Onkel Toms Hütte, Berlin

 

Pierre Frei  Onkel Toms Hütte,  Berlin 

Roman 

  Karl Blessing Verlag 

  Umschlaggestaltung: Network! München                 Autorentoto: Cordula Groth  Titelmotiv: Mauritius 

  3. Auflage  Copyright © by Karl Blessing Verlag GmbH München 2003  ISBN 3‐89667‐250‐9     

Die Alliierten teilen im Jahr 1945 die Stadt Berlin unter sich auf, die Stadt, in der  der  fünfzehnjährige  Ben  aufwächst,  nahe  der  U‐Bahn‐Station  „Onkel  Toms  Hütteʺ in einem von den Amerikanern besetzten Viertel. Ben ist über das Ende  des Krieges nicht begeistert, denn jetzt kehren allmählich wieder Ordnung und  Disziplin  ein.  Besonders  schmerzlich  ist  für  ihn,  dass  er  nun  eigentlich  wieder  zur  Schule  gehen  müsste,  die  ihn  doch  nur  ablenkt  von  seinem  großen  Vorhaben: Er möchte sich mit allen Mitteln, die einem Jungen in den chaotischen  Tagen  zwischen  Befreiung  und  Besatzung,  Bombardierung  und  Wiederaufbau,  zur Verfügung stehen, seinen ersten Anzug verdienen, um das Mädchen seiner  Träume  zu  beeindrucken.  Als  er  gerade  im  Bahnhof  „Onkel  Toms  Hütteʺ  zwischen  den Gleisen  Zigarettenkippen  sammelt,  stolpert  er  über  eine  Leiche  –  eine junge Frau, die brutal misshandelt und erwürgt wurde. Inspektor Dietrich,  der  mit  dem  Fall  betraut  wird,  stellt  bald  fest,  dass  er  nach  einem  Serientäter  fahnden  muss,  denn  in  kurzer  Folge  werden  drei  weitere  Opfer  aufgefunden,  alle weiblich, blond und blauäugig. Es zeigt sich, dass diese Frauen – eine UfA‐ Schauspielerin,  eine  Psychiatriekrankenschwester,  eine  Prostituierte  und  eine  junge  Adelige  im  Auswärtigen  Amt  –  die  Kriegsjahre  mit  viel  Mut,  Leidens‐ fähigkeit  und  Willenskraft  überstanden  hatten  und  dennoch  kurz  nach  dem  Zusammenbruch  des  Dritten  Reichs  elend  zu  Tode  kamen.  In  ONKEL  TOMS  HÜTTE, BERLIN schildert Pierre Frei die Lebenswege dieser couragierten Frauen  und  macht  die  Gefühlswelt  der  Zeit,  die  Sehnsüchte,  Gewissenkonflikte  und  bittersüßen  Wendungen  erfahrbar.  Ein  ebenso  authentischer  wie  elegant  er‐ zählter Roman, der von der ersten Seite an fesselt und bewegt. 

                             

Pierre  Frei,  Jahrgang  1930,  wuchs  auf  im  Viertel  um  den  Berliner  U‐Bahnhof  „Onkel  Toms  Hütteʺ,  den  er  als  Hintergrund  für  diesen  Roman  wählte.  Seine  ersten  Kurzgeschichten  veröffentlichte  er  als  16‐jähriger  Gymnasiast.  Als  freier  Auslandskorrespondent berichtete der Autor später aus Rom, Kairo, New York  und  London,  ehe  er  sich  auf seine  Farm  in  Wales  zurückzog.  Seit  1990  lebt  der  passionierte Reiter auf seinem Château im Südwesten Frankreichs. 

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Pierre Frei   

Onkel Toms Hütte,  Berlin    Roman 

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                                                            Umwelthinweis:  

Dieses Buch und sein Schutzumschlag wurden  auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.  Die Einschrumpffolie (zum Schutz vor Verschmutzung)  ist aus umweltschonender recyclingfähiger PE‐Folie.        Der Karl Blessing Verlag ist ein   Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH.      3. Auflage  Copyright © by Karl Blessing Verlag GmbH München 2003 Umschlaggestaltung:  Network! Werbeagentur, München  Satz: Uhl + Massopust, Aalen  Druck und Bindung: GGP Media, Pößneck  Printed in Germany  ISBN 3‐89667‐250‐9  www.blessing‐verlag. de 

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              Für Catherine‐Hélène                                                    5

 

Erstes Kapitel           

D 

er Junge ließ den Soldaten nicht aus den Augen. Der Ameri‐ kaner zog die letzte Lucky Strike aus der Packung und warf  die  leere  Hülle  achtlos  auf  die  Gleise.  Er  zündete  sich  die  Zigarette  an  und  wartete,  dass  die  von  Krumme  Lanke  einlau‐ fende  U‐Bahn  hielt.  Der  Junge  überlegte.  Wenn  der  Ami  nur  die  eine  Station  bis  Oskar‐Helene‐Heim  fuhr,  würde  er  die  halb  gerauchte  Zigarette  dort  nach  dem  Aussteigen  in  hohem  Bogen  wegschnipsen, und er konnte sie aufsammeln.  Ein  Dutzend  Kippen  dieser  Länge,  das  Aschenende  mit  einer  Rasierklinge sauber abgeschnitten, brachte vierzig Mark. Fuhr der  Ami jedoch weiter, war die Aussicht auf Ernte trübe, weil er den  begehrten  Stummel  am  Boden  des  Waggons  zertreten  oder  aus  dem  sommerlich  offenen  Fenster  katapultieren  würde.  Die  Ame‐ rikaner waren in solchen Dingen völlig unbekümmert.  Ebenso  unbekümmert  hatte  der  Quartiermeister  der  US  Army  eine  Quadratmeile  um  den  U‐Bahnhof  Onkel  Toms  Hütte  mit  Stacheldraht  eingezäunt  und  für  die  deutschen  Fahrgäste  nur  einen schmalen Zugang gelassen. Auch die Ladenstraßen an den  beiden  Längsseiten  des  Bahnhofs  wurden  »Off  Limits«  erklärt  und zum Einkaufszentrum der ringsum in den beschlagnahmten  Wohnhäusern einquartierten Soldaten.  Jahrzehnte  zuvor  hatte  ein  Gastwirt  sein  Ausflugslokal  im  nahen  Grunewald  nach  Harriet  Beecher‐Stowes  Rührgeschichte  »Onkel  Toms  Hütte«  benannt,  ein  Name,  den  die  Berliner  Ver‐ 6

kehrsgesellschaft  Ende  1929  für  ihre  neue  U‐Bahnstation  über‐ nahm.  Den  amerikanischen  Besatzern  des  Jahres  1945  wurde  »Aankel Taam« schnell ein fester Begriff.  Die  U‐Bahn  hielt.  Der  Ami  stieg  ein,  die  Zigarette  im  Mund‐ winkel,  und  lehnte  sich  lässig  gegen  eine  Haltestange.  Ein  nach‐ folgender Fahrgast schloss die Tür. Der Beamte in der Bahnsteig‐ mitte  hob  die  Kelle.  Der  Zugbegleiter  ganz  vorn  gab  mit  einem  Klopfen gegen die Scheibe das Zeichen an den Fahrer weiter und  schwang sich in den anrollenden Wagen.  Der Junge sah dem Zug nach. Er hatte sich gegen den Stummel  entschieden.  Sobald der  mit der  Kelle  ihm  den  Rücken  zukehrte,  sprang  er  auf  die  Schienen  und  steckte  die  leere  Zigaretten‐ packung ein.  Über ihm erschien der Kopf des Kellenmannes. »Was machst du  da unten?«, fragte er unwirsch.  »Kippen suchen.«  »Und?  Welche  gefunden?«  Der  Mann  dachte  an  seine  leere  Pfeife.  »Keine  Kippen.  Nur  ᾿ne  tote  Frau.«  Der  Junge  deutete  gleich‐ gültig neben die Gleise.  Der Fahrdienstleiter setzte sich auf die Bahnsteigkante, legte die  Kelle  hin  und  ließ  sich  ächzend  herab.  Aus  einem  der  seitlichen  Einstiege, durch die man gebückt zu den Kabeln unter dem Bahn‐ steig  gelangte,  ragten  zwei  schlanke  Beine  in  zerrissenen  hellen  Nylonstrümpfen,  an  den  Füßen  braune  Pumps  mit  weißen  Blen‐ den und hohen Absätzen, wie sie zur Zeit in den USA Mode wa‐ ren. Auf dem weißen Leder waren dunkelrote Blutflecken.  »Das  is  ᾿ne  Amerikanerin.  Lauf  und  hol  die  Amis.«  Der  Mann  kletterte wieder auf den Bahnsteig und eilte in sein Kabuff. Er riss  den  Hörer  des  Streckentelefons  von  der  Gabel  und  kurbelte  durch.  »Krumme  Lanke?  Hier  Fahrdienstleiter  Onkel  Tom.  Wir  haben  eine  Tote  auf  Gleis  Eins.  Stoppen  Sie  die  Züge  aus  Ihrer  Richtung. Ende.«  7

Der  Junge  hieß  Benjamin,  aber  alle  riefen  ihn  Ben.  Er  war  ein  dunkelblonder  Bursche  von  fünfzehn,  an  dem  die  Ereignisse  der  letzten  Monate  scheinbar  spurlos  vorübergegangen  waren:  die  Bomben  der  Engländer  und  Amerikaner,  das  Chaos  der  letzten  Kriegstage, das Wüten der Roten Armee. Er hatte das Erlebte ein‐ fach in einer Schublade im Kopf abgelegt, um neuen Eindrücken  Platz zu schaffen. Neu waren Glenn Miller, Chewing Gum, Hers‐ hey᾿s  Chocolate  und  meilenlange  Autos,  wobei  der  Buick  Eight  ganz  vorne  lag,  gefolgt  von  De  Soto,  Dodge  und  Chevrolet.  Neu  waren  grellbunte  Schlipse  und  knöchelkurze  enge  Hosenbeine,  Old Spice und Pepsi Cola. Das alles kam über Nacht: als die Rus‐ sen  vereinbarungsgemäß  halb  Berlin  räumten,  und  nun  auch  die  westlichen Alliierten Einzug in die zerstörte Hauptstadt hielten.  Ben  stieg  die  breite  Treppe  zu  den  Schaltern  hinauf  und  trollte  durch  die  Stacheldrahtpassage  hinaus  in  die  staubige  Sommer‐ hitze, die einen sofort durstig machte. Er entschied sich im Geiste  für  eine  kalte  Waldmeisterbrause.  Wenn  man  den  Bügelver‐ schluss  öffnete,  knallte  es  verheißungsvoll,  und  die  Kohlensäure  stieg rauchend wie ein Dschinn aus der Flasche. Aber es gab keine  Waldmeisterbrause,  nur  staubige  Hitze,  in  der  ein  Geruch  von  DDT‐Insektenpulver  und  Spearmint‐Kaugummi  hing.  Seit  dem  Einzug der Amis roch alles anders.  Langsam schlenderte Ben zum Posten an der Einfahrt des Sperr‐ gebietes. Eile wäre ein Zeichen von Betroffenheit gewesen. »Dead  woman on the U‐Bahn«, sagte er lässig.  »Okay, buddy. It better be true.« Der Posten griff zum Telefon.    Der Anruf kam von der Military Police. Inspektor Klaus Dietrich  nahm  ihn  entgegen.  »Ja,  danke,  wir  kommen.«  Er  legte  auf  und  rief: »Franke, den Wagen!«  »Wird  gerade  angeheizt.  Das  dauert  ᾿ne  gute  halbe  Stunde.«  Kriminalmeister Franke wies aus dem Fenster auf den alten Opel  am  Bordstein,  aus  dessen  Heck  eine  Art  abgesägter  Badeofen  ragte,  8

den ein Polizist mit Holzresten fütterte. Erst wenn diese ausreichend  schwelten, würde  sich das  zum Antrieb  des  Motors  nötige  Holz‐ gas  entwickeln.  Benzin  gab  es  für  die  Kriminalinspektion  Berlin‐ Zehlendorf nicht.  »Wir  nehmen  die  Fahrräder«,  entschied  Dietrich.  Er  war  ein  großer Mann von fünfundvierzig, mit früh ergrautem Haar und in‐ folge  der  Hungerrationen  markanten  Wangenknochen.  Er  trug  einen grauen, zu weit gewordenen Zweireiher,  den einzigen An‐ zug, den Inge aus der zerstörten Wohnung am Kaiserdamm hatte  retten können. Das linke Bein zog er ein wenig nach. Die Prothese  scheuerte bei warmem Wetter. Man hatte sie ihm im Hilfslazarett  in der Zinnowaldschule angepasst, wo er das Kriegsende überdau‐ erte.  Eine  Gefangenschaft  blieb  ihm  wegen  seiner  Verletzung  er‐ spart. Schon im Mai durfte er nach Hause. Inge und die Jungs waren  ganz  in  der  Nähe  bei  den  Eltern  in  der  Riemeister  Straße  unter‐ gekommen. Inges Vater, Dr. Bruno Hellbich, hatte die Hitlerjahre  zwangspensioniert,  ansonsten  aber  unbehelligt  überstanden.  Da‐ nach kehrte er auf seinen Posten als sozialdemokratischer Bezirksrat  ins Zehlendorfer Rathaus zurück und konnte dem Schwiegersohn  eine Stellung als  Inspektor bei der  Kripo  besorgen. Die Krimmal‐ inspektion  Zehlendorf  brauchte  einen  kommissarischen  Leiter.  Dass Klaus Dietrich vor dem Krieg zweiter Mann in der Direktion  der Wach‐ und Schließgesellschaft und politisch nicht vorbelastet  war, machte das Fehlen des linken Unterschenkels und einer kri‐ minalistischen Ausbildung wett. Im Übrigen fand er schnell heraus,  dass  sein  gesunder  Menschenverstand  völlig  ausreichte,  um  mit  Schwarzhändlern, Dieben und Einbrechern fertig zu werden.  Sie  erreichten  den  U‐Bahnhof  in  einer  Viertelstunde.  Ihre  Dienstausweise bahnten ihnen einen Weg durch die anwachsende  Menschenmenge.  »Ach  du  Scheiße,  mein  Alter«,  murmelte  Ben  und  verdrückte  sich.  Ein  amerikanischer  Offizier  stand  mit  einem  Militärpolizisten  9

und dem Fahrdienstleiter auf den Gleisen. Sie hatten die Tote ne‐ ben  die  Schienen  gebettet.  Sie  war  blond  und  hatte  ein  schönes,  ebenmäßiges Gesicht. Ihre blauen Augen starrten ins Nichts. Blut‐ unterlaufene  Strangulierungsmale  kerbten  sich  in  den  zierlichen  Hals.  Klaus  Dietrich  deutete  auf  ihre  Nylonstrümpfe,  die  kaum  getragenen  Pumps  und  das  helle  modische  Sommerkleid.  »Eine  Amerikanerin«,  meinte  er  besorgt.  »Wenn  das  ein  Deutscher  getan hat, gibt᾿s Ärger.«  Kriminalmeister  Franke  kratzte  sich  am  Kopf.  »Irgendwie  kommt mir ihr Gesicht bekannt vor.«  Der  Offizier  richtete  sich  auf.  »Which  of  you  guys  is  in  charge  here?«  »Inspektor  Dietrich  und  Kriminalmeister  Franke  von  der  Kri‐ minalinspektion Zehlendorf«, stellte Klaus Dietrich vor.  »Captain Ashburner, Military Police.« Der Amerikaner war groß  und  schlank,  mit  glattem  blondem  Haar.  Ein  hellwacher  in‐ telligenter Blick traf den Deutschen. Er wies auf seinen Begleiter:  »Das  ist  Sergeant  Donovan.«  Der  Sergeant  war  untersetzt,  mit  kräftigen breiten Schultern und einem Bürstenhaarschnitt.  Dietrich hob den linken Arm der Toten. Das Glas ihrer Uhr war  zersplittert,  die  Zeiger  standen  auf  22  Uhr  und  42  Minuten.  »Vermutlich die Tatzeit«, stellte er fest. Er winkte den Fahrdienst‐ leiter  heran.  »Gestern  Abend,  gegen  Viertel  vor  elf,  wer  hatte  da  Dienst?«  »Ich natürlich«, sagte der Mann beleidigt. »Bis zum letzten Zug  um 22 Uhr 48, und wieder ab 6 Uhr früh. Man gönnt uns ja kaum  noch Nachtruhe.«  »Warteten viele Fahrgäste auf den letzten Zug?«  »Ein paar Amis mit ihren Mädchen, und zwei, drei Deutsche.«  »War die Tote unter ihnen?«  »Kann sein, kann nicht sein. Musste den Zug um 22 Uhr 34 nach  Krumme Lanke abfertigen. Da sieht man sich die Fahrgäste nicht  einzeln an. Nur dieser Verrückte mit Schutzbrille und Lederkappe  10

sprang  mir  sozusagen  in  die  Pupille.  Herr  Pastor  geht  Rodeln,  dachte ich, wenn Sie wissen, was ich meine.«  »Schutzbrille und Lederkappe?«  »Wie ein Motorradfahrer, würde ich sagen. Aber ganz so genau  sah ich ihn nun auch wieder nicht. Die Beleuchtung der hinteren  Bahnsteighälfte ist seit Wochen im Eimer.«  »Er stand also im Halbdunkel.«  »Als Einziger, wenn Sie mich so fragen.  Die anderen  Fahrgäste  warteten im Hellen.«  »Sahen Sie ihn einsteigen?«                                                     »Nee.  Ich  muss  ja  dem  Zugbegleiter  vorne  das  Signal  zur  Ab‐ fahrt geben. Tschuldigung, der 11 Uhr 10.«  »Hey, Kraut, have a look.« Der MP‐Sergeant reichte Dietrich eine  Umhängetasche.  »Keine  Amerikanerin,  sondern  eine  von  euch.  Karin  Rembach,  fünfundzwanzig.  Arbeitet  in  unserem  Dry  Clea‐ ning Shop da drüben.« Er wies durch das Trenngitter in die Laden‐ straße.  »Nylons  und  Schuhe  hat  vermutlich  ihr  Boyfriend  für  sie  im  PX  gekauft.  Soldat  Dennis  Morgan  ist  beim  Signal  Corps  in  Lichterfelde stationiert.«  Klaus Dietrich öffnete die Tasche. Ein Ausweis für deutsche An‐ gestellte  der  US  Army  und  ein  Zettel  mit  Namen  und  Kasernen‐ anschrift des Soldaten verrieten, woher die Weisheit des Sergeants  stammte. »Ich würde diesen Morgan gerne vernehmen.«  »Ein  Kraut  will  einen  Amerikaner  verhören?  Hast  du  immer  noch nicht kapiert, wer den Krieg gewonnen hat?«, bellte der Ser‐ geant.  »Ich habe vor allem kapiert, dass der Krieg vorbei ist, und dass  Mord jetzt wieder bestraft wird«, entgegnete Klaus Dietrich ruhig.  Einen Moment schien es, als würde der bullige Donovan auf ihn  losgehen, aber sein Captain schaltete sich ein: »Ich werde Morgan  befragen und Ihnen das Protokoll schicken. Sie schicken mir dafür  den  Obduktionsbefund.  Eine  Ambulanz  unseres  Medical  Corps  bringt die Tote wohin Sie wollen. Good bye, Inspektor.«  11

Der  Kriminalmeister  sah  den  Amerikanern  nach.  »Nicht  sehr  freundlich, die Herren.«  »Das Vorrecht der Sieger. Franke, was halten Sie von dem Mann  mit der Schutzbrille?«  »Entweder ein  Verrückter,  wie der  Fahrdienstleiter meint,  oder  einer,  der  nicht  erkannt  werden  wollte.  Herr  Inspektor,  warum  nennen die uns Kraut?«  Klaus  Dietrich  lachte.  »Unsere  transatlantischen  Befreier  mei‐ nen, wir Deutschen äßen nichts als Sauerkraut.«  »Mit Eisbein und Erbspüree.« Die Stimme des Kriminalmeisters  hatte plötzlich einen sehnsüchtigen Klang. Eine Sirene kam näher  und verstummte. Zwei G.I.s mit Rotkreuz‐Armbinden trugen eine  Bahre  die  Treppe  runter.  Das  Leichenschauhaus  in  Berlin  Mitte  war ausgebombt  und  lag überdies im  sowjetischen  Sektor.  Klaus  Dietrich  ließ  die  Tote  darum  ins  nahe  Krankenhaus  »Waldfrie‐ den« bringen. Sein Freund Walter Möbius war dort Chefarzt.  »Ich nehme sie mir später vor«, sagte Dr. Möbius. »Ich muss die  Lebenden  operieren,  solange  das  Tageslicht  reicht  und  anschlie‐ ßend  weiter  bis  zur  Stromsperre  um  neun  Uhr.  Wenn  du  unbe‐ dingt dabei sein willst – ab drei Uhr früh haben wir wieder Strom.«    Ein jüngerer Mann im feinsten Vorkriegs‐Glencheck zündete sich  vor  dem  U‐Bahnhof  lässig  eine  extralange  Pall  Mall  an.  Ben  blickte  neidisch  auf  die  dicken  Kreppsohlen  seiner  Wildleder‐ schuhe.  Er  kannte  ihn  flüchtig.  Hendrijk  Claasen  war  Holländer  und  Schwarzhändler.  Nur  ein  Schwarzhändler  konnte  sich  so  ei‐ nen scharfen Anzug leisten. Ben wollte auch einen Glencheck‐An‐ zug und Kreppsohlen. Er malte sich aus, wie er Heidi Rödel maß‐ gekleidet  auf  zentimeterdicken  Sohlen  gegenübertreten  würde.  Dann  war  Gert  Schlomm  in  seinen  lächerlichen  kurzen  Lederho‐ sen abgemeldet.  Der  Junge  trottete  vom  Bahnhof  nach  Hause,  froh,  eine  Be‐ gegnung mit seinem Vater vermieden zu haben. Papa hätte Fragen  12

gestellt. In diesem Falle, wieso Ben tote Frauen auf U‐Bahngleisen  fand, statt in der Schule zu sein. Papa hatte eine leise sarkastische  Art, immer haargenau den wunden Punkt zu treffen.  Ben  hatte  nichts  gegen  die  Schule  an  sich,  nur  gegen  ihre  Re‐ gelmäßigkeit.  Das  hinter  ihm  liegende  Chaos  hatte  nicht  nur  Angst  und  Schrecken  gebracht,  sondern  auch  Abenteuer  und  Freiheit,  und  es  fiel  ihm  schwer,  sich  wieder  an  eine  festgefugte  Ordnung zu gewöhnen.  Er  steuerte  das  Haus  von  der  Rückseite  an,  kroch  in  den  Ver‐ schlag am Ende des Gartens und zog die Schultasche unter ein paar  leeren Kartoffelsäcken vor. Seine Großmutter jätete an der Veranda  Unkraut.  Den  Rasen  hatte  sie  schon  vor  Monaten  umgegraben  und  Tabak  angepflanzt.  Der  Bezirksrat  war  ein  starker  Raucher.  Sie trocknete die Blätter für ihn auf dem Herd. Es stank grässlich  im  ganzen  Haus,  doch  das  war  das  kleinere  Übel.  Hellbich  war  unausstehlich, wenn sein Körper vergeblich nach Nikotin lechzte.  »Bei Frau Kalkfurth gibt᾿s eine Sonderzuteilung Margarine. Ralf  steht schon an. Geh und löse ihn ab. Deine Mutter kommt später.  Sie ist zum Schuster. Hoffentlich kann er die Sandalen deines Bru‐ ders nochmal reparieren. Der Junge läuft inzwischen in zerlöcher‐ ten Turnschuhen rum.«  »Okay.« Ben stieg die steile Treppe hinauf ins Dachzimmer, das  er mit Ralf teilte. Er warf die Schultasche aufs Bett. Das leere Päck‐ chen Lucky Strike legte er zwecks späterer Verwertung zu der Ra‐ sierklinge in die Tischlade, ehe er wieder runterging.  In der Küche war niemand. Er zog die linke Schublade aus dem  Küchenschrank,  langte  in  die  Öffnung,  schob  den  Riegel  nach  unten  und  drückte  die  verschlossene  Tür  von  innen  auf.  Inge  Dietrich  verwahrte  unten  im  Schrank  die  Brotrationen  der  Familie:  morgens  und  mittags  für  jeden  zwei  trockene  Scheiben.  Abends gab es »warm«.  Ben  säbelte  sich  eine  extradicke  Scheibe  ab  und  klemmte  sie  zwischen  die  Zähne.  Er  tat  den  Laib  zurück  in  den  Schrank,  13

machte die Tür zu und zog den Riegel hoch. Er setzte die Schub‐ lade wieder ein. Dann trabte er los, den schlangestehenden kleinen  Bruder  abzulösen.  Unterwegs  verzehrte  er  seine  Beute  mit  mög‐ lichst kleinen Bissen. Das verlängerte den Genuss.  Frau Kalkfurths Laden befand sich im ehemaligen Wohnzimmer  eines  Reihenhauses  »Am  Hegewinkel«.  Andere  der  kleinen  Stra‐ ßen  mit  den  bunten  Eigenheimen  hießen  »Hochsitzweg«,  »Lapp‐ jagen«  oder  »Auerhahnbalz«.  Ein  jagdbesessener  Bezirksbürger‐ meister  hatte  sie  einst  so  getauft.  Die  ans  Haus  gebaute  Garage  diente  als  Lager.  Früher  beherbergte  sie  das  Familienauto.  Die  Kalkfurths hatten eine  große Fleischerei  im  Osten  Berlins.  Inzwi‐ schen  war  die  Fleischerei  längst  eine  Ruine  und  das  Auto‐mobil,  ein »Adler«, nur noch Erinnerung.  Weil  sie  schon  vor  dem  Krieg  in  der  Branche  tätig  war,  erhielt  die  Witwe  Kalkfurth  nach  dem  Zusammenbruch  die  kostbare  Gewerbegenehmigung  für  ein  Lebensmittelgeschäft.  Ihr  früherer  Fleischergeselle  Heinz  Winkelmann  stand  hinter  dem  improvi‐ sierten  Ladentisch.  Sie  selbst  dirigierte  das  kleine  Unternehmen  vom  Rollstuhl  aus  und  klebte  abends  die  Rationsabschnitte  der  Kundschaft  auf  große  Bögen  Zeitungspapier.  Ein  Vertreter  der  Zuteilungsstelle  holte  sie  wöchentlich  ab.  Das  Haus  am  Hege‐ winkel  bewohnte  sie  alleine.  Diskrete  Gaben  von  Butter,  Dauer‐ wurst und Räucherspeck an den zuständigen Sachbearbeiter beim  Wohnungsamt bewahrten sie vor der Einweisung Obdachloser.  Die  Schlange  vor  dem  Laden  war  endlos  und  grau.  Viele  der  Frauen  trugen  alte  Männerhosen  und  Kopftücher.  Es  gab  keinen  Friseur. Ralf stand ziemlich weit hinten. Er wischte mit einem ab‐ gebrochenen  Zweig  im  Zickzack  über  den  Gehsteig.  Kalkfurths  getigertes  Kätzchen  versuchte,  den  Zweig  zu  fangen.  Das  Spiel  fand  ein  plötzliches  Ende,  als  sich  ein  Dackel  ganz  am  Ende  der  Schlange losriss und das Kätzchen attackierte. Es floh mit langen  Sätzen in die Garage.  Ralf  packte  den  kläffenden  Hund  am  Halsband  und  zerrte  ihn  14

zu  seinem  Besitzer.  »Können  Sie  nicht  auf  Ihren  Köter  aufpas‐ sen?«, rief er mit heller Stimme.  »Nich frech werden, mein Junge. Lehmann, sitz.« Der Mann nahm  den Dackel an die Leine.  Ralf lief in die Garage, vor deren rückwärtigem Teil sich alte Ge‐ müsekisten  und  zerbrochenes  Mobiliar  zu  einem  undurchdring‐ lichen Wall türmten. »Mutzi, Mutzi«, lockte er. Klägliches Miauen  antwortete  ihm  von  der  anderen  Seite.  Nirgends  war  ein  Durch‐ kommen.  Oder  doch?  Die  verschimmelten  Türen  des  Kleider‐ schranks  vor  ihm  hingen  schräg  in ihren  Angeln.  Die  Rückwand  war geborsten. Der Junge zwängte sich durch. Die kleine Katze kau‐ erte  im  Halbdunkel  auf  einer  zerschlissenen  Steppdecke.  »Komm,  Mutzi. Der doofe Dackel is längst wieder an der Leine.« Er hob das  verängstigte Tier auf. Es hatte sich so festgekrallt, dass es die Stepp‐ decke mitnahm. Der Sattel eines Motorrades kam zum Vorschein.  Vorsichtig befreite der Junge das Tierchen. Er legte die Decke we‐ der an ihren Platz und kroch mit seinem Schützling ans Tageslicht.  »Da biste ja endlich«, begrüßte ihn Ben vorwurfsvoll. »Wo stehst  du?«  »Hinter der mit dem grünen Kopftuch.« Ralf ließ die Katze frei  und  trollte  sich.  Ben  stellte  sich  widerwillig  an  seinen  Platz.  Er  hasste es, anzustehen.  Er verkürzte die Wartezeit, indem er sich ausmalte, ein Mann in  weißer  Jacke  mit  dampfendem  Würstchenkessel  vor  dem  Bauch  käme vorbei, wie damals im Strandbad Wannsee. Da war er noch  ganz  klein,  und  es  gab  keinen  Krieg.  Er  meinte  das  quatschende  Geräusch  zu  hören,  mit  dem  der  Mann  den  Senf  aus  dem  Hahn  auf den Pappteller drückte. Irgendwie klang es herrlich unanstän‐ dig.  Seine  Mutter  kam  gegen  sechs.  Meister  Gritscher  hatte  Ralfs  Sandalen  zum  ᾿zigsten  Mal  repariert.  »Ein  richtiger  Zauberer«,  sagte sie zur Nachbarin. »Geh, mach deine Hausaufgaben«, mahnte  sie den Sohn. »Nimm deinen Bruder mit.«  15

»Was  darf᾿s  denn  Schönes  sein,  Frau  Dietrich?«  Winkelmann  strahlte gesund und satt über den Tresen. Er saß an der Quelle.  »Hundertfunfzig  Gramm  Eipulver,  ein  Brot  und  die  Sonderzu‐ teilung Margarine. Können Sie das Eipulver als Vorschuss auf die  Ration nächste Woche anschreiben?«  »Da  muss  ich  erst  die  Chefin  fragen.  Frau  Kalkfurth,  kommen  Sie mal?«, rief er nach hinten.  Martha  Kalkfurth  hatte  grau  durchwobene  dunkle  Locken  und  ein alterslos glattes rundes Gesicht mit Doppelkinn. Sie saß schwer  in ihrem Rollstuhl, den sie geschickt zwischen Säcken mit Trocken‐ kartoffeln und Kartons voller Tüten Ersatzkaffee hindurchlenkte.  »Kann Frau Dietrich hundertfünfzig Gramm Eipulver anschrei‐ ben?«  »Bitte, Frau Kalkfurth, es ist nur bis Montag, da gibt᾿s neue Kar‐ ten.«  Martha  Kalkfurth  schüttelte  den  Kopf.  »Bei  mir  gibt  es  keine  Extrawurst, auch wenn Ihr Mann bei der Polizei ist.« Sie wendete  den Rollstuhl und fuhr wieder nach hinten.  Ben fand seinen Bruder vor der Eisdiele der Amis. Einer beugte  sich  zu  ihm  runter  und  gab  ihm  eine  große  Portion  Ice  Cream.  Ralf hatte meistens Erfolg mit seiner Bettelei, weil kaum einer sei‐ nem  Engelsgesicht  widerstehen  konnte.  Sie  löffelten  das  Vanille‐ und  Schokoladeneis  auf  dem  Heimweg  mit  den  beigegebenen  Waffeln. Das Leben war okay.    Aus  dem  »Club  48«  drangen  die  weichen  Klänge  der  »Starlight  Melody« und der verlockende Duft gegrillter Steaks und weckten  unerfüllbare  Sehnsüchte  in  den  vorübereilenden  Deutschen.  Die  US  Engineers  hatten  den  Bau  aus  Fertigteilen  in  drei  Tagen  zu‐ sammengeschraubt  und  in  einer  Woche  komplett  mit  Küche,  Cocktailbar, Tischen und Tanzfläche ausgestattet.  Der  Kommandant  des  American  Sector  of  Berlin,  ein  Zwei‐ sternegeneral aus Boston, hatte den Club an die einfachen Solda‐ 16

ten und Unteroffiziere übergeben und mit seiner Frau eine Ehren‐ runde getanzt, bevor er sich erleichtert ins nahe Harnackhaus zu‐ rückzog,  wo  die  höheren  militärischen  und  zivilen  Chargen  ihre  Dry Martinis tranken.  Jutta  Weber  arbeitete  in  der  Küche  des  »Fortyeight«.  Die  hübsche blonde Dreißigjährige schälte Kartoffeln, spülte Geschirr  und  schleppte  die  schweren  Töpfe  und  Pfannen,  in  denen  der  Mess Sergeant Jack Panelli und seine Köche Konserven und Tief‐ gefrorenes  zu  herzhafter  Kost  ohne  sonderliche  Raffinesse  verar‐ beiteten.  Gegen elf  Uhr fuhr sie nach Hause.  Die  Fahrradlaterne  erhellte  schwach ihren Heimweg durch die Argentinische Allee. Die Häu‐ ser lagen im Dunkeln. Bis drei Uhr früh war Stromsperre im Vier‐ tel.  Danach kam  Steglitz  dran.  Die  zur  Hälfte  zerbombten  Turbi‐ nen der Stadtwerke und die Kohlenknappheit zwangen zur Ratio‐ nierung  der  Stromversorgung.  Aus  der  Nacht  tauchte  ein  später  Fußgänger  auf.  Jutta  betätigte  die  scheppernde  Klingel  am  Len‐ ker,  aber  er  kam  direkt  auf  sie  zu.  Sie  wich  aus,  schrammte  mit  dem  Vorderrad  den  Bordstein  und  verlor  das  Gleichgewicht.  Einen  Moment  lag  sie  hilflos  auf  dem  Pflaster.  Scheinwerfer  näherten  sich  und  streiften  für  den  Bruchteil  einer  Sekunde  das  Gesicht  über  ihr.  Die  Gläser  einer  großen  Schutzbrille  blinkten.  Doch schon verschwand das Gesicht wieder in der Dunkelheit.  Ein  offener  Jeep  hielt.  Der  Fahrer  sprang  heraus.  »Everything  okay?« Er half ihr auf die Beine. Sie erkannte die Abzeichen eines  Captains und die Armbinde der Military Police. Er war sehr groß,  etwa eins neunzig, schätzte sie.  »Everything  okay«,  versicherte  sie.  »I᾿m  on  my  way  home.  I  work  at  the  Fortyeight.«  Sie  wies  ihren  Ausweis  als  deutsche  Army‐  Angestellte  vor,  der  ihr  den  Heimweg  auch  nach  der  Sperrstunde  gestattete.  In  der  Nähe  startete  ein  Motorrad  und  entfernte sich schnell.  »Ihre Lampe ist nicht sehr hell. Da kann man leicht ein Hinder‐ 17

nis übersehen.« Offenbar  hatte  er  den  Mann  mit  der  Schutzbrille  nicht bemerkt. »Ich fahre Sie nach Hause.«  »Das ist wirklich nicht nötig«, wollte sie ablehnen, aber da hatte  er  ihr  Rad  schon  hinten  auf  den  Jeep  geladen,  und  es  blieb  ihr  nichts übrig, als einzusteigen.  »Where do you want to go?«  »Geradeaus, und rechts in die Onkel‐Tom‐Straße.«  Er fuhr an. Sie musterte ihn von der Seite. Viel von seinem Ge‐ sicht war unter dem Helm in der Dunkelheit nicht zu sehen. »Sind  Sie immer so spät dran?« Er hatte eine ruhige, männliche Stimme,  die  ihr  Vertrauen  einflößte.  Ein  bisschen  wie  Jochen,  dachte  sie  wehmütig.  »Ich habe nie vor elf Uhr Schluss. Außer mittwochs. Da komme  ich schon um sieben raus.«  »Sie  sollten  nachts  sehr  vorsichtig  sein.  Man  kann  nie  wissen,  wer  sich  in  der  Finsternis  rumtreibt.«  Er  bog  in  die  Onkel‐Tom‐ Straße  ein.  Nummer  133  war  eines  der  zweistöckigen  Wohnhäu‐ ser auf der rechten Seite, die ein farbenfreudiger Architekt in den  zwanziger Jahren hatte bunt bemalen lassen. Er half ihr aus dem  Fahrzeug und lud das Rad ab.  »Thanks, Captain.You were a great help.«  »It  was  a  pleasure,  Madam.«  Er  legte  die  Hand  zum  Gruß  an  den weißen Helm.  Netter Amerikaner, dachte sie. Sie schloss die Haustür auf, ver‐ sperrte  sie  von  innen  und  trug  das  Rad  in  den  Keller,  wo  sie  es  mit  Kette  und  Schloss  sicherte.  Leise  ging  sie  hinauf.  Nur  die  kleine Dynamolampe surrte, wenn sie den Hebel bewegte.  Die Wohnung oben links war frei geworden, nachdem ihr Mie‐ ter, ein NS‐Ortsgruppenleiter, seine Frau und sich beim Einmarsch  der Roten Armee erschossen hatte. Sie bestand aus drei Zimmern.  Eines davon bewohnten die Königs mit ihrem zwölfjährigen Sohn  Hans‐Joachim.  Jutta  hatte  das  Zimmer  daneben.  In  die  Kammer  gegenüber hatte das Wohnungsamt den frisch aus der Gefangen‐ 18

schaft entlassenen Jürgen Brandenburg eingewiesen, einen kleinen  dunkelhaarigen Endzwanziger im blauen Tuch der Luftwaffe.  Die  Tür  zum  Zimmer  der  Königs  stand  offen.  »Frau  Weber,  kommen  Sie  doch  rein,  setzen  Sie  sich,  es  wird  gerade  interes‐ sant«,  rief  Herr  König  aufgekratzt.  Er  schenkte  Kartoffelschnaps  ein.  »Aus  der  Geheimdestille  meines  Bruders.  Der  hat  in  Steglitz  einen Schrebergarten. Mögen Sie ein Gläschen?«  »Nein, danke, Herr König.«  »Also wo waren wir, Herr Hauptmann?«  Brandenburgs  schwarze  Blindenbrille  spiegelte  das  Kerzenlicht  wider.  Mit  schräg  aufgestellten  Händen  demonstrierte  er  einen  seiner  zahllosen  Luftkämpfe:  »Der  Engländer  kommt  von  oben  aus  den  Wolken.  Ein  zweimotoriger  Moskito.  Ein  gefährlicher  Bursche  mit  drei  Bordkanonen.  Ich  kurve  seitlich  weg.  Er  taucht  an mir vorbei, braucht einen Moment, um wieder zu steigen. Ich  warte,  dass  er  an  mir  vorbeiklettert  und  beharke  seinen  Bauch.  Ratatata – Peng – Volltreffer. Er fliegt mir in tausend Stücken um  die Ohren. Mein fünfundzwanzigster Luftsieg. Für den gab᾿s das  Ritterkreuz und zwar von ›Ihm‹ persönlich.«  »Bravo!« Herr König war ganz aus dem Häuschen. »Das Ritter‐ kreuz. Stellen Sie sich das mal vor, Frau Weber.«  Jutta blieb kühl: »Ich stelle mir lieber vor, dass das nun alles vor‐ bei  ist,  und  dass  ›Er‹  kein  Blech  mehr  verteilt,  sondern  in  der  Hölle  schmort.  Haben  Sie  denn  immer  noch  nicht  genug  von  Ihren mörderischen Trapper‐ und Indianerspielen?«  Brandenburg sprang auf. »Das Blech verbitte ich mir.«  »Dann  reden  Sie  auch  keines,  okay?  Gute  Nacht  allerseits.«  In  ihrem  Zimmer  zündete  sie  eine  Kerze  an  und  trug  sie  ins  Bad,  zum  Zähneputzen.  Die  starke  amerikanische  Zahnpasta  über‐ deckte  den  scheußlichen  Chlorgeschmack  des  Leitungswassers.  Beim Einschlafen sah sie Jochen vor sich. Er war gleich zu Beginn  des  Krieges  gefallen.  Von  nebenan  tönten  angeregt  die  Stimmen  der Männer. Nimmt das denn nie ein Ende?, dachte sie bitter.  19

Der  Motorradfahrer  war  enttäuscht  und  ärgerlich.  Tagelang  hatte er sein Opfer beobachtet, ehe er es für würdig befand. Sorg‐ fältig,  ja  geradezu  liebevoll  hatte  er  es  aus  einem  kleinen  Kreis  blonder, blauäugiger Anwärterinnen ausgewählt. Nicht jede hielt  dieser Prüfung stand.  Ganz  nah  war  er  ihr  schon  gewesen,  und  dann  hatte  der  Jeep  alles zunichte gemacht. Wer weiß, wie lange er nun auf eine neue  Gelegenheit warten musste.  Er  sicherte  nach  allen  Seiten,  aber  um  diese  Stunde  hatte  er  nichts zu befürchten. Ungesehen  brachte  er die  Maschine zurück  in ihr Versteck, wo er auch Schutzbrille, Stulpenhandschuhe und  Lederhelm verwahrte. Von da verlor sich sein Pfad in der Dunkel‐ heit. Sein Heimweg war nicht weit.  Er  ging  gleich  zu  Bett,  löschte  das  Licht  und  wartete  geduldig  auf  den  Traum.  Der  Traum  war  stets  der  gleiche:  Er  versank  in  den  blauen  Augen  seiner  Auserwählten,  strich  über  ihr  langes  blondes Haar und küsste ihre schönen vollen Lippen, die sich ihm  bereitwillig  öffneten.  Sie  seufzte,  als  er  ganz  zu  ihr  kam.  Er  war  ein  einmaliger  Liebhaber,  kraftvoll  und  ausdauernd.  Doch  wenn  er  erwachte,  war  er  wieder  der  unbeholfene  Tölpel,  der  nicht  wusste, wie er sich einem Mädchen nähern sollte.  Auch mit Annie war es so gewesen. Annie, die in der Bäckerei‐ Konditorei Brumm gegenüber vom U‐Bahnhof arbeitete. Endlose  Sonntagnachmittage verbrachte er im Vorgarten, wo sie bediente,  bestellte ungezählte Portionen Kaffee und Kuchen und folgte mit  den Augen jedem ihrer Schritte. Seine viel zu großen Trinkgelder  finanzierte er aus der Kasse des elterlichen Betriebes. Sie sagte ar‐ tig: »Dankeschön,  der Herr«,  und  knickste.  Er  merkte  nicht,  dass  sie sich lustig über ihn machte.  Er  schenkte  ihr  Blumen  und  Schokolade  und  ein  Paar  Sei‐ denstrümpfe, aber sie lachte nur: »Was du möchtest, ist ᾿ne Num‐ mer  zu  groß  für  dich,  mein  Junge.«  Sein  rosiges  Knabengesicht  täuschte  über  sein  Alter  hinweg,  er  war  schon  fünfundzwanzig.  20

Der  Brillantring  aus  dem  Schmuckkasten  seiner  Mutter  änderte  die Lage. Sie steckte ihn an den Finger und sagte: »Komm morgen  Abend rauf.« Sie wohnte in der Mansarde über der Konditorei.  Er kam am Montag spät mit seinem Motorrad von der Arbeit. Er  hatte  noch  den  Fleischerkittel  an.  Sie  erwartete  ihn  schon.  Ihr  nackter  Körper  schimmerte  hell  im  Schein  der  großen  Kerze  neben dem  Bett. Er  stand  mit  herabhängenden Armen  da,  wagte  nicht, sie zu berühren,  wusste  nicht,  wo  er  hinschauen  sollte.  Sie  half  ihm  aus  dem  Kittel.  Irgendetwas  klirrte.  »Was  is᾿n  das?«  Er  zeigte ihr verlegen die Kälberkette, die er in der Tasche vergessen  hatte.  Mit flinken Fingern zog sie ihn aus. Als sie sein winziges Glied  erblickte, prustete sie los. Dennoch bemühte sie sich redlich. Doch  es half nichts, er war total verkrampft. Achselzuckend gab sie auf.  »Komm  wieder,  wenn  du  erwachsen  bist,  mein  kleiner  Schlapp‐ schwanz«, spottete sie und zog sich an.  Er wollte ihr nicht wehtun oder sie gar verletzen. Er wollte nur,  dass  sie  ihm  gehörte,  so  war  es  abgemacht.  Er  packte  sie.  Sie  bockte  und  trat  nach  ihm  wie  ein  Kalb  vor  der  Schlachtbank.  Er  griff nach der Kette, die noch jedes widerspenstige Kalb gezähmt  hatte.  Ihr  Widerstand  ließ  rasch  nach.  Er  riss  ihr  den  Schlüpfer  runter  und  drang  mit  Macht  in  sie  ein.  Die  Kerze  im  Leuchter  ersetzte seine Männlichkeit. Ihr Röcheln nahm er als Zeichen der  Lust. Ein überwältigender Höhepunkt schüttelte ihn, während er  in ihr wühlte und erst von ihr abließ, als sie sich nicht mehr rührte.  Niemand  war  Zeuge,  wie  er  sie  in  den  nächtlichen  Vorgarten  trug  und  an  einen  der  Tische  setzte,  das  Kleid  hochgeschoben,  dass  man  ihren  blutverschmierten  Schoß  sah.  Die  Leute  sollten  wissen, dass er sie besessen hatte. Den Ring zog er ihr ab.  So war es beim ersten Mal, und so war es immer wieder, wenn  das Verlangen zu groß wurde, und es nur einen Weg gab, es zu be‐ friedigen: mit einer jungen, blonden, blauäugigen Frau und einer  Kälberkette.  21

Es war drei Uhr früh. Im Kellergeschoss roch es nach Formalin und  Verwesung.  Dankbar  ließ  sich  Klaus  Dietrich  von  der  Schwester  einen  Atemschutz  vor  Mund  und  Nase  binden.  Die  Tote  lag  auf  dem Marmortisch, eine gut gewachsene junge Frau mit schlanken  Gliedern.  Walter  Möbius  war  Stabsarzt  beim  Afrikacorps  gewesen.  »Da  hatten  wir  auch  Probleme  ohne  Kühlung.  Deine  Karin  muss  schnellstmöglich unter die Erde.«  »Meine Karin. Wie sich das anhört. Ich kenne die Tote überhaupt  nicht. Aber ich möchte wissen, wie und wann sie starb.«  »Vergangene Nacht, ungefähr gegen 23 Uhr. Mit einer fingerdi‐ cken Kette erwürgt. Hier, sieh dir am Hals die Eindrücke der Ket‐ tenglieder an. Aber das ist nicht alles.« Der Arzt wies auf den Schoß  der jungen Frau. Ihre blonden  Schamhaare  waren blutverklebt.  Er  nahm ein Spekulum zur Hand und öfFnete sachte die Schenkel der  Toten. Der Inspektor drehte sich taktvoll weg. »Diese Bestie«, sagte  Möbius nach kurzer Untersuchung. »Ein scharfer Gegenstand. Ge‐ waltsam eingeführt und brutal hin und her bewegt.«  »Eine Knebelkette«, überlegte der Inspektor laut. »Eine Knebel‐ kette, mit der er sie einhändig würgen konnte, während er mit der  anderen  Hand  ...  «  Er  stockte.  »Gegen  23  Uhr?  Vermutlich  vor  dem letzten Zug um 22 Uhr 48. Der Bahnsteig war so gut wie leer,  die  Beleuchtung  zum  Teil  defekt.  Der  Mörder  lauerte  im  Halb‐ dunkel.  Die  Würgekette  erstickte  ihre  Schmerzensschreie.  Als  er  mit  ihr  fertig  war,  stieß  er  sie  auf  die  Gleise,  sprang  hinterher,  zerrte  den  Körper  außer  Sicht  unter  den  Bahnsteig,  erklomm  die  Plattform wieder und wartete seelenruhig auf den letzten Zug. So  könnte es gewesen sein.«  Der Arzt legte das Spekulum in eine Schale. »Schwester Dagmar  hat  die  Tote  entkleidet.  Sie  hatte  keinen  Schlüpfer  an.  Weiß  man  irgendwas über sie?«  »Kriminalmeister Franke meint, ihr Gesicht schon mal irgendwo  gesehen zu haben. Genau kann er sich nicht erinnern.«  22

»Ich öffne jetzt die Leiche. Willst du zusehen?«  »Nein,  danke.  Ich  kann  nicht  dafür  garantieren,  dass  ich  nach  rückwärts  falle.  Einer  unserer  Leute  wird  deinen  Befund  später  abholen.« Dr. Möbius sah mitleidig auf die schöne Tote. »Wer sie  wohl war, diese Karin Rembach?« Er setzte das Skalpell an. 

                                   

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  Karin           

A 

m  schönsten  waren  in  Weißroda  die  Sommersonntage.  Da  döste  nach  dem  Mittagessen  das  ganze  Dorf,  und  man  konnte sich davonstehlen, den Feldweg entlang und dann in den  hohen  Roggen.  Teilte  man  die  Halme  auf  den  ersten  Metern  vorsichtig,  so  schlossen  sie  sich  hinter  einem  zum  undurch‐ dringlichen  Vorhang.  Mitten  im  Kornfeld  hatte  der  Wind  eine  kleine Lichtung hinterlassen. Da öffnete man die Zöpfe, dass das  Haar lang auf die Schultern fiel, legte sich hin und träumte in den  Himmel, und manchmal fand die Hand den Weg zur Mitte, dass  es in einem schier unerträglich zu summen begann und man gar  nicht aufhören konnte, so gut war das.  Die  siebzehnjährige  Karin  mochte  es,  wenn  sie  sich  ganz  allein  gehörte; wenn ihr niemand sagte, was sie zu tun hatte, den Hüh‐ nerstall ausmisten oder das Pferd füttern. Sie war nun schon zwei  Jahre  bei  den  Werneisens  auf  dem  Hof,  seit  ihre  Mutter,  Anna  Werneisens Schwester, am schwachen Herzen gestorben war. Mit  Karins Vater war sie nie verheiratet gewesen. Der war Engländer  und fuhr als Steward im Liniendienst zwischen London und Ham‐ burg.  Wenn  er  in  Cuxhaven  war,  sprach  er  englisch  mit  seiner  Tochter.  Irgendwann  wurde  er  nach  Fernost  versetzt.  Sie  hörten  nie mehr von ihm. Nicht, dass die Werneisens es Karin direkt mer‐ ken  ließen.  Aber  wenn  sie  mal  wieder  den  Schweinekoben  nicht  richtig  zugemacht  oder  sonst  was  versäumt  hatte,  hieß  es,  das  Stadtkind  gehöre  eben  nicht  hierher.  Sie  merkte  selber,  dass  sie  24

anders  war  und  anders  sprach:  das  reine  Hochdeutsch  des  Nordens,  statt  der  unterschwellig  stets  hämisch  klingenden  Mundart der Menschen hier am Rande Thüringens. Sie war blond  und  hatte  lange  schlanke  Glieder,  auch  das  unterschied  sie  von  ihren stämmigen Verwandten.  Als sie genug geträumt hatte, setzte sie sich auf und flocht ihre  Zöpfe neu, die Enden von kleinen Lederriemen mit Druckknöpfen  gehalten, statt von Schleifen, wie die der Dorfmädchen. Sie erhob  sich,  strich  das  Kleid  glatt  und  bummelte  den  Feldweg  zurück.  Am Gasthof hing ein Plakat:    »DIE DAME IN BLOND«  MIT NADJA HORN UND ERIK DE WINTER    Es  war  die  Ankündigung  eines  Ensembles  aus  Berlin,  das  wäh‐ rend der Sommerpause in der Provinz gastierte. Karin betrachtete  zum  ᾿zigsten  Mal  das  Bild  der  Hauptdarstellerin,  einer  schönen  Dame  mit  blond  gelacktem  Haar  und  Weißfuchsstola,  daneben  das  ihres  Partners,  einem  traumhaft  gut  aussehenden  Mann  im  Frack. Sie konnte sich gar nicht losreißen.  Hans  Görke  wartete  vor  der  Schmiede  auf  sie.  Er  war  sauber  gewaschen,  nur  seine  schwarzen  Fingernägel  konnten  die  Arbeit  am Amboss nicht verleugnen. Hans war drei Jahre älter als Karin,  ein  untersetzter  rothaariger  Bursche  mit  schweren  Armen  und  großen Händen.  »Wollte dich abholen.«  »Na  und?«  Betont  gleichgültig  schaute  sie  hinauf  zur  Haken‐ kreuzfahne, die über der Schmiede wehte. Görke senior war Par‐ teimitglied.  Sie wollte weiter, aber er hielt sie am Unterarm fest. »Wo warste  denn?«  »Geht dich gar nichts an.«  »Geht mich doch was an, wo du mein Meechen bist.«  25

»Bild  dir  bloß  nichts  ein.«  Sie  befreite  sich  von  seinem  Griff,  indem  sie  seine  Finger  einen  nach  dem  anderen  aufbog,  was  er  widerstandslos  geschehen  ließ.  Er  hätte  sie  mühelos  festhalten  können.  »Machen wir nächsten Sonntag nach Eckartsberga? Da ist Tanz  im ›Löwen‹.«  »Hab keine Lust zum Tanzen«, schnappte sie.  »Gehn wir᾿n Stück?«  »Muss zum Melken.«  In ihrer Kammer zog sie das dünne Kleid mit dem Blumenmus‐ ter und dem weißen Kragen aus, ebenso die Sandalen und die wei‐ ßen Socken. Sie vermied es, in den Spiegel am Schrank zu sehen,  weil sie den Anblick der blauen Trikotschlüpfer mit den Gummi‐ zügen an den Schenkeln ebenso hasste wie das hochgeschlossene  Leibchen. Sie setzte sich auf den Bettrand, zog die bereitliegenden  dicken Wollstrümpfe an und schlüpfte in den Overall aus schmut‐ zigweißem Drillich, der zu weit war und zuviele Knöpfe hatte.  Anna  Werneisen  stand  am  Herd  und  bereitete  die  Mehlsuppe  für den Abend, Karin sah voll Abscheu die dicken Klütern an der  Oberfläche schwimmen. »Der Hans war da«, meldete ihre Tante.  »Weiß ich.« Karin stieg in die Gummistiefel, die neben der Tür  standen.  »Den  Hans,  den  halte  dir  mal.  Der  ist  für  dich  der  Richtige.            Er will nach Kosen zu den Reitern, als Beschlagmeister. Das ist so  gut wie ein Feldwebel, was den Sold angeht. Ich weiß es vom alten  Riester, der hat bei der Kavallerie gedient.« Anna Werneisen war  eine praktische Frau.  »Er  hat  schwarze  Ränder  unter  den  Nägeln  und  riecht  nach  Ruß.«  Karin  wartete  nicht  ab,  was  die  Tante  darauf  zu  erwidern  hatte,  sondern  ging  mit  schlabbernden  Gummistiefeln  in  den  Stall.  Ihre Kusinen Bärbel und Gisela saßen schon an den Kühen. Karin  rückte ihren Schemel rechts neben Lieses Hinterteil und stellte den  Eimer  drunter.  Sie  massierte  das  Euter,  nahm  zwei  Zitzen  und  26

begann: sanften Druck mit Daumen und Zeigefinger, die übrigen  drei Finger nacheinander folgen lassen, fast wie beim Klavierspie‐ len, zugleich ein leichter Zug nach unten, und die Milch strullte in  den leeren Eimer, mit dunklem blechernem Ton, der heller wurde,  während  der  Eimer  sich  langsam  füllte.  Liese  wandte  zufrieden  kauend den Kopf. Die Kusinen kicherten miteinander, es handelte  sich  um  zwei  Burschen  aus  Braunsroda,  mit  denen  sie  im  Stroh  gewesen waren.  Karin  trug  den  vollen  Eimer  nach  draußen  und  leerte  ihn   durchs Sieb in die Milchkanne. Drinnen muhte Rosa ungeduldig.  Sie  war  als  nächste  dran.  Die  drei  Mädchen  molken  zweimal  täglich  je  vier  Kühe.  Das  Füttern  und  Ausmisten  besorgte  Vater  Werneisen.  Nach  der  Mehlsuppe  saßen  sie  um  den  »Volksempfänger«,  ei‐ nem schwarzen Bakelitkasten mit drei Knöpfen und stoffbespann‐ tem  rundem  Lautsprecher,  aus  dem  die  Stimme  eines  Reporters  tönte, der begeistert aus Wien berichtete. Der Führer hatte Öster‐ reich heim ins Reich geholt. »Satt ist der längst nich«, prophezeite  Werneisen düster.  Karin  hörte  nicht  zu.  Sie  blätterte  in  einer  alten  Nummer  der  Dame  und  träumte  über  den  Hochglanzfotos  schöner  eleganter  Menschen von der blondgelackten Nadja Horn und Erik de Win‐ ter, dem Traummann im Frack.    An  einem  Freitagmorgen  im  Juli  hielten  ein  Reisebus  mit  der  Truppe und ein Lastwagen mit den Versatzstücken auf dem Hof des  Gasthauses  von  Weißroda.  Karin  war  beim  Ausmisten,  als  Bärbel  mit  der  Nachricht  in  den  Hühnerstall  platzte.  Sie  ließ  die  Gabel  fallen. Das musste sie sehen.  Aus  dem  Bus  stiegen  Darsteller,  Bühnentechniker  und  der  Re‐ gisseur  Theodor  Alberti,  ein  Herr  mit  Löwenmähne,  Monokel        und  einem  Scotch  Terrier.  Und  Erik  de  Winter,  der  Filmschau‐ spieler.  27

Karin  erkannte  ihn  sofort:  das  dunkle,  gewellte  Haar,  das  wei‐ che Kinn, die samtbraunen Augen. Er trug helle Flanellhosen und  einen weißen Tennispullover und hatte einen Packen Zeitschriften  unter  dem  Arm.  Er  lachte  und  winkte,  wie  er  immer  lachte  und  winkte, wenn Publikum in der Nähe war. Die Nachricht von der  Ankunft  der  Künstler  hatte  sich  noch  nicht  herumgesprochen,  und  so  war  Karin  das  einzige  Publikum.  Unbefangen  winkte  sie  zurück.  Erik  de  Winter  war  seltsam  berührt  von  der  schlanken  Mäd‐ chenfigur  im  viel  zu  großen  Overall,  vom  ebenmäßigen  Gesicht  mit  den  ausdrucksvollen  blauen  Augen.  »Eine  junge  Schönheit«,  sagte er, während er seiner Partnerin aus dem Bus half.  »Deine  Vorliebe  fürs  Ländliche  ist  mir  neu«,  bemerkte  Nadja  Horn  spöttisch.  Sie  ähnelte  nur  sehr  entfernt  der  blondgelackten  Dame im Weißfuchs. Sie trug ein hochgeknüpftes rotes Kopftuch  zum schwarzen Haar und weite Strandhosen à la Dietrich. »Trotz‐ dem,  dein  Geschmack  ist  wie  gewöhnlich  tadellos.«  Sie  ging  mit  langen  energischen  Schritten  auf  das  überraschte  Mädchen  zu  und reichte ihm die Hand. »Ich bin Nadja Horn.«  »Sie sind ja gar nicht blond«, entfuhr es Karin.  »Wir  Schauspieler  sind  stets  so,  wie  sich  das  Publikum  uns  wünscht.  Schwarz,  rot,  blond,  brünett.  Darf  ich  Sie  mit  meinem  Partner  bekanntmachen?  Herr  Erik  de  Winter  –  Fräulein  ...  Wie  sagten Sie gleich?«  »Karin Rembach.« Karin wischte sich den Hühnerdreck aus dem  Gesicht.  Ein  langer  Blick  aus  samtbraunen  Augen.  »Freut  mich  sehr,  Fräulein Rembach.«  »Mich auch. Ich habe Sie im Film gesehen. Da spielten Sie einen  Flieger.«  »Der Film hieß ›Die Himmelstürmer‹.« Er sah sie unentwegt an.  »Kommen Sie heute Abend? An der Kasse liegt eine Freikarte für  Sie.«  28

Belustigt  folgte  Nadja  Horn  der  Begegnung.  Die  kleine  Land‐ pomeranze schien ja allerhand Eindruck auf ihn zu machen. »Be‐ suchen Sie uns doch nach der Vorstellung«, schlug sie vor. »Dann  können Sie uns sagen, wie  Ihnen das  Stück  gefallen  hat.  Herr  de  Winter und ich würden uns freuen.«  »Ich  werde  Tante  Anna  fragen«,  versprach  sie  wie  ein  braves  kleines Mädchen und hätte sich dafür ohrfeigen können.  Der  Hof  hatte  sich  mit  Neugierigen  gefüllt.  Atemlos  verfolgte  das  halbe  Dorf,  wie  de  Winter  sich  zum  Kuss  über  Karins  Hand  beugte. Ihr Herz klopfte, aber sie ließ sich nichts anmerken. »Also  bis heute Abend«, rief sie, dass alle es hörten, und lief beschwingt  in den Hühnerstall.  Später  in  der  Küche  fragte  sie  die  Tante  um  Erlaubnis.  »Nimm  ein paar Rosen aus dem Garten mit und komm nicht zu spät nach  Hause«,  war  Anna  Werneisens einziger  Kommentar.  »Kann  dem  Kind  nichts  schaden,  mal  andere  Menschen  zu  sehen«,  rechtfertigte sie dem Gatten gegenüber ihre Entscheidung.    Das Stück war eine Gesellschaftskomödie mit witzigen Dialogen,  die  am  Großteil  des  Publikums  spurlos  vorübergingen.  Karin  erfasste instinktiv die feine Ironie und den Doppelsinn und genoss  die elegante Garderobe der Darsteller. So wollte sie auch sein.  Umso  mehr  schämte  sie  sich  ihres  dünnen  Sommerkleides  mit  dem  weißen  Krägelchen,  als  sie  nach  der  Vorstellung  ihre  neuen  Freunde besuchte. Die beiden waren in den zwei besten Zimmern  des Gasthauses untergekommen.  »Kind, wie nett von Ihnen.« Nadja Horn kam mit ausgebreiteten  Armen  auf  sie  zu.  Sie  trug  ein  fließendes  Hauskleid.  Die  blonde  Perücke  hatte  sie  abgelegt  und  war  nun  wieder  schwarz.  »Die  schönen Rosen. Vielen Dank. Hat Ihnen das Stück gefallen?«  »Ja, sehr. Besonders die Stelle, wo Verena van Bergen so tut, als  hätte sie Armand eine Ewigkeit nicht gesehen, obwohl er nebenan  auf sie wartet.« Karin nahm die lange Zigarettenspitze vom Tisch  29

und stellte sich mit lässig abgewinkelter Hand in Positur. »Meine  Liebe,  wo  denken  Sie  hin?  Armand  interessiert  mich  soviel  wie  Doktor  Duponts  Dackel.  Oder  war  es  ein  Dobermann?«  Sie  traf  genau Nadja Horns Tonfall.  »Bravo!« Erik de Winter applaudierte. Er hatte den Frack gegen  ein seidenes Dressing Gown mit Halstuch vertauscht und sah hin‐ reißend aus. »Einen Schluck Sekt?« Er schenkte ein, reichte Karin  das Glas.  Das Zeug kribbelte in der Nase. Karin musste niesen. Sie lachte,  gar nicht verlegen. »Hab sowas nämlich noch nie getrunken.« Sie  nahm noch einen Schluck, diesmal ohne zu niesen.  Er hob ihr sein Glas entgegen. »Ihr Dorf gefällt mir. Lauter nette  Leute.« Es klang etwas gönnerhaft.  Dabei  weiß  er  nicht  mal  den  Namen  des  Kaffs,  dachte  Nadja,  und stellte die Rosen in einen Krug, eine Vase gab es nicht.  »Es ist nicht mein Dorf. Ich bin aus Cuxhaven.«  Nadja nippte an ihrem Glas. »Sie sind zu Besuch bei Ihren Ver‐ wandten und helfen ein bisschen auf dem Hof?«  »Ich  wohne  und  arbeite  hier,  seit  Mutti  tot  ist.  Aber  ich  gehe  bald  nach  Berlin.«  Sie  glaubte  es  selber,  als  sie  es  sagte.  Um  ihre  schönen vollen Lippen war ein entschlossener Zug.  Aufmerksam  beobachtete  Nadja  Horn  das  Mädchen,  hörte  das  saubere  Deutsch,  registrierte  die  natürliche  und  zugleich  selbst‐ bewusste  Haltung.  Das  war  kein  Landei,  da  steckte  mehr  drin.  Erik hatte das richtig erkannt. Sie erhob sich. »Kommen Sie, Kind.  Erik, Darling, schenk uns nach.«  Karin  folgte  ihr  nach  nebenan.  Nadja  schob  die  beiden  Hälften  eines  großen  Schrankkoffers  auseinander,  in  dem  ein  Dutzend  Abendkleider hing. Sie wählte eines und warf es Karin zu. »Pro‐ bieren Sie das mal.« Karin hatte sich noch nie vor einer Fremden  ausgezogen.  Sie  ging  ins  Bad,  doch  ihre  Gastgeberin  folgte.  Zö‐ gernd streifte sie das dünne Sommerkleid ab. »Das ist ja grässlich!«,  rief Nadja beim Anblick des blauen Trikotschlüpfers  entsetzt.  30

»Warten Sie.« Sie verschwand und kehrte mit einem hauchzarten  Hemdhöschen und anderen traumhaften Zutaten zurück. »Na los,  Kleines,  du  willst  doch  schön  sein«,  lockte  sie.  Karin  überwand  ihre Scheu und streifte die schreckliche Unterwäsche ab.  Nadja  sah  eine  vollendet  gewachsene  junge  Frau  mit  langen  schlanken Schenkeln und schön geformten Brüsten. »Setz dich da  vor  den  Spiegel.«  Sie  löste  Karins  Zöpfe  und  bürstete  ihr  das  Haar, bis es in goldenen Wellen auf die Schultern fiel. Sie zog die  Augenbrauen behutsam nach und legte eine Spur Lippenstift auf,  mehr  brauchte  das  ebenmäßige  junge  Gesicht  mit  dem  makellosen Teint nicht.  »Steh auf.« Duftender Nebel aus Nadjas Parfümzerstäuber um‐ hüllte  kühl  den  nackten  Körper,  dass  die  Brustspitzen  sich  aufrichteten. Bei Strumpfhaltern und Seidenstrümpfen, und wo es  ihr sonst nötig erschien, legte Nadja mit Hand an. Es knisterte, als  sie Karin das lange Kleid über Hüften und Schultern zog. Ein paar  Ösen und Haken vollendeten das Werk. Alles passte, auch die sil‐ bernen  Pumps  mit  den  hohen  Absätzen.  Entzückt  schlug  Nadja  die Hände zusammen.  »Das  hat  aber  lange  gedauert«,  beschwerte  sich  Erik  de  Winter  gut gelaunt. Dann sagte er nichts mehr, so überwältigt war er von  der  blonden  jungen  Frau  im  engen  schwarzen  Abendkleid,  das  vorne  hochgeschlossen  war  und  einen  Rückenausschnitt  bis  zur  Taille zeigte. Ungläubig  begriff Karin,  dass  sie  ihn  völlig  aus  der  Fassung gebracht hatte.  »Armand, wo bleibt der Champagner? Ich bin halb verdurstet«,  kopierte sie Nadja im zweiten Akt und setzte sich wie ihr Vorbild  auf  eine  Sessellehne,  dass  sich  der  Schlitz  des  Kleides  bis  zum  Knie teilte.  Erik hatte sich gefangen. »Nur wenn Sie mit mir tanzen, meine  Liebe«, spielte er seine Rolle und kurbelte das Koffergrammophon  an.  Karin hatte ihn und Nadja auf der Bühne tanzen gesehen. Jetzt  31

gab sie sich einfach in seine Arme und schwebte mit ihm über den  knarrenden  Fußboden.  Sie  roch  sein  herbes  Eau  de  Cologne  und  fühlte  die  Seide  seines  Dressing  Gowns.  Er  spürte  ihren  jungen  Körper und hörte auf, zu denken.  Es  klopfte.  Regisseur  Theodor  Alberti  steckte  seinen  Löwen‐ kopf  durch  die  Tür.  »Theo,  kommen  Sie  rein.  Einen  Schluck  Sekt?«, flötete Nadja.  Das  Monokel  blitzte.  Wohlgefällig  musterte  er  Karin  von  oben  bis unten. »Wen haben wir denn da? Doch nicht etwa eine bezau‐ bernde neue Kollegin?«  Nadja Horn sah ihren Schützling nachdenklich an. »Vielleicht.«  Ausgelassen  tanzte  Karin  über  das  Kopfsteinpflaster  der  Dorf‐ straße  nach Hause.  Tante  Anna  hatte  die  Pforte  im  Hoftor  offen‐ gelassen. Als sie nach dem Türknauf griff, schnellte eine Hand aus  dem Dunkel und packte sie am Arm. »Mit dem Schauspieler haste  Lust zum Tanzen«, keuchte Hans Görke. Alkoholdunst schlug ihr  entgegen. »Na warte, der kommt ooch noch dran.« Er ließ sie los  und entfernte sich mit schweren Schritten.  In  der  Kammer  hatte  sie  die  Begegnung  schon  wieder  ver‐ gessen. Sie zog ihr dünnes Kleid aus. Die Dessous darunter hatte  Nadja  Horn  ihr  geschenkt.  Sie  ging  in  den  hauchzarten  Nichtig‐ keiten zu Bett und dachte an Erik de Winter. Glücklich schlief sie  ein.    Am Sonnabend war die zweite und letzte Vorstellung. Görke  hatte  den Sohn unter Hausarrest gestellt, nachdem Regisseur Alberti ihm  von  den  Drohungen  gegen  ein  Mitglied  seines  Ensembles  berich‐  tet und »Maßnahmen der Reichskulturkammer« in Aussicht gestellt  hatte.  »Dann  fliegen  Sie  in  hohem  Bogen  aus  der  Partei,  mein  Bes‐ ter«, hatte er übertrieben.  So blieb Erik de Winter unbeschädigt, und auch die Abschieds‐ vorstellung  wurde  ein  voller  Erfolg.  Karin  bekam  er  nicht  mehr   zu sehen. »Anordnung von Theo«, beschied ihn Nadja. »Glaub mir,  32

es  ist  besser  so.  Wenigstens  im  Moment.«  Er  meinte,  einen  viel  versprechenden Unterton in ihrer Stimme zu entdecken.  Am Sonntagvormittag machte Nadja Horn den Werneisens ihre  Aufwartung. Sie wurde in die gute Stube gebeten, wo sie auf dem  Sofa  Platz  nehmen  musste.  Abwartend  saßen  ihr  die  Werneisens  gegenüber.  Die  Schauspielerin  kam  gleich  zur  Sache:  »Ich  möchte  Ihre  Nichte  nach  Berlin  holen.  Nicht  sofort,  sondern  im  Frühjahr.  Sie  kann  bei  mir  wohnen  und  sich  um  den  Haushalt  kümmern.  Das  lässt  ihr  genügend  Zeit  für  die  Schauspielschule.  Sie  bekommen  von  der  Bühnengenossenschaft  ein  Leumundszeugnis  zu  meiner  Person.«  »Ach ja? Schauspielschule?« wiederholte Werneisen hämisch.  »Karin  gehört  nicht  in  den  Kuhstall,  das  wissen  Sie  ebenso  gut  wie ich. Sie hat Talent, das muss ausgebildet werden.« Instinktiv  wandte  die  Horn  sich  zu  Anna  Werneisen.  »Geben  Sie  ihr  diese  Chance.«  Die  Bäuerin  hörte  aufmerksam  zu.  »Nicht  dass  wir  der  Karin  Steine in den Weg legen wollen. Aber was das kostet«, gab sie zu  bedenken.  »Kost und Logis hat sie bei mir frei. Bleibt die Frage des Schul‐ geldes.«  »Sie hat etwas Geld von ihrer Mutter. Eigentlich soll das für ihre  Aussteuer sein.«  »Und  das  solin  wir  rausrücken?«  Werneisens  Augen  wurden  schmal.  »Auch  wenn  Sie  uns  für  dumme  Bauern  halten  –  so  dumm sind wir nicht.«  »Ein  von  Ihnen  bestimmter  Notar  würde  das  Geld  treuhän‐ derisch  verwalten  und  nach  Prüfung  die  jeweils  erforderlichen  Zahlungen  für  Karin  vornehmen.  Die  Verantwortung  für  das  Geld eines jungen Mädchens zu übernehmen — so dumm bin ich  nämlich nicht, Herr Werneisen.«  Der Bauer sah sie verblüfft an. »Sie sind mir eene. Lassen wir die  33

Karin  gehen,  Mutter?«  Anna  Werneisen  nickte.  Damit  war  die  Sache beschlossen.  Es wurden ein langer Herbst und Winter für Karin. Sie ließ nie‐ manden  ihre  Ungeduld  merken,  sondern  verrichtete  ihre  Arbeit  zuverlässiger  denn  je.  Sogar  zu  Hans  Görke  war  sie  nett,  wenn  auch distanziert.    Nadja  Horn  bewohnte  eine  Etage  am  Südwestkorso,  wo  viele  Künstler ihr Quartier aufgeschlagen hatten. Karin sah vom Fens‐ ter  ihres  Zimmers  auf  den  grünen  Breitenbachplatz  und  seinen  zwischen Sträuchern und Frühlingsblumen verborgenen U‐Bahn‐ eingang.  Sie  war  nun  drei  Wochen  in  Berlin  und  tastete  sich  mit  unstillbarer  Neugierde  in  das  Leben  der  Hauptstadt  hinein.  Der  Treuhänder  hatte  ihr  ein  kleines  Budget  für  Kleidung  bewilligt.  Einige  Geschenke  ihrer  Gönnerin  ergänzten  die  Garderobe.  Aus  dem Landei wurde rasch eine schicke junge Berlinerin.  Lore Brucks Schauspielschule in der Kantstraße war bequem mit  dem Autobus T zu erreichen. Nadja hatte ihren Schützling dort in  die  Anfängerklasse  eingeschrieben.  »Da  machst  du  nichts  als  Atemübungen,bis dir die Puste wegbleibt«,beklagte sich Karin.  »Das Gretchen spielst du noch früh genug«, tröstete Nadja sie.  »Mit Erik de Winter als Faust«, träumte Karin. »Man hört so gar  nichts von ihm.«  »Er dreht mit Josef von Baky auf Rügen.«  »Bleibt er da länger?«  »Du  wirst  dich  wohl  ein  bisschen  gedulden  müssen.  Sie  haben  gerade erst  mit  den Außenaufnahmen  begonnen.«  Nadja  zögerte  unmerklich. »Ich glaube, es ist an der Zeit, dass wir reden. Du bist  jung und schön. Du wirst viele Männer kennen lernen. Sie werden  alle versuchen, dich ins Bett zu kriegen. Auch Erik. Ich nehme an,  als Mädchen vom Lande bist du hinreichend im Bilde.«  »Sie  meinen,  wie  die  Kuh  zum  Bullen  geführt  wird?  Das  weiß  doch jedes Kind.«  34

»Aber weißt du auch den Unterschied? Die Kuh hat keine Wahl.  Im Gegensatz zu dir. Wähle deinen ersten Mann aus Liebe. Vom  zweiten an wähle klug.«  Erst  verstand  Karin  nicht,  wie  Nadja  das  meinte.  Dann  begriff  sie. Ihr Innerstes lehnte sich auf. Es  würde für sie nur den Einen  geben. Nadja ahnte ihre Gedanken und lächelte leise.    Die  Anfängerklasse  der  Schauspielschule  hatte  an  diesem  Juni‐ morgen Fechten. Lore Brück pflegte gute Beziehungen zum Reichs‐ führer SS, und so unterwies ein Sportwart der »Leibstandarte« die  angehenden Mimen. Er hieß Siegfried und war ein blonder Hüne,  der  das  Florett  erstaunlich  leicht  und  elegant  schwang.  Er  stand  hinter  Karin  und  führte  ihre  Hand.  Scheinbar  konzentriert  folgte  sie seinen Bewegungen. Dabei drückte sie den Po wie zufällig ge‐ gen seine Vorderseite.  Die anderen  Mädchen  kicherten.  Siegfried  wurde rot.  Es war eine ihrer kleinen Einlagen, mit denen sie den Unterricht  auflockerte, zum Beispiel indem sie die Brück vollendet kopierte,  bis sich alles vor Lachen bog. »Karin, man sieht, Sie haben ein ge‐ wisses komödiantisches Talent«, kommentierte die Lehrerin diese  kleinen Eskapaden. »Dennoch bitte ich um etwas mehr Ernst. Auf  der Bühne können Sie auch nicht dauernd herumalbern.«  Lore Brück war eine glühende Nationalsozialistin. Sie hatte ihre  große Zeit in den frühen zwanziger Jahren am Deutschen Theater  und  beim  Stummfilm  erlebt.  Inzwischen  war  aus  der  eleganten  Dame  eine  mütterliche  Figur  geworden,  die  ihre  Zöglinge  wie  eine  Glucke  hütete.  Die  jungen  Darsteller  verehrten  sie  und  ka‐ men mit all ihren Sorgen zu ihr.  »Ich  zeige  Ihnen  jetzt  eine  Terz«,  kündigte  der  Fechtlehrer  an.  Niemand  beachtete  ihn.  Lore  Brück  war  eingetreten  und  mit  ihr  Erik  de  Winter.  Er  wurde  sofort  von  den  Schülern  und  Schüle‐ rinnen umringt und mit Fragen und Autogrammbitten bestürmt.  Gut gelaunt wehrte er ab: »Herrschaften, ihr bringt mich ja um.«  35

Karin hielt sich im Hintergrund und wartete, bis er sie bemerkte.  Er  löste  sich  aus  der  Gruppe  und  ging  auf  sie  zu.  »Wie  geht  es  Ihnen,  Karin?«,  fragte  er  förmlich.  »Frau  Brück  sagt,  Sie  machen  Fortschritte.«  »Danke,  es  geht«,  erwiderte  sie  hölzern.  Ihr  Herz  klopfte  bis  zum Hals.  »Wie ich höre, Karin, ist Herr de Winter ein Freund Ihrer Fami‐ lie«,  sagte  die  Brück.  »Ich  gebe  Ihnen  daher  ausnahmsweise  für  den Rest des Tages frei.«  »Das  ist  lieb  von  dir,  Lore.«  Er  umarmte  sie  und  zwinkerte  Karin  zu.  Karin  genoss  die  neidischen  Blicke  der  anderen,  als  er  sie  an  der  Hand  nahm  und  aus  dem  Ubungsraum  zog.  Unten  wartete  ein  cremefarbenes  »Wanderer‐Cabriolet  mit  offenem  Verdeck.  Er  half  ihr  galant  in  den  Wagen.  Zwei  Passanten  erkannten  ihn  und  blieben  stehen.  Er  winkte  ihnen  lachend  zu,  setzte sich ans Steuer und startete.  Sie  führen  durch  die  Kantstraße  zur  Masurenallee,  am  Reichs‐ rundfunk  vorbei  bis  zum  Adolf‐Hitler‐Platz  und  mit  zunehmen‐ der  Geschwindigkeit  die  Heerstraße  bergab.  Karin  genoss  den  warmen Fahrtwind. Sie schwieg, weil er schwieg. An der Stößen‐ seebrücke bogen sie links in die Havelchaussee, die sich am Fluss  entlangwand.  Beim  Schildhorn  steuerte  er  das  Cabriolet  an  den  Straßenrand  und  hielt.  Aus  dem  sonnenheißen  Grunewald  stieg  harziger  Kiefernduft.  Auf  dem  Wasser  blinkten  weiße  Segel.  Über  ihnen  brummte  das  dicke  kleine  Reklameluftschiff  von  Odol.  Er  neigte  sich  zu  ihr  und  küsste  sie.  Es  kam  für  sie  völlig  unerwartet  und  war  ganz  anders  als  die  unbeholfenen  Küsse  des  Nachbarjungen  damals  in  Cuxhaven  oder  die  Bühnenküsse  im  Unterricht.  Instinktiv öffnete sie die Lippen und begegnete seiner suchenden  Zunge. Schauer durchliefen ihren Körper und strömten an einem  Punkt  zusammen.  Es  war  wie  im  Kornfeld,  wenn  sie  sich  selbst  berührte, nur viel schöner.  36

Er  nahm  ihren  Kopf  zwischen  die  Hände.  Seine  Stimme  war  warm  und  voller  Zärtlichkeit:  »Das  war  es,  was  ich  dir  sagen  wollte.«  Er  fuhr  langsam  weiter.  Sie  lehnte  den  Kopf  an  seine  Schulter.  Ein  unsägliches  Glücksgefühl  erfüllte  sie.  Er  hatte  den  rechten Arm um sie gelegt und ließ den Wagen im vierten Gang  rollen.  Erst  als  die  Havelchaussee  hinter  ihnen  lag,  schob  er  sie  sachte beiseite und schaltete. »Magst du Aal grün?«, erkundigte er  sich. Sie hatte keine Ahnung, was das war.  Auf  den  Wannseeterrassen  bestellte  er  das  typisch  märkische  Gericht  mit  Petersilienkartoffeln  und  grüner  Sauce  und  dazu  einen Mosel. »Schmeckt gut«, lobte sie mit vollem Mund.  Wie jung sie ist, dachte er.  »Film — wie ist das?«, wollte sie wissen.  »Die  reinste  Geduldsprobe.  Du  sitzt  stundenlang  im  Atelier  rum,  bis  du  dran  bist.  Dann  sagst  du  ein  paar  Worte  zu  deiner  Partnerin, die oft gar nicht da ist, und der Regisseur lässt dich das  ein Dutzend Mal wiederholen, bis er endlich zufrieden ist.«  »Deine Partnerin ist oft nicht da? Ist sie krank?«  Er erklärte es ihr: »Du stehst in der Szene und sprichst direkt in  die  Kamera,  als  wäre  sie  dein  Partner.  Dein  Partner  tut  das  gleiche, indem er der Kamera antwortet. Nur dass du längst beim  Friseur  bist  oder  sonst  wo.  Der  Regisseur  schneidet  die  beiden  Einstellungen zusammen.«  »Du meinst auseinander«, korrigierte sie ihn.  »Zusammen. Film hat seine eigene Sprache.«  Sie  begriff:  »Man  sieht  auf  der  Leinwand  den  einen  sprechen  und den anderen antworten, weil der Regisseur beide Einstellun‐ gen zusammengeklebt hat.«  »Natürlich  gibt  es  auch  Einstellungen,  in  denen  du  das  ganze  Bild  mit  sämtlichen  Darstellern  siehst.  Oder  einen  Kamera‐ schwenk  von  der  einen  Seite  zur  anderen,  von  oben  nach  unten,  von nah nach fern oder umgekehrt. Das kommt immer aufs Dreh‐ buch an. Verstehst du᾿s so etwa?«  37

Sie  überlegte.  »Kann  ich  nochmal  Aal  grün  haben?«,  bat  sie  schließlich  und  futterte  sich  mit  sichtlichem  Appetit  auch  durch  die zweite Portion. »Die einzelnen Aufnahmen sind also nicht be‐ sonders lang?«  »Wenn᾿s  hoch  kommt,  drehen  wir  ein  paar  Minuten  hinterei‐ nander.«  »Und wenn du was verpatzt, machst du᾿s einfach nochmal. Da  kann doch gar nichts schief gehen.«  »Du hast den Schwindel erfasst. Magst du einen Eisbecher zum  Nachtisch?«  Sie mochte. Es wirkte ungemein erotisch, wie sie mit ihrer rosa  Zungenspitze  das  letzte  bisschen  Eis  hingebungsvoll  vom  Löffel  leckte. »Wohin fahren wir?«, fragte sie unternehmungslustig.  »Wenn du willst, zu mir. Ich bringe dich  aber auch  gerne nach  Hause.«  »Zu dir«, bat sie. Um nichts in der Welt hätte sie ihr Zusammen‐ sein mit ihm jetzt schon beenden mögen.  Erik  de  Winter  wohnte  in  der  Lietzenburger  Straße,  nicht  weit  vom Kurfürstendamm. Karin bestaunte die hellen eleganten Räu‐ me mit Bauhausmöbeln  und  Kunstgegenständen.  Sie deutete  auf  das  Ölbildnis  einer  Frau.  »Die  guckt  ziemlich  schief  in  die  Ge‐ gend.«  »Ein  Pechstein«,  erklärte  er.  »Entartete  Kunst,  wie  man  heute  sagt.  Der  Minister  meint,  ich  solle  die  Dame  lieber  etwas  unauf‐ fälliger hängen. Er sieht mir so einiges nach.«  »Du kennst einen Minister?«  »Dr.  Joseph  Goebbels,  Reichsminister  für  Volksaufklärung  und  Propaganda.  Ein  interessanter  Mann.  Hat  viel  für  uns  Filmleute  übrig. Kommt gelegentlich vorbeischauen, wenn ihm im Amt die  Decke auf den Kopf fällt. Komm, ich zeig dir den Rest der Woh‐ nung.«  Die in den Marmorboden des Bades eingelassene große Kachelwan‐ ne löste Entzückensrufe bei ihr aus. »Darf ich?«, fragte sie spontan.  38

Er drehte die Hähne auf und goss eine duftende Essenz ins Was‐ ser, bevor er sie alleine ließ. Karin zog sich aus  und stieg ins Be‐ cken.  Wohlriechender  Schaum  hüllte  sie  ein.  Übermütig  drückte  sie den riesigen Badeschwamm auf dem Kopf aus. »Erik«, rief sie.  »Komm auch rein.«  Er  erschien  im  weißen  Bademantel,  ein  Tablett  mit  Champag‐ nerflasche und ‐gläsern balancierend. Er stellte das Tablett an die  Wanne  und  ließ  den  Bademantel  fallen.  Unbefangen  sah  sie  zu  ihm auf, musterte seine kräftige Gestalt, streckte ihm verlangend  die Arme entgegen. Er kam zu ihr ins Wasser und zog sie an sich.  Er  spürte  ihre  Brüste,  während  er  sie  küsste.  Ihre  Hand  tastete  zögernd nach ihm, wurde kühner. Erregung stieg in ihm auf. »Du  bist aber groß«, staunte sie unschuldig.  Er  füllte  die  Gläser.  Sie trank  ihres  in  einem  Zug  leer,  er  nahm  einen  Schluck.  Er  umfasste  ihre  Taille  und  hob  sie  auf  den  Rand  des  Beckens.  Sie  schrie  vor  Vergnügen,  als  kühler  Champagner  ihr  Dreieck  benetzte.  Sachte  teilte  er  ihre  Schenkel  und  vergrub  sein  Gesicht  in  ihrem  Schoß.  Ein  himmlisches  Gefühl  meldete  sich,  nahm  unaufhaltsam  zu,  war  kaum  zu  ertragen,  bis  sie  zum  Höhepunkt kam.  Er kniete sich vor sie. »Schau hin«, befahl er. »Ich möchte, dass  du  alles  siehst.«  Behutsam  drang  er  in  sie  ein,  und  der  Anblick  war  so  neu  und  so  aufregend,  dass  sie  den  leisen  Schmerz  gar  nicht merkte.  Erst  als  er  sie  triefend  nass  vom  Bad  zum  Bett  getragen  und  diskret  ein  Häutchen  übergestreift  hatte,  ließ  auch  er  sich  gehen.  An diesem schwülen Berliner Augustnachmittag fand er eine ge‐ lehrige Schülerin.  Der  Abend  dämmerte.  Vom  Olivaer  Platz  schwebte  Rosenduft  durchs offene Fenster. Eine späte Amsel flötete. Von ferne kündigte  sich  ein  Gewitter  an.  Erschöpft  und  glücklich  lagen  sie  neben‐ einander.  Karin  rollte  herum,  stützte  das  Kinn  auf  seine  Brust.  »Erik... ?«  39

»Ja, Schatz.«  »Erik — ich will zum Film.«    »Meine Damen, meine Damen. Wir spielen hier keine Judenschule,  sondern  ein  preußisches  Mädchenpensionat.  Bitte  Ruhe  und  Dis‐ ziplin«, rief Regisseur Conrad Jung beschwörend. Jung war ein leb‐ hafter mittelgroßer Vierziger mit grauem Haar. Er klatschte in die  Hände. Die jungen Darstellerinnen in den Bänken verstummten.  Der Klappenmann trat vor die Kamera und trompetete: »Pflicht  und  Liebe,  Bild  sechsundachtzig,  Einstellung  zwanzig,  das  dritte  Mal!« Er ließ die Klappe sinken. Langsam rollte die Kamera auf die  Schulbänke zu. Karin saß halb verdeckt in der zweiten Reihe. Wie  die anderen trug sie Schürze und Flügelkleid à la 1914 und war über  ihr Heft gebeugt. Sie rutschte nach links, um ins Bild zu kommen.  »Halt!«, rief Jung ärgerlich. »Sie da in der zweiten Reihe.«  »Ich heiße nicht ›Sie da‹, ich heiße Karin Rembach«, sagte Karin  unerschrocken.  »Bleiben  Sie  auf  Ihrem  Platz  und  schauen  Sie  gefälligst  in  Ihr  Heft,  Fräulein  Rembach.  Wir  drehen  nämlich  schon  eine  halbe  Minute, falls Ihnen das entgangen sein sollte.«  Karin stand auf. »Er hat die Klappe nicht geschlagen. Ich dachte  daher, die Kamera läuft noch nicht.«  »Setzen  Sie  sich.  Aufnahme  bitte.«  Karin  blieb  stehen.  »Was  ist  denn jetzt noch?« Der Regisseur war sichtlich ungehalten.  »Wäre es nicht besser, wenn mich die Lehrerin aufruft, und ich  deute beim Aufstehen überrascht aus dem Fenster, weil Rittmeis‐ ter von Stechow gerade vorfährt ... ?«  »Haben  Sie  das  gehört?  Fräulein  Rembach  hat  die  Regie  über‐ nommen.« Alles lachte. »Erik, du hast mir dieses Naturtalent ein‐ gebrockt, was meinst du?«  Erik de Winter hielt sich abseits. Er war zwei Einstellungen spä‐ ter  dran.  Er  trug  die  Uniform  eines  Rittmeisters  der  Gelben  Ula‐ nen. »Kalle hat die Klappe tatsächlich nicht geschlagen. Und was  40

Fräulein  Rembachs  Vorschlag  betrifft,  so  finde  ich  ihn  nicht  schlecht. Du solltest das mal probieren, Conrad.«  »Na schön. Dann lass uns Nägel mit Köpfen machen. Die Rem‐ bach  steht  nicht  stumm  auf,  sondern  sagt  uns,  was  sie  draußen  sieht,  damit  wir  Minderbegabten  kapieren,  was  los  ist.  Vielleicht  ist  die  Künstlerin  auch  gleich  so  gütig,  ihren  Text  selber  zu  formulieren?« Sein Sarkasmus war so dick wie saure Sahne.  Karin setzte sich, schaute auf ihr Heft, hob den Kopf in Richtung  der außerhalb des Bildes befindlichen Lehrerin. »Ja, Fräulein von  Ilmen?«  Sie  stand  auf,  streifte  das  Fenster  mit  einem  Blick,  sah  nach vorne, begriff überrascht, wen sie gesehen hatte und wandte  den  Kopf  erneut  zum  Fenster.  »Fritz«,  sagte  sie  leise,  eine  Spur  Sehnsucht in der Stimme, und verbesserte sich sofort: »Rittmeister  von Stechow.«  »Gar nicht übel«, räumte Jung widerwillig ein. »Wieso nennt die  Schülerin den Rittmeister beim Vornamen?«  »Der Zuschauer soll ahnen, dass Ulrike in ihn verliebt ist.«  »Drehen wir das mal«, entschied Conrad Jung.  »›Die Rembach‹ hat er gesagt«, schwärmte Karin mittags in der  Kantine.  »Du hast ihn beeindruckt, obwohl er das niemals zugeben wird.  Mich übrigens auch. Du warst schlicht und einfach gut.«  »Ohne  dich  wäre  ich  nicht  hier  in  Babelsberg.«  Sie  hob  Eriks  Hand an die Lippen. Ihre Zunge  glitt  feucht  über  die  Innenseite,  dass es ihm durch und durch ging.  »Conrad schuldete mir diesen kleinen Gefallen.«  Sie ließ seine Hand sinken. »Ist er ein guter Regisseur?«  »Er hat als Assistent bei Fritz Lang gelernt, und sich nach dessen  Abgang  mit  einigen  Schlachtenfilmen  bei  der  UfA  einen  Namen  gemacht. Massenszenen sind seine Stärke. Er steht darum hoch in  Gnaden.  Als  nächstes  dreht  er  einen  großen  historischen  Film  über die Königin Luise.«  Karin biss herzhaft in ihre Bockwurst. »Wer spielt die Königin?«  41

»Die Hielscher ist im Gespräch. Aber wahrscheinlich ist sie dem  Minister nicht arisch genug.«  »Wie ist er privat?«  »Jung?  Ein  Familienmann.  Fünf  Kinder.  Böse  Zungen  behaup‐ ten, er liege da mit Goebbels im Dauerrennen.«  »Willst du Kinder?«  »Dazu müsste man heiraten.«  »Ja?«, fragte sie erwartungsvoll.  »Hör  zu,  Schatz«,  wich  er  aus.  »Ich  drehe  mit  Willi  Forst  am  Rosenhügel. Wir werden uns ein paar Monate nicht sehen.«  »Gleich  ein  paar  Monate?  Dann  genehmige  ich  dir  eine  kleine  Wiener Komparsin«, überspielte sie ihre Enttäuschung.  Als  sie  auf  dem  Rückweg  zur  Halle  am  Schnitthaus  vorbei‐ kamen, dröhnte Marschmusik aus den mit Rücksicht auf Tonauf‐ nahmen  sonst  eher  schweigsamen  Lautsprechern.  Die  deutsche  Armee war in Polen einmarschiert.  »Erik, bin ich arisch genug?«, fragte sie plötzlich.  Er  wusste,  worauf  sie  hinauswollte.  »Blonder  geht᾿s  nicht,  schlank  und  groß  bist  du  auch  –  und  wunderschön.  Aber  mach  dir keine Hoffnungen. Conrad Jung besetzt keine Anfängerinnen.  Du  bist  nämlich  noch  längst  nicht  so  weit.  Sehen  wir  uns  heute  Abend?«  Er  hatte  Karin  eine  kleine  Wohnung  am  Hohenzollerndamm  Ecke Mansfelder Straße eingerichtet. Dort besuchte er sie, so oft er  konnte. Sie kochte mit viel Begeisterung, und er blieb über Nacht.  Doch am schönsten waren ihre Liebesfeste in seinem Marmorbad.  »Keine  Zeit«,  beschied  sie  ihn  einsilbig.  Bis  lange  nach  Mitter‐ nacht lag sie wach und dachte nach.    Nadja  Horn  sagte  das  gleiche  wie  Erik,  wenn  auch  mit  anderen  Worten: »Na fein,  du hast  dir  diese  kleine  Sprechrolle  ergaunert.  Sehr geschickt, das muss dir der Neid lassen. Aber das macht dich  nicht gleich zur Schauspielerin. Geh weiter zur Schule, lerne deine  42

klassischen  Rollen.  Wenn  du  gut  bist,  kommt  der  Erfolg  von  selber.  Falls  die  braunen  Rumpelstilzchen  inzwischen  nicht  alles  kaputtgemacht  haben.«  Nadja  machte  kein  Hehl  aus  ihrer  Wert‐ schätzung für die Nationalsozialisten. Sie schenkte Tee nach. »Bist  du glücklich mit ihm, Kind?«  »Er  ist  der  beste  Mann  der  Welt.  Nadja  –  wie  sah  die  Königin  Luise aus?«  »Seit wann interessierst du dich für Geschichte?«  »Seit Conrad Jung einen Film über sie plant.«  »Nun fang nicht schon wieder damit an. Schlag dir das aus dem  Kopf.«  »Luise von  Mecklenburg‐Strelitz, Gemahlin  Friedrich  Wilhelms  III.  von  Preußen.  Geboren  1776.  Mutter  Friedrich  Wilhelms  IV.  und  Wilhelms  I.  Napoleon  war  sehr  beeindruckt  von  ihrer  auf‐ rechten Haltung nach seinem Sieg über Preußen.« Karin hatte den  Großen  Brockhaus  gelesen.  »Sie  muss  sehr  schön  gewesen  sein«,  meinte  sie  verträumt.  »Sie  starb  schon  mit  sechsunddreißig  Jahren. Nicht wahr, ich wirke älter als ich bin.«  »Du hast was vor?«  Karin hatte sich alles genau zurechtgelegt: »Jung dreht noch drei  Wochen an ›Pflicht und Liebe‹. Danach schneidet er den Film. So‐ lange  fährt  er  nur  Sonnabend‐Sonntag  zu  seiner  Familie  an  den  Scharmützelsee. Die Woche über bleibt er in der Stadt. Er hat ein  Apartment  am  Lehniner  Platz,  gleich  hinter  dem  ›Kabarett  der  Komiken.  Da  werde  ich  ihn  als  Luise  überraschen.  Nadja,  helfen  Sie mir?«   »Du bist meschugge.«  »Was kann denn schon passieren, außer dass er mich rauswirft?«  Nadja Horn nahm nie Zucker zum Tee. Jetzt tat sie einen Würfel  nach  dem  anderen  in  die  Tasse,  ohne  es  zu  merken.  Nach  dem  sechsten Stück brach sie in nicht enden wollendes Gelächter aus.  »Das  ist  die  verrückteste  Geschichte  des  Jahres«,  rief  sie  begeistert.  »Wir werden Manon Arens fragen«, fügte sie etwas ruhiger hinzu.  43

Manon  Arens  war  ein  buckliges  ältliches  Fräulein.  Sie  wirkte  seit  Urzeiten  als  Kostümbildnerin  am  Schauspielhaus.  »Eine  Empire‐Robe,  hellblau,  mit  grauem  Besatz«,  entschied  sie  und  präsentierte  ihren  Besucherinnen  das  Passende  mit  sämtlichem  Zubehör  aus  dem  Kostümfundus.  »Toi‐toi‐toi,  mein  Kleines«,  kicherte sie und sah zur drei Köpfe größeren Karin auf.  Um  die  historische  Haartracht  mit  Diadem  kümmerte  sich  Ro‐ land‐Roland,  der  Starcoiffeur  der  Komischen  Oper.  Er  kam  dazu  in  Nadjas  Wohnung.  Er  war  nicht  eingeweiht  und  wünschte:  »Viel Spaß beim Kostümfest.«  Nadja  betrachtete  Karin  mit  kritischem  Blick.  »Du  bist  eine  be‐ zaubernde  junge  Königin«,  urteilte  sie,  als  taxiere  sie  ein  Renn‐ pferd. Sie legte ihrem Schützling ein langes schwarzes Abendcape  um. »Karin Rembach passt nicht zu dir. Du brauchst einen ande‐ ren Namen.«  »Verena  van  Bergen«,  schlug  Karin  spontan  vor.  »Erinnern  Sie  sich?«  »Natürlich  erinnere  ich  mich.  Gut,  warum  nicht  Verena  van  Bergen? Das klingt arisch und aristokratisch. Genau was die brau‐ nen Rumpelstilzchen mögen. Toi‐toi‐toi, mein Kleines.«  Ein Taxi brachte Karin zum Lehniner Platz. Conrad Jung machte  die  Tür  auf.  Er  erkannte  seine  Besucherin  nicht.  »Darf  ich  rein‐ kommen?«, bat sie.  »Wer sind Sie? Was wollen Sie?«  Sie  klappte  die  Kapuze  zurück  und  ließ  das  Cape  fallen.  Hoch  aufgerichtet stand sie im hellblauen Empiregewand vor ihm. Das  Diadem in ihrem Haar schimmerte im Wettstreit mit ihren Augen.  »Ich bitte nicht für mich, Sire«, sagte sie mit warmer Stimme. »Ich  bitte für Preußen.«  Er war verblüfft, und er wusste jetzt, wer sie war: »Karin Rem‐ bach, nicht wahr?«  »Von nun an Verena van Bergen.«  Er musterte sie voll Bewunderung. »Gut inszeniert, Verena van  44

Bergen«,  lobte  er.  »Trotzdem  —  warum  soll  ich  Ihnen  die  Rolle  geben?«  Karin  öffnete  eine  Spange.  Das  Kleid  sank  zu  Boden.  Darunter  war sie nackt.  »Darum«, sagte sie mit einem kleinen Lächeln.    »Du  hast  schnell  gelernt.  Meinen  Glückwunsch  zur  Königin  Lu‐ ise.« Erik de Winter war aus Wien gekommen, um sich zu verbeu‐ gen.  Conrad  Jungs  »Pflicht  und  Liebe«  hatte  im  Gloria‐Palast  Uraufführung. »Sehen wir uns nach der Vorstellung?«  »Ich  fürchte  nein.«  Ein  Instinkt  warnte  sie  davor,  sich  auf  der  Premierenfeier  mit  altem  und  neuem  Liebhaber  zu  zeigen.  »Ich  habe  früh  Fahrunterricht.  Das  Auto  ist  schon  bestellt.  Ein  DKW‐ Cabriolet,  schwarzgelb  mit  Speichenrädern.  Kann᾿s  noch  immer  nicht  glauben,  dass  ich  mir  sowas  leisten  kann.  Bitte  nicht  böse  sein, Erik.«  »Dann eben ein anderes Mal.« Er war ein guter Verlierer.  Sie  umarmte  ihn.  Ihre  Lippen  waren  dicht  an  seinem  Ohr.  »Danke«, flüsterte sie. »Danke für alles.«    »Ganz  locker  bitte,  Fräulein  Rembach.  Langsam  die  Kupplung  kommen lassen. Ja, gut so. Zugleich leichten Druck aufs Gaspedal,  als wär᾿s ein rohes Ei.«  Das  mit  dem  rohen  Ei  klappte  nicht  so  recht,  denn  der  Schul‐ wagen schoss abrupt vorwärts und drohte aufs Trottoir zu geraten,  weil Karin das Steuer krampfhaft fest hielt, nur leider nicht gerade‐ aus. Der Fahrlehrer korrigierte das gelassen. »So, nun den rechten  Fuß vom Gaspedal und den linken wieder auf die Kupplung. Hal‐ ten  Sie  die  Kupplung  getreten.  Legen  Sie  den  zweiten  Gang  ein,  wie wir᾿s am Trockenmodell geübt haben. Nein, nicht hinschauen.  Sehen Sie nach vorn, wohin Sie fahren. Na bitte, das geht ja. Run‐ ter von der Kupplung, rauf aufs Gas. Schön geradeaus lenken. Und  jetzt den dritten und letzten Gang. Kupplung, Schalten, Gas.«  45

Ein  Architekt  namens  Speer  hatte  vom  Brandenburger  Tor  bis  zum Adolf‐Hitler‐Platz eine Bresche ins Häusermeer des Berliner  Westens geschlagen und eine Straße angelegt, die breit genug war  für  Aufmärsche,  Paraden  und  Tausende  von  Zuschauern.  Die  hatte der Fahrlehrer als Übungsstrecke gewählt. Karin umrundete  die Siegessäule und nahm Kurs aufs Brandenburger Tor. Solange  sie  sich  aufs  Steuer  konzentrieren  konnte,  ohne  von  Kupplung  und  Gangschaltung  abgelenkt  zu  werden,  ging  die  Sache  recht  gut.  »Bravo«,  rief  ihre  Mitschülerin  vom  Rücksitz.  »Isabel  Jordan«,  stellte  sie  sich  nach  der  Fahrstunde  vor.  Sie  war  eine  schlanke  dunkelblonde  Frau  mit  grauen  Augen,  größer  als  Karin  und  ein  paar Jahre älter.  »Karin Rembach.«  »Ihre erste Stunde,  nicht wahr?  Ich  habe schon  fünf  hinter  mir.  Mein  Mann  besteht  darauf.  Er  sagt,  er  habe  es  satt,  mich  zur  Schneiderin  zu  fahren.  In  Wirklichkeit  möchte  er  chauffiert  werden,  damit  er  auf  dem  Weg  zum  Gericht  seine  Akten  studieren  kann.  Er  ist  Rechtsanwalt,  müssen  Sie  wissen.«  Isabel  Jordan plauderte munter drauf los. »Und Sie, Fräulein Rembach?«  »Ich  bin  Filmschauspielerin.  Ich  habe  mir  gerade  mein  erstes  Auto bestellt.«  »Gratuliere.  Mein  Mann  hat  viele  von  euch  Filmleuten  als  Mandanten. Da ist er ja. Kommen Sie, wir fahren Sie nach Hause.  Darling, das ist Karin Rembach. Sie ist Schauspielerin.«  »Verena van Bergen, nicht wahr?« Dr. Rainer Jordan küsste Ka‐ rins Hand. »Conrad Jungs Königin Luise. Ganz Babelsberg spricht  von Ihnen.«  »Mein Künstlername«, erklärte Karin ihrer neuen Bekannten.  »Ein richtiger Filmstar also. Wann geht᾿s denn los?«  »Nächste Woche. Die Dreharbeiten dauern fast ein Jahr.«  »Wenn sich  die  Großmächte  nicht  über  Polen  einigen,  sind  wir  dann schon mitten im Krieg«, prophezeite Dr. Jordan.  46

»Hören Sie nicht auf ihn. Er ist von Berufs wegen Pessimist. Sie  müssen bald mit uns zu Abend essen. Ich rufe Sie an.«    Aus  dem  Rundfunkempfänger  in  der  Garderobe  tönte  eine  keh‐ lige Stimme im Tonfall eines Wiener Vorstadtstrizzis: »Seit 5 Uhr  45  wird  zurückgeschossen.«  Man  schrieb  Freitag,  den  1.  Septem‐ ber 1939. Die deutsche Wehrmacht war in Polen einmarschiert.  »Na nu sind wa mittenmang die Scheiße.« Grethe Weiser drehte  das  Radio  ab.  Der  Regisseur  hatte  der  beliebten  Volksschauspie‐ lerin  die  Rolle  der  Gräfin  Thann  zugedacht,  einer  Hofdame,  die  der jungen Königin auf gut Berlinerisch die Wahrheit sagt. Karin  mochte ihre Kollegin, die auch ohne Drehbuch kein Blatt vor den  Mund nahm.  »Nach  allem,  was  die  Polen  uns  angetan  haben...  Irgendwann  reißt  eben  auch  Ihm  der  Geduldsfaden«,  verteidigte  Karin  den  Herrscher  des  Großdeutschen  Reiches.  Wie  die  Mehrzahl  der  Menschen im Lande  wusste  sie nichts  von  den  SS‐Leuten  in  pol‐ nischen  Uniformen,  die  auf  höchsten  Befehl  den  Reichssender  .  Gleiwitz  nahe  der  Grenze  überfallen  hatten,  letzter  Vorwand  für  einen Krieg, der ohnehin vorgesehen war. Außerdem war sie viel  zu  sehr  mit  ihrer  Rolle  beschäftigt,  um  nachzudenken.  »In  ein  paar Wochen ist wieder Frieden.«  »Täusch dir nich, Kleene. Wenn so eener richtich uffn Jeschmack  kommt,  hörta  nich  mehr  uff  mitm  Fressen.«  Die  Weiser  fuhr‐ werkte energisch mit der Puderquaste, dass es staubte. »Na lassen  wa det. Jetz drehn wa beede als jehorsame Reichszellerloidschaf‐ fende  erst  main  scheenen  Film.  Und  weeßte  wat,  Kleene,  mit  dir  halt ick det leicht ᾿n paar Monate aus.«    »Also das ist unsere Königin Luise.« Karin registrierte den rheini‐ schen Tonfall, den bewundernden Blick aus intelligenten braunen  Augen,  das  glatte  dunkle  Haar,  die  hohe,  etwas  fliehende  Stirn,  das  an  ungezählten  Frauen  erprobte  charmante  Lächeln.  Ein  47

makellos  geschnittener  Zweireiher  und  ein  Hauch  Russisch  Juchten  rundeten  die  Erscheinung  des  Gastgebers  ab.  Reichsmi‐ nister Dr. Joseph Goebbels war kleiner als Karin und bewegte sich  trotz seines verwachsenen Fußes mit flinker Eleganz. Er schenkte  eigenhändig  Sekt  ein.  Man  befand  sich  in  kleinstem  Kreise  im  privaten  Vorführraum  des  Ministers.  Conrad  Jung  hatte  seine  Hauptdarsteller zur Vorschau  des Filmes  mitgebracht.  Zehn  Mo‐ nate anstrengender Dreharbeiten lagen hinter ihnen.  »Danke, Herr Minister.« Karin nahm ihr Glas entgegen.  Wieder dieser bewundernde Blick. Ein bisschen zu abschätzend,  fand sie. »Kommen Sie, liebe gnädige Frau, setzen Sie sich zu mir.  Ich  nehme  an,  Sie  haben  das  Werk  unseres  Freundes  Jung  schon  gesehen?«  »Nur einzelne Szenen auf dem Schneidetisch.«  »So  ist  es  auch  für  Sie  eine  Premiere,  und  ich  kann  Ihnen  Ihr  Herzklopfen nachfühlen. Ich bin gespannt. Fangen wir an?«  Ein  Adjutant  in  brauner  Parteiuniform  gab  das  Zeichen.  Die  Wandleuchter  verloschen.  Auf  der  Leinwand  erschien  das  UfA‐ Symbol.  Der  Film  begann.  Er  war  eine  Mischung  aus  höfischem  Prunk, eindrucksvollen Massenszenen und anrührenden Episoden  aus  dem  Leben  der  jungen  Königin.  Conrad  Jung  und  sein  Ka‐ meramann  hatten  Karin  die  schlichte  klassizistische  Schönheit  Luises gegeben. Die Szene mit Napoleon, den sie selbstlos für die  Menschen ihres Landes um  Milde bittet, bildete den Höhepunkt.  Die Musik schwoll zum Crescendo, die Lichter flammten auf.  Bange hielt Karin den Kopf gesenkt, wartete auf das Urteil, das  sie  erheben  oder  vernichten  würde.  Ringsum  war  Schweigen.  Keiner  wagte,  etwas  zu  sagen,  bevor  der  Minister  sich  geäußert  hatte.  Aus  dem  Augenwinkel  sah  sie  ihren  Nachbarn.  Goebbels  griff nach seinem Glas, drehte nachdenklich den Stiel hin und her,  nahm einen kleinen Schluck, genoss sichtlich die ängstliche Span‐ nung, die er erzeugte.  Schließlich  wandte  er  sich  zu  ihr,  hob  die  Hände  und  applau‐ 48

dierte.  »Eine  wunderbare  künstlerische  Leistung,  ich  gratuliere.«  Alles klatschte Beifall. Karin atmete auf. »Verena van Bergen, ich  verspreche Ihnen eine große Zukunft.«  Er  küsste  ihre  Hand,  suchte  dabei  ihre  Augen.  Seine  Aufmerk‐ samkeit  war  ihr  unangenehm.  Sie  ließ  sich  nichts  anmerken  und  schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. »Danke, Herr Minister.«  »Auch Ihnen, Conrad Jung, und allen anderen Beteiligten meine  Hochachtung. Ein großer Film. Wir werden ihn nach dem Endsieg  zur Biennale schicken. Bis dahin lassen wir ihn ruhen. Wir stehen  im  zweiten  Kriegsjahr.  Unsere  Soldaten  kämpfen  in  Frankreich.  Wir  können  ihnen  und  dem  deutschen  Volk  jetzt  keinen  franzö‐ sischen Sieg und eine preußische Niederlage zumuten. Sie werden  mir zustimmen, das wäre Verrat.«  »Jawohl – sehr richtig – wie weitblickend ... « Die Unterwürfig‐ keit nahm kein Ende.  »Was meinen Sie, Frau van Bergen?« Um Goebbels Mundwinkel  zuckte es spöttisch.  »Melden Sie den Film nächstes Jahr für Venedig.«  Beklommenes  Schweigen  breitete  sich  aus.  Hatte  sie  gewagt,  dem Mächtigen zu widersprechen?  Goebbels hob  ihr  sein Glas entgegen.  »Ihr  Wohl,  meine  Liebe.«  Er hatte sofort verstanden.    In  der  Küche  zog  es.  Zwei  Fensterscheiben  waren  beim  letzten  Luftangriff  zersplittert,  die  Pappe  war  dürftiger  Ersatz.  Karin  mahlte  Kaffee.  Erik  hatte  ihn  zusammen  mit  einem  Paar  Seiden‐ strümpfen geschickt. Er drehte in Paris.  »Sahne habe ich keine. Zucker nur noch einen Würfel«, rief sie.  »Im  vierten  Kriegsjahr  kein  Wunder.«  Conrad  Jung  kam  aus  dem Bad. Er tupfte sich den letzten Rasierschaum vom Kinn. »Den  Zucker spar dir fürs Pferd. Du spielst eine tapfere junge Gutsfrau,  deren  Mann  an  der  Ostfront  steht,  während  sie  daheim  mit  pol‐ nischem und russischem Landarbeitergesindel fertig werden  muss,  49

das  die  Ernte  sabotiert.  Die  Autoren  wollten  dich  am  Ende  den  Heldentod sterben lassen, aber das habe ich geändert.«  »Danke, Conrad, ich hasse Sterbeszenen.«  »Goebbels  möchte,  dass  du  die  Rolle  übernimmst.  Du  hast  damals  als  Luise  großen  Eindruck  auf  ihn  gemacht,  und  deine  letzten  beiden  Filme  haben  ihm  auch  gefallen.  Er  hat  dich  nicht  vergessen.«  »Ich bin gerührt.«  »Ich  lass  dir  das  Drehbuch  mal  da.  Er  will  es  bald  mit  uns  besprechen. Er erwartet, dass ich verhindert sein werde. Er möchte  mit dir schlafen. Du fehlst ihm in seiner Sammlung.«  »Soll ich empört sein oder geschmeichelt?« Karin schenkte Kaf‐ fee ein.  »Kommt drauf an, was du willst.«  »Und du?« Sie strich ihm ein Honigbrötchen.  »Wir  haben  uns  in  letzter  Zeit  wenig  gesehen.  Ich  werde  von  nun an mehr zu Hause sein. Lore erwartet unser Sechstes. Sie ist  eine wunderbare Frau. Du brauchst mich schon längst nicht mehr.  Natürlich  drehen  wir  weiter  zusammen.«  Er  ging  ins  Schlaf‐ zimmer, um sich anzukleiden. »Wie du dich entscheidest, ist deine  Sache. Denk dran — Goebbels kann dich unbegrenzt fördern.«    Nadja  Horn  war  die  einzige  Person,  der  Karin  vertraute.  Nadja  würde wissen, was richtig war. Karin parkte am Breitenbachplatz  und ging die paar Schritte zum Südwestkorso. Der Explosionsdruck  einer  Bombe  hatte  die  Haustür  aus  den  Angeln  gehoben.  Sie  stieg  zur ersten Etage hinauf und läutete. Nadja war im Negligé.  »Du  musst  schon  entschuldigen,  dass  ich  hier  so  einfach  rein‐ platze.  Ich  brauche  dringend  deinen  Rat.«  Nadja  hatte  ihr  vor  einiger Zeit das ›Du‹ angeboten.  »Komm rein.« Auf den elfenbeinfarbenen Schleiflackmöbeln im  Salon  blitzten  Glassplitter.  »Frieda  hat  noch  nicht  aufgeräumt«,  entschuldigte sich Nadja. »Wieder ein Fenster weniger. Sogar die  50

Pappe  wird  knapp.  Möchtest  du  einen  Sherry?«  Sie  hatte  immer  den einen oder anderen kleinen Genuss aus Friedenstagen parat.  »Nein, danke. Hör zu.«  »Dein  Liebhaber  Conrad  Jung  verlässt  dich  nicht  nur,  sondern  rät dir auch noch, mit wem du schlafen sollst«, fasste Nadja Horn  das Gehörte trocken zusammen. »Trotzdem kein Grund, gekränkt  zu  sein.  Vergiss  nicht,  warum  du  ursprünglich  mit  ihm  ins  Bett  gegangen bist.«  »Du könntest es ein bisschen taktvoller formulieren.«  »Hüte  dich  vor  Goebbels.  Er  ist  klein,  hässlich  und  hat  von  Geburt  einen  Klumpfuß,  den  er  als  Folge  einer  Kriegsverletzung  ausgibt. Seinen Minderwertigkeitskomplex kompensiert er unent‐ wegt  mit  neuen  Eroberungen.  Da  er  auch  Herr  der  bewegten  Bilder ist, bedient er sich großzügig aus den Besetzungslisten von  UfA, Terra und Tobis.«  »Nadja, was soll ich tun?«  »Ihm ausweichen, und zwar so, dass sein Ego keine Delle kriegt.  Mein Freund Kurt Hoffmann dreht ein Lustspiel in Prag. Da bist  du weit vom Schuss.«  »Ein Lustspiel? Ich will kein läppisches Lustspiel, sondern eine  dramatische Gegenwartsrolle.«  »Als blonde germanische Gutsfrau, die mit dem Abschaum aus  dem Osten ganz allein fertig werden muss und dazu ein paar von  diesen  Untermenschen  kaltblütig  abknallt?«  Nadja  hatte  das  Dreh‐buch  gelesen.  »Der  Krieg  ist  verloren.  Später  musst  du  für  so  eine  Hetzrolle  Rechenschaft  ablegen.  Sei  nicht  dumm.  Geh  nach Prag. Ich rede mit Hoffmann.«  Hinter  Karin  war  ein  Geräusch.  Unwillkürlich  wandte  sie  sich  um.  Erik  de  Winter  stand  in  der  Tür  zum  Schlafzimmer.  Er  trug  ein Dressing Gown und sah aus wie in einer seiner Salonrollen.  »Erik?«  »Seit  gestern  zurück  aus  Paris.  General  von  Choltitz  hat  die  kampflose Räumung befohlen. Die schönste Stadt der Welt bleibt  51

uns erhalten. Darling, wie geht es dir?« Er zog sie an sich, gab ihr  einen Kuss auf die Wange. Sie roch Nadjas Parfum an seiner Schul‐ ter. Mit einem Mal wusste sie, dass sie ihn immer noch liebte.  »Ich wusste gar nicht, dass ihr Zwei neuerdings zusammen seid.  Gratuliere.«  »Neuerdings.  Hast  du  das  gehört?«  Nadja  lachte  ihr  dunkles  Bühnenlachen.  »Wir  waren  schon  ein  Paar,  als  es  dich  noch  gar  nicht  gab,  Kleines.  Mit  Unterbrechungen,  gebe  ich  zu.  Die  Ab‐ wechslung kam letztlich uns beiden zugute, nicht wahr, Erik.« Es  war Nadjas kleiner Triumph über die Jüngere.  »Ich  muss  gehen.  Danke  für  deinen  Rat,  Nadja.  Erik,  vielen  Dank für dein Päckchen.«    Ihr  DKW  wollte  nicht  anspringen.  Vergeblich  zog  Karin  Luft‐ klappe  und  Startknopf.  Wie  einige  andere  ausgesuchte  »Kultur‐ schaffende« hatte auch sie den begehrten roten Winkel am Num‐ mernschild, der sie berechtigte, ein Kraftfahrzeug zu betreiben.  »Na,  Frolleinchen,  det  kleene  Wunda  will  wohl  nich«,  griente  ein junger Mann. Er schwang sich geschickt zwischen zwei Krük‐ ken näher. Sein linkes Bein endete knapp unterhalb der Hüfte. Er  trug ein goldenes Verwundetenabzeichen an der Jacke. »Lassen᾿se  mal sehen.« Er machte die Vorderhaube auf, fummelte in den Tie‐ fen des Motors und rief: »Starten᾿se mal.«  Tuckernd sprang der Motor an. Karin beugte sich aus dem Fens‐ ter. »Was war los?«  »Die  Kraftstoffleitung  war  los.  Hab  se  provisorisch  festjezogen.  Aba die Werkstatt muss die Mutta richtich anknallen, sonst löst᾿se  sich wieda. Sagen᾿se, kenn ick Ihnen nich? Na klar, jetzt weeß ick.  Sie sind Verena van Bergen. Ick habe Sie im Film jesehen.«  »Nett von Ihnen, dass Sie mich erkennen. Und wie heißen Sie?«  »Paul Kasischke.«  »Freut mich, Herr Kasischke. Kommen Sie, steigen Sie ein. Wo‐ hin wollen Sie?«  52

»Zu Muttern. Die arbeetet bei die Kühe.«  Vom  Breitenbachplatz  war  es  nicht  weit  zur  Domäne  Dahlem,  dem  Staatlichen  Gut,  das  die  Eingemeindung  des  Dorfes  in  die  Stadt  Berlin  überlebt  hatte.  Karin  ließ  die  Straßenbahn  40  pas‐ sieren. Dann bog sie in den Hof. Sie half ihrem Fahrgast aus dem  Wagen.  »Harn᾿se ᾿nen Oogenblick üba? Mutta freut sich dusslich, wenn‐ ᾿se Eene vom Film sieht.«  Karin  folgte  ihm  mit  unbeholfenen  Schritten.  Ihre  modischen  Keilabsätze machten sich nicht gut auf dem Kopfsteinpflaster. Im  Stall  war  es  besser.  Sechs  Frauen  sahen  misstrauisch  von  ihren  Kühen  auf.  Die  elegante  Erscheinung  in  Hut  und  Seidenstrümp‐ fen passte nicht hierher.  »Mutta, det is Verena  van Bergen. Die  hat  mir  in  ihr  Auto  her‐ jefahren, und nu will᾿se dir juten Tag sagen.«  Unbefangen  streckte  Karin  die  Hand  aus.  »Guten  Tag,  Frau  Kasischke.  Ihr  Sohn  hat  mir  sehr  geholfen.  Mein  Wagen  wollte  nicht anspringen.«  Mutter  Kasischke  musterte  sie  von  Kopf  bis  Fuß.  »Ich  habe  Sie  im Kino gesehen. Danke, dass Sie meinen Jungen gebracht haben.  Er  ist  schlecht  zu  Fuß.  Dafür  hat  er  ein  schönes  goldenes  Abzei‐ chen.« Ihre Bitterkeit war nicht zu überhören.  »Es tut mir wirklich leid. Wenn ich irgendwie helfen kann ... «  »Die  schöne  junge  Dame  vom  Film  kann  ja  mal᾿n  bissken  mit‐ melken«, ulkte eine der Frauen.  »Mit Handschuhen«, mokierte sich eine andere.  »Halten Sie mal.« Karin streifte ihre Handschuhe ab und reichte  sie  Mutter  Kasischke.  Sie  zog  das  Kleid  ungeniert  bis  hoch  über  die  Knie  und  setzte  sich  breitbeinig  auf  den  Melkschemel.  Mit  kräftigem Strahl strullte die Milch in den Eimer.  »Mensch, die is echt eene von uns«, sagte jemand andächtig.  Karin  stand  auf.  »Wie  man  sich  täuschen  kann,  nicht  wahr?  Guten Tag, meine Damen. Vielen Dank, Herr Kasischke.« Sie wen‐ 53

dete den Wagen und fuhr los. Was wohl aus ihm werden würde,  nach dem Krieg?  »Der  Krieg  ist  verloren«,  meinte  sie  Nadjas  Stimme  zu  hören.  Ob  Nadja  Recht  hatte?  Sollte  sie  lieber  ein  Lustspiel  in  Prag  dre‐ hen? Andererseits lockte Conrads Angebot. Sie hatte um fünfzehn  Uhr einen Termin mit dem Fotografen. Zeit genug für eine Stipp‐ visite  bei  Lore  Brück.  Eine  unabhängige  zweite  Meinung  konnte  nichts schaden.  »Wie  nett,  dass  du  deine  alte  Lehrerin  besuchst.«  Lore  Brück  war sichtlich gerührt. »Hier ist es still geworden. Unsere jugend‐ lichen Liebhaber und künftigen Charakterdarsteller stehen an der  Front. Stell dir vor, Karin, der Erwin Meinke aus deiner Klasse ist  inzwischen Oberstleutnant. Die Mädchen sind fast alle dienstver‐ pflichtet.  Aber  deine  Arbeit  ist  genauso  wichtig.  Wir  brauchen  gerade jetzt Darsteller, die den deutschen Menschen verkörpern.«  »Darum  bin  ich  hier.  Ich  möchte  Ihren  Rat,  Frau  Brück.  Der  Minister will, dass ich eine dramatische Rolle unter Conrad Jungs  Regie  übernehme,  eine  deutsche  Gutsbesitzerfrau.  Nadja  Horn  meint, der Krieg sei verloren, und so eine Rolle könnte mir später  übel  angekreidet  werden.  Bitte  sagen  Sie  mir  Ihre  ehrliche  Mei‐ nung.«  Lore Brück lachte ihr warmes mütterliches Lachen, mit dem sie  eine ganze Schülergeneration getröstet hatte, wenn mal was dane‐ ben ging. Sie zog Karin an sich. Ihr fülliger Busen war angenehm  warm.  »Schlimm,  schlimm«,  seufzte  sie.  »Meine  Kleine  in  solch  einen argen Konflikt zu stürzen.«  Ebenso  schnell  schob  sie  Karin  wieder  von  sich  und  rief  ver‐ gnügt:  »Wir  machen  die  vorletzte  Flasche  Rheinhessen  auf  und  plaudern  über  alte  Zeiten.  Weißt  du  noch,  wie  du  mich  immer  nachgemacht hast? Das waren kleine Meisterleistungen. Nur dass  ich dir das nicht so deutlich sagen mochte.« Lore Brück gluckste.  »Ich hatte deine Begabung schon damals erkannt.«  Sie blätterten in alten Alben voller Zeitungsausschnitte aus Lore  54

Brucks  Bühnentagen.  Karin  wies  auf  das  Foto  eines  markanten  Männerprofils mit Widmung: »Sieht interessant aus. Wer ist das?«  »Ein gewisser Max Goldmann. Versteckte sich als Regisseur hin‐ ter  dem  arischen  Namen  Reinhardt.  Verschwand  irgendwann  nach Amerika.«  »Was meine Frage betrifft ... «, erinnerte Karin die Lehrerin zum  Abschied.  »Findet  sich  alles  von  selbst.  Folge  einfach  deinem  Gefühl,  Kind.« Die Brück schob sie zur Tür hinaus und eilte zum Telefon.    Ein stundenlanger Bombenangriff der Engländer hielt die Bewoh‐ ner des Hauses Hohenzollerndamm 25 die halbe Nacht im Keller  fest.  Karin  schlief  noch  tief,  als  es  früh  um  acht  läutete.  Draußen  standen zwei Männer in langen grauen Ledermänteln und Filzhü‐ ten.  »Geheime  Staatspolizei.«  Sie  wiesen  ihre  Dienstmarken  vor.  »Frau Karin Rembach, genannt Verena van Bergen?«  »Ja?«  Ein  seltsames  Gefühl  beschlich  sie.  Sie  hatte  von  der  Ge‐ stapo gehört, wie von einem nebelhaften Phantom. Und nun stan‐ den die Abgesandten vor ihrer Tür.  »Dürfen wir hereinkommen?«  »Sie sehen doch, ich bin noch nicht angezogen. Können Sie nicht  später kommen? Worum geht es überhaupt?«  »Eine dringende Angelegenheit. Wenn wir also bitten dürfen?«  Zögernd  ließ  Karin  die  Besucher  ein.  »Bitte  nehmen  Sie  Platz.  Mich entschuldigen Sie für ein paar Minuten.« Sie verschwand im  Bad  und  kleidete  sich  im  angrenzenden  Schlafzimmer  rasch  an.  »So, nun stehe ich zur Verfügung.«  »Wir müssen Sie ersuchen, mitzukommen«, sagte der Ältere der  beiden förmlich.  »Warum? Habe ich was verbrochen?« Sie erhielt keine Antwort.  »Ich werde mich bei Reichsminister Dr. Goebbels beschweren.«  »Das  steht  Ihnen  frei.  Kommen  Sie  bitte.«  Unten  wartete  ein  schwarzer Mercedes, der sie in die Prinz‐Albrecht‐Straße brachte.  55

Es  ging  über  Treppen  und  durch  blank  gebohnerte  Korridore.  Eine  hohe  Flügeltür  öffnete  sich.  Hinter  einem  großen  Schreib‐ tisch  erhob  sich  ein  jüngerer  Mann  mit  kurzem  dunkelbraunem  Haar. Er trug eine gutsitzende taubengraue Uniform mit schwar‐ zem Kragen und silbernen Spiegeln, dazu elegante Stiefel. Er kam  um  den  Schreibtisch  herum.  »Verehrte  Frau  van  Bergen,  danke,  dass  Sie  gekommen  sind.  Ich  bin  Standartenführer  Hofner.«  Er  sprach mit bayerischem Tonfall. Er schlug die Hacken zusammen  wie in einem preußischen Offizierkasino und küsste ihr die Hand.  »Bitte nehmen Sie Platz, gnädige Frau.«  Karin atmete auf. Das klang nicht nach einer Verhaftung.  Hofner  setzte  sich  hinter  seinen  Schreibtisch.  »Ihr  letzter  Film  hat  mir  sehr  gut  gefallen.  Wir  brauchen  heitere  Entspannung  in  diesen schweren Tagen.« Vorsichtig zog er die langstielige Rose in  der  schlanken  Kristallvase  näher  zu  sich.  »Wir  brauchen  aber  auch  feste  Zuversicht  und  eisernen  Siegeswillen.  Worte  des  Reichsführers,  der  mich  heute  früh  anrief.«  Er  sog  den  Duft  ein.  »Ihm  sind  Äußerungen  der  Schauspielerin  Nadja  Horn  über‐ bracht worden: der Krieg sei verloren. Können Sie bestätigen, dass  Nadja Horn das zu Ihnen gesagt hat?«  »Lore Brück«, stieß Karin unwillkürlich hervor.  »Eine  aufrechte  Volksgenossin  und  gute  Bekannte  des  Reichs‐ führers,  an  deren  Worten  es  keinen  Zweifel  gibt.  An  Ihren  auch  nicht,  Frau  van  Bergen,  nehme  ich  an.«  Ein  gefährlich  kalter  Unterton lag in der Stimme des Standartenführers.  Karin  hatte  den  Kopf  gesenkt  und  schwieg.  Hofner  ließ  nicht  locker:  »Ich  stelle  fest,  dass  Frau  Nadja  Horn  gestern  in  ihrer  Wohnung am Breitenbachplatz wörtlich zu Ihnen gesagt hat: ›Der  Krieg ist verloren.‹«  »Nadja Horn hat das nicht so gemeint. Es war nur dumm daher‐ geredet.  Unüberlegt  und  leichtfertig.  Wie  wir  Künstler  halt  manchmal so sind.«  Der Standartenführer reichte ihr ein amtlich aussehendes Papier.  56

»Wir haben hier das Protokoll Ihrer Zeugenaussage vorbereitet.  Bitte  lesen  Sie  es  und  bestätigen  Sie  seine  Richtigkeit  mit  Ihrer  Unterschrift.« Karin las die wenigen Schreibmaschinenzeilen. Ob‐ jektiv gesehen waren sie korrekt. »Die zuständigen Stellen werden  Ihre  Version  vom  unbesonnenen  aber  nicht  bösartigen  Verhalten  der  Horn  anhören«,  fugte  Hofner  unverbindlich  hinzu.  Karin  unterschrieb.  Hofner  zeichnete  gegen  und  drückte  ein  Dienstsie‐ gel  daneben.  »Bitte  gedulden  Sie  sich  ein  paar  Minuten.«  Der  Standartenführer verließ den Raum.  Karin  dachte  an  ihre  Freundin  und  Gönnerin.  Allzu  schlimm  konnte es ja wohl nicht werden. Die quirlige Sabine Sanders war  auch  mit  dem  Schrecken  davongekommen.  Die  hatte  sich  vom  Maskenbildner  ein  Bärtchen  ankleben  lassen  und  auf  Theo  Al‐ bertis  Geburtstagsfeier  eine  Hitlerparodie  hingelegt,  dass  sich  alles bog vor Lachen. Irgendjemand zeigte sie an. Daraufhin ver‐ brachte  die  junge  Nachwuchsschauspielerin  eine  unangenehme  halbe  Stunde  auf  der  Polizei  und  erhielt  einen  Verweis  der  Reichsfilmkammer. Sicher bekam Nadja auch so einen Verweis.  Es dauerte eine Ewigkeit, bis Hofner zurückkam. Er war wieder  die  Liebenswürdigkeit  selbst.  »Wir  haben  Sie  recht  abrupt  auf‐ gestört.  Ich  bitte,  das  zu  entschuldigen.  Darf  ich  Sie  zum  Frühstück bei Borchardt einladen?«  »Sehr  freundlich,  Herr  Hofher.  Leider  habe  ich  Tonaufnahmen  in Babelsberg.« Karin zwang sich zu einem Lächeln.  »Ich  verstehe.  Berufliche  Pflichten  gehen  vor.  Meine  Leute  bringen Sie nach Hause.« Handkuss, Hackenklappen. Sie war ent‐ lassen.    Zu  Hause  griff  sie  sofort  nach  dem  Telefon,  um  Nadja  von  Lore  Brucks Infamie zu berichten. Die Haushälterin meldete sich völlig  aufgelöst. »Sie haben Frau Horn abgeholt. Wie einer Verbrecherin  haben sie ihr die Hände gefesselt.« Karin begriff. Standartenführer  Hofner  hatte  sie  zurückgehalten,  damit  sie  Nadja  nicht  warnen  57

konnte.  »Beruhigen  Sie  sich,  Frieda.  So  schlimm  wird᾿s  schon  nicht werden.«  Aber  wie  schlimm  würde  es  werden?  Karin  holte  den  Wagen  aus der Garage. Dr. Jordan würde wissen, was zu tun war.  In  der  Brandenburgischen  Straße  arbeiteten  die  Bagger.  »Eine  englische  Luftmine«,  erfuhr  sie.  »Davon  kann  ᾿ne  viermotorige  Lancaster nur eine mitnehmen. So᾿n Ding wiegt an die vier Ton‐ nen.« Die Bombe hatte drei Häuser pulverisiert. »Von den Leuten  im Keller ist nicht mal ein kleiner Finger übrig«, vertraute ihr der  Polizist an, ehe er sie durch die Konstanzer Straße umleitete.  Jordans  Kanzlei  befand  sich  im  ersten  Stock  eines  Herrschafts‐ hauses  in  der  Lützowstraße,  das  abgesehen  vom  Einschlag  einer  Fliegerabwehrgranate, die versäumt hatte, in dreitausend Metern  Höhe zu explodieren, unbeschädigt war.  »Leider  sind  Sie  nicht  angemeldet,  Frau  van  Bergen.  Ich  will  sehen, ob ich Sie dazwischenschieben kann.« Die Sekretärin sprach  leise ins Haustelefon.  Sie  musste  eine  Viertelstunde  warten,  bis  die  gepolsterte  Dop‐ peltür  aufging.  Jordan  brachte  seinen  Besucher  hinaus.  Es  war  Heinrich  George.  Karin  erkannte  ihren  berühmten  Kollegen  sofort.  George  reichte  sämtlichen  Damen  im  Vorzimmer  die  Hand.  Auch  Karin  bekam  einen  Händedruck  ab,  offenbar  hielt  der große Mime sie für eine der Tippsen.  »Frau van Bergen, wie geht es Ihnen? Kommen Sie rein. Ich bin  ein wenig unter Zeitdruck. Wie kann ich Ihnen helfen?«  Karin kam direkt zur Sache: »Man hat Nadja Horn wegen einer  dummen  Äußerung  abgeholt.  Ich  hätte  nie  gedacht,  dass  Lore  Brück das weitergeben würde.«  »Lore Brück und ihre Freundin Ida Wüst sind die übelsten De‐ nunziantinnen in der Branche«, sagte der Anwalt verächtlich. »Ich  werde Nadja Horns Verteidigung übernehmen.«  »Ihre Verteidigung? Kommt so ein Unsinn denn vor Gericht?«  »Ich fürchte ja.«  58

»Wird  sie  eine  Geldstrafe  kriegen?«  Dr.  Jordan  schwieg.  Eine  bange Ahnung stieg in Karin auf: »Ausschluss aus der Reichsfilm‐ kammer  und  Arbeitsverbot?  Nein,  das  werden  sie  nicht  wagen.  Nadja ist beim Publikum sehr beliebt. Es würde Proteste hageln.«  Jordan schwieg noch immer. »Doch nicht etwa Gefängnis?«  »Ich  werde  Sie  als  Zeugin  befragen,  damit  Sie  Frau  Horn  ent‐ lasten können, Frau van Bergen. An einer Aussage unter Eid wer‐ den Sie jedoch nicht vorbeikommen.« Der Anwalt sah sie ernst an.  »Ich  habe  wenig  Hoffnung.  Eine  Äußerung  wie  diese  gilt  als  Hochverrat.«  Seine  Stimme  war  gepresst:  »Auf  Hochverrat  steht  der Tod durch das Fallbeil.«    »Sie kommen frühmorgens, zwei Wärterinnen und ein Wärter. Sie  brauchen dich nicht zu wecken, weil du seit vielen Nächten wach‐ liegst. Die Frauen helfen dir in den Kittel, schieben deine Füße in  die  hölzernen  Pantinen.  Der  Wärter  legt  dir  Handschellen  an.  Dann  schneiden  sie  dir  das  Haar  ab,  bis  dein  Nacken  frei  ist.  Es  geht  über  lange  Gänge,  vorbei  an  bleichen  Gesichtern,  die  dich  stumm aus den Luken ihrer Zellentüren anstarren.  Sie  führen  dich  eine  Treppe  hinab,  öffnen  eine  Tür,  schieben  dich vor ein Pult. Der Wärter nimmt dir die Handschellen ab. Auf  dem Pult stehen eine brennende Kerze und ein Kruzifix. Dahinter  erkennst  du  den  Staatsanwalt,  der  vom  Gericht  dein  Leben  for‐ derte  und  nun  auch  bekommen  wird.  Neben  ihm  dein  Anwalt  und  ein  Schöffe.  Im  Raum  verteilt  drei  unbeteiligte  Männer  in  schwarzen  Anzügen.  Links  von  dir  ein  schwarzer  Vorhang  von  der Kellerdecke bis zum Boden. Du nimmst ihn kaum wahr.  Du siehst den Staatsanwalt, der dir das Urteil noch einmal vor‐ liest,  du  weißt  nicht,  warum,  du  kennst  es  ja.  Du  hörst  seine  ab‐ schließenden Worte: ›Herr Scharfrichter, walten Sie Ihres Amtes.‹  Der  schwarze  Vorhang  fliegt  auf.  Gleißendes  Licht  erfüllt  den  weißgekachelten  Raum  dahinter.  Du  siehst  das  Schafott.  Es  ist  kleiner als du erwartet hast. Ein Schwarzgekleideter packt von hin‐ 59

ten deine Fußgelenke, zieht dir die Füße unter dem Leib weg. Ein  anderer  hält  deine  Hände  auf  dem  Rücken  fest.  Der  Dritte  um‐ fasst deine Oberarme und den Oberkörper. So schleppen sie dich  zum  Tisch  und  schieben  dich  darauf  vorwärts,  wie  einen  Laib  Brot  in  den  Ofen.  Du  siehst  in  den  Korb,  der  gleich  deinen  Kopf  auffangen wird. Du  fühlst  das  harte  Holz  des  Rahmens,  der  sich  über  deinem  Nacken  schließt.  Der  Henker  zieht  die  Schnur.  Das  Fallbeil fällt. Es fällt eine Ewigkeit, bis es dich endlich erlöst.«  Karin  hob  das  tränennasse  Gesicht.  »Ich  wollte  das  nicht«,  schluchzte sie, von Weinkrämpfen geschüttelt.  »Lore Brück wollte es. Sie hatte eine alte Rechnung mit Nadja zu  begleichen. Eine banale Eifersuchtsgeschichte.« Erik de Winter lag  neben  Karin  im  Gras.  »Ich  musste  als  Schöffe  einmal  einer  Hin‐ richtung beiwohnen. Ich durfte dir das nicht ersparen. Auch wenn  es nun schon bald ein Jahr her ist. Nur was man kennt, kann man  verarbeiten.«  Goebbels hatte neben Durchhaltefilmen leichte Kost zur Ablen‐ kung der Bevölkerung verfügt. Regisseur Theodor Alberti drehte  mit ihnen eine heitere Liebesgeschichte: »Spiel im Lenz«. Der war‐ me sonnige Frühling dieses Jahres 1945 war für die Außenaufnah‐ men am Fluss ideal.  Der  Geschützdonner  aus  dem  Osten  war  in  den  letzten  Tagen  näher  gekommen.  Seit  gestern  zogen  Kolonnen  deutscher  Sol‐ daten  über  die  nahe  Landstraße,  ausgemergelte  Gestalten,  in  der  vagen Hoffnung, die westlichen Linien jenseits der Elbe zu errei‐ chen  und  sich  lieber  dort  gefangen  nehmen  zu  lassen,  statt  den  Bolschewisten in die Hände zu fallen.  »Geh  rüber  zur  Maske  und  lass  dich  renovieren.«  Erik  half  ihr  auf, riss sie aber sofort wieder zu Boden. Ein russischer Tiefflieger  strich  mit  singendem  Motor  über  sie  hinweg.  Seine  Maschinen‐ gewehre tackten. Ringsum spritzte das Erdreich auf. Danach war  es  still.  Eine  Lerche  sang  hoch  im  Himmel  gegen  den  Geschütz‐ donner an.  60

»Also  bitte,  Herrschaften«,  rief  der  Regisseur  vom  Ufer  herauf.  »Macht schon, Kinder, die Badeszene.«  »Ohne mich,Theo«, tönte der Aufnahmeleiter von der Böschung.  »Was ist los, Erwin?«  Der  Aufnahmeleiter  wies  zum  anderen  Ufer.  »Nischt  Besonde‐ res.  Nur  ᾿n  russischer  Panzer  mit  Kurs  auf  den  jroßdeutschen  Film.  Addios  amigos,  ick  mach  ᾿ne  Fliege.«  Er  zog  die  Schieber‐ mütze fest auf den Kopf und verschwand jenseits des Abhangs.  Jetzt hörte man das Dröhnen eines Diesels und das Rasseln von  Ketten. Ein T34 schob sich drüben träge ins Bild. »Los, da runter.«  Erik  rollte  die  Böschung  hinab  und  hechtete  ins  Schilf.  Karin  umklammerte  ihre  Umhängetasche  und  folgte  ihm.  Zum  Glück  trug sie Hosen, Pulli und feste Schuhe, weil dem Bad im Fluss laut  Drehbuch  eine  Wanderszene  voranging.  Sie  landete  neben  ihm.  Nacheinander wateten sie durch den knietiefen Schlamm. Hinter  der nächsten Flussbiegung stiegen sie an Land.  Erik  deutete  auf  einen  Heuschober.  »Da  trocknen  wir  uns  ein  bisschen, bevor wir losmarschieren. Ich habe eine Tante in Nauen.  Bei  der  können  wir  beide  abwarten,  bis  die  stolzen  Sieger  sich  ausgetobt haben.«  »Nein,  Erik,  es  ist  besser,  wir  trennen  uns.«  Sie  umarmte  ihn  fest. »Nach dem Krieg um halb fünf.«    Karin hatte Berlin auf Schleichwegen vor den Russen erreicht und  die letzten Kriegstage mit den anderen Hausbewohnern im Keller  verbracht. Als draußen die Schüsse endgültig verstummten, griff  sie nach ihrem Handkoffer. »Halt, wo wollen Sie hin?«,schnauzte  Herr  Krapp.  Er  war  Parteimitglied  und  Luftschutzwart  und  von  seiner wichtigen Stellung durchdrungen.  »Rauf  in  meine  Wohnung,  den  Endsieg  feiern«,  erwiderte  sie  sarkastisch.  »Bleiben  Sie  besser  hier,  Frau  van  Bergen«,  warnte  Zahnarzt                Dr. Seidel.  61

»Ich  habe  mich  lange  genug  versteckt.«  Entschlossen  öffnete  Karin die Kellertür.  »Keiner  verlässt  den  Schutzraum  ohne  meine  Genehmigung«,  bellte Herr Krapp.  »Halten  Sie  Ihr  Großmaul,  Krapp,  und  nehmen  Sie  lieber  den  Helm  ab«,  riet  Seidel.  »Unsere  Befreier  könnten  Ihren  Kopf‐ schmuck missverstehen.«  Sie stieg die Treppen zum zweiten Stock hinauf. Abgesehen von  einigen Splitterschäden war ihre Wohnung unversehrt. Sie ging in  die  Küche.  Durch  einen  Spalt  des  mit  Brettern  vernagelten  Fens‐ ters konnte sie hinunter auf den Hohenzollerndamm sehen.  Auf  der  Straße  hielten  mongolisch  aussehende  Truppen  mit  Planwagen  und  Panjepferden.  Johlend  stießen  die  Soldaten  eine  nackte  junge  Frau  hin  und  her,  um  sie  schließlich  in  einen  der  Wagen  zu  zerren.  Einer  nach  dem  anderen  kletterte  unter  die  Plane.  Mindestens  zwanzig  Mann  standen  Schlange.  Die  Schreie  des  Opfers  drangen  bis  zu  Karin  herauf.  Dann  war  es  nur  noch  ein Wimmern, das bald verstummte. Du bist die Nächste, dachte  sie,  und  alles  in  ihr  sträubte  sich  gegen  diesen  schrecklichen  Gedanken.  Sie entsann sich der verchromten Pistole, Requisit in einem ihrer  Filme, die Conrad Jung ihr zur Premiere als Andenken überreicht  hatte, mit vollem Magazin.  »Falls ein  böser  Mann  kommt«,  hatte  er  gescherzt.  Sie  holte  die  kleine  Waffe  aus  ihrem  Versteck  und  schob  sie  in  die  Tasche  ihres  Trainingsanzuges.  Sie  würde  min‐ destens einen Angreifer erledigen, bevor sie Schluss machte.  Ein  verdreckter  Jeep  bremste  scharf.  Der  Offizier  neben  dem  Fahrer stand auf und schrie einen Befehl. Die Asiaten gehorchten  widerwillig.  Sie  kletterten  auf  ihre  Wagen  und  knallten  mit  den  Peitschen. Langsam zogen die zottigen Panjepferde an. Aus einem  der Planwagen warfen sie die geschändete Frau aufs Pflaster. Sie  blieb mit verrenkten Gliedern liegen. Ihr Schoß war nur noch blu‐ tiger Brei. Der Offizier sprang aus dem Jeep, zog seine Pistole und  62

bedeutete den beiden  Soldaten  auf  dem  Rücksitz,  ihm  zu  folgen.  Geduckt lief er zur Haustür und verschwand aus Karins Blickfeld.  Der Fahrer stieg aus. Er richtete seine Maschinenpistole auf das  leblose nackte Stück Mensch. Das Opfer bäumte sich unter Wucht  der Salve auf und fiel in sich zusammen.  Karin hörte, wie sie die Apartments durchsuchten. Zunächst im  Parterre,  dann  im  ersten  Stock.  Sämtliche  Wohnungen  mussten  bei einem Luftangriff offenbleiben, um die Brandbekämpfung zu  erleichtern. So gab es für die Eindringlinge kein Hindernis.  Hoch  aufgerichtet  erwartete  sie  die  drei  Russen  in  ihrer  Woh‐ nungstür, hielt dabei die kleine Waffe in der Tasche umklammert.  Unwillkürlich  riss  der  Offizier  seine  Pistole  hoch.  Auch  gut,  dachte Karin achselzuckend.  Die  Soldaten  drängten  an  ihr  vorbei.  Gleich  darauf  erschienen  sie wieder. Der eine meldete  etwas mit  gutturalen  Lauten; offen‐ bar, dass sonst niemand in der Wohnung war. Der Offizier steckte  seine Waffe ins  Futteral.  Ein  knapper  Befehl.  Die  Soldaten  zogen  ab.  Karin  musterte  ihr  Gegenüber.  Er  war  groß  und  schlank,  mit  grauen  Augen  und  energischem  Kinn.  Er  trug  eine  Ordens‐ schnalle am staubigen Uniformkittel und breite Schulterstücke. Er  zog  die  Wohnungstür  hinter  sich  zu  und  nahm  den  Helm  ab.  Zum  Vorschein  kam  ein  gut  geformter  Kopf  mit  drahtigem  blondem Haar. Er holte ein Etui aus der Brusttasche.  »Mögen Sie eine Zigarette?«  Sie  rauchte  nicht,  aber  es  schien  ihr  nicht  ratsam,  abzulehnen.  »Ja, danke.« Sie nahm eine.  Er  gab  ihr  Feuer.  »Die  ersten  Tage  werden  die  schlimmsten  sein«,  sagte  er  entschuldigend.  »Danach  wird  sich  alles  langsam  beruhigen.«  »Sie  sprechen  ja  Deutsch«,  rief  sie  überrascht  und  hustete.  Erst  jetzt wurde ihr das fließende Hochdeutsch bewusst.  »Sie sind wohl keine geübte Raucherin?« Er lachte. »Wir Balten  63

sprechen  viele  Sprachen.  Die  reinste  Selbstverteidigung.  Ich  bin  Major Maxim Petrowitsch Berkow.«  »Karin Rembach.«  »Nazi?«  »Schauspielerin. Nicht in der Partei, wenn Sie das meinen.«  »Wir mögen Kunst und Künstler. Warten Sie einen Moment? Ich  habe Brot, Wurst und Wodka im Wagen. Schließen Sie hinter mir  zu.«  Als  er  zurückkam,  trug  sie  ein  leichtes  ungebügeltes  Sommer‐ kleid,  das  viel  besser  zu  diesem  warmen  Maitag  passte  als  der  Trainingsanzug. Seine Blicke durchdrangen den dünnen Stoff. Mit  einer  unerwarteten  schnellen  Bewegung  riss  er  sie  an  sich  und  zog  ihr  Kleid  hoch.  Dann  hielt  er  die  kleine  Pistole  in  der  Hand.  Karin  hatte  sie  in  den  Gummizug  ihres  Schlüpfers  gesteckt.  »Ich  denke, es ist besser so.« Er strich ihr Kleid glatt. »Nasdrowje.« Er  reichte ihr die Wodkaflasche.  Sie  trank  nur  wenig.  Stattdessen  hielt  sie  sich  an  Dauerwurst  und Kommissbrot. Sie hatte seit Tagen nichts Richtiges gegessen.  »Du bleibst bei mir«, sagte er plötzlich. »Du gefällst mir.«  Sein Entschluss traf sich mit ihren Wünschen. Sie brauchte einen  Beschützer. Dieser hier machte einen zivilisierten Eindruck. Karin  war  Realistin.  Er  hätte  sie  mit  Gewalt  nehmen  und  dann  seinen  Soldaten überlassen können.  Die Frage  war  also  nicht,  ob sie  ihn  wollte,  sondern  ob  sie  ihn  lange  genug  halten  konnte,  bis  das  Ärgste vorbei war.  »Komm  her,  Maxim  Petrowitsch.«  Ihre  Stimme  versprach  ihm,  was er erwartete.  Es war eine vernünftige Verabredung, von der das ganze Haus  profitierte,  auch  wenn  einige  Frauen  die  Nase  rümpften.  Der  Major war Dolmetscher des soeben zum Stadtkommandanten er‐ nannten Generals Bersarin. Er stellte einen Tankwagen mit Trink‐ wasser vor das Eckhaus und zwei Posten. Er brachte Lebensmittel,  die  Karin  mit  den  anderen  Bewohnern  teilte,  und  ließ  in  ihrer  64

Wohnung Fensterglas einsetzen. Er war ein ebenso leiden‐schaft‐ licher wie rücksichtsvoller Liebhaber.  Am 1. Juli 1945 zogen die westlichen Alliierten in Berlin ein. Es  gab  wieder  Wasser  aus  der  Leitung,  wenn  auch  stark  verchlort,  die  Verkehrsmittel  funktionierten  einigermaßen,  und  die  Theater  spielten mehr und besser, denn in den vergangenen zwölf Jahren.  Das  Haus  Hohenzollerndamm  Ecke  Mansfelder  Straße  gehörte  nun zu Westberlin. Maxim Petrowitsch Berkow kam nicht mehr.    Die  Schiedskammer  für  Bühnen‐  und  Filmschaffende  tagte  in  ei‐ nem  Klassenzimmer.  Der  Vorsitzende  war  ein  alter  Kommunist,  den  die  Russen  aus  dem  KZ  befreit  hatten.  Er  bemühte  sich  um  Objektivität und ließ Karin ausreden.  »Es stimmt, dass ich drei Filme mit Conrad Jung gemacht habe.  ›Königin  Luise‹  wurde  von  Goebbels  unterdrückt,  ›Mittsommer‐ nacht‹ war eine Liebesgeschichte nach einer skandinavischen No‐ velle  und  ›Elmsfeuer‹  die  Tragödie  einer  Seemannsfrau  im  vori‐ gen Jahrhundert. Die  Arbeit  mit  Jung  war  für  mich  sehr  wichtig.  Er ist ein bedeutender Regisseur.«  »Bezeichnend, dass die Beschuldigte den Macher des Hetzfilms  ›Der  Ewige  Jude‹  einen  bedeutenden  Regisseur  nennt«,  rief  die  Bei‐sitzerin zur Linken, eine füllige Fünfzigerin, die Karin ihre Ju‐ gend und Schönheit übel nahm.  »Haben  Sie  an  diesem  Film  mitgewirkt?«,  schaltete  der  Vorsit‐ zende sich ein.  »Nein.  Da  drehte  ich  ein  Lustspiel  in  Prag,  und  anschließend  eine harmlose  Liebesgeschichte bei  der  U£A,  mit  Erik  de Winter,  Regie  Theodor  Alberti.  Die  Russen  unterbrachen  unsere  Außen‐ aufnahmen im Havelland.«  »Danke  für  Ihre  lückenlose  Aufzählung.«  Der  Vorsitzende  wandte  sich  an  alle:  »Die  berufliche  Meinung  der  Beschuldigten  über  den  Regisseur  Conrad  Jung  und  die  Tatsache,  dass  dieser  einen  antisemitischen  Film  hergestellt  hat,  darf  unseren  Spruch  65

nicht beeinflussen.« Er blätterte in den Papieren, bevor er fortfuhr:  »Frau Rembach, wir kommen jetzt zu einer sehr ernsten Beschul‐ digung.«  Karin  senkte  den  Kopf.  Sie  sprach  mit  unterdrückter  Stimme:  »Meine  Gönnerin  und  Freundin  Nadja  Horn,  der  ich  alles  ver‐ danke,  und  die  ich  leichtfertig  und  unüberlegt  vernichtet  habe.«  Sie sah auf: »Es geschah nicht vorsätzlich, Herr Vorsitzender, aber  es wird mich ein Leben lang verfolgen.«  »Nicht  vorsätzlich?  Das  ist  eine  glatte  Lüge«,  protestierte  die  Beisitzerin.  »Das  Protokoll  Ihrer  Zeugenaussage  vor  Gericht,  mit  der  Sie  Nadja  Horn  damals  dem  Henker  auslieferten,  liegt  uns              vor.«  »Der  heutige  Bescheid  der  Staatsanwaltschaft  aber  auch«,  kon‐ terte Dr. Jordan. Karin hatte ihn um Beistand gebeten. »Demnach  wurde das Verfahren gegen Frau Karin Rembach, genannt Verena  van  Bergen,  vor  wenigen  Tagen  eingestellt.  Ich  selber  habe  sei‐ nerzeit aus dem Munde der Schauspiellehrerin Lore Brück gehört,  dass  sie  es  war,  die  Verena  van  Bergens  unbedachte  private  Wiedergabe einer Äußerung Nadja Horns, der Krieg sei verloren,  an die Gestapo weiterleitete. Nicht Verena van Bergen hat Nadja  Horn  denunziert,  sondern  Lore  Brück.  Leider  können  wir  sie  dafür  nicht  mehr  zur  Rechenschaft  ziehen.  Sie  kam  bei  einem  Bombenangriff ums Leben.«  »Es  geht  hier  nicht  um  die  strafrechtliche,  sondern  um  die  menschliche Seite dieser Angelegenheit. Die Beschuldigte hat von  ihren  guten  Beziehungen  zum  Naziregime  profitiert  und  zumin‐ dest  fahrlässig  den  Tod  einer  Kollegin  herbeigeführt«,  beharrte  die Beisitzerin.  »Möchten Sie noch etwas dazu sagen, Frau van Bergen?« Karin  schüttelte den Kopf. Das Ganze war ihr zuwider.  »Drei Jahre Berufsverbot«, lautete der Spruch der Kammer nach  kurzer Beratung.  »Und wovon lebe ich inzwischen?«, fragte sie herausfordernd.  66

»Melden Sie sich auf dem Arbeitsamt«, beschied man sie gleich‐ gültig.  Dort  hatte  man  nichts  für  sie.  Ein  hilfreicher  Sachbearbeiter  wusste: »Falls Sie ein bisschen Englisch können – die Amis suchen  Arbeitskräfte.«    Ihr Vater hatte Englisch mit ihr gesprochen, bevor er nach Fernost  verschwand. Das war nun schon zwölf Jahre her. Ein bisschen da‐ von war hängengeblieben. »I want work«, klang recht ordentlich.  Auf  dem  Schreibtisch  vor  ihr  stand  ein  Namensschild:  CURTIS  S.  CHALFORD.  Der  Mann  hinter  dem  Schreibtisch  war  ein  freund‐ licher  Vierziger  mit  dünner  werdendem  blondem  Haar,  einem  runden  rosigen  Gesicht  und  wasserblauen  Augen.  Mr.  Chalford  war  Leiter  des  German‐American  Employment  Office  in  Lichter‐ felde.  Washington hatte Stellen im besetzten Deutschland ausgeschrie‐ ben. Überall in den Vereinigten Staaten bewarben sich Leute, die  keinen  Job hatten  oder sich  zu  verbessern hofften,  Abenteuerlus‐ tige, Neugierige, viele Emigranten. Es war nicht immer die Crème  de la Crème, die da ohne lange Prüfung ins geschlagene Germany  geschickt  wurde.  Alle  wurden  in  Uniform  gesteckt.  Sie  war  dunkler als eine OfEziersuniform der US Army aber vom gleichen  Schnitt. Auf dem linken Oberarm prangte ein Dreieck mit der In‐ schrift: US CIVILIAN.  Mr. Chalford war offenbar einer von der besseren Sorte. »Well,  Fraulein  Rembak,  let᾿s  see  what  we  can  do  for  you.«  Er  öffnete  einen  Aktendeckel  und  wendete  langsam  die  Seiten.  »Housekee‐ per  bei  Major  Kelly?  Kellnerin  im  Harnack‐House?  Putzfrau  im  Telefunken Building?« Er hatte einen dicken amerikanischen Ak‐ zent. »Alles schon vergeben.«  Neugierig betrachtete Karin den kleinen Obelisk aus schwarzem  Marmor, um den sich eine Girlande aus Stacheldraht wand. »Ein  echter Barlach«, erklärte Mr. Chalford stolz, als er ihr Interesse be‐  67

merkte. »Galt bei Ihnen bis vor kurzem als ›Entartete Kunst‹. Hat  die  Hitlerjahre  in  einem  Taubenschlag  überstanden.  Konnte  das  Stück für ein paar Kartons Chesterfield erwerben. Zu Ihnen, Frau‐ lein Rembak. Ich glaube, ich habe was für Sie. Unsere chemische  Reinigung in Aankel Taam sucht Leute. Sergeant Chang lernt Sie  an.  Hundertzwanzig  Mark  die  Woche,  Army‐Verpflegung,  pro  Monat ein halbes  CARE‐Paket. Mädchen, die lächeln, kriegen von  der  Kundschaft  auch  schon  mal  ein  paar  Zigaretten  geschenkt.  Okay?« Sie brauchte nicht lange zu überlegen. Army‐Verpflegung  und die begehrten Lebensmittel aus einem CARE‐Paket gaben den  Ausschlag.  Mr.  Chalford  nickte  zufrieden.  »Gehen  Sie  jetzt  zum  Fotografen  und  zur  Untersuchung.  We  don᾿t  want  Tuberculosis  or Veneral Diseases.«    Sergeant  Chang  war  ein  freundlicher  Chinese  aus  San  Francisco,  der Karin vergeblich  in die Geheimnisse einiger Dutzend Fläsch‐ chen einzuweihen versuchte, mit deren  Inhalt man  Obst‐,  Wein‐,  Gras‐, Fett‐ und andere Flecken behandelte, bevor man das jewei‐ lige  Kleidungsstück  in  die  große  chemische  Reinigungsmaschine  steckte. Karin brachte die Tinkturen hoffnungslos durcheinander.  Sergeant Chang beschäftigte sie fortan in der Annahme und Aus‐ gabe.  Mr. Chalford hatte richtig vorausgesagt: Ein Lächeln brachte ihr  oft  Schokolade  oder  Zigaretten  von  der  Kundschaft.  Einige  wollten sich mit ihr verabreden. Karin schob ihren American Boy‐ friend vor. Ein junger Soldat vom Signal Corps kam ihr dazu ge‐ rade recht. Dennis Morgan war ein harmloser Junge aus Connec‐ ticut. Er lud sie in den Club 48 ein und schenkte ihr Nylons und  Schuhe aus dem PX. Kleider hatte sie genug. Ihre Garderobe hatte  das  Chaos  überstanden.  Sie  war  nett  zu  Dennis,  mehr  nicht.  Er  war  zufrieden,  von  den  Kameraden  um  sein  schönes  German  Fraulein beneidet zu werden.  Weniger  angenehm  war  Otto  Ziesel,  der  deutsche  Fahrer  vom  68

Motor‐Pool,  der  mit  einem  Army‐Lastwagen  die  Müllabfuhr  be‐ sorgte  und  die  großen  Abfalltonnen  hinter  den  Läden  leerte.  Er  trug  schwarz  eingefärbte  G.I.‐Klamotten  und  war  ein  Widerling.  »Amiflittchen« nannte er Karin und ihre Kolleginnen.  »Lieber ᾿nen kräftijen Ami, alsn deutschen Schlappschwanz wie  dich.« Karins Kollegin Gerti Krüger war nie um eine Antwort ver‐ legen.  Sie  hatte  sich  einen  baumlangen  schwarzen  Sergeant  der  Transport Division geangelt.  »Die Fotze gehört euch ausgebrannt«, zischte Ziesel hasserfüllt.  An  einem  Dienstagmorgen  im  August  rief  Sergeant  Chang  Ka‐ rin nach hinten. Der Posten vom Haupttor war am Telefon. Da sei  ein German, der sie unbedingt sprechen wolle. »Five minutes, no  more«, entließ Chang seine Untergebene.  Vor  dem  Tor  wartete  Erik  de  Winter.  Er  war  schmaler  gewor‐ den  und  trug  einen  schäbigen  Anzug.  Sein  jungenhaftes  Lachen  hatte er nicht verloren. »Erik!« Sie lief weinend auf ihn zu. Dann  lagen  sie  sich  in  den  Armen.  »Du  lebst.«  Mehr  brachte  sie  nicht  heraus.  »Von  den  Russen  entlassen.«  Sie  hatten  ihn  bei  der  Tante  in  Nauen  aufgestöbert  und  vorübergehend  in  ein  Lager  gesteckt.  »Das  alte  Fräulein  in  deiner  Wohnung  sagte  mir,  wo  ich  dich  finde.«  »Fräulein Bahr. Das Wohnungsamt hat sie bei mir eingewiesen.  Zwei Zimmer seien für eine Person zu viel. Und du?«  Eriks  Wohnung  in  der  Lietzenburger  Straße  war  zerstört.  »Ein  Volltreffer kurz vorToreschluss. Ich bin bei Freunden am Fasanen‐ platz  untergekommen.  Dein  Fräulein  Bahr  sagt,  du  hast  Berufs‐ verbot?«  »Erzähle ich dir später. Der Sergeant hat mir nur fünf  Minuten  bewilligt.«  »Hör  zu,  mein  Engel.  Der  alte  Produktionschef  der  UfA  ist  wieder da. Die Nazis hatten ihn verjagt. Jetzt ist Erich Pommer als  allmächtiger US‐Filmoffizier zurückgekehrt. Wir kennen uns gut.  69

Er hat mich heute zum Abendessen eingeladen. Ich rede mit ihm.  Ich  bin  sicher,  er  wird  dein  Verbot  aufheben  lassen,  wenn  ich  mich für dich verbürge.«  »Erik, das wäre wunderbar.«  »Komm  morgen  nach  Feierabend,  dann  weiß  ich  mehr.«  Er  schrieb ihr seine neue Adresse auf.  »Bis morgen Abend.« Sie umarmte ihn stürmisch.    Der  Militärgouverneur  wurde  erwartet.  Die  Gala‐Uniformen  der  Armyband mussten gereinigt werden. Sergeant Chang hatte Spät‐ schicht  befohlen.  Karin  half,  die  Kleidungsstücke  zu  sortieren.  Dabei dachte sie an Erik. Der saß jetzt mit seinem Bekannten beim  Dinner. Morgen würde sie wissen, ob er was für sie tun konnte.  Sie  hatte  es  satt,  die  Klamotten  der  Amerikaner  zu  reinigen.  Film — das war ihre Welt. In Babelsberg arbeiteten sie wieder. Die  UfA  hieß  jetzt  DEFA.  Und  in  einer  ehemaligen  Giftgasfabrik  in  Spandau  drehte  ein  Mann  aus  Polen  seine  erste  Produktion.  Zur  Finanzierung  hatte  er  wer  weiß  woher  einen  Koffer  voll  Dollars  mitgebracht.  Kurz  vor  der  letzten  U‐Bahn  war  sie  auf  dem  Bahnsteig.  Am  beleuchteten Ende standen ein paar G.I.s mit ihren Mädchen. Die  übrige  Plattform  lag  im  Dunkel.  Hinter  dem  um  diese  Stunde  längst  geschlossenen  Zeitungskiosk  tauchte  eine  Gestalt  auf.  Karin  erschrak.  Warum  trägt  er  Motorradkappe  und  Schutz‐ brille?, dachte sie erstaunt. Klirrend legte sich eine Kette um ihren  Hals. Sie wollte schreien, aber die Kette schnürte ihr die Kehle zu.  Wie ein Stück Vieh zog der Angreifer sie hinter den Kiosk.  Sie  ruderte  hilflos  mit  den  Armen.  Ein  kaum  vernehmbares  Röcheln  drang  aus  ihrer  Kehle.  Gierige  Finger  zogen  das  Kleid  hoch, zerrten den Schlüpfer herunter. Glühender Schmerz zerriss  ihren Schoß. Ihr Peiniger keuchte erregt. Dankbar fühlte sie, dass  die  Ohnmacht  kam.  Ich  hasse  Sterbeszenen,  war  ihr  letzter  Ge‐ danke.  70

  ZWEITES KAPITEL             

I 

nge Dietrich teilte das Frühstück aus: jedem zwei dünne Schei‐ ben Graubrot. Dazu gab es bräunlich schillernden Ersatzkaffee  aus  gerösteten  Kastanien  und  darin  einen  halben  Löffel  Milch‐ pulver,  das  sich  nicht  auflösen  wollte  und  in  kleinen  Klumpen  obenauf  schwamm.  »Komisch,  ich  dachte,  es  wäre  mehr«,  wunderte sie sich, während sie das Brot schnitt.  »Das haben Rationen so an sich«, meinte ihr Mann gleichmütig.  »Na ihr Bengels kriegt wenigstens Schulspeisung.«  »Dauernd Bohnensuppe«, maulte Ralf.  »Neulich  war  bei  mir  ein  richtiges  Stück  Speck  mit  Schwarte  drin«,  schwärmte  Ben,  froh,  dass  seine  Mutter  nicht  auf  dem  Thema Brot bestand.   »Habt ihr eure Mappen gepackt?«  »Klar. Komm.« Ben zog seinen Bruder vom Stuhl hoch. Er hatte  beschlossen, heute ausnahmsweise mal wieder  zur Schule  zu ge‐ hen.  Mittwochs  war  Turnen,  Zeichnen  und  Erdkunde.  Das  ließ  erfreulich wenig Zeit für Latein und Mathe. Vor allem aber war in  der  sechsten  Stunde  Religion.  Da  wollte  er  Pfarrer  Steffen  an‐ hauen. Er brauchte dringend ein Neues Testament.    Captain John Ashburner legte das Papier aus der Hand und lehnte  sich  in  seinem  Schreibtischsessel  zurück.  Vor  dem  Fenster  in  der  Garystraße wuschen zwei Halbwüchsige ein paar Jeeps der Mili‐ tary Police. Sergeant Donovan hatte eine praktische Methode ent‐ 71

wickelt,  Wagenwäscher  zu  rekrutieren.  Er  buchtete  einfach  ein  paar Jungen wegen Herumlungern ein. »Damit diese verdammten  Hitleryouths  was  Vernünftiges  zu  tun  kriegen«,  verkündete  er,  sehr mit sich zufrieden.  Betroffen fuhr der Captain mit seiner Lektüre fort. Dieser deut‐ sche Inspektor hatte sein Versprechen gehalten und ihm nicht nur  den Obduktionsbefund geschickt, sondern auch gleich eine Über‐ setzung.  Keine  besonders  erbauliche  Lektüre.  Er  dachte  an  daheim,  wo  sowas  Scheußliches  nicht  vorkam,  höchstens  ein  sauberer Totschlag, weil einer eifersüchtig war oder besoffen, und  auch  das  nur  selten.  Sie  hatten  ihn  in  Rockdale,  Illinois,  gerade  zum  vierten  Mal  zum  Sheriff  gewählt,  als  er  einrücken  musste.  Aber er hoffte, bald wieder zu Hause zu sein. Nicht, weil er Sehn‐ sucht  nach  Ethel  hatte;  die  war  mit  dem  Fanclub  des  örtlichen  Baseballteams  voll  ausgelastet.  Er  liebte  es  vielmehr,  im  County  nach dem Rechten zu sehen, unterwegs mit den Leuten zu reden  und rasch in Bill᾿s Bar auf einen Kaffee vorbeizuschauen.  Donovans  Jeep  bremste  kreischend  vor  der  Tür.  Der  Sergeant  war  ein  abrupter  Fahrer,  was  daher  rühren  mochte,  dass  er  auf  seiner  Ranch  in  Arizona  mehr  mit  Zügeln  und  Hackamore  han‐ tierte.  Er  stieg  aus  und  bedeutete  seinem  Mitfahrer  mit  einer  Kopfbewegung, ihm zu folgen.  »Morgan, Sir«, meldete er Augenblicke später.  »Lesen Sie das, Sergeant.« Ashburner reichte Donovan den Ob‐ duktionsbefund.  Donovan  las  mit  grimmiger  Miene.  Ashburner  wandte  sich  zu  dem  jungen  Soldaten:  »Soldat  Dennis  Morgan,  Army Signal Corps, das stimmt doch?«  »Jawohl, Sir.«  »Sie kennen ein German Fraulein namens Karin Rembach?«  »Jawohl,  Sir.  Karin  arbeitet  im  Dry  Cleaning  Shop  in  Onkel  Tom.«  »Ihr Girlfriend?«  »Ja, Sir.« Der junge Soldat verharrte weiter in Habachtstellung.  72

»Kommen  Sie,  mein  Junge,  setzen  Sie  sich.  Wissen  Sie,  warum  Sie hier sind?«  »Nein, Sir.« Morgan nahm nervös Platz.  »Wann haben Sie Karin zum letzten Mal gesehen?«  »Vor vier Tagen. Wir waren im Kino.«  »Seht ihr euch bald wieder?«  Dennis Morgan zögerte unmerklich. »Morgen, hoffe ich, Sir.«  Der Captain bemerkte das winzige Zögern. War es die Unsicher‐ heit des Soldaten einem Vorgesetzten gegenüber? Oder wusste er,  dass  Karin  Rembach  tot  war?  Das  wäre  ein  starkes  Verdachts‐ moment.  Weder  Stars  and  Stripes  noch  der  Soldatensender  AFN  hatten  den  Mord  gemeldet.  Die  Medien  der  US  Army  interes‐ sierten  sich  nicht  für  abgemurkste  Deutsche.  Dass  Morgan  deut‐ sche Zeitungen las, war unwahrscheinlich.  Sergeant Donovan schaltete sich ein: »Sie ist sehr hübsch, deine  Karin, nicht wahr?«  »Ja, sehr, Sergeant.«  Donovan schlug einen vertraulichen Ton an: »Ist sie gut im Bett,  Dennis?«  Der  junge  Soldat  wurde  rot.  »Ich  weiß  nicht,  Sergeant,  ich  meine: ja, ich glaube schon.«  »Wieso weißt du das nicht?«, hakte Donovan nach.  »Ich wollte sagen, ich weiß nicht, was Sie mit ›gut im Bett‹ mei‐ nen, Sergeant.«  »Weil  du  gar  nicht  mit  ihr  schläfst.  Wir  wissen  das  von  ihrer  Kollegin Gerti. Weil sie dich nicht ranlässt. Trotz deiner Einladun‐ gen  und  Geschenke.  Weil  du  deswegen  enttäuscht  bist  und  wü‐ tend. Weil du Angst hast, dass es rauskommen könnte. Ein Wort  von ihr würde dich vor den anderen lächerlich machen, stimmt᾿s?«  »Ich weiß nicht, Sergeant.«  »Stimmt᾿s?«, brüllte Donovan.  Dennis Morgan senkte den Kopf. »Wir sind gute Freunde«, sagte  er leise. »Captain, was hat das zu bedeuten? Warum bin ich hier?«  73

Sergeant  Donovan  packte  ihn  bei  den  Schultern.  »Weil  deine  Karin tot ist.«  »Tot?  Karin  ist  nicht  tot.  Wir  sind  nämlich  morgen  verabredet,  wissen Sie, um sieben, beim Posten am Haupttor in Onkel Tom.«  Morgan sprach hastig, als wollte er sich selbst überzeugen.  Donovan  schüttelte  ihn  heftig  hin  und  her.  »Sie  ist  tot.  Und  weißt  du,  warum?  Weil  sie  einer  viehisch  umgebracht  hat.  Wer,  Morgan? Wer hat Karin umgebracht?«  Der  junge  Soldat  weinte  lautlos.  »Genug,  Sergeant«,  mahnte  Ashburner. »Das wäre alles, Morgan«, sagte er mild. Der G.I. sprang  auf und erstarrte zur Habachtstellung. Er grüßte mit tränenüber‐ strömtem  Gesicht,  machte  eine  stramme  Kehrtwendung  und  trat  ab. Nachdenklich lehnte John Ashburner sich wieder zurück. »Er  schien ehrlich erschüttert.«  »Oder er spielt  uns kaltblütig  eine  Rolle  vor«,  gab  Donovan  zu  bedenken.  »Sie meinen, er hat sie umgebracht?«  »Schon möglich, Sir. Ich habe sein Alibi überprüft. Morgan hatte  am  Dienstag  von  21  bis  3  Uhr  Wachdienst  in  den  McNair  Bar‐ racks.  Alleine,  am  hinteren  Gatter  des  Motor‐Pools.  Er  hätte  sich  leicht  ein  Fahrzeug  ausleihen  können  und  wäre  rechtzeitig  zur  Wachablösung wieder da gewesen.«  »Die Frage ist, ob er es wirklich getan hat. Und warum?«  »Ich sehe das so, Sir: Sie lässt ihn nicht an sich ran. Erst ist er ent‐ täuscht, dann packt ihn die Wut und schließlich wird Hass draus.  Wenn er sie nicht haben kann, soll sie auch kein anderer besitzen.«  »Ihre Hausmacherpsychologie in allen Ehren, Mike. Trotzdem —  der Junge ist wahrscheinlich so unschuldig wie Sie und ich.«  »Das  mag  wohl  sein,  Captain.  Und  überhaupt,  ein  Fraulein  mehr  oder  weniger,  was  spielt  das  schon  für  eine  Rolle?  Rum‐ schlafen  tun  die  doch  alle,  nicht  nur  mit  unseren  Boys.  Warum  soll es kein German gewesen sein?«  »Warum  nicht?«,  pflichtete  Ashburner  ihm  bei.  »Setzen  Sie  ein  74

kurzes  Protokoll  auf,  aus  dem  Morgans  Alibi  hervorgeht,  und  schicken  Sie  es  diesem  deutschen  Inspektor.  Damit  ist  die  Ange‐ legenheit  für  uns  erledigt.  Soll  sich  die  German  Police  damit  rumärgern.«  »Wird gemacht, Sir.«  Der  Captain  erhob  sich.  »Ich  weiß  nicht,  wann  ich  zurück  sein  werde. Sie schmeißen hier inzwischen den Laden.« Er wandte sich  zum Gehen.  »Sir.«  Sergeant  Donovan  wies  auf  den  weißen  Helm  und  das  Halfter mit der schweren Magnum am Kleiderständer, aber Ash‐ burner schüttelte den Kopf und nahm stattdessen sein Käppi.    Ben traf Heidi Rödel, als er von der U‐Bahn kam. Heidi war sech‐ zehn. Sie trug Sandalen  mit  selbstgezimmerten  Keilabsätzen  und  eine Bluse, die ihr Vater aus dem Fallschirm eines abgeschossenen  Engländers  geschneidert  hatte.  Ihre  Brüste  zeichneten  sich  unter  der Seide ab. Irgendwie fand Ben den Anblick ganz gut. Noch bes‐ ser wäre es gewesen, mal anzufassen, aber Anfassen war vermutlich  nicht drin. Obwohl man bei Mädchen nie wusste, was drin war.  Sie  warf  das  dunkelbraune  Haar  mit  einer  kurzen  Kopfbewe‐ gung zurück. »In der Bruckstraße haben die Amis einen Club für  deutsche  Jugendliche  aufgemacht.  Da  kannst  du  basteln,  malen  und diskutieren, und Schokoladenriegel gibt᾿s auch.«  Irgendjemand in Washington hatte verfügt, dass man die frohe  Botschaft von Freiheit und Demokratie besonders unter der nazi‐ verderbten Jugend des besiegten Germany verbreiten möge. Und  da die United States Army bereits vor Ort war und sie die Ameri‐ kanisierung  der  gelehrigen  Deutschen  mit  Chewing  Gum,  Pul‐ verkaffee  und  Bing  Crosby  erfolgreich  eingeleitet  hatte,  obwohl  ersterer  französischen,  zweiter  schweizer  und  letzterer  irischen  Ursprungs war, fiel ihr die Aufgabe zu, die Sache zu organisieren.  Beschlagnahmte  Villen  in  bester  Lage  gab  es  zuhauf.  Spiele,  Werkzeug, Musikinstrumente und was die Youngsters sonst noch  75

anlocken  konnte  –  als  bestausgestattete  Firma  der  Welt  hatte  die  US  Army  alles  im  Überfluss.  So  entstanden  die  »German  Youth  Activities«,  kurz  »Tschi  Wai  Eh«  genannt,  und  eine  Waffen‐ gattung wetteiferte mit der anderen, den besten GYA‐Club auf die  Beine zu stellen.  »Wollen  wir  zusammen  hingehen?«,  ergriff  Ben  die  günstige  Gelegenheit.  »Bin  schon  mit  Gert  Schlomm  verabredet.  Der  hat  im  Club  ᾿ne  Theatergruppe gegründet, und ich kriege die Hauptrolle.«  Gegen  eine  Hauptrolle  hatte  Ben  nichts  zu  setzen,  jedenfalls  nicht,  ehe  er  diesen  Lederhosenknaben  mit  ᾿nem  Maßanzug  in  Glencheck  übertrumpfen  konnte.  »Ich  komm  vielleicht  mal  vorbei«,  leitete  er  seinen  Rückzug  ein.  »Obwohl  ich  sehr  be‐ schäftigt bin.«  Pfarrer Steffen hatte tatsächlich ein Neues Testament rausgerückt,  genau die Dünndruckausgabe, die Ben für sein Vorhaben brauchte.  Zufrieden stieg er die schmale Treppe ins Dachzimmer rauf. Ralf  hatte eine Stunde früher Schluss und war zu seinem Freund Hajo  König in die Onkel‐Tom‐Straße gegangen. Die Luft war also rein.  Ben nahm die Rasierklinge und das leere Päckchen Lucky Strike  aus der Tischlade. Die Amis rissen gewöhnlich nur ein Stück der  silbernen Folie auf, um an ihre Zigaretten zu gelangen. Die äußere  Hülle  und  die  Banderole  blieben  dabei  unversehrt.  So  auch  in  diesem  Fall.  Mit  dem  stumpfen  Rücken  seines  Taschenmessers  hebelte  er  vorsichtig  den  Boden  der  Packung  an  der  Klebestelle  auf  und  zog  das  Silberpapier  heraus,  ohne  seine  Form  zu  verän‐ dern.  Umgedreht  steckte  er  es  wieder  in  die  Hülle  und  schob  es  bis zur Banderole hoch.  Vorsichtig  legte  er  das  an  der  Oberseite  nun  wieder  jungfräu‐ liche Päckchen auf den  Tisch. Er schlug  das Neue  Testament  auf  und  schnitt  bei  Lukas  mit  der  Rasierklinge  Rechtecke  von  der  Größe  der  Zigarettenpackung  aus  dem  Papier,  nicht  mehr  als  zehn Blatt auf einmal.  76

Nun  galt  es,  das  Päckchen  bis  zur  richtigen  Stärke  und  Elasti‐ zität zu füllen, die Längskanten um die scheinbar darin enthalte‐ nen Zigaretten  zu  runden  und  es  mit  etwas  Klebstoff  unauffällig  zu verschließen. Zufrieden wog Ben sein gelungenes Werk in der  Hand. Als sein Bruder die Treppen heraufpolterte, steckte er es ein.  Ralf war zwei Jahre jünger als Ben. Er hatte zwar ein Engelsge‐ sicht, aber das täuschte. »Morgen Nachmittag wolln wir rauf zur  Schonung an der Krummen Lanke. Kommste mit?«  »Wozu?«, erkundigte sich Ben vorsichtig.  »Hajo kennt da ᾿ne Kuhle, wo sie vögeln.«  Ben  beschloss,  die  Weiterverwertung  des  Zigarettenpäckchens  auf übermorgen zu verschieben. »Okay«, sagte er großzügig.    Jutta  Weber  rieb  Dutzende  von  Kalbsschnitzeln  mit  Knoblauch  ein, pfefferte, salzte und puderte sie mit Mehl, ehe sie jedes in ge‐ schlagenes Ei tauchte und in Semmelbröseln wälzte.  »With  garlic,  that᾿s  a  good  idea«,  lobte  Mess  Sergeant  Jack  Pa‐ nelli und warf die panierten Schnitzel ins heiße Öl, dass es heftig  zischte.  »Ein  echtes  Wiener  Schnitzel  muss  in  Schweineschmalz  ausge‐ backen werden«, belehrte sie den Küchenchef.  »Damit  mir  Major  Davidson  seine  Thora  um  die  Ohren  haut?«  Major Davidson war der Garnisonsrabbi. Es gab viele Soldaten jü‐ dischen Glaubens hier. Jack Panelli griente. »Mir als gutem Katho‐ liken  können  Sie  nach  Küchenschluss  gerne  eins  auf  Wiener  Art  zubereiten.  War  ᾿ne  geniale  Idee  von  mir,  Sie  vom  Abwasch  an  den  Herd  zu  versetzen.  Habe  ich  Ihnen  eigentlich  schon  gesagt,  dass Sie eine verdammt gute Köchin sind?«  »Vielen  Dank  fürs  Kompliment,  Jack.  Meine  Eltern  haben  in  Köpenick  eine  Kneipe.  Früher  gab᾿s  da  solide  Hausmannskost.  Ich habe Mutter oft in der Küche geholfen.«  Jutta setzte ihre  Arbeit  fort.  Zum  Mittagessen  drängten sich  im  Club  48  die  Soldaten.  Gegen  halb  zwei  war  die  letzte  Bestel‐           77

lung  durch.  Es  folgten  der  Abwasch  und  die  Vorbereitungen  für  das Dinner, welche den ganzen Nachmittag füllten. Unwillkürlich  sah sie zur Uhr. Aber die hing seit Anfang Mai am Arm eines pok‐ kennarbigen  kleinen  Russen, der  sie  nur  deshalb  nicht  vergewal‐ tigt hatte, weil er keine Erektion zustande brachte.  Sergeant Panelli bemerkte ihren Blick. »It᾿s five o᾿clock.«  »Five o᾿clock ... « Diana Gerold pflegte das zu rufen, damit Jutta  den  Tee  bereitete,  einen  Ceylon  Orange  Pekoe,  den  es  im  letzten  Kriegsjahr  längst  nicht  mehr  gab.  Sie  bekam  ab  und  zu  welchen  von einer Bekannten in der Schweizer Gesandtschaft. Dann saßen  sie im Hinterzimmer der Buchhandlung in der Ladenstraße, hör‐ ten die U‐Bahn ein‐ und ausfahren, und Frau Gerold sprach über  Neuerscheinungen, die sie gerade las. Es wurden immer weniger.  Manchmal dachte Jutta an Jochen, und daran, dass er tot war.  Jochen ... Ein wehmütiges Gefühl beschlich sie, wich aber rasch  geschäftiger Entschlossenheit. Sie würde ihn zu sich holen. Heute  war ihr freier Abend. Das passte gut.  Gegen sieben Uhr zog sie den weißen Kittel aus und schlüpfte in  die  fadenscheinige  Jacke,  die  früher  zu  einem  eleganten  Schnei‐ derkostüm  gehört  hatte.  Jetzt  ergänzte  sie  das  dünne  Sommer‐ kleid,  dessen  helles  Blau  ihre  schlanken  braunen  Beine  gut  zur  Geltung  brachte.  Sie  radelte  die  paar  Minuten  nach  Onkel  Toms  Hütte  und  wies  dem  Posten  am  Schlagbaum  ihren  Ausweis  vor.  Als  deutsche  Angestellte  der  US  Army  hatte  sie  Zutritt  zum  Sperrgebiet.  Eine  große  Immobilienfirma  hatte  Anfang  der  dreißiger  Jahre  ein Rechteck zweistöckiger Wohnhäuser aus Gussbeton rings um  den  U‐Bahnhof  hochgezogen.  Die  Schlieffenstraße  war  eine  der  beiden Längsseiten. Offenbar fand man sie für den Feldmarschall  des Kaisers zu schmal, und so benannte man sie um, nach einem  weitgehend unbekannten General namens Wilski. Unten rechts in  der Wilskistraße Nummer 47 hatten Jochen und sie ihre Zweizim‐ merwohnung. Inzwischen war der ganze Block beschlagnahmt.  78

Neben dem Klingelknopfstand  noch  ihr  Name:  WEBER.  Sie  läu‐ tete.  Der  automatische  Offner  summte.  Ein  großer  schlaksiger  Amerikaner  in  Shorts  und  T‐Shirt  erschien  oben  in  der  Woh‐ nungstür. »Hey, it᾿s you«, rief er erfreut. »I᾿m John Ashburner, re‐ member  me?«  Ohne  martialischen  Helm  und  Waffe  sah  er  viel  besser aus als bei ihrer ersten nächtlichen Begegnung.  »Natürlich erinnere ich mich, Captain. Ich heiße Jutta Weber.«  »Sie wollen mich besuchen?«  »Ich  wusste  nicht,  dass  Sie  hier  leben.  Früher  war  das  unsere  Wohnung.«  »Sorry,  nicht  meine  Schuld.  Ich  hoffe,  Sie  sind  woanders  gut  untergekommen?«  »Das  Wohnungsamt  hat  mir  ein  kleines  Zimmer  in  der  Onkel‐ Tom‐Straße zugewiesen.«  »Und was kann ich für Sie tun?«  »Ich möchte das Bild meines Mannes mit seinen Schülern. Falls  es noch da ist, würde ich es gerne mitnehmen.«  »Kommen Sie rein.«  Das  Bild  hing  links  neben  der  Balkontür,  eine  Gruppenauf‐ nahme  vor  dem  Kaiser‐Wilhelm‐Turm  im  Grunewald.  »Klassen‐ ausflug 1939. Sein letzter.«  »Er war Lehrer?«  »Ja. Da in der Mitte, das war er. Er ist in Polen geblieben.  Und  das war Didi, einer seiner Schüler.« Sie wollte etwas hinzufügen,  unterließ es aber.  Ashburner  nahm  das  Foto  von  der  Wand.  »Ich  habe  kein  Ver‐ fügungsrecht  über  beschlagnahmtes  Gut,  aber  ich  bin  sicher,  der  Quartiermeister hat nichts dagegen. Zigarette?«  »Nein danke, ich rauche nicht.«  »Mögen Sie trotzdem ein paar Päckchen?«  »Warum?«, fragte sie abweisend.  »Because you are a young and pretty woman.« Er verbarg seine  Bewunderung nicht.  79

»Ich sagte doch, ich rauche nicht. Und als Bezahlung für erhoffte  Liebesdienste sind ein paar Päckchen zu wenig.«  »Seien  Sie  nicht  albern.  Dass  ich  Sie  nett  finde,  bedeutet  nicht,  dass  ich  vorhabe,  über  Sie  herzufallen.  Ich  dachte,  wir  könnten  uns  einfach  ein  bisschen  unterhalten.  Wie  war᾿s  mit  einem  Kaffee?«  Jutta  zögerte.  »Das  Haus  hat  sechs  Wohnungen.  Um  diese Zeit sind die meisten zu Hause. Sie könnten also leicht um  Hilfe rufen oder aus dem Fenster springen. Wir sind hier nämlich  im Parterre, erinnern Sie sich?«  Sie  lachte,  weil  er  das  alles  so  ernst  hervorbrachte.  »Also  gut,  einen Kaffee. Und entschuldigen Sie meine Reaktion. Es ist heut‐ zutage nicht leicht, mit  uns überempfindlichen, vor  Selbstmitleid  zerfließenden  Deutschen  umzugehen.  Worüber  möchten  Sie  sich  mit mir unterhalten?«  »Über  Sie  und  Ihr  Leben.  Ich  weiß  so  gut  wie  nichts  von  den  Deutschen.«  Während er in der Küche Wasser kochte, schaute Jutta sich um.  Der  Esstisch  war  noch  da,  und  Jochens  Sessel  am  Fenster.  Das  Übrige  war  aus  anderswo  beschlagnahmtem  Gut  zusammenge‐ würfelt.  Das  Bild  auf  der  Anrichte  zeigte  einen  jüngeren  John  Ash‐burner und eine durchschnittlich hübsche junge Frau.  »Das  ist  Ethel.  Wir  sind  zehn  Jahre  verheiratet.«  Der  Captain  stellte  ein  Tablett  mit  Heißwasserkocher,  Tassen  und  einer  Dose  Kondensmilch auf den Tisch. Auf einem Teller lagen braune Por‐ tionsheftchen  Nescafe  aus  Zinnfolie.  »Nehmen  Sie  zwei,  dann  wird  er  stärker«,  riet  er,  aber  Jutta  war  mit  einem  zufrieden.  Die  Kondensmilch war dick und süß, sodass sich Zucker erübrigte. Es  knallte  trocken,  als  ihr  Gastgeber  eine  olivfarbene  Rationsdose  Kekse Aufriss.  »Haben Sie einen Beruf?«  »Ich bin Buchhändlerin. Und Sie? Waren Sie schon immer Poli‐ zist?«  »Ja. Aber ich wollte viel lieber ein kleines Lokal aufmachen.« Er  80

hatte plötzlich einen verträumten Blick. »Rotkarierte Decken und  Kerzen in Weinflaschen auf den Tischen. Wissen Sie, dass ich das  Kochbuch  meiner  Breslauer  Ururgroßmutter  geerbt  habe?  Wenn  man die Rezepte ein bisschen abwandeln würde, wären die heute  eine Sensation. Richtig schön altmodisch, sowas mögen die Leute.«  »Und was wurde daraus?«  »Nichts. Ethel war dagegen. Andere Leute zu bedienen, fand sie  unter ihrer Würde.«  »Das tut mir leid, Captain.«  »Einfach John. Wir Amerikaner sind gern per Vornamen.«  »Okay, also John — und bitte Jutta.«  Er  nahm  einen  Schluck  Kaffee  und  stellte  die  Tasse  ab.  »Jutta,  wie war das, als dieser Hitler kam?«  »Wir  mussten  eine  Menge  Bücher  aussortieren.  Die  meisten  Leute merkten das nicht, weil sie keine lasen. Ansonsten ging der  Alltag  weiter.«  Sie  hatte  keine  Lust,  ihm  die  vergangenen  Jahre  auseinander zu setzen. Er hätte ohnehin nichts verstanden. »Und  dann kam der Krieg.«  »Die Nazis haben ihn angefangen.«  »Kann schon sein.«  »Wie waren sie, die Nazis?«  »Vatis Bruder war PG.«  »PG?« Ashburner verstand nicht.  »Parteigenosse.  Onkel  Rudi  war  bestimmt  kein  Menschenfres‐ ser. Viele waren in der NSDAP. Ganz normale Leute. Mein Mann  wollte in die Partei eintreten. Er hoffte auf schnellere Beförderung  im Schuldienst.«  »Was war mit diesen Lagern?«  »Falls  das  ein  Verhör  sein  soll,  fragen  Sie  doch  bitte  auch,  wie  uns  eure  Bomben  gefallen  haben.  Wenn  es  oben  wie  ein  näher‐ kommender Möbelwagen rumpelte, wusstest du, dass eine ziem‐ lich genau über dir war. Wenn das Rumpeln abbrach, konntest du  nur noch beten, dass sie bei den Nachbarn einschlägt.«  81

»Muss schlimm gewesen sein«,  lenkte  er  ein.  »Noch  einen  Kaf‐ fee? Oder mögen Sie lieber einen Whiskey?«  »Weder  noch.  Warum  interessieren  Sie  sich  eigentlich  für  uns  Deutsche?«  »Weil Sie eine sind. Weil Sie ganz anders sind als unsere Frauen  zu Hause.« Ein zärtliches Gefühl beschlich sie, das sie vergeblich  zu  unterdrücken  suchte.  Er  stand  auf,  als  fürchtete  er,  zu  viel  gesagt zu haben. »Wohin soll ich Sie fahren?«  »Ich  bin  per  Rad  unterwegs  und  hab᾿s  nicht  weit.  Vielen  Dank  für  den  Kaffee.  Sehen  wir  uns  wieder?  Mittwochabend  habe  ich  frei.«  Er mochte es, dass sie ihn so direkt fragte. »Um sieben beim Pos‐ ten am Tor?«, schlug er vor.  »Okay, John.« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und gab ihm  einen Kuss auf die Wange.  Auf  der  Normaluhr  an  der  U‐Bahn  war  es  kurz  vor  elf.  Jutta  überlegte,  ob  sie  direkt  nach  Hause  fahren  sollte,  entschloss  sich  aber, noch rasch bei den Schmidts vorbeizuschauen. Herr Schmidt  war  gewöhnlich  bis  nach  Mitternacht  auf.  Er  war  Drogist  und  hatte bei Kriegsbeginn eine Kiste voller Duftwässer im Keller ver‐ graben, die er jetzt nach und nach abgab. Sechs hungrige Kinder  wollten gefüttert werden. Jutta hatte Jack Panelli eine Halbpfund‐ dose  Bohnenkaffee  abgeschwatzt.  Das  tat  dem  Sergeant  nicht  weh, und sie bekam dafür eine Flasche echtes Eau de Cologne.  Die Schmidts wohnten jenseits des Sperrbezirks. Es nieselte ein  wenig. Jutta schob ihr Rad am hohen Zaun entlang, hinter dem es  Tag  und  Nacht  Strom  gab  und  Menschen  mit  satten  Gesichtern,  wo die jungen Frauen des Women Army Corps hohe Pumps und  heile Strümpfe trugen und auf der Straße rauchten. Sie dachte an  den schlaksigen John Ashburner und darüber nach, ob er ihr gut  genug  gefiel,  dass  sie  mit  ihm  schlafen  würde,  kam  aber  zu  keinem Entschluss.  In der Nähe startete ein Motorrad. Sie wich aus, als es mit auf‐ 82

flammendem  Scheinwerfer  ganz  dicht  an  ihr  vorbeiknatterte.  Kopfschüttelnd ging sie weiter.  An einem Pfosten lehnte eine Rolle Stacheldraht, die wohl beim  Zaunbau übrig geblieben war. Jutta schrie auf. Ein wachsbleiches  Frauengesicht  starrte  sie  aus  weit  aufgerissenen  toten  Augen  durch die Drahtwindungen an.    Abends  gab  es  »warm«:  dehydrierte  Kartoffelstäbchen  aus  US‐ Beständen,  die  man  zwei  Tage  lang  einweichen  musste,  um  sie  kochbar  zu  machen.  Mit  einer  Schwitze  aus  etwas  Mehl  und  selbstgezogenen Zwiebeln ähnelte das Gericht entfernt einer Kar‐ toffelsuppe. Die Familie saß um den Tisch und löffelte schweigend.  Dr.  Bruno  Hellbich  klopfte  ärgerlich  auf  den  Tellerrand.  »Die  Nachbarn  ziehen  richtige  Kartoffeln.  Möhren  haben  sie  auch  eigene.  Und  grüne  Salatköpfe.  Da  nehmt  euch  mal  ein  Beispiel  dran.«  »Papa,  sei  bitte  nicht  ungerecht.  Jedes  Fleckchen  Erde  geht  für  deinen Tabak drauf«, erinnerte Inge Dietrich ihren Vater.  »Ich  soll  wohl  lieber  auf  den  Schwarzmarkt  gehen,  das  letzte  bisschen  Silber  verhökern  für  ein  paar  Amizigaretten«,  empörte  sich der Bezirksrat.  »Du  könntest  weniger  rauchen«,  bemerkte  sein  Schwiegersohn  sachlich.  Einen  Moment  schien  es,  als  würde  es  einen  der  mehr  lächer‐ lichen als gefürchteten Hellbich᾿schen Wutausbrüche geben, aber  seine Tochter schaltete sich ein: »Frau Zeidler war auch bei Kalk‐ furth, nach Margarine anstehen.  Sie  bewahrt  ihre  Brotmarken  im  Küchentisch  auf,  sagt  sie.  Wie  sie  neulich  die  Lade  aufzieht,  ist  von  den  Brotmarken  nur  noch  ein  Häufchen  winziger  Schnipsel  übrig. Eine Maus hatte sich drüber gemacht. Die Monatsration für  die ganze Familie war weg. Viel Hoffnung hatte sie nicht, aber sie  sammelte  die  Bescherung  in  einen  Umschlag  und  ließ  sich  beim  Leiter der Kartenstelle melden. Der lachte sich kaputt und gab ihr  83

anstandslos  Ersatzmarken,  mit  der  Begründung,  sowas  dächte  sich bestimmt keiner aus.«  Es  war  keine  besonders  komische  Geschichte,  aber  sie  besänf‐ tigte ihren Vater. »Ein vernünftiger Mann«, sagte er beifällig und  zündete eine Kerze an, als die Stromsperre einsetzte.  »Die  ist  hart  wie  Granit,  diese  Frau  Kalkfurth.«  Seine  Tochter  berichtete von ihrem Versuch, das Eipulver anzuschreiben.  »Sie ist verbittert. Aber das muss man ihr nachsehen. Keine sehr  glückliche  Familie,  diese  Kalkfurths.  Im  Jahr  ᾿29  kauften  sie  das  Haus Am Hegewinkel. Das war feiner als der Prenzlauer Berg. Da  war  nämlich  ihre  Fleischerei.  Ihre  Würstchenbuden  hatten  sie  überall  in  der  Stadt.  ›Kalkfurther  Würstchen‹,  die  kannte  damals  jeder. Tja, der Erfolg brachte ihnen nicht viel Gutes. Ein Ochse trat  Adalbert  Kalkfurth  beim  Schlachten  in  den  Bauch  und  zerfetzte  ihm  die  Därme.  Der  erste  Geselle  führte  die  Fleischerei  weiter.  Kurt,  der  Sohn,  half  ihm.  Er  sollte  den  Betrieb  eines  Tages  über‐ nehmen.  Ein  kräftiger  Bursche  mit  Babygesicht.  Knatterte  dau‐ ernd  auf  seinem  Motorrad  durch  die  Gegend.  Meldete  sich  frei‐ willig  zu den Kradfahrern  und  blieb  gleich  zu  Anfang  im  Polen‐ feldzug  auf  der  Strecke.  Martha  Kalkfurth  erlitt  einen  Schlag‐ anfall, als die Nachricht kam. Seither sitzt sie im Rollstuhl. Gibt᾿s  noch Kartoffelsuppe?«  »Eine halbe Kelle für jeden.« Inge Dietrich verteilte mit konzen‐ trierter  Miene  den  Rest.  Sie  war  sechsunddreißig  und  hatte  ein  paar Silberfäden im vollen braunen Haar, Erinnerungen an unge‐ zählte Nächte, in denen sie, die Söhne an sich gepresst, im Keller  auf das tiefe Brummen der Flugzeuge und die fallenden Bomben  gelauscht hatte.  Ihr Gesicht schimmerte weich im Kerzenlicht. Wie schön sie ist,  dachte Klaus zärtlich. Sie lächelte leise, als wüsste sie genau, was  er dachte.  Der  Bezirksrat  hatte  aufgegessen.  Er  drehte  sich  aus  dem  grün  getrockneten Tabak eine Zigarette und war rücksichtsvoll genug,  84

sie  im  Garten  zu  rauchen.  »Eine  herrlich  warme  Nacht«,  rief  er.  »Kommt doch raus.«  »Wir gehen nach oben«, rief seine Tochter. »Gute Nacht, Vater.  Ben,  Ralf,  helft  Oma  abräumen  und  bleibt  nicht  zu  lange  auf.  Klaus, kommst du?«  Er  nahm  die  Dynamolampe,  die  zur  Ausrüstung  eines  jeden  Haushaltes  gehörte,  und  leuchtete  ihnen  die  Treppe  hinauf.  Schweigend  zogen  sie  sich  aus.  Die  Nacht  war  trotz  Nieselregen  hell genug, dass er sie sehen konnte: ihre mittelgroße Gestalt mit  den immer noch festen Brüsten und der schlanken Taille über den  weiblich gerundeten Hüften. Er setzte sich auf die Bettkante, löste  die Prothese und stellte  sie  mitsamt Strumpf  und  Schuh  beiseite.  Sie kniete sich vor ihn und umfing ihn mit warmen Lippen. Dann  sanken  sie  aufs  Lager,  und  es  wurde  eine  ruhige,  befriedigende  Begegnung.    Das  Telefon  meldete  sich  gedämpft  mitten  in  der  Nacht.  Klaus  Dietrich  hatte  Pappe  zwischen  Glocke  und  Schlegel  geklemmt,  damit  es  Inge  nicht  weckte.  Kriminalmeister  Franke  war  am  Apparat:  »Wieder  ein  Mord,  Herr  Inspektor.  Diesmal  direkt  am  Sperrzaun der Amis.«  Dietrich sprach mit unterdrückter Stimme: »Wo genau?«      »Ganz hinten, wo früher der Wochenmarkt war. Ich erwarte Sie  dort. Ende.«  Er zog sich leise an, aber die Prothese entglitt ihm und polterte  zu Boden. »Was ist los, Schatz?«, fragte Inge verschlafen.  »Was Dienstliches.« Er holte das Rad von der Veranda und fuhr  los.  Der  direkte  Weg  durchs  Sperrgebiet  war  ihm  verwehrt,  und  so  machte  er  einen  Umweg  über  die  Waltraudbrücke  durch  den  Fischtalpark. Ein Käuzchen schuhute zwischen den Tannen. Vom  Teich  quakte  eine  frühe  Ente.  Im  Osten  schimmerte  eine  erste  Ahnung  des  kommenden  Tages  hinter  den  Bäumen.  Es  war  un‐ endlich still und friedlich.  85

Franke  hatte  die  Scheinwerfer  des  Holzgasopels  auf  eine  Stelle  am Sperrzaun gerichtet. Etwas abseits stand ein Jeep der Military  Police,  an  dem  mit  verschränkten  Armen  der  Sergeant  Donovan  lehnte.  Der  Inspektor  stellte  das  Rad  ab  und  nickte  ihm  zu,  aber  Donovan  ignorierte  das.  Franke  wies  schweigend  auf  den  Zaun.  Im  ersten  Augenblick  sah  Dietrich  nur  eine  Rolle  Stacheldraht.  Dann erkannte er die grausigen Einzelheiten.  »Eine gewisse Jutta Weber hat die Tote entdeckt«, berichtete der  Kriminalmeister. »Sie fuhr mit dem Rad zum Revier nach Zehlen‐ dorf‐Mitte,  um  es  zu  melden.  Ich  habe  sie  für  heute  Nachmittag  zu uns bestellt.«  Klaus Dietrich betrachtete das von blonden Strähnen umrahmte  bleiche  Gesicht.  Erloschene  blaue  Augen  starrten  ihn  durch  die  Drahtwindungen an. »Was wissen wir?«, fragte er, ohne sich um‐ zuwenden.  »Dass sie Helga Lohmann heißt, flinfunddreißig Jahre alt ist und  bei den Amis arbeitet. Ihre Einkaufstasche mit Ausweis und vier  Dosen Corned Beef lag hier am Zaun.«  »Spuren?«  »Vielleicht der Fetzen da?« Franke deutete auf ein Stück Stoff im  Stacheldraht.  Dietrich  nahm  den  Streifen  Textil  und  hielt  ihn  prüfend  ins  Licht.  »Olivgrünes  Gabardine.  Das  könnte  vom  Trenchcoat  eines  Amerikaners stammen.«  Eine  Hand  langte  in  den  Scheinwerferkegel  und  zog  ihm  den  Stoff aus den Fingern. »Beschlagnahmt«, sagte Sergeant Donovan  auf Deutsch. Er hatte das Wort offenbar schon oft benutzt, so flie‐ ßend kam es ihm über die Lippen.  »But  we  need  the  evidence  —  wir  brauchen  das  als  Beweis‐ stück«, protestierte Dietrich.  »Shut  up,  you  goddam  Kraut!«,  bellte  Donovan  und  legte  die  Hand drohend an den Knauf seiner Magnum, bevor er sich in sei‐ nen Jeep schwang und mit kreischenden Reifen davonjagte.  86

»Was machen wir mit ihr?«, fragte Franke etwas ratlos.  Dietrich wies auf den Gepäckträger am Wagendach. »Wenn wir  sie da oben gut festzurren, bringen wir sie unbeschädigt ins Wald‐ frieden.«  »Der Dame kann᾿s egal sein«, brummte Franke gleichmütig und  packte mit an.    Dr.  Möbius  setzte  die  Drahtzange  an.  »Mit  schönem  Gruß  vom  Hausmeister.  Der  Alte  war  ganz  schön  sauer,  als  Schwester  Dagmar ihn wegen des Werkzeugs weckte.« Es war vier Uhr früh.  Die  Klinik  hatte  seit  einer  halben  Stunde  wieder  Strom.  »Völlig  normale  Chirurgenarbeit«,  meinte  der  Arzt  sarkastisch  und  begann, den Stacheldraht zu durchtrennen. Er bog eine Windung  nach der anderen auseinander, bis die Tote frei vor ihnen lag. Sie  trug  ein  einfaches  graues  Kleid  mit  weißem  Kragen.  Ihre  Strümpfe  waren  zerrissen.  Gemeinsam  mit  der  Schwester  ent‐ kleidete er sie. Die Beamten warteten im Hintergrund. Der Krimi‐ nalmeister bewegte sich unbehaglich von einem Bein aufs andere.  Offenbar  setzten  ihm  trotz  Atemschutz  der  Formalin‐  und  Verwesungsgeruch hier im Keller zu. »Kein Schlüpfer, genau wie  bei  der  ersten«,  stellte  Dr.  Möbius  nüchtern  fest.  »Kommen  Sie  doch näher.« Nur Dietrich folgte der Aufforderung.  Die  Tote  war  gut  gewachsen,  mit  vollen  Brüsten  und  Schwan‐ gerschaftsstreifen  am  Bauch.  »Am  Hals  wieder  die  Würgemale  einer Kette«, fuhr Möbius fort. »Blutspuren im Schamhaar und an  den Oberschenkeln. Der Mörder hat auch dieses Opfer mit einem  scharfen  Gegenstand  gequält«,  fügte  er  nach  kurzer  Unter‐ suchung hinzu. »Weiß man, wer die Frau ist?«  »Helga  Lohmann,  fünfunddreißig  Jahre.  Arbeitet  beim  Ameri‐ kaner. Mehr haben wir noch nicht. Wann trat der Tod ein?«  »Vorbehaltlich einer Autopsie würde ich sagen vor zwei bis drei  Stunden.«  Der Inspektor rechnete: »Also zwischen 22 und 23 Uhr. Da reg‐ 87

nete  es  noch.  Das  würde  den  Trenchcoat  erklären.  Franke,  was  meinen  Sie?«  Er  erhielt  keine  Antwort,  weil  sein  Nachbar  mit  grünem Gesicht zu Boden gegangen war. 

           

                                               

                                              

                                              

                                                               

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    Helga             

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as Haus stand am Rande des Onkel‐Tom‐Viertels, in der So‐ phie‐Charlotte‐Straße, sechs geräumige Wohnungen, verteilt  auf Parterre und zwei obere Etagen. Helga Lohmann hatte es von  den  Eltern  geerbt.  Sie  wurden  im  Skiurlaub  von  einer  Lawine  begraben.  Die  Lohmanns  wohnten  unten  rechts.  Dort  war  auch  Reinhold  Lohmanns  Steuerberatungsbüro.  Im  Keller  hatte  er  für  seinen SA‐Sturm einen Kleinkaliber‐Schießstand eingerichtet. Ein‐ mal die Woche knallte es abends durchs Haus, dessen Bewohner  für  die  braunbehemdeten,  nicht  mehr  ganz  schlanken  Fami‐ lienväter belustigtes Verständnis zeigten.  »Ihr  Mann  macht  sich  da  wohl  nichts  draus?«,  fragte  Helga  an  diesem Mittwochabend im Flur die hübsche schwarzhaarige Frau  Salomon  aus  dem  zweiten  Stock  und  erfuhr,  dass  Leo  Salomon  ein  guter  Schütze  war,  der  mit  seinem  inzwischen  verstorbenen  Vater  oft  auf  die  Jagd  gegangen  war,  und  dass  er  sich  um  Auf‐ nahme in die Schützenriege der Braunhemden beworben hatte.  »Nicht  wahr,  mit  dem  Schießgewehr  spielen  unsere  großen  Jungs alle gerne«, meinte Helga vergnügt.  »Sie  haben  ihn  abgelehnt«,  vertraute  Frau  Salomon  der  Haus‐ besitzerin an. »Wir sind nämlich Juden.«  »So  ᾿n  Quatsch«,  entschied  Helga.  »Sie  gehen  beide  genau  wie  wir  Ostern  und  Weihnachten  zur  Kirche  und  spenden  fürs  Win‐ terhilfswerk des Führers. Ich rede mit meinem Mann.«  89

»Das sind nette Leute und pünktliche Mietzahler. Und ein Anfän‐ ger ist Herr Salomon auch nicht, wo er mit seinem Vater doch oft  zur Jagd war«, sprach Helga ihren Mann beim Abendessen an.  Reinhard  Lohmann  belegte  sein  Butterbrot  sorgfältig  mit  drei  Scheiben  Fleischwurst.  Er  war  ein  kräftiger  Mann  von  sechsund‐ dreißig, mit lichtem Haar und Leberflecken auf den Unterarmen.  Er hatte die zehn Jahre jüngere Krankenschwester 1930 geheiratet.  Bis dahin arbeitete Helga Rinke auf der Kinderstation der Charité.  Sie war von einem jungen Arzt dort schwanger. Lohmann wusste  das.  Aber  ihr  Hausbesitz  und  die  damit  verbundenen  Mietein‐ nahmen verhießen Sicherheit. Er selber war als Steuerberater nicht  sonderlich erfolgreich.  »Das mit Salomon geht nicht.« Er legte eine vierte Scheibe Wurst  aufs Brot, die dort eigentlich keinen Platz mehr hatte und deshalb  über den Rand hing.  »Warum nicht? Einen guten Schützen mehr könntet ihr für den  nächsten Gebietswettkampf dringend brauchen, das hast du selbst  gesagt.«  »Gesagt  —  gesagt«,  plapperte  Karlchen  und  patschte  mit  dem  Löffel in  seinen  Griesbrei, den seine  Mutter  mit  Ornamenten  aus  einem Kännchen Himbeersyrup verziert hatte.  Karlchen war sechs. Er war nach der Heirat der Lohmanns zur  Welt gekommen. Reinhard Lohmann hatte ihn ohne zu zögern als  Sohn angenommen. Das war, bevor der Säugling Symptome von  Mongolismus  entwickelte:  einen  kurzen  runden  Kopf,  schräge  Augen, kleine, plumpe, tief angesetzte Ohren, eine flache Nasen‐ wurzel,  eine  dicke  Zunge.  Lohmann  vermied  es  fortan,  sich  mit  dem Jungen in der Öffentlichkeit zu zeigen.  Für  Helga  war  ihr  Sohn  das  normalste  Kind  unter  der  Sonne.  Taktlose Bemerkungen oder Anstarren ignorierte sie. In ihrer klei‐ nen  Welt  zwischen  U‐Bahnhof  und  Riemeister  Eck  geschah  dies  ohnehin  kaum,  weil  man  sich  längst  an  den  Anblick  des  Kindes  gewöhnt hatte und die junge blonde Mutter mochte.  90

»Also, warum nicht?«, wiederholte Helga und wischte ein paar  Griesbreispritzer vom Wachstuch neben Karlchens Teller. »Iss an‐ ständig«, mahnte sie den Sohn.  »Ich  hab᾿s  ja  versucht,  Salomon  bei  uns  reinzubringen«,  ver‐ teidigte  sich  Lohmann.  »Von  oben  gab᾿s  ᾿ne  Rückfrage,  ob  ich  verrückt geworden sei, einen Itzig in unsere Reihen schleusen zu  wollen.«  »Er  heißt  nicht  Itzig,  sondern  Leo  und  ist  ein  hochanstän‐                   diger  Volksgenosse.  Du  solltest  mit  deinem  Schulfreund  Olbrich  reden.«  Günther  Olbrich  und  Reinhard  Lohmann  hatten  sich  beide  im  letzten  Jahr  des  Großen  Krieges  vom  Gymnasium  weg  freiwillig  gemeldet.  Sie  kamen  nicht  mehr  an  die  Front,  sondern  wurden  bald  wieder  nach  Hause  geschickt,  um  ihr  Abitur  nachzuholen.  Olbrich  wurde  Anwalt  und  juristischer  Berater  der  NSDAP.  Die  Parteiführung  ernannte  ihn  nach  Hitlers  Regierungsantritt  zum  Chef der Rechtsabteilung in der Berliner Gauleitung. Er hatte her‐ vorragende  Beziehungen  nach  oben  und  war  einmal  sogar  zu  Gast auf dem Obersalzberg.  Lohmann  war  gleich  nach  dem  Wahlsieg  der  Nazis  in  deren  Partei eingetreten, weil er sich berufliche Vorteile erhofft hatte, die  jedoch  ausblieben.  Er  brachte  es  mit  Hilfe  seines  Freundes  zum  stellvertretenden  Sturmführer  »in  diesem  komischen  Kriegerver‐ ein«, wie Helga die SA nannte, und das war eine brotlose Karriere.  »Günther hat uns zwei Karten für die Olympischen Spiele spen‐ diert«, lenkte er ab. »Wir könnten Sonnabend den Wagen rausho‐ len.« Helga hatte den »Brennabor« mit dem Haus von den Eltern  geerbt. Sie setzte sich nur ans Steuer, wenn Reinhard sie drängte.  Er selbst konnte nicht fahren.  Helga  strahlte.  »Wir  nehmen  ein  Picknick  mit.  Karlchen  bleibt  bei  den  Salomons.  Nicht  wahr,  Karlchen,  du  magst  die  kleine  Ruth.«  »Kleine Ruth«, echote der Junge. Seine Augen glitzerten.  91

Sonnabendfrüh führen sie hinaus zum Reichssportfeld. Das herr‐ liche  Wetter  trug  zur  festlichen  Stimmung  bei.  Die  Menschen  waren vergnügt und unbeschwert. Einige Hakenkreuzfahnen flat‐ terten im Sommerwind, doch die Fahnen der Gastländer überwo‐ gen, und das Bild wurde nicht von braunen Uniformen bestimmt,  sondern von den eleganten Berlinerinnen.  Das  neuerbaute  Olympiastadion  stellte  ein  eindrucksvolles  Stück Architektur dar. »Das zeigt der Welt mal so richtig, was wir  können«,  schwärmte  Helga  und  richtete  Großmutters  Opern‐             glas auf die Regierungstribüne. Sie sah den gut gelaunten Führer  in  weißer  Uniformjacke  und  einen  lebhaft  gestikulierenden  Gö‐ ring, dessen rundes Gesicht in der Sonne glänzte. Den Stellvertre‐ ter Hess erkannte sie an seinen dichten Augenbrauen. Die übrigen  Größen waren ihr fremd.  Sie schaute hinab in die Arena. »Dieser Amerikaner Jesse Owens  sieht wirklich fabelhaft aus. So schön braun. Peng. Los geht᾿s. Mann,  rennt der schnell. Ja, ja, jaa! Erster!!« Begeistert sprang sie auf.  »Wenn die unsere Kolonien nicht geraubt hätten, wäre jetzt ein  deutscher Neger Sieger«, brummte Lohmann sauer.  Helga öffnete den Picknickkorb. »Willst du ᾿ne Wurststulle und  ein Bier? Die Flaschen sind  noch  ziemlich  kalt,  ich  hab  sie  gleich  im Keller in die Morgenpost gewickelt.«  »Kriegen  wir  auch  ein  Bier?«  Es  war  Günther  Olbrich.  »Das  ist  Ulla Seitz«,  machte er bekannt.  Die junge  Frau  mit  dem  dunklen  Bubikopf  an  seiner  Seite  grüßte  zurückhaltend.  »Haben  wir  viel  versäumt?«  »Den 100‐Meterlauf«, meldete Lohmann und teilte das Bier aus.  »Ihr seid spät dran.«  »Ich  konnte  nicht  eher«,  erklärte  sein  Freund.  »Allerletzte  Anprobe beim Schneider. In der Staatsoper ist heute Abend Frack‐ zwang.  Die  Reichsregierung  gibt  einen  Empfang  anlässlich  der  Spiele. Stellt euch  vor, der König  von  Bulgarien  und  der  italieni‐ sche Kronprinz kommen.«  92

»Welche  Farbe  hat  Ihr  Abendkleid?«,  fragte  Helga  neugierig,  was ihr einen bösen Blick eintrug und die spitze Antwort: »Ich bin  nicht eingeladen.«  »Du hättest ruhig ein bisschen taktvoller sein können«, rügte ihr  Mann  sie  zu  Hause.  »Ulla  Seitz  ist  Olbrichs  Sekretärin  und  Geliebte.«  Sie  saßen  am  Volksempfänger  und  hörten  die  letzten  Ergebnisse der Wettkämpfe. Helga hatte ihren Sohn oben bei den  Salomons  abgeholt.  Er  stand  an  sie  geschmiegt  und  lauschte  mit  offenem  Mund  den  Worten  aus  dem  Bakelitkasten,  die  er  nicht  verstand.  Ab  und  zu  gluckste  er  zufrieden.  Automatisch  wischte  sie ihm den Speichel von den Lippen.  Lohmann  machte  sich  mit  dem  Bleistift  Notizen.  »Wenn᾿s  so  weiter geht, holen wir uns mehr Gold als die Amerikaner.« Karl‐ chen löste sich von der Mutter, um seinem Vater auf den Schoß zu  klettern.  Lohmann  schob  ihn  weg.  »Zeit  zum  Schlafengehen«,  sagte er barsch.  »Wenn  du  ihn  nur  lieben  könntest«,  seufzte  Helga  später  im  Bett.    Am 10. Mai 1940 marschierten deutsche Truppen in Holland, Bel‐ gien  und  Luxemburg  ein,  wurde  Winston  Churchill  neuer  briti‐ scher  Premierminister,  schickten  die  deutschen  Ordnungskräfte  im besetzten Polen die ersten Häftlinge in ein neues Lager namens  Auschwitz.  Der  Krieg  war  neun  Monate  alt,  und  Karlchen  hatte  seinen zehnten Geburtstag.  Vormittags  gingen  Mutter  und  Sohn  in  die  Ladenstraße  am               U‐Bahnhof  Onkel  Toms  Hütte.  Helgas  Ziel  war  Frau  Gerolds  Bücherladen.  Sie  kam  gelegentlich,  um  sich  ein  Buch  zu  lei‐                   hen.  »Ich glaube, ich hab was für Sie. Sie mögen doch historische Ro‐ mane?«  Die  Assistentin  der  Buchhändlerin  zog  einen  dicken  Schinken aus dem Regal. »Hier bitte: ›Der Arzt der Königin‹. Die  Geschichte  des  Doktor  Johannes  Angelus  Weiß,  Leibarzt  der  93

Königin  Christine  von  Preußen,  der  Gemahlin  Friedrichs  des  Großen. Sehr spannend, mit viel Liebe.«  »Ja,  das  nehme  ich.  Danke.«  Helga  lachte  verlegen.  »Nun  ken‐ nen  wir  uns  schon  viele  Jahre,  und  ich  weiß  nicht  mal,  wie  Sie  heißen.«  »Jutta Weber. Frau Lohmann, nicht wahr? Ihr Name steht in der  Kartei.  Ich  gebe  Ihnen  das  Buch  drei  Wochen  ohne  Aufschlag,  weil᾿s so dick ist. Und was möchtest du lesen?« Jutta Weber strich  dem Jungen über den unförmigen Kopf. Sie kannte ihn schon im  Kinderwagen und hatte sich längst an seinen Anblick gewöhnt.  »Karlchen hat heute Geburtstag. Da darf er sich was aussuchen.«  »Herzlichen Glückwunsch, Karlchen.«  Karlchen  klemmte  sich  die  »Drei  kleinen  Schweine«  von  Walt  Disney unter den Arm.  Am  Nachmittag  wurde  gefeiert.  Helga  brühte  Kaffee  auf.  Für  Karlchen gab᾿s Milchkakao. Sie zündete die zehn Kerzen rings um  den  Napfkuchen  an.  Karlchen  pustete  sie  begeistert  aus.  »Noch‐ mal«, verlangte er. Helga machte ihm die Freude.  »Jetzt wird geschossen.« Reinhard Lohmann hatte dem Sohn ein  einfaches Luftgewehr gekauft. Das nahmen sie mit in den Keller.  Karlchen kreischte vor Vergnügen und handhabte die Waffe nach  kurzer Anweisung unerwartet geschickt. Seit er die Sonderschule  besuchte,  machte  er  ein  paar  Fortschritte.  Die  bleiernen  Projek‐            tile  hatten  die  Form  winziger  Sanduhren.  Sie  klackten  trocken,  wenn sie in den blechernen Kugelfänger schlugen. Lohmann nahm  das Gewehr und traf sofort ins Zentrum. Karlchen schaffte immer‐ hin eine Acht. Zwischen Vater und Sohn herrschte ein stilles Ein‐ verständnis wie nie zuvor.  »Raufkommen,  ihr  Zwei!«  Helga  wartete  schon  ungeduldig.  »Und nun Mamas Geschenk.« Sie zog Karlchen ins Schlafzimmer.  Zehn  Minuten  drauf  erschienen  sie  wieder,  Karlchen  in  schwar‐ zen  kurzen  Hosen  und  Braunhemd,  mit  Koppel,  Schulterriemen  und Halstuch. Es war die den Pfadfindern nachempfundene Uni‐  94

form der zehn‐ bis vierzehnjährigen »Pimpfe«. Der Junge sah gro‐ tesk aus.  Lohmann war zunächst sprachlos. Dann rang er sich ein gequäl‐ tes »unmöglich« ab.  »Was  ist  unmöglich?«,  fragte  Helga  herausfordernd.  »Mit  zehn  treten  sie  alle  ins  Deutsche  Jungvolk  ein.  Unser  Sohn  wird  mit‐ machen – wie die anderen.«  »Mitmachen«,  verkündete  Karlchen  eifrig  und  schnitt  Grimas‐ sen,  weil  er  seine  Gesichtsmuskeln  nicht  beherrschte.  »Pimpfe«,  setzte er hinzu.  »Denk an seinen Zustand«, versuchte Lohmann es noch einmal.  »Der  Junge  ist  kerngesund  und  kräftig.  Komm,  Karlchen,  wir  pusten  nochmal  die  Kerzen  aus.  Und  Montag  melden  wir  dich  beim Jungvolk an.«  Lohmann  verschwand  schweigend  in  seinem  Büro.  Als  Helga  ihre Schwester anrufen wollte, hörte sie seine Stimme am anderen  Apparat: »...als Pimpf verkleidet, stell dir das mal vor. Das kleine  Ungeheuer macht uns zum Gespött der Leute.«  »Das geht natürlich nicht«, pflichtete sein Schulfreund Günther  Olbrich ihm bei. »Wir werden eine Lösung finden, mach dir keine  Sorgen.«  Leise legte sie auf. Und er wird doch ein Pimpf, dachte sie trot‐ zig.    Am  Sonnabend  besuchte  Helga  Lohmann  ihre  Schwester,  die  im  neunten  Monat  war.  Sie  blieb  über  Nacht  und  war  am  Sonntag‐ nachmittag zurück. Reinhard erwartete sie, und mit ihm Günther  Olbrich.  »Herr Dr. Olbrich, das ist aber nett. Ich mache uns gleich Kaffee.  Mögen Sie ein Stück Geburtstagskuchen? Wo ist Karlchen?«  »Darüber  wollen  wir  mit  Ihnen  reden.«  Olbrich  räusperte  sich.  »Frau  Helga,  Ihr  Mann  hat  sich  freiwillig  zum  Offzierslehrgang  gemeldet. Nach dem Abschluss wird er als Leutnant an die Front  95

gehen.  Er  hat  darum  entschieden,  dass  Karlchen  in  der  Anstalt  besser aufgehoben ist als in einem Zuhause ohne Vater.«  »Leutnant  Lohmann,  das  ist  ja  fabelhaft«,  freute  sich  Helga.  »Schneidig wirst du aussehen in Offiziersuniform. Um mich und  den  Jungen  macht  euch  keine  Sorgen.«  Dann  dämmerte  es  ihr.  »Ihr habt doch nicht ... Karlchen ist doch nicht ...?«  »Er  ist  seit  gestern  in  der  Anstalt.  Glaub  mir,  es  ist  das  Beste«,  murmelte Lohmann.  »In was für einer Anstalt? Ich hole ihn sofort zurück.«  »Ohne Einwilligung des Vaters ist das nicht möglich«, schaltete  Olbrich sich ein. »Und der hat angesichts der medizinischen Tat‐ sachen eine vernünftige Entscheidung getroffen.«  »Er ist nicht sein Vater!« Sie schrie es heraus. »Er ist ein Wasch‐ lappen  und  ein  Versager,  der  von  mir  durchgefüttert  wird.  Zeig  deinem Freund die Bücher, Reinhard, zeig ihm das bisschen, was  du  verdienst.  Entscheidung?  Was  für  eine  Entscheidung?  Seit  wann triffst du Entscheidungen?«  Lohmann  stand  auf.  »Wir  müssen  jetzt  gehen.  Günther  fährt  mich  nach  Döberitz.  Nach  dem  Lehrgang  komme  ich  auf  Kurz‐ urlaub. Dann reden wir in Ruhe.« Er nahm seinen Handkoffer. Er  hatte das alles genau geplant und entzog sich jeder Auseinander‐ setzung durch die Flucht.  »Du  Feigling!«,  schrie  sie  ihm  nach.  »Wo  ist  mein  Sohn?«  Es  hallte durchs ganze Treppenhaus, bis ihre Stimme kleiner wurde,  und sie schließlich nur noch trostlos wimmerte.    Am  Montag  holten  sie die  Salomons  ab,  mit  einem  offenen  Last‐ wagen,  auf  dessen  Ladefläche  sich  bereits  an  die  zwanzig  Leute  drängten. Herr Salomon hatte die Arme schützend um Frau und  Kind  gelegt.  Er  trug  das  Eiserne  Kreuz  Erster  Klasse  am  Jackett.  Sein  Gesicht  war  versteinert.  Frau  Salomon  hatte  die  Augen  ge‐ senkt, als schämte sie sich. Die kleine Ruth winkte. Helga winkte  teilnahmslos zurück. Noch vor wenigen Tagen hätte sie laut gegen  96

dieses  Unrecht  protestiert,  und  dass  sie  dem  Führer  deswegen  schreiben  würde.  Jetzt  kreisten  ihre  Gedanken  einzig  um  den  Sohn, den sie ihr genommen hatten.  Sie  setzte  sich  wieder  an  den  Tisch  und  wählte  die  nächste  Nummer  aus  dem  Telefonbuch.  Eine  unbeteiligte  Frauenstimme  meldete sich und sagte nach kurzem Zuhören, was Helga an die‐ sem Morgen schon ein Dutzend Mal gehört hatte: dass der zehn‐ jährige Karl Lohmann hier unbekannt sei.  »So  kommen  wir  nicht  weiter«,  murmelte  sie  und  suchte  die  Nummer des Amtsgerichtes heraus. Man verwies sie an das Vor‐ mundschaftsgericht. Dort hörte man ihr geduldig zu und verband  sie mit dem zuständigen Richter. Der äußerte sich zurückhaltend:  »Wenn der Vater des Kindes eine höhere Parteiinstanz eingeschal‐ tet  und  diese  mit  seinem  Einverständnis  entschieden  hat,  ersetzt  das nach unseren neuen Richtlinien den gerichtlichen Verbringungs‐  und Einweisungsbeschluss.«  »Und ich als Mutter habe gar nichts zu sagen?«  »Am  besten  sprechen  Sie  mit  Ihrem  Gatten,  Frau  Lohmann.  Versuchen Sie, ihn umzustimmen. Vor allem kann er Ihnen sagen,  wo  sich  Ihr  Sohn  befindet,  damit  Sie  ihn  wenigstens  sehen  kön‐ nen.«  Das  war᾿s.  Sie  würde  mit  Reinhard  sprechen.  Ohne  seinen  Freund Olbrich würde er sofort umfallen. Eine Stunde später saß  sie  in  der  S‐Bahn  nach  Döberitz.  Dort  fragte  sie  sich  zum  Offi‐ zierslehrgang durch.  »Eine  Frau  Helga  Lohmann«,  meldete  der  Posten  am  Lagertor  durchs  Telefon.  »Will  den  Lehrgangsteilnehmer  Reinhard  Loh‐ mann sprechen.«  Zwischen  den  Baracken  machten  drillichgekleidete  Soldaten  zum Gebrüll eines Unteroffiziers sinnlose Übungen. War Reinhard  unter ihnen?  Sie  konnte die Gesichter  nicht  erkennen.  Ein  junger  Offizier eilte herbei. »Leutnant Hartlieb. Bitte kommen Sie. Oberst  Marquardt ist in seinem Dienstzimmer.«  97

Der  Oberst  war  ein  grauhaariger  Fünfziger.  »So  schnell  haben  wir Sie gar nicht erwartet, Frau Lohmann.«  »Sie haben mich erwartet?« Helga verstand nicht.  »Hat unser Kradmelder Sie denn nicht erreicht?« Einen Moment  schien  der  Oberst  verwirrt.  »Na,  ist  egal.  Mein  Beileid,  gnädige  Frau.  Ein  bedauerlicher  Unfall,  und  das  gleich  am  ersten  Lehr‐ gangstag.«  Ein  Laufkrepierer  hatte  dem  Offiziersanwärter  Reinhard  Loh‐ mann beim Übungsschießen den halben Schädel weggerissen.  »Man  hat uns zu Ausbildungszwecken  erbeutete  polnische  Ka‐ rabiner  zugeteilt.  Minderwertiges  Zeug.  Wäre  ein  guter  Offizier  geworden, Ihr Mann. Kriegt natürlich ein militärisches Begräbnis.  Nochmals mein Beileid. Wenn ich sonst was für Sie tun kann ... ?«  Helga  schüttelte  stumm  den  Kopf.  Erleichtert  brachte  der  Oberst  sie hinaus.  Auf der Heimfahrt saß sie allein ganz hinten in der S‐Bahn. Sie  wähnte Reinhards Gesicht vor sich, lachend und jung, so  wie sie  ihn kennen gelernt hatte. Doch Trauer wollte sich nicht einstellen.  Nun kann er mir nicht mehr sagen, wo Karlchen ist, war ihr ein‐ ziger Gedanke.    Einer  konnte  es  ihr  sagen.  Helga  Lohmann  hoffte,  ihn  auf  Rein‐ hards  Beerdigung  zu  treffen.  Der  Schulfreund  zog  es  vor,  einen  großen Kranz zu schicken und ein Kondolenzschreiben auf hand‐ geschöpftem  Bütten.  Er  habe  dienstlich  bei  der  Parteileitung  in  München  zu  tun,  entschuldigte  er  sich  auf  einem  beiliegenden  Zettel. Am Tag seiner Rückkehr machte sie sich gleich zu ihm auf  den Weg.  NS‐Rechtsleiter  Dr.  Günther  Olbrich  saß  in  der  Berliner  Gau‐ leitung  in  der  Hermann‐Göring‐Straße.  Helga  meldete  sich  beim  Pförtner und wurde in den ersten Stock in ein mit bequemen Pols‐ termöbeln ausgestattetes Wartezimmer dirigiert.  Als  nach  einer  halben  Stunde  endlich  die  Tür  von  nebenan  ge‐ 98

öffnet  wurde,  sprang  sie  erwartungsvoll  auf.  Es  war  Olbrichs  Sekretärin.  Sie  war  schmaler  geworden  und  hatte  einen  harten  Zug  um  den  Mund.  Sie  ist  nicht  mehr  seine  Geliebte,  schoss  es  Helga durch den Kopf.  »Fräulein Seitz,  nicht wahr?  Helga Lohmann,  Sie  erinnern  sich,  wir  trafen  uns  bei  den  Olympischen  Spielen.  Du  lieber  Himmel,  das ist nun bald fünf Jahre her. Wie geht es Ihnen?«  Die Sekretärin blieb kühl. »Mein Beileid. Dr. Olbrich hat ja wohl  schon kondoliert. Er lässt sich entschuldigen. Er ist im Augenblick  unabkömmlich.«  »Das macht nichts. Ich kann warten.«  »Wie  sie  wünschen.«  Ein  abweisender  Blick.  Ulla  Seitz  ver‐ schwand nach nebenan.  Endloses Warten. Gedankenspiele. Etwa, ob der Bauer auf dem  Ölbild  hinter  ihr  mit  der  rechten  Hand  säte  und  mit  dem  linken  Fuß vortrat. Sie wandte sich um. Er säte gar nicht, sondern führte  die  Sense  durchs  Korn.  Bilderraten.  Sie  spielte  das  oft  mit  Karl‐ chen. Der alte Hausarzt Dr. Weiland hatte ihr dazu geraten: »Eine  gute Gedächtnisübung für den Jungen.«  Sie sah Karlchen vor sich, wie er die Hände vor die Augen legte  und den »Mann mit dem Goldhelm« über der Anrichte riet. »Der  hat ᾿n grünen Hut auf mit ᾿ner Feder, und auf der sitzt ein Sper‐ ling, und der hat im Schnabel eine Schokolade.«  »Wirklich?«,  pflegte  sie  erstaunt  zu  fragen.  Sein  Kichern  nahm  dann  kein  Ende,  weil  er  sie  so  schön  angeführt  hatte.  Unwill‐ kürlich  musste  sie  lächeln.  Doch  die  Wirklichkeit  überkam  sie  wieder wie ein kalter Schauer. Sie hatten ihr Karlchen weggenom‐ men.  Ihre  Uhr  zeigte  fünf.  War  sie  eingedöst?  Hatte  Dr.  Olbrich  inzwischen nach ihr gerufen? Zögernd drückte sie die Klinke nach  nebenan.  Ulla  Seitz  zog  sich  vor  dem  Spiegel  die  Lippen  nach.  »Wir haben Büroschluss.«  »Dr. Olbrich?«  99

»Ist schon weg. Er hatte einen sehr anstrengenden Tag. Kommen  Sie morgen wieder.«  Sie war  am  nächsten Morgen  kurz  vor  neun  da  und passte  ihn  am  Eingang  ab.  Er  blieb  kurz  stehen.  »Frau  Helga,  was  für  ein  schrecklicher Unfall. Es tut mir wirklich leid.«  »Bitte sagen Sie mir, wo mein Sohn ist.«  »Ich bin in Eile. Der Gauleiter erwartet mich. Lassen Sie sich von  meiner  Sekretärin  einen  Termin  geben.«  Er  sprang  in  den  Pater‐ noster.  Sie ging langsam die Treppen hinauf. Ulla Seitz goss gerade Tee  auf. »Mögen Sie einen?«  »Nein, danke. Ich soll mir von Ihnen einen Termin geben lassen.  Ich  brauche  keinen  Termin.  Dr.  Olbrich  soll  Ihnen  bitte  sagen,  wohin sie meinen Sohn gebracht haben, und Sie sagen es mir. Ich  muss zu ihm. Er ist so hilflos ohne mich.«  »Ich weiß nicht, ob ich Ihnen helfen kann.« Wieder war Kälte in  ihrer Stimme, wie gestern.  Helga hatte den Kopf gesenkt. Sie sprach leise: »Da wächst es in  dir, bis du beglückt die ersten Tritte im Bauch spürst. Du kannst  es  gar  nicht  erwarten,  dass  es  endlich  rauskommt.  Endlich  ist  es  da. Dein Kind. Das schönste Kind der Welt, auch wenn es nicht so  ist  wie  die  anderen.  Du  liebst  dein  Kind,  du  tust  alles  und  noch  mehr.  Es  braucht  dich  ebenso,  wie  du  es  brauchst,  aber  sie  nehmen  es  dir  weg.«  Sie  hob  den  Kopf,  suchte  die  Augen  der  Sekretärin.  »Sie  wissen  ja  nicht,  was  es  bedeutet,  wenn  plötzlich  alles leer ist.«  Ulla Seitz wich ihr nicht aus. »Leer«, wiederholte sie bitter. »Alles  leer.« Sie schwieg einen Moment, bevor sie fortfuhr: »Er hat mich  zur  Abtreibung  gezwungen.  Eine  schwangere  Sekretärin  sei  mit  seiner  Stellung  nicht  vereinbar,  das  müsste  ich  verstehen.  Oh  ja,  ich verstand. Ich verstand vor allem, dass er eine Jüngere wollte.  Sie ist achtzehn und arbeitet in der Fernsprechzentrale. Ein hübsches,  ahnungsloses Ding. Dafür behalte ich meine Vertrauensstellung, mit  100 

gutem Gehalt und Pensionsanspruch. Ihr Sohn ist in der Heilstätte  Klein  Moorbach.  Das  ist  eine  geschlossene  Anstalt  mit  einer  Ab‐ teilung für Kinder, die nicht ins heutige Bild passen. Seien Sie vor‐ sichtig.  Als  Mutter,  die  ihr  Kind  wiederhaben  will,  erreichen  Sie  da nichts. Ein unbedachter Schritt, und Sie sehen Ihren Jungen nie  wieder.«  »Danke.«  Helga  griff  nach  ihrer  Hand.  Ulla  Seitz  wich  aus.  Sie  sprach betont laut: »Herr Dr. Olbrich ist sehr beschäftigt. Bitte be‐ mühen Sie sich nicht mehr hierher. Sie können ihm ja schreiben.«  Olbrich war gekommen.    Klein Moorbach war ein abgelegener Weiler am Rande des Spree‐ waldes. Helga hatte den alten Drahtesel im Zug mitgenommen. Sie  radelte über Straßen dritter Ordnung. Hellgrüne Birken, Lerchen im  blauen  Himmel,  blühende  Wiesen  –  und  auf  dem  Feldweg  ein  Traktor,  der  geräuschvoll  seinen  Dieselgestank  verbreitete.  Sie  nahm diese Frühlingsidylle nicht wahr. Sie befand sich auf Erkun‐ dungsfahrt.  Zur  Tarnung  hatte  sie  Staffelei  und  Malzeug  mitge‐ nommen. Sie war eine mittelmäßige Begabung mit Wasserfarben.  Sie  kehrte  im  Dorfkrug  von  Klein  Moorbach  ein.  Im  Rund‐ funkempfänger  kündigten  Fanfaren  eine  Sondermeldung  an:  Frankreich  hatte  kapituliert.  Die  Männer  an  den  Tischen  hoben  die Köpfe. »Denn ist ja wohl bald Schluss mit dem Janzen«, sagte  einer.  Aus  der  Küche  drang  der  Geruch  von  frisch  in  Butter  gedüns‐ tetem  Gemüse  und  gebratenem  Fleisch.  »Falscher  Hase«,  klärte  die  rundliche  Wirtin  den  fremden  Gast  auf.  »Das  kostet  Sie  fünfzig Gramm Fleischmarken.«  »Du  meinst  Brotmarken,  nicht  wahr  Frieda?«,  rief  ein  Landar‐ beiter von der Theke. Die Männer lachten. Helga lachte mit.  »Ihr  müsst  ja  die  verflixten  Papierschnipsel  nicht  abrechnen«,  gab die Wirtin gemütlich zurück. »Gemüse und Kartoffelbrei krie‐ gen Sie bei mir ohne Marken. Ein Bier dazu?«  101 

»Nein danke. Eine Selters«, bat Helga.  »Auf Urlaub?«  »Mein freier Tag. Ich will ein bisschen Landschaft malen. Gibt᾿s  hier einen besonders hübschen Flecken?«  »Den  Moorbach  am  Waldrand«,  erfuhr  sie  von  einem  der  Bau‐ ern am Nachbartisch. »Nur ist es da zur Zeit nicht sicher. Aus der  Klapsmühle ist ein Irrer ausgebrochen.«  »Klapsmühle?«  »Nervenheilstätte  Klein  Moorbach  nennt  sich  das.  Da  kommt  man leichter rein als raus. Heutzutage erklären sie dich schon für  verrückt, wenn du schielst. Dieser Kerl ist allerdings wirklich ᾿ne  gefährliche Nummer.«  Die  Tür  wurde  aufgestoßen.  Ein  schnauzbärtiger  Wachtmeister  in grüner Polizeiuniform stapfte herein.  »Na, Erwin, habt ihr ihn?«, fragte jemand.  Der Wachtmeister nahm den Tschako ab und setzte sich. »Einer  vom Einsatzkommando hat ihn erwischt. Er wollte mit ᾿nem Kahn  türmen. Kopfschuss auf hundert Meter. Wenn sie dem gleich die  Rübe  abgehackt  hätten,  wäre  uns  dieser  Aufwand  erspart  geblieben. Stattdessen stecken sie so einen in die Gummizelle. Soll  ein Dutzend Knaben missbraucht und abge‐murkst haben.«  Helga war entsetzt. »In der Anstalt sind doch auch Kinder.«  Der Wachtmeister warf ihr einen misstrauischen Blick zu. »Wo‐ her wissen Sie das?«  Helga fing sich sofort. »Ich meine, es wäre unverantwortlich, so  eine Bestie mit Kindern zusammenzulegen. Höchste Zeit, dass die  Partei eingreift.«  »Frieda, ein Bierchen«, rief der Wachtmeister laut. Mit der Partei  mochte er nichts zu tun haben.  Nach dem Essen machte Helga sich auf den Weg. Das Rad ließ  sie  beim  Dorfkrug  stehen.  Es  hätte  ihr  ohnehin  wenig  genützt.   Die  urwaldartige  Landschaft  war  von  Wasseradern  duchzogen.  Aber irgendwo führte immer ein Baumstamm oder ein Steg hinü‐  102 

ber.  Nach  einem  halben  Kilometer  gelangte  sie  zu  einer  manns‐ hohen  Mauer.  Sie  bahnte  sich  einen  Weg  daran  entlang  zur  Ein‐ fahrt. Das Schild am Gittertor verkündete: 

  HEILSTÄTTE KLEIN MOORBACH  RASSENHYGIENISCHE FORSCHUNGSSTELLE    Im Hintergrund ragten drohend die Zinnen eines hässlichen wil‐ helminischen  Baus  empor.  Die  Anstalt  war  ursprünglich  der  Landsitz  einer  niederen  Adelsfamilie  gewesen.  Ein  Mann  mit  Schirmmütze  kam  aus  dem  Pförtnerhaus,  einen  Schäferhund  an  der  Leine  und  begann  seine  Runde.  Der  Kies  des  Vorplatzes  knirschte unter seinen Stiefeln.  Helga  schloss  die  Augen  und  richtete  ihre  Gedanken  fest  auf  das gelbe Backsteingebäude. Mama ist hier, Karlchen, dachte sie.  Sie spürte seine Wärme, wie immer, wenn er sich schutzsuchend  an sie klammerte. Er war ein guter Junge und gar nicht schwierig.  Aber er war doppelt so hilflos wie seine Altersgenossen und des‐ halb um ein Vielfaches verwundbarer.  Sie stellte ihre  Staffelei  unter einem  Baum  auf.  So  hatte sie  den  Moorbach  vor  sich.  »Mama  holt  dich  raus«,  sagte  sie  entschlos‐ sen.    Daheim vergrub sie sich in Reinhards einstigem Büro und begann  einen erbitterten Kampf mit den Behörden. Sie führte Telefonate,  die  meist  in  irgendeinem  Vorzimmer  endeten.  Sie  schickte  Ein‐ schreiben, mit einem Gutachten vom alten Hausarzt Dr. Weiland  über Karlchens harmlosen Zustand: »... ist häusliche Pflege durch  die Mutter völlig ausreichend. Ein Anstaltsaufenthalt ist nicht er‐ forderlich ... «  Einige  ihrer  Eingaben  und  Beschwerden  wurden  nach  Wochen  immerhin bestätigt. Der Bescheid war jedesmal negativ: »... teilen  wir  Ihnen  daher  mit...  nicht  zuständig...  haben  wir  Ihr  Schrei‐ 103 

ben...  weisen  wir  Sie  darauf  hin...  Ihrer  Beschwerde  nicht  statt‐ geben ... Mit deutschem Gruß, gez. ...«  So  verging  ein  Monat  nach  dem  anderen.  Neue  Kriegsschau‐ plätze taten sich auf. Die deutsche Armee marschierte von Sieg zu  Sieg.  Helga  nahm  es  nicht  zur  Kenntnis.  In  schlaflosen  Nächten  zergrübelte  sie sich  das Gehirn. Wo  ein Wille  ist,  da  ist ein Weg,  hämmerte  es  beharrlich  in  ihrem  Kopf.  Doch  zu  Karlchen  schien  es keinen Weg zu geben.  Sie verließ die Wohnung nur für die nötigsten Besorgungen. Die  meiste  Zeit  saß  sie  apathisch  da  und  wartete  vergeblich  auf  Post  und auf Anrufe, die ausblieben.  »So geht das nicht weiter«, schimpfte ihre Schwester Monika bei  einem  ihrer  seltenen  Besuche.  »Dieses  Nichtstun  passt  einfach  nicht zu dir.«  »Was soll ich denn machen?«, gab Helga mutlos zurück.  »Vor allem nicht rumsitzen wie ᾿ne alte Frau. Tu endlich was.«  An  einem  Montag  raffte  Helga  Lohmann  sich  auf  und  fuhr  zu  ihrem alten Arbeitsplatz in der Louisenstraße. Sie hatte sich zu ei‐ nem Gespräch bei der Oberin angemeldet. Der rote Ziegelbau der  berühmten  Klinik,  die  Preußens  König  Friedrich  Wilhelm  I.  im  Jahre 1727 auf den Namen »Charité« getauft und zur kostenlosen  Behandlung der  Armen freigegeben  hatte,  leuchtete  heiter  in  der  Sonne.  Drinnen ging es weniger heiter zu. Junge Männer in gestreiften  Bademänteln bevölkerten den Flur. Einbeinige auf Krücken, Bein‐ lose im Rollstuhl, ein blonder Riese mit verbranntem Gesicht und  bandagierten Stümpfen statt Händen — menschlicher Abfall sieg‐ reicher Schlachten.  Ein  Geschwader  weißer  Kittel  wehte  vorüber.  »Eugen«,  rief  sie  unwillkürlich. Der große Grauhaarige an der Spitze blieb stehen.  »Helga.«  »Die Visite, Herr Professor«, mahnte jemand.  »Ich  komme  gleich.«  Er  ergriff  ihre  Hand.  »Um  zwölf  in  mei‐ 104 

nem  Büro  in  der  Neurochirurgie.  Ich  freue  mich  riesig.«  Das  Lä‐ cheln im sonnengebräunten Gesicht strahlte wie früher.  Das Gespräch mit der Oberin war kurz und positiv: »Wir brau‐ chen Pflegepersonal an allen Ecken und Enden. Eine Woche Auf‐ frischungskurs, und ich kann Sie als Vollschwester einsetzen. Ob  als  Kinderschwester,  kann  ich  nicht  versprechen.  Sind  Sie  trotz‐ dem einverstanden?«  »Ja, Frau Oberin, sehr sogar.«  »Gut,  gehen  Sie  runter  ins  Personalbüro,  die  machen  den  Papierkram. Ich kündige Sie dort an.«  »Bitte  in  einer  halben  Stunde.  Ich  will  vorher  rasch  einen  Be‐ kannten auf der Neurochirurgischen besuchen.«  Helga wurde von einer älteren Sekretärin empfangen. »Der Herr  Professor erwartet Sie.« Professor Dr. Eugen Klemm war Chef der  Neurochirurgischen Klinik in der Charité.  »Helga... « Er nahm sie einfach in die Arme. »Du, ich freue mich  riesig. Wieviele Jahre ist es her? Nein, sag᾿s nicht, es macht mich  noch  älter.  Im  Gegensatz  zu  dir.  Du  hast  dich  überhaupt  nicht  verändert.«  »Oller  Schmeichler.«  Wärme  durchzog  sie  und  eine  ungestillte  Sehnsucht. Sie löste sich von ihm. »Du bist jetzt ein großer Mann,  nicht wahr? Und privat? Verheiratet? Kinder?«  »Seit  acht  Jahren  verheiratet,  eine  siebenjährige  Tochter,  einen  fünfjährigen Sohn. Und du?«  »Zehn Jahre verheiratet, seit einem Jahr verwitwet, einen Sohn.  Unseren Sohn, Eugen.«  Er brauchte einige Sekunden, bis er begriff. »Warum hast du mir  das nicht gesagt? Es hätte alles geändert.«  »Wir  hatten  ein  paar  verliebte  Wochen  miteinander.  Mehr  war  nie geplant. Aufstrebender Assistenzarzt und kleine Lernschwester,  das wäre nicht gutgegangen. Du wärst heute nicht, wo du bist. Im  Übrigen erkannte mein Mann das Kind schon vor der Geburt an.  Eigenes Geld hatte ich auch. Ich brauchte also keine Hilfe.«  105 

»So  einfach  war  das?«  Eine  Spur  Enttäuschung  klang  in  seinen  Worten mit.  »Nein, Eugen, einfach war es nicht. Karlchen ist inzwischen elf.  Ein lieber Junge.« Sie zögerte. Dann brach es aus ihr heraus. »Sie  haben ihn mir weggenommen. Er ist mongoloid. Er passt nicht ins  heutige Bild. Er ist in Klein Moorbach. Er wird dort zugrunde ge‐ hen ohne mich. Eugen, hilf uns.«  Ihre Eröffnung ging ihm sichtlich nahe. Dennoch blieb er ruhig  und  sachlich.  »Klein  Moorbach  ist  eine  geschlossene  Anstalt.  Ihr  Chef  Dr.  Ralf  Urban  ist  ein  hervorragender  Psychiater  und  Ner‐ venarzt. Ein Fachmann für schwere geistige Störungen.«  »Karlchen ist nicht verrückt«, stieß sie heftig hervor. »Er ist nur  ein wenig langsamer in seiner Entwicklung.«  »Ich weiß«, beruhigte er sie. »Nur, gewisse Stellen sehen das an‐ ders.  Klein  Moorbach  ist  der  Rassenhygienischen  Forschungs‐ stelle angegliedert.«  »Was bedeutet das?«  »Das möchte ich nicht näher erklären. Hör zu, Helga, ich kenne  Urban. Ich werde ihn bitten, dich als Schwester in der Kinderab‐ teilung unterzubringen. Irgendwas Plausibles wird mir dazu schon  einfallen. Du benützt deinen Mädchennamen. Es darf unter keinen  Umständen herauskommen, dass du Karlchens Mutter bist.«  »Wie  stellst  du  dir  das  vor?  Er  wird  auf  mich  zustürmen  und  ›Mama‹ rufen.«  »Das musst du irgendwie verhindern, da kann ich dir nicht hel‐ fen.«  »Und weiter?«  »Du  bist  eine  gute  Schwester  und  verstehst  es,  mit  Kindern  umzugehen.  Mach  dich  unentbehrlich.  Bleib  in  Klein  Moorbach,  bleib  bei  unserem  Sohn.  Wie  lange,  weiß  ich  nicht.  Ein,  zwei  Jahre? Irgendwann wird der braune Spuk vergehen.«  »Eugen,  so  darfst  du  nicht  reden.  Natürlich  geschehen  Dinge,  die nicht recht sind, wie das mit den Salomons. Der Führer weiß  106 

eben nicht alles. Aber letztlich wird er die Dinge zum Guten wen‐ den.«  »Glaubst du das wirklich?«, fragte er mitleidig.  Eine  Nachlässigkeit  der  Personalabteilung  kam  Helga  zugute.  »Heil  Hitler«,  begrüßte  sie  der  Mann  in  der  Registratur.  Er  trug  ein  Parteiabzeichen.  »Die  Oberin  hat  durchgerufen.  Wollen  mal  sehen.  Sie  sind  1929  ausgeschieden?  Da  müssten  wir  Ihre  Akte  eigentlich  haben.  Na,  was  sage  ich:  Schwester  Helga  Rinke  aus  Zehlendorf, stimmt᾿s? Einen Ariernachweis können wir uns wohl  sparen, so blond und deutsch wie Sie aussehen. Hat sich was ver‐ ändert  bei  Ihnen?  Name,  Adresse?«  Helga  verneinte  und  konnte  sich zwei Tage später einen Lichtbildausweis der Klinik auf ihren  alten Namen abholen.  Die Anforderung aus Klein Moorbach dauerte etwas länger. Eu‐ gen  Klemm  musste  seinem  Kollegen  Urban  erst  eine  Geschichte  auftischen:  »Eine  hervorragende  Kinderschwester,  diese  Helga  Rinke.  Wäre  für  Klein  Moorbach  bestimmt  eine  willkommene  Hilfe.  Sie  ist  sehr  hübsch  und  recht  jung.  Wir  kennen  uns  ein  wenig  privat,  wenn  Sie  wissen,  was  ich  meine.  Dummerweise  leitet  sie  daraus  Besitzansprüche  her.  Möchte  nicht,  dass  meine  Frau  davon  in  Mitleidenschaft  gezogen  wird.  Wäre  dankbar  für  Ihre Hilfe, Herr Urban, Sie verstehen.« Urban verstand.  An  einem  grauen  Novemberdienstag  stand  Helga  vor  dem  schmiedeeisernen Tor der Anstalt von Klein Moorbach. Aus dem  Pförtnerhaus bellte der Schäferhund. Der Mann mit Schirmmütze  erschien. »Schwester Helga Rinke. Ich werde erwartet.«  »Haben Sie einen Ausweis?«  Sie  zeigte  den  Lichtbildausweis  der  Charité  und  wurde  ein‐ gelassen. Mit hässlichem Kreischen schloss sich das Tor hinter ihr.  Kies knirschte unter ihren Schritten, während sie sich dem gelben  Backsteinbau mit den vergitterten Fenstern näherte.      107 

»Sie  haben  an  der  Charité  Erfahrung  mit  Kindern  gemacht?«            Dr. Ralf Urban war ein eleganter Mittvierziger, der seinen maßge‐ schneiderten  weißen  Kittel  hochgeschlossen  wie  einen  Offiziers‐ rock trug.  »Ja,  Herr  Chefarzt.  Geheimrat  Sauerbruch  gab  besonders  post‐ operative Kinder gerne in meine Obhut.«  »Generalarzt Sauerbruch«, berichtigte er sie.  »Ein wunderbarer Chef.«  »Mein  Kollege  Klemm  schätzt  Sie  sehr,  Schwester  Helga.  Wie  Sie  wissen,  sind  unsere  kleinen  Patienten  keine  normalen,  son‐ dern psychisch und physisch geschädigte Kinder.« Urban drückte  einen Klingelknopf. »Schwester Doris verlässt uns heute. Sie zeigt  Ihnen Ihr Zimmer und bringt Sie auf Ihre Station.«  »Ist die Frage erlaubt, warum Schwester Doris ausscheidet?«  Die  Eintretende  hatte  ihre  Frage  gehört.  »Weil  ich  mich  in  ein  Lazarett  an  die  Front  gemeldet  habe.  Unsere  tapferen  Jungs  da  draußen brauchen mich mehr als diese wertlosen Kreaturen hier.«  Schwester  Doris  war  eine  kräftige  junge  Frau  mit  nussbraunen  Zöpfen,  die  sie  unter  der  Haube  um  den  Kopf  gewunden  hatte.  An der Bluse trug sie das Reichssportabzeichen.  »Weisen Sie Schwester Helga ein und geben Sie ihr den Schlüs‐ sel«, befahl Dr. Urban.  »Jawohl, Herr Chefarzt.« Doris nahm Helga beim Arm.  »Eine Bitte noch, Herr Chefarzt.«  »Ja?« Abwägend musterte Urban die junge Frau.  Helga  hatte  überlegt,  wie  sie  Karlchens  freudige  Begrüßung  ohne  Zeugen  hinter  sich  bringen  konnte.  »Ich  möchte  meinen  neuen  Schützlingen  das  erste  Mal  alleine  gegenübertreten,  um  von Anfang an meine Autorität zu etablieren.«  »Was meinen Sie, Schwester Doris?«  »Keine  schlechte  Idee,  Herr  Chefarzt.  Dann  kann  Schwester  Helga den kleinen Bestien gleich mal zeigen, wer das Kommando  hat.«  108 

»Also gut.« Urban vertiefte sich in irgendwelche Papiere.  Schwester Doris marschierte voraus, über den Kies des Vorplat‐ zes zum Seitenflügel, wo die Quartiere des Pflegepersonals lagen.  Das Zimmer im ersten Stock war hell und freundlich, mit kleinem  Bad  und  Aussicht  auf  den  herbstlichen  Park.  Helga  stellte  den  Koffer ab. »Lernschwester Evi hat das Zimmer neben Ihnen«, klärte  Doris sie auf. »Ein williges junges Ding, aber nicht sein Typ.« Sie  genoss ihre Worte sichtlich. »Das wären Sie schon eher. Urban hat  zuweilen kleine Wünsche. Falls Sie meinen Rat wollen, stellen Sie  sich  nicht  zickig  an.  Er  kann  Ihnen  mühelos  Schwierigkeiten  machen.«  »Praktische Erfahrung?«, konnte Helga sich nicht verkneifen.  »Ich  bin  nicht  sein  Fall.  Ich  bringe  Sie  zur  Kinderstation.  Hier,  Ihr Schlüssel, er passt im ganzen Haus. Sie müssen ihn immer an  der Kette tragen und jede Tür hinter sich sofort verschließen. Wir  haben  hier  sehr  gefährliche  Insassen.  Vergessen  Sie  das  nie.  Und  was  Ihre  Patienten  betrifft  —  am  besten  halten  Sie  die  kleinen  Scheusale ruhiggestellt.«  Helga hörte  nicht hin. Karlchen,  dachte  sie,  Karlchen,  gleich  ist  Mama bei dir.  Eine  Stahltür  trennte  den  Wohnflügel  vom  Hauptgebäude.  Schwester Doris schloss sie auf. Sie betraten einen Korridor. Män‐ ner  in  schmutziggrauer  Anstaltskleidung  schlurften  langsam  vorüber, ohne jegliches Verstehen in den fahlen Gesichtern. Zwei  kräftige  Wärter  schleppten  einen  lauthals  schreienden  Patienten  in Zwangsjacke vorbei. Helga zwang sich, ihre Betroffenheit nicht  zu zeigen.  Am  Ende  des  Korridors  führte  eine  Gittertür  ins  Treppenhaus.  »Die  Kinderstation  ist  einen  Stock  höher.  Ich  lasse  Sie  nun  alleine.«  Doris  sperrte  das  Gitter  hinter  ihr  zu.  Mit  klopfendem  Herzen  stieg  Helga  die  Stufen  empor.  Oben  kam  sie  wieder  an  eine Gittertür und dahinter in einen langen Flur. Kinderstimmen  wiesen ihr den Weg.  109 

Eine weiße Tür mit vergittertem Fenster. Sie schob den Schlüssel  ins  Schloss  und  öffnete.  Gestank  schlug  ihr  entgegen.  »Mein  Gott«, stieß sie tonlos hervor. In zwei Reihen militärisch ausgerich‐ teter Betten lagen Kinder unterschiedlichen Alters, die Hände und  Füße  mit  Mullbinden  an  ihre  Bettstellen  gefesselt.  Sie  zählte  zwanzig  Jungen  und  Mädchen  in  verschiedenen  Stadien  von  Dementia  Infanti‐lis.  Einige  wirkten  kindlich  und  fast  normal,  andere zeigten deutliche Symptome, darunter ein erschreckender  Wasserkopf.  Alle  hatten  Bettpfannen  untergeschoben  und  lagen  in ihrem eigenen Kot. »Am besten halten Sie die kleinen Scheusale  ruhiggestellt«,meinte sie Doris᾿ Stimme zu hören.  Sie  fand  ihren  Sohn  im  hintersten  Bett.  Seine  einst  lustigen  Augen waren glanzlos, sein Gesicht aufgedunsen. Er erkannte sie  nicht. Sie band ihn los und half ihm auf. »Karlchen«, murmelte sie  und küsste sein leeres Antlitz. »Jetzt wird alles gut, Karlchen.« Sie  drückte  ihn  fest  an  sich.  In  ihrer  Umarmung  lagen  ein  Jahr  Ver‐ zweiflung und Kampf. Er ließ es apathisch geschehen.  Neben ihr weinte es leise. Das Mädchen im Nachbarbett mochte  zwölf  oder  dreizehn  sein.  Es  war  auf  seltsame  Art  hübsch  und  schien auf den ersten Blick normal. Helga band es los. Es verkroch  sich mit angezogenen Knien unter der schmuddeligen Bettdecke.  »Du musst keine Angst haben, ich tu dir nichts. Sagst du mir, wie  du heißt?«  »Lisa«, tönte es schwach unter der Decke.  »Ausgezeichnet,  Lisa.  Und  ich  bin  Schwester  Helga.  Hört  ihr,  Kinder?«,  rief  sie  laut.  »Ich  bin  Schwester  Helga,  aber  ihr  könnt  mich alle Mama nennen. Alle miteinander: Ma‐ma.«  »Ma‐ma, ma‐ma«, tönte es durcheinander, bis sich die Stimmen  zum Chor vereinten: »Ma‐ma!!«  »Mama, Mama«, lallte Karlchen plötzlich mit dicker Zunge und  streckte ihr die Hände entgegen. Er hatte sie erkannt. Sie zog den  Sohn an sich, wollte  ihn  gar nicht mehr  loslassen, ließ  ihren  Trä‐ nen freien Lauf.  110 

Sie  fasste  sich.  »Lisa,  gibt᾿s  hier  Bad  und  Toiletten?«  Das  Mäd‐ chen kletterte aus dem Bett. Es wies auf eine Tür im Hintergrund.  Ein  blitzend  sauberes,  weißgekacheltes  Bad  mit  großer  Wanne  und  mehreren  Duschen  tat  sich  auf.  Im  Nachbarraum  waren  ein  WC und ein großer Ausguss. »Wird wohl nicht oft benutzt?«  Lisa schüttelte den Kopf. »Schwester Doris hat᾿s verboten.«  »Das  werden  wir  ändern.«  Helga  drehte  eine  der  Duschen  auf.  Es  gab  Heißwasser  im  Überfluss.  »Zieh  dich  aus,  geh  unter  die  Dusche, wasch dich.« Lisa gehorchte freudig. Ihre hübsche kleine  Figur zeigte schon weibliche Ansätze. Nur bei genauem Hinsehen  bemerkte  man  die  Symptome  ihrer  offenbar  leichteren  Störung.  Im  großen  Wandschrank  war  Bettwäsche  gestapelt  und  saubere  Anstaltskleidung. Strahlend zog Lisa sich an.  Karlchen  war  der  Nächste.  Helga  seifte  ihn  ab,  jede  ihrer  Be‐ wegungen ein Ausdruck unendlicher Zärtlichkeit. Sie rubbelte ihn  trocken, half ihm in Pyjama und Hausmantel, kämmte sein feuch‐ tes Haar. »Das werden wir nachher schneiden«, entschied sie. »Geh  und zieh dein Bett ab. Lisa, du hilfst ihm. Wir beziehen alle Betten  frisch. Und nun das nächste Kind.« Helga war dabei, die Fesseln  eines etwa sechsjährigen Jungen zu lösen, dem die fortgeschrittene  Demenz  im  Gesicht  stand.  Lisa  legte  ihr  die  Hand  auf  den  Arm.  »Nicht«, sagte sie leise. »Hans wird ganz wild und tut sich weh.«  Sie  wusch  den  Kleinen  im  Bett  und  bezog  es  neu,  ohne  die  weichen  Fesseln  zu  lösen.  Sie  hatte  Übung  mit  bettlägerigen  Pa‐ tienten. »Gibt᾿s noch wen, der besser nicht aufstehen sollte?« Lisa  verneinte.  Eine  Stunde  später  waren  alle  Kinder  und  ihre  Betten  sauber und der Schlafraum gelüftet. Blanke Bettpfannen stapelten  sich unter dem Ausguss im WC. »Wir sind alt genug, aufs Klo zu  gehen«, verkündete Helga fröhlich.  Immer  wieder  streiften  ihre  zärtlichen  Blicke  den  Sohn.  Er  war  größer geworden und erwachsener, und dennoch wirkte er wie ein  kleines Kind. Sie wusste, dass er nie über das geistige Alter eines  Sechsjährigen  hinauskommen  und  im  Höchstfall  etwa  zwanzig  111 

Jahre alt werden würde. Hausarzt Dr. Weiland hatte ihr das bald  nach der Geburt ruhig auseinander gesetzt, und sie hatte es in me‐ dizinischen Fachbüchern bestätigt gefunden.  Unbeholfen  schmiegte  er  sich  an  sie.  »Mama,  Mama  ...«  Alle  Kinder drängten sich an sie. »Mama ... Mama ... «, tönten ihre klei‐ nen Stimmen durcheinander.  Schlüssel klirrten. Es war Schwester Doris, und mit ihr ein Mann  im weißen Kittel. »Zu Anfang meint man, dass man hier alles bes‐ sermachen  kann.  Aber  glauben  Sie  mir,  das  sind  und  bleiben  kleine Monster.«  »Die Sie in ihrem eigenen Dreck ersticken lassen.«  Schwester Doris hob desinteressiert die Schultern. »Machen Sie,  was  Sie  wollen.  Meine  Zeit  hier  ist  vorbei.  Das  ist  Herr  Götze,  unser Stationspfleger.«  Helga  schüttelte  kräftig  seine  Hand.  »Freut  mich,  Herr  Götze.«  Sie sah zur Uhr. Es war Mittag. »Wo essen die Kinder?«  »Wir  füttern  sie  in  ihren  Betten.  Da  können  sie  nur  sich  selbst  bekleckern«, erklärte Doris gleichgültig.  »Vielleicht  möchten  Sie  lieber  in  den  Essraum?«,  schlug  Götze  vor, was ihm einen giftigen Blick von Doris eintrug.  »Möchte  ich,  Herr  Götze«,  erwiderte  Helga  vergnügt.  »Außer‐ dem  können  Sie  mir  bestimmt  sagen,  ob᾿s  hier  einen  Dorfkrug  gibt. Wir wollen meinen Einstand begießen.«  »Klar, beim Bredewitz in Groß Moorbach. Ich sage den anderen  Bescheid. Und  wenn  Sie  sonst Hilfe  brauchen,  ich  bin  immer  da.  Nicht  wahr,  Lisa?«  Die  Kleine  hatte  sich  in  eine  Ecke  gekauert  und antwortete nicht.    An ihrem zweiten Sonnabend hatte Helga ab Mittag frei. Sie brach‐ te  ein  paar  Sachen  in  die  Wäscherei  und  machte  sich  mit  dem  Staubsauger über ihr Zimmer her. Gegen fünf Uhr war sie fertig.  Sie  zog  die  gefütterten  Stiefel  an  und  den  dicken  Lodenmantel.  Die kalte Novemberluft im Park klärte den Kopf. Es gab viel nach‐  112 

zudenken:  über  ihre  neue  Stellung  und  die  damit  verbundene  Verantwortung  für  ihre  kleinen  Schützlinge;  über  Karlchen  und  sich selbst. Wie lange würde sie hier mit ihm ausharren müssen?  »Irgendwann wird der braune Spuk vergehen«, glaubte sie Eu‐ gens  Stimme  zu  hören.  Sie  sehnte  diesen  Tag  herbei  und  fühlte  sich  zugleich  als  Verräterin,  weil  sie  damit  den  Führer  fort‐ wünschte, der dann wohl nach Braunau in Pension gehen musste.  Hinter  wuchernden  Rhododendren  stolperte  sie  fast  in  eine  frisch ausgehobene Grube. Sie erinnerte sich: Die Küchenschwes‐ ter  Meta  hatte  davon  gesprochen,  dass  die  Abfallbeseitigung  Schwierigkeiten  machte.  Dem  Müllwagen  wurde  nicht  genug  Treibstoff  zugeteilt.  »Da  verbuddeln  wir  unseren  Dreck  eben  al‐ leene.« Schwester Meta war aus Sachsen.  Sie ging bis zur kleinen Gitterpforte in der Parkmauer, die ver‐ sperrt war. Draußen plätscherte ein schilfgesäumter Wasserarm, der  sich  im  dichten Wald  verlor. Ein paar  Enten  fielen  ein  und  ruder‐ ten quakend zum Ufer. Es wurde rasch dunkel. Sie machte sich auf  den  Rückweg  zum  Haus.  Die  Wärme  ihres  Zimmers  hüllte  sie  wohlig ein. Sie zog das Kleid über den Kopf und schlüpfte in den  Hausmantel. Sie wollte gerade die Stiefel abstreifen, als es klopfte.  »Ja bitte?«, rief sie verwundert.  Es  war  Dr.  Urban.  Sie  hatte  ihn  irgendwann  erwartet  und  sich  widerwillig darauf eingestellt, mit ihm zu schlafen. Ein abgewie‐ sener und darum in seiner Eitelkeit verletzter Chef konnte für sie  und Karlchen gefährlich werden. Es gibt Schlimmeres, dachte sie  achselzuckend.  Er hatte Blumen und Sekt mitgebracht. »M.ein persönlicher Ein‐ stand.«  »Das  ist  sehr  freundlich  von  Ihnen,  Herr  Chefarzt.  Sie  müssen  meinen  Aufzug  entschuldigen.  Wenn  ich  gewusst  hätte,  dass  Sie  kommen... «  »Ich  bitte  Sie«,  wehrte  er  ab.  Unentwegt  sah  er  auf  ihre  Stiefel.  »Sie haben sich gut eingelebt und Ihre Station vorbildlich im Griff.  113 

Mein Kompliment, Schwester Helga.« Er ließ die Stiefel nicht aus  den Augen.  Sie erinnerte sich an Schwester Doris᾿Worte. Und da dämmerte  ihr, dass sie vielleicht gar nicht mit ihm zu schlafen brauchte. »Ge‐ hen Sie, holen Sie Sektgläser«, befahl sie. Er brachte zwei Kelche.  »Keine Kelche, sondern Schalen«, wies sie ihn zurecht.  Ohne Widerspruch ging er ein zweites Mal, kehrte aber mit lee‐ ren Händen zurück. »Ich konnte keine Schalen finden«, entschul‐ digte er sich.  Um  völlig  sicher  zu  gehen,  trieb  sie  die  Sache  auf  die  Spitze:  »Weil Sie nicht richtig nachgesehen haben. Gehen Sie sofort noch‐ mal.«  Jeder  andere  hätte  sich  das  ärgerlich  verbeten.  Er  gehorchte  beflissen. Sie  war so gut wie  sicher:  Er  gehörte  zu  den  Männern,  die  nur  Befriedigung  fanden,  wenn  sie  sich  einer  Frau  unterwer‐ fen konnten. Sie hatte das im Schwesternseminar beim Thema Se‐ xualität gelernt.  »Diesmal will ich es durchgehen lassen«, sagte sie streng, als er  wieder  ohne  Sektschalen  erschien.  »Machen  Sie  die  Flasche  auf,  und setzen Sie sich.« Sie richtete es so ein, dass ihr Hausmantel et‐ was  auseinander  glitt  und  über  dem  Stiefel  ein  Knie  freigab.  Er  sah es begierig.  Allmählich  kam  eine  Unterhaltung  in  Gang.  Er  erzählte  von  Frau  und  Tochter,  die  in  Berlin  wohnten.  »Gertraud  verträgt  die  Atmosphäre  hier  nicht,  und  Gisela  geht  aufs  Luisenstift  in  Dahlem.  Ich  bin  allein  in  der  Villa.«  Helga  hatte  das  einstige  Wohnhaus  des  Gutsverwalters  im  Park  gesehen.  Es  war  so  scheußlich  wie  das  ehemalige  Herrschaftsgebäude.  »Würden  Sie  mich dort gelegentlich besuchen?« Es klang fast flehend.  »Wir werden sehen«, beschied sie ihn kühl.  »Darf ich Ihre Stiefel berühren?«, bat er sie zum Abschied.  Ihre Ahnung  hatte sie nicht  getrogen.  »Beim  nächsten  Mal.«  Es  bereitete ihr seltsame Genugtuung, ihn hinzuhalten.  114 

»Kuckuck,  Kuckuck!«  Karlchen  hatte  sich  hinter  einer  dicken  Eiche versteckt. Die übrigen Kinder suchten ihn. Der Anstaltspark  hallte wider von ihrem Lachen und Rufen. Karlchen wechselte von  seinem  Versteck  hinüber  zu  den  Brombeerbüschen.  »Kuckuck!«  Der kleine Hans entdeckte ihn zuerst. Er schnaufte erregt, befreite  sich von Helgas Hand und stürmte auf Karlchen los. Er umklam‐ merte ihn und krähte vergnügt. Noch vor zwei Wochen hätte sie  es nicht gewagt, ihn ein zweites Mal aus dem Bett zu lassen, nach‐ dem  er  sie  beim  ersten  Versuch  mit  den  Fäusten  attackiert  und  seinen  Schädel  gegen  die  Wand  gerammt  hatte.  Ihr  heiteres  Ge‐ schichtenerzählen  inmitten  aller  Schützlinge  beschäftigte  ihn  so,  dass er es gar nicht merkte, wie sie ihn losband. Auch als er sich  seiner Freiheit bewusst wurde, hörte er ruhig zu. Für den schwer  gestörten  Jungen,  der  bisher  im  besten  Falle  Nichtbeachtung  kannte,  meist  aber  Fesseln  und  Strafe,  tat  sich  ein  neues  Leben  auf. Die anderen halfen, indem sie ihn in ihre Spiele einbezogen.  Besonders  Lisa  hatte  einen  beruhigenden  Einfluss  auf  ihn.  Sie  brachte  ihn  dazu,  mitzusingen,  als  Helga  mit  den  anderen  tage‐ lang geduldig übte, bis »Hänschen klein« durch die Kinderstation  tönte.  Helga  war  stolz  auf  diesen  und  manch  anderen  kleinen  Erfolg  und  glücklich  mit  den  Kindern.  Dass  sie  Karlchen  ein  wenig bevorzugte, merkte niemand, weil sich kein Mensch um sie  und ihre Station kümmerte.  Sie war praktisch Herrin in ihrem eigenen Reich. Dr. Urban ließ  sie  gewähren.  Ab  und  zu  fragte  er  durchs  Haustelefon  nach,  ob  auf der Kinderstation alles in Ordnung sei. Sie besuchte ihn gele‐ gentlich  in  der  Villa  und  gab  sich  widerwillig  in  Worten  und  Gesten als strenge Herrin.  Der  Pfleger  Götze  war  keine  große  Hilfe.  Er  verbrachte  die  meiste Zeit in der früheren  Remise,  wo  Helga  ihr  Fahrrad  unter‐ gestellt hatte. Dort bastelte er an einem grünen Laster herum. »Im  Auftrag vom Chef«, erklärte er wichtigtuerisch.  An diesem Morgen lag er wie so oft unter dem Fahrzeug, einem  115 

Opel  Blitz,  und  hantierte  mit  dem  Schraubschlüssel.  Die  Kinder  schauten  neugierig  zu.  Der  kleine  Hans  war  aufgeregt,  weil  er  ihm eine Zange reichen durfte.  Das Wandtelefon schrillte. Götze rappelte sich auf. »Jawoll, Herr  Chefarzt, ich bin voll dran. Der Flansch am Auspuff muss erneu‐ ert  werden,  morgen  kriege  ich  Ersatz.  Ich  bringe  das  Fahrzeug  gleich nach vorne.« Er hing ein und angelte sich den Zündschlüs‐ sel vom Nagel neben dem Telefon.  Helga  klatschte  in  die  Hände.  »Kommt  Kinder,  wir  besuchen  Vater  Zastrow.«  Sie  nahm  den  kleinen  Hans  auf  den  Arm  und  führte  die  Gruppe  an.  Die  Kinder  sangen  »Hänschen  klein«.  Sie  zogen quer durch den Park zum Pförtnerhaus. Zastrow hatte das  schmiedeeiserne  Tor  geöffnet.  »Großes  Auto!«,  rief  Karlchen  aufgeregt.  Ein  offener  »Horch«  rollte  an  ihnen  vorbei,  im  Fond  zwei  Offiziere  mit  viel  Silber  an  den  schwarzen  Kragen,  die  sich  smart vom hellgrauen Tuch ihrer Umformen abhoben.  Der  Pförtner  schloss  das  Tor  wieder.  »Besuch  für  den  Chef«,  brummte er. »Hab so᾿n dummes Gefühl, dass da nischt Gutes hin‐ tersteckt.«  Helga  kraulte  die  Schäferhündin  Jule,  die  sich  als  harmlose  ältere Dame entpuppt hatte. »Ja? Warum?«, hakte sie nach.  »Weil  diese  Totenkopfheinis  nie  was  Gutes  bringen.  Das  sind  doch alles Verbrecher.«  »Sind  Sie  verrückt,  Zastrow?  Solch  dummes  Gerede  kann  Sie  den Kopf kosten.«  Der  Portier  griente:  »Nicht,  wenn  Sie᾿s  nicht  weitersagen,  Schwester Helga. Ihre Sorge um mein wertes Haupt bestätigt mir  im  Übrigen,  dass  Sie  auch  nicht  so  recht  von  der  Lupenreinheit  unserer großdeutschen Geschäftsleitung überzeugt sind.«  Helga  ging  nicht  darauf  ein.  »Und  Sie  haben  wirklich  keine  Ahnung, was los ist?«  »Es heißt, dass ein paar Patienten verlegt werden sollen. Wohin,  weiß nur der Chef. Na, ich krieg᾿s schon raus.«  116 

Die  Kinder  wurden  unruhig.  Karlchen  zerrte  an  ihrem  Mantel.  Der kleine Hans zappelte auf ihrem Arm. Es war Zeit zum Mittag‐ essen. »Mahlzeit, Vater Zastrow.« Helga führte die Kinder zurück  zum  Haus.  Auf  dem  Kies  des  Vorplatzes  stand  der  grüne  Opel  Blitz, daneben der Chefarzt und die zwei uniformierten Besucher.  Aufmerksam folgten sie gestenreichen Erläuterungen Götzes. Dr.  Urban  winkte  den  Kindern  zu.  Die  Kinder  winkten  begeistert  zurück.    Helga begegnete dem grünen Opel Blitz zwei Wochen drauf wie‐ der, als sie ihren freien Nachmittag hatte. Da wartete er hinter dem  Hauptgebäude  am  Wirtschaftseingang.  Der  Oberwärter  Grabbe  und zwei Gehilfen hoben ein Dutzend Patienten in den Laderaum.  Es waren schwere Fälle, meist ältere Frauen und Männer, und kein  schöner  Anblick.  Der  Pfleger  Götze  überprüfte  derweil  etwas  au‐ ßen am Fahrzeug. Er verriegelte die hintere Tür und kletterte ins  Fahrerhaus. Jaulend fuhr der Laster an. »Wohin werden die Patien‐ ten verlegt?«, erkundigte sich Helga beim Oberwärter.  »Da müssen Sie schon den Chef fragen.« Grabbe wies mit dem  Kopf  nach  oben.  Dr.  Urban  schaute  vom  Fenster  seines  Arbeits‐ zimmers dem davonfahrenden Laster nach.  Sie  machte  sich  auf  ihren  gewohnten  Spaziergang  durch  den  Park. Sie überlegte, ob sie ihm abends befehlen sollte, barfuß durch  den Schnee zu laufen  und ihre  Handschuhe  zu holen. Sie  würde  die Lederhandschuhe langsam überstreifen, und er würde fasziniert  zusehen.  Immer  wieder  bat  er  sie,  wirklich  streng  mit  ihm  zu  verfahren.  Sie  ignorierte  seine  sehnsüchtigen  Blicke  nach  der  Hundepeitsche  auf  dem  Kaminsims,  was  ihn  noch  mehr  erregte.  Stattdessen  befahl  sie  ihm,  den  Abend  vor  ihr  auf  den  Knien  zu  verbringen, oder sie demütigte ihn mit ein paar gezielten Worten.  Sie hasste dieses Spiel, doch sie hatte begriffen, dass es ihr Macht  über  ihn  verlieh.  Macht,  die  sie  dazu  benützte,  Vorteile  für  die  Kinder zu erlangen. Auf diese Weise bekam sie Spielsachen, Lese‐  117 

bücher  und  Malzeug,  und  die  Küche  erhielt  Anweisung,  öfter  Süßspeisen  und  Kuchen  auf  die  Kinderstation  zu  schicken.  Für  sich selbst verlangte Helga nichts.  In  »normalen«  Momenten  erwies  er  sich  als  interessanter  Ge‐ sprächspartner.  Es  war  bei  einer  dieser  Gelegenheiten,  dass  sie  das  Thema  Mongolismus  anschnitt:  »Nehmen  Sie  beispielsweise  Karlchen. Der Junge ist zwölf und recht selbstständig. Er wäre in  der Obhut seiner Eltern gut aufgehoben, und wir hätten Platz für  einen dringenderen Fall.«  »Kinder  wie  er  gehören  nicht  in  eine  gesunde  Volksgemein‐ schaft«, wies er sie zurecht.  Motorengeräusch  riss  sie  aus  ihren  Gedanken.  Seit  sie  ihren  Spaziergang begonnen hatte, mochte eine gute halbe Stunde ver‐ gangen sein. Der grüne Laster näherte sich aus der Tiefe des Parks  und  nahm  Kurs  auf  die  Mauer.  Neugierig  bahnte  sie  sich  einen  Weg  durchs  Unterholz.  Das  Fahrzeug  setzte  rückwärts  an  die  Grube, in die sie vor zwei Wochen fast hineingestolpert war. Der  Pfleger  Götze  stieg  gemächlich  aus,  erklomm  den  hinteren  Tritt  und spähte durchs Guckloch. Er entriegelte die Tür und kletterte  wieder ins Fahrerhaus.  Der Motor heulte, hob den Laderaum an. Die beiden Türhälften  klappten auf. Menschliche Leiber mit aufgerissenen Mündern und  verrenkten  Gliedern  rutschten  von  der  schrägen  Ebene  in  die  Grube.  Helgas  Entsetzensschreie  gingen  im  Motorenlärm  unter.  Der Laderaum senkte sich  wieder.  Götze  sprang  aus  der  Kabine.  Er  spuckte  in  die  Hände  und  ergriff  eine  Schaufel.  Erdklumpen  polterten  dumpf  auf  die  Toten.  Später  konnte  sie  sich  nicht  erin‐ nern, wie sie es zum Haus zurückgeschafft hatte.    Noch zweimal musste Helga mitansehen, wie die Wärter hilflose  Patienten in den grünen Opel Blitz pferchten. Inzwischen wusste  sie, dass die giftigen Auspuffgase des Motors durch einen Schlauch  direkt  in  den  abgedichteten  Laderaum  strömten,  während  Götze  118 

seine  im  Todeskampf  zuckende  Fracht  eine  halbe  Stunde  durch  die Gegend fuhr, ehe er sie ins Massengrab kippte.  »Das  läuft  wie  geschmiert,  Herr  Chefarzt«,  hörte  sie  ihn  nach  einer dieser Fahrten am Telefon in der Remise. Ohnmächtige Wut  überkam  sie,  angesichts  ihrer  Hilflosigkeit.  Sie  war  Mitwisserin  eines  unbeschreiblichen  Verbrechens  und  konnte  nichts  dagegen  tun.  Oder  doch?  Vielleicht,  wenn  sie  das  Ungeheuerliche  dem  Führer meldete? Nur, wie sollte sie ihn erreichen? Durfte sie sich  überhaupt  so  exponieren?  Wenn  die  Täter  von  ihrem  Vorhaben  erfuhren und ihr etwas zustieß, war Karlchen verloren.  An  einem  Morgen  kurz  vor  Weihnachten  konnte  sie  einer  Entscheidung  nicht  länger  ausweichen.  Sie  erklärte  Karlchen  ge‐ rade  eine  einfache  Rechenaufgabe.  Lisa  bürstete  dem  kleinen  Hans  das  Haar.  Ihre  anderen  Schützlinge  waren  mit  Malen  beschäftigt.  Eine  bunte  Ferkelei.  Überall  leuchteten  Farbkleckse.  Alle waren begeistert bei der Sache. Helga fühlte sich glücklich im  Trubel  dieser  geschlossenen  kleinen  Welt  und  verdrängte,  was  draußen geschah.  Die junge Lernschwester Evi stürmte herein. Helga hatte sie ins  Lager  geschickt,  um  einige  Paar  Wollstrümpfe  für  die  Kinder  zu  holen. Evi war ganz aufgeregt: »Wir kriegen keine neuen Sachen  mehr,  sagt  der  Lagerverwalter.  Die  Kinderstation  wird  gleich  im  neuen  Jahr  verlegt.«  Vor  Helgas  Augen  drehte  sich  alles.  Evi  schwatzte  unbekümmert:  »Wissen  Sie,  wohin,  Schwester  Helga?  Hartheim,  das  wäre  schön.  Das  soll  eine  moderne  offene  Anstalt  für leichtere Fälle sein. Wir beide gehen bestimmt mit?«  Unter  Aufbietung  all  ihrer  Willenskraft  gelang  es  Helga,  ruhig  und  heiter  zu  erscheinen.  »Keine  Ahnung,  Evi.  Das  erfahren  wir  schon  noch.  Gehen  Sie  mit  den  Kindern  zum  Mittagessen.  Ich  muss was erledigen.«  Sie  zog  den  Lodenmantel  an.  Draußen  war  es  nasskalt.  Der  Schnee  war  geschmolzen.  Sie  verließ  das  Gebäude  und  machte  einen  Umweg  durch  den  Park,  um  ungesehen zum  Pförtnerhaus  119 

zu gelangen. Vater Zastrow saß mit Jule am bullernden Kanonen‐ ofen. »Schwester Helga, was ist los? Sie sind ja völlig verstört.«  Sie  setzte  alles  auf  eine  Karte:  »Sie  wollen  die  Kinder  umbrin‐ gen.«  Der  alte  Mann  nickte:  »In  Götzes  Gaswagen,  wie  die  anderen.  Sie  nennen  das  Beseitigung  lebensunwerten  Lebens‹,  diese  Mas‐ senmörder. Allen voran Urban. Er ist Mitglied der Rassenhygieni‐ schen Forschungsstelle. Eine SS‐Einrichtung ›zur Reinhaltung der  germanischen Art‹.«  »Man muss das sofort dem Führer melden.«  Zastrows  bellendes  Lachen  wich  einem  Hustenanfall.  »Dem  Führer?«, krächzte er, als sich der Husten gelegt hatte. »Der kriegt  die  Vollzugsmeldungen  seiner  Henker  druckfrisch  auf  den  Schreibtisch.«  »Er weiß davon?«  »Er  hat  zu  diesem  Wahnsinn  den  Grundstein  gelegt.  Man  kann᾿s in seinem Buch ›Mein Kampf‹ nachlesen. Die Ausführung  über‐lässt er anderen.«  Helga kam auf das Nächstliegende zurück: »Vater Zastrow, ich  muss hier weg, nur – ich bin nicht alleine. Bitte helfen Sie uns.«  »Uns?«  »Karlchen und mir.« Sie erklärte ihm hastig das Nötigste.  Zastrow  überlegte:  »Kennst  du  das  Fließ  draußen  vor  der  klei‐ nen Pforte?«  »Ja?«  »Heilig Abend, da feiern sie.« Er gab ihr einen großen eisernen  Schlüssel.  »Der  Extraschlüssel,  von  dem  weiß  keiner  was.  Das  Schloss  wird  geölt  sein.  Verdrückt  euch  so  gegen  sieben  Uhr.  Wenn  ihr  draußen  seid,  gib  ein  Lichtzeichen.  Mato  wird  ein  Streichholz anreißen, damit ihr wisst, wo der Kahn liegt. Mato ist  mein Jüngster. Er bringt euch in Sicherheit.«      120 

Der  Pfleger  Götze  spielte  den  Weihnachtsmann.  Er  verteilte  Zu‐ ckersterne und Lebkuchen. Viele Kinder hatten Angst vor seinem  weißen Bart. Andere futterten gleichmütig. An der hölzernen Jul‐ pyramide brannten die Kerzen. Der Chefarzt persönlich hatte die‐ ses  Stück  pseudogermanischen  Brauchtums  aufgestellt,  bevor  er  zu  seiner  Familie  nach  Berlin  aufgebrochen  war.  Helga  hätte  schreien  können  vor  Wut  und  Empörung  über  den  Zynismus  dieser Mörder.  Schwester Evi hatte den kleinen Hans auf den Schoß genommen  und sang »Stille Nacht«. Ihr junges Gesicht nahm einen gläubigen,  kindlichen  Ausdruck  an.  Karlchen  betrachtete  sie  mit  erwa‐ chendem pubertärem Interesse.   Helga  sah  unauffällig  zur  Uhr.  Es  war  Zeit.  Sie  schnüffelte,  rümpfte die Nase und holte ihren Sohn näher zu sich ran. »Uuh,  Karlchen, ein großer Junge wie du und nun so ein Malheur.«  Karlchen protestierte: »Hab nicht in die Hose geschissen.«  »Das  werden  wir  gleich  sehen.  Evi,  wir  gehen,  uns  frisch‐ machen.  Es  wird  ein  Weilchen  dauern.«  Die  Lernschwester  hob  die Hände und stimmte »O Tannenbaum« an.  Helga nahm  ihren  Sohn  beim  Arm.  Flur  und  Treppenhaus  wa‐ ren  leer.  Von  unten  hörte  man  Stimmengewirr.  Das  Personal  fei‐ erte  in  der  Halle  zusammen  mit den  Insassen,  die  zum  Feiern  in  der  Lage  waren.  In  ihrem  Zimmer  zog  sie  dem  Jungen  Woll‐ strümpfe,  Socken,  Trainingsanzug  und  einen  dicken  Pulli  an,  dazu  Gummistiefel  und  Pudelmütze,  die  sie  nach  und  nach  aus  dem  Lager  entwendet  hatte.  »Hab  nicht  in  die  Hose  gemacht«,  beharrte Karlchen.  »Nein, hast du nicht«, beruhigte sie ihn. »Hör mal gut zu. Mama  und du gehen hier weg. Du musst leise sein, damit niemand was  merkt. Du brauchst keine Angst zu haben. Mama ist ja bei dir.«  »Hab  nicht  geschissen  und  Angst  hab  ich  auch  nicht«,  verkün‐ dete Karlchen.  Sie  schlüpfte  in  Stiefel  und  Lodenmantel  und  band  ein  Kopf‐  121 

tuch um. Die kleine Taschenlampe steckte sie ein. Ihre paar Sachen  waren im Koffer verstaut, um den sie einen Lederriemen geschnallt  hatte. Den schulterte sie und ergriff Karlchens Hand. Leise gingen  sie  die  Treppe  hinunter.  Vorsichtig  öffnete  Helga  die  Haustür  —  und zuckte sofort wieder zurück. Vor ihnen stand der Oberwärter  Grabbe,  eine  Schnapsflasche  in  der  Hand.  Alkoholdunst  schlug  ihnen entgegen.  Helga  zwang  sich  zu  einem  Lächeln.  »Frohes  Fest,  Herr  Grabbe«, wünschte sie heiter.  »Frohes Fest«, echote Karlchen,  »Gleichfalls«,  erwiderte  Grabbe  mit  schwerer  Zunge  und  tät‐ schelte Karlchen den Kopf.  Es schneite. Der Wind trieb ihnen die großen nassen Flocken ins  Gesicht.  Helga  mied  den  beleuchteten  Vorplatz.  Sie  gingen  den  Weg  zur  Remise  und  weiter  zwischen  den  Büschen  bis  zur  Gitterpforte  in  der  Mauer.  Das  Schloss  war  gut  geölt,  wie  Vater  Zastrow versprochen hatte.  »Mama, mir ist kalt«, sagte Karlchen laut.  Erschrocken legte sie ihm die Hand vor den Mund. Sie hielt die  Taschenlampe in Richtung Wasser, knipste sie an und aus und war‐ tete  herzklopfend  auf  eine  Antwort.  Tausend  Gedanken  schossen  ihr durch den Kopf. Was, wenn Zastrows Sohn nicht kam? Zurück  in die Anstalt konnten sie nicht. Blieb nur die Flucht ins Ungewisse.  Wenn sie misslang, würde sie Karlchen ihr Kopftuch um den Hals  legen,  als  bände  sie  eine  Blutung  ab.  Es  würde  nicht  länger  als  zwanzig Sekunden dauern. Dann würde sie ihm folgen.  Ein Streichholz flammte auf und erhellte ein Gesicht. Durch das  Schneetreiben  erkannte  sie  undeutlich  einen  Kahn  im  Schilf.  Sie  nahm  den  Sohn  auf  den  Rücken.  Er  war  schwer  und  drückte  sie  bis  über  die  Knie  in  den  eisigen  Modder.  Es  war  eine  Qual,  die  Füße Schritt für Schritt aus der saugenden Umklammerung zu he‐ ben. Kräftige Arme hievten sie ins Boot. »Unter die Plane«, befahl  ihr Retter.  122 

Wie lange die Fahrt dauerte, wusste sie nicht. Es schien ihr eine  Ewigkeit, die sie frierend unter der Persenning lag, den vor Kälte  zitternden  Sohn  im  Arm.  Sie  hörte  das  monotone  Hin  und  Her  des Ruders. Als der Kahn nach rechts schwankte, lugte sie hinaus.  Das  Schneetreiben  hatte  aufgehört.  Die  Nacht  war  hell  genug,  dass man ein paar Meter weit sehen konnte. Ihr Fährmann stakte  den  Kahn  mit  dem  Ruder  auf  eine  bestimmte  Stelle  in  der  scheinbar undurchdringlichen Schilfwand am Ufer zu. Das Schilf  teilte  sich.  Grauweiden  neigten  sich  tief  herab.  Ihre  Zweige  peitschten die Plane.Treibholz schrammte mit dumpfem Geräusch  die  Bordwand  entlang.  Sie  glitten  in  einen  schmalen  Wasserarm.  Erlen reckten ihre Äste gespenstisch in den Himmel.  Noch eine Viertelstunde verstrich, bis der Bug gegen einen Steg  stieß. Ihr Retter machte fest und half ihnen aus dem Kahn. Sie stie‐ gen eine Böschung hinan. Über ihnen ragte schwarz ein Haus auf.  Ringsum  war  es  unwirtlich  nass  und  kalt.  Karlchen  klammerte  sich  schutzsuchend  an  seine  Mutter.  Mein  Gott,  wohin  sind  wir  geraten, dachte Helga verzweifelt.  Die  Haustür  wurde  geöffnet.  Licht  strömte  ihnen  golden  ent‐ gegen. Drinnen war es warm  und  gemütlich.  Der  Duft  von  Brat‐ äpfeln  und  Zimt  lag  in  der  Luft.  Ein  Weihnachtsbaum  mit  bren‐ nenden  Kerzen  erhellte  die  Stube.  Fünf  Personen  umringten  die  Neuankömmlinge. Die Frauen trugen kunstvoll gefertigte Flügel‐ hauben  und  fein  bestickte  Schultertücher  zur  festlichen  Tracht.  Der  Mann  hatte  einen  blauen  Kittel  mit  weißem  Muster  an.  Er  hatte dunkles Haar mit grauen Fäden und eine gesunde Gesichts‐ farbe. Er trat vor und sprach feierlich: »Witamy Was wutsobnje w  Blotojskem.«  Helga war ratlos. Ihr Gastgeber wiederholte auf Deutsch: »Herz‐ lich  willkommen  im  Spreewald.  Ich  heiße  Fryco  Hejdus.  Das  ist  meine  Frau  Wanda.  Das  sind  meine  Töchter  Marja,  Slawa  und  Breda. Zastrows Sohn Mato kennt ihr ja schon.«  Ihr Fährmann  Mato entpuppte  sich  als  ein  hübscher  Mann  von  123 

zwanzig mit nussbraunem Haar, der Helga bewundernd anschaute.  Sie reichte ihm die Hand. »Danke, Mato. Dank Ihnen allen. Karl‐ chen,  bedanke  dich.«  Karlchen  gab  allen  folgsam  die  Hand.  Die  Mädchen kicherten und küssten ihn auf die Stirn. Sie mochten zwi‐ schen vierzehn und achtzehn sein. Helga war überrascht, wie un‐ befangen  sie  den  Jungen  in  ihre  Mitte  nahmen,  obwohl  sie  ver‐ mutlich noch nie einen Mongoloiden gesehen hatten.  In der Kammer nebenan gab Frau Wanda ihnen trockene Sachen.  Vor dem Weihnachtsbaum erwartete sie gleich darauf ein großer  dampfender  Kessel  Punsch  zum  Aufwärmen.  Der  Hausherr  schenkte ihn mit einer Holzkelle in hölzerne Becher. All das geschah  so freundlich und selbstverständlich, als seien sie alte Bekannte.  Helga war besorgt: »Und wenn man uns sucht?«  Hejdus  winkte  ab.  »Nicht  am  Heiligen  Abend.  Schon  gar  nicht  bei diesem Sauwetter. Morgen reden wir in Ruhe.«  Es  gab  gebackenen  Karpfen  mit  Salzkartoffeln  und  grüner  Spreewälder  Sauce,  dazu  in  Dill  eingemachte  Gurken.  Karlchen  aß manierlich und mit sichtlichem Behagen. Die Mädchen bemut‐ terten  ihn.  Lange  hatte  Helga  sich  nicht  so  entspannt  und  zu  Hause  gefühlt,  wie  am  Tisch  dieser  Fremden,  die  fließend  Deutsch  sprachen,  aber  gelegentlich  ins  Sorbische  zurückfielen.  Dass  der  junge  Mato  nur  Augen  für  sie  hatte,  belustigte  sie  und  schmeichelte ihr zugleich.  Wanda Hejdus hatte ihnen das Bett in der Kammer bereitet. Eng  umschlungen schliefen Mutter und Sohn ein.  Ein strahlend sonniger Weihnachtstag stieg aus dem Nebel. Die  Familie  Hejdus  war  schon  am  Frühstückstisch  versammelt,  als  Helga  und  Karlchen  erschienen.  Es  gab  Napfkuchen  und  Milch‐ kakao für die Jugend und echten Bohnenkaffee für die Erwachse‐ nen. Den Kaffee hatte Wanda Hejdus in Lubnjow für zwei Schock  Eier eingetauscht.  »Dass  man  sowas  nötig  hat«,  schimpfte  Hejdus.  »Dieser  ver‐ dammte Krieg.«  124 

»Unsinn«,  widersprach  seine  Frau.  »Die  Großeltern  und  Ur‐ großeltern haben getauscht, ob Krieg war oder Frieden. Geld war  im Spreewald immer schon knapp.«  Nach dem Frühstück gingen sie hinaus. Das in der vergangenen  Nacht so abweisende Haus lag einladend in der Sonne. In einigem  Abstand  dahinter  stand  eine  reetgedeckte  Hütte.  »Da  wohnt  der  Zastrow  mit  seinem  Sohn«,  klärte  Hejdus  sie  auf.  »Wir  bewirt‐ schaften  die  Kaupe  gemeinsam.  Kaupe  –  so  nennen  wir  die  von  der  Spree  aufgeschwemmte  Sandinsel,  die  unsere  Vorfahren  schon  vor  dreihundert  Jahren  besiedelten  und  urbar  machten«,  belehrte  er  den  Gast  voll  Stolz.  »Wir  bauen  Gurken,  Zwiebeln,  Meerrettich  und  Buchweizen  an,  und  natürlich  Kartoffeln.  Unser  Fischfang  ist  ein  wesentlicher  Beitrag  zum  Endsieg,  sagt  der  Ortsgruppenleiter und lässt sich die fettesten Karpfen einpacken.«  »Dafür  übersieht  er  es,  wenn  wir  mal  wieder  vergessen  haben,  zu Führers Geburtstag die Fahne der Bewegung zu hissen«, fügte  seine Frau mit mildem Spott hinzu.  Mato winkte lachend zu ihnen herauf. Er saß im Kahn und an‐ gelte. Karlchen lief zu ihm hinunter. Mato half ihm ins Boot.  »Eigentlich  müsste  er  an  der  Ostfront  sein«,  brummte  Hejdus.  »Aber er will nicht für ein System kämpfen, das uns als Menschen  zweiter  Klasse  einstuft.  Wir  Sorben  sind  Slawen  und  gehören  nicht zur germanischen Herrenrasse.«  »Wenn  ihn  nun  jemand  sieht?  Ein  gesunder  junger  Mann,  und  nicht in Uniform ... ?«  »Dann geht es ihm wie dem jungen Lenik. Der war schon in der  Schule  ein  aufsässiger  Bursche.  Er  zerriss  seinen  Gestellungs‐ befehl  vor  dem  Rathaus  in  Lübben  und  erklärte,  er  hätte  was  besseres zu tun, als für diesen Verrückten in den Krieg zu ziehen.  Die SA holte ihn nachts aus dem Bett. Wir fanden ihn am Morgen.  Er stak in einem Gurkenfaß, mit dem Kopf in der Salzlake.«  Hejdus᾿  Älteste  schluchzte  auf.  »Sie  waren  versprochen,  Marja  und er«, sagte ihre Mutter traurig.  125 

Eine Ente quakte aufgeregt in einiger Entfernung. »Kommen Sie  ins Haus, schnell.« Hejdus nahm Helga beim Arm. Mato kam mit  Karlchen  vom  Steg.  In  der  Küche  hob  der  Hausherr  eine  Falltür.  Helga  blickte  in  einen  Schacht.  Einen  Meter  tiefer  spiegelte  sich  ihr  Gesicht  im  Wasser.  Ein  paar  Sprossen  führten  hinab.  Hejdus  zog an einer Kette. Es rauschte und gurgelte. Das Wasser floss ab  und  gab  eine  Luke  frei,  die  mit  vier  großen  Flügelschrauben  ge‐ sichert war. Mato ließ sich hinunter, löste die Schrauben und hob  die Luke an. »Los, da runter, der Junge und Sie«, befahl Hejdus.  Helga  half  Karlchen  in  den  Schacht  und  stieg  ihm  nach.  Mato  nahm Mutter und Sohn in Empfang. Durch die Luke ging es über  eine  Leiter  weiter  abwärts,  in  einen  etwa  drei  mal  drei  Meter  großen  mannshohen  Raum.  Mato  zündete  die  Ölfunzel  auf  dem  Tisch an. Helga erkannte im trüben Licht Schemel und Pritschen.  Hejdus  verschraubte  derweil  die  Luke  über  ihren  Köpfen.  Man  hörte Wasser rauschen. »Das steigt einen halben Meter hoch«, er‐ klärte  Mato  zufrieden.  »Keine  Angst,  der  Einstieg  ist  gut  versie‐ gelt. Mit Frauenhaar ausgestopfte Fahrradschläuche sind die beste  Dichtung, die᾿s gibt. So ähnlich verschließen sie sogar U‐Boot‐Lu‐ ken.«  Der  junge  Mann  wies  auf  eine  Öffnung  in  halber  Höhe:  »Das  Belüftungsrohr.  Es  endet  draußen  in  einem  Baumstumpf.  Essen  und  Trinken  haben  wir  genug.  Solange  wir  leise  sind,  entdeckt uns hier keiner.«  »Woher wisst ihr, wenn jemand kommt?«  Mato  erklärte  es  ihr:  »Sie  haben  es  gestern  in  der  Dunkelheit  nicht  sehen  können.  An  der  Mündung  zum  Kanal  steht  ein  alter  Hochsitz  für  die  Entenjagd.  Da  hält  dauernd  einer  von  uns  Aus‐ schau. Wenn sich jemand nähert, quakt er auf dem Lockholz wie  eine Krickente. Das gibt uns gute zehn Minuten zum Verschwin‐ den.«  Ein  Motor  wurde  hörbar.  Er  summte  böse  wie  eine  Hor‐ nisse. Mato hob warnend die Hand: »Barsig.«  Helga  zog  Karlchen  fest  an  sich,  bereit,  sein  Gesicht  in  ihren  Schoß zu drücken, um jeden Laut zu unterbinden. Der Junge sah  126 

sie aus seinen schmalen Mongolenäuglein schlau an und legte ihr  den Finger an die Lippen. Er hatte verstanden.  Tödliche Angst kroch in ihr empor, legte sich wie eisige Finger  um ihren Hals. Das Motorengeräusch verstummte. Stimmen dran‐ gen  undeutlich  herab.  Schweiß  rann  ihr  in  den  Nacken.  Sie  rang  nach Luft. Mato rückte seinen Schemel unter die Öffnung des Be‐ lüftungsrohrs und bedeutete ihr, hinaufzusteigen. Die kühle Luft  war wie eine Erlösung. Sie atmete ein paar Mal tief durch.  Oben  sprang  der  Motor  an  und  entfernte  sich  rasch.  Minuten‐ langes quälendes Warten folgte. Worauf, wusste sie nicht. Endlich  floss das Wasser gurgelnd ab. Die  Luke wurde geöffnet. Hejdus᾿  Kopf wurde sichtbar. »In Ordnung, ihr könnt raufkommen.«  Die Mädchen nahmen Karlchen mit hinaus ins Freie, Verstecken  zu spielen. Helga setzte sich an den Tisch zu den anderen. Sie zit‐ terte.  Ein  Wachholdergeist  half  ihr,  sich  zu  beruhigen.  »Wer  ist  Barsig?«  »Der  Oberwachtmeister  vom  Revier  in  Lubnjow,  ein  ganz  Scharfer. Der taucht mit seinem Außenborder überall unerwartet  auf. Er hoffte wohl, dass wir heute am Weihnachtstag nicht mit ihm  rechneten. Vergangene Ostern hat er auf diese Weise die Siwalniks  beim Schwarzschlachten überrascht. Jetzt sitzen sie alle in Cottbus  ein.« Hejdus presste die Hände zusammen, dass die Knöchel weiß  hervortraten.  »Wenn᾿s  nicht  schlimme  Folgen  für  alle  haben  würde, hätten wir ihn und ein paar andere längst erledigt.«  »Gibt es denn viele von der Sorte?«  »Othmar, der Postbote, ist ein strammer Nazi. Und Kaunitz, der  Ortsgruppenleiter.  Der  hat  den  alten  Wicaz  unters  Fallbeil  ge‐ bracht. Wegen Abhören von Feindsendern.«  Nachmittags kam Vater Zastrow. Er hatte zwei Tage frei. »Man  fahndet nach Ihnen und dem Jungen«, meldete er. »Der Chefarzt  hat  die  Gestapo  verständigt.  Die  reinste  Vorwärtsverteidigung,  wenn Sie mich fragen. Sie glauben, die Spur führe nach Berlin.«  »Na bitte«, sagte  sein Sohn  zufrieden.  »Im  Spreewald  sucht  Sie  127 

kein Mensch.« Er nahm ihre Hand und streichelte sie unbeholfen.  »Sie müssen keine Angst haben.«  »Urban  ist  also  zurück«,  stellte  Helga  fest.  Sie  bemühte  sich,  sachlich  zu  bleiben.  Ihre  bange  Stimme  verriet  sie.  »Was  ist  mit  den Kindern?«  Zastrow senkte die Stimme. »Sie werden am vierten Januar um  fünfzehn Uhr verladen.«  »Ich muss nach Klein Moorbach«, entschied Helga. »Wer bringt  mich?«  »Ich  bestimmt  nicht«,  rief  Mato  heftig.  »Ich  hab  von  der  einen  Himmelfahrtstour genug.«  »Alleine  finden  Sie  den  Weg  nicht.  Was  wollen  Sie  da  über‐ haupt?«, fragte Hejdus abweisend.  »Sehen,  was  geschieht.  Zeugin  sein,  für  den  Tag  der  Abrech‐ nung.«  »Wenn  man  Sie  fasst,  schafft  man  Sie  in  die  Gestapo‐Leitstelle  Cottbus. Dort bringt man Sie früher oder später zum Reden, und  wir  sind  alle  verloren.  Die  warten  doch  nur  auf  einen  Vorwand,  um unseren ganzen Volksstamm ins Lager zu stecken, wie sie das  mit den Zigeunern gemacht haben.«  Frau  Wanda  mischte  sich  schlichtend  ein:  »Bleiben  Sie  hier,  Helga.  Ihr  Karlchen  braucht  Sie.  Bald  ist  der  ganze  Spuk  vorbei.  Dann können Sie gehen, wohin es Sie zieht.«  Zastrow war optimistisch: »Seit die Amerikaner mitmischen, ist  das zum Glück ᾿ne reine Zeitfrage.«  »Sie  haben  Recht.  Wie  dumm  von  mir.  Ich  bin  Ihnen  allen  dankbar,  dass  Karlchen  und  ich  hier  sein  dürfen«,  besänftigte  Helga ihre Gastgeber. Insgeheim blieb sie bei ihrem Entschluss.    Die Mädchen spielten mit Karlchen auf dem Steg. Sie bemutterten  ihn  von  allen  Seiten.  Hejdus  reparierte  Reusen  in  der  Winter‐ sonne. Frau Wanda war in der Küche. Helga schlenderte hinüber  zur Zastrow᾿sehen Hütte.  128 

Mato  saß  am  Fenster  und  übte  auf  seiner  Ziehharmonika.  Sein  Vater war gestern ins Pförtnerhaus zurückgekehrt. Helga trat hin‐ ter den jungen Mann und strich ihm über den Kopf.  »Geben  Sie  sich  keine  Mühe,  ich  fahre  Sie  nicht.«  Sie  begann  sachte, seinen Nacken zu massieren. »Und überhaupt, was wollen  Sie in der Klapsmühle?« Ihre Hände  streiften die  Gurte  der  Har‐ monika von seinen Schultern. Ihre Handflächen kreisten auf seiner  Brust.  Sie  spürte  durch  das  Hemd,  wie  die  Spitzen  hart  wurden.  Er stellte das Instrument auf den Tisch. »Hejdus bringt mich um,  wenn ich Sie fahre.«  »Hejdus braucht᾿s nicht zu wissen.« Sie zog ihn hoch und drehte  ihn  an  den  Schultern  herum.  Ihre  Lippen  berührten  zart  seinen  Mund,  während  sie  sprach:  »Nicht  wahr,  du  fährst  mich.«  Sie  drängte sich an ihn. Eigentlich ganz reizvoll, diesen hübschen Jun‐ gen zu verfuhren, dachte sie, von der eigenen Frivolität überrascht.  Sie küsste ihn. Ihre Zunge stieß vor wie eine kleine angriffslus‐ tige Schlange. Ihr Schoß rieb sich an seinem. Sie spürte, wie seine  Männlichkeit  wuchs.  Sie  zwang  ihn  sanft  zum  Bett.  Sie  fielen  in  die karierten Kissen.  Es  wurde  eine  heiße  Begegnung,  nachdem  er  die  erste  Scheu  überwunden  hatte.  Sie  gelangte  dreimal  zum  Höhepunkt,  bevor  er mit einem Aufschrei explodierte. Danach lagen sie ruhig beiei‐ nander. »Und das alles für eine Kahnpartie?« Er lachte übermütig.  »Wie weit ist es von der Anstalt zum nächsten größeren Ort?«  »Nach  Lubnjow,  also  Lübbenau,  das  sind  von  Klein  Moorbach  zehn Kilometer. Wenn du᾿s genau wissen willst, zeig ich᾿s dir nach‐ her auf der Karte.« Er wollte sie an sich ziehen. Sie schob ihn zu‐ rück.  Er  holte  die  Karte  aus  der  Tischlade  und  entfaltete  sie  auf  dem Bett. »Na schön, du willst kurz in die Klapsmühle, der Him‐ mel weiß, warum. Aber warum nach Lübbenau?«  »Wer keine Fragen stellt und tut, was ich will, der wird belohnt«,  raunte sie ihm ins Ohr. Dann umfingen ihre warmen Lippen sein  Glied.  129 

Hejdus fingerte am Volksempfänger. Er schaltete ihn nur zu den  Mittagsnachrichten  ein,  um  die  unförmige  Batterie  zu  schonen.  Die  elektrische  Überlandleitung  endete  in  Lübbenau.  Die  Fan‐ faren  siegreicher  Sondermeldungen  blieben  schon  seit  längerer  Zeit  aus.  Stattdessen  berichtete  der  Sprecher  vom  heldenhaften  Kampf  um  Stalingrad  und  von  Frontbegradigungen  Rommels  in  Nordafrika,  was  der  geübte  Zuhörer  als  den  Anfang  vom  Ende  entzifferte. Karlchen saß über einem Bilderbuch mit den Mädchen  am  Tisch.  Frau  Wanda  stand  am  Herd.  Helga  mochte  sich  gar  nicht  von  dem  friedlichen  Bild  trennen.  Sie  ging  hinaus,  angeb‐ lich,  um  nach  der  Wäsche  auf  der  Leine  zu  sehen.  Mato  wartete  im Kahn.  Lautlos  glitten  sie  durch  das  mittägliche  Fließ.  Es  war  unge‐ wöhnlich  warm  für  diese  Jahreszeit.  Der  dumpfe  Schrei  einer  verfrühten Rohrdommel tönte über das Wasser. Draußen auf dem  Kanal  begegneten  sie  ein  paar  Kähnen.  Außer  einem  knappen  Kopfneigen  wurden  keine  Grüße  ausgetauscht.  In  diesen  Unge‐ wissen  Zeiten  blieb  man  lieber  für  sich.  Kurz  vor  fünfzehn  Uhr  waren  sie  im  Schilf  an  der  Parkmauer.  Zastrows  Extraschlüssel  verschaffte  ihr  Einlass  durch  die  kleine  Pforte.  Im  Schütze  der  Rhododendren gelangte sie ungesehen zur Anstalt.  Der  grüne  Opel  Blitz  wartete  wieder  am  Wirtschaftseingang.  Götze  lehnte  gelangweilt  am  Kühler  und  rauchte.  Drei  Wärter  lungerten in der Nähe herum. Kinderstimmen erklangen: »Häns‐ chen klein ging allein in die weite Welt hinein ... « Schwester Evi  erschien, und nach ihr in Zweierreihen die Kinder. Sie hielten sich  an den Händen und sangen: »... Stock und Hut stehn ihm gut ... «  Die  Wärter  hoben  eines  nach  dem  anderen  in  den  Laster,  »...  ist  ganz wohlgemut.«  Helga dachte an die vielen Stunden, in denen sie ihnen das Lied  beigebracht  hatte.  Ihr  Herz  krampfte  sich  zusammen.  Sie  zwang  sich,  tatenlos  zuzusehen.  Wenn  sie  eingriff,  würde  man  sie  fest‐ nehmen und alles aus ihr herauspressen. Dann würde auch Karl‐  130 

chen  sterben  und  Mato  und  viele  mehr,  und  die  Sorben  würden  im Lager verenden.  »Und  die  Mutter  weinet  sehr  ...  «  Schwester  Evi  sang  mit.  Sie  wollte zu ihren Schützlingen in den Laster steigen. Der Oberwär‐ ter  Grabbe  hielt  sie  zurück.  Götze  trat  seine  Zigarette  aus  und  knallte  die  beiden  Türhälften  zu.  »...  hat  sie  doch  kein  Hänschen  mehr ... « drangen die kleinen Stimmen gedämpft aus dem Lade‐ raum.  Götze  schloss  die  Verriegelung,  kletterte  ins  Fahrerhaus  und  startete  den  Motor.  Das  Fahrzeug  setzte  sich  in  Bewegung.  An  einem  Fenster  im  ersten  Stock  sah  Helga  Dr.  Urbans  unbe‐ wegte  Züge.  Du  Bestie!,  schrie  es  in  ihr.  Du  Kindermörder!  Ihr  Gesicht war tränenüberströmt.  Sie  kehrte  zum  Kahn  zurück.  Mato  war  überrascht:  »Das  ging  aber schnell. Und jetzt nichts wie weg.«  »Wir  bleiben,  bis  es  dunkel  wird.  Ich  habe  noch  was  zu  erle‐ digen.« Sie kroch unter die Plane und fiel in einen ohnmachtähn‐ lichen Schlaf. Im Traum hörte sie Kinderstimmen singen: »Häns‐ chen klein ... « Als sie erwachte, war es Nacht.  Sie schlug die Plane beiseite. »Warte bis ich zurück bin.«  »Das ist doch Wahnsinn«, protestierte Mato. »Wenn sie dich er‐ wischen, sind wir alle dran. Komm, sei vernünftig, wir fahren.«  Ihr war überhaupt nicht danach zumute. Dennoch legte sie den  Arm um ihn. »Sei ein lieber Junge«, hauchte sie ihm ins Ohr. »Zu  Hause wird es wieder ganz schön.«  Schneeregen  trieb  ihr  ins  Gesicht,  während  sie  sich  durchs  Unterholz zur Remise kämpfte. Sie machte Licht. Man konnte die  Remise  von  der  Anstalt  nicht  einsehen.  Der  grüne  Opel  Blitz  stand an seinem Platz. Ihr Fahrrad lehnte daneben. Sie griff zum  Wandtelefon  und  wählte Urbans  Hausanschluss.  Er  meldete sich  ungehalten: »Ja, was ist denn?«  Sie schlüpfte in die verhasste Rolle. »Sie wissen, wer spricht.«  Er war überrascht: »Schwester Helga?«  »Ich wünsche Sie zu sehen. In der Remise.«  131 

»In der Remise?«  »Müssen Sie alles wiederholen? Kommen Sie sofort. Bringen Sie  die Peitsche mit.«  »Die  Peitsche,  jawohl.«  Seine  Stimme  klang  unterwürfig  und  begierig zugleich.  Sie  knöpfte  den  Lodenmantel  auf,  bis  Rock  und  Stiefel  sicht‐           bar  wurden.  Als  er  kam,  stand  sie  breitbeinig  hinten  am  Laster.  »Die  Peitsche«,  verlangte  sie  kalt.  Er  gab  sie  ihr  mit  hündischem  Blick.  Sie  wies  mit  dem  Knauf  zum  Fahrrad:  »Laden  Sie  das  auf  und  steigen  Sie  ein.«  Er  gehorchte.  »Ziehen  Sie  sich  aus.«  Er  tat         es sichtlich erregt. »Runter auf alle Viere, das Gesicht nach vorn«,  befahl  sie.  Sein  Gesäß  war  groß  und  flach.  Sein  Geschlecht  pen‐ delte  rot  und  hässlich  zwischen  den  Schenkeln.  Sie  klatschte  mit  der Peitsche an ihre Stiefel, sodass er ängstlich zusammenzuckte.  Dann  schlug  sie  die  Tür  zu  und  schloss  die  Verriegelung.  Die  Zündschlüssel  hingen  wie  gewohnt  am  Nagel  neben  dem  Tele‐ fon.  Die  Gänge  waren  ähnlich  wie  bei  ihrem  »Brennabor«.  Sie  zog  den Startknopf. Nach einigen weinerlichen Umdrehungen sprang  der  Motor  an.  Sie  legte  den  ersten  Gang  ein,  gab  etwas  Gas  und  ließ die Kupplung kommen. Der Laster ruckte an. Es krachte, als  sie in den zweiten Gang wechselte. Es war lange her, dass sie zum  letzten Mal ein Auto gefahren hatte. Durch die schmalen Schlitze  der  luftschutzmäßig  abgeblendeten  Scheinwerfer  drang  gerade  genug Licht, dass sie den Weg zum Tor fand. Sie hielt und hupte  ungeduldig.  Zastrow  kam  verschlafen  aus  dem  Pförtnerhaus,  die  Schäfer‐ hündin Jule kurz an der Leine. Er machte das Tor auf, ohne hinzu‐ sehen. »Verbrecherpack«, murmelte er.  Sie hatte sich die Karte eingeprägt. Vom Tor führte eine Zufahrt  zur Straße. Rechts ging es nach Lübbenau. Der Schneeregen hatte  aufgehört. Trotzdem fuhr sie langsam. Ihr Gesicht war wie verstei‐ nert. Sie wusste, dass der Motor mit jeder Umdrehung seine töd‐ 132 

lichen  Abgase  in  den  Frachtraum  schickte.  Urban  würde  husten,  würgen  und  schließlich  röcheln.  Krämpfe  würden  ihn  schütteln,  bis er in konvulsivischen Zuckungen qualvoll verendete. Sie emp‐ fand Genugtuung bei diesem Gedanken.  Für  die  zehn  Kilometer  brauchte  sie  über  eine  halbe  Stunde.             Sie  wollte  sichergehen.  Sie  hielt  auf  dem  nächtlich  verlassenen  Rathausplatz,  stellte  den  Motor  ab  und  sprang  aus  dem  Fahrer‐ haus.  Sie  zog  den  Riegel  beiseite.  Urbans  nackter  Körper  sackte  ihr  entgegen.  Er  hatte  sich  im  Todeskampf  in  die  Tür  verkrallt.  Sein  Oberkörper  hing  über  die  Kante  der  Ladefläche.  Sie  zerrte  das Fahrrad herunter und legte die vorbereitete Nachricht  neben  den Toten:    SO ERMORDEN SIE IN KLEIN MOORBACH  »LEBENSUNWERTES LEBEN«. 18 KINDER UND  34 ERWACHSENE MUSSTEN BISHER STERBEN.      Sie  brauchte  fünfzehn  Minuten  für  den  Rückweg.  An  der  Park‐ mauer  schulterte  sie  das  Rad.  Im  Schein  ihrer  Taschenlampe  bahnte  sie  sich  einen  Weg  bis  zur  kleinen  Pforte.  Sie  schloss  auf  und  schob  das  Rad  hindurch.  In  der  Remise  lehnte  sie  es  an  die  Wand.  »Alles  erledigt?«,  fragte  Mato,  als  sie  zu  ihm  in  den  Kahn                 stieg.  »Alles erledigt.« Erschöpft kroch sie unter die Plane.  Aus Berlin rückte eine Sonderkommission der Gestapo an. Ihre  Ermittlungen  blieben  ohne  Ergebnis.  Helga  hatte  die  Buchstaben  der Nachricht aus dem Spreewaldboten geschnipselt und aneinander  geklebt. Das Blatt Papier hatte sie aus einem neuen Schulheft der  Hejdus‐Mädchen gerissen, das man überall zu kaufen bekam. Das  Heft  verbrannte  sie.  Während  ihrer  nächtlichen  Aktion  hatte  sie  Handschuhe getragen. Überdies wurde sie bereits seit Wochen ver‐  133 

misst  und  deswegen  nicht  in  Zusammenhang  mit  den  neuesten  Ereignissen gebracht.  »Die  Leute  sind  außer  sich«,  meldete  Hejdus,  der  in  der  Stadt  gewesen  war.  »Sie  haben  den  Gaswagen  zertrümmert.  Wer  der  Fahrer war, ist nicht bekannt.« Er sah Helga prüfend an. »Na, wir  wissen von nichts.«  Spezialeinheiten  der  Polizei  und  SS  durchkämmten  in  den  nächsten  Tagen  zu  Fuß  und  in  Motorkähnen  das  gesamte  Waldgebiet.  Ihre  Suchhunde  konnten  wegen  des  vielen  Wassers  keine  Spur  aufnehmen.  Helga,  Karlchen,  Mato  und  zwei  weitere  Wehrflüchtige  verbrachten  viele  Stunden  im  Versteck  unter  dem  Haus. Endlich wurden die Suchtrupps abgezogen. Der Spreewald  hatte seine Schützlinge nicht verraten.  Er gab  sie auch  in den kommenden  Monaten nicht  preis.  Wäh‐ rend  die  Bomberpulks  der  Alliierten  über  sie  hinweg  gen  Berlin  zogen,  setzten  die  Leute  auf  der  Kaupe  ihr  einfaches  Leben  fort.  Ein herrlicher Frühling entschädigte die Menschen für den letzten  Kriegswinter.  Der  März  war  sonnig  und  warm,  und  der  April  prahlte  mit  sommerlicher  Hitze.  Immer  seiter  fr  mussten  Helga,  Mato und Karlchen ins Versteck unter dem us. Im gar nicht mehr  so großen Großdeutschen Reich hatte man jetzt andere Probleme,  als die Sorben zu bespitzeln.  Helga und Mato waren auf den Hochsitz an der Mündung  des  Fließ  geklettert,  nicht  als  Wache,  sondern  zu  einer  ihrer  heim‐ lichen  Begegnungen.  Mato  saß  zurückgelehnt  auf  der  schmalen  Bank.  Helga  hockte  auf  ihm  und  ritt  sie  beide  einem  befriedi‐ genden  Höhepunkt  entgegen.  Sie  liebten  sich,  wenn  die  Gele‐ genheit sich ergab, Mato mit der staunenden Hingabe des jungen  Mannes,  Helga  mit  viel  Spaß  an  der  Sache.  Sie  war  fünfunddrei‐ ßig, und diese körperlichen Begegnungen taten ihr wohl. Die Be‐ wohner  der  Kaupe  wussten  um  die  Beziehung  und  billigten  sie  stillschweigend.  Sie saßen alle in der Sonne, als die zwei zurückkamen. Ein Dop‐  134 

peldecker  mit  rotem  Stern  an  den  Tragflächen  flog  über  sie  hin‐ weg.  Er  schnurrte  wie  eine  Nähmaschine.  Die  Mädchen  winkten  hinauf. Der Pilot winkte zurück. »Na bitte. Bald haben wir᾿s hin‐ ter  uns«,  meinte  Zastrow,  der  seinen  Pförtnerposten  aufgegeben  hatte. »Fragt sich, ob die neuen Herren besser sein werden als die  alten«, fügte er skeptisch hinzu.      Die  neuen  Herren  kamen  an  einem  Sonntag.  Helga  war  beim  Schwimmen.  Sie  liebte  diese  Momente  im  kühlen  Wasser,  wenn  sie sich schwerelos fühlte und frei. Der Krieg war trotz des näher‐ kommenden Geschützdonners etwas Unwirkliches geblieben, das  sie  nicht  berührte.  Nun  wurde  er  mit  einem  Schlag  Wirklichkeit.  Ein flacher motorgetriebener Ponton glitt über das Fließ und legte  an. Sechs junge Rotarmisten sprangen an Land, die Maschinenpis‐ tolen  im  Anschlag.  Einer  von  ihnen  hatte  ein  pockennarbiges  Mongolengesicht.  Mit  ein  paar  Zügen  erreichte  Helga  das  Ufer.  Die Soldaten starrten sie an. Sie hatten noch nie eine Frau im Ba‐ deanzug gesehen.  Einer  rief  etwas  und  feuerte  eine  Salve  in  den  blauen  Himmel.  Die anderen gröhlten. Zwei von ihnen packten Helga. Sie wehrte  sich stumm. Sie wusste, dass sie keine Chance hatte.  »Mama, Mama!« Karlchen stürmte heran. Er war inzwischen ein  kräftiger Bengel  von  fast  fünfzehn  Jahren  und  furchtlos  in  seiner  Einfalt.  Wie ein  Berserker ging  er auf  die  Eindringlinge  los,  stieß  sie beiseite, stellte sich schützend vor die Mutter.  »Karlchen, nicht, sie werden schießen«, flehte sie. Ihr Sohn stand  wie  festgewachsen.  Einer  der  Sechs  rief  erstaunt  etwas.  Er  nahm  den Pockennarbigen beim Arm und zog ihn neben Karlchen. Alle  sahen  es:  Der  Mongole  und  der  Mongoloide  ähnelten  sich  wie  Brüder.  Sie  schauten  einander  verblüfft  an.  Der  Soldat  umarmte  Karlchen  und  schlug  ihm  auf  den  Rücken.  Die  anderen  lachten  und klatschten Beifall. Helga lief ungehindert ins Haus.  135 

Hejdus hatte sich neben dem Herd aufgebaut, seine vier Frauen  hinter  sich.  Er  hielt  eine  Schrotflinte  im  Arm.  »Eher  bringen  wir  uns alle um«, knurrte er.  Helga zog rasch etwas über. »Wo bleibt eure Spreewälder Gast‐ freundschaft?«,  rief  sie  und  lief  wieder  hinaus.  Die  Soldaten  schwatzten und lachten mit Karlchen. Karlchen hing sich bei Helga  ein. »Mama«, erklärte er seinen neuen Freunden. »Meine Mama.«  Einer  verstand:  »Matka.«  Er  deutete  auf  Mutter  und  dann  auf  den Sohn: »Sin.«  Frau  Wanda  und  die  drei  Mädchen  hatten  Hauben  und  Schul‐ tertücher angelegt und trugen Tabletts mit Wasser, Brot und Salz.  Sie  knicksten,  nicht  unterwürfig,  sondern  mit  einem  Lächeln  des  Willkommens. Die Soldaten verstanden die Geste der Gastfreund‐ schaft und nahmen dankend vom Dargebotenen. Die beiden Zas‐ trows kamen zögernd aus ihrer Hütte. Hejdus gesellte sich hinzu,  nachdem er die Schrotflinte versteckt hatte.  Dann  gab  es  richtig  zu  Essen  und  zu  Trinken:  Grützwurst,  Plinze  und  Hirsekohl,  dazu  saure  Milch.  Man  lachte  und  redete  durcheinander. Erfreut entdeckten Sorben und Russen Gemeinsa‐ mes in ihren slawischen Sprachen.  Vater  Zastrow  fasste  es  vorsichtig  in  Worte:  »Leute,  ich  glaube  der Krieg ist vorbei.«  Nie  zuvor  hatte  Helga  ihren  Sohn  so  glücklich  gesehen.  Er  sprang  aufgeregt  umher  und  füllte  den  Gästen  unentwegt  Teller  und Becher. Später tanzten sie zu Matos Ziehharmonika. Karlchen  stolperte unbeholfen mit Breda herum, er konnte gar nicht genug  kriegen. Mitten im Tanz brach er zusammen. Helga war sofort bei  ihm. Er lag schwer atmend am Boden, die Augen geschlossen, der  Puls kaum spürbar.  Die  Männer  trugen  ihn  ins  Haus.  Helga  entkleidete  ihn,  frot‐ tierte ihn mit Wacholdergeist, deckte ihn warm zu. Sie setzte sich  ans Bett und hielt seine Hände. Sie wusste, es war das Ende. Sein  wie bei allen Mongoloiden unterentwickeltes Herz hatte fast fünf‐  136 

zehn Jahre durchgehalten. Er öffnete die Augen. »Mama«, sagte er  mit schwerer Zunge.  »Du  stirbst  in  Freiheit,  mein  Sohn«,  flüsterte  sie,  »das  ist  mein  Geschenk.«  Draußen  starteten  die  Soldaten  den  Ponton  und  legten  ab.  Das  Motorengeräusch  verebbte.  In  der  Kammer  wurde  es  still.  Karl‐ chen atmete nicht mehr.    Sie  begruben  Karlchen  hinter  dem  Haus.  Die  Mädchen  weinten.  Helga hatte keine Tränen. Die Gewissheit, ihre Aufgabe erfüllt zu  haben,  gab  ihr  Trost.  Sie  hatte  ihn  vom  ersten  bis  zum  letzten  Augenblick  behütet  und  beschützt,  hatte  um  ihn  gekämpft  und  ihn verteidigt, hatte ihm gute und glückliche Tage beschert. Nun,  da es vollbracht war, hielt sie nichts mehr im Spreewald. Auf dem  Dach eines Güterzuges kehrte sie von Cottbus nach Berlin zurück.  Das  Haus  in  der  Sophie‐Charlotte‐Straße  war  unversehrt  und  quoll über von Ausgebombten. Helga wurde solange beim Woh‐ nungsamt vorstellig, bis man ihr  endlich  ein  Zimmer  im  eigenen  Haus  bewilligte.  Einstweilen  wohnte  sie  bei  ihrer  Schwester  in  Tempelhof. Monikas kleine Tochter Erika war fünf. »Sie hat ihren  Vater  zuletzt  ᾿42  gesehen  und  kann  sich  nicht  an  ihn  erinnern.  Man  sagt,  es  wird  Jahre  dauern,  bis  die  Russen  ihre  Gefangenen  entlassen.  Die  junge  Frau  Pillau  von  nebenan  will  nicht  solange  warten.  Sie  holt  sich  ab  und  zu  einen  Studenten  ins  Bett.  Muss  eigentlich ganz gut sein, mit ᾿nem jungen Mann. Was meinst du?«  Helga erzählte ihr von den Stunden mit Mato. »Ein lieber Junge.  Er  will  mich  unbedingt  besuchen.  Hoffentlich  kommt  ein  Spree‐ wälder  Mädel  dazwischen.  Mir  steht  wirklich  nicht  der  Sinn  da‐ nach. Ich muss mein Leben ordnen und mir Arbeit suchen.«  »Warum gehst du nicht wieder in deinen Beruf? Kinderschwes‐ tern werden immer gebraucht«, ermunterte Monika sie.  An einem der nächsten Tage fuhr Helga zur Charité, die jetzt im  sowjetisch  besetzten  Sektor  lag.  Die  Westalliierten  waren  vor  ein  137 

paar Tagen in Berlin eingerückt und hatten ihre Teile der Haupt‐ stadt in Besitz genommen. Sichtbare Demarkationslinien zwischen  West und Ost gab es keine, außer einigen hässlichen großen Schil‐ dern  an  den  Durchgangsstraßen:  SIE  VERLASSEN  DEN  BRITI‐ SCHEN  –  FRANZÖSISCHEN  –  AMERIKANISCHEN  –  SEKTOR  VON  BERLIN.  Die  Berliner  scherte  das  wenig.  Sie  führen  kreuz  und 

quer  durch  ihre  Stadt  oder  nach  außerhalb,  meistens,  um  etwas  Essbares zu ergattern oder um nach ausgebombten Freunden und  Verwandten zu suchen.  »Bei  uns  wieder  anfangen  wolln᾿se?  Prima.  Gehn᾿se  gleich  in  die  Personalabteilung«,  beschied  sie  eine  freundliche  Frau  am  Empfang.  »Rinke,  Helga?«  Der  Mann  in  der  Registratur  war  der  gleiche  wie bei ihrem letzten Besuch. Nur das Parteiabzeichen hatte er ab‐ gelegt. Er zog eine Karteikarte hervor. »Schwester auf der Kinder‐ station bis 1929. Neueinstellung 1941.« Er stutzte. »Moment bitte.«  Er verschwand nach nebenan. Sie hörte, wie er telefonierte: »... sie  ließ  sich  nach  Klein  Moorbach  versetzen,  in  diese  Euthanasie‐ Anstalt ... ist es meine Pflicht als Antifaschist ... « Mehr konnte sie  nicht  verstehen.  Mehr  brauchte  sie  nicht  zu  verstehen.  Leise  ver‐ ließ sie das Büro. Nichts wie weg hier! Die westlichen Zeitungen  hatten  davon  berichtet.  Überall  in  der  Sowjetischen  Besatzungs‐ zone  fahndete  das  NKWD  nach  vermeintlichen  Naziverbrechern  und warf sie in die Lager, welche es von den echten übernommen  hatte.  »Die  machen  sich  nicht  die  Mühe,  die  Tatsachen  zu  prüfen«,  erklärte sie ihrer Schwester. »Na, zum Glück kennen sie mich als  Helga Rinke und nicht als Helga Lohmann. Trotzdem kriegt mich  keiner mehr in den Osten.«  »Geh  zu  einer  Zeitung  und  erzähle  deine  Geschichte«,  schlug  Monika vor.  Doch davon wollte Helga nichts wissen: »Das macht die Kinder  von Klein Moorbach nicht wieder lebendig.«  138 

»Was willst du tun?«  »Mich hier bei uns nach was umsehen.«  Die  junge  Frau  Pillau  von  nebenan  kam  ihr  zur  Hilfe:  »Ver‐ suchen  Sie᾿s  bei  den  Amis,  Frau  Lohmann.  Die  suchen  deutsche  Kräfte  fur  alles  Mögliche.  Schulenglisch  genügt.  Meine  Schwä‐ gerin  hat  einen  Job  in  der  Kantine  von  Telefunken  ergattert.  Da  hat  sich  die  US‐Nachrichtentruppe  eingenistet.  Ich  frag  Marina  gleich morgen, wo man sich bewirbt.«  »Beim  German‐American  Employment  Office  in  Lichterfelde«,  erfuhr Helga und bekam dazu gleich die Adresse in der Fincken‐ steinallee. »Fragen Sie nach Mister Chalford.«  Mister Chalford war Leiter des Büros. »How good is your Eng‐ lish, Fraulein Lomän?«  »Frau  Lohmann.  Mein  Mann  ist  gefallen.«  Das  war  nah  genug  an  der  Wahrheit.  Der  Laufkrepierer  in  Döberitz  war  wohl  doch  ein wenig zu banal.  »Can you please say this in English, Frau Lomän?«  »My man is dead in the war.« Es war ein wenig holprig, aber es  genügte Mister Chalford offenbar.  »Have you got a profession?«  Sie  war  überrascht,  wie  gut  sie  ihn  verstand.  »I  am  a  sister  for  children.«  »A  children᾿s  nurse,  ausgezeichnet.  Verstehen  Sie  außerdem  was vom Haushalt? Können Sie kochen?«  »Ich denke schon.«  »Ich  glaube,  ich  habe  was  für  Sie.  Colonel  Tucker  und  seine  Familie  suchen  einen  Housekeeper.«  Chalford  spielte  mit  einem  Bleistift, während er sprach. Sein Deutsch war unbeholfen, mit di‐ ckem  amerikanischem  Akzent:  »Mrs.  Tucker  braucht  jemanden,  der sich besonders um die beiden Boys kümmert. Das Haus ist in  Dahlem. Im Dol. Komischer Straßenname, finden Sie nicht? Wenn  Sie  dem  Colonel  und  seiner  Misses  gefallen,  haben  Sie  den  Job.«  Helga musterte ihn interessiert. So nah war sie noch keinem Ame‐  139 

rikaner  gekommen.  Chalford  war  ein  freundlicher  Dreißiger  mit  dünner werdendem blondem Haar, einem runden rosigen Gesicht  und  wasserblauen  Augen.  Er  schien  ein  netter  Mensch  zu  sein.  Als  Mann  ließ  er  sie  kalt.  »Erst  müssen  Sie  natürlich  zum  Medical«, klärte er sie auf. »Wir nehmen nur kerngesunde Leute.  Und dann machen wir ein Foto für unsere Angestelltenkartei. Wo  wohnen  Sie?«  Helga  gab  ihm  ihre  Adresse  in  der  Sophie‐ Charlotte‐Straße.  Das  Wohnungsamt  hatte  ihr  endlich  das  Zimmer im eigenen Haus zugewiesen. Chalford legte den Bleistift  aus  der  Hand.  »Good  luck,  Frau  Lomän.«  Er  zwinkerte  ihr  auf‐ munternd zu und vertiefte sich in ein Aktenstück.    Der Autobus der Linie T war wegen Treibstoffmangel noch nicht  wieder  in  Betrieb.  Die  Amerikaner  hatten  ihre  eigene  Linie  ein‐ gerichtet, die in olivfarbenen Bussen kostenlos G.I.s, US Civilians,  deutsche Army‐Angestellte mit »Bus Pass« und einige clevere Ber‐ liner Jungs beförderte, die sich dem meist unbedarften deutschen  Fahrer gummikauend und mit grellem Schlips als Amis ausgaben.  Helga  brauchte  eine  Viertelstunde,  vorbei  an  der  nach  dem  neuen  Präsidenten  benannten  »Truman  Hall«,  die  den  kürzlich  eingerichteten »Post Exchange« beherbergte, wie die Marketende‐ rei der US Army traditionell hieß. Im »PX« konnte man als Ame‐ rikaner kaufen, wovon die Deutschen nicht einmal mehr zu träu‐ men vermochten, weil sie vergessen hatten, dass es das alles gab.  Die  Engineers  hatten  vor  diesem  unerreichbaren  Paradies  einen  Fertigrasen  ausgerollt  und  ausgewachsene  Bäume  eingesetzt,  die  für die ersten Monate von Gerüsten gestützt wurden. Die Berliner  zersägten  unterdessen  nachts  die  letzten  Grunewaldkiefern,  als  Brennholz für den kommenden Winter.  »Im Dol« war eine ruhige Dahlemer Villenstraße, die vom einst  gediegenen Wohlstand ihrer Bewohner zeugte. Das Haus war von  der Straße nicht zu sehen, weil es weit hinten auf dem Grundstück  lag.  Sein  rechtmäßiger  Besitzer,  ein  menschenscheuer  Biochemi‐ 140 

ker, hatte dort für das braune Regime tödliche Bakterienkulturen  gezüchtet.  Er  setzte  seine  Arbeit  inzwischen  in  einem  Labor  bei  Moskau fort.  In  der  Einfahrt  parkte  ein  blauer  Studebaker.  Ein  Mann  in  schwarz  eingefärbter  Amiuniform  harkte  den  Rasen  zwischen    den  Birken.  Er  unterbrach  seine  Arbeit,  als  er  Helga  wahrnahm.  »Ja?«  »Ich  bin  Frau  Lohmann.  Colonel  und  Mrs.  Tucker  erwarten  mich. Es geht um den Posten des Housekeepers.«  Er  betrachtete  Helga  abschätzend.  »Den  Job  kriegst  du  nie«,  sagte er mit hämischer Vertraulichkeit. »Tucker mag sie jung.«  »Behalten  Sie  Ihre  Meinung  für  sich.  Und  das  ›Du‹  sparen  Sie  sich bitte für Ihresgleichen«, gab Helga ärgerlich zurück.  »Auch gut. Schau᾿n Sie mal da drüben durchs Küchenfenster.«  Tucker  stand  in  voller  Uniform  am  Küchentisch  zwischen  den  nackten Schenkeln eines  auf  der  Kante  sitzenden  Mädchens.  Das  Mädchen stieß kurze rhythmische Schluchzer aus.  »Don᾿t  go  away«,  keuchte  er,  als  er  Helga  bemerkte.  Offenbar  genoss er die Sache vor Publikum doppelt. Er verstaute sein Glied  in der Hose. »I suppose, you are the housekeeper. Come in.« Das  Mädchen  rutschte  vom  Tisch  und  knöpfte  die  Kittelschürze  zu.  »That᾿s  Rosie  the  housemaid«,  machte  Tucker  bekannt.  »Myra  and the boys have gone shopping. They᾿ll soon be back. I᾿m off to  the office. Rosie, show her around the house.«  Rosie  war  siebzehn,  eine  kleine  Brünette  mit  hellwachen  brau‐ nen Augen. »Was soll ich machen?«, entschuldigte sie sich. »Wenn  er  mich  feuert,  muss  ich  zurück  in  die  Zone  auf  den  Acker.  Was  werden Sie tun, falls er frech wird?«  »Mich feuern lassen. Weiß Mrs. Tucker davon?«  »Die sieht weg. Dafür lässt er sie in Ruhe trinken.«  »Wer ist dieser Kerl im Garten?«  »Klatt. Gärtner und manchmal Chauffeur. Klaut wie ein Rabe.    141 

Bringt dem Colonel neue Mädchen. Schleimt sich bei Mrs.Tucker  ein.«  Draußen  wurde  es  laut.  Zwei  kleine  Bengels  in  Baseballkluft  stürmten herein. Eine jüngere Frau mit Zigarette im Mund folgte.  Klatt trug die Einkäufe in die Küche.  »I᾿m Myra Tucker. I suppose it᾿s about the job as housekeeper.«  »Helga Lohmann«, stellte Helga sich vor.  »Okay, come on, Helga, wir gehen in die Study. Rosie, kümmere  dich um die Zwillinge.« Mrs.Tucker ging voraus. Die »Study« war  das  getäfelte  Arbeitszimmer  des  einstigen  Hausherrn.  »Einen  Drink?«  »Nein, danke, Madam.«  »For heaven᾿s sake, nennen Sie mich Myra.« Mrs.Tucker angelte  eine Flasche Gin vom Cocktailwagen und goss daraus reichlich in  einen  großen  Cognacschwenker.  »Dry  Vermouth«,  erklärte  sie  und  sprühte  aus  einem  Zerstäuber  etwas  davon  ins  Glas.  Sie  nahm  einen  langen  Schluck.  »Die  Oliven  habe  ich  aufgegeben.  Man kriegt sie im PX nicht ohne Steine. Ich mag sie mit Anchovis  gefüllt. Mögen Sie Oliven, Helga?«  »Ich weiß nicht. Ich habe noch nie welche gegessen.«  »Wirklich nicht? Na macht nichts. Okay, Sie sind wegen des Jobs  gekommen. Kein Problem. Wenn Sie kochen können und mit den  Boys  fertig  werden,  haben  Sie  ihn.«  Mrs.Tucker  leerte  ihr  Glas  und  füllte  nach.  Den  Zerstäuber  vergaß  sie.  Sie  lachte  kurz  auf.  »Für den Colonel sind Sie gottlob zu alt. Haben Sie Familie?«  »Mein Mann ist schon länger tot. Mein Sohn starb im Mai.«  »Das tut mir sehr, sehr leid.« Myra Tucker sah sie aus schwim‐ menden Augen an. Man ahnte, dass sich hinter der Ginflasche eine  mitfühlende,  weil  selber  tief  verwundete  Frau  verbarg.  »Fangen  Sie gleich morgen an. Das gibt Ihnen und Rosie zwei Tage für die  Vorbereitungen. Wir haben am Sonnabend eine Party. Okay?«  »Okay.«  Einem  Instinkt  folgend,  nahm  Helga  ihrer  neuen  Ar‐ beitgeberin vorsichtig das Glas weg. »Das brauchen Sie nicht mehr,  142 

Myra. Jetzt haben Sie ja mich.« Sie  ergriff  ihre  Hand. Die Ameri‐ kanerin versteifte sich. Nach ein paar Sekunden war sie nur noch  ein schutzsuchendes Kind in Helgas Armen.    Colonel Harold Miles Tucker war Berufssoldat. Er kommandierte  ein  Battaillon  der  Air  Borne  Division  und  hatte  sich  mit  seinen  Fallschirmjägern von der Normandie bis zur Elbe durchgekämpft.  Der Dienst in Berlin war sein erster friedlicher Posten. Man hatte  ihn  dem  US‐Stadtkommandanten  als  Adjutanten  beigeordnet.  Auf  dessen  Weisung  ließ  er  Myra  und  die  Zwillinge  nach‐ kommen.  Der  General  verlangte  von  seinen  Untergebenen  ein  Familienleben  zum  Vorzeigen,  besonders  den  Deutschen  gegen‐ über. Das gehörte zur vom State Department verordneten »demo‐ kratischen  Umerziehung«  der  Besiegten.  Seit  Aufhebung  des  Fraternisationsverbotes  waren  Kontakte  mit  ihnen  erwünscht.  Helga  erfuhr  das  von  Klatt,  der  den  kurzgeschorenen  Haudegen  und Mädchenjäger Tucker bewunderte.  Sie  hatte  mit  Rosie  kalte  Platten,  Salate,  Obst‐  und  Dessert‐ schalen  vorbereitet,  unbekannte  Genüsse,  fast  alle  aus  Dosen.  Karlchen  würde  staunen,  dachte  sie  unwillkürlich.  Ein  wehmü‐ tiger Schmerz durchzog sie.  Gegen  acht  trafen  die  ersten  Gäste  ein.  Tucker  und  Frau  be‐ grüßten  sie  an  der  Haustür,  kräftige,  gesunde  Army‐  und  Air  Force  Offiziere.  Ihre  Frauen  waren  auf  stereotype  Weise  hübsch  und  stießen  krächzende  Entzückensschreie  aus,  wenn  sie  eine  lange  verloren  geglaubte  Freundin  erblickten,  die  sie  zuletzt  nachmittags beim Hairdresser gesehen hatten. US‐Zivilangestellte  in  ihren  von  den  Militärs  belächelten  Schein‐Uniformen  baten  lärmend um Whisky. Einige ausgewählte Deutsche waren geladen.  Der Stadtkommandant General Henry C. Abbot kam im schlich‐ ten dunklen Anzug, ein schlanker Graukopf mit wettergegerbtem  Gesicht.  Mrs.  Abbot  war  ein  silberlockiger  Großmuttertyp.  Sie  fragte  nach  den  Tucker‐Zwillingen,  die  schon  im  Bett  lagen.  Der  143 

General  war  Westpoint‐Zögling,  aus  alter  Bostoner  Familie.  Er  war  begeisterter  Yachtsman  und  verwickelte  den  Zehlendorfer  Bürgermeister in ein Gespräch über das Segeln auf dem Wannsee,  das er zusammen mit ein paar britischen Offizieren wiederbelebt  hatte. Dr. Struwe hörte höflich zu. Er hatte andere Sorgen.  Helga  servierte  am  Buffet.  »Für  mich  etwas  Virginia  Ham  und  Eiermayonnaise«,  bat  jemand.  Mister  Chalfords  rundes  rosiges  Gesicht  glänzte  wohlwollend.  »Wie  ich  sehe,  finden  Sie  sich  hier  schon gut zurecht, Frau Lomän.«  »Ja,  Sir.  Und  vielen  Dank,  dass  Sie  mir  die  Stellung  besorgt  haben.«  »Das  ist  mein  Job,  Frau  Lomän.«  Chalford  balancierte  seinen  Teller  quer  durchs  Gedränge.  Er  hatte  offenbar  einen  Bekannten  entdeckt.  Ihr  Blick  blieb  an  einem  Gast  hängen.  »Eugen!«,  rief  sie  über‐ rascht.  Er  hörte  sie  nicht.  Erst  als  sie  dicht  hinter  ihm  seinen  Namen wiederholte, drehte er sich um.  »Helga,  wie  schön«,  sagte  er  und  weckte  damit  eine  beängs‐ tigende Vielfalt von Gefühlen.  Prof.  Dr.  Eugen  Klemm  war  abgemagert.  Kragen  und  Anzug  waren ihm zu weit geworden. Sein Gesicht schimmerte hager und  grau wie das Tausender hungriger  Berliner.  »Hast  du  schon  was  gegessen?« Es war das erste, was ihr einfiel.  Er  schüttelte  den  Kopf.  »Wer᾿s  am  nötigsten  hat,  hält  sich  am  meisten zurück. Eine Frage der Selbstachtung, nehme ich an.«  »Warte.« Sie eilte zum Büfett und kehrte mit einem vollen Teller  zurück. »Klatt bringt dir ein Bier.«  »Immer noch die fürsorgliche junge Lernschwester? Ich erinnere  mich an einen Nachtdienst auf der Station. Da brachtest du mir im  Morgengrauen  eine  kräftige  Bouillon,  damit  ich  nicht  umkippe.«  Wärme  lag  in  seiner  Stimme.  Längst  vergessen  geglaubte  Zuneigung brach wie eine Woge über sie herein.  »Entschuldige, Eugen.« Sie ging hinüber zur Gastgeberin, die im  144 

Begriff  war,  ihren  Orangensaft mit  Gin  aufzufüllen.  »Mrs.  Abbot  hat sich sehr nett nach Ihren Zwillingen erkundigt. Sie sollten sich  ein wenig um sie kümmern, Myra. Und denken Sie immer dran —  das  Zeug  brauchen  Sie  nicht.«  Sie  nahm  ihr  die  Flasche  aus  der  Hand und gab sie Klatt. Sie bot ringsum Schinkenröllchen an, zu‐ erst dem Stadtkommandanten und Mister Chalford, die sich ange‐ regt unterhielten, danach einer Gruppe jüngerer Offiziere auf der  Terrasse.  Als  sie  sich  nach  Eugen  Klemm  umdrehte,  war  er  ver‐ schwunden.  Gegen zehn verabschiedeten sich die letzten Gäste. »Mrs.Tucker  war  den  ganzen  Abend  nüchtern.  Wie  haben  Sie  das  gemacht,  Helga?«  In  der  Stimme  des  Colonels  lag  widerwillige  Anerken‐ nung.  »Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Sir.«  Tucker winkte Rosie, die ihm achselzuckend in die Study folgte.  Myra  Tucker  giggelte  wie  ein  kleines  Mädchen.  »Das  hat  ihn  verwirrt,  nicht  wahr?  Das  werden  wir  jetzt  öfter  machen.  Thank  you, Helga, you were a great help. Den Abwasch machen Sie mor‐ gen.  Im  Wintergarten  wartet  jemand  auf  Sie.  Bieten  Sie  ihm  an,  was Sie wollen und lassen Sie sich nicht stören. Ich gehe zu Bett.  Good night.«  »Good night, Myra.«  Eugen Klemm saß in einem der Korbstühle zwischen den Topf‐ pflanzen.  Er  wirkte  ein  wenig  verloren.  Sie  war  froh,  dass  er  geblieben  war.  Sie  setzte  sich  zu  ihm.  »Wie  bist  du  ausgerechnet  auf diese Party geraten?«  »Ich  arbeite  als  Assistent  im  Military  Hospital  und  durfte  dem  Kommandeur  der  Tempelhof  Air  Base  eine  Warze  wegmachen.  Da  hat  man  mich  wohl  als  gesellschaftlich  annehmbar  eingestuft  und einer Einladung für würdig befunden.«  Helga  schüttelte  den  Kopf.  »Du  als  Assistenzarzt?  Wissen  die  denn nicht, wer du bist?«    145 

»Was spielt das schon für eine Rolle. Erzähl, wie ist es dir ergan‐ gen? Was machst du hier?«  »Ich bin Housekeeper und Kindermädchen bei den Tuckers.«  »Und davor?«  »Flucht aus Klein Moorbach. Die Einzelheiten erzähle ich dir ein  anderes  Mal.  Bis  Kriegsende  konnten  Karlchen  und  ich  uns  im  Spreewald verstecken.« Sie senkte den Kopf. »Jetzt ist er tot.«  Er  nickte  abwesend.  »Renate  und  die  Kinder  auch.  Sie  liegen  unter unserem Haus in der Blütenstraße begraben. Ein Volltreffer.  Ich habe mich notdürftig im Gartenhäuschen eingerichtet.« Er tat  ein paar Schritte, ehe er fortfuhr: »Ich hab hier fast eine Stunde ge‐ sessen und nachgedacht. Ich möchte dir einen Vorschlag machen.«  »Was für einen Vorschlag, Eugen?«  »Ich  will  weg,  Helga.  Einen  neuen  Anfang  machen.  Ich  bin  sechzig, da schaffe ich das noch. Mein alter Lehrer Professor Levi  ist  achtzig  und  operiert  nicht  mehr.  Er  hat  mir  ein  Angebot  ge‐ macht. Ich kann als Neurochirurg zu ihm an die Klinik nach Phil‐ adelphia kommen. Er will mir und meiner Frau die Auswanderung  ermöglichen.«  »Dir und deiner Frau? Sagtest du nicht...?«  »Weg von hier, Helga, stell dir das mal vor. Ein neuer Anfang in  einem  neuen  Land.  Kein  Hunger,  keine  drückende  Vergangen‐ heit, keine traurigen Erinnerungen. Dafür eine helle Zukunft. Ich  nehme  es  als  Wink  des  Schicksals,  dass  wir  uns  heute  getroffen  haben. Ich mag nämlich nicht alleine gehen. Wir könnten in zwei  Wochen heiraten. Als gute Freunde – später vielleicht als richtiges  Ehepaar, wenn du willst.«  Sie brachte kein Wort heraus. Er legte verständnisvoll die Hand  auf ihren Arm. »Überleg es dir. Komm morgen Abend mit deiner  Antwort  zu  mir.  Ich  muss  jetzt  gehen.  Ich  habe  Nachtdienst.  Sie  schicken  einen  Jeep.«  Er  beugte  sich  zu  ihr  herab  und  küsste  sie  auf die Schläfe. »Gute Nacht, Helga.«  Der Jeep mit ihm war längst davongefahren. Aus der Study tönte  146 

Rosies  Quietschen.  Helga  nahm  es  nicht  wahr.  Wie  eine  Schlaf‐ wandlerin  holte  sie  ihre  Tasche  aus  der  Küche  und  verließ  das  Haus.  Ein  leichter  Regen  fiel.  Sie  nahm  den  gewohnten  Weg  nach  Hause:  durch  die  Kronprinzenallee,  die  sie  vor  wenigen  Tagen  nach  dem  US‐Militärgouverneur  Clay  benannt  hatten,  eine  pein‐ liche Anbiederung der Deutschen; weiter die Argentinische Allee  entlang  und  schließlich  links  herum,  an  U‐Bahnhof  und  Kirche  vorbei.  Sie atmete aufgeregt wie ein Kind. Der Atlantik war mit einem  Mal ein Tümpel. Amerika lag plötzlich greifbar nahe. Im gleichen  Moment  begriff  sie,  dass  es  ebenso  gut  Madagaskar  sein  konnte  oder  die  Lüneburger  Heide,  solange  sie  mit  Eugen  zusammen  sein durfte. Ihre Liebe zu ihm war all die Jahre nie erloschen.  Der Stacheldrahtzaun des Sperrbezirks war in diesem Abschnitt  nicht beleuchtet. Helga sah die Gestalt erst, als sie mit erhobenen  Armen  vor  ihr  stand.  Eine  Schutzbrille  schimmerte  im  Dunkeln.  Metall  klirrte.  Eine  Kette  legte  sich  kalt  um  ihren  Hals,  schnürte  ihr  die  Kehle  zu.  Ihre  Hände  griffen  ins  Leere.  Sie  röchelte.  Gie‐ rige Finger führen unter ihr Kleid, rissen den Schlüpfer herunter.  Etwas  Hartes  wühlte  sich  scharf  in  ihren  Unterleib.  Ein  un‐ säglicher  brennender  Schmerz  zerriss  ihren  Schoß.  Sie  hörte  das  Keuchen des Angreifers. »Karlchen ... Eugen ... helft mir!«, wollte  sie  schreien,  aber  die  Kette  zerschnitt  ihren  Atem.  Dann  wusste  sie nichts mehr.                  147 

  DRITTES KAPITEL             

I 

nspektor  Dietrich  hatte  vormittags  einen  Termin  beim  Polizei‐ präsidenten  am  Alexanderplatz.  Kriminalmeister  Franke  vernahm  inzwischen  die  Zeugin  Gerti  Krüger,  eine  resche  Berlinerin:  »Die  Rembach  war  zusammen  mit  Ihnen  in  der  chemischen Reinigung der Amerikaner beschäftigt?«  »Die  Karin,  klar,  Herr  Kommissar.  Wissen᾿se,  wer  die  wirklich  war?«  Die  Zeugin  machte  eine  dramatische  Pause.  »Sie  sprach  nich  drüber,  aba  ick  wusste  es  auch  so.  ›Du,  ick  weeß  bescheid‹,  sagte  ich  zu  ihr.  ›Du  bist  Verena  van  Bergen.‹  Sie  sagte  traurig:  ›Das war einmal.‹ So ᾿ne nette Frau. Janich einjebildet.«  »Natürlich.«  Franke  schlug  sich  an  die  Stirn.  »Verena  van  Ber‐ gen, die Filmschauspielerin. Dass ich da nicht gleich drauf gekom‐ men bin. Ich wusste, ich kenne ihr Gesicht.«  »Und nu isse tot. Wenn ick det Schwein krieje ... « Gerti verbiss  sich die Tränen.  »Haben Sie einen Verdacht?«  »Ick will ja nich zu viel jesagt haben, aba der Ziesel ist schon ᾿ne  jemeine Nummer.«  Franke horchte auf: »Wer ist Ziesel?«  »Otto  Ziesel,  der  Müllfahrer  der  Amis.  Zweemal  die  Woche  kommt  der,  die  Abfälle  einsammeln.  Hat  ᾿nen  krankhaften  Hass  auf alle Meechen, die mit᾿n Ami jehn. ›Die Fotze jehört euch aus‐ jebrannt‹,  hat  er  zu  Karin  und  mir  jesagt,  Sie  müssen  schon  ent‐ schuldijen, Herr Kommissar.«  148 

Franke machte sich Notizen. »Danke, Fräulein Krüger. Wir wer‐ den  Sie  zu  einer  offiziellen  Protokollaufnahme  vorladen,  sobald  der Chef da ist.«  Gerti  Krüger  holte  eine  alte  Filmzeitschrift  aus  der  Einkaufsta‐ sche und legte sie auf  den  Tisch.  »Die  hab  ick  Ihnen  mitjebracht,  da isse drin. Mahlzeit, Herr Kommissar.«    Die  Brüder  kamen  um  ein  Uhr  von  der  Schule  und  setzten  sich  erwartungsvoll an den Tisch. Sie mussten sich gedulden, weil ihr  Vater erst um zwei vom Präsidium zurück war. »Die reinste Welt‐ reise«, berichtete Klaus Dietrich. »Ab Potsdamer Platz sind Schä‐ den an den Gleisen. Ein Pferdefuhrwerk hat mich zum Alex mit‐ genommen.  Der  Polizeipräsident  hatte  doch  glatt  die  Stirn,  mich  wegen  meiner  Verspätung  zu  rügen.  Dabei  fährt  der  Herr  Auto‐ mobil  mit  russischer  Benzinzuteilung.  Und  dann  beschwerte  er  sich auch noch, unsere Ermittlungen gingen zu schleppend.«  Das  Mittagessen  ließ  ihn  den  beruflichen  Ärger  vergessen.  Es  gab  richtige  Klöße  in  einer  echten  Fleischbrühe.  Inge  Dietrich  hatte  seinen  pelzgefütterten  Uniformmantel  bei  der  Frau  eines  russischen  Offiziers  in  Eberswalde  gegen  einen  Zentner  Weizen‐ mehl und ein Stück zähes Rindfleisch eingetauscht. Klaus Dietrich  mochte den Mantel nicht mehr sehen. Er erinnerte ihn zu sehr an  das, was hinter ihm lag. Wie Inge den Zentnersack von der Rus‐ sensiedlung zur Bahn und von dort auf dem Dach des Güterzuges  nach Berlin geschafft hatte, blieb ihr Geheimnis.  Sie  hatte  zwei  Pfund  Mehl  für  die  Klöße  abgezweigt  und  das  Übrige  zu  Frau  Molch  in  den  Eschershauser  Weg  gebracht.  Die  handelte mit allem, was es nicht gab. Man einigte sich auf ein Paar  Schuhe  und  ein  Kilo  Wolle.  Ralf  konnte  schließlich  nicht  in  San‐ dalen  durch  den  Schnee  des  kommenden  Winters  stapfen.  Oma  würde zwei Pullover für die Jungs stricken.  »Mit  einem  Hauch  Muskat  und  gerösteten  Speckwürfeln,  so  kannten wir das früher«, schwärmte der Bezirksrat.  149 

»Muskat, was ist das?«  Ralf bekam keine Antwort, weil sein Großvater eine langatmige  Schilderung  der  gestrigen  Bezirksversammlung  gab.  Man  hatte  beschlossen,  Spruchkammern  zur  Aburteilung  von  Nazis  einzu‐ richten. »Das sind wir unserem Ansehen in der Welt schuldig.«  »Welchem  Ansehen?«  Klaus  Dietrich  ließ  die  Frage  im  Raum  stehen. Er hatte tiefe Ringe unter den Augen, weil er völlig über‐ müdet  war.  Auch  die  Hitze  setzte  ihm  zu.  Das  Thermometer  im  Schatten der Veranda zeigte achtundzwanzig Grad. Er gab seiner  Frau  einen  flüchtigen  Kuss  aufs  Haar  und  schob  das  Rad  durch  den Vorgarten auf die Straße.  Auch  Ben  und  Ralf  trabten  los.  Hajo  König  wartete  am  nahen  Waldrand,  ein  kleiner  sommersprossiger  Bengel,  der  mit  Ralf  in  eine Klasse ging. Sie liefen durch den von Schwarzfallern kahlge‐ schlagenen  Forst  zur  Krummen  Lanke  hinunter.  Der  See  lag  still  in  der  Sonne.  Eine  Familie  Wasserhühner  zog  silberne  Furchen.  An einer Stelle, wo der Herbstregen im Laufe der Jahrzehnte eine  kleine  sandige  Bucht  aus  dem  Ufer  gewaschen  hatte,  zogen  sie  Hemd  und  Hose  aus.  Drunter  hatten  sie  ihre  Badehosen  an.  Ben  wollte gleich ins Wasser. »Erst mal rauf in die Schonung«, drängte  Hajo.  Sie  pirschten  durch  die  Schonung  oberhalb  des  Sees,  die  von  einem  Wildzaun  umgeben  war.  Die  jungen  Bäumchen  des  künf‐ tigen  Mischwaldes  waren  für  Holzdiebe  unergiebig  und  darum  unversehrt. Mit Brombeeren, Brennnesseln und anderem Unkraut  verwoben  sie  sich  zu  dichtem  Gestrüpp.  Das  vom  Krieg  dezi‐ mierte Forstamt hatte keine Leute zum Säubern. Eine Lichtung tat  sich auf. Die Jungen duckten sich. In der Kuhle vor ihnen hockte  eine  nackte  junge  Frau  mit  weit  zurückgeworfenem  Kopf  und  gespreizten Schenkeln. Sie bewegte ihre Hüften und stöhnte laut.  Das hohe Gras verbarg den unter ihr Liegenden.  Gebannt starrten die jugendlichen Voyeure auf ihre wippenden  Brüste. Ben dachte an Heidi Rödel. Hajo fingerte sich vorn an der  150 

Badehose. Die junge Frau schrie und sank über ihren unsichtbaren  Liebhaber. Sie warteten gespannt, aber sonst geschah nichts. Nach  einer Weile erhob sich das Paar. Der Mann war ziemlich alt, min‐ destens  vierzig,  schätzte  Ben.  Sein  erschlaffendes  Glied  glänzte  nass in der Sonne. Die junge Frau setzte sich an einen Busch und  pinkelte. Leise zogen sie ab.  »Sonst  liegt  die  Frau  immer  unten«,  wusste  Hajo  von  früheren  Beobachtungen.  Ralf  feixte.  »Heidi  Rödel  —  liegt  die  auch  immer  unten?  Oder  macht ihr es gar nicht?«  »Klar machen wir᾿s, und zwar nicht zu knapp«, versicherte Ben  lässig und lenkte vorsichtshalber vom Thema ab: »Wer zuerst im  Wasser ist!«  Sie  rannten  runter  zum  Ufer.  Ralf  und  Hajo  stürmten  ins  Was‐ ser. Ben folgte gemächlich, um nicht außer Atem zu kommen. Er  watete bis zu den Schultern hinein. Zehnmal atmete er tief durch,  um  das  Blut  mit  Sauerstoff  anzureichern,  das  hatte  er  im  Neuen  Universum  gelesen.  Er  tauchte  unter  und  schob  sich  mit  langen,  gegen  den  Auftrieb  gerichteten  Schwimmbewegungen  vorwärts.  Er beabsichtigte, seinen Streckenrekord zu verbessern. Er hielt die  Augen  geöffnet.  Im  moorigen  Wasser  konnte  man  kaum  einen  halben  Meter  weit  sehen.  Er  erinnerte  sich  mit  gemischten  Ge‐ fühlen  an  den  Riesenwels,  der  angeblich  irgendwo  in  der  Tiefe  lauerte.  Sie  hatten  beim  Fischhändler  Ehlers  in  der  Ladenstraße  vor  einigen  Jahren  ein  Exemplar  ausgestellt,  das  war  über  einen  Meter lang, mit Bartfingern wie Regenwürmer und scharfen Zähnen.  Er zögerte das Auftauchen noch ein paar Sekunden hinaus, ob‐ wohl es ihm fast die Brust sprengte. Als er es nicht länger aushielt,  schoss  er  mit  zwei  mächtigen  Zügen  schräg  an  die  Oberfläche,  was  zusätzlich  einen  Meter  brachte,  und  schnappte  gierig  nach  Luft. Die Gesichter  am Ufer  waren  helle  kleine  Flecken.  Erstaunt  begriff  er,  dass  er  weit  über  die  Seehälfte  hinaus  getaucht  war,  mindestens sechzig Meter.  151 

»Und wir glaubten schon, du bist abgesoffen«, meinte sein Bru‐ der. In seiner Stimme schwang Bewunderung mit.  »Reine Frage der Atemtechnik«, belehrte ihn Ben.  Das Paar aus der Schonung stand knietief im Wasser. Die junge  Frau gefiel Ben im schwarzen Badeanzug viel besser als ohne. Der  Mann  trug  eine  dreieckige  Badehose,  die  an  der  Seite  geschnürt  war. Er flüsterte ihr was ins Ohr. Die junge Frau lachte.  Den  Rückweg  nahmen  sie  durch  das  Riemeister  Fenn,  um  Kaulquappen zu fangen. »Mann, das glaubste nicht«, rief Ralf be‐ geistert und wies auf die schwankende Grasinsel vor ihnen.  Im  Schilfgras  stak  moosüberzogen  eine  Brandbombe.  Der  mo‐ rastige Boden des verlandeten Wasserarms hatte ihren Aufschlag  abgefedert  und  die  Zündung  verhindert.  Ein  Lancaster  Bomber  der  Royal  Air  Force  hatte  vor  zwei  oder  drei  Jahren  nach  einem  Angriff aufs Stadtzentrum seine Restlast über dem Grunewald ab‐ geladen.  Das  meiste  war  im  Fenn  versunken.  Diese  Bombe  hatte  den Krieg an der Oberfläche überdauert.  Ben  zog  den  Fund  ganz  ans  Tageslicht  und  balancierte  damit  von der wabbeligen Grasinsel auf festen Boden. Die Bombe hatte  die  Form  eines  sechseckigen  Stabes  von  ungefähr  sechs  Zenti‐ metern Durchmesser und einem halben Meter Länge. Sie war aus  Thermit, das so schwer wog wie Eisen. Ihr oberer Teil bestand aus  einer  leichten  Aluminiumhülle,  die  als  Leitwerk  diente.  Ben  knickte  sie  ab.  Zum  Vorschein  kam  ein  dünnes  kleines  Blech‐ kreuz,  das  den  Kopf  des  Zündstiftes  hielt.  Das  Kreuz  sollte  sich  durch  die  Wucht  des  Aufschlags  nach  oben  verbiegen  und  den  Stift  freigeben,  sodass  er  in  die  Zündmasse  schlug.  Es  war  eine  simple Konstruktion, die häufig versagte. Im Krieg hatte Ben öfter  mal  so  einen  Blindgänger  im  Sand  hinter  der  Rodelbahn  gezündet, einfach aus Spaß am Feuerwerk.  Unter  den  bewundernden  Blicken  seiner  beiden  Zuschauer  setzte er die Klinge des Taschenmessers an und bog die vier Schen‐ kel des Blechkreuzes hoch. Dann schlug er den Stab senkrecht auf  152 

einen Stein. Ein Plopp. Aus den Löchern um den Zünder schossen  zischend  Funken.  Ben  hob  die  Bombe  wie  eine  Fackel  empor.  »Kinderkram.«  Er  schleuderte  sie  in  hohem  Bogen  davon.  Hajo  lief  hinterher.  »Lass  liegen«,  warnte  Ben.  Aber  der  Kleine  ergriff  das am oberen Ende inzwischen weißbrennende Ding und hielt es  mit  ausgestrecktem  Arm  in  die  Höhe.  »Wie  ᾿ne  Wunderkerze«,  schrie er begeistert.  »Wirf das weg«, rief Ben.  Die  Detonation  erfolgte  völlig  unerwartet.  Hajo  hatte  plötzlich  ein schwarzes Gesicht und starrte fassungslos auf seine Hand, die  eben  noch  den  brennenen  Stab  umklammert  hatte.  Doch  da  war  kein Stab mehr und auch keine Hand. Der in die verbesserte Ver‐ sion eingeschraubte Sprengsatz sollte die Leute bei Löscharbeiten  davon  abschrecken,  die  Bombe  aus  dem  Fenster  zu  werfen.  Jetzt  hatte sie dem Jungen die Hand abgerissen. Mit verdrehten Augen  ging Hajo zu Boden.  »Ach  du  Scheiße.«  Ben  löste  den  Gürtel  von  der  Hose.  »Wir  müssen  ihn  abbinden,  sonst  verblutet  er.«  Sachgerecht  legte  er  dem Bewusstlosen einen Knebel an. Er hatte beim Jungvolk Erste  Hilfe gelernt.    Franke  begrüßte  den  Inspektor  nach  der  Mittagspause  aufgeregt  im  Büro:  »Ich  wusste  gleich,  dass  ich  sie  kenne.  Hier,  bitte.«  Der  Kriminalmeister schlug die Filmzeitschrift auf. Klaus Dietrich sah  das Bild einer schönen jungen Blondine an der Seite eines gut aus‐ sehenden Mannes. »Erik de Winter und Verena van Bergen — das  neue deutsche Filmpaar«, verkündete die Unterschrift.  Dietrich war überrascht: »Die Tote von der U‐Bahn.«  »Sie war ziemlich bekannt.«  »Mir nicht. Vor dem Krieg bin ich nicht oft ins Kino gegangen,  und  ins  Frontlichtspiel  kam  ich  nie.  Wir  waren  meistens  fünfzig  Kilometer weiter vorne.« Dietrich hatte bei den Panzern gedient.  »Erst  Karin  Rembach,  und  nun  diese  Helga  Lohmann.  Beide  153 

hübsch  und  jung«,  zählte  Franke  auf.  »Beide  blond  mit  blauen  Augen. Beide auf die gleiche bestialische Weise umgebracht... «  »...  beide  bei  den  Amis  angestellt«,  ergänzte  Klaus  Dietrich,  »und  beide  nach  der  Sperrstunde  ermordet.  Was  sagt  uns  das,  Franke?«  »Dass  der  Täter  ein  Amerikaner  ist,  oder  ein  bei  der  US  Army  beschäftigter  Deutscher,  der  die  Sperrstunde  überschreiten  darf.  Die  Zeugin  Krüger  verdächtigt  einen  deutschen  Müllfahrer  der  Amis.« Franke berichtete kurz.  »Versuchen  Sie,  etwas  über  diesen  Ziesel  herauszufinden«,  befahl  Dietrich.  »Es  kann  natürlich  auch  jemand  ohne  Genehmi‐ gung  sein,  der  im  Schütze  des  allgemeinen  Ausgangsverbots  killt«, fügte er hinzu.  Kriminalassistent  Vollmer  steckte  den  Kopf  zur  Tür  herein.  »Eine Jutta Weber«, meldete er.  Die Besucherin wirkte blass  und mitgenommen.  Klaus  Dietrich  reichte  ihr  die  Hand.  »Ich  bin  Inspektor  Dietrich.  Herrn  Franke  kennen  Sie  ja  schon.  Bitte,  Frau  Weber,  nehmen  Sie  Platz.«  Er  rückte  der  Besucherin  einen  Stuhl  zurecht.  »Ich  habe  einige  Fragen. Es dauert nicht lange.«  »Moment.  Erst  mal  Name,  Anschrift,  Geburtsdatum  und  Per‐ sonenstand.«  Jutta  gab  die  gewünschte  Auskunft.  Kriminalmeis‐ ter Franke attackierte die vorsintflutliche »Erika« im Einfingersuch‐  system. »Onkel‐Tom‐Straße 133«, wiederholte er. »Sie wohnen da  alleine?«  »Ich  teile  die  Wohnung  mit  einer  Familie  König  und  einem  Herrn Brandenburg. Ein Heimkehrer.«  »Sie fanden die Tote gestern Nacht gegen dreiundzwanzig Uhr  am Zaun der amerikanischen Enklave, das stimmt doch?«, verge‐ wisserte sich Dietrich.  »Ja. Ich war unterwegs zu Bekannten.«  »Nach der Sperrstunde?« Franke blickte misstrauisch auf.  »Ich arbeite bei den Amerikanern und habe einen Ausweis.«  154 

»Genau wie die  zwei ermordeten Frauen«,  entfuhr  es  dem Kri‐ minalmeister.  Jutta war entsetzt: »Zwei Frauen?«  »Leider ja. Sie sollten sehr vorsichtig sein, wenn Sie spät alleine  unterwegs sind. Aber keine Sorge, wir werden ihn bald fassen. Sie  können uns dabei helfen. Nach unseren Berechnungen müssen Sie  die  Tote  ziemlich  kurz  nach  der  Tat  entdeckt  haben.  Ist  Ihnen  irgendwas aufgefallen? Haben Sie jemanden gesehen?«  »Nein,  das  heißt,  doch,  einen  Motorradfahrer.  Er  tauchte  wie  aus dem Nichts auf und fuhr ganz dicht an mir vorbei.«  »Trug er Lederkappe und Schutzbrille?« Klaus Dietrich wartete  gespannt.  »Ich weiß nicht. Sein Scheinwerfer blendete mich.«  »Blen‐de‐te mich«, hämmerte Franke in die Maschine.  »Welche Richtung nahm er?«  »Richtung Onkel Tom. Ich ging weiter. Und da stand sie. Es war  schrecklich. Dieses bleiche Gesicht in der Rolle Stacheldraht. Erst  erkannte ich sie nicht. Dann wusste ich, wer sie war.«  Der Inspektor war überrascht. »Sie kannten die Tote?«  Juttas  Augen  füllten  sich  mit  Tränen.  »Ich  arbeitete  früher  in  Frau Gerolds Buchhandlung in der Ladenstraße. Helga Lohmann  war Kundin. Sie kam seit Jahren mit ihrem kleinen Sohn in unsere  Leihbücherei.« Sie weinte lautlos.  Klaus  Dietrich  ließ  ihr  Zeit.  Sie  ist  genauso  hübsch  jung,  blond  und blauäugig wie die beiden toten Frauen, durchfuhr es ihn. Der  Gedanke erschreckte ihn.  Sie  hatte  sich  etwas  beruhigt.  »Eine  Schutzbrille  mit  großen  Gläsern?«  »Sie  sagten  doch  gerade,  dass  der  Scheinwerfer  des  Kraftrades  Sie  blendete«,  warf  Franke  ärgerlich  ein.  Er  hatte  so  seine  Erfahrungen mit Zeugen.  »Das  war  vor  ein  paar  Tagen,  als  ich  spät  von  der  Arbeit  nach  Hause fuhr. Ein Fußgänger. Ich wollte ihm ausweichen und stürzte  155 

mit dem Fahrrad. Als er sich über mich beugte, sah ich die Schutz‐ brille.  Dann  war  er  verschwunden.  Gleich  darauf  startete  in  der  Nähe ein Motorrad.«  »Können Sie sich erinnern, wann das war?«  »Am letzten Mittwoch, gegen dreiundzwanzig Uhr.«  »Nicht  so  schnell«,  stöhnte  der  mit  der  Tastatur  kämpfende  Franke.  »Bitte  lesen  und  unterschreiben«,  forderte  der  Inspektor  die  Zeugin  auf.  »Ihre  Adresse  haben  wir,  falls  es  weitere  Fragen  geben  sollte.  Ich  danke  Ihnen,  Frau  Weber.  Bitte  nehmen  Sie  es  sich nicht allzu sehr zu Herzen.« Er begleitete sie hinaus.  »Ein  Serienmörder  mit  Motorrad«,  brachte  Franke  es  auf  einen  Nenner.  »Bei  Kriegsbeginn  mussten  wir  unsere  Kraftwagen  und  Motorräder abliefern. Kein Mensch hat heutzutage eine Maschine.  Vom  Treibstoff  ganz  zu  schweigen.  Der  Täter  kann  also  nur  ein  Ami sein.«  »Warum  kein  französischer  oder  englischer  Besatzer?«,  wandte  sein  Chef  ein.  »Oder  der  Holländer  aus  meiner  Nachbarschaft?  Hendrijk  Claasen,  ein  kräftiger  blonder  Typ.  Fährt  alle  vierzehn  Tage  mit  seinem  Motorrad  nach  Nijmegen  zum  Einkaufen  und  kommt  mit  der  schönsten  Schwarzmarktware  zurück.  Hat  trotz  seiner Schlaraffengüter kein Glück bei den Frauen. Sagt jedenfalls  die Meine. Ist Ihnen das verdächtig genug? Wie wäre es anderer‐ seits  mit  einem  Russen,  der  nachts  per  Motorrad  in  den  Westen  wechselt  und  hier  seine  Untaten  begeht?  Nee,  Franke,  der  Täter  muss  nicht  unbedingt  ein  Amerikaner  sein.  Und  überhaupt,  wer  sagt uns, dass Mörder und Motorradfahrer identisch sind? Die Be‐ obachtungen des Fahrdienstleiters und der Weber können ebenso  gut auf Zufällen beruhen.«  »Bisschen viel Zufälle«, brummte der Kriminalmeister.    In  der  »Flora«‐Bar  in  Schöneberg  war  an  diesem  Nachmittag  die  Hölle  los.  Eine  Gruppe  dienstfreier  G.I.s  vom  Signal  Corps  hatte  156 

sich  dort  zum  Bier  eingefunden  und  alberte  mit  den  Mädchen  rum.  Die  »Flora«  war  das  Stammlokal  einiger  ebenfalls  dienst‐ freier  G.I.s  von  der  Transport  Division,  welche  ältere  Rechte  auf  die Fräuleins anmeldeten. Dummerweise waren die Nachrichten‐ truppler weiß und die Truck Driver schwarz.  Beim  Eintreffen  der  Military  Police  war  Schwarz  eindeutig  im  Vorteil, was Sergeant Donovan schleunigst ausglich, indem er den  Knüppel bevorzugt auf wollige Negerschädel sausen ließ. »Ladet  die verdammten Nigger auf«, befahl er seinen Männern, als eini‐ germaßen Ruhe herrschte. »Und ein paar Weiße dazu.«  »Besonders den da, Sergeant«, sagte ein baumlanger Schwarzer.  Er wies auf einen weißen Corporal.  »Ach,  wirklich?  Wer  befiehlt  hier?«  Donovan  hob  bedrohlich  den  Knüppel.  Der  Schwarze  rollte  die  Hemdsärmel  runter.  Er  hatte drei Winkel mehr als Donovan. Der ließ den Knüppel sinken.  »Master  Sergeant  Roberts«,  stellte  der  Schwarze  sich  vor.  »Wir  haben  uns  alle  mit  den  Fäusten  geprügelt.  Nur  der  Corporal  hat  das Messer gezogen. Einer von uns wurde  verletzt.  Also  was  ist,  Sergeant?«  Donovan  kochte.  Doch  ihm  blieb  keine  Wahl.  »Das  Messer,  Corporal«, forderte er den Weißen auf und steckte es ein. »Sie fah‐ ren mit mir. Der verletzte Nigger auch.«  Der  Master  Sergeant  blieb  ruhig.  »Schwarzer  Mann,  Farbiger,  wenn Sie wollen auch Neger. Nigger verbitten wir uns. Besonders  von  einem  wie  Ihnen.«  Donovans  Faust  krampfte  sich  um  den  Griff  seiner  Magnum.  Sergeant  Roberts  zog  gemächlich  seine  Uniformjacke an. Sie war mit den höchsten Kriegsauszeichnungen  der Vereinigten Staaten bestückt. Wütend klemmte sich Donovan  hinters  Steuer  und  gab  Gas.  Er  fuhr  den  Blessierten  zum  Army  Hospital Unter den Eichen. Zum Glück war die Stichwunde nicht  lebensgefährlich.  Der Mannschaftswagen mit den Arrestanten wartete bereits vor  der  MP‐Station.  »Schicken  Sie  die  Kampfhähne  zu  ihren  Einhei‐ 157 

ten«,  befahl  Captain  Ashburner.  »Ihre  Vorgesetzten  sollen  das  Strafmaß  bestimmen.  Der  Corporal  bleibt  hier  und  –  wird  dem  Provost Marshal überstellt.«  Der schwarze Master Sergeant salutierte  stramm.  »Ihr  Sergeant  hat das Messer als Beweisstück an sich genommen, Sir. Vielleicht  wollen Sie es sicherstellen.«  »Danke,  Master  Sergeant.  Das  Messer  auf  meinen  Schreibtisch,  Donovan.«  Zögernd  rückte  Donovan  das  Messer  heraus.  »Lassen  Sie  den  Corporal  laufen,  Sir«,  bat  er,  sowie  sie  alleine  waren.  »Ich  sorge  dafür, dass er eine gehörige Urlaubssperre aufgebrummt kriegt.«  »Der  Provost  Marshal  wird  über  eine  Anklage  befinden.  Das  wäre alles, Sergeant.«  »Jawohl, Sir.« Man merkte deutlich, dass Donovan die Entschei‐ dung seines Vorgesetzten missbilligte.  »Bringen Sie uns zwei Kaffee, Mike, und setzen Sie sich.«  »Sofort,  Captain.«  Donovan  schenkte  aus  der  Thermoskanne  zwei Tassen ein.  »Mike, hören Sie, ich habe weiter über diese Frauenmorde nach‐ gedacht.  Der  Verdacht,  dass  ein  Amerikaner  der  Täter  ist,  lässt  sich nach – wie vor nicht ausschließen. Was meinen Sie?«  »Dass  es  doch  nur  um  zwei  German  Whores  geht.  Und  dafür  soll einer unserer tapferen Boys büßen?«  »Erinnern Sie sich an die Worte des deutschen Inspektors: dass  der  Krieg  vorüber  ist,  und  dass  Mord  jetzt  wieder  bestraft  wird,  gleich, wer ihn begangen hat, Amerikaner oder Deutscher.«  »Wir  hatten  da  einen  Fall  1944,  auf  dem  Vormarsch  durchs  Rheinland.  Einer  unserer  Jungs  spielte  ein  bisschen  zu  hart  mit  einem German Girl. Vergewaltigung und Mord nannte es der Pro‐ vost  Marshal.  Dabei  hatte  die  verdammte  kleine  Nutte  die  Beine  von  alleine breit gemacht.  Na,  und  dass  der  G.I.  ihr  im  Eifer  des  Gefechts versehentlich die Kehle zudrückte, konnte man ihm doch  nun wirklich nicht vorwerfen. Anyway, wir verpassten ihm diskret  158 

eine  harmlose  Fleischwunde  und  schickten  ihn  als  Verwundeten  nach hinten.  Das gab unserem  Colonel  Zeit,  seine  Versetzung  an  den pazifischen Kriegsschauplatz zu arrangieren. Eine praktische  Lösung, finden Sie nicht, Captain?«  »Darf ich Ihnen eine Gegenfrage stellen, Mike? Was würden Sie  tun, wenn die zwei ermordeten Frauen zu unserem Women Army  Corps gehörten und der Mörder ein Deutscher wäre?«  »Shoot the bastard«, erwiderte Donovan erstaunt.  Der  Sprechfunk  meldete  sich:  »Patrol  Three,  Miller.  Wir  haben  in  Quadrat  achtzehn  einen  Russki  geschnappt.  Er  will  uns  weis‐ machen, er suche nach einem Mann namens Kless oder so ähnlich.  Joe  und  mir  kommt  die  Geschichte  komisch  vor,  Captain.  Was  machen wir mit dem Knaben?«  »Gar nichts, Miller, wenn Ihnen das Viermächteabkommen hei‐ lig ist.« Ashburner jagte mit dem Jeep los. Verwicklungen mit den  sowjetischen Verbündeten waren das letzte, was er brauchte. Der  Streifenwagen stand an der Wannseebrücke quer vor einem offe‐ nen weißen Sportzweisitzer von BMW, an dem groß und schlank  ein  russischer  Offizier  lehnte.  Die  Mütze  hatte  er  abgenommen,  sodass  man  sein  drahtiges  blondes  Haar  sah.  Er  rauchte  eine  Zi‐ garette  mit  langem  Pappmundstück  und  schaute  amüsiert  auf  Corporal  Miller  und  den  Fahrer  Joe,  die  in  einigem  Abstand  warteten, die Hände in der Nähe ihrer Pistolenhalfter.  Ashburner  grüßte  förmlich.  »Captain  Ashburner,  United  States  Army Military Police.«  »Major  Berkow  vom  Stab  des  Stadtkommandanten  General‐ oberst  Bersarin.  Freut  mich  außerordentlich,  Ihre  Bekanntschaft  zu  machen, Captain Ashburner.« Der Russe sprach ein elegantes Eng‐ lisch, gegen das Ashburners amerikanischer Akzent plump wirkte.  Der Captain  ließ sämtliche Vereinbarungen  und  Verordnungen  vor  seinem  geistigen  Auge  passieren.  Danach  hatten  Angehörige  der  vier  alliierten  Streitkräfte  in  Berlin  jederzeit  ungehinderten  Zugang  zu  den  Besatzungssektoren  der  anderen,  sofern  sie  Uni‐  159 

form  trugen.  »Ich hoffe,  meine  Männer  haben  Sie  korrekt  behan‐ delt, Major Berkow. Sie suchen einen gewissen Kless?«  »Nicht  Kless,  sondern  Kleist.  Ihre  Leute  haben  mich  da  wohl  nicht  ganz  verstanden.  Er  hat  hier  irgendwo  Selbstmord  began‐ gen, und ich suche sein Grab.«  »Ein Selbstmörder namens Kleist. Das ist Sache der German Po‐ lice. Ich werde meinen Diensthabenden über Funk anweisen, sich  sofort mit den Deutschen in Verbindung zu setzen. Die können je‐ manden schicken, der Ihnen bei der Suche hilft. Kannten Sie ihn?«  »Wen?«  Berkow  verstand  nicht  gleich.  Langsam  dämmerte  es  ihm: »Heinrich von Kleist? Nein. Er beging zusammen mit seiner  Freundin  Henriette  Vogel  im  November  1811  hier  am  Kleinen  Wannsee  Selbstmord.  Ein  deutscher  Dichter  aus  altem  preu‐ ßischem Adelsgeschlecht.«  »Da haben Sie mich aber ganz schön erwischt, Major«, murmelte  Ashburner verlegen.  »Unsinn,  Captain.  Ich  weiß  das  zufällig,  weil  ich  ein  bisschen  deutsche  Literatur  studiert  habe«,  entschuldigte  sich  Berkow.  Ashburner winkte einen alten Mann herbei, der ihnen die Treppe  zeigte,  die  zum  Ufer  hinunterführte.  »Ich  mag  besonders  seinen  ›Zerbrochenen Krug‹  und den ›Prinzen  von Homburg‹.«  Berkow  machte ein paar Fotos vom Grabmal.  »Fabelhafter  Wagen.«  Ashburner  wies  auf  den  BMW,  als  sie  wieder oben auf der Straße waren.  »Den  habe  ich  unter  Strohballen  auf  einem  Gut  entdeckt.  Ich  nehme ihn als Kriegsbeute mit nach Hause. Das Vorrecht des Sie‐ gers.  Haben  Sie  Lust  auf  eine  Probefahrt,  Captain?«  Der  Major  öffnete einladend die ausgeschnittene Wagentür.  »Das  Angebot  lasse  ich  mir  nicht  entgehen.  Corporal  Miller,  setzen Sie Ihre Patrouille fort. Joe bringt meinen Jeep zur Station.«  Ashburner  stieg  ein.  Er  wies  auf  die  kleine  goldene  Plakette  mit  den  Buchstaben  M.G.  am  Instrumentenbord:  »Die  Initialen  des  Vorbesitzers?«  160 

»Schon  möglich.«  Berkow  wendete  den  Sportwagen  und  gab  Gas.  Ashburner  genoss  die  rasante  Beschleunigung.  Sie  hatten  beide  ihre  Mützen  abgenommen  und  ließen  sich  den  warmen  Fahrtwind um die Köpfe wehen. Unwillkürlich sahen sie einander  an und mussten lachen wie kleine Jungen. Es war ein strahlender  Spätsommertag. Die Häuser in den westlichen Vororten waren so  gut  wie  unbeschädigt.  Kinder  spielten  in  den  Vorgärten.  Nur  einige verschalte Fenster und ein paar Splittereinschläge im Fahr‐ damm erinnerten noch an den Krieg.  »Muss  früher  ein  gutes  Leben  hier  gewesen  sein«,  rief  Ashbur‐ ner.  »Geben Sie den Nemzis ein paar Jahre, und es geht ihnen besser  als je zuvor«, rief Berkow zurück.  Das Bild änderte sich, je weiter sie stadteinwärts führen. Schutt  und  Ruinen  säumten  die  Straße.  Überall  wurde  aufgeräumt.  Überall  lag  Kalk‐  und  Ziegelstaub  in  der  Luft.  Die  Menschen  schienen  bedrückter  und  mitgenommener  als  draußen  vor  der  Stadt.  Der  Russe  hielt  an  einer  Ecke.  »Ich  heiße  Maxim  Petrowitsch.  Und Sie?«  »John.«  »Allright, John, wo darf ich Sie hinbringen?«  »Nach  Onkel  Tom.  Ich  zeige  Ihnen  den  Weg.  Ich  würde  Sie  gerne auf einen Drink einladen, Maxim Petrowitsch, aber ich bin  verabredet. Vielleicht ein anderes Mal?«  »Ja,  gerne.«  Der  Major  wendete  und  brachte  den  Captain  in  halsbrecherischem  Tempo  nach  Onkel  Tom.  Jutta  wartete  schon  an  der  Einfahrt  zum  Sperrbezirk.  »Was  für  eine  hübsche  Frau.  Gratuliere,  John«,  sagte  Berkow  lächelnd.  Ashburner  stieg  aus.  Sein neuer Freund preschte davon.    Jutta  kam  ihm  entgegen.  »Hallo,  John.  Warum  haben  Sie  diesen  Traummann  weggeschickt?  Der  könnte  einem  sogar  ohne  Sport‐ 161 

wagen gefährlich werden.« Es machte ihr Spaß, ihn ein wenig auf‐ zuziehen.  Er  nahm  ihre  Worte  ernst.  »Major  Berkow?.  Ich  lade  ihn  ein,  wenn Sie ihn kennen lernen wollen.«  Sie hakte sich bei ihm unter. »Will ich gar nicht. Ich bin nämlich  mit Ihnen verabredet, erinnern Sie sich? Und einen Mordshunger  habe ich auch.«  »Ich  habe  ein  bisschen  was  eingekauft.«  John  Ashburner  war  froh, auf sicheres Gebiet zu steuern.  Am Posten vorbei betraten sie das Sperrgebiet. Jutta wies auf die  hohe  Umfriedung.  »Schrecklich,  dieser  Zaun.  Wenn  ich  an  die  arme Frau im Stacheldraht denke ... «  »Muss  ein  Schock  für  Sie  gewesen  sein.«  Sie  nickte  stumm.  Er  fühlte, dass sie nicht darüber sprechen wollte.  Den Tisch im Wohnraum hatte er schon am Morgen gedeckt. In  der  Mitte  stand  eine  Vase  Rosen.  Er  hatte  den  Gärtner  am  Har‐ nackhaus  mit  einem  Päckchen  Zigaretten  dafür  bestochen,  dass  der eines der Beete plünderte. »Wie schön«, freute sie sich. »Rosen  habe  ich  zuletzt  bei  der  Hochzeit  meiner  Schwester  gesehen.  Dann wurden überall nur noch Kartoffeln und Gemüse angebaut.  Sogar auf den öffentlichen Plätzen.«  »Ich möchte, dass Sie sie mitnehmen.«  »Danke, John, das ist sehr nett von Ihnen.«  »Ich dachte, wir kochen zusammen.« Er reichte ihr eine Schürze  und  band  auch  eine  um.  Auf  ihrer  war  das  Bild  eines  weißen  Kaninchens mit Kochmütze. Seine zeigte die Karikatur einer Bull‐ dogge  mit  Kochlöffel  in  der  Schnauze.  Sie  fand  beides  ziemlich  albern.  Der  US‐Quartermaster  hatte  Kühlschränke  in  die  beschlag‐ nahmten  Wohnungen  stellen  lassen.  Ashburner  nahm  eine  Flasche Weißwein heraus und füllte zwei Gläser. »Prost. So heißt  das doch bei Ihnen?«  »Prost, John.« Sie nahm einen Schluck. Es war eine Ewigkeit her,  162 

dass  sie  Wein  getrunken  hatte.  Im  Club  48  spendierte  Sergeant  Panelli höchstens mal ein Bier. »Was gibt es denn Feines?«  »Krabbencocktails,  Steaks  mit  süßem  Mais,  dazu  einen  roten  Chianti. Hinterher Ice Cream. Okay?«  »Wonderful. Was tue ich?«  »Sie öffnen bitte die Dose Krabben und das Glas Mayonnaise.«  »Ach  was,  wenn  Sie  Eier,  Öl,  Zitrone  und  Senf  haben,  machen  wir die Mayonnaise selber.«  Ihr  Schneebesen  hing  noch  an  seinem  alten  Platz  im  Küchen‐ schrank. Die gewünschten Zutaten gab es auch. Sie tat ein Eigelb  in eine Schüssel, vermengte es mit Pfeffer, Salz, ein paar Tropfen  Zitrone  und  etwas  Senf  und  fügte  eine  Prise  Zucker  hinzu.  Aufmerksam schaute er ihr zu. Es war nur ein Vorwand, sie unent  wegt anzusehen. Sie beugte sich über ihre Arbeit und pustete eine  widerspenstige Locke aus der Stirn. Der Anblick hatte etwas Rüh‐ rendes.  Die  Furche  ihres  anmutig  geneigten  Nackens  weckte  in  ihm Gefühle, die er nicht einzuordnen wusste. Ihre junge Figur im  dünnen  Kleid  ließ  sie  schutzlos  und  zugleich  begehrenswert  er‐ scheinen.  Ethel  lief  zu  Hause  in  Lockenwicklern  rum  und  ging  höchstens in die Küche, um sich eine Coke aus dem Kühlschrank  zu holen. Dazwischen lagen Welten.  Langsam  träufelte  Jutta  das  Öl  in  die  Schüssel  und  schlug  den  Schneebesen locker aus dem Handgelenk. »Öl und Eigelb müssen  Zimmertemperatur haben, das ist das ganze Geheimnis«, dozierte  sie. Vor seinen Augen entstand eine herrlich dicke gelbe Mayon‐ naise, in die sie nun die Krabben mischte. Das Ganze füllte sie auf  Salatblättern in Schalen.  Er  erhitzte  die  Maiskörner  aus  der  Dose  mit  etwas  Butter  und  stellte sie beiseite. Die gerippte gusseiserne Grillpfanne hatte er mit  den Schürzen eigens für diesen Abend im PX gekauft. »Sie muss  sehr heiß sein, damit die Steaks nicht garen, sondern grillen. Hier,  bitte, der Test.« Er spritzte etwas Wasser in die Pfanne, das sofort  verpuffte. »Achtung.jetzt!« Es zischte, als er die Steaks hineinlegte.  163 

Er  war  ernst  und  konzentriert  bei  der  Sache,  wie  ein  kleiner  Junge  mit  seiner  elektrischen  Eisenbahn.  Sie  wehrte  sich  nicht  gegen  das  zärtliche  Gefühl,  das  in  ihr  aufkeimte.  »Eine  Viertel‐ minute auf jeder Seite, um die Poren zu versiegeln. Nochmal links  und  rechts  zwei  bis  vier  Minuten,  je  nach  Stärke.  Wenn  kleine  Blutströpfchen  austreten,  sind  sie  ›au  point‹,  wie  der  Franzose  sagt.« Er war sichtlich stolz auf seine Kenntnisse.  »Bravo,  John.  Einmalig,  wie  Sie  das  machen.«  Sie  hatte  eine  Tube  Anchovispaste  entdeckt  und  mischte  sie  mit  Butter.  »Die  streichen wir auf die Steaks.«  »Wir  arbeiten  ganz  gut  zusammen,  finden  Sie  nicht?«  Es  war  eine  unbeholfene  Liebeserklärung  und  darum  umso  schöner.  Er  entkorkte den Chianti und stellte die Flasche auf den Tisch.  Sie band die Schürze ab. Sie fühlte seine Blicke durch das dünne  Kleid, nicht aufdringlich, sondern bewundernd. Hoffentlich findet  er  meine  Hüften  nicht zu  breit,  schoss  es  ihr  durch  den  Kopf.  Er  schob  ihr  den  Stuhl  zurecht.  Sie  genoss  diese  chevalereske  Geste  und dankte ihm mit einem kleinen Lächeln.  »Erzählen Sie mir von zu Hause«, bat sie beim Essen. »Ich weiß  so gut wie nichts von Amerika.«  »Ich  auch  nicht.  Ich  kenne  Rockdale,  Illinois.  Das  ist  ungefähr  da,  wo  der  Missouri  in  den  Mississippi  fließt.  Viertausend  Ein‐ wohner, zwei Kirchen, an der Hauptstraße Bill᾿s Bar. Und die Po‐ lizeistation.  Ringsum  grüne  Hügel,  Weideland.  Ich  bin  auf  unserer  Farm  großgeworden.  Die  führt  mein  Bruder  Jim.  Ich  bin  Polizeichef. Ein friedlicher Job. Im County passiert nicht viel.«  »Ihre Frau?«  Er  lachte  resigniert.  »Da  passiert  auch  nicht  viel.  Kinder  haben  wir keine. Ethel fand die Idee einer Schwangerschaft abstoßend.«  »Jochen wollte erst einen Volkswagen und dann einen Sohn. Er  versäumte  beides.  Ein  polnischer  Scharfschütze  hat  ihn  erwischt.  Ausgerechnet  auf  der  Latrine.  Nicht  mal  einen  Heldentod  gönn‐ ten sie ihm.«  164 

»Ich war nicht im Krieg. Sie zogen mich hinterher ein. Sie brau‐ chen  Polizisten,  um  für  Ordnung  zu  sorgen.  Wenn  nicht  mehr  gekämpft wird, kommen die Boys schnell auf dumme Gedanken.«  Er  schenkte  Wein  nach.  »Wissen  Sie,  dass  ich  mir  das  schon  immer gewünscht habe, einfach so zu reden, worüber ist gar nicht  wichtig. Hauptsache, der andere hört zu.«  »Rotkarierte  Tischdecken  und  Kerzen  in  Weinflaschen,  nicht  wahr, so soll es aussehen, Ihr kleines deutsches Lokal.«  »Das haben Sie sich gemerkt?«  »Klar. Die Idee gefällt mir.«  »Mögen Sie einen Cognac?«, fragte er nach dem Essen.  »Nein,  vielen  Dank,  John.  Der  würde  mich  nach  all  dem  Wein  umhauen.«  Sie  trat  dicht  vor  ihn  und  hob  ihm  das  Gesicht  ent‐ gegen.  Er  zögerte,  ehe  er  sie  in  die  Arme  nahm  und  küsste.  Er  hatte  fast  vergessen,  wie  sowas  geht.  Er  fühlte  ihren  warmen  weichen  Körper  und  nahm  ihren  Duft  in  sich  auf.  Es  schien  ihm  eine  köstliche  Ewigkeit,  wie  sie  so  standen.  Sie  löste  sich  sachte  von ihm. »Nicht wahr, wir haben viel Zeit«, sagte sie leise. Es war  ein  Versprechen.  Beschwingt  brachte  er  sie  im  Jeep  heim  und  wartete, bis sie im Haus verschwunden war.    Die  Tür  zum  Zimmer  der  Königs  stand  offen.  Trotz  der  späten  Stunde  saßen  sie  mit  Brandenburg  beim  Schnaps.  Jutta  blieb  ste‐ hen. »Wie geht es Ihrem Jungen?«, erkundigte sie sich.  »Morgen  machen  sie  die  Nachoperation.  Sie  wollen  die  Haut  über  den  Stumpf  ziehen.«  Die  hübsche  Frau  König  wischte  sich  eine Träne aus dem Augenwinkel.  »Nu, nu, Ilse. Bald kriegt er ᾿ne nagelneue Hand mit allen Schi‐ kanen. Der Chefarzt sagt, die Amerikaner hätten sagenhafte Fort‐ schritte auf dem Gebiet gemacht.«  »Ich wünsche ihm eine schnelle Genesung. Gute Nacht.«  Brandenburg  folgte  ihr  in  die  Küche.  Er  war  leicht  angetrun‐ ken.  »Wieder  im  Jeep  gekommen?  Wie  steht  denn  der  Kurs?  Ein  165 

Päckchen Zigaretten pro Nummer?« Sie traf seine Wange auch im  Dunkeln.  Es  klatschte  laut.  Seine  Brille  fiel  zu  Boden.  Er  bückte  sich  und  suchte  mit  den  Händen  den  Teppich  ab.  Als  sie  die  Kerze anzündete, hatte er die Brille schon wieder aufgesetzt. »Alle  Achtung,  Sie  zielen  gut.«  Sie  beachtete  ihn  nicht  weiter,  sondern  füllte eine Vase mit Wasser für die Rosen.  Im  Bett  machte  sie  sich  Vorwürfe.  Er  war  nicht  nüchtern,  und  ein  hilfloser  Blinder.  Sie  hätte  ihn  nicht  schlagen  sollen.  Später  hörte  sie  Lustschreie  aus  seiner  Kammer.  Frau  Königs  Kummer  um den Sohn hielt sich offenbar in Grenzen.  Morgens auf dem Weg ins Bad traf sie Herrn König. »Sie dürfen  den Herrn Hauptmann nicht so aufregen«, sagte er vorwurfsvoll.  »Bedenken Sie, was der Mann durchgemacht hat.«                                          166 

  VIERTES KAPITEL             

B 

en und  Ralf hielten beim Frühstück  die  Köpfe  gesenkt. Doch  das erwartete Jüngste Gericht blieb aus. Ihr Vater traf sie mit  seiner  Ruhe  viel  tiefer.  »Schuld  seid  ihr  alle  Drei«,  stellte  Klaus  Dietrich  sachlich  fest.  »Aber  Hajo  muss  allein  dafür  büßen.  Sein  ganzes  Leben  lang.  Wenn  ihr  die  Geschichte  längst  vergessen  habt, läuft er immer noch mit einer Hand rum. Denkt mal darüber  nach. Und nun ab in die Schule.«  Erleichtert  stürmten  die  Jungen  durch  die  Veranda  hinaus.  »Kommst du nicht?«, fragte Ralf. Ben schüttelte stumm den Kopf.  Er vergrub seine Schultasche im Verschlag unter den leeren Kar‐ toffelsäcken. Für Latein, Englisch und Erdkunde war auch morgen  Zeit. Heute stand der Potsdamer Platz auf dem Programm.  »Du  solltest  Ben  ein  bisschen  in  Mathe  helfen.  Er  kommt  mit  den Logarithmen nicht klar«, bat Inge ihren Mann.  »Sobald ich Zeit habe«, versprach Klaus Dietrich und warf einen  Blick auf seinen Schwiegervater, der verknurrt am Frühstückstisch  saß.  »Dieser  grässliche  Ersatzkaffee  kommt  einem  bei  den  Ohren  raus«, schimpfte Dr. Hellbich. Aber nicht das war der Grund seiner  Missstimmung,  sondern  die  gestrige  Sitzung  des  Berliner  Partei‐ vorstandes. »Die erwägen allen Ernstes, ehemalige Kommunisten  in unsere SPD aufzunehmen. Das seien auch Antifaschisten. Mord‐ brenner sind das, genauso schlimm wie die Nazis, habe ich gesagt  und mit Erfolg dagegen gestimmt. Zum Glück sind meine Freunde  167 

und ich in der Mehrzahl. Fragt sich, wie lange noch. Man müsse  das  pragmatisch  sehen,  sagte  so  eine  junge  Rotznase.  Das  Kerlchen kennt weder die Sozialdemokratie vor ᾿33, noch war er im  Untergrund wie unsereins.«  »Du  warst  nie  im  Untergrund«,  berichtigte  Klaus  Dietrich  ihn.  »Sie  haben  dich  vorzeitig  pensioniert,  komplett  mit  Eigenheim  und Rosenbeeten, das ist alles.«  Inge  gab  ihrem  Mann  unauffällig  Zeichen,  es  nicht  auf  die  Spitze  zu  treiben.  Der  Blutdruck  ihres  Vaters  machte  ihr  Sorgen.  Hellbich explodierte nicht, sondern ging zum Gegenangriff über:  »Was macht deine Arbeit? Keine Fortschritte, was? Oder hast du  diesen  Frauenmörder  inzwischen  gefasst?  Na,  mach  dir  nichts  draus. Dein Kollege vor dem Krieg war auch nicht erfolgreicher.«  Dietrich horchte auf. »Was war vor dem Krieg?«  Hellbich nahm angewidert einen weiteren Schluck vom braunen  Gebräu.  »Im  Jahre  ᾿36  war  das.  Die  Olympischen  Spiele  hatten  gerade begonnen. Ich sehe sie noch vor mir. Annie, jung, hübsch,  blond,  blaue  Augen.  Bedienung  in  der  Bäckerei‐Konditorei  Brumm,  gegenüber  vom  U‐Bahnhof.  Da  holte  ich  unsere  Früh‐ stücksschrippen.  Man  fand  sie  morgens  tot  im  Vorgarten.  Merk‐ würdig,  dass  die  Zeitungen  nichts  darüber  brachten.  Auch  sonst  hielt man die Sache auf kleiner Flamme. Zufällig kannte ich einen  Beamten  vom  Polizeirevier.  Von  dem  erfuhr  ich  die  Details.  Unbeschreiblich,  was  der  Mörder  ihr  antat,  bevor  er  sie  erwürgte.«  Wie  elektrisiert  schnellte  Klaus  Dietrich  hoch  und  sank  mit  einem  Schmerzensschrei  zu  Boden.  »Die  verdammte  Prothese«,  stöhnte er.  Inge half ihm auf. »Leg dich hin. Wir nehmen das Ding ab.«  »Keine Zeit. Ich muss sofort in die Inspektion.« Aber seine Frau  beharrte  auf  einer  Viertelstunde  Ruhe,  bis  sich  die  Nerven  im  Stumpf etwas beruhigt hatten. Dann radelte Dietrich los.    168 

»Franke,  wir  brauchen  Einzelheiten.«  Dietrich  löste  die  Fahrrad‐ klammern  von  den  Hosenbeinen  und  legte  sie  in  die  mittlere  Schublade  des  Schreibtischs.  »Hatte  der  damalige  Täter  ein  Mo‐ torrad? Wie quälte  er sein  Opfer?  Womit  wurde  dieses  Mädchen  Annie erwürgt?«  Der  Kriminalmeister  zog  bedauernd  die  Schultern  hoch.  »Da  kann ich leider nicht dienen, Herr Inspektor. Vor dem Krieg war  ich  bei  der  Schutzpolizei  in  Schöneberg.  Vielleicht  weiß  auf  dem  Revier jemand was.«  »Fahren wir doch mal hin.«  Der Opel war  angeheizt. Die  Gänge  krachten  und  das Getriebe  jaulte, aber Franke brachte das Fahrzeug ohne Zwischenfälle von  der  Kriminalinspektion  zum  zehn  Fahrminuten  entfernten  Poli‐ zeirevier.  Die  meisten  Fenster  dort  waren  mit  Pappe  vernagelt,  standen  jedoch  der  sommerlichen  Temperaturen  wegen  weit  offen.  Das  Pflaster  vor  dem  Haus  war  aufgerissen  und  zu  einem  schmalen Kartoffelacker umgegraben.  Zwei  Polizisten  mit  grauen  hungrigen  Gesichtern  stiegen  über  die Pflanzen, um ihren nachmittäglichen Streifengang anzutreten.  Ihre grünen Uniformen hatten sie auf Befehl der Kommandantur  schwarz eingefärbt, was einen hässlichen dunklen Schmutzton er‐ gab,  besonders  am  Stofïbezug  der  Tschakos.  Am  Koppel  trugen  sie einen Holzknüppel.  Das  Lederfutteral  mit  der  Parabellum  0.8  hatten sie abliefern müssen.  »Ach nee, die Herren Kriminaler«, begrüßte der Diensthabende,  ein  alter  Hauptwachtmeister,  die  Besucher.  »Was  können  wir  je‐ wöhnlichen Pflastertreter denn für Sie tun?«  »Uns  sagen,  wo  die  Vorkriegsakten  liegen.  Falls  nicht  je‐                mand seine Füße dran gewärmt hat«, ging Franke auf seinen Ton  ein.  »Is  allet  da,  Herrschaften.  Wir  verlieren  zwar  jelegentlich  ᾿nen  Krieg. Akten verlieren wir nie. Herr Ewald bringt Sie runter.«  Herr  Ewald  war  ein  Männchen  mit  Sperlingsgesicht  und  Är‐  169 

melschonern. »Was Interessantes?«, fragte er hoffnungsvoll, wäh‐ rend sie die Kellerstufen hinabstiegen.  »Wie man᾿s nimmt«, brummte Franke und blickte angeekelt auf  den überschwemmten Kellerboden. Im stinkenden Wasser trieben  ein paar tote Ratten. Man hatte  Planken  auf  Backsteinen  von  Re‐ gal zu Regal gelegt.  »Die  Abflüsse  sind  total  zerstört.  Ein  russischer  Granatwerfer  am letzten Tag«, entschuldigte sich Ewald. »Was suchen Sie?«  »Alles über einen Frauenmord von  1936.  Soviel  wir  wissen  un‐ aufgeklärt.  Man  fand  das  Opfer  erwürgt  im  Vorgarten  der  Kon‐ ditorei Brumm gegenüber vom U‐Bahnhof Onkel Tom«, gab Die‐ trich bekannt.  Ewald verschwand zwischen den Regalen. Die Planken ächzten,  Wasser schwappte mit hässlichem Schlürfen in einem verstopften  Gully hin und her. Betrübt kam Ewald nach einigen Minuten zum  Vorschein.  »Kein  Frauenmord,  aufgeklärt  oder  nicht.  Nur  ein  Totschlag. Der Täter war geständig. Ich habe auch die Jahre 1935  und ᾿37 durchgesehen, aber nichts gefunden.«  »Es war im August ᾿36, während der Olympischen Spiele. Mein  Schwiegervater erinnert sich genau. Er kannte das Opfer flüchtig,  eine junge Bedienung«, beharrte Dietrich.  »Oder sind die Unterlagen verloren gegangen?«, warf Franke ein.  »Hier geht nichts verloren«, belehrte ihn Ewald.  »Sehen Sie nochmal nach«, bat Dietrich geduldig. »Es ist wichtig.«  Herr Ewald tauchte wieder zwischen die Regale. Diesmal hörte  man schnalzende Laute und halblaute Selbstgespräche. Eine Vier‐ telstunde  verstrich,  ehe  sein  Sperlingsgesicht  erschien.  »Vorhin  hatte  ich  alphabetisch  gesucht.  Ohne  Ergebnis,  ich  sagte  es  ja  schon. Jetzt habe ich die fortlaufenden Aktenzeichen geprüft, und  zwar für das ganze Jahr ᾿36. Das beginnt mit dem Protokoll 36/I/  I/III B, also Jahr, Monat, laufende Nummer. Die römische Drei am  Ende  steht  für  Diebstahl.  Das  ›B‹  ist  die  Untergruppe  Taschen‐ diebstahl.«  170 

»Und was steht für Mord?«, unterbrach ihn Franke.  »I  A.  Aber  wie  gesagt  hatten  wir  1936  in  Zehlendorf  nur  einen  Totschlag, also ›I B‹. Allerdings gibt es im August eine Lücke. Die  Akte  mit  der  laufenden  Nummer  122  fehlt.  Das  ist  besonders  merkwürdig,  weil  anstelle  einer  entliehenen  Akte  gewöhnlich  eine  Karteikarte  mit  Namen  und  Abteilung  des  Ausleihenden  hinterlegt wurde. Die ist nicht vorhanden.«  »Können Sie das Datum dieser Akte feststellen?«  Erneut  balancierte  Ewald  über  die  Planken  zu  den  Regalen.  Diesmal  war  er  gleich  wieder  da.  »Die  Akten  davor  und  danach  wurden  am  dritten  beziehungsweise  siebten  August  angelegt,  falls Ihnen das weiterhilft.«  Inspektor  und  Kriminalmeister  waren  froh,  dem  Gestank  über  die  Treppe  nach  oben  zu  entkommen.  Dietrich  wandte  sich  zum  Diensthabenden:  »Hauptwachtmeister,  wie  lange  sind  Sie  schon  auf dem Revier?«  »Seit ᾿38, Herr Inspektor. Davor war ich in Pankow.«  »Trotzdem  können  Sie  uns  möglicherweise  helfen.  Ein  Frauen‐ mord in Onkel Tom 1936. Wer hätte da wohl die Ermittlungen ge‐ leitet?«  »Wilhelm  Schlüter.  Der  war  ab  1935  Leiter  der  Zehlendorfer  Kripo, zuletzt als Oberkommissar. Im Krieg war er Kommandeur  einer Einsatzgruppe der Sicherheitspolizei in der Ukraine.«  »Sie wissen nicht zufällig, was aus ihm wurde?«  »Klar  weiß  ick  det,  Herr  Inspektor.  Der  sitzt  im  Zuchthaus  Brandenburg.  Verantwortlich  für  Massenerschießungen  in  Kiew.  Es  heißt,  dass  die  Russen  ihn  als  Zeugen  für  andere  Greueltaten  benötigen. Sonst hätten sie ihm längst ᾿nen Genickschuss verasst.«  »Im Zuchthaus Brandenburg? Franke, wir werden uns um eine  Sprecherlaubnis bemühen.«  »Beim  NKWD?«  Der  Kriminalmeister  sah  seinen  Vorgesetzten  mitleidig an.    171 

Am  Schalter  in  Onkel  Tom  löste  Ben  für  zwanzig  Pfennige  eine  Fahrkarte.  Auf  dem  Bahnsteig  erinnerte  nichts  mehr  an  die  Tote  der vergangenen Woche. Fahrgäste warteten gleichmütig auf den  Zug.  Er  stieg  in  den  hintersten  Wagen  und  setzte  sich  ins  leere  Abteil  des  Zugbegleiters  links  neben  der  Fahrerkabine.  Auf  der  Rückfahrt  würde  das  der  Kopf  des  Zuges  und  entsprechend  be‐ mannt sein. Die Schienen glänzten in der Nachmittagssonne. Hier  draußen  in  den  Vororten  war  die  U‐Bahnstrecke  unter  freiem  Himmel in den märkischen Sand gekerbt. Ben dachte an das, was  sein  Vater  über  Hajo  und  seine  Hand  gesagt  hatte  und  schwor  sich, die Sache nicht zu vergessen. Der gute Vorsatz reichte zwei  Stationen bis Thielplatz. In Dahlem Dorf lag die abgerissene Hand  bereits in einer seiner Schubladen. Ben hatte im Kopf viele solcher  Schubladen:  für  die  Schule,  die  er  so  sporadisch  wie  möglich  besuchte;  fur  Gert  Schlomm,  der  ihm  das  Onanieren  beigebracht  hatte, ehe er sich  für Heidi  Rödel interessierte;  für  Heidis  Busen,  von dem er  träumte, um mit steifem Glied zu  erwachen; für den  neuen  amerikanischen  Jugendclub,  wo᾿s  bestimmt  was  zu  holen  gab;  für  den  Glencheck‐Anzug,  mit  dem  er  Heidi  zu  erobern  be‐ absichtigte.  Der  Zweireiher  begleitete  Ben  in  seine  Träume;  glatt,  aus  wei‐ chem Tuch, vollendet geschneidert, mit scharfen Bügelfalten und  breiten, etwas abfallenden Schultern. Am schönsten waren die Re‐ vers,  die  er  mit  geschlossenen  Augen  nachzeichnen  konnte,  ele‐ gant  ansteigend,  in  sachtem  Bogen  der  Brustwölbung  folgend,  dabei  den  Kragen  in  harmonischem  Winkel  ergänzend.  Nach  sorgfältigem Abwägen des Für und Wider hatte er sich für einen  Schließknopf  in  Taillenhöhe  entschieden  und  für  vier  Knöpfe  an  den Ärmeln. Auch die samtbraunen Wildlederschuhe mit dicken  Kreppsohlen standen unverrückbar fest.  Ab  Podbielskiallee  trug  die  Untergrundbahn  ihren  Namen  zu  Recht und donnerte durch den Gleistunnel. Gelangweilt betrach‐ tete  Ben  die  Reklamen  im  Wagen,  die  er  seit  frühester  Kindheit  172 

kannte: die livrierten Teppichträger des Hauses Lefèvre; den Jäger  aus Kurpfalz, der des Reimes wegen Bullrich Salz nahm; die grü‐ nen Flaschen von Staatlich Fachingen. Kurz vor der Station Nürn‐ berger  Straße  drang  plötzlich  Sonnenlicht  in  die  Wagen.  Eine  Bombe hatte ein Loch in die Tunneldecke gerissen.  Zwischen  den  Ruinen  um  den  Potsdamer  Platz  drängten  sich  die  Menschen.  Täglich  fand  hier  Berlins  größter  Schwarzmarkt  statt.  Es  gab  nichts,  was  nicht  getauscht  und  verhökert  wurde.  Goldene Eheringe, Nerzmäntel, echtes Meißen fanden für Nylons,  Kaffee,  Schokolade  neue  Besitzer.  Amerikanische  Zigaretten,  in  Kartons  zu  zehn  Päckchen,  »Stangen«  genannt,  wurden  für  Tausende gehandelt. Eine Leica kostete fünfundzwanzig Stangen.  Einzelpackungen  brachten  mehr,  wusste  Ben.  Bevorzugte  Wäh‐ rung  war  die  Alliierte  Mark,  Banknoten,  welche  die  Besatzungs‐ mächte  für  ihre  Truppen  ausgegeben  hatten,  die  aber  bald  ihren  Weg in den allgemeinen Umlauf fanden. Die alte deutsche Reichs‐ mark war kaum das Papier wert.  Ben  ließ  sich  Zeit.  Es  galt,  den  richtigen  Abnehmer  zu  finden.  Zum  Beispiel  den  Mann  in  der  fleckigen  Uniformjacke.  Ben  ta‐ xierte ihn: frisch aus der Gefangenschaft, kannte darum die gängi‐ gen Tricks noch nicht. Er ging dicht an ihm vorbei und murmelte:  »Amizigaretten?«  An  einer  geborstenen  Laterne  blieb  er  stehen  und  wartete.  Der  Mann folgte ihm. »Hast du welche?«  »Lucky Strike. Dreihundert Emm.« Ben zeigte ihm das Päckchen  in  der  hohlen  Hand.  Der  Mann  griff  danach.  Ben  hielt  es  fest.  »Erst das Geld«, forderte er. »Allimark.«  Der  Mann  packte  Bens  Handgelenk  und  zog  das  Päckchen  an  die  Nase.  Er  schnupperte  kurz  und  ließ  Bens  Hand  fallen.  »Peli‐ kan‐Kleber.  Den  Mandelgeruch  kriegst  du  nicht  so  leicht  weg.  Lass dir nicht die Hucke vollhauen, mein Junge.« Ben verdrückte  sich.  Das  nächste  Mal  würde  er  UHU  nehmen,  das  Azeton  verflüchtigte sich sofort.  173 

»Haste  Amis?«,  fragte  ein  junges  Mädchen.  Es  trug  trotz  der  Wärme eine russische Steppjacke über dem dünnen Sommerkleid  und  weiße  Socken  an  den  nackten  Beinen.  Es  war  höchstens  vierzehn, aber sein blasses Gesicht unter dem roten Haar spiegelte  die Erfahrung von Jahrhunderten wider. Ben zeigte das Päckchen  vor.  »Da  drüben.«  Das  Mädchen  lief  voraus,  in  eine  Ruine.  Ben  folgte,  war  aber  auf  der  Hut,  für  den  Fall,  dass  dort  der  Freund  lauerte.  Im Hof der Ruine wuchs Unkraut.  Eine Ratte verschwand eilig  zwischen  Schuttbrocken.  Das  Mädchen  blieb  stehen,  drehte  sich  um und zog das Kleid hoch. Sein kleines Dreieck leuchtete rot in  der Sonne. »Willst du ficken? Oder soll ich dir einen lutschen? Für  vier  Amis  kriegst  du  zehn  Minuten.«  Ben  schüttelte  stumm  den  Kopf.  Vor  der  Ruine  des  Kaufhauses  Wertheim  wartete  eine  magere  Frau  im  abgeschabten,  einstmals  eleganten  Schneiderkostüm,  etwas  Rouge  auf  den  knöchernen  Wangen.  Sie  verschlang  das  vorgezeigte Päckchen mit gierigen Blicken.  »Dreihundertfünfzig Allimark«, begann er die Verhandlungen.  »Zu teuer«, lehnte sie ab.  »Dreihundert.«  Sie  öffnete  die  Handtasche,  holte  ein  paar  Scheine  heraus  und  hielt sie ihm mit nikotingelben Fingern hin. »Ich gebe Ihnen zwei‐ hundertfünfzig.«  Sie  sprach  gepflegtes  Hochdeutsch  und  war  sichtlich angeekelt.  »Zweihundertfünfzig,  okay.«  Ben  nahm  das  Geld,  gab  ihr  das  Päckchen und verdrückte sich. An der Treppe zur U‐Bahn sah er  sich  um.  Die  Frau  hatte  das  Päckchen  aufgerissen.  Sein  Inhalt  flatterte zu Boden. Enttäuscht nahm sie eines der Papierschnitzel  auf  und  las  die  Worte  des  Neuen  Testaments.  Sie  lachte  lautlos.  Ihr Lachen ging in trockenen Husten über.  Ben hatte auf dem Dachboden der Großeltern ein altes Herren‐ journal  gefunden  und  darin  einen    Gentleman  mit  englischem  174 

Schnurrbart und markantem Kinn in einem tadellosen Glencheck‐ Zweireiher. Er verwahrte die Abbildung in seinem Versteck hinter  einem Dachbalken,  zusammen  mit  einem  schwarzen  Wachstuch‐ heft, in dem er über den Erlös der nachempfundenen Packungen  Chesterfield, Lucky Strike und Philip Morris buchführte. Das Geld  brachte er immer gleich zu Schneidermeister Rödel in den Ithweg.  Die zweihundertfünfzig Mark von heute waren ein weiterer Schritt  auf dem Weg zum Arbiter Elegantiarum. Leider konnte er sich nicht  zu oft auf dem Potsdamer Platz blicken lassen, das verlangsamte die  Teilzahlungen.  Beim  derzeitigen  Stand  der  Dinge  waren  Schuhe  und  Anzug  nicht  unter  fünfzehntausend  Mark  zu  haben,  und  so  sann Ben unentwegt auf andere Einnahmequellen.  Vielleicht  ließ  sich  mit  Mister  Brubaker  was  machen.  Der  war  Amerikaner und schon  deswegen nach  Bens  Überzeugung  ziem‐ lich bekloppt. Ben kannte ihn, seit er dem hoffnungslos Verirrten  einmal den Weg zum Harnack Haus gezeigt hatte. Clarence P. Bru‐ baker war das, was sie zu Hause einen »nice guy« nannten. Er war  keine große Geistesleuchte. Aber seinem Vater gehörte der Hacken‐ sack  Herald,  welcher  die  Demokraten  unterstützte,  also  auch  den  neuen  Präsidenten  Harry  S.  Truman,  mit  dem  der  Zeitungsboss  gelegentlich vierhändig das Pianoforte schlug.  Brubaker senior hatte seine Verbindungen spielen lassen, damit  dem  Sohn  und  Erben  der  lebensgefährliche  Waffendienst  erspart  blieb. Stattdessen wurde Clarence Kriegsberichterstatter, was sich  verwegener anhörte, als es war. Daddy sorgte nämlich dafür, dass  sein Spross dem alliierten Hauptquartier zugeordnet wurde, wel‐ ches,  wie  die  meisten  Hauptquartiere  der  jüngeren  Militärge‐ schichte, ganz weit hinten lag, damit die Generäle beim Kriegfüh‐ ren nicht vom Krieg gestört wurden.  Mit  den  amerikanischen  Besatzungstruppen  gelangte  Clarence  P.  Brubaker  nach  Berlin,  sozusagen  als  Berichterstatter  von  der  Nachkriegsfront. Ein Vetter mütterlicherseits saß irgendwo ziem‐ lich  weit  oben  im  Military  Government.  Auf  dessen  Wink  teilte  175 

man  Brubaker  eine  beschlagnahmte  Villa  hinter  dem  US‐Haupt‐ quartier und damit außerhalb des Sperrbezirks zu. Objekte dieser  Qualität waren für gewöhnlich höheren Chargen mit Familie vor‐ behalten.  Das  Haus  war  gediegen  eingerichtet  und  gehörte  einst  einem  Dr. Isaak, der den Damen der Berliner Gesellschaft diskret aus ge‐ wissen Schwierigkeiten half und dafür saftige Rechnungen stellte.  Ein  »arischer«  Kollege  namens  Krüger  sorgte  bei  Anbruch  der  Hitlerzeit für Isaaks Abtransport in ein Lager und übernahm Villa  und  Praxis  für  einen  Pappenstiel.  Er  stellte  den  Frauen  hoher  Nazifunktionäre nicht minder fette Rechnungen, bis er schließlich  aufflog. Auch er hatte den Damen abgetrieben.  Beide  Doktoren  trafen  sich  in  Buchenwald  wieder.  Beide  über‐ lebten  und  wurden  von  amerikanischen  Truppen  befreit.  Isaak  emigrierte nach Palästina und wurde dort als aktives Mitglied der  Untergrundbewegung  Hagannah  von  den  Engländern  gehängt.  Krüger  erhielt  als  Naziopfer  eine  beträchtliche  Entschädigung  und  wurde  ein  angesehenes  Mitglied  der  christlichen  Partei  des  Dr. Adenauer.  Weder  Ben  noch  Mister  Brubaker  wussten  von  diesen  ver‐ schlungenen  Schicksalswegen,  sie  wären  ihnen  auch  ziemlich  wurst gewesen. Ben wollte seinen Anzug. Brubaker wollte Nazis.  »Nazis«, sagte Brubaker. »Ich will Nazis. Kennst du welche?«  »Wozu?«, erkundigte Ben sich vorsichtig.  »Ich verrate keinen. Ich will nur eine Story aus erster Hand. Ich  zahle gut.«  »Wie gut?«, forschte Ben und nuckelte an einer der Cokes, die er  sich aus dem Kühlschrank seines Gastgebers geangelt hatte.  Brubaker  antwortete  nicht,  weil  jemand  an  die  Küchentür  klopfte. Er machte auf. »Hello Curt, come on in.«  Ben  musterte  den  Eintretenden  interessiert.  Noch  ein  Ameri‐ kaner, bei dem möglicherweise was zu holen war. Man musste das  natürlich erst mal prüfen. Der Mann hatte dünnes blondes Haar,  176 

ein rundes rosiges Gesicht und wasserblaue Augen. Seine Uniform  wies ihn als »US Civilian« aus.  »This  is  Ben«,  stellte  Brubaker  vor.  »Ben,  say  hello  to  Mister  Chalford.«  »Hi.« Ben nuckelte hingebungsvoll weiter.  Curtis  Chalford  wohnte  in  der  Villa  nebenan.  »Could  I  borrow  some coffee? I was too late for the PX.«  »Sure. Would you like a drink, Curt?«, bot Brubaker höflich an.  »No thanks, Clarence. Good bye, my boy.« Chalford zog mit ein  paar Briefchen Nescafe ab.  »Willst du auch einen Kaffee?« Ben schüttelte den Kopf. Er war  mit  seiner  Coke  vollauf  zufrieden.  »Ich  mach  dir  ein  Sandwich.«  Mister  Brubaker  war  nicht  sehr  gescheit  aber  ein  herzensguter  Mensch.  »Okay«, gestattete Ben großzügig. »Also, was zahlen Sie?«  »Ein paar Kartons Zigaretten für einen echten Nazi, der was zu  erzählen weiß.«  »Allright,  ich  höre  mich  um«,  versprach  Ben.  Er  überlegte  krampfhaft, wie er in dieser beschissenen Zeit einen Nazi auftun  könnte, wo doch jeder Wert darauflegte, keiner gewesen zu sein.  Der  kleine  Hajo  König  kam  ihm  zu  Hilfe.  Sie  hatten  ihn  in‐ zwischen  aus  der  Klinik  entlassen.  Der  rechte  Armstumpf  lag  weiß  bandagiert  in  der  Halsschlinge.  Sein  größter  Kummer  war,  dass er nicht zum Schwimmen durfte. Die Wunde war noch nicht  genügend verheilt. »Aber zur Schule schicken sie mich«, meinte er  vorwurfsvoll.  Hajo  hatte  vor  seinem  Unfall  zu  Hause  auf  dem  Hängeboden  eine Entdeckung gemacht: »Einen Ehrendolch mit Adler und Ha‐ kenkreuz,  ᾿ne  braune  Uniform  und  ᾿ne  Menge  anderes  Zeug.«  Uniform  und  Zubehör  waren  der  Nachlass  des  selbstentleibten  NS‐Ortsgruppenleiters Tietge.  Ben  schaltete  mit  Lichtgeschwindigkeit.  Den  wertvollen  Fund  musste  er  haben.  »Das  ist  streng  verboten«,  belehrte  er  den  Jün‐ 177 

geren. »Wenn sie den Kram bei euch finden, fliegt ihr alle in den  Knast.« Er ließ das Damoklesschwert ein Weilchen kreisen, bevor  er  großzügig  anbot:  »Für  zehn  Amikippen  lasse  ich  alles  ver‐ schwinden.«  »Und wenn sie dich erwischen?«  »Du weißt doch, mein Alter ist bei der Kripo.«  An  einem  Septembersonntag  führen  die  Eltern  König  auf  Verwandtenbesuch.  Jutta  Weber  arbeitete  wie  gewöhnlich  im  Club.  Herr  Brandenburg  war  auch  nicht  da.  Die  Gelegenheit  schien  einmalig  günstig.  »Hab  erst  sechse  zusammen«,  entschul‐ digte  Hajo  die  Kippen  auf  der  flachen  Hand.  »Den  Rest  kriste  nächste Woche.«  Ben steckte die Stummel achtlos in die Hosentasche. »Warte bei  euch  auf  mich.«  Er  lief  eilig  nach  Hause  und  holte  einen  leeren  Kartoffelsack aus dem Verschlag hinten im Garten.  Hajo  ließ  ihn  ein.  »Da  oben.«  Er  deutete  auf  den  Einstieg  über  der  Tür  zum  Bad.  Sie  trugen  den  Küchentisch  in  den  Flur  und  stellten  einen  Stuhl  drauf.  Ben  kletterte  hoch  und  schob  sich  bäuchlings in den Hängeboden.  »Mann‐oh‐Mann«,  stöhnte  er  leise,  als  er  die  tausendjährigen  Schätze  erblickte.  »Kannste  den  Sack  aufhalten?«,  fragte  er  laut.  Hajo schaffte das mit Zähnen und unversehrter Linker. Stück für  Stück  fielen  Dolch,  Uniformteile,  Abzeichen,  Mütze  und  ein  Par‐ teibuch mit niedriger Mitgliedsnummer in den Kartoffelsack. »Das  bringt mindestens zwei Jahre Knast«, prophezeite Ben düster.  »Schaff  das  Zeug  bloß  weg«,  flehte  der  Kleine.  »Die  restlichen  Kippen kriegst du nächste Woche. Ganz bestimmt, ich schwör᾿s.«  Ben  versteckte  den  Sack  mit  der  Beute  im  Gartenverschlag.  Zuvor entnahm er ihm ein rundes Hakenkreuzabzeichen mit gol‐ denem Rand. Das trug er zu Mister Brubaker, der über einer Story  brütete.  »Das gehört ᾿nem Nazi. Er will᾿s für ᾿ne Stange Amis abgeben,  weil er᾿s zur Zeit nicht tragen kann, sagt er.«  178 

Brubaker nahm einen Karton Camels aus dem Schrank. »Wo ist  der Mann? Kann ich ihn sprechen?«  »Der will niemanden sehen, der hat Angst, dass sie ihn einbuch‐ ten, wo er doch die rechte Hand vom Führer war.«  »Hitlers rechte Hand?« Clarence P. Brubaker war entzückt.  »Oder die linke, so genau weiß ich das nicht«, erklärte Ben treu‐ herzig.  »Sag ihm, ich bin bereit, mich überall mit ihm heimlich zu tref‐ fen. Kein Mensch wird davon erfahren.«  »Mal sehen, was ich tun kann«, versprach Ben, steckte den Kar‐ ton  Camels  unters  Hemd  und  zog  los.  Er  hatte  es  plötzlich  sehr  eilig.  Brubaker  klappte  derweil  die  Remington  Portable  auf  und  begann  mit  verklärtem  Gesicht,  seine  Story  in  die  Maschine  zu  hämmern:  »Hitlers  rechte  Hand  im  Berliner  Untergrund  ...«  Die  Leute zu Hause würden sich den Hackensack Herald aus den Hän‐ den reißen, und die Kollegen von den anderen Zeitungen würden  vor Neid erblassen. Aber das war nur der Anfang des Pfades, der  unweigerlich  zum  Pulitzer  Preis  führte.  Daddy  würde  stolz  auf  ihn sein.  Unterwegs  fiel  Ben  das  Märchen  vom  Goldesel  ein.  Das  Tier  nahm zusehends die Züge Clarence P. Brubakers an.    Captain  Ashburner  bremste  scharf  vor  dem  Reihenhaus  in  der  Riemeister Straße und sortierte seine langen Beine aus dem Jeep.  Er ging durch den Vorgarten und drückte vergeblich den Klingel‐ knopf,  es  war  mal  wieder  Stromsperre.  Er  pochte  gegen  die  Tür.  Inge Dietrich öffnete.  »John Ashburner«, stellte er sich vor.   »Ich kenne Ihren Namen. Ich bin Inge Dietrich.«   »How do you do, Madam? Ist der Inspektor da?«   »Er  ist  gerade  nach  Hause  gekommen.  Bitte  kommen  Sie  doch  herein, Mister Ashburner.«  179 

»Danke,  Madam.«  Der  Captain  nahm  die  Mütze  ab  und  klemmte sie vorschriftsmäßig unter den linken Arm.  »Mein  Mann  ist  auf  der  Veranda.  Gehen  Sie  einfach  durchs  Wohnzimmer. «  Klaus  Dietrich  trug  Shorts  und  Polohemd.  Er  ruhte  entspannt  im Liegestuhl. Die lästige Prothese hatte er abgenommen und das  Bein hochgelegt. Überrascht sah er von seiner Zeitung auf. »Cap‐ tain Ashburner?«  Ashburner  warf  einen  betroffenen  Blick  auf  den  amputierten  Unterschenkel. »Das wusste ich nicht.«  »Ignorieren Sie es einfach, ich tu᾿s auch.« Der Inspektor zog sich  geschickt am Tisch hoch.  »Ich war bei Ihnen in der Inspektion. Sie waren schon weg. Ich  entschuldige  mich  dafür,  Sie  zu  Hause  zu  stören.  Aber  das  ist  auch das einzige, wofür ich mich entschuldige.«  »Was ist los, Captain?«  »Ein  Anruf  vom  Büro  des  Stadtkommandanten  ist  los«,  gab  Ashburner  wütend  zurück.  »Warum  ich  Sie  daran  hindere,  Private  Dennis  Morgan  zu  vernehmen  und  Ihnen  überdies  ein  Beweisstück vorenthalte.«  »Tun Sie das nicht?«  Ashburner zog den Fetzen olivgrünen Stoff aus der Tasche und  gab ihn dem Inpektor. »Ich habe das Gewebe untersuchen lassen.  Es stammt eindeutig von einem Officer᾿s Trenchcoat. Diese Män‐ tel  werden allerdings  auch  auf  dem  schwarzen  Markt  gehandelt.  Der Träger kann also ebenso gut ein Deutscher sein. Den Soldaten  Morgan  können  Sie  jederzeit  bei  mir  im  Office  vernehmen.  Sind  Sie jetzt zufrieden?«  »Erst wenn wir den Mörder gefasst haben. Es tut mir leid, dass  ich  mich  an  die  Kommandantur  wenden  musste.  Ihr  Sergeant  Donovan blockte alle unsere Bemühungen um Klärung ab, und Sie  waren  nicht  erreichbar.  Captain,  der  Fall  nimmt  möglicherweise  eine  unerwartete  Wendung.  Ich  brauche  eine  Besuchserlaubnis  180 

für das Zuchthaus Brandenburg. Das NKWD hält dort den frühe‐ ren Kriminaloberkommissar Wilhelm Schlüter wegen Massenhin‐ richtungen  in  Polen  gefangen.  Ich  möchte  ihn  zu  einem  Frauen‐ mord  in  Berlin  vor  dem  Krieg  befragen.  Es  gibt  da  vielleicht  Parallelen.«  Ashburner  machte  sich  ein  paar  Notizen.  Inge  Dietrich  gesellte  sich zu ihnen. »Sie sind herzlich willkommen, unser Essen mit uns  zu teilen, Mister Ashburner.«  »Kartoffelsuppe à la Onkel Tom«, sagte Dr. Hellbich, der hinter  ihr  auftauchte,  sarkastisch.  »Dazu  reibt  man  ein  paar  rohe  Kar‐ toffeln  in  kochendes  Wasser  und  schmeckt  mit  Salz  und,  wenn  verfügbar,  etwas  Gewürz  ab.  Eine  garantiert  völlig  neue  kulinarische Erfahrung  für  unseren Gast  aus  Übersee.  Hätten  Sie  wohl eine Zigarette?«  Dietrich war peinlich berührt. »Mein Schwiegervater — Captain  Ashburner«, machte er bekannt.  »Angenehm.  Bedaure,  Sir,  ich  rauche  nicht.  Danke  für  die  Einladung,  Madam,  aber  ich  bin  bereits  zum  Dinner  verabre‐  det.«  Ashburner  wandte  sich  zu  Dietrich:  »Mit  einem  Bekannten  von  der  sowjetischen  Kommandantur,  der  uns  vielleicht  helfen  kann.«  »Ich bringe Sie hinaus.« Dietrich hüpfte auf einem Bein zur Tür,  es schien ihn überhaupt nicht zu genieren. Ashburner blieb einen  Moment  im  Wohnzimmer  stehen  und  betrachtete  das  gerahmte  Foto  auf  der  Anrichte.  Es  zeigte  einen  lachenden  Klaus  Dietrich  mit  den  Schulterstücken  eines  Obersten.  Das  Ritterkreuz  mit  Eichenlaub hob sich schimmernd von der schwarzen Uniform der  Panzertruppe ab.  »Und das wusste ich auch nicht«, sagte Ashburner beeindruckt  und schwang sich in seinen Jeep.    Er holte rasch die Protokolle und Fotos der beiden Mordfälle aus  dem Büro und verstaute sie im Fahrzeug. Major Berkow hatte ihn  181 

überraschend  angerufen:  »Kennen  Sie  die  ›Möwe‹  in  der  Luisen‐ straße?  Durchs  Brandenburger  Tor,  links  in  die  Neue  Wilhem‐ straße und über die Spree.«  »Kenne ich nicht, werde ich aber finden«, versprach Ashburner.  »Sagen wir um acht?«  »Um  acht.« Ashburner  war  erfreut,  dass  Berkow  sich  gemeldet  hatte.  Er  mochte  diesen  kultivierten  Russen,  der  so  ganz  anders  war,  als  er  sich  die  roten  Verbündeten  bisher  vorgestellt  hatte.  Von Onkel Tom fuhr er durch den Grunewald nach Halensee zum  Kurfürstendamm,  der  zum  britischen  Sektor  gehörte.  Der  abge‐ brochene Turm der Kaiser‐Wilhelm‐Gedächtniskirche ragte bizarr  in  den  Himmel.  Auch  auf  der  Tauentzienstraße  gab  es  nichts  als  Schutt  und  Ruinen.  Überall  wurde  aufgeräumt.  Frauen  mit  grauen Gesichtern unter grauen Kopftüchern klopften Mörtelreste  von  Ziegeln.  Ältere  Männer  reichten  sie  von  Hand  zu  Hand  und  luden sie auf Pferdefuhrwerke oder Lastwagen mit Holzgasantrieb.  Er‐staunlich, was diese halbverhungerten Deutschen schafften.  Er  dachte  an  den  Inspektor  und  seine  Familie.  Ihr  Leben  war  sicher verdammt hart. Andererseits – hatten sie und die anderen  Deutschen sich das nicht selber zuzuschreiben? Wer hatte diesen  verrückten  Krieg  denn  begonnen  und  verloren?  Oder  waren  die  Dietrichs nur Opfer? Wäre es ihm und Ethel und all den anderen  in Rockdale nicht genauso ergangen, wenn dieser Hitler den Krieg  gewonnen  hätte?  Der  Gedanke,  Ethel  am  Herd  rohe  Kartoffeln  in  kochendes  Wasser  reiben  zu  sehen,  belustigte  ihn.  Er  beschloss,  ihr das gelegentlich zu erzählen, um ihre Reaktion zu erleben. Er  bremste  scharf  vor  einem  von  Unkraut  überwucherten  Granat‐ trichter mitten auf der Fahrbahn und wich ihm aus.  Er  fuhr  an  der  Hochbahn  entlang  und  dann  links  Richtung  Potsdamer Platz, wo der sowjetisch besetzte Teil der Stadt begann,  vorbei  am  Gewimmel  des  Schwarzmarktes,  bis  zur  Ruine  des  deutschen  Reichstags,  was  wohl  so  eine  Art  Parlament  gewesen  sein mochte, und durchs Brandenburger Tor, über dem eine rote  182 

Fahne  mit  Hammer  und  Sichel  wehte.  Kalkbrocken  knirschten  unter den Reifen, als er in der Luisenstraße hielt.  Der Berliner Künstlerklub war im einstigen Stadtpalais der Fürs‐ ten  Bülow  untergebracht.  Sowjetische  KulturofSziere  hatten  ihn  nach  Tschechows  »Möwe«  benannt,  die  den  Vorhang  des  Moskauer  Künstlertheaters  zierte.  Doch  Berlins  Künstler  kamen  weniger  wegen  der  Kultur  und  mehr,  weil  es  dank  der  kunstfreundlichen  Russen  dort  reichlich  zu  essen  gab,  ohne  dass  ein missmutiger Ober an Lebensmittelkarten herumschnipselte.  Maxim Petrowitsch Berkow erwartete seinen Gast an einem halb  hinter Topfpflanzen verborgenen Tisch. »Guten Abend, John. Wie  geht es Ihnen?«  »Nach Dienstschluss immer ausgezeichnet.«  »Und Ihrer schönen Freundin?«  Ashburner  griente.  »Ich  weiß  nicht,  wer  mehr  Eindruck  auf  sie  gemacht hat – der weiße BMW oder sein Fahrer.«  »Ich hole Madame gerne zu einer Spazierfahrt ab.«  »Lieber  nicht.  Die  glorreiche  Rote  Armee  hat  genug  Siege  er‐ rungen. Maxim Petrowitsch, können wir offen reden?«  Der  Major  griff  in  das  Lorbeerbäumchen  hinter  sich  und  zog  nach  einigem  Tasten  ein  kleines  Mikrofon  zwischen  den  Blättern  hervor.  Er  riss  den  feinen  Zuleitungsdraht  mit  einem  Ruck  ab.  »Ein  loser  Kontakt.  So  eine  Schlamperei«,  war  sein  trockener  Kommentar.  Der  Ober  brachte  die  Karte.  Berkow  bestellte  eine  Flasche  Krimsekt. »Jawoll, Herr Major.« Der Ober schlug die Hacken zu‐ sammen.  »Er  hat  noch  nicht  richtig  umgelernt«,  bemerkte  Berkow  amü‐ siert.  »Ansonsten  sind  die  Deutschen  sehr  anpassungsfähig.  Nehmen  Sie  zum  Beispiel  die  ›Russischen  Eier‹.  Sie  haben  diese  pikante kleine Vorspeise in ›Sowjetische Eier‹ umbenannt. Übrigens  sehr zu empfehlen. Wie wäre es danach mit Rehrücken? Ein Beitrag  meines Chefs zum Berliner Kulturschaffen. Generaloberst Bersarin  183 

donnert nicht nur begeistert auf seiner erbeuteten Harley‐Davidson  durch die Stadt, er geht auch in Görings einstigem Revier auf die  Pirsch.  Wann  Schonzeit  ist,  bestimmt  er.  Erinnern  Sie  sich  an  unsere erste Begegnung?«  »Sie suchten das Grab dieses Kleist.«  »Ich habe inzwischen nachgelesen. Sie war nicht seine Geliebte.  Henriette war ein schwärmerisches Mädchen, das mit dem Dich‐ ter einen Selbstmordpakt einging.«  Ashburner war froh, dass der Ober Sekt und Vorspeise brachte.  So brauchte er zu diesem ihm unverständlichen Thema nichts bei‐ zusteuern. »Was ist Ihr Sport?«, lenkte er vorsichtshalber ab.  »Auf der Frunse‐Militärakademie spielten wir Tennis. Marschall  Tuchatschewski  wollte  aus  seinen  jungen  Offizieren  Gentlemen  nach  westlichem  Vorbild  machen.  Stalin  ließ  ihn  hinrichten.  Ein  unersetzlicher Verlust für die Rote Armee.«  »Sie sind sehr direkt, Maxim Petrowitsch.«  »Das  Mikrofon  der  Genossen  vom  Kommissariat  ist  zur  Zeit  außer Betrieb.«  »Was für ein Kommissariat?«  »Das  Narodnyj  Kommissariat  Wnutrennych  Del,  Ihnen  ver‐ mutlich besser bekannt als NKWD.«  »Was mich zu meinem Anliegen bringt. Ich brauche Ihre Hilfe.  Mein deutscher Kollege Inspektor Dietrich untersucht zwei Frau‐ enmorde. Er will sie mit einem ähnlichen Mordfall vor dem Krieg  vergleichen  und  dazu  den  einstigen  Kriminalbeamten  und  jetzigen  Häftling  Wilhelm  Schlüter  im  Zuchthaus  Brandenburg  befragen. Dazu braucht er eine Besuchserlaubnis des NKWD.«  »Zwei Morde?«  »An  zwei  hübschen,  jungen,  blonden  Frauen.«  Ashburner  reichte  ihm  die  Untersuchungsberichte  und  die  Fotos  der  Toten.  Berkow erkannte Karin sofort. Seine Züge versteinerten sich.  »Stimmt  was  nicht?«,  fragte  John  Ashburner  wie  aus  weiter  Ferne.  184 

»Nein,  nein,  es  ist  nichts.«  Er  verbarg  das  Gesicht  hinter  dem  Protokoll,  aber  er  las  es  nicht.  Er  dachte  an  die  wenigen  leiden‐ schaftlichen  Wochen  mit  ihr,  hörte  ihre  warme  Stimme:  »Komm  her, Maxim Petrowitsch.« Er spürte ihren weichen Körper, nahm  ihren herben Geruch wahr. Er hätte am liebsten aufgeschrien, doch  er sagte nur: »Ich glaube, ich kann Ihrem deutschen Kollegen hel‐ fen.  Ich  spiele  Schach  mit  Oberst  Nekrasow  vom  NKWD.  Ich  werde den Oberst gewinnen lassen, das wird ihn günstig stimmen.«    Master  Sergeant  Washington  Roberts  wartete  hinter  den  Läden,  zu  denen  von  der  Wilskistraße  eine  schmale  Zufahrt  für  Liefer‐ wagen hinunterführte. Hier standen auch die großen Zinktonnen,  deren Deckel nicht mehr schlossen, so voll waren sie mit Abfällen  aus den beschlagnahmten Läden und Wohnungen. Angebrochene  Tafeln Schokolade, halbleere Dosen Baked Beans, Luncheon Meat  oder  Kondensmilch  –  die  Amerikaner  warfen  Reste  weg,  von  denen  eine  hungrige  Familie  tagelang  gezehrt  hätte.  Alles  wan‐ derte auf die amerikanische Müllkippe und wurde auf Anordnung  des  obersten  Militärarztes  mit  Ätzkalk  überschüttet,  bevor  Bull‐ dozer es unterpflügten. Nicht einmal die Ratten gruben danach.  Gerti Krüger winkte ihrem dunkelbraunen Freund aus der Hin‐ tertür  zu.  Er  winkte  mit  breitem  Grinsen  zurück.  Sie  würden  im  »Fortyeight« essen und tanzen und später bei ihr zu Hause Liebe  machen. Ihre Wirtin drückte für ein Päckchen Lucky Strikes beide  Augen zu.  Gerti  freute  sich  auf  den  Feierabend.  Den  würde  sie  sich  auch  nicht  vom  Müllfahrer  Ziesel  verderben  lassen.  Ziesel  kam  kurz  vor  Ladenschluss,  um  die  leeren  Glasballons  der  chemischen  Reinigung  abzuholen.  Sergeant  Chang  hatte  sie  in  einer  Reihe  aufgestellt.  »Mach mal᾿n bisschen dalli, hier is jetz Ende der Stange.«  »Die  Dame  kann᾿s  wohl  nicht  abwarten,  das  Rohr  von  ihrem  schwarzen Hengst reinzukriegen«, höhnte Ziesel.  185 

»Mein Waschi hat ᾿ner Frau wenigstens was zu bieten. Im Jegen‐ satz zu dir schlapper Nudel. Na du krist doch nich mal den klee‐ nen Finger hoch.«  »Wenn wir erst wieder das Sagen haben, dann bist du Amiflitt‐ chen die erste, die wir kahlscheren.«  Gerti lachte laut. »Du bist sojar für᾿n Friseur zu doof. Kümmere  dich lieber um deine Mülltonnen. Die laufen schon über.«  »Besatzermöse«,  murmelte  Ziesel  im  Hinausgehen.  »Good  eve‐ ning, Sergeant«, grüßte er draußen beflissen.  Washington Roberts sah zu, wie Ziesel einige leere Tonnen vom  Truck  hob  und  die  vollen  zu  den  anderen  hinaufwuchtete.  Die  Augen  des  Sergeanten  weiteten  sich.  Unter  dem  Deckel  einer  Tonne hing eine schmale weiße Hand hervor. 

  Die  schwarze  Packardlimousine  fuhr  mit  Blaulicht  die  »Eichen«  hinunter,  am  Steuer  ein  Corporal  des  Women  Army  Corps.  Der  US‐Stadtkommandant hatte es eilig. Er saß mit kantigem Gesicht  im  Fond  und  versuchte,  die  Nachricht,  die  ihn  vor  einer  Viertel‐ stunde erreicht hatte, zu verdauen.  Der  Posten  an  der  Einfahrt  zum  Army  Hospital  salutierte.  Die  Limousine  hielt  am  Hauptgebäude.  Ein  Captain  des  US  Medical  Corps erwartete den General. »Ich darf vorausgehen, Sir.«  »Bitte,  Doktor.«  General  Henry  C.  Abbot  folgte  dem  Arzt  eine  schmale  Treppe  hinunter.  Das  gleißende  Licht  der  Leuchtröhren  im Leichenkeller traf sie.  Um  einen  Obduktionstisch  im  Hintergrund  scharten  sich  meh‐ rere Uniformierte. Colonel Tucker löste sich aus der Gruppe. »Ich  hoffe, es war richtig, Sie zu verständigen, Sir.«  »Reden Sie keinen Unsinn.«  »Das  ist  Captain  John  Ashburner  von  der  Military  Police,  Sir«,  stellte Tucker vor. Ashburner grüßte. Abbot reichte ihm die Hand.  Tucker  wies  auf  den  Leiter  des  German‐American  Employment  Office: »Mr. Chalford kennen Sie ja.«  186 

Der General nickte. »Hallo, Curtis.«  Curtis  S.  Chalford  strich  sich  verlegen  über  das  dünne  blonde  Haar.  Sein  rosiges  Gesicht  mit  den  wasserblauen  Augen  war  be‐ kümmert.  Er  wusste  offenbar  nicht  recht,  was  er  sagen  sollte.  Er  räusperte sich. »Man rief mich, weil man in dieser Kürze nur fest‐ stellen  konnte,  dass  es  sich  um  eine  deutsche  Army‐Angestellte  handelte. Ich wusste natürlich sofort, wer sie war. Es tut mir sehr  leid, General.«  Der Stadtkommandant beugte sich über die Marmorplatte. Alle  schwiegen.  Man  hatte  die  Tote  bis  zum  Kinn  mit  einem  weißen  Tuch bedeckt. Ihre ebenmäßigen, von blondem Haar umrahmten  Züge  wirkten  ruhig  und  ernst.  Captain  Ashburner  durchbrach  das  Schweigen:  »General  Abbot,  ich  muss  Sie  förmlich  fragen:  Kannten Sie diese weibliche Person?«  Henry  C.  Abbot  neigte  stumm  den  Kopf.  Es  war  Bestätigung  und letzter Gruß zugleich. 

                   

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  Henriette           

»D 

etta!« Flirrendes Sonnenlicht dringt durch die Zweige der  alten  Bäume  und  legt  sich  wie  eine  Tarnkappe  über  das  blonde  Haar  des  Mädchens  im  Gras.  »Deetta!«  Das  Mädchen  taucht  noch  tiefer  zwischen  die  hohen  Halme.  »Zeit  zum  Ankleiden,  Detta!«  Ankleiden?  Wozu?  Schottenbluse  und  Jodhpurs genügen doch.  »Detta!!«  Die  Stimme  ist  gefährlich  nah.  Das  Mädchen  greift  einen  Tannenzapfen  vom  Vorjahr  und  schleudert  ihn  im  hohen  Bogen in die  Büsche.  Das  Geräusch  wird  Adelheid  in die  falsche  Richtung  lenken.  Detta  hat  keine  Lust,  sich  anzukleiden.  Anklei‐ den,  das  bedeutet  ein  Bad,  was  ja  noch  angeht.  Aber  dann  folgt  unweigerlich das Bürsten der Haare, schnell und scharf, und das  alberne  Rüschenkleid, in dem sie  aussieht  wie eine  Zwölfjährige,  dabei ist sie doch schon vierzehn. Oder wenigstens fast.  Und  überhaupt,  wozu  der  ganze  Rummel?  Nur  weil  Besuch  kommt  aus  Potsdam?  »Hoher  Besuch«,  wie  sich  Adelheid  aus‐ drückt und vornehm die Lippen spitzt. Vorsichtig lugt Detta über  die Halme. Das Fräulein hat ihr den Rücken zugekehrt. Günstige  Gelegenheit,  mit  drei  Sprüngen  zwischen  den  Rhododendren  zu  verschwinden  und  zum  Stall  zu  laufen.  Wenn  sie  Henry  schnell  genug sattelt, ist sie längst davon, ehe Adelheid erscheint.  Zu  dumm,  Adelheid  steht  schon  an  der  Boxe  und  tätschelt  Henry.  Da  ist  kein  Vorbeikommen.  Oder  doch?  Hans‐Georg  taucht plötzlich auf, verwickelt das Fräulein in ein Gespräch, zieht  188 

es  weg  vom  Stall.  Der  Bruder  ist  sechzehn,  sein  glatter  dunkler  Scheitel  lässt  ihn  älter  wirken.  Wie  gut  er  aussieht.  Er  dreht  sich  kurz  um,  grient  mit  Verschwörerblick,  zieht  Adelheid  ein  Stück‐ chen  weiter.  Leise  öffnet  Detta  die  Boxe.  Keine  Zeit  zum  Satteln.  Henry  rasch  das  Trensenhalfter  übergestreift  und  rauf  auf  den  nackten Pferderücken. In der Türe den Kopf eingezogen, draußen  die Fersen rein und los im Galopp. Nein, nicht den Kiesweg lang,  da  geht  Hans‐Georg  mit  Adelheid,  sondern  geradeaus  zwischen  den Bäumen durch.  Das Gatter am Ende des Parks ist für Henry ein Kinderspiel, sie  haben  es  dutzendmal  gesprungen,  aber  ohne  Sattel  verliert  man  leicht  den  Halt,  besonders  wenn  Henry  statt  zu  springen  die  Bremse einlegt. Detta segelt solo über die Stangen, rollt den Auf‐ prall ab und sitzt verblüfft auf der Weide. Henry wendet auf der  Hinterhand  und  trabt  geschäftig  nach  Hause.  »Biest«,  zischt  sie  ihm nach und  macht sich  etwas benommen  mit  einem  Dreiangel  am linken Oberschenkel auf den langen Rückweg.  Hinter dem Haus haben sie eine rot gestreifte Markise errichtet.  Da  wimmelt  es  von  Leuten.  Detta  will  sich  vorbeidrücken,  aber  Bensing hat sie erspäht. Bensing, nicht wie gewöhnlich in Hemds‐ ärmeln  und  Schürze,  sondern  in  dunkelblauer  Livree  mit  Gold‐ knöpfen,  holt  Luft,  drückt  die  Brust  raus  und  trompetet:  »Henriette Sophie Charlotte, Freiin von Aichborn.«  Vater ist plötzlich an ihrer Seite. Während Bensing den nächsten  Gast  ansagt,  schiebt  er  sie  durch  die  Menge,  einem  schlanken  Herrn  in  Tweed  entgegen.  »Kaiserliche  Hoheit,  darf  ich  Ihnen  meine Tochter Henriette vorstellen?«  Detta  macht  einen  halben  Hofknicks.  Adelheid  hat  das  mit  ihr  geübt  und  sie  bei  der  Gelegenheit  belehrt,  dass  ein  ganzer  Hof‐ knicks einzig dem Kaiser gebührt, der Kronprinz kriegt nur einen  halben, auch wenn er eigentlich kein Kronprinz mehr ist und der  Kaiser kein Kaiser, im zehnten Jahr der Weimarer Republik.  »Mein lieber Aichborn, was für eine prächtige junge Dame.«  189 

Ein  prüfender  Blick  auf  das  Stück  festen  Mädchenschenkel  im  Dreiangel, Kaiserliche Hoheit mag sie jung.  »Ein kleiner Reitunfall, Kaiserliche Hoheit wollen bitte entschul‐ digen.« Mutter dirigiert Detta aus der Gefahrenzone. »Du bleibst  eine  Woche  auf  deinem  Zimmer«,  sagt  sie  streng.  »Hans‐Georg  wird dir das Essen bringen.«  »Ja,  Mutter.«  Die  Vierzehnjährige  lächelt  in  sich  hinein.  Die  Strafe ist halb so schlimm. Hans‐Georg darf zu ihr.    Der  Gong  ruft  zum  Frühstück.  Es  gibt  bacon  and  eggs,  kidneys,  grilled  sausages,  tomatoes  and  toast.  Heute  ist  »Englischer  Mor‐ gen« auf Schloss Aichborn. Miss Imogen Thistlethwaite, die Gou‐ vernante  aus  Somerset,  setzt  die  zwei  jüngeren  Geschwister  an  den  Tisch.  »Fritz,  sit  still.  Viktoria,  put  your  hands  on  your  lap  and straighten your back.«  »Ah, Bratwürstchen«, freut sich der Freiherr.  »Speak English, darling«, mahnt ihn seine Frau.  »Haferbrei,  den  kann  keiner  von  euch  auf  Englisch«,  fordert  Hans‐Georg die Runde heraus. Verliebt schaut Detta auf den gro‐ ßen  Bruder.  Fabelhaft  sieht  er  aus.  Der  Fahnenjunker  ist  auf  Ur‐ laub zu Hause. Nun, da Deutschland wieder eine richtige Armee  hat, nicht so ein lächerliches Hundertausend‐Mann‐Heer von der  Entente Gnaden, liegt eine festgefügte Karriere vor ihm. Natürlich  wird er ins Traditionsregiment der Aichborns eintreten, »Reiter 9«  in Potsdam, das der Volksmund »von Neun« nennt, wegen seiner  vielen Blaublütigen.  »Porridge«,  kommt  blitzschnell  Dettas  Antwort.  Die  Zwanzig‐ jährige spricht seit ihrem sechsten Jahr fließend Englisch.  »What  are  you  going  to  do  this  morning?«,  erkundigt  sich  der  Vater.  »I  want  to  show  the  girls  how  to  shoot«,  kündigt  Hans‐Georg  an.  »The  girls«,  das  sind  Detta  und  der  schwarze  Bubikopf  in  Ho‐ 190 

senrock und zwei Knöpfe zu weit geöffneter Hemdbluse, der gäh‐ nend die Treppen herunterkommt. »Und das zu nachtschlafender  Zeit«,  beschwert  sich  Miriam  und  wirft  Hans‐Georg  einen  Blick  zu,  der  Detta  gar  nicht  gefällt.  Miriam  Goldberg  ist  todchic  und  Erbin  des  Bankhauses  Goldberg  &  Cie.  Sie  ist  gestern  in  ihrem  sensationellen  weißen  BMW  Sportcabriolet  eingetroffen.  Hans‐ Georg  hat  sie  zum  Wochenende  nach  Aichborn  eingeladen.  »Ei‐ gentlich  sollte  ich  ja  in  Biarritz  sein.  Großvater  hat  die  Villa  der  Braganzas  gemietet.  Er  verhandelt  dort  mit  den  Portugiesen.  Er  hat vor, die Bank nach Lissabon zu verlegen, und die Familie soll  mit.  Total  meschugge,  was  soll  ich  in  Lissabon?  Wo  doch  die  Berliner  Saison  rasant  auf  uns  zukommt.  Lilian  Harvey  gibt  eine  phänomenale  Cocktailparty  auf  der  Pfaueninsel,  und  die  Bülows  planen im Adlon einen Ball. Und das alles soll man wegen diesem  neuen  Reichskanzler  versäumen?  Der  Mensch  kann  ja  nicht  mal  richtig Deutsch. Sexappeal hat er auch keinen«, lässt sie nonchalant  Berlin  We  We᾿s  neuestes  Modewort  fallen  und  nippt  an  ihrem  Tee. Wieder ein Blick zu Hans‐Georg, den dieser lächelnd erwidert.  Was  er  bloß  findet  an  dieser  Schlange,  faucht  Detta  in  sich  hinein. »Let᾿s go shooting«, sagt sie laut, obwohl sie sich aus der  Ballerei überhaupt nichts macht. Aber sie würde mit dem Bruder  ebenso gut Angeln, Unkrautjäten, Rad fahren oder Schmetterlinge  fangen, wenn sie nur mit ihm zusammen sein darf.  Bensing  hockt  hinter  der  Mauer  der  Gärtnerei  und  legt  eine  Tontaube  in  die  Schleuder.  »Pull!«  ruft  Detta  mit  heller  Stimme.  Die kleine Scheibe steigt in den blauen Augusthimmel. Detta hebt  die Flinte und drückt ab. Ein lauter Knall. Ihr Ziel fällt unbeschä‐ digt in die nahe Wiese. Der Schrot rieselt als feiner Bleiregen aufs  Gewächshaus. »Schitt.« Detta lässt enttäuscht die Flinte sinken.  »Jetzt  du,  Miriam.«  Hans‐Georg  stellt  sich  hinter  sie.  Miriam  drängt sich an ihn. Wie ᾿ne Katze an den Kater, denkt Detta ver‐ ächtlich und verfolgt  mit Genugtuung Miriams Schuss ins Leere.  Ungeduldig reißt sie ihr die Flinte aus der Hand.  191 

»Du  musst  den  Kolben  gut  in  die  Schulter  ziehen,  Detta«,  sagt  der Bruder und sieht verliebt Miriam an. »Schau gerade über den  Lauf. Folge der Scheibe, schwenke durch sie durch, geh ein Stück  vor, drück in der Bewegung ab. Bensing, sind Sie so weit?«  Bensing  ist  so  weit.  Detta  wartet  angespannt.  »Pull!«  Ein  Schwung, ein Knall, die Tonscheibe zerstäubt zur weißen Wolke.  Gleich  nochmal.  »Pull!«  Schwung,  Knall,  getroffen.  Nun  hat  sie  den Bogen raus. Der Bruder strahlt.  Miriam  schmollt  kokett:  »Komm,  Géorgie,  lass  doch  das  olle  Schießen.«  »Géorgie«, wie sich das anhört. Detta lädt neu, wirft Miriam die  Flinte  zu.  »Mach᾿s  lieber  nach.«  Miriam  weicht  erschrocken  zu‐ rück. Die Waffe fällt zu Boden. Hans‐Georg hebt sie auf. »Bensing,  Pull!«  Er  schießt  eine  Doublette.  Detta  versucht  es,  aber  sie  trifft  nur  eine  der  beiden  fliegenden  Scheiben.  »Nach  dem  ersten  Schuss setzt du die Flinte ab. Dann legst du neu an«, instruiert sie  der Bruder. Fabelhaft, wie er das alles weiß. Naja, schließlich ist er  Soldat.  »Pull!«  Sie  trifft  beide  Tontauben.  Hans‐Georg  ist  zufrieden mit ihr. Vom Haus tönt der Gong zum Mittagessen.  »Wie war᾿s?«, erkundigt sich der Freiherr.  »Langweilig.« Miriam tut sich einen winzigen Hühnerflügel auf  und eine halbe Stange Sellerie. Detta langt kräftig zu.  »Detta ist ᾿ne echte Begabung«, lobt Hans‐Georg.  »Maria Inocencia trifft übermorgen ein«, kündigt die Mutter an.  »Ich bitte mir aus, dass  jeder, der kann, Spanisch mit ihr spricht,  selbst wenn es vielleicht nicht so fließend geht wie das Englische.«  Maria Inocencia ist eine Cousine aus Madrid.  »Ob  sie  wohl  schießt?«,  überlegt  Detta  laut  auf  Spanisch:  »Me  pregunto si Maria Inocencia es buena tiradora.«  »No  seas  tonta.  Una  mujer  espafiola  no  tocaria  nunca  una  arma«,  belehrt  ihre  Mutter  sie  in  elegantem  Kastilisch.  »Eine  Spanierin  rührt  keine  Waffe  an.«  Die  Freifrau  ist  eine  geborene  Alvarez de Toledo.  192 

Nach dem Essen wird weitergeschossen, und zwar mit Gewehr  und Zielfernrohr.  Hans‐Georg  hat die  Scheibe  an  den  Kuhställen  aufgestellt,  der  Misthaufen  dahinter  dient  als  Kugelfang.  »Anlegen,  zielen,  ausatmen,  langsam  durchziehen,  ungefähr  so,  als drückst du einen Schwamm aus, sonst verreißt du.« Detta folgt  den  Anweisungen  des  Bruders  und  visiert  mit  dem  Fadenkreuz  das Zentrum an. Langsam zieht sie durch. Der Rückstoß tut weh.  Eine  Drei.  Kein  guter  Anfang.  Als  sie  endlich  die  Zwölf  trifft,  schmerzt  die  Schulter  höllisch,  aber  sie  lässt  sich᾿s  nicht  anmerken, schon wegen Miriam, die gelangweilt zuschaut.  »Bravo, Detta.« Hans‐Georg ist richtig stolz auf seine Schwester.  »Im Herbst gehen wir zusammen auf die Jagd.«  Detta  strahlt.  »Reiten  wir  nachher  aus?  Miriam  kann  Senator  haben, der macht keine Zicken.«  »Ein anderes Mal, Kleines«, wehrt Miriam ab. »Géorgie, kommst  du?« Die beiden verschwinden im Park.  Die können es wohl nicht abwarten, denkt Detta giftig.  Motorengeräusch lässt sie aufhorchen. Ein Flugzeug hüpft dicht  über  die  Bäume  und  fällt  wie  ein  Habicht  auf  dem  Rasen  hinter  dem Haus ein. Eine tollkühne Landung. Der Pilot klettert aus der  offenen Maschine und kommt auf Detta zu. Er streift Kappe und  Brille ab. Ein braun gebranntes Männergesicht lacht sie an.  »Thomas Glaser«, stellt er sich vor. »Und Sie sind Hans‐Georgs  Schwester Detta, stimmt᾿s?« Detta hat plötzlich Herzklopfen und  im  Bauch  ein  Kribbeln,  das  eigentlich  ganz  angenehm  ist.  »Wo  steckt er denn, der Herr Bruder?«  »Irgendwo im Park mit seiner Flamme.« Komisch, der Gedanke  an Miriam löst mit einem Mal keine zwiespältigen Gefühle mehr  in ihr aus. »Kommen Sie überall mit dem Flieger zu Besuch?«  Er  grient.  »Nicht  auf  dem  Kurfürstendamm.  Da  ist  die  Ober‐ leitung der Elektrischen im Weg. Sind Sie schon mal geflogen?«  »Nein, noch nie.«  »Morgen  drehen  wir  eine  Runde.«  Er  fragt  nicht,  ob  sie  will,  193 

dieser  unvergleichliche  Mann,  er  entscheidet  einfach.  Der  Ge‐ danke, ein wenig ängstlich an ihn geschmiegt durch die Lüfte zu  schweben, ist zwar nicht realistisch, weil die zwei offenen Sitze in  der  Klemm  25  hintereinander  angeordnet  sind,  aber  schön  ist  er  doch  und  lässt  sogar  die  Hoffiiung  auf  einen  Ausritt  mit  Hans‐ Georg verblassen.  Zum  Abend  hat  sich  alles  umgezogen.  Der  Freiherr  bevorzugt  zum  Smoking  die  steife  Hemdbrust  mit  Flügelkragen.  Hans‐ Georg sieht phantastisch aus in seiner weißen Uniformjacke, aber  Detta  hat  nur  Augen  für  ihren  Flieger.  Der  erscheint  Hilfe  suchend  oben  auf  der  Treppe.  »Kann  mir  bitte  wer  die  Schleife  binden?«  »Kommen  Sie  runter,  Herr  Glaser,  ich  mach  Ihnen  das«,  ruft  Detta eifrig.  »Wenn  Sie  mich  nochmal  Herr  Glaser  nennen,  sage  ich  Hen‐ riette  zu  Ihnen«,  droht  er  lächelnd.  »Für  meine  Freunde  bin  ich  Tom.«  Die  Harsteins  vom  Nachbargut  sind  gekommen,  Pfarrer  Wun‐ sig vom örtlichen Kirchspiel nebst Gemahlin, der Tierarzt mit sei‐ ner Frau. Und ein Herr Fanselow. Fanselow ist Kreisbauernführer.  »Eine Art Beauftragter seiner Partei für die Landwirtschaft«, ver‐ mutet  der  Freiherr.  »Er  könnte  uns  bei  der  Finanzierung  der  neuen Deckstation helfen. Die ist für alle gedacht. Das wäre doch  ein  schöner  Beitrag  zum  nationalen  oder  in  diesem  Falle  lokalen  Sozialismus.«  Der  Freiherr  ist  durchaus  willens,  mit  der  Zeit  zu  gehen.  In  Stiefeln  zum  Abendessen?  Detta  findet  diesen  Fanselow  reichlich unsympathisch.  Wie  sich  herausstellt,  war  der  Mann  Schuhverkäufer  bei  Leiser  in  Berlin.  Den  lukrativen  ländlichen  Funktionärsposten  hat  die  Partei  ihm  als  »verdientem  altem  Kämpfer«  zugeschanzt.  Von  Ackerbau  und  Viehzucht  hat  er  keinen  blassen  Schimmer.  Dafür  wirft  er  mit  Schlagworten  wie  »Blut  und  Boden«,  »Reichsnähr‐ 194 

stand« und »eherne Pflugscharen« um sich. Detta findet das ziem‐ lich albern.  »Haben  Sie  die  Pläne  für  unsere  Deckstation  schon  gesehen?«,  steuert der Vater direkt aufs Thema zu. »Ein Projekt, das allen Hö‐ fen  in  der  Gegend  zugute  kommen  soll.  Mit  Unterstützung  Ihrer  Partei ließe es sich bestimmt doppelt so schnell verwirklichen.«  Fanselow  winkt  ab.  »Später,  Herr  Baron.  Erst  gilt  es,  das  neue  Deutschland von jüdischen Blutsaugern und Schmarotzern zu be‐ freien.  Nehmen  Sie  unseren  Landkreis.  Zwei  jüdische  Ärzte,  ein  jüdischer Dentist, ein jüdischer Notar. Und der Architekt Ihrer ge‐ planten Deckstation heißt Grünspan. Die müssen alle weg.«  »Unsere  Freundin  hier  muss  also  weg?  Oder  haben  Sie  bei  der  Vorstellung  kommoderweise  überhört,  dass  Fräulein  Miriam  mit  Familiennamen Goldberg heißt?«, fragt Hans‐Georg scharf.  Bensing  trägt  eine  Schüssel  Krebse  auf.  »Wir  wollen  doch  den  letzten Monat ohne ›r‹ nicht ungenutzt verstreichen lassen«, lenkt  die Freifrau lächelnd ab. »Darf ich bitten, Herr Pfarrer?«  Wunsig sagt laut und klar das Tischgebet. Alle außer Fanselow  senken  die  Köpfe.  »Sie  als  Lokalsozialist  glauben  wohl  nicht  an  Gott?«, fragt Detta herausfordernd.  »Nationalsozialist«,  verbessert  Fanselow  sie  und  verkündet  großspurig: »Ich glaube an die deutsche Scholle.«  »Meine  letzten  Freitag  hatte  ᾿ne  Menge  Gräten«,  meint  Detta  harmlos, was ihr einen belustigten Blick des Fliegers einträgt und  einen  irritierten  des  Reichsnährständlers,  der  darauf  wartet,  dass  sich zuerst jemand anderes Krebse auftut. Er hat noch nie welche  gegessen, schießt es ihr durch den Kopf.  »Mögen Sie Krebse, Herr Fanselow?« Detta schiebt ihren Teller  beiseite  und  entfaltet  geschäftig  die  Serviette  vor  sich  auf  dem  Tisch.  Mit  der  Linken  hält  sie  den  Suppenlöffel.  Mit  der  Rechten  piekt sie einem Krebs ihre Gabel in die Weichteile. Fanselow piekt  auch. Umständlich transferiert sie das Schalentier aus der Schüssel  auf den Löffel. Fanselow folgt ihrem Beispiel. Nun legt sie die Ga‐  195 

bel aus der Hand und nimmt den Krebs mit der Servierzange vom  Löffel. Dann lässt sie ihn aus Brusthöhe auf die Serviette plump‐ sen.  »Bitte, Herr Fanselow.« Höflich reicht sie ihm die Servierzange.  Die anderen sehen der Vorstellung gebannt zu. Miriam feixt ver‐ stohlen.  Sorgsam  faltet  Detta  alle  vier  Ecken  der  Serviette  über  den Krebs und schlägt ein paarmal mit der Faust drauf. Fanselow  macht  es  ihr  eifrig  nach.  Detta  zieht  die  Zipfel  auseinander.  »Köstlich«,  murmelt  sie.  Fanselow  öffnet  seine  Serviette  und  betrachtet etwas skeptisch den zermatschten Krebs. Dann beginnt  er, mit der Gabel in den Trümmern zu stochern.  Detta  befördert  ihr  Vernichtungswerk  von  der  Serviette  in  den  für Schalenreste bereitgestellten Topf, holt sich mit der Zange ein  paar frische Krebse auf den Teller und nimmt einen nach dem an‐ deren gekonnt mit den Fingern auseinander. »Schmeckt᾿s?«, fragt  sie ihren Nachbarn mit süßem Lächeln.  »Das war sehr unanständig«, rügt die Mutter sie nach dem Din‐ ner,  als  sich  die  Herren  auf  Cognac  und  Havannas  in  die  Biblio‐ thek zurückgezogen haben.  »Der Mann ist ein Prolet und ein Antisemitist«, verhaspelt Detta  sich.  »Er ist Antisemit, das trifft zu«, verbessert die Mutter sie. »Weiß  der  Himmel,  was  er  und  seinesgleichen  uns  bescheren  werden.  Trotzdem ist er unser Gast.«  Miriam hat ein paar Platten aus Berlin mitgebracht. Jack Hylton  und sein Orchester. »Die spielen auf dem Dachgarten des ›Eden‹.  Fabelhaft, sage ich euch.«  »Negermusik«, murrt Fanselow. »Sowas Artfremdes gehört ver‐ boten.«  Miriam tanzt ausgelassen mit Hans‐Georg. Sie kennt die neues‐ ten Shimmy‐Schritte. Detta ist überhaupt nicht mehr eifersüchtig.  Sie  hat  ja  jetzt  ihren  Flieger.  Mit  dem  probiert  sie  übermütig  die  wilden  Verrenkungen.  Doch  richtig  schön  wird  es,  als  sie  beim  196 

langsamen Foxtrott in seinen Armen liegt. Noch nie war sie einem  Mann so nah. Außer Hans‐Georg, aber das ist natürlich was ganz  anderes.    »Mittwoch,  1.  Aug.  ᾿34:  Fabelhafter  Flieger  landet  bei  uns.  Er  ist  ein  Freund  von  Hans‐Georg  und  heißt  Thomas  Glaser,  aber  ich  darf ihn Tom nennen. Abends ein paar Gäste. Ein Herr Fanselow  weiß nicht, wie man Krebse isst. Wenn er nett gewesen wäre, hätte  ich ihm ja diskret gezeigt, wie man᾿s macht. Aber dieser  biestige  Mensch redete schlecht über Herrn Grünspan, und dass alle Juden  weg müssen. Das galt wohl auch für Miriam. Hans‐Georg wies ihn  kräftig zurecht. Ich blamiere ihn beim Krebsessen. Strafe muss sein.«  »Donnerstag,  2.  Aug.  ᾿34:  Ich  leihe  mir  Vatis  Autokappe  und  seine  Uhubrille.  Alles  hat  sich  auf  dem  Rasen  hinter  dem  Haus  versammelt.  Die  Gutsarbeiter  mit  ihren  Familien  bestaunen  die  Flugmaschine. Tom zeigt Hans‐Georg, wie man den Propeller an‐ wirft. Ich klettere auf den linken Flügel und zwänge mich in den  vorderen  Sitz.  Tom  nimmt  hinter  mir  Platz.  Hoffentlich  kann  er  da genug sehen.  Der  Motor  blafft  ein  paarmal  müde.  Aber  dann  besinnt  er  sich  und springt an. Wir holpern über den Rasen, die Bäume kommen  unangenehm schnell näher. Sekundenlang hab ich ein komisches  Gefühl im Bauch. Dann sind die Wipfel unter uns. Wir fliegen!!!  Aichborn  wird  schnell  kleiner.  Die  Leute  winken.  Ich  drehe  mich  um.  Tom  lacht  mir  zu.  Das  Leben  ist  herrlich.  Der  Motor  heult auf. Die Erde ist plötzlich über mir. Mein Magen auch. ›Loo‐ ping‹ heißt das, erfahre ich später.  Uff, Magen und Erde sind wieder an ihren angestammten Plät‐ zen.  Ich  atme  tief  durch.  Nach  einer  Viertelstunde  geht᾿s  wie  im  Fahrstuhl  abwärts.  Tom  fängt  sein  Flugzeug  kurz  über  dem  Boden  und  setzt  es  sicher  auf  den  Rasen.  Alle  klatschen  Beifall.  Ich  steige  aus  und  will  elegant  vom  Flügel  springen,  aber  meine  Knie sind butterweich. Zum Glück fängt mich Hans‐Georg auf.  197 

Nachmittags  ein  weiteres  Abenteuer.  Miriam  lässt  mich  ans  Steuer  ihres  fabelhaften  Automobils.  Jeschke  hat  mir  schon  vor  ein  paar  Jahren  das  Traktorfahren  beigebracht.  Kein  großer  Un‐ terschied,  nur  ist  der  Roadster  bedeutend  schneller  und  hat  gute  Bremsen,  was  sich  nützlich  zeigt,  als  ein  Heuwagen  unerwartet  die Landstraße kreuzt. Hier rechnet eben kein Mensch mit rasanten  weißen Sportautos, höchstens mit Dr. Kluges ollem Opel.«  Die  Tagebucheintragung  lag  ein  Jahr  zurück,  doch  Detta  las  weiter,  wie  schon  so  oft:  »Ob  ich  denn  nie  nach  Berlin  komme,  fragt  mich  Thomas.  Ich  weiß,  warum.  Er  kann  nicht  mehr  ohne  mich  leben.  Nach  dem  Tee  fliegt  er  los.  Ich  verkrieche  mich  in  meinem  Zimmer.  Ich  fühle  mich  wie  eine  Witwe.  Oder  noch  schlimmer.  Reichspräsident Hindenburg ist heute gestorben. Vati sagt, ohne  ihn wird dieser Hitler den wilden Mann spielen. Mir ist das egal.  Politik interessiert mich nicht. Ich will nur eines — nach Berlin, zu  Tom! Aichborn ist ja recht nett, aber außer Landleben findet hier  nichts statt.  Vati  sagt,  Berlin  komme  überhaupt  nicht  in  Frage.  Mutter  möchte, dass ich warte, bis ich volljährig bin. Ein ganzes Jahr. Wie  soll ich das bloß aushalten, ohne Thomas ... «  Detta klappte das Tagebuch zu und schob es in ihre Umhänge‐ tasche. Die Koffer waren gepackt. Bensing wartete unten mit dem  Maybach,  um  sie  zur  Bahn  zu  fahren.  Liselotte,  die  Tochter  des  Gutsverwalters,  würde  die  Pferde  täglich  bewegen.  Damit  war  Detta die größte Sorge genommen.  Sie würde  zunächst  bei Miriam wohnen.  Hans‐Georg  hatte  das  eingefädelt. Berlin,  ich  komme!,  dachte  sie  und  meinte  Tom  Gla‐ ser. Sie konnte es kaum erwarten, ihn endlich wieder zu sehen. Sie  hatte  ihm  öfter  geschrieben,  aber  er  hatte  nicht  geantwortet.  Er  war wohl kein großer Briefeschreiber. Außerdem machte er gerade  sein Examen als Verkehrspilot. Das nahm ihn natürlich voll in An‐ spruch. Flugkapitän Glaser klang gar nicht schlecht, fand sie und  198 

malte sich seine freudige Überraschung aus, wenn sie unerwartet  vor ihm stehen würde. Sie hatte ihm nichts von ihrer Ankunft ge‐ sagt.    Miriam Goldberg wohnte im neuen Westend der Metropole. Der  Bankerbin gehörte die obere Etage eines modernen Hauses in der  Gumbinner Allee. Viele Straßen hier hatten ostpreußische Namen.  Vor  Dettas  staunenden  Augen  öffneten  sich  weite  Glastüren  auf  eine große Dachterrasse mit Schwimmbecken, selbst für das mon‐ däne  Berlin  des  Jahres  1935  ein  ungewöhnlicher  Luxus.  »Du  kannst hier ohne alles schwimmen, keiner schaut zu«, versicherte  ihre Gastgeberin. Detta wurde rot, an sowas hätte sie nie zu denken  gewagt. »Komm, ich zeige dir dein Quartier.« Das »Quartier« war  ein  moderner  kleiner  Salon  mit  angrenzendem  Schlafraum  und  schwarzgekacheltem  Bad.  Detta  musste  unwillkürlich  an  Zink‐ wanne und bullernden Badeofen in Aichborn denken.  Miriam deutete auf Dettas bescheidenen Koffer: »Viel Anzuzie‐ hen  scheinst  du  ja  nicht  mitgebracht  zu  haben.  Na  macht  nichts.  Wir trinken ein Glas Champagner und fahren zu Horn. Die haben  die schickste Kledage.«  »Schönen Dank. Soviel Geld hab ich nicht. Mutter sagt, ich soll  zu Brenninkmeyer gehen, wenn ich was brauche.«  »Bei  Horn  brauchen  wir  kein  Geld.  Die  schicken  die  Rech‐ nungen  an  Herrn  Schott.  Das  ist  Großvaters  Prokurist.  Der  me‐ ckert  zwar  dauernd,  dass  ich  zu  viel  ausgebe,  aber  er  hat  strikte  Anweisung,  alles  zu  erledigen,  und  zwar  bis  Toreschluss.«  Miriam  verschwand.  Detta  sah  sich  schon  in  einem  eleganten  Kleid.  Tom  würde  staunen,  wie  sich  das  Mädchen  vom  vorigen  Jahr gemausert hatte. Sie konnte es kaum erwarten.  »Was heißt bis Toreschluss?«, rief sie durch die offene Küchen‐ tür.  »Großvater  verlegt  die  Bank  nun  endgültig  nach  Portugal.  Die  Familie ist schon abgereist. Ich folge bald nach. Ein Herr vom Wirt‐  199 

schaftsministerium  übernimmt  meine  Wohnung.  Und  dann  Ade  Horn, Braun und all die anderen himmlischen Modesalons. Weiß  der  Himmel,  was  für  Läden  die  in  Lissabon  haben.«  Ein  lautes  Plopp.  Miriam  tauchte  mit  einer  geöffneten  Flasche  »Taittinger«  und zwei Gläsern auf.  Detta wies auf ein Foto im Silberrahmen. Es zeigte den Leutnant  Hans‐Georg von Aichborn zu Pferd. »Ausgerechnet jetzt hat er in  Trakehnen zu tun«, beklagte sie sich.  »Nächste Woche ist er zurück«, tröstete Miriam sie.  »Hans‐Georg und du — seht ihr euch oft?«  Miriam  schenkte  ein.  »Prost,  Kleines.  Seit  er  mich  unbedingt  heiraten will, etwas seltener.«  »Ja willst du ihn denn nicht?«  »Der  Regimentsadjutant  hat  mich  neulich  besucht.  Ein  Major  Graf  von  Stuckwitz.  Dein  Bruder  müsste  seinen  Abschied  neh‐ men, wenn er mich heiratet, erklärte er mir ohne Umschweife.«  »So ein Unsinn«, meinte Detta kopfschüttelnd. »Der kleine Prinz  Ratibor  hat  ein  Fräulein  Schulz  geheiratet.  Seine  Kameraden  bil‐ deten  vor  der  Kirche  mit  gezogenen  Degen  das  Spalier.  Standes‐ dünkel,  das  ist  doch  was  von  gestern.«  Sie  nahm  einen  Schluck.  Der Champagner kitzelte in der Nase.  Miriam  lächelte  fein.  »Ein  Fräulein  Schulz  ist  eben  neuerdings  akzeptabler als ein Fräulein Goldberg.«  »Wieso?  Du  bist  schön,  reich,  gebildet  und  todchic  und  stichst  mühelos jede aus, nicht nur auf dem Regimentsball.«  »Danke  fürs  Kompliment.  Juden  sind  bei  der  neuen  deutschen  Wehrmacht auch als Ehefrauen unerwünscht. Sei nicht schockiert,  Kleines, Géorgie und ich haben viel Spaß im Bett. Er verwechselt  das  mit  Liebe  und  glaubt,  unsere  Liaison  vor  dem  Altar  legiti‐ mieren zu müssen. Er würde sich am Tejo nach Potsdam und ›von  Neun‹  sehnen  und  letztlich  mir  die  Schuld  dafür  geben.  Außer‐ dem habe ich noch lange nicht vor, Mutter und Hausfrau zu spie‐ len.  Prost.«  Miriam  leerte  ihr  Glas  in  einem  Zug.  »Komm,  wir  200 

plündern  Horn«,  rief  sie  scheinbar  unbekümmert.  Aber  Detta  fühlte, wie tief verletzt sie war.  Sie  jagten  im  offenen  BMW  die  Heerstraße  Richtung  Stadt  hinauf.  Eine  lange  Kolonne  von  Lastwagen  kam  ihnen  entgegen.  »Baumaterial  fürs  Olympiastadion«,  erklärte Miriam.  »Die  Spiele  nächstes Jahr sollen alles bisher Dagewesene in den Schatten stel‐ len. Géorgie und sein Kamerad Stubbendorf trainieren schon auf  Deibelkommraus mit ihren Pferden, um sich für die Military vor‐ zubereiten.«  Bei  Horn  herrschte  gedämpfter  Betrieb.  Zurückhaltende  ele‐ gante Damen ließen sich die neuesten Modelle zeigen. Junge Ver‐ käuferinnen  eilten  lautlos  hin  und  her.  Die  Directrice  empfahl  einer dicken Kundin ein locker fallendes Ensemble: »Paris zeigt in  dieser Saison fließende Linien.«  »Das schlabbert einem ja um die Figur«, beschwerte die sich.  »Ich  zeige  Ihnen  gerne  etwas  eng  Anliegendes.  Wenn  Sie  mich  bitte  einen  Moment  entschuldigen  wollen,  gnädige  Frau.«  Lä‐ chelnd  ging  die  Directrice  auf  die  beiden  jungen  Besucherinnen  zu.  »Fräulein  Goldberg,  wie  freundlich  von  Ihnen,  uns  zu  beeh‐ ren.«  »Frau  Mohr,  meine  Freundin  Henriette  von  Aichborn  braucht  dringend was anzuziehen.«  »Aber gewiss doch, meine Damen. Woran hat das gnädige Fräu‐ lein denn gedacht?«  »Was  Schickes  für  den  Nachmittag,  das  auch  abends  geht«,  platzte  Detta  heraus.  Sie  wollte  gewappnet  sein,  falls  ihr  Flieger  sie zum Souper einladen sollte.  »Nicht wahr, man findet nicht immer die nötige Zeit zum Um‐ kleiden«, sagte Frau Mohr verständnisvoll.  »Wo bleibt mein Kleid?« Die dicke Kundin schoss giftige Blicke  auf Miriam. »Unerhört, einen wegen so einer Judenschickse war‐ ten zu lassen.«  »Hast du das gehört?« Detta war empört.  201 

Die  Directrice  hob  unmerklich  die  Schultern  und  sagte  leise:  »Ein  neuer  Typ  Kundin.  Der  Herr  Gemahl  ist  irgendein  hohes  Tier bei der Partei.«  »Ich  verstehe  ja  Ihre  Ungeduld,  werte  Volksgenossin«,  gab  Miriam  zuckersüß  zurück.  »Aber  vermutlich  hat  das  Lehrmäd‐ chen Mühe, Ihre erstaunliche Übergröße zu finden.«  Frau  Mohr  trennte  die  Parteien  diskret:  »Vielleicht  wollen  die  Damen  sich  in  den  kleinen  Salon  bemühen.  Giselle  hat  die  Figur  des gnädigen Fräuleins und wird Ihnen eine Auswahl zeigen.«  »Warum hast du ihr nicht eine geknallt?«, fragte Detta wütend.  »Verdient hätte sie es.«  »Auf  keinen  Fall  provozieren  lassen,  hat  Großvater  uns  einge‐ trichtert. Ah, Giselle, da sind Sie ja. Nein, keine gelben Punkte für  meine Freundin. Zeigen Sie uns was Einfarbiges. Wann siehst du  deinen Flieger?«  »Wenn wir hier fertig sind. Er weiß nicht, dass ich komme. Ich  will ihn überraschen. Hoffentlich ist er zu Hause.«  »Wäre es nicht besser, du kündigst dich an?«  »Wozu?«  Miriam antwortete nicht, sondern rief: »Ja, das blaue Seidene ist  haargenau  richtig.  Giselle,  helfen  Sie  Fräulein  von  Aichborn  mal  rein.«  Hut,  Handtasche  und  Schuhe  komplettierten  das  Bild  der  ele‐ ganten  jungen  Dame.  Beschwingt  verließen  die  beiden  das  Mo‐ denhaus,  nachdem  Miriam  rasch  einen  Ozelot  probiert  hatte.  »Nicht  gut  für  Herrn  Schotts  Blutdruck  und  zu  warm  für  Lissa‐ bon«, entschied sie. »Wo wohnt dein Flieger?«  Detta  zog  ihr  kleines  Notizbuch  zu  Rate.  »In  der  Nestorstraße.  Bitte setz mich nicht direkt vor der Tür ab.«  »Die  Überraschung,  ich  weiß.«  Miriam  gab  Gas,  den  Kurfürs‐ tendamm  hinunter  bis  zur  Ecke  Nestorstraße.  »Bring  ihn  heute  Abend mit. Wir feiern Abschied.«  »Abschied? Wovon?«  202 

Miriam machte eine ärgerliche Handbewegung, die den ganzen  Kurfürstendamm  mit  seinen  eleganten  Fußgängern  und  luxuriö‐ sen  Geschäften  umfasste.  »Viel  Glück  mit  deinem  Flieger,  mein  Kleines.« Der Wagen röhrte davon.  Detta  betrat  das  Haus.  Während  der  Lift  sie  hinauftrug,  prüfte  sie im Spiegel, ob die Strumpfnähte gerade saßen, strich das neue  Kleid  glatt und  gab  dem  Hut  einen  kleinen  Stups  zur  Seite.  Hm,  gar nicht so übel. Aber was, wenn er nicht zu Hause war?  Er war, und er sah noch besser aus als vor einem Jahr. Was für  ein Mann!, jubelte sie innerlich. Er brauchte einen Augenblick,bis  er sie erkannte. »Detta, wie nett. Ich hatte ja keine Ahnung, dass Sie  in  Berlin  sind.  Bitte  kommen  Sie  herein.  Richtig  erwachsen  sind  Sie geworden.« Er zog die Tür hinter ihr zu.  Der Wohnraum war modern möbliert. An den  Wänden hingen  Fotografien  von  Flugzeugen.  Über  der  Küchentür  pendelte  ein  Propeller.  »Setzen  Sie  sich  doch.  Ulli  kommt  nachher.  Sie  wird  sich  freuen.«  »Ulli?« Eine furchtbare Ahnung beschlich sie.  »Ulrike Spielhagen. Sie ist die rechte Hand vom Lufthansadirek‐ tor, meinem neuen Chef. Wir heiraten nächste Woche. Ich mache  uns einen Tee.«  Detta war wie gelähmt. »Sie müssen zu unserer Hochzeit kom‐ men«,  hörte  sie  ihn  aus  der  Küche.  »Mögen  Sie  Leibnitzkekse   zum  Tee?  Was  anderes  habe  ich  leider  nicht.  Ich  bin  nämlich  kaum zu Hause. Unser Chefpilot weist mich zur Zeit auf der JU 52  ein.  Das  ist  eine  Dreimotorige.  Ich  werde  zunächst  als  zweiter  Mann  die  Strecke  nach  Tromsö  fliegen.«  Er  brachte  ein  Tablett    mit Kanne und Tassen. ›»Will you be mother?‹, wie die Engländer  sagen?«  Sie schenkte ein. Ihr Inneres war zu Eis gefroren. Sie konnte nicht  denken, war unfähig zu reagieren, stand apathisch neben sich selbst  und hörte unbeteiligt, wie Fräulein Henriette von Aichborn unver‐ 203 

bindlich  Konversation  machte:  »Lapsang  Souchong,  mein  Lieblingstee. Wunderbar, dieses Raucharoma.«  »Wie geht es Ihren Eltern?«  »Danke, ausgezeichnet. Sie haben Mutter den Vorsitz der Land‐ frauenschaft angetragen, aber dazu müsste sie in die Partei eintre‐ ten, und das mag sie nicht. Vater ist vollauf mit der heuen Deck‐ station beschäftigt.«  »Haben  Sie  Lust,  mit  uns  zu  essen?  Bei  ›Schlichter‹  gibt  es  frische Muscheln.«  »Vielen Dank, aber ich bin schon vergeben. Ich fürchte, ich muss  gehen.  Bitte  grüßen  Sie  unbekannterweise  Ihre  Verlobte.  Meinen  Glückwunsch für Sie beide.«  Wie gehetzt lief sie zum nahen Kurfürstendamm. Erst dort löste  sich ihre innere Erstarrung. »Taxi! Taxi!!« Sie schrie es so laut, dass  die  Leute  sich  erstaunt  nach  ihr  umdrehten.  Eine  Kraftdroschke  hielt. »Wo brennt᾿s denn, Frolleinchen?«, fragte der schnauzbärtige  Fahrer  gemütlich.  »Zur  Gumbinner  Allee.«  Sie  ließ  sich  in  den  Rücksitz  fallen  und  schloss  die  Augen.  Aus.  Alles  war  aus.Tom  Glaser liebte sie nicht. Während die Droschke durch den dichten  nachmittäglichen  Verkehr  ratterte,  wollte  sie  nur  eines:  sterben.  Hoffentlich fanden sich bei Miriam ein paar Schlaftabletten. Oder  sollte sie die Kordel  ihres  Morgenmantels  zur  Schlinge  knüpfen?  Ebenso  gut  konnte  sie  natürlich  die  Tür  des  Wagens  aufstoßen  und  sich  vor  die  nächste  Elektrische  stürzen.  Auch  ein  Sprung  vom  Funkturm,  an  dem  sie  gerade  vorbeifuhren,  war  eine  Mög‐ lichkeit.  Die  Pulsadern  aufschneiden  war  eine  andere,  am  besten  in  der  Badewanne,  wegen  der  fünfeinhalb  Liter  Blut,  die  der  menschliche Körper enthielt, sie hatte das irgendwo gelesen.  Sie rückte im Innenspiegel den Hut zurecht. Eigentlich gefiel er  ihr doch nicht so besonders. Sie würde ihn morgen zurückbringen  und  einen  anderen  wählen,  vielleicht  den  kleinen  Roten  mit  Schleier, oder die schwarze Kappe mit der silbernen Feder. Als sie  in  die  Gumbinner  Allee  einbogen,  lag  ein  strohgeflochtener  Flo‐  204 

rentiner vorne, wegen des mysteriösen Schattens, den sein weiter  Rand gab. Wenn sie langsam den Kopf hob und einen rätselhaften  Blick  zum  Nachbartisch  warf,  würde  diese  Ulrike  an  Toms  Seite  bestimmt  fragen,  wer  die  geheimnisvolle  Frau  da  drüben  sei.  Detta malte sich die Szene in allen Einzelheiten aus und entschied,  dass  daran  gemessen  jeder  noch  so  dramatische  Tod  einen  Schönheitsfehler  hatte.  Man  konnte  die  Reaktion  der  Leute  nicht  genießen.  Miriam paddelte nackt im Wasser, eine Flasche Champagner am  Beckenrand.  Sie  winkte.  »Nimm  dir  ein  Glas  und  komm  rein.«  Detta streifte ihre Sachen ab. Bis vor einer Stunde hätte sie sich nie  und nimmer unbekleidet gezeigt. Sie sprang hinein, goss das Glas  voll,  leerte  es  in  einem  Schluck  und  ließ  ein  weiteres  folgen.  »Er  hat eine andere«, stellte ihre Freundin trocken fest. »Was hast du  erwartet?  Berlin  ist  voller  schöner  Mädchen  und  dein  Flieger  ein  begehrenswertes  Stück  Mann.  Zum  Glück  gibt  es  mehr  solcher  Exemplare, wie du heute Abend leicht feststellen kannst. Ich sagte  ja schon, ich habe ein paar Leute eingeladen. Meine sehr spezielle  Abschiedsvorstellung.«  Ein  seltsam  entschlossener  Zug  war  um  ihren Mund. Detta war im Begriff, ihr Glas ein drittes Mal zu fül‐ len,  aber  Miriam  nahm  es  ihr  aus  der  Hand.  »Das  genügt.  Geh  und  ruh  dich  aus,  damit  du  nachher  frisch  bist.  Nimm  meinen  Bademantel, ich nehme das Frotteetuch.«  Die  Tür  zur  Gästetoilette  stand  offen.  Ein  Klempner  in  blauem  Overall installierte ein neues WC‐Becken. Offenbar missdeutete er  Dettas  Auftauchen.  »Noch  fünf  Minuten,  denn  dürfen  se  wieda,  wenn᾿se müssen«, tröstete er sie.  Auf  dem  Bett,  im  kühlen  Dämmerlicht  ihres  Zimmers,  schluchzte  sie  leise.  Sie  dachte  an  ihre  erste  Begegnung  mit  Tho‐ mas Glaser: seine verwegene Landung in Aichborn, der Tanz mit  ihm  nach  dem  Dinner,  der  Flug  am  nächsten  Morgen  in  seiner  offenen Maschine. Sie hörte auf zu weinen, als sie erstaunt begriff,  dass  er  ihr  mit  keinem  Wort  und  mit  keiner  Geste  Grund  zu  205 

irgendwelchen Hoffnungen gegeben hatte. Sie hatte sich das alles  eingebildet.    Gegen  sieben  Uhr  brachte  ein  Lieferwagen  von  Kempinski  kalte  Platten und ein paar Dutzend Flaschen Champagner, die in einer  Zinkwanne  auf  Eisblöcken  gekühlt  wurden,  Miriams  amerika‐ nischer Frigidaire war nicht groß genug. Detta dachte an den Eis‐ keller in Aichborn. Im Winter sägten die Leute dicke Scheiben aus  dem  gefrorenen  Teich.  In  Stroh  verpackt  überdauerten  sie  im  Keller  viele  Monate  und  kühlten  die  Getränke  zum  alljährlichen  Sommerfest.  Vater  bestand  auf  Fortsetzung  dieser  uralten  Tradi‐ tion.  »Erwartest du viele Leute?«  »Alle,  die  mir  Goodbye  sagen  wollen.  Aber  eigentlich  bin  ich  viel mehr drauf gespannt, wer nicht kommt.«  »Musst du wirklich fort?«  Miriam lachte bitter. »Aber nein doch, Kleines. Wir gehen voll‐ kommen freiwillig. Komm, such dir was langes Enges mit tiefem  Rücken  aus  dem  Kleiderschrank.  Dein  neues  Seidenes  ist  wohl  doch eher fur den Nachmittag.«  Um  acht  kamen  die  ersten  Gäste.  Miriam  machte  Detta  mit  ihnen  bekannt:  »Hella  und  Gottfried  Siebert.  Wir  spielen  ge‐ mischtes  Doppel  im  Rot‐Weiß,  wenn  sich  jemand  Tollkühnes  an  meine Seite wagt.«  »Freut mich.« Detta reichte dem jungen Paar die Hand.  »Gottfried  ist  jetzt  Programmchef  bei  Radio  Berlin«,  erklärte  Miriam ihrer Freundin.  »Sendeleiter beim Reichsrundfunk«, verbesserte Siebert sie. »Es  hat sich so einiges geändert.«  »Das  Pausenzeichen  ist  geblieben.  ›Üb᾿  immer  Treu  und  Red‐ lichkeit,  nicht  wahr?«,  erwiderte  Miriam  mit  unüberhörbarem  Spott.  »Mach dich ruhig lustig. Du hältst die neue Zeit nicht auf.«  206 

»Die  neue  Zeit  uns  auch  nicht.  Die  Familie  ist  schon  abgereist.  Ich folge in wenigen Stunden.«  »Wer sich zu uns bekennt, hat nichts zu befürchten«, sagte Hella  Siebert überzeugt.  Detta  musterte  das  Paar  neugierig.  Beide  Sieberts  gaben  sich  betont  gesund  und  sportlich.  Beide  waren  Ende  zwanzig.  Beide  trugen das Parteiabzeichen. Beide sahen herausfordernd um sich,  als  müssten  sie  sich  unentwegt  verteidigen.  Dabei  wirkten  sie  sonst völlig normal. Sie verstand das nicht.  »Hallo,  Rolf.«  Miriam  winkte  einem  rundlichen  Dreißiger  zu.  »Rolf  Lamprecht  ist  Bauchaufschneider«,  stellte  sie  vor.  »Er  hat  mir die kleinste Narbe der Welt versprochen, falls er mir mal den  Blinddarm  rausnehmen  muss.  Rolf,  Darling,  ich  dachte,  du  bringst die Froweins mit?«  »Paul und Marianne lassen sich entschuldigen. Heuschnupfen.«  »Die Ärmsten.  Billie, Fritz, gebt  Pfötchen.  Das  ist  meine  Freun‐ din  Henriette  von  Aichborn,  aber  ihr  könnt  Detta  zu  ihr  sagen.  Sybille  und  Friedrich  von  Coberg  sind  ein  echtes  Prinzenpaar,  musst du wissen.«  »Einzig  um  die  Kundschaft  zu  beeindrucken.  Wir  haben  eine  kleine  Kunsthandlung  in  Charlottenburg«,  entschuldigte  sich  Prinz Coberg.  »Ah, Madame et Monsieur Montfort, quel plaisir. C᾿est ma amie  Mademoiselle von Aichborn. Elle reste chez moi. Detta, die Mont‐ forts importieren die besten Weine aus der Bourgogne.«  »Nicht einfach, bei den neuen Devisenbeschränkungen«, begann  Monsieur Montfort in makellosem Deutsch.  »Deutsche, trinkt deutschen Wein«, rief ein flotter junger Mann  dazwischen und hob die Hand feixend zum Hitlergruß.  »Egon,  benimm  dich«,  mahnte  Miriam.  »Detta,  das  ist  Egon  Jeschke,  rasender  BZ‐Reporter.  Schreibt  noch  frecher  als  er  quas‐ selt. Tout Berlin genießt seine Geschichten.«  Egon  Jeschke  verzog  das  Gesicht.  »Mit  Ausnahme  des  neuen  207 

Reichspressechefs  Dr.  Otto  Dietrich.  Ich  habe  in  einem  Artikel  gefragt,  ob  er  so  schöne  Beine  hat  wie  seine  berühmte  Nichte  in  Hollywood.  Ich  möge  künftig  solche  jüdischen  Scherze  unterlas‐ sen, wurde mir ausgerichtet. Ich glaube, ich wechsle vorsichtshal‐ ber in die Sportredaktion. Da ist Humor per se nicht gefragt.«  Neue Gäste trafen ein, von Miriam lebhaft begrüßt und reichlich  mit  Champagner  versorgt.  Detta  schlenderte  umher,  beobachtete  die  Leute,  fing  Gesprächsfetzen  auf.  »Dieser  Hitler  hätte  nicht  Reichskanzler,  sondern  Verkehrsminister  werden  sollen.  Er  in‐ teressiert  sich  hauptsächlich  für  den  Bau  von  Autobahnen.«  Der  Sprecher  hatte  dunkles  Haar  und  schmale  Künstlerhände  und  stand im Gespräch mit den Cobergs. Detta trat hinzu.  »Das ist Detta von Aichborn«, machte der Prinz bekannt. »Und  das ist Dr. Felix Gerhard.«  »Arzt?«  »Dr. phil., Komponist. Ich schreibe Filmmusik für die UfA.«  »Solange sie ihn lassen«, warf Friedrich von Coberg ein. »Weiß  der  Kuckuck,  was  diese  Nazis  gegen  unsere  jüdischen  Freunde  haben. Theater, Film, Kabarett, wie soll das ohne Reinhardt, Hol‐ länder,  Spolianski,  Lang,  Weill  und  wie  sie  alle  heißen  weiterge‐ hen?«  Dr.  Gerhard  lächelte  fein.  »Der  letzte  Jude  in  unserer  Familie  hieß  Schmuel  Gelbfisz  und  war  mein  Großvater.  Er  trug  Kaftan  und  Schläfenlocken.  Die  Kosaken  des  Zaren  erschlugen  ihn.  Da‐ rauf  floh  mein  Vater  mit  uns  nach  Posen,  ins  Deutsche  Kaiserreich.  Er  ließ  die  ganze  Familie  taufen.  Seither  heißen  wir  Gerhard. Mein Vater brachte es im Krieg bis zum Hauptmann bei  der Artillerie und wurde mit dem Eisernen Kreuz ausgezeichnet.  Ich  habe  in  Breslau  studiert  und  in  Berlin  promoviert.  Ich  bin  guter  Deutscher,  guter  Steuerzahler  und  guter  Freund  der  Schauspielerin  Emmy  Sonnemann,  die  mit  dem  Preußischen  Ministerpräsidenten Göring verlobt ist. General Göring nimmt am  Kulturleben regen Anteil. Emmy will mich vorstellen.«  208 

Dr. Gerhard machte eine Pause und fugte vorsichtig hinzu: »Im  Übrigen wird auch anderswo Filmmusik gebraucht. Ich habe mei‐ nem Freund Lubitsch nach Amerika geschrieben. Für alle Fälle.«  »Detta,  Schatz,  du  musst  unbedingt  David  Floyd‐Orr  kennen  lernen.«  Miriam  hatte  einen  schlaksigen  jüngeren  Mann  im  Schlepptau. »David, this is Detta von Aichborn.«  »How do you do, Mr. Floyd‐Orr?« Detta reichte ihm die Hand.  »David is something at the British Embassy«, verriet Miriam, be‐ vor sie weitersegelte.  »How do you do, Miss von Aichborn? I am the Third Secretary,  to  be  precise.  Which  leaves  me  with  a  lot  of  time  to  explore  this  marvellous town.« Der Engländer hatte widerspenstiges rostrotes  Haar  und  ein  paar  Sommersprossen  unter  den  grüngrauen  Augen.  Er  war  lässig  elegant  und  für  das  Berlin  von  1935  ungewöhnlich  gekleidet,  mit  hellgrauen  Flanellhosen  und  einem  zweireihigen  Blazer,  dessen  Schließknopf  einen  leichten  Zug  in  der  Taille  verursachte.  Ein  deutscher  Schneider  hätte  das  erbar‐ mungslos  ausgebügelt.  »Perhaps  you  could  show  me  around?«,  schlug er vor und sah sie bewundernd an.  »Recht gerne. Allerdings kenne ich Berlin vermutlich bedeutend  schlechter als Sie. Ich komme direkt vom Land.«  »A country girl, how wonderful.«  »Landei wäre wohl zutreffender.«  »Würden Sie morgen mit mir lunchen?«  »Nein,  Mr.  Floyd‐Orr,  das  ist  mir  zu  plötzlich.  Ich  kenne  Sie  ja  gar nicht.«  »Wenn Sie meine Einladung ausschlagen, werden Sie mich auch  nicht kennen lernen. Was schade für Sie wäre.«  »Eingebildet sind Sie wohl gar nicht?«  »Nicht die Spur. Jedoch überzeugt von meinen inneren Werten,  die  bei  einem  Lunch  in  bezaubernder  Gesellschaft  gewöhnlich  vorteilhaft sichtbar werden. Also, wie wär᾿s?«  »Es bleibt beim Nein – für diesmal.«  209 

»Und das nächste Mal?«  Miriam  unterbrach  ihr  Geplänkel:  »Herr  Karch,  welche  Ehre!«  Sie  eilte  einem  Herrn  entgegen,  an  dessen  dunklem  Anzug  ein  kleines silbernes Abzeichen funkelte. »Kommen Sie, ich mache Sie  bekannt.  Fangen  wir  gleich  mit  meiner  Freundin  hier  an:  Minis‐ terialdirektor Aribert Karch — Baronesse Henriette von Aichborn.«  Leises  Hackenklappen,  ein  feuchter  Handkuss,  währenddessen  Detta auf einen streichholzkurzen Scheitel blickte, und, nachdem  der Mann sich aufgerichtet hatte, in ein Paar graue Augen hinter  randlosen Brillengläsern. Miriam nickte ihnen zu und verschwand.  Der  Engländer  hatte  sich  verdrückt.  Ohjeh,  ich  hab  ihn  vergrault,  dachte  Detta.  Sie  deutete  auf  die  zwei  kleinen  silbernen  Blitze  an  Karchs Revers: »Sind Sie bei den Elektrizitätswerken?«  »Ich gehöre zum Freundeskreis  des  Reichsfuhrers  SS«,  belehrte  er sie mit wichtiger Miene.  »Ein  Kreis  von  Freunden,  wie  hübsch.  Da  unternehmen  Sie  be‐ stimmt ᾿ne Menge miteinander. Machen Sie Ausflüge? Oder gehen  Sie  zusammen  ins  Kino?«  Karch  rang  vergeblich  nach  Worten.  Detta  erlöste  ihn:  »So  genau  will  ich᾿s  gar  nicht  wissen.  Kommen  Sie,  Herr  Karch,  wir  holen  uns  was  zu  trinken.  Mögen  Sie  Cham‐ pagner? Der geräucherte Rheinlachs soll ausgezeichnet sein.«  »Nach  Ihnen,  Baronesse.«  Karch  folgte  ihr  zum  Buffet.  Er  deu‐ tete  auf  einen  blendend  aussehenden  jüngeren  Mann  im  hellen  Anzug. »Ist das nicht Erik de Winter, der Filmschauspieler?«  »Kann schon sein. Bei Miriam trifft sich Gott und die Welt.«  »Aber zum Glück überwiegen nicht die Goldbergs und ihresglei‐ chen,  sondern  deutsche  Menschen  wie  Sie  und  ich,  Baronesse.«  Karch  schob  ein  Lachsröllchen  in  den  Mund  und  tupfte  sich  die  Lippen  mit  einem  blütenweißen  Schnupftuch,  das  er  aus  der  Brusttasche  gezogen  hatte  und  nach  Benutzung  in  den  linken  Ärmel stopfte. All das geschah mit etwas zu betonter Nonchalance,  ebenso, wie er den Fuß  des Champagnerglases zwischen Daumen  und Zeigefinger balancierte, statt es am Stiel zu halten.  210 

»Es  wäre  mir  eine  große  Freude,  Sie  in  einigen  Wochen  hier  wieder begrüßen zu dürfen.«  »Jetzt weiß ich. Sie sind vom Wirtschaftsministerium und über‐ nehmen Miriams Wohnung.«  »Ich  gebe  zur  Einweihung  einen  Empfang.«  Karch  räusperte  sich. »Ausschließlich für deutsche Gäste. Ich habe ein Streichquar‐ tett  mit  deutscher  Musik  vorgesehen,  dazu  deutschen  Sekt  und  ein paar ausgewählte Happen.«  »Deutschen  Kaviar  zum  Beispiel«,  konnte  Detta  sich  nicht  ver‐ kneifen,  was  ihr  einen  misstrauischen  Blick  des  Ministerialdirek‐ tors eintrug. Sie schaute besorgt hinüber zu Miriam, die ein Glas  Champagner nach dem anderen hinuntergoss.  Hella Siebert kam ganz aufgelöst von der Toilette und redete er‐ regt auf ihren Mann ein, warum, war nicht zu erkennen. Miriam  stieg  schwankend  auf  einen  Stuhl.  »Meine  lieben  Freunde!«,  rief  sie  laut.  Alle  sahen  zu  ihr  auf.  »Ich  möchte  mich  von  euch  ver‐ abschieden, liebe Freunde. Ich fahre nämlich in einer Stunde. Wir  hatten  eine  schöne  Zeit  miteinander.  Bei  einigen  von  euch  muss  ich  mich  besonders  bedanken.  Zum  Beispiel  bei  den  Sieberts.  Gottlieb  und  Hella,  vielen  Dank,  dass  ihr  neuerdings  so  eifrig  meinen Ausschluss aus dem Rot‐Weiß betreibt, weil eine wie ich  im Club nicht mehr tragbar sei. Ohne mich hätte man euch kleine  Parvenus  damals  nie  aufgenommen.«  Gottlieb  Siebert  lief  rot  an.  Seine Frau schluchzte auf.  Miriam  wurde  mit  jedem  Wort  nüchterner.  »Vielen  Dank  auch  an Paul und Marianne Frowein, die heute Abend leider nicht bei  uns sind. Die Ärmsten haben Heuschnupfen. Um diese Jahreszeit  erstaunlich,  was?  Als  sie  meine  Fürsprache  bei  Großvater  wegen  eines  Darlehens  fürs  Eigenheim  brauchten,  konnten  sie  mich  gar  nicht oft genug besuchen.«  »Lass gut sein, Miriam«, warnte Rolf Lamprecht.  »Noch  nicht.  Erst  muss  ich  mich  noch  bei  Herrn  Aribert  Karch  bedanken. Ein erstaunlicher Mensch, dieser Herr Karch. In einem  211 

Jahr  vom  kleinen  Nebbich  in  der  Registratur  des  Wirtschaftsmi‐ nisteriums zum Ministerialdirektor dortselbst, das mache ihm einer  nach.  Unappetitliche  Fettaugen  wie  er  schwimmen  neuerdings  oben auf der braunen Brühe.« Karch wurde bleich. »Er hat die Ab‐ reise  der  Goldbergs  umsichtig  arrangiert,  der  Herr  Ministerial‐ direktor.  Und  so  großzügig.  Stellt  euch  vor,  die  Familie  darf  ein  Zehntel ihres Besitzes mitnehmen. Die restlichen neunzig Prozent  kassieren  die  braunen  Emporkömmlinge.  Der  Herr  Ministerial‐ direktor  nennt  das  Ausreisesteuer.  Sonst  würde  man  die  Familie  in  Schutzhaft  nehmen.  Natürlich  nur,  um  Parasiten  wie  uns  vor  dem  gerechten  Zorn  des  deutschen  Volkes  zu  bewahren.  Nicht,  dass  er  persönlich  was  gegen  uns  hätte.  Aber  es  ist  halt  eine  günstige Gelegenheit, sich meine Wohnung für einen Pappenstiel  unter den Nagel zu reißen, nicht wahr, Herr Karch?« Sie schmetterte  ihm ihr Glas vor die Füße. Karch stürmte wutentbrannt hinaus.  Miriam sprang vom Stuhl. »Hört zu«, rief sie lachend. »Ein Wort  an  alle,  die  noch  nicht  auf  der  Gästetoilette  waren.  Es  stimmt,  Gottlieb,  deine  Frau  hat  richtig  gesehen,  ich  habe  das  WC  zum  Abschied künstlerisch ausgestalten lassen. Ein begabter Porzellan‐ maler  hat  das  Porträt  des  Führers  lebensecht  im  Klobecken  ver‐ ewigt, damit alle, denen danach ist, auf ihn scheißen können. Ein  Vergnügen,  das  ich  mir  vor  meiner  Abreise  unbedingt  gönnen  werde.«  Ungläubiges  Schweigen,  verhaltenes  Lachen,  entrüstetes  Zischen.  Die  Palette  der  Reaktionen  war  mannigfaltig.  Monsieur  Montfort unterdrückte mühsam ein Schmunzeln. Dr. Gerhard sah  mit  unbewegtem  Gesicht  zu  Boden.  Egon  Jeschke  griente  und  murmelte: »Miriam, Mädel, du bist ᾿ne Wolke.«  Miriam  nahm  ihm  das  Glas  aus  der  Hand.  »Prost,  Egon,  mein  Freund. Prost, alle meine wahren Freunde!« Sie leerte es in einem  Zug. »Und ihr anderen, ihr miesen kleinen falschen Fuffziger, die  ihr euch jahrelang bei mir durchgeschlaucht habt, mit dem schö‐ nen Gefühl, dazu zu gehören — zur Hölle mit euch!«  212 

David  Floyd‐Orr  stand  als  einziger  am  Buffet  und  wählte  scheinbar  konzentriert  einige  Delikatessen,  die  er  behutsam  auf  seinen  Teller  hob.  »Als  Diplomat  kann  er  nicht  Partei  ergreifen,  sondern muss Zurückhaltung üben«, sagte Friedrich von Coberg.  Er  nahm  sie  unauffällig  beiseite.  »Karch  hat  mit  der  Gestapo  telefoniert. Unsere Freundin muss sofort weg.«  Miriam  wollte  sich  gerade  ein  neues  Glas  Champagner  ein‐ gießen, aber Detta schob sie ins Schlafzimmer. »Schnell, zieh dich  um. Wir dürfen keine Zeit  verlieren.  Karch hat  die  Gestapo  alar‐ miert.«  Miriam  stieg  ohne  Hast  aus  ihrem  Cocktailkleid,  als  hätte  sie  Dettas Worte nicht gehört. Im seidenen Hemdhöschen öffnete sie  den Kleiderschrank, der die ganze Wand einnahm, und musterte  kritisch  seinen  Inhalt.  »Vielleicht  das  grüne  Tweedkostüm  aus  Schottland?  Das  Reiseensemble  von  Coco  Chanel  wäre  auch  hübsch, was meinst du? Oder lieber das hellgraue Flanellkleid mit  dem  schwarzen  Turban?  Der  passt  gut  zum  weißen  Auto,  nicht  wahr?«  »Gib  her.«  Detta  nahm  den  Turban,  setzte  ihn  auf  und  stopfte  ihr blondes Haar darunter.  »Der steht dir ausgezeichnet, den schenk ich dir. Ich nehme den  sportlichen Filz von Madame Schiaparelli.«  »Du  gehst  in  mein  Zimmer,  nimmst  meinen  Regenmantel  und  die  Baskenmütze  und  verhältst  dich  ruhig«,  befahl  Detta.  Draußen kreischten Reifen. »Hoffentlich kann der Prinz sie lange  genug  aufhalten.  Ich  komm  mal  nach  Lissabon,  dich  besuchen.  Adieu, Miriam.«    Die Garagentür flog auf. Der offene weiße BMW heulte im ersten  Gang  die  Rampe  zur  Straße  empor  und  zog  rasant  an  der  schwarzen Limousine vorbei. Der Mann am Steuer folgte ihm mit  verblüfften Blicken. Dann drückte er heftig auf die Hupe. Drei Le‐ dermäntel stürmten aus dem Haus und warfen sich in den Wagen.  213 

»Los,  ihr  nach«,  keuchte  einer  von  ihnen.  Der  Sportwagen  schlingerte weit vor ihnen um die Ecke und bog in die Heerstraße.  »Die fährt wie der Teufel«, schimpfte der Fahrer.  Detta schob den Turban aus der Stirn, als er ihr über die Augen  zu  rutschen  drohte.  Tollkühn  trat  sie  das  Gaspedal  durch.  Der  Wagen machte einen Satz vorwärts und flog die Straße hinunter,  sie hatte keine Ahnung, wohin, außer dass es stadtauswärts ging.  Ein  Schild:  »Frankfurt/Oder  130  Km«  klärte  sie  auf.  Die  Land‐ straße  verlief  schnurgerade.  Der  Mercedes  im  Rückspiegel  war  kleiner geworden. Lassen wir ihn ein Stück ran, feixte sie. Wo sich  der Fahrer doch solche Mühe gibt. Die schwarze Limousine hinter  ihr wuchs, bis sie für Dettas Geschmack groß genug war. Sie gab  Gas, die Verfolger schrumpften wieder. Sie wiederholte das Spiel  einige  Male.  Es  begann  ihr  Spaß  zu  machen.  Eine  Bahnschranke  senkte  sich  unerwartet  ins  Bild.  Detta  trat  mit  aller  Kraft  auf  die  Bremse.  Der  BMW  hielt  Zentimeter  vor  der  Schranke,  während  der Warschau‐Express vorbeidonnerte.  Gleich  darauf  umringten  vier  Ledermäntel  den  Wagen.  Detta  strahlte sie an: »Puh, das ist ja gerade nochmal gutgegangen.«  »Gestapo«, blaffte der Anführer.  »Angenehm,  Herr  Gestapo.«  Sie  streckte  ihm  die  Hand  entge‐ gen. »Ich bin Detta von Aichborn.«  »Machen  Sie  keine  Witze.  Geheime  Staatspolizei.  Können  Sie  sich ausweisen?«  »Zufällig  habe  ich  meinen  Reisepass  dabei.  Ich  will  nämlich  nach  Polen.  Stippvisite  bei  den  Potockys.  Der  Fürst  ist  mein  Patenonkel.«  Sie  zog  den  schwarzen  Turban  vom  Kopf,  dass  ihr  blondes Haar sichtbar wurde.  »Freiin von Aichborn, Henriette Sophie Charlotte«, las einer laut  aus dem Pass vor. »Ist das Ihr Kraftfahrzeug?«  »Das Auto hat mir eine Freundin geliehen. Sie nimmt lieber den  Zug nach Wien. Die Papiere sind im Handschuhfach. Wollen Sie  sehen?«  214 

»Los,  zurück  nach  Berlin.  Vielleicht  erwischen  wir  sie  noch  am  Bahnhof«, rief der Anfuhrer.  Die  schwarze  Limousine  wendete  und  verschwand  in  einer  Staubwolke.  Detta  sah  hinterher.  »Janz  schön  anjeführt,  Leute«,  sagte sie zufrieden und strich über die kleine goldene Plakette mit  Miriams Initialen M.G. am Instrumentenbord.    Der Anruf aus Kopenhagen kam am Nachmittag. Es war Miriam,  frisch und munter, als wäre nichts geschehen. »Hallo, Kleines, ich  bin gut angekommen.«  »Mein Gott, Miriam, bin ich froh.«  »War  ᾿ne  prima  Idee  von  dir,  die  Meute  per  Automobil  abzu‐ lenken und Richtung Wien zu hetzen. Mein Pass ist in Ordnung,  so gab᾿s an der Grenze nach Dänemark keine Probleme.«  »Versprich mir, dass du dich da ein paar Tage ausruhst. Kopen‐ hagen soll sehr schön sein.«  »Sehr  schön  und  sehr  spießig.  Ich  vermisse  Berlin  jetzt  schon.  Ich  nehme  das  nächste  Schiff  nach  England  und  fliege  von  Lon‐ don  nach  Paris.  Hör  zu,  Schatz.  Ich  möchte,  dass  du  den  Wagen  behältst.  Bring  ihn  irgendwo  sicher  unter.  Ich  schreibe  an  euren  Familiennotar. Dr. Rossitter wird die Schenkungsurkunde ausfer‐ tigen.  Viel  Spaß  am  Volant.  Und  fahr  nicht  gleich  gegen  den  nächsten  Baum.  Bleib  in  meiner  Wohnung,  solange  man  dich  lässt. Ich melde mich in ein paar Wochen aus Lissabon. Tschüs.«  Detta  blieb  nicht  in  Miriams  Wohnung.  Es  wäre  ihr  wie  Verrat  vorgekommen.  Sie  brachte  den  Roadster  in  das  Garagenhaus  an  der  Kantstraße  und  mietete  sich  in  der  Pension  Wolke  in  der  Windscheidstraße ein. Den ganzen nächsten Tag und die folgende  Nacht  blieb  sie  auf  ihrem  Zimmer.  Nach  all  den  Ereignissen  mochte sie niemanden sehen. Am Sonntag fühlte sie sich besser.  »Sie  Ärmste  müssen  ja  halb  verhungert  sein«,  begrüßte  Frau  Wolke sie am Mittagstisch. Detta lernte die paar Dauergäste ken‐ nen:  den  vornehm  zurückhaltenden  Herrn  Köhler,  Kanzleivor‐ 215 

stand eines nahen Anwalts, der sich mit Monokel aristokratisches  Flair zu geben mühte; die freundliche Vera Vogel, Sekretärin eines  Versicherungsdirektors;  das  ältliche  Fräulein  Dr.  Burmester,  Stu‐ dienrätin  am  Französischen  Gymnasium.  Und  Marlene  Kaschke,  eine  gutgewachsene  junge  Blonde  mit  langen  Beinen  und  etwas  zu viel Décolleté, die auf Detta einen merkwürdig gehetzten Ein‐ druck machte. Sie sei auf Stellungssuche, sagte sie.  Albert  Wolke  war  im  Gas  vor  Ypern  erblindet  und  saß  am  Radio, aus dem Marschmusik dröhnte, unterbrochen von  begeis‐ terten Kurzmeldungen: Deutsche Truppen waren ins Saarland ein‐ gezogen. »Die Saar ist wieder deutsch!«, triumphierte der Sprecher.  »Als neechstes is det Rheinland dran und denn det Elsass. Diesa  Hitler kricht den Schlund doch nich voll jenuch. Und keener tritt  ihm  uff  die  Latschen«,  murrte  Wolke.  »Als  ob᾿se  uns  letztes  Mal  noch nich jenügend auf die Finger jekloppt hätten.« Niemand war  an seinen Bemerkungen interessiert.  »Kommen Sie doch mit ins Kino«, schlug Marlene Kaschke vor.  »Ich  will  mich  im  UfA‐Palast  als  Platzanweiserin  vorstellen  und  mir gleich den neuen Film mit Willy Fritsch ansehen.«  »Sehr nett von Ihnen, aber ich erwarte Besuch«, lehnte Detta ab.  Sie  hatte  Hans‐Georg  eine  Postkarte  mit  ihrer  Adresse  geschrie‐ ben: ob er sie Sonntag besuchen würde. Sie zog sich in ihr Zimmer  zurück  und  durchblätterte  die  Berliner  Illustrirte,  doch  die  Bild‐ reportagen  aus  aller  Welt  konnten  sie  nicht  fesseln.  Sie  musste  immerfort an Tom Glasers lachendes Männergesicht denken, und  daran,  dass  er  ihr  nie  mehr  so  nah  sein  würde  wie  damals  beim  Slowfox  in  Aichborn.  Da  wirst  du  eine  Weile  dran  zu  knabbern  haben, dachte sie in ihrer nüchternen preußischen Art.  Frau  Wolke  erschien  gegen  vier.  »Herrenbesuch  für  Sie«,  ver‐ kündete  sie  eine  Spur  missbilligend.  »Ein  junger  Mensch  in  Uni‐ form. Die Tür bleibt offen, bitte ich mir aus.«  Hans‐Georg stürmte strahlend herein. »Detta, endlich.«  »Sie  umarmte  ihn  und  gab  ihm  einen  kräftigen  Kuss  auf  die  216 

Wange. »Mein Bruder, Leutnant Hans‐Georg von Aichborn, Frau  Wolke, meine Wirtin«, machte sie bekannt.  Frau  Wolke  zerschmolz  unter  seinem  Handkuss.  »Natürlich  können  Sie  die  Tür  zumachen,  in  diesem  Fall.  Ich  bringe  Ihnen  gleich Kaffee und Selbstgebackenen.« Sie entschwebte.  »Komm, setz dich. Wie war᾿s in Trakehnen?«  »Stubbendorf  und  ich  haben  viel  versprechenden  Nachwuchs  probiert. Eine vierjährige Fuchsstute gefällt mir besonders. Gänge  hat die ... « Aufgekratzt berichtete er vom ostpreußischen Gestüts‐ betrieb und von Ausflügen in die Umgebung, aber Detta sah den  gequälten Ausdruck in seinen Augen.  »Du vermisst sie sehr, nicht wahr?«  »Mehr  als  alles  in  der  Welt«,  brach  es  aus  ihm  heraus.  »Detta,  was soll ich tun?«  Es tat weh, aber sie zwang sich, einen harschen Ton anzuschla‐ gen:  »Du  hast  nur  Soldat  gelernt.  Du  kannst  kein  Wort  Portu‐ giesisch.  Was  willst  du  also  in  Lissabon?  Deiner  Frau  auf  der  Tasche  liegen,  als  Prinzgemahl  mit  nichts  als  ᾿nem  kleinen  ›von‹  und ein bisschen guten Manieren?«  Er versuchte ein Lächeln. »Du sprichst richtig erwachsen, kleine  Schwester.«  »Ich  bin  in  den  letzten  Tagen  erwachsen  geworden,  weil  ich  begriffen  habe,  dass  Kleinmädchenträume  nichts  mit  der  Wirk‐ lichkeit  zu  tun  haben.  Die  Wirklichkeit  ist,  dass  Tom  Glaser  nächste  Woche  heiratet.  Ich  dumme  Gans  hatte  mich  da  in  was  verrannt. Die Wirklichkeit, das sind fette Kundinnen bei Horn, die  dich  ungestraft  beleidigen  dürfen  und  gierige  Ministerial‐ direktoren, die das neue Regime hochgeschwemmt hat.« Sie berich‐ tete dem Bruder von ihren Erlebnissen und schloss: »Phantastisch,  wie Miriam es ihnen zum Abschied gegeben hat.«  »Ich  werde  auf  sie  warten.  In  der  Regierung  gibt  es  genug  vernünftige Köpfe, die den paar Extremen in die Zügel fallen wer‐ den.  Der Reichskanzler  kann kein Interesse daran haben, die halbe  217 

Welt  gegen  sich  aufzubringen,  gerade  jetzt,  wo  er  die  Befreiung  Deutschlands vom Versailler Vertrag so gut wie vollendet hat. Du  wirst sehen, Miriam und ihre Familie kehren bald unbehelligt zu‐ rück.«  Er glaubt wirklich dran, dachte Detta erstaunt.  Frau Wolke brachte Kaffee und Marmorkuchen. »Ein herrlicher  Tag«,  versuchte  sie  eine  Unterhaltung  in  Gang  zu  bringen,  aber  die Geschwister reagierten ebenso höflich wie einsilbig, sodass sie  rasch den Rückzug antrat.  »Was wirst du tun?«, wollte Hans‐Georg wissen.  »Zu  Thomas  Glasers  Hochzeit  gehen.  Als  Rosskur,  sozusagen.  Außerdem Wohnung und Arbeit suchen. Ich hab mit Vater telefo‐ niert.  Er  kennt  jemanden  im  Auswärtigen  Amt.  Ich  soll  mich  da  vorstellen. Und was meine Freizeit betrifft — nach Potsdam ist es  nicht weit. Ich komme so oft du willst.«  »Stubbendorf  leiht  dir  bestimmt  gerne  ein  Pferd.  Dann  können  wir zusammen ausreiten.«  Sie zog seine Hand an ihre Wange. »Du bleibst doch mein liebs‐ ter Mann«, sagte sie zärtlich.    Der Jemand im Auswärtigen Amt war ein Bundesbruder des Frei‐ herrn  und  überdies  Reichsminister  des  Äußeren.  Herr  von  Neu‐ rath  hatte  eine  freundliche  väterliche  Art,  aber  wenig  Zeit.  »Eine  junge Dame mehr bei uns im AA kann gewiss nicht schaden. Sie  sind perfekt im Englischen und sehr gut im Spanischen, höre ich.  Da  können  Sie  Arvid  von  Troll  in  der  Westeuropaabteilung  zur  Hand gehen. Mein Personalreferent erledigt die Formalitäten. Sie  müssen  bald  zum  Essen  zu  uns  kommen.  Meine  Frau  wird  sich  freuen.«  Eine  ältere  Sekretärin  nahm  Detta  reserviert  in  Augenschein  und  bedeutete  ihr,  dass  Herr  von  Troll  zur  Zeit  in  Genf  sei.  »Sie  können  sich  nächste  Woche  bei  ihm  vorstellen.  Obwohl  wir  eigentlich komplett sind«, fugte sie spitz hinzu.  218 

»Wunderbar,  das  lässt  mir  Zeit  zur  Wohnungssuche«,  entgeg‐ nete  Detta  fröhlich.  Sie  war  entschlossen,  allem  eine  gute  Seite  abzugewinnen.  Auf der Wilhelmstraße winkte ein Mann von der anderen Seite.  Es war David Floyd‐Orr. Er warf sich todesverachtend in den Ver‐ kehr  und  ruderte  mit  schlaksigen  Bewegungen  über  den  Fahr‐ damm.  Sein  rostroter  Schopf  leuchtete  in  der  Sonne.  »Miss  von  Aichborn, how nice to see you.«  »Likewise,  Mr.  Floyd‐Orr.  Sind  Sie  in  diplomatischen  Geschäf‐ ten unterwegs?«  »In  Schuhgeschäften,  um  ehrlich  zu  sein.  Ich  suche  ein  Paar  weiße  Segeltuchschuhe,  bei  meiner  Größe  eine  schiere  Unmög‐ lichkeit.«  Detta  lenkte  den  Blick  auf  seine  Füße.  »Bensing  geht  alle  zwei  Jahre zu Wertheim. Öfter kommt er nämlich nicht nach Berlin.«  »Bensing?«  »Er kümmert sich zu Hause um alles. Butler sagt man wohl bei  Ihnen.  Er  hat  eine  geradezu  polizeiwidrige  Schuhnummer.«  Sie  schlug  die  Hand  vor  den  Mund.  »Verzeihen  Sie  bitte,  das  war  taktlos.«  Er lachte. »Also, wo ist dieser Schuhladen?«  »Sie sind länger in der Stadt als ich und kennen Wertheim nicht?«  »Zum  Glück,  wie  ich  meine,  denn  nun  bin  ich  auf  Ihre  Hilfe  angewiesen, und ein hilfloser Mann hat gewöhnlich halb gewon‐ nen,  sagt  mein  Freund  Jack,  der  sich  auskennt  mit  den  Frauen,  immerhin ist er schon zum dritten Mal verheiratet.«  »Puh, ein Blaubart.«  »Nein, ein Amerikaner.«  Vor dem Kaufhaus Wertheim am Potsdamer Platz standen SA‐ Männer  mit  Umhängeschildern:  »Deutsche,  kauft  nicht  beim  Juden!«  Doch  kein  Mensch  scherte  sich  darum,  die  großen  Dreh‐ türen  waren  dauernd  in  Bewegung.  Die  Berliner  ließen  sich  so  leicht nichts vorschreiben.  219 

Drinnen  sahen  Detta  und  der  Engländer  staunend  empor  zur  Glaskuppel, unter der an Stahlseilen ein Flugzeug hing. »Das gehörte  früher einem berühmten Flieger namens Udet«, klärte Detta ihren  Schützling auf und fragte einen Verkäufer nach der Schuhabteilung.  Dort fanden sie im Handumdrehen die passende Größe.  »Nehmen wir einen Kaffee?«, schlug er vor.  »Ja,  gerne.«  Sie  führen  hinauf  in  die  Erfrischungsabteilung,  wo  es angenehm nach Schokolade und Schlagsahne roch und adrette  Bedienungen  in  Spitzenhäubchen  servierten.  »Sie  segeln  also«,  stellte sie fest.  »Wegen  der  Schuhe?  Nein.  Mein  Kollege  Nigel  Hawksworth  wurde  überraschend  nach  Schanghai  versetzt  und  überließ  mir  leihweise sein Motorboot. Es liegt an der Stößenseebrücke und hat  vorn zwei Kojen. Wenn Sie eine Freundin mitbringen, können Sie  meine  Einladung  zum  Weekend  auf  dem  Wasser  in  allen  Ehren  annehmen.  Ich  mag  frische  Nachtluft  und  schlafe  sowieso  an  Deck.«  Detta gab sich zurückhaltend: »Ich werde Marion fragen, ob sie  Lust  hat,  mitzukommen.  Kann  ich  Sie  telefonisch  erreichen,  Mr.  Floyd‐Orr?«  Er gab ihr seine Karte. »Wenn Sie sich dazu durchringen könn‐ ten, David wäre bedeutend kürzer.«  »Detta auch.«  Er  brachte  sie  zur  U‐Bahn.  Sie  nahm  den  Zug  bis  zum  Kaiser‐ damm.  Von  da  war  es  nicht  weit  zur  Pension  Wolke.  Ihr  Herz  hüpfte  bei  dem  Gedanken  an  ein  Wochenende  auf  dem  Wasser.  Das Problem war nur – sie kannte keine Marion.    Detta hatte ihre derzeitige Adresse nach Hause gemeldet, wo No‐ tar Dr. Theodor Rossitter sie erhielt und sie brieflich in sein Büro  Unter  den  Linden  bat.  Sie  kannte  ihn  von  frühester  Kindheit  an.  Er kam jedes Jahr zur Jagd nach Aichborn.  Sie  fuhr  mit  dem  Bus  zum  Brandenburger  Tor.  An  der  Neuen  220 

Wache zog gerade mit Trommeln und Pfeifen die Wachablösung  auf. Ein Hauptmann zu Pferd nahm die Meldung des Zugführers,  eines schneidigen jungen Leutnants, entgegen. Detta mischte sich  unter die Schaulustigen, die das farbenfrohe Spektakel verfolgten.  »Det is doch janz wat anderes als die jeschniegelten SS‐Heinis vor  der Reichskanzlei«, kommentierte jemand.  »Nu  lass᾿n  doch  man,  den  Adolf.  Vorm  Adlon  haben᾿se  ooch  ihre eijenen Türsteher«, sagte sein Nachbar.  Detta ging die »Linden« hinunter, am Café Kranzler vorbei. Das  Notariat  war  in  einem  alten  Haus  unweit  der  Friedrichstraße.  Es  wirkte  verstaubt  aber  gediegen.  Man  betreute  hier  seit  über  zweihundert Jahren Preußens Landadel.  »Fräulein  Henriette«,  begrüßte  Dr.  Rossitter  sie  in  seiner  alt‐ väterlichen,  stets  etwas  steifen  Art.  »Ich  habe  im  Auftrag  von  Fräulein  Miriam  Goldberg  die  Schenkung  eines  motorisierten  Fahrzeuges an Sie vorbereitet. Sie unterzeichnen bitte hier unten.  Mein  Kanzleivorsteher  sorgt  für  Eintragung  und  Papiere  auf  Ihren Namen.«  »Danke, Herr Dr. Rossitter.«  Er  lächelte  wehmütig.  »Ich  wünschte,  Sie  würden  mich  Onkel  Theo nennen, wie früher.«  »Danke, Onkel Theo.«  »Da  ist  der  zweite  Grund,  warum  ich  Sie  zu  mir  bat.  Ihr  Vater  hat mir geschrieben. Er wünscht, dass Sie von nun an eigenmäch‐ tig  über  Ihr  großmütterliches  Erbe  verfügen.  Sie  seien  volljährig  und alt genug, mit Geld umzugehen.«  »Ist es schrecklich viel?«, fragte sie bange.  »Sie  bekommen  eine  genaue  Aufstellung.  In  der  Hauptsache  sind  es  Papiere  und  Liegenschaften,  welche  das  Bankhaus  Ihrer  Familie für Sie verwaltet. Außerdem steht ein Sparkassenkonto zu  Ihrer beliebigen Verfügung. Ewald wird Ihnen den Kontoausweis  geben.  Damit  können  Sie  in  allen  Filialen  Geld  abheben  oder  Überweisungen vornehmen. Ich denke beispielsweise an Ihr neues  221 

Auto,  das  einige  Unkosten  verursachen  wird,  nicht  zu  vergessen  die Miete, da Sie doch gewiss bald eine eigene Wohnung beziehen  wollen.«  »Das  Auswärtige  Amt  hat  mich  eingestellt.  Da  kriege  ich  ein  richtiges Gehalt«, sagte Detta stolz.  »Gratuliere.  Eine  angemessene  Stellung  für  eine  junge  Dame.«  Dr.  Rossitter  brachte  sie  hinaus.  »Wenn  Sie  Rat  oder  Hilfe  brau‐ chen,  ich  bin  jederzeit  für  Sie  da.  Vergessen  Sie  nicht,  Berlin  ist  wie jede Großstadt ein gefährliches Pflaster.«  »Vielen  Dank,  Onkel  Theo,  ich  gebe  schon  auf  mich  Acht.«  Beschwingt  lief  Detta  die  Treppen  hinunter  und  betrat  gleich  nebenan die Buchhandlung, um einen Stadtplan zu kaufen. Dann  holte sie den  weißen Roadster aus dem  Garagenhaus.  Sie konnte  es gar nicht erwarten, die Hauptstadt am Volant zu erobern.  Bewundernde und neidische Blicke  folgten der blonden jungen  Frau  im  offenen  Sportwagen.  Frauen  am  Steuer  waren  im  Berlin  des  Jahres  1935  fast  so  selten  wie  der  schnittige  BMW  319.             »Wolln᾿se  ᾿ne  Extraeinladung,  Frollein?«,  erkundigte  sich  der  Schupo,  der  an  der  Kaiser‐Wilhelm‐Gedächtniskirche  den  Ver‐ kehr regelte, als Detta beim zweiten Handwechsel noch immer an  der  Kreuzung  stand,  weil  ihr  plötzlich  Marlene  Kaschke  einfiel.  Die  war  haargenau  der  richtige  Anstandswauwau  fürs  Wochen‐ ende mit dem sommersprossigen Engländer. Sie lächelte entschul‐ digend zum Schutzmann auf und gab Gas.    Am  Dienstag  traf  Detta  ihren  neuen  Vorgesetzten.  Arvid  von  Troll  hatte  den  Nachtexpress  aus  Genf  genommen.  Er  war  Mitte  dreißig, mit schmalem gutgeformtem Schädel und einem Schmiss  auf  der  linken  Wange,  der,  wie  Detta  erfuhr,  nicht  vom  Paukboden,  sondern  von  einem  Motorradunfall  stammte.  Der  Diplomat war begeisterter Cross Country Fahrer.  »Treiben Sie Sport, Fräulein von Aichborn?«  »Nur, wenn Sie Reiten als Sport bezeichnen. Jeden Tag ein Dut‐ 222 

zend Pferde bewegen, ist kein reines Vergnügen. Die Tochter unse‐ res Verwalters macht das jetzt. Dauernd ungezäumt auf der Weide,  da gewöhnen die lieben Tierchen sich nämlich schnell Unarten an.«  Aber  Herr  von  Troll  war  nicht  wirklich  interessiert.  »Wir  sind  dabei, den Englandbesuch des Chefs vorzubereiten. Der amtliche  Teil  ist  klar.  Bleibt  die  Einladung  zum  Weekend  nach  Chequers,  dem  Landsitz  des  Premierministers.  Überlegen  Sie  sich  bitte  ein  hübsches Gastgeschenk für den Hausherrn und Mrs. Macdonald.«  »Bis wann brauchen Sie meine Vorschläge?«  »Bis  vorgestern.«  Troll  wandte  sich  dem  Stapel  Akten  auf  seinem Schreibtisch zu.  Die  Sekretärin  Frau  Wilhelmi  brachte  Detta  in  ihr  kleines  Büro  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  des  Flurs.  Schreibtisch,  Stuhl  und  Aktenschrank  waren  das  ganze  Mobiliar.  Zwei  Stockwerke  tiefer lag der Hof mit geparkten Dienstfahrzeugen. Die Sekretärin  wies  auf  eine  elektrische  Glocke  über  der  Tür:  »Wenn  die  läutet,  sofort  zu  Herrn  von  Troll.  Papier  und  Bleistifte  sind  da  im  Schrank.«  Sie  wollte  gehen.  Detta  hielt  sie  auf:  »Ich  brauche  die  neueste  Ausgabe  von  ›Who  is  Who‹,  den  ›Großen  Muret‐Sanders‹,  eine  Schreibmaschine  und  vor  allem  ein  Telefon.  Nachschlagewerke  und  Schreibmaschine  bitte  sofort,  das  Telefon  bis  zum  Nachmit‐ tag.«  »Unten im Haus ist eine Telefonzelle.«  Detta  überhörte  die  Kampfansage.  Sie  deutete  auf  die  Dose  an  der Scheuerleiste: »Ein Anschluss ist ja vorhanden. Der Hausmeis‐ ter  soll  den  Apparat  nach  der  Mittagspause  aufstellen.  Das  gibt  ihm Zeit genug, die Zentrale zu verständigen. Schreibmaschinen‐ tisch  und  Stuhl  kann  er  gleich  mitbringen,  ich  möchte  meinen  Schreibtisch  für  die  Arbeit  freihalten.«  Die  Sekretärin  setzte  zum  Widerspruch an, aber Detta ließ sie nicht zu Wort kommen, son‐ dern sagte kühl: »Das ist für den Moment alles. Danke, Frau Wil‐ helmi.« Die Sekretärin senkte den Blick. Detta hatte gewonnen.  223 

Nachmittags prangte eine »Olympia« auf dem prompt am Fens‐ ter  aufgestellten  Schreibmaschinentischchen,  Kohle‐  und  Durch‐ schlagpapier lagen griffbereit daneben, die Lexika standen im Ak‐ tenschrank,  und  die  Schnur  des  Telefons  kräuselte  sich  zur  An‐ schlussdose. Detta griff zum Hörer. Die Hausvermittlung meldete  sich sofort. »Hier Apparat 124. Bitte verbinden Sie mich mit Aich‐ born  in  der  Uckermark.  Die  Nummer  ist  Wrietzow  Null  Drei.«        Sie legte auf.  Ein  paar  Minuten  später  läutete  ihr  Apparat.  Bensing  meldete  sich am anderen Ende. »Fräulein Detta?«, rief er aufgeregt, als er  ihre Stimme erkannte. »Wie geht es Ihnen?«  »Danke,  ausgezeichnet.  Hören  Sie,  dies  ist  ein  Dienstgespräch.  Wir müssen uns darum kurz fassen. Bitte gehen Sie auf mein Zim‐ mer. Ich habe mein rotes Adressbuch vergessen. Holen Sie es ans  Telefon. Ich brauche eine Nummer. Ich lege jetzt auf. Ich rufe Sie  gleich  wieder  an.«  Fünf  Minuten  drauf  hatte  sie  die  gewünschte  Nummer. Eifrig machte sie sich an die Arbeit.  Um sechs war Büroschluss. Detta nahm die U‐Bahn nach Hause.  Den  BMW  hatte  sie  im  Garagenhaus  gelassen.  Es  erschien  ihr  unpassend, als kleine Anfängerin vor dem Auswärtigen Amt mit  dem Sportwagen aufzukreuzen.  In  der  Pension  Wolke  herrschte  nach  dem  Essen  die  übliche  abendliche  Langeweile.  Herr  Köhler  studierte  mit  blitzendem  Monokel Gothas Adelskalender, Vera Vogel las in der Dame, Fräulein  Dr. Burmester korrigierte mit rotem Stift eine Klassen‐arbeit. Mar‐ lene Kaschke ließ sich nicht sehen. Detta klopfte an ihre Zimmertür.  Die junge Frau lag im Hausmantel auf dem Bett und lackierte ihre  Zehennägel, Detta hatte soetwas noch nie gesehen. Sie kam gleich  zur Sache: »Haben Sie Sonnabend‐Sonntag schon was vor?«  Marlene  Kaschke  hatte  nicht  und  war  hellauf  begeistert:  »Mit  ᾿nem  Motorboot  auf  der  Havel?  Klar  mache  ich  mit.  Wo  ich  mir  doch gerade einen fabelhaften himmelblauen ›Bleyle‹ gekauft habe.«  Das sei, erfuhr die ahnungslose Detta, ein Badeanzug vom  neuesten  224 

Schnitt,  mit  angesetztem  Röckchen  und  tiefem  Rücken.  »Den  gibt᾿s in allen Farben bei Leineweber. Sie sollten sich einen kaufen«,  riet Marlene Kaschke und hatte nichts dagegen, ein Wochenende  lang Marion zu heißen und eine uralte Freundin zu sein.  »I  shall  be  delighted  to  meet  your  friend  Marion«,  sagte  David  Floyd‐Orr  erfreut  am  Telefon.  »Sonnabend  um  neun  an  der  Stö‐ ßenseebrücke.  Gehen  Sie  einfach  die  Treppe  zu  den  Bootsstegen  hinunter, Sie können mich gar nicht verfehlen.«  Detta hing ein. Sie hatte keine Ahnung, wie sie die Verabredung  einhalten sollte. Im AA wurde sonnabends bis dreizehn Uhr gear‐ beitet.    Gleich  um  acht  Uhr  ging  Detta  zu  ihrem  Chef.  Arvid  von  Troll  war  damit  beschäftigt,  den  Inhalt  eines  abgeschabten  Akten‐ koffers  auf  den  Schreibtisch  zu  schichten.  »Der  war  schon  beim  Geheimrat  Holstein  in  Betrieb.  Was  für  Geschenke  schlagen  Sie  vor?«  »Für Mrs. Macdonald empfehle ich eine klassische Vase aus der  Staatlichen  Porzellanmanufaktur.  Für  den  Premierminister  käme  ein Netsuke in Frage.«  »Ein was bitte?«  »Das sind daumengroße japanische Figürchen in mannigfaltigen  Formen,  oft  aus  exotischem  Holz  geschnitzt.  Die  Japaner  be‐ nützten  sie  schon  im  fünfzehnten  Jahrhundert  als  Knebel,  um  damit den Tabaksbeutel am Gürtel zu befestigen.«  »Premierminister  Macdonald  wird  froh  sein,  dass  er  nun  endlich seinen Tabaksbeutel aufhängen kann«, meinte Arvid von  Troll sarkastisch. »Was soll dieser Unfug, Fräulein von Aichborn?«  »Kein  Unfug,  Herr  von  Troll«,  entgegnete  Detta  ruhig.  »Ram‐ say  Macdonald  ist  ein  Liebhaber  japanischer  Kunst.  Seine  Holz‐ schnittsammlung ist berühmt.«  »Warum dann einen japanischen Däumling?«  »Ein  Netsuke  liegt  freundlich  in  der  Hand  und  vermittelt  ein  225 

positives Gefühl, wenn man es betastet. Sein exotisches Holz ver‐ strömt einen eigentümlich anregenden Duft.«  »Und  Sie  meinen,  der solchermaßen  Beschenkte  wird  das  Ding  begeistert befingern und beriechen?«  »Der Premierminister ʺwird wegen fortschreitender Erblindung  seine  Holzschnitte  bald  nicht  mehr  sehen  können.  Tast‐  und  Ge‐ ruchssinn  bleiben  ihm  erhalten.  Er  wird  übrigens  in  Kürze  zurücktreten.«  »Erblinden? Zurücktreten? Was faseln Sie da?«  »Um  ein  wirklich  persönliches  Gastgeschenk  vorzuschlagen,  musste ich wissen, was für ein Mensch Mr. Macdonald ist.«  »Und  da  haben  Sie  beim  Frühstück  den  Kaffeesatz  zu  Rate  ge‐ zogen.«  »I  wo,  ich  habe  einfach  mit  dem  Botschafter  in  London  tele‐ foniert.«  »Sie  haben  ohne  Genehmigung  unseren  Botschafter  angeru‐ fen?«, fragte Troll fassungslos. »Ja sind Sie denn wahnsinnig?«  »Nicht  unseren  Botschafter,  sondern  Onkel  Juan.  Der  Bruder  meiner Mutter ist spanischer Botschafter am Hofe von St. James«,  beruhigte Detta ihn. »Er ist für gewöhnlich gut informiert.«  Arvid von Troll räusperte sich. »Ich muss mich wegen meines To‐ nes  entschuldigen,  Fräulein  von  Aichborn.  Wir  werden  Ihren  Ge‐ schenkvorschlägen  folgen.«  Er  zögerte  eine  Sekunde.  »Onkel  Juan  weiß nicht zufällig, wer Ramsay Macdonalds Nachfolger wird?«  »Danach habe ich ihn auch gefragt«, gab Detta bereitwillig Aus‐ kunft. »Stanley Baldwin, sagt er.«  »Herr  von  Neurath  wird  beeindruckt  sein«,  prophezeite  Troll  sichtlich zufrieden. »Zum Lohn dürfen Sie sich was wünschen.«  »Kann ich Sonnabend freihaben?«  »Können Sie«, genehmigte Herr von Troll großzügig.    Am Sonnabend stand sie früh auf, um die Basttasche mit Wasch‐ beutel,  Handtuch,  neuem  Bleyle  und  der  Agfa  Box  zu  packen.  226 

Dazu  Bluse,  bunter  Wickelrock,  passende  Shorts  und  Sandalen.  Detta war gerüstet.  Um halb acht pochte sie an Marlene Kaschkes Tür. »Da können  Sie  lange  klopfen,  Fräulein  von  Aichborn«,  beschied  Frau  Wolke  sie. »Die hat gestern ein Bekannter abgeholt. Sogar ihre Miete hat  er gezahlt. Wollen Sie zum Frühstück ein Ei?«  Detta antwortete nicht, weil sie krampfhaft nach der Lösung des  Problems suchte, das sich da so unerwartet auftat. Aber ohne An‐ standswauwau  gab  es  keine  Lösung.  Ade,  Weekend  auf  dem  Wasser, dachte sie wütend.  Man  war  keineswegs  prüde  zu  Hause  in  Aichborn.  Detta  hatte  schon  als  Sechsjährige  mit  dem  Stallmeister  Stuten  zum  Hengst  geführt,  und  die  Mutter  hatte  ihr  am  Beispiel  Linas,  dem  von  einem  längst  weitergewanderten  Saisonarbeiter  schwangeren  Küchenmädchen,  erklärt,  dass  man  auch  unverheiratet  in  Umstände  kommen  könnte,  was  indes  nicht  wünschenswert  sei,  ein Kind brauche den Vater und die Frau den Ehemann. Auf die  Reihenfolge käme es an, und da sei es klüger, den Mann vor dem  Altar  dingfest  zu  machen,  ehe  man  Vergnügen  mit  ihm  habe.  Denn  ein  Vergnügen  sei  es,  setzte  die  Freifrau  ihre  Aufklärung  fröhlich  fort,  und  mit  dem  Gatten  hätte  man  dieses  öfter  und  länger, wo sei denn Linas Saisonarbeiter heute?  Das  leuchtete  der  praktischen  Detta  ein,  nur  über  das  Vergnügen  hätte  sie  gerne  mehr  gewusst.  Bei  nächster  Gelegenheit befragte sie Lina, die ihr flüsternd beschrieb, wie das  ging und warum es so schön war.  Fortan betrachtete Detta die Burschen im Dorf aus einem völlig  neuen  Blickwinkel,  und  das  Vergnügen  schlich  sich  in  ihre  sehnsuchtsvollen Träume. Damit diese eben solche blieben, gab die  Mutter ihr Adelheid als Chaperon bei, wenn Bensing sie zur Tanz‐ stunde  in  die  Kreisstadt  fuhr,  oder  einer  der  jungen  Herren  von  den  benachbarten  Gütern  sie  zum  Sommerball  begleitete.  Detta  fand das ganz in Ordnung. Es war keine Frage der Moral sondern  227 

eine Frage der Etikette. Bekanntlich aß man Fisch ja auch nicht mit  dem Messer.  Obwohl  volljährig  und  ohne  Aufsicht  in  der  Weltstadt  Berlin,  wo  alles  erlaubt  war,  solange  es  Spaß  machte,  wäre  es  ihr  nie  in  den  Sinn  gekommen,  an  dieser  Etikette  zu  rütteln.  Das  war  nun  mit  einem  Schlag  anders.  Dann  eben  Fisch  mit  dem  Messer,  dachte sie verwegen und holte den BMW aus der Kantgarage.  Sie parkte den Wagen an der Brücke und sprang übermütig die  unzähligen  in  den  steilen  Abhang  gekerbten  Stufen  hinunter.  David Floyd‐Orrs rostroter Schopf leuchtete ihr schon von weitem  entgegen.  Er  trug  ein  weißes  Polohemd,  dazu  makellose  weiße  Leinenhosen,  um  die  er  statt  Gürtel  eine  Krawatte  in  den  Schul‐ farben von Winchester geknotet hatte.  »Good morning, Detta. How nice of you to come.«  »Hello  David,  thank  you  for  asking  me.«  Damit  war  der  eng‐ lischen  Höflichkeit  Genüge  getan.  »Meine  Freundin  Marion  lässt  sich entschuldigen, eine Unpässlichkeit.« Sie sah auf den Stößen‐ see,  der  eigentlich  kein  See  war,  sondern  eine  von  alten  Bäumen  gesäumte Bucht. Stege ragten von allen Seiten wie hölzerne Finger  ins  Wasser.  Segelschiffe,  Motorboote  und  Ruderkähne  wiegten  sich an ihren Plätzen. »Wirklich schön hier.«  »In  der  guten  Jahreszeit  wohne  ich  praktisch  hier  draußen.  Da  entlang,  bitte.«  Sie  gingen  über  sonnenwarme  Planken  bis  zu  einem  Motorboot,  an  dessen  Heck  in  blanken  Buchstaben  der  Name  BERTIE  prangte.  Der  Union  Jack  darüber  hob  sich  ange‐ nehm  von den Hakenkreuzfahnen der  anderen  Schiffe  ab.  David  half ihr an Bord. Alles hier war Messing und Mahagoni.  »Da  gibt᾿s  aber  ᾿ne  Menge  zu  putzen«,  meinte  die  praktische  Detta.  »Certainly  not  this  weekend.  Hier  geht᾿s  runter.«  Drei  Stufen  führten  hinab in die  Kabine, welche  sich  bis  zum  Bug erstreckte.  Die Bänke an den beiden Längsseiten konnten zu bequemen Lie‐ gen verbreitert werden. Ein Wandschrank barg die winzige Kom‐  228 

büse mit Spirituskocher. David wies auf die verzinkte Kühltruhe:  »Wir  warten  noch  auf  den  Mann  mit  der  Stange  Eis,  damit  die  Getränke kalt bleiben, dann kann᾿s losgehen. Ich dachte, wir fahren  über  Potsdam  bis  Brandenburg  und  morgen  ein  Stück  weiter  ins  Havelland. Abends sind wir wieder hier, es ist Ihnen doch recht?«  Detta war᾿s recht. Der leichte Geruch von moorigem Wasser, Öl  und  Benzin,  das  sanfte  Wiegen  der  Wellen,  das  Plärren  eines  Koffergrammophons  auf  dem  Nachbarboot,  alles  war  neu  und  faszinierend.  Der  Eismann  lieferte  seine  Fracht  polternd  unter  Deck  und  wünschte  ein  schönes  Wochenende.  David  löste  die  Taue  und  stieß  vom  Steg  ab.  Blubbernd  startete  der  Motor  und  trieb  das  Boot gemächlich unter der Stößenseebrücke hindurch auf die sich  vor ihnen öffnende Havel.  Detta  entdeckte  in  der  Kabine  eine  weiße  Schirmmütze  mit  Anker,  die  sie  verwegen  aufs  linke  Ohr  schob.  Den  Wickelrock  hatte sie abgelegt  und  saß  nun  mit  angezogenen  Knien  in  Shorts  auf dem Kajütendeck. Sie schaute über die silbrig glitzernde Was‐ serfläche, auf der weiße Segel blinkten und schlanke Paddler ihre  Furchen  zogen,  gelegentlich  von  der  Heckwelle  eines  Motorboo‐ tes  angehoben.  Sie  fühlte  sich  frei  und  ungezwungen,  wie  sonst  höchstens im Sattel.  Allmählich nahmen sie Fahrt auf. David stand mit konzentrier‐ ter Miene am Ruder, als lenke er Bertie hart an einer Klippe ent‐ lang.  Es  dauerte  ein  Weilchen,  bis  Detta  begriff,  dass  er  krampfhaft  bemüht  war,  ihre  nackten  Beine  zu  übersehen,  was  ihm zu ihrer Belustigung nicht recht gelang.  »Wenn  Sie  bitte  das  Ruder  übernehmen  würden,  dann  könnte  ich  mich  um  unsere  Drinks  kümmern.  Einfach  geradeaus  halten.  Falls ein Eisberg auftaucht, bitte ausweichen.«  Sie musste lachen, weil er das mit total ernstem Gesicht vortrug.  Der  letzte  Mann,  der  sie  zum  Lachen  gebracht  hatte,  war  Tom  Glaser gewesen, damals  in  Aichborn,  wie  lange  war  das  her.  Ein  229 

winziger  Schmerz  machte  sich  bemerkbar  und  verwehte.  David  verschwand  unter  Deck  und  brachte  nach  einigen  Minuten  hohe  beschlagene Gläser, in denen das Eis klirrte.  »Ich hoffe, Sie mögen Pimm᾿s Cup Number One?«  »Wenn Sie mir sagen, was das ist?«  »Das  wusste  ursprünglich  nur  Mr.  James  Pimm,  Apotheker  in  London um 1840, der dieses Getränk auf Ginbasis zur Anregung  seiner Kundschaft erfand.  Die  Kräuter  und  Gewürzzugaben  sind  heute  Geheimnis  seiner  Erben.  Die  Limonade  zum  Auffüllen  hat  Lady Phipps gemacht, die Gattin unseres Botschafters Sir Eric, in  der  Hoffnung,  damit  besonders  die  jüngeren  Mitglieder  der  Mission  vom  Teufel  Alkohol  fernzuhalten.  Gurkenstreifen  sowie  je  eine  Scheibe  Zitrone  und  Orange  sind  meine  persönliche  Zu‐ gabe.«  »Schmeckt gut«, entschied sie.  »Trotzdem  bleibt᾿s  wohl  besser  bei  diesem  einen  Glas,  der  Sonne und besagtem Teufel wegen.«  Detta kicherte.  »Habe ich etwas Komisches gesagt?«  »Nein. Es ist ... « Sie  versuchte sich zu  beherrschen, doch dann  platzte  sie  heraus:  »Bei  Ihnen  braucht  man  wirklich  keinen  Cha‐ peron.« David wurde rot – umso mehr, als Detta gleich darauf im  himmelblauen Bleyle an Deck erschien.  Sie passierten den Wannsee. Potsdam zog vorüber und Geltow.  In  einer  Bucht  bei  Werder  warfen  sie  Anker.  Detta  trat  hochauf‐ gerichtet zum Bug. Sie war sich ihrer Figur bewusst wie nie zuvor.  Hoffentlich findet er meine Schenkel nicht zu dünn, dachte sie be‐ sorgt. Daheim, beim Schwimmen in der Aich mit den Jungen und  Mädchen  aus  dem  Dorf  wäre  ihr  sowas  nie  in  den  Sinn  gekom‐ men.  Vorsichtshalber  entzog  sie  sich  seinen  Blicken  mit  einem  schnellen Sprung ins Wasser. David sprang hinterher. Sie tauchte.  Ein Stück weiter kam sie hoch. Er schwamm ihr mit langen Zügen  nach.  Sie  versank  erneut,  um  unerwartet  hinter  ihm  aufzutau‐  230 

chen. Sie wiederholte das einige Male. Es machte ihr Spaß, ihn ein  bisschen  zu  necken.  Sie  tauchte  unter  dem  Boot  durch  und  ver‐ harrte dicht an der Bordwand.  »Detta?  Detta!«  Seine  Rufe  wurden  dringender.  Sie  dachte  an  Tom Glaser. Ob er sich auch gesorgt hätte? »Also hier stecken Sie.«  Ein  Paar  kräftiger  Arme  umfing  sie.  Eine  Sekunde  lang  spürte  sie  seinen festen Körper. »Und ich dachte schon... « Verlegen ließ er sie  los. »Da haben Sie mich aber schön angeführt.«  »Ich?  Wieso?«,  spielte  sie  die  Unschuldige  und  zog  sich  an  der  Bordkante hoch. Sie legte sich auf Deck in die Sonne. Sie döste vor  sich hin und träumte von Thomas Glaser. Er hielt ihre Hand. Sie  erwiderte  unwillkürlich  seinen  sachten  Druck.  Aber  es  war  Davids  Hand,  die  er  ihr  hastig entzog,  als  sie  die  Augen  öffnete.  Wie schüchtern er ist, dachte sie entzückt.    Thomas  Glasers  Hochzeit  war  eine  reine  Fliegerangelegenheit.  Das  Brautpaar  lief  nach  der  Trauung  durch  einen  Triumphbogen  gekreuzter Propeller, und ein Kollege des frisch gebackenen Flug‐ kapitäns sauste mit dem Doppeldecker im Tiefflug über den Turm  der  Alten  Dahlemer  Dorfkirche  des  Pastors  Niemöller,  die  zu  er‐ wartende  Ordnungsstrafe  hatte  der  Lufthansadirektor  großzügig  im Voraus gespendet. Die Braut Ulrike Spielhagen, oder jetzt viel‐ mehr  Ulrike  Glaser,  war  eine  freundliche  Brünette  von  fünfund‐ zwanzig. »Gut gewählt, Tom«, sagte Detta betont burschikos.  »Nett, dass Sie das sagen«, bedankte sich Glaser.  »Auf gute Freundschaft«, prostete ihr Ulli bei Tisch zu.  »Auf gute Freundschaft.« Detta nahm sich zusammen. Niemand  ahnte,  was  in  ihr  vorging.  Außer  Hans‐Georg,  der  sie  einfach  zu  gut  kannte.  »Es  sollte  halt  nicht  sein,  aber  deiner  kommt  auch  noch,  du  musst  nur  dran  glauben«,  tröstete  er  sie.  Das  war  haargenau  der  Tränenauslöser,  den  sie  nicht  brauchen  konnte.  »Entschuldige mich bei allen«, stieß sie hervor.  Sie startete den BMW, legte krachend den ersten Gang ein und  231 

fuhr abrupt an. Sie nahm beim Einbiegen in den Kurfürstendamm  einem  Bus  die  Vorfahrt  und  warf  am  S‐Bahnhof  Haiensee  fast  einen  Radfahrer  um.  Sie  merkte  das  alles  nicht.  Sie  saß  nicht  am  Steuer  ihres  Roadsters,  sondern  in  Tom  Glasers  Maschine.  Der  Luftstrom  zerrte  an  ihrem  Haar,  als  er  die  Klemm  zum  Looping  hochzog.  Ihr  Magen  revoltierte.  Ein  schreckliches  Würgegefühl  überkam  sie.  Sie  bremste  kreischend  und  übergab  sich  am  Bordstein. Zum Glück war niemand in der Nähe und der Verkehr  um diese abendliche Stunde dünn.  Gegenüber  war  ein  kleines  Familienlokal.  Sie  bestellte  einen  Kaffee  und  eilte  auf  die  Toilette.  Kräftiges  Gurgeln  befreite  den  Mund  vom  beißenden  Geschmack  der  Magensäure.  Sie  tauchte  das Gesicht ins kalte Wasser. Zum Glück hing ein frisches Hand‐ tuch neben  dem Becken.  »Contenance,  ma  petite«, meinte sie  die  Stimme  der  Mutter  zu  hören.  Das  war  damals,  als  die  zwölfjährige  Detta  eine  Dressurprüfung  beim  ländlichen  Reitturnier  verpatzte  und  Henry  heulend  in  den  Stall  führte.  Sie  strich  das  Haar  zurecht  und  das  Kleid  glatt,  den  Hut  hatte  sie  unterwegs  verloren.  Als  sie  den  Gastraum  betrat,  war  sie  nach  außen  wieder  die  kühle  preußische  Aristokratin,  freundlich  aber  reserviert,  mit  unnachahmlicher  Haltung.  Innerlich  konstatierte  sie trocken: War wohl nichts mit deiner Rosskur, mein Kind. Das  braucht stärkere Medizin.  Entschlossen  setzte  sie  sich  ans  Steuer  und  gab  Gas.  Es  dämmerte  schon,  als  sie  die  unzähligen  Stufen  von  der  Stößenseebrücke  zu  den  Stegen  hinablief.  Aus  BERTIES  Kajüte  leuchtete  das  warme  Licht  einer  Petroleumlampe.  David  Floyd‐ Orr  lag  lang  ausgestreckt  auf  der  rechten  Polsterbank  und  las,  eine altertümliche Halbmondbrille auf der Nase. Er hob den Kopf.  »Ah, hallo«, sagte er ohne ein Zeichen der Überraschung.  »Selber hallo.« Detta überlegte krampfhaft, wie man als total un‐ erfahrenes Mädchen zwecks Rosskur einen Mann verführte, ohne  sich zu blamieren.  232 

Sie erwachte vom Schrei eines Wasserhuhns. Durch die Bullaugen  drang  das  diffuse  Licht  des  frühen  Morgens.  Der  Schläfer  neben  ihr  lag  auf  der  Seite,  die  Hände  unter  der  Wange  gefaltet  und  schnarchte leise. Also das war der Mann, den sie sich nie und nim‐ mer  als  Liebhaber  vorgestellt  hätte,  ein  schlaksiger  achtundzwan‐ zigjähriger  Engländer  mit  rostrotem  Haar  und  Sommersprossen.  Aber  bekanntlich  kam  es  erstens  immer  anders  und  zweitens  als  man denkt, wie Bensing zu sagen pflegte, und alles in allem war  es eigentlich recht gut gewesen.  Sie hatten viel gelacht, besonders als David ihr gestand, dass er  bisher  eine  einzige  diesbezügliche  Erfahrung  gemacht  habe,  mit  Ruth,  seiner  Nanny,  als  er  sechzehn  war.  Englische  Kindermäd‐ chen,  erfuhr  Detta,  seien  eine  Institution  und  begleiteten  ihren  Schützling  zwar  offiziell  nur  bis  zum  Schulalter,  blieben  aber  meist  in  der  Familie,  nicht  selten,  um  den  Heranwachsenden  praktisch  aufzuklären  und  später  als  Nanny  dessen  Nachwuchs  zu  betreuen,  wobei  eine  Wiederholung  besagter  Unterweisung  nicht ausgeschlossen war.  Sie unterdrückte ein Lachen, als sie an sein ernstes, konzentrier‐ tes  Gesicht  dachte,  mit  dem  er  sich  an  die  ebenso  natürliche  wie  schwierige  Aufgabe  des  Eindringens  machte,  schwierig  deshalb,  weil  er  weniger  von  Leidenschaft  und  mehr  von  der  Besorgnis,  ihr wehzutun, gelenkt wurde. Es war schließlich sie, die sich ihm  entgegenstemmte  und  ihn  ganz  in  sich  aufnahm,  wobei  der  Schmerz sich in Grenzen hielt und bald einem verheißungsvollen  Kribbeln wich, das zwar nicht zum Höhepunkt führte, wohl aber  zu einer Ahnung des Vergnügens, von dem die Mutter seinerzeit  gesprochen hatte, und wovon das Küchenmädchen Lina kichernd  schwärmte.  Leise  erhob  sie  sich  und  stieg  die  zwei  Stufen  an  Deck.  Mor‐ gennebel  lag  über  den  schlafenden  Booten  ringsum.  Lautlos  ließ  sie sich ins Wasser gleiten, das ihren nackten Leib kühl umspülte.  Sie schwamm weit hinaus, tauchte die letzten Meter zum Boot und  233 

zog sich an der Bordwand hoch. David hielt ihr mit abgewandtem  Gesicht  das  Badetuch  hin.  Sie  wickelte  sich  hinein.  »Guten  Mor‐ gen, Darling.« Sie gab ihm einen nassen Kuss.  Er war die Zurückhaltung selbst. »I hope you slept well? Break‐ fast  is  almost  ready.«  Er  kletterte  nach  unten.  Es  duftete  nach  frischem  Kaffee  und  Spiegeleiern.  »Der  Frühstücksspeck  ist  von  Hefter.  Dänischen  Bacon  hatten  sie  leider  keinen«,  entschuldigte  er  sich  steif.  »Ich  dachte,  wir  machen  nachher  eine  kleine  Rund‐ fahrt  zum  Tegeler  See.  Der  Seepavillon  dort  serviert  einen  guten  Lunch,  sagte  mir  Nigel  Hawksworth  vor  seiner  Abreise.  Der  Ärmste muss sich jetzt mit chinesischer Küche quälen. Obwohl es  in Schanghai eine Reihe hervorragender europäischer Restaurants  geben soll.« Er sprach zum Spirituskocher gewandt und so hastig,  als fürchtete er, sie könnte ihn unterbrechen. »Mögen Sie — magst  du vorweg einen Orangensaft?«  Sie ließ das Badetuch fallen. »David, schau mich an.« Er drehte  sich um. »Du redest zu viel, Darling«, sagte sie mit einem gurren‐ den dunklen Unterton, der ihr selbst neu war. Er schluckte heftig,  wie sein auf und ab hüpfender Adamsapfel verriet. Sie stellte sich  auf die Zehenspitzen und küsste ihn. Dabei führte sie seine Hand  zu ihrem Schoß.  Es  wurde  eine  für  sie  beide  unvergessliche  Begegnung.  Staunend wie Kinder erkundeten sie ihre Körper und gaben sich  dem  wunderbaren  Spiel  hin.  Fortan  sollte  der  Geruch  ange‐ brannten Frühstückspecks bei Detta unweigerlich die Erinnerung  an ihren ersten köstlichen Orgasmus auslösen.  »You must forgive my foolish behaviour«, entschuldigte er sich  fur sein tolpatschiges Benehmen von vorhin. »We English are per‐ manently embarrassed«, was sich mit ›peinlich berührt‹ oder ›ver‐ legen‹ eher mangelhaft übersetzen ließ.  Beim  Nachtisch  im  Seepavillon  machte  er  sein  ernstes  kon‐ zentriertes  Gesicht.  »Würdest  du  mich  heiraten?«,  fragte  er  über  der Roten Grütze mit Vanillesauce.  234 

»Ich  weiß  nicht«,  sagte  sie  wahrheitsgemäß.  »Aber  ich  werde  darüber nachdenken.«    Frau von Aichborn war zu den Olympischen Spielen nach Berlin  gekommen.  Sie  hatte  vor  Jahresfrist  angeboten,  die  Frauen  der  spanischen  Mannschaft  zu  betreuen,  aber  es  gab  kein  spanisches  Team, auf der iberischen Halbinsel tobte der Bürgerkrieg.  Der  Leutnant  Hans‐Georg  von  Aichborn  hatte  sich  für  die  Military nicht qualifizieren können. Mutter und Tochter trösteten  den Sohn und Bruder über seine Enttäuschung hinweg. »Mit der  Legion  Condor  nach  Spanien  darf  ich  auch  nicht«,  klagte  er.  »Mein  Kommandeur  hat  es  verboten.  Preußische  Offiziere  seien  keine Söldner.«  »Recht  hat  er«,  rief  Detta  impulsiv.  »Wie  leicht  könnte  dir  da  was  zustoßen.  Ich  darf  gar  nicht  daran  denken«,  fügte  sie  leise  hinzu und sah zärtlich auf den Bruder. »Und überhaupt, was geht  uns dieser Krieg schon an?«  »Mehr  als  du  glaubst«,  sagte  die  Freifrau  ernst.  Im  Übrigen  beobachtete sie aufmerksam ihre Tochter und fasste das Ergebnis  in die lakonische Frage: »Wann stellst du ihn uns vor?«  Detta war überrascht. »Woher weißt du?«  Die Freifrau lächelte. »Ich bin deine Mutter.«   »Sobald er aus England zurück ist«, versprach Detta.  »Hat er einen Namen?«  »David  Floyd‐Orr.  Er  ist  dritter  Sekretär  an  der  britischen  Bot‐ schaft.«  Sie  waren  bald  ein  Jahr  zusammen  und  sahen  sich  fast  täglich  bei  ihm  in  der  Tiergartenstraße  oder  in  Dettas  kleiner  Wohnung  am Steubenplatz, die sie im Januar bezogen hatte. Sie hatte ihren  Schwärm  für  Tom  Glaser  ohne  Nachwehen  überwunden.  Sie  liebte  David,  seine  trockene  englische  Art,  sein  gelegentliches  »embarassment«  und  seine  schlaksige  jungenhafte  Erscheinung,  die über seine neunundzwanzig Jahre hinwegtäuschte.  235 

Gemeinsam entdeckten sie Berlin. Sie zischten ein Helles an der  »Plumpe«,  wie  die  Einheimischen  den  Gesundbrunnen  nannten,  sie  besuchten  die  Museumsinsel,  sie  bestaunten  das  alljährliche  Feuerwerk  »Treptow  in  Flammen«  und  tranken  einen  klebrigen  Zitronenlikör  bei  »Goldelse«,  die  als  blondes  Kind  Zille  Mo‐               dell  gestanden  hatte.  Nur  auf  den  Funkturm,  dem  »langen  Lu‐ latsch« der Berliner, ließ David sich nicht locken. »Mir wird schon  schwindlig,  wenn  ich  auf  einen  Küchenhocker  steige«,  gestand             er.  »Er ist der Erbe des achten Earls of Bexford und damit Viscount  Floyd‐Orr«,  schrieb  die  Freifrau  ihrer  Tochter,  sie  hatte  in  »De‐ brett᾿s Peerage« nachgeschlagen.  »Davon  hat  er  mir  nie  was  gesagt«,  antwortete  Detta.  »Er  will,  dass ich ihn einfach nehme, wie er ist.«  »Lade ihn nach Aichborn ein«, schrieb die Mutter. »Wenn er den  Schock  einer  Begegnung  mit  unserer  Familie  übersteht,  wird  er  vermutlich sogar dir gewachsen sein.«  Im  Sommer  ᾿38  war  Detta  Gast  in  Bexford  Hall  und  eroberte  Davids Eltern und Geschwister im Sturm. »A Prussian wife with  an impeccable background«, schwärmte Lord Bexford. »Was Bes‐ seres kann dir gar nicht passieren, mein Junge.«  Auf der House Party  zu Dettas Ehren  äußerte  der  Earl  Bewun‐ derung: »Großartig diese Deutschen. Besonders ihr Reichskanzler.  Wie  der  Mann  Ordnung  schafft,  fabelhaft.«  Die  anderen  Gäste,  alles Angehörige des Establishments, zeigten sich von Herrn Hit‐ ler  ebenfalls  stark  beeindruckt.  Einzig  die  Duchess  of  Newcastle  meldete Bedenken an: »Der Mann ist nicht verheiratet. Außerdem  soll  er  ein  grässliches  Deutsch  sprechen.  Sagt  jedenfalls  Queen  Mary, die ihn im Radio gehört hat.«  In  Berlin  hatte  eine  Wachablösung  stattgefunden.  Arvid  von  Troll stellte Detta dem neuen Herrn des Auswärtigen Amtes vor.  Joachim  von  Ribbentrop  war  bisher  Botschafter  in  London  ge‐ wesen. »Rheinischer Kleinadel«, bemerkte ihre Sekretärin gering‐ 236 

schätzig hinter vorgehaltener Hand. Detta lachte: »Frau Wilhelmi,  Sie sind ein Snob.«  »Er sieht gut aus und hat gute Manieren«, berichtete Detta beim  Abendessen. »Wir haben ein bisschen über Pferde geplaudert. Er  war  Husarenoffizier.«  Es  gab  Kartoffelsalat  mit  Buletten,  die  sie  vom  Fleischer  fertig  kaufte  und  einfach  in  die  Pfanne  tat,  eine  große Köchin war sie nicht. David hatte einen Syphon helles Böt‐ zowbier aus der Kneipe an der Ecke geholt.  »Mein Chef, Sir Nevile Henderson, hält ihn für einen Parvenu«,  meinte  er  achselzuckend.  »Could  I  please  have  some  more  pota‐ tato salad?« Er mochte deftige Berliner Kost.  Detta tat ihm auf. »Herr von Troll meint, wir sollten uns endlich  auf ein Hochzeitsdatum einigen.« Gespannt wartete sie auf seine  Reaktion.  »Warum?«, foppte er sie ein bisschen. »Hofft Herr von Troll auf  eine Einladung?«  »Er  hat  mir  erklärt,  dass  ich  als  Angestellte  des  Auswärtigen  Amtes  um  Genehmigung  nachsuchen  muss,  wenn  ich  einen  Ausländer heiraten will. Das könnte etwas dauern.«  David nickte. »Bei uns sieht man das ähnlich. Immerhin bin ich  Diplomat  Seiner  Britannischen  Majestät  und  möchte  eine  Deut‐ sche heiraten.«  »Dein  King  ist  so  deutsch  wie  ich.  Ich  bin  sicher,  er  hat  nichts  dagegen.«  Aber Detta musste warten. »Das Foreign Office will erst Klarheit  über  Großbritanniens  künftige  Beziehungen  zum  Deutschen  Reich, bevor es unserer Verbindung zustimmt«, erklärte David ihr  geduldig. Die gewöhnlich so nüchterne Detta war zu verliebt, um  sich zu fragen, was ihre Eheschließung mit der Weltpolitik zu tun  hatte,  von  der  sie  im  Übrigen  nur  sehr  gelegentlich  Kenntnis  nahm, wie beispielsweise im März ᾿39.  »Ja dürfen wir das denn?«, rief sie erstaunt, als deutsche Truppen  in Prag einmarschierten.  237 

»Diese  Frage  haben  wir  der  deutschen  Reichsregierung  auch  gestellt, und zwar in einer Protestnote«, erläuterte ihr David.  »Und?«  »Euer  Botschafter  hat  die  Note  einfach  nicht  entgegengenom‐ men, genau wie sein Kollege in Paris.«  Eine  Woche  darauf,  bei  der  Besetzung  des  Memellandes  durch  die deutsche Wehrmacht, wurden nicht einmal mehr Proteste sei‐ tens  der  Westmächte  laut.  Die  geschockte  litauische  Regierung  gab das Gebiet widerspruchslos auf. Es wurde in die Provinz Ost‐ preußen eingegliedert.  »Die  Memel  war  und  ist  deutsch«,  kommentierte  Leutnant  Hans‐Georg  von  Aichborn  das  reibungslose  Manöver,  an  dem  sein  Regiment  teilgenommen  hatte.  »Jetzt  holen  wir  uns  West‐ preußen  von  den  Polen  und  das  Elsass  von  Frankreich  zurück«,  fügte  er  forsch  hinzu.  »Dann  können  wir  den  Schandvertrag  von  Versailles als erledigt verbuchen.«  »Wenn᾿s  nur  ohne  Blutvergießen  abgeht«,  sorgte  sich  Detta.  »An uns trauen die sich nicht ran.« Angriffslust war in den Augen  des Bruders. Aber vermutlich hatte er Recht. Die Westmächte hat‐ ten ihren Biss längst verloren, und wer um alles in der Welt konnte  ernsthaft daran interessiert sein, den ersten Schuss abzugeben?  David  war  davon  nicht  so  überzeugt.  »Ich  fürchte,  wir  treiben  unaufhaltsam  einem  Krieg  entgegen«,  sagte  er,  als  London  und  Paris Garantieerklärungen für Polen abgaben.  »Dann  stehen  wir  beide  auf  verschiedenen  Seiten«,  sagte  Detta  besorgt.  »Nur bis zur Kapitulation«, erwiderte David leichthin. »Danach  heiratest du den Sieger.«  »Sei  nicht  so  arrogant«,  fuhr  sie  ihn  an.  Beleidigt  verließ  er  die  Wohnung.  Am  nächsten  Morgen  schickte  er  Blumen  und  versuchte  mehr‐ mals, sie zu erreichen. Aber der Stolz der Aichborns überwog. Eine  Woche lang war sie für ihn nicht zu sprechen.  Als sie am Mittwoch  238 

seine  Wohnung  anrief,  um  Frieden  zu  schließen,  meldete  sich  niemand.  »Mr.  Floyd‐Orr  wurde  kurzfristig  nach  London  geru‐ fen«,  erfuhr  sie  donnerstagfrüh  in  der  britischen  Botschaft,  wo  Aufbruchsstimmung herrschte.  Am Freitag, dem 1. September, marschierten deutsche Truppen  in  Polen  ein.  Zwei  Tage  später  erklärten  Großbritannien  und  Frankreich  dem  Deutschen  Reich  den  Krieg.  An  diesem  Sonntag  herrschte im Auswärtigen Amt Hochbetrieb. Gerüchte schwirrten  durch die Korridore.  »Der  Führer  hat  dem  Herzog  von  Windsor  die  Rückkehr  auf  den  englischen  Thron  angeboten.  Eduard  VIII.  schließt  dann  so‐ fort  mit  uns  Frieden  und  sorgt  für  die  Rückgabe  unserer  Kolo‐ nien«, wusste die Sekretärin Frau Wilhelmi.  »Und  Frau  Göring  nimmt  den  Tee  mit  Queen  Wallis«,  ergänz‐                  te Arvid von Troll die absurde Geschichte. Doch nicht einmal das  konnte  Detta  aufheitern.  Blass  und  in  sich  gekehrt  verrichtete           sie  ihre  Arbeit.  Sie  dachte  an  David.  Würde  sie  ihn  je  wieder  se‐ hen?    Die  viermotorige  Focke‐Wulf  zog  in  sechstausend  Metern  Höhe  ruhig ihre Bahn. Detta blickte aus dem Fenster auf die schneebe‐ deckten  Gipfel  der  Pyrenäen.  Sie  waren  vor  einigen  Stunden  in  Berlin‐Tempelhof  gestartet  und  würden  Barcelona  um  zwanzig  Uhr erreichen. Der Krieg war ein Jahr alt, Frankreich war besiegt,  es ging an allen Fronten mit Sondermeldungsfanfaren voran. Der  Oberleutnant  Hans‐Georg  von  Aichborn  stand  mit  seinem  Re‐ giment in Saumur und ritt auf den Rappen der französischen Ka‐ vallerieschule Dressurübungen. »Ein Fronteinsatz wäre mir lieber,  aber  es  wird  ja  hier  nirgendwo  geschossen,  ausgenommen  die  Knallerei  von  ein  paar  französischen  Partisanen,  wenn  die  nicht  gerade  ihren  Pastis  trinken«,  schrieb  er  zu  Dettas  Erleichte‐                   rung.  »Weihnachten  sind  wir  wieder  zu  Hause«,  schloss  er  opti‐ mistisch.  239 

Ihr Chef im AA war da anderer Meinung. »Wir müssen uns auf  eine  längere  Auseinandersetzung  einrichten  und  dürfen  dabei  unsere neutralen Freunde nicht vernachlässigen, wer weiß, wann  und  wozu  wir  sie  brauchen«,  erklärte  ihr  Arvid  von  Troll.  »Sie  sprechen hervorragend Spanisch und haben mütterlicherseits dort  Familie. Wir möchten, dass Sie als Vizekonsul an unsere Vertretung  nach  Barcelona  gehen.  Generalkonsul  Dr.  Keßler  erwartet  Sie  be‐ reits.«  Weg  von  Berlin  und  den  Erinnerungen  an  die  wunderschöne  Zeit  mit  David.  Ein  anderes  Land,  eine  andere  Sprache,  neue  Freunde,  vielleicht  half  das,  die  Vergangenheit  zu  bewältigen.  Detta sagte zu.  Sie  wurden  über  den  Bergen  von  Turbulenzen  geschüttelt  und  sackten ein paarmal durch, sodass sich einige Gesichter grün färb‐ ten. Detta merkte nichts davon. Sie stellte sich vor, in Davids Ar‐ men zu liegen. Ein wohliges Gefühl durchzog sie und verdrängte  die Gedanken an die Wirklichkeit: dass dieser unsinnige Krieg sie  auseinander gerissen hatte, weiß der Himmel für wie lange; dass  David nun ihr »Feind« war, welch absurder Gedanke.  Eine  Hand  legte  sich  auf  ihre  Schulter.  Sie  schreckte  hoch.  »Willkommen an Bord.« Es war Thomas Glaser.  »Tom, wie beruhigend, dass Sie uns fliegen.«  »Im Augenblick tut das mein Erster Offizier. Detta, wie geht es  Ihnen?«  »Ausgezeichnet. Ich sehe erwartungsvoll meiner neuen Stellung  in  Barcelona  entgegen.  Die  Uniform  steht  Ihnen  gut,  Herr  Flug‐ kapitän. Was macht Ulli?«  »Sie ist mit den Zwillingen beschäftigt und mit unserem Haus in  Mahlow«  »Und Sie fliegen derweil in der Gegend herum?«  »Infolge der Weltlage leider sehr begrenzt. Viele Ziele sind uns  verwehrt. Die Amerikaner zum Beispiel verweigern der Lufthansa  mit fadenscheiniger Begründung jede Landeerlaubnis.«  240 

»Sie wollten nach Amerika fliegen?«, fragte Detta ungläubig.  »Wir sind geflogen, ohne zu landen, einfach um es den Yankees  mal richtig zu zeigen«, sagte er stolz. »Nonstop Berlin – New York  —  Berlin.  13000  Kilometer  in  44  Stunden  und  31  Minuten.  Die  haben nicht schlecht gestaunt. Ihre Panamerican Air Line schafft᾿s  mit  Rückenwind  gerade  zu  den  Azoren.  Entschuldigen  Sie  mich  bitte,  ich  muss  nach  vorn.  Essen  wir  dieser  Tage  zusammen?  Ich  bin zweimal die Woche in Barcelona.«  »Sehr gerne, Tom. Rufen Sie mich im Konsulat an.«  Nach  der  Landung  winkte  er  ihr  wie  zur  Bekräftigung  aus  der  Pilotenkanzel  zu.  Sie  winkte  zurück,  froh,  dass  sie  wenigstens  zweimal die Woche einen Freund in diesem fremden Land hatte.    Generalkonsul Dr. Heinrich Keßler war ein kultivierter Sechziger,  der  schon  zur  Zeit  des  letzten  spanischen  Königs  das  Deutsche  Reich  konsularisch  vertreten  hatte.  »Alfonso  XIII.,  das  war  ein  wahrer  Gentleman,  gebildet  und  mit  beißendem  Humor,  wenn  ihm etwas nicht passte«, schwärmte er.  »Onkel Rex«, sagte Detta scheinbar ohne jeden Zusammenhang.  Ihr neuer Chef war irritiert. »Wie meinen?«  »Wir nannten ihn Onkel Rex, weil niemand wissen sollte, wer er  war,  wenn  er  mit  Onkel  Juan  zur  Jagd  nach  Aichborn  kam«,  er‐ innerte sich Detta. »Er war ein miserabler Verlierer beim ›Mensch  Ärgere  Dich  Nicht‹.  Mein  Bruder  Hans‐Georg  und  ich  schum‐ melten manchmal, um ihn in Rage zu bringen. Dann schimpfte er  auf  Spanisch  wie  ein  Vaquera,  was  sich  herrlich  komisch  an‐ hörte.«  »Arvid  von  Troll  hat  nicht  zu  viel  versprochen,  als  er  Sie  an‐ kündigte.  Sie  seien  immer  für  eine  Überraschung  gut,  schrieb  er  mir.  Was  Ihre  Bleibe  betrifft  –  Ihrem  Vorgänger  Jagold  hat  man  mit  Kurierpost  seinen  Einberufungsbefehl  geschickt,  der  muss  nächste Woche zu den Fahnen. Sie könnten seine Wohnung über‐ nehmen.«  241 

»Das  würde  die  Dinge  vereinfachen.  Wann  beginne  ich  meine  Arbeit, Herr Dr. Keßler?«  »In ein, zwei Tagen, das genügt. In der Passabteilung, für die Sie  als  Vizekonsul  verantwortlich  sein  werden,  liegt  nichts  Drin‐ gendes  vor.  Wer  beantragt  heutzutage  schon  ein  Visum  nach  Deutschland? Ah, Jagold, da sind Sie ja.«  Ein  jüngerer  Mann  war  eingetreten.  Er  hatte  dunkelblondes  Haar, das sich an den Schläfen und im Nacken lockte. Detta fand  ihn  ein  bisschen  dandyhaft,  wegen  seiner  weißbraunen  Schuhe,  dem cremefarbenen Leinenanzug und  dem  dunkelblauen  Hemd,  zu  dem  er  eine  zitronengelbe,  auf  die  Knopflochnelke  abge‐ stimmte Krawatte trug.  »Axel  Jagold  —  Henriette  von  Aichborn«,  machte  der  General‐ konsul bekannt.  »Meine charmante Kollegin und Nachfolgerin, nicht wahr?« Der  Vizekonsul  küsste  ihr  die  Hand.  »Wenn  unser  Chef  nichts  da‐ gegen  hat,  zeige  ich  Ihnen  meine  Wohnung.  Anschließend  lun‐ chen  wir  zusammen.  Danach  bringe  ich  Sie  zur  Siesta  ins  Hotel,  und nachmittags lernen Sie den Rest der Truppe hier kennen.«  »Tun  Sie  das,  Jagold«,  bekräftigte  Keßler.  Er  wandte  sich  zu  Detta: »Zum Abendessen würden meine Frau und ich uns freuen.  Ich schicke Ihnen um acht Pedro mit dem Wagen.«  »Das ist sehr liebenswürdig von Ihrer Gattin und Ihnen. Vielen  Dank,  Herr  Dr.  Keßler.«  Sie  folgte  Jagold  hinaus.  Auf  der  Straße  schlug  ihnen  die  Hitze  glühend  entgegen.  Der  Fahrtwind  durch  die offenen Fenster des Taxis half nur wenig.  Jagolds  Apartment  an  der  Ronda  Sant  Antoni  war  angenehm  temperiert.  »Barcelonas  Architekten  haben  ihre  Jugendstilbauten  mit  erstaunlich  dicken  Wänden  ausgestattet«,  erklärte  ihr  Gast‐ geber. »Darf ich Ihnen einen Eistee anbieten?« Er holte einen Glas‐ krug aus dem Kühlschrank und füllte zwei hohe Gläser, die er mit  Stengeln frischer Minze garnierte.  Detta  sah  sich  um.  Der  Wohnraum  war  im  maurischen  Stil  ge‐ 242 

halten. Auf dem Sideboard lehnte das Foto eines athletischen jun‐ gen  blonden  Mannes  mit  bloßem  Oberkörper.  Durch  die  offene  Schlafzimmertür sah sie halbgepackte Koffer.  Jagold  bemerkte  ihren  Blick.  »Ich  habe  eine  Passage  nach  Spa‐ nisch  Marokko  gebucht.  Mein  Freund  ist  schon  vorgefahren.«  Er  wies  auf  das  Foto.  »Gunnar  ist  Schwede.  Wir  wollen  weiter  nach  An‐gola,  um  in  São  Paolo  de  Loanda  ein  Restaurant  aufzumachen.  Die Portugiesen interessieren sich nicht sonderlich dafür, woher man  kommt und wer man ist, solange man die richtigen Leute besticht.«  »Dr.  Keßler  erwähnte,  Sie  hätten  Ihren  Einberufungsbefehl  er‐ halten und müssten nach Hause.«  »Um  in  den  Krieg  zu  ziehen?  Ich  bin  doch  nicht  verrückt.  Na,  stellen  Sie  sich  doch  mal  vor,  der  Feind  schießt  auf  mich.«  Er  lachte etwas zu schrill für ihren Geschmack.  Sie  begriff,  und  alles  in  ihrer  preußischen  Seele  lehnte  sich  da‐ gegen  auf.  »Mein  Vater  ist  zu  alt  für  den  Dienst  mit  der  Waffe,  was ihn sehr bekümmert«, sagte sie eisig. »Mein Bruder steht mit  seinem  Regiment  in  Frankreich.  Zwei  Onkel  und  drei  meiner  Vettern sind am ersten Tag eingerückt. Einer ist in Polen gefallen.  In meiner Familie gibt es keine Drückeberger und, Ihr Glück, Herr  Jagold, auch keine Denunzianten.«  »Gefällt  Ihnen  die  Wohnung?  Ich  lasse  Ihnen  die  Einrichtung  ganz  billig«,  versuchte  er  einzulenken.  »Die  Miete  ist  nicht  sehr  hoch und der Hausbesitzer ein umgänglicher Mensch. Sie werden  sich bestimmt wohlfühlen, liebe Kollegin.«  »Für  Sie  Freiin  von  Aichborn«,  wies  sie  ihn  scharf  zurecht  und  ging.  Draußen  atmete  sie  tief  durch  und  marschierte  trotz  der  Hitze energisch los.  Auf den Straßen und Plätzen überwog das Militär. Überall stan‐ den  Polizeiposten.  Der  Bürgerkrieg  war  seit  einem  Jahr  vorüber.  General  Franco  hielt  das  Gewonnene  mit  eisernem  Griff  zusam‐ men.  Die  Leute  in  Barcelona  ignorierten  ihn.  Der  Diktator  war  Spanier. Sie waren stolze Catalanen.  243 

An  der  Plaça  de  Catalunya  hatte  sie  ihre  Fassung  wiederge‐ wonnen.  Ein  Taxi  brachte  sie  in  ihr  Hotel  an  der  Kathedrale.  Sie  duschte  und  zog  sich  um.  Zum  Lunch  wählte  sie  einen  Tisch  in  einer  kleinen  Nische  hinter  Topfpalmen,  wo  sie  sich  ungestört  fühlte.  Über  einem  Glas  geeistem  Rosé  studierte  sie  die  Speise‐ karte.  »Die gegrillten Gambas mit frischen Feigen sollen heute beson‐ ders gut sein.« David Floyd‐Orr stand lächelnd vor ihr. Sie wollte  aufspringen  und  ihm  um  den  Hals  fallen.  »Bitte  nicht«,  sagte  er  leise.  »David ... « Mehr brachte sie nicht heraus.  Er  setzte  sich.  »Wir  sind  nichts  als  gute  Bekannte.  Es  besteht  mithin  kein  Grund  für  öffentliche  Gefühlsausbrüche,  die  Auf‐ sehen  erregen  würden.  Die  gesamte  ausländische  Kolonie  ver‐ kehrt  hier  im  Hotel.  Die  Front  verläuft  quer  durchs  Restaurant.  Links  die  Achsenmächte,  rechts  die  Vertreter  der  Entente.  Die  Neutralen  pendeln  je  nach  Sympathie.  Man  beobachtet  alles  und  jeden. Vergiss nicht, wir stehen auf verschiedenen Seiten.«  »Nicht  wir,  Darling,  unsere  Länder.«  Sie  hätte  schreien  können  vor  Glück,  aber  sie  nahm  sich  zusammen  und  sagte  beiläufig:  »Gegrillte  Gambas  mit  frischen  Feigen  sind  eine  Premiere  für  mich. Sowas gibt᾿s bei uns zu Hause nicht mal im tiefsten Frieden.  David, wie kommst du hierher?«  »Das erzähle ich dir später.«  In  seiner  Suite  fielen  sie  übereinander  her  wie  zwei  Verdurs‐ tende.  Als  sie  selig  erschöpft  beieinander  lagen,  während  die  Jalousien den gleißenden Nachmittag aussperrten, redeten sie.  »Man  hat  mich  auf  mein  Drängen  hierher  geschickt.  Die  Alter‐ native  hieß  Rio,  aber  es  zog  mich  natürlich  zu  dir.  Ich  bin  Vize‐ konsul, genau wie du, und leite die Presseabteilung.«  Sie hätte sich fragen sollen, wieso er wusste, dass Sie Vizekonsul  des  Deutschen  Reiches  in  Barcelona  war.  Aber  der  Nachklang  ihrer  stürmischen  Begegnung  war  wie  ein  wohliger  Rausch  und  244 

trübte ihr Denkvermögen. Sie sah auf seine Uhr. »Du lieber Him‐ mel, ich sollte längst im Konsulat sein.«  »Da bist du nicht die Einzige. Sehen wir uns heute Abend?«   »Ich weiß nicht, David. Du sagst ja selbst, wir müssen vorsichtig  sein.«  »Wir  werden  eine  Lösung  finden,  weit  weg  von  diesem  ver‐ dammten Krieg«, versprach er.    Die  Lösung  bot  ein  romantisches  Malerstudio,  das  sie  bei  einem  ihrer Streifzüge am alten Fischerhafen entdeckten. Sein Bewohner,  ein hitziger junger Künstler, hatte an verbotenen republikanischen  Treffen  teilgenommen  und  sich  mit  dem  Zeichenstift  über  die  neuen  faschistischen  Herren  lustig  gemacht.  Er  entging  der  Ga‐ rotte, weil seine Schwester die Mätresse des Militärkommandanten  von Barcelona war. Den Steinbruch konnte sie ihm nicht ersparen,  und  so  wurde  das  Atelier  vermietet,  ein  Schild  an  der  Haustür  hatte die Liebenden darauf aufmerksam gemacht.  Detta war entzückt vom Blick auf den malerischen Fischerhafen  und  lief  sofort  hinunter,  um  von  einem  eben  eingelaufenen  Kut‐ ter  frische  Goldbrassen  zu  kaufen.  Kühler  roter  Rioja  aus  der  Hafenkneipe  vervollständigte  das  simple  Mahl.  Zum  Nachtisch  gab es wieder Liebe. Sie hatten sich ein langes Jahr nicht gesehen.  »Wie  geht  es  deinen  Eltern?«,  erkundigte  er  sich,  während  sie  das Atelier mit Blumen schmückte.  »Ach, danke. Mutter packt Pakete mit Dauerwurst und Zigaret‐ ten für alle Bekannten und Verwandten in Uniform.«  »Und der Generalleutnant?«  Wieder hätte Detta aufhorchen sollen. David kannte ihren Vater  als Gutsherrn. Woher wusste er also, dass sie Papa reaktiviert und  befördert  hatten?  Der  Freiherr  hatte  den  Großen  Krieg  1918  als  Oberst und Regimentskommandeur beendet. Aber sie war zu ver‐ liebt, um derartige Nuancen wahrzunehmen.  »Vater  macht  eine  vergebliche  Eingabe  nach  der  anderen,  um  245 

vom OKH zur Truppe versetzt zu werden«, gab sie harmlos Aus‐ kunft  und  fuhr  fort,  Möbel  umzustellen.  Die  schmale  Liege  des  jungen  Künstlers  hatte  sie  durch  ein  großes  Doppelbett  ersetzt.  »Unsere erste eigene Wohnung«, strahlte sie.  »Deine Wohnung, Darling. Von mir darf kein Mensch was wis‐ sen«, warnte sie David. »Vergiss nicht, wir haben Krieg.«  »Den Krieg lassen wir draußen«, entschied Detta und erfand mit  diebischem  Vergnügen  einen  spanischen  Liebhaber  namens  Carlos,  der  über  den  schwatzhaften  Fahrer  Pedro  rasch  Eingang  ins Konsulat fand. Als  der nämlich dringende Unterlagen bei ihr  abholte,  rief  sie  nach  nebenan:  »Carlos,  Liebling,  stell  den  Wein  kalt!« Einige fingierte Telefongespräche mit Carlos, die sie unter‐ brach, wenn jemand in ihr Büro schaute, untermauerten den klei‐ nen  Schwindel.  Bald  wusste  das  ganze  Konsulat  von  »Don  Carlos« und ihrem Liebesnest am Hafen.  David griente: »Meine heißt Conchita. Ein feuriges Geschöpf mit  schwarzen Augen, das mir keine Zeit für Club und Cricket lässt.  Die  meisten  haben  es  geschluckt.  Nur  die  kleine  Jenny  aus  der  Chiffrierabteilung  klimpert  unbeirrt  mit  den  Wimpern,  wenn  sie  mir  über  den  Weg  läuft  —  und  sie  läuft  mir  erstaunlich  oft  über  den Weg.«  Detta  lachte:  »Mach  mich  nur  eifersüchtig«,  traf  aber  für  alle  Fälle Gegenmaßnahmen. An einem der nächsten Abende empfing  sie ihn in herrlich sündhaften Pariser Dessous, die sie bei Madame  Solange auf der Rambla erstanden hatte, doch er nahm ihren ver‐ führerischen Aufzug überhaupt nicht wahr.  »Was ist los, David?«  Er zog die Stirn in Falten: »Eure Luftwaffe bombardiert London  Tag  und  Nacht.  Es  heißt,  das  sei  ein  sicheres  Zeichen  für  die  bevorstehende Landung. Detta, du musst mir helfen. Wann startet  ›Seelöwe‹?«  »Seelöwe?«  »Der Codename für die deutsche Invasion der britischen Inseln.  246 

Nanny Sarah ist jüdischer Abstammung. Meine Eltern wollen sie  rechtzeitig nach Kanada schicken, falls die Gerüchte stimmen. Du  fliegst  doch  nächste  Woche  nach  Hause.  Frag  einfach  deinen  Vater.«  »Nach einem militärischen Geheimnis? Das meinst du nicht im  Ernst, David.«  »Unsinn«,  meinte  er  leichthin.  »In  Berlin  pfeifen  es  vermutlich  schon die Spatzen von den Dächern. Trotzdem, vergiss es.« Er zog  sie an sich. Seine Lippen strichen über ihre Wangen. Seine Zunge  drang  feucht  in  ihr  Ohr,  dass  tausend  Volt  durch  ihren  Körper  zuckten und ihre Knie weich wurden. Sie schrie laut, als er sie auf  der Bastmatte unter dem großen Fenster liebte.    Ein Herr Gleim besuchte Detta in ihrem Büro. Sie hatte ihn einige  Male  im  Hause  gesehen,  doch  zum  Konsulat  gehörte  er  nicht.  Panama  und  Bambusstock  gaben  ihm  das  Air  eines  kubanischen  Tabakpflanzers.  Er  kam  ohne  Umschweife  zur  Sache:  »Fräulein  von Aichborn, uns ist bekannt, dass Sie mit dem Engländer David  Floyd‐Orr  zusammen  sind.  Wir  wissen,  dass  es  sich  um  eine  private  Beziehung  aus  Vorkriegstagen  handelt,  die  Ihnen  niemand vorwirft.«  Sie  ließ  sich  ihre  Überraschung  nicht  anmerken.  »Wie  darf  ich  das verstehen?«  »Ihr Freund ist nicht so zufällig in Barcelona, wie er Ihnen weis‐ macht.  Noch  weniger  zufällig  ist  sein  Zusammentreffen  mit  Ihnen. Captain Floyd‐Orr ist Angehöriger des British Intelligence  Service.«  Um  Detta  drehte  sich  alles.  Dass  David  von  ihrem  Posten  als  Vizekonsul  wusste  und  Vatis  militärischen  Rang  kannte,  ergab  plötzlich  einen  furchtbar  logischen  Sinn.  Man  hatte  ihn  auf  sie  angesetzt, und sie ahnungsloses Schaf hatte vor lauter Verliebtheit  nichts gemerkt.  Sie riss sich zusammen. »Danke für die Aufklärung, Herr Gleim.«  247 

»Oberstleutnant Gleim, Abwehr, wenn Sie gestatten. Haben Sie  mit  Ihrem  Freund  irgendein  Thema  erörtert,  das  für  die  andere  Seite  von  Bedeutung  sein  könnte?  In  aller  Unschuld,  versteht  sich.«  »Nein.  Aber  Captain  Floyd‐Orr  interessierte  sich  unter  einem  harmlosen  Vorwand  für  das  Datum  von  ›Seelöwe‹.  Ich  soll  nächste Woche in Berlin meinen Vater danach fragen.«  Der  Major  nickte  zufrieden.  »Ausgezeichnet.  Sie  werden  Ihrem  Freund die gewünschte Auskunft bringen.«  »Ich  bin  keine  Verräterin.  Nicht  einmal  zum  Schein.  Bitte  rech‐ nen Sie nicht mit mir.«  Der Besucher stand auf. »Schade, dass Sie uns nicht helfen wol‐ len.  Aber  ich  verstehe  Ihre  Beweggründe.  Ich  bitte  Sie  nur  um  eines, und das ist Ihr Schweigen.«  Detta  war  ganz  die  kühle  Preußin.  »Ich  sagte  schon,  ich  bin  keine  Verräterin.  Guten  Tag,  Herr  Gleim.«  Der  Oberstleutnant  verließ  das  Zimmer.  Als  er  die  Tür  geschlossen  hatte,  brach  sie  schluchzend zusammen.  »Ich  fürchte,  Carlos  ist  keine  Erfindung«,  sagte  sie  abends  zu  David.  »Conchita auch nicht.«  »Goodbye, David.«  »This damned war will destroy us all«, sagte er tonlos und ging.    Fortan verdrängte Detta jeden Gedanken an ihn und vergrub sich  in Arbeit. Sie begann, die gesamte Registratur ihrer Passabteilung  auf den Kopf zu stellen und neu zu ordnen, eine ebenso überflüs‐ sige wie langwierige Beschäftigung. In ihrer freien Zeit versuchte  sie sich an einer Übersetzung von Calderôns »Dame Kobold« und  frequentierte den Bridge‐Zirkel der Generalkonsulin. Tom Glaser  meldete  sich  regelmäßig,  wenn  er  in  Barcelona  war.  Sie  gingen  zusammen essen und redeten über alles und nichts. Sie fuhr nach  Madrid zu Onkel Juan und den übrigen Alvarez de Toledos, die sie  248 

mit  einem  spanischen  Granden  verheiraten  wollten.  Der  junge  Mann  gestand  ihr  unter  Tränen  seine  Liebe  zum  Gärtner  seines  Palastes. »Lady Chatterley« andersrum, dachte Detta.  Miriam  kam  auf  Stippvisite  aus  Lissabon.  Sie  war  etwas  voller  geworden. Sie hatte einen amerikanischen Banker geheiratet und  hatte  zwei  Kinder.  »Wir  fliegen  nächste  Woche  nach  Hause.  Komm doch mit nach Amerika. Bill kann das für dich arrangieren.  Er hat gute Verbindungen zum State Department.«  »Keine  Sehnsucht  mehr  nach  dem  Kurfürstendamm?«,  konnte  Detta sich nicht verkneifen.  »You must be joking«, gab Miriam zurück.    Den  Jahresurlaub  verbrachte  Detta  wie  gewöhnlich  zu  Hause.  In  Aichborn  hatte  sich  so  manches  geändert.  Alle  »wehrfähigen«  Männer kämpften an den zurückweichenden Fronten. Ihre Frauen  machten  fast  sämtliche  Arbeiten.  Vor  den  Bomben  geflüchtete  Städter bevölkerten das Gut. Damen mit hohen Absätzen stöckel‐ ten durch den Mist und ernteten Spott und Verachtung. Frau von  Aichborn hatte Mühe, den Frieden zu wahren. Außerdem galt es,  die Fremdarbeiter vor dem Kreisbauernfuhrer Fanselow zu schüt‐ zen, der mit Vorliebe die Polen drangsalierte, wenn er in Aichborn  war.  Heute  hatte  er  den  polnischen  Pferdeknecht  auf  dem  Korn.  Jurek  spannte  gerade  »Loschek«  an,  wie  er  den  alten  Ackergaul  liebevoll nannte, der den Mistkarren zog. »Mach zu, du verdamm‐ ter Polacke.« Fanselow riss die Peitsche vom Bock.  Detta schob sich dazwischen und hielt ihm ihren Korb mit den  Eiern  entgegen,  die  sie  gerade  eingesammelt  hatte:  »Ach  bitte,  Herr  Fanselow,  würden  Sie  die  wohl  zu  meiner  Mutter  in  die  Küche bringen? Danke, das ist sehr freundlich von Ihnen.« Fanse‐ low  legte  verblüfft  die  Peitsche  fort  und  nahm  den  Korb.  Jurek  sah Detta dankbar aus braunen Augen an.  Der  Freiherr  war  skeptisch  und  schweigsam,  als  er  an  diesem  249 

Februartag des Jahres 1943 von seinem Schreibtisch im Oberkom‐ mando  des  Heeres  heimkehrte.  Die  Wahrheit  über  die  angeblich  so heldenhafte Niederlage der deutschen Armee in Stalingrad war  durchgesickert.  »Den  Karren  zieht  keiner  mehr  aus  dem  Dreck«,  war eine seiner wenigen, dafür umso grimmigeren Äußerungen.  Hans‐Georg, auf Urlaub aus Paris, war desto gesprächiger. »Keine  Frage, Hitler muss weg«, erklärte er der Schwester auf ihrem gemein‐ samen Ritt durch den verschneiten Park. »Nur eine Regierung aus  unseren besten nationalkonservativen Kräften kann einen ehrenhaf‐ ten  Frieden  herbeiführen.  Die  Alliierten  haben  bereits  zugesagt,  eine  innerdeutsche Auseinandersetzung militärisch nicht auszunützen.«  »Freiwillig geht der Mann nie«, prophezeite Detta.  »Eine  Kugel  aus  nächster  Nähe  wird  dieses  Problem  lösen«,  sagte  der  frisch  gebackene  Rittmeister  überzeugt.  »Zum  Glück  haben einige Kameraden Zugang zu ihm und sind bereit, alles zu  riskieren. Ach, Dettalein, ich wünschte, ich gehörte zu diesen Aus‐ erwählten.«  Sie hörte die Begeisterung und Entschlossenheit in seiner Stim‐ me  und  war  froh,  dass  er  nicht  zu  den  Auserwählten  gehörte.  Zum  Glück  ist  er  in  Paris  weit  vom  Schuss,  dachte  sie  zufrieden  und gab ihrem Pferd die Sporen.    Detta erhielt die Nachricht im April 1945. Irgendjemand hatte sie  unter ihrer Tür am Fischerhafen durchgeschoben.  Captain David  Floyd‐Orr  war  vor  drei  Jahren  mit  seiner  Spezialeinheit  in  der  Steilküste der Normandie tödlich abgestürzt. Sie rechnete nach. Er  musste  sich  unmittelbar  nach  ihrer  Trennung  zu  diesem  Him‐ melfahrtskommando gemeldet haben. »Mir wird schon schwind‐ lig,  wenn  ich  auf  einen  Küchenhocker  steige«,  meinte  sie  ihn  zu  hören.  Du Narr, dachte sie, du lieber, lieber Narr. Eine Woge der Zärt‐ lichkeit durchflutete sie.  Ihr  Chef  hatte  Arbeit  für  sie  an  jenem  Morgen,  das  lenkte  ab.  250 

Der  Generalkonsul  deutete  auf  einen  eleganten  Handkoffer  aus  Croco,  mit  den  Initialen  »F.  M.«.  »Den  schickt  uns  das  AA.  Sein  Besitzer starb vor einigen Tagen bei einem Luftangriff auf Berlin.  Fernando  Mendez,  ein  spanischer  Diplomat.  Man  barg  ihn  und  den Koffer  aus dem eingestürzten Wohnhaus  am  Lietzenseeufer,  wo er bei seiner Freundin genächtigt hatte. Unter den paar Sachen  war  ein  Brief  aus  Barcelona,  mit  dem  Absender  seiner  Eltern.  Übergeben  Sie  alles  Señor  und  Señora  Mendez  und  sprechen  Sie  ihnen  das  Beileid  der  Deutschen  Reichsregierung  aus«,  wies  Dr.  Keßler seine Vizekonsulin an.  Und nun stand der Koffer geöffnet auf Dettas Schreibtisch, und  sie  machte  sich  daran,  eine  Liste  des  Inhalts  aufzustellen,  die  sie  sich ordnungsgemäß quittieren lassen würde. Blauweiß gestreifte  Seidenpyjamas, Wasch‐ und Rasierzeug, der Diplomatenpass des  Verstorbenen,  eine  halbvolle  Reiseflasche  Cognac,  der  Brief  der  Eltern und eine angebrochene Tafel Sarotti‐Bitterschokolade. Eine  Packung  Kondome  ließ  sie  diskret  verschwinden.  Sie  griff  zum  Telefon,  um  ihren  Besuch  anzukündigen.  Die  Putzfrau  meldete  sich:  Señor  und  Señora  Mendez  seien  bei  ihrer  Tochter  auf  dem  Land.  Detta schloss den Koffer in den Aktenschrank und wandte sich  einigen  Papieren  zu. Kopfschüttelnd  las sie  den Antrag  eines  Fe‐ derico Vargas auf ein Visum nach Deutschland. Der quirlige kleine  Importeur  hatte  bereits  mehrmals  persönlich  bei  ihr  vorgespro‐ chen.  Er  wollte  unbedingt  nach  Köln,  rechtzeitig  Geschäftsbezie‐ hungen  für  die  Zukunft  anknüpfen.  »Das  ›Eau  de  Cologne‹  war  schon vor dem Krieg bei uns ein Renner«, versicherte er eifrig.  »Abgelehnt!«,  schrieb  sie  quer  über  den  Antrag  und  fügte  in  einem  Anflug  von  Sarkasmus  hinzu:  »Wir  empfehlen  dem  Antragssteiler,  sich  an das  Britische  Generalkonsulat  zu  wenden,  das  neuerdings  für  Köln  und  Umgebung  zuständig  ist.«  Unwill‐ kürlich  lächelte  sie.  David  hätte  das  gefallen.  Dann  nahm  die  Trauer wieder überhand.  251 

Sie war dankbar, dass Tom Glaser sie an diesem Abend zum Es‐ sen einlud. Der Flugkapitän war zwei Tage in Barcelona. Er war‐ tete auf ein Ersatzteil für seine Maschine aus Madrid. »Schlimm?«,  fragte er  teilnahmsvoll. Sie  weinte  lautlos.  Er  versuchte  nicht,  sie  zu  trösten.  Er  hatte  noch  Schlimmeres  zu  melden.  »Kriege  ich  einen Kaffee?«, bat er vor ihrer Haustür.  »Ein anderes Mal, Tom. Ich bin sehr müde.«  »Ich habe Neuigkeiten von Hans‐Georg«, sagte er leise.  Detta war wie elektrisiert. Sie ließ Tom ein. Sie hatte monatelang  nichts  von  ihrem  Bruder  gehört.  Der  Rittmeister  war  seit  dem  missglückten Anschlag auf Hitler spurlos verschwunden. »Ein ge‐ heimer Sondereinsatz an der Ostfront«, war die Lesart, welche die  Familie wider besseres Wissen verbreitete.  »Er war am erfolgreichen Putsch der Wehrmacht gegen die SS in  Paris beteiligt und konnte nach Abbruch der Aktion mit Hilfe der  Résistance  zunächst  untertauchen«,  berichtete  Glaser.  »Ich  weiß  das  von  einem  Air‐France‐Kollegen,  der  zum  französischen  Widerstand gehört. Aber bald drohte ihm die Entdeckung, und er  gelangte  mit  einem  Verwundetentransport  nach  Deutschland.  Irgendwie  schlug  er  sich  nach  Hause  durch.  Nicht  einmal  die  Gestapo hielt ihn für dumm genug, sich ausgerechnet in Aichborn  zu  verstecken.  Das  war  bisher  sein  Glück.  Trotzdem  haben  sie  schon  zweimal  dort  nach  ihm  gefragt.  Detta,  machen  wir  uns  nichts vor, seine Lage ist hoffnungslos. Es ist eine Frage der Zeit,  bis sie ihn fassen und umbringen.«  »Können Sie ihm eine Nachricht zukommen lassen?«  »Ich kann von Berlin aus mit Ihren Eltern telefonieren. Sie wer‐ den mich auch verschlüsselt verstehen. Was soll ich sagen?«  »Dass ich Hans‐Georg rausholen werde.«  »Sie sind verrückt«, entfuhr es dem Flugkapitän.  Detta  hatte  einen  entschlossenen  Zug  um  den  Mund.  »Schon  möglich.«    252 

Noch nie hatte Dr. Keßler sie mit ihrem Vornamen angeredet, und  noch nie hatte er so offen gesprochen. »Henriette, Sie dürfen nicht  fort.  Deutschland  liegt  in  Schutt  und  Asche.  Das  Ende  ist  eine  Frage  von  Wochen.  Meine  Frau  und  ich  bleiben  hier.  Freunde  in  der  Regierung  haben  versprochen,  dass  man  uns  auch  nach  Verlust der konsularischen Vorrechte nicht ausweist. Für Sie ist es  einfach. Ihre Familie in Madrid hat großen Einfluss und wird Sie  schützen. Sie sind jung und haben viel Zeit. Irgendwann wird sich  zu Hause alles normalisieren.«  »Ich beantrage hiermit Kurzurlaub, Herr Generalkonsul«, sagte  Detta bestimmt. »Ich muss nach Berlin. In ein paar Tagen bin ich  zurück«, fügte sie optimistisch hinzu.    Der  Mercedes  mit  dem  Stander  des  Deutschen  Reiches  und  dem  CC‐Schild  des  Corps  Consulaire  brachte  die  Vizekonsulin  Hen‐ riette  von  Aichborn  zum  Flughafen  Prat  de  Llobregat  am  Rande  Barcelonas.  Der  Fahrer  trug  ihre  Reisetasche  zur  Abfertigung.  »Nicht wahr, Sie kommen wieder, Dona Henrietta ?«  »Aber  ja,  Pedro.  Es  ist  nur  eine  kleine  Dienstreise.«  Sie  nahm  ihm  die  Tasche  ab  und  wies  an  der  Kontrolle  ihren  Diplomaten‐ pass vor. Der Beamte öffnete ihr galant die Schranke.  Die  viermotorige  Junkers  290  mit  dem  Kennzeichen  D‐AITR  wartete bereits draußen auf der Rollbahn. Detta schaute zur Kan‐ zel  hinauf.  Tom  Glaser  war  mit  Startvorbereitungen  beschäftigt.  Seit  ihrem  letzten  Flug  hatte  sich  einiges  verändert.  Das  Innere  des  Flugzeugs  war  nicht  gereinigt.  Die  Sitze  waren  durchge‐ sessen, die Bezüge  verschlissen. Statt  eines  Stewards  empfing  sie  ein missgelaunter Stoppelkopf, der sich als Flugmaschinist Bichler  vorstellte  und  Fallschirme  ausgab.  »Die  Gebrauchsanweisung  liegt auf Ihren Plätzen. Wünsche einen guten Flug.« Es klang wie  Hohn.  Detta setzte sich ans Fenster vorne  links.  Tom  hatte  ihr erklärt,  dass man Turbulenzen dort am wenigsten spürte. Ein Motor nach  253 

dem  anderen  brüllte  auf.  Die  schwere  Verkehrsmaschine  rollte  langsam an und schwenkte in Startposition. Ihr Leib zitterte unter  der Gewalt von tausend Pferdestärken. Die vier großen dreiflüge‐ ligen  Propeller  zerschnitten  die  Luft  und  zogen  den  Riesenvogel  vorwärts.  Mit  rasant  zunehmender  Geschwindigkeit  schoss  er  über die Piste, dass die Passagiere in ihre Sitze gedrückt wurden.  Das Flugfeld versank unter ihnen. DLH‐Flug Nummer K22 nahm  Kurs auf Berlin.  Vor einem Jahr war die Maschine gut besetzt gewesen, und man  hatte Champagner gereicht. Jetzt gab es keinen Bordservice mehr  und  höchstens  einen  Schluck  Wasser.  Sie  zählte  sechs  Fluggäste.  Wie  sie  im  Laufe  der  Reise  erfuhr,  waren  es  ein  schwedisches  Paar,  das  von  Berlin  weiter  nach  Stockholm  wollte,  ein  Siemens‐ Vertreter, der nach Hause flog, ein Major der spanischen »Blauen  Division«, den es zur Front zog und ein älteres deutsches Ehepaar  aus  Valencia,  dessen  Tochter  in  Frankfurt  an  der  Oder  ihr  erstes  Kind erwartete. »Nach Frankfurt an der Oder? Ob᾿se das noch vor  den  Russen  schaffen?«,  mokierte  sich  der  Siemensmann  und  knüpfte eine langatmige Beurteilung zur Lage an, die keinen inte‐ ressierte.  Detta schloss die Augen, weil der geschwätzige Mensch von Sie‐ mens  Anstalten  machte,  sich  zu  ihr  zu  setzen.  Sie  musste  nachdenken,  musste  ihren  Plan  auf  schwache  Stellen  abklopfen.  Ihr und des Bruders Leben hing davon ab. Natürlich war ihr Plan  totaler  Wahnsinn.  Zugleich  schien  er  wahnsinnig  einfach.  So  einfach, dass eigentlich gar nichts schief gehen konnte.  Sie  würde  von  Berlin  nach  Aichborn  fahren.  Sie  würde  Hans‐ Georgs  Kopf  in  Mullbinden  wickeln  und  den  Bruder  als  den  bei  einem  Luftangriff  verletzten  spanischen  Botschaftssekretär  Fern‐ ando  Mendez  mit  der  Lufthansa  heim  nach  Barcelona  begleiten.  Den dienstlichen Auftrag dazu hatte sie sich auf dem Briefpapier  und mit dem Dienstsiegel des Konsulats selber gegeben. Den Di‐ plomatenpass des toten Mendez hatte sie bei sich. Er würde jeder  254 

Prüfung  standhalten.  Seine  Verletzung  machte  dem  angeblichen  Botschaftssekretär das Sprechen unmöglich. So konnte der deutsche  Akzent den Bruder bei eventuellen spanischen Mitreisenden nicht  verraten.  Nein,  eigentlich  konnte  nichts  schief  gehen,  wenn  sie  beide ruhig blieben. O Gott, gib, dass sie ihn nicht finden, ehe ich  ihn rausholen kann,  flehte  sie  in stummem  Gebet.  Denn  das  war  die einzige wirkliche Gefahr: dass die Gestapo Aichborn umkrem‐ pelte, oder dass ein Denunziant Hans‐Georg verriet.  »Schokolade?«, riss Tom Glaser sie aus ihren Gedanken. Er trug  wie immer makellose Lufthansa‐Uniform.  »Ah, hallo, Tom. Ja, gerne. Die stecke ich ein. Als eiserne Ration.  Wie sieht es aus?«  Er  war  gestern  in  Berlin  gewesen.  »Trostlos.  Die  Stadt  liegt  in  den  letzten  Zügen.  Alles  ist  zerbombt  oder  brennt.  Kein  Mensch  weiß  genau,  wie  weit  die  Russen  sind.  Einige  hoffen,  dass  die  Amerikaner zuerst eintreffen.« Er senkte die Stimme: »Ich konnte  telefonieren. Aber Eile ist geboten.«  »Wann fliegen Sie wieder nach Barcelona?«  »In zwei Tagen.«  »Das  wird  reichen,  um  meinen  konsularischen  Auftrag  zu  er‐ füllen. Ich habe zwei Plätze für den Rückflug gebucht.« Der Flug‐ kapitän neigte unmerklich den Kopf. Er hatte verstanden.  »Feindberührung, Käpten!«, rief der stoppelköpfige Bayer erregt  aus  der  Kanzel.  Glaser  eilte  nach  vorne.  In  der  Kabine  breiteten  sich Verwirrung und Angst aus.  »Na  denn  Prost  Mahlzeit«,  verkündete  der  Siemensmann  und  legte den Fallschirm an.  Im blauen Himmel zeichnete sich ein Punkt ab, der schnell grö‐ ßer wurde. Sie erkannte eine schlanke zweimotorige Maschine mit  englischen  Kokarden,  die  direkt  auf  sie  zuhielt.  Aus  ihren  Trag‐ flächen schossen Blitze, das Mündungsfeuer der Bordkanonen. Der  Gegner  tauchte  unter  ihnen  durch  und  setzte  nach  einer  Schleife  erneut zum Angriff an, den Käpten Glaser jedoch nicht abwartete.  255 

Im  Sturzflug  ging  er  fast  senkrecht  hinab.  In  der  Kabine  flogen  Passagiere und Gepäckstücke durcheinander.  Detta stemmte sich in ihren Sitz. Ihr Magen revoltierte, während  sie  der  Erde  entgegenstürzten.  Wenige  Meter  über  dem  Boden  fing  der  Pilot  die  Maschine  ab.  Im  Tiefstflug  rasten  sie  dahin,  Bäume,  Geländewellen,  Gehöfte  zuweilen  nicht  unter,  sondern  neben ihnen. Sie ahnte den Verfolger, sehen konnte sie ihn nicht.  Todesangst  packte  sie.  Eine  felsige  Hügelkette  raste  auf  sie  zu.  Das ist das Ende, dachte sie. Doch die JU 290 zog hoch und legte  sich  schräg  in  die  Kurve.  Unter  ihnen  wuchs  ein  schwarzer  Rauchpilz. Der feindliche Pilot hatte im Tiefflug weniger Geschick  bewiesen als Tom Glaser.  »Eine Moskito der Royal Air Force«, wusste der Siemensvertre‐ ter, der seine Geschwätzigkeit rasch wieder fand. »Der einmalige  Fall, dass eine unbewaffnete Verkehrsmaschine einen Luftsieg er‐ ringt. Ein Kabinettstückchen unseres Flugkapitäns. Der Mann ver‐ dient einen Orden.«  Vier Stunden später loderten unter ihnen Städte und Dörfer. Der  Funker  konnte  sich  nur  an  der  ungenauen  Ausstrahlung  des  Reichssenders  Berlin  orientieren.  Mangels  besserer  Navigations‐ hilfen  hatte  er  die  Maschine  versehentlich  an  der  sterbenden  Hauptstadt  vorbei  hinter  die  russische  Front  gelotst,  wo  man  sie  zum Glück ignorierte. Sie machten kehrt und flogen ohne weitere  Zwischenfälle von Osten her den zerstörten Flughafen Tempelhof  an.  Die  Maschine  setzte  krachend  auf  und  rumpelte  über  die  geborstene Landebahn.  Es  war  der  20.  April  1945.  Im  Bunker  unter  der  Reichskanzlei  feierte der Herrscher des Grauens seinen letzten Geburtstag.  »Willkommen daheim!«, rief der Siemensmann und lachte laut.    Auf dem Stettiner Bahnhof wimmelte es von Militär. Feldjäger mit  blanken Brustschildern prüften die Papiere jedes Soldaten, ob Ge‐ meiner oder Offizier. Sie führten einen weinenden jungen Gefrei‐  256 

ten ab. »Der wollte sich vadrücken«, hörte Detta im Vorbeigehen  einen Passanten. »Jetz wirta jehängt.«  Der Personenzug wartete weit draußen, wo man den Bahnsteig  nicht  überdacht  hatte.  Er  war  total  überfüllt.  Die  Menschen  drängten  sich  bis  in  die  Toiletten.  Sie  fand  einen  Platz  im  Gang.  Die  Fahrt  dauerte  endlos  lange,  weil  der  Zug  mehrmals  auf  Ab‐ stellgleise rangiert wurde, um Truppentransporte vorbeizulassen. In  Wrietzow  wartete  Jurek  mit  dem  Pferdewagen.  »Willkemm,  Frei‐ lein.« Der Pole half ihr auf den Bock, Freude und Bewunderung im  Blick.  Ihre  Mutter  putzte  in  der  Küche  mit  Lina  Kohlrüben.  »Du  hät‐ test in Spanien bleiben sollen«, sagte sie bekümmert.  »Du weißt, dass ich kommen musste.« Detta umarmte sie. »Wie  geht es dir, Mama?«  »Mit Kartoffeln, Majoran und Speck gibt das einen ganz brauch‐ baren  Eintopf  für  alle«,  wich  die  Freifrau  aus.  »Dein  Vater  ist  in  der Bibliothek.«  Der Freiherr saß am Kamin. Er war alt geworden. »Seit sie mich  wegen meines Herzens in Pension geschickt haben, ist nichts mehr  mit mir los. Dettakind, wie schön, dass du da bist. Das wird deine  Mutter  aufheitern.  Sie  verschanzt  sich  hinter  ihren  Pflichten  oder  dem, was sie dafür hält. Sie lässt sich᾿s nicht anmerken, aber sie lei‐ det  sehr  darunter,  dass  unsere  zwei  Kleinen  fort  sind.«  Die  »Klei‐ nen«, das waren Fritz und Viktoria, die in München studierten.  Detta hörte kaum hin. »Wo ist er?«, fragte sie ungeduldig.  Die Tür flog auf, der Bruder stürmte herein, wirbelte sie herum,  war außer sich vor Freude. »Schwesterherz, endlich.« Er war blass  und hatte etliche Pfund abgenommen, seine Stiefelhosen und der  dicke  Pullover  waren  zu  weit  geworden,  aber  er  war  so  lebhaft  und enthusiastisch wie eh und je.  »Das ist Anlass für meinen letzten Armanac.« Der Vater zauberte  eine  Flasche  hinter  Detlev  von  Liliencrons  Werken  hervor  und  schenkte ein.  257 

»Prost, Vater,  Detta, auf unsere Zukunft!«,  rief  Hans‐Georg  zu‐ versichtlich.  »Auf  eure  Zukunft«,  verbesserte  ihn  der  Herr  von  Aichborn  matt.  »Meine  Zeit  ist  vorbei.  Mir  bleibt  nichts.  Die  alten  Werte  sind dahin.«  »Es wird neue Werte geben und ein neues, freies Reich, friedlich  und  von  aller  Welt  geachtet«,  redete  Hans‐Georg  sich  in  Be‐ geisterung.  »Erst  musst  du  mal  weg  aus  dem  alten«,  unterbrach  Detta  ihn  nüchtern.  Sie  zog  die  Klingel  am  Kamin.  Bensing  erschien.  Er  hatte zur Feier des Tages die schwarze Lüsterjacke angezogen, die  nicht  so  recht  zu  den  Gummistiefeln  passte.  »Der  Maibach,  Bensing?«  »Steht mit Ihrem BMW hinten in der alten Scheune unter Stroh  und  Gerumpel  verborgen.  Beide  Fahrzeuge  sind  aufgetankt.  Ich  warte sie regelmäßig.«  »Montieren  Sie  das  D‐Schild  von  meinem  Roadster  ab  und  malen Sie ein C dazu. Schrauben Sie es an den Maybach. CD steht  fur  ›Corps  Diplomatique‹.  Am  Kühler  befestigen  Sie  als  Stander  das Sofadeckchen mit Mutters Familienwappen, das ich für sie in  den spanischen Farben gestickt habe. Polieren Sie den Wagen. Bü‐ geln Sie Ihre Chauffeursuniform. Wir fahren Mittwochfrüh. Mein  Bruder  ist  spanischer  Diplomat.  Unser  Flugzeug  nach  Barcelona  geht um vierzehn Uhr ab Tempelhof.«  »Ich  mache mich  sofort  an  die  Arbeit,  Fräulein  Detta.«  Bensing  entfernte sich mit gemessenen Schritten.  »Barcelona?«, fragte ihr Bruder ungläubig.  »Tom Glaser fliegt uns raus.« Sie erklärte ihm ihren Plan.  »Wenn  das  nur  gut  geht«,  murmelte  der  Freiherr  kopfschüt‐ telnd.  Von  irgendwo  aus  der  Höhe  tönte  ein  Jagdhorn.  »Wir  haben  einen  Ausguck  auf  dem  Turm.«  Hans‐Georg  hatte  es  plötzlich  eilig. Durch die hohen Fenster sah sie, wie er über den Hof sprin‐ 258 

tete und in der Luke zum Kartoffelkeller verschwand. Bensing tu‐ ckerte mit dem Traktor heran und schob ein Fuder Mist über den  Einstieg.  Es  war  Kreisbauernfuhrer  Fanselow,  der  in  brauner  Parteiuni‐ form seinem DKW entstieg und auf das Schlossportal zu stolzierte.  Der Freiherr rümpfte die Nase. »Er kommt oft auf Freundschafts‐ besuch, wie er das nennt, und erkundigt sich nach meinem Befin‐ den. Ich glaube, er will sich rückversichern.«  »Ich gehe derweil zu den Pferden.« Detta hatte keine Lust, dem  Mann zu begegnen.  Tom Glasers Anruf erreichte sie beim Mittagessen. Eine Brand‐ bombe  hatte  vergangene  Nacht  seine  zum  Rückflug  bereits  auf‐ getankte  JU  290  zerstört.  »Eine  Ersatzmaschine  gibt  es  nicht.  Die  Deutsche Lufthansa fliegt nicht mehr.«  Mit einem Schlag war ihr verwegener Plan dahin. Doch sie ließ  sich  die  Enttäuschung  nicht  anmerken.  »Na  wenn  schon«,  sagte  sie  flapsig.  »Ein  paar  Tage  mehr  bei  den  Kartoffeln  bringen  dich  auch  nicht  um.  Die  BBC  meldet,  dass  die  Russen  die  Oder  bei  Frankfurt  überschritten  haben.  Bis  zu  uns  sind  das  höchstens  achtzig Kilometer.«    Das Jagdhorn auf dem Turm tönte früh am Morgen. Hans‐Georg  verschwand in seinem Versteck. Bensing schob den Mist über die  Luke. Vor Schloss Aichborn hielten zwei Jeeps. Acht Rotarmisten  sprangen heraus. Drohend schwenkten sie ihre Kalaschnikows in  alle  Richtungen.  Eine  geschlossene  Limousine  hielt  in  der  Auf‐ fahrt. Ein Offizier stieg aus, gefolgt von Fanselow. Der Kreisbau‐ ernfuhrer trug eine proletarische Kappe und am Joppenärmel eine  rote Armbinde.  Hoch aufgerichtet erschien der Schlossherr im Portal. »Da ist er,  der Faschistengeneral!«, rief Fanselow.  »General  ja,  Faschist  nein«,  erwiderte  der  Freiherr  ungehalten.  Detta trat neben ihn.  259 

»Das  ist  die  Tochter!  Noch  so  eine  Faschistensau.«  Fanselows  Stimme überschlug sich.  Detta  ging  ruhig  auf  ihn  zu.  »Keine  Krebse  heute,  Fanselow,  sondern Kartoffelsuppe. Die kann man laut vom Löffel schlürfen,  das ist ja wohl mehr Ihr Stil.« Fanselow lief rot an. Detta wandte  sich  dem  Russen  zu.  Sie  sprach  Französisch:  »Je  suis  Henriette  von  Aichborn.  Was  geschieht  mit  meinem  Vater?  Er  ist  alt  und  krank.«  »Major  Rubatschow,  NKWD«,  stellte  der  Offizier  sich  in  tadel‐ losem  Deutsch  vor.  »Ich  habe  Befehl,  Generalleutnant  Heinrich  von Aichborn als Kriegsverbrecher festzunehmen.«  Aichborn  wies  auf  seine  Strickjacke.  »Ich  darf  mich  zuvor  um‐ ziehen.« Er wartete die Antwort nicht ab.  »Abhauen, was?« Fanselow packte den Freiherrn am Ärmel.  »Lassen  Sie  das«,  befahl  der  russische  Offizier  und  betrachtete  die Familienbilder in der Halle.  »Ich  bin  auch  ein  Kriegsverbrecher.«  Die  Freifrau  erschien  in  Hut und Mantel oben an der Treppe.  Der Major hob die Schultern: »Wie Sie wollen.« Der Freiherr trat  neben sie. Die Generalsbiesen an seinen Reithosen leuchteten rot.  Am Kragen schimmerte das blaue Email des preußischen Ordens  »Pour  le  Merit«.  Er  küsste  seiner  Frau  altväterlich  die  Hand  und  reichte  ihr  den  Arm.  Voll  unnachahmlicher  Würde  schritt  das  Paar die Treppe hinunter. Bensing half seinem Herrn in den Man‐ tel. Der Major hielt den Wagenschlag auf. Heinrich und Maria von  Aichborn stiegen ein. Die Limousine fuhr an.  »Wir  kommen  wieder«,  zischte  Fanselow  und  sprang  in  den  Jeep.  Bensing  drohte  ihm  mit  erhobener  Faust  hinterher,  Zornes‐ tränen in den Augen.  »Sie  sind  bestimmt  bald  wieder  da.«  Detta  legte  ihm  tröstend  den Arm um die Schultern. Mit einem Mal dämmerte es ihr. »Der  Krieg ist aus, Bensing. Wir sind frei«, sagte sie erstaunt.  »Ja, Fräulein Detta.« Bensing entfernte sich mit müden Schritten.  260 

»Hans‐Georg, wir sind frei!« Sie lief über den Hof und griff zur  Mistgabel.  »Frei...!!  Frei...!!  Frei...!!!«,  jubelte  sie  mit  jeder  vollen  Gabel. Der Mist flog beiseite, die Luke klappte auf. Wie ein Phoe‐ nix  stieg  der  Bruder  ans  Licht.  Die  Morgensonne  färbte  sein  schmales Gesicht golden. Detta fiel ihm um den Hals, tanzte aus‐ gelassen mit ihm über den Hof, hielt endlich ein. »Keine Gestapo  mehr, keine Angst.« Sie küsste ihn. Es war wie der Kuss einer Lie‐ benden. Dann verflog die Euphorie. »Die Russen haben Vater ab‐ geholt«,  sagte  sie  beklommen.  »Fanselow  muss  ihn  wohl  denunziert haben. Mutter ist mit ihm gegangen.«  »Vater  hat  sich  nichts  zuschulden  kommen  lassen.  Sie  werden  ihn bald freilassen«, beruhigte Hans‐Georg sie.  Ein  Kübelwagen  brauste  auf  den  Hof,  gefolgt  von  zwei  Motor‐ rädern  mit  Beiwagen.  Sechs  SS‐Leute  in  langen  Gummimänteln  richteten ihre Maschinenpistolen auf die Anwesenden.  Ein SS‐Leutnant stieg aus dem Kübelwagen. »Sturmführer Keil,  Sonderkommando.«  Er  warf  einen  kalten  Blick  auf  Hans‐Georgs  Stiefelhosen. »Wer sind Sie? Ihre Papiere«, blaffte er.  »Noch  vor  fünf  Minuten  Rittmeister  Freiherr  von  Aichborn.  Jetzt nur noch Landwirt. Die Russen waren schon hier. Der Krieg  ist aus, auch für Sie, Herr Keil.«  »Wann der Krieg aus ist, bestimmen wir. Aufhängen, den Verrä‐ ter«, befahl der Sturmführer.  Zwei Mann packten ihn. Ein dritter zog ein Ende Bindfaden aus  der  Manteltasche  und  schnürte  ihm  die  Hände  auf  den  Rücken.  Der  Fahrer  des  Kübelwagens  brachte  Melkschemel  und  Kälber‐ strick aus dem Kuhstall. Sie schleppten den sich vergeblich Weh‐ renden unter die Laterne an der Remise. Alles geschah mit grau‐ siger Routine.  »Bitte  warten  Sie«,  hörte  Detta  sich  aus  weiter  Ferne.  »Ich  hole  seine Papiere.«  »Ich gebe Ihnen eine Minute«, rief der SS‐Scherge ihr nach. Wie  eine Schlafwandlerin ging sie über den Hof.  261 

Am  Fenster  des  Jagdzimmers  kam  sie  zu  sich.  Sie  sah,  wie  sie  Hans‐Georg auf den Schemel hoben und ihm die Schlinge um den  Hals  legten.  Einer  der  SS‐Leute  zog  das  Knie  an,  den  Schemel  umzustoßen.  Sie  fühlte  den  glatten  Schaft  der  Büchse  an  ihrer  Wange,  hatte  die  Stirn  des  Bruders  im  Fadenkreuz  des  Zielfern‐ rohrs. »Ausatmen, langsam durchziehen, ungefähr so, als drückst  du  einen  Schwamm  aus,  sonst  verreißt  du«,  hörte  sie  seine  Stimme.  Ich  liebe  dich,  dachte  sie.  Ihr  erstickter  Aufschrei  wurde  vom  Schuss übertönt.  Ein russischer Tiefflieger hatte das SS‐Kommando verjagt. Über  Aichborn lag Stille. Die Frühlingssonne wärmte die schweigenden  Menschen.  Die  polnischen  Arbeiter  zogen  ihre  Mützen  und  be‐ kreuzigten sich. Frauen blickten weinend auf den Toten.  Sie trugen ihn ins Haus und legten ihn auf den großen Eschen‐ holztisch, wo zur Jagdzeit das Wild zerwirkt wurde. Detta wusch  den nackten Leib mit langsamen liebkosenden Bewegungen. Lina  half  ihr,  dem  Toten  seine  Uniform  anzuziehen.  Sie  mussten  die  Reitstiefel dazu hinten aufschneiden. Dann betteten sie ihn in der  Schlosskapelle auf Efeu. Bis zum Abend würde Bensing den Sarg  gezimmert haben.  Fackelschein  erhellte  die  Gräber  hinter  der  Kapelle,  wo  seit  vierhundert Jahren alle Aichborns ruhten, die nicht in fernen Ba‐ taillen gefallen waren. Die Nacht war kalt und sternenklar. Pfarrer  Wunsig sprach vom Frieden im Lande, den der Bruder nun nicht  mehr  erleben  durfte  und  vom  ewigen  Frieden,  den  er  gefunden  hatte. Die Schwester stand tief verschleiert am Grab, die Tradition  gebot  es  so.  In  der  Küche  legte  sie  den  Schleier  ab.  Sie  bot  dem  Pfarrer  Grog  zum  Aufwärmen  an  und  erzählte  eine  amüsante  kleine Geschichte aus ihren und Hans‐Georgs Kinderjahren. Aich‐ borns Frauen zeigten nie ihre  Gefühle.  Detta  hatte  keine  Gefühle  mehr. In ihr war alles leer.  Sie  registrierte,  was  in  den  nächsten  Stunden  um  sie  geschah:  262 

den Einzug der roten Horden unter einem dicken kleinen Haupt‐ mann, der den Greueltaten seiner Soldaten beifällig zusah und sich  die jüngsten Mädchen zuführen ließ; die Schreie der geschändeten  Frauen und misshandelten Männer; das sinnlose Abschlachten von  Pferden  und  Vieh.  Sie  registrierte  es,  aber  sie  nahm  es  nicht  wirklich  wahr.  Sie  kochte  in  der  Küche  mit  Lina  große  Töpfe  Suppe für die Eroberer, das bewahrte sie im Augenblick vor dem  Schlimmsten, aber sie gab sich keinen Illusionen hin.  Als sie einen Suppentopf hinaus zum Feuer trug, packte sie der  Pole  Jurek.  Er  hatte  mit  den  Soldaten  getrunken.  »Komm  her,  deitsche  Hure«,  gröhlte  er  und  zerrte  Detta  vom  Feuer  weg  ins  Dunkel.  Sein  Atem  roch  nach  Wodka.  Hinter  den  Pferdeställen  ließ er sie los. »Musst du schreien laut, dass alle meinen, ich mach  dich kaputt«, flüsterte er.  Detta schrie, dass die Kehle ihr wehtat.  »Hab den Loschek gesattelt. Schnell weg, ja?«  Er  hatte  eine  Decke  auf  den  Rücken  des  alten  Ackergauls  gegurtet und half ihr hinauf. Die Nacht war wieder kalt und ster‐ nenklar. Sie orientierte sich am Großen Bären. Berlin, ich komme!  schoss es ihr durch den Kopf. Du wiederholst dich, dachte sie bit‐ ter.    Der amerikanische Stadtkommandant sah von seinem Schreibtisch  auf. »Good morning, Curt.«  »Good  morning,  Sir.«  Curtis  S.  Chalford  wies  auf  seine  Beglei‐ terin. »Sir, this is Henriette von Aichborn.«  Der  General  reichte  Detta  die  Hand.  »Glad  to  meet  you,  Miss  von  Aichborn.  I  am  Henry  Abbot.  We  are  all  here  to  find  out  whether  you  would  like  to  become  my  German  liaison.«  Abbot  war  ein  schlanker  Graukopf  mit  wettergegerbtem  Gesicht.  Er  hatte  jene  knappe  trockene  Aussprache,  die  für  Neuenglands  Aristokratie  typisch  war.  Detta  mochte  ihn  auf  Anhieb,  was  auf  Gegenseitigkeit zu beruhen schien.  263 

»This  is  entirely  up  to  you,  General  Abbot.  But  why  don᾿t  we  give it a try?«, schlug sie vor.  »Eine Probezeit, ausgezeichnet«, meinte Chalford beifällig. Detta  hatte  bei  ihm  im  German‐American  Employment  Office  vor‐ gesprochen. Er hatte sie für den Posten vorgeschlagen. Die Bewer‐ berin  sprach  fließend  Englisch,  war  eine  wirkliche  Lady  und   hatte jenes gewisse Etwas, das nicht erlernbar war, sondern ange‐ boren.  Detta  hätte  praktisch  jeden  Job  angenommen.  Sie  wollte  nur  eines  –  sich  in  Arbeit  vergraben  und  alles  vergessen:  ihre  aben‐ teuerliche Flucht aus Aichborn, erst zu Pferd, dann weiter zu Fuß,  nachdem  hungrige  Obdachlose  den  Gaul  geschlachtet  hatten,  tagsüber in Unterholz oder Scheunen vor den marodierenden Be‐ freiern verborgen, nachts auf abgelegenen Wald‐ und Feldwegen;  die  folgenden  Wochen  bei  den  Glasers  in  Mahlow  am  Rande  Berlins,  wo  eine  einquartierte  Majorin  der  Roten  Armee  das  Ärgste abwenden konnte; die Nachricht, vom treuen Bensing auf  verschlungenen  Pfaden  übermittelt,  dass  man  die  Mutter  freige‐ lassen habe, der Vater sei im NKWD‐Lager Buchenwald.  Nach  dem  Einzug  der  Westalliierten  in  die  Hauptstadt  wagte  Detta  sich  zum  Steubenplatz,  der  im  Britischen  Sektor  lag.  Ihr  Apartment  war  besetzt.  Man  hatte  eine  Familie  eingewiesen,  die  den  Treck  von  Ostpreußen  überlebt  hatte.  Sie  konnte  ein  paar  Sachen aus ihrem Kleiderschrank bergen. Wohin damit, einschließ‐ lich ihrer selbst, wusste sie nicht.  Auf  dem  Wohnungsamt,  beim  stundenlangen  Schlangestehen,  sprach  sie  jemand  an:  »Fräulein  von  Aichborn,  nicht  wahr?«  Die  Frau trug einen einstmals  eleganten  Fohlenmantel  und  ein Kopf‐ tuch.  »Elisabeth  Mohr.  Sie  besuchten  uns  einmal  mit  Fräulein  Goldberg im Modenhaus Horn am Kurfürstendamm. Das muss so  etwa 1935 gewesen sein.«  »Frau Mohr, ja, ich erinnere mich.«  Frau  Mohr  musste  ein  Zimmer  ihrer  Wohnung  abgeben.  »Da  264 

suche  ich  mir  den  Mieter  doch  lieber  selber  aus,  statt  mir  wen  einweisen zu lassen.« So kam Detta mit ihren paar Sachen in der  Waltraudstraße  am  Fischtalpark  unter  und  erhielt  dazu  gleich  Frau Mohrs guten Rat: »Wenn Sie etwas Englisch können, versu‐ chen Sie᾿s wegen Arbeit mal  bei  den  Amis.  Die  zahlen  Allimark,  aber vor allem gibt᾿s bei denen was zu essen.«  Und nun war sie im Begriff, einen der wichtigsten Posten anzu‐ treten, den ein Deutscher derzeit bekleiden konnte: den US‐Stadt‐ kommandanten zu beraten und zwischen ihm und den Berlinern  zu vermitteln. Aber sie empfand keine Freude oder Genugtuung.  Sie fühlte Leere und Einsamkeit.  Die  Ankunft  ihrer  Mutter  war  ein  unerwarteter  Lichtblick.  Sie  hatte  sich  zu  Fuß  und  auf  den  Dächern  überfüllter  Güterzüge  nach Berlin durchgeschlagen. In Aichborn wüteten Fanselow und  seine  roten  Helfershelfer.  Sie  hatten  das  Schloss  geplündert  und  die Ländereien enteignet.  Die  Freifrau  lächelte  schmerzlich.  »Bensing  hat  als  ›Junker‐ knecht‹ Selbstkritik geübt. Er bestand darauf, zu bleiben. Irgend‐ wer  müsse  in  Aichborn  sein,  wenn  Vater  nach  Hause  kommt.  Ach, Detta, ich habe so wenig Hoffnung. Unter den neuen Herren  sollen  im  Lager  Buchenwald  noch  schrecklichere  Zustände  herrschen als zuvor.«  Fortan teilten sich Mutter und Tochter das Bett. Frau von Aich‐ born war kein Flüchtling und hatte kein Wohnrecht in Berlin. Sie  war  wie  ein  Schatten,  den  man  kaum  bemerkte.  Ihre  Tage  ver‐ brachte sie mit Lesen oder langen Spaziergängen im Fischtal. »Ein  hübscher Park«, bemerkte sie. »Der Name hat übrigens nichts mit  Fischen zu tun. Die Zehlendorfer Bauern nannten die Weiden dort  ›Viehstall‹. Ich hab᾿s von einem Spaziergänger.«  Sie  lebte  auf,  als  sie  an  der  neu  eröffneten  Volkshochschule  einen Spanischkurs einrichten durfte. Auch ein Zimmer wies man  ihr  schließlich  zu:  im  Souterrain  einer  Villa  in  der  Katharinen‐ straße, ganz nah bei Detta. Ein Foto auf der Kommode zeigte den  265 

Freiherrn  in  Gummistiefeln,  wie  er  einen  Zuchtbullen  begutach‐ tete. Baron und Bulle sahen glücklich aus.    Der Weg zur Arbeit war nicht weit: über die Waltraudbrücke zur  Argentinischen  Allee  und  rechts  bis  zum  U‐Bahnhof  Oskar  He‐ lene Heim. Schräg gegenüber war das Gelände mit den Gebäuden  des  ehemaligen  Luftgaukommandos,  das  die  Amerikaner  zu  ihrem  Berliner  Hauptquartier  gemacht  hatten  und  dank  ihrer  Vorliebe  für  absurde  Abkürzungen  OMGUS  nannten,  »Office  of  the  Military  Government  of  the  United  States«.  Die  Sandstein‐ fassaden des Dritten Reiches waren unversehrt und unverändert.  Der  Geruch  von  Nescafe  und  Virginiazigaretten  in  den  geboh‐ nerten Korridoren war neu.  Detta  ging  diesen  Weg  von  nun  an  täglich,  und  täglich  begeg‐ nete  ihr  der  Blinde,  ein  jüngerer  Mann,  klein,  mit  dunkler  Brille  und  weißem  Stock,  in  einer  an  mehreren  Stellen  geflickten  Uni‐ form, auf deren Brust man die Umrisse des abgetrennten Luftwaf‐ fenadlers erkennen konnte. Er wohnte wohl irgendwo hier in der  Gegend.  Er  tat  ihr  leid.  Doch  dabei  wäre  es  wohl  geblieben,  ihr  stand  nicht der Sinn nach Bekanntschaften, wäre er nicht eines Morgens  fast  vor  ein  Auto  gelaufen.  Sie  hielt  ihn  am  Ärmel  zurück,  er  erschrak,  begriff  und  dankte  ihr.  »Ich  kenne  Sie,  ich  kenne  Ihre  Schritte.  Wir  begegnen  uns  hier  jeden  Morgen,  nicht  wahr?  Ich  mache meine tägliche Runde, um nicht endgültig zu vergreisen.«  »Kommen Sie.« Detta nahm seinen Arm und führte ihn über die  Straße. »Einen guten Morgen«, wünschte sie ihm auf der anderen  Seite. Er entfernte sich mit sicheren Schritten. Offenbar kannte er  jeden Pflasterstein.  Ihre neue Alltagsroutine begann mit dem Vorweisen ihres Aus‐ weises  beim  Posten  an  der  Einfahrt.  Lieutenant  Anny  Randolph,  die persönliche Assistentin des Stadtkommandanten, erwartete sie  im Vorzimmer mit einem schwarzen Kaffee, an den Detta sich   erst  266 

hatte  gewöhnen  müssen,  die  Amerikaner  kochten  das  starke  Ge‐ bräu, statt es aufzubrühen. »Hi, Detta, how are you this morning?«  »Thanks,  Anny,  swell«,  ahmte  Detta  den  Tonfall  der  lebhaften  New Yorkerin nach. »What᾿s on?«  »Der  Boss  will  Sie  sehen.  Die  Leute  wegen  der  Zeitungslizenz  haben um elf einen Termin.«  Ein  normaler  Arbeitstag  begann.  Colonel  Tucker,  der  Adjutant  des  Stadtkommandanten,  schaute  kurz  herein,  aber  es  lag  nichts  für ihn vor. Mr. Gold, der undurchsichtige Vertreter des State De‐ partments,  der  angeblich  kein  Wort  Deutsch  konnte,  obwohl  er  aus  Frankfurt  am  Main  stammte,  brachte  für  den  Stadtkomman‐ danten  ein  Kuvert  mit  dem  Aufdruck  »confidential«,  das  er  sich  von  Anny  Randolph  quittieren  ließ.  Herr  Bongartz  machte  mit  Fläschchen und Pinsel seine wöchentliche Runde, er desinfizierte  die  vierhundert  OMGUS‐Telefone.  Die  Amerikaner  hatten  vor  Bazillen noch mehr Angst als vor dem Kommunismus.  Henry  Abbot  erhob  sich  höflich,  als  Detta  seinen  Arbeitsraum  betrat, und wies einladend auf einen der Sessel. »Bitte, Henriette.«  »Danke, Sir. Es geht um die Lizenz zur Herausgabe einer neuen  Berliner Zeitung, nicht wahr?«  »Mein  Presseoffizier  Major  Landon  hat  die  Antragsteller  ge‐ checkt. Er hat keine Bedenken, aber ich möchte, dass Sie sich die  beiden ansehen. Ich gebe viel auf Ihre Menschenkenntnis.«  »Nur ein bisschen common sense, General«, wehrte Detta ab.  Die deutschen Besucher  kamen  pünktlich.  Detta  stellte  sie  dem  General vor. Hermann Lüttge war Drucker und hatte die nötigen  Maschinen.  Er  sagte  nicht  viel.  Sein  Partner  sprach  dafür  umso  mehr: »Ich werde mich um die verlegerische Seite kümmern. Ich  habe jahrelang organisatorische Erfahrungen im Wirtschaftsminis‐ terium  gesammelt,  völlig  unpolitisch,  wie  Sie  meiner  vorlie‐ genden  Akte  entnehmen  können.  Mein  Schulfreund  Leo  Wolf  wird  als  Chefredakteur  die  Redaktion  zusammenstellen.  Er  war  im KZ«, schloss er triumphierend.  267 

Detta übersetzte. Henry Abbot hörte aufmerksam zu. »Befähigt  das KZ automatisch zum Chefredakteur?«  »Aber  ich  bitte  Sie,  Herr  Stadtkommandant.  Der  Mann  ist  na‐ türlich Jude. Die sind am schlauesten. Bei welcher Gelegenheit ich  anmerken  darf,  dass  ich  vielen  jüdischen  Mitbürgern  geholfen  habe. Ich kann das belegen.«  Den  Goldbergs  zum  Beispiel,  dachte  Detta.  Sie  hatte  den  ehe‐ maligen  Ministerialdirektor  Aribert  Karch  sofort  wieder  erkannt.  Er wusste offenbar nicht, wo er sie hintun sollte. »Einen Moment  dachte ich fast, wir seien uns schon mal begegnet«, sagte er, als sie  wieder im Vorzimmer waren.  »Da  haben  Sie  richtig  gedacht,  Herr  Karch.  Auf  Miriam  Gold‐ bergs Abschiedsparty in der Gumbinner Allee. Sie halfen ihr und  ihrer  Familie  damals  so  nett  außer  Landes.  Ich  werde  ihr  nach  Amerika schreiben. Sicher wird sie Ihren Lizenzantrag unterstüt‐ zen.  Gehören  Sie  übrigens  noch  zum  Freundeskreis  des  Reichs‐ führers?«  Karch  machte  ein  Gesicht,  als  hätte  er  Zahnschmerzen.  »Wir  mussten alle mit der Zeit gehen.«  »Und manche gingen dabei weiter als andere.«  »Ich verstehe kein Wort«, sagte der Drucker.  »Das ehrt Sie, Herr Lütge. Guten Morgen, die Herren.«  »Herr  Karch  hat  seinen  Lizenzantrag  zurückgezogen«,  meldete  sie dem General.  »Hätte  er  sich  das  nicht  früher  überlegen  können«,  brummte  Henry Abbot ungehalten.  »Er brauchte ein wenig Nachhilfe.«    Der Blinde löste sich von der Laterne an der Ecke Waltraud‐straße  und  passte  sich  Dettas  Schritten  an.  »Ich  habe  Sie  schon  von  weitem  gehört.  Wie  ist  das  werte  Befinden  heute  morgen?  Ich  habe die ganze Nacht an Sie gedacht. Sie sind schön. Eine richtige  Dame.  Ich  erkenne  das  an  Ihrer  Stimme.  Früher  kannte  ich  viele  268 

schöne  Damen.  Heute  hat  keine  mehr  was  für  mich  übrig.  Aber  Sie sind anders.«  Alles in ihr sträubte sich. Dass sie ihn gestern vor einem Unfall  bewahrt hatte, gab ihm kein Recht zur Vertraulichkeit. »Entschul‐ digen Sie mich. Ich bin in Eile.«  Sie ging schneller, doch er ließ sich nicht abschütteln. Sein Stock  schlug  den  Takt  zu  ihren  Schritten.  Irgendwie  klang  es  bedroh‐ lich.  »Sie  arbeiten  bei  den  Amerikanern,  nicht  wahr?  Da  wollen  Sie  deutsche  Pünktlichkeit  zeigen.  Für  mich  gilt  das  leider  nicht  mehr,  ausgemustert  wie  ich  bin.  Ob  ich  zu  spät  komme  oder  überhaupt nicht, wen interessiert das schon?«  Der Posten würde ihm Einhalt gebieten. Sie war einfach nicht in  der  Stimmung  für  dieses  Geschwätz.  Er  nahm  ihr  Schweigen  für  Interesse. »Ist noch  gar nicht  solange  her,  da  war  das  anders.  Da  erwartete  mich  die  Bodenmannschaft  nach  jedem  Luftsieg  mit  ᾿ner  Pulle  Schampus.  Nach  dem  fünfundzwanzigsten  gab᾿s  das  Ritterkreuz.«  Der Posten, gottlob. »Weiter können Sie leider nicht mit. Guten  Tag.«  »Brandenburg, Hauptmann Jürgen Brandenburg, Jagdgeschwa‐ der Richthofen«, rief er ihr nach.  Der  Stadtkommandant  war  an  diesem  Morgen  ungewöhnlich  aufgekratzt.  »Stellen  Sie  sich  vor,  Henriette,  ich  habe  auf  der  Werft  am  Wannsee  eine  völlig  intakte  seetüchtige  Segelyacht  entdeckt. Ganz aus Mahagoni und Teak. Ein Prachtstück. Der alte  Bootsbauer dort sagt, er brauche einen Monat, um die ›ASTRA‹ zu  zerlegen.  Er  macht  das  für  ein  paar  Kartons  Zigaretten.  Colonel  Hastings  vom  Transport  Command  bringt  sie  für  mich  nach  Bremerhaven,  wo  wir  sie  nach  Hause  verschiffen.  Sechs  Wochen  drüben bei uns im Shipyard, und sie ist wie neu.«  »Und der Eigentümer?«  »Irgendein Deutscher.«  Detta  war  empört.  »Ich  bin  auch  irgendeine  Deutsche,  General  269 

Abbot. Leider habe ich nichts, was Sie mir wegnehmen und nach  Hause  verschiffen  könnten.  Wenn  Sie  mich  bitte  entschuldigen  würden ... «  »One moment, Henriette.«  Er wird mich feuern, dachte sie.  »Der  Eigentümer  der  Yacht  heißt  Erpenborg,  ein  Briefmarken‐ händler.  Ein  netter  alter  Herr,  der  nicht  mehr  segelt.  Wir  sind  übereingekommen,  dass  ich  ihm  den  Schätzwert  in  Dollars  auf  das Konto seiner Schwester nach Rio überweise. Sie wird es dort  für seine Kinder anlegen.«  »Nehmen Sie meine Entschuldigung an, Sir?«  »Nur,  wenn  Sie  heute  Abend  zum  Essen  kommen.  Wir  haben  eine Überraschung für Sie. Lucy mag Sie sehr. Ich übrigens auch.«  Verlegen sah er zu  Boden. Dann  war  er  wieder  der  straffe  West‐ point‐OfSzier. »Und jetzt an die Arbeit. Was liegt vor?«  Der evangelische Bischof von Berlin hatte ein Anliegen. Curtis S.  Chalford  steckte  sein  rosiges  Gesicht  zur  Tür  herein.  Er  kam  mit  einem Vorschlag zur Arbeitszeitregelung für deutsche Army‐An‐ gestellte.Der Stadtkommandant empfing eine Gruppe Schöneber‐ ger Bezirksabgeordneter. Dann war Mittag.  Detta  hätte  ins  Harnack  Haus  zum  Essen  gehen  können.  Als  einzige  Deutsche  hatte  sie  eine  Sondererlaubnis.  Doch  es  wider‐ sprach  ihrer  tief  verwurzelten  preußischen  Art,  vom  Sieger  ge‐ währte Vorrechte in Anspruch zu nehmen. Sie wusste um ihr Di‐ lemma: dass sie einerseits die Befreier begrüßte, die das Joch der  Diktatur von ihr genommen hatten; dass sie in ihnen andererseits  aber noch immer den Gegner erblickte.  Hinter Truman Hall lag ein Stück Wald. Die Kiefern hier waren  jung  und  darum  den  Schwarzfällern  bisher  entgangen.  In  Kürze  würde  man  sie  abholzen  und  eine  Wohnsiedlung  in  den  Sand  bauen,  die  schon  vor  dem  Krieg  für  Berlins  wachsende  Be‐ völkerung geplant worden, aber nun fur die Amerikaner vorgese‐ hen war. Sie ließ sich auf dem warmen, mit Kiefernadeln gepols‐  270 

terten Boden nieder und schloss die Augen. Seit Henry Abbot die  Yacht erwähnt hatte und den Wannsee, dachte sie an David und  an  BERTIE, das Motorboot. Erst zehn Jahre war das her, und doch  schien  es  eine  Ewigkeit.  Sie  wähnte  sein  sommersprossiges  Ge‐ sicht  über  sich,  ernst  und  konzentriert,  während  er  bemüht  war,  in sie einzudringen, mehr besorgt, ihr wehzutun, als von Leiden‐ schaft erfüllt. Sie musste lachen, und das tat ihr gut.  »Madame sind guter Laune«, unterbrach eine Stimme ihre Erin‐ nerungen. Der Blinde stand vor ihr. »Sie gestatten doch.« Er setzte  sich dicht neben sie. »Hauptmann Jürgen Brandenburg, ich sagte  es  wohl  schon.  Achtundzwanzig  Luftsiege,  bis  mich  der  Heck‐ schütze einer B‐17 erwischte. Ein Schlag am Kopf. Ringsum plötz‐ lich alles verschwommen. Keine Ahnung, wie ich meine Maschine  runterbrachte. Dann nur noch Schwärze. Bis heute.«  Widerwille stieg in ihr auf. Sie wollte mit diesem Mann nichts zu  tun haben. »Das tut mir sehr leid, aber ich kann Ihnen nicht helfen.«  »Noch vor einem Jahr hätte ich Sie zu Horcher eingeladen oder  ins  Adlon.  Da  machten  die  Ober  Bücklinge,  und  all  die  schönen  Damen konnten gar nicht schnell genug Ja sagen.«  Sie  richtete  sich  auf.  »Bitte  versuchen  Sie  nicht  mehr,  mich  zu  treffen.« Sie nahm sich zusammen, um nicht davonzulaufen, son‐ dern  mit  ruhigen  Schritten  zu  gehen.  Es  gab  keinen  Grund  zur  Panik.  Die  OMGUS‐Einfahrt  war  kaum  hundert  Meter  entfernt.  Dennoch  blieb  das  beklemmende  Gefühl,  auch  nachdem  sie  den  Posten passiert hatte.    Frau Mohr musterte kritisch Dettas schlichtes schwarzes Kleid und  das zu einem Knoten gestraffte blonde Haar. Es gab keinen Friseur.  Sie zeigte auf die Schuhe. »Ihre Treter sind völlig unmöglich. Ver‐ suchen Sie mal meine schwarzen Pumps.« Die  rauchfarbenen Ny‐ lons waren ein Geschenk von Anny Randolph und brachten Dettas  lange  schlanke  Beine  vortrefflich  zur  Geltung.  »Da  werden  sich  einige Herren umdrehen«, freute sich ihre Wirtin.  271 

»Danke,  Frau  Mohr.«  Detta  tat  die  Pumps  in  den  Schuhbeutel  und  zog  ihre  alten  Treter  wieder  an.  Eine  halbe  Stunde  Fußweg  lag  vor  ihr,  aber  das  störte  sie  nicht.  Der  Abend  war  warm  und  trocken.  Der  amerikanische  Stadtkommandant  residierte  in  einer  ge‐ diegenen alte Villa in  der Pacelliallee,  die  einst einem Rothschild  gehörte.  Zwei  geschwungene  Treppen  führten  links  und  rechts  zum  Portal  empor.  Ein  Mädchen  in  Häubchen  und  gestärkter  Schürze  ließ  Detta  ein.  Eine  Ordonnanz  in  weißer  Messejacke  erschien  und  führte  die  Besucherin  in  den  großen  Salon.  Lucy  Abbot kam ihr in rauschendem blauem Organza entgegen. »Hen‐ riette,  Kind,  wie  geht  es  Ihnen?  Wir  haben  uns  fast  einen  Monat  nicht  gesehen,  das  darf  nicht  wieder  vorkommen,  Sie  müssen  es  versprechen.  Harry,  mach  unseren  Gast  mit  den  anderen  be‐ kannt.«  General  Henry  C.  Abbot  trug  ein  bordeauxrotes  Dinner  Jackett  und  sah  fabelhaft  aus.  Er  stellte  der  Reihe  nach  vor:  »Brigadier  und  Mrs.  Anthony  Thompson  —  Baroness  Henriette  von  Aichborn.«  Es  folgten  ein  französischer  Luftwaffencolonel  mit  Frau  und  Tochter,  ein  russisches  Ehepaar,  beide  in  Majors‐ uniform, ein deutscher Dirigent nebst Gattin, einige Verwaltungs‐ offizielle  mit  Damen  und  ein  Herr  im  grauen  Anzug.  »Das  ist  Andrew  Hurst,  Ihr  Tischherr,  wir  haben  ihn  extra  für  Sie  aus  Washington eingeflogen«, scherzte der Gastgeber.  »Sind Sie die Überraschung, Mr. Hurst?«  »Ja, wenn Sie so wollen.«  Die  Ordonnanz  bot  ein  Tablett  mit  Getränken  an.  Detta  nahm  ein  Glas  Weißwein.  »Und  Sie  kommen  also  direkt  aus  Washing‐ ton?«  »Ich  bin  vom  Justizministerium  beauftragt,  die  Anklage  gegen  eine  Reihe  deutscher  Kriegsverbrecher  vorzubereiten,  denen  in  Nürnberg der Prozess gemacht werden soll.«  Detta  war  im  Begriff,  etwas  zu  sagen,  aber  Hurst  hob  lächelnd  272 

die Hand. »Ich kenne die Problematik eines solchen Unterfangens,  das von vielen als Siegerjustiz angesehen wird, aber Stalin besteht  darauf,  und  dem  können  wir  als  Alliierte  nicht  ausweichen.  Ich  würde  dieses  Thema  heute  Abend  nicht  anschneiden,  wenn  es  nicht mit einer guten Nachricht fur Sie verbunden wäre.  Wir  haben  den  Generalleutnant  Heinrich  Freiherrn  von  Aich‐ born,  einstmals  Abteilungsleiter  im  Oberkommando  des  Heeres,  als  Zeugen  vor  dem  alliierten  Tribunal  benannt.  Unsere  sowje‐ tischen  Verbündeten  mussten  ihn  daraufhin  aus  dem  Lager  ent‐ lassen  und  uns  überstellen.  Er  ist  ein  freier  Mann  und  bis  zum  Ende der Verhandlung unser Gast.«  Fast wäre Detta ihm um den Hals gefallen, aber sie beherrschte  sich.  »Danke,  Mr.  Hurst,  das  ist  die  schönste  Nachricht  seit  langem. Ich muss sie sofort meiner Mutter überbringen.«  »Nach  dem  Essen,  mein  Kind«,  mischte  Lucy  Abbot  sich  ein.  »Sagen Sie ihr, dass mein Mann für sie einen Flug nach Nürnberg  arrangiert  hat.  Ihre  Eltern  wohnen  mit  den  anderen  Zeugen  in  einem komfortablen Gästehaus.«  Es  gab  Wildbouillon  und  Geflügelfrikassee,  Käse  und  Dessert,  dazu  weiße  und  rote  Weine.  Andrew  Hurst  war  ein  amüsanter  Plauderer mit trockenem angelsächsischem Humor. Detta zwang  sich,  eine  gute  Gesprächspartnerin  zu  sein  und  keine  Ungeduld  zu zeigen. Aber nach dem Essen hielt sie nichts mehr.  »Gehen  Sie  nur,  Kind.  Grüßen  Sie  Ihre  Mutter  von  uns.«  Lucy  Abbot brachte sie diskret hinaus, um die Party nicht zu stören.    Die Nacht hatte sich etwas abgekühlt. Aus den Gärten drang Blu‐ menduft.  Detta  nahm  ihn  nicht  wahr.  Sie  lief  vor  bis  zum  Thiel‐ platz  und  weiter  durch  die  Ihnestraße.  Hecken  warfen  das  Echo  ihrer  eiligen  Schritte  zurück.  Keine  zehn  Minuten,  dann  würde  die Mutter die wunderbare Neuigkeit hören.  An  der  Ecke  Garystraße  streikten  ihre  Füße.  Die  Pumps  waren  zu eng. Sie hatte die bequemen Treter im Beutel völlig vergessen.  273 

Sie stützte sich auf eine Mülltonne am Bordstein, um die Schuhe  zu wechseln.  Sie wurde den Verfolger erst gewahr, als sie seinen Atem im Na‐ cken  spürte.  »Was  soll  das?«,  reagierte  sie  ärgerlich  und  wollte  sich  umdrehen.  Eine  Kette  legte  sich  um  ihren  Hals.  Keuchend  zerrte der Angreifer an ihrem Kleid. Sie wehrte  sich mit Händen  und Füßen, aber das Metall schnitt immer tiefer in ihre Kehle, bis  sie  nur  noch  hilflos  mit  den  Armen  ruderte.  Ein  sengender  Schmerz  zerriss  ihren  Schoß.  Sie  würgte,  rang  vergeblich  nach  Luft,  hatte  keine  Kraft  zum  Kämpfen  mehr,  wusste,  dass  es  das  Ende war.  Wie banal, war ihr letzter Gedanke.                                            274 

  FÜNFTES KAPITEL       

A 

m  frühen  Abend  kreischten  in  der  Riemeister  Straße  Bremsen.  Erstaunt  öffnete  Inge  Dietrich  die  Haustür.  Ein  Corporal der Military Police hob einen großen Karton vom Rück‐ itz seines Jeeps und trug ihn an ihr vorbei ins Wohnzimmer, wo er  ihn auf den Tisch stellte. »From Captain Ashburner, with his best  regards.«  Der  Corporal  grüßte  lässig  und  brauste  los.  Frau  Inge  öffnete  den  Karton.  Sprachlos  starrte  sie  auf  die  Schätze,  die  ihr  entgegenquollen.  »Mann,  det  jibt᾿s  doch  nicht.«  Ralf  angelte  sich  eine  der  oliv‐ grünen Dosen. »Pineapple in Syrup«, las er die Aufschrift. »Okay,  Apple,  das  ist  Apfel«,  überlegte  er.  »Syrup  ist  auch  klar.  Aber  Pine?«  Seine  Mutter  holte  das  alte  Lexikon  ihres  Vaters  aus  dem  Bü‐ cherschrank. »Pine — Kiefer, Pinie«, las sie. »Kiefernapfel?«  Ein  Schimmer  der  Erleuchtung  glitt  über  Ralfs  Engelsgesicht.  »Klar.  Kiefernäppel  in  Sirup.  Komisch,  was  die  Amis  so  alles  essen.«  Dr.  Hellbich  erschien  und  zog  erfreut  einen  Karton  Camel  aus  dem  Wunderhorn.  Augenblicke  später  hing  eine  würzige  Virginiawolke  im  Wohnzimmer.  »SPAM«  las  seine  Frau  derweil  ratlos  auf  einer  eckigen  Dose.  »Ob  das  was  zum  Essen  ist,  was  meinst  du,  Vater?«  Der  Bezirksrat  inhalierte  verzückt  seine  Zigarette und war nicht zu sprechen.  »Ich  hole  den  Büchsenöffner«,  bot  Ralf  der  Großmutter  unge‐ wöhnlich hilfreich an.  »Brauchste  nicht.«  Ben  war  eben  nach  Hause  gekommen.  Er  brach  den  angelöteten  kleinen  Schlüssel  vom  Deckel  der  Kon‐ 275 

serve. Geschickt fädelte er die Lasche seitlich an der Büchse in den  Schlitz des winzigen Instruments und begann zu drehen. Vor den  staunenden Augen der Anwesenden löste sich ein dünner Blech‐ streifen  rings  um  die  Dose.  Ben  rollte  ihn  auf  den  Schlüssel,  bis  man  den  Deckel  abheben  konnte.  Eine  rosa  Fleischmasse  kam  zum  Vorschein.  »SPAM«,  dozierte  er  lässig.  »Abkürzung  fur  Spiced Ham, was soviel wie gewürzter Schinken heißt.« Er wusste  das  von  Mister  Brubaker,  der  ihm  ein  Sandwich  mit  dieser  Köstlichkeit  bereitet  hatte,  einschließlich  der  blassgelben  »Heinz  Salad Sauce«, die bei jedem Biss links und rechts herausquoll.  Ralf steckte den Finger in die Dose. Seine Mutter klopfte ihm auf  die  Hand.  »Jeder  bekommt  eine  Scheibe  zum  Abendessen.«  Sie  nahm dem erbosten Bezirksrat den offenen Karton mit neun Päck‐ chen  Camel  weg.  »Dafür  kriege  ich  fünfzehn  Liter  Speiseöl  und  zwei Seiten Speck. Vielleicht reicht᾿s sogar für ein paar Eier.«  Die  anderen  rätselten  inzwischen  um  eine  Dose  Peanut  Butter.  Dr. Hellbich übersetzte »Pea« und »Nut« wörtlich und wunderte  sich:  »Weiß  der  Himmel,  wie  die  aus  Erbsen  und  Nüssen  Butter  machen. Sicher ein Ersatz wie unser Kastanienkaffee«, vermutete  er.  »Papa kommt. Mann, wird der Augen machen«, freute sich Ralf.  Sein Vater stellte das Rad auf der Veranda ab und zog die Klam‐ mern von den Hosenbeinen.  Inge strahlte. »Sieh nur, Schatz, was Mister Ashburner uns Schö‐ nes geschickt hat.«  »Kiefernzapfen in Sirup. Butter aus Erbsen und Nüssen«, murrte  Hellbich. »Diese Amerikaner sind wirklich Barbaren.«  Klaus Dietrich ging stumm an der Familie vorbei und stieg mit  schweren Schritten die Treppe hinauf. Besorgt sah ihm Inge nach.  »Dass  mir  keiner  eine  Dose  aufmacht,  wir  müssen  uns  diese  nahrhaften  Sachen  gut  einteilen«,  warnte  sie,  bevor  sie  ihrem  Mann folgte.  Der  Inspektor  lag  auf  dem  Bett  und  starrte  zur  Decke.  Inge  276 

setzte  sich  zu  ihm  und  ergriff  seine  Hand.  »Klaus,  was  ist  los?  Willst du drüber reden?«  »Es nimmt kein Ende«, klagte er leise.  Sie  wusste  sofort,  was  er  meinte:  »Noch  ein  Mord?  Mein  Gott,  die arme Frau.«  »Welche arme Frau?«, begehrte er auf. »Die Tochter, die er um‐ brachte,  oder  die  Mutter,  der  ich  die  Nachricht  überbringen  durfte,  dass  man  ihre  Tochter  auf  bestialische  Weise  getötet  und  in eine Mülltonne gesteckt hat?«  »Du  hast  es  ihr  bestimmt  so  schonend  wie  möglich  beige‐ bracht.«  Er lachte bitter. »Stell dir vor, sie war um mich besorgt: ob mich  das alles auch nicht zu sehr mitnehmen würde?«  »Es  hat  dich  sehr  mitgenommen,  Liebling,  ich  sehe  es  dir  an.  Schlaf ein bisschen. Ich bringe dir nachher was zu essen rauf. Ich  habe unter Mister Ashburners Gaben eine Flasche Mosel entdeckt.  Die machen wir dazu auf.«  »Ich  muss  ihn  fassen,  bevor  er  weitermordet«,  murmelte  Diet‐ rich. Dann schlief er erschöpft ein.    Herrn Rödels Schneiderwerkstatt befand sich in der Veranda sei‐ nes Einfamilienhauses am Ithweg, das er, Frau und Tochter Heidi  sich mit zwei Familien teilen mussten. Von der Verglasung hatten  vier  Scheiben  die  Druckwellen  von  Bombeneinschlägen,  herab‐ regnende  Splitter  der  Flakgranaten  und  die  Maschinengewehr‐ salven der Roten Armee überstanden. Die übrigen sechsundfünf‐ zig  waren  mit  Pappe  verkleidet  oder  aus  Zelluloid  gefertigt,  das  ursprünglich zu Fenstern für Kübelwagen der Wehrmacht verar‐ beitet  wurde.  Rödel  hatte  das  Material  gegen  einige  Rollen  Näh‐ seide eingetauscht, er brauchte zur Arbeit viel Licht.  »Wie das im Winter werden soll, ist mir ausgesprochen schleier‐ haft.  Heizen  kannst  du  die  Bude  nicht,  oder  willst  du᾿n  heißes  Ofenrohr durch die Pappe stecken?«  277 

»Bei  uns  im  Garten  liegt  ein  Stück  Blech  rum,  das  können  Sie  haben«, bot Ben großzügig an. »Wenn Sie da ein Loch reinschnei‐ den,  lässt  sich  das  Ofenrohr  durchschieben.«  Ben  schaute  öfter  mal vorbei. Es gab ihm das Gefühl, seinem Anzug näher zu sein.  Interessiert  schaute  er  zu,  wie  Rödel  einen  abgeschabten  Paletot  auseinander trennte, den ein Kunde zum Wenden gebracht hatte.  »Die Teile wäschst du kalt, damit sie nicht einlaufen. Du bügelst  sie  trocken,  baust  sie  wieder  zusammen,  die  Innenseite  nach  außen,  und  schon  hast  du  ᾿nen  nagelneuen  Mantel.  Zum  Glück  habe ich noch Rosshaar und Wattierung.«  »Für meinen Zweireiher hoffentlich auch.« Ben sah sich schon in  tadellosem Glencheck, die Hosenumschläge haargenau fünf Zenti‐ meter hoch und leicht auf die Wildlederschuhe stoßend, sodass sich  darüber nicht  mehr als  die  Andeutung  einer  Falte  ergab.  Er  strich  voll  Besitzerstolz  über  den  Coupon  im  Regal.  Der  Stoff  war  aus  bester  Vorkriegswolle,  fest  und  weich,  das  klassische  graubraune  Muster  mit  rotem  Durchschuss  gewebt.  »Die  Engländer  nennen  das ›Prince of Wales Karo‹. Ich hab᾿s im Herrenjournal gelesen.«  »Finger weg, junger Mann. Erst unser Geschäft.«  Ben zog Mr. Brubakers Karton Cameis unter dem Hemd hervor  und  legte  ihn  auf  den  Schneidertisch.  »Das  sind  dreitausend  Emm, okay?«  »Zwo Fünnef.« Rödel notierte es mit Speckstift auf dem Anzug‐ stoff, der bereits ältere Teilzahlungsvermerke trug. »Da fehlt noch  ᾿ne  ganze  Menge.  Beeil  dich,  mein  Junge.  Herr  Kraschinski  von  nebenan  überlegt,  ob  er  seine  Uhr  verkaufen  soll,  um  dem  Sohn  einen Anzug zur Hochzeit zu spendieren.«  Ben war empört: »Das können Sie nicht machen, Herr Rödel. Wo  ich doch schon siebentausendneunhundert Mark angezahlt habe.«  Der Schneider blinzelte über den Rand seiner Brille. »Ich will dir  ja  gerne  einen  erstklassigen  Anzug  machen,  aber  lange  kann  ich  nicht  mehr warten.  Meine  Frau  braucht  Schuhe.  Sie  hat  auch  ᾿ne  Quelle für Geflügel und Winterkartoffeln aufgetan. Das kostet.  Na,  278 

und ein bisschen echter Bohnenkaffee an Weihnachten soll ja auch  sein.«  »Weihnachten  ist  im  Dezember.  Wir  haben  August«,  erinnerte  ihn Ben. »Sie kriegen den Rest wirklich bald, ich versprech᾿s.«  Doch  vom  Versprechen  bis  zur  Einlösung  lag  ein  beschwerli‐ ches  Stück  Weg.  Obwohl  sich  in  der  Bruckstraße  was  abzuzeich‐ nen begann. Wo Amis waren, gab es erfahrungsgemäß was zu ho‐ len.  Der  GYA‐Club  Zehlendorf  war  in  einer  großen  Villa  unterge‐ bracht. Der Colonel des Signal Corps hatte einen Sergeant, der ein  wenig  Deutsch  konnte,  mit  der  Clubleitung  beauftragt.  Sergeant  Allen  war  ein  begeisterungsfähiger  junger  Sportlehrer  aus  Phila‐ delphia,  der  sofort  ein  Baseballteam  aufstellte.  Ben  hing  im  Club  herum und hielt die Augen offen. Man musste Geduld haben.  Die  wurde  ein  paar  Tage  drauf  belohnt,  als  ein  Army‐Liefer‐ wagen  mehrere  Kartons  brachte.  Ben  las  die  Aufschriften  mit  wachsendem  Interesse.  »250  Mars  Candy  Bars«  stand  auf  einem  Karton, ein anderer enthielt laut Aufkleber 300 Marshmallows der  Marke  Sunshine  und  ein  dritter  500  Tafeln  Hershey᾿s  Hazelnut  Chocolate.  Der  Segen  stammte  vom  katholischen  Garnisonspfarrer  Major  Baker, der über großzügige Spenden von daheim verfügte. Baker  war regelmäßig Gast im Club. »Er sagt, er will ab nächste Woche  immer  ein  bisschen  was  aus  den  Kartons  verteilen«,  wusste  ein  Clubmitglied. »Selbstredend erst nach seiner Bibelstunde.« Offen‐ bar war der Gottesmann Realist.  Unter  Sergeant  Aliens  Aufsicht  hob  Herr  Appel  die  Kartons  vom Lieferwagen. Herr Appel war ein kurzgescheitelter Graukopf  mit Basedowaugen, dem die Hausbesorgung oblag. Wie alle deut‐ schen Angestellten der Amerikaner trug er eine umgefärbte Army‐ Uniform.  Er  war  Hausmeister  einer  Knabenschule  gewesen,  bis  russische  Raketenwerfer  das  Gebäude  zerkleinert  hatten.  Appel  konnte kein Wort Englisch, was nicht auffiel, weil er kaum sprach.  279 

Nur wenn es um seinen Schrebergarten ging, wurde er redselig.  Er war Vorsitzender des Kleingärtnervereins Südwest.  Ben  half  Herrn  Appel,  die  Kartons  nach  unten  zu  tragen.  Ser‐ geant  Allen  schloss  sie  in  den  ehemaligen  Vorratskeller.  Da  war  momentan  kein  Rankommen.  Trotzdem,  dieser  Schatz  durfte  nicht ungehoben bleiben. Am Ende verteilte Father Baker die sü‐ ßen Sachen sonst wirklich unter seine Schäfchen. Ben begann, die  Geschichte  gründlich  zu  durchleuchten.  Der  Schwarzmarktkurs  für Schokolade war steigend.  »Franz  heißt  die  Kanaille!«  tönte  es  an  einem  der  nächsten  Nachmittage  durch  den  geräumigen  Keller  des  Clubhauses.  Die  Theatergruppe  probte  Schillers  »Räuber«.  Ben  hockte  auf  einer  Bank und gähnte. Ein zünftiger Western wäre ihm lieber gewesen.  Heidi  Rödel  hielt  ein  Reclam‐Heft  in  der  Hand.  Sie  konnte  die  Rolle  der  Amalia  noch  nicht  richtig.  Den  von  der  Regie  nicht  vorgesehenen Schlenker mit dem Kopf, der ihr das Haar effektvoll  um  die  Schultern  wirbelte,  konnte  sie  dafür  umso  besser.  Die  erhoffte  Wirkung  blieb  aus.  Bens  Blicke  waren  nicht  auf  das  seidige  Mädchenhaar,  sondern  auf  die  Tür  des  Vorratskellers  gerichtet. Dahinter lockte die Beute.  Das Problem war, an sie ranzukommen. Der Schlüssel lag in der  Bleistiftschale  auf  dem  Schreibtisch  im  Office,  und  da  saß  ent‐ weder  Sergeant  Allen  oder  sein  Vertreter  Corporal  Kameha,  ein  kleiner  Hawaiianer  mit  glänzendem  Mondgesicht.  Den  dritten  und vierten Akt über dachte Ben angestrengt nach. Doch es wollte  sich keine Lösung abzeichnen.  »Dem  Mann  kann  geholfen  werden«,  beendete  Regisseur  Gert  Schlomm, der vermutlich erste Darsteller des Karl Moor in kurzen  Lederhosen,  die  Probe  des  Stücks.  Die  Worte  klangen  wie  ein  Omen.  Heidi trat an die Rampe. »Wie war ich?« Sie zog das Kleid bis zu  den sonnenbraunen Schenkeln hoch, sprang von der improvisierten  Bühne, knickte vor Ben auf dem linken Keilabsatz ein und suchte  280 

mit einem kleinen Schrei an seinen Schultern Halt. Ihr Körper war  warm und weich und verströmte einen herben Duft.  »Du warst okay.« Er half ihr auf die Bank.  Sie rieb sich den Knöchel. »Muss jetzt nach Hause. Gert, bringst  du mich? Ich kann kaum gehen.«  »Hab zu tun. Ben kann dich bringen«, rief der große Mime von  der Bühne.  Ben sah voll Abscheu die behaarten Oberschenkel des Siebzehn‐ jährigen.  Was  sie  nur  an  dem  findet,  dachte  er  verächtlich.  »Bist  du nicht auch in der Bastelgruppe?«, erkundigte er sich.  Heidi  rieb  sich  weiter  den  Knöchel.  »Klar.  Wir  bauen  mit  Corporal  Kameha  ein  Puppenhaus  für  den  Bezirkskindergarten.  Machst du mit?«  »Nee danke, nichts für mich. Könnt ihr das Puppenhausbasteln  kurz unterbrechen?«  »Wozu?«  »Für᾿n Schlüsselbrett mit ein paar Haken. Ich rede mit der Mal‐ gruppe. Die pinseln Blumen drauf und lackieren das Ganze. Ser‐ geant  Allen  hat  nächste  Woche  Geburtstag.  Wäre  doch  ein  hüb‐ sches Stück für sein Office. Wir schrauben es als Überraschung an  die Tür.«  »Das  lässt  sich  machen.«  Heidi  humpelte  ein  paar  Schritte.  »Also bringst du mich nach Hause?«  Es war die Gelegenheit,  mit  ihr  alleine  zu  sein. Aber  sozusagen  mit Genehmigung und auf Kommando seines Nebenbuhlers kam  das für Ben natürlich überhaupt nicht in Frage. »Keine Zeit«, be‐ schied er sie knapp.  »Dann eben nicht«, sagte sie schnippisch und hörte auf zu hum‐ peln.    Sergeant  Allen  bedankte  sich  für  das  schöne  Geschenk.  Corporal  Kameha grunzte entzückt und hing sämtliche Schlüssel an die Ha‐ ken,  auch  den  zum  Vorratskeller,  wie  Ben  zufrieden  registrierte.  281 

Die  Tür  des  Office  ging  nach  außen  auf.  Wenn  man  sie  nur  weit  genug  öffnete,  entzog  sich  ihre  Innenseite  samt  Schlüsselbord  dem  Blick  des  am  Schreibtisch  Sitzenden.  Ben  hatte  die  Lösung  seines Problems gefunden.  Galt  es  noch,  den  rechten  Zeitpunkt  abzupassen.  Der  kam,  als  Sergeant  Allen  im  Garten  die  Baseballspieler  trainierte  und  Cor‐ poral Kameha im Office telefonierte. Ben riss die Tür weit auf und  griff sich flink den Schlüssel, während der Hawaiianer in guttura‐ len Lauten mit einem Landsmann sprach, den Blick in pazifische  Fernen gerichtet.  »I᾿ll come back later.« Ben warf die Tür zu und flitzte nach un‐ ten. Im Keller war niemand, die Theatergruppe probte erst später.  Er  schloss  den  Vorratsraum  auf,  griff  sich  einen  Karton  mit  der  Aufschrift  »Mars  Candy  Bars«,  versteckte  ihn  unter  der  Probe‐ bühne, schloss wieder ab und lief nach oben.  Corporal  Kameha  beendete  sein  Gespräch  gerade,  als  Ben  zum  zweiten Mal die OfHcetür öffnete und den Schlüssel dabei zurück  ans  Bord  zauberte.  »Okay,  what  do  you  want?«  Ob  er  wohl  die  neue  Saturday  Evening  Post  haben  könnte,  bat  Ben  und  zog  dan‐ kend  mit  der  Zeitschrift  ab.  Er  setzte  sich  in  die  Halle  und  blätterte pro forma ein bisschen darin rum, ehe er sich nach unten  verdrückte.  Er  holte  den  Karton  unter  der  Bühne  vor,  schulterte  ihn  und  spähte durch das Fensterchen der Kellertür. Die Baseballer hatten  ihr Training beendet. Im Schutz von Sträuchern und Büschen klet‐ terte  Ben  über  die  Zäune  der  Nachbargrundstücke  und  gelangte  schließlich  durch  eine  Heckenlücke  auf  die  Straße.  Kein  Mensch  beachtete ihn. Jeder trug in diesen Tagen irgendetwas irgendwo‐ hin,  sei᾿s  nach  Hause,  oder  um  es  zu  verhökern.  Ben  wollte  die  Ware bei Frau Molch absetzen.  Der Karton war ziemlich schwer. Zweihundertfünfzig mit einer  zähen, klebrig süßen Masse gefüllte Mars‐Schokoriegel wogen so  einiges.  Vor  allem  wogen  sie  ein  paar  satte  Tausender  auf.  Der  282 

ersehnte  Anzug,  Symbol  eleganter  Männlichkeit  und  Schlüssel  zur  Angebeteten,  rückte  näher.  Während  er  den  Karton  auf  die  andere Schulter verlagerte, spielte Ben bereits mit dem Gedanken  an  einen  zweiten  Beutezug.  Das  Leben,  insbesondere  Maßklei‐ dung für den Mann von Welt, war teuer.  Frau  Molch  war  eine  energische  kleine  Frau,  die  im  Winter  einen  Ausschank  an  der  Rodelbahn  betrieb.  Doch  erstens  war  Sommer,  und  zweitens  gab  es  nichts  auszuschenken.  Den  Schwarzhandel  hatte  sie  angefangen,  als  sie  die  Garderobe  ihres  gefallenen Mannes gegen andere Sachen tauschte. Bald glich ihre  Wohnung am Eschershauser Weg einem Warenlager.  Säcke  mit  gelben  Erbsen,  zu  Pyramiden  gestapelte  Dosen  Kon‐ densmilch,  Damen‐,  Herren‐  und  Kinderschuhe,  Kerzen,  Fahr‐ räder, Milchpulver, Kaffeebohnen, Zigaretten, Schweizeruhren, es  gab praktisch nichts an begehrten Gütern, was es bei ihr nicht gab.  Im  Onkel‐Tom‐Viertel  war  sie  eine  feste  Einrichtung.  Wer  eine  Dauerwurst und eine Tasse Kaffee höher bewertete als einen Ehe‐ ring  oder  eine  Kamera  und  den  Weg  zum  Potsdamer  Platz  scheute, der ging zu ihr.  Ben ließ den Karton von der Schulter auf den Wohnzimmertisch  gleiten,  wo  er  zwischen  einer  Packung  Kekse  und  einem  Feld‐ stecher landete. »Zwohundertfünfzig Schokoriegel, Marke Mars«,  sagte er geschäftsmäßig. »Dreitausend Allimark, okay?«  »Mehr  als  tausendachthundert  ist  nicht  drin«,  entschied  Frau  Molch.  »Zehn Mark das Stück. Macht Zweifünf«, konterte Ben.  »Zweitausend«, bot Frau Molch. Sie würde das Zeug fürs Drei‐ fache absetzen. »Mach mal auf.«  Der  Karton  war  flüchtig  mit  einem  Stück  Klebestreifen  ver‐ schlossen. Bisher war das Ben gar nicht aufgefallen. Er riss den Strei‐ fen ab und klappte die vier Deckelseiten auseinander. Vor ihnen la‐ gen,  säuberlich  zu  Dutzenden  gebündelt,  sechshundert  gelbe  Bleistifte. Father Baker hatte den leeren Karton zur Aufbewahrung  283 

seiner wohl gemeinten Gabe benützt. »Damit die Kinder was zum  Schreiben haben«, hatte der geistliche Herr dem Clubsergeant gü‐ tig lächelnd erklärt. Der Karton mit den Marshmallows der Marke  Sunshine  enthielt  infolgedessen  Radiergummis,  und  unter  dem  Aufkleber  von  Hershey᾿s  Hazelnut  Chocolate  verbargen  sich  Stapel jungfräulicher Notizblöcke.  Frau  Molch  war  richtig  böse.  »Willst  du  mich  für  dumm  ver‐ kaufen?«  Ben war erschüttert. »Das wusste ich nicht, ehrlich.« Er fasste sich.  Geschäft  war  Geschäft.  »Was  halten  Sie  von  zweihundert  Mark?  Bleistifte werden überall gebraucht, besonders so hübsche gelbe.«  »Fünfzig. Und nun verschwinde.«  Ben  steckte  die  einer  Dollarnote  nachempfundenen  fünfzig  Al‐ limark  ein  und  trollte  sich.  »Scheißverein«,  murmelte  er  und  meinte damit die US Army im Allgemeinen und ihre Jugendclubs  insbesonders, wo man mit gelben Bleistiften hinters Licht geführt  wurde.    Klaus  Dietrich  hatte  eine  unruhige  Nacht  hinter  sich.  Die  un‐ gewohnte  Flasche  Wein  mit  Inge  trug  dazu  bei.  Doch  es  waren  vor allem die beklemmenden Gedanken an die toten Frauen und  deren Mörder, die ihn im Traum quälten und nach dem Erwachen  weiter  verfolgten.  Die  schreckliche  Ahnung  weiterer  Untaten  be‐ gleitete ihn auf dem Weg zur Arbeit und führte ihm seine Ohnmacht  vor Augen. Nicht einen Schritt war er bisher vorangekommen.  »Wir  wissen  inzwischen  etwas  mehr  über  diesen  Müllfahrer«,  empfing  Franke  den  Inspektor.  »Otto  Ziesel  hat  einen  pathologi‐ schem Hass auf deutsche Amibräute.«  Dietrich  war  nicht  überzeugt:  »So  pathologisch,  dass  er  drei  Frauen  bestialisch  umbringt  und  sich  beim  Abtransport  der  letz‐ ten erwischen lässt?«  »Wäre  nicht  das  erste  Mal  in  der  Kriminalgeschichte,  dass  der  Mörder sein Opfer ›findet‹.«  284 

»Bisschen weit hergeholt, finden Sie nicht, Franke?«  »Der  Verdächtige  ist  einschlägig  vorbelastet,  Herr  Inspektor.  Seine  Akten  haben  den  Zusammenbruch  überstanden.  Während  des  Krieges  lief  ein  Ermittlungsverfahren  gegen  ihn.  Eine  Ver‐ gewaltigung. Das Verfahren wurde eingestellt. Die Frau sei Jüdin  und darum nicht glaubwürdig, hieß es in der Begründung. Ziesel  war Fahrer irgendeines Nazibonzen. Damals ein Grund mehr, die  Sache niederzuschlagen.«  »Wo ist der Mann?«  »Ich habe ihn für zehn Uhr vorgeladen. Chef, eines zeigt dieser  dritte Fall viel deutlicher als die beiden ersten: Der Killer arbeitet  für die Amis.« Eine Spur Zynismus klang in Frankes Worten mit:  »Dem  deutschen  Normalverbraucher  fehlt  nämlich  der  Ausweis,  um im Sperrbezirk zu morden und sein Opfer in eine amerikani‐ sche Mülltonne zu stopfen.«  Draußen quietschten Reifen. Sergeant Donovan stampfte wie ein  Kampfstier  durch  die  offene  Tür,  direkt  in  Inspektor  Dietrichs  Büro. »My captain wants you«, bellte er. »Let᾿s go.«  »Good  morning,  Sergeant.  Sorry,  I  am  busy.  Ich  habe  um  zehn  eine  Vernehmung.  Sagen  Sie  Ihrem  Captain,  dass  ich  gerne  am  Nachmittag vorbeikomme.«  »I  said,  let᾿s  go«,  schrie  Donovan.  »Now!«  Er  legte  die  Hand  drohend um den Knauf seiner Magnum. Hatte dieser verdammte  German immer noch nicht begriffen, wer hier der Sieger war?  »Stop this nonsense, Sergeant«, bat Dietrich ruhig. »Ich komme,  sobald ich Zeit habe.«  Der Sergeant wurde rot im Gesicht. Er zog die Waffe und rich‐ tete sie auf den Deutschen. »Come on, you goddamn Kraut.«  Klaus  Dietrich  trat  einen  Schritt  vor.  Ein  blitzschneller  Schlag  mit der Handkante gegen Donovans Unterarm. Die Magnum pol‐ terte zu Boden. Dietrich hob sie auf, zog das Magazin heraus und  entlud es mit dem Daumen, sodass die Patronen zu Boden kuller‐ ten. Er gab Donovan die Waffe. Der ging auf ihn los. Dietrich wich  285 

ihm aus. »Ich war vor dem Krieg im Judoclub. Ich bin zwar nicht  mehr in Form, trotzdem, für unhöfliche Leute reicht᾿s.« Kochend  vor  Wut  steckte  Donovan  die  Waffe  ins  Halfter.  Kriminalmeister  Franke  verbarg  sein  Grinsen  hinter  einer  Akte.  »Kommen  Sie,  Sergeant,  wir  wollen  Ihren  Captain  nicht  warten  lassen«,  lenkte  Dietrich ein. »Franke, Sie halten diesen Ziesel fest, bis ich zurück  bin.«  Aber  Otto  Ziesel  saß  in  Captain  Ashburners  Office  und  sah  Dietrich mit herausfordernder Miene entgegen.  Ashburner  nahm  die  Füße  vom  Tisch.  »Hello,  Inspector.  Ich  möchte,  dass  Sie  an  der  Vernehmung  teilnehmen,  damit  es  nicht  wieder  heißt,  ich  blockiere  Ihre  Ermittlungen.  Donovan,  bringen  Sie uns Kaffee und setzen Sie sich.« Donovan schenkte zwei Tas‐ sen aus der Thermoskanne voll, stellte eine vor den Captain und  nahm  sich  die  andere.  »Kaffee  für  alle,  Sergeant«,  befahl  Ashburner. Donovan gehorchte widerwillig.  »Also,  Sie  haben  die  Tote  gefunden,  Herr  Ziesel?«  Ashburner  war betont höflich.  »Nicht direkt, Captain. Es war eigentlich mehr dieser schwarze  Sergeant, der den Arm aus der Tonne baumeln sah.«  »Die  Sie  gerade  hinter  der  Ladenstraße  aufgeladen  hatten«,  mischte sich Dietrich ein.  Ziesel  schüttelte  den  Kopf.  »Nicht  hinter  der  Ladenstraße.  Die  Mülltonne  stand  an  der  Ecke  Ihne‐  und  Garystraße.  Da  wohnen  ᾿ne Menge Amis. War verdammt schwer, als ich sie auf den Truck  hob. Jetzt weiß ich, warum.«  Dietrich wandte sich  zu  Ashburner.  »Der  Mord  fand  also  nicht  im Sperrgebiet von Onkel Tom statt.«  »Dann kann᾿s praktisch jeder Kraut getan haben«, triumphierte  Donovan.  »Und jeder Ami«, platzte Ziesel heraus.  »Seien  Sie  nicht  vorlaut«,  ermahnte  ihn  Dietrich.  »Dazu  haben  Sie am allerwenigsten Grund. Uns liegen Aussagen gegen Sie vor.  286 

Ihre hasserfüllten Ausfälle gegen deutsche Mädchen, die mit ame‐ rikanischen Soldaten befreundet sind, belasten Sie sehr.«  »Ami‐Flittchen,  klar,  das  habe  ich  gesagt.  Na  und?  Deswegen  fasse ich noch lange keine an.«  »Wie  damals  Lea  Finkelstein?  Die  haben  Sie  auch  nicht  an‐ gefasst? Das Ermittlungsprotokoll aus dem Jahr ᾿44 liegt uns vor,  Herr  Ziesel.  Sieht  nicht  gut  aus  für  Sie.«  Klaus  Dietrich  erklärte  dem Captain, worum es ging.  »Okay,  lochen  wir  ihn  erst  mal  ein.  Donovan,  take  him  down‐ stairs.« Der Sergeant drehte Ziesel den Arm auf den Rücken und  stieß ihn zur Kellertreppe. »Zufrieden, Inspektor?«  »Mit  der  vorläufigen  Festnahme  ja.  Mit  Donovans  brutalem  Vorgehen nein. Sie sollten ihn ein bisschen zurechtstutzen.«  »Wir haben es mit einem Serienkiller zu tun.«  »Das ist nicht bewiesen. Aber ich werde darüber nachdenken.«  »Dazu  haben  Sie  im  Zug  Zeit  genug.«  Ashburner  gab  dem  In‐ spektor ein rotes Papier mit mehreren amtlichen Stempeln.  »Ihre  Besuchserlaubnis  fürs  Zuchthaus  Brandenburg.  Mein  Freund  Maxim  Petrowitsch  Berkow  hat  einen  NKWD‐Obersten  beim Schach gewinnen lassen. Good luck.«  »Danke, Captain.  Und danke  für Ihre  milden Gaben.  Sie haben  sechs  hungrigen  Deutschen  den  Blick  in  ein  längst  vergessenes  Paradies gewährt.«  »Ein einfaches ›thank you‹ hätte auch gereicht«, gab Ashburner  ärgerlich  zurück.  Dann  dachte  er  an  Jutta,  und  seine  Miene  glät‐ tete sich. Sie würden sich abends treffen.    Jutta wartete um sieben am Tor zum Sperrgebiet. John Ashburner  sprang aus dem Jeep und mimte den Chauffeur, der ihr den ver‐ meintlichen  Wagenschlag  öffnete.  »Wohin,  Madam?«,  fragte  er  mit einem Akzent, den er für sehr englisch hielt.  »Ins Ritz, John«, spielte sie mit. Die  Fahrt ging durchs Tor  und  gleich rechts um die Ecke in die Wilskistraße. Er schloss die Woh‐  287 

nungstür auf und ließ  ihr den Vortritt.  Sie  drehte  sich  um,  stand  plötzlich  mit  halb  geöffneten  Lippen  dicht  vor  ihm.  Sie  legte  die  Arme um seinen Hals, zog ihn zu sich herab und küsste ihn so in‐ tensiv,  wie  ihn  noch  keine  Frau  geküsst  hatte.  Die  spontane  Re‐ aktion seines Körpers blieb nicht aus und war ihm peinlich. Jutta  fühlte  seine  zunehmende  Härte  durchs  dünne  Kleid  und  wurde  feucht. Später, dachte sie, und der gewollte Aufschub erregte sie.  »Einen  Whiskey?«,  überspielte  er  seine  Verlegenheit.  »Ist  mir  zu  stark. Lieber einen Schluck Wein. Hast du irgendwas dazu? Sonst  falle ich um.«  »Ein paar Crackers. Und Peanuts.« Er stellte die Packungen auf  den Tisch und öffnete eine Flasche Weißwein. Sich selber schenkte  er  einen  Whiskey  ein.  »How  wonderful  to  relax  with  a  glass  of  Bourbon«,  stöhnte  er  behaglich  und  streckte  die  Beine  aus.  Sie  mochte  es,  dass  er  sich  vor  ihr  ein  bisschen  gehen  ließ.  Es  schuf  eine  Vertrautheit  zwischen  ihnen,  wie  sie  junge  Liebende  oder  sehr alte Paare kannten. »Gehen wir ins Kino?«, schlug er vor.  »Au fein, was läuft denn?«  »Keine Ahnung.«  Das  Onkel‐Tom‐Kino  war  gleich  nebenan.  Es  war  Teil  des  beschlagnahmten  Viertels  um  den  U‐Bahnhof.  Deutsche  hatten  nur als Begleiter amerikanischer Soldaten Zutritt. Ein Geruch von  Pepsi Cola und Wrigley᾿s Spearmint Kaugummi lag in der Luft.  Die  Platzanweiserin  ging  ihnen  durch  den  Mittelgang  voraus,  eine  groteske  lila  Schleife  im  langen  blonden  Haar.  Sie  wies  auf  eine Sitzreihe. Ashburner dankte ihr mit einem Lächeln, was Jutta  nicht  entging.  Ein  stummes  Duell  entwickelte  sich  zwischen  den  Frauen: »Nicht  wahr, er  gefällt  dir. Aber  er  gehört  mir,  klar?«  —  »Schon  gut,  ich  nehm  ihn  dir  ja  nicht  weg.«  —  »Bilde  dir  bloß  nichts ein.«  Es  gab  einen  Film  mit  Gary  Cooper,  Rita  Hayworth  und  einer  Postkutsche. Gary Cooper sagte »Yep« und »Is that so, Ma᾿am?«,  Rita  Hayworth  zeigte  soviel  von  ihren  schönen  Beinen,  wie  die  288 

prüde  US‐Filmzensur  gestattete,  und  aus  der  Postkutsche  wurde  geschossen.  Überall  raschelten  Popcorntüten.  Während  die  feurige  Rita  dem  trägen  Gary  was  mit  den  Kastagnetten  vorklapperte,  tastete  John  Ashburner  zaghaft  nach  Juttas  Hand,  aber  seine  Finger  landeten  unbeabsichtigt  auf  ihrem  Ober‐ schenkel.  Erschrocken  wollte  er  sie  zurückziehen.  Jutta  hielt  sie  sachte fest. Sie genoss seine Berührung als Vorschuss auf das, was  kommen sollte. Sie konnte das Ende des Films kaum erwarten.  Endlich  stiefelte  der  großmütig  Verzichtende  in  den  Sonnen‐ untergang  hinter  dem  Corral.  Der  Vorhang  schloss  sich,  die  Be‐ leuchtung  flammte  auf.  Alles  strömte  hinaus.  Jutta  hing  sich  bei  John ein.  »Was hältst du von Dinner im Harnack Haus?«, schlug er vor.  »Nein danke, John, ich habe zu viel Popcorn gegessen. Ich brau‐ che jetzt eine Menge frischer Luft.«  »Is that so, Ma᾿am?«  »Fahren wir runter zum See?« Sie juchzte und quietschte, als sie  quer  durch  den  Wald  über  Stock  und  Stein  holperten.  Um  ein  Haar vermied er einen Granattrichter, bevor es so rasant den Steil‐ hang zur mondbeschienenen Krummen Lanke hinunter ging, dass  einem  der  Atem  wegblieb.  Für  den  auf  einem  Dutzend  Kriegs‐ schauplätzen bewährten Jeep war das eine Kleinigkeit.  »Du, das war toll.« Sie fiel ihm um den Hals. »Komm ins Was‐ ser.« Sie sprang aus dem Fahrzeug und streifte ihre Sachen ab. Er  löschte  diskret  die  Scheinwerfer.  Langsam  watete  sie  bis  zu  den  Knien hinein und drehte sich um. Sie wollte, dass er sie sah.  Das  Mondlicht  umschmeichelte  ihren  Leib.  Sie  beugte  sich  vor  und  schöpfte  Nass  auf  ihre  Brüste.  Es  rann  über  den  Bauch  und  blieb als glitzerndes Netz im blonden Dreieck hängen. Ihr Körper  sang vor Erregung. Zögernd legte er seine Uniform ab und folgte  ihr.  Sie  umarmten  sich,  küssten  sich,  sanken  ins  seichte  Wasser,  das  die  Sonnenwärme  des  vergangenen  Tages  gespeichert  hatte,  fanden ohne Zögern  zueinander. Unter  seinen  fordernden Bewe‐  289 

gungen  jubelte  sie  einem  unaufhaltsamen  Höhepunkt  entgegen.  Die Lust trug sie beide empor, und wäre Ashburner zum Denken  fähig  gewesen,  er  hätte  das  leidenschaftliche  Geschehen  erstaunt  mit den lauwarmen Begegnungen seiner Ehe verglichen.  Sie blieben ineinander verschlungen, bis es sie von neuem packte.  Jutta  rollte  ihn  herum,  dass  sie  über  ihn  kam.  Entzückt  genoss  er  ihren heißen Ritt, der von rhythmischen Schreien begleitet wurde:  Am nahen Ufèr liebte sich geräuschvoll ein anderes Paar. Es störte  sie nicht, sondern feuerte sie an, Komplizen in der Liebe.  Er  brachte  sie  heim  und  küsste  sie  zärtlich.  »Bis  morgen.«  Ein  lange nicht gekanntes Glücksgefühl erfüllte sie.    Die Meldung kam über Funkradio, als Ashburner seinen Jeep vor  der Haustür parkte. »Shit«, war seine erste Reaktion. Dann brüllte  er ins Mikro: »I᾿m coming!«  Das gelbe Mietshaus Nummer 198 war die einzige Ruine in der  Argentinischen Allee. Eine verirrte englische Bombe hatte es von  oben  bis  unten  aufgerissen.  Mondlicht  erhellte  die  gespenstische  Szene. Der Richtscheinwerfer von Sergeant Donovans Jeep tat ein  Übriges.  Ashburner  drängte  sich  zwischen  den  Anwohnern  durch,  die  sich trotz der Sperrstunde auf die Straße gewagt hatten. Im Eisen‐ geflecht  des  geborstenen  Betons,  das  bizarr  verbogen  aus  dem  dritten  Stock  über  den  Abgrund  ragte,  hing  eine  Frau.  Sie  schwang  am  Gürtel  ihres  Bademantels  wie  eine  Puppe  hin  und  her. Drei deutsche Polizisten in schwarz gefärbten Uniformen und  zwei  Mann  der  Military  Police  krochen  auf  allen  Vieren  vor  bis  zum Rand. Sie zogen einen Strick unter ihren Armen durch. Einer  legte  sich  flach  auf  den  Bauch  und  durchtrennte  den  Gürtel.  Vorsichtig  ließen  sie  den  leblosen  Körper  hinab.  Er  landete  zu  Ashburners  Füßen.  Der  Bademantel  klaffte  weit  offen.  Die  blau‐ schwarze  Furche  um  den  Hals  und  der  blutverschmierte  Schoß  sprachen ihre eigene grausige Sprache.  290 

»Viehisch misshandelt und mit einer Kette erwürgt wie die an‐ deren«, sagte Donovan gepresst. »Was meinen Sie, Captain?«  »Dass  dieser  Otto  Ziesel  als  Täter  nun  nicht  mehr  in  Frage  kommt.  Lassen  Sie  ihn  laufen,  Sergeant.«  Ashburner  warf  noch  einen Blick auf die Tote. Ihr langes blondes Haar klebte in Sträh‐ nen auf den bleichen Wangen. Vor wenigen Stunden im Kino war  es hübsch frisiert und mit einer grotesken lila Schleife geschmückt  gewesen.    Die Rückseite des Grundstücks grenzte an einen von Holzsuchern  geplünderten Waldstreifen,  den die Stadtplanung  »Sprungschan‐ zenweg« genannt hatte, obwohl die alte Skisprungschanze längst  abgerissen  und  zur  »Rodelbahn  Onkel  Toms  Hütte«  umgestaltet  war. Im Winter sauste dort die Jugend auf ihren Schlitten bergab.  Um  diese  Jahreszeit  war  der  Boden  mit  trockenen  Kiefernnadeln  bedeckt,  welche  die  Reifenspur  des  Motorrades  verschluckten.  Sein  Fahrer  kannte  auch  im  Dunkeln  jeden  Schritt.  Er  schob  die  Maschine  durch  die  schmale  Tür  hinten  in  die  Garage.  Alte  Ma‐ tratzen und zerbrochene Möbel versperrten den Weg nach vorne.  Nicht  einmal  die  plündernden  Rotarmisten  der  ersten  Nach‐ kriegstage waren da durchgedrungen.  »Bist du es, Junge?«, fragte eine Stimme jenseits des Gerümpels.  »Ja, Mutter.«  »War sie wieder blond?«  Er  antwortete  nicht.  Er  hatte  die  Befriedigung  gefunden,  die  er  anders nicht erlangen konnte. Jetzt war er ruhig und ausgeglichen  und mochte nicht darüber reden. Schweigend verstaute er Hand‐ schuhe, Schutzbrille und Lederhelm.  »Diesmal werden sie dich finden.«  Er  zog  die  zerschlissene  Steppdecke  über  die  Maschine.  »Sie  werden  mich  nicht  finden,  weil  es  mich  nicht  gibt.  Gute  Nacht,  Mutter.«  Er verließ die Garage auf dem Wege, den er gekommen war. In  291 

der Argentinischen Allee stellte er sich zu den Schaulustigen vor  der Nummer 198. Zwei Sanitäter trugen die Bahre mit der  Toten  an ihm vorbei. Irgendjemand hatte ihr die Augen geschlossen. Ihr  Antlitz  hatte  einen  friedlichen  Ausdruck,  der  ihm  missfiel.  Er  dachte an ihr verzerrtes Gesicht und an ihr Röcheln, das ihm den  Höhepunkt gebracht hatte.  »I have her gefunden, Herr Captain«, sagte neben ihm ein Mann  mit Dackel an der Leine. »Her name is Marlene Kaschke.«                                                    292 

  SECHSTES KAPITEL             

D 

er Zug bewegte sich träge durch die märkische Sommerland‐ schaft,  deren  hässliche  Kriegsnarben  unter  dem  Grün  der  Wiesen  und  dem  Gelb  des  reifenden  Getreides  verschwunden  waren.  Ein  ausgebranntes  Schrankenwärterhaus  bei  Krielow  erinnerte die Reisenden an die jüngste Vergangenheit — und der  Gestank  in  den  Viehwaggons,  die  noch  vor  kurzem  Häftlinge  in  die  Lager  geschafft  hatten  und  seither  nur  sehr  oberflächlich  gereinigt  worden  waren.  Wer  drinnen  keinen  Platz  fand,  stand  draußen auf den Trittbrettern. Aus dem einzigen Personenwagen  ganz  vorne  drang  Akkordeonspiel  und  Gesang.  Eine  Gruppe  Rotarmisten war unterwegs zu ihrer Einheit nach Rathenow.  Klaus  Dietrich  hatte  sich  einen  Platz  auf  dem  Dach  erkämpft,  neben  einem  älteren  Mann  mit  Rucksack  und  Aktentasche,  der  betont  von  ihm  abrückte.  »Bin  ich  Ihnen  zu  nahe  gekommen?«,  konnte der Inspektor sich nicht verkneifen.  »Nicht  mir,  sondern  meinen  Eiern.  Es  wäre  ein  unersetzlicher  Verlust, wenn eines beschädigt würde.«  Wie  sich  herausstellte,  betreute  Dietrichs  Mitreisender  das  Vogelhaus  im  Berliner  Zoo.  »Zwei  Papageiengelege  und  diverse  andere Kostbarkeiten vom Amazonas, bruch‐ und stoßfest in den  Stullendosen  meines  Sohnes  verpackt.  Ich  hoffe,  sie  mit  Hilfe  eines Kollegen im Leipziger Zoo über die Runden zu bringen. Bei  uns ist ja alles zerstört. Und Sie? Auf Hamsterfahrt?«  »Eine Dienstreise.« Dietrich schloss die Augen und wandte das  293 

Gesicht  zur  Sonne.  Er  hatte  keine  Lust  auf  eine  längere  Unter‐ haltung.  Vor  dem  Bahnhof  Brandenburg  wanden  sich  verbogene  Ran‐ giergleise wie stählerne Schlangen in die Luft. Überall im Schotter  glitzerten  Glasscherben.  Der  Zug  hielt  ein  Stück  weiter  draußen.  Die  Reisenden  mussten  über  die  Schienen  zum  Bahnsteig  mar‐ schieren.  Man  half  sich  gegenseitig  hinauf.  Die  Sperre  am  Ende  hatte  man  repariert.  Ein  Reichsbahner  in  verstaubter  blauer  Uni‐ form sammelte die Fahrkarten ein. Zwei Männer, trotz der Wärme  in  Hut  und  Ledermantel,  musterten  die  Ankommenden  aus  schmalen Augen und prüften die Papiere der männlichen Reisen‐ den.  Auch Dietrich verschonten sie nicht. »Chaben Ausweis.« Es war  keine Frage, sondern ein Befehl. Der Inspektor wies seinen Dienst‐ ausweis  und  den  vielfach  gestempelten  roten  Passierschein  vor.  Der Mann winkte seinem Kollegen. Sie ergriffen Dietrich bei den  Armen  und  führten  ihn  aus  dem  Bahnhof.  Einige  mitleidige  Bli‐ cke begleiteten ihn. Die meisten sahen weg. Mit Männern in Hut  und  Ledermantel  wollte  man  nichts  zu  tun  haben.  Heute  ebenso  wenig wie gestern.  Draußen  wartete  eine  schwarze  Tatra‐Limousine.  Die  Männer  zwängten  sich  links  und  rechts  neben  Dietrich  auf  den  Rücksitz.  Sie stanken nach Machorka und Wodka. Am Steuer saß ein dritter  mit  Ballonmütze.  Nach  zwanzig  Minuten  Fahrt  passierten  sie  mehrere  russische  Wachposten  und  Stacheldrahtsperren.  Ein  hohes  Tor  öffnete  sich.  Der  Wagen  rollte  hindurch  und  hielt.  Sie  waren  im  Hof  des  Zuchthauses  Brandenburg.  Dröhnend  schloss  sich  das  Tor  hinter  ihnen.  Ob  ich  hier  je  wieder  rauskomme?,  dachte Dietrich mit gemischten Gefühlen.  Ein  roter  Backsteinbau.  Noch  ein  Posten  mit  Maschinenpistole.  Drinnen ging es eine Treppe hinunter und einen betonierten Gang  entlang.  Einer  seiner  Begleiter  öffnete  eine  Eisentür.  Der  andere  schob ihn in den kahlen Raum, der von einem gleißenden Schein‐  294 

werfer erhellt wurde. Hinter einem Tisch saß eine dicke Russin in  Unteroffiziersuniform.  »Cheißen?«, bellte sie ihm entgegen.  »Klaus  Dietrich.  Inspektor  der  Kriminalpolizei  aus  Berlin.  Ich  habe eine Sprecherlaubnis.« Er reichte ihr das rote Papier.  Sie legte es vor sich auf die Tischplatte. »Ausziehen«, befahl sie.  Dietrich  erstarrte.  »Chaben  nicht  gechört?«  Seine  zwei  Bewacher  hatten  sich  mit  verschränkten  Armen  an  der  Tür  postiert,  offen‐ sichtlich bereit, nachzuhelfen. Er wusste, dass er keine Wahl hatte.  Er hatte sich freiwillig in die Höhle des Löwen begeben, und nun  durfte er den Löwen nicht reizen. Betont  gleichgültig  zog er  sich  aus.  Die  Prothese  mit  Strumpf  und  Schuh  behielt  er  an.  Sie  war  sein einziger Halt. Es gab nichts, worauf er sich hätte stützen kön‐ nen.  Die Russin erhob sich und watschelte auf ihn zu. Langsam um‐ rundete  sie  ihn  und  musterte  ihn  von  oben  bis  unten.  Ebenso  langsam  watschelte  sie  wieder  hinter  ihren  Tisch.  Sie  hieb  einen  Stempel  auf  das  rote  Papier  und  gab  es  ihm.  »Anziehen«,  befahl  sie, ohne ihn eines weiteren Blickes zu würdigen. Und da begriff  er. Das Ganze war eine Routine, der sich jeder Besucher zu unter‐ werfen hatte.  Er schloss den letzten Hosenknopf. »Nett, Sie kennen gelernt zu  haben«, sagte er ironisch. Sie nahm es für bare Münze. Ein breites  Lächeln erschien auf ihrem runden Gesicht.  In einem großen Büro im ersten Stock erwartete ihn ein Offizier  mit  den  Kragenspiegeln  des  NKWD.  »Oberstleutnant  Korsa‐ kow«, stellte er sich vor. »Kriminalinspektor Dietrich, nicht wahr?«  Er sprach recht gut deutsch. »Einen Wodka?«  »Sehr  freundlich,  Tawaritsch  Oberstleutnant.«  Nach  der  Begrü‐ ßung im Keller war dieser Empfang beruhigend.  Korsakow  füllte  zwei  Gläser,  die  sie  im  Stehen  kippten.  »Bitte  setzen Sie sich. Erzählen Sie. Wie geht es ihm?«  »Erst müssen Sie mir bitte sagen, wen Sie meinen.«  295 

»Natürlich Gennat. Kriminalrat Ernst Gennat. Der dicke Gennat,  so nannten Sie ihn doch. Ein großer Kriminalist. Erfinder der flie‐ genden Mordkommission. Wir haben sie mit viel Erfolg übernom‐ men.« Wie sich herausstellte, war Korsakow von Beruf Kommissar  bei der Moskauer Kriminalpolizei und ein Bewunderer der Berli‐ ner Kripo.  »Er  ist  längst  im  Ruhestand.  Irgendwo  im  Rheinland,  glaube  ich«, improvisierte Dietrich. »Genaueres weiß ich leider nicht.«  »Grüßen  Sie  ihn  von  mir,  falls  er  nach  Berlin  kommt.  Noch  einen Wodka?«  »Nein, danke. Sie  wissen  ja,  warum  ich  hier  bin.  Dazu  brauche  ich einen klaren Kopf.«  »Oberkommissar  Schlüter.  Auch  ein  Berliner  Kripomann.  Schade  um  ihn.  Er  wartet  nebenan.«  Korsakow  öffnete  die  Tür  zum Nachbarraum. »Bitte gehen Sie hinein. Klopfen Sie, wenn Sie  fertig sind.«  Der Raum war leer bis auf Stuhl und Tisch, vor dem ein klobiger  Holzsessel stand. Riemen an seinen Armlehnen und Beinen ließen  keinen Zweifel an den hier üblichen Verhörmethoden. Der Mann  am  vergitterten  Fenster  trug  einen  geflickten  Drillichanzug,  der  die gleiche schmutziggraue Farbe hatte wie sein hageres Gesicht.  »Ich bin Wilhelm Schlüter. Ich nehme nicht an, dass Sie mir die  Hand geben möchten.«  »Klaus Dietrich. Kommissarischer Leiter der Kriminalinspektion  Zehlendorf.  Ich  bin  nicht  Ihr  Richter.«  Der  Inspektor  streckte  die  Hand aus.  Schlüter ergriff sie dankbar. »Mein Nachfolger also. Was wollen  Sie von mir, Herr Dietrich?«  »Ihre  Hilfe.  Ein  Frauenmord  1936.  Sie  haben  seinerzeit  die  Er‐ mittlungen  geführt.  Die  Akten  sind  verschwunden.  Ich  wüsste  gerne sämtliche Einzelheiten.«  »Warum?«  »Drei Frauen wurden bei uns kürzlich gequält und getötet.«  296 

»Mit  einem  scharfen  Gegenstand  vaginal  misshandelt  und  mit  einer Kette erwürgt. Alle haben blondes Haar und blaue Augen.«  Klaus Dietrich schluckte. »Woher wissen Sie das?«  Schlüter ging hin und her. Schließlich blieb er dicht vor Dietrich  stehen. »Es waren nicht einer, sondern sechs Morde, von 1936 bis  1939.«  »Sechs?« Dietrich war entsetzt.  »Beim  FBI  nennen  sie  das  einen  ›Serial  Killer‹.  Ich  habe  sei‐ nerzeit  alles  über  vergleichbare  Fälle  in  den  USA  gelesen,  um  mich  weiterzubilden.  Die  Mordserie  in  Milwaukee  zum  Beispiel.  Der Täter band seine Opfer an einen Baum und erwürgte sie mit  den Händen, bevor er sich an ihnen verging. Achtzehn rothaarige  Frauen und Mädchen.«  »Sechs Morde in Onkel Toms Hütte, und alle nach dem gleichen  Schema?«  »Nur  der  erste  gelangte  an  die  Öffentlichkeit.  Beim  zweiten  wurde klar, dass es sich um ein und denselben Täter handelte, der  auf  einen  bestimmten  Frauentyp  fixiert  war.  Die  folgenden  Fälle  bestätigten  es.  Himmler  zog  die  Akten  an  sich  und  beauftragte  seine eigenen Leute. Er befahl Geheimhaltung. Ein manischer Sex‐ killer  passte  nicht  ins  Bild  vom  gesunden  deutschen  Volk.  Uns  verbot er, weiter zu ermitteln.«  »Sie folgten dem Befehl?«  »Ich  arbeitete  auf  eigene  Faust  weiter.  Die  Sache  war  eine  Herausforderung für jeden echten Kriminalisten, und die bajuwa‐ rischen Laienspieler bei der Gestapo kriegten sowieso nichts raus.«  »Die Fälle glichen sich aufs Haar?«  »Vor allem darin, dass der Täter mit mir Katz und Maus spielte.  Er wusste, dass ich hinter ihm her war, und er nahm die Heraus‐ forderung an.« Schlüter lachte lautlos. »Fall Numero Drei. Gerlinde  Unger. Junglehrerin an der Zinnowaldschule. Das war im Winter  ᾿38.  Er  vergrub  sie  am  U‐Bahnhof  Onkel  Tom  in  einem  Kasten  Streusand  und  zwar  so,  dass  ihr  Gesicht  freiblieb.  Wie  eine  Ma‐ 297 

donna sah sie aus. Ich entdeckte sie, nachdem er mir als freundli‐ chen  Hinweis  eine  Tüte  Sand  in  den  Wagen  gelegt  hatte.  Der  Streusand  wurde  damals  mit  rotem  Salz  gemischt,  sodass  ich  wusste, wo ich suchen musste.«  »Sie konnten ihn trotzdem nicht fassen.«  Ich war ihm auf den Fersen. Ich hoffte, das Tatwerkzeug würde  mich  weiterbringen.  Bei  Kriegsbeginn  brach  die  Reihe  plötzlich  ab.«  »Weil  der  Mörder  eingezogen  wurde«,  rief  Dietrich  erregt.  »Er  war den ganzen Krieg über fort. Jetzt ist er zurück und tötet wie‐ der.«  Schlüter unterbrach seine Wanderung und deutete auf den klo‐ bigen  Sessel  mit  den  Ledergurten.  »Sie  foltern  mich  nicht  mehr.  Sie haben alles aus mir herausgepresst.«  »Was raten Sie mir, Herr Schlüter?«  »Da weitermachen, wo ich aufhören musste. Das Tatwerkzeug.  Ich sagte es ja schon.«  »Die Kette?«  Schlüter antwortete nicht. Sein Blick war in die Ferne gerichtet.  »Sie werden mich nun bald erschießen. Ein Nahschuss ins Genick.  Es  geht  ganz  schnell.  Meine  Leute  und  ich  haben  das  in  der  Ukraine  tausendmal  gemacht.  Leben  Sie  wohl,  Herr  Kollege.  Ich  wünsche  Ihnen  und  unserem  Land  eine  bessere  Zukunft  als  die,  für welche wir glaubten, morden zu müssen.«  Klaus Dietrich pochte gegen die  Tür.  Oberstleutnant Korsakow  ließ  ihn  heraus.  »Ein  Serienkiller,  wie  interessant.  Ich  wünschte,  ich  könnte  bei  Ihnen  in  Berlin  mitarbeiten.«  Er  hatte  das  ganze  Gespräch abgehört.    Sechs Stunden auf einem Abstellgleis bei Potsdam wegen endloser  russischer Militärtransporte und zwei schikanöse Kontrollen durch  sächselnde  deutsche  Bahnpolizisten  machten  auch  die  Rückfahrt  nach  Berlin  zur  Strapaze.  Sie  durchfuhren  den  Bahnhof  Zehlen‐  298 

dorf‐West im Schneckentempo, sodass Klaus Dietrich den Sprung  auf  die  Plattform  wagen  konnte  und  unbeschadet  landete.  Von  dort waren es nur ein paar Schritte zur Kriminalinspektion.  »Ein  neuer  Frauenmord,  Herr  Inspektor«,  empfing  ihn  Franke  niedergeschlagen. »Und wir sind keinen Schritt weiter.«  Dietrichs Reaktion war sachlich und professionell: »Was wissen  wir?«  »Die Tat geschah gestern Abend gegen zehn Uhr in der Argen‐ tinischen  Allee  198.  Da  wohnte  das  Opfer.  Eine  gewisse  Marlene  Kaschke.  Der  gleiche  Typ.  Blond,  blaue  Augen,  arbeitete  bei  den  Amerikanern.  Platzanweiserin  im  Onkel‐Tom‐Kino.  Mit  einer  Kette  erwürgt  wie  die  Übrigen.  Auch  der  Obduktionsbefund  ist  wie bei den anderen.«  »Ich möchte zum Tatort. Ist das Fahrzeug angeheizt? Wir fahren  in fünf Minuten.« Klaus Dietrich ging auf die Toilette. Er zog das  Hosenbein hoch übers Knie. Ächzend löste er die Prothese. Dann  hüpfte  er  zum  Waschbecken,  ließ  es  voll  laufen  und  tauchte  den  geröteten Stumpf hinein. Das kalte Wasser war eine unbeschreib‐ liche  Wohltat.  Er  trocknete  die  Narbe  mit  dem  Taschentuch  und  streute  Puder  in  die  Pfanne  des  künstlichen  Unterschenkels.  Er  hatte immer eine kleine Streudose bei sich.  Der Wagen war bereit. Franke gab Gas, was dem Opel ein  em‐ pörtes  Husten  entlockte.  »Die  Knebelkette«,  überlegte  Dietrich  laut. »Was sagt uns die?«  »Herzlich wenig«, meinte Franke achselzuckend. »Sowas gibt es  in jeder Tierhandlung, falls schon wieder eine aufgemacht hat. Ein  so genanntes Würgehalsband für größere Hunde. Wenn Bello zu  arg  zieht,  wird᾿s  ihm  eng  um  den  Hals.  Nee,  Chef,  in  der  Rich‐ tung kommen wir nicht weiter.«  Zehn Minuten später standen sie vor der aufgerissenen Fassade  des Hauses Nummer 198. »Sie hing da oben im dritten Stock«, in‐ formierte ihn der Kriminalmeister. »Ein Hausbewohner entdeckte  sie. Ein gewisser Mühlberger. So weit es sich rekonstruieren lässt,  299 

hat der Mörder die Tote über die Kante gestoßen. Der Gürtel ihres  Bademantels verfing sich in den verbogenen Armaturen, das ver‐ hinderte den Sturz.«  »Oder er stellte sie da oben absichtlich zur Schau«, überlegte der  Inspektor.  »Er  hat  einen  Sinn  fürs  Makabre.  Denken  Sie  an  die  Tote in der Rolle Stacheldraht und an ihre Leidensgenossin in der  Mülltonne.«  Sie  stiegen  im  unversehrten  Teil  des  Hauses  zum  dritten  Stock  hinauf.  »Die  Kollegen  vom  Revier  haben  die  Wohnung  versie‐ gelt.« Franke riss den amtlichen Aufkleber ab, der noch den Adler  mit Hakenkreuz trug.  Auf dem Tisch im Schlafzimmer standen ein Topf Geranien, ge‐ brauchte Gläser,  Teller  und  eine  leere  Sektflasche.  Drei  herunter‐ gebrannte  Kerzen  erinnerten  an  die  Stromsperre  gestern  Abend.  Klaus  Dietrich  betrachtete  kopfschüttelnd  das  Kitschbild  eines  röhrenden  Hirschen  über  der  Kommode.  Unter  dem  Bild  lag  ein  Orden. »Das Kreuz der französischen Ehrenlegion. Von welchem  Trödler sie das wohl hatte?«  Franke nahm die letzte Backpflaume im Speckstreifen vom Tel‐ ler und ließ ein paar Erdnüsse folgen. »Sie hatte Besuch.« Er wies  auf das zerwühlte Bett.  »Ihren  Mörder?«  Der  Inspektor  öffnete  die  Tür  zum  einstigen  Wohnzimmer.  Kaum  zwei  Schritte  trennten  ihn  vom  Abgrund.  »Mal hören, ob die Hausbewohner was wissen.«  Franke  pochte  im  zweiten  Stock  an  die  Wohnung  mit  dem  Namensschild  »Mühlberger«.  Ein  Mann  in  Hausjoppe  öffnete.  Zwischen seinen karierten Pantoffeln kläffte ein schwarzer Dackel.  »Kripo, Kriminalmeister Franke. Das ist Inspektor Dietrich.«  »Sie  haben  Glück,  dass  Sie  mich  antreffen.  Bin  nämlich  krank‐ geschrieben. Sonst arbeite ich bei den Amis.«  »Wir hätten ein paar Fragen an Sie, Herr Mühlberger.«  »Klar. Wo ich sie doch entdeckt habe.«  »Können Sie uns sagen, wann das war?«  300 

»Ungefähr  viertel  nach  zehn.  Da  gehe  ich  mit  Lehmann  Gassi.  Nicht mehr als ein paar Schritte vors Haus, wegen der verdamm‐ ten  Sperrstunde.  Lehmann  macht  sein  Geschäft  gern  auf  dem  Sandstreifen, wo  mal die zweite  Fahrbahn  hin  soll.  Von  dort  sah  ich, dass in Höhe des dritten Stocks irgendwas Helles baumelte.«  Franke war skeptisch: »Trotz der Dunkelheit?«  »Hab  ᾿ne  starke  Stablampe  und  ein  paar  Batterien  gerettet.  Ich  war den Krieg über  als  Werkschutz  bei  Leuna  dienstverpflichtet.  Bin erst seit ein paar Wochen zurück.«  »Ganz  in  der  Nähe  startete  ein  Motorrad,  nicht  wahr?«  fragte  Dietrich beiläufig.  »Ja,  und  es  fuhr  ziemlich  schnell  davon.  Eine  300er  NSU.  Den  blubbernden  Auspuff  erkenne  ich  im  Schlaf.  Hatte  selbst  so  eine  Rakete. Sagen Sie, woher wissen Sie das, Herr Inspektor?«  »Eine Vermutung. Berichten Sie weiter, Herr Mühlberger.«  »Ich  richtete  den  Strahl  also  nach  oben,  und  da  hing  sie.  Trau‐ rige  Geschichte,  klar,  aber  kein  großer  Verlust.  Ein  billiges  Flitt‐ chen.«  Eine Frau in Kopftuch und Schürze kam die Stufen herauf. »Sagt  er,  weil  sie  ihn  nicht  ranließ.  Bräuer,  erster  Stock«,stellte  sie  sich  vor. »Das war eine richtig Anständige, die nur eins mochte – in Ruhe  gelassen werden. Wer weiß, was die alles durchgemacht hatte.«  »Gab es viele männliche Besucher?«, wollte Franke wissen.  Frau Bräuer schüttelte den Kopf. »Nicht einen einzigen.«  »Außer  dem  Kerl,  der  sie  hingemacht  hat«,  berichtigte  Mühl‐ berger. »Einer mit ᾿nem Grübchen am Kinn.«  Inspektor Dietrich horchte auf. »Sie haben ihn gesehen?«  »Na  und  ob.  Das  war  kurz  vor  zehn.  Kommen  Sie  rein,  meine  Herren. Nee, Sie nich, Frau Bräuer.« Die Bräuer zog beleidigt ab.  Die  Beamten  folgten  Mühlberger  hinein.  Der  Dackel  Lehmann  knurrte feindselig. »Wo war ich? Ja, richtig, also kurz vor zehn höre  ich  wen  vom  dritten  Stock  runterkommen.  Ich  mach  die  Tür  auf.  Man will schließlich wissen, wer sich im Haus rumtreibt,   in diesen  301 

unsicheren  Zeiten.  Er  hatte  ᾿ne  Kerze  in  der  Hand.  Die  hatte  er  wohl  oben  mitgehen  lassen,  um  nicht  die  Treppe  runterzufallen.  Man erkannte deutlich das Grübchen am Kinn.«  Der  Kriminalmeister  war  damit  nicht  zufrieden:  »Können  Sie  ihn näher beschreiben?«  »Er trug eine umgefärbte Uniformjacke.«  »Eine deutsche?«  »Nee, deutsch war die nicht.«  Franke  nahm  ein  gerahmtes  Foto  von  der  Anrichte.  Es  zeigte  den jüngeren Mühlberger rittlings auf einem Motorrad, die Stiefel  links  und  rechts  in  den  Sand  gestemmt.  Er  trug  Stulpenhand‐ schuhe. Die Schutzbrille hatte er hoch auf den Lederhelm gescho‐ ben, genau wie sein Nachbar. Beide Gesichter waren schwarz vor  Staub.  »Mein  Kamerad  Kalkfurth  und  ich«,  erklärte  Mühlberger  stolz.  »Nach  einer  Cross  Country  im  Grunewald  vor  dem  Krieg.  Wir  waren  nämlich  beim  NSKK,  beim  Nationalsozialistischen  Kraft‐ fahrkorps.  Scharfe  Geländefahrten  haben  wir  da  gemacht.  War  nicht alles schlecht — damals.«  Der  Kriminalmeister  stellte  das  Foto  an  seinen  Platz.  »Was  wurde aus Ihrem Kameraden?«  »Der Kurt ist gleich zu Beginn auf dem Vormarsch in Polen ge‐ fallen.«  »Dieser Mann in der eingefärbten Uniformjacke, mit dem Grüb‐ chen am Kinn — würden Sie ihn erkennen?«, kam Dietrich wieder  aufs Thema.  »Ich glaube schon.«  »Danke,  Herr  Mühlberger.  Wir  werden  Sie  zu  uns  auf  die  In‐ spektion bestellen und Ihre Aussage zu Protokoll nehmen.«  »Geht  in  Ordnung,  Herr  Inspektor.  Bestimmt  kriegen  Sie  ihn  bald.«  »Bestimmt«, erwiderte Franke und sah ihn scharf an.  »Oberkommissar Schlüter weiß von sechs weiteren Morden vor   302 

dem  Krieg,  die  unseren  aufs  Haar  gleichen«,  berichtete  Dietrich,  als sie im Wagen saßen.  »Dann ist diese Marlene Kaschke die zehnte?«, fragte der Krimi‐ nalmeister fassungslos.  »Sieht  ganz  so  aus,  Franke.  Laut  Schlüter  brach  die  Reihe  bei  Kriegsbeginn ab.«  »Und setzt sich nun nach Kriegsende fort. Das deutet auf einen  Heimkehrer, Herr Inspektor.«  »Liegt  nahe,  nicht  wahr?  Einer,  der  schon  vor  dem  Krieg  hier  wohnte  und  sich  in  und  um  Onkel  Toms  Hütte  bestens  aus‐ kennt.«  »Mühlberger.  Er  war  den  Krieg  über  fort  und  ist  seit  ein  paar  Wochen  zurück.  Er  könnte  sein  Motorrad  irgendwo  versteckt  haben. Und einen Job bei den Amerikanern hat er auch.«  Dietrich  schüttelte  den  Kopf.  »Das  macht  ihn  nicht  gleich  zum  Frauenmörder.  Aber  er  ist  unser  einziger  Zeuge.  Ich  weiß  von  Captain Ashburner, dass es eine Lichtbildkartei aller bei den Amis  beschäftigten  Deutschen  gibt.  Die  werden  wir  mit  Mühlberger  durchsehen. Möglich, dass der Mann mit dem Grübchen am Kinn  da verzeichnet ist.«    Im  Garten  hinter  dem  Reihenhaus  schwelte  ein  undefinierbarer  Haufen. Ben sah es voll schlimmer Vorahnung.  »Irgendwer wusste wohl  nicht,  wohin  mit  dem  Nazikram,  und  hat ihn bei uns im Verschlag abgeladen«, bestätigte der Großvater  seine  Befürchtungen.  »Eine  komplette  Parteiuniform  mit  allem  Drum  und  Dran.  Junge,  nimm  den  Schürhaken  und  halte  das  Zeugs am Brennen.« Dr. Hellbich kehrte ins Haus zurück.  Niedergeschlagen  stocherte  Ben  in  den  Resten.  Außer  dem  Eh‐ rendolch  war  nichts  mehr  zu  retten.  Den  schmuggelte  er  unterm  Hemd  nach  oben.  Mit  Sidol  und  Schuhwichse  frischte  er  Stahl‐ klinge und Lederscheide auf. Das Hakenkreuz am Griff polierte er  mit einem alten Socken.  303 

Der einfältige Clarence P. Brubaker war hellauf begeistert. »Ein  wahrhaft historisches Stück.«  »Der Führer persönlich hat᾿s ihm überreicht«, schwindelte Ben.  »Ich  muss  ihn  unbedingt  kennen  lernen«,  drängte  der  hoff‐ nungsvolle Anwärter auf den Pulitzerpreis.  »Den Führer?«  »Den  Mann  mit  dem  Dolch.  Hitlers  rechte  Hand,  nicht  wahr?  Wann kann ich ihn treffen?«  »Er will fünf Kartons Chesterfields für seinen Dolch.«  Mister Brubaker war sofort einverstanden. »Fünf Kartons Ches‐ terfields, okay. Die bringst du ihm und sagst ihm, dass er weitere  zehn von mir persönlich bekommt. Zeit und Ort bestimmt er. Ist  ein faires Angebot, oder?«  »Ich sag᾿s ihm. Versprechen kann ich nichts. Er ist sehr vorsichtig.«  Mister  Brubaker  brachte  eine  Army‐Tasche  aus  olivgrünem  Sackleinen,  in der  die fünf Stangen  Zigaretten bequem Platz  fan‐ den, zusammen mit einer Hunderterpackung Kaugummi, als Be‐ lohnung für Ben. Das war dem Starreporter aus Hackensack diese  sensationelle Untergrundstory wert. »Die Tasche kannst du behal‐ ten«, gestattete er großzügig.  »Hätten Sie wohl ᾿nen leeren Kartoffelsack?«  »Ich glaube nicht. Sieh im Keller nach, wenn du willst.« Bruba‐ ker hatte es sich längst abgewöhnt, über die merkwürdigen Wün‐ sche der Deutschen nachzudenken.  Im  Keller  gab  es  zwar  keinen  Kartoffelsack,  dafür  einen  Berg  schmutziger  Wäsche,  die  vor  sich  hin  schimmelte.  Eine  Horde  Rotarmisten  hatte  die  Waschfrau  des  Hauses  vom  Kessel  weg  in  den  Garten  geschleppt,  wo  dreißig  Mann  über  sie  hergefallen  waren, bevor der einunddreißigste sie erschlug. Das war jetzt vier  Monate her. Ben zog einen großen Kissenbezug aus dem Haufen  und  nahm  ihn  mit  nach  oben.  Nur  ein  Schwachsinniger  wäre  offen mit einer olivgrünen Tasche herumgelaufen, die meilenweit  als Eigentum der US Army zu erkennen war.  304 

»Vergiss  nicht,  die  zehn  Kartons  Chesterfields  zu  erwähnen«,  ermahnte ihn Brubaker.  »Fünfzehn wären besser«, stieß Ben kühn nach.  »Meinethalben auch fünfzehn.«  Zufrieden  angelte  sich  Ben  eine  Flasche  Coke  aus  dem  Kühl‐ schrank,  schulterte  den  Kissenbezug  mit  der  Tasche  drin  und  marschierte  los,  direkt  zu  Schneidermeister  Rödel.  Der  ließ  den  Speckstift zwecks  Gutschrift von fünf  Kartons  Chesterfields  über  den Anzugstoff gleiten. Auch für Tasche, Kaugummis und Bezug  notierte er ein paar hundert Mark.  Auf dem Weg zum Club rechnete Ben nach. Wenn er Brubaker  statt fünfzehn zwanzig Kartons abhandeln konnte, waren Anzug  und  Schuhe  gesichert.  Doch  der  große  Reporter  würde  erst  zahlen, sobald er  Hitlers  rechter  Hand  die  Hand  drücken  durfte,  selbst  für  den  findigen  Ben  eine  schwierige  Aufgabe.  »Kommt  Zeit,  kommt  Rat«,  tröstete  sich  der  verspätete  Nutznießer  des  Dritten Reiches.  Die  Theatergruppe  war  beim  Proben.  »Ein  freies  Leben  führen  wir ... «, gröhlten Schillers Räuber durch den Keller, »... ein Leben  voller Wonne ... «, während Herr Appel hinter der improvisierten  Bühne  eine  Maus  aus  der  zugeschnappten  Falle  in  den  Abfall‐ eimer  beförderte.  Ben  sah  interessiert  zu,  wie  Appel  seinen  Kaugummi aus dem Mund nahm und als Köder auf das Brettchen  klebte, bevor er den Bügel neu spannte.  Heidi Rödel setzte sich neben ihn. »Wie findest du das Lied?«  »Auch nicht anders als beim Jungvolk.« Noch vor wenigen Mo‐ naten hatte er im Chor mit den anderen Pimpfen seines Fähnleins  »Flamme empor« gesungen. »Song der jungen braunen Brandstif‐ ter«  nannte  Großvater  Hellbich  das  hinter  vorgehaltener  Hand,  womit  sein  Widerstand  gegen  das  Regime  aber  auch  schon  er‐ schöpft war.  Heidi  rückte  so  nah,  dass  ihre  Knie  sich  berührten.  »Wenn᾿s  dunkel wird, gehen – wir nackt baden. Kommst du auch?«  305 

Auf  Wochenendfahrt  mit  den  Pimpfen  waren  sie  nackt  um  die  Wette  geschwommen  und  hatten  in  der  Sonne  die  eigene  Größe  mit  der  des  Nachbarn  verglichen,  ohne  dass  sie  sich  viel  dabei  dachten.  Nachts  mit  einer  nackten  Heidi  im  Wasser  bekam  das  ganz  andere  Dimensionen.  Ben  hatte  plötzlich  ein  Gefühl  wie  in  der Turnstunde beim Stangenklettern. Verwirrt ging er nach oben.  Er  warf  sich  in  einen  Sessel  und  langte  nach  der  neuesten  Nummer der amerikanischen Soldatenzeitung Stars and Stripes.  Herr  Appel  ächzte  die  Treppe  rauf.  Er  pulte  einen  frischen  Kaugummi aus dem Silberpapier und legte ihn auf die vorgescho‐ bene  Zunge.  Mit  seinen  Basedowaugen  erinnerte  er  Ben  an  ein  Chamäleon, das er im Reptilienhaus des Zoos gesehen hatte. Nur  dass Herr Appel die Zunge mit der Beute etwas langsamer einzog.  »Ein freies Leben führen wir, ein Leben voller Wonne... «, tönte  es zum ᾿zigsten Male aus dem Keller.  »Echt gut, dieser Goethe«, lobte Appel kauend.  Ben  ersparte  sich  eine  Berichtigung.  Er  nahm  die  Zeitung  hoch  und las die Schlagzeile: »WEREWOLVES GETTING ACTIVE«. Ein über‐ eifriger  Korrespondent  berichtete  von  einer  angeblichen  Ver‐ schwörung der Hitlerjugend, die sich als Geheimbund »Die Wer‐ wölfe«  gegen  die  Besatzungsmacht  organisiert  habe.  Vor  Bens  geistigem  Auge  zeichnete  sich,  wenn  auch  zunächst  in  undeut‐ lichen Umrissen, die Lösung seines Problems ab.    Inspektor  Dietrich  wartete  im  Vorzimmer  des  German‐American  Employment Office. Die deutsche Sekretärin lackierte sich die Fin‐ gernägel. »Mögen Sie Kaffee, Herr Inspektor? Und dazu ein Sand‐ wich?  Ich  lass  eins  aus  der  Kantine  rüberkommen.  Hier  gibt᾿s  reichlich.«  »Das ist sehr freundlich von Ihnen, aber ich möchte Ihrem Chef  nicht mit vollem Mund gegenübertreten.«  »Ich  pack  Ihnen  eins  ein«,  raunte  sie  im  Verschwörerton.  »Ich  heiße Gertrud Olsen.«  306 

»Sie sind sehr freundlich, Frau Olsen.«  »Ich  suche  einen  Mann.  Da  probiert  man  alles.  Sogar  Sandwi‐ ches. Sind Sie verheiratet, Herr Inspektor?«  »Seit fünfzehn Jahren. Wir haben zwei Söhne.«  »Wir  waren  gerade  ein  Jahr  verheiratet,  Horst  und  ich.  Er  war  Heeresflieger,  Artillerieaufklärer.  Sie  schossen  ihn  bei  Smolensk  ab. Ich verlor das Baby, als die Nachricht kam. Nicht, dass ich ihn  je  vergessen  werde.  Nur,  allein  fällt  einem  die  Decke  auf  den  Kopf. Kommen Sie mich doch mal besuchen. Irmgardstraße 12a.«  »Das ist ganz bei mir in der Nähe. Wir wohnen bei den Schwie‐ gereltern in der Riemeister Straße. Wie gesagt, ich bin verheiratet.«  »Die  netten  Männer  immer.«  Sie  holte  einen  Spiegel  aus  der  Handtasche und zog sich die Lippen nach. Dietrich fand das Rot  etwas  zu  grell.  »Geschenk  vom  Chef.  Er  mag  das  so«,  entschuldigte sie sich.  »Wie ist er, Ihr Chef?«  »Mister Chalford? Er mag die Deutschen nicht, glaube ich. Sonst  ist  er  okay.  Manchmal  vielleicht  ein  bisschen  ungeduldig.  Ande‐ rerseits bringt er mir öfter ᾿ne Kleinigkeit aus dem PX mit.«  Chalford traf gegen siebzehn Uhr ein. Er hatte ein Meeting mit  dem Stadtkommandanten. »Come into my office, Inspector. Cap‐ tain Ashburner has announced you. Let᾿s see what we can do for  you.« Neugierig musterte Dietrich den Amerikaner. Chalford war  rund  und  wohlgenährt,  Bote  aus  einer  heilen  Welt.  »Terrible,  all  these  murders.«  Das  glatte  rosige  Gesicht  mit  den  wasserblauen  Augen  war  bekümmert.  »Okay,  Inspector,  kommen  wir  zur  Sache.«  »Was wissen Sie über die Tote?«  »An sich geben wir keine Auskunft an Deutsche. Aber Captain  Ashburner hat mich gebeten, Ihnen behilflich zu sein. Ich will also  eine Ausnahme machen.«  »Wie großzügig von Ihnen.«  Curtis S. Chalford strich unsicher über das dünne blonde Haar.  307 

Machte  dieser  German  sich  über  ihn  lustig?  »What  would  you  like to know, Inspector?«, fragte er zurückhaltend.  »Wer war sie?«  Chalford  nahm  eine  Karteikarte  zur  Hand.  »Marlene  Kaschke,  dreiunddreißig.  Keine  Geschlechtskrankheiten.  Ich  habe  sie  vor  drei  Wochen  als  Platzanweiserin  für  das  Army  Cinema  einge‐ stellt. Sie wohnte in der Argentinischen Allee 198.«  »Das Haus, in dem sie ermordet wurde«, bestätigte der Inspek‐ tor. »Weiß man etwas über ihre Vergangenheit?«  »Sie  gab  an,  in  der  Landwirtschaft  dienstverpflichtet  gewesen  zu sein.«  »Wissen Sie Näheres?«  »Nein. Haben Sie schon eine Spur?«  »Der  Täter  ist  vermutlich  ein  deutscher  Angestellter  der  US  Army und kennt sich gut aus in Onkel Toms Hütte. Wahrschein‐ lich haben Sie ihn sogar selber eingestellt.«  »The  Aankel  Taam  killer«,  wiederholte  Chalford  mit  breitem  Akzent. »Why the hell does he kill in Aankel Taam?«  »Wir vermuten, dass er da irgendwo untergeschlüpft ist.« Diet‐ rich  brachte  sein  Anliegen  vor:  »Captain  Ashburner  sagt,  es  gibt  hier eine Lichtbildkartei. Wir haben einen Zeugen, der behauptet,  den Mörder gesehen zu haben. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie  ihm erlauben würden, sich die Fotos aller bei der Army  beschäf‐ tigten  Deutschen  anzuschauen.«  Chalford  verzog  das  Gesicht.  Offenbar  passte  ihm  die  ganze  Geschichte  nicht.  Sie  brachte  die  Routine  in  seinem  Office  durcheinander.  »Es  wäre  uns  wirklich  eine große Hilfe, Sir«, bat der Inspektor mit höflichem Nachdruck.  Chalford spielte ungeduldig mit einem Bleistift. »Wir richten uns  selbstverständlich nach Ihrem Terminkalender.«  Chalford  legte  den  Bleistift  aus  der  Hand.  »Allright,  Inspector.  Kommen Sie morgen. Gertrud wird Ihnen die Kartei zeigen. Ger‐ trud, time to go home!«  »Yes, Mr. Chalford«, tönte es von nebenan.  308 

Franke  wartete  unten  mit  dem  Holzgas‐Opel.  »Wie  war᾿s,  Chef?«  »Ein  kleiner  Wichtigtuer,  dieser  Chalford.  Zu  Hause  ist  er  ver‐ mutlich ein zweitklassiger Angestellter. Hier spielt er den großen  Mann. Uns kann᾿s egal sein. Hauptsache, wir dürfen seine Kartei  einsehen. Verständigen Sie den Zeugen Mühlberger.«    Wie jeden Abend nahm Curtis S. Chalford den Armybus von sei‐ nem  Office  in  Lichterfelde  zum  OMGUS‐Hauptquartier  an  der  Clayallee. Von dort waren es zu Fuß nur noch ein paar Minuten.  Er  bewohnte  eine  beschlagnahmte  Villa  in  der  Gelfertstraße,  die  ihm wegen seiner Stellung zustand.  Er freute sich auf seinen Feierabend. Grund war eine rundliche  Frau  mit  dunklem  Lockenkopf,  hübschem  vollem  Gesicht  und  einem  Ansatz  zum  Doppelkinn.  Renate  Schlegel  war  achtund‐ zwanzig und der mütterliche Typ.  Sie  hatte  sich  beim  German‐American  Employment  Office  um  Arbeit  beworben.  Sie  sprach  leidlich  Englisch.  Chalford  lud  sie  zum  Essen  ein.  Über  Hühnchen  mit  Reis  machte  er  ihr  sein  An‐ gebot:  als  Housekeeper  bei  ihm  zu  wohnen  und  sich  um  ihn  zu  kümmern. Über ihren offiziellen Lohn hinaus bot er ihr drei Kar‐ tons  Zigaretten  monatlich  und  natürlich  gute  Verpflegung,  dazu  die kleinen Dinge aus dem PX, die eine Frau eben so brauchte.  Renate Schlegel war alleine. Ihr Mann war gleich zu Anfang des  Krieges  in  Narvik  gefallen.  Danach  hatte  sie  zwei  Affären,  die  eine mit einem Sparkassenleiter, der zu alt für den Krieg war und  während  eines  Bombenangriffs  im  Luftschutzkeller  am  Herz‐ kollaps starb, die andere mit einem Schweizer Geschäftsmann, der  nach  Hause  eilte,  ehe  die  Russen  kamen.  Der  Amerikaner  machte  einen ruhigen, anspruchslosen Eindruck. Renate willigte ein.  Chalford läutete. Er hatte Schlüssel, aber er mochte es, wenn sie  ihm öffnete, adrett in einer geblümten Kittelschürze, einen Rühr‐ löffel in der Hand, die Schüssel am großen weichen Busen. »Zum  309 

Nachtisch gibt᾿s Eierkuchen«, verriet sie strahlend und kehrte zu‐ rück in die Küche.  Im Erdgeschoss der Villa waren das Esszimmer, der große Salon  und  das  Arbeitszimmer  des  Hausherrn.  Dort  arbeitete  Chalford  jeden Abend eine halbe Stunde. Dann saß er am Schreibtisch vor  dem Schrank, in dem er seine Papiere aufbewahrte, und war über  Hefte  gebeugt,  aus  denen  er  sich  Notizen  machte.  »Ein  Fernkurs  für Buchhaltung. Mein Job hier in Germany ist befristet. Ich muss  an die Zukunft denken.« Sie bewunderte seine Strebsamkeit.  Auch heute zog er sich eine halbe Stunde zurück, bevor er den  Schrank  zusperrte  und  nach  oben  ins  Bad  ging.  Zehn  Minuten  später  erschien  er  im  bequemen  Hausmantel.  »Was  gibt᾿s  denn  schönes zu essen?«, erkundigte er sich gemütlich.  »Panierte  Schweinskoteletts  mit  jungen  Möhren  und  Röstkar‐ toffeln.« Sie brachte ihm ein Bier.  Er musterte sie wohlgefällig, und damit endete sein Interesse an  ihr.  Er  wollte  nur  seine  Bequemlichkeit.  Sie  fragte  sich,  ob  er  Familie hatte, das Foto einer jüngeren Brünetten mit zwei kleinen  Mädchen  legte  das  nah,  aber  er  sprach  nicht  darüber.  Sie  hoffte,  dass er recht lange bleiben möge. Das Arrangement gefiel ihr.  »Weiß  man  schon  mehr  über  diesen  neuen  Mord?  Das  ist  die  vierte Tote, nicht wahr?«  Er  nahm  einen  Schluck  aus  der  Flasche.  »Sie  nennen  ihn  den  Onkel‐Tom‐Killer.  Ich  weiß  das  von  einem  deutschen  Inspektor,  der heute bei mir war. Eine konkrete Spur haben sie bisher nicht.«  »Hoffentlich  kriegen  sie  diese  Bestie  bald.«  Sie  ging,  um  die  Schweinskoteletts  in  die  Pfanne  zu  tun.  Bald  duftete  es  verhei‐ ßungsvoll aus der Küche.    Er wartete morgens im Schutze der Ziersträucher am Club 48. Er  musste sie einfach sehen, musste sich wieder und wieder ausmalen,  wie er sie besitzen würde, sobald die Gelegenheit günstig war. Den  Offiziers‐Trenchcoat  mit  dem  großen  Dreiangel  über  der  linken  310 

Tasche  hatte  er  bis  unters  Kinn  geknöpft  und  den  Kragen  hoch‐ gestellt,  weil  es  regnete.  Auf  die  Entfernung  konnte  man  ihn  ebenso gut für einen Amerikaner wie für einen Deutschen halten,  nur  dass  ein  Ami  den  Trenchcoat  wegen  des  Dreiangels  längst  fortgeworfen oder einem Deutschen geschenkt hätte.  Sie war  pünktlich wie jeden  Morgen.  Sie  stieg  vom Rad, wobei  sich  Regenmantel  und  Kleid  hochschoben,  sodass  ihr  Knie  und  ein  Stück  Schenkel  sichtbar  wurden.  Sie  löste  das  Kopftuch  und  schüttelte ihr langes blondes Haar. Er schluckte erregt.  Es  hörte  auf,  zu  regnen.  Die  Sonne  brach  durch  und  versprach  einen heißen Tag. Wie gehetzt lief er davon, als könnte er vor sei‐ nen  Gedanken  fliehen.  Doch  die  Gedanken  ließen  ihn  nicht  los.  Auch die Arbeit lenkte ihn nicht ab.  Als  es  dunkel  war,  holte  er  das  Motorrad  aus  dem  Versteck.  Rastlos  fuhr  er  durch  die  Nacht,  immer  die  gleiche  Strecke,  aber  sie  hatte  wohl  früher  Schluss  gemacht  als  sonst,  Frauen  waren  erschreckend  unzuverlässig.  Enttäuscht  brachte  er  die  Maschine  in die Garage zurück.    John  Ashburner  öffnete  auf  Juttas  Läuten.  »Du  bist  früh  dran«,  freute er sich.  »Sergeant Varady kocht auf allgemeinen Wunsch ein echtes Sze‐ gediner Goulasch. Da waren meine Kochkünste nicht gefragt, und  ich durfte gehen.«  Er  war  noch  im  Basketball‐Dress.  Sie  hatten  ein  »Army«‐  und  ein »OMGUS«‐Team aufgestellt und die Turnhalle einer Dahlemer  Schule  zur  Korbball‐Arena  umfunktioniert.  Wegen  seiner  Länge  war der Captain ein willkommener Mitspieler.  Sie  umarmten  und  küssten  sich,  und  einen  Moment  schien  es,  als würden sie gleich ins Bett gehen. Er wandte sich ab und goss  sich einen Bourbon ein.  »John, was ist los?«  »Nichts.  Genauer  gesagt:  nichts  als  Ärger.  Colonel  Tucker  war  311 

heute in meinem Office und drückte mir ziemlich unverblümt das  Missfallen  des  Stadtkommandanten  aus.  Der  General  verlangt,  dass wir enger mit den Deutschen zusammenarbeiten, um weitere  Frauenmorde zu verhindern. Die Bevölkerung wird unruhig. An‐ dererseits  ist  das  direkte  Eingreifen  der  Military  Police  nicht  er‐ wünscht, wenn es um deutsche Belange geht. Ich muss mich also  auf eine Beraterrolle beschränken.«  »Mein armer Liebling sitzt zwischen zwei Stühlen.«  »Das  kann  man  wohl  sagen.«  Ashburner  nippte  an  seinem  Whiskey. »Entschuldige — willst du auch einen?«  »Ich  mache  mir  einen  Kaffee.«  Sie  stöpselte  den  Heißwasser‐ kocher ein.  »Übrigens,  ich  habe  zwei  Briefe  nach  Rockdale  geschrieben.  Einen  an  Tony  Mancetti,  der  seinen  Spaghettiladen  verkaufen  möchte. Mit meinem Entlassungsgeld und einem Kredit der High  Street Bank schaffe ich das schon. Die rotkarierten Decken auf den  Tischen könnten bleiben,  wenn du  willst.  Der  andere  Brief  ist  an  Ethel.  Ich  habe  ihr  die  Scheidung  vorgeschlagen.  Sie  kann  be‐ halten,  was  wir  in  zehn  Jahren  zusammengetragen  haben.  Haus,  Lebensversicherung, den Ford und so weiter. Was meinst du?«  Sie legte die Arme um seinen Hals. »Dass du es dir sehr sorgfäl‐ tig überlegen solltest. Mich wirst du nämlich nie wieder los.«  »Wenn du willst, erkundige ich mich, ob wir in Berlin heiraten  dürfen.  Dann  könnten  wir  deine  Familie  einladen  und  ein  paar  Freunde. Klaus Dietrich und Frau zum Beispiel.«  »Und  den  gut  aussehenden  Russen  mit  seinem  weißen  Sport‐ wagen?«, neckte sie ihn ein bisschen.  »Maxim Petrowitsch? Warum nicht? Was ist mit deinen Eltern?  Du musst mich vorstellen.«  »Vati  wird  begeistert  sein.  Mutti  wird  in  Tränen  ausbrechen.  Beides aus dem gleichen Grund: weil ich nach Amerika gehe. Ich  werde uns für nächste Woche bei ihnen ansagen.«  Er zog sie an sich. »Bleibst du? Oder soll ich dich heimfahren?«  312 

»Bring  mich  bitte  nach  Hause.  Ich  muss  das  erst  mal  ein  bisschen verdauen.« Sie griff nach ihrer Umhängetasche. »Diesen  Mörder, werdet ihr ihn bald fassen?«  »Er  ist  sehr  schlau.  Womöglich  macht  er  sich  sogar  über  uns  lustig. Sein jüngstes Opfer sei nicht zufällig im Eisengestänge der  dritten Etage hängen geblieben, meint Inspektor Dietrich.«  »Wer war sie?«  »Marlene Kaschke, eine der Platzanweiserinnen im Army‐Kino.  Erinnerst du dich — die Mädchen mit den komischen Haarschlei‐ fen.  Offenbar  kannte  sie  ihren  Mörder.  Er  besuchte  sie  nach  der  Sperrstunde zu Hause.«  »Armes Ding«, sagte Jutta mitleidig. 

                         

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  Marlene         

F 

reitags  gab  es  Wochenlohn.  Lene  erkannte  an  der  Fahne  des  Vaters, ob er auf dem Heimweg mehr als die Hälfte versoffen  hatte.  Mehr  als  die  Hälfte  bedeutete,  dass  sie  ins  Vorderhaus  zu  Herrn  Pohl  musste.  Der  hatte  einen  kahlrasierten  Schädel,  roch  aufdringlich nach Kölnisch und sah gleichmütig zu, wie die Vier‐ zehnjährige sich auszog. Manchmal befingerte er sie erst, manch‐ mal  hob  er  sie  gleich  rittlings  auf  sein  zum  Glück  nicht  sehr  großes  Glied.  Dann  schnaufte  Herr  Pohl  und  presste  sie  fest  an  sich.  Nicht, dass es weh tat. Den Schmerz hatte Lene schon mit acht  Jahren hinter sich gelassen, als es zum ersten Mal hieß: »Jetz jehste  zu  Herrn  Pohl  wejen  Mietaufschub.  Und  stell  dir  nich  so  an.«  Nein, es tat längst nicht mehr weh, es war nur feucht und kalt in  Herrn  Pohls  Kellerwohnung,  sommers  und  winters,  und  Lene  fröstelte dem Moment entgegen, da der Hausmeister endlich fer‐ tig war und sie sich anziehen durfte.  »Sach  Vatern,  det  neechste  Woche  jezahlt  wer᾿n  muss.  Sonst  jibt᾿s ᾿ne Räumung«, entließ Herr Pohl das Mädchen.  »Räumung«, dieses  Schreckenswort  hing  über  den  Hinterhöfen  von Berlin‐Moabit wie der schwarze Qualm aus den Schloten von  AEG  und  Borsig.  Die  Kaschkes,  Vater,  Mutter,  Marlene  und  ihre  zwei kleinen Brüder, kannten das trostlose Bild: wenn eine Fami‐ lie mit ihren paar Möbeln am Bordstein saß und nicht wusste, wo‐ hin. Egon Kaschke stand gut mit seinem Vorarbeiter bei Siemens  und ergatterte gelegentlich ein paar Überstunden für ein bisschen  314 

Extralohn.  Das  wendete  das  Schreckliche  ab,  meist  in  letzter  Se‐ kunde.  Lene stieg ans Tageslicht, das spärlich in die vier Hinterhöfe der  fünfstöckigen Mietskaserne Rübenstraße Nummer 17 sickerte. Die  Höfe  waren  stinkende  Spielplätze  für  rachitische  Kinder  und  feiste Ratten. Im zweiten Hof hatten sie ein Fußballtor markiert. In  dem  hechtete  Marlene  schon  als  Sechsjährige  den  Bällen  wie  ein  Junge nach. Die meisten hielt sie.  Jeder  Hof  maß  achtundzwanzig  Meter  im  Quadrat,  laut  Bau‐ vorschrift  aus  dem  Jahre  1874  das  Mindestmaß,  welches  pferde‐ bespannten  Feuerlöschwagen  das  Wenden  erlaubte.  Heute,  1926,  war die Berliner Feuerwehr längst motorisiert, und man hatte be‐ gonnen,  in  Britz  und  Zehlendorf  freundliche  Arbeitersiedlungen  zu bauen, wenn auch nicht für die Kaschkes.  Alfred  Neubert  lehnte  im  Durchgang  vom  dritten  zum  vierten  Hinterhof.  Er  trug  Schlips,  Kragen  und  Anzug,  in  dem  erbärmli‐ chen  Milieu  eine  Herausforderung.  Er  nickte  ihr  zu.  »Tag,  Lene,  na, wie geht᾿s denn so?«  »Biste  wieder  da?«  Sie  hatte  den  Fredie  lange  nicht  gesehen,  aber  sie  erkannte  ihn  trotz  seines  flotten  Bärtchens  sofort.  Fredie  war  neunzehn,  ein  gut  aussehender  dunkler  Typ,  der  schon  mit  dreizehn  begriffen  hatte, dass  es für  ihn  nur  einen  Weg  raus  aus  der Rübenstraße gab. So begann er seine Laufbahn in den Pissoirs  am  Alexanderplatz  und  setzte  sie  im  Tiergarten  fort,  wo  er  mit  feinen  Herren  hinter  die  Büsche  ging.  Der  zweite  Portier  des  »Bristol«  rekrutierte  ihn  schließlich  als  Page.  Der  Türsteher  ver‐ mietete die ihm unterstellten Boys an männliche Hotelgäste.  Ein  reicher  Engländer  fand  Gefallen  an  dem  hübschen  Jungen.  Zwei Jahre reiste sein Mentor mit ihm durch die Welt, bis er ihn in  Mogador  wegen  eines  schönen  Marokkanerknaben  ohne  einen  Penny  sitzenließ.  In  Tag‐  und  Nachtmärschen  folgte  Fredie  dem  Paar  nach  Marrakesch.  Dort  schlug  er  den  Päderasten  kaltblütig  zusammen und nahm dessen Reisekasse, gut zweihundert Pfund  315 

Sterling,  an  sich.  Lord  Trevellyan  ließ  sich  lieber  neues  Geld  aus  London kommen, als die Behörden zu alarmieren.  Die Beute, über viertausend Reichsmark, zahlte der Räuber nach  seiner Heimkehr auf einem Dutzend Sparbücher ein. Außer  dem  Geld  hatte  er  sich  Englisch  und  Französisch,  gute  Manieren  und  einen  abgrundtiefen  Hass  auf  Männer  wie  Lord  Trevellyan  an‐ geeignet.  »Bin  kurz  gekommen,  um  nach  Mutter  zu  sehen.«  Fredie  hatte  den  Jargon  der  Rübenstraße  abgelegt  und  sprach  das  preußisch  getönte  Deutsch  der  höheren  Berliner  Klassen.  »Und  du?  Weiterhin Pohl gefällig?«  »Was dajegen?«  »Dass du so dämlich bist?« Fredie versenkte Daumen und Zeige‐ finger  in  der  Westentasche  und  brachte  ein  silbernes  Markstück  zum  Vorschein,  für  Lene  ein  Vermögen.  »Hier,  Fahrgeld.  Du  nimmst  den  Omnibus  von  der  Turmstraße  zur  Kantstraße.  Da  steigst  du  aus  und  gehst  nach  rechts.  Die  erste  Ecke  ist  die  Weimarerstraße. Rechts rein, Nummer 28, Hinterhaus dritter Stock  links, bei Wilke. Dreimal klingeln, und ich mache auf. Kapiert?«  »Bin ja nich doof.«  »Komm  Dienstagnachmittag.«  Sie  fragte  nicht,  was  er  von  ihr  wollte, so überwältigt war sie von dieser Einladung in eine andere  Welt.  Sie  riss  die  Mark  nicht  an,  obwohl  die  Versuchung  groß  war,  zum  allerersten  Mal  im  Leben  mit  dem  Omnibus  zu  fahren,  am  liebsten auf dem Oberdeck. Allein schon die offene Wendeltreppe  hinten  raufzusteigen,  wäre  ein  Erlebnis  gewesen.  Doch  sie  blieb  stark. Am Dienstag um zwei Uhr marschierte sie los. Sie hatte den  weißen  Spitzenschal  umgelegt,  den  Großmutter  Mine  ihr  vererbt  hatte. Es war das Kostbarste, das sie besaß.  Sie hätte den weiten Weg schneller geschafft, wären da nicht die  mit  jedem  Schritt  gen  Westen  üppigeren  Schaufenster  gewesen.  Eine Hutmacherin zeigte extravagante Kreationen. In der Rüben‐ 316 

straße  hätte  sowas  wütende  Beschimpfungen  ausgelöst.  Im  Fenster  daneben  zählte  Marlene  dreißig  verschiedene  Modelle  von Damenschuhen. Sie verglich jedes einzelne betrübt mit ihren  aus‐gelatschten  altmodischen  Knöpfstiefeletten.  Die  stammten  noch  von  Mutters  Schwester.  Tante  Rosa  war  an  der  Schwindsucht krepiert.  Von  den  Auslagen  einer  Fleischerei  konnte  sie  sich  gar  nicht  losreißen.  Da  ruhte  auf  silberner  Platte,  das  Rot  appetitlich  mit  weißem  Fett  durchsetzt,  ein  Berg  Hackepeter,  garniert  mit  Zwie‐ belringen,  in  denen  sich  gemahlener  Pfeffer,  körniges  Salz  und  fette  Kapern  häuften.  Ein  rundes  Roggenbrot  und  eine  Flasche  braunes  Lagerbier  von  Bötzow  ergänzten  das  deftige  Stillleben.  »Portion  30  Pfennig«,  lockte  die  schwarze  Schrift  auf  dem  ins  Hackfleisch gepiekten Zelluloidschild. Lene schloss die Linke fest  um ihr Markstück.  Im  Fenster  von  »Hefter«  prangte  eine  üppige  Aufschnittplatte,  umgeben von feinen Konserven. Daneben lag sattgelb eine Kugel  frisch geschlagener Butter, man merkte das am Muster der Kelle.  Lene kannte nur die übel riechende harte Margarine aus dem Eck‐ laden, wo vom Hahn die wässrig blaue Magermilch tropfte, wel‐ che die Mutter ihrem Jüngsten einflößte, ihre Brust war schon bei  der Tochter ausgetrocknet.  Vor  dem  Kino  an  einer  Straßenecke  lockten  bunte  Plakate  und  glänzende Szenenfotos. Der Film hieß »Der Scheich« und war mit  Rudolph  Valentino,  der  unbeschreiblich  schön  aussah.  Zwei  Platzanweiserinnen  schwatzten  vor  der  Tür.  Lene  bestaunte  die  roten  Uniformen  mit  den  goldenen  Schnüren.  Sie  wollte  auch  Platzanweiserin  werden.  Denn  darfste  imma  umsonst  in᾿t  Kino,  dachte sie.  Um  vier  bog  sie  in  die  Kantstraße  und  an  der  nächsten  Ecke  rechts  in  die  Weimarerstraße.  Nummer  28  war  ein  vierstöckiges  Haus mit reich verzierter Fassade und Topfpflanzen in den hohen  Erkerfenstern. Der Hausflur war in Marmor und Kristall gehalten,   317 

das Messing der Scherengitter am Aufzug glänzte. Das Hinterhaus  war anspruchsloser, doch gemessen an der Rübenstraße Nummer  17 immer noch ein Traum.  Die  Türklingel  im  dritten  Stock  neben  dem  Namensschild  »Wilke« schrillte dreimal. Fredie öffnete. Er trug einen langen sei‐ denen Hausmantel und rauchte eine Atikah aus einer fast ebenso  langen  Spitze.  »Mensch,  du  bist  ja  ᾿n  richtich  feiner  Pinkel«,  ent‐ fuhr es Lene.  »Komm rein.« Sein Zimmer war ganz hinten. »Da, setz dich.« Er  schob ihr einen Stuhl hin. Auf dem Tisch stand schokoladenüber‐ zogen  eine  Schwarzwälder  Torte.  Schlagsahne  quoll  über  den  Rand der Schale daneben. »Lang ordentlich rein.« Fredie schenkte  süßen Wein in kleine Gläser. Sie verschluckte sich, weil sie zu has‐ tig trank.  Belustigt  sah  er  zu,  wie  sie  große  Bissen  Torte  und  gehäufte  Löffel Sahne verschlang. Nach der dritten Portion nahm er ihr den  Teller  weg.  »Sonst  kotzt  du  mir  noch  ins  Bett«,  erklärte  er  sachlich.  »Nachher  kriegst  du  mehr.  Zieh  dich  aus  und  wasch  dich.«  In  der  Nische  hinter  dem  Vorhang  war  ein  Waschtisch,  daneben  ein  länglich  gekurvtes  Becken.  »Wat  iss᾿n  det?«  Fredie  goss aus einem Krug Heißwasser hinein. »Das ist für untenrum«,  belehrte er sie. »Aber mach nicht solange.«  Fünf Minuten später kroch sie zu ihm ins Bett, sie fand das völ‐ lig in Ordnung, wo er ihr soviel Torte und Schlagsahne spendiert  hatte  und  Wein,  mit  Aussicht  auf  noch  mehr.  Von  Herrn  Pohl  kriegte  sie  nur  Mietaufschub.  Fredie  zog  die  Decke  weg.  Er  be‐ trachtete sie von oben bis unten.  »Du  bist  sehr  hübsch«,  stellte  er  zufrieden  fest,  während  seine  Finger über ihre Haut glitten. Seine Lippen verstärkten das won‐ nige  Gefühl,  das  sie  durchzog,  seine  Zungenspitze  ließ  ihre  win‐ zige Knospe erblühen. Kleine Seufzer schwebten empor und gip‐ felten in einen entzückten Schrei.  An diesem Nachmittag erlebte die junge Frau, wovon die meis‐ 318 

ten nicht einmal zu träumen wussten. »Mann, war det jut«, staunte  sie völlig außer Atem, bevor sie sich erneut an Torte und Schlag‐ sahne machte.    Zum ersten Mal in all den Jahren rebellierte Lene, als es hieß: »Jeh  zu Herrn Pohl.«  »Jeh doch selber«, herrschte sie die Mutter an und lief runter in  den  Hof,  wo  sie  die  Mülltonnen  mit  den  Füßen  traktierte.  Alles  war mit einem Mal anders. Bisher hatte der Schleier des Gewohn‐ ten  das  Elend  verhüllt.  Jetzt  zeigte  es  höhnisch  seine  Fratze.  Sie  begriff, dass sie hier weg musste, ehe es zu spät war.  Als  die  Mutter  am  Nachmittag  mit  den  Kleinen  zur  Wohlfahrt  war,  einen  Extralaib  Brot  zu  erjammern,  knotete  Lene  ihre  paar  Sachen  in  ein  Tuch.  Den  Karton  mit  Großmutter  Mines  weißem  Spitzenschal  hatte  sie  unter  den  Arm  geklemmt.  Diesmal  mar‐ schierte sie los, ohne die Schaufenster eines Blickes zu würdigen.  Nischt wie weg, war ihr einziger Gedanke.  Es  dauerte  eine  Weile,  bis  Fredie  aufmachte.  Er  war  unrasiert  und  verschlafen.  »Was  willst  du?«  Er  gähnte.  »Na  komm  schon  rein.« Sein Zimmer war unaufgeräumt. Neben dem eigelbverkleb‐ ten Teller auf dem Tisch lag eine angebissene Scheibe Brot.  Sie musterte ihn kritisch. »Du siehst aba janich jut aus.«  »Bin  spät  ins  Bett  gekommen«,  behauptete  er,  was  allerdings  nicht stimmte. Er war eher früh ins Bett gekommen, und zwar in  das  der  Witwe  Deister  in  Neukölln.  Fredie  hatte  sich  auf  reifere  Damen  spezialisiert,  die  er  im  »Resi«  auftat,  wo  Rohrpost  und  Tischtelefon das Anquatschen erleichterten. Die Damen luden ihn  gewöhnlich nach Hause ein und zeigten sich erkenntlich für seine  Dienste.  Der  Stamm  dankbarer  Kundinnen  wuchs.  »Also,  was  willst du?«, fragte er ungeduldig.  »Ick bin abjehaun«, gab Lene lapidar Auskunft.  Er wies auf ihr Bündel. »Das sieht man. Und nun?«  »Wer᾿ ick Platzanweiserin im Kino.«  319 

Fredie ging ohne ein Wort und kam mit einem Waschkrug voll  Heißwasser  aus  der  Küche.  »Hab  Frau  Willke  gesagt,  dass  du  meine  Schwester  bist.  Du  kannst  bleiben.«  Er  verschwand  hinter  dem  Vorhang.  Lene  hörte  Wasser  plätschern  und  Gurgeln.  Mit  feucht  gekämmtem  Haar  erschien  er  wieder.  Er  wischte  sich  die  letzten  Spuren  Rasierschaum  aus  dem  Gesicht.  Vor  dem  Spiegel  des Kleiderschrankes legte er den Kragen um und band sorgfältig  die Krawatte. Danach waren Weste, Jackett und heller Filzhut an  der Reihe.  »Jetz biste schnieke. Und nu?«  »Kaufen  wir  dir  was  zum  Anziehen.«  Sie  führen  mit  der  Elek‐ trischen zum Tauentzien. Fredie hob Geld von einem seiner Spar‐ bücher ab. Im Kaufhaus des Westens probierte Lene begeistert ein  Dutzend Kleider von der Stange und wählte ein geblümtes. Matte  Kunstseidenstrümpfe und halbhohe Spangenschuhe kamen dazu.  Den mondänen Glockenhut durfte sie erst aufsetzen, nachdem die  Kaufhausfriseuse ihr das blonde Haar nach neuester Mode gelegt  und beim Make‐up geholfen hatte.  »Nicht  wiederzuerkennen«,  urteilte  Fredie  zufrieden.  »Deine  Leute werden staunen.«  »Da kriste mich nich wieda hin«, lehnte sie sich auf.  »Du hältst die Klappe und tust, was ich sage. Ich weiß, was gut  für dich ist. Klar?«  »Klar«, lenkte sie widerwillig ein.  Egon  und  Anna  Kaschke  brachten  keinen  Ton  raus,  als  sie  die  Tochter  sahen.  Fredie  nutzte  ihre  Überraschung:  »Ich  habe  eurer  Tochter  ᾿ne  Stellung  als  Kindermädchen  bei  Herrn  und  Frau  Dr.  Schlüter  besorgt.  Da  bekommt  sie  zehn  Mark  Lohn.«  Er  zog  ein  Fünfmarkstück aus der Westentasche und warf es auf den Tisch,  dass es klirrte. »Hier  ist ᾿ne Anzahlung.  Soviel  gibt  Marlene jede  Woche ab, weil sie ja nun nicht mehr zu Pohl kann. Ich bringe den  Fünfer jeden Freitag vorbei.«  Lene war vollkommen hin und weg. Noch nie hatte sie jemand  320 

Marlene genannt. Sie wollte etwas sagen, wollte Vater und Mutter  versprechen,  dass  sie  bestimmt  nach  Hause  kommen  würde,  wenn sie freihatte. Fredie drängte: »Dalli, Mädel, deine Herrschaft  wartet.«  »Ick  dachte,  du  bringst  mir  zu  meene  neue  Herrschaft?«,  wun‐ derte sich Lene, als sie wieder in Fredies Bude waren.  »Die Willke verlangt fünf Mark mehr die Woche, weil du ja nun  bei mir wohnst. Dazu der Fünfer für deine Leute, dass sie keinen  ZofF machen... «  »Det sind zehn Eier die Woche, da bleibt nischt über«, rechnete  Lene nach.  »Du kapierst schnell. Hör zu, Schatz. Ein Bekannter von mir ist  ziemlich  alleine  und  sehnt  sich  nach  einem  netten  Mädchen.  Er  wäre  schon  mit  ᾿nem  Stündchen  zufrieden  und  bestimmt  nicht  kleinlich,  sagt  er.  Ich  bring  dich  hin,  du  bist  ein  bisschen  nett  zu  ihm, ich hole dich ab, und wir sind dreißig Mark reicher.«  Lene war  nicht  dumm. »Ick  soll ins  Bett mit  eenem, den  ick  ja‐ nich kenne? Da mach ick nich mit.«  »Zieh deine alten Klamotten an und hau ab!« Er schmiss ihr die  Sachen hin. »Bei Pohl stellst du dich ja auch nicht so an.«  »Ick bin doch keene Nutte«, wehrte sie sich ein letztes Mal.  Er zog sie an sich. »Das behauptet ja keiner«, flüsterte er ihr ins  Ohr.  »Du  bist  ein  ganz  süßes  Ding.«  Seine  Lippen  strichen  ihren  Hals hinunter. Seine Hand wanderte zwischen ihre Schenkel.  Sie  schob  ihn  weg,  um  das  Kleid  auszuziehen.  »Damittet  nich  vaknautscht.« Sie war ein praktisches Mädchen.  Sie  schrie  lustvoll  unter  seinen  Stößen  und  erlebte  ein  neuerli‐ ches Feuerwerk himmlischer Orgasmen. Bald würde sie wie eine  Süchtige  danach  verlangen.  Doch  davon  wusste  sie  nichts,  während die Erregung abklang und sie sich an ihn kuschelte. »Mit  dir isses imma so schön«, murmelte sie dösig.  »Nicht wahr, Schatz, du hilfst ein bisschen mit, dass die Kohlen  stimmen«, raunte er ihr ins Ohr.  321 

Sie antwortete nicht, sondern rückte ein Stück von ihm weg. Sie  kniff  die  Augen  zusammen  und  dachte  eine  Minute  angestrengt  nach.  Dann  setzte  sie  sich  mit  einem  Ruck  auf.  »Also  jut.  Wo  wohnta denn, dein Bekannter?«    »Herr Hildebrand — Fräulein Kaschke«, machte Fredie zwischen  Tür und Angel bekannt und verdrückte sich. Herr Hildebrand war  Kohlenhändler. »Ang groß«, wie er betonte. Vom Lager unter den  Stadtbahnbögen  belieferten  seine  Leute  den  ganzen  Westen  der  Hauptstadt.  Die  Zentralheizungen  der  Mietshäuser  mit  den  gro‐ ßen  Herrschaftswohnungen  verschlangen  den  Koks  tonnenweise.  Hildebrand  war  vierzig,  ordentlich  gekleidet,  mit  schütterem  Haar.  Seine  Schüchternheit  verbarg  er  hinter  einem  steif  gewichsten Schnurrbart und übertrieben höflichem Benehmen.  »Sehr angenehm, Fräulein Kaschke, bitte, treten Sie näher.« Hil‐ debrand komplimentierte sie in den Salon, wo sie auf harten Stüh‐ len Platz nahmen und sich anschwiegen. »Darf ich mir gestatten,  Ihnen eine Erfrischung anzubieten?«, rang er sich schließlich ab.  »Dürfen᾿se«,  genehmigte  Lene  und  bekam  ein  Selters  mit  Zi‐ trone, die sie geräuschvoll durch den Strohhalm sog.  »Ein  schöner  Tag«,  versuchte  Hildebrand  sich  in  Konversation,  was  Lene  mit  einem  Nicken  quittierte,  während  sie  andächtig  weiternuckelte  und  gespannt  darauf  wartete,  wie  er  wohl  die  Biege  kriegen  würde.  »So  richtig  schön  zum  Sonnen«,  fuhr  Hildebrand fort. »Wollen Sie sehen?«  »Die Sonne?« Lene war verblüfft.  »Den  Balkon.«  Hildebrand  öffnete  die  verglaste  Doppeltür.  »Bitte  sehr,  Fräulein  Kaschke,  reine  Südlage.  Und  von  nirgends  einzusehen.«  Lene  trat  hinaus.  Eine  halb  runtergekurbelte  Markise,  eine  ebenso  rot  gestreifte  Liege...  Langsam  dämmerte  es  ihr:  Herr  Hildebrand  wollte  im  Freien  zur  Sache  kommen.  »Denn  zieh  ick  mir jetz aus zum Sonnen«, kündigte sie an und legte ab. Herr Hil‐ 322 

debrand folgte ihr mit freudigen Blicken. »Wenn᾿se sich ooch frei‐ machen, sonn᾿ wa uns beede«, ermunterte sie ihn.  Herr  Hildebrand  zog  sich  zurück  und  tauchte  im  Bademantel  wieder  auf.  Lene  prustete  los.  Er  hatte  seinen  Wilhelm‐Zwo‐Bart  vor  eventuellen  Leidenschaftsausbrüchen  mit  einer  breiten  Bart‐ binde  gesichert.  »Na  denn  kommse  man  her«,  lockte  sie  von  der  Liege und spreizte die Schenkel.  Herr  Hildebrand  kam  mit  gemessenen  Bewegungen  zum  Ziel.  Sie fand die ganze Geschichte nicht unangenehm, wenn auch total  ereignislos.  Er  raffte  den  Bademantel  um  seine  fünf  Glieder  und  eilte, sich anzukleiden. Auch Lene machte sich proper.  »Mit Ihrer Erlaubnis ein kleines Geschenk, Fräulein Kaschke, in  der  Hoffnung,  Sie  bald  wieder  zu  sehen.«  Hildebrand  wies  auf  das Tischchen im Salon. Neben dem geleerten Limonadenglas la‐ gen vier Scheine à zehn Mark, die sie in ihren Beutel stopfte, einen  davon so tief, dass er nicht wieder auftauchte, auch  nicht, als  sie  mit Fredie, der sie unten erwartete, abrechnete.  »Dreißig  Mark,  nicht  schlecht  für  den  Anfang.«  Fredie  war  zufrieden.  »Ein  Zehner  ist  für  dich,  einer  für  mich,  der  Rest  für  unsere Zahlungen. Was machst du mit deinem Geld?«  Lene  war  eine  schnelle  Rechnerin:  »Neun  Märker  siebzich                     wern  jespart.  Und  für  drei  Jroschen,  da  koof  ick  mir  ᾿n  Hacke‐ peter.«    »Noch etwas Beluga, mein Kind?« Eulenfels senkte den silbernen  Löffel  in  die  Kristallschale  und  hob  den  grau  glänzenden  Kaviar  auf Marlenes Teller.  »Danke,  Ferdinand.«  Die  feinen  blonden  Härchen  auf  ihren  bloßen  Armen  schimmerten  verführerisch  im  Kerzenschein.  Die  Achtzehnjährige strahlte ihn an. Sie wusste um ihre Wirkung.  »Sie  machen  einen  tönenden  Film  aus  Dr.  Manns  Roman.  Eine  interessante Frage des Urheberrechts, da der Film ja auf dem Buch  basiert. Ich muss das mit unseren Juristen erörtern. Die Schauspie‐  323 

ler  werden  sprechen  und  singen  wie  auf  der  Bühne.  Die  Haupt‐ darstellerin heißt übrigens auch Marlene.«  Ferdinand  Eulenfels  hielt  gerne  kleine  Monologe  zu  Themen,  die  ihn  als  Verleger  beschäftigten.  Die  wichtigsten  Berliner  Zei‐ tungen und Zeitschriften gehörten ihm. Aber seine Liebe galt dem  Buch.  Zu  seinen  Autoren  zählten  einige  große  Namen  und  viele  kleine.  Eulenfels  hatte  das  »Buch  für  eine  Mark«  erfunden  und  verkaufte mit großem Erfolg leichte Unterhaltungskost.  Marlene  sah  aus  dem  Fenster.  Mondschein  glitzerte  auf  den  schneebeladenen  Bäumen.  Das  Jagdhaus  des  Verlegers  lag  eine  Stunde  östlich  von  Berlin.  Eulenfels  benützte  es  für  diskrete  Rendezvous. Sie war ihm auf dem Presseball im »Esplanade« in die  Arme gestolpert und hatte etwas Champagner auf seiner gestärk‐ ten  Hemdbrust  vergossen.  Fredie  hatte  das  geschickt  inszeniert.  Die  reifen  Witwen  waren  Vergangenheit.  Er  widmete  sich  jetzt  ganz der Promotion seines Schützlings. Er hatte ihr das Essen mit  Messer  und  Gabel  sowie  Hochdeutsch  beigebracht.  Marlene  war  eine  eifrige  Schülerin.  Nur  wenn  sie  aufgeregt  war  oder  spontan  reagierte, fiel sie unweigerlich in die Sprache der Rübenstraße zu‐ rück. Französisch und Englisch gehörten ebenfalls zum Programm.  Das Weitere besorgte ihre hübsche junge Erscheinung.  Sie  begriff  schnell,  was  die  Kundschaft  mochte,  reiche  Männer  in den besten Jahren, die großzügig für die Erfüllung ihrer meist  anspruchslosen  Wünsche  zahlten.  Damit  finanzierte  Fredie  das  Apartment im neuen Westend und ihrer beider Garderobe. »Ohne  Frack kommt man ja nirgends rein«, hatte er erkannt.  »Die  sprechen  und  singen  richtig  auf  der  Leinwand?«,  staunte  sie.  »In  der  Tat.  Obwohl  ich  nicht  weiß,  wozu  das  gut  sein  soll.«  Eulenfels schenkte Champagner nach.  »Den  trinken  wir  nebenan.«  Sie  nahm  das  Glas  und  ging  ins  Schlafzimmer. Als er sich zu ihr gesellte, hatte sie ihr Kleid abge‐ streift und stand in hauchzarten Dessous da.  324 

»Bezaubernd.« Er küsste ihre Hand. Sie leerte das Glas in einem  Zug und schmetterte es übermütig in den flackernden Kamin. Er  küsste  sie  auf  die  Schulter.  Sie  begann  heftig  zu  atmen.  Das  erregte ihn, wusste sie seit ihrer ersten Begegnung. Der Rest war  Routine. Sie ließ ihn gewähren und gab dem Sechzigjährigen mit  kleinen  Schluchzern  und  Schreien  das  Gefühl  eines  überwälti‐ genden Liebhabers. Nach zehn Minuten war alles vorbei.  Zum Abschied überreichte er ihr ein rotgebundes Taschenbuch.  »Vicki  Baums  neuester  Roman.  Sag  mir,  wie  er  dir  gefällt.«  Er  brachte  sie  durch  den  Schnee  zum  hohen  kastanienbraunen  Mercedes.  Der  Fahrersitz  der  altmodischen  Karosse  war  offen.  Der  Chauffeur  schloss  den  Wagenschlag  und  setzte  sich  ans  Steuer.  Marlene  sah  durch  die  Trennscheibe  aus  der  behaglichen  Wärme  des  Fonds  das  schwere  Tuch  seines  Mantels,  den  hochgeschlagenen Kragen, die Handschuhe und die Ohrenwärmer  unter der Schirmmütze, während sie durch die Winternacht nach  Berlin  führen.  Unterwegs  schlug  sie  das  Buch  auf.  Ein  Hundertmarkschein fiel heraus.  »Sie müssen ja völlig durchgefroren sein. Kommen Sie mit rauf,  wärmen Sie sich ein bisschen«, lud sie ihn am Ziel ein.  »Das ist sehr freundlich von Ihnen, gnädiges Fräulein, aber es ist  schon spät.«  »Ach was.« Sie knipste das Licht an. Fredie war in irgendeinem  Herrenclub,  auf  Jagd  nach  potentiellen  Kunden.  Er  hatte  immer  einige  Fotografien  seiner  angeblichen  Ex‐Verlobten  bei  sich.  Sie  ließ  ihren  Persianer  fallen.  Fredie  hatte  ihn  beim  Pelzjuden  am  Spittelmarkt  gemietet.  »Legen  Sie  ab.  Ich  mache  Ihnen  einen  Grog.« Als sie mit den dampfenden Gläsern zurückkehrte, wartete  er  barhäuptig  in  grauer  Chauffeursuniform  und  blanken  schwar‐ zen  Ledergamaschen.  Er  war  mittelgroß,  hatte  ein  freundliches  rundes Jungengesicht mit einem Grübchen am Kinn und sorg‐fältig  gekämmtes  nußbraunes  Haar.  Er  war  achtundzwanzig,  wie  sie  später erfuhr.  325 

Er  nahm  zögernd  Platz  und  blies  vorsichtig  in  das  heiße  Ge‐ tränk. »Sie sind sehr nett zu mir. Manche von euch sind ziemlich  von oben herab.« Er wurde  rot. »Verzeihen Sie, so war das nicht  gemeint.«  »Ach Quatsch. Is ja keen Jeheimnis, was ick mache. Wie heißen‐ ᾿se eij entlich?«  Er  hieß  Franz  Giese  und  war  aus  Breslau.  Er  grinste.  »Wie  die  meisten echten Berliner.«  »Eijentlich  wollte  ick  ja  Platzanweiserin  wer᾿n«,  entschuldigte  sie sich. »Aba wie᾿t oft so jeht... « Giese nickte verständnisvoll.  Schlüssel  klirrten.  Fredie  war  im  Smoking,  die  unvermeidliche  Zigarettenspitze  zwischen  den  Zähnen.  Er  erfasste  die  Szene  mit  einem Blick. »Darf man erfahren, was diese Idylle soll?«  »Hab ihn kurz zum Aufwärmen mit raufgenommen.«  »Raus.«  Fredie  wies  mit  dem  Daumen  zur  Tür.  Franz  Giese  nahm schweigend Mütze und Mantel.  »Hättest  ihn  ruhig  seinen  Grog  austrinken  lassen  können«,  be‐ schwerte sich Marlene.  Fredie trat dicht vor sie. Mit unbewegtem Gesicht rammte er ihr  die  Faust  in  den  Bauch,  dass  sie  nach  Luft  japste.  Sie  krümmte  sich unter dem Schlag und rettete sich auf einen Stuhl. Sie weinte  lautlos.  Es  war  nicht  der  Schmerz,  der  rasch  verklang,  sondern  dieses Gefühl grenzenloser Einsamkeit.  Er  hob  mit  gekrümmtem  Zeigefinger  ihr  Kinn.  »Deine  Gäste  suche ich aus. Kapiert? Was ist mit der Abrechnung?« Sie gab ihm  Eulenfels᾿ Hundertmarkschein. Er holte ein kleines Notizbuch aus  der  Tasche  und  trug  ein:  »Dreißig  für  die  Unkosten,  fünfund‐ dreißig für mich, fünfunddreißig für dich.« Er führte gewissenhaft  Buch.  Ihr  Geld  bekam  sie  nie  zu  sehen.  »Das  verwalte  ich  für  dich«, war seine Antwort, wenn sie gelegentlich danach fragte.  »Ein  Herr  von  Malsen  kommt  morgen  zum  Tee.  Ich  habe  an‐ gedeutet, dass du aus verarmtem Hochadel stammst und sehr an‐ spruchsvoll bist. Wir können mit zwei Hundertern rechnen.«  326 

Sie  hatte  nur  den  einen  Wunsch,  sich  zu  verkriechen  und  alles  zu vergessen: Fredie, die Männer, das ganze Leben im mondänen  Westend,  das  auch  nicht  besser  war,  als  das  Elend  der  Rübenstraße, nur verlogener. Dieser Franz Giese ist anders, schoss  es ihr mit einem Mal durch den Kopf.  Fredie  lächelte  schräg.  Dann  zerrte  er  sie  auf  die  Couch.  Sie  hatte  keine  Chance  gegen  ihn.  Sie  versuchte,  an  etwas  Abstoßendes  zu  denken.  Doch  der  Orgasmus  war  nicht  aufzuhalten. Verächtlich ließ Fredie von ihr ab.    Herr von Malsen war ein drahtiger Rittergutsbesitzer aus Vorpom‐ mern, der sie höflich bat, die Strümpfe anzubehalten. Herr Nuss‐ baum  war  ein  asthmatischer  Likeurfabrikant  aus  Köpenick  und  wünschte,  beschimpft  zu  werden.  Herr  Dr.  Bernheimer  war  Rechtsanwalt  aus  Potsdam  und  wollte  Sonja  genannt  werden,  während  er  sich  ins  Korsett  schnüren  ließ.  Sie  erfüllte  allen  ihre  kleinen Wünsche und wurde großzügig beschenkt.  Ein  Ausländer  gehörte  auch  zu  ihrer  Kundschaft.  Sie  hatte  ihn  beim Tee im Adlon kennen gelernt. Der Trick hatte sich schon ein  paarmal  bewährt.  Fredie  brachte  sie  in  die  Hotelhalle,  ließ  sich  vom Pagen ausrufen und eilte davon. Marlene genoss die Atmo‐ sphäre.  Gut  gekleidete  Männer  und  Frauen.  Im  Hintergrund  englische Stimmen. Bruchstücke einer französischen Konversation.  Ein  deutscher  Herr,  der  den  Ober  um  die  Times  bat.  Eine  Schwedin,  die  nach  Zigaretten  rief.  Zwei  Spanier,  die  einander  enthusiastisch  begrüßten.  Richtich  intanassional,  dachte  sie  in  bester Rübenstraßenmanier.  »Mein Bruder musste unerwartet geschäftlich fort, und ich habe  kein Geld bei mir«, gestand sie dem Ober so laut, dass es der ein‐ zelne  Herr  am  Nebentisch  hörte.  Der  einzelne  Herr  war  Ameri‐ kaner  und  bot  sofort  an,  die  unbedeutende  Rechnung  zu  erledi‐ gen.  Marlene  lächelte  verlegen.  »Wie  kann  ich  Ihnen  danken,  mein Herr?«  327 

»Indem Sie einen Drink mit mir nehmen.« Anschließend lud er  sie  zum  Dinner  ein  und  zu  einer  Flasche  Champagner  in  seiner  Suite.  »Sie  bleiben  doch  auch  sicher  gern  ein  wenig  länger?«  Er  schob eine 100‐Dollar‐Note unter ihr Glas.  Sie lachte: »Woher wissen Sie, was ich mache?«  »Ich  habe  zufällig  bemerkt,  wie  ihr  Begleiter  in  einer  der  Tele‐ fonkabinen verschwand und gleich darauf ausgerufen wurde. Das  Übrige  war  nicht  schwer  zu  erraten  und  trifft  sich  mit  meinen  Wünschen.  Ich  bin  neu  in  Berlin  und  das  einzige  weibliche  Wesen, das ich bisher kenne, ist die Putzfrau in meinem Büro.«  Er  hieß  Frank  Saunders  und  war  Korrespondent  der  New  York  Herald Tribune. Er sprach gut Deutsch. »Was mir nicht zuletzt den  Job  hier  eingebracht  hat.  Verdammt  interessante  Stadt,  dieses  Berlin.  Besonders  in  der  gegenwärtigen  Situation.  Meinen  Sie,  dass dieser Herr Hitler die Wahlen gewinnt?«  »Können Sie mich nicht was Leichteres fragen?«  »Sie interessieren sich nicht für Politik?«  »Nicht die Bohne. Und Sie?«  »Nur  beruflich.  Privat  liebe  ich  schöne  Frauen  und  Pferde‐ rennen, wie die meisten Männer aus Kentucky. Ich wette gern ein  bisschen. Hätten Sie Lust, mit nach Hoppegarten zu kommen?«  »Vielleicht ... «  Er  war  dreißig  und  hatte  eine  Boxernase.  »Habe  bei  den  Uni‐ versitätsmeisterschaften  in  Yale  eine  Sekunde  meine  Deckung  vernachlässigt. Das war der Lohn.«  Frank  Saunders  war  sportlich,  gut  gewachsen  und  roch  ange‐ nehm. Im Bett war er unverklemmt und ganz bei der Sache. »Mit  dir  macht  es  richtig  Spaß«,  lobte  er  sie.  »Ich  beziehe  nächste  Woche  meine  neue  Wohnung.  Wirst  du  mich  besuchen?«  Er  schrieb ihr die Adresse auf.  Von  nun  an  trafen  sie  sich  regelmäßig.  Marlene  mochte  den  unkomplizierten  Amerikaner.  Fredie  mochte  die  Dollarquelle.  Er  gestattete ihr sogar, Saunders zum Rennen zu begleiten. Sie kaufte  328 

sich ein elegantes Nachmittagskleid und einen extravaganten Hut  und  war  entzückt  von  all  den  schönen  Menschen  ringsum  und  von ihrem stattlichen Begleiter im grauen Flanell.  Sie spielten ein kleines Spiel, das sie beide erregte. »Der Herr da  mit  Melone,  das  ist  auch  ein  Kunde  von  mir.  Weißt  du,  was  der  mit mir macht?« Sie flüsterte ihm eine erotische Phantasie ins Ohr.  Ein  anderes  Mal  war  es  eine  knochige  Gräfin  mit  besonderen  Wünschen. Danach waren zwei flotte junge Reiterleutnants an der  Reihe: »Stell dir vor, was die beiden von mir verlangen ... «  Nach  dem  Rennen,  in  seiner  Wohnung,  entlud  sich  ihre  Span‐ nung wie ein Frühlingsgewitter. Er war der erste Gast, bei dem sie  etwas  empfand,  und  der  erste  Mann,  mit  dem  sie  danach  gerne  plauderte.    Außerdem war da Herr Dr. Friedhelm Noack. Stets in schwarzem  Jackett, taubengrauer Weste und gestreifter Hose, penibel geschei‐ telt,  mit  silbernem  Binder.  Noack  war  Regierungsrat  im  Preußi‐ schen Innenministerium, liebte es jedoch, als »Herr  Major« ange‐ redet  zu  werden.  »Hat᾿s  im  Krieg  zwar  gerade  mal  zum  Zahl‐ meister  gebracht,  aber  na  schön,  lassen  wir  dem  Kind  die  Bulet‐ ten.«  Fredie  wusste  immer,  wie  man  mit  den  Leuten  umgehen  musste.  Herr  Dr.  Noack  erschien  jeden  Donnerstag.  Er  fiel  ächzend  in  einen  Sessel,  sie  kniete  sich  vor  ihn  und  knöpfte  ihn  auf.  Es  war  jedes  Mal  ein  ziemliches  Stück  Arbeit.  Irgendwann  kam  er  und  zog  zufrieden  ab.  An  sich  wäre  es  die  reinste  Routine  gewesen,  hätte  sie  ihn  auf  Fredies  Weisung  hin  nicht  umsonst  bedienen  müssen.  »Einem  Parteifreund  knöpfen  wir  keine  Mäuse  ab«,  entschied  Fredie.  Marlene  hatte  keinen  blassen  Schimmer,  der  Freund welcher Partei dieser Dr. Noack war.  Fredie  schlug  sie  nicht  mehr,  weil  er  begriffen  hatte,  welche  Macht er über sie besaß. Er arrangierte ihre Rendezvous, und sie  gehorchte. Ihr Konto wuchs, zumindest auf dem Papier. Großzü‐ 329 

gig  genehmigte  er  ihr  mehr  Geld  für  die  Eltern.  Sie  schickte  es  ihnen per Boten.  An  einem  Sonntag  gegen  drei  Uhr  früh  drehte  der  arbeitslose  Wilhelm  Kuhle  in  seiner  Wohnschlafküche  in  der  Rübenstraße  den Gashahn auf, weil der Hausmeister Pohl und zwei starke Hel‐ fer ihn in wenigen Stunden auf die Straße setzen würden. Er starb  wie geplant. Im Gegensatz zu Marlenes Eltern und den zwei klei‐ nen Brüdern, die gerne noch ein bisschen gelebt hätten. Die Gas‐ schwaden waren  durch  die  rissige  Trennwand  nach  nebenan  ge‐ drungen.  Am  letzten  Januarmontag  des  Jahres  1933  war  die  Beerdigung.  Fredie hatte vorausgesehen, dass die Zeitungen wegen der publi‐ kumswirksamen  Tragödie  Reporter  schicken  würden  und  für  Marlene beim Kleiderhändler ein paar alte Klamotten besorgt. So  fiel sie nicht weiter auf und brauchte keine Fragen zu beantworten.  Abends trug sie Seidenstrümpfe und Pelz. Herr Eulenfels hatte ins  Jagdhaus gebeten.  Franz  Giese  holte  sie  zu  Hause  ab.  Er  wartete  mit  gezogener  Mütze  am  Wagenschlag  der  neuen  Pullman‐Limousine.  Seine  Ledergamaschen  glänzten.  Marlene  gab  ihm  die  Hand:  »Tach᾿chen, wie geht᾿s denn immer so?«  »Ach danke. Kann nicht klagen.« Er nahm am Steuer Platz.  Sie schob die Trennscheibe beiseite. »Na, nun sitzen Sie wenigs‐ tens  nicht  mehr  im  Freien.«  Er  schluckte,  als  wollte  er  etwas  sagen. »Ist was?«, ermunterte sie ihn.  »Weiß nicht.« Er fuhr an.  »Na, nu kommen Sie. Wo wir uns schon solange kennen.«  »Sie dürfen nicht böse sein.«  »Ihnen kann man gar nicht böse sein, Herr Giese.«  Er konzentrierte sich scheinbar angestrengt auf die Straße. Dann  platzte  er  heraus:  »Hab  ᾿ne  Wohnung  in  Schöneberg.  Alles  ganz  proper. Ob Sie mich da wohl besuchen würden? Ich zahle. Genau  wie Herr Eulenfels.«  330 

»Is  aba  janz  schön  teuer.  Unta  hundertfuffzich  Emm  läuft  nischt«, versuchte sie ihn abzuwimmeln.  Er  ließ  die  Limousine  an  den  Straßenrand  rollen  und  hielt.  Mit  ernstem Gesicht zählte er sechzehn Scheine aus der Brieftasche. Er  reichte  ihr  die  Banknoten  nach  hinten.  »Einhundertundfünfzig  Mark. Und ein Zehner extra fürs Taxi. Wäre Ihnen Sonntagabend  angenehm? Hier ist meine Adresse.« Er gab ihr einen Zettel.  Sonntag  kam  Fredie  nie  vor  ein  Uhr  früh  nach  Hause.  »Kame‐ radschaftsabend«,  ließ  er  gelegentlich  fallen,  worunter  sich  Marlene nichts vorstellen konnte.  »Sonntagabend, ja, in Ordnung.« Sie stopfte Geld und Zettel in  die Handtasche.  Am  Nollendorffplatz  wandte  er  sich  um:  »Die  Fahrt  dauert  heute ᾿n bisschen länger. Sie haben die Linden und das Regierungs‐ viertel gesperrt, wegen dem Fackelzug für den neuen Reichskanz‐ ler.«  Marlene war an Reichskanzlern nicht interessiert. Sie betrachtete  Gieses  Rücken,  den  steifen  weißen  Kragen,  das  graue  Tuch  der  Chauffeurslivree,  auf  das  die  vorübergleitenden  Leuchtreklamen  bunte Flecken malten. Sie sah sein Gesicht im Spiegel. Ooch nich  anders als die andern, dachte sie achselzuckend.  Nach Mitternacht war sie weitere zweihundert Mark reicher. Sie  hatte  ein  bisschen  zu  viel  von  Eulenfels᾿  1926er  Ruinart  Père  &  Fils  getrunken  und  sang  auf  der  Heimfahrt  eine  Auswahl  der  Comedian Harmonists, wobei sie »Veronika, der Spargel wächst«  deutlich bevorzugte.  Fredie  filzte  wie  gewöhnlich  ihre  Handtasche.  »Dreihundert‐ sechzig  Eier?  Hast  du  Herrn  Eulenfels  ᾿ne  Sondernummer  gebo‐ ten?« Sie war zu beschwipst, um zu antworten.  Früh  um  neun  ging  sie  runter,  um  Schrippen  zu  holen.  Beim  Bäcker war ein lebhafter Diskurs im Gange. »Der Mann ist richtig.  Der  lässt  sich  vom  Ausland  nicht  einschüchtern.  Sie  werden  sehen, wie schnell der den Schandvertrag von  Versailles aufkün‐ 331 

digt.«  Der  pensionierte  Studienrat  Korff  von  nebenan  blickte  tri‐ umphierend in die Runde.  »Und  Sie  werden  sehen,  —  wie  schnell  dieser  Herr  Hitler  alle  einsperrt,  deren  Nase  ihm  nicht  passt,  zum  Beispiel  meine«,  konterte  sein  Nebenmann  Louis  Silberstein,  der  Flötist  bei  den  Philharmonikern  war.  »Können  Sie  in  seinem  scheußlichen  Schinken  ›Mein  Kampf‹  nachlesen.  Ich  gehe  zu  Weingartner  an  die Wiener Oper. Ein halbes Weißbrot bitte.«  »Er will Hindenburg in den wohlverdienten Ruhestand schicken  und  den  Kaiser  zurückholen«,  wusste  die  Bäckersfrau.  »Denn  kommen endlich wieder die richtigen Leute an die Spitze.«  »Sie  meinen  die  Schwachköpfe  ›von  und  zu‹,  die  statt  Stamm‐ hirn  einen  Stammbaum  haben?«,  mokierte  sich  die  Bildhauerin  Anita Kolbe aus der Westendallee.  »Vier  blonde  Schrippen  bitte«,  unterbrach  Marlene  die  Künst‐ lerin.  In  der  Wohnung  erwarteten  sie  ein  jüngerer  und  ein  älterer  Mann in Mantel und Hut. »Kommissar Eggebrecht und Kriminal‐ sekretär Meiser«, stellte der Altere vor.  »Die  Herren  sind  vom  Sittendezernat«,  erklärte  Fredie  gering‐ schätzig.  Er  war  in  Bademantel  und  Frisierhaube  und  gab  sich  eher  ungehalten  als  besorgt.  Es  schien  also  keine  unmittelbare  Gefahr zu drohen.  Der Kommissar räusperte sich. »Sie sind die Wohnungsinhabe‐ rin Marlene Kaschke?«  »Und Sie sind ein Flegel«, konterte Marlene. »Nehmen Sie gefäl‐ ligst den Hut ab. Was wollen Sie hier überhaupt?«  Eggebrecht  nahm  tatsächlich  seinen  Hut  ab.  »Ein  Hausbewoh‐ ner hat Sie wegen unsittlichen Lebenswandels angezeigt.«  »So  einen  Quatsch  glauben  Sie?  Na,  ich  mach  erst  mal  Früh‐ stück. Mögen Sie eine Tasse Kaffee?«  Sie  wollte  in  die  Küche  gehen.  Meiser  packte  sie  brutal  beim  Handgelenk. »Du bleibst hier und beantwortest unsere Fragen.«  332 

Sie setzte einen spitzen Absatz auf seinen linken Fuß und drehte  ihn  langsam  hin  und  her.  Meiser  schrie  auf.  »Benehmen  Sie  sich  gefälligst, Sie Grobian«, wies sie ihn furchtlos zurecht. Der Krimi‐ nalsekretär hob wütend die Hand.  »Lassen Sie das, Meiser«, bremste ihn der Kommissar.  »Und  wer  bist  du?«  Meiser  stieß  Fredie  mit  jedem  Wort  zwei  Finger in die Rippen.  »Alfred Neubert, der Verlobte von Fräulein Kaschke. Sie haben  kein  Recht,  hier  so  einfach  einzudringen.  Oder  haben  Sie  einen  richterlichen Durchsuchungsbefehl?«  »Nicht  frech  werden,  Jungchen.«  Meiser  stieß  ihm  wieder  die  Finger in die Rippen.  Der Kommissar blieb höflich: »Fräulein Kaschke, Zeugen haben  wiederholt Herrenbesuche bei Ihnen beobachtet.«  »So?  Was  für  angebliche  Zeugen  sollen  das  denn  sein?«,  fragte  sie angriffslustig.  »Ein  gewisser  Ebel  aus  dem  dritten  Stock«,  erklärte  Meiser.  »Buchhalter  mit  bestem  Leumund.  Der  Mann  hat  keinen  Grund,  sich das aus den Fingern zu saugen.«  »Außerdem  werden  Sie  häufig  von  Automobilen  der  Luxus‐ klasse, beziehungsweise mit dem Taxi abgeholt«, fuhr Kommissar  Eggebrecht fort. »Um Kunden zu besuchen, vermute ich.«  »Da vermuten Sie richtig«, sagte Fredie lässig. »Als Fremdspra‐ chensekretärin  arbeitet  meine  Verlobte  selbstredend  auch  außer  Haus.«  »Der  Lude  will  uns  für  dumm  verkaufen!«,  rief  Meiser  aufge‐ bracht.  »Ich  kann  Sie  gerne  mit  dem  Preußischen  Innenministerium  verbinden«,  sagte  Fredie  kalt.  »Regierungsrat  Dr.  Noack  hat  es  selbstverständlich nicht nötig, einem frechen kleinen Rotzpolizis‐ ten wie Ihnen Auskunft zu geben. Dem Herrn Kommissar wird er  gerne bestätigen, dass das Ministerium Fräulein Kaschke Überset‐ zungsaufträge  erteilt  und  sie  auch  internationalen  Kunden  emp‐ 333 

fiehlt,  welche  Fräulein  Kaschke  hier  aufsuchen,  beziehungsweise  in  ihre  Geschäftsräume  oder  ins  Hotel  abholen  lassen.«  Fredie  griff zum Telefon.  Der  Kommissar  winkte  ab.  »Nicht  nötig,  Herr  Neubert.  Bitte  entschuldigen  Sie  uns,  Fräulein  Kaschke.  Kommen  Sie,  Meiser.«  Die Beamten gingen.  Marlene  fiel  Fredie  um  den  Hals.  »Mann,  das  war  Klasse!  Wie  du das hingekriegt hast. Aber was, wenn die wiederkommen?«  »Lass  mich  das  machen.«  Fredie  wählte  eine  Nummer.  »Hier  Neubert.  Verbinden  Sie  mich  mit  Herrn  Regierungsrat  Dr.                        Noack. Hallo? Guten Morgen, Herr Major. Ein großer Sieg für uns  alle, nicht wahr? Und jetzt wird aufgeräumt. Mit Typen wie einem  gewissen  Kriminalsekretär  Meiser  vom  Sittendezernat  zum  Bei‐ spiel. Der wagte es tatsächlich, daran zu zweifeln, dass Sie meine  Verlobte  Fräulein  Kaschke  als  Fremdsprachensekretärin  empfeh‐ len.  Der  Mann  ist  Sozialdemokrat  oder  noch  Schlimmeres.  Mög‐ lich, dass sein Vorgesetzter Kommissar Eggebrecht bei Ihnen nach‐ fragt.  Den  sollten  Sie  mal  gehörig  über  seinen  Untergebenen  aufklären. Heil Hitler, Herr Major.« Zufrieden legte Fredie auf.  Marlene kicherte. »Heil was?«  Fredie griente. »Heil Hitler. So lässt sich der neue Reichskanzler  grüßen.  Der  Mann  ist  Österreicher  und  spinnt  ein  bisschen.  Vor‐ sichtshalber  bin  ich  Mitglied  in  seinem  Verein  geworden.  Noack  ist  da  übrigens  schon  länger  bei.  Man  muss  immer  aufs  richtige  Pferd setzen.«  Sie drängte sich an ihn. »Heute hab ich richtig Lust auf dich.«  »Na dann komm«, gestattete er.  Am  Mittwoch  wurde  der  Buchhalter  Ebel,  ein  säuerlicher  Junggeselle,  auf  dem  Heimweg  von  einem  Trupp  Braunhemden  überfallen  und  zusammengeschlagen.  Er  starb  auf  dem  Weg  ins  Westendkrankenhaus. Marlene erfuhr nichts von dem Zwischen‐ fall.    334 

Im Hausflur roch es kernig nach Schmierseife. Aus einer Parterre‐ wohnung  drang  Kindergeschrei.  Marlene  stieg  die  Treppen  hinauf.  »Giese«  las  sie  in  schwarzer  Schnörkelschrift  auf  einem  ovalen  weißen  Emailschild  im  zweiten  Stock.  Sie  drückte  den  Klingelknopf daneben.  Franz Giese öffnete sofort. Er war im dunklen Anzug, mit hell‐ grauer  Krawatte,  er  hatte  das  wohl  Herrn  Eulenfels  abgesehen.  »Da  hat  sich  aber  einer  feingemacht.«  Verlegen  sah  er  zu  Boden.  »Darf man reinkommen?« Vom runden Esstisch im Wohnzimmer  leuchteten Tulpen, ein Luxus um diese Jahreszeit. Die Stühle rings‐ herum hatten dunkelrote Samtpolster. Auf der Nussbaumanrichte  stand eine Flasche Wein. Darüber röhrte goldgerahmt ein Hirsch  im  Herbstwald.  Spitzendeckchen  zierten  das  Plüschsofa.  Am  Fenster  prangte  eine  Zimmerlinde.  Alles  war  sauber  und  adrett.  Er benützt das Wohnzimmer sonst nie, dachte sie.  Franz Giese entkorkte die Flasche. »Ein Glas Piesporter zur Be‐ grüßung? Is wirklich nett, dass Sie gekommen sind.«  Dafür  haben  Sie  ja  auch  ᾿ne  Menge  bezahlt,  verkniff  sie  sich  in  letzter Sekunde. »Hübsch haben Sie᾿s hier, so richtig gemütlich.«  Sie versuchte, sich sein Schlafzimmer vorzustellen. Sicher dunkle  Eiche, mit leichtem Moderduft in den Kissen. Na, sie würde es in  Kürze  kennen  lernen,  dazu  hatte  er  sie  ja  schließlich  eingeladen.  Sie  war  gespannt,  wann  er  zur  Sache  kommen  würde.  Manche  Kunden  waren  sehr  zielstrebig,  andere  brauchten  einen  längeren  Anlauf. In hoffnungslosen Fällen ergriff sie selber die Initiative.  Sie setzten sich. »Prost.« Er hob sein Glas, stellte es ab, ohne ge‐ trunken  zu  haben,  drehte  es  hin  und  her.  Das  sah  nach  einem  mühsamen Anfang aus.  »Ihr Wohl, Herr Giese. Soso, aus Breslau kommen Sie?«, machte  sie den Eröffnungszug.  »Mit  ᾿nem  kleinen  Umweg  über  Frankreich.  Hab  da  das  Ende  vom  Schlamassel  mitgemacht.  Von  dort  befahlen  sie  das  Regi‐ ment  direkt  nach  Berlin.  Wir  sollten  gegen  die  Aufständischen  335 

vorgehen.« Er sprach ruhig und bedächtig. »Die meisten von uns  weigerten  sich,  auf  Landsleute  zu  schießen.  Der  Kommandeur  war  außer  sich.  Er  schrie  was  von  Befehlsverweigerung  und  be‐ schimpfte  uns  als  Deserteure.  ›Was  Majestät  kann,  können  wir  schon lange‹, sagte ich ihm ins Gesicht. Bis er Luft kriegte, war ich  längst  weg.  Na,  ich  blieb  in  Berlin.  Ich  arbeitete  als  Monteur  in  ᾿ner  Werkstatt  für  Lastkraftwagen,  det  hatte  ich  bei  Preußens  gelernt.  Denn  wurde  ich  Lieferfahrer  bei  Tietz  und  nu  bin  ich  Chauffeur  von  Herrn  Eulenfels.  Die  Stellung  hat  mir  unser  Ortsverein besorgt. Ich bin nämlich Sozi, müssen Sie wissen.«  »Ein richtiger Roter?«  »Nicht  ganz.  Wir  Reformsozialisten  wollen  keinem  was  weg‐ nehmen, nur weil er mehr hat. Wir wollen, dass es unsereins bes‐ ser  geht,  ohne  dass  deswegen  ᾿nem  anderen  was  fehlt.«  Er  holte  Teller,  Besteck  und  Papierservietten  aus  der  Anrichte.  »Hoffentlich mögen Sie Schweinekoteletts.« Marlene war verblüfft.  Mit einer Einladung zum Essen hatte sie nicht gerechnet.  »Dazu gibt᾿s jrüne Erbsen. Die kriegt man fertig in der Dose. Ich  bin  kein  großer  Koch.  Bin  gleich  wieder  da.  Trinken  Sie  inzwi‐ schen  soviel  Sie  wollen.  Ich  hab  ᾿ne  Flasche  in  Reserve.«  Er  ver‐ schwand. Aus der Küche hörte sie Töpfe scheppern und das Brut‐ zeln von Fleisch.  Die  Salzkartoffeln  waren  zu  Würfeln  geschnitten.  Marlene  gluckste. »Kartoffelschälen ist wohl nicht gerade Ihre Stärke.«  »Hier fehlt eben ᾿ne Hausfrau.«  Zum  Nachtisch  brachte  er  eine  Torte  herein,  auf  die  der  Kon‐ ditor  in  weißem  Zuckerguss  »Marlene«  gemalt  hatte.  Gespannt  wartete er auf ihre Reaktion.  »Hab erst im Juni Geburtstag«, wehrte sie ab.  »Macht  nischt.  Ein  Käffchen  dazu  und  ᾿nen  Kirsch  von  Mampe?«  Sie  warf  einen  verstohlenen  Blick  auf  die  Uhr.  Es  musste  drin‐ gend was passieren, damit sie rechtzeitig zu Hause sein würde.  336 

»Danke,  keinen  Kaffee.  Und  den  Kirsch  trinken  wir  im  Schlaf‐ zimmer.«  Franz Giese brauchte einen Moment, bis er kapierte. »Sie glaub‐ ten, ich hätte Sie eingeladen, weil ich ... «  Die Rübenstraße schlug bei ihr durch: »Für hundertfuffzich Eier  und ᾿nen Zehner Taxigeld keen janz abwegijer Jedanke, oda?«  »An  sowas  hätte  ich  nie  gedacht.  Ich  wollte  Sie  einfach  sehen.  Ich  finde  Sie  nämlich  sehr  nett.  Ich  hoffe,  sobald  Sie  mich  besser  kennen ... Fräulein Marlene, ich hab ehrliche Absichten, wenn Sie  wissen, was ich meine.«  »Ach  was,  nenn᾿se  mich  einfach  Lene.«  Sie  war  gerührt.  Sie  schluckte  ein  paarmal, weil  es  ihr  nicht  leicht  fiel,  ihn  zu  enttäu‐ schen. »Ich hab schon wen, Herr Giese.«  Er  widmete  sich  mit  ernstem  Gesicht  seinem  Stück  Torte.  »Ich  dachte  an  ein  kleines  Fuhrunternehmen.  Zu  Beginn  mit  ᾿nem  Dreiradwagen, der hat ᾿ne erstaunlich geräumige Ladefläche. Spä‐ ter vergrößern wir uns auf ᾿nen Dreiachser und stellen einen Fah‐ rer ein. Keine große Zukunft, aber ein anständiges Auskommen.«  »Ich bin aus der Rübenstraße. Kennen Sie die?«  »Moabit. Ziemlich miese Gegend.«  »Noch viel  mieser. Da  komm᾿ die  Jören  mit  Jummiknochen  uff  die Welt, wejen det fehlende Obst und Jemüse. Wenn de da nich  schleunigst machst, dass de rauskommst, jehste ein wie ᾿n Priemel‐ topp.« Sie fiel ins Hochdeutsche: »Fredie hat mich da rausgeholt.  Wir  sind  zusammen  durch  ᾿ne  Menge  Dreck  gewatet,  aber  die  Aussichten  sind  gut.  Fredie  kennt  die  richtigen  Leute.  Er  wird  Karriere machen, und ich will dabei sein.«  »Wird er Sie heiraten?«  »Heiraten, ist das so wichtig?« Sie wusste genau, wie wichtig es  ihr war.  »Ich möchte, dass Sie meine Frau werden.«  Sie weinte ein kleines bisschen. Dann musste sie lachen, weil er  das  Schnupftuch  nicht  aus  der  Brusttasche  kriegte,  er  hatte  es              337 

in  Falten  gelegt  und  mit  einer  Sicherheitsnadel  festgesteckt.  Sie  schnauzte sich stattdessen kräftig in ihre Papierserviette.  »Es  bleibt  trotzdem  dabei«,  sagte  er  fest.  »Ich  möchte  Sie  heiraten.«  »... erkläre ich Sie hiermit  zu  Mann  und  Frau  und  darf  Ihnen  als  erster  meine  Glückwünsche  aussprechen.«  Der  Standesbeamte  reichte den frisch Vermählten die Hand. Durch die hohen Fenster  des  getäfelten  Raumes  drang  strahlende  Junisonne  und  fing  sich  in  Großmutter  Mines  weißem  Spitzenschal.  Marlene  hatte  ihn  aufs  blonde  Haar  gelegt.  Sie  vergrub  das  Gesicht  im  duftenden  Brautbouquet.  Sie  tastete  nach  der  Hand  des  Bräutigams.  Sie  konnte  es  noch  immer  nicht  fassen,  seine  fast  beiläufige  Frage  vor  drei  Wochen,  ihre  zögernde  Antwort,  das  Aufgebot.  Alles  würde  nun  anders  werden, nein, viel besser, ach Quatsch: richtig gut!  Fredie sah fabelhaft aus im hellen Sommeranzug. Er war in letz‐ ter  Zeit  anders  als  früher,  richtig  nett  und  zuvorkommend.  Er  brachte ihr neuerdings Blumen und kleine Geschenke und führte  sie aus.  »Wenn  ich  um  Ihre  Unterschriften  bitten  darf?«  Der  Standes‐ beamte wartete am Pult unter dem Bildnis des Reichspräsidenten.  Fredie  unterzeichnete  schwungvoll.  Sie  schrieb  langsam  in  ihrer  Kleinmädchenschrift  »Marlene  Neubert,  geborene  Kaschke.«  Es  war wie im Traum, nur viel schöner.  Die beiden Trauzeugen waren an der Reihe: der binnen weniger  Monate  vom  Regierungsrat  zum  Ministerialdirigenten  avancierte  Dr. Friedhelm Noack und Frau Hermine Anders, seine Sekretärin.  Noack  hatte  zur  Feier  des  Tages  eine  Knopflochnelke  angelegt  und gab sich jovial. Er küsste Marlene auf die Wange. »Ich hoffe,  die  Braut  bleibt  mir  weiterhin  gewogen.«  Sie  wusste,  was  er  meinte. Er hatte ihnen das Hochzeitsfrühstück bei Horcher in der  Lutherstraße  ausgerichtet,  Marlene  fragte  sich  verwundert,  warum. »Auf euer Wohl, Kinder«, prostete er ihnen zu.  338 

»Danke gehorsamst, Herr Obersturmbannführer!« Fredie redete  seinen  Mentor  mit  dessen  neuem  Dienstgrad  an,  der  in  etwa  einem Oberstleutnant entsprach.  »Eine Menge Arbeit liegt vor  uns. Der Führer  braucht jeden an  seinem  Platz.  Auch  Sie,  liebe  Frau  Marlene.«  Die  Schildkröten‐ suppe wurde unaufhaltsam kalt, während Noack sich in ausführ‐ lichen Betrachtungen über das neue Deutschland erging. Wat für  ᾿n Stuss er redet, dachte sie.  Dr. Noack war Mitbegründer der neuen Geheimen Staatspolizei.  Er  hatte  Fredie  zu  sich  ins  Amt  geholt  und  der  Abteilung  für  besondere  Aufgaben  zugeteilt.  Das  bedeutete  Besoldungsgruppe  IIIc und war mit dem  Rang eines SS‐Hauptsturmführers verbun‐ den,  das  kam  einem  Hauptmann  gleich.  Marlene  blieb  unbeein‐ druckt: »Hauptsache, die Kohlen stimmen.«  Die stimmten offenbar; denn wie anders hätten sie sich die neue  Wohnung leisten können, ein Haus am Kleinen Wannsee, mit gro‐ ßer Küche und Kachelbad, den Garten bis runter zum Wasser. Sie  hatte entzückt in die Hände geklatscht. »Dass es sowas gibt. Was  für Glückliche wohnten denn vor uns hier?«  »Jüdische  Koofmichs.  Aber  die  sind  jetzt  weg,  genau  wie  dein  Eulenfels.« Sie hatten Eulenfels gezwungen, sein Verlagsimperium  für einen Bruchteil des Wertes zu verkaufen. Mit dem Rest war er  nach London übergesiedelt.  »Ein kultivierter Mann, der Herr Eulenfels. Er war sehr nett zu  mir«, nahm sie ihren einstigen Kunden in Schutz.    Marlene ließ sich vorsichtig vom Steg ins Wasser. Es reichte ihr bis  zu den Schultern, wenn sie sich auf die unterste Sprosse der Lei‐ter  wagte.  Schwimmen  konnte  sie  nicht.  Dennoch  genoss  sie  die  sommerliche  Wärme  des  Kleinen  Wannsees.  Sie  juchzte,  als  die  Heckwelle  eines  vorbeirauschenden  Motorbootes  sie  anhob.  Sie  kletterte wieder auf den Steg. Zeit, das Mittagessen vorzubereiten.  Fredie kam sonnabends früher aus dem Amt.  Sie fühlte sich glück‐  339 

lich  und  frei  in  der  neuen  Umgebung,  Lichtjahre  entfernt  vom  Elend der Rübenstraße und den Wünschen zahlender Herren. Sie  war nur noch für ihren Mann da und für ihr eigenes Heim. Sogar  der Gedanke an ein Kind schwebte ihr vor. Sie würde mit Fredie  reden.  Um  eins  hielt  vorm  Haus  ein  offener  silbergrauer  »Horch«  mit  SS‐Kennzeichen,  Dienstwagen  des  Obersturmbannführers  Dr.  Noack, der heute schwarze Uniform trug. Fredie bevorzugte einen  rohseidenen  weißen  Anzug,  er  hatte  wegen  seiner  besonderen  Aufgaben Kostümfreiheit.  »Bezaubernd.« Noacks Blicke sogen sich an ihrer Figur fest. Sie  hatte keinen Besuch erwartet und lediglich eine Schürze über den  Badeanzug  gebunden.  Im  Schlafzimmer  streifte  sie  den  Badeanzug ab und schlüpfte flink in ein leichtes Sommerkleid. Sie  legte  ein  drittes  Gedeck  auf.  Man  aß  im  Garten  unter  einer  alten  Birke. Es gab gefüllte Paprikaschoten mit Reis und einen leichten  Mosel.  Marlene  hatte  sich  einige  Kochkenntnisse  angeeignet.  Sie  nahm ihre Pflichten als Hausfrau ernst.  Beim Kaffee wurde Dr. Noack dienstlich: »Wie Sie sich ge‐wiss  denken  können,  bin  ich  eigentlich  nicht  zum  Essen  gekommen,  für das ich mich im Übrigen sehr bedanke, es war vorzüglich. Ihr  Mann  hat  mich  gebeten,  Ihnen  zu  erläutern,  was  wir  von  Ihnen  erwarten.«  Ein ungutes Gefühl beschlich sie.  Noack nahm zwei Löffel Zucker und rührte gemächlich um. »Es  geht  um  Eddie  Talberg,  den  Kommunistenhäuptling.  Ein  gefährlicher  Feind  des  deutschen  Volkes,  gegen  den  Haftbefehl  erlassen  wurde.  Er  hat  Wind  davon  bekommen  und  ist  unterge‐ taucht. Einer weiß mit Sicherheit, wo sich Talberg verborgen hält:  sein  Freund,  der  Schriftsteller  Dr.  Erwin  Kastner,  einer  dieser  jüdisch  infizierten  Intellektuellen  und  Nestbeschmutzer,  den  wir  bisher  verschont  haben.  Kastner  sitzt  jeden  Nachmittag  im  Romanischen  Café.  Sie  werden  dort  seine  Bekanntschaft  machen  340 

und  ihm  Talbergs  Versteck  entlocken.  Von  Ihrem  Erfolg  hängt  nicht  zuletzt  die  Karriere  Ihres  Mannes  ab,  der  Ihnen  die  Einzel‐ heiten  auseinander  setzen  wird.«  Noack  stand  auf  und  ging  ins  Haus.  »Fredie, was soll das?«  »Es wird dir bestimmt nicht schwer fallen, Kastner im Romani‐ schen kennen zu lernen.«  »Na schön. Ich lerne diesen Dr. Kastner scheinbar zufällig  ken‐ nen.  Und  weiter?  Soll  ich  ihn  fragen:  ›Ach  bitte,  wo  hält  sich  Ihr  Freund Talberg versteckt?‹«  »Im Bett reden sie alle.«  Sie brauchte einige Sekunden, bis ihr klar wurde, was er von ihr  verlangte. »Da mache ich nicht mit,« sagte sie entschlossen.  »Du machst, was ich will.« Er drückte sie gegen den Stamm der  alten  Birke.  Noack  beobachtete  die  Szene  vom  Fenster  des  Ar‐ beitszimmers.  Fredie  schob  ihr  dünnes  Kleid  bis  zu  den  Hüften  hoch. Darunter war sie nackt. Er hob ihr linkes Knie und nahm sie  heftig im Stehen. Sie schrie wie ein Tier. Als er mit ihr fertig war,  drehte er ihr brutal einen Arm auf den Rücken und führte sie ins  Haus. Noack saß auf der Couch. Fredie zwang sie vor ihm auf die  Knie. »Na los, mach schon«, befahl er.  Hinterher  lief  sie  zum  Gurgeln  ins  Bad  und  duschte.  Fredie  reichte ihr ein Handtuch. »Ist doch halb so schlimm, Mädel.« Be‐ gütigend klopfte er ihr auf den Po. »Noack kann uns unbegrenzt  fördern, wenn du mitspielst. Also stell dich nicht so an.«  »Warum hast du mich geheiratet?«, fragte sie gequält.  »᾿ne  Dauerverlobte  mit  wechselnden  Herrenbekanntschaften  widerspricht  dem  gesunden  deutschen  Volksempfinden.  Bei  den  neuen Stenzen geht᾿s nach außen anständig zu.«  Sie  zog  einen  leichten  Pulli  an,  weite  hellgraue  Flanellhosen,  Sandalen. Sie sah sich im Spiegel, eine hübsche junge, modisch ge‐ kleidete Ehefrau mit aufstrebendem Gatten und einer Wohnung in  bester  Lage.  So  musste  es  jedem  unbeteiligten  Zuschauer  erschei‐ 341 

nen.  »Und  doch  nischt  als  ᾿ne  kleene  Nutte«,  schleuderte  sie  ihrem Spiegelbild ins Gesicht.  Fredie las den Lokalanzeiger im Liegestuhl auf der Terrasse. »Fa‐ belhaft«,  rief  er.  »Es  gibt  bei  uns  schon  eineinhalb  Millionen  Autos. Jeder zweiundvierzigste Deutsche hat eines. Was hältst du  von einem DKW Cabriolet?«  »Was hältst du von der S‐Bahn?«, holte sie ihn in die Wirklich‐ keit zurück. »Mit der fährst du in die Stadt und besorgst mir ein  paar Bücher von diesem Erwin Kastner. Ich gehöre nämlich ab so‐ fort zu seinen begeisterten Leserinnen.«  »Erstaunlich, was ein paar Freiübungen am Birkenstamm so be‐ wirken«, spottete er.  »Irgendwann bringe ich dich um, Fredie«, erwiderte sie ruhig.    Sie las in letzter Zeit viel. Sie saugte wahllos auf, was Stefan Zweig,  Hedwig Courths‐Mahler, Theodor Fontane, Thea von Harbou und  viele  andere  geschrieben  hatten.  Die  vormaligen  Hausbesitzer  hatten  ihre  Bibliothek  zurückgelassen.  An  Erwin  Kastners  »Ver‐ wandtenbesuch«,  seinem  »Guckkasten«  und  dem  »Brevier  einer  Giraffe« las sie zwei Tage und eine halbe Nacht. Es waren bissige  Kommentare zum Zeitgeschehen. Marlene ahnte mehr als sie ver‐ stand, dass hier jemand Risse in pompöse Fassaden schlug.  Am Dienstag fuhr sie in die Stadt, eine schicke Berlinerin, groß  und  schlank,  mit  modischer  blonder  Wasserwelle.  Sie  erntete  bewundernde  Männerblicke  und  parierte  schlagfertig  einige  An‐ näherungsversuche. Sie kaufte bei Stiller ein Paar Schuhe und im  Kaufhaus  Wertheim  Strümpfe  aus  Kunstseide.  Bei  Aschinger  ge‐ nehmigte sie sich ein Paar Würstchen. Nachmittags betrat sie das  Romanische Café an der Kaiser‐Wilhelm‐Gedächtniskirche.  Der Autor war auf dem Schutzumschlag eines seiner Bücher ab‐ gebildet.  Sie  erkannte  ihn  gleich.  Erwin  Kastner  war  ein  adretter  kleiner Herr mit gewelltem grauem Haar. Er hatte nichts Bohéme‐ haftes an sich, sondern wirkte in seinem sorgfältig gebügelten An‐  342 

zug wie ein freundlicher Gymnasiallehrer.  Er  saß  an  einem  Mar‐ mortischchen vor einem Dutzend gut gespitzter Bleistifte und ei‐ nem linierten Schreibblock, den er mit zierlicher Schrift bedeckte.  Marlene beobachtete ihn vom Nebentisch. Ab und zu hob er den  Kopf,  als  suchte  er  in  der  Ferne  nach  dem  Fortgang  seiner  Ge‐ schichte.  Sie  winkte  dem  Ober  und  gab  ihm  ein  Buch.  »Bringen  Sie  das  bitte Herrn Dr. Kastner.« Der Ober tat wie geheißen und legte den  »Verwandtenbesuch«  mit  ein  paar  Worten  vor  den  Empfänger.  Diskret wies er auf Marlene. Sie hatte einen Zettel eingelegt: »Ich  heiße Marlene Neubert. Die Figur  des  Arnold  Wagenfeldt  gefällt  mir besonders gut. Darf ich um eine Widmung bitten?«  Kastner  schrieb  ein  paar  Worte  ins  Buch  und  reichte  es  dem  Ober. »Für  Marlene Neubert  von Arnold  Wagenfeldt,  der  in  die‐ sem  Buch  nicht  vorkommt«,  las  sie.  Sie  hatte  Erwin  Kastners  »Verwandtenbesuch« mit seinem »Brevier einer Giraffe« verwech‐ selt.  Diesmal erwiderte er ihren Blick. Ein belustigter Zug spielte um  seine  Mundwinkel.  Sie  hob  entschuldigend  die  Schultern  und  zahlte. Ein glattgescheitelter Blonder legte den Zeitungshalter mit  der Vossischen aus der Hand und folgte ihr. Er war ihr schon stadt‐ einwärts in der S‐Bahn aufgefallen.  »Hab  im  ›Romanischen‹  Kontakt  mit  Kastner  aufgenommen«,  meldete sie Fredie am Abend. »Na, das weißt du ja schon.«    »Für  Marlene  Neubert,  meiner  bezaubernden  jungen  Leserin,  Erwin Kastner, September 1933«, stand im »Brevier einer Giraffe«,  das  der  Ober  Marlene  am  nächsten  Nachmittag  an  den  Tisch  brachte  und  zugleich  ausrichtete:  »Herr  Dr.  Kastner  lässt  fragen,  ob er Sie zu einem Tee einladen darf.«  Der  Schriftsteller  erhob  sich  höflich.  Er  reichte  Marlene  bis  zu  den  Schultern.  »Das  ist  sehr  nett  von  Ihnen.  Bitte,  nehmen  Sie  Platz. Kommen Sie öfter hierher?«  343 

»Gestern das erste Mal. Ich wollte Sie kennen lernen.«  »Was Ihnen vortrefflich gelungen ist. Einen Chinatee?«  »Lieber einen Kaffee.«  »Und warum wollten Sie mich kennen lernen?«  »Nehmen wir einfach an, ich mag reife Männer.«  »Einfach so?«  »Ich  erkläre  es  Ihnen  morgen,  wenn  Sie  mich  zu  sich  einladen.  Hier gibt᾿s zuviele gespitzte Ohren.«  »Genügt meine Sammlung von Erstausgaben als Vorwand? Ich  wohne am Bayerischen Platz. Ist Ihnen vier Uhr recht?« Er gab ihr  seine Karte.  Marlene  händigte  Fredie  abends  die  Karte  aus.  »Er  hat  mich  morgen zu sich eingeladen.«  »Spiel  ihm  die  glühende  Jungkommunistin  vor,  die  ihrem  Idol  Talberg helfen möchte.«  »Kastner ist kein Dummkopf.«  »Du  wirst  ihn  schon  rumkriegen,  mit  deinen  Fähigkeiten  im  Bett.«  »Macht  es  dir  eigentlich  gar  nichts  aus,  dass  ich  mit  anderen  Männern schlafe?«  »Nein. Wieso?«, war seine erstaunte Antwort.    Erwin Kastner bereitete den Kaffee in einem doppelten Glasballon  über  einer  Spiritusflamme.  Fasziniert  sah  Marlene,  wie  das  Wasser  stieg  und  als  dunkelbraunes  Gebräu  wieder  herabfloss.  »Als  Junggeselle  braucht  man  kleine  Haushaltshilfen  wie  diese«,  entschuldigte sich ihr Gastgeber.  Sie wies auf die Bücherwände ringsum. »Haben Sie die alle ge‐ lesen?«  »Die meisten. Nehmen Sie Zucker?«  »Ja, bitte. Und wieviele davon haben Sie geschrieben?«  »Ein knappes Dutzend.«  »Macht es Spaß, das Schreiben?«  344 

»Es  ist  eine  Höllenarbeit,  vor  der  ich  mich  drücke,  sobald  sich  ein  guter  Vorwand  findet.  Bleistiftanspitzen  zum  Beispiel.  Damit  kann  ich  einen  ganzen  Vormittag  zubringen,  ohne  eine  Zeile  zu  Papier zu bringen. Einfach wunderbar.«  Sie  musterte  ihn  prüfend.  Sie  wusste  nicht  recht,  ob  er  es  ernst  meinte. »Was schreiben Sie denn zur Zeit?«  »Ein  Kinderbuch.  Für  Erwachsene  zu  schreiben,  hat  man  mir  verboten. Ich könnte nach Österreich ausweichen. In Wien soll es  sehr schöne Cafehäuser geben. Aber ich mag nun mal das Roma‐ nische‹ und meine Wohnung hier.«  »Ein richtiges Buch für Kinder?«  »Es heißt ›Die Schlange Lucie‹ und handelt von einer Anaconda,  die  aus  dem  Zoo  entwischt  ist.  Eine  Schulklasse  schützt  sie  vor  den Suchkommandos der Tierwärter.«  »Wie Sie Ihren Freund.«  »Was für einen Freund?«, fragte er beunruhigt.  »Eddie  Talberg,  der  Kommunistenführer.  Die  Geheime  Staats‐ polizei will wissen, wo er sich versteckt hält.«  »Sie sind entweder sehr schlau oder sehr dumm, meine Beste.«  »Weder noch. Ich möchte nur keinen ans Messer liefern, am we‐ nigsten mich selber.«  »Sie  können  Ihren  Auftraggebern  ausrichten,  dass  Talberg  seit  einer Woche in Warschau ist, auf dem Weg nach Moskau.«  »Spielverderber«, beklagte sie sich lächelnd.  »Inwiefern?«  »Ich sollte Ihnen diese Information  nicht  bei einer  Tasse  Kaffee  entlocken, sondern im Bett.«  Er  küsste  ihr  die  Hand.  »So  bleibt  Ihnen  eine  Enttäuschung  erspart  und  mir  eine  charmante  Bewunderin  erhalten.  Darf  ich  fragen, warum Sie den neuen Machthabern zuarbeiten?«  »Dürfen Sie nicht«, stieß sie heftig hervor. »Überhaupt muss ich  jetzt gehen.«  »Gute  Arbeit,  auch  wenn  uns  Talberg  entwischt  ist«,  lobte  Dr.  345 

Noack.  Er  war  zum  Abendessen  gekommen.  »Dafür  sollten  Sie  Ihre Frau belohnen, Hauptsturmführer.«  Fredie nahm Marlene auf dem Teppich. Dann zwang er sie zwi‐ schen Noacks Knie. Teilnahmslos tat sie, was von ihr erwartet wurde.    Fredie  war  an  diesem  Junimorgen  beim  Ankleiden:  hellgraue  Kammgarnhose, weißes  Hemd,  blauer  Baumwollbinder.  Marlene  reichte  ihm  das  leichte  cremefarbene  Leinenjackett.  Kein  Mensch  hätte in dem eleganten Mittzwanziger einen Angehörigen der Ge‐ heimen Staatspolizei vermutet.  »Willst du Rühr‐ oder Spiegelei?«  »Rührei bitte. Und eine Butterschrippe.«  »Der  Kaffee  ist  fertig.  Das  Rührei  kommt  sofort.  Ich  hol  inzwi‐ schen die Zeitungen rein.« Die Welt war in Ordnung. Das Grund‐ stück am Wasser, die hübsche geräumige Wohnung, das Frühstück  mit dem Ehemann, es waren sonnige Bilder wie dieses, welche ihr  Glück und Zufriedenheit vorgaukelten.  Die  Zeitungen  ragten aus  dem  Briefkasten  am  Gartenzaun,  der  Völkische Beobachter, offizielles und darum ungenießbares Parteior‐ gan. Und die Morgenpost, die sich, von einigen politischen Pflicht‐ übungen  abgesehen,  bislang  ihre  bürgerliche  Gemütlichkeit  be‐ wahrt hatte.  Fredie  telefonierte.  »Jawohl,  Obersturmbannführer,  Hotel  Bris‐ tol, Zimmer 221. Ich garantiere eine schnelle, reibungslose Erledi‐ gung. Vollzugsmeldung an Sie persönlich. Ende.«  »Möchtest du im Garten frühstücken?«  »Meine Uniform. Na los, mach schon.« Er ließ das Jackett fallen,  riss  den  Binder  vom  Hals,  zog  die  Hose  aus.  Sie  half  ihm  in  die  schwarzen  Breeches  von  Benedict  und  schob  die  Haken  in  die  Laschen der smarten Reitstiefel von Mahlmeister, damit er sie über  die Waden ziehen konnte. Fredie verabscheute Uniform. Da sie sich  zuweilen  nicht  vermeiden  ließ,  sollte  sie  wenigstens  maßgefertigt  sein.  346 

»Fredie, was ist los?«  Er legte Koppel und Schulterriemen an, nahm die 7.65er Mauser  aus  der  Schreibtischlade  und  steckte  sie  ins  Futteral.  »Zieh  das  schwarze  Kleid  mit  der  weißen  Schürze  an«,  befahl  er.  »Vergiss  das  Spitzenhäubchen  nicht.  Beeil  dich.«  Sie  hatte  das  Kostüm  zuletzt für einen Gast getragen, der es liebte, vom Dienstmädchen  mit  dem  Staubwedel  gekitzelt  zu  werden.  Wollte  Fredie  sie  zu  einem  Kunden  mit  ähnlichen  Vorlieben  bringen?  Aber  wozu  Uniform und Pistole? Eine unerklärliche Angst beschlich sie.  Während  sie  die  Nähte  der  Strümpfe  richtete,  bugsierte  er  den  Ford  aus  der  Garage.  Der  Wagen  stammte  aus  dem  Nachlass  eines  kommunistischen  Reichstagsabgeordneten,  den  sie  in  der  »Schutzhaft« totgeschlagen hatten.  Sie  betraten  das  Bristol  durch  einen  Seiteneingang.  Fredie  stürmte  zur  Hintertreppe.  Seit  seinen  Tagen  als  Hotelboy  kannte  er  hier  jeden  Winkel.  Auf  der  zweiten  Etage  rollte  ein  Zimmer‐ kellner  seinen  Servierwagen  vorbei.  Fredie  hielt  ihn  an.  »Den  übernehme ich.«  »Das ist das Frühstück für 230.«  »Jetzt ist es das Frühstück für 221.«  »Sie können doch nicht so einfach... «  Fredie  zog  die  Pistole  und  lud  durch.  »Ihren  Etagenschlüssel.«  Bleich  nestelte  der  Mann  den  Schlüssel  von  der  Kette.  »Verschwinden Sie.« Kopflos stürzte der Kellner davon.  Fredie schob Marlene den Wagen zu. Er senkte die Stimme. »Du  klopfst an Tür 221, schließt auf und sagst laut: ›Das Zimmermäd‐ chen mit dem Frühstück.«* Er gab ihr den Schlüssel. »Du schiebst  den Wagen rein und machst, dass du zur Seite kommst. Los.« Sie  gehorchte,  obwohl  sie  ahnte,  dass  etwas  Schreckliches  passieren  würde.  »Das  Zimmermädchen  mit  dem  Frühstück«,  hörte  sie  von  fern  ihre eigene Stimme. Sie schob den Servierwagen ins Zimmer. Am  Boden  verstreut  lagen  braune  Uniformteile.  Im  Bett  lagen  zwei  347 

Männer, ein hübscher junger Blonder und ein älterer, dunkelhaa‐ riger.  Der  Altere  setzte  seine  Brille  auf.  »Haben  Sie  auch  den  Orangensaft nicht vergessen, mein Kind?«  Fredie  stand  plötzlich  am  Fußende.  »Raus  aus  dem  Bett!«,  herrschte er den Jungen an. Der gehorchte zitternd. Fredie hob die  Pistole. Er sah das angstverzerrte Gesicht des Mannes im Bett. Für  ihn  war  es  das  glatte,  selbstzufriedene  Gesicht  des  Päderasten  Trevellyan. Die Schüsse dröhnten schmerzhaft in Marlenes Ohren.  Der  Mann  warf  sich  hin  und  her,  während  Fredie  kaltblütig  das  Magazin auf ihn leerte. Schließlich fiel er in sich zusammen. Das  Bett färbte sich rot.  Der  nackte  Junge  stand  weinend  in  einer  Ecke.  »Zieh  dich  an  und verschwinde«, sagte Fredie unerwartet sanft. »Komm, Lene.«  »SA‐Stabschef Röhm vom Führer persönlich verhaftet. 7 weitere  verräterische  SA‐Führer  bei  abartigen  Gelagen  in  Bad  Wiessee  und  Berlin  festgenommen  und  standrechtlich  erschossen«,  mel‐ dete  die  Abendausgabe.  Fredie  ließ  die  Zeitung  zu  Boden  fallen  und  griff  gut  gelaunt  nach  dem  Cognac.  »Sie  werden  Noack  befördern. Dafür wird er sich erkenntlich zeigen.«    Standartenführer  Dr.  Noack  ließ  sich  damit  Zeit.  Er  hatte  viele  neue  Aufträge.  Dann  schob  Fredie  seine  7.65  er  Mauser  in  den  Toilettenbeutel  und  blieb  oft  tagelang  fort.  Marlene  stellte  keine  Fragen, weil sie die Antwort nicht hören mochte.  Stattdessen  flüchtete  sie  sich  in  ihren  Traum.  Sie  schwebte  schwerelos  durch  ein  wunderschönes  Lichtspieltheater  und  wies  den Besuchern ihre Plätze an. Sie trug eine scharlachrote Uniform  mit goldenen Schnüren. Ihr voraus schwebte ein Bauchladen voll  Vanilleeis am Stiel, von dem sie schlecken durfte, soviel sie wollte.  Ringsum waren lauter nette Menschen.  Sobald sie erwachte, fand sie sich im kalten Licht der Wirklich‐ keit wieder. Die Wirklichkeit, das waren Fremde, denen Fredie sie  auslieferte,  wenn  es  seinen  und  seines  Chefs  Zielen  nützte.  Die  348 

Wirklichkeit  waren  Fredies  Übergriffe.  Ihr  Körper  gierte  danach,  während ihr Verstand sie verachtete.  Einziger  Hoffnungsschimmer  waren  die  unbeschwerten  Stun‐ den  mit  Frank  Saunders.  Aber  auch  er  erinnerte  sie  gelegentlich  an  die  Wahrheit,  indem  er  ihr  das  Honorar  gedankenlos  in  die  Hand gab, statt es diskret in ihre Handtasche zu stecken.  Frank  Saunders  wohnte  in  der  Tiergartenstraße.  Der  Weg  zu  ihm führte Marlene auch an diesem Dienstag ein Stück durch den  Park. Hinter den Büschen hörte sie Johlen und Lachen. An einen  Baum gebunden stand weinend ein etwa zehnjähriger Junge. Eine  Horde Halbwüchsiger tanzte um ihn herum. Sie hatten ihm Hose  und  Unterhose  runtergezogen.  »Jude,  Jude!«,  sangen  sie  im  Takt  und spuckten auf sein kleines beschnittenes Glied.  Am  Neuen  See  hatte  sie  einen  Polizisten  passiert,  der  gerade  seine  Runde  machte.  Sie  lief,  ihn  zu  holen.  Er  legte  keine  beson‐ dere  Eile  an  den  Tag.  »Tun  Sie  was!«,  rief  sie  angesichts  der  ab‐ scheuliche Szene.  »Er  rührte  keinen  Finger«,  empörte  sich  Marlene  bei  Saunders.  »Zum  Glück  kam  ein  junger  Parkwächter  vorbei.  Der  griff  sich  den Anführer und schüttelte ihn kräftig durch. Und weißt du, was  der  Bengel  schrie:  ›Euch  Judenfreunde  kriegen  wir  alle.‹  Na,  ich  band den Kleinen los  und tröstete ihn  so  gut  ich  konnte.  Schreib  das  mal  in  deiner  amerikanischen  Zeitung.  In  unseren  Blättern  darf man das ja nicht.«  Saunders  war  wenig  beeindruckt.  »Für  sowas  interessiert  sich  bei uns kein Mensch. Außerdem wollen wir die guten Beziehun‐ gen  zu  unseren  deutschen  Gastgebern  nicht  mit  der  Schilderung  so einer Dumme‐Jungen‐Geschichte belasten.«  »Wie dicke muss det eijentlich kommen, bis ihr da draußen uff‐ wacht?«, wunderte sich Marlene.  »Die  Welt  ist  hellwach,  Sweetheart.  Sie  bewundert  euren  bei‐ spiellosen Aufschwung. Antisemitische Strömungen gibt es über‐ all  und  hat  es  zu  allen  Zeiten  gegeben.  Die  Nazis  bekennen  sich  349 

wenigstens  dazu.«  Er zog sie  an  sich.  »Im  Übrigen  weiß  ich  jetzt  ein viel hübscheres Thema.«  »Dafür zahl᾿ste ja«, sagte sie trocken.    »Ton Français n᾿est pas mal«, stellte Fredie eines Abends fest. Er  war spät von einer Besprechung aus dem Amt gekommen.  »Weißt du noch, wie du mit mir gepaukt hast? Ich sollte es ein  bisschen aufpolieren, was meinst du?«  »Dazu  wirst  du  in  Kürze  Gelegenheit  haben.  Er  heißt  André  Favarel und spricht kaum Deutsch. Er tritt nächsten Monat seinen  Posten  als  französischer  Militärattache  an.  Dr.  Noack  meint,  wir  sollten ihn beizeiten freundlich stimmen.«  »Ich soll mit ihm ins Bett.«  »Nicht  direkt.  Du  wirst  Favarel  beim  Five  O᾿Clock  im  Eden  kennen  lernen.  Er  mag  junge  blonde  Frauen  mit  einem  gewissen  Touch.«  »Mit was für ᾿nein Touch?«  »Nach  unseren  Informationen  bevorzugt  Colonel  Favarel  eine  strenge Behandlung. Wir haben den Blauen Salon bei Kitty gemie‐ tet. Der ist für verborgene Kameras eingerichtet. Lass dir was ein‐ fallen.«  »Ihr wollt ihn mit den Fotos erpressen.«  »Der Reichsführer möchte, dass wir dem Nachrichtendienst der  Wehrmacht jederzeit um eine Nasenlänge voraus sind.«  »Und ich soll die Peitschenlady in Kitty Schmidts Puff spielen.«  »Du sagst es.«  Sie  fühlte  sich  verletzt  und  gedemütigt.  Sie  nahm  ihr  letztes  bisschen  Selbstachtung  zusammen.  »Dazu  kriegt  ihr  mich  nicht,  verstehst du? Das kannst du auch deinem Herrn Noack sagen.«  Er  knöpfte  den  Hosenschlitz  auf.  »Dann  wollen  wir  die  Dame  mal  etwas  geneigter  stimmen.«  Sie  wehrte  sich  nicht.  Es  hätte  nichts genützt. Er nahm sie rücksichtslos wie immer. Der verhass‐ te Orgasmus blieb nicht aus. Hinterher lag sie heftig atmend da, ein  350 

Opfer ihrer Sucht. Gelassen knöpfte er die Hose zu. »Na, Schätz‐ chen, haben wir es uns überlegt?«  Sie nahm all ihre Kraft zusammen. »Und wenn du dich auf den  Kopf stellst. Ich mache sowas nicht mit.«  Er schlug sie, eiskalt und systematisch, bis sie ein wimmerndes  Bündel  war.  Sie  schleppte  sich  ins  Bad.  Eine  verschwollene  blutige  Fratze  sah  sie  aus  dem  Spiegel  an.  »Bis  Favarel  kommt,  bist du wie neu«, tröstete er sie hämisch.  Die Schwellungen gingen zurück, die Wunden heilten. Am hart‐ näckigsten  war  das  blutunterlaufene  Auge.  So  hatte  sie  Bedenk‐ zeit,  obwohl  sie  keine  brauchte.  Ihr  von  der  Rübenstraße  geprägter  Überlebenswille  sagte  ihr,  dass  es  an  der  Zeit  war.  Nischt  wie  weg,  dachte  sie,  wie  damals,  als  sie  von  Moabit  nach  Berlin WW aufgebrochen war.    An einem Montag packte sie. Ihren kostbarsten Besitz, Großmut‐ ter Mines weißen Spitzenschal, faltete sie zuoberst in den Koffer.  Fredie würde nicht vor sieben nach Hause kommen. Das gab ihr  den nötigen Vorsprung. Sie hatte sich einen Fahrplan der Reichs‐ bahn  besorgt.  In  dem  kreuzte  sie  als  falsche  Fährte  eine  Verbindung von Berlin nach Hannover an und weiter nach Essen,  für  alle  Fälle.  Obwohl  Fredie  ihr  vermutlich  keine  Träne  nachweinen  würde.  Er  würde  sich  eben  ein  anderes  Mädchen  dressieren.  Andererseits  durfte  sie  Fredies  Sinn  für  Besitz  nicht  unterschätzen.  Er  hatte  eine  Menge  in  sie  investiert,  und  das  würde er sich nicht so einfach wegnehmen lassen.  Sie  hatte  ihren  alten  Reisepass  aufbewahrt,  der  sie  als  Marlene  Kaschke auswies, Andenken an einen kurzen Abstecher nach Ös‐ terreich.  Fredie  hatte  in  Baden  bei  Wien  einen  vertrottelten  Erz‐ herzog aufgetan, der gut zahlte. Sie musste sich als Schulmädchen  zurechtmachen und Seiner k.u.k. Hoheit auf den Schoß klettern.  Wo  Fredie  das  Bare  versteckt  hielt,  wusste  sie  schon  lange:  im  Spülkasten der Toilette, wasserdicht in Ölhaut verpackt. Sie nahm  351 

weit  weniger  als  den  beträchtlichen  Anteil,  der  ihr  nach  all  den  Jahren zustand.  Einen  Moment  war  sie  versucht,  Frank  Saunders  um  Hilfe  zu  bitten.  Ebenso  schnell  verwarf  sie  den  Gedanken.  Frank  war  ein  zahlender  Kunde.  Zahlende  Kunden,  so  nett  sie  sein  mochten,  wollten  eine  problemlose  Gespielin  auf  Zeit,  keine  fortgelaufene  Ehefrau.  Aus dem Reisepass lugte ein Zettel. Sie zog ihn heraus und las  die  solide,  ein  wenig  klobige  Handschrift.  Franz  Giese  hatte  ihr  damals  seine  Adresse  aufgeschrieben.  Sie  hatte  das  völlig  ver‐ gessen.  Es  war  wie  ein  Fingerzeig  des  Schicksals.  Klar,  Giese  würde  ihr  helfen.  Sie  war  im  Begriff,  den  Zettel  wieder  zurück‐ zulegen,  als  das  Telefon  läutete.  Es  war  Anita,  eine  flüchtige  Bekannte.  Ob  sie  mit  ins  Kino  kommen  würde.  »Heute  geht᾿s  leider  nicht.  Tschüs.«  Marlene  legte  auf  und  schob  den  Pass  in  ihre Handtasche. Der Zettel flatterte zu Boden.  Sie  fuhr  mit  der  S‐Bahn  nach  Schöneberg.  Von  der  Station  war  es nicht weit. Im Hausflur roch es nach Schmierseife wie damals.  Sie  drückte  den  Klingelknopf  im  zweiten  Stock.  Es  dauerte  ein  Weilchen, bis er aufmachte. »Fräulein Lene?«, fragte er ungläubig.  »Nu kommen Sie doch rein.« Er war in Hosenträgern und trug ein  blau  gestreiftes  Wollhemd  ohne  Kragen.  Sein  freundliches  Jungengesicht  war  schmaler  geworden.  Aber  es  strahlte  die  gleiche Ruhe und Besonnenheit aus, wie damals. Een richtijer Kerl  zum Anlehnen, dachte Marlene unwillkürlich.  Er  sprach  langsam  und  bedächtig,  auch  das  hatte  sich  nicht  geändert. »Der reinste Zufall, dass Sie mich erwischen. Bin dabei,  die  Papiere  für  die  nächste  Fuhre  vorzubereiten.  Die  überprüfen  mich öfters. Dafür sorgt schon mein Konkurrent Meier. Der ist ein  strammer  Parteigenosse  und  gönnt  ᾿nem  früheren  Sozi  wie  mir  nicht  die  Butter  aufs  Brot.  Na  Schwamm  drüber.  Mit  Politik  hab  ich nichts mehr im Sinn. Wie steht᾿s bei Ihnen, Fräulein Lene?«  »Frau  Marlene  Neubert.  Ich  habe  Fredie  geheiratet.  Er  schickt  352 

mich  nach  wie  vor  zu  anderen  Männern  und  schlägt  mich.  Herr  Giese, ich muss da weg.«  »Für Sie Franz, Fräulein Lene. Ich mache uns erst mal einen Kaf‐ fee. Die Fuhre hat Zeit.«  Im  Wohnzimmer  war  alles  wie  bei  ihrem  ersten  Besuch:  der  runde Esstisch, die Stühle mit den dunkelroten Samtpolstern, der  röhrende  Hirsch  im  Goldrahmen,  die  Spitzendeckchen  auf  dem  Plüschsofa, die Zimmerlinde am Fenster.  Er  hatte  Schlips  und  Kragen  umgelegt  und  balancierte  das  Tablett  mit  Kaffeekanne,  Tassen  und  einer  Blechdose  Kekse  zum  Tisch. »Sie haben also tatsächlich Ihr Fuhrgeschäft aufgemacht.«  »Mit ᾿nem Dreirad‐›Tempo‹. Zu mehr fehlt mir der Auftrieb, so  ganz alleine. Weg wollen Sie von ihm?«  »Kann  ich  hier  bleiben?  Ich  meine  vorübergehend,  bis  ich  ᾿ne  andere  Bleibe  finde.  Wir  würden  uns  bestimmt  gut  verstehen.  Und übahaupt haben᾿se ja hundertfuffzich Eier bei mir jut«, setzte  sie kess hinzu.  Er  senkte  den  Blick.  »Ich  möchte  nicht,  dass  Sie  so  reden.  Ich  möchte auch nicht, dass Sie bleiben. Nicht so, wie Sie das andeu‐ ten.  Zwischen  uns  soll  alles  richtig  laufen,  wie  sich  das  gehört.  Falls  Sie  mich  überhaupt  wollen.  Bis  dahin  werde  ich  warten,  wenn es Ihnen nichts ausmacht.«  »Sie sind der anständigste Mann, den ich kenne.«  Er  räusperte  sich  verlegen.  »Eine  Bekannte  von  mir  hat  ᾿ne  Pension  in  Charlottenburg.  Ich  gebe  Ihnen  ein  paar  Zeilen  mit.  Was werden Sie machen?«  »Am  liebsten  Platzanweiserin.«  Sie  lachte.  »Ich  wollte  nämlich  schon immer zum Film.«  Die  Pension  Wolke  war  im  ersten  Stock  eines  Wohnhauses  in  der Windscheidstraße und sah ordentlich aus. Außerdem war sie  die geeignete Basis für eine Stellungssuche in den Kinos des Ber‐ liner Westens.  Frau  Wolke  machte  Marlene  mit  den  anderen  Pensionsgästen  353 

bekannt,  zuerst  mit  ihrer  Zimmernachbarin,  die  ungefähr  gleich‐ altrig  und  ebenfalls  blond  war.  Sonst  unterschieden  sie  sich  so  ziemlich in allem. Henriette von Aichborn war einfach und prak‐ tisch  gekleidet,  trug  nicht  eine  Spur  Make‐up  und  hatte  eine  freundliche,  unmerklich  distanzierte  Art,  mit  den  Menschen  um‐ zugehen.  »Janich  wie  ᾿ne  ›Von‹.«  Marlene  fasste  rasch  Vertrauen  zu  ihr.  »Kommen Sie doch mit. Ich möchte mich im UfA‐Palast als Platz‐ anweiserin  vorstellen  und  mir  gleich  den  neuen  Film  mit  Willy  Fritsch ansehen.«  »Sehr nett von Ihnen, aber ich erwarte Besuch.«  »Wenn  Sie  mit  mir  vorlieb  nehmen  wollen...  «  Herr  Köhler  rückte sein Monokel zurecht. Er hatte das Zimmer schräg gegen‐ über.  Sein  Gehabe  gefiel  Marlene  nicht.  Sie  kannte  sich  aus  mit  Männern.  »Nein danke«, lehnte sie ab.  Am Montag stellte sie sich im Marmorhaus vor und in der Film‐ bühne Wien, am Dienstag im Astor und in der Kurbel. Nirgends  brauchten  sie  eine  Platzanweiserin.  Im  Vorgarten  des  Café  Schil‐ ling überdachte sie bei einer Tasse Kaffee ihre Lage. Vielleicht war  es  besser,  aus  Berlin  fortzugehen.  Selbst  wenn  Fredie  nicht  nach  ihr suchte — sie könnte ihm unerwartet begegnen. Unwillkürlich  wandte  sie  sich  um.  Hinter  ihr  saß  nur  ein  zeitunglesender  alter  Herr.  Sie  zögerte  die  Entscheidung  hinaus.  Berlin  blieb  eben  Berlin,  das  Übrige  war  Provinz.  Der  wahre  Grund  ihres  Zögerns  hieß  Franz  Giese.  Lieber  ᾿ne  kleene  Zukunft  als  jarkeene,  dachte  sie  realistisch. Frau Giese klingt eij entlich janich so übel. Dass sie da‐ zu Fredie gegenübertreten und von ihm die Scheidung verlangen  musste,  schob  sie  beiseite.  »Wird  sich  allet  finden«,  tröstete  sie  sich.  Sie hatte in den Auslagen von Salamander ein Paar weiße San‐ daletten entdeckt, dem sie nicht widerstehen konnte. Abends lag  354 

sie im Hausmantel auf dem Bett und lackierte sich die Fußnägel.  Sie hatte dazu Watte zwischen die Zehen geklemmt. »Immer rin‐ spaziert«, rief sie munter, als es klopfte.  Es war Fräulein von Aichborn. »Ich hoffe, ich störe nicht.« Inte‐ ressiert betrachtete sie Marlenes Malarbeit.  Offenbar  hatte sie  so‐ was noch nie gesehen.  »Sieht prima aus, wenn man ohne Strümpfe geht. Hellrot ist für  blond genau richtig. Wollen Sie probieren?«  »Ein anderes Mal gerne.« Ihre Zimmernachbarin kam zur Sache:  »Ein  Bekannter  hat  mich  übers  Wochenende  aufsein  Motorboot  eingeladen. Es liegt an der Havel. Ich möchte anstandshalber eine  Freundin mitnehmen. Hätten Sie Lust, mitzumachen?«  Marlene  war  hellauf  begeistert:  »Mit  ᾿nem  Motorboot  auf  der  Havel? Klar mache ich mit. Wo ich mir gerade einen todschicken  himmelblauen ›Bleyle‹ zugelegt habe. Neuester Schnitt, mit ange‐ setztem Röckchen und tiefem Rücken. Den gibt᾿s in allen Farben  bei Leineweber.«  »Sie  heißen  Marion  und  sind  eine  uralte  Freundin.  Sie  müssen  mich Detta nennen und ›Du‹ sagen.«  »Wenns weiter nischt is.«  »Bis  Sonnabend.  Ich  hole  um  sieben  das  Cabriolet  aus  der  Ga‐ rage und klopfe um halb acht bei Ihnen.«  »Wir  beiden  Schönen  im  offenen  Auto?  Mensch,  det  wird  ja  jeden Momang besser.« Marlene pinselte eifrig weiter.    Am  Freitag  versuchte  sie  es  weiter  draußen.  In  Steglitz  und  in  Zehlendorf  gab  es  einige  Lichtspieltheater.  Das  Onkel‐Tom‐Kino  am gleichnamigen U‐Bahnhof war das letzte auf ihrer Liste. »Eines  unserer  Mädchen  hat  geheiratet.  Wir  suchen  Ersatz«,  erfuhr  sie  vom Geschäftsführer. »Sowas entscheidet allerdings Herr Star, der  Besitzer. Kommen Sie am Montag wieder.« Sie durfte umsonst den  Kulturfilm,  die  Wochenschau  und  einen  Film  mit  Hans  Albers  sehen. Auf dem Heimweg kaufte sie etwas Obst und nahm ein paar  355 

Zeitschriften mit aufs Zimmer. Gegen neun Uhr klopfte ihre Wir‐ tin. »Besuch, Fräulein Kaschke.«  Es war Fredie. »Ich helfe dir packen«, bot er zuvorkommend an.  »Vielen Dank, Frau Wolke.« Er zog die Tür zu.  Marlene fasste sich. »Wie kommst du hierher?«  »Ich  fand  den  Zettel  mit  der  Adresse  deines  Herrn  Giese  unter  dem Tisch. Ziemlich unvorsichtig, meine Liebe. Anfangs war Herr  Giese ein wenig zurückhaltend und wollte mir nicht sagen, wo ich  dich finden würde. Im Plauderkeller wurde er gesprächiger. Bitte  beeil dich.«  »Ich komme nicht mit, und wenn du mich totschlägst.«  »Aber  wer  wird  denn.  Ich  brauche  eine  lebendige  Ehefrau,  die  ihre  Rolle  ebenso  gerne  wie  überzeugend  spielt.  Meine  Karriere  hängt davon ab.«  »Deine Karriere ist mir scheißegal.«  »Dein Herr Giese auch?«  »Was ist mit Franz?«  »In Kürze gar nichts mehr, wenn du nicht mitspielst. Wir haben  ihn mitgenommen. Ich erwähnte ja schon, dass er uns dann doch  bereitwillig Auskunft gab.«  »Wo ist er?«  »In  der  Prinz‐Albrecht‐Straße.  Möchtest  du  ihn  sehen?«  Sie  nickte  schweigend.  Er  schnappte  ihren  Koffer  zu.  Unten  wartete  eine  schwarze  Limousine  mit  einem  SS‐Mann  am  Steuer  und  einem  Typ  im  Ledermantel  als  Beifahrer.  Fredie  half  ihr  in  den  Wagen und verstaute den Koffer.  Sie sah Franz Giese durch einen Schlitz in der Kellertür. Ihr Herz  krampfte sich zusammen. Sie hatten ihn an einen Pfosten gebunden.  Sein Hemd hing in Fetzen. Sein Gesicht war von Schlägen verwüs‐ tet. Der SS‐Mann vor ihm hob eine fauchende Lötlampe.  »Franz... « Ihre Stimme war tonlos.  »Der Sozi würde sogar gestehen, dass er Stalins Schwiegervater  ist. Im Plauderkeller reden sie alle. Also was ist?«  356 

»Lasst ihn gehen. Ich bleibe bei dir.«  »Sehr  vernünftig,  meine  Liebe.«  Fredie  machte  die  Tür  einen  Spalt auf und rief: »Bringen Sie ihn nach Hause, der Fall ist erle‐ digt.« Der SS‐Mann band Giese los und half ihm in die Jacke.  Unterwegs  war  Fredie  die  Liebenswürdigkeit  in  Person.  »Ich  habe Champagner kaltgestellt. Dazu gibt᾿s ein paar delikate Hap‐ pen  von  Rollenhagen.  Ich  freue  mich,  dass  du  zu  mir  zurück‐ kommst.« Es war der reinste Hohn.  »Was feiern wir denn?«, fragte sie leichthin.  »Das wird erst zu Hause verraten.«  Eine  Dreiviertelstunde  später  waren  sie  am  Kleinen  Wannsee.  Die  Männer  grüßten:  »Guten  Abend,  gnädige  Frau,  Heil  Hitler,  Herr Obersturmbannführer.«  »Muss man schon wieder zur Beförderung gratulieren?«  Fredie  schenkte  Champagner  ein.  »Das  auch.  Prost.«  Gut  ge‐ launt  hob  er  das  Glas.  »Sie  haben  Noack  zum  Chef  der  Berliner  Gestapo  ernannt.  Nicht  zuletzt  wegen  gewisser  Fälle,  die  ich  für  ihn  erledigen  konnte.  Er  hat  sich  erkenntlich  gezeigt.  Ich  werde  Kommandant  von  Blumenau.  Befehl  von  ganz  oben:  Der  Kom‐ mandant hat glücklich verheiratet zu sein.«  »Glücklich  verheiratet«,  wiederholte  sie  und  erinnerte  sich  an  Franz Gieses unbeholfene Liebeserklärungen. Sie würde ihn nicht  wieder  sehen,  damit  sie  ihn  in  Ruhe  ließen.  Sein  geschundenes  Gesicht würde heilen. Irgendwann würde es für eine andere Frau  lachen. Der Fuhrbetrieb würde Aufschwung nehmen. Nachwuchs  würde sich einstellen. »Allet wie jehabt«, sagte sie traurig.  »Wie meinst du?«  Sie riss sich zusammen. »Dass ich mitspiele. Du wirst zufrieden  sein. Sollte Franz Giese irgendwas zustoßen, veranstaltete ich einen  so haarsträubenden Skandal, dass deine Karriere im Eimer ist.«  »Weißt du was – das glaube ich dir sogar aufs Wort.«  Marlene  nippte  an  ihrem  Glas.  »Blumenau,  sagst  du?  Noch  nie  gehört.«  357 

Der Mercedes rollte durch das hohe Tor, in dessen schmiedeeiser‐ nes  Gitterwerk  Hakenkreuze  aus  Bronze  eingelassen  waren.  Wie  mit dem Lineal ausgerichtete Begonienbeete säumten die Einfahrt.  Sie hielten auf dem weißen Kies vor dem Haus. Es hatte ein rotes  Doppeldach  und  freundliche  grüne  Fensterläden.  Über  der  Tür  prangten  aus  Margeriten  gesteckt  die  Worte:  WILLKOMMEN  IN  BLUMENAU.  Fredie  half  Marlene  aus  dem  Wagen.  Er  trug  seine  neue  tau‐ bengraue  Uniform  mit  den  Abzeichen  eines  Obersturmbannfüh‐ rers des SS‐Sicherheitsdienstes. Ein Mädchen in gestreiftem Kleid  und  ebensolcher  Schürze  wartete  auf  den  Stufen,  einen  Strauß  Tulpen  vor  der Brust.  Es hatte  eine schwarze  Igelfrisur und  hielt  die Augen gesenkt.  »Das ist Jana, dein Hausmädchen«, stellte Fredie vor. »Wenn du  mehr Personal brauchst, sag mir Bescheid. Ich möchte nicht, dass  dir der Haushalt über den Kopf wächst.«  Er  gab  sich  in  den  letzten  Tagen  sehr  zivilisiert.  Es  hatte  wohl  mit  der  neuen  Stellung  zu  tun.  Wenns  nur  so  bleibt,  dachte  sie  hoffnungsvoll. Jana hielt ihr die Blumen hin. »Danke, das ist aber  nett.« Sie nahm den Strauß. »Sicher wissen Sie, wo wir eine Vase  finden.«  »Jana ist neunzehn und gewöhnt, dass man ›Du‹ zu ihr sagt«, be‐ richtigte ihr Mann. »Ich muss zu einer Besprechung in die Dienst‐ baracke.  Die  ist  da  drüben.«  Er  wies  auf  die  undurchdringliche  hohe  Taxushecke,  über  der  man  ein  graues  Wellblechdach  sah.  »Jana  wird  dir  das  Haus  zeigen.  Wir  erwarten  ein  paar  Leute  meines  Stabes  zum  Abendessen.  Keine  Sorge,  das  Mädchen  kann  kochen.« Er entfernte sich schnell über den knirschenden Kies.  »Gehen  wir  hinein?«  Der  Fahrer  hatte  ihr  Gepäck  im  gelb  ge‐ fliesten Vorraum abgestellt. »Zeig mir zuerst die Küche.«  »Jawoll, Frau Obarsturmbannfiehra.«  »Det verjisstejefälligst sofort wieda«,bat Marlene energisch. »Ich  heiße Frau Neubert. Klar?«  358 

»Jawoll, Frau Obar... Frau Neibart.«  »Gut. Und jetzt die Küche.«  »Jawoll, Frau Neibart.«  Blauweiße  Fliesen  und  Kacheln,  ein  gusseiserner  schwarzer  Kohleherd  mit  glänzenden  Messingbeschlägen,  ein  großer  Eisschrank  aus  weiß  lackiertem  Holz,  dessen  Inneres  mit  Zink  ausgekleidet  war,  vorn  ein  vernickelter  Hahn  zum  Ablassen  des  Schmelzwassers. Eine Vorratskammer neben der Kellertreppe.  Im  benachbarten  Esszimmer  und  im  Wohnraum  standen  die  vertrauten hellen Möbel vom Kleinen Wannsee. Oben waren drei  Schlafzimmer und zwei Bäder. Von hier hatte man den Blick auf  alte Obstbäume und einen sauber  geharkten  Rasen. Eine mit  Ro‐ sen bewachsene Mauer trennte den Garten von der Landstraße – ein geräumiges und idyllisches Anwesen.   »Ich glaube, hier werde ich mich wohlfühlen. Bist du schon län‐ ger hier, Jana?«  »Eine Jahr un finf Monnat.«  »Und vorher?«  »Ieberall.« Mehr war aus Jana nicht rauszubringen.    Marlenes  Tischherr  war  ein  schmaler  Typ  Mitte  dreißig,  mit  dunklem  Haar  und,  trotz  sorgfältiger  Rasur,  dem  Hauch  eines  Bartschattens.  »Unser  Medizinmann  Sturmbannführer  Dr.  Alwin  Engel«,  hatte  Fredie  bekanntgemacht.  Marlene  fand  ihn  interes‐ sant, weil er gescheit über Literatur zu plaudern wusste. Er hatte  Erwin  Kastner  gelesen.  Das  gab  ihr  Gelegenheit,  mit  ihren  Kenntnissen  zu  glänzen:  »Seine  Kinderbücher  sind  kleine  Meis‐ terwerke.  Eigentlich  mehr  was  für  Erwachsene,  finden  Sie  nicht  auch?«  Engel schien es nicht gehört zu haben. Er beobachtete Jana, die  die  Vorspeise  hereintrug,  Bücklingsfilets  auf  grünem  Salat  mit  geriebenem Meerrettich. Er drehte ihr Kinn zu sich, als sie ihm ser‐ vierte. »Du hast schöne schwarze Augen«, sagte er lächelnd. Jana  359 

entwich in die Küche.  »Rein  berufliches  Interesse«, entschuldigte  er sich.  Marlene  zeigte  Verständnis.  »Jana  ist  ein  hübsches  Mädchen.  Leider  nicht  sehr  mitteilsam.  Ich  habe  sie  gefragt,  wo  sie  vorher  war. Außer ›Ieberall‹ ist nichts aus ihr rauszubringen.«  Engel  schmunzelte.  »Natürlich  war  Jana  überall,  landauf,  land‐ ab, mit ihren Leuten im Wohnwagen. Verehrte gnädige Frau, das  Mädchen ist Zigeunerin. Wussten Sie das nicht?« Jana brachte das  Hauptgericht. Engel nahm mit der Gabel ein Stück Fleisch von der  Platte  und  begutachtete  es  scheinbar  kritisch  von  allen  Seiten.  »Hoffentlich  hast  du  uns  keinen  gebratenen  Igel  untergejubelt.«  Alles lachte.  »Nein, Herr Sturmbannfiehra.«  »Das ist Entenbraten, aus unserem landwirtschaftlichen Betrieb.  Ebenso wie das Gemüse und die Sahne der Rahmsauce. Wir sind  Selbstversorger,  Herr  Dr.  Engel«,  belehrte  ihn  eine  große  Vierzi‐ gerin  mit  durchdringenden  blauen  Augen  und  schwerem  blondem Haarknoten. Sie war die einzige, die nicht gelacht hatte.  Marlene  hatte  sich  die  Namen  der  Gäste  auf  ihrer  Serviette  notiert.  So  wusste  sie,  dass  ihr  Gegenüber  Gertrud  Werner  hieß.  Die  Werner  hatte  hohe  Wangenknochen  und  ebenmäßige  Züge,  die  dem  neuen  germanischen  Frauenideal  entsprachen.  Sie  trug  ein langes dunkelblaues Samtkleid mit hochgeschlossenem weißen  Kragen. Ihre gesunde Gesichtsfarbe zeugte vom häufigen Aufent‐ halt im Freien. Das modische Make‐up und den Berliner Chic der  Gastgeberin hatte sie bei der Begrüßung missbilligend zur Kennt‐ nis genommen. Marlene mochte die Frau instinktiv nicht. Sie ließ  es sich nicht anmerken, sondern bat mit gespieltem Interesse: »Sie  müssen  mir  das  unbedingt  zeigen,  liebe  Frau  Werner.  Vielleicht  darf ich sogar ein wenig auf dem Hof mithelfen?«  »Meine  Frauen  schaffen  das  alleine«,  wies  Gertrud  Werner  sie  kühl zurecht.  »Nu  sein᾿se  mal  nicht  zu  streng  mit  unserem  Stadtkind,  Frau  360 

Hauptsturmführerin«,  beschwichtigte  Dr.  Noack  gemütlich.  Er  war erst vor wenigen Minuten aus Berlin eingetroffen, mit einem  großen Strauß Teerosen für Marlene und einer Flasche Cognac für  Fredie.  »Ich führe Sie gerne rum, Frau Neubert«, bot  der Gast zu ihrer  Rechten bereitwillig an.  Marlene  zog  die  Serviette  zu  Rate.  »Das  ist  sehr  liebenswürdig  von Ihnen, Herr Schäfer.«  »Ohne  Oberscharführer  Schäfer  läuft  hier  nichts.  Er  ist  unser  wirklicher Chef«, verkündete Fredie gut gelaunt, was dem schwe‐ ren  Mann  mit  dem  grauen  Stoppelkopf  ein  verlegenes  Grinsen  entlockte.  »Lassen  Sie  das  nicht  seine  bessere  Hälfte  hören«,  scherzte  der  junge Mann neben Frau Werner.  »Untersturmführer  Siebert  ist  unser  Laborleiter«,  klärte  Fredie  seine  Frau  auf.  Marlene  schwirrte  der  Kopf  von  all  den  Unter‐,  Ober‐,  Haupt‐,  Schar‐  und  Sturmführern.  Da  half  auch  die  Ser‐ viette  nichts.  »Siebert  ist  Junggeselle  und  bei  den  Mädchen  sehr  beliebt.«  »Wie interessant.«  »Der  Junggeselle  oder  der  Laborant?«  Siebert  zwinkerte  ihr                   zu.  »Als erfolgreich verheiratete Frau meine ich den letzteren. Was  brodeln Sie denn Schönes in Ihrer Hexenküche, Herr Siebert?«  »Wir beschäftigen uns mit Forschungsarbeiten.«  Das  Telefon  schrillte.  Fredie  nahm  ab,  hörte  kurz  zu.  »Raab,  Doktor. Sein Kreislauf spielt verrückt.«  Engel sprang auf. »Ich kümmere mich sofort um ihn.«  »Dass  mir  da  nichts  schiefläuft«,  mahnte  Noack.  »Der  Reichs‐ führer ist persönlich an ihm interessiert.«  »Sein  Kreislauf  ist  stabil«,  meldete  der  Arzt  zum  Nachtisch.  »Wenn  Sie  mich  bitte  entschuldigen  würden,  meine  Damen  und  Herren. Ich muss morgen ziemlich früh raus.«  361 

»Zeit für uns alle«, entschied Noack. »Meinen Dank, liebe Frau  Marlene, ein köstliches Essen. Das verdient eine besondere Beloh‐ nung.« Sie wusste, was er meinte.  Fredie  und  Noack  erwarteten  sie  im  Salon.  Fredie  fiel  auf  dem  Fußboden über sie her. Noack sah gierig zu. Anschließend zwang  Fredie sie zwischen die Knie seines Mentors.  Sie  hatte  es  vor  Jahren  ein  einziges  Mal  ausgesprochen.  In  Ge‐ danken wiederholte sie es immer wieder: Irgendwann bringe ich  dich um, Fredie.    Ihr Mann war schon fort, als sie erwachte. Sie nahm ein Bad und  kleidete sich an. In der Küche erwartete Jana sie mit dampfendem  Milchkaffee  und  frischen  Hörnchen.  Die  Sonne  drang  durch  die  Blätter  der  Obstbäume  herein  und  malte  bunte  Bilder  auf  den  Tisch. Die Welt war in Ordnung.  »Setz dich, trink einen Kaffee mit mir. Magst du ein Hörnchen?«  Das Mädchen schüttelte heftig den Kopf, dass die schwarzen Igel‐ haare  wippten.  »Na  schön,  wenn  du  nicht  willst...  Anderthalb  Jahre bist du schon hier, sagst du? Möchtest du denn nicht zu dei‐ ner Familie?«  Wieder  dieses  schweigende  Kopfschütteln,  das  Ablehnung,  Angst oder Nichtverstehen bedeuten konnte. Marlene wurde aus  dem  Mädchen  nicht  schlau.  Wahrscheinlich  reagierten  Zigeuner  einfach  anders  als  normale  Menschen.  Obwohl  Zigeuner  eigent‐ lich auch normale Menschen waren, nur eben anders als normale  Menschen.  »Gibt᾿s  hier  einen  Korb?«,  befreite  sie  sich  aus  diesem  Gedan‐ kengestrüpp. »Wir wollen Frau Werner um etwas Gemüse bitten.  Du weißt sicher, wo wir sie finden.«  Jana brachte aus der Vorratskammer einen großen Henkelkorb.  Sie  gingen  von  der  Küche  in  den  Garten  und  über  den  Vorplatz  zur  Taxushecke,  durch  die  sich  ein  grüner  Tunnel  bahnte.  Eine  Wellblechpforte  versperrte  das  andere  Ende.  Jana  zog  die  schep‐ 362 

pernde  Glocke.  Eine  Klappe  öffnete  sich.  »Mach  auf  fiehr  Frau  Kommandant.« Sie genoss es sichtlich, zu befehlen.  Der  Posten  schlug  die  Klappe  zu  und  schloss  die  Pforte  auf.  »Tschuldigung, dass ich Sie nicht gleich erkannt habe, Frau Ober‐ sturmbannführer. «  »Ich  bin  weder  Frau  Kommandant  noch  Frau  Obersturmbann‐ führer. Ich heiße Marlene Neubert. Sagen Sie das bitte weiter.«  »Wird gemacht, Frau Neubert.« Der Posten begleitete sie einige  Schritte.  Sie  wies  auf  den  flachen  Holzbau,  zu  dem  ein  gepflegter  Kies‐ weg führte: »Da arbeitet mein Mann?«  »Jawoll, Frau Neubert, das ist die Dienstbaracke.«  Jana  beugte  sich  über  das  Rosenbeet  am  Eingang  und  roch  an  einer Blüte. »Scheene Rosen.«  »Du magst Rosen?«  »Mag ich serr.«  Marlene  wendete  einige  Blätter.  »Blattläuse.  Man  muss  die  Pflanzen  spritzen.  Am  besten  mit  Seifenlauge.«  Sie  wusste  das  von der Nachbarin am Kleinen Wannsee.  »Ich  sag᾿s  dem  Kapo.«  Der  Posten  kehrte  auf  seinen  Platz  zu‐ rück.  »Wir  besuchen  meinen  Mann  später.  Jetzt  geh᾿n  wir  Gemüse  holen.  Komm,  Jana.«  Der  Kies  knirschte  unter  ihren  Schritten.  »Sind deine Eltern hier?«  Jana  stellte  den  Korb  ab.  »Mama  drieben  in  Frauenlager.  Papa  an  Zaun,  mit  Mama  ein  bissei  reden  von  frieher.  Frau  Haupt‐ sturmfiehra  das  sehen.  Rufen  Oberscharrfiehra.  Oberscharrfiehra  kommen mit Knippel.«  »Der  nette  Herr  Schäfer?  Er  hat  doch  nicht  etwa...?«,  fragte  Marlene besorgt.  »Hat ärr«, war die lakonische Antwort.  »Sein  Temperament  ist  da  wohl  ein  bisschen  mit  ihm  durchge‐ gangen. Soviel ich weiß, werden nicht mal die kleinsten Übergriffe  363 

der  Aufsichtspersonen  geduldet.  Dein  Vater  sollte  sich  beschwe‐ ren.«  »Oberscharrfiehra  schlagen  mit  Knippel,  bis  Papa  tot«,  lautete  die sachliche Auskunft.  Marlene  war  wie  gelähmt.  Sie  brauchte  eine  Ewigkeit,  um  zu  reagieren.  »Ein  Unfall,  bestimmt.  Sicher  wollte  Herr  Schäfer  gar  nicht  so  fest  zuschlagen«,  versuchte  sie  ihr  Weltbild  zu  retten.  »Und deine Mutter?«  »Mama sieben Tag in Keller bei die Ratzen. Wann sie raus, drei  Zeh weg.«  »Drei Zehen?« Marlene war entsetzt.  »Ärrst  du  nicht  wollen  schlofen.  Dann  du  missen  schlofen.  Ratzen warten bis du schlofen.« Das Zigeunermädchen nahm den  Korb  wieder  auf.  Marlene  folgte  ihr  —  und  erstarrte.  Vor  ihr  krallte  sich  ein  hoher  Stacheldrahtzaun  in  den  Himmel.  Die  hölzernen  Wachtürme  an  seinen  vier  Ecken  schienen  einem  Schachspiel  für  Riesen  entlehnt.  Ein  Posten  mit  Hund  bewachte  das  Tor.  Dahinter  lagen  schmutziggraue  Baracken  in  Fünfer‐ reihen. Auf den schnurgeraden Schotterwegen dazwischen gedieh  nicht einmal Unkraut.  Fredie hatte es ihr vor dem Umzug auseinander gesetzt: »In Blu‐ menau  werden  Personen  zusammengefasst,  die  nicht  in  unsere  Volksgemeinschaft  gehören.  Juden,  Homos,  Kommunisten,  Zigeuner  und  was  es sonst  so  gibt.  Wer  ernsthaft  will,  kann  sich  durch  Arbeit  bewähren.  Als  Lagerkommandant  bin  ich  für  Ruhe  und Ordnung verantwortlich.«  Unheimliches  Schweigen  lag  über  der  trostlosen  Einöde.  »Klar,  die Leute sind zur Arbeit.« Sie war erleichtert, eine Erklärung für  die  tödliche  Stille  gefunden  zu  haben.  Sie  nickte  dem  Posten  zu.  Der Hund knurrte, als sie an ihm vorbeigingen.  »Du  kräftig,  du  arbeiten,  du  essen.«  Jana  wies  auf  eine  Reihe  sauberer dunkelgrüner Holzbauten im Hintergrund, offenbar die  Arbeiterquartiere. Sie stieß die Tür zu einer der schmutziggrauen  364 

Baracken  vor  ihnen  auf.  Gestank  von  Kot  und  Urin  schlug  Mar‐ lene  entgegen.  Als  sich  ihre  Augen  an  das  Halbdunkel  gewöhnt  hatten,  erkannte  sie  lange  Reihen  vierstöckiger  Holzpritschen.  Darauf, oder besser darin krümmten sich mit Haut bespannte Ge‐ rippe  in  gestreiften  Lumpen.  Kahl  geschorene  Köpfe  hoben  sich  mühsam.  Tief  in  den  Schädeln  liegende  Augen  starrten  sie  teil‐ nahmslos  an.  »Nicht  arbeiten,  nicht  essen.  Nur  Wassersuppe.«  Jana sprach unbeteiligt wie eine Fremdenführerin.  Marlene fühlte nichts außer dumpfer Leere. In  den letzten fünf  Minuten hatte sie mehr Entsetzliches erfahren als in ihrem ganzen  bisherigen  Dasein.  Das  Elend  der  Rübenstraße  war  dagegen  sonnige  Erinnerung,  die  abstoßende  Begierde  zahlender  Männer  harmloses  Vergnügen.  »Ich  werde  mit  meinem  Mann  reden.  Be‐ stimmt weiß er nichts davon.«  Jana  deutete  voraus.  »Landwirtschaft  do  drieben.«  In  endlos  langen  Gemüsebeeten  wölbten  sich  die  gestreiften  Rücken  und  Kopftücher  hunderter  Unkraut  jätender  Frauen.  Aufseherinnen  überwachten die Arbeit.  Die  Hauptsturmführerin  Werner  stand  groß  und  schlank  zwi‐ schen den Beeten, ihre Mütze tief in der Stirn. Sie trug Stiefel zum  Uniformrock  und  eine  Reitpeitsche.  Sie  war  auf  furchtbare  Art  schön und sich ihrer Wirkung voll bewusst. Marlene steuerte auf  sie zu. »Guten Morgen, Frau Werner.«  Jana murmelte etwas, das sich wie »Guten Morgen« anhörte. Sie  hatte merklich Angst.  Marlene  streckte  die  Hand  aus.  Die  Werner  ignorierte  es.  »Ich  möchte  Sie  um  etwas  Gemüse  bitten.  Ein  paar  Karotten  und  Zu‐ ckererbsen und zwei Köpfe Salat, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«  »Hast du in deiner neuen Stellung vergessen, wie man grüßt?«,  fauchte die Werner das Zigeunermädchen an.  Marlene nahm Jana in Schutz: »Sie hat ›Guten Morgen‹ gesagt.«  »Vortreten. Wie grüßt man?«  Jana  trat  einen  Schritt  vor,  nahm  hölzern  militärische  Haltung  365 

an,  holte  tief  Luft  und  schrie,  dass  sich  ihre  Stimme  überschlug:  »Häftling 304476. Heil Hitla, Frau Hauptsturmfiehra.«  Ein hässlich klatschender Schlag. Ein blutiger Striemen zog sich  vom linken Ohr bis zum Kinn über Janas Wange. Die Werner ließ  ihre Reitpeitsche sinken. »Damit du das Grüßen nicht verlernst.«  Marlene war außer sich: »Sie Unmensch! Dafür wird mein Mann  Sie zur Rechenschaft ziehen.«  Gertrud  Werner  musterte  sie  kalt  von  oben  bis  unten.  Sie  stieß  der nächsten neben ihr kauernden Gefangenen die Stiefelspitze in  die Seite: »Ein Korb mit Karotten, Zuckererbsen und zwei Köpfen  Salat für die Frau Lagerkommandant. Lieferung frei Haus«, setzte  sie spöttisch hinzu.  »Komm, Jana. Dr. Engel wird sich um dich kümmern.« Das rote  Kreuz  auf  weißem  Grund  wies  Marlene  den  Weg.  Alles  in  der  Krankenbaracke  hier  war  weiß  gekachelt  und  steril.  In  kleinen  Glasschränken blitzten chirurgische Instrumente. Eine Schwingtür  führte  nach  nebenan,  von  wo  es  nach  Desinfektionsmittel  roch,  offenbar der Operationsraum.  Jana  schrie  auf,  als  der  Arzt  ihr  die  Wunde  mit  Alkohol  abtupfte. Als das schreckliche Weib sie schlug, hat sie keinen Laut  von sich gegeben, dachte Marlene erstaunt.  »Abscheulich, diese Prügelei«, machte sie ihrer Empörung Luft.  »Sehr  unerfreulich,  zugegeben.  Das  Lagerleben  zerrt  an  unser  aller  Nerven.  Ehrlich  gesagt  wäre  ich  lieber  an  der  Front.  Nach  unserem Blitzsieg in Polen geht᾿s gen Westen.«  Dr.  Engel  zog  dem  Mädchen  die  Unterlider  herab.  »Faszinie‐ rend, diese schwarzen Zigeuneraugen.« Er klebte ein großes Pflas‐ ter auf die Wange. »Die Wunde heilt in ein, zwei Tagen.«  »In den grauen Baracken verhungern die Häftlinge bei Wasser‐ suppe.«  Engel nahm ein Reagenzglas vom Ständer und hielt es prüfend  gegen  das  Licht.  »Für  das  Lager  ist  der  Kommandant  zuständig.  Mein Platz ist hier bei meiner wissenschaftlichen Arbeit.«  366 

»Wir wollen Sie nicht länger stören, Herr Doktor.«  »Sie  stören  überhaupt  nicht.  Bitte  besuchen  Sie  mich,  wann  immer Sie wollen.« Engel tätschelte Janas gesunde Wange.  Die junge Gefangene erwartete sie mit dem Gemüsekorb in der  Küche.  Sie  zischelte  Jana  etwas  ins  Ohr  und  lief  wie  gehetzt  da‐ von.  »Sema  auch  Zigeiner.«  Jana  begann,  die  Erbsen  aus  den  Schoten in einen Topf zu pulen.  »Ein gut aussehender Mann, dieser Dr. Engel. Ich glaube, du ge‐ fällst ihm.« Marlene griff eine Handvoll Schoten und pulte mit.    »Schon  neun  Uhr«,  begrüßte  sie  ihren  Mann,  als  er  an  diesem  Abend spät aus dem Lager kam.  »Eine Menge Verwaltungskram. Entschuldige,  Schatz,  ich  hätte  dir  das  sagen  sollen.  Oder  du  hättest  durchrufen  können.  Das  Feldtelefon  in  der  Küche  ist  direkt  mit  meinem  Dienstzimmer  verbunden.  Du  brauchst  nur  den  Hörer  abzunehmen.  Gebt  beim  Reinemachen  ein  bisschen  Acht.  So  eine  provisorisch  verlegte  Feldleitung ist nicht sehr reißfest.«  »Das nächste Mal weiß ich Bescheid. Komm zu Tisch.« Sie hatte  sich vorgenommen, mit ihm  nach  dem  Abendessen  über  die  Zu‐ stände im Lager zu reden und über die HauptSturmführerin Wer‐ ner, aber er erstickte es im Keim: »Hier ist längst nicht alles, wie es  sein  soll.  Eine  große  Aufgabe,  die  Sache  in  den  Griff  zu  kriegen.  Na, ich schaffe das schon. Nicht wahr, du hältst mir den Rücken  frei.«  Marlene  verstand.  Er  wünschte,  nicht  mit  Klagen  behelligt  zu werden.  »Danke, Jana, geh jetzt schlafen«, entließ sie das Mädchen. »Den  Abwasch machen wir morgen. Gute Nacht.«  »Heil Hitla, Herr Kommandant, Heil Hitla, Frau Neibart.«  »Ein liebes Mädchen.«  »Ein  Häftling  wie  die  anderen.  Vergiss  das  nicht.«  Fredie  schenkte  sich  einen  Cognac  ein  und  lehnte  sich  behaglich  in  den  Sessel. »Hier kann man᾿s aushalten, was?«  367 

»Solange nur die Hecke hoch genug ist... «, entfuhr es ihr.  Als sie  die Haustür abschloss,  hörte  sie  draußen  leises  Weinen.  Jana  hockte  auf  den  Stufen,  den  Kopf  zwischen  den  Knien.  »He,  Kleene, was ist denn los? Willst du nicht schlafen gehen?«  Das  Mädchen  hob  das  tränennasse  Gesicht.  »Sema  sagt,  Frau  Hauptsturmfiehra sehr beese. Wartet mit Peitsche auf Jana.«  »Ich bringe dich. In meiner Gegenwart wird sie das nicht wieder  wagen.«  Gequälte  schwarze  Zigeuneraugen  sahen  zu  ihr  auf.  »Wann  Frau  Neibart  fort,  Frau  Hauptsturmfiehra  mehr  beese.  Dann  missen Jana zu die Ratzen.«  »Komm.«  Sie  zog  das  Mädchen  ins  Haus,  die  Treppe  hinauf.  Fredie  war  schon  zu  Bett  gegangen.  Auf  dem  Speicher  lagen  ein  paar Matratzen. »Das muss für die Nacht genügen. Morgen sehen  wir weiter.«  Beim  Frühstück  war  Fredie  wie  immer  gut  gelaunt.  Großzügig  genehmigte er Janas Übersiedlung ins Haus. Marlene war hellauf  begeistert.  Sie  radelte  in  den  Ort,  kaufte  geblümte  Leinenvorhänge  und  Bettwäsche.  Auf  dem  Dachboden  fanden  sich ein paar Möbel, die sie mit Jana hellblau anstrich. Gemeinsam  richteten sie die kleine Mansarde ein.  Nachmittags griff sie zum Feldtelefon  in  der  Küche,  um  Fredie  zu  fragen,  ob  er  auf  eine  Tasse  Kaffee  rüberkommen  wollte.  Überrascht hörte sie seine und eine fremde Stimme. Er sprach mit  der vorgesetzten Dienststelle in Berlin. Sie legte sofort wieder auf.  War  wohl  ein  Fehler  in  der  provisorischen  Leitung,  die  sich  aus  dem Küchenfenster von Baum zu Baum über die Taxushecke zur  Dienstbaracke  schlängelte.  Sie  würde  ihn  darauf  aufmerksam  machen.  Jana brachte sie einen alten vernickelten Wecker, den sie in einer  Truhe  gefunden  hatte.  Das  Ding  rasselte  zum  Steinerweichen.  »Damit du deine Arbeit nicht verschläfst«, neckte Marlene sie.  »Jana  nicht  schlafen.  Jana  arbeiten  gern  fier  Frau  Neibart.«  Das  368 

Mädchen  schlang  ihr  die  Arme  um  den  Hals  und  küsste  sie  auf  die Wange.  »Lass  den  Quatsch«,  wehrte  Marlene  gerührt  ab.  »Ich  werde  meinen Mann fragen, ob du mit dem Rad in den Ort fahren darfst,  beim  Bäcker  die  Frühstückshörnchen  holen.  Kannst  du  Rad  fah‐ ren?«  »Weiß nicht.«  »Macht nischt, Kleene, det bring ick dir schon bei.«  Jana quietschte, als Marlene sie aufs Rad setzte. Die beiden hat‐ ten einen Heidenspaß. Das Telefon war vergessen.    Das Lager ließ sich nicht vergessen. Es war allgegenwärtig. Wenn  der Wind zum Haus stand, roch Marlene es. Es roch nach Hunger,  Latrine  und  Todesangst,  nach  dem  Schweiß  seiner  Insassen  und  der  schwarzen  Schuhwichse,  mit  der  sie  die  Koppel  und  Stiefel  ihrer Sklavenhalter putzen mussten.  Sie mied das Lager, doch das Lager kam täglich zu ihr, wenn ein  weiblicher  Häftling  das  Gemüse  brachte.  Sie  sah  nicht  den  Korb  mit  Salatköpfen  und  Karotten,  sondern  das  Heer  der  gebeugten  Frauenrücken in den endlos langen Beeten.  Fredie hatte Janas Ausflüge in den Ort abgelehnt, und so radelte  Marlene  einmal  die  Woche  zum  Einkaufen  nach  Blumenau  hi‐ nunter.  Im  Krämerladen  verstummten  jedes  Mal  die  Gespräche.  Misstrauen, Angst und Feindseligkeit lagen in der Luft. Am liebs‐ ten hätte sie geschrien: »Ich kann nichts dafür! Ich habe mit all dem  nichts zu tun!« Sie schrie es nicht, sondern sie grüßte stets freund‐ lich.  Ihr  Gruß  wurde  an  diesem  Freitag,  dem  14.  Juni  1940,  vom  Rundfunk übertönt. Die deutsche Wehrmacht hatte Paris besetzt.  Sie  kaufte  Brot  und  Butter,  die  Rationen  waren  großzügig  bemessen. Als Sonderzuteilung gab es Kaffee und Schokolade aus  erbeuteten  Beständen.  Die  Engländer  hatten  bei  ihrer  kopflosen  Flucht  zur  Atlantikküste  sämtliche  Verpflegungsdepots  im  Stich  gelassen.  369 

Draußen fragte jemand leise: »Kann ich Sie sprechen?« Die Frau  war  um  die  fünfzig,  einfach  gekleidet  und  hielt  ihre  schmale  Handtasche  an  die  Brust  gepresst.  In  der  anderen  Hand  trug  sie  eine Einkaufstüte aus braunem Packpapier. Sie wirkte abgehärmt  und krank. Man konnte die einstige Schönheit nur erahnen.  »Mich sprechen? Warum?«  »Sie  sind  die  Gattin  des  Kommandanten.  Ich  heiße  Mascha  Raab. Mein Mann ist bei Ihnen im Lager.«  »Raab?«  Marlene  erinnerte  sich:  »Er  hatte  irgendwas  mit  dem  Kreislauf. Dr. Engel hat das in Ordnung gebracht.«  »Er ist Diabetiker. Sie hätscheln und pflegen ihn, damit er recht  lange  durchhält.  Die  reinste  Menschenliebe.«  Ihr  bitterer  Hohn  war nicht zu überhören.  »Sie sind sehr unvorsichtig, Frau Raab. Vergessen Sie nicht, ich  bin die Frau von Obersturmbannführer Neubert.«  Mascha Raab ließ die Handtasche sinken. Ein ans Kleid genähter  gelber  Davidstern  mit  der  Aufschrift  »JUDE«  wurde  sicht‐                   bar.  »Eine  wie  ich  ist  hellsichtig.  Die  reinste  Überlebensfrage.  Mein  Gefühl  sagt  mir,  dass  ich  von  Ihnen  nichts  zu  befürchten  habe.«  »Und wenn Ihr Gefühl Sie täuscht?«  »Sie  können  mich  einsperren  lassen  oder  umbringen.  Mehr  nicht.  Verzeihen  Sie,  ich  wollte  Sie  nicht  erschrecken.  Man  wird  nichts  dergleichen  tun,  um  Georg  nicht  die  Hoffnung  zu  neh‐ men.«  Sie  hob  die  Hand  mit  der  Einkaufstüte,  aus  der  ein  Fla‐ schenhals ragte. »Ein 1934er Chablis. Sehr trocken und darum für  Diabetiker geeignet. Eine Köstlichkeit. Sowas darf nicht an Juden  abgegeben werden. Aber der Weinhändler kennt uns von früher.  Georg liebt französische Weine. Heute ist unser dreißigster Hoch‐ zeitstag. Würden Sie ihm die Flasche geben?«  »Ich  werde  meinen  Mann  bitten,  Ihnen  ausnahmsweise  eine  Besuchserlaubnis zu erteilen.«  »Nein.  Bringen  Sie  Georg  die  Flasche.  Lügen  Sie  für  mich:  wie  370 

jung und gesund ich aussehe, und wie zuversichtlich ich bin, ihn  bald  wieder  bei  mir  zu  haben.  Mein  Zug  geht  in  zehn  Minuten.  Sie sind ein guter Mensch. Leben Sie wohl.«    Aufgekratzt  setzte  sich  Fredie  an  den  Mittagstisch.  »Der  Franz‐ mann  ist  so  gut  wie  erledigt.  Jetzt  knöpfen  wir  uns  den  Tommy  vor. Was gibt᾿s Neues im Ort?«  »Stell  dir  vor,  eine  Frau  Raab  hat  mich  angesprochen.  Einfach  so. Ganz schön frech, diese Juden. Ihr Mann sei bei euch im Lager.  Ob ich ihm wohl zum dreißigsten Hochzeitstag eine Flasche Wein  übergeben  könnte.  Ich  hab  die  Flasche  auf  jeden  Fall  mitgenom‐ men. Was meinst du?«  Sie  hatte  den  richtigen  Ton  getroffen.  Fredie  nickte  gönnerhaft.  »Kann nichts schaden, Raab bei guter Laune zu halten.«  »Seit wann bist du um die gute Laune der Häftlinge besorgt?«  »Raab ist ein besonderer Fall. Was gibt es denn Feines?«  »Kalbsschnitzel  ›natur‹,  mit  Sahnesauce  und  Reis.  Dazu  grüne  Bohnen.«  »Schäfer bringt dich nach dem Essen zu ihm. Übrigens, ich muss  ein  paar  Tage  dienstlich  weg.  Erfahrungsaustausch  mit  meinem  Kollegen in Buchenwald. Nicht das reinste Vergnügen. Seine Frau  soll  eine  miserable  Köchin  sein.  Jana,  beeil  dich.  Ich  habe  einen  Mordshunger.«  Oberscharführer Schäfer erwartete Marlene an der Pforte hinter  der  Taxushecke.  Er  hatte  die  Schirmmütze  abgenommen  und  wischte sich die Stirn. »Heiß heute, was?« Der schwere Mann mit  dem  grauen  Stoppelkopf  versuchte  ein  Lächeln.  Er  sah  aus  wie  der  Türsteher  eines  zweitklassigen  Hotels,  der  auf  Trinkgeld  hoffte. Wie ein Totschläger wirkte er nicht. Das war es ja, was die  Schergen von Blumenau so schrecklich machte: Sie waren normale  Männer  und  Frauen,  die  lächelten,  schwitzten,  sich  liebten,  aufs  Klo gingen und dem Zahltag entgegenfieberten.  Schäfer schlug mit dem Knüppel gegen das Wellblech. Es klang  371 

dumpf  wie  eine  Buschtrommel,  die  Unheil  ankündigte.  Der  Posten  öffnete  sofort  und  nahm  Haltung  an.  »Schon  gut,  mein  Junge«,  dankte  der  Oberscharführer  jovial.  »Hier  lang,  Frau  Neubert.«  Er  marschierte  auf  einen  Bungalow  zu,  der  sich  wie  Dienst‐  und  Krankenbaracke  außerhalb  des  eigentlichen  Lagers  befand.  Auch  hier  gaukelten  Kieswege  und  gepflegte  Blumen‐ beete dem Beschauer betulichen Schönheitssinn vor. Drinnen war  es  sauber  und  kühl.  Gebohnertes  hellgraues  Linoleum  dämpfte  Schäfers  genagelte  Stiefelsohlen.  Am  Ende  des  Ganges  war  eine  Tür. »Besuch für Sie, Raab. Geh᾿n Sie nur rein, Frau Neubert.«  Ein  lichtdurchfluteter  Raum,  eine  Mischung  aus  Werkstatt  und  Labor.  Ein  rundlicher  kleiner  Mann,  der  über  dem  Häftlings‐ drillich  einen  weißen  Kittel  anhatte.  Er  trug  einen  Helmholtz‐ spiegel am Stirnband. Den klappte er jetzt hoch. Dahinter kamen  kluge  braune  Augen  zum  Vorschein.  Er  nahm  stramme  Haltung  an, was eher komisch wirkte. »Häftling 48659, Heil Hitler«, sagte  er mit freundlicher leiser Stimme.  »Sie sind Herr Raab?«  »Professor Dr. Georg Raab in einem früheren Leben.«  »Ich bin Frau Neubert.«  »Ich weiß, Madame.«  »Meinen  Glückwunsch  zum  dreißigsten  Hochzeitstag.  Und  einen Gruß von Ihrer Frau.« Marlene reichte ihm die Tüte mit der  Flasche.  »Mascha war hier?«  »Unten im Ort. Eine Besuchserlaubnis war leider nicht möglich.  Sie sieht gut und gesund aus. Eine schöne Frau.«  »Oh ja, sie ist schön.« Ein verträumter Zug erschien auf seinem  Gesicht.  Er  zog  die  Flasche  aus  der  Tüte.  »Wunderbar,  ein  34er  Chablis. Dass es sowas noch gibt. Ich werde mir zum Abendessen  ein Glas genehmigen. In Gesellschaft wär᾿s schöner, aber ich darf  nicht unbescheiden sein.«  »Sie müssen abends nicht in die Baracke?«  372 

»Ich  habe  hier  einen  komfortablen  kleinen  Schlafraum,  ein  ei‐ genes  Bad  mit  WC  und  die  gleiche  Verpflegung  wie  die  Wach‐ mannschaften. «  »Als Häftling?«  »Man braucht mich. Bitte nehmen Sie Platz, Madame.« Er schob  ihr  einen  Stuhl  zurecht.  »Ihr  Mann  hat  Ihnen  erlaubt,  mich  zu  besuchen.  Er  hat  also  nichts  dagegen,  dass  Sie  erfahren,  was  ich  mache, obwohl es streng geheim ist.«  »Det klingt ja mächtich spannend, Herr Professa.«  »Eine echte Berlinerin, und dazu eine besonders hübsche.« Raab  rieb  sich  entzückt  die  Hände.  »Wir  wohnen  in  Köpenick,  im  Ortsteil Wendenschloß, wenn Sie wissen, wo das ist.«  »Kenn ick nich.«  »Eine  hübsche  Gegend.  Sie  müssen  uns  da  mal  besuchen.«  Er  senkte  den  Kopf  und  fügte  leise  hinzu:  »Sie  haben  Mascha  ein  kleines Zimmer im Haus gelassen.«  Er  nahm  einen  weißen  Bogen  Papier,  legte  ihn  in  den  Druck‐ stock am Fenster und drehte den Knebel der hölzernen Schnecke,  bis das Lederkissen das Papier auf die Druckplatte presste. Er hob  das Papier ab und hielt es hoch. »Wollen Sie sehen?« Marlene er‐ kannte verschnörkelte schwarze Buchstaben auf weißem Grund.  »Eine  Banknote  über  zwanzig  Pfund  Sterling.  Papier  und  Was‐ serzeichen  halten  jeder  Prüfung  stand,  der  Druck  ist  so  gut  wie  das  Original.  Ein  winziger  Schnörkel  am  ›C‹  des  ›Chief  Ca‐                 shier‹ fehlt. Den nehme ich mir jetzt vor. Na was sagen Sie?« Stolz  schwang in Raabs Stimme mit.  »Falschgeld?«  »Falschgeld,  das  selbst  die  Bank  von  England  für  echt  halten  wird. Millionenfach auf den Markt geworfen, soll es die Währung  Großbritanniens erschüttern. Ein Projekt des SS‐Wirtschaftsamtes,  auf Anregung des Reichsführers.«  »Sie sind Fälscher?«  »Aus Leidenschaft. Ansonsten entlassener Professor für Kunstge‐  373 

schichte an der Universität Berlin, ehemaliges Mitglied der Preu‐ ßischen  Akademie  der  Künste.  Überdies  gelernter  Kupferstecher  und  Holzschneider.  Auf  meine  Dürers  und  Piranesis  sind  schon  eminente  internationale  Kunstexperten  reingefallen.  Ein  Stecken‐ pferd,  das  ich  bis  vor  kurzem  zum  Spaß  und  als  brotlose  Kunst  betrieb. Nun  zahlt  es sich aus.  Ich  darf  länger  am  Leben  bleiben,  und sie verschonen meine Mascha.«  »Sie sind sehr offen zu mir, Herr Professor.«  »Mascha  vertraut  Ihnen,  das  genügt.  Außerdem  braucht  man  mich.  Solange  Himmlers  Kneifer  mit  gütigem  Schimmer  auf  mir  ruht, habe ich nichts zu befürchten... «  »Und wenn Sie Ihre Arbeit abgeschlossen haben?«  »Gibt es genug anderes zu fälschen. Wir arbeiten an Dollars und  Schweizer Franken für Rüstungseinkäufe. Reisepässe aller Staaten  für  den  Geheimdienst  sind  in  Vorbereitung;  Ausweise,  Marsch‐ befehle, Ernennungsurkunden. Je  ein  Original  dieser  Dokumente  liegt  hier  bei  mir  im  Wandsafe.  Man  durchkämmt  bereits  die  Zuchthäuser nach fähigen Mitarbeitern. Ah, Herr Siebert, da sind  Sie ja.«  Der  junge  Untersturmführer  trug  einen  Labormantel  über  der  Uniform.  »Tag,  Frau  Neubert.  Welche  Ehre  für  unsere  Hexen‐ küche. Wir haben den Nickelgehalt des Sicherheitsfadens um 0.03  Milligramm  angehoben,  Herr  Professor.  Ich  hoffe,  es  ist  richtig  so.« Sie war überrascht, wie respektvoll der SS‐Mann den Häftling  behandelte.  »Danke, Herr Siebert. Entschuldigen Sie mich, Madame, ich will  mich besagtem Schnörkel zuwenden. Besuchen Sie mich wieder?«  »Mich auch?« Siebert war offenbar immer zu einem kleinen Flirt  aufgelegt.  Marlene  überhörte  es.  »Wiedersehen,  Herr  Professor.  Guten  Tag, Herr Siebert.«  »Ich  bringe  Ihnen  ein  Kissen,  damit  Sie  bequem  sitzen,  Herr  Professor«, hörte sie Siebert im Hinausgehen. Ob er ihn unter an‐ 374 

deren  Voraussetzungen  erschlagen  würde?,  schoss  es  ihr  durch  den Kopf.    »Einen  Eintopf,  wie  ihn  der  Führer  sich  einmal  die  Woche  auf  jedem deutschen Mittagstisch wünscht. Dazu Wasser von unserem  Brunnen.  Als  Nachspeise  Obst  aus  lagereigener  Ernte.  Wir  sind  stolz auf unser einfaches, nahrhaftes Essen.«  »Nu rede man nicht so jeschwollen.«  Fredie  war  sichtlich  nervös.  Der  Reichsführer  hatte  seinen  Be‐ such  angesagt.  Er  wollte  sich  persönlich  vom  Fortschritt  des  Falschgeldprojektes überzeugen, das den Decknamen »Nadel und  Faden«  trug.  Die  Bank  von  England  war  in  der  Threadneedle  Street.  »Rindfleisch‐,  Schweine‐  oder  Hammeleintopf?«,  erkundigte  sich Marlene.  Fredies  alter  Sarkasmus  kam  hoch:  »Einen  Hühnereintopf.  Schließlich war der Mann früher Geflügelzüchter.«  »Ich sag Jana Bescheid.«  »Deutsche Frauen kochen ihren Eintopf selber. Eine Küchenhilfe  im zweiten Kriegsjahr wäre volksfremder Luxus. Denk außerdem  dran – deutsche Frauen rauchen nicht. Und keinen Lippenstift.«  »Sonst  noch  was?  Vielleicht  einen  Strauß  Ähren  auf  den  Tisch  und die Platzkarten in germanischen Runen?«, spöttelte Marlene.  »Schick Jana zu ihrer Sippe in die Zigeunerbaracke.«  »Dass die Werner sie quälen kann? Das lasse ich nicht zu.«  »Ich habe für den Besuchstag Ruhe angeordnet. Unser Gast soll  ziemlich zartbesaitet sein, wenn᾿s um die Praxis geht.«  »Einen  Tag  ohne  Knüppeln  und  Morden?  Das  Lager  wird  dir  fremd vorkommen, Fredie.«  »Halt den Rand«, sagte er böse.    Sie  hatten  den  Professor  Dr.  Georg  Raab  in  eine  nagelneue  ge‐ streifte Häftlingskluft mit passender runder Mütze gesteckt. Er stand  375 

vor dem Labor‐Bungalow neben Fredie und dem Untersturmfüh‐ rer  Siebert.  Wie  ein  Teddybär  im  Zebrafell,  dachte  Marlene,  derweil  sie  die  Szene  durch  die  spaltbreit  geöffnete  Wellblech‐ pforte beobachtete. Sie war zur Besichtigung nicht zugelassen.  Zwei schwere offene Mercedes rollten ins Bild. Sie spien Mützen  mit  Totenköpfen,  taubengraue  Uniformen  und  glänzende  schwarze Reitstiefel aus. Marlene erkannte den Kneifer unter dem  vordersten Mützenschirm. Fredie machte stramm Meldung. Seine  Uniformjacke  spannte  neuerdings  ein  wenig  um  den  Bauch.  Auf  seiner  linken  Brusttasche  prangte  ein  Eisernes  Kreuz  aus  dem  Großen Krieg, das er bei irgendeinem Trödler aufgetrieben hatte.  »Mundus vult decipi«, war sein lässiger Kommentar, den Marlene  sich von Professor Raab übersetzen ließ.  Anjeber,  dachte  sie  geringschätzig  beim  Anblick  der  vielen  Stiefel.  »Von  die  hat  im  Leben  keena  uffm  Pferd  jesessen.«  Sie  durchschaute  und  verachtete  diese  Leute,  wie  sie  sich  selber  durchschaute und verachtete. Die Taxushecke spaltete ihr Dasein.  Diesseits der satte bürgerliche Alltag in Haus und Garten. Jenseits  das Lager mit Folter und Tod.  Der  Kneifer  verschwand  samt  Gefolge  im  Bungalow.  Marlene  überzeugte sich zum ᾿zigsten Mal, dass in Küche und Esszimmer  alles  in  Ordnung  war.  In  einer  halben  Stunde  erwartete  sie  ihre  unwillkommenen Gäste zu Tisch.    »Heil Hitler, Reichsführer, Ihr Besuch ist eine persönliche Freude  für  mich  und  eine  große  Ehre  für  mein  Haus.«  Der  Allgemein‐ platz ging ihr glatt über die Lippen. Seine Hand lag schlaff in der  ihren. Die Augen hinter dem Kneifer wichen ihr aus und suchten  irgendwo Halt. Er hat Angst vor Frauen, erkannte sie verblüfft.  Er dankte mit leiser Stimme und wandte sich zu Fredie: »Ich bin  beeindruckt,  Obersturmbannführer  Neubert.«  Er  setzte  sich.  Die  anderen folgten seinem Beispiel. Man wartete, dass der Allmäch‐ tige  weitersprach.  Er  schwieg  und  langte  nach  dem  Wasserkrug.  376 

Fredie  wollte  ihm  zuvorkommen,  um  einzuschenken.  Eine  Kol‐ lision  war  die  Folge.  Der  Krug  schwappte  über,  Wasser  ergoss  sich auf die oberste aller SS‐Uniformen. Ihr Träger erhielt ein paar  Spritzer auf Nase und Kneifer und machte ein dummes Gesicht.  Marlene  prustete  los.  Die  Tischrunde  erstarrte.  Fredie  wurde  bleich.  Das  Ende  seiner  Karriere  war  abzusehen.  Der  Benässte  trocknete  Nase  und  Zwicker  mit  der  Serviette  –  und  lachte,  zu‐ nächst lautlos, dann meckernd. Allgemeine Erleichterung breitete  sich aus. Fredie atmete auf. Der Kelch, oder besser der Krug, war  an ihm vorübergegangen.  Das  Meckern  brach  ebenso  unvermittelt  ab,  wie  es  begonnen  hatte.  Marlene  trug  den  Eintopf  auf.  Die  leise  Stimme  fuhr  fort:  »Ich bin beeindruckt von dem, was ich gesehen habe. ›Operation  Nadel und  Fadem wird  ein voller  Erfolg.  Die  ausführende  Hand  verdient  Lob.  Der  Häftling  zeigt  kaum  semitische  Züge.  Wahr‐ scheinlich  hat  er  überwiegend  arische  Ahnen.  Das  würde  seine  außergewöhnlichen  Fähigkeiten  erklären.  Ich  wünsche,  dass  der  Mann  weiter  Ihre  volle  Unterstützung  erhält  und  dass  ihm  auch  persönlich nichts fehlt.«  »Man könnte ihn aus der Haft beurlauben und das Labor unter  seiner Leitung als SS‐eigene Forschungsstätte außerhalb des Lagers  weiterführen«, schlug Noack vor.  »Geheimhaltungs‐ und Sicherheitsgründe verbieten das, Herr Dr.  Noack. Darum ist der Häftling nach Abschluss der Operation zu li‐ quidieren. Ihr Geflügeleintopf ist sehr schmackhaft, Frau Neubert.«  Hoffentlich bleibt dir ᾿n Hühnaknochen inner Jurgel stecken, du  vakotztet  Stück  Dreck,  dachte  sie.  »Das  ist  sehr  freundlich  von  Ihnen, Reichsführer«, bedankte sie sich höflich.  Abends  fläzte  Fredie  in  Stiefelhosen  und  karierten  Pantoffeln  auf der Couch. Er war sichtlich zufrieden. »Na, das hat ja prächtig  geklappt. Komm her, Schatz.« Er schob ihr Kleid hoch und zog den  Schlüpfer runter. Sie hatte einfach nicht die Kraft, sich zu wehren.  Ungläubig horchte sie in sich hinein. Der verhasste Orgasmus blieb  377 

aus. Sie empfand nichts. Ein Gefühl des Triumphes überkam sie.  Der jahrelange Bann war gebrochen.    Morgens schreckte sie hoch, weil irgendetwas nicht stimmte. Der  vertraute Kaffeeduft und das Geschirrklappern in der Küche fehl‐ ten. Natürlich. Jana war nicht da. Marlene duschte rasch und klei‐ dete  sich  an.  Sie  musste  das  Mädchen  ins  Haus  holen,  ehe  die  furchtbare Frau Werner  auf grausame Gedanken kam. Sie lief an  Dienst‐  und  Krankenbaracke  vorbei  und  durchs  Stacheldrahttor  ins  eigentliche  Lager.  »Hol  die  Jana«,  befahl  sie  einer  alten  Frau  vor der Zigeunerbaracke.  Die Frau sah sie merkwürdig an. »Jana nicht da.«  »Wo ist sie?« 

»He, hier wird nicht rumgelungert.« Der Oberscharführer Schä‐ fer schob die Frau mit dem Knüppel zurück in die Baracke. »Heil  Hitler,  Frau  Neubert.  Welch  seltene  Ehre.  Mache  gerade  meinen  Rundgang. Kann ich Ihnen behilflich sein?«  »Ich suche mein Hausmädchen.«  »Jana, nicht wahr? Keine Ahnung, wo die sich rumtreibt.«  »Iss bei Doktarr«, zischte die alte Zigeunerin durch die Tür.  In  der  Krankenbaracke  war  es  still.  Marlene  betrat  den  Be‐ handlungsraum. In den Glasschränken  blitzten  die  chirurgischen  Instrumente  wie bei ihrem  ersten  Besuch,  als  Dr.  Engel Jana  ver‐ arztet hatte. »Ist denn niemand da?«  Die  Schwingtür  zum  Nachbarraum  bewegte  sich  leise  im  Luft‐ zug.  Marlene  schob  sie  auf.  Unsichtbare  Riesenhände  pressten  ihre Brust zusammen. Der Anblick war so unvorstellbar, dass ihr  Gehirn sich weigerte, ihn aufzunehmen.  Auf einem Wandbord standen fünf Menschenköpfe. Janas Kopf  war  der  zweite  von  links.  Marlene  trat  näher.  »Jana...  «,  flüsterte  sie. Sie berührte die kalten Wangen, strich zärtlich übers Igelhaar,  sah in die noch vor kurzem so schönen schwarzen Zigeuneraugen.  Jetzt waren sie milchig blau getrübt.  378 

»Eine  interessante  Versuchsreihe.  Ich  injiziere  organische  Pig‐ mente.«  Dr.  Engel  hob  den  Kopf  des  Mädchens  vom  Bord.  »Ich  nehme  dazu  gesunde  junge  Exemplare.  Frau  Werner  ist  bei  der  Auswahl  eine  große  Hilfe.  Bald  werde  ich  in  der  Lage  sein,  eine  artfremde dunkle Iris in nordisches Blau zu verwandeln. Ist Ihnen  nicht gut? Warten Sie, ich bringe Ihnen ein Glas Wasser.«  »Nein danke«, hörte sie ihre eigene Stimme.  »Dann mache ich Mittag. In der Kantine gibt᾿s Kalbshaxe.«  Marlene fühlte nichts, wusste nicht, wer sie war und wo sie war.  Alles  war  wie  ausgelöscht.  Sie  kam  langsam  wieder  zu  sich,  als  kalte Wasserschwaden auf sie niederprasselten. Sie kauerte ange‐ kleidet  unter  der  Dusche  in  ihrem  Badezimmer  und  schrie  ᾿wie  ein  Tier.  Die  peitschende  Kälte  zwang  sie  zurück  in  die  Gegen‐ wart.  Sie  streifte  die  nassen  Sachen  ab,  trocknete  sich  und  zog  irgendetwas an. Dann kramte sie im Kleiderschrank, bis sie fand,  was sie suchte. Aus dem Gartenverschlag holte sie einen Spaten.  Niemand  begegnete  ihr  auf  dem  Weg  in  die  Krankenbaracke.  Sie  hob  den  Kopf  vom  Wandbord  und  hüllte  ihn  in  Großmutter  Mines  weißen  Spitzenschal.  Im  Rosenbeet  vor  der  Tür  stach  sie  eine  Grube  aus  und  bettete  den  Kopf  hinein.  »Scheene  Rosen«,  hörte sie Janas Stimme, während sie das kleine Grab einebnete.  »Mach᾿s jut, Kleene«, sagte sie rauh.    Es  war  mehr,  als  die  meisten  verkraften  konnten.  Aber  Marlene  war  ein  zähes  Kind  aus  der  Rübenstraße.  Trauer  und  Entsetzen  wichen  kalter  Wut.  »Wenn  det  bekannt  wird,  seid  ihr  dran,  du,  Engel, Noack und die anderen. Nich zu vajessen der Reichsheini.  Und  weeßte  wat?  Denn  wer  ick  zusehn,  wie  se  euch  ufihängen  und mir dusslich lachen.«  Fredie blieb gelassen: »Nun mach mal halblang, Schätzchen. Ich  verstehe ja, dass du wütend bist, so ganz ohne Mädchen.« Er holte  sich ein Bier aus der Küche. »Du kannst froh sein, dass Dr. Engel  keine  Dienstaufsichtsbeschwerde  erstattet,  wegen  Sabotage  einer  379 

Versuchsreihe der Rassenhygienischen Forschungsstelle. Na, lassen  wir das. Mit dem Transport Juden heute früh ist eine kräftige Sieb‐ zehnjährige angekommen. Sieh sie dir an, ob sie für den Haushalt  taugt.«  »Jetz fahr ick erst mal nach Berlin, einkaufen. Der Herr hat wohl  nischt dajegen?«  »Bring mir ᾿ne Flasche ›Petrol Hahn‹ aus dem Kadewe mit.«  Sie  besorgte  das  Haarwasser  und  kaufte  für  sich  Unterwäsche.  Es  war  ein  Vorwand.  Sie  wollte  zu  Frank  Saunders.  Ihre  unge‐ heuerliche Entdeckung musste an die Öffentlichkeit.  Das Büro der NewYork Herald Tribune war in der Friedrichstraße.  Eine  wasserstoffblonde  Sekretärin  hämmerte  mit  rotlackierten  Fingernägeln  auf  einer  Underwood,  eine  Zigarette  zwischen  den  stark geschminkten Lippen. Sie gab sich sehr amerikanisch. »How  can I help you?«  »Mit  mir  könn᾿se  ruhig  Deutsch  sprechen,  Frollein.  Ich  möchte  zu Herrn Saunders.«  Die  Wasserstoffblonde  ignorierte  beleidigt  die  Aufforderung.  »Your name, please?«  Marlene tat ihr den Gefallen. Fredie hatte ihr genügend Englisch  beigebracht: »My name is Marlene Neubert. Mr. Saunders knows  me.«  »Mr.  Saunders  is  now  in  our  Paris  office.  Mr.  Wilkins  will  be  back  in  half  an  hour.  Would  you  like  to  speak  to  him?«  Marlene  wollte  nicht  mit  Mr.  Wilkins  sprechen.  Der  kannte  sie  nicht  und  würde  ihr  kein  Wort  glauben.  Det  jloobt  dir  übahaupt  keener,  setzte sie in Gedanken hinzu.  Im  Vorgarten  des  Café  Wien  am  Kurfürstendamm  saßen  som‐ merlich gekleidete unbekümmerte Menschen. Ein paar gut ausse‐ hende  junge  Offiziere  flirteten  mit  ihren  Mädchen.  Ein  Zeitungs‐ junge  rief  die  Schlagzeilen  der  BZ  am  Mittag  aus.  Deutsche  Fallschirmtruppen  hatten  die  Engländer  von  der  Insel  Kreta  ver‐ jagt.  380 

Da  löffelste  deinen  Eisbecher  mit  Sahne,  und  in  Blumenau  schneidense  den  Leuten  die  Koppe  ab,  dachte  sie  niedergeschla‐ gen.  Irjendwat  muss  da  jescheh᾿n.  Sie  wusste  nur  nicht,  was.  Sie  war  hilflos,  war  selber  Gefangene,  obwohl  sie  sich  frei  bewegen  konnte.  Sie übernachtete in der Pension Wolke, deren Fenster mit Pappe  und Reißzwecken luftschutzmäßig verdunkelt waren. Frau Wolke  erinnerte sich: »Sie wohnten mal ein paar Tage bei uns.« Nein, die  Wirtin  wusste  nicht,  was  aus  Fräulein  von  Aichborn  geworden  war. »Sicher vornehm verheiratet, mit ᾿nem Grafen oder so«, mut‐ maßte sie.  Zu  Hause  griff  Marlene  als  erstes  nach  dem  Feldtelefon,  um  Fredie ihre Rückkehr zu melden. Verblüfft hörte sie Stimmen und  erinnerte  sich.  Klar,  da  war  irgendein  Fehler  in  der  Leitung.  Sie  hatte völlig vergessen, Fredie darauf aufmerksam zu machen.  Sie erkannte Noacks Stimme: »...überwachen wir unter anderem  alle ausländischen Zeitungskorrespondenten.«  »Gewiss, Standartenführer.«  »Auch  das  Büro  der  New  York  Herald  Tribune.  Die  Sekretärin  steht auf unserer Informantenliste. Sie meldet, dass gestern bei ihr  eine  Marlene  Neubert  erschien,  um  mit  Frank  Saunders  zu  spre‐ chen. Obersturmbannführer Neubert, Ihre Frau unterhält Kontakt  zur Auslandspresse.«  Kurzes  Schweigen.  Dann  wieder  Fredie:  »Saunders  war  früher  ein – Gast von ihr.«  »Früher,  na  schön.  Aber  heute?  Neubert,  da  ist  doch  eine  Rie‐ senschweinerei im Gange.«  Fredies Stimme klang gepresst: »Sie hat im Labor den Kopf ihres  Hausmädchens gefunden. Dr. Engel hatte die Zigeunerin für eine  Versuchsreihe  ausgewählt.  Meine  Frau  war  deswegen  ein  biss‐ chen  durcheinander.  Darum  maß  ich  ihrer  Reaktion  nicht  viel  Bedeutung bei.«  »Was für eine Reaktion? Reden Sie, Mann.«  381 

»Sie  drohte,  Engels  Experimente  an  die  Öffentlichkeit  zu  brin‐ gen.«  »Mit  der  Öffentlichkeit  meinte  sie  offensichtlich  diesen  ameri‐ kanischen Zeitungskorrespondenten. Neubert, das ist Hochverrat.  Das kann unangenehme Folgen für Sie haben.«  Fredies  Stimme  war  ohne  jede  Gefühlsregung:  »Herr  Standar‐ tenführer, ich ersuche um sofortige Auflösung meiner Ehe.«  »Das ehrt Sie, Obersturmbannführer. Ich leite das für Sie in die  Wege. Lassen Sie Ihre Frau nichts merken. Alltag wie immer, ver‐ standen?«  »Jawohl, Standartenführer.«  »Was  machen  wir  mit  ihr?  Ich  wünsche  eine  unauffällige  Lö‐ sung.«  »Wir  überstellen  die  Prostituierte  Marlene  Kaschke  als  Volks‐ schädling ins Lager Theresienstadt.«  Fredie,  du  Schwein,  dachte  Marlene  ohne  besondere  Überra‐ schung. Sie legte auf. Denn also nischt wie weg, beschloss sie zum  dritten Mal in ihrem Leben.    Fredie  ließ  sich  nichts  anmerken.  Er  war  höchstens  netter  als  ge‐ wöhnlich.  Zum  Abendessen  machte  er  eine  Flasche  Mosel  auf.  »Weil Mittwoch ist«, scherzte er.  Mann, hast du Chuzpe, dachte sie.  Nach dem Essen gähnte er. »Ich gehe ins Bett.«  »Bin nicht müde. Hast du was dagegen, wenn ich den ollen Ju‐ den in seiner Hexenküche besuche? Der erzählt so interessant von  früher. Stell dir vor, er hat sogar den Kaiser getroffen.«  »Meinetwegen.« Fredie verschwand nach oben.  Der  Posten  vom  Nachtdienst  öffnete  ihr  die  Pforte.  Grelles  Scheinwerferlicht  drang  von  den  Wachtürmen  herab  und  gab  dem Kiesweg des Vorlagers einen harten Glanz.  Professor Dr. Georg Raab stichelte unter einer starken Lampe an  einer  Kupferplatte.  Sein  weißer  Haarkranz  schimmerte  im  382 

Halbdunkel.  Er sah aus  wie der  gemütliche  Großvater,  den Mar‐ lene nie hatte.  »Herr Professor, ick muss weg.« Sie verschwieg ihm nichts. »Ick  weeß nich, wohin. Bitte raten Sie mir.«  »Sie setzen großes Vertrauen in mich, Madame.«  »Ick hab doch sonst keenen.«  Raab  stichelte  weiter  an  seiner  Platte.  »Vielleicht  gibt  es  einen  Ausweg.«  »Ick tu allet, wat Sie sagen.«  »Ich  mache  Ihnen  einen  Pass  mit  Ausreiseerlaubnis,  einem  Schweizer  Durchreisevisum  und  einer  Einreisegenehmigung  des  deutschen  Militärgouverneurs  nach  Frankreich.  Sie  fahren  über  München und Genf nach Paris. Der direkte Weg über die deutsch‐ französische Grenze ist für Zivilisten gesperrt.«  »Für  ᾿n  Häftling  kennen  Sie  sich  janz  jut  aus  in  der  Weltje‐ schichte.«  »Man  gestattet  mir  Zeitungen  und  Radio.  Die  BBC  ist  eine  un‐ schätzbare Informationsquelle.«  »Warum ausjerechnet Paris?«  »Weil Sie da garantiert keiner sucht. Und weil ich da jemanden  kenne, der Ihnen helfen wird. Haben Sie ein Passbild? Am besten  ein etwas älteres.«  »Fünf, wenn Sie wollen. Photomaton macht᾿s nämlich nicht unter  Stücker  sechs.  Eins  brauchte  ich  vor  zwei  Jahren  für  ᾿n  neuen  Ausweis. Die Übrigen liegen beim Nähzeug im Kasten.«  »Bringen Sie mir die gleich morgen früh. Marlene Neubert heißt  von nun an Helene Neumann.  Das  ist  ähnlich  genug,  um es  sich  leicht  zu  merken.  Ihren  Geburtstag  lassen  wir  unverändert.  Sie  haben  Auftrag,  Baulichkeiten  auf  ihre  Eignung  als  Heim  für  die  NS‐Frauenschaft der künftigen Ortsgruppe Paris zu begutachten.  Das ist so meschugge, dass es kein Mensch nachprüfen wird. Bei  eventuellen  Kontrollen  weisen  Sie  außerdem  ein  diesbezügliches  Schreiben der Parteileitung in München vor. Der Briefkopf ist mir  383 

gut gelungen. Besonders der Reichsadler. Er schielt ein bisschen.«  Der kleine Professor gluckste.  »Sie kennen wen in Paris?«  »Ein  alter  Freund.  Er  heißt  Brunei.  Aristide  Brunei.  Verlangen  Sie im Louvre nach ihm.«  »Wo is ᾿n det?«  »Jeder  Pariser  kann  Ihnen  den  Weg  zeigen.  Fragen  Sie  Brunei,  ob  er  die  beiden  Canalettos  endlich  unterscheiden  kann.  Er  wird  Sie sicher unterbringen. Und dann warten Sie ab.«  »Den Endsieg?«  »Den  unausbleiblichen  Sieg  der  Vernunft  und  der  Menschlich‐ keit.« Der rundliche kleine Mann mit dem weißen Kittel über der  gestreiften Häftlingskluft überlegte. »Sie brauchen Geld. Die erste  Serie  Schweizer  Franken  ist  in  Arbeit.  Ich  drucke  für  Sie  ausrei‐ chend mit. Tauschen Sie nicht zu viel auf einmal um.« Er zögerte.  »Es  gibt  allerdings  ein  Problem.  Siebert  sieht  mir  bei  der  Arbeit  dauernd über die Schulter.«  »Wie lange brauchen Sie?«  »Täglich eine Stunde, und zwar eine Woche lang.«  »᾿ne  Stunde  jeden  Nachmittag  kann  ick  Ihnen  den  Siebert  von  der Pelle halten.«  »Wie wollen Sie das anstellen?«  »Fragen᾿se besser nich.«    Die Begegnungen mit dem jungen Siebert waren nicht übermäßig  aufregend,  aber  Marlene  gefiel  der  Gedanke,  Fredie  im  eigenen  Ehebett  mit  einem  Untergebenen  zu  betrügen,  und  zwar  täglich  von  fünfzehn  bis  sechzehn  Uhr,  wenn  der  Herr  Kommandant  seine Runde durchs Lager machte. Sie sorgte dafür, dass die Wer‐ ner diese Rendezvous mitkriegte. Irgendjemand musste es Fredie  schließlich stecken, sonst war es nur der halbe Spaß.  Eine Woche lang sielte sie sich mit Siebert in den Neubert sehen  Kissen und gab ihm großzügig  das  Gefühl,  ein  unvergleichlicher  384 

Liebhaber  zu  sein.  Dann  hatte  der  Professor  seine  Fälschungen  vollendet.  »Mit  neuer  Geburtsurkunde  als  Dreingabe.  Hals‐  und  Beinbruch, meine Liebe.«  Sie hielt ihn am Ärmel fest. »Moment, Herr Professor. Und was  ist  mit  Ihnen?  Wir  müssen  beide  weg.  Ich  muss  weg,  weil  die  mich nach Theresienstadt schicken wollen.  Sie  müssen  weg,  weil  der Reichsheini nach Abschluss der ›Operation Nadel und Faden‹  Ihre  Liquidierung  angeordnet  hat.«  Sie  schlug  bewusst  einen  leichten  Ton  an:  »Wolln᾿se  etwa  daraufwarten?  Kommt  janich  in  Frage.  Nu zaubern᾿se sich  selber ᾿n  paar  anständije  Papiere,  und  denn türm᾿ wa jemeinsam und stelin uns die beknackten Jesichter  von die Zurückjebliebenen vor.«  Raab sah sie traurig an: »Ich würde nicht weiter als bis zum Tor  kommen.  Man  kann  seinem  Schicksal  nicht  entrinnen.  Mascha  wird  mir  folgen,  wenn  sie  es  erfährt.  Unser  Abgang  hat  keine  Bedeutung. Was sind schon zwei tote Juden mehr in der zweitau‐ sendjährigen Geschichte eines monumentalen Missverständnisses.  Sie müssen leben, um der Welt das Ungeheuerliche zu berichten.  Und nun gehen Sie bitte schnell.«  »Du  dämlicher  Hund,  du  saudummer  Jude!«,  schrie  sie  ihren  unsäglichen  Kummer  und  ihre  Verzweiflung  heraus.  Mit  tränen‐ überströmtem Gesicht lief sie davon.    Sie hatte sich vor ihren Mitreisenden hinter der Vogue verschanzt,  doch  sie  las  nicht.  Sie  schwebte  in  jenem  Zustand  zwischen  Wa‐ chen  und  Schlafen,  wenn  Körper  und  Geist  sich  über  Raum  und  Zeit  nicht  einigen  können.  Die  letzten  vierundzwanzig  Stunden  waren selbst für die unverwüstliche Göre aus der Rübenstraße zu  viel gewesen. Die halsbrecherische Tour mit dem Rad zum Bahn‐ hof Blumenau, den Koffer hinten drauf. Der Frühzug, der Verspä‐ tung  hatte.  Das  Bangen,  den  Anschluss  in  Berlin  zu  verpassen.  Die endlos lange Fahrt nach München. Das Umsteigen in den Zug  nach  Genf.  Das  Herzklopfen  bei  jeder  Fahrkartenkontrolle.  Der  385 

Beamte  an der  deutschen  Grenze, der  befahl:  »Kommen  Sie  mit«  —  bis  sie  verwirrt  erkannte,  dass  es  der  Zugschaffner  war,  der  den  Platz  im  Nichtraucherabteil  für  sie  gefunden  hatte,  um  den  sie  ihn  gebeten  hatte.  Das  Aufatmen,  als  Deutschland  hinter  ihr  lag, und die nächtliche Schweiz vorüberglitt, ohne Kontrollen und  mit  hell  erleuchteten  Fenstern.  Der  Schlaf  der  Erschöpfung,  der  alles  auslöschte,  nur  nicht  das  Geräusch  der  Räder  auf  den  Schienen, das zum Rollen hundert abgeschnittener Köpfe wurde.  »Votre  passeport,  s᾿il  vous  plaît.«  Marlene  schreckte  hoch.  Es  war  früher  Morgen.  Im  Abteil  stand  ein  französischer  Passbeamter,  ein  deutscher  Feldgendarm  hinter  ihm.  Ich  heiße  Neumann, hämmerte es in ihrem Kopf. Helene Neumann...  Der  Beamte  blätterte  in  Professor  Raabs  Kunstwerk.  Der  Feld‐ gendarm las über seine Schulter mit. »Wohin?«, fragte er knapp.  »Paris«, antwortete sie ebenso einsilbig.  »Was wollen Sie da?«  Sie  holte  das  Schreiben  der  NS‐Parteileitung  aus  der  Handtasche.  Der  Feldgendarm  las.  Offenbar  verstand  er  kein  Wort. »Danke, in Ordnung.« Er gab ihr das Papier zurück.  »Bon voyage, Mademoiselle.« Der Beamte händigte ihr den Pass  wieder aus und wandte sich dem nächsten Reisenden zu.  Eine  französische  Dampflokomotive  hatte  die  schweizer  E‐Lok  abgelöst und puffte in schnellem Stakkato, bis ihre Schwungräder  griffen, und der Zug sich langsam in Bewegung setzte.    Der  Gare  de  Lyon  bot  ein  friedliches  Bild,  das  ein  paar  herum‐ lungernde  deutsche  Landser  nicht  stören  konnten.  Eilige  Reisen‐ de. Beflissene Gepäckträger. Bunte Kioske. Ein Akkordeonspieler.  Ein pinkelnder Hund an der Säule mit der »Picon«‐Reklame. Und  über  allem  ein  unvergleichliches  Duftgemisch  aus  Ruß,  billigem  Parfüm,  Gitanes  und  Pastis.  Die  Ankommende  nahm  es  in  sich  auf. Ooch nich anders als uff᾿m Lehrter Bahnhof, nur eben anders,  dachte sie in bester Rübenstraßenlogik.  386 

Vor  dem  Bahnhof  warteten  Fahrradtaxis.  Benzin  war  knapp.  Marlene  hob  ihren  Koffer  in  eines  der  Gefährte.  »Zum  Louvre.«  Sie  genoss  die  schaukelnde  Fahrt  durch  die  Stadt,  der  ein  paar  Wochen Krieg und zwölf Monate Waffenstillstand nichts anhaben  konnten. »Attendez«, befahl sie am Ziel. »Warten Sie.«  Vor  dem  Louvre  scharte  sich  eine  Gruppe  deutscher  Offiziere  um einen Fremdenführer, der in erbärmlichem Deutsch etwas er‐ klärte. »Mon dieu non, c᾿est intolérable. Parlez français, s᾿il vous  plaît«, beschwerte sich ein Hauptmann in makellosem Französisch.  Ein Major löste sich aus der Gruppe und baute sich vor Marlene  auf.  Sie  stellte  den  Koffer  ab,  um  ihren  Reisepass  aus  der  Handtasche zu kramen. Hier kontrollieren᾿se dir vamutlich sojar,  wenn de uffs Klo musst, überlegte sie ärgerlich.  »Vous permettez, Mademoiselle?« Der Major wollte nicht ihren  Reisepass, sondern ihren Koffer. »Ou puis‐je vous la porter?«  »Da rauf bitte.« Sie wies die Stufen zum Eingang hinauf.  »Sie sind Deutsche?«  »Das hören Sie doch.«  »Besuch im Louvre?«  »Das sehen Sie doch.« Ein deutscher Offizier war das letzte, was  sie jetzt brauchen konnte.  Er ließ sich nicht abwimmeln. »Major Achim Wächter, wenn Sie  gestatten.  Vielleicht  könnten  wir  uns  wieder  sehen?«  Er  war  ungefähr vierzig und hatte graue Fäden im Haar. Er musterte sie  abschätzend.  Jetz taxiert er, wie leicht man mir uff die Matratze kriegt, dachte  sie.  »Danke  fürs  Koffertragen.«  Sie  ließ  ihn  einfach  stehen  und  wandte  sich  zum  Museumsdiener  am  Portal:  »Je  cherche  Monsieur Aristide Brunei.«  »Vous êtes la dame allemande?«  »Was dajegen?«  »Allez.« Der Mann ging voraus. Eine kleine Seitentür. Ein schma‐ ler Gang. Eine Wendeltreppe. Ein langer Korridor. Eine hohe Flü‐  387 

geltür.  Ein  imposanter  Schreibtisch.  Ein  weißhaariger  Herr  im  dunklen Zweireiher. »La dame allemande, Monsieur le directeur.«  »Unser Besuch aus München.« Der Weißhaarige sprach Deutsch.  »Die  Restauratorin  von  der  Alten  Pinakothek,  nicht  wahr?  Bon  jour, Madame.«  »Mit Restaurants habe ich nichts zu tun. Ich soll mich erkundi‐ gen, ob Sie die beiden Canalettos endlich unterscheiden können.«  Bruneis  Miene  hellte  sich  auf.  »Wie  geht᾿s  meinem  Freund  Georg Raab?«, rief Monsieur Brunei erfreut.  »Beschissen.  Und  solange  es  ihm  beschissen  jehtjeht᾿s  ihm  jut,  weil er nehmlich lebt, fragen᾿se mich aba nich, wie lange.«  »Steht es so schlimm?«  »Noch viel schlimmer.«  »Und Sie, Madame?«  »Ich konnte abhau᾿n. Mit seiner Hilfe. Er sagt, Sie würden mich  sicher unterbringen.«  Brunei  telefonierte.  Er  sprach  leise  und  schnell.  Marlene  ver‐ stand kein Wort. Er legte auf. »Sie waren nicht hier, und wir wer‐ den uns nicht wieder sehen. Im unwahrscheinlichen Fall einer zu‐ fälligen Begegnung kennen wir uns nicht.«  »Kapiert. Und nu?«  »Gehen  Sie  hinunter.  Das  Weitere  wird  sich  finden.«  Er  küsste  ihr  die  Hand.  »Bonne  chance,  ma  chère.«  Er  brachte  sie  bis  zur  Wendeltreppe.  Die  deutsche  OfEziersgruppe  war  fort.  Am  Fuße  der  breiten  Treppe  wartete  das  Fahrradtaxi.  Marlene  stutzte.  Es  war  nicht  derselbe  Fahrer,  sondern  ein  dunkler  Typ  mit  Schnauzbart,  der  ihr stumm bedeutete, einzusteigen.  Mit einem Ruck setzte sich das Gefährt in Bewegung. Sie führen  in  schnellem  Tempo  durch  die  Stadt,  Marlene  hatte  keine  Ah‐ nung,  wie  lange  und  wohin.  Bergauf  musste  der  Fahrer  sich  mächtig in die Pedale legen. »Montmartre«, erklärte er atemlos. In  der gleichen Sekunde schossen sie bergab auf eine Einfahrt zu. BER‐  388 

TRAND᾿S  VELOTAXIS  las sie über dem Tor. Dann schlug es krachend 

hinter ihnen zu. Ringsum war Finsternis.  Und nu?, dachte sie mehr verblüfft als ängstlich.    »Votre nom?«, drang eine Stimme durch das Dunkel.  »Helene Neumann.«  »Votre vrai nom.«  »Wree  vasteh  ick  nich.  Mein  Französisch  hält  sich  nämlich  in  überschaubaren Grenzen, wenn᾿se wissen, was ich meine.«  »Ihren  richtigen  Namen  wollen  wir  wissen«,  forderte  die  Stim‐ me ungeduldig.  »Lassen᾿se  erst  ᾿n  bissken  Licht  in  die  Bude,  dass  ick  Ihnen  in  die Pupille linsen kann.«  Leises Murmeln, gefolgt von einer Pause und dem Knarren von  Fensterläden.  Helligkeit  blendete  sie  und  zeichnete  die  Umrisse  von  drei  Personen.  Sie  hob  schützend  die  Hand  vor  die  Augen.  Sie  erkannte  den  Schnauzbärtigen.  Neben  ihm  stand  eine  junge  Frau.  Sie  trug  ein  buntes  Sommerkleid,  dazu  modische  Keilab.‐ sätze. Das lange dunkle Haar hatte sie zu einer Innenrolle gefasst.  Sie musterte Marlene abschätzend.  »Wir wollen wissen, wer Sie sind, wie Sie wirklich heißen, wo‐ her  Sie  kommen.«  Der  Sprecher  war  um  die  dreißig,  ein  großer  dunkler Mann mit eckigem Kinn. Sein Deutsch war fließend. Mar‐ lene meinte die Spur eines Dialektes herauszuhören, den sie nicht  kannte.  »Warum wolln᾿se det unbedingt wissen?«  »Parce‐que vous êtes allemande et les allemands sont nos enne‐ mies«, sagte die junge Frau scharf.  »Na jut, wenn ᾿ses jenau wissen wollen, mein Name ist Marlene  Neubert.  Ich  komme  aus  dem  Lager  Blumenau  bei  Berlin.  Ein  Freund  Ihres  Freundes  Monsieur  Brunei  hat  mir  da  mit  falschen  Papieren rausjeholfen. Selbige besagen, dass ich Helene Neumann  heiße und den Auftrag habe, in Paris ein jeeignetes Jebäude für die  389 

NS‐Frauenschaft zu  finden.  Hier mein  Pass  und  det  jleichfalls  je‐ türkte Schreiben von der Parteileitung.« Sie reichte dem Sprecher  die Papiere. »Vielleicht sind᾿se jetz so jütig, sich ooch vorzustellen.«  »Ich heiße Armand. Das ist Yvonne, und das ist Bertrand.«  »Notre nom de guerre«, ergänzte die Frau.  »Du  heißt  von  nun  an  Madeleine«,  entschied  Armand.  »Wir  sind  hier  alle  per  Du.  Was  geschieht,  falls  die  Deutschen  dich  kontrollieren?«  »An  sich  janischt.  Aba  wenn᾿se  in  Berlin  nachfragen,  bin  ick  dran.  Denn  murksen᾿se  mich  ab  oder  schicken  mich  nach  There‐ sienstadt, was aufs Jleiche rauskommt. Noch Fragen?«  »Ja. Bist du bereit, uns beim Kampf gegen die Deutschen zu hel‐ fen?«  »Jegen die Deutschen nein. Jegen SS, Gestapo und Nazis ja.«  »C᾿est la même chose«, warf Yvonne verächtlich ein.  »Demnach bin ick dieselbe Schose wie diese Mörderbande? Nee,  Mademoiselle, det muss᾿te schon anders formulieren.«  »Lass das,Yvonne«, mahnte Armand. »Notre nouvel allié prend  le même risque que nous. Was sie in Kürze bei ihrem ersten Ein‐ satz  beweisen  kann«,  setzte  er  nachdenklich  hinzu.  »Zeig  Made‐ leine ihr Quartier.«    Im  unkrautbewachsenen  Hof  erhob  sich  ein  Glashaus,  bis  vor  Kurzem ein Maleratelier, dessen Fenster bis zur halben Höhe mit  Leinentüchern  verhangen  waren,  um  den  Bewohnern  etwas  Privatsphäre  zu  geben.  Der  Künstler  war  in  die  Provence  ausgewichen.  Seine  abstrakten  Werke  hingen  und  lagen  überall  herum.  Es  roch  nach  Ölfarben  und  Terpentin.  Auf  der  Staffelei  lehnte  ein  halbfertiger  weiblicher  Akt,  mit  schiefen  Brüsten  und  einem Auge statt Nabel. »So ᾿n Keese«, war Marlenes Kommentar.  »Armand schläft nebenan in der Kammer. Du lässt ihn in Ruhe,  d᾿accord?«  »Da  kannste  janz  unbesorgt  sein.  Von  den  Herren  der  Schöp‐ 390 

fung hab ick für ᾿ne Weile jenug.« Marlene inspizierte den kleinen  Spriritusherd  in  der  Kochecke  und  braute  sich  einen  Kaffee.  Sie  beachtete Yvonne nicht weiter. Die zog ärgerlich ab.  Armand  war  dauernd  unterwegs  und  erschien  nur  zum  Schlafen.  Die  anderen  Mitglieder  der  Gruppe,  insgesamt  ein  Dutzend,  lebten  über  Paris  verstreut.  Bertrands  Fahrradtaxis  gaben  ihnen  Bewegungsfreiheit  und  eine  perfekte  Tarnung  für  ihre  Resistance‐Operationen  ab.  In  einem  der  Fahrzeuge  war  ein  batteriebetriebener  Sender  verborgen,  der  dauernd  den  Standort  wechselte  und  darum  von  der  deutschen  Funkpeilung  nicht  geortet  werden  konnte.  Sie  hatten  ihn  auf  London  eingepegelt,  von  wo  die  Widerständler  ihre  Befehle  erhielten.  All  das  erfuhr  Marlene  in  den  nächsten  Tagen.  Ringsum  war  hektisches  Kommen  und  Gehen,  was  auf  den  bevorstehenden  Einsatz  wies.  Was für eine Rolle man ihr wohl zugedacht hatte?  Inzwischen langweilte  sie  sich.  Auf  die  Straße  mochte  sie  nicht  gehen.  Sie  hätte  nicht  gewusst,  wohin.  Die  Gruppe  hatte  keine  Zeit  für  sie.  Einzig  Yvonne  beobachtete  sie  misstrauisch,  beson‐ ders wenn Armand abends in der Nähe war.  Männer  waren  wirklich  das  letzte,  was  Marlene  im  Sinn  hatte.  Sind  doch  allet  nischt  wie  Schweine,  fasste  sie  zwanzig  Jahre  Erfahrung  zusammen.  Na  ja,  fast  alle,  schränkte  sie  ein.  Der  alte  Herr  Eulenfels,  der  war  eigentlich  in  Ordnung  gewesen.  Frank  Saunders irgendwie auch. Sie dachte an Franz Giese und hatte mit  einem  Mal  ein  komisches  Gefühl  im  Magen.  Sehnsucht?  Sie  wusste  es  nicht.  Eines  wusste  sie:  Janz  schön  bescheuert  wars᾿te.  Wenn  de  damals  Ja  jesagt  hättest,  wärs᾿te  heute  Frau  Giese,  und  die janze Kacke  wäre dir erspart  jeblieben.  Im  gleichen  Atemzug  begriff  sie,  dass  nur  sie  alleine  in  den  Genuss  dieser  Ersparnis  gekommen  wäre.  Für  Jana,  für  den  kleinen  Professor,  für  all  die  Elendsgestalten in Blumenau hätte sich nichts geändert.  Am  dritten  Tag  nach  ihrer  Ankunft  rollte  eine  große  weinrote  Panhard‐Limousine mit Pariser Kennzeichen in den Hof. Ein deut‐  391 

scher  Offizier  stieg  aus.  Marlene  erschrak.  Als  sie  Armand  erkannte,  atmete  sie  erleichtert  auf.  Er  trug  die  Uniform  eines  Obersten der Wehrmacht. Für Marlene hatte er die Kleidung einer  deutschen Rotkreuzschwester mitgebracht.  Marlene rümpfte die Nase. »Stinkt aber jewaltig.«  Armand  lachte.  »Unser  maghrebinischer  Schneider  lässt  sich  gerne  von  Knoblauch  inspirieren,  wenn  er  deutsche  Uniformen  nachempfindet.«  Der  Befehl  kam  aus  London.  Die  Deutschen  hatten  ein  Auf‐ klärungsflugzeug  der  Royal  Air  Force  abgeschossen.  Der  Pilot  und  sein  Beobachter  waren  mit  dem  Fallschirm  abgesprungen  und gefangen genommen worden.  »Der  Pilot  interessiert  uns  nicht«,  erklärte  ihr  Armand.  »Wir  wollen  den  anderen.  Lieutenant  Colonel  Colby  ist  Chefstratege  der RAF. Er kennt sämtliche Bomberziele von Bordeaux bis Berlin.  Er hat sich bei der Landung den Arm gebrochen und befindet sich  im deutschen Offiziershospital in Neuilly. Die  Gestapo hat Wind  davon  bekommen,  wer  der  Patient  ist.  Sie  haben  Edelgard  als  angebliche Pflegerin zu ihm geschickt.«  »Edelgard?«  »Edelgard  Bornheim  ist  studierte  Psychologin.  Sie  hat  den  Ehrgeiz,  jeden  zum  Reden  zu  bringen.  Man  hat  sie  wegen  ihres  perfekten  Französisch  zur  Gestapoleitstelle  Paris  versetzt.  Ihr  Englisch  ist  genauso  gut.  Eine  gefährliche  Gegnerin.  Jedes  Mittel  ist  ihr  recht.  Sie  kann  mitfühlend  sein,  verständnisvoll  und  zuckersüß.  Wenn᾿s  zum  Ziel  führt,  schläft  sie  mit  ihrem  Opfer,  sei᾿s  Mann  oder  Frau.  Sie  wird  versuchen,  Colbys  Vertrauen  zu  erlangen. Wir müssen ihn so schnell wie möglich rausholen. Hier.  Für  alle  Fälle.«  Er  gab  Marlene  eine  kleine  Pistole.  »Eine  6.35  Beretta. Auf kurze  Distanz  tödlich.  Bei  Eigenbedarf  am  besten  in  den  Mund  stecken  und  abdrücken.  Es  tut  nicht  weh.  Komm.  Bertrand fährt uns.«  Bertrand trug eine schwarze Chauffeurslivree mit Schirmmütze.  392 

»Ein  deutscher  Offizier  in  einer  französischen  Limousine  mit  einem französischen Fahrer?«, wunderte sie sich.  »Das gehört  zu  unserer Camouflage.  Steigen  Sie  ein,  Schwester  Magda«, forderte Armand sie auf.  »Woher kannst du eigentlich so gut Deutsch?«, fragte sie, wäh‐ rend sie durch die Straßen der Seinestadt rollten.  »Ich  bin  Elsässer.  Das  Licht  der  Welt  erblickte  ich  als  Untertan  Seiner Majestät Kaiser Wilhelms II., aufgewachsen bin ich als Ci‐ toyen de la Republique. Frankreich gehört mein Herz. Seit neues‐ tem bin ich wieder Deutscher und damit wehrpflichtig. Wenn sie  mich erwischen, füsilieren sie mich wegen Fahnenflucht.«  »In solch einem Fall am besten in den Mund stecken und abdrü‐ cken. Es tut nicht weh«, meinte Marlene unbeeindruckt.  Das deutsche Offiziershospital war in einer großen Villa aus den  Tagen  des  dritten  Napoleon  im  Park  von  Neuilly  untergebracht.  Eine  reich  verzierte  Toreinfahrt  führte  in  einen  Innenhof.  »Wenn  die det Tor dichtmachen, komm᾿ wa hier nich wieda raus«, berli‐ nerte Marlene.  »Nehmen  Sie  den  Regenmantel  und  folgen  Sie  mir,  Schwester  Magda«,  schnitt  Armand  ihr  das  Wort  ab.  Ein  Sanitätsgefreiter  sprang  auf  und  grüßte.  »Ich  bin  Oberst  Klemens.  Wie  heißt  der  Chef hier?«  »Stabsarzt Fahrenkamp.«  »Bringen Sie uns zu ihm.«  »Jawohl, Herr Oberst.« Der Gefreite eilte voraus, an einigen ver‐ schreckten  Schwestern  vorüber  und  riss  eine  Flügeltür  auf.  »Oberst Klemens, Herr Stabsarzt«, meldete er laut.  »Und  das  ist  Schwester  Magda.  Sie  wird  sich  um  unseren  Pa‐ tienten kümmern«, stellte Armand vor.  »Herr  Oberst,  Schwester  Magda...  «  Der  Klinikchef  klickte  mit  den Absätzen. »Um welchen Patienten handelt es sich?«  »Hat  man  Ihnen  das  Fernschreiben  aus  dem  Führerhauptquar‐ tier  denn  nicht  übermittelt?  Unglaublich!  Dieser  Sauerei  gehen  393 

wir später nach. Jetzt machen wir erst einmal den Engländer rei‐ sefertig.«  »Lieutenant Colonel Colby?«  Armand  senkte  die  Stimme.  »Geheime  Reichssache.  Colby  ist  ein  naher  Verwandter  des  englischen  Königshauses.  Wir  haben  Befehl,  ihn  ins  Prominentenlager  Schloss  Südmaringen  zu  bringen. Kann sein, dass man ihn gegen Heß austauscht. Aber das  haben Sie nicht gehört.«  »Selbstverständlich nicht, Herr Oberst.« Der Klinikchef schnup‐ perte verwundert.  Armand  griente.  »Sie  müssen  schon  entschuldigen,  Herr  Fah‐ renkamp.  Schwester  Magda  und  ich  hatten  gestern  Abend  zum  Diner  Schnecken  mit  Knoblauchbutter.  Zur  Sache.  Der  Patient  muss  unauffällig  befördert  werden.  Daher  mein  französischer  Wagen  mit  französischem  Chauffeur.  Wir  haben  einen  Regen‐ mantel  mitgebracht.  Den  wird  Schwester  Magda  ihm  über  seine  Uniform ziehen.«  »Kann ich endlich den Patienten sehen?« Marlene war ganz die  energische Krankenschwester.  »Gefreiter  Fink,  bringen  Sie  Schwester  Magda  zu  unserem  Ge‐ fangenen.  Darf  ich  Ihnen  derweil  einen  Armanac  anbieten,  Herr  Oberst?«  »Nein,  danke,  keine  Zeit.  Beeilen  Sie  sich,  Schwester.  Die  Luft‐ waffe wartet nicht ewig mit der Maschine«, bluffte Armand.  Der  Gefreite  brachte  Marlene  in  ein  helles,  freundliches  Kran‐ kenzimmer.  Ein  hagerer  Mann  in  Khakihemd  und  Hosenträgern  erhob  sich  vom  Bettrand.  Er  griff  nach  der  Uniformjacke.  »You  must excuse me, I did not expect any visitors.«  »I am sister Magda. I will help you.« Sie half ihm in den rechten  Armel und legte die Jacke über seine linke Schulter, sodass der ein‐ gegipste Arm bequem in der Schlinge ruhte. »We will get you out  of here. Please trust us«, bat sie leise. »And now your raincoat.« Sie  wollte ihm den Regenmantel umlegen, als die Tür geöffnet wurde.  394 

Wenn det man keenen Ärjer jibt, dachte sie besorgt.  Die  Hereinkommende  war  eine  gut  aussehende  Frau  um  die  dreißig. Sie trug ein adrettes blaues Schneiderkostüm und ein ge‐ stärktes  Schwesternhäubchen.  »Unser  Patient  hat  Besuch«,  stellte  sie lächelnd fest. »Ich bin Schwester Edelgard, guten Tag.«  »Schwester Magda«, machte Marlene sich bekannt.  »Freut  mich,  Schwester.«  Edelgard  reichte  ihr  unbefangen  die  Hand. »Sie sind neu im Hause?«  »Wir  sind  hier,  um  den  Gefangenen  abzuholen.  Er  wird  nach  Schloss Südmaringen verlegt.«  Armand kam herein. »Oberst Klemens«, stellte er sich vor.  »How do you do, Herr Oberst?«, erwiderte der Engländer förm‐ lich und verzog das Gesicht. Offenbar schmerzte der Bruch.  »Schwester Magda hat Schmerzmittel im Gepäck. Sie wird sich  unterwegs um Ihren Arm kümmern«, beruhigte ihn Armand.  »Eine  Fraktur  des  Femur«,  sagte  Schwester  Edelgard  sachver‐ ständig. »Das heilt bald. Ich mache uns zum Abschied einen Tee.«  Sie öffnete die Tür zum fensterlosen Kabuff nebenan, wo auf dem  Tisch  Gaskocher  und  Teekessel  standen  —  und  ein  Feldtelefon,  dessen Leitung durch das offene Fenster des Krankenzimmers ins  Freie führte.  »Zugluft  ist  nicht  gut  für  unseren  Patienten.«  Marlene  schloss  das Fenster.  Edelgard füllte den Kessel am Waschbecken. »Südmaringen soll  sehr  schön  sein.  How  nice  for  you,  Lieutenant  Colonel.  Der  Tee  kommt gleich.« Sie wollte die Tür des Kabuffs hinter sich schließen.  Armands  Aufwärtshaken  kam  blitzschnell.  Mit  einem  Seufzer  fiel  Schwester  Edelgard  um.  »Sie  wollte  doch  nur  Tee  kochen«,  sagte Marlene vorwurfsvoll.  »Sie  wollte  Alarm  schlagen.«  Armand  sperrte  die  Tür  des  klei‐ nen  Gelasses  zu  und  steckte  den  Schlüssel  ein.  »Femur  ist  der  Oberschenkelknochen.  Eine  echte  Schwester  weiß  sowas.  Das  Telefon ist direkt mit der Gestapozentrale verbunden.«  395 

»War verbunden«, berichtigte Marlene und hielt ihm die beiden  Enden  des  Telefondrahts  entgegen,  den  sie  beim  Schließen  des  Fensters  zerrissen  hatte.  »So  eine  provisorisch  verlegte  Feld‐ leitung ist nicht sehr reißfest, hat mir mal jemand gesagt.«  »Jolly good show«, lobte der Engländer.  »Und  nu  va  drücken  wa  uns  unauffällich.«  Marlene  legte  ihm  den  Regenmantel  um  und  führte  ihn  aus  dem  Zimmer.  Armand  bildete  die  Nachhut.  Auf  der  Treppe  gesellte  sich  der  Klinikchef  zu  ihnen  und  begleitete  sie  zum  Wagen.  »Alles  Gute,  Herr  Oberstleutnant«, verabschiedete er sich von Colby.  »Thank  you,  Doctor.«  Der  weinrote  Panhard  fuhr  an.  Colby  wandte sich zu Armand: »And now?«  »In ein paar Tagen sind Sie in London.«  Sie hielten mitten im Park, im Schütze dichter Büsche. Bertrand  pfiff  schrill  auf  zwei  Fingern.  Über  den  Rasen  preschten  zwei  Fahrradtaxis  heran.  Armand  warf  Mütze  und  Uniformjacke  in  den Wagen. Marlene ließ das Schwesternhäubchen folgen. Sie half  dem Engländer in eines der Gefährte und zwängte sich neben ihn.  Die Fahrer stellten sich in die Pedale. »Macht richtich Laune, eure  Resistance«, rief sie ausgelassen.  »Nur, solange sie uns nicht erwischen«, dämpfte Armand ihren  Übermut.    Mich  erwischt  keener,  dachte  Marlene  unternehmungslustig  und  erkundigte sich bei Yvonne:  »Wo  geht  man  denn  hier  so  einkau‐ fen?«  »Bei Printemps oder in den Galeries Lafayette. Wenn du genug  Geld hast, auch am Place Vendôme.«  Eines der Fahrradtaxis brachte sie in die Stadt. An der Kasse der  Crédit Lyonnais tauschte man ihre falschen Schweizer Franken an‐ standslos gegen Francs ein, genug für ein hübsches Kleid und einen  darauf abgestimmten leichten Mantel von unnachahmlichem Pari‐ ser Chic bei Printemps sowie für ein Paar himmlischer Schuhe mit  396 

hohen  Absätzen  und  passender  Handtasche  am  Place  Vendôme,  dazu  seidene  Wäsche  und  Strümpfe  aus  Madame  Schiaparellis  Boutique im Hotel Ritz.  Aus  der  Hotelbar  drang  gedämpftes  Stimmengewirr.  Sie  nahm  an  einem  der  Tischchen  Platz.  Ein  paar  hohe  deutsche  Offiziere  saßen  mit  ihren  Damen  beim  Aperitif.  Einige  französische  Ge‐ schäftsleute träufelten ihren Ricard über einen Würfel Zucker ins  Glas. »Vornehm jeht die Welt zujrunde.« Sie bestellte sich ein Glas  Champagner.  An der Bar tranken zwei Männer ihren Whisky. Marlene sah die  Rücken  ihrer  Tweedjacken.  Einer  der  beiden  beobachtete  sie  im  Spiegel.  Es  war  Frank  Saunders.  Er  nickte  ihr  unmerklich  zu,  schaute sie dabei fragend an. Sie neigte zustimmend den Kopf. Er  nahm sein Whiskyglas und schlenderte zu ihr herüber.  »Hast du dein Jagdrevier gewechselt?«, neckte er sie.  »Bei  der  starken  einheimischen  Konkurrenz?«,  ging  sie  locker  auf seinen Ton ein, als hätten sie sich erst gestern gesehen.  »Du  bist  konkurrenzlos.«  Er  küsste  ihre  Fingerspitzen.  »Wie  wär᾿s – ich wohne gleich um die Ecke.«  »Jehn wa sofort, oda kann ick noch austrinken?«  »Hey, Sweetheart, so empfindlich warst du früher nicht. Erzähl,  was machst du in Paris?«  »Das ist eine lange Geschichte. Bist du noch immer bei der He‐ rald Tribune?«  »Ich  leite  unser  Büro  hier.  Faszinierender  Job.  Als  Neutraler  habe ich Bewegungsfreiheit.«  »Ich habe was für dich. Wo können wir ungestört reden?«  »Ich sagte ja schon, ich wohne gleich um die Ecke.«  »Nicht vögeln, Frank. Reden.«  »Der Pianist bei Harry spielt so laut, dass man kaum das eigene  Wort versteht. Es sind nur ein paar Schritte.« Saunders winkte dem  Kellner  und  zahlte.  »Bis  morgen,  Ernest.«  Er  klopfte  dem  Tweed‐ rücken  an  der  Bar  im  Vorbeigehen  auf  die  Schulter.  »Ein  Kollege.  397 

Berichtet  für  die  New  York  Times  und  schreibt  nebenher  Roma‐     ne.«  »Harry᾿s  New  York  Bar«  war  in  die  Rue  Daunou.  Ein  Piano  tönte ihnen in blechernem Stakkato entgegen. »Zwei Scotch nach  hinten«, rief Saunders. »Ok, shoot«, forderte er sie auf.  »Was  möchtest  du  zuerst  hören?  Hautbespannte  Skelette,  die  bei Wassersuppe verhungern? Wächter, die hilflose Häftlinge mit  dem Knüppel totschlagen? Versuchspersonen, denen sie den Kopf  abschneiden?  Oder  genügt  dir  ein  Aufenthalt  im  Keller,  wo  die  Ratten deine Zehen abnagen? Das Ganze heißt Blumenau und ist  eines ihrer Lager, in denen sie Menschen quälen und umbringen.«  »Klingt verdammt unwahrscheinlich. Wie kommst du als deut‐ sche  Zivilperson  mitten  im  Krieg  nach  Paris?  Woher  hast  du  die  Story? Stimmen die Einzelheiten? Überzeuge mich.«  Sie redete ununterbrochen eine halbe Stunde lang. Vergaß über  all  den  Gräueln  auch  das  Falschgeld  nicht.  Saunders  schob  sein  Whiskyglas hin und her. Er dachte nach. »Ja, so müsste es gehen«,  sagte  er  schließlich.  »Pass  auf.  Meine  Sekretärin  Nancy  ist  so  blond  wie  du.  Mit  Hornbrille  ähnelst  du  ihrem  Passbild.  Wir  nehmen das Flugboot von Lissabon über die Azoren nach Florida  und  fliegen  weiter  nach  New  York.  Sowie  unsere  Rotation  angelaufen  ist,  stelle  ich  dich  Presse  und  Radio  vor.«  Er  redete  sich  mehr  und  mehr  in  Begeisterung.  »Exfrau  eines  KZ‐ Kommandanten  packt  aus.  Wie  findest  du  das?  Gut,  was?  Sweetheart,  das  wird  die  Sensation,  mit  deinem  Sex  Appeal.  Du  bekommst  ein  sagenhaftes  Honorar.  Und  vor  allem  –  du  bist  in  Sicherheit.«  »So einfach is det.« In ihren Worten schwang die Verzweiflung  all der Geschundenen mit, für die es keinen Ausweg gab.  »Nancy hat kürzeres Haar als du. Geh zum Friseur.«  »Telefon!«,  rief  der  Barmann  und  hielt  den  Hörer  hoch.  Nach  kurzem Gespräch kehrte Frank Saunders an den Tisch zurück.  »Ick will nich nach Amerika«, sagte Marlene leise. »Ick will hier  398 

bleiben. Und wenn der janze Scheiß vorbei is, will ick wieder nach  Berlin.«  »Das  kannst  du  schneller  haben,  als  du  zu  hoffen  wagst.  Der  Anruf kam von meinem Büro. Hitler hat den Vereinigten Staaten  den  Krieg  erklärt.  Dass  er  ihn  damit  verloren  hat,  weiß  der  Unglücksrabe  natürlich  nicht.  Entschuldige,  ich  muss  packen.  Man gibt uns nur ein paar Stunden, das Land zu verlassen.«  »Bringst du den Bericht?«  »Ohne  deinen  persönlichen  Auftritt  ist  das  Ganze  nichts  wert.  Bei uns verkauft sich sowas nur mit Sex Appeal. Sorry, Sweetheart.  Versuchs  bei  den  Schweden.  Die  haben  eine  düstere  nordische  Vorliebe für Gruselgeschichten.«  Sie verließ ihn ohne ein Wort. Es gab nichts mehr zu sagen.    Sie traf Major Wächter vor dem Café an der Oper. Es war zu spät,  auszuweichen. »Nicht wahr, diesmal geben Sie mir keinen Korb«,  bat er.  »Also gut, auf eine Tasse Kaffee.«  »Ich weiß nicht einmal, wie Sie heißen.«  »Helene Neumann. Ich komme aus Berlin. Ich soll hier ein pas‐ sendes Quartier für die künftige Ortsgruppe unserer Frauenschaft  finden.«  »Ich  bin  aus  Nürnberg.  Spielzeugfabrikant.  Als  Adjutant  des  Stadtkommandanten komme ich viel rum in Paris.« Er wartete auf  ihre  Reaktion.  »Wir  könnten  eine  Menge  Spaß  miteinander  haben«, hakte er nach.  Er  weeß  noch  nich  jenau,  wie  er  mich  rumkriejen  soll,  analy‐ sierte sie seinen Vorstoß.  »Adjutant des Stadtkommandanten, das ist sicher ein sehr inte‐ ressanter Posten«, meinte sie unverbindlich.  »Für  einen  Liebhaber  von  Frankreichs  Küche  und  Keller  das  reinste  Paradies.  Man  hofiert  den  Sieger.  Ich  begleite  den  Gene‐  ral auf Dutzende von Empfängen und Banketts. Ein Paar unserer  399 

Nürnberger  Rostbratwürstchen  und  dazu  ein  Bier  wären  mir  manchmal lieber.«  Sie erhob sich. »Danke für den Kaffee.«  Er sprang auf. »Sehen wir uns wieder, Fräulein Neumann?«  »Vielleicht.  Ich  komme  öfter  auf  eine  Tasse  Kaffee  hierher.  Guten Tag, Herr Major.«  Er  ließ  sich  nicht  abschütteln.  »Ich  bringe  Sie  nach  Hause.  Ich  rufe einen Dienstwagen.« Er strebte zur nächsten Telefonzelle.  Marlene  winkte  ein  Fahrradtaxi  heran.  »Montmartre.«  Aufat‐ mend fiel sie in den Sitz.    »Spionin, Verräterin, sale boche«, fauchte Yvonne. Irgendwer hatte  Marlene mit dem Major gesehen.  »Das musst du uns schon erklären«, forderte Armand ruhig.  »Er  sprach  mich  am  Tag  meiner  Ankunft  vor  dem  Louvre  an.  Wollte  unbedingt  meinen  Koffer  tragen.  Major  Achim  Wächter.  Ich  traf  ihn  heute  zufällig  am  Café  de  l᾿Opéra.  Sollte  ich  weg‐ laufen? Ich nahm seine Einladung auf einen Kaffee an. War nicht  leicht, ihn loszuwerden.«  »Was weißt du von ihm?«  »Dass  er  im  Zivilberuf  Spielzeugfabrikant  und  jetzt  Adjutant  des Stadtkommandanten ist.«  »Alles Lüge. Sie arbeitet für die Deutschen«, rief Yvonne erregt.  »Ja  seht  ihr  denn  nicht,  wie  raffiniert  sie  sich  bei  uns  eingeschlichen hat? Zur Tarnung macht sie ein paar Operationen  mit. Dann liefert sie uns der Gestapo aus.«  Armand  überlegte  laut:  »Der  deutsche  Stadtkommandant  resi‐ diert  im  Palais  Verny.  Die  Marquis  de  Verny  bauten  es  im  fünf‐ zehnten Jahrhundert. Den Aufriss sämtlicher Räume von den Kel‐ lergewölben bis unters Dach haben wir aus dem Stadtarchiv. Wir  wissen vom französischen Personal, dass der General sein Arbeits‐ zimmer in der Bibliothek hat, und dass sich sein Sekretariat im an‐ grenzenden  Musiksalon  befindet.  Die  Zentrale  der  Nachrichten‐  400 

truppe ist in der zweiten Etage untergebracht. Die Feldgendarme‐ rie  übt  ihren  Wachtdienst  vom  Südflügel  her  aus.  Was  wir  nicht  wissen,  ist  die  genaue  Lage  der  Zellen  im  Keller,  in  denen  man  Arrestanten  bis  zu  ihrer  Überstellung  an  die  französische  oder  deutsche  Polizei,  beziehungsweise  an  den  Sicherheitsdienst  der  SS,  festhält.  Madeleine,  ich  möchte,  dass  du  den  Adjutanten  wieder siehst. Von der richtigen Antwort auf unsere Frage könnte  künftig das Gelingen einer Befreiungsaktion abhängen.«  Von  nun  an  trank  sie  jeden  Nachmittag  ihren  Kaffee  vor  dem  Café  de  l᾿Opéra.  Sie  musste  sich  eine  Woche  gedulden,  bis  der  Major auftauchte. »Ich war auf Kurzurlaub zu Hause. Ilse und die  Jungs wollten mich gar nicht mehr weglassen. Ich hoffe, Sie flüch‐ ten heute nicht wieder. Ich habe den Abend frei. Machen Sie mir  die große Freude, essen Sie mit mir?«  Er  hatte  eine  Suite  im  George  V  bestellt,  mit  einem  lautlosen  Zimmerkellner,  der den  Champagner  einschenkte  und  das  Diner  servierte.  Es  gab  frisch  geräucherten  Loire‐Lachs,  Consommée  vom Limousinochsen und Schnepfen mit wildem Pfirsich.  Da stürzt sich eener in Unkosten, wo ick für ᾿ne Bockwurst mit  ihm  in  die Daunen  klettern  würde.  Sie  griente  in  sich  hinein.  Sie  hatte beschlossen, geradlinig vorzugehen. Der direkte Weg führte  durchs  Bett  und,  das  wusste  sie  aus  Erfahrung,  gewöhnlich  zum  Erfolg. Sie aß mit gutem Appetit, ohne Sinn für kulinarische Fein‐ heiten. Für das Kind der Rübenstraße war Essen Lebens‐Mittel im  wahrsten Sinne des Wortes.  Sie  ließ  sich  verführen,  um  den  Schein  zu  wahren.  Er  befum‐ melte  sie,  und  ging  dabei  so  plump  zu  Werke  wie  die  meisten  Männer.  Sie  gab  seufzend  nach,  sobald  der  Anstand  es  erlaubte.  Er hatte nicht viel Ausdauer, was ihr nur recht sein konnte.  »Lockst  du  die  Damen  immer  in  so  teure  Betten?«,  zog  sie  ihn  auf.  »In der Kommandantur ist Damenbesuch nicht drin.«  »Auch tagsüber nicht?«  401 

»Wir können uns in einem Tageshotel treffen.«  Sie zog mit dem Finger eine imaginäre Linie von seinem Brust‐ bein  zum  Nabel.  »Woran  du  schon  wieder  denkst«,  gurrte  sie.  »Ich  frage  aus  einem  anderen  Grund.  Ich  erwähnte  schon,  dass  man  mich  nach  Paris  geschickt  hat,  um  ein  geeignetes  Gebäude  für  unsere  Frauenschaft  zu  finden.  Ich  bin  nämlich  Architektin.  Da  interessiere  ich  mich  natürlich  für  historische  Bauten.  Ich  kenne  das  Palais  de  Verny  aus  vielen  Beschreibungen.  Ich  habe  die  fünfhundertjährigen  Baupläne  und  ungezählte  Abbildungen  studiert.  Besonders  die  Konstruktion  der  Fundamente  würde  ich  mir  liebend  gerne  aus  der  Nähe  ansehen.  Die  alten  Baumeister  hatten uns da so einiges voraus.«  »Unsere Sicherheitsvorschriften sind verschärft worden, seit wir  vor  ein  paar  Tagen  einen  Einbrecher  im  Großen  Salon  erwischt  haben.«  »Bitte,  Achim.«  Sie  blies  in  die  Löckchen  auf  seiner  Brust  und  glitt tiefer. Ihre Lippen weckten ihn aufs neue. Sie ritt ihn mit krei‐ sendem Becken und kam dabei diesmal auf ihre Kosten.  »Komm  Dienstagfrüh  in  mein  Büro«,  sagte  er  zum  Abschied.  »Ich werde sehen, was sich machen lässt.«    Der Dienstag war kalt und nass. Zum ersten Mal zog Marlene den  neuen  Regenmantel  an  und  die  schicken  Überschuhe  aus  Kaut‐ schuk,  beides  aus  den  Galeries  Lafayette.  Die  Umhängetasche  hängte sie wie gewöhnlich über die rechte Schulter. Bertrand fuhr  sie  mit  dem  Fahrradtaxi  zur  Kommandantur.  Er  würde  warten.  »Für alle Fälle.« Er zündete sich eine Caporal an.  Ein  Unteroffizier  brachte  sie  zu  Achim  Wächter,  der  gerade  telefonierte:  »Was  für  ein  Unsinn.  Der  Mann  ist  kein  Agent  des  britischen  Secret  Service.  Ein  ganz  gewöhnlicher  Einbrecher,  der  es auf das Tafelsilber abgesehen hatte. Schöne Blamage für unsere  Feldgendarmerie, dass er es bis in den Großen Salon schaffte. Der  General hat befohlen, ihn der französischen Polizei zu überstellen.  402 

Eine Auslieferung an die Gestapo kommt nicht in Frage. Wenn  Sie  den  Häftling  unbedingt  verhören  wollen,  müssen  Sie  sich  schon zu uns bemühen, und zwar ein bisschen schnell, wenn ich  bitten darf. Die Franzosen holen ihn nämlich heute Vormittag ab.  Ihr  hoher  Chef  persönlich,  sagen  Sie?  Meinetwegen  können  Sie  den Reichsheini schicken. Ende.«  Ärgerlich knallte er den Hörer auf die Gabel. »Entschuldigen Sie  meinen  Ton.  Die  Herren  von  der  Gestapo  wollen  dauernd  ᾿ne  Extrawurst.«  Er  küsste  seiner  Besucherin  förmlich  die  Hand.  »Frau  Diplomarchitektin  Neumann,  wie  freundlich  von  Ihnen,  dass  Sie  gekommen  sind.  Ich  habe  dem  Stadtkommandanten  Ihren  Wunsch  vorgetragen.  Er  hat  ihn  genehmigt.  Unteroffizier  Lehmann, begleiten Sie die Frau Diplomarchitektin zu Gaston.«  »Jawohl, Herr Major.«  »Gaston  ist  Hausmeister  hier  und  kennt  jeden  Winkel.  Mich  bitte ich zu entschuldigen. Dienstgeschäfte.« Er nahm Haltung an  und  schlug  die  Absätze  zusammen.  »Wann  sehen  wir  uns?«,  fragte er leise, dass der UnterofEzier es nicht hörte.  »Bald.« Sie gönnte ihm ein viel versprechendes Lächeln.  Gaston war ein buckliger kleiner Mann mit silbernem Haar und  großer  Nase.  »Bon  jour,  madame.  Je  suis  à  votre  entière  disposi‐ tion«, begrüßte er Marlene mit altväterlicher Verbeugung. Offen‐ bar hatte man ihn instruiert, denn er eilte beflissen voraus, die ge‐ schwungene marmorne Freitreppe hinauf.  Es wurde eine harte Geduldsprobe. Sie musste die meilenlange  Ahnengalerie  von  Bild  zu  Bild  absolvieren  und  über  vierzig  Räume  besichtigen.  Erst  nach  zwei  Stunden  war  Gastons  Repertoire  erschöpft.  »Et  maintenant  j᾿  aimerais  voir  le  sous‐sol.  Les fondations m᾿intéressent.« Der älteste Teil der Grundmauern  sei  unter  dem  Südflügel,  erfuhr  sie.  Römische  Katakomben,  die  später Teil der mittelalterlichen Befestigungsanlagen wurden.  Im Südflügel empfing sie ein Offizier der Feldgendarmerie. »Frau  Diplomarchitektin  Neumann, nicht  wahr?  Major  Wächter  hat  Sie  403 

schon angekündigt. Ich bin Hauptmann Grosse. Hier runter bitte.«  Ausgetretene steinerne Stufen führten in die Tiefe. Unten tat sich  ein Backsteingewölbe auf, in das links und rechts je ein Gang mün‐ dete. In den rechten hatte man ein eisernes Gitter eingelassen. »Da  geht᾿s zu den Arrestzellen«, klärte sie der Hauptmann auf. »In einer  läuft gerade eine Vernehmung. Lassen Sie sich davon nicht stören.«  Der Posten vor dem Gitter salutierte. »Schon gut, Gefreiter. Die Frau  Diplomarchitektin wird sich hier unten ein bisschen umsehen.«  »Jawoll, Herr Hauptmann.«  »Das  reinste  Labyrinth.  Verlaufen  Sie  sich  nur  nicht,  gnädige  Frau.«  »Ich  hoffe,  mein  Fremdenführer  kennt  sich  aus.  Danke,  Herr  Grosse.«  Der  Hauptmann  verschwand  nach  oben.  Der  junge  Ge‐ freite öffnete ihr das Gitter. Det jeht ja wie jeschmiert, dachte sie.  »Der Franzose darf hier nicht rein«, wehrte der Posten ab.  »Monsieur Gaston, attendez.«  Der Gang machte eine Biegung, die sie der Aufsicht des Postens  entzog. Drei Stahltüren, ebenso neu installiert wie das Gitter. Die  Arrestzellen! Sie registrierte im Gedächtnis ihre Lage. Die mittlere  Zellentür war halb offen.  Ein Stuhl. Darauf ein Mann, die Hände hinter der Rücklehne mit  einer Schnur gefesselt. Eine Pritsche, auf der, achtlos hingeworfen,  ein  taubengrauer  Uniformmantel,  eine  Schirmmütze  mit  Toten‐ kopf und ein Koppel mit Pistolenfutteral lagen. Ihr Besitzer stand  vor dem Gefangenen.  »We can handle this in a civilised manner. So, once more — who  are you? Secret Service? British Army intelligence?«  »Je ne compris pas, Monsieur.«  Der Verhörende holte zum Schlag aus. Sein Arm erstarrte in der  Bewegung. Auch Marlene war wie gelähmt.  Fredie  fasste  sich  zuerst.  »Hallo,  Darling,  was  für  eine  Überra‐ schung. Hier hätte  ich dich nie  vermutet.  Na  macht  nichts.  Man‐ che  Dinge  regeln  sich  eben  von  selber.«  Marlene  sah  zur  Zellen‐ 404 

tür.  »Gib  dir  keine  Mühe.  Du  kommst  höchstens  bis  zur  Treppe.  Bleib  schön  hier  und  hör  zu.  Ich  könnte  dich  mit  dem  nächsten  Transport  nach  Auschwitz  schicken.  Oder,  viel  hübscher,  dein  Rendezvous  mit  dem  Scharfrichter  arrangieren.  Monsieur  de  Paris, so nennt man ihn, musst du wissen, arbeitet schnell und prä‐ zise.  Auf  Wunsch  kann  er  dich  natürlich  auch  umständlich  und  langsam aufs Brett schnallen. Da vergehen schon ein paar klamme  Minuten,  bis  endlich  das  Beil  fällt.«  Fredie  genoss  sichtlich  jedes  Wort.  Sie hatte sich gefasst. Unsägliche Verachtung war in ihrer Stim‐ me. »Imma noch det alte Schwein, Fredie.«  »Brigadeführer  Neubert,  bitte.  Das  ist  soviel  wie  Generalmajor.  Blumenau ist Vergangenheit. Man hat mich zum Chef der Gestapo  hier ernannt. Hin und wieder führe ich Verhöre persönlich durch.«  Er  grinste  gemein.  »Um  nicht  aus  der  Übung  zu  kommen.«  Ihr  Blick fiel auf sein Koppel und das Pistolenfutteral. »Nein, Darling.  Dazu  bist du nicht schnell  genug.«  Mit  einem  Satz  war  er  an  der  Pritsche.  Die paar Sekunden Ablenkung genügten. Sie ergriff die Beretta  in  ihrer  Umhängetasche.  Armand  hatte  das  mit  ihr  geübt.  Sie  schoss durchs Leder. Tasche und Inhalt dämpften den Knall. Fredie  sank auf die Knie. Er sah flehend zu ihr auf, wollte etwas sagen.  Ihr zweiter Schuss traf ihn mitten in die Stirn.  Sie  handelte  schnell  und  umsichtig.  Sie  löste  die  Schnur.  Der  Häftling  rieb  sich  die  Handgelenke.  In  der  Erregung  sprach  sie  deutsch: »Los, mach, zieh det üba.« Sie warf ihm Fredies Mantel zu.  Der  Mann  begriff.  Er  knöpfte  den  Mantel  bis  unters  Kinn,  schnallte das Koppel um und setzte die Mütze mit dem Totenkopf  auf. Zum Glück trug er graue Hosen und schwarze Schuhe. »Du  halst den Rand, ick rede.« Auch das schien er zu verstehen.  Sie gingen vor bis zum Gitter. »Den Rest hier unten sehe ich mir  ein anderes Mal an. Kommen Sie, Herr Brigadeführer. Wir feiern  unser Wiedersehen.« Marlene redete ununterbrochen. »Wie geht es  405 

Ihrer Frau? Ich habe Nina eine Ewigkeit nicht gesehen. Monsieur  Gaston, allez.« Der kleine Hausmeister trottete ihnen nach. »Und  dem Schäferhund Harro?« Die Treppe hinauf, nicht zu eilig. Mar‐ lene zwang sich zur Ruhe. »So ein liebes Tier.« Schritt um Schritt  über  die  schwarzweißen  Steinniesen  des  Erdgeschosses  zur  offe‐ nen  Flügeltür.  Noch  ein  Posten.  »Was  halten  Sie  von  einem  Glas  Champagner  im  Ritz,  Herr  Brigadeführer?  Es  ist  nicht  weit  zu  Fuß.  Den  Wagen  lassen  wir  nachkommen.«  Endlich  auf  der  Straße.  Ruhig  weiterschlendern.  Mit  einem  Sprung  um  die  Ecke.  Aufatmen.  In  einer  Toreinfahrt  entledigte  sich  der  Befreite  seiner  Verklei‐ dung.  Bertrands  Fahrradtaxi  schlidderte  auf  regennassem  Basalt  ins Bild. Sie waren gerettet.    Schlafen, nichts als Schlafen. Nach vierundzwanzig Stunden stört  Armand  die  Stille  des  Glashauses.  »Aufstehen,  Madeleine,  du  musst  weg.  Sie  suchen  überall  nach  dir.  Du  hast  nicht  nur  den  Chef der Gestapo erledigt,  sondern  ganz  nebenher  einen  unserer  wichtigsten  Leute  gerettet.  Wir  bringen  dich  in  die  Provence.  Da  bist du in Sicherheit, bis der Krieg vorbei ist.«    Sie  spielten  Märsche  und  die  Lieder  der  Resistance  und  immer  wieder  die  Marseillaise.  Die  Pariser  jubelten  ihren  Soldaten  zu,  die  sie  befreit  hatten.  Der  dünne  lange  General  stand  auf  einem  Podium über der jubelnden Menge. Armand, in der Uniform eines  Colonels  der  Freien  Französischen  Streitkräfte,  stand  neben  ihm.  »Madeleine, mon General«, stellte er vor. Der dünne lange Gene‐ ral umarmte Marlene und heftete ihr einen Orden an die Bluse.  Sie  stieg  vom  Podium  und  reihte  sich  bei  den  anderen  vom  General  Ausgezeichneten  ein.  Ihre  Nachbarin  hatte  ebenfalls  das  Kreuz der Ehrenlegion erhalten. Sie trug amerikanische Uniform.  »What᾿s your name? Where are you from?«, fragte sie mit rauchi‐ ger Stimme.  406 

Unwillkürlich  fiel  Marlene  in  ihren  heimatlichen  Dialekt:  »Ick  heeße Marlene und bin aus Berlin.«   »Ick ooch«, sagte ihre Nachbarin.    »Der General ist sehr beeindruckt von deiner Geschichte«, meldete  Armand.  »Er  möchte  wissen,  ob  du  einen  Wunsch  hast,  den  wir  dir erfüllen können.«  Marlene brauchte nicht zu überlegen. »Ick will nach Hause.«    Die  DC3  mit  den  französischen  Kokarden  an  Rumpf  und  Trag‐ flächen  landete  holprig.  Die  Rollbahn  wies  mächtige  Risse  auf.  Einige Bombenkrater waren provisorisch gefüllt. Die Amerikaner  hatten vor wenigen Tagen ihren Teil Berlins besetzt und den Flug‐ hafen  Tempelhof  übernommen.  Die  Franzosen  hatten  noch  kein  Flugfeld in ihrem Sektor.  Marlene  kletterte  aus  der  Maschine.  Ein  eleganter  Spahi‐Of‐ fizier erwartete sie. »Capitaine de Bertin, Madame. Ich habe Auf‐ trag,  mich  für  die  Zeit  Ihres  Aufenthaltes  um  Sie  zu  kümmern.  Wir  haben  Sie  im  Gästehaus  unseres  Hauptquartiers  unterge‐ bracht.  Sie  bestimmen,  wann  Sie  wieder  nach  Paris  wollen.«  Capitaine de Bertin hob ihren Koffer in den großen Stabswagen.  »Ick will nich nach Paris. Ick will in die Rübenstraße.«  »Wie meinen, Madame?«  »In die Rübenstraße, bitte.«  Der  Capitaine  hatte  sich  in  vielen  diplomatischen  Missionen  bewährt.  Diese  komplizierte  Aufgabe  konnte  er  erst  nach  länge‐ rem  Palaver  mit  dem  Fahrer  und  unter  Hinzuziehung  mehrerer  deutscher  Arbeiter  lösen.  Endlich  führen  sie  los,  vorbei  an  abge‐ rissenen  Frauen  und  Männern,  die  unbekannten  Zielen  zustreb‐ ten.  Andere  waren mit  Aufräumungsarbeiten  beschäftigt.  Kinder  mit  hungrigen  Gesichtern  streckten  dem  Wagen  ihre  Hände  ent‐ gegen.  »Schokolade«,  bettelten  sie.  »Schokolade.«  Überall  waren  Ruinen und Trümmer.  407 

Marlene weinte. Es war ihre Stadt.  Es  gab  keine  Rübenstraße  mehr,  nur  eine  Mondlandschaft  von  geborstenen  Ziegeln  und  Schutt,  aus  denen  drei  Stock  hoch  ein  einsamer  Kamin  ragte.  Ooch  jut,  dachte  sie  und  wischte  die  Trä‐ nen  weg.  »Arrêtez,  s᾿il  vous  plaît.«  Sie  hielten.  »Von  hier  aus  muss ich alleine weiter.«  Capitaine  de  Bertin  gab  ihr  ein  Kärtchen.  »Sie  erreichen  mich  jederzeit unter dieser Nummer.« Er half ihr galant aus der Limou‐ sine  und  salutierte.  »Leben  Sie  wohl,  Madame,  Sie  sind  sehr  tapfer.« Der Wagen verschwand in einer Staubwolke.  Marlene  nahm  den  Koffer  und  machte  sich  auf  den  Weg.  Sie  wusste, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte.    Vom Haus in Schöneberg gab es nur noch den Eingang. »Familie  Reich jetzt in  Lichtenrade«,  hatte jemand  in  Kreideschrift auf  die  angekohlte  Türfüllung  geschrieben,  dazu  die  Anschrift.  Ein  Dut‐ zend Mieter hatte sich so verewigt. Franz Giese war nicht dabei.  Marlene stieg über  die  Trümmer  bis  zu  der  Stelle,  wo  einst  die  Treppe hinaufgeführt hatte. Löwenzahn wucherte überall im Ge‐ röll.  Zwischen  Ziegelschutt  und  Mörtelbrocken  schimmerte  es  golden. Es war der röhrende Hirsch im Herbstwald. Sie löste die  letzten  Glassplitter  aus  dem  Rahmen  und  klemmte  sich  das  Bild  unter den Arm. Und wat nu?, dachte sie. Na klar, Franz suchen.  Sie schlief im Stadtpark. Sie hatte ein Saucisson im Koffer, davon  aß  sie  zum  Frühstück  einen  Bissen.  Wasser  zur  Morgenwäsche  gab᾿s  vom  Hydranten.  »Schmeckt  scheußlich,  ist  aber  trink‐bar«,  sagte ein alter Mann und schlürfte es laut aus der hohlen Hand.  ARBEITSAMT  —  das  Schild  hing  an  einer  Seitentür  des  fast  unversehrten  Schöneberger  Rathauses.  Sie  stellte  sich  hinten  an  die lange Schlange. Nach zwei Stunden erreichte sie einen Tisch.  »Name?«  »Kaschke, Marlene.«  »Ausweis?«  408 

Sie  reichte  dem  Mann  ihren  alten  Reisepass,  den  sie  durch  die  Jahre gerettet hatte.  »Der ist abgelaufen.«  »Ick lass ihn rechtzeitig  vor  der  neechsten  Weltreise  valängern.  Jetz brauch ick Arbeit und ᾿ne Bleibe.«  »Für  Unterkunft  ist  das  Wohnungsamt  zuständig.  Ich  kann  Sie  als  Arbeitsuchende  registrieren.  Zurzeit  haben  wir  allerdings  nichts.«  »Do you speak English?«, fragte eine ältere Dame.  Marlene war verblüfft. »A little. Why do you want to know?«  »Sie  sollten  es  beim  amerikanischen  Arbeitsamt  in  Lichterfelde  versuchen.  Mich  haben  sie  leider  nicht  genommen.  Ich  bin  zu   alt.«    »How  old  are  you,  Fraulein  Käschkie?«  Der  Chef  des  German‐ American  Labour  Office  konnte es  in  ihrem  Pass  nachlesen,  aber  er wollte offenbar ihr Englisch testen.  Marlene  rechnete  nach:  »I  was  born  in  1912.  Now  we  are  in  1945. That makes me thirty‐three years, right?«  »Your English is okay. Let᾿s see what we have got for you. How  are your legs?«  »Wie bitte?«  »Ziehen  Sie  Ihr  Kleid  hoch.«  Der  Mann  sprach  Deutsch  mit  schwerem amerikanischem Akzent.  »Sonst  noch  wat?«,  empörte  sie  sich.  »Wenn᾿se  Nachschub  für  ᾿n Armypuff suchen, sind᾿se an der Falschen, Mister.«  »Nonsense.  Die  Platzanweiserinnen  im  Army  Cinema  tragen  einen kurzen Dress. Unsere Boys sehen gerne Girls mit hübschen  Beinen. Also was ist?«  »Platzanweiserin? Mann, is det ne Wolke!« Sie kriegte das Kleid  gar nicht schnell genug hoch.  Er musterte ihre Beine. »All right, die sind in Ordnung. Wir zah‐ len  hundertzwanzig  Mark  die  Woche.  Sie  bekommen  Army‐Ver‐ 409 

pflegung  und  pro  Monat  ein  halbes  CARE‐Paket.  Gehen  Sie  jetzt  zur ärztlichen Untersuchung.Your adress please.«  »Stadtpark dritte Bank. Komm jrade aus᾿m Osten. War da in der  Landwirtschaft  dienstverpflichtet«,  log  sie.  »Meine  Wohnung  is  zerkloppt.«  »Sorry,  ohne  Adresse  kein  Job.«  Der  Amerikaner  schrieb  etwas  auf einen Zettel und drückte einen Stempel darunter. »Damit ge‐ hen Sie zum Wohnungsamt Zehlendorf.«  Ob er das macht, weil er mit mir ins Bett möchte?, überlegte sie.  Aber  Mr.  Chalford  beachtete  sie  nicht  weiter,  sondern  strich  verliebt  über  den  schwarzen  Obelisken  aus  Marmor  auf  seinem  Schreibtisch. »Sieht aus wie ᾿n jroßer Zahnstocher.«  »Das ist ein echter Barlach«, sagte Mr. Chalford beleidigt.    Eine englische Bombe hatte das vordere Drittel des Hauses Argen‐ tinische  Allee  Nummer  198  abgerissen.  Der  bizarre  Querschnitt  durch  alle  Stockwerke  erinnerte  an  ein  Puppenhaus.  Schlafzim‐ mer,  Küche  und  Bad  im  dritten  Stock  links  waren  unbeschädigt,  einschließlich des Mobiliars. Die Tür zum Wohnzimmer führte ins  Nichts. Ein Schritt, und man stand am Abgrund. Marlene  packte  ihre paar Sachen aus. Das Kreuz der Ehrenlegion legte sie auf die  Kommode. Den röhrenden Hirsch stellte sie dahinter.  »Hübsches Bild.« Erschrocken fuhr sie herum. Der Mann in der  Tür hatte die gelblichen Haarsträhnen quer über den Schädel ge‐ klebt. Er trug ausgebeulte Hosen und karierte Pantoffeln. »Mühl‐ berger. Ich wohne nebenan. Meine Frau ist im Westen.« Er kratzte  sich im Schritt. »Und Sie sind...?«  »Marlene Kaschke. Man hat mich hier eingewiesen. Das nächste  Mal klopfen oder läuten Sie bitte, Herr Mühlberger, oder kommen  am besten gar nicht.«  »Ziemlich hoch die Nase, was? Na schön, wenn die Dame meint,  auf männlichen Schutz verzichten zu können. Besonders nachts sei  man als Frau hier im Viertel gar nicht sicher, heißt es neuerdings.«  410 

»Für  mich  kein  Problem  –  solange  ich  Ihnen  nicht  begegne«,  antwortete  sie  schlagfertig.  Mit  einem  dreckigen  Auflachen  ver‐ schwand er.  In  der  Küche  fand  sie  Hammer  und  Nägel.  Sie  hängte  den  Hirsch  über  der  Kommode  auf.  Bestimmt  würde  Franz  sich  freuen, dass sie das Bild gerettet hatte. Ihr Gesicht verklärte sich.  »Und jetz jehn wa ins Kino.«  Es  war  wie  ein  Traum.  Der  gedämpft  beleuchtete  Zuschauer‐ raum mit den geschwungenen Sitzreihen. Der schwere silberblaue  Vorhang,  der  sich  gleich  öffnen  würde  für  Hans  Albers,  Willy  Fritsch  oder  Heinz  Rühmann.  Zuvor  würde  der  Mann  an  der  Wurlitzer Orgel aus der Tiefe aufsteigen, um die bunten Reklame‐ Dias  mit  schwellenden  Zauberklängen  zu  begleiten.  Marlene  erinnerte  sich  an  jede  Einzelheit  ihres  damaligen  Besuches  im  Onkel‐Tom‐Kino.  Der  Manager  war  ein  blasser  Corporal  namens  Pringle,  der  im  Office mit seinem schmalen deutschen Freund Kaffee trank. »There  will be no playing around with the boys. Gisela will get your dress.«  Gisela  war  eine  resolute  Rothaarige,  die  ihr  riet:  »Mach᾿s  wie  ich.  Zieh  vier  Schlüpfer  übereinander.  Wegen  der  verdammten  Arschkneiferei.  Hier,  ich  glaube,  das  passt.«  Sie  half  Marlene  in  das  kurze  lila  Taftkleid  mit  Rüschenärmeln  und  befestigte  eine  große ebenfalls lila Schleife in ihrem Haar. Sie schob Marlene vor  den Spiegel und stellte sich daneben. »Entwurf und Ausführung:  Corporal  Pringle.  Der  Taft  hat  ihn  vier  Stangen  Chesterfields  gekostet. Detlev und er nähen so gern. Na wenigstens kneifen sie  dich nicht, die Süßen.« Die beiden jungen Frauen sahen einander  an und prusteten los.  Marlene  bekam  eine  Taschenlampe  und  einen  Bauchladen  mit  Schokoriegeln, Popcorntüten und einem kleinen Kühlbehälter für  das  Eis  am  Stiel.  Ihr  Revier  war  der  Gang  an  der  linken  Seite.  Rechts außen paradierte eine Schwarzhaarige mit Puppengesicht.  Gisela betreute den Mittelgang.  411 

Wurlitzer  Orgel,  Reklame  und  Kulturfilm  gab  es  nicht  mehr,  dafür  Swing  aus  Lautsprechern,  und  Dias,  die  vor  Geschlechts‐ krankheiten warnten. Statt eines Leinwandhelden der UfA, Terra  oder  Tobis  war  ein  Metro‐Goldwyn‐Mayer‐Film  mit  Clark  Gable  angekündigt.  Einlass  war  ab  acht.  Der  Film  begann  zwanzig  vor  neun.  Alles  ging  glatt.  Der  Pokneiferei  konnte  sie  sich  einigermaßen  entziehen. Clark Gable verströmte raue Männlichkeit und kriegte,  wie vorherzusehen, Loretta Young. Um elf war Schluss. Die Mäd‐ chen  zogen  sich  um.  »Vergiss  um  Himmels  Willen  nie  deinen  Ami‐Ausweis«, mahnte Gisela sie. »Sonst buchten sie dich wegen  Übertretung der Sperrstunde ein.«  »Hab  ich  dabei.«  Marlene  schlug  mit  der  flachen  Hand  an  ihre  Umhängetasche.  »He, da ist ja ᾿n Loch drin. Du, mein Erich ist gelernter Sattler.  Er hat bestimmt ᾿nen Flicken Leder, um dir das auszubessern.«  »Die Tasche soll so bleiben. Ein Andenken. Danke fürs Angebot.  Bis morgen.«  Sie  hatte  es  nicht  weit:  am  Amiposten  vorbei  aus  dem  Sperr‐ bezirk und rechts in die Argentinische Allee. Der Krieg hatte den  Bau  der  zweiten  Fahrbahn  verhindert.  Parallel  zur  Straße  verlief  daher ein unkrautbewachsener breiter Sandstreifen, den sie über‐ querte, um zu den Häusern auf der anderen Seite zu gelangen. Sie  musste aufpassen, um nicht in eines der Kaninchenlöcher zu stol‐ pern.  Durch  die  Dunkelheit  knatterte  ein  Motorrad  heran.  Unmittel‐ bar vor ihr flammte der Scheinwerfer auf. Mit einem Sprung ret‐ tete  sie  sich  zur  Seite.  »Wohl  verrückt  jeworden«,  schimpfte  sie  dem  Fahrer  nach.  Der  Scheinwerfer  verlosch.  Das  Motorrad  wendete, sie hörte, dass es wieder auf sie zu kam. Diesmal brauste  es ohne Licht um Haaresbreite an ihr vorbei.  Sie wartete nicht ab, dass es nochmal wendete, sondern lief über  den  nahen  Gehsteig  zum  nächsten  Haus.  Die  Tür  war  nicht  ver‐  412 

schlossen.  Keuchend  lehnte  sie  sich  von  innen  dagegen.  Allmäh‐ lich  beruhigte  sie  sich.  Das  heftige  Atmen  ließ  nicht  nach.  Sie  knipste die Taschenlampe an. Auf der Treppe stand ein amerika‐ nischer  Soldat  mit  seinem  Mädchen.  Das  Mädchen  lehnte  eine  Stufe höher an der Wand. Es hatte das Kleid hochgezogen und ein  nacktes  Bein  um  seine  Hüfte  gelegt.  Es  stöhnte  im  Takt  seiner  Bewegungen.  »᾿tschuldijung.«  Marlene  verdrückte  sich.  Draußen  war  es  jetzt  ruhig. Unbehelligt erreichte sie ihre Haustür und schloss auf.  »Ziemlich spät, die Dame.«  Sie  zuckte  zusammen.  Sie  kannte  die  Stimme.  Hastig  stieg  sie  die Treppen hinauf. Er folgte ihr. Es schien ihr eine Ewigkeit, bis  sie  endlich  die  Wohnungstür  aufbrachte.  »Gute  Nacht,  Herr  Mühlberger.«  Sie  schlug  die  Tür  zu.  Im  Bad  ließ  sie  Wasser  ins  Waschbecken. Dank der Amerikaner funktionierte die Versorgung  im Onkel‐Tom‐Viertel wieder. Sie tauchte das Gesicht hinein. Das  Chlor brannte in ihren Augen.  Erschöpft schlief sie ein. Sie träumte. Franz hatte schützend die  Arme  um  sie  gelegt.  »Jetz  könn᾿se  mir  alle...«,  murmelte  sie  zu‐ frieden.    Mühlberger schien ihr Kommen und Gehen zu erraten. Stets war  er zufällig im Treppenhaus, kratzte sich im Schritt und machte an‐ zügliche  Bemerkungen.  »So  klein  mit  Hut,  wenn  seine  Frau  da  ist.« Frau Müller  aus dem zweiten Stock  ließ eine  winzige Lücke  zwischen  Daumen  und  Zeigefinger.  »Trotzdem  –  gibt᾿s  denn  keinen, der auf Sie aufpasst?«  »Klar gibt᾿s den.«  »Meiner ist in Russland.« Frau Müller erwartete keine Antwort.  Ob  Franz  auch  in  Russland  war?  Sie  erinnerte  sich,  wie  sie  ihn  zuletzt  gesehen  hatte,  im  Keller  an  einen  Pfosten  gefesselt,  von  der Gestapo geschunden. Sie mochte gar nicht daran denken.  »Franz  Giese  bitte  melden.  Lene  wohnt  in  Onkel  Toms  Hütte,  413 

Argentinische  Allee  198,  3.  Stck.«,  schrieb  sie  auf  den  ehemals  weißen  Deckel  eines  Schuhkartons.  Sie  heftete  die  Nachricht  mit  Reißzwecken an den Eingang seines einstigen Mietshauses.  Der  Deckel  verfolgte  sie  in  ihre  Träume.  Was,  wenn  Franz  an  seiner alten Haustür gar nicht mehr vorbeikam, weil er längst wo‐ anders  untergekommen  war?  Oder  wenn  irgendein  Bengel  die  Nachricht  abgerissen  hatte?  Regen  konnte  die  Schrift  verwischt,  Wind den Karton davongetragen haben.  Jeden  zweiten  Tag  machte  sie  sich  auf  den  Weg  nach  Schöne‐ berg. Die Nachricht hing unverändert und offenbar ungelesen an  ihrem  Platz.  Ihre  heimliche  Hoffnung  auf  einen  dahinter  ge‐ klemmten Zettel mit seiner Antwort, samt kurzer Erklärung, wa‐ rum  er  sie  bisher  nicht  besuchen  konnte,  schwand  mehr  und  mehr.  Auch  am  Mittwoch  fuhr  sie  enttäuscht  heim.  Die  Straßenbahn  war wie immer überfüllt. Der Mann hinter ihr rieb sein Geschlecht  an  ihrer  Hüfte.  Sie  drehte  sich  um,  was  nicht  ganz  einfach  war.  »Damit᾿se  ooch  richtich  wat  davon  ha᾿m.«  Sie  rammte  ihm  das  Knie ins Gemächt. Sein Gesicht wurde blass vor Schmerz.  An der nächsten Haltestelle stieg eine Frau zu. Sie hatte ausge‐ zehrte  Wangen  und  trug  ein  Kopftuch.  Ihr  Blick  streifte  Marlene  und die anderen Fahrgäste und kehrte ungläubig zu Marlene zu‐ rück. Ihre Stimme war erst leise und zögernd, als müsste sie sich  selbst  überzeugen:  »Frau  Lagerkommandant  Neubert,  nicht  wahr?  Welche  Überraschung.«  Sie  wurde  lauter:  »Wo  ist  Ihre  Reitpeitsche, Frau Lagerkommandant?«  Marlene begriff. Die Frau verwechselte sie mit der schrecklichen  Hauptsturmführerin  Gertrud  Werner.  In  ihrer  qualvollen  Erin‐ nerung  verwischten  die  Ähnlichkeiten.  Für  sie  waren  Marlene  und die Werner eine Person. Beteuerungen und Erklärungen wür‐ den nichts nützen. Beim nächsten Halt würde sie aussteigen.  Die  Frau  wandte  sich  anklagend  an  alle:  »Sie  schlug  dich  ohne  Erbarmen, bis du nicht mehr winseln konntest.«  414 

Die Fahrgäste ringsum wurden aufmerksam. Einige zeigten mit‐ leidige  Anteilnahme.  Die  meisten  wandten  sich  ab.  Mit  sowas  wollte man nichts zu tun haben. Aber alle hörten zu:  »Es hat ihr Vergnügen bereitet, dich auf den Stuhl zu schnallen,  dass der Herr Kollege in dir wühlen konnte, bis dein Inneres wie  Feuer brannte. Sie hat dir die Zähne auseinander gehebelt und dir  Chemikalien  in den Schlund gegossen,  damit  dieser  promovierte  Verbrecher  ihre  Wirkung  studieren  konnte.  Wenn  du  Glück  hattest,  bist  du  nicht  krepiert,  sondern  hast  ein  paar  harmlose  Nebensymptome  entwickelt.«  Die  Frau  riss  sich  das  Tuch  vom  Kopf. Ihr Schädel war kahl und brandrot. »Darf ich mich vorstel‐ len,  Herrschaften?«,  rief  sie.  »Dr.  med.  Lilo  Goldblatt,  ehemals  Versuchskaninchen  im  KZ  Blumenau.  Erinnern  Sie  sich  an  mich,  Frau Lagerkommandant?«  »Aufhängen,  sowas«, trompetete der  Mann,  der Marlene  beläs‐ tigt hatte. »Zur Polizei mit ihr«, rief ein anderer.  Nischt  wie  weg,  dachte  Marlene.  Zum  wievielten  Mal  eij  ent‐ lich?  Sie  holte  tief  Luft  und  sprang  aus  der  fahrenden  Tram.  Ihr  Sturz  wurde  aufgefangen  von  der Hecke,  welche  die  Gleise  vom  Trottoir trennte. Sie raffte sich auf und rannte, wie damals in der  Rübenstraße,  als  es  galt,  Erste  vorn  an  der  Ecke  zu  sein,  um  ein  Stück  Brot  vorn  Karren  der  Heilsarmee  zu  ergattern.  Da  war  sie  acht.  Sie  merkte,  wie  ihr  Atem  schneller  und  ihre  Schritte  lang‐ samer wurden. Sie war dreiunddreißig.  Als  sie  das  Friedhoftstor  sah,  setzte  sie  zum  Endspurt  an.  Sie  bremste  inmitten  einer  Trauergemeinde  vor  einem  offenen  Grab,  mit  entschuldigendem  Lächeln  für  den  Pastor,  sie  hätte  ihn  beinahe in die Grube gestoßen. Der geistliche Herr neigte in christ‐ licher Vergebung das Haupt und fuhr mit seiner Predigt fort.  Für den Moment war sie vor Verfolgern sicher. Aba wat denn?,  fragte sie sich in nüchterner Einschätzung ihrer Lage. Was, wenn  sie weiter nach ihr suchten und sie am Ende fanden? Dann müsste  sie lange Erklärungen abgeben. In Paris brauchte sie nichts zu er‐ 415 

klären. Ein Anruf bei Capitaine Bertin würde genügen. Det kann‐ ste dem Franz nich antun, mahnte eine innere Stimme.  Der Pastor hielt die Bibel mit beiden Händen vors BäfFchen und  verkündete,  was  für  ein  außergewöhnlicher  Mensch  der  Dahin‐ geschiedene war: »Einer unserer besten Führer... vorausschauend  und entschlussfreudig... erkannte zuverlässig die Signale... wollen  wir jetzt beten... «  Die Trauergäste verließen in  Grüppchen  den Friedhof  und  zer‐ streuten  sich.  Marlene  witterte  nach  allen  Seiten.  Die  Luft  schien  rein. Ein alter Herr schüttelte ihr ergriffen die Hand. »Er war ein  begnadeter Lokomotivführer.«  Marlene  schüttelte  kräftig  mit.  »Klar  war  er  das.  Sagen  se,  wie  komme ich denn von hier nach Onkel Tom?« Sie bekam eine um‐ ständliche  Beschreibung  mit  mehreren  Alternativen  und  wählte  die einfachste.  Zu Hause erwartete sie ein Brief. Die Postzustellung klappte seit  einigen  Tagen  wieder.  Sie  stieß  einen  Jubelschrei  aus,  als  sie  die  klobige Schrift auf dem Kuvert erkannte. Sie riss es auf, zog das li‐ nierte Papier heraus und las:      Sehr geehrtes Fräulein Lene!  Habe Ihre Nachricht vorgefunden und melde mich hiermit. So sind wir  nun also beide noch am Leben, was mehr ist, als man von vielen sagen  kann.  Ich  war  den  Krieg  über  Gefreiter  in  Dänemark,  nur  dass  da  eigentlich gar kein Krieg war, was mir ganz recht war, ich hab nämlich  noch  vom  ersten  die  Nase  voll.  Nach  ein  paar  Wochen  Gefangenschaft  entließ man uns, und jetzt bin ich  wieder in Berlin, und zwar in Ruh‐ leben, als Fahrer bei den Engländern. Ich komme Sie Sonntag besuchen.  Ist Ihnen um 4 Uhr angenehm? Hochachtungsvoll, Ihr Giese (Franz)    Sie  lachte  und  weinte,  weil  er  lebte  und  am  Sonntag  kommen  würde, und weil er der einzige Mensch war, den sie richtig kannte,  416 

die anderen zählten nicht. Sie dachte an das Fuhrgeschäft mit dem  Dreiradwagen  und  später  vielleicht  mit  ᾿nem  größereren  Laster.  Jetz wird allet jut, dachte sie.    »Gute Nachrichten?«, erkundigte sich Gisela am Sonnabend, wäh‐ rend sie in den lila Taft stiegen und die grässlichen Haarschleifen  befestigten.  »Janz  besonders  jute«,  strahlte  Marlene.  »Er  kommt  morgen  Nachmittag. Tu mir ᾿n Jefallen. Teil die Rita für mich ein.«  »Okay, lover.« Gisela hatte das bei Mae West aufgeschnappt.  »Corporal Pringle muss nich unbedingt wissen, det ick Sonntag  blau mache.«  »Keine  Sorge.  Der  hat  nur  Augen  für  Detlev  und  das  neue  Strickmuster.«  Marlene  legte  den  Gurt  des  Bauchladens  um  die  Schultern.  Sie  war für den Mittelgang eingeteilt, was doppelte Arbeit bedeutete,  weil es das Publikum links und rechts einzuweisen galt. Ein paar  PoknifFe  steckte  sie  gelassen  weg.  Heute  konnte  sie  nichts  er‐ schüttern.  Ein großer schlaksiger Captain kaufte zwei Tüten Popcorn und  gab  eine  seiner  Begleiterin.  Marlene  brachte  die  beiden  zu  ihren  Plätzen. Der Captain dankte ihr mit einem Lächeln, was seiner Be‐ gleiterin  gar  nicht  zu  gefallen  schien.  Keene  Sorge,  ick  nehm  ihn  dir nich weg, dachte Marlene übermütig.  Sie hatte aus ihrem Bauchladen einen Schokoriegel abgezweigt.  Dafür kriegte sie vom Heizer, der Ladenstraße und Lichtspiel ver‐ sorgte, ein paar Briketts. Die schob sie spät am Sonntagmorgen in  den Badeofen, der bald gemütlich bullerte. Das Stück Camay‐Seife  stammte aus der Kinotoilette. Es duftete himmlisch und schäumte  wunderbar.  Die Flasche Sekt kühlte unter fließendem Wasser. Kostete zwar  den größten Teil ihres halben  CARE‐Pakets,passte aber bestens zu  der Army‐Ration Bacon aus der Dose, dessen Streifen sie um die  417 

Backpflaumen  einer  früheren  Zuteilung  wickelte.  Crackers  und  Peanuts machten den Luxus vollkommen.  Sie  zog  Madame  Schiaparellis  hauchzarte  Dessous  an  und  die  kostbaren  Seidenstrümpfe.  Sie  hatte  völlig  vergessen,  dass  sie  lange  schlanke  Beine  hatte  und  eine  gute  Figur.  Die  Schuhe  mit  den hohen Absätzen brachten das richtig schön zur Geltung. Das  schicke  Kleid  von  Printemps  war  wie  neu.  Pariser  Eleganz  in  Onkel Toms Hütte. Franz würde Augen machen.  Der  Wecker  zeigte  punkt  vier,  als  es  klopfte.  Mit  jedem  Schritt  zur Tür wuchs die Vorfreude. Langsam öffnete sie. Er hatte einen  Topf Geranien unter dem Arm und schluckte verlegen.  »Also da biste ja.«  »Guten Tag, Fräulein Lene«, sagte er steif. »Wie geht es Ihnen?«  »Danke,  ausjezeichnet.  Und  nu  lässte  den  Herrschaftschauffeur  draußen und sagst Du zu mir. Los, rin in die jute Stube.«  Er stellte den Geranientopf hin. »Hübsch hier.«  »Bei  dir  in  Schöneberg  war᾿s  hübscher.  Na,  das  kriegen  wir  schon  hin.  Wir  sind  ja  noch  jung,  oder?«  Sie  schenkte  Sekt  ein.  »Prost, Franz.«  »Prost,  Lene.«  Seine  Befangenheit  wich.  Er  setzte  sich.  »Ich  kann᾿s immer noch nicht glauben,  dass wir Zwei uns wieder ge‐ funden haben.«  »Wir  Drei.«  Sie  wies  auf  den  röhrenden  Hirsch  über  der  Kom‐ mode. Er betrachtete  das Bild, als  sähe  er  es  zum  ersten  Mal.  Sie  sog seinen Anblick in sich auf. Er war ein bisschen runder gewor‐ den,  was  ihm  gut  stand.  Das  Grübchen  am  Kinn  war  infolgedessen etwas tiefer gekerbt. Sein Haaransatz war ein wenig  zurückgegangen.  Seine  braunen  Augen  waren  unverändert.  Sie  sahen ruhig und ehrlich in die Welt.  »Ist ᾿ne Weile her, was?«  »Da kamst du zu mir, weil du weg wolltest von diesem Fredie,  und  ich  schickte  dich  in  die  Pension  Wolke.  Das  war  das  letzte  Mal, dass ich dich sah.«  418 

Er  senkte  den  Kopf.  »Ich  verriet  ihnen,  wo  du  warst.  Das  war  feige. Aber ich hatte Angst. Komisch, ich hab nie verstanden, wa‐ rum sie mich dann auf einmal in Ruhe ließen. Jeder andere wäre  im Lager gelandet. Haben sie dich auch in Ruhe gelassen?«  »Klar«,  log  sie.  »Wir  haben  beide  Glück  jehabt,  det  isses.«  Sie  trat  vor  ihn.  »Steh  auf,  Franz.  Ich  möchte,  dass  du  mich  endlich  küsst.«  Sie  zog  ihn  an  seiner  umgefärbten  englischen  Uniform‐ bluse hoch, bis ihre Gesichter ganz dicht aneinander waren. Dann  waren sie nur noch  eine Frau  und  ein  Mann,  und  alles  zwischen  ihnen war klar.  Er  war  groß  und  hart.  Ihr  Saft  machte  ihn  zum  geschmeidigen  Liebesboten, dem der Nachmittag nicht reichte und auch nicht der  Abend. Sie sprachen nicht viel in den Pausen, wohl weil es zu viel  zu sagen gab.  Kurz  vor  zehn  kleidete  er  sich  an,  er  durfte  die  letzte  U‐Bahn  vor der Sperrstunde nicht verpassen. Sie nahm eine der flackern‐ den Kerzen von der Kommode. »Dass᾿de nich die Treppe runter‐ fällst.« Es gab keinen großen Abschied, er würde ja morgen wie‐ derkommen.  »Dann reden wir über die Zukunft«, versprach er.  »Über die Zukunft«, wiederholte sie andächtig, weil sie endlich  eine hatte.  Beschwingt ging sie ins Bad. Der Badeofen war noch warm. Die  feinen Strahlen der Dusche verursachten ein unbeschreiblich sinn‐ liches  Prickeln  auf  der  Haut.  Sie  richtete  die  Handbrause  gegen  ihren  Schoß.  Die  Klimax  stellte  sich  im  Nu  ein.  Es  war  wie  der  Schlusspunkt eines wunderschönen ersten Kapitels.  Sie  wickelte  sich  gerade  in  den  Bademantel,  als  sie  ein  schwa‐ ches  Klopfen  hörte.  Sie  verknotete  den  Gürtel  und  nahm  die  Ta‐ schenlampe von der Flurgarderobe. »Franz?« Hatte er seinen Zug  versäumt? Draußen stand eine Gestalt mit Schutzbrille und Leder‐ kappe.  Zwischen  zwei  erhobenen  Stulpenhandschuhen  klirrte  eine Kette. »He, wat soll᾿n det?«, schimpfte sie.  419 

Zur Angst blieb ihr keine Zeit. Die Gestalt drängte sie zurück in  die Wohnung. Kaltes Metall umspannte ihren Hals und schnürte  die  Schlagader  ab.  Der  Sauerstoffmangel  im  Hirn  löste  Euphorie  aus.  Himmlische  Ruhe  erfüllte  sie,  eine  Ruhe,  die  kein  irdischer  Schmerz  durchdringen  konnte.  Schwerelos  schwebte  sie  einer  sonnigen  Rübenstraße  entgegen,  mit  hellen  Häusern  und  fröhlichen Menschen, allen voran ein lachender Franz.  »Uffjepaßt Leute, Lene kommt!«, rief sie glücklich.                                         

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  SIEBTES KAPITEL             

D 

er  große  walnussfurnierte  Superhet  des  Bezirksrates  hatte  Bomben,  Russen  und  Inge  Dietrichs  Drängen,  den  Rundfunkempfänger  bei  Frau  Molch  gegen  Lebensmittel  einzutauschen,  überstanden.  Nicht  einmal  die  Aussicht  auf  ein  paar  Schachteln  jugoslawische  Drina,  die  erschwinglicher  waren  als  Amizigaretten,  konnte  Dr.  Hellbich  umstimmen.  »Man  muss  wissen,  was  in  der  Welt  passiert«,  verkündete  er  und  hörte  die  Nachrichten, wenn keine Stromsperre war.  Es passierte ziemlich viel in der Welt, in diesem Frühherbst des  Jahres  1945.  Japan  hatte  vor  Amerikas  Atombomben  kapituliert  und  durfte  seinen  Kaiser  behalten.  Ein  weitgehend  unbekannter  britischer  General  hatte  den  ebenso  unbekannten  neuen  Kölner  Oberbürgermeister  Konrad  Adenauer  wegen  Unfähigkeit  gefeu‐ ert. In Hollywood drehte Greta Garbo ihren vierzehnten Film. Der  Engländer Alexander Fleming erhielt den Nobelpreis. Er hatte ir‐ gendein Wundermittel entdeckt.  »Aus  Schimmelpilzen,  man  stelle  sich  das  einmal  vor«,  war  Hellbichs Kommentar.  »Können  wir  AFN  hören?«,  bat  sein  Enkel  Ralf,  als  die  Nach‐ richten zu Ende waren, und der Ansager heitere Operettenklänge  androhte.  »Das kannst du, wenn ich nicht zu Hause bin.« Sein Großvater  verabscheute das »Gedudel« des amerikanischen Soldatensenders  American Forces Network.  421 

Das  Radio  hatte  eine  geheimnisvoll  grün  leuchtende  Skala  mit  Namen  wie  Tripolis,  Hilversum  oder  Brindisi,  die  Bens  Fernweh  weckten, obwohl er eigentlich nirgends hinwollte, außer vielleicht  nach Amerika, weil es dort die längsten Autos und die schärfste Her‐ renmode gab. Ein G.I. hatte die neueste Nummer von Esquire in der  U‐Bahn liegengelassen. Ben blätterte durch die sterile Welt von ge‐ schlechtslosem  Glamour  und  verlogener  Hochglanzwerbung,  die  eine  Flasche  Johnnie  Walker  wie  Weihwasser  anpries.  Hinten  im  Heft stieß er auf eine farbige Anzeige für den Buick Eight. Der Klas‐ sewagen lag nach wie vor ganz vorn in seiner Wertschätzung. Sein  Fahrer lehnte lässig am Kühler. Er trug einen Zweireiher, und das  stürzte Ben in ein arges Dilemma. Sollte er sich, wie hier gezeigt,  nicht  lieber  für  einen  Schließknopf  in  Taschenhöhe  entscheiden,  was längere Revers zur Folge hatte — oder war der bisher favori‐ sierte Taillenschluss das einzig Wahre? Er musste das unbedingt mit  Schneidermeister  Rödel  besprechen,  der  Mann  war  schließlich  von Berufs wegen eine Autorität auf diesem Gebiet.  Vor allem aber musste er dem auf den größten journalistischen  Scoop der Neuzeit hoffenden Clarence P. Brubaker zwanzig Kar‐ tons Amis aus den Rippen leiern. Erst dann rückten der ersehnte  Anzug  und  die  Wildlederschuhe  in  greifbare  Nähe.  Des  Führers  rechte  Hand  würde  helfen.  Ben  griente  zufrieden  in  sich  hinein,  weil er inzwischen wusste, wie.    Am Nachmittag trabte er durch die Villenstraßen hinter dem US‐ Hauptquartier.  Brubakers  Wagen  stand  in  der  Auffahrt.  Der  An‐ wärter  auf  den  Pulitzerpreis  hatte  seinen  Ford  aus  Hackensack  nachkommen lassen. Das US‐Government zahlte die Frachtkosten.  Ben drückte nicht wie sonst den Klingelknopf, um sich bemerkbar  zu  machen,  sondern  ging  ums  Haus  rum.  Leise  klopfte  er  ans  Fenster. Brubaker sah über das Blatt Papier in seiner Remington.  Ben  bedeutete  ihm  mit  Verschwörermiene,  die  Hintertür  zu  öff‐ nen.  422 

Brubaker machte auf. »What᾿s happening?«, fragte er erstaunt.  »I᾿ve  been  followed.  But  I  could  shake  them  off.«  Ben  spielte  seine  Rolle  mit  einem  Touch  Humphrey  Bogart.  Er  hatte  gerade  den »Malteser Falken« gesehen.  Der Starreporter aus Hackensack verstand nicht. »Wer ist dir ge‐ folgt?«  »Die natürlich. Sie haben Wind bekommen. Wir müssen uns be‐ eilen. Er wartet auf Sie. Haben Sie die Zigaretten?«  »Fünfzehn  Kartons.  Ich  wusste,  dass  du᾿s  schaffst.«  Brubaker  war sichtlich zufrieden mit der Entwicklung der Dinge.  »Chesterfield?«, vergewisserte Ben sich und überlegte, wie er auf  zwanzig erhöhen konnte. Immerhin handelte es sich nicht um einen  gewöhnlichen Nazi wie den freundlichen kleinen Herrn Adler, der  mit  gesenktem  Kopf  durch  seinen  einstigen  Amtsbereich  schlich,  als sei er ein Kriegsverbrecher. Dabei hatte er nur das Büro der NS‐ Volkswohlfahrt in Onkel Tom betreut und den ewig knappen Haus‐ frauen  ein  paar  extra  Lebensmittelmarken  zugesteckt.  Nein,  hier  ging es um einen erstklassigen Nazi, und der hatte seinen Preis.  »Lucky  Strike«,  entschuldigte  sich  Brubaker.  »Chesterfield  war  ausverkauft.«  Ben witterte seine Chance. »Also, ich weiß nicht. Normalerweise  raucht er nur  Chesterfield. Na,  vielleicht  macht  er  bei  Ihnen  eine  Ausnahme, wenn Sie fünf Stangen drauflegen.«  »Fünf  Kartons  Philip  Morris,  mein  eigener  Vorrat«,  willigte  Clarence  P.  ein.  Die  Wildlederschuhe  mit  Kreppsohlen  waren  gesichert. »Wo sehe ich ihn?«  »Er besucht heute ein Geheimtreffen der Werwölfe.«  Brubaker war total aus dem Häuschen. »Dick Draycott von Uni‐ ted  Press  behauptete  neulich  ziemlich  von  oben  herab,  die  Wer‐ wölfe  seien  das  Hirngespinst  kleiner  Provinzreporter,  vornehm‐ lich aus Hackensack, New Jersey. Das werde ich dem arroganten  Herrn  aber  unter  die  Nase  reiben.  Die  Hitleryouths  machen  also  im Untergrund weiter?«  423 

»Na,  und  wie«,  bekräftigte  Ben  und  schielte  auf  die  Zigaret‐ tenkartons, die sich auf dem Tisch türmten.  »Du weißt nicht zufällig etwas genauer, was die so machen?«  »Singen«,  wusste  Ben  aus  gar  nicht  so  lange  zurückliegender  eigener Erfahrung.  »Nazisongs?«  »Klar.«  »Kennst du welche?«  »Hoch  auf  dem  gelben  Wagen«,  erinnerte  sich  Ben,  obwohl  er  nicht ganz sicher war, ob das Sangesstück vorbelastet war, wie der  arme Herr Adler. »High on the yellow car... «, übersetzte er so gut  er  konnte.  Brubaker  schrieb  getreulich  mit.  »...  I  sit  in  front  with  my brother‐in‐law«, fuhr Ben im Text fort, was der Hackensacker  Herold  als  Ausdruck  typisch  deutschen  Familiensinns  notierte.  »Ich kann᾿s auch singen, wenn Sie wollen«, bot Ben an und entfal‐ tete  den  mitgebrachten  Kartoffelsack,  um  die  Zigaretten  zu  ver‐ stauen.  »Some other time. Let᾿s go«, drängte Brubaker.  »Wir  müssen  die  Zigaretten  erst  in  seinem  Versteck  abliefern,  eher lässt er sich nicht sprechen.« Ben wollte auf Nummer Sicher  gehen. Er verbarg den Schatz im Verschlag hinter dem Haus der  Großeltern unter Kartons mit leeren Einweckgläsern. Eventuellen  Schuldgefühlen begegnete er mit Achselzucken. Was konnte er da‐ für, dass der Ami so dämlich war?  »No one is following us«, meldete er, als sie weiterfuhren. Bru‐ baker  steuerte  den  Ford  in  freudiger  Erwartung  dem  geheimen  Meeting entgegen. Eine journalistische Sensation lag in der Luft.  Er  stellte  den  Wagen  auf  Bens  Geheiß  in  einer  unbenutzten  Toreinfahrt  ab  und  folgte  ihm  auf  verschlungenen  Wegen  mehr‐ mals um die gleichen Ecken, was er allerdings nicht merkte. Nach  der dritten Runde hob Ben die Hand zum Halt und kroch als ers‐ ter  durch  eine  Heckenlücke.  Von  da  ging  es  über  sechs  Grund‐ stücke und zwölf Zäune. Sie hätten das Ziel auch bequem von der  424 

Straße her erreichen können, doch für zwanzig Stangen Zigaretten  hatte der Mann das Recht auf eine dramatische Inszenierung. Ben  duckte  sich  hinter  einen  Lorbeerbusch.  Auch  Brubaker  ging  in  Deckung.  Er  erwog,  zur  Tarnung  einen  Käuzchenschrei  loszu‐ lassen – er hatte das vor Jahren bei den Hackensacker Boy Scouts  gelernt –, aber erstens schrien Käuzchen tagsüber nicht, und zwei‐ tens  legte  Ben  warnend  den  Zeigefinger  an  die  Lippen,  bevor  er  die letzten Meter zur Rückseite des Zehlendorfer GYA‐Clubs auf  dem Bauch zurücklegte. Boy Scout Clarence tat es ihm nach. Sein  Körper  prickelte  vor  unerträglicher  Spannung,  was  aber  wohl  eher auf die Gartenameisen zurückzuführen war.  Ben hatte alles genau berechnet. Sergeant Allen war zum Report  beim  Colonel,  Corporal  Kameha  bastelte  mit  den  Mädchen  am  Puppenhaus. Die Luft war rein. Er schob Brubaker zur Kellertür,  durch  deren  vergittertes  Fenster  man  einen  guten  Blick  auf  die  Probebühne  der  Theatergruppe  hatte.  Das  Timing  war  perfekt.  Die »Räuber« sangen aus vollem Hals »Ein freies Leben führen wir«.  »Der  Kampfgesang  der  Werwölfe«,  flüsterte  Ben.  »Den  singen  sie vor jedem großen Einsatz. Gehen Sie lieber  nicht so dicht ans  Fenster.  Die  schießen  sofort.  Achten  Sie  auf  den  Mann  unter  der  Treppe. Das ist er.«  »Hitlers right hand«, murmelte Brubaker ergriffen.  Der  ahnungslose  Hausbesorger  Appel  leerte  ein  paar  Mause‐ fallen. »Das Winseln  der verlaßnen  Braut  ist  Schmaus  für  unsere  Trommelhaut«,  sang  der  Räuberchor,  während  Herr  Appel  seine  Fallen  diesmal  mit  Popcorn  bestückte.  Heidi  Rödel  saß  an  der  Rampe, ließ ihre bloßen Waden baumeln und sah gelangweilt zu.  »Mädchen  sind  auch  dabei?«,  wunderte  sich  Brubaker.  »And  very pretty ones, too.«  »Das ist Dynamit‐Heidi. Die macht Spezialeinsätze«, spann Ben  munter  weiter.  Die  Geschichte  machte  ihm  immer  mehr  Spaß.  »Kann ich ihn jetzt sprechen?«  Auch  das  hatte  Ben  sorgfältig  im  Voraus  bedacht.  »Schleichen  425 

Sie in Deckung zum Gartenhäuschen. Warten Sie da auf uns.« Er  beobachtete interessiert, wie Brubaker in bester Pfadfindermanier  von Strauch zu Strauch robbte und das freie Stück Rasen zwischen  der  letzten  Forsythie  und  der  Laube  mit  einem  Hechtsprung  be‐ wältigte,  wobei  ihm  sein  früheres  Training  im  Baseballteam  der  Hackensack High School zustatten kam. Sein Body war eben weit‐ aus beweglicher als sein Brain.  Ben betrat den Keller. Heidi baumelte noch immer mit den Bei‐ nen. »Du bist nicht gekommen, neulich Abend.« Sie schob sich ein  Stück an der Bühnenkante vor, dass ihr Kleid höher rutschte.  »Nacktbaden, mit der ganzen Blase... ?« Ben schnaubte verächt‐ lich.  »Und mit mir alleine?«  »Weiß  nicht.«  Er  blickte  auf  ihre  gebräunten  Schenkel.  Wie  die  sich wohl anfühlten?  Regisseur  Gert  Schlomm  klatschte  in  die  Hände.  »Wir  gehen  zwei Textseiten zurück. Moor bringt Amalie um. Los Heidi. Stirb  diesmal bitte etwas langsamer.«  Ben  wartete  nicht  auf  den  Todesstoß,  sondern  schlenderte  zwi‐ schen den improvisierten Sitzreihen nach hinten zum Hausbesor‐ ger.  »Tag,  Herr  Appel.  Hätten  Sie  wohl  einen  Moment  Zeit?  Ich  hab  da  einen  Ami,  der  ist  Zeitungsreporter  und  will  was  über  deutsche Kleingärtner schreiben.«  Ein Amerikaner nahm Anteil an Appels Kohlrabi! Der Hausbe‐ sorger  verbarg  seine  Freude  hinter  einem  widerwilligen:  »Kann  ihn  mir  ja  mal  ansehen.«  Wieso  der  Mann  aus  Übersee  von  ihm  und dem Schrebergarten wusste, fragte er sich gar nicht. »Spricht  er Deutsch?«  »Kein  Wort.  Aber  ich  mache  das  schon.«  Ben  bugsierte  ihn  ins  Gartenhäuschen. »This is Herr Appel.«  Brubaker  hatte  Block  und  Bleistift  bereit.  »The  Führers  right  hand, is that correct?«, vergewisserte er sich.  Auch wenn Herr Appel kein Englisch konnte, »Führer« verstand  426 

er garantiert. Ben reagierte wie der Blitz: »Stimmt es, dass der Füh‐ rer sich sehr für die deutschen Kleingärtner interessierte?«  Herrn Appels Basedowaugen traten weiter hervor. »Das ist gut  möglich.  Als  Vegetarier  aß  er  ja  nur  Gemüse.  Näheres  ist  mir  allerdings nicht bekannt. Ich war nämlich nicht in der Partei, das  möchte ich hier ausdrücklich betonen.«  »Ich war immer an seiner Seite«, übersetzte Ben.  »Where  is  he  now?«  Brubaker  bemühte  sich,  diese  weltbewe‐ gende Frage scheinbar ganz nebenbei fallen zu lassen.  »Was ist Ihr Lieblingsgemüse?«, dolmetschte Ben.  »Blumenkohl.  Brassica  oleracea  argentinensis.  Die  argentini‐ sche  Variante.  Wächst  fast  von  alleine  und  ist  köstlich  mit  brau‐ ner  Butter.  Sagte  ich  Butter?«  Herr  Appel  lachte  kurz  und  tro‐ cken.  »Tot.  Oder  in  Argentinien.  Oder  beides«,  übertrug  Ben  des  Schrebergärtners kulinarische Ausführungen.  »Falls  er  lebt,  wissen  Sie  nicht  zufällig  seine  Adresse?«,  hakte  Brubaker nach.  »Mit  Semmelbröseln  überbacken?«,  ließ  Ben  den  Reporter  fra‐ gen.  »Nein«, sagte Herr Appel.  »No«, sagte Ben.  Draußen  hörte  man  eine  Trillerpfeife.  Sergeant  Allen  war  zurück  und  rief  sein  Baseball  Team  zusammen.  »Muss  an  die  Arbeit«, brummte Herr Appel. »Vergessen Sie nicht, zu schreiben,  wie schwierig es für uns deutsche Kleingärtner heutzutage ist, die  Ernte vor Dieben zu schützen. Vorige Woche zum Beispiel ... «  »Das  Alarmsignal.  Sie  haben  Wind  von  unserem  Treffen  ge‐ kriegt. Ich muss  sofort weg«, übersetzte  Ben  und  schob  des  Füh‐ rers rechte Hand zur Tür hinaus.  Vom  Haus  herüber  klang  eine  weitere  Strophe  Räubergesang:  »Mercurius ist unser Mann, ders Praktizieren trefflich kann... «    427 

»Inspektor  Dietrich  mit  seinem  Zeugen,  Sir«,  meldete  Gertrud  ihrem Chef. »Wegen der Kartei.«  Curtis  S.  Chalford  warf  einen  Blick  hinaus  in  den  Korridor,  an  dessen Ende die Besucher warteten. »I am busy. Erledigen Sie das,  Gertrud.  Zeigen  Sie  ihnen  die  Kartei.  Und  dann  raus  mit  ihnen.  Wir haben wirklich besseres zu tun.« Nachdrücklich schloss er die  Tür seines Office.  Gertrud Olsen stellte  im Vorzimmer  zwei  Karteikästen auf  den  Tisch.  »Bitte  sehr,  die  Herren.  Beeilen  Sie  sich.  Mr.  Chalford  hat  keine  sehr  gute  Laune.  Trotzdem  —  wenn  Sie  einen  Kaffee  mö‐ gen...«  »Nein, danke, Frau Olsen«, sagte  Dietrich  sehr zu  Mühlbergers  Missvergnügen.  »Wir  wollen  Mr.  Chalfords  Laune  nicht  unnötig  strapazieren.« Sie gingen die Kartei durch. Mühlberger wies stolz  auf sein eigenes Foto. Dietrich erkannte außerdem den Müllfahrer  Ziesel. Aber der kam als Täter ja nicht mehr in Frage.  Der Inspektor holte sich die Kartei der weiblichen Angestellten  heran,  obwohl  sie  in  diesem  Zusammenhang  eigentlich  ohne  Interesse war. Unter »A« fand er Henriette von Aichborns Karte.  Hinter dem Namen stand ein schwarzes f. »Die anderen vier hat  der Chef auch mit ᾿nem Kreuz markiert. Er ist in solchen Sachen  sehr penibel«, erklärte die Olsen, als sie Dietrichs Verwunderung  bemerkte.  »Pietätvoller Mensch«, mokierte sich Mühlberger. »Können wir  gehen?«  »Ich fahre Sie nach Hause.«  Chalford sah vom Fenster seines Büros, wie sich der Holzgasopel  schwerfällig in Bewegung setzte. »Was gibt᾿s, Gertrud?«  »Frau Weber ist da.«  »Show her in.«  Jutta kam herein. »Good Morning, Mr. Chalford. Sie haben mich  herbestellt?«  »Yes. Wir haben uns länger nicht gesehen.«  428 

»Seit meiner Bewerbung.«  »Sit down, please.« Chalford wies auf einen Stuhl und zog sich  hinter seinen Schreibtisch zurück. »Wie ich höre, ist Sergeant Pa‐ nelli sehr mit ihnen zufrieden. He praises you a lot. He says you  are a damned good cook, Frau Weber.« Er strich sich übers dünne  blonde Haar. »Es freut mich immer, wenn meine Vermittlung er‐ folgreich ist.« Der starke amerikanische Akzent ließ sein Deutsch  schwerfälliger erscheinen, als es tatsächlich war. »Was gibt᾿s denn  heute Gutes zu Mittag bei Ihnen?«  »Königsberger Klopse.«  »Kounigbörger  Klapse«,  wiederholte  er  und  lachte  über  seine  eigene unbeholfene Aussprache. »What᾿s that?«  »So  ähnlich  wie  Ihre  Meat  Balls.  Mit  Kapernsauce  und  Salz‐ kartoffeln. Die Boys haben es nun schon zum dritten Mal auf die  Wunschtafel  geschrieben.  Alles  ist  vorbereitet.  Sergeant  Panelli  wird die Fertigstellung übernehmen. Ich habe ein paar Tage frei.«  »Wonderful.  Da  haben  Sie  sicher  Zeit,  mit  mir  zu  essen.  Viel‐ leicht heute Abend?«  »Danke für die Einladung. Aber ich fahre zu meinen Eltern nach  Köpenick.«  Sie  war  froh,  dass  sie  keine  Ausrede  zu  erfinden  brauchte.  Er  gab  nicht  zu  erkennen,  ob  er  enttäuscht  war.  »Frau  Weber,  ich  habe  sie  wegen  Ihrer  Kochkünste  herbestellt.  Mr.  Gold  vom  State  Department  sucht  eine  erstklassige  Köchin.  Wegen  seiner  Stellung  hat  er  oft  wichtige  Gäste  zum  Dinner.  Sie  hätten  viele  Vergünstigungen.  Allerdings  auch  viele  Überstunden.  Wie  wär᾿s?«  Das  würde  weniger  Zeit  mit  John  bedeuten.  »Sicher  ein  inte‐ ressantes Angebot, Mr. Chalford. Ich bin glücklich, wo ich bin.«  »Ich kann Sie nicht zwingen, Frau Weber.« Er brachte sie bis zur  Treppe. »Königsberger Klopse«, wiederholte er belustigt.  »Bravo.  Jetzt  haben  Sie  es  ganz  ohne  Akzent  gesagt«,  lobte  sie  ihn.  429 

Sie radelte nach Hause, um ihre Übernachtungstasche zu holen.  Auf  der  Treppe  begegnete  sie  einer  hageren  Frau  in  Hut  und  Mantel. Sie trug einen abgeschabten Koffer. »Beeil dich gefälligst«,  rief sie, ohne Jutta eines Blickes zu würdigen. Jürgen Brandenburg  tastete  sich  mit  seinem  Blindenstock  die  Stufen  herab.  Er  trug  einen  knöchellangen  alten  Lodenmantel,  der  ihn  noch  kleiner  erscheinen ließ, als er ohnehin war und dazu eine über die Ohren  gezogene  schwarze  Ballonmütze.  Er  sah  jämmerlich  und  bemitleidenswert aus. Er schob sich an Jutta vorbei, wollte etwas  sagen, traute sich nicht.  In der  Wohnung  begrüßte  sie  ein aufgeregter  Herr König.  »Ein  Hochstapler und Betrüger, dieser Brandenburg. Von wegen Jagd‐ flieger und Ritterkreuzträger. Seine Mutter hatte die Masern wäh‐ rend der Schwangerschaft, sagt seine Schwester. Darum wurde er  blind geboren. Fräulein Brandenburg hat ihn über die Kartenstelle  aufgespürt.  Sie  ist  von  Klein  Beelzen  gekommen,  um  ihn  nach  Hause  zu  holen,  damit  er  keinen  weiteren  Schaden  anrichtet.  Einer  Generalswitwe  in  Potsdam  hat  er  den  letzten  Ring  abgeschwindelt,  für  die  teure  Operation,  die  dem  Lufthelden  angeblich  sein  Augenlicht  wiedergeben  sollte.  Bei  uns  hatte  er  auch  schon  vorgefühlt  in  dieser  Richtung.  Ilse  war  drauf  und  dran,  ihm  ihre  Platinbrosche  zu  opfern.  Nun  kann  er  unter  Schwesters  Aufsicht  weiter  Körbe  flechten,  der  Gauner.  Ich  sage  Ihnen, ich hatte gleich so ein komisches Gefühl.«  »Klar  hatten  Sie  das,  Herr  König.«  Jutta  nahm  die  Tasche.  »Bis  zum nächsten Ritterkreuzträger.«  John  Ashburner  verstaute  einen  Karton  voller  Konserven  und  Flaschen im Jeep, als Geschenk für Juttas Eltern. »Bitte nicht, John,  sie könnten das als Almosen auffassen.«  Achselzuckend  trug  er  den  Karton  zurück  in  die  Küche.  »Wie  war᾿s bei Chalford?«  »Er  hat  mir  einen  anderen  Job  angeboten.  Ich  habe  abgelehnt.  Und er wollte mich zum Essen einladen.«  430 

»Der Herr hat also ein Auge auf dich geworfen. Wie findest du  ihn?«  »Ein  freundlicher  Mensch.  Als  Mann  sagt  er  mir  überhaupt  nichts.« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und legte von hinten  die Arme um seinen Hals. »Außerdem habe ich schon einen, der  mich heiraten will. Sowas lässt sich ein Mädchen nicht entgehen«,  raunte sie ihm ins Ohr.  Ashburner  zog  die  Karte  zu  Rate.  Der  Bezirk  Köpenick  lag  im  sowjetischen  Sektor  und  war  am  besten  quer  durch  die  Stadt  zu  erreichen. Die Demarkationslinien zwischen den vier Besatzungs‐ zonen hatten in  diesen  frühen Nachkriegstagen  rein  symbolische  Bedeutung. Alliierte wie Deutsche konnten sich frei in ganz Berlin  bewegen.  Sie  führen  durch  die  Trümmerlandschaft  des  Bezirks  Mitte.  »Bisher  war  es  eine  Weltreise  zu  den  Eltern.«  Jutta  lehnte  den  Kopf  an  seine  Schulter.  »Da  hatte  ich  noch  keinen  großen  gut  aussehenden Ami mit Auto.«  »Wie sind sie, deine Eltern?«  »Mutti ist hoffnungslos altmodisch. ›Er ist verheiratet, war ihre  erste Reaktion, als ich ihr von uns erzählte.«  »Und dein Vater?«  »Er  hadert  mit  der  Zeit,  doch  im  Grunde  wohl  mehr  mit  sich  selbst.«  »Ist er Nazi?«  Sie setzte sich auf. »Willst du ihn heiraten oder mich? Trotzdem,  wenn  es  dich  beruhigt,  Vati  ist  national  eingestellt,  aber  kein  Nazi.«  Links  und  rechts  an  der  Straße  lagen  zwei  ausgebrannte  deut‐ sche  Panzer.  Ashburner  wollte  zwischen  ihnen  durchfahren.  Ein  schmutzigbrauner  Geländewagen  mit  rotem  Stern  schob  sich  in  die Lücke. Der Captain trat scharf auf die Bremse. Ein Stoppelkopf  mit den Schulterstücken eines Leutnants sprang aus dem Fahrzeug.  Er  stülpte  umständlich  seine  Mütze  auf  und  prüfte  ihren  Sitz  im  431 

Rückspiegel, bevor er näher kam. »Propusk«, verlangte er. Ashbur‐ ner riet, dass das wohl »Ausweis« hieß. Er grüßte betont korrekt.  »Captain John Ashburner, United States Army. Laut Übereinkunft  unserer  Oberkommandos  sind  alliierte  Uniformträger  nicht  ver‐ pflichtet, sich auszuweisen.«  Der Russe bellte etwas ebenso Unverständliches wie Unfreund‐ liches, was beiden Seiten nicht weiterhalf.  »Lass uns umkehren, Darling«, bat Jutta leise.  »Das kann ich schon aus Prinzip nicht. Ich habe Recht auf freie  Fahrt. Lassen Sie uns passieren, Leutnant.« Er bedeutete dem Rus‐ sen mit einer Geste, seinen Wagen aus dem Weg zu räumen. Der  rief wütend etwas über die Schulter.  Die drei Rotarmisten am Fahrzeug traten ihre Papyrossi aus und  brachten  die  Kalaschnikows  in  Anschlag.  Der  vierte  Insasse,  ein  Mensch im blauen Monteursanzug, eine Arbeitermütze schräg auf  dem Kopf, kletterte heraus und näherte sich träge. »Verstehen Sie  Deutsch?«, erkundigte er sich.  »Mein Name ist Weber. Ich bin Deutsche«, erklärte Jutta. »Bitte  machen Sie dem Mann klar, dass er kein Recht hat, einen amerika‐ nischen Offizier aufzuhalten.«  »Storch, Sekretär der Kommunistischen Partei, Bezirk Köpenick.  Mit der siegreichen Roten Armee in die Heimat zurückgekehrt.«  »Wie schön für Sie,  Herr  Storch. Und  nun  möchten  wir  weiter‐ fahren.«  Storch sprach Russisch mit dem Leutnant. »Ihren Ausweis«, ver‐ langte er. Sie wollte die Dinge nicht auf die Spitze treiben und gab  ihm  ihre  Lichtbildkarte,  die  sie  als  Angestellte  der  Amerikaner  auswies.  »What᾿s going on?«, fragte Ashburner ungeduldig.  Der  Dolmetscher  sprach  mit  dem  Russen  und  teilte  ihnen  das  Ergebnis  mit:  »Der  Amerikaner  darf  weiterfahren.  Die  Deutsche  kommt zur Überprüfung mit.« Er steckte ihren Ausweis ein.  »John, sie wollen mich mitnehmen.«  432 

Instinktiv  griff  Ashburner  zur  Magnum  an  seiner  Seite.  Zum  Glück hatte er  sie  im Office  gelassen.  »Meine  Begleiterin  verlässt  den Jeep nicht. Is that understood?«  Jutta  übersetzte  ins  Deutsche,  der  Dolmetscher  übersetzte  ins  Russische.  Der  Leutnant  schrie  einen  Befehl.  Die  Soldaten  luden  ihre Kalaschnikows durch.  »Sieht gar nicht gut aus«, brummte Ashburner und angelte sich  das Funktelefon. »Mal hören, was das Hauptquartier dazu sagt.«  Der Leutnant zog seine Pistole aus dem Futteral und schrie: »Ne  swonjit᾿!«  »Schon  gut,  mein  Freund  und  Verbündeter,  ich  habe  verstan‐ den«,  beschwichtigte  ihn  Ashburner  und  legte  den  Kippschalter  des  Gerätes  auf  »Aus«.  Er  entfaltete  die  neueste  Ausgabe  von  Stars  and  Stripes  und  lehnte  sich  zurück.  »Irgendwann  wird  ihm  die Sache zu dumm werden«, beruhigte er seine Freundin.  »Die haben auch Funk«, überlegte Jutta laut.  »Ja, Darling?«  »Dein  russischer  Bekannter.  Der  mit  dem  weißen  Sportwagen.  Ob er uns helfen kann?«  »Maxim  Petrowitsch?  Mein  kluger  Engel,  das  ist  die  Idee  des  Jahrhunderts. Sag dem German Bolshie, sein roter Befreier soll mit  dem  Büro  von  Generaloberst  Bersarin  telefonieren  und  Major  Berkow  verlangen.  Sag  ihm  weiter,  dass  er  ziemlich  viel  Ärger  kriegt, wenn er es nicht tut.«  Jutta winkte den Bezirkssekretär heran. »Ach bitte, Herr Storch.  Wir  brauchen  Ihre  Hilfe.«  Sie  setzte  ihm  auseinander,  worum  es  ging. »Major Berkow wird die Verantwortung übernehmen. Dann  ist Ihr Leutnant aus dem Schneider.«  Storch redete auf den Russen ein. Der nahm die Kappe ab  und  kratzte sich am Stoppelkopf. »Da«, entschied er. Er zog aus seiner  am langen Riemen baumelnden Kartentasche Papier und Bleistift  und reichte beides dem Dolmetscher.  »Ich soll ihm Rang und Namen des Amerikaners in kyrillischer  433 

Schrift  notieren«,  informierte  er  Jutta.  Sie  buchstabierte  ihm  das  Gewünschte.  Der Leutnant kehrte  zu  seinem  Fahrzeug  zurück. Er  sprach  ins  Mikrofon.  Er  gestikulierte  und  wies  wiederholt  auf  den  Jeep.  »Scheint  als  hätte  er  ᾿ne  Menge  zu  melden«,  meinte  Ashburner  gleichmütig.  Zwanzig Minuten später bremste der weiße BMW neben ihrem  Jeep. Major Berkow schälte sich heraus. »John, how are you?«  »Thanks, very well. Von Ihrem leicht erregbaren Kollegen abge‐ sehen.«  »Das  haben  wir  gleich.  Wollen  Sie  mich  nicht  erst  einmal  Ihrer  schönen Begleiterin vorstellen?«  »Maxim  Petrowitsch  Berkow  –  Jutta  Weber«,  sagte  John  Ash‐ burner erleichtert.  Jutta  gab  dem  Major  die  Hand.  »Gesehen  haben  wir  uns  ja  schon mal.«  »Ich  erinnere  mich  mit  Vergnügen  daran.«  Berkow  verhehlte  sein Interesse nicht. »John, what seems the problem?« Ashburner  erklärte  es  ihm.  »Leave  it  to  me.«  Der  Major  ging  hinüber  zum  Leutnant  und  kehrte  nach  kurzem  Wortwechsel  zurück.  »Er  hat  Befehl,  alle  hier  vorbeikommenden  Militärfahrzeuge  zu  kontrol‐ lieren. Natürlich nur unsere eigenen. Sie müssen seinen Übereifer  entschuldigen.  Bitte,  Madame.«  Er  gab  Jutta  ihren  Ausweis  wieder. »Was führt Sie in unseren Teil der Stadt?«  »Wir  wollen  meine  Eltern  in  Köpenick  besuchen.  Sie  haben  da  die Gaststätte ›Zum Roten Adler‹.«  »Ich  wünsche  Ihnen  einen  schönen  Nachmittag.«  Ein  langer  bewundernder  Blick.  »Schade,  dass  wir  uns  nicht  wieder  sehen  werden. Man hat mich zurück nach Moskau beordert.« Der Major  stieg in seinen Sportwagen. »Good bye, John.«  »Thanks, Maxim Petrowitsch. You were a great help. It was nice  to know you.«  Berkow quittierte mit einer lässigen kleinen Handbewegung.  434 

Der  BMW  schoss  davon.  Ashburner  ließ  beim  Starten  die  vier  Räder durchdrehen, dass fünf hustende Gestalten in einer Staub‐ wolke zurückblieben. Nach einer Viertelstunde waren sie am Ziel.  Über  der  Tür  »Zum  Roten  Adler«  hing  der  brandenburgische  Wappenvogel.  Ein  paar  hungrige  Kinder  umringten  den  Jeep.  Jutta  verteilte  Schokoriegel,  die  sie  aus  Johns  Karton  genommen  hatte.  Ein  Mann  in  den  Sechzigern  trat  aus  dem  Haus.  Jutta  umarmte  ihn.  »Vati,  das  ist  John  Ashburner.  John,  das  ist  mein  Vater Ludwig Reimann.«  Herr  Reimann  trug  zur  Feier  des  Tages  seinen  dunkelblauen  Anzug  mit  silbergrauer  Krawatte,  im  Knopfloch  die  kleine  schwarzweiße Schleife der ersten Klasse des Eisernen Kreuzes aus  dem  Großen  Krieg.  Er  schüttelte  Ashburner  die  Hand.  »Freut  mich, Herr Hauptmann.«  »Bitte einfach John, Sir.«  »Kommen  Sie,  ich  mache  Sie  mit  Mutter  bekannt.«  Er  zog  den  Gast ins Haus, durch den leeren Schankraum direkt in die Küche.  Frau  Reimann  stand  frisch  frisiert  am  Herd  und  senkte  mit  dem  Schaumlöffel  dicke  Klöße  ins  kochende  Wasser.  »Mutter,  das  ist  er, John Ashburner. Und das ist Else, meine Frau.«  Else Reimann wischte die Rechte an der Schürze ab, bevor sie sie  dem Besucher gab. »Mögen Sie Sauerbraten mit Kartoffel‐klößen?  Als  Vorspeise  gibt  es  mit  Krebsen  umlegte  Zanderfilets  aus  dem  Müggelsee und zwischendurch eine Rindsbouillon. Dem Himmel  sei Dank für unseren ollen Kohleherd. Die Gasleitung ist zerstört,  und  auf  der  elektrischen  Platte  kriegt  man  ja  keine  anständige  Mahlzeit  zustande.  Falls  nicht  sowieso  Stromsperre  ist.  Mein  Mann  hat  zum  Fisch  etwas  Mosel  gekühlt.  Zum  Braten  gibt  es  Burgunder  und  hinterher  Schokoladenpudding  mit  Vanille‐ sauce.«  Sie ist aufgeregt und ziemlich durcheinander, dachte Jutta wäh‐ rend sie dolmetschte. Plötzlich wurde ihr bewusst, was für uner‐ reichbare Köstlichkeiten ihre Mutter eben aufgezählt hatte.  435 

Ihr  Vater  behalf  sich  mit  seinem  rudimentären  Englisch:  »Das  Lokal bleibt heute geschlossen. Wir sind also ganz unter uns. Ein  Glas  Sekt,  Herr  Hauptmann  –  Verzeihung,  John.«  Reimann  öff‐ nete  geräuschvoll  eine  Flasche.  Es  war  kein  Sekt,  sondern  ein  1940er  Champagner  von  Duval‐Leroy.  Wo  hatten  die  Eltern  all  diese Genüsse her?  »Ihr seid spät dran.« Ludwig Reimann griff nach der Uhr in der  Westentasche. An der goldenen Kette pendelte nur der Anhänger.  »Hab  völlig  vergessen,  dass  sie  zur  Reparatur  ist«,  murmelte  er  verlegen. Und da begriff Jutta: Ihr Vater hatte seine goldene Uhr  geopfert, um dem Gast ein heiles Willkommen vorzugaukeln.  John  Ashburner  sah  sich  im  Schankraum  um.  Die  abgewetzten  Holztische  mit  den  blank  geputzten  Aschenbechern  standen  ak‐ kurat  ausgerichtet.  Die  Tischdecken  im  hinteren  Teil  des  Lokals  waren gestärkt und hatten Bügelfalten. Alles hier war einfach und  sauber. Allein die Fensterrahmen passten nicht ins Bild. Sie schie‐ nen wie vom Holzwurm zerfressen. Es waren keine Wurmlöcher,  sondern die Einstiche von ungezählten Reißzwecken, Erinnerung  an die allabendliche »Verdunklung« der Kriegsjahre, als schwarzes  Papier jeden Lichtstrahl nach draußen ersticken musste. Reimann  erklärte es dem Gast und schloss düster: »Unsern Nachbarn hat᾿s  den  Kopf  gekostet,  weil  er  angeblich  den  feind‐lichen  Bombern  Lichtsignale gab. Dabei hatte der arme Kerl eines Abends schlicht  und einfach vergessen, das Toilettenfenster abzu‐dunkeln. Ausge‐ rechnet in der Nacht hatte er Durchfall und lief dauernd aufs Klo.«  »Warum  tut  ihr  das?«,  fragte  Jutta  in  der  Küche  vorwurfsvoll.  »John und ich sind nicht zum Tafeln gekommen.«  »Wir  haben  auch  unseren  Stolz.«  Ihre  Mutter  schmeckte  die  Bouillon  ab.  »Jochen  brachte  mir  damals  Blumen,  als  er  um  dich  anhielt. Jutta und ich, das ist fürs Leben‹, sagte er.« Else Reimanns  Augen füllten sich mit Tränen. »Und jetzt verrätst du ihn.«  »Eine  Witwenverbrennung  wäre  dir  wohl  lieber.«  Im  gleichen  Augenblick begriff sie, dass ihr Sarkasmus für die Mutter zu hoch  436 

war. Versöhnlich fügte sie hinzu: »Natürlich kann ich Jochen nicht  so einfach vergessen. John weiß das und versteht es.«  Ihre  Mutter  bekam  schmale  Lippen.  »Weiß  er  auch,  was  diese  Tiere dir angetan haben?«  »Ich habe ihm gesagt, dass ich zweimal vergewaltigt worden bin  und beinahe noch ein drittes Mal, und dass ich nicht die Absicht  hätte, mein Liebesleben darunter leiden zu lassen.«  »Er ist noch nicht mal geschieden.«  »Es ist genug, Mutter. Verdirb uns nicht den Tag.«  An den Wänden hingen ein paar Wimpel des örtlichen Fußball‐ clubs und eine Gruppenaufnahme. »Prost, Jungs.« Herr Reimann  hob  dem  Bild  sein  Glas  entgegen.  »Von  denen  lebt  nur  noch  der  Linksaußen.«  John  Ashburner  betrachtete  nachdenklich  die  elf  jungen Männer im Fußballtrikot. Auch wenn er es nicht zugeben  mochte, war er verwirrt und mitgenommen von einem Krieg, den  er nicht erlebt hatte und der seine Vorstellungskraft überstieg.  »Bitte zu Tisch!« Jutta nahm seinen Arm und führte ihn ins Ex‐ trazimmer  neben  dem  Schankraum.  Aufmerksam  rückte  er  ihrer  Mutter den Stuhl zurecht, was ihm ein scheues Lächeln eintrug.  Reimann  schenkte  Mosel  ein.  »Eine  Wehlener  Sonnenuhr.  Un‐ sere deutschen Weine haben ziemlich blumige Namen. Dieser hier  erinnert mich an den Professor aus dem Villenviertel am Wenden‐ schloß.  Professor  Dr.  Georg  Raab,  Kunsthistoriker.  Schaute  öfter  auf  einen  Schoppen  Mosel  vorbei.  Seine  Frau  sollte  es  nicht  wis‐ sen. Er war nämlich Diabetiker.«  »Jutta, weißt du noch, wie er dich gezeichnet hat?«  »Vierzehn  Mal.  Jedes  Mal  nackt.«  Sie  sah  ihre  Mutter  heraus‐ fordernd an.  Else Reimann lenkte peinlich berührt ab: »Sie haben den Ärms‐ ten abgeholt, wie die meisten. Seine Frau verschonten sie. Die war  nämlich nur Halbjüdin. Trotzdem bestand sie darauf, den Juden‐ stern  zu  tragen.  Sie  durfte  ein  kleines  Zimmer  in  ihrer  Villa  be‐ halten. Sie lief abgehärmt und halb verhungert durch die Gegend.  437 

Halbe Rationen waren das Äußerste, was diese Leute bekamen.  Irgendwann hat sie sich aufgehängt.«  »Du hättest ihr was zustecken können«, meinte Jutta nüchtern.  »Und uns alle gefährden? Kind, was redest du da?«  »Die Wahrheit.«  Ihre Mutter trug mit gekränktem Gesicht den Zander auf.  »John, was halten Sie von den Juden?«, wollte Ludwig Reimann  wissen.  Ashburner hob ratlos die Schultern. »Ich weiß nicht. Bei uns in  Rockdale gibt es keine.«  »Ich  mag  sie  nicht  besonders.  Nicht,  dass  ich  ihnen  jemals  ir‐ gendein Leid wünschte. Das war ja Hitlers größter Fehler, sie um‐ zubringen, statt sie nach Madagaskar zu schicken. Damit brachte  er  das  gesamte  jüdische  Kapital  Amerikas  gegen  sich  auf,  das  euren  Präsidenten  Roosevelt  solange  unter  Druck  setzte,  bis  die  Vereinigten  Staaten  in  den  Krieg  eintraten.  Ohne  Amerika  als  Gegner hätten wir den Krieg gewonnen. Glauben Sie einem alten  Weltkriegssoldaten.«  Reimann  legte  den  Zeigefinger  an  die  Ordensschleife. »Prost, mein Lieber.« Angeregt leerte er sein Glas  und schenkte sich sofort nach.  »Dein  Zander  wird  kalt,  Vater«,  mahnte  Jutta,  um  ihn  vom  Thema abzubringen.  »Hat man ihn schon gefasst, diesen schrecklichen Mörder?«, gab  ihre Mutter dem Gespräch eine kaum erfreulichere Wendung.  »Wir sind nah dran, Ma᾿am. Ich habe einen sehr tüchtigen deut‐ schen Kollegen.«  John  Ashburner  nahm  einen  Schluck  Mosel.  »Wonderful,  Ihr  Wein.  Vielen  Dank.  Und  vielen  Dank  für  Ihre  Einladung.  Es  ist  sehr  wichtig  für  mich,  dass  Sie  mich  kennen  lernen.  Immerhin  möchte ich Ihre Tochter mit über den Atlantik nehmen.«  Else Reimann schluchzte auf. »Nu, nu, Mutter«, beschwichtigte  sie  ihr  Mann.  »Bald  kommen  bessere  Zeiten.  Dann  besuchen  wir  die beiden. Wollte schon lange nach Amerika.«  438 

»Very nice people, your parents«, sagte John zum Abschied.  Er ist nur höflich, dachte Jutta. Mutti ist weinerlich wie immer,  und  Vati  hat  nichts  begriffen.  Aber  für  die  Kneipe  in  Köpenick  reicht das wohl.  Er  verstaute  seine  langen  Beine  im  Jeep.  »Wie  lange  bleibst  du  hier?«  »Bis Mittwoch. Ich will Mutti ein bisschen im Garten helfen. Sie  hat᾿s  mit  dem  Rücken.«  Sie  beugte  sich  zu  ihm  hinunter  und  küsste ihn. »Weißt du was? Mrs. John Ashburner klingt eigentlich  gar nicht so übel.«    Meister  Rödel  riss  den  linken  Ärmel  von  der  Schulter.  Das  häss‐ liche Ratschen ging Ben durch und durch. Er sah sich im Spiegel,  in  einem  entfernt  an  ein  Jackett  erinnernden  Gebilde,  aus  dem  überall Rosshaar starrte. Heftfäden verwüsteten die klaren Linien  des klassischen Glencheckmusters.  Von  der  Verandawerkstatt  konnte  er  durchs  Wohn‐  ins  Schlaf‐ zimmer schauen. Heidi saß nackt bis zur Taille an der Frisiertoilette  und bürstete das Haar. Ihre Brüste hoben und senkten sich bei jedem  Strich. Sie hatte wohl nicht bemerkt, dass die Tür halb offen war.  Der  Schneider  riss  auch  den  rechten  Ärmel  herunter,  Ben  glaubte,  körperlichen  Schmerz  zu  empfinden.  »Muss  das  sein?«,  protestierte er schwach. Die hellen Mädchenbrüste mit den blass‐ roten Spitzen wippten im Takt.  Rödel  setzte  sein  Zerstörungswerk  unbeirrt  fort.  »Noch  zwei  Anproben,  und  Sie  haben  einen  Anzug  wie  aus  Baron  Eelkings  Herrenjournal.«  Seit  Ben  zur  geschätzten  Kundschaft  zählte,  war  er »Herr Dietrich« und »Sie«.  Heidi  erhob  sich.  Sie  hatte  ein  Handtuch  um  die  Hüften  ge‐ schlungen, das beim Aufstehen zu Boden fiel. Sie ging zur Kom‐ mode. Ihre Pobacken bewegten sich gegeneinander.  »Den  Schließknopf  lassen  wir  in  Taillenhöhe.  Nehmen  Sie  sich  bloß nicht diese grässlichen Amerikaner zum Vorbild.« Heidi öff‐  439 

nete  eine  Lade  und  nahm  ein  weißes  Turnhemd  heraus.  Sie  streckte die Arme hoch und zog es über den Kopf.  »Was haben Sie gegen die Amis, Herr Rödel?«  »Was ich gegen  die Amis  habe?«,  fragte  Rödel herausfordernd.  Heidis Brüste verschwanden unter dem ärmellosen weißen Turn‐ hemd,  das  ihr  knapp  bis  zum  Nabel  reichte.  »Ich  hab  was  dagegen, dass ausgerechnet diese Halbwilden uns Kultur beibrin‐ gen wollen. Man darf das heutzutage nicht laut sagen, sonst heißt  es sofort: ›Nazi!‹«  Ben wusste nicht, warum, im kurzen Turnhemd wirkte sie nack‐ ter  als  ohne.  Er  versuchte,  sich  auf  den  Anzug  zu  konzentrieren:  »Wann ist er fertig?«  »Nächste Woche machen wir die zweite Anprobe. Sagen wir in  vierzehn Tagen?«  Gebannt  sah  Ben  auf  Heidis  dunkles  Dreieck,  zwischen  dessen  Löckchen  es  rosa  schimmerte.  Ein  singendes  Gefühl  stieg  in  seinen Leisten empor.  »Haben  Sie  Schuhe,  Herrensocken,  Oberhemd,  Krawatte?«,  zählte  der  Schneider  auf.  »Ohne  dieses  Zubehör  können  Sie  den  Anzug vergessen.«  Heidi  drehte  der  Tür  den  Rücken  zu  und  bückte  sich,  um  die  Turnschuhe  zu  schnüren.  Ben  ließ  kein  Auge  von  dem  geheim‐ nisvollen  Schatten  zwischen  ihren  Schenkeln,  bis  sie  in  die  schwarzen Mädchenturnhosen stieg.  »Die  Wildlederschuhe  kriege  ich  vom  Holländer.  Das  andere  hab ich schon alles.«  Heidi erschien in der Werkstatt, einen Ball unter dem Arm. Sie  schlug ihn mit der flachen Hand zu Boden und fing ihn geschickt  auf. »Ich geh zum Handball. Kommst du mit?«  »Keine Zeit.«  Sie warf Ben einen schlauen Blick zu. »Schade, ich mag nämlich  Zuschauer.«  Und  da  begriff  er:  Sie  hatte  die  ganze  Zeit  gewusst,  dass er sie beobachtete.  440 

Ein  völlig  aufgelöster  Herr  Mühlberger  lehnte  sein  Rad  an  den  Zaun  und  stürmte  in  die  Kriminalinspektion  Zehlendorf.  »Er  ist  wieder da!« Kriminalmeister  Franke  war  damit  beschäftigt, seine  Schreibmaschine  zu  malträtieren.  Das  Präsidium  verlangte  eine  genaue  Aufstellung  des  in  den  letzten  Monaten  verbrauchten  Büromaterials.  »Wer  ist  wieder  da?«,  fragte  er  ohne  sonderliches  Interesse und schrieb in einem Anflug grimmigen Humors:  APRIL: 500 Blatt Schreibmaschinenpapier vom Explosionsdruck einer  Bombe in der Gegend verstreut. 64 Blatt aufgesammelt, davon 14 intakt,  26 leicht beschmutzt, 11 stark  beschädigt,  13 angekohlt.  Die  Fahndung  nach den noch fehlenden 436 Blatt wird fortgesetzt.  MAI:  100er  Karton  Kohlepapier  von  plündernden  Muschiks  geklaut.  Bei deren Zivilisationsverständnis vermutlich zum Arschwischen.  JUNI: 1000 Büroklammern für 2 Farbbänder eingetauscht.  JULI: 1 Farbband für 3 Bleistifte eingetauscht.  »Der  Mörder.  Der  mit  dem  Grübchen  am  Kinn«,  stieß  Mühl‐ berger hervor. Franke schrieb weiter:  AUGUST: 3 Bleistifte den Nachbarskindern für die Schule geschenkt.  »Wo?« Franke vollendete seine Arbeit:  SEPTEMBER:  2  Blatt  Schreibmaschinenpapier  und  einen  Briefum‐ schlagfür diese blödsinnige Aufstellung verschwendet.  »Er streicht ums Haus. Völlig klar, Herr Kriminaler, es zieht ihn  zum Tatort zurück.«  »Herr  Mühlberger,  da  sind  wir  ja  schneller  als  erwartet  wieder  zusammen«, rief Inspektor Dietrich, der nebenan mitgehört hatte.  »Franke, den Wagen.«  »Ist in der Werkstatt, Chef. Die Zündung ist im Eimer.«  »Auch gut. Wer Rad fährt, hat mehr vom Leben. Sie halten hier  die Stellung. Kommen Sie, Herr Mühlberger.«  Nach  zwölf  Minuten  waren  sie  am  Ziel.  »Da,  im  Hauseingang,  das ist er«, flüsterte Mühlberger, obwohl der Mann ihn auf diese  Entfernung unmöglich hören konnte.  »Halten  Sie  mein  Rad.«  Klaus  Dietrich  ging  vom  Fahrdamm  441 

über  den  Sandstreifen  zur  Nummer  198.Der  Mann  saß  auf  der  Stufe  vor  der  Haustür.  »Inspektor  Dietrich,  Kripo.  Sagen  Sie  mir  bitte Ihren Namen?«  Der  Angesprochene  stand  auf.  »Giese.  Franz  Giese.  Wir  sind  verabredet, Lene und ich. Bin ein bisschen früh dran. Na, und nu  warte ich eben.«  »Auf Marlene Kaschke?«  »Wir haben Jahre gewartet, die Lene und ich, und nu haben wir  uns endlich wieder gefunden, vorgestern war das, und nichts soll  uns mehr trennen, haben wir uns versprochen.«  »Sie waren vorgestern hier?«  »Nachmittags um vier. Feine Happen hat sie gemacht, und Sekt  gab᾿s. Bis spät haben wir uns geliebt.«  »Sie blieben bis zum Abend, Herr Giese? Bis wann?«  »Bis  zur  letzten  U‐Bahn.«  Mühlberger  schob  neugierig  die  Fahrräder näher. Klaus Dietrich winkte ab. Giese ließ sich wieder  auf der Stufe nieder. »Sie ist eine gute Frau. Hat viel durchgemacht,  auch wenn sie nicht drüber spricht.« Er machte eine lange Pause,  als  gäbe  es  nichts  weiter  zu  sagen.  Dann  sah  er  zu  Dietrich  auf,  Qual, Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit im Gesicht. »Wer hat  das getan, Herr Inspektor?«  Klaus  Dietrich  hatte  zerfetzte  Soldatenleiber  in  russischen  Bir‐ ken  hängen  gesehen,  er  hatte  die  Schreie  der  mit  ihren  Panzern  verglühenden Besatzungen  gehört und  das  Wimmern  sterbender  Frauen  und  Kinder  in  den  brennenden  Katen.  Doch  es  war  kein  Krieg mehr, wo selbst das Schrecklichste zur Routine wurde, und  die  leise  klagende  Stimme  dieses  erwachsenen  Mannes  berührte  ihn  tiefer  als  alles  Erlebte.  Er  legte  ihm  sachte  die  Hand  auf  den  Kopf,  er  wusste  nicht,  warum.  »Wir  werden  ihn  finden,  das  ver‐ spreche  ich  Ihnen,  Herr  Giese.  Sie  können  uns  helfen.  Kommen  Sie  zu  uns  auf  die  Inspektion.  Hier  ist  die  Adresse.  Guten  Tag,  Herr Giese.«  Mühlberger  stand  mit  den  beiden  Fahrrädern  in  Hörweite  und  442 

ließ  sich  kein  Wort  entgehen.  Der  Inspektor  wollte  ihm  sein  Rad  abnehmen.  Mühlberger  hielt  es  krampfhaft  fest.  »Einlochen,  diesen  Mörder«,  zeterte  er.  »Sie  müssen  ihn  einlochen.«  Mit  ärgerlichem Ruck befreite Dietrich sein Rad und fuhr los.  Kriminalmeister  Franke  schlug  die  Hände  zusammen.  »Sie  haben ihn laufen lassen?«  »Ich habe ihn gebeten, in den nächsten Tagen bei uns vorbeizu‐ schauen.«  »Und Sie glauben im Ernst, dass er Ihrer Einladung folgt?«  »Er wird kommen. Er ist nicht der Mörder.«  »Mühlberger  hat  ihn  ziemlich  genau  zur  Tatzeit  im  Treppen‐ haus  gesehen,  Chef.  Soviele  Männer  mit  Grübchen  am  Kinn  gibt  es nicht.«  »Er hat Franz Giese gesehen, wie er die Treppe runterkam, das  stimmt. Giese leugnet ja auch gar nicht, von vier Uhr nachmittags  bis  kurz  vor  der  Sperrstunde  bei  Marlene  Kaschke  gewesen  zu  sein. Zwei Liebende, Franke, die sich wieder gefunden hatten. Da  liegt  Zärtlichkeit  in  der  Luft  und  die  Hoffnung  auf  eine  wunderbare  gemeinsame  Zukunft.  Der  Mörder  kam  erst  einige  Minuten später.«  »Wer, Chef? Wer war es?«  »Das weiß ich nicht. Trotzdem habe ich so ein Gefühl, dass wir  ihn kennen.«    Hendrijk  Claasen  wohnte  vier  Reihenhäuser  von  den  Großeltern  entfernt. Er putzte im Vorgarten seine Triumph.  »Tag Herr  Claasen«, grüßte Ben  höflich.  Er klopfte  gegen  seine  Schultasche. »Fünf Stangen Philip Morris, ist das okay?«  Der Holländer legte den Schwamm auf den Sattel seines Motor‐ rades. »Komm rein.« Sie gingen ins Haus. Claasen verschwand bis  zu  den  Schultern  in  der  Anrichte  und  tauchte  mit  einem  Paar  Schuhen  wieder  auf.  »Von  meiner  letzten  Fahrt  aus  Nijmegen  mitgebracht. Probier mal.«  443 

Ben  strich  vorsichtig  über  das  samtbraune  Wildleder  und  drückte prüfend gegen die dicken Kreppsohlen. »Mann«, stöhnte  er  überwältigt.  Dass  die  Schuhe  eine  halbe  Nummer  zu  groß  waren,  konnte  die  Freude  nicht  schmälern.  Claasen  schnitt  aus  einigen  Lagen  Zeitungspapier  Einlegesohlen.  Ben  schlüpfte  hinein. Das Zuschnüren wurde zur rituellen Handlung. Die ersten  Schritte  waren  eine  Offenbarung.  Er  ging  wie  auf  Watte  durchs  Zimmer.  Vorsichtig  zog  er  die  Schuhe  aus.  Sie  würden  mit  dem  Anzug  ihre  Weihe  erhalten.  In  vierzehn  Tagen,  hatte  Herr  Rödel  gesagt.                                                444 

  ACHTES KAPITEL             

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ie Orangenernte auf der Krim war in diesem Jahr besonders  gut.  Der  Direktor  der  Kolchose  »Rote  Sonne«  beraumte  darum eine Feierstunde zum Ruhme der siegreichen Roten Armee  an und brachte nach einer zündenden Ansprache und dem mitrei‐ ßenden  Gesang  eines  Chors  Junger  Pioniere  aus  Odessa  einen  Waggon  der  köstlich  aromatischen  Früchte  auf  den  Weg  »zu  unseren tapferen Söhnen in der eroberten Hauptstadt des faschis‐ tischen Feindes«. Sein wohlberechneter Schachzug wurde von der  Parteipresse  aufgegriffen  und  entsprechend  aufgebauscht.  Bald  waren es angeblich ein Dutzend Güterwagen, die gen Westen roll‐ ten, willkommenes Alibi für den Direktor, diese mit dem Löwen‐ anteil der Ernte zum hundertfachen Preis auf dem Schwarzmarkt  abzusetzen.  Der  einzelne  Waggon  mit  den  zur  Hälfte  verfaulten  Zitrus‐ früchten  erreichte  tatsächlich  Berlin.  Die  andere,  essbare  Hälfte  wurde  auf  Geheiß  des  sowjetischen  Stadtkommandanten  an  Sol‐ daten mit Familie verteilt. Zwei Spankisten landeten beim Kultur‐ offizier  Oberstleutnant  Talin.  Der  hatte  keine  Familie,  sondern  war  dem  blonden  Solotänzer  Heinzotto  Druschke  zugetan,  welchem er eine Kiste schenkte.  Druschke  hatte  die  Hitlerzeit  im  Bett  eines  höheren  SS‐Führers  überstanden, was ihn vor dem Konzentrationslager bewahrte. »Die  reinste  Notwehr,  der  Mensch  hatte  grässlichen  Mundgeruch«,    nölte er nach der Befreiung. Man wies ihm als Naziverfolgtem be‐  445 

vorzugt eine Wohnung in Zehlendorf am Eschershauser Weg zu,  wo  er  die  Apfelsinen  bei  seiner  Nachbarin  Frau  Molch  für  zwei  Flaschen  Kirschlikör  von  Mampe  eintauschte.  Der  klebrig  süße  Alkohol sollte ihm helfenjunge Bengels zu verzupfen.  Die  Kiste  Orangen,  nebst  zwei  geräucherten  Schinken,  zehn  Zentnern  Kohlebriketts,  drei  Zentnern  Kartoffeln,  fünf  Litern  Speiseöl, sowie je zwei Kilos Graupen, gelben Erbsen und weißen  Bohnen  waren  Erlös  für  Frau  Hermine  Hellbichs  Persianer.  »Ich  hab  ja  den  dicken  Wollmantel«,  war  ihre  verlegene  Entschuldi‐ gung. »Na, und im Winter brauchen die Jungs es warm und was  Nahrhaftes  zu  essen,  und  der  übrigen  Familie  kann᾿s  auch  nicht  schaden.«  Sogar  sechs  Schachteln  Stella‐Zigaretten  für  den  Be‐ zirksrat hatte sie rausgehandelt.  Sie  tat  fünf  Apfelsinen  in  eine  Tüte.  »Die  bringst  du  deinem  Vater auf die Inspektion«, befahl sie ihrem Enkel Ralf. »Die Vita‐ mine werden ihm gut tun.«  Ralf sauste los. Vielleicht gab᾿s auf der Inspektion einen Verbre‐ cher in Handschellen zu besichtigen. Doch Papa saß friedlich hin‐ ter seinem Schreibtisch und nahm erfreut die Apfelsinen entgegen.  »Was  für  eine  nette  Überraschung.  Hier  hast  du  eine.  Setz  dich  still  in  die  Ecke,  bis  wir  fertig  sind.  Mögen  Sie?«  Der  Inspektor  hielt dem Kriminalmeister die Tüte hin. »Was gibt es sonst Neues?«  »Weisung  von  oben,  unsere  geplante  Razzia  auf  die  Schwarz‐ händler  am  Bahnhof  Schlachtensee  abzublasen.  Es  handele  sich  um  Displaced  Persons,  gegen  die  wir  nicht  vorgehen  dürfen.  Kroppzeug, wenn Sie mich fragen, Herr Inspektor.«  »Sieht  so  aus,  als  seien  uns  da  die  Hände  gebunden.  Konzen‐ trieren  wir  uns  also  weiter  auf  die  Suche  nach  unserem  Mann.«  Klaus  Dietrich  schob  sich  ein  Stück  Apfelsine  in  den  Mund.  Mit  der Zunge drückte er es gegen den Gaumen, dass die Zellen bars‐ ten. Der Saft rann köstlich erfrischend die Kehle hinunter. »Noch  eine, Herr Franke?«  »Ja, gerne. Die bringe ich meiner Frau.« Franke knotete die kost‐  446 

bare  Frucht  in  sein  Schnupftuch.  »Glauben  Sie  mir,  Chef,  wenn  wir das Motorrad finden, finden wir auch den Täter.«  »Ich bewundere Ihren Scharfsinn. Verraten Sie uns auch, wo wir  suchen sollen?«  »Bei Frau Kalkfurth in der Garage«, tönte es aus der Ecke.  Klaus Dietrich war verblüfft. »Was sagst du da?«  Ralf  schnipste  zielsicher  einen  Apfelsinenkern  in  den  Papier‐ korb.  »Die  Katze  saß  auf  der  ollen  Steppdecke.  Na  und  die  lag  über dem Motorrad.«  »Wann war das?«  »Vor ᾿n paar Tagen.«  Franke war skeptisch: »Die Maschine steht da einfach so in der  Garage rum, dass jeder sie besichtigen kann?«  »Da  müssen  Sie  durch  ᾿ne  Menge  Gerumpel  durch,  und  ziem‐ lich dunkel ist es auch«, belehrte ihn Ralf.  »Gibt᾿s einen anderen Zugang?«, verhörte ihn sein Vater.  »Ja, ᾿ne Tür nach hinten raus«, erinnerte sich Ralf.  »Komm  her.«  Klaus  Dietrich  legte  die  Hände  auf  die  Schultern  seines Sohnes. »Warum hast du mir das nicht eher gesagt?«  »Wusste ja nicht, dass ihr danach sucht. Ist es geklaut?«  »Hör  zu,  mein  Junge.  Was  wir  hier  besprechen,  ist  strengstes  Dienstgeheimnis.  Du  darfst  keinem  Menschen  was  davon  sagen.  Auch  nicht  Mama  oder  Ben.«  Ralf  trabte  mit  stolzgeschwellter  Brust nach Hause. Er kannte ein richtiges Dienstgeheimnis.  Franke  war  überzeugt:  »Der  Sohn  Kalkfurth  ist  nicht  in  Polen  gefallen, sondern hat den Krieg überlebt. Nun mordet er wieder.  Seine Mutter versteckt ihn und das Motorrad. Ich schlage vor, wir  nehmen die Dame in die Mangel. Ein paar Stunden in der Arrest‐ zelle werden sie weichkochen. Irgendein Vorwand dazu wird sich  schon finden.«  »Langsam,  Kriminalmeister.  Falls  an  der  Sache  was  dran  ist,  würden  wir  ihn  warnen.  Im  Übrigen  haben  wir  keinerlei  Be‐ weise.«  447 

»Er lebt und mordet, ich hab᾿s im Urin«, beharrte Franke eigen‐ sinnig. »Was haben Sie vor, Chef?«  »Wir  beobachten  die  Garage.  Wenn  sich  unser  Verdacht  bestä‐ tigt, wird er irgendwann mit dem Motorrad rauskommen, um auf  Jagd zu gehen.«  Franke war skeptisch: »Und wir tuckern mit unserem Holzgas‐ renner hinterher?«  Der  Inspektor  griff  zum  Telefon.  »Hallo,  Captain  Ashburner,  Dietrich hier. Ich glaube, wir haben eine Spur.« Er berichtete kurz  und  schloss:  »Wir  überwachen  die  Garage.  Das  Problem  ist:  Wie  folgen  wir  dem  Motorrad  gegebenenfalls?  Unser  fahrbarer  Ofen  schafft höchstens fünfzig Stundenkilometer. Natürlich – wenn wir  einen Jeep hätten... «    »Das schlagen Sie sich aus dem Kopf, Inspektor. Die Military Police  ist kein Autoverleih. Da inzwischen klar ist, dass Sie nach einem  deutschen Killer suchen, der außerdem so rücksichtsvoll ist, keine  Amerikanerinnen abzumurksen, habe ich strikte Anweisung, mich  auf eine Beraterfunktion zu beschränken.« Ashburner betrachtete  das silbergerahmte Foto auf seinem Schreibtisch. »Trotzdem, mög‐ licherweise kann ich Ihnen helfen. Ich melde mich morgen. Good  bye.«  Der Captain rückte das Foto zurecht. Die Putzfrau hatte es beim  Staubwischen  verschoben.  Das  Bild  zeigte  Jutta  und  ihn  Arm  in  Arm vor der Haustür in der Wilskistraße. Sie hatten es mit Selbst‐ auslöser aufgenommen, sehr zu Juttas Erheiterung, weil es so ko‐ misch  aussah,  wie  er  mit  seinen  langen  Beinen  von  der  Kamera   an ihre Seite sprang. Für ihn war es mehr als ein Schnappschuss.  Er bekannte sich damit offen zu seiner Liebe. Selbst der nicht ge‐ rade  feinfühlige  Sergeant  Donovan  verkniff  sich  jeglichen  Kom‐ mentar.  Colonel Harold Miles Tucker war da weniger taktvoll. Der Ad‐ jutant  des  Stadtkommandanten  schnalzte  mit  der  Zunge.  »Hüb‐ 448 

sches blondes Fraulein. Das wäre ein Leckerbissen für den Onkel‐ Tom‐Killer, finden Sie nicht?«  »Behalten Sie Ihre Geschmacklosigkeiten für sich, Tucker.«  »It  was  only  a  joke.  Wissen  Sie,  Captain,  was  ich  diesem  ver‐ dammten  Killer  am  meisten  übel  nehme?  Dass  er  unsere  Helga  abgemurkst hat. Jetzt hängt Myra wieder an der Ginflasche.«  »Die deutsche Polizei hat eine heiße Spur.«  »General  Abott  wird  das  gerne  hören.  Das  ist  aber  nicht  der  Grund,  warum  ich  zu  Ihnen  ins  Office  komme.  Sie  müssen  mir  helfen, John. Es geht um Senator William Bullock aus Washington.  Er hat das Brandenburger Tor besichtigt, auf dem Schwarzmarkt  eine Leica gekauft und der Lokalpresse versichert, dass die Augen  der freien Welt auf Berlin ruhen. Des Senators Augen ruhen mehr  auf  den  Berlinerinnen,  genauer  gesagt  auf  einem  üppigen  rothaarigen Exemplar namens Waltraud. Bullock fliegt heute nach  Frankfurt. Er trifft dort den Militärgouverneur zum Dinner. Nach  diesem erschöpfenden Programm möchte er sich ein paar Tage im  Taunus  entspannen,  in  unserem  Gästehaus,  einem  ehemaligen  deutschen  Luxushotel,  und  zwar  an  der  Seite  besagter  Dame.  General  Abbott  wünscht  mit  der  Angelegenheit  nichts  zu  tun  zu  haben und hat mir den Schwarzen Peter zugeschoben.«  »Eine heikle  diplomatische Mission, Sir«,  spöttelte  der  Captain.  »Wie kann ich dabei helfen?«  »Ich  brauche  jemanden,  der  die  Dame  in  Steglitz  abholt  und  zum  Flugzeug  bringt.  Ein  Captain  der  Military  Police  wäre  über  jeden Zweifel erhaben.«  »Das  trifft  sich  gut,  Sir.  Ich  muss  ohnehin  nach  Tempelhof.  Meine Frau kommt heute an, und zwar in der  Maschine, die mit  dem Senator nach Frankfurt zurückfliegt.«  »Fehlt eine plausible Erklärung, warum dieses German Girl mit  der AOA fliegen darf.«  »Kein Problem, Sir. Wir sagen, es handele sich um eine Zeugin  der  US‐Anklage  gegen  irgendeinen  Rüstungsbetrieb  der  Nazis,  449 

die in Frankfurt  vernommen  werden  soll.  Letzte  Woche  mussten  wir  einen  ehemaligen  Staatssekretär  als  Zeugen  nach  Frankfurt  fliegen. Die Sache ist also nicht neu. Kein Mensch wird das nach‐ prüfen.«  »Perfect idea,  John.  Ich lasse  sofort die entsprechenden  Papiere  ausstellen. Thanks a lot. Sie haben einen bei mir gut.«  Die  üppige  Rothaarige  hieß  Waltraud  Sommer  und  wohnte  in  der  Albrechtstraße.  Sie  genoss  es  sichtlich,  dass  ein  echter  US‐ Cap‐tain  ihren  Koffer  trug  und  ihr  zuvorkommend  in  den  Jeep  half.  »Schaukelt  det  sehr  im  Flieger?«,  erkundigte  sie  sich  mehr  aus Vorfreude denn aus Angst.  »Nicht bei schönem Wetter«, beruhigte er sie.  Ankunft  und  Abfertigung  der  American  Overseas  Airlines  waren provisorisch in einem Seitentrakt des zu zwei Dritteln zer‐ störten  Flughafens  Tempelhof  untergebracht.  Der  Rest  gehörte  der  US  Air  Force.  Der  vor  zwei  Wochen  aufgenommene  zivile  Flugverkehr war spärlich und wurde nur von Angehörigen der in  Berlin stationierten Soldaten sowie ein paar offiziellen Besuchern  in Anspruch genommen.  Senator  William  Bullock  war  ein  massiger  Mann  mit  weißem  Texashut. Er stand umringt von Zeitungsleuten und gab ein paar  Allgemeinplätze  von  sich.  »Da  isser  ja.  Hello  Bullie‐Darling.«  Waltraud  segelte  mit  ausgebreiteten  Armen  auf  den  Senator  zu.  Ashburner  dirigierte  sie  geistesgegenwärtig  um  und  drückte  sie  mit sanfter Gewalt auf eine Bank. »Sie kennen den Senator nicht«,  instruierte er sie leise. »Er wird auf Sie zukommen.«  »Schon  kapiert.  Damit  keener  wat  merkt  und  uns  bei  seiner  Alten verpetzt.«  Sie  saßen  Rücken  an  Rücken  mit  zwei  auf  ihren  Abflug  war‐ tenden  Passagieren.  »Hitlers  rechte  Hand  ein  Berliner  Kleingärt‐ ner«, hörte Ashburner hinter sich. »Reingelegt haben sie dich, Cla‐ rence Preston Brubaker, und zwar nicht zu knapp.«  »Ein Irrtum, Dad, ich geb᾿s ja zu.«  450 

»Wenn  ich  nicht  sofort  herübergekommen  wäre  und  Dick  Draycott  von  UP  beauftragt  hätte,  die  Geschichte  zu  checken,  wäre  der  Hackensack  Herald  jetzt  das  Gespött  der  Branche.  Hat  mich  eine  Stange  Dollars  gekostet,  Draycott  zum  Schweigen  zu  verpflichten.«  »Es tut mir leid, Dad.«  »Es  wird  dir  noch  mehr  leid  tun,  wenn  du  hörst,  dass  es  mit  Auslandsposten  vorbei  ist.  In  Zukunft  kümmerst  du  dich  zu  Hause um die Rätselecke.«  »Ja, Dad. Da kommt unsere Maschine.«  John Ashburner sah mit  gemischten  Gefühlen, wie  der  silberne  Vogel  zwischen  den  Häuserruinen  am  Neuköllner  Ende  der  not‐ dürftig  geflickten  Rollbahn  einschwebte.  Ethel  hatte  sich  mit  wenigen  nüchternen  Zeilen  angekündigt.  Ihr  Brief  enthielt  kein  Wort  über  Scheidung.  Ohne  ihre  Einwilligung  hatte  er  keine  Chance.  Die  Gesetze  von  Illinois  waren  auf  Ethels  Seite.  Er  hatte  Jutta die Ankunft seiner Frau verschwiegen und fühlte sich hunde‐ elend deswegen.  »Sie  rühren  sich  nicht,  bis  der  Flug  aufgerufen  wird«,  wies  er  seine  Nachbarin  an.  »Und  bleiben  Sie  weg  vom  Senator.  Gute  Reise.« Er erhob sich.  »Allet  klar.  And  thank  you  very  much.«  Ashburner  ging  auf  Distanz,  ehe  Waltraud  ihn  dankbar  an  ihren  üppigen  Busen  ziehen konnte.  Im Vorübergehen warf er einen Blick auf Vater und Sohn. Dad  hatte ein feistes Gesicht mit Hängebacken. Brubaker Junior war so  farblos  wie  ein  Glas  Wasser.  Der  Captain  öffnete  die  frisch  verglaste  Tür  der  Lounge  und  trat  hinaus  ins  Freie.  Im  Hinter‐ grund lag das  ausgeglühte  Skelett  einer  Viermotorigen  mit  deut‐ schen  Kennzeichen.  »Der  letzte  Flug  der  Lufthansa  von  Barce‐ lona«, klärte ihn ein junger Air Force Sergeant auf. »Eine Junkers  290. Nach der Landung erwischte sie eine Brandbombe. Das war  im Mai.«  451 

Die  DC4  schwenkte  mit  aufbrüllendem  Backbordmotor  unter  dem  stark  beschädigten  Hängedach  des  Flugsteiges  ein.  Zwei  Mann rollten die Treppe heran. Oben zeigte sich eine Stewardess,  die mit dem Lächeln einer Coca‐Cola‐Reklame über die rauchge‐ schwärzten Reste des einstigen Zentralflughafens blickte, als wäre  es eine sonnige Märchenlandschaft. Routinemäßig verabschiedete  sie  die  paar  Fluggäste,  die  an  ihr  vorbei  die  Stufen  hinabstiegen,  und kehrte erleichtert in die Geborgenheit der Kabine zurück.  Ethel  trug  ihren  alten  Trenchcoat  und  einen  Allwetterhut.  Sie  hatte  nie  viel  auf  Kleidung  gegeben.  »Da  bist  du  also.«  Er  nahm  Reisetasche und Koffer.  »Kriegst du genug zu essen?« Sie hatte von den Hungerrationen  in Germany gelesen.  »Im PX gibt es alles, was man braucht. Oder ich gehe zum Din‐ ner ins Harnack Haus.« Er verstaute das Gepäck im Jeep. Der Tag  war heiß geworden. Eine Staubwolke trieb von den Ruinen an der  Berliner Straße herüber.  Während der Fahrt durch die Trümmer meinte sie kritisch: »Die  Leute könnten wirklich etwas gründlicher aufräumen.«  »Wenn  die  deutsche  Luftwaffe  bis  Rockdale  gekommen  wäre,  würdest  du  nicht  so  dummes  Zeug  reden«,  fuhr  er  sie  an  und  merkte erstaunt, dass er die Stadt und ihre Menschen verteidigte.  Er bremste, weil ein mit Schutt beladener Pferdekarren den Fahr‐ damm kreuzte.  »Wie rückständig. Haben die denn keine Lastwagen?«  »Nein«, sagte er ärgerlich. Im gleichen Moment wurde ihm klar,  dass er sich mit jedem Wort mehr gegen sie stemmte. »Erzähl mir,  Dear, was gibt᾿s denn Neues zu Hause?«, lenkte er ein.  »Sie  haben  Jesse  Rawlins  als  Werfer  zu  den  Chicago  Redfoots  geholt.«  Ethel  gehörte  zu  den  Bewunderinnen  des  Baseballpro‐  fis.  »Hat  er  immer  noch  ein  Verhältnis  mit  der  Frau  des  Bürger‐ meisters?«  452 

»Ein  Verhältnis  schon,  aber  nicht  mehr  mit  Millie  Walker.«  Sie  kicherte wie bei einem gut gelungenen Scherz. Den Rest der Fahrt  berichtete  sie  von  den  Nachbarn:  »Liz  Lunnon  erwartet  ihr  Vier‐ tes. Man munkelt, es sei nicht von ihrem Mann. Dick und Ella Jar‐ wood  lassen  sich  scheiden.  Einziger  Grund  –  sie  will  weg  aus  Rockdale und er nicht. Vanessa King liegt im Clinch mit dem Bür‐ germeister. Sie sagt, Amerika sei ein freies Land und weigert sich,  dieses  Lady‐Chatterley‐Buch  aus  dem  Fenster  zu  nehmen.«  Sie  gluckste.  »Ich  hab᾿s  gelesen.  Also  wo  dieser  Gärtner  ihr  überall  Blumen hinsteckt... «  Er  hörte  zu  und  dachte  an  Jutta.  Würde  ihr  in  Rockdale  die  Decke  auf  den  Kopf  fallen,  wie  der  lebhaften  Ella?  Vielleicht        nicht,  wenn  sie  sich  mit  Vanessa  anfreundete.  Die  war  auch  ge‐ lernte Buchhändlerin. Aber noch stand Ethel zwischen ihnen, die  bisher  mit  keinem  Wort  erkennen  ließ,  was  sie  von  einer  Schei‐ dung hielt.  Sie  stoppten  an  der  Einfahrt  zur  US‐Enklave.  »Onkel  Toms  Hütte«, erklärte er.  »Ich hab als kleines Mädchen an manchen Stellen geheult.«  »Nicht  das  Buch  –  der  U‐Bahnhof  und  die  Gegend  ringsum  heißen so. Okay, Ted?«  »Ja  Sir.«  Der  junge  Militärpolizist  grüßte  und  hob  den  Schlag‐ baum. Ashburner bog rechts um die Ecke.  »Akazien,  wie  hübsch«,  rief  sie  entzückt.  »Bei  den  Eltern  in  Springville  haben  sie  die  alle  abgeholzt,  als  die  Telefonleitung  unterirdisch verlegt wurde.«  Er  trug  Koffer  und  Tasche  ins  Schlafzimmer  und  stellte  sie  ans  Bett. »Es ist frisch bezogen«, betonte er, was ihm einen belustigten  Blick eintrug. »Ich werde nebenan auf dem Sofa schlafen. Soll ich  Kaffee machen oder Tee?«  »Lieber  einen  Drink.  Gibt᾿s  hier  Bourbon?«  Sie  dehnte  sich  im  Sessel,  schleuderte  die  flachen  Loafers  von  den  Füßen  und  streckte  die  Beine  ungeniert  aus.  Sie  erinnerte  ihn  an  das  sport‐  453 

liehe,  burschikose  High‐School‐Girl,  das  er  vor  zehn  Jahren  ge‐ heiratet hatte.  Er schenkte zwei Whiskeys ein. »Wie war die Reise?«  »Endlos.  Mit  dem  Bus  nach  Chicago  und  dem  ›Century‹  nach  New York. Sechs Stunden Flug von New York nach Neufundland.  Auftanken in Gander. Du brauchst randvolle Tanks, damit es bis  Shannon  in  Irland  reicht.  Das  ist  die  kürzeste  Strecke  nach  Europa.  Die  Stewardess  hat  es  uns  erklärt.  Zehn  Stunden  über  den  Atlantik,  stell  dir  das  mal  vor.  Ganz  zu  schweigen  von  den  vier Stunden bis Frankfurt und fast zwei Stunden nach Berlin.«  »Du musst todmüde sein.«  »Ich bin so wach wie nie und habe einen Mordshunger. Ich gehe  unter die Dusche, und dann fahren wir zum Dinner in dein Har‐ nack Haus, okay, Johnny?« So hatte sie ihn in ihren ersten Ehejah‐ ren genannt.  »Einverstanden.« Er bewunderte ihre Energie.  Sie  war  frisch  und  ein  wenig  gerötet  vom  Bad,  was  ihr  gut  stand, ebenso wie ihr feucht schimmerndes braunes Haar, das sie  hochgesteckt  hatte.  Sie  trug  hohe  Absätze  und  ein  weites  blau  gepunktetes  weißes  Sommerkleid  mit  blauem  Bolero.  So  schick  hatte er sie lange nicht gesehen. Sie zog das Kleid hoch bis zu den  Schenkeln,  um  den  Strumpfhalter  zu  richten.  Er  wusste  nicht,  dass das zu ihrer Inszenierung gehörte.  Vor dem Harnack Haus parkten Straßenkreuzer und Armyfahr‐ zeuge. Drinnen spielte eine Band. »Capt. & Mrs. Ashburner« trug  er ins Gästebuch ein. Das war Vorschrift, ebenso wie das Vorzei‐ gen  seiner  ID  Card.  Deutsche  hatten  nur  in  Begleitung  Alliierter  Zutritt.  Harold  Tucker  und  Frau  liefen  ihnen  über  den  Weg.  Myra  Tucker  war  sichtlich  angetrunken.  »Alles  glatt  gegangen  in  Tempelhof, John?«, wollte Tucker wissen.  »Ja,  Sir.  Darf  ich  Sie  mit  meiner  Frau  bekannt  machen?  Ethel,  das sind Colonel und Mrs. Tucker.«  454 

»Hi,  Ethel.  Nenn  mich  einfach  Myra«,  lallte  Mrs.  Tucker  und  suchte an ihrer Schulter Halt.  »Freut uns außerordentlich, Mrs. Ashburner. Sie und John müs‐ sen uns bald einmal besuchen«, überspielte der Colonel die peinli‐ che Situation. »Komm, Myra.« Er führte die schwankende Gattin  hinaus.  »Scheint ein Problem zu haben, die Gute«, mokierte sich Ethel.  Ashburner  rückte  ihr  den  Stuhl  zurecht.  Der  Ober  brachte  die  Karte. Sie wählten Kalbsgoulasch mit Reis, dazu einen Rheinwein.  Hinterher  gab  es  Apfeltorte  mit  Vanilleeis.  Ethel  plauderte  ange‐ regt über Belanglosigkeiten. Beim Kaffee konnte er nicht länger an  sich halten: »Du hast meinen Brief erhalten?«  »Swing,  that᾿s  great!«,  rief  sie  und  klatschte  in  die  Hände.  »Come  on,  Johnny.«  Sie  zog  ihn  vom  Tisch  in  den  benachbarten  Nightclub. Die Engineers hatten das hufeisenförmige Auditorium  des  Harnack  Hauses  umgebaut.  Die  ansteigenden  Bankreihen  waren  jetzt  Terrassen  mit  Tischen.  Oben  befand  sich  die  Bar.  Unten,  wo  einst  Max  Planck  Vorlesungen  gehalten  hatte,  wurde  geswingt.  Ethel  war  nicht  zu  bremsen.  Sie  wirbelte  herum,  fing  seine  Hand, stieß sich ab, zog ihn dicht zu sich heran, dass ihre Leiber  aufeinander prallten, schnellte mit Schwung auf Armeslänge. Seit  ihren  Verlobungstagen  hatte  er  nicht  so  ausgelassen  getanzt.  Sie  wirkte jünger und lebhafter als beim Abschied vor sechs Monaten.  An  der  Tanzfläche  war  ein  freier  Tisch.  »Champagner«,  verlangte sie. Auch das war neu an ihr.  Er  tat  ihr  den  Gefallen.  Er  musste  sie  bei  guter  Laune  halten.  »Cheers«, prostete er ihr zu.  »Cheers,  Johnny.«  Sie  leerte  ihr  Glas.  »Let᾿s  dance  again.«  Er  hatte keine Wahl. Zum Glück hielt der Slowfox ihren Schwung in  Grenzen. Dafür drängte sie sich so dicht an ihn, dass ihr Knie bei  jedem Schritt zwischen seine Schenkel geriet.  »Hey,  du  trinkst  ja  gar  nichts«,  forderte  sie  ihn  heraus,  als  sie  455 

wieder auf ihren Plätzen waren. Er leerte sein Glas in einem Zug.  Ein weiteres folgte, nachdem sie zum dritten Mal erhitzt von der  Tanzfläche kamen, und schließlich noch eines. Auf der Heimfahrt  merkte er, dass er ein bisschen zu viel getrunken hatte.  »Wollen wir jetzt reden?«, fragte er im Schlafzimmer.  »Morgen,  Johnny.«  Sie  ließ  ihr  Kleid  neben  dem  Bett  zu  Boden  gleiten. Sie sah sehr sexy aus, in Strapsen und Höschen.  »Okay, also morgen.« Er nahm eine Decke aus dem Schrank, um  sich nebenan einzurichten.  »Machst du mich auf?« Er wartete, dass sie sich umdrehte, damit  er ihr den BH  öffnen konnte. »Der Verschluss  ist  vorne.«  Er  nes‐ telte  ungeschickt  zwischen  ihren  Brüsten,  bis  sie  ihm  entgegen‐ sprangen. Plötzlich schwante ihm, dass sie das alles geplant hatte.  Doch  da  waren  sie  bereits  ineinander  verschlungen,  wie  an  den  heißen Sonntagnachmittagen zu Beginn ihrer Ehe, als sie nicht ge‐ nug voneinander kriegen konnten.  »Wie  ist  sie,  deine  Neue?«,  fragte  sie  später  im  Dunkeln.  »Die  German  Girls  sollen  gut  sein  im  Bett,  habe  ich  gehört.  Meinen  Glückwunsch.« Sie lachte leise. »Unser Abschiedsfick, Johnny. Ich  hoffe, es hat dir gefallen. Ich ziehe mit Jesse Rawlins nach Chicago.  Wir wollen heiraten. Ich bin gekommen, um den Scheidungskram  mit dir zu erledigen.«  »Du Biest.« Er warf sie herum und nahm sie mit wilden Stößen.    Frau  Inge  wickelte  ihrem  Mann  seine  zwei  Scheiben  Frühstücks‐ brot  ein.  Er  verstaute  sie  in  seiner  Aktentasche,  die  er  hinten  auf  den Gepäckträger klemmte. »Kommst du nach Hause wie immer?«  »Ich  weiß  nicht.  Wartet  nicht  auf  mich.«  Er  küsste  sie  flüchtig,   war  mit  seinen  Gedanken  ganz  woanders.  Dieses  unbestimmte  Gefühl  ließ  ihn  nicht  los.  Das  Gefühl,  ihm  sei  etwas  Wichtiges  entgangen. Direkt mit der Nase war er drauf  gestoßen und hatte  es  nicht  gemerkt.  Die  halbe  Nacht  hatte  er  wachgelegen,  auf  der  Suche  nach  dem  nicht  Fassbaren.  Gegen  Morgen  schien  die  Ant‐  456 

wort  zum  Greifen  nah,  doch  sie  zerrann  ihm  zwischen  den  Fin‐ gern.  Inge  war  besorgt.  Sie  wusste,  dass  ihn  die  Frauenmorde  bis  in  seine  Träume  verfolgten.  Er  hatte  die  Herausforderung  des  un‐ heimlichen Killers angenommen. Für ihn war es ein Kampf Mann  gegen Mann, den es zu gewinnen galt.  Sie schnitt das Brot für die anderen. Es war grau und glitschig,  der  Bäcker  streckte  den  Teig  mit  Kartoffelschalen,  die  er  zuvor  durch den  Wolf drehte. Sie hatte bei  Frau  Kalkfurth  gestern  eine  Portion  Sirup  auf  Sonderzuteilung  ergattert,  der  aus  dem  Abfall  von  Zuckerrüben  gewonnen  wurde.  Ihr  Vater  träufelte  das  zäh‐ flüssige dunkelbraune Zeug auf eine Scheibe. »Dein Mann macht  mir  Sorgen.  Er  hat  sich  erkundigt,  wann  die  Wach‐  und  Schließ‐ gesellschaft wieder aufmacht.«  »Er  möchte  zurück  auf  seinen  alten  Posten,  sobald  diese  ent‐ setzlichen Untaten geklärt sind.«  »Würde  ich  an  seiner  Stelle  nicht  tun«,  riet  der  Bezirksrat.  »Wenn  er  bei  der  Stange  bleibt,  übernehmen  sie  ihn  ins  Beam‐ tenverhältnis.  Das  macht  ihn  pensionsberechtigt.  Man  muss  an  die  Zukunft  denken.«  Hellbich  leistete  sich  noch  einen  Löffel  Sirup.  Ben biss in die zweite Schnitte und begutachtete das Halbrund,  das die Zähne herausgestanzt hatten. Mehr gab es nicht, was seine  überschwengliche  Laune  jedoch  nicht  dämpfen  konnte.  Der  An‐ zug wartete auf ihn. Keine halbe Stunde, und er würde den maß‐ gefertigten Traum heimholen.  Seine Mutter erschien in Kopftuch und Jacke. »Beim Apotheker  gibt᾿s  Pfefferminztee  ohne  Marken.  Ist  mal  was  anderes  als  Kastanienkaffee  und  außerdem  gut  für  die  Bronchien.«  Zwar  hatte  außer  ihrem  von  permanentem  Raucherhusten  geplagten  Vater  niemand  im  Haus  Bronchialprobleme,  aber  sie  vermochte  allem  eine  gute  Seite  abzugewinnen.  Es  war  ihre  Art,  der  hoffnungslosen Misere des Nachkriegsalltags zu begegnen.  457 

Der  Bezirksrat  griff  nach  seinem  Hut.  Ralf  klemmte  sich  die  Schultasche unter den Arm. »Ben, kommst du?«  »Geh  schon  vor«,  rief  sein  Bruder  von  oben.  Vom  Fenster  be‐ obachtete er, wie Großvater, Ralf und die Mutter das Haus verlie‐ ßen. Er holte die Wildlederschuhe aus dem Versteck. Die Socken  hatten  an  der  linken  Zehe  ein  Loch,  aber  die  Schuhe  verbargen  das. Der Kragen seines Konfirmationshemdes war zwei Nummern  zu  eng  und  ließ  sich  nicht  schließen.  Der  gestreifte  Schlips  aus  Vaters  Kleiderschrank  hielt  ihn  am  Hals  zusammen.  Er  stopfte  das Hemd in die Hose und zog den Pulli drüber. Die Schultasche  deponierte er im Gartenverschlag.  Erwartungsvoll betrat er die Verandawerkstatt am Ithweg. »Mo‐ ment  bitte,  Herr  Dietrich.«  Meister  Rödel  war  damit  beschäftigt,  einen  schweren  Ulster  auszubürsten.  »Den  hatte  ich  all  die  Jahre  vergessen, der hing im Mottensack hinten auf dem Speicher. Sani‐ tätsrat Simon brachte ihn zum Aufbügeln, im Jahr ᾿38. Am nächs‐ ten Tag holten sie ihn und seine Familie ab.« Ben hörte kaum hin.  Seine Augen durchflogen die Werkstatt. Der Anzug war nirgends  zu sehen. »Den Mantel motte ich nachher frisch ein. Für den Fall,  dass  der  Sanitätsrat  zurückkommt.  Ein  paar  haben  das  Lager  ja  überstanden.  Der  kleine  Rademann  aus  der  Drogerie  Schmidt  zum Beispiel. Er redet zwar nicht drüber, aber es muss schrecklich  gewesen sein. Jetzt wollen sie ihm einen Strick draus drehen. Da‐ bei  war  er  nur  der  Bursche  des  Kommandanten.  Heidi  —  Heidi!  Bring Herrn Dietrichs Anzug!«  Heidi  ließ  sich  Zeit.  Ben  sah  durch  die  offene  Tür,  wie  sie  vor  dem  Spiegel  das  Haar  zurechtstrich  und  einen  Blusenknopf  öffnete, wohl, weil es heute ziemlich warm war. Sie verschwand aus  seinem  Blickfeld,  um  kurz  darauf  in  der  Werkstatt  aufzukreuzen,  den Anzug über dem Arm.  »Tach.«  Ben  streckte  die  Hand  aus,  aber  Heidi  war  viel  zu  be‐ schäftigt,  der  schwarzen  Schneiderbüste  das  Jackett  anzuziehen.  Sie reichte Ben die Hose und blieb abwartend stehen.  458 

»Heidi – bitte... « Ihr Vater machte eine ungeduldige Geste. Sie  warf das Haar herausfordernd zurück und ging.  Die Hose war lang und schlank, mit scharfen Bügelfalten, hohen  Umschlägen  und  unnachahmlichem  Fall  auf  die  samtbraunen  Schuhe.  Am  liebsten  hätte  Ben  laut  gejubelt,  doch  ein  Mann  von  Welt  brach  wegen  einem  Paar  gut  sitzender  Beinkleider  nicht  gleich  in  Entzückensschreie  aus.  Kühl  benotete  er  das  Jackett:  »Eins‐A« — das Präfix, welches seit Menschengedenken die Auto‐ nummern  der  Hauptstadt  von  den  minderen  der  Provinz  unter‐ schied, Synonym für erstklassig und weltstädtisch schlechthin.  »Ein  Prachtstück.  Sowas  siehst  du  nicht  alle  Tage.«  Herr  Rödel  half Ben ins Jackett und rückte ihm die Krawatte zurecht. »Feins‐ tes Vorkriegsrosshaar  und  Steinnussknöpfe.  Meine  letzten Reser‐ ven.« Der Schneider kramte in einer Lade.  Heidi  erschien  wieder.  Ein  weiterer  Knopf  an  ihrer  Bluse  hatte  sich scheinbar von selbst geöffnet. Die oberen Hälften ihrer Brüste  schimmerten Ben  hell entgegen. »Steht  dir  echt  gut,  der  Anzug.«  Sie trat dicht vor ihn. Ihre Hände strichen über  die Revers.  »Wie  weich  die  sind.«  Ihr  Atem  streifte  warm  und  süß  sein  Gesicht.  »Sonntag  um  zwei  in  der  Kuhle«,  sagte  sie  leise.  Ben  atmete  tief  durch. Ganz klar, sein Anzug hatte Gerd Schlomms kurze Leder‐ hosen endgültig ausgestochen.  Rödel hatte gefunden, was er suchte. »Hier, kleine Zugabe.« Er  stopfte ihm ein seidenes Ziertuch in die Brusttasche. »Empfehlen  Sie  mich  bitte  weiter,  Herr  Dietrich.«  Ben  stieg  in  seine  alten  Klamotten. Der Schneidermeister hüllte den Anzug in ein graues  Tuch und legte ihn dem Jungen über den Arm.  Daheim  gelangte  Ben  ungesehen  die  Treppen  hinauf  und  ver‐ barg  den  Schatz  im  Spind  auf  dem  Dachboden.  Selbst  seine  blü‐ hende  Phantasie  hätte  nicht  ausgereicht,  den  Eltern  diese  über‐ raschende  Ergänzung  seiner  Garderobe  zu  erklären.  Der  Anzug  verschwand  hinter  dem  schwarzen  Gehrock  des  Bezirksrats,  den  dieser  zuletzt  zur  Beisetzung  seines  Sohnes  getragen  hatte.  Der  459 

Unteroffizier  Werner  Hellbich  war  im  Heimatlazarett  den  Ver‐ brennungen erlegen, die er als Ausbilder einer Volkssturm‐Gruppe  erlitten hatte. Ein zwangsverpflichteter Siebziger hatte versehent‐ lich  den  rückwärtigen  Feuerstrahl  seiner  Panzerfaust  auf  ihn  ge‐ richtet.  Großmutter  Hellbich  bohnerte  den  Flur.  »Du  hast  heute  früh  Schluss«, wunderte sie sich.  »Unser  Mathelehrer  ist  krank«,  schwindelte  er.  »Ich  geh  zum  Friseur.«  »Er soll dir᾿s diesmal etwas kürzer schneiden, hörst du?«  »Mittellang, mit Scheitel«, wies Ben Herrn Pagel an. Der Friseur  hatte  den  Betrieb  in  die  Wohnung  verlegt.  Sein  Salon  lag  un‐ erreichbar  im  amerikanischen  Sperrgebiet  am  U‐Bahnhof  Onkel  Toms Hütte. Ein G.I. aus Brooklyn verpasste dort seinen Kamera‐ den Bürstenhaarschnitte.  »Sofort,  der  Herr.  Lektüre  gefällig?«  Herr  Pagel  hatte  einige  Jahrgänge der Berliner Illustrirten gerettet. Ben erwischte eine alte  Nummer, die den ersten Flug des Luftschiffs »Hindenburg« nach  New York feierte.  »Und  ᾿ne  Packung  Frommser«,  verlangte  er  lässig,  als  es  ans  Zahlen ging.  »Erstklassige  Friedensware.  Garantiert  reißfest.«  Herr  Pagel  schob  das  Gewünschte  über  den  Tisch.  »Damit  sich  das  beste  Stück nicht erkältet.« Er zwinkerte Ben zu. Der steckte die Schach‐ tel ein und machte, dass er rauskam. Er hätte gerne ein oder zwei  Fragen  bezüglich  der  Anwendung  gestellt,  aber  es  war  ihm  peinlich. Hoffentlich lag eine Gebrauchsanweisung bei.    Inspektor Dietrich hatte einige Leute vom Revier angefordert, die  Frau  Kalkfurths  Garage  rund  um  die  Uhr  beobachteten.  Ohne  Erfolg.  »Killer  wie  er  haben  einen  sechsten  Sinn«,  meinte  Franke  düster.  »Eher  einen  makabren  Zyklus.«  Klaus  Dietrich  hatte  einige  460 

Werke über Kriminalpsychologie auf vergleichbare Fälle durchge‐ arbeitet. »Er wird kommen, wenn es ihn wieder packt.«  Vollmer  steckte  den  Kopf  zur  Tür  herein.  »Captain  Ashburner,  Chef.«  »Come in, Captain. How are you?«  »Thanks,  fine.«  Ashburner  legte  eine  kleine  metallisch  schim‐ mernde  Box  von  der  Größe  einer  Streichholzschachtel  auf  den  Schreibtisch. »Wissen Sie, was das ist?«  »Keine Ahnung.«  »Kommen Sie, ich werde es Ihnen zeigen.«  Am  Bordstein  standen  zwei  Jeeps.  Im  Vorderen  saß  Corporal  Miller und rauchte seine Pfeife. Ashburner bückte sich und befes‐ tigte  die  Box  mit  einem  Griff  unter  Millers  Fahrzeug.  »Ein  Mag‐ net.  Das  Ding  klebt  wie  Pech.  Okay,  Corporal,  drive  on.«  Miller  gab Gas. Ashburner ging gemächlich zu seinem Jeep. »Steigen Sie  ein, Inspektor. Hier, nehmen Sie.« Er gab Dietrich eine Segeltuch‐ tasche.  »Würden Sie mir sagen, was das soll?«  »Machen Sie auf.« Ashburner fuhr los.  In der Tasche war ein grauer Kasten so groß wie eine Zigarren‐ kiste,  mit  Schaltern  und  Stellknöpfen,  ähnlich  einem  Radio.  »Ein  Funkmessgerät?«, riet Klaus Dietrich.  »Gar nicht so schlecht, Inspektor. Legen Sie den linken Schalter  um und drehen Sie den mittleren Knopf nach rechts.« Lautes Pie‐ pen ertönte, wurde bald schwächer. »Das ist der kleine Sender unter  Millers Jeep. Der Corporal fährt schneller als wir. Mit wachsender  Entfernung nimmt das Signal ab.Treten wir also ein bisschen drauf.«  Ashburner  beschleunigte.  Der  Piepton  wurde  stärker.  Plötzlich  wurde er leiser. Ashburner bremste. Sie setzten ein Stück zurück  und  bogen  in  die  Nebenstraße,  die  sie  eben  passiert  hatten.  Das  Piepen  wurde  immer  durchdringender.  Sie  hielten.  Millers  Jeep  wartete verborgen in einer Einfahrt. Ashburner beugte sich heraus  und angelte die Box unter dem Fahrzeug des Corporals hervor.  461 

»Sagenhaft.« Dietrich war begeistert.  »Eine Leihgabe unseres Office of Strategie Services. Sie arbeiten  bereits  an  einer  kleineren  Version,  die  man  einem  Verdächtigen  unter den Schuh kleben kann.«  »Das glaubt mir kein Mensch.«  »Das geht auch keinen was an. Meine Beraterrolle sieht nämlich  nicht  vor,  der  deutschen  Polizei  mit  elektronischem  Spielzeug  auszuhelfen.« Der Captain legte den kleinen Sender zum Empfän‐ ger in die Tasche. »Außerdem ist da ein Paar Kopfhörer. Die stöp‐ seln Sie ein und betätigen den rechten Schalter. Ich bringe Sie zur  Inspektion.«  »Nicht nötig. Die paar Schritte zu Fuß werden mir gut tun.«  »Good luck, Inspektor.«  Dietrich nahm die Tasche am Schulterriemen und stieg aus. Ash‐ burner sah ihm kopfschüttelnd nach, einem dünnen, früh ergrauten  Mann im zu weiten Anzug, der das linke Bein etwas nachzog.  »Und  der  will  einen  Killer  fangen«,  fasste  Corporal  Miller  die  Gedanken seines Vorgesetzten in Worte.    »Ich möchte in die Garage, mir das Motorrad ansehen, ohne dass  jemand was merkt. Irgendeine Idee?«  »Ein  Ablenkungsmanöver«,  schlug  Vollmer  vor  und  wusste  auch gleich, wie.  »Ausgezeichnet«,  lobte  der  Inspektor.  »Abmarsch  morgen  früh  acht Uhr dreißig.«  Um  neun  Uhr  waren  sie  am  Hegewinkel.  Vollmer  ging  als  an‐ geblicher Kontrolleur der E‐Werke von Tür zu Tür, um zu prüfen,  ob jemand schwarz Strom zapfte. Dietrich und Franke sammelten  derweil  hinter  den  Häusern,  was  es  an  Holz  noch  zu  sammeln  gab.  Der  Inspektor  trug  eine  alte  Windbluse  und  eine  speckige  Seglermütze.  Franke  hatte  sich  mit  einem  zerlöcherten  Pulli  ge‐ schmückt.  Er  zog  einen  kleinen  Leiterwagen.  Langsam  näherten  sie sich dem Kalkfurth᾿sehen Grundstück.  462 

»Hinten  anstellen«,  schimpften  die  schlangestehenden  Frauen,  als Vollmer an ihnen vorbei in den Laden drängte.  »BEWAG.« Vollmer wies ein amtliches Stück Papier vor. »Zeigen  Sie  mir  sämtliche  elektrischen  Anschlüsse  im  Haus«,  forderte  er  Winkelmann auf, der mit sattem Gesicht die hungrige Kundschaft  bediente.  »Gehen  Sie  mit  ihm.  Ich  mache  hier  weiter.«  Martha  Kalkfurth  lenkte  den  Rollstuhl  hinter  den  Tresen.  »Was  darf᾿s  denn  sein,  Frau Krüger?«  Dietrich  schaute  zur  Uhr.  Er  nickte  Franke  zu.  Die  Pforte  im  Zaun bot kein Hindernis. Mit wenigen Schritten waren sie an der  rückwärtigen  Garagentür.  Franke  holte  ein  Bund  Dietriche  aus  der Tasche. Augenblicke später hatte er das einfache Schloss geöff‐ net.  Drinnen  war  Dämmerlicht.  Zwei  Meter  vor  ihnen  türmte  sich  Gerumpel bis zur Decke und versperrte den Weg in den vorderen  Teil der Garage. Rechts an der Mauer hingen ein Gartenschlauch  und ein Rasenmäher. Links ahnte man unter einer zerschlissenen  Steppdecke  die  Umrisse  eines  Motorrads.  Der  Inspektor  lüftete  die Decke. Eine 300er NSU Baujahr ᾿36 wurde sichtbar. Der Tank  war  halbvoll.  Einige  feuchte  Blätter  am  Vorderreifen  bewiesen,  dass die Maschine kürzlich bewegt worden war.  Dietrich  ging  in  die  Knie,  als  prüfe  er  das  Nummernschild.  Er  heftete die kleine Metallbox unter den hinteren Kotflügel. Es war  seine  ganz  persönliche  Waffe  im  Zweikampf  mit  dem  Mörder,  von der die anderen nicht zu wissen brauchten.  »Was  habe  ich  gesagt,  Chef?«,  triumphierte  der  Kriminalmeis‐ ter, als sie draußen waren.  Dietrich  griente:  »Dass  Sie  mir  helfen  würden,  die  Ausbeute  unserer Holzsammlungsaktion  bei mir  zu  Hause  abzuliefern.  Ich  wohne  gleich  um  die  Ecke.«  Vollmer  tauchte  kurz  nach  ihnen  in  der  Inspektion  auf.  »Draußen  ᾿ne  lange  Schlange  Kundschaft,  drinnen  Frau  Kalkfurth  und  ihr  Verkäufer  Winkelmann«,  mel‐ 463 

dete  er.  »Ich  habe  zum  Schein  jede  Steckdose  vom  Keller  bis             zum  Dachboden  kontrolliert  und  mich  gründlich  umgesehen.              Es  gibt  nicht  den  geringsten  Hinweis  darauf,  dass  außer  der  Kalkfurth  jemand  im  Hause  wohnt  oder  sich  dort  versteckt            hält.«    Wie  immer  wartete  er,  dass  die  Nacht  kam.  Die  Nacht  war  sein  Jagdrevier. Gegen zehn Uhr ging er in der Garage und knipste die  Handlampe  an.  Er  zog  die  Decke  von  der  Maschine  und  stutzte.  Irgendetwas  war  anders.  Der  Tankdeckel!  Er  verschraubte  ihn  stets so, dass das Firmenwappen darauf senkrecht stand. Jetzt war  es  verdreht.  Er  brauchte  keine  Minute,  um  die  kleine  Metallbox  unter  dem  hinteren  Kotflügel  zu  entdecken.  Ratlos  drehte  er  sie  hin und her, heftete sie versuchsweise an den Rasenmäher, nahm  sie  ab,  überlegte.  Grinsend  schob  er  sie  in  die  Tasche.  Er  hätte  begriffen.  Er  schnallte  den  Kinnriemen  des  Lederhelms  fest  und  setzte die Schutzbrille auf.  »Sie sind dir auf der Spur, Junge«, drang die Stimme durch das  Gerümpel.  Er  lachte  trocken.  »Der  Inspektor  hat  sich  was  Besonderes  aus‐ gedacht. Er glaubt, ich weiß es nicht.«  »Sie  werden  dich  finden,  wo  du  dich  auch  versteckst.  Diesmal  kann  ich  dir  nicht  helfen.  Die  Zeiten  haben  sich  geändert.  Lass  dein  Motorrad  hier,  Junge.  Lauf  fort,  bevor  sie  dir  den  Kopf  abhacken. Obwohl es vielleicht das Beste für uns beide wäre.«  »Mutter, jetzt gehst du zu weit«, sagte er entrüstet.    Klaus  Dietrich  hängte  sich  die  Tasche  mit  dem  Empfänger  um  und  radelte  hinaus  in  die  Dunkelheit,  eine  wunderliche  Gestalt,  der  die  Kopfhörer  das  Aussehen  einer  Ohreneule  gaben.  Es  war  die dritte Nacht, und Frau Inge fragte sich besorgt, wie lange sein  erschöpfter unterernährter Körper durchhalten würde.  Seine Runde führte ihn zuerst zum Hegewinkel, wo in den letz‐  464 

ten  zwei  Nächten  ein  anhaltender  Piepton  bewiesen  hatte,  dass  sich das Motorrad in der Garage befand. Heute blieb der Piepton  aus. Der Killer war unterwegs.  Die  selbstgerechten  Monologe  des  Vaters  und  das  ewige  Jam‐ mern  ihrer  Mutter  gingen  Jutta  auf  die  Nerven.  Sie  machte  sich  zwei Tage früher als geplant auf die Heimreise. Von Köpenick bis  Berlin  Mitte  brauchte  sie  eine  Ewigkeit.  Der  totale  Zusammen‐ bruch der Hauptstadt war knapp vier Monate her. Die Verkehrs‐ verhältnisse  ließen  infolgedessen  noch  sehr  zu  wünschen  übrig.  Ab  Wittenbergplatz  fuhr  die  U‐Bahn  normal.  Die  Strecke  in  die  westlichen Vororte war kaum beschädigt.  Unterwegs  dachte  sie  an  John.  Sie  spürte  ein  schamlos  schönes  körperliches  Verlangen  nach  ihm.  Sie  malte  sich  aus,  wie  sie  ihn  überfallen  würde  und  wurde  feucht,  was  der  ältere  Herr  ihr  gegenüber  mit  einem  kleinen  Zwinkern  quittierte,  als  wüsste  er  um ihre Gedanken.  Mit  dem  letzten  Zug  erreichte  sie  Onkel  Toms  Hütte.  Sie  eilte  die  Treppe  hinauf  und  verließ  den  Bahnhof  durch  den  schmalen  stacheldrahtgesäumten  Zugang,  den  die  Amerikaner  den  Deut‐ schen  gelassen  hatten.  Sie  zeigte  dem  Posten  am  Schlagbaum  ihren  Ausweis.  Voll  freudiger  Erwartung  betrat  sie  das  hell  erleuchtete  Sperrgebiet.  Aus  irgendeinem  Fenster  swingte  Benny  Goodman,  begleitet  von  lachenden  Stimmen.  In  der  Wilskistraße  Nummer 47 drückte sie den untersten Klingelknopf.  Die schier endlosen Sekunden des Wartens steigerten ihre Erre‐ gung. Sie meinte, seinen festen Körper zu fühlen und ihre Zunge  zwischen  seinen  Lippen.  Endlich  wurde  geöffnet.  »John,  Dar‐              ling  ...  «,  wollte  sie  sagen.  Die  Frau  in  der  Tür  kam  ihr  zuvor.  »John, Darling... «, rief sie über die Schulter.  Sie wusste sofort, wer diese Frau im Hausmantel war, die da vor  ihr  stand,  das  Haar  etwas  durcheinander,  ein  Glas  in  der  Hand,  und  dass  diese  Frau  gekommen  war,  ihren  Besitz  zu  behaupten.  Wie ein angeschossenes Wild lief sie davon.  465 

John  Ashburner  kam  aus  dem  Bad.  Ethel  war  amüsiert.  »Ziemlich impulsiv, deine junge Dame.«  »Ich fahre ihr nach«, sagte er entschlossen.  Der  Inspektor  bog  in  die  Argentinische  Allee.  Der  Stumpf  schmerzte bei jedem Tritt in die Pedale. Das Fahrrad klapperte leise.  In einigen Fenstern flackerte Kerzenlicht, als sei schon Weihnachten.  Aber  es  war  Oktober  und  Stromsperre,  und  ein  Mörder  kreuzte  irgendwo durch die warme Sternennacht. Er lauschte in die Kopf‐ hörer, als erwartete er von dort eine Antwort auf seine Frage.  Er  ließ  die  Ereignisse  der  Woche  an  sich  vorüberziehen.  Wo   war er gewesen? Was hatte er gemacht? Captain Ashburner hatte  ihm  den  Piepsender  vorgeführt,  er  war  mit  dem  Zeugen  Mühl‐ berger  wegen  der  Angestelltenkartei  in  Mr.  Chalfords  Office  ge‐ wesen,  er  hatte  unauffällig  das  Garagenversteck  durchsucht  und  das Motorrad präpariert, er war drei Nächte auf Fahrradpatrouille  gewesen.  Irgendwann  und  irgendwo  in  dieser  Woche,  die  hinter  ihm lag, war ihm etwas aufgefallen. Er hatte es im Unterbewusst‐ sein abgelegt, und da ruhte es nun und war um nichts in der Welt  an die Oberfläche zu locken.  Ein  dünnes  Piepen  zirpte  im  Kopfhörer,  wurde  schnell  stärker.  Dietrich bremste, legte das Rad flach auf den Gehsteig und duckte  sich hinter einen Schaltkasten am Bordstein. Keine zwei Meter vor  ihm  blubberte  das  Motorrad  vorbei.  Die  Schutzbrille  des  Fahrers  spiegelte den klaren Nachthimmel wider.  Dietrich  stieg  auf  und  folgte  dem  abnehmenden  Piepton,  der  ihm anzeigte, dass das Motorrad sich entfernte. Mit seinem alten  Drahtesel  hatte  er  da  keine  Chance.  Zu  seiner  Überraschung  wurde  das  Signal  nach  einer  Minute  wieder  stärker  und  wuchs  zum Fortissimo. Der Gegner musste ganz nah sein.  Er  hielt,  sicherte  nach  allen  Seiten  –  und  sah  die  kleine  metal‐ lisch  schimmernde  Box.  Sie  haftete  am  Laternenpfahl  vor  ihm.  Der Gegner hatte ihn ausgetrickst.  Aus  der  nahen  Durchfahrt  preschte  ein  Bündel  geballter  Kraft  466 

auf  ihn  zu.  Die  300er  NSU!  Ein  dumpfer  Stoß  warf  ihn  um.  Der  Gegner wendete, setzte erneut zum Angriff an. Dietrich rollte zur  Seite,  war  nicht  schnell  genug.  Ein  hässliches  Knirschen,  als  zer‐ splitterten alle seine Knochen, das Motorrad raste davon.  Hilflos lag er da. Plötzlich durchzuckte es ihn wie tausend Volt.  Das,  wonach  er  sich  seit  Tagen  das  Hirn  zermarterte,  war  mit  einem Mal voll da. Er versuchte aufzustehen. Es gelang ihm nicht.  Die  Reifen  der  schweren  Maschine  hatten  seine  Prothese  zer‐ malmt.  Sie  hing  in  bizarren  Verrenkungen  am  Stumpf.  Er  krem‐ pelte das Hosenbein hoch und schnallte sie los.  Ein  Jeep  näherte  sich.  Sein  Suchscheinwerfer  tastete  den  Geh‐ steig  ab.  Dietrich  hob  den  Arm  und  winkte,  aber  kurz  vor  ihm  schwenkte der Scheinwerfer zur anderen Straßenseite. Seine Rufe  gingen  im  Motorenlärm  unter.  Verdammt,  irgendwie  muss  ich  auf die Beine kommen, dachte er. Aufs Bein, berichtigte er sich in  einem Anflug von Sarkasmus.  Er  wälzte  sich  herum  und  kroch  auf  Händen  und  Knien  zur  Laterne,  wo  sein  Rad  lag.  Es  waren  kaum  drei  Meter,  ihm  schie‐ nen es Meilen. Er zog sich am Laternenpfahl hoch. Erst beim drit‐ ten  Versuch  gelang  es  ihm,  das  Rad  aufzurichten.  Er  griff  den  Lenker  mit  beiden  Händen,  hob  das  halbe  Bein  über  die  Mittel‐ stange und schob das Gesäß in den Sattel. Mit dem gesunden Fuß  stieß er sich ab. Sekundenlang drohte er umzukippen, doch rasch  fand er sein Gleichgewicht. Er trat das Pedal und zog es mit dem  Spann hoch. Es ging besser als erwartet. Er steigerte sein Tempo.  Er durfte keine Zeit verlieren. Hoffentlich ließ ihn der Posten am  amerikanischen  Sperrgebiet  telefonieren.  Und  dann  hatte  er  ein  Rendezvous mit dem Killer.    Benny Goodman und die lachenden Stimmen klangen wie Hohn,  und  die  gleißende  Helligkeit  der  Tiefstrahler  brannte  in  Juttas  Augen. Sie riss sich zusammen. Nur nicht gehen lassen. Den Tri‐ umph gönnte sie der anderen nicht.  467 

Jenseits  des  Schlagbaumes  war  Stromsperre.  Mit  energischen  Schritten strebte sie vorwärts. Sie war wütend auf sich selber und  auf John. Er hatte sie belogen. Er wollte ein bequemes Abenteuer  bis  Ethel  kam,  und  sie  dumme  Gans  hatte  es  ihm  auf  silbernem  Tablett serviert.  Sie blieb stehen und atmete tief durch. Die Nachtluft tat ihr gut.  Sie  erinnerte  sich  an  das,  was  hinter  ihr  lag.  Die  Bombennächte.  Die roten Horden. Die unbeschreiblichen Erniedrigungen. Und da  regte sie sich über einen Amerikaner auf, dem sie eigentlich ganz  gerne  nachgegeben  hatte?  »Schwamm  drüber«,  hörte  sie  Jochen,  wie  damals  nach  ihrem  ersten  Ehekrach,  der  zu  einer  himm‐ lischen Versöhnung im Bett geführt hatte. Sie lächelte.  Ein  Geräusch  riss  sie  zurück  in  die  Wirklichkeit.  Jutta  wandte  sich  um.  Aus  der  Dunkelheit  wuchs  eine  Gestalt  mit  hoch  erho‐ benen  Armen.  Eine  Kette  spannte  sich  klirrend  um  ihren  Hals.  Keuchend zerrte der Angreifer an ihrem Kleid. Sie japste wie ein  Fisch auf dem Trockenen. Ihre Hände griffen ins Leere. Die Kette  schnürte ihr die Luft ab. Violette Kringel tanzten vor ihren Augen.  In  den  letzten  Sekunden  vor  dem  Ende  durchlebt  der  Strangu‐ lierte alles noch einmal, dachte sie. Wo habe ich das nur gelesen? 

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  Jutta         

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ar es Traum oder Wirklichkeit? Sie fühlte sein Gewicht auf  sich und seine Männlichkeit tief zwischen ihren Schenkeln.  Sein  Gesicht  blieb  im  Dunkel.  Jochen?  Oder  der  andere,  den  sie  noch  nicht  kannte,  aber  bestimmt  eines  Tages  kennen  lernen  würde?  Es  gab  ihn,  wie  sonst  könnte  sie  von  ihm  träumen?  Ihr  Herz  klopfte  laut  und  hartnäckig,  als  sei  es  Mutti,  die  gegen  die  Tür pochte.  Es war Mutti.  »Sieben Uhr,  Kind!«,  rief  sie.  Widerwillig  schälte  sich Jutta aus den Kissen. Ihr Schoß war heiß und feucht. Sie wäre  liebend gerne in ihren Traum zurückgekehrt, um sein Gesicht zu  erkennen. Auch unter der Brause blieben seine Züge verschwom‐ men.  In  der  Küche  strich  sie  sich  ihre  gewohnte  Butterschrippe  und beobachtete dabei eine Fliege, die über die Nase Kaiser Wil‐ helms  trippelte.  Der  alte  Herr  mit  dem  Backenbart  hing  an  der  Tür  zur  Vorratskammer.  Juttas  Urgroßvater  hatte  ihn,  ganz  der  ergebene Untertan, einst dort angeheftet.  Mutti goss  Kaffee  aus der  großen blauen  Emaillekanne  ein,  die  auf  dem  gusseisernen  Herd  stand.  Auch  nachts  verlosch  seine  Kohlenglut nicht. Im Schankraum lärmten ein paar Arbeiter beim  Frühbier.  Vati  lachte  beifällig  zu  irgendeiner  Bemerkung.  Er  lachte immer beifällig, kurz und scheinbar überrascht, es ersparte  ihm das Mitreden. Mutti stellte die Kanne auf die Herdplatte. So  blieb  das  schwarze  Gebräu  heiß,  falls  ein  Gast  welches  bestellte.  »Sieht man dich heute Abend?«  »Kommt  drauf  an.«  Sie  hatte  keine  Ahnung,  worauf,  sie  sagte              469 

es einfach so hin, um Muttis unweigerlich folgenden Fragen vor‐ zubeugen:  Warum  sie  nicht  endlich  heirateten?  Bei  einem  Mann,  auch  dem  zukünftigen,  zu  übernachten,  sei  unziemlich.  Jochen  sollte das eigentlich wissen, als verantwortungsbewusster Mensch  und Akademiker.  »Muss  jetzt  los.«  Sie  mied  den  Schankraum  und  verließ  den  »Roten  Adler«  durch  den  Gemüsegarten.  Zum  S‐Bahnhof  Köpe‐ nick brauchte sie zehn Minuten.  Im Zug nahm sie den neuen Roman von Fallada aus der Akten‐ tasche. Als angehende Buchhändlerin musste sie auf dem Laufen‐ den sein. Heute waren es die letzten Seiten einer deprimierenden  Zuchthausgeschichte mit einem Helden ohne Hoffnung.  Als sie fertig gelesen hatte, versuchte sie zu raten, wer ihre Mit‐ fahrer  sein  konnten,  Menschen  mit  ernsten,  heiteren,  gleichgülti‐ gen,  freundlichen  oder  abweisenden  Gesichtern.  Ein  Herr  mit  Homburg, dessen runder Bauch die Weste spannte. Juwelier, Ver‐ sicherungsmakler,  Studienrat?  Er  versteckte  sein  Parteiabzeichen  hinter dem Lokalanzeiger. Jutta las die Schlagzeilen dieses Julitages  1934: »Österreichs Kanzler Dollfuß ermordet —  Hans Stuck  siegt  auf Auto Union im Großen Preis von Deutschland — Marie Curie  gestorben«.  Die  alte  Frau  gegenüber,  in  deren  Korb  ein  Schock  Eier,  ein  Schinken,  zwei  Würste  und  ein  Bündel  Rhabarber  ver‐ staut  waren,  kam  sicher  aus  Rahnsdorf,  Zeuthen  oder  von  noch  weiter draußen, um den Kindern in der Stadt etwas Vernünftiges  zu  essen  zu  bringen.  Die  Dame  in  Hut  und  Zwirnhandschuhen  neben ihr war gewiss bei Kranzler oder im Café Schilling mit an‐ deren  Damen  in  Hut  und  Zwirnhandschuhen  zum  Vormittags‐ klatsch verabredet. Der Major der Flieger, mit sommerlich weißer  Mütze  und  genarbter  Ledermappe,  befand  sich  vermutlich  auf  dem  Weg  zu  seinem  Schreibtisch  im  neuen  Reichsluftfahrtminis‐ terium.  Ebenfalls neu im Stadtbild waren die Hakenkreuzfahnen an den  Postämtern  und  die  Schilder  in  einigen  Schaufenstern:  »Arischer  470 

Betrieb«. Das vertraute Preußischblau der Polizei war einem häss‐ lichen Grün gewichen, vor dem sogar Forstbeamte schauderten.  Die  Berliner  blieben  gelassen.  All  das  stammte  aus  fernen  süd‐ lichen Provinzen, die ohnehin kein Mensch ernst nahm. Man war  sich  einig:  Dieser  austro‐bajuwarische  Zirkus  würde  bald  wieder  verschwinden.  Auch  der  Typ  in  Braunhemd  und  Stiefeln  am  Heidelberger  Platz, wo Jutta von der  S‐ in die U‐Bahn wechselte, war erst mal  Berliner  und  dann  SA‐Mann.  »Leute,  jebt  reichlich.  Der  Führa  braucht  warme  Wäsche«,  rief  er  und  klapperte  mit  der  Sammel‐ büchse  fürs  NS‐Winterhilfswerk.  »Trägste  ooch  braune  Unta‐ hosen?«,fragte  ein  Steppke.  »Nur  wenn  ick  feucht  furze«,  erhielt  er gemütlich Auskunft.  Jutta fuhr bis Onkel Toms Hütte. Vor ein paar Jahren hatte der  Architekt  Doering  dort  ein  modernes  Einkaufszentrum  rings  um  den Bahnhof in den märkischen Sand gegraben, das auf Höhe der  U‐Bahngleise, also unterhalb der Straßenebene lag.  Die Buchhandlung befand sich in einer der beiden Ladenstraßen,  die  den  Bahnsteig  an  seinen  zwei  Längsseiten  begleiteten.  Links  daneben  war  Zabels  Seifengeschäft,  rechts  Fräulein  Schummels  Herrenausstattung. Noch weiter rechts verkauften und reparierten  die Herren Müller & Hacker Radios, die neuerdings »Rundfunkem‐ pfänger«  hießen,  während  links  von  der  Seife  das  Fischhaus  Ehlers Nordseeduft verbreitete.  Im  Bücherladen  roch  es  nach  frisch  gebrühtem  Kaffee.  Juttas  Chefin  trank  ihn  unentwegt  aus  winzigen  Mokkaschalen  und  rauchte  dazu  ägyptische  Zigaretten.  Nachmittags  nahm  sie  Tee.  Sie  saß  wie  immer  im  Hinterzimmer  und  las.  Diana  Gerold  war  eine  Dreißigerin  mit  kurzem  schwarzem  Haar  und  gesundem  Teint,  der  vom  Tennisspielen  im  Club  am  Hüttenweg  herrührte.  »Auch einen?«  Jutta goss sich eine Tasse ein. Sie öffneten um neun. Das ließ ihr  noch zehn Minuten. Sie deutete auf das Buch. »Neuerscheinung?«  471 

»Alter Bestand. Stefan Zweig, Novellen. Zwanzig unverkäufliche,  weil  neuerdings  verbotene  Exemplare.  Artfremd  und  undeutsch,  heißt es. Dabei meistert kaum einer die deutsche Sprache subtiler  als  er.  Im  Gegensatz  zur  grobschlächtigen  Diktion  eines  Herrn  Beumelburg, dessen Kriegsprosa uns das Börsenblatt des deutschen  Buchhandels warm ans Herz legt. Fünfzig Stück hält der Verlag für  uns bereit, mit dem zarten Hinweis, dass es nicht gut aussehen wür‐ de,  wenn  wir  weniger  abnehmen.  Eine  hanebüchene  Erpressung.«  Diana Gerold hatte sich in Rage geredet.  »Zeit, aufzumachen.« Jutta kümmerte sich um Leihbücherei und  Verkauf, während die Inhaberin meist unsichtbar blieb.  Herr Lesch wartete schon. Ewald Lesch, verwitwet, Postbeamter  im  Ruhestand,  Stammkunde  der  Leihbücherei.  »Guten  Morgen,  Herr  Lesch.  Wir  haben  einen  neuen  Lord  Peter  Wimsey«,  be‐ grüßte  sie  ihn.  Lesch  war  Liebhaber  englischer  Detektivromane.  Sie nahm den Band Dorothy Sayers aus dem Regal.  »Hoffentlich kein Reinfall wie der Edgar Wallace. Dachte, ›San‐ ders vom Strom‹ sei ein Krimi. Wusste nicht, dass der Mann auch  Afrikageschichten  schreibt.  Afrikageschichten  interessieren  mich  nicht.«  »Dafür  haben  Sie  eine  Agatha  Christie  gut«,  besänftigte  Jutta  ihn. »Wie wäre es mit Hercule Poirot?« Zufrieden zog Herr Lesch  ab. Er gab die Klinke einem gutgekleideten jüngeren Mann in die  Hand, der sich etwas ratlos im Laden umschaute.  »Guten Tag, der Herr. Suchen Sie etwas Bestimmtes?«  »Ja. Hitlers ›Mein Kampf‹.« Es schien ihm peinlich zu sein.  »Halb‐ oder Ganzleinen?«, erkundigte Jutta sich geschäftsmäßig.  »Ganzleder  bitte,  Juchten  oder  Safian.  Mit  Goldprägung.  Mög‐ lichst Dünndruck.«  »Ich  fürchte,  mit  solch  einer  Luxusausgabe  können  wir  Ihnen  nicht  dienen,  mein  Herr.  Vielleicht  bei  einer  der  großen  Buch‐ handlungen in der Stadt... «  »Ich kann Ihnen das Gewünschte gerne telefonisch bestellen.«  472 

Frau  Gerold  war  nach  vorne  gekommen.  »Der  Barsortimenter  schickt es morgen mit der angekündigten Lieferung. Nehmen Sie  inzwischen  zum  Lesen  den  Halbleinenband  mit.  Wir  berechnen  Ihnen das nicht.«  »Ich  will  den  Schmarrn  nicht  lesen.  Ich  brauche  eine  Protzaus‐ gabe für den Schreibtisch in meiner neuen Kanzlei.«  »Nicht  wahr,  als  guter  Deutscher  und  aufrechter  Volksgenosse  hat man das Werk des Führers und Reichskanzlers gerne griffbe‐ reit.« Diana Gerold verzog spöttisch den Mund.  Er  gab  Jutta  seine  Karte.  »Wegen  der  Bestellung.«  Er  hieß  Dr.  Rainer Jordan und war Rechtsanwalt. Seine Blicke verrieten, dass  sie  ihm  gefiel.  »Wie  gesagt  bin  ich  neu  hier  in  der  Gegend  und  Junggeselle.  Würden  Sie  es  zudringlich  finden,  wenn  ich  Sie  fragte, ob Sie nach Feierabend ein Glas Wein mit mir trinken mö‐ gen?«  »Gar nicht zudringlich, Herr Dr. Jordan, sondern eher ein Kom‐ pliment. Aber ich bin schon verabredet.«  »Trotzdem wünsche ich Ihnen einen recht guten Tag.« Er lüftete  den Hut.  »Gratuliere, ein Verehrer«, tönte Frau Gerold von hinten.  »Sogar  ein  besonders  netter«,  rief  Jutta  vergnügt  und  tat  »San‐ ders vom Strom« wieder an seinen Platz. Sie dachte an Jochen.    Punkt  sieben  Uhr,  Feierabend,  war  sie  oben  an  der  Normaluhr.  Sie hörte das Hämmern des Motors schon von weitem. Der kleine  Hanomag, seiner Form wegen von den Berlinern »Kommissbrot«  getauft,  bog  um  die  Ecke  und  hielt  mit  einem  Rülpser.  Jochens  Haar war wie immer zerzaust, und sein Schlips saß schief wie ge‐ wöhnlich. »Hallo Bücherwurm«, rief er aufgekratzt.  »᾿n Abend, Herr Lehrer.«  Isabel saß neben ihm. Isabel Severin, dunkelblond, graue Augen,  groß,  schlank.  Jochen  und  sie  standen  vor  dem  Staatsexamen.  Jochen  als  künftiger  Gymnasiallehrer  für  Deutsch,  Englisch  und  473 

Geschichte. Isabel würde am Lyceum Französisch und Geographie  unterrichten.  Kein  Tag  ohne  Isabel,  dachte  Jutta  ärgerlich.  »Rück  ein  Stück.«  Sie zwängte sich neben sie. »Wie war die Uni?«  Jochen  fuhr  an.  »Ich  komme  im  Mündlichen  mit  den  Mero‐ wingern dran. Isabel weiß es von Professor Gablers Assistenten.«  »Ich  habe  ihm  ein  bisschen  Knie  gezeigt,  da  wurde  er  ge‐ sprächig.«  Isabel  hatte  sehenswerte  Beine.  »Fahrt  ihr  mich  nach  Hause?«  Sie  hatte  ein  Untermietzimmer  in  der  Lynarstraße.  Die  Mutter  war  bei  ihrer  Geburt  gestorben.  Ihr  Vater  hatte  wieder  geheiratet. Er zahlte ihr eine ausreichende Apanage. Weiter küm‐ merte er sich nicht um sie. Familie hatte sie keine. Wohl auch da‐ rum hatte sie sich dem Paar angeschlossen. Etwas zu dicht für Jut‐ tas Geschmack.  Sie  war  erleichtert,  als  Isabel  ausstieg.  Jetzt  freute  sie  sich  auf  den Abend mit Jochen in seiner originellen Schienenbehausung.  »Ich schaue nachher bei euch vorbei«, dämpfte Isabel ihre Vor‐ freude. »Ich bringe die Mitschrift von Gablers Vorlesung über das  neue nationale Geschichtsbewusstsein. Du solltest im Mündlichen  was davon einfließen lassen, Jochen. Das wird ihm schmeicheln.«  »Kann  man  denn  gar  nicht  mehr  allein  sein?«,  beschwerte  sich  Jutta.  »Die  Arbeit  mit  ihr  ist  für  mich  wichtig.  Sie  gibt  gute  Rat‐ schläge.«  »Nächstens wird sie noch bei uns am Bett sitzen und gute Rat‐ schläge geben.«  »Sie opfert viel Zeit für mich. Also hab dich nicht so.«  »Bring  mich  bitte  zur  S‐Bahn.  Ich  fahre  nach  Hause.  Viel  Spaß  mit Isabel«, sagte sie spitz.    Die Luxusausgabe »Mein Kampf« wurde Freitagfrüh mit  einigen  Kochbüchern  und  den  angedrohten  fünfzig  Exemplaren  Beumel‐ burg  geliefert.  »Legen  Sie  eins  davon  ins  Fenster«,  ordnete  Frau  474 

Gerold  an.  »Verstecken  Sie  es  hinter  der  französischen  Küche‹.«  Das Telefon klingelte. »Ihr Verlobter.« Sie gab Jutta den Hörer.  »Hallo Bücherwurm, wie geht᾿s dem gedruckten Wort?«  »Man  liest  und  wundert  sich,  wie  viel  heroischer  Mist  veröf‐ fentlicht wird.«  »Der Zug der neuen Zeit.« Er war völlig unbekümmert.  Sie hatte beschlossen, nicht nachtragend zu sein. »Holst du mich  um sieben ab?«  »Darum  läute  ich  ja  an.  Die  Staatsbibliothek  hat  heute  ihren  langen Abend. Da können Isabel und ich ᾿ne Menge Material sich‐ ten. Samstag‐Sonntag arbeiten wir bei mir durch. Montag hole ich  dich ab wie immer.«  »Wünsche  ein  schönes  Wochenende.«  Sie  versuchte,  haushoch  überlegen  zu  klingen,  aber  es  langte  nur  zum  kläglichen  Einge‐ ständnis ihrer Eifersucht.  »Isabel  ist  fabelhaft  beim  Abfragen.«  Es  sollte  wohl  Erklärung  und Entschuldigung zugleich sein.  »Und sonst? Auch fabelhaft?«  »Red  keinen  Unsinn.  Wir  halten  uns  mühsam  mit  Pervitin  auf  den Beinen.«  »Soll ein anregendes Mittel sein«, stichelte sie. Doch da hatte er  schon eingehängt.  »Holen Sie uns eine Tüte Kirschen zu Mittag«, bat ihre Chefin.  »Da kann ich Dr. Jordan gleich seine Bestellung vorbeibringen«,  warf sie so ganz nebenbei hin, was ihr prüfende Blicke eintrug.  Es waren nur ein paar Schritte, hinten raus aus dem Laden und  die Zufahrt für Lieferwagen zur Wilskistraße hinauf. Ein Messing‐ schild  an  der  Nummer  47  verriet:  DR.  JUR.  RAINER  JORDAN,  RECHTSANWALT.  Der  Türsummer  ließ  Jutta  ein.  Die  Kanzlei  war  im  Parterre  rechts.  Jordan  öffnete  selber.  »Meine  Sekretärinnen  machen Mittag. Bitte kommen Sie in mein Büro.«  »Ihre  Bestellung.  Die  Rechnung  ist  mit  drin.«  Jutta  legte  das  Päckchen auf seinen Schreibisch, hinter dem Dutzende juristischer  475 

Werke die Wand hochkletterten. Sie ließ ihn nicht aus den Augen,  während er das Buch auswickelte. Er hatte etwas an sich, das sie  vorsichtshalber ignorierte, weil sie genau wusste, wie beschämend  schnell sie dem nachgeben würde. Andererseits ein verlockender  Gedanke, der ein Prickeln unterhalb des Nabels verursachte. Ne‐ benan  klapperten  Schreibmaschinen.  Ein  Telefon  schrillte.  Eine  Frau rief etwas.  »Aha, die Damen sind zurück.«  »Ich will Sie nicht weiter stören, Herr Dr. Jordan. Sie sind offen‐ bar sehr beschäftigt.«  »Merkt man das?«, fragte er erfreut. »Kommen Sie.«  WARTERAUM – SEKRETARIAT I – SEKRETARIAT II las sie an den drei  Türen im Vorraum. Jordan öffnete eine nach der anderen. Hinter  der  Milchglastür  des  »Warteraums«  verbarg  sich  die  Küche.  Das  Bad  nannte  sich  »Sekretariat  I«.  »Sekretariat  II«  war  ein  leeres  Zimmer.  Auf  dem  Fußboden  stand  ein  Grammophon,  aus  dem  Schreibmaschinenstakkato, Telefonklingeln und geschäftige Stim‐ men tönten.  »Hieß einer Ihrer Vorfahren Potjemkin?«  »Klappern  gehört  zum  Handwerk.  Wenn  sich  wirklich  ein  Klient zu mir verirrt, bin ich der viel beschäftigte Anwalt. Bisher  ist  es  nur  ein  Klempner,  dessen  Rechnung  ich  einklagen  soll.  Im  Übrigen lebe ich  wie die  meisten  Anfänger  unseres  Standes  vom  kargen  Brot  eines  Pflichtverteidigers.  Seine  Augen  ruhten  auf  ihrem  himmelblauen  Pullover.  »Kriege  ich  wieder  einen  Korb,  wenn ich Sie heute Abend auf ein Glas einlade?«  Sie dachte an Jochen und Isabel. »Kriegen Sie nicht.«  »Um sieben bei Brumm?«  »Zehn nach sieben, wenn᾿s Ihnen nichts ausmacht.«  »Womit ich mich zur wohlverdienten Siesta begebe.« Er klappte  die Bücherwand hinter  dem  Schreibtisch herunter,  ohne  dass  ein  Band rausfiel. Es waren lauter festgeklebte Buchrücken. Ein unge‐ machtes Bett kam zum Vorschein.  476 

»Sobald  ich  ein  erfolgreicher  Prominentenanwalt  bin,  der  zu  werden  ich  fest  vorhabe,  leiste  ich  mir  natürlich  eine  Kanzlei  in  bester  Lage  und  eine  Wohnung  am  Kurfürstendamm.  Kann  ich  den  ›Kampf‹  nächste  Woche  bezahlen?  Ich  bin  momentan  etwas  klamm.«  »Die  Chefin  hat  bestimmt  nichts  dagegen.  Wünsche  angeneh‐ men Mittagsschlaf.«  Sie kaufte Kirschen in Froweins Obst‐ und Gemüseladen, dicke  rotgelbe »Knubbern« aus Werder, die sie mit Frau Gerold im Hin‐ terzimmer der Buchhandlung verzehrte. »Das Bett hinter ᾿ner fal‐ schen Bücherwand und statt Tippse ein Grammophon im anderen  Zimmer«, berichtete sie. »Erwähnten Sie nicht, dass Sie gelegent‐ lich einen Anwalt brauchen?«  »Im Moment nicht.« Die Buchhändlerin legte den Arm  um Jut‐ tas  Schultern.  »Nicht  wahr,  er  gefällt  Ihnen.  Aber  hüten  Sie  sich  vor Komplikationen. «    »Brumms  Gaststätten«  lagen  gleich  gegenüber  vom  U‐Bahn‐          hof. Links in der Bierschwemme spielten die kleinen Angestellten  und  Beamten  des  Viertels  ihren  Skat.  In  der  Mitte  befand  sich                 die  Bäckerei‐Konditorei.  Rechts  war  das  Café‐Restaurant.  Die  jungen  Linden  im  Vorgarten  schimmerten  golden  in  der  Abend‐ sonne.  Rainer  Jordan  war  schon  da.  Er  rückte  ihr  einen  Stuhl  zurecht.  »Wie  wäre  es  mit  einem  Mosel?  Der  passt  gut  zum  frischen  Ha‐ velzander.  Der  Klempner  kam  nachmittags  vorbei.  Sein  Kunde  hat auf mein Schreiben hin eingelenkt. Ich habe mein Honorar be‐ kommen.«  »Was kein Grund zum Leichtsinn ist.« Sie überschlug im Geiste  ihre Barschaft. Es würde wohl reichen. Und bis Ultimo konnte sie  Vati anpumpen. »Ich zahle die Hälfte.«  »Sie sind sehr großzügig.«  »Nur praktisch.«  477 

»Annie!«  Er  winkte  der  Bedienung,  einem  hübschen  blonden  Mädchen mit blauen Augen. »Wir nehmen den Zander und dazu  eine Flasche Mosel.«  »Zweimal Zander, einmal Mosel. Sofort, Herr Dokta.«  »Sie haben also schon Bekanntschaft geschlossen?«  »Nur  als  zahlender  Gast.  Aber  es  stimmt,  einige  Männer  kom‐ men  Annies  wegen.  Der  Sohn  von  Kalkfurths  Würstchen  sitzt  jeden  Sonntag  stundenlang  in  ihrem  Revier  und  bestellt  zahl‐           lose Portionen Kaffee und Kuchen.« Er griente. »Der Junge sollte  es  zum  Zeichen  seiner  Verehrung  mit  ein  paar  Bockwürsten  aus  der  Familienproduktion  versuchen.  Kellnerinnen  mögen  es  def‐ tig.«  »Praktische Erfahrung, Herr Dokta?«, neckte sie ihn.  »Darüber  schweigt  des  Sängers  Höflichkeit.  In  wie  festen  Hän‐ den befinden Sie sich eigentlich?«  »Wieso interessiert Sie das?«  »Weil ich Sie sehr sympathisch finde.« Er zerlegte geschickt sei‐ nen Zander.  Es begann zu dunkeln. Die Gaslaternen der Straßenbeleuchtung  flammten  auf.  Ein  Bus  der  Linie  »T«  blies  Dieselqualm  von  der  nahen Haltestelle herüber. Einige Fahrgäste stiegen aus, um nach  Hause  zu  eilen  oder  in  die  U‐Bahn  zu  wechseln.  »Und  Sie,  Herr  Dr. Jordan?«  »Junggeselle  mit  ein  bisschen  Vergangenheit.  Marion  war  sehr  schick  und  sehr  verwöhnt.  Fabrikantentochter.  Sie  hielt  sich  den  armen  Studenten  wie  ein  Schoßhündchen.  Wenn  er  sie  in  teure  Lokale  führte,  steckte  sie  ihm  unter  dem  Tisch  ihre  Börse  zu.  Ir‐ gendwann  wurde  sie  seiner  überdrüssig  und  verabschiedete  ihn  mit sündhaft teuren Manschettenknöpfen. Die verkloppte er und  finanzierte damit den Rest seines Studiums. Seither gab᾿s ein paar  Eintagsfliegen, wenn Sie᾿s ganz genau wissen wollen.«  Sie beobachtete ihn, während er sprach. Sie mochte sein offenes  Gesicht, das an einen tolpatschigen jungen Hund erinnerte, wenn  478 

er die Stirn hochzog. Wieder war da dieses Prickeln unterhalb des  Nabels, das sie schamlos genoss.  »Also ungebunden. Nehmen wir Eis zum Nachtisch?«  »Annie, zwei Eisbecher bitte.«  »Und  die  Rechnung«,  ergänzte  sie.  »Halbe‐halbe,  Sie  erinnern  sich.«  »Mein Onkel will mir eine Stellung bei der UfA verschaffen. Er  ist Regisseur. Theodor Alberti. Vielleicht kennen Sie ihn?«  »Bedaure, nein.«  »Macht  nichts.  Onkel  Theo  meint,  dass  ich  in  die  Rechtsab‐ teilung  der  Filmproduktion  reinschnuppern  soll.  Nach  ein,  zwei  Jahren  könnte  ich  mich  mit  einer  lukrativen  Clientele  aus  Film‐ kreisen selbstständig machen und viel Geld verdienen. Dann lade  ich Sie richtig ein. Bringe ich Sie zum Bus oder zur U‐Bahn?«  Jutta  löffelte  ihr  Eis.  Isabel  und  Jochen  saßen  sicher  über  dicke  Wälzer  gebeugt,  natürlich  ziemlich  eng  zusammen.  Wie  weit  sie  wohl gehen würden? Und wie weit würde sie gehen?  »Kaffee?«, schlug sie vor.  Er hob die Hand. »Annie!«  »Ich meine — bei Ihnen.«  Sie genoss seine  Überraschung  und war ebenso überrascht  von  sich selber.  »Also  Kaffee  bei  mir.  Mit  Vergnügen,  aber  leider  ohne  Milch  und Zucker.«  »Vergnügen reicht.« Die Sache gefiel ihr immer besser. Im Übri‐ gen  würde  sie  die  Dinge  einfach  auf  sich  zukommen  lassen.  Für  Reue  war  hinterher  Zeit.  Falls  es  was  zu  bereuen  geben  würde,  setzte sie in Gedanken vorsichtshalber hinzu.  Am Bordstein vor dem Haus Wilskistraße 47 wartete ein Wagen  mit abgeblendeten Lichtern. Ein Uniformierter stieg aus. »Rechts‐ anwalt Dr. Jordan?«  »Der bin ich.«  »Justizhauptwachtmeister  Kuhlmann.  Es  geht  um  Ihren  Man‐ 479 

danten Paul Beizig. Er hat sich in der Untersuchungshaft erhängt.  Wir benötigen Sie als Zeugen. Ein Vertreter der Staatsanwaltschaft  ist schon unterwegs. Ne reine Formsache, Herr Doktor.«  »Wie schrecklich«, entfuhr es Jutta.  »Ein  kleiner  Einbrecher.  Zum  sechsten  Mal  rückfällig.  Den  neuen  Richtlinien  zufolge  drohte  ihm  als  so  genanntem  Volks‐ schädling  nach  Absitzen  seiner  Strafe  Sicherungsverwahrung  in  einem Lager, was heutzutage lebenslänglich bedeutet. Das hat er  nun abgekürzt.« Sie spürte seinen Zorn. Er fasste sich: »Es tut mir  sehr leid, dass unser Abend so enden muss.«  »Nicht  Ihre  Schuld.«  Sie  reichte  ihm  die  Hand.  »Gute  Nacht.«  Die  Schlusslichter  des  Wagens  verschwanden  um  die  Ecke  und  mit ihnen die Antwort auf eine unausgesprochene Frage.  Es war zu spät, um nach Hause zu fahren. Sie hatte Schlüssel zur  Buchhandlung. Im Hinterzimmer zog sie das Faltbett auseinander,  das Frau Gerold gelegentlich zur Mittagsruhe benützte. Ob Isabel  mit ihm schläft?, überlegte sie und war erstaunt, wie sachlich sie  sich die Frage stellte.    Sonnabends  schlossen  die  Geschäfte  um  eins.  Anja  Schmitt  kam,  um Diana Gerold abzuholen. Anja war ein zierlicher weißblonder  Bubikopf  im  Tennisdress.  Die  beiden  Frauen  wollten  auf  ein  Match in den Club. Es war Jutta erst  nach  einer  Weile  aufgegan‐ gen, dass sie als Paar zusammenlebten.  »Was machen Sie denn dieses Wochenende Interessantes, Fräu‐ lein Reimann?«, erkundigte sich Anja höflich.  »Unkrautjäten  in  Köpenick.  Meine  Eltern  kommen  mit  dem  Garten nicht mehr nach, so gut wie die Kneipe zurzeit läuft. Mein  Verlobter  sitzt  über  seiner  Examensarbeit,  da  kann  er  mich  nicht  brauchen.«  Der brandenburgische Wappenvogel über der Tür leuchtete rot  in  der  Sonne.  Juttas  Urgroßeltern  hatten  den  »Roten  Adler«  im  Jahre 1871 eröffnet. Damals gehörte das Städtchen Köpenick noch  480 

nicht zu Berlin, und der Schuster Wilhelm Voigt zischte hier seine  Molle, lange bevor er zu Weltruhm gelangte.  Hinter  der  Theke  zapfte  Vati  liebevoll  Bier  in  gläserne  Krüge.  Sein Gesicht spiegelte Zufriedenheit wider. Er nickte der Tochter  zu,  ohne  zu  unterbrechen,  und  wies  mit  dem  Kopf  Richtung  Küche. Ihre Mutter briet in einer riesigen schwarzen Eisenpfanne  Dutzende von Buletten. »Schreck die Eier ab!«, rief sie statt einer  Begrüßung.  Jutta  nahm  den  Topf  vom  Feuer  und  trug  ihn  zum  Spülstein.  Dampf  stieg  auf,  als  sie  das  kochende  Wasser  abgoss.  Sie drehte den Messinghahn auf und ließ Kaltwasser über die Eier  laufen,  ehe  sie  eines  nach  dem  anderen  schälte,  insgesamt  zwanzig  Stück,  die  mit  den  Buletten  unter  die  Fliegenhaube  auf  der Theke wanderten.  Den  ganzen  Nachmittag  säuberte  sie  die  Gemüsebeete  und  kippte das Gejätete vom Schubkarren auf den Komposthaufen am  Zaun. Unwillkürlich sann sie über Jochen Weber und Rainer Jor‐ dan nach und über die unvermeidliche Isabel Severin. Sie musste  mit jemandem reden.  Professor  Dr.  Georg  Raab  war  Mitglied  der  Preußischen  Aka‐ demie der Künste und Professor für Kunstgeschichte an der Uni‐ versität. Er bewohnte mit seiner Frau im Ortsteil »Wendenschloß«  eine großbürgerliche Villa aus der Gründerzeit. Gelegentlich kam  er auf einen Schoppen in den »Roten Adler«. Jutta kannte ihn seit  ihrer Kindheit.  Ringsum im Vorgarten sandten Rosen ihren leisen Duft aus. Auf  den  Schieferplatten,  die  schnurgerade  von  der  schmiedeeisernen  Pforte  zur  Villa  führten,  sprang  ihr  ein  langhaariger  schlanker  Barsoi entgegen.  »Ist  gut,  Igor, lass«,  wehrte  sie  ihn  ab  und  stieg  die Stufen zur Haustür hinauf.  Frau  Mascha  öffnete,  eine  schöne  Vierzigerin  mit  schmalen  Händen  und  samtdunklen  Augen.  »Jutta,  wie  nett,  da  wird  sich  mein Mann freuen. Er ist im Atelier. Geh nur runter.«  Sie  war  den  Weg  ungezählte  Male gegangen.  Durch  die  geräu‐ 481 

mige Halle, vorbei am gewaltigen Refektoriumstisch, auf dem im‐ mer frische Blumen leuchteten, direkt zur dunklen Eichentäfelung  an der Treppe, in der sich die Tür nach unten verbarg.  Das  helle  Souterrain  war  Werkstatt  und  Atelier.  Mitten  im  Raum erhob sich eine Druckpresse mit mächtiger Spindel. An den  Wänden wuchsen Regale voll Dutzender Papiersorten empor. Die  klobige  Werkbank  mit  den  Arbeitsspuren  von  Jahrzehnten  stand  an  einem  der  beiden  vergitterten  Fenster,  durch  die  man  in  Au‐ genhöhe  den  Garten  vor  sich  hatte.  Auf  der  Staffelei  daneben  lehnte eine Kohleskizze des Hundes Igor.  Der  Professor  war  über  einen  Holzstock  gebeugt  und  hob  mit  einem  winzigen  Messer  feine  Späne  aus  der  glatten  Oberfläche.  »Das  wird  ein  Holzschnitt  von  Dürer.  Stillleben  mit  Kohl  und  Kartoffeln. Angeblich ein bisher unbekanntes Werk des Meisters.  Ich  mache  davon  einen  Abzug  auf  Papier  aus  der  Zeit.  Ich  habe  mit  Max  Liebermann  gewettet,  dass  der  neue  Kurator  der  Nationalgalerie  sich  haushoch  blamieren  wird,  und  zwar  gleich  doppelt.  Erstens  wird  ihm  die  Fälschung  als  solche  entgehen,  zweitens die Tatsache, dass es Kartoffeln erst hundert Jahre nach  Dürer in Deutschland gab. Bisher hat der Herr seinen beschränkten  Sachverstand  zur  Jagd  auf  ›Entartete  Kunst‹  eingesetzt.  Lieber‐ manns  von  aller  Welt  bewunderte  Meisterwerke  fallen  auch  darunter.«  Der  Professor  kicherte  wie  ein  ungezogener  Schul‐ junge. »Weißt du, was er sagte: ›Ick kann janich soviel fressen wie  ick  kotzen  möchte.‹«  Er  stichelte  emsig  weiter.  »Ich  für  meinen  Teil  erwarte  täglich  den  Rausschmiss  aus  der  Akademie  und  die  Entlassung  von  der  Uni.  Als  Juden  sind  wir  denen  nämlich  mit  einem  Mal  nicht  mehr  deutsch  genug.  Mascha  freut  sich  auf  meine  vorzeitige  Pensionierung.  Da  hat  sie  mich  mehr  für  sich,  hofft sie. Wie geht᾿s dir, Juttakind?«  »Ganz gut, Herr Professor.«  »Also nicht so gut wie du möchtest.« Der rundliche kleine Herr  mit  dem  grauen  Haarkranz  legte  den  Stichel  aus  der  Hand.  »Du  482 

bist  noch  hübscher  geworden  und  erwachsener  seit  unserer  letzten  Sitzung.  Da  interessiert  sich  mehr  als  ein  Mann  für  dich,  und darum bist du hier.«  »Ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich bin mit Jochen zusammen.  Diese  Isabel  drängt  sich  dauernd  dazwischen,  und  nun  habe  ich  einen interessanten jungen Anwalt kennen gelernt. Ich glaube, ich  gefalle ihm.«  »Du meinst, er gefällt dir. So gut wie dein Jochen? Besser? Oder  als willkommenes Instrument einer süßen Rache?«  So  klar  hatte  sie  das  bisher  nicht  gesehen.  »Ich  glaube,  wegen  der Rache.« Sie feixte. »Aber nicht nur.«  Raab  setzte  sich  auf  den  Hocker  am  Fenster  und  stützte  einen  großen Zeichenblock auf die Knie. »Ziehst du dich aus?«  »Klar.« Unbefangen entkleidete sie sich.  »Das  letzte  Mal  warst  du  sechzehn,  und  davor  vierzehn.«  Der  Professor begann mit dem weichen Bleistift zu arbeiten. »Erinnerst  du dich noch an unsere allererste Sitzung?«  Frau Mascha erschien mit einem Tablett Limonade. »Da war sie  fünf.  Du  bestandest  darauf,  dass  sie  ihre  Mutter  mitbringt.  Wie  geht es ihr?«  »Danke  für  die  Nachfrage.  Mutti  hat  Haus  und  Küche  fest  im  Griff.«  »Mit  sieben  Jahren  kamst  du  zum  ersten  Mal  alleine.  Mascha‐ herz, weißt du noch — da wollte das Kind sich partout nicht aus‐ ziehen. Ist mir bis heute ein Rätsel, warum.«  Jutta  lachte.  »Weil  ich  ein  nagelneues  Kleid  anhatte,  rot,  mit  großen  weißen  Punkten.  Ich  fand  mich  darin  unendlich  schön.  Wie oft haben  Sie  mich  eigentlich  schon  gezeichnet,  Herr  Profes‐ sor?«  Es waren vierzehn Aktzeichnungen, die Raab nach der Sitzung  aus  der  Mappe  zog  und  zufrieden  betrachtete.  »Vom  kleinen  Mädchen  zur  hübschen  jungen  Frau.  Alle  gut  gelungen.  Nach  meinem Tod gehören sie dir. Wirst du mir weiter Modell stehen?«  483 

»Solange Sie wollen.«  »Falls wir nicht weg müssen«, wandte Frau Mascha besorgt ein.  »Unsinn, Herz, kein Mensch will uns an den Kragen. Sie werden  mich aus meinen Ämtern entfernen. Eine Art vorgezogener Ruhe‐ stand. Damit können wir leben.«  »Zeit für dein Insulin, Georg.«  »Und  ich  muss  gehen,  Mutti  in  der  Küche  helfen«,  verabschie‐ dete sich Jutta.  Der Professor begleitete sie hinaus. »Sei begehrenswert für dei‐ nen Jochen.« Er lächelte fein. »Und mach Isabel mit dem Anwalt  bekannt.«    Wie  immer  kurz  vor  Feierabend  hallten  auch  am  Montag  eilige  Schritte durch beide Ladenstraßen. Stimmengewirr drang aus den  Läden.  Berufstätige  holten  sich  auf  dem  Weg  von  der  U‐Bahn  nach  Hause  rasch  ihr  Abendessen.  Jutta  kaufte  im  Milchgeschäft  ein halbes Pfund Butter vom Fass und in der Fleischerei Lehmann  ein Viertel Aufschnitt.  »Hallo Bücherwurm«, begrüßte Jochen sie an der Normaluhr.  »᾿n Abend, Herr Lehrer.«  »Bitte einsteigen.« Er nahm einen angebissenen Apfel vom  Bei‐ fahrersitz. »Mal abbeißen?«  »Danke verbindlichst, hab schon gefrühstückt. War᾿s schön, das  Wochenende mit ihr?«  »Sei bitte nicht albern. Wir haben verdammt hart gearbeitet. Isa‐ bel  ist  ein  guter  Kumpel,  sonst  nichts.«  Er  zog  sie  an  sich.  »Ich  liebe nämlich nur dich.«  »Wann?« Sie ließ die Zungenspitze in seinem Ohr spielen.  »Später, du unmoralisches Mädchen. Erst geht᾿s zur Schule.«  Der Hanomag setzte sich lustig ratternd in Bewegung. Im Orts‐ teil Dahlem hielten sie vor einem großen Bau mit Doppeldach. Ein  wuchtiger  Uhrenturm  hob  sich  über  dem  breiten  Portal.  Links  und rechts schlossen sich die Flügel des Gebäudes an.  484 

»Das  Ernst‐Moritz‐Arndt‐Gymnasium,  mein  künftiger  Arbeits‐ platz als Lehrer fur Deutsch, Englisch und Geschichte. Studienas‐ sessor Weber. Klingt gut, was?«  »Immer vorausgesetzt, dass du dein Examen schaffst«, dämpfte  sie seine Begeisterung.  »Die  letzte  Prüfung  war  heute  Vormittag.  Nachmittags  gab  es  die Urkunden. Ich habe die ganze Chose bestanden. Was sagst du  nun, Bücherwurm?«  »Hurra!«, rief sie so laut, dass sich ein Fußgänger umdrehte. Sie  umarmte  ihn  stürmisch.  »Warum  hast  du  mir  nichts  davon  gesagt? Ich dachte, du bist erst nächste Woche dran.«  »Damit  du  überflüssigerweise  mit  mir  zitterst?  Na,  nun  ist  es  überstanden.«  »Du bist ein Genie«, freute sie sich.  »Eher  ein  Glückspilz.  Beim  Mündlichen  in  Geschichte  konnte  ich dank Isabels Knie mühelos mit den Merowingern glänzen.«  »Du hast also geschummelt.«  »Nicht mehr als Armin Drechsel. Dem steckte es Professor Gab‐ ler persönlich, dass er mit Karl dem Großen drankommen würde.«  »Gablers Liebling?«  »Gablers Parteigenosse.«  »Stolziert der immer mit durchgedrückten Knien in lächerlichen  kurzen  Hosen  durch  die  Gegend?«  Jutta  hatte  Drechsel  ein  paar  Mal getroffen und nicht gerade in ihr Herz geschlossen.  »Drechsel ist höherer Hitlerjugendführer. Er wird Mathe unter‐ richten. Da sieht man sich täglich im Lehrerzimmer. Ich muss mit  ihm  ebenso  auskommen  wie  mit  den  anderen  Kollegen.  Isabel  bringt nachher Sekt mit. Wir wollen unseren Erfolg begießen.«  »Kein Tag ohne Isabel.«  »Sei kein Spielverderber. Sie ist ein nettes Mädchen. Komm, wir  besichtigen  mein  neues  Wirkungsfeld.  Der  Hausmeister  weiß  Bescheid.« Sie liefen Hand in Hand die Stufen zum Portal hinauf.  Drinnen öffnete sich ein Vestibül mit pseudoromanischen Säulen,  485 

dazwischen eine Ehrentafel der im Großen Krieg gefallenen Schü‐ ler.  Jutta las laut: »Reichsgraf Kuno von Schweinitz — Freiherr Art‐ wig Schreck zu Cadelbach — Prinz Heinrich von Selb XXIII. Kein  einziger  Schulze,  Meier  oder  Müller.  Der  reinste  Almanach  de  Gotha.«  »Ganz Preußen  schickt seine Söhne  ins  angegliederte  Internat«,  bestätigte Jochen. »Ein borussisches Eton. Der Direktor der Anstalt  war Erzieher der kaiserlichen Prinzen.«  »Du bist ja ein richtiger Snob.«  »Was  meinst  du,  warum  ich  die  Prinzessin  Jutta  von  Köpenick  heiraten will.«  »Willst du wirklich?«  »Na und ob, Prinzessin. Komm, ich zeig dir ein Klassenzimmer  und die Aula. Der Hausmeister schließt punkt acht.«  Nach  der  Besichtigung  tuckerten  sie  weiter.  Zwanzig  Minuten  später  parkten  sie  das  Wägelchen  am  Ende  der  Trabener  Straße.  Es war windstill und schwül. Ein Gewitter lag in der Luft. Jochen  knöpfte vorsichtshalber das Verdeck zu.  Der  Beamte  am  Drehkreuz  zum  Rangierbahnhof  Grunewald  grüßte. Sie stiegen über rostige Schienen und diestelbewachsenen  Schotter.  Ihr  Ziel  war  ein  ausgedienter  Salonwagen  auf  dem  Ab‐ stellgleis, den die Mitropa billig vermietete. Jochen hatte sich dort  mit  Büchern,  Spirituskocher  und  Petroleumöfchen  häuslich  ein‐ gerichtet.  Ein  Abteil  der  ersten  Klasse  diente  als  Schlafzimmer.  Jutta genoss diese Idylle zwei‐ oder dreimal die Woche.  Sie nudelte das Koffergrammophon an und legte eine Platte auf.  »Ich hab kein Auto, ich hab kein Rittergut... «, tönte der Schlager  der Saison aus dem mit schwarzem Kunstleder bezogenen Kasten.  »Wohin verreisen wir denn heute?«, erkundigte sich Jochen.  »An die italienische Riviera. Wir fahren von Mentone nach San  Remo und weiter nach Genua.« Sie ging ins Schlafabteil. Er folgte  ihr  kurz  darauf.  Sie  beugte  sich  aus  dem  Fenster.  »Wie  blau              486 

das Meer ist! Und da, das große weiße Schiff!«, erfand sie die vo‐ rüberziehende Szenerie. Sie trug noch immer die Bluse vom Tage.  Aber von der Taille abwärts war sie nackt. Sie schrie entzückt, als  er  in  sie  eindrang.  Sie  nannten  es  »Verreisen«.  Es  war  ihr  Lieblingsspiel.  Isabel balancierte über die Gleise, im Netz zwei Sektflaschen. Sie  sah  interessiert  zu  Jutta  hinauf,  deren  erhitztes  Gesicht  Bände  sprach.    Das  Koffergrammophon  eierte  im  Leerlauf,  als  sie  nach  vorne  kamen.  Jochen  stellte  es  ab.  Isabel  lag  auf  einer  Polsterbank.  »Hallo, ihr Zwei«, murmelte sie träge.  Jutta  setzte  Wasser  auf.  Sie  hatte  sich  in  ihren  Bademantel  ge‐ wickelt.  Als  das  Wasser  kochte,  drehte  sie  die  Flamme  herunter  und  tat  eine  halbe  Erbswurst  in  den  Topf.  »Jeden  Tag  was  Warmes, da besteht Mutti drauf. Außerdem gibt᾿s Aufschnitt.«  Jochen  säbelte  Scheiben  Brot  zurecht  und  wickelte  die  dotter‐ gelbe Butter aus dem Pergamentpapier. Der Duft der Erbsensuppe  stieg aus dem Topf. »Erbswurst«, dozierte er. »Gedämpftes Erbs‐ mehl,  mit  Fett,  Salz  und  Gewürzen  in  Wurstform  gepresst.  Das  Rezept  wurde  für  die  preußische  Armee  im  Kriege  1870/71  ent‐ wickelt  um  Transportgewicht  zu  sparen  und  die  Lagerfähigkeit  zu erhöhen.«  »Was du alles weißt«, bewunderte ihn Isabel.  Er  strich  Teewurst  auf  einige  Scheiben  Brot  und  tat  gekochten  Schinken  auf  die  anderen.  Er  öffnete  eine  Sektflasche  und  schenkte drei Gläser voll.  Jutta  reichte  Isabel  eine  Tasse  Suppe.  »Hast  du  auch  bestan‐ den?«  »Nicht so glänzend wie dein Verlobter.«  Jochen  deutete  auf  den  Brief  neben  seinem  Teller:  »Post  aus  Afrika. Meine Eltern lassen grüßen. Sie würden dich gerne kennen  lernen, wenn᾿s von Windhuk nicht so weit wäre.« Jochens Großel‐  487 

tern waren Ende des vorigen Jahrhunderts von Mecklenburg nach  Deutsch  Südwestafrika  gegangen,  um  Rinder  zu  züchten.  Seine  Eltern führten die Zucht auch nach Ende der deutschen Kolonial‐ herrschaft  weiter.  Den  jüngeren  Sohn  schickten  sie  zur  Schule  in  die  alte  Heimat.  So  wuchs  Jochen  bei  Verwandten  in  Naumburg  auf.  »Fahrt doch einfach auf Hochzeitsreise hin«, riet Isabel.  »Und du kommst natürlich mit«, mokierte sich Jutta.  »Wenn ihr wollt?« Isabel war nicht aus der Ruhe zu bringen. Sie  biss kräftig in ihre Stulle.  Nach  dem  Essen  hörten  sie  die  Berliner  Philharmoniker  unter  Furtwängler.  Mendelsohns  Fünfte  erklang.  »Schieb  lieber  das  Fenster  hoch«,  mahnte  Isabel.  »Der  Komponist  ist  neuerdings  verboten.«  »Glaubst  du  im  Ernst,  dass  drüben  im  Stellwerk  jemand  Felix  Mendelsohn  von  Paul  Lincke  unterscheiden  kann?  Und  was,  wenn  sich  rausstellt,  dass  der  ᾿ne  jüdische  Urgroßmutter  hat?  Werden seine ›Glühwürmchen‹ dann auch verboten? Müssen wir  diesen Blödsinn wirklich mitmachen?«, schimpfte Jutta.  Jochen  blieb  gelassen.  »Reg  dich  nicht  auf,  Bücherwurm.  Nicht  wir machen die Regeln.«  »Wir  folgen  ihnen  wie  Schafe.«  Jutta  zog  die  Knie  unters  Kinn  und  vertiefte  sich  in  die  »Französische  Küche«,  ihre  Chefin  hatte  sie  darum  gebeten.  »Wusstet  ihr,  dass  in  eine  ›Daube  Provençal‹  auch Fuchs gehört? Ein Stück Fleisch wird in Musselin eingebun‐ den und für den Geschmack mitgekocht.«  »Wusste  ich  nicht.«  Er  gähnte.  »Die  zweite  Flasche  trinken  wir  ein anderes Mal.«  »Einverstanden.  Tschüs,  ihr  Lieben.«  Isabel  verschwand  in  der  Dunkelheit.  Jutta seufzte. »Etwas weniger Isabel wäre mehr.«  »Sie hat sonst niemanden.«  Sie schlief eng an Jochen gekuschelt. Auch das Gewitter konnte  488 

sie  nicht  wecken.  In  den  Morgenstunden  träumte  sie,  dass  sie  durch  Afrika  fuhr.  Neben  ihr  saß  Rainer  Jordan.  Er  trug  einen  Tropenhelm  und  sah  schrecklich  gut  aus.  Sie  genoss  den  Rhyth‐ mus der Räder auf den Schienen und den einmaligen Geruch von  Dampf  und  Ruß,  der  für  sie  gleichbedeutend  mit  Fernweh  war.  Kurz  vor  Windhuk  pfiff  die  Lokomotive,  dass  sie  hochschreckte.  Es  war  früh,  noch  nicht  ganz  sechs  Uhr.  Draußen  glitt  das  Stellwerk  vorbei,  das  bisher  am  anderen  Ende  des  Rangier‐ bahnhofs  gestanden  hatte.  Sie  hielten  mit  einem  Ruck.  »Was  ist  los?« Jochen war noch halb im Schlaf.  Jutta  schlüpfte  in  ihren  Bademantel  und  lehnte  sich  aus  dem  Fenster.  Unten  standen  Männer  in  Bahnuniform.  »He  –  was  machen Sie da drin?«, blaffte einer mit Silber an der Mütze zu ihr  herauf.  »Bis  eben  haben  wir  geschlafen.  Jetzt  werden  wir  frühstücken,  wenn Sie nichts dagegen haben.«  Offenbar hatte der Silberne was dagegen. Er stürmte ins Abteil.  »Das ist kein Platz für Obdachlose«, herrschte er sie an.  Jochen  erhob  sich.  »Ihre  rüde  Art  gefällt  mir  nicht,  mein  Herr.  Darf man fragen, was Sie wollen?«  »Reichsbahnsekretär  Schmitz«,  bellte  der  Silberne.  »Sie  müssen  hier raus. Der Waggon wurde dem SA‐Sturm Grunewald als Ver‐ sammlungsheim überlassen.«  »Ich  bin  der  rechtmäßige  Mieter.«  Jochen  kramte  in  seinem  Koffer.  »Hier  ist  meine  Mietvereinbarung  mit  der  Mitropa.  Hier  die polizeiliche Anmeldung. Meine Verlobte Fräulein Reimann ist  zu Besuch.«  »Der Waggon wurde uns von der Schlafwagengesellschaft über‐ stellt. Damit ist die Reichsbahn der Eigentümer. Ihre Abmachun‐ gen  mit  der  Mitropa  interessieren  uns  nicht.  Ende  der  Woche  müssen Sie raus. Heil Hitler.«  »Sie mich auch«, gab Jochen patzig zurück. »Schatz, was machen  wir? Wohnungen sind verdammt knapp.«  489 

»Frühstücken«,  sagte  Jutta  lakonisch.  »Und  dann  besuchen  wir  unseren Anwalt.«  »Wusste gar nicht, dass wir einen haben«, wunderte er sich.    Die  unvermeidliche  Isabel  saß  bereits  im  Hanomag.  »Ihr  nehmt  mich  doch  mit?«  Wohin,  schien  ihr  völlig  schnuppe.  Normaler‐ weise wäre Jutta das gar nicht recht gewesen. Heute passte es bes‐ tens  in  ihre  Pläne.  »Wir  fahren  zu  Dr.  Jordan.  Ein  interessanter  Mann  und  Jurist.  Er  soll  Jochens  Bleibe  sichern.  Du  darfst  zuhö‐ ren.«  Sie  genoss  Isabels  Reaktion,  als  sie  Jordan  mit  ihr  bekannt‐ machte. Isabel gab sich kühl, ließ aber kein Auge von ihm. Jochen  setzte dem Anwalt die Situation auseinander: »Wenn die Reichs‐ bahn  mich  rauswirft,  bin  ich  praktisch  wohnungslos.  Natürlich  kann  ich  vorübergehend  zu  meiner  Verlobten  und  ihren  Eltern  nach  Köpenick  ziehen,  allerdings  ist  das  keine  Dauerlösung,  besonders  in  den  Augen  der  Schulbehörde,  meinem  künftigen  Arbeitgeber. Ich fange nämlich nach den großen Ferien als Studien‐ assessor im Dahlemer Arndt‐Gymnasium an.«  Rainer Jordan war gut gelaunt. »Fräulein Reimann, Herr Weber,  Sie  kommen  im  rechten  Augenblick.  Eine  Auseinandersetzung  mit der Reichsbahn können Sie sich sparen. Nächste Woche fange  ich bei der Rechtsabteilung der UfA an. Ich ziehe in die Nähe der  Filmateliers  nach  Babelsberg.  Übernehmen  Sie  doch  einfach  die  Wohnung  hier.  Wie  ich  höre,  wollen  Sie  bald  heiraten.  Dem  Eigentümer, einer großen Immobilienfirma, wird ein verheirateter  Gymnasiallehrer  als  Mieter  bestimmt  recht  sein.  Ich  melde  Sie  gerne  beim  Hausverwalter  an.  Bringen  Sie  gleich  die  nötigen  Unterlagen mit.«  »Dürfen wir uns umsehen?«, bat Jochen.  »Gerne. Zwei Zimmer, Küche, Bad, wenn Ihnen das genügt.«  Während sie die Wohnung besichtigten, hörte Jutta, wie Rainer  Jordan sich mit Isabel verabredete. Sie griente still vor sich hin.  490 

Die moderne kleine Küche war vollelektrisch, im Berlin des Jahres  1935  eine  Seltenheit.  Sogar  ein  elektrischer  Heißwasserkocher  gehörte  zur  Ausstattung.  Jutta  benützte  ihn  täglich.  Der  Toaster  hingegen, ein Gebilde aus Bakelit, Heizdrähten und Blech, an des‐ sen Klappen man sich beim Offnen die Finger verbrannte, wurde  nur  sonntags  eingestöpselt.  Er  war  ein  Hochzeitsgeschenk  von  Rainer  und  Isabel  Jordan.  Die  Beiden  hatten  es  tatsächlich  ge‐ schafft, vor ihnen zu heiraten.  Draußen graute ein verregneter Novembermorgen. Von den er‐ kahlten  Akazien  am  Straßenrand  troff  das  Wasser.  Ein  nasser  Köter schlappte es aus einer Pfütze am Bordstein. »Sauwetter. Ich  nehme  den  Bus.«  Gewöhnlich  fuhr  Jochen  mit  dem  Rad  zur  Schule.  »Wenn  wir  wieder  ein  Auto  haben...  «,  träumte  er  laut.  Der Hanomag war an Altersschwäche eingegangen.  »Mit Chauffeur, versteht sich«, ulkte sie.  »Ein Auto ist nicht so unerreichbar wie du vielleicht glaubst«, do‐ zierte er. »Du sparst fünf Reichsmark die Woche. Wenn du drei Jahre  lang Marken geklebt hast, kannst du den Wagen bestellen. Den Rest  von zweihundertfünfundsiebzig Mark zahlst du bei Lieferung.«  Jutta war eine schnelle Rechnerin. »Ein Auto für tausend Mark?  Das glaubst du doch selber nicht.«  »Der Führer garantiert den Preis. Nächstes Jahr werden die ers‐ ten Volkswagen ausgeliefert.«  »Fünf  Mark  in  der  Woche,  das  sind  zwanzig  Mark  im  Monat.  Die wollen erst mal verdient sein.« Jutta war Realistin.  »Drechsel  gibt  Privatstunden  in  Mathe.  Er  hat  mich  den  Eltern  eines Schülers empfohlen. Der Junge braucht Nachhilfe im Engli‐ schen. Mächtig anständig von Drechsel.«  »Findest  du?«  Juttas  Abneigung  gegen  Jochens  Kollegen  war  unverändert.  »Das  Geld  könnten  wir  natürlich  gut  gebrauchen«,  lenkte sie ein. »Du, ich hab ein Möbellager in Klein Machnow ent‐ deckt.  Lauter  moderne  Stücke  aus  den  Volkswerkstätten.  Das  wäre doch was für uns.«  491 

»Wir haben, was wir brauchen.«  »So? Haben wir?« Sie wies auf Anrichte, Esstisch mit sechs Stüh‐ len und Bücherschrank in scheußlichem Nussbaumfournier. Dazu  zwei  abgeschabte  lederne  Clubsessel.  Eltern  und  Freunde  hatten  das junge Paar ausgestattet. Sie hasste die Einrichtung, einschließ‐ lich der schweren grünen  Samtvorhänge.  Bisher  hatten  ihrer  bei‐ der  Bezüge  gerade  fürs  Schlafzimmer  in  heller  Birke  gereicht.  Dort stand auch Jochens Schreibtisch. Im Wohnzimmer war nicht  genug Platz.  »Zwei Mark pro Nachhilfestunde. Zwei oder drei Schüler in der  Woche. Damit schaffen wir den Wagen. Ich besorge uns auf jeden  Fall schon mal das Sparheft.«  Sie räumte den Frühstückstisch ab. »Holst du mir ein paar Koh‐ len  rauf?«  Er  brachte  eine  Schütte  Koks  aus  dem  Verschlag  im  Keller und füllte in der Küche den Boiler nach, der die vier Heiz‐ körper versorgte. Wenn man die Luftzufuhr drosselte, reichte das  bis zum Abend. Sie umarmten und küssten sich. Juttas Mahnung:  »Nimm  den  Schirm«  bewahrte  sie  beide  vor  einer  stürmischen  Rückkehr ins Bett und allseitiger Verspätung. Fünf vor neun zog  sie  die  Wohnungstür  hinter  sich  zu.  Nebenan  schloss  Herr  Vollmer  gerade  auf.  »Guten  Morgen,  Frau  Weber.«  Er  lüftete  höflich den Hut.  »Morgen,  Herr  Vollmer.  Irgendwelche  Fliegerangriffe  in  Aus‐ sicht?«, machte sich Jutta ein bisschen lustig.  Der  »Reichsluftschutzbund«  hatte  die  Nachbarwohnung  als  Zehlendorfer  Büro  gemietet.  Herr  Vollmer  war  der  Leiter,  ein  freundlicher Fünfziger,  der auch nicht recht wusste, warum man  sich  vor  feindlichen  Fliegern  schützen  sollte,  wo  doch  weit  und  breit  kein  Krieg  in  Sicht  war.  »Da  müssen  Sie  schon  Hermann  Göring  fragen.  Ich  bin  für  die  Spenden  unserer  Volksgenossen  zuständig. Wünsche einen angenehmen Vormittag.«  Der verstrich schnell mit dem Ordnen der Leihbücherkartei und  einem Kaffee im Hinterzimmer. Das Licht brannte und sperrte den  492 

grauen  Tag  aus.  Frau  Gerold  war  missgestimmt  wegen  irgend‐ eines  amtlichen  Schreibens.  »Ich  hab  heute  meinen  Haushalts‐ nachmittag«, erinnerte Jutta sie.  »In Ordnung. Bei dem Wetter ist sowieso nicht viel los.«  Sie  machte  die  Betten,  wischte  Staub  und  erledigte  den  Ab‐ wasch.  Dann  nahm  sie  ein  langes  Bad.  Um  drei  ging  die  Tür‐ klingel.  Draußen  stand ein  Junge  und  riss  die  Augen  auf.  Hastig  schloss  Jutta  den  Bademantel,  der  ziemlich  weit  offen  geklafft  hatte.  »Ich  war  noch  in  der  Wanne«,  sagte  sie  entschuldigend.  »Du  kommst  zur  Nachhilfestunde,  nicht  wahr?  Ich  bin  Frau  Weber. Komm rein.«  Der  Junge  stand  am  Bücherschrank,  als  sie  angekleidet  ins  Wohnzimmer kam. Er trug kurze Hosen und Kniestrümpfe. Seine  nackten Schenkel waren von der nassen Kälte draußen gerötet. Es  schien  ihm  nichts  auszumachen.  Er  war  ein  kräftiger  Bengel  mit  dunklem  Lockenkopf.  »Karl  May«,  sagte  er  andächtig.  Jochen  hatte  die  zwanzig  Bände  aus  Jugendtagen  bewahrt.  Sie  waren  zwischen Großem Brockhaus und Muret‐Sanders aufgereiht.  »Wie heißt du?«  »Paul Grabert.«  »Wie alt bist du?«  »Elf.«  »Quintaner?«  »Ja.«  »Und du kommst zur Nachhilfe im Englischen?«  Jochen  erschien  und  beendete  das  mühsame  Frage‐  und  Ant‐ wortspiel.  »Die  Konferenz  dauerte  länger  als  geplant«,  entschul‐ digte er sich.  »Ich lass euch jetzt alleine. Auf Wiedersehen, Paul.« Sie gab ihm  die Hand.  »Auf Wiedersehen, Frau Weber.« Er machte einen Diener.  »Ein  netter  Junge.«  Lachend  erwähnte  sie  beim  Abendessen  ihren offenen Bademantel.  493 

Jochen nahm es nicht weiter tragisch. »Da hat er wenigstens eine  hübsche Zielfigur beim Onanieren.«  »Onanieren alle Jungs?«  »Die meisten.«  »Und Männer?«  »Manchmal.«  Sie ging um den Tisch herum und legte ihm die Arme um den  Hals.  »Zeigst  dus  mir?«,  hauchte  sie  ihm  ins  Ohr.  Es  wurde  der  Auftakt zu heißen verliebten Spielen.  Sie  konnte  gar  nicht genug  kriegen.    Neue Möbel gab es ein Jahr drauf. Sie waren leicht und modern,  ganz  wie  Jutta  sie  sich  wünschte.  Frau  Gerold  hatte  ihr  eine  Ge‐ haltserhöhung  zugebilligt.  Auch  ihre  Eltern  hatten  etwas  beige‐ steuert. Jochen sparte unbeirrt auf den Volkswagen.  »Spar lieber auf unseren Sohn. Ein Kind kostet Geld.«  »Erst  machen  wir  mit  dem  neuen  Wagen  eine  große  Urlaubs‐ reise.« Er plante bereits ihre Fahrt für den Sommer 1939. Das war  in  drei  Jahren.  Prospekte  und  Karten  hatte  er  sich  vom  italieni‐ schen  Reisebüro  in  der  Friedrichstraße  besorgt.  »Unseren  Sohn  zeugen wir am Gardasee. Natürlich hörst du auf zu arbeiten.« Er  genehmigte  sich  noch  ein  Stück  Rindsbraten  und  dazu  Bier  aus  dem Syphon, den er jeden Sonntag in der »Schwemme« holte.  Er fragt mich gar nicht, dachte sie erstaunt. Er hat das längst be‐ schlossen. Sie sah zu,  wie er den  Braten mit  brauner  Sauce  über‐ goss, er mochte ihn fett und würzig.  Nach  dem  Essen  sprachen  sie  eine  halbe  Stunde  lang  Englisch.  Jochen  brauchte  das  als  Übung  für  die  wöchentliche  Konversa‐ tionsstunde seiner Abiturklasse. Jutta verbesserte damit beträcht‐ lich  ihre  Schulkenntnisse.  Es  machte  ihr  Spaß  und  lenkte  sie  ab,  zum Beispiel von ihren Gedanken über sich und Jochen.  Er  hatte  sich  verändert  in  den  letzten  Monaten.  Nicht  so  sehr  äußerlich, obwohl er etwas zugelegt hatte. Sie fand sich damit ab,  494 

dass  er  nicht  mehr  der  feurige  Liebhaber  der  ersten  Stunde  war.  Sie führten  ein  befriedigendes  Eheleben  mit  zuverlässigen  Höhe‐ punkten. Man durfte nicht unbescheiden sein.  Nein, das war es nicht.  Es war diese satte Zufriedenheit, die er  neuerdings  an  den  Tag  legte  und  die  auch  sie  zu  vereinnahmen  drohte. Was ihr fehlte, war eine Herausforderung.    Als Jutta am Dienstagmorgen Frühstücksbrötchen holte, scharten  sich  lauter  aufgeregte  Menschen  in  Brumms  Vorgarten.  »Tot,  er‐ würgt, da an dem Tisch. Überall war Blut«, hörte sie. »Nein, nicht  die Rothaarige. Die Blonde. Annie hieß sie.«  »Erwürgt?«,  wiederholte  jemand.  »Unsinn.  Ein  Blutsturz.  Die  hatte TB. Und so eine bediente in der Konditorei.«  Das Gerücht von einem Frauenmörder hielt sich nicht lange. Die  Zeitungen  brachten  nichts,  also  lag  wohl  kein  Verbrechen  vor.  Außerdem zogen die Olympischen Spiele alle in ihren Bann. Bild‐ bände von früheren Wettkämpfen fanden reißenden Absatz. Frau  Gerold konnte beim Barsortimenter gar nicht schnell genug nach‐ bestellen.  »Drechsel stellt mit seinen Pimpfen im Stadion das Ehrenspalier  an der Führerloge«, meldete Jochen beeindruckt.  Jutta  war  besorgt:  »Hoffentlich  kippen  die  Kinder  in  der  Hitze  nicht um.«  »Die halten das schon aus.«  »Auch der kleine Müller?« Dieter Müller war einer von Jochens  Nachhilfeschülern,  ein  schmächtiger  Junge,  den  sie  Didi  riefen.  Jutta hatte ihn in ihr Herz geschlossen.  »Der  ist  genauso  zäh  wie  die  anderen.  Die  heutige  Jugend  ist  nicht mehr so verweichlicht wie früher.« Dieser Ton war ihr neu.  »Zäh  wie  Leder  und  hart  wie  Kruppstahl«,  zitierte  sie  ironisch  den  Hitlerspruch.  »Pardon,  ich  vergaß  —  schnell  wie  die  Wind‐ hunde sind sie natürlich auch. Allen voran dein Oberpimpf Drech‐ sel. Ist dir eigentlich schon mal aufgefallen, dass der so gar nicht das  495 

Bild  des  germanischen  Jungmannen  verkörpert?«  Sie  kannte  Jo‐ chens Kollegen von gelegentlichen Begegnungen. Er war ein dün‐ ner Mensch mit leerem infantilem Gesicht und rötlichem Haar.  »Drechsel  ist  in  Ordnung.  Er  hat  mir  angeboten,  meine  Auf‐ nahme  in  die  NSDAP  zu  befürworten.  Als  Parteigenosse  werde  ich schneller befördert. Das Gehalt eines Studienrats käme uns gut  zupass. Was meinst du?«  »Dass  du  ein  guter  Lehrer  bist.  Schüler  und  Kollegen  mögen  dich. Deine Beförderung kriegst du auch ohne die Partei.«  Sie  behielt  Recht.  Jochen  wurde  planmäßig  zum  Studienrat  be‐ fördert. Das war kurz  vor den großen Ferien des Jahres 1937, als  der  abgedankte  englische  König  Eduard  XIII.  eine  Mrs.  Simpson  heiratete,  die  Japaner  Peking  eroberten  und  das  Luftschiff  »Hin‐ denburg«  während  der  Landung  in  Lakehurst  bei  New  York  ex‐ plodierte. In Gerolds Buchhandlung wurde erregt diskutiert. War  es ein Unfall? Oder ein  Attentat? Herr  Lesch  kannte  die  Schuldi‐ gen: »Die Amerikaner, völlig klar. Wenn die uns Heliumgas ver‐ kauft  hätten,  wäre  nichts  passiert.  Stattdessen  mussten  wir  die  Auftriebszellen  mit  hochexplosivem  Wasserstoff  füllen,  bei  dem  schon  ein  Funke  genügt.«  Woher  dieser  Funke  kam,  vermochte  Herr Lesch nicht zu sagen.  Herr  Lesch  wusste  auch  im  folgenden  Jahr,  wer  schuld  war:  »Der  jüdische  Promoter  von  Joe  Louis  natürlich.  Der  hat  diesem  Neger  ein  Hufeisen  in  den  linken  Boxhandschuh  gesteckt.  Sonst  wäre unser Max Schmeling niemals K.o. gegangen, sondern Welt‐ meister geworden.«  Hätte man Jutta gefragt, an welches Ereignis in den letzten Jah‐ ren vor dem Kriege sie sich besonders lebhaft erinnerte, sie hätte  spontan den Ball des Deutschen Buchhandels im Sommer 1939 ge‐ nannt. Jochen hatte sich bei Koëdel in der Kantstraße einen Frack  gemietet und sah fabelhaft aus. Ihr langes weißes Abendkleid war  ein Traum.  Juttas  Chefin  hatte  das  junge  Ehepaar  eingeladen.  Sie  erschien  496 

mit ihrer weißblonden Freundin ganz in Schwarz. Die beiden er‐ regten einiges Aufsehen. Diverse Herren zeigten Interesse, Diana  Gerold  und  Anja  Schmitt  hatten  indes  nur  Augen  füreinander.  »Fehlt noch, dass sie zusammen tanzen«, mokierte sich Jochen.  »Du entwickelst dich immer mehr zum Spießer«, entfuhr es ihr.  Gekränkt wollte er etwas erwidern, doch das Orchester setzte ein.  Jutta  klatschte  entzückt  in  die  Hände:  »The  Lambeth  Walk.  Das  Neueste  aus  London.  Isabel  hat  mir  gezeigt,  wie᾿s  geht.«  Sie  zog  ihren  Mann  aufs  Parkett.  Jochen  begriff  schnell  die  einfachen  Schritte  —  irgendwo  zwischen  Tillergirls  und  preußischem  Parademarsch — und fand Spaß an der Sache. Mit einem Mal war  er wieder der unbekümmerte Junge, den sie liebte.  Danach  spielten  Kurt  Widmann  und  seine  Band  einen  heißen  Foxtrott. »Richtig schöner artfremder Negerjazz!«, rief Jutta über‐ mütig. Zu Jochens Erleichterung wurden ihre Worte vom Schlag‐ zeug übertönt. Es gab Äußerungen, die unterließ man besser.  Frau Gerold kaufte für jeden ein Los aus der Tombola. Bei Sekt  und Hummermayonnaise warteten sie gespannt auf die Ziehung.  Diana  Gerold  lachte  Tränen.  Sie  hatte  ein  Buch  von  Beumelburg  gewonnen. Jochen gewann einen Füllfederhalter von Waterman.  »Meine  Damen  und  Herren.  Und  nun  zum  Hauptgewinn.  Ein  Rotfuchsmantel, gestiftet vom Pelzhaus Kaiser. Bitte, Nadja Horn.«  Die  beliebte  Schauspielerin  griff  lächelnd  in  den  Sektkübel  und  reichte dem Ansager die gezogene Nummer. Der verkündete the‐ atralisch:  »Der  Hauptgewinn,  meine  Damen  und  Herren,  hören  Sie gut zu, der Hauptgewinn geht an die Nummer 1481. Ich wieder‐ hole: eins‐vier‐acht‐eins. Wer hat die Gewinnnummer 1481?«  »Ich«,  sagte  Jutta  kaum  hörbar.  Sie  ließ  teilnahmslos  die  Arme  hängen.  Jochen  blieb  gelassen.  Er  nahm  ihr  das  Los  aus  der  Hand.  »Stimmt. Ich glaube, du musst jetzt nach vorne.«  Es war wie ein Traum. Der Weg an den applaudierenden Gästen  vorbei,  die  vier  Stufen  zum  Podium  hinauf,  der  Handkuss  des  497 

Ansagers,  die  Glückwünsche  der  Schauspielerin,  die  ihr  schwes‐ terlich  in  den  Pelz  half,  noch  mehr  Applaus.  Am  Tisch  kam  die  Freude. »Ich glaube, ich kenne wen, der die kältere Jahreszeit gar  nicht mehr abwarten kann«, zog Diana Gerold sie auf.  Jutta umarmte sie spontan. »Danke, Frau Gerold, danke für das  wunderbare Geschenk.«  Sie kehrten fröhlich beschwipst heim. Jochen half Jutta die paar  Stufen zur Wohnungstür hinauf. Als er ins Schlafzimmer kam, lag  sie  nackt  auf  dem  Fuchspelz  am  Boden.  Sie  liebten  sich  so  stür‐ misch wie damals im Mitropa‐Waggon.  Erst am  frühen  Sonntag‐ morgen fanden sie ins Bett.    Donnerstag um halb eins ging Jutta  nach Hause, um das Mittag‐ essen vorzubereiten.  Frau  Gerold  blieb  in  der  Buchhandlung.  Sie  begnügte  sich  mit  etwas  Obst.  »Bis  morgen«,  verabschiedete  sie  ihre  Mitarbeiterin.  Einmal  im  Monat  war  Juttas  Haushaltsnach‐ mittag.  Jochen  rief  um  zwei  an.  Seit  Neuestem  hatten  sie  Telefon.  »Warte nicht mit dem Essen auf mich. Irgendwer vom Luftschutz  kommt, um das Schulgebäude auf Brandsicherheit zu prüfen. Als  jüngstes  Mitglied  des  Lehrkörpers  habe  ich  das  Missvergnügen,  den Herrn rumführen zu dürfen.«  Sie  setzte  sich  mit  einem  Teller  Risotto  unter  den  Schirm  auf     den  Balkon.  Die  Begonien  in  den  Kästen  schützten  sie  vor  neu‐ gierigen  Blicken.  Nach  dem  Essen  gönnte  sie  sich  eine  Juno.  Sie  inhalierte nicht, sondern blies den Rauch in die Luft. Die Schach‐ tel mit zwanzig Stück reichte für ein ganzes Jahr. Entspannt döste  sie  in  der  Sonne,  bis  der  schwerhörige  Herr  Schnorr  gegenüber  seinen Empfänger voll aufdrehte. Das Mittagskonzert des Reichs‐ senders  Berlin  unter  der  Leitung  von  Otto  Dobrindt  dröhnte  unerbittlich aus dem offenen Fenster. Niemand wagte, sich zu be‐ schweren. Herr Schnorr war »Alter Kämpfer«. Es hieß, er habe sein  Gehör  im  Straßenkampf  gegen  die  Kommunisten  fast  völlig  ver‐  498 

loren. Jutta schloss die Balkontür. Sie würde wegen des Lärms mit  Jochen reden. Auch von einem wie Schnorr brauchte man sich so‐ was nicht gefallen lassen.  Der  kleine  Didi  Müller  läutete  um  vier.  Er  kam  jeden  Don‐ nerstag zur Nachhilfestunde. »Herrjeh, dich habe ich total verges‐ sen.  Mein  Mann  ist  heute  spät  dran.  Willst  du  warten?«  Didi  antwortete  nicht.  Er  wirkte  verstört.  »Was  ist  los,  Didi?  Ist  dir  nicht gut? Komm in die Küche. Ich mache dir einen Pfefferminz‐ tee.«  Der  Junge  ging  folgsam  voraus.  An  seinem  Hosenboden  war  Blut.  »Mein  Gott,  Didi,  hast  du  dich  verletzt?«  Der  Zwölfjährige  schüttelte  stumm  den  Kopf.  »Möchtest  du  mir  nicht  sagen,  was  passiert  ist?  Hast  du  dich  mit  anderen  Jungs  gebalgt?  Was  rede  ich da. Du warst ja zur Nachhilfe bei Herrn Studienrat Drechsel.«  Didi schluchzte auf. Jutta strich über sein Haar. »Was ist passiert?  Du  kannst  es  mir  ruhig  sagen.  Ich  erzähle  es  bestimmt  nicht  weiter, Ehrenwort.«  Der  Junge  war  steif  wie  ein  Brett.  Erst  nach  längerem  Zureden  löste  sich  seine  Verkrampfung.  Stockend  kam  die  Antwort:  »Er  sagte, ich soll die Hose runterziehen.«  Jutta  war  schockiert.  Nie  hätte  sie  gedacht,  dass  Drechsel  zum  Stock  greifen  würde.  Besonders  bei  den  jüngeren  Lehrern  war  soetwas  verpönt.  Dass  er  den  Jungen  gleich  blutig  schlug,  war  barbarisch.  Sie  nahm  Wundbenzin  und  Watte  aus  dem  Wand‐ schränkchen  im  Bad.  »Wir  machen  das  mal  sauber.  Es  wird  ein  bisschen brennen.« Der Junge senkte den Kopf. »Ich will nicht. Ich  will  nach  Hause.«  Ein  Gefühl  sagte  ihr,  dass  es  besser  war,  ihn  gehen zu lassen.  Abends  berichtete  sie,  was  geschehen  war.  Jochen  winkte  ab:  »Drechsel prügelt nicht, dafür lege ich meine Hand ins Feuer.«  »›Er sagte, ich soll die Hose runterziehen.‹ Didis Worte. Die hat  er sich nicht aus den Fingern gesogen.«  »Ich frage Drechsel, was passiert ist.«  499 

»Ich  wusste  gleich,  dass  die  Sache  völlig  harmlos  ist«,  kam  er  am  nächsten  Mittag  aufs  Thema  zurück.  »Drechsel  war  genauso  besorgt  wie  du  und  forderte  Didi  auf,  die  Hose  runterzuziehen.  Von  Blut  keine  Spur.  Der  Bengel  hatte  zu  viel  Sauerkirschen  gegessen.  Die  färben  den  Stuhl  rot.  Er  hat  sich  schlicht  und  einfach in die Hose geschissen.«  In ihr regte sich der Verdacht, dass das nicht stimmte. Die Kir‐ schenzeit  war  vorbei,  und  von  der  erwähnten  Verfärbung  hatte  sie noch nie gehört.    Sie traf Dr. Ohlsen am Sonnabend in der Kneipe der Eltern, wo er  sich  ein  Helles  genehmigte.  »Jutta,  man  sieht  dich  ja  gar  nicht  mehr.«  »Sie wissen doch, ich bin seit zwei Jahren verheiratet. Wir woh‐ nen in Zehlendorf.«  »Ist dort das Kinderkriegen verboten?«, frozzelte der alte Fami‐ lienarzt. »Oder braucht ihr ᾿ne ärztliche Anleitung?«  »Weder noch. Kann ich Sie was fragen, Herr Doktor?«  »Schieß los.«  Sie erwähnte die angebliche Stuhlverfärbung.  »Nach dem Genuss von Roten Beeten kann das schon mal pas‐ sieren.  Bei  Kirschen  ist  das  ausgeschlossen«,  lautete  die  ärztliche  Auskunft. Also log Drechsel. Sie sah einen Kinderpo mit blutigen  Striemen vor sich.  Draußen quietschten Bremsen. Ein Lastwagen hielt. Sein Motor  ratterte  im  Leerlauf.  Rufe  wurden  laut.  Polizisten  brachten  vier  Personen aus dem Haus gegenüber. SA‐Männer in brauner Kluft  hoben  Vater,  Mutter  und  zwei  kleine  Töchter  auf  die  offene  Ladefläche,  auf  der  sich  bereits  zahlreiche  Männer,  Frauen  und  Kinder  drängten.  »Sie  holen  in  ganz  Berlin  die  Juden  ab«,  sagte  jemand.  »Heute  ist  Köpenick  dran.«  Der  Lastwagen  setzte  sich  schwerfällig in Bewegung. Die Ventile seines Diesels klingelten.  Mein Gott, der Professor, dachte Jutta beklommen. Wie gehetzt  500 

lief  sie  los.  Sie  kannte  sämtliche  Abkürzungen  in  der  Gegend.  Trotzdem kam sie zu spät. Professor Dr. Georg Raab stand schon  auf der Ladefläche, einen kleinen Koffer an sich gepresst. »Einmal  Einfach, Jerusalem«, höhnte der feiste Nacken vor ihr.  Frau  Mascha  zwängte  sich  mit  höflichen  Entschuldigungen  zwischen  den  Schaulustigen  durch.  Ihre  hochgewachsene  Figur  im  einfachen  Tweedkostüm,  das  vornehme  Antlitz  mit  den  samtdunklen  Augen,  das  im  Nacken  zum  Knoten  geschlungene  Haar  hoben  sie  aus  der  tumben  gaffenden  Menge.  Ein  SA‐Mann  baute sich vor ihr auf.  »Bitte  lassen  Sie  mich  vorbei.  Ich  fahre  mit  meinem  Mann«,  hörte Jutta ihre ruhige Stimme.  »Leute, det jibt᾿s doch nich. Da will eene freiwillig mit«, gröhlte  der SA‐Mann.  »Mein Mann ist zuckerkrank. Er braucht meine Hilfe.«  »Keene Sorge. Bei uns krigta jenug Süßet.« Der SA‐Rabauke sah  Beifall  heischend  in  die  Runde.  Seine  Kumpel  brüllten  vor  Lachen.  Ein Polizeibeamter stellte sich schützend vor Mascha Raab. Jutta  kannte  ihn.  Er  war  vom  örtlichen  Revier  und  kam  öfter  auf  eine  Molle in den »Roten Adler«. »Tut mir leid, Frau Professor. Halb‐ juden nehmen sie nicht«, sagte er bedauernd. Das Absurde seiner  Worte wurde ihm nicht bewusst. Er bahnte ihr einen Weg zurück  zur  Pforte  und  schob  sie  behutsam  hindurch.  Igor  begrüßte  sie  schwanzwedelnd  im  Vorgarten.  Geistesabwesend  kraulte  sie  ihn  hinter  den  Ohren,  den  Blick  über  die  Köpfe  hinweg  auf  ihren  Mann gerichtet.  Jutta  stand  eingekeilt  in  der  Masse.  »Wo  fahren  die  Leute  hin,  Mama?«, fragte ein kleiner Junge.  »Nach  Palästina.  Da  ist  immer  Sonne,  und  auf  den  Bäumen  wachsen  Apfelsinen«,  belehrte  ihn  die Mutter.  »Aufhängen,  das  braune  Gelump«,  murmelte  der  Mann  hinter  ihnen. »Sei still, Egon«, mahnte seine Frau.  501 

Jutta  löste  sich  aus  ihrer  Erstarrung.  Sie  arbeitete  sich  nach  vorne  durch  und  kletterte  auf  den  Laster.  Sie  schlang  die  Arme  um den kleinen Mann mit dem grauen Haarkranz und küsste ihn  auf die Wange. »Das Judenflittchen  nehmen wir  mit!«,  schrie  ein  SA‐Mann erbost.  Der  Polizist  holte  sie  herunter.  »Sie  kommen  mit  aufs  Revier«,  rief er barsch und packte Jutta beim Arm. »Sind Sie wahnsinnig?«,  flüsterte  er.  An  der  nächsten  Ecke  ließ  er  sie  los.  »Die  SA‐Bandi‐ ten  sind  nicht  von  hier,  und  ich  habe  nichts  gesehen.  Gehen  Sie  schnell nach Hause.«  In  der  Kneipe  wurde  laut  gefeiert.  Der  örtliche  Fußballclub   hatte  gegen  Adlershof  gewonnen.  Sie  trat  hinter  die  Theke,  um  Vati  zu  helfen.  »Sie  haben  Professor  Raab  abgeholt«,  rief  sie  ihm  zu.  »Drei zu Null«, rief er begeistert.    Rainer  und  Isabel  Jordan  kamen  an  einem  Sonntagvormittag  im  August 1939 zu Besuch. Auch ohne den offenen Mercedes mit end‐ los  langem  Kühler  und  verchromten  Kompressorschläuchen  hätten sie eine Sensation geboten, Isabel langbeinig im sportlichen  Fohlenmantel,  das  dunkelblonde  Haar  vom  Fahrtwind  zerzaust,  Rainer im smarten flauschigen Teddycoat. Der Wagen verursachte  einen  Menschenauflauf  in  der  sonst  so  stillen  Wilskistraße.  Die  vier Freunde beobachteten es vom Fenster des Wohnzimmers mit  diebischem Vergnügen.  Jutta sah Rainers Profil, das runde, etwas vorgewölbte Kinn, die  vollen Lippen, die kräftigen Augenbrauen über der geraden Nase.  Er hatte sich kaum verändert, war immer noch jungenhaft, wenn  auch  nicht  mehr  so  unbekümmert  wie  am  ersten  Tag  ihrer  Be‐ kanntschaft.  Seine  körperliche  Nähe  löste  wieder  dieses  Prickeln  unterhalb des Nabels aus.  »Ziemlich neureich«, spöttelte sie.  Er  griente.  »Die  Früchte  der  Fron.  Ich  liege  Tag  und  Nacht  in  502 

den Sielen. Für  Metro  Goldwyn  Mayer  feilsche  ich  mit  dem  Pro‐ pagandaministerium um jeden Hollywoodfilm, der nicht unserem  gesunden  deutschen  Volksempfinden  entspricht,  Shirley  Temple  ausgenommen. Eine Schweizer Uhr oder ᾿ne goldene Krawatten‐ nadel  für  den  zuständigen  Ministerialdirigenten  und  pro  forma  ein paar Schnitte wirken da meist Wunder. Natürlich lasse ich mir  das  von  MGM  gut  bezahlen.  Der  Tobis‐Film  diene  ich  als  juristischer  Berater  in  urheberrechtlichen  Fragen.  Und  dann  die  Scheidungen. Erstaunlich, wer sich so alles lieber von der jüdischen  Ehefrau  als  von  der  Filmkarriere  trennt.  Rühmann  hatte  es  besonders  eilig.  Andererseits  schaffe  ich  auch  schon  mal  die  Rechtsgrundlage  für  einen  innigen  Lebensbund.  Jetzt  führen  Hoppe und Gründgens einander die männlichen und weiblichen  Gespielen im Schutze ihrer Eheringe zu.«  »So zynisch kenne ich dich gar nicht«, wunderte sich Jutta.  »Die reinste Selbstverteidigung. Gibt᾿s hier ein Bier?«  »Klar, in der Küche.« Jochen nahm ihn beim Arm.  Isabel blieb mit Jutta im Wohnzimmer. »Wie geht es denn so bei  euch?«  »Ich  glaube,  Jochen  ist  zufrieden.  Seine  Arbeit  füllt  ihn  aus.  Er  ist mit Leib und Seele Lehrer.«  »Kaum glaublich,  dass ich  auch  sowas  werden  wollte.  Verzeih,  das ist nicht hochnäsig gemeint. Wie steht᾿s mit dir?«  »Ich habe Frau Gerold und die Buchhandlung.«  »Und eure Ehe?«  »Du meinst im Bett? Da findet zuverlässige Routine statt.«  »Lust auf Abwechslung?«  »Ich  glaube  schon.  Aber  ich  suche  nicht  nach  Gelegenheit.  Zu  träge, zu feige, vermutlich beides.«  Isabel nickte verständnisvoll. »Wir laden uns manchmal ein net‐ tes Paar ein.«  »Da würde Jochen nie mitmachen.« Jutta bot Isabel eine Juno an,  die  abgelehnt  wurde.  Sie  lachte  trocken.  »Das  erotischste  für  ihn  503 

ist ein Volkswagen. Ich glaube, das hat er mit unserem geliebten  Führer gemein. Nur dass der vermutlich keine Sparmarken klebt.  Jochen finanziert seine mit  Nachhilfestunden. A  propos  Nachhil‐ festunden.  Drechsel  gibt  auch  welche  und  prügelt  dabei.  Dem  kleinen  Didi  Müller  hat  er  blutige  Striemen  geschlagen.  Er  leugnete es natürlich, als Jochen ihn danach fragte.«  »Das passt nicht ins Bild«, sagte Isabel überzeugt.  »Wie meinst du das?«  Rainer  und  Jochen  kamen  aus  der  Küche,  jeder  eine  Flasche  Lagerbier von Engelhard in der Hand. Jochen war ungewöhnlich  angeregt:  »...  biegst  du  den  Klemmbügel  auseinander  und  ziehst  den  Verschluss  vom  Flaschenhals.  Das  geht  auch  bei  Brausefla‐ schen.  Den  Porzellanstöpsel  machst  du  ab.  Der  Drahtbügel  wird  so zum perfekten Dietrich. Mit dem haben wir auf dem Domgym‐ nasium in Naumburg heimlich die Lehrertoilette geöffnet und die  Klobrille mit Honig eingeschmiert.«  »Ziemlich klebrige Angelegenheit.«  »Studienrat  Wetzer  setzte  sich  auf  eine  Wespe.  Den  Schrei  hät‐ test du hören sollen.«  Die  beiden  schüttelten  sich  vor  Lachen.  Rainer  rang  nach  Luft.  Jochen bekam einen roten Kopf. Wie zwei unartige Jungs, dachte  Jutta.  Isabel  zwinkerte  ihr  zu,  offenbar  dachte  sie  das  gleiche.  »Was machen wir?«, fragte sie ihren Mann.  »Ich lade euch zu Brumm ein.«  »Sommerfeld«,  berichtigte  Jochen.  »So  heißt  der  Laden  neuer‐ dings.«  Sie bekamen den letzten freien Tisch. Das Lokal war gut besucht.  Der  anhaltende  wirtschaftliche  Aufschwung  erlaubte  vielen  den  bescheidenen Luxus eines Mittagessens außer Haus. Herr Vollmer  vom  Luftschutzbund  grüßte  herüber.  Er  saß  mit  Frau  und  Sohn  beim  Hasenpfeffer.  Der  Junge  mochte  zwölf  sein  und  kämpfte  verzweifelt mit den abgegessenen Knöchelchen, die von der Gabel  rutschten, ehe er sie auf dem Tellerrand deponieren konnte.  504 

»Der  Zander  hier  war  damals  ausgezeichnet,  der  Mosel  auch,  und die Gesellschaft zum Verlieben.« Rainer Jordan sah Jutta mit  einem winzigen Lächeln an, das den anderen entging. »Aus dem  Kaffee hinterher wurde leider nichts.« Überrascht merkte sie, dass  sie  feucht  wurde.  Sie  presste  die  Schenkel  zusammen,  was  die  Sache förderte und gar nicht unangenehm war.  Der  Jahreszeit  wegen  gab  es  keinen  Zander,  auf  den  ohnehin  niemand  Appetit  hatte,  dafür  ein  ausgezeichnetes  Wiener  Gou‐ lasch mit Semmelknödeln, dazu Frankenwein. »Was macht Armin  Drechsel?«,  wollte  Isabel  wissen.  Sie  warf  Jutta  einen  viel  sagenden Blick zu.  »Seine  Schüler  glänzen  bei  allen  Prüfungen  in  Mathematik«,  schwärmte  Jochen.  »Es  heißt,  dass  man  ihn  vorzeitig  zum  Ober‐ studienrat befördern will. Er ist ein begnadeter Lehrer.«  »Und ein begnadeter Hitlerjunge«, mokierte sich Jutta. »Kommt  er auch in kurzen Hosen zum Unterricht?«  »Armin  nimmt  seine  Verantwortung  als  HJ‐Führer  sehr  ernst«,  wies  ihr  Mann  sie  zurecht.  Isabel  wölbte  die  Lippen  und  schnaubte verächtlich.  »Ich  drehe  mit  Jochen  eine  Runde  im  Wagen.  Bestellt  uns  in‐ zwischen Kaffee.«  »Um auf Drechsel zurückzukommen...«, sagte Jutta ungeduldig,  sobald sie allein waren.  »Wäre  ich  sowieso.  Also  hör  zu.  Das  mit  dem  Prügeln  ist  Quatsch. Armin schlägt kleine Jungen nicht. Armin benützt sie.«  »Wozu?« Jutta verstand nicht.  »Ich  stieß  zufällig  in  der  Uni  drauf.  Ich  hatte  das  ›Außer  Betrieb‹‐Schild  an  der  Damentoilette  übersehen.  Drinnen  stand  Armin,  mit  runtergelassener  Hose,  den  zwölfjährigen  Sohn  vom  Hausmeister  vor  sich.  Ich  behielt  es  für  mich.  Man  reitet  nicht  gern  einen  Kommilitonen  rein.  Jetzt  ist  mir  klar,  dass  es  kein  einmaliger Ausrutscher war.«  »Er vergeht sich an Kindern?« Jutta war entsetzt.  505 

»An Knaben. Gelegenheit  dazu hat  er  genug.  Erst  war  er Wan‐ dervogel  und  dann  Pfadfinder.  Später  kam  er  zur  Hitlerjugend.  Auch seine Stellung als Lehrer am Gymnasium passt ins Bild. Er  ist  immer  da,  wo  viele  Jungen  zusammenkommen.  Auf  ›Großer  Fahrt‹,  im  Zeltlager,  in  eurer  Schule.  Du  kannst  dir  ja  ausmalen,  woher das Blut am Hosenboden des kleinen Didi stammt.«  Sie  wurden  von  den  Männern  unterbrochen.  Jochen  war  ganz  aus  dem  Häuschen:  »Rainer  hat  mich  ans  Steuer  gelassen.  Der  Motor ist die reinste Musik. Und die Beschleunigung... «  »Auch  dieses  Automobil  hat  nur  vier  Räder«,  dämpfte  Isabel  seine Begeisterung. »Darling, wir müssen nach Hause, uns umzie‐ hen. Wir werden um  sechs  bei  den  Trencks  zum  Cocktail  erwar‐ tet.«    Abends paffte Jutta auf dem Balkon eine ihrer seltenen Junos. Jo‐ chen sah dem Rauch nach, der sich mit dem gelben Licht der Stra‐ ßenlaternen  paarte.  Es  war  spätsommerlich  warm  und  friedlich,  obgleich düstere Ereignisse ihre Schatten vorauswarfen. Zeitungen  und Rundfunk versprachen seit Tagen nichts Gutes.  »Werden sie dich einziehen, wenn es Krieg gibt?«  »Lehrer  sind  ›unabkömmlich‹.  Ich  weiß  das  von  Armin  Drech‐ sel. Er hat einen hervorragenden Draht nach oben.«  »Ach, darum legt ihm wohl keiner das Handwerk.«  »Immer noch nicht zufrieden?«, fuhr er sie an.  Jutta  ließ  nicht  locker:  »Er  war  Wandervogel  und  Pfadfinder,  dann wechselte er zur Hitlerjugend. Drechsel war und ist überall  dabei, wo viele Jungen zusammenkommen. Auch in eurer Schule.«  »Ich  habe  dir  den  Gefallen  getan  und  mit  ihm  gesprochen.  Er  hat meine Frage zufriedenstellend beantwortet.«  »Frag  ihn  mal,  wie  das  damals  mit  dem  Sohn  des  Uni‐Haus‐ meisters war. Isabel sagt, sie hätte Drechsel mit dem Jungen in der  Toilette erwischt.«  »Er  wird  sich  gegen  solch  eine  Verleumdung  wehren  und  zu‐ 506 

rückschlagen. Die Leidtragenden sind wir. Drechsel hat einen lan‐ gen Arm. Ich sehe mich schon in der Provinz versauern und dich  gleich mit.«  »Du bist ein Feigling.«  »Es gibt keine Beweise.«  »Was ist mit dem kleinen Didi? Du hast mit dem Täter gespro‐ chen. Jetzt sprich mit dem Opfer.«  »Am Dienstag mache ich mit der Klasse unseren jährlichen Aus‐ flug.  Es  geht  in  den  Grunewald  zum  Kaiser‐Wilhelm‐Turm.  Mit  Picknick  und  spannenden  Spielen.  Die  Jungen  freuen  sich  schon  drauf. Ich werde mir Didi mal vornehmen. Nur, damit du endlich  Ruhe gibst.«  »Falls was Belastendes rauskommt – wirst du Drechsel decken?«  »Traust du mir das wirklich zu?«  »Ich weiß nicht.« Sie wusste es wirklich nicht. In letzter Zeit war  er ihr oft so fremd.    Jochen  war  schon  zu  Hause,  als  Jutta  Dienstagabend  von  der  Arbeit kam. Er saß erschöpft am Tisch und starrte ins Leere. Seine  Stimme  war  kaum  vernehmbar:  »Du  hattest  Recht.  Ich  bin  ein  Feigling, war viel zu lange einer.«  »Hast du aus Didi was rausgebracht?«  »Drechsel  hat  ihn  und  andere  seit  Jahren  missbraucht.«  Jochen  sah auf. Er hatte Tränen in den Augen. »Weißt du, was der Junge  zu mir sagte? ›Jetzt tut᾿s gar  nicht mehr  so  weh,  wenn  Herr  Stu‐ dienrat Drechsel das mit mir macht.‹«  Jutta  schwieg  erschüttert.  Schließlich  fasste  sie  sich:  »Du  musst  ihn  anzeigen.  Didi  muss  aussagen,  so  quälend  das  auch  für  ihn  sein mag.«  Jochen  schloss  die  Augen.  »Ich  bin  mit  der  Klasse  den  Kaiser‐ Wilhelm‐Turm raufgestiegen. Die Aussicht von da oben ist wun‐ derschön. Als wir oben  waren,  sprang  Didi  runter.  Er  war  sofort  tot.«  507 

Wenn  Jutta  im  Nachhinein  daran  dachte,  wurde  ihr  schmerzlich  bewusst,  dass  dies  der  Zeitpunkt  war,  da  sie  ihre  Unschuld  verloren. Ohnmacht trat an deren Stelle. Ohnmächtig standen sie  am  offenen  Grab  und  hörten  die  Worte  des  Pastors,  der  ahnungslos  von  der  jugendlichen  Verwirrung  eines  Heranwach‐ senden  sprach.  Ohnmächtig  erlebten  sie,  wie  Drechsel  befördert  und  mit  persönlichem  Lob  des  Gauleiters  an  die  National‐ politische  Erziehungsanstalt  nach  Schwerin  versetzt  wurde.  Ohnmächtig  erlebten  sie  den  Beginn  des  Krieges,  den  sie  nicht  wollten.  Ohnmächtig  mussten  sie  wenige  Tage  nach  Kriegs‐ ausbruch  Jochens  Einberufung  hinnehmen,  obwohl  Lehrer  als  »unabkömmlich«  eingestuft  waren.  Er  hatte  versucht,  andere  Jungen  der  Klasse  zum  Reden  zu  bringen.  Achtundvierzig  Stunden  darauf  war  er  an  der  Front,  praktisch  ohne  militärische  Ausbildung.  »›Das  ist  gegen  jede  Usance.  Da  muss  jemand  kräftig  dran  ge‐ dreht haben, um Sie loszuwerden, mein Bester‹, sagte mein Batail‐ lonskommandeur,  der  mich  wie  ein  exotisches  Tier  besichtigte«,  schrieb Jochen nach Hause. Es war sein erster und zugleich letzter  Brief. Ein polnischer Scharfschütze erwischte ihn auf der Latrine.  Niemand hatte ihm beigebracht, dass es ratsam war, bei der Not‐ durft den Kopf einzuziehen. Jutta erhielt ein Handschreiben:   

In  der  Schlacht  bei  Rydcz  am  6.  September  1939  fiel  Ihr  Ehemann  Schütze  Joachim  Weber  in  soldatischer  Pflichterfüllung,  getreu  seinem  Fahneneide für das Vaterland. Möge die Gewissheit, dass Ihr Mann sein  Leben für die Größe und den Bestand von Volk, Führer und Reich hin‐ gegeben hat, Ihnen ein Trost in dem schweren Leid sein, das Sie betroffen  hat. Ich grüße Sie in aufrichtigem Mitgefühl.   Kuntze, Hauptmann und Kompaniechef    Sie  schickte  die  Nachricht  durch  das  Rote  Kreuz  an  Herrn  und  Frau Carl Weber, Boescamp Farm, Windhuk, South West Africa.  508 

Drechsel  hat  Jochen  und  Didi  umgebracht.  Dafür  werde  ich  ihn  töten, schwor sie sich.    Sie packte Jochens Sachen weg und erinnerte sich. Es war ihre Art,  zu trauern. Sie musste lachen, als ihr das Foto in die Hand fiel, auf  dem  sie  erhitzt  aus  dem  Fenster  des  Mitropa‐Wagens  lehnte,  Jo‐ chens  angespanntes  Gesicht  hinter  sich.  Isabel  hatte  es  mit  ihrer  kleinen  Kodak  gemacht  und  ganz  unschuldig  getan.  Kopfschüt‐ telnd  legte  sie  das  Sparheft  weg,  in  dem  die  letzten  drei  Marken  fehlten.  Im Oktober hätten sie den nagelneuen VW in Empfang nehmen  sollen.  Jetzt  fuhr  er  wohl  als  Kübelwagen  durch  den  Krieg.  Der  Waterman  war  mit  blauer  Tinte  gefüllt.  Jochen  hatte  ihn  im  Schreibtisch vergessen. Gedankenverloren malte sie ein paar Her‐ zen auf die Löschunterlage.  Allmählich kehrte der Alltag  zurück.  Die  heile  Welt  von  Onkel  Toms Hütte gewann Oberhand. Jutta verließ sie nur selten. Ihr Le‐ ben floss ruhig dahin, zwischen Frau Gerolds Buchhandlung und  der  kleinen  Wohnung  in  der  Wilskistraße.  Der  Krieg  fand  sieg‐ reich und gottlob fern der Heimat statt. Das Fanfarengeschmetter  des großdeutschen Rundfunks brachte ihn auch nicht näher. Das  taten schon eher die bis dato unbekannten Genüsse aus verbünde‐ ten oder eroberten Ländern. In Froweins Obst‐ und Gemüseladen  sah man plötzlich Kakifrüchte, niemand wusste, wie man die aß.  Artischocken wurden angeboten und frische Feigen. Die gewohn‐ ten  Nahrungsmittel  gab  es  ausreichend.  Einzig  Kaffee  und  Tee  waren knapp. Diana Gerold bekam beides von einer Bekannten in  der Schweizer Gesandtschaft.  Sonnabends war wie immer um ein Uhr Geschäftsschluss. Anja  Schmitt kam, um Diana Gerold zum Tennis abzuholen. »Nachher  wollen  wir  ins  Kino.  Im  Zeli  gibt᾿s  einen  neuen  Film  mit  Zarah  Leander.  Haben  Sie  Lust?«  Aber  Jutta  wollte  in  die  Stadt.  Isabel  hatte versprochen, ihr ein Paar Schuhe aus Rom mitzubringen.  509 

Die Jordans wohnten  am  Kurfürstendamm,  ganz  wie  Rainer  es  vorhergesagt  hatte.  Er  öffnete  selbst.  »Jutta,  du  kommst  gerade  recht.  Ich  bin  beim  Kochen.  Ein  frühes  Abendessen.  Ich  habe  Spaghetti  aus  Italien  mitgebracht,  Parmesan  auch.  Dazu  gibt᾿s  ganz  stilecht  Chianti.«  Die  UfA  hatte  ihn  zu  Filmverhandlungen  nach Cinecitta geschickt. »Isabel bleibt noch ein paar Tage in Rom.«  Sie kannte die Wohnung von früheren Besuchen mit Jochen. Der  große  Salon  war  modern  eingerichtet.  Helles  Kalbsleder,  weiße  Eiche, Plexiglas, ein paar antike Stücke, und als Nonplusultra ein  Fernsehgerät. Es sah aus wie ein Rundfunkempfänger, der neben  dem  Lautsprecher  eine  Art  Milchglasscheibe  hatte.  »Eines  der  wenigen  privaten  Geräte«,  sagte  Rainer  Jordan  stolz.  »Hat  mich  sechshundertfunfzig  Reichsmark  gekostet.  Die  übrigen  vierzig  stehen  in  den  Berliner  Lazaretts.  Viel  bringen  sie  nicht,  außer  OKW‐Meldungen und der Sonntagsübertragung mit dem schönen  Titel  ›Wir  senden  Frohsinn  —  wir  spenden  Freude‹.  Nach  dem  Krieg soll das Programm erweitert werden. Dann wollen sie sogar  Spielfilme senden.«  Er gab einige Tropfen Olivenöl ins kochende Wasser und schob  die  widerspenstigen  Spaghetti  hinein,  bis  sie  biegsam  wurden  und  in  den  Topf  passten.  In  einer  Kasserolle  köchelten  Tomaten  mit Knoblauch und Estragon.  Als  Antipasto  gab  es  für  jeden  eine  Dose  mit  Thunfisch,  Cala‐ mares  und  Oliven  in  pikanter  Sauce.  »Sowas  Delikates  habe  ich  noch nie gegessen«, schwärmte sie.  »Im Filmcasino von Cinecitta gibt᾿s das alles frisch.« Er goss Chi‐ anti  ein.  »Sie  drehen  da  ganz  interessante  Sachen.  Natürlich  auch  Kitsch.  Im  neuesten  Rührstück  singt  und  schmachtet  Benjamino  Gigli als römischer Taxifahrer. Das wird garantiert auch bei uns ein  Schlager.  Ich  sollte  eine  Gemeinschaftsproduktion  aushandeln.  Hans  Albers  und  Alida  Valli  als  deutsch‐italienisches  Paar.  Mit  ᾿nem  niedlichen  japanischen  Mädelchen  als  Adoptivtochter.  Die  Achse Berlin‐Rom‐Tokio treibt absonderliche Blüten.«  510 

»Diesen Stuss machen die Italiener mit?«  »Sie  legten  mir  höflich  nahe,  es  doch  mal  bei  den  Spaniern  zu  versuchen.  Sie  selber  würden  lieber  mit  den  Franzosen  drehen.  Conrad Jung ist ganz schön sauer. Er sollte die Regie führen, ob‐ wohl er kein Wort Italienisch spricht.« Rainer Jordan rieb Parme‐ san  über  die  Spaghetti.  Dazu  zog  er  die  Stirn  in  Falten  und  sah  zum Verlieben aus — wie eh und je. Und da war es wieder, dieses  verräterische Prickeln.  Er  hatte  einen  Espressokocher  mitgebracht,  den  man  auf  den  Kopf  stellen  musste,  sobald  das  Wasser  stieg.  Das  Gebräu  war  pechschwarz  und  glühend  heiß,  Jutta  trank  es  mit  vorsichtigen  Schlucken. Sie stellte die Tasse ab. »Damals kamen wir nicht mal  bis zum Kaffee.«  Er  wusste,  was  sie  meinte.  »Damals  kamen  wir  zu  überhaupt  nichts.«  »Wir holen es nach.« Sie streifte ihre Sachen ab.  »Vergiss  nicht,  ich  bin  ein  älterer  Herr  Mitte  Dreißig.«  Er  knöpfte die Hose auf.  »Ich bin fünfundzwanzig und will dich.«.  Sie  legte  die  Beine  links  und  rechts  über  die  Armlehnen.  Er  kniete  sich  zwischen  ihre  Schenkel.  Sein  steifes  Glied  war  leicht  nach oben gebogen. Er lenkte es mit der Hand und rieb die Eichel  mit  kreisenden  Bewegungen  an  ihrem  Kitzler.  Sie  durchkostete  dieses  unaufhaltsam  anschwellende  Gefühl,  das  Erfüllung  ver‐ sprach,  aber  kein  Ende  nahm.  Die  Eichel  wanderte  weiter  und  verharrte zwischen ihren Lippen. Er bewegte sich nicht und löste  gerade  damit  einen  zuckenden  Orgasmus  aus,  den  sie  jetzt  noch  gar nicht wollte, obwohl sie ihm entgegenfieberte. Er zog sich aus.  Dann kam er ganz zu ihr. Sein Stakkato erschütterte ihren Körper  und den Sessel gleich mit, dass die Federn quietschten. Sie sah an  sich  herab,  sah  wie  sein  harter  Stab  immer  wieder  ihre  blonden  Schamlocken teilte und vorstieß, ihre Lust ins Unerträgliche stei‐ gerte, bis die Erlösung kam, doch längst nicht das Ende.  511 

Als sie angekleidet aus dem Bad kam, stand er im Hausmantel  am  Fenster.  »Wir  mussten  es  hinter  uns  bringen«,  sagte  er,  ohne  sich umzudrehen.  »Ein für allemal«, pflichtete sie ihm bei.  »Es wird keine Wiederholung geben.«  »Natürlich nicht.«    Das  Glas  der  Auslage  war  wie  durch  ein  Wunder  noch  intakt.  Jutta stand auf Strümpfen zwischen den Büchern. Sie öffnete das  dritte  Fensterchen  des  Adventskalenders.  Draußen  drückten  sich  zwei kleine Mädchen an der Scheibe die Nasen platt und zählten  die  verbleibenden  Tage  bis  zum  Fest.  Nur  den  Kindern  war  die  Vorfreude  geblieben.  Die  Erwachsenen  kümmerten  zwischen  schwindender  Hoffnung  und  wachsender  Angst  dahin.  Die  unablässigen  Bombenangriffe  der  Alliierten  machten  das  Berlin  der  Vorweihnachtszeit  1944  zum  Fegefeuer.  Die  Hölle  ließ  noch  etwas auf sich warten.  Sie  stellte  den  Kalender  wieder  zwischen  Rudolf  Bindings  »Reitvorschrift  für  eine  Geliebte«  und  Goethes  »Wahlverwandt‐ schaften«, die sie mit etwas Tannengrün und Lametta geschmückt  hatte. Gähnend  kletterte  sie  aus  dem  Fenster. Ein  Luftangriff  der  Engländer hatte sie die ganze Nacht im Keller festgehalten, wo an  Schlaf nicht zu denken war. Überdies plagten sie Zahnschmerzen.  Eine  Plombe  war  herausgefallen.  Es  gab  längst  keinen  Zahnarzt  mehr  in  Onkel  Toms  Hütte.  Die  jüngeren  waren  im  Krieg.  Der  einzige aus dem Ruhestand zurückgekehrte alte Dentist war bald  nach  Wiederaufnahme  der  Praxis  zu  seiner  Schwester  aufs  Land  geflüchtet.  »Vielleicht haben sie in der Apotheke Aspirin.«  »Nehmen Sie ein Eumed, Jutta, das hilft genauso.« Diana Gerold  hielt ihr die Blechschachtel mit den Tabletten hin. »Und fahren Sie  endlich zu meinem Zahnarzt.«  Diana  drängte  sie  seit  Tagen.  Jutta  schob  den  Besuch  unent‐ 512 

schlossen vor sich her. Dr. Bräuers Praxis war in der Stadt, das be‐ deutete  eine  Dreiviertelstunde  mit  der  U‐Bahn.  Niemand  verließ  gerne  die  trügerische  Sicherheit  seiner  engeren  Umgebung,  den  meist unzulänglichen Luftschutzkeller eingeschlossen.  »Also  gut,  wenn  Sie  unbedingt  wollen.«  Sie  schlang  den  Sei‐ denschal um den  Hals  und  zog den  Rotfuchs  an.  Die  gefütterten  Stiefeletten waren ein Geschenk aus Frau Gerolds Garderobe. Sie  schritt  die  leicht  ansteigende  Ladenstraße  bis  zu  ebener  Erde  hi‐ nauf,  löste  am  Schalter  eine  Rückfahrkarte  und  stieg  die  breite  Treppe zum Bahnsteig hinunter. Der Zug lief ein. Sie wählte einen  der gelben Nichtraucher. Die Raucherwaggons waren rot. Im Wa‐ gen lärmten vier kleine Kinder um einen Urlauber. Der Mann sah  satt  und  zufrieden  aus.  Er  war  in  Norwegen  stationiert.  Seine  Frau  wirkte  verängstigt  und  abgehärmt.  Sie  trug  den  bunt  bestickten Schafspelz, offensichtlich ein Mitbringsel ihres Mannes,  als gehörte er nicht zu ihr.  Nachts  war  Neuschnee  gefallen  und  hatte  die  Vororte  in  eine  Zuckerbäckerlandschaft verwandelt. In der Stadt war er bereits zu  schmutziggelbem Matsch geworden, den pferdegezogene Schnee‐ pflüge beiseite räumten.  Dr.  Bräuer  hatte  seine  Praxis  im  zweiten  Stock  eines  Mietshau‐ ses  in  der  Budapester  Straße.  Die  Sekretärin  am  Empfangspult  wusste Bescheid. »Frau Gerold hat Sie telefonisch angemeldet. Ein  Patient ist noch vor Ihnen dran. Bitte warten Sie nebenan.«  Der  Patient  stellte  sich  als  Armin  Drechsel  heraus.  Er  war  dick  geworden.  Seine  braune  Parteiuniform  spannte  um  den  Bauch.  Das rötliche Haar war spärlicher als vor fünf Jahren. Sein blasses  infantiles Gesicht war voller, aber so ausdruckslos wie eh und je.  »Heil Hitler, Frau Weber«, grüßte er ohne jede Überraschung.  Ihr Magen krampfte sich zusammen. Sie hätte sich auf der Stelle  übergeben  können,  doch  sie  beherrschte  sich.  »Guten  Tag,  Herr  Drechsel, was für ein Zufall.«  »Ein Weisheitszahn. Und Sie?«  513 

»Ich lasse eine Füllung erneuern.«  »Eine  Ewigkeit,  seit  wir  uns  zuletzt  sahen.  Ich  bin  jetzt  Leiter  der Parteischule in Schwerin. Wie geht es Ihnen?«  Dr.  Bräuer  erschien,  ein  freundlicher  weißhaariger  Herr  mit  goldgeränderter  Brille.  »Herr  Drechsel,  bitte.«  Sie  war  froh,  als  sich  die  Tür  schloss.  Ein  dumpfer,  körperlicher  Schmerz  erfüllte  sie, der langsam eiskalter Wut wich.  Dr.  Bräuer  brachte  den  Patienten  kurz  darauf  zurück  ins  War‐ tezimmer. »Ein paar Minuten Geduld, bis die Spritze wirkt. Bitte,  Frau Weber.« Sie musste dicht an Drechsel vorbei. Wenn ich jetzt  eine  Waffe  hätte,  durchzuckte  es  sie,  und  das  war  kein  melo‐ dramatischer Gedanke, sondern tödliche Entschlossenheit.  »Bitte nachspülen«, forderte der Zahnarzt sie auf, als er mit der  Füllung fertig war. Im gleichen Augenblick heulten die Sirenen. In  der  Nähe  krachten  die  ersten  Bomben.  »Sie  warnen  nicht  mehr  rechtzeitig«,  schimpfte  Bräuer.  »Kommen  Sie,  die  Hintertreppe  runter geht᾿s am schnellsten.« Er eilte mit wehendem Kittel voran.  Unten  erhellten  Kerzen  notdürftig  das  Gewölbe.  Immer  mehr  Hausbewohner  fanden  sich  ein  und  reihten  sich  auf  die  roh  ge‐ zimmerten  Bänke.  Dr.  Bräuers  Sprechstundenhilfe  holte  Strick‐ zeug aus ihrer großen Tasche. Drechsel war nirgends zu sehen.  Detonierende Flakgranaten klangen wie mit Blechfolien erzeug‐ ter Theaterdonner. Die »Fliegenden Festungen« der US Air Force  dröhnten zehntausend Meter über der Stadt. Der Luftdruck ihrer  fallenden Bomben erschütterte die Ziele schon vor dem Einschlag.  Bisher hatten die Bomber den Westen der Stadt verschont, ihr Ziel  waren  die  Arbeiterviertel.  Man  hoffte,  die  Arbeiter  damit  zum  Aufstand  gegen  das  braune  Regime  zu  bringen,  ein  Trugschluss  der  Alliierten.  Die  Frau  neben  Jutta  sprach  aus,  wovor  alle  zitterten: »Heute sind wir dran.«  Die  Bestätigung  folgte  in  Sekunden.  Das  Brüllen  von  fünfhun‐ dert  Kilos  explodierendem  Amtex  9  lähmte  die  Menschen.  Eine  Bombe  hatte  den  Dachstuhl  getroffen  und  gezündet,  ehe  sie  sich  514 

durch die Etagen tiefer bohren konnte. So verpuffte ein Teil ihrer  Wirkung.  Einschläge ganz in der Nähe erschütterten die Fundamente des  Hauses.  Schreiendes,  hustendes,  wimmerndes  Leben  erfüllte  den  Keller. Der  Strahl einer  Taschenlampe  erhellte  den  Staub  wie  ein  Autoscheinwerfer  den  Nebel.  Die  Sprechstundenhilfe  glich  einer  weißen Marmorstatue. Sie strickte automatisch weiter.  Stechender Phosphorgeruch breitete sich aus. »Sie legen Brand‐ bombenteppiche,  und  wir  sind  genau  in  der  Abwurfschneise!«,  rief jemand. »Wir müssen hier raus!«  Blind  tastete  sich  Jutta  durch  den  dichten  Qualm.  Sie  stolperte  an der untersten Stufe einer Treppe. Auf allen Vieren kroch sie hi‐ nauf.  Niemand  folgte  ihr.  Offenbar  kannten  die  Bewohner  einen  anderen Ausgang.  Die  Stuckdecke  im  Vestibül  war  herabgestürzt.  Sie  versperrte  den  Hauseingang  und  gab  den  Blick  nach  oben  frei.  Durch  eine  Mauerlücke  in  der  ersten  Etage  quoll  beißender  Rauch  von  den  umliegenden brennenden Häusern herein. Jemand rang keuchend  nach  Luft.  Schemenhaft  erkannte  sie  eine  Gestalt  im  Fahrstuhl.  Ein  Balken  lag  vor  dem  Scherengitter.  Sie  versuchte,  ihn  anzuheben  —  und  sah  in  das  infantile  Gesicht,  das  sonst  keiner  Gefühlsregung fähig war. Jetzt war es vor Angst verzerrt.  Im  vierten  Stock  glühte  das  Gestänge.  Brennender  Phosphor  floss  klebrig  den  Fahrstuhlschacht  herab,  rann  über  den  Lino‐ leumbelag der Kabine, dass ihr Insasse von einem Fuß auf den an‐ deren trat, wie ein Tanzbär auf heißer Eisenplatte. »Helfen Sie mir  raus«, krächzte er.  Ein  naher  Einschlag  warf  sie  zu  Boden.  Sie  raffte  sich  auf.  Der  Druck hatte die Tür zur Portierswohnung gesprengt. In der Wand  des  Wohnzimmers  klafften  Löcher,  wo  vorher  noch  Fenster  waren.  Der  Weg  ins  Freie!  Hinter  ihr  rüttelte  der  Eingesperrte  verzweifelt an den Messingstäben. Sie brauchte ihn nicht zu töten,  brauchte es nur geschehen zu lassen. Ein Angebot des Teufels.  515 

Es schien ihr wie Verrat an Jochen und Didi, aber sie brachte es  nicht  fertig.  Sie  konnte  ihn  nicht  verbrennen  lassen.  Sie  stemmte  sich gegen den Balken. Ihre Schulter schmerzte, doch sie ließ nicht  nach.  Langsam  brachte  sie  den  Balken  in  die  Senkrechte.  Eine  letzte  Anstrengung,  und  die  Schwerkraft  zog  ihn  zur  anderen  Seite. Sie öffnete das Scherengitter. Der Mann torkelte an ihr vorbei.  Draußen regneten brennende Trümmer von den Dächern. Men‐ schen  schützten  sich  mit  nassen  Decken,  das  Wasser  kam  aus  geborstenen  Hydranten.  Splitterbomben  streckten  Dutzende  Flüchtender  nieder.  Dann  entfernten  sich  die  Einschläge.  Jutta  hielt  sich  in  der  Mitte  der  Straße.  Ihr  Rotfuchs  ähnelte  dem  Fell  eines  räudigen  Hundes.  Tiere  aus  dem  nahen  Zoologischen  Garten  irrten  verstört  umher.  Ein  Gorillaweibchen  trug  sein  Junges auf verkohlten Armstümpfen. Der Phosphor hatte ihm die  Hände weggebrannt. Drechsel lag tot auf einem schwarzen Schnee‐ haufen  am  Bordstein.  Seine  braune  Uniform  war  von  Bomben‐ splittern zerfetzt. Ein Schakal leckte sein leeres, infantiles Gesicht.    »Weihnachten  schmeißen  die  keene  Bomben.«  Gemüsehändler  Frowein wusste es von einer Kundin, die es von ihrer Schneiderin  hatte, deren Bruder jemanden bei der Abwehr kannte. »Die haben  das Ohr direkt am Feind, das dürfen Sie mir glauben.«  »Weihnachten  nicht  im  Keller,  das  wäre  schön«,  seufzte  Jutta.  Sie tat das Pfund Äpfel und die paar Nüsse, die ihr zustanden, zum  Rotkohl ins Einkaufsnetz. Nebenan in der Kaffeerösterei Otto, die  eigentlich  längst  nichts  mehr  zum  Rösten  hatte,  gab  es  eine  Sonderzuteilung Bohnenkaffee und sogar ein paar Lebkuchen. Sie  hing das Netz ins Hinterzimmer der Buchhandlung, wo ihre Che‐ fin  geheimnisvoll  etwas  auswickelte.  Ein  knochiges  Gebilde  kam  zum Vorschein. »Was soll denn das sein?«, fragte Jutta entgeistert.  Diana Gerold war pikiert. »Natürlich eine Gans.« Ihre Bekannte  in der Schweizer Gesandtschaft hatte sich wieder einmal nützlich  gezeigt.  »Zugegebenermaßen  etwas  mager,  aber  für  uns  Drei  516 

reicht᾿s.  Jutta,  können  wir  mit  Ihnen  feiern?  Unserer  Gasofen  ist  außer  Betrieb.  Eine  Bombe  hat  die  Hauptleitung  getroffen.«  Sie  schlug die Morgenpost auf. »Stromversorgung zum Fest gesichert«,  stand auf Seite zwei. »Wir braten den Vogel in Ihrem elektrischen  Ofen. Anja hat noch eine Flasche Kirschlikör vom letzten Fest. Wir  müssten  allerdings  über  Nacht  bleiben,  weil  so  spät  nichts  mehr  fährt.«  »Ich steuere einen ›Burgunder‹ aus Vatis letzter Reserve bei.«  Die  Ladentür  rührte  sich.  Herr  Lesch  brachte  zwei  Leihbücher  zurück.  »Zeit,  dass  das  Schlamassel  zu  Ende  geht«,  murrte  er.  »Weit  und  breit  kein  neuer  Hercule  Poirot.  Meinen  Sie,  dass  Agatha Christie inzwischen weiterschreibt?«  »Das werden wir nach dem Endsieg erfahren.«  »Glauben Sie daran?«  »An Agatha Christie?«  Herr  Lesch  brummte  etwas  Unverständliches  und  verließ  das  Geschäft. Von draußen spähte er durch die mehrfach gesprungene,  mit Klebeband notdürftig reparierte Scheibe und sah zu, wie Jutta  das  letzte  Fensterchen  des  Adventskalenders  in  der  Auslage  öffnete. Es war der 24. Dezember 1944.  Anja Schmitt kam am Nachmittag. Sie trug zur Feier des Tages  einen  Redingote  aus  schwarzem  Tuch  mit  grauem  Astrachan‐ besatz, dazu Pelzmütze und Stiefel, und sah aus wie ein hübscher  Kosakenjunge. »Aus meinen Petersburger Nächten«, ulkte sie. Sie  hatte irgendwann eine Affäre mit einer weißrussischen Fürstin ge‐ habt. Diana Gerold bevorzugte Lodenmantel und Jägerhut, die ihr  das  Flair  einer  Gutsherrin  gaben.  Jutta  hatte  ihren  Rotfuchs  mit  Shampoo  und  Fön  restauriert.  Die  kahlen  Brandflecken  musste  man eben ignorieren. »So tun als ob« gehörte zum Überlebensre‐ pertoire.  »Na dann machen  wir den  Laden mal  dicht.« Frau  Gerold  ver‐ riegelte  die  Ladentür  von  innen  und  legte  die  Sicherheitsstange  vor.  Sie  verließen  die  Buchhandlung  durch  die  Hintertür.  Auch  517 

hier  sperrte  sie  alle  drei  Schlösser  zu,  was  sie  sonst  nie  tat.  Jutta  registrierte es verwundert. »Machen wir einen Umweg durch den  Fischtalpark? Man kommt ja überhaupt nicht mehr an die frische  Luft.«  Frischer  Schnee  war  gefallen  und  verlieh  dem  Wohnviertel  ein  wenig weihnachtlichen Glanz. Die Tannen in den Anlagen waren  weiß  gepudert.  Eiskristalle  glitzerten  in  der  späten  Nachmittags‐ sonne.  Kinder  rutschten  auf  ihren  Rodelschlitten  kreischend  die  Hänge  hinab.  Ein  Fünfzehnjähriger  in  der  Uniform  eines  »Luft‐ waffenhelfers«  fuhr  auf  einem  Ski  vorbei.  Das  leere  Hosenbein  hatte er hochgesteckt.  Die Sonne verschwand rot im Dunst. Es versprach eine klirrend  kalte  Nacht  zu  werden.  Die  drei  Frauen  beschleunigten  ihre  Schritte.  Jutta  zog  fröstelnd  den  Pelz  enger.  »Zu  Hause  machen  wir᾿s uns schön warm. Ich habe noch etwas Koks im Keller.«  Aus  der  Kirche  am  U‐Bahnhof  dröhnte  die  Orgel.  Professor  Heitmann  spielte  Bach.  Das  Innere  des  Ziegelbaus  war  überfüllt.  Küster Held hatte das Portal weit geöffnet, damit die Draußenste‐ henden an Gottesdienst und Orgelklang  teilhaben  konnten.  Pfar‐ rer  Geß  hielt  die  Weihnachtspredigt.  Herrn  Jesu  Geburt  war  ein  unverfängliches  Thema,  dem  auch  der  Gestaposchnüffler  in  der  dritten Bank nichts Widriges entnehmen konnte.  Im Winter machte Jutta sich nicht die Mühe, das schwarze Ver‐ dunklungspapier von den Fenstern zu nehmen, wenn sie morgens  die  Wohnung  verließ.  So  konnte  sie  die  Beleuchtung  gleich  einschalten, ohne dass der Luftschutzwart »Licht aus!« brüllte. Sie  öffnete  die  Klappe  des  Boilers  in  der  Küche  und  schüttete  reich‐ lich Koks nach. »Heute wird nicht gespart.«  »Einen Cherry Brandy zum Aufwärmen? Jutta, gib mal Gläser.«  Anja schenkte ein.  Jutta hob ihr Likörglas: »Wir kennen uns ja lange genug. Diana,  Anja – also auf ›Du‹.« Sie heizte den Backofen an. Dann bereiteten  sie die Gans vor, schälten Äpfel und Kartoffeln und schnitten den  518 

Rotkohl,  der  mit  dem  letzten  Rest  einer  Speckschwarte  an‐ gedünstet wurde.  Die Kerzen im Wohnzimmer dienten gewöhnlich als Notbehelf  bei  Stromausfall.  Jutta  hielt  einen  Tannenzweig  in  die  Flammen.  Der  herbe  Duft  des  ätherischen  Öls  ließ  so  etwas  wie  festliche  Stimmung  aufkommen.  Er  vermischte  sich  bald  mit  dem  Braten‐ geruch.  Anja  goss  Cherry  Brandy  nach.  Jutta  zog  sich  mit  ihrem  Glas  in  Jochens  Sessel  zurück.  Sie  wollte  einen  kurzen  Moment  ganz  für  sich  sein.  Das  Telefon  läutete.  Es  war  Vati,  mit  guten  Wünschen  zum  Fest,  und  ob  sie  nicht  kommen  wollte.  »Es  ist  noch  nicht  mal  sieben.  Um  neun  könntest  du  in  Köpenick  sein,  wenn kein Angriff dazwischenkommt.«  »Ich  habe  Besuch,  und  eine  Gans  im  Ofen.  Zu  der  trinken  wir  deinen Burgunder. Frohes Fest, auch für Mutti.« Sie legte auf, be‐ vor  ihre  Mutter  den  Hörer  nehmen  konnte.  Sie  hätte  ihr  weiner‐ liches Gehabe jetzt nicht ertragen.  Anja  betrachtete  das  Foto  vom  Klassenausflug  1938  neben  der  Balkontür. »Sah gut aus, dein Mann. Vermisst du ihn sehr?«  »Es ist alles so lange her.« Sie wollte nicht darüber sprechen.  »Opfern wir der Gans einen Schluck Roten für den Bratensatz?«,  lenkte Diana ab, die ahnte, was in ihr vorging.  »Ich hab noch einen Maggiwürfel. Den lösen wir in kochendem  Wasser und gießen damit auf.«  Die Gans war zäh und ohne Geschmack. Der Rotkohl schmeckte  bedeutend  besser.  Jutta  hatte  ihm  einige  Nelken  hinzugefügt.  »Frohes Fest«, prostete sie den beiden zu.  »Na, und ob«, gab Anja burschikos zurück.  Sie  genossen  den  vollmundigen  Burgunder  und  kauten  schick‐ salsergeben  auf  dem  Gänsefleisch  herum.  »Es  soll  Schlimmeres  geben«,  tröstete  Diana  ihre  Mitesserinnen.  Zum  Nachtisch  nah‐ men sie Lebkuchen und Kaffee. Jutta schaltete den Volksempfän‐ ger ein und gleich wieder aus. Sie empfand die »Stille Nacht« der  Wiener Sängerknaben als Zumutung. Lieber nudelte sie das Kof‐ 519 

fergrammophon an und kramte längst vergessene Platten aus dem  Bücherschrank. Sie legte einen Charleston auf, zu dem sie gekonnt  durchs Zimmer wedelte. Anja folgte ihrem Beispiel. Diana sah lä‐ chelnd zu. Beim Tango nahm sie Jutta in die Arme und führte sie  korrekt durch die Figuren.  Sie  tranken  Cherry  Brandy.  Ausgelassene  Stimmung  kam  auf.  Anja hatte eine Platte der Donkosaken entdeckt und sprang zum Ka‐ satschok in die Hocke. »Anschließend gab᾿s bei der Fürstin Wodka,  Kaviar und viel russische Seele«, erinnerte sie sich.  »Auf die möchten wir diesmal lieber nicht warten«, wandte Di‐ ana  sich  zu  Jutta.  »Anja  und  ich  weichen  übermorgen  ins  Hessi‐ sche aus. Mein Bruder hat da einen Hof. Wir lassen uns lieber von  den Amerikanern überrollen. Komm doch mit.«  »Ich kann die Eltern nicht alleine lassen.«  »Falls  du  Interesse  hast,  die  Buchhandlung  inzwischen  weiter  zu führen... « Diana Gerold legte die Schlüssel auf den Tisch.  Die Kerzen waren heruntergebrannt, die Flasche Cherry Brandy  war leer. Weihnachten war vorbei. Jutta schaltete das Licht ein. Die  Deckenbeleuchtung  wirkte  ernüchternd.  »Ich  mache  euch  das  Bett. Ich schlafe auf der Couch.«  »Im Bett ist Platz für Drei«, entschied Diana.  Jutta  lag  zwischen  den  Freundinnen  und  überließ  sich  ihren  sanften  Liebkosungen,  doch  sie  fühlte  sich  so  einsam  wie  noch  nie.    In  einer  hellen  Februarnacht  Anfang  1945  flogen  Hunderte  eng‐ lischer  Lancasterbomber  einen  Angriff  auf  Berlin  und  töteten  mehrere  Tausend  Kinder,  Frauen  und  alte  Menschen.  Seiner  Bri‐ tannischen Majestät Luftmarschall Arthur »Bomber« Harris probte  für  Dresden.  Durch  die  Ruinen  von  Berlin  Mitte  fauchte  der  Feuersturm.   Wer  in  der Hitze  nicht  verdampfte,  wurde  von  Bom‐ ben zerrissen. Das Inferno  drang  wie  ein  fernes  Erdbeben  in  den  Keller der Wilskistraße Nummer 47. Was, wenn es näher kommen  520 

würde?  Die  Angst  krampfte  Jutta  den  Magen  zusammen.  Frau  Reiche aus dem ersten Stock links hielt sich an der Tasche mit den  Familienpapieren fest. Frau Fritz von nebenan umklammerte ihre  zwei kleinen Kinder. Leutnant Kolbe, erster Stock rechts, kam die  Kellertreppe  herunter.  Er  war  im  Zivilberuf  Architekt  und  auf  Urlaub.  »Also  das  müssen  Sie  sehen.  Kommen  Sie  mit  rauf,  draußen ist alles ruhig.« Seine Frau schüttelte ängstlich den Kopf.  Jutta  fasste  sich  ein  Herz.  Der  Himmel  im  Osten  pulsierte  blutrot.  Im  Norden  gab  er  den  samtschwarzen  Hintergrund  für  die  strahlenden  »Christbäume«,  von  Lotsenflugzeugen  gesetzte  Leuchtmarkierungen.  Kolbe  zündete  sich  eine  Zigarette  an.  »Sie  verschonen die Vororte. Sie wollen ihre künftigen Quartiere nicht  zerstören.« Er warf die Zigarette fort und nahm Jutta bei den Hüf‐ ten.  »Kleines  Trösterchen  im  Stehen?«  Er  drückte  sein  Glied  an  ihren Schenkel.  »Bitte nicht, Herr Kolbe.«  »Meine Frau ist da nicht so sparsam. Na, Sie wissen vermutlich  besser  als  ich,  wie  viel  uniformierten  Besuch  sie  empfängt.  Da  geht man liebend gerne zurück an die Front.«  »Ich  weiß  nicht,  wovon  Sie  sprechen.«  Jutta  befreite  sich  und  stieg wieder in den Keller. Sie hätte sich den Weg sparen können.  Die Sirene auf dem Dach schräg gegenüber gab Entwarnung.  Ihre  Wohnung  war  kalt  und  unwirtlich.  Der  Kohlenhändler  hatte zum Wochenende ein paar Briketts in Aussicht gestellt, aber  sie  fürchtete  das  Schlangestehen  und  noch  mehr  das  Zittern  in  einem fremden Keller, falls es Luftalarm gab. Sie knipste die Steh‐ lampe im Wohnzimmer an, die ein paarmal flackerte und verlosch.  Stromausfall.  Der  elektrische  Speicher  war  zum  Glück  noch  aufgeheizt.  Sie  trug eine Kerze ins Bad und ließ die Wanne voll laufen. Das heiße  Wasser wärmte ihren frierenden Körper und gaukelte ihr Gebor‐ genheit  vor.  Sie  wickelte  sich  in  das  große  Frotteetuch  und  ging  zu  Bett.  Morgen  mache  ich  die  Buchhandlung  wieder  auf,  nahm  521 

sie  sich  beim  Einschlafen  vor,  doch  sie  wusste,  dass  sie  es  nicht  tunwürde.    Das Frühjahr kündigte sich mit dem zaghaften Grün der Akazien  und milden Temperaturen an. Die Menschen im Keller der Wilski‐ straße 47 froren, aber wohl mehr aus Angst als vor Kälte. Sie aßen  Kartoffeln, die ein längst aufs Land geflüchteter Mitbewohner zu‐ rückgelassen hatte. Herr von Hanke, ein kultivierter Siebziger, stets  mit Krawatte und seidenem Einstecktuch, teilte sie aus. »Bitte, liebe  gnädige Frau, seien Sie vernünftig«, mahnte er die alte Frau Mö‐ bich. »Wer weiß, wie lange wir damit reichen müssen.«  »Aber ich bin doch so schrecklich hungrig«, schluchzte die  alte  Frau.  Jutta  gab  ihr  ein  paar  von  der  eigenen  Ration.  Sie  kochten  die Knollen auf einem Brenner, den sie samt einigen Riegeln Tro‐ ckenspiritus  in  ihrem  Kellerverschlag  gefunden  hatte,  Andenken  an die Bohemezeit im Mitropa‐Waggon mit Jochen.  »Sie können jeden Tag hier sein. Was dann?«, jammerte die alte  Dame.  »Na,  Sie  haben  ja  wohl  nichts  mehr  zu  befürchten.«  Leutnant  Kolbe feixte.  Herr  von  Hanke  räusperte  sich,  peinlich  berührt.  »Die  Russen  sind zivilisierte Menschen wie wir. Ich kenne sie gut. Ich war 1912  Attaché  an  der  Kaiserlich  Deutschen  Gesandtschaft  in  St.  Peters‐ burg und hatte dort viele Freunde. Ich spreche Russisch, müssen  Sie  wissen.  Obwohl  man  in  gehobenen  Kreisen  Französisch  be‐ vorzugte.«  »Das können Sie ja dann beides in Kürze ausprobieren«, meinte  Jutta spöttisch.  Der Geschützdonner der letzten Tage hatte abgenommen. Dafür  hörte  man  Maschinenwaffen  tacken.  »Zeit  zum  Umkleiden«,  verkündete Leutnant Kolbe. »Was trägt der Mann von Welt, wenn  die Russen kommen?«  »Einen Anzug in gedeckten Farben. Smoking bitte erst ab sechs  522 

Uhr«,  schlug  Jutta  sarkastisch  vor.  Das  Telefon  in  der  Wohnung  funktionierte noch.  Sie  wählte  die  Nummer  der  Eltern.  Ihr  völlig  aufgelöster Vater meldete sich. Im Hintergrund hörte man Johlen  und Schüsse. »Jutta? Es ist schrecklich, sie sind da.«  »Ihr  müsst  ruhig  bleiben  und  freundlich  sein,  hörst  du,  Vati.  Tut,  was  sie  verlangen. Und  zeigt  keine  Angst.  So  schlimm  wird  es schon nicht kommen. Ich melde mich, wenn alles vorbei ist.«  In  Onkel  Toms  Hütte  hatte  es  noch  nicht  einmal  begonnen.   Zwei  Tage  heulten  Tiefflieger  über  das  Viertel,  doch  nichts  ge‐ schah.  Dann  rasselten  Panzerketten.  Drei  T34  krochen  die  Rie‐ meisterstraße  herauf  und  kamen  vor  dem  U‐Bahnhof  mahlend  zum Stillstand. Ihre Geschütztürme drehten sich drohend hin und  her.  Im  Obergeschoss  der  Konditorei  Sommerfeld  schwenkte  je‐ mand ein weißes Laken am Besenstiel. Kissenbezüge, Handtücher  und Servietten folgten aus den Fenstern der umliegenden Häuser.  Die Luke eines der Ungetüme hob sich. Ein rundes Gesicht unter  einem  Lederhelm  kam  zum  Vorschein.  Der  Panzersoldat  winkte  lachend. Hinter den weißen Tüchern ertönte Applaus. Der Soldat  verschwand, die Klappe schloss sich, die Kolosse setzten sich wie‐ der in Bewegung.  Der  Beifall  drang  bis  in  den  Keller.  »Na  bitte«,  sagte  Herr  von  Hanke,  zog  sein  weißes  Ziertuch  und  ging  nach  oben.  Jutta  und  ein  paar  andere  folgten  zögernd.  Die  alte  Frau  Möbich  lief  an  ihnen vorbei. »Bei Frowein gibt es frisches Gemüse!«, rief sie mit  verklärtem Blick.  Ein  Jeep  hielt,  dahinter  ein  Mannschaftswagen.  Ein  Offizier  sprang aus dem Jeep, ein dunkler untersetzter Typ mit kurzen Bei‐ nen.  Herr  von  Hanke  sprach  ihn  höflich  auf  Russisch  an.  Es  war  das Russisch des Zaren und damit eine tödliche Beleidigung. Der  Offizier  zog  die  Pistole  und  schoss  ihm  in  die  Stirn.  Den  Toten  schleuderte  er  mit  einem  Stiefeltritt  beiseite.  Sein  Blick  fiel  auf  Jutta. Er schrie einen  Befehl.  Zwei  Soldaten  packten  die  sich  weh‐ rende Frau, schleiften sie zum Jeep, warfen sie auf die heiße Küh‐ 523 

lerhaube mit dem roten Stern, hielten sie grinsend fest. Keuchend  wälzte sich der Offizier auf sie. Er stank nach Wodka und Knob‐ lauch.  Sie  fühlte  nichts,  weil  sie  sich  einredete,  dass  nicht  sie  es  war,  die  vergewaltigt  wurde,  sondern  eine  Fremde.  Der  Offizier  war schnell fertig. Er ließ von ihr ab und schwang sich wieder in  den Jeep. Er fuhr rücksichtslos an, sodass sie vom Kühler stürzte.  Ein  Soldat  half  ihr  auf,  ein  freundlich  lächelnder  Junge.  Sie  dankte ihm, strich das Kleid glatt, wollte zurück zu den anderen.  Er hielt sie fest, sagte stockend etwas, es klang wie eine Bitte. »Ein  anderes  Mal,  ja?«,  versprach  sie,  nur  um  irgendwas  zu  sagen.  Seine Augen wurden schmal. Er schlug ihr ins Gesicht, zerrte sie  zwischen die Büsche vor dem Haus. Diesmal dauerte es lange. Ihr  Vergewaltiger  zwang  sie  zu  immer  neuen  Verrenkungen.  Er  kostete  seinen  Sieg  bis  zur  Neige  aus.  Danach  taumelte  sie  er‐ schöpft  ins  Haus.  »Sie  haben  es  wenigstens  hinter  sich«,  tröstete  Frau Reiche sie.  »So?  Meinen  Sie?«,  stieß  Jutta  hervor.  Sie  wankte  in  die  Woh‐ nung und riss sich die Sachen vom Leibe. Sie stellte sich in die Ba‐ dewanne  und  drehte  die  Dusche  auf.  Ein  Rinnsal  brauner  Brühe  war  alles,  was  kam.  »Verdammte  Scheiße!«  Das  Fluchen  tat  gut.  Sie rubbelte sich  mit  dem  Frotteetuch  und  einem  kläglichen  Rest  Eau de Cologne ab. Das gab ihr die Illusion der Reinheit.  Frau  Reiche  erschien  mit  einem  Gummilaken.  »Andenken  an  Opa.  Zum  Schluss  war  er  nicht  mehr  ganz  dicht«,  versuchte  sie,  die  Sache  ins  Komische  zu  ziehen.  Sie  breitete  das  Gummilaken  aufs  Bett.  »Legen  Sie  sich  hin.«  Sie  hatte  eine  Klistierspritze  mit‐ gebracht und eine Flasche Selters. »Meine letzte. Vielleicht hilft᾿s.«  Es  knallte,  als  sie  den  Verschluss  öffnete.  »Machen  Sie  die  Beine  breit.«  Das  Selterswasser  war  kalt.  Die  Kohlensäure  stach  wie  kleine Nadeln. Nach der Spülung fühlte Jutta sich besser.  Der  motorisierten  Vorhut  folgten  die  Panjewagen,  mit  zottigen  Pferden und schmutzstarrenden Soldaten. Selbst für ihre eigenen  Generäle  waren  sie  keine  Menschen,  sondern  primitives  Men‐ 524 

schenmaterial, das man zu Zehntausenden  opferte,  um  einen  be‐ deutungslosen strategischen Vorteil zu erringen, oder das man in  die Minenfelder trieb, damit es den Weg freisprengte. Hinter den  Wagen trotteten magere Kühe. In Weidenkäfigen gackerte Feder‐ vieh.  Der  Konvoi  hielt.  Bald  qualmten  Feuer  auf  dem  Straßen‐ pflaster. Ein pockennarbiger Asiate säbelte einem Huhn den Kopf  ab  und  ließ  den  flatternden  Rumpf  ausbluten,  ehe  er  ihn  rupfte.  Ein  anderer  schnitt  dicke  Scheiben  schwarzes  Brot  und  verteilte  sie  an  die  hungrigen  Kinder.  Dann  griff  er  zur  Ziehharmonika  und spielte auf.  Jutta  zog  sich  an:  lange  Hosen,  festen  Gürtel,  hohen  Rollpulli.  Als ob das was nützen würde. Sie steckte ein scharfes Küchenmes‐ ser in den Gürtel. »Den nächsten bringe ich um«, versprach sie.  »Na, denn meucheln Sie gleich mal los«, meinte Frau Reiche la‐ konisch.  Ein  Muschik  mit  wildem  Schnauzbart  polterte  herein.  Seine Mütze hing abenteuerlich auf dem Hinterkopf. Er trug einen  Korb  erdverkrusteter  Kartoffeln.  Suchend  schlurfte  er  durch  die  Wohnung.  Sein  Blick  blieb  am  Klo  hängen,  in  dessen  Becken  Wasser  stand.  Er  schüttete  die  Kartoffeln  hinein,  um  sie  zu  wa‐ schen.  Neugierig  zog  er  an  der  Kette.  Der  Spülkasten  war  noch  gefüllt. Fassungslos sah er seine Mahlzeit verschwinden.  Jutta  lachte  laut.  Es  war  ein  seltener  Moment  völliger  Entspan‐ nung. Der Bärtige lachte dröhnend mit und trollte sich. Frau Rei‐ ches Stimme zitterte. »Das hätte ins Auge gehen können.«  Berlins Frauen schmierten sich Ruß ins Antlitz, kleideten sich in  verdreckte  Fetzen,  wälzten  sich  in  Kot.  Vergebens.  Ihre  Befreier  waren  Schmutz  und  Gestank  von  daheim  gewöhnt.  Sie  konnten  nicht  lesen,  aber  sie  befolgten  die  hasstriefenden  Worte  des  infa‐ men Ilja Ehrenburg in der Prawda: »Nehmt ihre Frauen ohne Er‐ barmen.  Brecht  ihren  germanischen  Stolz.«  Die  Soldaten  standen  mit ausdruckslosen Gesichtern Schlange, bis sie an der Reihe wa‐ ren, oft dreißig Mann und mehr.  Gegen  Morgen  wurde  es  still.  Die  Schreie  der  Geschändeten  525 

waren  verebbt,  die  Biwakfeuer  auf  der  Straße  heruntergebrannt.  Die Befreier lagen bewusstlos im Wodkarausch. Jutta sah es vom  Balkon.  Es  war  die  einzige  Zeit,  da  sie  sich  an  die  frische  Luft  wagte. In zwei, drei Stunden würde der Schrecken von neuem be‐ ginnen.  »He, Sie da oben«, flüsterte eine Stimme. »Ist das Nummer 47?«  Sie  beugte  sich  vor.  Der  Mann  trug  einen  hochgeschlossenen  schwarzen  Regenmantel.  Einen  von  der  Sorte  mit  Clips  statt  Knöpfen, wie sie vor dem Krieg in Mode waren.  »Die Haustür ist offen.«  Ein  hagerer  Graukopf  mit  fahlem  Teint  und  müden  Augen  er‐ schien.  »Oberst  Werner  Lüddeke,  OKH«,  stellte  er  sich  vor.  »Ich  soll den Bewohnern der Nummer 47 ausrichten, dass Frowein lei‐ der kein Gemüse hat. Ihre letzten Worte. Ich glaube, sie war nicht  mehr ganz richtig im Kopf. Sie starb vor ein paar Minuten. Innere  Blutungen,  darf  man  wohl  mit  Recht  annehmen.  Diese  Tiere  schrecken vor nichts zurück.«  »Frau Möbich. Mein Gott, sie war achtzig.«  Der Oberst öffnete die Clips des Regenmantels. Darunter trug er  Uniform.  »Gibt᾿s  hier  irgendwas  zum  Anziehen?  Ich  bin  den  braunen  Fleischern  entkommen  und  beabsichtige  nicht,  ihren  roten Nachfolgern in die Hände zu fallen.«  Jutta gab ihm Jochens alten Trainingsanzug und stopfte die Uni‐ form in den Ofen der Etagenheizung. »Was haben Sie vor?«  »Mich  als  französischer  Fremdarbeiter  nach  Westen  durchzu‐ schlagen.  Die  Papiere  habe  ich  einem  echten  Franzmann  abge‐ nommen,  oder  vielmehr  dem  Achtel,  das  noch  von  ihm  übrig  war.«  »Und wenn man Sie erwischt?«  »Machen  Sie  mal  die  Finger  auf.«  Eine  kleine  Kapsel  rollte  in  Juttas offene Hand. »Das Glas zerbeißen und beten«, instruierte er  sie. »Zyankali wirkt unmittelbar auf die Schleimhäute, nach fünf‐ zehn  Sekunden  ist  alles  vorbei.  Ich  muss  weiter,  solange  es  noch  526 

dunkel ist. Ach ja, nehmen Sie die alte Frau ab, wenn᾿s hell wird.  Die Bestien haben sie an die Kirchentür genagelt.«  Im Morgengrauen betteten sie den faltigen alten Körper auf den  Altar,  Jutta,  Frau  Reiche  und  die  junge  Frau  Kolbe,  deren  Mann  sich  längst  verdrückt  hatte.  »Wie  oft?«,  fragte  Frau  Reiche  die  junge Frau. »Fünf Mal«, war die unbeteiligte Antwort.  »Wir  beten  jetzt«,  entschied  Jutta.  »Dann  legen  wir  sie  in  den  Bombentrichter  hinter  der  Sakristei.  Und  dann  nichts  wie  nach  Hause, bevor die Schweine aufwachen.« Nach dem Gebet rollten  sie die Tote in den Trichter und traten das Erdreich am Rand los,  das  den  geschundenen  Leib  bald  barmherzig  bedeckte.  Einzeln  schlichen sie sich zurück.  Ein  neuer  Tag,  dachte  Jutta.  Vielleicht  mein  letzter.  Sie  um‐ klammerte die kleine Kapsel in der Tasche.    Auf  Dr.  Liselotte  Dorns  weißem  Kittel  waren  Blutspritzer.  »Sie  müssen  entschuldigen,  aber  meine  Haushaltshilfe  hat  sich  nach  dem fünfzehnten Befreier aufgehängt, und ich habe keine Zeit für  die  Wäsche.  Meine  Kartei  ist  auch  im  Eimer.  Frau  Weber,  nicht  wahr? Sie kommen einmal im Jahr zur Untersuchung, stimmt᾿s?«  »Ja.  Jutta  Weber,  Wilskistraße  47.  Die  Spülung  einer  hilfsberei‐ ten Hausgefährtin hat leider doch nichts genützt.«  »Sechste oder siebente Woche, stimmt᾿s? Sie sind heute früh die  Vierte.  Die  meisten  sind  in  der  sechsten  oder  siebenten  Woche.  Mich  haben  sie  verschont.  Ein  Doktor  scheint  auch  in  Russland  eine Respektsperson zu sein.«  Vom  Fenster  des  Behandlungsraumes  sah  man  in  den  blühen‐ den Garten und weiter auf den sommerlich heiteren Fischtalpark,  in dem ein paar russische Soldaten mit ihren Mädchen schäkerten.  Marschall  Schukow  hatte  die  viehischen  Schänder  und  Mörder  der  ersten  Stunde  abgezogen  und  durch  etwas  zivilisiertere  Truppen ersetzt. Man konnte sich wieder auf die Straße wagen.  »Legen Sie die Beine da rüber.« Die Ärztin schnallte Juttas Knie  527 

links und rechts in den Stützen fest. »Damit Sie mir nicht ins Ge‐ hege kommen. Ich habe nämlich keine Narkose für Sie.«  »Die  ersten  zwei  Russkis  hatten  auch  keine  für  mich.«  Das  trockene  Schaben  der  Curette  in  der  Gebärmutter  zog  wie  Feuer  durch ihren Leib. Es tat höllisch weh.  »Und  der  Dritte?«  Frau  Dr.  Dorn  sprach  im  Konversationston,  während sie das scharfe Instrument aus dem Uterus zog und das  nächst größere einführte.  »Mein  Dritter  war  ein  sauberer,  gut  rasierter  Sergeant.  Einer   von der besseren Sorte.« Das Sprechen half gegen die Schmerzen.  »Er  schleppte  mich  in  den  Keller  der  Fleischerei  Lehmann.  Da  hielt  er  Peitschen,  Schlachtermesser  und  andere  hübsche  Sachen  bereit.  Ich  musste  mich  ausziehen.  Er  wollte  mir  die  Hände              über  dem  Kopf  an  einen  Fleischerhaken  binden.  Dauert᾿s  noch  lange?«  »Wir sind bei der Sechs.« Die Ärztin drehte die Curette hin und  her. »Nummer acht ist die letzte.«  Jutta  atmete  heftig.  Die  Schmerzen  waren  fast  unerträglich.  Sie  zwang sich, weiterzusprechen. »Es gab nur eine Möglichkeit, ihn  davon abzuhalten.« Sie schrie auf.  »Nummer sieben«, meldete Dr. Dorn nüchtern. »Und wie haben  Sie das fertig gebracht?«  »Ich habe es ihm mit dem Mund gemacht, da hielt er still. Dann  zog  ich  ihn  zu  mir  runter.  Er  glaubte,  ich  würde  ihn  reiten.  Ich  streichelte  seine  Wange.  Die  Kapsel  hatte  ich  in  der  Hand.  Ich  rammte  sie  ihm  ins  Nasenloch  und  schlug  mit  der  Faust  drauf,  dass  sie  zerbrach.  Der  Oberst  hatte  Recht.  Die  Schleimhäute  ab‐ sorbierten  das  Gift  sofort.  In  fünfzehn  Sekunden  war  er  hin.  Die  längsten fünfzehn Sekunden meines Lebens.«  »Fertig.« Die Ärztin richtete sich auf. »Sie waren sehr tapfer.«  Jutta lachte ärgerlich. »Sind wir das nicht alle?«  »Die Nachblutungen sollten in einigen Stunden aufhören. Wenn  nicht,  kommen  Sie  bitte  sofort  her.  Übrigens  —  in  ein  paar            528 

Tagen haben wir auch die Westmächte in der Stadt. Die Amis, Bri‐ ten und Franzosen kriegen jeder ein Stück Berlin als so genannten  Besatzungssektor. Ich hab᾿s aus dem Radio.«  »That᾿s the best news in a long time.«  »Sie können Englisch?«  »Ein  Lehrfach  meines  Mannes.  Er  unterrichtete  am  Arndt‐ Gymnasium. Wir sprachen es einmal die Woche zu Hause.«  »Hoffentlich bringen sie uns Medikamente.«  »Wir  haben  wieder  Wasser  und  zeitweise  auch  Strom.  Ich  wa‐ sche Ihnen ein paar Kittel. Und vielen Dank, Frau Doktor.«    An einem Donnerstag, dem ersten im Juli des Jahres 1945, rollten  die Panzerspähwagen der 1. US Air Borne Division vom Branden‐ burger Tor über Hitlers »Ost‐West‐Achse« durch den verwüsteten  Tiergarten und nahmen symbolisch ihren Teil der Stadt in Besitz.  Nur wenige Berliner verfolgten das Schauspiel. Sie hatten von Auf‐ märschen aller Art die Nase gründlich voll. In Onkel Toms Hütte  machten sich die neuen Herren mit Vermessungstrupps bemerkbar,  die in Jeeps herumflitzten und überall Markierungen setzten, kein  Mensch wusste, wozu.  Jutta hielt die Fenster den ganzen Tag weit geöffnet und »machte  gründlich«. Der alte Protos‐Staubsauger heulte, etwas VIM‐Scheu‐ ersand  für  die  Küche  gab᾿s  auch  noch,  Frau  Reiches  grüne  Schmierseife  besorgte  den  Rest.  Der  Völkische  Beobachter  mit  Berichten  vom  heldenhaften  Kampf  um  Berlin  war  zwar  nicht  mehr  aktuell,  bot  aber  die  beste  Druckerschwärze  zum  Fenster‐ putzen.  Den  letzten  Brennspiritus  hatten  ein  paar  Rotarmisten  gesoffen.  Die  Wohnung  samt  Einrichtung  war  so  gut  wie  intakt.  Mehr  als  die  Hälfte  der  Fensterscheiben  war  heil  oder  nur  angesprungen.  Den Rest  vernagelte sie  sauber  mit  Pappe,  die  sie  weiß bemalte. Sie hatte im Keller einen Topf Farbe gefunden.  Lüften, Großreinemachen und Malen waren ein Akt der Befrei‐ ung.  Man  konnte  wieder  atmen  und  Pläne  schmieden.  Die  Ver‐ 529 

kehrsmittel  fuhren  zwar  nur  streckenweise.  »Aber  irgendwie  schaffe ich es schon nach Köpenick«, meinte sie optimistisch.  »Wollen Sie da wirklich hin? Köpenick liegt im russischen Sek‐ tor.« Frau Reiche biss andächtig auf etwas herum.  »Ich muss unbedingt zu den Eltern. Anrufen kann man ja nicht.  Was kauen Sie da eigentlich?«  »Einen Kaugummi mit Pfefferminzgeschmack. Auch einen? Das  Päckchen hat mir ein Ami geschenkt, ein netter Mann. Zeigte mir  Fotos seiner Familie. Er heiße Sergeant Backols, sagte er. Dauerte  ᾿ne  Weile,  bis  ich  kapierte,  dass  das  Amerikanisch  ist  für  ›Buch‐ holz‹. Sein Großvater kam aus Königswusterhausen.«  Jutta  versuchte  den  Kaugummi.  Der  Geschmack  war  erfri‐ schend,  aber  das  Ganze  blieb  unbefriedigend,  weil  man᾿s  nicht  essen konnte. Sie schaltete den Volksempfänger ein und drehte an  der  Skala.  Flotter  Swing  tönte  aus  dem  Lautsprecher.  »This  is  AFN  Berlin,  the  American  Forces  Network«,  verkündete  der  Ansager. »And now ›Frolic at Five‹ with George Houdac.«  Leb wohl, Otto Dobrindt, dachte Jutta vergnügt.  Sie  ging  hinunter  zur  Ladenstraße.  In  den  ersten  Tagen  hatten  betrunkene rote Horden die Türen eingetreten und das Innere der  Läden verwüstet. Jetzt, da es ruhig war, begannen einige Besitzer  mit  dem  Aufräumen.  Uhrmacher  Thomas  stellte  ein  paar  ausge‐ diente Wecker ins geborstene Fenster: »Damit es nicht so leer aus‐ sieht.« Frowein und Frau schrubbten die Regale. »In freudiger Er‐ wartung der ersten Bananen«, ulkte der Gemüsehändler.  Seit Kriegsende war Jutta nur einmal hier gewesen, um die Tür  der Buchhandlung mit Kette und Schloss zu sichern. Viele Bücher  waren  aus  den  Regalen  gerissen,  aber  die  meisten  befanden  sich  in gutem Zustand. Sie machte sich ans Sortieren.  »Die  Mühe  können  Sie  sich  sparen.«  Ein  Mann  mit  Hut  und  Aktentasche  kam  herein,  gefolgt  von  zwei  amerikanischen  Offi‐ zieren. »Wacker, Bezirksamt«, stellte er sich vor.  Der  ältere  Offizier  grüßte  höflich.  Der  Jüngere,  ein  Leutnant,  530 

musterte Jutta von oben bis unten und pfiff anerkennend. »Hello,  Fraulein, wie geht᾿s?« Es war offenbar der einzige deutsche Satz,  den er aufsagen konnte.  »What can I do for you, gentlemen?«, fragte sie zurückhaltend.  »Herr Wacker will explain.«  Es  gab  nicht  viel  zu  erklären.  Die  US  Army  hatte  das  ganze  Onkel‐Tom‐Viertel von der Ladenstraße bis zum Fischtal beschlag‐ nahmt.  Wohnungsinhaber  und  Ladenbesitzer  mussten  binnen  zwei Tagen räumen.  »Was wird mit den Büchern hier und meinen Möbeln zu Hause?  Ich wohne Wilskistraße 47.«  »Wenn Sie die Bücher bis übermorgen abtransportieren können,  geht  das  in  Ordnung.  Aus  Ihrer  Wohnung  dürfen  Sie  nur  Ihre  Garderobe  und  andere  persönliche  Sachen  mitnehmen«,  belehrte  sie Herr Wacker.  »And don᾿t forget to hurry, Fraulein«, schnauzte der Leutnant.  »Looks  as  if  you  are  not  much  better  than  the  Reds«,  fauchte  Jutta die beiden Amerikaner an.  »I am sorry«, entschuldigte sich der Ältere.  »Das  Bezirksamt  wird  Ihnen  Wohnraum  zuweisen«,  versprach  Herr Wacker und lüftete den Hut.  Bautrupps  der  US  Engineers  hatten  bereits  damit  begonnen,  hohe Pfosten zu setzen und einen mehrere Kilometer langen, mit  Stacheldraht  durchwobenen  Zaun  um  das  Viertel  von  Onkel  Toms Hütte zu ziehen.  Jutta war empört. Sie hatte geglaubt, alles würde besser werden.  Ein  neues  Leben  würde  beginnen.  Das  Wort  »Zukunft«  würde  wieder einen Sinn bekommen. Und nun hatten diese Amerikaner  nichts  besseres  zu  tun,  als  die  gedemütigten,  ausgehungerten  Menschen von ihrem letzten bisschen Besitz zu vertreiben.  Sie  ging  zu  Bett,  um  die  hässliche  Wirklichkeit  auszusperren.  Warme  Nachtluft  bewegte  die  Vorhänge.  Das  Laken  verschaffte  Kühlung.  Gesichter  zogen  an  ihr  vorüber.  Jochen,  der  kleine        531 

Didi, der schreckliche Drechsel, die alte Frau Möbich. Alle waren  sie  tot.  Und  ich?,  fragte  sie  bange  ins  Dunkel.  Bin  ich  nicht  auch  tot?                                                              532 

  NEUNTES KAPITEL               

D 

as  Dunkel  wurde  von  Scheinwerfern  durchschnitten.  Mit  ärgerlichem  Grunzen  ließ  der  Killer  sein  Opfer  fallen  und  verschwand  in der Nacht.  John Ashburner  sprang  aus  dem  Jeep.  Er  kniete  sich  neben  Jutta,  löste  die  Knebelkette,  legte  den  Handrücken  an  die  Halsschlagader.  Verzweifelt  suchte  er  nach  ihrem Puls. In der Nähe startete ein Motorrad.  »Ich  war  ganz  weit  weg«,  murmelte  sie  mit  geschlossenen  Augen.  »Jetzt bist du wieder da«, sagte er überglücklich. Vorsichtig hob  er sie auf und trug sie zum Jeep.  Dr. Möbius untersuchte die blauroten Würgemale am Hals. »Da  bleibt  nichts  zurück«,  versicherte  er.  »Sie  haben  Glück  gehabt.  Eine  halbe  Minute  länger,  und  Sie  würden  auf  dem  Obduk‐ tionstisch liegen wie die anderen. Ich möchte Sie bis morgen hier  behalten.  Ihr  Blutdruck  ist  im  Keller.  Bei  dem  Schock  kein  Wunder. Schwester Dagmar bringt Sie zu Bett.«  John Ashburner stand schlaksig im Hintergrund. Er hatte sie ins  nahe  »Waldfrieden«  gebracht  und  eine  bange  halbe  Stunde  im  Wartezimmer verbracht, bis man ihn in den Untersuchungsraum  ließ. »Kann ich mit ihr reden, Doktor?«  »Zwei Minuten.«  »Mit mir gibt es nichts zu reden«, wehrte Jutta ab, als er sich zu  ihr ans Bett setzte. »Du kannst dich ja mit deiner Frau unterhalten.«  533 

»Mit Ethel? Natürlich. Über unsere Scheidung. Deswegen ist sie  nämlich hier. Sie will Jesse Rawlins heiraten. Sie findet dich übri‐ gens sehr nett, vielleicht etwas zu impulsiv.«  »So zum Beispiel?«, jubelte sie. Sie schlang die Arme um seinen  Hals und küsste ihn.  Schwester  Dagmar  erschien  in  der  Tür.  »Würden  Sie  bitte  Ihr  Auto beruhigen? Es redet ziemlich laut und stört die anderen Pa‐ tienten.«  »Bis morgen, Darling. Gute Nacht, Schwester.«  Ashburner  lief  hinaus  zum  Jeep.  Sergeant  Donovan  tönte  ihm  aus dem Lautsprecher entgegen: »Hey, Boss, melden Sie sich end‐ lich. Es ist verdammt dringend.«    Er war enttäuscht. Nur ein kurzes Röcheln hatte sie ihm gegönnt  und sich ihm entzogen, ehe er sie besitzen konnte. Spielverderbe‐ rin, dachte er beleidigt. Er lehnte sein Motorrad an den Bordstein  und  tätschelte  den  Tank  wie  die  Flanke  eines  Pferdes.  Es  hatte  ihm  geholfen,  diesen  hartnäckigen  Inspektor  zu  beseitigen.  Nun  nützte  es  ihm  nichts  mehr.  Mit  schleppenden  Schritten  ging  er  nach  Hause.  In  der  Küche  schälte  er  bedächtig  einen  Apfel  und  biss hinein. »Zu sauer«, murmelte er missbilligend.  Glas splitterte. Die Tür von der Küche zum Garten hatte plötz‐ lich keine Scheibe mehr. Fassungslos sah er dem Inspektor entge‐ gen, der unbeholfen durch den Rahmen stieg. Klaus Dietrich hatte  irgendwo  eine  Latte  vom  Zaun  gebrochen,  auf  die  er  sich  jetzt  stützte.  »Ich  hätte  schon  vor  Tagen  darauf  kommen  sollen.  Ihre  Sekre‐ tärin hat es mir ahnungslos auf silbernem Tablett serviert, und ich  merkte  es  nicht.  ›Die  anderen  vier  hat  der  Chef  auch  mit  ᾿nem  Kreuz markiert‹, sagte sie. Die anderen vier Karteikarten, das be‐ deutete insgesamt fünf, nicht wahr, Mr. Chalford? Mit dem Kreuz  auf der fünften Karte nahmen Sie Jutta Webers Ende vorweg. Nur  der Mörder konnte wissen, dass sie die Nächste sein würde.«  534 

Chalford griff nach dem Messer auf dem Küchentisch. »Ein be‐ dauerlicher  Irrtum,  Inspektor.  Ich  nahm  an,  Sie  seien  ein  Einbre‐ cher.  Da  stach  ich  zu.«  Mit  erhobener  Hand  ging  er  auf  Dietrich  los.  Dietrich  verlagerte  sein  Gewicht  aufs  gesunde  Bein.  Er  konnte  die  Balance  nur  wenige  Sekunden  halten,  aber  das  genügte.  Mit  voller Wucht drosch er dem Angreifer die Latte in die Kniekehlen.  Chalford  klappte  zusammen.  Der  Inspektor  taumelte  und  ging  neben ihm zu Boden.  »Den  Rest  erledigen  wir.«  Captain  Ashburner  stieg  über  knir‐ schende Glassplitter in die Küche, gefolgt von Sergeant Donovan.  Er half Dietrich auf und rückte ihm einen Stuhl zurecht. Der Ser‐ geant legte Chalford Handschellen an und zog ihn am Kragen in  die Höhe.  »Bringen Sie ihn auf die Station. Sperren Sie ihn ein. Lassen Sie  ihn  keine  Sekunde  aus  den  Augen«,  befahl  Ashburner.  »Und  Sie  ruhen sich ein bisschen aus, Inspektor. Ich sehe mich inzwischen  hier um.«  Klaus Dietrich war erschöpft. Er hatte den Killer zur Strecke ge‐ bracht.  Er  empfand  weder  Triumph  noch  Genugtuung.  Er  war  einfach  zufrieden,  dass  er  seine  Arbeit  getan  hatte.  Zurück  zur  Wach‐ und Schließgesellschaft, dachte er mit leisem Spott.  »Inspektor, sehen Sie sich das an.« Dietrich packte die Zaunlatte  und stemmte sich schwer atmend hoch. Ashburner hatte nebenan  im Arbeitszimmer den Schrank aufgebrochen. Hinter ihnen schrie  jemand  entsetzt.  Die  Haushälterin  Renate  Schlegel  starrte  an  ihnen  vorbei  in  den  Schrank,  durch  den  sich  eine  Wäscheleine  spannte, auf der vier blutverschmierte Schlüpfer hingen.    Inge Dietrich hatte ihren Mann ins Oskar‐Helene‐Heim begleitet.  Er brauchte eine neue Prothese. Sie warteten, bis er an der Reihe  war.  »Wir haben den Obelisken aus schwarzem Marmor auf Chalfords  535 

Schreibtisch sichergestellt. Ein echter Barlach, machte er Besuchern  weis. Es besteht kein Zweifel, dass er damit seine Opfer quälte.«  »Hör auf, Klaus, ich will  das nicht hören.«  Inge  trat zum Emp‐ fangspult. »Dauert es noch lange?«  »Wenn Sie dran sind, sind Sie dran«, beschied sie die Schwester.  Sie setzte sich wieder. »Was wird mit Chalford?«  »Es  gibt  keinen  Curtis  S.  Chalford.  Es  gibt  nur  den  Fleischer‐ gesellen Kurt Kalkfurth, der schon vor dem Krieg in Onkel Toms  Hütte mordete.  Die  Amerikaner werden  ihn  erleichtert  der  deut‐ schen Gerichtsbarkeit übergeben.«  »Und seine Mutter?«  »Martha Kalkfurth  ist so schuldig wie  ihr  Sohn.  Sie  wusste  seit  dem ersten Mord 1936, dass er ein pathologischer Killer ist. Sie hätte  alle  weiteren  Morde  verhindern  können,  indem  sie  ihn  auslieferte.  Stattdessen bestach sie einen amerikanischen Konsulatsangestellten,  der  das  Einwanderungsvisum  ausstellte.  Kurz  vor  Kriegsausbruch  verschwand Kurt Kalkfurth. Seine Mutter verbreitete das Gerücht,  er habe sich freiwillig zu den Kradfahrern gemeldet und sei beim  Einmarsch  in  Polen  gefallen.  Sie  bezahlte  ihre  Affenliebe  mit  ei‐ nem Schlaganfall und nachfolgender  Lähmung.  Insgeheim hoffte  sie wohl, er würde irgendwann nach Hause kommen; denn trotz  ihrer Behinderung kümmerte sie sich um sein Motorrad und hielt  es den Krieg über versteckt.«  »Du hast sie verhört?«  »Sie  kann  nicht  mehr  sprechen.  Ein  zweiter  Schlaganfall,  vor‐ gestern.  Sie  hat  meine  Vorhaltungen  mit  den  Augenlidern  bestä‐ tigt. Das einzige, was sie bewegen kann.«  »Und Chalford — ich meine Kalkfurth?«  »Hat sich in den Vereinigten Staaten ruhig verhalten. Für einen  pathologischen  Killer  seines  Grades  nicht  ungewöhnlich.  Er  war  völlig  auf  Onkel  Toms  Hütte  fixiert.  Als  die  amerikanische  Re‐ gierung Jobs im besiegten Germany ausschrieb, ergriff er die Ge‐ legenheit zur Rückkehr.«  536 

»Und wenn ihn nun jemand erkannt hätte?«  »In amerikanischer  Uniform?  Nicht  sehr  wahrscheinlich.  Trotz‐ dem,  das  Risiko  nahm  er  auf  sich.  Er  konnte  nicht  anders,  als  seinen Trieb wieder in der alten Nachbarschaft zu befriedigen.«  Die  Schwester  rief  ihren  Namen.  Die  orthopädische  Werkstatt  lag  am  Ende  des  gebohnerten  Flurs.  Der  Meister  nahm  ein  höl‐ zernes Stelzbein aus dem Regal. Es hatte unten eine Gummzwinge  und oben ein paar Riemen. »Leider kann ich Ihnen zurzeit nichts  besseres bieten, Herr Dietrich.«  »Wenn Sie mir ᾿nen Papagei auf die Schulter setzen, trete ich als  John Silver auf.« Dietrich hatte sich entschlossen, die Sache leicht  zu nehmen.  »Einen  Papagei?«  Der  Mann  hatte  die  »Schatzinsel«  nicht  gele‐ sen. »Sowie ich Material reinkriege, mache ich Ihnen ᾿nen piekfei‐ nen  Unterschenkel.  Das  kann  allerdings  dauern.  Bei  der  immensen  Nachfrage  und  den  beschissenen  Verhältnissen...  Sie  müssen schon entschuldigen, gnädige Frau.«  »Hauptsache, du bleibst beweglich. Wir schnallen das Ding mal  an.« Inge half ihm. »Schaffst du es damit nach Hause?«  Er hakte sich bei ihr ein. »Mit dir schaffe ich alles.«    Sie  hatten  Jutta  Weber  und  John  Ashburner  eingeladen.  »Sozu‐ sagen  als  Vorverlobungsfeier«,  meinte  Klaus  Dietrich  etwas  un‐ beholfen. »Na, und weil  wir uns  ja  nun  schon  ein  Weilchen  ken‐ nen.«  John  Ashburner  hatte  ein  paar  Flaschen  Wein  mitgebracht  und  Zigaretten  für  den  Bezirksrat.  Er  hörte  sich  geduldig  Hellbichs  Version  der  Geschichte  an,  derzufolge  dieser  natürlich  schon  lange den richtigen Verdacht hatte.  Die  Frauen  kannten  nur  ein  Thema:  »Wann  wird  geheiratet?«  Jutta  strahlte.  »In  vier  Wochen.  Die  Trauung  ist  in  der  evangeli‐ schen  Kirche  am  U‐Bahnhof.  Gefeiert  wird  im  Club  48.  John  hat  das arrangiert, damit sämtliche Dienstgrade kommen können. Sie  537 

sind  alle  eingeladen.  Sergeant  Panelli  arbeitet  schon  an  einem  vierstöckigen Hochzeitskuchen.«  »Bis dahin kriegen Sie auch Ihr neues Bein, Inspektor. Ich habe  mit General Abbot gesprochen. Er hat genehmigt, dass das Army‐ Hospital  Ihnen  eines  anfertigt.«  Ashburner  deutete  zum  Fenster.  »Sehen Sie mal hinaus.« Vor dem Haus stand ein Dreirad, daneben  Sergeant Donovan. »Hat er in seiner Freizeit für Sie gebastelt. Wol‐ len  Sie  hören,  zu  welchem  Kompliment  er  sich  hinreißen  ließ?  –  ›Ist schon ein toller Kerl, dieser verdammte Kraut.‹«  »Hoffentlich mag er unser Essen. Noch einen Teller, Inge.« Klaus  Dietrich  humpelte  zur  Haustür  und  winkte  Donovan  herein.  Er‐ wartungsvoll  scharte  sich  die  Familie  mit  ihren  Gästen  um  den  Tisch. Es gab eine deftige Erbsensuppe mit gebräunten Zwiebeln  und dicken Speckwürfeln. Großmutter Hellbichs Persianermantel  machte es möglich.  »Ben, kommst du?«, rief Inge Dietrich.  »Hab  keinen  Hunger.  Hebt  mir  was  auf«,  tönte  es  von  der  Treppe.  Aller  Augen  waren  auf  die  Suppenterrine  gerichtet.  Un‐ gesehen schlich Ben sich aus dem Haus.    Die  Riemeister  Straße  döste  in  der  Sonne.  Die  Anwohner  saßen  beim Essen, falls sie welches hatten, oder träumten auf ihren Veran‐ den  besseren  Zeiten  entgegen.  Irgendjemand  hörte  bei  offenem  Fenster lautstark Radio. Sein Gegenüber schrie erbost: »Ruhe!«  Ben atmete tief ein und aus, drückte das Kreuz durch, nahm den  Kopf  hoch  und  steckte  die  Linke  flach  in  die  Jacketttasche.  Den  Daumen ließ er draußen, der neue Anzug verlangte eine aufrechte  und zugleich lässige Haltung. Zu seinem Leidwesen begegnete er  niemandem, der ob seiner unübertrefflich eleganten Aufmachung  in  ehrfürchtiges  Staunen  hätte  ausbrechen  können.  Nur  eine  alte  Frau schlurfte mit gesenktem Kopf vorüber.  Da, wo Riemeister und Onkel‐Tom‐Straße zusammenliefen, um  sich vereint auf den langen Weg zum Kurfürstendamm zu machen,  538 

begann  der  von  Bomben  und  Granaten  gelichtete  Grunewald.  Vom Waldrand waren es fünf Minuten bis hinunter zum See.  Die  Krumme  Lanke  lag  dunkelsilbern  in  ihrem  moorigen  Bett.  Sie war ein Teil der Seenkette, die sich einst als Seitenarm der Ha‐ vel durch den Grunewald zog und bis zur Mitte des sechzehnten  Jahrhunderts  beschifrbar  war.  So  konnte  Brandenburgs  Kurfürst  Joachim  II.  das  Baumaterial  für  sein  Jagdschloss  mitten  in  den  Urwald befördern. Ben hatte das im Unterricht für Heimatkunde  gelernt.  Momentan  war  er  allerdings  nicht  an  fürstlichen  Bauten  interessiert,  sondern  an  Heidi  Rödel.  »Sonntag  um  zwei  in  der  Kuhle«,  hatte  sie  gesagt,  was  bewies,  dass  sie  einen  gut  gekleideten Mann zu schätzen wusste.  Vom Wasser drang Lachen und Geschrei herauf. Die allgemeine  Misere konnte das Vergnügen der Badenden nicht schmälern. Ben  hielt Abstand vom Ufer, um nicht von einem nassen Ball getroffen  zu  werden,  näherte  sich  aber  weit  genug,  damit  das  Publikum  den  Gentleman  im  Glencheck  sprachlos  bewundern  konnte.  Die  Reaktion  des  Volkes  war  dünn.  »Vornehm  jeht  die  Welt  ins  Wassa«,  rief  ihm  jemand  nach.  Ben  quittierte  das  mit  einem  Zug  der Verachtung um die Mundwinkel, obwohl er nicht sicher war,  ob der ihm richtig gelang.  »Ein bisschen overdressed, mein Junge«, schmunzelte ein älterer  Herr  im  Bademantel,  was  Ben  souverän  überhörte.  Auf  seinen  Anzug ließ er nichts kommen. Der war Inbegriff einer heilen Welt,  in der es elegante Menschen und genug zu essen gab. Er umging  die  Regenpfützen  der  vergangenen  Nacht,  sie  wären  den  Wild‐ lederschuhen  schlecht  bekommen.  Die  eingezäunte  Schonung  stieg vom jenseitigen Ufer des Sees sanft an. Ben mied die Brom‐ beeren  und  schlüpfte  zwischen  den  jungen  Birken  hindurch,  die  dem Anzug nicht gefährlich werden konnten.  Er  nahm  Heidi  erst  wahr,  als  er  dicht  vor  der  Kuhle  stand.  Sie  sonnte sich in einem zweiteiligen blauen Badeanzug. Ben sah ihre  halb geöffneten vollen Lippen, die sie bei seinem Kommen rasch  539 

angefeuchtet hatte, und  ihre Brüste,  die  sich  mit  jedem  Atemzug  erstaunlich  weit  hoben.  Sie  hatte  die  Augen  geschlossen  und  tat,  als  bemerke  sie  ihn  nicht.  Er  räusperte  sich.  Sie  rieb  sich  die  Augen. »Ach, du bist᾿s«, murmelte sie scheinbar verschlafen und  ziemlich desinteressiert.  Ben  war  gekränkt.  »Kann  auch  gehen.  Obwohl  wir  eigentlich  verabredet sind.«  »Weiß  ich  doch.«  Sie  war  plötzlich  ganz  da.  »Sieht  klasse  aus,  dein Anzug.« Sie klopfte einladend neben sich auf den Boden. Er  setzte sich hin, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, und starrte  in  den  Himmel.  Noch  nie  war  er  ihr  so  nah  gewesen.  Sie  roch  nach Nussöl mit einem Hauch Maiglöckchen, eigene Komposition  des Drogisten Schmidt.  Die  Frage  war,  wie  es  nun  weitergehen  sollte.  Erwartete  sie,  dass  er  sie  küsste?  Oder  wollte  sie  sich  lieber  unterhalten,  und  wenn  ja,  worüber?  Vielleicht  mochte  sie  eine  Zigarette?  Er  hatte  noch  ein  paar  Stella  in  der  Schachtel.  Andererseits  war  Rauchen  im Wald verboten.  Ihr Gesicht war mit einem Mal ganz nah. Sie presste ihre Lippen  auf seine. Er war gespannt, wie lange sie das durchhalten würde,  ohne  Luft  zu  holen.  Sie  ließ  es  nicht  darauf  ankommen,  sondern  schlug vor: »Wenn du die Zähne aufmachst, geht es besser.«  Er tat ihr den Gefallen. Ihre Zunge schnellte vor wie eine kleine  Schlange und tastete nach seiner. Er kapierte und züngelte heftig  gegen. Das löste ein angenehm kribbelndes Gefühl an völlig ande‐ rer Stelle aus.  »Viel  besser  als  Gerd  Schlomm«,  benotete  sie  in  einer  Atem‐ pause seine Bemühungen. »Zieh doch den Anzug aus, sonst ver‐ knautscht er, na, und die Grasflecken... « Das waren überzeugende  Argumente, zumal er ja die Badehose drunter hatte. Augenblicke  später  hing  das  kostbare  Kleidungsstück  an  einer  jungen  Birke,  die  Wildlederschuhe  ruhten  im  Moos.  Irgendwo  raschelte  Laub,  es war wohl ein Reh.  540 

Er  drückte  sie  ins  Gras,  und  sie  setzten  das  Zungenspiel  eifrig  fort.  Ihr  Oberteil  war  verrutscht,  sie  hatte  es  vorsorglich  aufge‐ hakt.  Ihre  Brüste  waren  warm  und  weich,  ein  bisschen  glitschig  von Herrn Schmidts Sonnenöl, aber insgesamt recht angenehm.  »Ohne ist viel schöner«, flüsterte sie und streifte auch das Unter‐ teil ab. Zögernd zog er die Badehose aus, weil er sich wegen sei‐ nes steifen Gliedes schämte. Sie nahm es interessiert in die Hand.  Im Hintergrund raschelte das Reh.  Er  streichelte  ihren  Schoß.  Ihre  Härchen  waren  seidenweich.  Noch vor fünf Minuten hätte er nie geglaubt, dass er sie dort je be‐ rühren würde. Er tat es mit klopfendem Herzen, und sie schien es  zu mögen. Ihre Hand rieb ihn sachte. »Hast du schon mal?«  Ein  Gefühl  sagte  ihm,  dass  dies  die  Stunde  der  Wahrheit  war.  »So richtig eigentlich nicht«,gab er zu. »Ich weiß aber, wies geht.  Und du?«  »Ich weiß auch Bescheid.«  »Ich  meine,  ob  du  schon  mal...«  Er  schluckte.  »Mit  Gerd  Schlomm zum Beispiel.«  »So  doof  wie  der  sich  anstellt?«,  platzte  sie  heraus,  wobei  ihre  Hand zur Bekräftigung fester rieb.  Ben kniete sich zwischen ihre Schenkel. »Hilf mal ᾿n bisschen.«  Sie wies ihm den Weg. Er fühlte ihre feuchte Wärme — und glitt  ab.  Geduldig  führte  sie  ihn  erneut.  Vergeblich  versuchte  er  es  noch  einmal.  Vor  lauter  Bemühen,  alles  richtig  zu  machen,  war  sein Glied weich geworden. »Schitt«, murmelte er.  Heidi  war  enttäuscht.  Das  sollte  alles  sein?  Kam  gar  nicht  in  Frage.  Ihr  Instinkt  lenkte  sie.  Sie  beugte  sich  über  ihn.  Zwischen  ihren  Lippen  wuchs  er  zu  neuer  Größe.  Ben  ließ  es  teilnahmslos  geschehen. Als sie sich rittlings auf ihn setzte und er sich staunend  in  ihr  wieder  fand,  begriff  er,  dass  der  Anfang  gemacht  war.  Er  stemmte sich im Takt gegen ihre Bewegungen. Ihre kleinen Schreie  feuerten ihn an. Es wurde immer schöner und noch schöner, und  die Welt ringsum hörte auf zu existieren, auch das raschelnde Laub   541 

und die knackenden Zweige, die gar nicht von einem Reh stamm‐ ten. Hinterher lagen sie erhitzt da und hielten sich bei den Händen.  »War᾿s für dich auch so schön?«, flüsterte Heidi.  Ben war wieder sein lässiges Selbst: »War ganz okay.« Er dachte  an die Frommser. Sollte er jetzt einen überziehen? »Damit sich das  beste  Stück  nicht  erkältet«,  hatte  Herr  Pagel  gesagt,  was  sich  ja  wohl nur auf hinterher beziehen konnte. Die Schachtel stak in der  Jacketttasche.     Er stand auf, um sie zu holen und erstarrte. Anzug und Schuhe  waren  weg.  Die  junge  Birke  wiegte  sich  unschuldig  im  Oktober‐ wind. 

                              Zentaur 2004‐12‐31 

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