Träume doch einfach weiter (Gossip Girl 09)

Cecily von Ziegesar

GossiP.Girl Träum doch einfach weiter Aus dem Amerikanischen von Katarina Ganslandt

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themen | zurück weiter | eure fragen antworten Erklärung: sämtliche Namen und Bezeichnungen von Personen, orten und Veranstaltungen wurden geändert bzw. abgekürzt, um unschuldige zu schützen, mit anderen worten: mich.

ihr lieben! seit ungefähr fünf minuten ist es amtlich: der sommer ist da und in den Straßen manhattans beträgt die temperatur nach letzten messungen schon jetzt 38 °C. zum glück dürfen wir unsere geradezu pervers hässliche blau-weiß gestreifte sommerschuluniform endlich abstreifen - und zwar für immer, hip hip hurra! okay, vielleicht entscheiden wir uns ja, sie für unsere erste halloweenparty an der uni noch mal hervorzukramen: schließlich wird beim anblick von mädchen in schuluniform jeder mann zum stier! es war mehr als schwierig, die Schulzeit als perfekte gratwanderung zwischen abfeiern, shoppen, lernen, abfeiern und shoppen zu überstehen und dabei immer mit der anmut und grazie aufzutreten, die uns einen platz an den besten Universitäten des landes sichern sollte, aber wie unsere abschlusszeugnisse - und unsere abschlussge- schenke (wrumm wrumm wrumm!) -

beweisen, haben wir diese herausforderung mit bravour gemeistert. falls ihr das letzte jähr fernab der weit der reichen und schönen verbracht habt und es nicht wisst: wir haben das feiern genauso perfektioniert wie das shoppen, und nachdem wir uns eine komplett neue sommergarderobe zugelegt haben, sind wir nunmehr bereit, uns ganz den wonnen des dolce farniente hinzugeben, ihr müsst euch nicht schämen, es zuzugeben - ihr wünscht euch doch alle, ihr wärt wir. wir sind die mädchen, die in süßen sommerkleidchen von marni und ist-doch-egal-ob-wir-sie- verschleißen-flipflops von jimmy choo durch manhattan flanieren, wir sind die seit-den-osterferien-auf-st-bartsdauergebräunten jungs, die sich auf der dachterrasse des mets mit tanqueray tonic aus silbernen flachmän- nern elegant die kante geben, der sommer ist gekommen, und schulstress ist ein wort, das in unserem aktiven Wortschatz endgültig nicht mehr existiert, die nächsten elf wochen widmen wir uns ausschließlich den wichtigen dingen des lebens: liebe, sex, Skandale und stargeflüster. apropos... das berühmteste mädchen der Stadt wird voraussichtlich sogar noch berühmter

eine lokale legende ist sie schon jetzt, aber wird sie in nicht allzu ferner zukunft ganz neue höhen des ruhms erklimmen? wird ihr foto das cover von vanity fair zieren? werden ihre füße bei filmpremieren über den roten teppich wandeln? gut möglich ist es jedenfalls. S hat nämlich den einzigen ferienjob an land gezogen, der sich wirklich auszahlt: eine hauptrolle in einer großen hollywoodproduktion unter der regie des möglicherweise völlig geistesgestörten avantgardefilmkünstlers ken mogul. und jetzt haltet euch

fest: an ihrer seite spielt kein geringerer als der unwiderstehliche goldbartstoppelige megastar T. schmacht. wenn bei S alles so läuft wie gewohnt, wird er wohl auch bald in ihrem Privatleben die männliche hauptrolle übernehmen, hach, manche leute haben eben einfach immer glück. obwohl bisher alle davon ausgingen, dass B die rolle bekommt, hat sie im konkurrenzkampf mit ihrer besten freundin anscheinend doch den kürzeren gezogen... wieder mal. vielleicht hat sie sich inzwischen schon daran gewöhnt oder ist so hingebungsvoll damit beschäftigt, sich mit ihrem unverschämt attraktiven neuen freund im claridge's hotel in london auf den perfekt gebügelten blütenweißen laken aus feinster ägyptischer mako-baum- wolle zu wälzen, dass es ihr egal ist. ja, richtig, ihre turbulente liebesaffäre mit dem schneidigen englischen lord M wird fortgesetzt, allerdings haben die beiden den Schauplatz gewechselt und lieben sich derzeit in swin- ging london statt hier im big apple. ich nehme mal an, dass sie den vielen platz in Bs hotelsuite weidlich ausnutzen. wie man hört, soll lord Ms herrenhaus allerdings noch um einiges luxuriöser sein als das claridge's - falls das überhaupt möglich ist -, weshalb ich eigentlich nicht ganz verstehe, warum sie nicht bei ihm wohnt, aber in kürze werden wir mehr wissen: die neuesten skandalinfos über ihre eskapaden werden schon bald über den großen teich zu uns schwappen, verlasst euch drauf. um die Wartezeit zu verkürzen, hier das neueste über unser aller liebling, den dauerbreiten, aber eben auch dauersüßen N, der derzeit nur eine kurze busfahrt von uns entfernt in den sommerfrischen hamptons weilt, wo er dafür büßen muss, dass er das Viagra seines la-

crossetrainers gestohlen und dadurch sein abschlusszeugnis riskiert hat. zur strafe wurde er dazu verdonnert, das dach des sommerhauses seines trainers neu zu decken, und ist bereits jetzt knackig braun und mit einem sexy schweißfilm überzogen, die hausfrauen aus den umliegenden Ortschaften organisieren angeblich schon ausflugsfahrten, um seinen unbekleideten Oberkörper zu besichtigen, in brooklyn genießt V derweil die früchte ihres kurzen Zusammenlebens mit B, die ein paar kleinigkeiten in der wohnung vergessen hat. wirklich sehr schick, das schwarze wickelkleid von DVF! andere leute vergessen bloß zerfranste Zahnbürsten, niemand weiß so genau, ob V tatsächlich mit beiden Stiefgeschwistern liiert war, sicher ist jedenfalls, dass nicht nur B, sondern auch A inzwischen das weite gesucht hat. buchstäblich, das letzte mal, als ich von A gehört habe, hatte er in austin, texas, eine liebelei mit einer bauchtänzerin und besitzerin zweier reinrassiger boxerwelpen. wenigstens einer ist uns erhalten geblieben: D wird derzeit an allen wichtigen touristenattraktionen seiner heimatstadt gesichtet, och, leidet er etwa an vorgezogenem heimweh, weil er im herbst an die Westküste ziehen muss? eure mails

F: hey GG,

hammer! meine eitern haben mich an so einem voll schwulen englischen jungsinternat angemeldet, und wen erblicken meine müden äugen, als ich vor ein paar tagen in heathrow am flughafen ankomme? B! die frau meiner träume! ich hab schon gedacht, ich kann endlich bei ihr

landen, aber im internat hab ich dann drei gerüchte gehört, die mich ziemlich verstört haben: 1. B ist in festen händen. irgendein britisches weich- ei, mit dem sie nicht nur zusammen, sondern sogar verlobt ist. 2. das weichei ist aber angeblich schon mit einer anderen verlobt. und jetzt das härteste: 3. lord weichei ist anscheinend nicht in der läge, es B so richtig zu besorgen, falls du verstehst, was ich meine, vielleicht laugt ihn seine zweitverlobte einfach zu sehr aus? bitte hilf mir. ich will nur sie. ein B-rauschter p.s. übrigens, ich kann die ganze nacht, A: hallo, B-rauschter, ich weiß ja nicht, wie das in england ist, aber hier bei uns ist man mit siebzehn noch viel zu jung, um zu heiraten, wir haben ja noch nicht mal unsere zukünftigen süßen mitbewohner im Studentenwohnheim ausgecheckt! entspann dich, nichts hält ewig... GG p.s. die ganze nacht, ja? kannst du mir mal ein pic von dir mailen? F: liebe GG, ich musste vor meinem vater auf knien rutschen und ihn anflehen, bis er mir endlich das geld gegeben hat, damit ich mir mit ein paar freundinnen ein sommerhaus in southampton mieten kann, tja,

jetzt sind wir hier und von den beachboys fehlt jede spur, was sollen wir machen? no-sex-on-the-beach A: liebe NSOTB, wenn du schon so fragst, muss ich dir ehrlich sagen, dass es... na ja, ziemlich abgeschmackt ist, gleich zu beginn des sommers in die hamptons zu fahren, wenn man nicht gerade - wie gewisse leute aus meinem näheren bekanntenkreis - dazu gezwungen wird, ich schlage vor, ihr schlingt euch die laken aus euren ungenutzten lotterbetten als togas um den leib, setzt euch an den Strand und bringt euch schon mal in partylaune. die jungs werden nicht lang auf sich warten lassen. GG gesichtet B, die einen der gepäckabfertiger von virgin atlantic

beschuldigte, einen ihrer rüschen-tangas von cosabella aus ihrer duffelbag von tumi gestohlen zu haben, das hat man eben davon, wenn man nicht den privatjet nimmt! S beim lesen (lesen? hallo, aufwachen! die schule ist vorbei!) einer zerfledderten taschenbuchausgabe von »frühstück bei tiffany« auf einer schattigen bank im central park, wenn sie dann später irgendwann als berühmte schauspielerin im »actor's club« interviewt wird, erinnert sie sich sicher mit rührung an die szene. ein schweißgebadeter N, der auf einem alten zehngangrad von schwinn durch die Straßen von east hampton kurvt (ah, das spiel seiner muskeln - ich gerate ins träumen!). Sekunde mal - was ist eigentlich aus seinem ränge rover geworden? V beim billigmexikaner bonita in williamsburg, wo sie die bedienung bat, den tisch abzuwischen, bevor sie sich setzte, hm, vielleicht hat B doch einen gewissen einfluss auf sie gehabt. D, der stundenlang die west end

avenue auf und ab cruiste - klar, wie soll er für die rie-

sige blaue schlampenschleuder, die er zum schulabschluss bekommen hat, auch einen parkplatz finden? okay, das war's fürs erste, ich bin dann auch mal weg. man muss schließlich keine nobelpreisgekürte atomphysikerin sein, um sich auszurechnen, dass uns gerade mal elf sommerwochen bleiben - knappe siebenundsiebzig tage -, bevor wir uns mit anderen dingen herumschlagen müssen: zum anbeißen süßen Zimmernachbarn im Studentenwohnheim, aufreibenden Studiengängen in mode- design und vielleicht sogar einer stürmischen affäre mit dem unter-seinem-anzug-mit-krawatte-verdammt-gutgebauten-literaturprof. aber hey, wir sollten den dingen nicht vorgreifen: es ist heiß da draußen und es wird sekündlich heißer, das leben hält unzählige abenteuer bereit, ganz zu schweigen von süßen mädchen in gepunkteten bikinis und coolen typen in pastellfarbenen surfershorts. im sommer gilt kein Stundenplan und alle Vorschriften sind außer kraft gesetzt, das bietet uns ideale bedingungen für hemmungsloses über-die-strängeschlagen. ich setze mir jetzt jedenfalls meine neue überdimensionierte blassrosa gucci-sonnenbrille auf, packe eine französische eile, sonnencreme von guerlain und ein flauschiges türkis-rosa gestreiftes badetuch von missoni ein und setze mich in den park, wohin genau? tja, das würdet ihr gern wissen, was? ihr wisst genau, dass ihr mich liebt

gossip girl

verhinderte flitterwöchner »Guten Morgen, Madam!«, flötete eine extrem muntere weibliche Stimme mit näselnd britischem Akzent. Blair Waldorf wälzte sich stöhnend auf die andere Seite. Sie war jetzt schon seit drei Tagen in London und hatte ihren Jetlag immer noch nicht überwunden, was sie allerdings nicht allzu sehr bekümmerte. Sie war gern bereit, dieses Opfer zu bringen, wenn sie dafür nur in der Nähe ihres irreal schönen, aber real blaublütigen neuen englischen Freunds Lord Marcus sein durfte. Wendy, eines der drei rund um die Uhr im Dienst stehenden Zimmermädchen, die zum Komplettservice von Blairs Penthousesuite im Claridge's gehörten, eilte mit klappernden Absätzen über das honiggelbe Parkett und stellte ein schweres Mahagonitablett auf dem Bett ab, das so bombastisch groß war, dass Blair es in vier separate Zonen unterteilt hatte: eine zum Schlafen, eine zum Essen, eine zum Fernsehen und eine für Sex. Letztere war bisher allerdings noch nicht genutzt worden. Wendy zog resolut die schweren braunen Samtvorhänge vor der breiten Fensterfront auf und das Tageslicht flutete in den riesigen Raum. Die Sonnenstrahlen ließen die prunkvoll verzierte und vergoldete Stuckdecke erstrahlen und brachen sich funkelnd in den goldgerahmten Spiegeln, die den angrenzenden Ankleideraum schmückten. »Aua!« Blair drückte sich eines der sechs üppig mit Gänsedaunen gefüllten Kissen aufs Gesicht, um ihre Augen vor dem gleißenden Licht zu schützen. »Ihr Frühstück. Alles wie bestellt, Madam.« Wendy hob die silberne Warmhaltehaube vom Teller und enthüllte eine widerwärtig aussehende Masse wässrigen Rühreis und fetttriefender Würstchen in einer Lache matschig gekochter Tomaten.

Klassische cuisine anglaise. Mhm, deliziös. Blair strich sich ihre wirren kastanienbraunen Haare glatt und schob die heruntergerutschten Träger ihres rosefarbenen seidenen Hemdchens von Hanro, in dem sie geschlafen hatte, auf die Schultern. Die Pampe auf dem Teller sah zwar abartig aus, aber sie duftete verführerisch. Sie hatte sich eine kleine Stärkung redlich verdient. Immerhin war sie gestern den ganzen Tag in West London herumgelaufen und hatte sich die Sehenswürdigkeiten angeschaut. Okay, wenn man Harrods, Harvey Nichols und Whistles als Sehenswürdigkeiten bezeichnen will. »Und Ihre Zeitung.« Wendy klatschte schwungvoll die International Herald Tribüne aufs Tablett. Blair hatte beim Einchecken um eine Tageszeitung zum Frühstück gebeten - als künftige Yale-Studentin musste sie sich schließlich über die tagespolitischen Ereignisse auf dem Laufenden halten. Dass sie bisher noch nicht dazu gekommen war, sie auch zu lesen, war ja wohl verzeihlich. »Haben Sie sonst noch irgendeinen Wunsch?«, fragte Wendy. Blair schüttelte den Kopf, worauf sich das Zimmermädchen diskret in den angrenzenden Salon zurückzog. Blair spießte eines der fettigen Würstchen mit der Gabel auf und griff nach der Zeitung, um die Schlagzeilen zu überfliegen. Aber die Schrift war so winzig klein und die nüchternen Fotos so dermaßen langweilig, dass es ihr schwerfiel, sich zu konzentrieren. Normalerweise warf sie höchstens einen Blick auf die Gesellschaftskolumne in der New York Times, und auch das nur, um die Fotos der diversen Benefizgalas nach bekannten Gesichtern abzusuchen. Wozu sollte sich eine internationale Jetsetterin wie sie auch mit dem Weltgeschehen auseinandersetzen? Sie war das Weltgeschehen.

Blair liebte spontane Reisen, aber ihr Besuch in London war Lord Marcus' Einfall gewesen. Zu ihrem Schulabschluss hatte er ihr, neben einem Paar absurd extravaganter Bulgari-Ohrringe, ein Flugticket nach London geschenkt. Blair hatte sich ausgemalt, wie sie während des englischen Dauerregens wochenlang in seinem riesigen Schloss kettenvögeln (das sexuelle Äquivalent zum ketten- rauchen) und nur dann und wann eine kleine Verschnaufpause einlegen würden, um an einer über dem offenen Feuer gerösteten Lammhaxe zu knabbern oder sich an irgendeinem anderen mittelalterlichen Snack zu laben, der aus der primitiven, aber wohlgefüllten Schlossküche angeliefert werden würde. Leider machte Marcus den Sommer über ein Praktikum in der Firma seines Vaters und hatte dort so unglaublich viel zu tun, dass die Zeit bisher lediglich für ein paar hastige Treffen zum Mittagessen und flüchtige Küsse gereicht hatte. Blair ließ die Zeitung ungeöffnet zu Boden fallen und suchte im Zeitschriftenstapel auf dem Nachttisch nach der englischen Vogue - sie hatte sich sämtliche wichtigen englischen Modemagazine besorgt, um sich darüber zu informieren, was sie kaufen und wo sie es kaufen musste als ihr scheckkartendünnes Vertu-Handy plötzlich zart bimmelte. Es gab nur einen einzigen Menschen, der ihre neue Londoner Nummer kannte. »Hallo?«, hauchte sie so sexy, wie sie es mit einem Mund voller Rühreipampe hinbekam. »Hallo, Darling«, erklang Lord Marcus Beaton-Rhodes' charmanter britischer Bariton. »Ich komme gleich vorbei. Ich wollte nur sichergehen, dass du schon wach bist, Liebes.« »Ich bin wach, ja! Ich bin total wach!« Blairs Stimme schnappte vor Begeisterung geradezu über. Sie hatte die letzten beiden Nächte allein verbracht und fühlte sich se-

xuell so ausgehungert, dass sie kurz vor dem Kollaps stand. Ihr war schleierhaft, wie sie es überhaupt so lange ausgehalten hatten. Hieß das, dass sie sich auf ein kleines morgendliches Schäferstündchen sans dessous freuen durfte? »Grandios«, freute sich Lord Marcus auf seine reizend zurückhaltende britische Art. »Dann bis gleich. Ich bringe eine Überraschung mit.« Eine Überraschung! Blair durchrieselte ein wohliger Schauer, als sie ihr Handy zuklappte. Das war genau der Weckruf, den sie gebraucht hatte. Sie sprang aus dem Bett, hastete ins Badezimmer und entledigte sich im Gehen des seidenen Slips, in dem sie geschlafen hatte. Brachte er Rosen und Kaviar mit? Gekühlten Champagner und Austern? Na gut, dafür war es vielleicht noch ein bisschen früh, aber sein letztes Geschenk waren die bezaubernden Ohrringe mit den daran baumelnden goldenen Bs gewesen, weshalb sie nicht daran zweifelte, dass es etwas ganz Exquisites sein würde. Vielleicht ein ähnlich überwältigendes Symbol seiner unsterblichen Liebe? Ihre Freundinnen in New York waren alle so krankhaft neidisch auf ihren perfekten englischen Freund, dass sie das Gerücht in die Welt gesetzt hatten, Marcus sei bereits mit einer anderen verlobt. Es gab nur eine Möglichkeit, diese hässliche Lüge ein für alle Mal aus der Welt zu schaffen: indem sie bei ihrer Rückkehr nach New York seinen Ring am Finger trug. Vorzugsweise natürlich einen lupenreinen Vierkaräter im Smaragdschliff, aber ein antiker Brillantring aus der Familienschmuckschatulle würde es zur Not auch tun. Hach, wie bescheiden. Ursprünglich hatte Lord Marcus sie eingeladen, den Sommer im Stadthaus seines Vaters in Knightsbridge zu verbringen, aber als er sie in einem chauffeurgesteuerten

cremefarbenen Bentley am Flughafen in Heathrow abgeholt hatte, waren sie überraschenderweise nicht zu ihm, sondern ins Claridge's gefahren. »Zu Hause wäre einfach nicht genug Platz, Darling«, hatte Marcus ihr mit heißem Atem ins Ohr gewispert, und jedes Härchen an ihrem Körper hatte sich erwartungsvoll aufgerichtet, als der Concierge am Empfang ihr den Kartenschlüssel zu ihrer Suite reichte. »Außerdem sind wir hier völlig ungestört.« Dagegen war nun wirklich nichts einzuwenden. Blair wusste nicht genau, womit Lord Marcus' Vater sein Geld verdiente, es hatte wohl irgendetwas mit der Börse zu tun und klang extrem langweilig. Marcus musste jedenfalls jeden Morgen sehr früh ins Büro, wo er bis zum späten Abend blieb, und war danach so entkräftet, dass er bisher noch nicht die Energie aufgebracht hatte, die Ungestörtheit des Hotelzimmers auszunutzen. Blairs sexuelle Erfahrungen beschränkten sich bisher auf ein paar wenige Male mit Nate Archibald, weshalb sie es kaum erwarten konnte, es mit jemandem auszuprobieren, der älter und geübter war - mit jemandem wie Lord Marcus. Nicht dass der Sex mit Nate so schlecht gewesen wäre... Sobald sie den Rührei-Tomate-Gestank mit LavendelBadetonic von La Mer und minzfrischer Marvis-Zahnpasta weggewaschen hatte, eilte sie ins Schlafzimmer zurück und kuschelte sich wieder ins Bett. Am Körper trug sie nun nichts als einen Hauch von Lavendel, ein paar Spritzer Chanel No. 5 und die Bulgari-Ohrringe, die sie seit ihrer Schulabschlussparty im Yale Club vor etwas über zwei Wochen nicht mehr abgelegt hatte. Nachdem sie aus Vanessa Abrams' kleinem Wohnklo im abgewrackten Szeneviertel Williamsburg ausgezogen war, wo sie ein paar Wochen gewohnt hatte, hatte sie sich im Yale Club eingemietet, weil sie keinerlei Lust verspürt

hatte, in die durchgeknallte Welt zurückzukehren, die einmal ihr Zuhause gewesen war. Sie und Lord Marcus hatten sich am Tag ihres Einzugs im Yale Club im Aufzug kennengelernt, wo er sie mit seinem charmanten Akzent und seiner gebügelten Jeans sofort bezaubert hatte. Wie es das Schicksal wollte, lagen ihre Zimmer direkt nebeneinander, und noch bevor sie sich zum ersten Mal küssten - übrigens noch am selben Abend -, hatte sie in ihren Träumen bereits seinen sexy englischen Atem an ihrem Hals gespürt. Blair schüttete ihm im Laufe von sechs oder sieben Cosmos ihr Herz aus und war anschließend so überzeugt davon, die Liebe ihres Lebens gefunden zu haben, dass sie sich ihm praktisch an den Hals warf. Sie war zu beschwipst und er zu sehr Gentleman, als dass es an diesem Abend zu mehr gekommen wäre als zu einem unschuldigen Kuss. Aber das würde sich ja gleich ändern. Blair drapierte das Laken malerisch über ihren Körper, zündete sich eine Zigarette an und warf sich für den Film in ihrem Kopfkino in die »Ich bin in den Flitterwochen und schon ganz erschöpft vom vielen Sex, aber - was solls - lass es uns gleich noch mal tun!«-Pose. Plötzlich kam ihr ein Gedanke. Sie beugte sich über die Bettkante, angelte auf dem Boden nach der Zeitung und schlug sie so auf, dass es aussah, als würde sie gerade darin lesen. Ah! Perfekt. Sie war eine intellektuelle Sexbombe. Eine Kosmopolitin, die sich über die diversen Krisenherde auf der Welt informierte und darüber dann im Bett mit ihrem Liebsten diskutierte. Fehlte nur noch eine dieser schicken schmalen Lesebrillen aus den Fünfzigerjahren, die sie kokett auf der Nasenspitze balancieren könnte. Damit ich dich besser nackt sehen kann... Wie aufs Stichwort flog in diesem Moment die Tür auf und Lord Marcus stürzte in den Raum. Blair wandte ihm langsam den Kopf zu, als könne sie sich nur mit Mühe

von dem faszinierenden Artikel über die durch die Vogelgrippe verursachte Geflügelknappheit in Asien losreißen. Marcus trug einen maßgeschneiderten, leichten dunkelgrauen Sommeranzug und ein olivgrünes T-Shirt von James Perse, das seine unglaublich grünen Augen noch tiefgründiger und verführerischer leuchten ließ. »Du liegst noch im Bett?« Er zog die goldbraunen Augenbrauen zusammen. »Ich hatte doch angekündigt, dass ich eine Überraschung mitbringe.« »Ich hab auch eine für dich«, sagte Blair mit kehliger Stimme. »Sieh mal unter der Decke nach.« »Du bist ja drollig.« Sein Lachen klang leicht ungeduldig. »Jetzt zieh dich schnell an, Schatz.« Blair schob die Unterlippe vor. »Ich will aber nicht.« Er eilte auf sie zu und küsste sie auf die Nasenspitze. »Ich sehe später unter der Decke nach«, versprach er. »Jetzt wirf dir rasch was über. Ich warte unten in der Halle auf dich.« Er drehte sich um, ging aus dem Raum und ließ ihren parfümierten, eingecremten und enthaarten Körper nackt und allein zurück. Na, hoffentlich ist die Überraschung das wert. Kurz darauf trat Blair, die hastig etwas aus ihrem Kleiderfundus gezerrt hatte, aus dem holzgetäfelten Aufzug. Zu ihrer alten Lieblingsjeans von True Religion trag sie eine schokobraune Tunika von Tory Burch (danke, Harrods!) und goldene Lederclogs von Marc by Marc Jacobs. Sie sah aus wie eine urlaubende Jetsetterin. Genau das richtige Outfit für einen kleinen Weekend-Trip nach Tunis in Lord Marcus' Privatjet. Vielleicht war das ja die Überraschung? In der riesigen, von schweren kristallenen Lüstern erhellten Empfangshalle des Hotels herrschte reger Durchgangsverkehr, aber als Blair mit ihren klappernden Clogs über den marmorgefliesten Boden auf das plüschige

schwarze Samtsofa zuging, auf dem Marcus saß, trat plötzlich erwartungsvolle Stille ein. Er sieht rasend gut aus, dachte Blair voller Ehrfurcht - wie ein kostbares Gemälde oder eine seltene Statue. Es fiel ihr schwer, sich nicht sofort auf ihn zu stürzen und mit den Fingern lustvoll durch seine vollen honigbraunen Locken zu fahren. Der Anblick ihres englischen Liebsten bezauberte sie sogar so sehr, dass sie im ersten Moment gar nicht bemerkte, dass er die Hand einer Frau hielt, die eindeutig nicht sie war. Drrring-drrrring. Hallo? Als sie es doch bemerkte, zerstob der Traum vom Kurztrip nach Afrika im Handumdrehen zu Wüstenstaub. Blair verengte die Augen, als sie die Blondine mit dem Pferde- gebiss bemerkte, die mit ihrem Freund Händchen hielt. Was war das denn bitte? »Blair, endlich!« Ihr Lord sprang auf, ohne die Hand seiner Begleiterin loszulassen. »Darf ich dir vorstellen das ist Camilla, meine liebe Cousine, von der ich dir ja bereits erzählt hatte. Sie ist meine Seelenverwandte und gerade für zwei Wochen in der Stadt. Wir sind praktisch wie Zwillinge aufgewachsen! Ist das nicht eine fabelhafte Überraschung?« »Fabelhaft«, ächzte Blair und ließ sich in den nächstbesten Sessel sinken. Sie konnte sich nicht erinnern, dass er ihr je von einer Cousine namens Camilla erzählt hatte. Andererseits war aufmerksames Zuhören noch nie ihre Stärke gewesen. »Wie schön, dass ich dich endlich persönlich kennenlerne!« Camilla schielte Blair über ihre lange Nase hinweg an - die Art von Zinken, bei der selbst der beste Schönheitschirurg hilflos mit den Achseln zuckt. Sie hatte ihren fahlen englischen Teint mit einer absurd dicken Schicht beigem Puder und karminrotem Rouge zugekleistert. Ihre Beine waren grotesk lang und dürr, so

als hätte sie zu lang auf einer dieser altmodischen Streckbänke gelegen, die Blair selbst schon vergeblich bei eBay gesucht hatte. »Mimi ist gestern Morgen unverhofft nach London gekommen«, erzählte Lord Marcus. »Stell dir vor, plötzlich stand sie mit ihren Koffern vor der Tür - wie ein verirrtes Rehkitz.« Er lachte gerührt. »Gott, ja. Ich wusste wirklich nicht, wohin mit mir. Zum Glück kann ich mich darauf verlassen, dass mein lieber Mar-Mar zu Hause immer ein Plätzchen für mich hat!« Camilla strich sich die langen flachsblonden Haare aus dem Gesicht. Haare, die sich perfekt dazu eigneten, im Dunkel der Nacht von einer eifersüchtigen Nebenbuhlerin abgeschnitten zu werden. Sekunde mal... »Du wohnst bei ihm?« Blair hasste diese krummzahnige Camilla in ihrem hässlichen gelben Sommerkleid aus indischer Sariseide, das wie eine Tischdecke aussah, aber wahrscheinlich Tausende von Pfund gekostet hatte, schon jetzt aus tiefstem Herzen. »Aber hast du nicht gesagt, ihr hättet nicht genug Platz!« »Für die liebe Verwandtschaft findet sich doch immer irgendwo ein Bett«, sagte Lord Marcus und drückte Camillas krallenartige Hand liebevoll, bevor er sich wieder Blair zuwandte. »Keine Sorge, Darling. Wir werden zu dritt kolossal Spaß haben.« Mhmmm. Kolossal.

die einsamkeit des dachdeckers Coach Michaels stand vor seinem Haus und starrte zum Dach hinauf. »Archibald!«, bellte er. »Beweg verdammt noch mal deinen faulen Arsch. Ich will hören, wie du die Schindeln festklopfst! Aber ein bisschen plötzlich!« »Aye aye, Sir!« Nate Archibald sah zu, wie sein ehemaliger Lacrosse-Trainer in den blauen Minivan stieg und rückwärts aus der kurzen Einfahrt setzte. Er hupte fröhlich hoink, hoink, hoink und brauste dann durch die stille Wohnstraße in Hampton Bays davon. Nate stellte sich vor, wie er ein Viagra nach dem anderen einwarf und sich zu den Pornos, die wahrscheinlich im Handschuhfach seines Wagens lagerten, einen runterholte. Elender Flachwichser, dachte er verächtlich. Der Schweiß rann ihm brennend in die Augen. Er wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn und starrte stirnrunzelnd auf den Stapel schwarzer Schindeln hinab, mit denen er das Dach neu decken musste. Idiot, beschimpfte er sich bestimmt schon zum hundertsten Mal an diesem Morgen. Es war gerade mal neun Uhr, aber die Sonne brannte jetzt schon erbarmungslos vom Himmel, seine Knie waren vom Herumrutschen auf den rauen Schindeln aufgerissen und in seinem Rücken pulsierte ein stechender Schmerz. Nate richtete sich zu voller Größe auf und pellte sich mit einem Arm das schweißgetränkte limettengrüne Stüssy-T-Shirt vom Oberkörper. Dann ließ er den Hammer fallen und setzte sich, obwohl das Dach so heiß war, dass er sich durch die Shorts hindurch gleich den Arsch verbrennen würde. Er fischte den Joint, den er sich gestern Abend vorsorglich gedreht hatte, aus der Hosentasche, zog sein

Zippo aus seiner rechten Socke, zündete die Tüte an und nahm einen tiefen Zug. Beste jamaikanische Ernte. Das Frühstück der Champions. Er musste für seine Blödheit büßen, daran war nichts mehr zu ändern, aber er würde nicht zulassen, dass sie ihm den ganzen Sommer versaute. Tagsüber war er Coach Michaels' persönlicher Sklave, okay, aber die Nächte gehörten immer noch ihm. Und weil seine Eltern beschlossen hatten, die heißen Monate in der abgeschiedenen Idylle ihres Ferienhauses auf Mt. Desert in Maine zu verbringen, hatte er das elterliche Sommerhaus in Georgica Pond für sich allein. Er klappte sein Handy auf und scrollte sich durchs Nummernverzeichnis. Die Eltern von vielen seiner Freunde hatten Häuser in den Hamptons, mit etwas Glück fand er jemanden, der auch gerade hier war. Schließlich wäre es geradezu kriminell, die perfekte Partylocation, die ihm hier zur freien Verfügung stand, ungenutzt zu lassen. Er drückte eine Nummer ein. Carpe Dornum. Frei übersetzt: Nutze das Haus. »Hey-ho, Charlie hier«, meldete sich der AB. »Ich bin die nächsten paar Wochen nicht im Lande. Sprecht eure Nachricht aufs Band, und ich ruf zurück, sobald ich wieder da bin. Bis dann.« So ein verdammtes Pech. Nate legte auf, ohne eine Nachricht zu hinterlassen. Beim Weiterscrollen stieß er auf die Nummer seines alten Schulfreunds Jeremy Scott Tompkinson. Leider erinnerte er sich dunkel, dass Jeremy den Sommer über in L.A. war, wo er Schauspielunterricht nahm oder irgendetwas ähnlich Bescheuertes machte. Der einzige andere Kumpel, von dem er mit Sicherheit wusste, dass er in den Hamptons Urlaub machte, war Anthony Avuldsen, aber der ging nicht ans Handy.

Wahrscheinlich lag er noch im Bett. Klar, welcher geistig einigermaßen gesunde Mensch war zu einer so unchristlichen Zeit schon wach? Nate sog nachdenklich an seinem Joint. Er dachte mit Grauen an die endlose Reihe heißer, mit schweißtreibender Arbeit angefüllter Tage und einsamer, stiller Nächte, die vor ihm lagen, bevor er im Herbst endlich seine Sachen packen und sich nach Yale aufmachen konnte. Och, armes Baby. Von seinem Posten auf dem Dach aus blickte er in den großen Garten hinaus, den er in den nächsten Wochen neu bepflanzen und mähen musste. Er war bisher so mit Dachdecken beschäftigt gewesen, dass er den schönsten Anblick bisher gar nicht richtig genossen hatte: Mrs Michaels, die am Pool lag und sich in den hellen Strahlen der Morgensonne bräunte - oben ohne. Sie hatte Kinder und war nicht mehr jung, aber so richtig alt war sie auch noch nicht. Ihre Brüste hatten sich jedenfalls gut gehalten. Nate hatte »Die Reifeprüfung« gesehen, selbst aber noch keine Erfahrungen mit einer älteren Frau gesammelt. Mal sehen. Vielleicht würde sich die Arbeit für den Coach doch noch auf die eine oder andere Art auszahlen. Ja. Vielleicht hatte er aber auch einfach einen Sonnenstich

vs Verabredung mit dem schicksal Vanessa schwankte auf ihren hohen Plateausandalen von Celine - okay, theoretisch waren es Blairs Schuhe, aber sie wusste, dass ihre Exmitbewohnerin sowieso nie mehr nach Williamsburg zurückkehren würde, um ihre Habseligkeiten einzusammeln über das Kopfsteinpflaster des Meat- packing Districts, der inzwischen viel zu trendig war, um nach Schlachthof zu stinken, auf das Fabrikgebäude zu, in dem sich Ken Moguls riesiges Loft befand. Obwohl ihre Schulfreundin Serena van der Woodsen ihr auf Blairs wilder Schulabschlussparty vor zwei Wochen völlig betrunken angeboten hatte, bei Ken ein gutes Wort für sie einzulegen, hatte Vanessa Abrams nie ernsthaft damit gerechnet, dass er sich wirklich bei ihr melden würde. Nicht nach dem, was Ende letzten Jahres passiert war. Er hatte Kontakt zu ihr aufgenommen, nachdem im Internet ein fast-nicht-jugendfreier Filmschnipsel von ihr aufgetaucht war, der Jenny Humphrey und Nate Archibald beim wilden Liebesspiel im verschneiten Central Park zeigte. Damals hatte er ihr angeboten, sie als Mentor unter seine Fittiche zu nehmen. Aber Vanessa hatte wenig Lust auf seine Fittiche verspürt und war auch nicht scharf darauf gewesen, in L.A. kommerzielle Hollywoodstreifen zu drehen, weshalb sie dankend abgelehnt hatte. Sie betrachtete sich als Tote-Tauben-und-benutzte-Kondome- Autorenfilmerin, die sich für alberne Teeniefilme viel zu schade war. Andererseits drehte Mogul seinen neuen Film »Frühstück bei Fred« bei Barneys auf der Upper East Side, also quasi direkt vor ihrer Haustür, und die

Aussicht, Erfahrungen bei einer großen Filmproduktion zu sammeln, war durchaus verlockend. Trotzdem war ihr irgendwie nicht ganz wohl bei der Sache. Sie drückte auf den Klingelknopf neben dem Schild mit den Initialen des Regisseurs und zupfte nervös an ihrem Top. Nahezu ihre gesamte Garderobe bestand mittlerweile aus Teilen, die Blair in der Wohnung zurückgelassen hatte. Sie hatte ein schwarzes ärmelloses Top mit Kuttenkragen von Mayle mit einer ihrer zerrissenen schwarzen Jeans kombiniert und trug dazu die an den Zehen offenen Plateausandalen und eine Kuriertasche aus anthrazitgrauem Leder von DKNY, in der Blair immer ihren Laptop transportiert hatte. Sie sah sehr mondän und künstlerisch aus - also wie eine Frau, der es völlig egal ist, ob sie mondän und künstlerisch aussieht oder nicht. Als wäre ihr das jemals nicht egal gewesen. Die Tür wurde aufgerissen und vor ihr stand ein unwahrscheinlich großes Mädchen in superknapp abgeschnittenen Jeans und einem pinken Trägershirt. Ihre dunkelbraune Haut war absolut makellos, ihre Haare waren lang, blauschwarz und seidenglatt und ihre Augen waren grün und blitzten. Als sie grimmig lächelte, enthüllte sie einen Mund voller perfekter perlweißer Zähne. Damit ich dich besser fressen kann... »Was willst du?«, erkundigte sich die afroasiatische Modelgöttin feindselig. Sie sah aus wie eine der bösen menschliehen Kampfmaschinen aus dem Xbox-Spiel »Jade Empire«, weshalb Vanessa halb damit rechnete, gleich mit einem gezielten Handkantenschlag enthauptet zu werden. »Äh... ich wollte zu Ken.« »Okay, komm mit nach oben«, brummte Jade Empire und drehte sich um. Die schwere Stahltür fiel donnernd

ins Schloss, und Vanessa stieg hinter der Karatekämpferin die schmale Betontreppe hinauf, die in eine riesige helle Fabriketage führte. Die Decke war wie ein Tonnengewölbe gestaltet und wurde von einem kleinen Wald rostiger Stahlsäulen gestützt. Auf der gegenüberliegenden Seite boten Panoramafenster einen spektakulären Blick auf den Hudson River. Ein zu beiden Seiten hin offenes Bücherregal, in dem Hunderte schwerer Kunstbände, eine umfangreiche Vinylsammlung, gerahmte Fotografien und verstaubte Vasen standen, teilte den riesigen Raum in zwei Bereiche. Aus mikroskopisch kleinen Bose-Boxen, die am obersten Regalbrett befestigt waren, schallte mit ohrenbetäubender Lautstärke das neueste Album von Arcade Fire. »Keine Ahnung, wo er ist«, erklärte Jade Empire mit demonstrativem Desinteresse. »Du hast ja wahrscheinlich einen Termin bei ihm, oder?« »Ich glaub schon.« »Na ja, setz dich irgendwohin. Früher oder später wird er schon auftauchen. Ich weiß ja nicht, was du von ihm willst, aber trotzdem viel Glück.« Sie zuckte mit den Achseln, schlüpfte aus ihren mit winzigen Perlen bestickten chinesischen Hausschuhen und verschwand barfuß hinter dem Bücherregal in den Weiten des Lofts. Vanessa drehte sich um. An der Wand hingen von der Decke bis zur Fußleiste gerahmte Fotografien, von denen sie einige als Ken Moguls eigene Arbeiten identifizierte. Bevor sie ihm persönlich begegnet war, war der Regisseur eines ihrer großen Idole gewesen, und sie kannte alles, was er jemals gemacht hatte. Seine Lieblingsinsel war Capri und vor seiner Karriere als Regisseur hatte er als erfolgreicher Fotograf gearbeitet. Zwischen den Aufnahmen halbnackter Models, die sich auf dem mit Abfällen übersäten Boden von

U-Bahn-Stationen wälzten, hingen diverse Schnappschüsse, die Ken in irgendwelchen Nachtclubs neben Showgrößen wie Madonna, Angelina Jolie, Brad Pitt oder David Bowie zeigten. »Gefällt dir, was du siehst?«, ertönte eine heisere Stimme hinter ihr. Als Vanessa herumfuhr, stand der hagere, stoppelbärtige Ken Mogul hinter ihr, der die irritierende Eigenschaft hatte, niemals zu blinzeln. Er trug eine karierte Flanellweste und eine ausgewaschene Levis, die an den Knien abgeschnitten war, und starrte sie mit blutunterlaufenen, hervorquellenden blauen Augen und einem leicht irren Lächeln an. »Dann lass uns gleich zum Geschäftlichen kommen«, sagte er, ohne auf ihre Antwort zu warten. Er drehte sich um und ging davon. Vanessa blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen. Er ging an dem langen Bücherregal vorbei in ein geräumiges Arbeitszimmer mit einem Fenster, das so groß war wie ein Garagentor. »Setz dich.« Aus einem Glaskrug goss er eine Flüssigkeit, die nach kaltem Pfefferminztee aussah, in ein Longdrinkglas, drückte es Vanessa in die Hand und deutete auf einen Eames-Chair aus rotem Leder, der vor einem mit Unterlagen übersäten Schreibtisch aus den Fünfzigerjahren stand. Anschließend schenkte er sich selbst ein Glas ein und ließ sich in den Bürostuhl fallen. Er drehte sich darauf ein paar Mal im Kreis, bis er anhielt, die Rückenlehne zurückstellte und die Füße auf den Schreibtisch legte. »Letzten Endes geht es nur um die Kohle, aber ich sag dir was - ganz unter uns -: >Frühstück bei Fred< wird der Knaller. Kein Wort von dem, was ich dir jetzt sage, zu den Produzenten, okay? Also ganz im Vertrauen: Das wird nicht die übliche Teeniekacke, darauf kannst du dich verlassen. Ich denke eher an Godard. Ein zutiefst menschliches Drama mit ironischem

Augenzwinkern und dabei unglaublich düster mit experimenteller Kameraführung und allem Drum und Dran.« »Aha«, sagte Vanessa vage und nippte an ihrem Tee. Die Dekoration seines Büros - an der Wand hing ein überlebensgroßes Foto, das den Regisseur splitternackt beim Herumtollen in der Meeresgischt mit einer ebenso nackten Jade Empire zeigte - irritierte sie genauso wie sein wichtigtuerischer Künstlerjargon. Tja, höchste Zeit, dass du dich daran gewöhnst, Miss zukünftige Film-Studentin. »Also, was ist? Bist du dabei?« Ken bohrte ungeniert in der Nase und schnipste den zutage geförderten Popel auf den Boden. »Ich weiß, es ist ein kommerzielles Studio, ich weiß, es ist ein Megabudget, und ja, es ist eine romantische Komödie. Aber genau deshalb brauche ich dich, verstehst du? Ich brauche deine künstlerischen Visionen, damit wir zusammen einen Film drehen, der die Leute aus den Sesseln reißt.« Als würde er das nicht auch allein schaffen. Vanessa blickte aus dem Fenster auf die seit Jahrzehnten unbenutzten Hochbahngleise, zwischen denen Gras und Sträucher wucherten, und den dahinterliegenden Neubau. Das Filmprojekt verkörperte alles, was sie hasste. Es war eine romantische Blockbuster-Tenniekomödie. Kotz. Andererseits hatte Ken Mogul gesagt, dass er sie brauchte - und wie viele künftige Filmstudentinnen an der NYU konnten das schon von sich behaupten? Außerdem würde der Dreh bestimmt Spaß machen und sie hatte den Sommer über ohnehin nichts Besseres zu tun. Nur deswegen war sie heute hergekommen. Aus purer Langeweile. Sie sah Ken an. »Ich muss mal drüber nachdenken.« Ken nahm die Füße vom Schreibtisch und kramte in den Papierbergen, bis er schließlich eine zerdrückte Pa-

ckung Zigaretten fand. Er steckte sich eine in den Mund, ohne sie anzuzünden. »Eigentlich wollte ich die weibliche Hauptrolle mit meiner Frau besetzen«, erzählte er. »Aber wie du ja schon weißt, habe ich mich anders entschieden.« »Deine Frau?« Vanessa konnte kaum glauben, dass es tatsächlich jemanden gab, der freiwillig einen glubschäugigen, neurotischen und eingebildeten Spinner wie Ken Mogul heiratete. »Ja. Heather. Sie hat dir vorhin aufgemacht.« Ach, dann war die personifizierte Freundlichkeit also Mrs Mogul? »Ach so, ja.« Vanessa konnte es sich nicht verkneifen, noch einen Blick auf das Nacktfoto an der Wand zu werfen. Es sah aus wie eine Szene aus einem billigen Pornofilm. »Freaks der Karibik«, oder was? »Naja, im Moment ist sie beleidigt und spricht nicht mit mir, weil ich die Rolle Serena gegeben hab. Ich sage dir - Serena wird ganz groß rauskommen. Genau wie du.« »Wow. Ich fühle mich geschmeichelt«, sagte Vanessa. »Wirklich. Aber ich muss trotzdem noch drüber nachdenken, okay?« Dann beeil dich mal lieber, Süße. Hollywood wartet nämlich auf niemanden!

eine neue wohnung ist wie ein neues leben »Einundsiebzigste Straße, 169«, sagte Serena van der Woodsen zu dem Taxifahrer und rutschte auf die schwarze kunstlederne Rückbank. Sie kurbelte das Fenster herunter und genoss die warme Morgenbrise, die ihr übers Gesicht strich. Ah, Sommer! Seit sie denken konnte, bedeutete Sommer für sie rauschende Partys im Landhaus ihrer Eltern in Ridgefield oder faule Nachmittage mit Blair im Central Park, wo sie sich sonnten, in alten Ausgaben vom W Magazine blätterten und selbst gemachtes Wodka-Cranberry- Eis-am-Stiel lutschten. Aber dieses Jahr war alles anders. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte sie einen Job. Sie drehte den braunen Umschlag, der in ihrem Schoß lag, in den Händen und zog schließlich einen Brief hervor, den sie schon mehrmals gelesen hatte: Holly: Du musst für die Kunst leiden. Du musst deine Rolle LEBEN. Pack deine Sachen und fahr in die 71. Straße zum Haus mit der Nummer 169, 5. Stock. In diesem Umschlag liegen die Schlüssel zu deinem neuen Leben - Hollys Leben. Wir sehen uns bald. Kenneth. Es war ein merkwürdiger, rätselhafter Brief, aber etwas anderes war von einem weltbekannten Exzentriker wie Kenneth Mogul wohl auch nicht zu erwarten. Er war ihr Regisseur, also musste sie seinen Anweisungen Folge leisten. Sie strich über die beiden alten, mit ihrem Monogramm versehenen rot-weiß gestreiften Reisetaschen von Kate Spade neben ihr. Sie strömten von vergangenen

Urlauben einen köstlichen Duft nach Meer und Sonnencreme aus und enthielten einen Stapel Unterwäsche von Cosabella, ein verwaschenes T-Shirt mit dem Wappen der Brown University, das sie ihrem Bruder bei seinem letzten Besuch zu Hause abgeschwatzt hatte, ein hauchzartes Sommerkleid von Milly, ihre bequemen Lieblings-Flipflops von Michael Kors, ein mit einem rosa-schwarzen Paisleymuster bedrucktes Jerseykleid von Cynthia Vincent, ihre altgediente Lieblingsjeans von Seven, ein Paar Ersatz-Flipflops für Notfälle und ein weißes besticktes Top von Viktor & Rolf. Nur das Allernotwendigste eben. Serena sah aus dem Fenster. Sie fuhren an der großen Freitreppe vor dem Metropolitan Museum of Art vorbei, am Central Park mit seinen üppig belaubten Bäumen und den herrschaftlichen Apartmenthäusern auf der 72. Straße. Vor ihnen erstreckte sich das prachtvolle Panorama der Park Avenue, bis sie schließlich in die von hässlichen modernen Bürotürmen gesäumte Third Avenue einbogen - unvertrautes Terrain für Serena. »So, da wären wir, Miss.« Der Taxifahrer grinste sie im Rückspiegel mit einem Mund voll goldüberkronter Zähne an. In eine der Kronen war ein »Z« eingestanzt. Z wie Zorro... oder Zombie? »Oh.« Sie zog ein paar Dollarscheine aus ihrem bordeauxroten Portemonnaie von Bottega Veneta und drückte sie ihm in die Hand. Dann stieg sie aus, hievte ihre Reisetaschen vom Rücksitz und blieb unschlüssig auf dem Gehsteig stehen, während sie die Reihe der roten Klinkergebäude nach dem Haus mit der Nummer 169 absuchte. Sie entdeckte die Nummern 171 und 167, aber an den dazwischenliegenden Gebäuden fehlten die Hausnummern. Tja, und was jetzt? Serena schleppte ihr Gepäck zum nächsten Treppenaufgang und setzte sich. Als sie

sich in der Straße umsah, ahnte sie, dass die Wohnung, in die sie gleich einziehen würde, ihr wohl kaum den Standard bieten konnte, den sie gewohnt war. Sie zog eine Schachtel Zigaretten aus ihrer Handtasche, zündete sich eine an und sprang erschrocken auf, als aus einem Gully vor ihr plötzlich eine Wolke faulig riechenden grauen Rauchs quoll. Wach auf, Alice! Du bist nicht mehr im Wunderland. Schon merkwürdig, wie schnell sich im Leben alles ändern konnte - aus Serena van der Woodsen, Schülerin der exklusiven Constance-Billard-Schule und Gelegenheitsmodel, war auf einmal Serena die Schauspielerin geworden. Vor noch gar nicht allzu langer Zeit hatte ihr Leben darum gekreist, auf keinen Fall den Sonderverkauf bei Catherine Malandrino zu verpassen, sich mit Blair in der VIP-Lounge des Marquee zu streiten oder mit Nate zu schlafen, wo auch immer er gerade wollte - was eine kurze Zeit lang überall und immer gewesen war. Tja, wie heißt es doch so treffend in der bekannten Ghetto-Hymne: It's a hard-knock life. Das Leben ist kein Zuckerschlecken. »Kann ich dir irgendwie helfen? Hast du dich verlaufen?« Serena hob den Kopf... und hob ihn höher und dann noch höher. Ein sehr großer, sehr gut aussehender Typ mit breiten Schultern, frisch geschnittenen dunkelbraunen Haaren, einer Kerbe im markanten Kinn und hübschen blauen Augen stand vor ihr und sah auf sie herab. Er trug einen schlichten grauen Anzug und hatte eine spießige blaue Krawatte umgebunden, lächelte aber so charmant, dass Serena ihm sein lahmes Angestellten-Outfit verzieh. Ob sie ihm wohl auch die lahmen karierten Boxershorts verzeihen würde, die er wahrscheinlich unter der Anzughose anhatte?

»Ja, irgendwie schon«, seufzte sie. »Hier. Ich kann dieses Haus nicht finden.« Sie reichte dem Unbekannten ihren Schlüsselbund mit dem Anhänger, auf dem mit rotem Marker die Hausnummer 169 stand. Tja, manche Mädels beherrschen die Jungfer-in-NotNummer eben perfekt. »Na, so ein Zufall.« Er strahlte sie an. »Ich weiß genau, wo du hinmusst. Das ist das Haus, in dem ich wohne.« Er streckte eine Hand aus, um ihr beim Aufstehen zu helfen. »Darf ich mich vorstellen: Jason Bridges.« »Serena van der Woodsen.« Sie strich ihren maigrünen Rock von Lilly Pulitzer glatt und schenkte ihm das vielsagende, großäugig-naive Lächeln, das Audrey Hepburn berühmt gemacht hatte. Kein Wunder, dass sie die Rolle bekommen hat. Genau wie Holly Golightly strahlte Serena bei all ihrer verführerischen Schönheit eine so unglaubliche Unschuld aus, dass ihr die Männer in Scharen verfielen. »Okay, Serena.« Jason bückte sich nach den beiden Reisetaschen. »Dann lass uns mal nach Hause gehen.« Er führte sie zu einem efeubewachsenen weißen Gebäude, dessen Fenster schwarz abgesetzt waren, schloss die schwarz lackierte Holztür auf und trat zur Seite, um Serena höflich den Vortritt zu lassen. Ah! Ein wahrer Gentleman! »Bist du ein Wochenendgast von Therese?«, erkundigte er sich, als die schwere Tür hinter ihnen zufiel. »Nein.« Serena betrachtete stirnrunzelnd das von einem hübschen schmiedeeisernen Leuchter nur mäßig erhellte Treppenhaus mit der abgetretenen Holztreppe. Es roch durchdringend nach toter alter Dame, als wäre nicht mehr renoviert worden, seit die ursprüngliche Besitzerin vor dreißig Jahren verstorben war. Trotzdem hatte das Haus auch Charme, früher war es sicher einmal

ziemlich herrschaftlich gewesen. »Ich glaub, ich wohne ab jetzt hier.« »Du glaubst, du wohnst hier?« Jason lachte und ging zur Treppe vor. Die hölzernen Stufen knarzten unter seinem Gewicht. »Was heißt das denn?« »Na ja.« Serena zögerte. »Ich spiele in so einem Film mit, und heute Morgen hab ich von meinem Regisseur einen Brief bekommen, in dem er mir geschrieben hat, dass ich meine Sachen packen und hier einziehen soll. Tja, und jetzt bin ich hier. Ich glaub, das soll mir helfen, mich mit der Rolle zu identifizieren oder so.« »Dann bist du also so eine Art Filmstar?« »So was in der Art, ja.« Serena nickte leicht verlegen. »Wow.« Er drehte sich zu ihr um und lächelte schüchtern. »Das ist echt ein nettes Haus, aber ich hätte schon gedacht, dass Filmstars ein bisschen luxuriöser wohnen. Im Waldorf Astoria oder so.« »Na ja, der Film wird eine Nacherzählung von frühstück bei TiffanyFreds< ein, du weißt schon, das Restaurant bei Barneys, und solche Sachen eben.« Serena hoffte, dass Jason ihr einigermaßen folgen konnte. Sie neigte dazu, unüberlegt loszu- plappern und darüber selbst den roten Faden zu verlieren. Als hätte das jemals irgendeinen Mann, mit dem sie gesprochen hätte, gestört. Auf dem Weg in den nächsten Stock erzählte Serena weiter und merkte, dass sie immer hastiger redete. »Na ja, und dieses andere Mädchen nimmt ihm seine ganze Unschuld, die aber genau das ist, was ihn als Schauspieler so gut macht, und krempelt ihn in einen x-beliebigen blasierten New Yorker um. Und dann komm ich ins Spiel und rette ihn.« »Heißt das, dass wir beide den ganzen Sommer über Nachbarn sind?«, fragte Jason so hoffnungsvoll, dass Serena ganz warm ums Herz wurde. »Es werden wohl bloß zwei Wochen«, räumte sie ein. »Frühstück bei Fred« war zwar Ken Moguls erster Film mit einem wirklich großen Budget, aber für die Dreharbeiten waren trotzdem nur zwölf Tage veranschlagt. Im nächsten Stockwerk gingen sie einen schmalen Flur entlang, an dessen Ende Jason auf einen weiteren Treppenaufgang zeigte. »Wie weit geht es denn noch hoch?«, fragte Serena, die schon etwas außer Atem war. Vielleicht sollte sie lieber aufhören, diese krassen französischen Zigaretten zu rauchen? Oben angekommen, gingen sie noch einen Flur entlang und bestiegen die nächste Treppe. Führte dieser Jason sie

womöglich in irgendeine versteckte dunkle Abstellkammer, um sie dort zu vergewaltigen? Musste sie Angst haben? Sicherheitshalber tastete sie in der Rocktasche nach ihrem Handy. »Ich hab übrigens auch gerade meinen ersten Job angefangen«, erzählte er. »Ich hab Jura studiert und arbeite jetzt den Sommer über als Assistent in der Kanzlei Lowell, Bonderoff, Foster and Wallace. Gestern war ich bis vier Uhr nachts im Büro, deswegen gehe ich erst jetzt zur Arbeit. Normalerweise arbeite ich aber nicht so lange.« Endlich hatten sie das oberste Stockwerk erreicht. Die Decken waren hier niedriger und es war sehr dunkel im Flur. Trotzdem sah Serena, dass Jasons Wangen leicht gerötet waren. Hatte das etwas mit der steilen Treppe zu tun oder mit ihr? »So. Da wären wir«, verkündete er schließlich. Serena steckte den Schlüssel ins Schloss und drückte die Tür auf. Jason folgte ihr mit den Reisetaschen. Als er sie mit einem dumpfen Knall abstellte, hallte das Geräusch von den Wänden der leeren Wohnung wider. Zwei nackte Glühbirnen baumelten an der uringelben Decke, die so stockfleckig war, dass sie fast aussah, als wäre sie orangegelb marmoriert. »Nett hier«, sagte Serena tapfer. Ja? Als sie durchs Wohnzimmer ging, wäre sie fast über eine der verzogenen, knarrenden Dielenplanken gestolpert. Durch die löcherigen Fliegengitter an den drei Fenstern, die zur Straße führten, blickte sie auf ein Klinkergebäude, in dem offenbar ein Altersheim untergebracht war. Sie betrat die winzige Küche, die auf der Hinterhofseite lag, und erkannte die Feuertreppe aus »Frühstück bei Tiffany« wieder, auf der Holly Golightly gesessen und auf ihrer Man- doline gespielt und »Moon River«

gesungen hatte. Blair kamen bei dieser Szene jedes Mal die Tränen. Serena schob das Fenster hoch. In der Wohnung roch es so muffig nach Schweißfüßen und Sardinen, dass sie leichte Beklemmungen bekam. »Wo sind denn die Möbel?« Ihre Stimme war so verzagt, dass es fast wie ein Schluchzer klang. »Hey! Wen haben wir denn da?«, fragte Jason im selben Moment. Aus dem Schlafzimmer kam ein schwarzer Kater ins Wohnzimmer geschlichen. Okay, das erklärt den Geruch. Serena zog ihre Schachtel Gauloises hervor, stellte sich ans Fenster und sah in den Hinterhof hinaus, weil sie hoffte, der filmträchtige Ausblick würde sie inspirieren, aber sie fühlte sich bloß beklommen und allein. Wieso war sie eigentlich hier? Hallo? Vielleicht weil sie die Hauptrolle in einem Hollywood-Blockbuster-Film spielt? »Och, der ist ja süß.« Jason ging in die Hocke und kraulte den Kater zwischen den Ohren. Serena drehte sich um, zündete ihre Zigarette an und beobachtete, wie ihr dunkelhaariger, blauäugiger neuer Nachbar mit dem Kater spielte, der anscheinend ihr Mitbewohner war. Na bitte. So schlecht ist die Aussicht doch gar nicht.

kundenservice ist das a und o »Verzeihung. Könnten Sie mir bitte sagen, wo ich die Liebesromane finde?« Daniel Humphrey hockte vor einem Regal mit Biografien und war damit beschäftigt, die Titel neu zu sortieren - nach Themengebieten statt wie bisher nach Autorennamen. Immerhin arbeitete er jetzt im »The Strand«, der größten und besten antiquarischen Buchhandlung in ganz New York, und fand es außerordentlich wichtig, dass in den Regalen Ordnung herrschte. Bitte, wenn es ihm Spaß macht. »Wir haben keine eigene Abteilung für Liebesromane, aber auf den Regalen bei der Treppe dahinten finden Sie vielleicht ein paar solche Schmöker«, antwortete Dan mit einer Stimme, aus der deutlich Verachtung herauszuhören war. »Danke.« Die Frau lächelte und ging davon, um das Regal nach Romanen von Johanna Lindsey oder Nora Roberts zu durchstöbern. The Strand war legendär. Nicht nur wegen der schier unvorstellbar großen Auswahl an Büchern aus zweiter Hand, sondern auch, weil die Mitarbeiter alle unglaublich intellektuell und entsprechend arrogant waren. Dan war überglücklich, den Job bekommen zu haben. Er hatte seine Schwester Jenny, die ihre Mutter in Prag besuchte und an irgendwelchen Malkursen teilnahm, vor ein paar Tagen zum Kennedy Flughafen gefahren und war anschließend ins The Strand gegangen, weil er sich ein bisschen einsam gefühlt und nicht so recht gewusst hatte, was er mit den vor ihm liegenden Sommermonaten anfangen sollte. Es war ihm wie ein

göttliches Zeichen erschienen, als er den Aushang »Aushilfe gesucht« entdeckt hatte. Jetzt kniete er also in der besten Buchhandlung New Yorks am Boden und sortierte Bücher. Allerdings hatte The Strand verglichen mit anderen Buchhandlungen null Atmosphäre. Es gab keine leise Musik im Hintergrund, keine Cafetheke, nichts als endlose Reihen unterschiedlich hoher und beliebig zusammengestellter Regale, in denen sich Titel an Titel quetschte. Dan schob sein mit verstaubten Büchern beladenes Wägelchen durch die engen Regalreihen. In seinem Aufgabenbereich arbeitete er selbstständig und hatte keinen Kundenkontakt, weshalb ihm reichlich Zeit zum Nachdenken blieb: über Literatur im Allgemeinen, über seine Gedichte, wie er sich wohl ab Herbst am Evergreen College in Washington zurechtfinden würde, und vor allem darüber, wie er seinen letzten Sommer in New York seinen letzten Sommer mit Vanessa - gestalten könnte. Er hatte auf seiner Abschlussfeier für einen kleinen Eklat gesorgt, als er öffentlich verkündete, auf sein Studium zu verzichten, um an ihrer Seite bleiben zu können. Aber letztendlich hatte er sich doch anders entschieden und freute sich jetzt richtig darauf, in ein paar Wochen in seinem coolen metallic-blauen Buick Skylark, den ihm sein Vater zum Schulabschluss geschenkt hatte, an die Westküste zu fahren. Es war das perfekte Gefährt für einen Roadtrip. Er würde wie Jack Kerouac in seinem berühmten Roman »Unterwegs« über die Highways brausen und sich platonisch mit dem Land und dem Himmel vereinigen - mit Worten, die ihm während der Fahrt in den Kopf kommen würden. Er würde allen Frauen, die er auf seiner Reise kennenlernen würde, Gedichte hinterlassen. Er würde der geheimnisvolle Liebhaber sein, den sie nie ganz besitzen konnten. Aber bis es so weit war, würde er hier in New York einen

letzten perfekten Sommer mit Vanessa verleben, mit seiner ersten großen Liebe. Dan nahm die Biografie über Dr. Samuel Johnson von Boswell vom Wagen und kniete sich auf den schmutzigen Holzboden, um sie ins Regal zu stellen. Während er nach einem geeigneten Platz suchte, ließ er seine Gedanken schweifen und begann spontan zu dichten: heiße hände umklammern das lenkrad sei meine gangschaltung, mein gaspedal wirble staub auf, entfliehe demfrust lust. lust. mach, dass sie dauert Okay, das war ziemlich schwülstig, aber es entsprach nun mal genau seinen Empfindungen. Im Geiste stellte er eine Liste von Ideen für klassische Liebesausflüge in New York zusammen: Sie konnten sich im Central Park auf der Open-Air-Bühne ein Shakespeare-Stück ansehen, einfach so ohne besonderes Ziel mit der Staten Island Fähre fahren und auf der Brücke über der 59. Straße den Sonnenaufgang betrachten wie Woody Allen und Diane Keaton in »Manhattan«. Vielleicht unternahmen sie eine kleine Spritztour in seinem Skylark zum Jones Beach. Der salzige Wind würde durch die offenen Fenster wehen und Vanessas Haare durcheinanderwirbeln... okay, wohl eher nicht, sie hatte ja kaum Haare, aber vielleicht konnte sie sich einen langen Seidenschal um den Kopf binden. Er sah alles ganz genau vor sich. Es würde der romantischste Sommer aller Zeiten werden. Na ja, mal sehen. »Entschuldigung... äh... ich suche nach einer kurzen Zusammenfassung von >UlyssesSiddharthaSiddhartha< müssten wir auf jeden Fall dahaben. Ganz sicher sogar.« »Gott sei Dank!«, seufzte die verderbte Marsha und legte ihm eine Hand auf den mageren Unterarm. »Ich will ihn nämlich unbedingt lesen.« »Kein Problem«, murmelte er und führte sie von den Biografien amerikanischer Präsidenten weg in die Taschenbuchabteilung. »Das ist zufällig auch eines meiner Lieblingsbücher.« Ach, seit wann denn das? »Echt? Supi!« Dan hatte noch nie ein Mädchen kennengelernt, das »Supi!« sagen konnte, ohne sich komplett hirnamputiert anzuhören. »Mein Yogi hat es mir nämlich total ans Herz gelegt.« »Hier, da ist es doch schon«, verkündete er, stellte sich auf die Zehenspitzen, zog das blaue Buch aus dem Regal und reichte es ihr. »Cool!« Sie drehte es um und betrachtete den Text auf der Rückseite. »Das sieht ja toll aus. Vielen Dank, dass du es mir herausgesucht hast. Und es hat dir wirklich gefallen, ja?« Sie strahlte ihn mit ihren mandelförmig geschnittenen Augen an, die genauso blau waren wie der Einband des Buches. »Na ja, ich...« Verdammt! Literatur war doch sein absolutes Fachgebiet, wieso fiel ihm denn jetzt nichts ein? Vielleicht weil er das Buch nie gelesen hat? »Ich fand es ziemlich... inspirierend.« »Toll. Ich freu mich richtig drauf!« Sie presste sich das Buch an die Brust und beugte sich zu Dan vor. »Vielleicht komme ich wieder, wenn ich es durchhabe, und du empfiehlst mir ein neues?« »Klar, ich gebe unseren Kunden immer gerne Lesetipps«, antwortete er galant.

»Supi!«, kreischte sie wie eine aufgedrehte Cheerleaderin. »Ich bin übrigens Bree.« »Dan.« »Cool, Dan. Das Buch ist ja nicht besonders dick. Das heißt, dass ich in ein paar Tagen wieder da bin. Noch mal tausend Dank!« Sie drehte sich um und ging mit elastischem Schritt davon. Es sah fast ein bisschen so aus, als würde sie hüpfen. Dan betrachtete ihren kleinen festen Hintern, der ihn in der weißen Jeans an zwei Kugeln Vanilleeis erinnerte, und sah ihr hinterher, bis sie hinter den Regalen der Neuheitenabteilung verschwunden war. Erst dann fiel ihm wieder ein, dass er Vanessa gerade angeboten hatte, bei ihm einzuziehen. Na, das ist ja geradezu eine... Erleuchtung.

sport schweißt bekanntlich zusammen »Bravo!«, rief Lord Marcus hingerissen. »Darling, du bist ein Naturtalent!« Camilla kicherte geschmeichelt und klemmte sich ihre lange blonde Mähne hinter die Ohren, während sie zufrieden zusah, wie ihr roter Krocketball durch das Tor schoss und auf dem perfekt getrimmten smaragdgrünen englischen Rasen im Garten der Villa der Beaton-Rhodes in West London ausrollte. Es war bereits die dritte Partie und Camilla hatte gewonnen. Wie auch schon die beiden anderen Male. »Ich bin ja schließlich auch bei einem Meister in die Lehre gegangen«, gluckste sie. »Wann bin ich eigentlich mal dran?«, maulte Blair. Sie wartete schon seit Ewigkeiten auf die Chance, auch mal den Schläger schwingen zu dürfen, und war jetzt definitiv in der Stimmung, auf etwas einzudreschen. Hinter ihnen erhob sich das efeuumrankte Sandsteingebäude wie eine trutzige Burg. Blair war bisher noch nicht ins Haus gebeten worden und hatte auch Marcus' Eltern noch nicht kennengelernt. »Mutter leidet mal wieder unter ihrer Migräne«, hatte er sich entschuldigt, worauf Camilla einen röhrenden Lachkrampf erlitt. Blair kam der Verdacht, dass Lady Rhodes womöglich die Angewohnheit hatte, sich gern mal mit einer Flasche Gin ins Bett zurückzuziehen, wagte aber nicht, näher nachzufragen. Stattdessen beschränkte sie sich darauf, Camilla hasserfüllte Blicke zuzuwerfen. Sie hatte eine so widerliche Art, ihr unterschwellig das Gefühl zu vermitteln, nicht richtig dazuzugehören, dass sie ihr am liebsten den Kopf abgerissen hätte wie einer

hässlichen Prinzessinnenbarbie, die lange nach Weihnachten im Regal eines Spielzeugladens vor sich hin staubt. »Ich fürchte, damit ist auch dieses Match entschieden«, rief Lord Marcus bedauernd. »Sollen wir noch eine Runde wagen?« »Wie ihr wollt«, brummte Blair und trank ihren vierten Bombay Sapphire Martini des Nachmittags aus. Den Garten des herrschaftlichen Anwesens säumten Hunderte perfekt zu Kugeln gestutzte Büsche und selbst die Bäume waren in unnatürliche Formen geschnitten worden. Blair fühlte sich allmählich wie Alice im Palast der Roten Königin im Wunderland. Sie nahm sich eine Silk Cut, zündete sie an und sog gierig daran. »Kann jemand vielleicht noch was zu trinken besorgen?«, fragte sie vage in die Runde. Im Zweifelsfall ist Alkohol immer das Richtige. »Ich bin völlig geschafft!«, ächzte Camilla und brach in dem schmiedeeisernen Gartenstuhl neben Blairs zusammen. »Na? Amüsierst du dich?«, fragte sie und tätschelte Blair die Hand, die sie zu einer ärgerlichen kleinen Faust geballt hatte. Hallo? Was war los? Waren sie und Marcus nicht unsterblich ineinander verliebt? Wieso war sie nicht in seinem eleganten Schlafzimmer damit beschäftigt, sich die Kleider vom Leib zu reißen? Wieso spielte er lieber mit seiner nervigen Cousine Krocket? Wieso füßelte er nicht wenigstens mit ihr unter dem Tisch? Sie warf ihm einen Seitenblick zu und suchte nach einem Zeichen für seine wahren Gefühle. Er strahlte über das ganze glatt rasierte Gesicht und seine grünen Augen funkelten fröhlich. Er schien überhaupt nicht zu merken, wie es in ihr gärte, sondern sah aus, als hätte er in der warmen Sommersonne den Spaß seines Lebens. Blair seufzte. Vielleicht war sie zu empfindlich. Sie sah Camilla

an. Na ja. Mit etwas Glück würde sie bald wieder abreisen und dann konnten sie und Marcus sich ungestört unter der in Harfenform gestutzten Konifere im Gras wälzen. »Ich amüsiere mich köstlich, danke«, blaffte sie Camilla an. »Ich muss sagen, dass sich bei mir langsam der Hunger meldet«, rief Lord Marcus und krempelte sich die Ärmel seines weißen Leinenhemdes hoch, bevor er sich auf der Glasplatte des Gartentischs niederließ. Er griff nach einem der Gurkensandwiches mit abgeschnittener Kruste, die auf einem kleinen Silbertablett lagen, und warf sich eines der Dreiecke in den Mund. Camilla kicherte und stieß ihm ihren langen Zeigefinger in den Bauch. »Ach, Mar-Mar, du hast doch immer Hunger!« Sie nippte geziert an ihrem Martini. »Kannst du dich noch erinnern, wie ich dich in Yale besucht habe und wir übers Wochenende in diesen reizenden kleinen Skiort in Vermont gefahren sind?« Sie wandte sich an Blair. »Wir waren den ganzen Tag auf der Piste und abends wollte ich mich nur noch in die heiße Badewanne legen und entspannen. Aber stell dir vor, als ich aus dem Bad kam, hatte Marcus alles bestellt - ALLES -, was der Zimmerservice auf der Karte hatte, und dann haben wir uns vor den Kamin gesetzt und geschlemmt.« Blair übermannte fast das Bedürfnis, nach ihrem Krocketschläger zu greifen und ihn Camilla über den Kopf zu ziehen. Sie sah Marcus an, der errötete. Vielleicht waren er und Camilla ja die Art von Cousins, die gern Doktor spielten. Auch wenn sie dazu eigentlich schon zu alt waren. Begriff diese pferdegesichtige Schabracke nicht, dass sie Marcus' Freundin war? »Ich bitte dich, Mimi, Blair interessiert sich sicher nicht für unser Skiwochenende.« Marcus erhob sich halb aus

seinem Stuhl und winkte mit dem beinahe leeren Sandwichtablett nach dem Butler. Blair stand auf. »Hat jemand noch Lust auf eine Partie oder eine Runde... oder wie man das bei euch nennt? Vielleicht könnte ich diesmal mitmachen.« »Oje, ich fürchte, ich bin wirklich erledigt, ich hätte dich warnen müssen«, entschuldigte sich Marcus. »Camilla ist eine absolute Sportskanone.« Okay, dann eben nicht. »Na gut, ich müsste sowieso mal pinkeln«, sagte Blair. »Herrlich«, lachte Camilla. »Ihr Amerikanerinnen habt oft so eine rustikale Ausdrucksweise.« Und ihr Britinnen seid oft solche fiesen Schlampen. »Geh einfach über die Terrasse ins Haus«, erklärte Lord Marcus. »Durch die Bibliothek und dann gleich die erste Tür links.« »Ich finde mich schon allein zurecht«, sagte Blair beleidigt und ging, schon etwas wackelig auf den Beinen, auf das Haus zu. »Mach dir nicht die Mühe aufzustehen.« Sie schwankte den gepflasterten Gartenweg entlang und strich ihr weißes Hemdkleid von Thomas Pink glatt, das sie speziell für ihren nachmittäglichen Rasensport angezogen hatte. Die Einrichtung des Hauses wirkte überraschend überladen und es roch nach verwelkten Blumen. Natürlich waren die Möbelstücke - und insbesondere die Teppiche - exquisit. Lady Rhodes schickte jedes Jahr eigens einen Einkäufer nach Marrakesch, um neue Prachtexemplare für ihre Sammlung zu besorgen. Eines der Fenster in der Bibliothek war aus Buntglas, weshalb Blair das merkwürdige Gefühl hatte, in einer Kirche zu sein. Es war sowieso sonderbar, im Haus herumzulaufen und zu wissen, dass irgendwo im oberen Stockwerk Lady Rhodes im Bett lag und ihren Kater pflegte.

Als sie die Toilette gefunden hatte, zündete sie sich die nächste Silk Cut an - ihre neue englische Lieblingsmarke und betrachtete im goldgerahmten Spiegel, wie sie den Rauch ausatmete. Sie verengte die Augen, neigte den Kopf und schaute von unten nach oben, um den erotischen Blick zu üben, mit dem sie Lord Marcus bald zu verführen gedachte. Noch ein Drink und sie würde ihm vorschlagen, auf ein spätnachmittägliches Kuschelstündchen ins Claridge's zu fahren. Krocketspielen war ja ganz nett, aber sie sehnte sich nach echtem Ausdauersport. Nachdem sie die Zigarette halb geraucht hatte, steckte sie rasch noch eine der hübschen, in Frankreich handgeformten Seifen in Muschelform ein. Liebe alte Gewohnheiten legt man eben nicht so schnell ab. Im Garten stand inzwischen eine Karaffe mit frisch gemixtem Martini bereit, und Lord Marcus hielt Blair ein gefülltes Glas hin, als sie wieder auf ihrem Stuhl Platz nahm. »Ich glaube, sie braucht eher einen Aschenbecher«, sagte Camilla und betrachtete nervös die zwei Zentimeter lange Aschespitze an Blairs Zigarette. »Danke, ich nehm den großen grünen.« Blair aschte lässig auf den Rasen und trank einen Schluck aus dem hauchdünnen Riedel-Glas, wobei sie nur ganz wenig Martini auf den Tisch verschüttete. »Warte doch, Darling!«, tadelte Lord Marcus sie liebevoll. »Wir wollten gerade anstoßen und haben extra auf dich gewartet.« »Worauf denn anstoßen?«, fragte Blair und unterdrückte ein Rülpsen. »Während du im Haus warst, hat Camilla eine ganz wundervolle Ankündigung gemacht.« Welche denn? Dass sie in eine Schweizer Spezialklinik fährt, um sich ihren gigantischen Rüssel operieren zu

lassen? Dass sie sich endlich als das outet, was sie ist, nämlich eine eingefleischte Hardcore-Lesbe? Dass sie beschlossen hat, Nonne zu werden? »Sie verlängert ihren Aufenthalt hier und bleibt uns den ganzen Sommer über erhalten! Ist das nicht grandios?« Lord Marcus stieß mit seinem Glas klirrend an ihres. Camilla nahm mit gespitzten Lippen einen Schluck von ihrem Martini und legte ihre Hand auf Blairs. »Wir werden allerbeste Freundinnen, beinahe wie Schwestern«, versprach sie und klang dabei wie die böse Hexe, die Hänsel und Gretel fressen will. Blair lächelte schmallippig und trank ihr Glas in einem Zug leer, bevor sie sich Camilla zuwandte und hervorpresste: »Ich habe mir schon immer eine ältere Schwester gewünscht.« Marcus stand auf, legte seine vom Squashspielen gestählten Arme um sie beide und zog sie zu einer Gruppenumarmung an seine Brust. »Ich wusste doch gleich, dass ihr euch prächtig verstehen werdet!« Er drückte jeder einen Kuss auf die Wange. Blair schloss die Augen und versuchte, sich vorzustellen, Camilla wäre gar nicht da. Zum Glück hatte sie eine sehr lebhafte Fantasie.

ein star wird geboren (sozusagen) Serenas maracujafarbene Flipflops von Hermes schnalzten laut auf den schwarz-weißen Marmorfliesen des Chelsea Hotels, als sie sich dem Zimmer mit der Nummer 609 näherte, wo Ken Mogul seinen männlichen Hauptdarsteller Thaddeus Smith untergebracht hatte. Das Chelsea, in dem schon Ikonen wie Andy Warhol und Janis Joplin gewohnt hatten, war wahrscheinlich das legendärste Hotel in ganz New York. Nach einem verheerenden Großbrand hatten die berühmten Gäste ausziehen müssen und das Hotel wurde renoviert. Inzwischen wohnten weitaus mehr Touristen als Berühmtheiten dort, aber es hatte immer noch das Flair der Swinging Sixties, und im Keller befand sich eine schummrige Bar, die witzigerweise »Serena« hieß. Serena verstand nicht, weshalb Thaddeus im Hotel wohnen durfte, während sie in einem schäbigen Apartment einquartiert war, in dem es noch nicht mal eine Klimaanlage gab. Nachdem Jason gegangen war, hatte sie ganz allein dort hemmgesessen. Die Hitze hatte sie so schlapp gemacht, dass sie sich am liebsten gar nicht mehr von der Stelle gerührt hätte, wenn Ken nicht angerufen und sie zu einer spontanen Leseprobe mit Thad ins Chelsea bestellt hätte. Serena holte tief Luft, nestelte nervös am Reißverschluss ihrer bleigrauen Motorradtasche von Balenciaga herum und klopfte dann beherzt an die Tür. »Hey!«, rief sie, als Vanessa Abrams ihr die Tür öffnete. Der Schulabschluss war gerade mal zwei Wochen her, aber sie freute sich so, als würde sie Vanessa beim zwanzigjährigen Ehemaligentreffen wiedersehen. Vanessa trug ein schwarzes Wickelkleid aus Seidenjersey

und die coolsten flachen Silbersandaletten, die Serena je gesehen hatte. »Du siehst hammermäßig aus!« Vanessa öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, wurde aber von Ken unterbrochen. »Serena«, rief er träge. Er saß im Wohnzimmer der Suite auf dem Fensterbrett und rauchte eine filterlose Zigarette. »Willkommen in unserem Universum.« »Ja, so sehen wir uns wieder.« Serena trat lächelnd in das von Sonnenlicht durchflutete Zimmer. Die Wände waren in einem Zahnpasta-Grün gestrichen, das sie an die Waschräume im Mädchenhaus der Hanover-Akademie erinnerte, des Internats in New Hampshire, in dem sie die zehnte Klasse besucht hatte. An einer Wand stand ein braunes Ledersofa mit abgewetzten, rissigen Armlehnen und auf der Fensterbank waren Dutzende von Kakteen aufgereiht. Durch eine offen stehende Flügeltür erhaschte Serena einen Blick auf ein ungemachtes französisches Bett. »Kannst du dir vorstellen, wer da drin schon alles Sex hatte? «, flüsterte Vanessa ihr zu. Serena runzelte die Stirn. Danke, jetzt konnte sie es. »Vanessa kennst du ja schon.« Ken warf seine Zigarette aus dem offenen Fenster auf die Straße. »Sie hat sich bereit erklärt, die Kamera für mich zu machen.« Als wäre ihr etwas anderes übrig geblieben. »Cool.« Serena zwinkerte Vanessa zu, die gerade damit beschäftigt war, kompliziert aussehende Kamerateile zusammenzubauen. »Und ich bin Thaddeus«, erklang eine tiefe, erotische Männerstimme, als der Star des Films aus dem anliegenden Schlafzimmer in den Raum geschlendert kam. Thaddeus Smith war größer, als Serena erwartet hatte, was auch daran lag, dass seine vollen blonden Haare so verstrubbelt vom Kopf abstanden, dass er dadurch bestimmt noch einmal zwei Zentimeter gewann. Er hatte

eine schlichte dunkle Jeans und ein ausgewaschenes schwarzes Lacoste-Polo an, dessen Kragen er - anscheinend absichtlich - hochgeklappt hatte. Serena hatte das Gefühl, ihn bereits zu kennen, was irgendwie ja auch stimmte. Sie hatte ihn in zwei romantischen Komödien eine süße Südstaatenschönheit bezirzen sehen, sie hatte ihn auf der Flucht vor einem wahnsinnigen Mörder erlebt, der sich als sein verschollener Zwillingsbruder entpuppt hatte und den er in einer Doppelrolle meisterhaft selbst gespielt hatte; sie wusste sogar, wie er in einem hautengen Ganzkörperanzug aussah, den er als stummes geheimnisvolles Wesen aus einer anderen Welt getragen hatte, das zum Leben erweckt worden war, weil die Sonne in einem bestimmten Winkel über einer alten Maya-Ruine gestanden hatte. Sie kannte seine verführerische Baritonstimme aus unzähligen Talkshows und hatte natürlich in diversen Les-Best-Unterwäsche-Anzeigen seine beeindruckende Bauchmuskulatur bewundert. In Lebensgröße war er sogar noch umwerfender. Er sah einfach göttlich aus, von seinem mit goldenen Bartstoppeln gesprenkelten markanten Kinn bis hin zu den gebräunten schmalen Füßen. Thaddeus reichte Serena die Hand und drückte sie fest. »Toll, dass ich dich endlich auch kennenlerne, Serena.« Seine stahlblauen Augen blickten vielsagend in ihre meerblauen - oder bildete sie sich das nur ein? »Geht mir genauso«, hauchte sie. »Gut. Schön, dass wir jetzt vollzählig sind«, sagte Ken und zündete sich die nächste Zigarette an. Er blieb auf dem Fensterbrett sitzen und zog die Beine, die in latexartigen königsblauen Radlerhosen steckten, an die Brust. »Deinen Text hast du ja hoffentlich mitgebracht. Ach ja, Thaddeus, von jetzt an heißt sie Holly, nicht mehr Serena.«

Thaddeus ließ sich auf das abgewetzte Ledersofa fallen und warf die darauf liegenden Kissen achtlos auf den Boden. Er klopfte auf den Platz neben sich. »Setz dich doch, Holly.« Serena zog ihr Textbuch aus der Tasche und setzte sich auf das Sofa, wobei sie der Versuchung widerstand, sich eng an ihren Filmpartner zu kuscheln. Das wäre aber auch unprofessionell. Ken schloss die Augen und atmete mit bebenden Nasenflügeln tief ein und aus. Er hob die Arme, spreizte die Finger wie Insektenfühler, glitt von der Fensterbank und ging langsam auf die Raummitte zu. Als er den Couchtisch anrempelte und ein Stapel Drehbücher zu Boden fiel, riss er die Augen so weit auf, dass sie aus den Höhlen zu quellen schienen. Im nächsten Moment sprang er elastisch wie ein Frosch auf den Tisch, kauerte sich auf die äußerste Kante und beugte sich zu seinen beiden Hauptdarstellern vor. »Wir fangen mit der Szene an, die der Höhepunkt unseres Films ist«, zischte er. »Dem emotionalen Herz des Films. Das muss sitzen, bevor wir zu den anderen Szenen übergehen. Die ganze Spannung baut sich zu diesem Moment hinauf.« Ken kam Serena so nahe, dass sie seinen fauligen Zigarettenatem riechen konnte. Sie hielt sich ihr Textbuch als Schutz vors Gesicht und begann, darin zu blättern. Sie war davon ausgegangen, dass sie mit der ersten Szene anfangen würden, deren Text sie vorsorglich gelernt hatte. Mit dem restlichen Drehbuch hatte sie sich noch nicht besonders eingehend beschäftigt. »Lest die Szene erst kurz durch und bewegt euch, findet euren Platz im Raum, und dann bringen wir den Kahn auf Kurs, okay? Vanessa wird filmen, aber keine Angst, das ist bloß zu Übungszwecken, damit ihr euch hinterher überprüfen könnt. Wie klingt das für euch?«,

fragte Ken, der immer noch wie ein dämonischer gotischer Wasserspeier auf dem Tisch hockte. »In Ordnung. Lass uns gleich loslegen.« Thaddeus warf sein Textbuch neben sich. »Ich bin auch gleich so weit«, verkündete Vanessa, während sie ihre Handkamera an einen Laptop anschloss. »Was ist mit Holly?«, fragte Ken. Er stützte das Kinn so auf die Hand, dass der Zeigefinger in einem seiner Nasenlöcher verschwand. »Ich bin so weit, wenn ihr es seid«, murmelte Serena und hielt den Blick verzweifelt auf den Text gerichtet. Scheiße, Scheiße, Scheiße. Sie konnte keinen einzigen Satz auswendig. Sie holte tief Luft und stand auf. »Liebling, du hilfst mir jedes Mal aus der Klemme. Wie soll ich das nur jemals wiedergutmachen?«, sagte sie und wedelte dabei langsam mit der rechten Hand. Sie hatte das Gefühl, dass das eine sehr sexy Geste war, die ihrer Rolle mehr Ausdruck verlieh. »Du musst es nicht wiedergutmachen«, sagte Thaddeus als Jeremy Stone. Sie standen am Fenster, und er beugte sich zu ihr, wobei die Nachmittagssonne seinem markanten Profil noch mehr Kontur verlieh. Er griff nach ihrer Hand. »Ich bin es, der dir etwas schuldig ist. Ich verdanke dir alles, Holly. Du hast mir gezeigt, wie ich... ich sein kann.« Vielleicht lag es daran, dass er ein so talentierter Schauspieler war, womöglich hatte es auch nur mit seinem unwiderstehlichen Aussehen zu tun, aber irgendwie gelang es ihm, den idiotischen Dialog fast echt klingen zu lassen. Er stand so dicht neben Serena, dass sie den leichten Hauch von Pfefferminz in seinem Atem wahrnahm. War er wirklich so vollkommen? Sieht so aus.

»Ich... ich...«, stammelte Serena. »Ich weiß einfach nicht, was ich sagen soll.« Auf der anderen Seite des Raums räusperte sich Vanessa hinter ihrer Kamera. »Sag nichts«, sagte Thaddeus-als-Jeremy sanft. »Bleib einfach nur so stehen und lass mich dich ansehen.« Serena rührte sich nicht. Sie konnte gar nicht anders, als jedes Wort zu glauben, das Thaddeus sagte. »Okay, ich unterbreche euch an der Stelle«, rief Ken. »Holly, Schätzchen, denk dran. Du bist nicht Serena. Du bist Holly.« »Okay«, flüsterte Serena. Sie fühlte sich nicht wie Holly Golightly. Sie fühlte sich wie sie selbst, und sie fühlte sich, als stünde sie neben dem vollkommenen Traummann. Ihr ganzes Leben lang hatte sie versucht, sich Männern gegenüber natürlich zu verhalten und sich nicht zu verstellen. Es fiel ihr schwer, jetzt zu schauspielern... noch dazu angesichts eines so umwerfenden Mannes. »Und lass das alberne Gewedel mit den Händen«, plärrte Ken wie ein großes Baby. »Das sieht aus, als würdest du Fliegen verscheuchen.« »Tut mir leid.« Durch das offene Fenster hörte Serena das Rauschen des Verkehrs unter ihnen. Sie wünschte, sie wäre dort draußen und würde mit Thaddeus an den Schaufenstern der Mercer Street in Soho entlangschlendern oder ein paar Blocks weiter auf der Dachterrasse des Sushi Samba sitzen und sich von ihm mit Hoso-Maki füttern lassen. Thaddeus beugte sich zum Fenster hinaus und holte tief Luft. Konnte er etwa Gedanken lesen? »Hör einfach Thad zu«, sagte Ken, dessen Zeigefinger immer noch in seiner Nase steckte. »Aber er ist nicht mehr Thad, stimmt's? Nein, er ist Jeremy. Das hörst du doch, oder? Seine Schüchternheit? Seine Nervosität? Er

hat wahnsinnige Angst vor dir, verstehst du? Er hat Angst und ist zugleich bezaubert. Dieses Gefühl musst du an die Zuschauer weitergeben, okay? Sorg dafür, dass wir uns alle in dich verlieben.« Als wäre das jemals ein Problem für Serena gewesen. »Okay, nächster Versuch!« Ken klatschte in die Hände und schaffte es irgendwie, sich dabei gleichzeitig eine Zigarette anzuzünden, obwohl seine erste zu Asche verbrannt war, ohne dass er einmal daran gezogen hatte. Thaddeus war sofort wieder voll konzentriert und nahm seine Position ein. »Liebling, du hilfst mir jedes Mal aus der Klemme. Wie soll ich das nur jemals wiedergutmachen?«, sagte sie, diesmal mit festerer Stimme. »Du musst es nicht wiedergutmachen. Ich bin es, der dir etwas schuldig ist. Ich verdanke dir alles, Holly. Du hast mir gezeigt, wie ich... ich sein kann.« »Du musst unbedingt zu meiner...« Sie konnte sich einfach nicht mehr erinnern, wie der Satz weiterging. Sie brauchte ihr Textbuch. »Party!«, kreischte Ken ungeduldig. »Zu meiner Party! Hast du deinen Text nicht gelesen, Holly?« »Doch«, murmelte Serena trotzig und widerstand der Versuchung, den Stapel Drehbücher auf dem Boden mit einem gezielten Fußtritt aus dem Fenster zu befördern. »Okay, dann lassen wir die Szene aus und spulen ein bisschen vor.« Ken rieb sich die Stirn, die merkwürdig entzündet aussah. »Probieren wir es mit der Szene am Morgen. Die hat wenig Dialog. Den hast du dir doch hoffentlich gemerkt, Holly?« »Klar.« Serena hatte das Gefühl, jetzt schon alles falsch gemacht zu haben, obwohl sie doch bloß ein paar Sätze gesagt hatte. Bekam man als Schauspielerin denn keine Zeit, sich ein bisschen warmzuspielen?

»Okay, Thaddeus, du fängst an.« Ken wedelte mit der glühenden Zigarette. »Holly«, sagte Thaddeus aus dem Gedächtnis - sein Textbuch lag immer noch auf der Couch. »Ich wusste, dass ich dich hier finden würde.« »Wirst du immer wissen, wo du mich finden kannst?« Aus dem Augenwinkel sah Serena, wie Ken den Kopf schüttelte, und ließ ihr Skript fallen. Dann riss sie sich zusammen. So leicht würde sie sich nicht entmutigen lassen. Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und schmiegte sich an Thaddeus' breite Brust. »Wenn du hierbleibst«, sagte er leise. »Lauf nie wieder fort, ja?« »Versprochen«, flüsterte Serena. Es war ihr letzter Satz im Film. Sie legte den Kopf in den Nacken und sah zu ihrem Filmpartner auf. Sie roch Zahnpasta und Tabak in Thaddeus' warmem Atem, Hafer-Lotion von Kiehls an seinen Händen und Waschmittel an seiner Kleidung. Eigentlich berührte sie ihn kaum, hatte ihm bloß die Hände auf die muskulöse Brust gelegt, und trotzdem spürte sie seinen gesamten Körper, von seinem starken breiten Rücken über seine festen Bauchmuskeln und die schlanken, durchtrainierten Arme bis hin zu seinen Füßen in den Flipflops. Und sie spürte noch etwas: eine Art Flimmern, das die wenigen Millimeter Luft zwischen ihnen elektrisierte. War das Schauspielerei oder war es echt? »Okay...«, stammelte Thaddeus. Er trat einen Schritt zurück, und Serena, die sich mit ihrem ganzen Gewicht an ihn gelehnt hatte, verlor für einen Moment die Balance. Er lachte nervös. »Ken, hast du eine Kippe für mich?« Ken hielt ihm eine Schachtel Marlboro hin. Thaddeus zog eine Zigarette heraus und zündete sie sich bedächtig an.

»Und? Was sagst du, Ken?«, fragte er und hakte seine Daumen in den Bund seiner Jeans. »Gut. Besser. Diesmal hab ich den Funken schon eher gespürt. Aber die Holly muss mehr Kraft haben. Holly, wenn du Probleme mit dem Text hast, können wir ihn auch umschreiben lassen.« »Wie meinst du das?« Serena ließ sich auf die Couch sinken. War sie wirklich so schlecht gewesen? »Falls dir die Sätze zu lang sind«, sagte Ken und sprach jedes Wort ganz langsam und betont aus, als würde er mit einer geistig Minderbemittelten reden. »Falls du Probleme hast, sie dir zu merken.« Hielt er sie etwa für beschränkt? »Nein, ich hab keine Probleme, sie mir zu merken«, seufzte sie erschöpft. »Das kriegt sie schon hin.« Thaddeus setzte sich neben sie, legte ihr seine sanfte Hand auf das nackte Knie und drückte es aufmunternd. Danke. Du weißt genau, dass ich es hinkriege, gab sie ihm im Stillen recht. Oh Gott, war sie etwa schon verliebt? Manchmal ging das bei ihr wirklich rasend schnell. Kein Kommentar. »Na klar kriegt sie das hin«, stimmte Ken ihm zu. »Wir müssen nur ein bisschen proben. Wie siehst du das, Vanessa?« Vanessa hatte es nicht geschafft, alles zu filmen, weil Ken ihr keine Zeit gelassen hatten, ihr Equipment rechtzeitig aufzubauen. »Ich fand es toll«, log sie. Hey, es war schließlich nur eine Probe. Ganz genau. Und so wie es aussah, würde es nicht die letzte gewesen sein.

niemals kennt man sich so ganz... »Schatz, ich bin wieder da-ha!« Dan streckte den Kopf zur Tür des Zimmers seiner kleinen Schwester Jenny herein und sah sich um. »Vanessa?« »Hey.« Vanessa erhob sich hinter Jennys Staffelei. An den Wänden hingen immer noch Jennys Bilder - verwaschene Aquarell-Landschaften, Architekturskizzen von berühmten New Yorker Gebäuden wie dem Dakota Building auf der 72. Straße und ein paar Aktzeichnungen, die Dan - wie Vanessa bemerkte - anscheinend bewusst nicht ansah, weil es ja Selbstporträts seiner Schwester hätten sein können. Sie ging auf ihn zu, schlang die Arme um seine mageren Schultern und drückte ihn an sich. »Danke, dass ich hier wohnen darf.« »Hey, das wird toll«, versicherte er ihr und ließ sich auf Jennys mit einer blauen Flanelldecke bedecktes Bett fallen. »Vor uns liegt ein genialer New Yorker Sommer. Ich hab mir schon ein paar Sachen ausgedacht. Wir fahren in diesen albernen Tretbooten auf dem See im Central Park, kaufen uns an unseren freien Tagen Bagels bei H&H...« »Äh... das klingt geil, aber ich hab bestimmt eine Menge zu tun, weißt du? Wenn das mit dem Film was werden soll, müssen wir uns total reinhängen.« Vanessa zeigte auf den Monitor ihres Laptops, auf dem Serena van der Woodsens ätherisches Gesicht mit halb geschlossenen Augen zu sehen war. Sie hatte sich die Testaufnahmen des Nachmittags noch einmal angeschaut und war skeptisch. Falls sich von der ersten Probe auf den fertigen Film schließen ließ, sah es... na ja, nicht so richtig gut aus. »Okay, klar.« Dan schob enttäuscht die Unterlippe vor. »Versteh ich natürlich.«

Eigentlich war Vanessa ganz froh, dass Serena viel proben musste, weil sie auf diese Weise mehr Zeit hatte, mit der Kamera zu experimentieren. Sie hatte nämlich beschlossen, Kens Erwartungen noch zu übertreffen. Der Film würde wirklich avantgardistisch und wegweisend werden. Ken Mogul und seinen Produzenten würde die Kinnlade runterfallen, wenn sie die Aufnahmen im Vorführraum sahen. Ken hatte von Godard gesprochen, okay. Aber es gab niemanden, der es verstand, Humor und Tragik so meisterhaft zu verschmelzen wie sie. Sie würde das Kondom zeigen, das unter Hollys Absatz klebte - die schmutzige Seite der Partyprinzessin! »Sag mal, wo ist eigentlich dein Vater?«, wechselte sie das Thema. Sie hatte Dans Beatpoeten-Vater Rufus Humphrey, der immer verfleckte Mets-T-Shirts und viel zu enge khakifarbene Cargoshorts anhatte, bisher noch nicht gesehen und hoffte sehr, dass sie ihm nicht mitten in der Nacht zufälligerweise im Flur über den Weg laufen würde. Verständlich, wer weiß, was er dann anhätte? Dan zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Hast du noch mal mit Ruby gesprochen?« Er zog eine zerdrückte Packung Cameis aus der Hosentasche. »Ich hoffe, ihr vertragt euch wieder. Das Leben ist zu kurz, um sich zu streiten, weißt du?« »Hm?«, fragte Vanessa zerstreut und legte sich neben ihn. Ruby hatte ihr ein paar von schlechtem Gewissen motivierte SMS geschickt, aber Vanessa war zu sauer und hatte sie gar nicht gelesen. Sie konnte sich lebhaft vorstellen, wie Ruby ihrem Piotr Pickel am Rücken ausdrückte, während sie es in seinem farbverklecksten Atelier - ihrem Zimmer - miteinander trieben. Sie schmiegte ihren fast kahl rasierten Kopf an Dans Hals und flüsterte: »Ich kann mich damit jetzt noch nicht auseinandersetzen.«

»Schade«, sagte er betrübt. »Ich fand immer, dass ihr so ein tolles Verhältnis habt.« »Hatten wir ja auch.« Sie musste kichern. »Sag mal, ist alles okay mit dir?« Dan drehte sich zu ihr um, sodass sich ihre Nasenspitzen fast berührten. Vanessa küsste ihn auf die nach Nikotin schmeckenden Lippen. Er streichelte ihr übers Gesicht. »Weißt du, mir war das früher nie so klar, aber das Glück liegt echt direkt vor unseren Füßen, verstehst du, was ich meine? Das... das ist wie bei uns beiden - ich brauche nur dich, um glücklich zu sein, und du bist hier, und du wohnst jetzt mit mir zusammen. Ich meine, klar wirst du viel arbeiten müssen und alles, aber trotzdem ist das doch toll. Es ist nämlich eigentlich viel einfacher, das Schöne anzunehmen, als sich mit dem Unschönen auseinanderzusetzen.« Vanessa biss sich auf die Lippe. Sie liebte Dan, aber sie hoffte auch, dass er ihr nicht gleich wieder seine unsterbliche Liebe erklären würde, wie er es in seiner Rede auf der Abschlussfeier getan hatte. Manche Dinge blieben besser unausgesprochen. Oh ja, das kann man laut sagen. »Hast du das etwa auf der Arbeit gelernt?«, kicherte sie. »Ich wusste gar nicht, dass ihr kostenlos an New-Age- Selbsthilfe-Seminaren teilnehmen dürft.« »Das hat nichts mit dem Job zu tun.« Dan zog trotzig an seiner Camel. »Ich hab heute in der Mittagspause >Sid- dhartha< gelesen. Das Leben ist einfach so kurz... ich meine, da kann man nur hoffen, dass man für sich einen Sinn drin findet, verstehst du?« Das einzige Buch, über das Vanessa ihn jemals so leidenschaftlich hatte reden hören, war »Die Leiden des jungen Weither«, ein ziemlich kranker Roman über einen launisch-depressiven Typen, der sich am Ende umbringt, weil seine Freundin einen anderen heiratet.

»Okay. Jetzt ist es amtlich. Ich bin total verwirrt. Wovon redest du eigentlich?«, fragte sie. Sie zog die Brauen zusammen und sah ihm tief in die braunen Augen. »Vom Sinn des Lebens«, sagte er nur. Oder von einer gewissen knackarschigen, perfekt gebauten Blondine?

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themen | zurück weiter | eure fragen antworten Erklärung: sämtliche Namen und Bezeichnungen von Personen, orten und Veranstaltungen wurden geändert bzw. abgekürzt, um unschuldige zu schützen, mit anderen worten: mich.

ihr lieben! ich hab über mich nachgedacht und etwas sehr wichtiges herausgefunden, die ganze zeit war ich hin- und hergerissen, weil ich nicht wusste, wo ich den Sommer verbringen soll, aber jetzt ist mir klar geworden, dass ich beides will: city und beach. zum glück gibt es ja den teterboro airport. rasch pertaxi hinbrausen und in weniger als einer stunde bin ich auf long island. so kann ich unbeschwert den anblick der surferboys genießen und trotzdem zu allen feierlichkeiten gehen, zu denen ich hier eingeladen werde. auf den sommerpartys in new york fühlt man sich wie das mitglied eines sehr exklusiven Zirkels, ganz unter sich, ganz ohne ungebetene gäste. na ja, fast ohne, nicht dass wir etwas dagegen hätten, fotografiert zu werden - wir würden nur gern sicherstellen, dass in unseren strandfrisuren nicht noch Sandkörner hängen, wenn die blitzlichter aufflammen, ja, ich spreche von den paparazzi. die sind natürlich nicht im urlaub und lang-

weilen sich, weil sie in der ferienzeit einer täglich schwindenden anzahl von vips in der Stadt nachjagen müssen. sommer und Strand gehören nun mal untrennbar zusammen, und ich könnte auf letzteren niemals komplett verzichten, auch wenn der zuckersüße jungschauspieler T genau das getan hat. er hat sein luxuriöses strandhaus an der nordküste (ja richtig, genau das, das ihr bei »mtv cribs« gesehen habt!) verlassen, um einen saunaheißen sommer im dampfbad new yorks zu verbringen, das nenne ich wahre hingäbe an den beruf. auf der anderen seite des großen teichs

ich weiß, ich weiß: wir haben auch mal klein als englische kolonie angefangen (vergeben und vergessen!), aber wir haben uns von der kröne befreit und sehen deshalb einige dinge ein bisschen anders als das inselvolk. ich habe ja durchaus ein faible für königshäuser - besonders für einen gewissen thronerben und seinen Bruder, das karottenhaarige partymonster -, aber vieles an den engländern bleibt mir einfach unverständlich, zum beispiel hab ich gehört, dass der blaublütige gentleman, mit dem sich eine uns allen bekannte blauäugige junge amerikanerin eingelassen hat, bloß äugen für seine, ähem... cousine hat. anscheinend ist es in den erlauchteren kreisen dort vollkommen üblich, seine weiblichen verwandten den sommer über zu sich nach hause einzuladen, bei kuscheligen abendessen in londons feinsten gourmettempeln mit ihnen händchen zu halten und gemeinsam übers Wochenende zur fuchsjagd ins strohgedeckte landhaus zu fahren, so viel zum thema kulturschock.

Eure mails

hilfe, GG, meine mom hat mich quasi gezwungen, den sommer über ein praktikum bei einem modemagazin zu machen, weil sie glaubt, dass mich das auf das berufsieben vorbereiten wird, aber ich finde es voll ungerecht, dass ich die schönsten wochen des jahres in der kleiderkammer eingesperrt werde, wo ich nach den fotoshootings die marc-jacobsschuhe der kommenden wintersaison und den schmuck von me&ro in kartons verpacken muss. ich komm mir hier vor wie eine Verkäuferin, ich hab keine lust zu arbeiten - dazu hab ich schließlich noch mein ganzes leben zeit, viel lieber würde ich mit meinem süßen faul am Strand liegen, heul, eine g-fangene A: liebe g-fangene, was soll ich denn bitte sagen? ich sitze hier auch im dunklen kämmerchen am laptop - okay, mit voll aufgedrehter klimaanlage und einer gut gekühlten flasche dorn neben mir - und arbeite im schweiße meines angesichts, um euch, meine lieben, mit dem neuesten klatsch und tratsch zu versorgen, trotzdem ein kleiner tipp: stibitz dir doch ein guccinelles Wiedergutmachungsgeschenk aus der Schublade mit den Sonnenbrillen, du hast es dir wahrlich verdient! (und es wird garantiert niemandem auffallen, wenn du auch gleich noch eine für deinen süßen mitgehen lässt.) GG F: hey, du allwissende, sag mal, hat dieser N vielleicht einen lang verschollenen zwillingsbruder? ich hab nämlich auf long island vor dem oyster shack jemanden geseF:

hen, der genau so aussah, wie du N immer beschreibst. aber er selbst kann es nicht gewesen sein, weil der typ wie ein bauarbeiter angezogen war und mit einer ziemlichen schlampentusse abhing. weißt du mehr? n-fan A: hallo n-fan, vergiss die zwillingstheorie. für N gilt: es kann nur einen geben, wenn er jetzt als bauarbeiter unterwegs ist, schlage ich vor, du engagierst ihn und lässt dir von ihm eine neue veranda zimmern, vielleicht gerät er dabei ins schwitzen und du kannst ihn zum nacktplanschen in den pool einladen! GG gesichtet B bei harvey nichols,

wo sie sich in der handtaschen- abteilung mit einer verhuschten Verkäuferin in die haare kriegte, auch in london gibt es Wartelisten für limitierte editionen, aber manche mädchen haben eben nie gelernt, dass geduld eine tugend ist. S, ziemlich verloren wirkend, in einem teil der upper east side, in dem unsereins eher selten zu finden ist - weit, weit weg vom c park -, wo sie in einem Supermarkt ein paar dosen sheba kaufte, vielleicht probiert sie gerade irgendeine verrückte neue diät aus? N, der mit yale-basecap die catachungo road in hampton bays entlangschlenderte, an seiner seite ein geheimnisvolles mädchen in einem rosa schlauchtop von old navy. ich wusste garnicht, dass diese billigkette in den hamptons jetzt auch schon einen shop aufgemacht hat. V, die es sich bei einem herrenfrisör auf der upper west side im ledersessel bequem machte, vielleicht sollte ihr mal jemand stecken, dass sie nicht

mehr in brooklyn ist. D auf einer bank am union square, ein dickes taschenbuch über kundalini-yoga lesend und eine Zigarette rauchend, will er jetzt ein episches gedieht überyogastellungen für lungenkrebskranke schreiben, oder was? wen soll das denn interessieren? mich auf jeden fall. ihr wisst genau, dass ihr mich liebt

gossip girl

auch kieinstädter haben große plane Nate bog auf seinem treuen Schwinn von der Straße auf den schotterbedeckten Parkplatz vor dem Oyster Shack ab, wobei es ihm gelang, nicht wieder so eine peinliche Bauchlandung hinzulegen wie das letzte Mal. Nachdem Tawny ihn zum Softeis eingeladen hatte, hatte sie ihn zu »Bob's Gas 'n' Dogs« gebracht, wo sein Rad repariert worden war. Jetzt war es wieder so gut wie neu. Außerdem hatte er morgens lediglich ein Drittel seines üblichen Joints geraucht, sodass sein Kopf völlig klar war. Wow - das hat es ja noch nie gegeben! Obwohl es erst sechs Uhr abends war, waren die Picknicktische vor dem Fischrestaurant bis zum letzten Platz mit Jungs und Mädels aus dem Ort besetzt, die Pommes futterten und Buds tranken. Nate schob sein Rad in den Fahrradständer und schlenderte auf die rot lackierte Bierbank zu, auf der Tawny saß, eine Virginia Slim rauchte und ihn mit einem diabolischen kleinen Lächeln auf den vollen apricotrosa geglossten Lippen erwartete. Normalerweise wäre es Nate ziemlich albern vorgekommen, mit dem Drahtesel zu einem Date vorzufahren, aber er hatte es genossen, auf der Fahrt hierher den Wind im Gesicht und in den Haaren zu spüren. Okay, natürlich hätte er den Wind in den Haaren auch hinter dem Steuer des hellblauen Aston Martin Baujahr '78 genießen können, der nur zwanzig Minuten vom Oyster Shack entfernt in der Garage des Archibald'schen Sommerhauses parkte. Aber das Oldtimer-Cabrio war

der ganze Stolz des Admi- rals, weshalb es Nate streng untersagt war, ihn allein zu fahren - erst recht nicht in den eher schäbigen Randbezirken der Hamptons, zu denen Hampton Bays zweifellos gehörte. Nachdem Tawny ihn zur Werkstatt gebracht hatte, hatte sie vorgeschlagen, sich heute zum Abendessen hier zu treffen. Sie hatte ihn nicht lange überreden müssen. Er hatte gerade begonnen, sich ein wenig einsam zu fühlen, und war dankbar, dass ihm Ablenkung in Gestalt der selbstsicheren, sexy Tawny über den Weg gelaufen war. Das Schicksal war ihm eben wie immer hold und bescherte ihm Trost, wenn er ihn am nötigsten hatte. »Da bist du ja!« Sie strahlte, drückte ihre Zigarette auf der Tischplatte aus und warf die Kippe hinter sich ins Gras. Diesmal hatte sie ein apricotfarbenes Bikinioberteil und einen schwarzen Wickelrock aus leichtem Jersey an, unter dem ihre straffen, gebräunten Oberschenkel hervorblitzten. Die Haare, die sie offen trug, fielen ihr auf die mit Sommersprossen gesprenkelten Schultern, und ihre Apricotlippen passten farblich perfekt zu den Bikiniträgern, die ihr immer wieder von den Schultern rutschten. »Und diesmal sogar ohne Sturz.« »Ja, tut mir leid. Diesmal leg ich mich nicht vor dir in den Staub.« Nate lachte. Er klappte den Kragen seines verwaschenen, aber sauberen hellblauen Polos von Brooks Brothers herunter und setzte sich ihr gegenüber. »Bis jetzt ist der Tag unfallfrei verlaufen.« »Wie war's bei der Arbeit?«, erkundigte sich Tawny, während sie gleichzeitig irgendeine klebrige Flüssigkeit aus einer Tube auf ihren Lippen verstrich. Nate konnte von seinem Platz aus den durchdringenden Vanilleduft riechen. »Wie immer. Ziemlich schweißtreibend.« Er hatte wieder den ganzen Tag damit verbracht, Schindeln auf das Dach von Coach Michaels' Haus zu nageln. An seinen

Händen hatten sich schon Schwielen gebildet und seine Arme schmerzten. »Ich mach ein paar Sachen am Haus von meinem Lacrosse-Trainer, da kann ich es mir nicht leisten zu schwächein. Er ist ein ziemliches Arschloch. Na ja, ich versuch, es als Training zu sehen.« Halt nur ohne Schläger. Und ohne Ball. Und ohne den Rest der Mannschaft. »Du scheinst ihn aber trotzdem ziemlich zu mögen, wenn du den ganzen Sommer für ihn arbeitest«, sagte Tawny. Nate zuckte mit den Schultern und rieb sich den schmerzenden Nacken. »Hm, sieht so aus.« Er musste ihr ja nichts von dem gestohlenen Viagra und dem vorläufig zurückgehaltenen Abschlusszeugnis erzählen. Nö. »Du Ärmster. Hast du Muskelkater?«, gurrte sie. »Vielleicht brauchst du eine Massage. Ich kann dich gut als Übungsobjekt gebrauchen. Ich will nämlich nach der Schule LMT werden.« Nate sah sie verständnislos an. LMT? Lüsterne Megaschlampen-Tusse? »Na, lizenzierte Massagetherapeutin, du Dummie! Dass du das nicht weißt! Ich hab schon mit den Besitzern vom Wellness-Hotel in Sag Harbor gesprochen und kann dort ein Praktikum machen. Stell dir vor, ich darf bald echte Menschen massieren! Ist das nicht geil?« Sie beugte sich über den Tisch und begann mit beiden Händen und überraschendem Druck seinen Unterarm zu massieren. Ihre langen künstlichen Nägel schrappten über seine Haut wie Eisschaber über eine zugefrorene Windschutzscheibe. »Na?«, fragte sie. »Fühlt sich gut an, oder?« Es fühlte sich wirklich irgendwie gut an, aber Nate interessierte sich weniger für das, was er fühlte, als für das, was er sah: Tawny beugte sich so weit über den

Tisch, dass sie ihm einen perfekten Blick auf ihre beeindruckenden birnenförmigen Möpse gewährte. »Äh... dann heißt das, dass du noch in der Schule bist, ja?«, murmelte er, als ihm klarwurde, dass sie wahrscheinlich eine Antwort von ihm erwartete. »Ich hab gerade meinen Abschluss gemacht.« Er fühlte sich gut, als er das sagte. Er fühlte sich männlich. Junge, Junge. »Ich mach meinen erst nächstes Jahr.« Sie ließ ihre Hände von seinem Arm zu seinem Brustkorb wandern, der von der vielen schweren Arbeit noch muskulöser geworden war. »Ich kann's kaum erwarten. Ich sag dir, ich hab die Schule so was von satt. Wenn ich erst mal die Ausbildung zur Massagetherapeutin hab, dann kauf ich mir ein Haus in Hampton Bays. Wenn man gut ist, kann man während der Sommersaison einen Haufen Kohle machen und muss den Rest des Jahres nicht mehr arbeiten. Das ist mein Plan: Ich nehme die Touris aus und mach mir dann ein schönes Leben.« Sie lachte. »Klingt cool.« Nate hatte erhebliche Schwierigkeiten, sich auf das zu konzentrieren, was Tawny sagte, weil ihre Titten ihm praktisch im Schoß lagen. Er hörte ihre Stimme aus so weiter Entfernung, dass sie sich anhörte wie die Eltern in den Peanuts-Zeichentrickfilmen. Wah-wah-wah- wah-wah. Ihre Lippen sahen voll und apricotfarben und glänzend aus und sie dufteten verführerisch nach Vanille. Aus einem plötzlichen Impuls heraus beugte er sich vor, nahm ihr Gesicht in beide Hände und küsste sie sanft. Ihr Mund schmeckte nach Cola Light und irgendetwas Künstlichem, aber zugleich auch köstlich fruchtig. Sie ließ sich ein paar Sekunden küssen, dann riss sie sich kichernd los. »Hey, dafür haben wir noch den ganzen Abend Zeit! Erst mal will ich wissen, was du in

deinem Leben so vorhast.« Sie setzte sich wieder richtig hin und griff nach seiner Hand. »Du kannst es mir ja beim Abendessen erzählen.« »Klar, okay.« Nate stand auf und klopfte sich auf die hintere Hosentasche, um zu überprüfen, ob er sein Geld eingesteckt hatte. Akzeptierte das Oyster Shack wohl auch Platin AmEx-Karten? Er leckte sich über die Lippen, die sich glitschig anfühlten und so fruchtig schmeckten, dass ihm sein Bier wahrscheinlich wie eine Pina Colada vorkommen würde. »Dann holen wir uns jetzt was zu essen und ich erzähl dir von meinem Masterplan.« Wie bitte? Nate Archibald hat einen Masterplan? »Klingt beeindruckend.« Tawny kicherte wieder, als sie aufstand und ihre Zigaretten und ihr Feuerzeug in ihrer über und über mit Schnallen verzierten goldenen Tasche von XOXO verstaute. »Naja, in zwei Monaten fange ich an, in Yale zu studieren.« »Yale? Echt wahr? Wahnsinn! Das ist doch eine voll gute Uni, oder?« Sie hakte sich bei Nate unter. »Und auch ganz schön teuer.« Ein Studium in Yale ist so etwas wie eine Birkin Bag es lässt sich eigentlich nicht in Geld messen.

b steht für braut Blair schlug die Beine übereinander und lehnte sich in dem dunkelbraunen Ledersessel zurück. Sie hob die weiße Tasse aus feinstem Spode-Porzellan an die gespitzten Lippen, trank einen kleinen Schluck lauwarmen Earl Grey und lächelte, als ihre persönliche Verkäuferin Jemima auf sie zukam. »So. Bitte schön, Miss Waldorf.« Jemima reichte ihr eine in blaues Leder gebundene Mappe. Blair schlug die Mappe auf. Im Inneren lagen ihre schwarze AmEx-Karte, eine Rechnung und ein Kugelschreiber, mit dem sie auf der gepunkteten Linie unterschrieb, ohne einen Blick auf den Betrag zu werfen. »Wunderbar, danke. Ich habe Ihre Einkäufe bereits einpacken lassen. Sie werden dann in Kürze ins Claridge's geliefert. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun? Soll ich Ihnen vielleicht ein Taxi rufen?« »Nicht nötig, danke.« Blair lächelte huldvoll. »Ich glaube, ich gehe zu Fuß.« Sie hatte eine Stunde lang bequem in einem Separee einer neuen Schuhboutique namens Kid in West London gesessen und Jemima, eine hübsche Brünette mit grauenhaften Zähnen, jedes Paar Stiefel anschleppen lassen, das der Laden auf Lager hatte. In der Zeit, in der sie zwanzig Paar Stiefel anprobiert hatte, hatte sie zwei Tassen Tee getrunken, die neueste Ausgabe der französischen Vogue durchgeblättert und Lord Marcus angerufen. Genauer, seine Mailbox. Wo steckte er nur? War er im Büro in einer Besprechung oder mit Camilla unterwegs, um neue Krocketschläger zu kaufen, oder... Oder was? Aber so schnell gab Blair nicht auf. Sie hatte sich fest vorgenommen, sich nach dem gestrigen Tag nicht die

Laune vermiesen zu lassen. Vielleicht mussten Marcus und Camilla ihr merkwürdiges Verwandtschaftsverhältnis einfach noch ein bisschen ausleben. Sie würden sich bestimmt bald miteinander langweilen. Außerdem würde Marcus ganz schnell vergessen, dass es Camilla überhaupt gab, sobald er sie in ihren neuen Stiefeln aus schwarzem Pythonleder, ihrer neuen schwarzen Spitzenkorsage von Gossard und den dazu passenden Pantys sah, die sie ihm heute Abend als Zwischengang ihres beim Zimmerservice georderten Champagner-und-Schokolade-Dinners in einer privaten Modeschau präsentieren würde. Sie steckte die Kreditkarte in ihr neues Portemonnaie von Smythson und ließ es in ihre nur in limitierter Auflage erhältliche handbemalte Goyard-Tasche fallen, die sie sich gestern geholt hatte. Dann verließ sie das Geschäft und trat auf die stille Press Street hinaus. Sie war vorher erst einmal in London gewesen. Damals noch in Begleitung ihrer Eltern, weil sie erst zwölf gewesen war. Sie hatten im Langham Hotel in der Nähe der Regent Street gewohnt, Big Ben und den Buckingham Palace besichtigt, die Kronjuwelen und die Wachablösung angeschaut, Tee getrunken und Scones gegessen. Soweit sie sich erinnern konnte, hatte sie die meiste Zeit damit verbracht, sich auf ihrem damals revolutionär neuen iPod das neueste Madonna-Album anzuhören. Aber damals war sie als Touristin in London gewesen, jetzt wohnte sie hier, und das war etwas ganz anderes. Alle Welt behauptete immer, London sei grau, der Himmel sei ständig bedeckt, es herrsche Dauersmog, und alles sei überhaupt ganz schrecklich deprimierend, dabei hatten sie die ganze Woche lang blauen Himmel und Sonnenschein gehabt, die Bäume waren dicht belaubt, alle paar hundert Meter stand man plötzlich in

einem grünen Park, und die Gebäude waren alle prächtig und herrschaftlich. Es wurde auch immer gesagt, die Engländer seien so reserviert, hätten schlechte Zähne und einen merkwürdigen Akzent - okay, die schlechten Zähne und der Akzent waren wirklich gewöhnungsbedürftig, aber bis jetzt war jeder, mit dem Blair es zu tun gehabt hatte, ausnehmend freundlich zu ihr gewesen. Was vielleicht auch daran lag, dass sie es bisher hauptsächlich mit Verkäuferinnen zu tun gehabt hatte, die auf Provisionsbasis arbeiteten. Blair warf rasch einen Blick auf ihr Handy: keine neue SMS. Sie steckte es wieder in die Tasche zurück. Natürlich kümmerte sich ein wahrer Gentleman besonders fürsorglich um seine Gäste - für die englische Oberschicht waren Familienbande nun mal sehr wichtig -, und Camilla war im Grunde genommen reizend. Doch, war sie wirklich. Sie konnte ja nichts dafür, dass sie aussah wie ein blonder Car- toon-Freakwurm. Blair hatte vollstes Verständnis. Hatte sie tatsächlich. Aber sie fand auch, dass es allmählich Zeit wurde, ihre Affäre ein wenig aufzupeppen. Je länger Lord Marcus sie auf die Folter spannte, desto kribbeliger wurde sie. Vielleicht war das alles nur ein Trick von ihm, um ihre Leidenschaft anzuheizen? Hm, vielleicht. Sie schlenderte in die ungefähre Richtung ihres Hotels und fühlte sich dabei wie eine Kreuzung zwischen Julia Roberts in »Pretty Woman« - in der Szene, in der sie mit ihrem riesigen schwarzen Hut shoppen geht und alle Verkäuferinnen auf dem Rodeo Drive ihr zu Füßen liegen - und Audrey Hepburn in »My Fair Lady«, dem Film, in dem sie eine ungebildete Blumenverkäuferin spielt, die aus den Tiefen der Londoner Gosse in den

Olymp der feinen Gesellschaft aufsteigt. Bloß dass Blair weder Nutte noch Blumenmädchen war. Ach, Details. Sie sah die Straße hinauf und hinunter, aber jedes Schaufenster kam ihr bekannt vor. War sie etwa wirklich schon in sämtlichen Läden der Gegend gewesen? In London konnte man bei den exklusivsten Designern kaufen und der günstige Wechselkurs machte das Einkaufen zu einem noch größeren Vergnügen. Das war Blair sofort nach ihrer Ankunft aufgefallen. Sie hatte Bargeld für ihr Taxi gebraucht und war überrascht gewesen, wie viele bunte, hübsche Scheine sie im Tausch für ihre langweilig grünen Dollars bekommen hatte. Der Bankangestellte hatte ihr sogar noch eine Handvoll Kleingeld dazugegeben - darunter auch einen riesigen Penny, der nicht bloß einen, sondern zwei Cent wert war, einige merkwürdig sechseckig geformte Münzen und ein paar dicke schwere Geldstücke, die jeweils ein Pfund wert waren. Wenn die Engländer Münzen für etwas benutzten, das die Amerikaner nur mit Geldscheinen bezahlten, konnte man hier sicher tolle Schnäppchen machen. Nicht dass sie auf Schnäppchen angewiesen gewesen wäre. Sie blieb neugierig vor einem Gebäude stehen, das sich auf den ersten Blick nicht von den anderen Klinkergebäuden in West London unterschied. Eine mehrstöckige Stadtvilla mit hohen, blitzblank geputzten Fenstern, vor denen bepflanzte Blumenkästen hingen. Aber Blair besaß dank ihrer lebenslangen Shoppingerfahrung eine Art sechsten Sinn. Sie spürte es geradezu körperlich, wenn irgendwo etwas Besonderes zu holen war. Obwohl im Schaufenster lediglich ein vergoldetes Tischchen mit einer bemalten chinesischen Vase voller weißer Kamelien stand und Blair keine

Kleider sah, war sie absolut davon überzeugt, dass es in diesem Laden irgendetwas ganz Unglaubliches gab. Tja, jeder hat ebenso seine Talente. Beherzt drückte sie auf den neben der Tür angebrachten Klingelknopf, worauf die Tür automatisch aufschwang, und trat in den mit Marmor ausgekleideten Empfangsbereich. Ha, sie hatte recht gehabt! Im großzügig geschnittenen Untergeschoss waren feinste Designermodelle ausgestellt. Auf einer geborstenen korinthischen Säule stand eine hinreißende maigrüne Henkeltasche, die von einem einzigen kleinen Punktstrahler in Szene gesetzt wurde, und daneben auf einem Satinkissen ein Paar atemberaubende rote Wildlederballerinas, die so weich aussahen, dass Blair gar nicht anders konnte, als zärtlich darüberzustreichen. Eine Inderin mit dichten langen Haaren und Modelmaßen saß an einem zierlichen Jugendstilschreibtisch und lächelte freundlich. Obwohl Blair sich in ihrer Jeans von Rock & Republic, dem Goldlame-Seidentop von Eberjey und ihren schlichten Sandaletten ein bisschen deplatziert fühlte, widerstand sie der Versuchung, auf dem Absatz kehrtzumachen und zu gehen. »Ich bin Lyla«, zirpte die Verkäuferin in wohlklingendem Upper-Class-Englisch. »Bitte scheuen Sie sich nicht, mich um Hilfe zu bitten, wenn Sie nach etwas Speziellem suchen.« Blair lächelte dankbar. »Ich sehe mich erst mal nur um, danke.« Sie ging zum Fuß der elegant geschwungenen Marmortreppe, die ins Obergeschoss führte. Dort oben war etwas, das witterte sie ganz untrüglich. Die Treppe sah genauso aus wie die, die Eliza in »My Fair Lady« hinaufsteigt, als sie ihr Debüt in der feinen Gesellschaft gibt.

Oscar Wilde hatte so recht: Das Leben imitiert die Kunst. Das obere Stockwerk war nahezu leer. Es befand sich lediglich ein dreiteiliger Spiegel an der Rückwand, der vom Boden bis zur Decke reichte. Sonnenlicht durchflutete den riesigen Raum, und Blair blieb einen Moment stehen und stellte sich vor, es wäre ihr privates Ankleidezimmer. Erst jetzt sah sie den gläsernen Kleiderbügel, an dem ein langes weißes Kleid hing. Es war aus schräg zum Fadenverlauf geschnittener Seide und bewegte sich leicht im Windzug. Es schien zu atmen, als wäre es lebendig. Es war... überirdisch schön. Welche Frau auch immer jemals dieses Kleid tragen würde, sie wäre der Star einer niemals endenden Liebesgeschichte mit sich selbst. Blair streckte wie hypnotisiert den Arm aus und strich über das Kleid. War das ein... ? Oh ja. Es war ein Brautkleid. Es war ihr Brautkleid. »Würden Sie es gern anprobieren?« Blair wirbelte herum und sah, dass Lyla nach oben gekommen war. Sie hatte ihre Schritte gar nicht gehört. »Ja, unbedingt«, flüsterte Blair heiser. »Ich glaube, ich brauche es dringend.« Ähem. Und wofür bitte? Lyla erklärte ihr, dass es keine Umkleideräume im Laden gebe, da immer nur jeweils eine Kundin bedient würde. Dann stellte sie sich auf die Zehenspitzen, um den gläsernen Kleiderbügel von der Wand zu nehmen, während Blair bereits fieberhaft damit beschäftigt war, sich ihre Jeans und ihr Top abzustreifen. Sie griff gierig nach dem Kleid. Die Seide war so duftig und leicht wie frisch geschlagene Sahne, und Blair spürte eine Gänsehaut am ganzen Körper, als es an ihr herabglitt.

»Sie sollten diese hier dazu anziehen.« Lyla brachte ihr eine fein gearbeitete Y-Kette aus Gold. Blair wollte erst in den Spiegel sehen, wenn alles perfekt war, weshalb sie sich ans Fenster stellte und in den prächtigen Garten hinaussah, während Lyla ihr die Kette um den Hals legte. »Ich glaube, jetzt können Sie sich anschauen«, murmelte die Verkäuferin und drehte Blair sanft um. Blair hielt den Atem an und ging auf den Spiegel zu, wobei sie das Kleid hochhielt, um nicht auf den zarten Saum zu treten. Vor dem Spiegel stand ein niedriges Podest, auf das sie stieg. Erst als sie die perfekte Position eingenommen hatte, schaute sie in den Spiegel. Sie ließ das Kleid los, schüttelte sich die Haare aus dem Gesicht und starrte ihr Spiegelbild an. »Oooh!«, hauchte sie. Blair sah alles genau vor sich: ihre Zukunft. Sie hatte in ihrem ganzen Leben noch kein perfekteres Kleid gesehen. Es war so atemberaubend schön, dass seine Schönheit auf sie abfärbte. Sie trug fast kein Make-up, aber ihr Gesicht war noch nie makelloser gewesen. Sie hatte einen BH an, der ihr nicht richtig passte, aber ihre Brüste hatten noch nie so voll gewirkt. Sie sah aus, als wäre sie dem Titelblatt der Sommer-Hochzeitsausgabe von Town i? Country entstiegen. Anscheinend war an der alten Theorie, dass man es irgendwie weiß, wenn man das richtige Hochzeitskleid gefunden hat, tatsächlich etwas dran. Sie würden in der St.-Patrick-Kirche auf der Fifth Avenue heiraten und sämtliche Zimmer des St. Clair Hotels mieten, um dort das Hochzeitsfest zu feiern und die Gäste zu beherbergen. Ihr Vater würde sie zum Altar führen und mit Tränen in den blauen Augen »Ich liebe dich, Blair- Bär«, flüstern, bevor er ihre Hand nehmen und sie Marcus reichen würde. Marcus würde während der gesamten Zeremonie zärtlich ihre Hand halten und

sie daran erinnern, dass sie einander nicht nur leidenschaftlich liebten, sondern auch beste Freunde waren. »Einzigartig, nicht wahr?« Lyla verschränkte die Arme vor der Brust, stellte sich hinter Blair und lächelte anerkennend. Ihre Blicke trafen sich im Spiegel. »Es ist perfekt«, hauchte Blair, die Augen wie in Trance auf die endlose Schleppe aus feinstem Chiffon gerichtet. »Haben Sie denn schon einen Hochzeitstermin festgelegt?« Hm, wie wäre es vorher mal mit einem Heiratsantrag? Und was ist mit... na ja, der Uni und so? »Ich nehme es«, verkündete Blair. »Natürlich«, stimmte Lyla ihr zu. »Sie werden es nicht bereuen. Er wird hingerissen sein.« Blair nickte wie unter Hypnose, immer noch ganz in den Anblick ihres Spiegelbilds versunken. »Die Kette auch?«, erkundigte sich Lyla. Warum nicht?, dachte Blair. Na klar, warum nicht?

d trifft sein modernes brahmanenmädchen Das Einzige, was Dan an seinem neuen Arbeitsplatz vermisste, war eine der Annehmlichkeiten der modernen Zeit, die er als lebensnotwendig erachtete: eine Klimaanlage. Er war morgens dazu eingeteilt worden, im absolut sauerstofffreien Kellergeschoss Dienst zu tun, wo er an der Infotheke stehen und Bestellungen entgegennehmen musste. Nachdem er einen Bestellschein für einen Wandkalender mit Fotos verschiedener Hautkrankheiten ausgefüllt und schon seit Stunden schier unerträgliche Erstickungsqualen gelitten hatte, brauchte er dringend ein bisschen frische Luft. Okay, so kann man seine Zigarettenpause natürlich auch nennen. Sobald seine Vertretung - ein mürrisch dreinblickender Typ namens Brent, der schon seit zwanzig Jahren im The Strand arbeitete - seinen Platz eingenommen hatte, rannte Dan die schmale Treppe hoch und floh aus dem Gebäude. Er setzte sich auf einen Mauervorsprung in den Schatten und zündete sich eine Zigarette an. Laufkundschaft stöberte in den vor der Buchhandlung aufgereihten Wühltischen mit sensationell günstigen Büchern, die kein normaler Mensch haben wollte, dem »Sammlerlexikon für zeitgenössische Münzen aus Kanada« zum Beispiel oder »Tiger: Die wahre Geschichte eines Hundes, der eine Katze liebte«. Dan schloss die Augen und versuchte, das aufgeregte Geschnatter der Schnäppchenjäger auszublenden. Er nahm einen tiefen Zug Nikotin und dachte an Hermann Hesses »Siddhartha«. »Liebe rührte sich in den Herzen der jungen Brahmanentöchter, wenn Siddhartha durch die Gassen der Stadt ging, mit der leuchtenden Stirn, mit

dem Königsauge, mit den schmalen Hüften.« Er wäre gern selbst Siddhartha gewesen oder wenigstens ein bisschen mehr so wie Siddhartha. Er wünschte, er hätte jemanden, mit dem er sich über solche Gedanken unterhalten könnte, vor allem nachdem sein gestriger Versuch, sich mit Vanessa darüber auszutauschen, so kläglich gescheitert war. Eine leichte Berührung an der Schulter weckte ihn aus seinen Träumen. Er schlug die Augen auf. »Dan?« Bree stand vor ihm und sah aus wie eine durchtrainierte blonde Brahmanentöchter, in deren Herz sich Liebe zu ihm rührte. Wer sagt denn, dass Träume nicht wahr werden können? »Hey, hallo!« Er sprang auf. Bree hatte ihre blonden Haare diesmal zu zwei straffen Zöpfen gebunden und trug ein eng geschnittenes grünes T-Shirt und weiße Lycra- Shorts. Ihre makellose Haut hatte einen gesunden rosigen Schimmer. »Du rauchst?«, fragte sie erschüttert. »Wer... ich? Äh, nein.« Dan ließ hastig die Zigarette fallen und trat sie aus. »Die hab ich nur für Steve gehalten - einen Kollegen, weißt du? Er musste kurz mal nach drinnen.« Gut gespielt, Shakespeare. »Bah!« Sie prustete und fächelte sich Luft zu. »Rauchen ist furchtbar ungesund.« »Oh ja, und wie«, stimmte Dan ihr mit todernster Miene zu und wischte sich die Hände an seiner verblichenen grünen Kordhose ab. »Rauchen ist ganz, ganz schlimm.« »Ich bin froh, dass ich dich hier getroffen hab!« Bree setzte sich mit einer anmutigen Bewegung auf den Vorsprung und ließ die Beine baumeln wie ein kleines Mädchen, das dringend pinkeln muss, aber nicht von der

Schaukel springen will. »Ich wollte dir nämlich sagen, wie toll ich >Siddhartha< fand.« »Ja? Das freut mich. Ich hab ihn gerade auch noch mal gelesen.« »Echt? Das ist ja ein Zufall!« Genau. Zufall. »Hesse interessiert dich also, ja?« Dan schlug die Beine übereinander und hoffte, damit intellektuell und lässig athletisch zugleich zu wirken. »Und was willst du als Nächstes lesen?« »Ein Buch, an dem mein Yogi mitgearbeitet hat. Es geht darum, wie man durch Meditation und Gesang bewirken kann, dass das Gehirn besser mit den übrigen Organen im Körper kommunizieren kann. Das Buch hat etwa fünfzig Kapitel und die meisten sind ungefähr hundert Seiten lang. Der Yogi schreibt schon seit elf Jahren daran und will dieses Jahr einen Verlag finden, der es herausbringt. Er hat mich gebeten, es für ihn Korrektur zu lesen. Stell dir das mal vor! Das ist so eine wahnsinnige Ehre!« Ehre? Klingt mehr nach wahnsinniger Ausbeutung. »Du, aber wenn ich ganz ehrlich bin«, sie sah Dan tief in die Augen, »bin ich gar nicht hergekommen, um mit dir über Bücher zu reden.« »Nicht?« Nicht? Dan wurde rot, sah auf den Boden und stieß mit der Schuhspitze gegen die Zigarette, von der er behauptet hatte, sie würde nicht ihm gehören. Er würde sie jetzt verdammt gern rauchen. »Nein. Ich wollte fragen, ob du vielleicht Lust hast, dich mal mit mir zu treffen. Hoffentlich ist dir das jetzt nicht zu aufdringlich, aber weißt du, ich glaub dran, dass man auf seine innere Stimme hören und Gelegenheiten beim Schöpfe packen muss. Oder wie siehst du das?«

Dan nickte eifrig. »Weißt du, ich bin diesen Sommer ziemlich allein. Ich bin zwar hier in Greenwich Village aufgewachsen, war aber die ganze Zeit in einem Internat an der Westküste. Deshalb kenn ich hier in der Stadt nicht mehr so viele Leute. Ab Herbst studiere ich in Kalifornien an der Uni von Santa Cruz, aber ich möchte meinen letzten Sommer vor dem Studium hier nicht total einsam verbringen.« »Nein, das solltest du echt nicht«, gab Dan ihr recht. »Ich würde gern was mit dir machen.« »Supi!«, juchzte Bree und hüpfte vom Vorsprung. »Wie sieht es denn mit deinen Arbeitszeiten so aus?« »Na ja, tagsüber arbeite ich immer. Aber ab sechs hab ich frei.« »Cool. Interessiert dich Bikram?« »Klar.« Dan nickte, obwohl er nicht den Hauch einer Ahnung hatte, was das sein sollte. Er ging nicht so oft in Clubs. »Supi!«, juchzte sie wieder. »Gib mir deine Nummer, und ich ruf dich an, ob's klappt. Wie wär's mit Samstag?« Dan sagte ihr seine Nummer, die sie gleich in ihr knallrosa Razr tippte. Obwohl er seine Mittagspause längst überzogen hatte, zündete er sich eine Camel an, sobald Bree sich verabschiedet hatte und davongehüpft war - er musste jetzt dringend seine Nerven beruhigen. Was verdammt noch mal war Bikram? Ein trendiger Club? Irgendein neues indisches Restaurant? Ein avantgardistischer Underground- Film? Aber im Grunde genommen war es ihm egal. Vanessa hatte keine Zeit, weil sie ständig auf dem Filmset war, aber er hatte jetzt ein heißes Date mit einem hübschen Mädchen, das sich für Literatur interessierte. Oh ja, und er ahnt gar nicht, wie heiß dieses Date werden wird.

licht an, kamera läuft, aber wo bleibt die action? »Aus!«, brüllte Ken Mogul. »So geht das nicht, verdammte Scheiße!« Er schmetterte sein neongrün leuchtendes Klemmbrett auf den Boden und sprang aus dem Aludrehstuhl, in dem er zusammengekauert gesessen hatte. »Kurze Pause. Ich brauch jetzt eine verdammte Zigarette.« Er stürmte aus dem Zimmer. Serenas Hand bebte, als sie sich mit ihrer Gauloise zu Thaddeus vorbeugte, um sich mit seinem silbernen Zippo Feuer geben zu lassen. Sie nahm einen tiefen Zug, aber nicht einmal das Nikotin konnte ihre angegriffenen Nerven beruhigen. Sich den ganzen Text zu merken und ihn dann auch noch richtig zu sprechen war viel schwieriger, als sie es sich je vorgestellt hätte. Vor allem mit einem ultraneurotischen Regisseur wie Ken Mogul, der alle fünf Sekunden einen Wutanfall bekam und sie in Grund und Boden brüllte. »Lass dich nicht fertigmachen.« Thaddeus fuhr sich durch die dunkelblonden Locken und lächelte sie mit seinen wunderhübschen blauen Augen an. »Ich weiß, wie hart das ist.« Er legte einen Arm um ihre Schultern und drückte sie an sich. »Ich finde übrigens, dass du deine Sache großartig machst, vor allem wenn man bedenkt, dass es dein erster Film ist. Wir haben eben nicht viele Drehtage bewilligt bekommen, und Ken ist hypernervös, weil die Produzenten natürlich Druck machen. Glaub mir, mit dir hat das gar nichts zu tun.« Ach nein? »Meinst du wirklich?« Serena schmiegte sich in Thaddeus' liebevolle Umarmung. Normalerweise wurde sie nicht so schnell kuschelig mit Typen, die sie gerade mal

ein paar Tage kannte, aber Thaddeus war eben auch kein normaler Typ. Es hatte aber nichts damit zu tun, dass er ein Filmstar war. Nein, es lag daran, dass sie ein verliebtes Paar spielten und die dämliche Höhepunkt-Szene, in der sie sich endlich innig küssten, schon achtmal geprobt hatten. Es erschien ihr ganz natürlich, mit ihm wie mit einem alten Freund auf der Couch zu kuscheln. »Alle mal herhören!«, brüllte Ken Mogul, der in diesem Moment wieder ins Zimmer stürmte und eine Schachtel Marlboro in die Brusttasche seines zerknitterten Jeanshemds schob, dessen Ärmel merkwürdigerweise abgeschnitten waren, weshalb es mehr nach einer Jeansweste aussah. Serena begann zu zittern, als sie seine Stimme hörte, und Thaddeus streichelte ihr beruhigend über die Hand. »Leute - ich kann nicht mehr«, verkündete Ken frustriert. »Lasst uns für heute Schluss machen. Vanessa und ich müssen sowieso noch den Drehplan besprechen, aber ich möchte, dass ihr beide auch noch ein bisschen arbeitet. Geht zusammen essen. Ich lade euch ein.« »Danke, Ken.« Thaddeus stand auf und reckte sich. Er gähnte laut und Serena atmete seine himmlische Duftmischung aus Schweiß und Carolina Herrera for Men ein. »Es war aber auch echt ein langer Tag. Ich könnte jetzt definitiv einen Drink brauchen.« »Und dabei arbeitet ihr weiter an eurer Chemie, verstanden, Holly? Lern deinen Partner besser kennen. Rede mit ihm, hör ihm zu, lern von ihm. Ich möchte sehen, wie du dahinschmilzt, verstanden?« Serena nickte gehorsam und drückte ihre Zigarette in einem Perlmuttaschenbecher aus, der am äußersten Rand der Sofalehne stand und gefährlich kippelte. Sie wusste genau, dass sie dahinschmelzen konnte, besonders bei

Thaddeus. Vielleicht klappte das mit dem Schmelzen nur nicht, weil Ken zuschaute. »Alles klar«, grunzte Mogul missmutig. »So, und jetzt geht einen Happen essen. Das ist eure Hausaufgabe.« Abendessen mit einem attraktiven Hollywoodstar? Gibt es dafür Fleißpunkte? Thaddeus und Serena entschieden sich für das »As Such« in der Clinton Street, das zu den coolsten und angesagtesten Restaurants dieses Sommers gehörte. Sie bestellten Rindertatar mit rohen Wachteleiern, dazu eine gesunde Portion in Meersalz gewälzte Pommes frites und teilten sich zum Nachtisch eine saftig-süße Tarte au Chocolat mit Heidelbeeren. Nachdem Serena ein paar Gläser Veuve Clicquot getrunken hatte und schon etwas beschwipst war, vertraute sie Thaddeus die Geschichte ihres Rauswurfs aus dem Internat an. Sie hatte die Sommerferien damals mit ihrem älteren Bruder Eric in Frankreich verbracht, wo sie bis zum Anschlag geflirtet und gefeiert hatte. Eric war im August zurückgeflogen, um sein Studium an der Brown University anzutreten, aber Serena war einfach in Frankreich geblieben. Auch noch als der September kam. Die Schule war ihr im Gegensatz zu den einladenden Stränden von Saint Tropez so sinnlos und langweilig erschienen. Weil sie nach den Ferien nicht zum Unterricht erschien, hatte die Internatsleitung der Hanover Aeademy beschlossen, sie nicht weiter an der Schule zu behalten. Zum Glück war ihre ehemalige Schule, die Constance Billard in New York, bereit gewesen, sie wieder aufzunehmen. »Ich hab echt gedacht, ich hätte mir mein Leben versaut und müsste auf irgendeine staatliche Uni und bis zum Ende meiner Tage bei meinen Eltern wohnen bleiben«, sagte sie. »Und was ist? Ich spiele in einem Film mit, hab

meine eigene Wohnung und studiere ab Herbst in Yale.« Sie lächelte Thaddeus betrunken und - wie sie hoffte verführerisch an. »Tja, man weiß eben nie, was im Leben so passiert.« Insgeheim hoffte sie, er würde das als Aufforderung zum Küssen verstehen. Aber sie saßen in einem überfüllten In-Restaurant voller indiskreter Leute, die sie anstarrten und über sie tuschelten wahrscheinlich war es vernünftiger, dass er auf ihr Angebot nicht einging. »Sollen wir zahlen?«, schlug Thaddeus vor, als könne er es nicht erwarten, mit ihr irgendwo hinzugehen, wo sie mehr für sich waren. Als die beiden in die Hitze der Straße hinaustraten und sich unter die Passanten mischten, hörten sie plötzlich jemanden rufen. »Thad! Thad!« Ein dicklicher Typ mit Vollbart tauchte aus dem Dunkel auf, winkte wie wild und hielt eine Kamera vors Auge. Er kam auf sie zugerannt und schoss im Laufen die ersten Fotos. Blitzlichter zuckten durch die Nacht. Thaddeus legte schützend einen Arm um Serenas Taille und auf seinem schönen Gesicht erschien ein künstliches, aber nichtsdestoweniger äußerst charmantes Lächeln. Serena lächelte auch instinktiv. Sie war es gewohnt, für die Klatschspalten fotografiert zu werden, aber so gejagt zu werden machte ihr gleichzeitig auch ein bisschen Angst. »Komm, wir gehen«, seufzte Thaddeus. Er winkte dem Fotografen zu. »Okay, Mann, das reicht. Wir verschwinden.« Aber der Typ ließ nicht locker. Er ging hinter ihnen her, winkte, sprang auf und ab wie ein Boxer und drückte in einem solchen Tempo auf den Auslöser, dass es klang wie Maschinengewehrsalven.

»Das reicht!«, wiederholte Thaddeus, diesmal mit mehr Nachdruck. Er nahm Serena am Arm und zog sie über die Straße. »Lass uns abhauen.« Serena lächelte immer noch, aber ihre meerblauen Augen huschten ängstlich nach links und rechts. Wo waren denn nur die ganzen Taxis? »Wer ist die Kleine, Thad?«, brüllte der Fotograf. »Von welchem Designer ist der Anzug, den du anhast?«, fragte er, und sein Lachen klang fast höhnisch. »Du siehst auch heiß aus, Süße. Von welchem Designer ist dein Kleid?« Serena hatte ihr Lieblingssommerkleid aus schwarzer Pique-Baumwolle von Les Best und schwarze Ballerinas von Capezio an, war aber zu verängstigt, um etwas zu sagen. »Hey, lass uns in Ruhe, Typ!«, rief Thaddeus wütend. Würde er gleich einen auf Cameron Diaz machen und den Mann verprügeln? Thaddeus trat mitten auf die Clinton Street und schwenkte die Arme wie ein auf einer einsamen Insel Gestrandeter, der versucht, einem Flugzeug Signale zu geben. Als endlich ein Taxi an den Straßenrand fuhr, schob er Serena auf den Rücksitz, sprang selbst hinterher und zog die Tür zu. Der Fotograf drückte die Kamera an die Fensterscheibe und Serena vergrub ihr Gesicht an Thaddeus' starker Schulter. Sie fühlte sich ein bisschen so, wie Prinzessin Diana sich wahrscheinlich gefühlt hatte, bevor sie starb. »Geben Sie Gas, Mann. Fahren Sie schon!«, schrie Thad den Fahrer an. Als das Taxi losfuhr, brüllte der Fotograf ihnen hinterher: »Freut euch! Morgen seid ihr auf der Titelseite der Post\« An der Ecke 71. Straße und Third Avenue drückte Thaddeus dem Fahrer ein paar Dollarscheine in die Hand, stieg aus und öffnete Serena die Tür. Ihre Schritte

hallten durch die Nacht und der Verkehr auf der Second Avenue drang nur noch wie entferntes Meeresrauschen an ihr Ohr. Als sie vor dem Haus ankamen, in dem Serena wohnte, stieg sie die erste Stufe hinauf und drehte sich dann um. Sie war jetzt auf Augenhöhe mit Thaddeus. »Möchtest du noch auf einen Drink mit hochkommen?«, fragte sie, fest entschlossen, sich durch den hässlichen Zwischenfall mit dem Paparazzo nicht den Abend verderben zu lassen. Schließlich war es das erste Mal, dass sie Thaddeus ganz für sich allein hatte. Nirgendwo ein aggressiver Regisseur, keine mäkelige Kamerafrau, kein Drehbuch, an das sie sich halten musste. Diese Chance konnte sie sich nicht entgehen lassen. Er zuckte unentschlossen mit den Schultern. »Vielleicht setzen wir uns einfach noch einen Moment hier auf die Treppe und rauchen eine, hm?« Er ließ sich auf der Stufe nieder. »Alles okay?« »Klar«, sagte sie leise und strich sich ihr Kleid glatt, bevor sie sich neben ihn setzte. »So ein Arschloch von Fotograf«, knurrte er. Serena legte ihm eine Hand auf den Oberschenkel. »Das war echt ein Vollidiot. Komm doch noch mit hoch, dann mach ich dir einen Mojito mit viel Eis«, sagte sie lächelnd. »Manchmal hängt mir das alles so zum Hals raus - wie sie mit mir reden, als würden wir uns kennen. Hast du gehört, wie er mich Thad genannt hat? Einfach widerlich«, empörte sich Thaddeus, als hätte er ihre Einladung nicht gehört. Serena blinzelte zu der Mondsichel hinauf, die über den Wolkenkratzern auf der 71. Straße am Himmel hing. »Das muss echt anstrengend für dich sein. Die Leute denken wahrscheinlich wirklich alle, sie würden dich

kennen, bloß weil sie dich im Kino sehen und ständig irgendwas über dich in den Zeitschriften lesen.« Aber sie gehen nicht mit ihm bei Kerzenschein Tatar essen, die armen Hascherl. »Dabei heiß ich noch nicht mal Thaddeus, was für eine Scheiße, echt.« »Wie meinst du das?«, fragte sie verwirrt. »Ich heiße eigentlich Tim. Aber meine Agentin fand, dass Thaddeus besser im Gedächtnis haften bleibt.« »Damit hatte sie wahrscheinlich recht.« Serena fragte sich, ob sie sich vielleicht auch einen neuen Namen zulegen sollte. Möglicherweise würde das ihrer Karriere nutzen. Ja, stimmt, Serena van der Woodsen ist ja echt überhaupt nicht auffällig. Thaddeus zog eine Packung Parliament Lights aus der Hosentasche. »Hier hat man wenigstens seine Ruhe.« Er zündete sich seufzend eine an. Genau, hier bei Serena bist du sicher. »Hier lauert dir bestimmt kein Fotograf auf«, kicherte Serena. »Hier gibt es nur uns beide.« »Beim Chemiehausaufgaben machen.« Thaddeus lachte. »Ken hat doch gesagt, wir sollen an unserer Chemie arbeiten, weißt du noch?« Hm. Vielleicht sollte er sich bei den Witzen in Zukunft lieber ans Drehbuch halten. Es war die einfachste Hausaufgabe, die Serena je aufbekommen hatte, und sie war überzeugt davon, dass sie sie locker schaffte. Die Frage war nur, wie sie ihm näherkommen sollte, ohne dass er glaubte, sie würde bloß für ihre Rolle proben. Sie wollte, dass er sie als Serena sah, nicht als Holly. Er sollte die wahren Küsse von den künstlichen unterscheiden können.

»Hallo! So trifft man sich wieder!«, ertönte eine Stimme über ihnen. Es war ihr Nachbar Jason. Er hatte einen blauen Nadelstreifenanzug an, seine blau-gelb gestreifte Krawatte hing ihm lässig um den Hals und sein weißes Hemd war am Kragen offen. Serena hatte ihn nicht mehr gesehen, seit er sie an ihrem Einzugstag gerettet hatte, und ihn - ehrlich gesagt - auch schon komplett vergessen. »Ach, hallo, Jason.« Sie wollte höflich sein, aber am liebsten wäre es ihr gewesen, er wäre wieder verschwunden. Jason war ja lieb und nett, aber sie und Thaddeus mussten dringend Hausaufgaben machen. »Hallo«, sagte Thaddeus in dem freundlichen, leicht flirtenden Tonfall, mit dem er auch das Talkshowpublikum betörte. Er streckte Jason die Hand hin, blieb aber auf der Treppe sitzen. »Hi. Ich bin Thaddeus.« Jason kam die Treppe herunter. »Ich wollte bloß meine Post holen, da hab ich euch hier draußen sitzen sehen. Hallo, ich bin Jason.« Er schüttelte Thaddeus die Hand. »Nett, dich kennenzulernen.« »Zieh dir doch eine Stufe her und setz dich zu uns«, witzelte Thaddeus und rückte ein Stück zur Seite. »Hier ist Platz genug.« »Wir könnten auch zu mir nach oben und was trinken«, schlug Serena hoffnungsvoll vor. »Wie wär's, wenn ich uns ein Bier hole«, bot Jason an. »Ich hab noch ein paar Flaschen im Kühlschrank. Dann müssen wir nicht ganz bis nach oben gehen.« »Coole Idee. Ich find's hier draußen sehr nett. Es ist schön kühl. Angenehme Gesellschaft.« Thaddeus lächelte Serena an. »Das finde ich auch.« Sie erwiderte sein Lächeln, obwohl sie viel lieber nach oben gegangen wäre, um dort mit ihm allein zu sein. Wenn er es angenehm kühl haben wollte, konnte sie ja das Fenster aufmachen.

Jason wohnte im Erdgeschoss, weshalb er kurze Zeit später mit drei eisgekühlten Flaschen Heineken wieder zurück war. »Wow. Danke.« Thaddeus seufzte, öffnete die Flasche mit seinem Feuerzeug und warf den Kronkorken auf die Treppenstufe unter sich. »Langen Tag gehabt?«, erkundigte sich Jason. »Das kannst du laut sagen.« Thaddeus nickte. »Was machst du denn so beruflich?« »Ich bin Jurist und arbeite den Sommer über in der Kanzlei Lowell, Bonderoff, Foster and Wallace«, erzählte Jason und nahm durstig einen Schluck aus der Flasche. Ein Auto in der Nähe hupte. Serena warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Diese Unterhaltung war unheimlich spannend, aber sie würde jetzt viel lieber in einem Meersalz-Salbei-Schaumbad von Bliss liegen. »Hey, das sind meine Anwälte!«, rief Thaddeus begeistert, als wäre Jason der interessanteste Mensch, den er je kennengelernt hatte. »Dann kennst du doch bestimmt auch Sam, oder?« »Ich hab zumindest von ihm gehört.« Jason nickte. »Er arbeitet im Büro in LA, oder?« Ein lauer Windhauch wehte Thaddeus die Haare aus der Stirn. »Oh Mann... Sam. Der Typ ist ein echter Pitbull. Gott, ich werd nie vergessen, wie er mir geholfen hat, als ich mit einem Studio Stress wegen der Vertragsverhandlungen hatte und...« »Die Welt ist echt klein.« Serena gähnte und hob die Fersen in ihren Ballerinas an. »Darauf trinken wir! Auf die kleine Welt!« Thaddeus prostete erst Jason und dann Serena zu. Serena trank ihr Bier in einem Zug leer und rückte ein bisschen näher an Thaddeus heran. Das Gespräch war zwar sterbenslangweilig, aber sie wusste, dass sie in Gesellschaft zweier sehr netter junger Männer war, die sie

bestimmt die fünf Stockwerke in ihre Wohnung hinauftragen würden, falls sie zu betrunken wurde, um es allein zu schaffen. Auf die Freundlichkeit von Fremden hatte Serena sich schon immer verlassen können.

die braut wird nicht getraut Als Blair in die Lobby des Claridge s stürzte, sah sie aus wie eine Frau mit einer heiligen Mission - und die hatte sie auch. Sie musste nämlich schnellstmöglich in ihre Suite und die Pakete aufreißen, die ihr inzwischen bestimmt geliefert worden waren. Am meisten brannte sie darauf, sich noch einmal das atemberaubende Brautkleid anzusehen, das definitiv die beste Beute der Woche war. Okay, zehntausend Pfund waren selbst für sie keine Kleinigkeit, aber das Kleid war so wunderschön, dass es jeden einzelnen Penny wert war. Blair war sich sicher, dass ihre Mutter das auch so sehen und klaglos dafür bezahlen würde. Und wenn nicht, würde sie es sich eben von ihrem Vater Harold J. Waldorf schenken lassen. Er war ein wunderbarer Schwuler, der auf seinem Weingut in Südfrankreich das süße Leben genoss. Wenn irgendjemand verstand, welch unbeschreibliches Glücksgefühl das perfekte Brautkleid auslöste, dann er. Sie hatte ohnehin vorgehabt, ihren lieben alten Dad dieses Wochenende in Paris zu treffen, es war schließlich höchste Zeit, dass Marcus endlich ihre Eltern kennenlernte. Mit dem Eurostar wären sie innerhalb von zwei Stunden in der Stadt der Liebe, und sie konnte sich nichts Schöneres vorstellen, als eine romantische Bahnfahrt mit ihrem Liebsten zu unternehmen und seine Cousine Camilla weit, weit hinter sich zu lassen. Als sie entschlossenen Schritts durch die Hotelhalle ging, fiel ihr Blick auf die Empfangschefin hinter ihrem kleinen Pult. Ah, wunderbar! Sie würde sie gleich bitten, alle notwendigen Reisevorbereitungen für sie zu treffen! Blair ging auf die Frau zu, die gerade irgendetwas in ein dickes Buch notierte.

»Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte sie. »Buchen Sie mir bitte zwei Zugtickets nach Paris.« »Ms, äh, Beaton-Rhodes?«, fragte die Empfangsdame, eine kurzbeinige, adrett gekleidete Asiatin mit kurzem Bob und John-Lennon-Nickelbrille. »Nein, ich bin Ms Waldorf«, stellte Blair richtig. Und ganz und gar unverheiratet. Noch. »Ach so ja, natürlich«, entschuldigte sich die Frau. »Ich wollte Sie ohnehin sprechen, um Ihre Suite eine weitere Woche zu bestätigen. Sie bleiben doch Gast in unserem Haus?« »Ja, ja, natürlich.« Blair wedelte ungeduldig mit der Hand. Sie hatte Wichtigeres zu regeln. »Wie gesagt. Ich brauche Tickets nach Paris. Und zwar so schnell wie möglich, am besten sofort.« »In Ordnung. Ich bräuchte bloß Ihre Kreditkarte, um die Reservierung für Ihre Suite zu bestätigen.« »Können Sie das nicht Lord Marcus auf die Rechnung setzen?«, fragte Blair leicht gereizt. »Er kümmert sich um alles.« »Ich verstehe.« Die Angestellte nickte und machte sich eine Notiz in ihr Buch. »Erwarten Sie Seine Lordschaft in nächster Zeit hier? Wir bräuchten von ihm eine Unterschrift zur Bestätigung.« »Ich weiß nicht genau, wann er wieder herkommt«, räumte Blair zähneknirschend ein. Sie plante zwar einen Abend in trauter Zweisamkeit - mit verführerischen Dessous, Champagner und allem Drum und Dran -, hatte aber nichts Festes mit ihm ausgemacht, weil sie ihn den ganzen Tag nicht erreicht hatte. »Leider muss ich darauf bestehen, dass Seine Lordschaft ins Hotel kommt und persönlich seine Unterschrift leistet«, erwiderte die Empfangschefin mit fester Stimme. »Ist ja gut«, schnappte Blair. »Ich kümmere mich darum.«

Eine Gruppe italienischer Touristen kam an ihr vorbei und machte Fotos, während sie versuchte, einen Wutanfall zu unterdrücken. »Nun, Miss...« »Waldorf«, wiederholte sie genervt. »Miss Waldorf, wir brauchen seine Unterschrift bis morgen, sonst müssen wir die Suite leider anderweitig vergeben. Wir haben einen Gast, der sie bereits angefragt hat.« »Wie Sie wollen«, antwortete Blair frostig. »Dann rufe ich ihn eben jetzt gleich an.« Sie zog ihr Handy aus der Tasche und drückte die einzige darin eingespeicherte Nummer ein. Es klingelte, aber wie sie es schon fast erwartet hatte, meldete sich Marcus nicht persönlich. Sie verzichtete darauf, eine Nachricht zu hinterlassen, weil sie ihm heute schon dreimal auf die Mailbox gesprochen hatte. Schließlich wollte sie nicht, dass er sie für völlig neurotisch hielt. Ist es etwa ein Zeichen von geistiger Gesundheit, sich ohne Anlass ein Brautkleid zu kaufen? »Ich kann ihn nicht erreichen«, gestand Blair. »Er ist im Büro und hat dort unheimlich viel zu tun, aber ich bin mir sicher, dass er sich heute Abend meldet. Ich werde arrangieren, dass er bei Ihnen vorbeikommt und die Angelegenheit regelt.« Obwohl sie erst ein paar Tage in England war, hatte sich Blair bereits denselben künstlich-britischen Akzent wie Madonna zugelegt und benutzte übertrieben elegante Wendungen wie »arrangieren« und »die Angelegenheit regeln«. »Gut.« Die Empfangsdame nickte. »Aber bitte denken Sie daran, dass wir seine Unterschrift bis morgen benötigen. Andernfalls sehen wir uns gezwungen, die Suite anderweitig zu vergeben. Ich hoffe, er kann sich ein Stündchen von seiner Alten loseisen und hier vorbeikommen.«

»Verzeihung?« Blair blinzelte. »Wie bitte?«, erwiderte die Empfangsdame frech. »Was? Haben? Sie? Da? Gerade? Gesagt?« Blair spürte, wie ihre Ohren vor Wut rot zu glühen begannen. Einen Moment lang vergaß sie das Kleid, das oben in ihrer Luxussuite auf sie wartete. Sie vergaß das Zimmermädchen, das ihr bereitwillig jeden Cocktail mixen würde, den sie zu trinken begehrte, sobald sie das Zimmer betrat. Sie vergaß den Termin für die Massage, nach der sie sich so gesehnt hatte. Sie vergaß Paris. »Soweit ich mich erinnere, habe ich gesagt, dass ich hoffe, er kann sich ein Stündchen von seiner Arbeit loseisen und hier vorbeikommen.« »Nein, das haben Sie nicht«, stieß Blair zwischen zusammengepressten Lippen hervor. Sie beugte sich über den Tisch und zischte: »Sie haben von seiner Alten gesprochen.« »Da müssen Sie mich missverstanden haben«, widersprach die Empfangschefin. »Ich bin mir sicher, dass Sie mich missverstanden haben«, rief Blair jetzt laut, die noch nie Hemmungen gehabt hatte, öffentlich eine Szene zu machen. »Ich habe genau gehört, was Sie gesagt haben!« »Sicher, Madam. Natürlich. Wenn Seine Lordschaft kommt und diese Papiere unterzeichnet, ist alles in Ordnung.« »Sie ist nicht seine Alte, er ist nicht mit ihr zusammen. Sie ist seine Cousine«, keifte Blair. »Und ich bin seine Freundin!« Sie schrie es geradezu. Die Italiener auf der anderen Seite der Lobby drehten sich neugierig zu ihr um. Die Empfangschefin errötete. »Hören Sie, es besteht keinerlei Notwendigkeit, so laut zu werden.« »Ach scheiß drauf!« Blair hatte genug von den Engländern und ihrem höflich distinguierten Gehabe. Sie hatte

keine Lust, leise zu reden oder Haltung zu bewahren. Scheiß auf diese Zicke, scheiß auf England und scheiß auf Lord Marcus und seine pferdegesichtige Cousine Camilla. Auf einmal hatte sie keinen sehnlicheren Wunsch, als zu Hause zu sein. »Wissen Sie was? Ich brauche Ihr verdammtes Zimmer gar nicht mehr. Ich möchte, dass Sie British Airways anrufen und mir sofort ein verdammtes Ticket besorgen. Einfach, ohne Rückflug. Erste Klasse. Nach New York.« Blair wühlte in ihrer Tasche, zog ihre schwarze AmEx-Karte hervor und warf sie auf das Pult. »Erste Klasse nach New York. Einfach«, wiederholte die Empfangschefin liebenswürdig. »Virgin hat einen Linienflug nach New York, der täglich um elf geht. Ich werde sehen, ob ich einen Platz für Sie bekomme.«

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themen | zurück weiter | eure fragen antworten Erklärung: sämtliche Namen und Bezeichnungen von Personen, orten und Veranstaltungen wurden geändert bzw. abgekürzt, um unschuldige zu schützen, mit anderen worten: mich.

ihr lieben! einige von euch haben es vielleicht schon mit eigenen äugen gesehen und konnten es genauso wenig fassen wie eure treue berichterstatterin. da schlendere ich gerade nichts böses ahnend die madison avenue entlang, weil ich mir bei barneys ein neues strandoutfit holen will und was ist? alles verdunkelt und an der tür das schlimmste schild, das man sich nur vorstellen kann: geschlossen. barneys geschlossen? schock! es ist aber nicht so schlimm, wie ihr denkt, anscheinend ist barneys' kreativchef, der stadtbekannte dandy graham oliver, ganz dick mit einem gewissen modisch völlig unbeleckten avantgarde-filmemacher befreundet und hat dafür gesorgt, dass unser aller lieblingseinkaufstempel ein paar tage lang für den publikumsverkehr gesperrt wird, damit dort ungestört gedreht werden kann. ich hoffe bloß, dass sie bald wieder aufmachen, böse zungen flüstern, die schauspielerischen fähigkeiten der hauptdarstellerin seien so katastrophal, dass ganz besonders viel geprobt werden müsse, es sieht sogar so

übel aus, dass zuerst die szenen abgedreht werden, in denen sie nicht zu sehen ist, damit sie mehr zeit zum proben hat. nachdem barneys jetzt erst mal ein weilchen geschlossen sein wird, denke ich ernsthaft darüber nach, die Stadt zu verlassen - das ständige hin- und hergejette ermüdet auf die dauer doch, ich weiß, dass ich an anderer stelle mal gesagt hab, es würde noch etwas dauern, bis sich die schönen der schönen in den hamptons einfinden - normalerweise warte ich auch erst den vierten juli ab, bevor ich mich endgültig für die sommersaison dort niederlasse, aber wie ich höre, spielen sich auf der insel derzeit äußerst pikante szenen ab. vielleicht muss ich das geschehen dort doch etwas genauer unter die lupe nehmen, hach, ich hab es echt nicht leicht, wie soll ich mich denn bitte an zwei orten gleichzeitig aufhalten - oder drei oder vier oder fünf? nicht dass mir das jemals ein problem bereitet hätte. schön durch den sommer - Überlebenstipps

ich werde - ausnahmsweise mal - keine namen nennen und nur so viel sagen: da draußen laufen eine menge wiederholungstäterinnen herum, deshalb hier ein kleiner auffrischungskurs in Sachen beauty: knackige bräune

natürliche bräune ist am schönsten, ganz klar, aber wenn mutter natur nicht mitspielt, darf man ruhig ein bisschen nachhelfen, aber denkt dran: egal ob ihr euch am pool mit selbstbräuner eincremt oder euch in der kabine mit spray bronzieren lasst, ihr müsst euch ganz nackig machen, weiße streifen sind ein no-no. und vergesst bloß nicht, euch vorher gründlich zu enthaaren und ein ganzkörperpeeling machen zu lassen! sonst

wird's nämlich fleckig, und dann sieht jeder, wem ihr eure bräune zu verdanken habt. augenbrauen

ganz wichtig: jeder mensch hat zwei augenbrauen - die monobraue geht gar nicht! so, und jetzt legt, nein, werft eure pinzette weg und lasst euch so schnell wie möglich einen termin bei meiner lieben freundin reese bei bergdorfgeben. und ich möchte keine beschwerden darüber hören, dass die behandlung pro braue 45 dollar kostet! andere härchen

es ist bikinisaison und sorgfältige landschaftspflege ist ein muss. wenn ihr im eres-bikini am Strand liegt, werden wir alle sehr genau hinsehen, ich persönlich schwöre ja auf die gute alte brasilianische wachsbe- handlung (wer glatt sein will, muss leiden), und auch wenn ich nichts gegen ein dezentes tattoo aus swa- rovskikristallen einzuwenden habe, gilt: weniger ist mehr. eure mails

F: hey GG, im internet geistert ein ziemlich krasser porno herum, der beweist, dass S gar nicht so neu in der branche ist, wie sie behauptet, der film spielt im central park und ihr partner ist dieser schönling N. ihre haare sehen in dem film ziemlich braun und gelockt aus, aber das ist sie doch, oder? fragt ein cineast A: hallo, cineast, lol. du bringst da ein paar Sachen durcheinander, es gab tatsächlich so einen film, der ist aber

schon ein jähr alt, und niemand vom aktuellen filmprojekt hat etwas damit zu tun. die gut gebaute hauptdarstellerin weilt derzeit im ausland, wo sie kunst macht - und wer weiß was noch alles... au revoir! GG F: liebes gossip girl, in meinem yogakurs ist so eine frau, die mich echt total nervt, ich versuche mich hier bloß fit zu halten und mich zu beschäftigen, weil meine beste freundin den sommer über in präg ist, aber diese blöde nervkuh redet die ganze zeit davon, dass yoga eine »lebenseinstellung« sei. beim letzten mal ist sie nach dem kurs zu unserem lehrer und hat ihm erzählt, sie hätte sich in einen »spirituellen literaturliebhaber« verliebt, die beschreibung klang verdächtig nach jemandem, den ich kenne - aber irgendwie auch gar nicht, so als wäre er vielleicht sein teuflischer zwilling. oder sein himmlischer zwilling. jedenfalls bin ich verwirrt, gibt es außerirdische in der Stadt, die jeden durch klone ersetzen, oder was? eine ängstliche A: liebe ängstliche, hm, faszinierende theorie. aber ich glaub nicht, dass es außerirdische sind, manchmal macht es einfach spaß, eine kleine sommerfantasie auszuleben. hast du im urlaub noch nie so getan, als wärst du jemand ganz anderes? probier es mal aus. miete dich in einem hotel als principessa di medici ein und wundere dich nicht, wenn dir die hotelleitung einen riesigen früchtekorb oder eine flasche dorn perignon auf die suite schickt, etwas großzügiger mit der Wahrheit umzugehen ist von zeit zu zeit nicht verkehrt. GG

gesichtet B in heathrow,

wo sie beim einchecken strafgebühr abdrücken musste, weil ihr gepäck übergewicht hatte, waren es souvenirs für ihre lieben oder lag es an dem kleidersack mit ihrem hochzeitskleid? N, der in einem drogeriemarkt in east hampton ein paar notwendigkei- ten wie augentropfen und kondome besorgte. D im soho natural, wo er einen extrem gesunden smoothie mit vier gemüsesorten vertilgte, vielleicht bringt er sich für die badesaison in form? S sollte sich mal ein beispiel an ihm nehmen - nach der probe ließ sie sich erst mal zum sonderverkauf von tuleh fahren und legte dann einen gar nicht so kurzen pit stop in der cold stone creamery ein. hallo? wer wie ein star aussehen will, hat gefälligst zu hungern, nicht dass sie sich sorgen machen müsste. ihr wisst genau, dass ihr mich liebt

qossip qirl

die geriichteküche brodelt. »Nate Archibald. Ich glaub es nicht!« »Hey, Chuck«, murmelte Nate. Als er am späten Nachmittag nach Hause radelte, hatte er bemerkt, dass er ein bisschen wenig Luft im Vorderreifen hatte, und war in die BP-Tankstelle auf der Springs Road eingebogen. Es war ein unglaublich heißer Tag, und nicht der kleinste Windhauch sorgte für Abkühlung, weshalb Nate nach seinem harten Arbeitspensum noch verschwitzter, sonnenverbrannter und zerschlagener als sonst aussah. Dem erschrockenen Ausdruck auf Chucks glattem, natürlich gebräuntem Gesicht nach zu urteilen, bot er ein Bild des Jammers. »Was ist denn mit dir passiert?«, fragte Chuck entgeistert. Er schob seine Vintage-Pilotenbrille von Ray Ban auf die Nasenspitze und reichte dem Tankwart einen Fünfzig- Dollar-Schein. »Danke. Den Rest können Sie behalten.« »Nichts ist passiert«, knurrte Nate gereizt. Er zog den Luftschlauch aus dem Ventil und wippte das Rad auf und ab, um zu sehen, ob genug Luft im Reifen war. Trotz der drückenden Schwüle trug Chuck Bass zu seinen Surfershorts eine graue Kaschmir-Kapuzenjacke und sah so makellos salongepflegt aus wie immer. Die dichten Augenbrauen über den stechend braunen Augen waren akkurat gezupft und sein markantes Kinn perfekt rasiert. Er streckte Nate, der vor seinem Rad am Boden kniete, eine Hand hin, um ihm aufzuhelfen. »Hast du das Autofahren aufgegeben?«, fragte Chuck mit Blick auf das Fahrrad. »Sag mir nicht, du bist jetzt unter die Umweltschützer gegangen.«

Nate murmelte nur etwas Unverständliches und sah sich verzweifelt um. Gab es denn hier niemanden, der ihn vor Chuck retten konnte? »Na komm, ich nehm dich ein Stück mit«, sagte Chuck großzügig und rappelte mit den Eiswürfeln in dem Becher mit gekühltem Mocca Latte, den er gerade ausgetrunken hatte. »Wir haben achtunddreißig Grad, und du siehst jetzt schon aus, als wärst du durch die Hölle gegangen. Ich möchte mir lieber nicht vorstellen, wie du aussiehst, wenn du auf dem Rad bis nach Georgica Pond fährst.« Nate überlegte. Eine halbe Stunde Schwitzen oder zehn Minuten allein mit Chuck Bass - was war schlimmer? Eigentlich war beides gleich schlimm. »Okay, lass uns fahren«, seufzte er. Der Gedanke an Chucks selbstverständlich mit Klimaanlage ausgestatteten haigrauen Jaguar war zu verlockend, er konnte einfach nicht widerstehen. Chuck öffnete den Kofferraum und Nate hievte das Rad hinein. Zuerst hatte er Zweifel, ob es überhaupt reinpassen würde, aber der Kofferraum war überraschend geräumig, und es gelang ihnen, das Rad so hinzulegen, dass nur noch ein paar Zentimeter des Vorderreifens herausschauten. Anschließend rutschte Nate auf den mit weißem Leder bezogenen Beifahrersitz, schlug die schwere Tür zu und schnallte sich an. Chuck startete den Wagen, worauf sofort kühle Luft in das Wageninnere geblasen wurde und Led Zeppelins »Houses of the Holy« aus den Boxen dröhnte. »Ich hab den ganzen Tag in Sag Harbor am Strand gelegen und fühl mich ziemlich nostalgisch«, erklärte Chuck und drehte die Musik etwas leiser. »Also... was sagst du zu den Neuigkeiten?« »Neuigkeiten?«, fragte Nate ahnungslos. An Chucks Tonfall hörte er, dass er vor Sensationsgier platzte und

tausend Fragen an ihn hatte. Eine Unterhaltung mit Chuck war oft wie ein stressiges Bewerbungsgespräch. »Na ja, das mit Blair weißt du ja wahrscheinlich schon, oder?« Chuck drehte die Klimaanlage noch weiter auf, obwohl jetzt schon sibirische Temperaturen herrschten. Er fuhr auf die Hauptstraße, die Hampton Bays mit East Hampton verband und die Nate inzwischen so oft hinund hergefahren war, dass er auch blind nach Hause gefunden hätte. Felder mit Rebstöcken wechselten sich mit geschmackvollen Villen im Kolonialstil ab und gelegentlich sah man zwischen den Häusern blau den Ozean hindurchblitzen. »Was ist denn mit Blair?«, fragte Nate, als sie am Oyster Shack vorbeikamen. Er war so auf Tawny konzentriert gewesen, dass es sich ungewohnt anfühlte, Blairs Namen laut auszusprechen. Soweit er informiert war, verbrachte sie den Sommer bei ihrem neuen Freund in England. Aber auch wenn sie im Moment weit, weit weg war, würden sie sich mit Sicherheit bald wieder über den Weg laufen. Sosehr sie auch in diesen englischen Schnösel verliebt sein mochte, Nate wusste ganz genau, dass sie niemals ihren lebenslangen Traum aufgeben würde, in Yale zu studieren. Ein Wiedersehen auf dem Campus im September war unumgänglich. »Tja, stell dir vor... sie ist wieder da-a-aa!« Die Art, wie Chuck das da in die Länge zog, erinnerte Nate an das gruselige kleine Mädchen aus »Poltergeist«. »Heute ist sie aus dem Flugzeug gestiegen.« »Ach, echt?« Nate spielte nervös am Sicherheitsgurt herum. Blair war aus London zurück? »Hmm.« Chuck nickte zufrieden und drehte die Anlage noch leiser. »Ob sie und Serena sich schon den Versöhnungskuss gegeben haben, was meinst du?« Er lachte dreckig.

»Blair und Serena streiten doch nie lange«, murmelte Nate und trommelte im Takt der Musik mit dem Daumen auf den Türgriff. Er musste es wissen - normalerweise stritten sie sich nämlich um ihn. »Serena wird sich auf jeden Fall freuen«, sagte Chuck grinsend. »Sie kann eine Freundin im Moment echt gut gebrauchen.« Nate antwortete darauf nichts. Er hatte das Gefühl, als hätte sich die Welt ohne ihn weitergedreht. Obwohl er erst seit einer Woche in den Hamptons war, hatte er keine Ahnung mehr, was in seinem Freundeskreis los war. »Sie hat anscheinend ein paar Probleme mit ihrer Rolle. Das mit der Schauspielerei ist eben doch nicht so einfach, wie sie es sich vorgestellt hat«, sagte Chuck. »Aber das kriegt sie schon hin. Sie schafft es ja immer irgendwie.« »Ach stimmt, sie ist ja jetzt Schauspielerin«, erinnerte sich Nate. Er hatte ganz vergessen, dass Serena einen Film drehte. Und er war Tagelöhner. Ihre Leben waren Welten voneinander entfernt. Plötzlich überwältigte ihn das dringende Bedürfnis zu rauchen und er drückte auf den Zigarettenanzünder. »Du hast doch nichts dagegen, oder?« Chuck zuckte mit den Schultern. »Mach ruhig. Na ja, aber egal wie viel Stress Serena zurzeit hat, das ist nichts verglichen mit dem, was Blair bald erwartet.« Er fuhr sehr schnell und bog so rasant nach rechts ab, dass die Reifen quietschten. Die Villen wurden zunehmend herrschaftlicher und die Vorgärten größer. »Wie meinst du das?«, fragte Nate und zündete den halb aufgerauchten Joint an, den er sich klugerweise für genau so einen Moment aufgehoben hatte. »Blair ist ziemlich überstürzt aus London zurückgekommen ... mit ein paar... Sachen im Gepäck.« »Was für Sachen?« Nate hatte das Gefühl, dass das Gras schon Wirkung zeigte. Lag es daran, oder war

Chuck einfach so ein Riesenarschloch, dass er fast nicht mehr menschlich wirkte, eher wie eine Art Androide? »Als sie in London war, hat sie sich einen Haufen Sachen zugelegt, ohne die sie anscheinend nicht leben kann. Unter anderem ein Brautkleid. Und einen von diesen altmodischen englischen Kinderwagen. Tja, und dann hat sie den Rückflug nach New York gebucht...« »Was willst du damit sagen?«, fragte Nate verwirrt. Sein Blick fiel auf ein großes weißes Partyzelt, das in einem der Gärten aufgebaut war. Eine Braut in einem baiserartig gerüschten Kleid und ein Bräutigam mit strähnigen Haaren und umgehängter Gitarre posierten vor einer Eiche für das Hochzeitsfoto. Möchtegern-Rockstars heirateten gern in den Hamptons. »Na ja, Blair kommt fluchtartig zurück und bringt ein Hochzeitskleid und einen Kinderwagen mit... was muss da noch großartig erklärt werden, Mann.« Chuck seufzte ungeduldig. »Kannst du nicht eins und eins zusammenzählen.« Doch. Das war nicht schwer - nicht mal für jemanden, der gerade einen Joint durchgezogen hatte. Wenn Blair ihren Aufenthalt in London abgebrochen hatte, musste irgendetwas passiert sein. Sie hatte ein Brautkleid gekauft? War sie etwa zurückgekommen, um ihre Hochzeit zu planen? So eine Aktion wäre ihr durchaus zuzutrauen. Aber sie würde doch niemals im Brautkleid vor den Altar treten, ohne dass er im Smoking an ihrer Seite stand, oder? Okay, sie waren gerade mal wieder nicht zusammen, aber er konnte sich einfach nicht vorstellen, dass Blair - seine Blair! - jemals jemanden anderen heiraten könnte als ihn. Nate war mehr als erleichtert, als sie in die lange gewundene Einfahrt des Archibald'schen Landsitzes einbogen. Er musste jetzt dringend eine Weile allein sein,

um die unerhörten Neuigkeiten in Ruhe zu verdauen. Am besten bei einer fetten Tüte Jamaikagras. »Danke, dass du mich mitgenommen hast, Alter.« Er nahm den Joint in die linke Hand, um mit der rechten die Tür zu öffnen. »Hey, falls du jemanden zum Reden brauchst...«, rief Chuck durchs Fenster, als Nate schon den Kofferraum aufklappte. »Ich kann gern noch mit reinkommen. Wir könnten uns Sushi bestellen.« Oje, da scheint aber jemand sehr einsam zu sein. Nate ignorierte Chucks peinliches Angebot, zog das Rad aus dem Kofferraum und schob es auf die Garage zu. Er musste jetzt erst mal dafür sorgen, dass er einen klaren Kopf bekam. Und er sollte auch lernen, nicht alles zu glauben, was man ihm erzählt. Aber machen wir diesen Fehler nicht alle von Zeit zu Zeit?

s tritt in audreys fußstapfen, buchstäblich Serena ließ den Fahrer auf der belebten Fifth Avenue anhalten und stieg aus dem sonnengelben Taxi. Sie trug ein schlichtes schwarzes Etuikleid und eine überdimensionierte Sonnenbrille, die ihr der Designer Bailey Winter geschenkt hatte. Natürlich war das ihr Filmkostüm nicht einmal Serena würde am helllichten Tag in einem Cocktailkleid durch New York stolzieren. Nein, sie trug es, weil sie für ihre Rolle proben wollte. In einer Szene des Films sollte sie als Holly am Morgen nach einer durchfeierten Nacht vor dem Schaufenster des berühmtem Juweliers Tiffany stehen und frühstücken, genau wie Audrey im Originalfilm. In einer Hand einen Pappbecher mit Kaffee, in der anderen eine Tüte mit Gebäckteilchen, die ihr das Ausstattungsteam des Films besorgt hatte, schlenderte Serena hocherhobenen Hauptes auf das elegante Gebäude zu und zählte im Geiste mit, wie viele Schritte sie benötigte. Eins, zwei, drei, vier... »Mensch, machen Sie doch die Augen auf!«, schimpfte ein Managertyp, der sein Handy ans Ohr presste und beinahe mit ihr zusammengestoßen wäre. »Verzeihung«, murmelte Serena verlegen. Sie kehrte an den Bordstein zurück, drehte sich um und ging noch einmal auf Tiffany zu. Dabei achtete sie bewusst auf ihre Haltung, wie Ken es ihr eingeschärft hatte, musste sich aber gleichzeitig auch darauf konzentrieren, in einer geraden Linie auf das Schaufenster zuzugehen, was nahezu unmöglich war, weil so viele Passanten unterwegs waren. Endlich hatte sie es geschafft, aber das Schaufenster wurde von Touristen umlagert, die eifrig

die Auslage fotografierten. Hm, so stand das aber eindeutig nicht im Drehbuch. Eine dicke ältere Frau in einem zu kurzen Tennisröckchen hielt Serena ihre Kamera hin. Offensichtlich wollte sie fotografiert werden. Serena zuckte mit den Schultern und fügte sich in ihr Schicksal. Sie knipste die Frau, die strahlend auf den Tiffany-Schriftzug deutete. »Danke! Darf ich jetzt noch eines von Ihnen machen? Sie arbeiten doch für Tiffany, oder?« Serena war im ersten Moment sprachlos. Dann wurde ihr klar, dass sie bestimmt aussah wie eine lebende Werbefigur, die Tiffany angeheuert hatte, um vom Ruhm des legendären Films zu profitieren und noch mehr Schmuck zu verkaufen. Sie stellte den Becher und die Papiertüte auf dem Boden ab und lächelte höflich, während die Frau sie fotografierte. Anschließend griff sie nach der Tüte und ging wieder zum Bordstein zurück. Ein Bus brauste an ihr vorbei und blies ihr Auspuffabgase unter das Kleid. Ah, Sommer in der Stadt! Serena seufzte. Das Thermometer zeigte fast vierzig Grad, alle Leute starrten sie an, und sie wollte nur noch nach Hause - ins Penthouse ihrer Eltern, nicht zurück in das katzenpisseverseuchte Drecksloch -, sich Boxershorts, ein Top und bequeme Flipflops anziehen, sich vor den Fernseher legen, Coronas trinken und den Laguna-Beach- Marathon anschauen. Bisher war es ihr immer gelungen, in allem, was sie tat, sagenhaft gut zu sein. Egal was es war - Schule, Reiten oder Jungs -, alles war ihr in den Schoß gefallen. Sie war selbstverständlich davon ausgegangen, dass es ihr mit der Schauspielerei genauso gehen würde, aber sie spürte deutlich, dass Ken Mogul mit ihrer bisherigen Leistung nicht besonders zufrieden war.

Ob Blair, die der weltgrößte Fan von »Frühstück bei Tiffany« war, wohl besser mit Kens manischen Wutanfällen klargekommen wäre? Serena holte tief Luft, drehte sich um und ging noch einmal tapfer auf das Geschäft zu. Eine Frau zeigte mit dem Zeigefinger auf sie. »Guck mal da, Schatz!«, rief sie ihrem glatzköpfigen fettleibigen Mann zu, der ein sehr kleidsames Ensemble aus karierten Bermudashorts, einem Billigpolo von Lacoste und Herrensandalen mit schwarzen Socken anhatte. »Junge, Junge. Sachen gibt's, die gibt's gar nicht!«, staunte der Mann. »Genau wie in >Frühstück bei TiffanyDer Weg des KünstlersSiddhartha< und jetzt >Der Weg des Künstlers