Professor Unrat

HEINRICH MANN PROFESSOR UNRAT

ROMAN S. FISCHER

Heinrich Mann (um 1903)  Ullstein Bilderdienst in Berlin

Heinrich Mann Professor Unrat oder   Das Ende eines Tyrannen Roman S. Fischer

Heinrich Mann Gesammelte Werke in Einzelbänden Herausgegeben von Peter-Paul Schneider

3. Auflage November 2002 © 1975 Aufbau-Verlag, Berlin und Weimar © 1994 S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main Alle Rechte liegen beim S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main Satz: Clausen & Bosse, Leck Druck und Bindung: Strauss Offsetdruck, Mörlenbach Printed in Germany isbn 3-10-047808-8

Professor Unrat

I

Da er Raat hieß, nannte die ganze Schule ihn Unrat.  Nichts konnte einfacher und natürlicher sein. Der und je-  ner Professor wechselten zuweilen ihr Pseudonym. Ein  neuer Schub Schüler gelangte in die Klasse, legte mordgie-  rig eine vom vorigen Jahrgang noch nicht genug gewür-  digte Komik an dem Lehrer bloß und nannte sie scho-  nungslos bei Namen. Unrat aber trug den seinigen seit vie-  len Generationen, der ganzen Stadt war er geläufig, seine  Kollegen benutzten ihn außerhalb des Gymnasiums und  auch drinnen, sobald er den Rücken drehte. Die Herren,  die in ihrem Hause Schüler verpflegten und sie zur Arbeit  anhielten, sprachen vor ihren Pensionären vom Professor  Unrat. Der aufgeweckte Kopf, der den Ordinarius der  Untersekunda hätte neu beobachten und nochmals ab-  stempeln wollen, wäre nie durchgedrungen; schon darum  nicht, weil der gewohnte Ruf auf den alten Lehrer noch so  gut seine Wirkung übte wie vor sechsundzwanzig Jahren.  Man brauchte nur auf dem Schulhof, sobald er vorbeikam,  einander zuzuschreien: »Riecht es hier nicht nach Unrat?«  Oder: »Oho! Ich wittere Unrat!«   Und sofort zuckte der Alte heftig mit der Schulter, im-  mer mit der rechten, zu hohen, und sandte schief aus sei-  nen Brillengläsern einen grünen Blick, den die Schüler  falsch nannten, und der scheu und rachsüchtig war: der  Blick eines Tyrannen mit schlechtem Gewissen, der in den  Falten der Mäntel nach Dolchen späht. Sein hölzernes  Kinn mit dem dünnen, graugelben Bärtchen daran klappte  herunter und hinauf. Er konnte dem Schüler, der ge-  9

schrien hatte, »nichts beweisen« und mußte weiterschlei-  chen auf seinen magern, eingeknickten Beinen und unter  seinem fettigen Maurerhut.   Zu seiner Jubelfeier im Vorjahr hatte das Gymnasium  ihm einen Fackelzug gebracht. Er war auf seinen Balkon  getreten und hatte geredet. Während alle Köpfe, in den  Nacken gelegt, zu ihm hinaufsahen, war plötzlich eine  unschöne Quetschstimme losgegangen: »Da ist Unrat in  der Luft!« Andere hatten wiederholt: »Unrat in der Luft!  Unrat in der Luft!«   Der Professor dort oben fing an zu stottern, obwohl er  den Zwischenfall vorausgesehn hatte, und sah dabei je-  dem der Schreier in den geöffneten Mund. Die andern  Herren standen in der Nähe; er fühlte, daß er wieder ein-  mal »nichts beweisen« könne; aber er merkte sich alle  Namen. Schon tags darauf gab der mit der gequetschten  Stimme dadurch, daß er das Heimatdorf der Jungfrau  von Orleans nicht kannte, dem Professor Gelegenheit zu  der Versicherung, er werde ihm im Leben noch oftmals  hinderlich sein. Richtig war dieser Kieselack zu Ostern  nicht versetzt worden. Mit ihm blieben die meisten in der  Klasse zurück von denen, die am Jubiläumsabend ge-  schrien hatten, so auch von Ertzum. Lohmann hatte  nicht geschrien und blieb dennoch sitzen. Dieser erleich-  terte die Absicht Unrats durch seine Trägheit und jener  durch seine Unbegabtheit. Nächsten Spätherbst nun, an  einem Vormittag um elf, in der Pause vor dem Klassen-  aufsatz über die »Jungfrau von Orleans«, geschah es, daß  von Ertzum, der der Jungfrau immer noch nicht näherge-  treten war und eine Katastrophe voraussah, in einem An-  fall schwerfälliger Verzweiflung das Fenster aufriß und  aufs Geratewohl mit wüster Stimme in den Nebel hinaus-  brüllte: »Unrat!«   Es war ihm unbekannt, ob der Professor in der Nähe  sei, und es war ihm gleichgültig. Der arme, breite Land-  10

junker war nur von dem Bedürfnis fortgerissen worden,  noch einen kurzen Augenblick seinen Organen freies Spiel  zu gewähren, bevor er sich für zwei Stunden hinhocken  mußte vor ein weißes Blatt, das leer war, und es mit Wor-  ten bedecken aus seinem Kopf heraus, der auch leer war.  Tatsächlich aber ging Unrat grade über den Hof. Als der  Ruf aus dem Fenster ihn traf, machte er einen eckigen  Sprung. Im Nebel droben unterschied er von Ertzums  knorrigen Umriß. Kein Schüler hielt sich drunten auf, kei-  nem konnte von Ertzum das Wort zugerufen haben. ›Die-  ses Mal‹, dachte Unrat frohlockend, ›hat er mich gemeint.  Diesmal kann ich es ihm beweisen!‹   Er nahm die Treppe in fünf Sätzen, riß die Klassentür  auf, hastete zwischen den Bänken hindurch, schwang  sich, in das Katheder gekrallt, auf die Stufe. Da blieb er  bebend stehn und mußte Atem schöpfen. Die Sekundaner  hatten sich zu seiner Begrüßung erhoben, und äußerster  Lärm war jäh in ein Schweigen versunken, das förmlich  betäubte. Sie sahen ihrem Ordinarius zu wie einem ge-  meingefährlichen Vieh, das man leider nicht totschlagen  durfte und das augenblicklich sogar einen peinlichen Vor-  teil über sie gewonnen hatte. Unrats Brust arbeitete heftig;  schließlich sagte er mit seiner begrabenen Stimme: »Es ist  mir da vorhin immer mal wieder ein Wort zugerufen wor-  den, eine Bezeichnung – ein Name denn also: ich bin nicht  gewillt, ihn mir bieten zu lassen. Ich werde diese Schmä-  hung durch solche Menschen, als welche ich Sie kennen-  zulernen leider Gelegenheit hatte, nie dulden, merken Sie  sich das! Ich werde Sie fassen, wo immer ich es vermag.  Ihre Verworfenheit, von Ertzum, nicht genug damit, daß  sie mir Abscheu einflößt, soll sie an der Festigkeit eines  Entschlusses wie Glas zerbrechen, den ich Ihnen hiermit  verkünde. Noch heute werde ich von Ihrer Tat dem Herrn  Direktor Anzeige erstatten, und was in meiner Macht  steht, soll – traun fürwahr – geschehen, damit die Anstalt  11

wenigstens von dem schlimmsten Abschaum der mensch-  lichen Gesellschaft befreit werde!«   Darauf riß er sich den Mantel von den Schultern und  zischte: »Setzen!«   Die Klasse setzte sich, nur von Ertzum blieb stehn. Sein  dicker, gelb punktierter Kopf war jetzt so feuerrot wie die  Borsten oben darauf. Er wollte etwas sagen, setzte mehr-  mals an, gab es wieder auf. Schließlich stieß er heraus: »Ich  bin es nicht gewesen, Herr Professor!«   Mehrere Stimmen unterstützten ihn, opferfreudig und  solidarisch: »Er ist es nicht gewesen!«   Unrat stampfte auf: »Stille! … Und Sie, von Ertzum,  merken Sie sich, daß Sie nicht der erste Ihres Namens sind,  den ich in seiner Laufbahn – gewiß nun freilich – beträcht-  lich aufgehalten habe, und daß ich Ihnen auch ferner Ihr  Fortkommen, wenn nicht gar unmöglich machen, so doch,  wie seinerzeit Ihrem Onkel, wesentlich erschweren werde.  Sie wollen Offizier werden, nicht wahr, von Ertzum? Das  wollte Ihr Onkel auch. Weil er jedoch das Ziel der Klasse nie  erreichte und das Reifezeugnis für den Einjährig-Freiwilli-  gen-Dienst – aufgemerkt nun also – ihm dauernd versagt  werden mußte, kam er auf eine sogenannte Presse, wo er  jedoch ebenfalls gescheitert sein mag, so daß er endlich nur  infolge eines besonderen Gnadenaktes seines Landesherrn  – doch nun immerhin – den Zutritt zur Offizierskarriere  erlangte, die er dann aber, scheint es, bald wieder unterbre-  chen mußte. Wohlan! Das Schicksal Ihres Onkels, von  Ertzum, dürfte auch das Ihre werden oder doch dem jenes  sich ähnlich gestalten. Ich wünsche Ihnen Glück dazu, von  Ertzum. Mein Urteil über Ihre Familie, von Ertzum, steht  seit fünfzehn Jahren fest … Und nun …«   Hierbei schwoll Unrats Stimme unterirdisch an.   »Sie sind nicht würdig, an der erhabenen Jungfrauen-  gestalt, zu der wir jetzt übergehen, Ihre geistlose Feder zu  wetzen. Fort mit Ihnen ins Kabuff!« 12

  Von Ertzum, langsam von Verständnis, lauschte noch  immer. Vor angestrengter Aufmerksamkeit ahmte er un-  bewußt mit den Kiefern die Bewegungen nach, die der  Professor mit den seinigen vollführte. Unrats Kinn, in  dessen oberem Rand mehrere gelbe Gräten staken, rollte,  während er sprach, zwischen den hölzernen Mundfalten  wie auf Geleisen, und sein Speichel spritzte bis auf die vor-  derste Bank. Er schrie auf: »Sie haben die Kühnheit, Bur-  sche! … Fort, sage ich, ins Kabuff!«   Aufgescheucht drängte von Ertzum sich aus der Bank  hervor. Kieselack raunte ihm zu: »Mensch, wehr dich  doch!«   Lohmann, dahinter, verhieß unterdrückt: »Laß nur,  den kriegen wir noch wieder kirre.«   Der Verurteilte trollte sich am Katheder vorbei, in das  Gelaß, das der Klasse als Garderobe diente und worin es  stockfinster war. Unrat stöhnte vor Erleichterung, als hin-  ter dem breiten Menschen sich die Tür geschlossen hatte.   »Nun wollen wir die Zeit nachholen«, sagte er, »die uns  dieser Bursche gestohlen hat. Angst, hier haben Sie das  Thema, schreiben Sie es an die Tafel.«   Der Primus nahm den Zettel vor seine kurzsichtigen  Augen und machte sich langsam ans Schreiben. Alle sahen  mit Spannung unter der Kreide die Buchstaben entstehn,  von denen so viel abhing. Wenn es nun eine Szene betraf,  die man zufällig nie »präpariert« hatte, dann hatte man  »keinen Dunst« und »saß drin«. Aus Aberglauben sagte  man, noch bevor die Silben an der Tafel einen Sinn annah-  men: »O Gott, ich fall rein.«   Schließlich stand dort oben zu lesen: »Johanna: Es waren drei Gebete, die du tatst; Gib wohl acht, Dauphin, ob ich sie dir nenne! (›Jungfrau von Orleans‹, I. Aufzug, 10. Auftritt.) Thema: Das dritte Gebet des Dauphins.«   Als sie dies gelesen hatten, sahen alle einander an. Denn  13

alle »saßen drin«. Unrat hatte sie »hineingelegt«. Er ließ  sich mit einem schiefen Lächeln im Lehnstuhl auf dem  Katheder nieder und blätterte in seinem Notizbuch.   »Nun?« fragte er, ohne aufzusehn, als sei alles klar,  »wollen Sie noch was wissen? … Also los!«   Die meisten knickten über ihrem Heft zusammen und  taten, als schrieben sie schon. Einige starrten entgeistert  vor sich hin.   »Sie haben noch fünfviertel Stunden«, bemerkte Unrat  gleichmütig, während er innerlich jubelte. Dieses Auf-  satzthema hatte noch keiner gefunden von den unbegreif-  lich gewissenlosen Schulmännern, die durch gedruckte  Leitfäden es der Bande ermöglichten, mühelos und auf  Eselsbrücken die Analyse jeder beliebigen Dramenszene  herzustellen.   Manche in der Klasse erinnerten sich des zehnten Auf-  tritts im ersten Aufzug und kannten beiläufig die zwei er-  sten Gebete Karls. Vom dritten wußten sie nichts mehr, es  war, als hätten sie es nie gelesen. Der Primus und noch  zwei oder drei, darunter Lohmann, waren sogar sicher, sie  hätten es nie gelesen. Der Dauphin ließ sich ja von der  Prophetin nur zwei seiner nächtlichen Bitten wiederho-  len; das genügte ihm, um an Johannas Gottgesandtheit zu  glauben. Das dritte stand schlechterdings nicht da. Dann  stand es gewiß an einer andern Stelle oder ergab sich ir-  gendwo mittelbar aus dem Zusammenhang; oder es ging  gar ohne weiteres in Erfüllung, ohne daß man wissen  konnte, hier ging etwas in Erfüllung? Daß es einen Punkt  geben konnte, wo er niemals aufgemerkt hatte, das gab  auch der Primus Angst im stillen zu. Auf alle Fälle mußte  über dieses dritte Gebet, ja selbst über ein viertes und  fünftes, wenn Unrat es verlangt hätte, irgend etwas zu  sagen sein. Über Gegenstände, von deren Vorhandensein  man nichts weniger als überzeugt war, etwa über die  Pflichttreue, den Segen der Schule und die Liebe zum Waf-  15

fendienst, eine gewisse Anzahl Seiten mit Phrasen zu be-  decken, dazu war man durch den deutschen Aufsatz seit  Jahren erzogen. Das Thema ging einen nichts an; aber man  schrieb. Die Dichtung, der es entstammte, war einem, da  sie schon seit Monaten dazu diente, einen »hineinzu-  legen«, auf das gründlichste verleidet; aber man schrieb  mit Schwung.   Mit der »Jungfrau von Orleans« beschäftigte die Klasse  sich seit Ostern, seit dreiviertel Jahren. Den Sitzengeblie-  benen war sie sogar schon aus dem Vorjahr geläufig. Man  hatte sie vor- und rückwärts gelesen, Szenen auswendig  gelernt, geschichtliche Erläuterungen geliefert, Poetik an  ihr getrieben und Grammatik, ihre Verse in Prosa übertra-  gen und die Prosa zurück in Verse. Für alle, die beim er-  sten Lesen Schmelz und Schimmer auf diesen Versen ge-  spürt hatten, waren sie längst erblindet. Man unterschied  in der verstimmten Leier, die täglich wieder einsetzte,  keine Melodie mehr. Niemand vernahm die eigen weiße  Mädchenstimme, in der geisterhafte, strenge Schwerter  sich erheben, der Panzer kein Herz mehr deckt und En-  gelflügel, weit ausgebreitet, licht und grausam dastehn.  Wer von diesen jungen Leuten später einmal unter der fast  schwülen Unschuld jener Hirtin gezittert hätte, wer den  Triumph der Schwäche in ihr geliebt hätte, wer um die  kindliche Hoheit, die, vom Himmel verlassen, zu einem  armen, hilflos verliebten kleinen Mädel wird, je geweint  hätte, der wird nun das alles nicht so bald erleben. Zwan-  zig Jahre vielleicht wird er brauchen, bis Johanna ihm wie-  der etwas anderes sein kann als eine staubige Pedantin.   Die Federn kritzelten; Professor Unrat lugte, mit nichts  weiter beschäftigt, über die gebeugten Nacken hinweg. Es  war ein guter Tag, an dem er einen »gefaßt« hatte, beson-  ders wenn es einer war, der ihm »seinen Namen« gegeben  hatte. Dadurch ward das ganze Jahr gut. Leider hatte er  schon seit zwei Jahren keinen der heimtückischen Schreier  16

mehr »fassen« können. Das waren schlechte Jahre gewe-  sen. Ein Jahr war gut oder schlecht, je nachdem Unrat  einige »faßte« oder ihnen »nichts beweisen« konnte.   Unrat, der sich von den Schülern hinterrücks angefein-  det, betrogen und gehaßt wußte, behandelte sie seinerseits  als Erbfeinde, von denen man nicht genug »hineinlegen«  und vom »Ziel der Klasse« zurückhalten konnte. Da er  sein Leben ganz in Schulen verbracht hatte, war es ihm  versagt geblieben, die Knaben und ihre Dinge in die Per-  spektive des Erfahrenen zu schieben. Er sah sie so nah, wie  einer aus ihrer Mitte, der unversehens mit Machtbefugnis-  sen ausgestattet und aufs Katheder erhoben wäre. Er  redete und dachte in ihrer Sprache, gebrauchte ihr Rot-  welsch, nannte die Garderobe ein »Kabuff«. Er hielt seine  Ansprachen in dem Stil, den auch sie in solchen Fällen  angewendet haben würden, nämlich in latinisierenden Pe-  rioden und durchwirkt mit »traun fürwahr«, »denn also«  und ähnlichen Häufungen alberner kleiner Flickworte,  Gewohnheiten seiner Homerstunde in Prima; denn die  leichten Umständlichkeiten des Griechen mußten alle  recht plump mitübersetzt werden. Da er selber steife  Gliedmaßen bekommen hatte, verlangte er das gleiche von  den andern Insassen der Anstalt. Das fortwährende Be-  dürfnis in jugendlichen Gliedern und in jugendlichen Ge-  hirnen, in denen von Knaben, von jungen Hunden – ihr  Bedürfnis zu jagen, Lärm zu machen, Püffe auszuteilen,  weh zu tun, Streiche zu begehn, überflüssigen Mut und  Kraft ohne Verwendung auf nichtsnutzige Weise loszu-  werden: Unrat hatte es vergessen und nie begriffen. Wenn  er strafte, tat er es nicht mit dem überlegenen Vorbehalt:  Ihr seid Rangen, wie’s euch zukommt, aber Zucht muß  sein; sondern er strafte im Ernst und mit zusammengebis-  senen Zähnen. Was in der Schule vorging, hatte für Unrat  Ernst und Wirklichkeit des Lebens. Trägheit kam der Ver-  derblichkeit eines unnützen Bürgers gleich, Unachtsam-  16

keit und Lachen waren Widerstand gegen die Staatsge-  walt, eine Knallerbse leitete Revolution ein, »versuchter  Betrug« entehrte für alle Zukunft. Aus solchen Anlässen  erbleichte Unrat. Schickte er einen ins »Kabuff«, war ihm  dabei zumute wie dem Selbstherrscher, der wieder einmal  einen Haufen Umstürzler in die Strafkolonie versendet  und, mit Angst und Triumph, zugleich seine vollste Macht  und ein unheimliches Wühlen an ihrer Wurzel fühlt. Und  den aus dem »Kabuff« Zurückgekehrten und allen andern,  die ihn je angetastet hatten, vergaß Unrat es nie. Da er seit  einem Vierteljahrhundert an der Anstalt wirkte, waren  Stadt und Umgegend voll von seinen ehemaligen Schü-  lern, von solchen, die er bei Nennung seines Namens »ge-  faßt« oder denen er es »nicht hatte beweisen« können, und  die alle ihn noch jetzt so nannten! Die Schule endete für  ihn nicht mit der Hofmauer; sie erstreckte sich über die  Häuser ringsumher und auf alle Altersklassen der Ein-  wohner. Überall saßen störrische, verworfene Burschen,  die »ihrs« nicht »präpariert« hatten und den Lehrer be-  feindeten. Ein Neuer, noch ahnungslos, bei dem zu Haus  ältere Verwandte über den Professor Unrat gelacht hatten  wie über eine Jugenderinnerung von freundlicher Komik,  und der nun mit dem Schub zu Ostern in Unrats Klasse  gelangt war, konnte sich bei der ersten falschen Antwort  anfauchen hören: »Von Ihnen habe ich hier schon drei  gehabt. Ich hasse Ihre ganze Familie!« Unrat auf seinem erhabenen Posten über all den Köpfen  genoß seine vermeintliche Sicherheit; und inzwischen war  neues Unheil am Ausbrechen. Es kam von Lohmann.   Lohmann hatte seinen Aufsatz sehr kurz abgetan und  dann zu einer Privatbeschäftigung gegriffen. Die wollte  aber nicht vorwärtskommen, denn der Fall seines Freun-  des von Ertzum wurmte Lohmann. Er hatte sich gewisser-  maßen zum moralischen Schutzherrn des kräftigen, jun-  17

gen Edelmanns aufgeworfen und betrachtete es als ein Ge-  bot der eigenen Ehre, die geistige Schwäche des Freundes,  wo es ging, mit seinem so hoch entwickelten Hirn zu dek-  ken. Im Augenblick, wo von Ertzum eine unerhörte  Dummheit sagen wollte, räusperte Lohmann sich lärmend  und soufflierte ihm darauf das Richtige. Die unbegreif-  lichsten Antworten des andern machte er den Mitschülern  achtbar durch die Behauptung, von Ertzum habe den Leh-  rer nur »wütend ärgern« wollen.   Lohmann war ein Mensch mit schwarzen Haaren, die  über der Stirn sich bäumten und zu einer schwermütigen  Strähne zusammenfielen. Er hatte die Blässe Luzifers und  eine talentvolle Mimik. Er machte Heinesche Gedichte  und liebte eine dreißigjährige Dame. Durch die Erwer-  bung einer literarischen Bildung in Anspruch genommen,  konnte er der Schule nur wenig Aufmerksamkeit gewäh-  ren. Das Lehrerkollegium, dem es aufgefallen war, daß  Lohmann immer erst im letzten Quartal zu arbeiten be-  gann, hatte ihn trotz seiner zum Schluß genügenden Lei-  stungen sitzenlassen, schon in zwei Klassen. So saß Loh-  mann, grade wie sein Freund, mit siebzehn Jahren noch  unter lauter Vierzehn- und Fünfzehnjährigen. Und wenn  von Ertzum dank seiner körperlichen Entwicklung zwan-  zig zu sein schien, so erhöhten sich Lohmanns Jahre da-  durch, daß ihn der Geist berührt hatte.   Was mußte nun einem Lohmann der hölzerne Hans-  wurst dort auf dem Katheder für einen Eindruck machen;  dieser an einer fixen Idee leidende Tölpel. Wenn Unrat ihn  aufrief, trennte er sich ohne Eile von seiner der Klasse  fernstehenden Lektüre, und die breite, gelbblasse Stirn in  befremdeten Querfalten, prüfte er aus verächtlich gesenk-  ten Lidern die ärmliche Verbissenheit des Fragestellers,  den Staub in des Schulmeisters Haut, die Schuppen auf  seinem Rockkragen. Schließlich warf er einen Blick auf  seine eigenen geschliffenen Fingernägel. Unrat haßte Loh-  18

mann beinahe mehr als die andern, wegen seiner unnah-  baren Widersetzlichkeit, und fast auch deshalb, weil Loh-  mann ihm nicht seinen Namen gab; denn er fühlte dunkel,  das sei noch schlimmer gemeint. Lohmann vermochte den  Haß des armen Alten beim besten Willen nicht anders zu  erwidern als mit matter Geringschätzung. Ein wenig von  Ekel beträufeltes Mitleid kam auch hinzu. Aber durch die  Kränkung von Ertzums sah er sich persönlich herausgefor-  dert. Er empfand, als der einzige unter dreißig, Unrats  öffentliche Lebensbeschreibung des von Ertzumschen  Onkels als eine niedrige Handlung. Zuviel durfte man dem  Schlucker dort oben nicht erlauben. Lohmann entschloß  sich also. Er stand auf, stützte die Hände auf den Tisch-  rand, sah dem Professor neugierig beobachtend in die Au-  gen, als habe er einen merkwürdigen Versuch vor, und de-  klamierte vornehm gelassen: »Ich kann hier nicht mehr  arbeiten, Herr Professor. Es riecht auffallend nach Unrat.«   Unrat machte einen Sprung im Sessel, spreizte beschwö-  rend eine Hand und klappte stumm mit den Kiefern. Hier-  auf war er nicht vorbereitet gewesen – nachdem er noch  soeben einem Verworfenen die Relegation in Aussicht ge-  stellt hatte. Sollte er nun auch diesen Lohmann »fassen«?  Nichts wäre ihm erwünschter gekommen. Aber – konnte  er es ihm »beweisen«? … In diesem atemlosen Augenblick  reckte der kleine Kieselack seine blauen Finger mit den  zerbissenen Nägeln in die Höhe, knallte mit ihnen und  keifte gequetscht: »Lohmann läßt einen nicht ruhig nach-  denken, er sagt immer, hier riecht es nach Unrat.«   Es entstand Kichern, und einige scharrten. Da ward Un-  rat, der schon den Wind des Aufruhrs im Gesicht spürte,  von Panik ergriffen. Er fuhr vom Stuhl auf, machte über das  Pult hinweg eckige Stöße nach allen Seiten, wie gegen zahl-  lose Anstürmende, und rief: »Ins Kabuff! Alle ins Kabuff!«   Es wollte nicht ruhig werden; Unrat glaubte, sich nur  noch durch einen Gewaltstreich retten zu können. Er  19

stürzte sich, ehe jener es vermuten konnte, auf Lohmann,  packte ihn am Arm, zerrte und schrie erstickt: »Fort mit  Ihnen, Sie sind nicht länger würdig, der menschlichen Ge-  sellschaft teilhaftig zu sein!«   Lohmann folgte, gelangweilt und peinlich berührt.  Zum Schluß gab Unrat ihm einen Ruck und versuchte, ihn  gegen die Tür des Garderobengelasses zu schleudern;  doch dies mißlang. Lohmann staubte sich ab an der Stelle,  wo Unrat ihn angefaßt hatte, und verfügte sich besonne-  nen Schrittes in das »Kabuff«. Darauf sah der Lehrer sich  nach Kieselack um. Der aber hatte sich hinter seinem Rük-  ken an ihm vorbeigewunden und drückte sich schon, mit  einer Fratze, in das Arrestlokal. Der Primus mußte den  Professor darüber aufklären, wo Kieselack sei. Unvermit-  telt verlangte nun Unrat, die Klasse solle durch den Zwi-  schenfall keinen Augenblick von der Jungfrau abgelenkt  worden sein.   »Warum schreiben Sie nicht? Fünfzehn Minuten noch!  Und die unfertigen Arbeiten werde ich – immer mal wie-  der – nicht zensieren!«   Infolge dieser Drohung fiel den meisten überhaupt  nichts mehr ein, und es entstanden angstvolle Mienen.  Unrat war zu erregt, um eine rechte Freude daran zu  haben. In ihm war der Drang, jeden je möglichen Wider-  stand zu brechen, alle bevorstehenden Attentate zu verei-  teln, es ringsumher noch stummer zu machen, Kirchhofs-  ruhe herzustellen. Die drei Rebellen waren beseitigt, aber  ihre Hefte, aufgeschlagen auf den Bänken, schienen ihm  noch immer den Geist der Empörung auszuströmen. Er  raffte sie zusammen und begab sich mit ihnen auf das  Katheder.   Von Ertzums und Kieselacks Arbeiten waren mühselige  und ungelenke Satzgefüge, die nur zu sehr von gutem Wil-  len zeugten. Bei Lohmann war es sogleich unbegreiflich,  daß er keine »Disposition« gemacht hatte, keine Eintei-  20

lung seiner Abhandlung in A, B, C, a, b, c und 1, 2, 3.  Auch hatte er nur eine einzige Seite fertiggebracht, die  Unrat mit schnell wachsender Entrüstung zur Kenntnis  nahm. Es stand dort:   »Die dritte Bitte des Dauphins ›Jungfrau von Orleans‹  I, 10).   Die junge Johanna führt sich, geschickter als ihre Jahre  und ihre bäurische Vergangenheit es vermuten ließen,  durch ein Taschenspielerkunststück bei Hofe ein. Sie gibt  dem Dauphin einen Inhaltsauszug aus den drei Bitten, die  er in der letzten Nacht an den Himmel gerichtet hat, und  macht durch ihre Fertigkeit im Gedankenlesen natürlich  starken Eindruck auf die unwissenden großen Herren. Ich  sagte: aus den drei Bitten; aber tatsächlich wiederholt sie  nur zwei: die dritte erläßt ihr der überzeugte Dauphin. Zu  ihrem Glück: denn sie würde die dritte schwerlich noch  gewußt haben. Sie hat ihm bei den beiden ersten ja schon  alles gesagt, worum er seinen Gott gebeten haben kann,  nämlich: wenn eine noch ungebüßte Schuld seiner Väter  vorhanden sei, ihn selbst als Opfer anzunehmen statt sei-  nes Volkes; und wenn er schon Land und Krone verlieren  solle, ihm wenigstens Zufriedenheit, seinen Freund und  seine Geliebte zu lassen. Auf das Wichtigste, auf die Herr-  schaft, hat er somit schon verzichtet. Was soll er also noch  erbeten haben? Suchen wir nicht lange: er weiß es selbst  nicht. Johanna weiß es auch nicht. Schiller weiß es auch  nicht. Der Dichter hat von dem, was er wußte, nichts zu-  rückbehalten und dennoch ›und so weiter‹ gesagt. Das ist  das ganze Geheimnis, und für den mit der wenig bedenk-  lichen Natur des Künstlers einigermaßen Vertrauten gibt  es dabei nichts zu verwundern.«   Punktum. Das war alles – und Unrat, den ein Zittern  beschlich, kam jäh zu der Erkenntnis: diesen Schüler zu  beseitigen, vor diesem Ansteckungsstoff die menschliche  Gesellschaft zu behüten, das dränge weit mehr als die Ent-  21

fernung des einfältigen von Ertzum. Zugleich warf er  einen Blick auf das folgende Blatt, wo noch einiges gekrit-  zelt stand und das übrigens halb herausgerissen im Heft  hing. Aber plötzlich, in dem Augenblick, als er verstand,  überflog etwas wie eine rosa Wolke die gewinkelten Wan-  gen des Lehrers. Er schloß das Heft, rasch und verstohlen,  als wolle er nichts gesehen haben; öffnete es nochmals,  warf es gleich wieder unter die beiden andern, atmete im  Kampf. Er empfand zwingend: da wurde es Zeit, der  mußte »gefaßt« werden! Ein Mensch, mit dem es dahin  gekommen war, daß er diese – gewiß denn freilich –  Künstlerin Rosa – Rosa – Er griff zum drittenmal nach  Lohmanns Heft. Da klingelte es schon.   »Abliefern!« stieß Unrat aus, in der heftigen Besorgnis,  ein Schüler, der bisher nicht fertig geworden war, könne  vielleicht im letzten Augenblick noch zu einer befriedi-  genden Note gelangen. Der Primus sammelte die Aufsätze  ein; einige belagerten die Tür nach der Garderobe.   »Weg dort! Warten!« rief Unrat, in neuer Angst. Am  liebsten hätte er abgeschlossen, die drei Elenden unter  Verschluß behalten, so lange, bis er ihren Untergang gesi-  chert haben würde. Das ging nicht so rasch, hier mußte  logisch nachgedacht werden. Der Fall Lohmann blendete  ihn vorläufig noch durch ein Übermaß von Verworfen-  heit.   Mehrere von den Kleinsten pflanzten sich in beleidig-  tem Rechtsgefühl vor das Katheder hin.   »Unsere Sachen, Herr Professor!«   Unrat mußte das »Kabuff« freigeben. Aus dem Ge-  dränge wickelten sich nacheinander die drei Verbannten,  schon in ihren Mänteln. Lohmann stellte gleich von der  Schwelle her fest, daß sein Heft in den Händen Unrats sei,  und bedauerte gelangweilt den Übereifer des alten Töl-  pels. Jetzt mußte sich möglichenfalls sein Erzeuger in Be-  wegung setzen und mit dem Direktor reden! 22

  Von Ertzum zog nur die rotblonden Brauen ein Stück  höher in seinem Gesicht, das sein Freund Lohmann den  »besoffenen Mond« nannte. Kieselack seinerseits hatte  sich im »Kabuff« auf eine Verteidigung vorbereitet.   »Herr Professor, es ist nicht wahr, ich hab nicht gesagt,  daß es nach Unrat riecht. Ich habe nur gesagt, er sagt im-  mer –«   »Schweigen Sie!« herrschte Unrat, bebend, ihn an. Er  schob den Hals vor und zurück, hatte sich gefaßt und  setzte gedämpft hinzu: »Ihr Schicksal hängt jetzt nunmehr  immerhin ganz dicht über Ihren Köpfen. Gehen Sie!«   Darauf gingen die drei zum Essen, jeder mit seinem  Schicksal über sich.

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II

Auch Unrat aß, und dann legte er sich auf das Sofa. Aber  wie es alle Tage ging, warf im rechten Moment, als er ein-  nicken wollte, nebenan seine Haushälterin ein Geschirr  hin. Unrat fuhr auf und griff sofort wieder nach Loh-  manns Aufsatzheft, während er sich rosa färbte, als läse er  das die Scham Verletzende, das darin stand, zum ersten-  mal. Dabei ließ es sich schon gar nicht mehr schließen, so  sehr auseinandergebogen war es an der Stelle, wo die  »Huldigung an die hehre Künstlerin Fräulein Rosa Fröh-  lich« sich befand. Der Überschrift folgten einige unleser-  lich gemachte Zeilen, dann ein freier Raum und dann: Du bist verderbt bis in die Knochen, Doch bist du ’ne große Künstlerin; Und kommst du erst mal in die Wochen – Den Reim hatte der Sekundaner noch zu finden. Aber der  Konditionale im dritten Vers sagte viel. Er ließ vermuten,  Lohmann sei an ihm persönlich beteiligt. Dies ausdrück-  lich zu bestätigen war vielleicht die Aufgabe des vierten  Verses gewesen. Unrat machte zur Erratung dieses fehlen-  den vierten Verses grade solche verzweifelten Anstren-  gungen, wie seine Klasse gemacht hatte zur Auffindung  der dritten Bitte des Dauphins. Der Schüler Lohmann  schien sich, durch diesen vierten Vers, über Unrat lustig  zu machen, und Unrat rang mit dem Schüler Lohmann, in  wachsender Leidenschaft, voll des dringenden Bedürfnis-  ses, ihm zu zeigen, er selbst sei zuletzt doch der Stärkere.  Er wollte ihn schon hineinlegen! 24

  Die noch unförmlichen Entwürfe künftiger Handlun-  gen bewegten sich in Unrat. Sie ließen ihn nicht mehr still-  halten, er mußte seinen alten Radmantel umhängen und  ausgehn. Es regnete dünn und kalt. Er schlich, die Hände  auf dem Rücken, die Stirn gesenkt und ein giftiges Lächeln  in den Mundfalten, um die Lachen der Vorstadtstraße  herum. Ein Kohlenwagen und ein paar kleine Kinder,  sonst begegnete ihm nichts. Beim Krämer an der Ecke  hing hinter der Tür eine Ankündigung des Stadttheaters:  »Wilhelm Tell«. Unrat, von einer Idee getroffen, schoß  mit eingeknickten Knien darauf zu … Nein, eine Rosa  Fröhlich kam auf dem Zettel nicht vor. Trotzdem konnte  jene Frauensperson in diesem Kunstinstitut beschäftigt  sein. Herr Dröge, der Krämer, der das Programm an sein  Fenster hing, war vermutlich in den einschlägigen Dingen  bewandert. Unrat hatte schon die Hand auf dem Türgriff;  aber er holte sie erschrocken zurück und machte sich da-  von. Nach einer Schauspielerin fragen, in seiner eigenen  Straße! Er durfte die Klatschsucht solcher tief stehenden,  in den humanistischen Wissenschaften unerfahrenen Bür-  ger nicht außer acht lassen. Bei der Entlarvung des Schü-  lers Lohmann mußte Unrat geheim und geschickt zu  Werke gehn … Er bog in die Allee nach der Stadt.   Gelang es ihm, dann zog Lohmann im Sturz auch von  Ertzum und Kieselack nach sich. Vorher wollte Unrat  dem Direktor keine Anzeige erstatten darüber, daß man  ihn bei seinem Namen genannt hatte. Es würde sich von  selbst zeigen, daß solche, die das taten, auch jeder andern  Unsittlichkeit fähig waren. Unrat wußte es; er hatte es an  seinem eigenen Sohn erfahren. Diesen hatte Unrat von  einer Witwe, die ihn einst als Jüngling mit den Mitteln zu  fernerem Studium versehen hatte, die er dafür vertragsmä-  ßig, sobald er im Amt war, geheiratet hatte, die knochig  und streng gewesen war, und nun tot war. Sein Sohn sah  nicht schöner aus als er selbst und war überdies noch ein-  25

äugig. Trotzdem hatte er sich als Student bei Besuchen  in der Stadt auf offenem Markt mit zweideutigen  Frauenzimmern blicken lassen. Und wenn er einerseits in  schlechter Gesellschaft viel Geld vertat, so war er anderer-  seits nicht weniger als viermal durch das Examen gefallen,  so daß er zwar immer noch ein brauchbarer Beamter hatte  werden können: doch nur auf Grund seines Abiturienten-  zeugnisses. Ein peinlicher Abstand schied ihn von dem  höheren Menschen, der das Staatsexamen bestanden  hatte. Unrat, der sich entschlossen von dem Sohn getrennt  hatte, begriff alles Geschehene; ja, er hatte es fast voraus-  gesehen, seit er einst den Sohn belauscht hatte, wie er im  Gespräch mit Kameraden den eigenen Vater bei seinem  Namen genannt hatte!   Ein ähnliches Geschick durfte er also für Kieselack, von  Ertzum und Lohmann erhoffen, besonders aber für Loh-  mann, bei dem es ja, dank der Künstlerin Rosa Fröhlich,  im Anzuge schien. Mit der Rache an Lohmann eilte es Un-  rat. Die beiden andern verschwanden fast neben diesem  Menschen und seinen unbeteiligten Manieren und dem  neugierigen Bedauern, womit er zusah, wenn der Lehrer  zornig war. Was war denn überhaupt das für ein Schüler?  … Unrat sann mit grabendem Haß über Lohmann nach.  Unter dem spitzbedachten Stadttor blieb er plötzlich  stehn und sagte laut: »Das sind die Allerschlimmsten!«   Ein Schüler war ein mausgraues, unterworfenes und  heimtückisches Wesen, ohne anderes Leben als das der  Klasse und immer im unterirdischen Krieg gegen den Ty-  rannen: so war Kieselack; oder ein dummer, starker Kerl,  den der Tyrann durch seine geistige Vorherrschaft in fort-  währender Verstörtheit erhielt – wie von Ertzum. Loh-  mann aber, der schien ja den Tyrannen anzuzweifeln! Un-  rat kochte allmählich von der Demütigung der schlecht  bezahlten Autorität, vor der ein Untergebener sich in gu-  ten Kleidern spreizt und mit Geld klimpert. Das waren  26

überhaupt, ward ihm auf einmal klar, alles Unverschämt-  heiten und nichts weiter! Daß Lohmann niemals staubig  aussah, immer saubere Manschetten trug und solche Ge-  sichter machte: Unverschämtheiten. Der Aufsatz von  heute, die Kenntnisse, die dieser Schüler sich außerhalb  der Schule holte, und von denen die verwerflichste die  Künstlerin Rosa Fröhlich war: Unverschämtheiten. Und  als Unverschämtheit stellte sich nun mit Sicherheit heraus,  daß Lohmann Unrat nicht bei seinem Namen nannte! Darauf erstieg Unrat den Rest der steilen Straße zwischen  den Giebelhäusern, gelangte an eine Kirche, wo Sturm  herrschte, und, den Mantel um sich her zusammengerafft,  wieder ein Stück hinab. Nun kam ein Seitenweg, und vor  einem der ersten Gebäude zögerte Unrat. Rechts und  links neben der Tür hingen zwei hölzerne Kästen, hinter  deren Drahtgittern das Programm stak mit »Wilhelm  Tell«. Unrat las es erst in dem einen Kasten, dann in dem  andern. Schließlich betrat er, ängstlich umherspähend,  den Torweg und den offenen Flur. Hinter einem kleinen  Fenster schien bei einer Lampe ein Mann zu sitzen; Unrat  konnte ihn in seiner Aufregung schlecht erkennen. An  diesem Ort war er seit gewiß zwanzig Jahren nicht mehr  gewesen; und er litt unter der Besorgnis des Herrschers,  der sein Gebiet verlassen hat: man möchte ihn verkennen,  ihm aus Unwissenheit zu nahe treten, ihn nötigen, sich als  Mensch zu fühlen.   Er stand schon eine Weile vor dem Fensterchen und  räusperte sich leise. Als nichts erfolgte, pochte er an, mit  der Spitze seines gekrümmten Zeigefingers. Der Kopf da-  hinter schrak in die Höhe und streckte sich sogleich aus  dem zurückgeschobenen Schalter.   »Sie wünschen?« fragte er heiser.   Unrat bewegte zuerst nur die Lippen. Sie sahen einan-  der an, er und der abgedankte Schauspieler mit den tiefen,  27

blauschwarzen Zügen, der flachen Nasenspitze und dem  Klemmer darauf. Unrat brachte hervor: »So? Sie geben  denn also den ›Wilhelm Tell‹ Das ist recht von Ihnen.«   Der Kassierer sagte: »Wenn Sie meinen, wir tun’s zu  unserm Privatvergnügen.«   »Das habe ich Ihnen nicht unterstellen wollen«, versi-  cherte Unrat, voll Angst vor Verwickelungen.   »Man verkauft ja nischt. Bloß, daß die klassischen Vor-  stellungen in dem Pachtvertrag drinstehn, den wir mit der  Stadt haben.«   Unrat fand es geboten, sich bekanntzugeben.   »Ich bin nämlich der Professor Un – der Professor Raat,  Ordinarius der Untersekunda am hiesigen Gymnasium.«   »Sehr angenehm. Mein Name ist Blumenberg.«   »Und ich würde recht gern mit meiner Klasse die Auf-  führung eines klassischen Dichterwerkes besuchen.«   »Ach, das ist aber ganz reizend von Ihnen, Herr Profes-  sor. Mit der Nachricht werd ich bei unserm Direktor den  größten Erfolg haben, da zweifle ich keinen Augenblick.«   »Aber«, und Unrat erhob den Finger, »es müßte –  wahrlich doch – dasjenige von den Dramen unseres Schil-  ler sein, das wir in der Klasse lesen, nämlich – immer mal  wieder – die ›Jungfrau von Orleans‹.«   Der Schauspieler ließ die Lippe fallen, senkte den Kopf  und sah von unten, mit Trauer und Vorwurf, zu Unrat auf.   »Das tut mir aber fabelhaft leid. Weil wir die erst wieder  einstudieren müßten, wissen Sie. Ist Ihnen wirklich mit ’m  ›Tell‹ nicht gedient? Der ist doch auch ganz hübsch für die  Jugend.«   »Nein«, entschied Unrat, »das geht auf keinen Fall. Wir  brauchen die ›Jungfrau‹. Und zwar käme es – aufgemerkt  nun also! –«   Unrat schöpfte Atem, sein Herz klopfte.   »– ganz besonders auf die Darstellerin der Johanna an.  Denn diese soll eine hehre Künstlerin sein, die den Schü-  28

lern die erhabene Gestalt der Jungfrau – immer mal wieder  – recht nahebringt.«   »Allerdings, allerdings«, sagte der Schauspieler, mit tie-  fem Einverständnis.   »Da habe ich denn nun an eine Ihrer Damen gedacht,  die ich, und hoffentlich nicht mit Unrecht, auf das höchste  habe preisen hören.«   »Ach nee.«   »Nämlich an das Fräulein Rosa Fröhlich.«   »Wie bitte?«   »Rosa Fröhlich«, und Unrat hielt die Luft an.   »Fröhlich? Haben wir ja gar nicht.«   »Wissen Sie das auch ganz genau?« fragte Unrat, kopf-  los.   »Erlauben Sie, ich bin ja nicht meschugge.«   Unrat wagte den Mann nicht mehr anzusehn.   »Dann kann ich mir das aber gar nicht …«   Jener kam ihm zu Hilfe: »Da muß wohl sicher ’ne Ver-  wechslung vorliegen.«   »Ach ja«, sagte Unrat, kindlich dankbar. »Entschul-  digen Sie nur.«   Und er dienerte, während er sich zurückzog.   Der Kassierer war verblüfft. Schließlich rief er hinter-  her: »Aber Herr Professor, über den Fall läßt sich ja trotz-  dem reden. Wieviel Billette würden Sie denn nehmen?  Herr Pro –«   Unrat drehte sich unter der Tür noch einmal um, sein  Lächeln war verzerrt vor Angst vor dem Verfolger.   »Entschuldigen Sie doch nur.«   Und er war geflüchtet. Ohne es zu merken, kam er die Straße hinunter und an den  Hafen. Um ihn her waren stampfende Tritte von Män-  nern, die Säcke trugen, und breite Rufe von andern, die sie  zu Giebelluken hinaufwanden. Es roch nach Fischen,  29

Teer, Öl, Spiritus. Die Masten und Schlote dahinter im  Fluß verwickelten sich schon in der Dämmerung. Inmit-  ten der Betriebsamkeit, die vor Dunkelwerden noch auf-  flackerte, ging Unrat dahin mit seinem bohrenden Gedan-  ken: Lohmann »fassen«, den Aufenthalt der Künstlerin  Fröhlich nachweisen.   Er ward angestoßen von Herren in englischen Anzü-  gen, die mit Frachtbriefen umherliefen, und von Arbei-  tern, die ihm »Achtung!« zubrüllten. Die allgemeine Hast  ergriff ihn; er drückte, ehe er’s sich versah, den Griff einer  Tür, über der »Heuerbaas« und irgendeine schwedische  oder dänische Inschrift stand. Im Laden lagen gerollte  Taue, Schiffszwieback, kleine, scharf riechende Fässer.  Ein Papagei schrie: »Dun supen!« Mehrere Matrosen  tranken, andere redeten, die Hände in den Hosen, auf  einen riesigen, rotbärtigen Mann ein. Der machte sich, es  dauerte eine Weile, aus den Tabakswolken des Hinter-  grundes los, stellte sich hinter den Ladentisch, so daß der  blecherne Reflektor der Wandlaterne seinen Kahlkopf  heftig beleuchtete, stemmte die Tatzen auf die Kante und  sagte plump: »Wollen Sie was von mich, Herr?«   »Geben Sie mir«, verlangte Unrat leichthin, »eine Ein-  trittskarte für das Sommertheater.«   »Wat sagen Sie?« fragte der Mann.   »Nun ja, für das Sommertheater. Da Sie denn nun ein-  mal in Ihrem Schaufenster anzeigen, daß Sie Billette zum  Sommertheater verkaufen.«   »Wat soll ich doorvon denken, Herr«, und der Mann  behielt den Mund offen. »Das Sommertheater speelt doch  nich in ’n Winter.«   Unrat versteifte sich auf sein Recht.   »Aber Sie haben es im Fenster, Mann.«   »Door kann ’t ja ook bliewen!«   Das war herausgeplatzt; aber der Heuerbaas nahm seine  Achtung vor dem bebrillten Herrn gleich wieder zusam-  30

men. Er suchte nach Gründen, die den Fremden überzeu-  gen konnten, das Sommertheater sei jetzt geschlossen.  Um seiner behutsamen Gedankenarbeit körperlich nach-  zuhelfen, gab er mit seiner fürchterlichen, rotbehaarten  Hand der Tischplatte von der Seite ganz vorsichtige Strei-  che. Schließlich hatte er gefunden.   »Das weiß ja woll de dümmste Schooljong«, sagte er  gutmütig, »daß in ’n Winter kein Sommertheater is.«   »Erlauben Sie, Verehrter«, machte Unrat, überlegen ab-  wehrend.   Der Mann rief zu Hilfe: »Hinnerich! Laurenz!«   Die Matrosen kamen näher.   »Ich weit nich, wat mit em los is, hei will mit alle Macht  in ’n Willemsgoorten.«   Die Matrosen rollten Kautabak in den Mündern. Sie  und der Heuerbaas starrten angestrengt auf Unrat, als sei  er ein sehr weit Hergekommener, etwas wie ein Chinese,  den man nun verstehen sollte. Unrat empfand dies; es  befiel ihn Hast, hier fertig zu werden.   »Dann könnten Sie mir wenigstens sagen, Mann, ob  vorigen Sommer in dem bewußten Theater ein gewisses  Fräulein Fröhlich mitgespielt hat – Rosa Fröhlich.«   »Wo soll ich das woll herwissen, Herr?« Der Mann war  vollkommen verblüfft. »Meinen Sie, Herr, ick gew mich  mit die Zirkusminscher äff?«   »Oder doch«, sagte Unrat Hals über Kopf, »ob die er-  wähnte Dame im kommenden Jahr uns – immer mal wie-  der – durch ihre Leistungen erfreuen wird.«   Der Heuerbaas sah erschreckt aus; er verstand kein  Wort mehr. Einer der Matrosen hatte etwas gefunden.   »Hei makt sick ’n Jux, Pieter, hei will di uzen!«   Darauf legte er den Kopf in den Nacken und lachte,  glucksend und dröhnend, aus schwarz geöffnetem Ra-  chen. Die andern stießen sich an und machten es dann  ebenso. Dem Heuerbaas schien es zwar keineswegs, als ob  31

dieser Fremde sich lustig machte; aber er sah den Respekt  in Gefahr, den seine Kunden vor ihm haben mußten: diese  Leute, die er verdang, die er den Kapitänen aufs Schiff lud,  zusammen mit Zwieback und Genever. Er verfiel unver-  mittelt in eine künstliche Wut, färbte sich wild, schlug auf  den Tisch und streckte einen gebieterischen Finger aus.   »Herr! Ich hab mehr zu tun, ich bün Ihr Aap nich! Sehn  Sie sich mal die Tür an, da achter Ihnen is sie!«   Und als Unrat noch einen Augenblick betäubt auf sei-  nem Platz blieb, traf der Mann Anstalt, hinter seinem  Tisch hervorzukommen. Unrat klinkte rasch die Tür auf.  Der Papagei schrie ihm nach: »Dun supen!« Die Matrosen  brüllten vor Lachen. Unrat schloß die Tür.   Er bog scharf um die nächste Ecke und entkam aus der  Hafengegend in stille Straßen. Er zensierte das Vorgefal-  lene.   »Dies war ein Fehler. Dies war – freilich nun wohl – ein  Fehler.«   Die Künstlerin Fröhlich mußte auf einem andern Wege  ausfindig gemacht werden. Unrat sah sich die Begegnen-  den daraufhin an, ob sie etwas von ihr wüßten. Es waren  Lastträger, Dienstmädchen, der Laternenanzünder, eine  Zeitungsfrau. Mit dem Volk war keine Verständigung  möglich: er hatte die Erfahrung gemacht. Auch lud ihn  sein jüngstes Erlebnis dazu ein, bei der Anknüpfung mit  Unbekannten vorsichtig zu sein. Weiser war es, nach  einem schon vertrauten Gesicht sich umzusehen. Aus der  nächsten »Grube« tauchte eben eines auf, dem Unrat noch  voriges Jahr mit wütender Betonung lateinische Verse zu-  geschrien hatte. Der Schüler, der »seins« nie »präpariert«  hatte, schien jetzt Handlungslehrling zu sein. Er näherte  sich mit einem Packen Briefe in der Hand und sah gecken-  haft aus. Unrat ging auf ihn zu, machte schon den Mund  auf, wartete nur noch auf den Gruß des jungen Menschen.  Der aber erfolgte nicht. Der ehemalige Schüler sah dem  32

Professor höhnisch in die Augen und ging dicht an Unrats  zu hoher Schulter vorbei, wobei auf seinem blonden Ge-  sicht das Grinsen erschrecklich breit ward.   Unrat verschwand rasch in die »Grube«, woher der an-  dere gekommen war. Es war eine der nach dem Hafen sich  senkenden Straßen; und da sie abschüssiger ging als die  andern, hatten sich hier zahllose Kinder zusammengefun-  den, um in kleinen Wagen mit vollen Rädern, lärmenden  »Bullerwagen«, den Berg hinabzufahren. Die Mütter und  Mägde standen auf dem Bürgersteig, erhoben die Arme  und riefen zum Abendessen; aber die junge Welt stürzte  unablässig, kniend in ihren Wagen oder die Beine in der  Luft, mit wehenden Halstüchern, über die Ohren ge-  klappten Mützen und zum Jubeln offnen Mündern, hol-  pernd das Klinkerpflaster hinunter. Unrat mußte, wie er  die Straße überschritt, Sprünge machen, sonst geriet er in  die Deichsel. Um ihn her spritzten Pfützen auf. Aus einem  vorüberrasenden Wagen rief plötzlich eine durchdrin-  gende Stimme: »Unrat!«   Unrat zuckte zusammen. Sofort wiederholten einige  andere das Wort. Diese Bürger- und Volksschüler hatten  seinen Namen wohl von den Gymnasiasten erfahren; und  andere, die gar nicht wußten, was gemeint war, schrien  mit. Durch den Sturm hindurch, der sich gegen ihn erho-  ben hatte, mußte Unrat die steile Straße erklimmen. Keu-  chend erreichte er einen Kirchplatz.   Das war ihm wohl alles geläufig; die ehemaligen Schü-  ler, die ihn nicht grüßten, sondern angrinsten, die Straßen-  jugend, die ihm seinen Namen nachrief. Nur hatte er  heute in seinem Eifer nicht damit gerechnet: denn jetzt  schuldeten die Leute ihm eine Antwort. Wenn sie früher  ihre Vergilverse nie gekonnt hatten, mußten sie nun we-  nigstens über die Künstlerin Fröhlich Bescheid wissen!   Unrat kam auf den Markt und an einem Tabakshändler  vorbei, einem Schüler von vor zwanzig Jahren, von dem er  33

zuweilen ein Kistchen bezogen hatte – nur zuweilen: er  rauchte nicht stark, er trank selten; er hatte keines der bür-  gerlichen Laster … Die Rechnungen dieses Mannes waren  regelmäßig überschrieben: Herrn Professor U –, und dann  erst war aus dem U ein R gemacht. Ob das böse Absicht  oder Gedankenlosigkeit war, hatte Unrat nie feststellen  können; aber er verlor auf einmal den Mut, den Laden zu  betreten, dessen Schwelle er schon berührt hatte. Der  Mann da drinnen war ein widersetzlicher Schüler, der  nicht zu »fassen« war.   Er schlich eilig weiter. Es regnete nicht mehr; der Wind  trieb die Wolken fort. Die Gaslaternen flackerten rot.  Schief über einem Giebel lugte manchmal der gelbe, halbe  Mond: ein höhnisches Auge, das gleich wieder das Lid  einkniff, so daß ihm sein Hohn nicht zu »beweisen« war.   Wie er in den »Kohlbuden« trat, flammten die großen  Fenster des Café Central lichterloh auf. Unrat spürte  Lust, hineinzugehen, ein ungewohntes Getränk zu sich zu  nehmen. Er war heute auf merkwürdige Weise aus den  Schienen seines Tages herausgeworfen. Da drinnen ließ  sich gewiß etwas über die Künstlerin Fröhlich erfahren;  dort ward von allem möglichen gesprochen. Unrat wußte  dies von früher, denn zu Lebzeiten seiner Frau hatte er  sich manchmal – sehr selten – eine Ferienstunde im Café  Central gegönnt. Seit sie tot war, hatte er zu Hause so viel  Ruhe, wie er wollte, und brauchte das Café nicht mehr.  Überdies war ihm der Aufenthalt dort zum Schluß er-  schwert worden durch den neuen Besitzer, auch einen frü-  hern, nach Jahren in die Stadt zurückgekehrten Schüler.  Dieser hatte seinen einstigen Lehrer eigenhändig bedient  und ihn mit äußerster Höflichkeit, so daß Unrat es ihm  unmöglich »beweisen« konnte, fortwährend als Professor  Unrat angeredet. Die Gäste waren sehr angeregt gewesen;  Unrat hatte die Empfindung gehabt, wenn er häufiger her-  käme, würde er dem Lokal zur Reklame dienen. 34

  Also wandte er sich fort und suchte im Geist nach andern  Stätten, wo er seine Frage vorbringen konnte. Aber es fie-  len ihm keine ein. Die bekannten Köpfe, die sein Gedächt-  nis aufrief, trugen alle solche Mienen wie vorhin der Hand-  lungslehrling, sein Schüler. Die erleuchteten Geschäfte  bargen, wie das des Zigarrenhändlers und das des Cafétiers,  lauter aufrührerische Schüler. Unrat geriet in Zorn, er fing  an, müde zu werden, und er hatte Durst. Er warf nach den  Läden, nach den Haustüren mit Namen ehemaliger Sekun-  daner aus den Rändern seiner Brillengläser die grünen  Blicke, die seine Klasse giftig nannte. Alle diese Burschen  forderten ihn heraus. Auch die Künstlerin Fröhlich, die  sich in einem dieser Häuser versteckt hielt, einen seiner  Schüler mit Nebendingen beschäftigte und sich Unrats  Machtbefugnis entzog, sie forderte ihn heraus! Zuweilen  zeigte das Schild an einem Eingang den Oberlehrer  Soundso an; dann lenkte Unrat gereizt die Augen weg. Der  da hatte vor seiner eigenen Klasse seinen Namen genannt;  und daß er sich darauf verbessert hatte, machte nichts gut.  Dieser hier hatte Unrats Sohn auf dem Markt mit einem  Frauenzimmer gesehen und das Gesehene herumgeredet.  Auf allen Seiten bedroht von Feinden, durchmaß Unrat die  Straßen. Er schlich an den Häusern hin, mit einem ge-  spannten Gefühl oben auf dem Scheitel; denn jeden Augen-  blick konnte wie ein Kübel schmutziges Wasser, den je-  mand ihm über den Kopf gegossen hätte, aus einem Fenster  sein Name fallen! Und da er ihn nicht sah, vermochte er den  Schreier nicht zu »fassen«! Eine empörte Klasse von fünf-  zigtausend Schülern tobte um Unrat her.   So rettete er sich, ehe er’s selber wußte, in die abgelegen-  ste, tiefste Gegend, wo am Ende einer langen, stillen Gasse  das Stift der alten Fräulein stand. Es war hier ganz dunkel.  Ein paar huschende Wesen in halblangen »Mantillen« und  mit Tüchern um den Kopf kehrten verspätet heim aus  einem Kränzchen, von einem Abendgottesdienst, klingel-  35

ten verstohlen, zergingen in einer Türspalte. Eine Fleder-  maus beschrieb Zacken über Unrats Hut. Unrat dachte  und schielte nach der Stadt hinauf: ›Dann ist da kein, kein  Mensch.‹   Er sagte wohl: »Ich leg euch Bande noch mal hinein!«  Aber da er seine Ohnmacht fühlte, kam der Haß in ihm  ins Zittern und riß ordentlich an ihm; der Haß auf diese  Tausende fauler, boshafter Schüler, die ihm immer die  schuldige Arbeit vorenthalten, ihn immer bei seinem Na-  men genannt, immer nur auf Unfug gesonnen hatten; die  ihn jetzt mit der Künstlerin Fröhlich ärgerten, sie und den  Schüler Lohmann nicht angaben, sondern sich benahmen  wie eine »gemeine« Klasse, die zusammenhält gegen den  Lehrer; die jetzt alle beim Abendessen saßen, ihn aber nö-  tigten, hier unten herumzuschleichen; und die überhaupt,  es ahnte ihm in dieser Stunde, etwas Übles aus ihm ge-  macht, ihn in den langen Jahren, die er bei ihnen war, frag-  würdig zugerichtet hatten.   Er, der seit sechsundzwanzig Jahren die Klasse vor sich  hatte, die Klasse mit immer denselben tückischen Gesich-  tern, hatte nie bemerkt, daß die Gesichter hier draußen,  und wenn die Zeit hinging, bald ganz gleichgültige Mie-  nen behielten beim Gedanken an Professor Unrat, und  daß sie später sogar wohlwollende annahmen. Immer in  der Anspannung des Kampfes war er nicht dazu ange-  tan, es zu würdigen, daß die Älteren in der Stadt seinen  Namen, sogar wenn sie ihm das Wort laut an den Kopf  sagten, nicht aussprachen, um ihn zu verletzen, son-  dern Jugenderinnerungen zuliebe, die ihnen mittlerweile  harmlos heiter aussahen; und daß er in der Stadt eine Figur  war, die für jeden Komik umhertrug, aber für manchen  eine zärtliche Komik. Er hörte nicht den Meinungsaus-  tausch zweier Schüler aus der allerersten Generation, die  an einer Straßenecke stehenblieben und ihm, er meinte  voll Hohn, nachblickten. 36

  »Was ist denn mit dem Unrat? Er wird alt.«   »Und immer schmutziger.«   »Anders als schmutzig hab ich ihn nie gekannt.«   »Oh, das wissen Sie wohl nicht mehr. Als Hilfslehrer  war er noch ’n ganz adretter Mensch.«   »So? Was der Name tut. Ich kann ihn mir überhaupt  nicht sauber vorstellen.«   »Wissen Sie, was ich glaube? Er sich selber auch nicht.  Gegen so ’n Namen kann auf die Dauer keiner an.«

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III

Unrat hastete die stille Gasse wieder hinauf, denn er hatte  einen Gedanken gehabt, dessen Richtigkeit er sofort, aber  sofort nachprüfen wollte. Er wußte durch plötzliche Er-  leuchtung, Rosa Fröhlich sei die Barfußtänzerin, von der  man jetzt so viel Aufhebens machte. Sie sollte herkommen  und in dem Saal der Gesellschaft für Gemeinsinn ihre  Künste sehen lassen. Unrat entsann sich ganz deutlich,  wie Oberlehrer Wittkopp, ein Mitglied dieser Gesell-  schaft, davon erzählt hatte. Er war im Lehrerzimmer an  sein Wandschränkchen getreten, hatte es aufgeschlossen,  einen Packen Exerzitienhefte hineingelegt und dazu ge-  sagt: »Nun bekommen wir hier also auch die berühmte  Rosa Fröhlich, die auf bloßen Füßen griechisch tanzt.«   Unrat sah Wittkopp vor sich, wie er sich wichtig  machte, eitel um seinen Klemmer herumschielte und die  Lippen spitzte, um auszusprechen: »Rosa Fröhlich.«  Ganz ohne Zweifel, er hatte gesagt: »Rosa Fröhlich.« Un-  rat hörte ja jeden der vier Laute, in Wittkopps gekünstel-  ter Sprechweise und mit dem gesäuselten R. Das hätte ihm  früher einfallen sollen! Zweifellos war die Barfußtänzerin  Fröhlich inzwischen eingetroffen, und der Schüler Loh-  mann war mit ihr in Verbindung getreten. Unrat war nun  auf dem Wege, beide zu »fassen«.   Er erreichte die Siebenbergstraße, er hatte sie halb  durcheilt, da ging donnernd ein Rolladen nieder vor einem  Schaufenster, und Unrat blieb, einige Schritte davor, ver-  nichtet stehn. Denn der Rolladen gehörte dem Musika-  lienhändler Kellner, der bei solchen Gelegenheiten die  38

Karten verkaufte und alles Nähere wußte. Es schien, als  sollte Unrat die zwei, denen er nachsetzte, heute nicht  mehr einholen.   Trotzdem konnte er sich nicht denken, daß er jetzt nach  Haus gelangen und sein Nachtessen herunterbringen  werde. Er war in Jagdleidenschaft geraten. Er gab sich  noch ein paar Minuten, machte einen letzten Umweg. Am  Rosmarinweg hielt er, ganz erschüttert, vor einem schief-  getretenen Holztreppchen den Schritt an. Es klomm steil  bis vor eine schmale Ladentür mit der Inschrift: »Johannes  Rindfleisch, Schuhmachermeister.« Eine Warenauslage  war nicht da; hinter den Spiegelscheiben der zwei kleinen  Fenster standen Blumentöpfe. Und Unrat bedauerte, von  seinem guten Geschick nicht schon längst hierhergeführt  zu sein, zu der Behausung eines rechtschaffenen und  harmlosen Mannes, eines Herrnhuters, der kein Schelt-  wort in den Mund nahm, niemals kränkend die Miene ver-  zog, und der über die Künstlerin Fröhlich anstandslos  Auskunft erteilen würde!   Er öffnete die Tür. Eine Glocke schlug an, und der Ton  schwang freundlich nach. Die Werkstatt lag sauber aufge-  räumt im Halbdunkel. Eingefaßt in den Rahmen der Tür  zum Nebenzimmer, zeigte sich das mild beleuchtete Bild  der Schustersfamilie beim Abendbrot. Der Geselle kaute  an der Seite der Haustochter. Den kleinen Kindern gab die  Mutter Kartoffeln zur Mettwurst. Der Vater setzte die  bauchige Flasche mit Braunbier neben die Lampe, erhob  sich und sah nach dem Kunden.   »Nabend, Herr Professor.« Er schluckte erst umständ-  lich seinen Bissen hinunter. »Und womit kann ich die-  nen?«   »Ja«, versetzte Unrat, rieb sich unsicher lächelnd die  Hände und schluckte auch, mit leerer Kehle.   »Entschuldigen Sie man«, setzte der Schuhmacher  hinzu, »daß hier schon allens duster is. Hier machen wir  39

um Klock sieben Feierabend. Der Rest des Abendes ge-  hört dem Herrn. Wer da noch arbeiten tut, da is doch kein  Segen auf.«   »Das mag ja denn einerseits – ganz richtig sein«, stot-  terte Unrat.   Der Schuhmacher war einen Kopf höher. Er hatte kno-  chige Schultern und unter seinem Schutzfell einen unver-  mittelten Spitzbauch. Ergrauende Löckchen, ein wenig  ölig, machten den Bogen um sein langes, bleifarbenes Ge-  sicht, dessen Wangen in einen keilförmigen Bart hinein-  hingen, und das langsam lächelte. Rindfleisch schob im-  merfort über dem Magen die Finger ineinander, löste sie  und steckte sie wieder zusammen.   »Aber das ist es andererseits freilich nicht, weshalb ich  komme«, erklärte Unrat.   »Herr Professor, Nabend, Herr Professor«, sagte die  Frau von der Schwelle her und knickste. »Was stehst du da  in ’n Schummern mit Herrn Professor, Johannes, laß ihm  doch rein. Herr Professor, wenn Sie es man nich übelneh-  men, daß wir uns’ Mettwuß essen.«   »Das liegt mir ganz und gar fern, gute Frau.«   Unrat entschloß sich zu einem Opfer.   »Meister Rindfleisch, ich unterbreche ungern Ihr Mahl,  aber ich ging grade vorbei, und da kam mir der Gedanke,  daß Sie mir – aufgemerkt nun also! – ein Paar Stiefel an-  messen sollen.«   »Zu dienen, Herr Professor«, und die Frau knickste,  »zu dienen.«   Rindfleisch bedachte sich; dann verlangte er die Lampe.   »Denn sitten wi ja all in ’n Dustern bi ’n Eeten«, be-  merkte die Frau heiter. »Nöh, Herr Professor, kommen  Sie man rein, ich mach Licht für Ihnen in der blauen  Stube.«   Sie ging voran in einen Raum, wo es kalt war, und zün-  dete Unrat zu Ehren die beiden unversehrten rosa Kerzen  40

an, die sich über ihren krausen Manschetten und flankiert  von zwei großen Muscheln im Trumeau spiegelten. An  den kraßblauen Wänden verweilten in sonntäglicher Hal-  tung Großvatermöbel aus Mahagoni. Auf der gehäkelten  Decke des Sofatisches breitete ein segnender Christus  seine Biskuitarme aus.   Unrat wartete, bis Frau Rindfleisch hinaus war. Als er  den Schuhmacher hinter geschlossener Tür und recht in  seiner Gewalt hatte, setzte er ein.   »Vorwärts denn also, Meister, jetzt heißt es zeigen, daß  Sie, der Sie einige kleinere Arbeiten zur Zufriedenheit des  Leh – zu meiner Zufriedenheit bewerkstelligten, auch ein  recht braves Paar Stiefel schaffen können.«   »O ja, Herr Professor, 0-0-oh ja«, erwiderte Rind-  fleisch demütig und beflissen wie ein Primus.   »Mag ich immerhin schon im Besitz zweier Paare sein,  so kann bei der jetzt vorwaltenden Nässe doch niemand  sich genugtun an guter, warmer Fußbekleidung.«   Rindfleisch kniete und maß. Er hatte den Bleistift zwi-  schen den Zähnen und grunzte nur.   »Andererseits ist dies die Jahreszeit, die gewöhnlich  etwas Neues in die Stadt bringt, ein wenig – sicherlich  doch – geistige Erholung. Die ist es denn wohl auch, die  dem Menschen not tut.«   Rindfleisch sah auf.   »Sagen Sie das man noch mal, Herr Professor. Jajajah,  die tuhet dem Menschen not. Und das weiß unsere Brü-  dergemeihende auch.«   »Soso«, machte Unrat. »Aber ich denke an den Besuch  ausgezeichneter, unter den Menschen hervorragender  Persönlichkeiten.«   »Da denk ich auch an, Herr Professor, und da denkt  auch die Gemeihende an und versammelet uns Brüder am  morgigen Abende zum Gebet mit einem berühmten Mis-  sionar. Ja, o jah.« 41

  Unrat fand es schwierig, zu Künstlerin Fröhlich zu ge-  langen. Er suchte eine Weile, und als er keinen Umweg  mehr fand, ging er gradaus.   »Auch in der Gesellschaft für Gemeinsinn zeigt sich uns  nächstens – immer mal wieder – eine Berühmtheit. Eine  Künstlerin – Sie werden ja, so gut wie jedermann, von ihr  gehört haben, Meister.«   Rindfleisch schwieg, und Unrat wartete mit Leiden-  schaft. Er war überzeugt, was er brauchte, steckte in dem  Menschen zu seinen Füßen, und es liege nur an ihm, es  herauszuziehen. Die Künstlerin Fröhlich hatte in der Zei-  tung gestanden, war im Lehrerzimmer besprochen wor-  den, hing im Fenster bei Kellner. Die ganze Stadt wußte  Bescheid über sie, außer Unrat. Jeder andere hatte mehr  Weitläufigkeit und Personenkenntnis als Unrat: er lebte,  ohne daß er’s selber wußte, tief in dieser Vorstellung; und  er wandte sich mit vollem Vertrauen an einen herrnhuti-  schen Schuster um Auskunft über eine Tänzerin.   »Sie tanzt, Meister. In der Gesellschaft für Gemeinsinn  tanzt sie. Ei, da werden nun die Leute hinlaufen.«   Rindfleisch nickte.   »Die Leute machen es sich woll nich klar, Herr Profes-  sor, wo sie hinlaufen«, sagte er gedämpft und bedeutungs-  voll.   »Sie tanzt ja barfuß, das ist doch eine seltsame Fertig-  keit, Meister.«   Unrat wußte nicht, wie er den Mann noch anfeuern  solle.   »Denken Sie nur: barfuß!«   »Barfuß«, wiederholte der Schuster. »O-o-oh! Also  tanzeten auch die Weiber der Amalekiter, die vor dem  Götzen tanzeten.«   Und er stieß ein leeres Gelächter aus, nur aus Demut,  weil er, der ungelehrte Mann, sich mit Worten der Schrift  zu schmücken wagte. 42

  Unrat rückte gepeinigt hin und her wie bei der Überset-  zung eines Schülers, der stockte und gleich festzusitzen  drohte. Er hieb mit den Knöcheln auf die Stuhllehne und  sprang auf.   »So lassen Sie’s nun gut sein mit dem Maßnehmen, Mei-  ster, und sagen Sie mir – vorwärts denn also! –, ob die  Barfußtänzerin Fröhlich schon eingetroffen ist! Das soll-  ten Sie wohl wissen!«   »Ich, Herr Professor?« Und Rindfleisch stand bestürzt,  »ich – eine Tänzerin?«   »Dadurch werden Sie auch nicht schlechter«, be-  hauptete Unrat ungeduldig.   »O-o-oh, ferne von mir sei der geistige Hochmut und  die Selbstgerechtigkeit. Und Liebe im Herrn, Herr Pro-  fessor, will ich denn auch haben für meine barfüßige  Schwester, o jah, und will bitten, daß der Herr an ihr tuhe,  was er an der Sünderin Magdalena getan hat.«   »Sünderin?« fragte Unrat überlegen. »Warum halten Sie  denn die Künstlerin Fröhlich für eine Sünderin?«   Der Schuhmacher blickte keusch auf den geölten Fuß-  boden.   »Ei ja«, versetzte Unrat, immer unzufriedener mit dem  Meister, »wenn Ihre Frau oder Ihre Tochter einen Lebens-  wandel beginnen wollten wie eine Künstlerin, das stände  ihnen – freilich denn wohl – nicht an. Hingegen gibt es  Lebenskreise und Sittengesetze: – doch mag’s denn genug  sein.«   Und er machte eine Handbewegung, die sagte, daß hier  ein Gegenstand in Tertia berührt ward, der höchstens nach  Prima gehörte.   »Auch mein Weib ist eine Sünderin«, sagte der Schuster  leise, schob die Finger über dem Magen durcheinander  und sah auf, mit einem Bekennerblick.   »Und ich Selbsten muß sprechen: Herr Herre. Denn  Fleischessünder sind wir allzumal.« 43

  Nun erstaunte Unrat.   »Sie und Ihre Frau? Sie sind doch rechtmäßig verheira-  tet?«   »O-o-oh jah, das sind wir woll. Aber Fleischessünde,  Herr Professor, bleibt es immerdar, und Gott erlaubt es  auch nuhr …«   Der Herrnhuter richtete sich auf zu etwas Wichtigem.   Seine Augen wurden rund und ganz bleich von Ge-  heimnis.   »Nun?« fragte Unrat nachsichtig.   Und jener, flüsternd: »Das wissen die andern Menschen  man nich, daß Gott es nuhr darum erlaubt, auf daß er in  seinen Himmel oben mehr Engel kriegt.«   »Soso«, machte Unrat, »das ist ja denn freilich recht  hübsch.«   Und er lugte mit einem hinterhältigen Lächeln zu dem  verklärten Gesicht des Schuhmachers hinauf.   Aber er unterdrückte bald seinen Spott und wandte sich  zum Gehen. Er fing an zu glauben, Rindfleisch wisse  wirklich nichts über die Künstlerin Fröhlich. Der Schuh-  macher besann sich auf diese Welt und fragte, wie hoch  denn die Schäfte sein sollten. Unrat antwortete nachlässig,  behandelte auch den Abschied von der Familie Rind-  fleisch nur mit flüchtiger Leutseligkeit. Dann trat er rasch  den Heimweg an.   Er verachtete Rindfleisch. Er verachtete die blaue  Stube, die Enge dieser Geister, die demütigen Seelen, die  pietistischen Überspanntheiten und die sittliche Ver-  stocktheit. Auch bei Unrat zu Hause sah es eher dürftig  aus; dafür aber hatte er in seinem Kopf die Möglichkeit,  sich mit mehreren alten Geistesfürsten, wenn sie zurück-  gekehrt wären, in ihrer Sprache über die Grammatik in  ihren Werken zu unterhalten. Er war arm, unerkannt;  man wußte nicht, welche wichtige Arbeit er seit zwanzig  Jahren förderte. Er ging unansehnlich, sogar verlacht  44

unter diesem Volk umher – aber er gehörte, seinem Be-  wußtsein nach, zu den Herrschenden. Kein Bankier und  kein Monarch war an der Macht stärker beteiligt, an der  Erhaltung des Bestehenden mehr interessiert als Unrat. Er  ereiferte sich für alle Autoritäten, wütete in der Heimlich-  keit seines Studierzimmers gegen die Arbeiter – die, wenn  sie ihre Ziele erreicht hätten, wahrscheinlich bewirkt  haben würden, daß auch Unrat etwas reichlicher entlohnt  wäre. Junge Hilfslehrer, noch schüchterner als er, bei de-  nen er sich mit der Sprache herauswagte, warnte er düster  vor der unseligen Sucht des modernen Geistes, an den  Grundlagen zu rütteln. Er wollte sie stark: eine einflußrei-  che Kirche, einen handfesten Säbel, strikten Gehorsam  und starre Sitten. Dabei war er durchaus ungläubig und  vor sich selbst des weitesten Freisinns fähig. Aber als Ty-  rann wußte er, wie man sich Sklaven erhält; wie der Pöbel,  der Feind, die fünfzigtausend aufsässigen Schüler, die ihn  bedrängten, zu bändigen waren. Lohmann schien in Be-  ziehungen zu stehn zur Künstlerin Fröhlich; Unrat errö-  tete darüber, weil er nicht anders konnte. Aber zum Ver-  brecher ward der Schüler Lohmann erst dadurch, daß er  sich bei verbotenen Freuden der harten Zucht des Lehrers  entzog. Nicht sittliche Einfalt zwang Unrat zum Zorn … Er gelangte in seine Wohnung und schlich auf den Zehen  an der Küche vorbei, wo die Wirtschafterin, über seine  Verspätung ungehalten, mit den Töpfen rasselte. Dann be-  kam er zu essen, Mettwurst und Kartoffeln. Sie waren zer-  kocht und dennoch kalt. Unrat hütete sich, ein Wort dage-  gen zu sagen; dieses Mädchen hätte sofort die Hände auf  die Hüften gestemmt. Unrat wollte sie davor bewahren,  sich gegen ihren Herrn aufzulehnen.   Nach der Mahlzeit stellte er sich vor sein Schreibpult.  Es war, Unrats kurzsichtigen Augen zuliebe, übermäßig  hoch; und die dreißigjährige Anstrengung, den rechten  45

Arm daraufzulegen, hatte ihm die Schulter weit aus der  graden Linie gehoben. »Das Wahre ist nur die Freund-  schaft und die Literatur«, sagte er dabei wie gewöhnlich.  Dies Wort hatte er irgendwo aufgefangen und sich ange-  wöhnt und sah sich nun genötigt, es vor sich hin zu den-  ken, sooft er an die Arbeit ging. Was er unter Freundschaft  zu verstehen habe, erfuhr er nie. Das Wort ging nur zufäl-  lig mit. Aber die Literatur! Das war ja sein wichtiges  Werk, wovon die Menschen nichts wußten, das hier in der  Stille seit langer Zeit gedieh und das vielleicht einmal,  Staunen erregend, aus Unrats Gruft hervorblühen sollte.  Es handelte von den Partikeln bei Homer! … Aber Loh-  manns Aufsatzheft lag daneben und ließ ihn nicht in Stim-  mung kommen. Er mußte danach greifen und an die  Künstlerin Fröhlich denken. Es gab etwas, das ihn sehr  beunruhigte: er war nicht mehr sicher, daß die berühmte  Barfußtänzerin sich Rosa Fröhlich nenne. Diese Fröhlich  konnte ganz etwas anderes sein. Ja, sie war ganz etwas  anderes: es ward Unrat durch Grübeln zur Gewißheit. Er  hatte sie immer noch ausfindig zu machen, um sie dem  Schüler Lohmann »beweisen« zu können. Er sah sich, im  Kampfe mit diesem Elenden, wieder weit zurückgewor-  fen und keuchte vor einsamer Erregung.   Plötzlich stürzte er sich in seinen Mantel und stürmte  hinaus. Vor dem Haustor lag schon die Kette; Unrat zerrte  daran wie ein Ausbrecher. Die Wirtschafterin schalt, er  hörte sie herbeistampfen. In der Angst der äußersten Mi-  nute tat er einen richtigen Griff, die Tür ging auf, er war  im Vorgärtchen und auf der Straße. Bis zum Stadttor  wechselte er zwischen Trab und Eilschritt; dann mäßigte  er sich, aber sein Herz klopfte. Er fühlte sich seltsam, wie  auf verbotenen Wegen. Er ging den verödeten Straßenzug,  über Berg und Tal, immer gradaus. Er lugte in die Gäßchen  und »Gruben«, verweilte vor den Gasthäusern und sah  mit gespanntem Mißtrauen zu Fenstern hinauf, zwischen  46

deren geschlossenen Vorhängen ein Lichtstrahl zu liegen  schien. Er wanderte auf der dunklen Seite; drüben ver-  breitete sich heller Mond. Es war sternenklar, es wehte  nicht mehr, und Unrats Schritte hallten. Beim Rathaus  lenkte er auf den Markt und machte die Runde unter den  Lauben. Bogen, Türme, Brunnen stachen ihre von Ara-  besken umrankten Schattenrisse in die gotische Mond-  nacht. Eine rätselhafte Aufregung geschah in Unrat; er  sagte zu verschiedenen Malen: »Da würde denn wohl …  traun …« und »Vorwärts denn also!«   Dabei prüfte er eifrig jedes einzelne Fenster der Post  und des Polizeiamtes. Da er es unwahrscheinlich fand,  daß sich die Künstlerin Fröhlich in diesen Gebäuden ver-  steckt halte, kehrte er auf die vorhin verlassene Straße zu-  rück. Wenige Schritte weiter glänzte die breite Scheibe  eines Lokals, in dem sich viele von Unrats Kollegen all-  abendlich um das Bier scharten. Auf der Gardine erschien  schwarz abgezeichnet der spitzbärtige, mit dem Munde  klappende Kopf eines Oberlehrers, eines ganz schlimmen,  der Unrat den Respekt versagte, weil er zur Lockerung  der Disziplin in der Schule Anlaß gebe, und der sich über  Unrats Sohn sittlich entrüstet hatte. Unrat sah sich diesen  Doktor Hübbenett nachdenklich an: wie er redete aus sei-  nem Bart heraus, was er für einen Biereifer hatte, welch  gewöhnlicher Michel er war! Unrat hatte mit den Leuten  da drinnen nichts zu tun, gar nichts; es ward ihm jetzt klar,  zu seiner Genugtuung. Da hockten nun die beisammen  und waren in der Ordnung: er aber dünkte sich fragwür-  dig, gewissermaßen, und ausgestoßen, sozusagen. Und  der Gedanke an die dort war ihm kein böser Stachel mehr.  Er nickte dem Schatten des Oberlehrers zu, langsam und  mit Geringschätzung – und ging weiter.   Die Stadt war gleich wieder zu Ende. Er kehrte um,  wandte sich in die Kaiserstraße. Bei Konsul Breetpoot  mußte Ball sein; das große Haus war ganz erleuchtet, fort-  47

während fuhren Wagen auf. Der Diener und mehrere Auf-  wärter sprangen vor, öffneten die Schläge, halfen beim  Aussteigen. Seidene Röcke raschelten über die Schwelle.  Eine Dame hielt an, sie streckte gütig lächelnd die Hand  einem jungen Mann entgegen, der zu Fuß herbeikam. Un-  rat erkannte in dem hübschen Menschen mit dem Zylinder  den jungen Oberlehrer Richter. Er hatte sagen gehört,  Richter sei auf eine reiche Heirat aus, in einer eleganten  Familie, zu der sonst Oberlehrer nicht den Blick erhoben.  Und Unrat, drüben im Dunkeln, feixte vor sich hin.   »Ei, recht strebsam – wahrlich doch«, sagte er.   Er machte sich in seinem bespritzten Kragenmantel lu-  stig über den wohlaufgenommenen, aussichtsreichen  Menschen, wie ein höhnischer Strolch, der unerkannt und  drohend aus dem Schatten heraus der schönen Welt zu-  sieht und das Ende von alledem in seinem Geist hat, wie  eine Bombe. Er fühlte sich Richter weit überlegen, ihm  war ganz munter; er schäkerte still und sagte, ohne sich  selbst zu verstehn: »Ihnen kann ich auf Ihrem Wege noch  recht hinderlich werden. Ich werde Sie – immer mal wie-  der – hineinlegen, merken Sie sich das!«   Und im Weitergehn unterhielt er sich ausgezeichnet.  Wenn er wieder auf ein Türschild mit dem Namen eines  Kollegen oder eines alten Schülers stieß, dachte er: ›Sie faß  ich auch noch mal‹, und rieb sich die Hände. Zugleich  lächelte er in verstohlenem Einverständnis den achtbaren  Giebelhäusern zu, weil er versichert war, in einem von  ihnen stecke die Künstlerin Fröhlich. Sie hatte ihn merk-  würdig angeregt, aufgekratzt, aus dem Häuschen ge-  bracht. Zwischen ihr und Unrat, der auf nächtlicher  Streife hinter ihr herschlich, war eine Art Verbindung her-  gestellt. Der Schüler Lohmann war das zweite Stück Wild:  sozusagen Indianer von einem andern Stamm. Wenn Un-  rat mit seiner Klasse auf das Schulfest zog, mußte er  manchmal Räuber und Soldaten mitspielen. Er stand auf  48

einem Hügel, reckte die Faust gen Himmel und komman-  dierte: »Fest drauf, jetzt nunmehr!« und regte sich richtig  auf bei dem folgenden Scharmützel. Denn das war Ernst.  Schule und Spiel waren das Leben … Und heute nacht  spielte Unrat Indianer auf dem Kriegspfad.   Er kam in immer lüsternere Spannung. Die unbestimm-  ten Formen im Schatten erregten ihm Furcht und Kitzel;  jede Straßenecke lockte schauerlich. In enge Nebengassen  ließ er sich ein wie in Abenteuer, hielt bei einem Wispern  aus einem Fenster unter Herzklopfen den Schritt an. Hier  und da ging eine Tür bei seinem Nahen leise auf, einmal  streckte sich ein rosa bekleideter Arm nach Unrat aus. Er  entfloh, ganz überrieselt, und sah sich unvermittelt am  Hafen – zum zweitenmal heut, und er betrat diese Gegend  sonst in Jahren nicht. Schiffe türmten sich schwarz, unter  Rinnsalen von Mondlicht. Unrat kam auf den Gedanken,  die Künstlerin Fröhlich sei darauf, sie schlafe in einer Ka-  jüte; vor Morgengrauen werde das Nebelhorn brüllen und  die Künstlerin Fröhlich davonfahren in ferne Länder. Bei  dieser Vorstellung ward Unrats Drang zu handeln, zuzu-  fassen, ganz ungestüm. Zwei Arbeiter stapften herbei, der  eine von rechts, der andere von links. Dicht bei Unrat tra-  fen sie sich, und der eine sagte: »Na, wo geit hen, Klaas?«   Der zweite antwortete düster und im Baß: »Dun su-  pen.«   Unrat mußte sinnen über das Wort: wo er es heute  schon gehört habe und was es besage. Denn er hatte in  sechsundzwanzig Jahren die Mundart nicht verstehen ge-  lernt. Er folgte den beiden Proletariern und ihrem zu er-  schließenden Sprachschatz durch mehrere kotige »Twie-  ten«. In einer etwas breiteren steuerten sie im Bogen auf  ein weitläufiges Haus zu, mit ungeheurem Scheunentor,  worüber vor dem Bilde eines blauen Engels eine Laterne  schaukelte. Unrat vernahm Musik. Die Arbeiter ver-  schwanden im Flur, der eine sang mit. Unrat bemerkte im  49

Eingang einen bunten Zettel und las ihn. Er zeigte eine  »Abendunterhaltung« an. Als Unrat in der Mitte war,  stieß er auf etwas, das ihm Keuchen und einen Schweiß-  ausbruch verursachte, und fing, in der Furcht und der  Hoffnung, sich geirrt zu haben, von vorn an. Auf einmal  riß er sich los und stürzte sich in das Haus, wie in einen  Abgrund.

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IV

Die »Diele« war ungeheuer breit und lang, die ehrliche  Diele eines alten Bürgerhauses, worin nun »Nebendinge«  getrieben wurden. Links kam aus einer halboffenen Tür  Töpferasseln und ein Feuerschein. Über dem Eingang  rechts stand »Saal«; und dahinter war ein dumpfer Wirr-  warr von Lauten, woraus manchmal ein sehr schriller her-  vorstach. Unrat zauderte, ehe er die Klinke drückte; er  spürte darin eine Handlung, schwer von Folgen … Ein  sehr dicker, völlig unbehaarter kleiner Mann, der Bier  trug, kam ihm entgegen. Er hielt ihn an.   »Verzeihen Sie«, stammelte er, »wäre die Künstlerin  Fröhlich wohl zu sprechen?«   »Was wollen Sie mit die denn sprechen?« fragte der  Mann. »Die spricht jetzt nich, die singt. Hören Sie man  mal zu.«   »Sie sind wohl der Herr Wirt zum Blauen Engel? Nun,  das ist wahrlich recht brav. Ich bin nämlich der Professor  Raat vom hiesigen Gymnasium und komme wegen eines  Schülers, der hier zu finden sein soll. Können Sie mir viel-  leicht sagen, wo er ist?«   »Tjä, Herr Professor, dann gehn Sie man gleich ’n  bischen in das Hinterzimmer zu die Künstlers, da sitzen  die schungen Herrn ja immer ein.«   »Sehen Sie wohl«, sagte Unrat strafend, »das dachte ich  mir. Sie müssen zugeben, Mann, daß das nicht in der Ord-  nung ist.«   »Tjä« – und der Wirt zog die Brauen hoch –, »mich is  das man puttegal, wer für die Mädchen das Abendbrot  51

bezahlt. Die schungen Herrn haben noch eigens Wein be-  stellt, mehr kann unsereiner warraffig nich verlangen.  Wenn ich meine Kunden vorn Kopp stoßen will, denn  muß ich ja woll was hintenvor kriegen.«   Unrat lenkte ein.   »Drum denn, mag’s gut sein. Aber gehen Sie jetzt nun-  mehr hübsch hinein, Mann, und holen Sie mir den Bur-  schen heraus.«   »Deubel, Herr, gehn Sie selber!«   Aber Unrats Abenteuermut war dahin, er wünschte, er  hätte den Aufenthalt der Künstlerin Fröhlich nie ent-  deckt.   »Muß ich denn da durch den Saal?« fragte er mit Ban-  gen.   »Tjä, das is woll nich anders, un denn in die Stube da  achter, wo hier das Fenster von zu sehn is mit die rote  Gardine vor.«   Er ging einige Schritte mit Unrat gegen den Hinter-  grund der Diele und zeigte ihm eine ziemlich große, von  innen rot verhängte Scheibe. Unrat wollte hindurchspä-  hen; inzwischen kehrte der Wirt mit seinem Bier an die  Saaltür zurück und öffnete sie. Unrat eilte herbei, mit aus-  gestreckten Armen; er bat, mit dem Ausdruck der Not.   »Lieber Mann, so holen Sie mir doch den Schüler her-  aus!«   Der Wirt, schon drinnen, wendete sich unwirsch um. »Welcher soll es überhaupts sein. Da sitzen ja drei auf  einen Hümpel … Oll Dösbattel«, setzte er hinzu und ließ  Unrat stehen.   Drei? wollte Unrat fragen; aber er befand sich nun auch  schon im Saal, betäubt vom Lärm, blind von dem wütend  heißen Dampf, der seine Brillengläser beschlug.   »Tür zu, hier zucht es!« hörte er neben sich rufen. Er  tappte erschreckt nach der Klinke, traf sie nicht und hörte,  wie man lachte. 52

  »Hei speelt Blindekoh«, sagte dieselbe Stimme.   Unrat nahm die Brille ab; er fand die Tür schon geschlos-  sen, sah sich gefangen und äugte ratlos umher.   »O Minsch, Laurenz, dat is ja de schnakige Kierl von hüt  namiddag. Weitst nich miehr, hei wüll den Heuerbaas upp-  treggen.«   Unrat verstand nicht, er fühlte nur den Aufruhr um sich  und gegen sich. Wie schon alles über ihm zusammenschlug,  entdeckte er am Tisch gleich neben sich einen freien Stuhl;  er brauchte sich nur zu setzen. Er lüftete den Hut und  fragte: »Sie erlauben vielleicht?«   Eine Weile wartete er auf die Antwort, dann ließ er sich  nieder. Sogleich fühlte er sich in der Menge versunken,  seiner drückenden Ausnahmestellung enthoben. Niemand  achtete im Augenblick auf ihn. Die Musik war wieder los-  gegangen; seine Nachbarn sangen mit. Unrat putzte seine  Brillengläser und trachtete, sich zurechtzufinden. Durch  den Qualm der Pfeifen, der Leiber und der Groggläser sah  er zahllose Köpfe, die alle die gleiche dumpfe Seligkeit be-  sessen hielt, hin und her schwanken, wie die Musik es  wollte. Sie waren von Haar und Gesicht brandrot, gelb,  braun, Ziegelfarben, und das Schaukeln dieser von Musik in  das Triebleben zurückgebannten Gehirne ging wie ein gro-  ßes buntes Tulpenbeet im Winde durch den ganzen Saal, bis  es sich, dahinten, im Rauch verfing. Dahinten durchbrach  nur etwas Glänzendes den Rauch, ein sehr stark bewegter  Gegenstand, etwas, das Arme, Schultern oder Beine, ir-  gendein Stück helles Fleisch, bestrahlt von einem hellen  Reflektor, umherwarf und einen großen Mund dunkel auf-  riß. Was dieses Wesen sang, vernichtete das Klavier, zusam-  men mit den Stimmen von Gästen. Aber es dünkte Unrat,  als sei die Frauensperson selbst anzusehen wie ein Ge-  kreisch. Ein Laut, dünn und von keinem Donner totzuma-  chen, ging manchmal von ihr aus.   Der Wirt stellte ein Glas vor ihn hin und wollte weiter.  53

Unrat hielt ihn am Rock fest. »Aufgemerkt nun also,  Mann! Ist jene Sängerin etwa das Fräulein Rosa Fröh-  lich?«   »Tjä, das is sie nu woll. Nu genießen Sie es man, daß Sie  da sind.«   Und der Wirt machte sich los.   Unrat hoffte gegen alle Vernunft, sie möchte es nicht  sein, der Schüler Lohmann möchte nie den Fuß in dies  Haus gesetzt haben, damit Unrat des Handelns überho-  ben wäre. Es zeigte sich ihm jäh die Möglichkeit, das Ge-  dicht in Lohmanns Aufsatzheft sei reine Poesie, der in der  Wirklichkeit nichts entspreche, und die Künstlerin Fröh-  lich existiere gar nicht. Unrat klammerte sich an diesen  luftigen Glauben, wunderte sich, daß er so spät dazu ge-  kommen war. Er nahm einen Schluck Bier.   Sein Nachbar sagte prost. Es war ein älterer Bürger mit  einem Bauch in einem wollenen Hemd, über dem die We-  ste weit offenstand. Unrat betrachtete ihn lange aus dem  Winkel. Der Bürger trank und fuhr mit einer biedern  Hand über den feuchten, gelblichweißen Schnurrbart.  Unrat wagte es: »Das ist denn also nun das Fräulein Rosa  Fröhlich, das uns da etwas vorsingt, nicht wahr, guter  Mann?«   Aber es erhob sich grade Beifall, weil die Sängerin ein  Stück beendet hatte. Unrat mußte warten und dann noch  einmal fragen.   »Fröhlich?« meinte der Bürger. »Ja, wo soll ich das woll  herwissen, Herr, wie die Deerns alle heißen. Hier is ja alle  Naslang ’n niegen Juchheh.«   Unrat wollte tadelnd sagen, es stehe draußen ange-  schrieben – aber da begann wieder das Klavier, etwas we-  niger laut, und er konnte verstehn: ein paar Worte, bei  denen die bunte Frauensperson ihren Kleiderrock aufhob  und ihn verschmitzt und schämig gegen ihre Wange  drückte. 54

  »Wail iesch noch so klain uhnd so uhnschuhldiesch  bien.«   Unrat erkannte dies als Blödsinn und hielt es zusammen  mit der stumpfen Antwort, die sein Nachbar ihm erteilt  hatte. Es bildete sich in ihm Unmut: das Gefühl, verschla-  gen zu sein in eine Welt, die die Verneinung seiner selbst  war, und ein Abscheu, der aus seinem Innersten kam, vor  Menschen, die nichts Gedrucktes vor die Augen nahmen,  die in einem Konzert saßen und nicht das Programm gele-  sen hatten! Es nagte an ihm, daß hier mehrere hundert  Personen beisammen sein konnten, die nicht »aufmerk-  ten«, nicht »klar dachten«, sich vielmehr berauschten und  ohne Scham noch Furcht sich den müßigsten »Nebendin-  gen« hingaben. Er tat einen heftigen Zug aus seinem  Glase. ›Wenn die wüßten, wer ich bin‹, dachte er darauf,  indes sein Selbstgefühl sich des Widerhaarigen entklei-  dete, milde und wohlig ward und ein wenig verschwom-  men – angeblasen von warmen menschlichen Ausdün-  stungen, dieser Dampfheizung mit Blut. Die Welt zog sich  in dichteren Qualm zurück, voll ungewisserer Gebär-  den … Er fuhr sich über die Stirn; es schien ihm, die  Frauensperson dort oben habe schon mehrmals gesungen,  sie sei »klain uhnd uhnschuhldiesch«; nun war sie auch  damit fertig, und der Saal klatschte, brüllte, jauchzte und  trampelte. Unrat schlug plötzlich mehrmals die Hände  zusammen, dicht unter seinen Augen, die es mit Staunen  ansahen. Es befiel ihn eine große, unbedachte, nur schwer  zu bändigende Lust, seine beiden Füße gleichzeitig gegen  den Boden zu stoßen. Er war stark genug, es nicht zu tun.  Aber die Versuchung erzürnte ihn auch nicht. Er lächelte  heiter versonnen vor sich hin und stellte fest, das sei –  demnach denn wohl – der Mensch. »Immer mal wieder –  Gras fressen«, setzte er hinzu. »Ei freilich.«   Die Sängerin kam herab in den Saal. Neben dem Po-  dium ging eine Tür auf. Unrat nahm plötzlich wahr, daß  55

jemand von dort ihn ansehe. Ein einziger Mensch hatte  sein Gesicht ihm zugekehrt; und dieser Mensch stand auf-  recht und lachte; und es war – sicherlich doch –, es war  niemand anders als der Schüler Kieselack!   Kaum stand dies fest, da fuhr Unrat in die Höhe. Er  hatte die Empfindung, sich einen Augenblick vergessen zu  haben – und sofort benutzten die Schüler das zu Unfug. Er  schob die Schultern zweier Soldaten auseinander, zwängte  sich hindurch, brach weiter vor. Mehrere Arbeiter wider-  setzten sich ihm, einer schlug ihm ohne weiteres den Hut  vom Kopf. Er setzte ihn sich wieder auf, arg beschmutzt;  man rief: »Hannes, wat ’n Hoot.«   Kieselack dort hinten lachte und fiel dabei mit dem  Oberkörper nach vorn, so sehr erschütterte ihn seine Hei-  terkeit. Unrat machte noch einen Vorstoß; er klappte mit  den Kiefern in überhandnehmender Bedrängnis. Aber er  ward von hinten festgehalten. Er hatte einem Matrosen  den Grog umgeworfen, er sollte ihn bezahlen. Dies war  geschehen. Nun hatte er vor sich einige freie Schritte lie-  gen. Er stürmte und hielt seine Augen, verängstet durch  das Übermaß der Verworfenheit, die sich hier kundgab,  immer auf Kieselack, der lachte – da prallte er gegen etwas  Weiches, und eine große, sehr dicke und unter einem  braunen Abendmantel, der sich geöffnet hatte, nur unge-  nügend bekleidete Frau drehte ihm ein zorniges Gesicht  zu. Ein Mann, nicht weniger üppig und bei sorgfältiger  Frisur auch nur in Trikot mit einer alten Jacke darüber,  kam herzu und schimpfte mit. Unrat hatte gegen den Sam-  melteller der Frau gestoßen, es waren Geldstücke fortge-  sprungen. Man suchte, auch Unrat bückte sich, verstört,  planlos. Neben seinem Kopf, der sich den Boden entlang  bewegte, scharrten die Leute mit den Füßen; Anklagen,  höhnische Reden, Verwünschungen, dreiste Hände sogar  drangen auf ihn ein. Unrat richtete sich auf, gerötet, mit  einem Zweipfennigstück zwischen den Fingern. Er atmete  56

kurz, tastete mit blindem Blick auf vielen Mienen umher,  die ihm feind waren. Er spürte, heute zum zweitenmal,  den Krisenwind des Aufruhrs im Gesicht. Er fing an, ek-  kige Stöße zu machen, nach allen Seiten, wie gegen zahl-  lose Anstürmende. In diesem Augenblick sah er Kieselack  mit den Armen über dem hohen Kasten des Klaviers lie-  gen, zuckend am ganzen Körper. Und jetzt hörte er ihn  sogar lachen. Da ging Unrat unter in der schwindelnden  Panik des Tyrannen, der den Pöbel im Palast und alles ver-  loren sieht. In diesem Augenblick war ihm jede Gewalttat  recht, er kannte kaum noch Grenzen. Er schrie, und seine  Stimme schwoll an im Grabe: »Ins Kabuff! Ins Kabuff!«   Kieselack, der ihn schon nahe sah, gehorchte. Er ver-  schwand in der Tür, die sich neben dem Podium aufgetan  hatte. Ehe Unrat es sich versah, stand auch er drinnen. Er  erblickte eine rote Gardine und hinter ihr hervorragend  einen Arm. Er wollte darauf zu; da geschah ein Sprung.  Wie er hinausspähte, lief Kieselack im kurzen Trab über  die Diele. Vorne im Torgang sah Unrat einen zweiten ver-  schwinden; er hatte ihn grade noch erkannt: Graf Ertzum.  Unrat stieß sich mit den Zehen vom Boden ab; aber das  Fenster war zu hoch. Er versuchte, sich hinaufzustem-  men. Während er mit gespitzten Ellenbogen schwebte,  vernahm er in seinem Rücken eine hohe Stimme: »Nur  Mut, Sie sind ja sonst ’n kräftiger junger Mensch!«   Er plumpste herab, wandte sich um: – da stand die  bunte Frauensperson. Unrat betrachtete sie eine Weile; seine Kiefer bewegten  sich lautlos. Schließlich brachte er hervor: »Sind Sie –  demnach denn also – die Künstlerin Fröhlich?«   »Na ja«, sagte die Frauensperson.   Unrat hatte es gewußt.   »Und Sie führen Ihre Künste in diesem Gasthause vor?«   Auch dies wollte er noch von ihr selbst bestätigt hören.  57

  »Originelle Frage«, bemerkte sie.   »Drum denn –«   Unrat schöpfte Luft; er wies hinter sich, nach dem Fen-  ster, durch das Kieselack und von Ertzum entkommen  waren.   »Sagen Sie mir – nun aber auch: dürfen Sie denn das?«   »Was’chen?« fragte sie erstaunt.   »Das sind Schüler«, sagte Unrat; und nochmals, mit Be-  ben, tief aus der Brust: »Das sind Schüler.«   »Meinswegen. Ich hab ja nischt davon.«   Sie lachte. Unrat brach schrecklich aus: »Und die ma-  chen Sie der Schule und der Pflicht abspenstig! Die verfüh-  ren Sie!«   Die Künstlerin Fröhlich hörte auf zu lachen; sie richtete  den Zeigefinger gegen ihre Brust.   »Ich? Also Ihnen fehlt woll was?«   »Oder wollen Sie etwa leugnen?« fragte Unrat kampf-  fertig.   »Vor wem denn? Hab ich Gott sei Dank nicht nötig. Ich  bin Künstlerin, nich wahr? Ich wer’ Sie um Erlaubnis fra-  gen, ob die Herren mir Bukette verehren dürfen.«   Sie wies in einen Winkel, wo an einem nach vorn ge-  neigten Toilettenspiegel rechts und links zwei große  Sträuße steckten. Die Schultern hebend: »Wenn man das  nich mal von haben soll, Sie – wer sind Sie überhaupt?«   »Ich – ich bin der Lehrer«, sagte Unrat, als spräche er  Sinn und Gesetz der Welt aus.   »Na ja«, meinte sie versöhnlich, »denn kann es Ihnen  doch genauso pimpe sein wie mir, was die jungen Leute  treiben.«   Diese Lebensanschauung fand keinen Eingang in Un-  rats Verständnis.   »Ich rate Ihnen«, sagte er, »verlassen Sie mit Ihrer Ge-  sellschaft diese Stadt, ziehen Sie in großen Tagesmärschen  davon, denn sonst« – er erhob wieder die Stimme – »werde  58

ich alles daransetzen, Ihnen Ihre Laufbahn zu erschweren,  wenn nicht unmöglich zu machen. Ich werde – fürwahr  denn – dafür sorgen, daß sich mit Ihrem Treiben die Poli-  zei beschäftigt.«   Bei diesem Wort erschien prompt die rückhaltloseste  Verachtung auf dem Gesicht der Künstlerin Fröhlich.   »Wenn Sie mit der man nich selber was zu tun kriegen,  Sie kommen mir ganz so vor. Ich bin mit der in Ordnung.  Sie tun mir überhaupt leid, Sie!«   Aber anstatt Mitleiden gab sie mit wachsender Deut-  lichkeit Zorn zu erkennen.   »Sie wollen sich noch aufspielen, in dem Aufzug, wo Sie  sind? Sie haben sich woll vorhin noch nich lächerlich ge-  nug gemacht? Gehn Sie mal hin, auf die Polizei, ja? Sie  werden man gleich selber festgehalten. Was der Mensch  für Töne am Leib hat. So was kommt einem ganz komisch  vor, wo man an den Umgang mit Kavalieren gewöhnt is.  Was meinen Sie, wenn ich mal einen von meine bekannten  Herrn Offiziere auf Sie loslaß? Sie werden ja einfach ver-  keilt.«   Hierbei trug sie nun wirklich ein erfreutes Mitleid zur  Schau.   Unrat hatte, während sie sprach, anfangs noch zu Worte  zu kommen versucht. Allmählich wurden von dem  Schwung ihres Willens seine fertigen Gedanken, die schon  zwischen den Kiefern hervordrängten, zurückgestoßen  bis in eine Tiefe, wo sie ihm selbst verlorengingen. Er  erstarrte: – sie war kein entlaufener Schüler, der sich wi-  dersetzen wollte und sein Leben lang unter die Fuchtel  gehörte; so waren alle in der Stadt, alle Bürger. Nein, sie  war etwas Neues. Aus allem, was sie seit dem Zusammen-  treffen mit ihm gesagt hatte, sammelte sich jetzt nachträg-  lich der Geist und wehte ihn an: ein verwirrender Geist.  Sie war eine fremde Macht und augenscheinlich fast  gleichberechtigt. Er hätte zum Schluß, wenn sie eine Er-  59

widerung verlangt hätte, keine mehr gewußt. Etwas ande-  res entstand in ihm: es fühlte sich an wie Achtung.   »Ach was – überhaupt«, sagte sie wegwerfend, brach ab  und drehte ihm den Rücken.   Das Klavier war schon wieder in Tätigkeit. Die Tür öff-  nete sich, ließ die dicke Frau, mit der Unrat einen Zusam-  menstoß gehabt hatte, samt ihrem Mann ins Zimmer und  ging rasch wieder zu. Die Frau setzte, und ihr Abendman-  tel wogte in zornigen Falten, den Teller auf den Tisch.   »Keine vier Mark«, sagte der Mann. »Schäbige Kanail-  len.«   Die Künstlerin Fröhlich versetzte kalt und beißend: »Da  sehn Sie sich mal ’nen Herrn an, der uns bei der Polizei will  verklagen.«   Unrat stotterte, erschrocken vor der Übermacht. Die  Frau drehte sich um, mit einem Ruck, und maß ihn. Er fand  ihren Ausdruck unerträglich abgefeimt, errötete, senkte  den Blick, traf mit ihm die fleischfarben eingehäuteten Wa-  den der Frau und riß ihn, zusammenfahrend, weiter. In-  zwischen sagte der Mann, und er setzte seine Stimme mit  hörbarer Mühe auf halbe Kraft: »Radau hat hier doch woll  bloß einer gemacht, was? Na, und ich hab der Rosa schon  lang prophezeit, wer hier eifersüchtig sein will und die an-  dern nichts gönnen, der fliegt raus aus ’n Tempel. Un denn  Sie – auf die jungen Leute! Wahrscheinlich sind Sie bei der  Polizei schon als Lustgreis angeschrieben.«   Aber seine Frau stieß ihn an; sie hatte ein ganz anderes  Urteil gewonnen über Unrat.   »Sei still, der tut ja keinen was.«   Und zu Unrat: »Sie sind woll ’n bißken aus der Puste  gekommen? Gott, man kriegt mal ’n Rappel, das kommt  vor. Kiepert soll man gar nichts sagen, der macht mir doch  die Hölle grad heiß genug, wenn er sich einbild’t, ich bin  ihm untreu. Nu setzen Sie sich man und trinken Sie ’n  Schluck.« 60

  Sie räumte von einem der Stühle die Röcke und bunten  Hosen weg, nahm eine Flasche vom Tisch und füllte ihm  ein Glas. Unrat trank, um Weitläufigkeiten zu vermeiden.  Die Frau fragte: »Seit wann kennen Sie denn die Rosa? Ich  hab Sie doch noch nie gesehn?«   Unrat sagte etwas, aber das Klavier verschlang es. Die  Künstlerin Fröhlich erklärte: »Er ist der Lehrer von den  Jungen, die mir hier immer mang die Kleedagen sitzen.«   »Ach so, Lehrer sind Sie?« sagte der Artist. Er trank  ebenfalls, schnalzte und fand seine natürliche Gemütlich-  keit wieder.   »Sie, denn sind Sie mein Mann. Sie werden nächstens  wohl sicher auch für den Sozialdemokraten stimmen,  was? Wissen Sie, wenn wir es nich machen, können Sie auf  die Aufbesserung der Lehrergehälter warten, bis Sie Läuse  kriegen. Mit der freien Kunst is es grade so: Polizeiliche  Belästigung und kein Geld. Die Wissenschaft –«   Er zeigte auf Unrat.   »– und die Kunst –«   Er zeigte auf sich.   »– kommen allemal aus demselben Käsegeschäft.«   Unrat äußerte: »Dem mag nun sein, wie ihm wolle, so  irren Sie doch in Ihrer ersten Voraussetzung, Mann, sinte-  mal ich kein Volksschullehrer bin, sondern der Professor  Doktor Raat vom hiesigen Gymnasium.«   Der Mann sagte bloß: »Na prost.«   Man nannte sich doch, wie man wollte, und wenn es  irgendeinem gefiel, Professor zu spielen, war das kein  Grund zur Feindschaft.   »Also Lehrer sind Sie?« meinte die Frau freundlich.  »Das is auch woll ’n ruppiges Brot. Wie alt sind Sie denn  schon?«   Unrat antwortete bereitwillig wie ein Kind: »Sieben-  undfünfzig Jahre.«   »Schmutzig haben Sie sich aber gemacht! Geben Sie  61

man Ihren Hut her, daß wir man das Ärgste runterkrie-  gen.«   Sie nahm ihm seinen Maurerhut vom Schoß, reinigte  ihn, glättete sogar die Krempe, rückte ihn liebevoll auf  Unrats Kopf zurecht. Dann klopfte sie, und prüfte dabei  ihr Werk, schalkhaft gegen seine Schulter. Er sagte mit  schiefem Lächeln: »Das haben Sie – nun doch immerhin –  recht brav gemacht, gute Frau.«   Aber er empfand diesmal etwas anderes als die unlustige  Anerkennung des Gewalthabers für geleistete Pflichten.  Er fühlte sich hier von Leuten, denen er trotz der Nen-  nung seines Titels offenbar noch im Inkognito gegenüber-  saß, mit eigentümlicher Wärme angefaßt. Ihnen verdachte  er ihre Respektlosigkeit nicht. Er entschuldigte sie; es  fehle ihnen sichtlich »jeder Maßstab«; und entschuldigte  damit auch die Lust, die er selbst spürte, von der Wider-  setzlichkeit der Welt einmal abzusehen, in seiner gewöhn-  lichen Gespanntheit nachzulassen – abzurüsten, sei es nur  auf ein Viertelstündchen.   Der dicke Mann holte unter einem Paar Unterhosen  zwei deutsche Flaggentücher hervor, schnaufte und blin-  zelte dabei Unrat zu, als sei er mit ihm im Einverständnis.  Die dicke Frau hatte alle Schrecken verloren; Unrat hatte  Muße gehabt zu erkennen, daß die scheinbare Abgefeimt-  heit ihres Blickes durch schwarze Malerei künstlich er-  zeugt war. Nur zu der Künstlerin Fröhlich fand er kein  unbefangenes Verhältnis. Doch stand sie abgewendet und  mit sich beschäftigt; sie nähte an ihren aufgerafften Rock  ein Gewinde von Stoffblumen.   Das Klavierstück endete mit Wucht. Es klingelte. Der  Artist sagte: »Wir müssen raus, Guste.«   Und zu Unrat, gönnerhaft: »Sehen Sie sich das man mal  an, Herr Professor, wie wir arbeiten.«   Er warf seine alte Jacke ab, die Frau ihren Abendman-  tel. 62

  Sie drohte Unrat noch mit dem Finger: »Nur immer  hübsch anständig mit der Rosa. Nich wieder so tempera-  mentvoll.«   Da ward die Tür von draußen halb aufgemacht, und  Unrat sah mit Erstaunen die beiden dicken Leute ganz un-  vermittelt in ein anmutiges Getänzel verfallen und, die  Arme rückwärts gestemmt und den Kopf im Nacken, ein  von sich selbst entzücktes Lächeln annehmen, das zu Bei-  fall herausforderte. Wirklich ging, kaum daß sie dem Saal  zu Gesicht kamen, ein erfreutes Lärmen an.   Die Tür hatte sich geschlossen, Unrat war allein mit der  Künstlerin Fröhlich. Er war in Unruhe darüber, was nun  kommen würde, und schlich mit den Augen durch das  Zimmer. Beschmutzte Handtücher trieben sich am Boden  umher, auf dem Wege von dem Toilettenspiegel mit den  Blumensträußen bis zum Tisch, neben dem er saß. Außer  den zwei Weinflaschen trug der Tisch viele Gläser und  Büchsen mit allerlei Fetten, nach denen es roch. Die Wein-  gläser standen auf Notenblättern. Unrat rückte das seinige  ängstlich aus der Nähe eines Korsetts, das die dicke Frau  danebengelegt hatte.   Auf einen der mit abenteuerlichen Kleidungsstücken  bedeckten Stühle stützte die Künstlerin Fröhlich ihren  Fuß, indes sie nähte. Unrat sah es nicht selbst: so viel un-  ternahm er nicht; er erfuhr es nur durch den Spiegel, dem  sie zugekehrt stand. Daraus ging bei Unrats erstem, ge-  hetztem Hinsehen hervor, daß auf ihren langen, sehr lan-  gen schwarzen Strümpfen veilchenblaue Stickerei war.  Eine Weile wagte Unrat nichts mehr. Dann machte er die  angstvolle Entdeckung, daß ihr zwischen den Maschen  eines schwarzen Netzes blau hervorschimmerndes Sei-  denkleid nicht einmal bis unter die Achseln reichte und  daß, sooft sie mit Nadel und Faden weit in die Luft fuhr, in  der Höhle unter ihrem Arm etwas Blondes erschien. Dar-  auf sah Unrat nicht mehr hin … 63

  Die Stille bedrückte ihn. Auch draußen ging es viel ru-  higer zu als vorher. Nur kurze, gestöhnte Laute, etwas  heiser und verfettet, wie von dicken Leuten, die sich abar-  beiteten. Nun völliges Schweigen; darin das Ächzen und  Klirren von etwas Metallischem, das gebogen ward.  Etwas schwer zu Bestimmendes, wie das Atmen einer  Menge. Plötzlich das Wort »Ab« und zwei schwere  Plumpse, kurz nacheinander. Und aus dem losbrechenden  Beifall hervor: »Gottsdunner!« und »Nu soll doch!«   »Das war gemacht«, sagte die Künstlerin Fröhlich und  hob den Fuß vom Stuhl. Sie war fertig.   »Na und Sie? Sie sagen ja gar nischt mehr.«   Unrat mußte wohl hinsehen; aber sie verwirrte ihn  gleich wieder durch ihre Buntheit. Ihr Haar war rötlich,  eigentlich rosig, fast lila, und enthielt mehrere geschlif-  fene grüne Glasstücke, in ein verbogenes Diadem gefaßt.  Die Brauen über den trockenblauen Augen waren sehr  schwarz und kühn. Aber der Glanz der schönen bunten  Farben in ihrem Gesicht, rot, bläulich, perlweiß, hatte  gelitten vom Staub. Die Frisur sah eingesunken aus, als  sei von ihrer Leuchtkraft etwas davongeflogen in den  qualmigen Wirtssaal. Die blaue Schleife an ihrem Hals  hing welk, die Stoffblumen um ihren Rock nickten mit  toten Köpfen. Der Lack blätterte von ihren Schuhen,  zwei Flecke waren auf ihren Strümpfen, und die Seide ih-  res kurzen Kleides schillerte aus ermatteten Falten. Das  schwach gerundete, leichte Fleisch ihrer Arme und ihrer  Schultern kam einem abgegriffen vor, trotz seiner Weiße,  die bei jeder raschen Bewegung davon abstäubte. Ihr  Gesicht kannte Unrat schon sehr hochfahrend, mit feind-  seligen Zügen, die noch in der Bildung waren und die  die Künstlerin Fröhlich bislang leicht glättete und vergaß.  Sie lachte los, über die Welt, über sich selbst.   »Und vorhin waren Sie noch so lebhaft«, setzte sie  hinzu. 64

  Aber Unrat horchte. Plötzlich machte er einen steifen  Sprung, wie eine alte Katze. Die Künstlerin Fröhlich ent-  wich mit dünnem Aufkreischen. Unrat riß das rote Fen-  ster auf … Nein, der Kopf, dessen Umriß er hinter der  Gardine bemerkt hatte, war schon wieder weg.   Er kam zurück.   »Sie erschrecken ja die Leute«, sagte sie. Er, ohne sich  zu entschuldigen, ganz bei der Sache: »Sie kennen wohl  viele junge Leute aus hiesiger Stadt?«   Sie drehte sich leicht in den Hüften hin und her.   »Ich bin mit jedem höflich, der anständig zu mir ist.«   »Ei freilich. Da würde denn wohl. Und die Schüler vom  Gymnasium haben im allgemeinen traun recht zierliche  Sitten?«   »Ja, glauben Sie denn, ich sitz hier tagtäglich mit Ihrer  ganzen Schulstube? Ich bin doch keine Kindergärtnerin.«   »Das hinwiederum zwar nicht.« Nachhelfend, in mah-  nendem Ton: »Meistens tragen sie Mützen.«   »Wenn sie Mützen tragen, kenn ich sie. Überhaupt ist  man ja nich ohne Erfahrung.«   Er griff zu: »Nein, das sind Sie wohl sicherlich nicht.«   Sofort setzte sie sich zur Wehr.   »Wie meinen Sie das, bitte?«   »Ich meinte Menschenkenntnis –«   Er kehrte ihr die Fläche einer erhobenen Hand zu, er-  schreckt und um Frieden bittend.   »Menschenkenntnis meine ich. Nicht jeder hat die; die  ist schwer – und bitter.«   Um ihre Gunst nicht zu verlieren, um sich ihr zu nä-  hern, weil er sie brauchte, weil sie ihm Furcht machte, gab  er etwas von sich preis, mehr als sonst das Volk zu sehen  bekam.   »Und bitter. Erkannt aber fürwahr muß man sie haben,  um sie sich dienstbar zu machen und, sie verachtend, über  sie zu herrschen.« 65

  Sie hatte verstanden.   »Nich wahr? Is das ’ne Kunst, aus dem Pack was raus-  zuschlagen!«   Sie zog sich einen Stuhl heran.   »Haben Sie ’ne Ahnung von dem Dasein. Jeder, der hier  reinkommt, meint, man hat bloß auf ihn gewartet. Alle  wollen was, und nachher, das glaubt man gar nich, droht  einer womöglich mit der Polizei! Sie –«   Und sie berührte mit der Fingerspitze sein Knie.   »– kommen einem mit der gleich vorher. Das hat was für  sich.«   »Die einer Dame geschuldete Ehrerbietung wollte ich  dadurch keineswegs verletzen«, erklärte er.   Ihm war nicht heimlich. Diese bunte Frauensperson  sprach von Dingen, in die er nicht mit seiner gewohnten  Klarheit eindrang. Überdies befanden sich ihre Knie nun  schon zwischen seinen eigenen. Sie merkte, daß sie auf  dem Wege ihm zu mißfallen war, und machte auf einmal  ein stilles, vernünftiges Gesicht.   »Da läßt man lieber den ganzen Dreck und bleibt an-  ständig.«   Da er nichts einwendete: »Hat der Wein schön ge-  schmeckt? Den haben nämlich Ihre Schuljungen gestiftet.  Die legen sich mächtig ins Zeug, sag ich Ihnen. Einer is  bei, der hat Pinkepinke.«   Sie goß ihm sein Glas nochmals voll. Im Wunsch, ihm  zu schmeicheln: »Ich lach mir ja ’n Ast, wenn die Bengels  nachher wiederkommen, und Sie haben ihnen alles wegge-  pichelt. Mich kann es manchmal freuen, wenn einer  irgendwie zu Schaden kommt. Man wird allmählich so.«   »Wahrlich doch«, stotterte Unrat; und mit dem Glas in  der Hand schämte er sich, weil er von Lohmanns Wein  getrunken hatte. Denn der Schüler, der ihn bezahlt hatte,  war Lohmann. Lohmann war hier gewesen; er war vor  den andern entkommen. Vermutlich war er noch in der  66

Nähe. Unrat schielte nach dem Fenster: die Gardine trug  immer den etwas formlosen Abdruck eines Gesichts. Er  wußte, wenn er darauf lossprang, würde es weg sein. Das  war Lohmann: Unrat erfuhr es durch tiefe Ahnung. Loh-  mann, der Allerschlimmste, mit seiner unnahbaren Wi-  dersetzlichkeit, der ihn nicht einmal bei seinem Namen  nannte: der war der unsichtbare Geist, mit dem Unrat  kämpfte. Die beiden andern waren keine Geister; und Un-  rat fühlte, daß jene ihn schwerlich bis hierher gebracht ha-  ben würden, bis zu den ungewöhnlichen Handlungen, die  er nun beging, und dahin, daß er in einem Hinterzimmer,  wo es nach Schminke und verfänglichen Gewändern roch,  bei der Künstlerin Fröhlich saß. Um des Schülers Loh-  mann willen aber mußte Unrat bleiben. Ging er, dann saß  wieder Lohmann hier und sah der Künstlerin Fröhlich,  die ihren Stuhl heranzog, in das bunte Gesicht. Bei dem  Gedanken, daß dies nun glücklich ausgeschlossen sei, goß  Unrat, ehe er es sich versah, das ganze Glas hinunter. Es  brannte wohlig in seinen Gedärmen.   Die beiden dicken Leute im Saal hatten eine weitere  Nummer ihres Programms unter hörbarem Atmen zu  Ende gebracht. Jetzt schmetterte das Klavier etwas Krie-  gerisches, und gleich darauf setzten die zwei Stimmen ein,  mit überzeugender Wucht, ehrlich dröhnend von vater-  ländischer Begeisterung: »Stolz weht die Flagge schwarz-weiß-rot Von unsres Schiffes Mast, Dem Feinde weh, der sie bedroht, Der diese Farben haßt!« Die Künstlerin Fröhlich sagte: »Das is ihre Zugnummer,  das müssen Sie sich mal ansehen.«   Sie öffnete vorsichtig die Tür, darauf bedacht, sich und  Unrat den Blicken der Zuschauer vorzuenthalten, und  ließ Unrat zwischen den Angeln durch den Spalt spähen.  67

  Er sah die beiden dicken Leute, mit einem schwarz-weiß-  roten Flaggentuch um Magen und Bauch, auf der Eisen-  stange eines Turnrecks stehen und, jeder kühn auf einen  Pfosten gestützt, sieghafte Kiefer aufreißen. »Allüberall, wo auf dem Meer Empor ein Mast sich reckt, Da steht die deutsche Flagge sehr In Achtung und Respekt.« Man fühlte, das Publikum war tief aufgehoben von inner-  lichem Drängen. In einer schwindelnden Wallung ließ der  und jener seine schwieligen Handflächen aufeinanderkra-  chen. Nach jeder Strophe mußte von Besonnenen der Bei-  fall mühsam unterdrückt werden. Am Schluß des Gesan-  ges sprengte er die Kehlen. Die Künstlerin Fröhlich  äußerte, und sie beschrieb hinter der Tür eine umfassende  Geste über den Saal hin: »Nu sagen Sie mal selbst, ob das  nich Affen mit Eichenlaub sind! Jeder einzelne von der  Menschheit kann doch das olle Flottenlied besser singen  als wie die gute Guste mit ihren Kiepert. Und zu allermin-  dest denkt er sich auch was bei. Kiepert und Guste wissen  ja zu genau, daß sie bloß Fisimatenten machen fürs Ge-  schäft. Und Stimme haben sie gar keine und Gehör bei-  nahe ebensoviel. Aber man die Fahnen um ’n Bauch, und  die Leute stellen ein Leben an, daß ein feiner Besaiteter  sich platterdings dafür bedanken würde, und die Dicken  müssen was zugeben. Nu sagen Sie selbst!«   Unrat gab ihr recht. Er und die Künstlerin Fröhlich  nickten sich zu, in ebenbürtiger Volksverachtung.   »Passen Sie mal auf, was nu los wird«, sagte sie und  steckte, bevor die beiden dicken Leute ihre Extranummer  anbrachen, plötzlich den Kopf in den Saal.   »Hohohohoho!« machte es draußen.   Sie zog den Kopf zurück.   »Haben Sie gehört?« fragte sie befriedigt. »Die haben  68

mich nu den lieben langen Abend angeglupt, aber zeig ich  bloß die Nasenspitze, wo sie nich drauf gefaßt sind, denn  muhen sie wie das Vieh!«   Unrat dachte an die verwandten Laute, die in der Klasse  entstanden, sobald irgend etwas Unerwartetes vorfiel,  und er entschied: »So sind sie immer!«   Die Künstlerin Fröhlich seufzte.   »Nu bin ich gleich wieder dran und muß raus zu der  Menagerie.«   Unrat ward von Hast gepackt.   »Schließen Sie nun denn also die Tür!«   Er tat es selbst.   »Wir sind von unserem Gegenstande abgekommen. Sie  müssen die Wahrheit preisgeben über den Schüler Loh-  mann. Ihr Leugnen kann seine Sache nur verschlim-  mern.«   »Fangen Sie wieder davon an? Das muß ’n sanfter Wahn  von Ihnen sein.«   »Ich bin der Lehrer! Dieser Schüler ist ein so beschaffe-  ner, daß er die höchsten Strafen verdient. Seien Sie einge-  denk Ihrer Pflicht, damit kein Verbrecher der Gerechtig-  keit entkomme!«   »Liebes Gottchen! Sie wollen gewiß Wurst machen aus  dem Menschen! Wie heißt er? Überhaupt hab ich für Na-  men kein Gedächtnis. Wie sieht er denn aus?«   »Er ist gelblich von Gesicht; er hat einerseits eine  breite Stirn, welche er auf eine gewisse überhebliche Art  in Falten legt, andererseits aber schwarze Haare in der-  selben. Von mittelgroßer Gestalt, bewegt er dieselbe mit  einer sozusagen nachlässigen Geschmeidigkeit, hier-  durch bereits die Zuchtlosigkeit seines Sinnes bekun-  dend …«   Unrat formte das Bildnis mit den Händen. Der Haß  machte ihn zum Porträtisten.   »Und?« fragte die Künstlerin Fröhlich, mit zwei Fin-  69

gern am Mundwinkel. Aber sie hatte Lohmann schon wie-  dererkannt.   »Er ist – traun fürwahr – recht geschniegelt und erachtet  es für angemessen, seiner Eleganz durch ein schwermütig-  unbeteiligtes Verhalten das Ansehen zu geben, als sei sie  von selbst da und nicht vielmehr eine Tochter seiner, der  Verachtung des Weisen würdigen Eitelkeit.«   Sie stellte fest: »Das genügt. Mit dem kann ich nich die-  nen, tut mir leid.«   »Nachgedacht! Vorwärts!«   »Schade. Der wird nich gereicht«; und sie schnitt eine  Clownsfratze.   »Ich weiß, daß er hier gewesen ist; ich habe Beweise!«   »Denn können Sie ihm die Krawatte ja alleine zuziehn  und brauchen mich nich dazu.«   »Ich habe da in meiner Tasche das Aufsatzheft des Loh-  mann; wenn ich Ihnen dasselbe zeigen würde, dann  zweifle ich nicht, daß Sie sofort zugeben würden, ihn zu  kennen … Drum denn, soll ich es Ihnen zeigen, Künstle-  rin Fröhlich?«   »Ich bin ganz närr’sch drauf.«   Er griff in seinen Rock, errötete wolkig, zog die Hand  leer zurück, wagte es noch einmal … Sie las endlich Loh-  manns Verse, angestrengt, wie ein Kind über der Fibel.  Dann, aufwallend: »Das is aber wirklich ’ne Niedertracht.  ›Und kommst du erst mal in die Wochen.‹ Wer woll eher in  die Wochen kommt.«   Und nachdenklich: »Aber so dumm, wie ich dachte, is  er nich mal.«   »Sehen Sie wohl, Sie kennen ihn!«   Sie, sehr schnell: »Wer sagt das? Nee, Männeken, fan-  gen gibt’s nich.«   Unrat sah sie giftig an. Plötzlich stampfte er auf; so viel  hartnäckige Verlogenheit nahm ihm die Fassung. Ohne  nachzudenken, log er selbst. 70

  »Ich weiß es, ich habe ihn ja gesehen!«   »Denn is alles in Ordnung«, sagte sie gelassen … »Üb-  rigens, jetzt möcht ich ihn wohl kennenlernen.«   Sie beugte unerwartet ihre Büste vor, tastete mit ganz  leichten Fingern unter Unrats Kinn, auf die kahlen Flek-  ken zwischen seinen Barthaaren, und machte einen Mund  wie zum Saugen.   »Stellen Sie ihn mir vor, ja?«   Aber sie mußte lachen; er sah aus, als ob ihre zwei leich-  ten Finger ihn erdrosselten.   »Ihre Schüler sind überhaupt flotte Jungen. Das kommt  gewiß, weil sie so ’nen flotten Lehrer haben.«   »Welchen mögen Sie von den jungen Leuten denn  nun wohl am liebsten?« fragte Unrat, unerklärlich ge-  spannt.   Sie ließ ihn los und bekam ohne Übergang wieder ein  ganz stilles, vernünftiges Gesicht.   »Wer sagt Ihnen, daß ich von den dummen Jungen  überhaupt einen mag. Wenn Sie wüßten, unsereiner – all  die Windbeutel gab ich mit Freuden hin für einen bessern  Mann in reifern Jahren, dem es nich bloß wegen dem  Amüsieren is, sondern mehr wegen dem Herzen und we-  gen dem Reellen … Das wissen die Männer man nich«,  setzte sie hinzu, mit leichter Trauer. Die beiden dicken Leute kamen zurück. Die Frau fragte,  noch ehe sie verschnauft hatte: »Nu, wie hat er sich ge-  schickt?«   Das Klavier machte sich sofort an das Nächste.   »Na, rin ins Vergnügen«; und die Künstlerin Fröhlich  legte sich einen Shawl über die Schultern und ward da-  durch noch bunter.   »Sie wollen nu woll nach Haus?« fragte sie. »Das be-  greif ich; ’n Paradies is es hier ja nich. Aber Sie müssen  morgen wiederkommen, wissen Sie, sonst machen Ihre  71

Schuljungen hier Unfug, das können Sie sich selber sa-  gen.«   Und sie ging.   Unrat war noch verwirrt durch den seltsamen Abschluß  ihres Gesprächs, er ließ wortlos über sich bestimmen. Der  Artist öffnete die Tür.   »Gehen Sie man immer hinter mir her, dann kommen  Sie ohne Krawall durch.«   Unrat folgte ihm um den Saal herum, durch eine freie  Bahn, die er vorhin verfehlt hatte. Ein Stück vorm Aus-  gang schwenkte der Artist ab. Unrat sah nochmals dahin-  ten ein Paar Arme, eine Schulter, irgendein heftig beleuch-  tetes Stück Fleisch inmitten einer Drehung bunter Farben  aufglänzen, über dem Rauch, über dem Lärm … Er war  draußen. Der Wirt kam eben wieder mit dem Bier; er rief:  »Nabend auch, Herr Professer, und beehren Sie mein La-  kai bald wieder!«   Im Torgang verweilte Unrat noch und suchte sich wie-  derzufinden. Er verspürte die Wirkung der kalten Luft auf  seinen Kopf und bemerkte, daß ohne Wein und Bier zu der  ungewohnten Stunde dieses ganze Erlebnis schwer zu-  stande gekommen wäre … Er machte einen Schritt auf das  Gäßchen und erschrak: an der Hauswand lungerten drei  Gestalten. Er schielte hin aus den Brillenecken; und es wa-  ren Kieselack, von Ertzum und Lohmann.   Unrat machte eine scharfe Wendung; hinter sich hörte  er ein Schnaufen, das aus der breitesten der drei Brüste  kommen mußte, aus Ertzums Brust, und das nach Empö-  rung klang. Da erscholl Kieselacks Quetschstimme: »In  dem Haus, wo eben einer rausgekommen is, soll es aber  ’ne ganze Masse sittlichen Unrat geben.«   Unrat zuckte empor; vor Wut und Angst fletschte er die  Zähne.   »Ich werde Sie alle zerschmettern. Morgen bringe ich –  wahrlich doch! – das Geschehene zur Anzeige!« 72

  Niemand antwortete. Unrat machte nochmals kehrt  und schlich zwei, drei Schritte weiter, in einem drohenden  Schweigen. Da, ganz langsam, sagte Kieselack, und Unrat  zuckte bei jedem der zwei Worte mit dem Nacken: »Wir  auch!«

73

V

Lohmann, Graf Ertzum und Kieselack spazierten hinter-  einander um den Saal. Wie sie unter der Bühne vorbeika-  men, stieß Kieselack einen schrillen Pfiff aus.   »Ins Kabuff!« kommandierte er; und sie drückten sich  in die Künstlergarderobe. Die dicke Frau flickte irgend  etwas.   »Nu?« fragte sie. »Wo haben Sie denn gesteckt, meine  Herren? Ihr Lehrer hat uns Gesellschaft geleistet.«   »Mit dem verkehren wir nicht«, erklärte Lohmann.   »Er ist aber ein feingebildeter Mann und ganz leicht um  den Finger zu wickeln.«   »Wickeln Sie!«   »Oh, ich nicht, meine Herren, Sie wollen gewiß uzen.  Aber ich weiß jemand –«   Sie kam nicht weiter, denn Kieselack kitzelte sie unter  der Achsel. Er hatte sich überzeugt, daß die andern nicht  hinsahen.   »Das dürfen Sie nicht, Kleiner«; und sie hob den Klem-  mer von der Nasenspitze. »Wenn Sie das öfter tun, kann  Kiepert Sie mal anblasen.«   »Beißt er?« fragte Kieselack von unten; und die Frau  nickte mit geheimnisvollen Falten, als beteuerte sie einem  Kinde, der schwarze Mann sei eine Tatsache.   Lohmann sagte von hinten, vom Toilettentisch her, ne-  ben dem er, die Hände in den Hosentaschen, auf einem  Stuhl lag: »Kieselack, du Frechmops, bist entschieden zu  weit gegangen mit Unrat. Was brauchtest du ihn noch zu  reizen, wie er hier rausgekommen ist. Er ist ja auch nur ein  74

Mensch, und über seine Kräfte muß man ihm keine Ge-  meinheiten zumuten. Jetzt kann er uns Stank machen.«   »Ich werd ihm!« prahlte Kieselack.   Ertzum saß in der Mitte, mit den Ellenbogen auf dem  Tisch; er knurrte nur, und sein blondrotes Gesicht unter  einer Kuppel roter Borsten, die die Hängelampe be-  glänzte, blieb unverrückt nach der Tür gerichtet. Plötzlich  schlug er auf den Tisch.   »Bloß noch ein einziges Mal soll sich dieses Vieh hier  blicken lassen, und ich brech ihm alle Knochen entzwei!«   »Fein!« sagte Kieselack. »Dann kann er uns den Klas-  senaufsatz nicht wiedergeben. Meiner ist ja doch lauter  Unsinn.«   Lohmann sah lächelnd zu.   »Die Kleine scheint dich wirklich unterzukriegen,  Ertzum. Solche Töne findet nur wahre Liebe.«   Und da draußen der Applaus verrauschte und die Tür  aufging: »Gnädiges Fräulein, man ist bereit, für Sie zum  Mörder zu werden.«   »Ihre faulen Redensarten können Sie sich sparen«,  erwiderte sie ungnädig. »Ich hab mit Ihrem Lehrer über  Sie gesprochen, der ist auch nich gerade begeistert von  Ihnen.«   »Was will denn der alte Hammel?«   »Fassen will er Sie und Wurst aus Ihnen machen, sonst  nichts!«   »Fräulein Rosa«, stammelte Ertzum; er hatte, seit sie im  Zimmer war, einen demütigen Rücken und einen Blick,  der flehte.   »Mit Ihnen is auch nischt los«, erklärte sie ihm. »Das  einfachste wär doch wohl gewesen, Sie wären im Saal ge-  blieben und hätten anständig geklatscht. Da sind gewisse  Rauhbeine, die wollten mich anöden.«   Ertzum stürzte vor.   »Wo sind die Kerls! Wo sind die Kerls!« 75

  Sie holte ihn zurück.   »Sein Sie so gut! Machen Sie Krach! Dann flieg ich noch  heut abend hier raus. Können Sie mir vielleicht Ihr Palais  zur Verfügung stellen, Herr Graf?«   »Sie sind ungerecht, gnädiges Fräulein«, sagte Loh-  mann. »Er ist erst heute wieder Ihretwegen bei seinem Vor-  mund, Konsul Breetpoot, gewesen. Aber dieser Bürger hat  keinen Sinn für die große Leidenschaft, er gibt kein Geld  her. Ertzum möchte Ihnen, soviel an ihm liegt, alles zu  Füßen breiten: seinen Namen, eine glänzende Zukunft, ein  Vermögen. Er ist weiß Gott von hinreichend einfachem  Geiste, um das zu tun. Darum gerade, gnädiges Fräulein,  wäre es unrecht von Ihnen, wenn Sie seine so sympathische  Einfachheit mißbrauchen wollten. Schonen Sie ihn!«   »Ich werd wohl allein wissen, was ich zu tun hab, Sie  Baffze … Und wenn Ihr Freund keine solche Schnauze hat  wie Sie, denn hat er darum bloß noch mehr Aussicht, daß er  bei mir –«   »Das Ziel der Klasse erreicht«, ergänzte Kieselack.   »Sie kenn ich, Sie sind einer von den Heimlichen«; und  sie trat Lohmann näher. »Hier tun Sie, als ob die Welt Sie  kaltließe, und hinterrücks bedichten Sie einen in dreckiger  Weise.«   Lohmann lachte verlegen.   »Sie sind überhaupt der letzte, dem ich ’n irgendwie trif-  tigen Grund geben werd zu der Annahme, ich könnt in die  Wochen kommen. Verstehn Sie mich? Der letzte.«   »Also gut. Der letzte. Ich warte so lange«, sagte Loh-  mann gelangweilt; und indes sie ihm den Rücken drehte,  streckte er die Beine von sich und richtete das Gesicht gegen  die Decke. Er saß hier ja ohne persönliches Interesse und  nur als ironischer Zuschauer. Ihm konnte doch die Person  gleich sein. Um sein, Lohmanns, Herz stand es wahrhaftig  viel zu ernst, viel ernster, als man je erfahren würde … Er  machte sich einen Panzer aus Spott … 76

  Das Klavier hatte sich ausgeruht.   »Rosa, Ihr Lieblingswalzer!« sagte die dicke Frau.   »Wer will tanzen?« fragte Rosa. Sie wippte schon, und  sie lächelte Ertzum zu. Aber Kieselack kam dem breiten  Junker zuvor. Er legte Hand an Rosa, wie zu einem Gas-  senjungenstreich, drehte sie heimtückisch sachte herum  und schleifte plötzlich ganz weit aus. Sie fiel fast hin. Da-  bei streckte er ihr die Zunge aus und kniff sie, von allen  ungesehen, auf der Rückseite. Sie erschrak und sagte är-  gerlich und zärtlich: »Wenn du Ekel das noch mal tust, sag  ich es ihm, und er verhaut dich.«   »Das laß bleiben!« riet Kieselack ihr wispernd. »Sonst  sag ich ihm auch was.«   Sie lachten, ohne die Mienen zu verziehen. Ertzum sah  ihnen zu, verstörten Blicks, das blondrote Gesicht voller  Schweißtropfen.   Inzwischen hatte Lohmann die dicke Frau aufgefor-  dert. Rosa ließ Kieselack stehen und sah Lohmann zu, der  gut tanzte. Die dicke Frau ward unter seinen Händen ganz  leicht. Als es ihm genug schien, verbeugte er sich gnädig  und kehrte, ohne Rosa zu bemerken, an seinen Platz zu-  rück. Sie folgte ihm.   »Tanzen kann man meinswegen mit Ihnen. Wenn Sie  auch sonst zu nischt zu brauchen sind.«   Er zuckte die Achseln, drückte seine Gleichgültigkeit  noch durch einen der schauspielerhaften Faltenwürfe sei-  nes Gesichts aus und erhob sich. Sie walzte lange, schwel-  gerisch und hingegeben.   »Haben Sie genug?« fragte er endlich höflich. Und als  sie erwachte: »Nun, dann –«   »Hab ich ’nen Durst!« rief sie, außer Atem. »Herr Graf,  geben Sie mir was zu trinken, oder ich fall um.«   »Er steht selbst nicht sicher«, bemerkte Lohmann. »Er  sieht ja aus wie der besoffene Mond.«   Ertzum keuchte, als ob die ganze Zeit nur er das Mäd-  77

chen herumgedreht hätte. Er senkte eine Flasche, die ihm  in der Hand zitterte und aus der nur noch ein Rest floß.  Darauf sah er Rosa ratlos an. Sie lachte. Die dicke Frau  sagte: »Ihr Herr Lehrer hat, scheint’s, ’n guten Zug.«   Ertzum begriff; ein Schwindeln ging sichtbar durch  seine Augen. Er erfaßte plötzlich die leere Flasche am Hals  wie eine Keule.   »Nanu«, machte Rosa. Und nach einem Augenblick,  währenddessen sie ihn beurteilt hatte: »Mein Taschentuch  liegt unterm Tisch. Holen Sie’s mal raus, ja?«   Ertzum bückte sich, steckte den Kopf unter den Tisch,  wollte hingreifen. Aber seine Knie bogen sich; er kroch,  und das Mädchen sah ihm zu, auf das Tuch los, nahm es  mit den Zähnen vom Boden, kehrte auf den Händen unter  den Tischrand zurück. Da blieb er und hielt die Augen  geschlossen, erschlafft von dem fettigen, fad parfümierten  Geschmack des grauweißen Fetzens, worin Schminke ab-  gewischt war. So stand nun, gleich vor seinen geschlosse-  nen Lidern und unerreichbar, das Weib, von dem er Tag  und Nacht träumte, an das er glaubte, für das er sein Le-  ben gelassen hätte! Und weil sie arm war und er sie noch  nicht zu sich emporziehen durfte, mußte sie ihre Reinheit  Gefahren aussetzen und mit schmutzigen Leuten verkeh-  ren, sogar mit Unrat. Es war ein furchtbares, einziges Ge-  schick.   Nachdem sie ihr Werk bewundert hatte, nahm sie ihm  das Tuch aus dem Gebiß und sagte: »So is scheen, mein  Hundchen.«   »Fabelhaft«, bemerkte Lohmann.   Und Kieselack, der einen weit abgenagten Fingernagel  an den Mund führte, mit einem Senkblick von einem sei-  ner Kameraden zum andern: »Bild’t euch man nix ein. Ihr  erreicht ja doch nicht rechtzeitig das Ziel der Klasse.«   Dann blinzelte er Rosa Fröhlich zu. Er selbst hatte es  schon erreicht. 78

  Lohmann sagte: »Zehneinhalb. Ertzum, dein Pastor  kommt vom Bier, du mußt in die Klappe.«   Kieselack hatte Rosa etwas zugeraunt, schäkerhaft und  drohend. Wie die beiden andern aufbrachen, war er ver-  schwunden.   Die Freunde gingen dem Stadttor zu.   »Ich kann dich hinausbegleiten«, erklärte Lohmann.  »Meine Alten sind auf dem Ball bei Konsul Breetpoot.  Wie findest du das, daß unsereiner nicht eingeladen wird?  Da tanzen nun schon die Gänse, mit denen ich Tanzstunde  gehabt habe.«   Ertzum schüttelte stürmisch den Kopf.   »Solch ein Weib ist doch nicht dabei! Letzte Sommerfe-  rien war ich auf unserm Familientag mit allen Ertzum-  schen Mädschen und soundso vielen angeheirateten Püg-  gelkrooks, Ahlefeldts, Katzenellenbogens …«   »Und so weiter.«   »Aber meinst du, das eine das gehabt hätte?«   »Was denn?«   »Na das. Du weißt schon. Sie hat auch, was ein Weib  ganz besonders haben muß, nämlich sozusagen Seele.«   Ertzum sagte »sozusagen«, weil das Wort Seele ihm  Scham machte.   »Und dann ihr Taschentuch«, ergänzte Lohmann. »So  eins hat keine Püggelkrook.«   Ertzum begriff langsam die Anspielung. Er trachtete die  dumpfen Instinkte, die ihm vorhin einen so sonderbaren  Auftritt bereitet hatten, mühselig ans Licht zu ziehen.   »Du mußt nicht denken«, sagte er, »daß ich so was ohne  Absicht tue. Ich will ihr gradezu zeigen, daß sie trotz ihrer  niedrigen Abkunft über mir steht, und daß ich sie ernstlich  zu mir emporziehen will.«   »Sie steht ja über dir.«   Ertzum wunderte sich selbst über diesen Widerspruch.  Er stotterte: »Du sollst sehen, was ich tun werde! … Der  79

Hund, der Unrat, kommt mir kein zweites Mal lebendig  in ihre Garderobe.«   »Ich fürchte, er möchte es uns grade so verleiden, wie  wir ihm.«   »Er soll es nur wagen.«   »Ein feiger Kerl ist er ja nur.«   Sie waren dennoch in Sorge; aber sie sprachen nicht  mehr davon.   Sie gingen zwischen den leeren Wiesen hin, auf denen  im Sommer das Volksfest spielte. Ertzum, von weiter  Nacht und Sternen leichtergemacht, fand in seinem Sinn  glänzende Auswege in die Freiheit, heraus aus diesem  Bürgernest und aus der staubigen Anstalt, wo sein großer  ländlicher Körper in lächerlichen Fesseln saß. Denn er war  dessen jetzt, seit er liebte, gewahr geworden: daß er sich  lächerlich ausnahm auf der Schulbank, an einer falschen  Antwort stotternd, den Stiernacken geduckt, hilflos, weil  der hochschulterige Schwächling auf dem Katheder ihn  giftig anschielte und dazu pfauchte. Alle seine Muskeln,  von denen man hier Zahmheit verlangte, sehnten sich da-  nach, belastet zu werden, drängten ihn, mit einem  Schwert und einem Dreschflegel um sich zu hauen, ein  Weib über seinen Kopf zu schwingen, einen Bullen am  Horn zu packen. Seine Sinne gierten nach riechbaren Bau-  ernmeinungen, nach greifbaren Begriffen, auf festem Bo-  den tief unter der dünnen klassischen Geistigkeit, worin  ihm der Atem ausging; nach der Berührung mit der nack-  ten schwarzen Erde, die ein Jäger an seinen Sohlen fort-  trägt, und mit der Luft, die einem galoppierenden Reiter  ums Gesicht schlägt; nach dem Lärm gefüllter Schenken  und zusammengekoppelter Hunde, nach dem Brodem  eines herbstlichen Waldes und eines feuchten Pferdes, das  Kot fallen läßt … Vor drei Jahren hatte daheim eine Kuh-  magd, die er gegen einen starken Viehjungen verteidigt  hatte, ihm damit gedankt, daß sie ihn ins Heu geworfen  80

hatte. Durch diese Dirn hindurch fühlte er heute die  Chanteuse Rosa Fröhlich. Sie weckte in ihm einen weiten  grauen Himmel mit einer Menge heftiger Laute und Gerü-  che. Sie weckte alles, was seine eigene Seele war. Darum  tat er ihr die Ehre an, dies für ihre Seele zu halten, ihr viel,  viel Seele beizulegen und sie sehr hochzustellen. Die beiden Schüler erreichten die Villa des Pastors Thelan-  der. Sie hatte zwei Balkons, in der Mitte des ersten und des  zweiten Stocks, zwischen Mauerpfeilern mit knorrigen  Reben herum.   »Dein Pastor ist schon zu Haus«, sagte Lohmann und  zeigte auf ein Licht im ersten Stock. Sie kamen näher; das  Licht ging aus.   Ertzum sah verdrossen und schon wieder besiegt nach  dem angelehnten Fenster im obern Stock, zu dem er hin-  auf mußte. Dahinter roch es, aus seinen Kleidern und sei-  nen Büchern heraus, schon wieder nach der Klasse. Die  Luft der Klasse verfolgte ihn Tag und Nacht … Er tat  einen Sprung voll plumpen Zorns, kletterte die Reben hin-  auf, machte halt auf dem Geländer des ersten Balkons und  sah sich noch einmal sein Fenster an.   »Lange mach ich das nicht mehr mit«, sagte er hinunter.  Dann stieg er weiter, stieß mit dem Fuß das Fenster auf  und ließ sich hinein.   »Träume sanft«, sagte Lohmann, mit mildem Spott,  und kehrte um, ohne das Knirschen seiner Schritte zu ver-  tuschen. Pastor Thelander, der sein Licht löschte, um  nichts merken zu müssen, war nicht der Mann, Lärm zu  schlagen wegen des nächtlichen Ausganges eines Grafen  Ertzum, für den jährlich viertausend Mark Pension be-  zahlt wurden … Und kaum aus dem Vorgarten heraus,  war Lohmann wieder bei Dora.   So gab nun Dora ihren großen Ball. Sie lachte in dieser  Minute hinter ihrem Fächer ihr fremdes, schmachtend  81

grausames Kreolinnenlachen. Assessor Knust lachte viel-  leicht mit; vielleicht entschied es sich heute für Knust.  Denn mit Leutnant von Gierschke schien es aus zu sein …  Lohmann zog den Hals ein, drückte die Zähne in die Un-  terlippe und lauschte drauf, wie er litt …   Er liebte Frau Konsul Breetpoot, eine dreißigjährige  Frau. Seit vor drei Wintern die Tanzstunde einmal in ih-  rem Hause gewesen war, liebte er sie. Sie hatte ihm einen  Orden angesteckt – o nur, weil sie seinen Eltern zu  schmeicheln wünschte; er wußte es. Er sah sie seither  durch Türspalten, bei großen Festen in seinem Eltern-  haus, zu denen er keinen Zutritt hatte – sah sie mit ihren  Liebhabern: er! Jeden Augenblick konnte die Tür aufge-  stoßen werden, dann hätte er dagestanden, zerstört,  schmerzzerrissen; alles wäre verraten. Und für diesen Fall  war Lohmann fest entschlossen, sein Leben zu beschlie-  ßen. Eine alte Flinte, mit der er auf dem Kornspeicher  nach Ratten jagte, lag bereit …   Er bekundete eine väterliche Freundschaft für ihren  jungen Sohn, einen Quartaner, dem er seine alten Aufsätze  zum Abschreiben gab. Er liebte ihr Kind! Einmal, als er  zugunsten Breetpoots in eine Prügelei der Jungen einge-  griffen hatte, war ihm auf mehreren Lippen ein fragwürdi-  ges Lächeln begegnet. Der Flintenlauf kehrte sich schon  seiner Brust zu … Nein, niemand wußte es; und Loh-  mann durfte sie weiter erleben und sich vorspielen, die  wilde Keuschheit, die wollüstigen Bitternisse, die schüch-  terne, eitle, trostreiche Weltverachtung seiner siebzehn  Jahre; und die Verse, die er in Nächten auf die Rückseite  eines alten Ballordens kritzelte …   Von ihm also, der ganz durchseucht war mit harmvoller  Empfindung, verlangte ein Mädchen wie diese Rosa Fröh-  lich, er solle sich von ihr zur Liebe angereizt fühlen. Es  ließ sich nicht leicht etwas Ironischeres denken. Er machte  Verse, auch auf sie – nun ja. Der Gegenstand war doch  82

gleichgültig für die Kunst. Wenn sie meinte, daß das etwas  beweise … Sie tat beleidigt, er lachte ihr ins Gesicht, das  machte sie natürlich erst recht auf ihn versessen. Er beab-  sichtigte das wahrhaftig nicht; er war einigermaßen ent-  fernt davon, die Chanteuse des Blauen Engels um ihre  Liebe zu bitten. Es mußte dort im Saal Matrosen und  Kommis geben, die für eine Summe zwischen drei und  zehn Mark von ihr beglückt worden waren …   Vielleicht fühlte er sich dennoch geschmeichelt? Warum  leugnen. Es gab Stunden, wo er dieses Mädchen zu seinen  Füßen zu sehen wünschte, wo er sie begehrte, um sie zu  demütigen, um ihren Liebkosungen den Geschmack dü-  stern Lasters zu geben – und durch solch Laster seine ei-  gene Liebe zu beschmutzen, in der auf den Knien betteln-  den Dirne sie, Dora Breetpoot selbst, zu erniedrigen und  dann vor ihr hinzusinken und köstlich zu weinen!   Von diesen Gedanken durchbebt, ging Lohmann in die  Kaiserstraße vor das erleuchtete Haus des Konsuls Breet-  poot und erwartete unter den über die Fenster gleitenden  Schatten den einen.

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VI

Am Morgen trafen Ertzum, Kieselack und Lohmann ein-  ander mit bleichen Gesichtern. Inmitten der lärmenden  Klasse kam jeder der drei sich vor wie der Verbrecher, der  einen Brief mit seinem Namen unterwegs weiß an den  Staatsanwalt, und seine Umgebung ist ahnungslos. Nach  Minuten zählt die Frist … Kieselack hatte an der Tür  des Direktorzimmers gehorcht und behauptete, Unrats  Stimme dann gehört zu haben. Er prahlte nicht mehr, er  flüsterte Ertzum hinter der Hand mit schiefem Munde zu:  »O weih, Mensch!« Lohmann hätte für die kommende  Stunde gern mit einem der Ärmsten im Geist getauscht.   Unrat trat hastig ein und machte sich sofort atemlos  über seinen Ovid her. Er ließ das auswendig Gelernte her-  sagen und fing beim Primus Angst an. Dann kamen die  Schüler mit B. Bei E angelangt, sprang er ab, nach M hin.  Ertzum stieß einen Seufzer aus. Kieselack und Lohmann  stellten befremdet fest, daß K und L verschont blieben.   Beim Übersetzen traf keinen von ihnen eine Frage. Sie  litten darunter, obwohl sie »ihrs nicht präpariert« hatten.  Es ward ihnen zumute, als seien sie ausgestoßen aus der  menschlichen Gesellschaft, hätten schon den bürgerlichen  Tod erlitten. Was konnte Unrat planen? In der Pause mie-  den die drei einander, aus Furcht, man könne ahnen, es  verkette sie ein unheilvolles Geheimnis.   Drei Stunden bei andern Lehrern verstrichen unter häu-  figem Erschrecken. Ein Schritt auf dem Hof, ein Knarren  der Treppe: der Direktor! … Aber es kam nichts. Und die  griechische Stunde ließ Unrat hingehn wie die lateinische.  84

Kieselack geriet in Galgenstimmung und reckte eine Hand  in die Höhe, obwohl er nicht hätte antworten können.  Unrat übersah ihn. Darauf schwenkte er seine blaue Pfote  bei allen Fragen durch die Luft und knallte mit den Fin-  gern. Lohmann gab das Warten auf und öffnete unter dem  Tisch die »Götter im Exil«. Ertzum, von der Schule wie-  der unterworfen und klein gemacht, war, wie immer,  schwitzend bemüht, der Klasse zu folgen, und blieb zu-  rück, wie immer.   Beim Weggehen waren sie darauf gefaßt, der Kustos  werde sie zum Direktor rufen, mit einem Schlimmes ver-  sprechenden Lächeln. Nein, der Mann mit der Glocke  nahm ganz schlicht die Mütze ab vor den jungen Herren.  Draußen sahen sie einander an, mit einem Jubel, der sich  fürchtete vorm Ausbrechen. Kieselack war der erste, der  ihn steigen ließ.   »Seht ihr wohl! Ich hab gleich gesagt, er wagt es nicht!«   Lohmann war ärgerlich, weil er sich hatte ängstigen las-  sen.   »Wenn der Mensch meint, er kann mich an der Nase  führen –«   Ertzum sagte: »Es kann ja noch kommen.«   Und mit jäher Wildheit: »Es soll nur kommen! Ich  weiß, was ich tu!«   »Ich kann mir denken«, sagte Lohmann. »Du prügelst  Unrat durch. Dann koppelst du dich mit der Fröhlich zu-  sammen, und ihr springt ins Wasser.«   »Nein – das nicht«, sagte Ertzum erstaunt.   »Menschenskinder, ihr habt ja ’n Spleen«, sagte Kiese-  lack. Und sie trennten sich. Lohmann erklärte noch: »Mir  lag eigentlich nichts mehr an dem Blauen Engel. Aber  bange machen gilt nicht: jetzt geh ich grade hin.«   Am Abend kamen er und Ertzum fast gleichzeitig vor  dem Hause an. Sie warteten noch auf Kieselack. Ihn ließen  sie immer vorangehen, zuerst in die Garderobe der Kunst-  85

ler treten, den Mund zuerst aufmachen, zuerst gemütlich  werden. Ohne Kieselack wäre dies alles nicht gegangen,  sie brauchten ihn und seine Frechheit. Er hatte kein Geld,  sie mußten für ihn bezahlen, und Kieselack hütete sich, sie  merken zu lassen, was sie alles bezahlten, und daß es seine,  Kieselacks, geheime Freuden waren, für die Rosa von  ihnen Blumen, Wein und Geschenke entgegennahm.   Er traf endlich ein, ohne sich ihretwegen zu beeilen,  und sie gingen ins Haus. Indessen vom Wirt erfuhren sie,  im Künstlerzimmer sitze ihr Lehrer. Darauf sahen sie be-  stürzt einander an und drückten sich. Als Unrat gestern nacht glücklich wieder zu Hause ange-  langt war, hatte er seine Arbeitslampe angezündet und sich  vor sein Schreibpult gestellt. Der Ofen wärmte noch, die  Uhr tickte, Unrat blätterte in seinem Manuskript und  sagte sich: »Das Wahre ist nur die Freundschaft und die  Literatur.«   Er fühlte sich der Künstlerin Fröhlich entronnen und  fand die »Nebendinge«, mit denen der Schüler Lohmann  sich abgab, auf einmal tief gleichgültig.   Aber beim Erwachen in dunkler Frühe merkte er, es sei  nicht in Ordnung, bevor er nicht den Schüler Lohmann  »gefaßt« habe. Er machte sich gleichwohl wieder an die  Partikel bei Homer, aber die Freundschaft und die Litera-  tur konnten ihn nicht mehr fesseln. Sie konnten ihn nie-  mals mehr fesseln, fühlte er, solange Lohmann ungehin-  dert bei der Künstlerin Fröhlich saß!   Einen Weg, dies zu verhindern, hatte die Künstlerin  Fröhlich selbst angegeben; sie hatte gesagt: »Aber Sie  müssen morgen wiederkommen, sonst machen Ihre  Schuljungen hier Unfug« … Wie ihm die Worte wieder  einfielen, errötete Unrat. Denn die Worte brachten auch  die Stimme der Künstlerin Fröhlich zurück, ihren kitzeln-  den Blick, ihr ganzes buntes Gesicht und die zwei leichten  86

Finger, mit denen sie unter Unrats Kinn getastet hatte …  Unrat sah sich scheu nach der Tür um und beugte sich, wie  ein Schüler, der »Nebendinge« verbirgt, mit geheucheltem  Eifer über seine Arbeit.   Das hatten die drei Verworfenen – freilich denn nun –  durch die rote Gardine erblickt. Und wenn Unrat es unter-  nahm, sie vor dem Tribunal des Herrn Direktors zur Re-  chenschaft zu ziehen, dann waren sie, sich verloren sehend  und die letzte Scham abwerfend, imstande, das Erblickte  öffentlich zu bekunden! In der Liste der Verbrechen des  Lohmann stand auch der von ihm bezahlte Wein – von dem  Unrat getrunken hatte … Der Schweiß brach ihm aus. Er  sah sich gefangen. Die Widersacher würden behaupten,  nicht Unrat habe Lohmann »gefaßt«, sondern Lohmann  ihn … Und das Bewußtsein, in einem mehr als jemals hit-  zigen und völlig einsamen Kampf zu stehen gegen das Heer  der empörten Schüler, machte Unrat stark, gab ihm die  Gewißheit, er werde noch manchem von ihnen die Lauf-  bahn erschweren, wenn nicht unmöglich machen. Mit lei-  denschaftlicher Entschlossenheit trat er den Schulweg an.   Die drei Verbrecher »hineinzulegen«, fehlte es wahrhaf-  tig nicht an Gelegenheit. Was Lohmann anging, so genügte  vollauf sein unverschämter Klassenaufsatz. In der Woche  vor den Zeugnissen würde Unrat ihnen Fragen stellen, an  denen sie scheitern mußten. Er dachte sich schon welche  aus … Als er das Stadttor hinter sich hatte, kamen ihm  Bedenken; und je mehr er sich dem Schulgebäude näherte,  in eine um so drohendere Zukunft blickte er. Die drei Auf-  ständischen hatten nun wohl schon die Klasse aufgewie-  gelt, indem sie ihr vom Blauen Engel erzählt hatten. Wie  würde sie Unrat empfangen. Die Revolution brach aus! …  Die Panik des bedrohten Tyrannen durchsprengte ihn  schon wieder, kreuz und quer, wie geschlagene Reiter. Er  schielte mit giftiger Angst um die Straßenecken, nach  Schülern, nach Attentätern. 87

  Er war nicht mehr der Angreifer, als er das Klassenzim-  mer betrat. Er wartete ab; er trachtete sich dadurch zu  retten, daß er die Ereignisse des gestrigen Abends still-  schweigend leugnete, die Gefahr verheimlichte, die drei  Verbrecher übersah … Unrat bezwang sich, als ein Mann.  Er ahnte nicht, was Kieselack, Ertzum und Lohmann für  Angst ausstanden; aber auch sie ahnten nichts von seiner.  Nach Schulschluß bekam er, gerade wie sie, seinen Mut  zurück. Lohmann sollte nicht frohlocken! Er mußte von  der Künstlerin Fröhlich ferngehalten werden: es war eine  Machtfrage für Unrat und eine Angelegenheit seiner  Selbstachtung, dies zu bewirken. Wie? »Sie müssen mor-  gen wiederkommen«, hatte sie gesagt. Es blieb nichts an-  deres übrig; wie Unrat das erkannte, erschrak er. Und in  seinem Erschrecken war etwas Süßes.   Er konnte nicht zu Abend essen, so erregt war er, und  verließ trotz dem Widerspruch seiner Wirtschafterin so-  gleich das Haus, um der erste zu sein im Kabuff – in der  Garderobe der Künstlerin Fröhlich. Lohmann durfte  nicht bei ihr sitzen und Wein trinken: das war Aufruhr,  Unrat ertrug es nicht. Weiter war ihm nichts bewußt.   Wie er hastig auf den Blauen Engel zuschlich, bemerkte  er nicht gleich den farbigen Zettel im Haustor und suchte  ihn einige Sekunden lang, völlig kopflos … Gottlob, da  war der Zettel. Die Künstlerin Fröhlich war also nicht,  wie Unrat eben gefürchtet hatte, plötzlich abgereist, ge-  flüchtet, vom Erdboden verschlungen. Sie sang noch, war  noch bunt, kitzelte noch mit ihrem Blick. Und aus seiner  Befriedigung hierüber zog Unrat eine kurze Erkenntnis.  Nicht nur, daß ihr der Schüler Lohmann fernbleiben  sollte: Unrat selbst wollte bei der Künstlerin Fröhlich  sitzen … Aber diese Erkenntnis verdunkelte sich sofort  wieder.

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Der Saal war noch leer, fast finster, unheimlich weit; und  die zahllosen schmutzigweißen Stühle und Tische stan-  den durcheinandergeschoben wie eine Hammelherde auf  der Heide. Neben dem Ofen und bei einer kleinen ble-  chernen Lampe saß der Wirt mit zwei andern Männern;  sie spielten Karten.   Unrat drückte sich, im Wunsch, nicht gesehen zu wer-  den, wie eine Fledermaus die schattige Wand entlang.  Wie er schon ins Künstlerzimmer entwischen wollte, rief  der Wirt, daß es schauerlich hallte: »Nabend Herr Pro-  fesser, das freut mich, daß es Ihnen in mein’ Lakal gefal-  len hat.«   »Ich wollte nur … ich meinte nur … die Künstlerin  Fröhlich …«   »Gehn Sie man rein und warten auf ihr, es is ja man  eben sieben. Ich bring Sie auch ’n Bier.«   »Danke«, rief Unrat zurück, »ich bin nicht gesonnen  zu trinken … Aber –«, und er streckte den Kopf aus der  Tür, »späterhin werde ich wahrscheinlich eine größere  Bestellung machen.«   Darauf zog er die Tür zu und tappte in die Nacht der  Garderobe hinein. Als es ihm gelungen war, Licht zu ma-  chen, räumte er Korsetts und Strümpfe von einem Stuhl,  setzte sich an den Tisch, auf dem es noch wie gestern aus-  sah, nahm seine Lehrer-Agenda aus der Rocktasche und  begann, aus den Nummern hinter jedem Schülernamen  die vorläufige Bewertung der Leistungen zu bilden. Bei E  angelangt, sprang er eilig zu M über, gerade wie am Mor-  gen in der Klasse. Hinterher besann er sich, schlug zu-  rück und versah Ertzums Namen mit einem wütenden  Ungenügend. Kieselack kam an die Reihe, dann Loh-  mann. Das Zimmer war lautlos und sicher und Unrats  Mund gekrümmt von Rachsucht.   Nach einer Weile schienen sich im Saal die ersten Gäste  niederzulassen. Er geriet in Unruhe. Die dicke Frau von  89

gestern trat ein, unter einem schwarzen Hut mit wilder  Krempe, und sagte: »Ja was denn, Sie, Herr Professor?  Das sieht ja aus, als ob Sie hier übernachtet hätten!«   »Liebe Frau, ich komme wegen gewisser Geschäfte«,  belehrte Unrat sie. Aber sie drohte mit dem Finger: »Ihre  Geschäfte kann ich mir lebhaft vorstellen.«   Sie hatte Boa und Jacke abgelegt. »Nu müssen Sie aber  erlauben, daß ich mir die Tallje auszieh.«   Unrat stammelte etwas und sah weg. Sie kam in einem  stark ergrauten Frisiermantel und klopfte ihn auf die  Schulter.   »Daß ich es man sage, Herr Professor, ich wundere  mich nicht ’n bißchen, daß Sie schon wieder hier sitzen.  Das sind wir bei Rosa nicht anders gewöhnt. Wer die mal  richtig kennenlernt, der muß sie liebhaben, da gibt’s  nischt. Und mit Recht, denn es is doch ’n reizendschönes  Mädchen.«   »Das mag ja denn – immer mal wieder – ganz richtig  sein, liebe Frau, aber – nicht darum …«   »Nee. Auch wegen dem Herzen, was das Mädchen hat.  Das is sogar die Hauptsache. Gott ich sage –!«   Sie legte die Hand auf ihr eigenes Herz, unter dem klaf-  fenden Frisiermantel. Dabei himmelte sie, und ihr Dop-  pelkinn schwankte vor Rührung.   »Die schneid’t sich ja oft genug selbst in ’n Finger, aus  purer Menschenliebe! Es muß davon kommen, weil ihr  Vater Krankenpfleger war. Ob Sie es nu glauben oder  nicht, Rosa hat immer ’ne Schwäche für die älteren Herren  gehabt. Und nich bloß wegen dem …«   Sie rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.   »Sondern weil ihr Herz mal so is. Denn die älteren Her-  ren haben ’ne liebevolle Behandlung am nötigsten …  Manchmal is sie wirklich gutmütiger, als von der Polizei  erlaubt is. Sehn Sie, ich kenn sie ja von Kindesbeinen. Von  mir haben Sie alles aus erster Hand.« 90

  Sie setzte sich auf die Tischkante, engte Unrat ein zwi-  schen ihrer mächtigen Person und der Lehne seines Stuh-  les, schien ihn ganz in Beschlag zu nehmen und zu um-  hüllen mit der Atmosphäre dessen, was sie erzählte.   »Wie das Mädchen noch nich sechzehn war, ging sie  schon egal ins Panoptikum und zu den Artisten, die da  arbeiten. Sie begreifen, was mal von Hause aus Künstle-  rin is … Na, da war ’n alter Herr, der wollte sie ausbilden  lassen. Die Ausbildung kennt man ja, die fängt ganz von  vorn an bei Adam und Eva und bei dem sauern Apfel.  Als sie den intus hatte, kommt sie zu mir und heult. Ich  sag natürlich, du, dem Ollen ziehen wir die Kandare an,  du bist ja erst in zwei ’ner halben Woche sechzehn, der  muß blechen, bis ihm die Luft ausgeht. Aber sie will  nicht! Hat man von so was ’n Begriff. Sie hat zuviel Mit-  leid gehabt mit dem Greis, ich hab sie nicht rumkriegen  können. Im Gegenteil, sie is von selber wieder zu ihm  hingegangen; das läßt doch tief blicken. Auf der Straße  hat sie ’n mir gezeigt: ’n richtiger Krippensetzer. Aber  kein Vergleich, nich die Bohne von Vergleich mit Ihnen,  Herr Professor!«   Sie tippte ihn mit zwei Fingern gerade ins Gesicht. Da  er ihr noch nicht genügend angeregt schien, bestand sie  auf dem Gesagten.   »Nich die Bohne, behaupt ich! Und überhaupt war das  ’n Ekel. Bald drauf ist er gestorben, und was meinen Sie,  was er Rosa vermacht hat? Seine Photographie, unter dis-  kretem Verschluß. Nu platz vor Glück! Nee, da muß  doch ’n genereeser Mann, der noch gut erhalten is und  auch wirklich Herz hat für so ’n Mächen, der muß doch  noch ’n bedeutend tiefern Eindruck machen, sag ich.«   »Freilich denn wohl –«, aber Unrat suchte nach einem  schwierigen Übergang. »Sei dem nun aber wie immer  ihm wolle, so ist doch dies –«   Sein Lächeln sah vor Verlegenheit giftig aus. 91

  »– kein Einwand dagegen, daß ihr ein junger Bursch,  welcher des Geistes einerseits und des Gemütes anderer-  seits nicht völlig ermangelt, immerhin noch mehr zusage.«  Die Frau fiel lebhaft ein: »Wenn Sie sonst keine Schmer-  zen haben, denn macht es nischt. Die Jungen, die hat un-  sere Rosa bis hier raus, das glauben Sie mir!«   Sie schüttelte Unrat stark an der Schulter, um ihm die  Wahrheit körperlich fühlbar zu machen. Dann ließ sie sich  vom Tisch auf den Boden plumpsen und sagte: »Da ver-  plaudert man sich. Jetzt muß ich aber an die Arbeit, Herr  Professor, ein andermal widme ich mich wieder Ihnen.«   Sie setzte sich vor den Toilettenspiegel und rieb sich das  Gesicht mit Fett ein.   »Nu sehn Sie lieber woanders hin, scheen is es nicht.«  Unrat sah gehorsam weg. Er hörte auf dem Klavier  einige Töne anschlagen. Der Saal rauschte dumpf, als sei er  halb gefüllt.   »Und Ihre Schuljungen«, warf die Frau hin, mit einem  Gegenstand zwischen den Zähnen, »die können über-  haupt die Hälse lang machen und jiepern!«   Unrat folgte dem Trieb, sich nach dem Fenster umzuse-  hen. Hinter der roten Gardine reckte wirklich ein Schat-  ten den Hals aus.   Im Saal geschah ein langes Hohohoho. Die Künstlerin  Fröhlich stand auf der Schwelle, und die Türöffnung hin-  ter ihr ward sogleich versperrt durch die breite Gestalt des  Artisten Kiepert. Als sie beide drinnen waren, rief er:  »Sehr schmeichelhaft, Herr Professor, daß Sie auch wieder  da sind!«   Die Künstlerin Fröhlich bemerkte: »Da is er ja! Na  also.«   »Sie wundern sich vielleicht –«, stottert Unrat.   »Aber kein Bein«, erklärte sie. »Helfen Sie mir man aus  dem Mantel raus.«   »– daß ich meinen Besuch so schnell wiederhole –« 92

  »Wo wer’ ich denn!«   Sie hatte die Arme, wie Henkel, an ihrem großen roten  Federhut, zog Nadeln heraus und lächelte von unten die-  bisch nach Unrat.   »Aber –«, und er war in Not, »Sie meinten selbst, ich  müßte wiederkommen.«   »Nu woll!« – und sie schwenkte den Hut wie ein Feuer-  rad. Ausplatzend: »Er ist zum Schreien! … Ich wer’ Sie  doch nich laufen lassen – Alterchen!«   Dabei beugte sie, die Hände auf den Hüften, ihr Ge-  sicht ganz dicht vor seines.   Unrat sah aus wie ein Kind, das heftig erschrickt, weil  die Fee auf dem Theater plötzlich einen falschen Zopf ver-  liert. Die Künstlerin Fröhlich bemerkte es und holte sich  sofort aus ihrem Heiterkeitsanfall zurück. Sie seufzte, den  Kopf auf der Schulter.   »Aber Sie müssen man nich glauben, daß ich gemeint  hab, es könnt mir gar nich fehlen. Da wären Sie falsch  unterrichtet. Ich hab im Gegenteil immer zu Guste gesagt:  Er ist doch ’n Doktor und ’n Professor, und ich bin ’n  armes unwissendes Mädchen, was hab ich so ’nem Mann  denn zu bieten … Frau Kiepert, is es vielleicht nich wahr,  daß ich das zu Ihnen gesagt hab?«   Die dicke Frau bekräftigte es.   »Aber sie«, sagte die Künstlerin Fröhlich und zuckte  unschuldig die Achseln, »sie wollte ja immer wissen, Sie  würden wohl wiederkommen … Na, also doch!«   Der Artist gab in dem Winkel, wo er sich umkleidete,  unförmliche Laute von sich. Seine Frau machte Zeichen,  die ihn beschwichtigen sollten.   »Wer sagt mir aber«, fuhr die Künstlerin Fröhlich fort,  »daß Sie überhaupt wegen meiner kommen … Sie helfen  mir ja nich mal aus meinem Paletot raus … Vielleicht  kommen Sie nur wegen den ekligen Bengels, aus die Sie  Wurst machen wollen?« 93

  Und Unrat, errötend, nach Hilfe suchend: »In erster  Linie – eigentlich nun wohl zwar – ursprünglich …«   Sie bewegte schmerzlich den Kopf.   Die dicke Frau erhob sich vom Toilettentisch, um ihnen  beizustehen. Sie zog eine ausgeschnittene rote Bluse an.  Sie war gerüstet und hatte ihren glänzenden Teint von ge-  stern zurück.   »Warum helfen Sie dem Fräulein denn nicht aus ihrem  Paletot raus«, sagte sie. »Is das ’ne Art und Weise, wenn  ’ne Dame Sie um was bittet?«   Unrat begann, an einem ihrer Ärmel zu zerren. Der ließ  nicht los, und die Künstlerin Fröhlich taumelte in Unrats  Arme; worauf er ratlos innehielt.   »So müssen Sie es machen« – und die dicke Frau unter-  wies ihn. Ihr Gatte trat lautlos dazwischen, schon in Tri-  kots, mit einem schlangenhaften Fleischwulst von einer  Hüfte zur andern und einer behaarten Warze am Hals. Er  hielt ein ganz kleines Zeitungsblatt Unrat vor die Augen.   »Das müssen Sie lesen, Herr Professor, der gibt es der  Bande.«   Unrat bekam sofort die Sachverständigenmiene, zu der  alles Gedruckte ihn nötigte. Er erkannte das sozialdemo-  kratische Lokalblatt.   »Sehen wir denn also«, versetzte er, »wie es – immer mal  wieder – mit dieser Leistung bestellt ist.«   »Ausgerechnet die Lehrergehälter«, sagte der Artist.  »Wenn ich nicht grade gestern von gered’t hätt.«   »Ach was«, entschied die Frau und nahm Unrat das  Blatt weg. »Gehalt hat er genug, er braucht ganz was an-  ders. Das ist nicht deine Sache, nu geh du man raus zu ’s  liebe Vieh.«   Im Saal grunzte, brüllte und pfiff es durch den Donner  des Klaviers hindurch. Kiepert gehorchte. Er gab sich un-  vermittelt das von sich selbst entzückte Ansehen, das Un-  rat schon gestern in Staunen versetzt hatte, und tänzelte  94

über die Schwelle hinaus in den Saal, der ihn lärmend ver-  schlang.   »Den haben sie weg«, sagte die dicke Frau. »Bis sie ihn  verknust haben, wolln mir mal der Rosa in die Kleider  helfen, Herr Professor.«   »Ja darf er das auch?« fragte die Künstlerin Fröhlich.   »Er wird doch wissen dürfen, wie eine Frau aus- und  angezogen wird. Wer weiß, wozu er das noch mal brau-  chen kann im Leben.«   »Also wenn Sie nichts dagegen haben –«, und die  Künstlerin Fröhlich streifte ihren Rock hinunter. Ihre  Korsage stand schon offen, und Unrat bemerkte mit einer  Art Schreck, daß sie unter den Kleidern überall schwarz  war und glänzte. Aber noch seltsamer war für ihn die Er-  kenntnis, daß sie keinen Unterrock anhatte, sondern ein  Paar weite schwarze Kniehosen. Sie schien sich nichts dar-  aus zu machen, sie sah ganz harmlos aus. Unrat aber war  es, als flüstere an seinem Ohr eine erste Offenbarung von  Mysterien, bedenklichen Sachlagen unter der Oberfläche,  unter der gut bürgerlichen Oberfläche, die sich vor den  Augen der Polizei auf der Straße zeigt. Und er fühlte einen  Stolz, der Angst enthielt.   Draußen hatte Kiepert großen Erfolg und begann etwas  Neues.   »Jetzt muß er sich doch lieber rumdrehn«, meinte die  Künstlerin Fröhlich. »Jetzt kommt alles runter.«   »Gott, Kind, er is ja ’n vernünftiger, solider Mann, was  kann es ihm schaden.«   Aber Unrat hatte sich sofort hastig umgewendet. Er  hörte gespannt zu, wie es raschelte. Die dicke Frau reichte  ihm, in großer Eile, etwas hin, um die Ecke.   »Da, halten Sie mal das.«   Unrat nahm es, ohne zu wissen, was es war. Es war  schwarz, ließ sich ganz klein zusammendrücken und  fühlte sich merkwürdig warm an, warm wie ein Tier.  95

Plötzlich entwischte es seinen Händen, denn er hatte  durchschaut, warum es so warm war, es war die schwarze  Hose!   Indes sammelte er sie wieder auf und verhielt sich ganz  still. Guste und die Künstlerin Fröhlich wechselten eilig  einige technische Urteile, während sie arbeiteten. Kiepert  war schon wieder fertig.   »Ich muß raus«, sagte seine Gattin, »ziehn Sie mal mit  an.« Und da Unrat sich nicht rührte: »Stehn Sie auf den  Ohren?«   Unrat fuhr herum; er hatte »geschlafen«, wie seine  Schüler, wenn ihnen die Stunde zu lange währte. Er er-  faßte geduldig die Korsettbänder. Die Künstlerin Fröhlich  lächelte ihm über ihre Schulter zu.   »Warum haben Sie mir die ganze Zeit den Rücken zuge-  kehrt? Ich bin ja schon längst wieder anständig angezo-  gen.« Sie hatte jetzt einen orangefarbenen Unterrock an.   »Überhaupt«, fuhr sie fort, »ich hab das ja man wegen  Guste gesagt, vom Rumdrehn. Wegen meiner: – ich möcht  wohl wissen, wie Sie mich gebaut finden?«   Unrat sagte nichts, und sie rückte ungeduldig den Kopf  von ihm weg.   »Ziehn Sie man fest an! … Gott, ich sage! Geben Sie  man her, Sie müssen noch viel lernen.«   Sie schnürte sich selbst. Und da er seine unbeschäftigten  Hände noch immer hilflos vor sich hinhielt: »Wollen Sie  denn gar nich nett zu mir sein?«   »Freilich wohl«, stotterte er bestürzt. Er suchte und  sagte schließlich, er habe sie in dem schwarzen – in dem  schwarzen Gewand noch hübscher gefunden.   »Sie kleines Ferkel«, sagte die Künstlerin Fröhlich.   Das Korsett war in Ordnung … Auch Guste hatte Er-  folg, gemeinsam mit Kiepert.   »Nu komm aber ich«, sagte die Künstlerin Fröhlich  wieder. »Bloß’s Gesicht mach ich mir noch zurecht.« 96

  Sie setzte sich vor den Spiegel, fingerte behende mit Do-  sen, Fläschchen, farbigen Stangen. Unrat sah nichts, als  daß ihre dünnen Arme immerfort durch die Luft streiften,  und vor seinen verwirrten Augen bildete sich ein ver-  schlungenes Spiel rosa-blaßgelber Linien, die entstanden,  wechselten, und deren jede, ehe sie ganz zerging, durch  eine neue ersetzt war. Er mußte unbekannte Gegenstände  vom Tisch nehmen und ihr bringen. Sie fand, inmitten ih-  rer fieberhaften Tätigkeit, noch die Muße, mit dem Fuß zu  stampfen, wenn er etwas Falsches aufhob, und ihn mit  dem Blick zu kitzeln, wenn es recht war. Es war sogar  unleugbar, daß ihre Augen die Fähigkeit zu kitzeln in im-  mer höherem Grade erlangten. Unrat konnte endlich kei-  nen Zweifel mehr zulassen darüber, daß es von den Stiften  kam, die er ihr gereicht hatte, mit denen sie um das Auge  herumstrich; von den roten Flecken in den Winkeln, den  roten Strichen über den Brauen und von dem Schwarzen,  Fettigen, das sie sich in die Wimpern schmierte.   »Nu noch den Mund klein machen«, verhieß sie.   Und auf einmal sah er ihr Gesicht von gestern wieder,  das ganz bunte. Die Künstlerin Fröhlich saß erst jetzt vor  ihm, die eigentliche. Er hatte sie entstehen sehen und  merkte es erst jetzt. Ein flüchtiger Blick eröffnete sich ihm  auf die Küche, in der Schönheit, Lust, Seele gemacht wird.  Er war enttäuscht und eingeweiht. Er dachte gleich hinter-  einander: ›Weiter ist es nichts?‹ und ›Das ist aber großar-  tig!‹ Das Herz klopfte ihm – und inzwischen neb die  Künstlerin Fröhlich sich die farbigen Fette, die es ins  Klopfen gebracht hatten, mit einem Tuch von den Hän-  den.   Darauf befestigte sie das verbogene Diadem von gestern  in ihrem Haar … Der Saal war im Toben begriffen. Sie  zuckte mit der Schulter dorthinaus und fragte, die Brauen  gerunzelt: »Haben Sie das vielleicht schön gefunden?«   Unrat hatte nichts gehört. 97

  »Nu solln Sie aber sehn, was ’ne Harke ist. Ich singe  nämlich heut was Todernstes, drum zieh ich auch lange  Röcke an … Geben Sie mir man den grünen herüber.«   Unrat mußte erst nach rechts und nach links über Klei-  dungsstücke wegsteigen, daß seine Rockschöße flogen.  Schließlich hatte er das grüne gefunden; und im Nu stand  sie da, märchenhaft umflossen, ohne Taillenbuchtung, nur  um Schoß und Schenkel ein wenig eingeengt von einer Ro-  sengirlande … Sie sah ihn an, er sagte nichts; aber mit sei-  nem Gesicht war sie zufrieden. Sie schritt in großem Stil  auf die Tür zu. Kurz davor wandte sie sich um, denn sie  erinnerte sich des weiten Fettflecks auf ihrer Rückseite,  den Unrat jetzt betrachtete.   »Den brauch ich den Affen ja nicht zu zeigen, nicht  wahr?« erklärte sie, mit grenzenloser Verachtung. Dann  erschien sie gnädig in der weit aufgerissenen Tür. Unrat  sprang zurück, man konnte ihn sehn.   Die Tür blieb halb geöffnet. Draußen hieß es: »Gotts  Düwel!« und »’n grönsieden Kleed!« und »Wer lang hett,  lett lang hängen!«   Auch wurde gelacht.   Das Klavier hatte angefangen, Tränen zu vergießen. Im  Diskant war es feucht vom Schluchzen, im Baß schnupfte  es sich aus.   Unrat hörte die Künstlerin Fröhlich anstimmen: »Der Mond ist rund, und alle Sterne scheinen, Und wenn du lauschest, an dem Silbersee Steht deine Liebe, und du hörst sie weinen …« Die Töne tauchten, gleich matten Perlen auf schwarzer  Flut, aus der schwermütigen Seele der Sängerin.   Unrat dachte: ›Immerhin nun zwar –‹ Es war ihm lau  und traurig zu Sinn. Er schlich sich an den Spalt und sah  zwischen den Angeln die grünen Falten der Künstlerin  Fröhlich langsam sich bilden und wieder vergehn … Sie  98

neigte den Kopf nach hinten; in Unrats Gesichtsfeld er-  schien das verbogene Diadem auf ihrer rötlichen Frisur  und eine bunte Wange unter einer hohen schwarzen  Braue. An einem der vorderen Tische sagte eine hingeris-  sene Stimme, die Stimme eines breiten Landmanns in  blauer Wolljacke: »Nee, is dat Minsch schöen! Wenn ick  nu na Hus kam, mach ick ja mien Fru gor nich miehr he-  den.«   Unrat sah sich den Mann mit geringschätzigem Wohl-  wollen an; er dachte: ›Ei freilich nun wohl, Mann.‹   Der war nicht dabeigewesen, als die Künstlerin Fröh-  lich entstanden war! Er wußte nicht, was das Schöne war,  war nicht berufen, darüber zu entscheiden, hatte es hinzu-  nehmen, wie’s ihm geboten ward, und mußte noch froh  sein, wenn es ihm den Geschmack an seiner Frau verdarb.   Die Strophe endete klagend: »Im Takte deines Herzens schwankt mein Nachen, Mein Herze weint, und alle Sterne lachen.« Aber auch unter den Hörern lachte wieder einer, mit fet-  tem Prusten. Unrat, aus seiner Stimmung gerissen, suchte  vergebens unter den Köpfen. Die Künstlerin Fröhlich be-  gann die zweite Strophe wieder mit »Der Mond ist  ruhnd« … Beim Refrain: »Und alle Sterne lachen –«, lach-  ten nun schon sechs oder sieben Leute. Einer in der Mitte  gluckste wie ein Neger. Unrat entdeckte ihn: es war ein  Neger! Dieser Farbige steckte seine Umgebung an, Unrat  sah andere Gesichter sich in heitere Falten legen. Der  Drang erhob sich in ihm, jene Muskeln aus ihren Verzer-  rungen zurückzureißen. Er trat von einem Fuß auf den  andern, eine Art Qual durchlief ihn …   Die Künstlerin Fröhlich verkündete zum drittenmal:  »Der Mond ist ruhnd.«   »Dat weit wi nu«, sagte jemand, breit und entschieden.  Einige Gutgesinnte erhoben Einspruch gegen die zuneh-  99

mende Unruhe. Aber das Gelächter des Schwarzen griff  verheerend um sich. Unrat sah ganze Reihen von aufgeris-  senen Mündern, schwarz, mit ein paar gelben Hauern aus  Lücken hervor oder mit Halbmonden weißen Beins von  einem Ohr zum andern; mit kranzförmigen Schifferbär-  ten unter dem Kinn oder hinaufgebundenen Borsten auf  der Oberlippe. Unrat erkannte den Handlungslehrling,  seinen ehemaligen Sekundaner, der ihm gestern am Rande  der steilen »Grube« ins Gesicht gefeixt hatte, und der nun  die Kiefer aufriß, so weit er konnte, zu Ehren der Künstle-  rin Fröhlich. Und Unrat fühlte, wie ihm schwindelnd  seine Wut zu Kopf schoß, seine von Angst durchjagte Ty-  rannenwut. Die Künstlerin Fröhlich war seine eigene An-  gelegenheit! Er hatte sie genehmigt, folgte aus den Kulis-  sen ihren Leistungen, war mit ihr verknüpft und führte sie  gewissermaßen selber vor! Man vergriff sich an ihm selbst,  wenn man sich unterstand, sie nicht gelten zu lassen! Er  hielt sich am Pfosten, sonst meinte er hinausstürzen zu  müssen, um mittels Drohungen, Handgriffen und Strafen  die empörte Schar der entlaufenen Schüler zu Gehorsam  zurückzuzwingen.   Allmählich hatte er fünf, sechs von ihnen herausgefun-  den. Der Saal war durchspickt mit den Widerspenstigen  aus alten Jahrgängen! Der dicke Kiepert und die dicke Gu-  ste gingen umher, tranken aus den Gläsern, machten sich  volkstümlich. Unrat verachtete sie, sie stiegen in die  Gosse. Auf hehrer Höhe stand in ihrem grünseidenen  Kleid, mit ihrem verbogenen Diadem, die Künstlerin  Fröhlich; aber man wollte sie nicht, man rief: »Dor heft wi  nu nooch von!«   Und Unrat konnte das nicht ändern! Es war schreck-  lich! Er konnte die Schüler ins Kabuff sperren, sie über  nicht vorhandene Gegenstände Aufsätze verfassen lassen,  ihre Handlungen seinem Dienst unterwerfen, ihre Gesin-  nungen drillen, und wenn einer etwas zu denken wagte,  100

ihn anheischen: »Sie sollen nicht denken!« Aber er konnte  sie nicht zwingen, schön zu finden, was nach seinem  Ermessen und Gebot schön war. Hier war vielleicht  die letzte Zuflucht ihrer Widersetzlichkeit. Unrats des-  potischer Trieb stieß hier auf die äußerste Grenze mensch-  licher Beugungsfähigkeit … Er ertrug es kaum. Er  schnappte nach Luft, sah sich um nach einem Ausweg aus  seiner Ohnmacht, wand sich unter der Begierde, so einen  Schädel einmal aufzuschlagen und den Schönheitssinn  darin mit krummen Fingern zurechtzurücken.   Daß die Künstlerin Fröhlich so zuversichtlich und hei-  ter bleiben und den Schreiern und Zischern noch Hand-  küßchen zuwerfen mochte! Sie war eigentümlich groß in  der Niederlage … Nun wendete sie sich halb um, vom Pu-  blikum weg, und sagte etwas zum Klavier hinunter. Und  jetzt geschah es allerdings, daß ihre wohlaufgelegte,  dienstfertige Miene ganz unvorbereitet in eine bittere und  böse hinüberglitt, mit einem kleinen Ruck, wie beim  Kinematographen. Es schien Unrat, daß sie die Unterre-  dung mit dem Klavier nach Möglichkeit in die Länge  ziehe, sich tunlichst weit wegwende. Noch weiter ging es  nicht; der Fettfleck auf ihrer Rückseite wäre zur Geltung  gekommen … auf einmal schnellte sie ganz munter wieder  in die Höhe, raffte ihr grünseidenes Kleid, schwenkte den  orangefarbenen Unterrock hoch auf von den Füßen und  brach in herzhaftes Trällern aus: »Wail iesch noch so klain  uhnd so uhnschuhldiesch bien.«   Ihr guter Mut ward belohnt, man klatschte, verlangte  das Lied von vorn. Als sie türenklappend zurück war in  der Garderobe, fragte sie mit kurzem Atem: »Na, was  sagen Sie nu? Fein raus, was?«   Der Schaden war gutgemacht, alle Welt war befriedigt!  – nur ganz hinten im Saal, an der Wand neben dem Aus-  gang, lehnte Lohmann, senkte bleich und fern den Blick  auf seine verschränkten Arme und bedachte, daß seine  101

Verse, seine unter dem Lachen von Gemeinen in die dunk-  len Straßen entflohenen Verse, nun zittertnd auf nächt-  lichen Luftwellen unterwegs seien zum Fenster eines  Schlafzimmers, daß sie ganz schwach dagegenpochen  würden, und daß drinnen niemand es hören würde …   Die dicke Guste kam mit Kiepert in die Garderobe. Die  Künstlerin Fröhlich legte den Kopf in den Nacken und  sagte beleidigt: »Reden Sie mir noch mal zu, ich soll den  Stuß singen von dem dummen Jungen!«   Unrat hörte es, dachte sich aber nichts dabei.   »Kindchen«, erklärte die Frau, »auf die Leute ist eben  kein Verlaß, das weiß man doch. Wenn da nich der Neger  gewesen war, hätten sie geweint, statts daß sie nu gelacht  haben.«   »Natürlich pfeif ich drauf«, sagte die Künstlerin Fröh-  lich. »Wenn der Professor uns doch natürlich was zu trin-  ken gibt. Was gibt er uns woll zu trinken?«   Und sie legte, wie gestern, zwei ganz leichte Finger un-  ter sein Kinn.   »Wein?« riet Unrat.   »Gut!« sagte sie mit Anerkennung. »Aber was für  einen?«   Unrat war unbewandert in der Weinkarte. Er suchte mit  den Augen nach Hilfe, wie ein steckengebliebener Schü-  ler. Kiepert und seine Frau sahen ihn gespannt an.   »Mit S fängt es an«, sagte aufmunternd die Künstlerin  Fröhlich.   »Schâteau –«, meinte Unrat und schwitzte. Er war nicht  Neuphilologe und brauchte nicht zu wissen, wie so ein  Kellerausdruck buchstabiert ward. Er wiederholte:  »Schâteau –«   »I wo«, reimte sie … »Nach S kommt e.«   Unrat fand nicht weiter.   »Und dann k… Nee, Sie kommen aber auch auf nischt.  Das is wirklich auffallend, daß er auf gar nichts kommt.«  102

  Unrats Miene leuchtete auf einmal von naivem Glück.  Er hatte es heraus. »Sekt!«   »Na gottlob!« sagte die Künsterlin Fröhlich. Auch Gu-  ste und Kiepert erklärten die Lösung für richtig. Der Ar-  tist ging und machte die Bestellung. Wie er durch den Saal  zurückkehrte, trug ihm der Wirt eigenhändig einen gro-  ßen Kübel voran, woraus zwei Hälse starrten. Kiepert, in  Trikot, blies die Backen auf, indes ringsumher Aaah! und  Hohoho! gemacht ward.   Nun ward es heiter in der Künstlergarderobe. Unrat  dachte bei jedem Glas, was eingeschenkt ward: dies sei  sein Wein, in diesen habe Lohmann nichts dreinzureden.  Und plötzlich sagte auch die Künstlerin Fröhlich: »Sekt  haben Ihre dummen Jungen hier noch nie geschmissen.«   Ihre Augen kitzelten heftiger.   »Ich wer’ sie auch nich drum angehn.«   Da Unrats Ausdruck harmlos blieb, seufzte sie. Kiepert  erhob sein Glas.   »Herr Professor! Denen, die wir lieben!«   Und er schmunzelte von Unrat zur Künstlerin Fröh-  lich. Sie murmelte verdrießlich: »Kuchen! Er kommt ja  auf nichts.«   Die dicke Frau mußte sich für ihre nächste Nummer  umkleiden; denn dem Gesang folgte nun wieder die Gym-  nastik. Sie bemerkte: »Das kriegt Herr Professor nu doch  nicht vorgeführt, wie ich in den Trikot kriech. Nee, so  weit geht die Freundschaft nicht.«   Sie stellte drei Stühle übereinander, verhängte die Leh-  nen mit Röcken und begab sich dahinter. In der Höhe ge-  nügte die Wand, aber ihre Breite ward überschritten von  Gustes Körper. Die andern ertappten jeden Augenblick  ein Stück von ihr, das hervorquoll, und erhoben Geschrei.  Die Künstlerin Fröhlich lachte, die Arme über den ganzen  Tisch hingeworfen, und riß Unrat so weit mit fort zur  Ausgelassenheit, daß er mehrmals mit gestrecktem Hals in  103

Gustes Versteck schielte. Sie machte Huch! und Kiek! Un-  rat zuckte zurück, und dann unternahm er den schüchter-  nen Spaß von neuem.   Aber die Künstlerin Fröhlich richtete sich mühsam auf.  Sie hielt die Luft an, um sagen zu können: »Mit mir würd  er das nich machen, da nehm ich Gift drauf.«   Dann pruschte sie aus.   Der Saal schrie nach Kunst, das Klavier war unfähig,  ihn länger im Zaum zu halten. Die beiden dicken Leute  mußten hinaus.   Mit Unrat allein geblieben, sammelte sich die Künstle-  rin Fröhlich. Er war auf einmal ganz befangen. Eine Weile  war es still bei ihnen, und draußen sang es. Sie wehrte ab:  »Schon wieder das dämliche Flottenlied auf der Reck-  stange. Das verekel ich ihnen noch mal! … Aber Sie, Sie  haben ja überhaupt noch gar nicht die Augen aufgemacht,  was hier anders geworden ist.«   »Hier im Ka –? Hier?« stotterte Unrat.   »Lassen Sie man, Sie kommen auf nichts … Hat da am  Spiegel gestern vielleicht nich was gesteckt? Rechts was un  links was?«   »Ach ja – freilich wohl … Zwei Blumensträuße?«   »Und Sie undankbarer Mensch sehn das gar nich, wenn  ich Ihnen zu Ehren das Grünzeug in ’n Ofen steck.«   Sie schmollte, von unten herauf. Unrat lugte nach dem  Ofen und errötete vor Befriedigung; denn die Künstlerin  Fröhlich hatte Lohmanns Sträuße verbrannt. Plötzlich ge-  riet er in heftige Unruhe; der Gedanke war in ihm ent-  sprungen, Lohmanns Sträuße durch zwei andere zu erset-  zen, die er selbst der Künstlerin Fröhlich brachte! … Er  stellte fest, daß die rote Gardine leer von Gesichtern sei.  Und aufgeregt vom Drang, sich mit Lohmann zu messen:  »Mein liebes – nun doch immerhin – Fräulein, Sie haben  gewiß gestern abend noch mit den jungen Leuten ver-  kehrt?« 104

  »Warum sind Sie auch so früh weggegangen? Was soll  ich denn machen, wenn die andern reingetrippelt kom-  men … Aber ich hab ihnen mal die Wahrheit gesagt, be-  sonders dem einen …«   »Nun, das ist brav … Und am heutigen Abend sind  Sie, bei Ihrer Ankunft hier im Gasthause, gewiß draußen  – immer mal wieder – den drei Schülern begegnet?«   »Wie mich das wohl glücklich macht.«   »Liebes Fräulein, falls Sie der Blumensträuße und des  Sektes nicht entraten mögen, sollen Sie sie von mir be-  kommen. Es ist nicht zulässig, daß Sie dieser Dinge  durch Schüler teilhaftig werden.«   Und wolkig gerötet, belebt, alle Gaben rätselhaft ge-  schärft, erkannte Unrat ganz unvermittelt, daß mit dem  »Stuß von dem dummen Jungen«, den die Künstlerin  Fröhlich nicht noch einmal singen wollte, ihr Lied vom  runden Mond gemeint sei, und daß dieses Lied eine Lei-  stung Lohmanns sei! Er äußerte: »Nicht nur das Lied  vom runden Mond sollen Sie nicht wieder singen. Sie sol-  len gar keine Lieder des Schülers Lohmann mehr sin-  gen!«   »Und wenn ich derselben nicht entraten mag«, fragte  sie, immer lächelnd von unten, »wollen denn Sie mir wel-  che machen?«   Hierauf war Unrat nicht gefaßt. Gleichwohl ver-  sicherte er: »Ich werde sehen, was sich tun läßt.«   »Ja, sehn Sie mal zu. Und auch sonst – es läßt sich so  manches tun. Bloß drauf kommen muß man.«   Und sie führte ihm ihr Gesicht zu mit gespitztem  Mund.   Aber Unrat kam nicht drauf. Er sah sie hilflos und mit  unbestimmtem Mißtrauen an. Sie erkundigte sich:  »Wozu sind Sie denn eigentlich hier?«   »Die Schüler dürfen nicht –«, begann er.   »Na, is gut …« Und sie nestelte an sich. »Ich muß mir  105

nu was Kurzes anziehn. Sie können sich mal nützlich  machen.«   Unrat tat es. Die dicken Leute kehrten durstig von ihren  Triumphen zurück. Nur noch eine der Flaschen enthielt  ein halbes Spitzglas. Kiepert erklärte sich bereit, neuen  Stoff herbeizuschaffen. Unrat bat ihn darum. Die Künst-  lerin Fröhlich bekam rasch noch eingeschenkt, dann  mußte sie singen. Sie bedeckte sich mit Ruhm. Der Sekt  ward süßer, Unrat immer glücklicher. Zu seiner nächsten  Nummer schritt der Artist auf den Händen hinaus und  erwarb ungemessenen Beifall. Er benutzte diese Art, sich  fortzubewegen, von nun ab jedesmal. Das Temperament  der Künstlerin Fröhlich steigerte sich bei jedem neuen  Auftreten und ward immer stürmischer anerkannt. Unrat  konnte sich nicht mehr denken, daß er einmal vom Stuhl  werde aufstehen müssen. Die letzten Gäste gingen schon.  Die Künstlerin Fröhlich sagte noch, strahlend von Le-  benslust: »So leben wir für alltags, Professorchen. Sonn-  tags machen wir es noch viel schneidiger.«   Und gleich darauf brach sie in Schluchzen aus. Unrat  sah erstaunt und durch einen Schleier, wie sie die Nase  zwischen ihre beiden auf dem Tisch liegenden Hände  drückte, und wie ihr verbogenes Diadem auf und nieder  flog.   »Das is ja man die glänzende Außenseite«, brachte sie  hervor. »Drinnen gibt’s nichts als graues Elend …«   Sie jammerte noch weiter. Unrat suchte peinlich nach  etwas, das er ihr sagen könne. Indem kam Kiepert von  draußen, hob Unrat vom Stuhl und erklärte, ihn hinausge-  leiten zu wollen. Unter der Tür hatte Unrat etwas gefun-  den. Er wendete sich, und seine Hand tastete durch die  Luft, mit Anstrengung zurück nach der Künstlerin Fröh-  lich, die schon schlief, und versprach ihr: »Ich werde ver-  suchen, Sie durchzubringen.«   Dies konnte ein Lehrer vor der Versetzung zu einem  106

Schüler sagen, dem er wohlwollte, oder er konnte es über  ihn denken. Aber Unrat hatte es noch zu keinem gesagt  und von keinem gedacht.

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VII

Es war achteinviertel und Unrat noch immer nicht da. In  der Gier, ihre Freiheit auszunutzen, lärmte die Klasse bis  zur Selbstbetäubung, bis zur Verblödung. Alles schrie,  ohne noch darum zu wissen: »Unrat! Unrat!« Die einen  waren davon unterrichtet, er sei tot. Die andern schwu-  ren, er habe seine Wirtschafterin zu Haus ins Kabuff ge-  sperrt und sie verhungern lassen und befinde sich zu dieser  Stunde im Zuchthaus. Lohmann, Ertzum und Kieselack  schwiegen dazu.   Unversehens schlich Unrat langen Schrittes auf das Ka-  theder zu und ließ sich mit Vorsicht, als schmerzten ihn  seine Knochen, in den Sessel hinein. Viele hatten seine Ge-  genwart noch nicht bemerkt und brüllten weiter: »Un-  rat!« Aber es schien Unrat nichts daran zu liegen, ob er es  ihnen »beweisen« könne. Er sah sehr grau aus, wartete  geduldig, bis man ihn reden ließ, und betrug sich bei der  Beurteilung der Antworten mit geradezu kränklicher  Grillenhaftigkeit. Einen, dem er sonst leidenschaftlich  nachzustellen pflegte, ließ er zehn Minuten lang die fal-  scheste Übersetzung liefern. Einem andern fiel er gift-  sprühend ins erste Wort. An Ertzum, Kieselack und Loh-  mann sah er wieder standhaft vorbei – aber er dachte nur  an sie. Er fragte sich, ob sie gestern nacht auf seinem müh-  seligen Heimwege nicht an einer Hausecke gestanden hät-  ten, an der er sich, beide Hände auf der Mauer und grade  sehr üblen Mutes, vorbeigetastet hatte. Er meinte sogar,  sie angestoßen und Pardon gesagt zu haben …   Aber sein Denken war auch noch damals unverwüstlich  108

klar geblieben, und er hatte keinen Augenblick das Ver-  ständnis dafür eingebüßt, daß nicht alles, was er in jener  Verfassung sah und spürte, der Außenwelt anzugehören  brauchte.   Er litt großes Bangen, weil er über diese Sache nicht im  reinen war. Was wußten die drei Verworfenen? … Und  was mochte gestern noch geschehen sein, nachdem Unrat  selbst aus den Vorgängen ausgeschieden war? Waren sie  zurückgekehrt in den Blauen Engel? War Lohmann in das  Kabuff zurückgekehrt? … Die Künstlerin Fröhlich hatte  geweint; es war möglich, daß sie sogar schon geschlafen  hatte. Aber Lohmann hatte sie vielleicht aufgeweckt? …  Unrat schmachtete danach, Lohmann die allerschwierig-  ste Stelle zu erklären zu geben. Aber er wagte es nicht.   Lohmann, Graf Ertzum und Kieselack betrachteten ihn  unablässig. Kieselack hatte dabei sehr wohl ein Gefühl für  das Spaßige, Ertzum für das Erniedrigende, Lohmann für  das Armselige in alledem; aber davon unabhängig berührte  alle drei eine Art Grauen, eine gewisse schreckliche Weihe  durch ihr dunkles Einverständnis mit dem Tyrannen.   Im Schulhof, während der Pause, lehnte sich Lohmann  gegen die sonnige Mauer, verschränkte die Arme und  hörte innerlich, wie gestern an der rauchigen Saalwand,  sein Unglück erklingen in seinen Versen. Ertzum trat wie  von ungefähr heran und fragte unterdrückt: »Auf dem  Tisch lag sie und schlief? Das kann doch nicht sein, Loh-  mann.«   »Wenn ich dir sage, daß sie schnarchte. Er hat sie be-  trunken gemacht.«   »Der Gauner! Sobald ich ihn noch mal –!«   Ertzum schämte sich, seine Prahlerei zu beenden. Er  knirschte stumm im Joch der Schule. Mehr Abscheu als  Unrat machte ihm seine eigene Ohnmacht. Er war Rosas  nicht würdig! …   Kieselack drückte sich, im Hin und Her der Schüler, an  109

den zwei Mitwissern vorbei und wisperte hinter der  Hand, schiefen Mundes und heimlich geschüttelt von  grauenvollem Jubel: »O Mensch, er fliegt ja rein, sag ich  euch, er fliegt ja mächtig rein!«   Er fragte, ehe er vorüber war, noch rasch: »Kommt ihr  wieder hin?«   Die beiden hoben die Schultern. Das war wohl eine ver-  ächtliche Selbstverständlichkeit. Für Unrat war es Pflicht, und sie ward täglich erfreulicher,  je mehr er sich einlebte bei der Künstlerin Fröhlich. Er  war, damit Lohmann ihm nicht zuvorkäme, immer der er-  ste im Blauen Engel. Dann ordnete er die Toilettengegen-  stände, suchte die saubersten Unterröcke und Höschen  hervor, legte, was zu flicken war, auf einen Stuhl abseits.  Die Künstlerin Fröhlich erschien spät, denn sie fing an,  sich auf Unrat zu verlassen. Er verstand bald, seine grauen  Finger ganz spitz zu machen und die Knoten an ihr damit  aufzulösen, ihre Schleifen geradezuziehen, die Nadeln aus  den Verstecken an ihrem Körper hervorzuholen. Wenn sie  sich schminkte, löste sich ihm das rosablaßgelbe Spiel  ihrer eiligen Arme allmählich in sinnreiche Griffe auf. Er  fand sich auf der Palette ihres Gesichts zurecht, erlernte  Namen und Nutzen der farbigen Stangen und Fläschchen,  der stäubenden Säckchen und Schachteln, der fettigen  Büchsen und Töpfe; übte sich still und eifrig in ihrer An-  wendung. Die Künstlerin Fröhlich bemerkte seine Fort-  schritte. Eines Abends lehnte sie sich vor dem Spiegel auf  ihrem Stuhl zurück und sagte: »Nu los.«   Und er richtete ihren Kopf so vollkommen her, daß sie  den Finger in keine Salbe mehr zu tauchen brauchte. Sie  wunderte sich über seine Fertigkeit und verlangte zu wis-  sen, wie er sie so rasch erworben habe. Er errötete wolkig  und stotterte irgend etwas; aber ihre Neugier blieb unge-  stillt. 111

  Unrat erfreute sich der Bedeutung, die er in der Garde-  robe erobert hatte. Lohmann durfte nicht mehr hoffen,  ihn zu ersetzen. Würde Lohmann etwa behalten haben,  daß der rosa Bolero dort zum Färber sollte? Ja, wenn Loh-  mann durch eifrigeres Memorieren der aufgegebenen Ho-  merverse sein Gedächtnis geübt hätte! Nun stellten sich  die Folgen des Müßigganges heraus! … Und zwischen  den weißen Wäschestücken am Boden und auf den Mö-  beln schlich Unrat umher wie eine große schwarze Spinne,  behende ausgreifend mit dünnen, gekrümmten Gliedma-  ßen. Unter seinen grauen, eckigen Händen glätteten sich  mürbe Stoffe, raschelnd und knisternd. Andere glitten un-  versehens zu Formen auseinander, die sie im Verschwiege-  nen bewahrt hatten – zu einem Arm, einem Bern, das Un-  rat befangen anschielte, mit dem Gedanken: ›Freilich nun  wohl – immerhin.‹   Dann stahl er sich an den Türspalt und lugte nach ihr  aus, deren Stimme pfiff und kreischte unter dem Donnern  des Klaviers, deren Glieder Würfe machten durch den  Rauch, und nach den dummen Köpfen, wie geblähte Tul-  pen in einem Beet, die sie begafften. Er war stolz auf sie,  verachtete den Saal, wenn er klatschte, spritzte auf in Haß  gegen ihn, wenn er schwieg – und ein ganz eigenes Gefühl  widmete er ihm, wenn er vor Vergnügen gluckste, weil die  Künstlerin Fröhlich sich tief gegen ihn verneigt und ihm  die Öffnung ihrer Korsage freigebig zugewendet hatte.  Dann stand Unrat eine kribbelnde Angst aus … Nun  wehte sie, in einem Windstoß von Beifall, zur Tür herein,  und Unrat durfte ihr einen Abendmantel umlegen und ihr  den Hals ein wenig pudern.   Dabei bekam er ihre Launen zu spüren. Je nachdem sie  ihm gnädig die Schultern hinhielt oder ihm den Puder-  quast gegen das Gesicht schlug, daß er nichts mehr sah,  brach eine gute Stunde an für Unrat oder eine schlechte.  Seine Blicke unter die weibliche Oberfläche führten tiefer  112

als nur bis dort, wo die Kleider aufhörten. Er bekam her-  aus, daß sich mit den Stoffen und Pudern beinahe auch die  Seele handhaben und riechen lasse; daß Puder und Stoffe  schon nicht viel weniger seien als die Seele …   Die Künstlerin Fröhlich zeigte sich ihm bald ungedul-  dig und bald freundlich. Und es brachte ihn aus dem Ge-  leise, wenn sie sich mit unvorhergesehenem Ruck auf ihre  Freundlichkeit besann. Ihm war viel unbefangener zu-  mute, wenn sie schalt … Sie besann sich aber von Zeit zu  Zeit auf einen Plan in seiner Behandlung, dessen Durch-  führung sie erheblich langweilte; auf Verhaltungsmaß-  regeln, die sie empfangen hatte und denen sie sich fügte,  aber ohne rechte Überzeugung. Dann ward sie auf einmal  gesetzt, mit einem kleinen Stich ins Gefühlvolle und einer  Miene, als säße sie zu seinen Füßen; der Miene, die man  aufsetzen muß, wenn man bei einem ernsten Mann was  machen will … Aber bald, und das erleichterte Unrat,  ohne daß er sich klar ward weshalb – schob sie ihn wieder  vom Stuhl fort, wie einen Packen Unterröcke.   Einmal gab sie ihm sogar einen Backenstreich. Darauf  zog sie hastig ihre Hand zurück, betrachtete sie, roch  daran und versetzte starr: »Sie sind ja fettig.«   Er errötete, hilflos. Und sie brach aus: »Er schminkt  sich! Nu schlag einer lang hin! Darum hat er es so rasch  herausgehabt. Er lernt es heimlich an sich selber! O Sie –  Unrat!«   Unrat machte ein entsetztes Gesicht.   »Jawoll: Unrat!« Sie tanzte um ihn her.   Und darauf lächelte er glücklich … Sie wußte seinen  Namen, sie wußte ihn von Lohmann und den andern und  wahrscheinlich schon die ganze Zeit: es schüttelte ihn hef-  tig um, aber nicht peinlich, sondern zu Lustgefühl. Dies  gab ihm einen kurzen Verdacht und eine schwache Scham  ein, wieso es ihn glücklich machen könne, daß die Künst-  lerin Fröhlich ihn bei seinem nichtswürdigen Namen  112

nenne. Aber, er war nun einmal glücklich. Außerdem  durfte er nicht nachdenken, sondern sie schickte ihn nach  Bier.   Unrat bestellte es nicht nur; er ließ den Wirt, der die  Gläser trug, durch den Saal vor sich hergehen; und da-  durch, daß er den Transport des Getränkes von hinten  deckte, ward verhindert, daß andere es unterwegs wegfin-  gen. Einmal mutete der Besitzer des Blauen Engels es Un-  rat zu, das Bier gleich selber mitzunehmen. Die befrem-  dete Würde, womit Unrat ablehnte, hinderte den Mann,  seinen Irrtum zu wiederholen.   Bevor die Künstlerin Fröhlich trank, sagte sie: »Prost,  Unrat.«   Dann, innehaltend: »Komisch, was, daß ich Sie Unrat  nenne? Ja, eigentlich ist es komisch. Wir haben doch gar  nischt miteinander. Wie lange kennen wir uns nu schon?  Was die Gewohnheit alles macht … Aber nee, ich will  Ihnen was sagen: Kiepert und Frau, die können mir alle  Tage gestohlen werden, denen wein ich keine Träne nach.  Mit Ihnen is es was anderes …«   Ihre Augen waren allmählich sinnlich und starr gewor-  den. Sie fragte ganz vertieft: »Aber was soll es, was wollen  Sie?«

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VIII Darüber dachte Unrat selber nie nach, und nur eines  beunruhigte ihn, wenn er sich spät am Abend von der  Künstlerin Fröhlich trennte: die Ungewißheit über Kiese-  lack, von Ertzum und Lohmann. Die Furcht vor ihrem  Treiben im verborgenen ließ ihm allmählich das Äußerste  tunlich und alle zwischen den Menschen gesetzten Gren-  zen überschreitbar erscheinen. Draußen im Gäßchen vor  dem Blauen Engel hörte er einmal ihre Schritte hinter sich.  Er machte den seinigen ganz leicht, damit es ihnen nicht  auffiel, wenn er stehenblieb. Hinter der Ecke lauerte er  und trat unversehens mit schiefem Kopf auf sie zu. Sie  prallten zurück; aber Unrat sagte ermunternd und mit gif-  tigem Blinzeln: »Nun denn, ich sehe, daß Sie sich – immer  mal wieder – einen Kunstgenuß verschafft haben. Das ist  ja denn auch recht von Ihnen. Kommen Sie, wir wollen  das Gehörte einmal zusammen durchgehen, dabei werde  ich dann Gelegenheit haben, mich darüber zu unterrich-  ten, wie weit Sie es in diesen Gegenständen schon gebracht  haben.«   Da die drei stehenblieben und sich in diese erschrek-  kende Vertraulichkeit mit dem Tyrannen sichtlich nicht  hineinfanden, setzte er hinzu: »Mein hierdurch über den  Stand Ihrer allgemeinen Bildung gewonnenes Urteil kann  auf Ihr nächstes Zeugnis – wahrlich doch – einigen Einfluß  ausüben.«   Darauf nahm er Lohmann an seine Seite und ließ die  beiden andern vorangehen. Lohmann kam sehr unlustig  mit; aber Unrat begann ohne weiteres von des Sekunda-  ners Lied vom runden Mond. 114

  »Steht deine Liebe und du hörst sie weinen«, sagte er.  »Die Liebe, als ein Abstraktum, möchte nun zwar nicht  weinen können. Da Sie indessen ›die Liebe‹ als eine Perso-  nifikation Ihres Seelenzustandes angesehen wissen wollen  und nunmehr dies poetische Wesen aus Ihnen heraustritt,  um an dem Ufer eines von Ihnen angenommenen Sees zu  weinen, so mag’s denn sein. Hinzufügen aber muß der  Lehrer, daß besagter Seelenzustand einem Sekundaner  und noch dazu einem solchen mit ungewisser Aussicht,  das Ziel der Klasse zu erreichen, keineswegs wohl an-  steht.«   Lohmann, erschreckt und erbittert, weil Unrat ein  Stück von seiner Seele zwischen seinen dürren Fingern  umwendete: »Das alles ist poetische Lizenz, Herr Profes-  sor, von Anfang bis zu Ende. Ein ganz frivoles Machwerk,  l’art pour l’art, wenn Sie den Ausdruck kennen. Hat mit  Seele absolut nichts zu tun.«   »Drum denn – mag’s denn sein«, wiederholte Unrat.  »Das Verdienst an der gemütvollen Wirkung des Liedes  gebührt mithin – traun fürwahr – der vortragenden Künst-  lerin ganz allein.«   Die Nennung der Künstlerin Fröhlich bewirkte in ihm  einen Stolz, den er zurückdrängte, indem er den Atem an-  hielt. Er lenkte gleich wieder von ihr ab. Er warf Lohmann  seine romantische Dichtungsart vor und verlangte eifrige-  res Studium des Homer von ihm. Lohmann behauptete,  die wenigen, wirklich poetischen Stellen bei Homer seien  längst überboten. Der sterbende Hund, bei Odysseus’  Heimkehr, befinde sich viel wirksamer in »La Joie de  vivre«, von Zola.   »Wenn Sie davon gehört haben, Herr Professor«, setzte  er hinzu.   Schließlich gerieten sie auf das Heinedenkmal, und Un-  rat rief befehlshaberisch und mit Rachedrang gegen Loh-  mann in die Nacht hinaus: »Nie! Niemals!« 115

  Sie waren beim Stadttor; Unrat hätte nun gleich abbie-  gen müssen. Statt dessen beschied er, zwischen den dun-  keln Wiesen, Kieselack zu sich her.   »Gehen Sie nun denn also mit Ihrem Freunde von  Ertzum«, sagte er zu Lohmann. Im Augenblick warf sich  all seine Besorgnis auf Kieselack. Die Familienverhältnisse  dieses Schülers leisteten keine Bürgschaft für ihn. Sein Va-  ter war ein des Nachts beschäftigter Hafenbeamter. Kiese-  lack gab an, er teile sein Heim nur mit einer Großmutter.  Unrat bedachte, daß durch solche Greisin Kieselacks  nächtliche Bewegungsfreiheit gewiß wenig beschränkt  werde. Und das Tor des Blauen Engels stand noch lange  offen …   Kieselack witterte, worauf es Unrat ankomme. Er ver-  sicherte: »Großmutter haut mich.«   Unter Unrats wachsamen Blicken, ein Stück vor ihm  auf, ließ von Ertzum seine krampfig geballten Fäuste hän-  gen und sagte dumpf zu Lohmann: »Er soll es nicht zu  weit treiben, das rat ich ihm bloß. Alles hat ’n Ende!«   »Hoffentlich noch nicht«, erwiderte Lohmann. »Ich  finde die Geschichte immer fragwürdiger.«   Ertzum, von neuem: »Ich will dir was gestehen, Loh-  mann … Wir sind hier ziemlich allein, die nächste Laterne  und der nächste Schutzmann kommen beide erst bei  Witwe Bloß. Wenn ich mich umdreh und den Menschen  niederschlage – ihr werdet mich ja hoffentlich nicht abhal-  ten … Dies Weib – dies Weib in den Pfoten eines solchen  Elenden, einer solchen Krabbe! Ihre Reinheit! … Kerl,  du, es geschieht was!«   Von Ertzums Heftigkeit stieg, weil er fühlte, daß er be-  fremde. Aber das machte ihm nichts, und er schämte sich  seiner Drohungen nicht mehr, denn heute wußte er sich  fähig, sie alle zu vertreten.   Lohmann zögerte.   »Ein Geschehnis wäre es, wenn du ihn totschlügest, das  116

läßt sich allerdings nicht leugnen«, bemerkte er schließ-  lich, müden Tonfalls. »Es hätte doch mal einer eine Geste  gewagt – eine Tür aufgerissen – statt daß unsereiner immer  nur dahintersteht, mit Angst, ertappt zu werden, wenn sie  plötzlich von innen geöffnet würde.«   Lohmann schwieg und wartete gespannt darauf, daß  der andere ihm ins Gesicht sage, er liebe Frau Dora Breet-  poot. Er spielte in seinem Sinn mit der Flinte, die für sol-  chen Fall bereitlag … Aber sein Gedächtnis zerging unge-  hört in der Luft.   »Eine andere Frage«, und Lohmann verzog den Mund,  »ist allerdings, ob du’s tust … Du tust ja auch nichts.«   Von Ertzum machte eine wilde Bewegung rückwärts.  Lohmann sah, denn die Laterne der Witwe Bloß war nicht  mehr fern, ganz gut einen Schwindel durch seines Freun-  des Blick streichen. Er packte ihn am Arm.   »Keine Dummheiten, Ertzum!«   Darauf stellte er sich ungläubig.   »So was gibt’s doch nicht, das faßt man doch nicht  ernstlich ins Auge. Sieh dir den Menschen an, bitte. Ist das  einer, den man mordet? Das ist einer, über den man die  Achseln zuckt. Hast du Lust, nach geschehener Tat mit  dem alten Unrat zusammen in der Zeitung zu stehn? Wie  kompromittierend!«   Ertzums schwerblütige Wallung legte sich allmählich.  Lohmann verachtete ihn ein wenig, weil er wieder unge-  fährlich war.   »Noch dazu«, bemerkte er, »hättest du etwas nicht ganz  so Unsinniges tun können und hast es nicht getan. Hast du  von Breetpoot Geld verlangt?«   »N-ein.«   »Siehst du. Du wolltest vor deinen Vormund hintreten,  ihn deine Leidenschaft wissen lassen und deine Entschlos-  senheit, ihr nachzugehn. Daß du ein Mann seist, und daß  du lieber zweijährig dienen wolltest als zusehn, wie die  117

Geliebte an einen Schubjack verlorengehe. Du wolltest  dich um ihretwillen befreien: das wolltest du!«   Ertzum murmelte: »Was hätte ich davon gehabt.«   »Wieso?«   »Geld hätte er mir keins gegeben. Er hätte mir die Kan-  dare fester angezogen. Ich könnte Rosa jetzt nicht mal  mehr sehn.«   Auch Lohmann hielt ein derartiges Verhalten des Vor-  munds für wahrscheinlich.   »Ich kann dir dreihundert Mark pumpen«, sagte er  nachlässig. »Wenn du also mit ihr durchgehen willst –«   Ertzum antwortete zwischen den Zähnen hervor:  »Danke.«   Lohmann schlug ein schwaches und böses Gelächter  auf.   »Aber du hast ganz recht. Bevor man eine zur Gräfin  macht, besinnt man sich doch. Und anders tut sie es wohl  nicht.«   »Ich selbst würde es nicht anders gewollt haben«, sagte  von Ertzum, gebrochen und schlicht. »Sie aber will  nicht … Ach, das weißt du nicht. Niemand weiß, daß ich  seit Sonntag ein verzweifelter Mensch bin. Es ist eigentlich  zum Lachen, daß ihr mich behandelt, als war ich noch  derselbe – und daß ich mich auch so benehme.«   Sie schwiegen. Lohmann war sehr unzufrieden; er  fühlte sich geschädigt, in seiner Leidenschaft um Dora  Breetpoot verletzt, weil nun auch Ertzum dank dieser lä-  cherlichen Fröhlich in eine tragische Rolle geriet. Ertzum  und diese Fröhlich rückten ihm zu nahe.   »Also?« fragte er stirnrunzelnd.   »Ja. Sonntag, auf dem Ausflug nach dem Hünengrab,  mit dir, Kieselack und – Rosa … Rosa ganz für mich zu  haben, mal ausnahmsweise ohne Unrat: ich war so froh.  Ich war meiner Sache überhaupt ganz sicher!«   »Richtig. Du warst zu Anfang in vorzüglicher Laune.  118

  Du hast das Hünengrab sogar nach Möglichkeit kaputtge-  macht.«   »Ach ja. Wenn ich daran denke – als ich das Hünengrab  kaputtmachte, das war vorher, da war ich noch ein ande-  rer Mensch … Nach dem Frühstück waren wir so gut wie  allein im Wald, Rosa und ich; denn du und Kieselack, ihr  schlieft. Ich faßte mir ein Herz: im letzten Moment hatte  ich doch Angst gekriegt. Aber sie hatte mich ja immer gut  behandelt, ganz anders als dich … nicht wahr? … und  wartete sichtlich bloß auf meine Erklärung. Ich hatte mein  bißchen Geld eingesteckt und glaubte bestimmt, wir wür-  den gar nicht mehr nach der Stadt zurückkommen, son-  dern gleich durch den Wald an die Station laufen.«   Er verstummte. Lohmann mußte ihn anstoßen.   »Sie liebt dich nicht – genügend?«   »Sie sagte, sie kenne mich nicht hinlänglich. Hältst du  das für einen falschen Vorwand? … Sie meinte auch, wir  würden ja doch gefaßt; und dann käme sie wegen Verfüh-  rung eines – Minderjährigen ins – Loch.«   Lohmann kämpfte ingrimmig mit seiner Lachlust.   »So viel kalte Überlegung«, sagte er mit Anstrengung,  »das ist nicht das Wahre. Mindestens ist ihre Liebe nicht  auf der Höhe der deinigen. Du solltest dir deinerseits  überlegen, ob du von den auf sie gesetzten Gefühlswerten  nicht lieber einige zurückziehst … Hast du nicht die Emp-  findung, daß sie nach eurer Unterredung beim Hünengrab  nicht mehr deine ganze Zukunft wert ist?«   »Nein, die Empfindung hab ich nicht«, sagte von  Ertzum ernst.   »Dann ist nichts zu machen«, entschied Lohmann.   Sie waren am Hause des Pastors Thelander. Ertzum  kletterte den Pfeiler hinauf zum Balkon. Unrat stand zwi-  schen Kieselack und Lohmann und sah ihm nach. Als  Ertzum in sein Fenster gestiegen war, wandte Unrat sich  nachdenklich zum Gehen. Er sagte sich, daß von Ertzum,  119

sobald es ihm einfiele, wieder hinabklettern könne …  Aber er fürchtete von Ertzum wenig; er verachtete seine  Einfalt.   Er führte die beiden andern Schüler zur Stadt zurück  und brachte Kieselack bis in den Machtbereich seiner  Großmutter.   Dann ging er mit Lohmann vor sein väterliches Haus,  hörte das Tor sich schließen, sah droben Licht entstehen,  wartete peinlich, bis es wieder verlosch, und ließ noch eine  Weile verstreichen. Es folgte nichts mehr.   Da fand Unrat endlich den Mut, sich schlafen zu legen. 

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IX

Jeden Neugierigen scheuchte Unrat strenge fort von der  Tür zur Künstlergarderobe. Die fremden Matrosen glaub-  ten, er sei der »Heuerbaas«, der die Artisten gemietet  habe. Wer in ihm nicht den Direktor der Truppe sah, hielt  ihn für einen Vater. Dazwischen saßen die, die ihn kann-  ten, und grinsten unsicher.   Die ersten Abende hatten sie laut gehöhnt. Unrat sah  dann überlegen und unberührt über sie hinweg. Er hatte  hier zuviel vor ihnen voraus. Sie fühlten das bald. Sie ka-  men sich bald selbst gedemütigt vor, sie, die für ihre Nik-  kel dabeisaßen und glotzten – und Unrat machte, mit einer  Miene des Einverständnisses, die Tür auf vor der Künstle-  rin Fröhlich, zu der sie alle die größte Lust hatten. Wider  ihren Willen faßten sie Achtung vor Unrat, und ihre Be-  mühungen, ihn noch lächerlich zu finden, wurden täglich  verlegener. Dafür rächten sie sich durch Wispern in den  hinteren Kontoren der Großhandlungen. Die ersten Ge-  rüchte über Unrats Lebenswandel fanden dort eine Tür  geöffnet nach der Stadt. Die Stadt glaubte ihnen nicht so-  gleich. Die Schüler des alten Unrat behaupteten heute, er  habe seine Wirtschafterin ins Kabuff gesperrt, und mor-  gen etwas anderes. Das war herkömmlich, die Stadt  lächelte darüber.   Ein junger Oberlehrer besuchte, unter dem Schutze des  ältesten Professors, eines halbtauben Greises, den Blauen  Engel und gewann Einblicke in die Wahrheit. Am näch-  sten Morgen im Lehrerzimmer sprach der taube Professor  zu Unrat einige beschwörende Worte über die Würde des  121

Erzieherstandes. Der junge Oberlehrer lächelte skep-  tisch. Die andern Herren sahen weg; mehrere zuckten  die Achseln. Unrat erschrak: er sah sich vor einem  schlechthin unglaublichen Eingriff in seine Machtvoll-  kommenheit. Sein Kinn klappte; er brachte hervor: »Das  ist – traun fürwahr – nicht Ihre Sache.«   Er wendete sich nochmals um.   »Meine Würde – aufgemerkt nun also! – gehört mir  selbst ganz allein.«   Er schnappte mehrmals und schlich bebend davon.  Auf halber Straße zog es ihn noch immer zurück. Es er-  bitterte ihn tagelang, daß er es bei unklaren Worten gelas-  sen hatte. Er hätte bekennen sollen, die Künstlerin Fröh-  lich sei würdiger als alle Oberlehrer, schöner als der taube  Professor und höher als der Direktor. Sie sei einzig und  gehöre an Unrats Seite, hoch über der Menschheit, die  gleich sehr frevle, ob sie sich an ihr vergreife oder ihn an-  zweifle.   Aber die Gänge dieser Meinungen waren noch zu we-  nig ausgegraben, zu dumpf und zu tief, als daß Unrat die  Leute hätte hineinführen können. Diese Meinungen reiz-  ten ihn unterirdisch; er hatte in der Stille seines Zimmers  Ausbrüche, in denen er knirschte und die Fäuste schüt-  telte. Und am Sonntag ging er mit dem Artisten Kiepert  zur politischen Wahl, an den Kohlmarkt, ins sozialdemo-  kratische Hauptquartier. Es war die Ausführung eines  jähen Entschlusses. Die Macht der Kaste, der Lohmann  angehörte, war, so entdeckte er, eine zu brechende. Bis  dahin hatte er allen Werbungen des Artisten sein höh-  nisch überlegenes Lächeln entgegengehalten: das Lächeln  des aufgeklärten Despoten, der Kirche, Säbel, Unwissen-  heit und starre Sitte unterstützt und sich über seine Be-  weggründe lieber nicht äußert. Heute war er auf einmal  entschlossen, das alles über den Haufen werfen zu lassen,  gemeinsame Sache zu machen mit dem Pöbel gegen die  122

dünkelhaften Oberen, den Pöbel in den Palast zu rufen  und den Widerstand einiger in allgemeiner Anarchie zu  begraben. Im Dunst des Volksgemüts, der schwer unter  der Decke des Wahllokals hing, verfing sich Unrats Besin-  nung; und er entbrannte in hektischer Zerstörungssucht.  Er schlug mit geröteten Knöcheln zwischen die Biergläser  und verlangte: »Vorwärts nun also! Ich bin nicht gewillt,  dies alles noch länger zu dulden! …«   Es war ein Rausch; tags darauf bereute er ihn. Überdies  erfuhr er, alle die Stunden hindurch, die er beim Umsturz  verbracht hatte, sei die Künstlerin Fröhlich aus der Stadt  verschwunden gewesen. Augenblicklich dachte Unrat,  angstgelähmt, an Lohmann.   Lohmann fehlte seit heute in der Klasse! Welche Ver-  ruchtheiten beging er inzwischen? Er verbrachte jeden  Augenblick, den Unrat sich abwandte, bei der Künstlerin  Fröhlich! Er war endgültig zu ihr entlaufen! Er stak in  ihrem Zimmer! Unrat ward von dem Drang ergriffen, ihr  Zimmer zu sehen, es zu untersuchen …   Diese Tage verbrachte Unrat zitternd vor Argwohn. In  der Schule wütete er mörderisch in den Laufbahnen von  Sekundanern. In der Künstlergarderobe beschuldigte er  die dicke Frau eines unheilvollen Einflusses auf die Künst-  lerin Fröhlich. Die Frau lachte nachsichtig. Die Künstle-  rin Fröhlich selber antwortete: »Wenn ich mit Ihre drei  Schuljungens ’ne Landpartie sollt machen – lieber laß ich  mich gleich auf ’n Kopf schlagen, als daß ich mich mit Ihre  Schuljungens totmopse.«   Er musterte sie entsetzt. Dann, im Drang, sie als unver-  antwortlich zu behandeln, sie rein zu finden, stürzte er  sich zurück auf die Frau.   »Verantworten Sie sich! Was haben Sie mit der Ihnen  anbefohlenen Künstlerin Fröhlich gemacht!«   Die Frau sagte, ohne sich aufzuregen: »Sie werden jetzt  überhaupt so komisch.« 123

  Sie machte die Tür auf, kehrte sich nochmals um: »Von  Ihnen wird doch keiner satt.«   Und im Abgehen: »Und glücklich auch nicht.«   Darauf errötete Unrat wolkig. Die Künstlerin Fröhlich  lachte.   »Er kommt nu mal nich drauf«, erklärte sie, obwohl sie  mit ihm ganz allein war. Und weiter teilten sie sich nichts  mit.   Sooft aber die dicken Leute sich zeigten, schwoll Unrat  von Streitsucht. Er behandelte sie schon längst mit  Strenge. Je wichtiger sich die Künstlerin Fröhlich in sei-  nem Bewußtsein ausbreitete, je stärker er seinen Schutz  um sie legte, und je einsamer er sie der Menschheit entge-  genstellte: desto weniger Platz war auf den Stühlen der  Garderobe für die Röcke der dicken Frau und für Kieperts  Trikots. Er verdachte ihnen den Beifall, den sie ernteten,  und ihre lärmende gute Laune. Er verwies den Artisten  nach einer turnerischen Produktion aus der Garderobe,  weil er zu sehr schwitze und dies in Gegenwart einer  Dame, wie der Künstlerin Fröhlich, sich nicht zieme. Kie-  pert trollte sich gutmütig, indes er vermutete: »Sie is woll  von Butter, daß die Gerüche in sie einziehn?«   Seine Frau war leicht verletzt, aber sie lachte und stieß  Unrat an. Er wischte sich den Ärmel ab. Darauf war sie  wirklich beleidigt.   Die Künstlerin Fröhlich kicherte dazu. Sie konnte un-  möglich anders, als sich geschmeichelt fühlen. Die beiden  Dicken ärgerten sie ohnehin mit ihrem immer erfolgrei-  chen Flottenlied. Unrat behauptete wiederholt, eine  Künstlerin sei nur sie. Er reizte, ein naiver Intrigant, ihre  Eifersucht und zog sie näher an sich, dadurch, daß er sie  dazu verführte, aller Welt Geringschätzung zu zeigen; da-  durch, daß er sie nötigte, sich auf ihn zu stützen, als ihren  unbedingten Ritter. Die allertiefste Verachtung verlangte  er von ihr für den Saal voll Menschen, um deren Beifall sie  124

sich abarbeitete, und für jeden einzelnen Zuschauer, dem  sie gefallen hatte. Er haßte die dicke Frau besonders des-  halb, weil sie immer Nachrichten aus dem Saal mitbrachte  von Eindrücken, die die Künstlerin Fröhlich darin hinter-  lassen hatte.   »Wie! Wäre es möglich!« rief er aus. »Jener Mensch also  nun erkühnt sich, den Mund zu öffnen? Derselbe Meyer,  der mit neunzehn Jahren das Ziel der Klasse noch nicht  erreicht hatte und endlich sich genötigt sah, dreijährig zu  dienen!«   Die Künstlerin Fröhlich verbarg unter einem Lächeln  ihre Verlegenheit darüber, daß ihr der untergeordnete  Meyer nicht mißfiel. Sie wünschte sich, er möge ihr miß-  fallen. Sie war gelehrig von Natur und empfänglich dafür,  daß ein Mann vom geistigen Stande Unrats sie erziehe-  rischer Eingriffe würdigte. Es geschah ihr zum erstenmal.  Der dicken Frau, die noch ein Wort zugunsten Meyers  versuchte, fuhr sie aufgebracht über den Mund.   Andere Male kitzelte sie Unrat mit Blumen unter der  Nase.   »Die angefressene Rose ist von dem kleinen Dicken da  gleich hinterm Klavier.«   »Kindchen«, versetzte die Frau, »das ist ja der Zigarren-  fritze vom Markt, ’n feiner Mann. Kiepert kauft bei ihm.  ’n großartiges Geschäft.«   »Was sagt Unrat nu?« fragte die Künstlerin Fröhlich.   Unrat sagte, dieser Schüler sei einer der Schlimmsten  gewesen, und als Geschäftsmann könne er auch nicht viel  taugen; denn er stelle ihm keine Rechnung aus, ohne sei-  nen Namen das erste Mal mit einem falschen Buchstaben  anzufangen. Die Frau meinte, das machte nichts. Unrat  log, der Mann gelte für geschäftlich unsicher. Die Künstle-  rin Fröhlich, die ihn Feuer spritzen sah, drehte sich in den  Hüften und roch an der angefressenen Rose.   »Sie haben auch an all und jedem was auszusetzen«, be-  125

merkte die Frau. »Was wollen Sie da eigentlich mit, kön-  nen Sie uns das woll erzählen?« Und da Unrat schwieg:  »Sie selber stellen hier doch weiter nischt an.«   »Nee, er kommt auf nischt«, und die Künstlerin Fröh-  lich schlug sich aufs Knie, indes Unrat sich rosig be-  wölkte.   »Dann müssen Sie ihn alleine klugreden lassen«, ver-  langte die Frau, »und sich mit die Dümmern begnügen,  die sind auch was wert, und wenigstens das Einfachste fällt  ihnen manchmal ein. Sie verstehn, Rosachen. Ich hab  doch meine Gründe, nicht wahr, daß ich Ihnen so ’n Rat  gebe, und ewig kann ich auch nich warten.«   Darauf ging sie, um mit Kiepert das Flottenlied zu sin-  gen. Die Künstlerin Fröhlich blieb in weinerlicher Erbit-  terung zurück.   »Herrgott, die piesackt einen, daß man blaue Flecke  kriegt!« Sie hielt sich die Arme.   »In der Tat«, setzte sie, sich fassend, hinzu, »die Person  fällt mir greulich auf die Nerven.«   Stehenbleibend, in Verzweiflung: »Daß Sie auch gar  kein Mitleid kennen!«   Und Unrat fühlte auf einmal die Last einer täglich und  fast unbemerkt gewachsenen Schuld auf sich und gar keine  Kraft, sie loszuwerden. Solange das Flottenlied stieg, bewegte sich die Künstlerin  Fröhlich stöhnend durch die Garderobe.   »Gleich hat’s geschnappt! … Ich hab doch immer ge-  sagt, ich verekel es den Dicken noch mal. Hab ich das nich  gesagt? Nu hat’s geschnappt.«   Und kaum hatte das Ehepaar Kiepert den Gesang der  deutschen Seehelden geendet, da schritt sie stürmisch hin-  aus und kreischte in den noch ganz von Patriotismus er-  schütterten Saal: 126

»Mein Mann, der is ’n Schiffskaptän Woll auf die deutsche Flott’, Un wenn er dun nach Hause kommt, Dann haut er mir die –« Erst waren alle starr; dann entrüsteten sie sich geräusch-  voll; endlich ging das Vergnügen am Kontrast ihnen auf.  Die Künstlerin Fröhlich war durchgedrungen mit ihrem  Wagnis, sie kehrte frohlockend zurück.   Die dicke Frau war diesmal ernstlich aufgebracht.   »Wir zwei stellen uns auf’n Kopp, damit daß die Leute  ’n Begriff vons Höhere kriegen. Un denn kommen Sie un  verulken uns die heiligsten Güter. Wenn das nicht ’ne Ge-  meinheit is!«   Unrat leugnete dies, im Bunde mit der Künstlerin Fröh-  lich. Er behauptete, jede Richtung sei in der Kunst berech-  tigt; Kunst sei, was die großen Künstler machten; und das  heiligste der Güter sei das Talent der Künstlerin Fröhlich.  Sie ergänzte seine Ausführungen durch wenige Worte an  die dicke Frau. »Sie können mir überhaupt –«   Da trat Kiepert ein und schob vor sich her einen unter-  setzten Mann mit einem rötlichen Haarband rund um das  rotfleischige Gesicht. Der zog die Brauen in die Höhe und  sagte: »Gottsdunner, Fräulein, Sie sind ja ’n dolle Deern,  sind Sie ja. Huhu! Denn haut er mich auf ’n – Ich bin näm-  lich auch ’n Kaptän, und wenn Sie was mit mich trinken  wollen –« Schon griff Unrat ein.   »Die Künstlerin Fröhlich trinkt – traun fürwahr – mit  niemand. Da irren Sie, Mann. Überdies verkennen Sie  sichtlich den privaten Charakter dieses Kab –, dieser Gar-  derobe.«   »Herr, Sie spaßen woll«, und der Kapitän zog die  Brauen noch höher.   »Mitnichten«, erklärte Unrat. »Vielmehr belehre ich Sie  darüber, daß Sie hinausgehen müssen.« 127

  Dem Ehepaar Kiepert ward es zuviel.   »Herr Professor«, sagte der Artist, gekränkt und pol-  ternd: »Wenn ich mir ’n Freund mit reinbring, mit dem  ich eben Brüderschaft getrunken hab, das is woll meine  Sache.«   Seine Frau brach endlich los: »Ob ich mir Sie nu nich  bald kaufe! Keinen gibt er hier was zu verdienen, un  nischt als Stank macht er un grault uns die Leute weg.  Rosa, gehn Sie mal mit ’n Kapitän!«   Unrat war fahl, er zitterte.   »Die Künstlerin Fröhlich«, rief er mit einer Stimme  aus der Tiefe und schielte giftig vor Angst nach ihr hin,  »ist nicht eine Sobeschaffene, daß es ihr anstehen würde,  Ihr Bier zu trinken, Mann!«   Sein Blick stach sie; sie seufzte.   »Gehn Sie man wieder weg«, versetzte sie, »da is ja  nischt zu machen.«   Und Unrat im Triumph, plötzlich rot auf den Backen-  knochen, und mit einem Sprung: »Hören Sie es, Mann?  Sie sagt es Ihnen selbst. Die Künstlerin Fröhlich verweist  Sie ins Exil. Gehorchen Sie! Vorwärts nun also!«   Er hatte den Kapitän schon gepackt, sich in ihn einge-  krallt, ihn zum Ausgang gezerrt. Der starke Mensch ließ  den hektischen Ansturm ohne Widerstand über sich  gehn. Er schüttelte sich nur, wie Unrat ihn losließ. Aber  das war schon jenseits der Schwelle, und die Tür schloß  sich heftig vor seinen erstaunten Brauen.   Der Artist schlug gewaltig auf den Tisch.   »Menschenskind, Sie sind woll –«   »Und Sie, Mann –«   Unrat kam pfauchend auf ihn zu. Kiepert bekam  Furcht.   »– merken Sie sich – denn also –, daß die Künstlerin  Fröhlich unter meinem Schutze steht, und daß ich nicht  gesonnen bin, sie beleidigen, noch auch das Heft mir ent-  128

winden zu lassen. Wiederholen Sie sich dies des öftern!  Schreiben Sie es sich auf!«   Der Artist brummte etwas, aber er sah bezähmt aus.  Allmählich machte er sich davon. Die Künstlerin Fröhlich  sah Unrat an und lachte laut auf; dann kam ein viel leiseres  Lachen, spöttisch und zärtlich, und so, als dächte sie über  ihn nach und über sich selbst: warum sie sich stolz fühlte  auf ihn, den sie lächerlich fand.   Die dicke Frau überwand ihr Übelwollen und legte Un-  rat die Hand auf die Schulter.   »Nu hören Sie mal zu«, sagte sie.   Unrat wischte sich die Stirn, halb abgewendet und völ-  lig besänftigt. Die Panik des Tyrannen, der einer Wider-  setzlichkeit durch kopfloses Wüten begegnet, sie ließ ihn  wieder einmal ziemlich erschöpft zurück.   »Also da aus der Tür geht Kiepert, und da is die Rosa,  und da sind Sie, und hier bin ich …«   Mit eindringlicher Stimme hielt sie ihm die Wirklichkeit  vor.   »Und denn war da noch der Schiffskapitän, den Sie  rausgesetzt haben. Der kommt nämlich aus Finnland und  hat ’n glänzendes Geschäft gemacht, weil ihm nämlich  sein Schiff untergegangen is, und es war versichert … Sie  haben woll kein Schiff versichert? Nu, das muß ja auch  nich sein. Dafür haben Sie andere Geistesgaben. Sie müs-  sen sie bloß mal sehen lassen, das is allens, was ich sag …  Da is also nu die Rosa. Sie verstehn? Der Kapitän hat  Geld, is ’n ansehnlicher Mann und gefällt dem Mädchen.«   Unrat blickte verstört auf die Künstlerin Fröhlich.   »Is ja gar nich wahr«, machte sie.   »Sie haben es doch selbst gesagt.«   »Gott, kann sie lügen.«   »Leugnen Sie doch mal, daß Ihnen der eine Schüler von  Herrn Professor, der mit der schwarzen Locke auf die Au-  gen, daß der Ihnen ’n ganz ernsten Antrag gemacht hat.«  129

  Unrat fuhr wild auf. Die Künstlerin Fröhlich be-  schwichtigte ihn.   »Das is ja ’n böswilliger Irrtum. Heiraten will mich bloß  der Rote, der aussieht wie ’n besoffener Mond, ’n Graf is  er, aber was hab ich davon, ich mag ihn doch nich …«   Sie lächelte Unrat zu, kindlich.   »Na meinswegen hab ich gelogen«, sagte die Frau.  »Aber das stimmt doch woll, daß Sie mir zweihundert-  siebzig Mark schulden, was’chen, Rosachen? Sehn Sie,  Herr Professor, man is sonst nich so, und ich beiß mir  lieber ’n Finger ab, als daß ich das in Ihrer Gegenwart zur  Sprache bring. Aber schließlich is man sich selbst der  Nächste, is doch wahr. Und dafür, daß Sie hier alle andern  rausschmeißen, Herr Professor, sein Sie man nich böse,  dafür bieten Sie nich genug. Von ’s Geld will ich nich mal  reden; aber so ’n junges Ding will auch Liebe und kann sie  woll beanspruchen. Da merkt man bei Ihnen gar nichts  von, Sie kommen einfach nich drauf. Ich weiß nicht mal,  ob ich das peinlich finden soll oder lachhaft.«   Die Künstlerin Fröhlich rief: »Wenn ich selber nischt  sage, kann es Ihnen auch recht sein, Frau Kiepert.«   Aber die dicke Frau wehrte ab; sie hatte das Bewußt-  sein, für Moral und Sitte ein vernünftiges Wort eingelegt  zu haben; und sie schritt erhobenen Hauptes hinaus.   Die Künstlerin Fröhlich rückte die Schultern.   »Sie is ja nur ungebildet, aber gutmütig. Na laß ihr.  Wenn Sie nu man nich glauben, daß ich mit ihr unter einer  Decke steck und Sie bloß rankriegen will.«   Unrat sah vom Boden auf. Nein, diese Vermutung hatte  ihm ferngelegen.   »Überhaupt steck ich mit keinem unter einer Decke …«   Sie lächelte von unten, spöttisch und schüchtern.   »Nich mal mit Ihnen …«   Nach einer Pause: »Das is doch wahr?«   Sie mußte mehrmals fragen. Unrat merkte nichts von  130

der Brücke, die ihre Worte ihm bauten. Nur von der ent-  standenen Stimmung fühlte er sich umfangen, daß ihm  schwül ward.   »Mag’s denn sein …«, versetzte er und streckte zit-  ternde Hände aus nach der Künstlerin Fröhlich. Sie über-  ließ ihm die ihrigen. Ihre kleinen Finger, ein wenig grau  und fettig, schlüpften weich zwischen seine Knöchel. Ihr  Haar, ihre Stoffblumen, ihr buntes Gesicht drehten sich  ihm als ein farbiges Rad vor den Augen. Er kämpfte sich  durch.   »Sie sollen der Frau kein Geld schulden. Ich bin ent-  schlossen –«   Er schluckte hinunter. Es fiel ihm mit Schrecken ein, der  Schüler Lohmann möchte ihm in seinem Entschluß zu-  vorgekommen sein: der Schüler Lohmann, der in der  Klasse fehlte und sich vielleicht im Zimmer der Künstlerin  Fröhlich verborgen hielt.   »Ich will Ihnen – traun fürwahr – Ihre Wohnung bezah-  len.«   »Davon reden wir mal gar nich«, erwiderte sie leise.  »Das is bei uns Nebensache … Übrigens kost mein Zim-  mer nich viel …«   In Pausen: »Es is hier oben im Haus … Es is ganz  schön … Wollen Sie es mal sehn?«   Sie hielt die Lider gesenkt und sah bestürzt aus, wie man  bei der Erklärung eines ernsten Mannes aussehen mußte.  Und sie wunderte sich, weil sie gar keine Lachlust ver-  spürte, und weil eine kleine feierliche Wallung ihr Herz  aufhob.   Sie erschloß einen ungewöhnlich dunklen Blick und  sagte: »Na, nu gehn Sie man voraus. Die Affen im Saal  brauchen es ja nich gleich zu merken.«

131

X

Kieselack öffnete von außen die Saaltür, führte seine blaue  Pfote an den Mund und stieß einen gedämpften Pfiff aus.  Sofort kamen Ertzum und Lohmann heraus.   »O Mensch, lauf!« rief Kieselack jedem zu und tanzte  rückwärts, mit anfeuernden Gesten, vor ihnen her, bis ans  Ende des Hausflurs und der Treppe zu.   »Nu is es soweit!«   »Was ist soweit?« fragte Lohmann gleichgültig – ob-  wohl er es genau wußte und darauf gespannt war.   »Sie sind schon oben«, raunte Kieselack, mit ganz ver-  renktem Mund. Er zog sich die Schuhe aus und schlich die  flache, gelbgeländerte Holztreppe hinan, die knarrte.  Gleich auf dem ersten, niederen Absatz war die Tür: Kie-  selack kannte sie. Er duckte sich vors Schlüsselloch. Nach  einer Weile winkte er, stumm und leidenschaftlich, ohne  sich vom Schlüsselloch zu trennen.   Lohmann zuckte die Achseln und blieb am Fuß der  Treppe stehn neben Ertzum, der mit offenem Mund hin-  aufstarrte.   »Nun, wie ist dir?« fragte Lohmann verständnisvoll.   »Ich weiß bei Gott nicht mehr, was los ist«, sagte von  Ertzum. »Du glaubst doch nicht, daß da was passiert?  Dieser Kieselack ulkt natürlich.«   »Natürlich«, bestätigte Lohmann mitleidig.   Kieselack winkte immer wilder. Er kicherte lautlos in  das Schlüsselloch hinein.   »Sie muß sich doch sagen«, bemerkte Ertzum, »daß ich  diesen Menschen niederschlagen kann.« 132

  »Schon wieder? … Übrigens, das macht ihr die Sache  vielleicht reizvoller.«   Von Ertzum kam nicht mehr mit. Sein Begriff von Liebe  war ein für allemal geprägt durch die Kuhmagd, die ihn  vor drei Jahren daheim ins Gras geworfen hatte, nachdem  er über einen starken Viehjungen Sieger geblieben war …  Hier war nun ein hochschulteriger Schwächling; und Rosa  Fröhlich glaubte doch wohl nicht, daß Ertzum ihn fürch-  tete?   »Sie glaubt doch wohl nicht, daß ich ihn fürchte?«  fragte er Lohmann.   »Fürchtest du ihn etwa nicht?« fragte Lohmann.   »Das sollst du sehn!« Und Ertzum, aufgereckt, tat zwei  Sätze, über sechs Stufen.   Aber Kieselack, der das Schlüsselloch losgelassen hatte,  vollführte auf Socken einen Triumphtanz. Plötzlich anhal-  tend: »O Mensch!« wisperte er, und seine Augen funkel-  ten in seinem käseblassen Gesicht. Ertzum war feuerrot  und keuchte. Ihre Blicke maßen sich, kämpften. Ertzum  verlangte mit seinem: dies sollte nicht wahr sein. Kieselack  antwortete mit dem dünnen Hohn eines Lidwinkels, der  ein bißchen zuckte … Und auf einmal sank Ertzum in  ebensolche Blässe wie der andere, beugte sich über sich  selbst, als habe er einen Stoß vor den Magen bekommen,  und stöhnte auf vor Schmerz. Er tastete sich wankend die  sechs Stufen wieder hinunter. Lohmann empfing ihn mit  verschränkten Armen, den Mund in lebensfeindlichen  Falten. Ertzum ließ sich wie einen Sack auf die unterste  Stufe fallen und nahm den Kopf in die Hände. Nach einem  Schweigen, dumpf, von unten: »Lohmann, faßt du das?  Ein Weib, das ich so hochgestellt habe! Ich glaub noch  immer, der Ekel, der Kieselack, macht faule Witze. Dann  gnad ihm Gott! … Ein Weib, das so, so viel Seele hat!«   »Auf Seele kommt es bei dem, was sie momentan be-  treibt, nicht eben an. Sie handelt schlicht weiblich.« 133

  Lohmann lächelte grausam. Er zog durch dieses Wort  Dora Breetpoot in den Schmutz neben die andere – Dora  Breetpoot, die erste der Frauen. Wie er das genoß!   »Aber Kieselack ist wieder am Schlüsselloch …«   Lohmann erhielt Ertzum, der den Kopf wegdrückte,  auf dem laufenden.   »Kieselack winkt schon ziemlich heftig … Dieser Unrat  ist – Ertzum, wir gehen vielleicht weiter?«   Er raffte seinen Freund vom Boden und zog ihn nach  dem Haustor. Draußen wollte Ertzum nicht mehr vom  Fleck; er lehnte sich, schwer und stumpf, an das Haus sei-  ner Enttäuschungen. Lohmann redete eine Zeitlang ver-  geblich. Er drohte mit Weggehn; da erschien Kieselack.   »Ihr seid auch öde Kerls. Was kommt ihr denn nich  rein. Unrat is schon drin mit seiner Braut. Ich hab im Saal  Bescheid gesagt, wo sie herkommen, da sind sie mit ’n  großen Juchhe empfangen. Du, so was lebt nicht mehr: sie  sitzen im Kabuff und sind zärtlich. Ich lach mich tot!  Komm, nu ziehn wir drei Mann hoch ins Kabuff.«   »Du bist wohl –«, machte Lohmann.   Aber Kieselack meinte seinen Vorschlag ernst.   »Ihr habt doch hoffentlich keine Angst vor Unrat!« ver-  langte er empört. »Unrat liegt ja viel zu sehr drin, was will  er denn gegen uns noch machen. Wir können jetzt Schind-  luder mit ihm treiben.«   »Es reizt mich nicht. Unrat ist unter allem Schindlu-  der«, erklärte Lohmann. Kieselack flehte stürmisch: »Sei  doch kein Frosch. Du hast bloß Angst.«   Ertzum entschied plötzlich: »Also los! Ins Kabuff!«   Eine wilde Neugier hatte ihn gepackt. Er wollte diesem  Weib gegenübertreten, das aus solcher Höhe gestürzt war!  Er wollte von ganz oben einen Blick über sie und ihren  elenden Verführer hinwerfen und sehen, ob sie den Blick  aushielt. Lohmann erklärte: »Ihr seid geschmacklos.«   Aber er ging mit. 134

  In der Garderobe empfing sie Gläserklirren. Der Wirt ent-  korkte gleich die zweite Flasche Sekt. Das Ehepaar Kie-  pert neigte sich mit strahlenden Gesichtern über Unrat  und die Künstlerin Fröhlich, die in eins verschmolzen hin-  ter dem Tisch thronten.   Die drei Schüler gingen zuerst einmal um den Tisch  herum. Dann pflanzten sie sich vor Unrat und seine Dame  hin und wünschten einen guten Abend. Nur die beiden  Kiepert antworteten und schüttelten ihnen die Hände.  Darauf wiederholte Ertzum allein und mit rauher Stimme  seinen Gruß. Rosa Fröhlich blickte verwundert auf und  sagte unbefangen, mit einem zwitschernden, girrenden  Stimmchen, das er noch gar nicht kannte: »Na, da seid ihr  ja. Sieh mal, Schatz, da sind sie. Setzt euch man hin un  prost.«   Damit war sie fertig, und ihr Blick ließ Ertzum fahren,  so teilnahmslos, daß er ins Zittern geriet.   Unrat hob gnädig die Hand auf.   »Freilich nun wohl – setzen Sie sich und trinken Sie  eins. Heute sind Sie meine Gäste.«   Er schielte nach Lohmann, der schon Platz genommen  hatte und sich eine Zigarette drehte … Lohmann, der  Schlimmste, dessen Eleganz eine Demütigung war für die  schlecht bezahlte Autorität; Lohmann, der die Unver-  schämtheit hatte, Unrat nicht bei seinem Namen zu nen-  nen; Lohmann, der kein mausgrauer, unterworfener  Schüler und kein dummer Kerl war, sondern mit seinen  unbeteiligten Manieren, seinem neugierigen Bedauern  beim Zorn des Lehrers, den Tyrannen anzweifelte: – zu  allen den Nebendingen, mit denen dieser Lohmann sich  abgab, hatte er auch die Künstlerin Fröhlich hinzuzu-  fügen versucht. Hierbei aber war er gescheitert an Unrats  ehernem Willen. Er sollte nicht im Kabuff bei der Künst-  lerin Fröhlich sitzen: Unrat hatte es geschworen. Er sollte  der Künstlerin Fröhlich nicht teilhaftig werden: er war es  135

nicht geworden. Und nicht nur, daß nicht Lohmann im  Kabuff bei der Künstlerin Fröhlich saß, saß vielmehr Un-  rat darin … Dies Ergebnis ging hinaus über Unrats erstes  Ziel. Er stutzte; und fühlte auf einmal eine heißere Genug-  tuung. Er hatte Lohmann samt seinen zwei Genossen, er  hatte den entlaufenen Schülern draußen im Saal, er hatte  der Stadt von fünfzigtausend widerspenstigen Schülern  die Künstlerin Fröhlich entzogen, und er war Alleinherr-  scher im Kabuff!   Sie fanden ihn förmlich verjüngt. Mit der Krawatte  hinterm Ohr, einigen offenen Knöpfen und den verwirr-  ten Resten seiner Frisur, hatte er etwas aus dem Geleise  Geratenes, verkommen Sieghaftes, ungeschickt Trunke-  nes.   Rosa Fröhlich hatte etwas Aufgeweichtes, Müdwar-  mes, Verkindlichtes, wie sie, an ihn geschmiegt, über den  Tisch hing. Ihr Aussehen war eine Kränkung für jeden  unbeteiligten Mann, weil es ein allzu entschiedener  Triumph Unrats war.   Die drei merkten dies ganz gut; Kieselack begann sogar  an den Nägeln zu kauen. Kiepert, der sich weniger klar  darüber war, ward mit seinem Unbehagen fertig dadurch,  daß er allen geräuschvoll zutrank. Die dicke Frau ent-  zückte sich fortwährend über Rosas glückliche Verände-  rung und über das allgemeine Versöhnungsfest.   »Und Ihre Schüler, Herr Professor, die freuen sich auch  mit. Was die jungen Herren anhänglich sind an Sie, da is  das Ende von weg.«   »Immerhin denn wohl«, sagte Unrat. »Sie scheinen ja  wirklich des Sinnes für das Schöne und Gute nicht völlig  zu ermangeln.«   Und er lächelte höhnisch.   »Nun, Kieselack, immer mal wieder auch da? Es wun-  dert mich nur, daß Sie der Möglichkeit, das Haus zu ver-  lassen, nicht durch die Wachsamkeit Ihrer Großmutter  136

verlustig gegangen sind … Dieser Schüler besitzt nämlich  eine Großmutter, welche keinen Anstand nimmt, ihn mit  Prügeln zu versehen«, sagte er zu der Künstlerin Fröhlich,  in der Absicht, Kieselack in seiner Manneswürde zu be-  einträchtigen.   Kieselack war sich aber bewußt, durch ganz andere  Mittel als Manneswürde seinerzeit bei der Künstlerin  Fröhlich das Ziel der Klasse erreicht zu haben. Er rieb sich  das Gesäß und plärrte, während er heftig nach seiner Na-  senspitze schielte: »Großmutter haut mich, wenn ich  mein Thèmeheft nicht wiederfind. Es is mir so gewiß hier  in ’n Kabuff untern Tisch gefallen.«   Und erließ sich ganz plötzlich daruntergleiten, griff der  Künstlerin Fröhlich an die Beine, raunte ihr in dem Ge-  schrei, das die Kieperts unterhielten, aus der Tiefe seine  Forderungen zu. Widrigenfalls verrate er alles an Unrat.   »Kleine Rotztulpe«, sagte sie bloß hinab und stieß ihn  mit dem Fuß beiseite.   Zugleich redete Unrat den zweiten Schüler an.   »Nun also, von Ertzum – immer mal wieder. Sie erwek-  ken durch Ihren Gesichtsausdruck den Anschein, als be-  währe sich Ihre Fassungsgabe hier ebenso mangelhaft wie  in der Klasse. Sind nicht Sie es, der – aufgemerkt nun also!  – der Künstlerin Fröhlich einen Heiratsantrag zu machen  sich unterfangen hat? … Ihrem einfältigen Glotzen ent-  nehme ich bereits die Antwort. Drum denn, von Ertzum,  die Künstlerin Fröhlich hat Sie über die einem Schüler ge-  setzten Grenzen belehrt. Ich brauche dem nichts hinzuzu-  fügen. Stehen Sie einmal auf –«   Ertzum stand gehorsam auf. Denn Rosa lachte; und ihr  Lachen nahm ihm die letzte Kraft, sich zu empören, und  den Rest seines Selbstbewußtseins; es lähmte ihn.   »– und lassen Sie einmal sehen, ob Ihr vertrauter Ver-  kehr im Blauen Engel Sie, der Sie bekanntlich zu den  Schlechtesten gehören, etwa dahin bringt, daß Sie die von  137

der Schule an Sie gestellten Anforderungen nicht nur  nicht befriedigen, sondern dieselben leichten Herzens in  den Wind schlagen. Sagen Sie die für morgen aufgegebe-  nen Gesangbuchverse her!«   Ertzums Augen irrten aufgerissen durchs Zimmer.  Seine Stirn war naß. Er fühlte sich im Joch, senkte den  Kopf, zog an: »Sollt ich meinem Gott nicht singen? Sollt ich ihm nicht fröhlich sein? Denn ich seh in allen Dingen, Wie so gut er’s mit mir mein’.« Hier begann Rosa zu kreischen. Auch Frau Kiepert  gluckste, gutmütig. Rosa aber kreischte, mit der Absicht,  Ertzum zu beleidigen; und sie kreischte weich, aus Zärt-  lichkeit für Unrat, dessen Arm sie drückte, und um ihm  zu schmeicheln, ihn zu belohnen für seine Herrschaft  über den vierschrötigen, roten Menschen, der in unge-  lenkem und untertänigem Ton seine frommen Reime her-  sagte.   Von Ertzum versetzte noch: »Ist doch nichts als lauter Lieben, Das sein treues Herze hegt …« Da ward ihm das Betragen des Artisten zu toll. Kiepert  hatte die Situation erst eben zu schmecken begonnen.  Jetzt aber brüllte er Ertzum ins Gesicht und schlug sich  dabei aufs Knie.   »Nee Sie, aber Sie! Was reden Sie denn? Ihnen is woll  schlecht geworden?«   Er zwinkerte Unrat zu, gab zu verstehen, daß er den  Grafen Ertzum, der im Hinterzimmer des Blauen Engels  Gesangbuchverse hersagte, zu schätzen wisse und sich  diesem Witz auf Adel und Religion mit Überzeugung an-  schließe. Er öffnete die Tür und tat, als bestellte er bei  138

dem Klavierspieler einen Choral. Schließlich stimmte er  selbst ihn an … Doch Ertzum hörte auf.   Zwar hätte er gar nicht weitergewußt. Davon aber abge-  sehen, würgte ihn plötzlich eine maßlose Wut auf den dik-  ken, lachenden, singenden Mann. Es verschwamm ihm  vor den Augen. Er meinte nicht mehr leben zu können,  außer mit seinen beiden Fäusten an diesem Menschen, mit  seinen beiden Knien auf Kieperts Brust. Er zuckte ein  paarmal auf seinem Platze; er hob die geballten Hände vor  die Schultern … Er stürzte los.   Der Athlet war atemlos vom Lachen und auf nichts ge-  faßt: das setzte ihn in Nachteil gegen den tiefernsten  Ertzum, der aufblühte, während er seinen Muskelhunger  stillte. Sie rollten von einem Winkel in den andern.  Ertzum vernahm inmitten des Gepolters einen leisen Aus-  ruf Rosas. Er wußte, sie sah auf ihn; und darum atmete er  mächtiger; preßte die Gliedmaßen seines Gegners härter  zwischen den seinigen; fühlte sich glücklich erlöst und an  seinem richtigen Platz, da er unter ihren Augen kämpfen  konnte, wie damals mit dem Viehjungen um die Kuh-  magd.   Inzwischen hatte Unrat, ohne dem Ringkampf ein mehr  als flüchtiges Interesse zuzugestehen, sich an Lohmann  gewandt.   »Was ist denn nun aber mit Ihnen, Lohmann? Da sitzen  Sie und rauchen – immer mal wieder – eine Zigarette; und  heute morgen in der Klasse haben Sie gefehlt.«   »Ich war nicht disponiert, Herr Professor.«   »Aber zum Besuch des Blauen Engels sind Sie – traun  fürwahr – stets disponiert.«   »Das ist etwas anderes, Herr Professor. Ich hatte heute  morgen Migräne. Der Arzt hat mir geistige Anstrengung  verboten und mir Zerstreuung verordnet.«   »So. Sei dem, wie ihm wolle …«   Unrat schnappte erst ein paarmal. Dann hatte er’s. 139

  »Da sitzen Sie und rauchen«, wiederholte er. »Schickt  sich das denn nun für den Schüler in Gegenwart des Leh-  rers?«   Und da Lohmann nichts tat, als ihn hinter halb gesenk-  ten Lidern hervor mit müder Neugier ansehn, brauste Un-  rat auf: »Werfen Sie die Zigarette weg!« schrie er dumpf.   Lohmann ließ eine Weile verstreichen. Unterdessen  taumelten Kiepert und Ertzum gegen den Tisch; Unrat  mußte sich selbst, die Künstlerin Fröhlich und mehrere  Gläser und Flaschen in Sicherheit bringen.   Als dies geschehen war: »Wie denn! Vorwärts nun  also!«   »Die Zigarette«, versetzte Lohmann, »gehört zur Situa-  tion. Die Situation ist ungewöhnlich – für uns beide, Herr  Professor.«   Unrat, erschrocken über den Widerstand, mit unterir-  dischem Beben: »Die Zigarette wegwerfen, sage ich!«   »Bedaure«, sagte Lohmann.   »Sie sollten es wagen! … Bursche! …«   Lohmann machte nur noch eine vornehm ablehnende  Bewegung mit seiner spitzen Hand.   Da fuhr Unrat, gepackt vom Schwindel des bedrohten  Tyrannen, vom Stuhl auf.   »Sie werfen sie weg, oder ich hemme Sie in Ihrer Lauf-  bahn! Ich zerschmettere Sie! Ich bin nicht gesonnen –!«   Lohmann hob die Schultern.   »Wie bedauerlich, Herr Professor. Das alles ist ja vor-  über. Daß Sie die Umstände so mißverstehen können.«   Unrat pfauchte. Er hatte die Augen einer wütenden  Katze. Sein Hals war vorgestreckt mit höckrigen Sehnen;  vor seinen Zahnlücken erschien Geifer; sein Zeigefinger  drang, am Ende des im Winkel ausgelegten Armes, mit  gelbem Nagel auf den Feind ein.   Die Künstlerin Fröhlich klammerte sich an ihn, aus der  Verdauung der gehabten Genüsse jäh aufgeschreckt, noch  140

etwas wirklichkeitsfremd, blind loskeifend gegen Loh-  mann.   »Was wollen Sie denn? Beruhigen Sie ihn lieber«,  meinte Lohmann.   Da fielen Ertzum und Kiepert, über zwei krachende  Stühle hinweg, dem umschlungenen Paar in den Rücken  und warfen es mit den Nasen auf den Tisch. Aus dem  ziemlich stillen Winkel hinter Rosa Fröhlichs Toilet-  tentisch ertönte Kieselacks heller Jubel. Er tröstete sich  ungestört mit Frau Kiepert.   Als Unrat und seine Freundin sich wieder aufgerafft  hatten, schalten sie weiter.   »Sie kommen bei mir immer zuletzt«, schrie sie Loh-  mann zu.   »Ich erinnere mich, gnädiges Fräulein, daß Sie mir das  bereits verheißen haben, und ich sehe dem gern entge-  gen.«   Und er bekam, da sie verzottelt, halb aufgeknöpft, mit  zerlaufener Schminke, wüst und heiser sich vor ihm abar-  beitete, plötzlich eine ungestüme Lust auf sie: wieder  diese Lust, seine grausame Liebe zu demütigen durch die  düstern Liebkosungen des Lasters!   Das ging aber gleich vorbei. Unrat, in seinem Angst-  krampf, ließ es sich nämlich einfallen zu drohen: »Wenn  Sie nicht augenblicklich die Zigarette fortwerfen, begleite  ich Sie stehenden Fußes zu Ihrem Vater!«   Nun enthielt das Lohmannsche Haus an diesem Abend  einige Gäste, darunter auch Konsul Breetpoot mit seiner  Frau. Lohmann stellte sich vor, wie Unrat in den Salon  einbräche … Er konnte Dora Breetpoot um so weniger  diesen Auftritt zumuten, als er seit gestern wußte, daß sie  in andern Umständen sei. Seine Mutter hatte es herausge-  bracht … Und das war auch der Grund, weshalb Loh-  mann heute in der Klasse gefehlt hatte. Den Kopf auf den  Fäusten, in den Versgestalt annehmenden Martern des Ge-  141

dankens an dieses Kind, das sie von Assessor Knust, viel-  leicht noch von Leutnant von Gierschke, möglichenfalls  aber auch von Konsul Breetpoot hatte, saß Lohmann nun  tagelang in seinem verschlossenen Zimmer …   »Kommen Sie mit!« rief Unrat. »Ich befehle Ihnen, Se-  kundaner Lohmann, mit mir zu kommen!«   Lohmann ließ ungeduldig die Zigarette fallen. Darauf  sank Unrat befriedigt auf seinen Sitz.   »Sehen Sie! Freilich nun wohl. So ziemt es sich für einen  Schüler, der sich um den Lehrer wohlverdient machen  möchte … Sie, Lohmann, entschuldigt der Lehrer, denn  Sie sind – immer mal wieder – als mente captus zu bezeich-  nen. Haben Sie doch eine unglückliche Liebe.«   Lohmann ließ die Arme sinken. Er war geisterblaß, und  seine Augen glühten so schwarz, daß die Künstlerin Fröh-  lich ihn mit Bewunderung anstarrte.   »Haben Sie etwa keine?« fragte Unrat, giftig frohlok-  kend. »Sie machen Verse – ohne darum doch –«   »– das Ziel der Klasse zu erreichen?« ergänzte zaghaft  die Künstlerin Fröhlich, denn sie kannte diese Wendung  durch Kieselack.   Lohmann sagte sich: ›Der Elende weiß es. Jetzt drehe  ich mich um, gehe nach Haus, ersteige den Speicher, richte  die Flinte gegen mein Herz. Und drunten am Klavier sitzt  Dora. Das kleine Lied, das Dora singt, flattert herauf, und  sein Flügelstaub schimmert bis in meinen Tod …‹   Die Künstlerin Fröhlich äußerte: »Wissen Sie woll  noch, wie Sie mich angedichtet haben?«   Sie fragte sehr sanft, mit einem Seufzer. Sie wünschte  sich mehr von ihm. Sie hatte sich eigentlich immer viel  mehr von ihm gewünscht, erinnerte sie sich jetzt; und fand  ihn grausam; und auch ziemlich dumm.   »Und kommst du erst mal in die Wochen … Na, wer is  nu in den Wochen?«   Auch das. Sie wußten auch das. Lohmann wandte sich  142

ab und ging zur Tür, verurteilt. Wie er den Griff in der  Hand hatte, hörte er Unrat sagen: »Freilich nun wohl. Sie  haben eine unglückliche Liebe zu der Künstlerin Fröhlich,  welche sich jedoch entschlossen hat, Ihrer zu entraten,  und darum auch dem in jenem schamlosen Gedicht von  Ihnen geäußerten Wunsche nicht entsprochen hat. Sie sit-  zen nun nicht bei der Künstlerin Fröhlich im Kabuff,  Lohmann. Sie sind der Künstlerin Fröhlich nicht teilhaftig  geworden, Lohmann. Sie können nun zu Ihren Penaten  zurückkehren, Lohmann.«   Mit einem Ruck drehte Lohmann sich wieder um. Wei-  ter war’s nichts?   »Jawoll«, sagte auch Rosa. »Es stimmt, und jedes Wort  sitzt.«   Der alte Dummkopf floß über von greisenhafter Eitel-  keit. Das andere Geschöpf war ein unappetitliches Mädel,  nichts weiter. Beide ganz harmlos, beide ganz unwissend.  Die Tragik seiner vergangenen Minuten, Lohmann hatte  sie irrtümlich erlebt und ohne Recht. Er ging nicht mehr,  sich zu erschießen. Er fand sich enttäuscht, beinahe al-  bern, durch die Komödie der Dinge wieder einmal ent-  würdigt, noch immer im Leben vor, und in diesem Ka-  buff. »So, von Ertzum«, versetzte Unrat. »Nun räumen auch  Sie – immer mal wieder – das Feld. Und weil Sie sich er-  dreistet haben, in Anwesenheit des Lehrers eine Prügelei  vom Zaun zu brechen, schreiben Sie die Gesangbuch-  verse, die Sie nicht gekonnt haben, sechsmal ab.«   Ertzum blieb stehen, ernüchtert, belastet mit der Er-  kenntnis, daß die soeben genossene Muskelfreude nur  Selbsttäuschung gewesen sei, daß sein Sieg über den Ath-  leten ihm nichts genützt habe, daß hier nur ein Sieger sei:  Unrat; und sah schreckensvoll in das gleichgültige Gesicht  der Künstlerin Fröhlich. 143

  »Fort mit Ihnen!« rief Unrat.   Kieselack wollte hinterher.   »Wohin? Ohne vom Lehrer entlassen zu sein! … Sie  werden mir vierzig Vergilverse memorieren!«   »Warum?« machte Kieselack, empörerisch.   »Weil der Lehrer es so will!«   Kieselack überflog ihn mit einem Senkblick; und verlor  alle Lust, es mit ihm aufzunehmen. Er machte sich still  davon.   Die beiden andern waren ein Stück voraus.   Ertzum, in dem Bedürfnis, Rosa samt ihrem Galan zu  verachten und zu verwerfen: »Das Mädchen muß man  also als verloren ansehn. Ich gewöhne mich schon an den  Gedanken. Ich versichere dich, Lohmann, ich sterbe nicht  dran … Aber was sagst du zu diesem Unrat? Ist dir so eine  Schamlosigkeit schon mal vorgekommen?«   Lohmann lächelte bitter. Er verstand: von Ertzum war  geschlagen und zog sich klagend auf die angestammte Mo-  ral zurück: auf die ewige Zuflucht der Geschlagenen.  Lohmann verschmähte sie, so schlecht er heute wegge-  kommen war, auch er.   Er sagte: »Es war verkehrt von uns, dahinein zu gehn  und zu glauben, wir könnten ihn in Verlegenheit setzen.  Wir mußten bedenken, er war darüber hinaus. Zu Mitwis-  sern hat er uns längst. Zusammengeplatzt sind wir hier  schon oft mit ihm. Er hat uns schon nach Haus ge-  schleppt, damit wir ihm bei der Fröhlich nicht gefährlich  würden. Hielt er es übrigens für ausgeschlossen, daß ihm  inzwischen irgendein anderer bei ihr gefährlich ward?«   Ertzum stöhnte verwundert auf.   »Denn es wäre ungesund für dich, Ertzum, wenn man  dir hierüber noch Illusionen ließe. Sei ein Mann!«   Ertzum versicherte mit schlecht gefesteter Stimme,  Rosa sei ihm gleichgültig, er frage nicht, ob sie rein sei.  Nur Unrat empöre ihn in seinem sittlichen Bewußtsein. 144

  »Mich nicht«, gab Lohmann an. »Dieser Unrat fängt  an, mich zu beschäftigen: er ist eigentlich eine interessante  Ausnahme. Bedenke, unter welchen Umständen er han-  delt, was er alles gegen sich auf die Beine bringt. Dazu  muß man ein Selbstbewußtsein haben, scheint mir – ich  für meine Person brächte so eines nicht auf. Es muß in  einem ein Stück Anarchist stecken …«   Dies alles reichte weiter, als von Ertzum reichte. Er  brummte etwas.   »Wie?« machte Lohmann. »Nun ja. Die Szene im Ka-  buff war widerlich. Aber sie hatte etwas widerlich Groß-  artiges. Oder, wenn du lieber willst, etwas großartig Wi-  derliches. Aber großartig war dabei.«   Ertzum hielt sich nicht mehr.   »Lohmann, war sie wirklich nicht rein?«   »Nun, jetzt ist sie jedenfalls bedeckt mit Unrat. Da  siehst du auch von ihrem Vorleben besser ab.«   »Ich hielt sie für rein. Mir ist überhaupt wie im Traum.  Du wirst lachen, Lohmann, aber ich könnte mich erschie-  ßen.«   »Wenn du es wünschest, lache ich.«   »Wie soll ich darüber hinwegkommen. Hat schon mal  einer das erlebt? Sie stand mir so hoch, ich habe eigentlich,  wenn ich es genau bedenke, nie gehofft, sie zu erlangen.  Du erinnerst, in welcher Aufregung ich neulich war, als  ich das Hünengrab kaputtmachte. Übermut war das  nicht; ich will nur ganz aufrichtig sein. Es war bloße Angst  vor der Entscheidung. Ich hätte mich, Gott weiß es, ge-  wundert, wenn sie mit mir gekommen wäre. Wie konnte  ich mir das einbilden: sie hat ja viel zuviel Seele für  mich … Und als dann der Würfel gefallen war –«   Lohmann musterte ihn von der Seite. Ertzum mußte in  einem unerhörten Zustand sein, um von gefallenen Wür-  feln zu sprechen.   »– da war ich allerdings ein verzweifelter Mensch, das  145

darf ich wohl sagen. Aber das war ’ne Wohltat, verglichen  mit heute. Verstehst du denn überhaupt, Lohmann, wie  tief sie jetzt gefallen ist?«   »Bis zu Unrat!«   »Denke nur! Da gehört sie doch nicht hin. Sie ist doch  rein. Oder aber sie wäre das Letzte der Weiber.«   Lohmann gab es auf. Ertzum war nun einmal viel daran  gelegen, daß die Rosa Fröhlich auf einem unzugänglichen  Wolkenthron sitze. Offenbar brauchte er es so. Er machte  seinem dümmeren Selbst weis, daß er sich auf die Rosa  Fröhlich niemals wirkliche Hoffnung angemaßt habe.  Zweck des Selbstbetrugs war, daß um so weniger Unrat  aus seinem Pfuhl heraus nach ihr gelangt haben könne.  Die Lebenserfahrung, die das Gesicht einer Kuhmagd  trug, blieb dahinten; und ein hochgespannter Träumer  entstieg dem roten Landjunker: denn es brachte Vorteil  für Ertzums Eigenliebe … So war der Mensch, meinte  Lohmann.   »Und wenn ich mich nun frage, warum«, sagte Ertzum  noch, »da find ich wirklich keine Erklärung. Ich hab ihr  alles geboten, was ihr ein Mensch nur bieten kann … Daß  sie mich liebte, das konnte ich, ehrlich gesagt, allerdings  kaum hoffen. Sie hat mich ja nicht besser behandelt als  dich! Warum wohl auch grade mich! … Aber statt dessen  Unrat? Glaubst du das, Mensch? Unrat?!«   »Die Frauen sind unfaßbar«, erklärte Lohmann und  versank in Sinnen.   »Ich kann es nicht glauben. Ich glaube, er hat ihr  schwindelhafte Vorspielungen gemacht; er wird sie noch  ins Unglück bringen.«   Und Ertzum dachte hinzu: ›Vielleicht … dann …‹   Da überholte Kieselack die beiden. Er schlich schon seit  einer Weile hinter ihnen her. Er verkündete gellend: »So  blau. Unrat hat zehn Mark geblecht, ich hab es ja durchs  Schlüsselloch gesehn.« 146

  »Du lügst – Schwein!« brüllte Ertzum und brach los  gegen den Kleinen.   Aber Kieselack hatte dies vorausgesehen und war im  Nu über alle Berge.

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XI

Kieselack hatte gelogen. Unrat war weit entfernt, der  Künstlerin Fröhlich Geld anzubieten: nicht aus Feinge-  fühl; auch nicht aus Geiz; sondern – sie durchschaute dies  – weil er nicht darauf kam. Es kostete sie viele Andeutun-  gen, bis er sich wieder der Wohnung erinnerte, die er ihr  hatte nehmen wollen. Als er dann davon sprach, sie in ein  möbliertes Zimmer zu stecken, verlor sie die Geduld und  verlangte bündig eine eigene Einrichtung. Unrat war tief  erstaunt.   »Da du jedoch mit dem Ehepaare Kiepert zusammen zu  wohnen pflegst …«   Sein Geist war auf Erhaltung gerichtet; in so durchgrei-  fende Umwälzungen mußte er sich erst hineindenken. Er  arbeitete angestrengt.   »Wenn aber – aufgemerkt nun also! – das Ehepaar Kie-  pert die Stadt verläßt?«   »Un wenn ich nich mitwill?« ergänzte sie. »Was tu ich  denn woll?« Er war ratlos.   »Nu? Unratchen? Nu?«   Sie hüpfte ihm vor den Füßen umher; und triumphie-  rend: »Denn bleib ich hier!«   Ein Glänzen brach aus seinem Gesicht. Solch eine Neu-  igkeit wäre ihm niemals eingefallen. »Dann bleibst du –  hier«, wiederholte er mehrmals, um sich daran zu gewöh-  nen.   »Das ist denn freilich recht brav«, setzte er anerkennend  hinzu. Er war beglückt; und trotzdem bedurfte sie einige  Tage später wieder ihrer ganzen Kunst des Einflüsterns,  148

bis er es heraus hatte, daß er sie nicht mehr im Blauen  Engel essen lassen, sondern ihr die Mahlzeiten in einem  guten Hotel bezahlen sollte.   Als er es heraus hatte, wollte er sogar mit ihr zusammen  essen. Dies lehnte sie ab, und er war enttäuscht. Dafür  erlaubte sie ihm, ihr im Schwedischen Hof nicht nur die  Mahlzeiten, sondern auch ein Zimmer zu bezahlen, bis  ihre eigene Wohnung fertiggestellt sein würde.   Auf jede Möglichkeit, sie aus ihrer Umgebung noch  weiter heraus und fester an sich zu ziehen, der Weh die  Künstlerin Fröhlich entgegenzuhalten, stürzte er sich mit  knabenhaftem Eifer. Nur erkannt haben mußte er die  Möglichkeit. Er trieb den Tapezierer zur Eile, handele es  sich doch um die Künstlerin Fröhlich. Er drohte dem Mö-  belhändler mit der Unzufriedenheit der Künstlerin Fröh-  lich, erinnerte in dem Porzellan- und dem Wäschegeschäft  an den verwöhnten Geschmack der Künstlerin Fröhlich.  Die Stadt gehörte der Künstlerin Fröhlich; überall nahm  Unrat ihr, was für sie paßte, überall ließ er, unberührt von  mißbilligenden Blicken, ihren Namen ertönen. Immer  war er, beladen mit Paketen, auf dem Wege von ihr, auf  dem Wege zu ihr. Immer stak er voller Dinge von drängen-  der Wichtigkeit, die für die Künstlerin Fröhlich grade so  wichtig und gemeinsam mit ihr zu bedenken und zu bere-  den waren. Auf seine grauen Wangen kamen, von beglük-  kender Tätigkeit, jetzt meistens rote Flecken. Er schlief  des Nachts gut und lebte gefüllte Tage.   Sein einziger Kummer war, daß sie niemals mit ihm aus-  ging. Er hätte sie in der Stadt umherführen wollen, sie mit  ihrem Reich bekannt machen, sie den Untertanen vorstel-  len, sie gegen Aufrührer verteidigen: denn Unrat fürchtete  sich in dieser Zeit vor keiner Erhebung, er forderte sie her-  aus. Sie aber hatte grade eine Probe, oder sie war müde  oder unwohl, oder die dicke Frau hatte sie geärgert. Dar-  aufhin machte er einmal der Kiepert eine Szene; wobei  149

sich herausstellte, daß sie die Künstlerin Fröhlich den gan-  zen Tag noch nicht gesehen hatte. Unrat begriff das nicht.  Sie lächelte vielsagend. Ratlos kehrte er zurück zur Künst-  lerin Fröhlich, und sie mußte ihn wieder hinhalten.   Ihr wahrer Beweggrund war einfach, daß sie es für ver-  früht erachtete, sich mit ihm zu zeigen. Wenn man sie öf-  fentlich an seiner Seite erblickte, würde man, das sah sie  voraus, ihn gegen sie einzunehmen versuchen. Sie war sich  noch keines so großen Einflusses auf ihn bewußt, um all  die Geschichten zuschanden zu machen, die er über sie zu  hören bekommen konnte. Sie hielt sich wahrhaftig nicht  für eine unanständige Person; aber tatsächlich hatte doch  jede allerlei Sachen hinter sich – sie waren ja eigentlich  nicht der Rede wert, aber ein Mann, der es ernst meinte,  durfte sie nun mal nicht wissen. Wenn die Männer ver-  nünftiger gewesen wären, wieviel leichter hätte man es ge-  habt. Man hätte seinen kleinen Unrat unters Kinn gefaßt  und ihm einfach erzählt: So und so. Nun aber hieß es  schwindeln. Und das Schlimmste war, daß er hierbei auf  dumme Gedanken verfallen und sich einbilden konnte, sie  suche nur allein zu Hause zu bleiben, um sich ohne ihn zu  amüsieren. Und das stimmte weiß Gott nicht. Davon  hatte sie doch genug und war froh, ein wenig Ruhe zu  haben, zusammen mit ihrem komischen alten Unrat, der  sich so viel mit ihr befaßte wie sonst noch nie im Leben  einer, und der wirklich – sie betrachtete ihn manchmal  lange und sinnend – ein feiner Kerl war.   Der Verdacht, den sie fürchtete, war Unrat fremd; er  kam nicht darauf.   Andererseits hätte sie dem Gerede der Leute ruhig an  seiner Seite trotzen dürfen. Er war stärker, als sie meinte.  Es traten an ihn Anfechtungen heran, die er überwand,  ohne ihr auch nur davon zu reden. Das meiste geschah in  der Schule. 150

Hier wußte, dank Kieselack, jedermann Bescheid über  Unrats außeramtlichen Lebenswandel. Einige jüngere  Oberlehrer, noch im Zweifel, welche Gesinnung ihre Kar-  riere mehr befördern könne, wichen ihm aus, um ihn nicht  grüßen zu müssen. Der junge Oberlehrer Richter, der  seine Augen zu einem Mädchen aus reicher, Oberlehrern  sonst unzugänglicher Familie erhob, grüßte ihn mit mo-  kantem Lächeln. Andere aber verleugneten ausdrücklich  jede Gemeinschaft. Einer sprach vor Unrats eigener  Klasse von »sittlichem Un-, vielmehr Kot«, von dem die  Schüler sich nicht ergreifen lassen sollten. Es war derselbe  Oberlehrer Hübbenett, der sich seinerzeit über Unrats  Sohn und seine sittlichen Verfehlungen abfällig geäußert  hatte: auch damals vor des Vaters Klasse.   Wenn jetzt Unrat den Schulhof betrat, schrie, während  der beaufsichtigende Lehrer angewidert wegsah, alles  drauflos: »Oho! Hier riecht es nach sittlichem Unrat!«   Der alte Professor näherte sich, der Lärm schwoll, un-  ter Unrats giftigem Schielen, allmählich ab; dann stellte an  seinem Wege sich Kieselack auf und versetzte mit einem  Senkblick, langsam und nachdrücklich: »Vielmehr Kot.«   Und Unrat schlich zusammenzuckend weiter; er  konnte es Kieselack nicht beweisen.   Er konnte ihm nichts mehr beweisen, ihn, das fühlte er  wohl, niemals wieder fassen: so wenig wie von Ertzum  und Lohmann. Er und seine drei Schüler lebten hier auf  Grund gegenseitiger Duldung. So besaß Unrat keine  Macht dagegen, daß Lohmann sich am Unterricht über-  haupt nicht mehr beteiligte und auf einen Aufruf mit sei-  nem schauspielerischen Tonfall entgegnete, er sei beschäf-  tigt. Unrat vermochte wenig gegen von Ertzum, der, er-  bittert über sein langes fruchtloses Dahocken, seinem  Nachbarn das Extemporale aus den Händen riß, um es  abzuschreiben. Unrat mußte zusehn, wie Kieselack bei al-  len Fragen seine Mitschüler durch Dazwischenwerfen un-  151

sinniger Antworten verwirrte; wie er laute Reden führte,  ohne Veranlassung durch die Klasse spazierenging, ja,  mitten in der Stunde eine Prügelei anzettelte.   Ließ Unrat sich einmal von der Panik des bedrohten  Tyrannen hinreißen und steckte die Aufrührer ins Kabuff,  dann ergab sich noch Schlimmeres. Die Klasse vernahm  dann das Knallen und Glucksen geöffneter Flaschen, lau-  tes Prostrufen, verdächtiges Kichern, den Schall von Küs-  sen … Hals über Kopf stürzte Unrat zur Tür und ließ Kie-  selack wieder herein. Die beiden andern kamen mit, unge-  beten, mit drohenden, verachtungsvollen Mienen …   Für den Augenblick erlitt Unrat zweifellos viel Ver-  druß. Aber was half ihnen das. Schließlich waren doch sie  die Besiegten, der Künstlerin Fröhlich nicht teilhaftig Ge-  wordenen. Nicht Lohmann saß bei der Künstlerin Fröh-  lich im Kabuff … Unrat schüttelte, kaum daß das Tor der  Schule durchschritten war, seinen Unmut ab und lenkte  seine Gedanken auf den grauen Rock der Künstlerin  Fröhlich, den er von der Waschanstalt abholen sollte, und  auf die Bonbons, womit er vorhatte, sie zu überraschen.   Dagegen konnte der Direktor des Gymnasiums nicht  länger umhin, einzugreifen in die Zustände der Unterse-  kunda. Er entbot Unrat zu sich ins Amtszimmer und hielt  ihm die sittliche Auflösung vor, der seine Klasse sichtlich  entgegengehe. Er wolle nicht untersuchen, woher der An-  steckungsstoff komme. Bei einem jüngeren Lehrer würde  er dies allerdings untersuchen. Der Herr Kollege aber sei  in Ehren ergraut, er möge daher einerseits seiner selbst  gedenken, andererseits aber auch des Beispiels nicht ver-  gessen, das er der Klasse schulde.   Unrat sagte darauf: »Herr Direktor: der Athenienser  Perikles hatte – traun fürwahr – die Aspasia zur Gelieb-  ten.«   Dies passe hier wohl nicht, meinte der Direktor. Und  Unrat: »Ich würde mein Leben – immer mal wieder – für  152

nichts erachten, wenn ich den Schülern die klassischen  Ideale nur vorerzählte wie müßige Märchen. Der humani-  stisch Gebildete darf des sittlichen Aberglaubens der nie-  deren Stände billig entraten.«   Der Direktor, der nicht weiterwußte, entließ Unrat und  dachte noch lange nach. Zuletzt beschloß er, das Gehörte  für sich zu behalten, aus Furcht, der Laie möchte es in  einem für Schule und Lehrerstand unvorteilhaften Sinne  auslegen.   Seine Wirtschafterin – sie hatte an Besuchen der Künst-  lerin Fröhlich Anstoß genommen – nötigte Unrat mit  triumphierender Ruhe, gegen die ihr Toben sich machtlos  brach, zum Verlassen des Hauses. Statt ihrer zog eine  Magd aus dem Blauen Engel ein. Sie sah aus wie ein Kehr-  lappen und empfing den Fleischerburschen, den Schorn-  steinfeger, den Gasmenschen und die ganze Straße in ih-  rem Zimmer.   Eine Schneiderin, gelblich von Gesicht, der Unrat im  Auftrag der Künstlerin Fröhlich oft Besuche machte,  hatte sich immer kalt und zurechtweisend verhalten. Eines  Tages, als Unrat die Rechnung über einen größeren Auf-  trag eben beglichen hatte, öffnete sie die Lippen. Der Herr  Professor solle sich doch man umhören, was die Leute  sagten. Wenn das nicht ’ne Schande wäre. In seinen Jahren  – und überhaupt. Unrat schob ohne Erwiderung das  kleine Geld ins Portemonnaie und ging. Zur halb zugezo-  genen Tür lächelte er nochmals hinein und sagte nachsich-  tig: »Aus dem für Ihre Worte von Ihnen gewählten Au-  genblick, gute Frau, ersehe ich, daß Sie die Besorgnis heg-  ten, die allzugroße Offenheit Ihrer Rede möchte Ihnen zu  pekuniärem Nachteile gereichen. Indessen, fürchten Sie  nichts! Sie sollen auch fernerhin für die Künstlerin Fröh-  lich arbeiten dürfen.«   Und er zog sich zurück.   An einem Sonntagmorgen endlich, während Unrat die  153

Rückseite eines Blattes aus seinen »Partikeln bei Homer«  mit dem Konzept eines Briefes an die Künstlerin Fröhlich  bedeckte, ward geklopft, und in schwarzem, faltigem  Rock und hohem Hut trat Schuhmachermeister Rind-  fleisch ein. Er machte einen Kratzfuß und sagte befangen,  über seinen Spitzbauch weg: »Herr Professer, Morgen,  Herr Professer, ich möcht man bloß gebeten haben, daß  ich an Herrn Professer darf ’ne Frage richten.«   »Nur zu, Meister«, sagte Unrat.   »Ich hab es mir all lange überlegt, und leicht wird es mir  ja auch nich. Bloß daß Gott es nu mal will.«   »Vorwärts denn also, Mann!«   »Besonders, weil ich so was von Herrn Professer doch  überhaupt nich glauben kann. Die Leute reden viel über  Herrn Professer, das wird Herr Professer woll selbst am  besten wissen. Aber glauben soll der Christenmensch es  nich. Nöh. Wahrlich nich.«   »Wenn dem so ist«, bemerkte Unrat und winkte Schluß,  »so mag’s denn gut sein.«   Rindfleisch drehte seinen Zylinder, sah zur Erde.   »Ja. Aber Gott will man, daß ich Herrn Professer da an  erinner, daß er es nich will.«   »Was will er nicht?« fragte Unrat und lächelte von un-  ten. »Die Künstlerin Fröhlich etwa?«   Der Schuhmacher atmete schwer unter dem Druck sei-  ner Sendung. Seine langen, hängenden Wangen schwank-  ten in seinem Keilbart.   »Ich hab Sie all mal darin eingeweiht, Herr Professer«,  und seine Stimme verdunkelte sich vor Geheimnis – »daß  Gott es nur darum erlaubt, auf daß er –«   »Mehr Engel kriegt. Recht so, Meister. Drum will ich  denn sehn, was sich tun läßt.«   Und ohne sein hinterhältiges Lächeln abzulegen,  drängte Unrat den Herrnhuter aus der Tür. 154

So unbefangen und ganz auf der Höhe lebte Unrat dahin –  da platzten schreckliche Ereignisse.   Ein Flurhüter hatte die Anzeige erstattet, daß das Hü-  nengrab im Walde mutwillig beschädigt worden sei. An  dem Sonntag, der seiner Schätzung nach der Zeitpunkt des  Frevels gewesen war, hatte er eine Gesellschaft von jungen  Leuten auf der Landstraße getroffen. Nachdem die Staats-  anwaltschaft längere Zeit hindurch vergebliche Erhebun-  gen angestellt hatte, erschien eines Montagmorgens der  Flurhüter zur Seite des Direktors in der Aula des Gymna-  siums. Solange die Andacht währte – mochte nun der Di-  rektor das Kapitel aus der Bibel verlesen oder die Schule  einen Choral singen –, musterte der Mann aus dem Volk  von der Höhe des direktorialen Podiums die Versamm-  lung. Er wischte sich dabei oft mit dem Handrücken die  Stirn, und ihm schien nicht wohl zu sein. Schließlich mußte  er noch hinabsteigen und, geführt vom Direktor, durch die  Reihen der Schüler gehn. Er benahm sich dabei als Mensch,  der in zu hohe Gesellschaft geraten ist, sah niemand und  verbeugte sich vor Ertzum, der ihn auf den Fuß getreten  hatte.   Als jede Hoffnung, die Verbrecher im Bereich des Gym-  nasiums zu entdecken, vorbei schien, machte der Direktor  einen äußersten Versuch. Er las erst noch ein Extrakapitel  aus der Bibel; dann sprach er die Zuversicht aus, dies werde  wenigstens einen der Schuldigen gerührt und zur Reue  erweicht haben, und er werde sich in seinem Gewissen  gedrängt fühlen, in das Sprechzimmer des Direktors zu  kommen und seine Mitübeltäter anzuzeigen und der Ge-  rechtigkeit zu überliefern. Zum Lohn für sein aufrichtiges  Geständnis solle ihm selbst dann nicht nur die Strafe erlas-  sen, sondern auch ein Geldgeschenk zugeteilt werden …  Hiermit war die Andacht zu Ende.   Schon drei Tage später geschah es, daß Unrat in einer  Titus-Livius-Stunde, die die verwahrloste Klasse mit Lärm  155

und Nebendingen ausfüllte, jäh vom Katheder empor-  schnellte und zu schreien anfing: »Lohmann, Ihre Privat-  lektüre werden Sie demnächst an einem andern Ort fort-  setzen dürfen. Kieselack, Sie haben hier die längste Zeit  auf dem Schlüssel gepfiffen. Sie können nun bald daheim –  immer mal wieder – Ihren Mist fahren, von Ertzum. Weit  entfernt, diese drei Verruchten in das Kabuff zu verban-  nen, das für ihre Verworfenheit einen zu edlen Aufenthalt  darstellen würde, will ich vielmehr alles daransetzen, da-  mit ihre Laufbahn den wohlverdienten Abschluß in Ge-  sellschaft gemeiner Diebe und Einbrecher finde. Der Ge-  meinschaft der Anständigen werden sie nicht mehr lange  teilhaftig bleiben, ihre Atemzüge unter uns sind gezählt!«   Zwar erhob sich Lohmann und bat, die Stirne gerun-  zelt, um eine Erklärung; aber Unrats begrabene Stimme  war so voll gewesen von sich sättigendem Haß, seine  Miene triumphierte so schaurig, daß alle sich geschlagen  fühlten. Lohmann setzte sich wieder, mit bedauerndem  Achselzucken.   In der nächsten Pause ward er, zusammen mit Kieselack  und von Ertzum, zum Direktor beschieden. Bei ihrer  Rückkehr erklärten sie mit scheinbarer Geringschätzung,  es sei wegen des albernen Hünengrabs. Aber sofort bildete  sich ein freier Kreis um sie. Kieselack raunte: »O Mensch,  wer mag uns woll bloß angesagt haben?«   Die beiden andern sahen sich angewidert in die Augen  und drehten Kieselack den Rücken zu.   An einem Vormittag fuhren die drei, vom Unterricht  befreit, im Gefolge einer Gerichtskommission in den  Wald und wurden vor das Hünengrab, den Gegenstand  ihrer Gewaltakte, gestellt. Hier erkannte sie der Flurhü-  ter. Die Untersuchung der Angelegenheit trug ihnen noch  mehrere schulfreie Tage ein. Endlich betraten sie als Ange-  klagte das Sitzungszimmer des Landgerichts. Von der  Zeugenbank empfing sie Unrats giftiges Lächeln. 156

  Im Saal befanden sich auch Konsul Breetpoot und  Konsul Lohmann, und der Staatsanwaltssubstitut konnte  nicht umhin, den beiden einflußreichen Herren eine Ver-  beugung zu widmen. Er rang innerlich die Hände über  die Torheit des jungen Lohmann und seines Freundes,  daß sie sich nicht längst gemeldet hatten. Die Anklagebe-  hörde würde es vermieden haben, an die große Glocke zu  rühren. Natürlich hatte man geglaubt, es handele sich um  lauter Burschen vom Schlage des Kieselack.   Nachdem in die Verhandlung eingetreten war, fragte  der Vorsitzende die drei Angeklagten, ob sie sich schul-  dig bekennten. Kieselack fing sofort an zu leugnen. Aber  er habe es ja selbst seinem Direktor gestanden und auch  im Lauf der Voruntersuchung alles zugegeben. Der Di-  rektor trat vor und bestätigte dies ausführlich. Er ward  vereidigt.   »Der Herr Direktor hat gelogen«, behauptete darauf  Kieselack.   »Der Herr Direktor hat es aber beschworen.«   »O weih«, machte Kieselack, »denn hat er erst recht  gelogen.«   Er hatte die Zügel abgestreift. Davongejagt ward er  doch. Und überdies war er erbittert und in seinem Glau-  ben an die Menschen erschüttert, weil er, anstatt die ver-  sprochene Belohnung zu erhalten, vor Gericht gestellt  worden war.   Lohmann und Graf Ertzum gaben die Tat zu.   »Ich bin es nich gewesen«, quäkte Kieselack dazwi-  schen.   »Aber wir!« entschied Lohmann, peinlich berührt  durch diese Kameradschaft.   »Pardon«, bemerkte Ertzum. »Ich hab es alleine ge-  tan.«   »Bitte sehr«, und Lohmann machte ein Gesicht von  müder Strenge. »Meinen Anteil an dieser Beschädigung  157

eines öffentlichen Besitztums oder wie man das nennt,  muß ich mit aller Entschiedenheit in Anspruch nehmen.«  Von Ertzum wiederholte: »Ich hab es ganz alleine ka-  puttgemacht. Das ist wahr.«   »Mein Lieber, rede keinen Kohl«, bat Lohmann. Und  der andere: »Zum – noch mal. Du warst ja ein ganzes  Stück davon weg. Du saßest ja mit –«   »Mit wem?« fragte der Vorsitzende.   »Mit niemand – glaube ich«; und von Ertzum war sehr  rot.   »Mit Kieselack, wahrscheinlich«, meinte Lohmann.  Der Staatsanwaltssubstitut fand es angezeigt, die Schuld  auf möglichst viele Köpfe zu verteilen, damit für den Sohn  des Konsuls Lohmann und das Mündel des Konsuls  Breetpoot wenig davon übrigbleibe. Er machte von  Ertzum auf die Schwierigkeit seiner vorgeblichen Tat auf-  merksam. »So viel Unfug, wie Sie alleine verübt haben  wollen, bringt ja der stärkste Mann nicht fertig.«   »Doch«, entgegnete Ertzum, stolz und bescheiden.   Der Vorsitzende forderte ihn und Lohmann zur Nen-  nung der übrigen auf.   »Sie müssen wohl eine größere vergnügte Gesellschaft  gewesen sein«, vermutete er wohlwollend. »Sagen Sie uns  nur die Teilnehmer, Sie tun sich und uns einen Gefallen  damit.«   Die Angeklagten schwiegen. Die Verteidigung gab zu  bedenken, welche vornehme Gesinnung hieraus spreche.  Schon während der ganzen Voruntersuchung seien die  zwei jungen Leute standhaft geblieben in ihrem Vorhaben,  niemand weiter zu kompromittieren.   Auch Kieselack war standhaft geblieben; aber ihm ward  es nicht angerechnet. Übrigens hatte er sich seinen Streich  nur aufgespart.   »Es war also sonst keiner dabei?« wiederholte der Vor-  sitzende. 158

  »Nein«, sagte Ertzum.   »Nein«, sagte Lohmann.   »Doch!« rief Kieselack im Quetschdiskant des beflisse-  nen Schülers, der »seins« weiß. »Die Künstlerin Fröhlich  war auch noch mit!« Und da alles lauschte: »Die hat es ja  überhaupt bloß haben wollen, daß wir das Hünengrab  ruinieren sollten.«   »Er lügt«, sagte Ertzum und knirschte.   »Er lügt bei jedem Wort«, ergänzte Lohmann.   »Es is so gewiß wahr!« beteuerte Kieselack. »Fragen Sie  man Herrn Professor! Der kennt sie am besten.«   Er grinste nach der Zeugenbank.   »Is es vielleicht nich wahr, daß Ihnen die Künstlerin  Fröhlich an dem Sonntag durchgegangen is, Herr Profes-  sor? Da hat sie mit uns beim Hünengrab Frühstück geges-  sen.«   Alles blickte auf Unrat, der zerstört aussah und dessen  Kiefer klappten.   »War die Dame dabei?« fragte einer der Richter über-  rascht und im Tone rein menschlicher Neugier die beiden  andern Angeklagten. Sie hoben die Schultern. Aber Unrat  brachte hervor, fast erstickt: »Das ist Ihr Ende, Sie Elen-  der! Rechnen Sie sich – immer mal wieder – zu den Toten!«   »Wer ist denn die Dame?« fragte der Staatsanwaltssub-  stitut, der Form wegen. Denn jeder Anwesende wußte  von ihr und Unrat.   »Herr Professor Raat wird uns Auskunft erteilen kön-  nen«, vermutete der Vorsitzende. Unrat gab nur an, sie sei  eine Künstlerin. Darauf beantragte der Substitut die so-  fortige Vorladung der betreffenden Frauensperson, da ein  Interesse bestehe, zu ermitteln, inwiefern sie als intellek-  tuelle Urheberin des fraglichen Delikts für dasselbe mit-  verantwortlich zu machen sei. Der Gerichtshof beschloß  demgemäß, und der Gerichtsdiener ward auf den Weg ge-  schickt. 159

  Inzwischen begutachtete der junge Rechtsanwalt, der  Lohmann und von Ertzum zu verteidigen hatte, schwei-  gend Unrats Gemütszustand. Er kam zu dem Ergebnis,  daß dies der Zeitpunkt sei, ihn sich aussprechen zu lassen;  und er beantragte die Vernehmung des Professors Raat  über den allgemeinen, geistigen und sittlichen Zustand der  drei Angeklagten, seiner Schüler. Das Gericht gab dem  Antrag Folge. Der Staatsanwaltssubstitut, der eine für  Konsul Breetpoots Schützling und den Sohn des Konsuls  Lohmann unangenehme Aussage befürchtete, hatte ver-  gebens versucht, es zu verhindern.   Wie Unrat vor die Schranken trat, ward gelacht. Er war  in beängstigender Aufregung, leidende Wut verzerrte ihn,  und er sah feucht aus.   »Es ist kein Zweifel erlaubt«, so begann er sofort,  »daran, daß die Künstlerin Fröhlich weder bei jener ver-  worfenen Freveltat noch auch überhaupt bei der ganzen  verruchten Landpartie beteiligt gewesen sei.«   Er mußte sich erst vereidigen lassen. Dann wollte er  gleich dasselbe noch einmal beteuern. Der Vorsitzende  unterbrach ihn wieder; man verlange sein Zeugnis über  seine drei Schüler. Da fing Unrat unvermittelt zu schreien  an, die Arme aufhebend, und die tiefste Not in seiner be-  grabenen Stimme, als sei er gegen eine Wand getrieben,  finde keinen Ausweg mehr.   »Diese Burschen sind die Letzten des Menschenge-  schlechtes! Seht sie euch an; so sieht der Nachwuchs des  Zuchthauses aus! Von jeher waren es Sobeschaffene, daß  sie, die Herrschaft des Lehrers nur widerwillig ertragend,  Auflehnung gegen dieselbe nicht allein übten, sondern so-  gar predigten. Dank ihrer Agitation besteht die Klasse zu  einem erheblichen Teile aus Elenden. Sie haben alles  darangesetzt, um, sei es durch revolutionäre Machen-  schaften, sei es durch versuchten Betrug und jede andere  Betätigung gemeinster Gesinnung, sich der Zukunft wür-  160

dig zu erweisen, die sich ihnen hier – traun fürwahr – er-  schließt. Dies ist der Ort, wo ich Sie im voraus erwartet  habe! …«   Und er wandte sich mit dem Racheschrei eines furcht-  bar Getroffenen den drei Verführern der Künstlerin Fröh-  lich zu.   »Von Angesicht zu Angesicht, Lohmann –«   Er begann jeden der drei vor versammeltem Gericht  und Publikum zu entblößen. Lohmanns Liebesgedichte,  von Ertzums nächtliche Ausflüge über die Balkonpfeiler  des Pastors Thelander, Kieselacks freches Auftreten in  einem den Schülern untersagten Lokal; alles brach hervor,  zitternd vor Gewaltsamkeit. Der Ertzumsche mißratene  Onkel ward ausgespien, nebst dem ideallosen Gelddünkel  der städtischen Patrizier und dem der Trunksucht verfalle-  nen Hafenbeamten, der Kieselacks Vater war.   Das Gericht war peinlich berührt durch all dies fana-  tisch Überkochende. Der Staatsanwaltssubstitut richtete  höflich entschuldigende Blicke an Konsul Lohmann und  Konsul Breetpoot. Der junge Verteidiger beobachtete  spöttisch und befriedigt die Stimmung im Saal. Unrat be-  lustigte und empörte.   Endlich bedeutete ihm der Vorsitzende, der Gerichts-  hof sei zur Genüge aufgeklärt über des Professors Verhält-  nis zu seinen Schülern. Unrat pfauchte, ohne zu hören:  »Wie lange noch werden diese katilinarischen Existenzen  durch die Last ihrer Schändlichkeit den Erdboden, den sie  drücken, beleidigen! Diese nun behaupten, die Künstlerin  Fröhlich habe an ihren verbrecherischen Orgien teilge-  habt. Wahrhaftig: es hat diesen nichts weiter gefehlt, als  daß sie die Künstlerin Fröhlich antasteten in ihrer Ehre!«   Inmitten der Heiterkeit, die seine Worte bewirkten,  brach Unrat fast zusammen. Denn was er sagte, entsprach  nicht seinem Innersten. Dort war er versichert, die Künst-  lerin Fröhlich, die er an jenem Wahlsonntag aus den Au-  161

gen verloren hatte, sei beim Hünengrab gewesen. Noch  mehr. Ein fliegender Überblick über bisher nicht gewür-  digte Umstände machte ihn atemlos. Die Künstlerin  Fröhlich hatte sich immer geweigert, mit ihm auszugehen.  All ihre Vorwände, um allein zu Hause zu bleiben, was  verbargen sie? … Lohmann …?   Er stürzte sich von neuem auf Lohmann und rief ihm  zu, daß die Macht seiner Kaste eine zu brechende sei! Aber  der Vorsitzende forderte ihn auf, an seinen Platz zurück-  zukehren, und befahl, die Zeugin Fröhlich hereinzurufen.   Ihr Erscheinen erregte Gemurmel; der Vorsitzende  drohte, den Saal räumen zu lassen. Man beruhigte sich;  denn sie gefiel. Sie war in ihrem grauen Tuchkostüm von  sympathisch-ruhiger Eleganz, hatte sich schlicht frisiert,  einen Hut von mäßigem Umfang und mit einer einzigen  Straußenfeder aufgesetzt und nur ganz wenig Rot im Ge-  sicht. Ein junges Mädchen äußerte sich zu ihrer Mutter  laut darüber, wie das Fräulein schön sei.   Sie trat unbefangen vor die Richter hin; der Vorsitzende  empfing sie mit einer leichten Verbeugung. Auf Antrag  des Staatsanwaltssubstituts ward sie unbeeidigt vernom-  men und erklärte freimütig, mit einnehmendem Lächeln,  daß sie allerdings an jener Landpartie teilgenommen habe.  Kieselacks Verteidiger glaubte endlich auftrumpfen zu  können.   »Ich mache darauf aufmerksam, daß unter den drei An-  geklagten nur mein Klient es war, der der Wahrheit die  Ehre gegeben hat.«   Aber niemand interessierte sich für Kieselack.   Der Substitut meinte, nun sei die Beeinflussung erwie-  sen, und für das Delikt, das die beiden jungen Leute aus  bloßer, begreiflicher Galanterie auf sich zu nehmen ver-  sucht hätten, entfalle die intellektuelle Urheberschaft voll  und ganz auf die Zeugin Fröhlich. Kieselacks Verteidiger  benutzte die Gelegenheit, um zu bedenken zu geben, wie  162

sehr auch das, er müsse es gestehen, unsympathische Auf-  treten seines Klienten begründet sei in der Korruption, die  der Verkehr mit einer der Klasse der Zeugin angehörigen  Frauensperson bei jungen Leuten hervorzubringen wohl  geeignet sei.   »Was sie mit den ollen Hünengrab gemacht haben«,  sagte darauf leichthin die Zeugin Fröhlich, »das is mir  dunkel und kann es auch bleiben. Ich weiß nur – was näm-  lich die Korruption betrifft, wovon der Herr gered’t hat-,  daß an dem bewußten Sonntagnachmittag einer von den  jungen Herrn mir ’n regelrechten Heiratsantrag gemacht  hat, und daß ich bedauert hab, nich Folge geben zu kön-  nen.«   Man lachte und schüttelte die Köpfe. Die Zeugin Fröh-  lich hob die Schultern, sah aber keinen der drei Angeklag-  ten an. Auf einmal sagte Ertzum, rot Übergossen: »Die  Dame hat wahr gesprochen.«   »Natürlich«, setzte sie hinzu, »war es zwischen mir und  den drei Schülern immer streng anständig und be-  schränkte sich das Ganze, wenn ich so sagen darf, auf Dal-  berei.«   Diese Erklärung hatte sie für Unrat bestimmt und  suchte ihn, mit einem raschen Seitenblick. Aber er hielt  den Kopf gesenkt.   »Will die Zeugin«, fragte der Substitut, »damit behaup-  ten, daß ihr Verkehr mit den Angeklagten die Grenzen des  moralisch Zulässigen in keiner Weise überschritten hat?«   »In keiner is zuviel gesagt« – und sie faßte den Ent-  schluß, ihrem alten Unrat auf dem Umwege über den Ge-  richtshof hinweg, die Wahrheit zu gestehen. Das viele  Schwindeln führte zu immer mehr Weitläufigkeiten. »In  keiner Weise nich grade. Aber doch man in sehr neben-  sächlicher.«   »Was nennt die Zeugin nebensächlich?« fragte der Vor-  sitzende. 163

  »Den da«, versetzte sie und zeigte auf Kieselack, der  unter der Aufmerksamkeit des ganzen Saales auf seine  Nase zu schielen begann. Er erregte immer mehr Übel-  wollen: jetzt auch noch durch das Glück, das er gehabt  hatte. Nachträglich versuchte er zwar zu behaupten: »Sie  lügt ja.«   Aber der Vorsitzende wendete sich ab von ihm. Er war,  wie alle Anwesenden, in angeregter und frei menschlicher  Stimmung. Lohmann, den Rosas Enthüllung über den un-  glücklichen Antrag seines Freundes von Ertzum bitter  kränkte, benutzte den Moment, um im Ton einer welt-  männischen Anekdote hinzuwerfen: »Was will man, die  Dame hat ihre Geschmacksrichtung. Den Kieselack er-  hört sie – ich erfahre das übrigens erst jetzt. Über einen  andern Gegenstand ihrer Gunst sind wir besser unterrich-  tet … Dagegen, Gräfin zu werden, weigert sie sich stand-  haft. Und mir, der ich niemals irgendwelche Ansprüche  erhoben habe, erklärt sie unablässig, ich werde ihr immer  der Letzte sein.«   »Stimmt«, sagte die Zeugin Fröhlich, und hoffte, Unrat  werde es hören und beherzigen. Es ward gelacht. Der Vor-  sitzende schüttelte sich diesmal heftiger, einer der Richter  trompetete durch die Nase und hielt sich den Bauch. Der  Vertreter der Staatsanwaltschaft krümmte böse die Lip-  pen, der Verteidiger schlängelte sie skeptisch. Ertzum flü-  sterte Lohmann zu: »Auch noch mit Kieselack – das war  der Schluß. Für mich ist sie nun erledigt.«   »Na endlich … Übrigens sind wir fein raus. Wer rein-  fällt, ist Unrat.«   »Red mir doch bloß nicht dazwischen«, raunte Ertzum  noch rasch, »wenn ich das Hünengrab auf mich allein  nehme. Ich muß ja ohnehin weg und auf die Presse.«   Da stellte der Vorsitzende, ziemlich erholt, mit väter-  licher Stimme nochmals die Räumung in Aussicht. Dann  erklärte er die Vernehmung der Zeugin Fröhlich für been-  164

det, sie könne gehen. Statt dessen begab sie sich in den  Zuschauerraum. Sie begriff nicht, wo Unrat hingekom-  men sei. Unrat hatte sich während der allgemeinen Heiterkeit mit  langen Schritten davongeschlichen. Er floh wie über ein-  sinkende Dämme, unter Wolkenbrüchen, an speienden  Vulkanen hin. Alles um ihn her fiel auseinander und riß  ihn in Abgründe – denn die Künstlerin Fröhlich trieb Ne-  bendinge! Lohmann und die andern, die Unrat für immer  besiegt und darniedergeworfen glaubte, sie tauchten auf  aus ihrem Nichts, sobald er nicht hinsah. Die Künstlerin  Fröhlich nahm keinen Anstand, jene ihrer teilhaftig wer-  den zu lassen. Von Kieselack gestand sie es ein, von Loh-  mann leugnete sie es noch. Aber Unrat glaubte ihr nicht  mehr! Und er war hilflos erstaunt hierüber: daß die  Künstlerin Fröhlich sich als unglaubwürdig herausstellte.  Bis heute, bis zu diesem schrecklichen Augenblick, war  sie ein Stück von ihm gewesen; und unversehens riß sie  sich los: Unrat sah zu, wie das blutete, und begriff es  nicht. Da er nie mit Menschen Gemeinschaft gehabt hatte,  war er nie verraten worden. Nun litt er wie ein Knabe –  wie sein Schüler Ertzum gelitten hatte an ganz derselben  Frau. Er litt ungeschickt, ungebärdig und mit Staunen.   Er ging nach Haus. Beim ersten Wort, das seine Diene-  rin an ihn richtete, fuhr er auf und jagte sie auf die Straße.  Dann floh er in sein Zimmer, schloß ab, drückte sich ins  Sofa und wimmerte. Von Scham ergriffen, raffte er sich auf  und nahm das Manuskript der Partikel bei Homer vor. Er  lehnte wieder an dem Schreibpult, das seit dreißig Jahren  seine rechte Schulter in die Höhe gedrängt hatte. Aber  diese und jene Rückseite war mit Zeilen an die Künstlerin  Fröhlich beschrieben, manchmal nur mit einer Notiz, die  sie anging. Es fehlten sogar Blätter: die hatte er achtlos an  sie abgeschickt. Er sah auf einmal seine Arbeitskraft ganz  165

ihr untergeordnet, seinen Willen schon längst nur noch  auf sie gerichtet, und alle Lebensziele zusammenfallen in  ihr. Nach dieser Entdeckung kehrte er zurück in seine  Sofaecke.   Es ward Nacht, und auf der Dunkelheit erschien ihm  ihr leichtes, launisches, buntes Gesicht; und er blickte mit  Angst hinein. Denn er erkannte, daß darin für jeden Ver-  dacht, für jeden, ein Anhalt sei. Die Künstlerin Fröhlich  gehörte jedem. Unrat klammerte die Hände vor sein von  Blut gepeitschtes Gesicht. Seine späte Sinnlichkeit – diese  einem vertrockneten Körper kraft langsamer unterirdi-  scher Verführung entrungene Sinnlichkeit, die, gewaltsam  und unnatürlich flackernd, sein Leben verändert, seinen  Geist zu Extremen getrieben hatte, sie quälte ihn jetzt mit  Bildern. Er sah die Künstlerin Fröhlich in ihrem kleinen  Zimmer im Blauen Engel und ihre enthüllenden Gesten,  die Erstlingsgesten von damals und ihren kitzelnden  Blick. Jetzt richtete sie Blick und Gesten an Unrat vorbei,  auf einen andern – auf Lohmann … Unrat sah die Szene zu  Ende, ganz zu Ende, und sie tanzte auf und nieder, weil er  schluchzte.

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XII

Er ging noch ins Amt, kraft eines Restes von staatserhal-  tender Gewohnheit und obwohl er voraussah, daß einer  dieser Schulgänge sein letzter sein werde. Die Oberlehrer  hatten sich jetzt ausnahmslos dafür entschieden, ihn zu  übersehn. Im Lehrerzimmer versteckte sich alles hinter  Zeitungen, floh den Tisch, spie in die Ecken, sobald Unrat  mit seinen zu korrigierenden Heften sich niederließ. In  der Klasse fehlten Lohmann, von Ertzum und Kieselack,  alle drei. Die übrigen verachtete Unrat und ließ sie gewäh-  ren. Manchmal bedachte er, aufzischend, irgendeinen mit  halbtagelangem Karzer. Später vergaß er aber, den Pedell  mit der Ausführung des Urteils zu beauftragen.   Draußen schlich er dahin, ohne jemand zu sehen, hörte  weder Schmähungen noch Ruhmeserhebungen, merkte es  auch nicht, wenn die Lohnkutscher ihre Pferde anhielten,  um ihre Fremden auf Unrat als eine städtische Sehenswür-  digkeit aufmerksam zu machen. Wo er vorüberkam, ward  von seinem Prozeß gesprochen. Für die Leute war eigent-  lich Unrat der Angeklagte, und sein Auftreten vor Gericht  erregte Bedauern und Zorn. Ältere Herren, Schüler aus  den ersten Jahrgängen, für die Unrat heitere, von der Zeit  zärtlich vergoldete Jugenderinnerungen umhertrug, blie-  ben bei seinem Anblick stehn und schüttelten die Köpfe.   »Was is denn aus unserm alten Unrat bloß geworden.  Das is ja ’n Jammer, is es ja, was er neuerdings für Ge-  schichten macht.«   »So tritt ’n Lehrer doch nich auf gegen so ’ne Jungens.  Soll das ’n Jugenderzieher sein? Und denn seine Ausfälle  167

gegen die Kaufmannschaft und gegen die ersten Familien.  Vor Gericht, bitte.«   »Wer sich selber in seinen Jahren noch pikante Seiten-  sprünge vorzuwerfen hat und öffentlich damit reinfällt. Er  sitzt doch überhaupt in ’n Glashaus. In der Bürgerschaft  soll die Geschichte zur Sprache kommen, und daß sie ihn  nich mehr haben wollen bei der Schule, das weiß ich von  Breetpoot. Er kann man wegziehn mit seiner Freundin.«   »Aber ’ne feine Deern is es.«   »Das is es.«   Und die Herren lachten sich an, jeder mit einem kleinen  Gefunkel im Blick.   »Wie Unrat da bloß auf gekommen is.«   »Tjä, hab ich es Ihnen nich schon immer gesagt? Gegen  so ’n Namen kann auf die Dauer keiner an: er is nu mal ’n  rechter alter Unrat.«   Andere erinnerten an Unrats Sohn, der sich einst mit  einem anrüchigen Frauenzimmer auf offenem Markt hatte  blicken lassen. Sie beriefen sich auf den Apfel, der nicht  weit vom Stamm falle, und behaupteten nach dem Vor-  gang des Oberlehrers Hübbenett, der sittliche Zusam-  menbruch des Vaters sei bestimmt vorherzusagen gewe-  sen. Man wollte auch von jeher etwas Menschenscheues,  Unheimliches, gründlich Verdächtiges an Unrat wahrge-  nommen haben und erklärte, sich über seine vor Gericht  geführten, gegen die Angesehensten der Stadt gerichteten  Reden keinen Augenblick zu wundern.   »So ’n altes Ekel hätt man schon lange totschlagen sol-  len«, äußerte bei Unrats Nahen, in seine Ladentür ge-  lehnt, der Zigarrenhändler Meyer, dessen Rechnungen für  Professor Raat immer mit einem durchgestrichenen U be-  gonnen hatten.   Der Pächter des Café Central sagte in der Frühe, wenn  Unrat die Hausfront entlangschlich, zu seinen das Lokal  säubernden Kellern: »Sittlicher Unrat muß egal raus.« 168

  Andererseits gab es unzufriedene Bürger, die Unrats  Emanzipation mit Freuden begrüßten, ihn für ihre dem  Bestehenden feindlichen Werbungen als Bundesgenossen  beanspruchten und Versammlungen einberiefen, wo über  sein mutiges Auftreten gegen die Privilegierten der Stadt  debattiert ward, und wo er reden sollte. In ihren öffent-  lichen Aufrufen hieß es: »Hut ab vor solchem Manne!«   Unrat ließ ihre schriftlichen Einladungen unerwidert.  Ihre Abordnungen verabschiedete er durch die verschlos-  sene Tür. Er saß und gedachte mit Haß, Sehnsucht und  Grausamkeit der Künstlerin Fröhlich und daran, wie er sie  nötigen könne, die Stadt zu verlassen und in großen Tage-  märschen davonzuziehen. Es fiel ihm wieder ein, daß er  dies bei ihrem allerersten Zusammentreffen ihr strenge ge-  boten hatte. Wenn sie damals sich nicht dem Lehrer wider-  setzt hätte! Jetzt hatte sie eine Masse Unfug getrieben,  Unheil angestiftet, und Unrat konnte sich, in fassungslo-  ser, martervoller Rachgier, nichts Ersehnenswerteres  mehr vorstellen, als daß die Künstlerin Fröhlich in einem  tiefen und finstern Kabuff ihr Leben enden möge.   Er vermied tagsüber peinlich die Straßen, in denen er ihr  begegnen konnte. Des Nachts nur geschah es, daß er in  jene Stadtgegend schlich, zu einer Stunde, wo hinter der  verhängten Scheibe keines Lokals mehr die Schatten von  Oberlehrerköpfen mit den Gebissen klappten. Dann  machte Unrat, scheu, feindselig und voll bittern Verlan-  gens, eine weite Runde um das Hotel zum Schwedischen  Hof.   Einmal trat ihm dabei aus dem Dunkel ein Mensch ent-  gegen und grüßte: es war Lohmann. Unrat prallte zuerst  zurück und rang nach Luft. Dann spreizte er die Hände  und griff, mit beiden zugleich, nach Lohmann, der höflich  auswich. Als Unrat wieder fest auf den Beinen stand, be-  gann er zu pfauchen: »So wagen Sie Elender es denn also,  mir noch unter die Augen zu treten! Dicht bei der Woh-  169

nung der Künstlerin Fröhlich muß ich Sie fassen! Sie ha-  ben schon wieder Nebendinge getrieben!«   »Ich versichere Sie«, erwiderte Lohmann sanft, »Sie ir-  ren sich, Herr Professor. Sie irren sich von vorn bis hin-  ten.«   »Was haben Sie hier etwa sonst angefangen, verruchter  Bube!«   »Ich bedauere, mich darüber nicht äußern zu können.  Nur so viel, daß es Sie, Herr Professor, in keiner Weise  berührt.«   »Ich werde Sie vollends zerschmettern!« verhieß Unrat,  mit den Augen einer wütenden Katze. »Seien Sie gewärtig,  mit Schmach und Schande von der Schule gejagt zu wer-  den …«   »Es sollte mich freuen, wenn Ihnen die Genugtuung  würde, Herr Professor«, sagte Lohmann, ohne die Ab-  sicht zu spotten, eher wehmütig, und ging langsam weiter,  verfolgt von Unrats Drohungen.   Er war nicht mehr aufgelegt, Unrat zu kränken. Heute,  wo alles über ihn herfiel, hätte Lohmann sich dessen ge-  schämt. Er fühlte Mitleid mit dem Alten, der noch davon  sprach, ihn von der Schule zu jagen, in dem Augenblick,  wo Unrats eigene Entlassung schon beschlossen war –  Mitleid und auch eine Art von zurückhaltender Sympathie  für diesen einsamen Allerweltsfeind, der unbedenklich so  viel gegen sich auf die Beine brachte; für den interessanten  Anarchisten, der hier im Ausbrechen war …   Sein ewiger Verdacht auf Lohmann wegen dieser Fröh-  lich war kläglich und rührend; er war sogar voll tragischer  Ironie, wenn man ihn zusammenhielt mit dem, was Loh-  mann in Wirklichkeit in diese Nacht hinausgeführt hatte.  Lohmann kam aus der Kaiserstraße. Frau Dora Breetpoot  war heute abend entbunden. Und Lohmanns unbekannte  Zärtlichkeit neigte sich über ihr Schmerzensbett. Sein  Herz, ein fruchtlos und demütig schwelendes Feuerchen,  170

sehnte sich, den kleinen, zitternden Kinderkörper zu er-  wärmen, dessen Entstehung vielleicht Assessor Knust,  vielleicht Leutnant von Gierschke, vielleicht auch Konsul  Breetpoot bewirkt hatte … Lohmann war heute nacht vor  das Breetpootsche Haus gegangen und hatte die verschlos-  sene Tür geküßt. Wenige Tage später hatten die schwebenden Schicksale  sich gesenkt. Lohmann, dem nichts daran lag, durfte, bis  er nach England ging, auf der Schule verbleiben; seine Ver-  wandten waren zu mächtig, als daß an seine Entfernung zu  denken gewesen wäre. Kieselack verdankte seinen Ab-  schied nicht dem Vorfall mit dem Hünengrab; eher seiner  ungebührlichen Aufführung vor Gericht; vor allem aber  seinen zur Künstlerin Fröhlich unterhaltenen und von ihr  bekanntgegebenen Beziehungen, die unzulässig erschie-  nen für einen Sekundaner. Von Ertzum ging freiwillig und  überantwortete sich einer Presse. Unrat ward entlassen.   Er behielt das Recht, seine Lehrtätigkeit bis zum Herbst  fortzusetzen. Er brach sie aber, im Einvernehmen mit der  vorgesetzten Behörde, sofort ab. An einem von Unrats  ersten schulfreien Vormittagen, wie er, unbeschäftigt und  planlos für immer, im Sofa saß, kam Pastor Quittjens. Er  hatte zugesehen, wie hier jemand immer tiefer in Sünde  und Verlegenheiten hineinritt. Jetzt, da der Mann am Bo-  den lag, war er der Meinung, daß für das Christentum  etwas zu machen sei.   Er begann sofort, und rauchte dabei eine Zigarre wie  jeder andere Mensch, sich über Unrats traurige Sachen zu  erbarmen, über seine Vereinsamung, über die Anfeindun-  gen, denen er sich gerade von Seiten der Besseren ausge-  setzt habe. So etwas habe doch niemand gern, dagegen  müsse man was tun. Wenn Unrat wenigstens noch seine  gewohnte Tätigkeit besäße. Seine Entlassung mache das  Unglück voll, indem sie ihn seinen bittern Gedanken ret-  171

tungslos ausliefere … Nun, rettungslos sei zuviel gesagt.  Pastor Quittjens machte sich anheischig, für Unrats Wie-  deraufnahme bei den Besseren zu sorgen, ihn in einen po-  litischen Verein, in einen Kegelklub hineinzulotsen. Be-  dingung sei allerdings – dies schien der Pastor zu bedauern  und als unvermeidliches Übel anzusehn –, daß Unrat vor  Gott und den Menschen seine Verirrungen bereuen und  ihnen ein Ende machen müsse.   Unrat antwortete hierauf so gut wie nichts. Der Vor-  schlag interessierte ihn nicht. Wenn er schon der Künstle-  rin Fröhlich verlustig ging, fand er es zwecklos, eine  Kegelpartie dafür einzutauschen.   Darauf griff Pastor Quittjens zu größeren Gesichts-  punkten. Er beklagte die Schüler, denen ein zu ihrer Hut  Berufener die Schwelle des Jünglingsalters durch solch ein  Beispiel vergifte. Und nicht nur die Schüler der Unterse-  kunda, nein, alle andern ebenso; und nicht nur alle andern  innerhalb des Gymnasiums, sondern, über die Mauern  des Gymnasiums hinaus, alle die ehemaligen Schüler –  also die Stadt in ihrer Gesamtheit. Alle diese, und Pastor  Quittjens ließ seine Zigarre ausgehn, müßten an den Leh-  ren ihrer Jugend Zweifel empfangen und in ihrem schlich-  ten Glauben wankend werden. Ob denn Unrat so schwere  Dinge auf sein Gewissen nehmen wolle. Schon sei der  Knabe Kieselack ins Unglück geraten, und Unrat werde  wohl nicht verkennen, daß für den Fall dieses Kindes ihm  selbst eine Mitverantwortlichkeit zukomme. Das sei aber  sicher nicht der einzige Schade, den der Abfall eines Man-  nes wie Unrat von Glaube und Sitte zu stiften bestimmt  sei …   Unrat ward stutzig. Von Kieselacks Vernichtung erfuhr  er erst jetzt; und er brannte von jäher Freude darüber, sie  bewirkt zu haben. Daß sein Beispiel andern gefährlich  werden, in der Stadt Verderben aussäen könne, darauf war  er noch nicht verfallen. Hier öffneten sich Aussichten auf  172

Rache und erregten ihn. Er bekam rote Flecke und zupfte,  atemlos in sich selbst vertieft, an seinen spärlichen Ge-  sichtshaaren.   Pastor Quittjens mißverstand ihn und sagte, das habe er  gewußt, daß Unrat sich das nahegehen lassen werde. Be-  sonders, wenn man das Geschöpf in Betracht ziehe, we-  gen dessen er sich und andere den größten Unannehmlich-  keiten aussetze, dann trete ja der Fauxpas ohne weiteres  zutage.   Unrat fragte, ob der Pastor von der Künstlerin Fröhlich  rede.   Natürlich. Jetzt, seit ihren in öffentlicher Gerichtsver-  handlung abgelegten Geständnissen, seien Unrat ja wohl  die Augen geöffnet. Liebe mache blind, dies sei – und Pa-  stor Quittjens zündete seine Zigarre wieder an – zuzuge-  stehen. Andererseits möge Unrat sich doch nur seiner Stu-  dienjahre erinnern und des Mannigfachen, das man da-  mals in Berlin erfahren habe. Man sei ja auch kein Frosch  gewesen, huhu, und wisse über solche Dämchen ziemlich  Bescheid. Die seien es denn doch nicht wert, daß man  seine Existenz und die von andern Leuten auf den Kopf  stelle. Ja, wenn er an Berlin denke –   Pastor Quittjens lächelte selig und schickte sich an, ver-  traulich zu werden. Unrat benahm sich immer unruhiger,  und plötzlich unterbrach er. Ob dies alles sich etwa auf die  Künstlerin Fröhlich beziehe. Der Pastor war verwundert  und bejahte. Darauf schnellte Unrat vom Sofa, pfauchte  und stieß dumpf und bedrohlich, während der Saft seines  Mundes über Pastor Quittjens hinspritzte, die Worte aus:  »Sie haben die Künstlerin Fröhlich beleidigt. Die Dame  steht unter meinem Schutz. Verlassen Sie – vorwärts nun  also! – mein Haus!«   Der Pastor rückte erschrocken in seinem Stuhl weit  fort. Unrat hastete zur Tür und öffnete sie. Als er dann  nochmals, zornbebend, auf Pastor Quittjens losfuhr,  173

rutschte der Pastor in einem feigen Bogen mitsamt seinem  Stuhl aus der Tür hinaus. Unrat schloß sie.   Er keuchte noch lange durch das Zimmer. Er mußte sich  gestehn, der Künstlerin Fröhlich erst vor kurzem sehr  Übles gewünscht zu haben. Die schlimmsten Gedanken  hatte er sich gemacht über sie. Aber was Unrats Recht war,  dazu besaß Pastor Quittjens noch lange nicht die Erlaub-  nis. Die Künstlerin Fröhlich stand über Pastor Quittjens.  Sie stand über allen – allein und heilig im Angesicht der  Menschheit. Es war gut, daß auf solche Weise Unrat wie-  der zum wahren Bewußtsein der Dinge kam. Die Künstle-  rin Fröhlich war ja seine Angelegenheit! Man vergriff sich  an ihm selbst, wenn man sich unterstand, sie nicht gelten  zu lassen! Seine von Angst durchjagte Tyrannenwut  packte ihn, und er mußte sich stützen: wie damals, als das  Publikum des Blauen Engels sie ausgelacht hatte. Sie aus-  zulachen, die er eigenhändig geschminkt hatte! Ihre Lei-  stungen zu beanstanden, die er gewissermaßen selber vor-  führte! Es waren – gewiß nun freilich – keine erfreulichen  Leistungen, deren sie sich beim Hünengrab beflissen  hatte, und sie hatten Unrat Schmerz gekostet. Das aber  hatten nur sie selbst miteinander auszumachen, Unrat und  die Künstlerin Fröhlich. Er wollte zu ihr hingehen, er war  nicht gesonnen, dies länger zu unterlassen! Er griff zum  Hut und hängte ihn wieder hin.   Sie hatte ihn verraten – immerhin denn wohl. Anderer-  seits war sie so der Weg geworden, der zum Verderben des  Schülers Kieselack geführt hatte. Ward sie hierdurch nicht  gerechtfertigt? Noch nicht? Wenn sie aber noch andern  Schülern – zum Verderben gereichte?   Unrat blieb stehen, mit gesenktem Kopf, über den eine  rote Wolke zog. Seine Rachgier und seine Eifersucht  kämpften, indes er sich nicht regte. Endlich hatte die  Rachgier gesiegt. Die Künstlerin Fröhlich war gerechtfer-  tigt. 174

  Und Unrat begann zu träumen von Schülern, denen sie  zum Verderben hätte gereichen sollen. Wie schade, daß  der Zigarrenhändler vom Markt nicht mehr auf der Schule  war; und jener Lehrling, der nicht grüßte, sondern feixte;  und alle andern in der Stadt. Ihnen allen hätte die Künstle-  rin Fröhlich zum Verderben gereichen sollen. Sie alle hät-  ten ihretwegen mit Schimpf und Schande aus der Schule  vertrieben werden sollen. Ein andersgeartetes Verderben  konnte Unrat sich nicht vorstellen. Auf einen Zusammen-  bruch, der nicht darin bestand, daß einer aus der Schule  vertrieben ward, verfiel er nicht … Als er bei der Künstlerin Fröhlich anklopfte, trat sie grade  selbst, zum Ausgehen fertig, in die Tür.   »Hu! Da is er! Wenn ich nu nich eben zu dir wollte! Du  glaubst es natürlich nich, aber ich will dot hinschlagen,  wenn es nich wahr is.«   »Mag’s denn sein«, sagte Unrat. Und es war die Wahr-  heit.   Die Künstlerin Fröhlich hatte, als Unrat sich durchaus  nicht mehr blicken ließ, zuerst einfach gesagt: »Na denn  nich«, und hatte sich darauf gefaßt gemacht, ihre eigene  Wohnung nicht mehr zu beziehen, sondern vom Erlös der  geschenkten Möbel noch eine Zeitlang zu privatisieren,  um dann, weil das Ehepaar Kiepert anderweitig versorgt  und schon abgereist war, ein neues Engagement zu su-  chen. Sie hatte ihrem alten Unrat weiß Gott die freund-  schaftlichsten Gefühle entgegengebracht; aber die konnte  man einem Menschen ja nicht am Reck vorturnen, und  wenn er’s nicht glauben wollte, mußte er’s lassen. Sie hatte  ihre Philosophie. Es war viel leichter, einen zu beschwin-  deln, nachdem man was angestellt hatte, als es einem zu  beweisen, wenn man grade mal wirklich unschuldig war.  Überhaupt kam man aus dem Versteckenspielen mit gewe-  senen Dingen nie mehr heraus, wenn ein Mann schon in  175

solchen offenbaren Kindereien wie der Hünengrabge-  schichte ein Haar fand und sich einbildete, sie ginge auch  nach ihrer Bekanntschaft mit ihm mit all und jedem. Dann  war der Alte eben doch ihr Genre nicht. Es kam ja vor, daß  einer sich irrte; darein ergab man sich denn. Auf der Straße  lief einem manchmal einer nach, halbe Stunden lang, bis er  es schließlich riskierte, überholte einen und glupte einen  von der Seite an. Da schwenkte er auf einmal ab und tat, als  war er’s nicht gewesen. Unrat hatte sie bisher auch wohl  bloß von hinten gekannt, und sobald er sie ins Gesicht zu  sehen kriegte, war’s alle. Na laß ihn.   Wie sie dann die Zeit hingehn sah, sich langweilte und das  bare Geld vermißte, überlegte sie, daß es doch zu dumm  sei, die Sache einfach so in die Brüche gehn zu lassen. Der  Alte schämte sich am Ende bloß, schmollte und wartete,  daß sie ihm ’n kleinen Finger hinhielt. Konnte gemacht  werden. Er war ja ’n altes Kind, ’n bißchen komisch eigen-  sinnig. Sie dachte daran, wie er den Kapitän aus der Garde-  robe hinausgesetzt hatte und es deswegen sogar mit Kiepert  aufgenommen hatte; und sie lachte. Gleich nachher aber  bekam sie wieder die starren, sinnenden Augen, mit denen  sie Unrat manchmal betrachtet hatte. Eifersüchtig war er,  das mußte wahr sein; und es gab ihr Hochachtung ein.  Vielleicht saß er nun und giftete sich und war ihr spinneböse  und konnte vor Galle nicht Mittag essen. So was war ja  schrecklich. Ihr gutes Herz bewegte sich. Und nicht nur  ihres Vorteils wegen, nein, auch aus Mitleid und auch aus  Hochachtung machte sie sich auf den Weg.   »Wir haben uns ja lange nich gesehn«, sagte sie, schüch-  tern und spöttisch.   »Das hat denn auch seine Gründe«, brachte Unrat her-  vor. »Ich war – immer mal wieder – beschäftigt.«   »Ach so. Und womit denn?«   »Mit meiner Entlassung aus dem Lehrkörper des hiesi-  gen Gymnasiums.« 176

  »Ich verstehe. Das hab ich als Vorwurf aufzufassen.«   »Du bist gerechtfertigt. Ist doch auch der Schüler Kie-  selack entfernt worden und der dem Gebildeten offenste-  henden Laufbahnen für immer verlustig gegangen.«   »Der Ekel, dem gönn ich es.«   »Von diesem Geschick ist es nun freilich zu wünschen,  daß es zahlreiche andere Schüler ereile.«   »Ja wie sollen wir das bloß anstellen«, und sie lächelte  von unten. Unrat ward rot. Es entstand eine Pause, wäh-  rend deren sie ihn hineinführte und hinsetzte. Sie glitt auf  seine Knie, versteckte das Gesicht hinter seiner Schulter  und fragte demütig scherzend: »Ist Unratchen seiner klei-  nen Künstlerin Fröhlich nu auch gewiß nich mehr böse?  Weißt du, was ich vor Gericht erzählt hab, das war ja tat-  sächlich alles. Gott is mein Zeuge, hätt ich fast gesagt, ob-  schon das einem auch nischt hilft. Du kannst mir aber  glauben.«   »Mag’s denn sein«, wiederholte er. Und in dem Bedürf-  nis, sich ihr näherzubringen durch Klärung und Zusam-  menfassung der Vorgänge: »Es ist mir – traun fürwahr –  recht wohl bekannt, daß die sogenannte Sittlichkeit in den  meisten Fällen auf das innigste mit Dummheit verknüpft  ist. Hieran kann höchstens der nicht humanistisch Gebil-  dete zweifeln. Immerhin ist die Sittlichkeit von Vorteil für  den, der, sie nicht besitzend, über die, welche ihrer nicht  entraten können, leicht die Herrschaft erlangt. Es ließe  sich sogar behaupten und nachweisen, daß von den Unter-  tanenseelen die sogenannte Sittlichkeit strenge zu fordern  sei. Diese Forderung hat mich indes – aufgemerkt nun  also! – niemals dazu verleitet, zu verkennen, daß es andere  Lebenskreise geben mag mit Sittengeboten, die von denen  des gemeinen Philisters sich wesentlich unterscheiden.«   Sie lauschte angestrengt und verwundert.   »Ach nee. Wo sind denn die. Is das kein Schwindel?«   »Ich selbst«, fuhr Unrat fort, »habe mich persönlich  177

stets an den sittlichen Gepflogenheiten des Philisters be-  teiligt: nicht, weil ich ihnen Wert beigemessen oder mich  an sie gebunden erachtet hätte, sondern weil ich – vor-  wärts, immer mal wieder! – keinen Anlaß traf, mich von  ihnen zu trennen.«   Er mußte sich im Sprechen selber anfeuern, so stockend  und von Farbe und Kraftlosigkeit des heftigsten Schamge-  fühls befallen, brachte er seine kühne Lebensauffassung  zum Vorschein.   Sie bewunderte seine Rede und fühlte sich geschmei-  chelt, weil er sie ihr, nur ihr zum besten gab. Als er noch  hinzusetzte: »Von dir dagegen habe ich, ich kann nicht  umhin, dies festzustellen, zu keiner Zeit einen dem meini-  gen verwandten Lebenswandel erwartet« – da schnitt sie  ihm vor Überraschung und Rührung eine Fratze und  küßte ihn. Sie ließ kaum seinen Mund los, und er erläu-  terte schon wieder: »Was jedoch nicht verhinderte –«   »Na was denn? Was verhinderte es denn nich, Unrat-  chen?«   »– daß meine zu dir gefaßte Zuneigung mir das Ertragen  der dem Grundsatze nach zu billigenden Dinge in diesem  konkreten Falle erheblich erschwert hat, ja, daß diese  Dinge mir zum Schmerze gereicht haben.«   Sie erriet ungefähr und hielt ihm ein schmeichlerisch-  schiefes Köpfchen hin.   »Denn ich erachte dich für eine solche, deren teilhaftig  zu werden nicht so leicht einer verdient.«   Sie ward ernst und nachdenklich.   Unrat beschied sich.   »Mag’s denn sein.«   Aber dann, hervorgestoßen, unter dem Ansturm einer  schrecklichen Erinnerung: »Nur einen gibt es, den könnte  ich dir nie verzeihn, dessen mußt du dich – traun fürwahr  – enthalten, den darfst du niemals wiedersehen. Das ist  Lohmann!« 178

  Sie sah ihn erschöpft, voller Schweißtropfen, und be-  griff es nicht, weil sie nichts wußte von dem quälerischen  Bilde, das ihn einmal überwältigt hatte – Lohmanns Bild  mit ihrem.   »Ach ja«, äußerte sie. »Auf den bist du immer so wild  gewesen. Du wolltest doch Wurst aus ihm machen. Sollst  du auch, mein Unratchen, sei man wieder gut. Mir sagt so  ’n dummer Junge gottlob gar nischt. Wenn ich dir das bloß  klarmachen könnte. Aber da gibt’s auch nischt, was hilft.  Man möchte weinen.«   Und sie hatte in Wahrheit Lust dazu: weil sie durchaus  keinen Glauben fand in betreff ihrer Herzenskühle gegen  Lohmann; und weil sie ganz im Hintergrunde ihres Her-  zens etwas Lohmann Angehendes ahnte, das ihr die  Glaubwürdigkeit eigentlich genommen hätte; und weil  Unrat, das dumme alte Kind, so oft und so ungeschickt  daran rührte; und weil es im Leben sichtlich den Frieden  nicht gab, den sie sich sehnlich wünschte.   Aber weil Unrat die Herkunft ihrer Tränen nicht ver-  standen haben würde, und weil sie die Lage nicht unnötig  verwickeln wollte, versagte sie sich das Weinen. Übrigens kam jetzt eine schöne Zeit. Sie gingen zusam-  men aus und vervollständigten Einrichtung und Ausstat-  tung der Künstlerin Fröhlich. In Toiletten aus Hamburg  saß sie fast jeden Abend in einer Loge im Stadttheater, und  Unrat, an ihrer Seite, empfing mit einer hinterhältigen Ge-  nugtuung alle die neidisch-entrüsteten und übelwollend-  begehrlichen Blicke, die herüberkamen. Nun ward auch  das Sommertheater eröffnet, und man konnte sich, mitten  unter die wohlhabende und ehrbare Gesellschaft, in den  Garten setzen, Butterbrot mit Lachs essen und sich  freuen, daß es einem nicht gegönnt ward.   Die Künstlerin Fröhlich trug kein Bedenken mehr, Un-  rat den feindseligen Einflüssen auszusetzen. Die Gefahr  179

war überstanden, er hatte ihretwegen seine Entlassung auf  sich genommen samt der allgemeinen Ächtung.   Es war ihr anfangs ein wenig unheimlich dabei zumute  gewesen. Wie grade sie dazu käme, meinte sie im stillen,  daß einer sich ihretwegen so viel auf den Hals lüde. Zu-  nächst zuckte sie die Achseln: »Die Männer sind nu mal  so.«   Allmählich sah sie ein, daß er recht gehabt hatte, und  daß sie dies und noch mehr wert sei. Unrat wiederholte ihr  so standhaft, wie hoch sie stehe und wie wenig die  Menschheit ihren Anblick verdiene, daß sie endlich an-  fing, sich selbst sehr ernst zu nehmen. Es hatte sie noch  niemand so ernst genommen, und darum auch sie selbst  sich nicht. Sie war dem dankbar, der es sie lehrte. Sie  fühlte, daß sie sich bemühen müsse, ihrerseits den Mann  recht hochzuschätzen, der ihr eine solche Stellung anwies.  Sie tat mehr: sie strengte sich an, ihn zu lieben.   Plötzlich erklärte sie ihm, sie wolle Lateinisch lernen.  Er willfahrte ihr sofort. Sie ließ ihn dann reden, antwor-  tete falsch oder überhörte die Frage und sah ihn nur immer  an, voll anderer Fragen an sich selbst. In der dritten Un-  terrichtsstunde erkundigte sie sich: »Nu sag mal, Unrat-  chen, was is denn eigentlich schwerer zu kapieren, Latein  oder Griechisch?«   »Meistens wohl das Griechische«, entschied er, und  darauf sie: »Denn will ich Griechisch lernen.«   Er war entzückt; er fragte: »Warum jedoch?«   »Darum, mein Unratchen.«   Sie küßte ihn, und es sah aus wie die Parodie einer Zärt-  lichkeit. Und doch war es eine echt gemeinte. Er hatte sie  ehrgeizig gemacht; und sie verlangte, ihm zu Ehren, statt  des Lateinischen das Griechische, weil es schwerer war.  Ihr Verlangen war eine Liebeserklärung – die vorwegge-  nommene Erklärung einer Liebe, zu der sie sich nötigen  wollte. 180

  Schwer genug fand sie’s ja, ihr altes Unratchen zu lie-  ben. Griechisch war auch nicht schwerer. Sie strich im-  mer, als wollte sie ihn sich recht zu eigen machen, mit den  Fingern um den Umriß seiner hölzernen Maske, um die  klappenden Kiefer, die eckigen Höhlen, aus deren Win-  keln seine Augen hervorschielten, giftig nach allen andern  und nach ihr voll kindlicher Dienstfertigkeit. Das gab ihr  Mitleid ein und leichte Zärtlichkeit. Seine Gebärden und  seine Worte, die hilflose Komik der einen und die um-  ständliche Geistigkeit der andern: alles rührte sie. Auch an  die Hochachtung, die er verdiente, erinnerte sie sich oft.  Aber weiter kam sie nun einmal nicht.   Um den Mißerfolg ihres Gefühls zu vergüten, nahm sie  einige Male beim Griechischen allen ihren Verstand zu-  sammen. Unrat rötete sich fleckig und eilte wonnebebend  den Partikeln entgegen. Als er den Homer aufschlug und  sie zum erstenmal ein μέν … δέ νὔν herauslesen ließ – als  diese geliebten Laute nun wirklich aus dem bunten Ge-  sicht der Künstlerin Fröhlich und von ihren anmutig be-  malten Lippen fielen: da klopfte sein Herz. Er mußte das  Buch weglegen und sich sammeln. Seine Atmung war  noch sehr in Unruhe; er nahm auf dem Tisch die kleine  weiche und immer etwas fettige Hand der Künstlerin  Fröhlich und sagte, er sei nicht gesonnen, sich auch nur  für eine Stunde des ihm erübrigenden Lebens von ihr zu  trennen. Er wolle sie heiraten.   Erst verzog sie den Mund zum Weinen. Darauf lächelte  sie bewegt, lehnte ihre Wange an seine Schulter und wiegte  sich darauf. Das Wiegen ward zum Zucken; ihr Jubel  brach aus, sie riß Unrat vom Stuhl, schwenkte ihn umher.   »Nu wer’ ich Frau Unrat! Ich lach mir ja ’n Ast! Frau  Professor Unrat – nee, Raat, bitte, meine Herrschaften.«   Und sie spielte sofort eine würdige Dame, die sich im  Sessel niederläßt. Einen Augenblick redete sie vernünftig:  Nun wolle sie gar nicht mehr ihre neue Wohnung; das  181

meiste sei doch schon verkauft. Nun wolle sie mit in Un-  rats Villa vorm Tor und sie ganz neu einrichten! Dann  platzte sie wieder aus. Schließlich beruhigte sie sich, ward  nachdenklich aussehnd und äußerte nur noch: »Was aus ’n  Menschen werden kann.«   Als er fragte, ob sie sich freue, und die Dinge sollten  doch wohl recht bald vonstatten gehen, lächelte sie nur  noch zerstreut.   Sie schien ihm die folgenden Tage niemals ganz bei der  Sache. Zuweilen sah sie geradezu sorgenvoll aus, leugnete  es aber standhaft. Sie ging oft aus und ward ungeduldig,  wenn er mitwollte. Er war betroffen und empfand dunkel  ein peinliches Rätsel. Eines Tages kam er darüber zu, wie  sie aus einem niederen Gasthaus trat. Nach einer Weile  schweigsamen Nebeneinandergehens versetzte sie ge-  heimnisvoll: »Es is nich immer alles so, wie mancher woll  meint.«   Dies beunruhigte ihn vollends, aber sie wollte sich nicht  erklären.   Eines weiteren Tages endlich trippelte, wie Unrat allein  und betrübt durch die mittäglich leere Siebenbergstraße  ging, ein kleines weißgekleidetes Kind auf ihn zu und  sagte mit einem einfältigen Plärrstimmchen: »Komm nach  Haus, Papa.«   Unrat blieb erstaunt stehen und sah auf die kleine,  weißbehandschuhte Hand, die das Kind ihm hinstreckte.   »Komm nach Haus, Papa«, wiederholte es.   »Was heißt nun das?« fragte Unrat. »Wo wohnst du  denn?«   »Da«, und es zeigte hinter sich.   Unrat sah auf, und da erblickte er an der nächsten Ecke  die Künstlerin Fröhlich, mit schmeichlerisch-schiefem  Köpfchen und mit einer halben Gebärde der Hand, die  sich schüchtern ein Stückchen von der Hüfte weg be-  wegte, als entschuldigte sie, und als bäte sie. 182

  Unrat klappte ratlos mit den Kiefern. Auf einmal hatte  er begriffen; und das weißbekleidete Händchen, das ihm  noch immer hingehalten ward, er nahm es einfach.

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XIII

Die Familie besuchte das nah gelegene Seebad. Sie wohnte  im Kurhotel und hatte am Strande eines der hölzernen  Chalets inne. Die Künstlerin Fröhlich trug weiße Schuhe  und weiße Federboas zu weißen Voilekleidern. Sie sah  frisch und luftig aus mit dem flatternden weißen Schleier  an ihrem Crêpelisse-Hut und mit ihrem weißen Kind an  der Hand. Auch Unrat bekam einen weißen Strandanzug.  Auf der Bretterpromenade, an den langen Dünen hin,  ward ihnen aus allen Holzhütten mit den Operngläsern  nachgesehen; und jemand aus der Stadt erzählte Fremden  ihre Geschichte.   Wenn das Kind der Künstlerin Fröhlich mit feuchtem  Sande buk, mußte es seine Kuchenformen ganz festhalten;  denn kaum lief es die unbestimmteste Gefahr, eine davon  in Sand oder Wasser zu verlieren, stürzte sich schon ir-  gendein eleganter Herr darüber her und brachte sie – nicht  dem Kinde, sondern der Künstlerin Fröhlich. Dann  nannte er mit einer Verbeugung vor Unrat seinen Namen.  Infolgedessen saß die Familie in ihrem Strandhäuschen  beim Kaffee nun schon mit zwei Hamburger Kaufleuten,  einem jungen Brasilianer und einem sächsischen Fa-  brikanten.   Die zusammengewürfelte Gesellschaft machte Segel-  partien, bei denen allen Herren übel ward, nur Unrat  nicht. Er und die Künstlerin Fröhlich lachten einander zu.  Das Kind erhielt täglich Pfunde Pralines, nebst aufgeta-  kelten Schiffchen, hölzernen Schaufeln und Badepuppen.  Immer war man guter Dinge. Man ritt auf Eseln, Unrat  184

mit verlorengegangenen Steigbügeln und an die Mähne ge-  klammert, im Galopp bei der Kurmusik vorbei, grade zur  Stunde des Konzerts. Die Künstlerin Fröhlich kreischte,  das Kind jauchzte, und an den Tischen fielen saure Bemer-  kungen.   Als noch ein Berliner Bankier mitsamt einer ungari-  schen Tänzerin dazukam, nahm die »Rotte Unrat« allen  Raum ein, lärmte an der Table d’hôte, verlangte vom Ka-  pellmeister die Musikstücke, mit denen die Künstlerin  Fröhlich in ihrer Laufbahn zu tun gehabt hatte, ließ auf  eigene Faust Feuerwerke abbrennen, stellte alles auf den  Kopf und stiftete Vergnügen und Empörung.   Unrat war denen, die um seiner Frau willen mit ihm  lebten, ein Rätsel. Er gab sich Blößen beim Verzehren  mancher Gerichte, fiel auf einer Reunion lang hin, trug  seine englischen Anzüge wie eine Verkleidung und schien,  wenn man ihn so ansah, kein ernstes Hindernis bedeuten  und keine andere Wirkung hervorbringen zu können als  eine durch Kläglichkeit belustigende. Er dünkte einem  von Natur immer im Verlieren. Dabei fing man aber, wäh-  rend man mit seiner Frau im besten Flirten war, unverse-  hens einen trocken spöttischen Blick auf, den er einem von  hinten widmete. Wenn er das Armband bewunderte, das  man seiner Frau schenkte, hatte man auf einmal die Emp-  findung, man sei hineingefallen. Und noch nach Erlan-  gung nahezu entscheidender Vorteile – auf einem späten  Spaziergang an die See hinunter, allein mit der Frau, wäh-  rend der Gatte mit den andern bei der Bowle saß – kam  man sich bei seinem Gutenachthändedruck wie der Aus-  gelachte vor und zweifelte nachdrücklich, ob man je ans  Ziel kommen werde.   Und man kam nie hin. Denn Unrat verstand es viel zu  gut, einen bei der Künstlerin Fröhlich zurückzuwerfen  und abzutun. Er verspottete, sobald er mit ihr allein war,  die englischen Redensarten der beiden Hamburger, zuckte  185

die Achseln über den Brasilianer, der, anstatt flache Kiesel  über das glatte Wasser springen zu lassen, Markstücke  dazu nahm, und ahmte die feudalen Kopf- und Handbe-  wegungen des Leipzigers nach, beim Anzünden einer Zi-  garette und beim Öffnen einer Flasche. Dann lachte die  Künstlerin Fröhlich. Sie lachte, ohne daß Unrats Gründe  für die Verächtlichkeit von alledem sie recht überzeugt  hätten. Auch brachte er eigentlich nichts vor, als daß die  Griechen das nicht so gemacht haben würden. Aber wer  sie zu einem Gelächter aufforderte, dem war sie immer  dankbar. Und überdies ward sie bezwungen von Unrats  hartnäckiger und in ihrer Unangreifbarkeit beinahe maje-  stätischer Überzeugung, daß kein menschliches Wesen in  Frage komme neben ihm und ihr. Im Bann eines Starken,  gewann auch sie an Selbstgefühl und Haltung. Zu dem  Brasilianer, der an einer einsamen Klippe vor ihr im Sande  kniete und die Hände rang, sagte sie, als gingen ihr nun  wirklich die Augen auf, im Ton unmittelbarer Anschau-  ung: »Sie sind doch ’n Baffze.«   Dabei hatte es ihr geschmeichelt, daß dieser junge  Mensch, der bei einer Familie aus der Stadt zu Gast war,  alle seine Bekannten liegenließ, um mit ihr zu zigeunern  und sein Geld auszugeben. Aber er war ein Baffze, kraft  Unrats Verfügung.   Er fragte sie nach solchen Abwesenheiten niemals aus.  Er zeigte sich nicht beunruhigt, wenn sie zu vorteilhaft  angezogen war, wenn ihre Sommerkleider aus Spitzen und  leichtem Leinen die Bewerber zu schlau in Atem hielten.  Im Gegenteil, indes die Herren draußen warteten, half  Unrat der Künstlerin Fröhlich, sich schön zu machen und  schminkte sie, wie früher in der Garderobe. Er bemerkte  mit seinem giftigen Lächeln: »Das Volk wird ungeduldig.  Man müßte Klavier spielen lassen, damit es aushält.«   Oder:   »Wenn du jetzt, halb geschminkt und ihnen unerwartet,  186

den Kopf durch die Tür stecken würdest, ei, da riefen sie  denn wohl wieder hohohoho.« Die Abreise aus dem Seebad erfolgte nicht ohne einen leb-  haften Zwischenfall. Am Bahnhof war die ganze »Rotte  Unrat«, und der Brasilianer hatte grade erst einige Worte  mit der Künstlerin Fröhlich beiseite sprechen können, da  keuchte hinkend ein alter Herr herbei, der Makler Ver-  möhlen, zu dessen Familie der junge Fremde zählte, und  versuchte, seine Hand auf das Etui in den Händen der  Künstlerin Fröhlich zu legen.   Sie hatte es soeben in aller Form von dem Brasilianer  geschenkt bekommen. Unrat mußte herzueilen und die  Rechte seiner Frau wahrnehmen. Während der junge  Mann, voll Scham, seine ganze Verwandtschaft verleug-  nete, hielt der alte Vermöhlen in großer Erregung dem Ehe-  paar Unrat vor, daß sein Neffe in ihrer Gesellschaft schon  längst seine Mittel überschritten habe. Diese Brosche habe  er nicht mehr kaufen können; leider habe seine schwache  Tante ihm das Geld dazu gegeben; es sei aber Vermöhlens  Geld gewesen, und darum gelte der Handel nicht.   Unrat versetzte dagegen mit zurechtweisender Ruhe,  daß das Geld des Herrn und der Frau Vermöhlen wohl  sicher eins und dasselbe sei; daß er auf solche inneren An-  gelegenheiten der Familie Vermöhlen Rücksicht zu neh-  men nicht gesonnen sei; und daß übrigens zum drittenmal  geläutet werde. Und seine grauen Finger fest um das Etui,  schob er die Künstlerin Fröhlich in den Wagen. Alle  schwenkten die Hüte, bis auf Vermöhlen, der mit dem  Stock drohte.   Die Künstlerin Fröhlich machte zuerst eine verzagte  Bemerkung über das Peinliche und über die möglichen  Folgen. Unrat klärte sie über die Grundlosigkeit ihrer Be-  fürchtungen auf. Er setzte hinzu, der Makler Vermöhlen  habe Söhne, diese seien ehemalige Schüler, und Unrat  187

habe sie nie »fassen« können. Vermöhlens seien verwandt  mit vielen Familien der Stadt.   Die Künstlerin Fröhlich hatte sich beruhigt. Sie zeigte  die kleinen Brillanten ihrem Kinde, lachte mit ihm und  verhieß: »Die ollen Anhängsel und Feststecksel sind alle  für Mimi, wenn Mimi mal erst ’ne Mitgift braucht.«   Unrat frohlockte, weil die Schüler Vermöhlen nun »ge-  faßt« waren. Allmählich ward er nachdenklich darüber,  daß hier Schülern samt ihrer weitverzweigten Familie ein  Schaden erwachsen war, der nicht aus Einsperrung ins Ka-  buff und nicht aus Vertreibung von der Schule hervorging.  Schaden und – traun fürwahr – äußerstes Verderben ließen  sich also auf andere Weise bewirken als durch Vertreibung  von der Schule. Auf neue, unvorhergesehene Weise … In der Stadt und in ihrer Villa begann wieder das vorige  Leben. Es fehlte an Verkehr. Bis zum Abend, wo man im-  mer ins Theater und ins Restaurant mußte, lag die Künst-  lerin Fröhlich im Frisiermantel auf allen Möbeln umher.  Unrat schlug vor, sie durch Unterricht im Griechischen  ein wenig zu zerstreuen. Sie lehnte unbehaglich ab. Eines  Abends, in einem Lustspiel, entdeckte sie in der auftreten-  den Köchin eine alte Bekannte.   »Das is weiß Gott Hedwig Pielemann, daß sie die hier  überhaupt nehmen, die konnte doch nie was.«   Darauf berichtete sie sofort eine Menge Anzügliches  aus dem Leben der ehemaligen Kameradin. Und zum  Schluß: »Du, die muß uns besuchen.«   Die Pielemann kam, und die Künstlerin Fröhlich setzte  ihr, um sie zu blenden, kleine feine Frühstücke und Sou-  pers vor. Nun lagen auf den Möbeln zwei Damen statt  einer, rauchten und erinnerten einander an schon bespro-  chene Erlebnisse. Unrat sah mit schlechtem Gewissen zu,  wie sie sich langweilten. Er fühlte die Verpflichtung, ein-  zugreifen, und blieb doch ratlos, bedrängt wie er war von  188

geheimen Sorgen. Sooft es läutete, fuhr er vom Sitz auf  und schlich ganz eilig an die Flurtür. Den Damen fiel es  auf, daß er niemals dem Dienstmädchen erlaubte, die Tür  zu öffnen.   »Entweder«, sagte die Künstlerin Fröhlich, »er will  mich überraschen, oder er betrügt mich. Mein alter Unrat  hat es überhaupt faustdick hinter ’n Ohren.«   Eines Tages kam ein Brief aus Hamburg, von den beiden  guten Freunden. Sie wollten eine Herbstreise machen, zu  Schiff an die spanische Küste und bis nach Tunis. Sie ver-  langten, daß Unrat und Frau mitkämen.   »Na also!« versetzte die Künstlerin Fröhlich. »Das is  doch mal was. Wir reisen zu die Wilden. Du mußt mit,  Pielemann, schind Urlaub raus. Wir schminken uns alle  braun, nehmen Bettlaken um, un ich setz mir mein Dia-  dem auf, was ich noch hab von der Zeit her, wie ich Künst-  lerin war.«   Die Pielemann war bald gewonnen. Unrat ward nicht  gefragt. Man wunderte sich nur, daß er so wenig Begeiste-  rung verriet. Er zog es hin, bis die Pielemann gegangen  war; dann kam es endlich zu befreienden Geständnissen.  Es war kein Geld mehr da.   »Is nich die Möglichkeit! ’n Professor muß doch Geld  haben!« rief sie aus.   Unrat lächelte verlegen. Er hatte ja auch dreißigtausend  Mark Ersparnisse gehabt. Sie waren dahin; Einrichtung,  Toiletten, Vergnügungen. Die laufenden Ausgaben hiel-  ten nicht Schritt mit Unrats Pension; sie waren ihr weit  voraus. Unrat kramte Mahnbriefe aus, die er an der Tür  abgefangen hatte, von Lieferanten aller Art, Restaurateu-  ren, Schneiderinnen. Er erzählte gedemütigt und haßer-  füllt von den Schlichen, die er hatte lernen müssen, um das  Auftreten des Gerichtsvollziehers hintanzuhalten: nicht  mehr für lange.   Die Künstlerin Fröhlich verhielt sich erschreckt und  189

reumütig. Sie habe sich ganz gewiß nichts dabei gedacht.  Jetzt habe es aber auch geschnappt, und die beiden Fatz-  ken könnten allein zu den Wilden. Heute mittag solle es  bloß Suppenfleisch geben, obwohl allerdings ’ne Gans  schon überm Feuer sei; und zu Abend Schlackwurst, und  sie wolle nun auch wieder Griechisch lernen, weil das  noch das Billigste sei. Unrat war gerührt, er versicherte, er  kenne – freilich denn nun – seine Pflicht, der Künstlerin  Fröhlich alles zu beschaffen, dessen sie benötige.   »Ach ja«, sagte sie, »die Goldkäferstiefel für sechzig.«  Sie teilte sogleich der Pielemann schriftlich mit: »Wir  haben kein Geld.« Der Umstand brachte immerhin Bewe-  gung in ihr Dasein.   Die Pielemann entschied, Unrat müsse Stunden geben.   »Wenn mein Mann hier nur nicht so gräßlich unbeliebt  wäre«, meinte die Künstlerin Fröhlich.   Die Pielemann, stolz darauf, einen Dienst leisten zu  können: »Ich schick ihm meinen Freund. Den kann er  meinswegen rupfen, ich drück ’n Auge zu.«   »Lorenzen, den Weinhändler? Hände weg, das is ’n frü-  herer Schüler von Unrat, er hat mich schon mit angeödet.  Du seist ihm recht, sagt er, aber dein Freund käme ihm  nich ins Haus … Un wenn ich ihn auch rumkrieg, Loren-  zen wird sich hüten und ihm in die Fänge laufen.«   »Du kennst mich schlecht«, entgegnete die Pielemann.  »Ich stelle die Vertrauensfrage: entweder–oder.«   Es ward Unrat mitgeteilt, der Weinhändler Lorenzen  müsse Griechisch lernen, weil er griechische Weine ver-  kaufe, und Unrat solle ihm Stunden geben. Unrat geriet  zunächst in fliegende Unruhe, aber er brachte keine Wei-  gerung vor. Er sprach erregt und mit tückischem Lächeln  von den zahlreichen Vergehungen und Auflehnungsversu-  chen des Schülers Lorenzen, von den Gelegenheiten, wo-  bei Lorenzen ihm seinen Namen gegeben hatte, ohne daß  Unrat ihn jemals hatte »fassen« können. 190

  »Ei, ei«, bemerkte er dazwischen, »noch ist nichts ver-  loren.« Darauf: »Du erinnerst dich wohl, meine Liebe,  des bei unserer Eheschließung herrschenden Lärmes, des  Haufens, der unsern Wagen begleitete –«   »Jaja, laß man«, machte die Künstlerin Fröhlich, denn  die Erwähnung dieser Vorgänge im Beisein der Pielemann  beschämte sie.   Unrat, ohne sich stören zu lassen: »– der Rotte, die vor  dem Standesamte – immer mal wieder – johlte und Neben-  dinge trieb, und insbesondere des Kiesels, der beim Ein-  steigen deine weiße Atlasrobe beschmutzte. Nun wohl!  Es steht unerschütterlich fest, daß, unter die jugendlichen  Attentäter gemischt und meinen Namen in die Lüfte hin-  ausschmetternd, auch der Schüler Lorenzen sich damals  mit Schmach bedeckt hat!«   »Dem werd ich es mal zu verstehen geben!« erklärte die  Pielemann.   »Ich habe ihn leider nicht fassen können«, fuhr Unrat  fort. »Ich vermochte nicht, es ihm zu beweisen. Jetzt aber  soll er Griechisch lernen. Gar manchen konnte ich nicht  fassen. Daß sie doch alle Griechisch lernten!«   Darauf stellte Lorenzen sich ein und ward milde behan-  delt. Wegen jedes fehlenden Heftes oder Bleistifts rief Un-  rat die Künstlerin Fröhlich herein und verwickelte sie in  eine Unterhaltung. Zuerst mußte sie dem Schüler Loren-  zen ihre Kenntnisse im Griechischen vorführen, dann glitt  das Gespräch zu modernen Dingen. Der Schüler Loren-  zen war eingetreten mit dem Anspruch auf überlegene  Ironie. Er ließ ihn ruckweise fallen, als er die Künstlerin  Fröhlich in so freier und maßvoller Anmut sich zwischen  ihren Möbeln bürgerlichen Stils bewegen sah; als er sie  besser gekleidet fand als seine eigene Frau, die sich im  Theater jedesmal entrüstet hatte über die Künstlerin Fröh-  lich; als es ihm aufging, daß eine leichte Schminke, ein  Anflug von Dirnenjargon und mehrere Messerspitzen  191

Komödianterei das Familiesimpeln eigentümlich würz-  ten. Dieser Schlaumops von Unrat! Auf diese Weise  brauchte man allerdings weder in den Klub noch sonstwo-  hin. Und statt seiner anfänglichen Hoffart bekam Loren-  zen vor dem Ehepaar Unrat etwas Klebrig-Bittstellen-  sches.   Er erlangte die Erlaubnis, das nächste Mal etwas von  seinem Wein mitzubringen. Er brachte außerdem eine Pa-  stete, und ein kleines Frühstück ersetzte die griechische  Stunde. Wenn draußen etwas zu besorgen war, ging jedes-  mal Unrat. Er ging zuerst nach einem Pfropfenzieher und  später, als man getrunken hatte und der Schüler Lorenzen  angeheitert war, nach vielen andern Dingen.   Wie diese Zusammenkunft sich wiederholte, äußerte  die Künstlerin Fröhlich die Ansicht, es wäre noch viel net-  ter mit mehreren Personen. Der Schüler Lorenzen war  mehr für das Intime; aber Unrat gab seiner Gattin recht.  Lorenzen mußte Freunde bitten. Die Pielemann führte  eine Kollegin ein. Es war Sache der Herren, Kuchen, Auf-  schnitt, Früchte zu beschaffen. Den Tee lieferte dafür die  Hausfrau. Regelmäßig stellte sich Appetit auf Sekt ein,  und regelmäßig bemerkte Unrat dazu, mit seinem hinter-  hältigen Lächeln: »Es ist Ihnen bekannt, meine Damen  und Herren, daß ich meiner Zugehörigkeit zum Lehrkör-  per des hiesigen Gymnasiums – mag es dahingestellt blei-  ben, ob verdienter- oder unverdientermaßen – verlustig  gegangen bin.«   Man ließ ihn jedesmal zu Ende reden und freute sich.  Dann legten die Herren zusammen, und es ward nach Sekt  geschickt. Manchmal ging Unrat selbst und machte die  Bestellung. Man sah ihn die Straße wieder heraufkom-  men, mit dem Korbträger vor sich, streng darauf bedacht,  den Transport des Getränkes zu decken, wie er ihn ehe-  mals im Blauen Engel gedeckt hatte.   Wenn die Laune hoch genug gestiegen war, willfahrte  192

die Künstlerin Fröhlich den Bitten und trug ihre beliebten  Lieder vor: einmal, als sie im Trinken unvorsichtig gewe-  sen war, auch das vom runden Mond. Sofort unterbrach  Unrat sie und schickte alle nach Haus. Sie wunderten sich,  erhoben Widerspruch, begingen Dreistigkeiten. Aber als  sie Unrat pfauchen und nicht gesonnen sahen, dies zu dul-  den, verzogen sie sich. Die Künstlerin Fröhlich bat ihren  Mann kleinlaut um Verzeihung. Sie wisse wahrhaftig  nicht, was ihr angeflogen sei.   Es waren alles jüngere Leute, und die meisten hatten  zum Stammpublikum im Blauen Engel gehört. Solange sie  in geringer Zahl waren, betrugen sie sich, unfähig, in einen  rein menschlichen Verkehr mit Unrat hineinzufinden,  scheu und frech; ulkten hinter seinem Rücken und fielen,  wenn sie für ihre Witze einstehen sollten, in schülerhafte  Demut zurück. Dann vermehrten sie sich, und der ein-  zelne ward zum unverantwortlichen Zuschauer. Keine  Vertraulichkeit fälschte mehr die Stimmung. Es war, als sei  Unrat mit seiner Truppe einfach in ein kleineres Lokal  übergesiedelt, wo man mit den Damen bequemer verkeh-  ren konnte. Dazu ward hier später geschlossen, und im-  mer erst, wenn man freiwillig wegging. Einmal, als nur  noch wenige da waren, bestimmte Lorenzen sie zu einem  Baccara. Unrat bekundete Neugier, ließ sich das Spiel er-  klären und übernahm, als er es begriffen hatte, die Bank.  Er gewann. Sobald dies aufhörte, gab er die Bank ab. Lo-  renzen fühlte sich, als Anreger der Partie, dazu gedrängt,  Leben hineinzubringen. Er entnahm seiner Brieftasche  Hundertmarkscheine in rascher Folge. Mehrere bekamen  rote Köpfe und bedauerten einmal über das andere, nicht  mehr Geld zu sich gesteckt zu haben. Der Bankier war  wieder im Glück. Die Künstlerin Fröhlich glitt hinter ih-  ren Mann und raunte: »Siehste woll? Was hast du denn die  Bank nich behalten, oller Dussel.«   Unrat erwiderte: »Der Hut im Preise von achtzig Mark  193

ist dein, meine Liebe. Auch bin ich in der Lage, dem Re-  staurateur Zebbelin vorläufig den Mund zu stopfen.  Mag’s damit genug sein.«   Er sah gelassen den Lorenzenschen Banknoten nach,  die nicht er selbst einsteckte. Worauf es ankam: der Schü-  ler Lorenzen verlor sie; und Unrat, rascheren Atems,  fühlte sich auf dem von unterirdischem Beben leise er-  schütterten Weg zum Triumph. Wie Lorenzen schließlich  ernüchtert und mit einfältigem Gesicht in seine leere  Brieftasche glotzte, ging Unrat auf ihn zu und versetzte:  »Mag’s denn genug sein für heute, Lorenzen, mit unserer  griechischen Stunde.« Bald sickerte durch die Stadt die Kunde, daß bei Unrats  Orgien gefeiert würden. Die Herren an der Börse und im  Klub, an den Stammtischen, in den Kontoren erhielten  durch einige Unverheiratete saftig übertriebene Schilde-  rungen. Leichte Echos davon trugen sie in ihre Familien,  und die Ehefrauen wisperten und wollten mehr wissen.  Was denn der Cancan sei, den die Unrat getanzt haben  sollte. Der Gatte vermochte es nicht hinlänglich zu erklä-  ren; und so stellten sie sich darunter irgendeine alle  menschlichen Kräfte übersteigende Unzucht vor. Und  dann das Spiel, das bei Unrats üblich sein sollte: ein Pfän-  derspiel. Mehrere Paare mußten sich auf den Fußboden  legen unter eine große Decke, alle in einer Reihe, und im-  mer ein Herr neben eine Dame. Sie lagen bis an den Hals  zugedeckt, und solange die Decke sich nicht bewegte,  ging es niemand etwas an, was darunter geschah. Bewegte  sie sich aber, mußte derjenige ein Pfand geben, oder dieje-  nigen. Dieses Spiel übte in der Stadt einen sagenhaften  Reiz. Dunkle Berichte davon drangen in die Kreise der  jungen Mädchen; und stundenlang sannen sie miteinander  darüber nach, die Augen voll erschrockener Neugier. Au-  ßerdem wollten sie wissen, daß bei Unrats die Damen zu-  194

weilen mit ganz entblößtem Oberkörper erschienen.  »Wie unglaublich unpassend!« Aber komisch mußte es  sein.   Lorenzen brachte einige Offiziere mit, die den Wein für  ihre Messe bei ihm kauften; darunter Leutnant von  Gierschke. Assessor Knust war einer der ersten aus der  feinen bürgerlichen Gesellschaft, die sich einstellten. Er  trat in nachdrücklichen Wettbewerb mit dem jungen  Oberlehrer Richter bei der Künstlerin Fröhlich. Richter  war endlich verlobt mit dem Mädchen aus reicher, Ober-  lehrern sonst unzugänglicher Familie; und der Bräuti-  gamsstand bekam ihm schlecht. Er ward reizbar, genuß-  süchtig, verlor leicht seinen sonst so gesetzten Beamten-  kopf. Er verspielte, hingerissen durch das Beispiel Loren-  zens, im Hause Unrat mehrere seiner Monatsgehälter an  einem Abend, ging blöde Wetten ein, vergaß in der Hitze  seiner Werbungen um die Hausfrau alle Zurückhaltung.  Im Lehrerzimmer fielen böse Andeutungen über seinen  Verkehr bei dem einen Schandfleck des Standes darstellen-  den Unrat.   Unrat hatte, wie das Spielglück es brachte, Höhen oder  Tiefen. Einmal erhielt die Künstlerin Fröhlich einen  Chinchillapelz für tausend Mark, und ihr bunter Kopf  kam prickelnd heraus aus dem grauen, langhaarigen Fell.  Dann wieder mußte Unrat, wenn die Gäste eintrafen, sich  ins Bett stecken und krank sagen lassen, weil kein einziger  Restaurateur mehr etwas zu essen schicken wollte. Tags  darauf ging er hin und hielt den Leuten vor, daß sie von  einer Katastrophe keinesfalls etwas zu hoffen hätten. Sie  konnten sich der Einsicht nicht entziehen und verlänger-  ten den Kredit, bis Unrat wieder gewonnen haben würde.   Die Künstlerin Fröhlich pointierte nur selten, und dann  hörte sie nicht früher auf, als bis alles dahin war. Eines  Abends aber suchte ein so wolkenloses Glück sie heim,  daß ihr Gegner, Lorenzen, sich zurückziehen mußte …  195

Er war sehr blaß und verschwand, indem er Drohungen  ausstieß. Die Künstlerin Fröhlich saß da, überwältigt wie  ein Kind nach der Bescherung, und hielt in kraftlosen  Händen Papier und Gold. Man erbot sich, plötzlich sehr  achtungsvoll, es ihr zusammenzuzählen; und es waren  mehr als zwölftausend Mark. Sie sagte nur, sie wolle schla-  fen gehn. Und mit Unrat allein geblieben, die Augen voll  Fieber, und mit einem süßen, halb versagenden Stimm-  chen: »Nu hat Mimi wieder ’ne Mitgift. Die Anhängsel  und Feststecksel haben wir alle drangeben müssen, aber  nu hat sie doch wieder eine und braucht es nich so zu ma-  chen als wie ich.«   Aber schon am frühen Morgen ward das Haus gestürmt  von Gläubigern, die Geld witterten; und ob die Künstle-  rin Fröhlich die Mitgift ihres Kindes auch mit ihrem Leibe  deckte, sie entrissen sie ihr.   Andererseits verbreitete sich das Gerücht, der Wein-  händler Lorenzen stelle seine Zahlungen ein. Unrat lief  sofort nach Erkundigungen, und wie er zurückkam, war  er bleich, feucht, und konnte kein Wort hervorbringen.  Schließlich, schnappend, mit klappenden Kiefern: »Er  macht Bankrott. Der Schüler Lorenzen macht Bankrott!«   »Was ich mir dafür kaufe«, erwiderte die Künstlerin  Fröhlich, auf der Ottomane zusammengesunken und mit  den Händen schaukelnd zwischen den Knien.   »Der Schüler Lorenzen macht Bankrott«, wiederholte  Unrat. »Der Schüler Lorenzen liegt zerschmettert am  Erdboden und wird sich nicht wieder erheben. Seine  Laufbahn ist – traun fürwahr – jäh beendet.«   Er redete ganz leise, als fürchtete er, vom eigenen Jubel  gesprengt zu werden.   »Was hast du davon. Mimi ihre Mitgift sind wir los.«   »Der Schüler Lorenzen ist nun gefaßt worden. Diesmal  ist es mir gelungen, ihn zu fassen und ihn seinem wohlver-  dienten Schicksal auszuliefern.« 196

  Sie sah ihn umherstreichen, als sei er verwirrt. Seine  Hände zitterten an Gegenständen, die zu berühren er sich  nicht bewußt war. Sie äußerte noch mehreres und hörte  ihn immer nur bebend hinhauchen: »Der Schüler Loren-  zen liegt zerschmettert am Erdboden.«   Allmählich zog sein Benehmen sie an. Seine viel stär-  kere Seelenbewegung fuhr über ihre hin und löschte sie  aus. Sie verlor ihren Kummer aus dem Sinn, sah ihrem  Mann starr nach, undeutlich erschrocken über diese Lei-  denschaft, als sei sie ein auf Unrats Grunde immer sprung-  bereiter Wahnsinn; und dabei bezwungen und ihrem alten  Unrat mit einem süßen Schaudern fester verbunden grade  durch sie, durch diese Leidenschaft, durch diese gewalttä-  tige und gefährliche Sache.

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XIV

Sogar einige noch in der Zucht der Schule lebende Schüler  mischten sich unter die Unratschen Gäste. Einer von ih-  nen, ein langer, semmelblonder, verlor auffallende Sum-  men. Ende der Saison, an einem Sonnabend, schon im  Frühling, sah Unrat auf der Schwelle den Oberlehrer  Hübbenett stehn, seinen Feind, der sich über Unrats Sohn  gehässig ausgelassen und vor Unrats eigener Klasse von  »sittlichem Unrat, vielmehr Kot« gesprochen hatte. Nun  stand er da, mannhaft aufgereckt, und Unrat lächelte ihm  giftig entgegen. Er hatte den Kollegen erwartet; denn der  Schüler Hübbenett spielte viel zu hoch; es mußte in die-  sem Oberlehrerhause etwas nicht sein, wie es sollte.   Hübbenett schritt krebsrot auf seinen Sohn los und for-  derte den ganz Zusammengesunkenen auf, ihm zu folgen.  Er fügte laut und an niemand gerichtet hinzu, daß er  Schritte tun werde zur Beseitigung von Zuständen, wie die  hier von gewissenlosen Abenteurern ins Leben gerufenen;  Zuständen, die auf die Versuchung und Verführung  schwacher junger Menschen berechnet seien; Zuständen,  die vermittelst beraubter väterlicher Kassen und durch an-  dere, aus Blut und Kot zusammengeknetete Mittel auf-  rechterhalten würden.   Ein Offizier drückte sich eilig hinaus. Ein sehr beunru-  higter Festteilnehmer machte sich an den erbitterten  Oberlehrer heran und stellte ihm eindringlich vor, wie un-  klug es sein würde, Lärm zu schlagen. Er halte die Ver-  sammlung hier für unlauter? Er solle sich doch erst ihre  Zusammensetzung ansehn. Er wisse wohl gar nicht, wer  198

der melierte Herr am Spieltisch gleich beim Fenster sei?  Das sei nämlich Konsul Breetpoot. Und wer wende sich  dort stirnrunzelnd nach Hübbenett um? Kein anderer als  Polizeirat Flad. Ob Hübbenett wirklich gut abzuschnei-  den hoffe bei einem Ansturm gegen bestehende Dinge, an  denen solche Herren interessiert seien.   Hübbenett hoffte es nicht: man sah es ihm an. Er redete  zwar noch einiges Catonische, aber mit abschwellender  Stimme; und dann trat er den Rückzug an. Es achtete  schon niemand mehr auf ihn. Nur Unrat, siegstrahlend,  schlich behende hinterher, bot dem Kollegen eine Erfri-  schung an und rief, als der andere durch einen Ruck mit  den Schultern sittlichen Abstand feststellte, ihm herzlich  nach, sein Haus bleibe Hübbenett Vater und Sohn stets  weit geöffnet. Dann kam wieder die Badezeit. Diesmal ging ein ganzer  Wirbelwind von Lebewelt im Gefolge Unrats über den  kleinen Küstenort hin. Unrats nahmen eine möblierte  Villa. Auf demütig biedere Sofas legten sie gestickte japa-  nische Seidendecken, dem Tisch davor gaben sie eine Rou-  lette zu tragen, in Gläser mit »Gruß von der Wasserkante«  gossen sie Sekt. Nachdem die neue »Rotte Unrat« die  Nacht hindurch gespielt und allen Ausgelassenheiten sich  ergeben hatte, verfügte sie sich an den Strand, um die  Sonne aufgehen zu sehen; oder, wenn es Sonntag war,  frühstückte sie zum Morgenchoral der Kurkapelle. An-  dere Nächte wurden außer Hause verbracht. Kraft des  Ansehens ihrer zahlungsfähigen Begleiter erzwang die  Künstlerin Fröhlich es, daß die Strandrestauration und  das Café, die längst geschlossen waren, sich ihr zu jeder  beliebigen Stunde wieder öffneten.   Sie war unerschöpflich. Sie trieb Tag und Nacht das Ru-  del ihrer Verehrer in allen Richtungen umher, warf dem  einen Stock zum Wiederholen dorthin und jenem nach der  199

andern Seite einen verheißungsvollen Knochen: alles un-  ter listigem Geblinzel auf Unrat, der sich die Hände rieb.  Sie verlangte jeden auf die Probe zu stellen. Einem – es war  ein rosiger, fetter Mensch – legte sie auf, er solle gleich  nach dem Diner – es umfaßte sechs Gänge – hinüber-  schwimmen bis zur Sandbank.   »Menschenskind, Sie kriegen ja ’n Schlag«, sagte ein  ziemlich Nüchterner. Und die Künstlerin Fröhlich: »Wer  hier ’n Schlag kriegen will, den kann ich überhaupt nich  brauchen, der soll sich nur dünnmachen. Was meinst du,  Unratchen?«   »Ei freilich«, sagte Unrat, »der soll sich dünnmachen.«   Er setzte hinzu: »Der Schüler Jakobi war ja von jeher  recht gewandt in den Leibesübungen. So ist er noch nach  seinem Abgang von der Schule über die Hofmauer geklet-  tert, um in das Fenster eines Klassenzimmers im untern  Stockwerk, wo ich eben Unterricht erteilte, mittels eines  Schlauches den Gestank saurer Schafsmilch zu leiten.  Mehrere Tage lang war die Luft des Raumes nicht davon  zu säubern. Von einem solchen nun ist es wahrlich zu hof-  fen, daß er auch ein braver Schwimmer sei.«   Diese Rede erhielt viel Beifall, und der junge Mann ent-  schloß sich, inmitten eines Gelächters.   Alle waren am Strande, wie er aus seiner Kabine trat,  und wetteten auf ihn. Wie war er rosig und fett! Auf hal-  bem Wege mußte er in das begleitende Boot gefischt wer-  den und lag am Lande noch immer bewußtlos.   Die Wiederbelebungsversuche erregten große Teil-  nahme. Einige, die ihre erste Wette verloren hatten, woll-  ten durch eine zweite, auf Jakobis Wiedererwachen oder  Tod, den Verlust wiedergutmachen. Die Damen wurden  von der Spannung arg mitgenommen; es erfolgte ein hy-  sterischer Anfall. Als der Verunglückte sich nach fünfzehn  Minuten noch nicht regte, wurden manche still und ent-  fernten sich. Unrat blieb. 200

  Er sah in das schlaffe, blutleere Gesicht des Schülers  Jakobi und rief es sich zurück, wenn es höhnisch und  aufrührerisch gewesen war. Das waren die. Da lagen  sie und waren besiegt: gründlich besiegt. Darüber hin-  aus gab es keinen Sieg mehr und keine Züchtigung.  Eine leichte Bauchbeklemmung empfand er dabei. Der  Triumphweg unter ihm geriet wieder etwas ins Schwan-  ken. Dem Tyrannen schwindelte es auf seinem wahnsin-  nigen Gipfel …   Aber Jakobi öffnete die Augen. Sehr ungehalten äußerten sich über den Vorgang die bei-  den Hamburger, der Brasilianer und der Leipziger. Bei  ihnen war es zwar persönliches Gekränktsein, denn sie  bedeuteten nichts mehr. Sie begriffen nicht, was gesche-  hen war. Statt des immerhin gutmütigen Mädels vom  Vorjahr fanden sie nun eine Künstlerin Fröhlich, die das  frech Gebieterische einer wirklichen Schönheit angenom-  men hatte, und der, ganz als sei sie es, von allen Seiten  gefrondet ward. Und dabei war sie’s doch nicht: die  Freunde vom vergangenen Sommer fanden den Schwin-  del lächerlich. Aber täglich erlagen sie ihm selbst ein we-  nig mehr. Der Brasilianer versuchte die ersten Tage noch,  bei den Vertraulichkeiten von früher wieder anzuknüp-  fen; dann lernte er ein mutloses Schmachten von fern.   Die Nächsten am Ziel waren Assessor Knust und  Oberlehrer Richter; denn sie hatten am meisten zu bie-  ten. Der eine war der gesuchteste Junggeselle der Stadt;  der andere war verlobt. Die Künstlerin Fröhlich blieb  lange unschlüssig. Knust war der ansehnlichere, aber bei  Richter wäre die Tragweite des Geschehnisses bedeuten-  der gewesen. Seine Braut reizte sie, denn einzig diese  kleine Person hatte es unternommen, hier im Seebad die  Toiletten der großen Künstlerin Fröhlich zu besiegen.   Von Knust verlangte sie, er solle auf den ersten Herrn,  201

dessen Namen sie am nächsten Mittwoch zufällig ausspre-  chen werde, losgehn und ihn ohrfeigen. Knusts behäbiges  Weingesicht schmunzelte, und er sagte, er sei ja nicht ver-  rückt. Mit ihm sei sie fertig, erklärte sie darauf; und einer,  der an sie gewisse Ansprüche stelle, der müsse für sie zu  allem imstande sein, aber auch zu allem.   Richter war es: so sehr hatte ihn sein Bräutigamsstand  schon angegriffen. Eines Nachmittags während der Kur-  musik erlebte man es, daß er inmitten einer lärmenden Ka-  valkade auf einem Esel gemeinsam mit der Künstlerin  Fröhlich, hinter ihr auf dem Sattel und betrunken an sie  geklammert, vorbeigaloppierte, die Reihen der Kaffee-  trinker entlang, in deren vorderster seine Braut saß.   Gleich nach dem Abendessen erhob sich die Künstlerin  Fröhlich, nahm Unrat und Richter an ihre beiden Seiten  und verkündete mit einem kleinen süßen Stimmchen,  heute wolle sie früh schlafen gehn. Man geleitete sie in  Prozession, mit bunten Papierlaternen, an ihr Haus; und  einige Herren stimmten unter dem Balkon ein Ständchen  an. Als alles still war, rief Unrat, schon halb entkleidet,  nach seiner Frau. Er meinte, sie sei auf dem Balkon. Nein.  Er suchte und rief; er wollte mit ihr frohlocken, weil nun  auch des Kollegen Richter Geschick sich erfüllt hatte und  seine fernere Laufbahn in der erfreulichsten Weise bedroht  war. Aber in den leeren Zimmern verpuffte sein Jubel. Es  ward ihm beklommen.   Ihre Launen kannte er doch, und sie war natürlich noch  an die See gegangen. Unrat setzte sich an das vergitterte  Bettchen des Kindes und vertrieb die Mücken.   Wieder so ein einfältiger Mensch, der sich zu dieser  Stunde von der Künstlerin Fröhlich zum Narren machen  ließ; der ein wenig Mondschein eintauschte gegen seine  Bracelets und silbernen Necessaires. Unrat ging inzwi-  schen zu Bett … Aber in Tiefen seines Denkens, die er  lieber unergründet ließ, war es schon bekannt, der Beglei-  202

ter der Künstlerin Fröhlich sei Richter; und Richter sei zu  dieser Stunde kein Narr.   Unrat wendete sich umher, bis es Mitternacht war. Dann  raffte er sich aus den Decken, fuhr in die Kleider und sagte  sich laut vor, man müsse das Dienstmädchen wecken, nach  Leuten mit Laternen schicken; der Künstlerin Fröhlich  könne etwas zugestoßen sein. Er ergriff sogar eine Kerze  und machte sich auf nach der Kammer des Mädchens. Erst  oben an der Treppe zum Boden riß er sich aus seinem Selbst-  betrug, löschte angstvoll das Licht, damit es nichts verrate,  und tappte sich zurück ins Schlafzimmer.   Der Mond enthüllte ihm bleich das leere Bett der Künst-  lerin Fröhlich. Unrat mußte beständig hinsehn; er atmete  immer hastiger. Schließlich krümmte er sich und begann zu  wimmern. Er erschrak vor seiner Stimme und rutschte un-  ter die Decke. Nach einer Weile beschloß er, ein Mann zu  sein; kleidete sich Hals über Kopf noch einmal an und über-  legte, wie er die Künstlerin Fröhlich empfangen wollte. Er  wollte sagen: Nun? Ein kleiner Spaziergang, immer mal  wieder? Recht so. Trifft es sich doch, daß auch ich nicht  müde war und soeben erst wieder heimkehre. Eine Stunde  lang übte er, rastlos durch das Zimmer schleichend, diese  Rede. Da geschah an der Haustür ein leichtes Geräusch;  und mit einem wilden Griff warf Unrat die Kleider ab und  schwang sich ins Bett. Er lauschte, die Lider heftig zuge-  drückt, auf das gedämpfte Nahen der Künstlerin Fröhlich,  auf das verstohlene Rascheln ihrer sinkenden Röcke, auf  das behutsame Krachen, wie sie sich ausstreckte; dann auf  ein schwaches Seufzen; und endlich auf das vertraute und  liebe Schnarchen.   Am Morgen stellten sie beide sich schlafend. Die Künst-  lerin Fröhlich entschloß sich zuerst, zu gähnen. Wie Unrat  sich ihr zuwandte, fand er ein leidendes Gesicht, das sich  zum Weinen verzog. Sie drückte sich an seine Schulter und  schluchzte: »Ach, wenn Unratchen wüßte. Es geht nich  203

alles so, wie man möchte, und für das meiste kann man  selber nischt.«   »Mag’s denn sein«, sagte Unrat trostreich; und sie  weinte noch heftiger, weil er so schrecklich milde war und  ihre faule Ausrede einsteckte.   Tagsüber blieben sie eingeschlossen; und die Künstlerin  Fröhlich, träge und ungeschickt bei allem, was sie anfaßte,  hatte große, mit weichen, süßen, sich dehnenden Erinne-  rungen angefüllte Blicke, von denen Unrat schamhaft  wegsah. Gegen Abend kamen einige von ihren Leuten und  fragten, ob sie die Neuigkeit wüßten. Woher denn, sie  seien nicht ausgegangen.   »Richters Verlobung ist auseinander.«   Die Künstlerin Fröhlich sprang sofort mit dem Blick zu  Unrat.   »Der Mann ist hin«, hieß es weiter. »Er ist über und  über kompromittiert. Was die Familie seiner Exbraut ist,  da kann er sich drauf verlassen, daß die ihn aus seiner Stel-  lung weggrault. Die will ihn in der Stadt nicht mehr ha-  ben, weil es für sie ’ne Blamage wäre. Er kann zusehen, wo  er bleibt.«   Die Künstlerin Fröhlich sah Unrat sich rosig überziehn  und wieder erblassen, sie sah ihn von einem Fuß auf den  andern treten, die Finger ineinanderschlingen und wieder  trennen; sie sah ihn in die Luft schnappen, als schnappte  er die Süßigkeit der gesprochenen Worte heraus, als  schnappte er Glück heraus. Er genoß, und er quälte sich  dabei. Diesmal mußte er seinen Triumph bezahlen; sie las  ihm, mit schlechtem Gewissen, die Gefühle vom Gesicht,  womit er ihn bezahlte.   Schließlich ging er hinaus, und sie erfand einen Vor-  wand, um die Gäste allein zu lassen.   »Du freust dich woll?« sagte sie draußen mit verstellter  Unzufriedenheit. »Das is aber gemein, wenn man sich  über anderer Leute ihren Reinfall freut.« 204

  Unrat auf seinem Balkon saß da, hielt sich die Handge-  lenke und schaute abwesend zwischen den Buchenkronen  auf das Meer, mit einer Miene, als prüfte er unendliche  Horizonte, die nur über qualvolle Abgründe hinweg zu  erreichen wären. Die Künstlerin Fröhlich fühlte etwas da-  von; und jetzt war die Trostreiche sie.   Sie sagte: »Es is ja nischt los, Unratchen. Hauptsache is,  daß der Mensch um die Ecke is. Das hast du doch davon.«   Sie mußte seufzen; denn wenn sie nur einige Stunden  zurückdachte, dann fand sie sich recht undankbar gegen  den armen Richter. Zwar, wie war es eigentlich gekom-  men? Er war ja ’n netter, flotter Kerl, aber wenn nicht  Knust gewesen wäre, den sie hatte ärgern wollen, dann  war nie was draus geworden. Nu man weg mit Schaden.  An Unrat war doch ganz was andres dran. Es ward einem  manchmal ganz schwiemelig. Wie er nu wieder dasaß!   »Na wir zwei«, sagte sie und streckte die Hand aus.   Er nahm sie wohl, aber er sagte: »Es steht unter allen  Dingen eines fest: daß jemand, dem die hellsten Gipfel zu  erklimmen gelang – daß ein solcher auch mit den undurch-  dringlichen Schlünden wohlvertraut ist.«

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XV

Als sie in die Stadt zurückkehrten, wurden sie schon er-  wartet. Im Klub sagten die Junggesellen: »Na nu hört die  Langeweile, Gott sei Dank, bald auf.«   Am Tage nach ihrem Wiedereinzuge gaben sie die erste  Gesellschaft, und die ganze Stadt bekümmerte sich  darum, wer hinging, was gegessen ward, was die Künstle-  rin Fröhlich Neues anzuziehen hatte. In der folgenden  Zeit bekamen verheiratete Kaufleute noch spät am Abend  ungewöhnliche Nachrichten: es sei etwas vorgefallen am  Hafen, auf dem Kontor gebe es Unerwartetes zu tun; und  verschwanden eilig.   Immerhin hielten manche sich fern, vermöge ihrer sitt-  lichen Grundsätze, oder dank einem kühlen Tempera-  ment, oder aus Sparsamkeit. Diese gähnten zwischen lee-  ren Sesseln im Kasino und der Gesellschaft für Gemein-  sinn; entrüsteten sich zunächst, wurden dann stutzig, weil  ihre Zahl sich immer verringerte; und die letzten fanden  sich schlecht weggekommen und ungerecht benachteiligt.   Das Dasein des Stadttheaters ward durch Unterstüt-  zungen gefristet. Es gab kein ansehnliches Varieté. Die  fünf oder sechs für den Gebrauch besserer Herren abge-  richteten Halbweltdamen waren zum Überdruß bekannt,  und die Freuden, die sie bieten konnten, wurden einem  schal gemacht durch den Gedanken an Haus Unrat und  seine Hausfrau.   In dieser altertümlichen Stadt, die einem aus der Lan-  genweile der Familienehrbarkeit keinen Ausweg ließ als in  ein rohes und langweiliges Laster, umkleidete sich die  206

Villa vorm Tor, wo hoch gespielt, teuer getrunken wurde,  wo man mit weiblichen Wesen zusammentraf, die nicht  ganz Dirnen und auch keine Damen waren; wo die Haus-  frau, eine verheiratete Frau, die Frau des Professors Un-  rat, prickelnd sang, unpassend tanzte und, wenn man es  richtig anstellte, sogar für Dummheiten zu haben sein  sollte – diese erstaunliche Villa vorm Tor umkleidete sich  mit Fabelschimmer, mit der silberig zitternden Luft, die  um Feenpaläste fließt. Daß es so etwas gab! Man konnte  nicht anders, man ließ keinen Abend verstreichen ohne  mehrere Gedanken an das Haus Unrat. Man sah einen Be-  kannten um eine Ecke schlüpfen, man hörte eine Uhr  schlagen, man sagte sich: ›Jetzt geht es da draußen los.‹  Man ging zu Bett, müde, ohne zu wissen, was einen müde  gemacht hatte, und seufzte: ›Da draußen ist es im besten  Gange.‹   Zwar gab es Herren, ganz wenige, wie Konsul Loh-  mann, die ihre Jugend im Ausland verbracht hatten, in  Hamburg so gut wie heimisch waren, hie und da nach Pa-  ris und London fuhren, und die nicht einmal die flüchtig-  ste Neugier hinzog zu den Empfängen des alten, aus dem  Häuschen geratenen Schulmeisters und seiner jungen  Frau. Aber vermögende Pfahlbürger, die beim Handel mit  Fischen und Butter dreißig Jahre lang durch dieselben fünf  Straßen getrabt waren, diese ahnten auf einmal eine unver-  hofft genußreiche Verwendung für ihr Geld. Blendend  zeigte sich ihnen der Lohn ihrer Mühen, und sie wußten  nun, wofür sie gelebt hatten. Andere, die ehemals die  Großstadt gekannt hatten und sich ein wenig eingerostet  fühlten, so Konsul Breetpoot, beschlossen anfangs vor-  liebzunehmen, und schließlich unterhielten sie sich  schlechthin, ohne Vergleiche. Wieder andere, Studierte,  kamen in sentimentaler Erinnerung an die Damenkneipen  ihrer schönsten Jahre; zum Beispiel die Richter aus dem  Hünengrabprozeß samt Pastor Quittjens. Denn auch Pa-  207

stor Quittjens war dabei, ganz wie jeder andere Mensch.  Sodann fanden kleinere Mitbürger, wie der Pächter des  Café Central und der Zigarrenhändler vom Markt, sich  geschmeichelt und sozial befördert durch den allein bei  Unrats möglichen Verkehr mit den Spitzen. Notwendi-  gerweise waren sie, die Kleinen, in der Mehrheit und be-  stimmten den Ton.   Dieser Ton war ungeschickt. Er war nur darum  schlecht, weil er ungeschickt war. Alle diese Leute waren  da in der Erwartung besonderer, zweideutiger Verfeine-  rungen, eines unerhörten Mittelzustandes, wo die Liebe  nicht gleich bar beglichen wurde und man sich trotzdem  nicht langweilte. Nur daß eben ihre Anwesenheit die Ge-  selligkeit ohne weiteres eindeutig machte. Waren sie nicht  bieder wie in den Familien, mußten sie gemein sein wie im  öffentlichen Haus. Es ging nicht anders. Wenn sich einer  anfangs wohl bemühte – bald, nachdem er getrunken,  etwas verloren, sich heimisch gemacht hatte, glitt das Ge-  spräch ihm aus, er sagte unverschleierte Sachen, nannte  eine Dame du, fing Streit an. Der guten Haltung der Da-  men wurde dies alles verderblich. Sie gewöhnten sich an  Formlosigkeit im Vergnügen. Die Pielemann war nicht  wiederzuerkennen; sie brachte es fertig, sich aus einem  verschlossenen Zimmer, wo sie eine halbe Stunde mit  einem der Gäste verbracht hatte, heraustrommeln zu las-  sen und mit dem angeheiterten Trupp anstandslos ins  Spielzimmer zurückzukehren. Die Künstlerin Fröhlich  mußte zugeben, daß die Pielemann in der vorigen Saison  das noch nicht fertiggebracht hätte.   Sie selbst, die Künstlerin Fröhlich, blieb dabei, die For-  men ziemlich zu wahren. Es verstand sich, daß sie es nur  mit peinlich Auserlesenen zu tun hatte, mit Konsul Breet-  poot möglichenfalls, vielleicht mit Assessor Knust: etwas  Unzweifelhaftes wußte man nicht. Bei ihr im Hause fiel  nie etwas vor. Die Künstlerin Fröhlich betrieb den Ehe-  208

bruch mit all der Umsicht und dem ganzen Zeremoniell  der im Ernst verheirateten Frau; mit doppelten Schleiern,  verhängten Wagenfenstern, Stelldicheins auf dem Lande.  Soviel Etikette erhöhte sie im Rang, und niemand hätte sie  mit den andern Damen zu verwechseln gewagt. Dies ver-  mied man schon darum, weil zu keiner Zeit genau fest-  stand, wer gerade ihr Beschützer war, und wieviel er ge-  duldet hätte. Auch kam sehr in Betracht, daß Unrat selber  gar nichts duldete. Man hatte erlebt, daß er mitten aus be-  ster Gemütlichkeit heraus über einen Herrn hergefallen  war, der zufällig gleich hinter ihm eine Bemerkung über  die Hausfrau gemacht hatte. Unrat hatte gezischt und ge-  pfaucht, war keinen Vorstellungen zugänglich gewesen,  hatte am Schluß eines hitzigen Ringkampfes den großen,  dicken Menschen aus der Tür gestoßen; und der Unglück-  liche war auf immer verbannt geblieben. Dabei war es ein  hoher Pointierer gewesen, und was er über die Künstlerin  Fröhlich gesagt hatte, war bestimmt das Harmloseste ge-  wesen von allem, was sich über sie sagen ließ. Man wußte  also, woran man bei Unrat war, sobald es die Künstlerin  Fröhlich anging; und hütete sich.   Im übrigen durfte alles drunter und drüber gehen; Un-  rat war einverstanden. Er rieb sich die Hände, wenn je-  mand, der keineswegs er selbst war, die Bank sprengte und  betroffene, von Gier abgemattete, nasse und fassungslose  Gesichter umherfuhren und vor sich hinstierten. Er be-  gutachtete wohlgefällig den Zustand eines sinnlos Betrun-  kenen, gab einem gänzlich Ausgeleerten Wünsche mit von  undurchdringlichem Hohn, feixte flüchtig, wenn ir-  gendwo ein Liebespaar auf frischer Tat ertappt ward; und  er hatte seine belebtesten Augenblicke, wenn sich jemand  als entehrt herausstellte. Ein junger Mann aus guter Fami-  lie spielte falsch. Unrat bestand darauf, daß er dableibe.  Die Wogen der sittlichen Empörung gingen hoch, einige  entfernten sich protestierend. Zwei oder drei Abende dar-  209

auf waren sie wieder da, und Unrat schlug ihnen, giftig  lächelnd, eine Partie mit dem jungen Falschspieler vor.   Ein anderer Fall entspann sich noch dramatischer. Es  war einem der Spieler ein Paket Banknoten, das er vor sich  hingelegt hatte, abhanden gekommen. Er erhob ein Ge-  schrei, verlangte, daß die Ausgänge gesperrt und alle An-  wesenden durchsucht würden. Die Menge widersetzte  sich, man beschimpfte einander, drohte dem Bestohlenen  mit Prügeln und verdächtigte innerhalb fünf Minuten je-  den ohne Ausnahme. Unrats Stimme drang, man wußte  nicht wie, aus einem Grabe herauf, durch allen Lärm. Er  erklärte, die angeben zu wollen, die untersucht werden  müßten; ob man sich ihm fügen wolle. Man war neugierig,  fühlte sich gedrängt, über allem Verdacht zu erscheinen;  man rief ja. Darauf nannte Unrat, den Hals vor- und zu-  rückschiebend, Leutnant von Gierschke, den Schüler Kie-  selack und Konsul Breetpoot. »Breetpoot? Breetpoot?«  Jawohl, Breetpoot. Unrat blieb dabei, ohne sich weiter zu  äußern über das, was er wußte … Und Gierschke, ein Of-  fizier? Das habe nichts zu sagen, behauptete Unrat. Und  dem Leutnant, der sich wütend zur Wehr setzte, gab er zu  bedenken: »Die Menge ist gegen Sie und wird Sie entwaff-  nen. Des Säbels beraubt, möchten Sie denn wohl Ihrer  Ehre verlustig gegangen sein und nichts mehr besitzen als  eine Pistole, vermittelst deren Sie sich – immer mal wieder  – entleiben werden. Da ist’s, traun fürwahr, lustiger, Sie  lassen sich untersuchen.«   Vor diese Wahl gestellt, ergab sich von Gierschke. Un-  rat hegte nicht den geringsten Verdacht gegen ihn; er hatte  ihn nur bezwingen wollen, seinen Stolz in den Staub bie-  gen. Übrigens ward im selben Augenblick Kieselack an  einem Fenster festgenommen, wie er das Paket Banknoten  eben hinauswerfen wollte. Sogleich verlangte Konsul  Breetpoot nachdrücklich Rechenschaft von Unrat. Aber  Unrat sagte dem Konsul ganz dicht ins Gesicht und für  210

alle übrigen unhörbar einen Namen, nur einen Namen;  und Breetpoot ward dadurch besänftigt … Er kam wieder,  gleich nächsten Tages, und setzte atemlos. Von Gierschke  ließ acht Tage verstreichen. Kieselack zeigte sich noch ein  einziges Mal und verspielte einiges. Darauf erschien seine  Großmutter bei der Steuerbehörde, wo Kieselack einen  kleinen Posten bekleidete, und zeigte an, daß ihr Enkel sie  bestohlen habe. Endlich hatte man einen Vorwand, ihn zu  entlassen. Wegen des Spielskandals hatte man es nicht ge-  wagt. Der Schüler Kieselack versank auf den Grund. Un-  rat beging dies festlich, ganz für sich allein. Er benahm sich im Genuß mit tückischer Trockenheit. Im  Gewühl der um die Wette nach dem Bankrott, der Äch-  tung, dem Galgen Laufenden schien Unrat, mit einge-  knickten Knien und unerschütterlich, ein alter Schulmei-  ster, dessen Klasse in wüstes Toben verfallen ist, und der  sich hinter seinen Brillengläsern sämtliche Empörernamen  merkt, um später die Zeugnisse zu verderben. Sie hatten  der Herrschergewalt sich zu widersetzen gewagt; nun  mochten sie, losgelassen, sich gegenseitig die Rippen ein-  schlagen und das Genick umdrehn. Aus dem Tyrannen  war endgültig der Anarchist herausgebrochen.   Und er schien eitel auf seinen neuen Zustand, hatte eine  offenkundige Vorliebe für sein eigenes Gesicht in seiner  jetzigen jugendlichen Färbung. Zwanzigmal am Abend  holte er einen Taschenspiegel hervor: der war in eine  kleine Büchse eingelassen, mit der Inschrift »bellet«.   Oft gedachte er in dem nächtlichen Lärm, Flitter und  Halsbrechen gewisser ehemaliger Nächte. Er war im Café  Central verhöhnt worden und schlich nach Haus. Von  irgendeiner finstern Ecke ward ihm sein Name zugewor-  fen wie ein Stück Schmutz … Eine einzige Nacht war’s, da  hatte er von den Menschen etwas gewollt. Sie sollten ihm  sagen, wer die Künstlerin Fröhlich sei, wo sie zu finden,  211

wie es – dies war von höchster Wichtigkeit – zu verhindern  sei, daß drei Schüler und unter ihnen der allerschlimmste,  Lohmann, ihrer teilhaftig würden. Niemand hatte ihm  Rede gestanden. Nichts war ihm begegnet als breites  Grinsen an Köpfen, auf denen der Hut fest sitzenblieb.  Zwischen den kleinen »Bullerwagen«, die eine steile  »Grube« hinunterrasselten, hatte er umherhüpfen müssen  und von lauter hellen Kinderstimmen seinen Namen um  die Ohren geschlagen bekommen. Keinen Empörer mehr  hatte er, an den erleuchteten Läden hinschleichend, anzu-  sprechen unternommen; er hatte sich die Häuser – die  Häuser von fünfzigtausend in Aufruhr begriffenen Schü-  lern – entlanggedrückt, mit einem gespannten Gefühl auf  dem Scheitel, weil jeden Augenblick, wie ein Kübel Spü-  licht, aus einem Fenster sein Name kommen konnte! An  das Ende der stillsten Straße, tief hinunter zum Stift der  alten Fräulein, hatte er sich gerettet vor der nervenzerstö-  renden Verfolgung, Anzweiflung, Verhöhnung; hatte die  Fledermäuse um seinen Hut streichen lassen und noch  hier, noch hier auf seinen Namen gewartet.   Sein Name! Jetzt gab er ihn sich selbst; setzte ihn sich  auf wie einen Siegerkranz. Einem Ausgeplünderten  klopfte er auf die Schulter und sagte: »Jaja, ich bin ein  rechter Unrat.«   Seine Nächte! So sahen sie nun aus. Sein Haus war das  hellste in der Stadt, es war das am wichtigsten genom-  mene, schicksalerfüllteste. Wieviel Angst, wieviel Gier,  wieviel Unterwürfigkeit, wieviel fanatische Selbstvernich-  tungswut ließ er nun um sich her dampfen! Alles Opfer,  die ihm brannten! Alle drängten sich, sie ihm anzuzün-  den, sich selbst ihm anzuzünden. Was sie hertrieb, war die  Leere ihrer Gehirne, der Stumpfsinn der humanistisch  nicht Gebildeten, ihre dumme Neugier, ihre mit Sittlich-  keit schlecht zugedeckten Lüsternheiten, ihre Habgier,  Brunst, Eitelkeit und zu alledem hundert verquickte  212

Interessen. Waren es nicht Unrats Gläubiger, die ihre Ver-  wandten, Freunde, Kunden herschleppten, in der Ab-  sicht, Unrat, ihrem Schuldner, zu Gelde zu verhelfen?  Waren es nicht beutelustige Ehefrauen, die ihre Männer  schickten, damit sie von dem durch die Luft fliegenden  Gelde ihren Anteil herausgriffen? Andere kamen selbst.  Unter den Masken, im Karneval, sollten anständige  Frauen gewesen sein. Man hatte mißtrauische Männerge-  sichter bemerkt, die nach Gattinnen ausspähten. Die jun-  gen Mädchen wisperten daheim von einem späten Aus-  gang ihrer Mutter: »nach dem Haus vorm Tor«. Sie träller-  ten halblaut Bruchstücke aus Liedern der Künstlerin  Fröhlich. Die Lieder schwirrten verdeckt durch die Stadt.  Das geheimnisvolle Pfänderspiel, bei dem Paare sich auf  den Boden und unter eine Decke legten, es machte seinen  Weg durch die Familien; es ward gespielt, wenn den  mannbaren Töchtern junge Tänzer eingeladen waren; und  ein Gekicher ging umher von dem »Haus vorm Tor«.   Bevor der Sommer anbrach, zogen drei Frauen der gu-  ten Gesellschaft und zwei junge Mädchen sich plötzlich  zurück, zu einem, wie man fand, verfrühten Landaufent-  halt. Drei neue geschäftliche Zusammenbrüche erfolgten.  Der Zigarrenhändler Meyer am Markt beging Wechselfäl-  schungen und erhängte sich. Über Konsul Breetpoot ward  gemunkelt …   Und diese Entsittlichung einer Stadt, von keinem zu  unterbrechen, weil zu viele darin verwickelt waren: sie ge-  schah durch Unrat und zu seinem Triumph. Seiner insge-  heim ihn schüttelnden Leidenschaft – dieser Leidenschaft,  von der sein trockner Körper nichts als hie und da ein gif-  tig grünes Augenfunkeln, ein blasses Feixen entließ –, ihr  frondete und unterlag eine Stadt. Er war stark; er mochte  glücklich sein.

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XVI

Er wäre glücklich gewesen, wenn er noch stärker gewesen  wäre; wenn er nicht in einer Krise seines Geschicks, das  der Menschenhaß war, sich der Künstlerin Fröhlich ausge-  liefert hätte. Sie war die Kehrseite seiner Leidenschaft: sie  mußte alles bekommen, in dem Maße, wie die andern alles  verloren. Sie war um so pflegebedürftiger, je mehr alle an-  dern es verdienten, zerschmettert zu werden. Auf sie hatte  sich der überreizte Zärtlichkeitstrieb des Menschenfein-  des geworfen. Das war schlimm für Unrat: er sagte es sich  selbst. Er sagte sich, daß die Künstlerin Fröhlich nichts  hätte sein dürfen als ein Instrument, die Schüler zu »fas-  sen« und hineinzulegen. Statt dessen stand sie nun gleich  neben Unrat selbst, hoch und heilig im Angesicht der  Menschheit, und er war genötigt, sie zu lieben und zu lei-  den unter seiner Liebe, die sich auflehnte gegen den Dienst  seines Hasses. Unrats Liebe war dem Schutz der Künstle-  rin Fröhlich geweiht und ging für sie auf Raub aus: es war  eine ganz männliche Liebe. Dennoch führte auch diese  Liebe zuletzt zur Schwächung … Es kam vor, daß er sich bei ihrer Heimkehr versteckte und  bis abends nicht mehr zum Vorschein kam. Sie verhan-  delte durch die Tür, mit ihrem leichten, ein bißchen mitlei-  digen Stimmchen. Aber er wollte nicht einmal essen. Er  habe wissenschaftlich zu arbeiten. Sie warnte ihn freund-  schaftlich, er werde sich krank machen; und entschloß  sich mit einem Seufzer, seinen Anfall vorübergehn zu las-  sen. Er hatte wahrscheinlich wieder ihre Garderobe unter-  214

sucht und in ihrer schmutzigen Wäsche herumgesto-  chert. Vielleicht hatte er heute morgen das Billett gelesen.  Plötzlich kriegte er dann ’nen Rappel, konnte sie, wenn  sie so zerknüllt nach Haus kam, nicht mehr ansehn,  drehte sich, ganz schamrot, nach allen Ecken und verduf-  tete. Es war ordentlich aufregend. Das heißt, ganz ernst,  na also wirklich im tiefsten Grunde ernst, konnte man es  doch nicht nehmen. Dafür spielte man selbst zu viel. Er-  stens spielte sie verheiratet: es war ihr unmöglich, es an-  ders aufzufassen. Wie sie ihrem alten Unrat damals mit-  ten auf der Straße ihre Mimi zugeschickt hatte – das war  fein gewesen, dabei hatte man ordentlich was gefühlt.  Und dann das Getue jetzt mit den Männern, die Fatzke-  reien, bis es zu was Richtigem kam, und die Masse Lügen  die ganze Zeit über, daß einem bloß nichts entwischte im  Beisein von Unrat – der doch natürlich ganz genau Be-  scheid wußte. Sie war ihm geradezu dankbar, daß er die  Komödie mitspielte und von ihren täglichen kleinen Sei-  tensprüngen noch so viel Wesens machte. Das brachte  doch Leben in die Bude! Komisch, daß er sich nie daran  gewöhnte.   Und dabei lag an dem Ganzen doch ihm viel mehr als  ihr selbst. Manchmal führte er sich auf wie überge-  schnappt und wollte von heute auf morgen irgendeinen  Gewissen totmachen. Er konnte es gar nicht mehr aus-  halten. »Ich empfehle dir den Schüler Vermöhlen. Richte  dein Augenmerk – immer mal wieder – auf den Schüler  Vermöhlen.« Was hieß denn das, bitte? Brauchte man da-  nach noch einen Menschen zu fragen? Und wenn er so  darauf brannte, daß sie mit Konsul Breetpoot fertig  würde?   Die Künstlerin Fröhlich zuckte die Achseln.   Unrat, den sie nicht begriff, war zuckend entrückt in  wahre Sternenstürze von Leidenschaft. Seine Liebe, die  er täglich verwunden mußte, um seinen Haß zu füttern,  215

reizte diesen Haß zu immer tollerem Fieber. Haß und  Liebe machten einander irr, brünstig und schreckenvoll.  Unrat hatte die lechzende Vision der ausgepreßten, um  Gnade flehenden Menschheit; dieser Stadt, die zerbrach  und öde stand; eines Haufens von Gold und Blut, der zer-  rann ins Aschgrau des Untergangs der Dinge.   Dann wieder erlitt er die Halluzination der von andern  geliebten Künstlerin Fröhlich. Die Bilder der fremden  Umarmungen erstickten ihn: aber alle geschahen mit dem  Gesicht von Lohmann! Das Schlimmste, Hassenswerte-  ste, was Unrat erleben konnte, war für immer zusammen-  gedrängt in die Züge von Lohmann – dieses Schülers, der  auf keine Art zu »fassen«, der nicht einmal mehr in der  Stadt war.   Nach solchem Zustand ohnmächtiger Bedrängtheit  übermannte ihn Mitleid mit sich und mit der Künstlerin  Fröhlich. Er verhieß ihr tröstend, daß es nun bald genug  sei, und daß sie sich zurückziehen wollten, den Ort verlas-  sen und das genießen, »was sie dir schuldigermaßen haben  abtreten müssen«.   »Wieviel meinst du woll, daß es is?« fragte sie abwei-  send. »Du merkst dir egal bloß, was wir kriegen. Aber was  sie uns wieder wegnehmen, is auch nich übel. Unsere Mö-  bel haben sie uns gepfändet, nich? Glaubst du, daß wir für  die, die wir jetzt haben, auch bloß eine Rate bezahlt ha-  ben? Du schneidst dich eklig, wenn du das glaubst. Uns  gehört das Sofakissen da und dann noch der Rahmen von  dem ollen Bild: sonst gehört uns nischt.«   Sie war in grausamer Stimmung, überanstrengt durch  die Hetzjagd mit Männern; hatte das Amüsante ihres  Daseins grade ganz aus den Augen verloren und rächte  sich an dem, der der Nächste dazu war. Unrat nahm dies  erschütternd wichtig.   »Es ist meine Pflicht, deinem Wohle vorzustehen. Ich  bin nicht gesonnen, mich dieser Pflicht nicht gewachsen  216

zu zeigen … Sie sollen es mir büßen!« setzte er zischend  hinzu. Sie hörte gar nicht, sie ging gereizt umher und  preßte sich die Hände.   »Du bildst dir woll hoffentlich nich ein, ich mach dies  blödsinnige Leben dir zu Gefallen mit, und damit du deine  Männekens klein kriegst. Nee, wenn nich Mimi wäre –  aber für Mimi muß ich verdienen. Daß Mimi mal anders  wird als ihre Mama. Ach Gott …«   Dann ward das Kind hereingeholt in seinem weißen  Nachthemdchen; und dann kam eine Tränenkrise. Unrat  ließ Arme und Kopf hängen. Er mußte ausgehen, die  Künstlerin Fröhlich legte sich zu Bett. Aber bis zur  Stunde der Gäste war sie wieder auf der Höhe; und an  Unrat machte sie alles wieder gut, sie war zart und freund-  schaftlich, flüsterte ihm häufig abseits etwas Vertrauliches  zu, daß alle sahen, er blieb ihr die Hauptperson; machte  sich lustig mit ihm, grade über die Herren, mit denen er sie  im Verdacht haben konnte; schmeichelte ihn in die Täu-  schung hinein, als sei nie etwas Ernsthaftes vorgefallen. Ja,  er war, solch ein Stündchen lang, nicht weit von dem  Wahn, als habe er alle seine Erfolge ohne Gegenleistung  eingeheimst. Er glaubte es ja nicht; aber er hielt sich vor,  was ihn denn hindere, es zu glauben, und wo die Gegen-  beweise seien. So beglückend war der Rückschlag nach  seinen vorigen Qualen. Eines heitern Tages im Frühling, des ersten heitern nach  vielen Seelenkrisen, lustwandelten Unrat und die Künstle-  rin Fröhlich miteinander zur Stadt. Unrat ruhte sich ge-  rade auf dem Bewußtsein aus, daß sie am Ende doch Ver-  bündete waren: die besten, die einzigen. Die Künstlerin  Fröhlich, die mit den griechischen Stunden auch ihren  Ehrgeiz, Unrat zu lieben, aufgegeben hatte, schöpfte ihre  Selbstachtung und ihren guten Mut aus ihrem ehrlichen  Freundschaftsgefühl für Unrat. Darum lächelten sie beide  217

auch nur über Herrn Dröge, den Krämer an der Ecke ihrer  Straße, der bei ihrem Vorübergehn seine Ladentür aufriß,  mit den Fäusten drohte und etwas Schimpfliches nach-  schrie. Auch die Obstfrau konnte bei ihrem Anblick nicht  ruhig bleiben. Sie hatte Herrn Dröge sogar schon dazu  angestachelt, die Mündung seines Wasserschlauches auf  den vorübergehenden Unrat zu richten. Solche Zwischen-  fälle ließen sich bei keinem Ausgang des Ehepaars Unrat  mehr vermeiden. Sie schuldeten aller Welt, obwohl sie  kreuz und quer mit Geld umherwarfen; und die Lieferan-  ten, die ihnen Kredit nicht gewährt, sondern aufgedrängt  hatten, machten den meisten Lärm. Es war die Regel, daß  im voraus bezahlte Toiletten aus Paris eintrafen, und daß  die im vorigen Monat gegessenen Frühstückssemmeln  noch immer nicht ihnen gehörten. Dabei glaubte die  Künstlerin Fröhlich zu sparen für ihr Kind, und Unrat für  die Künstlerin Fröhlich zu rauben. Sooft der Gerichts-  vollzieher kam – vergebens kam –, herrschten Bestür-  zung, Wut und Niedergeschlagenheit. Wie hätte man ihn  schon wieder voraussehen sollen. Die Künstlerin Fröhlich  fand sich längst nicht mehr zurecht in Rechnungen und  Schuldscheinen. Unrats beständiger Trieb galt den Verlu-  sten der andern und nicht der Pflege des eigenen Wohl-  stands. Von der Fäulnis, die sie ringsumher in den Verhält-  nissen anstifteten, schillerten auch ihre eigenen. Betrogen  und ins Dickicht gehetzt, schwindelten sie sich durch, an  der Hand der unbestimmten Hoffnung auf einen unwahr-  scheinlich großen Spielgewinn und auf das endliche Aus-  sterben der Gläubiger. Sie spürten heimlich wohl den Bo-  den wanken und richteten im Davongerissenwerden noch  soviel Schaden an wie möglich.   In der Siebenbergstraße war eine Begegnung mit dem  Möbelhändler auszuhalten, der behauptete, sie hätten von  den noch nicht bezahlten Möbeln mehrere weiterver-  kauft, und mit dem Gericht drohte. Unrat forderte ihn  218

giftig lächelnd auf, er möge doch nachsehn. Die Künstle-  rin Fröhlich äußerte: »Da machen Sie sich man weiter  keine Hoffnung drauf. So klug sind wir allein, daß da  nischt Gutes bei zu holen is.«   In diesem Augenblick geschah neben ihr ein Säbelklir-  ren. Sie sah hin und rasch wieder weg. Eine Stimme sagte  rauh: »Donnerwetter!«   Und eine andere, gelassen verwunderte: »Sieh mal  an.«   Die Künstlerin Fröhlich hörte nicht mehr, was der  Möbelhändler redete. Nach einer Weile ließ sie ihn ste-  hen. Sie ging weiter in einer leichten Betäubung. Erst  gegenüber dem Konditor Mumm fiel ihr auf, daß auch  Unrat nichts mehr sagte. Sie fühlte etwas wie schlechtes  Gewissen und fing harmlos zu sprechen an, im Drang,  ihn nach dem, was sie soeben erblickt hatten, wieder zu  versöhnen. Auch er war plötzlich von erregter Herz-  lichkeit und lud sie zum Konditor ein. Während er am  Büfett bestellte, ging sie schon ins Nebenzimmer. Da  ward an die Scheibe geklopft. Sie hütete sich hinzusehn;  sie wußte auch so, das waren wieder Ertzum und Loh-  mann.   Noch am Abend war Unrat nicht beruhigt. Er schlich  hastend zwischen den Gästen umher, machte Bemerkun-  gen von trockner und wilder Ironie, wiederholte: »Ich bin  ein rechter Unrat«, und erklärte: »Mir gehört hier – wahr-  lich doch – nichts weiter als ein Sofakissen und der Rah-  men jenes Bildes dort.«   Als die Künstlerin Fröhlich einmal ins Schlafzimmer  lief, folgte er ihr und verkündete: »Der Schüler Breetpoot  wird nun endlich in naher Zukunft das Ziel der Klasse er-  reicht haben.«   »Kaputt?« fragte sie. »Is nich, Unratchen. Er is wieder  ganz ausgestopft mit braunen Lappen.«   »Mag dem sein, wie du sagst. Der eifrigsten Vertiefung  219

wert ist indessen die Frage: Woher kommen diese Lap-  pen.«   »Na?«   Er kam näher, mit einem Lächeln, das geronnen und wie  unter der Decke bebend aussah.   »Ich weiß es; ich habe seinen Kassierer bestochen. Es ist  das von Ertzumsche Mündelgeld, welches der Vormund  beraubt.« Und da er die Künstlerin Fröhlich starr vor  Staunen sah: »Nicht wahr? Da lohnt sich’s zu leben? Das  ist denn also der zweite der drei. Der Schüler Kieselack  liegt zerschmettert am Erdboden. Der Schüler von  Ertzum wird sogleich mit Rasseln zusammenbrechen. Da  erübrigt denn nur noch der dritte.«   Sie ertrug seinen Blick nicht.   »Ja von wem redst du bloß?« fragte sie wirr.   »Der dritte ist ein noch zu Fassender. Er soll und muß  gefaßt werden.«   »Wieso«, machte sie und blickte unsicher auf. Plötz-  lich, herausfordernd: »Ich denke, das is der, den du nich  verknusen kannst, und ich soll ihn nich mal ansehn, wenn  er die Straße lang kommt. Nich mal das kannst du verknu-  sen.«   Er senkte den Kopf, atmete kämpfend.   »Zwar bin ich nicht gesonnen –«, sagte er dumpf. »Und  doch muß – muß dieser Schüler gefaßt werden. Er ist ein  zu Fassender.«   Sie hob die Schultern.   »Was machst du denn für Augen? Du hast ja überhaupt  Fieber. Unratchen, ich sag dir was, geh zu Bett und  schwitz es aus. Ich schick dir Kamillentee. So ’ne blödsin-  nige Aufregung, als wie du im Leib hast, die legt sich auf ’n  Magen, un denn prost Mahlzeit … Hörst du mich? … Ich  glaub wahrhaftig, es gibt noch ’n Unglück.«   Unrat hörte nicht. Er sagte: »Aber nicht du – nicht du  sollst ihn fassen!« 220

  Er sagte es mit einer Art fürchterlichen Flehens, das sie  noch nicht kannte, das sie grausig kitzelte, sie erwartungs-  voll ängstete, wie ein wildes Klopfen, bei Nacht an ihrer  Tür.

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XVII

Die Künstlerin Fröhlich dachte am folgenden Morgen  lange nach, was sie in der Stadt zu besorgen haben  könne, und als sie es gefunden hatte, ging sie. Sie schielte  nach ihrem Spiegelbild in jedem Schaufenster; sie hatte  für ihre Toilette zweiundeinehalbe Stunde gebraucht. In  ihrem Pulsschlag war ein bißchen Erwartungsfieber. Am  Anfang der Siebenbergstraße, vor der Buchhandlung von  Redlien, blieb sie stehen – sie war noch nie vor der Buch-  handlung stehengeblieben –, senkte den Kopf über die  Auslage und spürte im Nacken einen angstvollen Kitzel,  als sollte sogleich jemand hineingreifen. Da sprach es ihr  in den Nacken: »Gnädige Frau? Sieht man sich mal wie-  der?«   Sie zwang sich, indem sie sich wendete, zu anmutiger  Langsamkeit in der Bewegung.   »Ach? Herr Lohmann? Sind Sie auch wieder im  Lande?«   »Wenn ich dadurch nicht Ihr Mißfallen errege, gnädige  Frau?«   »Wieso denn. Aber wo haben Sie bloß Ihren Freund  gelassen?«   »Sprechen Sie vom Grafen Ertzum? Nun, der hat seine  eigenen Wege … Aber gehn wir nicht weiter, gnädige  Frau?«   »So? Und was macht er denn für gewöhnlich, Ihr  Freund?«   »Er dient als Avantageur, gnädige Frau. Augenblick-  lich weilt er auf Urlaub hier.« 222

  »Ach nee, was Sie sagen. Is er denn noch so nett wie  früher?«   Daß Lohmann auch gar nicht aus seiner Ruhe kam, ob-  wohl sie sich immer nur nach seinem Freund erkundigte.  Sie hatte sogar das Gefühl, als machte er sich lustig. Das  Gefühl hatte sie auch damals im Blauen Engel meistens  gehabt bei Lohmann, und sonst bei niemand. Ihr ward  ganz heiß. Er forderte sie auf, in die Konditorei einzutre-  ten. Sie erwiderte ärgerlich: »Gehn Sie man alleine. Ich  muß weiter.«   »Wir stehen schon etwas zu lange an dieser Ecke, gnä-  dige Frau, für die scharfen Augen der Kleinstädter.«   Er machte die Tür vor ihr auf. Sie seufzte und ging ra-  schelnd hinein. Er blieb auf dem Wege ins Nebenzimmer  ein Stück hinter ihr und wunderte sich nochmals darüber,  wie vorteilhaft ihre lange Taille zur Geltung kam; wie sie  gut frisiert war; wie damenhaft sie ihren Rock schleppen  ließ; was seither aus ihr geworden war. Dann bestellte er  Schokolade.   »Sie sind ja inzwischen eine bekannte Persönlichkeit  hier geworden?«   »Es geht«, sagte sie; und ablenkend: »Aber Sie? Was  haben Sie eigentlich gemacht? Wo haben Sie gesteckt?«   Er berichtete bereitwillig. Er war ein wenig auf der  Handelsschule gewesen in Brüssel und darauf in England  als Volontär bei einem Geschäftsfreund seines Vaters.   »Sie haben sich gewiß mächtig amüsiert«, meinte sie.   »Nein. Nicht mein Fall«, sagte er dürr, sogar verächt-  lich, und mit dem bekannten schauspielerischen Falten-  wurf im Gesicht. Sie betrachtete ihn von der Seite mit  scheuer Achtung. Er war ganz schwarz angezogen und  hatte den schwarzen runden Hut auf dem Kopf behalten.  Sein Gesicht war noch etwas gelber und schärfer gewor-  den; es war glattrasiert; und es richtete sich mit halbge-  senkten Lidern, dunkeln und merkwürdig dreieckigen, ir-  223

gendwohin, wo nichts los war. Sie wollte ihn nötigen, sie  anzusehen. Auch drängte es sie, sich zu überzeugen, ob er  noch seinen Schopf habe.   »Warum nehmen Sie denn Ihren Hut nich ab?« fragte  sie.   »Gnädige Frau haben recht«, und er gehorchte. Jawohl;  sein Haar stieg noch als Wirbel in die Höhe und fiel als  Locke auf die Stirn zurück. Er betrachtete sie endlich mit  ganzem Blick.   »Im Blauen Engel legten gnädige Frau noch nicht soviel  Wert auf die Formen. Wie man sich verändert. Wie wir alle  uns verändern. Und in der lächerlichen Zeit von zwei Jah-  ren.«   Er sah wieder weg und dachte so sichtlich an etwas an-  deres, daß sie gar nichts mehr zu sagen wagte, obwohl  seine Äußerung sie ein wenig gestochen hatte. Aber er  hatte dabei vielleicht nicht mal sie gemeint! So hatte es ge-  klungen.   Lohmann hatte Frau Dora Breetpoot gemeint, und daß  er sie so anders wiedergefunden hatte, so anders als das  Bild von ihr, das seine Seele mit fortgenommen hatte. Er  hatte sie als große Dame geliebt. Sie war die große Dame  der Stadt gewesen. Einmal in der Schweiz hatte sie die Be-  kanntschaft einer englischen Herzogin gemacht, und  etwas rituelle Weihe war von dieser Berührung an ihr haf-  tengeblieben. Sie vertrat in der Stadt eigentlich die Herzo-  gin. Daß der englische Adel der erste der Welt sei, daran  durfte hier niemand zweifeln. Später auf einer Reise nach  Süddeutschland war ihr von einem Rittmeister aus Prag  der Hof gemacht worden; damals trat die österreichische  Aristokratie gleichberechtigt neben die englische … Wie  Lohmann von dem allen sich hatte einschüchtern lassen,  es gutgläubig mitgemacht hatte: es war erstaunlich. Es war  vor allem erstaunlich, daß das keine zwei Jahre her war.  Jetzt kehrte er in die Stadt zurück – sie hatte sich zusam-  224

mengezogen, als sei sie aus Gummi. Das Breetpootsche  Haus war nur noch halb so groß – und drinnen saß eine  kleine Provinzdame. Nicht viel mehr als Provinzdame.  Gewiß, sie hatte immer noch den Medaillenkopf der  Kreolin; aber im Munde der Medaille die Dialektaus-  drücke! Die Mode vom Vorjahr, und nicht ganz richtig  verstanden. Schlimmer noch, Abstecher ins Persönlich-  Künstlerische, die mißlangen. Und der Empfang des aus  fernen Gesellschaften Wiedergekehrten, als habe er ihr  Grüße zu bringen; und der irritierende Anspruch, nicht  hier hineinzupassen. Ja, daß ihn das früher nicht irritiert  hatte? Zwar hatte er damals kaum ein Wort von ihr erhal-  ten, war kaum bemerkt worden. Er war ein Schüler gewe-  sen. Jetzt war er ein Herr, man kokettierte, man trachtete  ihn zu fesseln in dem »Kreis« um die eigene kleine Person  herum … Er war mit Bitterkeit erfüllt worden bis an den  Hals. Er dachte an die alte Flinte, die damals immer bereit-  gelegen hatte, ernsthaft bereit für den Fall, daß er entdeckt  ward. Er empfand noch heute melancholischen Stolz auf  die Knabenleidenschaft, die bis an die Schwelle seiner er-  wachsenen Jahre gedauert hatte, durch Scham, Lächer-  lichkeit, ja ein wenig Ekel hindurch immer noch gedauert.  Trotz Knust, von Gierschke und den andern. Trotz der  zahlreichen Nachkommenschaft der geliebten Frau. Wie  er in der Nacht nach ihrer letzten Entbindung das Tor ih-  res Hauses geküßt hatte! Das war noch etwas gewesen,  davon mußte man zehren. Er erkannte, daß er damals so  viel besser gewesen war, so viel reicher. (Wie hatte er sich  damals müde vorkommen können. Jetzt war er’s.) Das  Beste, was er in seinem Leben zu verschenken gehabt  hatte, die Frau da hatte es ahnungslos bekommen. Nun,  da er leer war, warb sie um ihn … Lohmann liebte die  Dinge vor allem um ihres Nachklangs willen, die Liebe  der Frauen nur wegen der ihr nachfolgenden bitteren Ein-  samkeit, das Glück höchstens der würgenden Sehnsucht  225

zuliebe, die es in der Kehle zurückläßt. Diese kleine schat-  tenlos gegenwärtige Snobdame war ihm schwer erträglich,  denn sie entstellte ihm die Wehmut des einst Gefühlten. Er  nahm ihr alles übel, auch die Spuren des Verfalls, die sich  in ihrem Salon – noch nicht an ihrer Person – verrieten. Er  wußte von Breetpoots schlechtem Stande. Welche Lasten  von Zärtlichkeit würde ihr das ehemals eingetragen haben  von ihm. Nun sah er bloß, wie ihre Bemühungen um Gra-  zie von der um sie her einreißenden Knappheit anspruchs-  voll abstachen, und schämte sich im voraus für sie, wegen  der etwas würdelosen Gespreiztheit, mit der sie die Armut  hinhalten und verleugnen würde. Er war beleidigt, wenn  er sie ansah; beleidigt und gedemütigt, wenn er sich klar-  machte, wie er selbst sich nun innerlich aufführte. Was das  Leben aus einem machte. Gesunken war er. Sie war gesun-  ken. Als er ging, fühlte er mit ängstlicher Genauigkeit das  Entweichen von Lebensjahren, und daß hier die Tür sich  schloß hinter einer Liebe, die so viel gewesen war wie eine  Jugend.   Dies war ihm am Morgen nach seiner Ankunft gesche-  hen. Gleich darauf traf er mit Ertzum zusammen und  dann sie beide in der Siebenbergstraße mit den Unrats. In  dieser Enge konnte das nicht lange ausbleiben. So kurz  Lohmann auch in der Stadt war, er hatte doch schon von  ihnen sprechen gehört; und des alten Unrat Taten hatten  seine Liebhaberei für menschliche Seltsamkeiten lebhaft  angesprochen. Er stellte fest, daß Unrat alles erfüllt habe,  was sich vor zwei Jahren in ihm angekündet hatte; eher  mehr als weniger. Aber noch großartiger fast erschien ihm  die Entwicklung der Künstlerin Fröhlich. Von der Chan-  teuse des Blauen Engels zur Demi-Mondaine hohen Stils!  Denn schließlich, auf den ersten Anblick war sie’s. Bei  näherem Hinsehn drang dann das Kleinbürgerliche durch.  Immerhin, es war alles mögliche, was hier geleistet war.  Und die vielen gezogenen Hüte auf dem Wege des Ehe-  226

paars! Und all die demütige Begehrlichkeit, wo immer die  Künstlerin Fröhlich ihr Parfüm hinwehte! Zwischen ihr  und ihrem Publikum, der Stadt, hatte augenscheinlich  eine Art von gegenseitiger Beschwindelung stattgefunden.  Sie hatte sich als repräsentative Schönheit gebärdet, war  allmählich dafür angesprochen worden und hatte es selbst  wieder den Leuten geglaubt. So ähnlich mußte es wohl  seinerzeit mit Dora Breetpoot zugegangen sein und ihrem  Anspruch auf mondänen Schick? Lohmann fand es von  prickelnder Ironie, wenn er sich jetzt mit der Fröhlich be-  faßte. Er konnte ja der Zeit gedenken, wo er Verse ge-  macht hatte auf beide; wo er, in der Rachsucht seines Lei-  dens, Dora Breetpoot hatte beschmutzen wollen dadurch,  daß er, mit ihr im Herzen, den Liebkosungen der andern  den Geschmack düstern Lasters zu geben sich vornahm.  Laster? Jetzt, da er keine Liebe mehr hatte, begriff er auch  kein Laster mehr. Keine Bitterkeit seines Herzens gegen  Frau Breetpoot kam Frau Unrat zugute. Nichts würde  sich in ihm regen, wenn er mit ihr am Breetpootschen  Haus vorbeiging. Er führte einfach eine elegante Kokotte  durch die entgötterte Stadt.   Ertzum nahm er dabei lieber nicht mit. Ertzum hatte,  sobald er das gute Mädchen zu sehen kriegte, kopflos mit  dem Säbel zu rasseln angefangen und eine ganz rauhe  Stimme bekommen. Ertzum war imstande, gleich wieder  mit schweren Gefühlen loszulegen. Für Ertzum war im-  mer alles Gegenwart – wohingegen Lohmann in der vor-  mittäglich leeren Konditorei, an der Seite der Künstlerin  Fröhlich, aus seinem Gläschen, das nie leer ward, nichts  anderes nippte als den nebelhaften Nachgeschmack der  Stimmungen von einst.   »Soll ich Ihnen etwas Kognak in die Schokolade gie-  ßen?« fragte er. »Das ist nämlich sehr gut.« Dann: »Was  man von Ihnen aber alles hört, gnädige Frau!«   »Wieso?« fragte sie wachsam. 227

  »Nun, Sie und unser alter Unrat sollen ja die Stadt auf  den Kopf stellen und massenhaftes Unheil anrichten.«   »Ach das meinen Sie. Na ja, man tut, was man kann.  Die Leute amüsieren sich bei uns – obschon ich mich als  Hausfrau nich selber loben will.«   »Das sagt man. Auch ist über Unrats eigentliche Be-  weggründe wohl niemand im klaren. Man denkt, er be-  nutze das Spiel für den Lebensunterhalt. Ich glaube ande-  res. Wir zwei, gnädige Frau, kennen ihn ja besser.«   Die Künstlerin Fröhlich war bestürzt und schwieg.   »Er ist der Tyrann, der lieber untergeht, als eine Be-  schränkung duldet. Ein Spottruf – und der dringt noch  nachts durch die Purpurvorhänge seines Bettes und in sei-  nen Traum – verursacht ihm blaue Flecke auf der Haut,  und er braucht, um sich davon zu heilen, ein Blutbad. Er  ist der Erfinder der Majestätsbeleidigung: er würde sie er-  finden, wenn es noch zu tun wäre. Es kann kein Mensch  sich ihm mit so wahnsinniger Selbstentäußerung hinwer-  fen, daß er ihn nicht noch als Empörer haßte. Der Men-  schenhaß wird in ihm zur zehrenden Qual. Daß die Lun-  gen ringsumher einen Atem einziehn und ausstoßen, den  nicht er selber regelt, durchgällt ihn mit Rachsucht,  spannt seine Nerven bis zum Zerreißen. Es braucht nur  noch einen Anstoß, eine zufällige Widersetzlichkeit von  Umständen – ein beschädigtes Hünengrab und alles, was  damit zusammenhängt; es braucht nur noch die Überrei-  zung seiner Anlagen und Triebe, zum Beispiel durch eine  Frau –, und der Tyrann, von Panik erfaßt, ruft den Pöbel  in den Palast, führt ihn zum Mordbrennen an, verkündet  die Anarchie!«   Die Künstlerin Fröhlich hatte den Mund offen; was  Lohmann zufriedenstellte. Er unterhielt solche Damen  immer in einer Weise, daß ihnen nichts anderes übrigblieb,  als den Mund offenzubehalten. Übrigens lächelte er  zweiflerisch. Er glaubte ja nur eine abstrakte Möglichkeit  228

auf die Spitze zu stellen. Die Geschichte des alten lächerli-  chen Unrat zu erzählen, glaubte er denn doch nicht. Dazu  sah er ihn noch zu sehr aus der Perspektive von unterhalb  des Katheders; hatte es zu schwer, sich Ungeheuerlichkei-  ten als ganz wirklich vorzustellen, geschehen an dem, der  ihm blöde Pfuschereien über die »Jungfrau von Orleans«  zudiktiert hatte.   »Ich habe die größte Sympathie für Ihren Gemahl«,  setzte Lohmann mit Lächeln hinzu und vervollständigte  dadurch die Verblüffung der Künstlerin Fröhlich.   »Ihre Häuslichkeit wird wirklich überall gerühmt«,  sagte er darauf.   »Naja, wir sind nämlich ganz himmlisch eingerichtet.  Und auch sonst –«   Sie belebte sich von Ehrgeiz.   »Für unsere Gäste is uns nischt zu viel. Die Leute stehn  manchmal kopp bei uns, Sie würden lachen. Ach, wenn  Sie kämen, Ihnen zu Ehren sing ich überhaupt das ›Affen-  weib‹, das tu ich sonst nich, weil es doch ’n bißchen zu  sehr rausfällt.«   »Gnädige Frau sind unwiderstehlich.«   »Sie wollen woll wieder ulken?«   »Sie überschätzen mich. Das Scherzen ist mir vergan-  gen, als ich Sie wiedergesehen habe. Gnädige Frau müssen  ja wissen, daß Sie das einzige sind, was hier am Orte in  Betracht kommt.«   »Na und?« machte sie befriedigt, aber ohne sich zu  wundern.   »Allein schon Ihr Anzug. Das resedagrüne Tuchkleid  ist selbstverständlich durchaus auf der Höhe. Den  schwarzen Hut haben Sie sehr mit Recht dazu gewählt.  Wenn ich einen einzigen Einwand vorbringen darf: die  Stola aus point-lacé wird dies Jahr nicht mehr getragen.«   »Ach nee.«   Sie rückte näher. 229

  »Wissen Sie das auch sicher? Denn hat der Ekel mich  doch mit angeschmiert. Ein Glück, daß sie nich bezahlt  is.«   Sie errötete; und rasch: »Bezahlen will ich sie meinswe-  gen. Aber tragen, nee. Heut zuletzt, verlassen Sie sich  drauf.«   Sie war glücklich, ihm recht geben, sich ihm unterwer-  fen zu können. Seine Beschlagenheit in betreff Unrats er-  höhte ihre Achtung vor Lohmann bis zur Fassungslosig-  keit. Nun wußte er auch noch in der Mode Bescheid. Er  redete wieder so fein: »Was Sie, gnädige Frau, diesen  Kleinstädtern geworden sein müssen! Eine Herrscherin  über Gut und Blut, eine angebetete Verderberin. Eine Se-  miramis, was weiß ich. Alles stürzt sich, von Taumel ge-  packt, ungebeten in den Abgrund, nicht wahr?« Und da  sie sichtlich zu weit zurückblieb: »Ich meine, die Männer  lassen sich nicht lange bitten, und Sie haben von ihnen  mehr, als Sie brauchen können, von allen ohne Ausnahme,  wenn ich mich nicht irre, gnädige Frau.«   »Nu übertreiben Sie aber bedeutend. Daß ich hier  Glück habe und ziemlich viel geliebt werde, na ja.«   Sie trank erst; das mußte er wissen.   »Aber wie Sie sich einbilden, daß ich hier losgehn soll –  nee … Glauben Sie man nich«, und sie sah ihm in die Au-  gen, »es geht jedermann so gut, daß er mit mir alleine bei  Schokolade und Kuchen sitzen darf.«   »Aber ich darf das? Dann bin wohl ich jetzt daran?«   Er legte den Kopf zurück und bekam Falten. Sie  konnte, betreten, nur noch auf seine niederhängenden Li-  der blicken.   »Aber«, fuhr er fort, »ich sollte bei Ihnen, wenn ich  mich recht erinnere, der Letzte sein? Haben Sie mir das  seinerzeit nicht des öftern in Aussicht gestellt, gnädige  Frau? Dann sind also –«, und er öffnete ganz unverschämt  die Augen, »alle andern bereits abgemacht?« 230

  Sie war nicht gekränkt, nur gequält.   »Ach Mumpitz, Sie haben ganz falsche Begriffe, die  Leute quasseln. Zum Beispiel, mit Breetpoot. Den soll ich  weiß Gott wie ausgelutscht haben. Jetzt heißt es, er hat  auch noch dem Ertzum sein Geld – ach Gott.«   Sie merkte zu spät, was sie gesagt hatte, und sah er-  schrocken in ihre Tasse.   »Das ist allerdings das Schlimmste«, versetzte Loh-  mann hart und düster. Er wandte sich halb weg, und es  entstand Schweigen.   Die Künstlerin Fröhlich wagte endlich schüchtern zu  bedenken zu geben: »Ich bin es doch nich alleine gewesen.  Wenn Sie wüßten, wie der gebettelt hat. Wie ’n Kind, sag  ich Ihnen. Die olle Zahnlücke. Der ganze Kerl is eine  Zahnlücke. Sie werden es nich glauben, aber durchgehn  wollt er mit mir. Der mit seiner Zuckerkrankheit, danke.«   Lohmann bedauerte es schon, eine moralische An-  wandlung gehabt zu haben, bei einem so unterhaltenden  Theater. Er sagte darum: »Ihre Soireen möchte ich mir tat-  sächlich einmal ansehen.«   »Also Sie sind eingeladen!« sagte sie rasch und freudig.  »Kommen Sie man, ich rechne bestimmtest drauf. So nu  muß ich aber weiter, bleiben Sie man sitzen. Ach Gott  nee!«   Sie wandte sich klagend hin und her, faltete die Hände.   »Es geht ja nich, weil Unrat gesagt hat, nu sind wir  komplett, un neue will er nich. Das vorige Mal hat er mir  schon Krach gemacht. Darum, Sie verstehn –«   »Vollkommen, gnädige Frau.«   »I wo, markieren Sie nu man nich gleich die gekränkte  Leberwurscht, darum können Sie mich ja doch besuchen,  wenn niemand da is. Zum Beispiel heut nachmittag um  fünf. Nu aber raus.«   Und sie rauschte, mit allen Zeichen höchster Eile, durch  die Portiere. 231

  Lohmann wußte gar nicht, wie das gekommen war; wie  es gekommen war, daß er sogar Lust hatte. Er vermutete  dabei die Anziehung, die das Verderben ausübt. Grade weil  Ertzum nun eigentlich durch diese spaßige kleine Kypris  mit dem gutmütigen Zynismus ihres Volkstons seinem Ver-  derben nahe gebracht war. Und Ertzum liebte sie noch  immer. Ertzum konnte für sein Geld wenigstens glücklich  werden. Lohmann ging ganz kahl hin, ohne einen Funken.  Er ging an Stelle seines Freundes, der sie sich durch langes  Leiden verdient hatte. Wie unmöglich das vor zwei Jahren  gewesen wäre. Er erinnerte sich, daß er damals mit Unrat –  der Alte, selber schon ganz verloren, wollte ihn noch von  der Schule jagen – Mitleid empfunden hatte, aufrichtiges,  gar nicht boshaftes Mitleid. Jetzt dagegen ging er zu seiner  Frau. Was das Leben aus einem machte, meinte Lohmann  nochmals, melancholisch und stolz. Es empfing ihn, aus dem Innern der Wohnung, ein lautes  Schelten. Das Mädchen öffnete ihm verlegen die Tür zum  Salon. Lohmann erblickte der Künstlerin Fröhlich gegen-  über, die sehr erregt war, einen schwitzenden Mann mit  einem Blatt Papier in der Hand.   »Was wollen Sie denn?« fragte er den Mann. »Ach so.  Wieviel ist es. Fünfzig Mark! Und darum das Geschrei.«   »Tjä, Herr«, erwiderte der Gläubiger, »ich bin man  schon fumzigmal gekommen, wegen jede Mark einmal.«   Lohmann bezahlte und entließ ihn.   »Gnädige Frau mögen mir meinen Übergriff nicht ver-  übeln«, äußerte er, nicht mehr ganz frei. Er fand sich in  falscher Lage; was er jetzt etwa bekam, war ein Entgelt für  das Geleistete. Wenigstens durfte es dann nicht bei fünfzig  Mark bleiben; hiergegen wehrte sich Lohmanns Eitelkeit.   »Da ich einmal begonnen habe, dreist zu sein – gnädige  Frau, man schildert Sie mir, ich weiß nicht, ob mit Recht,  als in einige peinliche Geldfragen verwickelt.« 232

  Die Künstlerin Fröhlich schlang krampfhaft die Finger  ineinander und löste sie wieder. Sie wendete den Kopf rat-  los hin und her auf dem steifen Kragen ihres tea-gown.  Die tausend Plackereien ihrer von Lieferanten, Liebha-  bern und Wucherern gehetzten Tage stürzten ihr alle auf  einmal durch den Sinn – und dort, in der ihr hingehaltenen  Brieftasche, war ein dicker Packen brauner Scheine.   »Wieviel?« fragte Lohmann ruhig; und immerhin vor-  sichtig: »Ich würde so weit gehen, wie ich kann.«   Sie hatte ausgekämpft. Sie wollte nicht gekauft sein, von  Lohmann nun mal grade nicht. »Nee, es is überhaupt nich  wahr«, sagte sie. »Ich brauche nischt.«   »Um so besser. Andernfalls hätte ich mich geschmei-  chelt gefühlt, gnädige Frau –«   Er dachte flüchtig an Dora Breetpoot, und daß nun  auch sie geldbedürftig und, wer weiß, für Geld zu haben  sei? … Um der Künstlerin Fröhlich noch die Wahl zu las-  sen, legte er die Brieftasche geöffnet auf den Tisch.   »Platzen wir uns man endlich«, sagte sie, und heiter ab-  lenkend: »Haben Sie aber ’n gespicktes Portefölch!« Da er  in kühlem Schweigen blieb: »Wie Sie all das Pinke-Pinke  bloß loswerden. Sie tragen ja nich mal Ringe an den Fin-  gern.«   »Ich werde es auch niemals los.«   Und er erklärte, unbesorgt, ob sie verstehe: »Ich be-  zahle keine Frauen, weil ich mich nicht selber demütigen  möchte. Übrigens ist es unnötig. Es geht wie mit den  Kunstwerken, für die ich Gott weiß was hingeben würde.  Aber kann man die eigentlich besitzen? Man sieht eines im  Laden, man trägt einen Traum fort. Dann kehrt man viel-  leicht um und kauft? Was kauft man? Die Sehnsucht be-  darf keines Geldes, die Erfüllung ist es nicht wert.«   Und er drehte sich von seiner Brieftasche schmollend  weg. Zugleich übersetzte er ins Populäre: »Ich will sagen,  daß ich schon tags darauf genug davon habe.« 233

  Die Künstlerin Fröhlich, von Ehrfurcht berührt und  zugleich ein ganz wenig spottsüchtig im Angesicht ihres  Idols, bemerkte: »Denn kaufen Sie sich woll nischt wie  Essen und Trinken.«   »Können Sie mir etwas anderes anraten?« Und er sah ihr  auf einmal mit gefalteter Stirn so unverschämt in die Au-  gen, als fragte er: Soll ich Sie kaufen, Sie? Achselzuckend,  als Antwort auf das Unausgesprochene: »Die körperliche  Liebe ist schlechthin widerlich.«   Sie war ganz betreten. Dann wagte sie schüchtern, es  komisch zu finden und sagte: »Ach nee.«   »Man muß sich herausheben«, bestimmte Lohmann,  »sich rein und hoch machen. Reiten, wie Parsifal. Ich  werde wahrscheinlich bei der Kavallerie dienen und  gleichzeitig die Hohe Schule erlernen. Es gibt, von den  Zirkusleuten abgesehn, in ganz Deutschland keine hun-  dert Personen, die Hohe Schule reiten können.«   Nun lachte sie ganz offen.   »Aber denn werden Sie ja selber ’n Zirkusfritze, ’ne Art  entfernter Kollege von mir. Wie ich das finde.«   Seufzend: »Wissen Sie noch, der Blaue Engel? Das war  doch das Beste.«   Lohmann stutzte.   »Es kann sein«, versetzte er mit Überlegung, »daß das  das Beste war. Die Epoche im ganzen.«   »Zu der Zeit konnte man woll lachen, man brauchte  sich noch nich rumzuschlagen mit der ganzen Bande.  Wenn ich denke, wie wir zwei beide zusammen getanzt  haben, un denn kam Unrat, und Sie mußten durch das rote  Fenster … Wissen Sie woll, daß er noch immer mächtig  scharf is auf Sie« – sie lachte erregt – »und Wurst von Ihnen  machen möcht?«   Sie horchte immer mit einem Ohr nach der Tür – und  dabei sah sie Lohmann vorwurfsvoll an, weil er alles ihr  überließ. Nun, dann wollte sie die Sache alleine machen.  234

Sie hatte sich Lohmann in den Kopf gesetzt: vor allem,  weil alle ihr erlaubt waren, und dieser einzige nicht. Das  war ja nicht auszuhalten. Dann, weil ein bißchen trotzige  Begierde noch aus den einfacheren Zeiten, deren sie jetzt  mit Seufzen gedachte, dank Unrats Mißtrauen und seinem  gräßlichen Haß wachgeblieben war und nun durch Loh-  manns erhöhte Überlegenheit und seine fremdartige Di-  stinktion gereizt ward bis zum Schwindel. Schließlich:  weil es gefährlich war. Weil die Luft um sie her mit Kata-  strophen geladen war und die Herbeiführung ihres Plat-  zens ein Kitzel war für die Künstlerin Fröhlich.   »Un wie Sie damals gefühlvoll gedichtet haben!« sagte  sie. »Das tun Sie gewiß gar nich mehr. Wissen Sie noch,  Ihr Lied vom runden Mond, was ich mal gesungen hab,  und die Leute lachten so dämlich?«   Sie bog sich schwärmerisch über die Seitenlehne ihres  Sessels, setzte die Finger ihrer Rechten auf die Brust und  stimmte an, hoch und schwach: »Der Mond ist ruhnd,  und alle Sterne scheinen –«   Sie sang die ganze Strophe und dachte sich dabei, daß  dies das einzige Lied auf der Welt sei, das sie nicht singen  dürfe; und hatte dabei fortwährend Unrats Gesicht vor  Augen. Es war fürchterlich; aber es war ein bißchen ko-  misch geschminkt, und die Büchse »bellet« mit dem Spie-  gel hielt Unrat in der Hand.   »Mein Herze weint, und alle Sterne lachen.«   Lohmann, peinlich berührt, versuchte ihr zu steuern.  Aber sie brach unaufhaltsam die zweite Strophe an.   »Der Mond ist ruhnd …«   Da krachte die aufgestoßene Tür, und Unrat stand, mit  einem langen Schleichsatz, im Zimmer. Die Künstlerin  Fröhlich kreischte hoch auf und flog in den Winkel, hinter  Lohmanns Sitz. Unrat keuchte wortlos; und sie fand ihn  genau so aussehnd, wie sie ihn sich beim Singen vorgestellt  hatte. Er machte wieder die scheußlichen Augen von ge-  235

stern. Warum hatte er auch keinen Kamillentee gewollt,  dachte sie in ihrer Angst.   Unrat dachte: nun sei es aus. Sein ganzes Werk, sein  ganzes strafendes Vernichtungswerk sei umsonst, da zum  Schlusse nun doch Lohmann bei der Künstlerin Fröhlich  sitze. Er hatte sie ins Angesicht der ganzen Menschheit  gestellt, daran gearbeitet, daß alles den andern Entrissene  ihres werde – und inzwischen machte sie seine qualvoll-  sten Gesichte zu Wahrheit, seine Gesichte von ihr und  Lohmann, in dessen Zügen alles Schlimmste, Hassens-  werteste sich zusammengedrängt hatte. Was blieb da  noch? Es war aus mit der Künstlerin Fröhlich, und also  aus mit Unrat. Er mußte sie zum Tode verurteilen, und  damit sich selbst.   Er hatte nichts gesprochen – und plötzlich saß er ihr an  der Kehle. Er gurgelte dabei, als sei er selbst der Ge-  würgte. Eine Sekunde hielt er inne, und schöpfte selber  Atem. Sie benutzte die Sekunde, um zu schreien: »Ihm is  die körperliche Liebe widerlich, hat er so gewiß gesagt.«   Unrat packte von neuem zu. Aber da zerrte es heftig an  seinen beiden Schultern.   Lohmann tat dies nur versuchsweise. Er wußte nicht,  ob ihm hier tatsächlich eine Rolle zufiel; ihm war, als  träumte ihm. So etwas gab es ja eigentlich nicht. In seiner  klugen Vorstellung ging Unrats absonderliche Entwick-  lung glatt vonstatten und gewissermaßen entrückt, wie in  einem Buch. Etwas so Handgreifliches kam darin nicht  vor. Lohmann hatte sich aus Anlaß seines alten Professors  eine interessante Theorie zurechtgemacht; aber vor Augen  hatte er Unrats Seele kaum – kaum ihre Abgrundflüge, ihr  fürchterliches Auskohlen, ihr über alles hinaus zu sich sel-  ber Verdammtsein. Die Anschauung der Dinge, die Loh-  mann gefehlt hatte, nun kam sie zu jäh, und er hatte  Furcht – die Furcht vor dem Wirklichen.   Unrat wendete sich nach ihm um. Inzwischen ent-  236

wischte die Künstlerin Fröhlich, floh kreischend ins Ne-  benzimmer und schloß geräuschvoll ab. Einen Augen-  blick sah Unrat wie betäubt aus; dann raffte er sich auf und  fing an, Schleichsätze um Lohmann herum zu machen.  Lohmann war, um sich eine Haltung zu geben, an den  Tisch zurückgetreten, nahm seine Brieftasche und strich  darüber hin. Er dachte verschwommen darüber nach, was  sich etwa sagen ließe. Wie dieses Wesen dort aussah!  Etwas zwischen Spinne und Katze, mit wahnsinnigen Au-  gen, über die farbige Schweißtropfen rannen, und mit  Schaum auf dem klappenden Kiefer. Es war keine ange-  nehme Lage, es mit gekrümmten Fangarmen überall um  sich her zu haben. Was keuchte es?   Unrat keuchte unverständlich: »Elender – wagen es –  Fassen – endlich fassen – Hergeben, alles herausgeben!«   Und da entriß er Lohmann die Brieftasche und stürzte  mit ihr hinaus.   Lohmann stand noch da, voll eines großen Schreckens:  denn hier wurden Verbrechen begangen. Unrat, der inter-  essante Anarchist, beging ausgemachte Verbrechen. Nun  war der Anarchist eine moralische Seltsamkeit und ein  wohlverständliches Extrem; das Verbrechen eine Steige-  rung allgemein menschlicher Neigungen und Affekte, die  nichts Auffallendes hatte. Unrat aber hatte bei Lohmanns  körperlicher Gegenwart seine Frau zu erwürgen versucht,  und er hatte an Lohmann selbst einen Raub begangen. Da  geriet denn der Kommentator ins Stocken, dem Zu-  schauer versagte das wohlwollende Lächeln. Lohmanns  Geist, der durch so unglaubwürdige Erlebnisse noch nie  erprobt worden war, warf alle Eigenart ab und antwortete  auf »Verbrechen« ganz bürgerlich mit »Polizei«. Wohl be-  wahrte er das Bewußtsein, dies sei kein besonders seltener  Einfall, aber er sagte sich: ›Da hört’s auf‹ und schritt  stramm über das Bedenken hinweg. Ja, Lohmanns Schritt  ward stramm, als er sich an die Tür zum Nebenzimmer  237

begab, um daran zu rütteln. Er hatte deutlich gehört, wie  die Künstlerin Fröhlich sich eingesperrt hatte; aber es war  seine Pflicht, sich vollends zu überzeugen, daß sie nach  seinem Weggang nicht in die Gewalt ihres mörderischen  Gatten fallen könne … Darauf verließ Lohmann das  Haus. Ein Stündchen verrann; dann wälzte sich ein immer noch  anschwellender Haufe um die Straßenecke. Die Stadt war  in Jubel, weil Unrats Verhaftung beschlossen war. End-  lich! Der Druck ihres eigenen Lasters ward von ihr ge-  nommen, da die Gelegenheit dazu entfernt ward. Man  warf, zu sich kommend, einen Blick auf die Leichen rings-  umher und entdeckte, daß es höchste Zeit sei. Warum man  eigentlich so lange gewartet hatte.   Ein Bierwagen, hoch voll Fässern, versperrte schon die  halbe Straße, da mußte noch eine Droschke hindurch; und  darin kamen die Beamten. Die Obstfrau von der Ecke lief  mit; Herr Dröge, der Krämer, schleppte den Gummi-  schlauch herbei.   Vor Unrats Hause johlte das Gedränge. Endlich er-  schien er, inmitten der Beamten. Die Künstlerin Fröhlich,  wirr, zerzaust, ganz in Tränen, zuckendem Jammer, Reue  und unerhörter Unterworfenheit, klammerte sich an ihn,  lag über ihn hingehängt, löste sich auf in ihn. Sie war mit-  verhaftet worden, was Lohmann nicht vorausgesehen  hatte. Unrat hob sie in den geschlossenen Wagen, der ganz  verfinstert war mit Gardinen; und er suchte zerfahren um-  her im Geheul. Einer hinterm Lederschurz, der Bierkut-  scher, reckte seinen bleichen Schlingelkopf heraus und  quäkte: »’ne Fuhre Unrat!«   Unrat warf sich herum, nach dem Wort, das nun kein  Siegeskranz mehr war, sondern wieder ein ihm nachflie-  gendes Stück Schmutz – und erkannte Kieselack. Er  schüttelte die Faust, er schnappte, den Hals vorgestreckt,  238

in die Luft: aber Herrn Dröges Strahl prallte ihm grade in  den Mund. Er sprudelte Wasser, empfing von hinten einen  Stoß, stolperte das Trittbrett hinan und gelangte kopfüber  auf das Polster neben der Künstlerin Fröhlich und ins  Dunkel.

Editorische Notiz

Heinrich Mann schrieb seinen Roman Professor Unrat oder Das Ende eines Tyrannen in »wenigen Monaten,  Florenz Ende 1903 bis Ulten (Südtyrol) Aug. 1904« nie-  der. Zur Idee und zum unmittelbaren Anlaß des Romans  hat sich Heinrich Mann in einem Brief an Paul Hatvani  vom 2. April 1922 geäußert: »Durchweg sind meine  Romane soziologisch. Den menschlichen Verhältnissen,  die sie darstellen, liegen überall zu Grunde die Macht-  verhältnisse der Gesellschaft. Die am häufigsten von mir  durchgeführte Idee ist eben die der Macht. Einfälle,  denen Niemand es angesehen haben würde, führten sich  mir, je länger je deutlicher, auf jene Idee zurück. So saß  ich ahnungslos im Teatro Alfieri zu Florenz, die Pause  kam, ich kaufte eine Zeitung und las, aus Berlin berich-  tet, von einem Professor X, der im trauten Verein mit  einer Chanteuse auf die traurigsten Abwege gerathen  war. Ein Moment der selbstvergessenen Empfängniß,  und Professor Unrat lebte. Sein Vorbild aus der Zeitung  stellte sich später als Börsenredakteur heraus. Für mich  aber war das Phänomen vom ersten Augenblick an ein  Gymnasialprofessor, der Mann der Ordnung und des  festen Befehls, der fallen, sich in Anarchie auflösen und  den Tyrannen von seiner Kehrseite zeigen mußte …«  Aus der Niederschriftsphase des Buches ist dagegen bis-  her kaum etwas bekannt; nicht einmal Manuskripte, Ent-  würfe oder Notizen sind zu diesem Roman in Heinrich  Manns Nachlaß (Stiftung Archiv der Akademie der Kün-  ste zu Berlin) erhalten geblieben, die nähere Aufschlüsse  240

darüber erlauben würden. Lediglich dem Lübecker  Schulfreund Ludwig Ewers berichtet der Autor am  23. Dezember 1904: »Jetzt soll eine höchst ausfallende  Geschichte in Druck gehen; weniger erotisch als geistig  ausfallend. Ich hoffe sie Dir im März schicken zu  können. Sie spielt übrigens in Lübeck, und Du wirst ›den  Lehrer‹, zu meinen Zwecken verarbeitet, darin wieder-  finden. Das war die Arbeit des Sommers.«   Die Erstausgabe erschien mit der Frühjahrsproduktion  1905 im Albert-Langen-Verlag, München, in einer Auf-  lage von 2 000 Exemplaren und wurde dort bereits 1906  in weiteren 2 000 Exemplaren als zweite Auflage nachge-  druckt. Mehr als ein Jahrzehnt stagnierte der Absatz des  Romans. Erst ab 1916 mit Übernahme der Werke Hein-  rich Manns durch den Kurt-Wolff-Verlag stiegen die  Auflagenziffern bis zum 32. Tausend im Jahre 1917 ste-  tig an. 1925 kam es zu einer preiswerten Ausgabe des  Berliner Ullstein-Verlages in der Reihe ›Die gelben Ull-  stein-Bücher‹ mit 10 000 Exemplaren (1930 nochmals die  gleiche Anzahl). Im selben Jahr erreichte Professor Unrat mit der Ausgabe im Paul-Zsolnay-Verlag das 47. Tau-  send. Weltberühmt jedoch wurden Roman und Autor  durch die Verfilmung unter dem Titel Der Blaue Engel  (1930) mit Marlene Dietrich und Emil Jannings in den  Hauptrollen.   Obwohl nur wenige Rezensionen erschienen, war der  Autor höchst zufrieden mit der Aufnahme seines  Romans, wie er Ludwig Ewers am 15. September 1905  berichtet: »Mein Professor Unrat hat wider mein Erwar-  ten einigen Erfolg; er scheint stofflich einigermaßen auf  der Höhe des öffentlichen Intellekts zu stehen.«   Die vorliegende Ausgabe des Romans ist seiteniden-  tisch mit der innerhalb der Heinrich-Mann-Studienausgabe in Einzelbänden des Fischer Taschenbuch Verlages,  die ihrerseits als Textgrundlage Band 4 der Gesammelten 242

Werke (Akademie-Ausgabe des Aufbau-Verlages; Re-  daktion: Sigrid Anger) hat. Folgende Entscheidungen  haben die Konstitution dieses Textes bestimmt:   Die Erstausgabe des Albert-Langen-Verlages bildet  den Ausgangstext. Die späteren Ausgaben druckten die-  sen Text unverändert nach, lediglich die Ausgabe des  Paul-Zsolnay-Verlages modernisierte die Orthographie  und nahm – ob mit Wissen und Autorisation durch den  Autor, ist nicht festzustellen – geringfügige stilistische  Änderungen vor. In Heinrich Manns Nachlaß ist sein  Handexemplar der Erstausgabe mit neun handschrift-  lichen Korrekturen erhalten, die in der vorliegenden  Ausgabe berücksichtigt sind. Darüber hinaus sind  Orthographie und Interpunktion dem heutigen Sprach-  gebrauch angeglichen worden, wobei Lautstand und  Eigenheiten Heinrich Manns bei der Zeichensetzung  unberührt bleiben. Marbach am Neckar,  1. Juni 1994

Peter-Paul Schneider