Ihre letzte Botschaft

  Christian Schwarz 

Ihre letzte Botschaft    Version: v1.0   

Gehören Sie auch zu den Leuten, denen der Satz ›Es gibt keine  Geister!‹  locker‐flockig  über  die  Lippen  geht?  Dann  darf  ich  Ihnen  versichern,  dass  Sie  Unrecht  haben,  ganz  und  gar.  Ich  habe da so meine Erfahrungen, wissen Sie?  Ach,  übrigens,  mein  Name  ist  Kenneth  Merryweather,  von  den  berühmten  Merryweathers  und  ich  bin  Rechtsanwalt,  wie  viele  meiner  Vorfahren  auch.  Ich  bin  zudem  Texaner  und  ziemlich  stolz  darauf.  Überhaupt  sagt  man  uns  Texanern  ja  nach,  ein  stolzer  und  eher  unfreundlicher  Menschenschlag  zu  sein.  Das  kann  ich  durchaus  unterschreiben  und  irgendwie  trifft  diese Charakterisierung auch auf mich ganz persönlich zu. Ich  kann schon unfreundlich sein. Aber nicht zu meinen Freunden.  Denn Freunde sind mir heilig, die würde ich niemals im Stich  lassen und alles für sie tun. Na, sagen wir fast alles …

Ob  das  eine  typisch  texanische  Eigenschaft  ist,  weiß  ich  nicht  ganz  genau.  Eine  Eigenschaft  der  Merryweathers  ist  es  auf  jeden  Fall.  Und sie hat ganz direkt mit dieser unheimlichen Begegnung zu tun.  Sie  sind  neugierig  geworden?  Gut.  Dann  will  ich  Ihnen  meine  Geschichte erzählen …   

*    Es begann mit dem 14. Geburtstag meiner Tochter Megan Martha.  Megan  Martha  Merryweather  ist  dabei,  sich  in  eine  wunderhübsche  junge  Frau  zu  verwandeln  und  wird  einmal  der  Stolz  und  die  Augenweide  des  Merryweather‐Clans  sein.  Ich  liebe  mein Kind – aber pubertierende Gören sind etwas Furchtbares, das  kann ich Ihnen guten Gewissens versichern.  Und pubertierende Merryweather‐Gören setzen da meistens noch  einen drauf.  Megan  Martha  hatte  also  durchgesetzt  –  unterstützt  von  ihrer  Mutter  Clara  –  auch  Jungs  zu  ihrer  Geburtstagsparty  einladen  zu  dürfen.  Jungs!  Mit 14!  Das wäre, wenn es rein nach mir gegangen wäre, überhaupt nicht  in  die  Tüte  gekommen.  In  meinem  Beruf  sage  ich  meistens,  wo’s  lang  geht,  zu  Hause  hat  diese  Lotsenfunktion  aber  eher  meine  geliebte Frau Clara inne.  Und  so  kam  es,  dass  ich  diesem  moralisch  verkommenen  Ansinnen  schlussendlich  zustimmen  musste.  Zumal  mich  mein  durchtriebenes  Fräulein  Tochter  an  meinem  absoluten  Schwachpunkt  zu  fassen  kriegte.  Sie  erzählte  mir  nämlich,  die  drei  Jungs,  die  sie  neben  zwei  ihrer  Freundinnen  einzuladen  gedenke,  seien  ihre  besten  Freunde.  Die  könne  sie  nicht  einfach  im  Stich 

lassen.  Und  überhaupt  solle  ich  mir  bloß  nicht  ins  Hemd  machen,  schließlich sei sie ja so gut wie erwachsen.  Nicht  ins  Hemd  machen!  Können  Sie  sich  vorstellen,  dass  meine  geliebte  Tochter  genau  diesen  Ausdruck  gebraucht  hat?  Und  dann  gedenkt sie auch noch, mit 14 Jahren erwachsen zu sein!  Pah …  Und  eins  muss  ich  auch  noch  anmerken:  Ich  weiß  natürlich  ganz  genau,  dass  meine  Tochter  Megan  Martha  nicht  viel  davon  hält,  unbedingt für ihre Freunde einzustehen. Eigentlich gar nichts. Sie ist  da nicht wie ich, das habe ich ihr leider nicht vererben können. Nun  ja,  man  kann  nicht  alles  haben,  auch  wenn  ich  gerade  diesen  Charakterzug unheimlich gern an mein Kind weitergegeben hätte.  Trotzdem  hatte  ich  mich  breit  schlagen  lassen,  nicht  nur  die  drei  Jungs  auf  der  Party  zu  dulden,  sondern  auch  mein  weithin  berühmtes Barbecue zu machen und zusätzlich eine Menge schöner  Fotos zu schießen.  Also  hatte  ich  den  Grill  angeworfen  und  die  Rindersteaks  à  la  Merryweather  geradezu  zelebriert.  Das  Wichtigste  daran  ist  die  Sauce, müssen Sie wissen.  Na  ja,  während  die  Steaks  bruzzelten,  ging  ich  kreuz  und  quer  durch unseren großen, schönen Garten, um Dutzende Fotos von den  drei Mädchen und den drei Jungs zu machen. Sie liebten es, auf den  großen,  alten  Bäumen  herumzuklettern  oder  einfach  zusammen  zu  sitzen und sich Gruselgeschichten zu erzählen.  Ja,  Gruselgeschichten,  ganz  richtig.  Dabei  hatte  sich  das  reale  Grauen  längst  selbst  eingeladen.  Aber  wer  hätte  das  zu  diesem  Zeitpunkt wissen können …?  Zuerst muss ich erzählen, dass die drei Jungs zugegebenermaßen  einen  absolut  netten  und  zurückhaltenden  Eindruck  machten.  Ich  sah  schon,  dass  ich  heute  meine  Pumpgun,  die  ich  strategisch  geschickt im Gartenhäuschen platziert hatte, nicht brauchen würde.  Aber, bei Gott, ich hätte sie sprechen lassen, wenn ich auch nur eine 

Jungenhand  auf  einem  Mädchenschenkel  gesehen  hätte  –  speziell  auf Megan Marthas Schenkel!  Habe ich aber nicht …  Während die Kinder aßen  und mein  Barbecue  à  la  Merryweather  überschwänglich  lobten,  konnte  ich  mich  für  zwanzig  Minuten  ins  Gartenhäuschen  zurückziehen  und  den  ›Lone  Star‹  durchblättern,  meine heiß geliebte Tageszeitung.  Allzu  viel  Interessantes  gab  es  heute  nicht:  Steuerdebatte,  Waldbrände  in  Kalifornien,  ein  tödlicher  Unfall  in  Dallas,  das  Übliche  eben.  Nur  die  Meldung,  dass  der  Kindermörder  James  Aider  nun  doch  die  86  Dollar  teure  Giftspritze  bekommen  würde,  konnte  mich  einigermaßen  fesseln.  Ich  erinnerte  mich  noch  gut  an  den  Prozess  vor  ungefähr  sechs  Jahren.  Aider  hatte,  gar  nicht  mal  weit  von  hier,  irgendwo  bei  Toledo  Bend,  ein  kleines  Mädchen  umgebracht  und  war  dafür  zum  Tode  verurteilt  worden.  Mehrere  Wiederaufnahme‐Anträge des Verfahrens waren abgelehnt worden,  ebenso zuletzt ein Gnadengesuch.  Gut so, dachte ich. Wieder 86 Dollar, die nicht besser angelegt sein  könnten.  Schweine  wie  Aider  hatten  kein  anderes  Schicksal  verdient,  als  ihr  beschissenes  Leben  in  der  Huntsville  Unit  zu  beenden,  dem  ältesten  Gefängnis  in  Texas,  wo  die  ganzen  Hinrichtungen  stattfinden.  Momentan  saß  Aider  noch  in  der  ›Polunsky Unit‹ ein. Auch kein schönes Schicksal.  Ich selbst kenne den Todestrakt von Texas, im schönen Städtchen  Livingston gelegen, ganz gut. Denn auch ich musste schon zweimal  gemeine  Mörder  verteidigen.  Als  Pflichtverteidiger,  versteht  sich.  Trotzdem  ist  das  ein  scheußliches  Geschäft,  weil  ich  eigentlich  für  ihren Tod bin. Stellen Sie sich nur mal vor, ich wäre erfolgreich und  würde sie davor bewahren! Eine schauderhafte Vorstellung ist das.  Ich gönne den verdammten Mördern nicht nur den Tod, sondern  auch  die  Zeit  im  Polunsky‐Todestrakt,  wo  sie  in  völliger  Isolation  gehalten werden. Da haben sie dann jede Menge Zeit, sich über ihre 

fürchterlichen Taten Gedanken zu machen – bis es heißt: ›Dead Man  Walking‹ und Todesspritze. Gott sei ihrer armen Seele gnädig.  Ich finde, das ist ein gutes System, auch heute noch. Alle Texaner  finden das.  Dann  aber  vergaß  ich  James  Aider  und  die  anderen  450  texanischen  Todeskandidaten  recht  schnell,  weil  ich  mich  wieder  um  die  Party  kümmern  musste.  Mein  Fräulein  Tochter  rief  mich  nämlich in einem Ton, der mir die Haare zu Berge stehen ließ. Aber  das  lässt  sich  mit  ihrer  Pubertät  entschuldigen.  Ein  Zustand  übrigens, der die unheimliche Begegnung erst möglich machte. Aber  hören Sie einfach weiter zu.  Die Party ging also ganz friedlich zu Ende. Ich brachte die beiden  Filme,  die  ich  durchgeschossen  hatte,  noch  am  selben  Abend  zur  Entwicklung  –  weil  Megan  Martha  die  Bilder  unbedingt  morgen  schon sehen wollte – und holte die Fotos am nächsten Tag ab, bevor  ich in die Mittagspause ging.  Ich setzte mich gemütlich in mein Lieblingsrestaurant und schaute  mir die Fotos an. Alle gelungen, aber ich hatte auch nichts anderes  erwartet. Da hatte ich mich mal wieder selbst übertroffen.  Plötzlich erstarrte ich. Ungläubig sah ich auf das Foto, das soeben  nach  oben  gekommen  war.  Ich  fühlte  gleichzeitig,  wie  sich  ein  unangenehm eisiges Prickeln meinen Rücken hinunterarbeitete.  Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs – sieben!  Auf dem Foto waren sieben Kinder zu sehen, die im Kreis auf dem  Rasen saßen. Meine geliebte Megan Martha und ihre fünf Partygäste  konnte  ich  eindeutig  identifizieren.  Das  kleine  Mädchen  mit  den  strohblonden  Zöpfen  und  dem  blauen  Schürzenkleid,  das  wie  selbstverständlich im  Kreis neben  Megan  Martha  saß und direkt  in  die Kamera blickte, kannte ich nicht.  Wie  auch.  Sie  war  gestern  nicht  da  gewesen,  definitiv  nicht.  Was  also hatte sie auf dem Bild zu suchen? Und wer war sie?  Ich  schluckte.  Das  unangenehme  eisige  Kribbeln  wurde  stärker. 

Hastig sah ich die anderen Fotos durch.  Und tatsächlich: Sie tauchte auf gut zwei Dutzend Bildern auf. Sie  kletterte in den Bäumen herum, bewegte sich zwischen den anderen  Kindern und stand  beim  Grill. Und jedes  Mal blickte  das Mädchen  direkt ins Objektiv. Ernst und durchdringend, wie es mir schien.  »Ich werd verrückt«, murmelte ich und verschüttete etwas Kaffee.  »Entweder  hab  ich  jetzt  einen  an  der  Klatsche  oder  ich  hab  einen  Geist fotografiert …«  Da  ein  Merryweather  aber  prinzipiell  keinen  an  der  Klatsche  hat  und es auch keine Geister gibt, befand ich mich in einem schweren  Dilemma, das ich momentan nicht auflösen konnte.  Den  ganzen  Nachmittag  konnte  ich  mich  nicht  mehr  richtig  aufs  Arbeiten  konzentrieren.  Immer  wieder  holte  ich  die  Bilder  heraus  und  starrte  sie  an.  Das  änderte  jedoch  nicht  das  Geringste.  Das  Geistermädchen dachte  nicht daran, sich  plötzlich  aus der  Szenerie  zu verflüchtigen.  Geistermädchen? Obwohl ich bisher nicht an Geister und solchen  Schwachsinn geglaubt hatte – wie gesagt – war ich nun anscheinend  bereit,  das  Unglaubliche  zu  akzeptieren.  Denn  eine  ›natürliche‹  Erklärung  wollte  mir  einfach  nicht  einfallen,  egal,  was  für  geistige  Kopfstände  ich  auch  fabrizierte.  Mein  Gemütszustand  schwankte  zwischen wohligem Gruseln und tief empfundener Urangst.  Na  ja,  vergessen  Sie  Letzteres.  Ein  Texaner  kennt  keine  Angst.  Ersetzen Sie es lieber durch ›Respekt vor dem Unbekannten‹.  An diesem Tag ging ich wesentlich früher nach Hause als sonst.  »Hallo Daddy, du bist heute so früh dran. Haben sie dich aus der  Kanzlei geworfen?«, begrüßte mich meine Megan Martha.  Reizend!  »Ich  hab  was,  das  müsst  ihr  euch  anschauen«,  ächzte  ich.  »Das  wird euch aus den Schuhen heben, garantiert!«  »Du  hast  meine  Partybilder  versaut«,  mutmaßte  Megan  Martha 

völlig unzusammenhängend und ziemlich patzig.  »Ein  Merryweather  versaut  niemals  irgendetwas,  merk  dir  das«,  antwortete ich. »Aber in gewissem Sinne hast du sogar recht.«  »Also doch.« Megan Martha sah mich vernichtend an.  »Setz dich erst mal, mein armer Ken«, schlug meine geliebte Clara  vor.  »Du  bist  ja  völlig  bleich  und  nervös.  So  kenne  ich  dich  ja  gar  nicht. Willst du ein Bier?«  Ich  nickte.  Meine  fürsorgliche  Frau  Clara.  Ich  liebe  sie.  Und  ich  liebe  Megan  Martha,  auch  wenn  sie  nun  dazu  übergegangen  war,  mich wegen meiner Bemerkung eben aufs Übelste zu beschimpfen.  Ich  ließ  mich  in  den  Sessel  sinken  und  knallte  wortlos  die  Fototüten  auf  den  Tisch.  Im  Fernsehen  lief  gerade  ein  Geisterschocker.  Schon  wieder  so  ein  passender  Zufall.  Ich  schüttelte mich und trank die ganze Flasche Bier auf Ex.  Clara  blickte  mich  stirnrunzelnd  an.  So  süß  sah  sie  aus.  Megan  Martha stellte ihre – seitens ihrer Mutter ungeahndet gebliebenen –  Verbalattacken  auf  mich  ein  und  fetzte  die  Fototüten  auf.  Die  betreffenden Bilder hatte ich obenauf gelegt.  Megan Martha wurde plötzlich weiß wie eine gekalkte Wand. Und  auch Clara starrte die Fotos ungläubig an. Dann mich. Dann wieder  die Fotos.  Sie  räusperte  sich.  »Kann  es  sein«,  sagte  sie  schließlich,  ohne  das  leichte  Zittern  in  ihrer  Stimme  verbergen  zu  können,  »dass  wir  gestern einen Gast hatten, von dem ich nichts weiß?«  »Kennst du das Mädchen?«, stellte ich meiner Megan Martha eine  eher theoretische Frage.  Zu  meiner  grenzenlosen  Überraschung  zögerte  sie.  »Ich  …«,  stammelte sie, gab sich einen Ruck und nickte. »Dieses Mädchen, ich  sehe  es  seit  ein  paar  Wochen  jede  Nacht  in  meinen  Träumen.  Und  als … ich meine, wenn ich manchmal mitten in der Nacht aufwache,  steht sie im Zimmer oder draußen auf dem Balkon und schaut mich 

an. Sie sagt irgendetwas, aber ich verstehe sie nicht. Und manchmal  winkt sie.«  Ich  spürte,  wie  sich  meine  Nackenhärchen  aufrichteten.  Claras  Glas zerschellte am Boden. Sie starrte unsere Tochter ungläubig an.  So wie ich auch übrigens.  »Aber  sie  ist  nicht  böse.  Ich  habe  keine  Angst  vor  ihr«,  ergänzte  Megan Martha schnell.   

*    Meine geliebte Frau Clara fasste sich als Erste wieder.  »Entschuldigung«, murmelte sie und ging in die Küche, um einen  Putzlappen zu holen.  »Sie  ist  ein  Geist,  nicht  wahr,  Daddy?«  Megan  Martha  rückte  plötzlich ganz nah an mich heran.  »Es  gibt  keine  Geister«,  sagte  ich  automatisch.  »Aber  ja,  es  sieht  tatsächlich so aus.«  »Erzähl  dem  Kind  keinen  Unsinn«,  fuhr  mich  Clara  aus  ihrer  putzenden  Position  heraus  an.  »Und  du,  meine  liebe  Megan,  hörst  gefälligst  auf,  uns  mit  deinen  Gruselgeschichten  zu  verarschen.  Ich  weiß, dass du entschieden zu viel davon anschaust.« Wütend stand  Clara auf,  ließ den  Putzlappen vorübergehend liegen  und  schaltete  den Fernseher ab.  Clara  hatte  tatsächlich  ›verarschen‹  gesagt.  Dieses  Wort  hatte  ich  noch nie aus ihrem Mund gehört.  »Nein,  Mom,  das  ist  keine  Geschichte«,  erwiderte  Megan  Martha  leise.  »Ich  habe  bisher  gedacht,  ich  bilde  mir  das  nur  ein  mit  dem  Mädchen.  Ich  …  habe  mal  in  einem  Film  gesehen,  dass  es  jungen  Frauen in der Pubertät häufig passiert, dass sie so komische Sachen  sehen.  Das  geht  aber  wieder  weg,  da  muss  man  sich  keine  Sorgen  machen.  Deswegen  hätte  ich  euch  auch  nichts  davon  erzählt.«  Sie 

schluckte. »Aber die Bilder sind  der  Beweis,  dass  sie  tatsächlich  da  ist. Oder?«  Jetzt, in diesem Moment, realisierte Megan Martha, dass sie es mit  einer echten Erscheinung zu tun haben könnte. Sie zitterte plötzlich  wie Espenlaub.  Clara bemerkte instinktiv, dass die Situation nicht gespielt war. Sie  schloss ihre Tochter in die Arme und drückte sie ganz fest.  »Mein  armes  Kind«,  murmelte  sie  und  streichelte  zärtlich  ihre  Wange. »Egal, was das da auf den Bildern ist, es gibt eine natürliche  Erklärung. Die gibt es immer. Ich weiß nicht, welcher Teufel deinen  Vater  reitet,  dir  so  einen  Mist  zu  erzählen.«  Sie  sah  mich  böse  an  und drückte Megan Martha noch enger an sich. »Ich bin mir sicher,  dass  es  sich  um  eine  Überblendung  handelt.  So  eine  Doppelbelichtung,  weißt  du?  Das  gibt  es  manchmal.  Dann  überschneiden  sich  zwei  verschiedene  Motive  auf  einem  Bild.  Das  wird hier auch passiert sein.«  »Du erzählst den Mist, nicht ich«, fauchte ich eigensinnig zurück.  Auch wenn Clara sonst das häusliche Heft in der Hand hatte, galt  es  nun,  Profil  zu  beweisen.  Auf  diese  Art  und  Weise  lässt  sich  ein  Texaner  nämlich  nicht  überfahren.  Und  ein  Merryweather  schon  zweimal nicht.  »Ich weiß, wie Überblendungen aussehen«, fuhr ich fort. »Und das  da  sind  keine.  Doppelbelichtungen  ergeben  immer  surrealistische  Effekte.  Aber  das  Mädchen  da  ist  Teil  der  Szene.  Sie  passt  perfekt  hinein.  Versteht  ihr,  was  ich  meine?  Sie  war  da.  Und  doch  wieder  nicht.« Ich vermied diesmal das Wort Geist.  »Ob  sie  wohl  gerade  da  ist?«,  fragte  Megan  Martha  und  sah  sich  furchtsam um.  Clara sagte gar nichts mehr.  »Keine  Ahnung«,  erwiderte  ich.  Wurden  wir  tatsächlich  aus  dem  Unsichtbaren  heraus  beobachtet?  Es  sah  so  aus  und  es  schmeckte  mir  absolut  nicht.  »Du  sagst,  dieses  Mädchen  besucht  dich  seit 

ungefähr drei Wochen?«  »Hör auf damit«, fauchte mich Clara nun doch wieder an.  »Das  geht  nicht.  Wenn  wir  die  Sache  totschweigen,  wird  sie  dadurch nicht besser. Wir müssen reden. Also …?«  »Ja,  so  ungefähr.«  Megan  Martha  nickte.  »Drei  Wochen,  das  könnte hinkommen.«  »Unser hübsches Haus ist über 150 Jahre alt«, spekulierte ich. »Ob  hier  mal  ein  Verbrechen  passiert  ist?  Ob  dieses  Kind  hier  wohl  ermordet wurde?«  »Ich  fasse  es  nicht«,  fuhr  mir  Clara  in  die  Parade  und  sich  durch  die  Haare.  »Bis  gestern  hast  du  den  Teufel  getan  und  an  Geister  geglaubt.  Und  jetzt  redest  du,  als  würdest  du  jeden  Tag  einen  verteidigen.«  »Eigentlich  habe  ich  sogar  bis  heute  Nachmittag  nicht  daran  geglaubt«,  präzisierte  ich.  »Aber  wir  haben  die  Bilder  da.  Gib  mir  eine  plausible  Erklärung  dafür  und  ich  nehme  alles  zurück  und  behaupte  das  Gegenteil.  Die  Merryweathers  sind  auch  deswegen  das  geworden,  was  sie  sind,  weil  sie  sich  immer  blitzschnell  auf  neue Gegebenheiten einstellen können.«  »So,  so«, murmelte Clara.  »Wir wohnen  seit  über  zwanzig  Jahren  in  diesem  Haus.  Dann  sag  mir  doch  mal,  warum  sich  dieses  Mädchen jetzt erst meldet und nicht schon lange zuvor?«  »Das  weiß  ich  nicht«,  gab  ich  zu.  »Aber  ich  würde  es  gerne  herausfinden.  Deswegen  werde  ich  ab  heute  bei  dir  im  Zimmer  schlafen, meine liebe Megan Martha. Wenn es den Geist tatsächlich  gibt,  dann  will  ich  ihn  auch  sehen.  Von  Angesicht  zu  Angesicht.  Und du musst nicht alleine sein.«  Megan Martha löste sich von ihrer Mutter und umarmte mich. Sie  war nicht mehr als ein Bündel Angst.  »Danke, Daddy«, flüsterte sie.  »Auf zur Geisterjagd«, sagte ich betont fröhlich. 

Dabei  war  mir  elend  zumute.  Ich  gebe  es  zu.  Mein  Respekt  vor  dem  Unbekannten  war  ziemlich  stark.  Aber  ich  hatte  schließlich  Verpflichtungen  meiner  Familie  gegenüber.  Und  ein  Familienoberhaupt  der  Merryweathers  hat  stark  zu  sein  und  darf  sich nicht gehen lassen, unter gar keinen Umständen. Es muss in der  Lage sein, jedes Problem lösen zu können. Jedes.  Auf zur Geisterjagd also …   

*    Ich hatte es mir auf der Couch in Megan Marthas Zimmer bequem  gemacht und starrte in die Dunkelheit.  Das  heißt,  es  wäre  sicherlich  bequem  gewesen,  wenn  mich  nicht  diese extreme Anspannung  in ihren Klauen  gehalten hätte.  So  aber  harrte  ich  mit  schweißfeuchten  Händen  und  völlig  verspanntem  Nacken der Dinge, die da hoffentlich – oder besser nicht? – kommen  würden.  Unter  anderen  Umständen  hätte  ich  die  Begegnung  mit  einem  Geist sicherlich nicht herausgefordert. Aber wenn dieser im eigenen  trauten  Heim  erschien  und  sich  auch  noch  an  die  geliebte  Tochter  heranmachte  –  aus  welchen  Gründen  auch  immer  –,  dann  musste  man  sich  diesem  Problem  stellen.  Vor  allem,  wenn  man  ein  Merryweather war.  Aber das sagte ich wohl bereits …  Ich gebe trotzdem zu, dass mir in dieser Nacht nicht wohl war in  meiner texanischen Haut. Und meiner Megan Martha in ihrem Bett  nebenan  ging  es  nicht  besser.  Sie  konnte  ebenfalls  nicht  schlafen,  auch  wenn  sie  sich  ruhig  verhielt.  Ich  hörte  es  an  ihren  unregelmäßigen  Atemzügen  und  ihrem  gelegentlichen  Seufzen.  Unterhalten wollte sie sich aber genauso wenig wie ich.  Meine  Augen  wanderten  ständig  im  Zimmer  umher  und 

musterten  die  grauen  Silhouetten  der  Einrichtungsgegenstände.  Draußen war Neumond und so gelangte nur wenig Licht durch das  große,  geöffnete  Balkonfenster  ins  Zimmer.  Immer,  wenn  ich  mir  einbildete,  ein  Punkt  sei  heller  als  die  anderen,  fixierte  ich  ihn  wie  hypnotisiert und kalte Schauer schüttelten meinen Körper.  Materialisierte sich der Geist?  Nein, ich hatte  mir zum wiederholten Mal  nur  etwas  eingebildet.  Trotzdem  wurde  es  von  Mal  zu  Mal  schwieriger,  mein  wild  pochendes  Herz,  das  ich  weit  oben  im  Hals  spürte,  wieder  unter  Kontrolle zu bekommen.  Meiner  armen  Megan  Martha  erging  es  sicher  ähnlich.  Sie  hatte  mich  inständig  gebeten,  ich  solle  mich  doch  zu  ihr  ins  Bett  legen,  weil  sie  sich  dann  sicherer  fühlen  würde.  Doch  das  hatte  ich  entrüstet abgelehnt.  Ich  bitte  Sie,  wo  sind  wir  denn?  Ein  Vater  bei  seiner  14‐jährigen  Tochter  im  Bett!  Da  hätte  ich  mich  ja  gleich  freiwillig  in  der  Polunsky Unit anmelden können.  Neben  dem  angestrengten  Starren  lauschte  ich  angespannt  auf  jedes kleine Geräusch. Und es ist sicherlich nicht ehrenrührig, wenn  ich  sage,  dass  ich  des  Öfteren  erschrocken  zusammenzuckte.  Ich  weiß nicht, ob Ihnen klar ist, wie viele Geräusche so ein altes Haus  nachts produziert. Es ächzt und stöhnt und knackt im Holz, draußen  zwitschert mal wieder ein Vogel im Schlaf und im Dachstuhl laufen  die  Mäuse.  Ausgeglichene  Menschen  stören  sich  nicht  daran.  Aber  wenn  man  sich  darauf  sensibilisiert,  kann  einen  das  durchaus  wahnsinnig machen.  Immerhin hatte ich zwischendurch Zeit, diesen wunderbaren Duft  einzuatmen,  der  durchs  offene  Fenster  hereinströmte.  Er  wird  von  den riesigen Pinienwäldern des San Augustine Countys produziert,  das  die  Wiege  von  Texas  ist.  Und  darauf  sind  wir  ›Augustines‹  mächtig stolz.  Ich  gähnte herzhaft.  Trotz  aller  Anspannung  klopfte  langsam  der 

Schlaf  an.  Megan  Martha  hatte  es  nun  doch  ins  Land  der  Träume  geschafft, wie ich an ihren regelmäßigen Atemzügen hörte.  Plötzlich war sie da. Es gab kein Licht, das langsam heller wurde  und aus dem sie sich schälte, es gab kein Geräusch. Sie stand einfach  da  wie  angeknipst  –  eine  weiße,  ätherische,  leicht  durchscheinende  Gestalt.  Zwischen  Schminkkommode  und  Kleiderschrank  stand  sie  und blickte mich unverwandt an.  Ich  fuhr  erschrocken  von  der  Couch  hoch  und  starrte  zurück.  Ja,  sie  war  es,  ich  erkannte  sie  sofort  wieder:  das  kleine  Mädchen  von  den Bildern, da bestand kein Zweifel.  Einen Moment lang glaubte ich, mein Herz müsse stehen bleiben,  ich schnappte verzweifelt nach Luft.  Das  kleine  Mädchen  sagte  plötzlich  etwas,  ihr  Mund  formte  Worte,  aber  dies  geschah  in  gespenstischer  Lautlosigkeit.  Nettes  Wortspiel  übrigens  in  diesem  Zusammenhang.  Es  war  tatsächlich  nicht  ein  Ton  zu  hören.  Ich  versuchte,  die  Worte  von  ihren  Lippen  abzulesen, aber es gelang mir nicht. Plötzlich bewegte sich der Geist  des  kleinen  Mädchens.  Sie  schwebte  zur  Balkontür  und  sah  mich  auffordernd an. Sie winkte mir sogar.  Ich  hatte  mich  etwas  beruhigt,  sprang  von  der  Couch  hoch  und  näherte mich der Erscheinung vorsichtig.  »Wer bist du, Mädchen?«, fragte ich mit kratzender Stimme. »Was  willst du von uns?«  Ich  bemerkte,  dass  auch  Megan  Martha  wach  war  und  mir  gebannt zusah.  Als  sei  dies  eine  Antwort  auf  meine  Frage,  lockte  mich  das  Geistermädchen mit dem Finger. Mit unverändert ernstem Gesicht,  ohne  nur  die  geringste  Miene  zu  verziehen.  Je  mehr  ich  mich  ihr  näherte,  desto  intensiver  wurde  die  Kälte,  die  sie  umgab  und  die  garantiert  so  wenig  von  dieser  Welt  war  wie  das  Geistermädchen  selbst. Die Kälte des Todes …  Ich schüttelte mich. 

Plötzlich war das Kind weg.  Doch  bereits  im  nächsten  Moment  sah  ich  es  unten  im  Garten  zwischen unseren alten Bäumen stehen und hoch winken.  Da ich mich im Trainingsanzug auf Megan Marthas Couch gelegt  hatte,  konnte  ich  nun  sofort  aufbrechen.  Ich  hastete  durchs  Haus  nach  unten  und  verursachte  dabei  wohl  einen  Höllenlärm.  Ich  stürmte durch die Haustür und …  Tatsächlich, da stand sie immer noch. Als sie bemerkte, dass ich da  war,  schwebte  sie  langsam  Richtung  Pinienwälder,  die  sich  weitläufig auch hinter unserem Haus erstrecken.  Ich  hastete  hinterher.  Aus  den  Augenwinkeln  bemerkte  ich,  dass  Megan  Martha  oben  auf  dem  Balkon  stand,  wunderbar  gegen  das  jetzt erleuchtete Zimmer wahrzunehmen. Und meine geliebte Clara  daneben,  den  Arm  um  die  Schultern  unserer  Tochter  gelegt.  Sie  hatte ebenfalls wach gelegen.  Das Geistermädchen bewegte sich nur so schnell, dass ich gerade  folgen konnte. Ich keuchte, hastete über Stock und Stein und knallte  der Länge nach hin, weil ich in der Dunkelheit kaum etwas sah. Das  tat  fürchterlich  weh,  aber  ein  Merryweather  hat  seine  Zähne  schließlich deswegen, um sie zusammenbeißen zu können.  Heute allerdings nicht mehr …  Ich  konnte  kaum  noch  stehen  und  musste  die  Verfolgung  aufgeben.  Ich  fluchte  erbittert,  als  das  Geistermädchen  die  neue  Lage  bemerkte  und  sich,  zwischen  zwei  alten  Pinien  stehend,  übergangslos auflöste.  War sie enttäuscht? Können Geister überhaupt Gefühle haben?  Ich  war  jedenfalls  enttäuscht.  Und  ich  fluchte  erneut  wie  ein  Hafenarbeiter in Corpus Christi, weil ich zurückhumpeln musste.  Die  nächste  Nacht  wollte  ich  besser  vorbereitet  sein.  Ich  möchte  nicht  sagen,  dass  die  Sache  anfing,  mir  Spaß  zu  machen,  nein,  das  sicher  nicht.  Aber  wenn  ein  Merryweather  mal  Blut  gerochen  hat, 

dann läuft er auf der Fährte, bis er das Wild erlegt hat.  Ich  war  jedenfalls  mehr  als  neugierig,  wohin  mich  das  Geistermädchen führen wollte …   

*    Den  ganzen  Morgen  lang  konnte  ich  mich  nicht  auf  meine  Arbeit  konzentrieren.  Meine  Gedanken  galten  dem  ganz  und  gar  Unheimlichen,  das  mich  so  unversehens  aus  meiner  heilen,  fest  gefügten  Welt  gerissen  hatte  –  und  der  Aussage  meiner  geliebten  Frau Clara, die Stein und Bein schwor, sie hätte ›nicht ein Zipfelchen  von der angeblichen Erscheinung‹ gesehen.  Sie fragte mich allen Ernstes, ob ich noch ganz richtig im Kopf sei.  Meine  nächtliche  Aufführung  sei  auf  jeden  Fall  ziemlich  grotesk  gewesen.  Ich  weiß,  dass  meine  Clara  nicht  die  Augen  vor  den  Tatsachen  verschließt  und  wenn  diese  noch  so  ungewöhnlich  sind.  Hätte  sie  das Geistermädchen gesehen, hätte sie sich damit abgefunden – und  auch  die  Fotos  nicht  mehr  als  Überblendungen  bezeichnet,  was  sie  weiterhin hartnäckig tat.  Warum  also  konnten  Megan  Martha  und  ich  die  kleine,  bleiche  Gestalt  mit  dem  schneeweißen  Gesicht  sehen  und  Clara  nicht?  Sie  hätte  sie  nämlich  sehen  müssen,  als  sie  auf  dem  Balkon  neben  Megan Martha stand. Unsere Tochter hatte den Geist von dort oben  deutlich  wahrgenommen  und  ihre  Mutter  ein  paar  Mal  darauf  hingewiesen. Aber Clara hatte nur verständnislos mit den Schultern  gezuckt, wie mir Megan Martha erzählt hatte.  Die nächste Nacht nahte mit Riesenschritten und ich wurde immer  aufgeregter. Es kostete mich einige Mühe, das zu verbergen und das  souveräne Merryweather‐Oberhaupt  zu  spielen,  aber  es  gelang  mir  ganz gut. 

Gegen die Proteste Claras legte ich mich wieder zu Megan Martha  ins  Zimmer.  Dieses  Mal  mit  Taschenlampe  und  guten  Schuhen  ›bewaffnet‹.  Clara  hatte  es  empört  abgelehnt,  ebenfalls  im  Zimmer  ihrer Tochter zu nächtigen.  »Damit  würde  ich  ja  eingestehen,  dass  ich  an  diesen  Blödsinn  glaube«, hatte sie geschnaubt.  Gott  sei  Dank  hatte  sie  es  sich  dieses  Mal  verkniffen,  sich  über  Megan  Marthas  und  meinen  Geisteszustand  auszulassen.  Was  sie  wirklich dachte, weiß ich bis heute nicht.  Egal. Weil ich ungefähr wusste, was auf mich zukommen könnte,  war ich lange nicht mehr so aufgeregt wie vergangene Nacht, dafür  aber angespannt wie der Bogen eines Hasinai‐Indianers.  »Glaubst  du  auch,  dass  das  Mädchen  nicht  böse  ist?«,  fragte  Megan Martha in die Dunkelheit hinein.  »Ich bin mir sogar sicher«, beruhigte ich sie, obwohl das nicht den  Tatsachen entsprach.  Denn  was  ist  schon  sicher,  wenn  man  es  unversehens  mit  dem  Geist eines kleinen toten Mädchens zu tun hat, über dessen Motive  man nichts weiß?  Ich  sehnte  die  Erscheinung  geradezu  herbei.  Und  musste  nicht  allzu lange warten.  Interessanterweise  erschien  das  Geistermädchen  wieder,  kurz  nachdem  Megan  Martha  eingeschlafen  war.  Wieder  stand  sie  plötzlich  neben  der  Schminkkommode,  wieder  bestand  sie  aus  diesem  ätherischen,  leicht  durchsichtigen  Weiß,  das  auch  ihre  Kleider  umfasste.  Dass  sie  strohblonde  Haare  hatte  und  ein  blaues  Schürzenkleid trug, konnte ich hier nicht mal erahnen. Ich wusste es  aber von den Fotos.  Wieder  winkte  mir  die  kleine,  bleiche  Gestalt,  das  Spiel  von  gestern Nacht wiederholte sich. Ich konnte sie dieses Mal ein ganzes  Stück weiter durch das unwegsame nächtliche Gelände verfolgen. 

Mein  Bein  tat  zwar  noch  etwas  weh,  aber  ich  ignorierte  den  Schmerz.  Plötzlich  war  meine  Führerin  aus  dem  Reich  der  Toten  weg und tauchte auch nicht mehr auf.  Ich ärgerte mich. War ich einfach zu langsam gewesen? Oder gab  es  einen  anderen  Grund?  Hing  es  vielleicht  mit  meiner  Tochter  zusammen, in deren Nähe sie immer auftauchte?  In der dritten Nacht verfolgte ich ›mein Geistermädchen‹, wie ich  sie  bereits  heimlich  nannte,  mit  dem  Auto.  Und  ich  hatte  Megan  Martha dabei.  Tatsächlich konnten wir über gut vier Meilen hinweg an ihr dran  bleiben.  Immer  wieder  tauchte  sie  kurz  am  Straßenrand  der  Farm  Road  353  auf  und  war  auch  im  Scheinwerferkegel  meines  Chevis  deutlich zu sehen.  Im  künstlichen  Licht  wirkte  sie  noch  bleicher  und  durchscheinender  und  ich  hatte  den  Gedanken,  dass  sie  so  etwas  wie ein Tor in die Welt der Toten war. Gerade dieser Gedanke jagte  mir  kalten  Schauder  über  den  Rücken.  Fast  hätte  ich  das  Steuer  verrissen.  Auch  Megan  Martha  starrte  bleich  und  angespannt  auf  die  nächtliche  Straße.  Immer  wieder  machte  sie  mich  auf  die  Geistergestalt  aufmerksam,  obwohl  ich  sie  selbst  längst  wahrgenommen hatte. Wie es schien, sahen die anderen Autofahrer,  die  um  diese  nachtschlafene  Zeit  ebenfalls  noch  unterwegs  waren,  die  Erscheinung  nicht.  Sie  reagierten  auf  jeden  Fall  nicht  ungewöhnlich.  Da  Geister  auch  mal  Bestandteil  der  materiellen  Welt  waren,  müssten  sie  eigentlich  wissen,  dass  normale  Straßenautos  Straßen  zum  Fahren  brauchen.  Mein  Geistermädchen  ignorierte  diese  unabänderliche  Tatsache  aber  urplötzlich  und  tauchte  ein  paar  hundert  Yards  abseits  der  Farm  Road  im  freien  Gelände  auf.  Während  man  einen  normalen  Menschen  auf  diese  Distanz  in  der  Dunkelheit  nicht  mehr  hätte  sehen  können,  stand  sie  dort  wie  ein 

Leuchtfeuer aus diesem überirdischen weißen Licht.  »Verdammt!«,  quetschte  ich  zwischen  den  Zähnen  hervor  und  bremste  so  stark,  dass  fast  die  Hälfte  der  Reifen  auf  dem  Asphalt  kleben blieb. »Komm bitte wieder auf die  Straße zurück, Mädchen.  So schaffen wir’s nicht.«  Sie tat uns den Gefallen nicht. Wir stiegen aus und folgten ihr zu  Fuß, kamen aber nicht weit, da hier sehr unwegsames Gelände war.  Als  das  Geistermädchen  wahrnahm  –  mit  welchen  Sinnen  auch  immer  –  dass  wir  nicht  mehr  folgen  konnten,  verschwand  es  einfach.  Als  wir  zum  Wagen  zurückkehrten,  den  wir  mit  offenen  Türen  hatten stehen lassen – leichtsinnigerweise, wie ich eingestehen muss  –  stand  ein  Polizeiauto  dahinter.  Sheriff  Nathan  Tindall  erwartete  uns und fragte, ob er helfen könne und was hier los sei?  Ich redete mich damit heraus, dass wir ein seltsames Tier gesehen  hätten und hinterher gelaufen wären.  Der  gute  Nat  Tindall  glaubte  uns  nicht,  das  war  ihm  anzusehen.  Da er mich aber als ehrenwerten, gesetzestreuen Mann kennt, hakte  er nicht weiter nach.  Wir fuhren zurück.  Enttäuscht schlug ich die Faust in die Handfläche. »Ich befürchte,  dass wir so nicht weiterkommen. Wir müssen es anders anstellen.«  »Aber wie, Daddy?«  »Verzweifle nicht, mein Kind, ich habe bereits eine Idee.«  Ein Merryweather hat schließlich immer eine Idee …   

*    Gleich  am  nächsten  Tag  ging  ich  ins  örtliche  Büro  des  ›Lone  Star‹  und besuchte eine gute alte Freundin. 

Mit Dorothy Allison  war ich  schon  zur  Schule  gegangen und  wir  hatten uns die ganzen Jahre über nicht aus den Augen verloren. Wir  waren  gute  Freunde,  auch  wenn  ich  sie  für  eine  eher  mäßige  Journalistin hielt. Aber für den Gefallen, den sie mir tun sollte – und  den sie mir auch noch schuldete –, war sie gut genug.  Ich legte ihr die Fotos mit dem Geistermädchen auf den Tisch und  erzählte  ihr  von  Megan  Marthas  Geburtstagsparty,  aber  nichts  von  den anderen nächtlichen Aktionen, das brauchte sie nicht zu wissen.  Sie  sollte  lediglich  die  Fotos  veröffentlichen  und  den  ›Lone‐Star‹‐ Lesern  die Frage  stellen,  ob  jemand  dieses  Mädchen  kannte.  In  der  Redaktion  war  das  tote  Kind  auf  jeden  Fall  nicht  bekannt,  auch  wenn  ein  Fotograf  glaubte,  sich  dunkel  an  das  Gesicht  erinnern  zu  können.  Dorothy  Allison,  die  zwar  nicht  besonders  kompetent  aber  besonders attraktiv war, tat mir den Gefallen gern.  Sogar  mehr  als  das!  Sie  war  so  heiß  auf  die  Story,  dass  ich  es  anschließend  bereute,  damit  den  noch  ausstehenden  Gefallen  eingefordert zu haben. Es wäre nämlich auch so gegangen.  Na  egal,  wir  Texaner  sind  von  Natur  aus  großzügige  Menschen.  Und ein Merryweather gönnt seinen Freunden doppelt und dreifach  etwas.  Kommende Nacht schlief Megan Martha bei uns im Schlafzimmer  und auch hier besuchte uns das Geistermädchen. Meine Tochter und  ich  konnten  sie  sehen,  Clara  jedoch  nicht.  Immerhin  konnte  sie  die  Kälte  spüren,  die  plötzlich  den  Raum  ausfüllte  und  das  machte  sie  nachdenklich. Mehr aber auch nicht.  Auf  jeden  Fall  ignorierten  wir  diesmal  die  Bemühungen  des  Mädchens, weil es sowieso nichts gebracht hätte, auch wenn es mir  schwer  fiel.  Trotz  meiner  bleiernen  Müdigkeit,  die  von  den  letzten  drei  unruhigen  Nächten  herrührte,  wäre  ich  am  liebsten  sofort  hinterher gejagt.  Der  Aufmacher‐Artikel  im  ›Lone  Star‹  am  nächsten  Tag  war  der 

Hammer.  Unter  der  etwas  missverständlichen  Schlagzeile  ›Geisterkind feiert beim Rechtsanwalt Geburtstag‹ hatte meine liebe  Dorothy Allison gleich vier Farbbilder veröffentlicht, auf denen die  Erscheinung  jeweils  gestochen  scharf  zu  sehen  war.  Überall  in  der  Stadt  wurde  ich  darauf  angesprochen  –  zweimal  sogar  als  Sensationsmacher und Fälscher beschimpft –, aber niemand konnte  mir weiterhelfen.  Bis  abends  –  ich  war  noch  keine  fünf  Minuten  zu  Hause  –  ein  Polizeiauto  vorfuhr.  Diesem  entstiegen  San‐Augustine‐Sheriff  Nathan  Tindall  –  den  Sie  ja  bereits  kennen  –  und  ein  grimmig  aussehender, groß gewachsener,  massiger  Mann.  Der  rückte  seinen  weißen,  breitkrempigen  Hut  zurecht,  nestelte  an  der  blauen  Krawatte über dem blütenweißen Hemd und kam dann breitbeinig  aufs  Haus  zu,  immer  einen  Schritt  vor  Tindall  gehend.  Die  Cowboystiefel,  den  Pistolengürtel  und  den  Stern  an  seiner  linken  Brustseite  hätte  ich  gar  nicht  mehr  sehen  müssen,  um  zu  wissen,  wer da auf mich zurollte.  Was  um  alles  in  der  Welt  will  ein  Texas  Ranger  von  mir?,  dachte  ich  verblüfft. Und dann auch noch mit dem County‐Sheriff im Schlepptau?  Ob  Sie  mir  glauben  oder  nicht:  Dass  es  mit  dem  Geistermädchen  zusammenhängen  könnte,  dieser  Gedanke  kam  mir  in  diesem  Moment nicht.  Es war aber so.  Der  Ranger,  ein  mexikanisch  aussehender  Typ,  stellte  sich  als  Sergeant Rudy C. Jaramillo vor.  »Company  A  aus  Houston?«,  protzte  ich  ein  wenig  mit  meinen  Kenntnissen, die aber so außergewöhnlich auch wieder nicht waren.  Fast jeder Texaner weiß über die Texas  Ranger  Bescheid, die  sich  einerseits  ihrer  180‐jährigen  Tradition  verpflichtet  fühlen,  andererseits  aber  modernste  Mittel  äußerst  erfolgreich  einsetzen,  wenn  es  um  die  innere  Sicherheit  von  Texas  geht.  Die  Elitetruppe  der  Texas  Ranger,  die  dem  texanischen  Department  für  innere 

Sicherheit  angehört,  ist  in  Sachen  Verbrechensbekämpfung  wesentlich erfolgreicher als das FBI und das sage ich nicht nur, weil  ich Texaner bin. Die 116 Männer und Frauen sind gewöhnlich hoch  motiviert,  intelligenter  und  cleverer  als  unsereins  und  in  sechs  Kompanien  überall  in  Texas  stationiert.  Für  unsere  Ecke  ist  die  in  Houston  stationierte  Company  A  zuständig.  Und  das  war  der  Grund für meine Frage an Jaramillo.  »Company G, San Antonio«, sagte er knapp. »Ich grüße Sie, Mister  Merryweather.  Dürfen  wir  reinkommen?  Wir  müssen  Sie  dringend  sprechen.«  Ich  runzelte  die  Stirn.  Wenn  ich  sage,  dass  die  Ranger  in  sechs  Kompanien  unterteilt  sind,  dann  stimmt  das  zwar  so  weit.  Damit  habe  ich  aber  die  Sondereinheit  unterschlagen,  die  ungeklärte  Kapitalverbrechen  untersucht  und  die  in  San  Antonio  ihr  Hauptquartier hat, also schon ein paar Meilen weg von hier.  Jetzt war ich sehr  gespannt, warum  ein  Typ der  Company  G  den  weiten  Weg  auf  sich  genommen  hatte,  um  mit  mir  zu  reden.  Gleichzeitig  begann  es  mir  allmählich  zu  dämmern,  wohin  das  Gespräch  steuern  könnte,  da  ich  es  als  Anwalt  momentan  mit  keinem Kapitalverbrechen zu tun hatte.  Jaramillo  legte  denn  auch  tatsächlich  den  ›Lone  Star‹  von  heute  auf  den  Tisch  und  deutete  per  Kinn  auf  die  Bilder  mit  dem  Geistermädchen.  »Wir waren ziemlich  verblüfft, als  wir  heute morgen  diese  Bilder  zu Gesicht bekamen«, sagte er und tippte nun sogar mit dem Finger  darauf. »Und, ich muss es gestehen, Mister Merryweather, auch ein  klein  wenig  entsetzt.  Denn  bei  dem  Geisterkind,  das  Sie  da  fotografiert  haben  wollen  –  ich  sage  es  erst  mal  ganz  vorsichtig  –  handelt es sich um einen Fall, an dem die Company G arbeitet.«  Er lehnte sich zurück und nippte an seinem Wasser, das ihm Clara  freundlicherweise  hingestellt  hatte.  Sie  war  sicherlich  ziemlich  neugierig.  Aber  die  beiden  Gents  hatten  darum  gebeten,  mich 

alleine sprechen zu dürfen.  Jaramillo  fixierte  mich.  »Aus  dem  Artikel  schließe  ich,  dass  Sie  keine  Ahnung  haben,  um  wen  es  sich  bei  der  Geistererscheinung  handelt?«  »Nicht die geringste. Da Sie aber daran arbeiten, Mister Jaramillo,  werden Sie es mir sicher gleich sagen.«  Er nickte und seine Präsenz füllte den ganzen Raum aus. Ich war  schwer  beeindruckt.  Und  Sheriff  Tindall  wohl  auch,  das  sah  man  ihm an.  »Diese  Fotografien  sind  überaus  beeindruckend,  Mister  Merryweather«, sagte Jaramillo. »Die Originale, die Sie der Zeitung  überlassen  haben,  werden  momentan  auf  ihre  Echtheit  hin  untersucht.  Hoffen  wir  mal,  dass  Sie  sich  keinen  Scherz  erlaubt  haben,  denn  das  könnte  ziemlich  unangenehme  Folgen  für  Sie  haben.«  »Die sind echt«, sagte ich leicht verunsichert. »Jedenfalls habe ich  sie  nicht  bewusst  gefälscht.  Sie  können  gerne  auch  die  anderen  untersuchen, ich habe noch eine Menge mehr davon.« Ich stand auf,  holte die Bilder und legte sie auf den Tisch.  Jaramillo  sah  sie  nur  kurz  durch  und  nickte  schließlich.  »Okay,  Mister Merryweather, ich glaube Ihnen erst mal. Bei dem Mädchen,  das da so unverhofft auf Ihren Fotos erschienen ist, handelt es sich  um  die  achtjährige  Amelie  Busch.  Das  Kind  wurde  vor  etwa  sechs  Jahren  von  einem  Sexualstraftäter  namens  James  Aider  ermordet,  etwa  40  Meilen  von  hier  bei  Toledo  Bend.  Die  Leiche  wurde  allerdings  bis  heute  nicht  gefunden.  Man  nimmt  an,  dass Alder  sie  in dem ausgedehnten Sumpfgebiet dort beseitigt hat.«  Ich  nickte  und  mir  wurde  auf  einmal  ganz  komisch.  »Ja,  ich  erinnere mich. Und von Aider habe ich erst neulich gelesen. Er soll  doch jetzt die Giftspritze bekommen, das Schwein. Und wissen Sie,  wann ich das gelesen habe? Während der Geburtstagsparty meiner  Tochter,  während  …  während  diese  Amelie  schon  um  uns  herum 

war. Oder bei uns. Oder mit uns, wie auch immer. Seltsamer Zufall,  oder?«  Ich  schüttelte  mich  und  meine  Arme  waren  plötzlich  von  Gänsehaut bedeckt.  »Hm«,  brummte  Jaramillo.  »Ob  das  was  zu  bedeuten  hat?  Die  Sache  ist  nämlich  die,  Mister  Merryweather:  Aider  wurde  damals  aufgrund zahlreicher Indizien zum Tode verurteilt, die ihn allesamt  schwer belasteten. Das Gericht war sich sicher, dass er es getan hat  …« Er machte eine bedeutungsvolle Pause.  »Sie  formulieren  das  so  seltsam«,  sagte  ich,  plötzlich  hellhörig  geworden.  »Gut  erkannt,  Mister  Rechtsanwalt.«  Er  grinste,  wurde  aber  sogleich  wieder  ernst.  »Vor  zwei  Jahren  haben  wir  einen  Kinderporno‐Ring ausgehoben, der im Internet aktiv war. Unter den  vielen  scheußlichen  Kinderfotos  war  auch  eines,  das  der  verschwundenen  Amelie  Busch  verblüffend  ähnelt.  Wir  haben  das  Gesicht  vermessen  und  noch  einige  andere  Dinge  angestellt  und  sind uns trotzdem nicht sicher. Die Wahrscheinlichkeit, dass es sich  bei dem Kind um die verschwundene Amelie handelt, ist aber eher  größer  als  kleiner.  Deswegen  wurde  der  eigentlich  schon  abgeschlossene  Fall  Aider  ein  Fall  für  uns.  Wir  sehen  das  Verbrechen  momentan  als  ungeklärt  an.  Der  angebliche  Mord  könnte auch eine Entführung mit Missbrauchsdelikt sein.«  »Ich  glaub’s  nicht«,  ächzte  ich.  »Warum  weiß  die  Öffentlichkeit  nichts davon? Und wenn Aider demnächst die Giftspritze bekommt  und es stellt sich heraus, dass er doch unschuldig ist …«  Nicht dass ich wirklich Mitgefühl gehabt hätte. Selbst wenn Aider  diese  Amelie  nicht  ermordet  hatte,  war  er  doch  ein  vorbestrafter  Sexualtäter. Und die gehörten alle an die Nadel.  »Aider  hat  eine  kleine  Chance,  demnächst  wieder  frei  zu  kommen«, eröffnete Jaramillo. »Das ist in Texas zwar extrem selten,  weil im Zweifelsfall lieber mal Unschuldige hingerichtet werden, als  dass  man  einen  Mörder  entkommen  lässt  –  aber  hier  könnte  es 

passieren.«  Er  grinste  schräg.  »Wir  sind  aus  ermittlungstaktischen  Gründen bisher nicht an die Öffentlichkeit gegangen, Sie wissen ja,  wie  das läuft. Und stellen Sie sich mal  vor:  Wir  machen  der  armen  Mutter Hoffnungen, die sich dann nicht erfüllen. Grausam wäre das.  Trotzdem: Dass Alder demnächst die Spritze bekommt, ist nur eine  von uns in die Welt gesetzte Finte. Wir standen im Fall Amelie kurz  vor  dem  Durchbruch,  wir  waren  uns  sicher,  das  betreffende  Kind  demnächst  zu  finden  und  die  Zusammenhänge  zu  klären  …«  Jaramillo  setzte  den  Hut  ab  und  kratzte  sich  am  Kopf.  »Und  dann  entdeckten wir heute morgen diese Bilder.«  »Ich verstehe«, sagte ich. »Wenn ein Geist auftaucht, bedeutet das  gewöhnlich,  dass  den  oder  die  Betreffende  das  Zeitliche  gesegnet  hat.«  »So könnte man es ausdrücken. Das stürzt mich persönlich in eine  schwere Glaubenskrise.«  »Glauben Sie denn an Geister?«, fragte ich den Texas Ranger.  »Wollen Sie eine ehrliche Antwort, Mister Rechtsanwalt? Nein, ich  glaube nicht daran – ich bin mir sicher, dass es sie gibt. Wir hatten  bereits  entsprechende  Fälle  zu  lösen,  auch  wenn  Ihnen  das  unwahrscheinlich vorkommen mag.«  »Nicht unbedingt«, murmelte ich. »Nicht mehr. Ich bin bekehrt.«  Ich  weiß  nicht,  was  an  Jaramillo  war,  dass  ich  unendliches  Vertrauen zu ihm gefasst hatte und ihm nun die Geschichte unserer  nächtlichen Geisterjagden erzählte.  Er lauschte genauso fasziniert wie Tindall.  Nun  zeigte  auch  der  County‐Sheriff,  dass  er  nicht  zu  den  Begriffsstutzigen  gehörte.  »Als  ich  Sie  neulich  nachts  mit  Ihrer  Tochter  angetroffen  habe,  da  waren  Sie  gerade  hinter  dieser  …  Erscheinung her, stimmt’s?«  Ich nickte. »Gut kombiniert, Sheriff. Ich beginne zu ahnen, warum  man Sie auf diesen Posten gesetzt hat.« 

Er  warf  mir  böse  Blicke  zu,  weil  der  Witz  zugegebenermaßen  etwas verunglückt war.  »Nun  würde  mich  noch  interessieren,  warum  Amelies  Geist,  nennen  wir  es  einfach  mal  so,  ausgerechnet  bei  Ihnen  auftaucht,  Mister  Rechtsanwalt«,  sagte  Jaramillo.  »Meines  Wissens  hatten  Sie  nie etwas mit dem Fall Aider zu tun. Oder gibt es da Verbindungen,  die mir bisher entgangen sind?«  Ich  schüttelte  den  Kopf.  »Die  gibt  es  nicht,  Mister  Texas  Ranger,  Sie  sind  angemessen  informiert.  Ich  habe  mich  auch  schon  gefragt,  wieso der Spuk ausgerechnet bei uns hier auftaucht. Ob es etwas mit  dem  Haus  an  sich  zu  tun  hat?  Etwas  anderes  kann  ich  mir  momentan  nicht  vorstellen.  Und  ich  wüsste  gar  zu  gerne,  was  uns  das Mädchen nun eigentlich zeigen will.«  »Wissen  Sie  was?«,  fragte  Jaramillo.  »Ich  auch!  Also  gut.  Die  Erscheinung,  wie  sie  Tindall  zu  nennen  beliebt,  kommt  sicherlich  wieder. Ich will sie mit eigenen Augen sehen. Vielleicht kann ich ihr  ja  folgen.  Ich  habe  da  etwas  mehr  Erfahrung  als  Sie,  Mister  Rechtsanwalt.  Und  wenn  das  nicht  geht,  will  ich  sie  wenigstens  nochmals  fotografieren.  Mit  einem  Spezialfilm.  Ist  es  für  Sie  in  Ordnung, wenn ich heute Nacht hier bleibe?«  Es ging völlig in Ordnung. Ein Merryweather würde  einen  Texas  Ranger immer und überall unterstützen.  Nun ja, eine Wahl hätte ich sowieso nicht gehabt …   

*    Um  es  kurz  zu  machen:  Die  Aktion  wurde  ein  Fiasko  für  Texas  Ranger Rudy C. Jaramillo.  Mein  Geistermädchen  tauchte  zuverlässig  auf,  nachdem  Megan  Martha  eingeschlafen  war  und  Jaramillo  konnte  es  tatsächlich  fotografieren. Allerdings blind, denn er konnte die Erscheinung, wie 

befürchtet,  tatsächlich  nicht  sehen.  Und  so  musste  auch  die  Verfolgung  schlussendlich  scheitern.  Jaramillo  wollte  aber  nicht  locker  lassen  und  versprach,  übermorgen  mit  einem  Spezialteam  wieder anzurücken.  Gut, sollte er …  Ich  selbst  hatte  nicht  vor,  so  lange  zu  warten.  Zumal  ich  den  Rangern  in  diesem  speziellen  Fall  nicht  viel  zutraute.  Und  so  beschloss  ich,  die  Mutter  der  toten  Amelie  aufzusuchen.  Vielleicht  konnte  sie  mir  ja  Dinge  erzählen,  die  mir  behilflich  waren,  das  Ganze zu verstehen.  Megan Martha wollte unbedingt mitkommen und mir war das nur  recht.  Schließlich  schien  sie  so  eine  Art  Schlüsselfigur  zu  sein  –  warum auch immer.  Den  Namen  und  die  Adresse  der  Frau  holte  ich  mir  aus  den  damaligen  Prozessakten.  Und  County‐Sheriff  Nat  Tindall  war  so  freundlich,  mir  zu  bestätigen,  dass  Deborah  Busch  ihren  Wohnsitz  seither nicht gewechselt hatte.  Jetzt,  da  wir  unter  uns  waren,  deutete  er  an,  dass  er  den  Texas  Ranger Rudy C. Jaramillo am liebsten zum Mond geschossen hätte –  weil dieser Mexikaner war.  Deswegen vertraute er auch nur mir seine spekulative Version der  Geschichte an: Tauchte Amelies Geist etwa deswegen auf, um James  Alders  Freilassung  zu  verhindern?  Wollte  sie  so  zeigen,  dass  sie  tatsächlich  tot  war  und  nicht  identisch  mit  dem  Mädchenfoto  aus  dem  Internet?  Dass  sie  doch  von  Aider  ermordet  worden  war,  entgegen  der  Annahme  der  Texas  Ranger?  Das  war  immerhin  interessant  und  ich  gestehe,  dass  mich  Tindalls  Worte  faszinierten.  Nur die Tatsache, dass der Spuk ausgerechnet bei den ehrenwerten  Merryweathers auftauchte, konnte auch er nicht plausibel erklären.  Trotzdem,  ich  dachte  die  ganze  Fahrt  nach  Toledo  Bend  darüber  nach,  auch  wenn  es  schwer  fiel.  Obwohl  es  früher  Abend  war,  brannte  die  Sonne  noch  immer  erbarmungslos  auf  die  weiten 

Prärien,  über  die  vereinzelt  Longhorn‐Herden  zogen.  In  diesem  wunderbar hellen Licht zerfaserte jeder Gedanke an Geister fast von  selbst.  Und  doch:  Dieses  Land  hier  war  einst  die  Heimat  der  Hasinai‐ Indianer  gewesen,  noch  lange  bevor  der  selbstständige  Staat  Texas  1845 von den USA annektiert worden war. Und die Hasinai, speziell  der Stamm der Ayish, hatte eine Menge Indianergeister gekannt und  diese  in  schöner  Regelmäßigkeit  beschworen,  wenn  man  den  alten  Geschichten  glauben  durfte.  Waren  es  wirklich  nur  Geschichten?  Oder war mehr dran an den Hasinai‐Geistern?  Warum mir das  gerade  jetzt  einfiel,  weiß  ich  nicht.  Und ich  hätte  im  Leben  nicht  vermutet,  dass  das  mit  meiner  Geschichte  zu  tun  haben könnte. Und doch war es so …  Wir  erreichten  die  Adresse,  an  der  wir  Deborah  Busch  finden  konnten,  ohne  Probleme.  Das  große  alte  Haus  im  spanischen  Stil  stand  etwas  abseits,  gehörte  aber  trotzdem  noch  zu  dem  elenden  Kaff, das nicht mehr als zwei Dutzend Häuser aufwies. Hinter dem  Anwesen  der  Buschs  erstreckte  sich  ein  ausgedehntes  Wald‐  und  Sumpfgebiet,  in  dem  wahrscheinlich  Amelies  Leiche  lag  –  verschwunden  auf  Nimmerwiedersehen.  Ich  fröstelte  trotz  der  Hitze.  Da  ich  zuvor  angerufen  hatte,  erwartete  uns  Deborah  Busch  bereits. Ich war nicht wenig erstaunt, in der verhärmten, traurig und  übernächtigt wirkenden Frau, die einmal sehr hübsch gewesen war,  eine  alte  Bekannte  vor  mir  zu  haben.  Eher  eine  flüchtige  Bekannte,  die  ich  vor  Jahren  einmal  auf  einem  Kongress  getroffen  hatte.  Die  Welt war eben klein.  Auch  Deborah  Busch  erkannte  mich  auf  Anhieb  wieder,  wie  es  schien. Auch sie musterte mich eindringlich, dann glitt ein Lächeln  über  ihre  Züge.  Sie  begrüßte  uns  zwar  herzlich,  aber  ich  bemerkte  doch,  wie  angespannt  und  hypernervös  sie  war.  Sie  bat  uns  ins  Haus. 

Ich  hatte  Deborah  bereits  telefonisch  von  den  Geburtstagsfotos  erzählt und sie konnte es nicht abwarten, sie zu sehen. Den Artikel  im  ›Lone  Star‹  hatte  sie  nicht  gelesen,  da  sie  die  Zeitung  gar  nicht  bezog  –  etwas,  das  ich  kaum  verstehen  kann,  aber  die  Leute  sind  eben verschieden.  Als  Deborah  die  Fotos  sah,  starrte  sie  zuerst  wie  hypnotisiert  darauf,  dann  fing  ihr  ganzer  Körper  an  zu  beben.  Gleich  darauf  schluchzte  sie  hemmungslos  und  erlitt  einen  regelrechten  Weinkrampf.  Es kostete uns einige Mühe, sie zu beruhigen.  Als sie sich wieder einigermaßen gefasst hatte, erzählte ich ihr die  ganze  Geschichte.  Ich  ließ  nichts  aus,  auch  die  nächtlichen  Erscheinungen nicht. Das schaffte Vertrauen.  Und  so  musste  ich  Deborah  nicht  erst  mühsam  zum  Sprechen  überreden.  Wir  verstanden  uns  und  es  sprudelte  nur  so  aus  ihr  heraus.  James  Alder  war  vor  ungefähr  sieben  Jahren  hierher  ins  Dorf  gezogen.  Auf  den  ersten  Blick  war  er  ein  netter,  freundlicher  Junggeselle.  »Meine kleine Amelie hatte sich mit Aider befreundet und war oft  bei ihm«, fuhr Deborah fort. »Ich sah das nicht sehr gerne, aber das  Kind  war  richtiggehend  vernarrt  in  das  Schwein.  Außerdem  hatte  sie  hier  keine  Freunde  in  ihrem  Alter.  Und  weil  Aider  es  sehr  gut  mit  Kindern  konnte,  duldete  ich  es  eben.  O  Gott,  warum  habe  ich  nicht  auf  meine  Gefühle  gehört?«  Sie  trocknete  vorsichtig  ein  paar  Tränen. »Als dann meine kleine Amelie verschwunden war, begann  eine riesige Suchaktion. Die Polizei ging davon aus, dass sich mein  Kind im Sumpf verirrt hatte. Aber das habe ich nie geglaubt. Amelie  ging  niemals  in  den  Sumpf.  Dann  fand  die  Polizei  schnell  heraus,  dass  James  Aider  Jahre  lang  in  Alabama  gesessen  hatte  –  wegen  Kindesmissbrauchs!«  Sie  blickte  mich  an,  als  müsste  ich  darauf  irgendwie  reagieren. 

Doch da ich nicht wusste, was ich sagen sollte, schwieg ich.  Schließlich erzählte sie: »Die Suchaktion wurde abgeblasen, Aider  durch  die  Mangel  gedreht.  Der  Kerl  verwickelte  sich  umgehend  in  Widersprüche,  als  er  verhört  wurde.  Er  hatte  kein  Alibi  für  den  Zeitpunkt ihres Verschwindens. Zudem fand die Polizei einige von  Amelies Sachen bei ihm, darunter ihre Lieblingsohrringe, die ich ihr  verehrt  hatte  und  die  sie  niemals  hergegeben  hätte.  Aider  behauptete,  sie  hätte  sie  ihm  geschenkt.  Lüge!  Aber  das  hätte  ihm  noch nicht das Genick gebrochen.«  »Ja,  ich  weiß«,  nickte  ich  mitfühlend.  »Ich  habe  die  Akten  durchgeblättert.  Die  Polizei  fand  ein  bisschen  von  Amelies  Blut  an  einem seiner Hemden.«  Sie  nickte  und  starrte  auf  den  Tisch.  »Aider  wollte  sich  damit  herausreden,  das  Kind  sei  mit  einer  blutenden  Wunde  zu  ihm  gekommen,  die  er  verarztet  habe.  Aber  das  haben  ihm  die  Geschworenen auf Grund seiner Vergangenheit nicht geglaubt und  er wurde zum Tode verurteilt.«  Ich  nickte  erneut  und  fragte  mich, ob  Aider  wohl  frei  gekommen  wäre,  wenn  er  ein  Weißer  gewesen  wäre.  Keine  Ahnung.  Aber  er  hätte sicher um einiges bessere Chancen gehabt …  Wieder weinte Deborah Busch leise vor sich hin.  »Ich bin untröstlich, dass wir die Sache wieder aufgewühlt haben«,  entschuldigte  ich  mich.  »Aber  ich  fand  es  trotzdem  richtig  und  wichtig, mit dir darüber zu reden.«  »Das  ist  es  auch«,  erwiderte  sie.  »Du  musst  dich  also  nicht  dafür  entschuldigen, Ken. Ich … ich muss euch noch etwas sagen. Mir ist  Amelies  Geist  ebenfalls  erschienen.  Viele  Jahre  lang.  Jede  Nacht  ist  sie in meinen Träumen aufgetaucht  oder  stand als  Geistergestalt  in  meinem Zimmer. Kommt euch das irgendwie bekannt vor?«  Wir starrten Deborah Busch mit offenen Mündern an.  »Und?«, fragte ich dann. 

»Ich habe gedacht, ich sei über den Tod meiner Tochter psychisch  krank geworden und bilde mir das alles nur ein. Ich war deswegen  Jahre  lang  in  psychiatrischer  Behandlung.  Aber  …  aber  mein  Kind  kam trotzdem jede Nacht zu mir.«  »Was hat sie gemacht?«, wollte Megan Martha wissen.  »Das  Gleiche  wie  bei  euch.  Sie  hat  mich  gelockt,  so,  als  wolle  sie  mir  etwas  zeigen.  Gütiger  Herrgott,  ich  habe  niemals  auf  sie  reagiert.  Mein  Kind  war  wirklich  bei  mir.  Und  ich  habe  es  nicht  verstanden …«  Sie  biss  verzweifelt  auf  die  Knöchel  ihrer  geballten  Faust  und  wurde  von  einer  Flut  neuerlicher  Weinkrämpfe  durchgeschüttelt,  gegen die der erste harmlos gewesen war. Sie durfte sich an meiner  Brust ausweinen und es ist sicher nicht übertrieben, wenn ich sage,  dass  ein  Merryweather‐Herzschlag  so  gut  wie  jede  Frau  beruhigen  kann.  »Vor  gut  vier  Wochen  besuchte  mich  meine  Amelie  dann  urplötzlich nicht mehr«, murmelte Deborah unvermittelt.  »Wie bitte?«  »Ja, nach all den Jahren, in denen sie jede Nacht zu mir gekommen  war,  blieb  sie  plötzlich  weg.  Keine  Albträume,  keine  Geistererscheinungen  mehr.  Ich  war  glücklich,  weil  ich  glaubte,  endlich  wieder  ins  seelische  Gleichgewicht  zu  kommen.  Aber  jetzt  bin ich nur noch entsetzt. Warum kommt mein Kind nicht mehr zu  mir?«  »Vier Wochen«, erwiderte ich. »Das ist der Zeitpunkt, an dem sie  zum ersten Mal bei Megan Martha aufgetaucht ist.«  »Ich  hätte  eine  Bitte  an  euch«,  sagte  Deborah  Busch.  »Tut  mir  einen  großen  Gefallen  und  übernachtet  heute  bei  mir.  Vielleicht  taucht mein Kind ja dann wieder hier auf. Jetzt, da ich weiß, dass sie  real ist, möchte ich sie unbedingt wieder sehen.«  Sie ist nicht real, sie ist ein Spuk, dachte ich, sprach es aber nicht laut  aus. Stattdessen sagte ich: »Das halte ich für keine schlechte Idee. Ich 

denke,  wir  machen  es.«  Ich  blickte  meine  geliebte  Tochter  an.  »Ist  das  okay?  Ich  schreibe  dir  auch  eine  Entschuldigung,  wenn  du  morgen in der Schule fehlst.«  Megan Martha lächelte zustimmend …   

*    In dieser Nacht fingen die Dinge an, sich zu klären.  Wir  waren  alle  sehr  nervös.  Deborah  und  ich  saßen  im  Sessel,  während  es  sich  Megan  Martha  auf  der  Couch  bequem  gemacht  hatte. Wir warteten, dass sie endlich einschlief, aber das geschah erst  kurz nach drei Uhr nachts.  Als ich ihre regelmäßigen Atemzüge hörte, schaute ich angespannt  im  dunklen  Zimmer  umher.  Deborah  war  es  aber,  die  ihre  tote  Tochter zuerst entdeckte. Ich hörte sie neben mir aufkeuchen – und  sah den Spuk ebenfalls.  Amelie  stand  draußen  auf  der  Terrasse  und  drückte  ihr  totenbleiches Gesicht gegen die Scheibe. So sah es auf jeden Fall aus.  Dann lockte sie wieder mit dem Finger und entfernte sich ein Stück.  Ich machte Licht.  »Amelie,  da  bist  du  ja  wieder«,  schluchzte  Deborah  mit  flehend  ausgestreckten  Armen  und  zitterte  dabei  wie  ein  kalifornischer  Wolkenkratzer bei Erdbeben, »bitte verzeih, dass ich so dumm war.  Du willst uns etwas zeigen, nicht wahr, mein armes Kind …«  Megan  Martha  und  ich  hatten  Mühe,  an  Deborah  dranzubleiben,  die  ihrer  toten  Tochter  mit  unglaublicher  Energie  folgte.  Mit  unverändert  ernstem  Gesicht  führte  uns  Amelies  Geist  gut  zwei  Meilen  über  Stock  und  Stein,  weg  von  den  Sümpfen,  tief  in  einen  Pinienwald hinein. Da unsere Taschenlampen nur kleine Lichtkegel  hatten, war es schwierig, aber dieses Mal konnten wir dranbleiben.  Plötzlich stoppte das Geistermädchen abrupt. 

Auch wir blieben stehen.  Ich  keuchte  vor  Anstrengung.  Doch  schließlich  fasste  ich  mir  als  Erster ein Herz und trat näher.  Amelie wich nicht zurück.  Als ich nur drei Yards von ihr entfernt stand, erfasste mich heiliges  Grauen,  ich  musste  mir  erst  mal  den  kalten  Schweiß  von  der  Stirn  wischen.  So  nahe  war  ich  ihr  nie  zuvor  gewesen,  die  Kälte,  die  sie  verstrahlte, war noch unheimlicher als sonst. Aber es war eher ihre  Nähe, die mich lähmte. Sie deutete auf einen Punkt direkt vor sich.  Nur  mühsam  konnte  ich  den  Blick  von  ihr  abwenden,  weil  ich  zum  ersten  Mal  ihre  Züge  im  Detail  sehen  konnte  –  noch  im  Tode  ein hübsches Mädchengesicht.  Sollte  Aider,  der  dieses  junge  Leben  ausgelöscht  hatte,  in  der  tiefsten  Hölle  verrecken!  Aber  ein  Merryweather  ist  auch  einer  solchen  Situation  gewachsen  und  so  leuchtete  ich  den  Waldboden  vor dem Mädchen ab.  Der  Lichtkegel  riss  ein  paar  alte,  verfaulte  Bretter  aus  der  Finsternis,  die  zwischen  dem  ganzen  Unkraut,  das  hier  wucherte,  kaum zu sehen waren. Ich erkannte aber, dass sie ein finsteres Loch  abdeckten.  »Bleibt  zurück!«,  zischte  ich  den  anderen  zu,  die  sich  ebenfalls  herangewagt hatten.  Deborah wollte sich ihrem toten Kind nähern, aber Amelie ließ es  nicht  zu.  Ich  leuchtete  unterdessen  in  das  Loch  hinein,  während  mein Herz wie rasend klopfte.  Plötzlich  erstarrte  ich  endgültig  zu  Eis.  Noch  heute  höre  ich  den  eigenen Schreckensschrei in meinen Ohren gellen.  Denn  im  Strahl  der  Taschenlampe  starrte  mir  das  mumifizierte  Gesicht  eines  Kindes  entgegen.  Auch  die  Reste  einer  blauen  Kittelschürze  brannten  sich  mir  unauslöschlich  ins  Gedächtnis.  Ganz sicher: Dieses grauenhafte Bild werde ich ein Leben lang nicht 

mehr vergessen.  Ich ächzte und sank vor Schwäche zu Boden. Alles an mir zitterte.  Dabei  bemerkte  ich,  dass  sich  Amelies  ernstes  Gesicht  plötzlich  entspannte  und  von  einem  seligen  Lächeln  überzogen  wurde.  Und  ich  schwöre  Stein  und  Bein,  dass  ich  ein  zufriedenes,  erleichtertes  Seufzen hörte, bevor das Schemen plötzlich und ohne Vorwarnung  verwehte.  Ich  hielt  die  beiden  anderen  davon  ab,  ebenfalls  in  das  Loch  zu  leuchten und rief umgehend Rudy C. Jaramillo an, dessen Nummer  ich  hatte.  Der  Texas  Ranger  schwebte  per  Helikopter  mit  einem  ganzen Stab von Helfern im Morgengrauen ein.  Jaramillo  persönlich  stieg  in  das  gut  zwölf  Yards  tiefe  Loch,  das  sich  als  uralter  Brunnenschacht  herausstellte.  Ich  durfte  der  Bergungsaktion  zusehen.  Im  ersten  Licht  des  Tages  waren  jetzt  Einzelheiten  zu  erkennen.  Der  Leichnam  lehnte,  teilweise  von  Wurzeln überwachsen, in halb sitzender, halb liegender Stellung an  der Wand. Das rechte Bein stand unnatürlich ab.  »Mindestens  drei  Mal  gebrochen«,  hörte  ich  Jaramillos  dumpfe  Stimme,  nachdem  er  das  tote  Kind  von  allen  möglichen  Seiten  fotografiert hatte. Danach stieg die Spurensicherung ins Grab, wenn  ich das mal so ausdrücken darf.  Zwei  Stunden  dauerte  das.  Als  die  Frau  des  Dreierteams  wieder  nach oben kam, war sie unglaublich nervös und fahrig. Und das will  bei so jemandem wirklich etwas heißen.  »Sergeant«, sagte sie leise, »das … das müssen Sie sich ansehen. Es  ist richtig gruselig. Wahnsinn …« Sie schüttelte sich.  Jaramillo  nickte.  »Ich  hab’s  gesehen,  ich  war  bereits  unten.  Falls  Sie’s vergessen haben sollten. Dann mal hoch mit ihr.«  »Was  ist  das?«,  flüsterte  ich,  als  ich  die  sterblichen  Überreste  auf  der Trage vor mir betrachtete.  Die  tote  Amelie  hatte  nicht  nur  einen  Bleistift  in  den  Fingern 

klemmen, unter der blauen Schürze war auch die Ecke eines kleinen  Buches  sichtbar.  Jaramillo  fingerte  es  hervor  und  blätterte  es  vorsichtig durch.  Er  schluckte  schwer.  »Nicht  zu  fassen.  Das  ist  das  Tagebuch  der  Kleinen.  Ein  Wunder,  dass  es  sich  nicht  aufgelöst  hat.  Lag  wohl  ziemlich  gut  unter  der  Schürze.«  Er  zögerte.  »Hm,  da  steht:  Liebes  Tagebuch, ich bin in das Loch gestürzt und habe schreckliche Angst.  Mir  ist  so  kalt.  Mein  Bein  tut  so  furchtbar  weh.  Ich  will  heim  zu  meiner  Mami.  Kannst  du  nicht  machen,  dass  meine  Mami  mich  findet? Oder mein Freund James?«  Plötzlich kniff Jaramillo die Augen zu engen Schlitzen zusammen,  seine  Mundwinkel  flatterten.  Ungläubig  starrte  er  auf  das  Buch,  dann schluckte er und las stockend weiter.  »Liebes  Tagebuch,  ich  bin  jetzt  nicht  mehr  ganz  alleine.  Heute  Nacht  war  plötzlich  ein  Indianer‐Opa  bei  mir  im  Brunnen.  Mit  Federn  im  Haar  und  vielen  Falten,  er  muss  mindestens  schon  dreihundert  Jahre  alt  gewesen  sein,  so  runzlig  war  der.  Er  hat  so  komisch geleuchtet und war durchsichtig. Und er hat gelächelt, aber  er wollte kein Wort mit mir sprechen. Schade. Aber er ist ganz lieb,  ich  habe  keine  Angst  vor  ihm.  Er  hat  mich  getröstet.  Vielleicht  kommt er mich wieder besuchen.«  Das  hatte  er  wohl  getan.  Insgesamt  drei  ›Besuche‹  erwähnte  Amelie  in  ihrem  Tagebuch  und  es  klang  tröstlich  in  ihrer  ungelenken Ausdrucksweise.  »Halluzinationen  kurz  vor  dem  Verdursten«,  urteilte  Jaramillo,  aber es klang nicht halb so sachlich, wie er es beabsichtigt hatte.  Vielleicht hat Amelie in ihrer kindlichen Fantasie ja das wahre Alter des  Indianers  ziemlich  genau  getroffen,  dachte  ich.  Ich  glaubte  keinen  Moment  lang  an  Halluzinationen.  Ich  glaubte  viel  eher,  dass  der  Geist eines alten Hasinai‐Medizinmannes der unglücklichen kleinen  Amelie  beigestanden  hatte,  als  es  ans  Sterben  ging.  Und  Jaramillo  sah  die  Sache  wohl  ähnlich,  auch  wenn  sein  offizielles  Statement 

anders klang.  Hin  und  wieder  muss  auch  ein  Merryweather  weinen  und  dies  war so ein Moment.  Es  war  also  ein  simpler  Unfall  gewesen.  Dadurch  wurde  James  Aider voll und ganz entlastet.  Seither ist Amelie Buschs Geist nie mehr wieder aufgetaucht …   

*    Zwei Wochen später besuchte ich Deborah Busch, um zu sehen, wie  es ihr ging.  Sie hatte die Ereignisse besser als erwartet überstanden.  Beim  Kaffee  erzählte  ich  ihr,  wie  ich  mir  die  Dinge  zusammenreimte. »Ich bin mir sicher, dass Amelie nach ihrem Sturz  in  den  Brunnen  vom  Geist  eines  Hasinai‐Medizinmannes  besucht  worden  ist.  Die  Gegend  ist  uraltes  Indianergebiet,  sie  hatten  hier  viele  heilige  Ecken.  Na  ja,  es  könnte  doch  sein,  dass  diese  Begegnung es dem Geist der toten Amelie ermöglicht hat, selbst den  Lebenden  zu  erscheinen.  Vielleicht  hat  ihr  der  Indianergeist  einen  entsprechenden  Weg  gezeigt.  Sie  ist  dir  erschienen,  um  dich  zum  Brunnen  zu  führen.  Lange  Jahre.  Sie  hat  einfach  nicht  aufgegeben,  auch wenn du nicht reagiert hast. Ich denke, damit wollte sie ihren  besten Freund James Aider verzweifelt vor der Giftspritze retten. Ich  habe  übrigens  mit  dem  bekannten  Parapsychologen  Peter  Ballantine,  dessen  Name  dir  sicher  auch  etwas  sagt,  darüber  gesprochen.  Er  ist  meiner  Meinung.  Wir  denken,  dass  Amelie  die  Taktik  gewechselt  hat,  nachdem  es  wirklich  Ernst  für  Aider  wurde  und sie sich dir nach wie vor nicht verständlich machen konnte.«  Ich  lächelte  mein  überlegenes  Lächeln,  das  mich  so  ungemein  überzeugend machte und dozierte weiter: »Sie wandte sich also von  dir ab und tauchte bei der Familie Merryweather auf.« 

»Aber warum gerade bei euch?«  »Nun,  Ballantine  meint,  dass  sich  Geister  sehr  häufig  die  Verwandtschaft  aussuchen,  um  bei  ihr  zu  spuken.  Blut  ist  eben  dicker  als  Wasser,  auch  nach  dem  Ableben.  Und  es  ist  nicht  selten  so,  dass  nur  die  direkten  Verwandten  den  Geist  sehen  können,  wegen der verwandten Aura … Sagt Ballantine.«  Ich  grinste  schräg.  »Das  kommt  hier  aber  alles  nicht  in  Frage.  Ballantine  schlägt  also  vor,  dass  meine  Megan  Martha  in  ihrer  Pubertät starke meditative Fähigkeiten ausgebildet hat, die Amelies  Geist  magisch  angezogen  haben.  Über  Megan  Marthas  Träume  konnte  sich  Amelies  Geist  dann  manifestieren,  sich  aber  nur  eine  gewisse Zeit existent halten. Wahrscheinlich hat auch Amelie selbst  eine  ziemlich  starke  Aura  gehabt  und  so  wurde  sie  auf  dem  Film  sichtbar. Das ist schon des Öfteren passiert, sagt Ballantine. Und ich  muss  wohl  auch  ziemlich  stark  medial  veranlagt  sein,  dass  ich  sie  gesehen  habe.  Wie  auch  immer,  sie  muss  ein  wirklich  prachtvolles  Mädchen gewesen sein, eins nach meinem Geschmack. Tut alles für  ihre Freunde und gibt nicht auf. Diesen Charakterzug habe ich auch  und hätte ihn wahnsinnig gerne meiner Tochter vererbt.«  »Aber  das  hast  du.  Sie  war  deine  Tochter,  Ken  Merryweather«,  sagte  Deborah  trocken.  »Sag  bloß,  du  erinnerst  dich  nicht  mehr  an  unsere wunderbare Liebesnacht vor vierzehn Jahren …?«    ENDE