Krieger aus der Hölle

Martin Benedek 

Krieger aus der Hölle    Version: v1.0   

Ein heiseres Brüllen zerriss die Stille.  Larry Saint wirbelte herum und sah, dass sich der  Mann  ein  weiteres  Mal  verwandelt  hatte.  Seine  Bizeps wurden zu riesigen Muskelbergen, über die  Haut  wuchs  ihm  schwarzes,  borstiges  Haar.  Und  sein Gebiss mutierte zu einer geifernden Waffe.  Eine  Stimme  ertönte  und  kicherte.  »Dieses  Mal  wirst du Blut lecken.«

Larry  brachte  sich  in  Position.  Er  wusste,  dass  es  nicht  einfach  werden würde. Bisher hatte er den Kampf dominiert und den Mann  mit  seinen  Tritten  gegen  die  Wände  des  großen  Saales  getrieben.  Doch  jetzt  hatte  sich  alles  verändert.  Vor  ihm  stand  kein  Mensch  mehr,  sondern  ein  Monster,  das  danach  lechzte,  ihm  die  Innereien  aus dem Körper zu reißen und ein Festessen zu veranstalten.  Das  Brüllen  wiederholte  sich  und  ließ  den  schweißgetränkten  Holzfußboden  erzittern.  Das  Monster  fletschte  noch  einmal  das  Gebiss und stieß ein gieriges Gurgeln aus. Im nächsten Augenblick  sprang es nach vorne und flog in hohem Bogen durch den Saal.  Larry atmete tief ein und wartete.  Erst  im  letzten  Moment  ging  er  blitzschnell  in  die  Knie,  machte  einen  Salto  nach  vorne  und  tauchte  unter  dem  Monster  hindurch.  Sofort  war  er  wieder  auf  den  Beinen.  Aber  auch  das  Monster  war  sicher  gelandet  und  ließ  seine  Fäuste  durch  das  Dämmerlicht  sausen.  Larry wich aus, ging erneut in die Knie und katapultierte sich aus  dem  Stand  fast  zwei  Meter  nach  oben.  Als  würde  er  von  einem  unsichtbaren Faden gehalten, blieb er eine endlose Sekunde lang in  der  Luft  hängen,  ließ  das  rechte  Bein  vorschnellen  und  versenkte  den Fuß krachend im Maul des Monsters.  Es jaulte auf und riss seine Pranken vor das Gesicht. Larry landete  weich  auf  beiden  Füßen,  federte  sofort  wieder  nach  oben  und  hämmerte dem Monster beide Knie unters Kinn.  Das Monster taumelte heulend rückwärts.  Larry setzte nach und wollte den schutzlosen Körper mit weiteren  Tritten in die Ecke treiben. Aber obwohl er genau zielte, trafen seine  Füße  nur  leere  Luft.  Die  Umrisse  des  Monsters  flackerten  und  wurden unscharf.  »Tut mir Leid, Saint«, ertönte wieder die Stimme. Sie kam aus den  Lautsprechern,  die  reihum  in  die  Wände  des  Saales  eingelassen  waren.  »Schluss  für  heute  mit  dem  Training.  Der  Big  Boss  ist  vor 

einer halben Stunde eingetroffen und möchte dich sprechen.«  Das  Bild  des  Monsters  wurde  immer  wässriger  und  verschwand  schließlich.  Gleichzeitig  bewegte  sich  eine  Wand  des  Saales  summend  zur  Seite.  Hart  und  grell  bohrten  sich  die  Strahlen  der  Mittagssonne  in  das  Dämmerlicht  und  Larry  musste  seine  Augen  für einen Moment gegen die Helligkeit abschirmen.  Wie  immer  wartete  er,  bis  die  Wand  ganz  zurückgefahren  war  und er durch das große Panoramafenster einen Blick über die Berge  werfen  konnte.  Der  Saal  lag  mehrere  tausend  Meter  über  dem  Meeresspiegel,  hoch  oben  zwischen  den  schneebedeckten  Gipfeln  der Rocky Mountains. Und auch nach all den Jahren konnte er sich  an der eindrucksvollen Kulisse noch immer nicht satt sehen.  »Nette Animation, Kleiner«, sagte er zu einer der Kameras, die an  der Decke des Saales hingen. »Die kannte ich noch nicht.«  In den Lautsprechern kicherte es. Larry grinste und stellte sich vor,  wie  der  fette  Gary  zwischen  seinen  Bildschirmen  saß  und  sich  freute, dass seine Überraschung gelungen war.  »Für  dich  nur  das  Beste,  Saint«,  sagte  die  Stimme.  »Aber  jetzt  solltest  du  dich  beeilen.  Du  weißt  ja,  der  Big  Boss  hasst  es  zu  warten.«  Larry  öffnete  den  Reißverschluss  Kampfanzuges. »Ich bin unterwegs.« 

seines 

schwarzen 

 

*    »Larry Saint. Engel X‐11. Ich habe einen Termin.«  Der  Erkennungscomputer  fiepte  zweimal  und  die  Glastür  öffnete  sich.  Larry  trat  in  eine  sonnendurchflutete  Halle.  Niemand  war  zu  sehen.  Die  gepolsterte  Tür  an  der  gegenüberliegenden  Wand  war  geschlossen  und  Larry  beschloss  zu  warten,  bis  man  ihn  hereinbitten würde. 

Langsam  wanderte  er  durch  die  Halle  und  besah  sich  das  Relief,  dass  in  die  Mitte  des  Marmorfußbodens  eingelassen  war.  Es  zeigte  eine  Reihe  ineinander  verschachtelter  Gebäude,  die  an  den  Hang  eines  zerklüfteten  Bergmassivs  gebaut  waren  und  Larry  erinnerte  sich  an  den  Nachmittag,  an  dem  er  sie  zum  ersten  Mal  gesehen  hatte.  Nach  einem  mehrstündigen  Hubschrauberflug  durch  die  Einsamkeit der Rocky Mountains waren sie vor ihm aufgetaucht wie  ein  geheimnisvoller  Tempel.  Kurz  darauf  hatte  er  in  dieser  Halle  gestanden.  Und  am  nächsten  Morgen  hatte  er  mit  dem  Training  begonnen,  das  ihn  zwei  Jahre  später  zu  einem  Schwarzen  Engel  machen sollte.  Larry  erreichte  die  Wand,  an  der  die  Gemälde  der  Gründungsväter  hingen.  Der  Milliardär  Walter  S.  Lloyd  hatte  die  Schwarzen  Engel  vor  über  hundert  Jahren  gegründet.  Sein  Sohn  hatte  sie  weitergeführt,  ebenso  wie  dessen  Sohn.  Am  Anfang  hatte  die  Truppe  aus  kaum  mehr  als  einer  Hand  voll  Mitglieder  bestanden.  Es  waren  Menschen  mit  besonderen  Fähigkeiten,  die  zusammengekommen  waren,  um  ihre  Kräfte  in  den  Dienst  der  Menschheit zu stellen.  Und das hatte sich bis heute nicht geändert.  Bei  den  Schwarzen  Engeln  gab  es  Menschen  mit  telepathischen  Fähigkeiten.  Hellseher.  Geniale  Erfinder.  Spezialisten  für  übersinnliche  Phänomene.  Menschen,  die  mit  den  Toten  sprechen  konnten.  Und Kämpfer …  Larry  wusste  noch  genau,  wann  er  zum  ersten  Mal  von  den  Schwarzen  Engeln  gehört  hatte.  Es  war  in  einer  schmierigen  Sporthalle am Ventura  Boulevard gewesen, nach einem Kampf, bei  dem er seinen Gegner in die Bewusstlosigkeit getreten hatte. Damals  hatte  er  für  ein  paar  Dollar  jeden  Kampf  angenommen.  Er  war  zornig  und  wild  gewesen  –  ein  Straßenjunge  mit  einem  stetig 

anwachsenden Vorstrafenregister – und hatte nicht gewusst, was er  mit seiner Begabung anfangen sollte.  Bei  jedem  Kampf  hatte  er  diese  seltsamen  Visionen.  Sekunden,  bevor  der  andere  angriff,  sah  er  voraus,  was  passieren  würde  und  konnte jeden Angriff mit Leichtigkeit parieren.  Der  Mann,  der  ihn  damals  angesprochen  hatte,  war  in  den  nächsten  Wochen  immer  wieder  gekommen  und  hatte  ihn  beobachtet.  Und  am  Ende  hatte  Larry  von  einer  Gruppe  Menschen  erfahren,  die  wie  Engel  hinab  in  die  großen  Städte  flogen  und  das  Böse bekämpften.  Zuerst  hatte  er  gelacht  und  es  nicht  glauben  wollen.  Doch  dann  war  seine  Neugier  größer  als  seine  Arroganz  gewesen  und  er  war  mit in die Einsamkeit der Berge geflogen …  »Larry Saint?«  Die Stimme riss ihn aus seinen Gedanken. Die gepolsterte Tür am  anderen  Ende  der  Halle  hatte  sich  geöffnet.  Ein  Mann  stand  im  Gegenlicht und schaute zu ihm herüber.  Larry nickte und ging hinüber in das Büro von Zacharias Lloyd …   

*    »Setzen Sie sich.«  Zacharias  Lloyd  trat  hinter  seinen  Schreibtisch  und  wies  auf  den  Sessel davor. Die Mittagssonne fiel warm durch die großen Scheiben  des Büros und ließ Lloyds blonde Haare golden schimmern.  Wie so oft konnte sich Larry der magischen Kraft seines Lächelns  nicht  entziehen.  Es  war,  als  würde  die  Welt  plötzlich  anfangen  zu  leuchten.  Alles  schien  möglich  zu  sein  und  Larry  spürte,  wie  eine  Welle aus Zuversicht und Tatendrang durch seinen Körper schoss.  Beide  Männer  setzten  sich  gleichzeitig  und  Lloyd  kam  ohne 

Umschweife zur Sache.  »Es  ist  nichts  Großes«,  sagte  er  und  ließ  sein  Lächeln  ein  paar  Sekunden  in  der  Luft  hängen.  »Nur  ein  kleiner  Gefallen  für  einen  alten  Freund.  Aber  wie  ich  hörte,  hatten  Sie  schon  lange  keinen  Auftrag mehr und sind dabei, etwas einzurosten.«  Larry  lächelte  zurück.  Ja,  das  stimmte.  Er  platzte  geradezu  vor  aufgestauter  Energie.  Sein  letzter  Job  lag  fast  vier  Monate  zurück.  Garys Trainingsanimationen waren zwar anregend, aber allmählich  fing  er  an,  sich  zu  langweilen.  Er  sehnte  sich  nach  einer  richtigen  Aufgabe. Außerdem hatte er nach all der Stille hier oben Sehnsucht  nach dem Lärm und Gedränge einer Großstadt …  »Richtig,  Sir«,  sagte  er.  »Ich  will  mich  nicht  beklagen,  aber  ein  bisschen Bewegung würde mir gut tun.«  »Dachte  ich  mir.«  Lloyds  Augen  blitzten.  »Deshalb  habe  ich  Sie  ausgewählt.  Und  weil  ich  mir  vorstellen  kann,  dass  Sie  Ihrer  Heimatstadt gerne mal wieder einen Besuch abstatten.«  »Los Angeles?«, vergewisserte sich Larry.  Zacharias  Lloyd  nickte  und  schob  eine  Mappe  mit  Zeitungsausschnitten  über  den  Schreibtisch.  Larry  blätterte  sie  durch. Mit schnellem Blick hatte er das Wichtigste erfasst. Es waren  Berichte  über  einen  Serienkiller.  Irgendein  Verrückter  zog  nachts  durch die Straßen von  L. A. und  säbelte anderen  Leuten  die  Köpfe  ab.  »Uh«, stöhnte Larry. »Er trennt sie wirklich ganz ab?«  »Mit  einem  Schwert«,  sagte  Lloyd.  »Und  anschließend  ritzt  er  ihnen  ein  blutiges  Zeichen  in  den  Körper.«  Er  langte  über  den  Schreibtisch und zog ein Foto aus der Mappe. »Haben Sie das schon  mal gesehen?«  Die  Fotografie  zeigte  die  nackte  Brust  eines  toten  Mannes.  Das  Zeichen war mit großer Genauigkeit in die Haut geschnitten worden  und  Larry  erkannte  einen  Drachen  mit  zwei  mächtigen  gezackten  Flügeln. 

»Es  ist  lange  her«,  sagte  er  leise.  »Seltsam,  dass  das  heute  noch  jemand kennt.«  »Sie wissen, was das ist?«, hakte Lloyd nach.  »Das  Zeichen  eines  alten  Samurai‐Clans«,  sagte  Larry.  »Sie  nannten  sich  die  Krieger  des  fliegenden  Drachens  und  haben  vor  vielen  Jahrhunderten  für  die  japanischen  Kaiser  gekämpft.  Sie  waren loyal und skrupellos. Wenn der Kaiser es verlangte, haben sie  ganze  Dörfer  ausgerottet.  Aber  soweit  ich  weiß,  ist  der  Clan  seit  langem ausgestorben.«  Lloyd  nickte.  »Das  deckt  sich  ungefähr  mit  dem,  was  Jack  mir  erzählt hat.«  »Jack?«  »Jack  Fleming,  der  Polizeichef  von  Los  Angeles.  Er  ist  ein  alter  Freund  von  mir  und  fragt  mich  manchmal  um  Rat.«  Er  zeigte  auf  das  Foto.  »Die  Mordkommission  hat  bereits  vermutet,  dass  der  Killer  alte  Rituale  benutzt.  Ihre  Experten  haben  herausgefunden,  dass dieses Zeichen immer dann hinterlassen wurde, wenn sich die  Samurais auf einem Rachefeldzug befanden.«  »Das  stimmt«,  sagte  Larry.  »Dieser  Killer  scheint  sich  gut  auszukennen. Das Abtrennen des Kopfes ist eine alte Methode, um  Verräter zu brandmarken.«  Er zögerte und wollte noch etwas hinzufügen. Doch der Gedanke,  der  plötzlich  in  ihm  aufgestiegen  war,  hatte  sich  sofort  wieder  verflüchtigt  und  er  wusste  nicht  mehr,  woran  ihn  das  Zeichen  erinnert hatte.  »Inzwischen  sind  es  schon  sechs  Tote.«  Lloyd  trommelte  mit  den  Fingern  ungeduldig  auf  die  Schreibtischkante.  »Die  Los  Angeles  Police ist in heller Aufregung. Sie kommen einfach nicht weiter und  Jack  hat  mich  um  Unterstützung  gebeten.  Was  meinen  Sie,  Saint?  Würden Sie sich der Sache annehmen?«  Larry  zögerte  nicht  eine  Sekunde.  Er  schaute  Lloyd  in  die  Augen  und  spürte,  wie  ihn  das  Lächeln  des  Milliardärs  durchströmte  wie 

warmes Licht.  »Okay«, sagte er nur. »Wann?«  »Sofort«,  antwortete  Zacharias  Lloyd.  »Sie  haben  anderthalb  Stunden, um zu packen.«  Larry  stand  auf  und  die  Männer  schüttelten  sich  die  Hand.  Und  plötzlich fiel ihm ein, wonach er in seiner Erinnerung gesucht hatte.  Es  war  eine  alte  Geschichte.  Der  letzte  Samurai  der  fliegenden  Drachen war in Amerika gestorben.  Vor fast fünfzig Jahren.  In Los Angeles, der Stadt der Engel …   

*    »Sechs  Morde  in  drei  Monaten.  Und  die  Abstände  verkürzen  sich.  Wenn nicht bald was passiert, verliert der Bürgermeister die nächste  Wahl. Und mir geht es an den Kragen.«  Chief  Jack  Fleming  hob  die  Hände  und  ließ  sie  resigniert  in  der  Luft  hängen.  Er  war  ein  rundlicher  Ire  mit  widerspenstigen  ergrauten  Haaren,  die  er  nur  mit  Mühe  in  Form  brachte.  Larry  kannte sein Bild aus den Zeitungsausschnitten.  Fleming seufze. »Sie glauben gar nicht, wie froh ich bin, dass sich  die  Schwarzen  Engel  um  die  Sache  kümmern.  Meine  Detectives  kommen einfach nicht weiter und ich fürchte …«  Er unterbrach sich und schaute mit erschrockenem Gesicht durch  die  Fensterscheibe,  die  sein  Büro  von  den  Schreibtischen  seiner  Mitarbeiter  trennte.  Larry  folgte  seinem  Blick.  Er  lehnte  am  Fensterrahmen  und  hatte  gedankenverloren  über  die  smogverhangende Silhouette von Los Angeles geschaut. Jetzt drehte  er sich um und sein langer schwarzer Ledermantel knarzte leise.  Eine Frau kam durch das Großraumbüro auf sie zu. 

Larry  maß  sie  unbeteiligt.  Blond.  Energischer  Gang.  Der  strenge,  dunkelblaue Anzug kaschierte eine frauliche Figur.  Und in ihren Augen lag Ärger.  Eine Menge Ärger …  Fleming wischte sich hastig über sein gerötetes Gesicht. »Ich rede  zu  viel«,  japste  er.  »Nicht  dass  Sie  einen  falschen  Eindruck  bekommen,  Mr.  Saint.  Meine  Detectives  leisten  großartige  Arbeit.  Ich  habe  die  Leitung  der  Ermittlungen  einer  jungen  Kollegin  anvertraut.  Eine  große  Begabung,  allerdings  ist  sie  frisch  von  der  Akademie und etwas unerfahren. Sie …«  Wieder  konnte  der  Chief  seinen  Satz  nicht  beenden.  Die  Tür  des  Büros  wurde  so  heftig  aufgestoßen,  dass  sie  krachend  gegen  die  Wand knallte. Die Frau in dem dunkelblauen Anzug blieb mitten im  Raum stehen und funkelte Fleming wütend an.  »Bei  allem  Respekt,  Sir!«,  rief  sie.  »Aber  das  geht  zu  weit!  Heißt  das, Sie vertrauen mir nicht mehr?«  Fleming erhob sich schwerfällig von seinem Stuhl. Er wollte etwas  erwidern, doch er kam nicht dazu. Die Frau redete einfach weiter.  »Mir einen Schwarzen Engel vor die Nase zu setzen! Wir machen  seriöse  Polizeiarbeit!  Einen  Volltrottel  mit  Wünschelrute  kann  ich  dabei nicht gebrauchen!«  Glücklicherweise  musste  sie  kurz  Luft  holen  und  Fleming  nutzte  die  Chance.  »Darf  ich  vorstellen«,  sagte  er  mit  einem  entschuldigenden  Grinsen  zu  Larry.  »Karen  Resnick.  Leiterin  der  Sonderkommission.«  Die  Frau  wirbelte  herum  und  Larry  spürte  ihren  Blick  wie  ein  Stück glühendes Eisen, das sich in seine Stirn brannte. Sie schaute an  ihm herunter, als hätte er gerade einen Drugstore überfallen.  »Und  das  ist  Larry  Saint«,  sagte  der  Chief  und  seufzte.  »Tut  mir  Leid,  Karen.  Eigentlich  sollten  Sie  es  von  mir  persönlich  erfahren.  Mister  Saint  ist  Spezialist  für  asiatische  Kampftechniken.  Er  wird 

Ihnen bei Ihren Untersuchungen als Experte zur Seite stehen.«  Karen schnaufte verächtlich durch die Nase. »Unsinn!«, zischte sie.  »Ich  habe  genug  Experten.  Außerdem  wissen  Sie,  was  ich  von  den  Schwarzen Engeln halte, Sir. Die Privatarmee eines durchgeknallten  Milliardärs hat in den Straßen von Los Angeles nichts zu suchen.«  »Ich  werde  mich  bemühen,  Ihre  Arbeit  nicht  zu  stören«,  sagte  Larry. Er kannte die Ablehnung, die viele Polizisten gegenüber den  Engeln empfanden. »Sie sind der Boss, Miss Resnick. Ich bin nur ein  Schatten, der Ihnen ab und zu über die Schulter schaut.«  Karen  warf  ihre  blonden  Haare  schwungvoll  nach  hinten  und  setzte eine angriffslustige Miene auf. Doch Larry hatte ihr mit seiner  Bemerkung  den  Wind  aus  den  Segeln  genommen.  Zum  ersten  Mal  schaute  sie  ihm  direkt  in  die  Augen  und  er  merkte,  wie  sich  die  ablehnende Härte ihres Gesichtes für wenige Sekunden auflöste.  Hübsch  und  klug,  fügte  er  seiner  Merkmalliste  hinzu.  Versucht  ihre  Unsicherheit zu verbergen. Starker Charakter …  Larry kam nicht dazu, die Liste zu Ende zu führen.  Das  Telefon  klingelte  und  Fleming  nahm  den  Hörer  ab.  Sein  breiter Körper erstarrte und das Gesicht wurde dunkelrot.  »Danke«, krächzte er schließlich und legte den Hörer zurück.  Anschließend  blickte  er  von  Larry  zu  Karen  und  wieder  zurück  und wollte etwas sagen.  Aber  Larry  hatte  bereits  verstanden  und  sprach  es  als  Erster  aus.  »Ein weiterer Mord«, sagte er ruhig.   

*    Das Blut war überall. Der weiße Teppich aus dicker Wolle, auf dem  die  Leiche  lag,  war  vollkommen  davon  durchtränkt  und  selbst  an  der Decke klebten dunkelrote Flecken. 

»Was  will  der  hier?«,  fragte  ein  Mann  mit  öligem  Haar  und  blutverschmierten  Plastikhandschuhen  und  stellte  sich  Larry  Saint  in den Weg.  »Lass ihn durch, Rico«, sagte Karen. »Er ist mein neuer Babysitter.  Der Chief will, dass er von jetzt an immer dabei ist.«  Der  Mann  trat  widerwillig  zur  Seite  und  Larry  folgte  Karen  Resnick bis zur Leiche. Die Nachmittagssonne fiel durch die großen  Scheiben  des  Penthouses  und  ließ  die  Haut  der  Leiche  so  lebendig  erscheinen, als würde sie im nächsten Moment aufstehen und davon  spazieren.  Nur  das  der  Kopf  abgetrennt  war  und  auf  der  entblößten  Brust  prangte blutig das Zeichen des fliegenden Drachens.  »Der  Kopf  ist  wie  immer  unauffindbar«,  sagte  der  Mann,  den  Karen  Rico  genannt  hatte.  »Scheint  so,  als  wollte  sich  dieser  Verrückte eine kleine private Sammlung anlegen.«  »Es  ist  ein  Rachefeldzug«,  sagte  Larry  nachdenklich  und  kniete  sich  neben  die  Leiche.  »Die  Samurai  nahmen  die  Köpfe  der  getöteten  Verräter  mit  sich,  um  sie  dem  Kaiser  als  Beweis  zu  bringen. Und weil sie von ihm pro Kopf bezahlt wurden.«  Rico  zog  die  Augenbrauen  hoch  und  schaute  Karen  köpf  schüttelnd an. »Wovon redet der Schlaumeier da?«  Karen zuckte mit den Schultern. Sie kniete sich ebenfalls neben die  Leiche und Larry bemerkte ein leichtes Zittern ihrer Unterlippe, als  ihr der süßliche Geruch des Blutes entgegenschlug.  Ein weiches Herz, ergänzte er seine Liste. Gepanzert mit Stahl.  Karen  warf  Rico  einen  kurzen  Blick  zu.  »Sei  nett  zu  ihm.  Das  ist  Larry  Saint.  Ein  Schwarzer  Engel  aus  den  Bergen.  Er  glaubt,  dass  der  Killer  die  Tötungsmethoden  eines  ausgestorbenen  Samurai‐ Clans imitiert.«  »Ach,  wie  niedlich.«  Rico  lachte.  »Das  ist  ja  eine  ganz  neue  Erkenntnis.« 

»Nun  ja«,  sagte  Larry  und  stand  wieder  auf.  »Das  wäre  die  eine  Möglichkeit.«  Er  musterte  Rico  und  sah  einen  arroganten,  selbstgefälligen Mann, der sich beim ersten Anzeichen einer Gefahr  in  die  Hose  pinkeln  würde.  »Ein  Verrückter  fühlt  sich  wie  ein  Samurai und lebt seine Gelüste aus.«  Rico  lachte  weiter.  »He,  Mann,  glauben  Sie,  wir  sind  bescheuert?  Das haben wir schon vor  Wochen rausgefunden. Die  Frage  ist  nur,  warum er es macht. Und wann und wo er dem nächsten Opfer die  Rübe absäbeln wird.«  Karen  stand  ebenfalls  wieder  auf.  Sie  unterbrach  Ricos  Redefluss  mit einer Handbewegung und schaute Larry interessiert an. Es war  das  erste  Mal,  dass  er  in  ihren  Augen  etwas  anderes  als  Abwehr  erkannte.  »Und die andere Möglichkeit?«, fragte sie.  »Die ist, dass der Clan des fliegenden Drachens niemals aufgehört  hat  zu  existieren«,  antwortete  Larry  langsam.  »Es  gibt  einen  Nachfahren  des  letzten  Samurai.  Und  der  hat  aus  irgendeinem  Grund mit einem Rachefeldzug begonnen.«  Rico prustete los. »Das glauben Sie doch nicht im Ernst, oder? Sie  glauben,  irgendein  schwachsinniger  Japaner  fuchtelt  nachts  mit  seinem  verrosteten  Samuraischwert  herum  und  will  seine  Urahnen  rächen? O Mann, ihr Engel seid ja sogar noch blöder, als ich dachte!«  Larry  ignorierte  ihn.  In  einer  anderen  Situation  hätte  er  ihn  mit  einem  schnellen  Schlag  zum  Schweigen  gebracht.  Jetzt  verriet  nur  das  leise  Knistern  des  Ledermantels  die  Anspannung  seines  Körpers.  »Wissen  Sie  schon,  wer  das  ist?«,  fragte  er  Karen  und  zeigte  auf  den verstümmelten Körper. Die Leiche trug einen blutdurchtränkten  Bademantel, Boxershorts und Segeltuchschuhe.  Karen blickte fragend zu Rico.  »Calvin  Hoffman«,  antwortete  Rico  und  fügte  grinsend  hinzu:  »Hat  mit  Samurais  nichts  am  Hut,  Schlaumeier.  Er  hat  ein  paar 

Bestseller  geschrieben.  Schwülstige  Liebesromane  für  die  Frau  ab  vierzig. Sein Apartment ist voll von teurem Klunker, aber es scheint  nichts zu fehlen.«  »Gibt  es  irgendeine  Verbindung  zu  den  anderen  Toten?«,  fragte  Larry.  »Bisher  führen  alle  Spuren  zu  W.  C.  Reeves«,  sagte  Karen.  Der  interessierte  Blick  in  ihren  Augen  war  nicht  wieder  verschwunden  und  Larry  stellte  fest,  dass  der  Panzer,  der  sie  umgab,  ein  wenig  dünner  geworden  war.  »Vier  der  bisher  sechs  Leichen  standen  mit  ihm in Verbindung.«  »Reeves?«, fragte Larry.  »William Carlos Reeves, Schlaumeier«, sagte Rico. »War vor einem  halben  Jahrhundert  mal  ein  großer  Gangster  und  hat  damals  die  halbe Stadt kontrolliert. Inzwischen ist er fast neunzig und sitzt seit  über dreißig Jahren im Calico‐Gefängnis.«  Reeves.  Natürlich.  Der  letzte  Gefangene  von  Calico.  Larry  hatte  mal  was  über  ihn  gelesen.  Wegen  irgendeinem  bürokratischen  Hin  und  Her  wurde  Reeves  nicht  verlegt,  damit  das  Gefängnis  endlich  geschlossen werden konnte. Aber das war es nicht, was ihn bei dem  Namen  aufhorchen  ließ.  Er  hatte  ihn  noch  in  einem  anderen  Zusammenhang gehört. Doch so sehr er auch überlegte, es fiel ihm  nicht ein.  »Ricos  Lieblingstheorie«,  sagte  Karen  und  grinste.  »Es  war  kein  Serienkiller,  sondern  eine  Bande  Ghettokids,  denen  Reeves  die  Geschäfte vermasselt hat. Bis vor ein paar Jahren war der alte Herr  nämlich noch sehr  rege und  hat vom Gefängnis  aus  einen illegalen  Schmuggelring dirigiert.« Sie zuckte mit den Schultern. »Aber wenn  Sie  mich  fragen,  ist  das  zu  einfach.  Ghettokids  geben  sich  beim  Töten selten so viel Mühe. Die ballern ihren Opfern ein paar Kugeln  ins Hirn und Schluss.«  Larry  nickte  abwesend.  Reeves  …,  dachte  er  immer  wieder.  Wo  hatte  er  den  Namen  schon  einmal  gehört?  Als  ein  Mitarbeiter  der 

Spurensicherung  Karen  und  Rico  für  einen  Augenblick  zur  Seite  zog,  nutzte  er  die  Gelegenheit  und  ging  hinaus  auf  die  große  Terrasse.  Er blieb regungslos stehen und atmete tief ein.  Die  Stadt  der  Engel  lag  unter  ihm  im  flirrenden  Licht  des  Nachmittags und er erinnerte sich an die langen Sonntage vor vielen  Jahren,  in  denen  er  in  der  aufgeheizten  Luft  eines  Hinterhofs  stundenlang trainiert hatte.  Seit  er  nach  Los  Angeles  zurückgekehrt  war,  hatte  er  daran  gedacht. Bisher  hatte er noch  keine Gelegenheit  dazu  gehabt.  Doch  jetzt war es endlich an der Zeit.  Er würde IHN besuchen.  Denn ER war der Einzige, bei dem er Antworten finden würde …   

*    Die  kleine  Wäscherei  lag  in  einer  schmalen,  dunklen  Seitenstraße.  Dort,  wo  früher  die  anderen  Geschäfte  gewesen  waren,  gab  es  nur  noch  mit  Pappe  verklebte  Schaufenster,  vor  denen  sich  der  Müll  stapelte. Larry Saint ging die Straße langsam hinunter.  Jeder  Schritt,  den  er  machte,  führte  ihn  um  Jahre  in  die  Vergangenheit  zurück.  Und  als  er  die  Tür  der  Wäscherei  erreicht  hatte,  fühlte  er  sich  wieder  wie  der  wilde,  zornige  Junge,  der  er  einmal gewesen war.  »Kann ich Ihnen helfen?«, wurde er begrüßt.  Er kannte das junge Mädchen hinter dem Tresen nicht. Aber sonst  war  noch  alles  genauso  wie  damals.  Der  Dampf  hing  in  dichten  Schwaden in dem  engen,  mit Wäschekörben voll gestopften  Raum.  Und als Larry nach oben zu dem vertrauten Platz schaute, fand er es  sofort  wieder.  Das  alte  Schwert  mit  dem  verzierten  Elfenbeingriff  hing noch immer über der Tür zum Hinterhof, als hätte er erst  vor 

wenigen Tagen damit trainiert.  »Ist  Meister  Lin  da?«,  fragte  er  das  Mädchen,  das  ihn  skeptisch  –  und ein wenig ängstlich – anblickte.  »Meister  …?«,  setzte  sie  irritiert  an.  Dann  begriff  sie.  »Ach,  Sie  meinen  Opa  Lin!  Ja,  der  ist  da.«  Sie  blickte  ihn  misstrauisch  an.  »Aber wieso fragen Sie? Gibt es ein Problem?«  Larry  lächelte  und  die  Wirkung  seines  Lächelns  brachte  das  Mädchen dazu, sich zu entspannen. »Keine Sorge. Würden Sie ihm  einfach ausrichten,  dass ein Engel auf ihn  wartet und  ihn  sprechen  möchte?«  »Ein  Engel?«  Das  Mädchen  kicherte  überrascht.  Doch  als  sie  merkte, dass Larry es ernst meinte, zuckte sie mit den Schultern und  ging  nach  hinten.  Wenige  Sekunden  später  war  sie  wieder  da  und  winkte Larry um  die Theke  herum. »Kommen Sie,  Mister.  Opa  Lin  wartet im Hof auf Sie.«  Larry folgte ihrer Aufforderung. Als er das Schwert erreichte, blieb  er  kurz  stehen  und  blickte  nach  oben.  Es  war,  als  würde  ihn  ein  heller Lichtstrahl mitten ins Gesicht treffen. Die alte Kraft drang wie  ein warmer Strom in seine Blutbahnen und er hätte das Schwert am  liebsten sofort von der Wand genommen. Aber dann besann er sich  und ging an dem Mädchen vorbei in einen dunklen Gang.  Als  er  den  Hinterhof  betrat,  war  die  Nachmittagssonne  bereits  hinter  den  Hauswänden  verschwunden  und  der  Hof  lag  im  Schatten.  Larry  machte  ein  paar  Schritte  nach  vorne  und  blieb  stehen.  »Meister? Sind Sie da?«  Aber  es  war  niemand  zu  sehen.  Gerade  wollte  sich  Larry  umdrehen  und  in  die  Wäscherei  zurückkehren,  als  er  von  links  einen  Luftzug  wahrnahm.  Er  hatte  kaum  mehr  als  den  Bruchteil  einer  Sekunde  Zeit.  Schnell  ging  er  in  die  Knie,  drückte  sich  gleichzeitig  mit  einem  Bein  vom  Boden  ab  und  wirbelte  mit  einem  Salto nach hinten. 

Als  er  sich  wieder  aufrichtete,  stand  dort,  wo  er  eben  gestanden  hatte, ein kleiner alter Mann. Er bewegte sich nicht – so als hätte er  sich  seit  Stunden  nicht  bewegt.  Nur  am  Zittern  seines  dünnen  weißen Bartes war zu erkennen, dass er eben wie ein Pfeil durch die  Luft geflogen war.  »Ich freue mich, dass du noch immer im Besitz deiner alten Kräfte  bist, mein Sohn«, sagte der Alte und sein Bart verzog sich bei einem  Lächeln.  »Meister  Lin!«  Larry  lachte  laut  auf.  »Sie  alter  Halunke!  Noch  immer der gleiche Witzbold, was?«  Er ging auf ihn zu und verbeugte sich. Der Meister erwiderte die  Verbeugung. Sie berührten sich nicht, obwohl Larry den alten Mann  gerne umarmt hätte. Doch als er sich wieder aufrichtete, sah er, wie  die Augen seines alten Lehrers vor Freude glühten.  »Was führt dich zu mir, mein Sohn?«, fragte Meister Lin mit einer  wachen,  jungen  Stimme,  die  so  wenig  zu  seinem  mit  Falten  übersäten  Gesicht  passte.  »Ich  nehme  an,  dass  du  nicht  nur  zum  Teetrinken gekommen bist?«  Larry schüttelte den Kopf. »Leider nein, Meister. Ich bin hier, weil  ich  Hilfe  benötige.  Es  geht  um  einen  Auftrag.  Das  Zeichen  des  fliegenden  Drachens  ist  wieder  aufgetaucht  und  ich  habe  die  Befürchtung,  dass  mehr  dahinter  steckt,  als  die  Polizei  bisher  vermutet.«  Der  Alte  nickte.  »Ich  habe  davon  gehört.  Es  stand  überall  in  den  Zeitungen.«  »Ich  erinnere  mich  undeutlich  an  eine  alte  Geschichte«,  sagte  Larry. »So weit ich weiß, ist der letzte Samurai des Clans hier in L.  A. gestorben. Aber ich kann die losen Enden nicht zusammenfügen.  Vielleicht können Sie mir helfen, Meister.«  Wieder  nickte  der  Alte.  In  die  Freude,  die  seine  Augen  noch  immer  zum  Leuchten  brachte,  hatte  sich  ein  schwarzer  Schatten  gemischt. 

»Kennen Sie William Carlos Reeves?«, fragte Larry. »Ich vermute,  er hat mit der Sache zu tun.«  Der  Alte  nickte  ein  drittes  Mal.  Dann  zeigte  er  auf  die  Tür,  die  nach  drinnen  führte.  »Komm,  mein  Sohn.  Ich  werde  dir  erzählen,  was ich weiß.«   

*    »Mann! Die Lady wohnt wirklich feudal!«  Rico  steuerte  den  Wagen  durch  die  grünen  Hügel  von  Beverly  Hills und schaute mit großen Augen auf die mit Palmen umsäumten  Villen.  Karen  saß  neben  ihm.  Doch  sie  hatte  keinen  Blick  für  die  Schönheiten der Architektur. Mit ernstem Gesicht erzählte sie Larry  vom neusten Stand der Ermittlungen.  »Reeves  rückt  damit  endgültig  ins  Zentrum«,  schloss  sie.  »Wir  wissen inzwischen, dass alle Opfer mit ihm in Verbindung standen.  Oder  um  es  genau  zu  sagen:  Obwohl  sie  andere  Namen  tragen,  gehören  sie  alle  zur  selben  Familie.  Sie  sind  auf  unterschiedlichste  Weise miteinander verwandt.«  Larry saß auf der Rückbank und hörte ihr zu. Der gestrige Abend  klang  noch  in  ihm  nach  wie  ein  Traum.  Nachdem  sie  geredet  und  gegessen  hatten,  hatte  der  Meister  das  Schwert  von  der  Wand  geholt.  Und  so  wie  früher  hatten  sie  in  der  Dunkelheit  des  Hinterhofs trainiert …  Inzwischen  wurde  es  wieder  Abend.  Der  Himmel  über  Beverly  Hills färbte sich rot und in den Villen gingen die Lichter an.  »Es scheint sich tatsächlich um eine Art Rache zu handeln«, sagte  Karen.  »Jemand  versucht,  die  Familie  von  Reeves  systematisch  auszulöschen.  Die  Frage  ist  nur,  warum  er  es  auf  so  komplizierte  Weise  tut.«  Sie  schüttelte  den  Kopf.  »Und  warum  dieses  alte  Samurai‐Zeichen? Reeves Familie ist schottischer Herkunft. Sie hatte 

niemals irgendetwas mit fernöstlicher Kultur zu tun.«  »Das  stimmt  nicht  ganz«,  sagte  Larry.  Und  als  Karen  ihn  überrascht  anschaute,  fügte  er  hinzu:  »Ich  habe  mir  erlaubt,  eigene  Nachforschungen anzustellen. Es gibt eine interessante Verbindung  zwischen Reeves und dem Clan des fliegenden Drachens.«  Rico  pfiff  durch  die  Zähne.  »Wow.  Der  Schlaumeier  legt  sich  ja  richtig ins Zeug. Was ist es denn? Japanische Geister auf der Suche  nach einem neuen Körper?«  Karen  warf  ihm  einen  genervten  Blick  zu.  Dann  wandte  sie  sich  wieder  Larry  zu.  Im  roten  Licht  der  frühen  Abenddämmerung  sah  sie  noch  hübscher  aus  als  sonst  und  Larry  spürte  ein  angenehmes  Kribbeln, als sie ihn vorsichtig anlächelte.  »Ja?«, fragte sie.  »Es war etwa vor fünfzig Jahren«, erzählte Larry. »Reeves befand  sich auf dem Höhepunkt seines Ruhmes als Gangster. Damals hatte  er Probleme mit einer Bande junger Chinesen. Sie fingen an, ihm in  seine Geschäfte zu pfuschen und sein Imperium begann zu wackeln.  Er  musste  etwas  tun.  Aber  die  Chinesen  kämpften  mit  neuen  Methoden,  fielen  wie  eine  Horde  wild  gewordener  Kung‐Fu‐ Kämpfer  über  Reeves  Transporte  her  und  waren  wieder  verschwunden,  bevor  seine  Jungs  ihre  Tommy‐Guns  überhaupt  angefasst hatten.«  Der Meister hatte sich sofort an die alte Geschichte erinnert. In der  Straße,  in  der  sich  seine  Wäscherei  befand,  hatte  es  damals  zwei  illegale  Wettclubs  gegeben  und  er  hatte  W.  C.  Reeves  mehrmals  gesehen,  wie  er  Zigarre  rauchend  aus  dem  Fond  seines  Lincoln  Continental gestiegen war.  »Reeves  beschloss,  die  Chinesen  mit  ihren  eigenen  Mitteln  zu  schlagen«,  fuhr  Larry  fort.  »Auf  die  Empfehlung  eines  Geschäftspartners reiste er nach Tokio und schaute sich nach einem  Killer  um,  der  es  mit  den  Chinesen  aufnehmen  konnte.  In  einem  Kloster fand er das letzte Mitglied des Drachen‐Clans.« 

Auch  der  Meister  hatte  ihn  damals  kurz  gesehen.  Sein  Gesicht  hatte ausgesehen wie in Stein gehauen. Und an seinem Gürtel trug  er ein Schwert, das angeblich mehrere Jahrhunderte alt gewesen war  – weitervererbt von Samurai zu Samurai …  »Sie  meinen,  Reeves  hat  diesen  Samurai  nach  Amerika  geholt?«,  fragte Karen.  »Genau«,  sagte  Larry.  »Er  hat  für  Reeves  in  den  Straßen  von  Los  Angeles  gekämpft  und  einen  Chinesen  nach  dem  anderen  getötet.  Am Ende hatte Reeves sein Imperium wieder unter Kontrolle.«  »Und was ist aus dem Samurai geworden?«  »Das  wusste  mein  Informant  nicht  genau«,  sagte  Larry.  »Der  Samurai ist hier in L. A. gestorben, aber warum und unter welchen  Umständen ließ sich noch nicht herausfinden.«  Das  stimmte.  Der  Meister  hatte  immer  angenommen,  dass  der  Samurai  nach  Japan  zurückgekehrt  war.  Aber  er  hatte  Larry  versprochen,  sich  umzuhören  und  nach  dem  Ausgang  der  alten  Geschichte zu forschen.  »Wir sind da«, sagte Rico plötzlich und drosselte das Tempo. »Das  da vorne ist die Villa von Gloria James.«  Larry  schaute  ihn  überrascht  an.  »Gloria  James?  Sie  meinen  doch  nicht den Filmstar, oder?«  »Doch, Schlaumeier.« Rico kicherte und steuerte den Wagen quer  über  die  Straße  auf  die  Auffahrt  zu.  »Du  kannst  schon  mal  deinen  Autogrammblock  zücken.  Gloria  James  heißt  eigentlich  Melanie  Reeves und ist eine Cousine dritten  Grades. Sie  könnte  die  nächste  auf der Liste sein.«   

*    Als  nach  dem  dritten  Klingeln  noch  immer  niemand  öffnete,  zog  Karen  eine  Pistole  aus  dem  Schulterhalfter  und  nickte  Rico  zu.  Er 

verschwand ohne ein weiteres Wort nach rechts um die Hausecke.  »Vielleicht  schläft  sie  nur  ihren  Rausch  aus«,  sagte  Karen  leise.  »Aber eigentlich weiß sie, dass wir kommen. Deshalb will ich lieber  auf Nummer sicher gehen. Sie bleiben hier, Saint?«  Larry  nickte.  Sofort  drehte  sich  Karen  um  und  lief  um  die  linke  Hausecke.  Larry  blieb  stehen  und  lauschte.  Gloria  James’  goldene  Jahre waren lange vorbei und sie verließ ihre Villa nur noch selten.  Karen  hatte  Recht.  Es wäre  ein  seltsamer  Zufall  gewesen,  wenn  sie  gerade an diesem Abend ausgegangen wäre.  Saint  schaute  an  der  Außenwand  empor  und  sah,  dass  ein  Giebelfenster  halb  offen  stand.  Er  ging  in  die  Knie  und  sprang  aus  dem  Stand  die  Wand  nach  oben.  Seine  Hände  bekamen  einen  Mauervorsprung zu fassen und er kletterte wie eine Spinne in drei,  vier schnellen Bewegungen bis zum obersten Stock der Villa.  Lautlos  schlüpfte  er  durch  die  Fensteröffnung  und  blieb  in  der  Dunkelheit  eines  parfümgeschwängerten  Zimmers  stehen.  Mit  leisen  Schritten  schlich  er  zur  Tür.  Gerade  wollte  er  sie  einen  Spalt  öffnen, als plötzlich ein Schrei durch die Stille des Hauses gellte.  Larry  stürzte  aus  dem  Zimmer  nach  draußen  und  fand  sich  auf  einer Galerie wieder.  Der Schrei wiederholte sich.  Larry  beugte  sich  über  die  Balustrade  der  Galerie  und  blickte  hinunter  in  die  große  Eingangshalle.  Niemand  war  zu  sehen.  Aber  durch  eine  geöffnete  Tür,  die  von  der  Halle  in  eines  der  Zimmer  führte, nahm er eine Bewegung wahr. Schatten fielen nach draußen  auf den Steinfußboden und tanzten zuckend hin und her.  Der Schrei endete in einem kläglichen Röcheln.  Larrys Muskeln spannten sich. Er spürte eine dunkle Energie, die  ihm  entgegenflog  und  sah  als  Vision  vor  seinem  inneren  Auge  die  Klinge eines Schwertes, das singend die Luft zerschnitt.  Ohne zu Zögern sprang er in die Tiefe. 

Die Enden seines Ledermantels breiteten sich wie schwarze Flügel  hinter ihm aus. Er landete weich und ohne ein einziges Geräusch auf  dem  Boden  der  Halle.  Die  Energie  verdichtete  sich  und  wurde  zu  einem  heißen  Brennen,  das  ihm  wie  glühender  Atem  ins  Gesicht  schlug. Vor seinem inneren Auge hatte das Schwert die Luft bereits  zerschnitten und drang jetzt in nackte, blutende Haut ein.  Er  rannte  zu  der  geöffneten  Tür.  Doch  als  er  das  Zimmer  betrat,  sah er, dass es bereits zu spät war.  Gloria James kniete auf dem Teppich in der Mitte des Raumes, als  hätte sie sich zum Beten niedergelassen. Hinter ihr stand ein Mann,  umklammerte  mit  einer  Hand  ihre  blond  gefärbten  Haare  und  bog  ihren Kopf zur Seite. Im selben Moment wurde die Vision, die Larry  wenige Sekunden vorher gehabt hatte, Wirklichkeit.  Das Schwert sauste auf den Hals der Filmdiva nieder und trennte  ihren  Kopf  vom  Rumpf.  Blut  spritzte  in  einer  roten  Fontäne  über  den Teppich und der kopflose Körper sackte zuckend zusammen.  Larry erstarrte. Vor ihm stand ein Monster aus der Vergangenheit.  Ein lebender Toter, der zurück an die Erdoberfläche gekrochen war  …  Das Wesen trug einen weiten, zerrissenen Umhang. Ein verbeulter  Panzer  schützte  seine  Brust  und  Larry  erkannte  das  Zeichen  des  fliegenden  Drachens,  das  vorne  in  das  verrostete  Metall  graviert  war.  Doch am Schlimmsten war das Gesicht.  Die  Haut  sah  aus  wie  von  Maden  zerfressen.  Durch  riesige,  vereiterte  Löcher  schimmerten  die  nackten  Knochen  hindurch  und  der  Mund  war  nicht  mehr  als  eine  zahnlose  Öffnung.  Lange  schwarze  Haare  hingen  in  einem  verklebten  Zopf  auf  den  Rücken  hinab  und  die  Arme,  die  das  Schwert  hielten,  bestanden  nur  noch  aus  rohen  Muskelsträngen,  die  zitternd  gegen  die  verwesten  Hautfetzen pulsierten.  Der  Untote  riss  der  kopflosen  Leiche  das  Kleid  vom  Körper  und 

wollte  gerade  anfangen,  den  fliegenden  Drachen  in  die  sterbende  Haut zu ritzen. Da zuckte er plötzlich mit einem heiseren Krächzen  zurück und starrte Larry aus toten Augen an.  Larry machte einen halben Schritt nach vorne, winkelte die Arme  an und brachte sich in Kampfposition.  Der Mann stieß ein wütendes Gurgeln aus. Speichel spritzte durch  die  Luft  und  ein  bestialischer  Gestank  breitete  sich  wie  eine  giftige  Wolke im ganzen Raum aus.  Larry  beschloss,  nicht  länger  zu  warten.  Er  sprang  mit  einem  langen Satz nach vorne und wollte dem Mann mit voller Wucht ins  Gesicht treten.  Aber  sein  Gegner  war  schneller.  Eine  Hundertstelsekunde,  bevor  Larry  ihn  erreichte,  bog  er  den  Körper  so  weit  nach  hinten,  als  bestünden seine Knochen aus flüssigem Metall.  Larry flog an ihm vorbei, drehte sich in der Luft um 180 Grad und  wollte im Rückwärtsfliegen mit dem anderen Bein nachtreten.  Doch wieder pendelte der Mann zur Seite wie eine Birke im Wind.  Gleichzeitig  holte  er  mit  seinem  Schwert  aus,  um  Larry  noch  im  Flug zu treffen.  Noch  immer  in  der  Luft,  blieben  dem  kaum  Ausweichmöglichkeiten.  Zwar  konnte  Larry  der  Klinge  im  letzten  Moment  entgehen.  Aber  dafür  krachte  er  auf  den  Rücken  und  brauchte  länger  als  gewöhnlich,  um  wieder  auf  die  Beine  zu  kommen.  Der  Samurai  nutzte  seine  Chance.  Das  Schwert  zischte  erneut  durch  die  Luft,  die  Spitze  ritzte  die  Haut  über  Larrys  Brustbein  –  und verharrte!  Saint  wagte  nicht  mehr,  sich  zu  bewegen.  Ein  einziger  Stoß  hätte  genügt und er wäre tot gewesen.  Doch  das  Wesen  zögerte  und  beäugte  ihn  neugierig.  Speichel  tropfte zäh auf Larry hinab und der Gestank, der aus dem zahnlosen 

Schlund herausströmte, nahm ihm beinahe das Bewusstsein.  Der  Mann  grunzte  und  krächzte  und  es  schien  Larry  fast,  als  wollte er etwas zu ihm sagen.  Ihre Augen begegneten sich. Das Gesicht des Mannes sah aus wie  das  eines  Toten,  doch  irgendwo  hinter  den  stumpfen  Pupillen  erkannte Larry einen letzten flackernden Rest menschlichen Lebens.  Schüsse  zerrissen  hart  die  entstandene  Stille.  Eine  Kugel  traf  den  Mann am Kopf und riss ein Stück Fleisch weg. Die beiden anderen  drangen  in  seinen  Körper  und  stießen  ihn  zurück.  Larry  reagierte  sofort.  Kaum  hatte  sich  die  Spitze  des  Schwertes  von  seiner  Brust  gelöst, rollte er zur Seite und sprang auf die Beine.  Karen Resnick jagte zwei weitere Kugeln in den verwesten Körper  des  Mannes.  Auch  sie  trafen  ihr  Ziel  –  und  blieben  genauso  wirkungslos wie die anderen drei.  Der  Mann  blutete  nicht.  Die  Kugeln  flogen  einfach  durch  seinen  Körper  hindurch,  rissen  schwarze,  verfranste  Löcher  in  seine  Haut  und blieben hinter ihm in der Holzvertäfelung stecken.  Ein  wütendes  Brüllen  brachte  den  großen  Kronleuchter  an  der  Decke zum Klirren. Der Untote riss noch einmal das Schwert in die  Höhe. Dann drehte er sich um und stürmte aus dem Raum.  »Rico!«, rief Karen. »Hinterher!«  Ihr  Kollege,  der  nach  ihr  durch  die  Terrassentür  ins  Zimmer  getreten war, rannte dem Mann mit gezücktem Revolver hinterher.  Karen  ging  zu  Larry  und  berührte  ihn  am  Arm.  Ihr  Gesicht  war  besorgt. »Alles in Ordnung? Ich dachte, er würde Sie umbringen!«  Larry  erkannte  die  Angst  in  ihren  Augen  und  lächelte  ihr  beruhigend zu. Die Rolle der eiskalten Polizistin war endgültig von  ihr  abgefallen.  Die  Aufregung  hatte  ihre  Wangen  gerötet  und  ließ  ihr Gesicht wunderschön leuchten.  »Verlieren wir keine Zeit«, sagte er mit einem Nicken.  Kurz darauf traten sie auf die Straße. 

»Weg!«, jammerte Rico und lief über den Rasen der Auffahrt. »Als  hätte er sich in Luft aufgelöst!«  Larry blieb  stehen und atmete tief ein.  Er  merkte, wie  die  dunkle  Energie,  die  er  noch  bis  eben  deutlich  gespürt  hatte,  allmählich  verschwand.  Der  Killer  war  weg.  Abgetaucht  im  Labyrinth  der  Gärten, die in der einsetzenden Dunkelheit versanken.  Karen schob ihre Pistole zurück ins Hohlster. »Wer war das?«  »Der letzte Samurai des fliegenden Drachen«, antwortete Larry.   

*    Meister Lin winkte ihnen durch den Dampf der Heißmangel zu und  sie folgten ihm in eine kleine Küche im hinteren Teil der Wäscherei.  »Tee?«, fragte er mit einem höflichen Lächeln.  Karen  nickte.  Larry  zeigte  auf  den  Küchentisch  und  sie  setzten  sich.  Währenddessen  entzündete  der  Meister  den  alten  Gasherd,  füllte den Wasserkessel und holte Tassen.  »Sie  haben  ihn  gesehen?«,  fragte  Meister  Lin  und  schüttelte  besorgt  den  Kopf.  »Das  heißt,  dass  meine  schlimmsten  Befürchtungen Wirklichkeit geworden sind.«  Karen schaute ihn fragend an. Doch der alte Chinese sagte nichts  weiter  und  konzentrierte  sich  auf  die  Zubereitung  des  Tees.  Larry  machte  Karen  ein  Zeichen  und  bedeutete  ihr  zu  warten.  Bei  dem  Meister  hatte  alles  seine  eigene  Zeit.  Wenn  er  bereit  war  zu  sprechen,  würde  er  anfangen  zu  erzählen.  Doch  bis  dahin  mussten  sie sich in Geduld üben.  Seit  der  Begegnung  mit  dem  Samurai  waren  kaum  zwei  Stunden  vergangen und Larry konnte in Karens Gesicht lesen, dass sie noch  immer  wie  unter  Schock  stand.  Sie  konnte  nicht  verstehen,  was  sie  gesehen hatte und hatte Mühe, das Vorgefallene einzuordnen. 

Es  widersprach  allem,  was  ihr  in  ihrer  bisherigen  Polizeiarbeit  begegnet war. Und trotzdem war es wahr. Immerhin hatte sie es mit  eigenen Augen gesehen …  »Es ist gut, dass ihr sofort gekommen seid«, sagte Meister Lin und  goss das heiße Wasser über  den Tee. »Ich  habe die  fehlenden  Teile  der  Geschichte  inzwischen  zusammengesetzt.  Ich  fürchte,  das  Massaker wird bald seinen Höhepunkt erreichen.«  »Das Massaker?« Wieder schaute Karen fragend zu dem Alten.  Und  wieder  erhielt  sie  keine  Antwort.  Larry  lächelte  und  dachte  an  die  vielen  schweigsamen  Stunden,  die  er  vor  vielen  Jahren  an  diesem  Küchentisch  verbracht  hatte.  Manchmal  war  er  vor  Ungeduld geplatzt. Und hatte am Ende durch das Schweigen mehr  gelernt als in mancher Trainingsstunde draußen auf dem Hof.  Endlich stellte der Meister den Tee auf den Tisch und setzte sich.  Ohne Übergang fing er an zu erzählen.  »William Carlos Reeves hatte den Samurai gerufen und mit seiner  Hilfe den Kampf auf den Straßen von Los Angeles gewonnen. Aber  anschließend  wurde  er  ihn  nicht  wieder  los.  Er  hatte  sich  mit  den  verfeindeten  Chinesen in  einer  geheimen  Konferenz  geeinigt.  Doch  der  Samurai  fühlte  sich  an  das  Wort  seines  Herrn  gebunden  und  mordete weiter, obwohl Reeves bereits Waffenstillstand geschlossen  hatte.«  Der Meister machte eine Pause, nahm einen Schluck Tee und ließ  den Blick in die Ferne schweifen. »Die Chinesen forderten den Tod  des  Samurais.  Oder  sie  würden  wieder  anfangen,  Reeves  illegale  Spielhallen zu überfallen. Reeves musste eine Entscheidung treffen.  Und so beschloss er, den Chinesen ein Geschenk zu machen.«  Meister Lin schwieg erneut und schlürfte seinen Tee. Doch dieses  Mal konnte Karen nicht mehr an sich halten.  »Das  heißt,  er  hat  den  Samurai  ans  Messer  geliefert?«,  fragte  sie  hastig.  Der  Alte  nickte  langsam.  »Reeves  lockte  ihn  in  eine  Falle.  Er 

bestellte  ihn  zu  der  entlegenen  Müllhalde,  auf  der  der  Samurai  immer seine Aufträge entgegen genommen hatte. Doch statt Reeves  warteten dort die Chinesen.«  Larry  schaute  den  Meister  zögernd  an.  »Sie  haben  ihn  einfach  so  erschossen?«  »Nein,  mein  Sohn.«  Meister  Lin  schüttelte  traurig  den  Kopf.  »Sie  haben  ihn  gefoltert  und  jeden  ihrer  getöteten  Brüder  an  seinem  Körper gerächt.  Erst nach langen qualvollen  Stunden haben  sie  ihn  mit ihren Kugeln durchsiebt und unter einem Müllberg verscharrt.«  »Und seine Leiche wurde nie gefunden?«, fragte Karen.  »Nie«,  bestätigte  der  Meister.  »Später  wurde  der  Müllberg  planiert. Ich glaube, man hat einen Golfplatz daraus gemacht.«  »Meinen Sie etwa den Golfplatz in den Hollywood Hills?«, fragte  Karen.  »Der  war  früher  eine  Müllhalde.  Für  viele  Gangster  ein  beliebter  Ort,  um  unliebsame  Geschäftspartner  verschwinden  zu  lassen.«  Als  Meister  Lin  nickte,  fügte  sie  hinzu:  »Aber  soweit  ich  weiß, ist die Halde inzwischen umgegraben worden. Dort wird jetzt  ein Einkaufszentrum gebaut.«  Wieder  nickte  der  alte  Chinese,  schwieg  und  trank  seinen  Tee.  Karen  und  Larry  blickten  sich  an  und  Saint  bemerkte  die  leichte  Erregung in sich, die er immer spürte, wenn ein Job plötzlich anfing,  sich aufzuklären.  Es  war  so,  wie  er  vermutet  hatte.  Der  letzte  Samurai  war  aus  seinem Grab aufgestiegen!  »Sie meinen, er wurde durch die Bauarbeiten aufgeweckt wie eine  Art Zombie?« Karen hatte den gleichen Schluss gezogen wie Larry.  Es klang absurd, war aber nicht von der Hand zu weisen. »Und jetzt  rennt er rum und bringt alle Mitglieder der Reeves‐Familie um, weil  er Rache will für den Verrat?«  Larry nickte. »Sein Herr hat sein Wort gebrochen und ihn über die  Klinge  springen  lassen.  Deshalb  muss  der  Samurai  so  lange  töten,  bis das letzte Blut des Verräters für immer beseitigt ist.« 

»Und die Köpfe?«, fragte Karen.  Larry blickte Meister Lin fragend an.  Der Alte seufzte, stellte seine Teetasse ab und blickte Karen an.  »Wenn  er  alle  Köpfe  zusammen  hat,  dann  wird  er  sie  seinem  Herrn als Todesmahl bringen«, sagte Meister Lin leise. »Und ihm als  Letztem den Kopf abschlagen.«  »Sie meinen Reeves?«, vergewisserte sich Resnick. »Aber der sitzt  doch im Gefängnis. Wie soll denn der Samurai …«  Karen  unterbrach  sich  und  Larry  sah,  wie  es  hinter  ihrer  Stirn  arbeitete. Sie hatte es ihm auf dem Weg hierher selbst gesagt. W. C.  Reeves  war  schon  sehr  alt  und  seine  Familie  nur  noch  sehr  klein.  Gloria  James  alias  Melanie  Reeves  war  der  letzte  noch  lebende  Nachkomme gewesen. Jetzt blieb nur noch Reeves selbst.  Karen  Resnick  stand  plötzlich  auf.  »Kommen  Sie,  Saint.  Wir  müssen sofort zu Reeves ins Gefängnis. Ich habe den Eindruck, dass  wir unseren halbtoten Freund dort bald wieder treffen werden.«  Larry  stand  ebenfalls  auf  und  wollte  mit  ihr  hinausgehen.  Doch  Meister Lin hielt sie zurück.  »Warte,  mein  Sohn«,  sagte  er  und  verschwand.  Einen  kurzen  Moment später war er wieder da und hatte das alte Schwert von der  Wand  genommen.  Als  er  es  seinem  ehemaligen  Schüler  in  die  Hände legte, fühlte Larry, wie die Energie der geschliffenen Klinge  in seinen Körper strömte.  »Nimm es!«, sagte der Meister. »Du wirst es brauchen …«   

*    Die  Stimme  des  Nachrichtensprechers  wurde  von  den  kahlen  Betonwänden  quer  durch  den  leeren  Raum  geworfen.  Der  Wachmann zog den Schlüssel aus der Tür und ließ Karen, Rico und 

Larry in den großen, dämmrigen Raum treten.  »So geht es schon seit Wochen«, seufzte der Wachmann. »Seit die  Mordserie begonnen hat, hängt er stundenlang vor dem Fernseher.«  Der  Speisesaal  war  einmal  für  Hunderte  von  Gefangenen  gebaut  worden. Doch inzwischen hatte man alle Tische und Stühle entfernt.  Nur an der hinteren Wand stand noch ein Fernseher. Davor saß ein  Mann zusammengesunken in einem Rollstuhl, neben sich auf einem  Klapptisch einen Plastikteller mit Abendbrot, das er nicht angerührt  hatte.  »Reeves?«, forderte der Wachmann Aufmerksamkeit und bewegte  sich  langsam  auf  den  Alten  zu.  »Sie  haben  Besuch.  Die  Polizei  von  Los Angeles möchte Sie sprechen.«  Karen nickte Rico zu und er postierte sich neben der Tür. Sie und  Larry folgten dem Wachmann. Kurz bevor sie den Rollstuhl erreicht  hatten,  drehte  ihn  Reeves  mit  einer  geschickten  Bewegung  herum  und starrte sie an.  »Ich habe Sie bereits erwartet«, krächzte er mit brüchiger Stimme  und ein schwaches Grinsen huschte über sein eingefallenes Gesicht.  »Freut mich, dass Sie die Ersten sind.«  Larry  blieb  neben  Karen  stehen  und  hielt  dem  misstrauischen  Blick  des  Alten  stand.  Er  erinnerte  sich  an  die  Fotos  des  jungen  Reeves, die er sich aus dem Polizeiarchiv besorgt hatte. Damals war  Reeves ein schneidiger, gut aussehender Mann mit einem schmalen  Oberlippenbärtchen gewesen, der Macht und Arroganz ausstrahlte.  Doch davon war nicht mehr viel übrig.  Der alte Mann, der vor ihnen saß, war dem Tod schon sehr nahe.  Sein  Körper  war  bis  auf  das  Skelett  abgemagert  und  das  maskenhafte Gesicht wirkte wie mumifiziert.  Der Samurai ist im allerletzten Moment zurückgekehrt, dachte Larry.  Ein  paar  Monate  später  und  der  Untote  hätte  das  Objekt  seiner  Rache nicht mehr lebend angetroffen. 

»Der  Fluch  steht  kurz  vor  seiner  Erfüllung«,  krächzte  der  Alte.  »Damals, als die Chinesen den Samurai auf der Müllkippe gepeinigt  haben,  stand  ich  ganz  in  der  Nähe  und  habe  zugesehen.  Ich  habe  jedes seiner Worte verstanden.« Er lachte hohl. »Seitdem konnte ich  keine  Nacht  mehr  ruhig  schlafen.  Selbst  in  diesem  Gefängnis  hatte  ich  immer  Angst.  Fünfzig  Jahre  lang  Todesangst!«  Er  schrie  das  letzte  Wort  fast  heraus,  bekam  einen  Hustenanfall  und  sackte  mit  einem heiseren Röcheln im Rollstuhl zusammen.  Karen  schaute  den  Wachmann  an,  doch  der  zuckte  nur  mit  den  Schultern.  »Keine Sorge, Miss«, sagte er. »Der ist nicht tot. Reeves ist zäh wie  Leder. Seit Jahren warten wir darauf, dass er stirbt.« Er kratzte sich  an der Stirn. »Aber er will uns den Gefallen einfach nicht tun.«  Reeves  schlug  plötzlich  die  Augen  auf.  »Jetzt  ist  es  endlich  so  weit«,  flüsterte  er.  »Ich  fühle  es.  Er  wird  bald  kommen  und  mich  holen.  Deshalb  habe  ich  so  lange  gelebt.  Mein  Schicksal  wird  sich  endlich erfüllen.«  »Wir sind hier, um das zu verhindern«, sagte Karen.  »Warum?«, kreischte Reeves und seine schrille Stimme überschlug  sich. »Er soll ruhig kommen! Doch bevor er sich meinen Kopf holt,  kratze ich ihm die Augen aus und zerfetzte ihm das Gesicht!«  Wie eine Kralle schnellte seine rechte Hand nach vorne und blieb  zitternd in der Luft hängen.  Wieder sackte er atemlos zusammen und blieb mit geschlossenen  Augen in seinem Rollstuhl hängen.  Die Kralle fiel leblos auf seinen Schoß.  »Bereiten  wir  alles  vor«,  sagte  Karen.  »Die  Sondereinheit,  die  ich  angefordert  habe,  müsste  bald  hier  sein.«  Sie  nickte  Larry  entschlossen  zu.  »Dann  müssen  wir  nur  noch  warten,  bis  der  Samurai auftaucht.«   

*    Der Samurai kam in den frühen Morgenstunden.  Im Gefängnis von Calico war es still geworden. Der Wind, der die  ganze Nacht um die verwitterten Mauern geheult hatte, war endlich  zur Ruhe gekommen. Die Männer der Sondereinheit warteten müde  neben den Eingängen und Fenstern, die sie bewachten und glaubten  nicht mehr daran, dass in dieser Nacht noch etwas passieren würde.  Und  selbst  Reeves  hatte  seinen  Fernseher  inzwischen  leise  gestellt  und  starrte  apathisch  auf  die  Bilder  seiner  getöteten  Verwandten,  die noch immer durch die Nachrichtensendungen geisterten.  »Er ist da«, behauptete Larry Saint plötzlich.  Karen  und  er  befanden  sich  tief  im  Innern  des  Gefängnisses,  auf  einem  ihrer  Rundgänge  von  Posten  zu  Posten.  Karen  hatte  bereits  mit dem Gedanken gespielt, die ganze Operation abzubrechen.  »Schnell!«, flüsterte Larry.  »Uns  bleibt  nicht  mehr  viel  Zeit!  Er  ist  bereits im Gebäude!«  »Aber woher wissen Sie …?«, begann Karen.  Doch  sie  kam  nicht  mehr  dazu,  den  Satz  zu  vollenden.  Saint  war  schon  losgelaufen  und  ihr  blieb  nichts  anderes  übrig,  als  ihm  hinterher  zu  rennen.  Sie  erreichten  das  Treppenhaus  und  betraten  kurz  darauf  die  kleine  Halle,  an  deren  gegenüberliegender  Wand  sich die Tür des alten Speisesaals befand.  Larry  war  froh,  dass  Karen  die  Frage  nicht  hatte  zu  Ende  stellen  können. Wie hätte er es ihr auch erklären sollen? Plötzlich war eine  Vision  vor  ihm  aufgetaucht.  Er  hatte  gesehen,  wie  der  Samurai  durch die Luft sprang und sein Schwert zum Singen brachte. Und er  hatte sein Energiefeld gespürt.  Wie immer bei seinen Visionen war dies ein Bild aus der Zukunft  gewesen.  Seitdem  war  Zeit  vergangen.  Larry  wusste,  dass  der  Samurai bereits gesprungen war. Aber sein inneres Auge projizierte 

noch kein weiteres Bild.  Nur das Energiefeld wurde immer stärker. Er hatte das Gefühl, als  würde  er  mitten  in  einem  elektromagnetischen  Sturm  stehen,  der  ihm die Eingeweide aus dem Körper blies.  »Rico!«, rief Karen. »Er ist weg!«  Durch die Fenster fiel milchiges Morgenlicht. Larry sah jetzt auch,  dass Rico seinen Posten vor der Tür des Speisesaales verlassen hatte.  Karen  rannte  durch  die  Halle,  riss  die  Pistole  aus  dem  Hohlster,  blieb  stehen  und  drehte  sich  –  die  Waffe  im  Beidhandanschlag  –  einmal um sich selbst.  Larry folgte ihr und lief in das Energiefeld des untoten Samurai.  Ein Stöhnen ließ Karen zusammenzucken. Rico taumelte aus einer  Ecke der Halle und presste sich die Hände vors Gesicht. Blut tropfte  zwischen den Fingern hindurch.  »Verfluchter  Dreck!«,  heulte  er.  »Jemand  hat  mir  eins  übergezogen!  Ich  habe  nicht  einmal  ein  Geräusch  gehört  und  plötzlich gingen die Lichter aus!«  »Der Samurai«, stellte Saint fest.  »Aber  warum  hat  er  Rico  nicht  getötet?«,  fragte  Karen  atemlos.  »Sind  Sie  sich  wirklich  sicher,  dass  es  der  Samurai  war?  Vielleicht  …«  »Nein«,  unterbrach  Larry  sie.  »Ein  Samurai  tötet  nicht  ohne  Grund. Es sei denn, er wird angegriffen. Ansonsten tötet er nur die,  die ihm vorherbestimmt sind.«  Im selben Moment traf ihn die nächste Vision wie ein Schlag. Das  Schwert des Samurai durchtrennte einen Hals, Blut spritzte.  Larry reagierte sofort und stieß die Tür zum Speisesaal auf. Noch  während  er  hindurch  schritt,  zog  er  das  Schwert,  das  ihm  Meister  Lin anvertraut hatte.  Karen und Rico traten hinter ihm in den Speisesaal. Und erstarrten  mitten in der Bewegung. 

»Sie hatten Recht«, flüsterte Karen tonlos. »Der Samurai ist längst  da …«  Reeves  saß  mit  dem  Rücken  zu  ihnen  vor  seinem  stummen  Fernseher.  Seine  Krallenfinger  hielten  die  Räder  des  Rollstuhls  umklammert, als wollte er davonfahren, wäre aber vor Schreck wie  gelähmt.  Vor  ihm,  in  einem  Halbkreis,  lagen  die  abgeschlagenen  Köpfen seiner getöteten Familie.  Larry  hielt  inne.  In  seiner  Vision  hatte  gesehen,  wie  das  Schwert  einen  weiteren  Kopf  abgetrennt  hatte.  Doch  Reeves  schien  unversehrt.  Langsam  ging  Larry  auf  ihn  zu,  blickte  sich  vorsichtig  nach allen Seiten um und hielt seine eigene Waffe bereit.  »Mister Reeves, alles in Ordnung mit Ihnen?«, fragte er laut.  Er  spürte,  dass  der  Samurai  sehr  nahe  war.  Das  Energiefeld  summte  in  seinen  Ohren  wie  ein  Orkan.  Larry  schaute  rasch  zur  Decke. Aber auch dort war nichts zu sehen.  »Mister Reeves?«, wiederholte er.  Schließlich  hatte  er  den  alten  Gangster  erreicht.  Er  streckte  die  Hand  aus  und  berührte  ihn  an  der  Schulter.  Reeves  Oberkörper  kippte schlaff nach vorne. Sein Kopf fiel ihm vom Hals und knallte  mit  einem  hässlichen  Geräusch  auf  den  PVC‐Fußboden.  Er  rollte  noch  eine  kurze  Strecke  und  blieb  dann  zwischen  den  anderen  Köpfen liegen.  Rico  stieß  einen  hohen  Schrei  aus,  Karen  stöhnte  und  auch  Larry  machte unwillkürlich einen Schritt zurück.  Reeves Kopf schien zu grinsen und in seinen toten starren Augen  war beinahe so etwas wie Erleichterung zu erkennen.  Larrys  Vision  war  also  richtig  gewesen.  Der  Samurai  hatte  den  Fluch,  den  er  auf  der  Müllhalde  vor  seinen  Schlächtern  ausgesprochen  hatte,  endlich  erfüllt.  Der  Mann,  der  ihn  verraten  hatte, war tot und seine Familie ausgelöscht …  Doch Larry  spürte, dass  der Kampf  noch  nicht  zu  Ende war.  Vor 

seinem inneren Auge sah er plötzlich einen dunklen Schacht, in dem  der  Samurai  hockte  wie  in  einer  Falle.  Er  würde  sich  seinen  Weg  freikämpfen  müssen,  wenn  er  wieder  aus  dem  Gefängnis  herauskommen wollte.  Der  Schwarze  Engel  lächelte  grimmig  und  ließ  sein  Schwert  spielerisch durch die Luft sausen.  Seine Vision zeigte ihm, wie der Samurai senkrecht nach unten aus  dem  Schacht  herausrutschte.  Schnell  schaute  Saint  zur  Decke  und  entdeckte  sofort  die  Gitter,  hinter  denen  sich  die  Luftschächte  befanden.  Da hallte ein Krachen durch den Saal. Der Samurai brach eines der  Roste heraus und sprang mit gezücktem Schwert ins Freie.  Saint machte einen gewaltigen Satz zurück, um sich in eine bessere  Position zu bringen.  Der untote Krieger sprang sofort nach der Landung auf Larry zu.  Sein Schwert zerschnitt die Luft.  Der  Schwarze  Engel  atmete  tief  ein  und  wartete  –  bis  seine  konzentrierte Kraft aus ihm hervorbrach.  Für  Karen  und  Rico,  die  dem  Kampf  mit  offenen  Mündern  verfolgten, geschah das Unfassbare. Saint war noch schneller als der  Samurai.  Zwei  verwaschene  Schemen  huschten  aufeinander  zu  –  und erstarrten.  Es war, als hätte jemand die Zeit angehalten.  Das  Schwert  des  Untoten  hing  in  der  Luft,  aus  dem  zahnlosen  Maul  drang  ein  atemloses  Röcheln.  In  seiner  Brust  steckte  Meister  Lins Waffe, die Larry mit lang ausgestrecktem Arm hielt.  Plötzlich kam wieder Bewegung in Saint und er sprang mit einem  schnellen Satz nach hinten.  Der Samurai stieß einen gellenden Schrei aus. Flammen züngelten  aus  seinem  zerstörten  Herz.  In  wenigen  Sekunden  verwandelte  er  sich in eine Feuersäule. 

Larry entspannte sich und schob das Schwert des Meisters zurück  in die Scheide …   

*    Als Karen, Rico und Larry aus dem Rathaus von Los Angeles traten,  wurde die große weiße Treppe von Reportern verstopft. Ein Inferno  aus Blitzlichtern prasselte auf sie nieder. Mikrophone wurden ihnen  ins  Gesicht  gehalten  und  die  Journalisten  bombardierten  sie  mit  Fragen.  »Kein  Kommentar«,  sagte  Karen  und  wollte  weitergehen.  »Wir  haben der Erklärung der Pressekonferenz nichts hinzuzufügen.«  Rico  versuchte,  eine  Gasse  zu  schaffen.  Aber  die  Masse  war  einfach  zu  erdrückend  und  schließlich  blieb  Karen  stehen  und  beantwortete die dringlichsten Fragen.  »Ja,  der  Mörder  hat  sich  selbst  verbrannt«,  sagte  sie  und  wiederholte die Geschichte, die man als offizielle Version verbreitet  hatte.  »Ja,  er  war  geistig  verwirrt.  Ein  ehemaliger  Geschäftspartner  von Mister Reeves, der Rache nehmen wollte. Nein, sein Name wird  vorerst geheim gehalten.«  Die Wahrheit war sofort in den Polizeiakten verschwunden. Nicht  einmal  der  Bürgermeister  wusste,  was  wirklich  im  Gefängnis  von  Calico geschehen war.  »Wer  ist  der  Mann  an  Ihrer  Seite,  Miss  Resnick?«,  wollte  eine  Reporterin  wissen.  »Man  erzählt  sich,  dass  er  zu  einer  geheimnisvollen  Spezialeinheit  gehört,  die  der  Polizei  gelegentlich  unter  die  Arme  greifen.«  Sie  lächelte  Larry  Saint  gewinnend  an.  »Stimmt das, Mister …?«  Der  Schwarze  Engel  lächelte  ebenso  freundlich  zurück.  »Kein  Kommentar. Und jetzt entschuldigen Sie uns bitte. Miss Resnick und  ich haben noch einen wichtigen Termin.« 

Er  nahm  Karens  Arm  und  ging  einfach  weiter.  Eine  unsichtbare  Kraft schien die Reporter zur Seite zu drücken. Plötzlich machten sie  Platz und ließen Karen, Larry und Rico weitergehen.  Ein Wagen wartete bereits. Kurz darauf saßen sie hinter getönten  Scheiben und fuhren der Meute davon.  »Termin?«,  fragte  Karen  und  blickte  Larry  überrascht  an.  »Ich  wusste gar nicht …«  »Ach, das war doch nur ein Vorwand«, wehrte Saint ab. »Aber …«  In  diesem  Moment  meldete  sich  sein  Handy.  Er  wollte  es  erst  ignorieren, nahm den Anruf schließlich aber doch entgegen. »Ja?«  »Zacharias  Lloyd«,  sagte  eine  Stimme  am  anderen  Ende.  »Ich  brauche  Sie,  Saint.  Am  Flughafen  steht  ein  Hubschrauber  für  Sie  bereit. Sie haben eine Stunde, um ihn zu erreichen.«  Larry Saint zögerte nicht eine Sekunde. »Ich bin unterwegs.«    ENDE