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43.537 Hölderlin: Biographie Friedrich Hölderlin (1770-1843) Biographie Portrait Unterschrift 43.538 Hölderlin: Bi...

Author: Friedrich Hölderlin

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Hölderlin: Biographie

Friedrich Hölderlin (1770-1843)

Biographie Portrait Unterschrift

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1770 20. März: Johann Christian Friedrich Hölderlin wird in Lauffen am Neckar als Sohn des Klosterhofmeisters Heinrich Friedrich Hölderlin und seiner Frau Johanna Christina, geb. Heyn, geboren. 1772 Juli: Tod des Vaters nach einem Schlaganfall. 1774 Oktober: Hölderlins Mutter geht eine neue Ehe mit Johann Christoph Gock ein. Die Familie zieht nach Nürtingen um. 1776 Beginn des Besuchs der Nürtinger Lateinschule. 1779 März: Tod des Stiefvaters nach einer Lungenentzündung. 1784 Oktober: Hölderlin tritt in die niedere Klosterschule Denkendorf ein. 1786

Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Oktober: Einzug von Hölderlins Schuljahrgang in die höhere Klosterschule Maulbronn (»Promotion«). Beginn der Liebe zu Luise Nast, der Tochter des Maulbronner Klosterverwalters, mit der er sich 1788 verlobt. 1786 18. Dezember: Erster erhaltener Stammbucheintrag. 1788 Juni: Reise nach Speyer in die Pfalz. Oktober: Gleichzeitig mit Georg Wilhelm Friedrich Hegel zieht Hölderlin ins Tübinger Stift ein. Beginn der Freundschaft mit Christian Ludwig Neuffer und Rudolf Magenau. 1789 April: Lösung des Verlöbnisses mit Luise Nast. Ostern: Besuch bei Neuffer in Stuttgart. 1790 Erste Beschäftigung mit der Philosophie Immanuel Kants. In Anknüpfung an Schillers Lyrik entstehen bis 1793 die »Tübinger Hymnen«. März: Gründung des Aldermann-Bundes mit Neuffer und Magenau.


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Sommer: Bekanntschaft mit Elise Lebret, der Tochter des Kanzlers der Universität, die er in seinen Gedichten Lyda nennt. September: Hölderlin legt das Magisterexamen ab. Oktober: Eintritt Friedrich Wilhelm Joseph Schellings ins Tübinger Stift. 1791 Frühjahr: Beginn der Freundschaft mit Hegel. April: Hölderlin reist mit Hiller und Memminger in die Schweiz; Besuch bei Johann Caspar Lavater in Zürich. September: Veröffentlichung von vier Gedichten Hölderlins in dem von Gotthold Friedrich Stäudlin herausgegebenen »Musenalmanach fürs Jahr 1792«. Studienabschluß der Freunde Magenau und Neuffer. 1792 Erste Pläne zum Roman »Hyperion«. Hölderlin verkehrt in republikanisch gesinnten Studentenkreisen. 1793 Juni: Hölderlin besteht das Abschlußexamen. Bekanntschaft mit Friedrich Matthisson und Isaac von Sinclair. 1. Oktober: Hölderlin besucht Schiller in


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Ludwigsburg. November: Auf Empfehlung Schillers wird Hölderlin zum Hofmeister der Familie von Kalb bestellt. Dezember: Konsistorialexamen und Probepredigt in Stuttgart. Ankunft auf dem Landsitz der Familie von Kalb in Waltershausen (Franken). 1794 Intensive Arbeit am »Hyperion«-Roman. September: Hölderlin sendet das »Fragment von Hyperion« an Schiller, der es in seiner Zeitschrift »Neue Thalia« veröffentlicht. November: Reise mit seinem Zögling Fritz von Kalb nach Jena. Mehrere Besuche bei Schiller, bei dem Hölderlin das erste Mal Goethe begegnet. Bekanntschaft mit Sophie Mereau. Täglicher Besuch der Vorlesungen Fichtes. Dezember: Hölderlin zieht mit Charlotte von Kalb und ihrem Sohn nach Weimar. Besuch bei Johann Gottfried Herder. 1795 Januar: Nach Lösung des Arbeitsverhältnisses im Hause von Kalb kehrt Hölderlin nach Jena zurück. März: Beginn der intensiven Freundschaft mit Isaac


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von Sinclair. Juni: Hölderlin bricht seinen Aufenthalt in Jena unvermittelt ab und reist nach Nürtingen. Sommer: Besuch bei Schelling in Tübingen. 1796 Mit der von Klopstocks Dichtung beeinflußten Wendung zu antiken Versmaßen und Strophenformen findet Hölderlin zu einem Neuansatz in seiner lyrischen Produktion. Januar: Antritt der Hofmeisterstelle im Hause Gontard in Frankfurt am Main. Besuche bei Sinclair im nahegelegenen Homburg. Mai: Beginn der Liebe zu Susette Gontard (»Diotima«), der Frau des Hauses. Juli: Ohne den Hausherrn fliehen die Gontards mit Hölderlin vor den anrückenden Franzosen nach Kassel. Bekanntschaft mit Wilhelm Heinse. August: Weiterreise nach Driburg. September: Hölderlin kehrt nach Frankfurt am Main zurück. 1797 Januar: Hegel trifft in Frankfurt am Main ein und tritt auf Hölderlins Vermittlung eine Hofmeisterstelle bei der Familie Gogel an.


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April: Auf Vermittlung Schillers erscheint der erste Band des »Hyperion« bei Cotta in Tübingen. August: Die Elegie »Der Wanderer« erscheint in Schillers Zeitschrift »Die Horen«. 1798 September: Nach einer Auseinandersetzung mit dem Hausherrn gibt Hölderlin seine Hofmeisterstelle bei den Gontards auf. Auf Vermittlung Sinclairs wohnt er in Homburg und hält durch heimliche Treffen und Briefe bis Mai 1800 Kontakt zu Susette Gontard. Projekt des Trauerspiels »Empedokles«. November: Reise zum Rastatter Kongreß. Bekanntschaft mit republikanisch gesinnten Freunden Sinclairs. 1799 Hölderlin plant die Herausgabe der Zeitschrift »Iduna«. Arbeit am »Empedokles« (erscheint erst 1826 in den »Gedichten«). Der zweite Band des »Hyperion« kommt heraus. 1800 8. Mai: Letztes Wiedersehen mit Susette Gontard. 20. Juni: Nach einem zehntägigen Aufenthalt in Nürtingen siedelt Hölderlin nach Stuttgart über.


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Intensive lyrische Produktion (Oden und Elegien). 1801 15. Januar: Antritt der Hofmeisterstelle im Hause Gonzenbach in Hauptwil (Schweiz). 13. April: Trennung vom Hause Gonzenbach und Abreise nach Nürtingen. Hölderlin bemüht sich um eine Vorlesungstätigkeit an der Universität Jena. Bis 1803 entstehen die großen Hymnen des Spätwerks (»Vaterländische Gesänge«). Jakob Friedrich Ströhling vermittelt Hölderlin eine Hofmeisterstelle in Bordeaux bei dem Hamburger Konsul Meyer. Dezember: Aufbruch nach Bordeaux über Straßburg und Lyon. 1802 28. Januar: Antritt der Hofmeisterstelle in Bordeaux. Mai: Hölderlin gibt die Hofmeisterstelle bei Konsul Meyer auf und kehrt über Paris nach Deutschland zurück. Ende Juni: Ankunft in Nürtingen in zerrüttetem Geisteszustand. Juli: In Stuttgart erfährt Hölderlin vom Tod Susette Gontards (gest. 22.6.1802). Oktober: Auf Einladung Sinclairs Reise zum


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Reichstag in Regensburg. 1804 April: Hölderlins Übersetzung der »Trauerspiele des Sophokles« erscheint. 22. Juni: Reise mit Sinclair nach Homburg. Der letzte von Hölderlin selbst in Druck gegebene Zyklus von Gedichten (später nach einem Wort des Autors als »Nachtgesänge« bezeichnet) erscheint im »Taschenbuch auf das Jahr 1805«. 1805 Februar: Verhaftung Sinclairs wegen angeblichen Hochverrats. Die Untersuchung, die sich auch auf die Person Hölderlins erstreckt, verläuft ergebnislos. 1806 15. September: Einlieferung Hölderlins in das Autenriethsche Klinikum in Tübingen. 1807 3. Mai: Hölderlin wird als unheilbar aus der Klinik entlassen. Seine Pflege übernimmt der Schreinermeister Ernst Zimmer, in dessen Haus Hölderlin bis zu seinem Tode das »Turmzimmer« bewohnt. 1821


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Hölderlins Roman »Hyperion« wird von Cotta erneut aufgelegt. 1822 3. Juli: Erster Besuch Wilhelm Waiblingers bei Hölderlin (häufige Besuche bis 1826). 1826 Die von Ludwig Uhland und Gustav Schwab herausgegebene erste Sammlung der »Gedichte von Friedrich Hölderlin« erscheint. 1828 17. Februar: Tod der Mutter. 1831 »Friedrich Hölderlins Leben, Dichtung und Wahnsinn« von Wilhelm Waiblinger (gest. 1830) erscheint postum. 1838 18. November: Tod Ernst Zimmers. Seine Tochter Charlotte Zimmer setzt Hölderlins Betreuung fort. 1841 16. Januar: Hölderlin beginnt seine Gedichte mit »Scardanelli« zu unterzeichnen.


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1843 24. Januar: Besuch Ludwig Uhlands, Adelbert Kellers und Christoph Theodor Schwabs, dem Herausgeber der ersten Werkausgabe Hölderlins. 7. Juni: Tod Hölderlins. 10. Juni: Beerdigung auf dem Stadtfriedhof in Tübingen.


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Hölderlin: Gedichte

Friedrich Hölderlin

Gedichte • [Gedichte 1784-1800] Die Datierungen stützen sich auf die entsprechenden Angaben in: Friedrich Hölderlin: Sämtliche Werke und Briefe, hg. v. Günther Mieth, Berlin und Weimar 1970 sowie in: Friedrich Hölderlin: Sämtliche Gedichte, hg. u. kommentiert von Detlev Lüders, Wiesbaden 1989. • Dankgedicht an die Lehrer Entstanden 1784, Teildruck (V. 1-16) 1893, vollständiger Erstdruck 1896. • M. G Entstanden 1784, Teildruck (V. 1-4) 1894, vollständiger Erstdruck 1896. • Die Nacht Entstanden 1785, Erstdruck 1896. • An M. B Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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• Der Unzufriedne Entstanden 1785, Erstdruck 1893. • Der nächtliche Wanderer Entstanden wohl 1785, Erstdruck 1913. • Das Erinnern Entstanden wohl 1785, Erstdruck 1913. • Adramelech Fragment. Entstanden wohl 1785, Erstdruck 1913. • Alexanders Rede an seine Soldaten bei Issus Entstanden wohl 1785, Erstdruck 1913. • Das menschliche Leben Entstanden wohl 1785, Erstdruck 1846. • Die Meinige Entstanden wohl 1786, Teildruck (V. 25-40 und 121-136) 1863, vollständiger Erstdruck 1885. • An Stella Entstanden 1786, Erstdruck 1919. • An die Nachtigall Entstanden 1786, Erstdruck 1863. • An meinen B Entstanden 1786, Erstdruck 1920. • Gedicht. An die Herzogin Franziska Entstanden wohl 1786, Erstdruck 1920. • Klagen. An Stella Entstanden Sommer 1787, Erstdruck 1926.


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• An meine Freundinnen Entstanden 1787, Erstdruck 1885. • Mein Vorsatz Entstanden wohl 1787/88, Erstdruck 1885. • Auf einer Heide geschrieben Entstanden 1787, Erstdruck 1885. • Die Unsterblichkeit der Seele Entstanden 1788, Erstdruck 1863. • Der Lorbeer Entstanden 1788, Erstdruck 1896. • Die Ehrsucht Entstanden 1788, Erstdruck 1863. • Die Demut Entstanden 1788, Erstdruck 1885. • Die Stille Entstanden 1788, Erstdruck 1863. • Schwärmerei Entstanden 1788, Erstdruck 1885. • Der Kampf der Leidenschaft Entstanden 1788, Teildruck (V. 1-4) 1863, vollständiger Erstdruck 1920. • Hero Entstanden 1788, Erstdruck 1885. • Die Teck Entstanden 1788, Erstdruck 1885. • Am Tage der Freundschaftsfeier Entstanden 1788, Erstdruck 1885.


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• An Louise Nast Entstanden 1788, Erstdruck 1890. • Männerjubel Entstanden 1788, Teildruck (V. 1-40) 1846, vollständiger Erstdruck 1863. • Die Bücher der Zeiten Entstanden wohl 1788, Erstdruck 1896. • An die Vollendung Entstanden wohl 1788, Teildruck (ohne die 5. Strophe) 1893, vollständiger Erstdruck 1913. • Die heilige Bahn Entstanden wohl 1789, Erstdruck 1913. • Keppler Entstanden 1789, Erstdruck 1846. • An Thills Grab Entstanden 1789, Erstdruck 1846. • Gustav Adolf Entstanden wohl 1789, Teildruck (V. 53-76) 1846, vollständiger Erstdruck 1926. • Ende einer Gedichtfolge auf Gustav Adolf Entstanden 1789, Erstdruck 1893. • Schwabens Mägdelein Entstanden 1789, Erstdruck 1893. • Zornige Sehnsucht Entstanden wohl 1789, Erstdruck 1892. • An die Ruhe


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Entstanden wohl 1789, Erstdruck 1846. • An die Ehre Entstanden wohl 1789, Erstdruck 1893. • Einst und jetzt Entstanden wohl 1789, Erstdruck 1893. • Die Weisheit des Traurers Unvollendet. Entstanden 1789, Erstdruck 1893. • Selbstquälerei Fragment. Entstanden wohl 1789, Erstdruck 1894. • Burg Tübingen Entstanden 1789/90, Erstdruck 1863. • Lied der Freundschaft [Erste Fassung] Entstanden 1790, Erstdruck 1823. • Lied der Freundschaft [Zweite Fassung] Entstanden wohl kurz nach der ersten Fassung, Erstdruck 1943. • Lied der Liebe [Erste Fassung] Entstanden 1790, Erstdruck 1829. • Lied der Liebe [Zweite Fassung] Entstanden wohl kurz nach der ersten Fassung, Erstdruck 1794. • An die Stille Entstanden 1790, Erstdruck 1829. • Hymne an die Unsterblichkeit Entstanden 1790, Erstdruck 1832.


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• Meine Genesung. An Lyda Entstanden wohl Ende 1790, Erstdruck 1791. • Melodie. An Lyda Entstanden wohl Ende 1790, Erstdruck 1846. • Hymne an den Genius Griechenlands Unvollendet. Entstanden wohl Ende 1790, Erstdruck 1896. • An Lyda Entstanden wohl Ende 1790 oder Anfang 1791, Erstdruck 1893. • Hymne an die Göttin der Harmonie Entstanden wohl Ende 1790 oder erste Hälfte 1791, Erstdruck 1791. • Hymne an die Muse Entstanden wohl 1790 oder Frühjahr 1791, Erstdruck 1791. • Hymne an die Freiheit Entstanden 1790 oder erste Hälfte 1791, Erstdruck 1791. • Kanton Schweiz Entstanden 1791 oder Anfang 1792, Erstdruck 1792. • Hymne an die Menschheit Entstanden 1791, Erstdruck 1792. • Hymne an die Schönheit [Erste Fassung]


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Entstanden Juni 1791, Erstdruck 1913. • Hymne an die Schönheit [Zweite Fassung] Entstanden wohl 1791, Erstdruck 1792. • Hymne an die Freiheit Entstanden Anfang 1792, Erstdruck 1792. • Hymne an die Freundschaft Entstanden wohl 1792, Erstdruck 1792. • Hymne an die Liebe Dritte Fassung des »Lieds an die Liebe«. Entstanden wohl Frühjahr 1792, Erstdruck 1792. • Hymne an den Genius der Jugend Entstanden wohl Frühjahr 1792, Erstdruck 1792. • An eine Rose Entstanden spätestens Sommer 1793, Erstdruck 1793. • An Hiller Entstanden Sommer 1793, Erstdruck 1826. • Dem Genius der Kühnheit Entstanden 1793/94, Erstdruck 1795. • Griechenland. An St. Entstanden 1793/94, Erstdruck 1795. • An Neuffer Entstanden März 1794, Erstdruck 1794. • Das Schicksal Entstanden 1793/94, Erstdruck 1794.


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• Freundeswunsch Entstanden vor Mitte April 1794, Erstdruck 1797. • Der Gott der Jugend Umarbeitung der »Hymne an den Genius der Jugend«. Entstanden 1794/95, Erstdruck 1795. • An die Natur Entstanden 1795, Erstdruck 1846. • An die Unerkannte Entstanden wohl Anfang 1796, Erstdruck 1896. • An Herkules Entstanden wohl 1796, Erstdruck 1893. • Die Eichbäume Entstanden wohl 1796, Erstdruck 1797. • An den Frühling Unvollendet. Entstanden wohl Frühjahr 1797, Erstdruck 1896. • An den Aether Entstanden wohl erste Hälfte 1797, Erstdruck 1797. • Der Wanderer [Erste Fassung] Entstanden wohl erste Hälfte 1797, Erstdruck 1797. • An einen Baum Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1922.


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• An Diotima Fragment. Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1908. • Diotima [Bruchstücke einer älteren Fassung] Entstanden 1796, Erstdruck 1943. • Diotima [Mittlere Fassung] Entstanden 1796, Erstdruck mit Varianten. 1829, vollständig: 1846. • Diotima [Jüngere Fassung] Entstanden 1797, Erstdruck 1799. • An die klugen Ratgeber Entstanden wohl 1796, Erstdruck 1891. • Der Jüngling an die klugen Ratgeber Zweite Fassung von »An die klugen Ratgeber«. Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1891. • Sömmerrings Seelenorgan und das Publikum Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1889. • Sömmerrings Seelenorgan und die Deutschen Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1889. • Gebet für die Unheilbaren Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1922. • Guter Rat Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1896. • Advocatus diaboli Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1886. • Die Vortrefflichen


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Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1909. • Die beschreibende Poesie Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1896. • Falsche Popularität Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1896. • An Diotima Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1896. • Diotima Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1826. • Einladung an Neuffer Entstanden zwischen 1789 und 1793, Teildruck (V. 28-31) 1846, vollständiger Erstdruck 1889. • Einladung. Seinem Freund Neuffer Spätere Fassung von »Einladung an Neuffer«. Entstanden wohl. 1797, Erstdruck 1824. • An Neuffer Fragment. Entstanden 1797/98, Erstdruck 1922. • Die Muße Fragment. Entstanden 1797, Teildruck (2737) 1922, vollständiger Erstdruck 1922. • Die Völker schwiegen, schlummerten ... Fragment. Entstanden 1797, Erstdruck 1921. • Buonaparte


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Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1894. • Empedokles Entstanden wohl zwischen 1797 und 1800, Erstdruck 1800. • An die Parzen Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Diotima Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • An ihren Genius Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Abbitte Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Stimme des Volks Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1799. • Ehmals und jetzt Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Lebenslauf Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Die Kürze Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck


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1798. • Die Liebenden Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Menschenbeifall Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Die Heimat Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Der gute Glaube Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Ihre Genesung Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Das Unverzeihliche Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • An die jungen Dichter Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • An die Deutschen Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck 1798. • Die scheinheiligen Dichter Entstanden vor Juni/August 1798, Erstdruck


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1799. • Dem Sonnengott Entstanden vor dem 30. Juni 1798, Erstdruck 1846. • Sonnenuntergang Entstanden 1798/99, Erstdruck 1799. • Sokrates und Alcibiades Entstanden vor dem 30. Juni 1798, Erstdruck 1798. • An unsre großen Dichter Entstanden vor dem 30. Juni 1798, Erstdruck 1798. • Vanini Entstanden vor dem 30. Juni 1798, Erstdruck 1891. • Der Mensch Entstanden vor dem 30. Juni 1798, Erstdruck nach einem Entwurf 1826, in der Endfassung 1891. • Hyperions Schicksalslied Entstanden 1797/98, Erstdruck 1799. • Da ich ein Knabe war... Entstanden wohl 1798, Teildruck (V. 8-15) 1826, vollständiger Erstdruck 1874. • Achill Entstanden Ende 1798, Erstdruck 1846. • Meiner verehrungswürdigen Großmutter


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Entstanden Ende 1798, Erstdruck 1824. • Götter wandelten einst ... Entstanden 1799, Erstdruck 1909. • Hört ich die Warnenden itzt ... Entstanden wohl erste Hälfte 1799, Erstdruck 1922. • Abschied Unvollendet. Entstanden wohl Sommer 1799, Erstdruck 1846 unter dem Titel »Abschiedsworte. An Diotima«. • Emilie vor ihrem Brauttag Entstanden 1799, Erstdruck 1799. • Die Launischen Entstanden wohl Sommer 1799, Erstdruck 1799. • Der Tod fürs Vaterland Entstanden wohl zwischen 1797 und 1799, Erstdruck 1799. • Der Zeitgeist Entstanden wohl 1797, Erstdruck 1799. • Abendphantasie Entstanden spätestens Juli 1799, Erstdruck 1799. • Des Morgens Entstanden spätestens Juli 1799, Erstdruck 1799. • Der Main


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Entstanden 1799, Erstdruck 1799. • Pros eauton [An sich selbst] Entstanden wohl 1799, Erstdruck 1916. • Sophokles Entstanden wohl 1799, Erstdruck 1826. • Der zürnende Dichter Entstanden wohl 1799, Erstdruck 1826. • Die Scherzhaften Entstanden wohl 1799, Erstdruck 1826. • Wurzel alles Übels Entstanden wohl 1799, Erstdruck 1826. • Mein Eigentum Entstanden Ende 1799, Erstdruck 1846. • Palinodie Entstanden Herbst 1799, Erstdruck 1846. • An eine Fürstin von Dessau Entstanden wohl November 1799, Erstdruck 1846 unter dem Titel »An die Prinzessin Auguste«. • Der Prinzessin Auguste von Homburg Entstanden November 1799, Teildruck (V. 120 als Schluß der Ode »Gesang des Deutschen« und V. 21-32 als selbständiges Gedicht) 1846, vollständiger Erstdruck 1899. • Wohl geh ich täglich ... Entstanden wohl Frühjahr 1800, Erstdruck 1846 unter dem Titel »Nachruf«.


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• Geh unter, schöne Sonne ... Entstanden wohl vor Juni 1800, Erstdruck 1846 unter dem Titel »Am Abend«. • Die Entschlafenen Entstanden Herbst 1800, Erstdruck 1846. • An Landauer Entstanden Ende 1800, Erstdruck 1846. • [Gedichte 1800-1804] • [Oden] • Gesang des Deutschen Entstanden Herbst 1799, Erstdruck 1846. • Der Frieden Fragment. Entstanden Herbst 1799, Erstdruck 1846. • An die Deutschen Fragment. Entstanden um die Jahrhundertwende, Erstdruck 1846. • Rousseau Fragment. Entstanden um die Jahrhundertwende, erster vollständiger Druck 1916. • Heidelberg Entstanden 1798-1800, Erstdruck 1800. • Die Götter Entstanden Juni 1800, Erstdruck 1800. • Der Neckar Umarbeitung des Gedichts »Der Main«.


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Entstanden 1800, Erstdruck 1800. • Die Heimat Erweiterung des älteren Gedichts »Die Heimat«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1805. • Die Liebe Erweiterung der Kurzode »Das Unverzeihliche«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1826. • Lebenslauf Erweiterung des einstrophigen Gedichts »Lebenslauf«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1826. • Ihre Genesung Unvollendete Erweiterung der Kurzode »Ihre Genesung«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1916. • Der Abschied [Erste Fassung] Erweiterung der Kurzode »Die Liebenden«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1916. • Der Abschied [Zweite Fassung] Erweiterung der Kurzode »Die Liebenden«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1826. • Diotima Erweiterung des zweistrophigen Gedichts


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»Diotima«. Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1826. • Rückkehr in die Heimat Entstanden Sommer 1800, Erstdruck 1800. • Das Ahnenbild Entstanden Herbst 1800, Erstdruck 1826. • An eine Verlobte Entstanden Herbst 1800, Erstdruck 1853. • Ermunterung [Erste Fassung] Entstanden 1800/01, Erstdruck 1916. • Ermunterung [Zweite Fassung] Entstanden 1800/01, Erstdruck 1826. • Natur und Kunst oder Saturn und Jupiter Entstanden 1800/01, Erstdruck 1826. • An Eduard [Erste Fassung] Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1826. • An Eduard [Zweite Fassung] Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1885. • Die Dioskuren Fragment einer dritten Fassung der Ode »An Eduard«. Entstanden wohl 1802, Erstdruck 1916. • Unter den Alpen gesungen Entstanden wohl Frühjahr 1801, Erstdruck 1801. • Dichterberuf


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Erweiterung des Gedichts »An unsere großen Dichter«. Entstanden 1800/01, Erstdruck 1802. • Stimme des Volks [Erste Fassung] Erweiterung der Kurzode »Stimme des Volks«. Entstanden wohl 1800, Erstdruck 1846. • Stimme des Volks [Zweite Fassung] Erweiterung der Kurzode »Stimme des Volks«. Entstanden 1801, Erstdruck 1802. • Der blinde Sänger Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1826. • Dichtermut [Erste Fassung] Entstanden wohl Ende 1800, Erstdruck 1826. • Dichtermut [Zweite Fassung] Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1885. • Der gefesselte Strom Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1826. • [Elegien] • Elegie Entstanden wohl Herbst 1799, Erstdruck 1896. • Menons Klagen um Diotima Zweite Fassung der »Elegie«. Entstanden bis zum Sommer 1800, Teildrucke 1800 u.


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1801. • Der Archipelagus Entstanden wohl Frühjahr 1800, Erstdruck 1804. • Der Wanderer [Zweite Fassung] Entstanden wohl Spätsommer 1800, Erstdruck 1801. • Der Gang aufs Land. An Landauer Fragment. Entstanden Herbst 1800, Teildrucke 1826, 1896 und 1916. • Stuttgart. An Siegfried Schmid Entstanden Herbst/Winter 1800, Erstdruck 1806. • Brot und Wein. An Heinze Entstanden Winter 1800/01, Teildruck unter dem Titel »Die Nacht« 1806, Erstdruck 1894. • Heimkunft Entstanden Frühjahr 1801, Erstdruck 1802. • [Hymnen] • Wie wenn am Feiertage ... Fragment. Entstanden wohl Ende 1799, Erstdruck 1910. • Der Mutter Erde Fragment. Entstanden wohl Herbst 1800, Erstdruck 1916.


43.568


• Am Quell der Donau Fragment. Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1916. • Die Wanderung Entstanden wohl 1801, Erstdruck 1802. • Der Rhein Entstanden 1801, Erstdruck 1807. • Germanien Entstanden 1801, Teildruck 1890, Erstdruck 1896. • Friedensfeier Entstanden 1801/02, Teildruck 1916, Erstdruck 1954. • Der Einzige [Erste Fassung] Fragment. Entstanden 1801/02, Teildruck 1890, Erstdruck 1896. • Der Einzige [Zweite Fassung] Fragment. Entstanden wohl Sommer/Herbst 1803, Erstdruck 1941. • Der Einzige [Dritte Fassung] Fragment. Entstanden wohl Sommer/Herbst 1803, Erstdruck 1916. • Patmos. Dem Landgrafen von Homburg Entstanden 1801/03, Erstdruck 1807. • Patmos [Vorstufe einer späteren Fassung] Entstanden wohl 1803, Erstdruck 1916. • Patmos [Bruchstücke der späteren Fassung]


43.569


Entstanden wohl 1803, Erstdruck 1916. • Patmos [Ansätze zur letzten Fassung] Entstanden wohl 1803, Erstdruck 1916. • Andenken Entstanden wohl Frühjahr 1803, Erstdruck 1808. • Der Ister Fragment. Entstanden wohl Sommer 1803, Erstdruck 1916. • Mnemosyne [Erste Fassung] Fragment. Entstanden wohl Herbst 1803, Erstdruck 1916. • Mnemosyne [Zweite Fassung] Fragment. Entstanden wohl Herbst 1803, Erstdruck 1916. • Mnemosyne [Dritte Fassung] Entstanden wohl Herbst 1803, Erstdruck 1916. • Nachtgesänge Die folgenden Gedichte bezeichnete Hölderlin selbst als »Nachtgesänge«. Es handelt sich um die letzte von ihm selbst zum Druck gegebene Gruppe von Gedichten. Sie erschien in: Taschenbuch für das Jahr 1805. Der Liebe und Freundschaft gewidmet, Frankfurt/M. 1804. • Chiron


43.570


Umgestaltung der Ode »Der blinde Sänger«. Entstanden 1802-1803. • Tränen Entstanden 1802-1803. • An die Hoffnung Umgestaltung der Ode »Die Bitte«. Entstanden 1802-1803. • Vulkan Entstanden 1802-1803. • Blödigkeit Umgestaltung der Ode »Dichtermut«. Entstanden 1802-1803. • Ganymed Umgestaltung der Ode »Der gefesselte Strom«. Entstanden 1802-1803. • Hälfte des Lebens Entstanden 1799-1803. • Lebensalter Entstanden 1802-1803. • Der Winkel von Hardt Entstanden 1802-1803. • [Gedichte 1806-1843] Bei dieser Gruppe handelt es sich um Gedichte aus der Zeit von Hölderlins geistiger Umnachtung. Auf Angaben zur Datierungen und zum Erstdruck wurde hier verzichtet. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hölderlin: [Gedichte 1784-1800]


[Gedichte 1784-1800]

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Hölderlin-KSA Bd. 1, 1

Dankgedicht an die Lehrer Uns würdigte einst eurer Weisheit Wille, Der Kirche Dienst auch uns zu weihn, Wer, Brüder, säumt, daß er die Schuld des Danks erfülle, Die wir uns solcher Gnade freun? Froh eilt der Wanderer, durch dunkle Wälder, Durch Wüsten, die von Hitze glühn, Erblickt er nur von fern des Lands beglückte Felder, Wo Ruh und Friede blühn. So können wir die frohe Bahn durcheilen Weil schon das hohe Ziel uns lacht Und der Bestimmung Sporn, ein Feind von trägen Weilen, Uns froh und emsig macht. Ja, dieses Glück, das, große Mäcenaten, Ihr schenkt, soll nie ein träger Sinn Bei uns verdunkeln, nein! verehren Fleiß und Taten, Und Tugend immerhin. Euch aber kröne Ruhm und hohe Ehre, Die dem Verdienste stets gebührt,


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Und jeder künftge Tag erhöhe und vermehre Den Glanz, der euch schon ziert Und was ist wohl für euch die schönste Krone? Der Kirche und des Staates Wohl, Stets eurer Sorgen Ziel. Wohlan, der Himmel lohne Euch stets mit ihrem Wohl.

M. G. Herr! was bist du, was Menschenkinder? Jehova du, wir schwache Sünder, Und Engel sinds, die, Herr, dir dienen, Wo ewger Lohn, wo Seligkeiten krönen. Wir aber sind es, die gefallen, Die sträflich deiner Güte Strahlen In Grimm verwandelt, Heil verscherzet, Durch das der Hölle Tod nicht schmerzet. Und doch, o Herr! erlaubst du Sündern, Dein Heil zu sehn, wie Väter Kindern, Erteilst du deine Himmelsgaben, Die uns, nach Gnade dürstend, laben. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Ruft dein Kind Abba, ruft es Vater, So bist du Helfer, du Berater, Wann Tod und Hölle tobend krachen, So eilst als Vater du zu wachen.

Die Nacht Seid gegrüßt, ihr zufluchtsvolle Schatten, Ihr Fluren, die ihr einsam um mich ruht; Du stiller Mond, du hörst, nicht wie Verleumder lauren, Mein Herz, entzückt von deinem Perlenglanz. Aus der Welt, wo tolle Toren spotten, Um leere Schattenbilder sich bemühn, Flieht der zu euch, der nicht das schimmernde Getümmel Der eitlen Welt, nein! nur die Tugend liebt. Nur bei dir empfindt auch hier die Seele, Wie göttlich sie dereinst wird sein, Die Freude, deren falschem Schein so viel Altäre, So viele Opfer hier gewidmet sind. Weit hinauf, weit über euch, ihr Sterne,


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Geht sie entzückt mit heilgem Seraphsflug; Sieht über euch herab mit göttlich heilgem Blicke, Auf ihre Erd, da wo sie schlummernd ruht.... Goldner Schlaf, nur dessen Herz zufrieden Wohltätger Tugend wahre Freude kennt, Nur der fühlt dich. - Hier stellst du dürftig schwache Arme, Die seine Hülfe suchen, vor ihn hin. Schnell fühlt er des armen Bruders Leiden; Der arme weint, er weinet auch mit ihm; Schon Trost genug! Doch spricht er, gab Gott seine Gaben Nur mir? nein, auch für andre lebe ich. Nicht von Stolz, noch Eitelkeit getrieben, Kleidt er den Nackten dann, und sättigt den, Dem blasse Hungersnot sein schwach Gerippe zählet; Und himmlisch wird sein fühlend Herz entzückt. So ruht er, allein des Lasters Sklaven Quält des Gewissens bange Donnerstimm, Und Todesangst wälzt sie auf ihren weichen Lagern, Wo Wollust selber sich die Rute hält. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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An M. B. O lächle fröhlich unschuldsvolle Freuden, Ja, muntrer Knabe, freue dich, Und unbekümmert, gleich dem Lamm auf Frühlingsheiden, Entwickeln deine Keime sich. Nicht Sorgen und kein Heer von Leidenschaften Strömt über deine Seele hin; Du sahst noch nicht, wie tolle Toren neidisch gafften, Wann sie die Tugend sehen blühn. Dich sucht noch nicht des kühnen Lästrers Zunge: Erst lobt sie, doch ihr Schlangengift Verwandelt bald das Lob, das sie so glänzend sunge, In Tadel, welcher tödlich trifft. Du glaubst mir nicht, daß diese schöne Erde So viele Unzufriedne trägt, Daß nicht der Welt, der dich der Schöpfer gab, Beschwerde, Nur eigner Kummer Seufzen regt. So folge ihr, du edle gute Seele, Wohin dich nur die Tugend treibt, Sprich: Welt! kein leerer Schatten ists, das ich mir


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wähle, Nur Weisheit, die mir ewig bleibt.

Der Unzufriedne Horat. Deformis aegrimonia. »Schicksal! unglücksvolle Leiden Heißt du Sterblichen die Freuden, Die die steile Laufhahn hat, Grausam rauben. Bange Tränen, Die sich nach der Bahre sehnen, Zu erzwingen ist dein Rat.«

Der nächtliche Wanderer Hu! der Kauz! wie er heult, Wie sein Furchtgeschrei krächt. Erwürgen - ha! du hungerst nach erwürgtem Aas, Du naher Würger, komme, komme. Sieh! er lauscht, schnaubend Tod Ringsum schnarchet der Hauf,


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Des Mordes Hauf, er hörts, er hörts, im Traume hört' ers, Ich irre, Würger, schlafe, schlafe.


Das Erinnern Viel, viel sind meiner Tage Durch Sünd entweiht gesunken hinab. O, großer Richter, frage Nicht wie, o lasse ihr Grab Erbarmende Vergessenheit, Laß, Vater der Barmherzigkeit, Das Blut des Sohns es decken. Ach wenig sind der Tage Mit Frömmigkeit gekrönt entflohn, Sie sinds, mein Engel, trage Sie vor des Ewigen Thron, Laß schimmern die geringe Zahl, Daß einsten mich des Richters Wahl Zu seinen Frommen zähle.

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Adramelech Adramelechs Grimm erwachte, des Höllenbewohners: Hölle, sinke tiefer hinab, Adramelech wütet, Staune, Satan du, verzweifle, König der Hölle, Nur Adramelech bleibt groß - entdeck ich die großen Entwürfe Dann und meine Gedanken, die den Olympus beherrschen, Seinen Rat vereiteln, wie werden die Schwächere gaffen, Satan wird vom Thron mit neidischem Stolze herabschaun, Du Jehova sollst bald in deinem richtenden Grimme Dieses dein Israel soll dein Rachedonner zerschmettern, Oder Mein Geist ist hin -- verloren des mächtigsten Kräfte. So sprach er - und kehrte mit Wut zur Hölle zurücke. Sein verschlagener Stolz versammelte alle Gestalten, Alle Schrecken des Tods um sich her, um seines Regenten Schreckenvolle Pracht an sich den Geistern zu zeigen. Und so fuhr er ein, die zitternde Geister der Pforte Öffneten ihre knarrende Tore weit auf, mit Erstaunen Sahn sie seine schreckbare Wut, mit flammendem


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Zorne, Wie nur selten Satan ergrimmt, deckt' er die höllische Ränke...

Alexanders Rede an seine Soldaten bei Issus Erhaben glänzend sieht, und wie ein Gott Auf seine Scharen Alexander hin, Wo jeder Spieß dem weit zerstreuten Feind Vereint durch gleichen Mut die Flucht empfiehlt. Sein scharfer Heldenblick belebt das Heer, Das jede drohende Gefahr vergißt. Sein rasches Pferd, das Siegesfreude schnaubt, Trägt ihn durch ihre Glieder; dann spricht er: Ihr Mazedonier, ihr deren Mut Athen einst, das an Tapferkeit euch glich, Unwissend schwacher Flucht, bezwang: O tapfre Krieger, die ihr Philipps Thron Befestigtet, um auch mir treu zu sein! Es hob sich euer Schwert, ihr wart nicht mehr Mit dichten Mauren, voll von Tod, umringt. Erst fiel Böotien; die stärkste Stadt Daraus (stark war der Mauren Wehr) Auch sie fiel gänzlich unter euren Fuß. -


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Und, Krieger, wie begierig waret ihr, Weit von dem Hellespont im Orient Euch Siege zu bereiten; mutig flog Die Zierde meines Reichs mir zu, um treu Kein Schwert des Kriegs, und nicht Gefahr zu scheun. Und nun, ihr tapfre Mazedonier, Hier ist der Sieg, hier eures Muts Triumph Der Sieg, der schon aus euren Augen blickt, Wird des Tyrannen hartes Sklavenjoch, Womit er all dies Volk despotisch plagt, Zerreißen, und ihr, Freunde, werdet sein Und jedes Name wie einst Herkules. Seht, wie ein jedes Volk euch Sieger nennt, Wie es gehorsam euern Arm verehrt, Der keine Fesseln braucht; ein jeder dient Euch willig. - Kinder, glaubts, kein Thrazien, Kein steinigtes Illyrien wirds sein, Nein! Baktra, und das schöne Indien, Des Ganges Fluren sind der Sieger Sitz: Da ist der Lohn der Sieger Überfluß. O! Helden! seht, wie euer schöner Sieg, Wie er zu glänzen angefangen hat: Seht, euer Rücken, nie von Flucht befleckt, Hat lauter Ruhmstrophäen hinter sich. Und du, mutvolle Schar von Griechenland, Du wirst zu deinen Füßen ausgestreckt Die Schößlinge von Xerxes Übermut


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Und all die grausame Verwüster sehn. Dein Vaterland, dein Wohnsitz - war er dein? Wem war die Quelle deines Wanderers, Wem deine Saat? - war sie des Schweißes Lohn, Den ihrer Mutter Bau dich kostete? Sie sinds, durch ihre Menge fiel dein Volk; Der Götter Hallen, welche du verehrst, Und deren Heiligkeit nur sonst der Raub Zum Schauer anderer antastete, Die lagen da, verheert, von Blut bespritzt, Und von der Asche deiner Stadt bedeckt. Ihr, Söhne Thraziens, ihr deren Hand Nur tapfre Waffen eures Sieges kennt, Seht, wie der Feind von Gold belastet ist, Euch, Brüder, ziert es besser, denens nicht Die Weichlichkeit als Sklaven geben wird, Euch mahnts an euern Mut, an euren Sieg. Geht, raubt den Memmen ihre Last, ihr Gold, Bewohnt, statt eurer nackten Hügel Eis Und alt bemooste Felsen, eures Feinds Vergnügenvoller Fluren Fruchtbarkeit.


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Das menschliche Leben Menschen, Menschen! was ist euer Leben, Eure Welt, die tränenvolle Welt, Dieser Schauplatz, kann er Freuden geben, Wo sich Trauern nicht dazu gesellt? O! die Schatten, welche euch umschweben, Die sind euer Freudenleben. Tränen, fließt! o fließet, Mitleidstränen, Taumel, Reue, Tugend, Spott der Welt, Wiederkehr zu ihr, ein neues Sehnen, Banges Seufzen, das die Leiden zählt, Sind der armen Sterblichen Begleiter, O, nur allzu wenig heiter! Banger Schauer faßt die trübe Seele, Wenn sie jene Torenfreuden sieht, Welt, Verführung, manches Guten Hölle, Flieht von mir, auf ewig immer flieht! Ja gewiß, schon manche gute Seele hat, betrogen, Euer tötend Gift gesogen. Wann der Sünde dann ihr Urteil tönet, Des Gewissens Schreckensreu sie lehrt, Wie die Lasterbahn ihr Ende krönet,


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Schmerz, der ihr Gebein versehrt! Dann sieht das verirrte Herz zurücke; Reue schluchzen seine Blicke. Und die Tugend bietet ihre Freuden Gerne Mitleid lächelnd an, Doch die Welt - bald streut sie ihre Leiden Auch auf die zufrieden heitre Bahn: Weil sie dem, der Tugendfreuden kennet, Sein zufrieden Herz nicht gönnet. Tausend mißgunstvolle Lästerungen Sucht sie dann, daß ihr die Tugend gleicht; Beißend spotten dann des Neides Zungen, Bis die arme Unschuld ihnen weicht; Kaum verflossen etlich Freudentage, Sieh, so sinkt der Tugend Waage. Etlich Kämpfe - Tugend und Gewissen Nur noch schwach bewegen sie das Herz, Wieder umgefallen! - und es fließen Neue Tränen, neuer Schmerz! O du Sünde, Dolch der edlen Seelen, Muß denn jede dich erwählen? Schwachheit, nur noch etlich Augenblicke, So entfliehst du, und dann göttlich schön


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Wird der Geist verklärt, ein beßres Glücke Wird dann glänzender mein Auge sehn; Bald umgibt dich, unvollkommne Hülle, Dunkle Nacht, des Grabes Stille.

Die Meinige Herr der Welten! der du deinen Menschen Leuchten läßt so liebevoll dein Angesicht, Lächle, Herr der Welten! auch des Beters Erdenwünschen, O du weißt es! sündig sind sie nicht. Ich will beten für die lieben Meinen, Wie dein großer Sohn für seine Jünger bat O auch Er, er konnte Menschentränen weinen, Wann er betend für die Menschen vor dich trat Ja! in seinem Namen will ich beten, Und du zürnst des Beters Erdewünschen nicht, Ja! mit freiem, offnem Herzen will ich vor dich treten, Sprechen will ich, wie dein Luther spricht. Bin ich gleich vor dir ein Wurm, ein Sünder Floß ja auch für mich das Blut von Golgatha O! ich glaube! Guter! Vater deiner Kinder! Glaubend, glaubend tret ich deinem Throne nah.


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Meine Mutter! - o mit Freudentränen Dank ich, großer Geber, lieber Vater! dir, Mir o mir, dem glücklichsten von tausend andern Söhnen, Ach die beste Mutter gabst du mir. Gott! ich falle nieder mit Entzücken, Welches ewig keine Menschenlippe spricht, Tränend kann ich aus dem Staube zu dir blicken Nimm es an, das Opfer! mehr vermag ich nicht! Ach als einst in unsre stille Hütte, Furchtbarer! herab dein Todesengel kam, Und den Jammernden, den Flehenden aus ihrer Mitte Ewigteurer Vater! dich uns nahm, Als am schröcklich stillen Sterbebette Meine Mutter sinnlos in dem Staube lag Wehe! noch erblick ich sie, die Jammerstätte, Ewig schwebt vor mir der schwarze Sterbetag Ach! da warf ich mich zur Mutter nieder, Heischerschluchzend blickte ich an ihr hinauf; Plötzlich bebt' ein heilger Schauer durch des Knaben Glieder, Kindlich sprach ich - Lasten legt er auf, Aber o! er hilft ja auch, der gute Hilft ja auch der gute, liebevolle Gott - Amen! amen! noch erkenn ichs! deine Rute


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Schläget väterlich! du hilfst in aller Not! O! so hilf, so hilf in trüben Tagen, Guter, wie du bisher noch geholfen hast, Vater! liebevoller Vater! hilf, o hilf ihr tragen, Meiner Mutter - jede Lebenslast. Daß allein sie sorgt die Elternsorgen! Einsam jede Schritte ihres Sohnes wägt! Für die Kinder jeden Abend, jeden Morgen Ach! und oft ein Tränenopfer vor dich legt! Daß sie in so manchen trüben Stunden Über Witwenquäler in der Stille weint! Und dann wieder aufgerissen bluten alle Wunden, Jede Traurerinnrung sich vereint! Daß sie aus den schwarzen Leichenzügen Oft so schmerzlich hin nach seinem Grabe sieht! Da zu sein wünscht, wo die Tränen all versiegen, Wo uns jede Sorge, jede Klage flieht. O so hilf, so hilf in trüben Tagen, Guter! wie du bisher noch geholfen hast! Vater! liebevoller Vater! hilf, o hilf ihr tragen, Sieh! sie weinet! - jede Lebenslast. Lohn ihr einst am großen Weltenmorgen All die Sanftmut, all die treue Sorglichkeit, All die Kümmernisse, all die Muttersorgen,


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All die Tränenopfer ihrer Einsamkeit. Lohn ihr noch in diesem Erdenleben Alles, alles, was die Teure für uns tat. O! ich weiß es froh, du kannst, du wirst es geben, Wirst dereinst erfüllen, was ich bat. Laß sie einst mit himmlisch hellem Blicke, Wann um sie die Tochter - Söhne - Enkel stehn, Himmelan die Hände faltend, groß zurücke Auf der Jahre schöne Strahlenreihe sehn. Wann sie dann entflammt im Dankgebete Mit uns in den Silberlocken vor dir kniet, Und ein Engelschor herunter auf die heilge Stätte Mit Entzücken in dem Auge sieht, Gott! wie soll dich dann mein Lied erheben! Halleluja! Halleluja! jauchz ich dann; Stürm aus meiner Harfe jubelnd Leben; Heil dem großen Geber! ruf ich himmelan. Auch für meine Schwester laß mich flehen, Gott! du weißt es, wie sie meine Seele liebt, Gott! du weißt es, kennest ja die Herzen, hast gesehen, Wie bei ihren Leiden sich mein Blick getrübt. Unter Rosen, wie in Dornengängen, Leite jeden ihrer Tritte himmelan.


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Laß die Leiden sie zur frommen Ruhe bringen, Laß sie weise gehn auf heitrer Lebensbahn. Laß sie früh das beste Teil erwählen, Schreib ihrs tief in ihren unbefangnen Sinn, Tief - wie schön - die Himmelsblume blüht in jungen Seelen, Christuslieb und Gottesfurcht, wie schön! Zeig ihr deiner Weisheit reinre Wonne, Wie sie hehrer deiner Wetter Schauernacht, Heller deinen Himmel, schöner deine Sonne, Näher deinem Throne die Gestirne macht, Wie sie in das Herz des Kämpfers Frieden, Tränen in des bangen Dulders Auge gibt Wie dann keine Stürme mehr das stille Herz ermüden, Keine Klage mehr die Seele trübt; Wie sie frei einher geht im Getümmel, Ihr vor keinem Spötter, keinem Hasser graut, Wie ihr Auge, helleschimmernd, wie dein Himmel, Schröckend dem Verführer in das Auge schaut. Aber Gott! daß unter Frühlingskränzen Oft das feine Laster seinen Stachel birgt Daß so oft die Schlange unter heitern Jugendtänzen Wirbelt, und so schnell die Unschuld würgt - ! Schwester! Schwester! reine gute Seele!


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Gottes Engel walte immer über dir! Häng dich nicht an diese Schlangenhöhle, Unsers Bleibens ist - Gott seis gedankt! nicht hier. Und mein Carl - - o! Himmelsaugenblicke! O du Stunde stiller, frommer Seligkeit! Wohl ist mir! ich denke mich in jene Zeit zurücke Gott! es war doch meine schönste Zeit. (O daß wiederkehrten diese Tage! O daß noch so unbewölkt des Jünglings Herz, Noch so harmlos wäre, noch so frei von Klage, Noch so ungetrübt von ungestümem Schmerz!) Guter Carl! - in jenen schönen Tagen Saß ich einst mit dir am Neckarstrand. Fröhlich sahen wir die Welle an das Ufer schlagen, Leiteten uns Bächlein durch den Sand. Endlich sah ich auf. Im Abendschimmer Stand der Strom. Ein heiliges Gefühl Bebte mir durchs Herz; und plötzlich scherzt ich nimmer, Plötzlich stand ich ernster auf vom Knabenspiel. Bebend lispelt ich: wir wollen beten! Schüchtern knieten wir in dem Gebüsche hin. Einfalt, Unschuld wars, was unsre Knabenherzen redten -


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Lieber Gott! die Stunde war so schön. Wie der leise Laut dich Abba! nannte! Wie die Knaben sich umarmten! himmelwärts Ihre Hände streckten! wie es brannte Im Gelübde, oft zu beten - beeder Herz! Nun, mein Vater! höre, was ich bitte; Ruf ihm oft ins Herz, vor deinen Thron zu gehn; Wann der Sturm einst droht, die Woge rauscht um seine Tritte, O so mahne ihn, zu dir zu flehn. Wann im Kampf ihm einst die Arme sinken, Bang nach Rettung seine Blicke um sich sehn, Die Vernunft verirrte Wünsche lenken, O so mahne ihn dein Geist, zu dir zu flehn. Wenn er einst mit unverdorbner Seele Unter Menschen irret, wo Verderber spähn, Und ihm süßlich scheint der Pesthauch dieser Schlangenhöhle, O! so mahne ihn, zu dir zu flehn. Gott! wir gehn auf schwerem, steilem Pfade, Tausend fallen, wo noch zehen aufrecht stehn, Gott! so leite ihn mit deiner Gnade, Mahn ihn oft durch deinen Geist, zu dir zu flehn. O! und sie im frommen Silberhaare,


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Der so heiß der Kinder Freudenträne rinnt, Die so groß zurückblickt auf so viele schöne Jahre, Die so gut, so liebevoll mich Enkel nennt, Die, o lieber Vater! deine Gnade Führte durch so manches rauhe Distelnfeld, Durch so manche dunkle Dornenpfade Die jetzt froh die Palme hofft, die sie erhält Laß, o laß sie lange noch genießen Ihrer Jahre lohnende Erinnerung, Laß uns alle jeden Augenblick ihr süßen, Streben, so wie sie, nach Heiligung. Ohne diese wird dich niemand sehen Ohne diese trifft uns dein Gericht; Heilge mich! sonst muß ich draußen stehen, Wann die Meinen schaun dein heilig Angesicht. Ja! uns alle laß einander finden, Wo mit Freuden ernten, die mit Tränen säen, Wo wir mit Eloa unser Jubellied verbinden, Ewig, ewig selig vor dir stehn. O! so ende bald, du Bahn der Leiden! Rinne eilig, rinne eilig, Pilgerzeit! Himmel! schon empfind ich sie, die Freuden Deine - Wiedersehen froher Ewigkeit! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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An Stella Du gute Stella! wähnest du mich beglückt, Wann ich im Tale still und verlassen, und Von dir vergessen wandle, wann in Flüchtigen Freuden dein Leben hinhüpft? Schon oft, wenn meine Brüder, die Glückliche, So harmlos schliefen, blickt ich hinauf, und fragt Im Geiste, ob ich glücklich seie Bin ich ein glücklicher Jüngling, Stella? Es streut der Schöpfer seliges Lächeln oft In meine Tage, gibt mir der heiligen Empfindungen, der Freuden, recht zu Handeln, so viele, der gute Schöpfer: Doch gibt es Wünsche, denen der Spötter höhnt O Stella! du nicht! höhne dem Armen nicht! Gibt unerfüllte Wünsche - - Tugend, Hehre Gefährtin! du kennst die Wünsche. Ach laß mich weinen! - nein! ich will heiter sein Ist ja ein Ort, wo nimmer gewünscht wird, wo Der Sterbliche sein Schicksal preiset, Dort ist es, wo ich dich wiedersehe. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.594



Und stürb ich erst mit grauem, gebeugtem Haupt Nach langem Sehnen, endlich erlöst zu sein, Und sähe dich als Pilger nimmer, Stella! so seh ich dich jenseits wieder.

An die Nachtigall Dir flüsterts leise - Nachtigall! dir allein, Dir, süße Tränenweckerin! sagt es nur Die Saite. - Stellas wehmutsvoller Seufzer - er raubte mein Herz - dein Kehlchen Es klagte - o! es klagte - wie Stella ists. Starr sah ich hin beim Seufzer, wie, als dein Lied Am liebevollsten schlug, am schönsten Aus der melodischen Kehle strömte. Dann sah ich auf, sah bebend, ob Stellas Blick Mir lächle -- ach! ich suche dich, Nachtigall! Und du verbirgst dich. - Wem, o Stella! Seufztest du? Sangest du mir, du süße? Doch nein! doch nein! ich will es ja nicht, dein Lied, Von ferne will ich lauschen - o! singe dann! Die Seele schläft - und plötzlich schlägt die


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Brust mir empor zum erhabnen Lorbeer. O Stella! sag es! sag es! - ich bebe nicht! Es tötete die Wonne, geliebt zu sein, Den Schwärmer. - Aber tränend will ich Deinen beglückten Geliebten segnen.

An meinen B. Freund! wo über das Tal schauerlich Wald und Fels Herhängt, wo das Gefild leise die Erms durchschleicht, Und das Reh des Gebürges Stolz an ihrem Gestade geht Wo im Knabengelock heiter und unschuldsvoll Wenge Stunden mir einst lächelnd vorüberflohn Dort sind Hütten des Segens, Freund! - du kennest die Hütten auch; Dort am schattichten Hain wandelt Amalia. Segne, segne mein Lied, kränze die Harfe mir, Denn sie nannte den Namen, Den, du weißts, des Getümmels Ohr Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Nicht zu kennen verdient. Stille, der Tugend nur Und der Freundschaft bekannt, wandelt die Gute dort. Liebes Mädchen, es trübe Nie dein himmlisches Auge sich.

Gedicht, womit bei der höchstbeglückten Ankunft Ihro herzoglichen Durchlaucht der Frau Herzogin von Württemberg Franziska in dem Kloster Maulbronn seine untertänigste und tiefste Devotion bezeugen und sich Höchstdero Durchlaucht zu höchster Huld und Gnaden untertänigst empfehlen wollte Joh. Christian Friedrich Hölderlin. Lang wars der heiße inniggefühlte Wunsch Des Jünglings, lange - ! oft der Gedank der Stund, Die feurig hinwies zur Vollkommenheit Wie ihm im Busen glühe die Ehrfurcht, Dirs hinzusagen! Aber der deutscheren Gemütseröffnung winkte mit zärtlichem -


43.597



Mit ihrem Mutterblick die Sittsamkeit Stille zu stehn - dem strömenden Danke. Du kommst - jetzt winke gutgemeint immerhin Die Sittsamkeit! Die Lippe bebt nimmer mir! Franziska ists, Franziska! Ha, es bebt Nimmer die Lippe furchtsames Stammeln! Weh über dich, du Menschenfeind, grausamer Bedrücker du des Schwächeren neben dir! Dems zu alltäglich ist, vom Jammerblick, Von dem entblößten Hungergerippe Erweicht zu werden - Schaue die liebende Erhalterin, wie ringsum sie Lächeln streut! Schon sank der Pilger dort der Grube zu; Wie er so ruhig jetzt auf die Leiden Zurückblickt! Dann du rettetest ihn, dann du, Franziska, gossest Balsam ihm in die Wund! - Zu weit hab ich den Mund schon aufgetan, Siehe, die Lippe bebt, ich verstumme. - Es sags der Greis nur, welchem der Lorbeerlohn Am glänzendsten die Stirne umfließt! Es sei Franziska ihm der letzte Erdgedank, Und er entsinke ruhig dem Stabe.


43.598



Und Carln die tätge Hände zu weihen, sei Des Mannes erster feurigster Trieb! und dann Ists auch dem Jüngling dann gegönnt, für Carln Leb er hienieden, leise zu denken?

Klagen An Stella Stella! ach! wir leiden viel! wann nur das Grab Komme! komme, kühles Grab! nimm uns beide! Siehe Stellas Tränen, komme, Kühles, ruhiges Grab. O ihr Menschen! o so gerne wollt ich euch Alle lieben, warm und treu! o ihr Menschen, Sehet, diese Stella haßt ihr! Gott vergebe es euch! Reißt sie nur hinweg von mir! Quäler! ihr! Ich will schweigen - Gott - Gott wird reden. Lebe wohl - ich sterbe bald - O Stella! Stella, vergiß mich. Viele Wonnenaugenblicke gabst du mir -


43.599



Vater, Vater! bebt ich oft auf zum Ewgen, Sieh, ich liebe sie so rein, dein Auge, Vater, sieht ja mein Herz. Stella! weinen werd ich bis ans Grab um dich, Weinen, Stella, du um mich - weinen! aber Am Gerichtstag will ichs sagen Vorm versammelten Erdkreis: Diese sinds, die Stella quälten - aber nein! Gott im Himmel! nein! vergib diesen Quälern. Laß mich sterben - oder tragen Diese Leiden - mein Gott.

An meine Freundinnen Mädchen! die ihr mein Herz, die ihr mein Schicksal kennt, Und das Auge, das oft Tränen im Tale weint In den Stunden des Elends Dies mein traurendes Auge seht! In der Stille der Nacht denket an euch mein Lied, Wo mein ewiger Gram jeglichen Stundenschlag, Welcher näher mich bringt dem


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Trauten Grabe, mit Dank begrüßt. Aber daß ich mein Herz redlich und treu, und rein Im Gewirre der Welt, unter den Lästerern Treu und rein es behielt, ist Himmelswonne dem Leidenden. Mädchen! bleibet auch ihr redlich und rein und treu! Gute Seelen! Vielleicht wartet auf euch ein Los, Das dem meinigen gleicht. Dann Stärkt im Leiden auch euch mein Trost.

Mein Vorsatz O Freunde! Freunde! die ihr so treu mich liebt! Was trübet meine einsame Blicke so? Was zwingt mein armes Herz in diese Wolkenumnachtete Totenstille? Ich fliehe euren zärtlichen Händedruck, Den seelenvollen, seligen Bruderkuß. O zürnt mir nicht, daß ich ihn fliehe! Schaut mir ins Innerste! Prüft und richtet! Ists heißer Durst nach Männervollkommenheit?


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Ists leises Geizen um Hekatombenlohn? Ists schwacher Schwung nach Pindars Flug? ists Kämpfendes Streben nach Klopstocksgröße? Ach Freunde! welcher Winkel der Erde kann Mich decken, daß ich ewig in Nacht gehüllt Dort weine? Ich erreich ihn nie, den Weltenumeilenden Flug der Großen. Doch nein! hinan den herrlichen Ehrenpfad! Hinan! hinan! im glühenden kühnen Traum Sie zu erreichen; muß ich einst auch Sterbend noch stammeln: Vergeßt mich, Kinder

Auf einer Heide geschrieben Wohl mir! daß ich den Schwarm der Toren nimmer erblicke, Daß jetzt unumwölkter der Blick zu den Lüften emporschaut, Freier atmet die Brust dann in den Mauren des Elends, Und den Winkeln des Trugs. O! schöne, selige Stunde! Wie getrennte Geliebte nach langentbehrter


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Umarmung In die Arme sich stürzen, so eilt ich herauf auf die Heide, Mir ein Fest zu bereiten auf meiner einsamen Heide. Und ich habe sie wieder gefunden, die stille Freuden Alle wieder gefunden, und meine schattigten Eichen Stehn noch eben so königlich da, umdämmern die Heide Noch in alten stattlichen Reihn, die schattigten Eichen. Jedesmal wandelt an meinen tausendjährigen Eichen Mit entblößtem Haupt der Jäger vorüber, dann also Heischet die ländliche Sage; denn unter den stattlichen Reihen Schlummern schon lange gefallene Helden der eisernen Vorzeit. Aber horch! was rauschet herauf im schwarzen Gebüsche? Bleibe ferne! Störer des Sängers! - aber siehe, Siehe! - wie herrlich! wie groß! ein hochgeweihetes Hirschheer Wandelt langsam vorüber - hinab nach der Quelle des Tales. O! jetzt kenn ich mich wieder, der menschenhassende Trübsinn Ist so ganz, so ganz aus meinem Herzen verschwunden.


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Wär ich doch ewig fern von diesen Mauren des Elends, Diesen Mauren des Trugs! - Es blinken der Riesenpaläste Schimmernde Dächer herauf, und die Spitzen der alternden Türme, Wo so einzeln stehn die Buchen und Eichen; es tönet Dumpf vom Tale herauf das höfische Wagengerassel Und der Huf der prangenden Rosse - - Höflinge! bleibet, Bleibet immerhin in eurem Wagengerassel, Bückt euch tief auf den Narrenbühnen der Riesenpaläste, Bleibet immerhin! - Und ihr, ihr Edlere, kommet! Edle Greise und Männer, und edle Jünglinge, kommet! Laßt uns Hütten baun - des echten germanischen Mannsinns Und der Freundschaft Hütten auf meiner einsamen Heide.


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Die Unsterblichkeit der Seele Da steh ich auf dem Hügel, und schau umher, Wie alles auflebt, alles empor sich dehnt, Und Hain und Flur, und Tal, und Hügel Jauchzet im herrlichen Morgenstrahle. O diese Nacht - da bebtet ihr, Schöpfungen! Da weckten nahe Donner die Schlummernde, Da schreckten im Gefilde grause Zackigte Blitze die stille Schatten. Jetzt jauchzt die Erde, feiert im Perlenschmuck Den Sieg des Tages über das Graun der Nacht Doch freut sich meine Seele schöner; Denn sie besiegt der Vernichtung Grauen. Denn - o ihr Himmel! Adams Geschlechte sinds, Die diese Erd im niedrigen Schoße trägt O betet an, Geschlechte Adams! Jauchzet mit Engeln, Geschlechte Adams! O ihr seid schön, ihr herrliche Schöpfungen! Geschmückt mit Perlen blitzet das Blumenfeld; Doch schöner ist des Menschen Seele, Wenn sie von euch sich zu Gott erhebet.


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O, dich zu denken, die du aus Gottes Hand Erhaben über tausend Geschöpfe gingst, In deiner Klarheit dich zu denken, Wenn du zu Gott dich erhebst, o Seele! ----------Ha! diese Eiche - strecket die stolze nicht Ihr Haupt empor, als stünde sie ewig so? Und drohte nicht Jehovas Donner, Niederzuschmettern die stolze Eiche? Ha! diese Felsen - blicken die stolze nicht Hinab ins Tal, als blieben sie ewig so? Jahrhunderte - und an der Stelle Malmet der Wandrer zu Staub das Sandkorn. Und meine Seele - wo ist dein Stachel, Tod? O beugt euch, Felsen! neiget euch ehrfurchtsvoll, Ihr stolze Eichen! - hörts und beugt euch! Ewig ist, ewig des Menschen Seele. Mit grausem Zischen brauset der Sturm daher, Ich komme, spricht er, und das Gehölze kracht Und Türme wanken, Städte sinken, Länder zerschmettern, wenn ich ergrimme. Doch - wandelt nicht in Schweigen der Winde


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Dräun? Macht nicht ein Tag die brausende atemlos? Ein Tag, ein Tag, an dem ein andrer Sturm der Verwesten Gebeine sammelt. Zum Himmel schäumt und woget der Ozean In seinem Grimm, der Sonnen und Monde Heer Herab aus ihren Höhn, die stolze, Niederzureißen in seine Tiefen. Was bist du, Erde? hadert der Ozean, Was bist du? streck ich nicht, wie die Fittige Aufs Reh der Adler, meine Arme Über die Schwächliche aus? Was bist du, Wenn nicht zur Sonne segnend mein Hauch sich hebt, Zu tränken dich mit Regen und Morgentau? Und wann er sich erhebt, zu nahn in Mitternachtswolken, zu nahn mit Donnern, Ha! bebst du nicht, Gebrechliche? bebst du nicht? Und doch! vor jenem Tage verkriechet sich Das Meer, und seiner Wogen keine Tönt in die Jubel der Auferstehung. Wie herrlich, Sonne! wandelst du nicht daher! Dein Kommen und dein Scheiden ist Widerschein


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Vom Thron des Ewigen; wie göttlich Blickst du herab auf die Menschenkinder. Der Wilde gafft mit zitternden Wimpern dich, O Heldin, an, von heiligen Ahndungen Durchbebt, verhüllt er schnell sein Haupt und Nennet dich Gott, und erbaut dir Tempel. Und doch, o Sonne! endet dereinst dein Lauf, Verlischt an jenem Tage dein hehres Licht. Doch wirbelt sie an jenem Tage Rauchend die Himmel hindurch, und schmettert. O du Entzücken meiner Unsterblichkeit! O kehre du Entzücken! du stärkest mich! Daß ich nicht sinke, in dem Graun der Großen Vernichtungen nicht versinke. Wenn all dies anhebt - fühle dich ganz, o Mensch! Da wirst du jauchzen: Wo ist dein Stachel, Tod? Dann ewig ist sie - tönt es nach, ihr Harfen des Himmels, des Menschen Seele. O Seele! jetzt schon bist du so wundervoll! Wer denkt dich aus? daß, wann du zu Gott dich nahst, Erhabne, mir im Auge blinket Deine Erhabenheit - daß du, Seele!


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Wann auf die Flur das irdische Auge blickt, So süß, so himmlisch dann dich in mir erhebst Wer sah, was Geist an Körper bindt, wer Lauschte die Sprache der Seele mit den Verwesungen? - O Seele, schon jetzt bist du So groß, so himmlisch, wann du von Erdentand Und Menschendruck entlediget in Großen Momenten zu deinem Urstoff Empor dich schwingst. Wie Schimmer Eloas Haupt Umschwebt der Umkreis deiner Gedanken dich, Wie Edens goldne Ströme reihen Deine Betrachtungen sich zusammen. Und o! wie wirds einst werden, wann Erdentand Und Menschendruck auf ewig verschwunden ist, Wann ich an Gottes - Gottes Throne Bin, und die Klarheit des Höchsten schaue. Und weg ihr Zweifel! quälendes Seelengift! Hinweg! der Seele Jubel ist Ewigkeit! Und ist ers nicht, so mag noch heute Tod und Verderben des Lebens große Gesetze niedertrümmern, so mag der Sohn In seinem Elend Vater und Mutterherz


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Durchbohren, mag ums Brot die Armut Tempel bestehlen, so mag das Mitleid Zu Tigern fliehn, zu Schlangen Gerechtigkeit, Und Kannibalenrache des Kindes Brust Entflammen, und Banditentrug im Himmelsgewande der Unschuld wohnen. Doch nein! der Seele Jubel ist Ewigkeit! Jehova sprachs! ihr Jubel ist Ewigkeit! Sein Wort ist ewig, wie sein Name, Ewig ist, ewig des Menschen Seele. So singt ihn nach, ihr Menschengeschlechte! nach, Myriaden Seelen singet den Jubel nach Ich glaube meinem Gott, und schau in Himmelsentzückungen meine Größe.

Der Lorbeer Dank dir! aus dem schnadernden Gedränge Nahmst du mich, Vertraute! Einsamkeit! Daß ich glühend von dem Lorbeer singe, Dem so einzig sich mein Herz geweiht. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Euch zu folgen, Große! - Werd ichs können? Wirds einst stärker, eures Jünglings Lied? Soll ich in die Bahn, zum Ziel zu rennen, Dem dies Auge so entgegenglüht? Wann ein Klopstock in des Tempels Halle Seinem Gott das Flammenopfer bringt Und in seiner Psalmen Jubelschalle Himmelan sich seine Seele schwingt Wann mein Young in dunkeln Einsamkeiten Rings versammelnd seine Tote wacht, Himmlischer zu stimmen seine Saiten Für Begeistrungen der Mitternacht - Ha! der Wonne! ferne nur zu stehen, Lauschend ihres Liedes Flammenguß, Ihres Geistes Schöpfungen zu sehen, Wahrlich! es ist Himmelsvorgenuß. Nein! ich wollte nichts auf dieser Erden! Dulden all der Welt Verfolgungen, Jedes Drangsal, jegliche Beschwerden, All des Neiders bittre Schmähungen - Lieber Gott! wie oft ich Schwacher dachte, Wie ichs tröstete, das arme Herz,


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Wenn ich Nächte kummervoll durchwachte, O so oft, so oft in meinem Schmerz, Wann der Stolz verächtlich niederschaute, Wann der Eitle meiner spottete, Dem vor meinen Sittensprüchen graute, Wenn oft selbst - mich floh - der Edlere; O vielleicht, daß diese Bitterkeiten Dacht ich - stärker bilden deinen Geist! Daß die Stille höher deine Saiten Stimmt, zu männlichem Gesang dich reißt! Aber still! Die goldne Bubenträume Hört in ihrer Nacht die Zukunft nicht Schon so manche Früchte schöner Keime Logen grausam mir ins Angesicht.

Die Ehrsucht Großer Name! - Millionen Herzen Lockt ins Elend der Sirenenton, Tausend Schwächen wimmern, tausend Schmerzen Um der Ehrsucht eitlen Flitterthron. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Seine schwarze, blutbefleckte Hände Dünken dem Erobrer göttlichschön Schwache morden scheint ihm keine Sünde, Und er jauchzt auf seine Trümmer hin. Um wie Könige zu prahlen, schänden Kleinre Wütriche ihr armes Land; Und um feile Ordensbänder wenden Räte sich das Ruder aus der Hand. Pfaffen spiegeln um Apostelehre Ihren Narren schwarze Wunder vor; Um Mariasehre krächzen Nonnenchöre Wahnsinn zum Marienbild empor. Graue Sünder donnern, ihre Blöße Wegzudonnern, rauh die Unschuld an; Gott zu leugnen, hält so oft für Größe, Hält für Größe noch so oft - ein Mann. Göttin in des Buben Mund zu heißen, Gibt das Mädchen ihren Reiz zum Sold; Mitzurasen in Verführerkreisen, Wird der Bube früh ein Trunkenbold. Doch es sträubet sich des Jünglings Rechte, Länger sing ich von den Toren nicht.


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Wisse! schwaches, niedriges Geschlechte! Nahe steht der Narr am Bösewicht.

Die Demut Hört, größre, edlere der Schwabensöhne! Die ihr vor keinem Dominiksgesicht Euch krümmet, welchen keine Dirnenträne Das winzige, geschwächte Herzchen bricht. Hört, größre, edlere der Schwabensöhne! In welchen noch das Kleinod Freiheit pocht, Die ihr euch keines reichen Ahnherrn Miene, Und keiner Fürstenlaune unterjocht. Geschlecht von oben! Vaterlandeskronen! Nur euch bewahre Gott vor Übermut! O! Brüder! der Gedanke soll uns lohnen, In Hermann brauste kein Despotenblut. Beweinenswürdig ist des Stolzen Ende, Wann er die Grube seiner Größe gräbt, Doch fürchterlich sind seine Henkershände, Wann er sich glücklich über andre hebt. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Viel sind und schön des stillen Mannes Freuden, Und stürmten auch auf ihn der Leiden viel, Er blickt gen Himmel unter seinen Leiden, Beneidet nie des Lachers Possenspiel. Sein feurigster, sein erster Wunsch auf Erden Ist, allen, allen Menschen nützlich sein, Und wann sie froh durch seine Taten werden, Dann will der edle ihres Danks sich freun. O! Demut, Demut! laß uns all dich lieben, Du bists, die uns zu einem Bund vereint, In welchem gute Herzen nie sich trüben, In welchem nie bedrängte Unschuld weint. Drum größre, edlere der Schwabensöhne! Laßt Demut, Demut euer erstes sein, Wie sehr das Herz nach Außenglanz sich sehne, Laßt Demut, Demut euer erstes sein. Vor allen, welchen Gott ein Herz gegeben, Das groß und königlich, und feurig ist, Die in Gefahren nur vor Freude beben, Für Tugend selbst auf einem Blutgerüst, Vor allen, allen, solche Schwabensöhne, O solche, Demut, solche führe du


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Aus jeder bäurischstolzer Narrenbühne Den stillen Reihen jenes Bundes zu.

Die Stille Die du schon mein Knabenherz entzücktest, Welcher schon die Knabenträne floß, Die du früh dem Lärm der Toren mich entrücktest, Besser mich zu bilden, nahmst in Mutterschoß, Dein, du Sanfte! Freundin aller Lieben Dein, du Immertreue! sei mein Lied! Treu bist du in Sturm und Sonnenschein geblieben, Bleibst mir treu, wenn einst mich alles, alles flieht. Jene Ruhe - jene Himmelswonne O ich wußte nicht, wie mir geschah, Wann so oft in stiller Pracht die Abendsonne Durch den dunklen Wald zu mir heruntersah Du, o du nur hattest ausgegossen Jene Ruhe in des Knaben Sinn, Jene Himmelswonne ist aus dir geflossen, Hehre Stille! holde Freudengeberin! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Dein war sie, die Träne, die im Haine Auf den abgepflückten Erdbeerstrauß Mir entfiel - mit dir ging ich im Mondenscheine Dann zurück ins liebe elterliche Haus. Fernher sah ich schon die Kerzen flimmern, Schon wars Suppenzeit - ich eilte nicht! Spähte stillen Lächelns nach des Kirchhofs Wimmern, Nach dem dreigefüßten Roß am Hochgericht. War ich endlich staubigt angekommen, Teilt ich erst den welken Erdbeerstrauß, Rühmend, wie mit saurer Müh ich ihn bekommen, Unter meine dankende Geschwister aus, Nahm dann eilig, was vom Abendessen An Kartoffeln mir noch übrig war, Schlich mich in der Stille, wann ich satt gegessen, Weg von meinem lustigen Geschwisterpaar. O! in meines kleinen Stübchens Stille War mir dann so über alles wohl, Wie im Tempel, war mirs in der Nächte Hülle, Wann so einsam von dem Turm die Glocke scholl. Alles schwieg, und schlief, ich wacht alleine;


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Endlich wiegte mich die Stille ein, Und von meinem dunklen Erdbeerhaine Träumt ich, und vom Gang im stillen Mondenschein. Als ich weggerissen von den Meinen Aus dem lieben elterlichen Haus Unter Fremde irrte, wo ich nimmer weinen Durfte, in das bunte Weltgewirr hinaus, O wie pflegtest du den armen Jungen, Teure, so mit Mutterzärtlichkeit, Wann er sich im Weltgewirre müdgerungen, In der lieben, wehmutsvollen Einsamkeit. Als mir nach dem wärmern, vollern Herzen Feuriger itzt stürzte Jünglingsblut, O! wie schweigtest du oft ungestüme Schmerzen, Stärktest du den Schwachen oft mit neuem Mut. Jetzt belausch ich oft in deiner Hütte Meinen Schlachtenstürmer Ossian, Schwebe oft in schimmernder Seraphen Mitte Mit dem Sänger Gottes, Klopstock, himmelan. Gott! und wann durch stille Schattenhecken Mir mein Mädchen in die Arme fliegt Und die Hasel, ihre Liebenden zu decken,


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Sorglich ihre grüne Zweige um uns schmiegt Wann im ganzen segensvollen Tale Alles dann so stille, stille ist, Und die Freudenträne, hell im Abendstrahle, Schweigend mir mein Mädchen von der Wange wischt Oder wann in friedlichen Gefilden Mir mein Herzensfreund zur Seite geht, Und mich ganz dem edlen Jüngling nachzubilden, Einzig vor der Seele der Gedanke steht Und wir bei den kleinen Kümmernissen Uns so sorglich in die Augen sehn, Wann so sparsam öfters, und so abgerissen Uns die Worte von der ernsten Lippe gehn. Schön, o schön sind sie! die stille Freuden, Die der Toren wilder Lärm nicht kennt, Schöner noch die stille gottergebne Leiden, Wann die fromme Träne von dem Auge rinnt. Drum, wenn Stürme einst den Malm umgeben, Nimmer ihn der Jugendsinn belebt, Schwarze Unglückswolken drohend ihn umschweben, Ihm die Sorge Furchen in die Stirne gräbt,


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O so reiße ihn aus dem Getümmel, Hülle ihn in deine Schatten ein, O! in deinen Schatten, Teure! wohnt der Himmel, Ruhig wirds bei ihnen unter Stürmen sein. Und wann einst nach tausend trüben Stunden Sich mein graues Haupt zur Erde neigt Und das Herz sich mattgekämpft an tausend Wunden Und des Lebens Last den schwachen Nacken beugt: O so leite mich mit deinem Stabe Harren will ich auf ihn hingebeugt, Bis in dem willkommnen, ruhevollen Grabe Aller Sturm, und aller Lärm der Toren schweigt.

Schwärmerei Freunde! Freunde! wenn er heute käme, Heute mich aus unserm Bunde nähme, Jener letzte große Augenblick Wann der frohe Puls so plötzlich stünde Und verworren Freundesstimme tönte Und, ein Nebel, mich umschwebte Erdenglück. Ha! so plötzlich Lebewohl zu sagen


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All den lieben schöndurchlebten Tagen Doch - ich glaube - nein! ich bebte nicht! »Freunde! spräch ich, dort auf jenen Höhen Werden wir uns alle wiedersehen, Freunde! wo ein schönrer Tag die Wolken bricht. Aber Stella! fern ist deine Hütte, Nahe rauschen schon des Würgers Tritte Stella! meine Stella! weine nicht! Nur noch einmal möcht ich sie umarmen, Sterben dann in meiner Stella Armen, Eile, Stella! eile, eh das Auge bricht. Aber ferne, ferne deine Hütte, Nahe rauschen schon des Würgers Tritte Freunde! bringet meine Lieder ihr. Lieber Gott! ein großer Mann zu werden, War so oft mein Wunsch, mein Traum auf Erden, Aber - Brüder - größre Rollen winken mir. Traurt ihr, Brüder! daß so weggeschwunden All der Zukunft schöngeträumte Stunden, Alle, alle meine Hoffnungen! Daß die Erde meinen Leichnam decket, Eh ich mir ein Denkmal aufgestecket, Und der Enkel nimmer denkt des Schlummernden. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Daß er kalt an meinem Leichensteine Stehet, und des Modernden Gebeine Keines Jünglings stiller Segen grüßt, Daß auf meines Grabes Rosenhecken Auf den Lilien, die den Moder decken, Keines Mädchens herzergoßne Träne fließt. Daß von Männern, die vorüberwallen, Nicht die Worte in die Gruft erschallen: Jüngling! du entschlummertest zu früh Daß den Kleinen keine Silbergreise Sagen an dem Ziel der Lebensreise: Kinder! mein und jenes Grab vergesset nie! Daß sie mir so grausam weggeschwunden, All der Zukunft langersehnte Stunden, All der frohen Hoffnung Seligkeit, Daß die schönste Träume dieser Erden Hin sind, ewig niemals wahr zu werden, Hin die Träume von Unsterblichkeit. Aber weg! in diesem toten Herzen Bluten meiner armen Stella Schmerzen, Folge! folge mir, Verlassene! Wie du starr an meinem Grabe stehest Und um Tod, um Tod zum Himmel flehest! Stella! komm! es harret dein der Schlummernde.


43.622



O an deiner Seite! o so ende, Jammerstand! vielleicht, daß unsre Hände Die Verwesung ineinander legt! Da wo keine schwarze Neider spähen, Da wo keine Splitterrichter schmähen, Träumen wir vielleicht, bis die Posaun uns weckt. Sprechen wird an unserm Leichensteine Dann der Jüngling: Schlummernde Gebeine! Liebe Tote! schön war euer Los! Hand in Hand entfloht ihr eurem Kummer, Heilig ist der Langverfolgten Schlummer In der kühlen Erde mütterlichem Schoß. Und mit Lilien und mit Rosenhecken Wird das Mädchen unsern Hügel decken, Ahndungsvoll an unsern Gräbern stehn, Zu den Schlummernden hinab sich denken, Mit gefaltnen Händen niedersinken, Und um dieser Toten Los zum Himmel flehn. Und von Vätern, die vorüberwallen, Wird der Segen über uns erschallen: Ruhet wohl! ihr seid der Ruhe wert! Gott! wie mags im Tod den Vätern bangen, Die ein Kind in Quälerhände zwangen, Ruhet wohl! ihr habt uns Zärtlichkeit gelehrt.«


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Der Kampf der Leidenschaft Ras ich ewig? noch nicht ausgestritten Ist der heiße Streit der Leidenschaft? Hab ich Armer nicht genug gelitten? Sie ist hin - ist hin - des Kämpfers Kraft. Engelsauge! immer um mich schweben O warum? warum? du liebe Grausame! Schone! schone! sieh! dies schwache Beben! Weibertränen weint der Überwundene. Weibertränen weinen? Weibertränen? Wirklich? wein ich wirklich, Zauberin? Und dies Klopfen, dieses bange Sehnen, Ists um Luzias Umarmungen? Nein! ich kann nicht! will nicht! diese Tränen Stieß der Zorn ins Auge, sie vergoß der Grimm; O! mich schmelzen keine Mädchenmienen, Nur der Freiheit brauste dieses Ungestüm. Aber wie? dein Stolz hat sich betrogen, Siehe! Lügen straft die Liebe mich; Männergröße hat dein Herz gelogen, Und im schwachen Kampf verkennst du dich. Stolz verschmähst du alle Mädchenherzen, Weil dir Luzia ihr großes Herz nicht gibt, Kindisch heuchelst du verbißne Schmerzen,


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Armer Heuchler! weil dich Luzia nicht liebt. Weh! sie kann, sie kann mich nimmer lieben, Mir geraubt durch ein tyrannisch Joch, Nur die Wunde noch ist mir geblieben, Fühlst dus? Fühlst dus? Weib! die Wunde noch. Ha! ein Abgrund droht vor meinen Sinnen Laß mich! laß mich! todesvolle Leidenschaft! Höllenflamme? willt du ewig brennen? Schone! schone! sie ist hin, des Kämpfers Kraft.

Hero Lange schlummern ruhig all die Meinen, Stille atmet durch die Mitternacht; Auf dann! Hero! auf und laß das Weinen! Dank euch, Götter! Heros Mut erwacht. Fort ans Meer! ans Meer! es schäume die Welle, Brause der Sturm mir immer ins Angesicht! Fort ans Meer! ohn ihn ist alles Hölle Liebe ängstet mich Arme - Sturm und Welle nicht. Ruhig will ich da hinüberlauschen, Wo sein Hüttchen über Felsen hängt, Rufen will ichs in der Woge Rauschen,


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Wie sein Zaudern seine Hero kränkt. Ha! da wird er sich mutig von seinem Gestade Stürzen, Posidaons Kraft ihm Liebe verleihn, Lieb ihn leiten des Meeres furchtbare Pfade, Götter! wie wird - wie wird uns wieder sein? (sie kommt ans Meer) Aber Himmel! - wie hoch die Wogen schäumen! So hätt ich den Sturm mir nicht gedacht. Weh! wie sie dräuend gegen mein Ufer sich bäumen! Stärkt mich, Götter, in dieser ernsten Nacht! Nein! mir banget nicht um Tod und Leben Tod und Leben, wie das Schicksal will! Liebe besieget die Schrecken, die um mich schweben, Schlangengezisch, und Skorpionen, und Löwengebrüll. Jüngling! sieben solcher Schreckennächte Harr ich deiner, zager Jüngling, schon, Wenn mein Jüngling meiner Angst gedächte, O! er spräch Orkanen und Wogen Hohn. Oder hätt er den furchtbaren Eid gebrochen, Spottet er meiner im Arm der Buhlerin Ha! so bin ich so leicht, so schön gerochen, Leicht und schön gerochen - ich sterbe hier um ihn. Aber weg von mir! du Donnergedanke!


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Weg, das flüsterte mir die Hölle zu, Daß mein Jüngling, mein Leander, wanke, Nein! Geliebter! bleibe, bleibe du! Wann ich dich in diesen Wogen dächte, Deinen Pfad so schröcklich ungewiß, Nein! ich will einsam durchirren die Schreckennächte, Dein zu harren, Geliebter, ist ja schon so süß. Aber horch! - o Himmel! - diese Töne Wahrlich! es waren des Sturmes Töne nicht Bist dus? - oder spielt die Narrenszene Täuschend mit mir ein grausames Traumgesicht? Götter! da ruft es ja wieder Hero! herüber, Flüstert ja wieder die Stimme der Liebe mir her Auf! zu ihm, zu ihm in die Wogen hinüber, Wenn er ermattete - auf! dem Geliebten entgegen ins Meer. Sieh! wie im Tanze, stürz ich zu dir vom Gestade, Liebe soll mir Posidaons Kraft verleihn, Liebe mich leiten des Meeres furchtbare Pfade Götter! Götter! wie wird uns wieder sein! Kämpfend über den Wogen will ich ihn drücken, Drücken an Brust und Lippe mit Todesgefahr, Ha! und sink ich, so träumet mein Entzücken Noch im Abgrund fort, wie schön die Stunde war Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Aber Götter! was seh ich? meinem Gestade Schon so nahe? - Gesiegt! mein Held hat gesiegt! Siehe! er schwebet verachtend die furchtbare Pfade Mutig einher, vom Meere gefällig gewiegt. (freudig) Ha! er soll mich suchen - da will ich lauschen Hinter diesem Felsen - (leise) Götter! wie schön! Wie die weiße Arme durch die Welle rauschen, Ach! so sehnend, so strebend nach Heros Ufer hin. Aber Grauen des Orkus! Sterbegewimmer! Grauen des Orkus! dort dem Felsen zu! Wie? - so kenn ich diese Todentrümmer! Wehe! wehe, also siegtest du? Aber weg! ihr höllische Schreckengesichte! Täuschende Furien! weg! er ist es nicht! So zerschmettern nicht der Götter Gerichte (sie hält ihre Leuchte über den Toten hin) Aber dieses Lächeln auf dem Todengesicht Kennst dus? Hero! kennst dus? - Nimmer, nimmer Spricht das tode Lächeln Liebe dir - (sie weint heftig) Engelsauge! so ist erloschen dein Schimmer Blicktest einst so heiße Liebe mir. Jüngling! erwecken dich nicht der Geliebten Tränen? Nicht die blutige Umarmungen?


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Jüngling! Jüngling! diese Todesmienen Wehe! sie töden mich! wehe! diese Zuckungen. Und er dacht in seiner Todesstunde, In der Kämpfe furchtbarstem noch dein Hero! stammelt' er noch mit sterbendem Munde Und so schröcklich muß sein Ende sein? Ha! und diese Liebe überleben Ohne diesen Toden in der Welt Weg! vor dem wird Hero nicht erbeben, Der zu diesem Toden die Einsame gesellt. Wenig kurze schröckende Sekunden Und du sinkst an deines Jünglings Brust, Und du hast ihn auf ewig wiedergefunden, Ewig umlächelt von hoher Elysiumslust - (Pause ) Ha! ich habe gesiegt! an des Orkus Pforte Anzuklopfen - nein! ich bin nicht zu schwach! Hero! Hero! rief er, Götterworte! Stärkt mich! stärkt durchs Dunkle mich! ich folge nach.


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Die Teck Ah! so hab ich noch die Traubenhügel erstiegen, Ehe der leuchtende Strahl an der güldenen Ferne hinabsinkt. Und wie wohl ist mir! Ich streck im stolzen Gefühle Als umschlänge mein Arm das Unendliche - auf zu den Wolken Meine gefaltete Hände, zu danken im edlen Gefühle, Daß er ein Herz mir gab, dem Schaffer der edlen Gefühle. Mich mit den Frohen zu freuen, zu schauen den herbstlichen Jubel, Wie sie die köstliche Traube mit heiterstaunendem Blicke Über sich halten, und lange noch zaudern, die glänzende Beere In des Kelterers Hände zu geben - wie der gerührte Silberlockigte Greis an der abgeernteten Rebe Königlich froh zum herbstlichen Mahle sich setzt mit den Kleinen, O! und zu ihnen spricht aus der Fülle des dankenden Herzens: Kinder! am Segen des Herrn ist alles, alles gelegen Mich mit den Frohen zu freuen, zu schauen den


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herbstlichen Jubel, War ich herauf von den Hütten der gastlichen Freundschaft gegangen. Aber siehe! allmächtig reißen mich hin in ernste Bewundrung Gegenüber die waldigte Riesengebirge. - Laß mich vergessen, Laß mich deine Lust, du falbigte Rebe, vergessen, Daß ich mit voller Seele sie schaue, die Riesengebirge! Ha! wie jenes so königlich über die Brüder emporragt! Teck ist sein Name. Da klangen einst Harnische, Schwerder ertönten Zwischen den moosigten Mauren der Fürsten und blinkende Helme. Eisern waren und groß und bieder seine Bewohner. Mit dem kommenden Tag stand über den moosigten Mauren In der ehernen Rüstung der Fürst, sein Gebirge zu schauen. Mein dies Riesengebirge - so stolz - so königlich herrlich - ? Sprach er mit ernsterer Stirne, mit hohem, denkendem Auge Mein die trotzende Felsen? die tausendjährige Eichen?


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Ha! und ich? - und ich? - bald wäre mein Harnisch gerostet, O! der Schande! mein Harnisch gerostet in diesem Gebirge. Aber ich schwör - ich schwör, ich meide mein Riesengebirge, Fliehe mein Weib, verlasse das blaue redliche Auge, Bis ich dreimal gesiegt im Kampfe des Bluts und der Ehre. Trage mich mein Roß zu deutscher stattlicher Fehde Oder wider der Christenfeinde wütende Säbel Bis ich dreimal gesiegt, verlaß ich das stolze Gebirge. Unerträglich! stärker als ich, die trotzende Felsen, Ewiger, als mein Name, die tausendjährige Eichen! Bis ich dreimal gesiegt, verlaß ich das stolze Gebirge. Und er ging und schlug, der feurige Fürst des Gebirges. Ja! so erheben die Seele, so reißen sie hin in Bewundrung, Diese felsigte Mitternachtswälder, so allerschütternd Ist sie, die Stunde, da ganz es fühlen, dem Herzen vergönnt ist. Bringet ihn her, den frechen Spötter der heilsamen Wahrheit, O! und kommet die Stunde, wie wird er staunen, und sprechen: Wahrlich! ein Gott, ein Gott hat dieses Gebirge


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geschaffen. Bringet sie her, des Auslands häßlich gekünstelte Affen, Bringet sie her, die hirnlos hüpfende Puppen, zu schauen Dieses Riesengebirge so einfach schön, so erhaben; O und kommet die Stunde, wie werden die Knaben erröten, Daß sie Gottes herrlichstes Werk so elend verzerren. Bringet sie her, der deutschen Biedersitte Verächter, Übernachtet mit ihnen, wo Moder und Disteln die graue Trümmer der fürstlichen Mauern, der stolzen Pforten bedecken, Wo der Eule Geheul, und des Uhus Totengewimmer Ihnen entgegenruft aus schwarzen, sumpfigten Höhlen. Wehe! wehe! so flüstern im Sturme die Geister der Vorzeit, Ausgetilget aus Suevia redliche biedere Sitte! Ritterwort, und Rittergruß, und traulicher Handschlag! Laßt euch mahnen, Suevias Söhne! Die Trümmer der Vorzeit! Laßt sie euch mahnen! Einst standen sie hoch, die gefallene Trümmer,


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Aber ausgetilget ward der trauliche Handschlag, Ausgetilget das eiserne Wort, da sanken sie gerne, Gerne hin in den Staub, zu beweinen Suevias Söhne. Laßt sie euch mahnen, Suevias Söhne! die Trümmer der Vorzeit! Beben werden sie dann, der Biedersitte Verächter, Und noch lange sie seufzen, die fallverkündende Worte Ausgetilget aus Suevia redliche biedere Sitte! Aber nein! nicht ausgetilget ist biedere Sitte, Nicht ganz ausgetilget aus Suevias friedlichen Landen - O mein Tal! mein Teckbenachbartes Tal! - ich verlasse Mein Gebirge, zu schauen im Tale die Hütten der Freundschaft. Wie sie von Linden umkränzt bescheiden die rauchende Dächer Aus den Fluren erheben, die Hütten der biederen Freundschaft. O ihr, die ihr fern und nahe mich liebet, Geliebte! Wärt ihr um mich, ich drückte so warm euch die Hände, Geliebte Jetzt, o! jetzt über all den Lieblichkeiten des Abends. Schellend kehren zurück von schattigten Triften die Herden, Und fürs dritte Gras der Wiesen, im Herbste noch


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fruchtbar, Schneidend geklopfet ertönt des Mähers blinkende Sense. Traulich summen benachbarte Abendglocken zusammen, Und es spielet der fröhliche Junge dem lauschenden Mädchen Zwischen den Lippen mit Birnbaumblättern ein scherzendes Liedchen. Hütten der Freundschaft, der Segen des Herrn sei über euch allen! Aber indessen hat mein hehres Riesengebirge Sein gepriesenes Haupt in nächtliche Nebel verhüllet, Und ich kehre zurück in die Hütten der biederen Freundschaft.

Am Tage der Freundschaftsfeier Ihr Freunde! mein Wunsch ist, Helden zu singen, Meiner Harfe erster Laut, Glaubt es, ihr Freunde! Durchschleich ich schon so stille mein Tal, Flammt schon mein Auge nicht feuriger, Meiner Harfe erster Laut


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War Kriegergeschrei und Schlachtengetümmel. Ich sah, Brüder! ich sah Im Schlachtengetümmel das Roß Auf röchelnden Leichnamen stolpern, Und zucken am sprudelnden Rumpf Den grausen gespaltenen Schädel, Und blitzen und treffen das rauchende Schwert, Und dampfen und schmettern die Donnergeschütze, Und Reuter hin auf Lanzen gebeugt, Mit grimmiger Miene Reuter sich stürzen Und unbeweglich, wie eherne Mauren, Mit furchtbarer Stille Und todverhöhnender Ruhe Den Reutern entgegen sich strecken die Lanzen. Ich sah, Brüder! ich sah Des kriegrischen Suezias eiserne Söhne Geschlagen von Pultawas wütender Schlacht. Kein wehe! sprachen die Krieger, Von den blutiggebißnen Lippen Ertönte kein Lebewohl Verstummet standen sie da, In wilder Verzweiflung da Und blickten es an, das rauchende Schwert, Und schwangen es höher, das rauchende Schwert, Und zielten - und zielten -


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Und stießen es sich bitterlächelnd In die wilde brausende Brust. Noch vieles will ich sehen, Ha! vieles noch! vieles noch! Noch sehen Gustavs Schwertschlag, Noch sehen Eugenius Siegerfaust. Doch möcht ich, Brüder! zuvor In euren Armen ausruhn, Dann schweb ich wieder mutiger auf, Zu sehen Gustavs Schwertschlag, Zu sehen Eugenius Siegerfaust. Willkommen, du! Und du! - Willkommen! Wir drei sinds? Nun! so schließet die Halle. Ihr staunt, mit Rosen bestreut Die Tische zu sehen, und Weihrauch Am Fenster dampfend, Und meine Laren Den Schatten meiner Stella, Und Klopstocks Bild und Wielands, Mit Blumen umhängt zu sehen. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Ich wollt in meiner Halle Chöre versammeln

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Von singenden rosichten Mädchen Und kränzetragenden blühenden Knaben, Und euch empfangen mit Saitenspiel, Und Flötenklang, und Hörnern, und Hoboën. Doch - schwur ich nicht, ihr Freunde, Am Mahle bei unsers Fürsten Fest, Nur Einen Tag mit Saitenspiel Und Flötenklang, und Hörnern und Hoboën, Mit Chören von singenden rosichten Mädchen, Und kränzetragenden blühenden Knaben Nur Einen Tag zu feiren? Den Tag, an dem ein Weiser Und biedere Jünglinge, Und deutsche Mädchen Zu meiner Harfe sprächen: Du tönst uns, Harfe, lieblich ins Ohr, Und hauchst uns Edelmut, Und hauchst uns Sanftmut in die Seele. Aber heute, Brüder! O, kommt in meine Arme! Wir feiern das Fest Der Freundschaft heute. Als jüngst zum erstenmal wieder


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Der Mäher des Morgens die Wiese Entkleidete, und der Heugeruch Jetzt wieder zum erstenmal Durchdüftete mein Tal: Da war es, Brüder! O da war es! Da schlossen wir unsern Bund, Den schönen, seligen, ewigen Bund. Ihr hörtet so oft mich sprechen, Wie lang es mir werde, Bei diesem Geschlechte zu wohnen, Ihr sahet den Lebensmüden In den Stunden seiner Klage so oft. Da stürmt ich hinaus in den Sturm, Da sah ich aus der vorüberjagenden Wolke Die Helden der eisernen Tage herunterschaun. Da rief ich den Namen der Helden In des hohlen Felsen finstres Geklüft, Und siehe! der Helden Namen Rief ernster mir zurück Des hohlen Felsen finstres Geklüft. Da stolpert ich hin auf dornigten Trümmern Und drang durchs Schlehengebüsch in den alternden


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Turm Und lehnte mich hin an die schwärzliche Wände Und sprach mit schwärmendem Auge an ihm hinauf: Ihr Reste der Vorzeit! Euch hat ein nervigter Arm gebaut, Sonst hätte der Sturm die Wände gespalten, Der Winter den moosigten Wipfel gebeugt; Da sollten Greise um sich Die Knaben und Mädchen versammlen Und küssen die moosigte Schwelle, Und sprechen: Seid wie eure Väter! Aber an euren steinernen Wänden Rauschet dorrendes Gras herab, In euren Wölbungen hangt Zerrißnes Spinnengewebe Warum, ihr Reste der Vorzeit, Den Fäusten des Sturmes trotzen, den Zähnen des Winters. O Brüder! Brüder! Da weinte der Schwärmer blutige Tränen, Auf die Disteln des Turmes, Daß er vielleicht noch lange Verweilen müsse unter diesem Geschlechte, Da sah er all die Schande Der weichlichen Teutonssöhne,


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Und fluchte dem verderblichen Ausland, Und fluchte den verdorbnen Affen des Auslands, Und weinte blutige Tränen, Daß er vielleicht noch lange Verweilen müsse unter diesem Geschlechte. Doch siehe, es kam Der selige Tag O Brüder, in meine Arme! O Brüder, da schlossen wir unsern Bund, Den schönen, seligen, ewigen Bund. Da fand ich Herzen, Brüder, in meine Arme! Da fand ich eure Herzen. Jetzt wohn ich gerne Unter diesem Geschlechte, Jetzt werde der Toren Immer mehr! immer mehr! Ich habe eure Herzen. Und nun - ich dachte bei mir An jenem Tage, Wann zum erstenmal wieder Des Schnitters Sichel Durch die goldene Ähren rauscht,


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So feir ich ihn, den seligen Tag. Und nun - es rauschet zum erstenmal wieder Des Schnitters Sichel durch die goldene Saat, Jetzt laßt uns feiren, Laßt uns feiren In meiner Halle den seligen Tag. Es warten jetzt in euren Armen Der Freuden so viel auf mich, O Brüder! Brüder! Der edlen Freuden so viel. Und hab ich dann ausgeruht In euren Armen, So schweb ich mutiger auf, Zu schauen Gustavs Schwertschlag, Zu schauen Eugenius Siegerfaust.


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An Louise Nast Laß sie drohen, die Stürme, die Leiden Laß trennen - der Trennung Jahre, Sie trennen uns nicht! Sie trennen uns nicht! Denn mein bist du! Und über das Grab hinaus Soll sie dauren, die unzertrennbare Liebe. O! wenns einst da ist, Das große selige Jenseits, Wo die Krone dem leidenden Pilger, Die Palme dem Sieger blinkt, Dann, Freundin - lohnet auch Freundschaft Auch Freundschaft - der Ewige


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Männerjubel Erhabne Tochter Gottes! Gerechtigkeit, Die du den Dreimalheilgen von Anbeginn Umstrahltest, und umstrahlen wirst am Tage der ernsten Gerichtsposaune. Und du, o Freiheit! heiliger Überrest Aus Edens Tagen! Perle der Redlichen! In deren Halle sich der Völker Kronen begrüßen, und Taten schwören. Und du, der Geisterkräfte gewaltigste! Du löwenstolze! Liebe des Vaterlands! Die du auf Mordgerüsten lächelst, Und in dem Blute gewälzt, noch siegest. Wer wagts, zu türmen Riesengebirge sich, Zu schaun den Anfang eurer Erhabenheit? Wer gründt der Tiefen tiefste aus, nach Euch sich zu beugen, vor euch, Erhabne? Und wir - o tönet, tönet den Jubel nach, Ihr ferne Glanzgefilde des Uranus! O beugt euch nieder, Orione! Beugt euch! wir sind der Erhabnen Söhne.


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Es glimmt in uns ein Funke der Göttlichen; Und diesen Funken soll aus der Männerbrust Der Hölle Macht uns nicht entreißen! Hört es, Despotengerichte, hört es! Ihn senkte, seine Welt zu verherrlichen, Der Gott der Götter Adams Geschlecht ins Herz, Des preisen wir den Gott der Götter! Hört es, ihr Knechte des Lügners, hört es Was überwiegt die Wonne, der Herrlichen, Der Töchter Gottes würdiger Sohn zu sein? Den Stolz, in ihrem Heiligtum zu Wandeln, zu dulden um ihretwillen? Und lärmten gleich dem hadernden Ozean Despotenflüche geifernd auf uns herab, Vergiftete das Schnauben ihrer Rache, wie Syrias Abendlüfte Und dräute tausendarmigter Pöbel, uns Zu würgen, tausendzüngigte Pfaffenwut Mit Bann den Neuerern; es lachen Ihrer die Söhne der Töchter Gottes. Und würden unsre Kinder vom Schwert verfolgt, Zu heulen über uns in der Finsternis


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Des Wolfs, und mit dem Löwen seine Beute zu teilen, bei Kannibalen Sich Väter, und im Sande von Afrika Das Gastrecht aufzusuchen, sie dulden gern, Verlachen eure Blutgerüste, Folgen den Vätern zu Schwert und Folter. Drum tönet, tönet, tönet den Jubel nach, Ihr ferne Glanzgefilde des Uranus, Drum beugt euch nieder, Orione! Beugt euch! wir sind der Erhabnen Söhne


Die Bücher der Zeiten Herr! Herr! Unterwunden hab ich mich, Zu singen dir Bebenden Lobgesang. Dort oben In all der Himmel höchstem Himmel, Hoch über dem Siriusstern, Hoch über Uranus Scheitel,

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Wo von Anbeginn Wandelte der heilige Seraph Mit feirender, erbebender Anbetung Ums Heiligtum des Unnennbaren, Da steht im Heiligtum ein Buch Und im Buche geschrieben All die Millionenreihen Menschentage Da steht geschrieben Länderverwüstung und Völkerverheerung, Und feindliches Kriegergemetzel, Und würgende Könige Mit Roß und Wagen, Und Reuter und Waffen, Und Szepter um sich her; Und giftge Tyrannen, Mit grimmigem Stachel, Tief in der Unschuld Herz. Und schröckliche Fluten Verschlingend die Frommen, Verschlingend die Sünder, Zerreißend die Häuser Der Frommen, der Sünder. Und fressende Feuer Paläste und Türme


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Mit ehernen Toren, Gigantischen Mauern Zernichtend im Augenblick. Geöffnete Erden Mit schwefelndem Rachen Ins rauchende Dunkel Den Vater, die Kinder, Die Mutter, den Säugling, In Wehegeröchel Und Sterbegewinsel Hinuntergurgelnd. Da steht geschrieben Vatermord! Brudermord Säuglinge blaugewürgt! Greulich! Greulich! Um ein Linsengericht Därmzerfressendes Gift Dem guten, sicheren Freund gemischt. Hohlaugigte Krüppel, Ihrer Onansschande Teuflische Opfer -. Kannibalen Von Menschenbraten gemästet Nagend an Menschengebein, Aus Menschenschädel saufend Rauchendes Menschenblut.


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Wütendes Schmerzgeschrei Der Geschlachteten über dem Bauchzerschlitzenden Messer. Des Feindes Jauchzen Über dem Wohlgeruch, Welcher warm dampft Aus dem Eingeweid. Da steht geschrieben Die Verzweiflung schwarz Am Strick um Mitternacht Noch im quälenden Lebenskampf Die Seel - am höllenahenden Augenblick. Da steht geschrieben Der Vater verlassend Weib und Kind im Hunger, Zustürzend im Taumel Dem lockenden süßlichen Lasterarm. Im Staub das Verdienst Zurück von der Ehre Ins Elend gestoßen Vom Betrüger Im Lumpengewand Einher der Wanderer, Bettelnahrung zu suchen Dem zerstümmelten Gliederbau.


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Da steht geschrieben Des heitern, rosigen Mädchens Grabenaher Fieberkampf; Der Mutter Händeringen, Des donnergerührten Jünglings Wilde stumme Betäubung. (Eine Pause im Gefühl) Furchtbarer, Furchtbarer! Das all, all im Buche geschrieben, Furchtbarer, Furchtbarer! Ha die Greuel des Erdgeschlechts! Richter! Richter! Warum vertilgt mit dem Flammenschwert All die Greuel von der Erde Der Todesengel nicht? Gerechter, sieh, die Gerichte Treffen den Frommen, den Sünder, Die Fluten, die Feuer, Die Erdegerichte all. Aber sieh, ich schweige Das sei dir Lobgesang! Du, der du lenkst Mit weiser, weiser Allmachtshand


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Das bunte Zeitengewimmel. (Wieder eine Pause) Halleluja, Halleluja, Der da denkt Das bunte Zeitengewimmel, Ist Liebe!!! Hörs Himmel und Erde! Unbegreiflich Liebe! Es steht im Heiligtum ein Buch Und im Buche geschrieben All die Millionenreihen Menschentage Da steht geschrieben Jesus Christus Kreuzestod! Des Sohnes Gottes Kreuzestod! Des Lamms auf dem Throne Kreuzestod! Selig zu machen alle Welt, Engelswonne zu geben Seinen Glaubigen. Der Seraphim, Cherubim Staunende Still Weit in den Himmelsgefilden umher Des Harfenklangs Verstummen, Kaum atmend der Strom ums Heiligtum.


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Anbetung - Anbetung Über des Sohnes Werk, Welcher erlöst Ein gefallen Greuelgeschlecht. Da steht geschrieben Der gestorben ist, Jesus Christus, Abschüttelnd im Felsen den Tod! Heraus in der Gotteskraft Allgewalt! Und lebend - lebend Zu rufen dereinst dem Staub: Kommet wieder, Menschenkinder! Jetzt tönt die Posaun Ins unabsehliche Menschengewimmel Zum Richtstuhl hinan! Zum Richtstuhl! Zum Lohn, der aufstellt Der Gerechtigkeit Gleichgewicht! Jammerst du jetzt noch, Frommer? Unter der Menschheit Druck? Und, Spötter, spottest du In tanzenden Freuden Noch des furchtbarn Richtstuhls? Da steht geschrieben Menschliches Riesenwerk,


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Stattlich einherzugehn Auf Meerestiefen! Ozeanswanderer! Stürmebezwinger! Schnell mit der Winde Fron Niegesehene Meere Ferne von Menschen und Land Mit stolzen brausenden Segeln Und schaurlichen Masten durchkreuzend. Leviathanserleger Lachend des Eisgebürgs, Weltenentdecker Niegedacht von Anbeginn. Da steht geschrieben Völkersegen, Brots die Fülle, Lustgefilde Überall Allweit Freude Niederströmend Von der guten Fürstenhand.


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An die Vollendung Vollendung! Vollendung! O du der Geister heiliges Ziel! Wann werd ich siegestrunken Dich umfahen und ewig ruhn? Und frei und groß Entgegenlächeln der Heerschar, Die zahllos aus den Welten In den Schoß dir strömt? Ach ferne, ferne von dir! Mein göttlichster, schönster Gedanke War, wie der Welten Fernstes Ende, ferne von dir! Und fleugt auf des Sturmes Flügeln Aeonen lang die Liebe dir zu, Noch schmachtet sie ferne von dir, Ach! ferne, ferne von dir! Doch kühner gewaltiger Unaufhaltbarer immer Fleugt durch Myriaden Aeonen Dir zu die glühende Liebe.

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Voll hoher Einfalt, Einfältig still und groß Rangen des Siegs gewiß, Rangen dir zu die Väter. Ihre Hülle verschlang die Zeit, Verwest, zerstreut ist der Staub, Doch rang des Sieges gewiß Der Funke Gottes, ihr Geist, dir zu. Sind sie eingegangen zu dir, Die da lebten im Anbeginn? Ruhen, ruhen sie nun, Die frommen Väter? Vollendung! Vollendung! Der Geister heiliges Ziel! Wann werd ich siegestrunken Dich umfahen und ewig ruhn?

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Die heilige Bahn Ist also dies die heilige Bahn? Herrlicher Blick - o trüge mich nicht! Diese geh ich?? schwebend auf des Liedes Hoher fliegender Morgenwolke? Und welch ist jene? künstlich gebaut Eben hinaus, mit Marmor beschränkt, Prächtig gerad, gleich den Sonnenstrahlen An der Pforte ein hoher Richtstuhl? Ha! wie den Richtstuhl Purpur umfließt, Und der Smaragd, wie blendend er glänzt, Und auf dem Stuhl, mit dem großen Szepter Aristoteles hinwärts blickend Mit hellem scharfem Aug auf des Lieds Feurigen Lauf - und jenes Gebirg Eilt sie hinweg - mutig in die Täler Stürzt sie, ungestüm, und ihr Boden Ist wie des Nordens Flammengewölk, Wallend vom Tritt des rennenden Gangs Waffengeräusch rauschen seine Tritte Über alternde Wolkenfelsen.


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Ha! sie ist heiß, die heilige Bahn Ach wie geübt der Große dort rennt, Um ihn herum - wie da Staunen wimmelt, Freunde - Vaterland - fernes Ausland. Und ich um ihn mit Mückengesums Niedrig - im Staub - Nein, Großer, das nicht. Mutig hinan! - ! - Wanns nun da ist, voll ist...

Keppler Unter den Sternen ergehet sich Mein Geist, die Gefilde des Uranus Überhin schwebt er und sinnt; einsam ist Und gewagt, ehernen Tritt heischet die Bahn. Wandle mit Kraft, wie der Held, einher! Erhebe die Miene! doch nicht zu stolz, Denn es naht, siehe es naht, hoch herab Vom Gefild, wo der Triumph jubelt, der Mann, Welcher den Denker in Albion, Den Späher des Himmels um Mitternacht, Ins Gefild tiefern Beschauns leitete, Und voran leuchtend sich wagt' ins Labyrinth,


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Daß der erhabenen Themse Stolz, Im Geiste sich beugend vor seinem Grab, Ins Gefild würdigern Lohns nach ihm rief: »Du begannst, Suevias Sohn! wo es dem Blick Aller Jahrtausende schwindelte; Und ha! ich vollende, was du begannst, Denn voran leuchtetest du, Herrlicher! Im Labyrinth, Strahlen beschwurst du in die Nacht. Möge verzehren des Lebens Mark Die Flamm in der Brust - ich ereile dich, Ich vollend's! denn sie ist groß, ernst und groß, Deine Bahn, höhnet des Golds, lohnet sich selbst.« Wonne Walhallas! und ihn gebar Mein Vaterland? ihn, den die Themse pries? Der zuerst ins Labyrinth Strahlen schuf, Und den Pfad, hin an dem Pol, wies dem Gestirn. Heklas Gedonner vergäß ich so, Und, ging' ich auf Ottern, ich bebte nicht In dem Stolz, daß er aus dir, Suevia! Sich erhub, unser der Dank Albions ist. Mutter der Redlichen! Suevia! Du stille! dir jauchzen Aeonen zu,


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Du erzogst Männer des Lichts ohne Zahl, Des Geschlechts Mund, das da kommt, huldiget dir.

An Thills Grab Der Leichenreihen wandelte still hinan, Und Fackelnschimmer schien auf des Teuren Sarg, Und du, geliebte, gute Mutter! Schautest entseelt aus der Jammerhütte, Als ich, ein schwacher, stammelnder Knabe noch, O Vater! lieber Seliger! dich verlor, Da fühlt ichs nicht, was du mir warst, doch Mißte dich bald der verlaßne Waise. So weint ich leisen Knabengefühles schon, Der Wehmut Träne über dein traurig Los, Doch jetzt, o Thill! jetzt fühl ichs ernster, Schmerzender jetzt über deinem Hügel, Was hier im Grab den Redlichen Suevias Verwest, den himmelnahenden Einsamen. Und, o mein Thill ! du ließst sie Waisen? Eiltest so frühe dahin, du Guter? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Ihr stille Schatten seines Holunderbaums! Verbergt mich, daß kein Spötter die Tränen sieht Und lacht, wann ich geschmiegt an seinen Hügel die bebenden Wangen trockne. O wohl dir! wohl dir, Guter! du schläfst so sanft Im stillen Schatten deines Holunderbaums. Dein Monument ist er, und deine Lieder bewahren des Dorfes Greisen. O daß auch mich dein Hügel umschattete Und Hand in Hand wir schliefen, bis Ernte wird, Da schielten keine Vorurteile, Lachte kein Affe des stillen Pilgers. O Thill! Ich zage, denn er ist dornenvoll, Und noch so fern, der Pfad zur Vollkommenheit; Die Starken beugen ja ihr Haupt, wie Mag ihn erkämpfen der schwache Jüngling? Doch nein! ich wags! es streitet zur Seite ja Ein felsentreuer, mutiger Bruder mir. O freut euch, selige Gebeine! Über dem Namen! Es ist - mein Neuffer.


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Gustav Adolf Kommt, ihr Kinder von Teut! Ihr Kinder von Teut! zum Tale der Schlacht. Entblößet die Häupter, ihr Kinder von Teut! Und schauet nieder mit heiligem Blick! Denn hier - hier starb der Mann, Des Taten die Lande sahn, Und ihren Felsen geboten, Zu beugen die Scheitel den Taten des Manns, Und ihren Hügeln geboten, Zu beugen ihr Haupt den Taten des Manns; Des Taten die Meere sahn, Und Wogen türmten, Und Stürme beriefen, Zu donnern ein Lob den Taten des Manns; Entblößet die Häupter, ihr Kinder von Teut! Denn hier - hier starb der Mann, Des Name, wann einst Des Ozeans Inseln sich küssen, Und Kolumbens Welt Lusitanias Küsten umarmt, Von fernen Völkern gepriesen, Von fremden Zungen genannt, Am heiligen Denkmal, im Herzen der Edlen Noch ewig, wie Gottes Gestirne steht, Entblößet die Häupter, ihr Kinder von Teut! Und schauet nieder mit heiligem Blick!


43.661



Denn hier - starb - Gustav. Es lärmt' im Tale die Schlacht, Die Siege zu krönen, die blutige Schlacht, Und Heldenknie sanken, und Felsenherzen erbebten Vor Gustav Adolfs Schwert, Und Blut der Räuber floß, Und Blut der Witwenmörder, Und Blut der Schänder der Freiheit floß, Und hinan im Blute der Räuber hinan Stürzt', als ein Racheblitz des Rächers, Mit seinen Treuen Gustav hinan. Er gedachte seiner Taten, Da flammte sein Auge von Götterlust, Seiner Taten vor Gott, Und Himmelsruhe verklärte sein Angesicht Und hinan, in seiner Himmelsruhe Stürzt' an der Spitze der Treuen Gustav hinan Doch wehe! unter den Treuen Lauscht' ein Verräter; Er dachte - der Verräter - den Höllengedanken, Und - Gustav - sank. Ha! Verräter! Verräter! Daß in der Todesstunde dein Weib dich verdamme, Und wehe! über dich rufen deine Söhne, Und deine Enkel die Tat ins Ohr dir heulen,


43.662



Bis deine Blicke erstarren im Grauen des Meuchelmords, Und deine Seele flieht vor den Schrecken der Ewigkeit. Wir wollten segnen In deinem Tale, du Herrlicher! Und schänden die heilige Stätte mit Fluch? O Gustav! Gustav! vergib, Vergib den Eifer der Deinen, Und neige dich freundlich herab vom Gefilde des Lohns, Zu den Stimmen des dankenden Lobgesangs. Dank dem Retter der Freiheit! Dem Richter der Witwenmörder! Dank dem Sieger bei Lipsia! Dank dem Sieger am Lechus! Dank dem Sieger im Todestal! Dank und Ruhm dem Bruder des Schwachen, Dem gnadelächelnden Sieger! Dank und Ruhm dem Erwäger des Rechts, Dem Feind des Erobrers, dem Hasser des Stolzen, Dem weichen Weiner an Tillys Grab! Dank und Ruhm und Heil dem Schützer des Frommen,


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Dem Trockner der Märtyrerstränen, Dem Steurer der Pfaffenwut - O Gustav! Gustav! Es verstummt der Segen der Deinen, Der Segen des Ewigen lohnet dich nur, Der donnernde Jubel des Weltgerichts.

Ende einer Gedichtfolge auf Gustav Adolf Erscholl von jeder Heide, jedem Hügel Das Schreckengelärm gewappneter Wütriche her. Doch wenig Stunden sann um Mitternacht der Held, Vollbrachte mit stürmender Hand, was er sann, am geflügelten Tag, Und ha! wo war er nun, der Fremdlinge Grimm? Die Racheblicke, wie so bange rollten sie? Der Rosse Schnauben hatt in Röcheln sich gewandelt, Zerrissen moderten im Blut des Flüchtlings Die güldenen Paniere, Raben krächzten Im leichenvollen Hinterhalt, und Angstgeheul Erscholl von jeder Heide, jedem Hügel. Verschlungen hatte sie der größre Strom. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.664



Der Tag des Weltgerichts - auch er! auch er! Wird zeugen einst im Angesicht der Völker. So spricht Jehova: Herrlich sei dein Lohn! Sie schändeten zum blutbefleckten Greul Die Fahne meines Reichs - die Lehre meines Mundes Zur Menschenwürgerin, zur Brudermörderin. Mit Henkersfäusten trieben sie vom Vaterland Die Kinder meines Luthers, die das Joch des Wahns Vom Nacken schüttelten, in Todeswüsten hin. Da trocknet' ihre Tränen Gustav ab, Der Fromme baute Häuser meinen Irrenden. Dein Lohn sei herrlich! du Gesegneter! So spricht Jehova, und die Myriaden Versammleter erheben ihre Häupter Und breiten ihre Arme gegen Gustav aus, Und jubeln: Amen! herrlich ist sein Lohn. O Gustav! Gustav! hast du dein Ohr geneigt Den Zeugen deiner Größe - du Herrlicher! Und zürnst du nicht, und lächelst du im Arme der Helden zu uns herunter? Verzeih, du Liebling Gottes! ich liebe dich! Wann Donner rollen über mein trautes Tal, So denk ich dein, und wenn der Obstbaum Freundlich den Apfel herunterreichet,


43.665



So nenn ich deinen Namen. Denn ringsum sieht Ein Denkmal deiner Taten mein staunend Aug. Und ha! wie wird dies Auge staunen, Führet mich förder hinauf zum Tempel, Zum höchsten Tempel seiner Erhabenheit Mit wolkenlosem Mut die Begeisterung Hinauf, wo es dem Tandler schwindelt, Wo der Gebrechliche nie hinanklimmt! Umdonnert, Meereswogen! die einsame Gewagte Bahn! euch bebet die Saite nicht! Ertürmt euch, Felsen! ihr ermüdet Nicht den geflügelten Fuß des Sängers. Nur daß ich nie der ernsten Bewundrung Lied Mit Tand entweihe - ferne von Gleisnerslob! Und seiner gottgesandten Taten Keine vergesse - denn dies ist Lästrung!


43.666




Schwabens Mägdelein So lieb wie Schwabens Mägdelein Gibts keine weit und breit, Die Engel in dem Himmel freun Sich ihrer Herzlichkeit. Mir war noch immer wohl zu Sinn, So lang ich bei ihr war, Bei meiner Herzenskönigin Im blonden Lockenhaar. Sie blickt des lieben Herrgotts Welt So traut, so freundlich an Und geht gerad und unverstellt Den Lebensweg hinan. Die Blumen wachsen sichtbarlich, Wenn sie das Land begießt, Es beuget Birk und Erle sich, Wenn sie den Hain begrüßt. Entgegen hüpft ihr jedes Kind Und schmiegt sich traulich an, Die Mütter in dem Dorfe sind Ihr sonders zugetan.

43.667



Es freun sich alle, fern und nah, Die meine Holdin sehn, Du lieber Gott! wie sollt ich da Die süße Minne schmähn. Nicht minder lob ich alle mir Die Schwabenmägdelein Und tracht im Herzen für und für Mich ihrer Gunst zu freun. Und zieh ich einst um Ruhmsgewinn In Helm und Harnisch aus Kommt ihr, ihr Lieben, mir in Sinn, Stracks kehrt der Held nach Haus. Und trauft mir einst von Honigseim Das Land Arabia, So ruft: Herr Schwabe, komm er heim! Flugs bin ich wieder da. Wes Herz die Holdin nicht verehrt, Der höre meinen Hohn, Er ist des Vaterlands nicht wert, Er ist kein Schwabensohn. Er schmähe mir die Minne nicht, Die Minne treu und rein;


43.668



Es spricht der Tor: Die Rose sticht, Laß Rose Rose sein.

Zornige Sehnsucht Ich duld es nimmer! ewig und ewig so Die Knabenschritte, wie ein Gekerkerter Die kurzen, vorgemeßnen Schritte Täglich zu wandeln, ich duld es nimmer! Ists Menschenlos - ists meines? ich trag es nicht, Mich reizt der Lorbeer, - Ruhe beglückt mich nicht, Gefahren zeugen Männerkräfte, Leiden erheben die Brust des Jünglings. Was bin ich dir, was bin ich, mein Vaterland? Ein siecher Säugling, welchen mit tränendem, Mit hoffnungslosem Blick die Mutter In den gedultigen Armen schaukelt. Mich tröstete das blinkende Kelchglas nie, Mich nie der Blick der lächelnden Tändlerin, Soll ewig Trauern mich umwolken? Ewig mich töten die zornge Sehnsucht? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.669



Was soll des Freundes traulicher Handschlag mir, Was mir des Frühlings freundlicher Morgengruß, Was mir der Eiche Schatten? was der Blühenden Rebe, der Linde Düfte? Beim grauen Mana! nimmer genieß ich dein, Du Kelch der Freuden, blinkest du noch so schön, Bis mir ein Männerwerk gelinget, Bis ich ihn hasche, den ersten Lorbeer. Der Schwur ist groß. Er zeuget im Auge mir Die Trän, und wohl mir, wenn ihn Vollendung krönt, Dann jauchz auch ich, du Kreis der Frohen, Dann, o Natur, ist dein Lächeln Wonne.

An die Ruhe Vom Gruß des Hahns, vom Sichelgetön erweckt, Gelobt ich dir, Beglückerin! Lobgesang, Und siehe da, am heitern Mittag Schläget sie mir, der Begeistrung Stunde. Erquicklich, wie die heimische Ruhebank Im fernen Schlachtgetümmel dem Krieger deucht, Wenn die zerfleischten Arme sinken,


43.670



Und der geschmetterte Stahl im Blut liegt So bist du, Ruhe! freundliche Trösterin! Du schenkest Riesenkraft dem Verachteten; Er höhnet Dominiksgesichtern, Höhnet der zischenden Natterzunge. Im Veilchental, vom dämmernden Hain umbraust, Entschlummert er, von süßen Begeistrungen Der Zukunft trunken, von der Unschuld Spielen im flatternden Flügelkleide. Da weiht der Ruhe Zauber den Schlummernden, Mit Mut zu schwingen im Labyrinth sein Licht' Die Fahne rasch voranzutragen, Wo sich der Dünkel entgegenstemmet. Auf springt er, wandelt ernster den Bach hinab Nach seiner Hütte. Siehe! das Götterwerk, Es keimet in der großen Seele. Wieder ein Lenz, - und es ist vollendet. An jener Stätte bauet der Herrliche Dir, gottgesandte Ruhe! den Dankaltar. Dort harrt er, wonnelächlend, wie die Scheidende Sonne, des längern Schlummers. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.671



Denn sieh, es wallt der Enkel zu seinem Grab, Voll hohen Schauers, wie zu des Weisen Grab, Des Herrlichen, der, von der Pappel Säuseln umweht, auf der Insel schlummert.

An die Ehre Einst war ich ruhig, schlummerte sorgenfrei Am stillen Moosquell, träumte von Stellas Kuß Da riefst du, daß der Waldstrom stille Stand und erbebte, vom Eichenwipfel Auf sprang ich, fühlte taumelnd die Zauberkraft, Hin flog mein Atem, wo sie den Lieblingen Die schweißbetraufte Stirn im Haine Kühlend, die Eich und die Palme spendet. Umdonnert, Meereswogen, die einsame Gewagte Bahn! euch höhnet mein kühnes Herz, Ertürmt euch, Felsen, ihr ermüdet Nie den geflügelten Fuß des Sängers. So rief ich - stürzt im Zauber des Aufrufs hin Doch ha! der Täuschung - wenige Schritte sinds! Bemerkbar kaum! und Hohn der Spötter,


43.672



Freude der Feigen umzischt den Armen. Ach! schlummert ich am murmelnden Moosquell noch, Ach! träumt ich noch von Stellas Umarmungen. Doch nein! bei Mana nein! auch Streben Ziert, auch der Schwächeren Schweiß ist edel.

Einst und jetzt Einst, tränend Auge! sahst du so hell empor! Einst schlugst du mir so ruhig, empörtes Herz! So, wie die Wallungen des Bächleins, Wo die Forell am Gestade hinschlüpft. Einst in des Vaters Schoße - des liebenden, Geliebten Vaters - aber der Würger kam, Wir weinten, flehten, doch der Würger Schnellte den Pfeil; und es sank die Stütze! Ha! du gerechte Vorsicht! so bald begann Der Sturm, so bald? - Doch - straft mich des Undanks nicht, Ihr Stunden meiner Knabenfreude, Stunden des Spiels und des Ruhelächelns!


43.673



Ich seh euch wieder - herrlicher Augenblick! Da füttert ich mein Hühnchen, da pflanzt ich Kohl Und Nelken - freute so des Frühlings Mich und der Ernt, und des Herbstgewimmels. Da sucht ich Maienblümchen im Walde mir, Da wälzt ich mich im duftenden Heu umher, Da brockt ich Milch mit Schnittern ein, da Schleudert ich Schwärmer am Rebenberge. Und o! wie warm, wie hing ich so warm an euch Gespielen meiner Einfalt, wie stürmten wir In offner Feldschlacht, lehrten uns den Strudel durchschwimmen, die Eich ersteigen! Jetzt wandl ich einsam an dem Gestade hin, Ach keine Seele, keine für dieses Herz? Ihr frohen Reigen? Aber weh dir, Sehnender Jüngling! sie gehn vorüber! Zurück denn in die Zelle, Verachteter! Zurück zur Kummerstätte, wo schlaflos du So manche Mitternächte weintest, Weintest im Durste nach Lieb und Lorbeer. Lebt wohl, ihr güldnen Stunden vergangner Zeit, Ihr lieben Kinderträume von Größ und Ruhm,


43.674



Lebt wohl, lebt wohl, ihr Spielgenossen, Weint um den Jüngling, er ist verachtet!

Die Weisheit des Traurers Hinweg, ihr Wünsche! Quäler des Unverstands! Hinweg von dieser Stätte, Vergänglichkeit! Ernst, wie das Grab, sei meine Seele! Heilig mein Sang, wie die Totenglocke! Du, stille Weisheit! öffne dein Heiligtum. Laß, wie den Greis am Grabe Cecilias, Mich lauschen deinen Göttersprüchen, Ehe der Toten Gericht sie donnert. Da, unbestochne Richterin, richtest du Tyrannenfeste, wo sich der Höflinge Entmanntes Heer zu Trug begeistert, Wo des geschändeten Römers Kehle Die schweißerrungne Habe des Pflügers stiehlt, Wo tolle Lust in güldnen Pokalen schäumt, Und ha! des Greuels! an getürmten Silbergefäßen des Landes Mark klebt. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.675



Halt ein! Tyrann! Es fähret des Würgers Pfeil Daher. Halt ein! es nahet der Rache Tag, Daß er, wie Blitz die giftge Staude, Nieder den taumelnden Schädel schmettre. Doch ach! am grimmen richtenden Saitenspiel Hinunter wankt die zitternde Rechte mir. In lichtre Hallen, gute Göttin! Wandle der Sturm sich in Haingeflüster! Da schlingst du liebevoll um die Jammernde Am Grabe des Erwählten den Mutterarm, Vor Menschentrost dein Kind zu schützen, Schenkest ihr Tränen, und lispelst leise Vom Wiedersehn, vom seligen Einst ins Herz Da schläft in deiner Halle der Jammermann, Dem Priesterhaß das Herz zerfleischet, Den ihr Gericht im Gewahrsam foltert, Der bleiche Jüngling, der in des Herzens Durst Nach Ehre rastlos klomm auf der Felsenbahn Und ach umsonst! wie wandelt er so Ruhig umher in der stillen Halle. Mit Brudersinn zu heitern den Kummerblick, Der Kleinen Herz zu leiten am Gängelband,


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Sein Haus zu baun, sein Feld zu pflügen, Wird ihm Beruf! und die Wünsche schweigen. Verzeih der bangen Träne, du Göttliche! Auch ich vielleicht! - zwar glühet im Busen mir Die Flamme rein und kühn, und ewig Aber zurück aus den Lorbeerhainen Stieß unerweicht die Ehre den Traurenden, So lang, entflohn dem lachenden Knabenspiel, Verhöhnend all die Taumelfreuden, Treu und  mein Herz ihr huldigt. Drum öffne du die Arme dem Traurenden, Laß deines Labebechers mich oft und viel Und einzig kosten, nenne Sohn mich! Gürte mit Stolz mich, und Kraft und Wahrheit! Denn viel der Stürme harren des Jünglings noch, Der falschen Gruben viele des Wanderers, Sie alle wird dein Sohn besiegen, So du mit stützendem Arm ihn leitest.


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Selbstquälerei Ich hasse mich! es ist ein ekles Ding Des Menschen Herz, so kindischschwach, so stolz, So freundlich, wie Tobias Hündlein ist, Und doch so hämisch wieder! weg! ich hasse mich! So schwärmerisch, wenn es des Dichters Flamme wärmt, Und ha! wenn sich ein freundeloser Junge An unsre Seite schmiegt, so stolz, so kalt! So fromm, wenn uns des Lebens Sturm Den Nacken beugt,...

Burg Tübingen Still und öde steht der Väter Feste, Schwarz und moosbewachsen Pfort und Turm, Durch der Felsenwände trübe Reste Saust um Mitternacht der Wintersturm, Dieser schaurigen Gemache Trümmer, Heischen sich umsonst ein Siegesmal, Und des Schlachtgerätes Heiligtümer Schlummern Todesschlaf im Waffensaal. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hier ertönen keine Festgesänge, Lobzupreisen Manas Heldenland, Keine Fahne weht im Siegsgepränge Hochgehoben in des Kriegers Hand, Keine Rosse wiehern in den Toren, Bis die Edeln zum Turniere nahn, Keine Doggen, treu, und auserkoren, Schmiegen sich den blanken Panzer an. Bei des Hiefhorns schallendem Getöne Zieht kein Fräulein in der Hirsche Tal, Siegesdürstend gürten keine Söhne Um die Lenden ihrer Väter Stahl, Keine Mütter jauchzen von der Zinne Ob der Knaben stolzer Wiederkehr, Und den ersten Kuß verschämter Minne Weihn der Narbe keine Bräute mehr. Aber schaurige Begeisterungen Weckt die Riesin in des Enkels Brust, Sänge, die der Väter Mund gesungen, Zeugt der Wehmut zauberische Lust, Ferne von dem törigen Gewühle, Von dem Stolze der Gefallenen, Dämmern niegeahndete Gefühle In der Seele des Begeisterten. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hier im Schatten grauer Felsenwände, Von des Städters Blicken unentweiht, Knüpfe Freundschaft deutsche Biederhände, Schwöre Liebe für die Ewigkeit, Hier, wo Heldenschatten niederrauschen, Traufe Vatersegen auf den Sohn, Wo den Lieblingen die Geister lauschen, Spreche Freiheit den Tyrannen Hohn! Hier verweine die verschloßne Zähre, Wer umsonst nach Menschenfreude ringt, Wen die Krone nicht der Bardenehre, Nicht des Liebchens Schwanenarm umschlingt, Wer von Zweifeln ohne Rast gequälet, Von des Irrtums peinigendem Los, Schlummerlose Mitternächte zählet, Komme zu genesen in der Ruhe Schoß. Aber wer des Bruders Fehle rüget Mit der Schlangenzunge losem Spott, Wem für Adeltaten Gold genüget, Sei er Sklave oder Erdengott, Er entweihe nicht die heilge Reste, Die der Väter stolzer Fuß betrat, Oder walle zitternd zu der Feste, Abzuschwören da der Schande Pfad. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Denn der Heldenkinder Herz zu stählen, Atmet Freiheit hier und Männermut, In der Halle weilen Väterseelen, Sich zu freuen ob Thuiskons Blut, Aber ha! den Spöttern und Tyrannen Weht Entsetzen ihr Verdammerspruch, Rache dräuend jagt er sie von dannen, Des Gewissens fürchterlicher Fluch. Wohl mir! daß ich süßen Ernstes scheide, Daß die Harfe schreckenlos ertönt, Daß ein Herz mir schlägt für Menschenfreude, Daß die Lippe nicht der Einfalt höhnt. Süßen Ernstes will ich wiederkehren, Einzutrinken freien Männermut, Bis umschimmert von den Geisterheeren In Walhallas Schoß die Seele ruht.


Lied der Freundschaft [Erste Fassung] Frei, wie Götter an dem Mahle, Singen wir um die Pokale, Wo der edle Trank erglüht,

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Voll von Schauern, ernst und stille, In des Dunkels heilger Hülle Singen wir der Freundschaft Lied. Schwebt herab aus kühlen Lüften, Schwebet aus den Schlummergrüften, Helden der Vergangenheit! Kommt in unsern Kreis hernieder, Staunt und sprecht: Da ist sie wieder, Unsre deutsche Herzlichkeit. Singe von ihr Jubellieder, Von der Wonne deutscher Brüder, Chronos! in dem ewgen Lauf; Singe, Sohn der Afterzeiten! Sing: Elysens Herrlichkeiten Wog ein deutscher Handschlag auf. Ha! der hohen Götterstunden! Wann der Edle sich gefunden, Der für unser Herz gehört; So begeisternd zu den Höhen, Die um uns, wie Riesen, stehen! So des deutschen Jünglings wert! Froher schlägt das Herz, und freier! Reichet zu des Bundes Feier

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Uns der Freund den Becher dar; Ohne Freuden, ohne Leben Erntet' er Lyäus Reben, Als er ohne Freunde war. Stärke, wenn Verleumder schreien, Wahrheit, wenn Despoten dräuen, Männermut im Mißgeschick, Duldung, wenn die Schwachen sinken, Liebe, Duldung, Wärme trinken Freunde von des Freundes Blick. Sanfter atmen Frühlingslüfte, Süßer sind der Linde Düfte, Kühliger der Eichenhain, Wenn bekränzt mit jungen Rosen Freunde bei den Bechern kosen, Freunde sich des Abends freun. Brüder! laßt die Toren sinnen, Wie sie Fürstengunst gewinnen, Häufen mögen Gut und Gold; Lächelnd kanns der Edle missen, Sich geliebt, geliebt zu wissen, Dies ist seiner Taten Sold. Schmettert aus der trauten Halle

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Auch die Auserwählten alle In die Ferne das Geschick, Wandelt er mit Schmerz beladen Nun auf freundelosen Pfaden, Schwarzen Gram im bangen Blick, Wankt er, wenn sich Wolken türmen, Wankt er nun in Winterstürmen Ohne Leiter, ohne Stab, Lauscht er abgebleicht und düster Bangem Mitternachtsgeflüster Ahndungsvoll am frischen Grab, O da kehren all die Stunden, So in Freundesarm verschwunden, Unter Schwüren, wahr, und warm, All umfaßt mit sanftem Sehnen Seine Seele, süße Tränen Schaffen Ruhe nach dem Harm. Rauscht ihm dann des Todes Flügel, Schläft er ruhig unterm Hügel, Wo sein Bund den Kranz ihm flicht, In die Locken seiner Brüder Säuselt noch sein Geist hernieder, Lispelt leis: Vergeßt mich nicht!

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Lied der Freundschaft [Zweite Fassung] Wie der Held am Siegesmahle Ruhen wir um die Pokale, Wo der edle Wein erglüht, Feurig Arm in Arm geschlungen, Trunken von Begeisterungen Singen wir der Freundschaft Lied Schwebt herab aus kühlen Lüften, Schwebet aus den Schlummergrüften, Helden der Vergangenheit! Kommt in unsern Kreis hernieder, Staunt und sprecht: Da ist sie wieder, Unsre deutsche Herzlichkeit! Uns ist Wonne, Gut und Leben Für den Edlen hinzugeben, Der für unser Herz gehört, Der zu groß, in stolzen Reigen Sich vor eitlem Tand zu beugen, Gott und Vaterland nur ehrt. Schon erhebt das Herz sich freier, Wärmer reicht zur frohen Feier Schon der Freund den Becher dar,

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Ohne Freuden, ohne Leben Kostet' er den Saft der Reben, Als er ohne Freunde war. Bruder! schleichen bang und trübe Deine Tage? beugt der Liebe Folterpein das Männerherz? Stürzt im heißen Durst nach Ehre Dir um Mitternacht die Zähre? Bruder, segne deinen Schmerz! Könnten wir aus Götterhänden Freuden dir und Leiden spenden, Ferne wärst du da von Harm; Weiser ist der Gott der Liebe: Sorgen gibt er bang und trübe, Freunde gibt er treu und warm. Stärke, wenn Verleumder schreien, Wahrheit, wenn Despoten dräuen, Männermut im Mißgeschick, Duldung, wenn die Schwachen sinken, Liebe, Duldung, Wärme trinken Freunde von des Freundes Blick. Lieblich, wie der Sommerregen, Reich, wie er, an Erntesegen, Wie die Perle klar und hell,

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Still, wie Edens Ströme gleiten, Endlos, wie die Ewigkeiten, Fleußt der Freundschaft Silberquell. Drum, so wollen, eh die Freuden Trennungen und Tode neiden, Wir im hehren Eichenhain Oder unter Frühlingsrosen, Wenn am Becher Weste kosen, Würdig uns der Freundschaft freun. Rufet aus der trauten Halle Auch die Auserwählten alle In die Ferne das Geschick, Bleibt, auf freundelosen Pfaden Hinzugehn, mit Schmerz beladen, Tränend Einer nur zurück. Wankt er nun in Winterstürmen, Wankt er, wo sich Wolken türmen Ohne Leiter, ohne Stab, Lauscht er abgebleicht und düster Bangem Mitternachtsgeflüster Ahndungsvoll am frischen Grab, O da kehren all die Stunden Lächelnd, wie sie hingeschwunden

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Unter Schwüren, wahr und warm, Still und sanft, wie Blumen sinken, Ruht er, bis die Väter winken, Dir, Erinnerung! im Arm. Rauscht ihm dann des Todes Flügel, Schläft er ruhig unterm Hügel, Wo sein Bund den Kranz ihm flicht, In den Locken seiner Brüder Säuselt noch sein Geist hernieder, Lispelt leis: Vergeßt mich nicht!

Lied der Liebe [Erste Fassung] Engelfreuden ahndend wallen Wir hinaus auf Gottes Flur, Wo die Jubel widerhallen In dem Tempel der Natur; Heute soll kein Auge trübe, Sorge nicht hienieden sein, Jedes Wesen soll der Liebe Wonniglich, wie wir, sich freun.

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Singt den Jubel, Schwestern! Brüder! Festgeschlungen! Hand in Hand! Singt das heiligste der Lieder Von dem hohen Wesenband! Steigt hinauf am Rebenhügel, Blickt hinab ins Schattental! Überall der Liebe Flügel, Wonnerauschend überall! Liebe lehrt das Lüftchen kosen Mit den Blumen auf der Au, Lockt zu jungen Frühlingsrosen Aus der Wolke Morgentau, Liebe ziehet Well an Welle Freundlichmurmelnd näher hin, Leitet aus der Kluft die Quelle Sanft hinab ins Wiesengrün. Berge knüpft mit ehrner Kette Liebe an das Firmament, Donner ruft sie an die Stätte, Wo der Sand die Pflanze brennt, Um die hehre Sonne leitet Sie die treuen Sterne her, Folgsam ihrem Winke gleitet Jeder Strom ins weite Meer.

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Liebe wallt in Wüsteneien, Höhnt des Dursts im dürren Sand, Sieget, wo Tyrannen dräuen, Steigt hinab ins Totenland; Liebe trümmert Felsen nieder, Zaubert Paradiese hin, Schaffet Erd und Himmel wieder Göttlich, wie im Anbeginn. Liebe schwingt den Seraphsflügel, Wo der Gott der Götter wohnt, Lohnt den Schweiß am Felsenhügel, Wann der Richter einst belohnt, Wann die Königsstühle trümmern, Hin ist jede Scheidewand, Adeltaten heller schimmern, Reiner, denn der Krone Tand. Mag uns jetzt die Stunde schlagen, Jetzt der letzte Othem wehn! Brüder! drüben wird es tagen, Schwestern! dort ist Wiedersehn; Jauchzt dem heiligsten der Triebe, Die der Gott der Götter gab, Brüder! Schwestern! jauchzt der Liebe! Sie besieget Zeit und Grab! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Lied der Liebe [Zweite Fassung] Engelfreuden ahndend, wallen Wir hinaus auf Gottes Flur, Daß von Jubel widerhallen Höhn und Tiefen der Natur. Heute soll kein Auge trübe, Sorge nicht hienieden sein, Jedes Wesen soll der Liebe Frei und froh, wie wir, sich weihn! Singt den Jubel, Schwestern, Brüder, Fest geschlungen, Hand in Hand! Hand in Hand das Lied der Lieder, Selig an der Liebe Band! Steigt hinauf am Rebenhügel, Blickt hinab ins Schattental! Überall der Liebe Flügel, Hold und herrlich überall! Liebe lehrt das Lüftchen kosen Mit den Blumen auf der Au, Lockt zu jungen Frühlingsrosen Aus der Wolke Morgentau, Liebe ziehet Well an Welle

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Freundlich murmelnd näher hin, Leitet aus der Kluft die Quelle Sanft hinab ins Wiesengrün. Berge knüpft mit ehrner Kette Liebe an das Firmament, Donner ruft sie an die Stätte, Wo der Sand die Pflanze brennt. Um die hehre Sonne leitet Sie die treuen Sterne her, Folgsam ihrem Winke gleitet Jeder Strom ins weite Meer. Liebe wallt durch Ozeane, Durch der dürren Wüste Sand, Blutet an der Schlachtenfahne, Steigt hinab ins Totenland! Liebe trümmert Felsen nieder, Zaubert Paradiese hin, Schaffet Erd und Himmel wieder Göttlich, wie im Anbeginn. Liebe schwingt den Seraphsflügel, Wo der Gott der Götter thront, Lohnt die Trän am Felsenhügel, Wann der Richter einst belohnt, Wann die Königsstühle trümmern,

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Hin ist jede Scheidewand, Biedre Herzen heller schimmern, Reiner, denn der Krone Tand. Laßt die Scheidestunde schlagen, Laßt des Würgers Flügel wehn! Brüder, drüben wird es tagen! Schwestern, dort ist Wiedersehn! Jauchzt dem heiligsten der Triebe, Den der Gott der Götter gab, Brüder, Schwestern, jauchzt der Liebe, Sie besieget Zeit und Grab!

An die Stille Dort im waldumkränzten Schattentale Schlürft ich, schlummernd unterm Rosenstrauch, Trunkenheit aus deiner Götterschale, Angeweht von deinem Liebeshauch. Sieh, es brennt an deines Jünglings Wange Heiß und glühend noch Begeisterung, Voll ist mir das Herz vom Lobgesange, Und der Fittig heischet Adlerschwung. Stieg ich kühnen Sinns zum Hades nieder,


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Wo kein Sterblicher dich noch ersah, Schwänge sich das mutige Gefieder Zum Orion auf, so wärst du da; Wie ins weite Meer die Ströme gleiten, Stürzen dir die Zeiten alle zu, In dem Schoß der alten Ewigkeiten, In des Chaos Tiefen wohntest du. In der Wüste dürrem Schreckgefilde, Wo der Hungertod des Wallers harrt, In der Stürme Land, wo schwarz und wilde Das Gebirg im kalten Panzer starrt, In der Sommernacht, in Morgenlüften, In den Hainen weht dein Schwestergruß, Über schauerlichen Schlummergrüften Stärkt die Lieblinge dein Götterkuß. Ruhe fächelst du der Heldenseele In der Halle, wann die Schlacht beginnt, Hauchst Begeistrung in der Felsenhöhle, Wo um Mitternacht der Denker sinnt, Schlummer träufst du auf die düstre Zelle, Daß der Dulder seines Grams vergißt, Lächelst traulich aus der Schattenquelle, Wo den ersten Kuß das Mädchen küßt. Ha! dir träuft die wonnetrunkne Zähre


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Und Entzückung strömt in mein Gebein, Millionen bauen dir Altäre, Zürne nicht! auch dieses Herz ist dein! Dort im Tale will ich Wonne trinken, Wiederkehren in die Schattenkluft, Bis der Göttin Arme trauter winken, Bis die Braut zum stillen Bunde ruft. Keine Lauscher nahn der Schlummerstätte, Kühl und schattig ists im Leichentuch, Abgeschüttelt ist die Sklavenkette, Maigesäusel wird Gewitterfluch; Schöner rauscht die träge Flut der Zeiten, Rings umdüstert von der Sorgen Schwarm; Wie ein Traum verfliegen Ewigkeiten, Schläft der Jüngling seiner Braut im Arm.

Hymne an die Unsterblichkeit Froh, als könnt ich Schöpfungen beglücken, Stolz, als huldigten die Sterne mir, Fleugt, ins Strahlenauge dir zu blicken, Mit der Liebe Kraft mein Geist zu dir. Schon erglüht dem wonnetrunknen Seher Deiner Halle goldnes Morgenrot,


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Ha, und deinem Götterschoße näher Höhnt die Siegesfahne Grab und Tod. Mich umschimmern Orionenheere, Stolz ertönet der Plejaden Gang. Ha, sie wähnen, Ewigkeiten währe Ihrer Pole wilder Donnerklang. Majestätisch auf dem Flammenwagen Durchs Gefild der Unermeßlichkeit, Seit das Chaos kreißte, fortgetragen, Heischt sich Helios Unsterblichkeit. Auch die Riesen dort im Gräberlande, Felsgebirg und Sturm und Ozean, Wähnen endlos ihrer Schöpfung Bande, Wurzelnd in dem ewgen Weltenplan; Doch es nahen die Vernichtungsstunden, Wie des Siegers Klinge, schrecklichschön. Erd und Himmel ist dahin geschwunden, Schnell, wie Blitze kommen und vergehn. Aber kehre, strahlendes Gefieder, Zu der Halle, wo das Leben wohnt! Triumphiere, triumphiere wieder, Siegesfahne, wo die Göttin thront! Wenn die Pole schmettern, Sonnen sinken In den Abgrund der Vergangenheit,


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Wird die Seele Siegeswonne trinken, Hocherhaben über Grab und Zeit. Ach, wie oft in grausen Mitternächten, Wenn die heiße Jammerträne rann, Wenn mit Gott und Schicksal schon zu rechten Der verzweiflungsvolle Mensch begann, Blicktest du aus trüber Wolkenhülle Tröstend nieder auf den Schmerzenssohn! Drüben, riefst du liebevoll und stille, Drüben harrt des Dulders schöner Lohn. Müßte nicht der Mensch des Lebens fluchen, Nicht die Tugend auf der Dornenbahn Trost im Arme der Vernichtung suchen, Täuschte sie ein lügenhafter Wahn? Trümmern möchte der Natur Gesetze Menschenfreiheit, möcht in blinder Wut, Wie die Reue die gestohlnen Schätze, Niederschmettern ihr ererbtes Gut. Aber nein, so wahr die Seele lebet, Und ein Gott im Himmel oben ist, Und ein Richter, dem die Hölle bebet, Nein, Unsterblichkeit, du bist, du bist! Mögen Spötter ihrer Schlangenzungen, Zweifler ihres Flattersinns sich freun,


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Der Unsterblichkeit Begeisterungen Kann die freche Lüge nicht entweihn. Heil uns, Heil uns, wenn die freie Seele, Traulich an die Führerin geschmiegt, Treu dem hohen göttlichen Befehle, Jede niedre Leidenschaft besiegt! Wenn mit tiefem Ernst der Denker spähet Und durch dich sein Wesen erst begreift, Weil ihm Lebenslust vom Lande wehet, Wo das Samenkorn zur Ernte reift! Wenn im Heiligtume alter Eichen Männer um der Königin Altar Sich die Bruderhand zum Bunde reichen, Zu dem Bunde freudiger Gefahr, Wenn entzückt von ihren Götterküssen Jeglicher, des schönsten Lorbeers wert, Lieb und Lorbeer ohne Gram zu missen, Zu dem Heil des Vaterlandes schwört! Wenn die Starken den Despoten wecken, Ihn zu mahnen an das Menschenrecht, Aus der Lüste Taumel ihn zu schrecken, Mut zu predigen dem feilen Knecht! Wenn in todesvollen Schlachtgewittern, Wo der Freiheit Heldenfahne weht,


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Mutig, bis die müden Arme splittern, Ruhmumstrahlter Sparter Phalanx steht! Allgewaltig ist im Gräbertale, Herrscherin, dein segensvoller Lohn! Aus der Zukunft zauberischer Schale Trinkt sich stolzen Mut der Erdensohn. Hoffend endet er sein Erdenleben, Um an deiner mütterlichen Hand Siegestrunken einst empor zu schweben In der Geister hohes Vaterland: Wo der Tugend königliche Blume Unbetastet von dem Wurme blüht, Wo der Denker in dem Heiligtume Hell und offen alle Tiefen sieht, Wo auf Trümmern kein Tyrann mehr thronet, Keine Fessel mehr die Seele bannt, Wo den Heldentod die Palme lohnet, Engelkuß den Tod fürs Vaterland. Harret eine Weile, Orione! Schweige, Donner der Plejadenbahn! Hülle, Sonne, deine Strahlenkrone, Atme leiser, Sturm und Ozean! Eilt zu feierlichen Huldigungen, All ihr großen Schöpfungen der Zeit,


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Denn, verloren in Begeisterungen, Denkt der Seher der Unsterblichkeit! Siehe! da verstummen Menschenlieder, Wo der Seele Lust unnennbar ist, Schüchtern sinkt des Lobgesangs Gefieder, Wo der Endlichkeit der Geist vergißt. Wann vor Gott sich einst die Geister sammeln, Aufzujauchzen ob der Seele Sieg, Mag Entzückungen der Seraph stammeln, Wo die trunkne Menschenlippe schwieg.


Meine Genesung An Lyda Jede Blüte war gefallen Von dem Stamme; Mut und Kraft, Fürder meine Bahn zu wallen, War im Kampfe mir erschlafft; Weggeschwunden Lust und Leben, Früher Jahre stolze Ruh; Meinem Grame hingegeben, Wankt ich still dem Grabe zu

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Himmel, wie das Herz vergebens Oft nach edler Liebe rang, Oft getäuscht des Erdelebens Träum und Hoffnungen umschlang! Ach, den Kummer abzuwenden, Bat ich, freundliche Natur! Oft von deinen Mutterhänden Einen Tropfen Freude nur. Ha, an deinem Göttermahle Trink ich nun Vergessenheit, In der vollen Zauberschale Reichst du Kraft und Süßigkeit. In Entzückungen verloren Staun ich die Verwandlung an! Flur und Hain ist neugeboren, Göttlich strahlt der Lenz heran. Daß ich wieder Kraft gewinne, Frei wie einst und selig bin, Dank ich deinem Himmelssinne, Lyda, süße Retterin! Labung lächelte dem Müden, Hohen Mut dein Auge zu, Hohen Mut, wie du zufrieden, Gut zu sein und groß wie du.

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Stark in meiner Freuden Fülle Wall ich fürder nun die Bahn, Reizend in der Wolkenhülle Flammt das ferne Ziel mich an. Mags den Peinigern gelingen! Mag die bleiche Sorge sich Um die stille Klause schwingen! Lyda! Lyda tröstet mich!

Melodie An Lyda Lyda, siehe! zauberisch umwunden Hält das All der Liebe Schöpferhand, Erd und Himmel wandeln treu verbunden, Laut und Seele knüpft der Liebe Band. Lüftchen säuseln, Donner rollen nieder Staune, Liebe! staun und freue dich! Seelen finden sich im Donner wieder, Seelen kennen in dem Lüftchen sich. Am Gesträuche lullt in Liebesträume Süße Trunkenheit das Mädchen ein, Haucht der Frühling durch die Blütenbäume,


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Summen Abendsang die Käferlein; Helden springen von der Schlummerstätte, Grüßt sie brüderlich der Nachtorkan; Hinzuschmettern die Tyrannenkette, Wallen sie die traute Schreckenbahn. Wo der Totenkranz am Grabe flüstert, Wo der Wurm in schwarzen Wunden nagt, Wo, vom grauen Felsenstrauch umdüstert, Durch die Heide hin der Rabe klagt, Wo die Lerch im Tale froher Lieder, Plätschernd die Forell im Bache tanzt, Tönt die Seele Sympathieen wieder, Von der Liebe Zauber eingepflanzt. Wo des Geiers Schrei des Raubs sich freuet, Wo der Aar dem Felsennest entbraust, Wo Gemäuer ächzend niederdräuet, Wo der Wintersturm in Trümmern saust, Wo die Woge, vom Orkan bezwungen, Wieder auf zum schwarzen Himmel tost, Trinkt das Riesenherz Begeisterungen, Von den Schmeicheltönen liebgekost. Felsen zwingt zu trauten Mitgefühlen Tausendstimmiger Naturgesang, Aber süßer tönt von Saitenspielen


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Allgewaltiger ihr Zauberklang; Rascher pocht im angestammten Triebe, Bang und süße, wie der jungen Braut, Jeder Aderschlag, in trunkner Liebe Findt das Herz den brüderlichen Laut. Aus des Jammerers erstarrtem Blicke Locket Labetränen Flötenton, Im Gedränge schwarzer Mißgeschicke Schafft die Schlachttrommete Siegeslohn, Wie der Stürme Macht im Rosenstrauche, Reißt dahin der Saiten Ungestüm, Kosend huldiget dem Liebeshauche Sanfter Melodie der Rache Grimm. Reizender erglüht der Wangen Rose, Flammenatem haucht der Purpurmund, Hingebannt bei lispelndem Gekose Schwört die Liebe den Vermählungsbund; Niegesungne königliche Lieder Sprossen in des Sängers Brust empor, Stolzer schwebt des Hochgesangs Gefieder, Rührt der Töne Reigentanz das Ohr, Wie sie langsam erst am Hügel wallen, Majestätisch dann wie Siegersgang, Hochgehoben zu der Freude Hallen,


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Liebe singen und Triumphgesang, Dann durch Labyrinthe hingetragen Fürder schleichen in dem Todestal, Bis die Nachtgefilde schöner tagen, Bis Entzückung jauchzt am Göttermahl. Ha! und wann mir in des Sanges Tönen Näher meiner Liebe Seele schwebt, Hingegossen in Entzückungstränen Näher ihr des Sängers Seele bebt, Wähn ich nicht vom Körper losgebunden Hinzujauchzen in der Geister Land? Lyda! Lyda! zauberisch umwunden Hält das All der Liebe Schöpferhand.


Hymne an den Genius Griechenlands Jubel! Jubel Dir auf der Wolke! Erstgeborner Der hohen Natur! Aus Kronos Halle Schwebst du herab, Zu neuen, geheiligten Schöpfungen

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Hold und majestätisch herab. Ha! bei der Unsterblichen, Die dich gebar, Dir gleichet keiner Unter den Brüdern, Den Völkerbeherrschern, Den Angebeteten allen! Dir sang in der Wiege den Weihgesang Im blutenden Panzer die ernste Gefahr, Zu gerechtem Siege reichte den Stahl Die heilige Freiheit dir. Von Freude glühten, Von zaubrischer Liebe deine Schläfe, Die goldgelockten Schläfe. Lange säumtest du unter den Göttern Und dachtest der kommenden Wunder. Vorüber schwebten wie silbern Gewölk Am liebenden Auge dir Die Geschlechter alle! Die seligen Geschlechter. Im Angesichte der Götter Beschloß dein Mund, Auf Liebe dein Reich zu gründen.


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Da staunten die Himmlischen alle. Zu brüderlicher Umarmung, Neigte sein königlich Haupt Der Donnerer nieder zu dir. Du gründest auf Liebe dein Reich. Du kommst und Orpheus Liebe Schwebet empor zum Auge der Welt Und Orpheus Liebe Wallet nieder zum Acheron. Du schwingest den Zauberstab, Und Aphroditäs Gürtel ersieht Der trunkene Mäonide. Ha! Mäonide! wie du! So liebte keiner, wie du; Die Erd und Ozean Und die Riesengeister, die Helden der Erde Umfaßte dein Herz! Und die Himmel und alle die Himmlischen Umfaßte dein Herz. Auch die Blumen, die Bien auf der Blume Umfaßte liebend dein Herz! Ach Ilion! Ilion! Wie jammertest, hohe Gefallene, du Im Blute der Kinder! Nun bist du getröstet, dir scholl


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Groß und warm wie sein Herz Des Mäoniden Lied. Ha! bei der Unsterblichen, Die dich gebar, Dich, der du Orpheus Liebe, Der du schufest Homeros Gesang...

An Lyda Trunken, wie im hellen Morgenstrahle Der Pilote seinen Ozean, Wie die Seligen Elysens Tale Staunt ich meiner Liebe Freuden an, Tal' und Haine lachten neugeboren, Wo ich wallte, trank ich Göttlichkeit, Ha! von ihr zum Liebling auserkoren, Höhnt ich stolzen Muts Geschick und Zeit. Stolzer ward und edler das Verlangen, Als mein Geist der Liebe Kraft erschwang, Myriaden wähnt ich zu umfangen, Wenn ich Liebe, trunken Liebe sang, Wie der Frühlingshimmel, weit und helle, Wie die Perle schön und ungetrübt,


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Rein und stille wie der Weisheit Quelle War das Herz von ihr, von ihr geliebt. Sieh! im Stolze hatt ich oft geschworen, Unvergänglich dieser Herzverein! Lyda mir, zum Heile mir geboren, Lyda mein, wie meine Seele mein, Aber neidisch trat die Scheidestunde, Treues Mädchen! zwischen mich und dich, Nimmer, nimmer auf dem Erdenrunde, Lyda! nahn die trauten Arme sich. Stille wallst du nun am Rebenhügel, Wo ich dich und deinen Himmel fand, Wo dein Auge, deiner Würde Spiegel, Mich allmächtig, ewig an dich band! Schnell ist unser Frühling hingeflogen! O du Einzige! vergib, vergib! Deinen Frieden hat sie dir entzogen, Meine Liebe, tränenvoll und trüb. Als ich deinem Zauber hingegeben Erd und Himmel über dir vergaß, Ach! so selig in der Liebe Leben, Lyda! meine Lyda! dacht ich das? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hymne an die Göttin der Harmonie Urania, die glänzende Jungfrau, hält mit ihrem Zaubergürtel das Weltall in tobendem Entzücken zusammen. Ardinghello Froh, als könnt ich Schöpfungen beglücken, Kühn, als huldigten die Geister mir, Nahet, in dein Heiligtum zu blicken, Hocherhabne! meine Liebe dir; Schon erglüht der wonnetrunkne Seher Von den Ahndungen der Herrlichkeit, Ha, und deinem Götterschoße näher Höhnt des Siegers Fahne Grab und Zeit. Tausendfältig, wie der Götter Wille, Weht Begeisterung den Sänger an, Unerschöpflich ist der Schönheit Fülle, Grenzenlos der Hoheit Ozean. Doch vor allem hab ich dich erkoren, Bebend, als ich ferne dich ersah, Bebend hab ich Liebe dir geschworen, Königin der Welt! Urania. Was der Geister stolzestes Verlangen In den Tiefen und den Höhn erzielt,


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Hab ich allzumal in dir empfangen, Sint dich ahndend meine Seele fühlt. Dir entsprossen Myriaden Leben, Als die Strahlen deines Angesichts, Wendest du dein Angesicht, so beben Und vergehn sie, und die Welt ist Nichts. Thronend auf des alten Chaos Wogen, Majestätisch lächelnd winktest du, Und die wilden Elemente flogen Liebend sich auf deine Winke zu. Froh der seligen Vermählungsstunde Schlangen Wesen nun um Wesen sich, In den Himmeln, auf dem Erdenrunde Sahst du, Meisterin! im Bilde dich. Ausgegossen ist des Lebens Schale, Bächlein, Sonnen treten in die Bahn, Liebetrunken schmiegen junge Tale Sich den liebetrunknen Hügeln an: Schön und stolz wie Göttersöhne hangen Felsen an der mütterlichen Brust, Von der Meere wildem Arm umfangen, Bebt das Land in niegefühlter Lust. Warm und leise wehen nun die Lüfte, Liebend sinkt der holde Lenz ins Tal:


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Haine sprossen an dem Felsgeklüfte, Gras und Blumen zeugt der junge Strahl. Siehe, siehe, vom empörten Meere, Von den Hügeln, von der Tale Schoß, Winden sich die ungezählten Heere Freudetaumelnder Geschöpfe los. Aus den Hainen wallt ins Lenzgefilde Himmlischschön der Göttin Sohn hervor, Den zum königlichen Ebenbilde Sie im Anbeginne sich erkor: Sanftbegrüßt von Paradiesesdüften Steht er wonniglichen Staunens da, Und der Liebe großen Bund zu stiften, Singt entgegen ihm Urania: »Komm, o Sohn! der süßen Schöpfungsstunde Auserwählter, komm und liebe mich! Meine Küsse weihten dich zum Bunde, Hauchten Geist von meinem Geist in dich. Meine Welt ist deiner Seele Spiegel, Meine Welt, o Sohn! ist Harmonie, Freue dich! Zum offenbaren Siegel Meiner Liebe schuf ich dich und sie. Trümmer ist der Wesen schöne Hülle, Knüpft sie meiner Rechte Kraft nicht an.


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Mir entströmt der Schönheit ewge Fülle, Mir der Hoheit weiter Ozean. Danke mir der zauberischen Liebe, Mir der Freude stärkenden Genuß, Deine Tränen, deine schönsten Triebe Schuf, o Sohn! der schöpferische Kuß. Herrlicher mein Bild in dir zu finden, Haucht ich Kräfte dir und Kühnheit ein, Meines Reichs Gesetze zu ergründen, Schöpfer meiner Schöpfungen zu sein. Nur im Schatten wirst du mich erspähen, Aber liebe, liebe mich, o Sohn! Drüben wirst du meine Klarheit sehen, Drüben kosten deiner Liebe Lohn.« Nun, o Geister! in der Göttin Namen, Die uns schuf im Anbeginn der Zeit, Uns, die Sprößlinge von ihrem Samen, Uns, die Erben ihrer Herrlichkeit, Kommt zu feierlichen Huldigungen Mit der Seele ganzer Götterkraft, Mit der höchsten der Begeisterungen Schwört vor ihr, die schuf und ewig schafft. Frei und mächtig, wie des Meeres Welle, Rein wie Bächlein in Elysium,


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Sei der Dienst an ihres Tempels Schwelle, Sei der Wahrheit hohes Priestertum. Nieder, nieder mit verjährtem Wahne! Stolzer Lüge Fluch und Untergang, Ruhm der Weisheit unbefleckter Fahne, Den Gerechten Ruhm und Siegsgesang! Ha, der Lüge Quell - wie tot und trübe! Kräftig ist der Weisheit Quell und süß! Geister! Brüder! dieser Quell ist Liebe, Ihn umgrünt der Freuden Paradies. Von des Erdelebens Tand geläutert, Ahndet Götterlust der zarte Sinn, Von der Liebe Labetrunk erheitert, Naht die Seele sich der Schöpferin. Geister! Brüder! unser Bund erglühe Von der Liebe göttlicher Magie. Unbegrenzte, reine Liebe ziehe Freundlich uns zur hohen Harmonie. Sichtbar adle sie die treuen Söhne, Schaff in ihnen Ruhe, Mut und Tat, Und der heiligen Entzückung Träne, Wenn Urania der Seele naht. Siehe, Stolz und Hader ist vernichtet, Trug ist nun und blinde Lüge stumm,


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Streng ist Licht und Finsternis gesichtet, Rein der Wahrheit stilles Heiligtum. Unsrer Wünsche Kampf ist ausgerungen, Himmelsruh errang der heiße Streit, Und die priesterlichen Huldigungen Lohnet göttliche Genügsamkeit. Stark und selig in der Liebe Leben Staunen wir des Herzens Himmel an, Schnell wie Seraphin im Fluge, schweben Wir zur hohen Harmonie hinan. Das vermag die Saite nicht zu künden, Was Urania den Sehern ist, Wenn von hinnen Nacht und Wolke schwinden, Und in ihr die Seele sich vergißt. Kommt den Jubelsang mit uns zu singen, Denen Liebe gab die Schöpferin! Millionen, kommt emporzuringen Im Triumphe zu der Königin! Erdengötter, werft die Kronen nieder! Jubelt, Millionen fern und nah! Und ihr Orione, hallt es wider: Heilig, heilig ist Urania!


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Hymne an die Muse Schwach zu königlichem Feierliede, Schloß ich lang genug geheim und stumm Deine Freuden, hohe Pieride! In des Herzens stilles Heiligtum; Endlich, endlich soll die Saite künden, Wie von Liebe mir die Seele glüht, Unzertrennbarer den Bund zu binden, Soll dir huldigen dies Feierlied. Auf den Höhn, am ernsten Felsenhange, Wo so gerne mir die Träne rann, Säuselte die frühe Knabenwange Schon dein zauberischer Othem an; Bin ich, Himmlische, der Göttergnaden, Königin der Geister, bin ich wert, Daß mich oft, des Erdetands entladen, Dein allmächtiges Umarmen ehrt? Ha! vermöcht ich nun, dir nachzuringen, Königin! in deiner Götterkraft Deines Reiches Grenze zu erschwingen, Auszusprechen, was dein Zauber schafft! Siehe! die geflügelten Aeonen Hält gebieterisch dein Othem an, Deinem Zauber huldigen Dämonen,


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Staub und Aether ist dir untertan. Wo der Forscher Adlersblicke beben, Wo der Hoffnung kühner Flügel sinkt, Keimet aus der Tiefe Lust und Leben, Wenn die Schöpferin vom Throne winkt; Seiner Früchte Süßestes bereitet Ihr der Wahrheit grenzenloses Land; Und der Liebe schöne Quelle leitet In der Weisheit Hain der Göttin Hand. Was vergessen wallt an Lethes Strande, Was der Enkel eitle Ware deckt, Strahlt heran im blendenden Gewande, Freundlich von der Göttin auferweckt; Was in Hütten und in Heldenstaaten In der göttergleichen Väter Zeit Große Seelen duldeten und taten, Lohnt die Muse mit Unsterblichkeit. Sieh! am Dornenstrauche keimt die Rose, So des Lenzes holder Strahl erglüht; In der Pieride Mutterschoße Ist der Menschheit Adel aufgeblüht; Auf des Wilden krausgelockte Wange Drückt sie zauberisch den Götterkuß, Und im ersten glühenden Gesange


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Fühlt er staunend geistigen Genuß. Liebend lächelt nun der Himmel nieder, Leben atmen alle Schöpfungen, Und im morgenrötlichen Gefieder Nahen freundlich die Unsterblichen. Heilige Begeisterung erbauet In dem Haine nun ein Heiligtum, Und im todesvollen Kampfe schauet Der Heroë nach Elysium. Öde stehn und dürre die Gefilde, Wo die Blüten das Gesetz erzwingt; Aber wo in königlicher Milde Ihren Zauberstab die Muse schwingt, Blühen schwelgerisch und kühn die Saaten, Reifen, wie der Wandelsterne Lauf, Schnell und herrlich Hoffnungen und Taten Der Geschlechter zur Vollendung auf. Laß der Wonne Zähre dir gefallen! Laß die Seele des Begeisterten In der Liebe Taumel überwallen! Laß, o Göttin! laß mich huldigen! Siehe! die geflügelten Aeonen Hält gebieterisch dein Othem an. Deinem Zauber huldigen Dämonen -


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Ewig bin auch ich dir untertan. Mag der Pöbel seinen Götzen zollen, Mag, aus deinem Heiligtum verbannt, Deinen Lieblingen das Laster grollen, Mag, in ihrer Schwäche Schmerz entbrannt, Stolze Lüge deine Würde schänden, Und dein Edelstes dem Staube weihn, Mag sie Blüte mir und Kraft verschwenden, Meine Liebe! - dieses Herz ist dein! In der Liebe volle Lust zerflossen, Höhnt das Herz der Zeiten trägen Lauf, Stark und rein im Innersten genossen, Wiegt der Augenblick Aeonen auf; Wehe! wem des Lebens schöner Morgen Freude nicht und trunkne Liebe schafft, Wem am Sklavenbande bleicher Sorgen Zum Genusse Kraft und Mut erschlafft. Deine Priester, hohe Pieride! Schwingen frei und froh den Pilgerstab, Mit der allgewaltigen Aegide Lenkst du mütterlich die Sorgen ab; Schäumend beut die zauberische Schale Die Natur den Auserkornen dar, Trunken von der Schönheit Göttermahle


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Höhnet Glück und Zeit die frohe Schar. Frei und mutig, wie im Siegesliede, Wallen sie der edeln Geister Bahn, Dein Umarmen, hohe Pieride! Flammt zu königlichen Taten an; Laßt die Mietlinge den Preis erspähen! Laßt sie seufzend für die Tugenden, Für den Schweiß am Joche Lohn erflehen! Mut und Tat ist Lohn den Edleren! Ha! von ihr, von ihr emporgehoben Blickt dem Ziele zu der trunkne Sinn Hör es, Erd und Himmel! wir geloben, Ewig Priestertum der Königin! Kommt zu süßem brüderlichem Bunde, Denen sie den Adel anerschuf, Millionen auf dem Erdenrunde! Kommt zu neuem seligem Beruf! Ewig sei ergrauter Wahn vergessen! Was der reinen Geister Aug ermißt, Hoffe nie die Spanne zu ermessen! Betet an, was schön und herrlich ist! Kostet frei, was die Natur bereitet, Folgt der Pieride treuen Hand, Geht, wohin die reine Liebe leitet,


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Liebt und sterbt für Freund und Vaterland!

Hymne an die Freiheit Wie den Aar im grauen Felsenhange Wildes Sehnen zu der Sterne Bahn, Flammt zu majestätischem Gesange Meiner Freuden Ungestüm mich an; Ha! das neue niegenoßne Leben Schaffet neuen glühenden Entschluß! Über Wahn und Stolz emporzuschweben, Süßer, unaussprechlicher Genuß! Sint dem Staube mich ihr Arm entrissen, Schlägt das Herz so kühn und selig ihr; Angeflammt von ihren Götterküssen Glühet noch die heiße Wange mir; Jeder Laut von ihrem Zaubermunde Adelt noch den neugeschaffnen Sinn Hört, o Geister! meiner Göttin Kunde, Hört, und huldiget der Herrscherin! »Als die Liebe noch im Schäferkleide Mit der Unschuld unter Blumen ging, Und der Erdensohn in Ruh und Freude


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Der Natur am Mutterbusen hing, Nicht der Übermut auf Richterstühlen Blind und fürchterlich das Band zerriß, Tauscht ich gerne mit der Götter Spielen Meiner Kinder stilles Paradies. Liebe rief die jugendlichen Triebe Schöpferisch zu hoher stiller Tat, Jeden Keim entfaltete der Liebe Wärm und Licht zu schwelgerischer Saat; Deine Flügel, hohe Liebe! trugen Lächelnd nieder die Olympier; Jubeltöne klangen - Herzen schlugen An der Götter Busen göttlicher. Freundlich bot der Freuden süße Fülle Meinen Lieblingen die Unschuld dar; Unverkennbar in der schönen Hülle Wußte Tugend nicht, wie schön sie war; Friedlich hausten in der Blumenhügel Kühlem Schatten die Genügsamen Ach! des Haders und der Sorge Flügel Rauschte ferne von den Glücklichen. Wehe nun! - mein Paradies erbebte! Fluch verhieß der Elemente Wut! Und der Nächte schwarzem Schoß entschwebte


43.722



Mit des Geiers Blick der Übermut; Wehe! weinend floh ich mit der Liebe, Mit der Unschuld in die Himmel hin Welke, Blume! rief ich ernst und trübe, Welke, nimmer, nimmer aufzublühn! Keck erhub sich des Gesetzes Rute, Nachzubilden, was die Liebe schuf; Ach! gegeißelt von dem Übermute Fühlte keiner göttlichen Beruf; Vor dem Geist in schwarzen Ungewittern, Vor dem Racheschwerte des Gerichts Lernte so der blinde Sklave zittern, Frönt' und starb im Schrecken seines Nichts. Kehret nun zu Lieb und Treue wieder Ach! es zieht zu langentbehrter Lust Unbezwinglich mich die Liebe nieder Kinder! kehret an die Mutterbrust! Ewig sei vergessen und vernichtet, Was ich zürnend vor den Göttern schwur; Liebe hat den langen Zwist geschlichtet, Herrschet wieder! Herrscher der Natur!« Froh und göttlichgroß ist deine Kunde, Königin! dich preise Kraft und Tat! Schon beginnt die neue Schöpfungsstunde,


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Schon entkeimt die segenschwangre Saat: Majestätisch, wie die Wandelsterne, Neuerwacht am offnen Ozean, Strahlst du uns in königlicher Ferne, Freies kommendes Jahrhundert! an. Staunend kennt der große Stamm sich wieder, Millionen knüpft der Liebe Band; Glühend stehn, und stolz, die neuen Brüder, Stehn und dulden für das Vaterland; Wie der Efeu, treu und sanft umwunden, Zu der Eiche stolzen Höhn hinauf, Schwingen, ewig brüderlich verbunden, Nun am Helden Tausende sich auf. Nimmer beugt, vom Übermut belogen, Sich die freie Seele grauem Wahn; Von der Muse zarter Hand erzogen Schmiegt sie kühn an Göttlichkeit sich an; Götter führt in brüderlicher Hülle Ihr die zauberische Muse zu, Und gestärkt in reiner Freuden Fülle, Kostet sie der Götter stolze Ruh! Froh verhöhnt das königliche Leben Deine Taumel, niedre feige Lust! Der Vollendung Ahndungen erheben


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Über Glück und Zeit die stolze Brust. Ha! getilget ist die alte Schande! Neuerkauft das angestammte Gut! In dem Staube modern alle Bande, Und zur Hölle flieht der Übermut! Dann am süßen heißerrungnen Ziele, Wenn der Ernte großer Tag beginnt, Wenn verödet die Tyrannenstühle, Die Tyrannenknechte Moder sind, Wenn im Heldenbunde meiner Brüder Deutsches Blut und deutsche Liebe glüht, Dann, o Himmelstochter! sing ich wieder, Singe sterbend dir das letzte Lied.

Kanton Schweiz An meinen lieben Hiller Hier, in ermüdender Ruh, im bittersüßen Verlangen, Da zu sein, wo mein Herz, und jeder beßre Gedank ist, Reichet doch Erinnerung mir den zaubrischen Becher Schäumend und voll, und hoher Genuß der kehrenden Bilder


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Weckt die schlummernden Fittige mir zu trautem Gesange. Bruder! dir gab ein Gott der Liebe göttlichen Funken, Zarten geläuterten Sinn, zu erspähn, was herrlich und schön ist; Stolzer Freiheit glühet dein Herz, und kindlicher Einfalt Bruder! komm und koste mit mir des zaubrischen Bechers. Dort, wo der Abendstrahl die Westgewölke vergüldet, Dorthin wende den Blick, und weine die Träne der Sehnsucht! Ach! dort wandelten wir! dort flog und schwelgte das Auge Unter den Herrlichkeiten umher! - wie dehnte der Busen, Diesen Himmel zu fassen, sich aus! - wie brannte die Wange Süß von Morgenlüften gekühlt, als unter Gesängen Zürch den Scheidenden schwand im sanfthingleitenden Boote! Lieber! wie drücktest du mir die heiße, zitternde Rechte, Sahst so glühend und ernst mich an im donnernden Rheinsturz!


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Aber selig, wie du, o Tag am Quelle der Freiheit! Festlich, wie du, sank keiner auf uns vom rosigen Himmel. Ahndung schwellte das Herz. Schon war des feiernden Klosters1 Ernste Glocke verhallt. Schon schwanden die friedlichen Hütten Rund an Blumenhügeln umher, am rollenden Gießbach, Unter Fichten im Tal, wo dem Ahn in heiliger Urzeit Füglich deuchte der Grund zum Erbe genügsamer Enkel. Schaurig und kühl empfing uns die Nacht in ewigen Wäldern, Und wir klommen hinauf am furchtbarherrlichen Haken. Nächtlicher immer wards und enger im Riesengebürge. Jäher herunter hing der Pfad zu den einsamen Wallern. Dicht zur Rechten donnert hinab der zürnende Waldstrom: Nur sein Donner berauscht den Sinn. Die schäumenden Wogen Birgt uns Felsengesträuch, und modernde Tannen am Abhang,


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Vom Orkane gestürzt. - Nun tagte die Nacht am Gebirge Schaurig und wundersam, wie Heldengeister am Lego, Wälzten sich kämpfende Wolken heran auf schneeiger Heide. Sturm und Frost entschwebte der Kluft. Vom Sturme getragen Schrie und stürzte der Aar, die Beut im Tale zu haschen. Und der Wolken Hülle zerriß, und im ehernen Panzer Kam die Riesin heran, die majestätische Myten.2 Staunend wandelten wir vorüber. - Ihr Väter der Freien! Heilige Schar! nun schaun wir hinab, hinab, und erfüllt ist, Was der Ahndungen kühnste versprach; was süße Begeistrung Einst mich lehrt' im Knabengewande, gedacht ich des hohen Hirten in Mamres Hain und der schönen Tochter von Laban, Ach! es kehrt so warm in die Brust; - Arkadiens Friede, Köstlicher, unerkannter, und du, allheilige Einfalt, Wie so anders blüht in eurem Strahle die Freude! Vor entweihendem Prunk, vor Stolz und knechtischer


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Sitte Von den ewigen Wächtern geschirmt, den Riesengebirgen, Lachte das heilige Tal uns an, die Quelle der Freiheit. Freundlich winkte der See3 vom fernen Lager; die Schrecken Seiner Arme verbarg die schwarze Kluft im Gebirge: Freundlicher sahn aus der Tiefe herauf, in blühende Zweige Reizend verhüllt, und kindlichfroh der jauchzenden Herde Und des tiefen Grases umher, die friedsamen Hütten. Und wir eilten hinab in Liebe; kosteten lächelnd Auf dem Pfade des Sauerklees, und erfrischender Ampfer, Bis der begeisternde Sohn der schwarzen italischen Traube, Uns mit Lächeln gereicht in der herzerfreuenden Hütte, Neues Leben in uns gebar, und die schäumenden Gläser Unter Jubelgesang erklangen, zur Ehre der Freiheit. Lieber! wie war uns da! - bei solchem Mahle begehret Nichts auf Erden die Brust, und alle Kräfte gedeihen. Lieber! er schwand so schnell, der köstliche Tag; in


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der kühlen Dämmerung schieden wir; an den Heiligtümern der Freiheit Wallten wir dann vorbei in frommer seliger Stille, Faßten sie tief ins Herz, und segneten sie, und schieden! Lebt dann wohl, ihr Glücklichen dort! im friedsamen Tale Lebe wohl, du Stätte des Schwurs4! dir jauchzten die Sterne, Als in heiliger Nacht der ernste Bund dich besuchte. Herrlich Gebirg! wo der bleiche Tyrann den Knechten vergebens, Zahm und schmeichlerisch Mut gebot - zu gewaltig erhub sich Wider den Trotz die gerechte, die unerbittliche Rache Lebe wohl, du herrlich Gebirg5. Dich schmückte der Freien Opferblut - es wehrte der Träne der einsame Vater. Schlummre sanft, du Heldengebein! o schliefen auch wir dort Deinen eisernen Schlaf, dem Vaterlande geopfert, Walthers Gesellen und Tells, im schönen Kampfe der Freiheit! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hölderlin-KSA Bd. 1

Könnt ich dein vergessen, o Land, der göttlichen Freiheit! Froher wär ich; zu oft befällt die glühende Scham mich, Und der Kummer, gedenk ich dein, und der heiligen Kämpfer. Ach! da lächelt Himmel und Erd in fröhlicher Liebe Mir umsonst, umsonst der Brüder forschendes Auge. Doch ich vergesse dich nicht! ich hoff und harre des Tages, Wo in erfreuende Tat sich Scham und Kummer verwandelt.

Fußnoten [1] 1 Marien - Einsiedel [2] 2 Ein ungeheurer pyramidalischer Fels auf der Spitze des Hakenbergs. [3] 3 Der Waldstättersee. [4] 4 Rütli, eine Wiese nah am Waldstättersee, dem Mytenstein gegenüber, wo Walther Fürst und seine Gesellen schwuren: »Frei zu leben oder zu sterben!«


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[5] 5 Morgarten, auf dem Sattelberge

Hymne an die Menschheit Les bornes du possible dans les choses morales sont mains étroites, que nous ne pensons. Ce sont nos foiblesses, nos vices, nos préjugés, qui les rétrécissent. Les âmes basses ne croient point aux grands hommes: de vils esclaves sourient d'un air moqueur â ce mot de liberté. J. J. Rousseau Die ernste Stunde hat geschlagen; Mein Herz gebeut; erkoren ist die Bahn! Die Wolke fleucht, und neue Sterne tagen, Und Hesperidenwonne lacht mich an! Vertrocknet ist der Liebe stille Zähre, Für dich geweint, mein brüderlich Geschlecht! Ich opfre dir; bei deiner Väter Ehre! Beim nahen Heil! das Opfer ist gerecht. Schon wölbt zu reinerem Genusse Dem Auge sich der Schönheit Heiligtum; Wir kosten oft, von ihrem Mutterkusse Geläutert und gestärkt, Elysium; Des Schaffens süße Lust, wie sie, zu fühlen,


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Belauscht sie kühn der zartgewebte Sinn, Und magisch tönt von unsern Saitenspielen Die Melodie der ernsten Meisterin. Schon lernen wir das Band der Sterne, Der Liebe Stimme männlicher verstehn, Wir reichen uns die Bruderrechte gerne, Mit Heereskraft der Geister Bahn zu gehn; Schon höhnen wir des Stolzes Ungebärde, Die Scheidewand, von Flittern aufgebaut, Und an des Pflügers unentweihtem Herde Wird sich die Menschheit wieder angetraut. Schon fühlen an der Freiheit Fahnen Sich Jünglinge, wie Götter, gut und groß, Und, ha! die stolzen Wüstlinge zu mahnen, Bricht jede Kraft von Bann und Kette los; Schon schwingt er kühn und zürnend das Gefieder, Der Wahrheit unbesiegter Genius, Schon trägt der Aar des Rächers Blitze nieder, Und donnert laut, und kündet Siegsgenuß. So wahr, von Giften unbetastet, Elysens Blüte zur Vollendung eilt, Der Heldinnen, der Sonnen keine rastet, Und Orellana nicht im Sturze weilt! Was unsre Lieb und Siegeskraft begonnen,


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Gedeiht zu üppiger Vollkommenheit; Der Enkel Heer geneußt der Ernte Wonnen; Uns lohnt die Palme der Unsterblichkeit. Hinunter dann mit deinen Taten, Mit deinen Hoffnungen, o Gegenwart! Von Schweiß betaut, entkeimten unsre Saaten! Hinunter dann, wo Ruh der Kämpfer harrt! Schon geht verherrlichter aus unsern Grüften Die Glorie der Endlichkeit hervor; Auf Gräbern hier Elysium zu stiften, Ringt neue Kraft zu Göttlichem empor. In Melodie den Geist zu wiegen, Ertönet nun der Saite Zauber nur; Der Tugend winkt zu gleichen Meisterzügen Die Grazie der göttlichen Natur; In Fülle schweben lesbische Gebilde, Begeisterung, vom Segenshorne dir! Und in der Schönheit weitem Lustgefilde Verhöhnt das Leben knechtische Begier. Gestärkt von hoher Lieb ermüden Im Fluge nun die jungen Aare nie, Zum Himmel führt die neuen Tyndariden Der Freundschaft allgewaltige Magie; Veredelt schmiegt an tatenvoller Greise


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Begeisterung des Jünglings Flamme sich; Sein Herz bewahrt der lieben Väter Weise, Wird kühn, wie sie, und froh und brüderlich. Er hat sein Element gefunden, Das Götterglück, sich eigner Kraft zu freun; Den Räubern ist das Vaterland entwunden, Ist ewig nun, wie seine Seele, sein! Kein eitel Ziel entstellt die Göttertriebe, Ihm winkt umsonst der Wollust Zauberhand; Sein höchster Stolz und seine wärmste Liebe, Sein Tod, sein Himmel ist das Vaterland. Zum Bruder hat er dich erkoren, Geheiliget von deiner Lippe Kuß Unwandelbare Liebe dir geschworen, Der Wahrheit unbesiegter Genius! Emporgereift in deinem Himmelslichte, Strahlt furchtbarherrliche Gerechtigkeit, Und hohe Ruh vom Heldenangesichte Zum Herrscher ist der Gott in uns geweiht. So jubelt, Siegsbegeisterungen! Die keine Lipp in keiner Wonne sang; Wir ahndeten - und endlich ist gelungen, Was in Aeonen keiner Kraft gelang Vom Grab erstehn der alten Väter Heere,


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Der königlichen Enkel sich zu freun; Die Himmel kündigen des Staubes Ehre, Und zur Vollendung geht die Menschheit ein.


Hymne an die Schönheit [Erste Fassung] Hab ich vor der Götter Ohren, Zauberische Muse, dir Lieb und Treue nicht geschworen? Sankst du nicht in Lust verloren Glühend in die Arme mir? Ha! so wall ich ohne Zagen, Durch die Liebe froh und kühn, Lächelnd zu den Höhen hin, Wo die letzten Nächte tagen, Wo der Sonnen letzte schien. Waltend über Orionen, Wo der Sterne Klang verhallt, Lächelt, opfernden Dämonen Mit der Liebe Blick zu lohnen, Schönheit in der Urgestalt; Dort dem hohen Götterglanze

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Der Gebieterin zu nahn, Flammet Lieb und Stolz mich an, Denn mit hellem Siegeskranze Lohnet sie die kühne Bahn. Reinere Begeisterungen Trinkt die freie Seele schon, Meines Lebens Peinigungen Hat die neue Lust verschlungen, Nacht und Wolke sind entflohn; Wann im schreckenden Gerichte Schnell der Welten Achse bricht, Hier erbebt die Liebe nicht, Wo von ihrem Angesichte Lieb und Göttergröße spricht. Stiegst du so zur Erde nieder, Hohe süße Zauberin! Ha! der Staub erwachte wieder Und des Kummers morsche Glieder Hüpften üppig vor dir hin; Von der Liebe Blick betroffen Bebt' und küßte brüderlich Groll und wilder Hader sich, Wie der Himmel, hell und offen Grüßten Wahn und Irre dich.

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Schon im grünen Erdenrunde Schmeckt ich hohen Vorgenuß, Bebend dir am Göttermunde Trank ich früh der Weihestunde Süßen mütterlichen Kuß; Fremde meinem Kindersinne Folgte mir zu Wies und Wald Die arkadische Gestalt. Ha! und staunend ward ich inne Ihres Zaubers Allgewalt. In den Tiefen und den Höhen Der erfreuenden Natur Fand ich, Wonne zu erspähen Von der Holdin ausersehen, Liebetrunken ihre Spur; Wo das Tal der Blumenhügel Freundlich in die Arme schloß, Wo die Quelle niederfloß In den klaren Wasserspiegel, Fand ich Spuren, hold und groß! Glühend an der Purpurwange Sanft berührt vom Lockenhaar, Von der Lippe, süß und bange Bebend in dem Liebesdrange, Vom geschloßnen Augenpaar, -

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In der hohen Meisterzüge Wonniglicher Harmonie, In der Stimme Melodie Fand, verraten ihrem Siege, Fand die trunkne Seele Sie.

Hymne an die Schönheit [Zweite Fassung] Die Natur in ihren schönen Formen spricht figürlich zu uns, und die Auslegungsgabe ihrer Chiffernschrift ist uns im moralischen Gefühl verliehen. Kant


Hat vor aller Götter Ohren, Zauberische Muse! dir Treue bis zu Orkus Toren Meine Seele nicht geschworen? Lachte nicht dein Auge mir? Ha! so wall ich ohne Beben, Durch die Liebe froh und kühn, Zu den ernsten Höhen hin, Wo in ewig jungem Leben Kränze für den Sänger blühn.

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Waltend über Orionen, Wo der Pole Klang verhallt, Lacht, vollendeter Dämonen Priesterlichen Dienst zu lohnen, Schönheit in der Urgestalt; Dort im Glanze mich zu sonnen, Dort der Schöpferin zu nahn, Flammet stolzer Wunsch mich an, Denn mit hohen Siegeswonnen Lohnet sie die kühne Bahn. Reinere Begeisterungen Trinkt die freie Seele schon; Meines Lebens Peinigungen Hat die neue Lust verschlungen, Nacht und Wolke sind entflohn; Wenn im schreckende Gerichte Schnell der Welten Achse bricht Hier erbleicht die Freude nicht, Wo von ihrem Angesichte Lieb und stille Größe spricht. Stiegst du so zur Erde nieder, Königin im Lichtgewand! Ha! der Staub erwachte wieder, Und des Kummers morsch Gefieder Schwänge sich ins Jubelland;

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Durch der Liebe Blick genesen Freut' und küßte brüderlich Groll und wilder Hader sich; Jubelnd fühlten alle Wesen Auf erhöhter Stufe dich. Schon im grünen Erdenrunde Schmeckt ich hohen Vorgenuß; Bebend dir am Göttermunde, Trank ich früh der Weihestunde Süßen mütterlichen Kuß; Fremde meinem Kindersinne Folgte mir zu Wies und Wald Die arkadische Gestalt Ha! und staunend ward ich inne Ihres Zaubers Allgewalt. In den Tiefen und den Höhen Ihrer Tochter, der Natur, Fand ich, Wonne zu erspähen Von der Holdin ausersehen, Rein und trunken ihre Spur; Wo das Tal der Tannenhügel Freundlich in die Arme schloß, Wo die Quelle niederfloß In dem blauen Wasserspiegel, Fühlt ich selig mich und groß. -

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Lächle, Grazie der Wange! Götterauge, rein und mild! Leihe, daß er leb und prange, Deinen Adel dem Gesange, Meiner Antiphile Bild. Mutter! dich erspäht der Söhne Kühne Liebe fern und nah; Schon im holden Schleier sah, Schon in Antiphilens Schöne Kannt ich dich, Urania! Siehe! mild, wie du, erlaben Sinn und Herz dem Endlichen, Über Preis und Lohn erhaben, Deiner Priester Wundergaben, Deiner Söhne Schöpfungen; Ha! mit tausend Huldigungen Glühend, wie sich Jachus freut, Kost ich eurer Göttlichkeit, Söhne der Begeisterungen! Kost und jauchze Trunkenheit. Schar, zu kühnem Ziel erkoren! Still und mächtig Priestertum! Lieblinge! von euch beschworen, Blüht im Kreise güldner Horen, Wo ihr wallt, Elysium; -

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O! so lindert, ihr Geweihten! Der gedrückten Brüder Last! Seid der Tyrannei verhaßt! Kostet eurer Seligkeiten! Darbet, wo der Schmeichler praßt! Ha! die schönsten Keim entfalten In der Priester Dienste sich; Freuden, welche nie veralten, Lächeln, wo die Götter walten Diese Freuden ahndet ich! Hier im Glanze mich zu sonnen, Hier der Schöpferin zu nahn, Flammte stolzer Wunsch mich an, Und mit hohen Siegeswonnen Lohnet sie die kühne Bahn. Feiert, wie an Hochaltären Dieser Geister lichte Schar, Brüder! bringt der Liebe Zähren, Bringt, die Göttliche zu ehren, Mut und Tat zum Opfer dar! Huldiget! von diesem Throne Donnert ewig kein Gericht, Ihres Reiches süße Pflicht Kündet sie im Muttertone Hört! die Götterstimme spricht:

43.743




»Mahnt im seligen Genieße, Mahnet nicht, am Innern sie Nachzubilden, jede süße Stelle meiner Paradiese, Jede Weltenharmonie? Mein ist, wem des Bildes Adel Zauberisch das Herz verschönt, Daß er niedre Gier verhöhnt, Und im Leben ohne Tadel Reine Götterlust ersehnt. Was im eisernen Gebiete Mühsam das Gesetz erzwingt, Reift, wie Hesperidenblüte, Schnell zu wandelloser Güte, So mein Strahl ans Innre dringt; Knechte, vom Gesetz gedungen, Heischen ihrer Mühe Lohn; Meiner Gottheit großen Sohn Lohnt der treuen Huldigungen, Lohnt der Liebe Wonne schon. Rein, wie diese Sterne klingen, Wie melodisch himmelwärts Auf der kühnen Freude Schwingen Süße Preisgesänge dringen, Naht sich mir des Sohnes Herz:

43.744



Schöner blüht der Liebe Rose! Ewig ist die Klage stumm! Aus des Geistes Heiligtum, Und, Natur! in deinem Schoße Lächelt ihm Elysium.«

Hymne an die Freiheit Wonne säng ich an des Orkus Toren, Und die Schatten lehrt ich Trunkenheit, Denn ich sah, vor Tausenden erkoren, Meiner Göttin ganze Göttlichkeit; Wie nach dumpfer Nacht im Purpurscheine Der Pilote seinen Ozean, Wie die Seligen Elysens Haine, Staun ich dich, geliebtes Wunder! an. Ehrerbietig senkten ihre Flügel, Ihres Raubs vergessen, Falk und Aar, Und getreu dem diamantnen Zügel Schritt vor ihr ein trotzig Löwenpaar; Jugendliche wilde Ströme standen, Wie mein Herz, vor banger Wonne stumm; Selbst die kühnen Boreasse schwanden, Und die Erde ward zum Heiligtum.


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Ha! zum Lohne treuer Huldigungen Bot die Königin die Rechte mir, Und von zauberischer Kraft durchdrungen Jauchzte Sinn und Herz verschönert ihr; Was sie sprach, die Richterin der Kronen, Ewig tönts in dieser Seele nach, Ewig in der Schöpfung Regionen Hört, o Geister, was die Mutter sprach! »Taumelnd in des alten Chaos Wogen, Froh und wild, wie Evans Priesterin, Von der Jugend kühner Lust betrogen, Nannt ich mich der Freiheit Königin; Doch es winkte der Vernichtungsstunde Zügelloser Elemente Streit; Da berief zu brüderlichem Bunde Mein Gesetz die Unermeßlichkeit. Mein Gesetz, es tötet zartes Leben, Kühnen Mut, und bunte Freude nicht, Jedem ward der Liebe Recht gegeben, Jedes übt der Liebe süße Pflicht; Froh und stolz im ungestörten Gange Wandelt Riesenkraft die weite Bahn, Sicher schmiegt in süßem Liebesdrange Schwächeres der großen Welt sich an. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Kann ein Riese meinen Aar entmannen? Hält ein Gott die stolzen Donner auf? Kann Tyrannenspruch die Meere bannen? Hemmt Tyrannenspruch der Sterne Lauf? Unentweiht von selbsterwählten Götzen, Unzerbrüchlich ihrem Bunde treu, Treu der Liebe seligen Gesetzen, Lebt die Welt ihr heilig Leben frei. Mit gerechter Herrlichkeit zufrieden Flammt Orions helle Rüstung nie Auf die brüderlichen Tyndariden, Selbst der Löwe grüßt in Liebe sie; Froh des Götterloses, zu erfreuen, Lächelt Helios in süßer Ruh Junges Leben, üppiges Gedeihen Dem geliebten Erdenrunde zu. Unentweiht von selbsterwählten Götzen, Unzerbrüchlich ihrem Bunde treu, Treu der Liebe seligen Gesetzen, Lebt die Welt ihr heilig Leben frei; Einer, Einer nur ist abgefallen, Ist gezeichnet mit der Hölle Schmach; Stark genug, die schönste Bahn zu wallen, Kriecht der Mensch am trägen Joche nach. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Ach! er war das göttlichste der Wesen, Zürn ihm nicht, getreuere Natur! Wunderbar und herrlich zu genesen, Trägt er noch der Heldenstärke Spur; Eil, o eile, neue Schöpfungsstunde, Lächle nieder, süße güldne Zeit! Und im schönern, unverletzten Bunde Feire dich die Unermeßlichkeit.« Nun, o Brüder! wird die Stunde säumen? Brüder! um der tausend Jammernden, Um der Enkel, die der Schande keimen, Um der königlichen Hoffnungen, Um der Güter, so die Seele füllen, Um der angestammten Göttermacht, Brüder ach! um unsrer Liebe willen, Könige der Endlichkeit, erwacht! Gott der Zeiten! in der Schwüle fächeln Kühlend deine Tröstungen uns an; Süße, rosige Gesichte lächeln Uns so gern auf öder Dornenbahn; Wenn der Schatten väterlicher Ehre, Wenn der Freiheit letzter Rest zerfällt, Weint mein Herz der Trennung bittre Zähre Und entflieht in seine schönre Welt. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Was zum Raube sich die Zeit erkoren, Morgen stehts in neuer Blüte da; Aus Zerstörung wird der Lenz geboren, Aus den Fluten stieg Urania; Wenn ihr Haupt die bleichen Sterne neigen, Strahlt Hyperion im Heldenlauf Modert, Knechte! freie Tage steigen Lächelnd über euern Gräbern auf. Lange war zu Minos ernsten Hallen Weinend die Gerechtigkeit entflohn Sieh! in mütterlichem Wohlgefallen Küßt sie nun den treuen Erdensohn; Ha! der göttlichen Catone Manen Triumphieren in Elysium, Zahllos wehn der Tugend stolze Fahnen, Heere lohnt des Ruhmes Heiligtum. Aus der guten Götter Schoße regnet Trägem Stolze nimmermehr Gewinn, Ceres heilige Gefilde segnet Freundlicher die braune Schnitterin, Lauter tönt am heißen Rebenhügel, Mutiger des Winzers Jubelruf, Unentheiligt von der Sorge Flügel Blüht und lächelt, was die Freude schuf. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Aus den Himmeln steigt die Liebe nieder, Männermut, und hoher Sinn gedeiht, Und du bringst die Göttertage wieder, Kind der Einfalt! süße Traulichkeit! Treue gilt! und Freundesretter fallen, Majestätisch, wie die Zeder fällt, Und des Vaterlandes Rächer wallen Im Triumphe nach der bessern Welt. Lange schon vom engen Haus umschlossen, Schlummre dann im Frieden mein Gebein! Hab ich doch der Hoffnung Kelch genossen, Mich gelabt am holden Dämmerschein! Ha! und dort in wolkenloser Ferne Winkt auch mir der Freiheit heilig Ziel! Dort, mit euch, ihr königlichen Sterne, Klinge festlicher mein Saitenspiel!


Hymne an die Freundschaft An Neuffer und Magenau Rings in schwesterlicher Stille Lauscht die blühende Natur; Aus des kühnen Herzens Fülle

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Tönt des Bundes Stimme nur; Leise rauschts im Eichenhaine, Nie gefühlte Lüfte wehn, Wo in höhrem Sternenscheine Wir das ernste Fest begehn. Ha! in süßem Wohlgefallen Säuselt hier der Väter Schar, Abgeschiedne Freunde wallen Lächelnd um den Moosaltar; Und der hellen Tyndariden Brüderliches Auge lacht Froh wie wir in deinem Frieden, Schöne feierliche Nacht! Heiliger und reiner tönte Dieser Herzen Jubel nie, Unter Schwur und Kuß verschönte, Freundschaft! deine Milde sie; Zürne nicht der Wonne Zähren! Laß, o laß uns huldigen, Schönste von Olympos Heeren, Krone der Unsterblichen! Als der Geister Wunsch gelungen, Und gereift die Stunde war, Da, von Ares Arm umschlungen,

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Cytherea dich gebar, Als die Heldin ohne Tadel Nun der Erde Sohn so nah Staunend in des Vaters Adel, In der Mutter Gürtel sah, Da begann zu Sonnenhöhen Nie versuchten Adlerflug, Was von Göttern ausersehen Kraft und Lieb im Busen trug; Stolzer hub des Sieges Flügel, Rosiger der Friede sich; Jauchzend um die Blumenhügel Grüßte Gram und Sorge dich. Blutend trug die Siegesfahne, In der Stürme Donner schwamm Durch die wilden Ozeane, Wer aus deinem Schoße kam; Deiner Riesen Wehre klangen Bis hinab zur alten Nacht Ha! des Orkus Tore sprangen, Zitternd deiner Zaubermacht! Trunken, wie von Hebes Schale, Kos'ten sie in süßer Rast Am ersehnten Opfermahle

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Nach der schwülen Tage Last; Göttern glich der Freunde Rächer, Wenn die stolze Zähre sank In den vollen Labebecher, Den er seinem Siege trank. Liebend stieg die Muse nieder, Als sie in Arkadia Dich im göttlichen Gefieder Schwebend um die Schäfer sah; Mutter Herz und Lippe brannten, Feierten im Liede dich, Und am süßen Laute kannten Jubelnd deine Söhne sich. Ha! in deinem Schoße schwindet Jede Sorg und fremde Lust; Nur in deinem Himmel findet Sättigung die wilde Brust; Frommen Kindersinnes wiegen Sich im Schoße der Natur Über Stolz und Lüge siegen Deine Auserwählten nur. Dank, o milde Segensrechte! Für die Wonn und Heiligkeit, Für der hohen Bundesnächte

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Süße kühne Trunkenheit; Für des Trostes Melodien, Für der Hoffnung Labetrank, Für die tausend Liebesmühen Weinenden entflammten Dank! Siehe, Frücht und Äste fallen, Felsen stürzt der Zeitenfluß; Freundlich winkt zu Minos Hallen Bald der stille Genius; Doch es lebe, was hienieden Schönes, Göttliches verblüht, Hier, o Brüder! Tyndariden! Wo die reine Flamme glüht. Ha! die frohen Geister ringen Zur Unendlichkeit hinan, Tiefer ahndungsvoller dringen Wir in diesen Ozean! Hin zu deiner Wonne schweben Wir aus Sturm und Dämmerung, Du, der Myriaden Leben Heilig Ziel! Vereinigung! Wo in seiner Siegesfeier Götterlust der Geist genießt, Süßer, heiliger und freier

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Seel in Seele sich ergießt, Wo ins Meer die Ströme rinnen, Singen bei der Pole Klang Wir der Geisterköniginnen Schönster einst Triumphgesang.

Hymne an die Liebe Froh der süßen Augenweide Wallen wir auf grüner Flur; Unser Priestertum ist Freude, Unser Tempel die Natur; Heute soll kein Auge trübe, Sorge nicht hienieden sein! Jedes Wesen soll der Liebe, Frei und froh, wie wir, sich freun! Höhnt im Stolze, Schwestern, Brüder! Höhnt der scheuen Knechte Tand! Jubelt kühn das Lied der Lieder, Festgeschlungen Hand in Hand! Steigt hinauf am Rebenhügel, Blickt hinab ins weite Tal! Überall der Liebe Flügel, Hold und herrlich überall!

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Liebe bringt zu jungen Rosen Morgentau von hoher Luft, Lehrt die warmen Lüfte kosen In der Maienblume Duft; Um die Orione leitet Sie die treuen Erden her, Folgsam ihrem Winke, gleitet Jeder Strom ins weite Meer; An die wilden Berge reihet Sie die sanften Täler an, Die entbrannte Sonn erfreuet Sie im stillen Ozean; Siehe! mit der Erde gattet Sich des Himmels heilge Lust, Von den Wettern überschattet Bebt entzückt der Mutter Brust. Liebe wallt durch Ozeane, Höhnt der dürren Wüste Sand, Blutet an der Siegesfahne Jauchzend für das Vaterland; Liebe trümmert Felsen nieder, Zaubert Paradiese hin Lächelnd kehrt die Unschuld wieder, Göttlichere Lenze blühn.

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Mächtig durch die Liebe, winden Von der Fessel wir uns los, Und die trunknen Geister schwinden Zu den Sternen, frei und groß! Unter Schwur und Kuß vergessen Wir die träge Flut der Zeit, Und die Seele naht vermessen Deiner Lust, Unendlichkeit

Hymne an den Genius der Jugend Heil! das schlummernde Gefieder Ist zu neuem Flug erwacht, Triumphierend fühl ich wieder Lieb und stolze Geistesmacht; Siehe! deiner Himmelsflamme, Deiner Freud und Stärke voll, Herrscher in der Götter Stamme! Sei der kühnen Liebe Zoll. Ha! der brüderlichen Milde, So von deiner Stirne spricht! Solch harmonisches Gebilde Weidete kein Auge nicht;

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Wie um ihn die Aare schweben, Wie die Lock im Fluge weht! Wo im ungemeßnen Leben Lebt so süße Majestät? Lächelnd sah der Holde nieder Auf die winterliche Flur, Und sie lebt und liebet wieder, Die entschlummerte Natur; Um die Hügel und die Tale Jauchz ich nun im Vollgenuß, Über deinem Freudenmahle, Königlicher Genius! Ha! wie diese Götteraue Wieder lächelt und gedeiht! Alles, was ich fühl und schaue, Eine Lieb und Seligkeit! Felsen hat der Falk erschwungen, Sich, wie dieses Herz, zu freun, Und, von gleicher Kraft durchdrungen, Strebt und rauscht der Eichenhain. Unter liebendem Gekose Schmieget Well an Welle sich; Liebend fühlt die süße Rose, Fühlt die heilge Myrte dich;

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Tausend frohe Leben winden Schüchtern sich um Tellus Brust, Und dem blauen Aether künden Tausend Jubel deine Lust. Doch des Herzens schöne Flamme, Die mir deine Huld verlieh, Herrscher in der Götter Stamme! Süßer, stolzer fühl ich sie; Deine Frühlinge verblühten, Manch Geliebtes welkte dir; Wie vor Jahren sie erglühten, Glühen Herz und Stirne mir. O! du lohnst die stille Bitte Noch mit innigem Genuß, Leitest noch des Pilgers Tritte Zu der Freude Götterkuß; Mit der Balsamtropfe kühlen Hoffnungen die Wunde doch, Süße Täuschungen umspielen Doch die dürren Pfade noch. Jedem Adel hingegeben, Jeder lesbischen Gestalt, Huldiget das trunkne Leben Noch der Schönheit Allgewalt;

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Törig hab ich oft gerungen, Dennoch herrscht zu höchster Lust, Herrscht zu süßen Peinigungen Liebe noch, in dieser Brust. An der alten Taten Heere Weidet noch das Auge sich. Ha! der großen Väter Ehre Spornet noch zum Ziele mich; Rastlos, bis in Plutons Hallen Meiner Sorgen schönste ruht, Die erkorne Bahn zu wallen, Fühl ich Stärke noch und Mut. Wo die Nektarkelche glühen, Seiner Siege Zeus genießt, Und sein Aar, von Melodien Süß berauscht, das Auge schließt, Wo, mit heilgem Laub umwunden, Der Heroën Schar sich freut, Fühlt noch oft, von dir entbunden, Meine Seele Göttlichkeit. Preis, o Schönster der Dämonen! Preis dir, Herrscher der Natur! Auch der Götter Regionen Blühn durch deine Milde nur;

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Trübte sich in heilgem Zorne Je dein strahlend Angesicht Ha! sie tränken aus dem Borne Ewger Lust und Schöne nicht! Eos, glühend vom Genusse, Durch die Liebe schön und groß, Wände sich von Tithons Kusse Alternd und verkümmert los; Der in königlicher Eile Lächelnd durch den Aether wallt, Phoebus trauert' um die Pfeile, Um die Kühnheit und Gestalt. Träg zu lieben, und zu hassen, Ganz, von ihrer Siegeslust, Ihrer wilden Kraft verlassen, Schlummert' Ares stolze Brust; Ha! den Todesbecher tränke Selbst des Donnergottes Macht! Erd und Firmament versänke Wimmernd in des Chaos Nacht. Doch in namenlosen Wonnen Feiern ewig Welten dich, In der Jugend Strahlen sonnen Ewig alle Geister sich; -

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Mag des Herzens Glut erkalten, Mag im langen Kampfe mir Jede süße Kraft veralten, Neuverschönt erwacht sie dir!

An eine Rose Ewig trägt im Mutterschoße, Süße Königin der Flur! Dich und mich die stille, große, Allbelebende Natur; Röschen! unser Schmuck veraltet, Stürm entblättern dich und mich, Doch der ewge Keim entfaltet Bald zu neuer Blüte sich.

An Hiller Du lebtest, Freund!- Wer nicht die köstliche Reliquie des Paradieses, nicht Der Liebe goldne königliche Frucht, Wie du, auf seinem Lebenswege brach, Wem nie im Kreise freier Jünglinge


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In süßem Ernst der Freundschaft trunkne Zähre Hinab ins Blut der heilgen Rebe rann, Wer nicht, wie du, aus dem begeisternden, Dem ewigvollen Becher der Natur Sich Mut und Kraft, und Lieb und Freude trank, Der lebte nie, und wenn sich ein Jahrhundert, Wie eine Last, auf seiner Schulter häuft. Du lebtest, Freund!es blüht nur wenigen Des Lebens Morgen, wie er dir geblüht; Du fandest Herzen, dir an Einfalt, dir An edlem Stolze gleich; es sproßten dir Viel schöne Blüten der Geselligkeit; Auch adelte die innigere Lust, Die Tochter weiser Einsamkeit, dein Herz; Für jeden Reiz der Hügel und der Tale, Für jede Grazien des Frühlings ward Ein offnes unumwölktes Auge dir. Dich, Glücklicher, umfing die Riesentochter Der schaffenden Natur, Helvetia; Wo frei und stark der alte, stolze Rhein Vom Fels hinunter donnert, standest du Und jubeltest ins herrliche Getümmel. Wo Fels und Wald ein holdes zauberisches Arkadien umschließt, wo himmelhoch Gebirg, Des tausendjährgen Scheitel ewger Schnee, Wie Silberhaar des Greisen Stirne, kränzt,


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Umschwebt von Wetterwolken und von Adlern, Sich unabsehbar in die Ferne dehnt, Wo Tells und Walthers heiliges Gebein Der unentweihten freundlichen Natur Im Schoße schläft, und manches Helden Staub, Vom leisen Abendwind emporgeweht, Des Sennen sorgenfreies Dach umwallt, Dort fühltest du, was groß und göttlich ist, Von seligen Entwürfen glühte dir, Von tausend goldnen Träumen deine Brust; Und als du nun vom lieben heilgen Lande Der Einfalt und der freien Künste schiedst, Da wölkte freilich sich die Stirne dir, Doch schuf dir bald mit ihrem Zauberstabe Manch selig Stündchen die Erinnerung. Wohl ernster schlägt sie nun, die Scheidestunde; Denn ach! sie mahnt, die unerbittliche, Daß unser Liebstes welkt, daß ewge Jugend Nur drüben im Elysium gedeiht; Sie wirft uns auseinander, Herzensfreund! Wie Mast und Segel vom zerrißnen Schiffe Im wilden Ozean der Sturm zerstreut. Vielleicht indes uns andre nah und ferne Der unerforschten Pepromene Wink Durch Steppen oder Paradiese führt, Fliegst du der jungen seligeren Welt


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Auf deiner Philadelphier Gestaden Voll frohen Muts im fernen Meere zu; Vielleicht, daß auch ein süßes Zauberband Ans abgelebte feste Land dich fesselt! Denn traun! ein Rätsel ist des Menschen Herz! Oft flammt der Wunsch, unendlich fortzuwandern, Unwiderstehlich herrlich in uns auf; Oft deucht uns auch im engbeschränkten Kreise Ein Freund, ein Hüttchen, und ein liebes Weib Zu aller Wünsche Sättigung genug. Doch werfe, wie sie will, die Scheidestunde Die Herzen, die sich lieben, auseinander! Es scheuet ja der Freundschaft heilger Fels Die träge Zeit, und auch die Ferne nicht. Wir kennen uns, du Teurer! - Lebe wohl!

Dem Genius der Kühnheit Eine Hymne Wer bist du? wie zur Beute, breitet Das Unermeßliche vor dir sich aus, Du Herrlicher! mein Saitenspiel geleitet Dich auch hinab in Plutons dunkles Haus; So flogen auf Ortygias Gestaden,


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Indes der Lieder Sturm die Wolken brach, Dem Rebengott die taumelnden Mänaden In wilder Lust durch Hain und Klüfte nach. Einst war, wie mir, der stille Funken Zu freier heitrer Flamme dir erwacht, Du braustest so, von junger Freude trunken, Voll Übermuts durch deiner Wälder Nacht, Als von der Meisterin, der Not, geleitet, Dein ungewohnter Arm die Keule schwang, Und drohend sich, vom ersten Feind erbeutet, Die Löwenhaut um deine Schulter schlang. Wie nun in jugendlichem Kriege Heroënkraft mit der Natur sich maß! Ach! wie der Geist, vom wunderbaren Siege Berauscht, der armen Sterblichkeit vergaß! Die stolzen Jünglinge! die kühnen! Sie legten froh dem Tiger Fesseln an, Sie bändigten, von staunenden Delphinen Umtanzt, den königlichen Ozean. Oft hör ich deine Wehre rauschen, Du Genius der Kühnen! und die Lust, Den Wundern deines Heldenvolks zu lauschen, Sie stärkt mir oft die lebensmüde Brust; Doch weilst du freundlicher um stille Laren,


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Wo eine Welt der Künstler kühn belebt, Wo um die Majestät des Unsichtbaren Ein edler Geist der Dichtung Schleier webt. Den Geist des Alls, und seine Fülle Begrüßte Mäons Sohn auf heilger Spur, Sie stand vor ihm, mit abgelegter Hülle, Voll Ernstes da, die ewige Natur; Er rief sie kühn vom dunklen Geisterlande, Und lächelnd trat, in aller Freuden Chor, Entzückender im menschlichen Gewande Die namenlose Königin hervor. Er sah die dämmernden Gebiete, Wohin das Herz in banger Lust begehrt, Er streuete der Hoffnung süße Blüte Ins Labyrinth, wo keiner wiederkehrt, Dort glänzte nun in mildem Rosenlichte Der Lieb und Ruh ein lächelnd Heiligtum, Er pflanzte dort der Hesperiden Früchte, Dort stillt die Sorgen nun Elysium. Doch schrecklich war, du Gott der Kühnen! Dein heilig Wort, wenn unter Nacht und Schlaf Verkündiger des ewgen Lichts erschienen, Und den Betrug der Wahrheit Flamme traf; Wie seinen Blitz aus hohen Wetternächten


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Der Donnerer auf bange Tale streut, So zeigtest du entarteten Geschlechten Der Riesen Sturz, der Völker Sterblichkeit. Du wogst mit strenggerechter Schale, Wenn mit der Toge du das Schwert vertauscht, Du sprachst, sie wankten, die Sardanapale, Vom Taumelkelche deines Zorns berauscht; Es schröckt' umsonst mit ihrem Tigergrimme Dein Tribunal die alte Finsternis, Du hörtest ernst der Unschuld leise Stimme, Und opfertest der heilgen Nemesis. Verlaß mit deinem Götterschilde, Verlaß, o du der Kühnen Genius! Die Unschuld nie. Gewinne dir und bilde Das Herz der Jünglinge mit Siegsgenuß! O säume nicht! ermahne, strafe, siege! Und sichre stets der Wahrheit Majestät, Bis aus der Zeit geheimnisvoller Wiege Des Hirnwels Kind, der ewge Friede geht.


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Griechenland An St. Hätt ich dich im Schatten der Platanen, Wo durch Blumen der Cephissus rann, Wo die Jünglinge sich Ruhm ersannen, Wo die Herzen Sokrates gewann, Wo Aspasia durch Myrten wallte, Wo der brüderlichen Freude Ruf Aus der lärmenden Agora schallte, Wo mein Plato Paradiese schuf, Wo den Frühling Festgesänge würzten, Wo die Ströme der Begeisterung Von Minervens heilgem Berge stürzten Der Beschützerin zur Huldigung Wo in tausend süßen Dichterstunden, Wie ein Göttertraum, das Alter schwand, Hätt ich da, Geliebter! dich gefunden, Wie vor Jahren dieses Herz dich fand, Ach! wie anders hätt ich dich umschlungen! Marathons Heroën sängst du mir, Und die schönste der Begeisterungen Lächelte vom trunknen Auge dir,


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Deine Brust verjüngten Siegsgefühle, Deinen Geist, vom Lorbeerzweig umspielt, Drückte nicht des Lebens stumpfe Schwüle, Die so karg der Hauch der Freude kühlt. Ist der Stern der Liebe dir verschwunden? Und der Jugend holdes Rosenlicht? Ach! umtanzt von Hellas goldnen Stunden, Fühltest du die Flucht der Jahre nicht, Ewig, wie der Vesta Flamme, glühte Mut und Liebe dort in jeder Brust, Wie die Frucht der Hesperiden, blühte Ewig dort der Jugend stolze Lust. Ach! es hätt in jenen bessern Tagen Nicht umsonst so brüderlich und groß Für das Volk dein liebend Herz geschlagen, Dem so gern der Freude Zähre floß! Harre nun! sie kömmt gewiß, die Stunde, Die das Göttliche vom Kerker trennt Stirb! du suchst auf diesem Erdenrunde, Edler Geist! umsonst dein Element. Attika, die Heldin, ist gefallen; Wo die alten Göttersöhne ruhn, Im Ruin der schönen Marmorhallen Steht der Kranich einsam trauernd nun;


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Lächelnd kehrt der holde Frühling nieder, Doch er findet seine Brüder nie In Ilissus heilgem Tale wieder Unter Schutt und Dornen schlummern sie. Mich verlangt ins ferne Land hinüber Nach Alcäus und Anakreon, Und ich schlief' im engen Hause lieber, Bei den Heiligen in Marathon; Ach! es sei die letzte meiner Tränen, Die dem lieben Griechenlande rann, Laßt, o Parzen, laßt die Schere tönen, Denn mein Herz gehört den Toten an!

An Neuffer Im März. 1794 Noch kehrt in mich der süße Frühling wieder, Noch altert nicht mein kindischfröhlich Herz, Noch rinnt vom Auge mir der Tau der Liebe nieder Noch lebt in mir der Hoffnung Lust und Schmerz. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Noch tröstet mich mit süßer Augenweide Der blaue Himmel und die grüne Flur, Mir reicht die Göttliche den Taumelkelch der Freude, Die jugendliche freundliche Natur. Getrost! es ist der Schmerzen wert, dies Leben, So lang uns Armen Gottes Sonne scheint, Und Bilder beßrer Zeit um unsre Seele schweben, Und ach! mit uns ein freundlich Auge weint.


Das Schicksal Proskynountes tên eimarmenên, sophoi. Aeschylus Als von des Friedens heilgen Talen, Wo sich die Liebe Kränze wand, Hinüber zu den Göttermahlen Des goldnen Alters Zauber schwand, Als nun des Schicksals ehrne Rechte, Die große Meisterin, die Not, Dem Übermächtigen Geschlechte Den langen, bittern Kampf gebot,

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Da sprang er aus der Mutter Wiege, Da fand er sie, die schöne Spur Zu seiner Tugend schwerem Siege, Der Sohn der heiligen Natur; Der hohen Geister höchste Gabe, Der Tugend Löwenkraft begann Im Siege, den ein Götterknabe Den Ungeheuern abgewann. Es kann die Lust der goldnen Ernte Im Sonnenbrande nur gedeihn; Und nur in seinem Blute lernte Der Kämpfer, frei und stolz zu sein; Triumph! die Paradiese schwanden, Wie Flammen aus der Wolke Schoß, Wie Sonnen aus dem Chaos, wanden Aus Stürmen sich Heroën los. Der Not ist jede Lust entsprossen, Und unter Schmerzen nur gedeiht Das Liebste, was mein Herz genossen, Der holde Reiz der Menschlichkeit; So stieg, in tiefer Flut erzogen, Wohin kein sterblich Auge sah, Stillächelnd aus den schwarzen Wogen In stolzer Blüte Cypria. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Durch Not vereiniget, beschwuren Vom Jugendtraume süß berauscht Den Todesbund die Dioskuren, Und Schwert und Lanze ward getauscht; In ihres Herzens Jubel eilten Sie, wie ein Adlerpaar, zum Streit, Wie Löwen ihre Beute, teilten Die Liebenden Unsterblichkeit. Die Klagen lehrt die Not verachten, Beschämt und ruhmlos läßt sie nicht Die Kraft der Jünglinge verschmachten, Gibt Mut der Brust, dem Geiste Licht; Der Greise Faust verjüngt sie wieder; Sie kömmt, wie Gottes Blitz, heran, Und trümmert Felsenberge nieder, Und wallt auf Riesen ihre Bahn. Mit ihrem heilgen Wetterschlage, Mit Unerbittlichkeit vollbringt Die Not an Einem großen Tage, Was kaum Jahrhunderten gelingt; Und wenn in ihren Ungewittern Selbst ein Elysium vergeht, Und Welten ihrem Donner zittern Was groß und göttlich ist, besteht. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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O du, Gespielin der Kolossen, O weise, zürnende Natur, Was je ein Riesenherz beschlossen, Es keimt' in deiner Schule nur. Wohl ist Arkadien entflohen; Des Lebens beßre Frucht gedeiht Durch sie, die Mutter der Heroën, Die eherne Notwendigkeit. Für meines Lebens goldnen Morgen Sei Dank, o Pepromene, dir! Ein Saitenspiel und süße Sorgen Und Träum und Tränen gabst du mir; Die Flammen und die Stürme schonten Mein jugendlich Elysium, Und Ruh und stille Liebe thronten In meines Herzens Heiligtum. Es reife von des Mittags Flamme, Es reife nun vom Kampf und Schmerz Die Blüt am grenzenlosen Stamme, Wie Sprosse Gottes, dieses Herz! Beflügelt Voll dem Sturm, erschwinge Mein Geist des Lebens höchste Lust, Der Tugend Siegeslust verjünge Bei kargem Glücke mir die Brust! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Im heiligsten der Stürme falle Zusammen meine Kerkerwand, Und herrlicher und freier walle Mein Geist ins unbekannte Land! Hier blutet oft der Adler Schwinge; Auch drüben warte Kampf und Schmerz! Bis an der Sonnen letzte ringe, Genährt vom Siege, dieses Herz.

Freundeswunsch An Rosine St. Wenn vom Frühling rund umschlungen, Von des Morgens Hauch umweht, Trunken nach Erinnerungen Meine wache Seele späht, Wenn, wie einst am fernen Herde, Mir so süß die Sonne blinkt, Und ihr Strahl ins Herz der Erde, Und der Erdenkinder dringt, Wenn umdämmert von der Weide, Wo der Bach vorüber rinnt, Tief bewegt von Leid und Freude


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Meine Seele träumt, und sinnt, Wenn im Haine Geister säuseln, Wenn im Mondenschimmer sich Kaum die stillen Teiche kräuseln, Schau ich oft und grüße dich. Edles Herz, du bist der Sterne Und der schönen Erde wert, Bist des wert, so viel die ferne Nahe Mutter dir beschert. Sieh, mit deiner Liebe lieben Schöner die Erwählten nur; Denn du bist ihr treu geblieben, Deiner Mutter, der Natur! Der Gesang der Haine schalle Froh, wie du, um deinen Pfad; Sanft bewegt vom Weste, walle, Wie dein friedlich Herz, die Saat. Deine liebste Blüte regne, Wo du wandelst, auf die Flur, Wo dein Auge weilt, begegne Dir das Lächeln der Natur. Oft im stillen Tannenhaine Webe dir ums Angesicht Seine zauberische reine

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Glorie das Abendlicht! Deines Herzens Sorge wiege Drauf die Nacht in süße Ruh, Und die freie Seele fliege Liebend den Gestirnen zu.

Der Gott der Jugend Gehn dir im Dämmerlichte, Wenn in der Sommernacht Für selige Gesichte Dein liebend Auge wacht, Noch oft der Freunde Manen Und, wie der Sterne Chor, Die Geister der Titanen Des Altertums empor, Wird da, wo sich im Schönen Das Göttliche verhüllt, Noch oft das tiefe Sehnen Der Liebe dir gestillt, Belohnt des Herzens Mühen Der Ruhe Vorgefühl, Und tönt von Melodien Der Seele Saitenspiel,

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So such im stillsten Tale Den blütenreichsten Hain, Und gieß aus goldner Schale Den frohen Opferwein! Noch lächelt unveraltet Des Herzens Frühling dir, Der Gott der Jugend waltet Noch über dir und mir. Wie unter Tiburs Bäumen, Wenn da der Dichter saß, Und unter Götterträumen Der Jahre Flucht vergaß, Wenn ihn die Ulme kühlte, Und wenn sie stolz und froh Um Silberblüten spielte, Die Flut des Anio, Und wie um Platons Hallen, Wenn durch der Haine Grün, Begrüßt von Nachtigallen, Der Stern der Liebe schien, Wenn alle Lüfte schliefen, Und, sanft bewegt vom Schwan, Cephissus durch Oliven Und Myrtensträuche rann,

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So schön ists noch hienieden! Auch unser Herz erfuhr Das Leben und den Frieden Der freundlichen Natur; Noch blüht des Himmels Schöne, Noch mischen brüderlich In unsers Herzens Töne Des Frühlings Laute sich. Drum such im stillsten Tale Den düftereichsten Hain, Und gieß aus goldner Schale Den frohen Opferwein, Noch lächelt unveraltet Das Bild der Erde dir, Der Gott der Jugend waltet Noch über dir und mir.

An die Natur Da ich noch um deinen Schleier spielte, Noch an dir, wie eine Blüte, hing, Noch dein Herz in jedem Laute fühlte, Der mein zärtlichbebend Herz umfing, Da ich noch mit Glauben und mit Sehnen


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Reich, wie du, vor deinem Bilde stand, Eine Stelle noch für meine Tränen, Eine Welt für meine Liebe fand, Da zur Sonne noch mein Herz sich wandte, Als vernähme seine Töne sie, Und die Sterne seine Brüder nannte Und den Frühling Gottes Melodie, Da im Hauche, der den Hain bewegte, Noch dein Geist, dein Geist der Freude sich In des Herzens stiller Welle regte, Da umfingen goldne Tage mich. Wenn im Tale, wo der Quell mich kühlte, Wo der jugendlichen Sträuche Grün Um die stillen Felsenwände spielte Und der Aether durch die Zweige schien, Wenn ich da, von Blüten übergossen, Still und trunken ihren Othem trank Und zu mir, von Licht und Glanz umflossen, Aus den Höhn die goldne Wolke sank Wenn ich fern auf nackter Heide wallte, Wo aus dämmernder Geklüfte Schoß Der Titanensang der Ströme schallte Und die Nacht der Wolken mich umschloß, Wenn der Sturm mit seinen Wetterwogen


43.781



Mir vorüber durch die Berge fuhr Und des Himmels Flammen mich umflogen, Da erschienst du, Seele der Natur! Oft verlor ich da mit trunknen Tränen Liebend, wie nach langer Irre sich In den Ozean die Ströme sehnen, Schöne Welt! in deiner Fülle mich; Ach! da stürzt ich mit den Wesen allen Freudig aus der Einsamkeit der Zeit, Wie ein Pilger in des Vaters Hallen, In die Arme der Unendlichkeit. Seid gesegnet, goldne Kinderträume, Ihr verbargt des Lebens Armut mir, Ihr erzogt des Herzens gute Keime, Was ich nie erringe, schenktet ihr! O Natur! an deiner Schönheit Lichte, Ohne Müh und Zwang entfalteten Sich der Liebe königliche Früchte, Wie die Ernten in Arkadien. Tot ist nun, die mich erzog und stillte, Tot ist nun die jugendliche Welt, Diese Brust, die einst ein Himmel füllte, Tot und dürftig, wie ein Stoppelfeld; Ach! es singt der Frühling meinen Sorgen


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Noch, wie einst, ein freundlich tröstend Lied, Aber hin ist meines Lebens Morgen, Meines Herzens Frühling ist verblüht. Ewig muß die liebste Liebe darben, Was wir lieben, ist ein Schatten nur, Da der Jugend goldne Träume starben, Starb für mich die freundliche Natur; Das erfuhrst du nicht in frohen Tagen, Daß so ferne dir die Heimat liegt, Armes Herz, du wirst sie nie erfragen, Wenn dir nicht ein Traum von ihr genügt.

An die Unerkannte Kennst du sie, die selig, wie die Sterne, Von des Lebens dunkler Woge ferne Wandellos in stiller Schöne lebt, Die des Herzens löwenkühne Siege, Des Gedankens fesselfreie Flüge, Wie der Tag den Adler, überschwebt? Die uns trifft mit ihren Mittagsstrahlen, Uns entflammt mit ihren Idealen,


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Wie vom Himmel, uns Gebote schickt, Die die Weisen nach dem Wege fragen, Stumm und ernst, wie von dem Sturm verschlagen Nach dem Orient der Schiffer blickt? Die das Beste gibt aus schöner Fülle, Wenn aus ihr die Riesenkraft der Wille Und der Geist sein stilles Urteil nimmt, Die dem Lebensliede seine Weise, Die das Maß der Ruhe, wie dem Fleiße Durch den Mittler, unsern Geist, bestimmt? Die, wenn uns des Lebens Leere tötet, Magisch uns die welken Schläfe rötet, Uns mit Hoffnungen das Herz verjüngt, Die den Dulder, den der Sturm zertrümmert, Den sein fernes Ithaka bekümmert, In Alcinous Gefilde bringt? Kennst du sie, die uns mit Lorbeerkronen, Mit der Freude beßrer Regionen, Ehe wir zu Grabe gehn, vergilt, Die der Liebe göttlichstes Verlangen, Die das Schönste, was wir angefangen, Mühelos im Augenblick erfüllt? Die der Kindheit Wiederkehr beschleunigt,


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Die den Halbgott, unsern Geist, vereinigt Mit den Göttern, die er kühn verstößt, Die des Schicksals ehrne Schlüsse mildert, Und im Kampfe, wenn das Herz verwildert, Uns besänftigend den Harnisch löst? Die das Eine, das im Raum der Sterne, Das du suchst in aller Zeiten Ferne Unter Stürmen, auf verwegner Fahrt, Das kein sterblicher Verstand ersonnen, Keine, keine Tugend noch gewonnen, Die des Friedens goldne Frucht bewahrt?


An Herkules In der Kindheit Schlaf begraben Lag ich, wie das Erz im Schacht; Dank, mein Herkules! den Knaben Hast zum Manne du gemacht, Reif bin ich zum Königssitze Und mir brechen stark und groß Taten, wie Kronions Blitze, Aus der Jugend Wolke los. Wie der Adler seine Jungen,

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Wenn der Funk im Auge klimmt, Auf die kühnen Wanderungen In den frohen Aether nimmt, Nimmst du aus der Kinderwiege, Von der Mutter Tisch und Haus In die Flamme deiner Kriege, Hoher Halbgott, mich hinaus. Wähntest du, dein Kämpferwagen Rolle mir umsonst ins Ohr? Jede Last, die du getragen, Hub die Seele mir empor, Zwar der Schüler mußte zahlen; Schmerzlich brannten, stolzes Licht, Mir im Busen deine Strahlen, Aber sie verzehrten nicht. Wenn für deines Schicksals Wogen Hohe Götterkräfte dich, Kühner Schwimmer! auferzogen, Was erzog dem Siege mich? Was berief den Vaterlosen, Der in dunkler Halle saß, Zu dem Göttlichen und Großen, Daß er kühn an dir sich maß? Was ergriff und zog vom Schwarme

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Der Gespielen mich hervor? Was bewog des Bäumchens Arme Nach des Aethers Tag empor? Freundlich nahm des jungen Lebens Keines Gärtners Hand sich an, Aber kraft des eignen Strebens Blickt und wuchs ich himmelan. Sohn Kronions! an die Seite Tret ich nun errötend dir, Der Olymp ist deine Beute; Komm und teile sie mit mir! Sterblich bin ich zwar geboren, Dennoch hat Unsterblichkeit Meine Seele sich geschworen, Und sie hält, was sie gebeut.

Die Eichbäume Aus den Gärten komm ich zu euch, ihr Söhne des Berges! Aus den Gärten, da lebt die Natur geduldig und häuslich, Pflegend und wieder gepflegt mit dem fleißigen Menschen zusammen.


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Aber ihr, ihr Herrlichen! steht, wie ein Volk von Titanen In der zahmeren Welt und gehört nur euch und dem Himmel, Der euch nährt' und erzog, und der Erde, die euch geboren. Keiner von euch ist noch in die Schule der Menschen gegangen, Und ihr drängt euch fröhlich und frei, aus der kräftigen Wurzel, Unter einander herauf und ergreift, wie der Adler die Beute, Mit gewaltigem Arme den Raum, und gegen die Wolken Ist euch heiter und groß die sonnige Krone gerichtet. Eine Welt ist jeder von euch, wie die Sterne des Himmels Lebt ihr, jeder ein Gott, in freiem Bunde zusammen. Könnt ich die Knechtschaft nur erdulden, ich neidete nimmer Diesen Wald und schmiegte mich gern ans gesellige Leben. Fesselte nur nicht mehr ans gesellige Leben das Herz mich, Das von Liebe nicht läßt, wie gern würd ich unter euch wohnen Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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An den Frühling Wangen sah ich verblühn, und die Kraft der Arme veralten Du mein Herz! noch alterst du nicht; wie Luna den Liebling Weckte des Himmels Kind, die Freude, vom Schlafe dich wieder; Denn Sie erwacht mit mir zu neuer, glühender Jugend, Meine Schwester, die süße Natur, und meine geliebten Tale lächeln mich an, und meine geliebteren Haine, Voll erfreulichen Vogelgesangs, und scherzender Lüfte, Jauchzen in wilder Lust der freundlichen Gruß mir entgegen. Der du Herzen verjüngst, und Fluren, heiliger Frühling, Heil dir! Erstgeborner der Zeit! erquickender Frühling, Erstgeborner im Schoße der Zeit! Gewaltiger! Heil dir, Heil! die Fessel zerriß; und tönt dir Feiergesinge, Daß die Gestad erbeben, der Strom, wir Jünglinge taumeln, Jauchzen hinaus, wo der Strom dich preist, wir


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enthüllen, du Holder, Deinem Liebeshauche die glühende Brust, und stürzen hinunter In den Strom, und jauchzen mit ihm, und nennen dich Bruder. Bruder! wie tanzt so schön, mit tausendfältiger Freude, Ach! und tausendfältiger Lieb im lächelnden Aether Deine Erde dahin, seit aus Elysiums Talen Du mit dem Zauberstab ihr nahtest, himmlischer Jüngling! Sahn wir nicht, wie sie freundlicher nun den stolzen Geliebten Grüßt', den heiligen Tag, wenn er kühn vom Siege der Schatten Über die Berge flammt! wie sie sanfterrötend im Schleier Silberner Düfte verhüllt, in süßen Erwartungen aufblickt, Bis sie glühet von ihm, und ihre friedlichen Kinder Alle, Blumen und Hain' und Saaten und sprossende Reben,... Schlummre, schlummre nun, mit deinen friedlichen Kindern, Mutter Erde! denn Helios hat die glühenden Rosse


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Längst zur Ruhe gelenkt, und die freundlichen Helden des Himmels, Perseus dort, und Herkules dort, sie wallen in stiller Liebe vorbei, und leise durchstreift der flüsternde Nachthauch Deine fröhliche Saat, und die fernher tönenden Bäche Lispeln Schlummergesänge darein,...

An den Aether Treu und freundlich, wie du, erzog der Götter und Menschen Keiner, o Vater Aether! mich auf; noch ehe die Mutter In die Arme mich nahm und ihre Brüste mich tränkten, Faßtest du zärtlich mich an und gossest himmlischen Trank mir, Mir den heiligen Othem zuerst in den keimenden Busen. Nicht von irdischer Kost gedeihen einzig die Wesen, Aber du nährst sie all mit deinem Nektar, o Vater! Und es drängt sich und rinnt aus deiner ewigen Fülle Die beseelende Luft durch alle Röhren des Lebens. Darum lieben die Wesen dich auch und ringen und


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streben Unaufhörlich hinauf nach dir in freudigem Wachstum. Himmlischer! sucht nicht dich mit ihren Augen die Pflanze, Streckt nach dir die schüchternen Arme der niedrige Strauch nicht? Daß er dich finde, zerbricht der gefangene Same die Hülse, Daß er belebt von dir in deiner Welle sich bade, Schüttelt der Wald den Schnee wie ein überlästig Gewand ab. Auch die Fische kommen herauf und hüpfen verlangend Über die glänzende Fläche des Stroms, als begehrten auch diese Aus der Wiege zu dir; auch den edeln Tieren der Erde Wird zum Fluge der Schritt, wenn oft das gewaltige Sehnen, Die geheime Liebe zu dir, sie ergreift, sie hinaufzieht. Stolz verachtet den Boden das Roß, wie gebogener Stahl strebt In die Höhe sein Hals, mit der Hufe berührt es den Sand kaum. Wie zum Scherze, berührt der Fuß der Hirsche den Grashalm,


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Hüpft, wie ein Zephyr, über den Bach, der reißend hinabschäumt, Hin und wieder und schweift kaum sichtbar durch die Gebüsche. Aber des Aethers Lieblinge, sie, die glücklichen Vögel, Wohnen und spielen vergnügt in der ewigen Halle des Vaters! Raums genug ist für alle. Der Pfad ist keinem bezeichnet, Und es regen sich frei im Hause die Großen und Kleinen. Über dem Haupte frohlocken sie mir und es sehnt sich auch mein Herz Wunderbar zu ihnen hinauf; wie die freundliche Heimat Winkt es von oben herab und auf die Gipfel der Alpen Möcht ich wandern und rufen von da dem eilenden Adler, Daß er, wie einst in die Arme des Zeus den seligen Knaben, Aus der Gefangenschaft in des Aethers Halle mich trage. Töricht treiben wir uns umher; wie die irrende Rebe,


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Wenn ihr der Stab gebricht, woran zum Himmel sie aufwächst, Breiten wir über dem Boden uns aus und suchen und wandern Durch die Zonen der Erd, o Vater Aether! vergebens, Denn es treibt uns die Lust, in deinen Gärten zu wohnen. In die Meersflut werfen wir uns, in den freieren Ebnen Uns zu sättigen, und es umspielt die unendliche Woge Unsern Kiel, es freut sich das Herz an den Kräften des Meergotts. Dennoch genügt ihm nicht; denn der tiefere Ozean reizt uns, Wo die leichtere Welle sich regt - o wer dort an jene Goldnen Küsten das wandernde Schiff zu treiben vermöchte! Aber indes ich hinauf in die dämmernde Ferne mich sehne, Wo du fremde Gestad umfängst mit der bläulichen Woge, Kömmst du säuselnd herab von des Fruchtbaums blühenden Wipfeln, Vater Aether! und sänftigest selbst das strebende Herz mir, Und ich lebe nun gern, wie zuvor, mit den Blumen der Erde.


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Der Wanderer Einsam stand ich und sah in die afrikanischen dürren Ebnen hinaus; vom Olymp regnete Feuer herab. Fernhin schlich das hagre Gebirg, wie ein wandelnd Gerippe, Hohl und einsam und kahl blickt' aus der Höhe sein Haupt. Ach! nicht sprang, mit erfrischendem Grün, der schattende Wald hier In die säuselnde Luft üppig und herrlich empor, Bäche stürzten hier nicht in melodischem Fall vom Gebirge, Durch das blühende Tal schlingend den silbernen Strom, Keiner Herde verging am plätschernden Brunnen der Mittag, Freundlich aus Bäumen hervor blickte kein wirtliches Dach. Unter dem Strauche saß ein ernster Vogel gesanglos, Ängstig und eilend flohn wandernde Störche vorbei. Nicht um Wasser rief ich dich an, Natur! in der Wüste, Wasser bewahrte mir treulich das fromme Kamel. Um der Haine Gesang, um Gestalten und Farben des Lebens Bat ich, vom lieblichen Glanz heimischer Fluren


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verwöhnt. Aber ich bat umsonst; du erschienst mir feurig und herrlich, Aber ich hatte dich einst göttlicher, schöner gesehn. Auch den Eispol hab ich besucht; wie ein starrendes Chaos Türmte das Meer sich da schröcklich zum Himmel empor. Tot in der Hülse von Schnee schlief hier das gefesselte Leben, Und der eiserne Schlaf harrte des Tages umsonst. Ach! nicht schlang um die Erde den wärmenden Arm der Olymp hier, Wie Pygmalions Arm um die Geliebte sich schlang. Hier bewegt' er ihr nicht mit dem Sonnenblicke den Busen, Und in Regen und Tau sprach er nicht freundlich zu ihr. Mutter Erde! rief ich, du bist zur Witwe geworden, Dürftig und kinderlos lebst du in langsamer Zeit. Nichts zu erzeugen und nichts zu pflegen in sorgender Liebe, Alternd im Kinde sich nicht wiederzusehen, ist der Tod. Aber vielleicht erwarmst du dereinst am Strahle des Himmels,


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Aus dem dürftigen Schlaf schmeichelt sein Othem dich auf; Und, wie ein Samenkorn, durchbrichst du die eherne Hülse, Und die knospende Welt windet sich schüchtern heraus. Deine gesparte Kraft flammt auf in üppigem Frühling, Rosen glühen und Wein sprudelt im kärglichen Nord. Aber jetzt kehr ich zurück an den Rhein, in die glückliche Heimat Und es wehen, wie einst, zärtliche Lüfte mich an. Und das strebende Herz besänftigen mir die vertrauten Friedlichen Bäume, die einst mich in den Armen gewiegt, Und das heilige Grün, der Zeuge des ewigen, schönen Lebens der Welt, es erfrischt, wandelt zum Jüngling mich um. Alt bin ich geworden indes, mich bleichte der Eispol, Und im Feuer des Süds fielen die Locken mir aus. Doch, wie Aurora den Tithon, umfängst du in lächelnder Blüte Warm und fröhlich, wie einst, Vaterlandserde, den Sohn. Seliges Land! kein Hügel in dir wächst ohne den Weinstock,


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Nieder ins schwellende Gras regnet im Herbste das Obst. Fröhlich baden im Strome den Fuß die glühenden Berge, Kränze von Zweigen und Moos kühlen ihr sonniges Haupt. Und, wie die Kinder hinauf zur Schulter des herrlichen Ahnherrn, Steigen am dunkeln Gebirg Festen und Hütten hinauf. Friedsam geht aus dem Walde der Hirsch ans freundliche Tagslicht; Hoch in heiterer Luft siehet der Falke sich um. Aber unten im Tal, wo die Blume sich nährt von der Quelle, Streckt das Dörfchen vergnügt über die Wiese sich aus. Still ists hier: kaum rauschet von fern die geschäftige Mühle, Und vom Berge herab knarrt das gefesselte Rad. Lieblich tönt die gehämmerte Sens und die Stimme des Landmanns, Der am Pfluge dem Stier lenkend die Schritte gebeut, Lieblich der Mutter Gesang, die im Grase sitzt mit dem Söhnlein, Das die Sonne des Mais schmeichelt in lächelnden Schlaf.


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Aber drüben am See, wo die Ulme das alternde Hoftor Übergrünt und den Zaun wilder Holunder umblüht, Da empfängt mich das Haus und des Gartens heimliches Dunkel, Wo mit den Pflanzen mich einst liebend mein Vater erzog, Wo ich froh, wie das Eichhorn, spielt auf den lispelnden Ästen, Oder ins duftende Heu träumend die Stirne verbarg. Heimatliche Natur! wie bist du treu mir geblieben! Zärtlichpflegend, wie einst, nimmst du den Flüchtling noch auf. Noch gedeihn die Pfirsiche mir, noch wachsen gefällig Mir ans Fenster, wie sonst, köstliche Trauben herauf. Lockend röten sich noch die süßen Früchte des Kirschbaums, Und der pflückenden Hand reichen die Zweige sich selbst. Schmeichelnd zieht mich, wie sonst, in des Walds unendliche Laube Aus dem Garten der Pfad, oder hinab an den Bach, Und die Pfade rötest du mir, es wärmt mich und spielt mir Um das Auge, wie sonst, Vaterlandssonne! dein Licht;


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Feuer trink ich und Geist aus deinem freudigen Kelche, Schläfrig lässest du nicht werden mein alterndes Haupt. Die du einst mir die Brust erwecktest vom Schlafe der Kindheit Und mit sanfter Gewalt höher und weiter mich triebst, Mildere Sonne! zu dir kehr ich getreuer und weiser, Friedlich zu werden und froh unter den Blumen zu ruhn.

An einen Baum ... und die ewigen Bahnen Lächelnd über uns hin zögen die Herrscher der Welt, Sonne und Mond und Sterne, und auch die Blitze der Wolken Spielten, des Augenblicks feurige Kinder, um uns, Aber in unsrem Innern, ein Bild der Fürsten des Himmels, Wandelte neidlos der Gott unserer Liebe dahin, Und er mischte den Duft, die reine, heilige Seele, Die, von des Frühlinges silberner Stunde genährt, Oft überströmte, hinaus ins glänzende Meer des Tages,


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Und in das Abendrot und in die Wogen der Nacht, Ach! wir lebten so frei im innig unendlichen Leben, Unbekümmert und still, selber ein seliger Traum, Jetzt uns selber genug und jetzt ins Weite verfliegend, Aber im Innersten doch immer lebendig und eins. Glücklicher Baum! wie lange, wie lange könnt ich noch singen Und vergehen im Blick auf dein erbebendes Haupt, Aber siehe! dort regt sichs, es wandeln in Schleiern die Jungfraun Und wer weiß es, vielleicht wäre mein Mädchen dabei; Laß mich, laß mich, ich muß - lebwohl! es reißt mich ins Leben, Daß ich im kindischen Gang folge der lieblichen Spur, Aber du Guter, dich will, dich will ich nimmer vergessen, Ewig bist du und bleibst meiner Geliebtesten Bild. Und käm einmal ein Tag, wo sie die meinige wäre, O! dann ruht ich mit ihr, unter dir, Freundlicher, aus Und du zürnetest nicht, du gössest Schatten und Düfte Und ein rauschendes Lied über die Glücklichen aus.


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An Diotima Komm und siehe die Freude um uns; in kühlenden Lüften Fliegen die Zweige des Hains, Wie die Locken im Tanz; und wie auf tönender Leier Ein erfreulicher Geist, Spielt mit Regen und Sonnenschein auf der Erde der Himmel; Wie in liebendem Streit Über dem Saitenspiel ein tausendfältig Gewimmel Flüchtiger Töne sich regt, Wandelt Schatten und Licht in süßmelodischem Wechsel Über die Berge dahin. Leise berührte der Himmel zuvor mit der silbernen Tropfe Seinen Bruder, den Strom, Nah ist er nun, nun schüttet er ganz die köstliche Fülle, Die er am Herzen trug, Über den Hain und den Strom, und ... ... Und das Grünen des Hains, und des Himmels Bild in dem Strome Dämmert und schwindet vor uns


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Und des einsamen Berges Haupt mit den Hütten und Felsen, Die er im Schoße verbirgt, Und die Hügel, die um ihn her, wie Lämmer, gelagert Und in blühend Gesträuch Wie in zarte Wolle gehüllt, sich nähren von klaren Kühlenden Quellen des Bergs, Und das dampfende Tal mit seinen Saaten und Blumen, Und der Garten vor uns, Nah und Fernes entweicht, verliert sich in froher Verwirrung Und die Sonne verlischt. Aber vorübergerauscht sind nun die Fluten des Himmels Und geläutert, verjüngt Geht mit den seligen Kindern hervor die Erd aus dem Bade. Froher lebendiger Glänzt im Haine das Grün, und goldner funkeln die Blumen, ... Weiß, wie die Herde, die in den Strom der Schäfer geworfen ... Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Diotima [Bruchstücke einer älteren Fassung] Lange tot und tiefverschlossen, Grüßt mein Herz die schöne Welt, Seine Zweige blühn und sprossen, Neu von Lebenskraft geschwellt; O! ich kehre noch ins Leben, Wie heraus in Luft und Licht Meiner Blumen selig Streben Aus der dürren Hülse bricht. Die ihr meine Klage kanntet, Die ihr liebezürnend oft Meines Sinnes Fehle nanntet Und geduldet und gehofft, Eure Not ist aus, ihr Lieben! Und das Dornenbett ist leer, Und ihr kennt den immertrüben Kranken Weinenden nicht mehr. Wie so anders ists geworden! Alles was ich haßt und mied, Stimmt in freundlichen Akkorden Nun in meines Lebens Lied, Und mit jedem Stundenschlage

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Werd ich wunderbar gemahnt An der Kindheit goldne Tage, Seit ich dieses Eine fand. Diotima! selig Wesen! Herrliche, durch die mein Geist, Von des Lebens Angst genesen, Götterjugend sich verheißt! Unser Himmel wird bestehen, Unergründlich sich verwandt Hat, noch eh wir uns gesehen, Unser Wesen sich gekannt. Da ich noch in Kinderträumen, Friedlich wie der blaue Tag, Unter meines Gartens Bäumen Auf der warmen Erde lag, Da mein erst Gefühl sich regte, Da zum erstenmale sich Göttliches in mir bewegte, Säuselte dein Geist um mich. Ach und da mein schöner Friede, Wie ein Saitenspiel, zerriß, Da von Haß und Liebe müde Mich mein guter Geist verließ, Kamst du, wie vom Himmel nieder

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Und es gab mein einzig Glück, Meines Sinnes Wohllaut wieder Mir ein Traum von dir zurück. Da ich flehend mich vergebens An der Wesen kleinstes hing, Durch den Sonnenschein des Lebens Einsam, wie ein Blinder, ging, Oft vor treuem Angesichte Stand und keine Deutung fand, Darbend vor des Himmels Lichte, Vor der Mutter Erde stand, Lieblich Bild, mit deinem Strahle Drangst du da in meine Nacht! Neu an meinem Ideale, Neu und stark war ich erwacht; Dich zu finden, warf ich wieder, Warf ich meinen tragen Kahn Von dem toten Porte nieder In den blauen Ozean. Nun, ich habe dich gefunden! Schöner, als ich ahndend sah In der Liebe Feierstunden, Hohe Gute! bist du da; O der armen Phantasien!

43.806



Dieses Eine bildest nur Du, in deinen Harmonien Frohvollendete Natur! Wie auf schwanker Halme Bogen Sich die trunkne Biene wiegt, Hin und wieder angezogen, Taumelnd hin und wieder fliegt, Wankt und weilt vor diesem Bilde ... ... Hab, ins tiefste Herz getroffen, Oft um Schonung sie gefleht, Wenn so klar und heilig offen Mir ihr eigner Himmel steht, Wenn die Schlacken, die mich kümmern, Dieses Engelsauge sieht, Wenn vor meines Friedens Trümmern Dieser Unschuld Blume blüht; Habe, wenn in reicher Stille, Wenn in einem Blick und Laut Seine Ruhe, seine Fülle Mir ihr Genius vertraut, Wenn ihr Geist, der mich begeistert, An der hohen Stirne tagt,


43.807




Von Bewundrung übermeistert, Zürnend ihr mein Nichts geklagt. Aber, wie, in zarten Zweigen, Liebend oft von mir belauscht, Traulich durch der Haine Schweigen Mir ein Gott vorüberrauscht, So umfangt ihr himmlisch Wesen Auch im Kinderspiele mich, Und in süßem Zauber lösen Freudig meine Bande sich.

Diotima [Mittlere Fassung] Lange tot und tiefverschlossen, Grüßt mein Herz die schöne Welt; Seine Zweige blühn und sprossen, Neu von Lebenskraft geschwellt; O! ich kehre noch ins Leben, Wie heraus in Luft und Licht Meiner Blumen selig Streben Aus der dürren Hülse bricht.

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Wie so anders ists geworden! Alles, was ich haßt und mied, Stimmt in freundlichen Akkorden Nun in meines Lebens Lied, Und mit jedem Stundenschlage Werd ich wunderbar gemahnt An der Kindheit goldne Tage, Seit ich dieses Eine fand. Diotima! selig Wesen! Herrliche, durch die mein Geist, Von des Lebens Angst genesen, Götterjugend sich verheißt! Unser Himmel wird bestehen, Unergründlich sich verwandt, Hat sich, eh wir uns gesehen, Unser Innerstes gekannt. Da ich noch in Kinderträumen, Friedlich, wie der blaue Tag, Unter meines Gartens Bäumen Auf der warmen Erde lag, Und in leiser Lust und Schöne Meines Herzens Mai begann, Säuselte, wie Zephirstöne, Diotimas Geist mich an.

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Ach! und da, wie eine Sage, Mir des Lebens Schöne schwand, Da ich vor des Himmels Tage Darbend, wie ein Blinder, stand, Da die Last der Zeit mich beugte, Und mein Leben, kalt und bleich, Sehnend schon hinab sich neigte In der Schatten stummes Reich; Da, da kam vom Ideale, Wie vom Himmel, Mut und Macht, Du erscheinst mit deinem Strahle, Götterbild! in meiner Nacht; Dich zu finden, warf ich wieder, Warf ich den entschlafnen Kahn Von dem toten Porte nieder In den blauen Ozean. Nun! ich habe dich gefunden, Schöner, als ich ahndend sah In der Liebe Feierstunden, Hohe! Gute! bist du da; O der armen Phantasien! Dieses Eine bildest nur Du, in ewgen Harmonien Frohvollendete Natur!

43.810




Wie die Seligen dort oben, Wo hinauf die Freude flieht, Wo, des Daseins überhoben, Wandellose Schöne blüht, Wie melodisch bei des alten Chaos Zwist Urania, Steht sie, göttlich rein erhalten, Im Ruin der Zeiten da. Unter tausend Huldigungen Hat mein Geist, beschämt, besiegt, Sie zu fassen schon gerungen, Die sein Kühnstes überfliegt. Sonnenglut und Frühlingsmilde, Streit und Frieden wechselt hier Vor dem schönen Engelsbilde In des Busens Tiefe mir. Viel der heilgen Herzenstränen Hab ich schon vor ihr geweint, Hab in allen Lebenstönen Mit der Holden mich vereint, Hab, ins tiefste Herz getroffen, Oft um Schonung sie gefleht, Wenn so klar und heilig offen Mir ihr eigner Himmel steht;

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Habe, wenn in reicher Stille, Wenn in einem Blick und Laut Seine Ruhe, seine Fülle Mir ihr Genius vertraut, Wenn der Gott, der mich begeistert, Mir an ihrer Stirne tagt, Von Bewundrung übermeistert, Zürnend ihr mein Nichts geklagt; Dann umfängt ihr himmlisch Wesen Süß im Kinderspiele mich, Und in ihrem Zauber lösen Freudig meine Bande sich; Hin ist dann mein dürftig Streben, Hin des Kampfes letzte Spur, Und ins volle Götterleben Tritt die sterbliche Natur. Ha! wo keine Macht auf Erden, Keines Gottes Wink uns trennt, Wo wir Eins und Alles werden, Das ist nur mein Element; Wo wir Not und Zeit vergessen, Und den kärglichen Gewinn Nimmer mit der Spanne messen, Da, da sag ich, daß ich bin.

43.812




Wie der Stern der Tyndariden, Der in leichter Majestät Seine Bahn, wie wir, zufrieden Dort in dunkler Höhe geht, Nun in heitre Meereswogen, Wo die schöne Ruhe winkt, Von des Himmels steilem Bogen Klar und groß hinuntersinkt: O Begeisterung! so finden Wir in dir ein selig Grab, Tief in deine Woge schwinden, Still frohlockend, wir hinab, Bis der Hore Ruf wir hören, Und mit neuem Stolz erwacht, Wie die Sterne, wiederkehren In des Lebens kurze Nacht.

Diotima [Jüngere Fassung] Leuchtest du wie vormals nieder, Goldner Tag! und sprossen mir

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Des Gesanges Blumen wieder Lebenatmend auf zu dir? Wie so anders ists geworden! Manches, was ich trauernd mied, Stimmt in freundlichen Akkorden Nun in meiner Freude Lied, Und mit jedem Stundenschlage Werd ich wunderbar gemahnt An der Kindheit stille Tage, Seit ich Sie, die Eine, fand. Diotima! edles Leben! Schwester, heilig mir verwandt! Eh ich dir die Hand gegeben, Hab ich ferne dich gekannt. Damals schon, da ich in Träumen, Mir entlockt vom heitern Tag, Unter meines Gartens Bäumen, Ein zufriedner Knabe, lag, Da in leiser Lust und Schöne Meiner Seele Mai begann, Säuselte, wie Zephirstöne, Göttliche! dein Geist mich an. Ach! und da, wie eine Sage, Jeder frohe Gott mir schwand, Da ich vor des Himmels Tage

43.814




Darbend, wie ein Blinder, stand, Da die Last der Zeit mich beugte, Und mein Leben, kalt und bleich, Sehnend schon hinab sich neigte In der Toten stummes Reich: Wünscht ich öfters noch, dem blinden Wanderer, dies Eine mir, Meines Herzens Bild zu finden Bei den Schatten oder hier. Nun! ich habe dich gefunden! Schöner, als ich ahndend sah, Hoffend in den Feierstunden, Holde Muse! bist du da; Von den Himmlischen dort oben, Wo hinauf die Freude flieht, Wo, des Alterns überhoben, Immerheitre Schöne blüht, Scheinst du mir herabgestiegen, Götterbotin! weiltest du Nun in gütigem Genügen Bei dem Sänger immerzu. Sommerglut und Frühlingsmilde, Streit und Frieden wechselt hier Vor dem stillen Götterbilde Wunderbar im Busen mir;

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Zürnend unter Huldigungen Hab ich oft, beschämt, besiegt, Sie zu fassen, schon gerungen, Die mein Kühnstes überfliegt; Unzufrieden im Gewinne, Hab ich stolz darob geweint, Daß zu herrlich meinem Sinne Und zu mächtig sie erscheint. Ach! an deine stille Schöne, Selig holdes Angesicht! Herz! an deine Himmelstöne Ist gewohnt das meine nicht; Aber deine Melodien Heitern mählig mir den Sinn, Daß die trüben Träume fliehen, Und ich selbst ein andrer bin; Bin ich dazu denn erkoren? Ich zu deiner hohen Ruh, So zu Licht und Lust geboren, Göttlichglückliche! wie du? Wie dein Vater und der meine, Der in heitrer Majestät Über seinem Eichenhaine Dort in lichter Höhe geht, Wie er in die Meereswogen,

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Wo die kühle Tiefe blaut, Steigend von des Himmels Bogen, Klar und still herunterschaut: So will ich aus Götterhöhen, Neu geweiht in schönrem Glück, Froh zu singen und zu sehen, Nun zu Sterblichen zurück.

An die klugen Ratgeber Ich sollte nicht im Lebensfelde ringen, Solang mein Herz nach höchster Schöne strebt, Ich soll mein Schwanenlied am Grabe singen, Wo ihr so gern lebendig uns begräbt? O! schonet mein und laßt das rege Streben, Bis seine Flut ins fernste Meer sich stürzt, Laßt immerhin, ihr Ärzte, laßt mich leben, Solang die Parze nicht die Bahn verkürzt. Des Weins Gewächs verschmäht die kühlen Tale, Hesperiens beglückter Garten bringt Die goldnen Früchte nur im heißen Strahle, Der, wie ein Pfeil, ins Herz der Erde dringt; Was warnt ihr dann, wenn stolz und ungeschändet Des Menschen Herz von kühnem Zorn entbrennt,


43.817



Was nimmt ihr ihm, der nur im Kampf vollendet, Ihr Weichlinge, sein glühend Element? Er hat das Schwert zum Spiele nicht genommen, Der Richter, der die alte Nacht verdammt, Er ist zum Schlafe nicht herabgekommen, Der reine Geist, der aus dem Aether stammt; Er strahlt heran, er schröckt, wie Meteore, Befreit und bändigt, ohne Ruh und Sold, Bis, wiederkehrend durch des Himmels Tore, Sein Kämpferwagen im Triumphe rollt. Und ihr, ihr wollt des Rächers Arme lähmen, Dem Geiste, der mit Götterrecht gebeut, Bedeutet ihr, sich knechtisch zu bequemen, Nach eures Pöbels Unerbittlichkeit? Das Irrhaus wählt ihr euch zum Tribunale, Dem soll der Herrliche sich unterziehn, Den Gott in uns, den macht ihr zum Skandale, Und setzt den Wurm zum König über ihn. Sonst ward der Schwärmer doch ans Kreuz geschlagen, Und oft in edlem Löwengrimme rang Der Mensch an donnernden Entscheidungstagen, Bis Glück und Wut das kühne Recht bezwang; Ach! wie die Sonne, sank zur Ruhe nieder,


43.818



Wer unter Kampf ein herrlich Werk begann, Er sank und morgenrötlich hub er wieder In seinen Lieblingen zu leuchten an. Jetzt blüht die neue Kunst, das Herz zu morden, Zum Todesdolch in meuchlerischer Hand Ist nun der Rat des klugen Manns geworden, Und furchtbar, wie ein Scherge, der Verstand; Bekehrt von euch zu feiger Ruhe, findet Der Geist der Jünglinge sein schmählich Grab, Ach! ruhmlos in die Nebelnächte schwindet Aus heitrer Luft manch schöner Stern hinab. Umsonst, wenn auch der Geister Erste fallen, Die starken Tugenden, wie Wachs, vergehn, Das Schöne muß aus diesen Kämpfen allen, Aus dieser Nacht der Tage Tag entstehn; Begräbt sie nur, ihr Toten, eure Toten! Indes ihr noch die Leichenfackel hält, Geschiehet schon, wie unser Herz geboten, Bricht schon herein die neue beßre Welt.


43.819



Der Jüngling An die klugen Ratgeber Ich sollte ruhn? Ich soll die Liebe zwingen, Die feurigfroh nach hoher Schöne strebt? Ich soll mein Schwanenlied am Grabe singen, Wo ihr so gern lebendig uns begräbt? O schonet mein! Allmächtig fortgezogen, Muß immerhin des Lebens frische Flut Mit Ungeduld im engen Bette wogen, Bis sie im heimatlichen Meere ruht. Des Weins Gewächs verschmäht die kühlen Tale, Hesperiens beglückter Garten bringt Die goldnen Früchte nur im heißen Strahle, Der, wie ein Pfeil, ins Herz der Erde dringt. Was sänftiget ihr dann, wenn in den Ketten Der ehrnen Zeit die Seele mir entbrennt, Was nimmt ihr mir, den nur die Kämpfe retten, Ihr Weichlinge! mein glühend Element? Das Leben ist zum Tode nicht erkoren, Zum Schlafe nicht der Gott, der uns entflammt, Zum Joch ist nicht der Herrliche geboren, Der Genius, der aus dem Aether stammt; Er kommt herab; er taucht sich, wie zum Bade,


43.820



In des Jahrhunderts Strom und glücklich raubt Auf eine Zeit den Schwimmer die Najade, Doch hebt er heitrer bald sein leuchtend Haupt. Drum laßt die Lust, das Große zu verderben, Und geht und sprecht von eurem Glücke nicht! Pflanzt keinen Zedernbaum in eure Scherben! Nimmt keinen Geist in eure Söldnerspflicht! Versucht es nicht, das Sonnenroß zu lähmen! Laßt immerhin den Sternen ihre Bahn! Und mir, mir ratet nicht, mich zu bequemen, Und macht mich nicht den Knechten untertan. Und könnt ihr ja das Schöne nicht ertragen, So führt den Krieg mit offner Kraft und Tat! Sonst ward der Schwärmer doch ans Kreuz geschlagen, Jetzt mordet ihn der sanfte kluge Rat; Wie manchen habt ihr herrlich zubereitet Fürs Reich der Not! wie oft auf euern Sand Den hoffnungsfrohen Steuermann verleitet Auf kühner Fahrt ins warme Morgenland! Umsonst! mich hält die dürre Zeit vergebens, Und mein Jahrhundert ist mir Züchtigung; Ich sehne mich ins grüne Feld des Lebens Und in den Himmel der Begeisterung;


43.821



Begrabt sie nur, ihr Toten, eure Toten, Und preist das Menschenwerk und scheltet nur! Doch reift in mir, so wie mein Herz geboten, Die schöne, die lebendige Natur.

Sömmerrings Seelenorgan und das Publikum Gerne durchschaun sie mit ihm das herrliche Körpergebäude, Doch zur Zinne hinauf werden die Treppen zu steil.

Sömmerrings Seelenorgan und die Deutschen Viele gesellten sich ihm, da der Priester wandelt' im Vorhof, Aber ins Heiligtum wagten sich wenige nach.


43.822



Gebet für die Unheilbaren Eil, o zaudernde Zeit, sie ans Ungereimte zu führen, Anders belehrest du sie nie, wie verständig sie sind. Eile, verderbe sie ganz, und führ ans furchtbare Nichts sie, Anders glauben sie dir nie, wie verdorben sie sind. Diese Toren bekehren sich nie, wenn ihnen nicht schwindelt, Diese... sich nie, wenn sie Verwesung nicht sehn.

Guter Rat Hast du Verstand und ein Herz, so zeige nur eines von beiden, Beides verdammen sie dir, zeigest du beides zugleich.


43.823



Advocatus diaboli Tief im Herzen haß ich den Troß der Despoten und Pfaffen, Aber noch mehr das Genie, macht es gemein sich damit.

Die Vortrefflichen Lieben Brüder! versucht es nur nicht, vortrefflich zu werden, Ehrt das Schicksal und tragts, Stümper auf Erden zu sein; Denn ist Einmal der Kopf voran, so folget der Schweif auch Und die klassische Zeit deutscher Poëten ist aus.


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Die beschreibende Poesie Wißt! Apoll ist der Gott der Zeitungsschreiber geworden Und sein Mann ist, wer ihm treulich das Faktum erzählt.

Falsche Popularität O der Menschenkenner! er stellt sich kindisch mit Kindern; Aber der Baum und das Kind suchet, was über ihm ist.

An Diotima Schönes Leben! du lebst, wie die zarten Blüten im Winter, In der gealterten Welt blühst du verschlossen, allein. Liebend strebst du hinaus, dich zu sonnen am Lichte des Frühlings, Zu erwarmen an ihr, suchst du die Jugend der Welt.


43.825



Deine Sonne, die schönere Zeit, ist untergegangen Und in frostiger Nacht zanken Orkane sich nun.

Diotima Komm und besänftige mir, die du einst Elemente versöhntest, Wonne der himmlischen Muse, das Chaos der Zeit, Ordne den tobenden Kampf mit Friedenstönen des Himmels, Bis in der sterblichen Brust sich das Entzweite vereint, Bis der Menschen alte Natur, die ruhige, große, Aus der gärenden Zeit mächtig und heiter sich hebt. Kehr in die dürftigen Herzen des Volks, lebendige Schönheit! Kehr an den gastlichen Tisch, kehr in die Tempel zurück! Denn Diotima lebt, wie die zarten Blüten im Winter, Reich an eigenem Geist, sucht sie die Sonne doch auch. Aber die Sonne des Geists, die schönere Welt, ist hinunter Und in frostiger Nacht zanken Orkane sich nur. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.826



Einladung an Neuffer Dein Morgen, Bruder, ging so schön hervor, So herrlich schimmerte dein Morgenrot Und doch - und doch besiegt ein schwarzer Sturm Das hehre Licht - und wälzet schreckenvoll Den grimmen Donner auf dein sichres Haupt! O Bruder! Bruder! daß dein Bild so wahr, So schrecklich wahr des Lebens Wechsel deutet! Daß Disteln hinter Blumengängen lauern Und Jammer auf die Rosenwange schielt! Und bleicher Tod in Jünglingsadern schleicht, Und bange Trennung treuer Freunde Los Und edler Herzen Schicksal Druck und Kummer ist Da baun wir Plane, träumen so entzückt Vom nahen Ziel - und plötzlich, plötzlich zuckt Ein Blitz herab, und öffnet uns die Augen! Du frägst, warum dies all? - aus heller Laune. Ich sah im Geist sich deine Stirne wölken, In deiner Eingezogenheit - da ging Ich trüben Blicks hinab zu meinem Neckar Und sah in seine Wogen, bis mir schwindelte Und kehrte still und voll der dunklen Zukunft, Und voll des Schicksals, welches unsrer wartet, Zurück - und setzte mich, und also ward Die - freilich nicht erbauliche - Tirade Vom ungewissen Wechsel unsers Lebens.


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Doch - komme du - du scherze mir Tiraden Und Ahndungen der Zukunft von der Stirne weg, O komm - es harret dein ein eigen Deckelglas Stiefmütterlich soll wahrlich nicht mein Fäßchen sein. Und findst du schon kein Städtermahl, so würzet es Doch meine Freundschaft, und der Meinen guter Wille.

Einladung Seinem Freund Neuffer Dein Morgen, Bruder, ging so schön hervor, Ein heitres Frührot glänzte dir entgegen, Den wonnevollsten Lebenstag verheißend. Die Musen weihten dich zu ihrem Priester, Die Liebe kränzte dir das Haupt mit Rosen, Und goß die reinsten Freuden in dein Herz. Wer war wie du beglückt? Das Schicksal hat Es anders nun gemacht; ein schwarzer Sturm Verschlang des Tages Licht; der Donner rollte Und traf dein sichres Haupt; im Grabe liegt, Was du geliebt; dein Eden ist vernichtet. O Bruder, Bruder, daß dein Schicksal mir


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So schrecklichwahr des Lebens Wechsel deutet! Daß Disteln hinter Blumengängen lauern, Daß giftger Tod in Jugendadern schleicht, Daß bittre Trennung selbst den Freunden oft Den armen Trost versagt, den Schmerz zu teilen! Da baun wir Plane, träumen so entzückt Vom nahen Ziel, und plötzlich, plötzlich zuckt Ein Blitz herab, und öffnet uns das Grab. Ich sah im Geist dein Leiden all. Da ging Ich trüben Blicks hinab am Maingestade, Sah in die Wogen, bis mir schwindelte, Und kehrte still und voll der dunkeln Zukunft, Und voll des Schicksals, welches unser wartet, Beim Untergang der Sonn in meine Klause. O Bruder, komm nach jahrelanger Trennung An meine Brust! Vielleicht gelingt es uns, Noch einen jener schönen Abende, Die wir so oft am Herzen der Natur Mit reinem Sinn und mit Gesang gefeiert, Zurück zu zaubern, und noch einmal froh Hinein zu schauen in das Leben! Komm, Es wartet dein ein eigen Deckelglas, Stiefmütterlich soll nicht mein Fäßchen fließen. Es wartet dein ein freundliches Gemach, Wo unsre Herzen liebend sich ergießen! Komm, eh der Herbst der Gärten Schmuck verderbt,


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Bevor die schönen Tage von uns eilen, Und laß durch Freundschaft uns des Herzens Wunden heilen.

An Neuffer Brüderlich Herz! ich komme zu dir, wie der tauende Morgen, Schließe du, wie der Kelch zärtlicher Blumen, dich auf; Einen Himmel empfängst du, der Freude goldene Wolke Rieselt in eilenden freundlichen Tönen herab. Freund! ich kenne mich nicht, ich kenne nimmer den Menschen, Und es schämet der Geist aller Gedanken sich nun. Fassen wollt er auch sie, wie er faßt die Dinge der Erde, Fassen... Aber ein Schwindel ergriff ihn süß, und die ewige Feste Seiner Gedanken stürzt'...


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Die Muße Sorglos schlummert die Brust und es ruhn die strengen Gedanken. Auf die Wiese geh ich hinaus, wo das Gras aus der Wurzel Frisch, wie die Quelle, mir keimt, wo die liebliche Lippe der Blume Mir sich öffnet und stumm mit süßem Othem mich anhaucht, Und an tausend Zweigen des Hains, wie an brennenden Kerzen Mir das Flämmchen des Lebens glänzt, die rötliche Blüte, Wo im sonnigen Quell die zufriednen Fische sich regen, Wo die Schwalbe das Nest mit den törigen Jungen umflattert, Und die Schmetterlinge sich freun und die Bienen, da wandl ich Mitten in ihrer Lust; ich steh im friedlichen Felde Wie ein liebender Ulmbaum da, und wie Reben und Trauben Schlingen sich rund um mich die süßen Spiele des Lebens. Oder schau ich hinauf zum Berge, der mit Gewölken


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Sich die Scheitel umkränzt und die düstern Locken im Winde Schüttelt, und wenn er mich trägt auf seiner kräftigen Schulter, Wenn die leichtere Luft mir alle Sinne bezaubert Und das unendliche Tal, wie eine farbige Wolke, Unter mir liegt, da werd ich zum Adler, und ledig des Bodens Wechselt mein Leben im All der Natur wie Nomaden den Wohnort. Und nun führt mich der Pfad zurück ins Leben der Menschen, Fernher dämmert die Stadt, wie eine eherne Rüstung Gegen die Macht des Gewittergotts und der Menschen geschmiedet, Majestätisch herauf, und ringsum ruhen die Dörfchen; Und die Dächer umhüllt, vom Abendlichte gerötet, Freundlich der häusliche Rauch; es ruhn die sorglich umzäunten Gärten, es schlummert der Pflug auf den gesonderten Feldern. Aber ins Mondlicht steigen herauf die zerbrochenen Säulen Und die Tempeltore, die einst der Furchtbare traf, der geheime Geist der Unruh, der in der Brust der Erd und der


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Menschen Zürnet und gärt, der Unbezwungne, der alte Erobrer, Der die Städte, wie Lämmer, zerreißt, der einst den Olympus Stürmte, der in den Bergen sich regt, und Flammen herauswirft, Der die Wälder entwurzelt und durch den Ozean hinfahrt Und die Schiffe zerschlägt und doch in der ewigen Ordnung Niemals irre dich macht, auf der Tafel deiner Gesetze Keine Silbe verwischt, der auch dein Sohn, o Natur, ist, Mit dem Geiste der Ruh aus Einem Schoße geboren. Hab ich zu Hause dann, wo die Bäume das Fenster umsäuseln Und die Luft mit dem Lichte mir spielt, von menschlichem Leben Ein erzählendes Blatt zu gutem Ende gelesen: Leben! Leben der Welt! du liegst wie ein heiliger Wald da, Sprech ich dann, und es nehme die Axt, wer will, dich zu ebnen, Glücklich wohn ich in dir. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.833



Die Völker schwiegen, schlummerten ... Die Völker schwiegen, schlummerten, da sahe Das Schicksal, daß sie nicht entschliefen, und es kam Der unerbittliche, der furchtbare Sohn der Natur, der alte Geist der Unruh. Der regte sich, wie Feuer, das im Herzen Der Erde gärt, das wie den reifen Obstbaum Die alten Städte schüttelt, das die Berge Zerreißt, und die Eichen hinabschlingt und die Felsen. Und Heere tobten, wie die kochende See. Und wie ein Meergott, herrscht' und waltete Manch großer Geist im kochenden Getümmel. Manch feurig Blut zerrann im Todesfeld Und jeder Wunsch und jede Menschenkraft Vertobt auf Einer da, auf ungeheurer Walstatt, Wo von dem blauen Rheine bis zur Tyber Die unaufhaltsame, die jahrelange Schlacht In wilder Ordnung sich umherbewegte. Es spielt' ein kühnes Spiel in dieser Zeit Mit allen Sterblichen das mächtge Schicksal. ... Und blinken goldne Früchte wieder dir, Wie heitre holde Sterne, durch die kühle Nacht


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Der Pomeranzenwälder in Italien.

Buonaparte Heilige Gefäße sind die Dichter, Worin des Lebens Wein, der Geist Der Helden, sich aufbewahrt, Aber der Geist dieses Jünglings, Der schnelle, müßt er es nicht zersprengen, Wo es ihn fassen wollte, das Gefäß? Der Dichter laß ihn unberührt wie den Geist der Natur, An solchem Stoffe wird zum Knaben der Meister. Er kann im Gedichte nicht leben und bleiben, Er lebt und bleibt in der Welt.


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Empedokles Das Leben suchst du, suchst, und es quillt und glänzt Ein göttlich Feuer tief aus der Erde dir, Und du in schauderndem Verlangen Wirfst dich hinab, in des Aetna Flammen. So schmelzt' im Weine Perlen der Übermut Der Königin; und mochte sie doch! hättst du Nur deinen Reichtum nicht, o Dichter, Hin in den gärenden Kelch geopfert! Doch heilig bist du mir, wie der Erde Macht, Die dich hinwegnahm, kühner Getöteter! Und folgen möcht ich in die Tiefe, Hielte die Liebe mich nicht, dem Helden.

An die Parzen Nur Einen Sommer gönnt, ihr Gewaltigen! Und einen Herbst zu reifem Gesange mir, Daß williger mein Herz, vom süßen Spiele gesättiget, dann mir sterbe. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.836



Die Seele, der im Leben ihr göttlich Recht Nicht ward, sie ruht auch drunten im Orkus nicht; Doch ist mir einst das Heilge, das am Herzen mir liegt, das Gedicht, gelungen, Willkommen dann, o Stille der Schattenwelt! Zufrieden bin ich, wenn auch mein Saitenspiel Mich nicht hinab geleitet; Einmal Lebt ich, wie Götter, und mehr bedarfs nicht.

Diotima Du schweigst und duldest, und sie verstehn dich nicht, Du heilig Leben! welkest hinweg und schweigst, Denn ach, vergebens bei Barbaren Suchst du die Deinen im Sonnenlichte, Die zärtlichgroßen Seelen, die nimmer sind! Doch eilt die Zeit. Noch siehet mein sterblich Lied Den Tag, der, Diotima! nächst den Göttern mit Helden dich nennt, und dir gleicht.


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An ihren Genius Send ihr Blumen und Frücht aus nieversiegender Fülle, Send ihr, freundlicher Geist, ewige Jugend herab! Hüll in deine Wonnen sie ein und laß sie die Zeit nicht Sehn, wo einsam und fremd sie, die Athenerin, lebt, Bis sie im Lande der Seligen einst die fröhlichen Schwestern, Die zu Phidias Zeit herrschten und liebten, umfängt.

Abbitte Heilig Wesen! gestört hab ich die goldene Götterruhe dir oft, und der geheimeren, Tiefern Schmerzen des Lebens Hast du manche gelernt von mir. O vergiß es, vergib! gleich dem Gewölke dort Vor dem friedlichen Mond, geh ich dahin, und du Ruhst und glänzest in deiner Schöne wieder, du süßes Licht! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.838



Stimme des Volks Du seiest Gottes Stimme, so ahndet ich In heilger Jugend; ja, und ich sag es noch. Um meine Weisheit unbekümmert Rauschen die Wasser doch auch, und dennoch Hör ich sie gern, und öfters bewegen sie Und stärken mir das Herz, die gewaltigen; Und meine Bahn nicht, aber richtig Wandeln ins Meer sie die Bahn hinunter.

Ehmals und jetzt In jüngern Tagen war ich des Morgens froh, Des Abends weint ich; jetzt, da ich älter bin, Beginn ich zweifelnd meinen Tag, doch Heilig und heiter ist mir sein Ende.


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Lebenslauf Hoch auf strebte mein Geist, aber die Liebe zog Schön ihn nieder; das Leid beugt ihn gewaltiger; So durchlauf ich des Lebens Bogen und kehre, woher ich kam.

Die Kürze »Warum bist du so kurz? liebst du, wie vormals, denn Nun nicht mehr den Gesang? fandst du, als Jüngling, doch, In den Tagen der Hoffnung, Wenn du sangest, das Ende nie!« Wie mein Glück, ist mein Lied. - Willst du im Abendrot Froh dich baden? hinweg ists! und die Erd ist kalt, Und der Vogel der Nacht schwirrt Unbequem vor das Auge dir.


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Die Liebenden Trennen wollten wir uns, wähnten es gut und klug; Da wirs taten, warum schröckt' uns, wie Mord, die Tat? Ach! wir kennen uns wenig, Denn es waltet ein Gott in uns.

Menschenbeifall Ist nicht heilig mein Herz, schöneren Lebens voll, Seit ich liebe? warum achtetet ihr mich mehr, Da ich stolzer und wilder, Wortereicher und leerer war? Ach! der Menge gefällt, was auf den Marktplatz taugt, Und es ehret der Knecht nur den Gewaltsamen; An das Göttliche glauben Die allein, die es selber sind.


43.841



Die Heimat Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom Von fernen Inseln, wo er geerntet hat; Wohl möcht auch ich zur Heimat wieder; Aber was hab ich, wie Leid, geerntet? Ihr holden Ufer, die ihr mich auferzogt, Stillt ihr der Liebe Leiden? ach! gebt ihr mir, Ihr Wälder meiner Kindheit, wann ich Komme, die Ruhe noch Einmal wieder?

Der gute Glaube Schönes Leben! du liegst krank, und das Herz ist mir Müd vom Weinen und schon dämmert die Furcht in mir, Doch, doch kann ich nicht glauben, Daß du sterbest, solang du liebst.


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Ihre Genesung Deine Freundin, Natur! leidet und schläft und du, Allbelebende, säumst? ach! und ihr heilt sie nicht, Mächtge Lüfte des Aethers, Nicht ihr Quellen des Sonnenlichts? Alle Blumen der Erd, alle die fröhlichen, Schönen Früchte des Hains, heitern sie alle nicht Dieses Leben, ihr Götter! Das ihr selber in Lieb erzogt? Ach! schon atmet und tönt heilige Lebenslust Ihr im reizenden Wort wieder wie sonst und schon Glänzt das Auge des Lieblings Freundlichoffen, Natur! dich an.

Das Unverzeihliche Wenn ihr Freunde vergeßt, wenn ihr den Künstler höhnt, Und den tieferen Geist klein und gemein versteht, Gott vergibt es, doch stört nur Nie den Frieden der Liebenden.


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An die jungen Dichter Lieben Brüder! es reift unsere Kunst vielleicht, Da, dem Jünglinge gleich, lange sie schon gegärt, Bald zur Stille der Schönheit; Seid nur fromm, wie der Grieche war! Liebt die Götter und denkt freundlich der Sterblichen! Haßt den Rausch, wie den Frost! lehrt, und beschreibet nicht! Wenn der Meister euch ängstigt, Fragt die große Natur um Rat.

An die Deutschen Spottet ja nicht des Kinds, wenn es mit Peitsch und Sporn Auf dem Rosse von Holz mutig und groß sich dünkt, Denn, ihr Deutschen, auch ihr seid Tatenarm und gedankenvoll. Oder kömmt, wie der Strahl aus dem Gewölke kömmt, Aus Gedanken die Tat? Leben die Bücher bald? O ihr Lieben, so nimmt mich,


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Daß ich büße die Lästerung.

Die scheinheiligen Dichter Ihr kalten Heuchler, sprecht von den Göttern nicht! Ihr habt Verstand! ihr glaubt nicht an Helios, Noch an den Donnerer und Meergott; Tot ist die Erde, wer mag ihr danken? Getrost ihr Götter! zieret ihr doch das Lied, Wenn schon aus euren Namen die Seele schwand, Und ist ein großes Wort vonnöten, Mutter Natur! so gedenkt man deiner.

Dem Sonnengott Wo bist du? trunken dämmert die Seele mir Von aller deiner Wonne; denn eben ists, Daß ich gesehn, wie, müde seiner Fahrt, der entzückende Götterjüngling Die jungen Locken badet' im Goldgewölk; Und jetzt noch blickt mein Auge von selbst nach ihm;


43.845



Doch fern ist er zu frommen Völkern, Die ihn noch ehren, hinweggegangen. Dich lieb ich, Erde! trauerst du doch mit mir! Und unsre Trauer wandelt, wie Kinderschmerz, In Schlummer sich, und wie die Winde Flattern und flüstern im Saitenspiele, Bis ihm des Meisters Finger den schönern Ton Entlockt, so spielen Nebel und Träum um uns, Bis der Geliebte wiederkömmt und Leben und Geist sich in uns entzündet.

Sonnenuntergang Wo bist du? trunken dämmert die Seele mir Von aller deiner Wonne; denn eben ists, Daß ich gelauscht, wie, goldner Töne Voll, der entzückende Sonnenjüngling Sein Abendlied auf himmlischer Leier spielt'; Es tönten rings die Wälder und Hügel nach. Doch fern ist er zu frommen Völkern, Die ihn noch ehren, hinweggegangen. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.846



Sokrates und Alcibiades »Warum huldigest du, heiliger Sokrates, Diesem Jünglinge stets? kennest du Größers nicht? Warum siehet mit Liebe, Wie auf Götter, dein Aug auf ihn?« Wer das Tiefste gedacht, liebt das Lebendigste, Hohe Jugend versteht, wer in die Welt geblickt, Und es neigen die Weisen Oft am Ende zu Schönem sich.

An unsre großen Dichter Des Ganges Ufer hörten des Freudengotts Triumph, als allerobernd vom Indus her Der junge Bacchus kam, mit heilgem Weine vom Schlafe die Völker weckend. O weckt, ihr Dichter! weckt sie vom Schlummer auch, Die jetzt noch schlafen, gebt die Gesetze, gebt Uns Leben, siegt, Heroen! ihr nur Habt der Eroberung Recht, wie Bacchus. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.847



Vanini Den Gottverächter schalten sie dich? mit Fluch Beschwerten sie dein Herz dir und banden dich Und übergaben dich den Flammen, Heiliger Mann! o warum nicht kamst du Vom Himmel her in Flammen zurück, das Haupt Der Lästerer zu treffen und riefst dem Sturm; Daß er die Asche der Barbaren Fort aus der Erd, aus der Heimat werfe! Doch die du lebend liebtest, die dich empfing, Den Sterbenden, die heilge Natur vergißt Der Menschen Tun und deine Feinde Kehrten, wie du, in den alten Frieden

Der Mensch Kaum sproßten aus den Wassern, o Erde, dir Der jungen Berge Gipfel und dufteten Lustatmend, immergrüner Haine Voll, in des Ozeans grauer Wildnis Die ersten holden Inseln; und freudig sah


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Des Sonnengottes Auge die Neulinge, Die Pflanzen, seiner ewgen Jugend Lächelnde Kinder, aus dir geboren. Da auf der Inseln schönster, wo immerhin Den Hain in zarter Ruhe die Luft umfloß, Lag unter Trauben einst, nach lauer Nacht, in der dämmernden Morgenstunde Geboren, Mutter Erde! dein schönstes Kind; Und auf zum Vater Helios sieht bekannt Der Knab, und wacht und wählt, die süßen Beere versuchend, die heilge Rebe Zur Amme sich; und bald ist er groß; ihn scheun Die Tiere, denn ein anderer ist, wie sie, Der Mensch; nicht dir und nicht dem Vater Gleicht er, denn kühn ist in ihm und einzig Des Vaters hohe Seele mit deiner Lust, O Erd! und deiner Trauer von je vereint; Der Göttermutter, der Natur, der Allesumfassenden möcht er gleichen! Ach! darum treibt ihn, Erde! vom Herzen dir Sein Übermut, und deine Geschenke sind Umsonst und deine zarten Bande;


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Sucht er ein Besseres doch, der Wilde! Von seines Ufers duftender Wiese muß Ins blütenlose Wasser hinaus der Mensch; Und glänzt auch, wie die Sternenacht, von Goldenen Früchten sein Hain, doch gräbt er Sich Höhlen in den Bergen und späht im Schacht, Von seines Vaters heiterem Lichte fern, Dem Sonnengott auch ungetreu, der Knechte nicht liebt und der Sorge spottet. Denn freier atmen Vögel des Walds, wenn schon Des Menschen Brust sich herrlicher hebt, und der Die dunkle Zukunft sieht, er muß auch Sehen den Tod und allein ihn fürchten. Und Waffen wider alle, die atmen, trägt In ewigbangem Stolze der Mensch; im Zwist Verzehrt er sich und seines Friedens Blume, die zärtliche, blüht nicht lange. Ist er von allen Lebensgenossen nicht Der seligste? Doch tiefer und reißender Ergreift das Schicksal, allausgleichend, Auch die entzündbare Brust dem Starken. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

43.850




Hyperions Schicksalslied Ihr wandelt droben im Licht Auf weichem Boden, selige Genien! Glanzende Götterlüfte Rühren euch leicht, Wie die Finger der Künstlerin Heilige Saiten. Schicksallos, wie der schlafende Säugling, atmen die Himmlischen; Keusch bewahrt In bescheidener Knospe, Blühet ewig Ihnen der Geist, Und die seligen Augen Blicken in stiller Ewiger Klarheit. Doch uns ist gegeben, Auf keiner Stätte zu ruhn, Es schwinden, es fallen Die leidenden Menschen Blindlings von einer Stunde zur andern, Wie Wasser Voll Klippe Zu Klippe geworfen,

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Jahr lang ins Ungewisse hinab.

Da ich ein Knabe war... Da ich ein Knabe war, Rettet' ein Gott mich oft Vom Geschrei und der Rute der Menschen, Da spielt ich sicher und gut Mit den Blumen des Hains, Und die Lüftchen des Himmels Spielten mit mir. Und wie du das Herz Der Pflanzen erfreust, Wenn sie entgegen dir Die zarten Arme strecken, So hast du mein Herz erfreut, Vater Helios! und, wie Endymion, War ich dein Liebling, Heilige Luna! O all ihr treuen Freundlichen Götter! Daß ihr wüßtet,


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Wie euch meine Seele geliebt! Zwar damals rief ich noch nicht Euch mit Namen, auch ihr Nanntet mich nie, wie die Menschen sich nennen, Als kennten sie sich. Doch kannt ich euch besser, Als ich je die Menschen gekannt, Ich verstand die Stille des Aethers, Der Menschen Worte verstand ich nie. Mich erzog der Wohllaut Des säuselnden Hains Und lieben lernt ich Unter den Blumen. Im Arme der Götter wuchs ich groß.


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Achill Herrlicher Göttersohn! da du die Geliebte verloren, Gingst du ans Meergestad, weintest hinaus in die Flut, Weheklagend hinab verlangt' in den heiligen Abgrund, In die Stille dein Herz, wo, von der Schiffe Gelärm Fern, tief unter den Wogen, in friedlicher Grotte die blaue Thetis wohnte, die dich schützte, die Göttin des Meers. Mutter war dem Jünglinge sie, die mächtige Göttin, Hatte den Knaben einst liebend, am Felsengestad Seiner Insel, gesäugt, mit dem kräftigen Liede der Welle Und im stärkenden Bad ihn zum Heroen genährt. Und die Mutter vernahm die Weheklage des Jünglings, Stieg vom Grunde der See, trauernd, wie Wölkchen, herauf, Stillte mit zärtlichem Umfangen die Schmerzen des Lieblings, Und er hörte, wie sie schmeichelnd zu helfen versprach. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Göttersohn! o wär ich, wie du, so könnt ich vertraulich Einem der Himmlischen klagen mein heimliches Leid. Sehen soll ich es nicht, soll tragen die Schmach, als gehört ich Nimmer zu ihr, die doch meiner mit Tränen gedenkt. Gute Götter! doch hört ihr jegliches Flehen des Menschen, Ach! und innig und fromm liebt ich dich heiliges Licht, Seit ich lebe, dich Erd und deine Quellen und Wälder, Vater Aether, und dich fühlte zu sehnend und rein Dieses Herz - o sänftiget mir, ihr Guten, mein Leiden, Daß die Seele mir nicht allzu frühe verstummt, Daß ich lebe und euch, ihr hohen himmlischen Mächte, Noch am fliehenden Tag danke mit frommem Gesang, Danke für voriges Gut, für Freuden vergangener Jugend, Und dann nehmet zu euch gütig den Einsamen auf.


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Meiner verehrungswürdigen Großmutter Zu ihrem 72. Geburtstag Vieles hast du erlebt, du teure Mutter! und ruhst nun Glücklich, von Fernen und Nahn liebend beim Namen genannt, Mir auch herzlich geehrt in des Alters silberner Krone Unter den Kindern, die dir reifen und wachsen und blühn. Langes Leben hat dir die sanfte Seele gewonnen Und die Hoffnung, die dich freundlich in Leiden geführt. Denn zufrieden bist du und fromm, wie die Mutter, die einst den Besten der Menschen, den Freund unserer Erde, gebar. Ach! sie wissen es nicht, wie der Hohe wandelt' im Volke, Und vergessen ist fast, was der Lebendige war. Wenige kennen ihn doch und oft erscheinet erheiternd Mitten in stürmischer Zeit ihnen das himmlische Bild. Allversöhnend und still mit den armen Sterblichen ging er, Dieser einzige Mann, göttlich im Geiste, dahin. Keines der Lebenden war aus seiner Seele


43.856



geschlossen Und die Leiden der Welt trug er an liebender Brust. Mit dem Tode befreundet' er sich, im Namen der andern Ging er aus Schmerzen und Müh siegend zum Vater zurück. Und du kennest ihn auch, du teure Mutter! und wandelst Glaubend und duldend und still ihm, dem Erhabenen, nach. Sieh! es haben mich selbst verjüngt die kindlichen Worte, Und es rinnen, wie einst, Tränen vom Auge mir noch; Und ich denke zurück an längst vergangene Tage, Und die Heimat erfreut wieder mein einsam Gemüt, Und das Haus, wo ich einst bei deinen Segnungen aufwuchs, Wo, von Liebe genährt, schneller der Knabe gedieh. Ach! wie dacht ich dann oft, du solltest meiner dich freuen, Wann ich ferne mich sah wirkend in offener Welt. Manches hab ich versucht und geträumt und habe die Brust mir Wund gerungen indes, aber ihr heilet sie mir, O ihr Lieben! und lange, wie du, o Mutter! zu leben Will ich lernen; es ist ruhig das Alter und fromm. Kommen will ich zu dir; dann segne den Enkel noch


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Einmal, Daß dir halte der Mann, was er, als Knabe, gelobt.

Götter wandelten einst ... Götter wandelten einst bei Menschen, die herrlichen Musen Und der Jüngling, Apoll, heilend, begeisternd wie du. Und du bist mir, wie sie, als hätte der Seligen Einer Mich ins Leben gesandt, geh ich, es wandelt das Bild Meiner Heldin mit mir, wo ich duld und bilde, mit Liebe Bis in den Tod, denn dies lernt ich und hab ich von ihr. Laß uns leben, o du, mit der ich leide, mit der ich Innig und glaubig und treu ringe nach schönerer Zeit. Sind doch wirs! und wüßten sie noch in kommenden Jahren Von uns beiden, wenn einst wieder der Genius gilt, Sprachen sie: es schufen sich einst die Einsamen liebend Nur von Göttern gekannt ihre geheimere Welt. Denn die Sterbliches nur besorgt, es empfangt sie die Erde,


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Aber näher zum Licht wandern, zum Aether hinauf Sie, die inniger Liebe treu, und göttlichem Geiste Hoffend und duldend und still über das Schicksal gesiegt.

Hört ich die Warnenden itzt ... Hört ich die Warnenden itzt, sie lächelten meiner und dächten, Früher anheim uns fiel, weil er uns scheute, der Tor. Und sie achtetens keinen Gewinn, ... ... Singt, o singet mir nur, unglückweissagend, ihr Furchtbarn, Schicksalsgötter, das Lied immer und immer ums Ohr. Euer bin ich zuletzt, ich weiß es, doch will zuvor ich Mir gehören und mir Leben erbeuten und Ruhm.


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Abschied Wenn ich sterbe mit Schmach, wenn an den Frechen nicht Meine Seele sich rächt, wenn ich hinunter bin, Von des Genius Feinden Überwunden, ins feige Grab, Dann vergiß mich, o dann rette vom Untergang Meinen Namen auch du, gütiges Herz! nicht mehr, Dann erröte, die du mir Hold gewesen, doch eher nicht! Aber weiß ich es nicht? Wehe! du liebender Schutzgeist! ferne von dir spielen zerreißend bald Auf den Saiten des Herzens Alle Geister des Todes mir. O so bleiche dich denn, Locke der mutigen Jugend! heute noch, du, lieber als morgen mir, ... hier, wo am einsamen Scheidewege der Schmerz mich, Mich der Tötende niederwirft. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Emilie vor ihrem Brauttag Emilie an Klara Ich bin im Walde mit dem Vater draus Gewesen, diesen Abend, auf dem Pfade, Du kennest ihn, vom vorgen Frühlinge. Es blühten wilde Rosen nebenan, Und von der Felswand überschattet' uns Der Eichenbüsche sonnenhelles Grün; Und oben durch der Buchen Dunkel quillt Das klare flüchtige Gewässer nieder. Wie oft, du Liebe! stand ich dort und sah Ihm nach aus seiner Bäume Dämmerung Hinunter in die Ferne, wo zum Bach Es wird, zum Strome, sehnte mich mit ihm Hinaus - wer weiß, wohin? Das hast du oft Mir vorgeworfen, daß ich immerhin Abwesend bin mit meinem Sinne, hast Mirs oft gesagt, ich habe bei den Menschen Kein friedlich Bleiben nicht, verschwende Die Seele an die Lüfte, lieblos sei Ich öfters bei den Meinen. Gott! ich lieblos? Wohl mag es freudig sein und schön, zu bleiben,


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Zu ruhn in einer lieben Gegenwart, Wenn eine große Seele, die wir kennen, Vertraulich nahe waltet über uns, Sich um uns schließt, daß wir, die Heimatlosen, Doch wissen, wo wir wohnen. Gute! Treue! Doch hast du recht. Bist du denn nicht mir eigen? Und hab ich ihn, den teuern Vater, nicht, Den Heiligjugendlichen, Vielerfahrnen, Der, wie ein stiller Gott auf dunkler Wolke, Verborgenwirkend über seiner Welt Mit freiem Auge ruht, und wenn er schon Ein Höhers weiß, und ich des Mannes Geist Nur ahnen kann, doch ehrt er liebend mich, Und nennt mich seine Freude, ja! und oft Gibt eine neue Seele mir sein Wort. Dann möcht ich wohl den Segen, den er gab, Mit einem, das ich liebte, gerne teilen, Und bin allein - ach! ehmals war ichs nicht! Mein Eduard! mein Bruder! denkst du sein Und denkst du noch der frommen Abende, Wenn wir im Garten oft zusammensaßen Nach schönem Sommertage, wenn die Luft Um unsre Stille freundlich atmete,


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Und über uns des Aethers Blumen glänzten; Wenn von den Alten er, den Hohen, uns Erzählte, wie in Freude sie und Freiheit Aufstrebten, seine Meister; tönender Hub dann aus seiner Brust die Stimme sich, Und zürnend war und liebend oft voll Tränen Das Auge meinem Stolzen! ach! den letzten Der Abende, wie nun, da Großes ihm Bevorstand, ruhiger der Jüngling war, Noch mit Gesängen, die wir gerne hörten, Und mit der Zithar uns, die Trauernden, Vergnügt'! Ich seh ihn immer, wie er ging. Nie war er schöner, kühn, die Seele glänzt' Ihm auf der Stirne, dann voll Andacht trat Er vor den alten Vater. Kann ich Glück Von dir empfangen, sprach er, heilger Mann! So wünsche lieber mir das größte, denn Ein anders, und betroffen schien der Vater. Wenns sein soll, wünsch ich dirs, antwortet' er. Ich stand beiseit, und wehemütig sah Der Scheidende mich an und rief mich laut; Mir bebt' es durch die Glieder, und er hielt Mich zärtlich fest, in seinen Armen stärkte Der Starke mir das Herz, und da ich aufsah Nach meinem Lieben, war er fortgeeilt.


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»Ein edel Volk ist hier auf Korsika;« Schrieb freudig er im letzten Briefe mir, »Wie wenn ein zahmer Hirsch zum Walde kehrt Und seine Brüder trifft, so bin ich hier, Und mir bewegt im Männerkriege sich Die Brust, daß ich von allem Weh genese. Wie lebst du, teure Seele! und der Vater? Hier unter frohem Himmel, wo zu schnell Die Frühlinge nicht altern, und der Herbst Aus lauer Luft dir goldne Früchte streut, Auf dieser guten Insel werden wir Uns wiedersehen; dies ist meine Hoffnung. Ich lobe mir den Feldherrn. Oft im Traum Hab ich ihn fast gesehen, wie er ist, Mein Paoli, noch eh er freundlich mich Empfing und zärtlich vorzog, wie der Vater Den Jüngstgebornen, der es mehr bedarf. Und schämen muß ich vor den andern mich, Den furchtbarstillen, ernsten Jünglingen. Sie dünken traurig dir bei Ruh und Spiel; Unscheinbar sind sie, wie die Nachtigall, Wenn von Gesang sie ruht; am Ehrentag Erkennst du sie. Ein eigen Leben ists! Wenn mit der Sonne wir, mit heilgem Lied


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Heraufgehn übern Hügel, und die Fahnen Ins Tal hinab im Morgenwinde wehn, Und drunten auf der Ebne fernher sich, Ein gärend Element, entgegen uns Die Menge regt und treibt, da fühlen wir Frohlockender, wie wir uns herrlich lieben; Denn unter unsern Zelten und auf Wogen Der Schlacht begegnet uns der Gott, der uns Zusammenhält. Wir tun, was sich gebührt, Und führen wohl das edle Werk hinaus. Dann küßt ihr noch den heimatlichen Boden, Den trauernden, und kommt und lebt mit uns, Emilie! - Wie wirds dem alten Vater Gefallen, bei den Lebenden noch Einmal Zum Jüngling aufzuleben und zu ruhn In unentweihter Erde, wenn er stirbt. Denkst du des tröstenden Gesanges noch, Emilie, den seiner teuern Stadt In ihrem Fall der stille Römer sang, Noch hab ich einiges davon im Sinne. Klagt nicht mehr! kommt in neues Land! so sagt' er. Der Ozean, der die Gefild umschweift, Erwartet uns. Wir suchen selige


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Gefilde, reiche Inseln, wo der Boden Noch ungepflügt die Früchte jährlich gibt, Und unbeschnitten noch der Weinstock blüht, Wo der Olivenzweig nach Wunsche wächst, Und ihren Baum die Feige keimend schmückt, Wo Honig rinnt aus hohler Eich und leicht Gewässer rauscht von Bergeshöhn. - Noch manches Bewundern werden wir, die Glücklichen. Es sparte für ein frommes Volk Saturnus Sohn Dies Ufer auf, da er die goldne Zeit Mit Erze mischte. - Lebe wohl, du Liebe!« Der Edle fiel des Tags darauf im Treffen Mit seiner Liebsten Einem, ruht mit ihm In Einem Grab. In deinem Schoße ruht Er, schönes Korsika! und deine Wälder Umschatten ihn, und deine Lüfte wehn Am milden Herbsttag freundlich über ihm, Dein Abendlicht vergoldet seinen Hügel. Ach! dorthin möcht ich wohl, doch hälf es nicht. Ich sucht ihn, so wie hier. Ich würde fast Dort weniger, wie hier, mich sein entwöhnen. So wuchs ich auf mit ihm, und weinen muß ich Und lächeln, denk ich, wie mirs ehmals oft


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Beschwerlich ward, dem Wilden nachzukommen, Wenn nirgend er beim Spiele bleiben wollte. Nun bist du dennoch fort und lässest mich Allein, du Lieber! und ich habe nun Kein Bleiben auch, und meine Augen sehn Das Gegenwärtige nicht mehr, o Gott! Und mit Phantomen peiniget und tröstet Nun meine Seele sich, die einsame. Das weißt du, gutes Mädchen! nicht, wie sehr Ich unvernünftig bin. Ich will dirs all Erzählen. Morgen! Mich besucht doch immer Der süße Schlaf, und wie die Kinder bin ich, Die besser schlummern, wenn sie ausgeweint. Emilie an Klara Der Vater schwieg im Leide tagelang, Da ers erfuhr; und scheuen mußt ich mich, Mein Weh ihn sehn zu lassen; lieber ging Ich dann hinaus zum Hügel und das Herz Gewöhnte mir zum freien Himmel sich. Ich tadelt oft ein wenig mich darüber, Daß nirgend mehr im Hause mirs gefiel. Vergnügt mit allem war ich ehmals da, Und leicht war alles mir. Nun ängstigt' es Mich oft; noch trieb ich mein Geschäft, doch leblos,


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Bis in die Seele stumm in meiner Trauer. Es war, wie in der Schattenwelt, im Hause. Der stille Vater und das stumme Kind! Wir wollen fort auf eine Reise, Tochter! Sagt' eines Tags mein Vater, und wir gingen, Und kamen dann zu dir. In diesem Land, An deines Neckars friedlichschönen Ufern, Da dämmert' eine stille Freude mir Zum erstenmale wieder auf. Wie oft Im Abendlichte stand ich auf dem Hügel Mit dir, und sah das grüne Tal hinauf, Wo zwischen Bergen, da die Rebe wächst, An manchem Dorf vorüber, durch die Wiesen Zu uns herab, von luftger Weid umkränzt, Das goldne ruhige Gewässer wallte! Mir bleibt die Stelle lieb, wo ich gelebt. Ihr heiterfreien Ebenen des Mains, Ihr reichen, blühenden! wo nahe bald Der frohe Strom, des stolzen Vaters Liebling, Mit offnem Arm ihn grüßt, den alten Rhein! Auch ihr! Sie sind wie Freunde mir geworden, Und aus der Seele mir vergehen soll Kein frommer Dank, und trag ich Leid im Busen,


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So soll mir auch die Freude lebend bleiben. Erzählen wollt ich dir, doch hell ist nie Das Auge mir, wenn dessen ich gedenke. Vor seinen kindischen, geliebten Träumen Bebt immer mir das Herz. Wir reisten dann Hinein in andre Gegenden, ins Land Des Varustals, dort bei den dunkeln Schatten Der wilden heilgen Berge lebten wir, Die Sommertage durch, und sprachen gern Von Helden, die daselbst gewohnt, und Göttern. Noch gingen wir des Tages, ehe wir Vom Orte schieden, in den Eichenwald Des herrlichen Gebirgs hinaus, und standen In kühler Luft auf hoher Heide nun. »Hier unten in dem Tale schlafen sie Zusammen,« sprach mein Vater, »lange schon, Die Römer mit den Deutschen, und es haben Die Freigebornen sich, die stolzen, stillen, Im Tode mit den Welteroberern Versöhnt, und Großes ist und Größeres Zusammen in der Erde Schoß gefallen. Wo seid ihr, meine Toten all? Es lebt


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Der Menschengenius, der Sprache Gott, Der alte Braga noch, und Hertha grünt Noch immer ihren Kindern, und Walhalla Blaut über uns, der heimatliche Himmel; Doch euch, ihr Heldenbilder, find ich nicht.« Ich sah hinab und leise schauerte Mein Herz, und bei den Starken war mein Sinn, Den Guten, die hier unten vormals lebten. Itzt stand ein Jüngling, der, uns ungesehn, Am einsamen Gebüsch beiseit gesessen, Nicht ferne von mir auf. O Vater! mußt Ich rufen, das ist Eduard! - Du bist Nicht klug, mein Kind! erwidert' er und sah Den Jüngling an; es mocht ihn wohl auch treffen, Er faßte schnell mich bei der Hand und zog Mich weiter. Einmal mußt ich noch mich umsehn. Derselbe wars und nicht derselbe! Stolz und groß, Voll Macht war die Gestalt, wie des Verlornen, Und Aug und Stirn und Locke; schärfer blickt' Er nur, und um die seelenvolle Miene War, wie ein Schleier, ihm ein stiller Ernst Gebreitet. Und er sah mich an. Es war, Als sagt' er, gehe nur auch du, so geht Mir alles hin, doch duld ich aus und bleibe. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Wir reisten noch desselben Abends ab, Und langsamtraurig fuhr der Wagen weiter Und weiter durchs unwegsame Gebirg. Es wechselten in Nebel und in Regen Die Bäum und des Gebüsches dunkle Bilder Im Walde nebenan. Der Vater schlief, In dumpfem Schmerze träumt ich hin, und kaum Nur eben noch, die lange Zeit zu zählen, War mir die Seele wach. Ein schöner Strom Erweckt' ein wenig mir das Aug; es standen Im breiten Boot die Schiffer am Gestad; Die Pferde traten folgsam in die Fähre, Und ruhig schifften wir. Erheitert war Die Nacht, und auf die Wellen leuchtet' Und Hütten, wo der fromme Landmann schlief, Aus blauer Luft das stille Mondlicht nieder; Und alles dünkte friedlich mir und sorglos, In Schlaf gesungen von des Himmels Sternen. Und ich sollt ohne Ruhe sein von nun an, Verloren ohne Hoffnung mir an Fremdes Die Seele meiner Jugend! Ach! ich fühlt Es itzt, wie es geworden war mit mir. Dem Adler gleich, der in der Wolke fliegt, Erschien und schwand mir aus dem Auge wieder,


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Und wieder mir des hohen Fremdlings Bild, Daß mir das Herz erbebt' und ich umsonst Mich fassen wollte. Schliefst du gut, mein Kind! Begrüßte nun der gute Vater mich, Und gerne wollt ich auch ein Wort ihm sagen. Die Tränen doch erstickten mir die Stimme, Und in den Strom hinunter mußt ich sehn, Und wußte nicht, wo ich mein Angesicht Verbergen sollte. Glückliche! die du Dies nie erfahren, überhebe mein Dich nicht. Auch du, und wer von allen mag Sein eigen bleiben unter dieser Sonne? Oft meint ich schon, wir leben nur, zu sterben, Uns opfernd hinzugeben für ein anders. O schön zu sterben, edel sich zu opfern, Und nicht so fruchtlos, so vergebens, Liebe! Das mag die Ruhe der Unsterblichen Dem Menschen sein. Bedaure du mich nur! Doch tadeln, Gute, sollst du mir es nicht! Nennst du sie Schatten, jene, die ich liebe? Da ich kein Kind mehr war, da ich ins Leben Erwachte, da aufs neu mein Auge sich Dem Himmel öffnet' und dem Licht, da schlug


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Mein Herz dem Schönen; und ich fand es nah; Wie soll ichs nennen, nun es nicht mehr ist Für mich? O laßt! Ich kann die Toten lieben, Die Fernen; und die Zeit bezwingt mich nicht. Mein oder nicht! du bist doch schön, ich diene Nicht Eitlem, was der Stunde nur gefällt, Dem Täglichen gehör ich nicht; es ist Ein anders, was ich lieb; unsterblich Ist, was du bist, und du bedarfst nicht meiner, Damit du groß und gut und liebenswürdig Und herrlich seist, du edler Genius! Laßt nur mich stolz in meinem Leide sein, Und zürnen, wenn ich ihn verleugnen soll; Bin ich doch sonst geduldig, und nicht oft Aus meinem Munde kömmt ein Männerwort. Demütigt michs doch schon genug, daß ich, Was ich dir lang verborgen, nun gesagt. Emilie an Klara Wie dank ich dir, du Liebe, daß du mir Vertrauen abgewonnen, daß ich dir Mein still Geheimnis endlich ausgesprochen. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Ich bin nun ruhiger - wie nenn ichs dir?

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Und an die schönen Tage denk ich, wenn ich oft Hinausging mit dem Bruder, und wir oben Auf unserm Hügel beieinander saßen, Und ich den Lieben bei den Händen hielt, Und mirs gefallen ließ am offnen Feld Und an der Straß, und ins Gewölb hinauf Des grünen Ahorns staunt, an dem wir lagen. Ein Sehnen war in mir, doch war ich still. Es blühten uns der ersten Hoffnung Tage, Die Tage des Erwachens. Holde Dämmerung! So schön ists, wenn die gütige Natur Ins Leben lockt ihr Kind. Es singen nur Den Schlummersang am Abend unsre Mütter. Sie brauchen nie das Morgenlied zu singen. Dies singt die andre Mutter uns, die gute, Die wunderbare, die uns Lebenslust In unsern Busen atmet, uns mit süßen Verheißungen erweckt. Wie ist mir, Liebe! Ich kann an Jugend heute nur, und nur An Jugend denken. Sieh! ein heitrer Tag Ists eben auch. Seit frühem Morgen sitz ich


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Am lieben Fenster, und es wehn die Lüfte, Die zärtlichen, herein, mir blickt das Licht Durch meine Bäume, die zu nahe mir Gewachsen sind, und mählig mit den Blüten Das ferne Land verhüllen, daß ich mich Bescheiden muß, und hie und da noch kaum Hinaus mich find aus diesem freundlichen Gefängnis; und es fliegen über ihnen Die Schwalben und die Lerchen, und es singen Die Stunde durch genug die Nachtigallen, Und wie sie heißen, all die Lieblinge Der schönen Jahrszeit; eigne Namen möcht Ich ihnen geben, und den Blumen auch, Den stillen, die aus dunklem Beete duften, Zu mir herauf wie junge Sterne glänzend. Und wie es lebt und glücklich ist im Wachstum, Und seiner Reife sich entgegen freut! Es findet jedes seine Stelle doch, Sein Haus, die Speise, die das Herz ihm sättigt, Und jedes segnest du mit eignem Segen, Natur! und gibst dich ihnen zum Geschäft, Und trägst und nährst zu ihrer Blütenfreud Und ihrer Frucht sie fort, du Gütige! Und klagtest du doch öfters, trauernd Herz!


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Vergaßest mir den Glauben, danktest nicht, Und dachtest nicht, wenn dir dein Tun zu wenig Bedeuten wollt, es sei ein frommes Opfer, Das du, wie andre, vor das Leben bringest, Wohlmeinend, wie der Lerche Lied, das sie Den Lüften singt, den freudegebenden Nun geh ich noch hinaus und hole Blumen Dem Vater aus dem Feld, und bind ihm sie In Einen Strauß, die drunten in dem Garten, Und die der Bach erzog; ich wills schon richten, Daß ihms gefallen soll. Und dir? dir bring ich Genug des Neuen. Da ists immer anders. Itzt blühn die Weiden; itzt vergolden sich Die Wiesen; itzt beginnt der Buche Grün, Und itzt der Eiche - nun! leb wohl indessen! Emilie an Klara Ihr Himmlischen! das war er. Kannst du mir Es glauben? - Beste! - wärst du bei mir! - Er! Der Hohe, der Gefürchtete, Geliebte! Mein bebend Herz, hast du so viel gewollt? Da ging ich so zurück mit meinen Blumen, Sah auf den Pfad, den abendrötlichen,


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In meiner Stille nieder, und es schlief Mir sanft im Busen das Vergangene, Ein kindlich Hoffen atmete mir auf; Wie wenn uns zwischen süßem Schlaf und Wachen Die Augen halb geöffnet sind, so war Ich Blinde. Sieh! da stand er vor mir, mein Heroë, und ich Arme war, wie tot, Und ihm, dem Brüderlichen, überglänzte Das Angesicht, wie einem Gott, die Freude. »Emilie!« - das war sein frommer Gruß. Ach! alles Sehnen weckte mir und all Das liebe Leiden, so ich eingewiegt, Der goldne Ton des Jünglings wieder auf! Nicht aufsehn durft ich! keine Silbe durft Ich sagen! O, was hätt ich ihm gesagt! Was wein ich denn, du Gute! - laß mich nur! Nun darf ich ja, nun ists so töricht nimmer, Und schön ists, wenn der Schmerz mit seiner Schwester, Der Wonne, sich versöhnt, noch eh er weggeht. O Wiedersehn! das ist noch mehr, du Liebe! Als wenn die Bäume wieder blühn, und Quellen Von neuem fröhlich rauschen Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Ja! ich hab Ihn oft gesucht und ernstlich oft es mir Versagt, doch wollt ich sein Gedächtnis ehren. Die Bilder der Gespielen, die mit mir Auf grüner Erd in stummer Kindheit saßen, Sie dämmern ja um meine Seele mir, Und dieser edle Schatte, sollt er nicht? Das Herz im Busen, das unsterbliche, Kann nicht vergessen, sieh! und öfters bringt Ein guter Genius die Liebenden Zusammen, daß ein neuer Tag beginnt, Und ihren Mai die Seele wieder feiert. O wunderbar ist mir! auch er! - daß du Hinunter mußtest, Lieber! ehe dir Das deine ward, und dich die frohe Braut Zum Männerruhme segnete! Doch starbst Du schön, und oft hab ich gehört, es fallen Die Lieblinge des Himmels früh, damit Sie sterblich Glück und Leid und Alter nicht Erfahren. Nimmermehr vergeß ich dich, Und ehren soll er dich. Dein Bild will ich Ihm zeigen, wenn er kömmt; und wenn der Stolze Sich dann verwundert, daß er sich bei mir Gefunden, sag ich ihm, es sei ein andrer, Und den er lieben müsse. O, er wirds!


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Emilie an Klara Da schrieb er mir. Ja! teures Herz! er ists, Den ich gesucht. Wie dieser Jüngling mich Demütiget und hebt! Nun! lies es nur! »So bist dus wieder, und ich habe dich Gegrüßt, gefunden, habe dich noch Einmal In deiner frommen Ruh gestört, du Kind Des Himmels! - Nein Emilie! du kanntest Mich ja. Ich kann nicht fragen. Wir sinds, Die Längstverwandten, die der Gott getraut, Und bleiben wird es, wie die Sonne droben. Ich bin voll Freude, schöne Seele! bin Der neuen Melodieen ungewohnt. Es ist ein anders Lied, als jenes, so Dem Jünglinge die Parze lehrend singt, Bis ihm, wie Wohllaut, ihre Weise tönt; Dann gönnt sie ihm, du Friedliche! von dir Den süßern Ton, den liebsten, einzigen Zu hören. Mein? o sieh! du wirst in Lust Die Mühe mir und was mein Herz gebeut, Du wirst es all in heilge Liebe wandeln. Und hab ich mit Unmöglichem gerungen, Und mir die Brust zu Treu und Ruh gehärtet, Du wärmest sie mit frommer Hoffnung mir, Daß sie vertrauter mit dem Siege schlägt. Und wenn das Urbild, das, wie Morgenlicht,


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Mir aus des Lebens dunkler Wolke stieg, Das himmlische, mir schwindet, seh ich Dich, Und eine schöne Götterbotin, mahnst Du lächelnd mich an meinen Phoebus wieder; Und wenn ich zürne, sänftigest du mich. Dein Schüler bin ich dann, und lausch und lerne. Von deinem Munde nehm ich, Zauberin, Des Überredens süße Gabe mir, Daß sie die Geister freundlich mir bezwingt, Und wenn ich ferne war von dir, und wund Und müd dir wiederkehre, heilst du mich Und singst in Ruhe mich, du holde Muse! Emilie! daß wir uns wiedersahn! Daß wir uns einst gefunden, und du nun Mich nimmer fliehst und nahe bist! Zu gern, Zu gern entwich dein stolzes Bild dem Wandrer, Das zarte, reine, da du ferne warst, Du Heiligschönes! Doch ich sah dich oft, Wenn ich des Tags allein die Pfade ging, Und abends in der fremden Hütte schwieg. O heute! grüße, wenn du willst, den Vater! Ich kenn ihn wohl; auch meinen Namen kennt er; Und seiner Freunde Freund bin ich. Ich wußte nicht, Daß er es war, da wir zuerst einander


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Begegneten, und lang erfuhr ichs nicht. Bald grüß ich schöner dich. - Armenion.« Emilie an Klara Er woll ihn morgen sprechen, sagte mir Mein Vater, morgen! und er schien nicht freundlich. Nun sitz ich hier und meine Augen ruhn Und schlummern nicht - ach! schämen muß ich mich, Es dir zu klagen - will ich stille werden, So regt ein Laut mich auf; ich sinn und bitte, Und weiß nicht, was? und sagen möcht ich viel, Doch ist die Seele stumm - o fragen möcht ich Die sorgenfreien Bäume hier, die Strahlen Der Nacht und ihre Schatten, wie es nun Mir endlich werden wird. Zu still ists mir In dieser schönen Nacht, und ihre Lüfte Sind mir nicht hold, wie sonst. Die Törin! Solang er ferne war, so liebt ich ihn; Nun bin ich kalt, und zag und zürne mir Und andern. - Auch die Worte, so ich dir In dieser bösen Stunde schreibe, lieb Ich nicht, und was ich sonst von ihm geschrieben, Unleidlich ist es mir. Was ist es denn?


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Ich wünsche fast, ich hätt ihn nie gesehn. Mein Friede war doch schöner. Teures Herz! Ich bin betrübt, und anders, denn ichs war, Da ich um den Verlornen trauerte. Ich bin es nimmer, nein! ich bin es nicht. Ich bin nicht gut, und seellos bin ich auch. Mich läßt die Furcht, die häßliche, nicht ruhn. O daß der goldne Tag die Ruhe mir, Mein eigen Leben wiederbrächt! Ich will Geduldig sein, und wenn der Vater ihn Nicht ehrt, mir ihn versagt, den Teuren, So schweig ich lieber, und es soll mir nicht Zu sehr die Seele kränken; kann ich still Ihn ehren doch, und bleiben, wie ich bin. Emilie an Klara Nun muß ich lächeln über alles Schlimme, Was ich die vorge Nacht geträumt; und hab Ich dir es gar geschrieben? Anders bin Ich itzt gesinnt. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Er kam und mir frohlockte

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Das Herz, wie er herab die Straße ging, Und mir das Volk den fremden Herrlichen Bestaunt'! und lobend über ihn geheim Die Nachbarn sich besprachen, und er itzt Den Knaben, der an ihm vorüberging, Nach meinem Hause fragt'; ich sahe nicht Hinaus, ich konnt, an meinem Tische sitzend, Ihn ohne Scheue sehn - wie red ich viel? Und da er nun herauf die Treppe kam, Und ich die Tritte hört und seine Türe Mein Vater öffnete, sie draußen sich Stillschweigend grüßten, daß ich nicht Ein Wort vernehmen konnt, ich Unvernünftge, Wie ward mir bange wieder? Und sie blieben Nicht kurze Zeit allein im andern Zimmer, Daß ich es länger nicht erdulden konnt, Und dacht: ich könnte wohl den Vater fragen Um dies und jenes, was ich wissen mußte. Dann hätt ichs wohl gesehn in ihren Augen, Wie mir es werden sollte. Doch ich kam Bis an die Schwelle nur, ging lieber doch In meinen Garten, wo die Pflanzen sonst, In andrer Zeit, die Stunde mir gekürzt. Und fröhlich glänzten, von des Morgens Tau Gesättiget, im frischen Lichte sie Ins Auge mir, wie liebend sich das Kind


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An die betrübte Mutter drängt, so waren Die Blumen und die Blüten um mich rings, Und schöne Pforten wölbten über mir Die Bäume. Doch ich konnt es itzt nicht achten, Nur ernster ward und schwerer nur, und bänger Das Herz mir Armen immer, und ich sollte Wie eine Dienerin von ferne lauschen, Ob sie vielleicht mich riefen, diese Männer. Ich wollte nun auch nimmer um mich sehn, Und barg in meiner Laube mich und weinte, Und hielt die Hände vor das Auge mir. Da hört ich sanft des Vaters Stimme nah, Und lächelnd traten, da ich noch die Tränen Mir trocknete, die beiden in die Laube: »Hast du dich so geängstiget, mein Kind! Und zürnst du,« sprach der Vater, »daß ich erst Vor mich den edeln Gast behalten wollt? Ihn hast du nun. Er mag die Zürnende Mit mir versöhnen, wenn ich Unrecht tat.« So sprach er; und wir reichten alle drei Die Händ einander, und der Vater sah Mit stiller Freud uns an Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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»Ein Trefflicher Ist dein geworden, Tochter!« sprach er itzt, »Und dein, o Sohn! dies heiligliebend Weib. Ein freudig Wunder, daß die alten Augen Mir übergehen, seid ihr mir, und blüht, Wie eine seltne Blume, mir, ihr Beiden! Denn nicht gelingt es immerhin den Menschen, Das Ihrige zu finden. Großes Glück Zu tragen und zu opfern gibt der Gott Den Einen, weniger gegeben ist Den Andern; aber hoffend leben sie. Zwei Genien geleiten auf und ab Uns Lebende, die Hoffnung und der Dank. Mit Einsamen und Armen wandelt jene, Die Immerwache; dieser führt aus Wonne Die Glücklichen des Weges freundlich weiter, Vor bösem Schicksal sie bewahrend. Oft, Wenn er entfloh, erhuben sich zu sehr Die Freudigen, und rächend traf sie bald Das ungebetne Weh. Doch gerne teilt Das freie Herz von seinen Freuden aus, Der Sonne gleich, die liebend ihre Strahlen An ihrem Tag aus goldner Fülle gibt;


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Und um die Guten dämmert oft und glänzt Ein Kreis voll Licht und Lust, so lang sie leben. O Frühling meiner Kinder, blühe nun, Und altre nicht zu bald, und reife schön!« So sprach der gute Vater. Vieles wollt Er wohl noch sagen, denn die Seele war Ihm aufgegangen; aber Worte fehlten ihm. Er gab ihn mir und segnet' uns und ging Hinweg. Ihr Himmelslüfte, die ihr oft Mich tröstend angeweht, nun atmetet Ihr heiligend um unser goldnes Glück! Wie anders wars, wie anders, da mit ihm, Dem Liebenden, dem Freudigen, ich itzt, Ich Freudige, zu unsrer Mutter auf, Zur schönen Sonne sah! nun dämmert' es Im Auge nicht, wie sonst im sehnenden, Nun grüßt ich helle dich, du stolzes Licht! Und lächelnd weiltest du, und kamst und schmücktest Den Lieben mir, und kränztest ihm mit Rosen Die Schläfe, Freundliches! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Und meine Bäume, Sie streuten auch ein hold Geschenk herab, Zu meinem Fest, vom Überfluß der Blüten! Da ging ich sonst; ach! zu den Pflanzen flüchtet Ich oft mein Herz, bei ihnen weilt ich oft Und hing an ihnen; dennoch ruht ich nie, Und meine Seele war nicht gegenwärtig. Wie eine Quelle, wenn die jugendliche Dem heimatlichen Berge nun entwich, Die Pfade bebend sucht, und flieht und zögert, Und durch die Wiesen irrt und bleiben möcht, Und sehnend, hoffend immer doch enteilt: So war ich; aber liebend hat der stolze, Der schöne Strom die flüchtige genommen, Und ruhig wall ich nun, wohin der sichre Mich bringen will, hinab am heitern Ufer.


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Die Launischen Hör ich ferne nur her, wenn ich für mich geklagt, Saitenspiel und Gesang, schweigt mir das Herz doch gleich; Bald auch bin ich verwandelt, Blinkst du, purpurner Wein! mich an Unter Schatten des Walds, wo die gewaltige Mittagssonne mir sanft über dem Laube glänzt; Ruhig sitz ich daselbst, wenn Zürnend schwerer Beleidigung Ich im Felde geirrt - Zürnen zu gerne doch Deine Dichter, Natur! trauern und weinen leicht, Die Beglückten; wie Kinder, Die zu zärtlich die Mutter hält, Sind sie mürrisch und voll herrischen Eigensinns; Wandeln still sie des Wegs, irret Geringes doch Bald sie wieder; sie reißen Aus dem Gleise sich sträubend dir. Doch du rührest sie kaum, Liebende! freundlich an, Sind sie friedlich und fromm; fröhlich gehorchen sie; Du lenkst, Meisterin! sie mit


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Weichem Zügel, wohin du willst.

Der Tod fürs Vaterland Du kömmst, o Schlacht! schon wogen die Jünglinge Hinab von ihren Hügeln, hinab ins Tal, Wo keck herauf die Würger dringen, Sicher der Kunst und des Arms, doch sichrer Kömmt über sie die Seele der Jünglinge, Denn die Gerechten schlagen, wie Zauberer, Und ihre Vaterlandsgesänge Lähmen die Kniee den Ehrelosen. O nimmt mich, nimmt mich mit in die Reihen auf, Damit ich einst nicht sterbe gemeinen Tods! Umsonst zu sterben, lieb ich nicht, doch Lieb ich, zu fallen am Opferhügel Fürs Vaterland, zu bluten des Herzens Blut Fürs Vaterland - und bald ists geschehn! Zu euch, Ihr Teuern! komm ich, die mich leben Lehrten und sterben, zu euch hinunter Wie oft im Lichte dürstet ich euch zu sehn,


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Ihr Helden und ihr Dichter aus alter Zeit! Nun grüßt ihr freundlich den geringen Fremdling und brüderlich ists hier unten; Und Siegesboten kommen herab: Die Schlacht Ist unser! Lebe droben, o Vaterland, Und zähle nicht die Toten! Dir ist, Liebes! nicht Einer zu viel gefallen.

Der Zeitgeist Zu lang schon waltest über dem Haupte mir, Du in der dunkeln Wolke, du Gott der Zeit! Zu wild, zu bang ists ringsum, und es Trümmert und wankt ja, wohin ich blicke. Ach! wie ein Knabe, seh ich zu Boden oft, Such in der Höhle Rettung von dir, und möcht, Ich Blöder, eine Stelle finden, Alleserschüttrer! wo du nicht wärest. Laß endlich, Vater! offenen Augs mich dir Begegnen! hast denn du nicht zuerst den Geist Mit deinem Strahl aus mir geweckt? mich Herrlich ans Leben gebracht, o Vater! -


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Wohl keimt aus jungen Reben uns heilge Kraft; In milder Luft begegnet den Sterblichen, Und wenn sie still im Haine wandeln, Heiternd ein Gott; doch allmächtger weckst du Die reine Seele Jünglingen auf, und lehrst Die Alten weise Künste; der Schlimme nur Wird schlimmer, daß er bälder ende, Wenn du, Erschütterer! ihn ergreifest.

Abendphantasie Vor seiner Hütte ruhig im Schatten sitzt Der Pflüger, dem Genügsamen raucht sein Herd. Gastfreundlich tönt dem Wanderer im Friedlichen Dorfe die Abendglocke. Wohl kehren itzt die Schiffer zum Hafen auch, In fernen Städten, fröhlich verrauscht des Markts Geschäftger Lärm; in stiller Laube Glänzt das gesellige Mahl den Freunden. Wohin denn ich? Es leben die Sterblichen Von Lohn und Arbeit; wechselnd in Müh und Ruh Ist alles freudig; warum schläft denn


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Nimmer nur mir in der Brust der Stachel? Am Abendhimmel blühet ein Frühling auf; Unzählig blühn die Rosen und ruhig scheint Die goldne Welt; o dorthin nimmt mich, Purpurne Wolken! und möge droben In Licht und Luft zerrinnen mir Lieb und Leid! Doch, wie verscheucht von töriger Bitte, flieht Der Zauber; dunkel wirds und einsam Unter dem Himmel, wie immer, bin ich Komm du nun, sanfter Schlummer! zu viel begehrt Das Herz; doch endlich, Jugend! verglühst du ja, Du ruhelose, träumerische! Friedlich und heiter ist dann das Alter.

Des Morgens Vom Taue glänzt der Rasen; beweglicher Eilt schon die wache Quelle; die Buche neigt Ihr schwankes Haupt und im Geblätter Rauscht es und schimmert; und um die grauen Gewölke streifen rötliche Flammen dort,


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Verkündende, sie wallen geräuschlos auf; Wie Fluten am Gestade, wogen Höher und höher die Wandelbaren. Komm nun, o komm, und eile mir nicht zu schnell, Du goldner Tag, zum Gipfel des Himmels fort! Denn offner fliegt, vertrauter dir mein Auge, du Freudiger! zu, solang du In deiner Schöne jugendlich blickst und noch Zu herrlich nicht, zu stolz mir geworden bist; Du möchtest immer eilen, könnt ich, Göttlicher Wandrer, mit dir! - doch lächelst Des frohen Übermütigen du, daß er Dir gleichen möchte; segne mir lieber dann Mein sterblich Tun und heitre wieder Gütiger! heute den stillen Pfad mir.


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Der Main Wohl manches Land der lebenden Erde möcht Ich sehn, und öfters über die Berg enteilt Das Herz mir, und die Wünsche wandern Über das Meer, zu den Ufern, die mir Vor andern, so ich kenne, gepriesen sind; Doch lieb ist in der Ferne nicht Eines mir, Wie jenes, wo die Göttersöhne Schlafen, das trauernde Land der Griechen. Ach! einmal dort an Suniums Küste möcht Ich landen, deine Säulen, Olympion! Erfragen, dort, noch eh der Nordsturm Hin in den Schutt der Athenertempel Und ihrer Götterbilder auch dich begräbt; Denn lang schon einsam stehst du, o Stolz der Welt, Die nicht mehr ist! - und o ihr schönen Inseln Ioniens, wo die Lüfte Vom Meere kühl an warme Gestade wehn, Wenn unter kräftger Sonne die Traube reift, Ach! wo ein goldner Herbst dem armen Volk in Gesänge die Seufzer wandelt,


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Wenn die Betrübten itzt ihr Limonenwald Und ihr Granatbaum, purpurner Äpfel voll, Und süßer Wein und Pauk und Zithar Zum labyrinthischen Tanze ladet Zu euch vielleicht, ihr Inseln! gerät noch einst Ein heimatloser Sänger; denn wandern muß Von Fremden er zu Fremden, und die Erde, die freie, sie muß ja, leider! Statt Vaterlands ihm dienen, solang er lebt, Und wenn er stirbt - doch nimmer vergeß ich dich, So fern ich wandre, schöner Main! und Deine Gestade, die vielbeglückten. Gastfreundlich nahmst du, Stolzer! bei dir mich auf Und heitertest das Auge dem Fremdlinge, Und still hingleitende Gesänge Lehrtest du mich und geräuschlos Leben. O ruhig mit den Sternen, du Glücklicher! Wallst du von deinem Morgen zum Abend fort, Dem Bruder zu, dem Rhein, und dann mit Ihm in den Ozean freudig nieder!


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Pros eauton Lern im Leben die Kunst, im Kunstwerk lerne das Leben, Siehst du das eine recht, siehst du das andere auch.

Sophokles Viele versuchten umsonst das Freudigste freudig zu sagen, Hier spricht endlich es mir, hier in der Trauer sich aus.

Der zürnende Dichter Fürchtet den Dichter nicht, wenn er edel zürnet, sein Buchstab Tötet, aber es macht Geister lebendig der Geist.


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Die Scherzhaften Immer spielt ihr und scherzt? ihr müßt! o Freunde! mir geht dies In die Seele, denn dies müssen Verzweifelte nur.

Wurzel alles Übels Einig zu sein, ist göttlich und gut; woher ist die Sucht denn Unter den Menschen, daß nur Einer und Eines nur sei?

Mein Eigentum In seiner Fülle ruhet der Herbsttag nun, Geläutert ist die Traub und der Hain ist rot Vom Obst, wenn schon der holden Blüten Manche der Erde zum Danke fielen. Und rings im Felde, wo ich den Pfad hinaus, Den stillen, wandle, ist den Zufriedenen


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Ihr Gut gereift und viel der frohen Mühe gewähret der Reichtum ihnen. Vom Himmel blicket zu den Geschäftigen Durch ihre Bäume milde das Licht herab, Die Freude teilend, denn es wuchs durch Hände der Menschen allein die Frucht nicht. Und leuchtest du, o Goldnes, auch mir, und wehst Auch du mir wieder, Lüftchen, als segnetest Du eine Freude mir, wie einst, und Irrst, wie um Glückliche, mir am Busen? Einst war ichs, doch wie Rosen, vergänglich war Das fromme Leben, ach! und es mahnen noch, Die blühend mir geblieben sind, die Holden Gestirne zu oft mich dessen. Beglückt, wer, ruhig liebend ein frommes Weib, Am eignen Herd in rühmlicher Heimat lebt, Es leuchtet über festem Boden Schöner dem sicheren Mann sein Himmel. Denn, wie die Pflanze, wurzelt auf eignem Grund Sie nicht, verglüht die Seele des Sterblichen, Der mit dem Tageslichte nur, ein Armer, auf heiliger Erde wandelt.


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Zu mächtig, ach! ihr himmlischen Höhen, zieht Ihr mich empor, bei Stürmen, am heitern Tag Fühl ich verzehrend euch im Busen Wechseln, ihr wandelnden Götterkräfte. Doch heute laß mich stille den trauten Pfad Zum Haine gehn, dem golden die Wipfel schmückt Sein sterbend Laub, und kränzt auch mir die Stirne, ihr holden Erinnerungen! Und daß mir auch, zu retten mein sterblich Herz, Wie andern eine bleibende Stätte sei, Und heimatlos die Seele mir nicht Über das Leben hinweg sich sehne, Sei du, Gesang, mein freundlich Asyl! sei du, Beglückender! mit sorgender Liebe mir Gepflegt, der Garten, wo ich, wandelnd Unter den Blüten, den immerjungen, In sichrer Einfalt wohne, wenn draußen mir Mit ihren Wellen allen die mächtge Zeit, Die Wandelbare, fern rauscht und die Stillere Sonne mein Wirken fördert. Ihr segnet gütig über den Sterblichen, Ihr Himmelskräfte! jedem sein Eigentum,


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O segnet meines auch, und daß zu Frühe die Parze den Traum nicht ende.

Palinodie Was dämmert um mich, Erde! Dein freundlich Grün? Was wehst du wieder, Lüftchen, wie einst mich an? In allen Wipfeln rauschts, ... ... Was weckt ihr mir die Seele? Was regt ihr mir Vergangnes auf, ihr Guten! O schonet mein Und laßt sie ruhn, die Asche meiner Freunden, ihr spottet nur! O wandelt, Ihr schicksallosen Götter, vorbei und blüht In eurer Jugend über den Alternden Und wollt ihr zu den Sterbliche euch Gerne gesellen, so blühn der Jungfraun Euch viel, der jungen Helden, und schöner spielt Der Morgen um die Wange der Glücklichen Denn um ein trübes Aug und lieblich Tönen die Sänge der Mühelosen. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Ach! Vormals rauschte leicht des Gesanges Quell Auch mir vom Busen, da noch die Freude mir, Die himmlische, vom Auge glänzte ... Versöhnung, o Versöhnung, ihr gütigen, Ihr immergleichen Götter, und haltet ein, Weil ihr die reinen Quellen liebt . . .

An eine Fürstin von Dessau Aus stillem Hause senden die Götter oft Auf kurze Zeit zu Fremden die Lieblinge, Damit, erinnert, sich am edlen Bilde der Sterblichen Herz erfreue. So kommst du aus Luisiums Hainen auch, Aus heilger Schwelle dort, wo geräuschlos rings Die Lüfte sind und friedlich um dein Dach die geselligen Bäume spielen, Aus deines Tempels Freuden, o Priesterin! Zu uns, wenn schon die Wolke das Haupt uns beugt Und längst ein göttlich Ungewitter


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... über dem Haupt uns wandelt. O teuer warst du, Priesterin! da du dort Im Stillen göttlich Feuer behütetest, Doch teurer heute, da du Zeiten Unter den Zeitlichen segnend feierst. Denn wo die Reinen wandeln, vernehmlicher Ist da der Geist, und offen und heiter blühn Des Lebens dämmernde Gestalten Da, wo ein sicheres Licht erscheinet. Und wie auf dunkler Wolke der schweigende, Der schöne Bogen blühet, ein Zeichen ist Er künftger Zeit, ein Angedenken Seliger Tage, die einst gewesen, So ist dein Leben, heilige Fremdlingin! Wenn du Vergangnes über Italiens Zerbrochnen Säulen, wenn du neues Grünen aus stürmischer Zeit betrachtest.


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Der Prinzessin Auguste von Homburg Den 28. Nov. 1799 Noch freundlichzögernd scheidet vom Auge dir Das Jahr, und in hesperischer Milde glänzt Der Winterhimmel über deinen Gärten, den dichtrischen, immergrünen. Und da ich deines Festes gedacht und sann, Was ich dir dankend reichte, da weilten noch Am Pfade Blumen, daß sie dir zur Blühenden Krone, du Edle, würden. Doch andres beut dir, Größeres, hoher Geist! Die festlichere Zeit, denn es hallt hinab Am Berge das Gewitter, sieh! und Klar, wie die ruhigen Sterne, gehen Aus langem Zweifel reine Gestalten auf; So dünkt es mir; und einsam, o Fürstin! ist Das Herz der Freigebornen wohl nicht Länger im eigenen Glück; denn würdig Gesellt im Lorbeer ihm der Heroë sich,


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Der schöngereifte, echte; die Weisen auch, Die Unsern, sind es wert; sie blicken Still aus der Höhe des Lebens, die ernsten Alten. Geringe dünkt der träumende Sänger sich, Und Kindern gleich am müßigen Saitenspiel, Wenn ihn der Edlen Glück, wenn ihn die Tat und der Ernst der Gewaltgen aufweckt. Doch herrlicht mir dein Name das Lied; dein Fest Augusta! durft ich feiern; Beruf ist mirs, Zu rühmen Höhers, darum gab die Sprache der Gott und den Dank ins Herz mir. O daß von diesem freudigen Tage mir Auch meine Zeit beginne, daß endlich auch Mir ein Gesang in deinen Hainen, Edle! gedeihe, der deiner wert sei.


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Wohl geh ich täglich ... Wohl geh ich täglich andere Pfade, bald Ins grüne Laub im Walde, zur Quelle bald, Zum Felsen, wo die Rosen blühen, Blicke vom Hügel ins Land, doch nirgend, Du Holde, nirgend find ich im Lichte dich Und in die Lüfte schwinden die Worte mir, Die frommen, die bei dir ich ehmals ... Ja, ferne bist du, seliges Angesicht! Und deines Lebens Wohllaut verhallt, von mir Nicht mehr belauscht, und ach! wo seid ihr Zaubergesänge, die einst das Herz mir Besänftiget mit Ruhe der Himmlischen? Wie lang ists! o wie lange! der Jüngling ist Gealtert, selbst die Erde, die mir Damals gelächelt, ist anders worden. Leb immer wohl! es scheidet und kehrt zu dir Die Seele jeden Tag, und es weint um dich Das Auge, daß es helle wieder Dort wo du säumest, hinüberblicke.


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Geh unter, schöne Sonne ... Geh unter, schöne Sonne, sie achteten Nur wenig dein, sie kannten dich, Heilge, nicht, Denn mühelos und stille bist du Über den Mühsamen aufgegangen. Mir gehst du freundlich unter und auf, o Licht! Und wohl erkennt mein Auge dich, Herrliches! Denn göttlich stille ehren lernt ich, Da Diotima den Sinn mir heilte. O du des Himmels Botin! wie lauscht ich dir! Dir, Diotima! Liebe! wie sah von dir Zum goldnen Tage dieses Auge Glänzend und dankend empor. Da rauschten Lebendiger die Quellen, es atmeten Der dunkeln Erde Blüten mich liebend an, Und lächelnd über Silberwolken Neigte sich segnend herab der Aether.


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Die Entschlafenen Einen vergänglichen Tag lebt ich und wuchs mit den Meinen, Eins ums andere schon schläft mir und fliehet dahin. Doch ihr Schlafenden wacht am Herzen mir, in verwandter Seele ruhet von euch mir das entfliehende Bild. Und lebendiger lebt ihr dort, wo des göttlichen Geistes Freude die Alternden all, alle die Toten verjüngt.

An Landauer Sei froh! Du hast das gute Los erkoren, Denn tief und treu ward eine Seele dir; Der Freunde Freund zu sein, bist du geboren, Dies zeugen dir am Feste wir. Und selig, wer im eignen Hause Frieden, Wie du, und Lieb und Fülle sieht und Ruh; Manch Leben ist, wie Licht und Nacht, verschieden, In goldner Mitte wohnest du. Dir glänzt die Sonn in wohlgebauter Halle,


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Am Berge reift die Sonne dir den Wein, Und immer glücklich führt die Güter alle Der kluge Gott dir aus und ein. Und Kind gedeiht, und Mutter um den Gatten, Und wie den Wald die goldne Wolke krönt, So seid auch ihr um ihn, geliebte Schatten! Ihr Seligen, an ihn gewöhnt! O seid mit ihm! denn Wolk und Winde ziehen Unruhig öfters über Land und Haus, Doch ruht das Herz bei allen Lebensmühen Im heilgen Angedenken aus. Und sieh! aus Freude sagen wir von Sorgen; Wie dunkler Wein, erfreut auch ernster Sang; Das Fest verhallt, und jedes gehet morgen Auf schmaler Erde seinen Gang.


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[Oden] Gesang des Deutschen O heilig Herz der Völker, o Vaterland! Allduldend, gleich der schweigenden Mutter Erd, Und allverkannt, wenn schon aus deiner Tiefe die Fremden ihr Bestes haben! Sie ernten den Gedanken, den Geist von dir, Sie pflücken gern die Traube, doch höhnen sie Dich, ungestalte Rebe! daß du Schwankend den Boden und wild umirrest. Du Land des hohen ernsteren Genius! Du Land der Liebe! bin ich der deine schon, Oft zürnt ich weinend, daß du immer Blöde die eigene Seele leugnest. Doch magst du manches Schöne nicht bergen mir, Oft stand ich überschauend das holde Grün, Den weiten Garten hoch in deinen Lüften auf hellem Gebirg und sah dich. An deinen Strömen ging ich und dachte dich,


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Indes die Töne schüchtern die Nachtigall Auf schwanker Weide sang, und still auf Dämmerndem Grunde die Welle weilte. Und an den Ufern sah ich die Städte blühn, Die Edlen, wo der Fleiß in der Werkstatt schweigt, Die Wissenschaft, wo deine Sonne Milde dem Künstler zum Ernste leuchtet. Kennst du Minervas Kinder? sie wählten sich Den Ölbaum früh zum Lieblinge; kennst du sie? Noch lebt, noch waltet der Athener Seele, die sinnende, still bei Menschen, Wenn Platons frommer Garten auch schon nicht mehr Am alten Strome grünt und der dürftge Mann Die Heldenasche pflügt, und scheu der Vogel der Nacht auf der Säule trauert. O heilger Wald! o Attika! traf Er doch Mit seinem furchtbarn Strahle dich auch, so bald, Und eilten sie, die dich belebt, die Flammen entbunden zum Aether über? Doch, wie der Frühling, wandelt der Genius Von Land zu Land. Und wir? ist denn Einer auch Von unsern Jünglingen, der nicht ein


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Ahnden, ein Rätsel der Brust, verschwiege? Den deutschen Frauen danket! sie haben uns Der Götterbilder freundlichen Geist bewahrt, Und täglich sühnt der holde klare Friede das böse Gewirre wieder. Wo sind jetzt Dichter, denen der Gott es gab, Wie unsern Alten, freudig und fromm zu sein, Wo Weise, wie die unsre sind? die Kalten und Kühnen, die Unbestechbarn! Nun! sei gegrüßt in deinem Adel, mein Vaterland, Mit neuem Namen, reifeste Frucht der Zeit! Du letzte und du erste aller Musen, Urania, sei gegrüßt mir! Noch säumst und schweigst du, sinnest ein freudig Werk, Das von dir zeuge, sinnest ein neu Gebild, Das einzig, wie du selber, das aus Liebe geboren und gut, wie du, sei Wo ist dein Delos, wo dein Olympia, Daß wir uns alle finden am höchsten Fest? Doch wie errät der Sohn, was du den Deinen, Unsterbliche, längst bereitest?


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Der Frieden Wie wenn die alten Wasser, die in andern Zorn, In schröcklichern verwandelt wieder Kämen, zu reinigen, da es not war, So gählt' und wuchs und wogte von Jahr zu Jahr Rastlos und überschwemmte das bange Land Die unerhörte Schlacht, daß weit hüllt Dunkel und Blässe das Haupt der Menschen. Die Heldenkräfte flogen, wie Wellen, auf Und schwanden weg, du kürztest, o Rächerin! Den Dienern oft die Arbeit schnell und Brachtest in Ruhe sie heim, die Streiter. O du, die unerbittlich und unbesiegt Den Feigern und den Übergewaltgen trifft, Daß bis ins letzte Glied hinab vom Schlage sein armes Geschlecht erzittert, Die du geheim den Stachel und Zügel hältst, Zu hemmen und zu fördern, o Nemesis, Strafst du die Toten noch, es schliefen Unter Italiens Lorbeergärten Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Sonst ungestört die alten Eroberer. Und schonst du auch des müßigen Hirten nicht, Und haben endlich wohl genug den Üppigen Schlummer gebüßt die Völker? Wer hub es an? wer brachte den Fluch? von heut Ists nicht und nicht von gestern, und die zuerst Das Maß verloren, unsre Väter Wußten es nicht, und es trieb ihr Geist sie. Zu lang, zu lang schon treten die Sterblichen Sich gern aufs Haupt, und zanken um Herrschaft sich, Den Nachbar fürchtend, und es hat auf Eigenem Boden der Mann nicht Segen. Und unstät wehn und irren, dem Chaos gleich, Dem gärenden Geschlechte die Wünsche noch Umher und wild ist und verzagt und kalt von Sorgen das Leben der Armen immer. Du aber wandelst ruhig die sichre Bahn, O Mutter Erd, im Lichte. Dein Frühling blüht, Melodischwechselnd gehn dir hin die Wachsenden Zeiten, du Lebensreiche! Komm du nun, du der heiligen Musen all, Und der Gestirne Liebling, verjüngender


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Ersehnter Friede, komm und gib ein Bleiben im Leben, ein Herz uns wieder. Unschuldiger! sind klüger die Kinder doch Beinahe, denn wir Alten; es irrt der Zwist Den Guten nicht den Sinn, und klar und Freudig ist ihnen ihr Auge blieben. Und wie mit andern Schauenden lächelnd ernst Der Richter auf der Jünglinge Rennbahn sieht, Wo glühender die Kämpfenden die Wagen in stäubende Wolken treiben, So steht und lächelt Helios über uns Und einsam ist der Göttliche, Frohe nie, Denn ewig wohnen sie, des Aethers Blühende Sterne, die Heiligfreien.

An die Deutschen Spottet nimmer des Kinds, wenn noch das alberne Auf dem Rosse von Holz herrlich und viel sich dünkt, O ihr Guten! auch wir sind Tatenarm und gedankenvoll! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Aber kommt, wie der Strahl aus dem Gewölke kommt, Aus Gedanken vielleicht, geistig und reif die Tat? Folgt die Frucht, wie des Haines Dunklem Blatte, der stillen Schrift? Und das Schweigen im Volk, ist es die Feier schon Vor dem Feste? die Furcht, welche den Gott ansagt? O dann nimmt mich, ihr Lieben! Daß ich büße die Lästerung. Schon zu lange, zu lang irr ich, dem Laien gleich, In des bildenden Geists werdender Werkstatt hier, Nur was blühet, erkenn ich, Was er sinnet, erkenn ich nicht. Und zu ahnen ist süß, aber ein Leiden auch, Und schon Jahre genug leb ich in sterblicher Unverständiger Liebe Zweifelnd, immer bewegt vor ihm, Der das stetige Werk immer aus liebender Seele näher mir bringt, lächelnd dem Sterblichen, Wo ich zage, des Lebens Reine Tiefe zu Reife bringt. Schöpferischer, o wann, Genius unsers Volks,


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Wann erscheinest du ganz, Seele des Vaterlands, Daß ich tiefer mich beuge, Daß die leiseste Saite selbst Mir verstumme vor dir, daß ich beschämt, Eine Blume der Nacht, himmlischer Tag, vor dir Enden möge mit Freuden, Wenn sie alle, mit denen ich Vormals trauerte, wenn unsere Städte nun Hell und offen und wach, reineren Feuers voll Und die Berge des deutschen Landes Berge der Musen sind, Wie die herrlichen einst, Pindos und Helikon, Und Parnassos, und rings unter des Vaterlands Goldnem Himmel die freie, Klare, geistige Freude glänzt. Wohl ist enge begrenzt unsere Lebenszeit, Unserer Jahre Zahl sehen und zählen wir, Doch die Jahre der Völker, Sah ein sterbliches Auge sie? Wenn die Seele dir auch über die eigne Zeit Sich, die sehnende, schwingt, trauernd verweilest du Dann am kalten Gestade


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Bei den Deinen und kennst sie nie, Und die Künftigen auch, sie, die Verheißenen, Wo, wo siehest du sie, daß du an Freundeshand Einmal wieder erwarmest, Einer Seele vernehmlich seist? Klanglos, ists in der Halle längst, Armer Seher! bei dir, sehnend verlischt dein Aug Und du schlummerst hinunter Ohne Namen und unbeweint.

Rousseau Wie eng begrenzt ist unsere Tageszeit. Du warst und sahst und stauntest, schon Abend ists, Nun schlafe, wo unendlich ferne Ziehen vorüber der Völker Jahre. Und mancher siehet über die eigne Zeit, Ihm zeigt ein Gott ins Freie, doch sehnend stehst Am Ufer du, ein Ärgernis den Deinen, ein Schatten, und liebst sie nimmer, Und jene, die du nennst, die Verheißenen,


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Wo sind die Neuen, daß du an Freundeshand Erwarmst, wo nahn sie, daß du einmal, Einsame Rede, vernehmlich seiest? Klanglos ists, armer Mann, in der Halle dir, Und gleich den Unbegrabenen, irrest du Unstät und suchest Ruh und niemand Weiß den beschiedenen Weg zu weisen. Sei denn zufrieden! der Baum entwächst Dem heimatlichen Boden, aber es sinken ihm Die liebenden, die jugendlichen Arme, und trauernd neigt er sein Haupt. Des Lebens Überfluß, das Unendliche, Das um ihn und dämmert, er faßt es nie. Doch lebts in ihm und gegenwärtig, Wärmend und wirkend, die Frucht entquillt ihm. Du hast gelebt! auch dir, auch dir Erfreuet die ferne Sonne dein Haupt, Und Strahlen aus der schönern Zeit. Es Haben die Boten dein Herz gefunden. Vernommen hast du sie, verstanden die Sprache der Fremdlinge, Gedeutet ihre Seele! Dem Sehnenden war


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Der Wink genug, und Winke sind Von alters her die Sprache der Götter. Und wunderbar, als hätte von Anbeginn Des Menschen Geist das Werden und Wirken all, Des Lebens Weise schon erfahren, Kennt er im ersten Zeichen Vollendetes schon, Und fliegt, der kühne Geist, wie Adler den Gewittern, weissagend seinen Kommenden Göttern voraus,

Heidelberg Lange lieb ich dich schon, möchte dich, mir zur Lust, Mutter nennen, und dir schenken ein kunstlos Lied, Du, der Vaterlandsstädte Ländlichschönste, so viel ich sah. Wie der Vogel des Walds über die Gipfel fliegt, Schwingt sich über den Strom, wo er vorbei dir glänzt, Leicht und kräftig die Brücke, Die von Wagen und Menschen tönt.


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Wie von Göttern gesandt, fesselt' ein Zauber einst Auf die Brücke mich an, da ich vorüber ging, Und herein in die Berge Mir die reizende Ferne schien, Und der Jüngling, der Strom, fort in die Ebne zog, Traurigfroh, wie das Herz, wenn es, sich selbst zu schön, Liebend unterzugehen, In die Fluten der Zeit sich wirft. Quellen hattest du ihm, hattest dem Flüchtigen Kühle Schatten geschenkt, und die Gestade sahn All ihm nach, und es bebte Aus den Wellen ihr lieblich Bild. Aber schwer in das Tal hing die gigantische, Schicksalskundige Burg nieder bis auf den Grund, Von den Wettern zerrissen; Doch die ewige Sonne goß Ihr verjüngendes Licht über das alternde Riesenbild, und umher grünte lebendiger Efeu; freundliche Wälder Rauschten über die Burg herab. Sträuche blühten herab, bis wo im heitern Tal,


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An den Hügel gelehnt, oder dem Ufer hold, Deine fröhlichen Gassen Unter duftenden Gärten ruhn.

Die Götter Du stiller Aether! immer bewahrst du schön Die Seele mir im Schmerz, und es adelt sich Zur Tapferkeit vor deinen Strahlen, Helios! oft die empörte Brust mir. Ihr guten Götter! arm ist, wer euch nicht kennt, Im rohen Busen ruhet der Zwist ihm nie, Und Nacht ist ihm die Welt und keine Freude gedeihet und kein Gesang ihm. Nur ihr, mit eurer ewigen Jugend, nährt In Herzen, die euch lieben, den Kindersinn, Und laßt in Sorgen und in Irren Nimmer den Genius sich vertrauern.


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Der Neckar In deinen Tälern wachte mein Herz mir auf Zum Leben, deine Wellen umspielten mich, Und all der holden Hügel, die dich Wanderer! kennen, ist keiner fremd mir. Auf ihren Gipfeln löste des Himmels Luft Mir oft der Knechtschaft Schmerzen; und aus dem Tal, Wie Leben aus dem Freudebecher, Glänzte die bläuliche Silberwelle. Der Berge Quellen eilten hinab zu dir, Mit ihnen auch mein Herz und du nahmst uns mit, Zum stillerhabnen Rhein, zu seinen Städten hinunter und lustgen Inseln. Noch dünkt die Welt mir schön, und das Aug entflieht Verlangend nach den Reizen der Erde mir, Zum goldenen Paktol, zu Smyrnas Ufer, zu Ilions Wald. Auch möcht ich Bei Sunium oft landen, den stummen Pfad Nach deinen Säulen fragen, Olympion! Noch eh der Sturmwind und das Alter


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Hin in den Schutt der Athenertempel Und ihrer Gottesbilder auch dich begräbt, Denn lang schon einsam stehst du, o Stolz der Welt, Die nicht mehr ist. Und o ihr schönen Inseln Ioniens! wo die Meerluft Die heißen Ufer kühlt und den Lorbeerwald Durchsäuselt, wenn die Sonne den Weinstock wärmt, Ach! wo ein goldner Herbst dem armen Volk in Gesänge die Seufzer wandelt, Wenn sein Granatbaum reift, wenn aus grüner Nacht Die Pomeranze blinkt, und der Mastixbaum Von Harze träuft und Pauk und Cymbel Zum labyrinthischen Tanze klingen. Zu euch, ihr Inseln! bringt mich vielleicht, zu euch Mein Schutzgott einst; doch weicht mir aus treuem Sinn Auch da mein Neckar nicht mit seinen Lieblichen Wiesen und Uferweiden.


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Die Heimat Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom, Von Inseln fernher, wenn er geerntet hat; So käm auch ich zur Heimat, hätt ich Güter so viele, wie Leid, geerntet. Ihr teuern Ufer, die mich erzogen einst, Stillt ihr der Liebe Leiden, versprecht ihr mir, Ihr Wälder meiner Jugend, wenn ich Komme, die Ruhe noch einmal wieder? Am kühlen Bache, wo ich der Wellen Spiel, Am Strome, wo ich gleiten die Schiffe sah, Dort bin ich bald; euch traute Berge, Die mich behüteten einst, der Heimat Verehrte sichre Grenzen, der Mutter Haus Und liebender Geschwister Umarmungen Begrüß ich bald und ihr umschließt mich, Daß, wie in Banden, das Herz mir heile, Ihr treugebliebnen! aber ich weiß, ich weiß, Der Liebe Leid, dies heilet so bald mir nicht, Dies singt kein Wiegensang, den tröstend Sterbliche singen, mir aus dem Busen.


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Denn sie, die uns das himmlische Feuer leihn, Die Götter schenken heiliges Leid uns auch, Drum bleibe dies. Ein Sohn der Erde Schein ich; zu lieben gemacht, zu leiden

Die Liebe Wenn ihr Freunde vergeßt, wenn ihr die Euern all, O ihr Dankbaren, sie, euere Dichter schmäht, Gott vergeb es, doch ehret Nur die Seele der Liebenden. Denn o saget, wo lebt menschliches Leben sonst, Da die knechtische jetzt alles, die Sorge, zwingt? Darum wandelt der Gott auch Sorglos über dem Haupt uns längst. Doch, wie immer das Jahr kalt und gesanglos ist Zur beschiedenen Zeit, aber aus weißem Feld Grüne Halme doch sprossen, Oft ein einsamer Vogel singt, Wenn sich mählich der Wald dehnet, der Strom sich regt, Schon die mildere Luft leise von Mittag weht


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Zur erlesenen Stunde, So ein Zeichen der schönern Zeit, Die wir glauben, erwächst einziggenügsam noch, Einzig edel und fromm über dem ehernen, Wilden Boden die Liebe, Gottes Tochter, von ihm allein. Sei gesegnet, o sei, himmlische Pflanze, mir Mit Gesange gepflegt, wenn des ätherischen Nektars Kräfte dich nähren, Und der schöpfrische Strahl dich reift. Wachs und werde zum Wald! eine beseeltere, Vollentblühende Welt! Sprache der Liebenden Sei die Sprache des Landes, Ihre Seele der Laut des Volks!

Lebenslauf Größers wolltest auch du, aber die Liebe zwingt All uns nieder, das Leid beuget gewaltiger, Doch es kehret umsonst nicht Unser Bogen, woher er kommt. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Aufwärts oder hinab! herrschet in heilger Nacht, Wo die stumme Natur werdende Tage sinnt, Herrscht im schiefesten Orkus Nicht ein Grades, ein Recht noch auch? Dies erfuhr ich. Denn nie, sterblichen Meistern gleich, Habt ihr Himmlischen, ihr Alleserhaltenden, Daß ich wüßte, mit Vorsicht Mich des ebenen Pfads geführt. Alles prüfe der Mensch, sagen die Himmlischen, Daß er, kräftig genährt, danken für Alles lern, Und verstehe die Freiheit, Aufzubrechen, wohin er will.

Ihre Genesung Sieh! dein Liebstes, Natur, leidet und schlaft und du, Allesheilende, säumst? oder ihr seids nicht mehr, Zarte Lüfte des Aethers, Und ihr Quellen des Morgenlichts? Alle Blumen der Erd, alle die goldenen Frohen Früchte des Hains, alle sie heilen nicht Dieses Leben, ihr Götter,


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Das ihr selber doch euch erzogt? Ach! schon atmet und tönt heilige Lebenslust Ihr im reizenden Wort wieder, wie sonst und schon Glänzt in zärtlicher Jugend Deine Blume, wie sonst, dich an, Heilge Natur, o du, welche zu oft, zu oft, Wenn ich trauernd versank, lächelnd das zweifelnde Haupt mit Gaben umkränzte, Jugendliche, nun auch, wie sonst! Wenn ich altre dereinst, siehe, so geb ich dir, Die mich täglich verjüngt, Allesverwandelnde, Deiner Flamme die Schlacken, Und ein anderer leb ich auf.

Der Abschied [Erste Fassung] Trennen wollten wir uns? wähnten es gut und klug? Da wirs taten, warum schröckte, wie Mord, die Tat? Ach! wir kennen uns wenig, Denn es waltet ein Gott in uns.


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Den verraten? ach ihn, welcher uns alles erst, Sinn und Leben erschuf, ihn, den beseelenden Schutzgott unserer Liebe, Dies, dies Eine vermag ich nicht. Aber anderen Fehl denket der Menschen Sinn, Andern ehernen Dienst übt er und anders Recht, Und es fodert die Seele Tag für Tag der Gebrauch uns ab. Wohl! ich wußt es zuvor. Seit der gewurzelte Allentzweiende Haß Götter und Menschen trennt, Muß, mit Blut sie zu sühnen, Muß der Liebenden Herz vergehn. Laß mich schweigen! o laß nimmer von nun an mich Dieses Tödliche sehn, daß ich im Frieden doch Hin ins Einsame ziehe, Und noch unser der Abschied sei! Reich die Schale mir selbst, daß ich des rettenden Heilgen Giftes genug, daß ich des Lethetranks Mit dir trinke, daß alles, Haß und Liebe, vergessen sei! Hingehn will ich. Vielleicht seh ich in langer Zeit Diotima! dich hier. Aber verblutet ist


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Dann das Wünschen und friedlich Gleich den Seligen, fremd sind wir, Und ein ruhig Gespräch führet uns auf und ab, Sinnend, zögernd, doch itzt faßt die Vergessenen Hier die Stelle des Abschieds, Es erwarmet ein Herz in uns, Staunend seh ich dich an, Stimmen und süßen Sang, Wie aus voriger Zeit, hör ich und Saitenspiel, Und befreiet, in Lüfte Fliegt in Flammen der Geist uns auf.

Der Abschied [Zweite Fassung] Trennen wollten wir uns? wähnten es gut und klug? Da wirs taten, warum schröckte, wie Mord, die Tat? Ach! wir kennen uns wenig, Denn es waltet ein Gott in uns. Den verraten? ach ihn, welcher uns alles erst, Sinn und Leben erschuf, ihn, den beseelenden Schutzgott unserer Liebe,


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Dies, dies Eine vermag ich nicht. Aber anderen Fehl denket der Weltsinn sich, Andern ehernen Dienst übt er und anders Recht, Und es listet die Seele Tag für Tag der Gebrauch uns ab. Wohl! ich wußt es zuvor. Seit die gewurzelte Ungestalte, die Furcht Götter und Menschen trennt, Muß, mit Blut sie zu sühnen, Muß der Liebenden Herz vergehn. Laß mich schweigen! o laß nimmer von nun an mich Dieses Tödliche sehn, daß ich im Frieden doch Hin ins Einsame ziehe, Und noch unser der Abschied sei! Reich die Schale mir selbst, daß ich des rettenden Heilgen Giftes genug, daß ich des Lethetranks Mit dir trinke, daß alles, Haß und Liebe, vergessen sei! Hingehn will ich. Vielleicht seh ich in langer Zeit Diotima! dich hier. Aber verblutet ist Dann das Wünschen und friedlich Gleich den Seligen, fremde gehn Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Wir umher, ein Gespräch führet uns ab und auf, Sinnend, zögernd, doch itzt mahnt die Vergessenen Hier die Stelle des Abschieds, Es erwarmet ein Herz in uns, Staunend seh ich dich an, Stimmen und süßen Sang, Wie aus voriger Zeit, hör ich und Saitenspiel, Und die Lilie duftet Golden über dem Bach uns auf.

Diotima Du schweigst und duldest, denn sie verstehn dich nicht, Du edles Leben! siehest zur Erd und schweigst Am schönen Tag, denn ach! umsonst nur Suchst du die Deinen im Sonnenlichte, Die Königlichen, welche, wie Brüder doch, Wie eines Hains gesellige Gipfel sonst Der Lieb und Heimat sich und ihres Immerumfangenden Himmels freuten, Des Ursprungs noch in tönender Brust gedenk; Die Dankbarn, sie, sie mein ich, die einzigtreu


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Bis in den Tartarus hinab die Freude Brachten, die Freien, die Göttermenschen, Die zärtlichgroßen Seelen, die nimmer sind; Denn sie beweint, so lange das Trauerjahr Schon dauert, von den vorgen Sternen Täglich gemahnet, das Herz noch immer Und diese Totenklage, sie ruht nicht aus. Die Zeit doch heilt. Die Himmlischen sind jetzt stark, Sind schnell. Nimmt denn nicht schon ihr altes Freudiges Recht die Natur sich wieder? Sieh! eh noch unser Hügel, o Liebe, sinkt, Geschiehts, und ja! noch siehet mein sterblich Lied Den Tag, der, Diotima! nächst den Göttern mit Helden dich nennt, und dir gleicht.

Rückkehr in die Heimat Ihr milden Lüfte! Boten Italiens! Und du mit deinen Pappeln, geliebter Strom! Ihr wogenden Gebirg! o all ihr Sonnigen Gipfel, so seid ihrs wieder? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Du stiller Ort! in Träumen erschienst du fern Nach hoffnungslosem Tage dem Sehnenden, Und du mein Haus, und ihr Gespielen, Bäume des Hügels, ihr wohlbekannten! Wie lang ists, o wie lange! des Kindes Ruh Ist hin, und hin ist Jugend und Lieb und Lust; Doch du, mein Vaterland! du heilig Duldendes! siehe, du bist geblieben. Und darum, daß sie dulden mit dir, mit dir Sich freun, erziehst du, teures! die Deinen auch Und mahnst in Träumen, wenn sie ferne Schweifen und irren, die Ungetreuen. Und wenn im heißen Busen dem Jünglinge Die eigenmächtgen Wünsche besänftiget Und stille vor dem Schicksal sind, dann Gibt der Geläuterte dir sich lieber. Lebt wohl dann, Jugendtage, du Rosenpfad Der Lieb, und all ihr Pfade des Wanderers, Lebt wohl! und nimm und segne du mein Leben, o Himmel der Heimat, wieder!


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Das Ahnenbild Ne virtus ulla pereat! Alter Vater! Du blickst immer, wie ehmals, noch, Da du gerne gelebt unter den Sterblichen, Aber ruhiger nur, und Wie die Seligen, heiterer In die Wohnung, wo dich, Vater! das Söhnlein nennt, Wo es lächelnd vor dir spielt und den Mutwill übt, Wie die Lämmer im Feld, auf Grünem Teppiche, den zur Lust Ihm die Mutter gegönnt. Ferne sich haltend, sieht Ihm die Liebende zu, wundert der Sprache sich Und des jungen Verstandes Und des blühenden Auges schon. Und an andere Zeit mahnt sie der Mann, dein Sohn; An die Lüfte des Mais, da er geseufzt um sie, An die Bräutigamstage, Da der Stolze die Demut lernt. Doch es wandte sich bald: Sicherer, denn er war, Ist er, herrlicher ist unter den Seinigen Nun der Zweifachgeliebte,


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Und ihm gehet sein Tagewerk. Stiller Vater! auch du lebtest und liebtest so; Darum wohnest du nun, als ein Unsterblicher, Bei den Kindern, und Leben, Wie vom schweigenden Aether, kommt Öfters über das Haus, ruhiger Mann! von dir, Und es mehrt sich, es reift, edler von Jahr zu Jahr, In bescheidenem Glücke, Was mit Hoffnungen du gepflanzt. Die du liebend erzogst, siehe! sie grünen dir, Deine Bäume, wie sonst, breiten ums Haus den Arm, Voll von dankenden Gaben; Sichrer stehen die Stamme schon; Und am Hügel hinab, wo du den sonnigen Boden ihnen gebaut, neigen und schwingen sich Deine freudigen Reben, Trunken, purpurner Trauben voll. Aber unten im Haus ruhet, besorgt von dir, Der gekelterte Wein. Teuer ist der dem Sohn, Und er sparet zum Fest das Alte, lautere Feuer sich. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Dann beim nächtlichen Mahl, wenn er, in Lust und Ernst, Von Vergangenem viel, vieles von Künftigem Mit den Freunden gesprochen, Und der letzte Gesang noch hallt, Halt er höher den Kelch, siehet dein Bild und spricht: Deiner denken wir nun, dein, und so werd und bleib Ihre Ehre des Hauses Guten Genien, hier und sonst! Und es tönen zum Dank hell die Kristalle dir; Und die Mutter, sie reicht, heute zum erstenmal, Daß es wisse vom Feste, Auch dem Kinde von deinem Trank.

An eine Verlobte Des Wiedersehens Tränen, des Wiedersehns Umfangen, und dein Auge bei seinem Gruß, Weissagend möcht ich dies und all der Zaubrischen Liebe Geschick dir singen. Zwar jetzt auch, junger Genius! bist du schön, Auch einsam, und es freuet sich in sich selbst,


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Es blüht von eignem Geist und liebem Herzensgesange die Musentochter. Doch anders ists in seliger Gegenwart, Wenn an des Neugefundnen Blicke dein Geist sich kennt, Wenn friedlich du vor seinem Anschaun Wieder in goldener Wolke wandelst. Indessen denk, ihm leuchte das Sonnenlicht, Ihn tröst und mahne, wenn er im Felde schläft, Der Liebe Stern, und heitre Tage Spare zum Ende das Herz sich immer. Und wenn er da ist, und die geflügelten, Die Liebesstunden schneller und schneller sind, Dann sich dein Brauttag neigt und trunkner Schon die beglückenden Sterne leuchten Nein, ihr Geliebten! nein, ich beneid euch nicht! Unschädlich, wie vom Lichte die Blume lebt, So leben, gern vom schönen Bilde Träumend, und selig und arm, die Dichter.


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Ermunterung [Erste Fassung] Echo des Himmels! heiliges Herz! warum, Warum verstummst du unter den Sterblichen? Und schlummerst, von den Götterlosen Täglich hinab in die Nacht verwiesen? Blüht denn, wie sonst, die Mutter, die Erde dir, Blühn denn am hellen Aether die Sterne nicht? Und übt das Recht nicht überall der Geist und die Liebe, nicht jetzt und immer? Nur du nicht mehr! doch mahnen die Himmlischen, Und stillebildend wallt, wie um kahl Gefild, Der Othem der Natur um uns, der Alleserheiternde, seelenvolle. O Hoffnung! bald, bald singen die Haine nicht Der Götter Lob allein, denn es kommt die Zeit, Daß aus der Menschen Munde sich die Seele, die göttliche, neuverkündet. Daß unsre Tage wieder, wie Blumen, sind, Wo, ausgeteilt im Wechsel, ihr Ebenbild


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Des Himmels stille Sonne sieht und Froh in den Frohen das Licht sich kennet, Daß liebender, im Bunde mit Sterblichen Das Element dann lebet und dann erst reich, Bei frommer Kinder Dank, der Erde Kraft, die unendliche, sich entfaltet, Und er, der sprachlos waltet, und unbekannt Zukünftiges bereitet, der Gott, der Geist Im Menschenwort, am schönen Tage Wieder mit Namen, wie einst, sich nennet.

Ermunterung [Zweite Fassung] Echo des Himmels! heiliges Herzt warum, Warum verstummst du unter den Lebenden, Schläfst, freies! von den Götterlosen Ewig hinab in die Nacht verwiesen? Wacht denn, wie vormals, nimmer des Aethers Licht? Und blüht die alte Mutter, die Erde nicht? Und übt der Geist nicht da und dort, nicht


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Lächelnd die Liebe das Recht noch immer? Nur du nicht mehr! doch mahnen die Himmlischen, Und stillebildend weht, wie ein kahl Gefild, Der Othem der Natur dich an, der Alleserheiternde, seelenvolle. O Hoffnung! bald, bald singen die Haine nicht Des Lebens Lob allein, denn es ist die Zeit, Daß aus der Menschen Munde sie, die Schönere Seele, sich neuverkündet, Dann liebender im Bunde mit Sterblichen Das Element sich bildet, und dann erst reich, Bei frommer Kinder Dank, der Erde Brust, die unendliche, sich entfaltet Und unsre Tage wieder, wie Blumen, sind, Wo sie, des Himmels Sonne, sich ausgeteilt Im stillen Wechsel sieht und wieder Froh in den Frohen das Licht sich findet, Und er, der sprachlos waltet und unbekannt Zukünftiges bereitet, der Gott, der Geist Im Menschenwort, am schönen Tage Kommenden Jahren, wie einst, sich ausspricht. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Natur und Kunst oder

Saturn und Jupiter Du waltest hoch am Tag und es blühet dein Gesetz, du hältst die Waage, Saturnus Sohn! Und teilst die Los' und ruhest froh im Ruhm der unsterblichen Herrscherkünste. Doch in den Abgrund, sagen die Sänger sich, Habst du den heilgen Vater, den eignen, einst Verwiesen und es jammre drunten, Da, wo die Wilden vor dir mit Recht sind, Schuldlos der Gott der goldenen Zeit schon längst: Einst mühelos, und größer, wie du, wenn schon Er kein Gebot aussprach und ihn der Sterblichen keiner mit Namen nannte. Herab denn! oder schäme des Danks dich nicht! Und willst du bleiben, diene dem Älteren, Und gönn es ihm, daß ihn vor allen, Göttern und Menschen, der Sänger nenne! Denn, wie aus dem Gewölke dein Blitz, so kömmt


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Von ihm, was dein ist, siehe! so zeugt von ihm, Was du gebeutst, und aus Saturnus Frieden ist jegliche Macht erwachsen. Und hab ich erst am Herzen Lebendiges Gefühlt und dämmert, was du gestaltetest, Und war in ihrer Wiege mir in Wonne die wechselnde Zeit entschlummert: Dann kenn ich dich, Kronion! dann hör ich dich, Den weisen Meister, welcher, wie wir, ein Sohn Der Zeit, Gesetze gibt und, was die Heilige Dämmerung birgt, verkündet.

An Eduard [Erste Fassung] Euch alten Freunde droben, unsterbliches Gestirn! euch frag ich, Helden! woher es ist, Daß ich so untertan ihm bin, und So der Gewaltige sein mich nennet. Denn wenig kann ich bieten, nur weniges Kann ich verlieren, aber ein liebes Glück,


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Ein einziges, zum Angedenken Reicherer Tage zurückgeblieben; Und so er mirs geböte, dies Eine noch, Mein Saitenspiel, ich wagt es, wohin er wollt, Und mit Gesange folgt ich, selbst ins Ende der Tapferen, ihm hinunter. »Die Wolke«, säng ich, »tränket mit Regen dich, Du Mutterboden! aber mit Blut der Mensch; So ruht, so kühlt die Liebe sich, die Droben und drunten nicht Gleiches findet. Wo ist am Tag ihr Zeichen? wo spricht das Herz Sich aus? und wann im Leben, wann ist es frei, Was unser Wort nicht nennt, wann wird, was Trauert, gebannt in die Nacht, sein Wunsch ihm? Jetzt, wann die Opfer fallen, ihr Freunde! jetzt! Schon tritt hinzu der festliche Zug, schon blinkt Der Stahl, die Wolke dampft, sie fallen, und es Hallt in der Luft, und die Erde rühmt es! « Wenn ich so singend fiele, dann rächtest du Mich, mein Achill! und sprächest: »Er lebte doch Treu bis zuletzt!« Das ernste Wort, das Spräche mein Feind, und der Totenrichter!


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Doch weilen wir in Ruhe, du Lieber, noch; Uns birgt der Wald, es hält das Gebirge dort, Das mütterliche, noch die beiden Brüder in sicherem Arm gefangen. Uns ist die Weisheit Wiegengesang; sie webt Ums Aug ihr heilig Dunkel; doch öfters kömmt Aus fernetönendem Gewölk die Mahnende Flamme des Zeitengottes. Es regt sein Sturm die Schwingen dir auf, dich ruft, Dich nimmt der mächtge Vater hinauf; o nimm Mich du, und trage deine leichte Beute dem lächelnden Gott entgegen!

An Eduard [Zweite Fassung] Euch alten Freunde droben, unsterbliches Gestirn, euch frag ich, Helden! woher es ist, Daß ich so untertan ihm bin, und So der Gewaltige sein mich nennet. Nicht vieles kann ich bieten, nur weniges


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Kann ich verlieren, aber ein liebes Glück, Ein einziges, zum Angedenken Reicherer Tage zurückgeblieben, Und dies, so ers geböte, dies Eine noch, Mein Saitenspiel, ich wagt es, wohin er wollt, Und mit Gesange folgt ich, selbst ins Ende der Tapfern, hinab dem Teuern. »Mit Wolken«, säng ich, »tränkt das Gewitter dich, Du dunkler Boden, aber mit Blut der Mensch; So schweigt, so ruht er, der sein Gleiches Droben und drunten umsonst erfragte. Wo ist der Liebe Zeichen am Tag? wo spricht Sich aus das Herz? wo ruhet es endlich? wo Wirds wahr, was uns, bei Nacht und Tag, zu Lange der glühende Traum verkündet? Hier, wo die Opfer fallen, ihr Lieben, hier! Und schon tritt hin der festliche Zug! schon blinkt Der Stahl! die Wolke dampft! sie fallen und es Hallt in der Luft und die Erde rühmt es! « Wenn ich so singend fiele, dann rächtest du Mich, mein Achill! und sprächest: »Er lebte doch Treu bis zuletzt!« Das ernste Wort, das


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Richtet mein Feind und der Totenrichter! Zwar hab ich dich in Ruhe noch itzt; dich birgt Der ernste Wald, es hält das Gebirge dich, Das mütterliche, noch den edlen Zögling in sicherem Arm, die Weisheit Singt dir den alten Wiegengesang, sie webt Ums Aug ihr heilig Dunkel, doch sieh! es flammt Aus fernetönendem Gewölk die Mahnende Flamme des Zeitengottes. Es regt sein Sturm die Schwingen dir auf, dich ruft, Dich nimmt der Herr der Helden hinauf; o nimm Mich du! mit dir! und bringe sie dem Lächelnden Gotte, die leichte Beute!

Die Dioskuren Ihr edeln Brüder droben, unsterbliches Gestirn, euch frag ich, Helden, woher es ist, Daß ich so untertan ihm bin und So der Gewaltige sein mich nennet. Denn wenig, aber Eines hab ich daheim, das ich,


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Da niemand mag, soll tauschen, ein gutes Glück, Ein lichtes, reines, zum Gedächtnis Lebender Tage zurückgeblieben. So aber er gebietet, dies Eine doch, Wohin ers wollte, wagt ich mein Saitenspiel, Samt dem Gesange folgt ich, selbst ins Dunkel der Tapferen, ihm hinunter. »Mit Wolken«, säng ich, »tränkt das Gewitter dich, Du spöttischer Boden, aber mit Blut der Mensch, So schweigt, so heiligt, der sein Gleiches Droben und drunten umsonst erfragte.«

Unter den Alpen gesungen Heilige Unschuld, du der Menschen und der Götter liebste vertrauteste! du magst im Hause oder draußen ihnen zu Füßen Sitzen, den Alten, Immerzufriedner Weisheit voll; denn manches Gute kennet der Mann, doch staunet er, dem Wild gleich, oft zum Himmel, aber wie rein ist, Reine, dir alles!


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Siehe! das rauhe Tier des Feldes, gerne Dient und trauet es dir, der stumme Wald spricht Wie vor alters, seine Sprüche zu dir, es Lehren die Berge Heilge Gesetze dich, und was noch jetzt uns Vielerfahrenen offenbar der große Vater werden heißt, du darfst es allein uns Helle verkünden. So mit den Himmlischen allein zu sein, und Geht vorüber das Licht, und Strom und Wind, und Zeit eilt hin zum Ort, vor ihnen ein stetes Auge zu haben, Seliger weiß und wünsch ich nichts, so lange Nicht auch mich, wie die Weide, fort die Flut nimmt, Daß wohl aufgehoben, schlafend dahin ich Muß in den Wogen; Aber es bleibt daheim gern, wer in treuem Busen Göttliches hält, und frei will ich, so Lang ich darf, euch all, ihr Sprachen des Himmels! Deuten und singen.


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Dichterberuf Des Ganges Ufer hörten des Freudengotts Triumph, als allerobernd vom Indus her Der junge Bacchus kam, mit heilgem Weine vom Schlafe die Völker weckend. Und du, des Tages Engel! erweckst sie nicht, Die jetzt noch schlafen? gib die Gesetze, gib Uns Leben, siege, Meister, du nur Hast der Eroberung Recht, wie Bacchus. Nicht, was wohl sonst des Menschen Geschick und Sorg Im Haus und unter offenem Himmel ist, Wenn edler, denn das Wild, der Mann sich Wehret und nährt! denn es gilt ein anders, Zu Sorg und Dienst den Dichtenden anvertraut! Der Höchste, der ists, dem wir geeignet sind, Daß näher, immerneu besungen Ihn die befreundete Brust vernehme. Und dennoch, o ihr Himmlischen all, und all Ihr Quellen und ihr Ufer und Hain' und Höhn, Wo wunderbar zuerst, als du die Locken ergriffen, und unvergeßlich


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Der unverhoffte Genius über uns Der schöpferische, göttliche kam, daß stumm Der Sinn uns ward und, wie vom Strahle gerührt, das Gebein erbebte, Ihr ruhelosen Taten in weiter Welt! Ihr Schicksalstag', ihr reißenden, wenn der Gott Stillsinnend lenkt, wohin zorntrunken Ihn die gigantischen Rosse bringen, Euch sollten wir verschweigen, und wenn in uns Vom stetigstillen Jahre der Wohllaut tönt, So sollt es klingen, gleich als hätte Mutig und müßig ein Kind des Meisters Geweihte, reine Saiten im Scherz gerührt? Und darum hast du, Dichter! des Orients Propheten und den Griechensang und Neulich die Donner gehört, damit du Den Geist zu Diensten brauchst und die Gegenwart Des Guten übereilest, in Spott, und den Albernen Verleugnest, herzlos, und zum Spiele Feil, wie gefangenes Wild, ihn treibest? Bis aufgereizt vom Stachel im Grimme der Des Ursprungs sich erinnert und ruft, daß selbst


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Der Meister kommt, dann unter heißen Todesgeschossen entseelt dich lässet. Zu lang ist alles Göttliche dienstbar schon Und alle Himmelskräfte verscherzt, verbraucht Die Gütigen, zur Lust, danklos, ein Schlaues Geschlecht und zu kennen wähnt es, Wenn ihnen der Erhabne den Acker baut, Das Tagslicht und den Donnerer, und es späht Das Sehrohr wohl sie all und zählt und Nennet mit Namen des Himmels Sterne. Der Vater aber decket mit heilger Nacht, Damit wir bleiben mögen, die Augen zu. Nicht liebt er Wildes! Doch es zwinget Nimmer die weite Gewalt den Himmel. Noch ists auch gut, zu weise zu sein. Ihn kennt Der Dank. Doch nicht behält er es leicht allein, Und gern gesellt, damit verstehn sie Helfen, zu anderen sich ein Dichter. Furchtlos bleibt aber, so er es muß, der Mann Einsam vor Gott, es schützet die Einfalt ihn, Und keiner Waffen brauchts und keiner Listen, so lange, bis Gottes Fehl hilft.


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Stimme des Volks [Erste Fassung] Du seiest Gottes Stimme, so glaubt ich sonst, In heilger Jugend; ja und ich sag es noch! Um unsre Weisheit unbekümmert Rauschen die Ströme doch auch, und dennoch, Wer liebt sie nicht? und immer bewegen sie Das Herz mir, hör ich ferne die Schwindenden, Die Ahnungsvollen, meine Bahn nicht, Aber gewisser ins Meer hin eilen. Denn selbstvergessen, allzubereit, den Wunsch Der Götter zu erfüllen, ergreift zu gern, Was sterblich ist und einmal offnen Auges auf eigenem Pfade wandelt, Ins All zurück die kürzeste Bahn, so stürzt Der Strom hinab, er suchet die Ruh, es reißt, Es ziehet wider Willen ihn von Klippe zu Klippe, den Steuerlosen, Das wunderbare Sehnen dem Abgrund zu, Und kaum der Erd entstiegen, desselben Tags Kehrt weinend zum Geburtort schon aus


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Purpurner Höhe die Wolke wieder. Und Völker auch ergreifet die Todeslust, Und Heldenstädte sinken; die Erde grünt Und stille vor den Sternen liegt, den Betenden gleich, in den Staub geworfen, Freiwillig überwunden die lange Kunst Vor jenen Unnachahmbaren da; er selbst, Der Mensch, mit eigner Hand zerbrach, die Hohen zu ehren, sein Werk, der Künstler. Doch minder nicht sind jene den Menschen hold, Sie lieben wieder, so, wie geliebt sie sind, Und hemmen öfters, daß er lang im Lichte sich freue, die Bahn des Menschen. Und wie des Adlers Jungen, er wirft sie selbst, Der Vater, aus dem Neste, damit sie sich Im Felde Beute suchen, so auch Treiben uns lächelnd hinaus die Götter. Wohl allen, die zur Ruhe gegangen sind Und vor der Zeit gefallen, auch sie, auch sie Geopfert gleich den Erstlingen der Ernte, sie haben ihr Teil gewonnen! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Nicht, o ihr Teuern, ohne die Wonnen all Des Lebens gingt ihr unter, ein Festtag ward Noch Einer euch zuvor, und dem gleich Haben die anderen keins gefunden. Doch sichrer ists und größer und ihrer mehr, Die allen alles ist, der Mutter wert, In Eile zögernd, mit des Adlers Lust die geschwungnere Bahn zu wandeln. Drum weil sie fromm ist, ehr ich den Himmlischen Zu lieb des Volkes Stimme, die ruhige, Doch um der Götter und der Menschen Willen, sie ruhe zu gern nicht immer!

Stimme des Volks [Zweite Fassung] Du seiest Gottes Stimme, so glaubt ich sonst In heilger Jugend; ja, und ich sag es noch! Um unsre Weisheit unbekümmert Rauschen die Ströme doch auch, und dennoch, Wer liebt sie nicht? und immer bewegen sie


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Das Herz mir, hör ich ferne die Schwindenden, Die Ahnungsvollen meine Bahn nicht, Aber gewisser ins Meer hin eilen. Denn selbstvergessen, allzubereit, den Wunsch Der Götter zu erfüllen, ergreift zu gern, Was sterblich ist, wenn offnen Augs auf Eigenen Pfaden es einmal wandelt, Ins All zurück die kürzeste Bahn; so stürzt Der Strom hinab, er suchet die Ruh, es reißt, Es ziehet wider Willen ihn, von Klippe zu Klippe, den Steuerlosen, Das wunderbare Sehnen dem Abgrund zu; Das Ungebundne reizet und Völker auch Ergreift die Todeslust und kühne Städte, nachdem sie versucht das Beste, Von Jahr zu Jahr forttreibend das Werk, sie hat Ein heilig Ende troffen; die Erde grünt Und stille vor den Sternen liegt, den Betenden gleich, in den Sand geworfen, Freiwillig überwunden die lange Kunst Vor jenen Unnachahmbaren da; er selbst, Der Mensch, mit eigner Hand zerbrach, die


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Hohen zu ehren, sein Werk, der Künstler. Doch minder nicht sind jene den Menschen hold, Sie lieben wieder, so wie geliebt sie sind, Und hemmen öfters, daß er lang im Lichte sich freue, die Bahn des Menschen. Und, nicht des Adlers Jungen allein, sie wirft Der Vater aus dem Neste, damit sie nicht Zu lang ihm bleiben, uns auch treibt mit Richtigem Stachel hinaus der Herrscher. Wohl jenen, die zur Ruhe gegangen sind, Und vor der Zeit gefallen, auch die, auch die Geopfert, gleich den Erstlingen der Ernte, sie haben ein Teil gefunden. Am Xanthos lag, in griechischer Zeit, die Stadt, Jetzt aber, gleich den größeren, die dort ruhn, Ist durch ein Schicksal sie dem heilgen Lichte des Tages hinweggekommen. Sie kamen aber, nicht in der offnen Schlacht, Durch eigne Hand um. Fürchterlich ist davon, Was dort geschehn, die wunderbare Sage von Osten zu uns gelanget. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Es reizte sie die Güte von Brutus. Denn Als Feuer ausgegangen, so bot er sich, Zu helfen ihnen, ob er gleich, als Feldherr, Stand in Belagerung vor den Toren. Doch von den Mauern warfen die Diener sie, Die er gesandt. Lebendiger ward darauf Das Feuer und sie freuten sich und ihnen Strecket' entgegen die Hände Brutus Und alle waren außer sich selbst. Geschrei Entstand und Jauchzen. Drauf in die Flamme warf Sich Mann und Weib, von Knaben stürzt' auch Der von dem Dach, in der Väter Schwert der. Nicht rätlich ist es, Helden zu trotzen. Längst Wars aber vorbereitet. Die Väter auch, Da sie ergriffen waren, einst, und Heftig die persischen Feinde drängten, Entzündeten, ergreifend des Stromes Rohr, Daß sie das Freie fanden, die Stadt. Und Haus Und Tempel nahm, zum heilgen Aether Fliegend, und Menschen hinweg die Flamme. So hatten es die Kinder gehört, und wohl Sind gut die Sagen, denn ein Gedächtnis sind


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Dem Höchsten sie, doch auch bedarf es Eines, die heiligen auszulegen.

Der blinde Sänger Elysen ainon achos ap' ommatôn Arês Sophokles Wo bist du, Jugendliches! das immer mich Zur Stunde weckt des Morgens, wo bist du, Licht! Das Herz ist wach, doch bannt und halt in Heiligem Zauber die Nacht mich immer. Sonst lauscht ich um die Dämmerung gern, sonst harrt Ich gerne dein am Hügel, und nie umsonst! Nie täuschten mich, du Holdes, deine Boten, die Lüfte, denn immer kamst du, Kamst allbeseligend den gewohnten Pfad Herein in deiner Schöne, wo bist du, Licht! Das Herz ist wieder wach, doch bannt und Hemmt die unendliche Nacht mich immer. Mir grünten sonst die Lauben; es leuchteten Die Blumen, wie die eigenen Augen, mir;


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Nicht ferne war das Angesicht der Meinen und leuchtete mir und droben Und um die Wälder sah ich die Fittige Des Himmels wandern, da ich ein Jüngling war; Nun sitz ich still allein, von einer Stunde zur anderen, und Gestalten Aus Lieb und Leid der helleren Tage schafft Zur eignen Freude nun mein Gedanke sich, Und ferne lausch ich hin, ob nicht ein Freundlicher Retter vielleicht mir komme. Dann hör ich oft die Stimme des Donnerers Am Mittag, wenn der eherne nahe kommt, Wenn ihm das Haus bebt und der Boden Unter ihm dröhnt und der Berg es nachhallt. Den Retter hör ich dann in der Nacht, ich hör Ihn tötend, den Befreier, belebend ihn, Den Donnerer vom Untergang zum Orient eilen und ihm nach tönt ihr, Ihm nach, ihr meine Saiten! es lebt mit ihm Mein Lied und wie die Quelle dem Strome folgt, Wohin er denkt, so muß ich fort und Folge dem Sicheren auf der Irrbahn.


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Wohin? wohin? ich höre dich da und dort, Du Herrlicher! und rings um die Erde tönts. Wo endest du? und was, was ist es Über den Wolken und o wie wird mir? Tag! Tag! du über stürzenden Wolken! sei Willkommen mir! es blühet mein Auge dir. O Jugendlicht! o Glück! das alte Wieder! doch geistiger rinnst du nieder, Du goldner Quell aus heiligem Kelch! und du, Du grüner Boden, friedliche Wieg! und du, Haus meiner Väter! und ihr Lieben, Die mir begegneten einst, o nahet, O kommt, daß euer, euer die Freude sei, Ihr alle, daß euch segne der Sehende! O nimmt, daß ichs ertrage, mir das Leben, das Göttliche mir vom Herzen.


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Dichtermut [Erste Fassung] Sind denn dir nicht verwandt alle Lebendigen? Nährt zum Dienste denn nicht selber die Parze dich? Drum! so wandle nur wehrlos Fort durchs Leben und sorge nicht! Was geschiehet, es sei alles gesegnet dir, Sei zur Freude gewandt! oder was könnte denn Dich beleidigen, Herz! was Da begegnen, wohin du sollst? Denn, wie still am Gestad, oder in silberner Fernhintönender Flut, oder auf schweigenden Wassertiefen der leichte Schwimmer wandelt, so sind auch wir, Wir, die Dichter des Volks, gerne, wo Lebendes Um uns atmet und wallt, freudig, und jedem hold, Jedem trauend; wie sängen Sonst wir jedem den eignen Gott? Wenn die Woge denn auch einen der Mutigen, Wo er treulich getraut, schmeichlend hinunterzieht,


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Und die Stimme des Sängers Nun in blauender Halle schweigt, Freudig starb er und noch klagen die Einsamen, Seine Haine, den Fall ihres Geliebtesten; Öfters tönet der Jungfrau Vom Gezweige sein freundlich Lied. Wenn des Abends vorbei Einer der Unsern kömmt, Wo der Bruder ihm sank, denket er manches wohl An der warnenden Stelle, Schweigt und gehet gerüsteter.

Dichtermut [Zweite Fassung] Sind denn dir nicht verwandt alle Lebendigen, Nährt die Parze denn nicht selber im Dienste dich? Drum, so wandle nur wehrlos Fort durchs Leben, und fürchte nichts! Was geschiehet, es sei alles gesegnet dir, Sei zur Freude gewandt! oder was könnte denn Dich beleidigen, Herz! was


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Da begegnen, wohin du sollst? Denn, seitdem der Gesang sterblichen Lippen sich Friedenatmend entwand, frommend in Leid und Glück Unsre Weise der Menschen Herz erfreute, so waren auch Wir, die Sänger des Volks, gerne bei Lebenden, Wo sich vieles gesellt, freudig und jedem hold, Jedem offen; so ist ja Unser Ahne, der Sonnengott, Der den fröhlichen Tag Armen und Reichen gönnt, Der in flüchtiger Zeit uns, die Vergänglichen, Aufgerichtet an goldnen Gängelbanden, wie Kinder, hält. Ihn erwartet, auch ihn nimmt, wo die Stunde kömmt, Seine purpurne Flut; sieh! und das edle Licht Gehet, kundig des Wandels, Gleichgesinnet hinab den Pfad. So vergehe denn auch, wenn es die Zeit einst ist Und dem Geiste sein Recht nirgend gebricht, so sterb Einst im Ernste des Lebens Unsre Freude, doch schönen Tod! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Der gefesselte Strom Was schläfst und träumst du, Jüngling, gehüllt in dich, Und säumst am kalten Ufer, Geduldiger, Und achtest nicht des Ursprungs, du, des Ozeans Sohn, des Titanenfreundes! Die Liebesboten, welche der Vater schickt, Kennst du die lebenatmenden Lüfte nicht? Und trifft das Wort dich nicht, das hell von Oben der wachende Gott dir sendet? Schon tönt, schon tönt es ihm in der Brust, es quillt, Wie, da er noch im Schoße der Felsen spielt', Ihm auf, und nun gedenkt er seiner Kraft, der Gewaltige, nun, nun eilt er, Der Zauderer, er spottet der Fesseln nun, Und nimmt und bricht und wirft die Zerbrochenen Im Zorne, spielend, da und dort zum Schallenden Ufer und an der Stimme Des Göttersohns erwachen die Berge rings, Es regen sich die Wälder, es hört die Kluft Den Herold fern und schaudernd regt im Busen der Erde sich Freude wieder.


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Der Frühling kommt; es dämmert das neue Grün; Er aber wandelt hin zu Unsterblichen; Denn nirgend darf er bleiben, als wo Ihn in die Arme der Vater aufnimmt.


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Elegien


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Elegie Täglich geh ich heraus und such ein Anderes immer, Habe längst sie befragt, alle die Pfade des Lands; Droben die kühlenden Höhn, die Schatten alle besuch ich, Und die Quellen; hinauf irret der Geist und hinab, Ruh erbittend; so flieht das getroffene Wild in die Wälder, Wo es um Mittag sonst sicher im Dunkel geruht; Aber nimmer erquickt sein grünes Lager das Herz ihm Wieder und schlummerlos treibt es der Stachel umher. Nicht die Wärme des Lichts und nicht die Kühle der Nacht hilft Und in Wogen des Stroms taucht es die Wunden umsonst. Ihm bereitet umsonst die Erd ihr stärkendes Heilkraut Und sein schäumendes Blut stillen die Lüftchen umsonst. Wehe! so ists auch, so, ihr Todesgötter! vergebens, Wenn ihr ihn haltet und fest habt den bezwungenen Mann, Wenn ihr einmal hinab in eure Nacht ihn gerissen, Dann zu suchen, zu flehn, oder zu zürnen mit euch,


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Oder geduldig auch wohl in euren Banden zu wohnen Und mit Lächeln von euch hören das furchtbare Lied. Denn bestehn, wie anderes, muß in seinem Gesetze, Immer altern und nie enden das schaurige Reich. Aber noch immer nicht, o meine Seele! noch kannst dus Nicht gewohnen und träumst mitten im eisernen Schlaf. Tag der Liebe! scheinest du auch den Toten, du goldner! Bilder aus hellerer Zeit, leuchtet ihr mir in die Nacht? Liebliche Gärten, seid, ihr abendrötlichen Berge, Seid willkommen, und ihr, schweigende Pfade des Hains. Zeugen himmlischen Glücks! und ihr, allschauende Sterne, Die mir damals oft segnende Blicke gegönnt! Euch, ihr Liebenden, auch, ihr schönen Kinder des Frühlings, Stille Rosen und euch, Lilien! nenn ich noch oft, Ihr Vertrauten! ihr Lebenden all, einst nahe dem Herzen, Einst wahrhaftiger, einst heller und schöner gesehn! Tage kommen und gehn, ein Jahr verdränget das andre, Wechselnd und streitend; so tost furchtbar vorüber


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die Zeit Über sterblichem Haupt, doch nicht vor seligen Augen, Und den Liebenden ist anderes Leben gewährt. Denn sie alle, die Tag und Stunden und Jahre der Sterne Und der Menschen, zur Lust anders und anders bekränzt, Fröhlicher, ernster, sie all, als echte Kinder des Aethers, Lebten, in Wonne vereint, innig und ewig um uns. Aber wir, unschädlich gesellt, wie die friedlichen Schwäne, Wenn sie ruhen am See, oder, auf Wellen gewiegt, Niedersehn in die Wasser, wo silberne Wolken sich spiegeln, Und das himmlische Blau unter den Schiffenden wallt, So auf Erden wandelten wir. Und drohte der Nord auch, Er, der Liebenden Feind, sorgenbereitend, und fiel Von den Ästen das Laub und flog im Winde der Regen, Lächelten ruhig wir, fühlten den Gott und das Herz Unter trautem Gespräch, im hellen Seelengesange, So im Frieden mit uns kindlich und selig allein. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Ach! wo bist du, Liebende, nun? Sie haben mein Auge Mir genommen, mein Herz hab ich verloren mit ihr. Darum irr ich umher, und wohl, wie die Schatten, so muß ich Leben und sinnlos dünkt lange das Übrige mir. Danken möcht ich, aber wofür? verzehret das Letzte Selbst die Erinnerung nicht? nimmt von der Lippe denn nicht Bessere Rede mir der Schmerz, und lähmet ein Fluch nicht Mir die Sehnen und wirft, wo ich beginne, mich weg? Daß ich fühllos sitze den Tag und stumm, wie die Kinder, Nur vom Auge mir kalt öfters die Tropfe noch schleicht, Und in schaudernder Brust die allerwärmende Sonne Kühl und fruchtlos mir dämmert, wie Strahlen der Nacht, Sonst mir anders bekannt! O Jugend! und bringen Gebete Dich nicht wieder, dich nie? führet kein Pfad mich zurück? Soll es werden auch mir, wie den Tausenden, die in den Tagen Ihres Frühlings doch auch ahndend und liebend gelebt,


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Aber am trunkenen Tag von den rächenden Parzen ergriffen, Ohne Klag und Gesang heimlich hinuntergeführt, Dort im allzunüchternen Reich, dort büßen im Dunkeln, Wo bei trügrischem Schein irres Gewimmel sich treibt, Wo die langsame Zeit bei Frost und Dürre sie zählen, Nur in Seufzern der Mensch noch die Unsterblichen preist? Aber o du, die noch am Scheidewege mir damals, Da ich versank vor dir, tröstend ein Schöneres wies, Du, die Großes zu sehn und die schweigenden Götter zu singen, Selber schweigend mich einst stillebegeisternd gelehrt, Götterkind! erscheinest du mir und grüßest, wie einst, mich, Redest wieder, wie einst, Leben und Frieden mir zu? Siehe! weinen vor dir und klagen muß ich, wenn schon noch Denkend der edleren Zeit, dessen die Seele sich schämt. Denn zu lange, zu lang auf matten Pfaden der Erde Bin ich, deiner gewohnt, einsam gegangen indes, O mein Schutzgeist! denn wie der Nord die Wolke


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des Herbsttags Scheuchten von Ort zu Ort feindliche Geister mich fort. So zerrann mein Leben, ach! so ists anders geworden, Seit, o Liebe, wir einst gingen am ruhigen Strom. Aber dich, dich erhielt dein Licht, o Heldin! im Lichte, Und dein Dulden erhielt liebend, o Himmlische! dich. Und sie selbst, die Natur, und ihre melodischen Musen Sangen aus heimischen Höhn Wiegengesänge dir zu. Noch, noch ist sie es ganz! noch schwebt vom Haupte zur Sohle, Stillhinwandelnd, wie sonst, mir die Athenerin vor. Selig, selig ist sie! denn es scheut die Kinder des Himmels Selbst der Orkus, es rinnt, gleich den Unsterblichen selbst, Ihnen der milde Geist von heitersinnender Stirne, Wo sie auch wandeln und sind, segnend und sicher herab. Darum möcht, ihr Himmlischen! euch ich danken und endlich Tönet aus leichter Brust wieder des Sängers Gebet. Und, wie wenn ich mit ihr, auf Bergeshöhen mit ihr stand,


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Wehet belebend auch mich, göttlicher Othem mich an. Leben will ich denn auch! schon grünen die Pfade der Erde Schöner und schöner schließt wieder die Sonne sich auf. Komm! es war, wie ein Traum! die blutenden Fittige sind ja Schon genesen, verjüngt wachen die Hoffnungen all. Dien im Orkus, wem es gefällt! wir, welche die stille Liebe bildete, wir suchen zu Göttern die Bahn. Und geleitet ihr uns, ihr Weihestunden! ihr ernsten, Jugendlichen! o bleibt, heilige Ahnungen, ihr, Fromme Bitten, und ihr Begeisterungen, und all ihr Schönen Genien, die gerne bei Liebenden sind, Bleibet, bleibet mit uns, bis wir auf seligen Inseln, Wo die Unsern vielleicht, Dichter der Liebe, mit uns, Oder auch, wo die Adler sind, in Lüften des Vaters, Dort, wo die Musen, woher all die Unsterblichen sind, Dort uns staunend und fremd und bekannt uns wieder begegnen, Und von neuem ein Jahr unserer Liebe beginnt.


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Menons Klagen um Diotima 1 Täglich geh ich heraus, und such ein Anderes immer, Habe längst sie befragt, alle die Pfade des Lands; Droben die kühlenden Höhn, die Schatten alle besuch ich, Und die Quellen; hinauf irret der Geist und hinab, Ruh erbittend; so flieht das getroffene Wild in die Wälder, Wo es um Mittag sonst sicher im Dunkel geruht; Aber nimmer erquickt sein grünes Lager das Herz ihm, Jammernd und schlummerlos treibt es der Stachel umher. Nicht die Wärme des Lichts, und nicht die Kühle der Nacht hilft, Und in Wogen des Stroms taucht es die Wunden umsonst. Und wie ihm vergebens die Erd ihr fröhliches Heilkraut Reicht, und das gärende Blut keiner der Zephyre stillt, So, ihr Lieben! auch mir, so will es scheinen, und niemand Kann von der Stirne mir nehmen den traurigen


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Traum? 2 Ja! es frommet auch nicht, ihr Todesgötter! wenn einmal Ihr ihn haltet, und fest habt den bezwungenen Mann, Wenn ihr Bösen hinab in die schaurige Nacht ihn genommen, Dann zu suchen, zu flehn, oder zu zürnen mit euch, Oder geduldig auch wohl im furchtsamen Banne zu wohnen, Und mit Lächeln von euch hören das nüchterne Lied. Soll es sein, so vergiß dein Heil, und schlummere klanglos! Aber doch quillt ein Laut hoffend im Busen dir auf, Immer kannst du noch nicht, o meine Seele! noch kannst dus Nicht gewohnen, und träumst mitten im eisernen Schlaf! Festzeit hab ich nicht, doch möcht ich die Locke bekränzen; Bin ich allein denn nicht? aber ein Freundliches muß Fernher nahe mir sein, und lächeln muß ich und staunen, Wie so selig doch auch mitten im Leide mir ist.


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3 Licht der Liebe! scheinest du denn auch Toten, du goldnes! Bilder aus hellerer Zeit, leuchtet ihr mir in die Nacht? Liebliche Gärten seid, ihr abendrötlichen Berge, Seid willkommen und ihr, schweigende Pfade des Hains, Zeugen himmlischen Glücks, und ihr, hochschauende Sterne, Die mir damals so oft segnende Blicke gegönnt! Euch, ihr Liebenden auch, ihr schönen Kinder des Maitags, Stille Rosen und euch, Lilien, nenn ich noch oft! Wohl gehn Frühlinge fort, ein Jahr verdränget das andre, Wechselnd und streitend, so tost droben vorüber die Zeit Über sterblichem Haupt, doch nicht vor seligen Augen, Und den Liebenden ist anderes Leben geschenkt. Denn sie alle, die Tag und Jahre der Sterne, sie waren Diotima! um uns innig und ewig vereint;


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Aber wir, zufrieden gesellt, wie die liebenden Schwäne, Wenn sie ruhen am See, oder, auf Wellen gewiegt, Niedersehn in die Wasser, wo silberne Wolken sich spiegeln, Und ätherisches Blau unter den Schiffenden wallt, So auf Erden wandelten wir. Und drohte der Nord auch, Er, der Liebenden Feind, klagenbereitend, und fiel Von den Ästen das Laub, und flog im Winde der Regen, Ruhig lächelten wir, fühlten den eigenen Gott Unter trautem Gespräch; in Einem Seelengesange, Ganz in Frieden mit uns kindlich und freudig allein. Aber das Haus ist öde mir nun, und sie haben mein Auge Mir genommen, auch mich hab ich verloren mit ihr. Darum irr ich umher, und wohl, wie die Schatten, so muß ich Leben, und sinnlos dünkt lange das Übrige mir. 5 Feiern möcht ich; aber wofür? und singen mit Andern, Aber so einsam fehlt jegliches Göttliche mir. Dies ists, dies mein Gebrechen, ich weiß, es lähmet


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ein Fluch mir Darum die Sehnen, und wirft, wo ich beginne, mich hin, Daß ich fühllos sitze den Tag, und stumm wie die Kinder, Nur vom Auge mir kalt öfters die Träne noch schleicht, Und die Pflanze des Felds, und der Vögel Singen mich trüb macht, Weil mit Freuden auch sie Boten des Himmlischen sind, Aber mir in schaudernder Brust die beseelende Sonne, Kühl und fruchtlos mir dämmert, wie Strahlen der Nacht, Ach! und nichtig und leer, wie Gefängniswände, der Himmel Eine beugende Last über dem Haupte mir hängt! 6 Sonst mir anders bekannt! o Jugend, und bringen Gebete Dich nicht wieder, dich nie? führet kein Pfad mich zurück? Soll es werden auch mir, wie den Götterlosen, die vormals


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Glänzenden Auges doch auch saßen an seligem Tisch, Aber übersättiget bald, die schwärmenden Gäste, Nun verstummet, und nun, unter der Lüfte Gesang, Unter blühender Erd entschlafen sind, bis dereinst sie Eines Wunders Gewalt, sie, die Versunkenen, zwingt, Wiederzukehren, und neu auf grünendem Boden zu wandeln. Heiliger Othem durchströmt göttlich die lichte Gestalt, Wenn das Fest sich beseelt, und Fluten der Liebe sich regen, Und vom Himmel getränkt, rauscht der lebendige Strom, Wenn es drunten ertönt, und ihre Schätze die Nacht zollt, Und aus Bächen herauf glänzt das begrabene Gold. 7 Aber o du, die schon am Scheidewege mir damals, Da ich versank vor dir, tröstend ein Schöneres wies, Du, die Großes zu sehn, und froher die Götter zu singen, Schweigend, wie sie, mich einst stille begeisternd gelehrt; Götterkind! erscheinest du mir, und grüßest, wie


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einst, mich, Redest wieder, wie einst, höhere Dinge mir zu? Siehe! weinen vor dir, und klagen muß ich, wenn schon noch. Denkend edlerer Zeit, dessen die Seele sich schämt. Denn so lange, so lang auf matten Pfaden der Erde Hab ich, deiner gewohnt, dich in der Irre gesucht, Freudiger Schutzgeist! aber umsonst, und Jahre zerrannen, Seit wir ahnend um uns glänzen die Abende sahn. 8 Dich nur, dich erhält dein Licht, o Heldin! im Lichte, Und dein Dulden erhält liebend, o Gütige, dich; Und nicht einmal bist du allein; Gespielen genug sind, Wo du blühest und ruhst unter den Rosen des Jahrs; Und der Vater, er selbst, durch sanftumatmende Musen Sendet die zärtlichen Wiegengesänge dir zu. Ja! noch ist sie es ganz! noch schwebt vom Haupte zur Sohle, Stillherwandelnd, wie sonst, mir die Athenerin vor. Und wie, freundlicher Geist! von heitersinnender Stirne


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Segnend und sicher dein Strahl unter die Sterblichen fällt, So bezeugest du mirs, und sagst mirs, daß ich es andern Wiedersage, denn auch andere glauben es nicht, Daß unsterblicher doch, denn Sorg und Zürnen, die Freude Und ein goldener Tag täglich am Ende noch ist. 9 So will ich, ihr Himmlischen! denn auch danken, und endlich Atmet aus leichter Brust wieder des Sängers Gebet. Und wie, wenn ich mit ihr, auf sonniger Höhe mit ihr stand, Spricht belebend ein Gott innen vom Tempel mich an. Leben will ich denn auch! schon grünts! wie von heiliger Leier Ruft es von silbernen Bergen Apollons voran! Komm! es war wie ein Traum! Die blutenden Fittige sind ja Schon genesen, verjüngt leben die Hoffnungen all. Großes zu finden, ist viel, ist viel noch übrig, und wer so Liebte, gehet, er muß, gehet zu Göttern die Bahn.


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Und geleitet ihr uns, ihr Weihestunden! ihr ernsten, Jugendlichen! o bleibt, heilige Ahnungen, ihr Fromme Bitten! und ihr Begeisterungen und all ihr Guten Genien, die gerne bei Liebenden sind; Bleibt so lange mit uns, bis wir auf gemeinsamem Boden Dort, wo die Seligen all niederzukehren bereit, Dort, wo die Adler sind, die Gestirne, die Boten des Vaters, Dort, wo die Musen, woher Helden und Liebende sind, Dort uns, oder auch hier, auf tauender Insel begegnen, Wo die Unsrigen erst, blühend in Gärten gesellt, Wo die Gesänge wahr, und länger die Frühlinge schön sind, Und von neuem ein Jahr unserer Seele beginnt.

Der Archipelagus Kehren die Kraniche wieder zu dir, und suchen zu deinen Ufern wieder die Schiffe den Lauf? umatmen erwünschte Lüfte dir die beruhigte Flut, und sonnet der Delphin, Aus der Tiefe gelockt, am neuen Lichte den Rücken?


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Blüht Ionien? ists die Zeit? denn immer im Frühling, Wenn den Lebenden sich das Herz erneut und die erste Liebe den Menschen erwacht und goldner Zeiten Erinnrung, Komm ich zu dir und grüß in deiner Stille dich, Alter! Immer, Gewaltiger! lebst du noch und ruhest im Schatten Deiner Berge, wie sonst; mit Jünglingsarmen umfängst du Noch dein liebliches Land, und deiner Töchter, o Vater! Deiner Inseln ist noch, der blühenden, keine verloren. Kreta steht und Salamis grünt, umdämmert von Lorbeern, Rings von Strahlen umblüht, erhebt zur Stunde des Aufgangs Delos ihr begeistertes Haupt, und Tenos und Chios Haben der purpurnen Früchte genug, von trunkenen Hügeln Quillt der Cypriertrank, und von Kalauria fallen Silberne Bäche, wie einst, in die alten Wasser des Vaters. Alle leben sie noch, die Heroenmütter, die Inseln, Blühend von Jahr zu Jahr, und wenn zu Zeiten, vom Abgrund


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Losgelassen, die Flamme der Nacht, das untre Gewitter, Eine der holden ergriff, und die Sterbende dir in den Schoß sank, Göttlicher! du, du dauertest aus, denn über den dunkeln Tiefen ist manches schon dir auf und untergegangen. Auch die Himmlischen, sie, die Kräfte der Höhe, die stillen, Die den heiteren Tag und süßen Schlummer und Ahnung Fernher bringen über das Haupt der fühlenden Menschen Aus der Fülle der Macht, auch sie, die alten Gespielen, Wohnen, wie einst, mit dir, und oft am dämmernden Abend, Wenn von Asiens Bergen herein das heilige Mondlicht Kömmt und die Sterne sich in deiner Woge begegnen, Leuchtest du von himmlischem Glanz, und so, wie sie wandeln, Wechseln die Wasser dir, es tönt die Weise der Brüder Droben, ihr Nachtgesang, im liebenden Busen dir wieder.


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Wenn die allverklärende dann, die Sonne des Tages, Sie, des Orients Kind, die Wundertätige, da ist, Dann die Lebenden all im goldenen Traume beginnen, Den die Dichtende stets des Morgens ihnen bereitet, Dir, dem trauernden Gott, dir sendet sie froheren Zauber, Und ihr eigen freundliches Licht ist selber so schön nicht Denn das Liebeszeichen, der Kranz, den immer, wie vormals, Deiner gedenk, doch sie um die graue Locke dir windet. Und umfängt der Aether dich nicht, und kehren die Wolken, Deine Boten, von ihm mit dem Göttergeschenke, dem Strahle Aus der Höhe dir nicht? dann sendest du über das Land sie, Daß am heißen Gestad die gewittertrunkenen Wälder Rauschen und wogen mit dir, daß bald, dem wandernden Sohn gleich, Wenn der Vater ihn ruft, mit den tausend Bächen Mäander Seinen Irren enteilt und aus der Ebne Kayster Dir entgegenfrohlockt, und der Erstgeborne, der Alte, Der zu lange sich barg, dein majestätischer Nil itzt Hochherschreitend aus fernem Gebirg, wie im Klange


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der Waffen, Siegreich kömmt, und die offenen Arme der sehnende reichet. Dennoch einsam dünkest du dir; in schweigender Nacht hört Deine Weheklage der Fels, und öfters entflieht dir Zürnend von Sterblichen weg die geflügelte Woge zum Himmel. Denn es leben mit dir die edlen Lieblinge nimmer, Die dich geehrt, die einst mit den schönen Tempeln und Städten Deine Gestade bekränzt, und immer suchen und missen, Immer bedürfen ja, wie Heroen den Kranz, die geweihten Elemente zum Ruhme das Herz der fühlenden Menschen. Sage, wo ist Athen? ist über den Urnen der Meister Deine Stadt, die geliebteste dir, an den heiligen Ufern, Trauernder Gott! dir ganz in Asche zusammengesunken, Oder ist noch ein Zeichen von ihr, daß etwa der Schiffer, Wenn er vorüberkommt, sie nenn und ihrer gedenke? Stiegen dort die Säulen empor und leuchteten dort


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nicht Sonst vom Dache der Burg herab die Göttergestalten? Rauschte dort die Stimme des Volks, die stürmischbewegte, Aus der Agora nicht her, und eilten aus freudigen Pforten Dort die Gassen dir nicht zu gesegnetem Hafen herunter? Siehe! da löste sein Schiff der fernhinsinnende Kaufmann, Froh, denn es wehet' auch ihm die beflügelnde Luft und die Götter Liebten so, wie den Dichter, auch ihn, dieweil er die guten Gaben der Erd ausglich und Fernes Nahem vereinte. Fern nach Cypros ziehet er hin und ferne nach Tyros, Strebt nach Kolchis hinauf und hinab zum alten Aegyptos, Daß er Purpur und Wein und Korn und Vließe gewinne Für die eigene Stadt, und öfters über des kühnen Herkules Säulen hinaus, zu neuen seligen Inseln Tragen die Hoffnungen ihn und des Schiffes Flügel, indessen Anders bewegt, am Gestade der Stadt ein einsamer Jüngling Weilt und die Woge belauscht, und Großes ahndet der


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Ernste, Wenn er zu Füßen so des erderschütternden Meisters Lauschet und sitzt, und nicht umsonst erzog ihn der Meergott. Denn des Genius Feind, der vielgebietende Perse, Jahrlang zählt' er sie schon, der Waffen Menge, der Knechte, Spottend des griechischen Lands und seiner wenigen Inseln, Und sie deuchten dem Herrscher ein Spiel, und noch, wie ein Traum, war Ihm das innige Volk, vom Göttergeiste gerüstet. Leicht aus spricht er das Wort und schnell, wie der flammende Bergquell, Wenn er, furchtbar umher vom gärenden Aetna gegossen, Städte begräbt in der purpurnen Flut und blühende Gärten, Bis der brennende Strom im heiligen Meere sich kühlet, So mit dem Könige nun, versengend, städteverwüstend, Stürzt von Ekbatana daher sein prächtig Getümmel; Weh! und Athene, die herrliche, fallt; wohl schauen und ringen Vom Gebirg, wo das Wild ihr Geschrei hört,


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fliehende Greise Nach den Wohnungen dort zurück und den rauchenden Tempeln; Aber es weckt der Söhne Gebet die heilige Asche Nun nicht mehr, im Tal ist der Tod, und die Wolke des Brandes Schwindet am Himmel dahin, und weiter im Lande zu ernten, Zieht, vom Frevel erhitzt, mit der Beute der Perse vorüber. Aber an Salamis Ufern, o Tag an Salamis Ufern! Harrend des Endes stehn die Athenerinnen, die Jungfraun, Stehn die Mütter, wiegend im Arm das gerettete Söhnlein, Aber den Horchenden schallt von Tiefen die Stimme des Meergotts Heilweissagend herauf, es schauen die Götter des Himmels Wägend und richtend herab, denn dort an den bebenden Ufern Wankt seit Tagesbeginn, wie langsamwandelnd Gewitter, Dort auf schäumenden Wassern die Schlacht, und es glühet der Mittag, Unbemerket im Zorn, schon über dem Haupte den


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Kämpfern. Aber die Männer des Volks, die Heroenenkel, sie walten Helleren Auges jetzt, die Götterlieblinge denken Des beschiedenen Glücks, es zahmen die Kinder Athenes Ihren Genius, ihn, den todverachtenden, jetzt nicht. Denn wie aus rauchendem Blut das Wild der Wüste noch einmal Sich zuletzt verwandelt erhebt, der edleren Kraft gleich, Und den Jäger erschröckt, kehrt jetzt im Glanze der Waffen, Bei der Herrscher Gebot, furchtbargesammelt den Wilden, Mitten im Untergang, die ermattete Seele noch einmal. Und entbrannter beginnts; wie Paare ringender Männer Fassen die Schiffe sich an, in die Woge taumelt das Steuer, Unter den Streitern bricht der Boden, und Schiffer und Schiff sinkt. Aber in schwindelnden Traum vom Liede des Tages gesungen, Rollt der König den Blick; irrlächelnd über den


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Ausgang Droht er, und fleht, und frohlockt, und sendet, wie Blitze, die Boten. Doch er sendet umsonst, es kehret keiner ihm wieder. Blutige Boten, Erschlagne des Heers, und berstende Schiffe, Wirft die Rächerin ihm zahllos, die donnernde Woge, Vor den Thron, wo er sitzt am bebenden Ufer, der Arme, Schauend die Flucht, und fort in die fliehende Menge gerissen, Eilt er, ihn treibt der Gott, es treibt sein irrend Geschwader Über die Fluten der Gott, der spottend sein eitel Geschmeid ihm Endlich zerschlug und den Schwachen erreicht' in der drohenden Rüstung. Aber liebend zurück zum einsamharrenden Strome Kommt der Athener Volk und von den Bergen der Heimat Wogen, freudig gemischt, die glänzenden Scharen herunter Ins verlassene Tal, ach! gleich der gealterten Mutter, Wenn nach Jahren das Kind, das verlorengeachtete, wieder Lebend ihr an die Brüste kehrt, ein erwachsener


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Jüngling, Aber im Gram ist ihr die Seele gewelkt und die Freude Kommt der hoffnungsmüden zu spät und mühsam vernimmt sie, Was der liebende Sohn in seinem Danke geredet: So erscheint den Kommenden dort der Boden der Heimat. Denn es fragen umsonst nach ihren Hainen die Frommen, Und die Sieger empfängt die freundliche Pforte nicht wieder, Wie den Wanderer sonst sie empfing, wenn er froh von den Inseln Wiederkehrt' und die selige Burg der Mutter Athene Über sehnendem Haupt ihm fernherglänzend heraufging. Aber wohl sind ihnen bekannt die verödeten Gassen Und die trauernden Gärten umher und auf der Agora, Wo des Portikus Säulen gestürzt und die göttlichen Bilder Liegen, da reicht in der Seele bewegt, und der Treue sich freuend, Jetzt das liebende Volk zum Bunde die Hände sich wieder. Bald auch suchet und sieht den Ort des eigenen Hauses


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Unter dem Schutt der Mann; ihm weint am Halse, der trauten Schlummerstätte gedenk, sein Weib, es fragen die Kindlein Nach dem Tische, wo sonst in lieblicher Reihe sie saßen, Von den Vätern gesehn, den lächelnden Göttern des Hauses. Aber Gezelte bauet das Volk, es schließen die alten Nachbarn wieder sich an, und nach des Herzens Gewohnheit Ordnen die luftigen Wohnungen sich umher an den Hügeln. So indessen wohnen sie nun, wie die Freien, die Alten, Die, der Stärke gewiß und dem kommenden Tage vertrauend, Wandernden Vögeln gleich, mit Gesange von Berge zu Berg einst Zogen, die Fürsten des Forsts und des weitumirrenden Stromes. Doch umfangt noch, wie sonst, die Muttererde, die treue, Wieder ihr edel Volk, und unter heiligem Himmel Ruhen sie sanft, wenn milde, wie sonst, die Lüfte der Jugend Um die Schlafenden wehn, und aus Platanen Ilissus


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Ihnen herüberrauscht, und neue Tage verkündend, Lockend zu neuen Taten, bei Nacht die Woge des Meergotts Fernher tönt und fröhliche Träume den Lieblingen sendet. Schon auch sprossen und blühn die Blumen mählich, die goldnen, Auf zertretenem Feld, von frommen Händen gewartet, Grünet der Ölbaum auf, und auf Kolonos Gefilden Nähren friedlich, wie sonst, die Athenischen Rosse sich wieder. Aber der Muttererd und dem Gott der Woge zu Ehren Blühet die Stadt itzt auf, ein herrlich Gebild, dem Gestirn gleich Sichergegründet, des Genius Werk, denn Fesseln der Liebe Schafft er gerne sich so, so hält in großen Gestalten, Die er selbst sich erbaut, der immerrege sich bleibend. Sieh! und dem Schaffenden dienet der Wald, ihm reicht mit den andern Bergen nahe zur Hand der Pentele Marmor und Erze, Aber lebend, wie er, und froh und herrlich entquillt es Seinen Händen, und leicht, wie der Sonne, gedeiht das Geschäft ihm. Brunnen steigen empor und über die Hügel in reinen


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Bahnen gelenkt, ereilt der Quell das glänzende Becken; Und umher an ihnen erglänzt, gleich festlichen Helden Am gemeinsamen Kelch, die Reihe der Wohnungen, hoch ragt Der Prytanen Gemach, es stehn Gymnasien offen, Göttertempel entstehn, ein heiligkühner Gedanke Steigt, Unsterblichen nah, das Olympion auf in den Aether Aus dem seligen Hain; noch manche der himmlischen Hallen! Mutter Athene, dir auch, dir wuchs dein herrlicher Hügel Stolzer aus der Trauer empor und blühte noch lange, Gott der Wogen und dir, und deine Lieblinge sangen Frohversammelt noch oft am Vorgebirge den Dank dir. O die Kinder des Glücks, die frommen! wandeln sie fern nun Bei den Vätern daheim, und der Schicksalstage vergessen, Drüben am Lethestrom, und bringt kein Sehnen sie wieder? Sieht mein Auge sie nie? ach! findet über den tausend Pfaden der grünenden Erd, ihr göttergleichen Gestalten!


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Euch das Suchende nie, und vernahm ich darum die Sprache, Darum die Sage von euch, daß immertrauernd die Seele Vor der Zeit mir hinab zu euern Schatten entfliehe? Aber näher zu euch, wo eure Haine noch wachsen, Wo sein einsames Haupt in Wolken der heilige Berg hüllt, Zum Parnassos will ich, und wenn im Dunkel der Eiche Schimmernd, mir Irrenden dort Kastalias Quelle begegnet, Will ich, mit Tränen gemischt, aus blütenumdufteter Schale Dort, auf keimendes Grün, das Wasser gießen, damit doch, O ihr Schlafenden all! ein Totenopfer euch werde. Dort im schweigenden Tal, an Tempes hangenden Felsen, Will ich wohnen mit euch, dort oft, ihr herrlichen Namen! Her euch rufen bei Nacht, und wenn ihr zürnend erscheinet, Weil der Pflug die Gräber entweiht, mit der Stimme des Herzens Will ich, mit frommem Gesang euch sühnen, heilige Schatten!


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Bis zu leben mit euch, sich ganz die Seele gewöhnet. Fragen wird der Geweihtere dann euch manches, ihr Toten! Euch, ihr Lebenden auch, ihr hohen Kräfte des Himmels, Wenn ihr über dem Schutt mit euren Jahren vorbeigeht, Ihr in der sicheren Bahn! denn oft ergreifet das Irrsal Unter den Sternen mir, wie schaurige Lüfte, den Busen, Daß ich spähe nach Rat, und lang schon reden sie nimmer Trost den Bedürftigen zu, die prophetischen Haine Dodonas, Stumm ist der delphische Gott, und einsam liegen und öde Längst die Pfade, wo einst, von Hoffnungen leise geleitet, Fragend der Mann zur Stadt des redlichen Sehers heraufstieg. Aber droben das Licht, es spricht noch heute zu Menschen, Schöner Deutungen voll und des großen Donnerers Stimme Ruft es: Denket ihr mein? und die trauernde Woge des Meergotts Hallt es wider: Gedenkt ihr nimmer meiner, wie


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vormals? Denn es ruhn die Himmlischen gern am fühlenden Herzen; Immer, wie sonst, geleiten sie noch, die begeisternden Kräfte, Gerne den strebenden Mann und über Bergen der Heimat Ruht und waltet und lebt allgegenwärtig der Aether, Daß ein liebendes Volk in des Vaters Armen gesammelt, Menschlich freudig, wie sonst, und Ein Geist allen gemein sei. Aber weh! es wandelt in Nacht, es wohnt, wie im Orkus, Ohne Göttliches unser Geschlecht. Ans eigene Treiben Sind sie geschmiedet allein, und sich in der tosenden Werkstatt Höret jeglicher nur und viel arbeiten die Wilden Mit gewaltigem Arm, rastlos, doch immer und immer Unfruchtbar, wie die Furien, bleibt die Mühe der Armen. Bis, erwacht vom ängstigen Traum, die Seele den Menschen Aufgeht, jugendlich froh, und der Liebe segnender Othem Wieder, wie vormals oft, bei Hellas blühenden


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Kindern, Wehet in neuer Zeit und über freierer Stirne Uns der Geist der Natur, der fernherwandelnde, wieder Stilleweilend der Gott in goldnen Wolken erscheinet. Ach! und säumest du noch? und jene, die Göttlichgebornen, Wohnen immer, o Tag! noch als in Tiefen der Erde Einsam unten, indes ein immerlebender Frühling Unbesungen über dem Haupt den Schlafenden dämmert? Aber länger nicht mehr! schon hör ich ferne des Festtags Chorgesang auf grünem Gebirg und das Echo der Haine, Wo der Jünglinge Brust sich hebt, wo die Seele des Volks sich Stillvereint im freieren Lied, zur Ehre des Gottes, Dem die Höhe gebührt, doch auch die Tale sind heilig; Denn, wo fröhlich der Strom in wachsender Jugend hinauseilt, Unter Blumen des Lands, und wo auf sonnigen Ebnen Edles Korn und der Obstwald reift, da kränzen am Feste Gerne die Frommen sich auch, und auf dem Hügel der Stadt glänzt,


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Menschlicher Wohnung gleich, die himmlische Halle der Freude. Denn voll göttlichen Sinns ist alles Leben geworden, Und vollendend, wie sonst, erscheinst du wieder den Kindern Überall, o Natur! und, wie vom Quellengebirg, rinnt Segen von da und dort in die keimende Seele dem Volke. Dann, dann, o ihr Freuden Athens! ihr Taten in Sparta! Köstliche Frühlingszeit im Griechenlande! wenn unser Herbst kömmt, wenn ihr gereift, ihr Geister alle der Vorwelt! Wiederkehret und siehe! des Jahrs Vollendung ist nahe! Dann erhalte das Fest auch euch, vergangene Tage! Hin nach Hellas schaue das Volk, und weinend und dankend Sänftige sich in Erinnerungen der stolze Triumphtag! Aber blühet indes, bis unsre Früchte beginnen, Blüht, ihr Gärten Ioniens! nur, und die an Athens Schutt Grünen, ihr Holden! verbergt dem schauenden Tage die Trauer! Kränzt mit ewigem Laub, ihr Lorbeerwälder! die


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Hügel Eurer Toten umher, bei Marathon dort, wo die Knaben Siegend starben, ach! dort auf Chäroneas Gefilden, Wo mit den Waffen ins Blut die letzten Athener enteilten, Fliehend vor dem Tage der Schmach, dort, dort von den Bergen Klagt ins Schlachttal täglich herab, dort singet von Oetas Gipfeln das Schicksalslied, ihr wandelnden Wasser, herunter! Aber du, unsterblich, wenn auch der Griechengesang schon Dich nicht feiert, wie sonst, aus deinen Wogen, o Meergott! Töne mir in die Seele noch oft, daß über den Wassern Furchtlosrege der Geist, dem Schwimmer gleich, in der Starken Frischem Glücke sich üb, und die Göttersprache, das Wechseln Und das Werden versteh, und wenn die reißende Zeit mir Zu gewaltig das Haupt ergreift und die Not und das Irrsal Unter Sterblichen mir mein sterblich Leben erschüttert,


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Laß der Stille mich dann in deiner Tiefe gedenken.

Der Wanderer Einsam stand ich und sah in die afrikanischen dürren Ebnen hinaus; vom Olymp regnete Feuer herab, Reißendes! milder kaum, wie damals, da das Gebirg hier Spaltend mit Strahlen der Gott Höhen und Tiefen gebaut. Aber auf denen springt kein frischaufgrünender Wald nicht In die tönende Luft üppig und herrlich empor. Unbekränzt ist die Stirne des Bergs und beredtsame Bäche Kennet er kaum, es erreicht selten die Quelle das Tal. Keiner Herde vergeht am plätschernden Brunnen der Mittag, Freundlich aus Bäumen hervor blickte kein gastliches Dach. Unter dem Strauche saß ein ernster Vogel gesanglos, Aber die Wanderer flohn eilend, die Störche, vorbei. Da bat ich um Wasser dich nicht, Natur! in der Wüste, Wasser bewahrte mir treulich das fromme Kamel.


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Um der Haine Gesang, ach! um die Gärten des Vaters Bat ich vom wandernden Vogel der Heimat gemahnt. Aber du sprachst zu mir: Auch hier sind Götter und walten, Groß ist ihr Maß, doch es mißt gern mit der Spanne der Mensch. Und es trieb die Rede mich an, noch Andres zu suchen, Fern zum nördlichen Pol kam ich in Schiffen herauf. Still in der Hülse von Schnee schlief da das gefesselte Leben, Und der eiserne Schlaf harrte seit Jahren des Tags. Denn zu lang nicht schlang um die Erde den Arm der Olymp hier, Wie Pygmalions Arm um die Geliebte sich schlang. Hier bewegt' er ihr nicht mit dem Sonnenblicke den Busen, Und in Regen und Tau sprach er nicht freundlich zu ihr; Und mich wunderte des und törig sprach ich: O Mutter Erde, verlierst du denn immer, als Witwe, die Zeit? Nichts zu erzeugen ist ja und nichts zu pflegen in Liebe, Alternd im Kinde sich nicht wieder zu sehn, wie der Tod.


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Aber vielleicht erwarmst du dereinst am Strahle des Himmels, Aus dem dürftigen Schlaf schmeichelt sein Othem dich auf; Daß, wie ein Samkorn, du die eherne Schale zersprengest, Los sich reißt und das Licht grüßt die entbundene Welt, All die gesammelte Kraft aufflammt in üppigem Frühling, Rosen glühen und Wein sprudelt im kärglichen Nord. Also sagt ich und jetzt kehr ich an den Rhein, in die Heimat, Zärtlich, wie vormals, wehn Lüfte der Jugend mich an; Und das strebende Herz besänftigen mir die vertrauten Offnen Bäume, die einst mich in den Armen gewiegt, Und das heilige Grün, der Zeuge des seligen, tiefen Lebens der Welt, es erfrischt, wandelt zum Jüngling mich um. Alt bin ich geworden indes, mich bleichte der Eispol, Und im Feuer des Süds fielen die Locken mir aus. Aber wenn einer auch am letzten der sterblichen Tage, Fernher kommend und müd bis in die Seele noch jetzt Wiedersähe dies Land, noch Einmal müßte die Wang


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ihm Blühn, und erloschen fast glänzte sein Auge noch auf. Seliges Tal des Rheins! kein Hügel ist ohne den Weinstock, Und mit der Traube Laub Mauer und Garten bekränzt, Und des heiligen Tranks sind voll im Strome die Schiffe, Städt und Inseln, sie sind trunken von Weinen und Obst. Aber lächelnd und ernst ruht droben der Alte, der Taunus, Und mit Eichen bekränzt neiget der Freie das Haupt. Und jetzt kommt vom Walde der Hirsch, aus Wolken das Tagslicht, Hoch in heiterer Luft siehet der Falke sich um. Aber unten im Tal, wo die Blume sich nähret von Quellen, Streckt das Dörfchen bequem über die Wiese sich aus. Still ists hier. Fern rauscht die immer geschäftige Mühle, Aber das Neigen des Tags künden die Glocken mir an. Lieblich tönt die gehämmerte Sens und die Stimme des Landmanns,


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Der heimkehrend dem Stier gerne die Schritte gebeut, Lieblich der Mutter Gesang, die im Grase sitzt mit dem Söhnlein; Satt vom Sehen entschliefs; aber die Wolken sind rot, Und am glänzenden See, wo der Hain das offene Hoftor Übergrünt und das Licht golden die Fenster umspielt, Dort empfängt mich das Haus und des Gartens heimliches Dunkel, Wo mit den Pflanzen mich einst liebend der Vater erzog; Wo ich frei, wie Geflügelte, spielt auf luftigen Ästen, Oder ins treue Blau blickte vom Gipfel des Hains. Treu auch bist du von je, treu auch dem Flüchtlinge blieben, Freundlich nimmst du, wie einst, Himmel der Heimat, mich auf. Noch gedeihn die Pfirsiche mir, mich wundern die Blüten, Fast, wie die Bäume, steht herrlich mit Rosen der Strauch. Schwer ist worden indes von Früchten dunkel mein Kirschbaum, Und der pflückenden Hand reichen die Zweige sich selbst. Auch zum Walde zieht mich, wie sonst, in die freiere


44.008



Laube Aus dem Garten der Pfad oder hinab an den Bach, Wo ich lag, und den Mut erfreut am Ruhme der Männer, Ahnender Schiffer; und das konnten die Sagen von euch, Daß in die Meer ich fort, in die Wüsten mußt, ihr Gewaltgen! Ach! indes mich umsonst Vater und Mutter gesucht. Aber wo sind sie? du schweigst? du zögerst? Hüter des Hauses! Hab ich gezögert doch auch! habe die Schritte gezählt, Da ich nahet, und bin, gleich Pilgern, stille gestanden. Aber gehe hinein, melde den Fremden, den Sohn, Daß sich öffnen die Arm und mir ihr Segen begegne, Daß ich geweiht und gegönnt wieder die Schwelle mir sei! Aber ich ahn es schon, in heilige Fremde dahin sind Nun auch sie mir, und nie kehret ihr Lieben zurück. Vater und Mutter? und wenn noch Freunde leben, sie haben Andres gewonnen, sie sind nimmer die Meinigen mehr. Kommen werd ich, wie sonst, und die alten, die Namen der Liebe


44.009



Nennen, beschwören das Herz, ob es noch schlage, wie sonst, Aber stille werden sie sein. So bindet und scheidet Manches die Zeit. Ich dünk ihnen gestorben, sie mir. Und so bin ich allein. Du aber, über den Wolken, Vater des Vaterlands! mächtiger Aether! und du Erd und Licht! ihr einigen drei, die walten und lieben, Ewige Götter! mit euch brechen die Bande mir nie. Ausgegangen von euch, mit euch auch bin ich gewandert, Euch, ihr Freudigen, euch bring ich erfahrner zurück. Darum reiche mir nun, bis oben an von des Rheines Warmen Bergen mit Wein reiche den Becher gefüllt! Daß ich den Göttern zuerst und das Angedenken der Helden Trinke, der Schiffer, und dann eures, ihr Trautesten! auch, Eltern und Freund'! und der Mühn und aller Leiden vergesse Heut und morgen und schnell unter den Heimischen sei.


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Der Gang aufs Land An Landauer Komm! ins Offene, Freund! zwar glänzt ein Weniges heute Nur herunter und eng schließet der Himmel uns ein. Weder die Berge sind noch aufgegangen des Waldes Gipfel nach Wunsch und leer ruht von Gesange die Luft. Trüb ists heut, es schlummern die Gäng und die Gassen und fast will Mir es scheinen, es sei, als in der bleiernen Zeit. Dennoch gelinget der Wunsch, Rechtglaubige zweifeln an Einer Stunde nicht und der Lust bleibe geweihet der Tag. Denn nicht wenig erfreut, was wir vom Himmel gewonnen, Wenn ers weigert und doch gönnet den Kindern zuletzt. Nur daß solcher Reden und auch der Schritt' und der Mühe Wert der Gewinn und ganz wahr das Ergötzliche sei. Darum hoff ich sogar, es werde, wenn das Gewünschte Wir beginnen und erst unsere Zunge gelöst,


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Und gefunden das Wort, und aufgegangen das Herz ist, Und von trunkener Stirn höher Besinnen entspringt, Mit der unsern zugleich des Himmels Blüte beginnen, Und dem offenen Blick offen der Leuchtende sein. Denn nicht Mächtiges ists, zum Leben aber gehört es, Was wir wollen, und scheint schicklich und freudig zugleich. Aber kommen doch auch der segenbringenden Schwalben Immer einige noch, ehe der Sommer, ins Land. Nämlich droben zu weihn bei guter Rede den Boden, Wo den Gästen das Haus baut der verständige Wirt; Daß sie kosten und schaun das Schönste, die Fülle des Landes, Daß, wie das Herz es wünscht, offen, dem Geiste gemäß Mahl und Tanz und Gesang und Stuttgarts Freude gekrönt sei, Deshalb wollen wir heut wünschend den Hügel hinauf. Mög ein Besseres noch das menschenfreundliche Mailicht Drüber sprechen, von selbst bildsamen Gästen erklärt, Oder, wie sonst, wenns andern gefällt, denn alt ist die


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Sitte, Und es schauen so oft lächelnd die Götter auf uns, Möge der Zimmermann vom Gipfel des Daches den Spruch tun, Wir, so gut es gelang, haben das Unsre getan. Aber schön ist der Ort, wenn in Feiertagen des Frühlings Aufgegangen das Tal, wenn mit dem Neckar herab Weiden grünend und Wald und all die grünenden Bäume Zahllos, blühend weiß, wallen in wiegender Luft, Aber mit Wölkchen bedeckt an Bergen herunter der Weinstock Dämmert und wächst und erwarmt unter dem sonnigen Duft.

Stuttgart An Siegfried Schmid 1 Wieder ein Glück ist erlebt. Die gefährliche Dürre geneset,


44.013



Und die Schärfe des Lichts senget die Blüte nicht mehr. Offen steht jetzt wieder ein Saal, und gesund ist der Garten, Und von Regen erfrischt rauschet das glänzende Tal, Hoch von Gewächsen, es schwellen die Bäch und alle gebundnen Fittige wagen sich wieder ins Reich des Gesangs. Voll ist die Luft von Fröhlichen jetzt und die Stadt und der Hain ist Rings von zufriedenen Kindern des Himmels erfüllt. Gerne begegnen sie sich, und irren untereinander, Sorgenlos, und es scheint keines zu wenig, zu viel. Denn so ordnet das Herz es an, und zu atmen die Anmut, Sie, die geschickliche, schenkt ihnen ein göttlicher Geist. Aber die Wanderer auch sind wohlgeleitet und haben Kränze genug und Gesang, haben den heiligen Stab Vollgeschmückt mit Trauben und Laub bei sich und der Fichte Schatten; von Dorfe zu Dorf jauchzt es, von Tage zu Tag, Und wie Wagen, bespannt mit freiem Wilde, so ziehn die Berge voran und so träget und eilet der Pfad. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.014



2 Aber meinest du nun, es haben die Tore vergebens Aufgetan und den Weg freudig die Götter gemacht? Und es schenken umsonst zu des Gastmahls Fülle die Guten Nebst dem Weine noch auch Beeren und Honig und Obst? Schenken das purpurne Licht zu Festgesängen und kühl und Ruhig zu tieferem Freundesgespräche die Nacht? Hält ein Ernsteres dich, so spars dem Winter und willst du Freien, habe Geduld, Freier beglücket der Mai. Jetzt ist Anderes not, jetzt komm und feire des Herbstes Alte Sitte, noch jetzt blühet die Edle mit uns. Eins nur gilt für den Tag, das Vaterland, und des Opfers Festlicher Flamme wirft jeder sein Eigenes zu. Darum kränzt der gemeinsame Gott umsäuselnd das Haar uns, Und den eigenen Sinn schmelzet, wie Perlen, der Wein. Dies bedeutet der Tisch, der geehrte, wenn, wie die Bienen, Rund um den Eichbaum, wir sitzen und singen um


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ihn, Dies der Pokale Klang, und darum zwinget die wilden Seelen der streitenden Männer zusammen der Chor. 3 Aber damit uns nicht, gleich Allzuklugen, entfliehe Diese neigende Zeit, komm ich entgegen sogleich, Bis an die Grenze des Lands, wo mir den lieben Geburtsort Und die Insel des Stroms blaues Gewässer umfließt. Heilig ist mir der Ort, an beiden Ufern, der Fels auch, Der mit Garten und Haus grün aus den Wellen sich hebt. Dort begegnen wir uns; o gütiges Licht! wo zuerst mich Deiner gefühlteren Strahlen mich einer betraf. Dort begann und beginnt das liebe Leben von neuem; Aber des Vaters Grab seh ich und weine dir schon? Wein und halt und habe den Freund und höre das Wort, das Einst mir in himmlischer Kunst Leiden der Liebe geheilt. Andres erwacht! ich muß die Landesheroen ihm nennen, Barbarossa! dich auch, gütiger Christoph, und dich,


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Konradin! wie du fielst, so fallen Starke, der Efeu Grünt am Fels und die Burg deckt das bacchantische Laub, Doch Vergangenes ist, wie Künftiges, heilig den Sängern, Und in Tagen des Herbsts sühnen die Schatten wir uns. 4 So der Gewaltgen gedenk und des herzerhebenden Schicksals, Tatlos selber, und leicht, aber vom Aether doch auch Angeschauet und fromm, wie die Alten, die göttlicherzognen Freudigen Dichter ziehn freudig das Land wir hinauf. Groß ist das Werden umher. Dort von den äußersten Bergen Stammen der Jünglinge viel, steigen die Hügel herab. Quellen rauschen von dort und hundert geschäftige Bäche, Kommen bei Tag und Nacht nieder und bauen das Land. Aber der Meister pflügt die Mitte des Landes, die Furchen Ziehet der Neckarstrom, ziehet den Segen herab.


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Und es kommen mit ihm Italiens Lüfte, die See schickt Ihre Wolken, sie schickt prächtige Sonnen mit ihm. Darum wächset uns auch fast über das Haupt die gewaltge Fülle, denn hieher ward, hier in die Ebne das Gut Reicher den Lieben gebracht, den Landesleuten, doch neidet Keiner an Bergen dort ihnen die Gärten, den Wein Oder das üppige Gras und das Korn und die glühenden Bäume, Die am Wege gereiht über den Wanderern stehn. 5 Aber indes wir schaun und die mächtige Freude durchwandeln, Fliehet der Weg und der Tag uns, wie den Trunkenen, hin. Denn mit heiligem Laub umkränzt erhebet die Stadt schon, Die gepriesene, dort leuchtend ihr priesterlich Haupt. Herrlich steht sie und hält den Rebenstab und die Tanne Hoch in die seligen purpurnen Wolken empor. Sei uns hold! dem Gast und dem Sohn, o Fürstin der


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Heimat! Glückliches Stuttgart, nimm freundlich den Fremdling mir auf Immer hast du Gesang mit Flöten und Saiten gebilligt, Wie ich glaub, und des Lieds kindlich Geschwätz und der Mühn Süße Vergessenheit bei gegenwärtigem Geiste, Drum erfreuest du auch gerne den Sängern das Herz. Aber ihr, ihr Größeren auch, ihr Frohen, die allzeit Leben und walten, erkannt, oder gewaltiger auch, Wenn ihr wirket und schafft in heiliger Nacht und allein herrscht Und allmächtig empor ziehet ein ahnendes Volk, Bis die Jünglinge sich der Väter droben erinnern, Mündig und hell vor euch steht der besonnene Mensch 6 Engel des Vaterlands! o ihr, vor denen das Auge, Seis auch stark, und das Knie bricht dem vereinzelten Mann, Daß er halten sich muß an die Freund und bitten die Teuern, Daß sie tragen mit ihm all die beglückende Last,


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Habt, o Gütige, Dank für den und alle die Andern, Die mein Leben, mein Gut unter den Sterblichen sind. Aber die Nacht kommt! laß uns eilen, zu feiern das Herbsttest Heut noch! voll ist das Herz, aber das Leben ist kurz, Und was uns der himmlische Tag zu sagen geboten, Das zu nennen, mein Schmid! reichen wir beide nicht aus. Treffliche bring ich dir und das Freudenfeuer wird hoch auf Schlagen und heiliger soll sprechen das kühnere Wort. Siehe! da ist es rein! und des Gottes freundliche Gaben, Die wir teilen, sie sind zwischen den Liebenden nur. Anderes nicht - o kommt! o macht es wahr! denn allein ja Bin ich und niemand nimmt mir von der Stirne den Traum? Kommt und reicht, ihr Lieben, die Hand! das möge genug sein, Aber die größere Lust sparen dem Enkel wir auf.


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Brot und Wein An Heinze 1 Rings um ruhet die Stadt; still wird die erleuchtete Gasse, Und, mit Fackeln geschmückt, rauschen die Wagen hinweg. Satt gehn heim von Freuden des Tags zu ruhen die Menschen, Und Gewinn und Verlust wäget ein sinniges Haupt Wohlzufrieden zu Haus; leer steht von Trauben und Blumen, Und von Werken der Hand ruht der geschäftige Markt. Aber das Saitenspiel tönt fern aus Gärten; vielleicht, daß Dort ein Liebendes spielt oder ein einsamer Mann Ferner Freunde gedenkt und der Jugendzeit; und die Brunnen Immerquillend und frisch rauschen an duftendem Beet. Still in dämmriger Luft ertönen geläutete Glocken, Und der Stunden gedenk rufet ein Wächter die Zahl.


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Jetzt auch kommet ein Wehn und regt die Gipfel des Hains auf, Sieh! und das Schattenbild unserer Erde, der Mond, Kommet geheim nun auch; die Schwärmerische, die Nacht kommt, Voll mit Sternen und wohl wenig bekümmert um uns, Glänzt die Erstaunende dort, die Fremdlingin unter den Menschen, Über Gebirgeshöhn traurig und prächtig herauf. 2 Wunderbar ist die Gunst der Hocherhabnen und niemand Weiß, von wannen und was einem geschiehet von ihr. So bewegt sie die Welt und die hoffende Seele der Menschen, Selbst kein Weiser versteht, was sie bereitet, denn so Will es der oberste Gott, der sehr dich liebet, und darum Ist noch lieber, wie sie, dir der besonnene Tag. Aber zuweilen liebt auch klares Auge den Schatten Und versuchet zu Lust, eh es die Not ist, den Schlaf, Oder es blickt auch gern ein treuer Mann in die Nacht hin, Ja, es ziemet sich, ihr Kränze zu weihn und Gesang,


44.022



Weil den Irrenden sie geheiliget ist und den Toten, Selber aber besteht, ewig, in freiestem Geist. Aber sie muß uns auch, daß in der zaudernden Weile, Daß im Finstern für uns einiges Haltbare sei, Uns die Vergessenheit und das Heiligtrunkene gönnen, Gönnen das strömende Wort, das, wie die Liebenden, sei, Schlummerlos, und vollern Pokal und kühneres Leben, Heilig Gedächtnis auch, wachend zu bleiben bei Nacht. 3 Auch verbergen umsonst das Herz im Busen, umsonst nur Halten den Mut noch wir, Meister und Knaben, denn wer Möcht es hindern und wer möcht uns die Freude verbieten? Göttliches Feuer auch treibet, bei Tag und bei Nacht, Aufzubrechen. So komm! daß wir das Offene schauen, Daß ein Eigenes wir suchen, so weit es auch ist. Fest bleibt Eins; es sei um Mittag oder es gehe


44.023



Bis in die Mitternacht, immer bestehet ein Maß, Allen gemein, doch jeglichem auch ist eignes beschieden, Dahin gehet und kommt jeder, wohin er es kann. Drum! und spotten des Spotts mag gern frohlockender Wahnsinn, Wenn er in heiliger Nacht plötzlich die Sänger ergreift. Drum an den Isthmos komm! dorthin, wo das offene Meer rauscht Am Parnaß und der Schnee delphische Felsen umglänzt, Dort ins Land des Olymps, dort auf die Höhe Cithärons, Unter die Fichten dort, unter die Trauben, von wo Thebe drunten und Ismenos rauscht im Lande des Kadmos, Dorther kommt und zurück deutet der kommende Gott. 4 Seliges Griechenland! du Haus der Himmlischen alle, Also ist wahr, was einst wir in der Jugend gehört? Festlicher Saal! der Boden ist Meer! und Tische die Berge,


44.024



Wahrlich zu einzigem Brauche vor alters gebaut! Aber die Thronen, wo? die Tempel, und wo die Gefäße, Wo mit Nektar gefüllt, Göttern zu Lust der Gesang? Wo, wo leuchten sie denn, die fernhintreffenden Sprüche? Delphi schlummert und wo tönet das große Geschick? Wo ist das schnelle? wo brichts, allgegenwärtigen. Glücks voll, Donnernd aus heiterer Luft über die Augen herein?. Vater Aether! so riefs und flog von Zunge zu Zunge Tausendfach, es ertrug keiner das Leben allein; Ausgeteilet erfreut solch Gut und getauschet, mit Fremden, Wirds ein Jubel, es wächst schlafend des Wortes Gewalt: Vater! heiter! und hallt, so weit es gehet, das uralt Zeichen, von Eltern geerbt, treffend und schaffend hinab. Denn so kehren die Himmlischen ein, tiefschütternd gelangt so Aus den Schatten herab unter die Menschen ihr Tag. 5 Unempfunden kommen sie erst, es streben entgegen


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Ihnen die Kinder, zu hell kommet, zu blendend das Glück, Und es scheut sie der Mensch, kaum weiß zu sagen ein Halbgott, Wer mit Namen sie sind, die mit den Gaben ihm nahn. Aber der Mut von ihnen ist groß, es füllen das Herz ihm Ihre Freuden und kaum weiß er zu brauchen das Gut, Schafft, verschwendet und fast ward ihm Unheiliges heilig, Das er mit segnender Hand törig und gütig berührt. Möglichst dulden die Himmlischen dies; dann aber in Wahrheit Kommen sie selbst und gewohnt werden die Menschen des Glücks Und des Tags und zu schaun die Offenbaren, das Antlitz Derer, welche, schon längst Eines und Alles genannt, Tief die verschwiegene Brust mit freier Genüge gefüllet, Und zuerst und allein alles Verlangen beglückt; So ist der Mensch; wenn da ist das Gut, und es sorget mit Gaben Selber ein Gott für ihn, kennet und sieht er es nicht. Tragen muß er, zuvor; nun aber nennt er sein Liebstes,


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Nun, nun müssen dafür Worte, wie Blumen, entstehn. 6 Und nun denkt er zu ehren in Ernst die seligen Götter, Wirklich und wahrhaft muß alles verkünden ihr Lob. Nichts darf schauen das Licht, was nicht den Hohen gefället, Vor den Aether gebührt Müßigversuchendes nicht. Drum in der Gegenwart der Himmlischen würdig zu stehen, Richten in herrlichen Ordnungen Völker sich auf Untereinander und baun die schönen Tempel und Städte Fest und edel, sie gehn über Gestaden empor Aber wo sind sie? wo blühn die Bekannten, die Kronen des Festes? Thebe welkt und Athen; rauschen die Waffen nicht mehr In Olympia, nicht die goldnen Wagen des Kampfspiels, Und bekränzen sich denn nimmer die Schiffe Korinths? Warum schweigen auch sie, die alten heilgen Theater? Warum freuet sich denn nicht der geweihete Tanz? Warum zeichnet, wie sonst, die Stirne des Mannes ein


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Gott nicht, Drückt den Stempel, wie sonst, nicht dem Getroffenen auf? Oder er kam auch selbst und nahm des Menschen Gestalt an Und vollendet' und schloß tröstend das himmlische Fest. 7 Aber Freund! wir kommen zu spät. Zwar leben die Götter, Aber über dem Haupt droben in anderer Welt. Endlos wirken sie da und scheinens wenig zu achten, Ob wir leben, so sehr schonen die Himmlischen uns. Denn nicht immer vermag ein schwaches Gefäß sie zu fassen, Nur zu Zeiten erträgt göttliche Fülle der Mensch. Traum von ihnen ist drauf das Leben. Aber das Irrsal Hilft, wie Schlummer, und stark machet die Not und die Nacht, Bis daß Helden genug in der ehernen Wiege gewachsen, Herzen an Kraft, wie sonst, ähnlich den Himmlischen sind. Donnernd kommen sie drauf. Indessen dünket mir


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öfters Besser zu schlafen, wie so ohne Genossen zu sein, So zu harren, und was zu tun indes und zu sagen, Weiß ich nicht, und wozu Dichter in dürftiger Zeit. Aber sie sind, sagst du, wie des Weingotts heilige Priester, Welche von Lande zu Land zogen in heiliger Nacht. 8 Nämlich, als vor einiger Zeit, uns dünket sie lange, Aufwärts stiegen sie all, welche das Leben beglückt, Als der Vater gewandt sein Angesicht von den Menschen, Und das Trauern mit Recht über der Erde begann, Als erschienen zuletzt ein stiller Genius, himmlisch Tröstend, welcher des Tags Ende verkündet' und schwand, Ließ zum Zeichen, daß einst er da gewesen und wieder Käme, der himmlische Chor einige Gaben zurück, Derer menschlich, wie sonst, wir uns zu freuen vermöchten, Denn zur Freude, mit Geist, wurde das Größre zu groß Unter den Menschen und noch, noch fehlen die


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Starken zu höchsten Freuden, aber es lebt stille noch einiger Dank. Brot ist der Erde Frucht, doch ists vom Lichte gesegnet, Und vom donnernden Gott kommet die Freude des Weins. Darum denken wir auch dabei der Himmlischen, die sonst Da gewesen und die kehren in richtiger Zeit, Darum singen sie auch mit Ernst, die Sänger, den Weingott Und nicht eitel erdacht tönet dem Alten das Lob. 9 Ja! sie sagen mit Recht, er söhne den Tag mit der Nacht aus, Führe des Himmels Gestirn ewig hinunter, hinauf, Allzeit froh, wie das Laub der immergrünenden Fichte, Das er liebt, und der Kranz, den er von Efeu gewählt, Weil er bleibet und selbst die Spur der entflohenen Götter Götterlosen hinab unter das Finstere bringt. Was der Alten Gesang von Kindern Gottes geweissagt,


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Siehe! wir sind es, wir; Frucht von Hesperien ists! Wunderbar und genau ists als an Menschen erfüllet, Glaube, wer es geprüft! aber so vieles geschieht, Keines wirket, denn wir sind herzlos, Schatten, bis unser Vater Aether erkannt jeden und allen gehört. Aber indessen kommt als Fackelschwinger des Höchsten Sohn, der Syrier, unter die Schatten herab. Selige Weise sehns; ein Lächeln aus der gefangnen Seele leuchtet, dem Licht tauet ihr Auge noch auf. Sanfter träumet und schläft in Armen der Erde der Titan, Selbst der neidische, selbst Cerberus trinket und schläft.

Heimkunft An die Verwandten 1 Drin in den Alpen ists noch helle Nacht und die Wolke, Freudiges dichtend, sie deckt drinnen das gähnende


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Tal. Dahin, dorthin toset und stürzt die scherzende Bergluft, Schroff durch Tannen herab glänzet und schwindet ein Strahl. Langsam eilt und kämpft das freudigschauernde Chaos, Jung an Gestalt, doch stark, feiert es liebenden Streit Unter den Felsen, es gärt und wankt in den ewigen Schranken, Denn bacchantischer zieht drinnen der Morgen herauf. Denn es wächst unendlicher dort das Jahr und die heilgen Stunden, die Tage, sie sind kühner geordnet, gemischt. Dennoch merket die Zeit der Gewittervogel und zwischen Bergen, hoch in der Luft weilt er und rufet den Tag. Jetzt auch wachet und schaut in der Tiefe drinnen das Dörflein Furchtlos, Hohem vertraut, unter den Gipfeln hinauf. Wachstum ahnend, denn schon, wie Blitze, fallen die alten Wasserquellen, der Grund unter den Stürzenden dampft, Echo tönet umher, und die unermeßliche Werkstatt Reget bei Tag und Nacht, Gaben versendend, den


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Arm. 2 Ruhig glänzen indes die silbernen Höhen darüber, Voll mit Rosen ist schon droben der leuchtende Schnee. Und noch höher hinauf wohnt über dem Lichte der reine Selige Gott vom Spiel heiliger Strahlen erfreut. Stille wohnt er allein und hell erscheinet sein Antlitz, Der ätherische scheint Leben zu geben geneigt, Freude zu schaffen, mit uns, wie oft, wenn, kundig des Maßes, Kundig der Atmenden auch zögernd und schonend der Gott Wohlgediegenes Glück den Städten und Häusern und milde Regen, zu öffnen das Land, brütende Wolken, und euch, Trauteste Lüfte dann, euch, sanfte Frühlinge, sendet, Und mit langsamer Hand Traurige wieder erfreut, Wenn er die Zeiten erneut, der Schöpferische, die stillen Herzen der alternden Menschen erfrischt und ergreift, Und hinab in die Tiefe wirkt, und öffnet und aufhellt,


44.033



Wie ers liebet, und jetzt wieder ein Leben beginnt, Anmut blühet, wie einst, und gegenwärtiger Geist kömmt, Und ein freudiger Mut wieder die Fittige schwellt. 3 Vieles sprach ich zu ihm, denn, was auch Dichtende sinnen Oder singen, es gilt meistens den Engeln und ihm; Vieles bat ich, zu lieb dem Vaterlande, damit nicht Ungebeten uns einst plötzlich befiele der Geist; Vieles für euch auch, die im Vaterlande besorgt sind, Denen der heilige Dank lächelnd die Flüchtlinge bringt, Landesleute! für euch, indessen wiegte der See mich, Und der Ruderer saß ruhig und lobte die Fahrt. Weit in des Sees Ebene wars Ein freudiges Wallen Unter den Segeln und jetzt blühet und hellet die Stadt Dort in der Frühe sich auf, wohl her von schattigen Alpen Kommt geleitet und ruht nun in dem Hafen das Schiff. Warm ist das Ufer hier und freundlich offene Tale, Schön von Pfaden erhellt, grünen und schimmern mich an. Gärten stehen gesellt und die glänzende Knospe


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beginnt schon, Und des Vogels Gesang ladet den Wanderer ein. Alles scheinet vertraut, der vorübereilende Gruß auch Scheint von Freunden, es scheint jegliche Miene verwandt. 4 Freilich wohl! das Geburtsland ists, der Boden der Heimat, Was du suchest, es ist nahe, begegnet dir schon. Und umsonst nicht steht, wie ein Sohn, am wellenumrauschten Tor und siehet und sucht liebende Namen für dich, Mit Gesang, ein wandernder Mann, glückseliges Lindau! Eine der gastlichen Pforten des Landes ist dies, Reizend hinauszugehn in die vielversprechende Ferne, Dort, wo die Wunder sind, dort, wo das göttliche Wild Hoch in die Ebnen herab der Rhein die verwegene Bahn bricht, Und aus Felsen hervor ziehet das jauchzende Tal, Dort hinein, durchs helle Gebirg, nach Como zu wandern, Oder hinab, wie der Tag wandelt, den offenen See;


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Aber reizender mir bist du, geweihete Pforte! Heimzugehn, wo bekannt blühende Wege mir sind, Dort zu besuchen das Land und die schönen Tale des Neckars, Und die Wälder, das Grün heiliger Bäume, wo gern Sich die Eiche gesellt mit stillen Birken und Buchen, Und in Bergen ein Ort freundlich gefangen mich nimmt. 5 Dort empfangen sie mich. O Stimme der Stadt, der Mutter! O du triffest, du regst Langegelerntes mir auf! Dennoch sind sie es noch! noch blühet die Sonn und die Freud euch, O ihr Liebsten! und fast heller im Auge, wie sonst. Ja! das Alte noch ists! Es gedeihet und reifet, doch keines, Was da lebet und liebt, lässet die Treue zurück. Aber das Beste, der Fund, der unter des heiligen Friedens Bogen lieget, er ist Jungen und Alten gespart. Törig red ich. Es ist die Freude. Doch morgen und künftig, Wenn wir gehen und schaun draußen das lebende


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Feld Unter den Blüten des Baums, in den Feiertagen des Frühlings Red und hoff ich mit euch vieles, ihr Lieben! davon. Vieles hab ich gehört vom großen Vater und habe Lange geschwiegen von ihm, welcher die wandernde Zeit Droben in Höhen erfrischt, und waltet über Gebirgen, Der gewähret uns bald himmlische Gaben und ruft Hellern Gesang und schickt viel gute Geister. O säumt nicht, Kommt, Erhaltenden ihr! Engel des Jahres! und ihr, 6 Engel des Hauses, kommt! in die Adern alle des Lebens, Alle freuend zugleich, teile das Himmlische sich! Adle! verjünge! damit nichts Menschlichgutes, damit nicht Eine Stunde des Tags ohne die Frohen und auch Solche Freude, wie jetzt, wenn Liebende wieder sich finden, Wie es gehört für sie, schicklich geheiliget sei. Wenn wir segnen das Mahl, wen darf ich nennen, und wenn wir


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Ruhn vom Leben des Tags, saget, wie bring ich den Dank? Nenn ich den Hohen dabei? Unschickliches liebet ein Gott nicht, Ihn zu fassen, ist fast unsere Freude zu klein. Schweigen müssen wir oft; es fehlen heilige Namen, Herzen schlagen und doch bleibet die Rede zurück? Aber ein Saitenspiel leiht jeder Stunde die Töne, Und erfreuet vielleicht Himmlische, welche sich nahn. Das bereitet und so ist auch beinahe die Sorge Schon befriediget, die unter das Freudige kam. Sorgen, wie diese, muß, gern oder nicht, in der Seele Tragen ein Sänger und oft, aber die anderen nicht.


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Hymnen Wie wenn am Feiertage ... Wie wenn am Feiertage, das Feld zu sehn, Ein Landmann geht, des Morgens, wenn Aus heißer Nacht die kühlenden Blitze fielen Die ganze Zeit und fern noch tönet der Donner, In sein Gestade wieder tritt der Strom, Und frisch der Boden grünt Und von des Himmels erfreuendem Regen Der Weinstock trauft und glänzend In stiller Sonne stehn die Bäume des Haines: So stehn sie unter günstiger Witterung, Sie, die kein Meister allein, die wunderbar Allgegenwärtig erzieht in leichtem Umfangen Die mächtige, die göttlichschöne Natur. Drum wenn zu schlafen sie scheint zu Zeiten des Jahrs Am Himmel oder unter den Pflanzen oder den Völkern, So trauert der Dichter Angesicht auch, Sie scheinen allein zu sein, doch ahnen sie immer.


44.039



Denn ahnend ruhet sie selbst auch. Jetzt aber tagts! Ich harrt und sah es kommen, Und was ich sah, das Heilige sei mein Wort. Denn sie, sie selbst, die älter denn die Zeiten Und über die Götter des Abends und Orients ist, Die Natur ist jetzt mit Waffenklang erwacht, Und hoch vom Aether bis zum Abgrund nieder Nach festem Gesetze, wie einst, aus heiligem Chaos gezeugt, Fühlt neu die Begeisterung sich, Die Allerschaffende, wieder. Und wie im Aug ein Feuer dem Manne glänzt, Wenn hohes er entwarf, so ist Von neuem an den Zeichen, den Taten der Welt jetzt Ein Feuer angezündet in Seelen der Dichter. Und was zuvor geschah, doch kaum gefühlt, Ist offenbar erst jetzt, Und die uns lächelnd den Acker gebauet, In Knechtsgestalt, sie sind erkannt, Die Allebendigen, die Kräfte der Götter. Erfrägst du sie? im Liede wehet ihr Geist, Wenn es der Sonne des Tags und warmer Erd Entwächst, und Wettern, die in der Luft, und andern, Die vorbereiteter in Tiefen der Zeit,


44.040



Und deutungsvoller, und vernehmlicher uns Hinwandeln zwischen Himmel und Erd und unter den Völkern. Des gemeinsamen Geistes Gedanken sind, Still endend, in der Seele des Dichters, Daß schnellbetroffen sie, Unendlichem Bekannt seit langer Zeit, von Erinnerung Erbebt, und ihr, von heilgem Strahl entzündet, Die Frucht in Liebe geboren, der Götter und Menschen Werk, Der Gesang, damit er beiden zeuge, glückt. So fiel, wie Dichter sagen, da sie sichtbar Den Gott zu sehen begehrte, sein Blitz auf Semeles Haus Und die göttlichgetroffne gebar, Die Frucht des Gewitters, den heiligen Bacchus. Und daher trinken himmlisches Feuer jetzt Die Erdensöhne ohne Gefahr. Doch uns gebührt es, unter Gottes Gewittern, Ihr Dichter! mit entblößtem Haupte zu stehen, Des Vaters Strahl, ihn selbst, mit eigner Hand Zu fassen und dem Volk ins Lied Gehüllt die himmlische Gabe zu reichen. Denn sind nur reinen Herzens, Wie Kinder, wir, sind schuldlos unsere Hände,


44.041



Des Vaters Strahl, der reine, versengt es nicht Und tieferschüttert, die Leiden des Stärkeren Mitleidend, bleibt in den hochherstürzenden Stürmen Des Gottes, wenn er nahet, das Herz doch fest. Doch weh mir! wenn von Weh mir! Und sag ich gleich, Ich sei genaht, die Himmlischen zu schauen, Sie selbst, sie werfen mich tief unter die Lebenden, Den falschen Priester, ins Dunkel, daß ich Das warnende Lied den Gelehrigen singe. Dort


Der Mutter Erde Gesang der Brüder Ottmar Hom Tello Ottmar Statt offner Gemeine sing ich Gesang.

44.042



So spielt, von erfreulichen Händen Wie zum Versuche berühret, eine Saite Von Anfang. Aber freudig ernster neigt Bald über die Harfe Der Meister das Haupt und die Töne Bereiten sich ihm, und werden geflügelt, So viele sie sind, und zusammen tönt es unter dem Schlage Des Weckenden und voll, wie aus Meeren, schwingt Unendlich sich in die Lüfte die Wolke des Wohllauts. Doch wird ein anderes noch Wie der Harfe Klang Der Gesang sein, Der Chor des Volks. Denn wenn er schon der Zeichen genug Und Fluten in seiner Macht und Wetterflammen Wie Gedanken hat, der heilige Vater, unaussprechlich wär er wohl Und nirgend fand er wahr sich unter den Lebenden wieder, Wenn zum Gesange nicht hätt ein Herz die Gemeinde. Noch aber Doch wie der Fels erst ward, Und geschmiedet wurden in schattiger Werkstatt,


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die ehernen Festen der Erde, Noch ehe Bäche rauschten von den Bergen Und Hain' und Städte blüheten an den Strömen, So hat er donnernd schon Geschaffen ein reines Gesetz, Und reine Laute gegründet. Hom Indessen schon', o Mächtiger, des, Der einsam singt, und gib uns Lieder genug, Bis ausgesprochen ist, wie wir Es meinen, unserer Seele Geheimnis. Denn öfters hört ich Des alten Priesters Gesänge und so Zu danken bereite die Seele mir auch. Doch wandeln im Waffensaale Mit gebundener Hand in müßigen Zeiten Die Männer und schauen die Rüstungen an, Voll Ernstes stehen sie und einer erzählt, Wie die Väter sonst den Bogen gespannet Fernhin des Zieles gewiß, Und alle glauben es ihm, Doch keiner darf es versuchen


44.044



Wie ein Gott sinken die Arme Der Menschen, Auch ziemt ein Feiergewand an jedem Tage sich nicht. Die Tempelsäulen stehn Verlassen in Tagen der Not, Wohl tönet des Nordsturms Echo tief in den Hallen, Und der Regen machet sie rein, Und Moos wächst und es kehren die Schwalben, In Tagen des Frühlings, namlos aber ist In ihnen der Gott, und die Schale des Danks Und Opfergefäß und alle Heiligtümer Begraben dem Feind in verschwiegener Erde. Tello Wer will auch danken, eh er empfängt, Und Antwort geben, eh er gehört hat? Ni indes ein Höherer spricht, Zu fallen in die tönende Rede. Viel hat er zu sagen und anders Recht, Und Einer ist, der endet in Stunden nicht, Und die Zeiten des Schaffenden sind, Wie Gebirg, Das hochaufwogend von Meer zu Meer


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Hinziehet über die Erde, Es sagen der Wanderer viele davon, Und das Wild irrt in den Klüften, Und die Horde schweifet über die Höhen, In heiligem Schatten aber, Am grünen Abhang wohnet Der Hirt und schauet die Gipfel. So

Am Quell der Donau

Denn, wie wenn hoch von der herrlichgestimmten, der Orgel Im heiligen Saal, Reinquillend aus den unerschöpflichen Röhren, Das Vorspiel, weckend, des Morgens beginnt Und weitumher, von Halle zu Halle, Der erfrischende nun, der melodische Strom rinnt, Bis in den kalten Schatten das Haus Von Begeisterungen erfüllt, Nun aber erwacht ist, nun, aufsteigend ihr, Der Sonne des Fests, antwortet


44.046



Der Chor der Gemeinde: so kam Das Wort aus Osten zu uns, Und an Parnassos Felsen und am Kithäron hör ich, O Asia, das Echo von dir und es bricht sich Am Kapitol und jählings herab von den Alpen Kommt eine Fremdlingin sie Zu uns, die Erweckerin, Die menschenbildende Stimme. Da faßt' ein Staunen die Seele Der Getroffenen all und Nacht War über den Augen der Besten. Denn vieles vermag Und die Flut und den Fels und Feuersgewalt auch Bezwinget mit Kunst der Mensch Und achtet, der Hochgesinnte, das Schwert Nicht, aber es steht Vor Göttlichem der Starke niedergeschlagen, Und gleichet dem Wild fast; das, Von süßer Jugend getrieben, Schweift rastlos über die Berg Und fühlet die eigene Kraft In der Mittagshitze. Wenn aber Herabgeführt, in spielenden Lüften, Das heilige Licht, und mit dem kühleren Strahl Der freudige Geist kommt zu


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Der seligen Erde, dann erliegt es, ungewohnt Des Schönsten, und schlummert wachenden Schlaf, Noch ehe Gestirn naht. So auch wir. Denn manchen erlosch Das Augenlicht schon vor den göttlichgesendeten Gaben, Den freundlichen, die aus Ionien uns, Auch aus Arabia kamen, und froh ward Der teuern Lehr und auch der holden Gesänge Die Seele jener Entschlafenen nie, Doch einige wachten. Und sie wandelten oft Zufrieden unter euch, ihr Bürger schöner Städte, Beim Kampfspiel, wo sonst unsichtbar der Heros Geheim bei Dichtern saß, die Ringer schaut' und lächelnd Pries, der gepriesene, die müßigernsten Kinder. Ein unaufhörlich Lieben wars und ists. Und wohlgeschieden, aber darum denken Wir aneinander doch, ihr Fröhlichen am Isthmos, Und am Cephiß und am Taygetos, Auch eurer denken wir, ihr Tale des Kaukasos, So alt ihr seid, ihr Paradiese dort, Und deiner Patriarchen und deiner Propheten, O Asia, deiner Starken, o Mutter! Die furchtlos vor den Zeichen der Welt,


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Und den Himmel auf Schultern und alles Schicksal, Taglang auf Bergen gewurzelt, Zuerst es verstanden, Allein zu reden Zu Gott. Die ruhn nun. Aber wenn ihr, Und dies ist zu sagen, Ihr Alten all, nicht sagtet, woher Wir nennen dich: heiliggenötiget, nennen, Natur! dich wir, und neu, wie dem Bad entsteigt Dir alles Göttlichgeborne. Zwar gehn wir fast, wie die Waisen; Wohl ists, wie sonst, nur jene Pflege nicht wieder; Doch Jünglinge, der Kindheit gedenk, Im Hause sind auch diese nicht fremde. Sie leben dreifach, eben wie auch Die ersten Söhne des Himmels. Und nicht umsonst ward uns In die Seele die Treue gegeben. Nicht uns, auch Eures bewahrt sie, Und bei den Heiligtümern, den Waffen des Worts, Die scheidend ihr den Ungeschickteren uns, Ihr Schicksalssöhne, zurückgelassen, Ihr guten Geister, da seid ihr auch, Oftmals, wenn einen dann die heilige Wolk umschwebt,


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Da staunen wir und wissens nicht zu deuten. Ihr aber würzt mit Nektar uns den Othem Und dann frohlocken wir oft oder es befällt uns Ein Sinnen, wenn ihr aber einen zu sehr liebt, Er ruht nicht, bis er euer einer geworden. Darum, ihr Gütigen! umgebet mich leicht, Damit ich bleiben möge, denn noch ist manches zu singen, Jetzt aber endiget, seligweinend, Wie eine Sage der Liebe, Mir der Gesang, und so auch ist er Mir, mit Erröten, Erblassen, Von Anfang her gegangen. Doch Alles geht so.

Die Wanderung Glückselig Suevien, meine Mutter, Auch du, der glänzenderen, der Schwester Lombarda drüben gleich, Von hundert Bächen durchflossen! Und Bäume genug, weißblühend und rötlich, Und dunklere, wild, tiefgrünenden Laubs voll, Und Alpengebirg der Schweiz auch überschattet


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Benachbartes dich; denn nah dem Herde des Hauses Wohnst du, und hörst, wie drinnen Aus silbernen Opferschalen Der Quell rauscht, ausgeschüttet Von reinen Händen, wenn berührt Von warmen Strahlen Kristallenes Eis und umgestürzt Vom leichtanregenden Lichte Der schneeige Gipfel übergießt die Erde Mit reinestem Wasser. Darum ist Dir angeboren die Treue. Schwer verläßt, Was nahe dem Ursprung wohnet, den Ort. Und deine Kinder, die Städte, Am weithindämmernden See, An Neckars Weiden, am Rheine, Sie alle meinen, es wäre Sonst nirgend besser zu wohnen. Ich aber will dem Kaukasos zu! Denn sagen hört ich Noch heut in den Lüften: Frei sei'n, wie Schwalben, die Dichter. Auch hat mir ohnedies In jüngeren Tagen Eines vertraut, Es seien vor alter Zeit Die Eltern einst, das deutsche Geschlecht,


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Still fortgezogen von Wellen der Donau, Am Sommertage, da diese Sich Schatten suchten, zusammen Mit Kindern der Sonn Am schwarzen Meere gekommen; Und nicht umsonst sei dies Das gastfreundliche genennet. Denn, als sie erst sich angesehen, Da nahten die Anderen erst; dann satzten auch Die Unseren sich neugierig unter den Ölbaum. Doch als sich ihre Gewande berührt, Und keiner vernehmen konnte Die eigene Rede des andern, wäre wohl Entstanden ein Zwist, wenn nicht aus Zweigen herunter Gekommen wäre die Kühlung, Die Lächeln über das Angesicht Der Streitenden öfters breitet, und eine Weile Sahn still sie auf, dann reichten sie sich Die Hände liebend einander. Und bald Vertauschten sie Waffen und all Die lieben Güter des Hauses, Vertauschten das Wort auch und es wünschten Die freundlichen Väter umsonst nichts Beim Hochzeitjubel den Kindern.


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Denn aus den heiligvermählten Wuchs schöner, denn Alles, Was vor und nach Von Menschen sich nannt, ein Geschlecht auf. Wo, Wo aber wohnt ihr, liebe Verwandten, Daß wir das Bündnis wiederbegehn Und der teuern Ahnen gedenken? Dort an den Ufern, unter den Bäumen Ionias, in Ebenen des Kaysters, Wo Kraniche, des Aethers froh, Umschlossen sind von fernhindämmernden Bergen, Dort wart auch ihr, ihr Schönsten! oder pflegtet Der Inseln, die mit Wein bekränzt, Voll tönten von Gesang; noch andere wohnten Am Tayget, am vielgepriesnen Hymettos, Die blühten zuletzt; doch von Parnassos Quell bis zu des Tmolos Goldglänzenden Bächen erklang Ein ewiges Lied; so rauschten Damals die Wälder und all Die Saitenspiele zusamt Von himmlischer Milde gerühret. O Land des Homer! Am purpurnen Kirschbaum oder wenn Von dir gesandt im Weinberg mir


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Die jungen Pfirsiche grünen, Und die Schwalbe fernher kommt und vieles erzählend An meinen Wänden ihr Haus baut, in Den Tagen des Mais, auch unter den Sternen Gedenk ich, o Ionia, dein! doch Menschen Ist Gegenwärtiges lieb. Drum bin ich Gekommen, euch, ihr Inseln, zu sehn, und euch, Ihr Mündungen der Ströme, o ihr Hallen der Thetis, Ihr Wälder, euch, und euch, ihr Wolken des Ida! Doch nicht zu bleiben gedenk ich. Unfreundlich ist und schwer zu gewinnen Die Verschlossene, der ich entkommen, die Mutter. Von ihren Söhnen einer, der Rhein, Mit Gewalt wollt er ans Herz ihr stürzen und schwand Der Zurückgestoßene, niemand weiß, wohin, in die Ferne. Doch so nicht wünscht ich gegangen zu sein, Von ihr, und nur, euch einzuladen, Bin ich zu euch, ihr Grazien Griechenlands, Ihr Himmelstöchter, gegangen, Daß, wenn die Reise zu weit nicht ist, Zu uns ihr kommet, ihr Holden!. Wenn milder atmen die Lüfte,


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Und liebende Pfeile der Morgen Uns Allzugedultigen schickt, Und leichte Gewölke blühn Uns über den schüchternen Augen, Dann werden wir sagen, wie kommt Ihr, Charitinnen, zu Wilden? Die Dienerinnen des Himmels Sind aber wunderbar, Wie alles Göttlichgeborne. Zum Traume wirds ihm, will es Einer Beschleichen und straft den, der Ihm gleichen will mit Gewalt; Oft überraschet es einen, Der eben kaum es gedacht hat.

Der Rhein An Isaak von Sinclair Im dunkeln Efeu saß ich, an der Pforte Des Waldes, eben, da der goldene Mittag, Den Quell besuchend, herunterkam Von Treppen des Alpengebirgs, Das mir die göttlichgebaute, Die Burg der Himmlischen heißt


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Nach alter Meinung, wo aber Geheim noch manches entschieden Zu Menschen gelanget; von da Vernahm ich ohne Vermuten Ein Schicksal, denn noch kaum War mir im warmen Schatten Sich manches beredend, die Seele Italia zu geschweift Und fernhin an die Küsten Moreas. Jetzt aber, drin im Gebirg, Tief unter den silbernen Gipfeln Und unter fröhlichem Grün, Wo die Wälder schauernd zu ihm, Und der Felsen Häupter übereinander Hinabschaun, taglang, dort Im kältesten Abgrund hört Ich um Erlösung jammern Den Jüngling, es hörten ihn, wie er tobt', Und die Mutter Erd anklagt', Und den Donnerer, der ihn gezeuget, Erbarmend die Eltern, doch Die Sterblichen flohn von dem Ort, Denn furchtbar war, da lichtlos er In den Fesseln sich wälzte, Das Rasen des Halbgotts. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.056



Die Stimme wars des edelsten der Ströme, Des freigeborenen Rheins, Und anderes hoffte der, als droben von den Brüdern, Dem Tessin und dem Rhodanus, Er schied und wandern wollt, und ungeduldig ihn Nach Asia trieb die königliche Seele. Doch unverständig ist Das Wünschen vor dem Schicksal. Die Blindesten aber Sind Göttersöhne. Denn es kennet der Mensch Sein Haus und dem Tier ward, wo Es bauen solle, doch jenen ist Der Fehl, daß sie nicht wissen wohin In die unerfahrne Seele gegeben. Ein Rätsel ist Reinentsprungenes. Auch Der Gesang kaum darf es enthüllen. Denn Wie du anfingst, wirst du bleiben, So viel auch wirket die Not, Und die Zucht, das meiste nämlich Vermag die Geburt, Und der Lichtstrahl, der Dem Neugebornen begegnet. Wo aber ist einer, Um frei zu bleiben Sein Leben lang, und des Herzens Wunsch Allein zu erfüllen, so


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Aus günstigen Höhn, wie der Rhein, Und so aus heiligem Schoße Glücklich geboren, wie jener? Drum ist ein Jauchzen sein Wort. Nicht liebt er, wie andere Kinder, In Wickelbanden zu weinen; Denn wo die Ufer zuerst An die Seit ihm schleichen, die krummen, Und durstig umwindend ihn, Den Unbedachten, zu ziehn Und wohl zu behüten begehren Im eigenen Zahne, lachend Zerreißt er die Schlangen und stürzt Mit der Beut und wenn in der Eil Ein Größerer ihn nicht zähmt, Ihn wachsen läßt, wie der Blitz, muß er Die Erde spalten, und wie Bezauberte fliehn Die Wälder ihm nach und zusammensinkend die Berge. Ein Gott will aber sparen den Söhnen Das eilende Leben und lächelt, Wenn unenthaltsam, aber gehemmt Von heiligen Alpen, ihm In der Tiefe, wie jener, zürnen die Ströme. In solcher Esse wird dann


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Auch alles Lautre geschmiedet, Und schön ists, wie er drauf, Nachdem er die Berge verlassen, Stillwandelnd sich im deutschen Lande Begnüget und das Sehnen stillt Im guten Geschäfte, wenn er das Land baut, Der Vater Rhein, und liebe Kinder nährt In Städten, die er gegründet. Doch nimmer, nimmer vergißt ers. Denn eher muß die Wohnung vergehn, Und die Satzung und zum Unbild werden Der Tag der Menschen, ehe vergessen Ein solcher dürfte den Ursprung Und die reine Stimme der Jugend. Wer war es, der zuerst Die Liebesbande verderbt Und Stricke von ihnen gemacht hat? Dann haben des eigenen Rechts Und gewiß des himmlischen Feuers Gespottet die Trotzigen, dann erst Die sterblichen Pfade verachtend Verwegnes erwählt Und den Göttern gleich zu werden getrachtet. Es haben aber an eigner Unsterblichkeit die Götter genug, und bedürfen


44.059



Die Himmlischen eines Dings, So sinds Heroen und Menschen Und Sterbliche sonst. Denn weil Die Seligsten nichts fühlen von selbst, Muß wohl, wenn solches zu sagen Erlaubt ist, in der Götter Namen Teilnehmend fühlen ein Andrer, Den brauchen sie; jedoch ihr Gericht Ist, daß sein eigenes Haus Zerbreche der und das Liebste Wie den Feind schelt und sich Vater und Kind Begrabe unter den Trümmern, Wenn einer, wie sie, sein will und nicht Ungleiches dulden, der Schwärmer. Drum wohl ihm, welcher fand Ein wohlbeschiedenes Schicksal, Wo noch der Wanderungen Und süß der Leiden Erinnerung Aufrauscht am sichern Gestade, Daß da und dorthin gern Er sehn mag bis an die Grenzen, Die bei der Geburt ihm Gott Zum Aufenthalte gezeichnet. Dann ruht er, seligbescheiden, Denn alles, was er gewollt, Das Himmlische, von selber umfängt


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Es unbezwungen, lächelnd Jetzt, da er ruhet, den Kühnen. Halbgötter denk ich jetzt Und kennen muß ich die Teuern, Weil oft ihr Leben so Die sehnende Brust mir beweget. Wem aber, wie, Rousseau, dir, Unüberwindlich die Seele, Die starkausdauernde, ward, Und sicherer Sinn Und süße Gabe zu hören, Zu reden so, daß er aus heiliger Fülle Wie der Weingott, törig göttlich Und gesetzlos sie, die Sprache der Reinesten, gibt Verständlich den Guten, aber mit Recht Die Achtungslosen mit Blindheit schlägt, Die entweihenden Knechte, wie nenn ich den Fremden? Die Söhne der Erde sind, wie die Mutter, Alliebend, so empfangen sie auch Mühlos, die Glücklichen, Alles. Drum überraschet es auch Und schröckt den sterblichen Mann, Wenn er den Himmel, den Er mit den liebenden Armen


44.061



Sich auf die Schultern gehäuft, Und die Last der Freude bedenket; Dann scheint ihm oft das Beste, Fast ganz vergessen da, Wo der Strahl nicht brennt, Im Schatten des Walds Am Bielersee in frischer Grüne zu sein, Und sorglosarm an Tönen, Anfängern gleich, bei Nachtigallen zu lernen. Und herrlich ists, aus heiligem Schlafe dann Erstehen und, aus Waldes Kühle Erwachend, abends nun Dem milderen Licht entgegenzugehn, Wenn, der die Berge gebaut Und den Pfad der Ströme gezeichnet, Nachdem er lächelnd auch Der Menschen geschäftiges Leben, Das othemarme, wie Segel Mit seinen Lüften gelenkt hat, Auch ruht und zu der Schülerin jetzt, Der Bildner, Gutes mehr Denn Böses findend, Zur heutigen Erde der Tag sich neiget. Dann feiern das Brautfest Menschen und Götter, Es feiern die Lebenden all,


44.062



Und ausgeglichen Ist eine Weile das Schicksal. Und die Flüchtlinge suchen die Herberg, Und süßen Schlummer die Tapfern, Die Liebenden aber Sind, was sie waren, sie sind Zu Hause, wo die Blume sich freuet Unschädlicher Glut und die finsteren Bäume Der Geist umsäuselt, aber die Unversöhnten Sind umgewandelt und eilen Die Hände sich ehe zu reichen, Bevor das freundliche Licht Hinuntergeht und die Nacht kommt. Doch einigen eilt Dies schnell vorüber, andere Behalten es länger. Die ewigen Götter sind Voll Lebens allzeit; bis in den Tod Kann aber ein Mensch auch Im Gedächtnis doch das Beste behalten, Und dann erlebt er das Höchste. Nur hat ein jeder sein Maß. Denn schwer ist zu tragen Das Unglück, aber schwerer das Glück. Ein Weiser aber vermocht es Vom Mittag bis in die Mitternacht,


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Und bis der Morgen erglänzte, Beim Gastmahl helle zu bleiben. Dir mag auf heißem Pfade unter Tannen oder Im Dunkel des Eichwalds gehüllt In Stahl, mein Sinclair! Gott erscheinen oder In Wolken, du kennst ihn, da du kennest, jugendlich, Des Guten Kraft, und nimmer ist dir Verborgen das Lächeln des Herrschers Bei Tage, wenn Es fieberhaft und angekettet das Lebendige scheinet oder auch Bei Nacht, wenn alles gemischt Ist ordnungslos und wiederkehrt Uralte Verwirrung.

Germanien Nicht sie, die Seligen, die erschienen sind, Die Götterbilder in dem alten Lande, Sie darf ich ja nicht rufen mehr, wenn aber, Ihr heimatlichen Wasser! jetzt mit euch Des Herzens Liebe klagt, was will es anders, Das Heiligtrauernde? Denn voll Erwartung liegt Das Land und als in heißen Tagen


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Herabgesenkt, umschattet heut, Ihr Sehnenden! uns ahnungsvoll ein Himmel. Voll ist er von Verheißungen und scheint Mir drohend auch, doch will ich bei ihm bleiben, Und rückwärts soll die Seele mir nicht fliehn Zu euch, Vergangene! die zu lieb mir sind. Denn euer schönes Angesicht zu sehn, Als wärs, wie sonst, ich fürcht es, tödlich ists, Und kaum erlaubt, Gestorbene zu wecken. Entflohene Götter! auch ihr, ihr gegenwärtigen, damals Wahrhaftiger, ihr hattet eure Zeiten! Nichts leugnen will ich hier und nichts erbitten. Denn wenn es aus ist, und der Tag erloschen, Wohl triffts den Priester erst, doch liebend folgt Der Tempel und das Bild ihm auch und seine Sitte Zum dunkeln Land und keines mag noch scheinen. Nur als von Grabesflammen, ziehet dann Ein goldner Rauch, die Sage, drob hinüber, Und dämmert jetzt uns Zweifelnden um das Haupt, Und keiner weiß, wie ihm geschieht. Er fühlt Die Schatten derer, so gewesen sind, Die Alten, so die Erde neubesuchen. Denn die da kommen sollen, drängen uns, Und länger säumt von Göttermenschen Die heilige Schar nicht mehr im blauen Himmel.


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Schon grünet ja, im Vorspiel rauherer Zeit Für sie erzogen, das Feld, bereitet ist die Gabe Zum Opfermahl und Tal und Ströme sind Weitoffen um prophetische Berge, Daß schauen mag bis in den Orient Der Mann und ihn von dort der Wandlungen viele bewegen. Vom Aether aber fällt Das treue Bild und Göttersprüche regnen Unzählbare von ihm, und es tönt im innersten Haine. Und der Adler, der vom Indus kömmt, Und über des Parnassos Beschneite Gipfel fliegt, hoch über den Opferhügeln Italias, und frohe Beute sucht Dem Vater, nicht wie sonst, geübter im Fluge Der Alte, jauchzend überschwingt er Zuletzt die Alpen und sieht die vielgearteten Länder. Die Priesterin, die stillste Tochter Gottes, Sie, die zu gern in tiefer Einfalt schweigt, Sie suchet er, die offnen Auges schaute, Als wüßte sie es nicht, jüngst, da ein Sturm Toddrohend über ihrem Haupt ertönte; Es ahnete das Kind ein Besseres, Und endlich ward ein Staunen weit im Himmel, Weil Eines groß an Glauben, wie sie selbst, Die segnende, die Macht der Höhe sei;


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Drum sandten sie den Boten, der, sie schnell erkennend, Denkt lächelnd so: Dich, unzerbrechliche, muß Ein ander Wort erprüfen und ruft es laut, Der Jugendliche, nach Germania schauend: »Du bist es, auserwählt, Alliebend und ein schweres Glück Bist du zu tragen stark geworden, Seit damals, da im Walde versteckt und blühendem Mohn Voll süßen Schlummers, trunkene, meiner du Nicht achtetest, lang, ehe noch auch geringere fühlten Der Jungfrau Stolz und staunten, wes du wärst und woher, Doch du es selbst nicht wußtest. Ich mißkannte dich nicht, Und heimlich, da du träumtest, ließ ich Am Mittag scheidend dir ein Freundeszeichen, Die Blume des Mundes zurück und du redetest einsam. Doch Fülle der goldenen Worte sandtest du auch Glückselige! mit den Strömen und sie quillen unerschöpflich In die Gegenden all. Denn fast, wie der heiligen, Die Mutter ist von allem, Die Verborgene sonst genannt von Menschen,


44.067



So ist von Lieben und Leiden Und voll von Ahnungen dir Und voll von Frieden der Busen. O trinke Morgenlüfte, Bis daß du offen bist, Und nenne, was vor Augen dir ist, Nicht länger darf Geheimnis mehr Das Ungesprochene bleiben, Nachdem es lange verhüllt ist; Denn Sterblichen geziemet die Scham, Und so zu reden die meiste Zeit, Ist weise auch, von Göttern. Wo aber überflüssiger, denn lautere Quellen, Das Gold und ernst geworden ist der Zorn an dem Himmel, Muß zwischen Tag und Nacht Einsmals ein Wahres erscheinen. Dreifach umschreibe du es, Doch ungesprochen auch, wie es da ist, Unschuldige, muß es bleiben. O nenne, Tochter du der heiligen Erd, Einmal die Mutter. Es rauschen die Wasser am Fels Und Wetter im Wald und bei dem Namen derselben Tönt auf aus alter Zeit Vergangengöttliches wieder. Wie anders ists! und rechthin glänzt und spricht


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Zukünftiges auch erfreulich aus den Fernen. Doch in der Mitte der Zeit Lebt ruhig mit geweihter Jungfräulicher Erde der Aether Und gerne, zur Erinnerung, sind, Die unbedürftigen, sie Gastfreundlich bei den unbedürftgen, Bei deinen Feiertagen, Germania, wo du Priesterin bist Und wehrlos Rat gibst rings Den Königen und den Völkern.«

Friedensfeier Ich bitte, dieses Blatt nur gutmütig zu lesen. So wird es sicher nicht unfaßlich, noch weniger anstößig sein. Sollten aber dennoch einige solche Sprache zu wenig konventionell finden, so muß ich ihnen gestehen: ich kann nicht anders. An einem schönen Tage läßt sich ja fast jede Sangart hören, und die Natur, wovon es her ist, nimmts auch wieder. Der Verfasser gedenkt dem Publikum eine ganze Sammlung von dergleichen Blättern vorzulegen, und dieses soll irgend eine Probe sein davon. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Der himmlischen, still widerklingenden, Der ruhigwandelnden Töne voll, Und gelüftet ist der altgebaute, Seliggewohnte Saal; um grüne Teppiche duftet Die Freudenwolk und weithinglänzend stehn, Gereiftester Früchte voll und goldbekränzter Kelche, Wohlangeordnet, eine prächtige Reihe, Zur Seite da und dort aufsteigend über dem Geebneten Boden die Tische. Denn ferne kommend haben Hieher, zur Abendstunde, Sich liebende Gäste beschieden. Und dämmernden Auges denk ich schon, Vom ernsten Tagwerk lächelnd, Ihn selbst zu sehn, den Fürsten des Fests. Doch wenn du schon dein Ausland gern verleugnest, Und als vom langen Heldenzuge müd, Dein Auge senkst, vergessen, leichtbeschattet, Und Freundesgestalt annimmst, du Allbekannter, doch Beugt fast die Knie das Hohe. Nichts vor dir, Nur Eines weiß ich, Sterbliches bist du nicht. Ein Weister mag mir manches erhellen; wo aber Ein Gott noch auch erscheint, Da ist doch andere Klarheit. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Von heute aber nicht, nicht unverkündet ist er; Und einer, der nicht Flut noch Flamme gescheuet, Erstaunet, da es stille worden, umsonst nicht, jetzt, Da Herrschaft nirgend ist zu sehn bei Geistern und Menschen. Das ist, sie hören das Werk, Längst vorbereitend, von Morgen nach Abend, jetzt erst, Denn unermeßlich braust, in der Tiefe verhallend, Des Donnerers Echo, das tausendjährige Wetter, Zu schlafen, übertönt von Friedenslauten, hinunter. Ihr aber, teuergewordne, o ihr Tage der Unschuld, Ihr bringt auch heute das Fest, ihr Lieben! und es blüht Rings abendlich der Geist in dieser Stille; Und raten muß ich, und wäre silbergrau Die Locke, o ihr Freunde! Für Kränze zu sorgen und Mahl, jetzt ewigen Jünglingen ähnlich. Und manchen möcht ich laden, aber o du, Der freundlichernst den Menschen zugetan, Dort unter syrischer Palme, Wo nahe lag die Stadt, am Brunnen gerne war; Das Kornfeld rauschte rings, still atmete die Kühlung Vom Schatten des geweiheten Gebirges,


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Und die lieben Freunde, das treue Gewölk, Umschatteten dich auch, damit der heiligkühne Durch Wildnis mild dein Strahl zu Menschen kam, o Jüngling! Ach! aber dunkler umschattete, mitten im Wort, dich Furchtbarentscheidend ein tödlich Verhängnis. So ist schnell Vergänglich alles Himmlische; aber umsonst nicht; Denn schonend rührt des Maßes allzeit kundig Nur einen Augenblick die Wohnungen der Menschen Ein Gott an, unversehn, und keiner weiß es, wenn? Auch darf alsdann das Freche drüber gehn, Und kommen muß zum heilgen Ort das Wilde Von Enden fern, übt rauhbetastend den Wahn, Und trifft daran ein Schicksal, aber Dank, Nie folgt der gleich hernach dem gottgegebnen Geschenke; Tiefprüfend ist es zu fassen. Auch wär uns, sparte der Gebende nicht, Schon längst vom Segen des Herds Uns Gipfel und Boden entzündet. Des Göttlichen aber empfingen wir Doch viel. Es ward die Flamm uns In die Hände gegeben, und Ufer und Meersflut. Viel mehr, denn menschlicher Weise


44.072



Sind jene mit uns, die fremden Kräfte, vertrauet. Und es lehret Gestirn dich, das Vor Augen dir ist, doch nimmer kannst du ihm gleichen. Vom Allebendigen aber, von dem Viel Freuden sind und Gesänge, Ist einer ein Sohn, ein Ruhigmächtiger ist er, Und nun erkennen wir ihn, Nun, da wir kennen den Vater Und Feiertage zu halten Der hohe, der Geist Der Welt sich zu Menschen geneigt hat. Denn längst war der zum Herrn der Zeit zu groß Und weit aus reichte sein Feld, wann hats ihn aber erschöpfet? Einmal mag aber ein Gott auch Tagewerk erwählen, Gleich Sterblichen und teilen alles Schicksal. Schicksalgesetz ist dies, daß Alle sich erfahren, Daß, wenn die Stille kehrt, auch eine Sprache sei. Wo aber wirkt der Geist, sind wir auch mit, und streiten, Was wohl das Beste sei. So dünkt mir jetzt das Beste, Wenn nun vollendet sein Bild und fertig ist der Meister, Und selbst verklärt davon aus seiner Werkstatt tritt,


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Der stille Gott der Zeit und nur der Liebe Gesetz, Das schönausgleichende gilt von hier an bis zum Himmel. Viel hat von Morgen an, Seit ein Gespräch wir sind und hören voneinander, Erfahren der Mensch; bald sind wir aber Gesang. Und das Zeitbild, das der große Geist entfaltet, Ein Zeichen liegts vor uns, daß zwischen ihm und andern Ein Bündnis zwischen ihm und andern Mächten ist. Nicht er allein, die Unerzeugten, Ewgen Sind kennbar alle daran, gleichwie auch an den Pflanzen Die Mutter Erde sich und Licht und Luft sich kennet. Zuletzt ist aber doch, ihr heiligen Mächte, für euch Das Liebeszeichen, das Zeugnis Daß ihr noch seiet, der Festtag, Der Allversammelnde, wo Himmlische nicht Im Wunder offenbar, noch ungesehn im Wetter, Wo aber bei Gesang gastfreundlich untereinander In Chören gegenwärtig, eine heilige Zahl Die Seligen in jeglicher Weise Beisammen sind, und ihr Geliebtestes auch, An dem sie hängen, nicht fehlt; denn darum rief ich Zum Gastmahl, das bereitet ist,


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Dich, Unvergeßlicher, dich, zum Abend der Zeit, O Jüngling, dich zum Fürsten des Festes; und eher legt Sich schlafen unser Geschlecht nicht, Bis ihr Verheißenen all, All ihr Unsterblichen, uns Von eurem Himmel zu sagen, Da seid in unserem Hause. Leichtatmende Lüfte Verkünden euch schon, Euch kündet das rauchende Tal Und der Boden, der vom Wetter noch dröhnet, Doch Hoffnung rötet die Wangen, Und vor der Türe des Hauses Sitzt Mutter und Kind, Und schauet den Frieden Und wenige scheinen zu sterben, Es hält ein Ahnen die Seele, Vom goldnen Lichte gesendet, Hält ein Versprechen die Ältesten auf. Wohl sind die Würze des Lebens, Von oben bereitet und auch Hinausgeführet, die Mühen. Denn Alles gefällt jetzt,


44.075



Einfältiges aber Am meisten, denn die langgesuchte, Die goldne Frucht, Uraltem Stamm In schütternden Stürmen entfallen, Dann aber, als liebstes Gut, vom heiligen Schicksal selbst, Mit zärtlichen Waffen umschützt, Die Gestalt der Himmlischen ist es. Wie die Löwin, hast du geklagt, O Mutter, da du sie, Natur, die Kinder verloren. Denn es stahl sie, Allzuliebende, dir Dein Feind, da du ihn fast Wie die eigenen Söhne genommen, Und Satyren die Götter gesellt hast. So hast du manches gebaut, Und manches begraben, Denn es haßt dich, was Du, vor der Zeit Allkräftige, zum Lichte gezogen. Nun kennest, nun lässest du dies; Denn gerne fühllos ruht, Bis daß es reift, furchtsamgeschäftiges drunten. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.076



Der Einzige [Erste Fassung] Was ist es, das An die alten seligen Küsten Mich fesselt, daß ich mehr noch Sie liebe, als mein Vaterland? Denn wie in himmlische Gefangenschaft verkauft Dort bin ich, wo Apollo ging In Königsgestalt, Und zu unschuldigen Jünglingen sich Herabließ Zevs und Söhn in heiliger Art Und Töchter zeugte Der Hohe unter den Menschen. Der hohen Gedanken Sind nämlich viel Entsprungen des Vaters Haupt Und große Seelen Von ihm zu Menschen gekommen. Gehöret hab ich Von Elis und Olympia, bin Gestanden oben auf dem Parnaß, Und über Bergen des Isthmus, Und drüben auch


44.077




Bei Smyrna und hinab Bei Ephesos bin ich gegangen; Viel hab ich Schönes gesehn, Und gesungen Gottes Bild Hab ich, das lebet unter Den Menschen, aber dennoch, Ihr alten Götter und all Ihr tapfern Söhne der Götter, Noch Einen such ich, den Ich liebe unter euch, Wo ihr den letzten eures Geschlechts, Des Hauses Kleinod mir Dem fremden Gaste verberget. Mein Meister und Herr! O du, mein Lehrer! Was bist du ferne Geblieben? und da Ich fragte unter den Alten, Die Helden und Die Götter, warum bliebest Du aus? Und jetzt ist voll Von Trauern meine Seele, Als eifertet, ihr Himmlischen, selbst, Daß, dien ich einem, mir Das andere fehlet.

44.078



Ich weiß es aber, eigene Schuld Ists! Denn zu sehr, O Christus! häng ich an dir, Wiewohl Herakles Bruder Und kühn bekenn ich, du Bist Bruder auch des Eviers, der An den Wagen spannte Die Tiger und hinab Bis an den Indus Gebietend freudigen Dienst Den Weinberg stiftet' und Den Grimm bezähmte der Völker. Es hindert aber eine Scham Mich, dir zu vergleichen Die weltlichen Männer. Und freilich weiß Ich, der dich zeugte, dein Vater, Derselbe der, Denn nimmer herrscht er allein. Es hänget aber an Einem Die Liebe. Diesesmal Ist nämlich vom eigenen Herzen Zu sehr gegangen der Gesang,


44.079



Gut machen will ich den Fehl, Wenn ich noch andere singe. Nie treff ich, wie ich wünsche, Das Maß. Ein Gott weiß aber, Wenn kommet, was ich wünsche, das Beste. Denn wie der Meister Gewandelt auf Erden, Ein gefangener Aar, Und viele, die Ihn sahen, fürchteten sich, Dieweil sein Äußerstes tat Der Vater und sein Bestes unter Den Menschen wirkete wirklich, Und sehr betrübt war auch Der Sohn so lange, bis er Gen Himmel fuhr in den Lüften, Dem gleich ist gefangen die Seele der Helden. Die Dichter müssen auch Die geistigen weltlich sein.


44.080



Der Einzige [Zweite Fassung] Was ist es, das An die alten seligen Küsten Mich fesselt, daß ich mehr noch Sie liebe, als mein Vaterland? Denn wie in himmlischer Gefangenschaft gebückt, in flammender Luft Dort bin ich, wo, wie Steine sagen, Apollo ging In Königsgestalt, Und zu unschuldigen Jünglingen sich Herabließ Zevs und Söhn in heiliger Art Und Töchter zeugte Der Hohe unter den Menschen. Der hohen Gedanken Sind nämlich viel Entsprungen des Vaters Haupt Und große Seelen Von ihm zu Menschen gekommen. Gehöret hab ich Von Elis und Olympia, bin Gestanden oben auf dem Parnaß, Und über Bergen des Isthmus,


44.081



Und drüben auch Bei Smyrna und hinab Bei Ephesos bin ich gegangen; Viel hab ich Schönes gesehn, Und gesungen Gottes Bild Hab ich, das lebet unter Den Menschen, denn sehr dem Raum gleich ist Das Himmlische reichlich in Der Jugend zählbar, aber dennoch, O du der Sterne Leben und all Ihr tapfern Söhne des Lebens, Noch Einen such ich, den Ich liebe unter euch, Wo ihr den letzten eures Geschlechts, Des Hauses Kleinod mir Dem fremden Gaste verberget. Mein Meister und Herr! O du, mein Lehrer! Was bist du ferne Geblieben? und da Ich fragte unter den Alten, Die Helden und Die Götter, warum bliebest Du aus? Und jetzt ist voll Von Trauern meine Seele,


44.082



Als eifertet, ihr Himmlischen, selbst, Daß, dien ich einem, mir Das andere fehlet. Ich weiß es aber, eigene Schuld ists! Denn zu sehr, O Christus! häng ich an dir, wiewohl Herakles Bruder Und kühn bekenn ich, du bist Bruder auch des Eviers, der Die Todeslust der Völker aufhält und zerreißet den Fallstrick Fein sehen die Menschen, daß sie Nicht gehn den Weg des Todes und hüten das Maß, daß einer Etwas für sich ist, den Augenblick, Das Geschick der großen Zeit auch, Ihr Feuer fürchtend, treffen sie, und wo Des Wegs ein anderes geht, da sehen sie Auch, wo ein Geschick sei, machen aber Das sicher, Menschen gleichend oder Gesetzen. Es entbrennet aber sein Zorn; daß nämlich Das Zeichen die Erde berührt, allmählich Aus Augen gekommen, als an einer Leiter. Diesmal. Eigenwillig sonst, unmäßig Grenzlos, daß der Menschen Hand Anficht das Lebende, mehr auch, als sich schicket Für einen Halbgott, Heiliggesetztes übergeht


44.083



Der Entwurf. Seit nämlich böser Geist sich Bemächtiget des glücklichen Altertums, unendlich, Langher währt Eines, gesangsfeind, klanglos, das In Maßen vergeht, des Sinnes Gewaltsames. Ungebundenes aber Hasset Gott. Fürbittend aber Hält ihn der Tag von dieser Zeit, stillschaffend, Des Weges gehend, die Blüte der Jahre. Und Kriegsgetön, und Geschichte der Helden unterhält, hartnäckig Geschick, Die Sonne Christi, Gärten der Büßenden, und Der Pilgrime Wandern und der Völker ihn, und des Wächters Gesang und die Schrift Des Barden oder Afrikaners. Ruhmloser auch Geschick hält ihn, die an den Tag Jetzt erst recht kommen, das sind väterliche Fürsten. Denn viel ist der Stand Gottgleicher, denn sonst. Denn Männern mehr Gehöret das Licht. Nicht Jünglingen. Das Vaterland auch. Nämlich frisch Noch unerschöpfet und voll mit Locken. Der Vater der Erde freuet nämlich sich des Auch, daß Kinder sind, so bleibet eine Gewißheit Des Guten. So auch freuet


44.084



Das ihn, daß eines bleibet. Auch einige sind, gerettet, als Auf schönen Inseln. Gelehrt sind die. Versuchungen sind nämlich Grenzlos an die gegangen. Zahllose gefallen. Also ging es, als Der Erde Vater bereitet Ständiges In Stürmen der Zeit. Ist aber geendet.

Der Einzige [Dritte Fassung] Was ist es, das An die alten seligen Küsten Mich fesselt, daß ich mehr noch Sie liebe, als mein Vaterland? Denn wie in himmlischer Gefangenschaft gebückt, dem Tag nach sprechend Dort bin ich, wo, wie Steine sagen, Apollo ging, In Königsgestalt, Und zu unschuldigen Jünglingen sich Herabließ Zevs, und Söhn in heiliger Art Und Töchter zeugte Stumm weilend unter den Menschen.


44.085



Der hohen Gedanken aber Sind dennoch viele Gekommen aus des Vaters Haupt Und große Seelen Von ihm zu Menschen gekommen. Und gehöret hab ich Von Elis und Olympia, bin Gestanden immerdar, an Quellen, auf dem Parnaß Und über Bergen des Isthmus Und drüben auch Bei Smyrna und hinab Bei Ephesos bin ich gegangen. Viel hab ich Schönes gesehn Und gesungen Gottes Bild Hab ich, das lebet unter Den Menschen. Denn sehr, dem Raum gleich, ist Das Himmlische reichlich in Der Jugend zählbar, aber dennoch, Ihr alten Götter und all Ihr tapfern Söhne der Götter, Noch einen such ich, den Ich liebe unter euch, Wo ihr den letzten eures Geschlechts, Des Hauses Kleinod mir Dem fremden Gaste bewahret. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.086



Mein Meister und Herr! O du, mein Lehrer! Was bist du ferne Geblieben? und da Ich sahe, mitten, unter den Geistern, den Alten Die Helden und Die Götter, warum bliebest Du aus? Und jetzt ist voll Von Trauern meine Seele Als eifertet, ihr Himmlischen, selbst, Daß, dien ich einem, mir Das andere fehlet. Ich weiß es aber, eigene Schuld Ists, denn zu sehr, O Christus! häng ich an dir, Wiewohl Herakles Bruder Und kühn bekenn ich, du Bist Bruder auch des Eviers, der einsichtlich, vor Alters Die verdrossene Irre gerichtet, Der Erde Gott, und beschieden Die Seele dem Tier, das lebend Vom eigenen Hunger schweift' und der Erde nach ging, Aber rechte Wege gebot er mit Einem Mal und Orte, Die Sachen auch bestellt er von jedem.


44.087



Es hindert aber eine Scham Mich, dir zu vergleichen Die weltlichen Männer. Und freilich weiß Ich, der dich zeugte, dein Vater ist Derselbe. Nämlich Christus ist ja auch allein Gestanden unter sichtbarem Himmel und Gestirn, sichtbar Freiwaltendem über das Eingesetzte, mit Erlaubnis von Gott, Und die Sünden der Welt, die Unverständlichkeit Der Kenntnisse nämlich, wenn Beständiges das Geschäftige überwächst Der Menschen, und der Mut des Gestirns war ob ihm. Nämlich immer jauchzet die Welt Hinweg von dieser Erde, daß sie die Entblößet; wo das Menschliche sie nicht hält. Es bleibet aber eine Spur Doch eines Wortes; die ein Mann erhaschet. Der Ort war aber Die Wüste. So sind jene sich gleich. Voll Freuden, reichlich. Herrlich grünet Ein Kleeblatt. Ungestalt wär, um des Geistes willen, dieses, dürfte von solchen Nicht sagen, gelehrt im Wissen einer schlechten Gebets, daß sie Wie Feldherrn mir, Heroen sind. Des dürfen die


44.088



Sterblichen wegen dem, weil Ohne Halt verstandlos Gott ist. Aber wie auf Wagen Demütige mit Gewalt Des Tages oder Mit Stimmen erscheinet Gott als Natur von außen. Mittelbar In heiligen Schriften. Himmlische sind Und Menschen auf Erden beieinander die ganze Zeit. Ein großer Mann und ähnlich eine große Seele Wenn gleich im Himmel Begehrt zu einem auf Erden. Immerdar Bleibt dies, daß immergekettet alltag ganz ist Die Welt. Oft aber scheint Ein Großer nicht zusammenzutaugen Zu Großem. Alle Tage stehn die aber, als an einem Abgrund einer Neben dem andern. Jene drei sind aber Das, daß sie unter der Sonne Wie Jäger der Jagd sind oder Ein Ackersmann, der atmend von der Arbeit Sein Haupt entblößet, oder Bettler. Schön Und lieblich ist es zu vergleichen. Wohl tut Die Erde. Zu kohlen. Immer aber


44.089



Patmos Dem Landgrafen von Homburg Nah ist Und schwer zu fassen der Gott. Wo aber Gefahr ist, wächst Das Rettende auch. Im Finstern wohnen Die Adler und furchtlos gehn Die Söhne der Alpen über den Abgrund weg Auf leichtgebaueten Brücken. Drum, da gehäuft sind rings Die Gipfel der Zeit, und die Liebsten Nah wohnen, ermattend auf Getrenntesten Bergen, So gib unschuldig Wasser, O Fittige gib uns, treuesten Sinns Hinüberzugehn und wiederzukehren. So sprach ich, da entführte Mich schneller, denn ich vermutet, Und weit, wohin ich nimmer Zu kommen gedacht, ein Genius mich Vom eigenen Haus. Es dämmerten Im Zwielicht, da ich ging, Der schattige Wald


44.090



Und die sehnsüchtigen Bäche Der Heimat; nimmer kannt ich die Länder; Doch bald, in frischem Glanze, Geheimnisvoll Im goldenen Rauche, blühte Schnellaufgewachsen, Mit Schritten der Sonne, Mit tausend Gipfeln duftend, Mir Asia auf, und geblendet sucht Ich eines, das ich kennete, denn ungewohnt War ich der breiten Gassen, wo herab Vom Tmolus fährt Der goldgeschmückte Paktol Und Taurus stehet und Messogis, Und voll von Blumen der Garten, Ein stilles Feuer, aber im Lichte Blüht hoch der silberne Schnee, Und Zeug unsterblichen Lebens An unzugangbaren Wänden Uralt der Efeu wächst und getragen sind Von lebenden Säulen, Zedern und Lorbeern, Die feierlichen, Die göttlichgebauten Paläste. Es rauschen aber um Asias Tore Hinziehend da und dort


44.091



In ungewisser Meeresebene Der schattenlosen Straßen genug, Doch kennt die Inseln der Schiffer. Und da ich hörte, Der nahegelegenen eine Sei Patmos, Verlangte mich sehr, Dort einzukehren und dort Der dunkeln Grotte zu nahn. Denn nicht, wie Cypros, Die quellenreiche, oder Der anderen eine Wohnt herrlich Patmos, Gastfreundlich aber ist Im ärmeren Hause Sie dennoch Und wenn vom Schiffbruch oder klagend Um die Heimat oder Den abgeschiedenen Freund Ihr nahet einer Der Fremden, hört sie es gern, und ihre Kinder, Die Stimmen des heißen Hains, Und wo der Sand fällt, und sich spaltet Des Feldes Fläche, die Laute, Sie hören ihn und liebend tönt Es wider von den Klagen des Manns. So pflegte


44.092



Sie einst des gottgeliebten, Des Sehers, der in seliger Jugend war Gegangen mit Dem Sohne des Höchsten, unzertrennlich, denn Es liebte der Gewittertragende die Einfalt Des Jüngers und es sahe der achtsame Mann Das Angesicht des Gottes genau, Da, beim Geheimnisse des Weinstocks, sie Zusammensaßen, zu der Stunde des Gastmahls, Und in der großen Seele, ruhigahnend, den Tod Aussprach der Herr und die letzte Liebe, denn nie genug Hatt er von Güte zu sagen Der Worte, damals, und zu erheitern, da Ers sahe, das Zürnen der Welt. Denn alles ist gut. Drauf starb er. Vieles wäre Zu sagen davon. Und es sahn ihn, wie er siegend blickte, Den Freudigsten die Freunde noch zuletzt, Doch trauerten sie, da nun Es Abend worden, erstaunt, Denn Großentschiedenes hatten in der Seele Die Männer, aber sie liebten unter der Sonne Das Leben und lassen wollten sie nicht Vom Angesichte des Herrn


44.093



Und der Heimat. Eingetrieben war, Wie Feuer im Eisen, das, und ihnen ging Zur Seite der Schatte des Lieben. Drum sandt er ihnen Den Geist, und freilich bebte Das Haus und die Wetter Gottes rollten Ferndonnernd über Die ahnenden Häupter, da, schwersinnend, Versammelt waren die Todeshelden, Itzt, da er scheidend Noch einmal ihnen erschien. Denn itzt erlosch der Sonne Tag, Der Königliche, und zerbrach Den geradestrahlenden, Den Zepter, göttlichleidend, von selbst, Denn wiederkommen sollt es, Zu rechter Zeit. Nicht wär es gut Gewesen, später, und schroffabbrechend, untreu, Der Menschen Werk, und Freude war es Von nun an, Zu wohnen in liebender Nacht, und bewahren In einfältigen Augen, unverwandt Abgründe der Weisheit. Und es grünen Tief an den Bergen auch lebendige Bilder, Doch furchtbar ist, wie da und dort


44.094



Unendlich hin zerstreut das Lebende Gott. Denn schon das Angesicht Der teuern Freunde zu lassen Und fernhin über die Berge zu gehn Allein, wo zweifach Erkannt, einstimmig War himmlischer Geist; und nicht geweissagt war es, sondern Die Locken ergriff es, gegenwärtig, Wenn ihnen plötzlich Ferneilend zurück blickte Der Gott und schwörend, Damit er halte, wie an Seilen golden Gebunden hinfort Das Böse nennend, sie die Hände sich reichten Wenn aber stirbt alsdenn, An dem am meisten Die Schönheit hing, daß an der Gestalt Ein Wunder war und die Himmlischen gedeutet Auf ihn, und wenn, ein Rätsel ewig füreinander, Sie sich nicht fassen können Einander, die zusammenlebten Im Gedächtnis, und nicht den Sand nur oder Die Weiden es hinwegnimmt und die Tempel Ergreift, wenn die Ehre Des Halbgotts und der Seinen


44.095



Verweht und selber sein Angesicht Der Höchste wendet Darob, daß nirgend ein Unsterbliches mehr am Himmel zu sehn ist oder Auf grüner Erde, was ist dies? Es ist der Wurf des Säemanns, wenn er faßt Mit der Schaufel den Weizen, Und wirft, dem Klaren zu, ihn schwingend über die Tenne. Ihm fällt die Schale vor den Füßen, aber Ans Ende kommet das Korn, Und nicht ein Übel ists, wenn einiges Verloren gehet und von der Rede Verhallet der lebendige Laut, Denn göttliches Werk auch gleichet dem unsern, Nicht alles will der Höchste zumal. Zwar Eisen träget der Schacht, Und glühende Harze der Aetna, So hätt ich Reichtum, Ein Bild zu bilden, und ähnlich Zu schaun, wie er gewesen, den Christ, Wenn aber einer spornte sich selbst, Und traurig redend, unterweges, da ich wehrlos wäre, Mich überfiele, daß ich staunt und von dem Gotte Das Bild nachahmen möcht ein Knecht -


44.096



Im Zorne sichtbar sah ich einmal Des Himmels Herrn, nicht, daß ich sein sollt etwas, sondern Zu lernen. Gütig sind sie, ihr Verhaßtestes aber ist, Solange sie herrschen, das Falsche, und es gilt Dann Menschliches unter Menschen nicht mehr. Denn sie nicht walten, es waltet aber Unsterblicher Schicksal und es wandelt ihr Werk Von selbst, und eilend geht es zu Ende. Wenn nämlich höher gehet himmlischer Triumphgang, wird genennet, der Sonne gleich, Von Starken der frohlockende Sohn des Höchsten, Ein Losungszeichen, und hier ist der Stab Des Gesanges, niederwinkend, Denn nichts ist gemein. Die Toten wecket Er auf, die noch gefangen nicht Vom Rohen sind. Es warten aber Der scheuen Augen viele, Zu schauen das Licht. Nicht wollen Am scharfen Strahle sie blühn, Wiewohl den Mut der goldene Zaum hält. Wenn aber, als Von schwellenden Augenbraunen, Der Welt vergessen Stilleuchtende Kraft aus heiliger Schrift fällt, mögen, Der Gnade sich freuend, sie


44.097



Am stillen Blicke sich üben. Und wenn die Himmlischen jetzt So, wie ich glaube, mich lieben, Wie viel mehr Dich, Denn Eines weiß ich, Daß nämlich der Wille Des ewigen Vaters viel Dir gilt. Still ist sein Zeichen Am donnernden Himmel. Und Einer stehet darunter Sein Leben lang. Denn noch lebt Christus. Es sind aber die Helden, seine Söhne, Gekommen all und heilige Schriften Von ihm und den Blitz erklären Die Taten der Erde bis itzt, Ein Wettlauf unaufhaltsam. Er ist aber dabei. Denn seine Werke sind Ihm alle bewußt von jeher. Zu lang, zu lang schon ist Die Ehre der Himmlischen unsichtbar. Denn fast die Finger müssen sie Uns führen und schmählich Entreißt das Herz uns eine Gewalt. Denn Opfer will der Himmlischen jedes, Wenn aber eines versäumt ward,


44.098



Nie hat es Gutes gebracht. Wir haben gedienet der Mutter Erd Und haben jüngst dem Sonnenlichte gedient, Unwissend, der Vater aber liebt, Der über allen waltet, Am meisten, daß gepfleget werde Der feste Buchstab, und Bestehendes gut Gedeutet. Dem folgt deutscher Gesang.

Patmos Dem Landgrafen von Homburg [Vorstufe einer späteren Fassung] Voll Güt ist. Keiner aber fasset Allein Gott. Wo aber Gefahr ist, wächst Das Rettende auch. Im Finstern wohnen Die Adler und furchtlos gehn Die Söhne der Alpen über den Abgrund weg Auf leichtgebaueten Brücken. Drum, da gehäuft sind rings, um Klarheit, Die Gipfel der Zeit,


44.099



Und die Liebsten nahe wohnen, ermattend auf Getrenntesten Bergen, So gib unschuldig Wasser, O Fittige gib uns, treuesten Sinns Hinüberzugehn und wiederzukehren. So sprach ich, da entführte Mich unermeßlicher, denn ich vermutet, Und weit, wohin ich nimmer Zu kommen gedacht, ein Genius mich Vom eigenen Haus. Es kleideten sich Im Zwielicht Menschen ähnlich, da ich ging, Der schattige Wald Und die sehnsüchtigen Bäche Der Heimat; nimmer kannt ich die Länder; Doch bald, in frischem Glanze, Geheimnisvoll Im goldenen Rauche blühte Schnellaufgewachsen Mit Schritten der Sonne Von tausend Tischen duftend Mir Asia auf, und geblendet ganz Sucht eins ich, das ich kennete, denn ungewohnt War ich der breiten Gassen, wo herab Vom Tmolus fahrt Der goldgeschmückte Paktol


44.100



Und Taurus stehet und Messogis, Und schläfrig fast von Blumen der Garten, Ein stilles Feuer, aber im Lichte Hoch blüht der silberne Schnee, Und Zeug unsterblichen Lebens An unzugangbaren Wänden Uralt der Efeu wächst und von lebenden Säulen Getragen sind, von Zedern und Lorbeern, Die felsenharten, Die göttlichgebauten Paläste. Es rauschen aber um Asias Tore Hinziehend da und dort In ungewisser Meeresebene Der schattenlosen Straßen genug, Doch kennt die Inseln der Schiffer. Und da ich hörte, Der nahegelegenen eine Sei Patmos, Verlangte mich sehr, Dort einzukehren und dort Der dunkeln Grotte zu nahn. Denn nicht, wie Cypros, Die quellenreiche, oder Der anderen eine Wohnt herrlich Patmos, Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.101



Gastfreundlich aber ist Im menschenlosen Hause Sie dennoch, Und wenn vom Schiffbruch oder klagend Um die Heimat oder Den abgeschiedenen Freund Ihr nahet einer Der Fremden, höret sie gern das; und die Kinder, Die Stimmen des heißen Hains, Und wo der Sand fallt und sich spaltet Des Feldes Fläche, die Laute, Sie hören ihn, und lieblich widertönt Es von den Klagen des Manns. Eins Tages diente Patmos, tiergleich, dem Seher, denn dem war es ein Übel, Dem menschenliebenden, der im Sausen des Rohrs, war, in der Jugend, Gegangen mit Dem Sohne des Höchsten, unzertrennlich, denn Nicht gar allein sein mochte, des Geistes wegen, Der Sohn des Höchsten, doch sahe der Jünger Wohl, wer er wäre, Damals da, beim Geheimnisse des Weinstocks, sie Zusammensaßen, zu der Stunde des Gastmahls, Und in der großen Seele, ruhigahnend, den Tod Aussprach der Herr, und die letzte Liebe, denn nie


44.102



genug

Hatt er, Von Güte, zu sagen Der Worte, damals, und zu schweigen, da Ers sahe, das Zürnen der Welt. Denn alles ist gut. Drauf starb er. Vieles wäre liebes Zu sagen. Und es sahn ihn, wie er siegend blickte, Den Freudigsten die Freunde noch zuletzt, Doch trauerten sie, dieweil Es Abend worden, erstaunt, Denn Großentschiedenes hatten in der Seele Die Männer, aber sie liebten unter der Sonne Das Leben und lassen wollten sie nicht Vom Angesichte des Herrn Und der Heimat. Eingeboren war, Wie Feuer im Eisen, das, und ihnen ging Zur Seite der Schatte des Lieben. Darum auch sandt er ihnen Den Geist, und freilich bebte Das Haus und die Wetter Gottes rollten Ferndonnernd über Die ahnenden Häupter, da, schwersinnend, Versammelt waren die Todeshelden, Itzt, da er scheidend Noch einmal ihnen erschien. Das heißet, es erlosch der Sonne Tag,


44.103



Der Königliche, und zerbrach Den geradestrahlenden, Den Zepter, göttlichleidend, von selbst, Denn wiederkommen sollt es, Zu rechter Zeit. Nicht wär es gut Gewesen, später, und schroffabbrechend, untreu, Der Menschen Werk, und Freude war es Von nun an, Zu wohnen in liebender Nacht und bewahren In einfältigen Augen unverwandt Abgründe der Weisheit. Manchem ward Sein Vaterland ein kleiner Raum, Doch furchtbar wahrhaft ists, wie da und dort Unendlich hin zerstört das Lebende Gott. Denn schon das Angesicht Der teuern Freunde zu lassen Und fernhin über die Berge zu gehn Allein, wo zweifach Besorget, übereins War himmlischer Geist. Bei jenen aber wars Ein Zerfall, und das Heiligtum das Spiel des Moria Und der Zornhügel zerbrach, damals, wenn ihnen plötzlich Ferneilend zurück blickte Der Gott und schwörend, Damit er halte, wie an Seilen golden


44.104



zusammengenommen,

Gebunden hinfort Das Böse nennend, sie die Hände sich reichten, -

Wenn aber stirbt alsdenn, An dem am meisten Die Schönheit hing, daß an der Gestalt war Ein Wunder und die Himmlischen gedeutet Auf ihn, und wenn, ein Rätsel ewig füreinander, Sie sich nicht fassen können Einander, die zusammenlebten Im Gedächtnis, nicht das nur und wenn es den Sand Wegnimmt und die Weiden und die Tempel Ergreift, wenn aber die Ehre Des Halbgotts und der Seinen Verweht und unerkenntlich, bei ihm selber, Im Himmel der genannt war, Ergrimmt, weil nirgend ein Unsterbliches mehr am Himmel ist zu sehen oder Auf grüner Erde, was ist dies? Es ist der Wurf das eines Sinns, der mit Der Schaufel fasset den Weizen, Und wirft schwingend dem Klaren zu ihn über die Tenne. Ein furchtbar Ding, Staub fällt. Korn aber kommet ans Ende.


44.105



Nicht gar ein Übel ists, wenn einiges Verloren gehet manchmal, von Reden Verhallet der lebendige Laut. Denn göttliches Werk auch gleichet dem unsern. Alles will nicht der Höchste zumal. Nun Eisen träget der Schacht Und glühend Harz der Aetna, So hätt ich auch Reichtum, Zu bilden ein Bild und ähnlich Den Christ zu schaun, wie er gewesen. Wenn aber einer spornet sich selbst,


Patmos Dem Landgrafen von Homburg [Bruchstücke der späteren Fassung] Voll Güt ist; keiner aber fasset Allein Gott. Wo aber Gefahr ist, wächst Das Rettende auch. Im Finstern wohnen Die Adler, und furchtlos gehn

44.106



Die Söhne der Alpen über den Abgrund weg Auf leichtgebaueten Brücken. Drum, da gehäuft sind rings, um Klarheit, Die Gipfel der Zeit, Und die Liebsten nahe wohnen, ermattend auf Getrenntesten Bergen, So gib unschuldig Wasser, O Fittige gib uns, treuesten Sinns Hinüberzugehn und wiederzukehren. So sprach ich, da entführte Mich künstlicher, denn ich vermutet, Und weit, wohin ich nimmer Zu kommen gedacht, ein Genius mich Vom eigenen Haus. Es kleideten sich Im Zwielicht, Menschen ähnlich, da ich ging, Der schattige Wald Und die sehnsüchtigen Bäche Der Heimat; nimmer kannt ich die Länder. Viel aber mitgelitten haben wir, viel Male. So In frischem Glanze, geheimnisvoll, In goldenem Rauche blühte Schnellaufgewachsen, Mit Schritten der Sonne, Von tausend Tischen duftend, jetzt, Mir Asia auf und geblendet ganz


44.107



Sucht eins ich, das ich kennete, denn ungewohnt War ich der breiten Gassen, wo herab Vom Tmolus fahrt Der goldgeschmückte Paktol Und Taurus stehet und Messogis, Und schläfrig fast von Blumen der Garten,

O Insel des Lichts! Denn wenn erloschen ist der Ruhm, die Augenlust, und gehalten nicht mehr Von Menschen, schattenlos, die Pfade zweifeln und die Bäume, Und Reiche, das Jugendland der Augen, sind vergangen Athletischer, Im Ruin, und Unschuld, angeborne, Zerrissen ist. Von Gott aus nämlich kommt gediegen Und gehet das Gewissen, Offenbarung, die Hand des Herrn Reich winkt aus richtendem Himmel, dann und eine Zeit ist Unteilbar Gesetz, und Amt, und die Hände Zu erheben, das, und das Niederfallen Böser Gedanken, los, zu ordnen. Grausam nämlich hasset


44.108



Allwissende Stirnen Gott. Rein aber bestand Auf ungebundnem Boden Johannes. Wenn einer Für irdisches prophetisches Wort erklärt

Vom Jordan und von Nazareth Und fern vom See, an Capernaum, Und Galiläa die Lüfte, und von Cana. Eine Weile bleib ich, sprach er. Also mit Tropfen Stillt er das Seufzen des Lichts, das durstigem Wild War ähnlich in den Tagen, als um Syrien Jammert der getöteten Kindlein heimatliche Anmut im Sterben, und das Haupt Des Täufers, gepflückt, war unverwelklicher Schrift gleich Sichtbar auf weilender Schüssel. Wie Feuer Sind Stimmen Gottes. Schwer ists aber, Im Großen zu behalten das Große. Nicht eine Weide. Daß einer Bleibet im Anfang. Jetzt aber Geht dieses wieder, wie sonst. Johannes. Christus. Diesen möcht Ich singen, gleich dem Herkules, oder Der Insel, welche festgehalten und gerettet, erfrischend,


44.109



Die benachbarte mit kühlen Meereswassern aus der Wüste Der Flut, der weiten, Peleus. Das geht aber Nicht. Anders ists ein Schicksal. Wundervoller. Reicher, zu singen. Unabsehlich Seit jenem die Fabel. Und jetzt Möcht ich die Fahrt der Edelleute nach Jerusalem, und das Leiden irrend in Canossa, Und den Heinrich singen. Daß aber Der Mut nicht selber mich aussetze. Begreifen müssen Dies wir zuvor. Wie Morgenluft sind nämlich die Namen Seit Christus. Werden Träume. Fallen, wie Irrturn, Auf das Herz und tötend, wenn nicht einer Erwäget, was sie sind, und begreift. Es sah aber der achtsame Mann Das Angesicht des Gottes, Damals, da, beim Geheimnisse des Weinstocks, sie Zusammensaßen, zu der Stunde des Gastmahls, Und in der großen Seele, wohlauswählend, den Tod Aussprach der Herr, und die letzte Liebe, denn nie genug Hatt er, von Güte, zu sagen Der Worte, damals, und zu bejahn Bejahendes. Aber sein Licht war


44.110



Tod. Denn karg ist das Zürnen der Welt. Das aber erkannt er. Alles ist gut. Drauf starb er. Es sahen aber, gebückt, desungeachtet, vor Gott die Gestalt Des Verleugnenden, wie wenn Ein Jahrhundert sich biegt, nachdenklich, in der Freude der Wahrheit Noch zuletzt die Freunde, Doch trauerten sie, da nun Es Abend worden. Nämlich rein Zu sein, ist Geschick, ein Leben, das ein Herz hat, Vor solchem Angesicht, und dauert über die Hälfte. Zu meiden aber ist viel. Zu viel aber Der Liebe, wo Anbetung ist, Ist gefahrreich, triffet am meisten. Jene wollten aber Vom Angesichte des Herrn Nicht lassen und der Heimat. Eingeboren Wie Feuer war in dem Eisen das, und ihnen Zur Seite ging, wie eine Seuche, der Schatte des Lieben. Drum sandt er ihnen Den Geist, und freilich bebte Das Haus und die Wetter Gottes rollten Ferndonnernd, Männer schaffend, wie wenn Drachenzähne, prächtigen Schicksals, Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.111



Patmos Dem Landgrafen von Homburg [Ansätze zur letzten Fassung] Voll Güt ist; keiner aber fasset Allein Gott. Wo aber Gefahr ist, wächst Das Rettende auch. Im Finstern wohnen Die Adler, und furchtlos gehen Im Tagewerk die Söhne der Alpen über den Abgrund weg Auf leichtgebaueten Brücken. Drum, da gehäuft sind rings, um Klarheit, Die Gipfel der Zeit, Und die Liebsten nahe wohnen, sehnsuchtsvoll, ermattet auf Getrenntesten Bergen, So gib unschuldig Wasser, O Fittige gib uns, treuesten Sinns Hinüberzugehn und wiederzukehren. So sprach ich, da entführte Mich künstlicher, denn ich vermutet, Und weit, wohin ich nimmer


44.112



Zu kommen gedacht, ein Genius mich Vom eigenen Haus. Es kleideten sich Im Zwielicht, Menschen ähnlich, da ich ging, Der schattige Wald Und die sehnsüchtigen Bäche Der Heimat; nimmer kannte ich die Länder. Viel aber mitgelitten erfahren haben wir, Merkzeichen viel. So In frischem Glanze, geheimnisvoll, In goldenem Rauche blühte Schnellaufgewachsen, Herzlich erkannt, mit Schritten der Sonne, Von tausend Tischen duftend, jetzt, Mir Asia auf und geblendet ganz Sucht eins ich, das ich kennete, denn nie gewöhnt hatt Ich mich solch breiter Gassen, wo herab Vom Tmolus aus fährt, Ein unzerbrechlich Zeug, der goldgeschmückte Paktol Und Taurus stehet und Messogis, und von Gewürzen Fast schläfrig der Garten,

Vom Jordan fern und Nazareth Und fern vom See, an Capernaum, wo sie ihn Gesucht, und Galiläa die Lüfte, und von Cana.


44.113



Eine Weile bleib ich, sprach er. Also wie mit Tropfen, heiligen, Stillte er das Seufzen des Lichts, das durstigem Tier war oder Dem Schreien des Huhns ähnlich, jenes Tages, als um Syrien, verblüht, Gewimmert der getöteten Kindlein heimatliche Anmut wohlredend im Verschwinden, und des Täufers Sein Haupt stürzt und, das goldene, lag uneßbarer und unverwelklicher Schrift gleich Sichtbar auf trockener Schüssel. Wie Feuer, in Städten, tödlichliebend Sind Gottes Stimmen. Brennend ist aber, gewißlich Das gleich behalten, im Großen das Große. Nie eine Weide. Daß einer Bleibet im Anfang. Jetzt aber Geht dieses wieder, wie sonst. Johannes. Christus. Diesen, ein Lastträger, möcht ich singen, gleich dem Herkules, oder Der Insel, welche gebannet, und angeblümt, sinnreich, erfrischend, Die benachbarte mit kalten Meereswassern aus der Wüste Der Flut, der weiten, Peleus. Aber nicht


44.114



Genug. Anders ist es ein Schicksal. Wundervoller. Reicher, zu singen. Unabsehlich Seit dem die Fabel. Und auch möcht Ich die Fahrt der Edelleute nach Jerusalem, und wie Schwanen der Schiffe Gang und das Leiden irrend in Canossa, brennendheiß, Und den Heinrich singen. Aber daß uranfangs Der Mut nicht selber mich aussetze. Schauen, müssen wir mit Schlüssen, Der Erfindung, vorher. Denn teuer ists, Das Angesicht des Teuersten. Nämlich Leiden färbt Die Reinheit dieses, die rein Ist wie ein Schwert. Damals sah aber Der achtsame Mann Das Angesicht des Gottes, Da, beim Geheimnisse des Weinstocks, sie Zusammensaßen, zu der Stunde des Gastmahls, Als in der großen Seele, wohlauswählend, den Tod Aussprach der Herr, und die letzte Liebe, denn nie genug Hatt er, von Güte, zu sagen Der Worte, damals, und zu bejahn schneeweiß. Aber nachher Sein Licht war Tod. Denn begrifflos ist das Zürnen der Welt, namlos. Das aber erkannt er. Alles ist gut. Drauf starb er.


44.115



Es sahen aber, gebückt, desunerachtet, vor Gott die Gestalt Des Verleugnenden, wie wenn Ein Jahrhundert sich biegt, nachdenklich, in der Freude der Wahrheit Noch zuletzt die Freunde, Doch aber mußten sie trauern, nun, da Es Abend worden. Nämlich meistens ist rein Zu sein ein Geschick, ein Leben, das ein Herz hat, Vor solchem Angesicht, und dauert über die Hälfte. Zu meiden aber ist viel. Zu viel aber Der Liebe, wo Anbetung ist, Ist gefahrreich, triffet am meisten. Aber jene nicht Von Tränen und Schläfen des Herrn wollten Lassen und der Heimat. Eingeboren, glühend Wie Feuer rot war im Eisen das. Und schadend das Angesicht des Gottes wirklich Wie eine Seuche ging zur Seite, der Schatte des Lieben. Drum sandt er ihnen Den Geist, und freilich bebte Das Haus und die Wetter Gottes rollten Ferndonnernd, Männer schaffend, zornige, wie wenn Drachenzähne, prächtigen Schicksals, Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.116



Andenken Der Nordost wehet, Der liebste unter den Winden Mir, weil er feurigen Geist Und gute Fahrt verheißet den Schiffern. Geh aber nun und grüße Die schöne Garonne, Und die Gärten von Bourdeaux Dort, wo am scharfen Ufer Hingehet der Steg und in den Strom Tief fällt der Bach, darüber aber Hinschauet ein edel Paar Von Eichen und Silberpappeln; Noch denket das mir wohl und wie Die breiten Gipfel neiget Der Ulmwald, über die Mühl, Im Hofe aber wächset ein Feigenbaum. An Feiertagen gehn Die braunen Frauen daselbst Auf seidnen Boden, Zur Märzenzeit, Wenn gleich ist Nacht und Tag, Und über langsamen Stegen, Von goldenen Träumen schwer, Einwiegende Lüfte ziehen.


44.117



Es reiche aber, Des dunkeln Lichtes voll, Mir einer den duftenden Becher, Damit ich ruhen möge; denn süß Wär unter Schatten der Schlummer. Nicht ist es gut, Seellos von sterblichen Gedanken zu sein. Doch gut Ist ein Gespräch und zu sagen Des Herzens Meinung, zu hören viel Von Tagen der Lieb, Und Taten, welche geschehen. Wo aber sind die Freunde? Bellarmin Mit dem Gefährten? Mancher Trägt Scheue, an die Quelle zu gehn; Es beginnet nämlich der Reichtum Im Meere. Sie, Wie Maler, bringen zusammen Das Schöne der Erd und verschmähn Den geflügelten Krieg nicht, und Zu wohnen einsam, jahrlang, unter Dem entlaubten Mast, wo nicht die Nacht durchglänzen Die Feiertage der Stadt, Und Saitenspiel und eingeborener Tanz nicht. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.118



Nun aber sind zu Indiern Die Männer gegangen, Dort an der luftigen Spitz An Traubenbergen, wo herab Die Dordogne kommt, Und zusammen mit der prächtgen Garonne meerbreit Ausgehet der Strom. Es nehmet aber Und gibt Gedächtnis die See, Und die Lieb auch heftet fleißig die Augen, Was bleibet aber, stiften die Dichter.


Der Ister Jetzt komme, Feuer! Begierig sind wir, Zu schauen den Tag, Und wenn die Prüfung Ist durch die Knie gegangen, Mag einer spüren das Waldgeschrei. Wir singen aber vom Indus her Fernangekommen und Vom Alpheus, lange haben Das Schickliche wir gesucht, Nicht ohne Schwingen mag

44.119



Zum Nächsten einer greifen Geradezu Und kommen auf die andere Seite. Hier aber wollen wir bauen. Denn Ströme machen urbar Das Land. Wenn nämlich Kräuter wachsen Und an denselben gehn Im Sommer zu trinken die Tiere, So gehn auch Menschen daran. Man nennet aber diesen den Ister. Schön wohnt er. Es brennet der Säulen Laub, Und reget sich. Wild stehn Sie aufgerichtet, untereinander; darob Ein zweites Maß, springt vor Von Felsen das Dach. So wundert Mich nicht, daß er Den Herkules zu Gaste geladen, Fernglänzend, am Olympos drunten, Da der, sich Schatten zu suchen Vom heißen Isthmos kam, Denn voll des Mutes waren Daselbst sie, es bedarf aber, der Geister wegen, Der Kühlung auch. Darum zog jener lieber An die Wasserquellen hieher und gelben Ufer, Hoch duftend oben, und schwarz Vom Fichtenwald, wo in den Tiefen


44.120



Ein Jäger gern lustwandelt Mittags, und Wachstum hörbar ist An harzigen Bäumen des Isters, Der scheinet aber fast Rückwärts zu gehen und Ich mein, er müsse kommen Von Osten. Vieles wäre Zu sagen davon. Und warum hängt er An den Bergen gerad? Der andre, Der Rhein, ist seitwärts Hinweggegangen. Umsonst nicht gehn Im Trocknen die Ströme. Aber wie? Ein Zeichen braucht es, Nichts anderes, schlecht und recht, damit es Sonn Und Mond trag im Gemüt, untrennbar, Und fortgeh, Tag und Nacht auch, und Die Himmlischen warm sich fühlen aneinander. Darum sind jene auch Die Freude des Höchsten. Denn wie käm er Herunter? Und wie Hertha grün, Sind sie die Kinder des Himmels. Aber allzugedultig Scheint der mir, nicht Freier, und fast zu spotten. Nämlich wenn Angehen soll der Tag


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In der Jugend, wo er zu wachsen Anfängt, es treibet ein anderer da Hoch schon die Pracht, und Füllen gleich In den Zaum knirscht er, und weithin hören Das Treiben die Lüfte, Ist der zufrieden; Es brauchet aber Stiche der Fels Und Furchen die Erd, Unwirtbar wär es, ohne Weile; Was aber jener tuet, der Strom, Weiß niemand.


Mnemosyne [Erste Fassung] Zu singen

aber es haben

Blumen auch Wasser und fühlen, Ob noch ist der Gott. Denn schön ist Der Brauttag, bange sind wir aber Der Ehre wegen. Denn furchtbar gehet Es ungestalt, wenn Eines uns Zu gierig genommen. Zweifellos

44.122



Ist aber der Höchste. Der kann täglich Es ändern. Kaum bedarf er Gesetz, wie nämlich es Bei Menschen bleiben soll. Viel Männer möchten da Sein, wahrer Sache. Nicht vermögen Die Himmlischen alles. Nämlich es reichen Die Sterblichen eh an den Abgrund. Also wendet es sich Mit diesen. Lang ist Die Zeit, es ereignet sich aber Das Wahre. Wie aber Liebes? Sonnenschein Am Boden sehen wir und trockenen Staub Und tief mit Schatten die Wälder und es blühet An Dächern der Rauch, bei alter Krone Der Türme, friedsam; und es girren Verloren in der Luft die Lerchen und unter dem Tage weiden Wohlangeführt die Schafe des Himmels. Und Schnee, wie Maienblumen Das Edelmütige, wo Es seie, bedeutend, glänzet mit Der grünen Wiese Der Alpen, hälftig, da ging Vom Kreuze redend, das Gesetzt ist unterwegs einmal


44.123



Gestorbenen, auf der schroffen Straß Ein Wandersmann mit Dem andern, aber was ist dies? Am Feigenbaum ist mein Achilles mir gestorben, Und Ajax liegt An den Grotten, nahe der See, An Bächen, benachbart dem Skamandros. Vom Genius kühn ist bei Windessausen, nach Der heimatlichen Salamis süßer Gewohnheit, in der Fremd Ajax gestorben, Patroklos aber in des Königes Harnisch. Und es starben Noch andere viel. Mit eigener Hand Viel traurige, wilden Muts, doch göttlich Gezwungen, zuletzt, die anderen aber Im Geschicke stehend, im Feld. Unwillig nämlich Sind Himmlische, wenn einer nicht die Seele schonend sich Zusammengenommen, aber er muß doch; dem Gleich fehlet die Trauer.


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Mnemosyne [Zweite Fassung] Ein Zeichen sind wir, deutungslos, Schmerzlos sind wir und haben fast. Die Sprache in der Fremde verloren. Wenn nämlich über Menschen Ein Streit ist an dem Himmel und gewaltig Die Monde gehn, so redet Das Meer auch und Ströme müssen Den Pfad sich suchen. Zweifellos. Ist aber Einer. Der Kann täglich es ändern. Kaum bedarf er Gesetz. Und es tönet das Blatt und Eichbäume wehn dann neben Den Firnen. Denn nicht vermögen Die Himmlischen alles. Nämlich es reichen Die Sterblichen eh an den Abgrund. Also wendet es sich, das Echo, Mit diesen. Lang ist Die Zeit, es ereignet sich aber Das Wahre. Wie aber Liebes? Sonnenschein Am Boden sehen wir und trockenen Staub


44.125



Und tief mit Schatten die Wälder und es blühet An Dächern der Rauch, bei alter Krone Der Türme, friedsam; und es girren Verloren in der Luft die Lerchen und unter dem Tage weiden Wohlangeführt die Schafe des Himmels.. Und Schnee, wie Maienblumen Das Edelmütige, wo Es seie, bedeutend, glänzet mit Der grünen Wiese Der Alpen, hälftig, da ging Vom Kreuze redend, das Gesetzt ist unterwegs einmal Gestorbenen, auf der schroffen Straß Ein Wandersmann mit Dem andern, aber was ist dies? Am Feigenbaum ist mein Achilles mir gestorben, Und Ajax liegt An den Grotten, nahe der See, An Bächen, benachbart dem Skamandros. Vom Genius kühn ist bei Windessausen, nach Der heimatlichen Salamis süßer Gewohnheit, in der Fremd Ajax gestorben, Patroklos aber in des Königes Harnisch. Und es


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starben Noch andere viel. Mit eigener Hand Viel traurige, wilden Muts, doch göttlich Gezwungen, zuletzt, die anderen aber Im Geschicke stehend, im Feld. Unwillig nämlich Sind Himmlische, wenn einer nicht die Seele schonend sich Zusammengenommen, aber er muß doch; dem Gleich fehlet die Trauer.

Mnemosyne [Dritte Fassung] Reif sind, in Feuer getaucht, gekochet Die Frücht und auf der Erde geprüfet und ein Gesetz ist, Daß alles hineingeht, Schlangen gleich, Prophetisch, träumend auf Den Hügeln des Himmels. Und vieles Wie auf den Schultern eine Last von Scheitern ist Zu behalten. Aber bös sind Die Pfade. Nämlich unrecht, Wie Rosse, gehn die gefangenen.


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Element und alten Gesetze der Erd. Und immer Ins Ungebundene gehet eine Sehnsucht. Vieles aber ist Zu behalten. Und not die Treue. Vorwärts aber und rückwärts wollen wir Nicht sehn. Uns wiegen lassen, wie Auf schwankem Kahne der See. Wie aber Liebes? Sonnenschein Am Boden sehen wir und trockenen Staub Und heimatlich die Schatten der Wälder und es blühet An Dächern der Rauch, bei alter Krone Der Türme, friedsam; gut sind nämlich Hat gegenredend die Seele Ein Himmlisches verwundet, die Tageszeichen. Denn Schnee, wie Maienblumen Das Edelmütige, wo Es seie, bedeutend, glänzet auf Der grünen Wiese Der Alpen, hälftig, da, vom Kreuze redend, das Gesetzt ist unterwegs einmal Gestorbenen, auf hoher Straß Ein Wandersmann geht zornig, Fern ahnend mit Dem andern, aber was ist dies? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Am Feigenbaum ist mein Achilles mir gestorben, Und Ajax liegt An den Grotten der See, An Bächen, benachbart dem Skamandros. An Schläfen Sausen einst, nach Der unbewegten Salamis steter Gewohnheit, in der Fremd, ist groß Ajax gestorben, Patroklos aber in des Königes Harnisch. Und es starben Noch andere viel. Am Kithäron aber lag Elevtherä, der Mnemosyne Stadt. Der auch, als Ablegte den Mantel Gott, das Abendliche nachher löste Die Locken. Himmlische nämlich sind Unwillig, wenn einer nicht die Seele schonend sich Zusammengenommen, aber er muß doch; dem Gleich fehlet die Trauer.


44.129



Nachtgesänge Chiron Wo bist du, Nachdenkliches! das immer muß Zur Seite gehn, zu Zeiten, wo bist du, Licht? Wohl ist das Herz wach, doch mir zürnt, mich Hemmt die erstaunende Nacht nun immer Sonst nämlich folgt ich Kräutern des Walds und lauscht Ein weiches Wild am Hügel; und nie umsonst. Nie täuschten, auch nicht einmal deine Vögel; denn allzubereit fast kamst du, So Füllen oder Garten dir labend ward, Ratschlagend, Herzens wegen; wo bist du, Licht? Das Herz ist wieder wach, doch herzlos Zieht die gewaltige Nacht mich immer. Ich wars wohl. Und von Krokus und Thymian Und Korn gab mir die Erde den ersten Strauß. Und bei der Sterne Kühle lernt ich, Aber das Nennbare nur. Und bei mir Das wilde Feld entzaubernd, das traurge, zog


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Der Halbgott, Zevs Knecht, ein, der gerade Mann; Nun sitz ich still allein, von einer Stunde zur anderen, und Gestalten Aus frischer Erd und Wolken der Liebe schafft, Weil Gift ist zwischen uns, mein Gedanke nun; Und ferne lausch ich hin, ob nicht ein Freundlicher Retter vielleicht mir komme. Dann hör ich oft den Wagen des Donnerers Am Mittag, wenn er naht, der bekannteste, Wenn ihm das Haus bebt und der Boden Reiniget sich, und die Qual Echo wird. Den Retter hör ich dann in der Nacht, ich hör Ihn tötend, den Befreier, und drunten voll Von üppgem Kraut, als in Gesichten, Schau ich die Erd, ein gewaltig Feuer; Die Tage aber wechseln, wenn einer dann Zusiehet denen, lieblich und bös, ein Schmerz, Wenn einer zweigestalt ist, und es Kennet kein einziger nicht das Beste; Das aber ist der Stachel des Gottes; nie Kann einer lieben göttliches Unrecht sonst. Einheimisch aber ist der Gott dann


44.131



Angesichts da, und die Erd ist anders. Tag! Tag! Nun wieder atmet ihr recht; nun trinkt, Ihr meiner Bäche Weiden! ein Augenlicht, Und rechte Stapfen gehn, und als ein Herrscher, mit Sporen, und bei dir selber Örtlich, Irrstern des Tages, erscheinest du, Du auch, o Erde, friedliche Wieg, und du, Haus meiner Väter, die unstädtisch Sind, in den Wolken des Wilds, gegangen. Nimm nun ein Roß, und harnische dich und nimm Den leichten Speer, o Knabe! Die Wahrsagung Zerreißt nicht, und umsonst nicht wartet, Bis sie erscheinet, Herakles Rückkehr.

Tränen Himmlische Liebe! zärtliche! wenn ich dein Vergäße, wenn ich, o ihr geschicklichen, Ihr feurgen, die voll Asche sind und Wüst und vereinsamet ohnedies schon, Ihr lieben Inseln, Augen der Wunderwelt!


44.132



Ihr nämlich geht nun einzig allein mich an, Ihr Ufer, wo die abgöttische Büßet, doch Himmlischen nur, die Liebe. Denn allzudankbar haben die Heiligen Gedienet dort in Tagen der Schönheit und Die zorngen Helden; und viel Bäume Sind, und die Städte daselbst gestanden, Sichtbar, gleich einem sinnigen Mann; itzt sind Die Helden tot, die Inseln der Liebe sind Entstellt fast. So muß übervorteilt, Albern doch überall sein die Liebe. Ihr weichen Tränen, löschet das Augenlicht Mir aber nicht ganz aus; ein Gedächtnis doch, Damit ich edel sterbe, laßt ihr Trügrischen, Diebischen, mir nachleben.


44.133



An die Hoffnung O Hoffnung! holde! gütiggeschäftige! Die du das Haus der Trauernden nicht verschmähst, Und gerne dienend, Edle! zwischen Sterblichen waltest und Himmelsmächten, Wo bist du? wenig lebt ich; doch atmet kalt Mein Abend schon. Und stille, den Schatten gleich, Bin ich schon hier; und schon gesanglos Schlummert das schaudernde Herz im Busen. Im grünen Tale, dort, wo der frische Quell Vom Berge täglich rauscht, und die liebliche Zeitlose mir am Herbsttag aufblüht, Dort, in der Stille, du Holde, will ich Dich suchen, oder wenn in der Mitternacht Das unsichtbare Leben im Haine wallt, Und über mir die immerfrohen Blumen, die blühenden Sterne, glänzen, O du des Aethers Tochter! erscheine dann Aus deines Vaters Gärten, und darfst du nicht, Ein Geist der Erde, kommen, schröck, o Schröcke mit anderem nur das Herz mir.


44.134



Vulkan Jetzt komm und hülle, freundlicher Feuergeist, Den zarten Sinn der Frauen in Wolken ein, In goldne Träum und schütze sie, die Blühende Ruhe der Immerguten. Dem Manne laß sein Sinnen, und sein Geschäft, Und seiner Kerze Schein, und den künftgen Tag Gefallen, laß des Unmuts ihm, der Häßlichen Sorge zu viel nicht werden, Wenn jetzt der immerzürnende Boreas, Mein Erbfeind, über Nacht mit dem Frost das Land Befallt, und spät, zur Schlummerstunde, Spottend der Menschen, sein schröcklich Lied singt, Und unsrer Städte Mauren und unsern Zaun, Den fleißig wir gesetzt, und den stillen Hain Zerreißt, und selber im Gesang die Seele mir störet, der Allverderber, Und rastlos tobend über den sanften Strom Sein schwarz Gewölk ausschüttet, daß weit umher Das Tal gärt, und, wie fallend Laub, vom Berstenden Hügel herab der Fels fällt. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.135



Wohl frömmer ist, denn andre Lebendige, Der Mensch; doch zürnt es draußen, gehöret der Auch eigner sich, und sinnt und ruht in Sicherer Hütte, der Freigeborne. Und immer wohnt der freundlichen Genien Noch Einer gerne segnend mit ihm, und wenn Sie zürnten all, die ungelehrgen Geniuskräfte, doch liebt die Liebe.

Blödigkeit Sind denn dir nicht bekannt viele Lebendigen? Geht auf Wahrem dein Fuß nicht, wie auf Teppichen? Drum, mein Genius! tritt nur Bar ins Leben, und sorge nicht! Was geschiehet, es sei alles gelegen dir! Sei zur Freude gereimt, oder was könnte denn Dich beleidigen, Herz, was Da begegnen, wohin du sollst? Denn, seit Himmlischen gleich Menschen, ein einsam Wild, Und die Himmlischen selbst führet, der Einkehr zu,


44.136



Der Gesang und der Fürsten Chor, nach Arten, so waren auch Wir, die Zungen des Volks, gerne bei Lebenden, Wo sich vieles gesellt, freudig und jedem gleich, Jedem offen, so ist ja Unser Vater, des Himmels Gott, Der den denkenden Tag Armen und Reichen gönnt, Der, zur Wende der Zeit, uns die Entschlafenden Aufgerichtet an goldnen Gängelbanden, wie Kinder, hält. Gut auch sind und geschickt einem zu etwas wir, Wenn wir kommen, mit Kunst, und von den Himmlischen Einen bringen. Doch selber Bringen schickliche Hände wir.


44.137



Ganymed Was schläfst du, Bergsohn, liegest in Unmut, schief, Und frierst am kahlen Ufer, Gedultiger! Denkst nicht der Gnade du, wenns an den Tischen die Himmlischen sonst gedürstet? Kennst drunten du vom Vater die Boten nicht, Nicht in der Kluft der Lüfte geschärfter Spiel? Trifft nicht das Wort dich, das voll alten Geists ein gewanderter Mann dir sendet? Schon tönets aber ihm in der Brust. Tief quillts, Wie damals, als hoch oben im Fels er schlief, Ihm auf. Im Zorne reinigt aber Sich der Gefesselte nun, nun eilt er, Der Linkische; der spottet der Schlacken nun, Und nimmt und bricht und wirft die Zerbrochenen Zorntrunken, spielend, dort und da zum Schauenden Ufer und bei des Fremdlings Besondrer Stimme stehen die Herden auf, Es regen sich die Wälder, es hört tief Land Den Stromgeist fern, und schaudernd regt im Nabel der Erde der Geist sich wieder.


44.138



Der Frühling kömmt. Und jedes, in seiner Art, Blüht. Der ist aber ferne; nicht mehr dabei. Irr ging er nun; denn allzugut sind Genien; himmlisch Gespräch ist sein nun.


Hälfte des Lebens Mit gelben Birnen hänget Und voll mit wilden Rosen Das Land in den See, Ihr holden Schwäne, Und trunken von Küssen Tunkt ihr das Haupt Ins heilignüchterne Wasser. Weh mir, wo nehm ich, wenn Es Winter ist, die Blumen, und wo Den Sonnenschein, Und Schatten der Erde? Die Mauern stehn Sprachlos und kalt, im Winde Klirren die Fahnen.

44.139



Lebensalter Ihr Städte des Euphrats! Ihr Gassen von Palmyra! Ihr Säulenwälder in der Ebne der Wüste, Was seid ihr? Euch hat die Kronen, Dieweil ihr über die Grenze Der Othmenden seid gegangen, Von Himmlischen der Rauchdampf und Hinweg das Feuer genommen; Jetzt aber sitz ich unter Wolken (deren Ein jedes eine Ruh hat eigen) unter Wohleingerichteten Eichen, auf Der Heide des Rehs, und fremd Erscheinen und gestorben mir Der Seligen Geister.


Der Winkel von Hardt Hinunter sinket der Wald, Und Knospen ähnlich, hängen Einwärts die Blätter, denen Blüht unten auf ein Grund, Nicht gar unmündig.

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Da nämlich ist Ulrich Gegangen; oft sinnt, über den Fußtritt, Ein groß Schicksal Bereit, an übrigem Orte.

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Freundschaft, Liebe ... Freundschaft, Liebe, Kirch und Heilge, Kreuze, Bilder, Altar und Kanzel und Musik. Es tönet ihm die Predigt. Die Kinderlehre scheint nach Tisch ein schlummernd müßig Gespräch für Mann und Kind und Jungfraun, fromme Frauen; Hernach geht er, der Herr, der Burgersmann und Künstler Auf Feldern froh umher und heimatlichen Auen, Die Jugend geht betrachtend auch.

Wenn aus der Ferne ... Wenn aus der Ferne, da wir geschieden sind, Ich dir noch kennbar bin, die Vergangenheit, O du Teilhaber meiner Leiden! Einiges Gute bezeichnen dir kann, So sage, wie erwartet die Freundin dich? In jenen Gärten, da nach entsetzlicher


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Und dunkler Zeit wir uns gefunden? Hier an den Strömen der heilgen Urwelt. Das muß ich sagen, einiges Gutes war In deinen Blicken, als in den Fernen du Dich einmal fröhlich umgesehen, Immer verschlossener Mensch, mit finstrem Aussehn. Wie flossen Stunden dahin, wie still War meine Seele über der Wahrheit, daß Ich so getrennt gewesen wäre? Ja! ich gestand es, ich war die deine. Wahrhaftig! wie du alles Bekannte mir In mein Gedächtnis bringen und schreiben willst, Mit Briefen, so ergeht es mir auch, Daß ich Vergangenes alles sage. Wars Frühling? war es Sommer? die Nachtigall Mit süßem Liede lebte mit Vögeln, die Nicht ferne waren im Gebüsche Und mit Gerüchen umgaben Bäum uns. Die klaren Gänge, niedres Gesträuch und Sand, Auf dem wir traten, machten erfreulicher Und lieblicher die Hyazinthe Oder die Tulpe, Viole, Nelke.


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Um Wänd und Mauern grünte der Efeu, grünt' Ein selig Dunkel hoher Alleen. Oft Des Abends, Morgens waren dort wir, Redeten manches und sahn uns froh an. In meinen Armen lebte der Jüngling auf, Der, noch verlassen, aus den Gefilden kam, Die er mir wies, mit einer Schwermut, Aber die Namen der seltnen Orte Und alles Schöne hatt er behalten, das An seligen Gestaden, auch mir sehr wert, Im heimatlichen Lande blühet Oder verborgen, aus hoher Aussicht, Allwo das Meer auch einer beschauen kann, Doch keiner sein will. Nehme vorlieb, und denk An die, die noch vergnügt ist, darum, Weil der entzückende Tag uns anschien, Der mit Geständnis oder der Hände Druck Anhub, der uns vereinet. Ach! wehe mir! Es waren schöne Tage. Aber Traurige Dämmerung folgte nachher. Du seiest so allein in der schönen Welt, Behauptest du mir immer, Geliebter! das


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Weißt aber du nicht,

Auf den Tod eines Kindes Die Schönheit ist den Kindern eigen, Ist Gottes Ebenbild vielleicht, Ihr Eigentum ist Ruh und Schweigen, Das Engeln auch zum Lob gereicht.

Der Ruhm Es knüpft an Gott der Wohllaut, der geleitet, Ein sehr berühmtes Ohr, denn wunderbar Ist ein berühmtes Leben groß und klar, Es geht der Mensch zu Fuße oder reitet. Der Erde Freuden, Freundlichkeit und Güter, Der Garten, Baum, der Weinberg mit dem Hüter, Sie scheinen mir ein Widerglanz des Himmels, Gewähret von dem Geist den Söhnen des Gewimmels Wenn Einer ist mit Gütern reich beglücket,


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Wenn Obst den Garten ihm, und Gold ausschmücket Die Wohnung und das Haus, was mag er haben Noch mehr in dieser Welt, sein Herz zu laben?

Auf die Geburt eines Kindes Wie wird des Himmels Vater schauen Mit Freude das erwachsne Kind, Gehend auf blumenreichen Auen, Mit andern, welche lieb ihm sind. Indessen freue dich des Lebens, Aus einer guten Seele kommt Die Schönheit herrlichen Bestrebens, Göttlicher Grund dir mehr noch frommt.

Das Angenehme dieser Welt ... Das Angenehme dieser Welt hab ich genossen, Die Jugendstunden sind, wie lang! wie lang! verflossen, April und Mai und Julius sind ferne, Ich bin nichts mehr, ich lebe nicht mehr gerne!


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An Zimmern Die Linien des Lebens sind verschieden, Wie Wege sind, und wie der Berge Grenzen. Was hier wir sind, kann dort ein Gott ergänzen Mit Harmonien und ewigem Lohn und Frieden.

Wenn aus dem Himmel ... Wenn aus dem Himmel hellere Wonne sich Herabgießt, eine Freude den Menschen kommt, Daß sie sich wundern über manches Sichtbares, Höheres, Angenehmes: Wie tönet lieblich heilger Gesang dazu! Wie lacht das Herz in Liedern die Wahrheit an, Daß Freudigkeit an einem Bildnis Über dem Stege beginnen Schafe Den Zug, der fast in dämmernde Wälder geht. Die Wiesen aber, welche mit lautrem Grün Bedeckt sind, sind wie jene Heide, Welche gewöhnlicher Weise nah ist Dem dunkeln Walde. Da, auf den Wiesen auch


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Verweilen diese Schafe. Die Gipfel, die Umher sind, nackte Höhen sind mit Eichen bedecket und seltnen Tannen. Da, wo des Stromes regsame Wellen sind, Daß einer, der vorüber des Weges kommt, Froh hinschaut, da erhebt der Berge Sanfte Gestalt und der Weinberg hoch sich. Zwar gehn die Treppen unter den Reben hoch Herunter, wo der Obstbaum blühend darüber steht Und Duft an wilden Hecken weilet, Wo die verborgenen Veilchen sprossen; Gewässer aber rieseln herab, und sanft Ist hörbar dort ein Rauschen den ganzen Tag; Die Orte aber in der Gegend Ruhen und schweigen den Nachmittag durch.


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An Zimmern Von einem Menschen sag ich, wenn der ist gut Und weise, was bedarf er? Ist irgend eins, Das einer Seele gnüget? ist ein Halm, ist Eine gereifteste Reb auf Erden Gewachsen, die ihn nähre? Der Sinn ist des Also. Ein Freund ist oft die Geliebte, viel Die Kunst. O Teurer, dir sag ich die Wahrheit. Dädalus Geist und des Walds ist deiner.

Der Frühling Wenn auf Gefilden neues Entzücken keimt Und sich die Ansicht wieder verschönt und sich An Bergen, wo die Bäume grünen, Hellere Lüfte, Gewölke zeigen, O! welche Freude haben die Menschen! froh Gehn an Gestaden Einsame, Ruh und Lust Und Wonne der Gesundheit blühet, Freundliches Lachen ist auch nicht ferne. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Der Mensch Wer Gutes ehrt, er macht sich keinen Schaden, Er halt sich hoch, er lebt den Menschen nicht vergebens, Er kennt den Wert, den Nutzen solchen Lebens, Er traut dem Bessern sich, er geht auf Segenspfaden. Hölderlin.


Das fröhliche Leben Wenn ich auf die Wiese komme, Wenn ich auf dem Felde jetzt, Bin ich noch der Zahme, Fromme, Wie von Dornen unverletzt. Mein Gewand in Winden wehet, Wie der Geist mir lustig fragt, Worin Inneres bestehet, Bis Auflösung diesem tagt. O vor diesem sanften Bilde, Wo die grünen Bäume stehn, Wie vor einer Schenke Schilde Kann ich kaum vorübergehn. Denn die Ruh an stillen Tagen

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Dünkt entschieden trefflich mir, Dieses mußt du gar nicht fragen, Wenn ich soll antworten dir. Aber zu dem schönen Bache Such ich einen Lustweg wohl, Der, als wie in dem Gemache, Schleicht durchs Ufer wild und hohl, Wo der Steg darüber gehet, Gehts den schönen Wald hinauf, Wo der Wind den Steg umwehet, Sieht das Auge fröhlich auf. Droben auf des Hügels Gipfel Sitz ich manchen Nachmittag, Wenn der Wind umsaust die Wipfel, Bei des Turmes Glockenschlag, Und Betrachtung gibt dem Herzen Frieden, wie das Bild auch ist, Und Beruhigung den Schmerzen, Welche reimt Verstand und List. Holde Landschaft! wo die Straße Mitten durch sehr eben geht, Wo der Mond aufsteigt, der blasse, Wenn der Abendwind entsteht, Wo die Natur sehr einfältig,

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Wo die Berg erhaben stehn, Geh ich heim zuletzt, haushältig, Dort nach goldnem Wein zu sehn.

Der Spaziergang Ihr Wälder schön an der Seite, Am grünen Abhang gemalt, Wo ich umher mich leite, Durch süße Ruhe bezahlt Für jeden Stachel im Herzen, Wenn dunkel mir ist der Sinn, Den Kunst und Sinnen hat Schmerzen Gekostet von Anbeginn. Ihr lieblichen Bilder im Tale, Zum Beispiel Garten und Baum, Und dann der Steg, der schmale, Der Bach zu sehen kaum, Wie schön aus heiterer Ferne Glänzt einem das herrliche Bild Der Landschaft, die ich gerne Besuch in Witterung mild. Die Gottheit freundlich geleitet Uns erstlich mit Blau, Hernach mit Wolken bereitet,

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Gebildet wölbig und grau, Mit sengenden Blitzen und Rollen Des Donners, mit Reiz des Gefilds, Mit Schönheit, die gequollen Vom Quell ursprünglichen Bilds.

Der Kirchhof Du stiller Ort, der grünt mit jungem Grase, Da liegen Mann und Frau, und Kreuze stehn, Wohin hinaus geleitet Freunde gehn, Wo Fenster sind glänzend mit hellem Glase. Wenn glänzt an dir des Himmels hohe Leuchte Des Mittags, wann der Frühling dort oft weilt, Wenn geistige Wolke dort, die graue, feuchte, Wenn sanft der Tag vorbei mit Schönheit eilt! Wie still ists nicht an jener grauen Mauer, Wo drüber her ein Baum mit Früchten hängt; Mit schwarzen tauigen, und Laub voll Trauer, Die Früchte aber sind sehr schön gedrängt. Dort in der Kirch ist eine dunkle Stille Und der Altar ist auch in dieser Nacht geringe,


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Noch sind darin einige schöne Dinge, Im Sommer aber singt auf Feldern manche Grille. Wenn einer dort Reden des Pfarrherrn hört, Indes die Schar der Freunde steht daneben, Die mit dem Toten sind, welch eignes Leben Und welcher Geist, und fromm sein ungestört.

Die Zufriedenheit Wenn aus dem Leben kann ein Mensch sich finden, Und das begreifen, wie das Leben sich empfindet, So ist es gut; wer aus Gefahr sich windet, Ist wie ein Mensch, der kommt aus Sturm und Winden. Doch besser ists, die Schönheit auch zu kennen, Einrichtung, die Erhabenheit des ganzen Lebens, Wenn Freude kommt aus Mühe des Bestrebens, Und wie die Güter all in dieser Zeit sich nennen. Der Baum, der grünt, die Gipfel von Gezweigen, Die Blumen, die des Stammes Rind' umgeben, Sind aus der göttlichen Natur, sie sind ein Leben, Weil über dieses sich des Himmels Lüfte neigen.


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Wenn aber mich neugierge Menschen fragen, Was dieses sei, sich für Empfindung wagen, Was die Bestimmung sei, das Höchste, das Gewinnen, So sag ich, das ist es, das Leben, wie das Sinnen. Wen die Natur gewöhnlich, ruhig machet, Er mahnet mich, den Menschen froh zu leben, Warum? die Klarheit ists, vor der auch Weise beben, Die Freudigkeit ist schön, wenn alles scherzt und lachet. Der Männer Ernst, der Sieg und die Gefahren, Sie kommen aus Gebildetheit, und aus Gewahren, Es geb ein Ziel; das Hohe von den Besten Erkennt sich an dem Sein, und schönen Überresten. Sie selber aber sind, wie Auserwählte, Von ihnen ist das Neue, das Erzählte, Die Wirklichkeit der Taten geht nicht unter, Wie Sterne glänzen, gibts ein Leben groß und munter. Das Leben ist aus Taten und verwegen, Ein hohes Ziel, gehalteners Bewegen, Der Gang und Schritt, doch Seligkeit aus Tugend Und großer Ernst, und dennoch lautre Jugend. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.156



Die Reu, und die Vergangenheit in diesem Leben Sind ein verschiednes Sein, die eine glücket Zu Ruhm und Ruh, und allem, was entrücket, Zu hohen Regionen, die gegeben; Die andre führt zu Qual, und bittern Schmerzen, Wenn Menschen untergehn, die mit dem Leben scherzen, Und das Gebild und Antlitz sich verwandelt Von einem, der nicht gut und schön gehandelt. Die Sichtbarkeit lebendiger Gestalt, das Währen In dieser Zeit, wie Menschen sich ernähren, Ist fast ein Zwist, der lebet der Empfindung, Der andre strebt nach Mühen und Erfindung.

Nicht alle Tage ... Nicht alle Tage nennet die schönsten der, Der sich zurücksehnt unter die Freuden, wo Ihn Freunde liebten, wo die Menschen Über dem Jüngling mit Gunst verweilten.


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Aussicht Wenn Menschen fröhlich sind, ist dieses vom Gemüte, Und aus dem Wohlergehn, doch aus dem Felde kommet, Zu schaun der Bäume Wuchs, die angenehme Blüte, Da Frucht der Ernte noch den Menschen wächst und frommet. Gebirg umgibt das Feld, vom Himmel hoch entstehet Die Dämmerung und Luft, der Ebnen sanfte Wege Sind in den Feldern fern, und über Wasser gehet Der Mensch zu Örtern dort die kühn erhöhten Stege. Erinnerung ist auch dem Menschen in den Worten, Und der Zusammenhang der Menschen gilt die Tage Des Lebens durch zum Guten in den Orten, Doch zu sich selber macht der Mensch des Wissens Frage. Die Aussicht scheint Ermunterung, der Mensch erfreuet Am Nutzen sich, mit Tagen dann erneuet Sich sein Geschäft, und um das Gute waltet Die Vorsicht gut, zu Dank, der nicht veraltet. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Dem gnädigsten Herrn von Lebret Sie, Edler! sind der Mensch, von dem das Beste sagen Nicht fälschlich ist, da jeder Mensch es kennet, Doch die Vollkommenheit enthält verschiedne Fragen, Wenn schon der Mensch es leicht bezeuget nennet. Sie aber haben dies in recht gewohntem Leben, In der Gewogenheit, von der sich Menschen ehren, Das ist den Würdigern als wie ein Gut gegeben, Da viele sich in Not und Gram verzehren. So unverlierbar dies, so geht es, hoch zu gelten, Aus der Gewogenheit; die Menschen leben nimmer Allein und schlechterdings von ihrem Schein und Schimmer, Der Mensch bezeuget dies und Weisheit geht in Welten.


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Der Frühling Wie selig ists, zu sehn, wenn Stunden wieder tagen, Wo sich vergnügt der Mensch umsieht in den Gefilden, Wenn Menschen sich um das Befinden fragen, Wenn Menschen sich zum frohen Leben bilden. Wie sich der Himmel wölbt, und auseinander dehnet, So ist die Freude dann an Ebnen und im Freien, Wenn sich das Herz nach neuem Leben sehnet, Die Vögel singen, zum Gesange schreien. Der Mensch, der oft sein Inneres gefraget, Spricht von dem Leben dann, aus dem die Rede gehet, Wenn nicht der Gram an einer Seele naget, Und froh der Mann vor seinen Gütern stehet. Wenn eine Wohnung prangt, in hoher Luft gebauet, So hat der Mensch das Feld geräumiger und Wege Sind weit hinaus, daß Einer um sich schauet, Und über einen Bach gehen wohlgebaute Stege.


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Der Herbst Die Sagen, die der Erde sich entfernen, Vom Geiste, der gewesen ist und wiederkehret, Sie kehren zu der Menschheit sich, und vieles lernen Wir aus der Zeit, die eilends sich verzehret. Die Bilder der Vergangenheit sind nicht verlassen Von der Natur, als wie die Tag' verblassen Im hohen Sommer, kehrt der Herbst zur Erde nieder, Der Geist der Schauer findet sich am Himmel wieder. In kurzer Zeit hat vieles sich geendet, Der Landmann, der am Pfluge sich gezeiget, Er siehet, wie das Jahr sich frohem Ende neiget, In solchen Bildern ist des Menschen Tag vollendet. Der Erde Rund mit Felsen ausgezieret Ist wie die Wolke nicht, die abends sich verlieret, Es zeiget sich mit einem goldnen Tage, Und die Vollkommenheit ist ohne Klage.


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Der Sommer Das Erntefeld erscheint, auf Höhen schimmert Der hellen Wolke Pracht, indes am weiten Himmel In stiller Nacht die Zahl der Sterne flimmert, Groß ist und weit von Wolken das Gewimmel. Die Pfade gehn entfernter hin, der Menschen Leben, Es zeiget sich auf Meeren unverborgen, Der Sonne Tag ist zu der Menschen Streben Ein hohes Bild, und golden glänzt der Morgen. Mit neuen Farben ist geschmückt der Gärten Breite, Der Mensch verwundert sich, daß sein Bemühn gelinget, Was er mit Tugend schafft, und was er hoch vollbringet, Es steht mit der Vergangenheit in prächtigem Geleite.


44.162



Der Frühling Es kommt der neue Tag aus fernen Höhn herunter, Der Morgen, der erwacht ist aus den Dämmerungen, Er lacht die Menschheit an, geschmückt und munter, Von Freuden ist die Menschheit sanft durchdrungen. Ein neues Leben will der Zukunft sich enthüllen, Mit Blüten scheint, dem Zeichen froher Tage, Das große Tal, die Erde sich zu füllen, Entfernt dagegen ist zur Frühlingszeit die Klage. Mit Untertänigkeit d: 3ten März 1648


Scardanelli.

44.163



Aussicht Der offne Tag ist Menschen hell mit Bildern, Wenn sich das Grün aus ebner Ferne zeiget, Noch eh des Abends Licht zur Dämmerung sich neiget, Und Schimmer sanft den Klang des Tages mildern. Oft scheint die Innerheit der Welt umwölkt, verschlossen, Des Menschen Sinn von Zweifeln voll, verdrossen, Die prächtige Natur erheitert seine Tage Und ferne steht des Zweifels dunkle Frage.

Den 24. März 1671


Mit Untertänigkeit Scardanelli.

44.164



Der Frühling Die Sonne glänzt, es blühen die Gefilde, Die Tage kommen blütenreich und milde, Der Abend blüht hinzu, und helle Tage gehen Vom Himmel abwärts, wo die Tag entstehen. Das Jahr erscheint mit seinen Zeiten Wie eine Pracht, wo Feste sich verbreiten, Der Menschen Tätigkeit beginnt mit neuem Ziele, So sind die Zeichen in der Welt, der Wunder viele. d. 24 April 1839.


mit Untertänigkeit Scardanelli.

44.165



Höheres Leben Der Mensch erwählt sein Leben, sein Beschließen, Von Irrtum frei kennt Weisheit er, Gedanken, Erinnrungen, die in der Welt versanken, Und nichts kann ihm der innern Wert verdrießen. Die prächtige Natur verschönet seine Tage, Der Geist in ihm gewährt ihm neues Trachten In seinem Innern oft, und das, die Wahrheit achten, Und höhern Sinn, und manche seltne Frage. Dann kann der Mensch des Lebens Sinn auch kennen, Das Höchste seinem Zweck, das Herrlichste benennen, Gemäß der Menschheit so des Lebens Welt betrachten, Und hohen Sinn als höhres Leben achten.


Scardanelli.

44.166



Höhere Menschheit Den Menschen ist der Sinn ins Innere gegeben, Daß sie als anerkannt das Beßre wählen, Es gilt als Ziel, es ist das wahre Leben, Von dem sich geistiger des Lebens Jahre zählen. Scardanelli.

Des Geistes Werden ... Des Geistes Werden ist den Menschen nicht verborgen, Und wie das Leben ist, das Menschen sich gefunden, Es ist des Lebens Tag, es ist des Lebens Morgen, Wie Reichtum sind des Geistes hohe Stunden. Wie die Natur sich dazu herrlich findet, Ist, daß der Mensch nach solcher Freude schauet, Wie er dem Tage sich, dem Leben sich vertrauet, Wie er mit sich den Bund des Geistes bindet.


44.167



Der Frühling Der Mensch vergißt die Sorgen aus dem Geiste, Der Frühling aber blüht, und prächtig ist das meiste, Das grüne Feld ist herrlich ausgebreitet, Da glänzend schön der Bach hinuntergleitet. Die Berge stehn bedecket mit den Bäumen, Und herrlich ist die Luft in offnen Räumen, Das weite Tal ist in der Welt gedehnet Und Turm und Haus an Hügeln angelehnet.


Mit Untertänigkeit Scardanelli

44.168



Der Sommer Wenn dann vorbei des Frühlings Blüte schwindet, So ist der Sommer da, der um das Jahr sich windet. Und wie der Bach das Tal hinuntergleitet, So ist der Berge Pracht darum verbreitet. Daß sich das Feld mit Pracht am meisten zeiget, Ist, wie der Tag, der sich zum Abend neiget; Wie so das Jahr verweilt, so sind des Sommers Stunden Und Bilder der Natur dem Menschen oft verschwunden. d. 24 Mai 1778.


Scardanelli.

44.169



Der Winter Wenn bleicher Schnee verschönert die Gefilde, Und hoher Glanz auf weiter Ebne blinkt, So reizt der Sommer fern, und milde Naht sich der Frühling oft, indes die Stunde sinkt. Die prächtige Erscheinung ist, die Luft ist feiner, Der Wald ist hell, es geht der Menschen keiner Auf Straßen, die zu sehr entlegen sind, die Stille machet Erhabenheit, wie dennoch alles lachet. Der Frühling scheint nicht mit der Blüten Schimmer Dem Menschen so gefallend, aber Sterne Sind an dem Himmel hell, man siehet gerne Den Himmel fern, der ändert fast sich nimmer. Die Ströme sind, wie Ebnen, die Gebilde Sind, auch zerstreut, erscheinender, die Milde Des Lebens dauert fort, der Städte Breite Erscheint besonders gut auf ungemeßner Weite.


44.170



Winter Wenn sich das Laub auf Ebnen weit verloren, So fällt das Weiß herunter auf die Tale, Doch glänzend ist der Tag vom hohen Sonnenstrahle, Es glänzt das Fest den Städten aus den Toren. Es ist die Ruhe der Natur, des Feldes Schweigen Ist wie des Menschen Geistigkeit, und höher zeigen Die Unterschiede sich, daß sich zu hohem Bilde Sich zeiget die Natur, statt mit des Frühlings Milde.


d. 25 Dezember 1841. Dero untertänigster Scardanelli.

44.171



Der Winter Das Feld ist kahl, auf ferner Höhe glänzet Der blaue Himmel nur, und wie die Pfade gehen, Erscheinet die Natur, als Einerlei, das Wehen Ist frisch, und die Natur von Helle nur umkränzet. Der Erde Stund ist sichtbar von dem Himmel Den ganzen Tag, in heller Nacht umgeben, Wenn hoch erscheint von Sternen das Gewimmel, Und geistiger das weit gedehnte Leben.


44.172



Der Sommer Noch ist die Zeit des Jahrs zu sehn, und die Gefilde Des Sommers stehn in ihrem Glanz, in ihrer Milde; Des Feldes Grün ist prächtig ausgebreitet, Allwo der Bach hinab mit Wellen gleitet. So zieht der Tag hinaus durch Berg und Tale, Mit seiner Unaufhaltsamkeit und seinem Strahle, Und Wolken ziehn in Ruh, in hohen Räumen, Es scheint das Jahr mit Herrlichkeit zu säumen. d. 9ten März 1940.


Mit Untertänigkeit Scardanelli

44.173



Der Frühling Wenn neu das Licht der Erde sich gezeiget, Von Frühlingsregen glänzt das grüne Tal und munter Der Blüten Weiß am hellen Strom hinunter, Nachdem ein heitrer Tag zu Menschen sich geneiget. Die Sichtbarkeit gewinnt von hellen Unterschieden, Der Frühlingshimmel weilt mit seinem Frieden, Daß ungestört der Mensch des Jahres Reiz betrachtet, Und auf Vollkommenheit des Lebens achtet.

d. 15 März nelli. 1842


Mit Untertänigkeit Scarda-

44.174



Der Herbst Das Glänzen der Natur ist höheres Erscheinen, Wo sich der Tag mit vielen Freuden endet, Es ist das Jahr, das sich mit Pracht vollendet, Wo Früchte sich mit frohem Glanz vereinen. Das Erdenrund ist so geschmückt, und selten lärmet Der Schall durchs offne Feld, die Sonne wärmet Den Tag des Herbstes mild, die Felder stehen Als eine Aussicht weit, die Lüfte wehen Die Zweig und Äste durch mit frohem Rauschen, Wenn schon mit Leere sich die Felder dann vertauschen, Der ganze Sinn des hellen Bildes lebet Als wie ein Bild, das goldne Pracht umschwebet.


d. 15ten Nov. 1759.

44.175



Der Sommer Im Tale rinnt der Bach, die Berg an hoher Seite, Sie grünen weit umher an dieses Tales Breite, Und Bäume mit dem Laube stehn gebreitet, Daß fast verborgen dort der Bach hinunter gleitet. So glänzt darob des schönen Sommers Sonne, Daß fast zu eilen scheint des hellen Tages Wonne, Der Abend mit der Frische kommt zu Ende, Und trachtet, wie er das dem Menschen noch vollende.

d. 24 Mai 1758.



44.176



Der Sommer Die Tage gehn vorbei mit sanfter Lüfte Rauschen, Wenn mit der Wolke sie der Felder Pracht vertauschen, Des Tales Ende trifft der Berge Dämmerungen, Dort, wo des Stromes Wellen sich hinabgeschlungen. Der Wälder Schatten sieht umhergebreitet, Wo auch der Bach entfernt hinuntergleitet, Und sichtbar ist der Ferne Bild in Stunden, Wenn sich der Mensch zu diesem Sinn gefunden. d. 24 Mai 1758.


Scardanelli.

44.177



Der Mensch Wenn aus sich lebt der Mensch und wenn sein Rest sich zeiget, So ists, als wenn ein Tag sich Tagen unterscheidet, Daß ausgezeichnet sich der Mensch zum Reste neiget, Von der Natur getrennt und unbeneidet. Als wie allein ist er im andern weiten Leben, Wo rings der Frühling grünt, der Sommer freundlich weilet, Bis daß das Jahr im Herbst hinunter eilet, Und immerdar die Wolken uns umschweben.

d. 28ten Juli 1842.



44.178



Der Winter Wenn ungesehn und nun vorüber sind die Bilder Der Jahreszeit, so kommt des Winters Dauer, Das Feld ist leer, die Ansicht scheinet milder, Und Stürme wehn umher und Regenschauer. Als wie ein Ruhetag, so ist des Jahres Ende, Wie einer Frage Ton, daß dieser sich vollende, Alsdann erscheint des Frühlings neues Werden, So glänzet die Natur mit ihrer Pracht auf Erden.

d. 24 April 1849



44.179



Der Winter Wenn sich das Jahr geändert, und der Schimmer Der prächtigen Natur vorüber, blühet nimmer Der Glanz der Jahreszeit, und schneller eilen Die Tage dann vorbei, die langsam auch verweilen. Der Geist des Lebens ist verschieden in den Zeiten Der lebenden Natur, verschiedne Tage breiten Das Glänzen aus, und immerneues Wesen Erscheint den Menschen recht, vorzüglich und erlesen.

d. 24 Januar 1676.



44.180



Der Winter Wenn sich der Tag des Jahrs hinabgeneiget Und rings das Feld mit den Gebirgen schweiget, So glänzt das Blau des Himmels an den Tagen, Die wie Gestirn in heitrer Höhe ragen. Der Wechsel und die Pracht ist minder umgebreitet, Dort, wo ein Strom hinab mit Eile gleitet, Der Ruhe Geist ist aber in den Stunden Der prächtigen Natur mit Tiefigkeit verbunden.

d. 24 Januar 1743.



44.181



Griechenland Wie Menschen sind, so ist das Leben prächtig, Die Menschen sind der Natur öfters mächtig, Das prächtge Land ist Menschen nicht verborgen, Mit Reiz erscheint der Abend und der Morgen. Die offnen Felder sind als in der Ernte Tage, Mit Geistigkeit ist weit umher die alte Sage, Und neues Leben kommt aus Menschheit wieder, So sinkt das Jahr mit einer Stille nieder.

Den 24t. Mai 1748



44.182



Der Frühling Der Tag erwacht, und prächtig ist der Himmel, Entschwunden ist von Sternen das Gewimmel, Der Mensch empfindet sich, wie er betrachtet, Der Anbeginn des Jahrs wird hoch geachtet. Erhaben sind die Berge, wo die Ströme glänzen, Die Blütenbäume sind, als wie mit Kränzen, Das junge Jahr beginnt, als wie mit Festen, Die Menschen bilden mit Höchsten sich und Besten.

d. 24 Mai 1748.



44.183



Der Frühling Die Sonne kehrt zu neuen Freuden wieder, Der Tag erscheint mit Strahlen, wie die Blüte, Die Zierde der Natur erscheint sich dem Gemüte, Als wie entstanden sind Gesang und Lieder. Die neue Welt ist aus der Tale Grunde, Und heiter ist des Frühlings Morgenstunde, Aus Höhen glänzt der Tag, des Abends Leben Ist der Betrachtung auch des innern Sinns gegeben. d. 20 Jan. 1758.



44.184



Der Frühling Wenn aus der Tiefe kommt der Frühling in das Leben, Es wundert sich der Mensch, und neue Worte streben Aus Geistigkeit, die Freude kehret wieder Und festlich machen sich Gesang und Lieder. Das Leben findet sich aus Harmonie der Zeiten, Daß immerdar den Sinn Natur und Geist geleiten, Und die Vollkommenheit ist Eines in dem Geiste, So findet vieles sich, und aus Natur das meiste.

d. 24 Mai 1758.



44.185



Der Zeitgeist Die Menschen finden sich in dieser Welt zum Leben, Wie Jahre sind, wie Zeiten höher streben, So wie der Wechsel ist, ist übrig vieles Wahre, Daß Dauer kommt in die verschiednen Jahre; Vollkommenheit vereint sich so in diesem Leben, Daß diesem sich bequemt der Menschen edles Streben. Mit Untertänigkeit 24. Mai 1748.


Scardanelli.

44.186



Freundschaft Wenn Menschen sich aus innrem Werte kennen, So können sie sich freudig Freunde nennen, Das Leben ist den Menschen so bekannter, Sie finden es im Geist interessanter. Der hohe Geist ist nicht der Freundschaft ferne, Die Menschen sind den Harmonien gerne Und der Vertrautheit hold, daß sie der Bildung leben, Auch dieses ist der Menschheit so gegeben.

d. 20 Mai 1758.



44.187



Die Aussicht Wenn in die Ferne geht der Menschen wohnend Leben, Wo in die Ferne sich erglänzt die Zeit der Reben, Ist auch dabei des Sommers leer Gefilde, Der Wald erscheint mit seinem dunklen Bilde. Daß die Natur ergänzt das Bild der Zeiten, Daß die verweilt, sie schnell vorübergleiten, Ist aus Vollkommenheit, des Himmels Höhe glänzet Den Menschen dann, wie Bäume Blüt umkränzet.

d. 24 Mai 1748.



44.188

Hölderlin: Drama



Drama • Der Tod des Empedokles • [Frankfurter Plan] Entstanden 1797, Erstdruck in: Sämmtliche Werke, Stuttgart und Tübingen 1846. • Der Tod des Empedokles [Erste Fassung] Entstanden 1797/99, Erstdruck 1846 (vermischt mit der 2. Fassung) in: Sämmtliche Werke, Stuttgart und Tübingen 1846, als 1. Fassung in: Hölderlins gesammelte Dichtungen, hg. v. B. Litzmann, Stuttgart 1896. • Der Tod des Empedokles [Zweite Fassung] Entstanden 1799, Erstdruck 1846 (vermischt mit der 1. Fassung) in: Sämmtliche Werke, Stuttgart und Tübingen 1846, als 2. Fassung in: Hölderlins Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1905. • Grund zum Empedokles Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.189

Hölderlin: Drama

Werke, Stuttgart und Tübingen 1846. • [Plan der dritten Fassung] Entstanden 1799, Erstdruck in: Hölderlins gesammelte Dichtungen, hg. v. B. Litzmann, Stuttgart 1896. • Der Tod des Empedokles [Dritte Fassung] Entstanden 1799, Erstdruck in: Sämmtliche Werke, Stuttgart und Tübingen 1846. • [Entwurf zur Fortsetzung der dritten Fassung] Entstanden 1799/1800, Teildruck in: Sämmtliche Werke, Stuttgart und Tübingen 1846, vollständig in: Hölderlins gesammelte Dichtungen, hg. v. B. Litzmann, Stuttgart 1896.


44.190

Hölderlin: Der Tod des Empedokles




Der Tod des Empedokles

44.191



Empedokles Ein Trauerspiel in fünf Akten. [Frankfurter Plan] Erster Akt. Empedokles, durch sein Gemüt und seine Philosophie schon längst zu Kulturhaß gestimmt, zu Verachtung alles sehr bestimmten Geschäfts, alles nach verschiedenen Gegenständen gerichteten Interesses, ein Todfeind aller einseitigen Existenz, und deswegen auch in wirklich schönen Verhältnissen unbefriedigt, unstät, leidend, bloß weil sie besondere Verhältnisse sind und, nur im großen Akkord mit allem Lebendigen empfunden, ganz ihn erfüllen, bloß weil er nicht mit allgegenwärtigem Herzen innig, wie ein Gott, und frei und ausgebreitet, wie ein Gott, in ihnen leben und lieben kann, bloß weil er, sobald sein Herz und sein Gedanke das Vorhandene umfaßt, ans Gesetz der Sukzession gebunden ist Empedokles nimmt ein besonderes Aergernis an einem Feste der Agrigentiner, wird darüber von seinem Weibe, die von dem Einfluß dieses viel gehofft, und gutmütig ihn überredet hatte, daran Teil zu nehmen, etwas empfindlich und sarkastisch getadelt, und Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.192



Zwist Veranlassung, seinem geheimen Hange zu folgen, aus der Stadt und seinem Hause zu gehen, und sich in eine einsame Gegend des Aetna zu begeben. Erster Auftritt. Einige Schüler des Empedokles mit einigen vom Volk. Jene wollen diese bewegen, auch in Empedokles Schule zu treten. Einer der Schüler des Empedokles, sein Liebling, kommt dazu1, verweist ihnen die Proselytenmacherei, und heißt sie weggehn, weil der Meister um diese Zeit allein in seinem Garten seiner Andacht pflege. Zweiter Auftritt. Monolog des Empedokles. Gebet an die Natur Dritter Auftritt. Empedokles mit Weib und Kindern.2 Zärtliche Klagen des Weibs über Empedokles Mißmut. Herzliche Entschuldigungen des Empedokles. Bitte des Weibs, bei dem großen Feste mit zu sein, und da vielleicht sich zu erheitern. Vierter Auftritt. Fest der Agrigentiner.3 Aergernis des Empedokles. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.193



Fünfter Auftritt. Häuslicher Zwist. Abschied des Empedokles,4 ohne zu sagen, was seine Absicht ist, wohin er geht. Zweiter Akt. Empedokles wird von seinen Schülern auf dem Aetna besucht, zuerst von seinem Liebling, der ihn wirklich bewegt und fast aus seiner Herzenseinsamkeit zurückzieht, dann auch von den übrigen, die ihn von neuem mit Entrüstung gegen menschliche Dürftigkeit erfüllen, so daß er sie alle feierlich verabschiedet, und am Ende auch noch seinem Liebling ratet, ihn zu verlassen. Erster Auftritt. Empedokles auf dem Aetna. Monolog. Entschiednere Devotion des Empedokles gegen die Natur.


Zweiter Auftritt. Empedokles und der Liebling. Dritter Auftritt. Empedokles und seine Schüler. Vierter Auftritt. Empedokles und der Liebling.

44.194



Dritter Akt. Empedokles wird auf dem Aetna von seinem Weib und seinen Kindern besucht. Ihren zärtlichen Bitten setzt das Weib die Nachricht hinzu, daß an demselben Tage die Agrigentiner ihm eine Statue errichten. Ehre und Liebe, die einzigen Bande, die ihn ans Wirkliche knüpfen, bringen ihn zurück. Seine Schüler kommen voll Freude in sein Haus. Der Liebling stürzt ihm an den Hals. Er siehet seine Statue errichtet. Dankt öffentlich dem Volke, das ihm Beifall zuruft. Vierter Akt. Seine Neider erfahren von einigen seiner Schüler die harten Reden, die er auf dem Aetna vor diesen gegen das Volk ausgestoßen, benützen es, um das Volk gegen ihn aufzuhetzen, das auch wirklich seine Statue umwirft und ihn aus der Stadt jagt. Nun reift sein Entschluß, der längst schon in ihm dämmerte, durch freiwilligen Tod sich mit der unendlichen Natur zu vereinen. Er nimmt in diesem Vorsatz den zweiten tieferen schmerzlicheren Abschied von Weib und Kindern und geht wieder auf den Aetna. Seinem jungen Freunde weicht er aus, weil er diesem zutraut, daß er sich nicht werde täuschen lassen, mit den Tröstungen, mit denen er sein Weib besänftigt, und daß dieser sein eigentlich Vorhaben ahnden möchte. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.195



Fünfter Akt. Empedokles bereitet sich zu seinem Tode vor. Die zufälligen Veranlassungen zu seinem Entschlusse fallen nun ganz für ihn weg und er betrachtet ihn als eine Notwendigkeit, die aus seinem innersten Wesen folge. In den kleinen Szenen, die er noch hie und da mit den Bewohnern der Gegend hat, findet er überall Bestätigung seiner Denkart, seines Entschlusses. Sein Liebling kömmt noch, hat das Wahre geahndet, wird aber von dem Geist und von den großen Bewegungen in dem Gemüte seines Meisters so sehr überwältigt, daß er dem Befehle desselben blindlings gehorcht und geht. Bald drauf stürzt sich Empedokles in den lodernden Aetna. Sein Liebling, der unruhig und bekümmert in dieser Gegend umherirrt, findet bald drauf die eisernen Schuhe des Meisters, die der Feuerauswurf aus dem Abgrund geschleudert hatte, erkennt sie, zeigt sie der Familie des Empedokles, seinen Anhängern im Volke, und versammelt sich mit diesen an dem Vulkan, um Leid zu tragen, und den Tod des großen Mannes zu feiern.


44.196



Fußnoten 1 Geht! ruft er den andern zu, indem er hereintritt. 2 Eines der Kleinen ruft vom Hause herunter: Vater! Vater! hörst du denn nicht! Drauf kömmt die Mutter herab, ihn zum Frühstück zu holen, und entspinnt sich das Gespräch. 3 Ein Kaufmann, ein Arzt, ein Priester, ein Feldherr, ein junger Herr, ein altes Weib. 4 Er sagt, daß er sein Weib und seine Kinder mit sich nehme, daß er sie am Herzen trage, nur, meint er, können sie nicht ihn behalten. Der Horizont sei ihm nur zu enge, meint er, er müsse fort, um höher sich zu stellen, um aus der Ferne sie mit allem, was da lebe, anzublicken, anzulächeln. 5 denn die Furcht, positiv zu werden, muß seine größte, natürlicherweise, sein, aus dem Gefühle, daß Er, je wirklicher er das Innige ausdrückt, desto sicherer untergeht.


44.197



Der Tod des Empedokles [Erste Fassung]

Erster Akt Erster Auftritt PANTHEA. DELIA PANTHEA Dies ist sein Garten! Dort im geheimen Dunkel, wo die Quelle springt, dort stand er jüngst, als ich vorüberging - du hast ihn nie gesehn? DELIA O Panthea! Bin ich doch erst seit gestern mit dem Vater in Sicilien. Doch ehmals, da ich noch ein Kind war, sah ich ihn auf einem Kämpfer wagen bei den Spielen in Olympia. Sie sprachen damals viel von ihm, und immer Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.198



PANTHEA Du mußt ihn jetzt sehn! jetzt! Man sagt, die Pflanzen merkten auf ihn, wo er wandre, und die Wasser unter der Erde strebten herauf da, wo sein Stab den Boden berühre! Das all mag wahr sein! und wenn er bei Gewittern in den Himmel blicke, teile die Wolke sich und hervorschimmre der heitere Tag. Doch was sagts? du mußt ihn selbst sehn! einen Augenblick! und dann hinweg! ich meid ihn selbst ein furchtbar allverwandelnd Wesen ist in ihm. -DELIA Wie lebt er mit andern? Ich begreife nichts von diesem Manne, Hat er wie wir auch seine leeren Tage, Wo man sich alt und unbedeutend dünkt? Und gibt es auch ein menschlich Leid für ihn? PANTHEA Ach! da ich ihn zum letztenmale dort Im Schatten seiner Bäume sah, da hatt er wohl Sein eigen tiefes Leid - der Göttliche. Mit wunderbarem Sehnen, traurigforschend Wie wenn er viel verloren, blickt' er bald


44.199



Zur Erd hinab, bald durch die Dämmerung Des Hains hinauf, als wär ins ferne Blau Das Leben ihm entflogen, und die Demut Des königlichen Angesichts ergriff Mein ringend Herz - auch du mußt untergehn, Du schöner Stern! und lange währets nicht mehr. Das ahnte mir DELIA

Hast du mit ihm auch schon Gesprochen, Panthea? PANTHEA O daß du daran mich erinnerst! Es ist nicht lange, daß ich todeskrank daniederlag. Schon dämmerte der klare Tag vor mir und um die Sonne wankte, wie ein seellos Schattenbild, die Welt. Da rief mein Vater, wenn er schon ein arger Feind des hohen Mannes ist, am hoffnunglosen Tage den Vertrauten der Natur, und als der Herrliche den Heiltrank mir gereicht, da schmolz in zaubrischer Versöhnung mir mein kämpfend Leben ineinander, und wie zurückgekehrt in süße sinnenfreie Kindheit schlief ich wachend viele Tage fort, Und kaum bedurft ich eines Othemzugs - wie nun in frischer Lust mein Wesen sich zum erstenmale


44.200



wieder der langentbehrten Welt entfaltete, mein Auge sich in jugendlicher Neugier dem Tag erschloß, da stand er, Empedokles! o wie göttlich und wie gegenwärtig mir! am Lächeln seiner Augen blühte mir das Leben wieder auf! ach wie ein Morgenwölkchen floß mein Herz dem hohen süßen Licht entgegen und ich war der zarte Widerschein von ihm. DELIA O Panthea! PANTHEA Der Ton aus seiner Brust! in jede Silbe klangen alle Melodien! und der Geist in seinem Wort! - zu seinen Füßen möcht ich sitzen, stundenlang, als seine Schülerin, sein Kind, in seinen Aether schaun, und zu ihm auf frohlocken, bis in seines Himmels Höhe sich mein Sinn verirrte. DELIA Was würd er sagen, Liebe, wenn ers wüßte! PANTHEA Er weiß es nicht. Der Unbedürftge wandelt In seiner eignen Welt; in leiser Götterruhe geht


44.201



Er unter seinen Blumen, und es scheun Die Lüfte sich, den Glücklichen zu stören, und aus sich selber wächst In steigendem Vergnügen die Begeisterung Ihm auf, bis aus der Nacht des schöpfrischen Entzückens, wie ein Funke, der Gedanke springt, Und heiter sich die Geister künftger Taten In seiner Seele drängen, und die Welt, Der Menschen gärend Leben und die größre Natur um ihn erscheint - hier fühlt er, wie ein Gott In seinen Elementen sich, und seine Lust Ist himmlischer Gesang, dann tritt er auch Heraus ins Volk, an Tagen, wo die Menge Sich überbraust und eines Mächtigern Der unentschlossene Tumult bedarf, Da herrscht er dann, der herrliche Pilot Und hilft hinaus und wenn sie dann erst recht Genug ihn sehn, des immerfremden Manns sich Gewöhnen möchten, ehe sie's gewahren, Ist er hinweg, - ihn zieht in seine Schatten Die stille Pflanzenwelt, wo er sich schöner findet, Und ihr geheimnisvolles Leben, das vor ihm In seinen Kräften allen gegenwärtig ist. DELIA O Sprecherin! wie weißt du denn das alles? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.202



PANTHEA Ich sinn ihm nach - wie viel ist über ihn Mir noch zu sinnen? ach! und hab ich ihn Gefaßt; was ists? Er selbst zu sein, das ist Das Leben und wir andern sind der Traum davon. Sein Freund Pausanias hat auch von ihm Schon manches mir erzählt - der Jüngling sieht Ihn Tag vor Tag, und Jovis Adler ist wohl Nicht stolzer, denn Pausanias - ich glaub es! DELIA Ich kann nicht tadeln, Liebe, was du sagst, Doch trauert meine Seele wunderbar Darüber und ich möchte sein, wie du, Und möcht es wieder nicht. Seid ihr denn all Auf dieser Insel so? Wir haben auch An großen Männern unsre Lust, und Einer Ist itzt die Sonne der Athenerinnen, Sophokles! dem von allen Sterblichen Zuerst der Jungfraun herrlichste Natur Erschien und sich zu reinem Angedenken In seine Seele gab jede wünscht sich, ein Gedanke Des Herrlichen zu sein, und möchte gern Die immerschöne Jugend, eh sie welkt, Hinüber in des Dichters Seele retten Und frägt und sinnet, welche von den Jungfraun


44.203



Der Stadt die zärtlichernste Heroide sei, Die er Antigonä genannt; und helle wirds Um unsre Stirne, wenn der Götterfreund Am heitern Festtag ins Theater tritt, Doch kummerlos ist unser Wohlgefallen, Und nie verliert das liebe Herz sich so In schmerzlich fortgerißner Huldigung Du opferst dich - ich glaub es wohl, er ist Zu übergroß, um ruhig dich zu lassen, Den unbegrenzten liebst du unbegrenzt, Was hilft es ihm? dir selbst, dir ahndete Sein Untergang, du gutes Kind und du Sollst untergehn mit ihm? PANTHEA

O mache mich Nicht stolz, und fürchte wie für ihn, für mich nicht! Ich bin nicht er, und wenn er untergeht, So kann sein Untergang der meinige Nicht sein, denn groß ist auch der Tod der Großen was diesem Manne widerfährt, Das, glaube mir, das widerfährt nur ihm, Und hätt er gegen alle Götter sich Versündiget und ihren Zorn auf sich Geladen, und ich wollte sündigen, Wie er, um gleiches Los mit ihm zu leiden, So wärs, wie wenn ein Fremder in den Streit


44.204



Der Liebenden sich mischt, - was willst du? sprächen Die Götter nur, du Törin kannst uns nicht Beleidigen, wie er. DELIA

Du bist vielleicht Ihm gleicher als du denkst, wie fändst du sonst An ihm ein Wohlgefallen? PANTHEA

Liebes Herz! Ich weiß es selber nicht, warum ich ihm Gehöre - sähst du ihn! - Ich dacht, er käme Vielleicht heraus, du hättest dann im Weggehn ihn Gesehn - es war ein Wunsch! nicht wahr? ich sollte Der Wünsche mich entwöhnen, denn es scheint, Als liebten unser ungeduldiges Gebet die Götter nicht, sie haben recht! Ich will auch nimmer - aber hoffen muß Ich doch, ihr guten Götter, und ich weiß Nicht anderes, denn ihn Ich bäte gleich den Übrigen, von euch Nur Sonnenlicht und Regen, könnt ich nur! O ewiges Geheimnis, was wir sind Und suchen, können wir nicht finden; was Wir finden, sind wir nicht - wie viel ist wohl


44.205



Die Stunde, Delia? DELIA

Dort kommt dein Vater. Ich weiß nicht, bleiben oder gehen wir PANTHEA Wie sagtest du? mein Vater? komm! hinweg!

Zweiter Auftritt KRITIAS. HERMOKRATES Archon Priester HERMOKRATES Wer geht dort? KRITIAS Meine Tochter, wie mir dünkt, Und Delia, des Gastfreunds Tochter, der In meinem Hause gestern eingekehrt ist. HERMOKRATES Ists Zufall? oder suchen sie ihn auch


44.206



Und glauben, wie das Volk, er sei entschwunden? KRITIAS Die wunderbare Sage kam bis itzt wohl nicht Vor meiner Tochter Ohren. Doch sie hängt An ihm wie alle wär er nur hinweg In Wälder oder Wüsten, übers Meer Hinüber oder in die Erd hinab - wohin Ihn treiben mag der unbeschränkte Sinn. HERMOKRATES Mit nichten! Denn sie müßten noch ihn sehn, Damit der wilde Wahn von ihnen weicht. KRITIAS Wo ist er wohl? HERMOKRATES Nicht fern von hier. Da sitzt Er seelenlos im Dunkel. Denn es haben Die Götter seine Kraft von ihm genommen, Seit jenem Tage, da der trunkne Mann Vor allem Volk sich einen Gott genannt. KRITIAS Das Volk ist trunken, wie er selber ist. Sie hören kein Gesetz, und keine Not


44.207



Und keinen Richter; die Gebräuche sind Von unverständlichem Gebrause gleich Den friedlichen Gestaden überschwemmt. Ein wildes Fest sind alle Tage worden, Ein Fest für alle Feste und der Götter Bescheidne Feiertage haben sich In eins verloren, allverdunkelnd hüllt Der Zauberer den Himmel und die Erd Ins Ungewitter, das er uns gemacht, Und siehet zu und freut sich seines Geists In seiner stillen Halle. HERMOKRATES Mächtig war Die Seele dieses Mannes unter euch. KRITIAS Ich sage dir: sie wissen nichts denn ihn Und wünschen alles nur von ihm zu haben, Er soll ihr Gott, er soll ihr König sein. Ich selber stand in tiefer Scham vor ihm, Da er vom Tode mir mein Kind gerettet. Wofür erkennst du ihn, Hermokrates? HERMOKRATES Es haben ihn die Götter sehr geliebt. Doch nicht ist er der Erste, den sie drauf


44.208



Hinab in sinnenlose Nacht verstoßen, Vom Gipfel ihres gütigen Vertrauns, Weil er des Unterschieds zu sehr vergaß Im übergroßen Glück, und sich allein Nur fühlte; so erging es ihm, er ist Mit grenzenloser Oede nun gestraft Doch ist die letzte Stunde noch für ihn Nicht da; denn noch erträgt der Langverwöhnte Die Schmach in seiner Seele nicht, sorg ich Und sein entschlafner Geist entzündet Nun neu an seiner Rache sich Und, halberwacht, ein fürchterlicher Träumer spricht Er gleich den alten Übermütigen, Die mit dem Schilfrohr Asien durchwandern, Durch sein Wort sein die Götter einst geworden. Dann steht die weite lebensreiche Welt Wie sein verlornes Eigentum vor ihm, Und ungeheure Wünsche regen sich In seiner Brust und wo sie hin sich wirft, Die Flamme, macht sie eine freie Bahn. Gesetz und Kunst und Sitt und heilge Sage Und was vor ihm in guter Zeit gereift Das stört er auf und Lust und Frieden kann Er nimmer dulden bei den Lebenden. Er wird der Friedliche nun nimmer sein. Wie alles sich verlor, so nimmt Er Alles wieder, und den Wilden hält


44.209



Kein Sterblicher in seinem Toben auf. KRITIAS O Greis! du siehest namenlose Dinge. Dein Wort ist wahr und wenn es sich erfüllt, Dann wehe dir, Sicilien, so schön Du bist mit deinen Hainen, deinen Tempeln. HERMOKRATES Der Spruch der Götter trifft ihn, eh sein Werk Beginnt. Versammle nur das Volk, damit ich Das Angesicht des Mannes ihnen zeige, Von dem sie sagen, daß er aufgeflohn Zum Aether sei. Sie sollen Zeugen sein Des Fluches, den ich ihm verkündige, Und ihn verstoßen in die öde Wildnis, Damit er nimmerwiederkehrend dort Die böse Stunde büße, da er sich Zum Gott gemacht. KRITIAS

Doch wenn des schwachen Volks Der Kühne sich bemeistert, fürchtest du Für mich und dich und deine Götter nicht? HERMOKRATES Das Wort des Priesters bricht den kühnen Sinn.


44.210



KRITIAS Und werden sie den Langgeliebten dann, Wenn schmählich er vom heilgen Fluche leidet, Aus seinen Gärten, wo er gerne lebt, Und aus der heimatlichen Stadt vertreiben? HERMOKRATES Wer darf den Sterblichen im Lande dulden, Den so der wohlverdiente Fluch gezeichnet? KRITIAS Doch wenn du wie ein Lästerer erscheinst Vor denen, die als einen Gott ihn achten? HERMOKRATES Der Taumel wird sich ändern, wenn sie erst Mit Augen wieder sehen den sie jetzt schon Entschwunden in die Götterhöhe wähnen! Sie haben schon zum Bessern sich gewandt. Denn trauernd irrten gestern sie hinaus Und gingen hier umher und sprachen viel Von ihm, da ich desselben Weges kam. Drauf sagt ich ihnen, daß ich heute sie Zu ihm geleiten wollt; indessen soll In seinem Hause jeder ruhig weilen. Und darum bat ich dich, mit mir heraus Zu kommen, daß wir sähen, ob sie mir


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Gehorcht. Du findest keinen hier. Nun komm. KRITIAS Hermokrates! HERMOKRATES Was ists? KRITIAS Wahrhaftig.

Dort seh ich ihn

HERMOKRATES Laß uns gehen, Kritias! Daß er in seine Rede nicht uns zieht.

Dritter Auftritt EMPEDOKLES In meine Stille kamst du leise wandelnd, Fandst drunten in der Grotte Dunkel mich aus, Du Freundlicher! du kamst nicht unverhofft Und fernher, oben über der Erde, vernahm Ich wohl dein Wiederkehren, schöner Tag


44.212



Und meine Vertrauten euch, ihr schnellgeschäftgen Kräfte der Höh! und nahe seid ihr Mir wieder, seid, wie sonst, ihr Glücklichen, Ihr irrelosen Bäume meines Hains! Ihr wuchst indessen fort und täglich tränkte Des Himmels Quelle die Bescheidenen Mit Licht und Lebensfunken säte Befruchtend auf die Blühenden der Aether. O innige Natur! ich habe dich Vor Augen, kennest du den Freund noch Den Hochgeliebten, kennest du mich nimmer? Den Priester, der lebendigen Gesang, Wie frohvergoßnes Opferblut, dir brachte? O bei den heilgen Brunnen, wo sich still Die Wasser sammeln, und die Dürstenden Am heißen Tage sich verjüngen! in mir, In mir, ihr Quellen des Lebens, strömtet ihr einst Aus Tiefen der Welt zusammen und es kamen Die Dürstenden zu mir - vertrocknet bin Ich nun, und nimmer freun die Sterblichen Sich meiner - bin ich ganz allein? und ist Es Nacht hier oben auch am Tage? weh! Der höhers, denn ein sterblich Auge, sah, Der Blindgeschlagne tastet nun umher Wo seid ihr, meine Götter? weh ihr laßt Wie einen Bettler mich und diese Brust


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Die liebend euch geahndet, stießt ihr mir Hinab und schloßt in schmählichenge Bande Die Freigeborne, die aus sich allein Und keines andern ist? Und dulden sollt ichs Wie die Schwächlinge, die im scheuen Tartarus Geschmiedet sind ans alte Tagewerk? Ich habe mich erkannt; ich will es! Luft will ich Mir schaffen, ha! und tagen solls! hinweg! Bei meinem Stolz! ich werde nicht den Staub Von diesem Pfade küssen, wo ich einst In einem schönen Traume ging - es ist vorbei! Ich war geliebt, geliebt von euch, ihr Götter, Ich erfuhr euch, ich kannt euch, ich wirkte mit euch, wie Die Seele mir bewegt, so kannt ich euch, So lebtet ihr in mir - o nein! es war Kein Traum, an diesem Herzen fühlt ich dich Du stiller Aether! wenn der Sterblichen Irrsal Mir an die Seele ging und heilend du Die liebeswunde Brust umatmetest Du Allversöhner! und dieses Auge sah Dein göttlich Wirken, allentfaltend Licht! Und euch, ihr andern Ewigmächtigen O Schattenbild! Es ist vorbei Und du, verbirg dirs nicht! du hast Es selbst verschuldet, armer Tantalus, Das Heiligtum hast du geschändet, hast


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Mit frechem Stolz den schönen Bund entzweit, Elender! als die Genien der Welt Voll Liebe sich in dir vergaßen, dachtst du An dich und wähntest karger Tor, an dich Die Gütigen verkauft, daß sie dir, Die Himmlischen, wie blöde Knechte dienten! Ist nirgends ein Rächer Und muß ich denn allein den Hohn und Fluch In meine Seele rufen? Und es reißt Die delphische Krone mir kein Beßrer Denn ich vom Haupt, und nimmt die Locken hinweg, Wie es dem kahlen Seher gebührt -

Vierter Auftritt EMPEDOKLES. PAUSANIAS PAUSANIAS

O all Ihr himmlischen Mächte, was ist das? EMPEDOKLES

Hinweg! Wer hat dich hergesandt? willst du das Werk


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Verrichten an mir? Ich will dir alles sagen, Wenn dus nicht weißt; dann richte was du tust Danach - Pausanias! o suche nicht Den Mann, an dem dein Herz gehangen, denn Er ist nicht mehr, und gehe, guter Jüngling! Dein Angesicht entzündet mir den Sinn, Und sei es Segen oder Fluch, von dir Ist beedes mir zu viel. Doch wie du willst! PAUSANIAS Was ist geschehn? Ich habe lange dein Geharrt und dankte, da ich von ferne Dich sah, dem Tageslicht, da find ich so Du hoher Mann! ach! wie die Eiche, die Zeus erschlug, Vom Haupte bis zur Sohle dich zerschmettert. Warst du allein? Die Worte hört ich nicht, Doch schallt mir noch der fremde Todeston. EMPEDOKLES Es war des Mannes Stimme, der sich mehr, Denn Sterbliche, gerühmt, weil ihn zu viel Beglückt die gütige Natur. PAUSANIAS

Wie du Vertraut zu sein mit allen Göttlichen


44.216



Der Welt, ist nie zu viel. EMPEDOKLES

So sagt ich auch, Du Guter, da der heilge Zauber noch Aus meinem Geiste nicht gewichen war, Und da sie mich den Innigliebenden Noch liebten, sie die Genien der Welt. O himmlisch Licht! - es hatten michs Die Menschen nicht gelehrt - schon lange, da Mein sehnend Herz die Allebendige Nicht finden konnte, da wandt ich mich zu dir, Hing, wie die Pflanze dir mich anvertrauend, In frommer Lust dir lange blindlings nach, Denn schwer erkennt der Sterbliche die Reinen, Doch als der Geist mir blühte, wie du selber blühst, Da kannt ich dich, da rief ich es: du lebst, Und wie du heiter wandelst um die Sterblichen, Und himmlischjugendlich den holden Schein Von dir auf jedes eigen überstrahlst, Daß alle deines Geistes Farbe tragen, So ward auch mir das Leben zum Gedicht. Denn deine Seele war in mir, und offen gab Mein Herz wie du der ernsten Erde sich, Der Leidenden, und oft in heilger Nacht Gelobt ichs ihr, bis in den Tod


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Die Schicksalvolle furchtlos treu zu lieben Und ihrer Rätsel keines zu verschmähn. Da rauscht' es anders denn zuvor im Hain, Und zärtlich tönten ihrer Berge Quellen. All deine Freuden, Erde! nicht wie du Sie lächelnd reichst den Schwächern, herrlich, wie sie sind, Und warm und wahr aus Müh und Liebe reifen, Sie alle gabst du mir und wenn ich oft Auf ferner Bergeshöhe saß und staunend Des Lebens heilig Irrsal übersann, Zu tief von deinen Wandlungen bewegt, Und eignes Schicksal ahndend, Dann atmete der Aether, so wie dir, Mir heilend um die liebeswunde Brust, Und zauberisch in seine Tiefe lösten Sich meine Rätsel auf PAUSANIAS

Du Glücklicher!

EMPEDOKLES Ich wars! o könnt ichs sagen, wie es war, Es nennen - das Wandeln und Wirken deiner Geniuskräfte, Der Herrlichen, deren Genoß ich war, o Natur! Könnt ichs noch Einmal vor die Seele rufen,


44.218



Daß mir die stumme todesöde Brust Von deinen Tönen allen widerklänge! Bin ich es noch? o Leben! und rauschten sie mir, All deine geflügelten Melodien und hört Ich deinen alten Einklang, große Natur? Ach! ich der allverlassene, lebt ich nicht Mit dieser heilgen Erd und diesem Licht Und dir, von dem die Seele nimmer läßt, O Vater Aether! und allen Lebenden In einigem gegenwärtigem Olymp? Nun wein ich, wie ein Ausgestoßener, Und nirgend mag ich bleiben, ach und du Bist auch von mir genommen, - sage nichts! Die Liebe stirbt, sobald die Götter fliehn, Das weißt du wohl, verlaß mich nun, ich bin Es nimmer und ich hab an dir nichts mehr. PAUSANIAS Du bist es noch, so wahr du es gewesen. Und laß michs sagen, unbegreiflich ist Es mir, wie du dich selber so vernichtest. Ich glaub es wohl, es schlummert deine Seele Dir auch, zu Zeiten, wenn sie sich genug Der Welt geöffnet, wie die Erde, die Du liebst, sich oft in tiefe Ruhe schließt. Doch nennest du sie tot, die Ruhende? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.219



EMPEDOKLES Wie du mit lieber Mühe Trost ersinnst! PAUSANIAS Du spottest wohl des Unerfahrenen Und denkest, weil ich deines Glücks, wie du, Nicht inne ward, so sag ich, da du leidest, Nur ungereimte Dinge dir? sah ich nicht dich In deinen Taten, da der wilde Staat von dir Gestalt und Sinn gewann, in seiner Macht Erfuhr ich deinen Geist, und seine Welt, wenn oft Ein Wort von dir im heilgen Augenblick Das Leben vieler Jahre mir erschuf, Daß eine neue schöne Zeit von da Dem Jünglinge begann; wie zahmen Hirschen, Wenn ferne rauscht der Wald und sie der Heimat denken, So schlug mir oft das Herz, wenn du vom Glück Der alten Urwelt sprachst, und zeichnetest Du nicht der Zukunft große Linien Vor mir, so wie des Künstlers sichrer Blick Ein fehlend Glied zum ganzen Bilde reiht; Liegt nicht vor dir der Menschen Schicksal offen? Und kennst du nicht die Kräfte der Natur, Daß du vertraulich, wie kein Sterblicher, Sie, wie du willst, in stiller Herrschaft lenkst? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.220



EMPEDOKLES Genug! du weißt es nicht, wie jedes Wort, So du gesprochen, mir ein Stachel ist. PAUSANIAS So mußt du denn im Unmut alles hassen? EMPEDOKLES O ehre, was du nicht verstehst! PAUSANIAS

Warum Verbirgst du mirs, und machst dein Leiden mir Zum Rätsel? glaube! schmerzlicher ist nichts. EMPEDOKLES Und nichts ist schmerzlicher, Pausanias! Denn Leiden zu enträtseln. Siehest du denn nicht? Ach! lieber wäre mirs, du wüßtest nicht Von mir und aller meiner Trauer. Nein! Ich sollt es nicht aussprechen, heilge Natur! Jungfräuliche, die dem rohen Sinn entflieht! Verachtet hab ich dich und mich allein Zum Herrn gesetzt, ein übermütiger Barbar? an eurer Einfalt hielt ich euch, Ihr reinen immerjugendlichen Mächte! Die mich mit Freud erzogen, mich mit Wonne


44.221



genährt, Und weil ihr immergleich mir wiederkehrtet, Ihr Guten, ehrt ich eure Seele nicht! Ich kannt es ja, ich hatt es ausgelernt, Das Leben der Natur, wie sollt es mir Noch heilig sein, wie einst! Die Götter waren Mir dienstbar nun geworden, ich allein War Gott, und sprachs im frechen Stolz heraus. O glaub es mir, ich wäre lieber nicht Geboren! PAUSANIAS Was? um eines Wortes willen? Wie kannst so du verzagen, kühner Mann! EMPEDOKLES Um eines Wortes willen? ja. Und mögen Die Götter mich zernichten, wie sie mich Geliebt. PAUSANIAS So sprechen andre nicht, wie du. EMPEDOKLES Die andern! wie vermöchten sie's? PAUSANIAS


44.222



Ja wohl, Du wunderbarer Mann! So innig liebt' Und sah kein anderer die ewge Welt Und ihre Genien und Kräfte nie, Wie du, und darum sprachst das kühne Wort Auch du allein, und darum fühlst du auch So sehr, wie du mit Einer stolzen Silbe Vom Herzen aller Götter dich gerissen, Und opferst liebend ihnen dich dahin, O Empedokles! EMPEDOKLES Siehe! was ist das? Hermokrates, der Priester, und mit ihm Ein Haufe Volks! und Kritias, der Archon. Was suchen sie bei mir? PAUSANIAS

Sie haben lang Geforschet, wo du wärst.


44.223



Fünfter Auftritt EMPEDOKLES. PAUSANIAS HERMOKRATES. KRITIAS. AGRIGENTINER HERMOKRATES Hier ist der Mann, von dem ihr sagt, er sei Lebendig zum Olymp empor gegangen. KRITIAS Und traurig sieht er, gleich den Sterblichen. EMPEDOKLES Ihr armen Spötter! ists erfreulich euch, Wenn einer leidet, der euch groß geschienen? Und achtet ihr, wie leichterworbnen Raub, Den Starken, wenn er schwach geworden ist? Euch reizt die Frucht, die reif zur Erde fällt, Doch glaubt es mir, nicht alles reift für euch. EIN AGRIGENTINER Was hat er da gesagt? EMPEDOKLES Ich bitt euch, geht,


44.224



Besorgt was euer ist, und menget euch Ins meinige nicht ein HERMOKRATES Doch hat ein Wort Der Priester dir dabei zu sagen? EMPEDOKLES

Weh! Ihr reinen Götter! ihr lebendigen! Muß dieser Heuchler meine Trauer mir Vergiften? geh! ich schonte ja dich oft, So ist es billig, daß du meiner schonst. Du weißt es ja, ich hab es dir bedeutet, Ich kenne dich und deine schlimme Zunft. Und lange wars ein Rätsel mir, wie euch In ihrem Runde duldet die Natur. Ach! als ich noch ein Knabe war, da mied Euch Allverderber schon mein frommes Herz, Das unbestechbar innigliebend hing An Sonn und Aether und den Boten allen Der großen ferngeahndeten Natur. Denn wohl hab ichs gefühlt, in meiner Furcht, Daß ihr des Herzens freie Götterliebe Bereden möchtet zu gemeinem Dienst, Und daß ichs treiben sollte, so wie ihr. Hinweg! ich kann vor mir den Mann nicht sehn


44.225



Der Heiliges wie ein Gewerbe treibt. Sein Angesicht ist falsch und kalt und tot, Wie seine Götter sind. Was stehet ihr Betroffen? gehet nun! KRITIAS

Nicht eher bis Der heilge Fluch die Stirne dir gezeichnet, Schamloser Lästerer! HERMOKRATES Sei ruhig, Freund! Ich hab es dir gesagt, es würde wohl Der Unmut ihn ergreifen. - Mich verschmäht Der Mann, das hörtet ihr, ihr Bürger Von Agrigent! und harte Worte mag Ich nicht mit ihm in wildem Zanke wechseln. Es ziemt dem Greise nicht. Ihr möget nur Ihn selber fragen, wer er sei? EMPEDOKLES

O laßt! Ihr seht es ja, es frommet keinem nichts, Ein blutend Herz zu reizen. Gönnet mirs, Den Pfad, worauf ich wandle, still zu gehn, Den heilgen stillen Todespfad hinfort. Ihr spannt das Opfertier vom Pfluge los


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Und nimmer triffts der Stachel seines Treibers. So schonet meiner auch; entwürdiget Mein Leiden mir mit böser Rede nicht, Denn heilig ists; und laßt die Brust mir frei Von eurer Not; ihr Schmerz gehört den Göttern. ERSTER AGRIGENTINER Was ist es denn, Hermokrates, warum Der Mann die wunderlichen Worte spricht? ZWEITER AGRIGENTINER Er heißt uns gehn, als scheut' er sich vor uns. HERMOKRATES Was dünket euch? der Sinn ist ihm verfinstert, Weil er zum Gott sich selbst vor euch gemacht. Doch weil ihr nimmer meiner Rede glaubt, So fragt nur ihn darum. Er soll es sagen. DRITTER AGRIGENTINER Wir glauben dir es wohl. PAUSANIAS

Ihr glaubt es wohl? Ihr Unverschämten? - Euer Jupiter Gefällt euch heute nicht; er siehet trüb; Der Abgott ist euch unbequem geworden


44.227



Und darum glaubt ihrs wohl? Da stehet er Und trauert und verschweigt den Geist, wonach In heldenarmer Zeit die Jünglinge Sich sehnen werden, wenn er nimmer ist, Und ihr, ihr kriecht und zischet um ihn her Ihr dürft es? und ihr seid so sinnengrob, Daß euch das Auge dieses Manns nicht warnt? Und weil er sanft ist, wagen sich an ihn Die Feigen - heilige Natur! wie duldest Du auch in deinem Runde dies Gewürm? Nun sehet ihr mich an, und wisset nicht, Was zu beginnen ist mit mir; ihr müßt Den Priester fragen, ihn, der alles weiß. HERMOKRATES O hört, wie euch und mich ins Angesicht Der freche Knabe schilt? Wie sollt er nicht? Er darf es, da sein Meister alles darf. Wer sich das Volk gewonnen, redet, was Er will; das weiß ich wohl und strebe nicht Aus eignem Sinn entgegen, weil es noch Die Götter dulden. Vieles dulden sie Und schweigen, bis ans Äußerste gerät Der wilde Mut. Dann aber muß der Frevler Rücklings hinab ins bodenlose Dunkel. DRITTER AGRIGENTINER


44.228



Ihr Bürger! ich mag nichts mit diesen Zween Ins künftige zu schaffen haben. ERSTER AGRIGENTINER Sagt, Wie kam es denn, daß dieser uns betört? ZWEITER AGRIGENTINER Sie müssen fort, der Jünger und der Meister. HERMOKRATES So ist es Zeit! - Euch fleh ich an, ihr Furchtbarn! Ihr Rachegötter! - Wolken lenket Zevs Und Wasserwogen zähmt Posidaon, Doch euch, ihr Leisewandelnden, euch ist Zur Herrschaft das Verborgene gegeben Und wo ein Eigenmächtiger der Wieg Entsprossen ist, da seid ihr auch, und geht Indes er üppig auf zum Frevel wächst, Stillsinnend fort mit ihm, hinunterhorchend In seine Brust, wo euch den Götterfeind Die unbesorgt geschwätzige verrät Auch den, ihr kanntet ihn, den heimlichen Verführer, der die Sinne nahm dem Volk Und mit dem Vaterlandsgesetze spielt', Und sie, die alten Götter Agrigents Und ihre Priester niemals achtete,


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Und nicht verborgen war vor euch, ihr Furchtbarn! Solang er schwieg, der ungeheure Sinn; Er hats vollbracht. Verruchter! wähntest du, Sie müßtens nachfrohlocken, da du jüngst Vor ihnen einen Gott dich selbst genannt? Dann hättest du geherrscht in Agrigent, Ein einziger allmächtiger Tyrann Und dein gewesen wäre, dein allein Das gute Volk und dieses schöne Land. Sie schwiegen nur; erschrocken standen sie; Und du erblaßtest, und es lähmte dich Der böse Gram in deiner dunkeln Halle, Wo du hinab dem Tageslicht entflohst. Und kömmst du nun, und gießest über mich Den Unmut aus, und lästerst unsre Götter? ERSTER AGRIGENTINER Nun ist es klar! er muß gerichtet werden. KRITIAS Ich hab es euch gesagt; ich traute nie Dem Träumer. EMPEDOKLES O ihr Rasenden! HERMOKRATES


44.230



Und sprichst Du noch und ahndest nicht, du hast mit uns Nichts mehr gemein, ein Fremdling bist du worden, Und unerkannt bei allen Lebenden. Die Quelle, die uns tränkt, gebührt dir nicht Und nicht die Feuerflamme, die uns frommt, Und was den Sterblichen das Herz erfreut, Das nehmen die heilgen Rachegötter von dir. Für dich ist nicht das heitre Licht hier oben, Nicht dieser Erde Grün und ihre Frucht, Und ihren Segen gibt die Luft dir nicht, Wenn deine Brust nach Kühlung seufzt und dürstet. Es ist umsonst, du kehrest nicht zurück Zu dem, was unser ist; denn du gehörst Den Rächenden, den heilgen Todesgöttern. Und wehe dem, von nun an, wer ein Wort Von dir in seine Seele freundlich nimmt, Wer dich begrüßt, und seine Hand dir beut, Wer einen Trunk am Mittag dir gewährt Und wer an seinem Tische dich erduldet, Dir, wenn du nachts an seine Türe kömmst, Den Schlummer unter seinem Dache schenkt, Und wenn du stirbst, die Grabesflamme dir Bereitet, wehe dem, wie dir! - hinaus! Es dulden die Vaterlandsgötter länger nicht, Wo ihre Tempel sind, den Allverächter. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.231



AGRIGENTINER Hinaus, damit sein Fluch uns nicht beflecke! PAUSANIAS O komm! du gehest nicht allein. Es ehrt Noch Einer dich, wenns schon verboten ist, Du Lieber! und du weißt, des Freundes Segen Ist kräftiger denn dieses Priesters Fluch. O komm in fernes Land! wir finden dort Das Licht des Himmels auch, und bitten will ich, Daß freundlich dirs in deiner Seele scheine. Im heiter stolzen Griechenlande drüben Da grünen Hügel auch, und Schatten gönnt Der Ahorn dir, und milde Lüfte kühlen Den Wanderern die Brust; und wenn du müd Vom heißen Tag an fernem Pfade sitzest, Mit diesen Händen schöpf ich dann den Trunk Aus frischer Quelle dir und sammle Speisen, Und Zweige wölb ich über deinem Haupt, Und Moos und Blätter breit ich dir zum Lager, Und wenn du schlummerst, so bewach ich dich; Und muß es sein, bereit ich dir auch wohl Die Grabesflamme, die sie dir verwehren; Die Schändlichen! EMPEDOKLES Oh! treues Herz! - Für mich


44.232



Ihr Bürgert bitt ich nichts; es sei geschehn! Ich bitt euch nur um dieses Jünglings willen. O wendet nicht das Angesicht von mir! Bin ich es nicht, um den ihr liebend sonst Euch sammeltet? ihr selber reichtet da Mir auch die Hände nicht, unziemlich dünkt' Es euch, zum Freund euch wild heranzudrängen. Doch schicktet ihr die Knaben, daß sie mir Die Hände reichten, diese Friedlichen, Und auf den Schultern brachtet ihr die Kleinern Und hubt mit euern Armen sie empor Bin ich es nicht? und kennt ihr nicht den Mann, Dem ihr gesagt, ihr könntet, wenn ers wollte, Von Land zu Land mit ihm, als Bettler gehn, Und, wenn es möglich wäre, folgtet ihr Ihm auch hinunter in den Tartarus? Ihr Kinder! alles wolltet ihr mir schenken Und zwangt mich töricht oft, von euch zu nehmen, Was euch das Leben heitert' und erhielt, Dann gab ich euchs vom Meinigen zurück Und mehr, denn Eures, achtetet ihr dies. Nun geh ich fort von euch; versagt mir nicht Die Eine Bitte: schonet dieses Jünglings! Er tat euch nichts zu Leid; er liebt mich nur, Wie ihr mich auch geliebt, und saget selbst, Ob er nicht edel ist und schön! und wohl Bedürft ihr künftig seiner, glaubt es mir!


44.233



Oft sagt ich euchs: es würde nacht und kalt Auf Erden und in Not verzehrte sich Die Seele, sendeten zu Zeiten nicht Die guten Götter solche Jünglinge, Der Menschen welkend Leben zu erfrischen. Und heilig halten, sagt ich, solltet ihr Die heitern Genien - o schonet sein Und rufet nicht das Weh! versprecht es mir! DRITTER AGRIGENTINER Hinweg! wir hören nichts von allem, was Du sagst. HERMOKRATES Dem Knaben muß geschehn, wie ers Gewollt. Er mag den frechen Mutwill büßen. Er geht mit dir, und dein Fluch ist der seine. EMPEDOKLES Du schweigest, Kritias! verbirg es nicht, Dich trifft es auch; du kanntest ihn, nicht wahr, Die Sünde löschten Ströme nicht von Blut Der Tier? Ich bitte, sag es ihnen, Lieber! Sie sind, wie trunken, sprich ein ruhig Wort, Damit der Sinn den Armen wiederkehre! ZWEITER AGRIGENTINER


44.234



Noch schilt er uns? Gedenke deines Fluchs Und rede nicht und geh! wir möchten sonst An dich die Hände legen. KRITIAS Ihr Bürger!

Wohl gesagt,

EMPEDOKLES So! - und möchtet ihr an mich Die Hände legen? was? gelüstet es Bei meinem Leben schon die hungernden Harpyen? und könnt ihrs nicht erwarten, bis Der Geist entflohn ist, mir die Leiche zu schänden? Heran! Zerfleischt und teilet die Beut und es segne Der Priester euch den Genuß, und seine Vertrauten, Die Rachegötter lad er zum Mahl! - Dir bangt Heilloser! kennst du mich? und soll ich dir Den bösen Scherz verderben, den du treibst? Bei deinem grauen Haare, Mann! du solltest Zu Erde werden, denn du bist sogar Zum Knecht der Furien zu schlecht. O sieh! So schändlich stehst du da, und durftest doch An mir zum Meister werden? freilich ists Ein ärmlich Werk, ein blutend Wild zu jagen! Ich trauerte, das wußte der, da wuchs Der Mut dem Feigen; da erhascht er mich


44.235



Und hetzt des Pöbels Zähne mir aufs Herz. O wer, wer heilt den Geschändeten nun, wer nimmt Ihn auf, der heimatlos der Fremden Häuser Mit den Narben seiner Schmach umirrt, die Götter Des Hains fleht, ihn zu bergen - komme, Sohn! Sie haben wehe mir getan, doch hätt Ichs wohl vergessen, aber dich? - ha geht Nun immerhin zu Grund, ihr Namenlosen! Sterbt langsamen Tods, und euch geleite Des Priesters Rabengesang! und weil sich Wölfe Versammeln da, wo Leichname sind, so finde sich Dann einer auch für euch; der sättige Von eurem Blute sich, der reinige Sicilien von euch; es stehe dürr Das Land, wo sonst die Purpurtraube gern Dem bessern Volke wuchs und goldne Frucht Im dunkeln Hain, und edles Korn, und fragen Wird einst der Fremde, wenn er auf den Schutt Von euern Tempeln tritt, ob da die Stadt Gestanden? gehet nun! Ihr findet mich In einer Stunde nimmer. - (indem sie abgehn) Kritias! Dir möcht ich wohl ein Wort noch sagen. PAUSANIAS (nachdem Kritias zurück ist) Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Laß

44.236



Indessen mich zum alten Vater gehn Und Abschied nehmen. EMPEDOKLES O warum? was tat Der Jüngling euch, ihr Götter! gehe denn, Du Armer! Draußen wart ich, auf dem Wege Nach Syrakus; dann wandern wir zusammen. (Pausanias geht auf der andern Seite ab)

Sechster Auftritt EMPEDOKLES. KRITIAS KRITIAS Was ists? EMPEDOKLES Auch du verfolgest mich? KRITIAS Mir das? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Was soll

44.237



EMPEDOKLES Ich weiß es wohl! Du möchtest gern Mich hassen, dennoch hassest du mich nicht: Du fürchtest nur; du hattest nichts zu fürchten. KRITIAS Es ist vorbei. Was willst du noch? EMPEDOKLES

Du hättst Es selber nie gedacht, der Priester zog In seinen Willen dich, du klage dich Nicht an; o hättst du nur ein treues Wort Für ihn gesprochen, doch du scheuetest Das Volk. KRITIAS Sonst hattest du mir nichts Zu sagen? überflüssiges Geschwätz Hast du von je geliebt. EMPEDOKLES O rede sanft, Ich habe deine Tochter dir gerettet. KRITIAS Das hast du wohl.


44.238



EMPEDOKLES Du sträubst und schämest dich, Mit dem zu reden, dem das Vaterland geflucht; Ich will es gerne glauben. Denke dir, Es rede nun mein Schatte, der geehrt Vom heitern Friedenslande wieder kehre KRITIAS Ich wäre nicht gekommen, da du riefst, Wenn nicht das Volk zu wissen wünschte, was Du noch zu sagen hättest. EMPEDOKLES

Was ich dir Zu sagen habe, geht das Volk nichts an. KRITIAS Was ist es dann? EMPEDOKLES Du mußt hinweg aus diesem Land; ich sag Es dir um deiner Tochter willen. KRITIAS Und sorge nicht für anders! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Denk an dich

44.239



EMPEDOKLES

Kennest du Sie nicht? Und ist dirs unbewußt, wie viel Es besser ist, daß eine Stadt voll Toren Versinkt, denn Ein Vortreffliches? KRITIAS Ihr fehlen?

Was kann

EMPEDOKLES Kennest du sie nicht? Und tastest, wie ein Blinder an, was dir Die Götter gaben? und es leuchtet dir In deinem Haus umsonst das holde Licht? Ich sag es dir: bei diesem Volke findet Das fromme Leben seine Ruhe nicht Und einsam bleibt es dir, so schön es ist Und stirbt dir freudenlos, denn nie begibt Die zärtlichernste Göttertochter sich Barbaren an das Herz zu nehmen, glaub Es mir! Es reden wahr die Scheidenden. Und wundere des Rats dich nicht! KRITIAS Ich nun dir sagen?


Was soll

44.240



EMPEDOKLES Gehe hin mit ihr In heilges Land, nach Elis oder Delos Wo jene wohnen, die sie liebend sucht, Wo stillvereint, die Bilder der Heroen Im Lorbeerwalde stehn. Dort wird sie ruhn, Dort bei den schweigenden Idolen wird Der schöne Sinn, der zartgenügsame Sich stillen, bei den edeln Schatten wird Das Leid entschlummern, das geheim sie hegt In frommer Brust. Wenn dann am heitern Festtag Sich Hellas schöne Jugend dort versammelt, Und um sie her die Fremdlinge sich grüßen Und hoffnungsfrohes Leben überall Wie goldenes Gewölk das stille Herz Umglänzt, dann weckt dies Morgenrot Zur Lust wohl auch die fromme Träumerin, Und von den Besten einen, die Gesang Und Kranz in edlem Kampf gewannen, wählt Sie sich, daß er den Schatten sie entführe, Zu denen sie zu frühe sich gesellt. Gefällt dir das, so folge mirKRITIAS Hast du der goldnen Worte noch so viel In deinem Elend übrig? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.241



EMPEDOKLES

Spotte nicht! Die Scheidenden verjüngen alle sich Noch Einmal gern. Der Sterbeblick ists nur Des Lichts, das freudig einst in seiner Kraft Geleuchtet unter euch. Es lösche freundlich, Und hab ich euch geflucht, so mag dein Kind Den Segen haben, wenn ich segnen kann. KRITIAS O laß, und mache mich zum Knaben nicht. EMPEDOKLES Versprich es mir und tue, was ich riet, Und geh aus diesem Land. Verweigerst dus, So mag die Einsame den Adler bitten, Daß er hinweg von diesen Knechten sie Zum Aether rette! Bessers weiß ich nicht. KRITIAS O sage, haben wir nicht recht an dir Getan? EMPEDOKLES Wie fragst du nun? Ich hab es dir Vergeben. Aber folgst du mir? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.242


KRITIAS So schnell nicht wählen.


Ich kann

EMPEDOKLES

Wähle gut, Sie soll nicht bleiben, wo sie untergeht. Und sag es ihr, sie soll des Mannes denken, Den einst die Götter liebten. Willst du das? KRITIAS Wie bittest du? Ich will es tun. Und geh Du deines Weges nun, du Armer! (geht ab. )

Siebenter Auftritt EMPEDOKLES

Ja!

Ich gehe meines Weges, Kritias, Und weiß, wohin? Und schämen muß ich mich Daß ich gezögert bis zum Äußersten. Was mußt ich auch so lange warten, Bis Glück und Geist und Jugend wich, und nichts Wie Torheit überblieb und Elend.


44.243



Wie oft, wie oft hat dichs gemahnt! Da wär Es schön gewesen. Aber nun ists not! O stille! gute Götter! immer eilt Den Sterblichen das ungeduldge Wort Voraus und läßt die Stunde des Gelingens Nicht unbetastet reifen. Manches ist Vorbei; und leichter wird es schon. Es hängt An allem fest der alte Tor! und da Er einst gedankenlos, ein stiller Knab Auf seiner grünen Erde spielte, war Er freier, denn er ist; o scheiden! - selbst Die Hütte, die mich hegte, lassen sie Mir nicht - auch dies noch? Götter!

Achter Auftritt EMPEDOKLES DREI SKLAVEN DES EMPEDOKLES ERSTER SKLAVE Gehst du, Herr? EMPEDOKLES Ich gehe freilich, guter


44.244



Und hole mir das Reisgerät, soviel Ich selber tragen kann, und bring es noch Mir auf die Straße dort hinaus - es ist Dein letzter Dienst! ZWEITER SKLAVE O Götter! EMPEDOKLES

Immer seid Ihr gern um mich gewesen, denn ihr wart's Gewohnt, von lieber Jugend her, wo wir Zusammen auf in diesem Hause wuchsen, Das meinem Vater war und mir, und fremd Ist meiner Brust das herrischkalte Wort. Ihr habt der Knechtschaft Schicksal nie gefühlt. Ich glaub es euch, ihr folgtet gerne mir Wohin ich muß. Doch kann ich es nicht dulden, Daß euch der Fluch des Priesters ängstige. Ihr wißt ihn wohl? Die Welt ist aufgetan Für euch und mich, ihr Kinder, und es sucht Nun jeder sich sein eigen Glück DRITTER SKLAVE

O nein! Wir lassen nicht von dir. Wir könnens nicht. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.245



ZWEITER SKLAVE Was weiß der Priester, wie du lieb uns bist. Verbiet ers andern! uns verbeut ers nicht. ERSTER SKLAVE Gehören wir zu dir, so laß uns auch Bei dir! Ists doch von gestern nicht, daß wir Mit dir zusammen sind, du sagst es selber. EMPEDOKLES O Götter! bin ich kinderlos und leb Allein mit diesen drein, und dennoch häng Ich hingebannt an dieser Ruhestätte, Gleich Schlafenden, und ringe, wie im Traum, Hinweg? Es kann nicht anders sein, ihr Guten! O sagt mir nun nichts mehr, ich bitt euch das, Und laßt uns tun, als wären wir es nimmer. Ich will es ihm nicht gönnen, daß der Mann Mir alles noch verfluche, was mich liebt Ihr gehet nicht mit mir; ich sag es euch. Hinein und nimmt das Beste, was ihr findet, Und zaudert nicht und flieht; es möchten sonst Die neuen Herrn des Hauses euch erhaschen, Und eines Feigen Knechte würdet ihr. ZWEITER SKLAVE Mit harter Rede schickest du uns weg?


44.246



EMPEDOKLES Ich tu es dir und mir, ihr Freigelaßnen! Ergreift mit Mannes Kraft das Leben, laßt Die Götter euch mit Ehre trösten; ihr Beginnt nun erst. Es gehen Menschen auf Und nieder. Weilet nun nicht länger! Tut, Was ich gesagt. ERSTER SKLAVE Herr meines Herzens! leb Und geh nicht unter! DRITTER SKLAVE Sage, werden wir Dich nimmer sehn? EMPEDOKLES O fraget nicht, es ist Umsonst. (mit Macht gebietend) ZWEITER SKLAVE (im Abgehn) Ach! wie ein Bettler soll er nun das Land Durchirren und des Lebens nirgend sicher sein? EMPEDOKLES (siehet ihnen schweigend nach)


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Lebt wohl! ich hab Euch schnöd hinweggeschickt, lebt wohl ihr Treuen. Und du, mein väterliches Haus, wo ich erwuchs Und blüht'! - ihr lieben Baume! vom Freudengesang Des Götterfreunds geheiligt, ruhige Vertraute meiner Ruh! o sterbt und gebt Den Lüften zurück das Leben, denn es scherzt Das rohe Volk in eurem Schatten nun Und wo ich selig ging, da spotten sie meiner. Weh! ausgestoßen, ihr Götter? und ahmte Was ihr mir tut, ihr Himmlischen, der Priester Der Unberufene, seellos nach? ihr ließt Mich einsam, mich, der euch geschmäht, ihr Lieben! Und dieser wirft zur Heimat mich hinaus Und der Fluch hallt, den ich selber mir gesprochen, Mir ärmlich aus des Pöbels Munde wider? Ach der einst innig mit euch, ihr Seligen, Gelebt, und sein die Welt genannt aus Freude, Hat nun nicht, wo er seinen Schlummer find' Und in sich selber kann er auch nicht ruhn. Wohin nun, ihr Pfade der Sterblichen? viel Sind euer, wo ist der meine, der kürzeste? wo? Der schnellste? denn zu zögern ist Schmach. Ha! meine Götter! im Stadium lenkt ich den Wagen Einst unbekümmert auf rauchendem Rad, so will Ich bald zu euch zurück, ist gleich die Eile gefährlich. (Geht ab)


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Neunter Auftritt PANTHEA. DELIA DELIA

Stille, liebes Kind! Und halt den Jammer! daß uns niemand höre. Ich will hinein ins Haus. Vielleicht er ist Noch drinnen und du siehst noch Einmal ihn. Nur bleibe still indessen - kann ich wohl Hinein? PANTHEA O tu es, liebe Delia. Ich bet indes um Ruhe, daß mir nicht Das Herz vergeht, wenn ich den hohen Mann In dieser bittern Schicksalsstunde sehe. DELIA O Panthea! PANTHEA (allein, nach einigem Stillschweigen) Ich kann nicht - ach es wär Auch Sünde, da gelassener zu sein! Verflucht? ich faß es nicht, und wirst auch wohl


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Die Sinne mir zerreißen, schwarzes Rätsel! Wie wird er sein? (Pause. Erschrocken zu Delia, die wieder zurückkömmt.) Wie ists? DELIA

Ach! alles tot

Und öde? PANTHEA Fort? DELIA

Ich fürcht es. Offen sind Die Türen; aber niemand ist zu sehn. Ich rief, da hört ich nur den Widerhall Im Hause; länger bleiben mocht ich nicht Ach! stumm und blaß ist sie und siehet fremd Mich an, die Arme. Kennest du mich nimmer? Ich will es mit dir dulden, liebes Herz! PANTHEA Nun! komme nur! DELIA Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Wohin?

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PANTHEA

Wohin? ach! das, Das weiß ich freilich nicht, ihr guten Götter! Weh! Keine Hoffnung! Und du leuchtest mir Umsonst, o goldnes Licht dort oben? fort Ist er - wie soll die Einsame denn wissen, Warum ihr noch die Augen helle sind. Es ist nicht möglich, nein! zu frech Ist diese Tat, zu ungeheuer, und ihr habt Es doch getan. Und leben muß ich noch Und stille sein bei diesen? weh! und weinen Nur weinen kann ich über alles das! DELIA O weine nur! du liebe, besser ists Denn schweigen oder reden. PANTHEA

Delia! Da ging er sonst! und dieser Garten war Um seiner willen mir so wert. Ach oft, Wenn mir das Leben nicht genügt', und ich, Die Ungesellige, betrübt mit andern Um unsre Hügel irrte, sah ich her Nach dieser Bäume Gipfeln, dachte, dort Ist Einer doch! - Und meine Seele richtet' An ihm sich auf. Ich lebte gern mit ihm


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In meinem Sinn, und wußte seine Stunden. Vertraulicher gesellte da zu ihm Sich mein Gedank, und teilte mit dem Lieben Das kindliche Geschäft - ach! grausam haben sie's Zerschlagen, auf die Straße mirs geworfen Mein Heldenbild, ich hätt es nie gedacht. Ach! hundertjährgen Frühling wünscht ich oft Ich Törige für ihn und seine Gärten! DELIA O konntet ihr die zarte Freude nicht Ihr lassen, gute Götter! PANTHEA

Sagst du das? Wie eine neue Sonne kam er uns Und strahlt' und zog das ungereifte Leben An goldnen Seilen freundlich zu sich auf Und lange hatt auf ihn Sicilien Gewartet. Niemals herrscht' auf dieser Insel Ein Sterblicher wie er, sie fühltens wohl, Er lebe mit den Genien der Welt Im Bunde. Seelenvoller! und du nahmst Sie all ans Herz, weh! mußt du nun dafür Geschändet fort von Land zu Lande ziehn Das Gift im Busen, das sie mitgegeben? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Das habt ihr ihm getan! o laßt nicht mich Ihr weisen Richter! ungestraft entkommen. Ich ehr ihn ja und wenn ihr es nicht wißt, So will ich es ins Angesicht euch sagen, Dann stoßt mich auch zu eurer Stadt hinaus. Und hat er ihm geflucht, der Rasende Mein Vater, ha! so fluch er nun auch mir.

Ihr Blumen Des Himmels! schöne Sterne, werdet ihr Denn auch verblühn? und wird es Nacht alsdenn In deiner Seele werden, Vater Aether! Wenn deine Jünglinge, die Glänzenden Erloschen sind vor dir? Ich weiß, es muß, Was göttlich ist, hinab. Zur Seherin Bin ich geworden über seinem Fall, Und wo mir noch ein schöner Genius Begegnet, nenn er Mensch sich oder Gott, Ich weiß die Stunde, die ihm nicht gefällt DELIA O Panthea! mich schröckt es, wenn du so Dich deiner Klagen überhebst. Ist er Denn auch, wie du, daß er den stolzen Geist Am Schmerze nährt, und heftger wird im Leiden?


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Ich mags nicht glauben, denn ich fürchte das. Was müßt er auch beschließen? PANTHEA

Ängstigest Du mich? Was hab ich denn gesagt? Ich will Auch nimmer - ja gedultig will ich sein, Ihr Götter! will vergebens nun nicht mehr Erstreben, was ihr ferne mir gerückt, Und was ihr geben mögt, das will ich nehmen. Du Heiliger! und find ich nirgends dich, So kann ich mich auch freuen, daß du da Gewesen. Ruhig will ich sein, es möcht Aus wildem Sinne mir das edle Bild Entfliehn, und daß mir nur der Tageslärm Den brüderlichen Schatten nicht verscheuche, Der, wo ich leise wandle, mich geleitet. DELIA Du liebe Träumerin! er lebt ja noch. PANTHEA Er lebt? ja wohl! er lebt! er geht Im weiten Felde Nacht und Tag. Sein Dach Sind Wetterwolken und der Boden ist Sein Lager. Winde krausen ihm das Haar Und Regen träuft mit seinen Tränen ihm


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Vom Angesicht, und seine Kleider trocknet Am heißen Mittag ihm die Sonne wieder, Wenn er im schattenlosen Sande geht. Gewohnte Pfade sucht er nicht; im Fels Bei denen, die von Beute sich ernähren, Die fremd, wie er, und allverdächtig sind, Da kehrt er ein, die wissen nichts vom Fluch, Die reichen ihm von ihrer rohen Speise, Daß er zur Wanderung die Glieder stärkt. So lebt er! weh! und das ist nicht gewiß! DELIA Ja! es ist schröcklich, Panthea. PANTHEA

Ists schröcklich? Du arme Trösterin, vielleicht, es währt Nicht lange mehr, so kommen sie, und sagen Einander sichs, wenn es die Rede gibt, Daß er erschlagen auf dem Wege liege. Es dulden's wohl die Götter, haben sie Doch auch geschwiegen, da man ihn mit Schmach Ins Elend fort aus seiner Heimat warf. O du! - wie wirst du enden? müde ringst Du schon am Boden fort, du stolzer Adler! Und zeichnest deinen Pfad mit Blut, und es Erhascht der feigen Jäger einer dich,


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Zerschlägt am Felsen dir dein sterbend Haupt Und Jovis Liebling nanntet ihr ihn doch? DELIA Ach lieber schöner Geist! nur so nicht! Nur solche Worte nicht! Wenn du es wüßtest, Wie mich die Sorg um dich ergreift! Ich will Auf meinen Knien dich bitten, wenn es hilft. Besänftige dich nur. Wir wollen fort. Es kann noch viel sich ändern, Panthea. Vielleicht bereut es bald das Volk. Du weißt Es ja, wie sie ihn liebten. Komm! ich wend An deinen Vater mich und helfen sollst Du mir. Wir können ihn vielleicht gewinnen. PANTHEA O wir, wir sollten das, ihr Götter!


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Zweiter Akt Gegend am Aetna Bauerhütte

Erster Auftritt EMPEDOKLES. PAUSANIAS EMPEDOKLES Wie ists mit dir? PAUSANIAS O das ist gut, Daß du ein Wort doch redest, lieber Denkst du es auch? hier oben waltet wohl Der Fluch nicht mehr und unser Land ist ferne. Auf diesen Höhen atmet leichter sichs, Und auf zum Tage darf das Auge doch Nun wieder blicken und die Sorge wehrt Den Schlaf uns nicht, es reichen auch vielleicht Gewohnte Kost uns Menschenhände wieder. Du brauchst der Pflege, lieber! und es nimmt Der heilge Berg, der väterliche wohl


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In seine Ruh die umgetriebnen Gäste. Willst du, so bleiben wir auf eine Zeit In dieser Hütte - darf ich rufen, ob Sie uns vielleicht den Aufenthalt vergönnen? EMPEDOKLES Versuch es nur! sie kommen schon heraus.

Zweiter Auftritt DIE VORIGEN. EIN BAUER BAUER Was wollt ihr? Dort hinunter geht Die Straße. PAUSANIAS Gönn uns Aufenthalt bei dir Und scheue nicht das Aussehn, guter Mann. Denn schwer ist unser Weg und öfters scheint Der Leidende verdächtig - mögen dirs Die Götter sagen, welcher Art wir sind. BAUER


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Es stand wohl besser einst mit euch denn itzt; Ich will es gerne glauben. Doch es liegt Die Stadt nicht fern; ihr solltet doch daselbst Auch einen Gastfreund haben. Besser wärs, Zu dem zu kommen, denn zu Fremden. PAUSANIAS

Ach! Es schämte leicht der Gastfreund unser sich, Wenn wir zu ihm in unsrem Unglück kämen. Und gibt uns doch der Fremde nicht umsonst Das Wenige, warum wir ihn gebeten. BAUER Wo kommt ihr her? PAUSANIAS Was nützt es, das zu wissen? Wir geben Gold und du bewirtest uns. BAUER Wohl öffnet manche Türe sich dem Golde, Nur nicht die meine. PAUSANIAS Was ist das? so reich Uns Brot und Wein und fodre was du willst.


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BAUER Das findet ihr an andrem Orte besser. PAUSANIAS O das ist hart! Doch gibst du mir vielleicht Ein wenig Leinen, daß ichs diesem Mann Um seine Füße winde, blutend sind Vom Felsenpfade sie - o siehe nur Ihn an! der gute Geist Siciliens ists Und mehr denn eure Fürsten! und er steht Vor deiner Türe kummerbleich und bettelt Um deiner Hütte Schatten und um Brot Und du versagst es ihm? und todesmüd Und dürstend lässest du ihn draußen stehn An diesem Tage, wo das harte Wild Zur Höhle sich vorm Sonnenbrande flüchtet? BAUER Ich kenn euch. Wehe! das ist der Verfluchte Von Agrigent. Es ahndete mir gleich. Hinweg! PAUSANIAS Beim Donnerer! nicht hinweg! - er soll Für dich mir bürgen, lieber Heiliger! Indes ich geh und Nahrung suche. Ruh An diesem Baum - und höre du! wenn ihm


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Ein Leid geschieht, es sei von wem es wolle, So komm ich über Nacht, und brenne dir, Eh du es denkst, dein strohern Haus zusammen! Erwäge das!

Dritter Auftritt EMPEDOKLES. PAUSANIAS EMPEDOKLES Sei ohne Sorge, Sohn! PAUSANIAS Wie sprichst du so? ist doch dein Leben mir Der lieben Sorge wert! und dieser denkt, Es wäre nichts am Manne zu verderben, Dem solch ein Wort gesprochen ward wie uns, Und leicht gelüstet sie's, und wär es nur Um seines Mantels wegen, ihn zu töten, Denn ungereimt ists ihnen, daß er noch Gleich Lebenden umhergeht; weißt du das Denn nicht? EMPEDOKLES


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O ja, ich weiß es. PAUSANIAS Du das? o Empedokles!

Lächelnd sagst

EMPEDOKLES

Treues Herz! Ich habe wehe dir getan. Ich wollt Es nicht. PAUSANIAS Ach! ungeduldig bin ich nur. EMPEDOKLES Sei ruhig meinetwegen, lieber! bald Ist dies vorüber. PAUSANIAS Sagst du das? EMPEDOKLES Es sehn.

Du wirst

PAUSANIAS Wie ist dir? soll ich nun ins Feld


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Nach Speise gehn, wenn du es nicht bedarfst, So bleib ich lieber, oder besser ists, Wir gehn und suchen einen Ort zuvor Für uns im Berge. EMPEDOKLES Siehe! nahe blinkt Ein Wasserquell; der ist auch unser. Nimm Dein Trinkgefäß, die hohle Kürbis, daß der Trank Die Seele mir erfrische. PAUSANIAS an der Quelle

Klar und kühl Und rege sproßts aus dunkler Erde, Vater! EMPEDOKLES Erst trinke du. Dann schöpf und bring es mir. PAUSANIAS indem er ihm es reicht Die Götter segnen dirs. EMPEDOKLES Ich trink es euch! Ihr alten Freundlichen! ihr meine Götter! Und meiner Wiederkehr, Natur. Schon ist


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Es anders. O ihr Gütigen! und eh Ich komme, seid ihr da? und blühen soll Es, eh es reift! - sei ruhig Sohn! und höre, Wir sprechen vom Geschehenen nicht mehr. PAUSANIAS Du bist verwandelt und dein Auge glänzt Wie eines Siegenden. Ich faß es nicht. EMPEDOKLES Wir wollen noch, wie Jünglinge, den Tag Zusammensein, und vieles reden. Findet Doch leicht ein heimatlicher Schatte sich, Wo unbesorgt die treuen Langvertrauten Beisammen sind in liebendem Gespräch Mein Liebling! haben wir, wie gute Knaben An Einer Traub, am schönen Augenblick Das liebe Herz so oft gesättiget Und mußtest du bis hier mich her geleiten, Daß unsrer Feierstunden keine sich, Auch diese nicht, uns ungeteilt verlöre? Wohl kauftest du um schwere Mühe sie, Doch geben mirs auch nicht umsonst die Götter. PAUSANIAS O sage mir es ganz, daß ich wie du Mich freue.


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EMPEDOKLES Siehest du denn nicht? Es kehrt Die schöne Zeit von meinem Leben heute Noch einmal wieder und das Größre steht Bevor; hinauf, o Sohn, zum Gipfel Des alten heilgen Aetna wollen wir. Denn gegenwärtger sind die Götter auf den Höhn. Da will ich heute noch mit diesen Augen Die Ströme sehn und Inseln und das Meer. Da segne zögernd über goldenen Gewässern mich das Sonnenlicht beim Scheiden, Das herrlich jugendliche, das ich einst Zuerst geliebt. Dann glänzt um uns und schweigt Das ewige Gestirn, indes herauf Der Erde Glut aus Bergestiefen quillt Und zärtlich rührt der Allbewegende, Der Geist, der Aether uns an, o dann! PAUSANIAS

Du schröckst Mich nur; denn unbegreiflich bist du mir. Du siehest heiter aus und redest herrlich, Doch lieber wär es mir, du trauertest. Ach! brennt dir doch die Schmach im Busen, die Du littst, und achtest selber dich für nichts, So viel du bist. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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EMPEDOKLES O Götter läßt auch der Zuletzt die Ruh mir nicht und regt den Sinn Mir auf mit roher Rede, willst du das, So geh. Bei Tod und Leben! nicht ist dies Die Stunde mehr, viel Worte noch davon Zu machen, was ich leid und was ich bin. Besorgt ist das; ich will es nimmer wissen. Hinweg! es sind die Schmerzen nicht, die lächelnd, Die fromm genährt, an traurigfroher Brust Wie Kinder liegen - Natterbisse sinds Und nicht der erste bin ich, dem die Götter Solch giftge Rächer auf das Herz gesandt. Ich habs verdient? ich kann dirs wohl verzeihn, Der du zur Unzeit mich gemahnt; es ist Der Priester dir vor Augen und es gellt Im Ohre dir des Pöbels Hohngeschrei, Die brüderliche Nänie, die uns Zur lieben Stadt hinausgeleitete. Ha! mir - bei allen Göttern die mich sehnSie hättens nicht getan, wär ich Der Alte noch gewesen. Was? o schändlich Verriet ein Tag von meinen Tagen mich An diese Feigen - still! hinunter solls, Begraben soll es werden tief so tief, Wie noch kein Sterbliches begraben ist. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.266



PAUSANIAS Ach! häßlich stört ich ihm das heitre Herz Das herrliche, und bänger denn zuvor Ist jetzt die Sorge. EMPEDOKLES Laß die Klage nun Und störe mich nicht weiter; mit der Zeit Ist alles gut, mit Sterblichen und Göttern Bin ich ja bald versöhnt, ich bin es schon. PAUSANIAS Ists möglich? - heilt der furchtbar trübe Sinn Und wähnst du dich nicht mehr allein und arm, Du hoher Mann, und dünkt der Menschen Tun Unschuldig wie des Herdes Flamme dir, So sprachst du sonst, ists wieder wahr geworden? O sieh! dann segn' ich ihn, den klaren Quell, An dem das neue Leben dir begann, Und fröhlich wandern morgen wir hinab Ans Meer, das uns an sichres Ufer bringt. Was achten wir der Reise Not und Mühn! Ist heiter doch der Geist und seiner Götter! EMPEDOKLES O Kind! - Pausanias, hast du dies vergessen? Umsonst wird nichts den Sterblichen gewährt.


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Und Eines hilft. - O heldenmütger Jüngling! Erblasse nicht! sieh, was mein altes Glück Das unersinnbare, mir wiedergibt, Mit Götterjugend mir, dem Welkenden, Die Wange rötet, kann nicht übel sein. Geh, Sohn  - ! ich möchte meinen Sinn Und meine Lust nicht gerne ganz verraten. Für dich ists nicht - so mache dirs nicht eigen, Und lasse mirs, ich lasse deines dir. Was ists? PAUSANIAS Ein Haufe Volks! Dort kommen sie Herauf. EMPEDOKLES Erkennst du sie? PAUSANIAS Den Augen.

Ich traue nicht

EMPEDOKLES Was? soll ich zum Rasenden Noch werden - was? in sinnenlosem Weh Und Grimm hinab, wohin ich friedlich wollte? Agrigentiner sinds!


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PAUSANIAS Unmöglich! EMPEDOKLES

Träum Ich denn? mein edler Gegner ists, der Priester, Und sein Gefolge - pfui! so heillos ist In dem ich Wunden sammelte, der Kampf, Und würdigere Kräfte gab es nicht Zum Streite gegen mich? o schröcklich ists Zu hadern mit Verächtlichen, und noch? In dieser heilgen Stunde noch! wo schon Zum Tone sich der allverzeihenden Natur die Seele vorbereitend stimmt! Da fällt die Rotte mich noch einmal an, Und mischt ihr wütend sinnenlos Geschrei In meinen Schwanensang. Heran! es sei! Ich will es euch verleiden! schont ich doch Von je zu viel des schlechten Volks und nahm An Kindesstatt der falschen Bettler gnug. Habt ihr es mir noch immer nicht vergeben, Daß ich euch wohlgetan? Ich will es nun Auch nicht. O kommt, Elende! muß es sein, So kann ich auch im Zorne zu den Göttern. PAUSANIAS Wie wird das endigen?


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Vierter Auftritt DIE VORIGEN HERMOKRATES. KRITIAS. VOLK HERMOKRATES Befürchte nichts! Und laß der Männer Stimme dich nicht schröcken, Die dich vertrieben. Sie verzeihen dir. EMPEDOKLES Ihr Unverschämten! anders wißt ihr nicht? Was wollt ihr auch? ihr kennt mich ja! ihr habt Mich ja gezeichnet, aber hadert Das lebenslose Volk, damit sichs fühl'? Und haben sie hinausgeschmäht den Mann, Den sie gefürchtet, suchen sie ihn wieder, Den Sinn an seinem Schmerze zu erfrischen? O tut die Augen auf, und seht, wie klein Ihr seid, daß euch das Weh die närrische Verruchte Zunge lähme; könnt ihr nicht Erröten? o ihr Armen! schamlos läßt Den schlechten Mann mitleidig die Natur, Daß ihn der Größre nicht zu Tode schröcke. Wie könnt er sonst vor Größerem bestehn? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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HERMOKRATES Was du verbrochen büßtest du; genug Vom Elend ist dein Angesicht gezeichnet, Genes' und kehre nun zurück; dich nimmt Das gute Volk in seine Heimat wieder. EMPEDOKLES Wahrhaftig! großes Glück verkündet mir Der fromme Friedensbote; Tag für Tag Den schauerlichen Tanz mit anzusehn, Wo ihr euch jagt und äfft, wo ruhelos Und irr und bang, wie unbegrabne Schatten Ihr umeinander rennt, ein ärmliches Gemeng in eurer Not, ihr Gottverlaßnen, Und eure lächerlichen Bettlerkünste, Die nah zu haben, ist der Ehre wert. Ha! wüßt ich bessers nicht, ich lebte lieber Sprachlos und fremde mit des Berges Wild In Regen und in Sonnenbrand, und teilte Die Nahrung mit dem Tier, als daß ich noch In euer blindes Elend wiederkehrte. HERMOKRATES So dankst du uns? EMPEDOKLES O sprich es einmal noch


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Und siehe, wenn du kannst, zu diesem Licht, Dem Allesschauenden, empor! doch warum bliebst Du auch nicht fern, und kamst mir frech vors Aug, Und nötigest das letzte Wort mir ab, Damit es dich zum Acheron geleite, Weißt du, was du getan? was tat ich dir? Es warnte dich, und lange fesselte Die Furcht die Hände dir, und lange grämt' In seinen Banden sich dein Grimm; ihn hielt Mein Geist gefangen, konntest du nicht ruhn, Und peinigte dich so mein Leben; freilich mehr Wie Durst und Hunger quält das Edlere Den Feigen; konntest du nicht ruhn? und mußtest Dich an mich wagen, Ungestalt, und wähntest, Ich würde dir, wenn du mit deiner Schmach Das Angesicht mir übertünchtest, gleich? Das war ein alberner Gedanke, Mann! Und könntest du dein eigen Gift im Tranke Mir reichen, dennoch paarte sich mit dir Mein lieber Geist nicht und er schüttete Mit diesem Blut das du entweiht dich aus. Es ist umsonst; wir gehn verschiednen Weg. Stirb du gemeinen Tod, wie sichs gebührt, Am seelenlosen Knechtsgefühl, mir ist Ein ander Los beschieden, andern Pfad Weissagtet einst, da ich geboren ward, Ihr Götter mir, die gegenwärtig waren -


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Was wundert sich der allerfahrne Mann? Dein Werk ist aus und deine Ranke reichen An meine Freude nicht. Begreifest du das doch! HERMOKRATES Den Rasenden begreif ich freilich nicht. KRITIAS Genug ists nun, Hermokrates! du reizest Zum Zorne nur den Schwerbeleidigten. PAUSANIAS Was nimmt ihr auch den kalten Priester mit, Ihr Toren, wenn um Gutes euch zu tun ist? Und wählt zum Versöhner Den Gottverlaßnen, der nicht lieben kann, Zu Zwist und Tod ist der und seinesgleichen Ins Leben ausgesäet, zum Frieden nicht! Jetzt seht ihrs ein, o hattet ihrs vor Jahren! Es wäre manches nicht in Agrigent Geschehen. Viel hast du getan, Hermokrates, So lang du lebst, hast manche liebe Lust Den Sterblichen hinweg geängstiget, Hast manches Heldenkind in seiner Wieg Erstickt, und gleich der Blumenwiese fiel Und starb die jugendkräftige Natur Vor deiner Sense. Manches sah ich selbst


44.273



Und manches hört ich. Soll ein Volk vergehn, So schicken nur die Furien einen Mann, Der täuschend überall der Missetat Die lebensreichen Menschen überführe. Zuletzt, der Kunst erfahren, machte sich An einen Mann der heiligschlaue Würger Und herzempörend gluckt es ihm, damit Das Göttergleichste durch Gemeinstes falle. Mein Empedokles! - gehe du des Wegs Den du erwählt. Ich kanns nicht hindern, sengt Es gleich das Blut in meinen Adern weg. Doch diesen, der das Leben dir geschändet, Den Allverderber such ich auf, wenn ich Verlassen bin von dir, ich such ihn, flöh Er zum Altar, es hilft ihm nichts, mit mir Muß er, mit mir, ich weiß sein eigen Element. Zum toten Sumpfe schlepp ich ihn - und wenn Er flehend wimmert, so erbarmt ich mich Des grauen Haars, wie er der andern sich Erbarmt; hinab! (zu Hermokrates) hörst du? Ich halte Wort. ERSTER BÜRGER Es braucht des Wartens nicht, Pausanias! HERMOKRATES


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Ihr Bürger! ZWEITER BÜRGER Regst du noch die Zunge? du, Du hast uns schlecht gemacht; hast allen Sinn Uns weggeschwatzt; hast uns des Halbgotts Liebe Gestohlen, du! er ists nicht mehr. Er kennt Uns nicht; acht ehmals sah mit sanften Augen Auf uns der königliche Mann; nun kehrt Sein Blick das Herz mir um. DRITTER BÜRGER Weh! waren wir Doch gleich den Alten zu Saturnus Zeit, Da freundlich unter uns der Hohe lebt', Und jeder hatt in seinem Hause Freude Und alles war genug. Was ludst du denn Den Fluch auf uns, den unvergeßlichen, Den er gesprochen, ach! er mußte wohl, Und sagen werden unsre Söhne, wenn Sie groß geworden sind, ihr habt den Mann Den uns die Götter sandten, uns gemordet. ZWEITER BÜRGER Er weint! - o größer noch und lieber, Denn vormals, dünkt er mir. Und sträubst Du noch dich gegen ihn, und stehest da,


44.275



Als sähst du nicht, und brechen dir vor ihm Die Kniee nicht? Zu Boden, Mensch! ERSTER BÜRGER

Und spielst Du noch den Götzen, was? und möchtest gern So fort es treiben? nieder mußt du mir! Und auf den Nacken setz ich dir den Fuß, Bis du mir sagst, du habest endlich dich Bis an den Tartarus hinabgelogen. DRITTER BÜRGER Weißt du, was du getan? dir wär es besser, Du hättest Tempelraub begangen, ha! Wir beteten ihn an, und billig wars; Wir wären götterfrei mit ihm geworden, Da wandelt unverhofft, wie eine Pest, Dein böser Geist uns an und uns verging Das Herz und Wort, und alle Freude, die Er uns geschenkt, in widerwärtgem Taumel. Ha Schande! Schande! wie die Rasenden Frohlockten wir, da du zum Tode schmähtest Den hochgeliebten Mann. Unheilbar ists Und stürbst du siebenmal, du könntest doch, Was du an ihm und uns getan, nicht ändern. EMPEDOKLES


44.276



Die Sonne neigt zum Untergange sich, Und weiter muß ich diese Nacht, ihr Kinder. Laßt ab von ihm! es ist zu lange schon, Daß wir gestritten. Was geschehen ist Vergehet all und künftig lassen wir In Ruh einander. PAUSANIAS Gilt denn alles gleich? DRITTER BÜRGER O lieb uns wieder! ZWEITER BÜRGER Komm und leb In Agrigent; es hats ein Römer Gesagt, durch ihren Numa wären sie So groß geworden. Komme, Göttlicher! Sei unser Numa. Lange dachten wirs, Du solltest König sein. O sei es! seis! Ich grüße dich zuerst, und alle wollens. EMPEDOKLES Dies ist die Zeit der Könige nicht mehr. DIE BÜRGER (erschrocken)


44.277



Wer bist du, Mann? PAUSANIAS So lehnt man Kronen ab, Ihr Bürger. ERSTER BÜRGER Unbegreiflich ist das Wort, So du gesprochen, Empedokles. EMPEDOKLES

Hegt Im Neste denn die Jungen immerdar Der Adler? Für die Blinden sorgt er wohl, Und unter seinen Flügeln schlummern süß Die Ungefiederten ihr dämmernd Leben. Doch haben sie das Sonnenlicht erblickt, Und sind die Schwingen ihnen reif geworden, So wirft er aus der Wiege sie, damit Sie eignen Flug beginnen. Schämet euch, Daß ihr noch einen König wollt; ihr seid Zu alt; zu eurer Väter Zeiten wärs Ein anderes gewesen. Euch ist nicht Zu helfen, wenn ihr selber euch nicht helft. KRITIAS Vergib! bei allen Himmlischen! du bist


44.278



Ein großer Mann, Verratener! EMPEDOKLES

Es war Ein böser Tag, der uns geschieden, Archon. ZWEITER BÜRGER Vergib und komm mit uns! Dir scheinet doch Die heimatliche Sonne freundlicher Denn anderswo, und willst du schon die Macht, Die dir gebührte, nicht, so haben wir Der Ehrengaben manche noch für dich, Für Kränze grünes Laub und schöne Namen, Und für die Säule nimmeralternd Erz. O komm! es sollen unsre Jünglinge, Die Reinen, die dich nie beleidiget, Dir dienen - wohnst du nahe nur, so ists Genug, und dulden müssen wirs, wo du Uns meidst, und einsam bleibst in deinen Gärten, Bis du vergessen hast, was dir geschehn. EMPEDOKLES O Einmal noch! du heimatliches Licht, Das mich erzog, ihr Gärten meiner Jugend Und meines Glücks, noch soll ich eurer denken, Ihr Tage meiner Ehre, wo ich rein Und ungekränkt mit diesem Volke war.


44.279



Wir sind versöhnt, ihr Guten! - laßt mich nur, Viel besser ists, ihr seht das Angesicht Das ihr geschmäht nicht mehr, so denkt ihr lieber Des Manns, den ihr geliebt, und irre wird Dann euch der ungetrübte Sinn nicht mehr. In ewger Jugend lebt mit euch mein Bild Und schöner tönen, wenn ich ferne bin, Die Freudensänge, so ihr mir versprochen. O laßt uns scheiden, ehe Torheit uns Und Alter scheidet, sind wir doch gewarnt, Und Eines bleiben, die zu rechter Zeit Aus eigner Kraft die Trennungsstunde wählten. DRITTER BÜRGER So ratlos lässest du uns stehn? EMPEDOKLES

Ihr botet Mir eine Kron, ihr Männer! nimmt von mir Dafür mein Heiligtum. Ich spart es lang. In heitern Nächten oft, wenn über mir Die schöne Welt sich öffnet', und die heilge Luft Mit ihren Sternen allen als ein Geist Voll freudiger Gedanken mich umfing, Da wurd es oft lebendiger in mir; Mit Tagesanbruch dacht ich euch das Wort, Das ernste langverhaltene, zu sagen.


44.280



Und freudig ungeduldig rief ich schon Vom Orient die goldne Morgenwolke Zum neuen Fest, an dem mein einsam Lied Mit euch zum Freudenchore würd, herauf. Doch immer schloß mein Herz sich wieder, hofft' Auf seine Zeit, und reifen sollte mirs. Heut ist mein Herbsttag und es fallt die Frucht Von selbst. PAUSANIAS O hätt er früher nur gesprochen, Vielleicht, dies alles wär ihm nicht geschehn. EMPEDOKLES Nicht ratlos stehen laß ich euch, Ihr Lieben! aber fürchtet nichts! Es scheun Die Erdenkinder meist das Neu und Fremde, Daheim in sich zu bleiben strebet nur Der Pflanze Leben und das frohe Tier. Beschränkt im Eigentume sorgen sie, Wie sie bestehn, und weiter reicht ihr Sinn Im Leben nicht. Doch müssen sie zuletzt, Die Ängstigen, heraus, und sterbend kehrt Ins Element ein jedes, daß es da Zu neuer Jugend, wie im Bade, sich Erfrische. Menschen ist die große Lust Gegeben, daß sie selber sich verjüngen.


44.281



Und aus dem reinigenden Tode, den Sie selber sich zu rechter Zeit gewählt, Erstehn, wie aus dem Styx Achill, die Völker. O gebt euch der Natur, eh sie euch nimmt! Ihr dürstet längst nach Ungewöhnlichem, Und wie aus krankem Körper sehnt der Geist Von Agrigent sich aus dem alten Gleise. So wagts! was ihr geerbt, was ihr erworben, Was euch der Väter Mund erzählt, gelehrt, Gesetz und Brauch, der alten Götter Namen, Vergeßt es kühn, und hebt, wie Neugeborne, Die Augen auf zur göttlichen Natur, Wenn dann der Geist sich an des Himmels Licht Entzündet, süßer Lebensothem euch Den Busen, wie zum erstenmale tränkt, Und goldner Früchte voll die Wälder rauschen Und Quellen aus dem Fels, wenn euch das Leben Der Welt ergreift, ihr Friedensgeist, und euchs Wie heilger Wiegensang die Seele stillet, Dann aus der Wonne schöner Dämmerung Der Erde Grün von neuem euch erglänzt Und Berg und Meer und Wolken und Gestirn, Die edeln Kräfte, Heldenbrüdern gleich, Vor euer Auge kommen, daß die Brust Wie Waffenträgern euch nach Taten klopft, Und eigner schöner Welt, dann reicht die Hände Euch wieder, gebt das Wort und teilt das Gut,


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O dann ihr Lieben teilet Tat und Ruhm Wie treue Dioskuren; jeder sei, Wie alle, - wie auf schlanken Säulen, ruh Auf richtgen Ordnungen das neue Leben Und euern Bund befestge das Gesetz. Dann o ihr Genien der wandelnden Natur! dann ladet euch, ihr heitern, Die ihr aus Tiefen und aus Höhn die Freude nimmt Und sie wie Müh und Glück und Sonnenschein und Regen Den engbeschränkten Sterblichen ans Herz Aus ferner fremder Welt herbei bringt, Das freie Volk zu seinen Festen ein, Gastfreundlich! fromm! denn liebend gibt Der Sterbliche vom Besten, schließt und engt Den Busen ihm die Knechtschaft nicht PAUSANIAS

O Vater!

EMPEDOKLES Von Herzen nennt man, Erde, dann dich wieder Und wie die Blum aus deinem Dunkel sproßt, Blüht Wangenrot der Dankenden für dich Aus lebensreicher Brust und selig Lächeln. Und Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Beschenkt mit Liebeskränzen rauschet dann Der Quell hinab, wächst unter Segnungen Zum Strom und mit dem Echo bebender Gestade Tönt deiner wert, o Vater Ocean, Der Lobgesang aus freier Wonne wider. Es fühlt sich neu in himmlischer Verwandtschaft O Sonnengott! der Menschengenius Mit dir, und dein wie sein, ist was er bildet. Aus Lust und Mut und Lebensfülle gehn Die Taten leicht, wie deine Strahlen, ihm, Und schönes stirbt in traurigstummer Brust Nicht mehr. Oft schläft, wie edles Samenkorn, Das Herz der Sterblichen in toter Schale, Bis ihre Zeit gekommen ist; es atmet Der Aether liebend immerdar um sie,

und mit den Adlern trinkt Ihr Auge Morgenlicht, doch Segen gibt Es nicht den Träumenden und kärglich nährt Vom Nektar, den die Götter der Natur Alltäglich reichen, sich ihr schlummernd Wesen. Bis sie des engen Treibens müde sind, Und sich die Brust in ihrer kalten Fremde, Wie Niobe, gefangen, und der Geist Sich kräftiger denn alle Sage fühlt,


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Und seines Ursprungs eingedenk das Leben, Lebendge Schöne, sucht, und gerne sich Entfaltet' an der Gegenwart des Reinen, Dann glänzt ein neuer Tag herauf, ach! anders Denn sonst, die Natur

und staunend Unglaubig, wie nach hoffnungsloser Zeit Beim heilgen Wiedersehn Geliebtes hängt Am totgeglaubten Lieben, hängt das Herz An

sie sinds! Die langentbehrten, die lebendigen, Die guten Götter,

mit des Lebens Stern hinab! Lebt wohl! Es war das Wort des Sterblichen, Der diese Stunde liebend zwischen euch Und seinen Göttern zögert, die ihn riefen. Am Scheidetage weissagt unser Geist,


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Und wahres reden, die nicht wiederkehren. KRITIAS Wohin? o beim lebendigen Olymp, Den du mir alten Manne noch zuletzt, Mir Blinden aufgeschlossen, scheide nicht, Nur wenn du nahe bist, gedeiht im Volk Und dringt in Zweig' und Frucht die neue Seele. EMPEDOKLES Es sprechen, wenn ich ferne bin, statt meiner Des Himmels Blumen, blühendes Gestirn Und die der Erde tausendfach entkeimen, Die göttlichgegenwärtige Natur Bedarf der Rede nicht; und nimmer läßt Sie einsam euch, wo Einmal sie genaht, Denn unauslöschlich ist der Augenblick Von ihr; und siegend wirkt durch alle Zeiten Beseligend hinab sein himmlisch Feuer. Wenn dann die glücklichen Saturnustage Die neuen männlichern gekommen sind, Dann denkt vergangner Zeit, dann leb erwärmt Am Genius der Väter Sage wieder! Zum Feste komme, wie vom Frühlingslicht Emporgesungen, die vergessene Heroenwelt vom Schattenreich herauf, Und mit der goldnen Trauerwolke lagre


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Erinnrung sich, ihr Freudigen! um euch. PAUSANIAS Und du? und du? ach nennen will ichs nicht Vor diesen Glücklichen Daß sie nicht ahnden, was geschehen wird, Nein!  du kannst es nicht. EMPEDOKLES O Wünsche! Kinder seid ihr, und doch wollt Ihr wissen, was begreiflich ist und recht, Du irrest! sprecht, ihr Törigen! zur Macht Die mächtger ist, denn ihr, doch hilft es nicht Und wie die Sterne geht unaufgehalten Das Leben im Vollendungsgange weiter. Kennt ihr der Götter Stimme nicht? noch eh Als ich der Eltern Sprache lauschend lernt, Im ersten Othemzug, im ersten Blick Vernahm ich jene schon und immer hab Ich höher sie, denn Menschenwort geachtet. Hinauf! sie riefen mich und jedes Lüftchen Regt mächtiger die bange Sehnsucht auf, Und wollt ich hier noch länger weilen, wärs, Wie wenn der Jüngling unbeholfen sich Am Spiele seiner Kinderjahre letzte. Ha! seellos, wie die Knechte, wandelt ich


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In Nacht und Schmach vor euch und meinen Göttern. Gelebt hab ich; wie aus der Bäume Wipfel Die Blüte regnet und die goldne Frucht Und Blum und Korn aus dunklem Boden quillt, So kam aus Müh und Not die Freude mir, Und freundlich stiegen Himmelskräfte nieder, Es sammeln in der Tiefe sich, Natur, Die Quellen deiner Höhn und deine Freuden, Sie kamen all in meiner Brust zu ruhn, Sie waren Eine Wonne, wenn ich dann Das schöne Leben übersann, da bat Ich herzlich oft um Eines nur die Götter: Sobald ich einst mein heilig Glück nicht mehr In Jugendstärke taumellos ertrüg Und wie des Himmels alten Lieblingen Zur Torheit mir des Geistes Fülle würde, Dann mich zu mahnen, dann nur schnell ins Herz Ein unerwartet Schicksal mir zu senden, Zum Zeichen, daß die Zeit der Läuterung Gekommen sei, damit bei guter Stund Ich fort zu neuer Jugend noch mich rettet Und unter Menschen nicht der Götterfreund Zum Spiel und Spott und Aergernisse würde. Sie haben mirs gehalten; mächtig warnt' Es mich; zwar Einmal nur, doch ists genug.


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Und so ichs nicht verstände, wär ich gleich Gemeinem Rosse, das den Sporn nicht ehrt, Und noch der nötigenden Geißel wartet. Drum fordert nicht die Wiederkehr des Manns Der euch geliebt, doch wie ein Fremder war Mit euch und nur für kurze Zeit geboren, O fodert nicht, daß er an Sterbliche Sein Heilges noch und seine Seele wage! Ward doch ein schöner Abschied uns gewährt, Und konnt ich noch mein liebstes euch zuletzt Mein Herz hinweg aus meinem Herzen geben. Drum vollends nicht! was sollt ich noch bei euch? ERSTER BÜRGER Wir brauchen deines Rats. EMPEDOKLES Fragt diesen Jüngling! schämet des euch nicht. Aus frischem Geiste kommt das Weiseste, Wenn ihr um Großes ihn im Ernste fraget. Aus junger Quelle nahm die Priesterin Die alte Pythia die Göttersprüche. Und Jünglinge sind selber eure Götter. Mein Liebling! gerne weich ich, lebe du Nach mir, ich war die Morgenwolke nur, Geschäftslos und vergänglich! und es schlief, Indes ich einsam blühte, noch die Welt,


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Doch du, du bist zum klaren Tag geboren. PAUSANIAS O! schweigen muß ich! KRITIAS

Überrede dich Nicht, bester Mann! und uns mit dir. Mir selbst Ists vor dem Auge dunkel und ich kann Nicht sehn, was du beginnst, und kann nicht sagen, bleibe! Verschieb es einen Tag. Der Augenblick Faßt wunderbar uns oft; so gehen wir Die Flüchtgen mit dem Flüchtigen dahin. Oft dünkt das Wohlgefallen einer Stund Uns lange vorbedacht, und doch ists nur Die Stunde, die uns blendet, daß wir sie Nur sehen in Vergangenem. Vergib! Ich will den Geist des Mächtigern nicht schmähn, Nicht diesen Tag; ich seh es wohl, ich muß Dich lassen, kann nur zusehn, wenn es schon Mich in der Seele kümmert, DRITTER BÜRGER

Nein! o nein! Er gehet zu den Fremden nicht, nicht übers Meer, Nach Hellas Ufern oder nach Aegyptos,


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Zu seinen Brüdern, die ihn lange nicht Gesehn, den hohen Weisen, - bittet ihn, O bittet, daß er bleib'! es ahndet mir, Und Schauer gehn von diesem stillen Mann, Dem Heiligfurchtbaren, mir durch das Leben, Und heller wirds in mir und finstrer auch Denn in der vorgen Zeit - wohl trägst und siehst Ein eigen großes Schicksal du in dir, Und trägst es gern, und was du denkst ist herrlich. Doch denke derer, die dich lieben auch Der Reinen, und der andern, die gefehlt, Der Reuigen. Du Gütiger, du hast Uns viel gegeben, was ists ohne dich? O möchtest du uns nicht dich selber auch Noch eine Weile gönnen, Gütiger! EMPEDOKLES O lieber Undank! gab ich doch genug Wovon ihr leben möget. Ihr dürft leben So lang ihr Othem habt: ich nicht. Es muß Bei Zeiten weg, durch wen der Geist geredet. Es offenbart die göttliche Natur Sich göttlich oft durch Menschen, so erkennt Das vielversuchende Geschlecht sie wieder. Doch hat der Sterbliche, dem sie das Herz Mit ihrer Wonne füllte, sie verkündet, O laßt sie dann zerbrechen das Gefäß,


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Damit es nicht zu andrem Brauche dien', Und Göttliches zum Menschenwerke werde. Laßt diese Glücklichen doch sterben, laßt Eh sie in Eigenmacht und Tand und Schmach Vergehn, die Freien sich bei guter Zeit Den Göttern liebend opfern. Mein ist dies. Und wohlbewußt ist mir mein Los und längst Am jugendlichen Tage hab ich mirs Geweissagt; ehret mirs! und wenn ihr morgen Mich nimmer findet, sprecht: veralten sollt Er nicht und Tage zählen, dienen nicht Der Sorg und Krankheit,

ungesehen ging Er weg und keines Menschen Hand begrub ihn, Und keines Auge weiß von seiner Asche, Denn anders ziemt es nicht für ihn, vor dem In todesfroher Stund am heilgen Tage Das Göttliche den Schleier abgeworfen Den Licht und Erde liebten, dem der Geist, Der Geist der Welt den eignen Geist erweckte, In dem sie sind, zu dem ich sterbend kehre. KRITIAS Weh! unerbittlich ist er, und es schämt


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Das Herz sich selbst ein Wort noch ihm zu sagen. EMPEDOKLES Komm reiche mir die Hände, Kritias! Und ihr ihr all. - Du bleibest Liebster noch, Bei mir, du immertreuer guter Jüngling! Beim Freunde, bis zum Abend - trauert nicht! Denn heilig ist mein End und schon - o Luft, Luft, die den Neugeborenen umfängt, Wenn droben er die neuen Pfade wandelt, Dich ahnd ich, wie der Schiffer, wenn er nah Dem Blütenwald der Mutterinsel kömmt, Schon atmet liebender die Brust ihm auf Und sein gealtert Angesicht verklärt Erinnerung der ersten Wonne wieder! Und o, Vergessenheit! Versöhnerin! Voll Segens ist die Seele mir, ihr Lieben! Geht nur und grüßt die heimatliche Stadt Und ihr Gefild'! am schönen Tage, wenn Den Göttern der Natur ein Fest zu bringen, Vom Tagewerk das Auge zu befrein, Ihr einst heraus zum heilgen Haine geht, Und wie mit freundlichen Gesängen euchs Empfangt, antwortet aus den heitern Höhn, Dann wehet wohl ein Ton von mir im Liede, Des Freundes Wort, verhüllt ins Liebeschor Der schönen Welt, vernimmt ihr liebend wieder,


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Und herrlicher ists so. Was ich gesagt, Dieweil ich hie noch weile, wenig ists, Doch nimmts der Strahl vielleicht des Lichtes zu Der stillen Quelle, die euch segnen möchte, Durch dämmernde Gewölke mit hinab. Und ihr gedenket meiner! KRITIAS

Heiliger! Du hast mich überwunden, heilger Mann! Ich will es ehren, was mit dir geschieht, Und einen Namen will ich ihm nicht geben. O mußt es sein? es ist so eilend all Geworden. Da du noch in Agrigent Stillherrschend lebtest, achteten wirs nicht, Nun bist du uns genommen, eh wirs denken. Es kommt und geht die Freude, doch gehört Sie Sterblichen nicht eigen, und der Geist Eilt ungefragt auf seinem Pfade weiter. Ach! können wir denn sagen, daß du da Gewesen?


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Fünfter Auftritt EMPEDOKLES. PAUSANIAS PAUSANIAS Es ist geschehen, schicke nun auch mich Hinweg! Dir wird es leicht! EMPEDOKLES O nicht! PAUSANIAS Ich weiß es wohl, ich sollte so nicht reden Zum heilgen Fremdlinge, doch will ich nicht Das Herz im Busen bändigen. Du hasts Verwöhnt, du hast es selber dir erzogen Und meinesgleichen dünkte mir noch, da Ein roher Knab ich war, der Herrliche, Wenn er mit Wohlgefallen sich zu mir Im freundlichen Gespräche neigt', und mir Wie längstbekannt des Mannes Worte waren, Das ist vorbei! vorbei! O Empedokles! Noch nenn ich dich mit Namen, halte noch Bei seiner treuen Hand den Fliehenden, Und sieh! mir ist, noch immer ist es mir,


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Als könntst du mich nicht lassen, Liebender! Geist meiner glücklichen Jugend, hast du mich Umsonst umfangen, hab ich dir umsonst Entfaltet dieses Herz in Siegeslust Und großen Hoffnungen? Ich kenne dich Nicht mehr. Es ist ein Traum. Ich glaub es nicht. EMPEDOKLES Verstandest du es nicht? PAUSANIAS

Mein Herz versteh ich, Das treu und stolz für deines zürnt und schlägt. EMPEDOKLES So gönn ihm seine Ehre doch, dem meinen. PAUSANIAS Ist Ehre nur im Tod? EMPEDOKLES Du hasts gehört, Und deine Seele zeugt es mir, für mich Gibts andre nicht. PAUSANIAS Ach! ists denn wahr?


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EMPEDOKLES Erkennst du mich?


Wofür

PAUSANIAS (innig) O Sohn Uraniens! Wie kannst du fragen? EMPEDOKLES (mit Liebe) Dennoch soll ich Knechten gleich Den Tag der Unehr überleben? PAUSANIAS

Nein! Bei deinem Zaubergeiste, Mann, ich will nicht Will nicht dich schmähn, geböt es auch die Not Der Liebe mir, du Lieber! stirb denn nur Und zeuge so von dir. Wenns sein muß. EMPEDOKLES

Hab Ichs doch gewußt, daß du nicht ohne Freude Mich gehen ließest, Heldenmütiger! PAUSANIAS


44.297



Wo ist denn nun das Leid? umwallt das Haupt Dir doch ein Morgenrot und Einmal schenkt Dein Auge noch mir seine kräftgen Strahlen. EMPEDOKLES Und ich, ich küsse dir Verheißungen Auf deine Lippen: mächtig wirst du sein, Wirst leuchten, jugendliche Flamme, wirst, Was sterblich ist, in Seel und Flamme wandeln, Daß es mit dir zum heilgen Aether steigt. Ja! Liebster! nicht umsonst hab ich mit dir Gelebt, und unter mildem Himmel ist Viel einzig Freudiges vom ersten goldnen Gelungnen Augenblick uns aufgegangen, Und oft wird dessen dich mein stiller Hain Und meine Halle mahnen, wenn du dort Vorüberkömmst, des Frühlings, und der Geist Der zwischen mir und dir gewesen dich Umwaltet, dank ihm dann, und dank ihm itzt! O Sohn! Sohn meiner Seele! PAUSANIAS

Vater! danken Will ich, wenn wieder erst das Bitterste Von mir genommen ist. EMPEDOKLES


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Doch, lieber, schön Ist auch der Dank, solange noch die Freude, Die Scheidende, verzieht bei Scheidenden. PAUSANIAS O muß sie denn dahin? ich faß es nicht, Und du? was hülf es dir

EMPEDOKLES Bin ich durch Sterbliche doch nicht bezwungen, Und geh in meiner Kraft, furchtlos hinab Den selbsterkornen Pfad; mein Glück ist dies, Mein Vorrecht ists. PAUSANIAS O laß und sprich nicht so Das Schröckliche mir aus! Noch atmest du, Und hörest Freundeswort, und rege quillt Das teure Lebensblut vom Herzen dir, Du stehst und blickst und hell ist rings die Welt Und klar ist dir dein Auge vor den Göttern. Der Himmel ruht auf freier Stirne dir, Und, freudig aller Menschen, überglänzt, Du Herrlicher! dein Genius die Erd, Und alles soll vergehn!


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EMPEDOKLES Vergehn? ist doch Das Bleiben, gleich dem Strome den der Frost Gefesselt. Töricht Wesen! schläft und hält Der heilge Lebensgeist denn irgendwo, Daß du ihn binden möchtest, du den Reinen? Es ängstiget der Immerfreudige Dir niemals in Gefängnissen sich ab, Und zaudert hoffnungslos auf seiner Stelle, Frägst du, wohin? Die Wonnen einer Welt Muß er durchwandern, und er endet nicht. O Jupiter Befreier! - gehe nun hinein, Bereit ein Mahl, daß ich des Halmes Frucht Noch Einmal koste, und der Rebe Kraft, Und dankesfroh mein Abschied sei; und wir Den Musen auch, den holden, die mich liebten, Den Lobgesang noch singen - tu es, Sohn! PAUSANIAS Mich meistert wunderbar dein Wort, ich muß Dir weichen, muß gehorchen, wills, und will Es nicht. (geht ab)


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Sechster Auftritt EMPEDOKLES (allein) Ha! Jupiter Befreier! näher tritt Und näher meine Stund und vom Geklüfte Kömmt schon der traute Bote meiner Nacht Der Abendwind zu mir, der Liebesbote. Es wird! gereift ists! o nun schlage, Herz, Und rege deine Wellen, ist der Geist Doch über dir wie leuchtendes Gestirn, Indes des Himmels heimatlos Gewölk Das immer flüchtige vorüber wandelt. Wie ist mir? staunen muß ich noch, als fing' Ich erst zu leben an, denn all ists anders, Und jetzt erst bin ich, bin - und darum wars, Daß in der frommen Ruhe dich so oft, Du Müßiger, ein Sehnen überfiel? O darum ward das Leben dir so leicht, Daß du des Überwinders Freuden all In Einer vollen Tat am Ende fandest? Ich komme. Sterben? nur ins Dunkel ists Ein Schritt, und sehen möchtst du doch, mein Auge! Du hast mir ausgedient, dienstfertiges! Es muß die Nacht itzt eine Weile mir


44.301



Das Haupt umschatten. Aber freudig quillt Aus mutger Brust die Flamme. Schauderndes Verlangen! Was? am Tod entzündet mir Das Leben sich zuletzt? und reichest du Den Schreckensbecher, mir, den gärenden, Natur! damit dein Sänger noch aus ihm Die letzte der Begeisterungen trinke! Zufrieden bin ichs, suche nun nichts mehr Denn meine Opferstätte. Wohl ist mir. O Iris Bogen über stürzenden Gewässern, wenn die Wog in Silberwolken Auffliegt, wie du bist, so ist meine Freude.

Siebenter Auftritt PANTHEA. DELIA DELIA Sie sagten mir: es denken anders Götter Denn Sterbliche. Was Ernst den Einen dünk, Es dünke Scherz den andern. Götterernst Sei Geist und Tugend, aber Spiel vor ihnen sei Die lange Zeit der vielgeschäftgen Menschen. Und mehr wie Götter, denn, wie Sterbliche,


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Scheint euer Freund zu denken. PANTHEA

Nein! Mich wundert nicht, Daß er sich fort zu seinen Göttern sehnt. Was gaben ihm die Sterblichen? hat ihm Sein töricht Volk genährt den hohen Sinn, Ihr unbedeutend Leben, hat ihm dies Das Herz verwöhnt Nimm ihn, du gabst ihm alles, gabst Ihn uns, o nimm ihn nur hinweg, Natur! Vergänglicher sind deine Lieblinge, Das weiß ich wohl, sie werden groß Und sagen könnens andre nicht, wie sie's Geworden, acht und so entschwinden sie, Die Glücklichen, auch wieder! DELIA

Sieh! mir dünkt es Doch glücklicher, bei Menschen froh zu weilen. Verzeih es mir der Unbegreifliche. Und ist die Welt doch hier so schön. PANTHEA

Ja schön Ist sie, und schöner itzt denn je. Es darf Nicht unbeschenkt von ihr ein Kühner gehn.


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Sieht er noch auf zu dir, o himmlisch Licht? Und siehest du ihn, den ich nun vielleicht Nicht wiedersehe? Delia! so blicken Sich Heldenbrüder inniger ins Aug, Eh sie vom Mahl zur Schlummerstunde scheiden, Und sehn sie nicht des Morgens sich aufs neu? O Worte! freilich schaudert mir, wie dir, Das Herz, du gutes Kind! und gerne möcht Ichs anders, doch ich schäme dessen mich. Tut Er es doch! ists so nicht heilig? DELIA Wer ist der fremde Jüngling, der herab Vom Berge kömmt! PANTHEA

Pausanias. Ach müssen Wir so uns wiederfinden, Vaterloser?


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Achter Auftritt PAUSANIAS. PANTHEA. DELIA PAUSANIAS Ist Empedokles hier? o Panthea, Du ehrest ihn, du kömmst herauf, du kömmst Noch einmal ihn den ernsten Wanderer Auf seinem dunkeln Pfad zu sehn! PANTHEA

Wo ist er?

PAUSANIAS Ich weiß es nicht. Er sandte mich hinweg, Und da ich , sah ich ihn nicht wieder. Ich rief ihn im Gebürge, doch ich fand Ihn nicht. Er kehrt gewiß. Versprach Er freundlich doch, bis in die Nacht zu weilen. O käm er nur! Die liebste Stunde flieht Geschwinder, denn die Pfeile sind, vorüber. Noch Einmal soll ich freudig sein mit ihm, Und du auch wirst es, Panthea! und sie, Die edle Fremdlingin, die ihn nur Einmal, Nur, wie ein herrlich Traumbild sieht. Euch schreckt


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Sein Ende, das vor aller Augen ist, Doch keiner nennen mag; ich glaub es wohl, Doch werdet ihrs vergessen, sehet ihr In seiner Blüte den Lebendigen. Denn wunderbar vor diesem Manne schwindet Was traurig Sterblichen und furchtbar dünkt. Und vor dem selgen Aug ist alles licht. DELIA Wie liebst du ihn? und dennoch batest du Umsonst, du hast ihn wohl genug gebeten, Den Ernsten, daß er bleib, und länger noch Bei Menschen wohne. PAUSANIAS

Konnt ich viel? Er greift in meine Seele, wenn er mir Antwortet, was sein Will ist. O das ists! Daß er nur Freude gibt, wenn er versagt, Und tiefer nur das Herz ihm widerklingt, Und einig ist mit ihm, je mehr auf Seinem Der Nieergründete besteht. Es ist Nicht eitel Überredung, glaub es mir, Wenn er des Lebens sich bemächtiget, Oft, wenn er stille war in seiner Welt, Der Stolzgenügsame, dann sah ich ihn In dunkler Ahnung, voll und rege war


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Die Seele mir, doch konnt ich sie nicht fühlen. Mich ängstigte die Gegenwart des Reinen, Des Unberührbaren; doch wenn das Wort Entscheidend ihm von seinen Lippen kam, Dann wars, als tönt' ein Freudenhimmel wider In ihm und mir und ohne Widerred Ergriff es mich, doch fühlt ich nur mich freier. Ach! könnt er irren, um so tiefer nur Erkennt ich ihn, den Unerschöpflichwahren, Und wenn er stirbt, so flammt aus seiner Asche Mir heller nur der Genius empor. DELIA Ha! große Seele! dich erhebt der Tod Des Großen, mich zerreißt er nur. Was soll Es mirs gedenken, hat der Sterbliche Der Welt sich aufgetan, der kindlich fremde, Und kaum erwarmt, und frohvertraut geworden, Bald stößt ihn dann ein kaltes Schicksal wieder, Den Kaumgeborenen, zurück, Und ungestört in seiner Freude bleiben Darf auch das Liebste nicht, acht und die besten, Sie treten auf der Todesgötter Seit, Auch sie, und gehn dahin, mit Lust, und machen Es uns zur Schmach, bei Sterblichen zu bleiben. PAUSANIAS


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O bei den Seligen! verdamme nicht Den Herrlichen, dem seine Ehre so Zum Unglück ward Der sterben muß, weil er zu schön gelebt, Weil ihn zu sehr die Götter alle liebten. Denn wird ein anderer, denn er, geschmäht, So ists zu tilgen, aber er, wenn ihm was kann der Göttersohn? Unendlich trifft es den Unendlichen. Ach niemals ward ein edler Angesicht Empörender beleidiget! ich mußt Es sehn,


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Der Tod des Empedokles Ein Trauerspiel in fünf Akten [Zweite Fassung]

Personen EMPEDOKLES PAUSANIAS PANTHEA DELIA HERMOKRATES MEKADES AMPHARES, Agrigentiner DEMOKLES, Agrigentiner HYLAS, Agrigentiner (Der Schauplatz ist teils in Agrigent, teils am Aetna.)


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Erster Akt Erster Auftritt CHOR DER AGRIGENTINER (in der Ferne) MEKADES. HERMOKRATES MEKADES Hörst du das trunkne Volk? HERMOKRATES Sie suchen ihn. MEKADES Der Geist des Manns Ist mächtig unter ihnen. HERMOKRATES Ich weiß, wie dürres Gras Entzünden sich die Menschen. MEKADES Daß Einer so die Menge bewegt, mir ists, Als wie wenn Jovis Blitz den Wald


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Ergreift, und furchtbarer. HERMOKRATES Drum binden wir den Menschen auch Das Band ums Auge, daß sie nicht Zu kräftig sich am Lichte nähren. Nicht gegenwärtig werden Darf Göttliches vor ihnen. Es darf ihr Herz Lebendiges nicht finden. Kennst du die Alten nicht, Die Lieblinge des Himmels man nennt? Sie nährten die Brust An Kräften der Welt Und den Hellaufblickenden war Unsterbliches nahe, Drum beugten die Stolzen Das Haupt auch nicht Und vor den Gewaltigen konnt Ein Anderes nicht bestehn, Es ward verwandelt vor ihnen. MEKADES Und er? HERMOKRATES Das hat zu mächtig ihn


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Gemacht, daß er vertraut Mit Göttern worden ist. Es tönt sein Wort dem Volk, Als käm es vom Olymp; Sie dankens ihm, Daß er vom Himmel raubt Die Lebensflamm und sie Verrät den Sterblichen. MEKADES Sie wissen nichts, denn ihn, Er soll ihr Gott, Er soll ihr König sein. Sie sagen, es hab Apoll Die Stadt gebaut den Trojern, Doch besser sei, es helf Ein hoher Mann durchs Leben. Noch sprechen sie viel Unverständiges Von ihm und achten kein Gesetz Und keine Not und keine Sitte. Ein Irrgestirn ist unser Volk Geworden und ich fürcht, Es deute dieses Zeichen Zukünftges noch, das er Im stillen Sinne brütet. HERMOKRATES


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Sei ruhig, Mekades! Er wird nicht. MEKADES Bist du denn mächtiger? HERMOKRATES Der sie versteht, Ist stärker, denn die Starken. Und wohlbekannt ist dieser Seltne mir. Zu glücklich wuchs er auf; Ihm ist von Anbeginn Der eigne Sinn verwöhnt, daß ihn Geringes irrt; er wird es büßen, Daß er zu sehr geliebt die Sterblichen. MEKADES Mir ahndet selbst, Es wird mit ihm nicht lange dauern, Doch ist es lang genug, So er erst fällt, wenn ihms gelungen ist. HERMOKRATES Und schon ist er gefallen. MEKADES Was sagst du?


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HERMOKRATES Siebst du denn nicht? es haben Den hohen Geist die Geistesarmen Geirrt, die Blinden den Verführer. Die Seele warf er vor das Volk, verriet Der Götter Gunst gutmütig den Gemeinen, Doch rächend äffte leeren Widerhalls Genug denn auch aus toter Brust den Toren. Und eine Zeit ertrug ers, grämte sich Geduldig, wußte nicht, Wo es gebrach; indessen wuchs Die Trunkenheit dem Volke; schaudernd Vernahmen sie's, wenn ihm vom eignen Wort Der Busen bebt', und sprachen: So hören wir nicht die Götter! Und Namen, so ich dir nicht nenne, gaben Die Knechte dann dem stolzen Trauernden. Und endlich nimmt der Durstige das Gift, Der Arme, der mit seinem Sinne nicht Zu bleiben weiß und Ähnliches nicht findet, Er tröstet mit der rasenden Anbetung sich, verblindet, wird, wie sie, Die seelenlosen Aberglaubigen; Die Kraft ist ihm entwichen, Er geht in einer Nacht, und weiß sich nicht Herauszuhelfen und wir helfen ihm. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.314



MEKADES Des bist du so gewiß? HERMOKRATES Ich kenn ihn. MEKADES Ein übermütiges Gerede fällt Mir bei, das er gemacht, da er zuletzt Auf der Agora war. Ich weiß es nicht, Was ihm das Volk zuvor gesagt; ich kam Nur eben, stand von fern - Ihr ehret mich, Antwortet' er, und tuet recht daran; Denn stumm ist die Natur, Es leben Sonn und Luft und Erd und ihre Kinder Fremd umeinander, Die Einsamen, als gehörten sie sich nicht. Wohl wandeln immerkräftig Im Göttergeiste die freien Unsterblichen Machte der Welt Rings um der andern Vergänglich Leben, Doch wilde Pflanzen Auf wilden Grund Sind in den Schoß der Götter Die Sterblichen alle gesäet Die Kärglichgenährten und tot


44.315



Erschiene der Boden, wenn Einer nicht Des wartete, lebenerweckend, Und mein ist das Feld. Mir tauschen Die Kraft und Seele zu Einem, Die Sterblichen und die Götter. Und wärmer umfangen die ewigen Mächte Das strebende Herz und kräftger gedeihn Vom Geiste der Freien die fühlenden Menschen, Und wach ists! Denn ich Geselle das Fremde, Das Unbekannte nennet mein Wort, Und die Liebe der Lebenden trag Ich auf und nieder; was Einem gebricht, Ich bring es vom andern, und binde Beseelend, und wandle Verjüngend die zögernde Welt Und gleiche keinem und Allen. So sprach der Übermütige. HERMOKRATES Das ist noch wenig. Aergers schläft in ihm. Ich kenn ihn, kenne sie, die überglücklichen Verwöhnten Söhne des Himmels, Die anders nicht, denn ihre Seele, fühlen. Stört einmal sie der Augenblick heraus Und leichtzerstörbar sind die Zärtlichen Dann stillet nichts sie wieder, brennend


44.316



Treibt eine Wunde sie, unheilbar gärt Die Brust. Auch er! so still er scheint, So glüht ihm doch, seit ihm das Volk mißfällt, Im Busen die tyrannische Begierde, Er oder wir! Und Schaden ist es nicht, So wir ihn opfern. Untergehen muß Er doch! MEKADES O reiz ihn nicht! schaff ihr nicht Raum und laß Sie sich ersticken, die verschloßne Flamme! Laß ihn! gib ihm nicht Anstoß! findet den Zu frecher Tat der Übermütge nicht, Und kann er nur im Worte sündigen, So stirbt er, als ein Tor, und schadet uns Nicht viel. Ein kräftger Gegner macht ihn furchtbar. Sieh nur, dann erst, dann fühlt er seine Macht. HERMOKRATES Du fürchtest ihn und alles, armer Mann! MEKADES Ich mag die Reue nur mir gerne sparen, Mag gerne schonen, was zu schonen ist. Das braucht der Priester nicht, der alles weiß, Der Heilge der sich alles heiliget. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.317



HERMOKRATES Begreife mich, Unmündiger! eh du Mich lästerst. Fallen muß der Mann; ich sag Es dir und glaube mir, wär er zu schonen, Ich würd es mehr, wie du. Denn näher ist Er mir, wie dir. Doch lerne dies: Verderblicher denn Schwert und Feuer ist Der Menschengeist, der götterähnliche, Wenn er nicht schweigen kann, und sein Geheimnis Unaufgedeckt bewahren. Bleibt er still In seiner Tiefe ruhn, und gibt, was not ist, Wohltätig ist er dann, ein fressend Feuer, Wenn er aus seiner Fessel bricht. Hinweg mit ihm, der seine Seele bloß Und ihre Götter gibt, verwegen Aussprechen will Unauszusprechendes Und sein gefährlich Gut, als wär es Wasser, Verschüttet und vergeudet, schlimmer ists Wie Mord, und du, du redest für diesen? Bescheide dich! Sein Schicksal ists. Er hat Es sich gemacht und leben soll, Wie er, und vergehn wie er, in Weh und Torheit jeder, Der Göttliches verrät, und allverkehrend Verborgenherrschendes In Menschenhände liefert! Er muß hinab! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.318



MEKADES So teuer büßen muß er, der sein Bestes Aus voller Seele Sterblichen vertraut? HERMOKRATES Er mag es, doch es bleibt die Nemesis nicht aus, Mag große Worte sagen, mag Entwürdigen das keuschverschwiegne Leben, Ans Tageslicht das Gold der Tiefe ziehn. Er mag es brauchen, was zum Brauche nicht Den Sterblichen gegeben ist, ihn wirds Zuerst zu Grunde richten - hat es ihm Den Sinn nicht schon verwirrt, ist ihm Bei seinem Volke denn die volle Seele, Die Zärtliche, wie ist sie nun verwildert? Wie ist denn nun ein Eigenmächtiger Geworden dieser Allmitteilende? Der gütge Mann! wie ist er so verwandelt Zum Frechen, der wie seiner Hände Spiel Die Götter und die Menschen achtet. MEKADES Du redest schröcklich, Priester, und es dünkt Dein dunkel Wort mir wahr. Es sei! Du hast zum Werke mich. Nur weiß ich nicht, Wo er zu fassen ist. Es sei der Mann So groß er will, zu richten ist nicht schwer.


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Doch mächtig sein des Übermächtigen, Der, wie ein Zauberer, die Menge leitet, Es dünkt ein anders mir, Hermokrates. HERMOKRATES Gebrechlich ist sein Zauber, Kind, und leichter, Denn nötig ist, hat er es uns bereitet. Es wandte zur gelegnen Stunde sich Sein Unmut um, der stolze stillempörte Sinn Befeindet itzt sich selber, hätt er auch Die Macht, er achtets nicht, er trauert nur, Und siehet seinen Fall, er sucht Rückkehrend das verlorne Leben, Den Gott, den er aus sich Hinweggeschwätzt. Versammle mir das Volk; ich klag ihn an, Ruf über ihn den Fluch, erschrecken sollen sie Vor ihrem Abgott, sollen ihn Hinaus verstoßen in die Wildnis Und nimmer wiederkehrend soll er dort Mirs büßen, daß er mehr, wie sich gebührt, Verkündiget den Sterblichen. MEKADES Doch wes beschuldigest du ihn? HERMOKRATES


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Die Worte, so du mir genannt, Sie sind genug. MEKADES Mit dieser schwachen Klage Willst du das Volk ihm von der Seele ziehn? HERMOKRATES Zu rechter Zeit hat jede Klage Kraft Und nicht gering ist diese. MEKADES Und klagtest du des Mords ihn an vor ihnen, Es wirkte nichts. HERMOKRATES Dies eben ists! die offenbare Tat Vergeben sie, die Aberglaubigen, Unsichtbar Aergernis für sie Unheimlich muß es sein! ins Auge muß es Sie treffen, das bewegt die Blöden. MEKADES Es hängt ihr Herz an ihm, das bändigest, Das lenkst du nicht so leicht! Sie lieben ihn! HERMOKRATES


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Sie lieben ihn? ja wohl! solang er blüht' Und glänzt' naschen sie. Was sollen sie mit ihm, nun er Verdüstert ist, verödet? Da ist nichts Was nützen könnt, und ihre lange Zeit Verkürzen, abgeerntet ist das Feld. Verlassen liegts, und nach Gefallen gehn Der Sturm und unsre Pfade drüber hin. MEKADES Empör ihn nur! empör ihn! siehe zu! HERMOKRATES Ich hoffe, Mekades! er ist geduldig. MEKADES So wird sie der geduldige gewinnen! HERMOKRATES Nichts weniger! MEKADES Du achtest nichts, wirst dich Und mich und ihn und alles verderben. HERMOKRATES


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Das Träumen und das Schäumen Der Sterblichen, ich acht es wahrlich nicht! Sie möchten Götter sein, und huldigen Wie Göttern sich, und eine Weile dauerts! Sorgst du, es möchte sie der Leidende Gewinnen, der Geduldige? Empören wird er gegen sich die Toren, An seinem Leide werden sie den teuern Betrug erkennen, werden unbarmherzig Ihms danken, daß der Angebetete Doch auch ein Schwacher ist, und ihm Geschiehet recht, warum bemengt er sich Mit ihnen, MEKADES Ich wollt, ich wär aus dieser Sache, Priester! HERMOKRATES Vertraue mir und scheue nicht, was not ist. MEKADES Dort kömmt er. Suche nur dich selbst, Du irrer Geist! indes verlierst du alles. HERMOKRATES Laß ihn! hinweg! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Zweiter Auftritt EMPEDOKLES (allein) In meine Stille kamst du leise wandelnd, Fandst drinnen in der Halle Dunkel mich aus, Du Freundlicher! du kamst nicht unverhofft Und fernher, wirkend über der Erde vernahm Ich wohl dein Wiederkehren, schöner Tag Und meine Vertrauten euch, ihr schnellgeschäftgen Kräfte der Höh! - und nahe seid auch ihr Mir wieder, seid wie sonst ihr Glücklichen Ihr irrelosen Bäume meines Hains! Ihr ruhetet und wuchst und täglich tränkte Des Himmels Quelle die Bescheidenen Mit Licht und Lebensfunken säte Befruchtend auf die Blühenden der Aether. O innige Natur! ich habe dich Vor Augen, kennest du den Freund noch, Den Hochgeliebten, kennest du mich nimmer? Den Priester, der lebendigen Gesang, Wie frohvergoßnes Opferblut, dir brachte? O bei den heilgen Brunnen, Wo Wasser aus Adern der Erde Sich sammeln und


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Am heißen Tag Die Dürstenden erquicken! in mir, In mir, ihr Quellen des Lebens, strömtet Aus Tiefen der Welt ihr einst Zusammen und es kamen Die Dürstenden zu mir - wie ists denn nun? Vertrauert? bin ich ganz allein? Und ist es Nacht hier außen auch am Tage? Der höhers, denn ein sterblich Auge, sah Der Blindgeschlagene tastet nun umher Wo seid ihr, meine Götter? Weht laßt ihr nun Wie einen Bettler mich Und diese Brust Die liebend euch geahndet, Was stoßt ihr sie hinab Und schließt sie mir in schmählichenge Bande Die Freigeborene, die aus sich Und keines andern ist? und wandeln soll Er nun so fort, der Langverwöhnte, Der selig oft mit allen Lebenden Ihr Leben, ach, in heiligschöner Zeit Sie, wie das Herz gefühlt von einer Welt, Und ihren königlichen Götterkräften, Verdammt in seiner Seele soll er so Da hingehn, ausgestoßen? freundlos er, Der Götterfreund? an seinem Nichts


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Und seiner Nacht sich weiden immerdar Unduldbares duldend gleich den Schwächlingen, die Ans Tagewerk im scheuen Tartarus Geschmiedet sind. Was daherab Gekommen? um nichts? ha! Eines, Eins mußtet ihr mir lassen! Tor! bist du Derselbe doch und träumst, als wärest du Ein Schwacher. Einmal noch! noch Einmal Soll mirs lebendig werden, und ich wills! Fluch oder Segen! tausche nun die Kraft Demütiger! dir nimmer aus dem Busen! Weit will ichs um mich machen, tagen solls Von eigner Flamme mir! Du sollst Zufrieden werden, armer Geist, Gefangener! sollst frei und groß und reich In eigner Welt dich fühlen Und wieder einsam, weh! und wieder einsam? Weh! einsam! einsam! einsam! Und nimmer find ich Euch, meine Götter, Und nimmer kehr ich Zu deinem Leben, Natur! Dein Geächteter! - weh! hab ich doch auch Dein nicht geachtet, dein Mich überhoben, hast du Umfangend doch mit den warmen Fittigen einst


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Du Zärtliche! mich vom Schlafe gerettet? Den Törigen ihn, den Nahrungsscheuen, Mitleidig schmeichelnd zu deinem Nektar Gelockt, damit er trank und wuchs Und blüht', und mächtig geworden und trunken, Dir ins Angesicht höhnt'- o Geist, Geist, der mich groß genährt, du hast Dir deinen Herrn, hast, alter Saturn, Dir einen neuen Jupiter Gezogen, einen schwächern nur und frechern. Denn schmähen kann die böse Zunge dich nur, Ist nirgend ein Rächer, und muß ich denn allein Den Hohn und Fluch in meine Seele sagen? Muß einsam sein auch so?

Dritter Auftritt PAUSANIAS. EMPEDOKLES EMPEDOKLES Ich fühle nur des Tages Neige, Freund! Und dunkel will es werden mir und kalt! Es gehet rückwärts, lieber! nicht zur Ruh, Wie wenn der beutefrohe Vogel sich


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Das Haupt verhüllt zu frischer erwachendem Zufriednem Schlummer, anders ists mit mir! Erspare mir die Klage! laß es mir! PAUSANIAS Sehr fremde bist du mir geworden, Mein Empedokles! kennest du mich nicht? Und kenn ich nimmer dich, du Herrlicher? Du konntst dich so verwandeln, konntest so Zum Rätsel werden, edel Angesicht, Und so zur Erde beugen darf der Gram Die Lieblinge des Himmels? bist du denn Es nicht? und sieh! wie danken dir es all, Und so in goldner Freude mächtig war Kein anderer, wie du, in seinem Volke. EMPEDOKLES Sie ehren mich? o sag es ihnen doch, Sie sollens lassen - Übel steht Der Schmuck mir an und welkt Das grüne Laub doch auch Dem ausgerißnen Stamme! PAUSANIAS Noch stehst du ja, und frisch Gewässer spielt Um deine Wurzel dir, es atmet mild Die Luft um deine Gipfel, nicht von Vergänglichem


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Gedeiht dein Herz; es walten über dir Unsterblichere Kräfte. EMPEDOKLES Du mahnest mich der Jugendtage, lieber! PAUSANIAS Noch schöner dünkt des Lebens Mitte mir. EMPEDOKLES Und gerne sehen, wenn es nun Hinab sich neigen will, die Augen Der Schnellhinschwindenden noch Einmal Zurück, der Dankenden. O jene Zeit! Ihr Liebeswonnen, da die Seele mir Von Göttern, wie Endymion, geweckt, Die kindlich schlummernde, sich öffnete, Lebendig sie, die Immerjugendlichen, Des Lebens große Genien Erkannte - schöne Sonne! Menschen hatten mich Es nicht gelehrt, mich trieb mein eigen Herz Unsterblich liebend zu Unsterblichen, Zu dir, zu dir, ich konnte Göttlichers Nicht finden, stilles Licht! und so wie du Das Leben nicht an deinem Tage sparst Und sorgenfrei der goldnen Fülle dich Entledigest, so gönnt auch ich, der Deine,


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Den Sterblichen die beste Seele gern Und furchtlosoffen gab Mein Herz, wie du, der ernsten Erde sich, Der schicksalvollen; ihr in Jünglingsfreude Das Leben so zu eignen bis zuletzt, Ich sagt ihrs oft in trauter Stunde zu, Band so den teuern Todesbund mit ihr. Da rauscht' es anders, denn zuvor, im Hain, Und zärtlich tönten ihrer Berge Quellen All deine Freuden, Erde! wahr, wie sie, Und warm und voll, aus Müh und Liebe reifen, Sie alle gabst du mir. Und wenn ich oft Auf stiller Bergeshöhe saß und staunend Der Menschen wechselnd Irrsal übersann, Zu tief von deinen Wandlungen ergriffen, Und nah mein eignes Welken ahndete, Dann atmete der Aether, so wie dir, Mir heilend um die liebeswunde Brust, Und, wie Gewölk der Flamme, löseten Im hohen Blau die Sorgen mir sich auf. PAUSANIAS O Sohn des Himmels! EMPEDOKLES Ich war es! ja! und möcht es nun erzählen, Ich Armer! möcht es Einmal noch


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Mir in die Seele rufen, Das Wirken deiner Geniuskräfte Der Herrlichen deren Genoß ich war, o Natur, Daß mir die stumme todesöde Brust Von deinen Tönen allen widerklänge, Bin ich es noch? o Leben! und rauschten sie mir All deine geflügelten Melodien und hört Ich deinen alten Einklang, große Natur? Ach! ich der Einsame, lebt ich nicht Mit dieser heilgen Erd und diesem Licht Und dir, von dem die Seele nimmer läßt, O Vater Aether, und mit allen Lebenden Der Götter Freund im gegenwärtigen Olymp? ich bin heraus geworfen, bin Ganz einsam, und das Weh ist nun Mein Tagsgefährt' und Schlafgenosse mir. Bei mir ist nicht der Segen, geh! Geh! frage nicht! denkst du, ich träum? O sieh mich an! und wundre des dich nicht, Du Guter, daß ich daherab Gekommen bin; des Himmels Söhnen ist, Wenn überglücklich sie geworden sind, Ein eigner Fluch beschieden. PAUSANIAS Ich duld es nicht, Weh! solche Reden! du? ich duld es nicht.


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Du solltest so die Seele dir und mir Nicht ängstigen. Ein böses Zeichen dünkt Es mir, wenn so der Geist, der immerfrohe, sich Der Mächtigen umwölket. EMPEDOKLES Fühlst dus? Es deutet, daß er bald Zur Erd hinab im Ungewitter muß. PAUSANIAS O laß den Unmut, lieber! O dieser, was tat er euch, dieser Reine, Daß ihm die Seele so verfinstert ist, Ihr Todesgötter! haben die Sterblichen denn Kein Eigenes nirgendswo, und reicht Das Furchtbare denn ihnen bis ans Herz, Und herrscht es in der Brust den Stärkeren noch Das ewige Schicksal? Bändige den Gram Und übe deine Macht, bist du es doch Der mehr vermag, denn andere, o sieh An meiner Liebe, wer du bist, Und denke dein, und lebe! EMPEDOKLES Du kennest mich und dich und Tod und Leben nicht. PAUSANIAS


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Den Tod, ich kenn ihn wenig nur, Denn wenig dacht ich seiner. EMPEDOKLES Allein zu sein, Und ohne Götter, ist der Tod. PAUSANIAS Laß ihn, ich kenne dich, an deinen Taten Erkannt ich dich, in seiner Macht Erfuhr ich deinen Geist, und seine Welt, Wenn oft ein Wort von dir Im heilgen Augenblick Das Leben vieler Jahre mir erschuf, Daß eine neue große Zeit von da Dem Jünglinge begann. Wie zahmen Hirschen, Wenn ferne rauscht der Wald und sie Der Heimat denken, schlug das Herz mir oft, Wenn du vom Glück der alten Urwelt sprachst, Der reinen Tage kundig und dir lag Das ganze Schicksal offen, zeichnetest Du nicht der Zukunft große Linien Mir vor das Auge, sichern Blicks, wie Künstler Ein fehlend Glied zum ganzen Bilde reihn? Und kennst du nicht die Kräfte der Natur, Daß du vertraulich wie kein Sterblicher Sie, wie du willst, in stiller Herrschaft lenkest?


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EMPEDOKLES Recht! alles weiß ich, alles kann ich meistern. Wie meiner Hände Werk, erkenn ich es Durchaus, und lenke, wie ich will Ein Herr der Geister, das Lebendige. Mein ist die Welt, und untertan und dienstbar Sind alle Kräfte mir, zur Magd ist mir Die herrnbedürftige Natur geworden. Und hat sie Ehre noch, so ists von mir. Was wäre denn der Himmel und das Meer Und Inseln und Gestirn, und was vor Augen Den Menschen alles liegt, was wär es, Dies tote Saitenspiel, gäb ich ihm Ton Und Sprach und Seele nicht? was sind Die Götter und ihr Geist, wenn ich sie nicht Verkündige? nun! sage, wer bin ich? PAUSANIAS Verhöhne nur im Unmut dich und alles Was Menschen herrlich macht, Ihr Wirken und ihr Wort, verleide mir Den Mut im Busen, schröcke mich zum Kinde Zurück. O sprich es nur heraus! du hassest dich Und was dich liebt und was dir gleichen möcht; Ein anders willst du, denn du bist, genügst dir


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In deiner Ehre nicht und opferst dich an Fremdes. Du willst nicht bleiben, willst Zu Grunde gehen. Ach! in deiner Brust Ist minder Ruhe, denn in mir. EMPEDOKLES Unschuldiger! PAUSANIAS Und dich verklagst du? Was ist es denn? o mache mir dein Leiden Zum Rätsel länger nicht! mich peinigets! EMPEDOKLES Mit Ruhe wirken soll der Mensch, Der sinnende, soll entfaltend Das Leben um ihn fordern und heitern denn hoher Bedeutung voll, Voll schweigender Kraft umfängt Den ahnenden, daß er bilde die Welt, Die große Natur, Daß ihren Geist hervor er rufe, strebt Tief wurzelnd Das gewaltige Sehnen ihm auf. Und viel vermag er und herrlich ist Sein Wort, es wandelt die Welt Und unter den Händen


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(Der Schluß des zweiten Aktes) (Zweiter Fassung) PANTHEA Hast du doch, menschlich Irrsal! Ihm nicht das Herz verwöhnt, Du Unbedeutendes! was gabst Du Armes ihm? nun da der Mann Zu seinen Göttern fort sich sehnt, Wundern sie sich, als hätten sie Die Törigen ihm, die hohe Seele, geschaffen. Umsonst nicht sind, o, die du alles ihm Gegeben, Natur! Vergänglicher deine Liebsten, denn andre! Ich weiß es wohl! Sie kommen und werden groß, und keiner sagt, Wie sie's geworden, so entschwinden sie auch, Die Glücklichen! wieder, ach! laßt sie doch. DELIA Ists denn nicht schön, Bei Menschen wohnen; es weiß


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Mein Herz von andrem nicht, es ruht In diesem Einen, aber traurig dunkel droht Vor meinem Auge das Ende Des Unbegreiflichen, und du heißest ihn auch Hinweggehn, Panthea? PANTHEA Ich muß. Wer will ihn binden? Ihm sagen, mein bist du, Ist doch sein eigen der Lebendige, Und nur sein Geist ihm Gesetz, Und soll er, die Ehre der Sterblichen Zu retten, die ihn geschmäht, Verweilen, wenn ihm Der Vater die Arme Der Aether öffnet? DELIA Sieh! herrlich auch Und freundlich ist die Erde. PANTHEA Ja herrlich, und herrlicher itzt. Es darf nicht unbeschenkt Von ihr ein Kühner scheiden. Noch weilt er wohl Auf deiner grünen Höhen einer, o Erde


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Du Wechselnde! Und siehet über die wogenden Hügel Hinab ins freie Meer! und nimmt Die letzte Freude sich. Vielleicht sehn wir Ihn nimmer. Gutes Kind! Mich trifft es freilich auch und gerne möcht Ichs anders, doch ich schäme dessen mich. Tut er es ja! Ists so nicht heilig? DELIA Wer ist der Jüngling, der Vom Berge dort herabkömmt? PANTHEA Pausanias. Ach! müssen wir so Uns wiederfinden, Vaterloser?

(Letzter Auftritt des zweiten Aktes) PAUSANIAS. PANTHEA. DELIA PAUSANIAS Wo ist er? o Panthea! Du ehrst ihn, suchest ihn auch,


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Willst Einmal noch ihn sehn, Den furchtbarn Wanderer, ihn, dem allein Beschieden ist, den Pfad zu gehen mit Ruhm, Den ohne Fluch betritt kein anderer. PANTHEA Ists fromm von ihm und groß Das Allgefürchtete? Wo ist er? PAUSANIAS Er sandte mich hinweg, indessen sah Ich ihn nicht wieder. Droben rief Ich im Gebürg ihn, doch ich fand ihn nicht. Er kehrt gewiß. Bis in die Nacht Versprach er freundlich mir zu bleiben. O käm er! Es flieht, geschwinder, wie Pfeile Die liebste Stunde vorüber. Denn freuen werden wir uns noch mit ihm, Du wirst es, Panthea, und sie, Die edle Fremdlingin, die ihn Nur Einmal sieht, ein herrlich Meteor. Von seinem Tode, ihr Weinenden, Habt ihr gehört? Ihr Trauernden! o sehet ihn In seiner Blüte, den Hohen, Ob trauriges nicht


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Und was den Sterblichen schröcklich dünkt, Sich sänftige vor seligem Auge. DELIA Wie liebst du ihn! und batest umsonst Den Ernsten? mächtger ist, denn er Die Bitte, Jüngling! und ein schöner Sieg Wärs dir gewesen! PAUSANIAS Wie konnt ich? trifft Er doch die Seele mir, wenn er Antwortet, was sein Will ist. Denn Freude nur gibt sein Versagen. Dies ists und es tönt, je mehr auf Seinem Der Wunderbare besteht, Nur tiefer das Herz ihm wider. Es ist Nicht eitel Überredung, glaub es mir, Wenn er des Lebens sich Bemächtiget. Oft wenn er stille war In seiner Welt, Der Hochgenügsame, sah ich ihn Nur dunkel ahnend, rege war, Und voll die Seele mir, doch konnt ich nicht Sie fühlen, und es ängstigte mich fast Die Gegenwart des Unberührbaren.


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Doch kam entscheidend von seiner Lippe das Wort, Dann tönt' ein Freudenhimmel nach in ihm Und mir und ohne Widerred Ergriff es mich, doch fühlt ich nur mich freier. Ach, könnt er irren, inniger Erkennt ich daran den unerschöpflich Wahren Und stirbt er, so flammt aus seiner Asche nur heller Der Genius mir empor. DELIA Dich entzündet, große Seele! der Tod Des Großen, aber es sonnen Die Herzen der Sterblichen auch An mildem Lichte sich gern, und heften Die Augen an Bleibendes. O sage, was soll Noch leben und dauern? Die Stillsten reißt Das Schicksal doch hinaus und haben Sie ahnend sich gewagt, verstößt Es bald die Trauten wieder, und es stirbt An ihren Hoffnungen die Jugend. In seiner Blüte bleibt Kein Lebendes - ach! und die Besten, Noch treten zur Seite der tilgenden, Der Todesgötter, auch sie und gehen dahin Mit Lust und machen zur Schmach es uns Bei Sterblichen zu weilen! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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PAUSANIAS Verdammest du

DELIA O warum lässest du Zu sterben deinen Helden So leicht es werden, Natur? Zu gern nur, Empedokles, Zu gerne opferst du dich, Die Schwachen wirft das Schicksal um, und die andern Die Starken achten es gleich, zu fallen, zu stehn, Und werden, wie die Gebrechlichen. Du Herrlicher! was du littest, Das leidet kein Knecht Und ärmer denn die andern Bettler Durchwandertest du das Land, Ja! freilich wahr ists, Nicht die Verworfensten Sind elend, wie eure Lieben, wenn einmal Schmähliches sie berührt, ihr Götter. Schön hat ers genommen. PANTHEA O nicht wahr?


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Wie sollt er auch nicht? Muß immer und immer doch Was übermächtig ist Der Genius überleben - gedachtet ihr, Es halte der Stachel ihn auf? es belschleunigen ihm Die Schmerzen den Flug und wie der Wagenlenker, Wenn ihm das Rad in der Bahn Zu rauchen beginnt, eilt Der Gefährdete nur schneller zum Kranze! DELIA So freudig bist du, Panthea? PANTHEA Nicht in der Blüt und Purpurtraub Ist heilge Kraft allein, es nährt Das Leben vom Leide sich, Schwester! Und trinkt, wie mein Held, doch auch Am Todeskelche sich glücklich! DELIA Weht mußt du so Dich trösten, Kind? PANTHEA O nicht! es freuet mich nur, Daß heilig, wenn es geschehn muß,


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Das Gefürchtete, daß es herrlich geschieht. Sind nicht, wie er, auch Der Heroen einige zu den Göttern gegangen? Erschrocken kam, lautweinend Vom Berge, das Volk, ich sah Nicht einen, ders ihm hätte gelästert, Denn nicht, wie die Verzweifelnden Entfliehet er heimlich, sie hörten es all, Und ihnen glänzt' im Leide das Angesicht Vom Worte, das er gesprochen PAUSANIAS So gehet festlich hinab Das Gestirn und trunken Von seinem Lichte glänzen die Täler? PANTHEA Wohl geht er festlich hinab Der Ernste, dein Liebster, Natur! Dein treuer, dein Opfer! O die Todesfürchtigen lieben dich nicht, Täuschend fesselt ihnen die Sorge Das Aug, an deinem Herzen Schlägt dann nicht mehr ihr Herz, sie verdorren Geschieden von dir - o heilig All! Lebendiges! inniges! dir zum Dank Und daß er zeuge von dir, du Todesloses!


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Wirft lächelnd seine Perlen ins Meer, Aus dem sie kamen, der Kühne. So mußt es geschehn. So will es der Geist Und die reifende Zeit, Denn Einmal bedurften Wir Blinden des Wunders.


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Grund zum Empedokles Die tragische Ode fängt im höchsten Feuer an, der reine Geist, die reine Innigkeit hat ihre Grenze überschritten, sie hat diejenigen Verbindungen des Lebens, die notwendig, also gleichsam ohnedies zum Kontakt geneigt sind, und durch die ganze innige Stimmung dazu übermäßig geneigt werden, das Bewußtsein, das Nachdenken, oder die physische Sinnlichkeit nicht mäßig genug gehalten, und so ist, durch Übermaß der Innigkeit, der Zwist entstanden, den die tragische Ode gleich zu Anfang fingiert, um das Reine darzustellen. Sie gehet dann weiter durch einen natürlichen Akt aus dem Extrem des Unterscheidens und der Not in das Extrem des Nichtunterscheidens des Reinen, des Übersinnlichen, das gar keine Not anzuerkennen scheint, von da fällt sie in eine reine Sinnlichkeit, in eine bescheidenere Innigkeit, denn die ursprünglich höhere göttlichere kühnere Innigkeit ist ihr als Extrem erschienen, auch kann sie nicht mehr in jenen Grad von übermäßiger Innigkeit fallen, mit dem sie auf ihren Anfangston ausging, denn sie hat gleichsam erfahren, wohin dies führte, sie muß aus den Extremen des Unterscheidens und Nicht-unterscheidens in jene stille Besonnenheit und Empfindung übergehen, wo sie freilich den Kampf der einen


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angestrengteren Besonnenheit notwendig, also ihren Anfangston und eigenen Charakter als Gegensatz empfinden, und in ihn übergehen muß, wenn sie nicht in dieser Bescheidenheit tragisch enden soll, aber weil sie ihn als Gegensatz empfindet, gehet dann das Idealische, das diese beeden Gegensätze vereiniget, reiner hervor, der Urton ist wieder und mit Besonnenheit gefunden und so gehet sie wieder von da aus durch eine mäßige freiere Reflexion oder Empfindung sicherer freier gründlicher (d.h. aus der Erfahrung und Erkenntnis des Heterogenen) in den Anfangston zurück. Allgemeiner Grund. Es ist die tiefste Innigkeit, die sich im tragischen dramatischen Gedichte ausdrückt. Die tragische Ode stellt das Innige auch in den positivsten Unterscheidungen dar, in wirklichen Gegensätzen, aber diese Gegensätze sind doch mehr bloß in der Form und als unmittelbare Sprache der Empfindung vorhanden. Das tragische Gedicht verhüllt die Innigkeit in der Darstellung noch mehr, drückt sie in stärkeren Unterscheidungen aus, weil es eine tiefere Innigkeit, ein unendlicheres Göttliche ausdrückt. Die Empfindung drückt sich nicht mehr unmittelbar aus, es ist nicht mehr der Dichter und seine eigene Erfahrung, was erscheint, wenn schon jedes Gedicht, so auch das tragische aus poetischem Leben und Wirklichkeit, aus des


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Dichters eigener Welt und Seele hervorgegangen sein muß, weil sonst überall die rechte Wahrheit fehlt, und überhaupt nichts verstanden und belebt werden kann, wenn wir nicht das eigene Gemüt und die eigene Erfahrung in einen fremden analogischen Stoff übertragen können. Auch im tragisch dramatischen Gedichte spricht sich also das Göttliche aus, das der Dichter in seiner Welt empfindet und erfährt, auch das tragisch dramatische Gedicht ist ihm ein Bild des Lebendigen, das ihm in seinem Leben gegenwärtig ist und war; aber wie dieses Bild der Innigkeit überall seinen letzten Grund in eben dem Grade mehr verleugnet und verleugnen muß, wie es überall mehr dem Symbol sich nähern muß, je unendlicher, je unaussprechlicher, je näher dem nefas die Innigkeit ist, je strenger und kälter das Bild den Menschen und sein empfundenes Element unterscheiden muß, um die Empfindung in ihrer Grenze festzuhalten, um so weniger kann das Bild die Empfindung unmittelbar aussprechen, es muß sie sowohl der Form als dem Stoffe nach verleugnen, der Stoff muß ein kühneres fremderes Gleichnis und Beispiel von ihr sein, die Form muß mehr den Charakter der Entgegensetzung und Trennung tragen. Eine andre Welt, fremde Begebenheiten, fremde Charaktere, doch wie jedes kühneres Gleichnis, dem Grundstoff um so inniger anpassendes, bloß in der äußeren Gestalt heterogenes, denn wäre diese


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innige Verwandtschaft des Gleichnisses mit dem Stoffe, die charakteristische Innigkeit, die dem Bilde zum Grunde liegt, nicht sichtbar, so wäre seine Entlegenheit, seine fremde Gestalt, nicht erklärlich. Die fremden Formen müssen um so lebendiger sein, je fremder sie sind, und je weniger der sichtbare Stoff des Gedichts dem Stoffe, der zum Grunde liegt, dem Gemüt und der Welt des Dichters gleicht, um so weniger darf sich der Geist, das Göttliche, wie es der Dichter in seiner Welt empfand, in dem künstlichen fremden Stoffe verleugnen. Aber auch in diesem fremden künstlichen Stoffe darf und kann sich das Innige, Göttliche, nicht anders aussprechen, als durch einen um so größern Grad des Unterscheidens, je inniger die zum Grunde liegende Empfindung ist. Daher ist 1) das Trauerspiel seinem Stoffe und seiner Form nach dramatisch, d.h. a) es enthält einen dritten von des Dichters eigenem Gemüt und eigener Welt verschiedenen fremderen Stoff, den er wählte, weil er ihn analog genug fand, um seine Totalempfindung in ihn hineinzutragen, und in ihm, wie in einem Gefäße, zu bewahren, und zwar um so sicherer, je fremder bei der Analogie dieser Stoff ist, denn die innigste Empfindung ist der Vergänglichkeit in eben dem Grade ausgesetzt, in welchem sie die wahren zeitlichen und sinnlichen Beziehungen nicht verleugnet (und es ist deswegen ja auch lyrisches Gesetz, wenn die Innigkeit


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dort an sich weniger tief, also leichter zu halten ist, den physischen und intellektualen Zusammenhang zu verleugnen). Eben darum verleugnet der tragische Dichter, weil er die tiefste Innigkeit ausdrückt, seine Person, seine Subjektivität ganz, so auch das ihm gegenwärtige Objekt, er trägt sie in fremde Personalität, in fremde Objektivität über (und selbst, wo die zum Grunde liegende Totalempfindung am meisten sich verrät, in der Hauptperson, die den Ton des Dramas angibt, und in der Hauptsituation, wo das Objekt des Dramas, das Schicksal sein Geheimnis am deutlichsten ausspricht, wo es die Gestalt der Homogenität gegen seinen Helden am meisten annimmt (eben die ihn am stärksten ergreift), selbst da

und schlimme Erfolg, den die falschen Versuche zu einer hergestellten reinen Innigkeit im Gemüte haben, nicht wieder durch das Leidende selbsttätig durch einen neuen angemessen unangemessenen Versuch behandelt, sondern von einem Andern zuvorkommenderweise gemacht wird, das auf eben dem Wege geht, nur eine Stufe höher oder niedriger steht, so daß das durch falsche Verbesserungsversuche angefochtene Gemüt nicht bloß durch die eigene Selbsttätigkeit gestört, sondern durch das Zuvorkommen einer fremden


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gleich falschen noch mehr alteriert, und zu einer heftigern Reaktion gestimmt wird. Grund zum Empedokles. Natur und Kunst sind sich im reinen Leben nur harmonisch entgegengesetzt. Die Kunst ist die Blüte, die Vollendung der Natur, Natur wird erst göttlich durch die Verbindung mit der verschiedenartigen aber harmonischen Kunst, wenn jedes ganz ist, was es sein kann, und eines verbindet sich mit dem andern, ersetzt den Mangel des andern, den es notwendig haben muß, um ganz das zu sein, was es als besonderes sein kann, dann ist die Vollendung da, und das Göttliche ist in der Mitte von beiden. Der organischere künstlichere Mensch ist die Blüte der Natur, die aorgischere Natur, wenn sie rein gefühlt wird, vom rein organisierten, rein in seiner Art gebildeten Menschen, gibt ihm das Gefühl der Vollendung. Aber dieses Leben ist nur im Gefühle und nicht für die Erkenntnis vorhanden. Soll es erkennbar sein, so muß es dadurch sich darstellen, daß es im Übermaße der Innigkeit, wo sich die Entgegengesetzten verwechseln, sich trennt, daß das Organische, das sich zu sehr der Natur überließ und sein Wesen und Bewußtsein vergaß, in das Extrem der Selbsttätigkeit und Kunst und Reflexion, die Natur hingegen, wenigstens in ihren Wirkungen auf den reflektierenden Menschen, in das Extrem des


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Aorgischen, des Unbegreiflichen, des Unfühlbaren, des Unbegrenzten übergeht, bis durch den Fortgang der entgegengesetzten Wechselwirkungen die beiden ursprünglich einigen sich wie anfangs begegnen, nur daß die Natur organischer durch den bildenden kultivierenden Menschen, überhaupt die Bildungstriebe und Bildungskräfte, hingegen der Mensch aorgischer, allgemeiner, unendlicher geworden ist. Dies Gefühl gehört vielleicht zum höchsten, was gefühlt werden kann, wenn beide Entgegengesetzte, der verallgemeinerte geistig lebendige künstlich rein aorgische Mensch und die Wohlgestalt der Natur sich begegnen. Dies Gefühl gehört vielleicht zum höchsten, was der Mensch erfahren kann, denn die jetzige Harmonie mahnt ihn an das vormalige umgekehrte reine Verhältnis, und er fühlt sich und die Natur zweifach, und die Verbindung ist unendlicher. In der Mitte liegt der Kampf, und der Tod des Einzelnen, derjenige Moment, wo das Organische seine Ichheit, sein besonderes Dasein, das zum Extreme geworden war; das Aorgische seine Allgemeinheit nicht wie zu Anfang in idealer Vermischung, sondern in realem höchstem Kampf ablegt, indem das Besondere auf seinem Extrem gegen das Extrem des Aorgischen sich tätig immer mehr verallgemeinern, immer mehr von seinem Mittelpunkte sich reißen muß, das Aorgische gegen das Extrem des Besondern sich immer


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mehr konzentrieren und immer mehr einen Mittelpunkt gewinnen und zum Besondersten werden muß, wo dann das aorgisch gewordene Organische sich selber wieder zu finden und zu sich selber zurückzukehren scheint, indem es an die Individualität des Aorgischen sich hält, und das Objekt, das Aorgische sich selbst zu finden scheint, indem es in demselben Moment, wo es Individualität annimmt, auch zugleich das Organische auf dem höchsten Extreme des Aorgischen findet, so daß in diesem Moment, in dieser Geburt der höchsten Feindseligkeit die höchste Versöhnung wirklich zu sein scheint. Aber die Individualität dieses Moments ist nur ein Erzeugnis des höchsten Streits, seine Allgemeinheit nur ein Erzeugnis des höchsten Streits, so wie also die Versöhnung da zu sein scheint, und das Organische nun wieder auf seine Art, das Aorgische auf die seinige auf diesen Moment hin wirkt, so wird auf die Eindrücke des Organischen die in dem Moment enthaltene aorgischentsprungene Individualität wieder aorgischer, auf die Eindrücke des Aorgischen wird die in dem Moment enthaltene organischentsprungene Allgemeinheit wieder besonderer, so daß der vereinende Moment, wie ein Trugbild, sich immer mehr auflöst, sich dadurch, daß er aorgisch gegen das Organische reagiert, immer mehr von diesem sich entfernt, dadurch aber und durch seinen Tod die kämpfenden Extreme, aus


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denen er hervorging, schöner versöhnt und vereiniget, als in seinem Leben, indem die Vereinigung nun nicht in einem Einzelnen und deswegen zu innig ist, indem das Göttliche nicht mehr sinnlich erscheint, indem der glückliche Betrug der Vereinigung in eben dem Grade aufhört, als er zu innig und einzig war, so daß die beiden Extreme, wovon das eine, das organische durch den vergehenden Moment zurückgeschreckt und dadurch in eine reinere Allgemeinheit erhoben, das aorgische, indem es zu diesem übergeht, für das organische ein Gegenstand der ruhigern Betrachtung werden muß, und die Innigkeit des vergangenen Moments nun allgemeiner gehaltner unterscheidender, klarer hervorgeht. So ist Empedokles ein Sohn seines Himmels und seiner Periode, seines Vaterlandes, ein Sohn der gewaltigen Entgegensetzungen von Natur und Kunst, in denen die Welt vor seinen Augen erschien. Ein Mensch, in dem sich jene Gegensätze so innig vereinigen, daß sie zu Einem in ihm werden, daß sie ihre ursprüngliche unterscheidende Form ablegen und umkehren, daß das, was in seiner Welt für subjektiver gilt und mehr in Besonderheit vorhanden ist, das Unterscheiden, das Denken, das Vergleichen, das Bilden, das Organisieren und Organisiertsein, in ihm selber objektiver ist, so daß er, um es so stark wie möglich zu benennen, unterscheidender, denkender,


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vergleichender, bildender, organisierender und organisierter ist, wenn er weniger bei sich selber ist, und in so fern er sich weniger bewußt ist, daß bei ihm und für ihn das Sprachlose Sprache, und bei ihm und für ihn das Allgemeine, das Unbewußtere, die Form des Bewußtseins und der Besonderheit gewinnt, daß hingegen dasjenige, was bei andern in seiner Welt für objektiver gilt, und in allgemeinerer Form vorhanden ist, das weniger Unterscheidende, und Unterscheidbare, das Gedankenlosere, Unvergleichbarere, Unbildlichere, Unorganisiertere und Desorganisierende bei ihm und für ihn subjektiver ist, so daß er ununterschiedener und ununterscheidender gedankenloser in der Wirkung, unvergleichbarer unbildlicher, aorgischer und desorganischer ist, wenn er mehr bei sich selber ist, und wenn und in so fern er sich mehr bewußt, daß bei ihm und für ihn das Sprechende unaussprechlich oder unauszusprechend wird, daß bei ihm und für ihn das Besondere und Bewußtere die Form des Unbewußten und Allgemeinen annimmt, daß also jene beeden Gegensätze in ihm zu einem werden, weil sie in ihm ihre unterscheidende Form umkehren und sich auch in so weit vereinigen, als sie im ursprünglichen Gefühle verschieden sind ein solcher Mensch kann nur aus der höchsten Entgegensetzung von Natur und Kunst erwachsen, und so wie (ideal) das Übermaß der Innigkeit aus Innigkeit


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hervorgeht, so geht dieses reale Übermaß der Innigkeit aus Feindseligkeit und höchstem Zwist hervor, wo das Aorgische nur deswegen die bescheidene Gestalt des Besondern annimmt, und sich so zu versöhnen scheint mit dem Überorganischen, das Organische nur deswegen die bescheidene Gestalt des Allgemeinen annimmt, und sich zu versöhnen scheint mit dem Überaorgischen Überlebendigen, weil beide sich auf dem höchsten Extremen am tiefsten durchdringen und berühren, und hiemit in ihrer äußern Form die Gestalt, den Schein des Entgegengesetzten annehmen müssen. So ist Empedokles, wie gesagt, das Resultat seiner Periode, und sein Charakter weist auf diese zurück, so wie er aus dieser hervorging. Sein Schicksal stellt sich in ihm dar, als in einer augenblicklichen Vereinigung, die aber sich auflösen muß, um mehr zu werden. Er scheint nach allem zum Dichter geboren, scheint also in seiner subjektiven tätigern Natur schon jene ungewöhnliche Tendenz zur Allgemeinheit zu haben, die unter andern Umständen, oder durch Einsicht und Vermeidung ihres zu starken Einflusses, zu jener ruhigen Betrachtung, zu jener Vollständigkeit und durchgängiger Bestimmtheit des Bewußtseins wird, womit der Dichter auf ein Ganzes blickt, ebenso scheint in seiner objektiven Natur, in seiner Passivität, jene glückliche Gabe zu liegen, die auch ohne geflissentliches und wissentliches Ordnen und Denken und


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Bilden zum Ordnen und Denken und Bilden geneigt ist, jene Bildsamkeit der Sinne und des Gemüts, die alles solche leicht und schnell in seiner Ganzheit lebendig aufnimmt, und die der künstlichen Tätigkeit mehr zu sprechen, als zu tun gibt. Aber diese Anlage sollte nicht in ihrer eigentümlichen Sphäre wirken und bleiben, er sollte nicht in seiner Art und seinem Maß, in seiner eigentümlichen Beschränktheit und Reinheit, wirken und diese Stimmung durch den freien Ausdruck derselben zur allgemeineren Stimmung, die zugleich die Bestimmung seines Volks war, werden lassen, das Schicksal seiner Zeit, die gewaltigen Extreme, in denen er erwuchs, forderten nicht Gesang, wo das Reine in einer idealischen Darstellung, die zwischen der Gestalt des Schicksals und des Ursprünglichen liegt, noch leicht wieder aufgefaßt wird, wenn sich die Zeit noch nicht zu sehr davon entfernt hat; das Schicksal seiner Zeit erforderte auch nicht eigentliche Tat, die zwar unmittelbar wirkt und hilft, aber auch einseitiger, und um so mehr, je weniger sie den ganzen Menschen exponiert, es erforderte ein Opfer, wo der ganze Mensch das wirklich und sichtbar wird, worin das Schicksal seiner Zeit sich aufzulösen scheint, wo die Extreme sich in Einem wirklich und sichtbar zu vereinigen scheinen, aber eben deswegen zu innig vereiniget sind, und in einer idealischen Tat das Individuum deswegen untergeht und


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untergehen muß, weil an ihm sich die vorzeitige aus Not und Zwist hervorgegangene, sinnliche Vereinigung zeigte, welche das Problem des Schicksals auflöste, das sich aber niemals sichtbar und individuell auflösen kann, weil sonst das Allgemeine im Individuum sich verlöre, und (was noch schlimmer, als alle großen Bewegungen des Schicksals, und allein unmöglich ist) das Leben einer Welt in einer Einzelnheit abstürbe; da hingegen, wenn diese Einzelnheit, als vorzeitiges Resultat des Schicksals, sich auflöst, weil es zu innig und wirklich und sichtbar war, das Problem des Schicksals zwar materialiter sich auf dieselbe Art auflöst, aber formaliter anders, indem eben das Übermaß der Innigkeit, das aus Glück, ursprünglich aber nur ideal und als Versuch hervorgegangen war, nun durch den höchsten Zwist wirklich geworden, sich insofern, eben darum, und in den Graden, Kräften und Werkzeugen sich wirklich aufhebt, in welchen das ursprüngliche Übermaß der Innigkeit, die Ursache alles Zwists sich aufhob, so daß die Kraft des innigen Übermaßes sich wirklich verliert, und eine reifere wahrhafte reine allgemeine Innigkeit übrig bleibt. So sollte also Empedokles ein Opfer seiner Zeit werden. Die Probleme des Schicksals, in dem er erwuchs, sollten in ihm sich scheinbar lösen, und diese Lösung sollte sich als eine scheinbare temporäre zeigen, wie mehr oder weniger bei allen


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tragischen Personen, die alle in ihren Charakteren und Äußerungen mehr oder weniger Versuche sind, die Probleme des Schicksals zu lösen, und alle sich insofern und in dem Grade aufheben, in welchem sie nicht allgemein gültig sind, wenn nicht anders ihre Rolle, ihr Charakter und seine Äußerungen sich von selbst als etwas Vorübergehendes und Augenblickliches darstellen, so daß also derjenige, der scheinbar das Schicksal am vollständigsten löst, auch sich am meisten in seiner Vergänglichkeit und im Fortschritte seiner Versuche am auffallendsten als Opfer darstellt. Wie ist nun dies bei Empedokles der Fall? Je mächtiger das Schicksal, die Gegensätze von Kunst und Natur waren, um so mehr lag es in ihnen, sich immer mehr zu individualisieren, einen festen Punkt, einen Halt zu gewinnen, und eine solche Zeit ergreift alle Individuen so lange, fodert sie zur Lösung auf, bis sie eines findet, in dem sich ihr unbekanntes Bedürfnis und ihre geheime Tendenz sichtbar und erreicht darstellt, von dem aus dann erst die gefundene Auflösung ins Allgemeine übergehen muß. So individualisiert sich seine Zeit in Empedokles, und jemehr sie sich in ihm individualisiert, je glänzender und wirklicher und sichtbarer in ihm das Rätsel aufgelöst erscheint, um so notwendiger wird sein Untergang. 1) Schon der lebhafte allesversuchende Kunstgeist


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seines Volks überhaupt mußte in ihm sich aorgischer kühner unbegrenzter erfinderisch wiederholen, so wie von der andern Seite der glühende Himmelsstrich und die üppige Sicilianische Natur gefühlter, sprechender für ihn und in ihm sich darstellen mußte, und wenn er einmal von beiden Seiten ergriffen war, so mußte immer die eine Seite, die tätigere Kraft seines Wesens, die andere als Gegenwirkung verstärken, so wie sich von dem empfindenden Teile seines Gemüts der Kunstgeist nähren und weiter treiben mußte. - 2) Unter seinen hyperpolitischen, immer rechtenden und berechnenden Agrigentinern, unter den fortstrebenden immer sich erneuernden gesellschaftlichen Formen seiner Stadt mußte ein Geist, wie der seinige war, der immer nach Erfindung eines vollständigen Ganzen strebte, nur zu sehr zum Reformatorsgeiste werden, so wie die anarchische Ungebundenheit, wo jeder seiner Originalität folgte, ohne sich um die Eigentümlichkeit der andern zu kümmern, ihn mehr, als andre, bei seiner reichen selbgenügsamen Natur und Lebensfülle, ungeselliger einsamer, stolzer und eigner machen mußte, und auch diese beiden Seiten seines Charakters mußten sich wechselseitig erheben und übertreiben. 3) Eine freigeisterische Kühnheit, die sich dem Unbekannten, außerhalb des menschlichen Bewußtseins und Handelns liegenden, immer mehr entgegensetzt, je inniger ursprünglich die Menschen sich im


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Gefühle mit jenem vereiniget fanden und durch einen natürlichen Instinkt getrieben wurden, sich gegen den zu mächtigen, zu tiefen freundlichen Einfluß des Elements, vor Selbstvergessenheit und gänzlicher Entäußerung zu verwahren, die freigeisterische Kühnheit, dieses negative Räsonieren, Nichtdenken des Unbekannten, das bei einem übermütigen Volke so natürlich ist, mußte bei Empedokles, der in keinem Falle zur Negation gemacht war, um einen Schritt weiter gehen, er mußte des Unbekannten Meister zu werden suchen, er mußte sich seiner versichern wollen, sein Geist mußte der Dienstbarkeit so sehr entgegenstreben, daß er die überwältigende Natur zu umfassen, durch und durch zu verstehen, und ihrer bewußt zu werden suchen mußte, wie er seiner selbst bewußt und gewiß sein konnte, er mußte nach Identität mit ihr ringen, so mußte also sein Geist im höchsten Sinne aorgische Gestalt annehmen, von sich selbst und seinem Mittelpunkte sich reißen, immer sein Objekt so übermäßig penetrieren, daß er in ihm, wie in einem Abgrund, sich verlor, wo dann hingegen das ganze Leben des Gegenstandes das verlaßne durch die grenzenlose Tätigkeit des Geistes nur unendlicher empfänglich gewordene Gemüt ergreifen, und bei ihm zu Individualität werden mußte, ihm seine Besonderheit geben, und diese in eben dem Grade durchgängiger nach sich stimmen mußte, als er sich geistig tätig dem


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Objekte hingegeben hatte, und so erschien das Objekt in ihm in subjektiver Gestalt, wie er die objektive Gestalt des Objekts angenommen hatte. Er war das Allgemeine, das Unbekannte, das Objekt das Besondere. Und so schien der Widerstreit der Kunst, des Denkens, des Ordnens des bildenden Menschencharakters und der bewußtloseren Natur gelöst, in den höchsten Extremen zu Einem und bis zum Tauschen der gegenseitigen unterscheidenden Form vereiniget. Dies war der Zauber, womit Empedokles in seiner Welt erschien. Die Natur, welche seine freigeisterischen Zeitgenossen mit ihrer Macht und ihrem Reize nur um so gewaltiger beherrschte, je unerkenntlicher sie von ihr abstrahierten, sie erschien mit allen ihren Melodien im Geiste und Munde dieses Mannes und so innig und warm und persönlich, wie wenn sein Herz das ihre wäre, und der Geist des Elements in menschlicher Gestalt unter den Sterblichen wohnte. Dies gab ihm seine Anmut, seine Furchtbarkeit, seine Göttlichkeit, und alle Herzen, die der Sturm des Schicksals bewegte, und Geister, die in der rätselhaften Nacht der Zeit unstät und ohne Leiter hin und wieder irrten, flogen ihm zu, und je menschlicher, näher ihrem eignen Wesen er sich ihnen zugesellte, je mehr er, mit dieser Seele, ihre Sache zu seiner machte, und nachdem sie einmal in seiner Göttergestalt erschienen war, nun wieder in ihrer eigenern Weise ihnen wiedergegeben


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wurde, um so mehr war er der Angebetete. Dieser Grundton seines Charakters zeigte sich in allen seinen Verhältnissen. Sie nahmen ihn alle an. So lebte er in seiner höchsten Unabhängigkeit, in dem Verhältnisse, das ihm, auch ohne die objektiveren, und geschichtlichern, seinen Gang vorzeichnete, so daß die äußeren Umstände, die ihn denselben Weg führten, so wesentlich und unentbehrlich sie sind, um das zum Vorschein und zur Handlung zu bringen, was vielleicht nur Gedanke bei ihm geblieben wäre, dennoch, trotz alles Widerstreits, in dem er in der Folge mit ihnen zu stehen scheint, doch seiner freiesten Stimmung und Seele begegnen, was denn auch kein Wunder ist, da eben diese Stimmung auch der innerste Geist der Umstände ist, da alle Extreme in diesen Umständen von eben diesem Geiste aus und wieder auf ihn zurückgingen. In seinem unabhängigsten Verhältnis löst sich das Schicksal seiner Zeit im ersten und letzten Problem auf. So wie diese scheinbare Lösung von hier aus wieder sich aufzuheben anfängt, und damit endet. In diesem unabhängigen Verhältnisse lebt er, in jener höchsten Innigkeit, die den Grundton seines Charakters macht, mit den Elementen, indes die Welt um ihn hierin gerade im höchsten Gegensatze lebt, in jenem freigeisterischen Nichtdenken, Nichtanerkennen des Lebendigen von einer Seite, von der andern in der höchsten Dienstbarkeit gegen die Einflüsse der


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Natur. In diesem Verhältnisse lebt er 1) überhaupt als fühlender Mensch, 2) als Philosoph und Dichter, 3) als ein Einsamer, der seine Gärten pflegt. Aber so wäre er noch keine dramatische Person, also muß er das Schicksal nicht bloß in allgemeinen Verhältnissen, und durch seinen unabhängigen Charakter, er muß es in besonderen Verhältnissen und in der besondersten Veranlassung und Aufgabe lösen. Aber in so innigem Verhältnisse, wie er mit dem Lebendigen der Elemente steht, stehet er auch mit seinem Volke. Er war des negativen gewaltsamen Neuerungsgeistes nicht fähig, der gegen das trotzige anarchische Leben, das keinen Einfluß, keine Kunst dulden will, nur durch Gegensatz anstrebt, er mußte um einen Schritt weiter gehen, er mußte, um das Lebendige zu ordnen, es mit seinem Wesen im Innersten zu ergreifen streben, er mußte mit seinem Geiste des menschlichen Elements und aller Neigungen und Triebe, er mußte ihrer Seele, er mußte des Unbegreiflichen, des Unbewußten, des Unwillkürlichen in ihnen mächtig zu werden suchen, eben dadurch mußte sein Wille, sein Bewußtsein, sein Geist, indem er über die gewöhnliche und menschliche Grenze des Wissens und Wirkens ging, sich selber verlieren, und objektiv werden, und was er geben wollte, das mußte er finden, da hingegen das Objektive desto reiner tiefer in ihm widerklang, je offener sein Gemüt eben dadurch stand, daß


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der geistig tätige Mensch sich hingegeben hatte, und dies im Besonderen, wie im Allgemeinen. So verhielt er sich als religiöser Reformator, als politischer Mensch, und in allen Handlungen, die er um ihrer willen tat gegen sie, mit dieser stolzen schwärmerischen Ergebenheit, und löste sich, dem Scheine nach, schon durch den Ausdruck dieser Vertauschung des Objekts und Subjekts, alles Schicksal auf. Aber worin kann dieser Ausdruck bestehen? welches ist derjenige, der, in einem solchen Verhältnisse, demjenigen Teile genügt, der zuerst der unglaubige ist? und an diesem Ausdruck liegt alles, denn, darum muß das Einigende untergehen, weil es zu sichtbar und sinnlich erschien, und dies kann es nur dadurch, daß es in irgend einem bestimmtesten Punkte und Falle sich ausdrückt. Sie müssen das Einige, das zwischen ihnen und dem Manne ist, sehen, wie können sie das? dadurch, daß er ihnen bis ins Äußerste gehorcht? aber worin? in einem Punkte, wo sie über die Vereinigung der Extreme, in denen sie leben, im zweifelhaftesten sind. Bestehen nun diese Extreme aber im Zwiste von Kunst und Natur, so muß er die Natur gerade darin, wo sie der Kunst am unerreichbarsten ist, vor ihren Augen mit der Kunst versöhnen. - Von hier aus entspinnt sich die Fabel. Er tut es mit Liebe und Widerwillen,5 legt seine Probe ab, nun glauben sie alles vollendet. Er erkennt sie daran.


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Die Täuschung, in der er lebte, als wäre er Eines mit ihnen, hört nun auf. Er zieht sich zurück, und sie erkalten gegen ihn. Sein Gegner benützt dies, bewirkt die Verbannung. Sein Gegner, groß in natürlichen Anlagen, wie Empedokles, sucht die Probleme der Zeit auf andere, auf negativere Art zu lösen. Zum Helden geboren, ist er nicht sowohl geneigt, die Extreme zu vereinigen, als sie zu bändigen, und ihre Wechselwirkung an ein Bleibendes und Festes zu knüpfen, das zwischen sie gestellt ist, und jedes in seiner Grenze hält, indem es jedes sich zu eigen macht. Seine Tugend ist der Verstand, seine Göttin die Notwendigkeit. Er ist das Schicksal selber, nur mit dem Unterschiede, daß die streitenden Kräfte in ihm an ein Bewußtsein, an einen Scheidepunkt festgeknüpft sind, der sie klar und sicher gegenüberhält, der sie an einer (negativen) Idealität befestiget und ihnen eine Richtung gibt. Wie sich Kunst und Natur bei Empedokles im Extreme des Widerstreits dadurch vereinigen, daß das Tätige im Übermaß objektiv wird, und die verlorene Subjektivität durch die tiefe Einwirkung des Objekts ersetzt wird: so vereinigen sich Kunst und Natur in seinem Gegner dadurch, daß ein Übermaß von Objektivität und Außer-sich-sein, und Realität, (in solchem Klima, in solchem Getümmel von Leidenschaften und Wechsel der Originalität, in solcher herrischer Furcht des Unbekannten) bei einem mutig offnen


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Gemüte, die Stelle des Tätigen und Bildenden vertreten muß, da hingegen das Subjektive mehr die passive Gestalt des Duldens, des Ausdauerns, der Festigkeit, der Sicherheit gewinnt, und wenn die Extreme entweder durch die Fertigkeit im Ausdauern derselben, oder auch von außen die Gestalt der Ruhe und des Organischen annehmen, so muß das Subjektivtätige nun das Organisierende, es muß zum Elemente werden, so auch hierin das Subjektive und Objektive ihre Gestalt verwechseln, und Eines werden in einem.


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[Plan der dritten Fassung] Aetna. 1. Empedokles

2. Empedokles. Pausanias. Abschied 3. Empedokles. Der Greis. Erzählung seiner Geschichte. Weiser. Ich fürchte den Mann, der Göttern Was zürnest du der Zeit, die mich gebar, Dem Element, das mich erzog Empedokles geht. o lerne sie verstehn, die Pfade, so ich wandle, Pausanias. Der Gegner. Dieser ist vorzüglich, um einen Anfang seiner Versuche zu haben und durch die Unentschiedenheit der


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Lage nach dem Zerfall des Volks mit Empedokles, freilich auch durch den Haß seiner Superiorität zu dem übertriebenen Schritte verleitet worden, das Volk zu seiner Verbannung zu bereden; nun da ihn das Volk zu vermissen scheint, und ihm selbst sein größtes Objekt fehlt, das er gerne, als inferiores, bei sich hätte, auch das geheime Band, das ihn und Empedokles bindet, das Gefühl der ursprünglichen ungewöhnlichen Anlage, und einer beederseitigen tragischen Bestimmung läßt es ihn wirklich bereuen; er macht also bei dem ersten Laut der Unzufriedenheit, den das Volk über Empedokles Verbannung äußert, selber den Vorschlag, ihn wieder zurückzurufen. Es dürfe nichts für immer geschehen bleiben, sagt er, es sei nicht immer Tag und auch nicht Nacht, nachdem der stolze Mann das Los der Sterblichen versucht, so mög er wieder leben. Pausanias. Der Greis. Der König.

Greis. reflektierend idealisch.

König heroisch reflektierend. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Bote. Greis. Der König bittet seinen Bruder p. p. König überwältiget bejaht es. Aber er will auch nicht mehr beraten sein, will keinen Mittler zwischen sich und seinem Bruder haben, und der Alte soll hinweg. Nun geh, ich brauche keinen Mittler. Dieser geht denn auch. Monolog des Königs. Begeisterung des Schicksalsohns. Empedokles und König.

Empedokles mein ist diese Region p. p. laßt den Rasenden. p. p. kluger Mann Empedokles Doch hat Eine Mutter uns gesäugt. König Wie lang ists schon? Empedokles Wer mag die Jahre zählen - aber


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Übergang vom Subjektiven zum Objektiven. Da der König abgehn will, begegnet ihm ein Bote, der das herannahende Volk verkündiget. In seiner Erschütterung spricht er den Glückseligkeitsgesang, geht dann in Entrüstung über und befiehlt, daß die Bewaffneten sich verbergen sollen, um aufs erste Zeichen, das er geben werde, p. p. am Ende wird ihm die Ankunft der Schwester und des Pausanias verkündiget. Die Schwester. Pausanias. Schwester naiv. idealisch Sie sucht Empedokles Pausanias Empedokles naiv. idealisch Schwester fragt den König will beide versöhnen spricht vom Volk. bittet Empedokles zurückzukehren Wunden Vergessenheit. Empedokles heroisch idealisch Vergeben ist alles. Pausanias sieht die Abgesandten des Volks nahn.


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Schwester fürchtet den Ausgang - die zweideutige Menge, den Zwist des Empedokles mit dieser, und des andern Bruders mit ihr, den Zwist, der nun erst zwischen beiden Brüdern ganz zu beginnen scheint. Empedokles bleibt ruhig, tröstet sie, friedlich, sagt er, soll dieser Abend sein, kühle Lüfte wehn, die Liebesboten, und freundlich von den Himmelshöhn herabgestiegen, singt der Sonnenjüngling dort sein Abendlied, und goldner Töne voll ist seine Leier. Abgesandte des Volks. Sie begegnen ihm in ihrer wahrsten Gestalt, so wie er sie selber sah, wie sie in ihm sich spiegelten, ganz um ihn, dessen Tod seine Liebe, seine Innigkeit ist, so fest an sich zu ketten, wie er es sonst war, aber je näher sie ihm mit ihrem Geiste kommen, je mehr er sich selbst in ihnen siehet, um so mehr wird er in dem Sinne, der nun schon herrschend in ihm geworden ist, bestärkt.


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Der Tod des Empedokles (Dritte Fassung)

Personen EMPEDOKLES PAUSANIAS, sein Freund MANES, ein Aegyptier STRATO, Herr von Agrigent, Bruder des Empedokles PANTHEA, seine Schwester GEFOLGE CHOR der Agrigentiner


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Erster Akt Erster Auftritt

EMPEDOKLES (vom Schlaf erwachend) Euch ruf ich über das Gefild herein Vom langsamen Gewölk, ihr heißen Strahlen Des Mittags, ihr Gereiftesten, daß ich An euch den neuen Lebenstag erkenne. Denn anders ists wie sonst! vorbei, vorbei Das menschliche Bekümmernis! als wüchsen Mir Schwingen an, so ist mir wohl und leicht Hier oben, hier, und reich genug und froh Und herrlich wohn ich, wo den Feuerkelch Mit Geist gefüllt bis an den Rand, bekränzt Mit Blumen, die er selber sich erzog, Gastfreundlich mir der Vater Aetna beut. Und wenn das unterirdische Gewitter Itzt festlich auferwacht zum Wolkensitz Des nahverwandten Donnerers hinauf Zur Freude fliegt, da wächst das Herz mir auch. Mit Adlern sing ich hier Naturgesang. Das dacht er nicht, daß in der Fremde mir


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Ein anders Leben blühte, da er mich Mit Schmach hinweg aus unsrer Stadt verwies, Mein königlicher Bruder. Ach! er wußt es nicht, Der kluge, welchen Segen er bereitete, Da er vom Menschenbande los, da er mich frei Erklärte, frei, wie Fittige des Himmels. Drum galt es auch! drum ward es auch erfüllt! Mit Hohn und Flach drum waffnete das Volk, Das mein war, gegen meine Seele sich Und stieß mich aus und nicht vergebens gellt' Im Ohre mir das hundertstimmige, Das nüchterne Gelächter, da der Träumer, Der närrische, des Weges weinend ging. Beim Totenrichter! wohl hab ichs verdient! Und heilsam wars; die Kranken heilt das Gift Und eine Sünde straft die andere. Denn viel gesündiget hab ich von Jugend auf, Die Menschen menschlich nie geliebt, gedient, Wie Wasser nur und Feuer blinder dient, Darum begegneten auch menschlich mir Sie nicht, o darum schändeten sie mir Mein Angesicht, und hielten mich, wie dich Allduldende Natur! du hast mich auch, Du hast mich, und es dämmert zwischen dir Und mir die alte Liebe wieder auf, Du rufst, du ziehst mich nah und näher an. Vergessenheit - o wie ein glücklich Segel


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Bin ich vom Ufer los, des Lebens Welle mich von selbst Und wenn die Woge wächst, und ihren Arm Die Mutter um mich breitet, o was möcht Ich auch, was möcht ich fürchten. Andre mag Es freilich schröcken. Denn es ist ihr Tod. O du mir wohlbekannt, du zauberische Furchtbare Flamme! wie so stille wohnst Du da und dort, wie scheuest du dich selbst Und fliehest dich, du Seele des Lebendigen! Lebendig wirst du mir und offenbar, Mir birgst du dich, gebundner Geist, nicht länger, Mir wirst du helle, denn ich fürcht es nicht. Denn sterben will ja ich. Mein Recht ist dies. Ha! Götter, schon, wie Morgenrot, ringsum Und drunten tost der alte Zorn vorüber! Hinab hinab ihr klagenden Gedanken! Sorgfältig Herz! ich brauche nun dich nimmer. Und hier ist kein Bedenken mehr. Es ruft Der Gott (da er den Pausanias gewahr wird) und diesen Allzutreuen muß Ich auch befrein, mein Pfad ist seiner nicht.


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Zweiter Auftritt PAUSANIAS. EMPEDOKLES PAUSANIAS Du scheinest freudig auferwacht, mein Wanderer. EMPEDOKLES Schon hab ich, lieber, und vergebens nicht Mich in der neuen Heimat umgesehn. Die Wildnis ist mir hold, auch dir gefällt, die edle Burg, unser Aetna. PAUSANIAS Sie haben uns verbannt, sie haben dich, Du Gütiger! geschmäht und glaub es mir, Unleidlich warst du ihnen langst und innig In ihre Trümmer schien, in ihre Nacht Zu helle den Verzweifelten das Licht. Nun mögen sie vollenden, ungestört Im uferlosen Sturm, indes den Stern Die Wolke birgt, ihr Schiff im Kreise treiben. Das wußt ich wohl, du Göttlicher, an dir Entweicht der Pfeil, der andre trifft und wirft.


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Und ohne Schaden, wie am Zauberstab Die zahme Schlange, spielt' um dich von je Die ungetreue Menge, die du zogst, Die du am Herzen hegtest, liebender! Nun! laß sie nur! sie mögen ungestalt Lichtscheu am Boden taumeln, der sie trägt, Und allbegehrend, allgeängstiget Sich müde rennen, brennen mag der Brand, Bis er erlischt - wir wohnen ruhig hier! EMPEDOKLES Ja! ruhig wohnen wir; es öffnen groß Sich hier vor uns die heilgen Elemente. Die Mühelosen regen immergleich In ihrer Kraft sich freudig hier um uns. An seinen festen Ufern wallt und ruht Das alte Meer, und das Gebirge steigt Mit seiner Ströme Klang, es wogt und rauscht Sein grüner Wald von Tal zu Tal hinunter. Und oben weilt das Licht, der Aether stillt Den Geist und das geheimere Verlangen. Hier wohnen ruhig wir! PAUSANIAS

So bleibst du wohl Auf diesen Höhn, und lebst in deiner Welt, Ich diene dir und sehe, was uns not ist.


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EMPEDOKLES Nur weniges ist not, und selber mag Ich gerne dies von jetzt an mir besorgen. PAUSANIAS Doch lieber! hab ich schon für einiges, Was du zuerst bedarfst, zuvorgesorgt. EMPEDOKLES Weißt du, was ich bedarf? PAUSANIAS

Als wüßt ich nicht, Womit genügt dem Hochgenügsamen. Und wie das Leben, das zu lieber Not Der innigen Natur geworden ist, Das kleinste dem Vertrauten viel bedeutet. Indes du gut auf kahler Erde hier In heißer Sonne schliefst, gedacht ich doch, Ein weicher Boden, und die kühle Nacht In einer sichern Halle wäre besser. Auch sind wir hier, die Allverdächtigen, Den Wohnungen der andern fast zu nah. Nicht lange wollt ich ferne sein von dir Und eilt hinauf und glücklich fand ich bald, Für dich und mich gebaut, ein ruhig Haus. Ein tiefer Fels, von Eichen dicht umschirmt,


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Dort in der dunkeln Mitte des Gebirgs, Und nah entspringt ein Quell, es grünt umher Die Fülle guter Pflanzen, und zum Bett Ist Überfluß von Laub und Gras bereitet. Da lassen sie dich ungeschmäht, und tief und still Ists wenn du sinnst, und wenn du schläfst, um dich, Ein Heiligtum ist mir mit dir die Grotte. Komm, siehe selbst, und sage nicht, ich tauge Dir künftig nicht, wem taugt ich anders denn? EMPEDOKLES Du taugst zu gut. PAUSANIAS Wie könnt ich dies? EMPEDOKLES

Auch du Bist allzutreu, du bist ein töricht Kind. PAUSANIAS Das sagst du wohl, doch klügers weiß ich nicht, Wie des zu sein, dem ich geboren bin. EMPEDOKLES Wie bist du sicher? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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PAUSANIAS Warum denn nicht? Wofür denn hättest du auch einst, da ich, Der Waise gleich, am heldenarmen Ufer Mir einen Schutzgott sucht und traurig irrte, Du Gütiger, die Hände mir gereicht? Wofür mit irrelosem Auge wärst du Auf deiner stillen Bahn, du edles Licht In meiner Dämmerung mir aufgegangen? Seitdem bin ich ein anderer, und dein Und näher dir und einsamer mit dir, Wachst froher nur die Seele mir und freier. EMPEDOKLES O still davon! PAUSANIAS Warum? Was ists? wie kann Ein freundlich Wort dich irren, teurer Mann? EMPEDOKLES Geh! folge mir, und schweig und schone mich Und rege du nicht auch das Herz mir auf. Habt ihr zum Dolche die Erinnerung Nicht mir gemacht? nun wundern sie sich noch Und treten vor das Auge mir und fragen. Nein! du bist ohne Schuld - nur kann ich, Sohn!


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Was mir zu nahe kömmt, nicht wohl ertragen. PAUSANIAS Und mich, mich stößest du von dir? o denk an dich, Sei, der du bist, und siehe mich, und gib, Was ich nun weniger entbehren kann, Ein gutes Wort aus reicher Brust mir wieder. EMPEDOKLES Erzähle, was dir wohlgefällt, dir selbst, Für mich ist, was vorüber ist, nicht mehr. PAUSANIAS Ich weiß es wohl, was dir vorüber ist, Doch du und ich, wir sind uns ja geblieben. EMPEDOKLES Sprich lieber mir von anderem, mein Sohn! PAUSANIAS Was hab ich sonst? EMPEDOKLES Verstehest du mich auch? Hinweg! ich hab es dir gesagt und sag Es dir, es ist nicht schön, daß du dich So ungefragt mir an die Seele dringest,


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An meine Seite stets, als wüßtest du Nichts anders mehr, mit armer Angst dich hängst. Du mußt es wissen, dir gehör ich nicht Und du nicht mir, und deine Pfade sind Die meinen nicht; mir blüht es anderswo. Und was ich mein', es ist von heute nicht, Da ich geboren wurde, wars beschlossen. Sieh auf und wags! was Eines ist, zerbricht, Die Liebe stirbt in ihrer Knospe nicht Und überall in freier Freude teilt Des Lebens luftger Baum sich auseinander. Kein zeitlich Bündnis bleibet, wie es ist, Wir müssen scheiden, Kind! und halte nur Mein Schicksal mir nicht auf und zaudre nicht. O sieh! es glänzt der Erde trunknes Bild, Das göttliche, dir gegenwärtig, Jüngling, Es rauscht und regt durch alle Lande sich Und wechselt, jung und leicht, mit frommem Ernst Der geschäftge Reigentanz, womit den Geist Die Sterblichen, den alten Vater, feiern. Da gehe du und wandle taumellos Und menschlich mit und denk am Abend mein. Mir aber ziemt die stille Halle, mir Die hochgelegene, geräumige, Denn Ruhe brauch ich wohl, zu träge sind, Zum schnellgeschäftigen Spiel der Sterblichen,


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Die Glieder mir und hab ich sonst dabei Ein feiernd Lied in Jugendlust gesungen, Zerschlagen ist das zarte Saitenspiel. O Melodien über mir! es war ein Scherz! Und kindisch wagt ich sonst euch nachzuahmen, Ein fühllos leichtes Echo tönt' in mir, Und unverständlich nach Nun hör ich ernster euch, ihr Götterstimmen. PAUSANIAS Ich kenne nimmer dich, nur traurig ist Mir, was du sagst, doch alles ist ein Rätsel. Was hab ich auch, was hab ich dir getan, Daß du mich so, wie dirs gefallt, bekümmerst Und namenlos dein Herz, des Einen noch, Des Letzten los zu sein, sich freut und müht. Das hofft ich nicht, da wir Geachtete Den Wohnungen der Menschen scheu vorüber Zusammen wandelten in wilder Nacht, Und darum, lieber! war ich nicht dabei, Wenn mit den Tränen dir des Himmels Regen Vom Angesichte troff, und sah es an, Wenn lächelnd du das rauhe Sklavenkleid Mittags an heißer Sonne trocknetest Auf schattenlosem Sand, wenn du die Spuren Wohl manche Stunde wie ein wundes Wild Mit deinem Blute zeichnetest, das auf


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Den Felsenpfad von nackter Sohle rann. Ach! darum ließ ich nicht mein Haus und lud Des Volkes und des Vaters Fluch mir auf, Daß du mich, wo du wohnen willst und ruhn, Wie ein verbraucht Gefäß, bei Seite werfest. Und willst du weit hinweg? wohin? wohin? Ich wandre mit, zwar steh ich nicht wie du Mit Kräften der Natur in trautem Bunde, Mir steht wie dir Zukünftiges nicht offen, Doch freudig in der Götter Nacht hinaus Schwingt seine Fittige mein Sinn, und fürchtet Noch immer nicht die mächtigeren Blicke. Ja! wär ich auch ein Schwacher, dennoch wär Ich, weil ich so dich liebe, stark, wie du. Beim göttlichen Herakles! stiegst du auch, Um die Gewaltigen, die drunten sind, Versöhnend die Titanen heimzusuchen, Ins bodenlose Tal, vom Gipfel dort, Und wagtest dich ins Heiligtum des Abgrunds, Wo duldend vor dem Tage sich das Herz Der Erde birgt und ihre Schmerzen dir Die dunkle Mutter sagt, o du der Nacht Des Aethers Sohn! ich folgte dir hinunter. EMPEDOKLES So bleib! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.385



PAUSANIAS Wie meinst du dies? EMPEDOKLES

Du gabst Dich mir, bist mein; so frage nicht! PAUSANIAS

Es sei!

EMPEDOKLES Und sagst du mirs noch einmal, Sohn, und gibst Dein Blut und deine Seele mir für immer? PAUSANIAS Als hätt ich so ein loses Wort gesagt Und zwischen Schlaf und Wachen dirs versprochen? Unglaubiger! ich sags und wiederhol es: Auch dies, auch dies, es ist von heute nicht, Da ich geboren wurde, wars beschlossen. EMPEDOKLES Ich bin nicht, der ich bin, Pausanias, Und meines Bleibens ist auf Jahre nicht, Ein Schimmer nur, der bald vorüber muß, Im Saitenspiel ein Ton Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.386



PAUSANIAS

So tönen sie, So schwinden sie zusammen in die Luft! Und freundlich spricht der Widerhall davon. Versuche nun mich langer nicht und laß Und gönne du die Ehre mir, die mein ist! Hab ich nicht Leid genug, wie du, in mir? Wie möchtest du mich noch beleidigen! EMPEDOKLES O allesopfernd Herz! und dieser gibt Schon mir zulieb die goldne Jugend weg! Und ich! o Erd und Himmel! siehe! noch, Noch bist du nah, indes die Stunde flieht, Und blühest mir, du Freude meiner Augen. Noch ists, wie sonst, ich halt im Arme, Als wärst du mein, wie meine Beute dich, Und mich betört der holde Traum noch einmal. Ja! herrlich wärs, wenn in die Grabesflamme So Arm in Arm statt Eines Einsamen Ein festlich Paar am Tagesende ging', Und gerne nahm ich, was ich hier geliebt, Wie seine Quellen all ein edler Strom, Der heilgen Nacht zum Opfertrank, hinunter. Doch besser ists, wir gehen unsern Pfad Ein jeder, wie der Gott es ihm beschied. Unschuldiger ist dies, und schadet nicht.


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Und billig ists und recht, daß überall Des Menschen Sinn sich eigen angehört. Und dann - es tragt auch leichter seine Bürde Und sicherer der Mann, wenn er allein ist. So wachsen ja des Waldes Eichen auch Und keines kennt, so alt sie sind, das andre. PAUSANIAS Wie du es willst! Ich widerstrebe nicht. Du sagst es mir und wahr ists wohl und lieb Ist billig mir dies letzte Wort von dir. So geh ich denn! und störe deine Ruhe Dir künftig nicht, auch meinest du es gut, Daß meinem Sinne nicht die Stille tauge. EMPEDOKLES Doch, lieber, zürnst du nicht? PAUSANIAS

Mit dir? Mit dir?

EMPEDOKLES Was ist es denn? ja! weißt du nun, wohin? PAUSANIAS Gebiet es mir. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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EMPEDOKLES Es war mein letzt Gebot, Pausanias! die Herrschaft ist am Ende. PAUSANIAS Mein Vater! rate mir! EMPEDOKLES Wohl manches sollt Ich sagen, doch verschweig ich dirs, Es will zum sterblichen Gespräche fast Und eitlem Wort die Zunge nimmer dienen. Sieh! liebster! anders ists und leichter bald Und freier atm' ich auf, und wie der Schnee Des hohen Aetna dort am Sonnenlichte Erwarmt und schimmert und zerrinnt, und los Vom Berge wogt und Iris froher Bogen sich Der blühende beim Fall der Wogen schwingt, So rinnt und wogt vom Herzen mir es los, So hallt es weg, was mir die Zeit gehäuft, Die Schwere fallt, und fallt, und helle blüht Das Leben, das ätherische, darüber. Nun wandre mutig, Sohn, ich geb und küsse Verheißungen auf deine Stirne dir, Es dämmert dort Italiens Gebirg, Das Römerland, das tatenreiche, winkt, Dort wirst du wohlgedeihn, dort, wo sich froh


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Die Männer in der Kämpferbahn begegnen, O Heldenstädte dort! und du, Tarent! Ihr brüderlichen Hallen, wo ich oft Lichttrunken einst mit meinem Plato ging Und immerneu uns Jünglingen das Jahr Und jeder Tag erschien in heilger Schule. Besuch ihn auch, o Sohn, und grüß ihn mir, Den alten Freund an seiner Heimat Strom, Am blumigen Ilissus, wo er wohnt. Und will die Seele dir nicht ruhn, so geh Und frage sie, die Brüder in Aegyptos. Dort hörest du das ernste Saitenspiel Uraniens und seiner Töne Wandel. Dort öffnen sie das Buch des Schicksals dir. Geht fürchte nichts! es kehret alles wieder. Und was geschehen soll, ist schon vollendet.


(Pausanias geht ab)

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Dritter Auftritt MANES. EMPEDOKLES MANES Nun! säume nicht! bedenke dich nicht länger. Vergeh! vergeht damit es ruhig bald Und helle werde, Trugbild! EMPEDOKLES Wer bist du, Mann!

Was? woher?

MANES

Der Armen Einer auch Von diesem Stamm, ein Sterblicher, wie du. Zu rechter Zeit gesandt, dir, der du dich Des Himmels Liebling dünkst, des Himmels Zorn, Des Gottes, der nicht müßig ist, zu nennen. EMPEDOKLES Ha! kennst du den? MANES Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Ich habe manches dir

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Am fernen Nil gesagt. EMPEDOKLES Und du? du hier? Kein Wunder ists! Seit ich den Lebenden Gestorben bin, erstehen mir die Toten. MANES Die Toten reden nicht, wo du sie fragst. Doch wenn du eines Worts bedarfst, vernimm. EMPEDOKLES Die Stimme, die mich ruft, vernehm ich schon. MANES So redet es mit dir? EMPEDOKLES Was soll die Rede, Fremder! MANES Ja! fremde bin ich hier und unter Kindern. Das seid ihr Griechen all. Ich hab es oft Vormals gesagt. Doch wolltest du mir nicht, Wie dirs erging bei deinem Volke, sagen? EMPEDOKLES


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Was mahnst du mich? Was rufst du mir noch einmal? Mir ging es, wie es soll. MANES

Ich wußt es auch Schon längst voraus, ich hab es dir geweissagt. EMPEDOKLES Nun denn! was hältst du es noch auf? was drohst Du mit der Flamme mir des Gottes, den Ich kenne, dem ich gern zum Spiele dien, Und richtest mir mein heilig Recht, du Blinder! MANES Was dir begegnen muß, ich ändr' es nicht. EMPEDOKLES So kamst du her, zu sehen, wie es wird? MANES O scherze nicht, und ehre doch dein Fest, Umkränze dir dein Haupt, und schmück es aus, Das Opfertier, das nicht vergebens fällt. Der Tod, der jähe, er ist ja von Anbeginn, Das weißt du wohl, den Unverständigen Die deinesgleichen sind, zuvorbeschieden. Du willst es und so seis! Doch sollst du mir


44.393



Nicht unbesonnen, wie du bist, hinab, Ich hab ein Wort, und dies bedenke, Trunkner! Nur Einem ist es Recht, in dieser Zeit, Nur Einen adelt deine schwarze Sünde. Ein größrer ists, denn ich! denn wie die Rebe Von Erd und Himmel zeugt, wenn sie getränkt Von hoher Sonn aus dunklem Boden steigt, So wachst er auf, aus Licht und Nacht geboren. Es gärt um ihn die Welt, was irgend nur Beweglich und verderbend ist im Busen Der Sterblichen, ist aufgeregt von Grund aus. Der Herr der Zeit, um seine Herrschaft bang, Thront finster blickend über der Empörung. Sein Tag erlischt, und seine Blitze leuchten, Doch was von oben flammt, entzündet nur, Und was von unten strebt, die wilde Zwietracht. Der Eine doch, der neue Retter faßt Des Himmels Strahlen ruhig auf, und liebend Nimmt er, was sterblich ist, an seinen Busen, Und milde wird in ihm der Streit der Welt. Die Menschen und die Götter söhnt er aus Und nahe wieder leben sie, wie vormals. Und daß, wenn er erschienen ist, der Sohn Nicht größer, denn die Eltern sei, und nicht Der heilge Lebensgeist gefesselt bleibe Vergessen über ihm, dem Einzigen, So lenkt er aus, der Abgott seiner Zeit,


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Zerbricht, er selbst, damit durch reine Hand Dem Reinen das Notwendige geschehe, Sein eigen Glück, das ihm zu glücklich ist, Und gibt, was er besaß, dem Element, Das ihn verherrlichte, geläutert wieder. Bist du der Mann? derselbe? bist du dies? EMPEDOKLES Ich kenne dich im finstern Wort, und du, Du Alleswissender, erkennst mich auch. MANES O sage, wer du bist! und wer bin ich? EMPEDOKLES Versuchst du noch, noch immer mich, und kömmst, Mein böser Geist, zu mir in solcher Stunde? Was lässest du mich nicht stille gehen, Mann? Und wagst dich hier an mich und reizest mich, Daß ich im Zorn die heilgen Pfade wandle? Ein Knabe war ich, wußte nicht, was mir Ums Auge fremd am Tage sich bewegt', Und wunderbar umfingen mir die großen Gestalten dieser Welt, die freudigen, Mein unerfahren schlummernd Herz im Busen. Und staunend hört ich oft die Wasser gehen Und sah die Sonne blühn, und sich an ihr


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Den Jugendtag der stillen Erd entzünden. Da ward in mir Gesang und helle ward Mein dämmernd Herz im dichtenden Gebete, Wenn ich die Fremdlinge, die gegenwärtgen, Die Götter der Natur mit Namen nannt Und mir der Geist im Wort, im Bilde sich, Im seligen, des Lebens Rätsel löste. So wuchs ich still herauf, und anderes War schon bereitet. Denn gewaltsamer, Wie Wasser, schlug die wilde Menschenwelle Mir an die Brust, und aus dem Irrsal kam Des armen Volkes Stimme mir zum Ohre. Und wenn, indes ich in der Halle schwieg, Um Mitternacht der Aufruhr weheklagt', Und durchs Gefilde stürzt', und lebensmüd Mit eigner Hand sein eignes Haus zerbrach, Und die verleideten verlaßnen Tempel, Wenn sich die Brüder flohn, und sich die Liebsten Vorübereilten, und der Vater nicht Den Sohn erkannt, und Menschenwort nicht mehr Verständlich war, und menschliches Gesetz, Da faßte mich die Deutung schaudernd an: Es war der scheidende Gott meines Volks! Den hört ich, und zum schweigenden Gestirn Sah ich hinauf, wo er herabgekommen. Und ihn zu sühnen, ging ich hin. Noch wurden uns Der schönen Tage viel. Noch schien es sich


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Am Ende zu verjüngen; und es wich, Der goldnen Zeit, der allvertrauenden, Des hellen kräftgen Morgens eingedenk, Der Unmut mir, der furchtbare vom Volk, Und freie feste Bande knüpften wir, Und riefen die lebendgen Götter an. Doch oft, wenn mich des Volkes Dank bekränzte, Wenn näher immer mir, und mir allein, Des Volkes Seele kam, befiel es mich, Denn wo ein Land ersterben soll, da wählt Der Geist noch Einen sich zuletzt, durch den Sein Schwanensang, das letzte Leben tönet. Wohl ahndet ichs, doch dient ich willig ihm. Es ist geschehn. Den Sterblichen gehör ich Nun nimmer an. O Ende meiner Zeit! O Geist, der uns erzog, der du geheim Am hellen Tag und in der Wolke waltest, Und du o Licht! und du, du Mutter Erde! Hier bin ich, ruhig, denn es wartet mein Die längstbereitete, die neue Stunde. Nun nicht im Bilde mehr, und nicht, wie sonst, Bei Sterblichen, im kurzen Glück, ich find Im Tode find ich den Lebendigen Und heute noch begegn' ich ihm, denn heute Bereitet er, der Herr der Zeit, zur Feier, Zum Zeichen ein Gewitter mir und sich. Kennst du die Stille rings? kennst du das Schweigen


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Des schlummerlosen Gotts? erwart ihn hier! Um Mitternacht wird er es uns vollenden. Und wenn du, wie du sagst, des Donnerers Vertrauter bist, und Eines Sinns mit ihm Dein Geist mit ihm, der Pfade kundig, wandelt, So komm mit mir, wenn itzt, zu einsam sich, Das Herz der Erde klagt, und eingedenk Der alten Einigkeit die dunkle Mutter Zum Aether aus die Feuerarme breitet Und itzt der Herrscher kömmt in seinem Strahl, Dann folgen wir, zum Zeichen, daß wir ihm Verwandte sind, hinab in heilge Flammen. Doch wenn du lieber ferne bleibst, für dich, Was gönnst du mir es nicht? wenn dir es nicht Beschieden ist zum Eigentum, was nimmst Und störst du mirs! O euch, ihr Genien, Die ihr, da ich begann, mir nahe waret, Ihr Fernentwerfenden! euch dank ich, daß ihr mirs Gegeben habt, die lange Zahl der Leiden Zu enden hier, befreit von andrer Pflicht In freiem Tod, nach göttlichem Gesetze! Dir ists verbotne Frucht! drum laß und geh, Und kannst du mir nicht nach, so richte nicht! MANES Dir hat der Schmerz den Geist entzündet, Armer. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.398



EMPEDOKLES Was heilst du denn, Unmächtiger, ihn nicht? MANES Wie ists mit uns? siehst du es so gewiß? EMPEDOKLES Das sage du mir, der du alles siebst! MANES Laß still uns sein, o Sohn! und immer lernen. EMPEDOKLES Du lehrtest mich, heut lerne du von mir. MANES Hast du nicht alles mir gesagt? EMPEDOKLES O nein! MANES So gehst du nun? EMPEDOKLES Noch geh ich nicht, o Alter! Von dieser grünen guten Erde soll


44.399



Mein Auge mir nicht ohne Freude gehen. Und denken möcht ich noch vergangner Zeit, Der Freunde meiner Jugend noch, der Teuern, Die fern in Hellas frohen Städten sind, Des Bruders auch, der mir geflucht, so mußt Es werden; laß mich itzt, wenn dort der Tag Hinunter ist, so siehest du mich wieder.


44.400



(Schlußchor des ersten Aktes) (Entwurf) Neue Welt

und es hängt, ein ehern Gewölbe der Himmel über uns, es lähmt Fluch die Glieder den Menschen, und die stärkenden, die erfreuenden Gaben der Erde sind, wie Spreu, es spottet unser, mit ihren Geschenken, die Mutter und alles ist Schein O wann, wann schon öffnet sie sich die Flut über die Dürre. Aber wo ist er? Daß er beschwöre den lebendigen Geist


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[Entwurf zur Fortsetzung der dritten Fassung] 1Chor.

Zukunft.

Zweiter Akt. Erste Szene. Pausanias Panthea.

Zweite Szene. Strato. Gefolge.

Dritte Szene. Strato allein.

Chor.

?

Dritter Akt.

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Empedokles. Pausanias. Panthea. Strato Manes. Gefolge des Strato. Agrigentiner. Chor. ? Vierter Akt. Erste Szene. Empedokles. Pausanias. Panthea. lyrisch oder episch? Zweite Szene. Elegisch her. Empedokles. Her. el. Dritte Szene. Manes Empedokles. lyrisch her. Vierte Szene. Empedokles. her. lyrisch.


Fünfter Akt. Manes. Pausanias. Panthea. Strato

44.403




1 Agrigentiner. Gefolge des Strato.

44.404



Fußnoten 1Manes,

der Allerfahrne, der Seher erstaunt über den Reden des Empedokles, und seinem Geiste, sagt, er sei der Berufene, der töte und belebe, in dem und durch den eine Welt sich zugleich auflöse und erneue. Auch der Mensch, der seines Landes Untergang so tödlich fühlte, könnte so sein neues Leben ahnen. Des Tags darauf, am Saturnusfeste, will er ihnen verkünden, was der letzte Wille des Empedokles war.


44.405

Hölderlin: Roman



Roman • Fragment von Hyperion Entstanden 1794. Erstdruck in: Neue Thalia (Leipzig), November 1794. • Hyperions Jugend Entstanden 1795. Erstdruck in: Archiv für Literaturgeschichte, 1885. • Hyperion oder der Eremit in Griechenland Entstanden 1796/1798. Erstdruck: Tübingen (Cotta) 1797/99.


44.406

Hölderlin: Fragment von Hyperion




Fragment von Hyperion

44.407



Es gibt zwei Ideale unseres Daseins: einen Zustand der höchsten Einfalt, wo unsre Bedürfnisse mit sich selbst, und mit unsern Kräften, und mit allem, womit wir in Verbindung stehen, durch die bloße Organisation der Natur, ohne unser Zutun, gegenseitig zusammenstimmen, und einen Zustand der höchsten Bildung, wo dasselbe stattfinden würde bei unendlich vervielfältigten und verstärkten Bedürfnissen und Kräften, durch die Organisation, die wir uns selbst zu geben im Stande sind. Die exzentrische Bahn, die der Mensch, im Allgemeinen und Einzelnen, von einem Punkte (der mehr oder weniger reinen Einfalt) zum andern (der mehr oder weniger vollendeten Bildung) durchläuft, scheint sich, nach ihren wesentlichen Richtungen, immer gleich zu sein. Einige von diesen sollten, nebst ihrer Zurechtweisung, in den Briefen, wovon die folgenden ein Bruchstück sind, dargestellt werden. Der Mensch möchte gerne in allem und über allem sein, und die Sentenz in der Grabschrift des Loyola: non coerceri maximo, contineri tamen a minimo kann eben so die alles begehrende, alles unterjochende gefährliche Seite des Menschen, als den höchsten und schönsten ihm erreichbaren Zustand bezeichnen. In welchem Sinne sie für jeden gelten soll, muß


44.408



sein freier Wille entscheiden. ---------Zante. Ich will nun wieder in mein Jonien zurück: umsonst hab ich mein Vaterland verlassen, und Wahrheit gesucht. Wie konnten auch Worte meiner durstenden Seele genügen? Worte fand ich überall; Wolken, und keine Juno. Ich hasse sie, wie den Tod, alle die armseligen Mitteldinge von Etwas und Nichts. Meine ganze Seele sträubt sich gegen das Wesenlose. Was mir nicht Alles, und ewig Alles ist, ist mir Nichts. Mein Bellarmin! wo finden wir das Eine, das uns Ruhe gibt, Ruhe? Wo tönt sie uns einmal wieder, die Melodie unsers Herzens in den seligen Tagen der Kindheit? Ach! einst sucht ich sie in Verbrüderung mit Menschen. Es war mir, als sollte die Armut unsers Wesens Reichtum werden, wenn nur ein Paar solcher Armen Ein Herz, Ein unzertrennbares Leben würden, als bestände der ganze Schmerz unsers Daseins nur in der Trennung von dem, was zusammengehörte. Mit Freud und Wehmut denk ich daran, wie mein ganzes Wesen dahin trachtete, nur dahin, ein herzlich Lächeln zu erbeuten, wie ich mich hingab für einen


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Schatten von Liebe, wie ich mich wegwarf. Ach! wie oft glaubt ich das Unnennbare zu finden, das mein, mein werden sollte, dafür, daß ich es wagte, mich selbst an das Geliebte zu verlieren! Wie oft glaubt ich den heiligen Tausch getroffen zu haben, und forderte nun, forderte, und da stand das arme Wesen, verlegen und betroffen, oft auch hämisch - es wollte ja nur Kurzweil, nichts so Ernstes! Ich war ein blinder Knabe, lieber Bellarmin! Perlen wollt ich kaufen von Bettlern, die ärmer waren, als ich, so arm, so begraben in ihr Elend, daß sie nicht wußten, wie arm sie waren, und sich recht wohl gefielen in den Lumpen, womit sie sich behangen hatten. Aber die mannigfaltige Täuschung drückte mich unaussprechlich nieder. Ich glaubte wirklich unterzugehn. Es ist ein Schmerz ohne gleichen, ein fortdaurendes Gefühl der Zernichtung, wenn das Dasein so ganz seine Bedeutung verloren hat. Eine unbegreifliche Mutlosigkeit drückte mich. Ich wagte das Auge nicht aufzuschlagen vor den Menschen. Ich fürchtete das Lachen eines Kindes. Dabei war ich oft sehr still und geduldig; hatte oft auch einen recht wunderbaren Aberglauben an die Heilkraft mancher Dinge. Oft konnte ich ingeheim von einem kleinen erkauften Besitztum, von einer Kahnfahrt, von einem Tale, das mir ein Berg verbarg, erwarten, was ich suchte.


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Mit dem Mute schwanden auch sichtbar meine Kräfte. Ich hatte Mühe, die Trümmer ehemals gedachter Gedanken zusammenzulesen; der rege Geist war veraltet; ich fühlte, wie sein himmlisch Licht, das mir kaum erst aufgegangen war, sich allmählich verdunkelte. Freilich, wenn es einmal, wie mir deuchte, den letzten Rest meiner verlornen Existenz galt, wenn mein Stolz sich regte, dann war ich lauter Wirksamkeit, und die Allmacht eines Verzweifelten war in mir; oder wenn sie einen Tropfen Freuden eingesogen hatte, die welke dürftige Natur, dann drang ich mit Gewalt unter die Menschen, sprach, wie ein Begeisterter, und fühlte wohl manchmal auch die Träne der Seligen im Auge; oder wenn einmal wieder ein Gedanke, oder das Bild eines Helden in die Nacht meiner Seele strahlte, dann staunt ich, und freute mich, als kehrte ein Gott ein in dem verarmten Gebiete, dann war mir, als sollte sich eine Welt bilden in mir; aber je heftiger sich die schlummernden Kräfte aufgerafft hatten, desto müder sanken sie hin, und die unbefriedigte Natur kehrte zu verdoppeltem Schmerze zurück. Wohl dem, Bellarmin! wohl dem, der sie überstanden hat, diese Feuerprobe des Herzens, der es verstehen gelernt hat, das Seufzen der Kreatur, das Gefühl des verlornen Paradieses. Je höher sich die Natur


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erhebt über das Tierische, desto größer die Gefahr, zu verschmachten im Lande der Vergänglichkeit! Aber Eines hab ich dir noch mitzuteilen, brüderliches Herz! Ich fürchtete mich noch vor gewissen Erinnerungen, als wir uns fanden über den Trümmern des alten Roms. Unser Geist gleitet so leicht aus seiner Bahn; müssen wir doch oft dem Säuseln eines Blatts entgehen, um ihn nicht zu stören in seinem stillen Geschäfte! Itzt kann ich wohl manchmal spielen mit den Geistern vergangner Stunden. Mein alter Freund, der Frühling, hatte mich überrascht in meiner Finsternis. Sonst hätt ich ihn noch von ferne gefühlt, wenn die erstarrten Zweige sich regten, und ein lindes Wehen meine Wange berührte. Sonst hätt ich für jedes Weh Linderung von ihm gehofft. Aber das Hoffen und Ahnden war allmählich aus meiner Seele verschwunden. Itzt war er da, in aller Glorie der Jugend. Mir war, als sollt ich doch auch wieder fröhlich werden. Ich öffnete meine Fenster, und kleidete mich, wie zu einem Feste. Er sollte auch mich besuchen, der himmlische Fremdling. Ich sah, wie alles hinausströmte ins Freie, aufs freundliche Meer von Smyrna, und sein Gestade. Sonderbare Erwartungen regten sich in mir. Ich ging auch


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hinaus. Da zeigte sich recht die Allmacht der Natur. Fast jedes Gesicht war herzlicher; überall wurde offner gescherzt, und wo man sich sonst recht feierlich begrüßt hatte, bot man sich itzt die Hände. Alles verjüngte und begeisterte der herrliche süße Frühling. Der Hafen wimmelte von jauchzenden Schiffen, wo Blumenkränze wehten, und Chierwein blinkte, die Myrtenlauben tönten von fröhlichen Melodien, und Tanz und Spiel durchrauschte die Ulmen und Platanen. Ach! ich suchte mehr, als das. Das konnte nicht vom Tode retten. Unwillkürlich, verloren in meinem Gram, kam ich in den Garten des Gorgonda Notara, meines Bekannten. Ein Rauschen aus einem Seitengange störte mich auf. Ach! mir - in diesem schmerzlichen Gefühl meiner Einsamkeit, mit diesem freudeleeren blutenden Herzen - erschien mir Sie; hold und heilig, wie eine Priesterin der Liebe stand sie da vor mir; wie aus Licht und Duft gewebt, so geistig und zart; über dem Lächeln voll Ruh und himmlischer Güte thronte mit eines Gottes Majestät ihr großes begeistertes Auge, und, wie Wölkchen ums Morgenlicht, wallten im Frühlingswinde die goldnen Locken um ihre Stirne. Mein Bellarmin! könnt ich dirs mitteilen, ganz und


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lebendig, das Unaussprechliche, das damals vorging in mir! - Wo waren nun die Leiden meines Lebens, seine Nacht und Armut? die ganze dürftige Sterblichkeit? Gewiß, er ist das höchste und seligste, was die unerschöpfliche Natur in sich faßt, ein solcher Augenblick der Befreiung! Er wiegt Aeonen unsers Pflanzenlebens auf! Tot war mein irdisches Leben, die Zeit war nicht mehr, und entfesselt und auferstanden fühlte mein Geist seine Verwandtschaft und seinen Ursprung. Jahre sind vorüber; Frühlinge kamen und gingen; manch herrlich Bild der Natur, manche Reliquie deines Italiens, aus himmlischer Phantasie hervorgegangen, erfreute mein Auge; aber das meiste verwischte die Zeit; nur Ihr Bild ist mir geblieben, mit allem, was mit ihm verwandt ist. Noch steht sie da vor mir, wie in dem heiligen trunknen Momente, da ich sie fand; ich preß es an mein glühendes Herz, das süße Phantom; ich höre ihre Stimme, das Lispeln ihrer Harfe; wie ein friedlich Arkadien, wo Blüte und Saat in ewig stiller Luft sich wiegt, wo ohne des Mittags Schwüle die Ernte reift, und die süße Traube gedeiht, wo keine Furcht das sichere Land umzäunt, wo man von nichts weiß, als von dem ewigen Frühling der Erde, und dem wolkenlosen Himmel und seiner Sonne, und seinen freundlichen Gestirnen, so stehet es


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offen da vor mir, das Heiligtum ihres Herzens und Geistes. Melite! o Melite! himmlisches Wesen! Ich möchte wohl wissen, ob sie meiner noch zuweilen gedächte. Sie bedauert mich vielleicht. Ich werde sie wiederfinden, in irgend einer Periode des ewigen Daseins. Gewiß! was sich verwandt ist, kann sich nicht ewig fliehen. Ach! der Gott in uns ist immer einsam und arm. Wo findet er alle seine Verwandten? Die einst da waren, und da sein werden? Wenn kömmt das große Wiedersehen der Geister? Denn einmal waren wir doch, wie ich glaube, alle beisammen. Gute Nacht, Bellarmin, gute Nacht! Morgen werd ich ruhiger erzählen. Zante. Der Abend jenes Tages meiner Tage ist mir mit allem, was ich noch gewahr ward in meiner Trunkenheit, unvergeßlich. Mir war er das schönste, was der Frühling der Erde geben kann, und der Himmel und sein Licht. Wie eine Glorie der Heiligen, umfloß Sie das Abendrot, und die zarten goldnen Wölkchen im Aether lächelten herunter, wie himmlische Genien, die sich freuten über ihre Schwester auf Erden, wie sie unter uns einherging in aller Herrlichkeit der Geister, und doch so gut, und freundlich war gegen alles, was


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um sie war. Alles drängte sich an sie. Allen schien sich ein Teil ihres Wesens mitzuteilen. Ein neuer zarter Sinn, eine süße Traulichkeit war unter alle gekommen, und sie wußten nicht, wie ihnen geschah. Ohne zu fragen, erfuhr ich, sie komme von den Ufern des Paktols, aus einem einsamen Tale des Tmolus, wohin ihr Vater, ein sonderbarer Mann, aus Verdruß über die itzige Lage der Griechen sich schon gar lange von Smyrna weg begeben hätte, um dort seines finstern Grams zu pflegen, und ihre Mutter, ehemals die Krone von Jonien, sei eine Verwandte des Gorgonda Notara. Notara bat uns, den Abend mit ihm unter seinen Bäumen zuzubringen, und, so, wie wir itzt gestimmt waren, dachte keines gerne an ein Auseinandergehen. Allmählich kam immer mehr Leben und Geist unter uns. Wir sprachen viel von den herrlichen Kindern des alten Joniens, von Sappho und Alcäus, und Anakreon, sonderlich von Homer, seinem Grabe zu Nio, von einer nahen Felsengrotte, am Ufer des Meles, wo der Herrliche manche Stunde der Begeisterung gefeiert haben soll, und manchem andern; wie neben uns die freundlichen Bäume des Gartens, wo vom Hauche des Frühlings gelöst, die Blüten auf die Erde regneten, so teilten unsre Gemüter sich mit; jedes nach seiner Art, und auch die Ärmsten gaben etwas. Melite


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sprach manch himmlisches Wort, kunstlos, ohne alle Absicht, in lautrer heiliger Einfalt. Oft wenn ich sie sprechen hörte, fielen mir die Bilder des Dädalus ein, von denen Pausanias sagt, ihr Anblick habe bei all ihrer Einfachheit etwas Göttliches gehabt. Lange saß ich stumm, und verschlang die himmlische Schönheit, die, wie Strahlen des Morgenlichts, in mein Inneres drang, und die erstorbenen Keime meines Wesens ins Leben rief. Man sprach endlich auch von so manchen Wundern griechischer Freundschaft, von den Dioskuren, von Achill und Patroklus, von der Phalanx der Sparter, von all den Liebenden und Geliebten, die aufund untergingen über der Welt, unzertrennlich, wie die ewigen Lichter des Himmels. Da wacht ich auf. Wir sollten davon nicht sprechen, rief ich. Solche Herrlichkeit zernichtet uns Arme. Freilich waren es goldne Tage, wo man die Waffen tauschte, und sich liebte bis zum Tode, wo man unsterbliche Kinder zeugte in der Begeisterung der Liebe und Schönheit, Taten fürs Vaterland, und himmlische Gesänge, und ewige Worte der Weisheit, ach! wo der ägyptische Priester dem Solon noch vorwarf: »ihr Griechen seid alle Zeit Jünglinge!« Wir sind nun Greise geworden, klüger, als alle die Herrlichen, die dahin sind; nur schade, daß so manche Kraft


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verschmachtet in diesem fremden Elemente! Vergiß das zum wenigsten für heute, Hyperion! rief Notara; und ich gab ihm recht. Melites Auge ruhte so ernst und groß auf mir. Wer hätte nicht alles vergessen. Auf dem Wege nach der Stadt kam ich an ihre Seite. Ich drückte die Arme mit Macht gegen mein schauderndes Herz. Ich zwang den verwirrenden Tumult in mir, daß ich sprechen konnte. O mein Bellarmin! Wie ich sie verstand, und wie sie das freute! wie ein zufällig Wörtchen von ihr eine Welt von Gedanken in mir hervorrief! Sie war ein wahrer Triumph der Geister über alles Kleine und Schwache, diese stille Vereinigung unsers Denkens, und Dichtens. An Notaras Hause schieden wir. Ich taumelte fort in rasender Freude, schalt und lachte über den Kleinmut meines Herzens in den vergangenen Tagen, und sah mit namenlosem Stolze auf meine alten Leiden zurück. Wie ich aber nun nach Hause kam, und vor die offnen Fenster trat, und meine verwilderten, und halb verdorrten Blumen, und hinaufsah zu der verfallnen Burg von Smyrna, die vor mir lag im dämmernden Lichte, wie sonderbar überfiel mich das alles! Ach! da war ich ehmals so oft gestanden um Mitternacht, wenn ich den Schlaf nicht finden konnte auf


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meinem einsamen Lager, und hatte den Trümmern aus beßrer Zeit, und ihren Geistern meinen Jammer geklagt! Itzt war er wiedergekehrt, der Frühling meines Herzens. Itzt hatt ich, was ich suchte. Ich hatt es wiedergefunden in der himmlischen Grazie Melites. Es tagte wieder in mir. Das hohe Wesen hatte meinen Geist aus seinem Grabe gerufen. Aber was ich war, war ich durch sie. Die Gute freute sich über dem Lichte, das in mir leuchtete, und dachte nicht, daß es nur der Widerschein des ihrigen war. Ich fühlte nur zu bald, daß ich ärmer wurde, als ein Schatten, wenn sie nicht in mir, und um mich, und für mich lebte, wenn sie nicht mein ward; daß ich zu nichts ward, wenn sie sich mir entzog. Es konnte nicht anders kommen, ich mußte mit dieser Todesangst jede Miene, und jeden Laut von ihr befragen, ihrem Auge folgen, als wollte mir mein Leben entfliehen, es mochte gen Himmel sich wenden, oder zur Erde; o Gott! es mußte ja ein Todesbote für mich sein, jedes Lächeln ihres heiligen Friedens, jedes ihrer Himmelsworte, das mir sagte, wie ihr an ihrem, ihrem Herzen genüge: Sie mußte ja über mich kommen, diese Verzweiflung, daß das Herrliche, was ich liebte, so herrlich war, daß es mein nicht bedurfte. Verzeih es mir die Heilige! oft flucht ich der Stunde, wo ich sie fand, und raste im Geiste gegen das himmlische


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Geschöpf, daß es mich nur darum ins Leben geweckt hätte, um mich wieder niederzudrücken mit seiner Hoheit. Kann so viel Unmenschliches in eines Menschen Seele kommen? ---------Pyrgo in Morea. Schlummer und Unruhe, und manche andre seltsame Erscheinung, die halb sich bildete in mir, und verschwand, ließen indes nichts, was ich dir mitteilen wollte, zur Sprache kommen. Oft hab ich schöne Tage. Dann laß ich mein Innres walten, wie es will, träumen und sinnen, lebe meist unter freiem Himmel, und die heiligen Höhn und Tale von Morea stimmen oft recht freundlich in die reineren Töne meiner Seele. Alles muß kommen, wie es kömmt. Alles ist gut. Ich sollte das Vergangne schlummern lassen. Wir sind nicht fürs Einzelne, Beschränkte geschaffen. Nicht wahr, mein Bellarmin? Mir wuchs ja nur darum kein Arkadien auf, daß das Dürftige, das in mir denkt und lebt, sich ausbreiten sollte, und das Unendliche umfassen. Das möcht ich auch, o das möcht ich! Zernichten möcht ich die Vergänglichkeit, die über uns lastet, und unsrer heiligen Liebe spottet, und wie ein Lebendigbegrabner sträubt sich mein Geist gegen die Finsternis, worin er gefesselt ist.


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Ich wollte erzählen. Ich will es tun. Von außen stört mich nichts in meinen Erinnerungen. Meer und Erde schläft in der Schwüle des Mittags, und selbst die Quelle, die sonst hier unter mir rieselte, ist vertrocknet. Kein Lüftchen säuselt durch die Zweige. Ein leises Ächzen der Erde, wenn der brennende Strahl den Boden spaltet, hör ich zuweilen. Aber das stört wohl nicht. Auch gibt die Zypresse, die über mir trauert, Schatten genug. Der Abend, da ich von ihr ging, hatte mit der Nacht gewechselt, und die Nacht mit dem Tage; aber für mich nicht. In meinem Leben war kein Schlaf und kein Erwachen mehr. Es war nur Ein Traum von ihr, ein seliger schmerzlicher Traum; ein Ringen zwischen Angst und Hoffnung. Endlich ging ich hin zu ihr. Ich erschrak, wie sie nun vor mir stand, so ganz anders, als in mir es aussah, so ruhig und selig, in der Allgenügsamkeit einer Himmlischen. Ich war verwirrt und sprachlos. Mein Geist war mir entflohen. Ich glaube nicht, daß sie es ganz bemerkte, wie sie überhaupt bei all ihrer himmlischen Güte nicht sehr genau darauf zu achten schien, was um sie vorging. Sie hatte Mühe, mich dahin zurückzubringen, wo wir den Abend zuvor geendet hatten. Endlich regte sich doch hie und da ein Gedanke in mir, und schloß sich fröhlich an die ihrigen an. Sie wußte nicht, wie unendlich viel sie sagte, und


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wie ihr Bild zum Überschwenglichen sich verherrlichte, wenn das Hohe ihrer Gedanken an ihrer Stirne sich offenbarte, und der königliche Geist sich vereinigte mit der Huld des arglosen alliebenden Herzens. Es war, als träte die Sonne hervor im freundlichen Aether, oder als stiege ein Gott hernieder zu einem unschuldigen Volke, wenn das Selbstständige, das Heilige neben ihrer Grazie sichtbar ward. Solang ich bei ihr war, und ihr begeisterndes Wesen mich emporhub über alle Armut der Menschen, vergaß ich oft auch die Sorgen und Wünsche meines dürftigen Herzens. Aber wenn ich weg war, dann verbarg ichs mir umsonst, dann klagt' es laut auf in mir, sie liebt dich nicht! Ich zürnte und kämpfte. Aber mein Gram ließ nicht ab von mir. Meine Unruhe stieg von Tage zu Tage. Je höher und mächtiger ihr Wesen über mir leuchtete, desto düstrer und verwilderter ward meine Seele. Sie schien mir endlich auszuweichen. Auch ich beschloß, sie nimmer zu sehen und hatt es auch wirklich unter namenloser Peinigung meinem Herzen abgetrotzt, daß ich einige Tage wegblieb. Um diese Zeit begegnete mir, da ich eben von der Einöde des Korax zurückkehrte, wohin ich vor Tagesanbruch hinausgegangen war, Notara mit seinem Weibe. Er sagte mir, daß sie zu einem benachbarten Verwandten geladen wären, und auf den Abend


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wieder da zu sein gedenken. Melite, setzte er hinzu, sei zu Hause geblieben; die fromme Tochter müsse Briefe schreiben an Vater und Mutter. Alle meine niedergedrückten Wünsche erwachten wieder. Einen Augenblick darauf ermannt ich mich zwar, und sagte dem Sturm in mir, daß ich heute gerade sie schlechterdings nicht sehen wolle, ging aber doch an ihrem Hause vorüber, gedankenlos und zitternd, als hätt ich einen Mord im Sinne. Darauf zwang ich mich nach Hause, schloß die Türe ab, warf die Kleider von mir, schlug mir, nachdem meine Wahl ziemlich lange gezögert hatte, den Ajax Mastigophoros auf, und sah hinein. Aber nicht eine Silbe nahm mein Geist in sich auf. Wo ich hinsah, war ihr Bild. Jeder Fußtritt störte mich auf. Unwillkürlich, ohne Sinn sagt ich abgerissene Reden vor mich hin, die ich aus ihrem Munde gehört hatte. Oft streckt ich die Arme nach ihr aus, oft floh ich, wenn sie mir erschien. Endlich ergrimmt ich über meinen Wahnsinn, und sann mit Ernst darauf, es von Grund aus zu vertilgen, dieses tötende Sehnen. Aber mein Geist versagte mir den Dienst. Dafür schien es, als drängen sich falsche Dämonen mir auf, und böten mir Zaubertränke dar, mich vollends zu verderben mit ihren höllischen Arzneien. Ermattet von dem wütenden Kampfe sank ich endlich nieder. Mein Auge schloß sich, meine Brust


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schlug sanfter, und, wie der Bogen des Friedens nach dem Sturme, ging ihr ganzes himmlisches Wesen wieder auf in mir. Der heilige Frieden ihres Herzens, den sie mir oft auf Augenblicke mitgeteilt hatte durch Red und Miene, daß mirs ward, als wandelte ich wieder im verlassenen Paradiese der Kindheit, ihre fromme Scheue, nichts zu entweihen durch übermütigen Scherz oder Ernst, wenn es nur ferne verwandt war mit Schönem und Gutem, ihre anspruchlose Gefälligkeit, ihr Geist mit seinen königlichen Idealen, woran ihre stille Liebe so einzig hing, daß sie nichts suchte und nichts fürchtete in der Welt - alle die lieben, seelenvollen Abende, die ich zugebracht hatte mit ihr, ihre Stimme und ihr Saitenspiel, jeder Reiz ihrer Bewegung, die, wo sie stand und ging, nur sie - ihre Güte und ihre Größe bezeichnete; ach! das alles und mehr ward so lebendig in mir. Und diesem himmlischen Geschöpfe zürnt ich? Und warum zürnt ich ihr? Weil sie nicht verarmt war, wie ich, weil sie den Himmel noch im Herzen trug, und nicht sich selbst verloren hatte, wie ich, nicht eines andern Wesens, nicht fremden Reichtums bedurfte, um die verödete Stelle auszufüllen, weil sie nicht unterzugehen fürchten konnte, wie ich, und sich mit dieser Todesangst an ein anderes zu hängen, wie ich; ach! gerade, was das göttlichste an ihr war, diese


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Ruhe, diese himmlische Genügsamkeit hatt ich gelästert mit meinem Unmut, mit unedlem Groll sie um ihr Paradies beneidet. Durfte sie sich befassen mit solch einem zerrütteten Geschöpfe? Mußte sie mich nicht fliehen? Gewiß! ihr Genius hatte sie gewarnt vor mir. Das alles ging mir, wie ein Schwert, durch die Seele. Ich wollte anders werden. O! ich wollte werden, wie sie. Ich hörte schon aus ihrem Munde das Himmelswort der Vergebung, und fühlte mit tausend Wonnen, wie es mich umschuf. So eilt ich zu ihr. Aber mit jedem Schritte ward ich unruhiger. Melite erblaßte, wie ich hereintrat. Dies brachte mich vollends aus der Fassung. Doch war mir das gänzliche Verstummen von beiden Seiten, so kurz es dauerte, zu schmerzhaft, als daß ich es nicht mit aller Macht zu brechen versucht hätte. Ich mußte kommen, sagt ich. Ich war es dir schuldig, Melite! Das Gemäßigte meines Tons schien sie zu beruhigen, doch fragte sie etwas verwundert, warum ich dann kommen müßte? Ich habe so viel dir abzubitten, Melite! rief ich. »Du hast mich ja nicht beleidigt.« O Melite! wie straft mich diese himmlische Güte! Mein Unmut ist dir sicher aufgefallen. »Aber beleidigt hat er mich nicht, du wolltest ja


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das nicht, Hyperion! Warum sollt ichs dir nicht sagen? Getrauert hab ich über dich. Ich hätte dir so gerne Frieden gegönnt. Ich wollte dich oft auch bitten, ruhiger zu sein. Du bist so ganz ein andrer, in deinen guten Stunden. Ich gestehe dir, ich fürchte für dich, wenn ich dich so düster und heftig sehe. Nicht wahr, guter Hyperion! du legst das ab?« Ich konnte kein Wort vorbringen. Du fühlst es wohl auch, Bruder meiner Seele! wie mir sein mußte. Ach! so himmlisch der Zauber war, womit sie dies sprach, so unaussprechlich war mein Schmerz. Ich habe manchmal gedacht, fuhr sie fort, woher es wohl kommen möchte, daß du so sonderbar bist. Es ist so ein schmerzlich Rätsel, daß ein Geist, wie der deinige, von solchen Leiden gedrückt werden soll. Es war gewiß eine Zeit, wo er frei war von dieser Unruhe. Ist sie dir nicht mehr gegenwärtig? Könnt ich sie dir zurückbringen, diese stille Feier, diese heilige Ruhe im Innern, wo auch der leiseste Laut vernehmbar ist, der aus der Tiefe des Geistes kömmt, und die leiseste Berührung von außen, vom Himmel her, und aus den Zweigen, und Blumen - ich kann es nicht aussprechen, wie mir oft ward, wenn ich so dastand vor der göttlichen Natur, und alles Irdische in mir verstummte - da ist er uns so nahe, der Unsichtbare! Sie schwieg, und schien betroffen, als hätte sie Geheimnisse verraten.


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Hyperion! begann sie wieder, du hast Gewalt über dich; ich weiß es. Sage deinem Herzen, daß man vergebens den Frieden außer sich suche, wenn man ihn nicht sich selbst gibt. Ich habe diese Worte immer so hoch geachtet. Es sind Worte meines Vaters, eine Frucht seiner Leiden, wie er sagt. Gib ihn dir, diesen Frieden, und sei fröhlich! Du wirst es tun. Es ist meine erste Bitte. Du wirst sie mir nicht versagen. Was du willst, wie du willst, Engel des Himmels! rief ich, indem ich, ohne zu wissen, wie mir geschah, ihre Hand ergriff, und sie mit Macht gegen mein jammerndes Herz hinzog. Sie war, wie aus einem Traume geschreckt, und wand sich los, mit möglichster Schonung, aber die Majestät in ihrem Auge drückte mich zu Boden. Du mußt anders werden, rief sie etwas heftiger, als gewöhnlich. Ich war in Verzweiflung. Ich fühlte, wie klein ich war, und rang vergebens empor. Ach! daß es dahin kommen konnte mit mir! Wie die gemeinen Seelen, sucht ich darin Trost für mein Nichts, daß ich das Große verkleinerte, daß ich das Himmlische Bellarmin! es ist ein Schmerz ohne gleichen, so einen schändlichen Fleck an sich zu zeigen. Sie will deiner los sein, dacht ich, das ists all! - »Nun ja, ich will anders werden!« Das stieß ich Elender unter erzwungenem Lächeln heraus, und eilte, um fortzukommen. Wie von bösen Geistern getrieben, lief ich hinaus


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in den Wald, und irrte herum, bis ich hinsank ins dürre Gras. Wie eine lange entsetzliche Wüste lag die Vergangenheit da vor mir, und mit höllischem Grimme vertilgt ich jeden Rest von dem, was einst mein Herz gelabt hatte und erhoben. Dann fuhr ich wieder auf mit wütendem Hohngelächter über mich und alles, lauschte mit Lust dem gräßlichen Widerhall, und das Geheul der Tschakale, das durch die Nacht her von allen Seiten gegen mich drang, tat meiner zerrütteten Seele wirklich wohl. Eine dumpfe, fürchterliche Stille folgte diesen zernichtenden Stunden, eine eigentliche Totenstille! Ich suchte nun keine Rettung mehr. Ich achtete nichts. Ich war, wie ein Tier unter der Hand des Schlächters. »Auch sie! auch sie!« Das war der erste Laut, der nach langer Zeit mir über die Lippen kam, und Tränen traten mir ins Auge. »Sie kann ja nicht anders; sie kann sich ja nicht geben, was sie nicht haben kann, deine Armut und deine Liebe! « Das sagt ich mir endlich auch. Ich ward nach und nach ruhig, und fromm, wie ein Kind. Ich wollte nun gewiß nichts mehr suchen, wollte mir forthelfen von einem Tage zum andern, so gut ich konnte, ich war mir selbst nichts mehr, forderte auch nicht, daß ich andern etwas sein sollte, und es gab Augenblicke, wo es mir möglich schien, die Einzige


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zu sehn, und nichts zu wünschen. So hatt ich einige Zeit gelebt, als eines Tages Notara zu mir kam mit einem jungen Tinioten, sich über meine sonderbare Eingezogenheit beschwerte, und mich bat, mich den andern Tag abends bei Homers Grotte einzufinden, er habe etwas Eignes vor, dem Tinioten zulieb, der so recht mit ganzer Seele am alten Griechenlande hänge, und itzt auf dem Wege sei, die äolische Küste, und das alte Troas zu besuchen, es wäre mir heilsam, setzte er hinzu, wenn ich seinen Freund dahin geleitete, er erinnere sich ohnedies, daß ich einmal den Wunsch geäußert hätte, diesen Teil von Kleinasien zu sehn. Der Tiniote bat auch, und ich nahm es an, so wie ich alles angenommen hätte, beinahe mit willenloser Lenksamkeit. Der andre Tag verging unter Anstalten zur Abreise, und abends holte Adamas, so hieß der Tiniote, mich ab, zur Grotte hinaus. Es ist kein Wunder, (begann ich, um andern Erscheinungen in mir nicht Raum zu geben, nachdem wir eine Weile am Meles auf und nieder unter den Myrten und Platanen gegangen waren,) daß die Städte sich zankten um die Abkunft Homers. Der Gedanke ist so erheiternd, daß der holde Knabe da im Sande gespielt habe, und die ersten Eindrücke empfangen, aus denen so ein schöner gewaltiger Geist sich mählich entwickelte.


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Du hast recht, erwiderte er, und ihr Smyrner müßt euch den erfreulichen Glauben nicht nehmen lassen. Mir ist es heilig, dieses Wasser und dies Gestade! Wer weiß, wie viel das Land hier, nebst Meer und Himmel, teilhat an der Unsterblichkeit des Mäoniden! Das unbefangne Auge des Kindes sammelt sich Ahndungen und Regungen aus der Beschauung der Welt, die manches beschämen, was später unser Geist auf mühsamem Wege erringt. In diesem Tone fuhr er fort, bis Notara mit Melite und einigen andern herankam. Ich war gefaßt. Ich konnte mich ihr nähern, ohne merkliche Änderung im Innern. Es war gut, daß ich unmittelbar zuvor nicht mir selbst überlassen war. Sie litt auch. Man sah es. Aber o Gott! wie unendlich größer! In die Regionen des Guten und Wahren hatte sich ihr Herz geflüchtet. Ein stiller Schmerz, wie ich ihn nie bemerkt hatte an ihr, hielt die frohen Bewegungen ihres Angesichts gefangen; aber ihren Geist nicht. In unwandelbarer Ruhe leuchtete dieser aus dem himmlischen Auge, und ihre Wehmut schloß sich an ihn, wie an einen göttlichen Tröster. Adamas fuhr fort, wo er unterbrochen worden war; Melite nahm teil; ich sprach auch zuweilen ein Wörtchen. So kamen wir an die Grotte Homers.


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Stille traurende Akkorde empfingen uns vom Felsen herab, unter den wir traten; die Saitenspiele ergossen sich über mein Innres, wie über die tote Erde ein warmer Regen im Frühlinge. Innen, im magischen Dämmerlichte der Grotte, das durch die verschiedenen Öffnungen des Felsen, durch Blätter und Zweige hereinbricht, stand eine Marmorbüste des göttlichen Sängers, und lächelte gegen die frommen Enkel. Wir saßen um sie herum, wie die Unmündigen um ihren Vater, und lasen uns einzelne Rhapsodien der Ilias, wie sie jedes nach seinem Sinne sich auswählte; denn alle waren wir vertraut mit ihr. Eine Nänie, die mein Innerstes erschütterte, sangen wir drauf dem Schatten des lieben blinden Mannes, und seinen Zeiten. Alle waren tiefbewegt. Melite sah fast unverwandt auf seinen Marmor, und ihr Auge glänzte von Tränen der Wehmut und der Begeisterung. Alles war nun stille. Wir sprachen kein Wort, wir berührten uns nicht, wir sahen uns nicht an, so gewiß von ihrem Einklang schienen alle Gemüter in diesem Augenblicke, so über Sprache und Äußerung schien das zu gehen, was jetzt in ihnen lebte. Es war Gefühl der Vergangenheit, die Totenfeier von allem, was einst da war. Errötend beugte sich endlich Melite gegen Notara hin, und flüsterte ihm etwas zu.


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Notara lächelte, voll Freude über das süße Geschöpf, nahm die Schere, die sie ihm bot, und schnitt sich eine Locke ab. Ich verstand, was das sollte, und tat stillschweigend dasselbe. Wem sonst, als dir? rief der Tiniote, indem er seine Locke gegen den Marmor hielt. Auch die andern gaben, ergriffen von unsrem Ernste, ihr Totenopfer. Melite sammelte das andere zu dem ihrigen, band es zusammen, und legte es an der Büste nieder, indes wir andern wieder die Nänie sangen. Das alles diente nur, um mein Wesen aus der Ruhe zu locken, in die es gesunken war. Mein Auge verweilte wieder auf ihr, und meine Liebe und mein Schmerz ergriffen mich gewaltiger, als je. Ich strengte mich umsonst an, auszuhalten. Ich mußte weggehn. Meine Trauer war wirklich grenzenlos. Ich ging hinab an den Meles, warf mich nieder aufs Gestade und weinte laut. Oft sprach ich mir leise ihren Namen vor, und mein Schmerz schien davon besänftigt zu werden. Aber er war es nur, um desto unaufhaltsamer zurückzukehren. Ach! für mich war keine Ruhe zu finden, auf keiner Stelle der Welt! Ihr nahe zu sein, und ferne von ihr, die ich so namenlos liebte, und so namenlos, so unaussprechlich schändlich gequält hatte, das war gleich! Beides war Hölle


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für mich geworden! ich konnte nicht lassen von ihr, und konnte nicht um sie bleiben! Mitten in diesem Tumulte hört ich etwas durch die Myrten rauschen. Ich raffte mich auf - und o Himmel! es war Melite! Sie mußte wohl erschrecken, so ein zerstörtes Geschöpf vor sich zu sehen. Ich stürzte hin zu ihr in meiner Verzweiflung und rang die Hände und flehte nur um Ein, Ein Wort ihrer Güte. Sie erblaßte und konnte kaum sprechen. Mit himmlischen Tränen bat sie mich endlich, den edlern stärkern Teil meines Wesens kennen zu lernen, wie sie ihn kenne, auf das Selbstständige, Unbezwingliche, Göttliche, das wie in allen, auch in mir sei, mein Auge zu richten - was nicht aus dieser Quelle entspringe, führe zum Tode was von ihr komme, und in sie zurückgehe, sei ewig - was Mangel und Not vereinige, höre auf, Eines zu sein, sowie die Not aufhöre; was sich vereinige in dem und für das, was allein groß, allein heilig, allein unerschütterlich seie, dessen Vereinigung müsse ewig bestehen, wie das Ewige, wodurch und wofür sie bestehe und so - Hier mußte sie enden. Die andern kamen ihr nach. Ich hätte in diesem Augenblicke tausend Leben daran gewagt, sie auszuhören! Ich habe sie nie ausgehört. Über den Sternen hör ich vielleicht das übrige. Nahe bei der Grotte, zu der wir wieder


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zurückkehrten, fing sie noch von meiner Reise an, und bat mich, die Ufer des Skamanders, und den Ida und das ganze alte Trojer-Land von ihr zu grüßen. Ich beschwur sie, kein Wort mehr zu sprechen von dieser verhaßten Reise, und wollte geradezu den Adamas bitten, mich loszusprechen von meinem gegebnen Worte. Aber mit all ihrer Grazie flehte Melite, das nicht zu tun; sie sei so gewiß, nichts seie vermögend, Frieden und Freude zwischen ihr und mir zu stiften, wie diese Reise, ihr wäre, als hänge Leben und Tod daran, daß wir uns auf eine kleine Weile trennten, sie gestände mir, es sei ihr selbst nicht so deutlich, warum sie mich so sehr bitten müßte, aber sie müßte, und wenn es ihr das Leben kostete, sie müßte. Ich sah sie staunend an, und schwieg. Mir war, als hätt ich die Priesterin zu Dodona gehört. Ich war entschlossen zu gehn, und wenn es mir das Leben kostete. Es war schon dunkel geworden, und die Sterne gingen herauf am Himmel. Die Grotte war erleuchtet. Wolken von Weihrauch stiegen aus dem Innern des Felsen, und mit majestätischem Jubel brach die Musik nach kurzen Dissonanzen hervor. Wir sangen heilige Gesänge von dem, was besteht, was fortlebt unter tausend veränderten Gestalten, was war und ist und sein wird, von der Unzertrennlichkeit der Geister, und wie sie Eines sei'n von Anbeginn und


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immerdar, so sehr auch Nacht und Wolke sie scheide und aller Augen gingen über vom Gefühle dieser Verwandtschaft und Unsterblichkeit. Ich war ganz ein andrer geworden. Laßt vergehen, was vergeht, rief ich unter die Begeisterten, es vergeht, um wiederzukehren, es altert, um sich zu verjüngen, es trennt sich, um sich inniger zu vereinigen, es stirbt, um lebendiger zu leben. So müssen, fuhr nach einer kleinen Weile der Tiniote fort, die Ahndungen der Kindheit dahin, um als Wahrheit wieder aufzustehen im Geiste des Mannes. So verblühen die schönen jugendlichen Myrten der Vorwelt, die Dichtungen Homers und seiner Zeiten, die Prophezeiungen und Offenbarungen, aber der Keim, der in ihnen lag, gehet als reife Frucht hervor im Herbste. Die Einfalt und Unschuld der ersten Zeit erstirbt, daß sie wiederkehre in der vollendeten Bildung, und der heilige Friede des Paradieses gehet unter, daß, was nur Gabe der Natur war, wiederaufblühe, als errungnes Eigentum der Menschheit. Herrlich! herrlich! rief Notara. Doch wird das Vollkommne erst im fernen Lande kommen, sagte Melite, im Lande des Wiedersehens, und der ewigen Jugend. Hier bleibt es doch nur Dämmerung. Aber anderswo wird er gewiß uns aufgehen, der heilige Morgen; ich denke mit Lust daran; da werden auch wir uns alle wiederfinden, bei der großen


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Vereinigung alles Getrennten. Melite war ungewöhnlich bewegt. Wir sprachen sehr wenig auf unserem Rückwege. An Notaras Hause bot sie mir noch die Hand; »lebe wohl, guter Hyperion!« das waren ihre letzten Worte, und so entschwand sie. Lebe wohl, Melite, lebe wohl! Ich darf deiner nicht oft gedenken. Ich muß mich hüten vor den Schmerzen und Freuden der Erinnerung. Ich bin, wie eine kranke Pflanze, die die Sonne nicht ertragen kann. Leb auch du wohl, mein Bellarmin! Bist du indes dem Heiligtum der Wahrheit näher gekommen? Könnt ich ruhig suchen, wie Du! Ach! bin ich nur dort einmal angekommen, dann soll es anders werden mit mir. Tief unter uns rauscht dann der Strom der Vergänglichkeit mit den Trümmern, die er wälzt, und wir seufzen nicht mehr, als wenn das Jammern derer, die er hinunterschlingt, in die stillen Höhen des Wahren und Ewigen heraufdringt. Kastri am Parnaß. Vom Gegenwärtigen ein andermal! Auch von meiner Reise mit Adamas vielleicht ein andermal! Unvergeßlich ist mir besonders die Nacht vor unserem Abschiede, wo wir an den Ufern des alten Ilion unter


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Grabhügeln, die vielleicht dem Achill und Patroklus, und Antilochus, und Ajax Telamon errichtet wurden, vom vergangnen und künftigen Griechenlande sprachen, und manchem andern, das aus den Tiefen und in die Tiefen unsers Wesens kam und ging. Der herzliche Abschied Melites, Adamas Geist, die heroischen Phantasien und Gedanken, die, wie Sterne aus der Nacht, uns aufgingen aus den Gräbern und Trümmern der alten Welt, die geheime Kraft der Natur, die überall sich an uns äußert, wo das Licht und die Erde, und der Himmel und das Meer uns umgibt, all das hatte mich gestärkt, daß jetzt etwas mehr sich in mir regte, als nur mein dürftiges Herz; Melite wird sich freuen über dich! sagt ich mir oft ingeheim mit inniger Lust, und tausend güldne Hoffnungen schlossen sich an, an diesen Gedanken. Dann konnte mich wieder eine sonderbare Angst überfallen, ob ich sie wohl auch noch treffen werde, aber ich hielt es für ein Überbleibsel meines finstern Lebens und schlug es mir aus dem Sinne. Ich hatte am Sigäischen Vorgebirge ein Schiff getroffen, das geradezu nach Smyrna segelte, und es war mir ganz lieb, den Rückweg auf dem Meere an Tenedos und Lesbos hin zu machen. Ruhig schifften wir dem Hafen von Smyrna zu. Im süßen Frieden der Nacht wandelten über uns die Helden des Sternenhimmels. Kaum kräuselten sich die


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Meereswellen im Mondenlichte. In meiner Seele wars nicht ganz so stille. Doch fiel ich gegen Morgen in einen leichten Schlaf. Mich weckte das Frohlocken der Schwalben und der erwachende Lärm im Schiffe. Mit allen seinen Hoffnungen jauchzte mein Herz dem freundlichen Gestade meiner Heimat zu, und dem Morgenlichte, das über dem Gipfel des dämmernden Pagus, und seiner alternden Burg, und über den Spitzen der Moskeen und dunkeln Zypressenhaine hereinbrach, und ich lächelte treuherzig gegen die Häuserchen am Ufer, die mit ihren glühenden Fenstern wie Zauberschlösser hervorleuchteten hinter den Oliven und Palmen. Freudig säuselte mir der Inbat in den Locken. Freudig hüpften die kleinen Wellen vor dem Schiffe voran ans Ufer. Ich sah, und fühlte das, und lächelte. Es ist schön, daß der Kranke nichts ahndet, wenn der Tod ihm schon ans Herz gedrungen ist. Ich eilte vom Hafen zu Notaras Hause. Melite war fort. Sie sei schnell abgeholt worden auf Befehl ihres Vaters, sagte mir Notara, wohin wisse man nicht. Ihr Vater habe die Gegend des Tmolus verlassen, und er habe weder seinen jetzigen Aufenthalt, noch die Ursache seiner Entfernung erfahren können. Melite hab es wahrscheinlich selbst nicht gewußt. Sie habe übrigens am Tage des Abschieds überhaupt beinahe nichts


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mehr gesprochen. Sie hab ihm aufgetragen, mich noch zu grüßen. Mir war, als würde mir mein Todesurteil gesprochen. Aber ich war ganz stille dazu. Ich ging nach Hause, berichtigte notwendige Kleinigkeiten, und war sonst im Äußern ganz, wie die andern. Ich vermied alles, was mich an das Vergangne erinnern konnte; ich hielt mich ferne von Notaras Garten, und dem Ufer des Meles. Alles, was irgend mein Gemüt bewegen konnte, floh ich, und das gleichgültige war mir noch gleichgültiger geworden. Abgezogenheit von allem Lebendigen, das war es, was ich suchte. Über den ehrwürdigen Produkten des altgriechischen Tiefsinns brütet ich Tage und Nächte. Ich flüchtete mich in ihre Abgezogenheit von allem Lebendigen. Allmählich war mir das, was man vor Augen hat, so fremde geworden, daß ich es oft beinahe mit Staunen ansah. Oft, wenn ich Menschenstimmen hörte, war mirs, als mahnten sie mich, aus einem Lande zu flüchten, worein ich nicht gehörte, und ich kam mir vor, wie ein Geist, der sich über die Mitternachtsstunde verweilt hat, und den Hahnenschrei hört. Während dieser ganzen Zeit war ich nie hinausgekommen. Aber mein Herz schlug noch zu jugendlich: sie war noch nicht in mir gestorben, die Mutter alles Lebens, die unbegreifliche Liebe. Ein rätselhaft Verlangen zog mich fort. Ich ging


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hinaus. Es war ein stiller Herbsttag. Wunderbar erfreute mich die sanfte Luft, wie sie die welken Blätter schonte, daß sie noch eine Weile am mütterlichen Stamme blieben. Ein Kreis von Platanen, wo man über das felsige Gestade weg ins Meer hinaussah, war mir immer heilig gewesen. Dort saß ich und ging umher. Es war schon Abend geworden, und kein Laut regte sich ringsumher. Da ward ich, was ich jetzt bin. Aus dem Innern des Hains schien es mich zu mahnen, aus den Tiefen der Erde und des Meers mir zuzurufen, warum liebst du nicht MICH? Von nun an konnt ich nichts mehr denken, was ich zuvor dachte, die Welt war mir heiliger geworden, aber geheimnisvoller. Neue Gedanken, die mein Innerstes erschütterten, flammten mir durch die Seele. Es war mir unmöglich, sie festzuhalten, ruhig fortzusinnen. Ich verließ mein Vaterland, um jenseits des Meeres Wahrheit zu finden. Wie schlug mein Herz von großen jugendlichen Hoffnungen! Ich fand nichts, als dich. Ich sage das dir, mein Bellarmin! Du fandest ja auch nichts, als mich.


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Wir sind nichts; was wir suchen, ist alles. Auf dem Cithäron. Noch ahnd ich, ohne zu finden. Ich frage die Sterne, und sie verstummen, ich frage den Tag, und die Nacht; aber sie antworten nicht. Aus mir selbst, wenn ich mich frage, tönen mystische Sprüche, Träume ohne Deutung. Meinem Herzen ist oft wohl in dieser Dämmerung. Ich weiß nicht, wie mir geschieht, wenn ich sie ansehe, diese unergründliche Natur; aber es sind heilige selige Tränen, die ich weine vor der verschleierten Geliebten. Mein ganzes Wesen verstummt und lauscht, wenn der leise geheimnisvolle Hauch des Abends mich anweht. Verloren ins weite Blau, blick ich oft hinauf an den Aether, und hinein ins heilige Meer, und mir wird, als schlösse sich die Pforte des Unsichtbaren mir auf und ich verginge mit allem, was um mich ist, bis ein Rauschen im Gesträuche mich aufweckt aus dem seligen Tode, und mich wider Willen zurückruft auf die Stelle, wovon ich ausging. Meinem Herzen ist wohl in dieser Dämmerung. Ist sie unser Element, diese Dämmerung? Warum kann ich nicht ruhen darinnen? Da sah ich neulich einen Knaben am Wege liegen. Sorgsam hatte die Mutter, die ihn bewachte, eine


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Decke über ihn gebreitet, daß er sanft schlummre im Schatten, und ihm die Sonne nicht blende. Aber der Knabe wollte nicht bleiben, und riß die Decke weg, und ich sah wie ers versuchte, das freundliche Licht anzusehn, und immer wieder versuchte, bis ihm das Auge schmerzte und er weinend sein Gesicht zur Erde kehrte. Armer Knabe! dacht ich, andern ergehts nicht besser, und hatte mir beinahe vorgenommen, abzulassen von dieser verwegnen Neugier. Aber ich kann nicht! ich soll nicht! Es muß heraus, das große Geheimnis, das mir das Leben gibt oder den Tod.


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Hölderlin: Hyperions Jugend



Hyperions Jugend [Fragment]

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Erster Teil Erstes Kapitel In den ersten Jahren der Mündigkeit, wenn der Mensch vom glücklichen Instinkte sich losgerissen hat, und der Geist seine Herrschaft beginnt, ist er gewöhnlich nicht sehr geneigt, den Grazien zu opfern. Ich war fester und freier geworden in der Schule des Schicksals und der Weisen, aber streng ohne Maß, in vollem Sinne tyrannisch gegen die Natur, wiewohl ohne die Schuld meiner Schule. Der gänzliche Unglaube, womit ich alles aufnahm, ließ keine Liebe in mir gedeihen. Der reine freie Geist, glaubt ich, könne sich nie mit den Sinnen und ihrer Welt versöhnen. Ich kämpfte überall mit dem Vernunftlosen, mehr, um mir das Gefühl der Überlegenheit zu erbeuten, als um den regellosen Kräften, die des Menschen Brust bewegen, die schöne Einigkeit mitzuteilen, deren sie fähig sind. Stolz schlug ich die Hülfe aus, womit uns die Natur in jedem Geschäfte des Bildens entgegenkömmt, die Bereitwilligkeit, womit der Stoff dem Geiste sich hingibt; ich wollte zähmen und zwingen. Ich richtete mit Argwohn und Härte mich und andre.


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Für die stillen Melodien des Lebens, für das Häusliche und Kindliche hatt ich den Sinn beinahe ganz verloren. Einst hatte Homer mein junges Herz so ganz gewonnen; auch von ihm, und seinen Göttern war ich abgefallen. Ich reiste, und wünscht oft, ewig fortzureisen. Da hört ich einst von einem guten Manne, der seit kurzem ein nahes Landhaus bewohne, und ohne sein Bemühn recht wunderbar sich aller Herzen bemeistert habe, der kleineren, wie der größern, der meisten freilich, weil er fremd und freundlich wäre, doch wären auch einige, die seinen Geist verständen, ahndeten. Ich ging hinaus, den Mann zu sprechen. Ich traf ihn in seinem Pappelwalde. Er saß an einer Statue, und ein lieblicher Knabe stand vor ihm. Lächelnd streichelt' er diesem die Locken aus der Stirne, und schien mit Schmerz und Wohlgefallen das holde Wesen zu betrachten, das so ganz frei und traulich dem königlichen Mann ins Auge sah. Ich stand von fern und ruhte auf meinem Stabe; doch da er sich umwandte, und sich erhub, und mir entgegentrat, da widerstand ich dem neuen Zauber, der mich umfing, mit Mühe, daß ich mir den Geist frei erhielt, doch stärkte mich auch wieder die Ruhe und Freundlichkeit des Mannes. Und wie ich wohl die Menschen fände auf meinen


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Wanderungen, fragt' er mich nach einer Weile. Mehr tierisch, als göttlich, versetzt ich hart und strenge, wie ich war. O wenn sie nur erst menschlich wären! erwidert' er mit Ernst und Liebe. Ich bat ihn, sich darüber zu erklären. Es ist wahr, begann er nun, das Maß ist grenzenlos, woran der Geist des Menschen die Dinge mißt, und so soll es sein! wir sollen es rein und heilig bewahren, das Ideal von allem, was erscheint, der Trieb in uns, das Ungebildete nach dem Göttlichen in uns zu bilden, und die widerstrebende Natur dem Geiste, der in uns herrscht, zu unterwerfen, er soll nie auf halbem Wege sich begnügen; doch um so ermüdender ist auch der Kampf, um so mehr ist zu fürchten, daß nicht der blutige Streiter die Götterwaffen im Unmut von sich werfe, dem Schicksal sich gefangen gebe, die Vernunft verleugne, und zum Tiere werde, oder auch, erbittert vom Widerstande, verheere, wo er schonen sollte, das Friedliche mit dem Feindlichen vertilge, die Natur aus roher Kampflust bekämpfe, nicht um des Friedens willen, seine Menschlichkeit verleugne, jedes schuldlose Bedürfnis zerstöre, das mit andern Geistern ihn vereinigte, ach! daß die Welt um ihn zu einer Wüste werde, und er zu Grunde gehe in seiner finstern Einsamkeit. Ich war betroffen; auch er schien bewegt. Wir können es nicht verleugnen, fuhr er wieder


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erheitert fort, wir rechnen selbst im Kampfe mit der Natur auf ihre Willigkeit. Wie sollten wir nicht? Begegnet nicht in allem, was da ist, unsrem Geiste ein freundlicher verwandter Geist? und birgt sich nicht, indes er die Waffen gegen uns kehrt, ein guter Meister hinter dem Schilde? - Nenn ihn, wie du willst! Er ist derselbe. - Verborgnen Sinn enthält das Schöne. Deute sein Lächeln dir! Denn so erscheint vor uns der Geist, der unsern Geist nicht einsam läßt. Im Kleinsten offenbart das Größte sich. Das hohe Urbild aller Einigkeit, es begegnet uns in den friedlichen Bewegungen des Herzens, es stellt sich hier, im Angesichte dieses Kindes dar. - Hörtest du nie die Melodien des Schicksals rauschen? - Seine Dissonanzen bedeuten dasselbe. Du denkst wohl, ich spreche jugendlich. Ich weiß, es ist Bedürfnis, was uns dringt, der ewig wechselnden Natur Verwandtschaft mit dem Unsterblichen in uns zu geben. Doch dies Bedürfnis gibt uns auch das Recht. Es ist die Schranke der Endlichkeit, worauf der Glaube sich gründet; deswegen ist er allgemein, in allem, was sich endlich fühlt. Ich sagt ihm, daß es mir sonderbar ginge mit dem, was er gesagt; es sei so fremdartig mit meiner bisherigen Denkart, und doch scheine mir es so natürlich, als wär es bis jetzt mein einziger Gedanke gewesen. So kann ich ja wohl noch mehr wagen, rief er traut und


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heiter, doch erinnre mich zu rechter Zeit! - Als unser Geist, fuhr er nun lächelnd fort, sich aus dem freien Fluge der Himmlischen verlor, und sich erdwärts neigte vom Aether, als der Überfluß mit der Armut sich gattete, da ward die Liebe. Das geschah am Tage, da Aphrodite geboren ward. Am Tage, da die schöne Welt für uns begann, begann für uns die Dürftigkeit des Lebens. Wären wir einst mangellos und frei von aller Schranke gewesen, umsonst hätten wir doch nicht die Allgenügsamkeit verloren, das Vorrecht reiner Geister. Wir tauschten das Gefühl des Lebens, das lichte Bewußtsein für die leidensfreie Ruhe der Götter ein. Denke, wenn es möglich ist, den reinen Geist! Er befaßt sich mit dem Stoffe nicht; drum lebt auch keine Welt für ihn; für ihn geht keine Sonne auf und unter; er ist alles, und darum ist er nichts für sich. Er entbehrt nicht, weil er nicht wünschen kann; er leidet nicht, denn er lebt nicht. - Verzeih mir den Gedanken! er ist auch nur Gedanke und nichts mehr. - Nun fühlen wir die Schranken unsers Wesens, und die gehemmte Kraft sträubt sich ungeduldig gegen ihre Fesseln, und der Geist sehnt sich zum ungetrübten Aether zurück. Doch ist in uns auch wieder etwas, das die Fesseln gerne trägt; denn würde der Geist von keinem Widerstande beschränkt, wir fühlten uns und andre nicht. Sich aber nicht zu fühlen, ist der Tod. Die Armut der Endlichkeit ist unzertrennlich in uns


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vereiniget mit dem Überflusse der Göttlichkeit. Wir können den Trieb, uns auszubreiten, zu befreien, nie verleugnen; das wäre tierisch. Doch können wir auch des Triebs, beschränkt zu werden, zu empfangen, nicht stolz uns überheben. Denn es wäre nicht menschlich, und wir töteten uns selbst. Den Widerstreit der Triebe, deren keiner entbehrlich ist, vereiniget die Liebe, die Tochter des Überflusses und der Armut. Dem Höchsten und Besten ringt unendlich die Liebe nach, ihr Blick geht aufwärts und das Vollendete ist ihr Ziel, denn ihr Vater, der Überfluß, ist göttlichen Geschlechts. Doch pflückt sie auch die Beere von den Dornen, und sammelt Ähren auf dem Stoppelfelde des Lebens, und wenn ihr ein freundlich Wesen einen Trank am schwülen Tage reicht, verschmähet sie nicht den irdnen Krug, denn ihre Mutter ist die Dürftigkeit. - Groß und rein und unbezwinglich sei der Geist des Menschen in seinen Forderungen, er beuge nie sich der Naturgewalt! Doch acht er auch der Hülfe, wenn sie schon vom Sinnenlande kömmt, verkenne nie, was edel ist, im sterblichen Gewande, stimmt hie und da nach ihrer eignen Weise die Natur in seine Töne, so schäm er sich nicht der freundlichen Gespielin! Wenn deine Pflicht ein feurig Herz begleitet, verschmähe den rüstigen Gefährten nicht! Wenn dem Geistigen in dir die Phantasie ein Zeichen erschafft, und goldne Wolken


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den Aether des Gedankenreichs umziehn, bestürme nicht die freudigen Gestalten! Wenn dir als Schönheit entgegenkömmt, was du als Wahrheit in dir trägst, so nehm es dankbar auf, denn du bedarfst der Hülfe der Natur. Doch erhalte den Geist dir frei! verliere nie dich selbst! für diesen Verlust entschädiget kein Himmel dich. Vergiß dich nicht im Gefühle der Dürftigkeit! Die Liebe, die den Adel ihres Vaters verleugnet, und immer außer sich ist, wie mannigfaltig irrt sie nicht, und doch wie leicht! Wie kann sie den Reichtum, den sie tief im Innersten bewahrt, in sich erkennen? So reich sie ist, so dürftig dünkt sie sich. Sie trägt der Armut schmerzliches Gefühl, und füllt den Himmel mit ihrem Überfluß an. Mit ihrer eignen Herrlichkeit veredelt sie die Vergangenheit; wie ein Gestirn, durchwandelt sie die Nacht der Zukunft mit ihren Strahlen, und ahndet nicht, daß nur von ihr die heilige Dämmerung ausgeht, die ihr entgegenkömmt. In ihr ist nichts, und außer ihr ist alles. Ihre Männlichkeit ist hin. Sie hofft und glaubt nur; und trauert nur, daß sie noch da ist, um ihr Nichts zu fühlen, und möchte lieber in das Heilige verwandelt sein, das ihr vorschwebt. Aber sie fühlt sich so ferne von ihm; die Fülle des Göttlichen ist zu grenzenlos, um von ihrer Dürftigkeit umfaßt zu werden. Wunderbar! vor ihrer eignen Herrlichkeit


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erschrickt sie. Laß ihr das Unsichtbare sichtbar werden! es erschein ihr im Gewande des Frühlings! es lächl' ihr vom Menschenangesichte zu! Wie ist sie nun so selig! Was so fern ihr war, ist nahe nun, und ihresgleichen, und die Vollendung, die sie an der Zeiten Ende nur dunkel ahndete, ist da. Ihr ganzes Wesen trachtet, das Göttliche, das ihr so nah ist, sich nun recht innig zu vergegenwärtigen, und seiner, als ihres Eigentums, bewußt zu werden. Sie ahndet nicht, daß es verschwinden wird im Augenblicke, da sie es umfaßt, daß der unendliche Reichtum zu nichts wird, sowie sie ihn sich zu eigen machen will. In ihrem Schmerze verläßt sie das Geliebte, hängt sich dann oft ohne Wahl an dies und das im Leben, immer hoffend und immer getäuscht; oft kehrt sie auch in ihre Ideenwelt zurück; mit bittrer Reue nimmt sie oft den Reichtum zurück, womit sie sonst die Welt verherrlichte, wird stolz, haßt und verachtet nun; oft tötet sie der Schmerz der ersten Täuschung ganz, dann irrt der Mensch ohne Heimat umher, müd und hoffnungslos, und scheint ruhig, denn er lebt nicht mehr. Sie sind unendlich, die Verirrungen der Liebe. Doch überall möcht ich ihr sagen: verstehe das Gefühl der Dürftigkeit, und denke, daß der Adel deines Wesens im Schmerze nur sich offenbaren kann! Kein Handeln, kein Gedanke reicht, so weit du willst. Das ist die Herrlichkeit des Menschen, daß ihm ewig nichts


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genügt. In deiner Unmacht tut sie dir sich kund. Denke dieser Herrlichkeit! Denn wer nur seiner Unmacht denkt, muß immer mit Angst nach fremder Stütze sich umsehn, und wer sich beredet, er habe nichts zu geben, will immer nur aus fremder Hand empfangen, und wird nie genug haben. Denn würd ihm auch alles gegeben, es müßte doch mangelhaft vor ihm erscheinen. Auf dem schmalen Wege des Empfangens wird auch der Reichtum für uns zur Dürftigkeit. Wer umspannt den Olymp mit seinen Armen? Wer faßt den Ozean in eine Schale? Und welchem Auge stellte sich ein Gott in unverhüllter Glorie dar? Es ist so unmöglich für uns, das Mangellose ins Bewußtsein aufzunehmen, als es unmöglich ist, daß wir es hervorbringen. Was blieb' uns auch zum Tagewerk noch übrig, wenn die Natur sich überwunden gäbe, und der Geist den letzten Sieg feierte? Doch soll es werden, das Vollkommene! Es soll! so kündet die geheime Kraft in dir sich an, woraus, vom heißen Strahle genährt, dein ewig Wachstum sich entwickelt. Laß deine Blüte fallen, wenn sie fällt, und deine Zweige dürre werden! Du trägst den Keim zur Unendlichkeit in dir! Erhalt ihn in der Dürftigkeit des Lebens! Dein freier Geist verübe sein Recht unüberwindlich am Widerstande der Natur! Wenn sie uns zum Kampfe fordert, will sie nicht, daß wir um Gnade rufen, sie schützt die Feigen nicht, sie straft den


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Schmeichler, wenn er im Hochgefühle seines Adels und seiner Macht der alten Kämpferin begegnen sollte, und wimmernd zu ihr spricht: Du meinst es gut, meine Freundin! Ich gebe mich und meine Waffen dir. Den stößt des Schicksals eherner Wagen um, der seinen Rossen nicht mit Mut in die Zügel fällt. - Auch will die Natur nicht, daß man vor ihren Stürmen sich ins Gedankenreich flüchte, zufrieden, daß man der Wirklichkeit vergessen könne im stillen Reiche des Möglichen. Ergründe sie, die Tiefen deines Wesens, doch nur, um unüberwindlicher aus ihnen in den Kampf hervorzutreten, wie Achill, da er im Styx sich gebadet. Vollbringe, was du denkst! - Wenn aber die Natur dir freundlich entgegenkömmt, im Gewande des Friedens, und lächelnd dir zu deinem Tagewerke die Hände reicht, wenn, freudig überrascht, im Sinnenlande dein Geist, wie in einem Spiegel, sein Ebenbild beschaut, die Formen der Natur zum einsamen Gedanken sich schwesterlich gesellen, so freue dich, und liebe, doch vergiß dich nie! Verlaß dein Steuer nicht, wenn eine fröhliche Luft in deine Segel weht! Entehre nicht des Schicksals gute Göttin! du machst sie zur Sirene, wenn sie dich mit ihren Melodien in den Schlummer wiegt. Es ist das beste, frei und froh zu sein; doch ist es auch das schwerste, lieber Fremdling! - In seinen Höhn den Geist emporzuhalten, im stillen Reiche der


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Unvergänglichkeit, und heiter doch hinab ins wechselnde Leben der Menschen, auch ins eigne Herz zu blicken, und liebend aufzunehmen, was von ferne dem reinen Geiste gleicht, und menschlich auch dem Kleinsten die fröhliche Verwandtschaft mit dem, was göttlich ist, zu gönnen! Gewaffnet zu stehn vor den feindlichen Bewegungen der Natur, daß ihre Pfeile stumpf vom unverwundbaren Geschmeide fallen, doch ihre friedlichen Erscheinungen mit friedlichem Gemüte zu empfangen, den düstern Helm vor ihnen abzunehmen, wie Hektor, als er sein Knäblein herzte! Des Lebens Nächte mit dem Rosenlichte der Hoffnung und des Glaubens zu beleuchten, doch die Hände nicht müßig fromm zu falten! was wahr und edel ist, aus fesselfreier Seele den Dürtfigen mitzuteilen, doch nie der eignen Dürtfigkeit zu vergessen, dankbar aufzunehmen, was ein reines Wesen gibt und der brüderlichen Gabe sich zu freuen! Dies ist das Beste! so lehrte mich - ich ehre sie - die Schule meines Lebens. Der seltne Mann erschien vor meinem Innern so sanft und groß. Froh bot ich ihm die Hand, und dankte, und sagt ihm meinen Irrtum. Nur zu lange, rief er, irrt auch ich, und die Geschichte meiner Jugend ist ein Wechsel widersprechender Extreme; ich kenne das, wo wir traurend und verarmt des hohen Eigentums nicht gedenken und


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alles ferne wähnen, was wir doch in uns finden sollten, und das verlorne in der Zukunft suchen und in der Gegenwart, im ganzen Labyrinthe der Welt, in allen Zeiten und ihrem Ende; ich kenn auch das, wo das feindliche verhärtete Gemüt jede Hülfe verschmäht, jedes Glaubens lacht in seiner Bitterkeit, auch die Empfänglichkeit für unsre Wünsche der guten Natur mißgönnt, und lieber seine Kraft an ihrem Widerstande mißt. Doch auch diesen Verirrungen gönn ich itzt oft einen freundlichen Blick, wenn sie mir erscheinen. Wie sollt ich sie noch mit Strenge bekämpfen? Sie schlummern friedlich in ihrem Grabe. Wie sollt ich sie aus meinem Sinne bannen? Sie sind doch alle Kinder der Natur, und wenn sie oft der Mutter Art verleugnen, so ist es, weil ihr Vater, der Geist, vom Geschlechte der Götter ist. Genügsam hält sich ewig in ihrer sichern Grenze die Natur; die Pflanze bleibt der Mutter Erde treu, der Vogel baut im dunkeln Strauche sein Haus, und nimmt die Beere, die er gibt; genügsam ist die Natur, und ihres Lebens Einfalt verliert sich nie, denn sie erhebt sich nie in ihren Forderungen über ihre Armut. Genügsam ist der mangellose Geist, in seiner ewigen Fülle, und in dem Vollkommenen ist kein Wechsel. Der Mensch ist nie genügsam. Denn er begehrt den Reichtum einer Gottheit, und seine Kost ist Armut der Natur. - Verdamme nicht, wenn in dem


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Sinnenlande das niebefriedigte Gemüt von einem zum andern eilt! es hofft Unendliches zu finden: durch die Dornen irrt der Bach; er sucht den Vater Ozean. Wenn sein vergessen, des Menschen Geist über seine Grenze sich verliert, ins Labyrinth des Unerkennbaren, und vermessen seiner Endlichkeit sich überhebt, verdamme nicht! Er dürstet nach Vollendung. Es rollten nicht über ihr Gestade die regellosen Ströme, würden sie nicht von den Fluten des Himmels geschwellt. Der schöne Knabe, der indes im Garten sich beschäftigt hatte, kam und bracht uns Blumen, erzählt' uns auch manches, und wies uns das goldne Feuer über den Gebirgen. Es war schon Abend geworden. Ich nahm die freundliche Herberge mit Dank an. Das Leben ist nicht so reich, daß wir ein reines Wesen, wie der Mann war, den ich gefunden hatte, so schnell verlassen könnten. ----------

Zweites Kapitel Noch denk ich gerne des Morgens, der uns jetzt umfing, und wie sein Zauber uns verjüngte. Doch fand ich nie ein treues Bild für meine goldnen Stunden, um andern zu verkünden, was ich genoß. Die Natur gab ihren Mutterpfennigen ein ungangbares


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Gepräge, damit wir sie nicht, wie Scheidemünze, verschleudern sollten. Auch mir war sie lange fremd gewesen, diese Ruhe und Regsamkeit, wo alle Kräfte ineinander spielen, wie die stillen Farben am Bogen des Friedens. Es war ein heiterer blauer Apriltag. Wir setzten uns in den Sonnenschein, auf den Balkon; es säuselten um uns die Zweige und durch die sonntägliche Stille tönte ferner Türme Geläut und gegenüber das Spiel der Orgel vom Hügel der Kapelle. Du machtest mich begierig, fing ich endlich an, auf die Geschichte deines jugendlichen Lebens Ich bin auch itzt gerade gestimmt, unterbrach er mich freundlich, die wunderbaren unschuldigen Gestalten erscheinen zu lassen, auch die wildern. Du bleibst so lange bei mir, bis ich zu Ende bin. Ich gestehe dir, ich mußte mich lange von ihnen ferne halten um deswillen, was ich verlor, ich mußte mich hüten vor den Freuden und Schmerzen der Erinnerung, ich war, wie eine kranke Pflanze, die die Sonne nicht ertragen kann.


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Drittes Kapitel

tum der Heroen, unter den Augen der Miltiade und Aristide, beim Wettgesange der edeln Dichter und im Kampfspiel, wo der Lorbeer winkte! und deine Gespielen - du hättest sie gewiß recht lieb gewonnen, die starken bildsamen Jünglinge! ihr hättet euch in eures Herzens Fröhlichkeit eure Geheimnisse vertraut, wie es euch schmerze, noch nichts getan zu haben, wie ihr oft in der Stille über euch trauertet vor dem Bilde eines Helden, wie ihr nicht lassen könntet von der Liebe zum Lorbeer, und euch oft berauschtet im Gedanken der Unsterblichkeit, ihr hättet euch gefreut, daß es einem ergehe, wie dem andern, und kühn geschworen, des Herzens Triebe Genüge zu tun. - Nun ist es freilich anders, gutes Herz! Du siehest vor dir, wie es ist. Aber laß dich das nicht irren! - Siehe das Licht des Himmels an! Bedarf es fremden Feuers, um zu leuchten und zu wärmen? bedarf es eines Dankes, um wohlzutun? und wenn sich die Erde mit Dünsten umwölkt, und seine reinen Strahlen nicht aufnimmt, in ihr Innres, leuchtet es minder, wie sonst? So sei


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auch du! Denk und tue, wie du sollst, und siehe nicht um dich; und wenn der kleinen Menschen kleiner Tadel in deinem sichern Gange dir nachtönt, so denke dir recht lebendig, wie der arme Perser den ungehorsamen Ozean peitschte! - Es ist dein liebster Gedanke, zu werden, wie die Herrlichen, die einst waren. Erhalt ihn! werde nicht mutlos! Gib dich nie auf halbem Wege zufrieden! Verweile nicht an Armselig keiten! Sei still und harre, bis deine Zeit kömmt! Lebe in Gemeinschaft mit deinen Heroen! Du findest ihresgleichen schwerlich so bald unter den Lebendigen. Bewahre dich, junge Seele! Du gehörst einer andern Welt. Befasse dich nicht zu viel mit dieser, bis deine Zeit kommt, und du unter ihr wirkst. Nähre dein Herz mit der Geschichte besserer Tage, suche nichts unter den jetzigen! Das wenige, was sie dir geben, ist, wenigstens jetzt, nicht für dich. - Denke meiner Worte, Lieber! wenn ich ferne bin. Ich muß dich bald verlassen. Wer weiß? es könnten die letzten Worte sein, die ich dir sagte! Wenn ich sterbe, so sterb ich mit der Hoffnung, daß mein bestes Leben fortdaure in dir und denen, die du einst bildest, daß sie wieder in andern pflanzen, was in ihnen reifte durch dich. Und was sprech ich von mir? Stehet ihr wieder auf im Geiste meines Lieblings, ihr Herrlichen, die ihr schläft unter den Trümmern des gefallenen Griechenlands! verjüngt euch wieder in ihm, ihr alten Tugenden von


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Athen und Sparta! o kehret wieder, goldne Tage, Tage der Wahrheit und der Schönheit, kehret wieder in ihm! - Er sah, daß ich zu tief er schüttert war, um noch zu hören, auch ihm mochte zu viel sich aufdringen, um es der jungen Seele mitzuteilen. Er umschlang mich schweigend, innigst bewegt, ich Glücklicher! in seinen Armen barg ich meine heftigen Seufzer und meine Tränen. Wir fuhren zurück nach Tina, und, wie ich ihn des andern Tags besuchen wollte, war er fort. ----------

Viertes Kapitel Ich trauerte lang um meinen Freund. Im Innersten betrübt dacht ich oft, wenn ich an seinem Hause vorüberging, wie er vormals dagestanden wäre am Fenster, und mir entgegengenickt hätte, wenn ich die Straße heraufgekommen wäre, und wenn die Türe offen stand, sah ich wehmütig hinein in den dunkeln Vorsaal, und hörte seine Stimme wieder, wie er mir die Treppe herunter nachrief: schlaf wohl, lieber Junge! wenn das Volk versammelt war, und von ungefähr die Farbe seines Mantels mir erschien, erschrak ich, als wär er da, und wenn ich einen Schiffer hörte, wie er von seiner Fahrt sprach, und von


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fremden Menschen, die er gesehn, glaubt ich immer, es müßt ihm auch der Herrliche, den ich liebte, bekannt sein; oft, wenn ich draußen herumging, weilte mein Blick am Horizont; dort wär er wohl hinausgefahren, dacht ich, und meine Tränen rannen ins Meer. Der kleinste Laut, den ich von ihm im Herzen bewahrte, war mir heilig, wie der letzte Wille eines Verstorbenen. Ich folgte ihm fast zu treu. Ich verschloß mich, so sehr ich nur konnte vor den Menschen. Neben den Geistern des Altertums fand nur er in meiner Seele Platz. Mein Herz gehörte denen, die ferne waren. Wo ich ging und stand, geleiteten mich die ehrwürdigen Gestalten. Wie Flammen, verloren sich in meinem Sinne die Taten aller Zeiten, die ich kannte, ineinander. Nur Ein großer Sieg waren für mich die hundertfältigen Siege der Olympiaden. Was durch Jahrhunderte getrennt war, versammelte sich vor meinem jugendlichen Geiste. Ich vergaß mich so ganz über all der Größe, die mich umgab. So war ich allmählich herangewachsen. Ich fing jetzt an, mich über mich selbst zu befragen. Ich kehrt itzt oft von den Halbgöttern, denen mein Herz gehörte, auf mich zurück; ich maß, und erschrak über mein Nichts. Mein ganzes Wesen raffte sich auf, dem tödlichen Schmerze zu entgehen, der im Gefühle meines Mangels lag. Ich wollt im härtesten Kampfe mir einen Wert erringen. Aber wo sollt ich? - Ach! ich hätte


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gerne eine Stunde aus eines großen Mannes Leben mit Blut erkauft. Traurend sah ich itzt oft in meinen Plutarch, und bittre Tränen rannen mir aufs Blatt. Oft wenn über mir die Gestirne aufgingen, nannt ich ihre Namen, die Namen der Heroen, die einst auf Erden lebten - erbarmt euch meiner, ihr Göttlichen, rief ich, laßt mich vergessen, was ihr wart, oder tötet mich mit eurer Herrlichkeit, ihr seligen Jünglinge! Ich suchte endlich Trost unter den Menschen. Was ich mir selbst nicht geben konnte, dacht ich unter andern zu finden. Man hatte mir schon oft gesagt, es würde mir gut sein, wenn ich nicht so sehr einsam lebte. Man würde so leicht exzentrisch in seinen Meinungen bei gänzlicher Zurückgezogenheit. In der Gesellschaft lerne man die Fülle des Guten friedlich unter sich teilen, man lerne, aus sich nicht Alles zu machen, aus andern auch nicht, und sich zu begnügen mit dem, was jedem beschieden sei, man lerne Geduld, und das wäre Gewinns genug. Aber ich war damals so gar nicht gestimmt, etwas Verständiges der Art auf mich wirken zu lassen. Ich trat mit ganz andrem Sinne unter die Menschen. Es ist sonderbar, wie ein jugendlich Gemüt oft in die Kinderspiele des Lebens so viel Gehalt legt. Es war mir unbegreiflich, wie die Menschen so befriedigt zurückkommen könnten von ihren kleinen Festen, wenn nicht seltne Dinge dabei zu finden wären. Wenn


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ich mir dachte, daß ich dort wohl auch so fröhlich werden könnte, wie sie, wie unendlich viel mußt ich erwarten! Auch versprach mir jedes ehrliche Gesicht so viel. Ich habe manchen vergöttert, im ersten Augenblicke, der sich recht sehr begnügte mit seiner Menschlichkeit. Mit Bedauren denk ich daran, wie ich itzt oft mit all meiner Liebe trachtete, ein herzlich Lächeln zu erbeuten, wie ich oft in einem Worte meine ganze Seele gab, und einen witzigen Spruch dafür zurückbekam, wie bei einem andern ein wenig Gutmütigkeit mich so innig freute, und wie ich mich verstanden glaubte von ihm, bis auch er mitteilte, was ihm am Herzen lag, und ich dann Dinge hörte, woran ich so gar keinen Wert finden konnte, wie ich dastand und huldigte vor prächtigen Sentenzen - ach! wie ich oft glaubte, das Unnennbare zu finden, das mein werden sollte, dafür, daß ich mich selbst an das Geliebte verlor! - Das arme Wesen dachte, zwei Menschen könnten sich Alles sein, dacht oft wirklich den heiligen Tausch getroffen zu haben, wo einer des andern Gott sein sollte, und machte nun freilich Forderungen, worüber der andre sich wunderte. Er wollte ja nur Kurzweil, nichts so Ernstes! Einem jungen Manne, Gorgonda Notara nannt er sich, war ich immer gut geblieben. Ich hatte so oft umsonst gehofft, ein Wesen zu finden, wo ich sagen


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könnte, nun bin ich zufrieden auf ewig! hatte so oft mit Schmerzen mich losgerissen, wo mein Herz so schnell und innig sich angehängt hatte, ich hatte mich durch Dornen gewunden, und sie hatten mit jedem Schritte mich festgehalten, um mich ihren Stachel fühlen zu lassen, ich hatte so oft mich hingedrängt, wo es besser gewesen wäre, auszuweichen, ich war nun froh, doch etwas an ihm zu haben, und wenn ich mich entfernen wollte in meiner Ungenügsamkeit, zog er mich immer wieder an sich. Er war etwas vielseitig, und das kam mir zustatten; gab mir freilich auch oft ein Mißtrauen gegen ihn. Er wußte jedem Dinge einen Wert zu geben; er war äußerst duldsam gegen mich, das tat mir wohl, aber er war es auch gegen andre, die meine Gegenteile waren, und das war mir unbegreiflich. Er bestritt mich oft gerade in meinen liebsten Überzeugungen, aber mit Freundlichkeit und Bedacht, - ich verglich uns, wenn wir so zusammen stritten, oft mit den jungen Lämmern, die sich scherzend einander an die Stirne stießen, als wollten sie sich so das Gefühl ihres Daseins in sich wecken und, wie es schien, mehr um das Gespräch zu beleben, mehr zum Versuche, was wohl aus dem Für und Wider sich ergeben möchte, als in strengem Ernste, und indes er wider mich sprach, schien er doch auch seine Freude zu haben an dem sonderbaren Geschöpfe, das so ungelenksam und unersättlich wäre in


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seinen Forderungen, und doch so leicht und oft gerade dem Kleinsten sich hingäbe; ich hätte in meinem Leben noch keinen Menschen gesehen, meinte er, ich wandelte von je her unter Geistererscheinungen, und es wäre nur schade, daß diese verschwänden, sobald ich näher käme, aber man müßt ihm doch gut sein, dem wunderlichen Phantasten! Einst saßen wir mit andern zusammen; es war ein alter Bekannter von einer Fahrt zurückgekommen, und wir feierten das fröhliche Wiedersehn. Alle waren inniger, wie sonst; ich glühte, und sprach ungewöhnlich viel. Ich fühlte wirklich zum ersten Male die Freude jugendlicher Verbrüderung ganz. O man lebt doch nicht umsonst, ihr Lieben! rief ich in meines Herzens Trunkenheit, und streckte die Hand aus über dem Tische, und jeder bot die seinige dar. - Öffne geschwinde die Fenster, rief ich einem, der gegen mir über saß, nach einer Weile zu. Was hast du, Hyperion? fragt' ein andrer. Dort gehn die Dioskuren am Meer herauf, rief ich freudig. Zufällig sah ich einen Augenblick darauf in den Spiegel, und glaubte drin ein zweideutig Lächeln an Notara zu bemerken. Betroffen blickt ich um mich, und es war mir, als fänden sich auch auf andern Gesichtern solche Spuren. Das war mir ein Dolch ins Herz! Ich glaubte mein Innerstes verunehrt, meine beste Freude verlacht, von meinem letzten Freunde mein Herz verspottet. Ich sprang


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auf, und eilte fort. - Alle die traurigen Täuschungen, die ich von je her erfahren, jede Miene, jeder Laut, der mein Herz zurückgestoßen hatte, seit ich unter die Menschen gekommen war mit meinen Hoffnungen, jeder unfreundliche Scherz, womit man sich an meinen kleinen Unaufmerksamkeiten gerächt, jede Mißdeutung, womit man meine unbefangenen innigen Äußerungen lächerlich gemacht, jede Falschheit, womit man, wie mir itzt schien, meine Liebe und meinen Glauben nachgeäfft hatte, alles, was ich längst verziehen hatte und vergessen, gesellte sich nun zu den unverhofften Entdeckungen, die ich eben gemacht, - ich dachte mir einen um den andern aus dem Zirkel, den ich verlassen hatte, wie er mir wohl seine bittern Bemerkungen nachschicken werde; der rauhe Seemann stand lebendig vor mir mit seinem Ärger und gegenüber Notara mit seinen hämischen Entschuldigungen. Itzt kam ich an dem Hause vorüber, wo der edle Fremdling gewohnt hatte. Du hattest recht, guter Mann! dacht ich, o du hattest recht! Ich sollte mich nicht zu viel befassen mit dieser Welt, sagtest du. Ach! daß ich dir nicht folgte, mein Schutzgeist! Nun bist du gerächt. Man belächelt oft den Menschen, und findet es ungereimt, wenn oft von einer kleinen Wunde sein Innerstes erkrankt, und nur sehr schwer genest. Man würde besser tun, wenn man teilnehmend das Übel zu


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ergründen suchte. Man würde dann finden, daß auch dem schwächsten Feinde der Sieg sehr leicht wird, wenn ihm ingeheim ein Stärkerer vorarbeitete, und unsre stärksten Feinde sind wir selbst. Das arme Wesen wollte sich nun zurückflüchten in sich selbst, und hatte doch längst sein Selbst verloren. Ich hatte mich gewöhnt, Ruh und Freude aus fremder Hand zu erwarten, und war nun dürftiger geworden, als zuvor. Ich war, wie ein Bettler, den der Reiche von seiner Türe stieß, und der nun heimkehrt in seine Hütte, sich da zu trösten, und nur um so bittrer sein Elend fühlt zwischen den ärmlichen Wänden. Je mehr ich über mir brütete in meiner Einsamkeit, um so öder ward es in mir. Es ist wirklich ein Schmerz ohne gleichen, ein fortdaurendes Gefühl der Zernichtung, wenn das Dasein so ganz seine Bedeutung verloren hat. Eine unbeschreibliche Mutlosigkeit drückte mich. Ich wagt oft das Auge nicht aufzuschlagen vor den Menschen. Ich hatte Stunden, wo ich das Lachen eines Kindes fürchtete. Dabei war ich sehr still und geduldig; hatt oft einen wunderbaren Aberglauben an die Heilkraft mancher Dinge; oft konnt ich ingeheim von einem kleinen erkauften Besitztum, von einer Kahnfahrt, von einem Tale, das mir ein Berg verbarg, Trost erwarten. Mit dem Mute schwanden auch sichtbar meine Kräfte. Ich glaubte wirklich unterzugehn. Ich hatte Mühe, die Trümmer ehmals gedachter


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Gedanken zusammenzulesen, der rege Geist war entschlummert; ich fühlte, wie sein himmlisch Licht, das mir kaum erst aufgegangen war, sich allmählich verdunkelte. - Freilich, wenn es einmal, wie mir deuchte, den letzten Rest meiner verlornen Existenz galt, wenn mein Stolz sich regte, dann war ich lauter Wirksamkeit, und die Allmacht eines Verzweifelten war in mir, oder wenn sie von einem Tropfen der Freude getränkt war, die welke dürftige Natur, dann drang ich mit Gewalt unter die Menschen, sprach, wie ein Begeisterter, und fühlte wohl manchmal auch die Träne der Seligen im Auge, oder wenn einmal wieder ein Gedanke oder das Bild eines Helden in die Nacht meiner Seele strahlte, dann staunt ich und freute mich, als kehrte ein Gott ein in dem verarmten Gebiete, dann war mir, als sollte sich eine Welt bilden in mir; aber je heftiger die schlummernden Kräfte sich aufgerafft hatten, um so müder sanken sie hin; versuche nur nichts mehr, sagt ich mir dann, es ist doch aus mit dir! Wohl dem, der das Gefühl seines Mangels versteht! wer in ihm den Beruf zu unendlichem Fortschritt erkennt, zu unsterblicher Wirksamkeit, wer im Schmerze der Erniedrigung den kleinen Trost verachten kann, unter den Kleinen groß zu sein, ohne an sich zu verzweifeln, und den Glauben an die Götterkraft des Geistes aufzugeben, wer sie überstanden hat, diese Feuerprobe des Herzens, wenn es überall eine


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Leere findet, und das wenige, was es geben kann, verschmäht fühlt! - Wohl manches jugendliche Gemüt trauert, wie ich einst trauerte, im Gefühle menschlicher Armut, und je trefflicher die Natur, desto größer die Gefahr, daß es verschmachte im Lande der Dürftigkeit. Mir ist er heilig, dieser Schmerz, so wahr michs freuet, wenn mir ein freundlich Auge begegnet! Aber sagen möcht ich der Seele, die mir ihn klagte, daß sie nur darum ihr Paradies verloren hätte, damit sie ein Paradies erschaffe, doch werde dies mit nichten am siebenten Tage vollendet sein, denn der Ruhetag der Geister würd ihr Tod sein, sagen würd ich ihr, daß sie, um ihres Adels willen nicht einzig fremder Hülfe vertrauen soll, die treuste Pflege müsse den zu Grunde richten, der müßig von ihr allein sein Heil erwarte; in brüderlichem Zusammenwirken bestehe das Beste, doch sei es auch herrlich, allein zu stehn, und sich hindurchzuarbeiten durch die Nacht, wenn es an Kampfgenossen gebreche. Mich hatte nun der Frühling überrascht in meiner Finsternis. Ich hatt ihn wohl zuweilen von ferne gefühlt, wenn die toten Zweige sich regten, und ein lindes Wehen meine Wange berührte. Das junge Grün hatte mich oft wunderbar belebt auf Augenblicke, und manchmal, wann das freundliche Morgenlicht mich weckte, hatte die Ahndung, daß es wohl noch besser werden könnte, mein hülflos Herz erfreut. Aber das


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war vorübergegangen, wie der Schatten einer Geliebten. Ich hatte mich häuslicher Geschäfte wegen einige Wochen in einem andern Teile der Insel aufgehalten, und kehrte nun zurück nach San-Nicolo. Er war itzt da in meinen Hainen, der holde Frühling, in aller Fülle der Jugend. Mir war, als sollt ich doch auch wieder fröhlich werden. Ich öffnete meine Fenster, und kleidete mich, wie zu einem Feste. Auch für mich sollt er wiederkehren, der himmlische Fremdling! Was hofft dann der Arme? möchten die Toten auferstehn? dacht ich bei mir selbst. Aber mein Herz ließ sich nicht abweisen. Es ging mir, wie den Kindern, die so gerne Zutraun fassen zu einem heiter farbigen Kleide. Mit jedem Blicke wuchs in mir der Glaube an bessere Tage vor dem fröhlichen Bilde der Natur. Ich sah, wie alles hinausströmte aufs freundliche Meer von Tina, und sein Gestade. Ich ging auch hinaus. Alles verjüngte und begeisterte der süße zauberische Frühling. Fast jedes Gesicht war herzlicher, lebendiger; überall wurde gutmütiger gescherzt, und die sonst mit fremdem Gruße vorübergegangen waren, boten sich itzt die Hände. Das fröhliche Volk bestieg die Boote, steuerte hinaus ins Meer und jauchzte von ferne der holden Insel


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zu, kehrte dann zurück in die Platanenwälder, zu seinen zephyrlichen Tänzen, lagerte sich unter Zelten zum lieblichen Mahle, und pries und freute sich hoch, daß keiner sich verirrt hätte in den Labyrinthen des Ronnecatanzes. Aber mein Herz suchte mehr, als das. Das konnte nicht vom Tode retten. Ich ging fort, und streifte herum auf einsamen Hügeln, sah oft hinunter nach der fröhlichen Welt, und dachte, warum ich dann darben müßte, wo alles so selig wäre. Doch wollt ich keinem seine Freude mißgönnen, und hoffte, auch meiner warte vielleicht noch eine gute Stunde. So kehrt ich zurück. An Notaras Hause, wo ich vorüberkam, saß seine Mutter, deren Liebling ich war, und um sie ein Zirkel edler Mädchen, die Seide spannen, und kindliche Liedchen sangen. Da kömmt der Menschenfeind, rief die Mutter mir zu. Ich trat näher, und dankt ihr für den freundlichen Gruß. Du bist gestraft, daß du so lange wegbliebst, fuhr sie lächelnd fort, etwas Lieberes hat indes in meinem Hause Platz genommen. Man kann dich nun entbehren, du Stolzer! Ich sah mich um. Da stand sie vor mir, die Herrliche, wie eine Priesterin der Liebe, heilig und hold! ach! über dem Lächeln voll Ruh und himmlischer Duldsamkeit thronte mit eines Gottes Majestät ihr großes begeistertes Auge, und wie Wölkchen ums


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Morgenlicht, wallt' im Frühlingswinde der dunkle Schleier um ihre Stirne. Ich kann es nicht anders nennen, es war Gefühl der Vollendung, was sie mir gab in diesem Augenblicke; war doch die Nacht und Armut meines Lebens, die ganze dürftige Sterblichkeit, mit allem, was sie gibt und nimmt, so dahin, als wäre sie nie gewesen! Oft trauert ich, daß wir nur dann erst wissen, von diesen Momenten der Befreiung, wann sie vorüber sind. Sie wägen Aeonen unsers Pflanzenlebens auf, sprach ich oft bei mir selbst, wenn ich ihr Andenken feierte, diese namenlosen Begeisterungen, wo das irdische Leben tot und die Zeit nicht mehr ist, und der entfesselte Geist zum Gotte wird. Jahre gingen vorüber, Meere trennten mich von ihr, tausendfältig verwandelte sich vor mir die Gestalt der Welt, aber ihr Bild verließ mich nie. Oft, wenn ich am heißen Mittag, ermattet von meinen Wanderungen, unter fremdem Himmel ruhte, erschien sie mir, wie in dem trunknen Momente, da ich sie fand, ich preßt es an mein glühendes Herz, das süße Phantom, ich hörte ihre Stimme, das Lispeln ihrer Harfe; wie ein friedlich Arkadien, wo in ewigstiller Luft die Blüte sich wiegt, wo ohne Zwang die Frucht der Ernte und die süße Traube gedeiht, wo keine Furcht das sichre Land umzäunt, wo man von nichts weiß, als von dem ewigen Frühling der Erde, und dem wolkenlosen Himmel und


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seiner Sonne, und seinen heiligen Gestirnen, so stand es offen vor mir, das Heiligtum ihres Herzens und Geistes. Und später, unter den Bitterkeiten und Mühen des Lebens, bei stürmischer Fahrt, am Schlachttag, unter namenlosem Unmut, wo er mir auf ewig verschwunden schien, der gute Geist, den ich sonst so gerne ahndete, in allem, was lebt, wo ich kalt und stolz mir sagte: hilf dir selber, es ist kein Gott! ach! da trat oft ihr Schatten vor mich, wie ein Engel des Friedens, und besänftigte mein verwildertes Herz mit seiner himmlischen Weisheit. Jetzt ehr ich als Wahrheit, was mir einst dunkel in ihrem Bilde sich offenbarte. Das Ideal meines ewigen Daseins, ich hab es damals geahndet, als sie vor mir stand in ihrer Grazie und Hoheit, und darum kehr ich auch so gerne zurück, zu dieser seligen Stunde, zu dir, Diotima, himmlisches Wesen! ----------


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Fünftes Kapitel Der Abend jenes Tages meiner Tage ist mir mit allem, was ich noch gewahr ward in meiner Trunkenheit, unvergeßlich. Mir war er das schönste, was der Frühling der Erde geben kann, und der Himmel und sein Licht. Wie eine Glorie der Heiligen, umfloß sie das Abendrot, und die zarten goldnen Wölkchen im Aether lächelten herunter, wie himmlische Genien, die sich freuten über ihrer Schwester auf Erden, wie sie unter uns wandelte in aller Herrlichkeit der Geister, und doch so gut und freundlich war gegen alles, was um sie war. Alles drängte an sie. Allen schien sich ein Teil ihres Wesens mitzuteilen. Ein freundlicher Ernst, ein zärteres Aufmerken, eine innigere Traulichkeit war unter alle gekommen, und sie wußten nicht, wie ihnen geschah. Mit Begeisterung erzählte mir die Mutter, indes die andern um Diotima beschäftigt waren, wie ihr das liebe Mädchen Freude mache mit ihrem stillen nachdenklichen Wesen, und ihrer steten Zufriedenheit, wie sie sich scheue vor allem, was einem menschlichen Herzen wehe tun könne, vor allem, was nicht schön und schicklich wäre; auch sehe man es sogleich, wenn etwas durch ihre Hände gegangen wäre, man könne


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gewiß nicht sagen, ihr Herz hänge an kleinen Dingen, und doch wär es immer, als wäre sie mit ihrer ganzen Seele an der Sache gewesen; ein Gartenbeet gewinne ein ganz andres Ansehn, wenn sie es ordne; es wär ihr auch so leicht nicht abzulernen, das Eigentliche, was einem an den Gewändern gefiele, die sie geschnitten, und den Kränzen, die sie gewunden hätte; - ihr Element seien aber die alten Dichter und Weisen, hierin seie sie ein eignes Wesen, sie sei zwar sehr geheim damit, aber man hätte doch schon bemerkt, daß sie im Herzen das Andenken großer Menschen im alten Griechenlande ungefähr ebenso feire, wie die andern frommen Gemüter das Fest der Panagia, und anderer Seligen; auch sonst sei etwas - sie müßte nur sagen Übermenschliches an ihr. Hättest du sie gestern gesehn, setzte sie hinzu, es wäre dir wohl so sonderbar zu Mut gewesen, wie mir. Es hatte kaum getagt, als ich hinunter ging in den Garten. Da sah ich, ohne daß sie mich bemerken konnte, das liebe Mädchen in dem heimlichen Plätzchen unter den Platanen, wie sie dastand mit ausgebreiteten Armen, und emporrief: Dir opfr' ich mein Herz, ewige Schönheit! - Ich werde den Anblick im Leben nicht vergessen. Sie komme von den Ufern des Paktols, fuhr die Mutter nach einer Weile fort, aus einem einsamen Tale des Tmolus, wohin ihr Vater, ein Verwandter der Notara, aus Verdruß über sein Volk sich von Smyrna


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zurückgezogen hätte, und ihre Mutter, ehmals die Krone von Ionien, seie seit einem Jahre tot. Der junge Notara trat itzt auch noch zu uns, grüßte mich freundlich, und fragte, ob ich immer noch zürne, er wisse nicht einmal seine Schuld genau, die Mutter ließ ihn aber nicht weiterreden, zog ihn auf die Seite, und flüsterte ihm, herzlich zu mir herüberlächelnd, einige Worte zu, daß ich fast etwas Freudiges vermuten mußte. - Ich bat Notara, mir zu verzeihen. Staunen. Mein Geist verzehrte sich über der frohen Mühe, den ganzen Reichtum zu fassen, der vor ihm sich auftat. - Es fiel mir lange nicht ein, ein Wort zu sprechen, und, da es mir einfiel, ließ es meine Verwirrung nicht zu. Man sprach endlich auch von so manchen Wundern griechischer Freundschaft, von Achill und Patroklus, von der Kohorte der Thebaner, von der Phalanx der Sparter, von Dion und Plato, von all den Liebenden und Geliebten, die aufund untergingen in der Welt, unzertrennlich, wie die brüderlichen Gestirne. Da wacht ich auf. Solche Herrlichkeit zernichtet uns Arme! rief ich; freilich waren es goldne Tage, wo man die Waffen tauschte und sich liebte bis zum Tode, wo man unsterbliche Kinder zeugte in der Begeisterung der Liebe, Taten und Gesänge und ewige


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Gedanken, ach! wo der ägyptische Priester dem Solon noch vorwarf, ihr Griechen seid allzeit Jünglinge! wir sind nun doch Greise bei all unsrem leichten Sinne! Es ist alles so anders geworden. Man lebt bequem, und hat daran genug. Der Mensch bedarf des Menschen nicht mehr; er braucht nur Hände und Arme, zu seinem Dienste. So spricht mein Vater auch, versetzte Diotima, und ihr Auge verweilte ernster an mir. Nun kann ichs ihm nicht länger vorenthalten! rief die Mutter; spricht dein Vater auch so, Diotima? Ich glaub es wohl. Wißt ihr auch, ihr guten Kinder, daß ihr aus einer Quelle geschöpft habt? Der fremde Mann, Hyperion, mit dem ich so oft dich lustwandeln sah, und dich an so manches Steinchen stoßen, weil du kein Auge von ihm wandtest, dem du so oft nachweintest am Meere draußen, als er fort war, wie du mir selbst gestandst, der ist Diotimas Vater. Tausend Herzensgrüße von ihm! rief Diotima freudig - ich hab auch etwas mitgebracht; die böse Mutter hätt es wohl eher sagen können, setzte sie lächelnd hinzu, und eilte hinein ins Haus. O ihr Lieben! rief ich außer mir vor Freude, und faßte die Hände Notaras und seiner Mutter. Nun seh ich erst, wie herzlich gut du dem Manne bist, versetzte die Mutter. Ja wohl bin ich ihm herzlich gut, erwidert ich etwas betroffen, denn ich fühlte wohl, daß


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meine Freude nicht ihm allein galt. Itzt kam Diotima zurück, und brachte mir zwei goldne Münzen. Auf einer stand Minerva mit der Aegide, und warf die Lanze, und eine Palme sproßte zu ihren Füßen; die andre mit dem Apollonskopfe gab mir Diotima mit dem Zusatze, ich möchte dabei an Delos und den Cynthus denken. Sie erzählte mir noch viel von ihrem Vater, und wie er oft von mir gesprochen habe; wir sprachen auch noch manches im allgemeinen. Wie ich sie da verstand! und wie sie das freute! wie ein zufällig Wörtchen von ihr eine Welt von Gedanken in mir hervorrief! sie war wirklich ein Triumph des jugendlichen Geistes, die stille Vereinigung unsers Denkens und Dichtens, und ich erfuhr zum ersten Male ganz, wie die Freude begeistern kann. Kinder! es wird spät! fiel endlich die Mutter ein, und Hyperion kann uns immer Dank sagen für diesen Abend. Leer ist er nicht ausgegangen. Sie gingen hinein. Ich stürzte fort in rasender Freude, schalt und lachte über den Kleinmut meines Herzens in den vergangnen Tagen, und der stolze Knabe konnte gar nicht begreifen, wie es möglich gewesen wäre, so ein ärmlich Wesen zu sein. Wunderbar war mirs zu Mut, als ich in mein Zimmer trat. Es war mir alles so fremd geworden. Jedes Geräte schien mir etwas Trauriges an sich zu haben,


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und ich war doch so selig. Auch ihr mußtet es entgelten, ihr Armen! sagt ich vor mich hin in meines Herzens Trunkenheit, als ich vor die offnen Fenster trat, und meine verwilderten und halbverwelkten Blumen sah, nahm das Wassergefäß und begoß sie lächelnd. Ich brachte die Nacht unter dem Fenster zu. Es waren zauberische Stunden. Aus goldnen Träumen, wo an ein Wörtchen von ihr meine ganze Seele sich hing, um es hundertfach zu deuten, und über ihrem Bilde mir jedes Dasein schwand, weckte mich das Wehen der Nachtluft um meine glühende Wange; die stille Natur schien mir das Fest meines Herzens mitzufeiern; die Sterne blickten freundlicher durch die Zweige; lieblicher duftete der Othem der Blüten. Ich schlummert endlich stehend ein, süßberauscht, wie von holden Melodien eingewiegt. - Bald spielte, wie eines Freundes warme Hand, das kommende Tageslicht um meine Stirne, und ich lächelt empor. Es war ein seliger Morgengruß, den itzt mein Herz dem Himmel und der schönen Erde brachte. Himmel und Erde schienen mir neugeboren, wie ich es war. Ich ging hinaus zu meinen alten Lieblingsplätzen. Die längstvergangnen Stunden, die Stunden des Erwachens, wo der Knabe dasaß in dunklem Sehnen, und nicht wußte, was es war, als die Fittige der jungen Seele sich regten, wo zum ersten Male tiefer atmend die Brust sich hob, und das Auge nun nicht


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mehr so gerne verweilte an dem, was nahe war, und lieber nach der blauen geheimnisvollen Ferne sich richtete, die ahndungsvollen Stunden des Erwachens dämmerten wieder auf in mir. Damals, dacht ich, weissagtest du dir diesen Frühling! o damals sahst du hinaus in die beßre Welt, die dich itzt umgibt! Ich dünkte mir nun so reich und stark. Mein Innerstes war so befriedigt. Es gab für mich in der Welt nichts Feindliches mehr. Meine Insel hatt ich nun auch recht lieb gewonnen. Mit innigem Wohlgefallen sah ich hinab auf ihre grünen Ufer, wo die Wellchen unschädlich um die Myrtengebüsche spielten, und wie das friedliche San-Nicolo mit seinen Blütenwäldern aus dem Morgendufte sein rötlich Haupt erhub, und die Fenster an Notaras Hause glühten, und der Rauch aufstieg von seinem Herde; bald sah ich, wie die Türe sich öffnete, die in den Garten führte, und Diotima die Marmortreppen hinunterging; ich erkannte sie an der hohen schlanken Gestalt, und dem purpurnen Oberkleide, das um den weißen Leihrock flog. Wie mein Auge an diesen Farben sich weidete! Es ist nichts, was sich nicht in der Nähe eines solchen Geschöpfs beseelte, für einen Sinn, wie der meinige war. Nach einer Weile Notara begleitete sie und die Mutter war im Hause


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beschäftiget. Diotima ging allein umher unter den Blumen. Es schien ihr etwas widerfahren zu sein. Der Schmerz auf ihren Lippen ging mir durch die Seele, so mild er schien. Wir gingen eine Weile schweigend auf und nieder. Mich verfolgt ein bittrer Gedanke, rief sie endlich, ich wag es kaum, ihn zu sagen, und kann doch von ihm nicht ablassen. Schon manchmal hat er sich mir aufgedrungen, auch heute wieder. Ist es dann wahr je mehr Menschen, je weniger Freude? - O wie oft ich das fühlen mußte! rief ich, wie oft - es ist unbegreiflich, wie man des Zusammenlaufens nicht müde wird! - Als wüßtest du nicht, erwiderte Diotima, daß der bunteste Wechsel diesen Menschen das Beste dünkt, und diesen finden sie doch untereinander - ihr bunter uneiniger Wechsel, fuhr ich fort, der ist gerade die wahre Gestalt des Übels; ich mag es nicht nachempfinden, wie er mich oft verwirrte, und verzerrte, wie in dem Kriege, den man unter der Larve des Friedens führt, wo man immer das, woran das eigne Herz hängt, vor fremden Pfeilen sichern, wo man so ängstlich jede unschuldige Blöße verhüllen muß, wo der andere bei aller Ruh und Freundlichkeit, die er zeigt, doch mißtrauisch jede Bewegung belauert, ob sie nicht für Feindesanfall gelte, wie in diesem kleinen schlechten Kriege die Kräfte so heillos zu Grunde gehn; nein! es ist eine unerhörte Ungereimtheit! sie


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bieten allem auf, um zusammenzusein, und dann, wann sie zusammen sind, strengen sie mit aller erdenklichen Mühe sich an, um einsam zu sein im eigentlichen Sinne, sie öffnen die Türe und verschließen ihr Herz - dem Himmel sei Dank, daß ich los bin! Das betrübt mich eben, daß es rätlicher scheint, für sich zu leben, fuhr Diotima fort; ich trage ein Bild der Geselligkeit in der Seele; guter Gott! wie viel schöner ists nach diesem Bilde, zusammen zu sein, als einsam! Wenn man nur solcher Dinge sich freute, denk ich oft, nur solcher, die jedem Menschenherzen lieb und teuer sind, wenn das Heilige, das in allen ist, sich mitteilte durch Rede und Bild und Gesang, wenn in Einer Wahrheit sich alle Gemüter vereinigten, in Einer Schönheit sich alle wiedererkennten, ach! wenn man so Hand in Hand hinaneilte in die Arme des Unendlichen O Diotima, rief ich, wenn ich wüßte, wo sie wäre, diese göttliche Gemeinde, noch heute wollt ich den Wanderstab ergreifen, mit Adlerseile wollt ich mich flüchten in die Heimat unsers Herzens! Oft leb ich unter ihr im Geiste, fuhr Diotima fort, und mir ist, als wär ich ferne in einer andern Welt, und ich entbehre der gegenwärtigen so leicht; - wir singen andre Lieder, wir feiern neue Feste, die Feste der Heiligen in allen Zeiten und Orten, der Heroen des Morgen- und Abendlands; da wählt jedes einen aus,


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der seinem Herzen, seinem Leben am nächsten ist, und nennt ihn, und der herrliche Tote tritt mitten unter uns in der Glorie seiner Taten, auch wer, geschäftig am stillen Herde, mit reinem Sinne das seine tat, wird nie von uns vergessen, und Kronen blühn für jede Tugend; und wenn auf unsern Wiesen die goldne Blume glänzt, in seiner bläulichen Blüte das Ährenfeld uns umrauscht, und am heißen Berge die Traube schwillt, dann freun wir uns der lieben Erde, daß sie noch immer ihr friedlich schönes Leben lebt, und die sie bauen, singen von ihr, wie von einer freundlichen Gespielin; auch sie lieben wir alle, die Ewigjugendliche, die Mutter des Frühlings, willkommen, herrliche Schwester! rufen wir aus der Fülle unsers Herzens, wenn sie herauf kömmt zu unsern Freuden, die Geliebte, die Sonne des Himmels; doch ists nicht möglich, ihrer allein zu denken! Der Aether, der uns umfängt, ist er nicht das Ebenbild unsers Geistes, der reine, unsterbliche? und der Geist des Wassers, wenn er unsern Jünglingen in der heiligen Woge begegnet, spielt er nicht die Melodie ihres Herzens? Er ist ja wohl eines Festes wert, der selige Friede mit allem, was da ist! - Den Einen, dem wir huldigen, nennen wir nicht; ob er gleich uns nah ist, wie wir uns selbst sind, wir sprechen ihn nicht aus. Ihn feiert kein Tag; kein Tempel ist ihm angemessen; der Einklang unserer Geister, und ihr unendlich Wachstum feiert ihn


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allein. Es ist mir unmöglich, die Begeisterung des heiligen Mädchens nachzusprechen. O schone dich, Diotima, schone dich und mich, rief ich endlich, da sie mit so grenzenloser Liebe sich in ihre bessere Welt verlor, wer will es aushalten, nach solchen Stunden, in der Armseligkeit, in die man zurückmuß? Aber du bist glücklich, du fühlst die Gegenwart nur selten, hast sie nie gefühlt, wie ich es mußte - Ach! sie sind doch Menschen, fuhr Diotima fort, die Armen, die sich vor uns müde ringen, und abkümmern, ohne daß sie wissen worüber; weil ihnen das Eine, was not ist, nicht erscheint, da möchte man so gerne helfen - Wie gerne, rief ich, möcht ich es ihnen gönnen, daß sie lebten, wie du! Guter Hyperion! unterbrach sie mich mit ihrer stillen Herzlichkeit, und ihr großes Auge glänzte von freundlichen Tränen. Mir ging ein Himmel auf in diesen Worten. Es war mir ohnedies schon lange eine Qual gewesen, so ruhig vor ihr zu bleiben. O Schwester meines Herzens! rief ich, mir hast du den Frieden gegeben! erhalt ihn mir, um dieser Stunde willen! ich lebe dein Leben durch dich - o deinen Himmel, Diotima, fuhr ich fort, da sie mich unterbrechen wollte, ich hab ihn umsonst gesucht auf dem dürren Felde des Lebens, ich war so lange ohne Heimat; ach! es war die Nacht vor dem erfreulichen Tage; ich seh es nun,


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wir sterben nur, um neu zu leben, ich war hingewelkt vor der Zeit, nun kömmt mir ein ewiger Frühling, ich fühl es, hier ist unsterbliche Jugend, hier, wo du bist! - Stille, stille, jugendlicher Geist! rief Diotima. Ich war, indes sie es sprach, selbst über mich erschrocken. Es schwebte mir noch manches warme Wort auf der Zunge; ich verschwieg es, aber bei jedem ward ich bestürzter. Ich war stille, aber ich fühlte nur um so brennender, wie ich an ihr hing. Sonst war ich ruhiger von ihr gegangen als heute. Ich wollte noch an demselben Abend zurück, aus mancherlei Gründen, die ich mir einredete, aber ich hatte kaum drei Schritte gewagt, so verwies ich es mir. Mit quälender Ungeduld erwartet ich den andern Tag. Tausend Dinge wollt ich ihr sagen. Ich stand im Geiste vor ihr, faßte ihre Hände zum ersten Male, und drückte sie so mit Zittern an meine Stirne. Wenn Diotima nicht wäre, dacht ich, und es war mir, als fühlt ich Zernichtung. Ich erschrak über diese Heftigkeit; ich hielt mir die schönen Tage vor, wo ich freier und stiller um Diotima lebte, ich suchte, ihre zarten Melodien in mein Herz zurückzurufen, aber die Unruhe blieb, und ich ward nur um so verwirrter, je mehr ich mein unbändiges Herz mit Vorstellungen plagte. - Es war mir unerklärlich, daß ich gerade heute so sein sollte. Ich wußte mir nicht zu helfen, wie ich des andern


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Tages vor sie trat. Sie schien mir so fremd, so unbekümmert um mich. Sie war auch meist abwesend mit der Mutter, bei häuslichen Geschäften. Sie wollten mit Diotima die Insel ein wenig durchwandern, sagte mir die Mutter, es würde dem lieben Mädchen doch Freude machen, das schöne Land zu sehn, und so hätte sie jetzt noch manches zu besorgen, weil sie einige Tage ausbleiben würden. Es war gut, daß sie meine Antwort nicht abwartete, und wieder hinauseilte. So schnell hätt ich ihr nichts darauf zu sagen gewußt. Und morgen schon wird die Reise vor sich gehn? fragt ich die Mutter, als sie wieder hereintrat, wohl auch sehr frühe? Vor Tagesanbruch! versetzte sie; wir wollen möglichst in der Kühle reisen. - Die Seeluft mildert zwar die Hitze ziemlich, erwidert ich, doch ist der Morgen freilich lieblicher. Und wann werdet ihr zurückkommen? In sechs Tagen würden die Ältesten gewählt, versetzte sie, da möchte sie doch wieder in San-Nicolo sein. Es wäre schön, wenn ich entgegenkäme. Wie doch das unerfahrne Herz so klug ist, wenn es liebt! Beredsamkeit war sicher meine Tugend nie gewesen, und heut am wenigsten. Jetzt, da Diotima wieder gegenwärtig war, konnt ich gar kein Ende finden in meinen Schilderungen von dem Wege, den sie zu machen gedachte. In meinem Leben malt ich nie


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lebendiger. Nicht eine der lieblichen und großen Stellen ließ ich unbemerkt, die sie unterweges finden würde. Alles Erfreuliche, was ihr begegnen konnte, sucht ich an mich anzuknüpfen. Bei jedem Reize der herrlichen Insel sollte Diotima mein gedenken. Ich hatte keine Ruhe die Nacht über. Die Sterne leuchteten noch am Himmel, als ich hinausging. Ich lagerte mich unter dunkeln Platanen an einem Hügel, der nicht sehr ferne von der Straße lag. Mancherlei bewegte sich mir in der Seele. Auch meine trüben Tage, ehe ich Diotima gefunden hatte, erschienen mir wieder. Der Mensch kann manches tragen, dacht ich. Die Freude gehet über ihm auf und unter. Aber er wandert doch auch in der Nacht seinen Weg so hin. Ist er nur einmal vertraut damit geworden, so wird ihm auch das Unerträgliche leidlich. Nur muß er nicht zurücksehn, auf das, was er verlor. Ein Tropfe aus der Schale der Vergessenheit, das ist alles, was er bedarf! Ich hatte einige Tage zuvor einen alten Schiffer gesprochen, der im Gefechte mit den Korsaren den rechten Arm verloren hatte, auch sonst zur Fahrt zu schwach geworden war. Der hatte mir erzählt, wie er anfangs jedesmal hinausgegangen sei an den Hafen, wenn ein Schiff ausgelaufen sei, oder wiedergekommen, wie er sich immer da der alten Zeiten erinnert habe, wo ihm der Vater noch seinen Segen mitgegeben hätte auf die Fahrt, und wie er dann mit


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klopfendem Herzen hinausgewandert wäre aufs herrliche Meer, wie ihm ein frischer Trunk vom Brunnen das Herz erfreuet hätte bei einer Landung, oder der blaue Himmel nach einer stürmischen Nacht, und dann bei glücklicher Rückkunft der Gruß seines Alten - das wär ihm immer eingefallen, wenn er draußen am Hafen hätte Schiffe gehn und kommen gesehn, und ihm hätte oft vor Sehnsucht das Herz geblutet, und er hätte oft geweint in seinen alten Tagen, wie ein Kind, wenn er wieder in seine Hütte geschlichen wäre mit seinem Einen Arme, aber seitdem ihn seine Füße nicht mehr tragen wollten, und er nicht mehr ans Meer hinaus käme, und nicht mehr so oft seiner Jugend gedächte, trag er sein Schicksal geduldiger. So ist der Mensch, dacht ich, ist nur erst die Freude recht ferne, so hält er dem Kummer stille, und hilft sich, so gut er kann. Der erwachende Morgen weckte mich aus meinen Gedanken. Es schien mir sonderbar, daß ich darauf gekommen war. Jetzt sah ich unten auf der Straße die lieben Reisenden herankommen. Ich raffte schnell mich auf, und wollte hinab. Aber ich dachte, es möchte doch wohl auffallen, und so blieb ich. Ich hörte, wie sie sangen. Siehst du, wie entbehrlich du bei ihrer Freude bist, sagt ich mir, und mir war es doch, als könnt ich eher die Luft, die ich atmete, vermissen, als Diotima. Nun


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war mir der Gesang allmählich verhallt, auch die dunkeln Gestalten, die mein Auge, solang es konnte, verschlang, waren verschwunden. Ich lauschte noch eine Weile, und blickte da hinaus, wo ich sie verloren hatte; aber ich hörte nur das tropfende Wasser in den Ritzen des Hügels; kein menschliches Geschöpf zeigte sich in der ganzen Strecke, wohin ich sah. Lebe wohl, Diotima! Herrliche! Gute! rief ich endlich und kehrte nach Hause. Ich geleitete sie im Geiste; ich belauschte ihr Auge, wie es hinaussah in die schöne Welt; jetzt ist sie wohl in dem Tale, dacht ich, wo die lieblichen Gruppen von Ulmen und Pappeln stehn, wovon du ihr sagtest; da denkt sie vielleicht, du hättest nicht uneben geweissagt, und sagt den andern, sie möchte dir wohl gönnen, daß du auch da wärst, und deine Freude hättest. - Aber entbehren kann sie dich doch gar leicht! du sahst es ja! Das dacht ich auch, doch zürnt ich mir dabei, und schlug mirs aus dem Sinne, weil es klein und eigennützig wäre, daß ich wünschen könnte, sie sollte nicht fröhlich sein, wann ich gerade mich nicht freuen könnte. Mit meiner ganzen Liebe hing ich an der Stunde, wo ich sie wiedersehen sollte. Es war ein fröhliches Gewebe von Hoffnungen, womit ich das Herz mir schweigte, und war ich damit zu Ende, so löst ichs wieder auf, es lieblicher zu erneuern.


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Mit süßem Zauber wehten mir, wie Boten der Holdin, die Lüfte des Himmels vom Tal entgegen, wo ich ihrer wartete. Blütenflocken umtanzten mich, und Nachtigallen schlugen unter den Rosen am Wege. Sonst war es stille ringsumher; ich konnte jeden Laut vernehmen, der von ferne kam. Itzt wanderte mir ein freundlicher Pilger vorüber. Ob er nicht auf seinem Wege Reisenden begegnet wäre, fragt ich ihn. Er hätte Reisende gesehn in einem Haine, erwiderte der Pilger, sie hätten dort sich vor dem Mittagsstrahle unter die Ulmen geflüchtet; ein holdes Mädchen hätte Namen in die Bäume geschnitten. Ich wünscht ihm herzlich für seine frohen Worte frohe Wandertage und eilte fort. Jetzt, wo das Tal sich öffnete, sah ich hinaus; da kamen sie! Diotima warf den Schleier zurück, und nickt' und lächelte mir entgegen, und ich flog hinan. Da bot sie traulich mir die Hand; ich mußt ihr geschwind erzählen, wie ich jeden Tag indes gelebt; ich sagt ihr, daß ich früh am Tage, wo sie abgereist, den Hügel bei San -Nicolo besucht, und sie von da gesehen hätt und gehört, daß ich indes ihre Harfe gestimmt, und den Gesang gelernt, den sie am Abend, da ich sie zum ersten Male begrüßte, gesungen hätte, daß ich oft nach ihren liebsten Blumen in Notaras Garten gesehn, und ihrer gepflegt; auch hätt ich aus dem seltnen Buche, das ein Fremder mir geliehn, die Blätter für sie


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abgeschrieben, die am meisten sie vergnügten - so warst du ja recht fleißig, sagte Diotima, fuhr dann fort, wie sie meinen Sinn geahndet hätte in jeder Stelle der Insel, die ich ihr beschrieben, wie man so ganz zusammentreffen könne in einem Urteil, einer Freude, gerade da, wo die andern so selten einig wären; man hätt auch einmal von Delos gesprochen, da hätte sie den Knaben Hyperion vor sich gesehn, wie er mit ihrem Vater so fromm umhergegangen wäre unter den heiligen Ruinen, wie er staunend oben auf dem Cynthus gestanden, und schweigend mit dem Auge nur gefragt; sie hätte dann so herzlich gewünscht, daß sie damals auch mit uns umhergewandert wäre; sie wäre zwar ein unverständig Kind gewesen, doch hätte sie gewiß auch etwas geahndet, weil der Vater so ernst gewesen wäre, und der kleine Gespiele - so und anders dacht ich mir Diotimas Empfang, und war selig in meinen kindischen Träumen. ----------


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Sechstes Kapitel Es wäre gut, wenn die Hoffnung etwas seltner wäre im Gemüte des Menschen. Er waffnete sich dann zu rechter Zeit gegen die Zukunft. Der Abend war nun wirklich da, wo ich sie wiedersehen sollte. Ich war auch kaum hinausgegangen, so ward ich die Reisenden in einiger Entfernung gewahr. Diotima grüßte mich auch freundlich, aber die Diotima, von der ich geträumt hatte, war sie doch nicht. Ihr reiner immertätiger Geist äußerte sich gegen mich, wie zuvor; aber es ward mir schwerer, als sonst, auf sie zu merken; ich war zerstreut, und hört oft Augenblicke lang kein Wort von allem, was sie sprach, und wenn ich lauschte, so war es, weil das arme Wesen trachtete, für seine sterblichen Wünsche ein erfreulich Wörtchen zu erhaschen. Oft, wenn sie während ihrer Rede meinen Namen nannte, war ich plötzlich mit meiner ganzen Seele gegenwärtig; aber mit Schmerzen fühlt ich bald, daß ihr Geist nur einen Augenblick mir nahe gewesen war. Ich ahndete nun allmählich trübe Tage. Es war jetzt oft, als warnte mich etwas, als ging' ich nicht auf rechtem Wege. Sie war das einzige, woran mein Leben sich erhielt, mein Herz hatte sich nach und nach so gewöhnt, daß


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auch nicht der Schatte in mir war von einer Hoffnung, die ohne sie bestanden wäre, und sie schien sich doch mit jedem Tage mehr von mir zu entfernen. Ich fühlte den sterbenden Frühling meines Herzens. Der milde Himmel, der es umfangen hatte, und genährt, die stille Seligkeit, die ich gefunden hatte im sorglosen Anschaun der Grazie und Hoheit dieses seltnen Wesens, verschwand mit jedem Tage merklicher. Mit Todesangst konnt ich itzt jede Miene und jeden Laut von ihr befragen, ob sie mich verlassen würde; ihr Auge mochte gen Himmel sich wenden, oder zur Erde, ich folgt ihm, als wollte mir mein Leben entfliehn. Ich muß es nur geradezu sagen, ich war oft ärgerlich über alles Gute und Wahre, wovon sie sprach, weil sie mich darüber zu vergessen schien. O es ist mir sehr begreiflich geworden, wie der Mensch dahin geraten kann, daß er das beste, was wir haben, das edle freie Leben des Geistes zu morden strebt in dem Wesen, woran sein Herz hängt. Es geht mir durch die Seele, wenn ich mir die guten Kinder denke, die sich das Mein! und Dein! so unbedingt, mit solcher Entzückung sagen. Der Mißverstand ist so leicht. Und weh ihnen, wenn sie sich mißverstehn! Solang ich bei ihr war, und ihr begeisterndes Wesen mich emporhub über alle Armut der Menschen, vergaß ich oft auch die Sorgen und Wünsche meines dürftigen Herzens. Aber das dauerte nicht


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lange. Sowie ich zu mir selbst kam, begann auch wieder meine Not, und je höher und heller ihr Geist über mir leuchtete, um so brennender fühlt ich meinen Jammer. Aber tief in mein Innerstes begrub ich ihn. Es ging mir, wie den Menschen, denen die Flamme ihre Kammern verzehrt, und die nicht um Hülfe rufen mögen, aus Scham und Scheue vor andern. Keine Stelle war mir sicher genug, um mich der Klage meines Herzens zu entlasten. Ich erinnere mich nicht eines Worts, das ich über meinen Gram gesprochen hätte. Ich sah auch nicht, was es mir fruchten könnte, irgend ein Wesen um Hülfe anzusprechen; ich hatte ja schon einmal Trost in der Welt gesucht, und war ärmer zurückgekommen. Ich verzehrte mich in verworrenem gewaltsamem Ringen nach ihr, und mein Wesen mattete sich um so schröcklicher ab, je mehr ich meine glühenden Wünsche verbarg. So kam ich eines Tags zu Diotima. Ich war nicht lange da, so fing sie an: es hätte jemand einen Dank von ihr zu fordern, es wär ihr gestern eingefallen, daß sie ihrer Harfe so ganz vergäße, sie hätte sie hervorgeholt, ihren Mißklang, so gut sie könnte, zu mildern, und sie ganz wohllautend gefunden. Der Himmel weiß, wie viel ich mir unter dem versprochenen Danke dachte. Ich hätte sie gestimmt, rief ich, und wußte mir


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kaum zu helfen in meiner Freude, ich hätte nichts Besseres zu tun gewußt für meine Freundin, solange sie verreist gewesen wäre. Auch fiele mir eben ein, daß ich damals einiges für sie abgeschrieben hätte; ich wüßte nicht, wie es gekommen wäre, daß ich nicht eher daran gedacht hätte - ich lief sogleich fort, die Papiere zu holen; ich konnte kaum sie finden in meiner freudigen Eile; o einen Dank von dir, herrliches Wesen! rief ich, und segnete mit Tränen meine Schmerzenstage, um meiner neuen Hoffnung willen! Sie bat mich, wie ich zurück war, ihr das Geschriebne vorzulesen, freute sich innig über die goldnen Stellen, und sprach darüber ungewöhnlich heiter und lebendig. Anfangs, solange noch die süße Erwartung sich in mir regte, stimmt ich mit allem Feuer des seligen Herzens in ihre frohen Töne ein, doch wie sie endlich so lange mit dem Danke zögerte, da verstummt ich freilich; es war etwas in meiner Betrübnis, wovon bisher keine Spur in mir erschienen war; ich möchte fast sagen, es sei Bitterkeit gewesen. Mit einer sonderbaren Gelassenheit schied ich, als ich endlich zu gehen genötigt war. Ich hörte kaum darauf, als sie mir noch nachrief, ich danke dir, Hyperion! Ich kam nun immer seltner hin; blieb endlich ganz weg. Eine Totenstille, die ich kaum an mir begreife, war allmählich über mich gekommen. Ich lebte so


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hin, mit halbem Bewußtsein, ich suchte nichts mehr, ich half mir fort von einem Tage zum andern, so gut ich konnte; ich achtete nichts, war mir selbst nichts mehr, trachtete auch nicht, andern etwas zu sein. Um diese Zeit begegnete mir, da ich so in meiner Finsternis draußen herumirrte, Notara mit seiner Mutter und einigen andern. Er beschwerte sich über meine Eingezogenheit; ich sagt ihm, daß ich sein Haus nicht hätte mit der bösen Laune plagen mögen, die mich seit einiger Zeit heimgesucht hätte, und wagt es, zu fragen, wo dann Diotima wäre? - Sie sei zu Hause, rief die Mutter, die fromme Tochter schreibe an ihren Vater. Es war traurig, wie die unschuldigen Worte mich aus meiner Dumpfheit weckten. Jetzt mußt du hin! rief es augenblicklich in mir, und Feuer und Schrecken wechselten in meinem verwilderten Herzen. Zitternd, gedankenlos ging ich vorüber an ihrem Fenster - nein! nein! du gehest nicht hinauf, dacht ich, und taumelte fort nach Hause, und schloß die Türe ab. Aber wo ich hinsah, war ihr Bild, und alle die freundlichen Worte, die ich einst gehört hatte von ihr, umtönten mich. - Was willst du von mir? rief ich vor mich hin; was störst du meine Ruhe? - Ich war, wie ein zürnender Geist, den die Stimme des Beschwörers aus seinem Grabe zwang. Verzeih es mir die Gute! ich fluchte der Stunde, wo ich sie fand, und


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rast' im Geiste gegen das himmlische Geschöpf, daß es mich nur darum ins Leben geweckt hätte, um mich wieder niederzudrücken mit seinem Stolze. Wie eine lange entsetzliche Wüste lag die Vergangenheit da vor mir, und wütend vertilgt ich jeden Rest von dem, was einst mein Herz gelabt hatte und erhoben. Ich muß dir danken, dacht ich, ich bettelte vor deiner Türe, und du nährtest mich mit Brosamen. Wer will es dir verargen, daß du das Beste für dich behieltst? Was solltest du auch dich an ein Geschöpf verschwenden, das kaum des Rettens wert war? Nein! du hast keine Schuld auf dir. Ich war ja zertrümmert, zertreten von den andern, eh ich zu dir kam. Da war nichts mehr zu verderben, nichts mehr gut zu machen! - Aber es ist doch wahrlich auch ein grausames Erbarmen, das Wesen, das der langen Ruhe schon nah ist, mit einer Balsamtropfe zu wecken, daß es zwiefach stirbt! - Ich danke nun dafür; ich wollte, du hättest dich nie bemüht. Nein! sie hat nicht gut an mir gehandelt. Sie ist, wie alle. Die andern begannen, und sie hats vollendet - meisterlich! - Ich er schrak endlich doch über meine Lästerungen. Die reinen Melodien ihres Herzens, die sie mir oft auf Augenblicke mitgeteilt hatte durch Red und Miene, daß mirs ward, als wandelt ich wieder im verlassenen Paradiese der Kindheit, ihre fromme Scheue, nichts zu entweihen durch übermütigen Scherz oder Ernst, wenn es nur


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ferne verwandt war mit Schönem und Gutem, ihre absichtlose Güte, ihr Geist mit seinen hohen Idealen, woran ihre stille Liebe so einzig hing, daß sie nichts suchte, und nichts fürchtete in der Welt, alle die lieben seelenvollen Abende, die ich zugebracht hatte mit ihr, jeder Reiz ihrer Bewegung, die, wo sie stand und ging, nur sie - das edle, unbefangne, stille Gemüt bezeichnete, das alles und mehr, ihr ganzes himmlisches Wesen, ging wieder auf mir, wie der Boge des Friedens nach Gewittern. - Und dieser Einzigen zürnst du? sagt ich mir; und warum? weil sie nicht verarmt ist, wie du, weil sie den Himmel noch im Herzen trägt, nicht eines andern Wesens, nicht fremden Reichtums bedarf, um die verödete Stelle auszufüllen, weil sie nicht unterzugehen fürchten kann, wie du, um sich mit dieser Todesangst an ein andres zu hängen; ach! gerade das Göttlichste an ihr, diese Ruhe, diese himmlische Genügsamkeit hast du gelästert, die Unschuld hast du um ihr Paradies beneidet; und mit einem so zerrütteten Geschöpfe sollte sie sich befassen? muß sie dich nicht fliehen? o warnt, ihr guten Geister! warnt sie vor diesem Gefallenen! Ich hätte nun gerne alle Last des Lebens über mich genommen, um mein Unrecht gut zu machen. Nun war es mir nicht mehr um mich zu tun. Ich hätte nun keinen Dank begehrt, für die Tugend eines Halbgotts! Ich wollte nun ganz werden, wie sie, um ihretwillen!


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um ihr mit tausendfacher Freude zu vergüten, was ich ihr zu Leide getan! Ich wollte mich überhaupt einmal herausarbeiten aus meiner Nichtigkeit. Ich sah mit Begeisterung hinaus auf mein künftig Leben. Es war mir, als hätte schon itzt ein heilig Feuer mich geläutert, und meine Schlacken weggetilgt auf ewig. O Diotima! Diotima! rief ich, wenn ich einst vor dir stehe, wie ein neuer Mensch, im Siegsgefühle, wenn es da ist, was ich einst als Knabe träumte - und es muß kommen, es muß, so wahr ein göttlich Wesen des Menschen Brust bewegt! - wenn du dann in deiner reinen Freude mich begrüßest, und denkst, es hätte doch ein guter Funke geschlummert in dem ärmlichen Geschöpfe - dann will ich dir ganz bekennen, wie klein, wie arm ich war, und du wirst nicht zürnen, daß der Schmerz zum Manne mich schmiedete. Ich glaubte, nun endlich auf dem rechten Wege zu sein. Ich war es nicht. Indes brachte mich doch dieser neue Stoß wieder ins Leben. Ich war doch aus der trägen Resignation heraus, wo man nichts mehr will, und nichts mehr achtet, aus der Totenruhe, die bei allem Scheine von Weisheit, womit sie von den Feigen geprediget wird, gewiß das Nichtswürdigste ist, worein der Mensch geraten kann. Entschuldige sich keiner, ihn habe die Welt gemordet! Er selbst ists, der sich mordete! in jedem Falle! -


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Nun erst fiel mir Diotimas Vater wieder ein. Ich schrieb ihm: Du hast meiner gedacht, edler Geist! ich denke deiner, jetzt,


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Fußnoten 1Es

ist wohl nicht nötig, zu erinnern, daß derlei Äußerungen als bloße Phänomene des menschlichen Gemüts von Rechts wegen niemand skandalisieren sollten. 2Im Jahr


1770.

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Hölderlin: Hyperion oder der Eremit in




Hyperion oder Der Eremit in Griechenland

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Erster Band Non coerceri maximo, contineri minimo, divinum est.

Vorrede Ich verspräche gerne diesem Buche die Liebe der Deutschen. Aber ich fürchte, die einen werden es lesen, wie ein Kompendium, und um das fabula docet sich zu sehr bekümmern, indes die andern gar zu leicht es nehmen, und beede Teile verstehen es nicht. Wer bloß an meiner Pflanze riecht, der kennt sie nicht, und wer sie pflückt, bloß, um daran zu lernen, kennt sie auch nicht. Die Auflösung der Dissonanzen in einem gewissen Charakter ist weder für das bloße Nachdenken, noch für die leere Lust. Der Schauplatz, wo sich das Folgende zutrug, ist nicht neu, und ich gestehe, daß ich einmal kindisch genug war, in dieser Rücksicht eine Veränderung mit dem Buche zu versuchen, aber ich überzeugte mich, daß er der einzig angemessene für Hyperions elegiDeutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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das wahrscheinliche Urteil des Publikums so übertrieben geschmeidig gemacht. Ich bedaure, daß für jetzt die Beurteilung des Plans noch nicht jedem möglich ist. Aber der zweite Band soll so schnell, wie möglich, folgen.


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Erstes Buch Hyperion an Bellarmin Der liebe Vaterlandsboden gibt mir wieder Freude und Leid. Ich bin jetzt alle Morgen auf den Höhn des Korinthischen Isthmus, und, wie die Biene unter Blumen, Biegt meine Seele oft hin und her zwischen den Meeren, die zur Rechten und zur Linken meinen glühenden Bergen die Füße kühlen. Besonders der Eine der beeden Meerbusen hätte mich freuen sollen, wär ich ein Jahrtausend früher hier gestanden. Wie ein siegender Halbgott, wallte dazwischen der herrlichen Wildnis des Helikon und Parnaß, wo das Morgenrot um hundert überschneite Gipfel spielt, und zwischen der paradiesischen Ebene von Sicyon der glänzende Meerbusen herein, gegen die Stadt der Freude, das jugendliche Korinth, und schüttete den erbeuteten Reichtum aller Zonen vor seiner Lieblingin aus. Aber was soll mir das? Das Geschrei des Jakals, der unter den Steinhaufen des Altertums sein wildes Grablied singt, schröckt ja aus meinen Träumen mich auf.


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Wohl dem Manne, dem ein blühend Vaterland das Herz erfreut und stärkt! Mir ist, als würd ich in den Sumpf geworfen, als schlüge man den Sargdeckel über mir zu, wenn einer an das meinige mich mahnt, und wenn mich einer einen Griechen nennt, so wird mir immer, als schnürt' er mit dem Halsband eines Hundes mir die Kehle zu. Und siehe, mein Bellarmin! wenn manchmal mir so ein Wort entfuhr, wohl auch im Zorne mir eine Träne ins Auge trat, so kamen dann die weisen Herren, die unter euch Deutschen so gerne spuken, die Elenden, denen ein leidend Gemüt so gerade recht ist, ihre Sprüche anzubringen, die taten dann sich gütlich, ließen sich beigehn, mir zu sagen: klage nicht, handle! O hätt ich doch nie gehandelt! um wie manche Hoffnung wär ich reicher! Ja, vergiß nur, daß es Menschen gibt, darbendes, angefochtenes, tausendfach geärgertes Herz! und kehre wieder dahin, wo du ausgingst, in die Arme der Natur, der wandellosen, stillen und schönen. Hyperion an Bellarmin Ich habe nichts, wovon ich sagen möchte, es sei mein eigen. Fern und tot sind meine Geliebten, und ich


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vernehme durch keine Stimme von ihnen nichts mehr. Mein Geschäft auf Erden ist aus. Ich bin voll Willens an die Arbeit gegangen, habe geblutet darüber, und die Welt um keinen Pfenning reicher gemacht. Ruhmlos und einsam kehr ich zurück und wandre durch mein Vaterland, das, wie ein Totengarten, weit umher liegt, und mich erwartet vielleicht das Messer des Jägers, der uns Griechen, wie das Wild des Waldes, sich zur Lust hält. Aber du scheinst noch, Sonne des Himmels! Du grünst noch, heilige Erde! Noch rauschen die Ströme ins Meer, und schattige Bäume säuseln im Mittag. Der Wonnegesang des Frühlings singt meine sterblichen Gedanken in Schlaf. Die Fülle der allebendigen Welt ernährt und sättiget mit Trunkenheit mein darbend Wesen. O selige Natur! Ich weiß nicht, wie mir geschiehet, wenn ich mein Auge erhebe vor deiner Schöne, aber alle Lust des Himmels ist in den Tränen, die ich weine vor dir, der Geliebte vor der Geliebten. Mein ganzes Wesen verstummt und lauscht, wenn die zarte Welle der Luft mir um die Brust spielt. Verloren ins weite Blau, blick ich oft hinauf an den Aether und hinein ins heilige Meer, und mir ist, als öffnet' ein verwandter Geist mir die Arme, als löste der Schmerz der Einsamkeit sich auf ins Leben der Gottheit.


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Eines zu sein mit Allem, das ist Leben der Gottheit, das ist der Himmel des Menschen. Eines zu sein mit Allem, was lebt, in seliger Selbstvergessenheit wiederzukehren ins All der Natur, das ist der Gipfel der Gedanken und Freuden, das ist die heilige Bergeshöhe, der Ort der ewigen Ruhe, wo der Mittag seine Schwüle und der Donner seine Stimme verliert und das kochende Meer der Woge des Kornfelds gleicht. Eines zu sein mit Allem, was lebt! Mit diesem Worte legt die Tugend den zürnenden Harnisch, der Geist des Menschen den Zepter weg, und alle Gedanken schwinden vor dem Bilde der ewigeinigen Welt, wie die Regeln des ringenden Künstlers vor seiner Urania, und das eherne Schicksal entsagt der Herrschaft, und aus dem Bunde der Wesen schwindet der Tod, und Unzertrennlichkeit und ewige Jugend beseliget, verschönert die Welt. Auf dieser Höhe steh ich oft, mein Bellarmin! Aber ein Moment des Besinnens wirft mich herab. Ich denke nach und finde mich, wie ich zuvor war, allein, mit allen Schmerzen der Sterblichkeit, und meines Herzens Asyl, die ewigeinige Welt, ist hin; die Natur verschließt die Arme, und ich stehe, wie ein Fremdling, vor ihr, und verstehe sie nicht. Ach! wär ich nie in eure Schulen gegangen. Die Wissenschaft, der ich in den Schacht hinunter folgte,


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von der ich, jugendlich töricht, die Bestätigung meiner reinen Freude erwartete, die hat mir alles verdorben. Ich bin bei euch so recht vernünftig geworden, habe gründlich mich unterscheiden gelernt von dem, was mich umgibt, bin nun vereinzelt in der schönen Welt, bin so ausgeworfen aus dem Garten der Natur, wo ich wuchs und blühte, und vertrockne an der Mittagssonne. O ein Gott ist der Mensch, wenn er träumt, ein Bettler, wenn er nachdenkt, und wenn die Begeisterung hin ist, steht er da, wie ein mißratener Sohn, den der Vater aus dem Hause stieß, und betrachtet die ärmlichen Pfennige, die ihm das Mitleid auf den Weg gab. Hyperion an Bellarmin Ich danke dir, daß du mich bittest, dir von mir zu erzählen, daß du die vorigen Zeiten mir ins Gedächtnis bringst. Das trieb mich auch nach Griechenland zurück, daß ich den Spielen meiner Jugend näher leben wollte. Wie der Arbeiter in den erquickenden Schlaf, sinkt oft mein angefochtenes Wesen in die Arme der


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unschuldigen Vergangenheit. Ruhe der Kindheit! himmlische Ruhe! wie oft steh ich stille vor dir in liebender Betrachtung, und möchte dich denken! Aber wir haben ja nur Begriffe von dem, was einmal schlecht gewesen und wieder gut gemacht ist; von Kindheit, Unschuld haben wir keine Begriffe. Da ich noch ein stilles Kind war und von dem allem, was uns umgibt, nichts wußte, war ich da nicht mehr, als jetzt, nach all den Mühen des Herzens und all dem Sinnen und Ringen? Ja! ein göttlich Wesen ist das Kind, solang es nicht in die Chamäleonsfarbe der Menschen getaucht ist. Es ist ganz, was es ist, und darum ist es so schön. Der Zwang des Gesetzes und des Schicksals betastet es nicht; im Kind ist Freiheit allein. In ihm ist Frieden; es ist noch mit sich selber nicht zerfallen. Reichtum ist in ihm; es kennt sein Herz, die Dürftigkeit des Lebens nicht. Es ist unsterblich, denn es weiß vom Tode nichts. Aber das können die Menschen nicht leiden. Das Göttliche muß werden, wie ihrer einer, muß erfahren, daß sie auch da sind, und eh es die Natur aus seinem Paradiese treibt, so schmeicheln und schleppen die Menschen es heraus, auf das Feld des Fluchs, daß es, wie sie, im Schweiße des Angesichts sich abarbeite. Aber schön ist auch die Zeit des Erwachens, wenn man nur zur Unzeit uns nicht weckt.


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O es sind heilige Tage, wo unser Herz zum ersten Male die Schwingen übt, wo wir, voll schnellen feurigen Wachstums, dastehn in der herrlichen Welt, wie die junge Pflanze, wenn sie der Morgensonne sich aufschließt, und die kleinen Arme dem unendlichen Himmel entgegenstreckt. Wie es mich umhertrieb an den Bergen und am Meeresufer! ach wie ich oft da saß mit klopfendem Herzen, auf den Höhen von Tina, und den Falken und Kranichen nachsah, und den kühnen fröhlichen Schiffen, wenn sie hinunterschwanden am Horizont! Dort hinunter! dacht ich, dort wanderst du auch einmal hinunter, und mir war, wie einem Schmachtenden, der ins kühlende Bad sich stürzt und die schäumenden Wasser über die Stirne sich schüttet. Seufzend kehrt ich dann nach meinem Hause wieder um. Wenn nur die Schülerjahre erst vorüber wären, dacht ich oft. Guter Junge! sie sind noch lange nicht vorüber. Daß der Mensch in seiner Jugend das Ziel so nahe glaubt! Es ist die schönste aller Täuschungen, womit die Natur der Schwachheit unsers Wesens aufhilft. Und wenn ich oft dalag unter den Blumen und am zärtlichen Frühlingslichte mich sonnte, und hinaufsah ins heitre Blau, das die warme Erde umfing, wenn ich unter den Ulmen und Weiden, im Schoße des Berges saß, nach einem erquickenden Regen, wenn die


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Zweige noch bebten von den Berührungen des Himmels, und über dem tröpfelnden Walde sich goldne Wolken bewegten, oder wenn der Abendstern voll friedlichen Geistes heraufkam mit den alten Jünglingen, den übrigen Helden des Himmels, und ich so sah, wie das Leben in ihnen in ewiger müheloser Ordnung durch den Aether sich fortbewegte, und die Ruhe der Welt mich umgab und erfreute, daß ich aufmerkte und lauschte, ohne zu wissen, wie mir geschah - hast du mich lieb, guter Vater im Himmel! fragt ich dann leise, und fühlte seine Antwort so sicher und selig am Herzen. O du, zu dem ich rief, als wärst du über den Sternen, den ich Schöpfer des Himmels nannte und der Erde, freundlich Idol meiner Kindheit, du wirst nicht zürnen, daß ich deiner vergaß! - Warum ist die Welt nicht dürftig genug, um außer ihr noch Einen zu suchen?1 O wenn sie eines Vaters Tochter ist, die herrliche Natur, ist das Herz der Tochter nicht sein Herz? Ihr Innerstes, ists nicht Er? Aber hab ichs denn? kenn ich es denn? Es ist, als säh ich, aber dann erschreck ich wieder, als wär es meine eigne Gestalt, was ich gesehn, es ist, als fühlt ich ihn, den Geist der Welt, wie eines Freundes warme Hand, aber ich erwache und meine, ich habe meine eignen Finger gehalten.


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Hyperion an Bellarmin Weißt du, wie Plato und sein Stella sich liebten? So liebt ich, so war ich geliebt. O ich war ein glücklicher Knabe! Es ist erfreulich, wenn gleiches sich zu gleichem gesellt, aber es ist göttlich, wenn ein großer Mensch die kleineren zu sich aufzieht. Ein freundlich Wort aus eines tapfern Mannes Herzen, ein Lächeln, worin die verzehrende Herrlichkeit des Geistes sich verbirgt, ist wenig und viel, wie ein zauberisch Losungswort, das Tod und Leben in seiner einfältigen Silbe verbirgt, ist, wie ein geistig Wasser, das aus der Tiefe der Berge quillt, und die geheime Kraft der Erde uns mitteilt in seinem kristallenen Tropfen. Wie haß ich dagegen alle die Barbaren, die sich einbilden, sie seien weise, weil sie kein Herz mehr haben, alle die rohen Unholde, die tausendfältig die jugendliche Schönheit töten und zerstören, mit ihrer kleinen unvernünftigen Mannszucht! Guter Gott! Da will die Eule die jungen Adler aus dem Neste jagen, will ihnen den Weg zur Sonne weisen! Verzeih mir, Geist meines Adamas! daß ich dieser gedenke vor dir. Das ist der Gewinn, den uns Erfahrung gibt, daß wir nichts Treffliches uns denken, ohne


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sein ungestaltes Gegenteil. O daß nur du mir ewig gegenwärtig wärest, mit allem, was dir verwandt ist, traurender Halbgott, den ich meine! Wen du umgibst, mit deiner Ruhe und Stärke, Sieger und Kämpfer, wem du begegnest mit deiner Liebe und Weisheit, der fliehe, oder werde, wie du! Unedles und Schwaches besteht nicht neben dir. Wie oft warst du mir nahe, da du längst mir ferne warst, verklärtest mich mit deinem Lichte, und wärmtest mich, daß mein erstarrtes Herz sich wieder bewegte, wie der verhärtete Quell, wenn der Strahl des Himmels ihn berührt! Zu den Sternen hätt ich dann fliehn mögen mit meiner Seligkeit, damit sie mir nicht entwürdigt würde von dem, was mich umgab. Ich war aufgewachsen, wie eine Rebe ohne Stab, und die wilden Ranken breiteten richtungslos über dem Boden sich aus. Du weißt ja, wie so manche edle Kraft bei uns zu Grunde geht, weil sie nicht genützt wird. Ich schweifte herum, wie ein Irrlicht, griff alles an, wurde von allem ergriffen, aber auch nur für den Moment, und die unbehülflichen Kräfte matteten vergebens sich ab. Ich fühlte, daß mirs überall fehlte, und konnte doch mein Ziel nicht finden. So fand er mich. Er hatt an seinem Stoffe, der sogenannten kultivierten Welt, lange genug Geduld und Kunst geübt, aber sein Stoff war Stein und Holz gewesen und geblieben,


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nahm wohl zur Not die edle Menschenform von außen an, aber um dies wars meinem Adamas nicht zu tun; er wollte Menschen, und, um diese zu schaffen, hatt er seine Kunst zu arm gefunden. Sie waren einmal da gewesen, die er suchte, die zu schaffen, seine Kunst zu arm war, das erkannt er deutlich. Wo sie da gewesen, wußt er auch. Da wollt er hin und unter dem Schutt nach ihrem Genius fragen, mit diesem sich die einsamen Tage zu verkürzen. Er kam nach Griechenland. So fand ich ihn. Noch seh ich ihn vor mich treten in lächelnder Betrachtung, noch hör ich seinen Gruß und seine Fragen. Wie eine Pflanze, wenn ihr Friede den strebenden Geist besänftigt, und die einfältige Genügsamkeit wiederkehrt in die Seele - so stand er vor mir. Und ich, war ich nicht der Nachhall seiner stillen Begeisterung? wiederholten sich nicht die Melodien seines Wesens in mir? Was ich sah, ward ich, und es war Göttliches, was ich sah. Wie unvermögend ist doch der gutwilligste Fleiß der Menschen gegen die Allmacht der ungeteilten Begeisterung. Sie weilt nicht auf der Oberfläche, faßt nicht da und dort uns an, braucht keiner Zeit und keines Mittels; Gebot und Zwang und Überredung braucht sie nicht; auf allen Seiten, in allen Tiefen und Höhen ergreift sie im Augenblick uns, und wandelt, ehe sie da


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ist für uns, ehe wir fragen, wie uns geschiehet, durch und durch in ihre Schönheit, ihre Seligkeit uns um. Wohl dem, wem auf diesem Wege ein edler Geist in früher Jugend begegnete! O es sind goldne unvergeßliche Tage, voll von den Freuden der Liebe und süßer Beschäftigung! Bald führte mein Adamas in die Heroenwelt des Plutarch, bald in das Zauberland der griechischen Götter mich ein, bald ordnet' und beruhigt' er mit Zahl und Maß das jugendliche Treiben, bald stieg er auf die Berge mit mir; des Tags, um die Blumen der Heide und des Walds und die wilden Moose des Felsen, des Nachts, um über uns die heiligen Sterne zu schauen, und nach menschlicher Weise zu verstehen. Es ist ein köstlich Wohlgefühl in uns, wenn so das Innere an seinem Stoffe sich stärkt, sich unterscheidet und getreuer anknüpft und unser Geist allmählich waffenfähig wird. Aber dreifach fühlt ich ihn und mich, wenn wir, wie Manen aus vergangner Zeit, mit Stolz und Freude, mit Zürnen und Trauern an den Athos hinauf und von da hinüberschifften in den Hellespont und dann hinab an die Ufer von Rhodus und die Bergschlünde von Tänarum, durch die stillen Inseln alle, wenn da die Sehnsucht über die Küsten hinein uns trieb, ins düstre Herz des alten Peloponnes, an die einsamen Gestade des Eurotas, ach! die ausgestorbnen Tale von


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Elis und Nemea und Olympia, wenn wir da, an eine Tempelsäule des vergeßnen Jupiters gelehnt, umfangen von Lorbeerrosen und Immergrün, ins wilde Flußbett sahn, und das Leben des Frühlings und die ewig jugendliche Sonne uns mahnte, daß auch der Mensch einst da war, und nun dahin ist, daß des Menschen herrliche Natur jetzt kaum noch da ist, wie das Bruchstück eines Tempels oder im Gedächtnis, wie ein Totenbild - da saß ich traurig spielend neben ihm, und pflückte das Moos von eines Halbgotts Piedestal, grub eine marmorne Heldenschulter aus dem Schutt, und schnitt den Dornbusch und das Heidekraut von den halbbegrabnen Architraven, indes mein Adamas die Landschaft zeichnete, wie sie freundlich tröstend den Ruin umgab, den Weizenhügel, die Oliven, die Ziegenherde, die am Felsen des Gebirgs hing, den Ulmenwald, der von den Gipfeln in das Tal sich stürzte; und die Lacerte spielte zu unsern Füßen, und die Fliegen umsummten uns in der Stille des Mittags - Lieber Bellarmin! ich hätte Lust, so pünktlich dir, wie Nestor, zu erzählen; ich ziehe durch die Vergangenheit, wie ein Ährenleser über die Stoppeläcker, wenn der Herr des Lands geerntet hat; da liest man jeden Strohhalm auf. Und wie ich neben ihm stand auf den Höhen von Delos, wie das ein Tag war, der mir graute, da ich mit ihm an der Granitwand des Cynthus die alten Marmortreppen hinaufstieg. Hier wohnte der


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Sonnengott einst, unter den himmlischen Festen, wo ihn, wie goldnes Gewölk, das versammelte Griechenland umglänzte. In Fluten der Freude und Begeisterung warfen hier, wie Achill in den Styx, die griechischen Jünglinge sich, und gingen unüberwindlich, wie der Halbgott, hervor. In den Hainen, in den Tempeln erwachten und tönten in einander ihre Seelen, und treu bewahrte jeder die entzückenden Akkorde. Aber was sprech ich davon? Als hätten wir noch eine Ahnung jener Tage! Ach! es kann ja nicht einmal ein schöner Traum gedeihen unter dem Fluche, der über uns lastet. Wie ein heulender Nordwind, fährt die Gegenwart über die Blüten unsers Geistes und versengt sie im Entstehen. Und doch war es ein goldner Tag, der auf dem Cynthus mich umfing! Es dämmerte noch, da wir schon oben waren. Jetzt kam er herauf in seiner ewigen Jugend, der alte Sonnengott, zufrieden und mühelos, wie immer, flog der unsterbliche Titan mit seinen tausend eignen Freuden herauf, und lächelt, herab auf sein verödet Land, auf seine Tempel, seine Säulen, die das Schicksal vor ihn hingeworfen hatte, wie die dürren Rosenblätter, die im Vorübergehen ein Kind gedankenlos vom Strauche riß, und auf die Erde säete. Sei, wie dieser! rief mir Adamas zu, ergriff mich bei der Hand und hielt sie dem Gott entgegen, und mir war, als trügen uns die Morgenwinde mit sich


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fort, und brächten uns ins Geleite des heiligen Wesens, das nun hinaufstieg auf den Gipfel des Himmels, freundlich und groß, und wunderbar mit seiner Kraft und seinem Geist die Welt und uns erfüllte. Noch trauert und frohlockt mein Innerstes über jedes Wort, das mir damals Adamas sagte, und ich begreife meine Bedürftigkeit nicht, wenn oft mir wird, wie damals ihm sein mußte. Was ist Verlust, wenn so der Mensch in seiner eignen Welt sich findet? In uns ist alles. Was kümmerts dann den Menschen, wenn ein Haar von seinem Haupte fällt? Was ringt er so nach Knechtschaft, da er ein Gott sein könnte! Du wirst einsam sein, mein Liebling! sagte mir damals Adamas auch, du wirst sein wie der Kranich, den seine Brüder zurückließen in rauher Jahrszeit, indes sie den Frühling suchen im fernen Lande. Und das ists, Lieber! Das macht uns arm bei allem Reichtum, daß wir nicht allein sein können, daß die Liebe in uns, so lange wir leben, nicht erstirbt. Gib mir meinen Adamas wieder, und komm mit allen, die mir angehören, daß die alte schöne Welt sich unter uns erneure, daß wir uns versammeln und vereinen in den Armen unserer Gottheit, der Natur, und siehe! so weiß ich nichts von Notdurft. Aber sage nur niemand, daß uns das Schicksal trenne! Wir sinds, wir! wir haben unsre Lust daran, uns in die Nacht des Unbekannten, in die kalte


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Fremde irgend einer andern Welt zu stürzen, und, wär es möglich, wir verließen der Sonne Gebiet und stürmten über des Irrsterns Grenzen hinaus. Ach! für des Menschen wilde Brust ist keine Heimat möglich; und wie der Sonne Strahl die Pflanzen der Erde, die er entfaltete, wieder versengt, so tötet der Mensch die süßen Blumen, die an seiner Brust gedeihten, die Freuden der Verwandtschaft und der Liebe. Es ist, als zürnt ich meinem Adamas, daß er mich verließ, aber ich zürn ihm nicht. O er wollte ja wieder kommen! In der Tiefe von Asien soll ein Volk von seltner Trefflichkeit verborgen sein; dahin trieb ihn seine Hoffnung weiter. Bis Nio begleitet ich ihn. Es waren bittere Tage. Ich habe den Schmerz ertragen gelernt, aber für solch ein Scheiden hab ich keine Kraft in mir. Mit jedem Augenblicke, der uns der letzten Stunde näher brachte, wurd es sichtbarer, wie dieser Mensch verwebt war in mein Wesen. Wie ein Sterbender den fliehenden Othem, hielt ihn meine Seele. Am Grabe Homers brachten wir noch einige Tage zu, und Nio wurde mir die heiligste unter den Inseln. Endlich rissen wir uns los. Mein Herz hatte sich müde gerungen. Ich war ruhiger im letzten Augenblicke. Auf den Knieen lag ich vor ihm, umschloß ihn zum letzten Male mit diesen Armen; gib mir einen


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Segen, mein Vater! rief ich leise zu ihm hinauf, und er lächelte groß, und seine Stirne breitete vor den Sternen des Morgens sich aus und sein Auge durchdrang die Raume des Himmels - Bewahrt ihn mir, rief er, ihr Geister besserer Zeit! und zieht zu eurer Unsterblichkeit ihn auf, und all ihr freundlichen Kräfte des Himmels und der Erde, seid mit ihm! Es ist ein Gott in uns, setzt' er ruhiger hinzu, der lenkt, wie Wasserbäche, das Schicksal, und alle Dinge sind sein Element. Der sei vor allem mit dir! So schieden wir. Leb wohl, mein Bellarmin! Hyperion an Bellarmin Wohin könnt ich mir entfliehen, hätt ich nicht die lieben Tage meiner Jugend? Wie ein Geist, der keine Ruhe am Acheron findet, kehr ich zurück in die verlaßnen Gegenden meines Lebens. Alles altert und verjüngt sich wieder. Warum sind wir ausgenommen vom schönen Kreislauf der Natur? Oder gilt er auch für uns? Ich wollt es glauben, wenn Eines nicht in uns wäre, das ungeheure Streben, Alles zu sein, das, wie der Titan des Aetna, heraufzürnt aus den Tiefen unsers Wesens. Und doch, wer wollt es nicht lieber in sich fühlen,


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wie ein siedend Öl, als sich gestehn, er sei für die Geißel und fürs Joch geboren? Ein tobend Schlachtroß oder eine Mähre, die das Ohr hängt, was ist edler? Lieber! es war eine Zeit, da auch meine Brust an großen Hoffnungen sich sonnte, da auch mir die Freude der Unsterblichkeit in allen Pulsen schlug, da ich wandelt unter herrlichen Entwürfen, wie in weiter Wäldernacht, da ich glücklich, wie die Fische des Ozeans, in meiner uferlosen Zukunft weiter, ewig weiter drang. Wie mutig, selige Natur! entsprang der Jüngling deiner Wiege! wie freut' er sich in seiner unversuchten Rüstung! Sein Bogen war gespannt und seine Pfeile rauschten im Köcher, und die Unsterblichen, die hohen Geister des Altertums führten ihn an, und sein Adamas war mitten unter ihnen. Wo ich ging und stand, geleiteten mich die herrlichen Gestalten; wie Flammen, verloren sich in meinem Sinne die Taten aller Zeiten in einander, und wie in Ein frohlockend Gewitter die Riesenbilder, die Wolken des Himmels sich vereinen, so vereinten sich, so wurden Ein unendlicher Sieg in mir die hundertfältigen Siege der Olympiaden. Wer hält das aus, wen reißt die schröckende Herrlichkeit des Altertums nicht um, wie ein Orkan die jungen Wälder umreißt, wenn sie ihn ergreift, wie mich, und wenn, wie mir, das Element ihm fehlt,


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worin er sich ein stärkend Selbstgefühl erbeuten könnte? O mir, mir beugte die Größe der Alten, wie ein Sturm, das Haupt, mir raffte sie die Blüte vom Gesichte, und oftmals lag ich, wo kein Auge mich bemerkte, unter tausend Tränen da, wie eine gestürzte Tanne, die am Bache liegt und ihre welke Krone in die Flut verbirgt. Wie gerne hätt ich einen Augenblick aus eines großen Mannes Leben mit Blut erkauft! Aber was half mir das? Es wollte ja mich niemand. O es ist jämmerlich, so sich vernichtet zu sehn; und wem dies unverständlich ist, der frage nicht danach, und danke der Natur, die ihn zur Freude, wie die Schmetterlinge, schuf, und geh, und sprech in seinem Leben nimmermehr von Schmerz und Unglück. Ich liebte meine Heroen, wie eine Fliege das Licht; ich suchte ihre gefährliche Nähe und floh und suchte sie wieder. Wie ein blutender Hirsch in den Strom, stürzt ich oft mitten hinein in den Wirbel der Freude, die brennende Brust zu kühlen und die tobenden herrlichen Träume von Ruhm und Größe wegzubaden, aber was half das? Und wenn mich oft um Mitternacht das heiße Herz in den Garten hinuntertrieb unter die tauigen Bäume, und der Wiegengesang des Quells und die liebliche Luft und das Mondlicht meinen Sinn besänftigte, und


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so frei und friedlich über mir die silbernen Gewölke sich regten, und aus der Ferne mir die verhallende Stimme der Meeresflut tönte, wie freundlich spielten da mit meinem Herzen all die großen Phantome seiner Liebe! Lebt wohl, ihr Himmlischen! sprach ich oft im Geiste, wenn über mir die Melodie des Morgenlichts mit leisem Laute begann, ihr herrlichen Toten lebt wohl! ich möcht euch folgen, möchte von mir schütteln, was mein Jahrhundert mir gab, und aufbrechen ins freiere Schattenreich! Aber ich schmachte an der Kette und hasche mit bitterer Freude die kümmerliche Schale, die meinem Durste gereicht wird. ---------Hyperion an Bellarmin Meine Insel war mir zu enge geworden, seit Adamas fort war. Ich hatte Jahre schon in Tina Langeweile. Ich wollt in die Welt. Geh vorerst nach Smyrna, sagte mein Vater, lerne da die Künste der See und des Kriegs, lerne die Sprache gebildeter Völker und ihre Verfassungen und Meinungen und Sitten und Gebräuche, prüfe alles und wähle das Beste! - Dann kann es meinetwegen weiter


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gehn. Lern auch ein wenig Geduld! setzte die Mutter hinzu, und ich nahms mit Dank an. Es ist entzückend, den ersten Schritt aus der Schranke der Jugend zu tun, es ist, als dächt ich meines Geburtstags, wenn ich meiner Abreise von Tina gedenke. Es war eine neue Sonne über mir, und Land und See und Luft genoß ich wie zum ersten Male. Die lebendige Tätigkeit, womit ich nun in Smyrna meine Bildung besorgte, und der eilende Fortschritt besänftigte mein Herz nicht wenig. Auch manches seligen Feierabends erinnere ich mich aus dieser Zeit. Wie oft ging ich unter den immer grünen Bäumen am Gestade des Meles, an der Geburtsstätte meines Homer, und sammelt Opferblumen und warf sie in den heiligen Strom! Zur nahen Grotte trat ich dann in meinen friedlichen Träumen, da hätte der Alte, sagen sie, seine Iliade gesungen. Ich fand ihn. Jeder Laut in mir verstummte vor seiner Gegenwart. Ich schlug sein göttlich Gedicht mir auf und es war, als hätt ich es nie gekannt, so ganz anders wurd es jetzt lebendig in mir. Auch denk ich gerne meiner Wanderung durch die Gegenden von Smyrna. Es ist ein herrlich Land, und ich habe tausendmal mir Flügel gewünscht, um des Jahres Einmal nach Kleinasien zu fliegen. Aus der Ebne von Sardes kam ich durch die Felsenwände des Tmolus herauf.


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Ich hatt am Fuße des Bergs übernachtet in einer freundlichen Hütte, unter Myrten, unter den Düften des Ladanstrauchs, wo in der goldnen Flut des Paktolus die Schwäne mir zur Seite spielten, wo ein alter Tempel der Cybele aus den Ulmen hervor, wie ein schüchterner Geist, ins helle Mondlicht blickte. Fünf liebliche Säulen trauerten über dem Schutt, und ein königlich Portal lag niedergestürzt zu ihren Füßen. Durch tausend blühende Gebüsche wuchs mein Pfad nun aufwärts. Vom schroffen Abhang neigten lispelnde Bäume sich, und übergossen mit ihren zarten Flocken mein Haupt. Ich war des Morgens ausgegangen. Um Mittag war ich auf der Höhe des Gebirgs. Ich stand, sah fröhlich vor mich hin, genoß der reineren Lüfte des Himmels. Es waren selige Stunden. Wie ein Meer, lag das Land, wovon ich heraufkam, vor mir da, jugendlich, voll lebendiger Freude; es war ein himmlisch unendlich Farbenspiel, womit der Frühling mein Herz begrüßte, und wie die Sonne des Himmels sich wiederfand im tausendfachen Wechsel des Lichts, das ihr die Erde zurückgab, so erkannte mein Geist sich in der Fülle des Lebens, die ihn umfing, von allen Seiten ihn überfiel. Zur Linken stürzt' und jauchzte, wie ein Riese, der Strom in die Wälder hinab, vom Marmorfelsen, der über mir hing, wo der Adler spielte mit seinen Jungen, wo die Schneegipfel hinauf in den blauen Aether


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glänzten; rechts wälzten Wetterwolken sich her über den Wäldern des Sipylus; ich fühlte nicht den Sturm, der sie trug, ich fühlte nur ein Lüftchen in den Locken, aber ihren Donner hört ich, wie man die Stimme der Zukunft hört, und ihre Flammen sah ich, wie das ferne Licht der geahneten Gottheit. Ich wandte mich südwärts und ging weiter. Da lag es offen vor mir, das ganze paradiesische Land, das der Kayster durchströmt, durch so manchen reizenden Umweg, als könnt er nicht lange genug verweilen in all dem Reichtum und der Lieblichkeit, die ihn umgibt. Wie die Zephyre, irrte mein Geist von Schönheit zu Schönheit selig umher, vom fremden friedlichen Dörfchen, das tief unten am Berge lag, bis hinein, wo die Gebirgkette des Messogis dämmert. Ich kam nach Smyrna zurück, wie ein Trunkener vom Gastmahl. Mein Herz war des Wohlgefälligen zu voll, um nicht von seinem Überflusse der Sterblichkeit zu leihen. Ich hatte zu glücklich in mich die Schönheit der Natur erbeutet, um nicht die Lücken des Menschenlebens damit auszufüllen. Mein dürftig Smyrna kleidete sich in die Farben meiner Begeisterung, und stand, wie eine Braut, da. Die geselligen Städter zogen mich an. Der Widersinn in ihren Sitten vergnügte mich, wie eine Kinderposse, und weil ich von Natur hinaus war über all die eingeführten Formen und Bräuche, spielt ich mit allen, und legte sie an


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und zog sie aus, wie Fastnachtskleider. Was aber eigentlich mir die schale Kost des gewöhnlichen Umgangs würzte, das waren die guten Gesichter und Gestalten, die noch hie und da die mitleidige Natur, wie Sterne, in unsere Verfinsterung sendet. Wie hatt ich meine herzliche Freude daran! wie glaubig deutet ich diese freundlichen Hieroglyphen! Aber es ging mir fast damit, wie ehemals mit den Birken im Frühlinge. Ich hatte von dem Safte dieser Bäume gehört, und dachte wunder, was ein köstlich Getränk die lieblichen Stämme geben müßten. Aber es war nicht Kraft und Geist genug darinnen. Ach! und wie heillos war das übrige alles, was ich hört und sah. Es war mir wirklich hie und da, als hätte sich die Menschennatur in die Mannigfaltigkeiten des Tierreichs aufgelöst, wenn ich umher ging unter diesen Gebildeten. Wie überall, so waren auch hier die Männer besonders verwahrlost und verwest. Gewisse Tiere heulen, wenn sie Musik anhören. Meine bessergezognen Leute hingegen lachten, wenn von Geistesschönheit die Rede war und von Jugend des Herzens. Die Wölfe gehen davon, wenn einer Feuer schlägt. Sahn jene Menschen einen Funken Vernunft, so kehrten sie, wie Diebe, den Rücken. Sprach ich einmal auch vom alten Griechenland ein


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warmes Wort, so gähnten sie, und meinten, man hätte doch auch zu leben in der jetzigen Zeit; und es wäre der gute Geschmack noch immer nicht verloren gegangen, fiel ein anderer bedeutend ein. Dies zeigte sich dann auch. Der eine witzelte, wie ein Bootsknecht, der andere blies die Backen auf und predigte Sentenzen. Es gebärdet' auch wohl einer sich aufgeklärt, machte dem Himmel ein Schnippchen und rief, um die Vögel auf dem Dache hab er nie sich bekümmert, die Vögel in der Hand, die seien ihm lieber! Doch wenn man ihm vom Tode sprach, so legt' er stracks die Hände zusammen, und kam so nach und nach im Gespräche darauf, wie es gefährlich sei, daß unsere Priester nichts mehr gelten. Die Einzigen, deren zuweilen ich mich bediente, waren die Erzähler, die lebendigen Namenregister von fremden Städten und Ländern, die redenden Bilderkasten, wo man Potentaten auf Rossen und Kirchtürme und Märkte sehn kann. Ich war es endlich müde, mich wegzuwerfen, Trauben zu suchen in der Wüste und Blumen über dem Eisfeld. Ich lebte nun entschiedner allein, und der sanfte Geist meiner Jugend war fast ganz aus meiner Seele verschwunden. Die Unheilbarkeit des Jahrhunderts war mir aus so manchem, was ich erzähle und nicht


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erzähle, sichtbar geworden, und der schöne Trost, in Einer Seele meine Welt zu finden, mein Geschlecht in einem freundlichen Bilde zu umarmen, auch der gebrach mir. Lieber! was wäre das Leben ohne Hoffnung? Ein Funke, der aus der Kohle springt und verlischt, und wie man bei trüber Jahrszeit einen Windstoß hört, der einen Augenblick saust und dann verhallt, so wär es mit uns? Auch die Schwalbe sucht ein freundlicher Land im Winter, es läuft das Wild umher in der Hitze des Tags und seine Augen suchen den Quell. Wer sagt dem Kinde, daß die Mutter ihre Brust ihm nicht versage? Und siehe! es sucht sie doch. Es lebte nichts, wenn es nicht hoffte. Mein Herz verschloß jetzt seine Schätze, aber nur, um sie für eine bessere Zeit zu sparen, für das Einzige, Heilige, Treue, das gewiß, in irgend einer Periode des Daseins, meiner dürstenden Seele begegnen sollte. Wie selig hing ich oft an ihm, wenn es, in Stunden des Ahnens, leise, wie das Mondlicht, um die besänftigte Stirne mir spielte? Schon damals kannt ich dich, schon damals blicktest du, wie ein Genius, aus Wolken mich an, du, die mir einst, im Frieden der Schönheit, aus der trüben Woge der Welt stieg! Da kämpfte, da glüht' es nimmer, dies Herz. Wie in schweigender Luft sich eine Lilie wiegt, so


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regte sich in seinem Elemente, in den entzückenden Träumen von ihr, mein Wesen. Hyperion an Bellarmin Smyrna war mir nun verleidet. Überhaupt war mein Herz allmählich müder geworden. Zuweilen konnte wohl der Wunsch in mir auffahren, um die Welt zu wandern oder in den ersten besten Krieg zu gehn, oder meinen Adamas aufzusuchen und in seinem Feuer meinen Mißmut auszubrennen, aber dabei blieb es, und mein unbedeutend welkes Leben wollte nimmer sich erfrischen. Der Sommer war nun bald zu Ende; ich fühlte schon die düstern Regentage und das Pfeifen der Winde und Tosen der Wetterbäche zum voraus, und die Natur, die, wie ein schäumender Springquell, emporgedrungen war in allen Pflanzen und Bäumen, stand jetzt schon da vor meinem verdüsterten Sinne, schwindend und verschlossen und in sich gekehrt, wie ich selber. Ich wollte noch mit mir nehmen, was ich konnte, von all dem fliehenden Leben, alles, was ich draußen liebgewonnen hatte, wollt ich noch hereinretten in mich, denn ich wußte wohl, daß mich das wiederkehrende Jahr nicht wieder finden würde unter diesen


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Bäumen und Bergen, und so ging und ritt ich jetzt mehr, als gewöhnlich, herum im ganzen Bezirke. Was aber mich besonders hinaustrieb, war das geheime Verlangen, einen Menschen zu sehn, der seit einiger Zeit vor dem Tore unter den Bäumen, wo ich vorbei kam, mir alle Tage begegnet war. Wie ein junger Titan, schritt der herrliche Fremdling unter dem Zwergengeschlechte daher, das mit freudiger Scheue an seiner Schöne sich weidete, seine Höhe maß und seine Stärke, und an dem glühenden verbrannten Römerkopfe, wie an verbotner Frucht mit verstohlnem Blicke sich labte, und es war jedesmal ein herrlicher Moment, wann das Auge dieses Menschen, für dessen Blick der freie Aether zu enge schien, so mit abgelegtem Stolze sucht' und strebte, bis es sich in meinem Auge fühlte und wir errötend uns einander nachsahn und vorüber gingen. Einst war ich tief in die Wälder des Mimas hineingeritten und kehrt erst spät abends zurück. Ich war abgestiegen, und führte mein Pferd einen steilen wüsten Pfad über Baumwurzeln und Steine hinunter, und, wie ich so durch die Sträuche mich wand, in die Höhle hinunter, die nun vor mir sich öffnete, fielen plötzlich ein paar karabornische Räuber über mich her, und ich hatte Mühe, für den ersten Moment die zwei gezückten Säbel abzuhalten; aber sie waren schon von anderer Arbeit müde, und so half ich doch


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mir durch. Ich setzte mich ruhig wieder aufs Pferd und ritt hinab. Am Fuße des Berges tat mitten unter den Wäldern und aufgehäuften Felsen sich eine kleine Wiese vor mir auf. Es wurde hell. Der Mond war eben aufgegangen über den finstern Bäumen. In einiger Entfernung sah ich Rosse auf dem Boden ausgestreckt und Männer neben ihnen im Grase. Wer seid ihr? rief ich. Das ist Hyperion! rief eine Heldenstimme, freudig überrascht. Du kennst mich, fuhr die Stimme fort; ich begegne dir alle Tage unter den Bäumen am Tore. Mein Roß flog, wie ein Pfeil, ihm zu. Das Mondlicht schien ihm hell ins Gesicht. Ich kannt ihn; ich sprang herab. Guten Abend! rief der liebe Rüstige, sah mit zärtlich wildem Blicke mich an und drückte mit seiner nervigen Faust die meine, daß mein Innerstes den Sinn davon empfand. O nun war mein unbedeutend Leben am Ende! Alabanda, so hieß der Fremde, sagte mir nun, daß er mit seinem Diener von Räubern wäre überfallen worden, daß die beiden, auf die ich stieß, wären fortgeschickt worden von ihm, daß er den Weg aus dem Walde verloren gehabt und darum wäre genötigt gewesen, auf der Stelle zu bleiben, bis ich gekommen. Ich habe einen Freund dabei verloren, setzt' er hinzu,


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und wies sein totes Roß mir. Ich gab das meine seinem Diener, und wir gingen zu Fuße weiter. Es geschah uns recht, begann ich, indes wir Arm in Arm zusammen aus dem Walde gingen; warum zögerten wir auch so lange und gingen uns vorüber, bis der Unfall uns zusammenbrachte. Ich muß denn doch dir sagen, erwidert' Alabanda, daß du der Schuldigere, der Kältere bist. Ich bin dir heute nachgeritten. Herrlicher! rief ich, siehe nur zu! an Liebe sollst du doch mich nimmer übertreffen. Wir wurden immer inniger und freudiger zusammen. Wir kamen nahe bei der Stadt an einem wohlgebauten Khan vorbei, das unter plätschernden Brunnen ruhte und unter Fruchtbäumen und duftenden Wiesen. Wir beschlossen, da zu übernachten. Wir saßen noch lange zusammen bei offnen Fenstern. Hohe geistige Stille umfing uns. Erd und Meer war selig verstummt, wie die Sterne, die über uns hingen. Kaum, daß ein Lüftchen von der See her uns ins Zimmer flog und zart mit unserm Lichte spielte, oder daß von ferner Musik die gewaltigern Töne zu uns drangen, indes die Donnerwolke sich wiegt' im Bette des Aethers, und hin und wieder durch die Stille fernher tönte, wie ein schlafender Riese, wenn er stärker atmet in seinen


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furchtbaren Träumen. Unsre Seelen mußten um so stärker sich nähern, weil sie wider Willen waren verschlossen gewesen. Wir begegneten einander, wie zwei Bäche, die vom Berge rollen, und die Last von Erde und Stein und faulem Holz und das ganze träge Chaos, das sie aufhält, von sich schleudern, um den Weg sich zu einander zu bahnen, und durchzubrechen bis dahin, wo sie nun ergreifend und ergriffen mit gleicher Kraft, vereint in Einen majestätischen Strom, die Wanderung ins weite Meer beginnen. Er, vom Schicksal und der Barbarei der Menschen heraus, vom eignen Hause unter Fremden hin und her gejagt, von früher Jugend an erbittert und verwildert, und doch auch das innere Herz voll Liebe, voll Verlangens, aus der rauhen Hülse durchzudringen in ein freundlich Element; ich, von allem schon so innigst abgeschieden, so mit ganzer Seele fremd und einsam unter den Menschen, so lächerlich begleitet von dem Schellenklange der Welt in meines Herzens liebsten Melodien; ich, die Antipathie aller Blinden und Lahmen, und doch mir selbst zu blind und lahm, doch mir selbst so herzlich überlästig in allem, was von ferne verwandt war mit den Klugen und Vernünftlern, den Barbaren und den Witzlingen - und so voll Hoffnung, so voll einziger Erwartung eines schönern Lebens -


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Mußten so in freudig stürmischer Eile nicht die beiden Jünglinge sieh umfassen? O du, mein Freund und Kampfgenosse, mein Alabanda, wo bist du? Ich glaube fast, du bist ins unbekannte Land hinübergegangen, zur Buhe, bist wieder geworden, wie einst, da wir noch Kinder waren. Zuweilen, wenn ein Gewitter über mir hinzieht, und seine göttlichen Kräfte unter die Wälder austeilt und die Saaten, oder wenn die Wagen der Meersflut unter sich spielen, oder ein Chor von Adlern um die Berggipfel, wo ich wandre, sich schwingt, kann mein Herz sich regen, als wäre mein Alabanda nicht fern; aber sichtbarer, gegenwärtiger, unverkennbarer lebt er in mir, ganz, wie er einst dastand, ein feurig strenger furchtbarer Kläger, wenn er die Sünden des Jahrhunderts nannte. Wie erwachte da in seinen Tiefen mein Geist, wie rollten mir die Donnerworte der unerbittlichen Gerechtigkeit über die Zunge! Wie Boten der Nemesis, durchwanderten unsre Gedanken die Erde, und reinigten sie, bis keine Spur von allem Fluche da war. Auch die Vergangenheit riefen wir vor unsern Richterstuhl, das stolze Rom erschröckte uns nicht mit seiner Herrlichkeit, Athen bestach uns nicht mit seiner jugendlichen Blüte. Wie Stürme, wenn sie frohlockend, unaufhörlich fort durch Wälder über Berge fahren, so drangen


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unsre Seelen in kolossalischen Entwürfen hinaus; nicht, als hätten wir, unmännlich, unsre Welt, wie durch ein Zauberwort, geschaffen, und kindisch unerfahren keinen Widerstand berechnet, dazu war Alabanda zu verständig und zu tapfer. Aber oft ist auch die mühelose Begeisterung kriegerisch und klug. Ein Tag ist mir besonders gegenwärtig. Wir waren zusammen aufs Feld gegangen, saßen vertraulich umschlungen im Dunkel des immergrünen Lorbeers, und sahn zusammen in unsern Plato, wo er so wunderbar erhaben vom Altern und Verjüngen spricht, und ruhten hin und wieder aus auf der stummen entblätterten Landschaft, wo der Himmel schöner, als je, mit Wolken und Sonnenschein um die herbstlich schlafenden Bäume spielte. Wir sprachen darauf manches vom jetzigen Griechenland, beede mit blutendem Herzen, denn der entwürdigte Boden war auch Alabandas Vaterland. Alabanda war wirklich ungewöhnlich bewegt. Wenn ich ein Kind ansehe, rief dieser Mensch, und denke, wie schmählich und verderbend das Joch ist, das es tragen wird, und daß es darben wird, wie wir, daß es Menschen suchen wird, wie wir, fragen wird, wie wir, nach Schönem und Wahrem, daß es unfruchtbar vergehen wird, weil es allein sein wird, wie wir, daß es - o nehmt doch eure Söhne aus der Wiege, und werft sie in den Strom, um wenigstens vor


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eurer Schande sie zu retten! Gewiß, Alabanda! sagt ich, gewiß es wird anders. Wodurch? erwidert' er; die Helden haben ihren Ruhm, die Weisen ihre Lehrlinge verloren. Große Taten, wenn sie nicht ein edel Volk vernimmt, sind mehr nicht als ein gewaltiger Schlag vor eine dumpfe Stirne, und hohe Worte, wenn sie nicht in hohen Herzen widertönen, sind, wie ein sterbend Blatt, das in den Kot herunterrauscht. Was willst du nun? Ich will, sagt ich, die Schaufel nehmen und den Kot in eine Grube werfen. Ein Volk, wo Geist und Größe keinen Geist und keine Größe mehr erzeugt, hat nichts mehr gemein, mit andern, die noch Menschen sind, hat keine Rechte mehr, und es ist ein leeres Possenspiel, ein Aberglauben, wenn man solche willenlose Leichname noch ehren will, als wär ein Römerherz in ihnen. Weg mit ihnen! Er darf nicht stehen, wo er steht, der dürre faule Baum, er stiehlt ja Licht und Luft dem jungen Leben, das für eine neue Welt heranreift. Alabanda flog auf mich zu, umschlang mich, und seine Küsse gingen mir in die Seele. Waffenbruder! rief er, lieber Waffenbruder! o nun hab ich hundert Arme! Das ist endlich einmal meine Melodie, fuhr er fort, mit einer Stimme, die, wie ein Schlachtruf, mir das Herz bewegte, mehr brauchts nicht! Du hast ein


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herrlich Wort gesprochen, Hyperion! Was? vom Wurme soll der Gott abhängen? Der Gott in uns, dem die Unendlichkeit zur Bahn sich öffnet, soll stehn und harren, bis der Wurm ihm aus dem Wege geht? Nein! nein! Man frägt nicht, ob ihr wollt! Ihr wollt ja nie, ihr Knechte und Barbaren! Euch will man auch nicht bessern, denn es ist umsonst! man will nur dafür sorgen, daß ihr dem Siegeslauf der Menschheit aus dem Wege geht. O! zünde mir einer die Fackel an, daß ich das Unkraut von der Heide brenne! die Mine bereite mir einer, daß ich die trägen Klötze aus der Erde sprenge! Wo möglich, lehnt man sanft sie auf die Seite, fiel ich ein. Alabanda schwieg eine Weile. Ich habe meine Lust an der Zukunft, begann er endlich wieder, und faßte feurig meine beeden Hände. Gott sei Dank! ich werde kein gemeines Ende nehmen. Glücklich sein, heißt schläfrig sein im Munde der Knechte. Glücklich sein! mir ist, als hätt ich Brei und laues Wasser auf der Zunge, wenn ihr mir sprecht von glücklich sein. So albern und so heillos ist das alles, wofür ihr hingebt eure Lorbeerkronen, eure Unsterblichkeit. O heiliges Licht, das ruhelos, in seinem ungeheuren Reiche wirksam, dort oben über uns wandelt, und seine Seele auch mir mitteilt, in den Strahlen, die ich


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trinke, dein Glück sei meines! Von ihren Taten nähren die Söhne der Sonne sich; sie leben vom Sieg; mit eignem Geist ermuntern sie sich, und ihre Kraft ist ihre Freude. Der Geist dieses Menschen faßte einen oft an, daß man sich hätte schämen mögen, so federleicht hinweggerissen fühlte man sich. O Himmel und Erde! rief ich, das ist Freude! - Das sind andre Zeiten, das ist kein Ton aus meinem kindischen Jahrhundert, das ist nicht der Boden, wo das Herz des Menschen unter seines Treibers Peitsche keucht. - Ja! ja! bei deiner herrlichen Seele, Mensch! Du wirst mit mir das Vaterland erretten. Das will ich, rief er, oder untergehn. Von diesem Tag an wurden wir uns immer heiliger und lieber. Tiefer unbeschreiblicher Ernst war unter uns gekommen. Aber wir waren nur um so seliger zusammen. Nur in den ewigen Grundtönen seines Wesens lebte jeder, und schmucklos schritten wir fort von einer großen Harmonie zur andern. Voll herrlicher Strenge und Kühnheit war unser gemeinsames Leben. Wie bist du denn so wortarm geworden? fragte mich einmal Alabanda mit Lächeln. In den heißen Zonen, sagt ich, näher der Sonne, singen ja auch die Vögel nicht. Aber es geht alles auf und unter in der Welt, und es


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hält der Mensch mit aller seiner Riesenkraft nichts fest. Ich sah einmal ein Kind die Hand ausstrecken, um das Mondlicht zu haschen; aber das Licht ging ruhig weiter seine Bahn. So stehn wir da, und ringen, das wandelnde Schicksal anzuhalten. O wer ihm nur so still und sinnend, wie dem Gange der Sterne, zusehn könnte! Je glücklicher du bist, um so weniger kostet es, dich zu Grunde zu richten, und die seligen Tage, wie Alabanda und ich sie lebten, sind wie eine jähe Felsenspitze, wo dein Reisegefährte nur dich anzurühren braucht, um unabsehlich, über die schneidenden Zacken hinab, dich in die dämmernde Tiefe zu stürzen. Wir hatten eine herrliche Fahrt nach Chios gemacht, hatten tausend Freude an uns gehabt. Wie Lüftchen über die Meeresfläche, walteten über uns die freundlichen Zauber der Natur. Mit freudigem Staunen sah einer den andern, ohne ein Wort zu sprechen, aber das Auge sagte, so hab ich dich nie gesehen! So verherrlicht waren wir von den Kräften der Erde und des Himmels. Wir hatten dann auch mit heitrem Feuer uns über manches gestritten, während der Fahrt; ich hatte, wie sonst, auch diesmal wieder meines Herzens Freude daran gehabt, diesem Geist auf seiner kühnen Irrbahn zuzusehn, wo er so regellos, so in ungebundner


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Fröhlichkeit, und doch meist so sicher seinen Weg verfolgte. Wir eilten, wie wir ausgestiegen waren, allein zu sein. Du kannst niemand überzeugen, sagt ich jetzt mit inniger Liebe, du überredest, du bestichst die Menschen, ehe du anfängst; man kann nicht zweifeln, wenn du sprichst, und wer nicht zweifelt, wird nicht überzeugt. Stolzer Schmeichler, rief er dafür, du lügst! aber gerade recht, daß du mich mahnst! nur zu oft hast du schon mich unvernünftig gemacht! Um alle Kronen möcht ich von dir mich nicht befreien, aber es ängstiget denn doch mich oft, daß du mir so unentbehrlich sein sollst, daß ich so gefesselt bin an dich; und sieh, fuhr er fort, daß du ganz mich hast, sollst du auch alles von mir wissen! wir dachten bisher unter all der Herrlichkeit und Freude nicht daran, uns nach Vergangenem umzusehn. Er erzählte mir nun sein Schicksal; mir war dabei, als säh ich einen jungen Herkules mit der Megära im Kampfe. Wirst du mir jetzt verzeihen, schloß er die Erzählung seines Ungemachs, wirst du jetzt ruhiger sein, wenn ich oft rauh bin und anstößig und unverträglich? O stille, stille! rief ich innigst bewegt; aber daß du noch da bist, daß du dich erhieltest für mich!


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Ja wohl! für dich! rief er, und es freut mich herzlich, daß ich dir denn doch genießbare Kost bin. Und schmeck ich auch, wie ein Holzapfel, dir zuweilen, so keltre mich so lange, bis ich trinkbar bin. Laß mich! laß mich! rief ich; ich sträubte mich umsonst; der Mensch machte mich zum Kinde; ich verbargs ihm auch nicht; er sah meine Tränen, und weh ihm, wenn er sie nicht sehen durfte! Wir schwelgen, begann nun Alabanda wieder, wir töten im Rausche die Zeit. Wir haben unsre Bräutigamstage zusammen, rief ich erheitert, da darf es wohl noch lauten, als wäre man in Arkadien. - Aber auf unser vorig Gespräch zu kommen! Du räumst dem Staate denn doch zu viel Gewalt ein. Er darf nicht fordern, was er nicht erzwingen kann. Was aber die Liebe gibt und der Geist, das läßt sich nicht erzwingen. Das laß er unangetastet, oder man nehme sein Gesetz und schlag es an den Pranger! Beim Himmel! der weiß nicht, was er sündigt, der den Staat zur Sittenschule machen will. Immerhin hat das den Staat zur Hölle gemacht, daß ihn der Mensch zu seinem Himmel machen wollte. Die rauhe Hülse um den Kern des Lebens und nichts weiter ist der Staat. Er ist die Mauer um den Garten menschlicher Früchte und Blumen. Aber was hilft die Mauer um den Garten, wo der


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Boden dürre liegt? Da hilft der Regen vom Himmel allein. O Regen vom Himmel! o Begeisterung! Du wirst den Frühling der Völker uns wiederbringen. Dich kann der Staat nicht hergebieten. Aber er störe dich nicht, so wirst du kommen, kommen wirst du, mit deinen allmächtigen Wonnen, in goldne Wolken wirst du uns hüllen und empor uns tragen über die Sterblichkeit, und wir werden staunen und fragen, ob wir es noch seien, wir, die Dürftigen, die wir die Sterne fragten, ob dort uns ein Frühling blühe - frägst du mich, wann dies sein wird? Dann, wann die Lieblingin der Zeit, die jüngste, schönste Tochter der Zeit, die neue Kirche, hervorgehn wird aus diesen befleckten veralteten Formen, wann das erwachte Gefühl des Göttlichen dem Menschen seine Gottheit, und seiner Brust die schöne Jugend wiederbringen wird, wann - ich kann sie nicht verkünden, denn ich ahne sie kaum, aber sie kömmt gewiß, gewiß. Der Tod ist ein Bote des Lebens, und daß wir jetzt schlafen in unsern Krankenhäusern, dies zeugt vom nahen gesunden Erwachen. Dann, dann erst sind wir, dann ist das Element der Geister gefunden! Alabanda schwieg, und sah eine Weile erstaunt mich an. Ich war hingerissen von unendlichen Hoffnungen; Götterkräfte trugen, wie ein Wölkchen, mich fort -


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Komm! rief ich, und faßt Alabanda beim Gewande, komm, wer hält es länger aus im Kerker, der uns umnachtet? Wohin, mein Schwärmer, erwidert' Alabanda trocken, und ein Schatte von Spott schien über sein Gesicht zu gleiten. Ich war, wie aus den Wolken gefallen. Geh! sagt ich, du bist ein kleiner Mensch! In demselben Augenblicke traten etliche Fremden ins Zimmer, auffallende Gestalten, meist hager und blaß, so viel ich im Mondlicht sehen konnte, ruhig, aber in ihren Mienen war etwas, das in die Seele ging, wie ein Schwert, und es war, als stünde man vor der Allwissenheit; man hätte gezweifelt, ob dies die Außenseite wäre von bedürftigen Naturen, hätte nicht hie und da der getötete Affekt seine Spuren zurückgelassen. Besonders einer fiel mir auf. Die Stille seiner Züge war die Stille eines Schlachtfelds. Grimm und Liebe hatt in diesem Menschen gerast, und der Verstand leuchtete über den Trümmern des Gemüts, wie das Auge eines Habichts, der auf zerstörten Palästen sitzt. Tiefe Verachtung war auf seinen Lippen. Man ahnete, daß dieser Mensch mit keiner unbedeutenden Absicht sich befasse. Ein andrer mochte seine Ruhe mehr einer natürlichen Herzenshärte danken. Man fand an ihm fast


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keine Spur einer Gewaltsamkeit, von Selbstmacht oder Schicksal verübt. Ein dritter mochte seine Kälte mehr mit der Kraft der Überzeugung dem Leben abgedrungen haben, und wohl noch oft im Kampfe mit sich stehen, denn es war ein geheimer Widerspruch in seinem Wesen, und es schien mir, als müßt er sich bewachen. Er sprach am wenigsten. Alabanda sprang auf, wie gebogner Stahl, bei ihrem Eintritt. Wir suchten dich, rief einer von ihnen. Ihr würdet mich finden, sagt' er lachend, wenn ich in den Mittelpunkt der Erde mich verbärge. Sie sind meine Freunde, setzt' er hinzu, indes er zu mir sich wandte. Sie schienen mich ziemlich scharf ins Auge zu fassen. Das ist auch einer von denen, die es gerne besser haben möchten in der Welt, rief Alabanda nach einer Weile, und wies auf mich. Das ist dein Ernst? fragt' einer mich von den Dreien. Es ist kein Scherz, die Welt zu bessern, sagt ich. Du hast viel mit einem Worte gesagt! rief wieder einer von ihnen. Du bist unser Mann! ein andrer. Ihr denkt auch so? fragt ich. Frage, was wir tun! war die Antwort.


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Und wenn ich fragte? So würden wir dir sagen, daß wir da sind, aufzuräumen auf Erden, daß wir die Steine vom Acker lesen, und die harten Erdenklöße mit dem Karst zerschlagen, und Furchen graben mit dem Pflug, und das Unkraut an der Wurzel fassen, an der Wurzel es durchschneiden, samt der Wurzel es ausreißen, daß es verdorre im Sonnenbrande. Nicht, daß wir ernten möchten, fiel ein andrer ein; uns kömmt der Lohn zu spät; uns reift die Ernte nicht mehr. Wir sind am Abend unsrer Tage. Wir irrten oft, wir hofften viel und taten wenig. Wir wagten lieber, als wir uns besannen. Wir waren gerne bald am Ende und trauten auf das Glück. Wir sprachen viel von Freude und Schmerz, und liebten, haften beide. Wir spielten mit dem Schicksal und es tat mit uns ein Gleiches. Vom Bettelstabe bis zur Krone warf es uns auf und ab. Es schwang uns, wie man ein glühend Rauchfaß schwingt, und wir glühten, bis die Kohle zu Asche ward. Wir haben aufgehört von Glück und Mißgeschick zu sprechen. Wir sind emporgewachsen über die Mitte des Lebens, wo es grünt und warm ist. Aber es ist nicht das Schlimmste, was die Jugend überlebt. Aus heißem Metalle wird das kalte Schwert geschmiedet. Auch sagt man, auf verbrannten abgestorbenen Vulkanen gedeihe kein schlechter Most.


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Wir sagen das nicht um unsertwillen, rief ein anderer jetzt etwas rascher, wir sagen es um euertwillen! Wir betteln um das Herz des Menschen nicht. Denn wir bedürfen seines Herzens, seines Willens nicht. Denn er ist in keinem Falle wider uns, denn es ist alles für uns, und die Toren und die Klugen und die Einfältigen und die Weisen und alle Laster und alle Tugenden der Roheit und der Bildung stehen, ohne gedungen zu sein, in unsrem Dienst, und helfen blindlings mit zu unsrem Ziel - nur wünschten wir, es hätte jemand den Genuß davon, drum suchen wir unter den tausend blinden Gehülfen die besten uns aus, um sie zu sehenden Gehülfen zu machen - will aber niemand wohnen, wo wir bauten, unsre Schuld und unser Schaden ist es nicht. Wir taten, was das unsre war. Will niemand sammeln, wo wir pflügten, wer verargt es uns? Wer flucht dem Baume, wenn sein Apfel in den Sumpf fällt? Ich habs mir oft gesagt, du opferst der Verwesung, und ich endete mein Tagwerk doch. Das sind Betrüger! riefen alle Wände meinem empfindlichen Sinne zu. Mir war, wie einem, der im Rauch ersticken will, und Türen und Fenster einstößt, um sich hinauszuhelfen, so dürstet ich nach Luft und Freiheit. Sie sahn auch bald, wie unheimlich mir zu Mute war, und brachen ab. Der Tag graute schon, da ich


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aus dem Khan trat, wo wir waren beisammen gewesen. Ich fühlte das Wehen der Morgenluft, wie Balsam an einer brennenden Wunde. Ich war durch Alabandas Spott schon zu sehr gereizt, um nicht durch seine rätselhafte Bekanntschaft vollends irre zu werden an ihm. Er ist schlecht, rief ich, ja, er ist schlecht. Er heuchelt grenzenlos Vertrauen und lebt mit solchen und verbirgt es dir. Mir war, wie einer Braut, wenn sie erfährt, daß ihr Geliebter insgeheim mit einer Dirne lebe. O es war der Schmerz nicht, den man hegen mag, den man am Herzen trägt, wie ein Kind, und in Schlummer singt mit Tönen der Nachtigall! Wie eine ergrimmte Schlange, wenn sie unerbittlich herauffährt an den Knieen und Lenden, und alle Glieder umklammert, und nun in die Brust die giftigen Zähne schlägt und nun in den Nacken, so war mein Schmerz, so faßt' er mich in seine fürchterliche Umarmung. Ich nahm mein höchstes Herz zu Hülfe, und rang nach großen Gedanken, um noch stille zu halten, es gelang mir auch auf wenige Augenblicke, aber nun war ich auch zum Zorne gestärkt, nun tötet ich auch, wie eingelegtes Feuer, jeden Funken der Liebe in mir. Er muß ja, dacht ich, das sind ja seine Menschen, er muß verschworen sein mit diesen, gegen dich! Was wollt er auch von dir? Was konnt er suchen bei dir,


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dem Schwärmer? O wär er seiner Wege gegangen! Aber sie haben ihren eigenen Gelust, sich an ihr Gegenteil zu machen! so ein fremdes Tier im Stalle zu haben, läßt ihnen gar gut! Und doch war ich unaussprechlich glücklich gewesen mit ihm, war so oft untergegangen in seinen Umarmungen, um aus ihnen zu erwachen mit Unüberwindlichkeit in der Brust, wurde so oft gehärtet und geläutert in seinem Feuer, wie Stahl! Da ich einst in heitrer Mitternacht die Dioskuren ihm wies, und Alabanda die Hand aufs Herz mir legt' und sagte: Das sind nur Sterne, Hyperion, nur Buchstaben, womit der Name der Heldenbrüder am Himmel geschrieben ist; in uns sind sie! lebendig und wahr, mit ihrem Mut und ihrer göttlichen Liebe, und du, du bist der Göttersohn, und teilst mit deinem sterblichen Kastor deine Unsterblichkeit! Da ich die Wälder des Ida mit ihm durchstreifte, und wir herunterkamen ins Tal, um da die schweigenden Grabhügel nach ihren Toten zu fragen, und ich zu Alabanda sagte, daß unter den Grabhügeln einer vielleicht dem Geist Achills und seines Geliebten angehöre, und Alabanda mir vertraute, wie er oft ein Kind sei und sich denke, daß wir einst in Einem Schlachttal fallen und zusammen ruhen werden unter Einem Baum - wer hätte damals das gedacht? Ich sann mit aller Kraft des Geistes, die mir übrig


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war, ich klagt ihn an, verteidigt ihn, und klagt ihn wieder um so bittrer an; ich widerstrebte meinem Sinne, wollte mich erheitern, und verfinsterte mich nur ganz dadurch. Ach! mein Auge war ja von so manchem Faustschlag wund gewesen, fing ja kaum zu heilen an, wie sollt es jetzt gesundere Blicke tun? Alabanda besuchte mich den andern Tag. Mein Herz kochte, wie er hereintrat, aber ich hielt mich, so sehr sein Stolz und seine Ruhe mich aufregt' und erhitzte. Die Luft ist herrlich, sagt' er endlich, und der Abend wird sehr schön sein, laß uns zusammen auf die Akropolis gehn! Ich nahm es an. Wir sprachen lange kein Wort. Was willst du? fragt ich endlich. Das kannst du fragen? erwiderte der wilde Mensch mit einer Wehmut, die mir durch die Seele ging. Ich war betroffen, verwirrt. Was soll ich von dir denken? fing ich endlich wieder an. Das, was ich bin! erwidert' er gelassen. Du brauchst Entschuldigung, sagt ich mit veränderter Stimme, und sah mit Stolz ihn an, entschuldige dich! reinige dich! Das war zuviel für ihn. Wie kommt es denn, rief er entrüstet, daß dieser


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Mensch mich beugen soll, wies ihm gefällt? - Es ist auch wahr, ich war zu früh entlassen aus der Schule, ich hatte alle Ketten geschleift und alle zerrissen, nur Eine fehlte noch, nur eine war noch zu zerbrechen, ich war noch nicht gezüchtiget von einem Grillenfänger murre nur! ich habe lange genug geschwiegen! O Alabanda! Alabanda! rief ich. Schweig, erwidert' er, und brauche meinen Namen nicht zum Dolche gegen mich! Nun brach auch mir der Unmut vollends los. Wir ruhten nicht, bis eine Rückkehr fast unmöglich war. Wir zerstörten mit Gewalt den Garten unsrer Liebe. Wir standen oft und schwiegen, und wären uns so gerne, so mit tausend Freuden um den Hals gefallen, aber der unselige Stolz erstickte jeden Laut der Liebe, der vom Herzen aufstieg. Leb wohl! rief ich endlich, und stürzte fort. Unwillkürlich mußt ich mich umsehn, unwillkürlich war mir Alabanda gefolgt. Nicht wahr, Alabanda, rief ich ihm zu, das ist ein sonderbarer Bettler? seinen letzten Pfenning wirft er in den Sumpf! Wenns das ist, mag er auch verhungern, rief er, und ging. Ich wankte sinnlos weiter, stand nun am Meer und sahe die Wellen an - ach! da hinunter strebte mein Herz, da hinunter, und meine Arme flogen der freien


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Flut entgegen; aber bald kam, wie vom Himmel, ein sanfterer Geist über mich, und ordnete mein unbändig leidend Gemüt mit seinem ruhigen Stabe; ich überdachte stiller mein Schicksal, meinen Glauben an die Welt, meine trostlosen Erfahrungen, ich betrachtete den Menschen, wie ich ihn empfunden und erkannt von früher Jugend an, in mannigfaltigen Erziehungen, fand überall dumpfen oder schreienden Mißlaut, nur in kindlicher einfältiger Beschränkung fand ich noch die reinen Melodien - es ist besser, sagt ich mir, zur Biene zu werden und sein Haus zu bauen in Unschuld, als zu herrschen mit den Herren der Welt, und wie mit Wölfen, zu heulen mit ihnen, als Völker zu meistern, und an dem unreinen Stoffe sich die Hände zu beflecken; ich wollte nach Tina zurück, um meinen Gärten und Feldern zu leben. Lächle nur! Mir war es sehr Ernst. Bestehet ja das Leben der Welt im Wechsel des Entfaltens und Verschließens, in Ausflug und in Rückkehr zu sich selbst, warum nicht auch das Herz des Menschen? Freilich ging die neue Lehre mir hart ein, freilich schied ich ungern von dem stolzen Irrtum meiner Jugend - wer reißt auch gerne die Flügel sich aus? aber es mußte ja so sein! Ich setzt es durch. Ich war nun wirklich eingeschifft. Ein frischer Bergwind trieb mich aus dem Hafen von Smyrna. Mit einer wunderbaren Ruhe,


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recht, wie ein Kind, das nichts vom nächsten Augenblicke weiß, lag ich so da auf meinem Schiffe, und sah die Bäume und Moskeen dieser Stadt an, meine grünen Gänge an dem Ufer, meinen Fußsteig zur Akropolis hinauf, das sah ich an, und ließ es weiter gehn und immer weiter; wie ich aber nun aufs hohe Meer hinauskam, und alles nach und nach hinabsank, wie ein Sarg ins Grab, da mit einmal war es auch, als wäre mein Herz gebrochen - o Himmel! schrie ich, und alles Leben in mir erwacht' und rang, die fliehende Gegenwart zu halten, aber sie war dahin, dahin! Wie ein Nebel, lag das himmlische Land vor mir, wo ich, wie ein Reh auf freier Walde, weit und breit die Täler und die Höhen hatte durchstreift, und das Echo meines Herzens zu den Quellen und Strömen, in die Fernen und die Tiefen der Erde gebracht. Dort hinein auf den Tmolus war ich gegangen in einsamer Unschuld; dort hinab, wo Ephesus einst stand in seiner glücklichen Jugend und Teos und Milet, dort hinauf ins heilige trauernde Troas war ich mit Alabanda gewandert, mit Alabanda, und, wie ein Gott, hatt ich geherrscht über ihn, und, wie ein Kind, zärtlich und glaubig, hatt ich seinem Auge gedient, mit Seelenfreude, mit innigem frohlockendem Genusse seines Wesens, immer glücklich, wenn ich seinem Rosse den Zaum hielt, oder wenn ich, über mich


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selbst erhoben, in herrlichen Entschlüssen, in kühnen Gedanken, im Feuer der Rede seiner Seele begegnete! Und nun war es dahin gekommen, nun war ich nichts mehr, war so heillos um alles gebracht, war zum ärmsten unter den Menschen geworden, und wußte selbst nicht, wie. O ewiges Irrsall dacht ich bei mir, wann reißt der Mensch aus deinen Ketten sich los? Wir sprechen von unsrem Herzen, unsern Planen, als wären sie unser, und es ist doch eine fremde Gewalt, die uns herumwirft und ins Grab legt, wie es ihr gefällt, und von der wir nicht wissen, von wannen sie kommt, noch wohin sie geht. Wir wollen wachsen dahinauf, und dorthinaus die Äste und die Zweige breiten, und Boden und Wetter bringt uns doch, wohin es geht, und wenn der Blitz auf deine Krone fällt, und bis zur Wurzel dich hinunterspaltet, armer Baum! was geht es dich an? So dacht ich. Ärgerst du dich daran, mein Bellarmin! Du wirst noch andere Dinge hören. Das eben, Lieber! ist das Traurige, daß unser Geist so gerne die Gestalt des irren Herzens annimmt, so gerne die vorüberfliehende Trauer festhält, daß der Gedanke, der die Schmerzen heilen sollte, selber krank wird, daß der Gärtner an den Rosensträuchen, die er pflanzen sollte, sich die Hand so oft zerreißt, o! das hat manchen zum Toren gemacht vor andern, die


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er sonst, wie ein Orpheus, hätte beherrscht, das hat so oft die edelste Natur zum Spott gemacht vor Menschen, wie man sie auf jeder Straße findet, das ist die Klippe für die Lieblinge des Himmels, daß ihre Liebe mächtig ist und zart, wie ihr Geist, daß ihres Herzens Wogen stärker oft und schneller sich regen, wie der Trident, womit der Meergott sie beherrscht, und darum, Lieber! überhebe ja sich keiner. Hyperion an Bellarmin Kannst du es hören, wirst du es begreifen, wenn ich dir von meiner langen kranken Trauer sage? Nimm mich, wie ich mich gebe, und denke, daß es besser ist zu sterben, weil man lebte, als zu leben, weil man nie gelebt! Neide die Leidensfreien nicht, die Götzen von Holz, denen nichts mangelt, weil ihre Seele so arm ist, die nichts fragen nach Regen und Sonnenschein, weil sie nichts haben, was der Pflege bedürfte. Ja! ja! es ist recht sehr leicht, glücklich, ruhig zu sein mit seichtem Herzen und eingeschränktem Geiste. Gönnen kann mans euch; wer ereifert sich denn, daß die bretterne Scheibe nicht wehklagt, wenn der Pfeil sie trifft, und daß der hohle Topf so dumpf klingt, wenn ihn einer an die Wand wirft?


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Nur müßt ihr euch bescheiden, lieben Leute, müßt ja in aller Stille euch wundern, wenn ihr nicht begreift, daß andre nicht auch so glücklich, auch so selbstgenügsam sind, müßt ja euch hüten, eure Weisheit zum Gesetz zu machen, denn das wäre der Welt Ende, wenn man euch gehorchte. Ich lebte nun sehr still, sehr anspruchslos in Tina. Ich ließ auch wirklich die Erscheinungen der Welt vorüberziehn, wie Nebel im Herbste, lachte manchmal auch mit nassen Augen über mein Herz, wenn es hinzuflog, um zu naschen, wie der Vogel nach der gemalten Traube, und blieb still und freundlich dabei. Ich ließ nun jedem gerne seine Meinung, seine Unart. Ich war bekehrt, ich wollte niemand mehr bekehren, nur war mir traurig, wenn ich sah, daß die Menschen glaubten, ich lasse darum ihr Possenspiel unangetastet, weil ich es so hoch und teuer achte, wie sie. Ich mochte nicht gerade ihrer Albernheit mich unterwerfen, doch sucht ich sie zu schonen, wo ich konnte. Das ist ja ihre Freude, dacht ich, davon leben sie ja! Oft ließ ich sogar mir gefallen, mitzumachen, und wenn ich noch so seelenlos, so ohne eignen Trieb dabei war, das merkte keiner, da vermißte keiner nichts, und hätt ich gesagt, sie möchten mirs verzeihen, so wären sie dagestanden und hätten sich verwundert und gefragt: was hast du denn uns getan? Die


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Nachsichtigen! Oft, wenn ich des Morgens dastand unter meinem Fenster und der geschäftige Tag mir entgegenkam, konnt auch ich mich augenblicklich vergessen, konnte mich umsehn, als möcht ich etwas vornhmen, woran mein Wesen seine Lust noch hatte, wie ehmals, aber da schalt ich mich, da besann ich mich, wie einer, dem ein Laut aus seiner Muttersprache entfährt, in einem Lande, wo sie nicht verstanden wird - wohin, mein Herz? sagt ich verständig zu mir selber und gehorchte mir. Was ists denn, daß der Mensch so viel will? fragt ich oft; was soll denn die Unendlichkeit in seiner Brust? Unendlichkeit? wo ist sie denn? wer hat sie denn vernommen? Mehr will er, als er kann! das möchte wahr sein! O! das hast du oft genug erfahren. Das ist auch nötig, wie es ist. Das gibt das süße, schwärmerische Gefühl der Kraft, daß sie nicht ausströmt, wie sie will, das eben macht die schönen Träume von Unsterblichkeit und all die holden und die kolossalischen Phantome, die den Menschen tausendfach entzücken, das schafft dem Menschen sein Elysium und seine Götter, daß seines Lebens Linie nicht gerad ausgeht, daß er nicht hinfährt, wie ein Pfeil, und eine fremde Macht dem Fliehenden in den Weg sich wirft. Des Herzens Woge schäumte nicht so schön


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empor, und würde Geist, wenn nicht der alte stumme Fels, das Schicksal, ihr entgegenstände. Aber dennoch stirbt der Trieb in unserer Brust, und mit ihm unsre Götter und ihr Himmel. Das Feuer geht empor in freudigen Gestalten, aus der dunkeln Wiege, wo es schlief, und seine Flamme steigt und fällt, und bricht sich und umschlingt sich freudig wieder, bis ihr Stoff verzehrt ist, nun raucht und ringt sie und erlischt; was übrig ist, ist Asche. So gehts mit uns. Das ist der Inbegriff von allem, was in schröckendreizenden Mysterien die Weisen uns erzählen. Und du? was frägst du dich? Daß so zuweilen etwas in dir auffahrt, und, wie der Mund des Sterbenden, dein Herz in Einem Augenblicke so gewaltsam dir sich öffnet und verschließt, das gerade ist das böse Zeichen. Sei nur still, und laß es seinen Gang gehn! künstle nicht! versuche kindisch nicht, um eine Ehle länger dich zu machen! - Es ist, als wolltest du noch eine Sonne schaffen, und neue Zöglinge für sie, ein Erdenrund und einen Mond erzeugen. So träumt ich hin. Geduldig nahm ich nach und nach von allem Abschied. - O ihr Genossen meiner Zeit! fragt eure Ärzte nicht und nicht die Priester, wenn ihr innerlich vergeht! Ihr habt den Glauben an alles Große verloren; so


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müßt, so müßt ihr hin, wenn dieser Glaube nicht wiederkehrt, wie ein Komet aus fremden Himmeln. Hyperion an Bellarmin Es gibt ein Vergessen alles Daseins, ein Verstummen unsers Wesens, wo uns ist, als hätten wir alles gefunden. Es gibt ein Verstummen, ein Vergessen alles Daseins, wo uns ist, als hätten wir alles verloren, eine Nacht unsrer Seele, wo kein Schimmer eines Sterns, wo nicht einmal ein faules Holz uns leuchtet. Ich war nun ruhig geworden. Nun trieb mich nichts mehr auf um Mitternacht. Nun sengt ich mich in meiner eignen Flamme nicht mehr. Ich sah nun still und einsam vor mich hin, und schweift in die Vergangenheit und in die Zukunft mit dem Auge nicht. Nun drängte Fernes und Nahes sich in meinem Sinne nicht mehr; die Menschen, wenn sie mich nicht zwangen, sie zu sehen, sah ich nicht. Sonst lag oft, wie das ewigleere Faß der Danaiden, vor meinem Sinne dies Jahrhundert, und mit verschwenderischer Liebe goß meine Seele sich aus, die Lücken auszufüllen; nun sah ich keine Lücke mehr, nun drückte mich des Lebens Langeweile nicht mehr. Nun sprach ich nimmer zu der Blume, du bist


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meine Schwester! und zu den Quellen, wir sind Eines Geschlechts! ich gab nun treulich, wie ein Echo, jedem Dinge seinen Namen. Wie ein Strom an dürren Ufern, wo kein Weidenblatt im Wasser sich spiegelt, lief unverschönert vorüber an mir die Welt. Hyperion an Bellarmin Es kann nichts wachsen und nichts so tief vergehen, wie der Mensch. Mit der Nacht des Abgrunds vergleicht er oft sein Leiden und mit dem Aether seine Seligkeit, und wie wenig ist dadurch gesagt? Aber schöner ist nichts, als wenn es so nach langem Tode wieder in ihm dämmert, und der Schmerz, wie ein Bruder, der fernher dämmernden Freude entgegengeht. O es war ein himmlisch Ahnen, womit ich jetzt den kommenden Frühling wieder begrüßte! Wie fernher in schweigender Luft, wenn alles schläft, das Saitenspiel der Geliebten, so umtönten seine leisen Melodien mir die Brust, wie von Elysium herüber, vernahm ich seine Zukunft, wenn die toten Zweige sich regten und ein lindes Wehen meine Wange berührte. Holder Himmel Ioniens! so war ich nie an dir gehangen, aber so ähnlich war dir auch nie mein Herz


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gewesen, wie damals, in seinen heitern zärtlichen Spielen. Wer sehnt sich nicht nach Freuden der Liebe und großen Taten, wenn im Auge des Himmels und im Busen der Erde der Frühling wiederkehrt? Ich erhob mich, wie vom Krankenbette, leise und langsam, aber von geheimen Hoffnungen zitterte mir die Brust so selig, daß ich drüber vergaß, zu fragen, was dies zu bedeuten habe. Schönere Träume umfingen mich jetzt im Schlafe, und wenn ich erwachte, waren sie mir im Herzen, wie die Spur eines Kusses auf der Wange der Geliebten. O das Morgenlicht und ich, wir gingen nun uns entgegen, wie versöhnte Freunde, wenn sie noch etwas fremde tun, und doch den nahen unendlichen Augenblick des Umarmens schon in der Seele tragen. Es tat nun wirklich einmal wieder mein Auge sich auf, freilich, nicht mehr, wie sonst, gerüstet und erfüllt mit eigner Kraft, es war bittender geworden, es fleht' um Leben, aber es war mir im Innersten doch, als könnt es wieder werden mit mir, wie sonst, und besser. Ich sahe die Menschen wieder an, als sollt auch ich wirken und mich freuen unter ihnen. Ich schloß mich wirklich herzlich überall an. Himmel! wie war das eine Schadenfreude, daß der stolze Sonderling nun Einmal war, wie ihrer einer,


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geworden! wie hatten sie ihren Scherz daran, daß den Hirsch des Waldes der Hunger trieb, in ihren Hühnerhof zu laufen! Ach! meinen Adamas sucht ich, meinen Alabanda, aber es erschien mir keiner. Endlich schrieb ich auch nach Smyrna, und es war, als sammelt' alle Zärtlichkeit und alle Macht des Menschen in Einen Moment sich, da ich schrieb; so schrieb ich dreimal, aber keine Antwort, ich flehte, drohte, mahnt an alle Stunden der Liebe und der Kühnheit, aber keine Antwort von dem Unvergeßlichen, bis in den Tod geliebten - Alabanda! rief ich, o mein Alabanda! du hast den Stab gebrochen über mich. Du hieltest mich noch aufrecht, warst die letzte Hoffnung meiner Jugend! Nun will ich nichts mehr! nun ists heilig und gewiß! Wir bedauern die Toten, als fühlten sie den Tod, und die Toten haben doch Frieden. Aber das, das ist der Schmerz, dem keiner gleichkömmt, das ist unaufhörliches Gefühl der gänzlichen Zernichtung, wenn unser Leben seine Bedeutung so verliert, wenn so das Herz sich sagt, du mußt hinunter und nichts bleibt übrig von dir; keine Blume hast du gepflanzt, keine Hütte gebaut, nur daß du sagen könntest: ich lasse eine Spur zurück auf Erden. Ach! und die Seele kann immer so voll Sehnens sein, bei dem, daß sie so mutlos ist!


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Ich suchte immer etwas, aber ich wagte das Auge nicht aufzuschlagen vor den Menschen. Ich hatte Stunden, wo ich das Lachen eines Kindes fürchtete. Dabei war ich meist sehr still und geduldig, hatte oft auch einen wunderbaren Aberglauben an die Heilkraft mancher Dinge; von einer Taube, die ich kaufte, von einer Kahnfahrt, von einem Tale, das die Berge mir verbargen, konnt ich Trost erwarten. Genug! genug! wär ich mit Themistokles aufgewachsen, hätt ich unter den Scipionen gelebt, meine Seele hätte sich wahrlich nie von dieser Seite kennen gelernt. Hyperion an Bellarmin Zuweilen regte noch sich eine Geisteskraft in mir. Aber freilich nur zerstörend! Was ist der Mensch? konnt ich beginnen; wie kommt es, daß so etwas in der Welt ist, das, wie ein Chaos, gärt, oder modert, wie ein fauler Baum, und nie zu einer Reife gedeiht? Wie duldet diesen Herling die Natur bei ihren süßen Trauben? Zu den Pflanzen spricht er, ich war auch einmal, wie ihr! und zu den reinen Sternen, ich will werden, wie ihr, in einer andren Welt! inzwischen bricht er auseinander und treibt hin und wieder seine Künste


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mit sich selbst, als könnt er, wenn es einmal sich aufgelöst, Lebendiges zusammensetzen, wie ein Mauerwerk; aber es macht ihn auch nicht irre, wenn nichts gebessert wird durch all sein Tun; es bleibt doch immerhin ein Kunststück, was er treibt. O ihr Armen, die ihr das fühlt, die ihr auch nicht sprechen mögt von menschlicher Bestimmung, die ihr auch so durch und durch ergriffen seid vom Nichts, das über uns waltet, so gründlich einseht, daß wir geboren werden für Nichts, daß wir lieben ein Nichts, glauben ans Nichts, uns abarbeiten für Nichts, um mählich überzugehen ins Nichts - was kann ich dafür, daß euch die Knie brechen, wenn ihrs ernstlich bedenkt? Bin ich doch auch schon manchmal hingesunken in diesen Gedanken, und habe gerufen, was legst du die Axt mir an die Wurzel, grausamer Geist? und bin noch da. O einst, ihr finstern Brüder! war es anders. Da war es über uns so schön, so schön und froh vor uns; auch diese Herzen wallten über vor den fernen seligen Phantomen, und kühn frohlockend drangen auch unsere Geister aufwärts und durchbrachen die Schranke, und wie sie sich umsahn, wehe, da war es eine unendliche Leere. O! auf die Knie kann ich mich werfen und meine Hände ringen und flehen, ich weiß nicht wen? um andre Gedanken. Aber ich überwältige sie nicht, die


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schreiende Wahrheit. Hab ich mich nicht zwiefach überzeugt? Wenn ich hinsehe ins Leben, was ist das Letzte von allem? Nichts. Wenn ich aufsteige im Geiste, was ist das Höchste von allem? Nichts. Aber stille, mein Herz! Es ist ja deine letzte Kraft, die du verschwendest deine letzte Kraft? und du, du willst den Himmel stürmen? wo sind denn deine hundert Arme, Titan, wo dein Pelion und Ossa, deine Treppe zu des Göttervaters Burg hinauf, damit du hinaufsteigst und den Gott und seinen Göttertisch und all die unsterblichen Gipfel des Olymps herabwirfst und den Sterblichen predigest: bleibt unten, Kinder des Augenblicks! strebt nicht in diese Höhen herauf, denn es ist nichts hier oben. Das kannst du lassen, zu sehn, was über andere waltet. Dir gilt deine neue Lehre. Über dir und vor dir ist es freilich leer und öde, weil es in dir leer und öd ist. Freilich, wenn ihr reicher seid, als ich, ihr andern, könntet ihr doch wohl auch ein wenig helfen. Wenn euer Garten so voll Blumen ist, warum erfreut ihr Othem mich nicht auch? - Wenn ihr so voll der Gottheit seid, so reicht sie mir zu trinken. An Festen darbt ja niemand, auch der Ärmste nicht. Aber Einer nur hat seine Feste unter euch; das ist der Tod. Not und Angst und Nacht sind eure Herren. Die sondern euch, die treiben euch mit Schlägen an


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einander. Den Hunger nennt ihr Liebe, und wo ihr nichts mehr seht, da wohnen eure Götter. Götter und Liebe? O die Poeten haben recht, es ist nichts so klein und wenig, woran man sich nicht begeistern könnte. So dacht ich. Wie das alles in mich kam, begreif ich noch nicht.


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Zweites Buch Hyperion an Bellarmin Ich lebe jetzt auf der Insel des Ajax, der teuern Salamis. Ich liebe dies Griechenland überall. Es trägt die Farbe meines Herzens. Wohin man siehet, liegt eine Freude begraben. Und doch ist so viel Liebliches und Großes auch um einen. Auf dem Vorgebirge hab ich mir eine Hütte gebaut von Mastixzweigen, und Moos und Bäume herumgepflanzt und Thymian und allerlei Sträuche. Da hab ich meine liebsten Stunden, da sitz ich Abende lang und sehe nach Attika hinüber, bis endlich mein Herz zu hoch mir klopft; dann nehm ich mein Werkzeug, gehe hinab an die Bucht und fange mir Fische. Oder les ich auch auf meiner Höhe droben vom alten herrlichen Seekrieg, der an Salamis einst im wilden klugbeherrschten Getümmel vertobte, und freue des Geistes mich, der das wütende Chaos von Freunden und Feinden lenken konnte und zähmen, wie ein Reuter das Roß, und schäme mich innigst


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meiner eigenen Kriegsgeschichte. Oder schau ich aufs Meer hinaus und überdenke mein Leben, sein Steigen und Sinken, seine Seligkeit und seine Trauer und meine Vergangenheit lautet mir oft, wie ein Saitenspiel, wo der Meister alle Töne durchläuft, und Streit und Einklang mit verborgener Ordnung untereinanderwirft. Heut ists dreifach schön hier oben. Zwei freundliche Regentage haben die Luft und die lebensmüde Erde gekühlt. Der Boden ist grüner geworden, offner das Feld. Unendlich steht, mit der freudigen Kornblume gemischt, der goldene Weizen da, und licht und heiter steigen tausend hoffnungsvolle Gipfel aus der Tiefe des Hains. Zart und groß durchirret den Raum jede Linie der Fernen; wie Stufen gehn die Berge bis zur Sonne unaufhörlich hinter einander hinauf. Der ganze Himmel ist rein. Das weiße Licht ist nur über den Aether gehaucht, und, wie ein silbern Wölkchen, wallt der schüchterne Mond am hellen Tage vorüber. Hyperion an Bellarmin Mir ist lange nicht gewesen, wie jetzt. Wie Jupiters Adler dem Gesange der Musen, lausch ich dem wunderbaren unendlichen Wohllaut in


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mir. Unangefochten an Sinn und Seele, stark und fröhlich, mit lächelndem Ernste, spiel ich im Geiste mit dem Schicksal und den drei Schwestern, den heiligen Parzen. Voll göttlicher Jugend frohlockt mein ganzes Wesen über sich selbst, über Alles. Wie der Sternenhimmel, bin ich still und bewegt. Ich habe lange gewartet auf solche Festzeit, um dir einmal wieder zu schreiben. Nun bin ich stark genug; nun laß mich dir erzählen. Mitten in meinen finstern Tagen lud ein Bekannter von Kalaurea herüber mich ein. Ich sollt in seine Gebirge kommen, schrieb er mir; man lebe hier freier als sonstwo, und auch da blüheten, mitten unter den Fichtenwäldern und reißenden Wassern, Limonienhaine und Palmen und liebliche Kräuter und Myrten und die heilige Rebe. Einen Garten hab er hoch am Gebirge gebaut und ein Haus; dem beschatteten dichte Bäume den Rücken, und kühlende Lüfte umspielten es leise in den brennenden Sommertagen; wie ein Vogel vom Gipfel der Ceder, blickte man in die Tiefen hinab, zu den Dörfern und grünen Hügeln, und zufriedenen Herden der Insel, die alle, wie Kinder, umherlägen um den herrlichen Berg und sich nährten von seinen schäumenden Bächen. Das weckte mich denn doch ein wenig. Es war ein heiterer blauer Apriltag, an dem ich hinüberschiffte. Das Meer war ungewöhnlich schön und rein, und


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leicht die Luft, wie in höheren Regionen. Man ließ im schwebenden Schiffe die Erde hinter sich liegen, wie eine köstliche Speise, wenn der heilige Wein gereicht wird. Dem Einflusse des Meers und der Luft widerstrebt der finstere Sinn umsonst. Ich gab mich hin, fragte nichts nach mir und andern, suchte nichts, sann auf nichts, ließ vom Boote mich halb in Schlummer wiegen, und bildete mir ein, ich liege in Charons Nachen. O es ist süß, so aus der Schale der Vergessenheit zu trinken. Mein fröhlicher Schiffer hätte gerne mit mir gesprochen, aber ich war sehr einsilbig. Er deutete mit dem Finger und wies mir rechts und links das blaue Eiland, aber ich sah nicht lange hin, und war im nächsten Augenblicke wieder in meinen eignen lieben Träumen. Endlich, da er mir die stillen Gipfel in der Ferne wies und sagte, daß wir bald in Kalaurea wären, merkt ich mehr auf, und mein ganzes Wesen öffnete sich der wunderbaren Gewalt, die auf Einmal süß und still und unerklärlich mit mir spielte. Mit großem Auge, staunend und freudig sah ich hinaus in die Geheimnisse der Ferne, leicht zitterte mein Herz, und die Hand entwischte mir und faßte freundlichhastig meinen Schiffer an - so? rief ich, das ist Kalaurea? Und wie er mich drum ansah, wußt ich selbst nicht, was


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ich aus mir machen sollte. Ich grüßte meinen Freund mit wunderbarer Zärtlichkeit. Voll süßer Unruhe war all mein Wesen. Den Nachmittag wollt ich gleich einen Teil der Insel durchstreifen. Die Wälder und geheimen Tale reizten mich unbeschreiblich, und der freundliche Tag lockte alles hinaus. Es war so sichtbar, wie alles Lebendige mehr, denn tägliche Speise, begehrt, wie auch der Vogel sein Fest hat und das Tier. Es war entzückend anzusehn! Wie, wenn die Mutter schmeichelnd frägt, wo um sie her ihr Liebstes sei, und alle Kinder in den Schoß ihr stürzen, und das Kleinste noch die Arme aus der Wiege streckt, so flog und sprang und strebte jedes Leben in die göttliche Luft hinaus, und Käfer und Schwalben und Tauben und Störche tummelten sich in frohlockender Verwirrung unter einander in den Tiefen und Höhn, und was die Erde festhielt, dem ward zum Fluge der Schritt, über die Graben brauste das Roß und über die Zäune das Reh, und aus dem Meergrund kamen die Fische herauf und hüpften über die Fläche. Allen drang die mütterliche Luft ans Herz, und hob sie und zog sie zu sich. Und die Menschen gingen aus ihren Türen heraus, und fühlten wunderbar das geistige Wehen, wie es leise die zarten Haare über der Stirne bewegte, wie es


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den Lichtstrahl kühlte, und lösten freundlich ihre Gewänder, um es aufzunehmen an ihre Brust, atmeten süßer, berührten zärtlicher das leichte klare schmeichelnde Meer, in dem sie lebten und webten. O Schwester des Geistes, der feurigmächtig in uns waltet und lebt, heilige Luft! wie schön ists, daß du, wohin ich wandre, mich geleitest, Allgegenwärtige, Unsterbliche! Mit den Kindern spielte das hohe Element am schönsten. Das summte friedlich vor sich hin, dem schlüpft' ein taktlos Liedchen aus den Lippen, dem ein Frohlocken aus offner Kehle; das streckte sich, das sprang in die Höhe; ein andres schlenderte vertieft umher. Und all dies war die Sprache Eines Wohlseins, alles Eine Antwort auf die Liebkosungen der entzückenden Lüfte. Ich war voll unbeschreiblichen Sehnens und Friedens. Eine fremde Macht beherrschte mich. Freundlicher Geist, sagt ich bei mir selber, wohin rufest du mich? nach Elysium oder wohin? Ich ging in einem Walde, am rieselnden Wasser hinauf, wo es über Felsen heruntertröpfelte, wo es harmlos über die Kieseln glitt, und mählich verengte sich und ward zum Bogengange das Tal, und einsam spielte das Mittagslicht im schweigenden Dunkel Hier - ich möchte sprechen können, mein


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Bellarmin! möchte gerne mit Ruhe dir schreiben! Sprechen? o ich bin ein Laie in der Freude, ich will sprechen! Wohnt doch die Stille im Lande der Seligen, und über den Sternen vergißt das Herz seine Not und seine Sprache. Ich hab es heilig bewahrt! wie ein Palladium, hab ich es in mir getragen, das Göttliche, das mir erschien! und wenn hinfort mich das Schicksal ergreift und von einem Abgrund in den andern mich wirft, und alle Kräfte ertränkt in mir und alle Gedanken, so soll dies Einzige doch mich selber überleben in mir, und leuchten in mir und herrschen, in ewiger, unzerstörbarer Klarheit! So lagst du hingegossen, süßes Leben, so blicktest du auf, erhubst dich, standst nun da, in schlanker Fülle, göttlich ruhig, und das himmlische Gesicht noch voll des heitern Entzückens, worin ich dich störte! O wer in die Stille dieses Auges gesehn, wem diese süßen Lippen sich aufgeschlossen, wovon mag der noch sprechen? Friede der Schönheit! göttlicher Friede! wer einmal an dir das tobende Leben und den zweifelnden Geist besänftigt, wie kann dem anderes helfen? Ich kann nicht sprechen von ihr, aber es gibt ja Stunden, wo das Beste und Schönste, wie in Wolken,


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erscheint, und der Himmel der Vollendung vor der ahnenden Liebe sich öffnet, da, Bellarmin! da denke ihres Wesens, da beuge die Knie mit mir, und denke meiner Seligkeit! aber vergiß nicht, daß ich hatte, was du ahnest, daß ich mit diesen Augen sah, was nur, wie in Wolken, dir erscheint. Daß die Menschen manchmal sagen möchten: sie freueten sich! O glaubt, ihr habt von Freude noch nichts geahnet! Euch ist der Schatten ihres Schattens noch nicht erschienen! O geht, und sprecht vom blauen Aether nicht, ihr Blinden! Daß man werden kann, wie die Kinder, daß noch die goldne Zeit der Unschuld wiederkehrt, die Zeit des Friedens und der Freiheit, daß doch Eine Freude ist, Eine Ruhestätte auf Erden! Ist der Mensch nicht veraltert, verwelkt, ist er nicht, wie ein abgefallen Blatt, das seinen Stamm nicht wieder findet und nun umhergescheucht wird von den Winden, bis es der Sand begräbt? Und dennoch kehrt sein Frühling wieder! Weint nicht, wenn das Trefflichste verblüht! bald wird es sich verjüngen! Trauert nicht, wenn eures Herzens Melodie verstummt! bald findet eine Hand sich wieder, es zu stimmen! Wie war denn ich? war ich nicht wie ein zerrissen Saitenspiel? Ein wenig tönt ich noch, aber es waren Todestöne. Ich hatte mir ein düster Schwanenlied


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gesungen! Einen Sterbekranz hätt ich gern mir gewunden, aber ich hatte nur Winterblumen. Und wo war sie denn nun, die Totenstille, die Nacht und Öde meines Lebens? die ganze dürftige Sterblichkeit? Freilich ist das Leben arm und einsam. Wir wohnen hier unten, wie der Diamant im Schacht. Wir fragen umsonst, wie wir herabgekommen, um wieder den Weg hinauf zu finden. Wir sind, wie Feuer, das im dürren Aste oder im Kiesel schläft; und ringen und suchen in jedem Moment das Ende der engen Gefangenschaft. Aber sie kommen, sie wägen Aeonen des Kampfes auf, die Augenblicke der Befreiung, wo das Göttliche den Kerker sprengt, wo die Flamme vom Holze sich löst und siegend emporwallt über der Asche, ha! wo uns ist, als kehrte der entfesselte Geist, vergessen der Leiden, der Knechtsgestalt, im Triumphe zurück in die Hallen der Sonne. Hyperion an Bellarmin Ich war einst glücklich, Bellarmin! Bin ich es nicht noch? Wär ich es nicht, wenn auch der heilige Moment, wo ich zum ersten Male sie sah, der letzte wäre gewesen?


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Ich hab es Einmal gesehn, das Einzige, das meine Seele suchte, und die Vollendung, die wir über die Sterne hinauf entfernen, die wir hinausschieben bis ans Ende der Zeit, die hab ich gegenwärtig gefühlt. Es war da, das Höchste, in diesem Kreise der Menschennatur und der Dinge war es da! Ich frage nicht mehr, wo es sei; es war in der Welt, es kann wiederkehren in ihr, es ist jetzt nur verborgner in ihr. Ich frage nicht mehr, was es sei; ich hab es gesehn, ich hab es kennen gelernt. O ihr, die ihr das Höchste und Beste sucht, in der Tiefe des Wissens, im Getümmel des Handelns, im Dunkel der Vergangenheit, im Labyrinthe der Zukunft, in den Gräbern oder über den Sternen! wißt ihr seinen Namen? den Namen des, das Eins ist und Alles? Sein Name ist Schönheit. Wußtet ihr, was ihr wolltet? Noch weiß ich es nicht, doch ahn ich es, der neuen Gottheit neues Reich, und eil ihm zu und ergreife die andern und führe sie mit mir, wie der Strom die Ströme in den Ozean. Und du, du hast mir den Weg gewiesen! Mit dir begann ich. Sie sind der Worte nicht wert, die Tage, da ich noch dich nicht kannte O Diotima, Diotima, himmlisches Wesen! Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hyperion an Bellarmin Laß uns vergessen, daß es eine Zeit gibt und zähle die Lebenstage nicht! Was sind Jahrhunderte gegen den Augenblick, wo zwei Wesen so sich ahnen und nahn? Noch seh ich den Abend, an dem Notara zum ersten Male zu ihr ins Haus mich brachte. Sie wohnte nur einige hundert Schritte von uns am Fuße des Bergs. Ihre Mutter war ein denkend zärtlich Wesen, ein schlichter fröhlicher Junge der Bruder, und beede gestanden herzlich in allem Tun und Lassen, daß Diotima die Königin des Hauses war. Ach! es war alles geheiliget, verschönert durch ihre Gegenwart. Wohin ich sah, was ich berührte, ihr Fußteppich, ihr Polster, ihr Tischchen, alles war in geheimem Bunde mit ihr. Und da sie zum ersten Male mit Namen mich rief, da sie selbst so nahe mir kam, daß ihr unschuldiger Othem mein lauschend Wesen berührte! Wir sprachen sehr wenig zusammen. Man schämt sich seiner Sprache. Zum Tone möchte man werden und sich vereinen in Einen Himmelsgesang. Wovon auch sollten wir sprechen? Wir sahn nur uns. Von uns zu sprechen, scheuten wir uns. Vom Leben der Erde sprachen wir endlich.


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So feurig und kindlich ist ihr noch keine Hymne gesungen worden. Es tat uns wohl, den Überfluß unsers Herzens der guten Mutter in den Schoß zu streuen. Wir fühlten uns dadurch erleichtert, wie die Bäume, wenn ihnen der Sommerwind die fruchtbaren Äste schüttelt, und ihre süßen Apfel in das Gras gießt. Wir nannten die Erde eine der Blumen des Himmels, und den Himmel nannten wir den unendlichen Garten des Lebens. Wie die Rosen sich mit goldnen Stäubchen erfreuen, sagten wir, so erfreue das heldenmütige Sonnenlicht mit seinen Strahlen die Erde; sie sei ein herrlich lebend Wesen, sagten wir, gleich göttlich, wenn ihr zürnend Feuer oder mildes klares Wasser aus dem Herzen quille, immer glücklich, wenn sie von Tautropfen sich nähre, oder von Gewitterwolken, die sie sich zum Genusse bereite mit Hülfe des Himmels, die immer treuer liebende Hälfte des Sonnengotts, ursprünglich vielleicht inniger mit ihm vereint, dann aber durch ein allwaltend Schicksal geschieden von ihm, damit sie ihn suche, sich nähere, sich entferne und unter Lust und Trauer zur höchsten Schönheit reife. So sprachen wir. Ich gebe dir den Inhalt, den Geist davon. Aber was ist er ohne das Leben? Es dämmerte, und wir mußten gehen. Gute Nacht, ihr Engelsaugen! dacht ich im Herzen, und erscheine


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du bald mir wieder, schöner göttlicher Geist, mit deiner Ruhe und Fülle! Hyperion an Bellarmin Ein paar Tage drauf kamen sie herauf zu uns. Wir gingen zusammen im Garten herum. Diotima und ich gerieten voraus, vertieft, mir traten oft Tränen der Wonne ins Auge, über das Heilige, das so anspruchlos zur Seite mir ging. Vorn am Rande des Berggipfels standen wir nun, und sahn hinaus, in den unendlichen Osten. Diotimas Auge öffnete sich weit, und leise, wie eine Knospe sich aufschließt, schloß das liebe Gesichtchen vor den Lüften des Himmels sich auf, ward lauter Sprache und Seele, und, als begänne sie den Flug in die Wolken, stand sanft empor gestreckt die ganze Gestalt, in leichter Majestät, und berührte kaum mit den Füßen die Erde. O unter den Armen hätt ich sie fassen mögen, wie der Adler seinen Ganymed, und hinfliegen mit ihr über das Meer und seine Inseln. Nun trat sie weiter vor, und sah die schroffe Felsenwand hinab. Sie hatte ihre Lust daran, die schröckende Tiefe zu messen, und sich hinab zu verlieren in die Nacht der Wälder, die unten aus


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Felsenstücken und schäumenden Wetterbächen herauf die lichten Gipfel streckten. Das Geländer, worauf sie sich stützte, war etwas niedrig. So durft ich es ein wenig halten, das Reizende, indes es so sich vorwärts beugte. Ach! heiße zitternde Wonne durchlief mein Wesen und Taumel und Toben war in allen Sinnen, und die Hände brannten mir, wie Kohlen, da ich sie berührte. Und dann die Herzenslust, so traulich neben ihr zu stehn, und die zärtlich kindische Sorge, daß sie fallen möchte, und die Freude an der Begeisterung des herrlichen Mädchens! Was ist alles, was in Jahrtausenden die Menschen taten und dachten, gegen Einen Augenblick der Liebe? Es ist aber auch das Gelungenste, Göttlichschönste in der Natur! dahin führen alle Stufen auf der Schwelle des Lebens. Daher kommen wir, dahin gehn wir. Hyperion an Bellarmin Nur ihren Gesang sollt ich vergessen, nur diese Seelentöne sollten nimmer wiederkehren in meinen unaufhörlichen Träumen. Man kennt den stolzhinschiffenden Schwan nicht, wenn er schlummernd am Ufer sitzt.


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Nur, wenn sie sang, erkannte man die liebende Schweigende, die so ungern sich zur Sprache verstand. Da, da ging erst die himmlische Ungefällige in ihrer Majestät und Lieblichkeit hervor; da weht' es oft so bittend und so schmeichelnd, oft, wie ein Göttergebot, von den zarten blühenden Lippen. Und wie das Herz sich regt' in dieser göttlichen Stimme, wie alle Größe und Demut, alle Lust und alle Trauer des Lebens verschönert im Adel dieser Töne erschien! Wie im Fluge die Schwalbe die Bienen hascht, ergriff sie immer uns alle. Es kam nicht Lust und nicht Bewunderung, es kam der Friede des Himmels unter uns. Tausendmal hab ich es ihr und mir gesagt: das Schönste ist auch das Heiligste. Und so war alles an ihr. Wie ihr Gesang, so auch ihr Leben. Hyperion an Bellarmin Unter den Blumen war ihr Herz zu Hause, als wär es eine von ihnen. Sie nannte sie alle mit Namen, schuf ihnen aus Liebe neue, schönere, und wußte genau die fröhlichste Lebenszeit von jeder. Wie eine Schwester, wenn aus jeder Ecke ein


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Geliebtes ihr entgegenkömmt, und jedes gerne zuerst gegrüßt sein möchte, so war das stille Wesen mit Aug und Hand beschäftigt, selig zerstreut, wenn auf der Wiese wir gingen, oder im Walde. Und das war so ganz nicht angenommen, angebildet, das war so mit ihr aufgewachsen. Es ist doch ewig gewiß und zeigt sich überall: je unschuldiger, schöner eine Seele, desto vertrauter mit den andern glücklichen Leben, die man seelenlos nennt. Hyperion an Bellarmin Tausendmal hab ich in meiner Herzensfreude gelacht über die Menschen, die sich einbilden, ein erhabner Geist könne unmöglich wissen, wie man ein Gemüse bereitet. Diotima konnte wohl zur rechten Zeit recht herzhaft von dem Feuerherde sprechen, und es ist gewiß nichts edler, als ein edles Mädchen, das die allwohltätige Flamme besorgt, und, ähnlich der Natur, die herzerfreuende Speise bereitet. Hyperion an Bellarmin Was ist alles künstliche Wissen in der Welt, was


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ist die ganze stolze Mündigkeit der menschlichen Gedanken gegen die ungesuchten Töne dieses Geistes, der nicht wußte, was er wußte, was er war? Wer will die Traube nicht lieber voll und frisch, so wie sie aus der Wurzel quoll, als die getrockneten gepflückten Beere, die der Kaufmann in die Kiste preßt und in die Welt schickt? Was ist die Weisheit eines Buchs gegen die Weisheit eines Engels? Sie schien immer so wenig zu sagen, und sagte so viel. Ich geleitete sie einst in später Dämmerung nach Hause; wie Träume, beschlichen tauende Wölkchen die Wiese, wie lauschende Genien, sahn die seligen Sterne durch die Zweige. Man hörte selten ein »wie schön!« aus ihrem Munde, wenn schon das fromme Herz kein lispelnd Blatt, kein Rieseln einer Quelle unbehorcht ließ. Diesmal sprach sie es denn doch mir aus - wie schön! Es ist wohl uns zuliebe so! sagt ich, ungefähr, wie Kinder etwas sagen, weder im Scherze noch im Ernste. Ich kann mir denken, was du sagst, erwiderte sie; ich denke mir die Welt am liebsten, wie ein häuslich Leben, wo jedes, ohne gerade dran zu denken, sich ins andre schickt, und wo man sich einander zum Gefallen und zur Freude lebt, weil es eben so vom Herzen


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kömmt. Froher erhabner Glaube! rief ich. Sie schwieg eine Weile. Auch wir sind also Kinder des Hauses, begann ich endlich wieder, sind es und werden es sein. Werden ewig es sein, erwiderte sie. Werden wir das? fragt ich. Ich vertraue, fuhr sie fort, hierinnen der Natur, so wie ich täglich ihr vertraue. O ich hätte mögen Diotima sein, da sie dies sagte! Aber du weißt nicht, was sie sagte, mein Bellarmin! Du hast es nicht gesehn und nicht gehört. Du hast recht, rief ich ihr zu; die ewige Schönheit, die Natur leidet keinen Verlust in sich, so wie sie keinen Zusatz leidet. Ihr Schmuck ist morgen anders, als er heute war; aber unser Bestes, uns, uns kann sie nicht entbehren und dich am wenigsten. Wir glauben, daß wir ewig sind, denn unsere Seele fühlt die Schönheit der Natur. Sie ist ein Stückwerk, ist die Göttliche, die Vollendete nicht, wenn jemals du in ihr vermißt wirst. Sie verdient dein Herz nicht, wenn sie erröten muß vor deinen Hoffnungen. Hyperion an Bellarmin So bedürfnislos, so göttlichgenügsam hab ich


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nichts gekannt. Wie die Woge des Ozeans das Gestade seliger Inseln, so umflutete mein ruheloses Herz den Frieden des himmlischen Mädchens. Ich hatt ihr nichts zu geben, als ein Gemüt voll wilder Widersprüche, voll blutender Erinnerungen, nichts hatt ich ihr zu geben, als meine grenzenlose Liebe mit ihren tausend Sorgen, ihren tausend tobenden Hoffnungen; sie aber stand vor mir in wandelloser Schönheit, mühelos, in lächelnder Vollendung da, und alles Sehnen, alles Träumen der Sterblichkeit, ach! alles, was in goldnen Morgenstunden von höhern Regionen der Genius weissagt, es war alles in dieser Einen stillen Seele erfüllt. Man sagt sonst, über den Sternen verhalle der Kampf, und künftig erst, verspricht man uns, wenn unsre Hefe gesunken sei, verwandle sich in edeln Freudenwein das gärende Leben, die Herzensruhe der Seligen sucht man sonst auf dieser Erde nirgends mehr. Ich weiß es anders. Ich bin den nähern Weg gekommen. Ich stand vor ihr, und hört und sah den Frieden des Himmels, und mitten im seufzenden Chaos erschien mir Urania. Wie oft hab ich meine Klagen vor diesem Bilde gestillt! wie oft hat sich das übermütige Leben und der strebende Geist besänftigt, wenn ich, in selige Betrachtungen versunken, ihr ins Herz sah, wie man in


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die Quelle siehet, wenn sie still erbebt von den Berührungen des Himmels, der in Silbertropfen auf sie niederträufelt! Sie war mein Lethe, diese Seele, mein heiliger Lethe, woraus ich die Vergessenheit des Daseins trank, daß ich vor ihr stand, wie ein Unsterblicher, und freudig mich schalt, und wie nach schweren Träumen lächeln mußte über alle Ketten, die mich gedrückt. O ich wär ein glücklicher, ein trefflicher Mensch geworden mit ihr! Mit ihr! aber das ist mißlungen, und nun irr ich herum in dem, was vor und in mir ist, und drüber hinaus, und weiß nicht, was ich machen soll aus mir und andern Dingen. Meine Seele ist, wie ein Fisch aus ihrem Elemente auf den Ufersand geworfen, und windet sich und wirft sich umher, bis sie vertrocknet in der Hitze des Tags. Ach! gäb es nur noch etwas in der Welt für mich zu tun! gäb es eine Arbeit, einen Krieg für mich, das sollte mich erquicken! Knäblein, die man von der Mutterbrust gerissen und in die Wüste geworfen, hat einst, so sagt man, eine Wölfin gesäugt. Mein Herz ist nicht so glücklich. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Hyperion an Bellarmin Ich kann nur hie und da ein Wörtchen von ihr sprechen. Ich muß vergessen, was sie ganz ist, wenn ich von ihr sprechen soll. Ich muß mich täuschen, als hätte sie vor alten Zeiten gelebt, als wüßt ich durch Erzählung einiges von ihr, wenn ihr lebendig Bild mich nicht ergreifen soll, daß ich vergehe im Entzücken und im Schmerz, wenn ich den Tod der Freude über sie und den Tod der Trauer um sie nicht sterben soll. Hyperion an Bellarmin Es ist umsonst; ich kanns mir nicht verbergen. Wohin ich auch entfliehe mit meinen Gedanken, in die Himmel hinauf und in den Abgrund, zum Anfang und ans Ende der Zeiten, selbst wenn ich ihm, der meine letzte Zuflucht war, der sonst noch jede Sorge in mir verzehrte, der alle Lust und allen Schmerz des Lebens sonst mit der Feuerflamme, worin er sich offenbarte, in mir versengte, selbst wenn ich ihm mich in die Arme werfe, dem herrlichen geheimen Geiste der Welt, in seine Tiefe mich tauche, wie in den bodenlosen Ozean hinab, auch da, auch da finden die süßen Schrecken mich aus, die süßen verwirrenden


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tötenden Schrecken, daß Diotimas Grab mir nah ist. Hörst du? hörst du? Diotimas Grab! Mein Herz war doch so stille geworden, und meine Liebe war begraben mit der Toten, die ich liebte. Du weißt, mein Bellarmin! ich schrieb dir lange nicht von ihr, und da ich schrieb, so schrieb ich dir gelassen, wie ich meine. Was ists denn nun? Ich gehe ans Ufer hinaus und sehe nach Kalaurea, wo sie ruhet, hinüber, das ists. O daß ja keiner den Kahn mir leihe, daß ja sich keiner erbarme und mir sein Ruder biete und mir hinüberhelfe zu ihr! Daß ja das gute Meer nicht ruhig bleibe, damit ich nicht ein Holz mir zimmre und hinüberschwimme zu ihr. Aber in die tobende See will ich mich werfen, und ihre Woge bitten, daß sie an Diotimas Gestade mich wirft! Lieber Bruder! ich tröste mein Herz mit allerlei Phantasien, ich reiche mir manchen Schlaftrank; und es wäre wohl größer, sich zu befreien auf immer, als sich zu behelfen mit Palliativen; aber wem gehts nicht so? Ich bin denn doch damit zufrieden. Zufrieden? ach das wäre gut! da wäre ja geholfen, wo kein Gott nicht helfen kann. Nun! nun! ich habe, was ich konnte, getan! Ich


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fodre von dem Schicksal meine Seele. Hyperion an Bellarmin War sie nicht mein, ihr Schwestern des Schicksals, war sie nicht mein? Die reinen Quellen fodr' ich auf zu Zeugen, und die unschuldigen Bäume, die uns belauschten, und das Tagslicht und den Aether! war sie nicht mein? vereint mit mir in allen Tönen des Lebens? Wo ist das Wesen, das, wie meines, sie erkannte? in welchem Spiegel sammelten sich, so wie in mir, die Strahlen dieses Lichts? erschrak sie freudig nicht vor ihrer eignen Herrlichkeit, da sie zuerst in meiner Freude sich gewahr ward? Ach! wo ist das Herz, das so, wie meines, überall ihr nah war, so, wie meines, sie erfüllte und von ihr erfüllt war, das so einzig da war, ihres zu umfangen, wie die Wimper für das Auge da ist. Wir waren Eine Blume nur, und unsre Seelen lebten in einander, wie die Blume, wenn sie liebt, und ihre zarten Freuden im verschloßnen Kelche verbirgt. Und doch, doch wurde sie, wie eine angemaßte Krone, von mir gerissen und in den Staub gelegt? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

Hyperion an Bellarmin

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Eh es eines von uns beeden wußte, gehörten wir uns an. Wenn ich so, mit allen Huldigungen des Herzens, selig überwunden, vor ihr stand, und schwieg, und all mein Leben sich hingab in den Strahlen des Augs, das sie nur sah, nur sie umfaßte, und sie dann wieder zärtlich zweifelnd mich betrachtete, und nicht wußte, wo ich war mit meinen Gedanken, wenn ich oft, begraben in Lust und Schönheit, bei einem reizenden Geschäfte sie belauschte, und um die leiseste Bewegung, wie die Biene um die schwanken Zweige, meine Seele schweift' und flog, und wenn sie dann in friedlichen Gedanken gegen mich sich wandt, und, überrascht von meiner Freude, meine Freude sich verbergen mußt, und bei der lieben Arbeit ihre Ruhe wieder sucht' und fand Wenn sie, wunderbar allwissend, jeden Wohlklang, jeden Mißlaut in der Tiefe meines Wesens, im Momente, da er begann, noch eh ich selbst ihn wahrnahm, mir enthüllte, wenn sie jeden Schatten eines Wölkchens auf der Stirne, jeden Schatten einer Wehmut, eines Stolzes auf der Lippe, jeden Funken mir im Auge sah, wenn sie die Ebb und Flut des Herzens mir behorcht' und sorgsam trübe Stunden ahnete, indes mein Geist zu unenthaltsam, zu verschwenderisch im üppigen Gespräche sich verzehrte, wenn das liebe Wesen, treuer, wie ein Spiegel, jeden Wechsel meiner


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Wange mir verriet, und oft in freundlichen Bekümmernissen über mein unstet Wesen mich ermahnt', und strafte, wie ein teures Kind Ach! da du einst, Unschuldige, an den Fingern die Treppen zähltest, von unsrem Berge herab zu deinem Hause, da du deine Spaziergänge mir wiesest, die Plätze, wo du sonst gesessen, und mir erzähltest, wie die Zeit dir da vergangen, und mir am Ende sagtest, es sei dir jetzt, als wär ich auch von jeher dagewesen Gehörten wir da nicht längst uns an? Hyperion an Bellarmin Ich baue meinem Herzen ein Grab, damit es ruhen möge; ich spinne mich ein, weil überall es Winter ist; in seligen Erinnerungen hüll ich vor dem Sturme mich ein. Wir saßen einst mit Notara - so hieß der Freund, bei dem ich lebte - und einigen andern, die auch, wie wir, zu den Sonderlingen in Kalaurea gehörten, in Diotimas Garten, unter blühenden Mandelbäumen, und sprachen unter andrem über die Freundschaft. Ich hatte wenig mitgesprochen, ich hütete mich seit einiger Zeit, viel Worte zu machen von Dingen, die das Herz zunächst angehn, meine Diotima hatte mich so einsilbig gemacht -


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Da Harmodius und Aristogiton lebten, rief endlich einer, da war noch Freundschaft in der Welt. Das freute mich zu sehr, als daß ich hätte schweigen mögen. Man sollte dir eine Krone flechten um dieses Wortes willen! rief ich ihm zu; hast du denn wirklich eine Ahnung davon, hast du ein Gleichnis für die Freundschaft des Aristogiton und Harmodius? Verzeih mir! Aber beim Aether! man muß Aristogiton sein, um nachzufühlen, wie Aristogiton liebte, und die Blitze durfte wohl der Mann nicht fürchten, der geliebt sein wollte mit Harmodius Liebe, denn es täuscht mich alles, wenn der furchtbare Jüngling nicht mit Minos Strenge liebte. Wenige sind in solcher Probe bestanden, und es ist nicht leichter, eines Halbgotts Freund zu sein, als an der Götter Tische, wie Tantalus, zu sitzen. Aber es ist auch nichts Herrlicheres auf Erden, als wenn ein stolzes Paar, wie diese, so sich untertan ist. Das ist auch meine Hoffnung, meine Lust in einsamen Stunden, daß solche große Töne und größere einst wiederkehren müssen in der Symphonie des Weltlaufs. Die Liebe gebar Jahrtausende voll lebendiger Menschen; die Freundschaft wird sie wiedergebären. Von Kinderharmonie sind einst die Völker ausgegangen, die Harmonie der Geister wird der Anfang einer neuen Weltgeschichte sein. Von Pflanzenglück


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begannen die Menschen und wuchsen auf, und wuchsen, bis sie reiften; von nun an gärten sie unaufhörlich fort, von innen und außen, bis jetzt das Menschengeschlecht, unendlich aufgelöst, wie ein Chaos daliegt, daß alle, die noch fühlen und sehen, Schwindel ergreift; aber die Schönheit flüchtet aus dem Leben der Menschen sich herauf in den Geist; Ideal wird, was Natur war, und wenn von unten gleich der Baum verdorrt ist und verwittert, ein frischer Gipfel ist noch hervorgegangen aus ihm, und grünt im Sonnenglanze, wie einst der Stamm in den Tagen der Jugend; Ideal ist, was Natur war. Daran, an diesem Ideale, dieser verjüngten Gottheit, erkennen die Wenigen sich und Eins sind sie, denn es ist Eines in ihnen, und von diesen, diesen beginnt das zweite Lebensalter der Welt ich habe genug gesagt, um klar zu machen, was ich denke. Da hättest du Diotima sehen sollen, wie sie aufsprang und die beeden Hände mir reichte und rief: ich hab es verstanden, Lieber, ganz verstanden, so viel es sagt. Die Liebe gebar die Welt, die Freundschaft wird sie wieder gebären. O dann, ihr künftigen, ihr neuen Dioskuren, dann weilt ein wenig, wenn ihr vorüberkömmt, da, wo Hyperion schläft, weilt ahnend über des vergeßnen Mannes Asche, und sprecht: er wäre, wie unser einer, wär


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er jetzt da. Das hab ich gehört, mein Bellarmin! das hab ich erfahren, und gehe nicht willig in den Tod? Ja! ja! ich bin vorausbezahlt, ich habe gelebt. Mehr Freude konnt ein Gott ertragen, aber ich nicht. Hyperion an Bellarmin Frägst du, wie mir gewesen sei um diese Zeit? Wie einem, der alles verloren hat, um alles zu gewinnen. Oft kam ich freilich von Diotimas Bäumen, wie ein Siegestrunkner, oft mußt ich eilends weg von ihr, um keinen meiner Gedanken zu verraten; so tobte die Freude in mir, und der Stolz, der allbegeisternde Glaube, von Diotima geliebt zu sein. Dann sucht ich die höchsten Berge mir auf und ihre Lüfte, und wie ein Adler, dem der blutende Fittig geheilt ist, regte mein Geist sich im Freien, und dehnt', als wäre sie sein, über die sichtbare Welt sich aus; wunderbar! es war mir oft, als läuterten sich und schmelzten die Dinge der Erde, wie Gold, in meinem Feuer zusammen, und ein Göttliches würde aus ihnen und mir, so tobte in mir die Freude; und wie ich die Kinder aufhub und an mein schlagendes Herz sie drückte, wie ich die Pflanzen grüßte und die Bäume! Einen Zauber hätt ich mir wünschen mögen, die


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scheuen Hirsche und all die wilden Vögel des Walds, wie ein häuslich Völkchen, um meine freigebigen Hände zu versammeln, so selig töricht liebt ich alles! Aber nicht lange, so war das alles, wie ein Licht, in mir erloschen, und stumm und traurig, wie ein Schatte, saß ich da und suchte das entschwundne Leben. Klagen mocht ich nicht und trösten mocht ich mich auch nicht. Die Hoffnung warf ich weg, wie ein Lahmer, dem die Krücke verleidet ist; des Weinens schämt ich mich; ich schämte mich des Daseins überhaupt. Aber endlich brach denn doch der Stolz in Tränen aus, und das Leiden, das ich gerne verleugnet hätte, wurde mir lieb, und ich legt es, wie ein Kind, mir an die Brust. Nein, rief mein Herz, nein, meine Diotima! es schmerzt nicht. Bewahre du dir deinen Frieden und laß mich meinen Gang gehn. Laß dich in deiner Ruhe nicht stören, holder Stern! wenn unter dir es gärt und trüb ist. O laß dir deine Rose nicht bleichen, selige Götterjugend! Laß in den Kümmernissen der Erde deine Schöne nicht altern. Das ist ja meine Freude, süßes Leben! daß du in dir den sorgenfreien Himmel trägst. Du sollst nicht dürftig werden, nein, nein! du sollst in dir die Armut der Liebe nicht sehn. Und wenn ich dann wieder zu ihr hinabging - ich hätte das Lüftchen fragen mögen und dem Zuge der


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Wolken es ansehn, wie es mit mir sein werde in einer Stunde! und wie es mich freute, wenn irgend ein freundlich Gesicht mir auf dem Wege begegnete, und nur nicht gar zu trocken sein »schönen Tag!« mir zurief! Wenn ein kleines Mädchen aus dem Walde kam und einen Erdbeerstrauß mir zum Verkaufe reichte, mit einer Miene, als wollte sie ihn schenken, oder wenn ein Bauer, wo ich vorüberging, auf seinem Kirschbaum saß und pflückte, und aus den Zweigen herab mir rief, ob ich nicht eine Handvoll kosten möchte; das waren gute Zeichen für das abergläubische Herz! Stand vollends gegen den Weg her, wo ich herabkam, von Diotimas Fenstern eines offen, wie konnte das so wohltun! Sie hatte vielleicht nicht lange zuvor herausgesehn. Und nun stand ich vor ihr, atemlos und wankend, und drückte die verschlungnen Arme gegen mein Herz, sein Zittern nicht zu fühlen, und, wie der Schwimmer aus reißenden Wassern hervor, rang und strebte mein Geist, nicht unterzugehn in der unendlichen Liebe. Wovon sprechen wir doch geschwind? konnt ich rufen, man hat oft seine Mühe, man kann den Stoff nicht finden, die Gedanken daran festzuhalten. Reißen sie wieder aus in die Luft? erwiderte meine


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Diotima. Du mußt ihnen Blei an die Flügel binden, oder ich will sie an einen Faden knüpfen, wie der Knabe den fliegenden Drachen, daß sie uns nicht entgehn. Das liebe Mädchen suchte sich und mir durch einen Scherz zu helfen, aber es war wenig damit getan. Ja, ja! rief ich, wie du willst, wie du es für gut hältst - soll ich vorlesen? Deine Laute ist wohl noch gestimmt von gestern - vorzulesen hab ich auch gerade nichts Du hast schon mehr, als einmal, sagte sie, versprochen, mir zu erzählen, wie du gelebt hast, ehe wir uns kannten, möchtest du jetzt nicht? Das ist wahr, erwidert ich; mein Herz warf sich gerne auf das, und ich erzählt ihr nun, wie dir, von Adamas und meinen einsamen Tagen in Smyrna, Voll Alabanda und wie ich getrennt wurde von ihm, und von der unbegreiflichen Krankheit meines Wesens, eh ich nach Kalaurea herüberkam - nun weißt du alles, sagt ich zu ihr gelassen, da ich zu Ende war, nun wirst du weniger dich an mir stoßen; nun wirst du sagen, setzt ich lächelnd hinzu, spottet dieses Vulkans nicht, wenn er hinkt, denn ihn haben zweimal die Götter vom Himmel auf die Erde geworfen. Stille, rief sie mit erstickter Stimme, und verbarg ihre Tränen ins Tuch, o stille, und scherze über dein Schicksal, über dein Herz nicht! denn ich versteh es


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und besser, als du. Lieber - lieber Hyperion! Dir ist wohl schwer zu helfen. Weißt du denn, fuhr sie mit erhöhter Stimme fort, weißt du denn, woran du darbest, was dir einzig fehlt, was du, wie Alpheus seine Arethusa, suchst, um was du trauertest in aller deiner Trauer? Es ist nicht erst seit Jahren hingeschieden, man kann so genau nicht sagen, wenn es da war, wenn es wegging, aber es war, es ist, in dir ists! Es ist eine bessere Zeit, die suchst du, eine schönere Welt. Nur diese Welt umarmtest du in deinen Freunden, du warst mit ihnen diese Welt. In Adamas war sie dir aufgegangen; sie war auch hingegangen mit ihm. In Alabanda erschien dir ihr Licht zum zweiten Male, aber brennender und heißer, und darum war es auch, wie Mitternacht, vor deiner Seele, da er für dich dahin war. Siehest du nun auch, warum der kleinste Zweifel über Alabanda zur Verzweiflung werden mußt in dir? warum du ihn verstießest, weil er nur nicht gar ein Gott war? Du wolltest keine Menschen, glaube mir, du wolltest eine Welt. Den Verlust von allen goldenen Jahrhunderten, so wie du sie, zusammengedrängt in Einen glücklichen Moment, empfandest, den Geist von allen Geistern beßrer Zeit, die Kraft von allen Kräften der Heroen, die sollte dir ein Einzelner, ein Mensch


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ersetzen! - Siehest du nun, wie arm, wie reich du bist? warum du so stolz sein mußt und auch so niedergeschlagen? warum so schröcklich Freude und Leid dir wechselt? Darum, weil du alles hast und nichts, weil das Phantom der goldenen Tage, die da kommen sollen, dein gehört, und doch nicht da ist, weil du ein Bürger bist in den Regionen der Gerechtigkeit und Schönheit, ein Gott bist unter Göttern in den schönen Träumen, die am Tage dich beschleichen, und wenn du aufwachst, auf neugriechischem Boden stehst. Zweimal, sagtest du? o du wirst in Einem Tage siebzigmal vom Himmel auf die Erde geworfen. Soll ich dir es sagen? Ich fürchte für dich, du hältst das Schicksal dieser Zeiten schwerlich aus. Du wirst noch mancherlei versuchen, wirst O Gott! und deine letzte Zufluchtsstätte wird ein Grab sein. Nein, Diotima, rief ich, nein, beim Himmel, nein! So lange noch Eine Melodie mir tönt, so scheu ich nicht die Totenstille der Wildnis unter den Sternen; so lange die Sonne nur scheint und Diotima, so gibt es keine Nacht für mich. Laß allen Tugenden die Sterbeglocke läuten! ich höre ja dich, dich, deines Herzens Lied, du Liebe! und finde unsterblich Leben, indessen alles verlischt und welkt.


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O Hyperion, rief sie, wie sprichst du? »Ich spreche, wie ich muß. Ich kann nicht, kann nicht länger all die Seligkeit und Furcht und Sorge bergen - Diotima! - Ja du weißt es, mußt es wissen, hast längst es gesehen, daß ich untergehe, wenn du nicht die Hand mir reichst.« Sie war betroffen, verwirrt. Und an mir, rief sie, an mir will sich Hyperion halten? ja, ich wünsch es, jetzt zum ersten Male wünsch ich, mehr zu sein, denn nur ein sterblich Mädchen. Aber ich bin dir, was ich sein kann. O so bist du ja mir Alles, rief ich! »Alles? böser Heuchler! und die Menschheit, die du doch am Ende einzig liebst?« Die Menschheit? sagt ich; ich wollte, die Menschheit machte Diotima zum Losungswort und malt' in ihre Paniere dein Bild, und spräche: heute soll das Göttliche siegen! Engel des Himmels! das müßt ein Tag sein! Geh, rief sie, geh, und zeige dem Himmel deine Verklärung! mir darf sie nicht so nahe sein. Nicht wahr, du gehest, lieber Hyperion? Ich gehorchte. Wer hätte da nicht gehorcht? Ich ging. So war ich noch niemals von ihr gegangen. O Bellarmin! das war Freude, Stille des Lebens, Götterruhe, himmlische, wunderbare, unerkennbare Freude. Worte sind hier umsonst, und wer nach einem


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Gleichnis von ihr fragt, der hat sie nie erfahren. Das Einzige, was eine solche Freude auszudrücken vermochte, war Diotimas Gesang, wenn er, in goldner Mitte, zwischen Höhe und Tiefe schwebte. O ihr Uferweiden des Lethe! ihr abendrötlichen Pfade in Elysiums Wäldern! ihr Lilien an den Bachen des Tals! ihr Rosenkränze des Hügels! Ich glaub an euch, in dieser freundlichen Stunde, und spreche zu meinem Herzen: dort findest du sie wieder, und alle Freude, die du verlorst. Hyperion an Bellarmin Ich will dir immer mehr von meiner Seligkeit erzählen. Ich will die Brust an den Freuden der Vergangenheit versuchen, bis sie, wie Stahl, wird, ich will mich üben an ihnen, bis ich unüberwindlich bin. Ha! fallen sie doch, wie ein Schwertschlag, oft mir auf die Seele, aber ich spiele mit dem Schwerte, bis ich es gewohnt bin, ich halte die Hand ins Feuer, bis ich es ertrage, wie Wasser. Ich will nicht zagen; ja! ich will stark sein! ich will mir nichts verhehlen, will von allen Seligkeiten mir die seligste aus dem Grabe beschwören. Es ist unglaublich, daß der Mensch sich vor dem


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Schönsten fürchten soll; aber es ist so. O bin ich doch hundertmal vor diesen Augenblicken, dieser tötenden Wonne meiner Erinnerungen geflohen und habe mein Auge hinweggewandt, wie ein Kind vor Blitzen! und dennoch wächst im üppigen Garten der Welt nichts Lieblichers, wie meine Freuden, dennoch gedeiht im Himmel und auf Erden nichts Edleres, wie meine Freuden. Aber nur dir, mein Bellarmin, nur einer reinen freien Seele, wie die deine ist, erzähl ichs. So freigebig, wie die Sonne mit ihren Strahlen, will ich nicht sein; meine Perlen will ich vor die alberne Menge nicht werfen. Ich kannte, seit dem letzten Seelengespräche, mit jedem Tage mich weniger. Ich fühlt, es war ein heilig Geheimnis zwischen mir und Diotima. Ich staunte, träumte. Als wär um Mitternacht ein seliger Geist mir erschienen und hätte mich erkoren, mit ihm umzugehn, so war es mir in der Seele. O es ist ein seltsames Gemische von Seligkeit und Schwermut, wenn es so sich offenbart, daß wir auf immer heraus sind aus dem gewöhnlichen Dasein. Es war mir seitdem nimmer gelungen, Diotima allein zu sehn. Immer mußt ein Dritter uns stören, trennen, und die Welt lag zwischen ihr und mir, wie eine unendliche Leere. Sechs todesbange Tage gingen so vorüber, ohne daß ich etwas wußte von Diotima. Es


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war, als lähmten die andern, die um uns waren, mir die Sinne, als töteten sie mein ganzes äußeres Leben, damit auf keinem Wege die verschlossene Seele sich hinüber helfen möchte zu ihr. Wollt ich mit dem Auge sie suchen, so wurd es Nacht vor mir, wollt ich mich mit einem Wörtchen an sie wenden, so erstickt' es in der Kehle. Ach! mir wollte das heilige namenlose Verlangen oft die Brust zerreißen, und die mächtige Liebe zürnt' oft, wie ein gefangener Titan, in mir. So tief, so innigst unversöhnlich hatte mein Geist noch nie sich gegen die Ketten gesträubt, die das Schicksal ihm schmiedet, gegen das eiserne unerbittliche Gesetz, geschieden zu sein, nicht Eine Seele zu sein mit seiner liebenswürdigen Hälfte. Die sternenhelle Nacht war nun mein Element geworden. Dann, wann es stille war, wie in den Tiefen der Erde, wo geheimnisvoll das Gold wächst, dann hob das schönere Leben meiner Liebe sich an. Da übte das Herz sein Recht, zu dichten, aus. Da sagt' es mir, wie Hyperions Geist im Vorelysium mit seiner holden Diotima gespielt, eh er herabgekommen zur Erde, in göttlicher Kindheit bei dem Wohlgetöne des Quells, und unter Zweigen, wie wir die Zweige der Erde sehn, wenn sie verschönert aus dem goldenen Strome blinken. Und, wie die Vergangenheit, öffnete sich die Pforte


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der Zukunft in mir. Da flogen wir, Diotima und ich, da wanderten wir, wie Schwalben, von einem Frühling der Welt zum andern, durch der Sonne weites Gebiet und drüber hinaus, zu den andern Inseln des Himmels, an des Sirius goldne Küsten, in die Geistertale des Arcturs O es ist doch wohl wünschenswert, so aus Einem Kelche mit der Geliebten die Wonne der Welt zu trinken! Berauscht vom seligen Wiegenliede, das ich mir sang, schlief ich ein, mitten unter den herrlichen Phantomen. Wie aber am Strahle des Morgenlichts das Leben der Erde sich wieder entzündete, sah ich empor und suchte die Träume der Nacht. Sie waren, wie die schönen Sterne, verschwunden, und nur die Wonne der Wehmut zeugt' in meiner Seele von ihnen. Ich trauerte; aber ich glaube, daß man unter den Seligen auch so trauert. Sie war die Botin der Freude, diese Trauer, sie war die grauende Dämmerung, woran die unzähligen Rosen des Morgenrots sprossen. Der glühende Sommertag hatte jetzt alles in die dunkeln Schatten gescheucht. Auch um Diotimas Haus war alles still und leer, und die neidischen Vorhänge standen mir an allen Fenstern im Wege. Ich lebt in Gedanken an sie. Wo bist du, dacht ich,


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wo findet mein einsamer Geist dich, süßes Mädchen? Siehest du vor dich hin und sinnest? Hast du die Arbeit auf die Seite gelegt und stützest den Arm aufs Knie und auf das Händchen das Haupt und gibst den lieblichen Gedanken dich hin? Daß ja nichts meine Friedliche störe, wenn sie mit süßen Phantasien ihr Herz erfrischt, daß ja nichts diese Traube betaste und den erquickenden Tau von den zarten Beeren ihr streife! So träumt ich. Aber indes die Gedanken zwischen den Wänden des Hauses nach ihr spähten, suchten die Füße sie anderswo, und eh ich es gewahr ward, ging ich unter den Bogengängen des heiligen Walds, hinter Diotimas Garten, wo ich sie zum ersten Male hatte gesehn. Was war das? Ich war ja indessen so oft mit diesen Bäumen umgegangen, war vertrauter mit ihnen, ruhiger unter ihnen geworden; jetzt ergriff mich eine Gewalt, als trät ich in Dianens Schatten, um zu sterben vor der gegenwärtigen Gottheit. Indessen ging ich weiter. Mit jedem Schritte wurd es wunderbarer in mir. Ich hätte fliegen mögen, so trieb mein Herz mich vorwärts; aber es war, als hätt ich Blei an den Sohlen. Die Seele war vorausgeeilt, und hatte die irdischen Glieder verlassen. Ich hörte nicht mehr und vor dem Auge dämmerten und schwankten alle Gestalten. Der Geist war schon bei Diotima; im Morgenlichte spielte der Gipfel des


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Baums, indes die untern Zweige noch die kalte Dämmerung fühlten. Ach! mein Hyperion! rief jetzt mir eine Stimme entgegen; ich stürzt hinzu; »meine Diotima! o meine Diotima!« weiter hatt ich kein Wort und keinen Othem, kein Bewußtsein. Schwinde, schwinde, sterbliches Leben, dürftig Geschäft, wo der einsame Geist die Pfennige, die er gesammelt, hin und her betrachtet und zählt! wir sind zur Freude der Gottheit alle berufen! Es ist hier eine Lücke in meinem Dasein. Ich starb, und wie ich erwachte, lag ich am Herzen des himmlischen Mädchens. O Leben der Liebe! wie warst du an ihr aufgegangen in voller holdseliger Blüte! wie in leichten Schlummer gesungen von seligen Genien, lag das reizende Köpfchen mir auf der Schulter, lächelte süßen Frieden, und schlug sein ätherisch Auge nach mir auf in fröhlichem unerfahrenem Staunen, als blickt' es eben jetzt zum ersten Male in die Welt. Lange standen wir so in holder selbstvergessener Betrachtung, und keines wußte, wie ihm geschah, bis endlich der Freude zu viel in mir sich häufte und in Tränen und Lauten des Entzückens auch meine verlorne Sprache wieder begann, und meine stille Begeisterte vollends wieder ins Dasein weckte. Endlich sahn wir uns auch wieder um.


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O meine alten freundlichen Bäume! rief Diotima, als hätte sie sie in langer Zeit nicht gesehn, und das Andenken an ihre vorigen einsamen Tage spielt' um ihre Freuden, lieblich, wie die Schatten um den jungfräulichen Schnee, wenn er errötet und glüht im freudigen Abendglanze. Engel des Himmels! rief ich, wer kann dich fassen? wer kann sagen, er habe ganz dich begriffen? Wunderst du dich, erwiderte sie, daß ich so sehr dir gut bin? Lieber! stolzer Bescheidner! Bin ich denn auch von denen, die nicht glauben können an dich, hab ich denn nicht dich ergründet, hab ich den Genius nicht in seinen Wolken erkannt? Verhülle dich nur und siehe dich selbst nicht; ich will dich hervorbeschwören, ich will Aber er ist ja da, er ist hervorgegangen, wie ein Stern; er hat die Hülse durchbrochen und steht, wie ein Frühling, da; wie ein Kristallquell aus der düstern Grotte, ist er hervorgegangen; das ist der finstre Hyperion nicht, das ist die wilde Trauer nicht mehr - o mein, mein herrlicher Junge! Das alles war mir, wie ein Traum. Konnt ich glauben an dies Wunder der Liebe? konnt ich? mich hätte die Freude getötet. Göttliche! rief ich, sprichst du mit mir? kannst du so dich verleugnen, selige Selbstgenügsame! kannst du so dich freuen an mir? O ich seh es nun, ich weiß


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nun, was ich oft geahnet, der Mensch ist ein Gewand, das oft ein Gott sich umwirft, ein Kelch, in den der Himmel seinen Nektar gießt, um seinen Kindern vom Besten zu kosten zu geben. Ja, ja! fiel sie schwärmerisch lächelnd mir ein, dein Namensbruder, der herrliche Hyperion des Himmels ist in dir. Laß mich, rief ich, laß mich dein sein, laß mich mein vergessen, laß alles Leben in mir und allen Geist nur dir zufliegen; nur dir, in seliger endeloser Betrachtung! O Diotima! so stand ich sonst auch vor dem dämmernden Götterbilde, das meine Liebe sich schuf, vor dem Idole meiner einsamen Träume; ich nährt es traulich; mit meinem Leben belebt ich es, mit den Hoffnungen meines Herzens erfrischt', erwärmt ich es, aber es gab mir nichts, als was ich gegeben, und wenn ich verarmt war, ließ es mich arm, und nun! nun hab ich im Arme dich, und fühle den Othem deiner Brust, und fühle dein Aug in meinem Auge, die schöne Gegenwart rinnt mir in alle Sinnen herein, und ich halt es aus, ich habe das Herrlichste so und bebe nicht mehr - ja! ich bin wirklich nicht, der ich sonst war, Diotima! ich bin deines gleichen geworden, und Göttliches spielt mit Göttlichem jetzt, wie Kinder unter sich spielen. Aber etwas stiller mußt du mir werden, sagte sie. Du hast auch recht, du Liebenswürdige! rief ich


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freudig, sonst erscheinen mir ja die Grazien nicht; sonst seh ich ja im Meere der Schönheit seine leisen lieblichen Bewegungen nicht. O ich will es noch lernen, nichts an dir zu übersehen. Gib mir nur Zeit! Schmeichler! rief sie, aber für heute sind wir zu Ende, lieber Schmeichler! die goldne Abendwolke hat mich gemahnt. O traure nicht! Erhalte dir und mir die reine Freude! Laß sie nachtönen in dir, bis morgen, und töte sie nicht durch Mißmut! - die Blumen des Herzens wollen freundliche Pflege. Ihre Wurzel ist überall, aber sie selbst gedeihn in heitrer Witterung nur. Leb wohl, Hyperion! Sie machte sich los. Mein ganzes Wesen flammt' in mir auf, wie sie so vor mir hinwegschwand in ihrer glühenden Schönheit. O du! - rief ich und stürzt ihr nach, und gab meine Seele in ihre Hand in unendlichen Küssen. Gott! rief sie, wie wird das künftig werden! Das traf mich. Verzeih, Himmlische! sagt ich; ich gehe. Gute Nacht, Diotima! denke noch mein ein wenig! Das will ich, rief sie, gute Nacht! Und nun kein Wort mehr, Bellarmin! Es wäre zuviel für mein geduldiges Herz. Ich bin erschüttert, wie ich fühle. Aber ich will hinausgehn unter die Pflanzen und Bäume, und unter sie hin mich legen und beten, daß die Natur zu solcher Ruhe mich bringe.


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Hyperion an Bellarmin Unsere Seelen lebten nun immer freier und schöner zusammen, und alles in und um uns vereinigte sich zu goldenem Frieden. Es schien, als wäre die alte Welt gestorben und eine neue begönne mit uns, so geistig und kräftig und liebend und leicht war alles geworden, und wir und alle Wesen schwebten, selig vereint, wie ein Chor von tausend unzertrennlichen Tönen, durch den unendlichen Aether. Unsre Gespräche gleiteten weg, wie ein himmelblau Gewässer, woraus der Goldsand hin und wieder blinkt, und unsre Stille war, wie die Stille der Berggipfel, wo in herrlich einsamer Höhe, hoch über dem Raume der Gewitter, nur die göttliche Luft noch in den Locken des kühnen Wanderers rauscht. Und die wunderbare heilige Trauer, wann die Stunde der Trennung in unsre Begeisterung tönte, wenn ich oft rief: nun sind wir wieder sterblich, Diotima! und sie mir sagte: Sterblichkeit ist Schein, ist, wie die Farben, die vor unsrem Auge zittern, wenn es lange in die Sonne sieht! Ach! und alle die holdseligen Spiele der Liebe! die Schmeichelreden, die Besorgnisse, die Empfindlichkeiten, die Strenge und Nachsicht. Und die Allwissenheit, womit wir uns durchschauten, und der unendliche Glaube, womit wir uns


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verherrlichten! Ja! eine Sonne ist der Mensch, allsehend, allverklärend, wenn er liebt, und liebt er nicht, so ist er eine dunkle Wohnung, wo ein rauchend Lämpchen brennt. Ich sollte schweigen, sollte vergessen und schweigen. Aber die reizende Flamme versucht mich, bis ich mich ganz in sie stürze, und, wie die Fliege, vergehe. Mitten in all dem seligen unverhaltnen Geben und Nehmen fühlt ich einmal, daß Diotima stiller wurde und immer stiller. Ich fragt und flehte; aber das schien nur mehr sie zu entfernen, endlich flehte sie, ich möchte nicht mehr fragen, möchte gehn, und wenn ich wiederkäme, von etwas anderm sprechen. Das gab auch mir ein schmerzliches Verstummen, worein ich selbst mich nicht zu finden wußte. Mir war, als hätt ein unbegreiflich plötzlich Schicksal unsrer Liebe den Tod geschworen, und alles Leben war hin, außer mir und allem. Ich schämte mich freilich des; ich wußte gewiß, das Ungefähr beherrsche Diotimas Herz nicht. Aber wunderbar blieb sie mir immer, und mein verwöhnter untröstlicher Sinn wollt immer offenbare gegenwärtige Liebe; verschloßne Schätze waren verlorne Schätze für ihn. Ach! ich hatt im Glücke die Hoffnung verlernt, ich war noch damals, wie die ungeduldigen


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Kinder, die um den Apfel am Baume weinen, als wär er gar nicht da, wenn er ihnen den Mund nicht küßt. Ich hatte keine Ruhe, ich flehte wieder, mit Ungestüm und Demut, zärtlich und zürnend, mit ihrer ganzen allmächtigen bescheidnen Beredsamkeit rüstete die Liebe mich aus und nun - o meine Diotima! nun hatt ich es, das reizende Bekenntnis, nun hab ich und halt es, bis auch mich, mit allem, was an mir ist, in die alte Heimat, in den Schoß der Natur die Woge der Liebe zurückbringt. Die Unschuldige! noch kannte sie die mächtige Fülle ihres Herzens nicht, und lieblich erschrocken vor dem Reichtum in ihr, begrub sie ihn in die Tiefe der Brust - und wie sie nun bekannte, heilige Einfalt, wie sie mit Tränen bekannte, sie liebe zu sehr, und wie sie Abschied nahm von allem, was sie sonst am Herzen gewiegt, o wie sie rief: abtrünnig bin ich geworden von Mai und Sommer und Herbst, und achte des Tages und der Nacht nicht, wie sonst, gehöre dem Himmel und der Erde nicht mehr, gehöre nur Einem, Einem, aber die Blüte des Mais und die Flamme des Sommers und die Reife des Herbsts, die Klarheit des Tags und der Ernst der Nacht, und Erd und Himmel ist mir in diesem Einen vereint! so lieb ich! - und wie sie nun in voller Herzenslust mich betrachtete, wie sie, in kühner heiliger Freude, in ihre schönen Arme mich nahm und die Stirne mir küßte und den Mund,


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ha! wie das göttliche Haupt, sterbend in Wonne, mir am offnen Halse herabsank, und die süßen Lippen an der schlagenden Brust mir ruhten und der liebliche Othem an die Seele mir ging - o Bellarmin! die Sinne vergehn mir und der Geist entflieht. Ich seh, ich sehe, wie das enden muß. Das Steuer ist in die Woge gefallen und das Schiff wird, wie an den Füßen ein Kind, ergriffen und an die Felsen geschleudert. Hyperion an Bellarmin Es gibt große Stunden im Leben. Wir schauen an ihnen hinauf, wie an den kolossalischen Gestalten der Zukunft und des Altertums, wir kämpfen einen herrlichen Kampf mit ihnen, und bestehn wir vor ihnen, so werden sie, wie Schwestern, und verlassen uns nicht. Wir saßen einst zusammen auf unsrem Berge, auf einem Steine der alten Stadt dieser Insel und sprachen davon, wie hier der Löwe Demosthenes sein Ende gefunden, wie er hier mit heiligem selbsterwähltem Tode aus den macedonischen Ketten und Dolchen sich zur Freiheit geholfen - Der herrliche Geist ging scherzend aus der Welt, rief einer; warum nicht? sagt ich; er hatte nichts mehr hier zu suchen; Athen war Alexanders Dirne geworden, und die Welt, wie ein


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Hirsch, von dem großen Jäger zu Tode gehetzt. O Athen! rief Diotima; ich habe manchmal getrauert, wenn ich dahinaussah, und aus der blauen Dämmerung mir das Phantom des Olympion aufstieg! Wie weit ists hinüber? fragt ich. Eine Tagreise vielleicht, erwiderte Diotima. Eine Tagereise, rief ich, und ich war noch nicht drüben? Wir müssen gleich hinüber zusammen. Recht so! rief Diotima; wir haben morgen heitere See, und alles steht jetzt noch in seiner Grüne und Reife. Man braucht die ewige Sonne und das Leben der unsterblichen Erde zu solcher Wallfahrt. Also morgen! sagt ich, und unsre Freunde stimmten mit ein. Wir fuhren früh, unter dem Gesange des Hahns, aus der Reede. In frischer Klarheit glänzten wir und die Welt. Goldne stille Jugend war in unsern Herzen. Das Leben in uns war, wie das Leben einer neugebornen Insel des Ozeans, worauf der erste Frühling beginnt. Schon lange war unter Diotimas Einfluß mehr Gleichgewicht in meine Seele gekommen; heute fühlt ich es dreifach rein, und die zerstreuten schwärmenden Kräfte waren all in Eine goldne Mitte versammelt. Wir sprachen unter einander von der Trefflichkeit


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des alten Athenervolks, woher sie komme, worin sie bestehe. Einer sagte, das Klima hat es gemacht; der andere: die Kunst und Philosophie; der dritte: Religion und Staatsform. Athenische Kunst und Religion, und Philosophie und Staatsform, sagt ich, sind Blüten und Früchte des Baums, nicht Boden und Wurzel. Ihr nehmt die Wirkungen für die Ursache. Wer aber mir sagt, das Klima habe dies alles gebildet, der denke, daß auch wir darin noch leben. Ungestörter in jedem Betracht, von gewaltsamem Einfluß freier, als irgend ein Volk der Erde, erwuchs das Volk der Athener. Kein Eroberer schwächt sie, kein Kriegsglück berauscht sie, kein fremder Götterdienst betäubt sie, keine eilfertige Weisheit treibt sie zu unzeitiger Reife. Sich selber überlassen, wie der werdende Diamant, ist ihre Kindheit. Man hört beinahe nichts von ihnen, bis in die Zeiten des Pisistratus und Hipparch. Nur wenig Anteil nahmen sie am trojanischen Kriege, der, wie im Treibhaus, die meisten griechischen Völker zu früh erhitzt' und belebte. Kein außerordentlich Schicksal erzeugt den Menschen. Groß und kolossalisch sind die Söhne einer solchen Mutter, aber schöne Wesen, oder, was dasselbe ist, Menschen werden sie nie, oder spät erst, wenn die Kontraste sich zu hart bekämpfen, um nicht


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endlich Frieden zu machen. In üppiger Kraft eilt Lacedämon den Atheniensern voraus, und hätte sich eben deswegen auch früher zerstreut und aufgelöst, wäre Lycurg nicht gekommen, und hätte mit seiner Zucht die übermütige Natur zusammengehalten. Von nun an war denn auch an dem Spartaner alles erbildet, alle Vortrefflichkeit errungen und erkauft durch Fleiß und selbstbewußtes Streben, und soviel man in gewissem Sinne von der Einfalt der Spartaner sprechen kann, so war doch, wie natürlich, eigentliche Kindereinfalt ganz nicht unter ihnen. Die Lacedämonier durchbrachen zu frühe die Ordnung des Instinkts, sie schlugen zu früh aus der Art, und so mußte denn auch die Zucht zu früh mit ihnen beginnen; denn jede Zucht und Kunst beginnt zu früh, wo die Natur des Menschen noch nicht reif geworden ist. Vollendete Natur muß in dem Menschenkinde leben, eh es in die Schule geht, damit das Bild der Kindheit ihm die Rückkehr zeige aus der Schule zu vollendeter Natur. Die Spartaner blieben ewig ein Fragment; denn wer nicht einmal ein vollkommenes Kind war, der wird schwerlich ein vollkommener Mann. Freilich hat auch Himmel und Erde für die Athener, wie für alle Griechen, das ihre getan, hat ihnen nicht Armut und nicht Überfluß gereicht. Die Strahlen des Himmels sind nicht, wie ein Feuerregen, auf sie


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gefallen. Die Erde verzärtelte, berauschte sie nicht mit Liebkosungen und übergütigen Gaben, wie sonst wohl hie und da die törige Mutter tut. Hiezu kam die wundergroße Tat des Theseus, die freiwillige Beschränkung seiner eignen königlichen Gewalt. O! solch ein Samenkorn in die Herzen des Volks geworfen, muß einen Ozean von goldnen Ähren erzeugen, und sichtbar wirkt und wuchert es spät noch unter den Athenern. Also noch einmal! daß die Athener so frei von gewaltsamem Einfluß aller Art, so recht bei mittelmäßiger Kost aufwuchsen, das hat sie so vortrefflich gemacht, und dies nur konnt es! Laßt von der Wiege an den Menschen ungestört! treibt aus der engvereinten Knospe seines Wesens, treibt aus dem Hüttchen seiner Kindheit ihn nicht heraus! tut nicht zu wenig, daß er euch nicht entbehre und so von ihm euch unterscheide, tut nicht zu viel, daß er eure oder seine Gewalt nicht fühle, und so von ihm euch unterscheide, kurz, laßt den Menschen spät erst wissen, daß es Menschen, daß es irgend etwas außer ihm gibt, denn so nur wird er Mensch. Der Mensch ist aber ein Gott, so bald er Mensch ist. Und ist er ein Gott, so ist er schön. Sonderbar! rief einer von den Freunden. Du hast noch nie so tief aus meiner Seele


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gesprochen, rief Diotima. Ich hab es von dir, erwidert ich. So war der Athener ein Mensch, fuhr ich fort, so mußt er es werden. Schön kam er aus den Händen der Natur, schön, an Leib und Seele, wie man zu sagen pflegt. Das erste Kind der menschlichen, der göttlichen Schönheit ist die Kunst. In ihr verjüngt und wiederholt der göttliche Mensch sich selbst. Er will sich selber fühlen, darum stellt er seine Schönheit gegenüber sich. So gab der Mensch sich seine Götter. Denn im Anfang war der Mensch und seine Götter Eins, da, sich selber unbekannt, die ewige Schönheit war. - Ich spreche Mysterien, aber sie sind. Das erste Kind der göttlichen Schönheit ist die Kunst. So war es bei den Athenern. Der Schönheit zweite Tochter ist Religion. Religion ist Liebe der Schönheit. Der Weise liebt sie selbst, die Unendliche, die Allumfassende; das Volk liebt ihre Kinder, die Götter, die in mannigfaltigen Gestalten ihm erscheinen. Auch so wars bei den Athenern. Und ohne solche Liebe der Schönheit, ohne solche Religion ist jeder Staat ein dürr Gerippe ohne Leben und Geist, und alles Denken und Tun ein Baum ohne Gipfel, eine Säule, wovon die Krone herabgeschlagen ist. Daß aber wirklich dies der Fall war bei den


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Griechen und besonders den Athenern, daß ihre Kunst und ihre Religion die echten Kinder ewiger Schönheit - vollendeter Menschennatur - sind, und nur hervorgehn konnten aus vollendeter Menschennatur, das zeigt sich deutlich, wenn man nur die Gegenstände ihrer heiligen Kunst, und die Religion mit unbefangenem Auge sehn will, womit sie jene Gegenstände liebten und ehrten. Mängel und Mißtritte gibt es überall und so auch hier. Aber das ist sicher, daß man in den Gegenständen ihrer Kunst doch meist den reifen Menschen findet. Da ist nicht das Kleinliche, nicht das Ungeheure der Aegyptier und Goten, da ist Menschensinn und Menschengestalt. Sie schweifen weniger als andre, zu den Extremen des Übersinnlichen und des Sinnlichen aus. In der schönen Mitte der Menschheit bleiben ihre Götter mehr, denn andre. Und wie der Gegenstand, so auch die Liebe. Nicht zu knechtisch und nicht gar zu sehr vertraulich! Aus der Geistesschönheit der Athener folgte denn auch der nötige Sinn für Freiheit. Der Aegyptier trägt ohne Schmerz die Despotie der Willkür, der Sohn des Nordens ohne Widerwillen die Gesetzesdespotie, die Ungerechtigkeit in Rechtsform; denn der Aegyptier hat von Mutterleib an einen Huldigungs- und Vergötterungstrieb; im Norden glaubt man an das reine freie Leben der Natur zu wenig, um


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nicht mit Aberglauben am Gesetzlichen zu hängen. Der Athener kann die Willkür nicht ertragen, weil seine göttliche Natur nicht will gestört sein, er kann Gesetzlichkeit nicht überall ertragen, weil er ihrer nicht überall bedarf. Drako taugt für ihn nicht. Er will zart behandelt sein, und tut auch recht daran. Gut! unterbrach mich einer, das begreif ich, aber, wie dies dichterische religiöse Volk nun auch ein philosophisch Volk sein soll, das seh ich nicht. Sie wären sogar, sagt ich, ohne Dichtung nie ein philosophisch Volk gewesen! Was hat die Philosophie, erwidert' er, was hat die kalte Erhabenheit dieser Wissenschaft mit Dichtung zu tun? Die Dichtung, sagt ich, meiner Sache gewiß, ist der Anfang und das Ende dieser Wissenschaft. Wie Minerva aus Jupiters Haupt, entspringt sie aus der Dichtung eines unendlichen göttlichen Seins. Und so läuft am End auch wieder in ihr das Unvereinbare in der geheimnisvollen Quelle der Dichtung zusammen. Das ist ein paradoxer Mensch, rief Diotima, jedoch ich ahn ihn. Aber ihr schweift mir aus. Von Athen ist die Rede. Der Mensch, begann ich wieder, der nicht wenigstens im Leben Einmal volle lautre Schönheit in sich fühlte, wenn in ihm die Kräfte seines Wesens, wie die Farben am Irisbogen, in einander spielten, der nie


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erfuhr, wie nur in Stunden der Begeisterung alles innigst übereinstimmt, der Mensch wird nicht einmal ein philosophischer Zweifler werden, sein Geist ist nicht einmal zum Niederreißen gemacht, geschweige zum Aufbaun. Denn glaubt es mir, der Zweifler findet darum nur in allem, was gedacht wird, Widerspruch und Mangel, weil er die Harmonie der mangellosen Schönheit kennt, die nie gedacht wird. Das trockne Brot, das menschliche Vernunft wohlmeinend ihm reicht, verschmähet er nur darum, weil er ingeheim am Göttertische schwelgt. Schwärmer! rief Diotima, darum warst auch du ein Zweifler. Aber die Athener! Ich bin ganz nah an ihnen, sagt ich. Das große Wort, das en diapheron eautô (das Eine in sich selber unterschiedne) des Heraklit, das konnte nur ein Grieche finden, denn es ist das Wesen der Schönheit, und ehe das gefunden war, gabs keine Philosophie. Nun konnte man bestimmen, das Ganze war da. Die Blume war gereift; man konnte nun zergliedern. Der Moment der Schönheit war nun kund geworden unter den Menschen, war da im Leben und Geiste, das Unendlicheinige war. Man konnt es aus einander setzen, zerteilen im Geiste, konnte das Geteilte neu zusammendenken, konnte so das Wesen des Höchsten und Besten mehr und mehr erkennen und das Erkannte zum Gesetze


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geben in des Geistes mannigfaltigen Gebieten. Seht ihr nun, warum besonders die Athener auch ein philosophisch Volk sein mußten? Das konnte der Aegyptier nicht. Wer mit dem Himmel und der Erde nicht in gleicher Lieb und Gegenliebe lebt, wer nicht in diesem Sinne einig lebt mit dem Elemente, worin er sich regt, ist von Natur auch in sich selbst so einig nicht, und erfährt die ewige Schönheit wenigstens so leicht nicht wie ein Grieche. Wie ein prächtiger Despot, wirft seine Bewohner der orientalische Himmelsstrich mit seiner Macht und seinem Glanze zu Boden, und, ehe der Mensch noch gehen gelernt hat, muß er knieen, eh er sprechen gelernt hat, muß er beten; ehe sein Herz ein Gleichgewicht hat, muß es sich neigen, und ehe der Geist noch stark genug ist, Blumen und Früchte zu tragen, ziehet Schicksal und Natur mit brennender Hitze alle Kraft aus ihm. Der Aegyptier ist hingegeben, eh er ein Ganzes ist, und darum weiß er nichts vom Ganzen, nichts von Schönheit, und das Höchste, was er nennt, ist eine verschleierte Macht, ein schauerhaft Rätsel; die stumme finstre Isis ist sein Erstes und Letztes, eine leere Unendlichkeit und da heraus ist nie Vernünftiges gekommen. Auch aus dem erhabensten Nichts wird Nichts geboren. Der Norden treibt hingegen seine Zöglinge zu früh in sich hinein, und wenn der Geist des feurigen


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Aegyptiers zu reiselustig in die Welt hinaus eilt, schickt im Norden sich der Geist zur Rückkehr in sich selbst an, ehe er nur reisefertig ist. Man muß im Norden schon verständig sein, noch eh ein reif Gefühl in einem ist, man mißt sich Schuld von allem bei, noch ehe die Unbefangenheit ihr schönes Ende erreicht hat; man muß vernünftig, muß zum selbstbewußten Geiste werden, ehe man Mensch, zum klugen Manne, ehe man Kind ist; die Einigkeit des ganzen Menschen, die Schönheit läßt man nicht in ihm gedeihn und reifen, eh er sich bildet und entwickelt. Der bloße Verstand, die bloße Vernunft sind immer die Könige des Nordens. Aber aus bloßem Verstand ist nie Verständiges, aus bloßer Vernunft ist nie Vernünftiges gekommen. Verstand ist ohne Geistesschönheit, wie ein dienstbarer Geselle, der den Zaun aus grobem Holze zimmert, wie ihm vorgezeichnet ist, und die gezimmerten Pfähle an einander nagelt, für den Garten, den der Meister bauen will. Des Verstandes ganzes Geschäft ist Notwerk. Vor dem Unsinn, vor dem Unrecht schützt er uns, indem er ordnet; aber sicher zu sein vor Unsinn und vor Unrecht ist doch nicht die höchste Stufe menschlicher Vortrefflichkeit. Vernunft ist ohne Geistes-, ohne Herzensschönheit, wie ein Treiber, den der Herr des Hauses über die Knechte gesetzt hat; der weiß, so wenig, als die


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Knechte, was aus all der unendlichen Arbeit werden soll, und ruft nur: tummelt euch, und siehet es fast ungern, wenn es vor sich geht, denn am Ende hätt er ja nichts mehr zu treiben, und seine Rolle wäre gespielt. Aus bloßem Verstande kömmt keine Philosophie, denn Philosophie ist mehr, denn nur die beschränkte Erkenntnis des Vorhandnen. Aus bloßer Vernunft kömmt keine Philosophie, denn Philosophie ist mehr, denn blinde Forderung eines nie zu endigenden Fortschritts in Vereinigung und Unterscheidung eines möglichen Stoffs. Leuchtet aber das göttliche en diapheron eautô, das Ideal der Schönheit der strebenden Vernunft, so fodert sie nicht blind, und weiß, warum, wozu sie fodert. Scheint, wie der Maitag in des Künstlers Werkstatt, dem Verstande die Sonne des Schönen zu seinem Geschäfte, so schwärmt er zwar nicht hinaus und läßt sein Notwerk stehn, doch denkt er gerne des Festtags, wo er wandeln wird im verjüngenden Frühlingslichte. So weit war ich, als wir landeten an der Küste von Attika. Das alte Athen lag jetzt zu sehr uns im Sinne, als daß wir hätten viel in der Ordnung sprechen mögen, und ich wunderte mich jetzt selber über die Art meiner Äußerungen. Wie bin ich doch, rief ich, auf die


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trocknen Berggipfel geraten, worauf ihr mich saht? Es ist immer so, erwiderte Diotima, wenn uns recht wohl ist. Die üppige Kraft sucht eine Arbeit. Die jungen Lämmer stoßen sich die Stirnen an einander, wenn sie von der Mutter Milch gesättiget sind. Wir gingen jetzt am Lykabettus hinauf, und blieben, trotz der Eile, zuweilen stehen, in Gedanken und wunderbaren Erwartungen. Es ist schön, daß es dem Menschen so schwer wird, sich vom Tode dessen, was er liebt, zu überzeugen, und es ist wohl keiner noch zu seines Freundes Grabe gegangen, ohne die leise Hoffnung, da dem Freunde wirklich zu begegnen. Mich ergriff das schöne Phantom des alten Athens, wie einer Mutter Gestalt, die aus dem Totenreiche zurückkehrt. O Parthenon! rief ich, Stolz der Welt! zu deinen Füßen liegt das Reich des Neptun, wie ein bezwungener Löwe, und wie Kinder, sind die andern Tempel um dich versammelt, und die beredte Agora und der Hain des Akademus Kannst du so dich in die alte Zeit versetzen, sagte Diotima. Mahne mich nicht an die Zeit! erwidert ich; es war ein göttlich Leben und der Mensch war da der Mittelpunkt der Natur. Der Frühling, als er um Athen her blühte, war er, wie eine bescheidne Blume an der Jungfrau Busen; die Sonne ging schamrot auf über


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den Herrlichkeiten der Erde. Die Marmorfelsen des Hymettus und Pentele sprangen hervor aus ihrer schlummernden Wiege, wie Kinder aus der Mutter Schoß, und gewannen Form und Leben unter den zärtlichen Athener-Händen. Honig reichte die Natur und die schönsten Veilchen und Myrten und Oliven. Die Natur war Priesterin und der Mensch ihr Gott, und alles Leben in ihr und jede Gestalt und jeder Ton von ihr nur Ein begeistertes Echo des Herrlichen, dem sie gehörte. Ihn feiert', ihm nur opferte sie. Er war es auch wert, er mochte liebend in der heiligen Werkstatt sitzen und dem Götterbilde, das er gemacht, die Kniee umfassen, oder auf dem Vorgebirge, auf Suniums grüner Spitze, unter den horchenden Schülern gelagert, sich die Zeit verkürzen mit hohen Gedanken, oder er mocht im Stadium laufen, oder vom Rednerstuhle, wie der Gewittergott, Regen und Sonnenschein und Blitze senden und goldene Wolken O siehe! rief jetzt Diotima mir plötzlich zu. Ich sah, und hätte vergehen mögen vor dem allmächtigen Anblick. Wie ein unermeßlicher Schiffbruch, wenn die Orkane verstummt sind und die Schiffer entflohn, und der Leichnam der zerschmetterten Flotte unkenntlich


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auf der Sandbank liegt, so lag vor uns Athen, und die verwaisten Säulen standen vor uns, wie die nackten Stämme eines Walds, der am Abend noch grünte, und des Nachts darauf im Feuer aufging. Hier, sagte Diotima, lernt man stille sein über sein eigen Schicksal, es seie gut oder böse. Hier lernt man stille sein über Alles, fuhr ich fort. Hätten die Schnitter, die dies Kornfeld gemäht, ihre Scheunen mit seinen Halmen bereichert, so wäre nichts verloren gegangen, und ich wollte mich begnügen, hier als Ährenleser zu stehn; aber wer gewann denn? Ganz Europa, erwidert' einer von den Freunden. O, ja! rief ich, sie haben die Säulen und Statuen weggeschleift und an einander verkauft, haben die edlen Gestalten nicht wenig geschätzt, der Seltenheit wegen, wie man Papageien und Affen schätzt. Sage das nicht! erwiderte derselbe; und mangelt' auch wirklich ihnen der Geist von all dem Schönen, so wär es, weil der nicht weggetragen werden konnte und nicht gekauft. Ja wohl! rief ich. Dieser Geist war auch untergegangen noch ehe die Zerstörer über Attika kamen. Erst, wenn die Häuser und Tempel ausgestorben, wagen sich die wilden Tiere in die Tore und Gassen. Wer jenen Geist hat, sagte Diotima tröstend, dem stehet Athen noch, wie ein blühender Fruchtbaum.


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Der Künstler ergänzt den Torso sich leicht. Wir gingen des andern Tages früh aus, sahn die Ruinen des Parthenon, die Stelle des alten Bacchustheaters, den Theseustempel, die sechszehn Säulen, die noch übrig stehn vom göttlichen Olympion; am meisten aber ergriff mich das alte Tor, wodurch man ehmals aus der alten Stadt zur neuen herauskam, wo gewiß einst tausend schöne Menschen an Einem Tage sich grüßten. Jetzt kömmt man weder in die alte noch in die neue Stadt durch dieses Tor, und stumm und öde stehet es da, wie ein vertrockneter Brunnen, aus dessen Röhren einst mit freundlichem Geplätscher das klare frische Wasser sprang. Ach! sagt ich, indes wir so herumgingen, es ist wohl ein prächtig Spiel des Schicksals, daß es hier die Tempel niederstürzt und ihre zertrümmerten Steine den Kindern herumzuwerfen gibt, daß es die zerstümmelten Götter zu Bänken vor der Bauernhütte und die Grabmäler hier zur Ruhestätte des weidenden Stiers macht, und eine solche Verschwendung ist königlicher, als der Mutwille der Kleopatra, da sie die geschmolzenen Perlen trank; aber es ist doch schade um all die Größe und Schönheit! Guter Hyperion! rief Diotima, es ist Zeit, daß du weggehst; du bist blaß und dein Auge ist müde, und du suchst dir umsonst mit Einfällen zu helfen. Komm hinaus! ins Grüne! unter die Farben des Lebens! das


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wird dir wohltun. Wir gingen hinaus in die nahegelegenen Gärten. Die andern waren auf dem Wege mit zwei britischen Gelehrten, die unter den Altertümern in Athen ihre Ernte hielten, ins Gespräch geraten und nicht von der Stelle zu bringen. Ich ließ sie gerne. Mein ganzes Wesen richtete sich auf, da ich einmal wieder mit Diotima allein mich sah; sie hatte einen herrlichen Kampf bestanden mit dem heiligen Chaos von Athen. Wie das Saitenspiel der himmlischen Muse über den uneinigen Elementen, herrschten Diotimas stille Gedanken über den Trümmern. Wie der Mond aus zartem Gewölke, hob sich ihr Geist aus schönem Leiden empor; das himmlische Mädchen stand in seiner Wehmut da, wie die Blume, die in der Nacht am lieblichsten duftet. Wir gingen weiter und weiter, und waren am Ende nicht umsonst gegangen. O ihr Haine von Angele, wo der Ölbaum und die Zypresse, umeinander flüsternd, mit freundlichen Schatten sich kühlen, wo die goldne Frucht des Zitronenbaums aus dunklem Laube blinkt, wo die schwellende Traube mutwillig über den Zaun wächst, und die reife Pomeranze, wie ein lächelnder Fündling, im Wege liegt! ihr duftenden heimlichen Pfade! ihr friedlichen Sitze, wo das Bild des Myrtenstrauchs aus der Quelle lächelt! euch werd ich nimmer vergessen.


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Diotima und ich gingen eine Weile unter den herrlichen Bäumen umher, bis eine große heitere Stelle sich uns darbot. Hier setzten wir uns. Es war eine selige Stille unter uns. Mein Geist umschwebte die göttliche Gestalt des Mädchens, wie eine Blume der Schmetterling, und all mein Wesen erleichterte, vereinte sich in der Freude der begeisternden Betrachtung. Bist du schon wieder getröstet, Leichtsinniger? sagte Diotima. Ja! ja! ich bins, erwidert ich. Was ich verloren wähnte, hab ich, wonach ich schmachtete, als wär es aus der Welt verschwunden, das ist vor mir. Nein, Diotima! noch ist die Quelle der ewigen Schönheit nicht versiegt. Ich habe dirs schon einmal gesagt, ich brauche die Götter und die Menschen nicht mehr. Ich weiß, der Himmel ist ausgestorben, entvölkert, und die Erde, die einst überfloß von schönem menschlichen Leben, ist fast, wie ein Ameisenhaufe, geworden. Aber noch gibt es eine Stelle, wo der alte Himmel und die alte Erde mir lacht. Denn alle Götter des Himmels und alle göttlichen Menschen der Erde vergeß ich in dir. Was kümmert mich der Schiffbruch der Welt, ich weiß von nichts, als meiner seligen Insel. Es gibt eine Zeit der Liebe, sagte Diotima mit freundlichem Ernste, wie es eine Zeit gibt, in der


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glücklichen Wiege zu leben. Aber das Leben selber treibt uns heraus. Hyperion! - hier ergriff sie meine Hand mit Feuer, und ihre Stimme erhub mit Größe sich - Hyperion! mich deucht, du bist zu höhern Dingen geboren. Verkenne dich nicht! der Mangel am Stoffe hielt dich zurück. Es ging nicht schnell genug. Das schlug dich nieder. Wie die jungen Fechter, fielst du zu rasch aus, ehe noch dein Ziel gewiß und deine Faust gewandt war, und weil du, wie natürlich, mehr getroffen wurdest, als du trafst, so wurdest du scheu und zweifeltest an dir und allem; denn du bist so empfindlich, als du heftig bist. Aber dadurch ist nichts verloren. Wäre dein Gemüt und deine Tätigkeit so frühe reif geworden, so wäre dein Geist nicht, was er ist; du wärst der denkende Mensch nicht, wärst du nicht der leidende, der gärende Mensch gewesen. Glaube mir, du hättest nie das Gleichgewicht der schönen Menschheit so rein erkannt, hättest du es nicht so sehr verloren gehabt. Dein Herz hat endlich Frieden gefunden. Ich will es glauben. Ich versteh es. Aber denkst du wirklich, daß du nun am Ende seist? Willst du dich verschließen in den Himmel deiner Liebe, und die Welt, die deiner bedürfte, verdorren und erkalten lassen unter dir? Du mußt, wie der Lichtstrahl, herab, wie der allerfrischende Regen, mußt du nieder ins Land der Sterblichkeit, du mußt erleuchten, wie Apoll, erschüttern,


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beleben, wie Jupiter, sonst bist du deines Himmels nicht wert. Ich bitte dich, geh nach Athen hinein, noch Einmal, und siehe die Menschen auch an, die dort herumgehn unter den Trümmern, die rohen Albaner und die andern guten kindischen Griechen, die mit einem lustigen Tanze und einem heiligen Märchen sich trösten über die schmähliche Gewalt, die über ihnen lastet - kannst du sagen, ich schäme mich dieses Stoffs? Ich meine, er wäre doch noch bildsam. Kannst du dein Herz abwenden von den Bedürftigen? Sie sind nicht schlimm, sie haben dir nichts zuleide getan! Was kann ich für sie tun, rief ich. Gib ihnen, was du in dir hast, erwiderte Diotima, gib Kein Wort, kein Wort mehr, große Seele! rief ich, du beugst mich sonst, es ist ja sonst, als hättest du mit Gewalt mich dazu gebracht Sie werden nicht glücklicher sein, aber edler, nein! sie werden auch glücklicher sein. Sie müssen heraus, sie müssen hervorgehn, wie die jungen Berge aus der Meersflut, wenn ihr unterirdisches Feuer sie treibt. Zwar steh ich allein und trete ruhmlos unter sie. Doch Einer, der ein Mensch ist, kann er nicht mehr, denn Hunderte, die nur Teile sind des Menschen? Heilige Natur! du bist dieselbe in und außer mir. Es muß so schwer nicht sein, was außer mir ist, zu


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vereinen mit dem Göttlichen in mir. Gelingt der Biene doch ihr kleines Reich, warum sollte denn ich nicht pflanzen können und baun, was not ist? Was? der arabische Kaufmann säete seinen Koran aus, und es wuchs ein Volk von Schülern, wie ein unendlicher Wald, ihm auf, und der Acker sollte nicht auch gedeihn, wo die alte Wahrheit wiederkehrt in neu lebendiger Jugend? Es werde von Grund aus anders! Aus der Wurzel der Menschheit sprosse die neue Welt! Eine neue Gottheit walte über ihnen, eine neue Zukunft kläre vor ihnen sich auf. In der Werkstatt, in den Häusern, in den Versammlungen, in den Tempeln, überall werd es anders! Aber ich muß noch ausgehn, zu lernen. Ich bin ein Künstler, aber ich bin nicht geschickt. Ich bilde im Geiste, aber ich weiß noch die Hand nicht zu führen Du gehest nach Italien, sagte Diotima, nach Deutschland, Frankreich - wieviel Jahre brauchst du? drei - vier - ich denke drei sind genug; du bist ja keiner von den Langsamen, und suchst das Größte und das Schönste nur »Und dann?« Du wirst Erzieher unsers Volks, du wirst ein großer Mensch sein, hoff ich. Und wenn ich dann dich so umfasse, da werd ich träumen, als wär ich ein Teil des herrlichen Manns, da werd ich frohlocken, als hättst


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du mir die Hälfte deiner Unsterblichkeit, wie Pollux dem Kastor, geschenkt, o! ich werd ein stolzes Mädchen werden, Hyperion! Ich schwieg eine Weile. Ich war voll unaussprechlicher Freude. Gibts denn Zufriedenheit zwischen dem Entschluß und der Tat, begann ich endlich wieder, gibts eine Ruhe vor dem Siege? Es ist die Ruhe des Helden, sagte Diotima, es gibt Entschlüsse, die, wie Götterworte, Gebot und Erfüllung zugleich sind, und so ist der deine. Wir gingen zurück, wie nach der ersten Umarmung. Es war uns alles fremd und neu geworden. Ich stand nun über den Trümmern von Athen, wie der Ackersmann auf dem Brachfeld. Liege nur ruhig, dacht ich, da wir wieder zu Schiffe gingen, liege nur ruhig, schlummerndes Land! Bald grünt das junge Leben aus dir, und wächst den Segnungen des Himmels entgegen. Bald regnen die Wolken nimmer umsonst, bald findet die Sonne die alten Zöglinge wieder. Du frägst nach Menschen, Natur? Du klagst, wie ein Saitenspiel, worauf des Zufalls Bruder, der Wind, nur spielt, weil der Künstler, der es ordnete, gestorben ist? Sie werden kommen, deine Menschen, Natur! Ein verjüngtes Volk wird dich auch wieder verjüngen, und du wirst werden, wie seine Braut und der alte


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Bund der Geister wird sich erneuen mit dir. Es wird nur Eine Schönheit sein; und Menschheit und Natur wird sich vereinen in Eine allumfassende Gottheit.


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Zweiter Band mê phynai, ton apanta nika logon. to d'epei phanê bênai keithen, othen per êkei, poly deuteron ôs tachisa. SOPHOKLES.

Erstes Buch Hyperion an Bellarmin Wir lebten in den letzten schönen Momenten des Jahrs, nach unserer Rückkunft aus dem Attischen Lande. Ein Bruder des Frühlings war uns der Herbst, voll milden Feuers, eine Festzeit für die Erinnerung an Leiden und vergangne Freuden der Liebe. Die welkenden Blätter trugen die Farbe des Abendrots, nur die Fichte und der Lorbeer stand in ewigem Grün. In den heitern Lüften zögerten wandernde Vögel, andere schwärmten im Weinberg, und im Garten und ernteten Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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himmlische Licht rann lauter vom offenen Himmel, durch alle Zweige lächelte die heilige Sonne, die gütige, die ich niemals nenne ohne Freude und Dank, die oft in tiefem Leide mit einem Blicke mich geheilt, und von dem Unmut und den Sorgen meine Seele gereinigt. Wir besuchten noch all unsere liebsten Pfade, Diotima und ich, entschwundne selige Stunden begegneten uns überall. Wir erinnerten uns des vergangenen Mais, wir hätten die Erde noch nie so gesehen, wie damals, meinten wir, sie wäre verwandelt gewesen, eine silberne Wolke von Blüten, eine freudige Lebensflamme, entledigt alles gröberen Stoffs. Ach! es war alles so voll Lust und Hoffnung, rief Diotima, so voll unaufhörlichen Wachstums und doch auch so mühelos, so seligruhig, wie ein Kind, das vor sich hin spielt, und nicht weiter denkt. Daran, rief ich, erkenn ich sie, die Seele der Natur, an diesem stillen Feuer, an diesem Zögern in ihrer mächtigen Eile. Und es ist den Glücklichen so lieb, dies Zögern, rief Diotima; weißt du? wir standen einmal des Abends zusammen auf der Brücke, nach starkem Gewitter, und das rote Berggewässer schoß, wie ein Pfeil, unter uns weg, aber daneben grünt' in Ruhe der Wald, und die hellen Buchenblätter regten sich kaum.


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Da tat es uns so wohl, daß uns das seelenvolle Grün nicht auch so wegflog, wie der Bach, und der schöne Frühling uns so still hielt, wie ein zahmer Vogel, aber nun ist er dennoch über die Berge. Wir lächelten über dem Worte, wiewohl das Trauern uns näher war. So sollt auch unsre eigne Seligkeit dahin gehn, und wir sahens voraus. O Bellarmin! wer darf denn sagen, er stehe fest, wenn auch das Schöne seinem Schicksal so entgegenreift, wenn auch das Göttliche sich demütigen muß, und die Sterblichkeit mit allem Sterblichen teilen! Hyperion an Bellarmin Ich hatte mit dem holden Mädchen noch vor ihrem Hause gezögert, bis das Licht der Nacht in die ruhige Dämmerung schien, nun kam ich in Notaras Wohnung zurück, gedankenvoll, voll überwallenden heroischen Lebens, wie immer, wenn ich aus ihren Umarmungen ging. Es war ein Brief von Alabanda gekommen. Es regt sich, Hyperion, schrieb er mir, Rußland hat der Pforte den Krieg erklärt; man kommt mit einer Flotte in den Archipelagus2 ; die Griechen sollen frei sein, wenn sie mit aufstehn, den Sultan an den


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Euphrat zu treiben. Die Griechen werden das Ihre tun, die Griechen werden frei sein und mir ist herzlich wohl, daß es einmal wieder etwas zu tun gibt. Ich mochte den Tag nicht sehn, so lang es noch so weit nicht war. Bist du noch der Alte, so komm! Du findst mich in dem Dorfe vor Koron, wenn du den Weg von Misistra kömmst. Ich wohne am Hügel, in dem weißen Landhause am Walde. Die Menschen, die du in Smyrna bei mir kennen lerntest, hab ich verlassen. Du hattest recht mit deinem feinern Sinne, daß du in ihre Sphäre nicht tratest. Mich verlangt, uns Beede in dem neuen Leben wiederzusehn. Dir war bis itzt die Welt zu schlecht, um ihr dich zu erkennen zu geben. Weil du nicht Knechtsdienste tun mochtest, tatest du nichts, und das Nichtstun machte dich grämlich und träumerisch. Du mochtest im Sumpfe nicht schwimmen. Komm nun, komm, und laß uns baden in offener See! Das soll uns wohl tun, einzig Geliebter! So schrieb er. Ich war betroffen im ersten Moment. Mir brannte das Gesicht vor Scham, mir kochte das Herz, wie heiße Quellen, und ich konnt auf keiner Stelle bleiben, so schmerzt' es mich, überflogen zu sein von Alabanda, überwunden auf immer. Doch nahm ich nun auch um so begieriger die künftige Arbeit ans Herz. -


44.640 Hölderlin: Hyperion oder der Eremit in Hölderlin-KSA Bd. 3, 100

Ich bin zu müßig geworden, rief ich, zu friedenslustig, zu himmlisch, zu träg! - Alabanda sieht in die Welt, wie ein edler Pilot, Alabanda ist fleißig und sucht in der Woge nach Beute; und dir schlafen die Hände im Schoß? und mit Worten möchtest du ausreichen, und mit Zauberformeln beschwörst du die Welt? Aber deine Worte sind, wie Schneeflocken, unnütz, und machen die Luft nur trüber und deine Zaubersprüche sind für die Frommen, aber die Unglaubigen hören dich nicht. - Ja! sanft zu sein, zu rechter Zeit, das ist wohl schön, doch sanft zu sein, zur Unzeit, das ist häßlich, denn es ist feig! - Aber Harmodius! deiner Myrte will ich gleichen, deiner Myrte, worin das Schwert sich verbarg. Ich will umsonst nicht müßig gegangen sein, und mein Schlaf soll werden, wie Öl, wenn die Flamme darein kömmt. Ich will nicht zusehn, wo es gilt, will nicht umhergehn und die Neuigkeit erfragen, wann Alabanda den Lorbeer nimmt. Hyperion an Bellarmin Diotimas Erblassen, da sie Alabandas Brief las, ging mir durch die Seele. Drauf fing sie an, gelassen und ernst, den Schritt mir abzuraten und wir sprachen manches hin und wider. O ihr Gewaltsamen! rief sie



endlich, die ihr so schnell zum Äußersten seid, denkt an die Nemesis! Wer Äußerstes leidet, sagt ich, dem ist das Äußerste recht. Wenns auch recht ist, sagte sie, du bist dazu nicht geboren. So scheint es, sagt ich; ich hab auch lange genug gesäumt. O ich möchte einen Atlas auf mich laden, um die Schulden meiner Jugend abzutragen. Hab ich ein Bewußtsein? hab ich ein Bleiben in mir? O laß mich, Diotima! Hier, gerad in solcher Arbeit muß ich es erbeuten. Das ist eitel Übermut! rief Diotima; neulich warst du bescheidner, neulich, da du sagtest, ich muß noch ausgehn, zu lernen. Liebe Sophistin! rief ich, damals war ja auch von ganz was anderem die Rede. In den Olymp des Göttlichschönen, wo aus ewigjungen Quellen das Wahre mit allem Guten entspringt, dahin mein Voll: zu führen, bin ich noch jetzt nicht geschickt. Aber ein Schwert zu brauchen, hab ich gelernt und mehr bedarf es für jetzt nicht. Der neue Geisterbund kann in der Luft nicht leben, die heilige Theokratie des Schönen muß in einem Freistaat wohnen, und der will Platz auf Erden haben und diesen Platz erobern wir gewiß. Du wirst erobern, rief Diotima, und vergessen, wofür? wirst, wenn es hoch kommt, einen Freistaat



dir erzwingen und dann sagen, wofür hab ich gebaut? ach! es wird verzehrt sein, all das schöne Leben, das daselbst sich regen sollte, wird verbraucht sein selbst in dir! Der wilde Kampf wird dich zerreißen, schöne Seele, du wirst altern, seliger Geist! und lebensmüd am Ende fragen, wo seid ihr nun, ihr Ideale der Jugend? Das ist grausam, Diotima, rief ich, so ins Herz zu greifen, so an meiner eignen Todesfurcht, an meiner höchsten Lebenslust mich festzuhalten, aber nein! nein! nein! der Knechtsdienst tötet, aber gerechter Krieg macht jede Seele lebendig. Das gibt dem Golde die Farbe der Sonne, daß man ins Feuer es wirft! Das, das gibt erst dem Menschen seine ganze Jugend, daß er Fesseln zerreißt! Das rettet ihn allein, daß er sich aufmacht und die Natter zertritt, das kriechende Jahrhundert, das alle schöne Natur im Keime vergiftet! Altern sollt ich, Diotima! wenn ich Griechenland befreie? altern, ärmlich werden, ein gemeiner Mensch? O so war er wohl recht schal und leer und gottverlassen, der Athenerjüngling, da er als Siegesbote von Marathon über den Gipfel des Pentele kam und hinabsah in die Täler von Attika! Lieber! Lieber! rief Diotima, sei doch still! ich sage dir kein Wort mehr. Du sollst gehn, sollst gehen, stolzer Mensch! Ach! wenn du so bist, hab ich keine Macht, kein Recht auf dich.



Sie weinte bitter und ich stand, wie ein Verbrecher, vor ihr. Vergib mir, göttliches Mädchen! rief ich, vor ihr niedergesunken, o vergib mir, wo ich mußt Ich wähle nicht, ich sinne nicht. Eine Macht ist in mir und ich weiß nicht, ob ich es selbst bin, was zu dem Schritte mich treibt. Deine volle Seele gebietet dirs, antwortete sie. Ihr nicht zu folgen, führt oft zum Untergange, doch, ihr zu folgen, wohl auch. Das beste ist, du gehst, denn es ist größer. Handle du; ich will es tragen. Hyperion an Bellarmin Diotima war von nun an wunderbar verändert. Mit Freude hatt ich gesehn, wie seit unserer Liebe das verschwiegne Leben aufgegangen war in Blicken und lieblichen Worten und ihre genialische Ruhe war mir oft in glänzender Begeisterung entgegengekommen. Aber wie so fremd wird uns die schöne Seele, wenn sie nach dem ersten Aufblühn, nach dem Morgen ihres Laufs hinauf zur Mittagshöhe muß! Man kannte fast das selige Kind nicht mehr, so erhaben und so leidend war sie geworden. O wie manchmal lag ich vor dem traurenden Götterbilde, und wähnte die Seele hinwegzuweinen im



Schmerz um sie, und stand bewundernd auf und selber voll von allmächtigen Kräften! Eine Flamme war ihr ins Auge gestiegen aus der gepreßten Brust. Es war ihr zu enge geworden im Busen voll Wünschen und Leiden; darum waren die Gedanken des Mädchens so herrlich und kühn. Eine neue Größe, eine sichtbare Gewalt über alles, was fühlen konnte, herrscht' in ihr. Sie war ein höheres Wesen. Sie gehörte zu den sterblichen Menschen nicht mehr. O meine Diotima, hätte ich damals gedacht, wohin das kommen sollte? Hyperion an Bellarmin Auch der kluge Notara wurde bezaubert von den neuen Entwürfen, versprach mir eine starke Partei, hoffte bald den Korinthischen Isthmus zu besetzen und Griechenland hier, wie an der Handhabe, zu fassen. Aber das Schicksal wollt es anders und machte seine Arbeit unnütz, ehe sie ans Ziel kam. Er riet mir, nicht nach Tina zu gehn, gerade den Peloponnes hinab zu reisen, und durchaus so unbemerkt, als möglich. Meinem Vater sollt ich unterweges schreiben, meint' er, der bedächtige Alte würde leichter einen geschehenen Schritt verzeihn, als einen ungeschehenen erlauben. Das war mir nicht recht nach



meinem Sinne, aber wir opfern die eignen Gefühle so gern, wenn uns ein großes Ziel vor Augen steht. Ich zweifle, fuhr Notara fort, ob du wirst auf deines Vaters Hülfe in solchem Falle rechnen können. Darum geb ich dir, was nebenbei doch nötig ist für dich, um einige Zeit in allen Fällen zu leben und zu wirken. Kannst du einst, so zahlst du mir es zurück, wo nicht, so war das meine auch dein. Schäme des Gelds dich nicht, setzt' er lächelnd hinzu; auch die Rosse des Phöbus leben von der Luft nicht allein, wie uns die Dichter erzählen. Hyperion an Bellarmin Nun kam der Tag des Abschieds. Den Morgen über war ich oben in Notaras Garten geblieben, in der frischen Winterluft, unter den immergrünen Zypressen und Zedern. Ich war gefaßt. Die großen Kräfte der Jugend hielten mich aufrecht und das Leiden, das ich ahnete, trug, wie eine Wolke, mich höher. Diotimas Mutter hatte Notara und die andern Freunde und mich gebeten, daß wir noch den letzten Tag bei ihr zusammen leben möchten. Die Guten hatten sich alle meiner und Diotimas gefreut und das Göttliche in unserer Liebe war an ihnen nicht verloren



geblieben. Sie sollten nun mein Scheiden auch mir segnen. Ich ging hinab. Ich fand das teure Mädchen am Herde. Es schien ihr ein heilig priesterlich Geschäft, an diesem Tage das Haus zu besorgen. Sie hatte alles zurechtgemacht, alles im Hause verschönert und es durft ihr niemand dabei helfen. Alle Blumen, die noch übrig waren im Garten, hatte sie eingesammelt, Rosen und frische Trauben hatte sie in der späten Jahrszeit noch zusammengebracht. Sie kannte meinen Fußtritt, da ich heraufkam, trat mir leis entgegen; die bleichen Wangen glühten von der Flamme des Herds und die ernsten großgewordnen Augen glänzten von Tränen. Sie sahe, wie michs überfiel. Gehe hinein, mein Lieber, sagte sie; die Mutter ist drinnen und ich folge gleich. Ich ging hinein. Da saß die edle Frau und streckte mir die schöne Hand entgegen - kommst du, rief sie, kommst du, mein Sohn! Ich sollte dir zürnen, du hast mein Kind mir genommen, hast alle Vernunft mir ausgeredet, und tust, was dich gelüstet, und gehest davon; aber vergebt es ihm, ihr himmlischen Mächte! wenn er Unrecht vorhat, und hat er Recht, o so zögert nicht mit eurer Hülfe dem Lieben! Ich wollte reden, aber eben kam Notara mit den übrigen Freunden herein und hinter ihnen Diotima. Wir schwiegen eine Weile. Wir ehrten die



traurende Liebe, die in uns allen war, wir fürchteten uns, sich ihrer zu überheben in Reden und stolzen Gedanken. Endlich nach wenigen flüchtigen Worten bat mich Diotima, einiges von Agis und Kleomenes zu erzählen; ich hätte die großen Seelen oft mit feuriger Achtung genannt und gesagt, sie wären Halbgötter, so gewiß, wie Prometheus, und ihr Kampf mit dem Schicksal von Sparta sei heroischer, als irgend einer in den glänzenden Mythen. Der Genius dieser Menschen sei das Abendrot des griechischen Tages, wie Theseus und Homer die Aurore desselben. Ich erzählte und am Ende fühlten wir uns alle stärker und höher. Glücklich, rief einer von den Freunden, wem sein Leben wechselt zwischen Herzensfreude und frischem Kampf. Ja! rief ein anderer, das ist ewige Jugend, daß immer Kräfte genug im Spiele sind und wir uns ganz erhalten in Lust und Arbeit. O ich möchte mit dir, rief Diotima mir zu. Es ist auch gut, daß du bleibst, Diotima! sagt ich. Die Priesterin darf aus dem Tempel nicht gehen. Du bewahrst die heilige Flamme, du bewahrst im Stillen das Schöne, daß ich es wiederfinde bei dir. Du hast auch recht, mein Lieber, das ist besser, sagte sie, und ihre Stimme zitterte und das Aetherauge verbarg sich ins Tuch, um seine Tränen, seine



Verwirrung nicht sehen zu lassen. O Bellarmin! es wollte mir die Brust zerreißen, daß ich sie so schamrot gemacht. Freunde! rief ich, erhaltet diesen Engel mir. Ich weiß von nichts mehr, wenn ich sie nicht weiß. O Himmel! ich darf nicht denken, wozu ich fähig wäre, wenn ich sie vermißte. Sei ruhig, Hyperion! fiel Notara mir ein. Ruhig? rief ich; o ihr guten Leute! ihr könnt oft sorgen, wie der Garten blühn und wie die Ernte werden wird, ihr könnt für euren Weinstock beten und ich soll ohne Wünsche scheiden von dem Einzigen, dem meine Seele dient? Nein, o du Guter! rief Notara bewegt, nein! ohne Wünsche sollst du mir von ihr nicht scheiden! nein, bei der Götterunschuld eurer Liebe! meinen Segen habt ihr gewiß. Du mahnst mich, rief ich schnell. Sie soll uns segnen, diese teure Mutter, soll mit euch uns zeugen komm Diotima! unsern Bund soll deine Mutter heiligen, bis die schöne Gemeinde, die wir hoffen, uns vermählt. So fiel ich auf ein Knie; mit großem Blick, errötend, festlichlächelnd sank auch sie an meiner Seite nieder. Längst, rief ich, o Natur! ist unser Leben Eines mit dir und himmlischjugendlich, wie du und deine Götter all, ist unsre eigne Welt durch Liebe.



In deinen Hainen wandelten wir, fuhr Diotima fort, und waren, wie du, an deinen Quellen saßen wir und waren, wie du, dort über die Berge gingen wir, mit deinen Kindern, den Sternen, wie du. Da wir uns ferne waren, rief ich, da, wie Harfengelispel, unser kommend Entzücken uns erst tönte, da wir uns fanden, da kein Schlaf mehr war und alle Töne in uns erwachten zu des Lebens vollen Akkorden, göttliche Natur! da waren wir immer, wie du, und nun auch da wir scheiden und die Freude stirbt, sind wir, wie du, voll Leidens und doch gut, drum soll ein reiner Mund uns zeugen, daß unsre Liebe heilig ist und ewig, so wie du. Ich zeug es, sprach die Mutter. Wir zeugen es, riefen die andern. Nun war kein Wort mehr für uns übrig. Ich fühlte mein höchstes Herz; ich fühlte mich reif zum Abschied. Jetzt will ich fort, ihr Lieben! sagt ich, und das Leben schwand von allen Gesichtern. Diotima stand, wie ein Marmorbild und ihre Hand starb fühlbar in meiner. Alles hatt ich um mich her getötet, ich war einsam und mir schwindelte vor der grenzenlosen Stille, wo mein überwallend Leben keinen Halt mehr fand. Ach! rief ich, mir ists brennendheiß im Herzen, und ihr steht alle so kalt, ihr Lieben! und nur die Götter des Hauses neigen ihr Ohr? - Diotima! - du bist



stille, du siehst nicht! - o wohl dir, daß du nicht siehst! So geh nur, seufzte sie, es muß ja sein; geh nur, du teures Herz! O süßer Ton aus diesen Wonnelippen! rief ich, und stand wie ein Betender, vor der holden Statue - süßer Ton! noch Einmal wehe mich an, noch Einmal tage, liebes Augenlicht! Rede so nicht, Lieber! rief sie, rede mir ernster, rede mit größerem Herzen mir zu! Ich wollte mich halten, aber ich war wie im Traume. Wehe! rief ich, das ist kein Abschied, wo man wiederkehrt. Du wirst sie töten, rief Notara. Siehe, wie sanft sie ist, und du bist so außer dir. Ich sahe sie an und Tränen stürzten mir aus brennendem Auge. So lebe denn wohl, Diotima! rief ich, Himmel meiner Liebe, lebe wohl! - Lasset uns stark sein, teure Freunde! teure Mutter! ich gab dir Freude und Leid. Lebt wohl! lebt wohl! Ich wankte fort. Diotima folgte mir allein. Es war Abend geworden und die Sterne gingen herauf am Himmel. Wir standen still unter dem Hause. Ewiges war in uns, über uns. Zart, wie der Aether, umwand mich Diotima. Törichter, was ist denn



Trennung? flüsterte sie geheimnisvoll mir zu, mit dem Lächeln einer Unsterblichen. Es ist mir auch jetzt anders, sagt ich, und ich weiß nicht, was von beiden ein Traum ist, mein Leiden oder meine Freudigkeit. Beides ist, erwiderte sie, und beides ist gut. Vollendete! rief ich, ich spreche wie du. Am Sternenhimmel wollen wir uns erkennen. Er sei das Zeichen zwischen mir und dir, solange die Lippen verstummen. Das sei er! sprach sie mit einem langsamen niegehörten Tone - es war ihr letzter. Im Dämmerlichte entschwand mir ihr Bild und ich weiß nicht, ob sie es wirklich war, da ich zum letzten Male mich umwandt' und die erlöschende Gestalt noch einen Augenblick vor meinem Auge zückte und dann in die Nacht verschied. Hyperion an Bellarmin Warum erzähl ich dir und wiederhole mein Leiden und rege die ruhelose Jugend wieder auf in mir? Ists nicht genug, Einmal das Sterbliche durchwandert zu haben? warum bleib ich im Frieden meines Geistes nicht stille? Darum, mein Bellarmin! weil jeder Atemzug des



Lebens unserm Herzen wert bleibt, weil alle Verwandlungen der reinen Natur auch mit zu ihrer Schöne gehören. Unsre Seele, wenn sie die sterblichen Erfahrungen ablegt und allein nur lebt in heiliger Ruhe, ist sie nicht, wie ein unbelaubter Baum? wie ein Haupt ohne Locken? Lieber Bellarmin! ich habe eine Weile geruht; wie ein Kind, hab ich unter den stillen Hügeln von Salamis gelebt, vergessen des Schicksals und des Strebens der Menschen. Seitdem ist manches anders in meinem Auge geworden, und ich habe nun so viel Frieden in mir, um ruhig zu bleiben, bei jedem Blick ins menschliche Leben. O Freund! am Ende söhnet der Geist mit allem uns aus. Du wirsts nicht glauben, wenigstens von mir nicht. Aber ich meine, du solltest sogar meinen Briefen es ansehn, wie meine Seele täglich stiller wird und stiller. Und ich will künftig noch so viel davon sagen, bis du es glaubst. Hier sind Briefe von Diotima und mir, die wir uns nach meinem Abschied von Kalaurea geschrieben. Sie sind das liebste, was ich dir vertraue. Sie sind das wärmste Bild aus jenen Tagen meines Lebens. Vom Kriegslärm sagen sie dir wenig. Desto mehr von meinem eigneren Leben und das ists ja, was du willst. Ach und du mußt auch sehen, wie geliebt ich war. Das konnt ich nie dir sagen, das sagt Diotima nur. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka


Hyperion an Diotima Ich bin erwacht aus dem Tode des Abschieds, meine Diotima! gestärkt, wie aus dem Schlafe, richtet mein Geist sich auf. Ich schreibe dir von einer Spitze der Epidaurischen Berge. Da dämmert fern in der Tiefe deine Insel, Diotima! und dorthinaus mein Stadium, wo ich siegen oder fallen muß. O Peloponnes! o ihr Quellen des Eurotas und Alpheus! Da wird es gelten! Aus den spartanischen Wäldern, da wird, wie ein Adler, der alte Landesgenius stürzen mit unsrem Heere, wie mit rauschenden Fittigen. Meine Seele ist voll von Tatenlust und voll von Liebe, Diotima, und in die griechischen Täler blickt mein Auge hinaus, als sollt es magisch gebieten: steigt wieder empor, ihr Städte der Götter! Ein Gott muß in mir sein, denn ich fühl auch unsere Trennung kaum. Wie die seligen Schatten am Lethe, lebt jetzt meine Seele mit deiner in himmlischer Freiheit und das Schicksal waltet über unsre Liebe nicht mehr. Hyperion an Diotima Ich bin jetzt mitten im Peloponnes. In derselben



Hütte, worin ich heute übernachte, übernachtete ich einst, da ich, beinahe noch Knabe, mit Adamas diese Gegenden durchzog. Wie saß ich da so glücklich auf der Bank vor dem Hause und lauschte dem Geläute der fernher kommenden Karawane und dem Geplätscher des nahen Brunnens, der unter blühenden Akazien sein silbern Gewässer ins Becken goß. Jetzt bin ich wieder glücklich. Ich wandere durch dies Land, wie durch Dodonas Hain, wo die Eichen tönten von ruhmweissagenden Sprüchen. Ich sehe nur Taten, vergangene, künftige, wenn ich auch vom Morgen bis zum Abend unter freiem Himmel wandre. Glaube mir, wer dieses Land durchreist, und noch ein Joch auf seinem Halse duldet, kein Pelopidas wird, der ist herzleer, oder ihm fehlt es am Verstande. So lange schliefs - so lange schlich die Zeit, wie der Höllenfluß, trüb und stumm, in ödem Müßiggange vorüber? Und doch liegt alles bereit. Voll rächerischer Kräfte ist das Bergvolk hieherum, liegt da, wie eine schweigende Wetterwolke, die nur des Sturmwinds wartet, der sie treibt. Diotima! laß mich den Othem Gottes unter sie hauchen, laß mich ein Wort von Herzen an sie reden, Diotima. Fürchte nichts! Sie werden so wild nicht sein. Ich kenne die rohe Natur. Sie höhnt der Vernunft, sie stehet aber im Bunde mit der Begeisterung. Wer nur mit ganzer Seele wirkt, irrt



nie. Er bedarf des Klügelns nicht, denn keine Macht ist wider ihn. Hyperion an Diotima Morgen bin ich bei Alabanda. Es ist mir eine Lust, den Weg nach Koron zu erfragen, und ich frage öfter, als nötig ist. Ich möchte die Flügel der Sonne nehmen und hin zu ihm und doch zaudr ich auch so gerne und frage: wie wird er sein? Der königliche Jüngling! warum bin ich später geboren? warum sprang ich nicht aus Einer Wiege mit ihm? Ich kann den Unterschied nicht leiden, der zwischen uns ist. O warum lebt ich, wie ein müßiger Hirtenknabe, zu Tina, und träumte nur von seinesgleichen noch erst, da er schon in lebendiger Arbeit die Natur erprüfte und mit Meer und Luft und allen Elementen schon rang? triebs denn in mir nach Tatenwonne nicht auch? Aber ich will ihn einholen, ich will schnell sein. Beim Himmel! ich bin überreif zur Arbeit. Meine Seele tobt nur gegen sich selbst, wenn ich nicht bald durch ein lebendig Geschäft mich befreie. Hohes Mädchen! wie konnt ich bestehen vor dir? Wie war dirs möglich, so ein tatlos Wesen zu lieben? Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka


Hyperion an Diotima Ich hab ihn, teure Diotima! Leicht ist mir die Brust und schnell sind meine Sehnen, ha! und die Zukunft reizt mich, wie eine klare Wassertiefe uns reizt, hinein zu springen und das übermütige Blut im frischen Bade zu kühlen. Aber das ist Geschwätz. Wir sind uns lieber, als je, mein Alabanda und ich. Wir sind freier umeinander und doch ists alle die Fülle und Tiefe des Lebens, wie sonst. O wie hatten die alten Tyrannen so recht, Freundschaften, wie die unsere, zu verbieten! Da ist man stark, wie ein Halbgott, und duldet nichts Unverschämtes in seinem Bezirke! Es war des Abends, da ich in sein Zimmer trat. Er hatte eben die Arbeit bei Seite gelegt, saß in einer mondhellen Ecke am Fenster und pflegte seiner Gedanken. Ich stand im Dunkeln, er erkannte mich nicht, sah unbekümmert gegen mich her. Der Himmel weiß, für wen er mich halten mochte. Nun, wie geht es? rief er. So ziemlich! sagt ich. Aber das Heucheln war umsonst. Meine Stimme war voll geheimen Frohlockens. Was ist das? fuhr er auf; bist du's? Ja wohl, du Blinder! rief ich, und flog ihm in die Arme. O nun! rief Alabanda endlich, nun soll es anders werden, Hyperion!



Das denk ich, sagt ich und schüttelte freudig seine Hand. Kennst du mich denn noch, fuhr Alabanda fort nach einer Weile, hast du den alten frommen Glauben noch an Alabanda? Großmütiger! mir ist es nimmer indes so wohl gegangen, als da ich im Lichte deiner Liebe mich fühlte. Wie? rief ich, fragt dies Alabanda? Das war nicht stolz gesprochen, Alabanda. Aber es ist das Zeichen dieser Zeit, daß die alte Heroennatur um Ehre betteln geht, und das lebendige Menschenherz, wie eine Waise, um einen Tropfen Liebe sich kümmert. Lieber Junge! rief er; ich bin eben alt geworden. Das schlaffe Leben überall und die Geschichte mit den Alten, zu denen ich in Smyrna dich in die Schule bringen wollte O es ist bitter, rief ich; auch an diesen wagte sich die Todesgöttin, die Namenlose, die man Schicksal nennt. Es wurde Licht gebracht und wir sahn von neuem mit leisem liebendem Forschen uns an. Die Gestalt des Teuren war sehr anders geworden seit den Tagen der Hoffnung. Wie die Mittagssonne vom bleichen Himmel, funkelte sein großes ewiglebendes Auge vom abgeblühten Gesichte mich an. Guter! rief Alabanda mit freundlichem Unwillen, da ich ihn so ansah, laß die Wehmutsblicke, guter



Junge! Ich weiß es wohl, ich bin herabgekommen. O mein Hyperion! ich sehne mich sehr nach etwas Großem und Wahrem und ich hoff es zu finden mit dir. Du bist mir über den Kopf gewachsen, du bist freier und stärker, wie ehmals und siehe! das freut mich herzlich. Ich bin das dürre Land und du kommst, wie ein glücklich Gewitter - o es ist herrlich, daß du da bist! Stille! sagt ich, du nimmst mir die Sinnen, und wir sollten gar nicht von uns sprechen, bis wir im Leben, unter den Taten sind. Ja wohl! rief Alabanda freudig, erst, wenn das Jagdhorn schallt, da fühlen sich die Jäger. Wirds denn bald angehn? sagt ich. Es wird, rief Alabanda, und ich sage dir, Herz! es soll ein ziemlich Feuer werden. Ha! mags doch reichen bis an die Spitze des Turms und seine Fahne schmelzen und um ihn wüten und wogen, bis er berstet und stürzt! - und stoße dich nur an unsern Bundsgenossen nicht. Ich weiß es wohl, die guten Russen möchten uns gerne, wie Schießgewehre, brauchen. Aber laß das gut sein! haben nur erst unsere kräftigen Spartaner bei Gelegenheit erfahren, wer sie sind und was sie können, und haben wir so den Peloponnes erobert, so lachen wir dem Nordpol ins Angesicht und bilden uns ein eigenes Leben. Ein eignes Leben, rief ich, ein neu, ein ehrsames



Leben. Sind wir denn, wie ein Irrlicht aus dem Sumpfe geboren oder stammen wir von den Siegern bei Salamis ab? Wie ists denn nun? wie bist du denn zur Magd geworden, griechische freie Natur? wie bist du so herabgekommen, väterlich Geschlecht, von dem das Götterbild des Jupiter und des Apoll einst nur die Kopie war? - Aber höre mich, Joniens Himmel! höre mich, Vaterlandserde, die du dich halbnackt, wie eine Bettlerin, mit den Lappen deiner alten Herrlichkeit umkleidest, ich will es länger nicht dulden! O Sonne, die uns erzog! rief Alabanda, zusehn sollst du, wenn unter der Arbeit uns der Mut wächst, wenn unter den Schlägen des Schicksals unser Entwurf, wie das Eisen unter dem Hammer sich bildet. Es entzündete einer den andern. Und daß nur kein Flecken hängen bleibe, rief ich, kein Posse, womit uns das Jahrhundert, wie der Pöbel die Wände, bemalt! O, rief Alabanda, darum ist der Krieg auch so gut Recht, Alabanda, rief ich, so wie alle große Arbeit, wo des Menschen Kraft und Geist und keine Krücke und kein wächserner Flügel hilft. Da legen wir die Sklavenkleider ab, worauf das Schicksal uns sein Wappen gedrückt Da gilt nichts Eitles und Anerzwungenes mehr, rief Alabanda, da gehn wir schmucklos, fessellos, nackt, wie im Wettlauf zu Nemea, zum Ziele.



Zum Ziele, rief ich, wo der junge Freistaat dämmert und das Pantheon alles Schönen aus griechischer Erde sich hebt. Alabanda schwieg eine Weile. Eine neue Röte stieg auf in seinem Gesichte, und seine Gestalt wuchs, wie die erfrischte Pflanze, in die Höhe. O Jugend! Jugend! rief er, dann will ich trinken aus deinem Quell, dann will ich leben und lieben. Ich bin sehr freudig, Himmel der Nacht, fuhr er, wie trunken, fort, indem er unter das Fenster trat, wie eine Rebenlaube, überwölbest du mich, und deine Sterne hängen, wie Trauben, herunter. Hyperion an Diotima Es ist mein Glück, daß ich in voller Arbeit lebe. Ich müßt in eine Torheit um die andere fallen, so voll ist meine Seele, so berauscht der Mensch mich, der wunderbare, der stolze, der nichts liebt, als mich und alle Demut, die in ihm ist, nur auf mich häuft. O Diotima! dieser Alabanda hat geweint vor mir, hat, wie ein Kind, mirs abgebeten, was er mir in Smyrna getan. Wer bin ich dann, ihr Lieben, daß ich mein euch nenne, daß ich sagen darf, sie sind mein eigen, daß ich, wie ein Eroberer, zwischen euch steh und euch,



wie meine Beute, umfasse. O Diotima! o Alabanda! edle, ruhiggroße Wesen! wie muß ich vollenden, wenn ich nicht fliehn will vor meinem Glücke, vor euch? Eben, während ich schrieb, erhielt ich deinen Brief, du liebe. Traure nicht, holdes Wesen, traure nicht! Spare dich, unversehrt von Gram, den künftigen Vaterlandsfesten! Diotima! dem glühenden Festtag der Natur, dem spare dich auf und all den heitern Ehrentagen der Götter! Siehest du Griechenland nicht schon? O siehest du nicht, wie, froh der neuen Nachbarschaft, die ewigen Sterne lächeln über unsern Städten und Hainen, wie das alte Meer, wenn es unser Volk lustwandelnd am Ufer sieht, der schönen Athener wieder gedenkt und wieder Glück uns bringt, wie damals seinen Lieblingen, auf fröhlicher Woge? Seelenvolles Mädchen! du bist so schön schon itzt! wie wirst du dann erst, wenn das echte Klima dich nährt, in entzückender Glorie blühn! Diotima an Hyperion Ich hatte die meiste Zeit mich eingeschlossen, seit du fort bist, lieber Hyperion! Heute war ich wieder



einmal draußen. In holder Februarluft hab ich Leben gesammelt und bringe das gesammelte dir. Es hat auch mir noch wohlgetan, das frische Erwarmen des Himmels, noch hab ich sie mitgefühlt, die neue Wonne der Pflanzenwelt, der reinen, immergleichen, wo alles trauert und sich wieder freut zu seiner Zeit. Hyperion! o mein Hyperion! warum gehn wir denn die stillen Lebenswege nicht auch? Es sind heilige Namen, Winter und Frühling und Sommer und Herbst! wir aber kennen sie nicht. Ist es nicht Sünde, zu trauern im Frühling? warum tun wir es dennoch? Vergib mir! die Kinder der Erde leben durch die Sonne allein; ich lebe durch dich, ich habe andre Freuden, ist es denn ein Wunder, wenn ich andre Trauer habe? und muß ich trauern? muß ich denn? Mutiger! lieber! sollt ich welken, wenn du glänzest? sollte mir das Herz ermatten, wenn die Siegslust dir in allen Sehnen erwacht? Hätt ich ehmals gehört, ein griechischer Jüngling mache sich auf, das gute Volk aus seiner Schmach zu ziehn, es der mütterlichen Schönheit, der es entstammte, wieder zu bringen, wie hätt ich aufgestaunt aus dem Traume der Kindheit und gedürstet nach dem Bilde des Teuren? und nun er da ist, nun er mein ist, kann ich noch weinen? o des albernen Mädchens! ist es denn nicht wirklich? ist er der Herrliche nicht, und ist er nicht mein! o ihr



Schatten seliger Zeit! ihr meine trauten Erinnerungen! Ist mir doch, als wär er kaum von gestern, jener Zauberabend, da der heilge Fremdling mir zum ersten Male begegnete, da er, wie ein trauernder Genius, hereinglänzt' in die Schatten des Walds, wo im Jugendtraume das unbekümmerte Mädchen saß - in der Malluft kam er, in Joniens zaubrischer Mailuft und sie macht' ihn blühender mir, sie lockt' ihm das Haar, entfaltet' ihm, wie Blumen, die Lippen, löst' in Lächeln die Wehmut auf und o ihr Strahlen des Himmels! wie leuchtetet ihr aus diesen Augen mich an, aus diesen berauschenden Quellen, wo im Schatten umschirmender Bogen ewig Leben schimmert und wallt! Gute Götter! wie er schön ward mit dem Blick auf mich! wie der ganze Jüngling, eine Spanne größer geworden, in leichter Nerve dastand, nur daß ihm die lieben Arme, die bescheidnen, niedersanken, als wären sie nichts! und wie er drauf emporsah im Entzücken, als wär ich gen Himmel entflogen und nicht mehr da, ach! wie er nun in aller Herzensanmut lächelt' und errötete, da er wieder mich gewahr ward und unter den dämmernden Tränen sein Phöbusauge durchstrahlt', um zu fragen, bist dus? bist du es wirklich? Und warum begegnet' er so frommen Sinnes, so voll lieben Aberglaubens mir? warum hatt er erst sein



Haupt gesenkt, warum war der Götterjüngling so voll Sehnens und Trauerns? Sein Genius war zu selig, um allein zu bleiben, und zu arm die Welt, um ihn zu fassen. O es war ein liebes Bild, gewebt von Größe und Leiden! Aber nun ists anders! mit dem Leiden ists aus! Er hat zu tun bekommen, er ist der Kranke nicht mehr! Ich war voll Seufzens, da ich anfing, dir zu schreiben, mein Geliebter! Jetzt bin ich lauter Freude. So spricht man über dir sich glücklich. Und siehe! so solls auch bleiben. Lebe wohl! Hyperion an Diotima Wir haben noch zu gutem Ende dein Fest gefeiert, schönes Leben! ehe der Lärm beginnt. Es war ein himmlischer Tag. Das holde Frühjahr weht' und glänzte vom Orient her, entlockt' uns deinen Namen, wie es den Bäumen die Blüten entlockt, und alle seligen Geheimnisse der Liebe entatmeten mir. Eine Liebe, wie die unsre, war dem Freunde nie erschienen, und es war entzückend, wie der stolze Mensch aufmerkte und Auge und Geist ihm glühte, dein Bild, dein Wesen zu fassen. O, rief er endlich, da ists wohl der Mühe wert, für unser Griechenland zu streiten, wenn es solche



Gewächse noch trägt! Ja wohl, mein Alabanda, sagt ich; da gehn wir heiter in den Kampf, da treibt uns himmlisch Feuer zu Taten, wenn unser Geist vom Bilde solcher Naturen verjüngt ist, und da läuft man auch nach einem kleinen Ziele nicht, da sorgt man nicht für dies und das und künstelt, den Geist nicht achtend, von außen und trinkt um des Kelchs willen den Wein; da ruhn wir dann erst, Alabanda, wenn des Genius Wonne kein Geheimnis mehr ist, dann erst, wenn die Augen all in Triumphbogen sich wandeln, wo der Menschengeist, der langabwesende, hervorglänzt aus den Irren und Leiden und siegesfroh den väterlichen Aether grüßt. Ha! an der Fahne allein soll niemand unser künftig Volk erkennen; es muß sich alles verjüngen, es muß von Grund aus anders sein; voll Ernsts die Lust und heiter alle Arbeit! nichts, auch das kleinste, das alltäglichste nicht ohne den Geist und die Götter! Lieb und Haß und jeder Laut von uns muß die gemeinere Welt befremden und auch kein Augenblick darf Einmal noch uns mahnen an die platte Vergangenheit! Hyperion an Diotima Der Vulkan bricht los. In Koron und Modon werden die Türken belagert und wir rücken mit unserem



Bergvolk gegen den Peloponnes hinauf. Nun hat die Schwermut all ein Ende, Diotima, und mein Geist ist fester und schneller, seit ich in lebendiger Arbeit bin und sieh! ich habe nun auch eine Tagesordnung. Mit der Sonne beginn ich. Da geh ich hinaus, wo im Schatten des Walds mein Kriegsvolk liegt und grüße die tausend hellen Augen, die jetzt vor mir mit wilder Freundlichkeit sich auftun. Ein erwachendes Heer! ich kenne nichts gleiches und alles Leben in Städten und Dörfern ist, wie ein Bienenschwarm, dagegen. Der Mensch kanns nicht verleugnen, daß er einst glücklich war, wie die Hirsche des Forsts und nach unzähligen Jahren klimmt noch in uns ein Sehnen nach den Tagen der Urwelt, wo jeder die Erde durchstreifte, wie ein Gott, eh, ich weiß nicht was? den Menschen zahm gemacht, und noch, statt Mauern und totem Holz, die Seele der Welt, die heilige Luft allgegenwärtig ihn umfing. Diotima! mir geschieht oft wunderbar, wenn ich mein unbekümmert Volk durchgehe und, wie aus der Erde gewachsen, einer um den andern aufsteht und dem Morgenlicht entgegen sich dehnt, und unter den Haufen der Männer die knatternde Flamme emporsteigt, wo die Mutter sitzt mit dem frierenden Kindlein, wo die erquickende Speise kocht, indes die



Rosse, den Tag witternd, schnauben und schrein, und der Wald ertönt von allerschütternder Kriegsmusik, und rings von Waffen schimmert und rauscht - aber das sind Worte und die eigne Lust von solchem Leben erzählt sich nicht. Dann sammelt mein Haufe sich um mich her, mit Lust, und es ist wunderbar, wie auch die Ältesten und Trotzigsten in aller meiner Jugend mich ehren. Wir werden vertrauter und mancher erzählt, wies ihm erging im Leben und mein Herz schwillt oft von mancherlei Schicksal. Dann fang ich an, von besseren Tagen zu reden, und glänzend gehn die Augen ihnen auf, wenn sie des Bundes gedenken, der uns einigen soll, und das stolze Bild des werdenden Freistaats dämmert vor ihnen. Alles für jeden und jeder für alle! Es ist ein freudiger Geist in den Worten und er ergreift auch immer meine Menschen, wie Göttergebot. O Diotima! so zu sehn, wie von Hoffnungen da die starre Natur erweicht und all ihre Pulse mächtiger schlagen und von Entwürfen die verdüsterte Stirne sich entfaltet und glänzt, so da zu stehn in einer Sphäre von Menschen, umrungen von Glauben und Lust, das ist doch mehr, als Erd und Himmel und Meer in aller ihrer Glorie zu schaun. Dann üb ich sie in Waffen und Märschen bis um Mittag. Der frohe Mut macht sie gelehrig, wie er zum



Meister mich macht. Bald stehn sie dichtgedrängt in macedonischer Reih und regen den Arm nur, bald fliegen sie, wie Strahlen, auseinander zum gewagteren Streit in einzelnen Haufen, wo die geschmeidige Kraft in jeder Stelle sich ändert und jeder selbst sein Feldherr ist, und sammeln sich wieder in sicherem Punkt und immer, wo sie gehen und stehn in solchem Waffentanze, schwebt ihnen und mir das Bild der Tyrannenknechte und der ernstere Walplatz vor Augen. Drauf, wenn die Sonne heißer scheint, wird Rat gehalten im Innern des Walds und es ist Freude, so mit stillen Sinnen über der großen Zukunft zu walten. Wir nehmen dem Zufall die Kraft, wir meistern das Schicksal. Wir lassen Widerstand nach unserem Willen entstehn, wir reizen den Gegner zu dem, worauf wir gerüstet sind. Oder sehen wir zu und scheinen furchtsam und lassen ihn näher kommen, bis er das Haupt zum Schlag uns reicht, auch nehmen wir ihm mit Schnelle die Fassung und das ist meine Panacee. Doch halten die erfahrneren Ärzte nichts auf solche allesheilende Mittel. Wie wohl ist dann des Abends mir bei meinem Alabanda, wenn wir zur Lust auf muntern Rossen die sonnenroten Hügel umschweifen, und auf den Gipfeln, wo wir weilen, die Luft in den Mähnen unserer Tiere spielt, und das freundliche Säuseln in unsere Gespräche sich mischt, indes wir hinaussehn in die



Fernen von Sparta, die unser Kampfpreis sind! und wenn wir nun zurück sind und zusammensitzen in lieblicher Kühle der Nacht, wo uns der Becher duftet und das Mondlicht unser spärlich Mahl bescheint und mitten in unsrer lächelnden Stille die Geschichte der Alten, wie eine Wolke aufsteigt aus dem heiligen Boden, der uns trägt, wie selig ists da, in solchem Momente sich die Hände zu reichen! Dann spricht wohl Alabanda noch von manchem, den die Langeweile des Jahrhunderts peinigt, von so mancher wunderbaren krummen Bahn, die sich das Leben bricht, seitdem sein grader Gang gehemmt ist, dann fallt mir auch mein Adamas ein, mit seinen Reisen, seiner eignen Sehnsucht in das innere Asien hinein - das sind nur Notbehelfe, guter Alter! möcht ich dann ihm rufen, komm! und baue deine Welt! mit uns! denn unsre Welt ist auch die deine. Auch die deine, Diotima, denn sie ist die Kopie von dir. O du, mit deiner Elysiumsstille, könnten wir das schaffen, was du bist! Hyperion an Diotima Wir haben jetzt dreimal in Einem fort gesiegt in kleinen Gefechten, wo aber die Kämpfer sich durchkreuzten, wie Blitze, und alles Eine verzehrende



Flamme war. Navarin ist unser und wir stehen jetzt vor der Feste Misistra, dem Überreste des alten Sparta. Ich hab auch die Fahne, die ich einer albanischen Horde entriß, auf eine Ruine gepflanzt, die vor der Stadt liegt, habe vor Freude meinen türkischen Kopfbund in den Eurotas geworfen und trage seitdem den griechischen Helm. Und nun möcht ich dich sehen, o Mädchen! sehen möcht ich dich und deine Hände nehmen und an mein Herz sie drücken, dem die Freude nun bald vielleicht zu groß ist! bald! in einer Woche vielleicht ist er befreit, der alte, edle, heilige Peloponnes. O dann, du Teure! lehre mich fromm sein! dann lehre mein überwallend Herz ein Gebet! Ich sollte schweigen, denn was hab ich getan? und hätt ich etwas getan, wovon ich sprechen möchte, wieviel ist dennoch übrig? Aber was kann ich dafür, daß mein Gedanke schneller ist, wie die Zeit? Ich wollte so gern, es wäre umgekehrt und die Zeit und die Tat überflöge den Gedanken und der geflügelte Sieg übereilte die Hoffnung selbst. Mein Alabanda blüht, wie ein Bräutigam. Aus jedem seiner Blicke lacht die kommende Welt mich an, und daran still ich noch die Ungeduld so ziemlich. Diotima! ich möchte dieses werdende Glück nicht um die schönste Lebenszeit des alten Griechenlands vertauschen, und der kleinste unsrer Siege ist mir



lieber, als Marathon und Thermopylä und Platea. Ists nicht wahr? Ist nicht dem Herzen das genesende Leben mehr wert, als das reine, das die Krankheit noch nicht kennt? Erst wenn die Jugend hin ist, lieben wir sie, und dann erst, wenn die verlorne wiederkehrt, beglückt sie alle Tiefen der Seele. Am Eurotas stehet mein Zelt, und wenn ich nach Mitternacht erwache, rauscht der alte Flußgott mahnend mir vorüber, und lächelnd nehm ich die Blumen des Ufers, und streue sie in seine glänzende Welle und sag ihm: Nimm es zum Zeichen, du Einsamer! Bald umblüht das alte Leben dich wieder. Diotima an Hyperion Ich habe die Briefe erhalten, mein Hyperion, die du unterwegens mir schriebst. Du ergreifst mich gewaltig mit allem, was du mir sagst, und mitten in meiner Liebe schaudert mich oft, den sanften Jüngling, der zu meinen Füßen geweint, in dieses rüstige Wesen verwandelt zu sehn. Wirst du denn nicht die Liebe verlernen? Aber wandle nur zu! Ich folge dir. Ich glaube, wenn du mich hassen könntest, würd ich auch da sogar dir nachempfinden, würde mir Mühe geben, dich zu hassen und so blieben unsre Seelen sich



gleich und das ist kein eitelübertrieben Wort, Hyperion. Ich bin auch selbst ganz anders, wie sonst. Mir mangelt der heitre Blick in die Welt und die freie Lust an allem Lebendigen. Nur das Feld der Sterne zieht mein Auge noch an. Dagegen denk ich um so lieber an die großen Geister der Vorwelt und wie sie geendet haben auf Erden, und die hohen spartanischen Frauen haben mein Herz gewonnen. Dabei vergeß ich nicht die neuen Kämpfer, die kräftigen, deren Stunde gekommen ist, oft hör ich ihren Siegslärm durch den Peloponnes herauf mir näher brausen und näher, oft seh ich sie, wie eine Katarakte, dort herunterwogen durch die Epidaurischen Wälder und ihre Waffen fernher glänzen im Sonnenlichte, das, wie ein Herold, sie geleitet, o mein Hyperion! und du kömmst geschwinde nach Kalaurea herüber und grüßest die stillen Wälder unserer Liebe, grüßest mich, und fliegst nun wieder zu deiner Arbeit zurück; - und denkst du, ich fürchte den Ausgang? Liebster! manchmal wills mich überfallen, aber meine größern Gedanken halten, wie Flammen, den Frost ab. Lebe wohl! vollende, wie es der Geist dir gebeut! und laß den Krieg zu lange nicht dauern, um des Friedens willen, Hyperion, um des schönen, neuen, goldenen Friedens willen, wo, wie du sagtest, einst in unser Rechtsbuch eingeschrieben werden die Gesetze der



Natur, und wo das Leben selbst, wo sie, die göttliche Natur, die in kein Buch geschrieben werden kann, im Herzen der Gemeinde sein wird. Lebe wohl. Hyperion an Diotima Du hättest mich besänftigen sollen, meine Diotima! hättest sagen sollen, ich möchte mich nicht übereilen, möchte dem Schicksal nach und nach den Sieg abnötigen, wie kargen Schuldnern die Summe. O Mädchen! stille zu stehn, ist schlimmer, wie alles. Mir trocknet das Blut in den Adern, so dürst ich, weiterzukommen und muß hier müßig stehn, muß belagern und belagern, den einen Tag, wie den andern. Unser Volk will stürmen, aber das würde die aufgeregten Gemüter zum Rausch erhitzen und wehe dann unsern Hoffnungen, wenn das wilde Wesen aufgärt und die Zucht und die Liebe zerreißt. Ich weiß nicht, es kann nur noch einige Tage dauern, so muß Misistra sich ergeben, aber ich wollte, wir wären weiter. Im Lager hier ists mir, wie in gewitterhafter Luft. Ich bin ungeduldig, auch meine Leute gefallen mir nicht. Es ist ein furchtbarer Mutwill unter ihnen. Aber ich bin nicht klug, daß ich so viel aus meiner Laune mache. Und das alte Lacedämon ists ja doch



wohl wert, daß man ein wenig Sorge leidet, eh man es hat. Hyperion an Diotima Es ist aus, Diotima! unsre Leute haben geplündert, gemordet, ohne Unterschied, auch unsre Brüder sind erschlagen, die Griechen in Misistra, die Unschuldigen, oder irren sie hülflos herum und ihre tote Jammermiene ruft Himmel und Erde zur Rache gegen die Barbaren, an deren Spitze ich war. Nun kann ich hingehn und von meiner guten Sache predigen. O nun Biegen alle Herzen mir zu! Aber ich habs auch klug gemacht. Ich habe meine Leute gekannt. In der Tat! es war ein außerordentlich Projekt, durch eine Räuberbande mein Elysium zu pflanzen. Nein! bei der heiligen Nemesis! mir ist recht geschehn und ich wills auch dulden, dulden will ich, bis der Schmerz mein letzt Bewußtsein mir zerreißt. Denkst du, ich tobe? Ich habe eine ehrsame Wunde, die einer meiner Getreuen mir schlug, indem ich den Greuel abwehrte. Wenn ich tobte, so riss' ich die Binde von ihr, und so ränne mein Blut, wohin es gehört, in diese trauernde Erde. Diese trauernde Erde! die nackte! so ich kleiden



wollte mit heiligen Hainen, so ich schmücken wollte mit allen Blumen des griechischen Lebens! O es wäre schön gewesen, meine Diotima. Nennst du mich mutlos? Liebes Mädchen! es ist des Unheils zu viel. An allen Enden brechen wütende Haufen herein; wie eine Seuche, tobt die Raubgier in Morea und wer nicht auch das Schwert ergreift, wird verjagt, geschlachtet und dabei sagen die Rasenden, sie fechten für unsre Freiheit. Andre des rohen Volks sind von dem Sultan bestellt und treibens, wie jene. Eben hör ich, unser ehrlos Heer sei nun zerstreut. Die Feigen begegneten bei Tripolissa einem albanischen Haufen, der um die Hälfte geringer an Zahl war. Weils aber nichts zu plündern gab, so liefen die Elenden alle davon. Die Russen, die mit uns den Feldzug wagten, vierzig brave Männer, hielten allein aus, fanden auch alle den Tod. Und so bin ich nun mit meinem Alabanda wieder einsam, wie zuvor. Seitdem der Treue mich fallen und bluten sah in Misistra, hat er alles andre vergessen, seine Hoffnungen, seine Siegslust, seine Verzweiflung. Der Ergrimmte, der unter die Plünderer stürzte, wie ein strafender Gott, der führte nun so sanft mich aus dem Getümmel, und seine Tränen netzten mein Kleid. Er blieb auch bei mir in der Hütte, wo ich seitdem lag und ich freue mich nun erst recht darüber. Denn wär er mit fortgezogen, so läg er jetzt bei



Tripolissa im Staub. Wie es weiter werden soll, das weiß ich nicht. Das Schicksal stößt mich ins Ungewisse hinaus und ich hab es verdient; von dir verbannt mich meine eigene Scham und wer weiß, wie lange? Ach! ich habe dir ein Griechenland versprochen und du bekommst ein Klaglied nun dafür. Sei selbst dein Trost! Hyperion an Diotima Ich bringe mich mit Mühe zu Worten. Man spricht wohl gerne, man plaudert, wie die Vögel, solange die Welt, wie Mailuft, einen anweht; aber zwischen Mittag und Abend kann es anders werden, und was ist verloren am Ende? Glaube mir und denk, ich sags aus tiefer Seele dir: die Sprache ist ein großer Überfluß. Das Beste bleibt doch immer für sich und ruht in seiner Tiefe, wie die Perle im Grunde des Meers. - Doch was ich eigentlich dir schreiben wollte, weil doch einmal das Gemälde seinen Rahmen und der Mann sein Tagwerk haben muß, so will ich noch auf eine Zeitlang Dienste nehmen bei der russischen Flotte; denn mit den Griechen hab ich weiter nichts zu tun. O teures Mädchen! es ist sehr finster um mich



geworden! Hyperion an Diotima Ich habe gezaudert, gekämpft. Doch endlich muß es sein. Ich sehe, was notwendig ist, und weil ich es sehe, so soll es auch werden. Mißdeute mich nicht! verdamme mich nicht! ich muß dir raten, daß du mich verlässest, meine Diotima. Ich bin für dich nichts mehr, du holdes Wesen! Dies Herz ist dir versiegt, und meine Augen sehen das Lebendige nicht mehr. O meine Lippen sind verdorrt; der Liebe süßer Hauch quillt mir im Busen nicht mehr. Ein Tag hat alle Jugend mir genommen; am Eurotas hat mein Leben sich müde geweint, ach! am Eurotas, der in rettungsloser Schmach an Lacedämons Schutt vorüberklagt, mit allen seinen Wellen. Da, da hat mich das Schicksal abgeerntet. - Soll ich deine Liebe, wie ein Almosen, besitzen? - Ich bin so gar nichts, bin so ruhmlos, wie der ärmste Knecht. Ich bin verbannt, verflucht, wie ein gemeiner Rebell und mancher Grieche in Morea wird von unsern Heldentaten, wie von einer Diebsgeschichte, seinen Kindeskindern künftighin erzählen.



Ach! und Eines hab ich lange dir verschwiegen. Feierlich verstieß mein Vater mich, verwies mich ohne Rückkehr aus dem Hause meiner Jugend, will mich nimmer wieder sehen, nicht in diesem, noch im andern Leben, wie er sagt. So lautet die Antwort auf den Brief, worin ich mein Beginnen ihm geschrieben. Nun laß dich nur das Mitleid nimmer irre führen. Glaube mir, es bleibt uns überall noch eine Freude. Der echte Schmerz begeistert. Wer auf sein Elend tritt, steht höher. Und das ist herrlich, daß wir erst im Leiden recht der Seele Freiheit fühlen. Freiheit! wer das Wort versteht - es ist ein tiefes Wort, Diotima. Ich bin so innigst angefochten, bin so unerhört gekränkt, bin ohne Hoffnung, ohne Ziel, bin gänzlich ehrlos, und doch ist eine Macht in mir, ein Unbezwingliches, das mein Gebein mit süßen Schauern durchdringt, so oft es rege wird in mir. Auch hab ich meinen Alabanda noch. Der hat so wenig zu gewinnen, als ich selbst. Den kann ich ohne Schaden mir behalten. Ach! der königliche Jüngling hätt ein besser Los verdient. Er ist so sanft geworden und so still. Das will mir oft das Herz zerreißen. Aber einer erhält den andern. Wir sagen uns nichts; was sollten wir uns sagen? aber es ist denn doch ein Segen in manchem kleinen Liebesdienste, den wir uns leisten. Da schläft er und lächelt genügsam, mitten in



unsrem Schicksal. Der Gute! er weiß nicht, was ich tue. Er würd es nicht dulden. Du mußt an Diotima schreiben, gebot er mir, und mußt ihr sagen, daß sie bald mit dir sich aufmacht, in ein leidlicher Land zu fliehn. Aber er weiß nicht, daß ein Herz, das so verzweifeln lernte, wie seines und wie meines, der Geliebten nichts mehr ist. Nein! nein! du fändest ewig keinen Frieden bei Hyperion, du müßtest untreu werden und das will ich dir ersparen. Und so lebe denn wohl, du süßes Mädchen! lebe wohl! Ich möchte dir sagen, gehe dahin, gehe dorthin; da rauschen die Quellen des Lebens. Ich möcht ein freier Land, ein Land voll Schönheit und voll Seele dir zeigen und sagen: dahin rette dich! Aber o Himmel! könnt ich dies, so wär ich auch ein andrer und so müßt ich auch nicht Abschied nehmen - Abschied nehmen? Ach! ich weiß nicht, was ich tue. Ich wähnte mich so gefaßt, so besonnen. Jetzt schwindelt mir und mein Herz wirft sich umher, wie ein ungeduldiger Kranker. Weh über mich! ich richte meine letzte Freude zu Grunde. Aber es muß sein und das Ach! der Natur ist hier umsonst. Ich bins dir schuldig, und ich bin ja ohnedies dazu geboren, heimatlos und ohne Ruhestätte zu sein. O Erde! o ihr Sterne! werde ich nirgends wohnen am Ende? Noch Einmal möcht ich wiederkehren an deinen Busen, wo es auch wäre! Aetheraugen! Einmal noch



mir wieder begegnen in euch! an deinen Lippen hängen, du Liebliche! du Unaussprechliche! und in mich trinken dein entzückend heiligsüßes Leben - aber höre das nicht! ich bitte dich, achte das nicht! Ich würde sagen, ich sei ein Verführer, wenn du es hörtest. Du kennst mich, du verstehst mich. Du weißt, wie tief du mich achtest, wenn du mich nicht bedauerst, mich nicht hörst. Ich kann, ich darf nicht mehr - wie mag der Priester leben, wo sein Gott nicht mehr ist? O Genius meines Volks! o Seele Griechenlands! ich muß hinab, ich muß im Totenreiche dich suchen. Hyperion an Diotima Ich habe lange gewartet, ich will es dir gestehn, ich habe sehnlich auf ein Abschiedswort aus deinem Herzen gehofft, aber du schweigst. Auch das ist eine Sprache deiner schönen Seele, Diotima. Nicht wahr, die heiligern Akkorde hören darum denn doch nicht auf? nicht wahr, Diotima, wenn auch der Liebe sanftes Mondlicht untergeht, die höhern Sterne ihres Himmels leuchten noch immer? O das ist ja meine letzte Freude, daß wir unzertrennlich sind, wenn auch kein Laut von dir zu mir, kein Schatte unsrer holden Jugendtage mehr zurückkehrt!



Ich schaue hinaus in die abendrötliche See, ich strecke meine Arme aus nach der Gegend, wo du ferne lebst und meine Seele erwarmt noch einmal an allen Freuden der Liebe und Jugend. O Erde! meine Wiege! alle Wonne und aller Schmerz ist in dem Abschied, den wir von dir nehmen. Ihr lieben Jonischen Inseln! und du, mein Kalaurea, und du, mein Tina, ihr seid mir all im Auge, so fern ihr seid und mein Geist fliegt mit den Lüftchen über die regen Gewässer; und die ihr dort zur Seite mir dämmert, ihr Ufer von Teos und Ephesus, wo ich einst mit Alabanda ging in den Tagen der Hoffnung, ihr scheint mir wieder, wie damals, und ich möcht hinüberschiffen ans Land und den Boden küssen und den Boden erwärmen an meinem Busen, und alle süßen Abschiedsworte stammeln vor der schweigenden Erde, eh ich auffliege ins Freie. Schade, schade, daß es jetzt nicht besser zugeht unter den Menschen, sonst blieb' ich gern auf diesem guten Stern. Aber ich kann dies Erdenrund entbehren, das ist mehr, denn alles, was es geben kann. Laß uns im Sonnenlicht, o Kind! die Knechtschaft dulden, sagte zu Polyxena die Mutter, und ihre Lebensliebe konnte nicht schöner sprechen. Aber das Sonnenlicht, das eben widerrät die Knechtschaft mir, das läßt mich auf der entwürdigten Erde nicht bleiben



und die heiligen Strahlen ziehn, wie Pfade, die zur Heimat führen, mich an. Seit langer Zeit ist mir die Majestät der schicksallosen Seele gegenwärtiger, als alles andre gewesen; in herrlicher Einsamkeit hab ich manchmal in mir selber gelebt; ich bins gewohnt geworden, die Außendinge abzuschütteln, wie Flocken von Schnee; wie sollt ich dann mich scheun, den sogenannten Tod zu suchen? hab ich nicht tausendmal mich in Gedanken befreit, wie sollt ich denn anstehn, es Einmal wirklich zu tun? Sind wir denn, wie leibeigene Knechte, an den Boden gefesselt, den wir pflügen? sind wir, wie zahmes Geflügel, das aus dem Hofe nicht laufen darf, weils da gefüttert wird? Wir sind, wie die jungen Adler, die der Vater aus dem Neste jagt, daß sie im hohen Aether nach Beute suchen. Morgen schlägt sich unsre Flotte und der Kampf wird heiß genug sein. Ich betrachte diese Schlacht, wie ein Bad, den Staub mir abzuwaschen; und ich werde wohl finden, was ich wünsche; Wünsche, wie meiner, gewähren an Ort und Stelle sich leicht. Und so hätt ich doch am Ende durch meinen Feldzug etwas erreicht und sehe, daß unter Menschen keine Mühe vergebens ist. Fromme Seele! ich möchte sagen, denke meiner, wenn du an mein Grab kömmst. Aber sie werden



mich wohl in die Meersflut werfen, und ich seh es gerne, wenn der Rest von mir da untersinkt, wo die Quellen all und die Ströme, die ich liebte, sich versammeln, und wo die Wetterwolke aufsteigt, und die Berge tränkt und die Tale, die ich liebte. Und wir? o Diotima! Diotima! wann sehn wir uns wieder? Es ist unmöglich, und mein innerstes Leben empört sich, wenn ich denken will, als verlören wir uns. Ich würde Jahrtausende lang die Sterne durchwandern, in alle Formen mich kleiden, in alle Sprachen des Lebens, um dir Einmal wieder zu begegnen. Aber ich denke, was sich gleich ist, findet sich bald. Große Seele! du wirst dich finden können in diesen Abschied und so laß mich wandern! Grüße deine Mutter! Grüße Notara und die andern Freunde! Auch die Bäume grüße, wo ich dir zum ersten Male begegnete und die fröhlichen Bäche, wo wir gingen und die schönen Gärten von Angele, und laß, du Liebe! dir mein Bild dabei begegnen. Lebe wohl.



Zweites Buch Hyperion an Bellarmin Ich war in einem holden Traume, da ich die Briefe, die ich einst gewechselt, für dich abschrieb. Nun schreib ich wieder dir, mein Bellarmin! und führe weiter dich hinab, hinab bis in die tiefste Tiefe meiner Leiden, und dann, du letzter meiner Lieben! komm mit mir heraus zur Stelle, wo ein neuer Tag uns anglänzt. Die Schlacht, wovon ich an Diotima geschrieben, begann. Die Schiffe der Türken hatten sich in den Kanal, zwischen die Insel Chios und die asiatische Küste hinein, geflüchtet, und standen am festen Lande hinauf bei Tschesme. Mein Admiral verließ mit seinem Schiffe, worauf ich war, die Reihe, und hob das Vorspiel an mit dem ersten Schiffe der Türken. Das grimmige Paar war gleich beim ersten Angriff bis zum Taumel erhitzt, es war ein rachetrunknes schreckliches Getümmel. Die Schiffe hingen bald mit ihrem Tauwerk aneinander fest; das wütende Gefecht ward immer enger und enger. Ein tiefes Lebensgefühl durchdrang mich noch. Es war mir warm und wohl in allen Gliedern. Wie ein



zärtlichscheidender, fühlte zum letzten Male sich in allen seinen Sinnen mein Geist. Und nun, voll heißen Unmuts, daß ich Besseres nicht wußte, denn mich schlachten zu lassen in einem Gedränge von Barbaren, mit zürnenden Tränen im Auge, stürmt ich hin, wo mir der Tod gewiß war. Ich traf die Feinde nahe genug und von den Russen, die an meiner Seite fochten, war in wenig Augenblicken auch nicht Einer übrig. Ich stand allein da, voll Stolzes, und warf mein Leben, wie einen Bettlerpfenning, vor die Barbaren, aber sie wollten mich nicht. Sie sahen mich an, wie einen, an dem man sich zu versündigen fürchtet, und das Schicksal schien mich zu achten in meiner Verzweiflung. Aus höchster Notwehr hieb denn endlich einer auf mich ein, und traf mich, daß ich stürzte. Mir wurde von da an nichts mehr bewußt, bis ich auf Paros, wohin ich übergeschifft war, wieder erwachte. Von dem Diener, der mich aus der Schlacht trug, hört ich nachher, die beiden Schiffe, die den Kampf begonnen, seien in die Luft geflogen, den Augenblick darauf, nachdem er mit dem Wundarzt mich in einem Boote weggebracht. Die Russen hatten Feuer in das türkische Schiff geworfen, und weil ihr eignes an dem andern festhing, brannt es mit auf. Wie diese fürchterliche Schlacht ein Ende nahm, ist dir bekannt. So straft ein Gift das andre, rief ich, da



ich erfuhr, die Russen hätten die ganze türkische Flotte verbrannt - so rotten die Tyrannen sich selbst aus. Hyperion an Bellarmin Sechs Tage nach der Schlacht lag ich in einem peinlichen todähnlichen Schlaf. Mein Leben war, wie eine Nacht, von Schmerzen, wie von zückenden Blitzen, unterbrochen. Das Erste, was ich wieder erkannte, war Alabanda. Er war, wie ich erfuhr, nicht einen Augenblick von mir gewichen, hatte fast allein mich bedient, mit unbegreiflicher Geschäftigkeit, mit tausend zärtlichen häuslichen Sorgen, woran er sonst im Leben nie gedacht, und man hatt ihn auf den Knien vor meinem Bette rufen gehört: o lebe, mein Lieber! daß ich lebe! Es war ein glücklich Erwachen, Bellarmin! da mein Auge nun wieder dem Lichte sich öffnete, und mit den Tränen des Wiedersehens der Herrliche vor mir stand. Ich reicht ihm die Hand hin, und der Stolze küßte sie mit allen Entzücken der Liebe. Er lebt, rief er, o Retterin! o Natur! du gute, alles heilende! dein armes Paar, das vaterlandslose, das irre, verlässest doch du nicht! O ich will es nie vergessen, Hyperion! wie dein Schiff vor meinen Augen im Feuer aufging, und donnernd, in die rasende Flamme die Schiffer mit sich



hinaufriß, und unter den wenigen geretteten kein Hyperion war. Ich war von Sinnen und der grimmige Schlachtlärm stillte mich nicht. Doch hört ich bald von dir und flog dir nach, sobald wir mit dem Feinde vollends fertig waren. Und wie er nun mich hütete! wie er mit liebender Vorsicht mich gefangen hielt in dem Zauberkreise seiner Gefälligkeiten! wie er, ohne ein Wort, mit seiner großen Ruhe mich lehrte, den freien Lauf der Welt neidlos und männlich zu verstehen! O ihr Söhne der Sonne! ihr freieren Seelen! es ist viel verloren gegangen in diesem Alabanda. Ich suchte umsonst und flehte das Leben an, seit er fort ist; solch eine Römernatur hab ich nimmer gefunden. Der Sorgenfreie, der Tiefverständige, der Tapfre, der Edle! Wo ist ein Mann, wenn ers nicht war? Und wenn er freundlich war und fromm, da wars, wie wenn das Abendlicht im Dunkel der majestätischen Eiche spielt und ihre Blätter träufeln vom Gewitter des Tags. Hyperion an Bellarmin Es war in den schönen Tagen des Herbsts, da ich von meiner Wunde halbgenesen zum ersten Male wieder ans Fenster trat. Ich kam mit stilleren Sinnen wieder ins Leben und meine Seele war aufmerksamer



geworden. Mit seinem leisesten Zauber wehte der Himmel mich an, und mild, wie ein Blütenregen, flossen die heitern Sonnenstrahlen herab. Es war ein großer, stiller, zärtlicher Geist in dieser Jahrszeit, und die Vollendungsruhe, die Wonne der Zeitigung in den säuselnden Zweigen umfing mich, wie die erneuerte Jugend, so die Alten in ihrem Elysium hofften. Ich hatt es lange nicht mit reiner Seele genossen, das kindliche Leben der Welt, nun tat mein Auge sich auf mit aller Freude des Wiedersehens und die selige Natur war wandellos in ihrer Schöne geblieben. Meine Tränen flossen, wie ein Sühnopfer, vor ihr, und schaudernd stieg ein frisches Herz mir aus dem alten Unmut auf. O heilige Pflanzenwelt! rief ich, wir streben und sinnen und haben doch dich! wir ringen mit sterblichen Kräften Schönes zu baun, und es wächst doch sorglos neben uns auf! nicht wahr, Alabanda? für die Not zu sorgen, sind die Menschen gemacht, das übrige gibt sich selber. Und doch - ich kann es nicht vergessen, wie viel mehr ich gewollt. Laß dir genug sein, Lieber! daß du bist, rief Alabanda, und störe dein stilles Wirken durch die Trauer nicht mehr. Ich will auch ruhen, sagt ich. O ich will die Entwürfe, die Fodrungen alle, wie Schuldbriefe, zerreißen. Ich will mich rein erhalten, wie ein Künstler sich hält, dich will ich lieben, harmlos Leben, Leben des



Hains und des Quells! dich will ich ehren, o Sonnenlicht! an dir mich stillen, schöner Aether, der die Sterne beseelt, und hier auch diese Bäume umatmet und hier im Innern der Brust uns berührt! o Eigensinn der Menschen! wie ein Bettler, hab ich den Nacken gesenkt und es sahen die schweigenden Götter der Natur mit allen ihren Gaben mich an! - Du lächelst, Alabanda? o wie oft, in unsern ersten Zeiten, hast du so gelächelt, wann dein Knabe vor dir plauderte, im trunknen Jugendmut, indes du da, wie eine stille Tempelsäule, standst, im Schutt der Welt, und leiden mußtest, daß die wilden Ranken meiner Liebe dich umwuchsen - sieh! wie eine Binde fällts von meinen Augen und die alten goldenen Tage sind lebendig wieder da. Ach! rief er, dieser Ernst, in dem wir lebten und diese Lebenslust! Wenn wir jagten im Forst, rief ich, wenn in der Meersflut wir uns badeten, wenn wir sangen und tranken, wo durch den Lorbeerschatten die Sonn und der Wein und Augen und Lippen uns glänzten - es war ein einzig Leben und unser Geist umleuchtete, wie ein glänzender Himmel, unser jugendlich Glück. Drum läßt auch keiner von dem andern, sagte Alabanda. O ich habe dir ein schwer Bekenntnis abzulegen, sagt ich. Wirst du mir es glauben, daß ich fort gewollt? von dir! daß ich gewaltsam meinen Tod



gesucht! war das nicht herzlos? rasend? ach und meine Diotima! sie soll mich lassen, schrieb ich ihr, und drauf noch einen Brief, den Abend vor der Schlacht - und da schriebst du, rief er, daß du in der Schlacht dein Ende finden wolltest? o Hyperion! Doch hat sie wohl den letzten Brief noch nicht. Du mußt nur eilen, ihr zu schreiben, daß du lebst. Bester Alabanda! rief ich, das ist Trost! Ich schreibe gleich und schicke meinen Diener fort damit. O ich will ihm alles, was ich habe, bieten, daß er eilt und noch zu rechter Zeit nach Kalaurea kömmt. Und den andern Brief, wo vom Entsagen die Rede war, versteht, vergibt die gute Seele dir leicht, setzt' er hinzu. Vergibt sie? rief ich; o ihr Hoffnungen alle! ja! wenn ich noch glücklich mit dem Engel würde! Noch wirst du glücklich sein, rief Alabanda; noch ist die schönste Lebenszeit dir übrig. Ein Held ist der Jüngling, der Mann ein Gott, wenn ers erleben kann. Es dämmerte mir wunderbar in der Seele bei seiner Rede. Der Bäume Gipfel schauerten leise; wie Blumen aus der dunklen Erde, sproßten Sterne aus dem Schoße der Nacht und des Himmels Frühling glänzt' in heiliger Freude mich an. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka


Hyperion an Bellarmin Einige Augenblicke darauf, da ich eben an Diotima schreiben wollte, trat Alabanda freudig wieder ins Zimmer. Ein Brief, Hyperion! rief er; ich schrak zusammen und flog hinzu. Wie lange, schrieb Diotima, mußt ich leben ohne ein Zeichen von dir! Du schriebst mir von dem Schicksalstage in Misistra und ich antwortete schnell; doch allem nach erhieltst du meinen Brief nicht. Du schriebst mir bald darauf wieder, kurz und düster, und sagtest mir, du seiest gesonnen, auf die russische Flotte zu gehn; ich antwortete wieder; doch auch diesen Brief erhieltst du nicht; nun harrt auch ich vergebens, vom Mai bis jetzt zum Ende des Sommers, bis vor einigen Tagen der Brief kömmt, der mir sagt, ich möchte dir entsagen, Lieber! Du hast auf mich gerechnet, hast mirs zugetraut, daß dieser Brief mich nicht beleidigen könne. Das freute mich herzlich, mitten in meiner Betrübnis. Unglücklicher, hoher Geist! ich habe nur zu sehr dich gefaßt. O es ist so ganz natürlich, daß du nimmer lieben willst, weil deine größern Wünsche verschmachten. Mußt du denn nicht die Speise verschmähn, wenn du daran bist, Durstes zu sterben? Ich wußte es bald; ich konnte dir nicht Alles sein. Konnt ich die Bande der Sterblichkeit dir lösen?



konnt ich die Flamme der Brust dir stillen, für die kein Quell fleußt und kein Weinstock wächst? konnt ich die Freuden einer Welt in einer Schale dir reichen? Das willst du. Das bedarfst du, und du kannst nicht anders. Die grenzenlose Unmacht deiner Zeitgenossen hat dich um dein Leben gebracht. Wem einmal, so, wie dir, die ganze Seele beleidiget war, der ruht nicht mehr in einzelner Freude, wer so, wie du, das fade Nichts gefühlt, erheitert in höchstem Geiste sich nur, wer so den Tod erfuhr, wie du, erholt allein sich unter den Göttern.3 Glücklich sind sie alle, die dich nicht verstehen! Wer dich versteht, muß deine Größe teilen und deine Verzweiflung. Ich fand dich, wie du bist. Des Lebens erste Neugier trieb mich an das wunderbare Wesen. Unaussprechlich zog die zarte Seele mich an und kindischfurchtlos spielt ich um deine gefährliche Flamme. - Die schönen Freuden unserer Liebe sänftigten dich; böser Mann! nur, um dich wilder zu machen. Sie besänftigten, sie trösteten auch mich, sie machten mich vergessen, daß du im Grunde trostlos warst, und daß auch ich nicht fern war, es zu werden, seit ich dir in dein geliebtes Herz sah. In Athen, bei den Trümmern des Olympion ergriff es mich von neuem. Ich hatte sonst wohl noch in einer leichten Stunde gedacht, des Jünglings Trauer sei



doch wohl so ernst und unerbittlich nicht. Es ist so selten, daß ein Mensch mit dem ersten Schritt ins Leben so mit Einmal, so im kleinsten Punkt, so schnell, so tief das ganze Schicksal seiner Zeit empfand, und daß es unaustilgbar in ihm haftet, dies Gefühl, weil er nicht rauh genug ist, um es auszustoßen, und nicht schwach genug, es auszuweinen, das, mein Teurer! ist so selten, daß es uns fast unnatürlich dünkt. Nun, im Schutt des heiteren Athens, nun ging mirs selbst zu nah, wie sich das Blatt gewandt, daß jetzt die Toten oben über der Erde gehn und die Lebendigen, die Göttermenschen drunten sind, nun sah ichs auch zu wörtlich und zu wirklich dir aufs Angesicht geschrieben, nun gab ich dir auf ewig recht. Aber zugleich erschienst du mir auch größer. Ein Wesen voll geheimer Gewalt, voll tiefer unentwickelter Bedeutung, ein einzig hoffnungsvoller Jüngling schienst du mir. Zu wem so laut das Schicksal spricht, der darf auch lauter sprechen mit dem Schicksal, sagt ich mir; je unergründlicher er leidet, um so unergründlich mächtiger ist er. Von dir, von dir nur hofft ich alle Genesung. Ich sah dich reisen. Ich sah dich wirken. O der Verwandlung! Von dir gestiftet, grünte wieder des Akademus Hain über den horchenden Schülern und heilige Gespräche hörte, wie einst, der Ahorn des Ilissus wieder.



Den Ernst der Alten gewann in deiner Schule der Genius unserer Jünglinge bald, und seine vergänglichen Spiele wurden unsterblicher, denn er schämte sich, hielt für Gefangenschaft den Schmetterlingsflug. Dem hätt, ein Roß zu lenken, genügt; nun ist er ein Feldherr. Allzugenügsam hätte der ein eitel Liedchen gesungen; nun ist er ein Künstler. Denn die Kräfte der Helden, die Kräfte der Welt hattest du aufgetan vor ihnen in offenem Kampf; die Rätsel deines Herzens hattest du ihnen zu lösen gegeben; so lernten die Jünglinge Großes vereinen, lernten verstehn das Spiel der Natur, das seelenvolle, und vergaßen den Scherz. - Hyperion! Hyperion! hast du nicht mich, die Unmündige, zur Muse gemacht? So ergings auch den andern. Ach! nun verließen so leicht sich nicht die geselligen Menschen; wie der Sand im Sturme der Wildnis irrten sie untereinander nicht mehr, noch höhnte sich Jugend und Alter, noch fehlt' ein Gastfreund dem Fremden und die Vaterlandsgenossen sonderten nimmer sich ab und die Liebenden entleideten alle sich nimmer; an deinen Quellen, Natur, erfrischten sie sich, ach! an den heiligen Freuden, die geheimnisvoll aus deiner Tiefe quillen und den Geist erneun; und die Götter erheiterten wieder die verwelkliche Seele der Menschen; es bewahrten die herzerhaltenden Götter



jedes freundliche Bündnis unter ihnen. Denn du, Hyperion! hattest deinen Griechen das Auge geheilt, daß sie das Lebendige sahn, und die in ihnen, wie Feuer im Holze schlief, die Begeisterung hattest du entzündet, daß sie fühlten die stille stete Begeisterung der Natur und ihrer reinen Kinder. Ach! nun nahmen die Menschen die schöne Welt nicht mehr, wie Laien des Künstlers Gedicht, wenn sie die Worte loben und den Nutzen drin ersehn. Ein zauberisch Beispiel wurdest du, lebendige Natur! den Griechen, und entzündet von der ewigjungen Götter Glück war alles Menschentun, wie einst, ein Fest; und zu Taten geleitete, schöner als Kriegsmusik, die jungen Helden Helios Licht. Stille! stille! Es war mein schönster Traum, mein erster und mein letzter. Du bist zu stolz, dich mit dem bübischen Geschlechte länger zu befassen. Du tust auch recht daran. Du führtest sie zur Freiheit und sie dachten an Raub. Du führst sie siegend in ihr altes Lacedämon ein und diese Ungeheuer plündern und verflucht bist du von deinem Vater, großer Sohn! und keine Wildnis, keine Höhle ist sicher genug für dich auf dieser griechischen Erde, die du, wie ein Heiligtum, geachtet, die du mehr, wie mich, geliebt. O mein Hyperion! ich bin das sanfte Mädchen nicht mehr, seit ich das alles weiß. Die Entrüstung treibt mich aufwärts, daß ich kaum zur Erde sehen mag und unablässig zittert mein beleidigtes Herz.



Wir wollen uns trennen. Du hast recht. Ich will auch keine Kinder; denn ich gönne sie der Sklavenwelt nicht, und die armen Pflanzen welkten mir ja doch in dieser Dürre vor den Augen weg. Lebe wohl! du teurer Jüngling! geh du dahin, wo es dir der Mühe wert scheint, deine Seele hinzugeben. Die Welt hat doch wohl Einen Walplatz, eine Opferstätte, wo du dich entledigen magst. Es wäre schade, wenn die guten Kräfte alle, wie ein Traumbild, so vergingen. Doch wie du auch ein Ende nimmst, du kehrest zu den Göttern, kehrst ins heilge, freie, jugendliche Leben der Natur, wovon du ausgingst, und das ist ja dein Verlangen nur und auch das meine. So schrieb sie mir. Ich war erschüttert bis ins Mark, voll Schrecken und Lust, doch sucht ich mich zu fassen, um Worte zur Antwort zu finden. Du willigest ein, Diotima? schrieb ich, du billigest mein Entsagen? konntest es begreifen? - Treue Seele! darein konntest du dich schicken? Auch in meine finstern Irren konntest du dich schicken, himmlische Geduld! und gabst dich hin, verdüstertest dich aus Liebe, glücklich Schoßkind der Natur! und wardst mir gleich und heiligtest durch deinen Beitritt meine Trauer? Schöne Heldin! welche Krone verdientest du? Aber nun sei es auch des Trauerns genug, du Liebe! Du bist mir nachgefolgt in meine Nacht, nun komm! und laß mich dir zu deinem Lichte folgen, zu



deiner Anmut laß uns wiederkehren, schönes Herz! o deine Ruhe laß mich wiedersehen, selige Natur! vor deinem Friedensbilde meinen Übermut auf immer mir entschlummern. Nicht wahr, du Teure! noch ist meine Rückkehr nicht zu spät, und du nimmst mich wieder auf und kannst mich wieder lieben, wie sonst? nicht wahr, noch ist das Glück vergangner Tage nicht für uns verloren? Ich hab es bis aufs Äußerste getrieben. Ich habe sehr undankbar an der mütterlichen Erde gehandelt, habe mein Blut und alle Liebesgaben, die sie mir gegeben, wie einen Knechtlohn, weggeworfen und ach! wie tausendmal undankbarer an dir, du heilig Mädchen! das mich einst in seinen Frieden aufnahm, mich, ein scheu zerrißnes Wesen, dem aus tiefgepreßter Brust sich kaum ein Jugendschimmer stahl, wie hie und da ein Grashalm auf zertretnen Wegen. Hattest du mich nicht ins Leben gerufen? war ich nicht dein? wie konnt ich denn - o du weißt es, wie ich hoffe, noch nicht, hast noch den Unglücksbrief nicht in den Händen, den ich vor der letzten Schlacht dir schrieb? Da wollt ich sterben, Diotima, und ich glaubt, ein heilig Werk zu tun. Aber wie kann das heilig sein, was Liebende trennt? wie kann das heilig sein, was unsers Lebens frommes Glück zerrüttet? - Diotima! schöngebornes Leben! ich bin dir jetzt dafür in deinem



Eigensten um so ähnlicher geworden, ich hab es endlich achten gelernt, ich hab es bewahren gelernt, was gut und innig ist auf Erden. O wenn ich auch dort oben landen könnte an den glänzenden Inseln des Himmels, fänd ich mehr, als ich bei Diotima finde? Höre mich nun, Geliebte! In Griechenland ist meines Bleibens nicht mehr. Das weißt du. Bei seinem Abschied hat mein Vater mir so viel von seinem Überflusse geschickt, als hinreicht, in ein heilig Tal der Alpen oder Pyrenäen uns zu flüchten, und da ein freundlich Haus und auch von grüner Erde so viel zu kaufen, als des Lebens goldene Mittelmäßigkeit bedarf. Willst du, so komm ich gleich und führ an treuem Arme dich und deine Mutter und wir küssen Kalaureas Ufer und trocknen die Tränen uns ab, und eilen über den Isthmus hinein ans Adriatische Meer, von wo ein sicher Schiff uns weiter bringt. O komm! in den Tiefen der Gebirgswelt wird das Geheimnis unsers Herzens ruhn, wie das Edelgestein im Schacht, im Schoße der himmelragenden Wälder, da wird uns sein, wie unter den Säulen des innersten Tempels, wo die Götterlosen nicht nahn, und wir werden sitzen am Quell, in seinem Spiegel unsre Welt betrachten, den Himmel und Haus und Garten und uns. Oft werden wir in heiterer Nacht im Schatten unsers Obstwalds wandeln und den Gott in uns, den



liebenden, belauschen, indes die Pflanze aus dem Mittagsschlummer ihr gesunken Haupt erhebt und deiner Blumen stilles Leben sich erfrischt, wenn sie im Tau die zarten Arme baden, und die Nachtluft kühlend sie umatmet und durchdringt, und über uns blüht die Wiese des Himmels mit all ihren funkelnden Blumen und seitwärts ahmt das Mondlicht hinter westlichem Gewölk den Niedergang des Sonnenjünglings, wie aus Liebe schüchtern nach - und dann des Morgens, wenn sich, wie ein Flußbett unser Tal mit warmem Lichte fallt, und still die goldne Flut durch unsre Bäume rinnt, und unser Haus umwallt und die lieblichen Zimmer, deine Schöpfung dir verschönt, und du in ihrem Sonnenglanze gehst und mir den Tag in deiner Grazie segnest, Liebel! wenn sich dann, indes wir so die Morgenwonne feiern, der Erde geschäftig Leben, wie ein Opferbrand, vor unsern Augen entzündet, und wir nun hingehn, um auch unser Tagwerk, um von uns auch einen Teil in die steigende Flamme zu werfen, wirst du da nicht sagen, wir sind glücklich, wir sind wieder, wie die alten Priester der Natur, die heiligen und frohen, die schon fromm gewesen, eh ein Tempel stand. Hab ich genug gesagt? entscheide nun mein Schicksal, teures Mädchen, und bald! - Es ist ein Glück, daß ich noch halb ein Kranker bin, von der letzten Schlacht her, und daß ich noch aus meinem



Dienste nicht entlassen bin; ich könnte sonst nicht bleiben, ich müßte selbst fort, müßte fragen, und das wäre nicht gut, das hieße dich bestürmen. Ach Diotima! bange törichte Gedanken fallen mir aufs Herz und doch - ich kann es nicht denken, daß auch diese Hoffnung scheitern soll. Bist du denn nicht zu groß geworden, um noch wiederzukehren zu dem Glück der Erde? verzehrt die heftige Geistesflamme, die an deinem Leiden sich entzündete, verzehrt sie nicht alles Sterbliche dir? Ich weiß es wohl, wer leicht sich mit der Welt entzweit, versöhnt auch leichter sich mit ihr. Aber du, mit deiner Kinderstille, du, so glücklich einst in deiner hohen Demut, Diotima! wer will dich versöhnen, wenn das Schicksal dich empört? Liebes Leben! ist denn keine Heilkraft mehr für dich in mir? von allen Herzenslauten ruft dich keiner mehr zurück, ins menschliche Leben, wo du einst so lieblich mit gesenktem Fluge dich verweilt? o komm, o bleib in dieser Dämmerung! Dies Schattenland ist ja das Element der Liebe und hier nur rinnt der Wehmut stiller Tau vom Himmel deiner Augen. Und denkst du unsrer goldenen Tage nicht mehr? der holdseligen, göttlichmelodischen? säuseln sie nicht aus allen Hainen von Kalaurea dich an? Und sieh! es ist so manches in mir untergegangen, und ich habe der Hoffnungen nicht viele mehr. Dein



Bild mit seinem Himmelssinne, hab ich noch, wie einen Hausgott, aus dem Brande gerettet. Unser Leben, unsers ist noch unverletzt in mir. Sollt ich nun hingehn und auch dies begraben? Soll ich ruhelos und ohne Ziel hinaus, von einer Fremde in die andre? Hab ich darum lieben gelernt? O nein! du Erste und du Letzte! Mein warst du, du wirst die Meine bleiben. Hyperion an Bellarmin Ich saß mit Alabanda auf einem Hügel der Gegend, in lieblichwärmender Sonn, und um uns spielte der Wind mit abgefallenem Laube. Das Land war stumm; nur hie und da ertönt' im Wald ein stürzender Baum, vom Landmann gefällt, und neben uns murmelte der vergängliche Regenbach hinab ins ruhige Meer. Ich war so ziemlich sorglos; ich hoffte, nun meine Diotima bald zu sehn, nun bald mit ihr in stillem Glücke zu leben. Alabanda hatte die Zweifel alle mir ausgeredet; so sicher war er selbst hierüber. Auch er war heiter; nur in andrem Sinne. Die Zukunft hatte keine Macht mehr über ihn. O ich wußt es nicht; er war am Ende seiner Freuden, sah mit allen seinen Rechten an die Welt, mit seiner ganzen siegrischen Natur sich unnütz, wirkungslos und einsam, und das



ließ er so geschehn, als wär ein zeitverkürzend Spiel verloren. Jetzt kam ein Bote auf uns zu. Er bracht uns die Entlassung aus dem Kriegsdienst, um die wir beide bei der russischen Flotte gebeten, weil für uns nichts mehr zu tun war, was der Mühe wert schien. Ich konnte nun Paros verlassen, wenn ich wollte. Auch war ich nun zur Reise gesund genug. Ich wollte nicht auf Diotimas Antwort warten, wollte fort zu ihr, es war, als wenn ein Gott nach Kalaurea mich triebe. Wie das Alabanda von mir hörte, veränderte sich seine Farbe und er sah wehmütig mich an. So leicht wirds meinem Hyperion, rief er, seinen Alabanda zu verlassen? Verlassen? sagt ich, wie denn das? O über euch Träumer! rief er, siehest du denn nicht, daß wir uns trennen müssen? Wie sollt ichs sehen? erwidert ich; du sagst ja nichts davon; und was mir hie und da erschien an dir, das wie auf einen Abschied deutete, das nahm ich gerne für Laune, für Herzensüberfluß O ich kenn es, rief er, dieses Götterspiel der reichen Liebe, die sich selber Not schafft, um sich ihrer Fülle zu entladen und ich wollt, es wäre so mit mir, du Guter! aber hier ists Ernst! Ernst? rief ich, und warum denn? Darum, mein Hyperion, sagt' er sanft, weil ich dein



künftig Glück nicht gerne stören möchte, weil ich Diotimas Nähe fürchten muß. Glaube mir, es ist gewagt, um Liebende zu leben, und ein tatlos Herz, wie meines nun ist, hält es schwerlich aus. Ach guter Alabanda! sagt ich lächelnd, wie mißkennst du dich! Du bist so wächsern nicht und deine feste Seele springt so leicht nicht über ihre Grenzen. Zum ersten Mal in deinem Leben bist du grillenhaft. Du machtest hier bei mir den Krankenwärter und man sieht, wie wenig du dazu geboren bist. Das Stillesitzen hat dich scheu gemacht Siehst du? rief er, das ists eben. Werd ich tätiger leben mit euch? und wenn es eine Andre wäre! aber diese Diotima! kann ich anders? kann ich sie mit halber Seele fühlen? sie, die um und um so innig Eines ist, Ein göttlich ungeteiltes Leben? Glaube mir, es ist ein kindischer Versuch, dies Wesen sehn zu wollen ohne Liebe. Du blickst mich an, als kenntest du mich nicht? Bin ich doch selbst mir fremd geworden, diese letzten Tage, seit ihr Wesen so lebendig ist in mir. O warum kann ich sie dir nicht schenken? rief ich. Laß das! sagt' er. Tröste mich nicht, denn hier ist nichts zu trösten. Ich bin einsam, einsam, und mein Leben geht, wie eine Sanduhr, aus. Große Seele! rief ich, muß es dahin mit dir kommen? Sei zufrieden! sagt' er. Ich fing schon an zu welken,



da wir in Smyrna uns fanden. Ja! da ich noch ein Schiffsjung war und stark und schnell der Geist und alle Glieder mir wurden bei rauher Kost, in mutiger Arbeit! Wenn ich da in heiterer Luft nach einer Sturmnacht oben am Gipfel des Masts hing, unter der wehenden Flagge, und dem Seegevögel nach hinaussah über die glänzende Tiefe, wenn in der Schlacht oft unsre zornigen Schiffe die See durchwühlten, wie der Zahn des Ebers die Erd und ich an meines Hauptmanns Seite stand mit hellem Blick - da lebt ich, o da lebt ich! Und lange nachher, da der junge Tiniote mir nun am Smyrner Strande begegnete, mit seinem Ernste, seiner Liebe, und meine verhärtete Seele wieder aufgetaut war von den Blicken des Jünglings und lieben lernt' und heilig halten alles, was zu gut ist, um beherrscht zu werden, da ich mit ihm ein neues Leben begann, und neue seelenvollere Kräfte mir keimten zum Genusse der Welt und zum Kampfe mit ihr, da hofft ich wieder - ach! und alles was ich hofft und hatte, war an dich gekettet; ich riß dich an mich, wollte mit Gewalt dich in mein Schicksal ziehn, verlor dich, fand dich wieder, unsre Freundschaft nur war meine Welt, mein Wert, mein Ruhm; nun ists auch damit aus, auf immer und all mein Dasein ist vergebens. Ist denn das wahr? erwidert ich mit Seufzen. Wahr, wie die Sonne, rief er, aber laß das gut sein!



es ist für alles gesorgt. Wie so, mein Alabanda? sagt ich. Laß mich dir erzählen, sagt' er. Ich habe noch nie dir ganz von einer gewissen Sache gesprochen. Und dann - so stillt es auch dich und mich ein wenig, wenn wir sprechen von Vergangenem. Ich ging einst hülflos an dem Hafen von Triest. Das Kaperschiff, worauf ich diente, war einige Jahre zuvor gescheitert, und ich hatte kaum mit wenigen ans Ufer von Sevilla mich gerettet. Mein Hauptmann war ertrunken und mein Leben und mein triefend Kleid war alles, was mir blieb. Ich zog mich aus und ruht im Sonnenschein und trocknete die Kleider an den Sträuchen. Drauf ging ich weiter auf der Straße nach der Stadt. Noch vor den Toren sah ich heitere Gesellschaft in den Gärten, ging hinein, und sang ein griechisch lustig Lied. Ein trauriges kannt ich nicht. Ich glühte dabei vor Scham und Schmerz, mein Unglück so zur Schau zu tragen. Ich war ein achtzehnjähriger Knabe, wild und stolz, und haßt es wie den Tod, zum Gegenstande der Menschen zu werden. Vergebt mir, sagt ich, da ich fertig war mit meinem Liede; ich komme so eben aus dem Schiffbruch und weiß der Welt für heute keinen bessern Dienst zu tun, als ihr zu singen. Ich hatte das, so gut es ging, in spanischer Sprache gesagt. Ein Mann mit ausgezeichnetem Gesichte trat mir näher, gab mir Geld und sagt' in



unserer Sprache mit Lächeln: Da! kauf einen Schleifstein dir dafür und lerne Messer schärfen und wandre so durchs feste Land. Der Rat gefiel mir. Herr! das will ich in der Tat; erwidert ich. Noch wurd ich reichlich von den übrigen beschenkt und ging und tat, wie mir der Mann geraten hatte, und trieb mich so in Spanien und Frankreich einige Zeit herum. Was ich in dieser Zeit erfuhr, wie an der Knechtschaft tausendfältigen Gestalten meine Freiheitsliebe sich schärft' und wie aus mancher harten Not mir Lebensmut und kluger Sinn erwuchs, das hab ich oft mit Freude dir gesagt. Ich trieb mein wandernd schuldlos Tagewerk mit Lust, doch wurd es endlich mir verbittert. Man nahm es für Maske, weil ich nicht gemein genug daneben aussehn mochte, man bildete sich ein, ich treib im stillen ein gefährlicher Geschäft, und wirklich wurd ich zweimal in Verhaft genommen Das bewog mich dann, es aufzugeben und ich trat mit wenig Gelde, das ich mir gewonnen, meine Rückkehr an zur Heimat, der ich einst entlaufen war. Schon war ich in Triest und wollte durch Dalmatien hinunter. Da befiel mich von der harten Reise eine Krankheit und mein kleiner Reichtum ging darüber auf. So ging ich halbgenesen traurig an dem Hafen von Triest. Mit Einmal stand der Mann vor mir, der an dem Ufer von Sevilla meiner einst sich angenommen hatte. Er freute



sich sonderbar, mich wieder zu sehen, sagte mir, daß er sich meiner oft erinnert und fragte mich, wie mirs indes ergangen sei. Ich sagt ihm alles. Ich sehe, rief er, daß es nicht umsonst war, dich ein wenig in die Schule des Schicksals zu schicken. Du hast dulden gelernt, du sollst nun wirken, wenn du willst. Die Rede, sein Ton, sein Händedruck, seine Miene, sein Blick, das alles traf, wie eines Gottes Macht, mein Wesen, das von manchem Leiden jetzt gerad entzündbarer, als je, war, und ich gab mich hin. Der Mann, Hyperion, von dem ich spreche, war von jenen einer, die du in Smyrna bei mir sahst. Er führte gleich die Nacht darauf in eine feierliche Gesellschaft mich ein. Ein Schauer überlief mich, da ich in den Saal trat und beim Eintritt mein Begleiter mir die ernsten Männer wies und sagte: Dies ist der Bund der Nemesis. Berauscht vom großen Wirkungskreise, der vor mir sich auftat, übermacht ich feierlich mein Blut und meine Seele diesen Männern. Bald nachher wurde die Versammlung aufgehoben, um in Jahren anderswo sich zu erneuern und ein jeder trat den angewiesenen Weg an, den er durch die Welt zu machen hatte. Ich wurde denen beigesellt, die du in Smyrna einige Jahre nachher bei mir fandst. Der Zwang, worin ich lebte, folterte mich oft, auch sah ich wenig von den großen Wirkungen des Bundes und meine Tatenlust fand kahle Nahrung. Doch all



dies reichte nicht hin, um mich zu einem Abfall zu vermögen. Die Leidenschaft zu dir verleitete mich endlich. Ich habs dir oft gesagt, ich war wie ohne Luft und Sonne, da du fort warst; und anders hatt ich keine Wahl; ich mußte dich aufgeben, oder meinen Bund. Was ich erwählte, siehst du. Aber alles Tun des Menschen hat am Ende seine Strafe, und nur die Götter und die Kinder trifft die Nemesis nicht. Ich zog das Götterrecht des Herzens vor. Um meines Lieblings willen brach ich meinen Eid. War das nicht billig? muß das edelste Sehnen nicht das freieste sein? - Mein Herz hat mich beim Worte genommen; ich gab ihm Freiheit und du siehst, es braucht sie. Huldige dem Genius Einmal und er achtet dir kein sterblich Hindernis mehr und reißt dir alle Bande des Lebens entzwei. Verpflichtung brach ich um des Freundes willen, Freundschaft würd ich brechen um der Liebe willen. Um Diotimas willen würd ich dich betrügen und am Ende mich und Diotima morden, weil wir doch nicht Eines wären. Aber es soll nicht seinen Gang gehn; soll ich büßen, was ich tat, so will ich es mit Freiheit; meine eignen Richter wähl ich mir; an denen ich gefehlt, die sollen mich haben. Sprichst du von deinen Bundesbrüdern? rief ich; o mein Alabanda! tue das nicht!



Was können sie mir nehmen, als mein Blut? erwidert' er. Dann faßt' er sanft mich bei der Hand. Hyperion! rief er, meine Zeit ist aus, und was mir übrig bleibt, ist nur ein edles Ende. Laß mich! mache mich nicht klein und fasse Glauben an mein Wort! Ich weiß so gut, wie du, ich könnte mir ein Dasein noch erkünsteln, könnte, weil des Lebens Mahl verzehrt ist, mit den Brosamen noch spielen, aber das ist meine Sache nicht; auch nicht die deine. Brauch ich mehr zu sagen? Sprech ich nicht aus deiner Seele dir? Ich dürste nach Luft, nach Kühlung, Hyperion! Meine Seele wallt mir über von selbst und hält im alten Kreise nicht mehr. Bald kommen ja die schönen Wintertage, wo die dunkle Erde nichts mehr ist, als die Folie des leuchtenden Himmels, da wär es gute Zeit, da blinken ohnedies gastfreundlicher die Inseln des Lichts! dich wundert die Rede? Liebster! alle Scheidenden sprechen, wie Trunkne, und nehmen gerne sich festlich. Wenn der Baum zu welken anfangt, tragen nicht alle seine Blätter die Farbe des Morgenrots? Große Seele, rief ich, muß ich Mitleid für dich tragen? Ich fühlt an seiner Höhe, wie tief er litt. Ich hatte solches Weh im Leben nie erfahren. Und doch, o Bellarmin! doch fühlt ich auch die Größe aller Freuden, solch ein Götterbild in Augen und Armen zu haben. Ja! stirb nur, rief ich, stirb! Dein Herz ist herrlich



genug, dein Leben ist reif, wie die Trauben am Herbsttag. Geh, Vollendeter! ich ginge mit dir, wenn es keine Diotima gäbe. Hab ich dich nun? erwidert' Alabanda, sprichst du so? wie tief, wie seelenvoll wird alles, wenn mein Hyperion es einmal faßt! Er schmeichelt, rief ich, um das unbesonnene Wort zum zweiten Male mir abzulocken! gute Götter! um von mir Erlaubnis zu gewinnen zu der Reise nach dem Blutgericht! Ich schmeichle nicht, erwidert' er mit Ernst, ich hab ein Recht, zu tun, was du verhindern willst, und kein gemeines! ehre das! Es war ein Feuer in seinen Augen, das, wie ein Göttergebot, mich niederschlug und ich schämte mich, nur ein Wort noch gegen ihn zu sagen. Sie werden es nicht, dacht ich mitunter, sie können es nicht. Es ist zu sinnlos, solch ein herrlich Leben hinzuschlachten, wie ein Opfertier, und dieser Glaube machte mich ruhig. Es war ein eigner Gewinn, ihn noch zu hören, in der Nacht darauf, nachdem ein jeder für seine eigne Reise gesorgt, und wir vor Tagesanbruch wieder hinausgegangen waren, um noch einmal allein zusammen zu sein. Weißt du, sagt' er unter andrem, warum ich nie den Tod geachtet? Ich fühl in mir ein Leben, das kein Gott geschaffen, und kein Sterblicher gezeugt. Ich glaube,



daß wir durch uns selber sind, und nur aus freier Lust so innig mit dem All verbunden. So etwas hab ich nie von dir gehört, erwidert ich. Was wär auch, fuhr er fort, was wär auch diese Welt, wenn sie nicht wär ein Einklang freier Wesen? wenn nicht aus eignem frohem Triebe die Lebendigen von Anbeginn in ihr zusammenwirkten in Ein vollstimmig Leben, wie hölzern wäre sie, wie kalt? welch herzlos Machwerk wäre sie? So wär es hier im höchsten Sinne wahr, erwidert ich, daß ohne Freiheit alles tot ist. Ja wohl, rief er, wächst doch kein Grashalm auf, wenn nicht ein eigner Lebenskeim in ihm ist! wie viel mehr in mir! und darum, Lieber! weil ich frei im höchsten Sinne, weil ich anfangslos mich fühle, darum glaub ich, daß ich endlos, daß ich unzerstörbar bin. Hat mich eines Töpfers Hand gemacht, so mag er sein Gefäß zerschlagen, wie es ihm gefällt. Doch was da lebt, muß unerzeugt, muß göttlicher Natur in seinem Keime sein, erhaben über alle Macht, und alle Kunst, und darum unverletzlich, ewig. Jeder hat seine Mysterien, lieber Hyperion! seine geheimern Gedanken; dies waren die meinen; seit ich denke. Was lebt, ist unvertilgbar, bleibt in seiner tiefsten Knechtsform frei bleibt Eins und wenn du es scheidest bis auf den Grund, bleibt unverwundet und wenn



du bis ins Mark es zerschlägst und sein Wesen entfliegt dir siegend unter den Händen. - Aber der Morgenwind regt sich; unsre Schiffe sind wach. O mein Hyperion! ich hab es überwunden; ich hab es über mich vermocht, das Todesurteil über mein Herz zu sprechen und dich und mich zu trennen, Liebling meines Lebens! schone mich nun! erspare mir den Abschied! laß uns schnell sein! komm! Mir flog es kalt durch alle Gebeine, da er so begann. O um deiner Treue willen, Alabanda! rief ich vor ihm niedergeworfen, muß es, muß es denn sein? Du übertäubtest mich unredlicherweise, du rissest in einen Taumel mich hin. Bruder! nicht so viel Besinnung ließest du mir, um eigentlich zu fragen, wohin gehst du? Ich darf den Ort nicht nennen, liebes Herz! erwidert' er; wir sehn vielleicht uns dennoch einmal wieder. Wiedersehn? erwidert ich; so bin ich ja um einen Glauben reicher! und so werd ich reicher werden und reicher an Glauben und am Ende wird mir alles Glaube sein. Lieber! rief er, laß uns still sein, wo die Worte nichts helfen! laß uns männlich enden! Du verderbst die letzten Augenblicke dir. Wir waren so dem Hafen näher gekommen.



Noch Eines! sagt' er, da wir nun bei seinem Schiffe waren. Grüße deine Diotima! Liebt euch! werdet glücklich, schöne Seelen! O mein Alabanda! rief ich, warum kann ich nicht an deiner Stelle gehn? Dein Beruf ist schöner, erwidert' er; behalt ihn! ihr gehörst du, jenes holde Wesen ist von nun an deine Welt - ach! weil kein Glück ist ohne Opfer, nimm als Opfer mich, o Schicksal, an, und laß die Liebenden in ihrer Freude! Sein Herz fing an, ihn zu überwältigen und er riß sich von mir und sprang ins Schiff, um sich und mir den Abschied abzukürzen. Ich fühlte diesen Augenblick, wie einen Wetterschlag, dem Nacht und Totenstille folgte, aber mitten in dieser Vernichtung raffte meine Seele sich auf, ihn zu halten, den teuren Scheidenden und meine Arme zückten von selbst nach ihm. Weh! Alabanda! Alabanda! rief ich, und ein dumpfes Lebewohl hört ich vom Schiffe herüber. Hyperion an Bellarmin Zufällig hielt das Fahrzeug, das nach Kalaurea mich bringen sollte, noch bis zum Abend sich auf, nachdem Alabanda schon den Morgen seinen Weg gegangen war.



Ich blieb am Ufer, blickte still, von den Schmerzen des Abschieds müd, in die See, von einer Stunde zur andern. Die Leidenstage der langsamsterbenden Jugend überzählte mein Geist, und irre, wie die schöne Taube, schwebt' er über dem Künftigen. Ich wollte mich stärken, ich nahm mein längstvergessenes Lautenspiel hervor, um mir ein Schicksalslied zu singen, das ich einst in glücklicher unverständiger Jugend meinem Adamas nachgesprochen.


Ihr wandelt droben im Licht Auf weichem Boden, selige Genien! Glänzende Götterlüfte Rühren euch leicht, Wie die Finger der Künstlerin Heilige Saiten. Schicksallos, wie der schlafende Säugling, atmen die Himmlischen; Keusch bewahrt In bescheidener Knospe, Blühet ewig Ihnen der Geist, Und die seligen Augen Blicken in stiller Ewiger Klarheit.


Doch uns ist gegeben, Auf keiner Stätte zu ruhn, Es schwinden, es fallen Die leidenden Menschen Blindlings von einer Stunde zur andern, Wie Wasser von Klippe Zu Klippe geworfen, Jahr lang ins Ungewisse hinab. So sang ich in die Saiten. Ich hatte kaum geendet, als ein Boot einlief, wo ich meinen Diener gleich erkannte, der mir einen Brief von Diotima überbrachte. So bist du noch auf Erden? schrieb sie, und siehest das Tageslicht noch? Ich dachte dich anderswo zu finden, mein Lieber! Ich habe früher, als du nachher wünschtest, den Brief erhalten, den du vor der Schlacht bei Tschesme schriebst und so lebt ich eine Woche lang in der Meinung, du habst dem Tod dich in die Arme geworfen, ehe dein Diener ankam mit der frohen Botschaft, daß du noch lebest. Ich hatt auch ohnedies noch einige Tage nach der Schlacht gehört, das Schiff, worauf ich dich wußte, sei mit aller Mannschaft in die Luft geflogen. Aber o süße Stimme! noch hört ich dich wieder, noch einmal rührte, wie Mailuft, mich die Sprache des Lieben, und deine schöne Hoffnungsfreude, das holde



Phantom unsers künftigen Glücks, hat einen Augenblick auch mich getäuscht. Lieber Träumer, warum muß ich dich wecken? warum kann ich nicht sagen, komm, und mache wahr die schönen Tage, die du mir verheißen! Aber es ist zu spät, Hyperion, es ist zu spät. Dein Mädchen ist verwelkt, seitdem du fort bist, ein Feuer in mir hat mählich mich verzehrt, und nur ein kleiner Rest ist übrig. Entsetze dich nicht! Es läutert sich alles Natürliche, und überall windet die Blüte des Lebens freier und freier vom gröbern Stoffe sich los. Liebster Hyperion! du dachtest wohl nicht, mein Schwanenlied in diesem Jahre zu hören.

Fortsetzung Bald, da du fort warst, und noch in den Tagen des Abschieds fing es an. Eine Kraft im Geiste, vor der ich erschrak, ein innres Leben, vor dem das Leben der Erd erblaßt' und schwand, wie Nachtlampen im Morgenrot - soll ichs sagen? ich hätte mögen nach Delphi gehn und dem Gott der Begeisterung einen Tempel bauen unter den Felsen des alten Parnaß, und, eine neue Pythia, die schlaffen Völker mit Göttersprüchen entzünden, und meine Seele weiß, den Gottverlaßnen allen hätte der jungfräuliche Mund die Augen geöffnet



und die dumpfen Stirnen entfaltet, so mächtig war der Geist des Lebens in mir! Doch müder und müder wurden die sterblichen Glieder und die ängstigende Schwere zog mich unerbittlich hinab. Ach! oft in meiner stillen Laube hab ich um der Jugend Rosen geweint! sie welkten und welkten, und nur von Tränen färbte deines Mädchens Wange sich rot. Es waren die vorigen Bäume noch, es war die vorige Laube - da stand einst deine Diotima, dein Kind, Hyperion, vor deinen glücklichen Augen, eine Blume unter den Blumen und die Kräfte der Erde und des Himmels trafen sich friedlich zusammen in ihr; nun ging sie, eine Fremdlingin unter den Knospen des Mais, und ihre Vertrauten, die lieblichen Pflanzen, nickten ihr freundlich, sie aber konnte nur trauern; doch ging ich keine vorüber, doch nahm ich einen Abschied um den andern von all den Jugendgespielen, den Hainen und Quellen und säuselnden Hügeln. Ach! oft mit schwerer süßer Mühe bin ich noch, so lang ichs konnte, auf die Höhe gegangen, wo du bei Notara gewohnt, und habe von dir mit dem Freunde gesprochen, so leichten Sinns, als möglich war, damit er nichts von mir dir schreiben sollte; bald aber, wenn das Herz zu laut ward, schlich die Heuchlerin sich hinaus in den Garten, und da war ich nun am Geländer, über dem Felsen, wo ich einst mit dir hinab sah, und hinaus in die offne Natur, ach! wo ich stand, von



deinen Händen gehalten, von deinen Augen umlauscht, im ersten schaudernden Erwarmen der Liebe und die überwallende Seele auszugießen wünschte, wie einen Opferwein, in den Abgrund des Lebens, da wankt ich nun umher und klagte dem Winde mein Leid, und wie ein scheuer Vogel, irrte mein Blick und wagt' es kaum, die schöne Erde anzusehn, von der ich scheiden sollte.

Fortsetzung So ists mit deinem Mädchen geworden, Hyperion. Frage nicht wie? erkläre diesen Tod dir nicht! Wer solch ein Schicksal zu ergründen denkt, der flucht am Ende sich und allem, und doch hat keine Seele Schuld daran. Soll ich sagen, mich habe der Gram um dich getötet? o nein! o nein! er war mir ja willkommen, dieser Gram, er gab dem Tode, den ich in mir trug, Gestalt und Anmut; deinem Lieblinge zur Ehre stirbst du, konnt ich nun mir sagen. Oder ist mir meine Seele zu reif geworden in all den Begeisterungen unserer Liebe und hält sie darum mir nun, wie ein übermütiger Jüngling, in der bescheidenen Heimat nicht mehr? sprich! war es meines Herzens Üppigkeit, die mich entzweite mit dem



sterblichen, Leben? ist die Natur in mir durch dich, du Herrlicher! zu stolz geworden, um sichs länger gefallen zu lassen auf diesem mittelmäßigen Sterne? Aber hast du sie fliegen gelehrt, warum lehrst du meine Seele nicht auch, dir wiederzukehren? Hast du das ätherliebende Feuer angezündet, warum hütetest du mir es nicht? - Höre mich, Lieber! um deiner schönen Seele willen! klage du dich über meinem Tode nicht an! Konntest du denn mich halten, als dein Schicksal dir denselben Weg wies? und, hättst du im Heldenkampfe deines Herzens mir geprediget - laß dir genügen, Kind! und schick in die Zeit dich - wärst du nicht der eitelste von allen eiteln gewesen?

Fortsetzung Ich will es dir gerade sagen, was ich glaube. Dein Feuer lebt' in mir, dein Geist war in mich übergegangen; aber das hätte schwerlich geschadet, und nur dein Schicksal hat mein neues Leben mir tödlich gemacht. Zu mächtig war mir meine Seele durch dich, sie wäre durch dich auch wieder stille geworden. Du entzogst mein Leben der Erde, du hättest auch Macht gehabt, mich an die Erde zu fesseln, du hättest meine Seele, wie in einen Zauberkreis, in deine umfangenden Arme



gebannt; ach! Einer deiner Herzensblicke hätte mich fest gehalten, Eine deiner Liebesreden hätte mich wieder zum frohen gesunden Kinde gemacht; doch da dein eigen Schicksal dich in Geisteseinsamkeit, wie Wasserflut auf Bergesgipfel trieb, o da erst, als ich vollends meinte, dir habe das Wetter der Schlacht den Kerker gesprengt und mein Hyperion sei aufgeflogen in die alte Freiheit, da entschied sich es mit mir und wird nun bald sich enden. Ich habe viele Worte gemacht, und stillschweigend starb die große Römerin doch, da im Todeskampf ihr Brutus und das Vaterland rang. Was konnt ich aber bessers in den besten meiner letzten Lebenstage tun? - Auch treibt michs immer, mancherlei zu sagen. Stille war mein Leben; mein Tod ist beredt. Genug!

Fortsetzung Nur Eines muß ich dir noch sagen. Du müßtest untergehn, verzweifeln müßtest du, doch wird der Geist dich retten. Dich wird kein Lorbeer trösten und kein Myrtenkranz; der Olymp wirds, der lebendige, gegenwärtige, der ewig jugendlich um alle Sinne dir blüht. Die schöne Welt ist mein Olymp; in diesem wirst du leben, und mit den heiligen Wesen der Welt, mit den Göttern der Natur, mit diesen wirst



du freudig sein. O seid willkommen, ihr Guten, ihr Treuen! ihr Tiefvermißten, Verkannten Kinder und Älteste! Sonn und Erd und Aether mit allen lebenden Seelen, die um euch spielen, die ihr umspielt, in ewiger Liebe! o nimmt die allesversuchenden Menschen, nimmt die Flüchtlinge wieder in die Götterfamilie, nimmt in die Heimat der Natur sie auf, aus der sie entwichen! Du kennst dies Wort, Hyperion! Du hast es angefangen in mir. Du wirsts vollenden in dir, und dann erst ruhn. Ich habe genug daran, um freudig, als ein griechisch Mädchen zu sterben. Die Armen, die nichts kennen, als ihr dürftig Machwerk, die der Not nur dienen und den Genius verschmähn, und dich nicht ehren, kindlich Leben der Natur! die mögen vor dem Tode sich fürchten. Ihr Joch ist ihre Welt geworden; Besseres, als ihren Knechtsdienst, kennen sie nicht; scheun die Götterfreiheit, die der Tod uns gibt? Ich aber nicht! ich habe mich des Stückwerks überhoben, das die Menschenhände gemacht, ich hab es gefühlt, das Leben der Natur, das höher ist, denn alle Gedanken - wenn ich auch zur Pflanze würde, wäre denn der Schade so groß? - Ich werde sein. Wie sollt ich mich verlieren aus der Sphäre des Lebens, worin die ewige Liebe, die allen gemein ist, die Naturen alle



zusammenhält? wie sollt ich scheiden aus dem Bunde, der die Wesen alle verknüpft? Der bricht so leicht nicht, wie die losen Bande dieser Zeit. Der ist nicht, wie ein Markttag, wo das Volk zusammenläuft und lärmt und auseinandergeht. Nein! bei dem Geiste, der uns einiget, bei dem Gottesgeiste, der jedem eigen ist und allen gemein! nein! nein! im Bunde der Natur ist Treue kein Traum. Wir trennen uns nur, um inniger einig zu sein, göttlicher friedlich mit allem, mit uns. Wir sterben, um zu leben. Ich werde sein; ich frage nicht, was ich werde. Zu sein, zu leben, das ist genug, das ist die Ehre der Götter; und darum ist sich alles gleich, was nur ein Leben ist, in der göttlichen Welt, und es gibt in ihr nicht Herren und Knechte. Es leben umeinander die Naturen, wie Liebende; sie haben alles gemein, Geist, Freude und ewige Jugend. Beständigkeit haben die Sterne gewählt, in stiller Lebensfülle wallen sie stets und kennen das Alter nicht. Wir stellen im Wechsel das Vollendete dar; in wandelnde Melodien teilen wir die großen Akkorde der Freude. Wie Harfenspieler um die Thronen der Ältesten, leben wir, selbst göttlich, um die stillen Götter der Welt, mit dem flüchtigen Lebensliede mildern wir den seligen Ernst des Sonnengotts und der andern. Sieh auf in die Welt! Ist sie nicht, wie ein



wandelnder Triumphzug, wo die Natur den ewigen Sieg über alle Verderbnis feiert? und führt nicht zur Verherrlichung das Leben den Tod mit sich, in goldenen Ketten, wie der Feldherr einst die gefangenen Könige mit sich geführt? und wir, wir sind wie die Jungfrauen und die Jünglinge, die mit Tanz und Gesang, in wechselnden Gestalten und Tönen den majestätischen Zug geleiten. Nun laß mich schweigen. Mehr zu sagen, wäre zu viel. Wir werden wohl uns wieder begegnen. Trauernder Jüngling! bald, bald wirst du glücklicher sein. Dir ist dein Lorbeer nicht gereift und deine Myrten verblühten, denn Priester sollst du sein der göttlichen Natur, und die dichterischen Tage keimen dir schon. O könnt ich dich sehn in deiner künftigen Schöne! Lebe wohl. Zugleich erhielt ich einen Brief von Notara, worin er mir schrieb: Den Tag, nachdem sie dir zum letzten Mal geschrieben, wurde sie ganz ruhig, sprach noch wenig Worte, sagte dann auch, daß sie lieber möcht im Feuer von der Erde scheiden, als begraben sein, und ihre Asche sollten wir in eine Urne sammeln, und in den Wald sie stellen, an den Ort, wo du, mein Teurer! ihr zuerst begegnet wärst. Bald darauf, da es anfing, dunkel zu werden, sagte sie uns gute Nacht, als



wenn sie schlafen möcht, und schlug die Arme um ihr schönes Haupt; bis gegen Morgen hörten wir sie atmen. Da es dann ganz stille wurde und ich nichts mehr hörte, ging ich hin zu ihr und lauschte. O Hyperion! was soll ich weiter sagen? Es war aus und unsre Klagen weckten sie nicht mehr. Es ist ein furchtbares Geheimnis, daß ein solches Leben sterben soll und ich will es dir gestehn, ich selber habe weder Sinn noch Glauben, seit ich das mit ansah. Doch immer besser ist ein schöner Tod, Hyperion! denn solch ein schläfrig Leben, wie das unsre nun ist. Die Fliegen abzuwehren, das ist künftig unsre Arbeit und zu nagen an den Dingen der Welt, wie Kinder an der dürren Feigenwurzel, das ist endlich unsre Freude. Alt zu werden unter jugendlichen Völkern, scheint mir eine Lust, doch alt zu werden, da wo alles alt ist, scheint mir schlimmer, denn alles. Ich möchte fast dir raten, mein Hyperion! daß du nicht hieher kommst. Ich kenne dich. Es würde dir die Sinne nehmen. Überdies bist du nicht sicher hier. Mein Teurer! denk an Diotimas Mutter, denk an mich und schone dich! Ich will es dir gestehn, mir schaudert, wenn ich dein Schicksal überdenke. Aber ich meine doch auch, der brennende Sommer trockne nicht die tiefern Quellen, nur den seichten Regenbach aus. Ich habe dich in



Augenblicken gesehn, Hyperion! wo du mir ein höher Wesen schienst. Du bist nun auf der Probe, und es muß sich zeigen, wer du bist. Leb wohl. So schrieb Notara; und du fragst, mein Bellarmin! wie jetzt mir ist, indem ich dies erzähle? Bester! ich bin ruhig, denn ich will nichts Bessers haben, als die Götter. Muß nicht alles leiden? Und je trefflicher es ist, je tiefer! Leidet nicht die heilige Natur? O meine Gottheit! daß du trauern könntest, wie du selig bist, das konnt ich lange nicht fassen. Aber die Wonne, die nicht leidet, ist Schlaf, und ohne Tod ist kein Leben. Solltest du ewig sein, wie ein Kind und schlummern, dem Nichts gleich? den Sieg entbehren? nicht die Vollendungen alle durchlaufen? Ja! ja! wert ist der Schmerz, am Herzen der Menschen zu liegen, und dein Vertrauter zu sein, o Natur! Denn er nur führt von einer Wonne zur andern, und es ist kein andrer Gefährte, denn er. Damals schrieb ich an Notara, als ich wieder anfing aufzuleben, von Sizilien aus, wohin ein Schiff von Paros mich zuerst gebracht: Ich habe dir gehorcht, mein Teurer! bin schon weit von euch und will dir nun auch Nachricht geben; aber schwer wird mir das Wort; das darf ich wohl gestehen. Die Seligen, wo Diotima nun ist, sprechen nicht viel; in meiner Nacht, in der Tiefe der Traurenden, ist auch die Rede am Ende.



Einen schönen Tod ist meine Diotima gestorben; da hast du recht; das ists auch, was mich aufweckt, und meine Seele mir wiedergibt. Aber es ist die vorige Welt nicht mehr, zu der ich wiederkehre. Ein Fremdling bin ich, wie die Unbegrabnen, wenn sie herauf vom Acheron kommen, und wär ich auch auf meiner heimatlichen Insel, in den Gärten meiner Jugend, die mein Vater mir verschließt, ach! dennoch, dennoch, wär ich auf der Erd ein Fremdling und kein Gott knüpft ans Vergangne mich mehr. Ja! es ist alles vorbei. Das muß ich nur recht oft mir sagen, muß damit die Seele mir binden, daß sie ruhig bleibt, sich nicht erhitzt in ungereimten kindischen Versuchen. Es ist alles vorbei; und wenn ich gleich auch weinen könnte, schöne Gottheit, wie du um Adonis einst geweint, doch kehrt mir meine Diotima nicht wieder und meines Herzens Wort hat seine Kraft verloren, denn es hören mich die Lüfte nur. O Gott! und daß ich selbst nichts bin, und der gemeinste Handarbeiter sagen kann, er habe mehr getan, denn ich! daß sie sich trösten dürfen, die Geistesarmen, und lächeln und Träumer mich schelten, weil meine Taten mir nicht reiften, weil meine Arme nicht frei sind, weil meine Zeit dem wütenden Prokrustes gleicht, der Männer, die er fing, in eine Kinderwiege



warf, und daß sie paßten in das kleine Bett, die Glieder ihnen abhieb. Wär es nur nicht gar zu trostlos, allein sich unter die närrische Menge zu werfen und zerrissen zu werden von ihr! oder müßt ein edel Blut sich nur nicht schämen, mit dem Knechtsblut sich zu mischen! o gäb es eine Fahne, Götter! wo mein Alabanda dienen möcht, ein Thermopylä, wo ich mit Ehren sie verbluten könnte, all die einsame Liebe, die mir nimmer brauchbar ist! Noch besser wär es freilich, wenn ich leben könnte, leben, in den neuen Tempeln, in der neuversammelten Agora unsers Volks mit großer Lust den großen Kummer stillen; aber davon schweig ich, denn ich weine nur die Kraft mir vollends aus, wenn ich an Alles denke. Ach Notara! auch mit mir ists aus; verleidet ist mir meine eigne Seele, weil ich ihrs vorwerfen muß, daß Diotima tot ist, und die Gedanken meiner Jugend, die ich groß geachtet, gelten mir nichts mehr. Haben sie doch meine Diotima mir vergiftet! Und nun sage mir, wo ist noch eine Zuflucht? Gestern war ich auf dem Aetna droben. Da fiel der große Sizilianer mir ein, der einst des Stundenzählens satt, vertraut mit der Seele der Welt, in seiner kühnen Lebenslust sich da hinabwarf in die herrlichen Flammen, denn der kalte Dichter hätte müssen am Feuer sich wärmen, sagt' ein Spötter ihm nach.



O wie gerne hätt ich solchen Spott auf mich geladen! aber man muß sich höher achten, denn ich mich achte, um so ungerufen der Natur ans Herz zu fliegen, oder wie du es sonst noch heißen magst, denn wirklich! wie ich jetzt bin, hab ich keinen Namen für die Dinge und es ist mir alles ungewiß. Notara! und nun sage mir, wo ist noch Zuflucht? In Kalaureas Wäldern? - Ja! im grünen Dunkel dort, wo unsre Bäume, die Vertrauten unsrer Liebe stehn, wo, wie ein Abendrot, ihr sterbend Laub auf Diotimas Urne fällt und ihre schönen Häupter sich auf Diotimas Urne neigen, mählich alternd, bis auch sie zusammensinken über der geliebten Asche, - da, da könnt ich wohl nach meinem Sinne wohnen! Aber du rätst mir, wegzubleiben, meinst, ich sei nicht sicher in Kalaurea und das mag so sein. Ich weiß es wohl, du wirst an Alabanda mich verweisen. Aber höre nur! zertrümmert ist er! verwittert ist der feste, schlanke Stamm, auch er, und die Buben werden die Späne auflesen und damit ein lustig Feuer sich machen. Er ist fort; er hat gewisse gute Freunde, die ihn erleichtern werden, die ganz eigentlich geschickt sind, jedem abzuhelfen, dem das Leben etwas schwer aufliegt; zu diesen ist er auf Besuch gegangen, und warum? weil sonst nichts für ihn zu tun ist, oder, wenn du alles wissen willst, weil eine Leidenschaft am Herzen ihm nagt, und weißt du auch für wen? für



Diotima, die er noch im Leben glaubt, vermählt mit mir und glücklich - armer Alabanda! nun gehört sie dir und mir! Er fuhr nach Osten hinaus und ich, ich schiffe nach Nordwest, weil es die Gelegenheit so haben will. Und nun lebt wohl, ihr Alle! all ihr Teuern, die ihr mir am Herzen gelegen, Freunde meiner Jugend und ihr Eltern und ihr lieben Griechen all, ihr Leidenden! Ihr Lüfte, die ihr mich genährt, in zarter Kindheit, und ihr dunkeln Lorbeerwälder und ihr Uferfelsen und ihr majestätischen Gewässer, die ihr Großes ahnen meinen Geist gelehrt - und ach! ihr Trauerbilder, ihr, wo meine Schwermut anhub, heilige Mauern, womit die Heldenstädte sich umgürtet und ihr alten Tore, die manch schöner Wanderer durchzog, ihr Tempelsäulen und du Schutt der Götter! und du, o Diotima! und ihr Täler meiner Liebe, und ihr Bäche, die ihr sonst die selige Gestalt gesehn, ihr Bäume, wo sie sich erheitert, ihr Frühlinge, wo sie gelebt, die Holde mit den Blumen, scheidet, scheidet nicht aus mir! doch, soll es sein, ihr süßen Angedenken! so erlöscht auch ihr und laßt mich, denn es kann der Mensch nichts ändern und das Licht des Lebens kommt und scheidet, wie es will.


Hyperion an Bellarmin


So kam ich unter die Deutschen. Ich foderte nicht viel und war gefaßt, noch weniger zu finden. Demütig kam ich, wie der heimatlose blinde Oedipus zum Tore von Athen, wo ihn der Götterhain empfing; und schöne Seelen ihm begegneten Wie anders ging es mir! Barbaren von alters her, durch Fleiß und Wissenschaft und selbst durch Religion barbarischer geworden, tiefunfähig jedes göttlichen Gefühls, verdorben bis ins Mark zum Glück der heiligen Grazien, in jedem Grad der Übertreibung und der Ärmlichkeit beleidigend für jede gutgeartete Seele, dumpf und harmonielos, wie die Scherben eines weggeworfenen Gefäßes - das, mein Bellarmin! waren meine Tröster. Es ist ein hartes Wort und dennoch sag ichs, weil es Wahrheit ist: ich kann kein Volk mir denken, das zerrißner wäre, wie die Deutschen. Handwerker siebst du, aber keine Menschen, Denker, aber keine Menschen, Priester, aber keine Menschen, Herrn und Knechte, Jungen und gesetzte Leute, aber keine Menschen - ist das nicht, wie ein Schlachtfeld, wo Hände und Arme und alle Glieder zerstückelt untereinander liegen, indessen das vergoßne Lebensblut im Sande zerrinnt? Ein jeder treibt das Seine, wirst du sagen, und ich sag es auch. Nur muß er es mit ganzer Seele treiben, muß nicht jede Kraft in sich ersticken, wenn sie nicht



gerade sich zu seinem Titel paßt, muß nicht mit dieser kargen Angst, buchstäblich heuchlerisch das, was er heißt, nur sein, mit Ernst, mit Liebe muß er das sein, was er ist, so lebt ein Geist in seinem Tun, und ist er in ein Fach gedrückt, wo gar der Geist nicht leben darf, so stoß ers mit Verachtung weg und lerne pflügen! Deine Deutschen aber bleiben gerne beim Notwendigsten, und darum ist bei ihnen auch so viele Stümperarbeit und so wenig Freies, Echterfreuliches. Doch das wäre zu verschmerzen, müßten solche Menschen nur nicht fühllos sein für alles schöne Leben, ruhte nur nicht überall der Fluch der gottverlaßnen Unnatur auf solchem Volke. Die Tugenden der Alten sei'n nur glänzende Fehler, sagt' einmal, ich weiß nicht, welche böse Zunge; und es sind doch selber ihre Fehler Tugenden, denn da noch lebt' ein kindlicher, ein schöner Geist, und ohne Seele war von allem, was sie taten, nichts getan. Die Tugenden der Deutschen aber sind ein glänzend Übel und nichts weiter; denn Notwerk sind sie nur, aus feiger Angst, mit Sklavenmühe, dem wüsten Herzen abgedrungen, und lassen trostlos jede reine Seele, die von Schönem gern sich nährt, ach! die verwöhnt vom heiligen Zusammenklang in edleren Naturen, den Mißlaut nicht erträgt, der schreiend ist in all der toten Ordnung dieser Menschen. Ich sage dir: es ist nichts Heiliges, was nicht



entheiligt, nicht zum ärmlichen Behelf herabgewürdigt ist bei diesem Volk, und was selbst unter Wilden göttlichrein sich meist erhält, das treiben diese allberechnenden Barbaren, wie man so ein Handwerk treibt, und können es nicht anders, denn wo einmal ein menschlich Wesen abgerichtet ist, da dient es seinem Zweck, da sucht es seinen Nutzen, es schwärmt nicht mehr, bewahre Gott! es bleibt gesetzt, und wenn es feiert und wenn es liebt und wenn es betet und selber, wenn des Frühlings holdes Fest, wenn die Versöhnungszeit der Welt die Sorgen alle löst, und Unschuld zaubert in ein schuldig Herz, wenn von der Sonne warmem Strahle berauscht, der Sklave seine Ketten froh vergißt und von der gottbeseelten Luft besänftiget, die Menschenfeinde friedlich, wie die Kinder, sind - wenn selbst die Raupe sich beflügelt und die Biene schwärmt, so bleibt der Deutsche doch in seinem Fach und kümmert sich nicht viel ums Wetter! Aber du wirst richten, heilige Natur! Denn, wenn sie nur bescheiden wären, diese Menschen, zum Gesetze nicht sich machten für die Bessern unter ihnen! wenn sie nur nicht lästerten, was sie nicht sind, und möchten sie doch lästern, wenn sie nur das Göttliche nicht höhnten! Oder ist nicht göttlich, was ihr höhnt und seellos nennt? Ist besser, denn euer Geschwätz, die Luft nicht, die ihr trinkt? der Sonne Strahlen, sind sie edler



nicht, denn all ihr Klugen? der Erde Quellen und der Morgentau erfrischen euern Hain; könnt ihr auch das? ach! töten könnt ihr, aber nicht lebendig machen, wenn es die Liebe nicht tut, die nicht von euch ist, die ihr nicht erfunden. Ihr sorgt und sinnt, dem Schicksal zu entlaufen und begreift es nicht, wenn eure Kinderkunst nichts hilft; indessen wandelt harmlos droben das Gestirn. Ihr entwürdiget, ihr zerreißt, wo sie euch duldet, die geduldige Natur, doch lebt sie fort, in unendlicher Jugend, und ihren Herbst und ihren Frühling könnt ihr nicht vertreiben, ihren Aether, den verderbt ihr nicht. O göttlich muß sie sein, weil ihr zerstören dürft, und dennoch sie nicht altert und trotz euch schön das Schöne bleibt! Es ist auch herzzerreißend, wenn man eure Dichter, eure Künstler sieht, und alle, die den Genius noch achten, die das Schöne lieben und es pflegen. Die Guten! Sie leben in der Welt, wie Fremdlinge im eigenen Hause, sie sind so recht, wie der Dulder Ulyß, da er in Bettlersgestalt an seiner Türe saß, indes die unverschämten Freier im Saale lärmten und fragten, wer hat uns den Landläufer gebracht? Voll Lieb und Geist und Hoffnung wachsen seine Musenjünglinge dem deutschen Volk heran; du siehst sie sieben Jahre später, und sie wandeln, wie die Schatten, still und kalt, sind, wie ein Boden, den der



Feind mit Salz besäete, daß er nimmer einen Grashalm treibt; und wenn sie sprechen, wehe dem! der sie versteht, der in der stürmenden Titanenkraft, wie in ihren Proteuskünsten den Verzweiflungskampf nur sieht, den ihr gestörter schöner Geist mit den Barbaren kämpft, mit denen er zu tun hat. Es ist auf Erden alles unvollkommen, ist das alte Lied der Deutschen. Wenn doch einmal diesen Gottverlaßnen einer sagte, daß bei ihnen nur so unvollkommen alles ist, weil sie nichts Reines unverdorben, nichts Heiliges unbetastet lassen mit den plumpen Händen, daß bei ihnen nichts gedeiht, weil sie die Wurzel des Gedeihns, die göttliche Natur nicht achten, daß bei ihnen eigentlich das Leben schal und sorgenschwer und übervoll von kalter stummer Zwietracht ist, weil sie den Genius verschmähn, der Kraft und Adel in ein menschlich Tun, und Heiterkeit ins Leiden und Lieb und Brüderschaft den Städten und den Häusern bringt. Und darum fürchten sie auch den Tod so sehr, und leiden, um des Austernlebens willen, alle Schmach, weil Höhers sie nicht kennen, als ihr Machwerk, das sie sich gestoppelt. O Bellarmin! wo ein Volk das Schöne liebt, wo es den Genius in seinen Künstlern ehrt, da weht, wie Lebensluft, ein allgemeiner Geist, da öffnet sich der scheue Sinn, der Eigendünkel schmilzt, und fromm



und groß sind alle Herzen und Helden gebiert die Begeisterung. Die Heimat aller Menschen ist bei solchem Volk und gerne mag der Fremde sich verweilen. Wo aber so beleidigt wird die göttliche Natur und ihre Künstler, ach! da ist des Lebens beste Lust hinweg, und jeder andre Stern ist besser, denn die Erde. Wüster immer, öder werden da die Menschen, die doch alle schöngeboren sind; der Knechtsinn wächst, mit ihm der grobe Mut, der Rausch wächst mit den Sorgen, und mit der Üppigkeit der Hunger und die Nahrungsangst; zum Fluche wird der Segen jedes Jahrs und alle Götter fliehn. Und wehe dem Fremdling, der aus Liebe wandert, und zu solchem Volke kömmt, und dreifach wehe dem, der, so wie ich, von großem Schmerz getrieben, ein Bettler meiner Art, zu solchem Volke kömmt! Genug! du kennst mich, wirst es gut aufnehmen, Bellarmin! Ich sprach in deinem Namen auch, ich sprach für alle, die in diesem Lande sind und leiden, wie ich dort gelitten. Hyperion an Bellarmin Ich wollte nun aus Deutschland wieder fort. Ich suchte unter diesem Volke nichts mehr, ich war genug gekränkt, von unerbittlichen Beleidigungen, wollte



nicht, daß meine Seele vollends unter solchen Menschen sich verblute. Aber der himmlische Frühling hielt mich auf; er war die einzige Freude, die mir übrig war, er war ja meine letzte Liebe, wie konnt ich noch an andre Dinge denken und das Land verlassen, wo auch er war? Bellarmin! Ich hatt es nie so ganz erfahren, jenes alte feste Schicksalswort, daß eine neue Seligkeit dem Herzen aufgeht, wenn es aushält und die Mitternacht des Grams durchduldet, und daß, wie Nachtigallgesang im Dunkeln, göttlich erst in tiefem Leid das Lebenslied der Welt uns tönt. Denn, wie mit Genien, lebt ich itzt mit den blühenden Bäumen, und die klaren Bäche, die darunter flossen, säuselten, wie Götterstimmen, mir den Kummer aus dem Busen. Und so geschah mir überall, du Lieber! - wenn ich im Grase ruht, und zartes Leben mich umgrünte, wenn ich hinauf, wo wild die Rose um den Steinpfad wuchs, den warmen Hügel ging, auch wenn ich des Stroms Gestade, die luftigen umschifft' und alle die Inseln, die er zärtlich hegt. Und wenn ich oft des Morgens, wie die Kranken zum Heilquell, auf den Gipfel des Gebirgs stieg, durch die schlafenden Blumen, aber vom süßen Schlummer gesättiget, neben mir die lieben Vögel aus dem Busche flogen, im Zwielicht taumelnd und



begierig nach dem Tag, und die regere Luft nun schon die Gebete der Täler, die Stimmen der Herde und die Töne der Morgenglocken herauftrug, und jetzt das hohe Licht, das göttlichheitre den gewohnten Pfad daherkam, die Erde bezaubernd mit unsterblichem Leben, daß ihr Herz erwarmt' und all ihre Kinder wieder sich fühlten - o wie der Mond, der noch am Himmel blieb, die Lust des Tags zu teilen, so stand ich Einsamer dann auch über den Ebnen und weinte Liebestränen zu den Ufern hinab und den glänzenden Gewässern und konnte lange das Auge nicht wenden. Oder des Abends, wenn ich fern ins Tal hinein geriet, zur Wiege des Quells, wo rings die dunkeln Eichhöhn mich umrauschten, mich, wie einen Heiligsterbenden, in ihren Frieden die Natur begrub, wenn nun die Erd ein Schatte war, und unsichtbares Leben durch die Zweige säuselte, durch die Gipfel, und über den Gipfeln still die Abendwolke stand, ein glänzend Gebirg, wovon herab zu mir des Himmels Strahlen, wie die Wasserbäche flossen, um den durstigen Wanderer zu tränken O Sonne, o ihr Lüfte, rief ich dann, bei euch allein noch lebt mein Herz, wie unter Brüdern! So gab ich mehr und mehr der seligen Natur mich hin und fast zu endlos. Wär ich so gerne doch zum Kinde geworden, um ihr näher zu sein, hätt ich so gern doch weniger gewußt und wäre geworden, wie



der reine Lichtstrahl, um ihr näher zu sein! o einen Augenblick in ihrem Frieden, ihrer Schöne mich zu fühlen, wie viel mehr galt es vor mir, als Jahre voll Gedanken, als alle Versuche der allesversuchenden Menschen! Wie Eis, zerschmolz, was ich gelernt, was ich getan im Leben, und alle Entwürfe der Jugend verhallten in mir; und o ihr Lieben, die ihr ferne seid, ihr Toten und ihr Lebenden, wie innig Eines waren wir! Einst saß ich fern im Feld, an einem Brunnen, im Schatten efeugrüner Felsen und überhängender Blütenbüsche. Es war der schönste Mittag, den ich kenne. Süße Lüfte wehten und in morgendlicher Frische glänzte noch das Land und still in seinem heimatlichen Aether lächelte das Licht. Die Menschen waren weggegangen, am häuslichen Tische von der Arbeit zu ruhn; allein war meine Liebe mit dem Frühling, und ein unbegreiflich Sehnen war in mir. Diotima, rief ich, wo bist du, o wo bist du? Und mir war, als hört ich Diotimas Stimme, die Stimme, die mich einst erheitert in den Tagen der Freude Bei den Meinen, rief sie, bin ich, bei den Deinen, die der irre Menschengeist mißkennt! Ein sanfter Schrecken ergriff mich und mein Denken entschlummerte in mir. O liebes Wort aus heilgem Munde, rief ich, da ich wieder erwacht war, liebes Rätsel, faß ich dich? Und Einmal sah ich noch in die kalte Nacht der



Menschen zurück und schauert und weinte vor Freuden, daß ich so selig war und Worte sprach ich, wie mir dünkt, aber sie waren, wie des Feuers Rauschen, wenn es auffliegt und die Asche hinter sich läßt »O du, so dacht ich, mit deinen Göttern, Natur! ich hab ihn ausgeträumt, von Menschendingen den Traum und sage, nur du lebst, und was die Friedenslosen erzwungen, erdacht, es schmilzt, wie Perlen von Wachs, hinweg von deinen Flammen! Wie lang ists, daß sie dich entbehren? o wie lang ists, daß ihre Menge dich schilt, gemein nennt dich und deine Götter, die Lebendigen, die Seligstillen! Es fallen die Menschen, wie faule Früchte von dir, o laß sie untergehn, so kehren sie zu deiner Wurzel wieder, und ich, o Baum des Lebens, daß ich wieder grüne mit dir und deine Gipfel umatme mit all deinen knospenden Zweigen! friedlich und innig, denn alle wuchsen wir aus dem goldnen Samkorn herauf! Ihr Quellen der Erd! ihr Blumen! und ihr Wälder und ihr Adler und du brüderliches Licht! wie alt und neu ist unsere Liebe! - Frei sind wir, gleichen uns nicht ängstig von außen; wie sollte nicht wechseln die Weise des Lebens? wir lieben den Aether doch all und innigst im Innersten gleichen wir uns. Auch wir, auch wir sind nicht geschieden, Diotima, und die Tränen um dich verstehen es nicht. Lebendige Töne sind wir, stimmen zusammen in deinem



Wohllaut, Natur! wer reißt den? wer mag die Liebenden scheiden? O Seele! Seele! Schönheit der Welt! du unzerstörbare! du entzückende! mit deiner ewigen Jugend! du bist; was ist denn der Tod und alles Wehe der Menschen? - Ach! viel der leeren Worte haben die Wunderlichen gemacht. Geschiehet doch alles aus Lust, und endet doch alles mit Frieden. Wie der Zwist der Liebenden, sind die Dissonanzen der Welt. Versöhnung ist mitten im Streit und alles Getrennte findet sich wieder. Es scheiden und kehren im Herzen die Adern und einiges, ewiges, glühendes Leben ist Alles.« So dacht ich. Nächstens mehr.


44.741

Hölderlin: Ästhetische Schriften



Ästhetische Schriften • Urteil und Sein Entstanden vermutlich 1795. Erstdruck in: Sämtliche Werke, hg. v. F. Beissner, Stuttgart 1962. • [Das älteste Systemprogramm des deutschen Idealismus] Der fragmentarische Entwurf kann als Gemeinschaftswerk der drei Tübinger Stiftler angesehen werden. Er ist in Hegels Handschrift überliefert und wurde von Schelling formuliert. Entstanden 1795/96, Erstdruck in: Sitzungsberichte der Heidelberger Akademie der Wissenschaften, Heidelberg 1917. • Über die verschiednen Arten, zu dichten Entstanden wohl 1799, Erstdruck in: Gesammelte Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1911. • Reflexion Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.742


Gesammelte Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1911. • Über die Verfahrungsweise des poetischen Geistes Entstanden wohl 1800, Erstdruck in: Gesammelte Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1911. • Über den Unterschied der Dichtarten Entstanden frühestens Sommer 1800, Erstdruck in: Gesammelte Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1911. • Über die Partien des Gedichts Entstanden wohl 1800, Erstdruck in: Sämtliche Werke und Briefe, hg. v. F. Zinkernagel, Leipzig 1914. • Mischung der Dichtarten Entstanden wohl 1800, Erstdruck in: Gesammelte Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1911. • Die Bedeutung der Tragödien Entstanden zwischen 1800 und 1803, Erstdruck in: Sämtliche Werke, hg. v. N. v. Hellingrath, Berlin 1922. • Wechsel der Töne Entstanden wohl 1800, Erstdruck in: Sämtliche Werke und Briefe, hg. v. F. Zinkernagel, Leipzig 1914. - Im Anschluß an die Überlegungen zum Wechsel der Töne suchte Hölderlin seine Auffassungen durch verschiedene Tabellen zu veranschaulichen, die hier nicht


44.743


wiedergegeben werden können. • Das Werden im Vergehen Entstanden wohl um die Jahrhundertwende, Erstdruck in: Gesammelte Werke, hg. v. W. Böhm, Jena 1911. • Pindar-Fragmente Entstanden zwischen 1800 und 1805, Erstdruck in: Das Reich (Stuttgart), 1916, bzw. in: Hölderlins Pindar-Übertragungen, Berlin 1910.


44.744


Hölderlin: Urteil und Sein



Urteil und Sein

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Urteil. ist im höchsten und strengsten Sinne die ursprüngliche Trennung des in der intellektualen Anschauung innigst vereinigten Objekts und Subjekts, diejenige Trennung, wodurch erst Objekt und Subjekt möglich wird, die Ur=Teilung. Im Begriffe der Teilung liegt schon der Begriff der gegenseitigen Beziehung des Objekts und Subjekts aufeinander, und die notwendige Voraussetzung eines Ganzen, wovon Objekt und Subjekt die Teile sind. »Ich bin Ich« ist das passendste Beispiel zu diesem Begriffe der Urteilung, als Theoretischer Urteilung, denn in der praktischen Urteilung setzt es sich dem Nichtich, nicht sich selbst entgegen. Wirklichkeit und Möglichkeit ist unterschieden, wie mittelbares und unmittelbares Bewußtsein. Wenn ich einen Gegenstand als möglich denke, so wiederhol ich nur das vorhergegangene Bewußtsein, kraft dessen er wirklich ist. Es gibt für uns keine denkbare Möglichkeit, die nicht Wirklichkeit war. Deswegen gilt der Begriff der Möglichkeit auch gar nicht von den Gegenständen der Vernunft, weil sie niemals als das, was sie sein sollen, im Bewußtsein vorkommen, sondern nur der Begriff der Notwendigkeit. Der Begriff der Möglichkeit gilt von den Gegenständen des Verstandes, der der Wirklichkeit von den Gegenständen der Wahrnehmung und Anschauung.


44.746



Sein - drückt die Verbindung des Subjekts und Objekts aus. Wo Subjekt und Objekt schlechthin, nicht nur zum Teil vereiniget ist, mithin so vereiniget, daß gar keine Teilung vorgenommen werden kann, ohne das Wesen desjenigen, was getrennt werden soll, zu verletzen, da und sonst nirgends kann von einem Sein schlechthin die Rede sein, wie es bei der intellektualen Anschauung der Fall ist. Aber dieses Sein muß nicht mit der Identität verwechselt werden. Wenn ich sage: Ich bin Ich, so ist das Subjekt (Ich) und das Objekt (Ich) nicht so vereiniget, daß gar keine Trennung vorgenommen werden kann, ohne, das Wesen desjenigen, was getrennt werden soll, zu verletzen; im Gegenteil das Ich ist nur durch diese Trennung des Ichs vom Ich möglich. Wie kann ich sagen: Ich! ohne Selbstbewußtsein? Wie ist aber Selbstbewußtsein möglich? Dadurch daß ich mich mir selbst entgegensetze, mich von mir selbst trenne, aber ungeachtet dieser Trennung mich im entgegengesetzten als dasselbe erkenne. Aber inwieferne als dasselbe? Ich kann, ich muß so fragen; denn in einer andern Rücksicht ist es sich entgegengesetzt Also ist die Identität keine Vereinigung des Objekts und Subjekts, die schlechthin stattfände, also ist die Identität nicht = dem absoluten Sein. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.747 Hölderlin: [Das älteste Systemprogramm Hölderlin-KSA Bd. 4, 309

Georg Wilhelm Friedrich Hegel Friedrich Wilhelm Joseph Schelling Friedrich Hölderlin

[Das älteste Systemprogramm des deutschen Idealismus]



[Entwurf] eine Ethik. Da die ganze Metaphysik künftig in die Moral fällt (wovon Kant mit seinen beiden praktischen Postulaten nur ein Beispiel gegeben, nichts erschöpft hat), so wird diese Ethik nichts andres als ein vollständiges System aller Ideen, oder, was dasselbe ist, aller praktischen Postulate sein. Die erste Idee ist natürlich die Vorstellung von mir selbst, als einem absolut freien Wesen. Mit dem freien, selbstbewußten Wesen tritt zugleich eine ganze Welt - aus dem Nichts hervor - die einzig wahre und gedenkbare Schöpfung aus Nichts - Hier werde ich auf die Felder der Physik herabsteigen; die Frage ist diese: Wie muß eine Welt für ein moralisches Wesen beschaffen sein? Ich möchte unsrer langsamen an Experimenten mühsam schreitenden Physik einmal wieder Flügel geben. So - wenn die Philosophie die Ideen, die Erfahrung die Data angibt, können wir endlich die Physik im Großen bekommen, die ich von spätern Zeitaltern erwarte. Es scheint nicht, daß die jetzige Physik einen schöpferischen Geist, wie der unsrige ist, oder sein soll, befriedigen könne. Von der Natur komme ich aufs Menschenwerk. Die Idee der Menschheit voran - will ich zeigen, daß es



keine Idee vom Staat gibt, weil der Staat etwas mechanisches ist, so wenig als es eine Idee von einer Maschine gibt. Nur was Gegenstand der Freiheit ist, heißt Idee. Wir müssen also auch über den Staat hinaus! - Denn jeder Staat muß freie Menschen als mechanisches Räderwerk behandeln; und das soll er nicht; also soll er aufhören. Ihr seht von selbst, daß hier alle die ideen, vom ewigen Frieden u.s.w. nur untergeordnete Ideen einer höhern Idee sind: Zugleich will ich hier die Prinzipien für eine Geschichte der Menschheit niederlegen, und das ganze elende Menschenwerk von Staat, Verfassung, Regierung, Gesetzgebung - bis auf die Haut entblößen. Endlich kommen die Ideen von einer moralischen Welt, Gottheit, Unsterblichkeit - Umsturz alles Afterglaubens, Verfolgung des Priestertums, das neuerdings Vernunft heuchelt, durch die Vernunft selbst. - Absolute Freiheit aller Geister, die die intellektuelle Welt in sich tragen, und weder Gott noch Unsterblichkeit außer sich suchen dürfen. Zuletzt die Idee, die alle vereinigt, die Idee der Schönheit, das Wort in höherem platonischem Sinne genommen. Ich bin nun überzeugt, daß der höchste Akt der Vernunft, der, indem sie alle Ideen umfaßt, ein ästhetischer Akt ist, und daß Wahrheit und Güte, nur in der Schönheit verschwistert sind. Der Philosoph muß eben so viel ästhetische Kraft besitzen, als



der Dichter. Die Menschen ohne ästhetischen Sinn sind unsere Buchstabenphilosophen. Die Philosophie des Geistes ist eine ästhetische Philosophie. Man kann in nichts geistreich sein, selbst über Geschichte kann man nicht raisonnieren - ohne ästhetischen Sinn. Hier soll offenbar werden, woran es eigentlich den Menschen fehlt, die keine Ideen verstehen, - und treuherzig genug gestehen, daß ihnen alles dunkel ist, sobald es über Tabellen und Register hinausgeht. Die Poesie bekömmt dadurch eine höhere Würde, sie wird am Ende wieder, was sie am Anfang war Lehrerin der Menschheit; denn es gibt keine Philosophie, keine Geschichte mehr, die Dichtkunst allein wird alle übrigen Wissenschaften und Künste überleben. Zu gleicher Zeit hören wir so oft, der große Haufen müsse eine sinnliche Religion haben. Nicht nur der große Haufen, auch der Philosoph bedarf ihrer. Monotheismus der Vernunft und des Herzens, Polytheismus der Einbildungskraft und der Kunst, dies ists, was wir bedürfen! Zuerst werde ich hier von einer Idee sprechen, die, soviel ich weiß, noch in keines Menschen Sinn gekommen ist - wir müssen eine neue Mythologie haben, diese Mythologie aber muß im Dienste der Ideen stehen, sie muß eine Mythologie der Vernunft werden.



Ehe wir die Ideen ästhetisch d. h. mythologisch machen, haben sie für das Volk kein Interesse, und umgekehrt: ehe die Mythologie vernünftig ist, muß sich der Philosoph ihrer schämen. So müssen endlich Aufgeklärte und Unaufgeklärte sich die Hand reichen, die Mythologie muß philosophisch werden, um das Volk vernünftig, und die Philosophie muß mythologisch werden, um die Philosophen sinnlich zu machen. Dann herrscht ewige Einheit unter uns. Nimmer der verachtende Blick, nimmer das blinde Zittern des Volks vor seinen Weisen und Priestern. Dann erst erwartet uns gleiche Ausbildung aller Kräfte, des Einzelnen sowohl als aller Individuen. Keine Kraft wird mehr unterdrückt werden, dann herrscht allgemeine Freiheit und Gleichheit der Geister! - Ein höherer Geist vom Himmel gesandt, muß diese neue Religion unter uns stiften, sie wird das letzte, größte Werk der Menschheit sein.


44.752 Hölderlin: Über die verschiednen Arten, Hölderlin-KSA Bd. 4, 238


Über die verschiednen Arten, zu dichten



Man ist manchmal bei sich selber uneins über die Vorzüge verschiedener Menschen. Jeder hat seine Vortrefflichkeit und dabei seinen eigenen Mangel. Dieser gefallt uns durch die Einfachheit und Akkuratesse und Unbefangenheit, womit er in einer bestimmten Richtung fortgeht, der er sich hingab. Die Momente seines Lebens folgen sich ununterbrochen und leicht, alles hat bei ihm seine Stelle und seine Zeit; nichts schwankt, nichts stört sich, und weil er beim Gewöhnlichen bleibt, so ist er auch selten großer Mühe und großem Zweifel ausgesetzt. Bestimmt, klar, immer gleich und moderiert und der Stelle und dem Augenblicke angemessen und ganz in der Gegenwart, ist er uns, wenn wir nicht zu gespannt und hochgestimmt sind, auch niemals ungelegen, er läßt uns, wie wir sind, wir vertragen uns leicht mit ihm; er bringt uns nicht gerade um Vieles weiter, interessiert uns eigentlich auch nicht tief; aber dies wünschen wir ja auch nicht immer und besonders unter gewaltsamen Erschütterungen haben wir vorerst kein echteres Bedürfnis, als einen solchen Umgang, einen solchen Gegenstand, bei dem wir uns am leichtesten in einem Gleichgewichte, in Ruhe und Klarheit wiederfinden. Wir nennen den beschriebenen Charakter vorzugsweise natürlich, und haben mit dieser Huldigung



wenigstens so sehr recht, als einer der sieben Weisen, welcher in seiner Sprache und Vorstellungsweise behauptete, alles sei - aus Wasser entstanden. Denn wenn in der sittlichen Welt die Natur, wie es wirklich scheint, in ihrem Fortschritt immer von den einfachsten Verhältnissen und Lebensarten ausgeht, so sind jene schlichten Charaktere nicht ohne Grund die ursprünglichen, die natürlichsten zu nennen. verständiget hat, so ist es für jeden, der seine Meinung darüber äußern möchte, notwendig, sich vorerst in festen Begriffen und Worten zu erklären. So auch hier. Der natürliche Ton, der vorzüglich dem epischen Gedichte eigen, ist schon an seiner Außenseite leicht erkennbar. Bei einer einzigen Stelle im Homer läßt sich eben das sagen, was sich von diesem Tone im Großen und Ganzen sagen läßt. (Wie überhaupt in einem guten Gedichte eine Redeperiode das ganze Werk repräsentieren kann, so finden wir es auch bei diesem Tone und diesem Gedichte.) Ich wähle hiezu die Rede des Phönix, wo er den zürnenden Achill bewegen will, sich mit Agamemnon auszusöhnen, und den Achaiern wieder im Kampfe gegen die Trojer zu helfen. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka


Dich auch macht ich zum Manne, du göttergleicher Achilles, Liebend mit herzlicher Treu; auch wolltest du nimmer mit andern Weder zum Gastmahl gehn, noch daheim in den Wohnungen essen, Eh ich selber dich nahm, auf meine Kniee dich setzend, Und die zerschnittene Speise dir reicht und den Becher dir vorhielt. Oftmals hast du das Kleid mir vorn am Busen befeuchtet Wein aus dem Munde verschüttend in unbehülflicher Kindheit. Also hab ich so manches durchstrebt und so manches erduldet Deinethalb, ich bedachte, wie eigene Kinder die Götter Mir versagt, und wählte, du göttergleicher Achilles, Dich zum Sohn, daß du einst vor traurigem Schicksal mich schirmtest, Zähme dein großes Herz, o Achilleus! Nicht ja geziemt dir Unerbarmender Sinn; oft wenden sich selber die Götter, Die doch weit erhabner an Herrlichkeit, Ehr und Gewalt sind.1



Der ausführliche, stetige, wirklich wahre Ton fällt in die Augen. Und so hält sich dann auch das epische Gedicht im Größeren an das Wirkliche. Es ist, wenn man es (bloß) in seiner Eigentümlichkeit betrachtet, ein Charaktergemälde, und aus diesem Gesichtspunkt durchaus angesehn interessiert und erklärt sich auch eben die Iliade erst recht von allen Seiten.2 In einem Charaktergemälde sind dann auch alle übrigen Vorzüge des natürlichen Tons an ihren wesentlichen Stellen. Diese sichtbare sinnliche Einheit, daß alles vorzüglich vom Helden aus und wieder auf ihn zurückgeht, daß Anfang und Katastrophe und Ende an ihn gebunden ist, daß alle Charaktere und Situationen in ihrer ganzen Mannigfaltigkeit mit allem, was geschiehet und gesagt wird, wie die Punkte in einer Linie gerichtet sind auf den Moment, wo er in seiner höchsten Individualität auftritt, diese Einheit ist, wie man leicht einsieht, nur in einem Werke möglich, das seinen eigentlichen Zweck in die Darstellung von Charakteren setzt, und wo so im Hauptcharakter der Hauptquell liegt. So folgt aus diesem Punkte auch die ruhige Moderation, die dem natürlichen Tone so eigen ist, die die Charaktere so innerhalb ihrer Grenze zeigt, und sie vielfältig sanft abstuft. Der Künstler ist in der Dichtart, wovon die Rede ist, nicht deswegen so moderat,



weil er dieses Verfahren für das Einzigpoetische hält, er vermeidet z.B. die Extreme und Gegensätze nicht darum, weil er sie in keinem Falle brauchen mag, er weiß wohl, daß es am rechten Orte poetischwahre Extreme und Gegensätze der Personen, der Ereignisse, der Gedanken, der Leidenschaften, der Bilder, der Empfindungen gibt, er schließt sie nur aus, insoferne sie zum jetzigen Werke nicht passen; er mußte sich einen festen Standpunkt wählen, und dieser ist jetzt das Individuum, der Charakter seines Helden, so wie er durch Natur und Bildung ein bestimmtes eignes Dasein, eine Wirklichkeit gewonnen hat. Aber eben diese Individualität des Charakters gehet notwendigerweise in Extremen verloren. Hätte Homer seinen entzündbaren Achill nicht so zärtlich sorgfältig dem Getümmel entrückt, wir würden den Göttersohn kaum noch von dem Elemente unterscheiden, das ihn umgibt, und nur, wo wir ihn ruhig im Zelte finden, wie er mit der Leier sein Herz erfreut und Siegstaten der Männer singt, indessen sein Patroklus gegenüber sitzt und schweigend harrt, bis er den Gesang vollendet, hier nur haben wir den Jüngling recht vor Augen. Also, um die Individualität des dargestellten Charakters zu erhalten, um die es ihm jetzt gerade am meisten zu tun ist, ist der epische Dichter so durchaus moderat. Und wenn die Umstände, in denen sich die



epischen Charaktere befinden, so genau und ausführlich dargestellt werden, so ist es wieder nicht, weil der Dichter in diese Umständlichkeit allen poetischen Wert setzt. In einem andern Falle würde er sie bis auf einen gewissen Grad vermeiden; aber hier, wo sein Standpunkt Individualität, Wirklichkeit, bestimmtes Dasein der Charaktere ist, muß auch die umgebende Welt aus diesem Standpunkte erscheinen. Und daß die umgebenden Gegenstände aus diesem Standpunkte eben in jener Genauigkeit erscheinen, erfahren wir an uns selbst, so oft wir in unserer eigenen gewöhnlichsten Stimmung ungestört an den Umständen gegenwärtig sind, in denen wir selber leben. Ich wünschte noch manches hinzuzusetzen, wenn ich nicht auszuschweifen fürchtete. Noch setze ich hinzu, daß diese Ausführlichkeit in den dargestellten Umständen bloß Widerschein der Charaktere ist, insoferne sie Individuen überhaupt, und noch nicht näher bestimmt sind. Das Umgebende kann noch auf eine andere Art dem Charakter angepaßt werden. In der Iliade teilt sich zuletzt die Individualität des Achill, die freilich auch dafür geschaffen ist, mehr oder weniger allem und jedem mit, was ihn umgibt, und nicht bloß den Umständen, auch den Charakteren. Bei den Kampfspielen, die dem toten Patroklus zu Ehren angestellt werden, tragen merklicher und unmerklicher die übrigen Helden des griechischen



Heeres fast alle seine Farbe, und endlich scheint sich der alte Priamus in allem seinem Leide noch vor dem Heroen, der doch sein Feind war, zu verjüngen. Aber man siehet leicht, daß dies letztere schon über den natürlichen Ton hinausgeht, so wie er bis jetzt betrachtet und beschrieben worden ist, in seiner bloßen Eigentümlichkeit. In dieser wirkt er dann allerdings schon günstig auf uns, durch seine Ausführlichkeit, seinen stetigen Wechsel, seine Wirklichkeit.


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Hölderlin: Über die verschiednen Arten, zu


Fußnoten 1 Ich brauche wohl wenigen zu sagen, daß dies Vossische Übersetzung ist, und denen, die sie noch nicht kennen, gestehe ich, daß auch ich zu meinem Bedauern erst seit kurzem damit bekannter geworden bin. 2 Und wenn die Begebenheiten und Umstände, worin sich die Charaktere darstellen, so ausführlich entwickelt werden, so ist es vorzüglich darum, weil diese gerade vor den Menschen, die in ihnen leben, so erscheinen, ohne sehr alteriert, und aus der gewöhnlichen Stimmung und Weise herausgetrieben zu sein.


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Hölderlin: Reflexion



Reflexion

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Es gibt Grade der Begeisterung. Von der Lustigkeit an, die wohl der unterste ist, bis zur Begeisterung des Feldherrn, der mitten in der Schlacht unter Besonnenheit den Genius mächtig erhält, gibt es eine unendliche Stufenleiter. Auf dieser aufund abzusteigen, ist Beruf und Wonne des Dichters. Man hat Inversionen der Worte in der Periode. Größer und wirksamer muß aber dann auch die Inversion der Perioden selbst sein. Die logische Stellung der Perioden, wo dem Grunde (der Grundperiode) das Werden, dem Werden das Ziel, dem Ziele der Zweck folgt, und die Nebensätze immer nur hinten an gehängt sind an die Hauptsätze, worauf sie sich zunächst beziehen, - ist dem Dichter gewiß nur höchst selten brauchbar. Das ist das Maß Begeisterung, das jedem Einzelnen gegeben ist, daß der eine bei größerem, der andere nur bei schwächerem Feuer die Besinnung noch im nötigen Grade behält. Da wo die Nüchternheit dich verläßt, da ist die Grenze deiner Begeisterung. Der große Dichter ist niemals von sich selbst verlassen, er mag sich so weit über sich selbst erheben, als er will. Man kann auch in die Höhe fallen, so wie in die Tiefe. Das letztere verhindert der elastische Geist, das


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erstere die Schwerkraft, die in nüchternem Besinnen liegt. Das Gefühl ist aber wohl die beste Nüchternheit und Besinnung des Dichters, wenn es richtig und warm und klar und kräftig ist. Es ist Zügel und Sporn dem Geist. Durch Wärme treibt es den Geist weiter, durch Zartheit und Richtigkeit und Klarheit schreibt es ihm die Grenze vor und hält ihn, daß er sich nicht verliert; und so ist es Verstand und Wille zugleich. Ist es aber zu zart und weichlich, so wird es tötend, ein nagender Wurm. Begrenzt sich der Geist, so fühlt es zu ängstlich die augenblickliche Schranke, wird zu warm, verliert die Klarheit, und treibt den Geist mit einer unverständlichen Unruhe ins Grenzenlose; ist der Geist freier, und hebt er sich augenblicklich über Regel und Stoff, so fürchtet es eben so ängstlich die Gefahr, daß er sich verliere, so wie es zuvor die Eingeschränktheit fürchtete, es wird frostig und dumpf, und ermattet den Geist, daß er sinkt und stockt, und an überflüssigem Zweifel sich abarbeitet. Ist einmal das Gefühl so krank, so kann der Dichter nichts bessers, als daß er, weil er es kennt, sich, in keinem Falle, gleich schrecken läßt von ihm, und es nur so weit achtet, daß er etwas gehaltner fortfährt, und so leicht wie möglich sich des Verstands bedient, um das Gefühl, es seie beschränkend oder befreiend, augenblicklich zu berichtigen, und wenn er so sich mehrmal durchgeholfen hat, dem Gefühle die natürliche


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Sicherheit und Konsistenz wiederzugeben. Überhaupt muß er sich gewöhnen, nicht in den einzelnen Momenten das Ganze, das er vorhat, erreichen zu wollen, und das augenblicklich Unvollständige zu ertragen; seine Lust muß sein, daß er sich von einem Augenblicke zum andern selber übertrifft, in dem Maße und in der Art, wie es die Sache erfordert, bis am Ende der Hauptton seines Ganzen gewinnt. Er muß aber ja nicht denken, daß er nur im crescendo vom Schwächern zum Stärkern sich selber übertreffen könne, so wird er unwahr werden, und sich überspannen; er muß fühlen, daß er an Leichtigkeit gewinnt, was er an Bedeutsamkeit verliert, daß Stille die Heftigkeit, und das Sinnige den Schwung gar schön ersetzt, und so wird es im Fortgang seines Werks nicht einen notwendigen Ton geben, der nicht den vorhergehenden gewissermaßen überträfe, und der herrschende Ton wird es nur darum sein, weil das Ganze auf diese und keine andere Art komponiert ist. Nur das ist die wahrste Wahrheit, in der auch der Irrtum, weil sie ihn im Ganzen ihres Systems, in seine Zeit und seine Stelle setzt, zur Wahrheit wird. Sie ist das Licht, das sich selber und auch die Nacht erleuchtet. Dies ist auch die höchste Poesie, in der auch das Unpoetische, weil es zu rechter Zeit und am rechten Orte im Ganzen des Kunstwerks gesagt ist, poetisch


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wird. Aber hiezu ist schneller Begriff am nötigsten. Wie kannst du die Sache am rechten Ort brauchen, wenn du noch scheu darüber verweilst, und nicht weißt, wie viel an ihr ist, wie viel oder wenig daraus zu machen. Das ist ewige Heiterkeit, ist Gottesfreude, daß man alles Einzelne in die Stelle des Ganzen setzt, wohin es gehört; deswegen ohne Verstand, oder ohne ein durch und durch organisiertes Gefühl keine Vortrefflichkeit, kein Leben. Muß denn der Mensch an Gewandtheit der Kraft und des Sinnes verlieren, was er an vielumfassendem Geiste gewinnt? Ist doch keines nichts ohne das andere! Aus Freude mußt du das Reine überhaupt, die Menschen und andern Wesen verstehen, »alles Wesentliche und Bezeichnende« derselben auffassen, und alle Verhältnisse nacheinander erkennen, und ihre Bestandteile in ihrem Zusammenhange so lange dir wiederholen, bis wieder die lebendige Anschauung objektiver aus dem Gedanken hervorgeht, aus Freude, ehe die Not eintritt, der Verstand, der bloß aus Not kommt, ist immer einseitig schief. Da hingegen die Liebe gerne zart entdeckt, (wenn nicht Gemüt und Sinne scheu und trüb geworden sind durch harte Schicksale und Mönchsmoral,) und nichts


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übersehen mag, und wo sie sogenannte Irren oder Fehler findet, (Teile, die in dem, was sie sind, oder durch ihre Stellung und Bewegung aus dem Tone des Ganzen augenblicklich abweichen,) das Ganze nur desto inniger fühlt und anschaut. Deswegen sollte alles Erkennen vom Studium des Schönen anfangen. Denn der hat viel gewonnen, der das Leben verstehen kann, ohne zu trauern. Übrigens ist auch Schwärmerei und Leidenschaft gut, Andacht, die das Leben nicht berühren, nicht erkennen mag, und dann Verzweiflung, wenn das Leben selber aus seiner Unendlichkeit hervorgeht. Das tiefe Gefühl der Sterblichkeit, des Veränderns, seiner zeitlichen Beschränkungen entflammt den Menschen, daß er viel versucht, übt alle seine Kräfte, und läßt ihn nicht in Müßiggang geraten, und man ringt so lange um Chimären, bis sich endlich wieder etwas Wahres und Reelles findet zur Erkenntnis und Beschäftigung. In guten Zeiten gibt es selten Schwärmer. Aber wenns dem Menschen an großen reinen Gegenständen fehlt, dann schafft er irgend ein Phantom aus dem und jenem, und drückt die Augen zu, daß er dafür sich interessieren kann, und dafür leben. Es kommt alles darauf an, daß die Vortrefflichen das Inferieure, die Schönern das Barbarische nicht zu sehr von sich ausschließen, sich aber auch nicht zu


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sehr damit vermischen, daß sie die Distanz, die zwischen ihnen und den andern ist, bestimmt und leidenschaftlos erkennen, und aus dieser Erkenntnis wirken, und dulden. Isolieren sie sich zu sehr, so ist die Wirksamkeit verloren, und sie gehen in ihrer Einsamkeit unter. Vermischen sie sich zu sehr, so ist auch wieder keine rechte Wirksamkeit möglich, denn entweder sprechen und handeln sie gegen die andern, wie gegen ihresgleichen, und übersehen den Punkt, wo diesen es fehlt, und wo sie zunächst ergriffen werden müssen, oder sie richten sich zu sehr nach diesen, und wiederholen die Unart, die sie reinigen sollten, in beiden Fällen wirken sie nichts und müssen vergehen, weil sie entweder immer ohne Widerklang sich in den Tag hinein äußern, und einsam bleiben mit allem Ringen und Bitten oder auch, weil sie das Fremde, Gemeinere zu dienstbar in sich aufnehmen und sich damit ersticken.


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Hölderlin: Über die Verfahrungsweise



Über die Verfahrungsweise des poetischen Geistes


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Wenn der Dichter einmal des Geistes mächtig ist, wenn er die gemeinschaftliche Seele, die allem gemein und jedem eigen ist, gefühlt und sich zugeeignet, sie festgehalten, sich ihrer versichert hat, wenn er ferner der freien Bewegung, des harmonischen Wechsels und Fortstrebens, worin der Geist sich in sich selber und in anderen zu reproduzieren geneigt ist, wenn er des schönen im Ideale des Geistes vorgezeichneten Progresses und seiner poetischen Folgerungsweise gewiß ist, wenn er eingesehen hat, daß ein notwendiger Widerstreit entstehe zwischen der ursprünglichsten Forderung des Geistes, die auf Gemeinschaft und einiges Zugleichsein aller Teile geht, und zwischen der anderen Forderung, welche ihm gebietet, aus sich heraus zu gehen, und in einem schönen Fortschritt und Wechsel sich in sich selbst und in anderen zu reproduzieren, wenn dieser Widerstreit ihn immer festhält und fortzieht, auf dem Wege zur Ausführung, wenn er ferner eingesehen hat, daß einmal jene Gemeinschaft und Verwandtschaft aller Teile, jener geistige Gehalt gar nicht fühlbar wäre, wenn diese nicht dem sinnlichen Gehalte, dem Grade nach, auch den harmonischen Wechsel abgerechnet, auch bei der Gleichheit der geistigen Form (des Zugleich- und Beisammenseins), verschieden wären, daß ferner jener harmonische Wechsel, jenes Fortstreben, wieder nicht


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fühlbar und ein leeres leichtes Schattenspiel wäre, wenn die wechselnden Teile, auch bei der Verschiedenheit des sinnlichen Gehalts, nicht in der sinnlichen Form sich unter dem Wechsel und Fortstreben gleich bleiben, wenn er eingesehen hat, daß jener Widerstreit zwischen geistigem Gehalt (zwischen der Verwandtschaft aller Teile) und geistiger Form (dem Wechsel aller Teile), zwischen dem Verweilen und Fortstreben des Geistes, sich dadurch löse, daß eben beim Fortstreben des Geistes, beim Wechsel der geistigen Form die Form des Stoffes in allen Teilen identisch bleibe, und daß sie eben so viel ersetze, als von ursprünglicher Verwandtschaft und Einigkeit der Teile verloren werden muß im harmonischen Wechsel, daß sie den objektiven Gehalt ausmache im Gegensatze gegen die geistige Form, und dieser ihre völlige Bedeutung gebe, daß auf der anderen Seite der materielle Wechsel des Stoffes, der das Ewige des geistigen Gehalts begleitet, die Mannigfaltigkeit desselben die Forderungen des Geistes, die er in seinem Fortschritt macht, und die durch die Forderung der Einigkeit und Ewigkeit in jedem Momente aufgehalten sind, befriedige, daß eben dieser materielle Wechsel die objektive Form, die Gestalt ausmache im Gegensatze gegen den geistigen Gehalt; wenn er eingesehen hat, daß andererseits der Widerstreit zwischen dem materiellen Wechsel, und der materiellen


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Identität, dadurch gelöst werde, daß der Verlust von materieller Identität1, von leidenschaftlichem, die Unterbrechung fliehendem Fortschritt ersetzt wird durch den immerforttönenden allesausgleichenden geistigen Gehalt, und der Verlust an materieller Mannigfaltigkeit, der durch das schnellere Fortstreben zum Hauptpunkt und Eindruck, durch diese materielle Identität entsteht, ersetzt wird, durch die immerwechselnde idealische geistige Form; wenn er eingesehen hat, wie umgekehrterweise eben der Widerstreit zwischen geistigem ruhigem Gehalt und geistiger wechselnder Form, so viel sie unvereinbar sind, so auch der Widerstreit zwischen materiellem Wechsel und materiellem identischem Fortstreben zum Hauptmoment, so viel sie unvereinbar sind, das eine wie das andere fühlbar macht, wenn er endlich eingesehen hat, wie der Widerstreit des geistigen Gehalts und der idealischen Form einerseits, und des materiellen Wechsels und identischen Fortstrebens andererseits sich vereinigen in den Ruhepunkten und Hauptmomenten, und so viel sie in diesen nicht vereinbar sind, eben in diesen auch und ebendeswegen fühlbar und gefühlt werden, wenn er dieses eingesehen hat, so kommt ihm alles an auf die Rezeptivität des Stoffs zum idealischen Gehalt und zur idealischen Form. Ist er des einen gewiß und mächtig wie des andern, der Rezeptivität des Stoffs, wie des Geistes, so kann es im Hauptmomente nicht


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fehlen. Wie muß nun der Stoff beschaffen sein, der für das Idealische, für seinen Gehalt, für die Metapher, und seine Form, den Übergang, vorzüglich rezeptiv ist? Der Stoff ist entweder eine Reihe Voll Begebenheiten, oder Anschauungen, Wirklichkeiten, subjektiv oder objektiv zu beschreiben, zu malen, oder er ist eine Reihe von Bestrebungen, Vorstellungen, Gedanken, oder Leidenschaften, Notwendigkeiten, subjektiv oder objektiv zu bezeichnen, oder eine Reihe von Phantasien, Möglichkeiten, subjektiv oder objektiv zu bilden.2 In allen drei Fällen muß er der idealischen Behandlung fähig sein, wenn nämlich ein echter Grund zu den Begebenheiten, zu den Anschauungen, die erzählt, beschrieben, oder zu den Gedanken und Leidenschaften, welche gezeichnet, oder zu den Phantasien, welche gebildet werden sollen, vorhanden ist, wenn die Begebenheiten oder Anschauungen hervorgehn aus rechten Bestrebungen, die Gedanken und Leidenschaften aus einer rechten Sache, die Phantasien aus schöner Empfindung. Dieser Grund des Gedichts, seine Bedeutung, soll den Übergang bilden zwischen dem Ausdruck, dem Dargestellten, dem sinnlichen Stoffe, dem eigentlich Ausgesprochenen im Gedichte, und zwischen dem Geiste, der idealischen Behandlung. Die Bedeutung des Gedichts kann zweierlei heißen, so wie auch der Geist, das Idealische,


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wie auch der Stoff, die Darstellung, zweierlei heißen, nämlich in so fern es angewandt oder unangewandt verstanden wird. Unangewandt sagen diese Worte nichts aus, als die poetische Verfahrungsweise, wie sie genialisch und vom Urteile geleitet in jedem echtpoetischen Geschäfte bemerkbar ist; angewandt bezeichnen jene Worte die Angemessenheit des jedesmaligen poetischen Wirkungskreises zu jener Verfahrungsweise, die Möglichkeit, die im Elemente liegt, jene Verfahrungsweise zu realisieren, so daß man sagen kann, im jedesmaligen Elemente liege objektiv und reell Idealisches dem Idealischen, Lebendiges dem Lebendigen, Individuelles dem Individuellen gegenüber, und es fragt sich nur, was unter diesem Wirkungskreise zu verstehen sei. Er ist das, worin und woran das jedesmalige poetische Geschäft und Verfahren sich realisiert, das Vehikel des Geistes, wodurch er sich in sich selbst und in andern reproduziert. An sich ist der Wirkungskreis größer als der poetische Geist, aber nicht für sich selber. Insofern er im Zusammenhange der Welt betrachtet wird, ist er größer; insofern er vom Dichter festgehalten, und zugeeignet ist, ist er subordiniert. Er ist der Tendenz nach, dem Gehalte seines Strebens nach dem poetischen Geschäfte entgegen, und der Dichter wird nur zu leicht durch seinen Stoff irre geführt, indem dieser aus dem Zusammenhange der lebendigen Welt genommen der


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poetischen Beschränkung widerstrebt, indem er dem Geiste nicht bloß als Vehikel dienen will; indem, wenn er auch recht gewählt ist, sein nächster und erster Fortschritt in Rücksicht auf ihn Gegensatz und Sporn ist in Rücksicht auf die dichterische Erfüllung, so daß sein zweiter Fortschritt zum Teil unerfüllt, zum Teil erfüllt werden muß. p. p. Es muß sich aber zeigen, wie dieses Widerstreits ungeachtet, in dem der poetische Geist bei seinem Geschäfte mit dem jedesmaligen Elemente und Wirkungskreise steht, dieser dennoch jenen begünstige, und wie sich jener Widerstreit auflöse, wie in dem Elemente, das sich der Dichter zum Vehikel wählt, dennoch eine Rezeptivität für das poetische Geschäft liege, und wie er alle Forderungen, die ganze poetische Verfahrungsweise in ihrem Metaphorischen, ihrem Hyperbolischen, und ihrem Charakter in sich realisiere in Wechselwirkung mit dem Elemente, das zwar in seiner anfänglichen Tendenz widerstrebt, und gerade entgegengesetzt ist, aber im Mittelpunkte sich mit jenen vereiniget. Zwischen dem Ausdrucke (der Darstellung) und der freien idealischen Behandlung liegt die Begründung und Bedeutung des Gedichts. Sie ists, die dem Gedichte seinen Ernst, seine Festigkeit, seine Wahrheit gibt, sie sichert das Gedicht davor, daß die freie idealische Behandlung nicht zur leeren Manier, und


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Darstellung nicht zur Eitelkeit werde. Sie ist das Geistigsinnliche, das Formalmaterielle, des Gedichts; und wenn die idealische Behandlung in ihrer Metapher, ihrem Übergang, ihren Episoden, mehr vereinigend ist, hingegen der Ausdruck, die Darstellung in ihren Charakteren, ihrer Leidenschaft, ihren Individualitäten, mehr trennend, so stehet die Bedeutung zwischen beiden, sie zeichnet sich aus dadurch, daß sie sich selber überall entgegengesetzt ist: daß sie, statt daß der Geist alles der Form nach Entgegengesetzte vergleicht, alles Einige trennt, alles Freie festsetzt, alles Besondere verallgemeinert, weil nach ihr das Behandelte nicht bloß ein individuelles Ganze, noch ein mit seinem Harmonischentgegengesetzten zum Ganzen verbundenes Ganze, sondern ein Ganzes überhaupt ist und die Verbindung mit dem Harmonischentgegengesetzten auch möglich ist durch ein der individuellen Tendenz nach, aber nicht der Form nach Entgegengesetztes; daß sie durch Entgegensetzung, durch das Berühren der Extreme vereiniget, indem diese sich nicht dem Gehalte nach, aber in der Richtung und dem Grade der Entgegensetzung vergleichbar sind, so daß sie auch das Widersprechendste vergleicht, und durchaus hyperbolisch ist, daß sie nicht fortschreitet durch Entgegensetzung in der Form, wo aber das erste dem zweiten dem Gehalte nach verwandt ist, sondern durch Entgegensetzung im Gehalt, wo aber das erste


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dem zweiten der Form nach gleich ist, so daß naive und heroische und idealische Tendenz, im Objekt ihrer Tendenz, sich widersprechen, aber in der Form des Widerstreits und Strebens vergleichbar sind, und einig nach dem Gesetze der Tätigkeit, also einig im Allgemeinsten, im Leben. Eben dadurch, durch dieses hyperbolische Verfahren, nach welchem das Idealische, harmonisch Entgegengesetzte und Verbundene, nicht bloß als dieses, als schönes Leben, sondern auch als Leben überhaupt betrachtet, also auch als eines andern Zustandes fähig betrachtet wird, und zwar nicht eines andern harmonischentgegengesetzten, sondern eines geradentgegengesetzten, eines Äußersten, so daß dieser neue Zustand mit dem vorigen nur vergleichbar ist durch die Idee des Lebens überhaupt, - eben dadurch gibt der Dichter dem Idealischen einen Anfang, eine Richtung, eine Bedeutung. Das Idealische in dieser Gestalt ist der subjektive Grund des Gedichts, von dem aus, auf den zurückgegangen wird, und da das innere idealische Leben in verschiedenen Stimmungen aufgefaßt, als Leben überhaupt, als ein Verallgemeinbares, als ein Festsetzbares, als ein Trennbares betrachtet werden kann, so gibt es auch verschiedene Arten des subjektiven Begründens; entweder wird die idealische Stimmung als Empfindung aufgefaßt, dann ist sie der subjektive Grund des Gedichts, die Hauptstimmung


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des Dichters beim ganzen Geschäfte, und eben weil sie als Empfindung festgehalten ist, wird sie durch das Begründen als ein Verallgemeinbares betrachtet, - oder sie wird als Streben festgesetzt, dann wird sie die Hauptstimmung des Dichters beim ganzen Geschäfte, und daß sie als Streben festgesetzt ist, macht, daß sie als Erfüllbares durch das Begründen betrachtet wird, oder wird sie als intellektuale Anschauung festgehalten, dann ist diese die Grundstimmung des Dichters beim ganzen Geschäfte, und eben daß sie als diese festgehalten worden ist, macht, daß sie als Realisierbares betrachtet wird. Und so fordert und bestimmt die subjektive Begründung eine objektive, und bereitet sie vor. Im ersten Fall wird also der Stoff als Allgemeines zuerst, im zweiten als Erfüllendes, im dritten als Geschehendes, aufgefaßt werden. Ist das freie idealische poetische Leben einmal so fixiert, und ist ihm, je nachdem es fixiert war, seine Bedeutsamkeit gegeben, als Verallgemeinbares, als Erfüllbares, als Realisierbares, ist es, auf diese Art, durch die Idee des Lebens überhaupt, mit seinem direkt Entgegengesetzten verbunden, und hyperbolischgenommen, so fehlt in der Verfahrungsweise des poetischen Geistes noch ein wichtiger Punkt, wodurch er seinem Geschäfte nicht die Stimmung, den Ton, auch nicht die Bedeutung und Richtung, aber die Wirklichkeit gibt.


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Als reines poetisches Leben betrachtet, bleibt nämlich seinem Gehalte nach, als vermöge des Harmonischen überhaupt und des zeitlichen Mangels ein mit Harmonischentgegengesetzten Verbundenes, das poetische Leben sich durchaus einig, und nur im Wechsel der Formen ist es entgegengesetzt, nur in der Art, nicht im Grunde seines Fortstrebens, es ist nur geschwungner oder zielender oder geworfner, nur zufällig mehr oder weniger unterbrochen; als durch die poetische Reflexion vermöge der Idee des Lebens überhaupt und des Mangels in der Einigkeit bestimmtes und begründetes Leben betrachtet, fängt es mit einer idealisch charakteristischen Stimmung an, es ist nun nicht mehr ein mit Harmonischentgegengesetzten Verbundenes überhaupt, es ist als solches in bestimmter Form vorhanden, und schreitet fort im Wechsel der Stimmungen, wo jedesmal die nachfolgende durch die vorhergehende bestimmt, und ihr dem Gehalt nach, das heißt, den Organen nach, in denen sie begriffen, entgegengesetzt und insofern individueller allgemeiner voller ist, so daß die verschiedenen Stimmungen nur in dem, worin das Reine seine Entgegensetzung findet, nämlich in der Art des Fortstrebens, verbunden sind, als Leben überhaupt, so daß das rein poetische Leben nicht mehr zu finden ist, denn in jeder der wechselnden Stimmungen ist es in besonderer Form also mit seinem


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Geradentgegengesetzten verbunden, also nicht mehr rein, im Ganzen ist es nur als fortstrebendes und nach dem Gesetze des Fortstrebens nur als Leben überhaupt vorhanden, und es herrscht auf diesem Gesichtspunkte durchaus ein Widerstreit von Individuellem (Materialem), Allgemeinem (Formalem) und Reinem. Das Reine in jeder besondern Stimmung begriffenes widerstreitet dem Organ, in dem es begriffen, es widerstreitet dem Reinen des andern Organs, es widerstreitet dem Wechsel. Das Allgemeine widerstreitet als besonderes Organ (Form), als charakteristische Stimmung dem Reinen, welches es in dieser Stimmung begreift, es widerstreitet als Fortstreben im Ganzen dem Reinen, welches in ihm begriffen ist, es widerstreitet als charakteristische Stimmung der zunächst liegenden. Das Individuelle widerstreitet dem Reinen, welches es begreift, es widerstreitet der zunächst liegenden Form, es widerstreitet als Individuelles dem Allgemeinen des Wechsels. Die Verfahrungsweise des poetischen Geistes bei seinem Geschäfte kann also unmöglich hiemit enden. Wenn sie die wahre ist, so muß noch etwas anders in ihr aufzufinden sein, und es muß sich zeigen, daß die Verfahrungsart, welche dem Gedichte seine Bedeutung gibt, nur der Übergang vom Reinen zu diesem


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Aufzufindenden, so wie rückwärts von diesem zum Reinen ist. (Verbindungsmittel zwischen Geist und Zeichen.) Wenn nun das dem Geiste direkt entgegengesetzte, das Organ, worin er enthalten und wodurch alle Entgegensetzung möglich ist, könnte betrachtet und begriffen werden, nicht nur als das, wodurch das Harmonischverbundene formal entgegengesetzt, sondern, wodurch es auch formal verbunden ist, wenn es könnte betrachtet und begriffen werden, nicht nur als das, wodurch die verschiedenen unharmonischen Stimmungen materiell entgegengesetzt und formal verbunden, sondern wodurch sie auch materiell verbunden und formal entgegengesetzt sind, wenn es könnte betrachtet und begriffen werden nicht nur als das, was als verbindendes bloß formales Leben überhaupt, und als besonderes und materielles nicht verbindend, nur entgegensetzend und trennend, ist, wenn es als materielles als verbindend, wenn das Organ des Geistes könnte betrachtet werden als dasjenige, welches, um das Harmonischentgegengesetzte möglich zu machen, REZEPTIV sein muß so wohl für das eine, wie für das andre Harmonischentgegengesetzte, daß es also, insofern es für das rein poetische Leben formale Entgegensetzung ist, auch formale Verbindung sein muß, daß es, insofern es für das bestimmte poetische Leben und seine Stimmungen material


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entgegensetzend ist, auch material verbindend sein muß, daß das begrenzende und bestimmende nicht bloß negativ, daß es auch positiv ist, daß es zwar bei harmonisch Verbundenem abgesondert betrachtet dem einen wie dem andern entgegengesetzt ist, aber beide zusammengedacht die Vereinigung von beiden ist, dann wird derjenige Akt des Geistes, welcher in Rücksicht auf die Bedeutung nur einen durchgängigen Widerstreit zur Folge hatte, ein ebenso vereinigender sein, als er entgegensetzend war. Wie wird er aber in dieser Qualität begriffen? als möglich und als Notwendig? Nicht bloß durch das Leben überhaupt, denn so ist er es, insofern er bloß als material entgegensetzend und formal verbindend, das Leben direkt bestimmend, betrachtet wird. Auch nicht bloß durch die Einigkeit überhaupt, denn so ist er es, insofern er bloß als formal entgegensetzend betrachtet wird, aber im Begriffe der Einheit des Einigen, so daß von Harmonischverbundenem eines wie das andere im Punkte der Entgegensetzung und Vereinigung vorhanden ist, und daß IN DIESEM PUNKTE DER GEIST IN SEINER UNENDLICHKEIT FÜHLBAR ist, der durch die Entgegensetzung als Endliches erschien, daß das Reine, das dem Organ an sich widerstritt, in eben diesem Organ sich selber gegenwärtig und so erst ein Lebendiges ist, daß, wo es in verschiedenen Stimmungen vorhanden ist, die


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unmittelbar auf die Grundstimmung folgende nur der verlängerte Punkt ist, der dahin, nämlich zum Mittelpunkte führt, wo sich die harmonisch entgegengesetzten Stimmungen begegnen, daß also gerade im stärksten Gegensatz, im Gegensatz der ersten idealischen und zweiten künstlich reflektierten Stimmung, in der materiellsten Entgegensetzung (die zwischen harmonisch verbundenem im Mittelpunkte zusammentreffendem, im Mittelpunkte gegenwärtigem Geist und Leben liegt), daß gerade in dieser materiellsten Entgegensetzung, welche sich selbst entgegengesetzt ist (in Beziehung auf den Vereinigungspunkt, wohin sie strebt), in den widerstreitenden fortstrebenden Akten des Geistes, wenn sie nur aus dem wechselseitigen Charakter der harmonischentgegengesetzten Stimmungen entstehen, daß gerade da das Unendlichste sich am fühlbarsten, am negativpositivsten und hyperbolisch darstellt, daß durch diesen Gegensatz der Darstellung des Unendlichen im widerstreitenden Fortstreben zum Punkt, und seines Zusammentreffens im Punkt die simultane Innigkeit und Unterscheidung der harmonischentgegengesetzten lebendigen zum Grunde liegenden Empfindung ersetzt und zugleich klarer von dem freien Bewußtsein und gebildeter, allgemeiner, als eigene Welt der Form nach, als Welt in der Welt, und so als Stimme des Ewigen zum Ewigen dargestellt wird.


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Der Poetische Geist kann also in der Verfahrungsweise, die er bei seinem Geschäfte beobachtet, sich nicht begnügen, in einem harmonischentgegengesetzten Leben, auch nicht bei dem Auffassen und Festhalten desselben durch hyperbolische Entgegensetzung, wenn er so weit ist, wenn es seinem Geschäfte weder an harmonischer Einigkeit noch an Bedeutung und Energie gebricht, weder an harmonischem Geiste überhaupt, noch an harmonischem Wechsel gebricht, so ist notwendig, wenn das Einige nicht entweder (sofern es an sich selbst betrachtet werden kann) als ein Ununterscheidbares sich selbst aufheben und zur leeren Unendlichkeit werden soll, oder wenn es nicht in einem Wechsel von Gegensätzen, seien diese auch noch so harmonisch, seine Identität verlieren, also nichts Ganzes und Einiges mehr sein, sondern in eine Unendlichkeit isolierter Momente (gleichsam eine Atomenreihe) zerfallen soll, - ich sage: so ist notwendig, daß der poetische Geist bei seiner Einigkeit, und harmonischem Progreß auch einen unendlichen Gesichtspunkt sich gebe, beim Geschäfte, eine Einheit, wo im harmonischen Progreß und Wechsel alles vor und rückwärts gehe, und durch seine durchgängige charakteristische Beziehung auf diese Einheit nicht bloß objektiven Zusammenhang, für den Betrachter, auch gefühlten und fühlbaren Zusammenhang und Identität im Wechsel der Gegensätze gewinne, und es


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ist seine letzte Aufgabe, beim harmonischen Wechsel einen Faden, eine Erinnerung zu haben, damit der Geist nie im einzelnen Momente, und wieder einem einzelnen Momente, sondern in einem Momente wie im andern fortdauernd, und in den verschiedenen Stimmungen sich gegenwärtig bleibe, so wie er sich ganz gegenwärtig ist, IN DER UNENDLICHEN EINHEIT, welche einmal Scheidepunkt des Einigen als Einigen, dann aber auch Vereinigungspunkt des Einigen als Entgegengesetzten, endlich auch beedes zugleich ist, so daß in ihr das Harmonischentgegengesetzte weder als Einiges entgegengesetzt, noch als Entgegengesetztes vereinigt, sondern als beedes in Einem, als einig entgegengesetztes unzertrennlich gefühlt, und als gefühltes erfunden wird. Dieser Sinn ist eigentlich poetischer Charakter, weder Genie noch Kunst, poetische Individualität, und dieser allein ist die Identität der Begeisterung, ihr die Vollendung des Genie und der Kunst, die Vergegenwärtigung des Unendlichen, der göttliche Moment gegeben. Sie ist also nie bloß Entgegensetzung des Einigen, auch nie bloß Beziehung Vereinigung des Entgegengesetzten und Wechselnden, Entgegengesetztes und Einiges ist in ihr unzertrennlich. Wenn dies ist, so kann sie in ihrer Reinheit und subjektiven Ganzheit, als ursprünglicher Sinn, zwar in den Akten des Entgegensetzens und Vereinigens, womit sie in


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harmonischentgegengesetztem Leben wirksam ist, passiv sein, aber in ihrem letzten Akt, wo das Harmonischentgegengesetzte als Harmonisches entgegengesetztes, das Einige als Wechselwirkung in ihr als Eines begriffen ist, in diesem Akte kann und darf sie schlechterdings nicht durch sich selbst begriffen, sich selber zum Objekte werden, wenn sie nicht statt einer unendlich einigen und lebendigen Einheit, eine tote und tötende Einheit, ein unendlich positives Gewordenes sein soll; denn wenn Einigkeit und Entgegensetzung in ihr unzertrennlich verbunden und Eines ist, so kann sie der Reflexion weder als entgegensetzbares Einiges, noch als vereinbares Entgegengesetztes erscheinen, sie kann also gar nicht erscheinen, oder nur im Charakter eines positiven Nichts, eines unendlichen Stillstands, und es ist die Hyperbel aller Hyperbeln der kühnste und letzte Versuch des poetischen Geistes, wenn er in seiner Verfahrungsweise ihn je macht, die ursprüngliche poetische Individualität, das poetische Ich aufzufassen, ein Versuch, wodurch er diese Individualität und ihr reines Objekt, das Einige, und Lebendige, harmonische, wechselseitig wirksame Leben aufhöbe, und doch muß er es, denn da er alles, was er in seinem Geschäfte ist, mit Freiheit sein soll, und muß, indem er eine eigene Welt schafft, und der Instinkt natürlicherweise zur eigentlichen Welt, in der er da ist, gehört, da er also alles mit Freiheit sein soll,


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so muß er auch dieser seiner Individualität sich versichern. Da er aber sie nicht durch sich selbst und an sich selbst erkennen kann, so ist ein äußeres Objekt notwendig und zwar ein solches, wodurch die reine Individualität, unter mehreren besondern weder bloß entgegensetzenden, noch bloß beziehenden, sondern poetischen Charakteren, die sie annehmen kann, irgend Einen anzunehmen bestimmt werde, so daß also sowohl an der reinen Individualität, als an den andern Charakteren, die jetzt gewählte Individualität und ihr durch den jetzt gewählten Stoff bestimmter Charakter erkennbar und mit Freiheit festzuhalten ist. (Innerhalb der subjektiven Natur kann das Ich nur als Entgegensetzendes, oder als Beziehendes, innerhalb der subjektiven Natur kann es sich aber nicht als poetisches Ich in dreifacher Eigenschaft erkennen, denn so wie es innerhalb der subjektiven Natur erscheint, und von sich selber unterschieden wird, und an und durch sich selber unterschieden, so muß das erkannte immer nur mit dem Erkennenden und der Erkenntnis beeder zusammengenommen jene dreifache Natur des poetischen Ich ausmachen, und weder als Erkanntes aufgefaßt vom Erkennenden, noch als Erkennendes aufgefaßt vom Erkennenden, noch als Erkanntes und Erkennendes aufgefaßt, von der Erkenntnis, noch als Erkenntnis aufgefaßt vom Erkennenden, in keiner dieser drei abgesondert gedachten Qualitäten


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wird es als reines poetisches Ich in seiner dreifachen Natur, als entgegensetzend das Harmonischentgegengesetzte, als (formal) vereinigend das Harmonischentgegengesetzte, als in Einem begreifend das Harmonischentgegengesetzte, die Entgegensetzung und Vereinigung, erfunden, im Gegenteile bleibt es mit und für sich selbst im realen Widerspruche.3 - Also nur, insofern es nicht von sich selber und an und durch sich selber unterschieden wird, wenn es durch ein drittes bestimmt unterscheidbar gemacht wird, und wenn dieses dritte, insoferne es mit Freiheit erwählt war, insofern auch in seinen Einflüssen und Bestimmungen die reine Individualität nicht aufhebt, sondern von dieser betrachtet werden kann, wo sie dann zugleich sich selbst als ein durch eine Wahl Bestimmtes, empirisch Individualisiertes und Charakterisiertes betrachtet, nur dann ist es möglich, daß das Ich im harmonischentgegengesetzten Leben als Einheit, und umgekehrt das Harmonisch-Entgegengesetzte, als Einheit im Ich erscheine und in schöner Individualität zum Objekte werde.) a) Wie ist es aber möglich? im Allgemeinen? b) Wenn es auf solche Art möglich wird, daß das Ich sich in poetischer Individualität erkenne und verhalte, welches Resultat entspringt daraus für die poetische Darstellung? (Es erkennt in den dreierlei subjektiven und objektiven Versuchen das Streben zu


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reiner Einheit.) a) Wenn der Mensch in diesem Alleinsein, in diesem Leben mit sich selbst, diesem widersprechenden Mittelzustande zwischen natürlichem Zusammenhange mit einer natürlich vorhandenen Welt, und zwischen dem höheren Zusammenhange mit einer auch natürlich vorhandenen, aber mit freier Wahl zur Sphäre erkornen voraus erkannten und in allen ihren Einflüssen nicht ohne seinen Willen ihn bestimmenden Welt, wenn er in jenem Mittelzustande zwischen Kindheit und reifer Humanität, zwischen mechanisch schönem und menschlich schönem, mit Freiheit schönem Leben gelebt hat, und diesen Mittelzustand erkannt und erfahren, wie er schlechterdings im Widerspruche mit sich selber, im notwendigen Widerstreite 1) des Strebens zur reinen Selbstheit und Identität, 2) des Strebens zur Bedeutenheit und Unterscheidung, 3) des Strebens zur Harmonie verbleiben, und wie in diesem Widerstreite jede dieser Bestrebungen sich aufheben und als unrealisierbar sich zeigen muß, wie er also resignieren, in Kindheit zurückfallen oder in fruchtlosen Widersprüchen mit sich selber sich aufreiben muß, wenn er in diesem Zustande verharrt, so ist Eines, was ihn aus dieser traurigen Alternative zieht, und das Problem, frei zu sein, wie ein Jüngling, und in der Welt zu leben wie ein Kind, der Unabhängigkeit eines kultivierten Menschen, und der


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Akkommodation eines gewöhnlichen Menschen, löst sich auf in Befolgung der Regel: Setze dich mit freier Wahl in harmonische Entgegensetzung mit einer äußeren Sphäre, so wie du in dir selber in harmonischer Entgegensetzung bist, von Natur, aber unerkennbarerweise, solange du in dir selbst bleibst. Denn hier, in Befolgung dieser Regel ist ein wichtiger Unterschied von dem Verhalten im vorigen Zustande. Im vorigen Zustande, in dem des Alleinseins nämlich, konnte darum die harmonischentgegengesetzte Natur nicht zur erkennbaren Einheit werden, weil das Ich, ohne sich aufzuheben, sich weder als tätige Einheit setzen und erkennen könnte, ohne die Realität der Unterscheidung, also die Realität des Erkennens aufzuheben, noch als leidende Einheit, ohne die Realität der Einheit, ihr Kriterium der Identität, nämlich die Tätigkeit aufzuheben, und daß das Ich, indem es seine Einheit im Harmonischentgegengesetzten, und das Harmonischentgegengesetzte in seiner Einheit zu erkennen strebt, sich so absolut und dogmatisch als tätige Einheit, oder als leidende Einheit setzen muß, entstehet daher, weil es, um sich selber durch sich selber zu erkennen, die natürliche innige Verbindung, in der es mit sich selber steht, und wodurch das Unterscheiden ihm erschwert wird, nur durch eine unnatürliche


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(sich selber aufhebende) Unterscheidung ersetzen kann, weil es so von Natur Eines in seiner Verschiedenheit mit sich selber ist, daß die zur Erkenntnis notwendige Verschiedenheit, die es sich durch Freiheit gibt, nur in Extremen möglich ist, also nur in Streben in Denkversuchen, die auf diese Art realisiert, sich selber aufheben würden, weil es, um seine Einheit im (subjektiven) Harmonischentgegengesetzten, und das (subjektive) Harmonisch-Entgegengesetzte in seiner Einheit zu erkennen, notwendigerweise von sich selber abstrahieren muß, insofern es im (subjektiven) Harmonischentgegengesetzten gesetzt ist, und auf sich reflektieren, insofern es nicht im (subjektiven) Harmonischentgegengesetzten gesetzt ist, und umgekehrt, da es aber diese Abstraktion von seinem Sein im (subjektiven) Harmonischentgegengesetzten, und diese Reflexion aufs Nichtsein in ihm nicht machen kann, ohne sich und das Harmonischentgegengesetzte, ohne das subjektive Harmonische und Entgegengesetzte und die Einheit aufzuheben, so müssen auch die Versuche, die es auf diese Art dennoch macht, solche Versuche sein, die, wenn sie auf diese Art realisiert würden, sich selbst aufhöben. Dies ist also der Unterschied zwischen dem Zustande des Alleinseins (der Ahndung seines Wesens) und dem neuen Zustande, wo sich der Mensch mit einer äußern Sphäre, durch freie Wahl in harmonische


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Entgegensetzung setzt, daß er, eben weil er mit dieser nicht so innig verbunden ist, von dieser abstrahieren und von sich, insofern er in ihr gesetzt ist, und auf sich reflektieren kann, insofern er nicht in ihr gesetzt ist, dies ist der Grund, warum er aus sich herausgeht, dies die Regel für seine Verfahrungsart in der äußern Welt. Auf diese Art erreicht er seine Bestimmung, welche ist - Erkenntnis des Harmonischentgegengesetzten in ihm, in seiner Einheit und Individualität, und hinwiederum Erkenntnis seiner Identität, seiner Einheit und Individualität im Harmonischentgegengesetzten. Dies ist die wahre Freiheit seines Wesens, und wenn er an dieser äußerlichen harmonischentgegengesetzten Sphäre nicht zu sehr hängt, nicht identisch mit ihr wird, wie mit sich selbst, so daß er nimmer von ihr abstrahieren kann, noch auch zu sehr an sich sich hängt, und von sich als Unabhängigem zu wenig abstrahieren kann, wenn er weder auf sich zu sehr reflektiert, noch auf seine Sphäre und Zeit zu sehr reflektiert, dann ist er auf dem rechten Wege seiner Bestimmung. Die Kindheit des gewöhnlichen Lebens, wo er identisch mit der Welt war, und gar nicht von ihr abstrahieren konnte, ohne Freiheit war, deswegen ohne Erkenntnis seiner selbst im Harmonischentgegengesetzten, noch des Harmonischentgegengesetzten in ihm selbst, an sich betrachtet ohne Festigkeit, Selbstständigkeit, eigentliche Identität im


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reinen Leben, diese Zeit wird von ihm, als die Zeit der Wünsche, betrachtet werden, wo der Mensch sich im Harmonischentgegengesetzten und jenes in ihm selber als Einheit zu erkennen strebt, dadurch daß er sich dem objektiven Leben ganz hingibt; wo aber sich die Unmöglichkeit einer erkennbaren Identität im Harmonischentgegengesetzten objektiv zeigt, wie sie subjektiv schon gezeigt worden ist. Denn, da er in diesem Zustande sich gar nicht in seiner subjektiven Natur kennt, bloß objektives Leben im Objektiven ist, so kann er die Einheit im Harmonischentgegengesetzten nur dadurch zu erkennen streben, daß er in seiner Sphäre, von der er so wenig abstrahieren kann, als der subjektive Mensch von seiner subjektiven Sphäre, eben so verfährt wie dieser in der seinen. Er ist in ihr gesetzt als in Harmonischentgegengesetztem. Er muß sich zu erkennen streben, sich von sich selber in ihr zu unterscheiden suchen, indem er sich zum Entgegensetzenden macht, insoferne sie harmonisch ist, und zum Vereinenden, insofern sie entgegengesetzt ist. Aber wenn er sich in dieser Verschiedenheit zu erkennen strebt, so muß er entweder die Realität des Widerstreits, in dem er sich mit sich selber findet, vor sich selber leugnen, und dies widerstreitende Verfahren für eine Täuschung und Willkür halten, die bloß dahin sich äußert, damit er seine Identität im Harmonischentgegengesetzten erkenne, aber dann ist auch


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diese seine Identität, als Erkanntes, eine Täuschung, oder er hält jene Unterscheidung für reell, daß er nämlich als Vereinendes und als Unterscheidendes sich verhalte, je nachdem er in seiner objektiven Sphäre ein zu Unterscheidendes oder zu Vereinendes vorfinde, setzt sich also als Vereinendes und als Unterscheidendes abhängig und weil dies in seiner objektiven Sphäre stattfinden soll, von der er nicht abstrahieren kann, ohne sich selber aufzuheben, absolut abhängig, so daß er weder als Vereinendes, noch als Entgegensetzendes sich selber seinen Akt erkennt. In diesem Falle kann er sich wieder nicht erkennen, als identisch, weil die verschiedenen Akte, in denen er sich findet, nicht seine Akte sind. Er kann sich gar nicht erkennen, er ist kein Unterscheidbares, seine Sphäre ist es, in der er sich mechanisch so verhält. Aber wenn er nun auch als identisch mit dieser sich setzen wollte, den Widerstreit des Lebens und der Personalität, den er immer zu vereinigen und in Einem zu erkennen strebt und streben muß, in höchster Innigkeit auflösen, so hilft es nichts, insofern er sich so in seiner Sphäre verhält, daß er nicht von ihr abstrahieren kann, denn er kann sich ebendeswegen nur in Extremen von Gegensätzen des Unterscheidens und Vereinens erkennen, weil er zu innig in seiner Sphäre lebt. Der Mensch sucht also in einem zu subjektiven


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Zustande, wie in einem zu objektiven vergebens seine Bestimmung zu erreichen, welche darin besteht, daß er sich als Einheit in Göttlichem-Harmonischentgegengesetztem enthalte 'so wie umgekehrt, das Göttliche, Einige, Harmonischentgegengesetzte, in sich, als Einheit enthalten erkenne. Denn dies ist allein in schöner heiliger, göttlicher Empfindung möglich, in einer Empfindung, welche darum schön ist, weil sie weder bloß angenehm und glücklich, noch bloß erhaben und stark, noch bloß einig und ruhig, sondern alles zugleich ist, und allein sein kann, in einer Empfindung, welche darum heilig ist, weil sie weder bloß uneigennützig ihrem Objekte hingegeben, noch bloß uneigennützig auf ihrem innern Grunde ruhend, noch bloß uneigennützig zwischen ihrem innern Grunde und ihrem Objekte schwebend, sondern alles zugleich ist und allein sein kann, in einer Empfindung, welche darum göttlich ist, weil sie weder bloßes Bewußtsein, bloße Reflexion (subjektive, oder objektive,) mit Verlust des innern und äußern Lebens noch bloßes Streben (subjektiv oder objektiv bestimmtes) mit Verlust der innern und äußern Harmonie, noch bloße Harmonie, wie die intellektuale Anschauung und ihr mythisches bildliches Subjekt, Objekt, mit Verlust des Bewußtseins, und der Einheit, sondern weil sie alles dies zugleich ist, und allein sein kann, in einer Empfindung, welche darum transzendental ist und dies allein


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sein kann, weil sie in Vereinigung und Wechselwirkung der genannten Eigenschaften weder zu angenehm und sinnlich, noch zu energisch und wild, noch zu innig und schwärmerisch, weder zu uneigennützig, d.h. zu selbstvergessen ihrem Objekte hingegeben, noch zu uneigennützig, d.h. zu eigenmächtig auf ihrem innern Grunde ruhend, noch zu eigennützig, d.h. zu unentschieden, und leer und unbestimmt zwischen ihrem innern Grunde und ihrem Objekte schwebend, weder zu reflektiert, sich ihrer zu bewußt, zu scharf und ebendeswegen ihres innern und äußern Grundes unbewußt, noch zu bewegt, zu sehr in ihrem innern und äußern Grunde begriffen, ebendeswegen der Harmonie des Innern und Äußern unbewußt, noch zu harmonisch, ebendeswegen sich ihrer selbst, und des innern und äußern Grundes zu wenig bewußt, ebendeswegen zu unbestimmt, und des eigentlich Unendlichen, welches durch sie als eine bestimmte wirkliche Unendlichkeit, als außerhalb liegend bestimmt wird, weniger empfänglich, und geringerer Dauer fähig. Kurz, sie ist, weil sie in dreifacher Eigenschaft vorhanden ist, und dies allein sein kann, weniger einer Einseitigkeit ausgesetzt in irgend einer der drei Eigenschaften. Im Gegenteil erwachsen aus ihr ursprünglich alle die Kräfte, welche jene Eigenschaften zwar bestimmter und erkennbarer, aber auch isolierter besitzen, so wie sich jene Kräfte, und ihre Eigenschaften


44.796



und Äußerungen auch wieder in ihr konzentrieren, und in ihr und durch gegenseitigen Zusammenhang und lebendige für sich selbst bestehende Bestimmtheit, als Organe von ihr, und Freiheit, als zu ihr gehörig und nicht in ihrer Beschränktheit auf sich selber eingeschränkt, und Vollständigkeit, als in ihrer Ganzheit begriffen, gewinnen, jene drei Eigenschaften mögen als Bestrebungen, das Harmonischentgegengesetzte in der lebendigen Einheit oder diese in jenem zu erkennen, im subjektiveren oder objektiveren Zustande sich äußern. Denn eben diese verschiedenen Zustände gehen auch aus ihr als der Vereinigung derselben hervor.


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Wink für die Darstellung und Sprache. Ist die Sprache nicht, wie die Erkenntnis, von der die Rede war, und von der gesagt wurde, daß in ihr, als Einheit, das Einige enthalten seie, und umgekehrt? und daß sie dreifacher Art sei p. p. Muß nicht für das eine wie für das andere der schönste Moment da liegen, wo der eigentliche Ausdruck, die geistigste Sprache, das lebendigste Bewußtsein, wo der Übergang von einer bestimmten Unendlichkeit zur allgermeineren liegt? Liegt nicht eben hierin der feste Punkt, wodurch der Folge der Zeichnung, ihre Verhältnisart, und den Lokalfarben wie der Beleuchtung ihr Charakter und Grad bestimmt wird? Wird nicht alle Beurteilung der Sprache sich darauf reduzieren, daß man nach DEN SICHERSTEN UND MÖGLICH UNTRÜGLICHSTEN KENNZEICHEN sie prüft, ob sie die Sprache einer echten schön beschriebenen Empfindung sei? So wie die Erkenntnis die Sprache ahndet, so erinnert sich die Sprache der Erkenntnis. Die Erkenntnis ahndet die Sprache, nachdem sie 1) noch unreflektierte reine Empfindung des Lebens war, der bestimmten Unendlichkeit, worin sie enthalten ist, 2) nachdem sie sich in den Dissonanzen des


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innerlichen Reflektierens und Strebens und Dichtens wiederholt hatte, und nun, nach diesen vergebenen Versuchen, sich innerlich wiederzufinden und zu reproduzieren, nach diesen verschwiegenen Ahndungen, die auch ihre Zeit haben müssen, über sich selbst hinausgeht, und in der ganzen Unendlichkeit sich wiederfindet, d.h. durch die stofflose reine Stimmung, gleichsam durch den Widerklang der ursprünglichen lebendigen Empfindung, den sie gewann und gewinnen konnte, durch die gesamte Wirkung aller innerlichen Versuche, durch diese höhere göttliche Empfänglichkeit ihres ganzen innern und äußern Lebens mächtig und inne wird. In eben diesem Augenblicke, wo sich die ursprüngliche lebendige, nun zur reinen eines Unendlichen empfänglichen Stimmung geläuterte Empfindung, als Unendliches im Unendlichen, als geistiges Ganze im lebendigen Ganzen befindet, in diesem Augenblicke ist es, wo man sagen kann, daß die Sprache geahndet wird, und wenn nun wie in der ursprünglichen Empfindung eine Reflexion erfolgt, so ist sie nicht mehr auflösend und verallgemeinernd, verteilend, und ausbildend, bis zur bloßen Stimmung, sie gibt dem Herzen alles wieder, was sie ihm nahm, sie ist belebende Kunst, wie sie zuvor vergeistigende Kunst war, und mit einem Zauberschlage um den andern ruft sie das verlorene Leben schöner hervor, bis es wieder so ganz sich fühlt, wie es sich ursprünglich


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fühlte. Und wenn es der Gang und die Bestimmung des Lebens überhaupt ist, aus der ursprünglichen Einfalt sich zur höchsten Form zu bilden, wo dem Menschen ebendeswegen das unendliche Leben gegenwärtig ist, und wo er als das abstrakteste alles nur um so inniger aufnimmt, dann aus dieser höchsten Entgegensetzung und Vereinigung des Lebendigen und Geistigen, des formalen und des materialen Subjekt-Objekts, dem Geistigen sein Leben, dem Lebendigen seine Gestalt, dem Menschen seine Liebe und sein Herz und seiner Welt den Dank wiederzubringen, und endlich nach erfüllter Ahndung, und Hoffnung, wenn nämlich in der Äußerung jener höchste Punkt der Bildung, die höchste Form im höchsten Leben vorhanden war, und nicht bloß an sich selbst, wie im Anfang der eigentlichen Äußerung, noch im Streben, wie im Fortgang derselben, wo die Äußerung das Leben aus dem Geiste und aus dem Leben den Geist hervorruft, sondern wo sie das ursprüngliche Leben in der höchsten Form gefunden hat, wo Geist und Leben auf beiden Seiten gleich ist, und ihren Fund, das Unendliche im Unendlichen, erkennt, nach dieser letzten und dritten Vollendung, die nicht bloß ursprüngliche Einfalt, des Herzens und Lebens, wo sich der Mensch unbefangen als in einer beschränkten Unendlichkeit fühlt, auch nicht bloß errungene Einfalt des Geistes, wo eben jene Empfindung, zur reinen formalen Stimmung


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geläutert, die ganze Unendlichkeit des Lebens aufnimmt (und Ideal ist), sondern die aus dem unendlichen Leben wiederbelebter Geist, nicht Glück, nicht Ideal, sondern gelungenes Werk, und Schöpfung ist, und nur in der Äußerung gefunden werden und außerhalb der Äußerung nur in dem aus ihrer bestimmten ursprünglichen Empfindung hervorgegangenen Ideale gehofft werden kann, wie endlich nach dieser dritten Vollendung, wo die bestimmte Unendlichkeit so weit ins Leben gerufen, die unendliche so weit vergeistigt ist, daß eines an Geist und Leben dem andern gleich ist, wie nach dieser dritten Vollendung das Bestimmte immer mehr belebt, das Unendliche immer mehr vergeistigt wird, bis die ursprüngliche Empfindung eben so als Leben endigt, wie sie in der Äußerung als Geist anfing, und sich die höhere Unendlichkeit, aus der sie ihr Leben nahm, eben so vergeistigt, wie sie in der Äußerung als Lebendiges vorhanden war, also wenn dies der Gang und die Bestimmung des Menschen überhaupt zu sein scheint, so ist ebendasselbe der Gang und die Bestimmung aller und jeder Poesie, und wie auf jener Stufe der Bildung, wo der Mensch aus ursprünglicher Kindheit hervorgegangen in entgegengesetzten Versuchen zur höchsten Form, zum reinen Widerklang des ersten Lebens emporgerungen hat, und so als unendlicher Geist im unendlichen Leben sich fühlt, wie der Mensch auf dieser


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Stufe der Bildung erst eigentlich das Leben antritt und sein Wirken und seine Bestimmung ahndet, so ahndet der Dichter, auf jener Stufe, wo er auch aus einer ursprünglichen Empfindung, durch entgegengesetzte Versuche, sich zum Ton, zur höchsten reinen Form derselben Empfindung emporgerungen hat und ganz in seinem ganzen inneren und äußeren Leben mit jenem Tone sich begriffen sieht, auf dieser Stufe ahndet er seine Sprache, und mit ihr die eigentliche Vollendung für die jetzige und zugleich für alle Poesie. Es ist schon gesagt worden, daß auf jener Stufe eine neue Reflexion eintrete, welche dem Herzen alles wieder gebe, was sie ihm genommen habe, welche für den Geist des Dichters und seines zukünftigen Gedichts belebende Kunst sei, wie sie für die ursprüngliche Empfindung des Dichters und seines Gedichts seie vergeistigende Kunst gewesen. Das Produkt dieser schöpferischen Reflexion ist die Sprache. Indem sich nämlich der Dichter mit dem reinen Tone seiner ursprünglichen Empfindung in seinem ganzen innern und äußern Leben begriffen fühlt, und sich umsieht in seiner Welt, ist ihm diese eben so neu und unbekannt, die Summe aller seiner Erfahrungen, seines Wissens, seines Anschauens, seines Denkens, Kunst und Natur, wie sie in ihm und außer ihm sich darstellt, alles ist wie zum erstenmale, ebendeswegen unbegriffen, unbestimmt, in lauter Stoff und Leben aufgelöst,


44.802



ihm gegenwärtig, und es ist vorzüglich wichtig, daß er in diesem Augenblicke nichts als gegeben annehme, von nichts positivem ausgehe, daß die Natur und Kunst, so wie er sie kennen gelernt hat und sieht, nicht eher spreche, ehe für ihn eine Sprache da ist, d.h. ehe das jetzt Unbekannte und Ungenannte in seiner Welt ebendadurch für ihn bekannt und namhaft wird, daß es mit seiner Stimmung verglichen und als übereinstimmend erfunden worden ist, denn wäre vor der Reflexion auf den unendlichen Stoff und die unendliche Form irgend eine Sprache der Natur und Kunst für ihn in bestimmter Gestalt da, so wäre er insofern nicht innerhalb seines Wirkungskreises, er träte aus seiner Schöpfung heraus, und die Sprache der Natur oder der Kunst, jeder modus exprimendi der einen oder der andern wäre erstlich, insofern sie nicht seine Sprache, nicht aus seinem Leben und aus seinem Geiste hervorgegangenes Produkt, sondern als Sprache der Kunst, sobald sie in bestimmter Gestalt mir gegenwärtig ist, schon zuvor ein bestimmender Akt der schöpferischen Reflexion des Künstlers, welcher darin bestand, daß er aus seiner Welt, aus der Summe seines äußern und innern Lebens, das mehr oder weniger auch das meinige ist, daß er aus dieser Welt den Stoff nahm, um die Töne seines Geistes zu bezeichnen, aus seiner Stimmung das zum Grunde liegende Leben durch dies verwandte Zeichen


44.803



hervorzurufen, daß er also, insofern er mir dieses Zeichen nennt, aus meiner Welt den Stoff entlehnt, mich veranlaßt, diesen Stoff in das Zeichen überzutragen, wo dann derjenige wichtige Unterschied zwischen mir als bestimmtem und ihm als bestimmendem ist, daß er, indem er sich verständlich und faßlich macht, von der leblosen, immateriellen, ebendeswegen weniger entgegensetzbaren und bewußtloseren Stimmung fortschreitet, ebendadurch, daß er sie erklärt 1) in ihrer Unendlichkeit der Zusammenstimmung durch eine sowohl der Form als Materie nach verhältnismäßige Totalität verwandten Stoffs, und durch idealisch wechselnde Welt, 2) in ihrer Bestimmtheit und eigentlichen Endlichkeit durch die Darstellung und Aufzählung ihres eigenen Stoffs, 3) in ihrer Tendenz, ihrer Allgemeinheit im Besondern, durch den Gegensatz ihres eigenen Stoffs zum unendlichen Stoff, 4) in ihrem Maß, in der schönen Bestimmtheit und Einheit und Festigkeit ihrer unendlichen Zusammenstimmung, in ihrer unendlichen Identität und Individualität, und Haltung, in ihrer poetischen Prosa eines allbegrenzenden Moments, wohin und worin sich negativ und ebendeswegen ausdrücklich und sinnlich alle genannten Stücke beziehen und vereinigen, nämlich die unendliche Form mit dem unendlichen Stoffe dadurch, daß durch jenen Moment die unendliche Form ein Gebild, den Wechsel des Schwächern und


44.804



Stärkern, der unendliche Stoff einen Wohlklang annimmt, einen Wechsel des Hellern und Leisern, und sich beede in der Langsamkeit und Schnelligkeit endlich im Stillstande der Bewegung negativ vereinigen, immer durch ihn und die ihm zum Grunde liegende Tätigkeit, die unendliche schöne Reflexion, welche in der durchgängigen Begrenzung zugleich durchgängig beziehend und vereinigend ist.


44.805

Hölderlin: Über die Verfahrungsweise des


Fußnoten 1 materielle Identität? sie muß ursprünglich das im Stoffe sein, vor dem materiellen Wechsel, was im Geiste die Einigkeit vor dem idealischen Wechsel ist, sie muß der sinnliche Berührungspunkt aller Teile sein. Der Stoff muß nämlich auch, wie der Geist, vom Dichter zu eigen gemacht, und festgehalten werden, mit freiem Interesse, wenn er einmal in seiner ganzen Anlage gegenwärtig ist, wenn der Eindruck, den er auf den Dichter gemacht, das erste Wohlgefallen, das auch zufällig sein könnte, untersucht, und als rezeptiv für die Behandlung des Geistes und wirksam, angemessen gefunden worden ist, für den Zweck, daß der Geist sich in sich selber und in anderen reproduziere, wenn er nach dieser Untersuchung wieder empfunden, und in allen seinen Teilen wieder hervorgerufen, und in einer noch unausgesprochenen gefühlten Wirkung begriffen ist. Und diese Wirkung ist eigentlich die Identität des Stoffs, weil in ihr sich alle Teile konzentrieren. Aber sie ist unbestimmt gelassen, der Stoff ist noch unentwickelt. Er muß in allen seinen Teilen deutlich ausgesprochen, und eben hiedurch in der Lebhaftigkeit seines Totaleindrucks geschwächt werden. Er muß dies, denn in der unausgesprochenen Wirkung ist er wohl dem Dichter, aber nicht anderen


44.806



gegenwärtig, überdies hat dies in der unausgesprochenen Wirkung der Geist noch nicht wirklich reproduziert, sie gibt ihm nur die Fähigkeit, die im Stoffe dazu liegt, zu erkennen, und ein Streben, die Reproduktion zu realisieren. Der Stoff muß also verteilt, der Totaleindruck muß aufgehalten, und die Identität ein Fortstreben von einem Punkte zum andern werden, wo denn der Totaleindruck sich wohl also findet, daß der Anfangspunkt und Mittelpunkt und Endpunkt in der innigsten Beziehung stehen, so daß beim Beschlusse der Endpunkt auf den Anfangspunkt und dieser auf den Mittelpunkt zurückkehrt. 2 Ist die Empfindung Bedeutung, so ist die Darstellung bildlich, und die geistige Behandlung zeigt sich episodisch. Ist die intellektuelle Anschauung Bedeutung, so ist der Ausdruck, das Materielle, leidenschaftlich, die geistige Behandlung zeigt sich mehr im Stil. Ist die Bedeutung ein eigentlicherer Zweck, so ist der Ausdruck sinnlich, die freie Behandlung metaphorisch. 3 Es ist sich als material Entgegengesetztes hiemit (für ein drittes aber nicht für sich selbst) formal Vereinendes (als Erkanntes), als Entgegensetzendes hiemit (für ein drittes) formal Vereinigtes, als


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Erkennendes schlechterdings nicht begreiflich in seinem realen Widerstreit; als Entgegengesetztes, formal Vereinendes, als Entgegensetzendes, formal Vereinigtes in der Erkenntnis, im material Vereinigten und Entgegengesetzten entgegengesetzt, also Indem nämlich das Ich in seiner subjektiven Natur sich von sich selber unterscheidet und sich setzt als entgegensetzende Einheit im Harmonischentgegengesetzten, insofern dieses harmonisch ist, oder als vereinende Einheit im Harmonischentgegengesetzten, insofern dieses entgegengesetzt ist, so muß es entweder die Realität des Gegensatzes, des Unterschiedes, in dem es sich selbst erkennt, leugnen, und das Unterscheiden innerhalb der subjektiven Natur entweder für eine Täuschung und Willkür erklären, die es sich selbst als Einheit macht, um seine Identität zu erkennen, dann ist auch die Identität, als daraus erkannt, eine Täuschung, es erkennt sich nicht oder es ist nicht Einheit, nimmt die Unterscheidung von sich selber für (dogmatisch) real an, daß nämlich das Ich als Unterscheidendes oder als Vereinendes sich verhalte, je nachdem es, in seiner subjektiven Natur, ein zu Unterscheidendes oder ein zu Vereinendes vorfinde; es setzt sich also als Unterscheidendes und als Vereinendes abhängig, und weil dies in seiner subjektiven Natur stattfinden soll, von der es nicht abstrahieren


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kann, ohne sich aufzuheben, absolut abhängig in seinen Akten, so daß es weder als Entgegensetzendes noch als Vereinendes sich selbst, seinen Akt erkennt. In diesem Falle kann es sich wieder nicht als identisch erkennen, weil die verschiedenen Akte, in denen es vorhanden ist, nicht seine Akte sind, es kann sich nicht einmal setzen als in diesen Akten begriffen, denn diese Akte hängen nicht von ihm ab, nicht das Ich ist das von sich selber unterschiedene, sondern seine Natur ists, in der es sich als getriebenes so verhält. Aber wenn nun auch das Ich sich setzen wollte als identisch mit dem Harmonischentgegengesetzten seiner Natur (den Widerspruch zwischen Kunst und Genie, Freiheit und organischer Notwendigkeit, diesen ewigen Knoten mit dem Schwert zerhauen), so hilft es nichts; denn ist der Unterschied des Entgegensetzens und Vereinens nicht reell, so ist weder das Ich in seinem harmonischentgegengesetzten Leben, noch das harmonischentgegengesetzte Leben im Ich als Einheit erkennbar; ist er reell, so ist wiederum weder das Ich im Harmonischentgegengesetzten als Einheit durch sich erkennbar, denn es ist ein getriebnes, noch ist das Harmonischentgegengesetzte als Einheit erkennbar in seinem Ich, denn dies ist, als getriebenes, nicht als Einheit erkennbar. Alles kommt also darauf an, daß das Ich nicht bloß


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mit seiner subjektiven Natur, von der es nicht abstrahieren kann, ohne sich aufzuheben, in Wechselwirkung bleibe, sondern daß es sich mit Freiheit ein Objekt wähle, von dem es, wenn es will, abstrahieren kann, um von diesem durchaus angemessen bestimmt zu werden und es zu bestimmen. Hierin liegt die Möglichkeit, daß das Ich im harmonischentgegengesetzten Leben als Einheit, und das Harmonisch-Entgegengesetzte, als Einheit erkennbar werde im Ich in reiner (poetischer) Individualität. Zur freien Individualität, zur Einheit und Identität in sich selbst gebracht wird das reine subjektive Leben erst durch die Wahl seines Gegenstands.


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Hölderlin: Über den Unterschied der



Über den Unterschied der Dichtarten


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Das lyrische, dem Schein nach idealische Gedicht ist in seiner Bedeutung naiv. Es ist eine fortgehende Metapher Eines Gefühls. Das epische, dem Schein nach naive Gedicht ist in seiner Bedeutung heroisch. Es ist die Metapher großer Bestrebungen. Das tragische, dem Schein nach heroische Gedicht ist in seiner Bedeutung idealisch. Es ist die Metapher Einer intellektuellen Anschauung. Das lyrische Gedicht ist in seiner Grundstimmung das sinnlichere, indem diese eine Einigkeit enthält, die am leichtesten sich gibt, eben darum strebt es im äußern Schein nicht sowohl nach Wirklichkeit und Heiterkeit und Anmut, es gehet der sinnlichen Verknüpfung und Darstellung so sehr aus dem Wege (weil der reine Grundton eben dahin sich neigen möchte), daß es in seinen Bildungen und der Zusammenstellung derselben gerne wunderbar und übersinnlich ist, und die heroischen energischen Dissonanzen, wo es weder seine Wirklichkeit, sein Lebendiges, wie im idealischen Bilde, noch seine Tendenz zur Erhebung, wie im unmittelbareren Ausdruck verliert, diese energischen heroischen Dissonanzen, die Erhebung und Leben vereinigen, sind die Auflösung des Widerspruchs, in den es gerät, indem es von einer Seite nicht ins Sinnliche fallen, von der andern seinen


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Grundton, das innige Leben nicht verleugnen kann und will. Ist sein Grundton jedoch heroischer, gehaltreicher, wie z.B. der einer Pindarischen Hymne, an den Fechter Diagoras, hat er also an Innigkeit weniger zu verlieren, so fängt es naiv an, ist er idealischer, dem Kunstcharakter, dem uneigentlichen Tone verwandter, hat er also an Leben weniger zu verlieren, so fängt es heroisch an, ist er am innigsten, hat er an Gehalt, noch mehr aber an Erhebung, Reinheit des Gehalts zu verlieren, so fängt es idealisch an. In lyrischen Gedichten fällt der Nachdruck auf die unmittelbarere Empfindungssprache, auf das Innigste, das Verweilen, die Haltung auf das Heroische, die Richtung auf das Idealische hin. Das epische, dem äußern Scheine nach naive Gedicht ist in seiner Grundstimmung das pathetischere, das heroischere, aorgischere; es strebt deswegen in seiner Ausführung, seinem Kunstcharakter nicht sowohl nach Energie und Bewegung und Leben, als nach Präzision und Ruhe und Bildlichkeit. Der Gegensatz seiner Grundstimmung mit seinem Kunstcharakter, seines eigentlichen Tons mit seinem uneigentlichen, metaphorischen löst sich im Idealischen auf, wo es von einer Seite nicht soviel an Leben verliert, wie in seinem engbegrenzenden Kunstcharakter, noch an Moderation soviel wie bei der unmittelbareren Äußerung seines Grundtones. Ist sein Grundton, der


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wohl auch verschiedener Stimmung sein kann, idealischer, hat er weniger an Leben zu verlieren, und hingegen mehr Anlage zur Organisation, Ganzheit, so kann das Gedicht mit seinem Grundtone, dem heroischen, anfangen, mênin aeide thea - und heroischepisch sein. Hat der energische Grundton weniger idealische Anlage, hingegen mehr Verwandtschaft mit dem Kunstcharakter, welcher der naive ist, so fängt es idealisch an; hat der Grundton seinen eigentlichen Charakter so sehr, daß er darüber an Anlage zum Idealen, noch mehr aber zur Naivetät verlieren muß, so fangt es naiv an. Wenn das, was den Grundton und den Kunstcharakter eines Gedichts vereiniget und vermittelt, der Geist des Gedichts ist, und dieser am meisten gehalten werden muß, und dieser Geist im epischen Gedichte das Idealische ist, so muß das epische Gedicht bei diesem am meisten verweilen, da hingegen auf den Grundton, der hier der energische ist, am meisten Nachdruck, und auf das Naive, als den Kunstcharakter, die Richtung fallen, und alles darin sich konzentrieren, und darin sich auszeichnen und individualisieren muß. Das tragische, in seinem äußeren Scheine heroische Gedicht ist, seinem Grundtone nach, idealisch, und allen Werken dieser Art muß Eine intellektuale Anschauung zum Grunde liegen, welche keine andere sein kann, als jene Einigkeit mit allem, was lebt, die


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zwar von dem beschränkteren Gemüte nicht gefühlt, die in seinen höchsten Bestrebungen nur geahndet, aber vom Geiste erkannt werden kann und aus der Unmöglichkeit einer absoluten Trennung und Vereinzelung hervorgeht, und am leichtesten sich ausspricht dadurch, daß man sagt, die wirkliche Trennung, und mit ihr alles wirklich Materielle Vergängliche, so auch die Verbindung und mit ihr alles wirklich Geistige Bleibende, das Objektive, als solches, so auch das Subjektive als solches, seien nur ein Zustand des Ursprünglicheinigen, in dem es sich befinde, weil es aus sich herausgehen müsse, des Stillstands wegen, der darum in ihm nicht stattfinden könne, weil die Art der Vereinigung in ihm nicht immer dieselbe bleiben dürfe, der Materie nach, weil die Teile des Einigen nicht immer in derselben näheren und entfernteren Beziehung bleiben dürfen, damit alles allem begegene, und jeden ihr ganzes Recht, ihr ganzes Maß von Leben werde, und jeder Teil im Fortgang dem Ganzen gleich sei an Vollständigkeit, das Ganze hingegen im Fortgang den Teilen gleich werde an Bestimmtheit, jenes an Inhalt gewinne, diese an Innigkeit, jenes an Leben, diese an Lebhaftigkeit, jenes im Fortgange mehr sich fühle, diese im Fortgang sich mehr erfüllen; denn es ist ewiges Gesetz, daß das gehaltreiche Ganze in seiner Einigkeit nicht mit der Bestimmtheit und Lebhaftigkeit sich fühlt, nicht in dieser sinnlichen


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Einheit, in welcher seine Teile, die auch ein Ganzes, nur leichter verbunden sind, sich fühlen, so daß man sagen kann, wenn die Lebhaftigkeit, Bestimmtheit, Einheit der Teile, wo sich ihre Ganzheit fühlt, die Grenze für diese übersteige, und zum Leiden, und möglichst absoluter Entschiedenheit und Vereinzelung werde, dann fühle das Ganze in diesen Teilen sich erst so lebhaft und bestimmt, wie jene sich in einem ruhigern, aber auch bewegten Zustande, in ihrer beschränkteren Ganzheit fühlen (wie z.B. die lyrische (individuellere) Stimmung ist, wo die individuelle Welt in ihrem vollendetsten Leben und reinsten Einigkeit sich aufzulösen strebt, und in dem Punkte, wo sie sich individualisiert, in dem Teile, worin ihre Teile zusammenlaufen, zu vergehen scheint, im innigsten Gefühle, wie da erst die individuelle Welt in ihrer Ganzheit sich fühlt, wie da erst, wo sich Fühlender und Gefühltes scheiden wollen, die individuellere Einigkeit am lebhaftesten und bestimmtesten gegenwärtig ist, und widertönt). Die Fühlbarkeit des Ganzen schreitet also in eben dem Grade und Verhältnisse fort, in welchem die Trennung in den Teilen und in ihrem Zentrum, worin die Teile und das Ganze am fühlbarsten sind, fortschreitet. Die in der intellektualen Anschauung vorhandene Einigkeit versinnlichet sich in eben dem Maße, in welchem sie aus sich herausgehet, in welchem die Trennung ihrer Teile


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stattfindet, die denn auch nur darum sich trennen, weil sie sich zu einig fühlen, wenn sie im Ganzen dem Mittelpunkte näher sind, oder weil sie sich nicht einig genug fühlen der Vollständigkeit nach, wenn sie Nebenteile sind, vom Mittelpunkte entfernter liegen, oder, der Lebhaftigkeit nach, wenn sie weder Nebenteile, im genannten Sinne, noch wesentliche Teile im genannten Sinne sind, sondern weil sie noch nicht gewordene, weil sie erst teilbare Teile sind. Und hier, im Übermaß des Geistes in der Einigkeit, und seinem Streben nach Materialität, im Streben des Teilbaren Unendlichern Aorgischern, in welchem alles Organischere enthalten sein muß, weil alles bestimmter und notwendiger Vorhandene ein Unbestimmteres, unnotwendiger Vorhandenes notwendig macht, in diesem Streben des Teilbaren Unendlichern nach Trennung, welches sich im Zustande der höchsten Einigkeit alles Organischen allen in dieser enthaltenen Teilen mitteilt, in dieser notwendigen Willkür des Zevs liegt eigentlich der ideale Anfang der wirklichen Trennung. Von diesem gehet sie fort bis dahin, wo die Teile in ihrer äußersten Spannung sind, wo diese sich am stärksten widerstreben. Von diesem Widerstreit gehet sie wieder in sich selbst zurück, nämlich dahin, wo die Teile, wenigstens die ursprünglich innigsten, in ihrer Besonderheit, als diese Teile, in dieser Stelle des


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Ganzen sich aufheben, und eine neue Einigkeit entsteht. Der Übergang von der ersten zur zweiten ist wohl eben jene höchste Spannung des Widerstreits. Und der Ausgang bis zu ihm unterscheidet sich vom Rückgang darin, daß der erste ideeller, der zweite realer ist, daß im ersten das Motiv ideal bestimmend, reflektiert, mehr aus dem Ganzen, als individuell ist, p.p. im zweiten aus Leidenschaft und den Individuen hervorgegangen ist. Dieser Grundton ist weniger lebhaft als der lyrische, individuellere. Deswegen ist er auch, weil er universeller und der universellste ist, Ist im Grundton des tragischen Gedichts mehr Anlage zur Reflexion und Empfindung zu seinem mittleren Charakter, hingegen weniger Anlage zur Darstellung, weniger irdisches Element, wie es denn natürlich, daß ein Gedicht, dessen Bedeutung tiefer, und dessen Haltung und Spannung und Bewegkraft stärker und zarter sich in seiner sprechendsten Äußerung so schnell und leicht nicht zeigt, wie wenn die Bedeutung und die Motive der Äußerung näher liegen, sinnlicher sind, so fängt es füglich vom idealischen Grundton an, Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.818



Ist die intellektuelle Anschauung subjektiver, und gehet die Trennung vorzüglich von den konzentrierenden Teilen aus, wie bei der Antigonä, so ist der Stil lyrisch, gehet sie mehr von den Nebenteilen aus und ist objektiver, so ist er episch, geht sie von dem höchsten Trennbaren, von Zevs aus wie bei Oedipus, so ist er tragisch. Die Empfindung spricht im Gedichte idealisch die Leidenschaft naiv - die Phantasie energisch. So wirkt auch wieder das Idealische im Gedichte auf die Empfindung (vermittelst der Leidenschaft), das Naive auf die Leidenschaft (vermittelst der Phantasie), das Energische auf die Phantasie (vermittelst der Empfindung). naives Gedicht. Grundton. Leidenschaft. pp. vermittelst der Phantasie. Sprache. Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung. vermittelst der Phantasie. Wirkung. Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft.


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energisches Gedicht. Grundton. Phantasie. pp. vermittelst der Empfindung. Sprache. Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft. vorz. verrmittelst der Empfindung. Wirkung. Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie. idealisches Gedicht. Grundton. Empfindung. pp. vermittelst der Leidenschaft. Sprache. Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie. vorz. vermittelst der Leidenschaft. Wirkung. Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung Leidenschaft Phantasie Empfindung. ?

Phantasie Leidenschaft Empfindung Phantasie Leidenschaft Empfindung Phantasie. vermittelst der Empfindung. Empfindung Phantasie Leidenschaft Empfindung Phantasie Leidenschaft Empfindung.


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Stil des Lieds Diotima. In jeder Dichtart, der epischen, tragischen und lyrischen, wird ein stoffreicherer Grundton im naiven, ein intensiverer, empfindungsvollerer im idealischen, ein geistreicherer im energischen Stile sich äußern; denn wenn im geistreicheren Grundton die Trennung vom Unendlichen aus geschieht, so muß sie zuerst auf die konzentrierenden Teile oder auf das Zentrum wirken, sie muß sich diesen mitteilen, und insofern die Trennung eine empfangene ist, so kann sie sich nicht bildend, nicht ihr eigenes Ganzes reproduzierend äußern, sie kann nur reagieren und dies ist der energische Anfang. Durch sie erst reagiert der entgegengesetzte Hauptteil, den die ursprüngliche Trennung auch traf, der aber als der empfänglichere sie so schnell nicht wiedergab, und nun erst reagierte, durch die Wirkung und Gegenwirkung der Hauptteile werden die Nebenteile, die auch durch die ursprüngliche Trennung ergriffen waren, aber nur bis zum Streben nach Veränderung, nun bis zur wirklichen Äußerung ergriffen, durch diese Äußerung die Hauptteile p.p., bis das ursprünglich Trennende zu seiner völligen Äußerung gekommen ist. Gehet die Trennung vom Zentrum aus, so geschieht es entweder durch den empfänglicheren Hauptteil;


44.821



denn dann reproduziert sich dieser im idealischen Bilden, die Trennung teilt


44.822 Hölderlin: Über die Partien des Gedichts Hölderlin-KSA Bd. 4, 285


Über die Partien des Gedichts


44.823 Hölderlin: Über die Partien des Gedichts Hölderlin-KSA Bd. 4, 285

Der Ausdruck, das sinnliche gewöhnliche individuelle des Gedichts, bleibt sich immer gleich, und wenn jede der verschiedenen Partien in sich selbst verschieden ist, so ist das erste in jeder Partie gleich dem ersten der andern, das zweite jeder Partie gleich dem zweiten der andern, das dritte jeder Partie gleich dem dritten der andern. Der Stil, das


44.824

Hölderlin: Mischung der Dichtarten




Mischung der Dichtarten

44.825

Hölderlin: Mischung der Dichtarten


Der tragische Dichter tut wohl, den lyrischen, der lyrische den epischen, der epische den tragischen zu studieren. Denn im tragischen liegt die Vollendung des epischen, im lyrischen die Vollendung des tragischen, im epischen die Vollendung des lyrischen. Denn wenn schon die Vollendung von allen ein vermischter Ausdruck von allen ist, so ist doch eine der drei Seiten in jedem die hervorstechendste.


44.826 Hölderlin: Die Bedeutung der Tragödien Hölderlin-KSA Bd. 4, 286


Die Bedeutung der Tragödien


44.827 Hölderlin: Die Bedeutung der Tragödien Hölderlin-KSA Bd. 4, 287

Die Bedeutung der Tragödien ist am leichtesten aus dem Paradoxon zu begreifen. Denn alles Ursprüngliche, weil alles Vermögen gerecht und gleich geteilt ist, erscheint zwar nicht in ursprünglicher Stärke, sondern eigentlich in seiner Schwäche, so daß recht eigentlich das Lebenslicht und die Erscheinung der Schwäche jedes Ganzen angehört. Im Tragischen nun ist das Zeichen an sich selbst unbedeutend, wirkungslos, aber das Ursprüngliche ist gerade heraus. Eigentlich nämlich kann das Ursprüngliche nur in seiner Schwäche erscheinen, insofern aber das Zeichen an sich selbst als unbedeutend = 0 gesetzt wird, kann auch das Ursprüngliche, der verborgene Grund jeder Natur sich darstellen. Stellt die Natur in ihrer schwächsten Gabe sich eigentlich dar, so ist das Zeichen, wenn sie sich in ihrer stärksten Gabe darstellt, = 0.


44.828


Hölderlin: Wechsel der Töne



Wechsel der Töne

44.829

Hölderlin: Wechsel der Töne


Löst sich nicht die idealische Katastrophe, dadurch, daß der natürliche Anfangston zum Gegensatze wird, ins heroische auf? Löst sich nicht die natürliche Katastrophe, dadurch, daß der heroische Anfangston zum Gegensatze wird, ins idealische auf? Löst sich nicht die heroische Katastrophe, dadurch, daß der idealische Anfangston zum Gegensatze wird, ins natürliche auf? Wohl für das epische Gedicht. Das tragische Gedicht gehet um einen Ton weiter, das lyrische gebraucht diesen Ton als Gegensatz und kehrt auf diese Art, bei jedem Stil, in seinen Anfangston zurück oder: Das epische Gedicht hört mit seinem anfänglichen Gegensatz, das tragische mit dem Tone seiner Katastrophe, das lyrische mit sich selber auf, so daß das lyrische Ende ein naividealisches, das tragische ein naivheroisches, das epische ein idealischheroisches ist. [...]


44.830

Hölderlin: Das Werden im Vergehen




Das Werden im Vergehen

44.831



Das untergehende Vaterland, Natur und Menschen, insofern sie in einer besondern Wechselwirkung stehen, eine besondere ideal gewordene Welt, und Verbindung der Dinge ausmachen, und sich insofern auflösen, damit aus ihr und aus dem überbleibenden Geschlechte und den überbleibenden Kräften der Natur, die das andere, reale Prinzip sind, eine neue Welt, eine neue, aber auch besondere Wechselwirkung, sich bilde, so wie jener Untergang aus einer reinen, aber besondern Welt hervorging. Denn die Welt aller Welten, das Alles in Allen, welches immer ist, stellt sich nur in aller Zeit - oder im Untergange oder im Moment, oder genetischer im Werden des Moments und Anfang von Zeit und Welt dar, und dieser Untergang und Anfang ist wie die Sprache Ausdruck Zeichen Darstellung eines lebendigen, aber besondern Ganzen, welches eben wieder in seinen Wirkungen dazu wird, und zwar so, daß in ihm, sowie in der Sprache, von einer Seite weniger oder nichts lebendig Bestehendes, von der anderen Seite alles zu liegen scheint. Im lebendig Bestehenden herrscht eine Beziehungsart, und Stoffart vor; wiewohl alle übrigen darin zu ahnden sind, im übergehenden ist die Möglichkeit aller Beziehungen vorherrschend, doch die besondere ist daraus abzunehmen, zu schöpfen, so daß durch sie Unendlichkeit die endliche Wirkung hervorgeht.


44.832



Dieser Untergang oder Übergang des Vaterlandes (in diesem Sinne) fühlt sich in den Gliedern der bestehenden Welt so, daß in eben dem Momente und Grade, worin sich das Bestehende auflöst, auch das Neueintretende, Jugendliche, Mögliche sich fühlt. Denn wie könnte die Auflösung empfunden werden ohne Vereinigung, wenn also das Bestehende in seiner Auflösung empfunden werden soll und empfunden wird, so muß dabei das Unerschöpfte und Unerschöpfliche, der Beziehungen und Kräfte, und jene, die Auflösung, mehr durch diese empfunden werden, als umgekehrt, denn aus Nichts wird nichts, und dies gradweise genommen heißt so viel, als daß dasjenige, welches zur Negation gehet, und insofern es aus der Wirklichkeit gehet, und noch nicht ein Mögliches ist, nicht wirken könne. Aber das Mögliche, welches in die Wirklichkeit tritt, indem die Wirklichkeit sich auflöst, dies wirkt, und es bewirkt sowohl die Empfindung der Auflösung als die Erinnerung des Aufgelösten. Deswegen das durchaus originelle jeder echttragischen Sprache, das immerwährendschöpfrische.. das Entstehen des Individuellen aus Unendlichem, und das Entstehen des Endlichunendlichen oder Individuellewigen aus beeden, das Begreifen, Beleben nicht des unbegreifbar, unselig gewordenen, sondern des unbegreifbaren, des Unseligen der Auflösung, und des


44.833



Streites des Todes selbst, durch das Harmonische, Begreifliche Lebendige. Es drückt sich hierin nicht der erste rohe in seiner Tiefe dem Leidenden und Betrachtenden noch zu unbekannte Schmerz der Auflösung aus; in diesem ist das Neuentstehende, Idealische, unbestimmt, mehr ein Gegenstand der Furcht, da hingegen die Auflösung an sich, ein Bestehendes selber wirklicher scheint und Reales oder das sich Auflösende im Zustande zwischen Sein und Nichtsein im Notwendigen begriffen ist. Das neue Leben ist jetzt wirklich, das sich auflösen sollte, und aufgelöst hat, möglich (ideal alt), die Auflösung notwendig und trägt ihren eigentümlichen Charakter zwischen Sein und Nichtsein. Im Zustande zwischen Sein und Nichtsein wird aber überall das Mögliche real, und das Wirkliche ideal, und dies ist in der freien Kunstnachahmung ein furchtbarer, aber göttlicher Traum. Die Auflösung also als Notwendige, auf dem Gesichtpunkte der idealischen Erinnerung, wird als solche idealisches Objekt des neuentwickelten Lebens, ein Rückblick auf den Weg, der zurückgelegt werden mußte, vom Anfang der Auflösung bis dahin, wo aus dem neuen Leben eine Erinnerung des Aufgelösten, und daraus, als Erklärung und Vereinigung der Lücke und des Kontrasts, der zwischen dem Neuen und dem Vergangenen stattfindet, die Erinnerung der Auflösung erfolgen kann. Diese


44.834



idealische Auflösung ist furchtlos. Anfangs- und Endpunkt ist schon gesetzt, gefunden, gesichert, deswegen ist diese Auflösung auch sicherer, unaufhaltsamer, kühner, und sie stellt sie hiemit, als das was sie eigentlich ist, als einen reproduktiven Akt, dar, wodurch das Leben alle seine Punkte durchlauft, und um die ganze Summe zu gewinnen, auf keinem verweilt, auf jedem sich auflöst, um in dem nächsten sich herzustellen; nur daß in dem Grade die Auflösung idealer wird, in welchem sie sich von ihrem Anfangspunkte entfernt, hingegen in eben dem Grade die Herstellung realer, bis endlich aus der Summe dieser in einem Moment unendlich durchlaufenen Empfindungen des Vergehens und Entstehens, ein ganzes Lebensgefühl, und hieraus das einzig ausgeschlossene, das anfänglich aufgelöste in der Erinnerung (durch die Notwendigkeit eines Objekts im vollendetsten Zustande) hervorgeht, und nachdem diese Erinnerung des Aufgelösten, Individuellen mit dem unendlichen Lebensgefühl durch die Erinnerung der Auflösung vereiniget und die Lücke zwischen denselben ausgefüllt ist, so gehet aus dieser Vereinigung und Vergleichung des Vergangenen Einzelnen, und des Unendlichen gegenwärtigen, der eigentlich neue Zustand, der nächste Schritt, der dem Vergangenen folgen soll, hervor. Also in der Erinnerung der Auflösung wird diese, weil ihre beeden Enden fest stehen, ganz der sichere


44.835



unaufhaltsame kühne Akt, der sie eigentlich ist. Aber diese idealische Auflösung unterscheidet sich auch dadurch von der wirklichen, auch wieder, weil sie aus dem Unendlichgegenwärtigen zum Endlichvergangenen geht, daß 1) auf jedem Punkte derselben Auflösung und Herstellung, 2) ein Punkt in seiner Auflösung und Herstellung mit jedem andern, 3) jeder Punkt in seiner Auflösung und Herstellung mit dem Totalgefühl der Auflösung und Herstellung unendlich verflochtner ist, und alles sich in Schmerz und Freude, in Streit und Frieden, in Bewegung und Ruhe, und Gestalt und Ungestalt unendlicher durchdringt, berühret, und angeht und so ein himmlisches Feuer statt irdischem wirkt. Endlich, auch wieder, weil die idealische Auflösung umgekehrt vom Unendlichgegenwärtigen zum Endlichvergangenen geht, unterscheidet sich die idealische Auflösung von der wirklichen dadurch, daß sie durchgängiger bestimmt sein kann, daß sie nicht mit ängstlicher Unruhe mehrere wesentliche Punkte der Auflösung und Herstellung in Eines zusammenzuraffen, auch nicht ängstlich auf Unwesentliches, der gefürchteten Auflösung, also auch der Herstellung Hinderliches, also eigentlich Tödliches abzuirren, auch nicht auf einen Punkt der Auflösung und Herstellung einseitig ängstig sich bis aufs Äußerste zu beschränken, und so wieder zum eigentlich Toten veranlaßt ist,


44.836



sondern daß sie ihren präzisen, geraden, freien Gang geht, auf jedem Punkte der Auflösung und Herstellung ganz das, was sie auf ihm, aber auch nur auf ihm sein kann, also wahrhaft individuell, ist, natürlicherweise also auch auf diesen Punkt nicht Ungehöriges, Zerstreuendes, an sich und hiehin Unbedeutendes herzwingt, aber frei und vollständig den einzelnen Punkt durchgeht in allen seinen Beziehungen mit den übrigen Punkten der Auflösung und Herstellung, welche nach den zwei ersten der Auflösung und Herstellung fähigen Punkten, nämlich dem entgegengesetzten Unendlichneuen, und Endlichalten, dem Realtotalen, und Idealpartikularen liegen. Endlich unterscheidet sich die idealische Auflösung von der sogenannt wirklichen (weil jene umgekehrterweise vom Unendlichen zum Endlichen gehet, nachdem sie vom Endlichen zum Unendlichen gegangen war) dadurch, daß die Auflösung aus Unkenntnis ihres End- und Anfangspunktes schlechterding als reales Nichts erscheinen muß, so daß jedes Bestehende, also Besondere, als Alles erscheint, und ein sinnlicher Idealismus, ein Epikuräismus erscheint, wie ihn Horaz, der wohl diesen Gesichtpunkt nur dramatisch brauchte, in seinem Prudens futuri temporis exitum pp. treffend darstellt - also die idealische Auflösung unterscheidet sich von der sogenannt wirklichen endlich dadurch, daß diese ein reales Nichts zu sein


44.837



scheint, jene, weil sie ein Werden des Idealindividuellen zum Unendlichrealen, und des Unendlichrealen zum Individuellidealen ist, in eben dem Grade an Gehalt und Harmonie gewinnt, jemehr sie gedacht wird als Übergang aus Bestehendem ins Bestehende, so wie auch das Bestehende in eben dem Grade an Geist gewinnt, jemehr es als entstanden aus jenem Übergange, oder entstehend zu jenem Übergange gedacht wird, so daß die Auflösung des Idealindividuellen nicht als Schwächung und Tod, sondern als Aufleben, als Wachstum, die Auflösung des Unendlichneuen nicht als vernichtende Gewalt, sondern als Liebe und beedes zusammen als ein (transzendentaler) schöpferischer Akt erscheint, dessen Wesen es ist, Idealindividuelles und Realunendliches zu vereinen, dessen Produkt also das mit Idealindividuellem vereinigte Realunendliche ist, wo dann das Unendlichreale die Gestalt des Individuellidealen, und dieses das Leben des Unendlichrealen annimmt, und beede sich in einem mythischen Zustande vereinigen, wo, mit dem Gegensatze des Unendlichrealen und Endlichidealen, auch der Übergang aufhört, so weit daß dieser an Ruhe gewinnt, was jene an Leben gewonnen, ein Zustand, welcher nicht zu verwechseln, mit dem lyrischen Unendlichrealen, so wenig als er in seiner Entstehung während des Überganges zu verwechseln ist, mit dem episch darstellbaren


44.838



Individuellidealen, denn in beeden Fällen vereiniget er den Geist des einen mit der Faßlichkeit Sinnlichkeit des andern. Er ist in beeden Fällen tragisch, d.h. er vereiniget in beeden Fällen Unendlichreales mit Endlichidealem, und beede Fälle sind nur gradweise verschieden, denn auch während des Überganges sind Geist und Zeichen, mit andern Worten die Materie des Überganges mit diesem und dieser mit jener (transzendentales mit isoliertem) wie beseelte Organe mit organischer Seele, harmonisch entgegengesetzt Eines. Aus dieser tragischen Vereinigung des Unendlichneuen und Endlichalten entwickelt sich dann ein neues Individuelles, indem das Unendlichneue vermittelst dessen, daß es die Gestalt des Endlichalten annahm, sich nun in eigener Gestalt individualisiert. Das Neuindividuelle strebt nun in eben dem Grade sich zu isolieren, und aus der Unendlichkeit loszuwinden, als auf dem zweiten Gesichtspunkte das Isolierte, Individuellalte, sich zu verallgemeinern, und ins unendliche Lebensgefühl aufzulösen strebt. Der Moment, wo die Periode des Individuellneuen sich endet, ist da, wo das Unendlichneue als auflösende, als unbekannte Macht, zum Individuellalten sich verhält, eben so wie in der vorigen Periode das Neue sich als unbekannte Macht zum Unendlichalten verhalten, und diese zwei Perioden sind sich entgegengesetzt, und zwar die erste als Herrschaft des Individuellen


44.839



über das Unendliche, des Einzelnen über das Ganze, der zweiten als der Herrschaft des Unendlichen über das Individuelle, des Ganzen über das Einzelne. Das Ende dieser zweiten Periode und der Anfang der dritten liegt in dem Moment, wo das Unendlichneue als Lebensgefühl (als Ich) sich zum Individuellalten als Gegenstand (als Nichtich) verhält, -----------------------------------Nach diesen Gegensätzen tragische Vereinigung der Charaktere, nach dieser Gegensätze der Charaktere zum Wechselseitigen und umgekehrt. Nach diesen die tragische Vereinigung beeder.


44.840


Hölderlin: Pindar-Fragmente



Pindar-Fragmente

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Untreue der Weisheit O Kind, dem an des pontischen Wilds Haut, Des felsenliebenden, am meisten das Gemüt Hängt, allen Städten geselle dich, Das Gegenwärtige lobend Gutwillig, Und anderes denk in anderer Zeit. Fähigkeit der einsamen Schule für die Welt. Das Unschuldige des reinen Wissens als die Seele der Klugheit. Denn Klugheit ist die Kunst, unter verschiedenen Umständen getreu zu bleiben, das Wissen die Kunst, bei positiven Irrtümern im Verstande sicher zu sein. Ist intensiv der Verstand geübt, so erhält er seine Kraft auch im Zerstreuten; sofern er an der eigenen geschliffenen Schärfe das Fremde leicht erkennt, deswegen nicht leicht irre wird in ungewissen Situationen. So tritt Jason, ein Zögling des Centauren, vor den Pelias: ich glaube, die Lehre Chirons zu haben. Aus der Grotte nämlich komm ich Bei Charikli und Philyra, wo des Centauren Mädchen mich ernähret, Die heilgen; zwanzig Jahre aber hab


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Ich zugebracht und nicht ein Werk Noch Wort, ein schmutziges, jenen Gesagt, und bin gekommen nach Haus, Die Herrschaft wiederzubringen meines Vaters.

Von der Wahrheit Anfängerin großer Tugend, Königin Wahrheit, Daß du nicht stoßest Mein Denken an rauhe Lüge. Furcht vor der Wahrheit, aus Wohlgefallen an ihr. Nämlich das erste lebendige Auffassen derselben im lebendigen Sinne ist, wie alles reine Gefühl, Verwirrungen ausgesetzt; so daß man nicht irret, aus eigener Schuld, noch auch aus einer Störung, sondern des höheren Gegenstandes wegen, für den, verhältnismäßig, der Sinn zu schwach ist.


44.843



Von der Ruhe Das Öffentliche, hat das ein Bürger In stiller Witterung gefaßt, Soll er erforschen Großmännlicher Ruhe heiliges Licht, Und dem Aufruhr von der Brust, Von Grund aus, wehren, seinen Winden; denn Armut macht er Und feind ist er Erziehern der Kinder. Ehe die Gesetze, der großmännlichen Ruhe heiliges Licht, erforschet werden, muß einer, ein Gesetzgeber oder ein Fürst, in reißenderem oder stetigerem Schicksal eines Vaterlandes und je nachdem die Rezeptivität des Volkes beschaffen ist, den Charakter jenes Schicksals, das königlichere oder gesamtere in den Verhältnissen der Menschen, zu ungestörter Zeit, usurpatorischer, wie bei griechischen Natursöhnen, oder erfahrener, wie bei Menschen von Erziehung, auffassen. Dann sind die Gesetze die Mittel, jenes Schicksal in seiner Ungestörtheit festzuhalten. Was für den Fürsten origineller Weise, das gilt, als Nachahmung, für den eigentlicheren Bürger. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

44.844



Vom Delphin Den in des wellenlosen Meeres Tiefe von Flöten Bewegt hat liebenswürdig der Gesang. Der Gesang der Natur, in der Witterung der Musen, wenn über Blüten die Wolken, wie Flocken, hängen, und über dem Schmelz von goldenen Blumen. Um diese Zeit gibt jedes Wesen seinen Ton an, seine Treue, die Art, wie eines in sich selbst zusammenhängt. Nur der Unterschied der Arten macht dann die Trennung in der Natur, daß also alles mehr Gesang und reine Stimme ist, als Akzent des Bedürfnisses oder auf der anderen Seite Sprache. Es ist das wellenlose Meer, wo der bewegliche Fisch die Pfeife der Tritonen, das Echo des Wachstums in den weichen Pflanzen des Wassers fühlt.

Das Höchste Das Gesetz, Von allen der König, Sterblichen und Unsterblichen; das führt eben Darum gewaltig Das gerechteste Recht mit allerhöchster Hand. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Das Unmittelbare, streng genommen, ist für die Sterblichen unmöglich, wie für die Unsterblichen; der Gott muß verschiedene Welten unterscheiden, seiner Natur gemäß, weil himmlische Güte, ihret selber wegen, heilig sein muß, unvermischet. Der Mensch, als Erkennendes, muß auch verschiedene Welten unterscheiden, weil Erkenntnis nur durch Entgegensetzung möglich ist. Deswegen ist das Unmittelbare, streng genommen, für die Sterblichen unmöglich, wie für die Unsterblichen. Die strenge Mittelbarkeit ist aber das Gesetz. Deswegen aber führt es gewaltig das gerechteste Recht mit allerhöchster Hand. Die Zucht, sofern sie die Gestalt ist, worin der Mensch sich und der Gott begegnet, der Kirche und des Staats Gesetz und anererbte Satzungen (die Heiligkeit des Gottes, und für den Menschen die Möglichkeit einer Erkenntnis, einer Erklärung), diese führen gewaltig das gerechteste Recht mit allerhöchster Hand, sie halten strenger, als die Kunst, die lebendigen Verhältnisse fest, in denen, mit der Zeit, ein Volk sich begegnet hat und begegnet. »König« bedeutet hier den Superlativ, der nur das Zeichen ist für den höchsten Erkenntnisgrund, nicht für die höchste Macht. Deutsche Literatur von Lessing bis Kafka

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Das Alter Wer recht und heilig Das Leben zubringt, Süß ihm das Herz ernährend, Lang Leben machend, Begleitet die Hoffnung, die Am meisten Sterblichen Die vielgewandte Meinung regieret. Eines der schönsten Bilder des Lebens, wie schuldlose Sitte das lebendige Herz erhält, woraus die Hoffnung kommet; die der Einfalt dann auch eine Blüte gibt, mit ihren mannigfaltigen Versuchen, und den Sinn gewandt und so lang Leben machet, mit ihrer eilenden Weile.


Das Unendliche Ob ich des Rechtes Mauer, Die hohe, oder krummer Täuschung Ersteig und so mich selbst Umschreibend, hinaus Mich lebe, darüber Hab ich zweideutig ein Gemüt, genau es zu sagen.

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Ein Scherz des Weisen, und das Rätsel sollte fast nicht gelöst werden. Das Schwanken und das Streiten zwischen Recht und Klugheit löst sich nämlich nur in durchgängiger Beziehung. »Ich habe zweideutig ein Gemüt, genau es zu sagen.« Daß ich dann zwischen Recht und Klugheit den Zusammenhang auffinde, der nicht ihnen selber, sondern einem dritten zugeschrieben werden muß, wodurch sie unendlich (genau) zusammenhängen, darum hab ich ein zweideutig Gemüt.

Die Asyle Zuerst haben Die wohlratende Themis Die Himmlischen, auf goldenen Rossen, neben Des Ozeans Salz, Die Zeiten, zu der Leiter, Zur heiligen, geführt des Olympos, zu Der glänzenden Rückkehr, Des Retters alte Tochter, Des Zevs, zu sein, Sie aber hat Die goldgehefteten, die gute, Die glänzendbefruchteten Ruhestätten geboren. Wie der Mensch sich setzt, ein Sohn der Themis,


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wenn, aus dem Sinne für Vollkommens, sein Geist, auf Erden und im Himmel, keine Ruhe fand, bis sich im Schicksal begegnend, an den Spuren der alten Zucht, der Gott und der Mensch sich wiedererkennt, und in Erinnerung ursprünglicher Not froh ist da, wo er sich halten kann. Themis, die ordnungsliebende, hat die Asyle des Menschen, die stillen Ruhestätten, geboren, denen nichts Fremdes ankann, weil an ihnen das Wirken und das Leben der Natur sich konzentrierte, und ein Ahnendes um sie, wie erinnernd, dasselbige erfähret, das sie vormals erfuhren.

Das Belebende Die männerbezwingende, nachdem Gelernet die Centauren Die Gewalt Des honigsüßen Weines, plötzlich trieben Die weiße Milch mit Händen, den Tisch sie fort, von selbst, Und aus den silbernen Hörnern trinkend Betörten sie sich. Der Begriff von den Centauren ist wohl der vom Geiste eines Stromes, sofern der Bahn und Grenze


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macht, mit Gewalt, auf der ursprünglich pfadlosen aufwärtswachsenden Erde. Sein Bild ist deswegen an Stellen der Natur, wo das Gestade reich an Felsen und Grotten ist, besonders an Orten, wo ursprünglich der Strom die Kette der Gebirge verlassen und ihre Richtung quer durchreißen mußte. Centauren sind deswegen auch ursprünglich Lehrer der Naturwissenschaft, weil sich aus jenem Gesichtspunkte die Natur am besten einsehn läßt. In solchen Gegenden mußt ursprünglich der Strom umirren, eh er sich eine Bahn riß. Dadurch bildeten sich, wie an Teichen, feuchte Wiesen, und Höhlen in der Erde für säugende Tiere, und der Centauer war indessen wilder Hirte, dem Odyssäischen Cyklops gleich; die Gewässer suchten sehnend ihre Richtung. Je mehr sich aber von seinen beiden Ufern das Trocknere fester bildete und Richtung gewann durch festwurzelnde Bäume, und Gesträuche und den Weinstock, desto mehr mußt auch der Strom, der seine Bewegung von der Gestalt des Ufers annahm, Richtung gewinnen, bis er, von seinem Ursprung an gedrängt, an einer Stelle durchbrach, wo die Berge, die ihn einschlossen, am leichtesten zusammenhingen. So lernten die Centauren die Gewalt des honigsüßen Weins, sie nahmen von dem festgebildeten, bäumereichen Ufer Bewegung und Richtung an, und


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warfen die weiße Milch und den Tisch mit Händen weg, die gestaltete Welle verdrängte die Ruhe des Teichs, auch die Lebensart am Ufer veränderte sich, der Überfall des Waldes mit den Stürmen und den sicheren Fürsten des Forsts regte das müßige Leben der Heide auf, das stagnierende Gewässer ward so lange zurückgestoßen, vom jäheren Ufer, bis es Arme gewann, und so mit eigener Richtung, von selbst aus silbernen Hörnern trinkend, sich Bahn machte, eine Bestimmung annahm. Die Gesänge des Ossian besonders sind wahrhaftige Centaurengesänge, mit dem Stromgeist gesungen, und wie vom griechischen Chiron, der den Achill auch das Saitenspiel gelehrt.


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