Totenstarre

 

Buch   Der  Bildhauer  Ashley  Stassler  ist  mit  seiner  Skulpturenserie  »Family  Planning  1‐8«  zu  Weltruhm  gelangt.  Vor  allem  die  überaus  realistischen  Darstellungen  reiner  Todesangst  fesseln  und entsetzen die Kritiker gleichermaßen. Auch die Bildhaue‐ rin  und  Kunstdozentin  Lauren  Reed  war  einst  eine  große  Be‐ wunderin  von  Stasslers  Werk.  Doch  in  jüngster  Zeit  fühlt  sie  sich  von  dem  drastischen  Realismus  in  Stasslers  Skulpturen  eher  abgestoßen.  Dennoch  freut  sie  sich,  dass  Kerry,  ihre  be‐ gabteste Studentin, einen mehrwöchigen Studienaufenthalt bei  dem berühmten Künstler verbringen und ihn bei seinem neue‐ sten Projekt, »Family Planning 9«, beobachten darf. Einige Zeit  später  erreicht  Lauren  die  Nachricht,  dass  Kerry  spurlos  ver‐ schwunden  ist.  Sofort  macht  sie  sich  auf  die  Suche  und  ent‐ deckt – wie zuvor ihre Studentin – das schreckliche Geheimnis  von  Stasslers  Ranch:  ein  perfekt  ausgebautes  Kellerverlies.  Und  darin  eine  gefangen  gehaltene  Familie  –  Nummer  9!  Schlagartig wird ihr klar, dass Stasslers  »Werkstoff«  für  seine  Skulpturen Menschen sind.    Autor   Mark Nykanen erhielt in den letzten Jahren gleich vier Emmys  und  einen  Edgar  Award  für  seine  Arbeit  als  Bildreporter  bei  NBC News. Davor war er Leiter einer Nachrichtenredaktion in  Phoenix  und  arbeitete  als  Fernsehreporter  in  Arizona.  Nach  seinem  in  den  USA  viel  beachteten  Erstling  ist  »Totenstarre«  nun  sein  zweiter,  begeistert  aufgenommener  Roman.  Mark  Nykanen lebt an der Westküste der Vereinigten Staaten. 

Mark Nykanen  

Totenstarre   Roman    Aus dem Amerikanischen   von Fred Kinzel                                            blanvalet 

Ebook 2008/06 von hw und elFormi für  http://GEReBOOKS.yuku.com/                  Die Originalausgabe erschien 2004 unter dem Titel  »The Bone Parade« by Hyperion, New York.    Umwelthinweis:  Alle bedruckten Materialien dieses Taschenbuches   sind chlorfrei und umweltschonend.    1. Auflage   Taschenbuchausgabe April 2007 bei Blanvalet,  einem Unternehmen der Verlagsgruppe   Random House GmbH, München.  Copyright © by Mark Nykanen 2004  Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2005   by Limes Verlag, München,   in der Verlagsgruppe Random House GmbH  Umschlaggestaltung: Design Team München   Umschlagmotiv: Hanka Steidle   Herstellung: Heidrun Nawrot   Satz: Uhl + Massopust, Aalen Druck und Einband: GGP Media GmbH,  Pößneck   Printed in Germany   ISBN: 978‐3‐442‐36624‐8    www.blanvalet‐verlag.de 

          Für meine Mutter,  Veronica Coyne Nykanen,  die uns viele düstere   und lustige Geschichten erzählt hat. 

Prolog Tra‐raaa‐traa‐ra.  Die  Trompeten  waren  riesig,  von  unmöglicher  Länge, und ihr Klang trug die Berghänge hinab über das Tal hinweg  und ließ meinen Bauch erzittern, bis er sich so hohl anfühlte wie die  dünne Luft.  Tra‐raaa‐traa‐ra.  Die  Trompetenstöße  stiegen  über  Bhaktapur  auf, der rußigen Schwesterstadt Katmandus. Ich hörte ihren schrillen  Ruf,  als  ich  zum  hinteren  Ende  der  Gießerei  ging,  vorbei  an  dem  primitiven  Schmelzofen  und  den  geschwärzten  Ziegeln,  auf  denen  die Flammen einst ihre federähnlichen Schatten eingebrannt hatten.  Mein Führer dirigierte mich einen Gang entlang, dessen Decke so  niedrig  war,  dass  ich  mich  bücken  musste.  Seine  Haut  war  dunkel  und glänzte wie eine harte braune Nuss, und seine Nägel sahen aus  wie Krallen, sie waren zu grotesker Länge angewachsen und drehten  sich ein, so wie die Nägel der Toten angeblich in der Abgeschieden‐ heit des Grabes wachsen. Er war Hindu, in einem Land, in das Tibe‐ ter geflohen waren und in das sie ihre hellere Haut und eine gottlose  Gottheit mitgebracht hatten. Ein Hindu, der  alle möglichen  Wesen  verehrte.  Eine einzige Glühbirne beleuchtete unseren Weg, schmucklos wie  die  Sonne  und  ebenso  schmerzhaft  für  die  Augen.  Die  Lehmwände  des Gangs wirkten kahl und spröde wie alles in diesem unwegsamen  Land.  Ich  hörte  ein  Kratzen  und  passte  auf,  wohin  ich  trat.  Dann  stimmte mein Führer sein mangelhaftes Englisch an: »No ladies. No  ladies«, obwohl uns gar keine begleiteten. Ich war allein nach Nepal 

gekommen,  zuerst  in  den  Bergen  gewandert,  mit  ihren  seltsamen  Klöstern,  Sprechgesängen  und  Liedem,  und  nun  hatte  ich  in  den  letzten Tagen meiner Reise zu dieser Gießerei gefunden,  »No  ladies«,  wiederholte  er,  und  diesmal  kicherte  er  dazu.  Ich  spürte die Unaufrichtigkeit sofort, Gelächter, das mit einer gänzlich  anderen  Bedeutung  befrachtet  war,  in  diesem  Fall  ihr  düsteres  Ge‐ genteil, denn er führte mich aus dem engen Gang in einen höhlenar‐ tigen  Raum,  angefüllt  mit  unverhüllten  weiblichen  Formen,  voller  Regale, aus denen polierte Bronzefiguren funkelten, die in einer gro‐ ßen  Vielfalt  an  Stellungen  darin  hockten.  Eine  kühne,  unerhörte  Aufstellung.  Und  dann  sah  ich  an  der  Wand  direkt  links  von  mir,  vielleicht einen Meter über meinem Kopf, Bronzefrauen, die so gierig  aussahen  wie  die  hungrigen  Heiden  in  einem  mittelalterlichen  Mo‐ saik, Raubtiere, die nicht auf Fleisch, sondern auf Seelen aus waren,  die Beine gespreizt, das Geschlecht schamlos offen zur Schau gestellt.  Bizarr? Ja, keine Frage, aber auch verlockend. Ich konnte es nicht  leugnen, nicht einmal damals, obwohl ich verstand, dass es von größ‐ ter  Wichtigkeit  gewesen  wäre,  diese  Anziehungskraft  zu  leugnen  und  sich  abzuwenden.  Doch  ich  konnte  mich  ihr  nicht  entziehen,  weil  die  Bronzen  echt  wie  das  Leben  selbst  aussahen  und  der  bloße  Blick auf sie den schrecklichen Aufruhr verstehen ließ, der mich bis  zu den Haarwurzeln elektrisierte.  Hätte  sich  eine  von  ihnen  bewegt,  einen  Schritt  auf  mich  zuge‐ macht, um mich zu umarmen, ich wäre  nicht überraschter  gewesen  als  eine  Katze,  wenn  der  Schatten  in  der  Ecke  zum  Leben  erwacht  und  auf  eine  Brotkrume  zuhuscht.  Genau  so  empfand  ich  mich,  als  ich  dort  stand,  nicht  bedeutender  als  ein  bisschen  Mehl  und  Fett,  Salz und Zucker: die Brotkrume, die auf Entdeckung wartet.  Ich fühlte mich wie ein Mann, der zum ersten Mal einen verstö‐ renden  Geschlechtsakt  sieht,  der  die  sexuellen  Raubzüge  in  einer 

Spelunke in Bangkok erlebt oder in einem Fenster an einer der engen,  berüchtigten  Straßen  Amsterdams.  Oder  der  im  Internet  auf  eine  völlig  neue  Welt  stößt,  eine  fremdartige,  wechselnde  Gemeinschaft  des Fleisches, die ihn von einem Augenblick auf den anderen verän‐ dert, die ihn zwingt, sich auf den Akt zu fixieren, den er gerade zum  ersten  Mal  gesehen  hat,  und  der  fiebernd  und  sich  der  Gefahr  be‐ wusst feststellt, dass er es wieder und wieder haben muss. Ich hatte  das  neue  Feuer  entdeckt,  das  alle  anderen  aufzehrt  und  nichts  als  Asche in seiner Spur zurücklässt.  Hier war ein Wissen, das all die Jahre auf der Lauer gelegen hatte.  Es hatte mich mit einer Plötzlichkeit auserkoren, die schockierte und  mich  unter  Qualen  flüstern  ließ:  »Ich  war  das,  aber  nun  bin  ich  dies.« Es war ein Wissen, das sich als äußerst beunruhigend erwies,  denn  es  strafte  alles  Lügen,  was  ich  gewesen  war,  alles,  wofür  ich  mich  gehalten  hatte.  Ich  erkannte  in  jenem  Moment,  der  mich  für  immer  zeichnete,  dass  Freundlichkeit,  Anstand  und  auch  nur  jedes  Minimum an schicklichem Benehmen uns im Nu entgleiten können,  und  was  dann  von  uns  bleibt,  haben  wir  nicht  selbst  gewählt,  son‐ dern wir wurden dazu auserwählt. 

1 Ich führe meinen neuesten besten Freund am nördlichen Rand  der Wohnsiedlung entlang, bleibe stehen, während er sein Ge‐ schäft verrichtet, und streiche an den hohen Bäumen vorüber,  die  dicht  gedrängt  zu  beiden  Seiten  der  wild  überwucherten  Staubpiste stehen. Der Weg könnte noch von den Zement‐ und  Bauholzlastern  stammen,  die  ihre  Fracht  vor  mehr  als  vierzig  Jahren  hier heraufschleppten. Ich rate  nur, was  das Alter  die‐ ser  Häuser  angeht,  aber  ich  beherrsche  das  mittlerweile  ganz  gut und gründe meine Schätzungen auf die Größe der Bäume  und Sträucher sowie auf den Baustil. Das hier ist purer Sechzi‐ gerjahre‐Ranchstil.  Einige  Häuser  weisen  Anbauten,  einen  zweiten  Stock  oder  eine  neue  Fassade  auf,  dazu  den  einen  oder anderen architektonischen Schnörkel; aber sie lassen sich  im  Grunde  nicht  maskieren,  und  meiner  Ansicht  nach  wären  sie weit attraktiver, wenn sie ehrlich ihren Originalanblick be‐ wahrt hätten, wie schadhaft er inzwischen auch sein mag. Das  Alter lässt sich sowieso nicht verbergen; genau wie Menschen  zeigen  auch  Wohnsiedlungen  eindeutige  Spuren  des  Verfalls.  Diese  hier  steht  jedoch  in  voller  Blüte,  und  sie  ist  alt  genug,  dass jedes Haus bereits ein halbes Dutzend oder mehr Besitzer  gehabt haben könnte. Viele Familien. Das ist wichtig für mich.  Die  Staubpiste  ist  gut  eineinhalb  Kilometer  lang,  eine  Klo‐ ake für alle Hunde in der Gegend. So ziemlich jedes Wohnge‐ biet hat seine Gassiallee. Deshalb habe ich den Hund, eine Sie,  »adoptiert«  –  um  mich  so  unauffällig  ins  Bild  zu  fügen  wie 

einer  der  Bäume  hier,  wie  eine  Pappel  oder  ein  Ahorn.  Hätte  man  mich  allein  gehen  sehen,  würde  es  heißen:  Wer  ist  der  Kerl, der sich draußen im Wald herumtreibt? Aber mit einem  Hund bin ich so natürlich wie ein Windhauch.  Sie  ist  eine  richtige  Schönheit,  ein  Border  Collie.  Schwarz,  grau und weiß, wie die Welpen, die sie im Verschlag zurück‐ gelassen hat. Die haben heute alle mit der Nadel Bekanntschaft  gemacht.  Sie  ist  die  Sorte  Hund,  bei  der  die  Leute  dahin‐ schmelzen. Ihr Leben an meiner Seite wird kurz sein, nur eini‐ ge Stunden, dann werde ich sie von allen künftigen Verpflich‐ tungen entbinden. Sie sollte sich glücklich schätzen, und wenn  es meine Art wäre, mich mit solchen Banalitäten aufzuhalten,  würde ich sie Lucky nennen.  Wir haben sogar einige körperliche Merkmale gemeinsam –  das  graue  Haar  und  die  scharf  geschnittenen  Gesichtszüge,  das mittlere Alter – und wir sind beide nach außen hin freund‐ lich, schmeichlerisch sogar. Während ich auf das Haus zugehe,  denke  ich  daran,  wie  oft  sich  Hunde  und  ihre  Besitzer  doch  tatsächlich ähneln.  Ich  habe  sie  am  Montag  einziehen  sehen,  und  bis  heute,  dem  Tag  der  Müllabfuhr,  hatten  sie  bereits  alle  Kartons  flach  zusammengelegt  und  zur  Altpapierabholung  gestapelt.  Ich  bewundere ihr anspruchsvolles Wesen und ihre Entschlossen‐ heit, sich häuslich niederzulassen; mehr als sie ahnen können,  dient  ein  aufgeräumtes  Zuhause  meinen  Zwecken  weitaus  besser  als  eine  wahllose  Ansammlung  von  Besitztümern,  von  denen  sich  jedes  zum  gewalttätigen  Widerstand  ergreifen  lie‐ ße. Ich stelle mir auch vor, wie ihre Kunstwerke bereits saube‐ re  Rechtecke  gedeckter  Farben  an  den  Wänden  bilden.  Manchmal  respektiere  ich  ihre  Sammlungen,  aber  das  ist  sel‐

ten.  Über  Geschmack  lässt  sich  nicht  streiten,  und  meist  sehe  ich  nicht  viel  davon,  nicht  in  Häusern  wie  diesen  und  auch  nicht  an  den  Wänden  der  Reichen.  Für  gewöhnlich  ist  es  Schrott. Passt es auch zur Couch, zum Teppich, zu Tante Em‐ mas Häkelkissen? Das sind die Fragen, die sie stellen, die Kri‐ terien, die sie anwenden. Es wäre traurig, wenn es nicht so ein  Verbrechen wäre.    Wir kommen an eine Teerstraße, wo ein Metallpfosten verhin‐ dert,  dass  Autos  in  die  Gassiallee  fahren.  Mein  Wagen  parkt  weiter  unten  an  der  Straße,  ein  Kombi,  der  in  einem  solchen  Viertel selten Neugier weckt. Es ist ein Ford Econoline, wie ihn  Floristen,  Klempner  und  Teppichverleger  benutzen,  obwohl  ich  einmal  gelesen  habe,  dass  ihn  ein  Profiler  des  FBI  als  das  bevorzugte Fahrzeug von Serienkillern bezeichnet hat.  Unmittelbar bevor wir den Asphalt betreten, kauert sie nie‐ der, um sich erneut zu erleichtern. Ich weiß ihre Diskretion zu  schätzen  und  gebe  ihr  einen  Keks,  um  ihr  Interesse  wach  zu  halten.  Das  Haus,  das  ich  seit  Montag  beobachte,  hat  zwei  Stock‐ werke, zwei verschiedene Grautöne, den dunkleren am Erdge‐ schoss. Weiße Zierleisten überall. Ein Gehweg aus Ziegelplat‐ ten  führt über einen Rasen,  so kurz  gestutzt wie  ein  Fairway.  Das Grün schimmert beinahe in der Nachmittagssonne.  Sie  haben  es  bereits  fertig  gebracht,  Vorhänge  im  ersten  Stock aufzuhängen, was meinen Beifall findet — es ist zweifel‐ los zu meinem Vorteil –. allerdings habe ich am Tag des Um‐ zugs  bemerkt,  dass  die  Treppe  im  Haus  sich  direkt  zur  Ein‐ gangstür  hinabwindet.  Schlechtes  Feng‐Shui,  die  ganze  Ener‐ gie  fließt  zur  Straße  hinaus.  Es  verkündet  Unheil  für  alle,  die 

hier leben. Ich bezweifle, dass sie das wissen, aber sie werden  es erfahren, und zwar schon bald.    »Sie«, das sind die Vandersons. Sie sind zu viert: Mann, Ehef‐ rau,  eine  Tochter,  nicht  älter  als  vierzehn,  mit  einer  so  voll‐ kommenen Haut, dass man sie berühren, streicheln, nie mehr  loslassen möchte, und ein Sohn, vielleicht neun oder zehn, der  selbst  aus  der  Ferne  nervtötend  wirkte,  geballtes  vorpubertä‐ res Testosteron, das nur darauf wartet, loszulegen. Kein Hund.  Das  ist  sehr  wichtig.  Ihre  Hunde  sind  nämlich  hinderlich;  selbst die kleinen können Alarm schlagen. Katzen andererseits  können in ihrem Verrat amüsant sein. Nachdem ich mit einer  Familie fertig war, haben sie sich schon an meinem Bein gerie‐ ben, als wollten sie sagen: Danke, Chef, ich konnte sie ohnehin  nie  besonders  leiden.  Doch  selbst  Katzen  können  nicht  ver‐ schont bleiben, nicht wenn sie zum Haushalt gehören, obwohl  ich schon mit Vergnügen den Kanarienvogel oder Sittich einer  Familie  an  ihren  gierigen  Rachen  entsorgt  habe.  Ich  scheue  mich nicht, das lange unterdrückte Verlangen der Katzentiere  zu befriedigen, und ich habe das eine oder andere gelernt, in‐ dem  ich  sie  beim  Jagen  und  Fressen  dieser  Vögel  beobachtet  habe.  Sittiche,  zum  Beispiel,  wehren  sich  am  heftigsten,  und  Kanarienvögel  sterben  manchmal  vor  Angst.  Nachdem  sie  in  die Ecke getrieben oder mit einem Schlag zu Boden geworfen  wurden, habe ich sie ins Maul der Katze starren und buchstäb‐ lich tot umfallen sehen.  Bei  Menschen  ist  es  ganz  ähnlich,  sie  haben  alle  ein  unter‐ schiedliches Niveau an Angst, aber das Erstaunliche dabei ist,  dass  die  Familien,  die  ich  kennen  lerne,  ein  gewisses  Maß  an  Freundlichkeit gemeinsam haben, und es ist mir stets geglückt, 

sie diese empfinden zu lassen, wenn es mir am meisten darauf  ankommt.  Ich  vermute,  die  Vandersons  werden  nicht  anders  sein; sie wirken so normal wie Zaunpfosten.  Sie  sind  von  Pennsylvania  hierher  gezogen.  Aus  Harris‐ burg,  um  genau zu  sein. Öffentliche  Verzeichnisse  sind auße‐ rordentlich aufschlussreich. Ich benutze sie jedes Mal. Ich will  einfach keine Familie erwischen, die von einem Ende der Stadt  ans  andere  gezogen  ist  oder  nur  zwei  Straßen  weiter.  Besser,  sie haben einen großen Umzug hinter sich, weit weg von Leu‐ ten, die sie kennen oder sie in einer Stunde, am selben Abend  oder  am  nächsten  Tag  vermissen  könnten.  Ich  brauche  einen  Tag, dann bin ich für immer verschwunden. Und sie auch. Um  nie … zurückzukehren …  Ich gebe ihr einen letzten Keks, eine Art Belohnung für ihr  gutmütiges  Wesen.  Sie  verschlingt  ihn  und  wedelt  mit  dem  Schwanz.  Falls  sie  ihre  Jungen  vermisst,  merkt  man  es  ihr  nicht an. Gemeinsam schlendern wir die Treppe hinauf. »Jetzt  schön  brav  sein«,  sage  ich  zu  ihr  und  läute.  Ich  lausche,  um  sicher zu sein, dass die Türglocke funktioniert. Es ist nicht so  günstig,  länger  als  nötig  herumzustehen.  Man  weiß  nie,  wer  zusieht. Die Glocke hier läutet melodisch.  Die Tür geht auf. Es ist der Junge. Er schiebt umgehend sein  mageres  Gesicht  vor  und  starrt  mich  an,  bevor  er  den  Hund  ansieht. Sie wedelt mit dem Schwanz und versucht, sein Inter‐ esse  zu  wecken  –,  bewundernswert,  wie  sie  ihre  Aufgabe  er‐ füllt – aber der Kleine nimmt den Köder nicht an.  »Was  wollen  Sie  denn?«,  sagt  er,  als  würde  er  mich  lange  genug kennen, um mich nicht ausstehen zu können.  Ich strecke den Kopf zur Tür hinein und sehe mich um. »Ist  deine Mutter zu Hause? Oder dein Vater?« 

»Mom!«, plärrt er. »Mom!«  Er dreht sich um, als ein Rascheln von der Küche her lauter  wird.  Sie  sieht  noch  netter  aus,  als  ich  aus  der  Ferne  dachte.  Aber ihre Stimme – »Ja … kann ich Ihnen helfen?« – ist so zö‐ gerlich, so … misstrauisch.  Normalerweise  sind  sie  vertrauensselig,  da  doch  all  die  neuen  Nachbarn  vorbeischauen,  sie  begrüßen,  willkommen  heißen. Was ist hier los? Eine unfreundliche Nachbarschaft? Ist  niemand  mit  einer  Flasche  Wein  oder  einer  Schale  Plätzchen  vorbeigekommen?  Ich  habe  ein paar  Tage gewartet,  damit  all  diese Dinge stattfinden konnten. Inzwischen sollte ich einfach  ein weiteres neues Gesicht sein. Und dann fällt es mir ein: Sie  kommen aus dem Hinterland der Ostküste.  Ich stelle mich als Harry Butler vor. Harry ist so ein unver‐ fänglicher  Name,  von  keiner  Assoziation  befleckt.  Nenn  dich  Ted,  und  sie  denken  vielleicht  an  Bundy.  John,  und  schon  kommt  ihnen  Gacy  in  den  Sinn.  Aber  Harry?  Wenn  sie  jung  genug  sind,  denken  sie  an  Potter,  und  wenn  sie  älter  sind  an  Truman. Falls sie überhaupt an irgendwen denken.  »Es tut mir sehr Leid, Sie zu stören, aber ich habe einmal in  diesem Haus gewohnt, in meiner Kindheit, und ich dachte mir  –  ich  weiß,  das  ist  ungewöhnlich  –,  ob  ich  wohl  kurz  herein‐ kommen  und  mich  umsehen  dürfte,  vielleicht  einen  Blick  in  mein altes Zimmer werfen. Ich komme gerade von der Beerdi‐ gung meiner Mutter, ich habe ihre Sachen da draußen« –  und  an  dieser  Stelle  vollführe  ich  ein  Ablenkungsmanöver  zum  Kombi  —  »und  bevor  ich  wieder  abreise,  wollte  ich  einfach  noch  mal  bei  meinem  alten  Zuhause  vorbeischauen.  Ich  habe  es  lange  nicht  gesehen,  und  ich  habe  so  viele  wunderbare  Erinnerungen daran.« 

Das  ist  immer  eine  Schlüsselstelle:  Implizit  lobe  ich  ihren  Geschmack und lasse erkennen, dass wir die Begeisterung für  das  Haus  teilen.  Und  darauf  kommt  es  in  dieser  Phase  an:  Gemeinsamkeit herstellen. Die Situation freundlich gestalten.  Sie  ist  unglaublich  attraktiv,  und  noch  dazu  trägt  sie  ein  Kleid. Man macht sich nicht klar, wie wenige Frauen heute zu  Hause  noch  Röcke  tragen,  bevor  man  mit  so  einer  Sache  an‐ fängt. Ich frage mich, ob sie Mormonen sind, ob ich in ein Nest  von ihnen geraten bin. Das wäre nun wirklich eine süße Rache  für all die frisch geschrubbten Missionare mit dem tadellosen  Haarschnitt und den Namensschildchen, die im Lauf der Jahre  meine  Privatsphäre  verletzt  haben.  Es  ist  das  Kleid,  das  mich  daran  denken  lässt.  Ich  weiß,  sie  hat  nicht  den  ganzen  Tag  gearbeitet, ich habe es beobachtet. Es ist nichts Ausgefallenes,  wohlgemerkt, sondern die Art Kittel – tut mir Leid, aber es ist  wahr  –,  wie  sie  die  gute  alte  June  Cleaver,  die  amerikanische  Hausfrauenikone, getragen hätte.  Ich werde heftig erregt. Ich weiß nicht, ob es an ihr liegt, an  dem Kleid, der Strumpfhose oder an schierer Vorfreude, aber  ich  muss  das  Verlangen  hinunterschlucken,  immer  weiter  zu  reden,  die  Stille  mit  Worten  zu  füllen.  Das  wäre  nämlich  ein  furchtbarer Fehler. Es würde mich viel zu begierig wirken las‐ sen,  wie  einen  Hausierer,  der  ich  natürlich  bin:  Ich  gehe  mit  meiner Person und der Idee einer verlorenen Kindheit in die‐ sen Räumen hausieren.  Manche  Frauen  besitzen  einen  besonders  scharfen  Überle‐ benssinn und schicken mich weg, und ich weiß, wenn sie sagt,  nein,  tut  mir  Leid,  dann  muss  ich  ihr  für  ihre  Zeit  danken,  kehrtmachen und gehen. Ich kann die Sache nicht erzwingen,  und  das  rufe  ich  mir  nun  in  Erinnerung,  als  sich  ihre  Augen 

umwölken und sie die Lippen fest zusammenpresst. Doch be‐ vor sie etwas sagen kann, rettet mich ihr Mann. Er kommt ge‐ nau in diesem Augenblick angeschlendert, ganz der Hausherr  und  die  Liebenswürdigkeit  in  Person,  ein  großer,  vergnügt  aussehender  Bursche,  der  mich  selbst  begrüßt  und  sagt,  er  wollte  schon  immer  noch  einmal  das  Haus  seiner  Kindheit  besuchen. Nur herein, nur herein.  Er reicht mir die fleischige Hand und führt mich mit geüb‐ ter  Lässigkeit  über  die  Schwelle.  Ich  höre  das  herrliche  Klik‐ ken, als die Tür ins Schloss fällt. Sie sind erledigt.    Es  ist  nicht  schwer,  sich  eine  Familie  gefügig  zu  machen.  Man  konzentriert  sich  auf  die  Kinder  und  sorgt  dafür,  dass  die  schlimmsten Befürchtungen der Eltern ihre eigenen panikartigen  Impulse in Schach halten. Ich lasse diesen Jolly Roger von Vater  seinen Sohn und die Tochter mit Klebeband fesseln und bestehe  darauf, dass er es anständig macht, oder ich mache es selbst.  Er  macht  es  richtig,  vor  allem  bei  dem  Mädchen,  und  ich  entdecke nicht wenig versteckte Feindseligkeit in der Art, wie  er das Band um ihren Mund wickelt. Er wickelt es so fest, dass  ich  nicht  umhin  kann,  mich  zu  fragen,  ob  sie  in  letzter  Zeit  wohl zu vorlaut war.  Als er an seiner Frau arbeitet, rutscht ihr das Kleid über die  Schenkel  und  ich  sehe  das  Höschen  in  der  Strumpfhose.  Es  weckt mein Interesse, aber nicht für lange. Ich kann mir keinen  Ausrutscher leisten, und mir passiert auch keiner. Niemals.  Dann  ist  es  an  der  Zeit,  dass  Jolly  Roger  die  Arme  hinter  den Rücken legt. Ich habe die Handschellen hervorgeholt. Ich  brauche nur ein Paar, und ich hebe sie für diesen entscheiden‐ den  Moment  auf,  denn  erst  wenn  er  sich  die  Eisen  angelegt 

hat,  kann  ich  an  ihm  weiterarbeiten,  und  dann  auch  an  den  drei anderen; er hat sie ja nur gefesselt und geknebelt, und es  ist noch viel mehr zu tun.  »Kommt  nicht  in  Frage«,  sagt  er  und  grinst  höhnisch.  »Sie  legen mir die Dinger nicht an.«  Genau  davor  habe  ich  mich  gefürchtet  –  sturköpfiger  Wi‐ derstand. Er ist nicht ungewöhnlich bei diesen großen, starken  Männern,  die  trotz  aller  Augenfälligkeit  des  Gegenteils  manchmal glauben, sie seien mächtiger als eine Kugel. Ich bin  mir sicher, er sieht sich als Held. Ich dagegen denke, er ist ein  Wichser.  Seine  Familie  fesselt  er,  aber  sich  selber  nicht?  Was  soll das?  »Sie haben keine Wahl.« Ich rede ihm zu wie einem Dreijäh‐ rigen. »Nicht wenn Sie hier lebend rauskommen wollen.« Und  diese  Behauptung  ist  nicht  aus  der  Luft  gegriffen.  Ich  richte  die  Pistole  auf  seinen  Kopf.  Es  ist  eine  eindrucksvolle  Waffe,  und  seine  geknebelte  Frau  fängt  an  Umpf‐umpf‐Laute  auszu‐ stoßen und wild den Kopf zu schütteln. Ich merke ihr an, dass  sie nicht zum ersten Mal mit seiner Dickköpfigkeit zu tun hat  und nicht mehr Geduld dafür aufbringt als ich. Ihr Sohn greift  das  Stichwort  auf  und  stimmt  mit  ein.  Es  ist  ein  regelrechter  Umpf‐umpf‐Chor. Die Tochter sieht ausdruckslos zu.  »Sie sind überstimmt«, sage ich lächelnd.  Dann spanne ich den Hahn und halte ihm den Pistolenlauf  genau  vors  Gesicht,  so  dass  er  die  Mündung  sehen  und  den  Atem des blauen Stahls riechen kann.  »Entweder,  Sie  machen  mit,  oder  …«  Ich  zucke  mit  den  Achseln,  der  Lauf  der  Waffe  wandert  ein  Stück  weiter  und  streift seine Nase, wie ich es beabsichtigt habe, obwohl ich die  Pistole nur ungern benutzen würde. 

»Was  wollen  Sie?«,  fragt  er.  Ich  höre  die  Frage  nicht  zum  ersten Mal. Sie hat sie zuvor ebenfalls gestellt, in einer Weise,  die  durchblicken  ließ,  dass  sie  mir  geben  würde,  was  immer  ich wünschte. Sie habe ich ausgelacht. Ihn werde ich töten.  Er  starrt  immer  noch  auf  die  Waffe,  als  ich  ihm  die  Hand‐ schellen  reiche.  Ich  dirigiere  seine  Hände  auf  den  Rücken,  er  lässt die Handschellen zuschnappen und schüttelt den Kopf.  »Stillhalten«, sage ich.  »Wieso?«  Ich klatsche ihm das Klebeband auf den Mund. So, da hat er  seine Antwort.  Der  Hund  schnuppert  an  seiner  Frau,  dann  schnaubt  er  in  grotesker  Weise  an  ihren  Beinen  hinauf.  Das  Tier  hat  ein  er‐ schreckendes  Interesse  an  ihrem  Zwickel,  und  June  krümmt  sich in echter Angst, als würde sie es für einen Teil des Plans  halten, dass ich zu Sodomie ermuntere.  Ich sehe zu, und obwohl ich die Extraeinblicke zu schätzen  weiß,  ziehe  ich  den  Hund  von  ihr  weg  und  erledige  ihn  mit  einer  Kugel  ins  Hirn.  Das  lässt  die  begierige  Schnauze  ver‐ stummen und die Proteste der Familie dazu.    Die  Dunkelheit  setzt  ein,  als  ich  den  Kombi  rückwärts  in  die  Garage  fahre.  Ich  hebe  mir  June  bis  zum  Schluss  auf.  Als  ich  ihr  Kleid  am  Rücken  aufzuknöpfen  beginne,  fängt  sie  wieder  mit ihrem Umpf‐umpf an. Vor einer Stunde noch war sie bereit,  ihren Körper zu verschachern, jetzt benimmt sie sich, als wäre  er  ein  heiliges  Gut.  Aber  gerade,  als  ich  kurz  davor  bin,  ernsthaft  die  Geduld  zu  verlieren,  lässt  sie  nach  und  ergibt  sich  in  ihr  vermeintliches  Schicksal.  Vielleicht  glaubt  sie,  ich  verausgabe mich mit ihr und verschone die Kinder. 

Ihre  Arme  gleiten  aus  den  Ärmeln,  und  ich  ziehe  ihr  das  Kleid  über  den  Kopf.  Auf  diese  Weise  kann  ich  mir  in  Ruhe  alles  ansehen.  Ein  Mieder?  Zweifellos,  auch  wenn  man  nicht  glauben  würde,  dass  sie  es  nötig  hat.  Und  ein  Höschen  von  der  Stange  mit  einem  BH,  der  den  Sexappeal  von  altem  Brot  besitzt.  Ihre Knie öffnen sich, aber nur ein Stück, da sie an den Knö‐ cheln immer noch gefesselt ist. Das wird auch so bleiben, weil  ich kein Interesse an ihr habe, das nicht bereits befriedigt wäre.  Ich falte das Kleid zusammen und lege es beiseite, schleppe sie  zum  Kombi  und  verspreche  einen  langsamen  Tod  für  beide  Kinder,  falls  einer  von  ihnen  auf  die  Idee  kommen  sollte,  an  die Wände des Gefährts zu schlagen.  Die  nächste  Dreiviertelstunde  verbringe  ich  mit  Sauberma‐ chen:  das  Blut  des  Hundes,  seinen  Kadaver,  den  ich  zu  den  vieren  hinten  in  den  Kombi  werfe,  Schnipsel  von  Klebeband.  Dann sauge ich alles gründlich und wische Oberflächen ab, bis  weder Fasern noch Fingerabdrücke meiner Sorgfalt entgangen  sein  können.  Ich  nehme  den  Staubsaugerbeutel  heraus,  werfe  ihn ebenfalls hinten in den Kombi und setze einen neuen ein.  Sie sind spurlos verschwunden. Ich sehe die Schlagzeilen schon  vor mir. Sie sind so vorhersehbar wie sonst was.  Wir  haben  eine  lange  Fahrt  vor  uns,  und  ich  kann  mir  ja  schlecht ein Zimmer für die Nacht nehmen, deshalb fahre ich  in einen Drive‐in von McDonaldʹs und bestelle drei große Be‐ cher Kaffee. Das Zeug ist scheußlich, aber mit einer vierköpfi‐ gen  Familie  verschnürt  im  Laderaum  werde  ich  kaum  durch  diese elende Stadt kurven und ein Starbucks suchen.  Sie geben keinen Mucks von sich, als ich vorfahre und zah‐ le, und Minuten später reihen wir uns in all die anderen Lich‐

ter  auf  der  Interstate  ein.  Achtzig  Kilometer  weiter  fahre  ich  auf  einen  Rastplatz,  wo  ich  den  Staubsaugerbeutel  und  die  Papiertücher in den Müll werfe. Es ist immer noch zu riskant,  den  Hund  abzuladen,  deshalb  wird  sein  zunehmend  steif  werdender  und  übel  riechender  Kadaver  uns  noch  ein  Stück  begleiten müssen. Alle liegen sie da hinten im Dunkeln. Keiner  rührt sich. Sie trauen sich nicht. 

2 Lauren  Reed  stieg  aus  dem  Bus  und  betrat  den  Fußgänger‐ überweg,  als  die  Ampel  rot  zu  blinken  begann.  Sie  eilte  über  die vier Fahrbahnen und warf dabei ein wachsames Auge auf  die ungeduldigen morgendlichen Fahrer, die rechts von ihr in  einer  Reihe  standen.  Einer  von  ihnen  ließ  den  Motor  aufheu‐ len. Idiot.  Bandering Hall ragte vor ihr in die Höhe, sechs Stockwerke  grauer Beton, eine gesichtslose Etage mit hohen Fenstern über  der anderen, hässlich und urban wie der größte Teil moderner  Architektur.  Der Mantel kam ihr zu schwer vor, zu warm. Sie würde ihn  bis zum Herbst einmotten müssen. Der Frühling, launisch wie  er war im pazifischen Nordwesten, war endlich angebrochen.  Lauren hatte ihren allmorgendlichen Lauf bereits vom Hallen‐ oval  im  Fitnessclub  auf  die  Straßen  und  Parks  von  Portland  verlegt.  Wieder war ein Studienquartal zu Ende, ein weiterer Beur‐ teilungstag stand an. Bei einem Blick auf die Abgasgebläse der  Gießerei, die aus dem zweiten Stockwerk von Bandering Hall  ragten,  rechnete  sie  aus,  dass  sie  sich  der  Skulptur  jedes  Stu‐ denten  acht  Minuten  lang  widmen  konnte.  Mehr  konnte  sie  nicht  erübrigen,  und  diese  Zeit  basierte  auf  höchstens  zehn  Minuten  Einführung.  Natürlich  würden  sich  manche  wün‐ schen, es ginge sogar noch schneller, wenn es bei der Diskus‐ sion  ihrer  Arbeiten  eng  wurde,  andere  dagegen  würden  sich 

betrogen  fühlen  von  so  sparsamer  Aufmerksamkeit  für  ihr  vermeintliches Meisterwerk.  Ein Überziehen kam nicht in Frage, denn um zwölf Uhr be‐ gann die Fakultätssitzung, und der Dekan duldete keine Ver‐ spätung.  Wer  zu  spät  kam,  hatte  jeden  Herbst  mit  wahrhaft  unangenehmen Aufgaben im Ausschuss zu rechnen.  Sie  ging  am  Aufzug  vorüber,  als  dessen  Türen  gerade  auf‐ sprangen, und stieg die Treppe zu ihrem Büro im dritten Stock  hinauf, wobei sie die Wirkungen ihres täglichen Laufens spür‐ te.  Routinehandlungen,  hatte  sie  festgestellt,  waren  lebens‐ wichtig,  wenn  man  nicht  zu  Hause  wohnte;  wo  genau  aller‐ dings  ihr  Zuhause  war,  ließ  sich  inzwischen  nicht  mehr  so  leicht beantworten. Portland, wo sie lehrte und ein Zimmer in  einem prächtigen, alten viktorianischen Gebäude gemietet hat‐ te, das früher eine Pension gewesen war? Oder Pasadena, wo  sie noch immer ihr Atelier hatte? Und wo Chad lebte, wie sie  sich in Erinnerung rufen musste, froh, dass sein Stern endlich  verblasste, und dass er in ihren Gedanken nicht mehr an erster  Stelle kam. Sie war sieben Jahre mit ihm zusammen gewesen.  Sieben  Jahre,  und  als  sie  Weihnachten  zu  ihm  gesagt  hatte:  »Hör  zu,  ich  liebe  dich  von  Herzen,  aber  ich  würde  wirklich  gern  heiraten  und  vielleicht  sogar  eine  Familie  gründen«,  da  hatte  er  Reißaus  genommen.  Nicht  körperlich,  aber  gefühls‐ mäßig.  Er  hatte  sich  schneller  aus  dem  Staub  gemacht  als  ein  Bankräuber mit einer Tasche voll Geld.  Ihr Atelier befand sich noch in seinem Haus, aber sie hatte  ein kleines Appartement in der Nähe gefunden, und das alles  machte  die  Wohnsitzfrage  so  ärgerlich:  das  Zimmer  in  Port‐ land oder das in Pasadena?   

Sie  sperrte  ihr  Büro  auf  und  lud  ihre  Umhängetasche  ab,  ehe  sie in die Studentencafeteria im Keller des angrenzenden Ver‐ waltungsgebäudes  eilte.  Sie  kaufte  eine  große  Tasse  heißes  Wasser für ihren Tee, den sie neben ihrem iMac aufbewahrte.  Sie  setzte  sich  an  den  Schreibtisch  und  ließ  ihren  Computer  anspringen,  der  über  das  Wochenende  stillgelegt  gewesen  war.  Ihr  ordentlicher  Terminkalender  leuchtete  ihr  entgegen.  O  nein,  sie  hatte  noch  diesen  Autor  eingeschoben,  der  zu  ei‐ nem Interview mit ihr kam, und zwar in …? Acht Minuten.  Die Zahl begann sie zu verfolgen. Er hatte gesagt, er würde  für  ein  Buch  über  zeitgenössische  Bildhauerei  recherchieren,  wenngleich  sie  nicht  verstand,  wozu:  Wer  sollte  es  kaufen?  Aber die  Anfrage hatte ihr geschmeichelt,  da sie sich schwer‐ lich  zur  ersten  Reihe  unter  den  Vertretern  ihrer  Kunst  zählte.  Tatsächlich bezeichnete sie sich ungern überhaupt als Künstle‐ rin  und  zog  »Bildhauerin«  vor,  weil  sie  glaubte,  falls  sie  ir‐ gendwann  wirklich  gute  Arbeit  zustande  brachte,  dann  erst  durfte sie sich eine Künstlerin nennen. Aber noch war es nicht  so weit, und ihre letzte Ausstellung war für sie persönlich eine  Enttäuschung  gewesen,  wenn  auch  nicht  für  die  Kritiker.  Sie  hatte  das  Gefühl,  sich  zu  wiederholen,  und  zum  ersten  Mal  hatte  sie  bei  der  Arbeit  etwas  wie  Stagnation  gespürt,  eine  Empfindung, so greifbar wie der Smog, der oft ihr Atelier un‐ ten in Kalifornien einhüllte.  Sie  überlegte  kurz,  wie  der  Autor  wohl  aussehen  würde,  und  stellte  sich  einen  eulenartigen  Mann  vor,  einen  Spanner‐ typen,  oder  einen  streberhaften  Burschen  von  zwanzig  und  noch  was,  der  auf  gut  Glück  an  seinem  Debüt  arbeitete,  das  sich in ein, zwei Jahren dann als sein erster großer beruflicher  Rückschlag erweisen würde. 

Was  sie  sich  unter  dem  Ry  Chambers,  mit  dem  sie  telefo‐ niert hatte, ganz sicher nicht vorgestellt hatte, war ein Kerl von  etwa einsneunzig Größe mit dichtem dunklen Haar und einem  trapezförmigen Oberkörper, dem die braune Cargohose locker  auf den Hüften saß, da er keinen nennenswerten Bauch besaß.  Sein  Alter?  Fünfunddreißig?  Vierzig?  Älter  nicht,  wahr‐ scheinlich. Nein, sicher nicht: keine Krähenfüße.  Sie  stand  auf,  schüttelte  ihm  die  Hand  und  sah  ihm  in  die  Augen. Dann gab es ihr einen höchst unerfreulichen Ruck, als  ihr einfiel, dass sie mit dem Termin auch etwas vergessen hat‐ te, das auf einem städtischen Campus fast noch wichtiger war:  »Der  Parkausweis!  Entschuldigen  Sie  vielmals,  ich  habe  total  vergessen, dass …«  »Kein  Problem«,  zerstreute  er  ihre  Besorgnis,  während  er  sein  schmales  Reporternotizbuch  aufklappte.  »Ich  habe  einen  Parkplatz an der Straße gefunden. Nur ein paar Minuten von  hier«, fügte er an, als hätte sie zusätzlichen Trost nötig.  Den brauchte sie tatsächlich. Sie vergaß eigentlich nie solche  Dinge. Jetzt war es ihr doch passiert, und sie konnte nur mur‐ meln: »Gut, gut. Es kommt nicht wieder vor, ich verspreche es.  Ich  weiß  gar  nicht,  wie  …«  Sie  fühlte  das  nervöse  Bedürfnis,  drauflos  zu  plappern,  und  zwang  sich,  den  Mund  zu  halten,  aber dann platzte es wieder aus ihr heraus wie ein Sektkorken,  der nicht halten will, der all dem sprudelnden Druck von un‐ ten nachgibt. »Möchten Sie einen Kaffee? Tee? Ich könnte wel‐ chen holen. Es ist gleich unten im …«  »Nein«, unterbrach er sie erneut. »Ich habe unterwegs Kaf‐ fee getrunken. Ich brauche nichts, danke.«  Sie fühlte, wie sich ihr Gesicht verkrampfte, und zwang sich  zu einer lockeren Miene. Was tust du da? Dann ertappte sie sich 

dabei, wie sie sich am Arm kratzte, noch so eine nervöse An‐ gewohnheit.  »Sie schreiben also ein Buch? Über Bildhauerei?«  Er sprach bereitwillig über das Projekt, über den Mut seines  Verlegers,  einen  bescheidenen  Vorstoß  auf  einem  Gebiet  zu  wagen, das im öffentlichen Interesse so brachlag, dass sich der  bekannteste  Kunstkritiker  unserer  Zeit,  Robert  Hughes,  der  auch  für  Time  und  für  den  Rundfunk  arbeitete,  in  seinem  bahnbrechenden  Werk  über  die  Moderne  kaum  damit  aufge‐ halten  hatte.  Ry  Chambers  erwähnte  die  Namen  der  drei  an‐ deren Bildhauer, die er bereits interviewt hatte, alles Männer,  wie  sie  bemerkte,  und  brachte  dann  das  Gespräch  auf  sie  selbst: Wann hatte sie angefangen, und welcher Art waren ihre  frühen  Arbeiten  gewesen?  Ehe  sie  sich  versah,  hatte  sie  bis  zum  Beginn  des  Unterrichts  gesprochen,  eine  ganze  Stunde  lang,  und  sie  fühlte  sich  äußerst  schuldbewusst,  weil  sie  die  ganze Zeit allein in Anspruch genommen hatte. Hatte sie ihm  auch  nur  eine  einzige  Frage  über  seine  Person  gestellt?  Sie  glaubte  nicht,  und  als  sie  sagte,  sie  fühle  sich  regelrecht  auf‐ gebläht  vor  Selbstbezogenheit,  da  lachte  er,  klappte  sein  No‐ tizbuch  zu und sagte:  »Gut, so  soll es  sein. Ich interviewe  Sie  schließlich. Ich will, dass Sie über sich sprechen.«  »Sie werden mich aber nicht wie eine Närrin aussehen las‐ sen, oder?«  Er lächelte wieder. »Ich würde sagen, das wäre ein Ding der  Unmöglichkeit.«  Diesen  Augenblick  suchte  sich  der  Computerbildschirm  aus, um mit einem Rasseln anzuspringen, das Lauren noch nie  bemerkt hatte, und als ihr Terminkalender erneut aufleuchtete,  dachte sie, sie sei gegen die Tastatur gestoßen. Was sie in die‐

sen  ersten,  unschuldigen  Momenten  nicht  in  Erwägung  zog,  war, dass sich das Gebäude selbst bewegt hatte und sich noch  immer  bewegte. Es bebte  heftig. Ry sprang im  selben Augen‐ blick  auf  wie  sie,  und  sie  stürzten  beide  zur  offenen  Tür.  Die  Wände wackelten so gewaltig, dass sie verschwammen. Dann  sah sie grauen Staub in den Korridor rieseln und hörte ein bö‐ sartiges  Poltern,  als  die  Betondecke  einen  Riss  bekam.  Die  Naht raste auf sie zu und wurde in plötzlichen Sprüngen brei‐ ter, zwei Zentimeter, fünf, acht.  »Halt,  halt,  halt«,  flehte  sie,  aber  ihre  Stimme  konnte  das  furchtbare Rumpeln nicht übertönen.  Von der Decke im Flur ging ihr Blick zum Fußboden in ih‐ rem  Büro,  wo  die  Räder  des  Sessels  wütend  in  die  Höhe  sprangen, wie Wassertropfen auf einem heißen, fettigen Grill.  Die  überladenen  Bücherregale  tobten  in  einem  Aufruhr,  den  sie auch in ihrem eigenen Körper wahrnahm. Zwei dicke Bän‐ de  purzelten  heraus  und  landeten  auf  dem  Rücken,  dann  zuckten sie wie verrückt über den Boden.  Sekunden  später  endete  das  Beben,  und  sie  stellte  fest,  dass ihre und Rys Hände aufeinander lagen. Als Bildhauerin  auf  Berührung  getrimmt,  konnte  sie  nicht  umhin  zu  bemer‐ ken,  dass  seine  Arme  kräftig  waren,  mit  deutlich  hervortre‐ tenden  Muskeln.  So  stützten  sie  sich  gegenseitig  und  brach‐ ten  einander  zur  selben  Zeit  womöglich  aus  dem  Gleichge‐ wicht.    Zusammen  rannten  sie  nach  unten  auf  die  Straße,  wo  sich  Scharen von Studenten versammelt hatten. Vor kaum mehr als  einer Stunde war sie diesen Gehweg heraufspaziert. Die Sonne  hatte geschienen, der Verkehr war dicht gewesen, und sie hat‐

te  sich  den  Kopf  über  die  minutengenaue  Einteilung  ihres  Stundenplans zerbrochen. Jetzt war sie froh, am Leben zu sein,  nicht zermalmt, wenn auch nicht ganz unerschüttert.  Ein allgemeiner Taumel erfüllte die Luft, alle Leute versuch‐ ten,  gleichzeitig  Geschichten  von  anderen  Erdbeben  loszu‐ werden.  Alle  außer  ihm.  Seine  Zurückhaltung,  selbst  hier,  überraschte sie. Gefiel ihr, und sie wusste rasch, wieso: Abge‐ sehen von Chad, jedenfalls die meiste Zeit, schienen alle Män‐ ner, die sie in den letzten zwanzig Jahren kennen gelernt hatte,  erst  dann  zufrieden  zu  sein,  wenn  sie  Lauren  erlaubt  hatten,  die  hintersten  Winkel  ihrer  Seele  zu  erforschen.  Solipsismus,  der sich als Sensibilität tarnte.  »Die  Plünderungen  haben  angefangen«,  witzelte  ein  Stu‐ dent. »Wir sollten lieber wieder reingehen und unsere Sachen  holen.« Die meisten lachten, aber das hielt sie nicht davon ab,  unverzüglich ins Gebäude zu strömen.    Fünfundvierzig  Minuten  später  durfte  Laurens  Stockwerk  wieder  betreten  werden.  Man  hatte  gelbe  Sägeböcke  aus  Kunststoff  in  einem  Fünfeck  unter  den  Riss  in  der  Decke  des  Korridors  gestellt.  Allerdings  fragte  sich  Lauren,  wie  man  festgestellt  hatte,  dass  allein  dieser  Bereich  einsturzgefährdet  war.  War  es  nicht  wahrscheinlich,  dass  es  zusätzlich  unsich‐ tbare  Schäden  gab?  Hatte  das  Beben  nicht  seine  Zerstörungs‐ wellen auch woandershin geschickt? War das nicht überhaupt  das  Wesen  der  Chaostheorie?  Was  trieben  eigentlich  all  die  Schmetterlinge in China gerade?  Unten hatte sie die Zeit dazu genutzt, herauszufinden, was  passiert war. Das Beben war keinen Deut schwächer gewesen,  als  es  sich  angefühlt  hatte,  man  hatte  eine  Stärke  von  Sechs‐

kommaacht  gemessen.  In  Seattle  war  ein  Mann  ums  Leben  gekommen, und in beiden Städten gab  es Dutzende von  Ver‐ letzten.  Auch  Schäden  in  Millionenhöhe  waren  zu  verzeich‐ nen,  wenngleich  das  heutzutage  allein  das  Eigenheim  eines  einzigen Dotcomers bedeuten konnte.  Nun  versuchte  sie  mit  aller  Macht,  ihre  Besorgnis  beiseite  zu  schieben,  und  rief  das  Büro  des  Dekans  an.  Die  Fakultäts‐ sitzung  war  auf  ein  Uhr  verschoben  worden.  Immerhin  hatte  sie ihre acht Minuten pro Student wieder, unter der Annahme,  dass  diese  eine  Stunde  länger  bleiben  konnten,  was  mögli‐ cherweise  nicht  zutraf.  Die  meisten  arbeiteten  oder  hatten  Kinder  oder  beides,  und  ihr  Zeitplan  war  straff  wie  ein  See‐ mannsknoten.  Viele  Studenten  kamen  von  auswärts,  und  sie  würde  fragen  müssen,  wer  unbedingt  mittags  gehen  musste,  und diese Leute vorziehen.    Die ersten drei Arbeiten überraschten sie. Gekonnt, inspiriert,  »Zucker fürs Auge«, wie Kerry, eine hoch gewachsene Studen‐ tin  mit  hennarotem  Haar  und  einem  perfekten  Grübchen  in  der  Kinnmitte  die  Specksteinstatuen  nannte,  die  sie  gerade  betrachtet  hatten.  Lauren  hatte  an  der  Installation  herumgek‐ rittelt, die Kerry als ihre eigene Arbeit gewählt hatte, die erste  in  dieser  Beurteilungsrunde,  eine  vage  feminine,  anthropo‐ morphe Figur, die dalag, wie es eine Frau vielleicht tun würde,  mit dem Gesäß auf den Fersen und dem Kopf vorne auf dem  Boden.  Die  menschliche  Form  war  jedoch  eine  Illusion,  denn  Kerrys  Schöpfung  besaß  keine  Arme,  Beine  oder  andere  er‐ kennbar  menschliche  Merkmale,  und  genau  das  machte  das  Stück  so  wirkungsvoll:  Es  beschwor  herauf  statt  auszuspre‐ chen,  und  Lauren  sah,  dass  niemand  das  Werk  auf  Anhieb 

»kapieren« würde. Man würde verweilen, vielleicht weggehen  und wiederkommen müssen. Man würde darüber nachdenken  müssen,  denn  die  Form  umgab  sich  mit  einem  Geheimnis.  Bemerkenswert für eine Studentin, aber nicht für Kerry, deren  Skulpturen  zum  Besten  gehörten,  was  Lauren  von  Studenten  je gesehen hatte.  Kerry  hatte  jedoch  den  Fehler  gemacht,  die  Figur  auf  ein  Podest zu stellen, und musste sie nun auf Laurens Geheiß auf  den Boden verlegen. Sie tat es mit der Hilfe eines offenkundig  schwulen,  neurasthenischen  jungen  Mannes,  der  aussah,  als  könnte er die eigenen Arme nicht heben, geschweige denn die  Hälfte  dieses  gewichtigen  Werks.  Doch  er  konnte  es,  überra‐ schend mühelos sogar. Und kaum lag die Figur vor ihnen, be‐ saß sie paradoxerweise wesentlich mehr Kraft.    Sie kamen zu einer Arbeit, die exemplarisch verdeutlichte, was  Lauren an der Kunst vieler Studenten am meisten Unbehagen  bereitete:  Banalität.  Ausgerechnet  eine  ihrer  besseren  Studen‐ tinnen  hatte  purpurfarbenes  Vlies  um  drei  seltsam  geformte  Gebilde aus engmaschigem Draht gewickelt. Aus jeder davon  ragten Scherben aus klarem Glas. Es sah aus, als sei diese Kin‐ derfigur  namens  Barney  auf  die  Sause  gegangen  und  auf  ei‐ nem Koffer voll zerbrochener Ginflaschen gelandet.  Lauren sah, wie Ry es ernsthaft betrachtete, zu ernsthaft, als  könnte er seine wahren Empfindungen verraten, wenn er seine  Aufmerksamkeit  auch  nur  kurz  abschweifen  ließe.  Ganz  an‐ ders  Kerry  und  eine  Reihe  weiterer  Studentinnen,  die  ihm  ständig Blicke zuwarfen, da sie ihn offenbar – und zu Recht –  attraktiver und interessanter fanden als das Werk vor ihnen.  »Es ist sehr bizarr«, sagte Lauren, unfähig, die Gefühle ihrer 

Studentin  zu  schonen.  Doch  das  Mädchen  war  von  ihrer  Of‐ fenheit keineswegs gekränkt oder verblüfft, es freute sich.  »Danke. Es geht um Menschen. Wie sie sich verbarrikadie‐ ren.«  Das  Mädchen  fegte  ihr  langes  Lockenhaar  über  die  Schulter.  »Wieso hast du Purpur genommen?«, fragte Kerry, die ihre  acht Minuten fast nur mit Lob überstanden hatte und nun be‐ rechtigt war, sich frei zu äußern. Nicht, dass sie es notwendi‐ gerweise  tun  würde,  aber  sie  war  ein  ungewöhnlich  kluges  Mädchen mit einer scharfen Zunge.  »Purpur?« Die Künstlerin drehte sich eine Haarsträhne um  den  Zeigefinger  und betrachtete ihr  Werk,  als würde sie zum  ersten Mal über ihre Farbwahl nachdenken. Lauren hoffte, das  Mädchen  hatte  eine  Antwort  auf  diese  grundlegendste  aller  Fragen.  Sie  machte  Stimmung  für  die  junge  Frau,  obwohl  die  jetzt  nur  die  Locken  zur  Seite  wischte  und  mit  den  Achseln  zuckte.  Purpur  sei  die  Farbe  der  Götter,  brachte  Lauren  vor,  die das Gefühl einer persönlichen Niederlage hatte.  »Ich  habe  an  Kinder  gedacht,  vor  allem,  als  ich  das  dort  gemacht  habe«,  sagte  die  junge  Frau,  als  hätte  sie  Lauren  gar  nicht gehört.  Die  Künstlerin  zeigte  auf  die  kleinste  der  drei  Formen,  ein  verschrumpelter,  armseliger  Sprössling  der  purpurnen  Eltern  vermutlich,  die  viel  größer  aussahen  und  eindeutig  wirkten,  als wären sie fähig, ihr Kleines in Stücke zu schnipseln.    Sie setzten ihre Tour fort, unter anderem mit dem schmerzhaft  offensichtlichen Performancestück eines magersüchtigen Mäd‐ chens in schwarzen Nylonstrümpfen, Strapsen und Seidenslip,  die  sich  wenig  überzeugend  mit  Seilen  hatte  fesseln  und  mit 

nicht mehr Leidenschaft an eine Toilettenkabine binden lassen,  neben  der  eine  Peitsche  samt  sehr  exakter  Anweisungen  lag,  wie sie zu züchtigen sei, dazu pedantische Passagen, in denen  die Vorzüge ausgefallener Sexspiele  gerühmt wurden. Es  ließ  das Barney‐Stück für Lauren im Rückblick wie einen Brancusi  aussehen.  Zum  Glück  kamen  am  Ende  noch  zwei  bemerkenswerte  Arbeiten.  Bei  der  ersten  handelte  es  sich  um  die  Klebeband‐ hülle  eines  weiblichen  Körpers  mit  einer  bauschigen  weißen  Ausfütterung.  Die  Künstlerin  hatte  das  Stück  geschaffen,  in‐ dem  sie  sich  selbst  vollständig  in  dem  silbernen  Band  versie‐ geln ließ, während sie auf einem einfachen Holzstuhl saß. Ein  Foto  in  Postergröße,  das  den  ursprünglichen,  mumifizierten  Zustand dokumentierte, hing gespenstisch an der Wand hinter  der  Skulptur.  Wenn  Lauren  von  einem  zum  anderen  sah,  konnte  sie  nachvollziehen,  wie  sich  die  Künstlerin  aus  der  Form  befreit  und  eine  besonders  überzeugende  Schmetter‐ lingspuppe zurückgelassen hatte.  Die  letzte  Arbeit  gefiel  Lauren  sogar  noch  besser.  Auf  den  ersten Blick war Melanie die normalste Studentin in der Klas‐ se.  Ihre  mädchenhafte,  zarte  Gestalt  hüpfte  und  zappelte  für  gewöhnlich in den lose sitzenden Cordsachen und ausgeleier‐ ten rosa Pullis herum, die sie bevorzugte. Sie wirkte mit ihren  Zöpfchen und Perlschnurarmbändern absolut unschuldig und  naiv,  bis  sie  dann  in  der  warmen  Jahreszeit  ein  rückenfreies  Kleid trug und man sah, dass ihr kindlicher Rücken fast voll‐ ständig von Tattoos bedeckt war.  Lauren  erkannte,  dass  Melanies  Kunstwerk  ganz  ähnlich  funktionierte:  Es  enthüllte  seine  Bedeutung  schichtweise.  Sie  hatte drei BHs und einen einzelnen Tanga aus Grapefruit‐ und 

Orangenschalen  geformt.  Die  Schalen  waren  getrocknet  und  geschrumpft und so zu Unterwäsche geworden, die nur einem  sehr jungen Mädchen passen würden. Bedrückenderweise hat‐ te sie den  Tanga  aus  der Haut einer  Blutorange  gebaut,  dann  hatte sie alle »Kleidungsstücke« auf elegante, weiße Bügel in‐ stalliert, so wie ihre seidenen Gegenstücke oft in teuren Bouti‐ quen  ausgestellt  werden.  Lauren  gefiel  die  Arbeit  sehr,  die  Installation  und  die  Vorstellungskraft,  die  zu  beidem  geführt  hatte. Auf den ersten Blick drollig – aber erschreckend, sobald  die Hinweise auf obsessive erotische Gewaltfantasien und die  Sexualisierung von Kindern offenbar wurden.    Ry ging mit Lauren zu deren Büro zurück, um seine Jeansjacke  zu holen, die er dort über einen Stuhl gehängt hatte. Sie rede‐ ten  leichthin  über  das  Erdbeben,  während  sie  um  die  gelben  Sägeböcke  herumgingen.  Lauren  sperrte  die  Tür  auf  und  trat  über die Schwelle.  »Da ist sie«, sagte er überflüssigerweise, als er nach der Jak‐ ke  griff.  Zum  ersten  Mal  entdeckte  sie  eine  Spur  von  Unsi‐ cherheit an ihm.  »Dann also bis nächsten Mittwoch um acht? Können Sie das  einrichten?«, fragte er.  »Ja,  ich  werde  da  sein.  Und  ich  verspreche,  mich  um  den  Parkausweis zu kümmern. Ich bringe ihn persönlich raus.«  Er  dankte  ihr,  dass  sie  sich  die  Zeit  genommen  hatte,  und  als er seine Jacke anzog, warf sie einen verstohlenen Blick auf  seinen  Oberkörper  und  stellte  ihn  sich  als  Nacktmodell  auf  einem Hocker vor, eine angenehme, wenngleich äußerst kurze  Träumerei, denn Kerry platzte mit einem Brief in der Hand ins  Büro. 

»Ich hab es! Ich hab es!«  »Was haben Sie?« Lauren überlegte angestrengt, hinter was  Kerry mit solchem Eifer her gewesen war.  »Das Praktikum bei Stassler.«  »Großartig. Gratuliere. Wann fangen Sie an?«  »Nächsten Monat.«  »Stassler?«, sagte Ry. »Sie machen ein Praktikum bei Stass‐ ler?«  Kerry wandte sich ihm zu und nickte. Lauren bemerkte das  Leuchten  in  den  Augen  des  Mädchens,  das  ihr  schon  vorhin  aufgefallen War. Kerry lächelte, sie strahlte Interesse und viel  zu viel Sexappeal für eine Frau ihres Alters aus.  »Ja. Der Ashley Stassler.«  »Das ist interessant, weil ich Ende Mai einen Termin für ein  Interview bei ihm zu Hause habe. Wir reden von dem Anwe‐ sen in der Nähe von Moab, oder?«  »Korrekt!«  Kerry  schnalzte  mit  dem  Brief,  und  ihr  Lächeln  dehnte  sich  über  das  ganze  Gesicht  aus.  Lauren  mutmaßte,  dass es gleichermaßen von der Aussicht belebt wurde, mit ei‐ nem berühmten Bildhauer in der Wüste von Utah zu arbeiten,  wie von Rys bevorstehender Verbindung zu ihnen beiden.  »Sagen  Sie«,  begann  Kerry  und  musterte  Ry  unverhohlen,  »hat Ihnen schon jemand gesagt, dass Sie wie dieser Journalist  aussehen,  Sebastian  …  ich  komme  nicht  auf  seinen  Nachna‐ men, aber er hat The Perfect Storm geschrieben.«  »Korrekt«, parodierte er sie gutmütig. »Das habe ich schon  ein paar Mal gehört.«  Kerrys  Brauen  hoben  und  senkten  sich,  während  ihr  Blick  fest blieb, und Lauren überlegte, ob Männer junge Frauen un‐ ter anderem deshalb so attraktiv fanden, weil ihnen alles Sub‐

tile  abging.  Es  war,  als  könnte  das  Fruchtbarkeitsfest,  das  in  ihren  Körpern  stattfand,  nur  die  allerlauteste  Trommel  schla‐ gen.  Endlich  wandte  sich  Kerry  wieder  Lauren  zu.  »Ich  werde  zwei Monate weg sein. Vielen Dank für den Brief.«  Ach  so,  das  Empfehlungsschreiben,  erinnerte  sich  Lauren.  »Gern geschehen.«  »Es ist einfach unglaublich. Absoluter Wahnsinn.«  Das  ist  es  tatsächlich,  dachte  Lauren,  während  Kerry  den  Flur hinablief und Ry aus der Tür verschwand. Ein Praktikum  bei  einem  der  führenden  Bildhauer  unserer  Zeit,  wenngleich  sein  Werk  sie  nicht  mehr  ansprach.  Viel  zu  gegenständlich.  Familien  –  Kinder,  Mütter,  Väter,  sogar  Haustiere  –  in  unter‐ schiedliche  Grade  von  präzise  erzwungenem  Schrecken  ge‐ gossen, Bronzefiguren, die »die allgegenwärtige Latenz unert‐ räglichen  Schmerzes«  in  sich  tragen,  wie  ein  bekannter  Kriti‐ ker über Stasslers große Ausstellung vom vergangenen Winter  im Guggenheim geschrieben hatte.  Aber der schwächste Aspekt an Ashley Stasslers Werk war‐ en  für  Lauren  die  Gesichter.  Sie  waren  Klischees.  Jedes  Auge  zu starr, jede Stirn zu gefurcht, jedes Kinn zu streng. Und die  Münder  waren  noch  schlimmer.  Selbst  die  Lippen  von  Kin‐ dern  sahen  immer  gleich  verzerrt,  verzogen,  nie  ganz  ge‐ schlossen aus. Es war, als hätte er die nicht zu leugnende To‐ desnot  der  Körper,  die  jeweils  einzigartig  waren  in  ihrem  kühnen  Ausdruck  äußersten  Leidens,  genommen  und  sie  mit  dem stereotypen Porträt eines leidenden Gesichts gepaart.  Doch  was  sie  als  Schwäche  ansah,  hielten  die  meisten  ein‐ flussreichen  Kunstkritiker  für  eine  große  Stärke.  Erst  letztes  Jahr  hatte  der  Chefredakteur  von  Europas  angesehenstem 

Kunstjournal  in  einer  Besprechung  der  Guggenheim‐ Ausstellung  über  Stasslers  »metaphorische  Verwendung  des  Mundes«  geschrieben,  »als  sei  er  gefesselt  von  den  brutalen  Zwängen  der  Konvention,  zum  Schweigen  gebracht  von  den  Schreien, die niemand hören kann.«  Lauren war zusammengezuckt, als sie die Besprechung ge‐ lesen hatte, unter anderem weil sie selbst Stassler gelobt hatte,  wenn  auch  weniger  eloquent,  als  sie  schrieb,  die  Münder  sei‐ ner Subjekte »riefen mit Worten in eine Welt, die man nie er‐ fahren  wird«.  Aber  das  war  vor  mehr  als  zwanzig  Jahren  ge‐ wesen,  als  sie  noch  studierte  und  von  der  meisten  Kunst,  die  sie  sah,  überwältigt  wurde.  Es  war  keine  Überraschung,  dass  sie  von  Stasslers  Werk  angetan  gewesen  war,  das  ihr  College  damals als Leihgabe erhalten hatte. Und sie war damals auch  von  Bronze  fasziniert  gewesen,  von  der  Unsterblichkeit,  die  das Material versprach. Sie hatte ihm eine Kopie ihrer Rezen‐ sion geschickt. Er hatte nie geantwortet. 

3 Sie sind inzwischen zu müde für den Schrecken. Ich sehe es an  ihren  Gesichtern.  Sie  sind  nicht  nur  müde,  sie  sind  schlecht  gelaunt,  hungrig  und  durstig.  Ich  kenne  das  alles  bereits.  Ich  werde ihnen Essen, ein Dach über dem Kopf und frische Klei‐ dung  geben  müssen,  ehe  sie  sich  wieder  auf  irgendetwas  au‐ ßerhalb  ihres egoistischen kleinen Ichs  konzentrieren  können.  Ich werde sie zum Schrecken zurückpäppeln müssen.  Nicht ein Mucks kommt von ihnen. Zwölf Stunden Fahrt im  Kombi,  und  sie  könnten  ebenso  tot  sein  wie  der  Hund.  Die  Gute  hatte  bereits  ziemlich  übel  gerochen,  als  ich  sie  schließ‐ lich nach draußen beförderte. Ich machte die Hecktür auf und  fünf  Augenpaare  starrten  mich  an.  Hat  einer  von  ihnen  ge‐ blinzelt?  Ich  glaube  nicht.  Die  liebe  kleine  Hündin  jedenfalls  bestimmt nicht. Wurde auch schon ziemlich steif. Ich habe sie  auf die Hinterbeine gestellt und ihre Pfote geschüttelt, um sie  zum  Abschied  winken  zu  lassen.  In  diesem  Moment  hat  das  Mädchen  gelacht.  Ich  war  mir  erst  nicht  sicher,  wegen  des  Klebebands,  aber  ihre  Mutter  warf  ihr  einen  dieser  Untersteh‐ dich‐Blicke zu, und da wusste ich es. Sie lachte wieder, als ich  den  Hund  auf  den  Beinen  ihrer  Mutter  tanzen  ließ  und  mit  den Klauen über die Strumpfhose kratzte.  Ich  öffne  lieber  den  Vorhang,  den  ich  vor  den  Frachtraum  gezogen  habe  und  lasse  etwas  Luft  da  hinten  rein.  Es  wird  langsam  ein  bisschen  warm.  Ich  muss  ihnen  Wasser  geben.  Vor ein paar Kilometern habe ich ein Hinweisschild für einen 

Rastplatz gesehen. Genau das Richtige. Reinfahren, in den La‐ deraum schlüpfen und ihnen zu trinken geben. Und mich auf  die  Beschwerden  gefasst  machen:  Ich  muss  pinkeln.  Ich  habe  Hunger. Was wollen Sie? – Häufiger: Was zum Teufel wollen Sie?  –  Wohin  fahren  wir?  Ich  werde  ihnen  also  als  Erstes  erklären,  dass  niemand  von  ihnen  Wasser  bekommt,  wenn  auch  nur  einer ein einziges Wort sagt. Nicht einen Tropfen.  Da ist der Rastplatz. Er kommt schneller, als ich dachte, und  ich frage mich, ob ich einzudösen beginne. Ich suche mir einen  Parkplatz nicht zu nah und nicht zu weit von den nächsten Au‐ tos und lasse den Blick von links nach rechts über das Gelände  wandern.  Kein Streifenwagen,  keines von  diesen breiten  Schif‐ fen,  die  Detektive  in  diesen  Gegenden  bevorzugen.  Nichts  als  übergewichtige Mormonen, die ihre Frühstücksbagel kaufen.  Ich  esse  noch  zwei  von  den  mit  Schokolade  überzogenen  Espressobohnen,  die  mich  den  größten  Teil  der  Nacht  fit  ge‐ halten haben. Ich habe fast die ganze Tüte aufgegessen. Scho‐ kolade, Koffein und Wasser. Ich muss unbedingt pinkeln, aber  ich kann sie nicht allein lassen, deshalb nehme ich die Pinkel‐ flasche mit nach hinten.  Das ist nun wirklich eine Folter, sie zusehen zu lassen, wäh‐ rend  ihre  eigenen  Blasen  zum  Platzen  voll  sind.  Es  ist  jetzt  zwölf Stunden oder länger her, seit sie die Gelegenheit hatten,  aufs Klo zu gehen, und ich frage mich, wer es als Erster nicht  mehr aushält. Es gab schon andere, die in die Hose gepisst ha‐ ben.  June  schaut  weg,  genau  wie  ihr  Macker,  dieser  Jolly  Ro‐ ger,  und  ihr  Sohn,  aber  Töchterchen  sieht  mich  voll  an,  sieht  ihn an.  Mutig, unsere  Kleine,  was? Wirkt überhaupt nicht  be‐ unruhigt.  Ganz  anders  als  ihre  Mutter,  als  ich  ihr  das  Kleid  ausgezogen habe. 

O nein, ich rieche es, bevor ich es sehe, und als ich das Dek‐ kenlicht  anmache,  ist  klar,  dass  sich  Sonnyboy  voll  gemacht  hat. Seiner Schwester gefällt das gar nicht. Sie klingt, als wür‐ de  sie  ihn  hinter  dem  Klebeband  wüst  beschimpfen.  Es  muss  so  sein,  denn  June  wirft  ihr  schon  wieder  finstere  Blicke  zu.  Roger  sieht  einfach  nur  krank  aus.  Er  hat  wahrscheinlich  ge‐ waltige  Schuldgefühle,  weil  er  mich  ins  Haus  geschleppt  hat.  Und  jetzt  sieh  sie  dir  an,  nach  gerade  mal  einem  halben  Tag  mit  mir!  Gefesselt,  hungrig,  durstig  und  die  Hosen  voll.  Und  du fandest Harrisburg schlimm, was, Jolly Roger?  »So,  Leute,  aufgepasst.«  Sie  sind  sofort  ganz  Ohr.  Ich  habe  nicht  mehr  mit  ihnen  gesprochen,  seit  wir  losgefahren  sind.  »Zeit für einen Schluck Wasser. Wer will zuerst trinken?«  Ich  wusste  es.  Töchterchen  hebt  den  Kopf  und  bewegt  die  Beine,  und  als  ich  sie  ansehe,  überlege  ich,  dass  sie  vielleicht  doch  nicht  mehr  ganz  so  jung  ist,  wie  ich  dachte.  Sie  könnte  sechzehn sein. Siebzehn? Möglich.  Alle nicken, als ich ihnen erkläre, wie die Abmachung aus‐ sieht.  Alle  außer  Sonnyboy,  der  sich  zu  sehr  zu  schämen  scheint, um die nassen Augen zu öffnen.  Ich schäle das Klebeband vom Mund seiner Schwester und  bemerke  ihre  Lippen,  voll  und  sanft  geschwungen  wie  ein  Champagnerglas.  Ich  helfe  ihr,  sich  aufzusetzen,  spüre  die  Kammlinie  ihres  Rückens.  Dann  lasse  ich  meine  Hand  an  ih‐ rem  Rückgrat  nach  oben  gleiten,  fühle  jeden  kleinsten  Kno‐ chen,  ihre  Haut  —  sie  ist  so  straff  –  und  ihren  Hals,  schmal  und glatt. Ich behalte meine Hand dort, als sie trinkt und spü‐ re, wie die Flüssigkeit ihre Kehle hinabströmt.  »Nicht zu viel«, sage ich leise. »Du wirst es bei dir behalten  müssen.« 

»Wie  er.«  In  ihrem  Flüstern  liegt  so  viel  reiner  Abscheu,  dass  ich  nur  dort  kauern  und  sie  bewundern  kann.  Aber  das  ist alles, was ich tue, denn sie hat das Abkommen verletzt.  »Wenn  du  noch  ein  Wort  sagst,  bekommen  die  anderen  nichts.«  »Wirklich?« Ihre Miene hellt sich auf.  »Und was, wenn  ich  schreie? Bringen Sie dann alle um?«  Ich  halte  ihr  schnell  den  Mund  zu,  aber  es  schüttelt  mich  vor Lachen. Und sie weiß es, ich sehe es an ihren Augen. Und  dann – ich fasse es nicht – lässt sie ihre Zunge an meine Finger  gleiten.  Was  für  ein  Luder.  Was  für  ein  dreckiges  Luder.  Ich  finde sie großartig.  June zeigt eine völlig andere Reaktion auf unser Tete‐a‐tete.  Sie  versucht  ihre  Tochter  zu  treten,  jawohl,  zu  treten,  und  ich  beginne hier ernste Familienprobleme wahrzunehmen.  »Schluss  damit«,  fahre  ich  die  Mutter  an.  »Reißen  Sie  sich  zusammen.«  »Umpf‐umpf.«  »Ach  was,  selber  umpf‐umpf.«  Selbst  ihre  Strumpfhose  be‐ ginnt ihre Anziehungskraft zu verlieren.  Sie  wird  als  Erste  gehen,  das  sehe  ich  jetzt  bereits.  Man  muss  Opfer  bringen  für  seine  Kunst.  Klar,  das  tun  alle,  aber  June  Cleaver  geht  mir  seit  der  Sarah‐Bernhard‐Nummer  we‐ gen ihres Kleides auf die Nerven. Eine wahre Dramenkönigin.  Man hat mit allen möglichen Typen zu tun bei dieser Art Ar‐ beit, das kann ich Ihnen sagen.  Ich klebe ihrer Tochter wieder den Mund zu und rutsche zu  Sonnyboy  hinüber.  Er  reagiert  nicht  auf  meine  Warnungen,  deshalb wende ich mich an diesen Jolly Roger von Vater und  erkläre die Abmachung geduldig noch einmal. 

Mag  sein,  dass  er  zuhört,  ich  kann  es  nicht  sagen.  Er  sieht  erschöpft aus, schwere, halb geschlossene Augen, als wäre all  sein Lebenssaft ausgelaufen; aber bei manchen Männern kann  man  nie  wissen,  besonders  bei  den  kräftigen,  die  noch  kräfti‐ ger zu wirken versuchen, indem sie eine Dummheit machen.  »Sie«  –  ich  zeige  auf  das  Mädchen  –  »ist  damit  davonge‐ kommen,  weil  sie  niedlich  ist,  aber  Sie  sind  alt  und  hässlich,  Roger« — er schaut verwirrt drein, als er den ihm zugeteilten  Namen  hört  –,  »also  kommen  Sie  nicht  auf  dumme  Gedan‐ ken.«  Er nickt, als wollte er sagen, klar doch, geben Sie mir schon  zu trinken, und dann stürzt er einen ganzen Viertelliter hinun‐ ter, bis ich ihn unterbreche.  June hat sich von mir weggedreht, auf die Seite, sie schmollt  zweifellos wegen ihrer misslichen Lage, deshalb lasse ich ihren  BH schnappen, ich ziehe ihn weit zurück, wie eine Schleuder,  und dann gib ihm! Das habe ich seit der Schulzeit nicht mehr  gemacht,  es  ist  ein  großartiges  Gefühl  und  stimmt  sie  sofort  um. Aber ihr Geumpfe hat nun etwas von einem Fauchen, des‐ halb  verkünde  ich  nur:  »Sie  haben  verloren«,  tröpfle  etwas  Wasser über ihren Kopf und schließe die Flasche.  Jetzt  fängt  sie  an  zu  treten,  sie  bekommt  einen  richtigen  Wutanfall,  und  das  zwingt  mich  zu  handeln.  Ich  ziehe  mein  Messer heraus, ein Schnappmesser, das ich vor fünf Jahren in  Sonora, Mexiko, gekauft habe, ein echtes Prachtstück, mit tür‐ kis eingelegtem Griff, Goldbändern oben und unten und einer  Edelstahlklinge  so  scharf,  dass  ich  Sonnyboys  Wange  nur  rit‐ zen muss, und schon sprießt eine rote Blüte. Ich suche ihn aus,  weil  langsam  der  Verdacht  in  mir  keimt,  Mutter  würde  nicht  aufhören zu treten, wenn ich seine Schwester verletzen würde. 

Eine  dieser  Mutter‐Tochter‐Geschichten  –  wie  du  mir,  so  ich  dir.  Sonnyboys  Kratzer  ist  gar  nichts,  aber  er  genügt,  um  June  zum Schweigen zu bringen.  Ich wische die Klinge an ihrer Hüfte ab, am Höschenteil der  Strumpfhose,  spüre  aber  nichts  von  dem  Kitzel,  der  am  An‐ fang  mein  Interesse  geweckt  hatte.  Erstaunlich,  wie  sehr  inti‐ me Nähe Abneigung hervorrufen kann.  Als ich das Mädchen wieder ansehe, nickt sie, und wenn ich  raten  müsste  –  und  seien  wir  ehrlich,  genau  das  muss  ich  zu  diesem  Zeitpunkt  –,  würde  ich  sagen,  was  ich  soeben  getan  habe, findet ihre volle Zustimmung. Was aber wirklich merk‐ würdig ist, was bisher noch nie vorkam, ist, dass sie auch die  meine findet.    Noch  vier  Stunden  Fahrt.  Es  ist  der  schönste  Teil  der  Reise,  durch  das  Wüstenhochland  des  südöstlichen  Utah.  Sanft  ge‐ wellte Hügel aus rotem Fels, wunderbare Berge, offenes Land.  Aber im Sommer ist die Gegend ein Backofen, und selbst jetzt  geht  die  Temperatur  schon  nach  oben.  Besser  ich  schalte  die  Klimaanlage  an  und  mache  den  Vorhang  wieder  einen  Spalt  auf, sonst braten sie mir da hinten.  Ich denke ständig an  die Tochter. Sie  sieht absolut köstlich  aus,  vollkommen  ausgereift.  Als  ich  ihre  Haut  berührte,  wünschte ich mehr davon zu berühren. Ich wollte meine Hand  über jeden festen Quadratzentimeter von ihr gleiten lassen. Sie  ist in dem Alter, in dem die Haut ihre maximale Straffheit be‐ sitzt, nicht fester sein könnte, da man buchstäblich eine Münze  von ihrem Bauch hochspringen lassen könnte. Ich musste mich  sehr zusammennehmen, nicht ihre Brüste zu betasten. Sie hat 

so hübsche Brüste, hoch und stolz. Natürlich ist sie noch min‐ derjährig,  und  wir  wollen  ja  nichts  Ungesetzliches  tun,  nicht  wahr?  Wie muss eine Kindheit aussehen, die so viel Hass erzeugt:  Wenn ich schreie, bringen Sie dann alle um? Ich glaube, sie meinte  es  ernst.  Ich  glaube,  es  würde  ihr  nicht  das  Geringste  ausma‐ chen, wenn ich sie jetzt auf der Stelle erledigen würde. Dabei  wirkten sie so normal. Deshalb habe ich sie mir ja vorgenom‐ men.  Das  Einzige,  was  fehlte,  war  eine  Lassie,  und  ich  habe  ein,  zwei  Lassies  irgendwo  herumliegen.  Dazu  die  Skelettpa‐ rade, damit sie ihre Zeit mit Nachdenken darüber verbringen,  was passieren könnte, wie sie enden könnten. Zeit zum Nach‐ denken bedeutet Zeit, damit das Entsetzen eindringt. Ich will,  dass sie Adrenalin in jede Zelle absondern, bis sie voll davon  sind  wie  Vieh  auf  der  Schlachthausrampe,  das  hilflos  brüllt,  während  ein  endloser  Strom  von  Chemikalien  durch  ihr  Ge‐ hirn rauscht.  Vielleicht wurde sie missbraucht, als sie klein war. Heutzu‐ tage  denkt  man  zwangsläufig  daran,  es  ist  das  Erste,  was  ei‐ nem einfällt. Ich verabscheue Kinderschänder wirklich. Sich so  über  Kinder  herzumachen,  ist  eine  Schande.  Das  kann  so  ein  kleines  Ding  wirklich  emotional  verkrüppeln.  Man  sollte  sie  alle erschießen.  Aber  möglicherweise  ist  sie  einfach  missraten.  Ich  bin  mir  sicher,  genau  das  würde  man  von  mir  behaupten.  Ich  hatte  eine perfekte Kindheit. Niemand hat mich gefickt. Ich glaube,  ich  wurde  ganze  zwei  Mal  verhauen.  Mom  blieb  zu  Hause,  Dad ging arbeiten. Und ich durfte die ganze Zeit spielen.  Alles in allem habe ich mich gut entwickelt. Der einzige Fe‐ tischismus, den ich habe – wenn man es überhaupt so nennen 

kann  –  ist  diese  Strumpfhosengeschichte.  Ich  bin  nicht  der  Einzige.  Suchen  Sie  im  Web  unter  »naughty  pantyhose«,  und  Sie  finden  Dutzende  von  Sites.  Sie  glauben,  ich  verscheißere  Sie? Sie wollen Aufnahmen von großbrüstigen Asiatinnen mit  hochgeschobenem  Rock  und  Strumpfhose?  No  problema,  wie  sie  im  Süden  sagen,  weit  im  Süden.  Englische  Schulmädchen  in  Kniestrümpfen  und  blanker  Strumpfhose?  Dito.  Diese  Strumpfhosenfreaks  haben  sogar  ihre  eigene  Lobby.  Sie  ver‐ langen, dass Hollywoods Filmemacher in Sexszenen Strumpf‐ hosen  zeigen  statt  Nylonstrümpfe  und  Strapse,  die  sowieso  lächerlich  sind.  Am  Valentinstag  hat  sie  vielleicht  jede  zweite  Frau in einem Restaurant an, aber das restliche Jahr über heißt  es  dann  wieder  nichts  als  Strumpfhose,  und  das  ist  auch  gut  so.  Ich  habe  sie  selbst  probiert  –  es  gibt  sogar  dafür  Websites,  Männer  in  Strumpfhosen,  meist  Männer  mit  riesigen  Erektio‐ nen  –,  aber  der  Kitzel  war  schnell  dahin.  Nachdem  ich  rund  ein  halbes  Dutzend  aufgetragen  hatte,  interessierte  es  mich  eigentlich nicht mehr, die Dinger anzuziehen. Das Ganze war  wohl  Transvestismus,  aber  daran  ist  nichts  Ungewöhnliches.  Auf jeder Halloween‐Party erscheint die Hälfte der Männer in  Frauenfummel.  Die  Hälfte  der  Frauen  ebenfalls?  Nein.  Sie  kommen  als  Kobolde,  Elfen,  Hexen.  Aber  die  Kerle?  Sie  sind  Sekretärinnen, Flittchen und Schätzchen in Miniröcken, Push‐ up‐BHs und Stöckelschuhen.  Ich  bin  also  wohl  kaum  pervers,  nicht  nach  heutigen  Maß‐ stäben.  Ich  bin  alles  Mögliche,  aber  nicht  pervers.  Es  ist  nicht  so,  dass  mir  einer  abgehen  würde  bei  diesen  Entführungen.  Ich mache sie, weil ich muss. Es ist Arbeit. Ich kriege bestimmt  keine  Erektion  davon.  Ich  bin  nicht  wie  diese  Freaks,  die 

kommen,  wenn  sie  töten.  Das  Einzige,  was  ich  einräume,  ist  Ehrgeiz, aber das ist alles. Ich finde Vergnügen am Ruhm. Und  warum  auch  nicht?  Ich  verdiene  ihn,  voll  und  ganz.  Meine  Arbeit ist einzigartig, sie ist erstklassig und unvergesslich. Ich  nehme  den  menschlichen  Geist  und  beuge  ihn,  beuge  ihn,  beuge  ihn,  und  genau  in  dem  Augenblick,  in  dem  er  bricht,  fange  ich  den  nackten  Körper  von  oben  bis  unten  in  seiner  Anspannung und  seinem Schaudern  ein.  Das  war  es, was  ich  in  Nepal  gesehen  habe,  der  schreckliche  Aufruhr,  der  direkt  unter  der  Haut  liegt.  Ich  habe  mich  damals  gefragt,  wie  der  Künstler  diese  Wirkung  erzielte.  Ich  frage  es  mich  noch  im‐ mer. Ich weiß, wie ich es mache.  Aber man muss den Schrecken aufbauen, so wie man alles  aufbauen  muss,  was  sich  zu  besitzen  lohnt.  Es  braucht  Zeit,  sehr viel Zeit. Es ist, als müsste ich ihnen erst Süße verleihen,  so  wie  man  einer  Birne  Süße  verleiht,  indem  man  sie  in  eine  Papiertüte  steckt.  Tag  für  Tag  wird  die  Birne  reifer,  die  Säfte  steigen, bis sie schließlich zum Platzen reif ist.  Es  könnte  natürlich  auch  sein,  dass  sie  nur  mit  mir  spielt.  Dass sie versucht, mich zum Narren zu halten. Andere haben  es versucht, weiß Gott, aber nie in diesem frühen Stadium. Sie  haben es getan, nachdem sie das Lager und den Käfig gesehen  hatten.  Dann,  nach  ein,  zwei  Wochen  versuchten  sie  mich  zu  verführen,  vor  den  Augen  ihrer  Ehemänner!  Sie  hielten  mich  für einen Trottel. Aber sie war von Anfang an willig. Sie schien  davon  erregt  zu  sein.  Vielleicht  ist  das  Leben  mit  Mom,  Dad  und Sonnyboy so langweilig, dass selbst das hier besser ist.  Plötzlich  überkommt  mich  Sympathie  für  sie,  und  ich  er‐ mahne mich, vorsichtig zu sein.   

Es  kommt  mir  vor,  als  wäre  ich  eine  Ewigkeit  gefahren,  aber  schließlich  biege  ich  vom  Highway  ab  und  steuere  über  die  unbefestigte Straße. Alles, was ich in den Seitenspiegeln sehe,  ist die Staubfahne hinter uns. An einem Tag wie heute – kein  Wind,  keine  Feuchtigkeit  –  kann  sie  eine  Stunde  lang  in  der  Luft hängen, bis sie langsam zur Erde sinkt. Jedes Mal, wenn  ich auf einer dieser Straßen einen Mountainbiker überhole, tut  er mir Leid, weil er all den Staub schlucken muss. Aber wenn  ich  könnte,  würde  ich  sie  alle  dorthin  zurückschicken,  wo  sie  herkommen.  Ich  bin  der  Abgeschiedenheit  wegen  hierher  ge‐ zogen, und plötzlich sind wir das Weltzentrum der Mountain‐ biker. Eine Million von ihnen strömt jedes Jahr in die Gegend,  um die Pfade über den glatten Fels zu befahren, und manche  kommen vom Kurs ab und landen hier draußen. Ich war schon  versucht, den einen oder anderen unsterblich zu machen, habe  es aber nie getan. Jeder Schritt will geplant sein. Ich lächle nur,  erkläre  ihnen,  dass  sie  sich  verfahren  haben  und  wie  sie  zu‐ rückkommen.  Und  dann  beobachte  ich  sie  genau,  um  sicher‐ zugehen, dass sie auch wirklich verschwinden.  Ich  halte  am  Weidezaun  und  öffne  das  Gatter.  Dann  fahre  ich durch und sperre es wieder ab. Die Ranch war bewirtschaf‐ tet,  bis  ich  sie  gekauft  habe.  Ich  hatte  keine  Verwendung  für  das Land, nur für die Ungestörtheit, die es mir bot. Das größte  Verkaufsargument war die einzige Besonderheit, die ich nicht  sehen konnte, die niemand sieht – der Keller. Diese Mormonen  lieben ihre Keller. Sie füllen sie mit so viel Vorräten auf, dass  sie ein, zwei Jahre lang satt zu essen hätten. Es gehört zu ihrer  Religion.  Sie  haben  also  Keller,  aber  ich  hatte  noch  nie  einen  wie  diesen  gesehen.  Als  ich  ihn  das  erste  Mal  betrat,  staunte  ich nur über seine Größe. 

Sie  hatten  ihn  genau  unter  die  Scheune  gebaut,  die  riesig  war,  mit  einem  halben  Dutzend  Pferdeboxen  auf  der  einen  Seite und einer vier Meter hohen Decke mit fast zweihundert  Quadratmetern  Gästeunterkunft  darüber.  Alles  Holz  und  Balken.  Wundervoll.  Ich  benutze  es  als  meine  Wohnung.  Aber  der  Keller  war  für  meinen  Geschmack  einfach  himm‐ lisch.  Der Eingang liegt vollkommen versteckt. Er befindet sich in  der letzten Box links. Wenn man das Heu zur Seite harkt, stößt  man auf eine schwere Eichentür, die bündig in den Boden ein‐ gelassen  ist.  Sie  hat  einen  genau  passenden  Ring  als  Griff  in  einer Vertiefung. Ich habe die Tür nicht einmal bemerkt, bis sie  mich  darauf  hingewiesen  haben.  Wenn  man  den  Ring  dreht,  öffnet  sich  die  Tür  zu  einer  steilen  Treppe,  die  drei  Meter  in  das  Stockwerk  darunter  führt.  Der  Keller  umfasst  die  volle  Fläche der Scheune, mit einer halb so hohen Decke. Die Wän‐ de  sind  aus  Löschbeton,  unverputzt,  sehr  rau.  Am  hinteren  Ende  befindet  sich  eine  Toilette  mit  Versitzgrube,  das  »Kat‐ zenklo«,  und  Kaltwasserleitungen  kommen  nicht  weit  davon  aus den Wänden.  Als ich den Keller zum ersten Mal sah, war er voll gepackt  mit all diesen Überlebensmitteln: Fünfzig‐Kilo‐Säcke mit Reis,  Hafer, Mehl, riesige Kisten Trockenfrüchte, Milchpulver, Dörr‐ fleisch,  dazu  Schachteln  voll  Tortillachips,  Brezeln,  Knabber‐ zeug,  Kekse,  Fertigkuchen.  Diese  Mormonen  waren  ein  Hau‐ fen couch potatoes in Erwartung der Apokalypse.  Jetzt sieht es da unten ganz anders aus.    Ich  fahre  direkt  in  die  Scheune,  schließe  die  Doppeltür  und  sperre  sie  ab.  Dann  lausche  ich.  Ich  lausche  sehr  sorgfältig. 

Bisher habe ich nie jemanden angetroffen, aber  das  wäre nun  der denkbar schlechteste Moment für ein Versehen.  Ich  habe  ein  komisches  Gefühl.  Mir  ist  klar,  dass  es  wahr‐ scheinlich  nichts  ist,  nur  die  Auswirkungen  einer  sechzehn‐ stündigen Autofahrt, aber ich inspiziere jede Box. Sie sind alle  leer. Von dem Heu abgesehen, sind sie so makellos sauber, wie  die Mormonen sie vor mehr als fünfzehn Jahren verlassen ha‐ ben.  Immer noch beunruhigt, gehe ich nach oben ins Gästehaus.  Hier  ist  es  still  wie  in  einer  Kathedrale.  Ich  blicke  empor  zu  den  Balken,  die  sich  hoch  über  mir  kreuzen,  aber  ich  sehe  nichts  außer  einem  einzelnen  seidigen  Faden,  der  aus  einem  nicht sichtbaren  Spinnennetz  gefallen  ist. Er ist an  einem Bal‐ ken hängen geblieben und fängt das silberne Licht ein.  Eine  lange  Küchentheke  erstreckt  sich  zu  meiner  Rechten,  während der Wohnbereich links liegt. Als ich die Gästeunter‐ kunft  zum  ersten  Mal  zu  Gesicht  bekam,  hatten  sie  ihren  Weihnachtsbaum  hier  oben  stehen,  einen  Baumriesen,  den  größten, den ich je in einem Haus gesehen habe. Es muss zwei  Tage gedauert haben, ihn zu schmücken.  Ich gehe an den Möbeln vorbei und komme in den Flur, wo  ich  spontan  in  mein  Schlafzimmer  stürze.  Aber  dort  ist  nie‐ mand.  Im  ganzen  Gästehaus  ist  niemand,  und  ich  gehe  beru‐ higt wieder nach unten und öffne das Heck des Kombis.  Pfui, wie das riecht. Ich schneide allen die Fußfesseln durch,  dann dürfen sie sich an die nächstgelegene Stallbox lehnen. Ich  weiß nicht, ob jemand von ihnen geschlafen hat, aber die Au‐ gen  des  Mädchens  sehen  nun  verschwollen  und  rot  aus,  als  hätte sie geweint. Sind wir wohl nicht mehr so frech, wie?  Ich entriegle den Griffring und drehe ihn. Die Tür hebt sich 

mühelos. Jede Menge Zahnräder. Ich führe sie nach unten wie  Häftlinge. June sieht lächerlich aus in ihrer Strumpfhose, und  der  Junge  geht  o‐beinig,  was  ich  darauf  zurückführe,  dass  er  sich voll gepisst hat. Das erinnert mich daran, ihnen vom Kat‐ zenklo zu erzählen.  Als sie den Keller betreten, beobachte ich aufmerksam ihre  Augen. Ich will ihre Reaktion sehen. Das ist mir wichtig.  Sie fahren zusammen. Allesamt, als Gruppe, weichen sie an  die Wand zurück, als sie sehen, was der Keller enthält, und ich  kann ein Lachen nur schwer unterdrücken.  »Weiter. Nicht stehen bleiben.«  Das ist der kostbarste Augenblick von allen, denn sie sehen  zum ersten Mal die Parade der Skelette. Ihr Blick fällt auf die  Überreste der Verzweifelten und der Toten, der Zerschmetter‐ ten und der Verstreuten, all der armseligen Menschen, die zu‐ letzt  aufhörten,  an  Hoffnung  oder  Glück,  an  Überleben  oder  Flucht  zu  glauben.  Die  Skelette  stehen  vor  ihnen,  und  sie  ha‐ ben die Kleidung umhängen, die sie einst trugen. Ich bin nicht  umsonst Bildhauer; ich habe die Figuren mit Hilfe meiner Löt‐ lampe zu Positionen zusammengeschweißt, die jedem vertraut  sind, der meine Kunst gesehen hat, obwohl in der ganzen Zeit  nicht  einmal  jemand  diesen  Zusammenhang  hergestellt  hat.  Bildhauerei  liegt  so  weit  unterhalb  des  Radars  der  meisten  Amerikaner, dass es nicht einmal ein Signal auslöst. Wenn sie  sich  nicht  für  mich  interessieren,  warum  soll  ich  mich  für  sie  interessieren?  Wofür sie sich allerdings interessieren, ist ihr Schicksal, und  sie erkennen den Tod, wenn er sie ansieht. Und genau das tun  die lieben Verstorbenen, sie starren alle Neuankömmlinge aus  ihren  leeren  Augenhöhlen  an.  Und  aus  der  Schwärze  dieser 

Augenhöhlen  sprechen  sie  auch  von  der  Zukunft,  der  nicht  allzu  fernen  Zukunft,  wenn  die  Neuankömmlinge  sich  zu  ih‐ nen  gesellen  werden  und  die  Parade  der  Skelette  weiter  an‐ wachsen wird.  »Ihr solltet euch geehrt fühlen«, sage ich. »Diese Seite mei‐ ner Arbeit bekommt nicht jeder zu sehen.«  Sie sehen verwirrt aus, hier macht sich Verweigerung breit,  und  ich  treibe  sie  voran.  Ich  kann  keine  offene  Rebellion  ge‐ brauchen.  Zwar  habe  ich  meine  Waffe,  aber  ich  ziehe  es  vor,  sie nicht zu benutzen. Und jetzt, ja ich kann es sehen, erblicken  sie den Käfig. Er ist wirklich prachtvoll. Er reicht bis zur Decke  und ist so breit wie der Keller. Auch ihn habe ich zusammen‐ geschweißt, und er ist für sich genommen ein Kunstwerk, aus  Schrott  hergestellt.  Meist  Metall,  Stahl  aus  alten  Autoteilen  und  ausrangierten  Lkws,  Chrom  und  Kupfer  aus  Installati‐ onsbedarf, Baustahl, selbst alte Näh‐ und Bohrmaschinen. Falls  Ihr  einziger  Bezugspunkt  Popkultur  ist,  denken  Sie  an  Water‐ world,  oder  noch  besser,  denken  Sie  an  eines  dieser  erbärmli‐ chen futuristischen Epen, die in düsteren unterirdischen Wel‐ ten angesiedelt sind, wo Gefangene ohne Hoffnung hinter dik‐ ken Gitterstangen hervorstieren.  Ich  habe  auch  die  sonnengebleichten  Schädel  von  Rindern  mit  eingebaut  (denken  Sie  nun  an  Georgia  OʹKeefe),  zusam‐ men mit den Gebeinen von Hunden, Katzen und einigen wil‐ deren  Tieren.  Ihr  Gefängnis  ist  ein  Grabmal,  erbaut  aus  den  rostigen  Überbleibseln  unserer  Kultur.  Und  es  ist  robust.  Sie  können  darauf  herumklettern  —  und  die  meisten  von  ihnen  suchen  es  irgendwann  gründlich  nach  einem  Ausweg  ab  –,  aber  dabei  schneiden  sie  sich  nur  an  den  Knochen  und  alten  Stoßstangen. 

Es gibt keinen Ausweg – kein Klettern, kein Tunnelgraben,  kein  Schlossknacken  –,  aber  nur  Jolly  Roger  scheint  das  zu  fühlen. Er ist seiner Familie nicht in den Käfig gefolgt. Er steht  am  Eingang  und  mustert  alles  vor  ihm  genau.  Ich  muss  ihn  mit der Waffe anstoßen, ehe er sich zu seiner Sippe gesellt. Ich  schließe  die  Tür,  eine  unregelmäßige  Folge  von  Leerräumen  und  grob  zusammengeschweißten  Verbindungen,  alles  aus  Metall, alles erprobt.  Ich  lasse  das  Schloss  zuschnappen  und  befehle  Roger,  zu  mir zu kommen.  »Umdrehen.« Er tut  es  widerspruchslos.  Vielleicht  vertraut  er  darauf,  dass  ich  ihm  nicht  wehtue,  nicht  im  Augenblick.  Vielleicht ist es ihm inzwischen egal.  Er muss sich an eine Öffnung drücken, damit ich die Hand‐ schellen  aufsperren  kann.  Die  meisten  reißen  sich  sofort  das  Klebeband  vom  Mund,  so  dringend  ist  ihr  Bedürfnis,  zu  schreien.  Er  jedoch  bleibt  regungslos  stehen,  ein  großer,  star‐ ker Mann, der schneller die Fasson verliert als billige Klamot‐ ten.  June  eilt  herbei  und  schiebt  ihn  zur  Seite,  dann  dreht  sie  sich  um,  damit  ich  ihr  die  Fessel  von  den  Handgelenken  schneiden kann. Sobald sie frei ist, reißt sie sich das Band vom  Mund  und  versucht  zu  schreien,  aber  sie  kann  es  nicht.  Ihre  Kehle ist so trocken, dass sie hustet, und als sie endlich Worte  formt, klingt sie wie Linda Blair im Exorzist, jede Silbe verzerrt  und zerfranst, einer ausgetrockneten Kehle entrissen.  »Was  ist  das  hier?  Was  haben  Sie  mit  uns  vor?«  Ihr  Blick  jagt  zu  den  Geschöpfen,  an  denen  wir  vorbeigegangen  sind,  und  sie  keucht:  »Wer  sind  die?«  Aber  sie  weiß,  wer  sie  sind.  Sie weiß es. 

Ich  mache  ihrer  Tochter  ein  Zeichen,  zu  mir  zu  kommen,  und als sie sich nähert, schlägt June ihr ins Gesicht.  »Du … Scheusal«, würgt sie hervor. »Deinen Bruder ausla‐ chen, mit dem da gemeinsame Sache machen.«  Junes  Augen  funkeln  mich  an,  und  ich  erkenne  Wut  in  ih‐ nen,  die  ich auch in  ihrer brüchigen  Stimme höre,  als  sie sich  erneut an ihre Tochter wendet.  »Untersteh dich, mit deinen Spielchen anzufangen.«  Ihre  Überheblichkeit  macht  June  noch  wütender.  Die  Frau  zittert,  so  sehr  muss  sie  sich  anstrengen,  nicht  wieder  zuzu‐ schlagen. Als Roger das sieht, wird er lebendig, er nimmt seine  Frau am Arm und führt sie unter Grunzen — er hat noch im‐ mer das Klebeband vor dem Mund – ein Stück weg. Das kann  ja reizend werden hier unten.  Ich befreie die Hände des Mädchens, und sie dreht sich zu  mir  um,  als  sie  sich  den  letzten  Rest  Klebeband  vom  Mund  schält. »Sehen Sie, womit ich mich herumschlagen muss?«  Dann  geht  sie  hinüber  zum  Katzenklo,  zieht  sich  die  Hose  und  das  Höschen runter  und pinkelt  ausgiebig,  ohne sich ab‐ zuwenden. Es ist, als würde sie nachspielen, was ich im Kombi  getan  habe.  Sie  nimmt  den  Blick  nicht  eine  Sekunde  von  mir,  auch  nicht,  als  sich  Jolly  Roger  endlich  das  Band  vom  Mund  zieht und schreit: »Bedeck dich!« June stimmt mit ein, Sonny‐ boy ebenfalls.  Nichts davon kratzt die Tochter im Geringsten, sie steht ru‐ hig  auf,  die  Scham  aufreizend  nackt,  und  zieht  sich  langsam  das Höschen hinauf. Ihre trägen Bewegungen scheinen darauf  angelegt,  ihre  Eltern  noch  mehr  in  Rage  zu  bringen,  und  sie  erzielt einen glänzenden Erfolg bei ihrer Mutter, die den »Be‐ deck‐dich!«‐Chor zu einem kreischenden Finale führt. 

Ich  bin  drauf  und  dran,  June  zum  Schutz  des  Mädchens  Handschellen  anzulegen,  als  sie  zu  Füßen  ihres  Gatten  zu‐ sammenbricht  und  kraftlos  auf  den  Boden  hämmert,  einmal,  zweimal, dann kann sie nicht mehr. 

4 Lauren hörte seine Schritte, und im selben Moment wurde ihr  bewusst, dass sie es inzwischen tatsächlich am Klang erkannte,  wenn  Ry  Chambers  den  Flur  entlangkam.  Das  Ganze  wurde  zur allwöchentlichen Mittwochmorgenroutine. Punkt acht Uhr  spaziert  er  in  ihr  Büro  und  beginnt,  Fragen  zu  stellen.  Späte‐ stens acht Uhr fünf ist sie in Erinnerungen, Theorien oder Be‐ trachtungen  über  Kunst  vertieft  und  zitiert  Leute  wie  Kan‐ dinsky  oder  Heidegger  (letzte  Woche  war  es  Bauen,  Wohnen,  Denken), bietet ihm das Gefüge ihres Denkens dar, öffnet sich  so ernsthaft, wie sie sich noch nie jemandem geöffnet hat, auch  ihren Studenten gegenüber  nicht. Sie  genoss es!  Sie  hatte  sich  von dem Erlebnis verführen lassen. Interviewt zu werden war  großartig. Er widmete ihr mehr Aufmerksamkeit, als sie je zu‐ vor erfahren hatte. Und das seit drei Wochen, es ging schon in  die vierte. Verführung, genau das war es. Und da sie noch nie  so  tief  schürfend  interviewt  worden  war,  hatte  sie  keine  Ah‐ nung, ob ihre Reaktion schlicht der Aufmerksamkeit galt, oder  – was bedenklicher wäre – dem Mann, der sie ihr schenkte. Sie  argwöhnte  das  Letztere.  Warum  würde  sie  sich  sonst  so  klei‐ den: hohe Absätze – nichts Übertriebenes, aber genug, um sie  auf einssechzig anzuheben –, wenn sie auch ihre Birkenstocks  tragen könnte? Lief nicht die halbe Stadt so herum? Und einen  schwarzen Rock mit silbernem Schnurbesatz, der in der Mitte  vom Saum bis fast zur Taille hinauflief und ein paar entschei‐ dende,  vielsagende  Zentimeter  davor  endete.  Dann  der 

schwarze  Pullover,  der  die  beiden  schwarzen  BH‐Riemen  nie  ganz  zugleich  bedeckte,  und  den  einen  oder  den  anderen  je‐ weils  mit  der  Außenwelt  kokettieren  ließ.  Mit  ihm,  wenn  sie  ehrlich war.  Dazu das Make‐up, der rote Lippenstift, der sich so auffal‐ lend  von  ihrer  blassen  Haut  und  dem  hübsch  geschnittenen,  blonden Haar abhob. Erst gestern war sie in einem teuren Fri‐ seursalon gewesen, von dem sie in der Zeitung gelesen hatte.  Verführung.  Nur  dass  sie  diejenige  war,  die  die  ganze  Zeit  redete. Sie redete sich in … ja in was? Es ging um mehr als ein  Buch, wie es schien. Er hatte nichts weiter getan, als ihr in die  Augen zu sehen und kurze Fragen zu stellen, und schon legte  sie  los.  Kurze  Fragen  führten  zu  langen  Antworten.  Sie  hatte  das Prinzip entdeckt, von dem sich alle guten Interviewer lei‐ ten ließen: Die Länge der Antwort ist umgekehrt proportional  zur Länge der Frage.  Je mehr sie mit ihm sprach, desto mehr erzählte sie von sich  selbst,  und  je  mehr  sie  ihm  von  sich  erzählte,  desto  weiter  führte  sie  ihn  in  ihre  Welt,  ihre  Familie,  ihre  Geschichte.  Die  Pläne  ihres  Vaters,  schnell  reich  zu  werden.  Wie  er  in  ihrem  Hinterhof  in  Connecticut  begonnen  hatte,  exotische  Vögel  zu  züchten.  Wunderschöne  Vögel  mit  höchst  erstaunlichem  Ge‐ fieder. Wie sie einem Ara beigebracht hatte, auf ihrer Schulter  zu sitzen. Aber Connecticut liegt in Neuengland, und was war  wohl passiert? Sämtliche Vögel erfroren im ersten Winter. Was  hatte sich ihr Vater dabei gedacht!  Und der Bankrott. Sie erzählte Ry ausführlich, wie ihr Vater  sie  alle  zu  einer  Familienversammlung  nach  unten  beordert  hatte. »Und bringt eure Sparschweine mit«, hatte er gesagt. »In  diesem  Augenblick  wurde  mir  klar,  dass  wir  Probleme  hat‐

ten«,  scherzte  sie, und Ry lachte sehr, ein  gesundes, ehrliches  Lachen.  Alles  andere  als  leise.  Auch  sie  hatte  gelacht,  immer  wieder.  Etwa  als  sie  ihm  von  der  Hypochondrie  ihres  Vaters  erzählte,  wie  er  immer  auf  einer  Couch  lag  und  zu  den  Kin‐ dern  sagte: »Das warʹs dann vielleicht. Seid  lieber nett  zu eu‐ rem  alten  Vater.  Gut  möglich,  dass  ich  nicht  mehr  lange  bei  euch  bin.«  Worauf  ihre  Mutter  dann  sagte:  »Herrgott  noch  mal,  Martin,  du  hast  einen  ganz  gewöhnlichen  Husten.«  Und  er lag da, schüttelte den Kopf und murmelte: »Das kannst du  nicht wissen, Lillian.«  Sie erinnerte sich mit Unbehagen, dass ein Romanschriftstel‐ ler  einmal  geschrieben  hatte,  Autoren  würden  fortwährend  diejenigen betrügen, die ihnen am nächsten standen. Sie fühlte  sich Ry inzwischen verwirrend nahe. Würde auch er sie betrü‐ gen? Alle diese Worte nehmen, und sie zum Narren halten? Ihr  Vater hatte sie zum Narren gehalten, hatte sie allesamt für eine  andere  Frau  verlassen.  Dann  kam  er  eine  Woche  später  um  fünf Uhr früh zurück, sagte, es sei der größte Fehler seines Le‐ bens  gewesen,  und was sie alle  bräuchten,  sei ein anständiger  Urlaub. Ein anständiger Urlaub? Sie hatten kaum das Geld, die  Miete  zu  bezahlen.  Was  hatte  er  sich  vorgestellt?  Die  Riviera?  Die  Provence?  Nachdem  er  gegangen  war,  hatte  sich  Lauren  jede Nacht in den Schlaf geweint, sie hatte geweint, bis ihr alles  wehtat, deshalb war sie froh gewesen, dass er wieder da war,  aber ein Teil von ihr dachte auch: Es ist fünf Uhr morgens! Hät‐ test du nicht zu einer anderen Zeit zurückkommen können?  Drei  Tage  später  war  er  erneut  fort.  Und  diesmal  kam  er  nicht mehr zurück.  Sie hatte Ry Dinge erzählt, die sie noch niemandem erzählt  hatte,  weder  Chad  noch  Gene,  keinem  ihrer  Freunde  und 

Liebhaber. Nicht einmal ihrem Therapeuten. Und nachdem sie  sich  so  geöffnet  hatte,  horchte  sie  natürlich  auf,  als  er  in  ihre  milchig‐blauen Augen schaute und sagte, niemand würde sich  jemals  wieder  so  sehr  für  das  interessieren,  was  sie  zu  sagen  hatte, wie er.  Diese  Arroganz!  Eine  so  kühne  Behauptung  aufzustellen.  Aber sie  spürte im Innersten, dass es  stimmte,  denn niemand  hatte ihr je so aufmerksam zugehört; und wenn es bisher nie‐ mand getan  hatte, warum sollte sie dann mit  ihren neunund‐ dreißig erwarten, dass es noch jemand tun würde?  Trotz  aller  Beschäftigung  mit  ihm  erschrak  sie,  als  er  schließlich  ihr  Büro  betrat.  Wenn  sie  so  zusammenfuhr,  hatte  sie sich stets sehr zerbrechlich gefühlt; wie ein Kanarienvogel,  was  einer  ihrer  Spitznamen  in  der  Schule  gewesen  war,  ein  biografisches Detail, das sie nicht enthüllt hatte.    Lauren führte Ry zur Gießerei, zehn Minuten bevor der Guss  stattfinden  sollte.  Sobald  sie  den  Raum  betraten,  spürten  sie  die  Hitze  des  Schmelzofens,  und  Lauren  fragte  sich,  ob  sie  ganz  bei Trost  gewesen war, sich so  zu  kleiden. Sie  bemerkte  Rys Wasserflasche und bat ihn, sie in einem Regal an der Tür  abzustellen.  »Wasser macht die Leute hier drin nervös. Wenn etwas da‐ von auf die Form oder den Schmelztiegel spritzt, könnten bei‐ de explodieren, so heiß werden sie.«  »Schon erledigt.«  Als  er  zurückkam,  gab  sie  ihm  einen  feuerfesten  Umhang  und einen Helm mit einem Plexiglasvisier.  »Damit  tue  ich  mich  aber  wirklich  schwer,  mir  Notizen  zu  machen«, sagte er. 

»Mit  einem  Loch  im  Kopf  tun  Sie  sich  auch  nicht  leichter.  Das  Zeug  da«,  sie  wies  mit  einem  Nicken  zu  dem  glühenden  Schmelztiegel  mit  Bronze,  »ist  elfhundert  Grad  heiß,  und  wenn  ein  Tropfen davon wegspritzt  und auf  Ihrem  Kopf  lan‐ det, brennt er sich durch den Schädel und tötet Sie.«  »Okay, kein Wort mehr, mein Kopf ist schon löchrig genug.«  Er zog die Sachen an, und sie gingen, um beim Guss zuzu‐ sehen.  Lauren  hatte  ihre  ersten  zwei  Jahre  als  Lehrerin  an  einer  Privatschule  in  Texas  gearbeitet.  Ross  Perots  Enkel  hatte  zu  ihren  Schülern  gehört,  und  der  Secret  Service  zu  ihren  Zus‐ chauern.  Es  war  die  Zeit  des  Präsidentschaftswahlkampfs  ʹ92  gewesen,  was  sie  nur  von  Ferne  wahrgenommen  hatte.  Sie  hatte so viel Zeit damit verbracht, mit diesen Kindern Bronze  zu  gießen,  dass  sie  gelernt  hatte,  die  Luft  und  Gaszufuhr  für  den Schmelzofen mit Hilfe der Vibrationsstärke zu regulieren,  die  er  in  ihrem  Zwerchfell  auslöste.  Als  sie  das  Ry  erzählte,  hatte  er  nach  einem  Temperaturmesser  gefragt  –  ob  der  Ofen  denn keinen besäße. Sie hatte geantwortet, die seien nie so ge‐ nau  wie  die  Vibrationen.  Dann  hatte  sie  aufgeblickt,  als  wäre  sie aus einer Trance erwacht und gesagt: »Du meine Güte, das  ist so ooey‐dooey.«  »Ooey‐dooey?  Ist  das  irgendein  technischer  Ausdruck?«  Er  hatte gelächelt, aber sie war dennoch rot geworden, hatte das  Blut förmlich in ihr Gesicht rauschen gefühlt. »So New Age.«    Zwei  Studenten  hielten  je  ein  Ende  einer  zwei  Meter  langen  Stahlstange mit einer Art Wiege in der Mitte, die den Schmelz‐ tiegel  enthielt.  Lauren  erklärte  Ry,  dass  der  junge  Mann  mit  dem  Rücken  zu  ihnen  der  Gießer  war,  während  die  Person, 

die das andere Ende hielt, als Helfer fungierte. Ry machte sich  trotz des Visiers Notizen.  Der  Job  erfordere  Kraft,  erklärte  sie  ihm,  aber  es  sei  nicht  annähernd die Plackerei für harte Burschen, als die es die mei‐ sten  Männer,  die  in  Gießereien  arbeiteten,  hinstellten.  Aller‐ dings,  räumte  sie  ein,  könne  die  psychologische  Belastung  enorm sein.  »Wieso das?«, fragte er.  »Man gießt die Arbeit von allen, nicht nur die eigene. Viele  Studenten und sogar einige Künstler arbeiten direkt in Wachs.  Wenn  man  den  Guss  verhaut,  dann  warʹs  das,  die  ganze  Ar‐ beit ist beim Teufel.«  »Ist Ihnen das je passiert?«  »Nein, aber ich habe gesehen, wie es passiert ist.«  »Vermissen  Sie  Bronze?«  Er  hielt  seinen  Reporterblock  hoch, als wäre er ein Riegel von dem Metall.  Sie hatte ihm von der Bronzephase in ihrer Karriere erzählt,  aber  nicht  von  ihren  Empfindungen  gegenüber  dem  Material  selbst.  »Ja und nein. Bronze hat etwas sehr Ursprüngliches an sich,  etwas  Feierliches.  Man  nimmt  etwas  Hartes  –  Metall  –  und  macht  eine  Flüssigkeit  daraus,  und  dann  plötzlich  wird  es  in  einer  völlig  neuen  Form  wieder  ganz  hart.  Und  all  das  ver‐ packt  in  diese  verrückte  Vorstellung  von  Dauerhaftigkeit.  Selbst schlechte Bildhauerei kann in Bronze Eindruck machen.  Man sieht es ständig. Mittelmäßige Kunst, die bedeutungsvoll  wirkt, weil sie unsterblich aussieht. Schauen Sie – es geht los.«  Der Gießer und sein Helfer hoben die Stahlstange mit dem  dampfenden Schmelztiegel und traten zu den Gussformen, die  dicht  gedrängt  auf  einem  Stück  Lehmboden  im  Gussbereich 

angeordnet  waren.  Die  Bronze  loderte,  und  trotz  aller  Erfah‐ rung fiel es Lauren schwer, unbeeindruckt zu bleiben. So viel  stand auf dem Spiel, so viel Arbeit und Inspiration. Kunst war  immer  ein  Glücksspiel,  ein  Kasino  mit  eigenen  Rouletteschei‐ ben,  Baccaratischen,  rollenden  Würfeln  und  unfehlbaren  Ge‐ bern.  Man  riskierte  einen  Großteil  seiner  zweifelhaften  finan‐ ziellen  Rücklagen  für  ein  Werk,  dessen  Herstellung  vielleicht  Monate  gedauert hatte, übergab es  einem  Galeriebesitzer, der  fünfzig Prozent vom Kaufpreis kassieren würde und setzte auf  die  Kauflaune  des  Publikums.  Aber  all  das  war  eine  Kleinig‐ keit  im  Vergleich  dazu,  seine  Skulptur  in  fremde  Hände  zu  geben,  um  sie  gießen  zu  lassen.  Hier  hatte  man  es  mit  einer  Flüssigkeit  zu  tun,  die  einen  in  Sekundenschnelle  betrügen  konnte,  und  die  doch  so  geschickt  war  in  ihrer  Verschlagen‐ heit, dass sie die entlegensten Winkel einer Gussform zu errei‐ chen vermochte und den exquisitesten Formen Gestalt verlieh  –  Kurven,  Ecken  und  Konturen,  die  das  Leben  selbst  über‐ dauern würden.  Schon  stiegen  mächtige,  unsichtbare  Geruchschwaden  aus  der Form, der leicht süßliche Duft des Metalls, da es zu erkal‐ ten  begann  und  der  Welt  neue  Formen  schenkte.  Tausende  von  Arbeitsstunden  standen  nun  auf  dem  Spiel.  Lauren  er‐ kannte den großen Druck am gebeugten  Rücken des  Gießers,  an der Art, wie er hochkonzentriert blieb, und an der Anspan‐ nung  in  den  Augen  des  Helfers  hinter  dem  Visier.  Moment  mal, das ist doch Kerry, sagte Lauren zu sich selbst nach einem  zweiten Blick zum Helfer. Anscheinend war sie endlich an der  Reihe  gewesen,  in  der  Gießerei  Dienst  zu  tun;  die  Studenten  mussten monatelang auf die Gelegenheit warten, hier zu arbei‐ ten. Kerry sah unverwandt den Gießer an, sie folgte jeder sei‐

ner Bewegungen, ließ ihn führen, ein prächtig choreographier‐ ter Pas de deux mit einer lodernden Sonne zwischen den bei‐ den, die sie fest in ihrer Umlaufbahn hielt.  Sie füllten die erste Gussform zu Ende, machten zwei kurze,  eingeübte  Schritte  nach  rechts,  zentrierten  den  Schmelztiegel,  und  der  Gießer  begann,  ihn  seitwärts  zu  drehen.  Doch  dann  zögerte er.  »Nein,  nicht!«,  flüsterte  Lauren,  der  schmerzhaft  bewusst  war, dass sie außer Flehen nicht viel tun konnte, als ein Sprit‐ zer  Bronze  oben  auf  die  Gussform  fiel,  sich  flach  ausbreitete  und sofort fest zu werden begann.  Von  ihrem  Platz  aus  konnte  sie  nicht  erkennen,  ob  der  Spritzer die Füllrinne getroffen und versehentlich geschlossen  hatte,  und  so  alle  Mühe  bei  der  Erschaffung  dieser  Skulptur  zunichte gemacht worden war.  Kerry  hob  den  Kopf.  Lauren  sah  die  Anspannung  in  den  Augen  des  Mädchens.  Es  war  nicht  ihre  Schuld,  aber  es  war  ihr  erster  Guss,  und  Lauren  hielt  es  für  sehr  wahrscheinlich,  dass sie sich Vorwürfe machte.  »Alles in Ordnung, Mädchen, alles in Ordnung.« Wieder er‐ tappte sich Lauren dabei, wie sie hinter ihrem Visier flüsterte,  obwohl es niemand hören konnte.  Der  Gießer  machte  einen  kleinen  Schritt,  brachte  den  Schmelztiegel  neu  in  Stellung  und  goss  die  Bronze  diesmal  sauber in die Form.  Lauren  atmete  dankbar  auf  in  der  Wärme  der  Gießerei,  während Schweißtropfen an ihr hinabliefen. Sie hatte für eine  Frau schon immer stark geschwitzt. Warum nur, warum, hatte  sie diese Sachen angezogen?   

Sie hängte ihren Helm an einen der Haken neben der Tür und  legte  den  schweren  Umhang  ab.  Ihre  Finger  fuhren  zur  Stirn  und  dann  durchs  Haar  und  sammelten  von  beiden  Schweiß  auf. Ihr blasser Teint leuchtete rot wie ein Stopplicht.  Auch Rys Haut sah ohne Frage feucht aus. Auf seiner Ober‐ lippe  hatten  sich  Schweißperlen  gebildet,  und  Lauren  musste  dem Drang widerstehen, sie mit dem Zeigefinger abzutupfen.  Als  sie  in  den  Flur  traten,  fühlte  sich  die  sonst  laue  Luft  kühl an.  »Und, wie fanden Sie Ihren ersten Guss?«  »Davon abgesehen, dass ich mir vorkam wie in der Sauna«,  er wischte sich das Gesicht mit der Ellenbeuge ab, »fand ich es  wirklich  beeindruckend.«  Er  nahm  einen  tiefen  Schluck  aus  seiner Wasserflasche.  »Haben  Sie  den  kleinen  Fehler  bemerkt,  der  fast  zu  einer  Katastrophe  geführt  hätte?«,  fragte  Lauren,  während  sie  die  Treppe zum dritten Stock hinaufstiegen.  »War es tatsächlich einer? Ich war mir nicht sicher. Ich habe  nur bemerkt, dass der Typ mit dem Gesicht zu uns den ande‐ ren angestarrt hat, der den Guss gemacht hat.«  »Das war Kerry. Sie konnte nichts dafür.«  »Kerry? Ehrlich? Hab ich nicht gemerkt.«  »Ist  auch  schwer  zu  unterscheiden,  wenn  sie  alle  Visiere  aufhaben und Umhänge tragen.«  Sie  gingen  um  die  Sägeböcke  herum,  die  noch  immer  ein  Fünfeck vor ihrem Büro bildeten.  »Wird das eigentlich irgendwann mal repariert?« Er blickte zu  dem Riss hinauf, den man notdürftig mit Zement geflickt hatte.  »Keine Ahnung. Uns sagt man ja nie etwas.« Sie sperrte die  Tür auf. »Sie haben es abgedichtet.« 

Ry  warf  noch  einen  Blick  zu  der  Absperrung.  »Offenbar  trauen sie ihrer eigenen Arbeit nicht.«  »Übrigens«,  sagte  sie  auf  dem  Weg  zu  ihrem  Schreibtisch.  »habe  ich  das hier im Internet gefunden. Ich  dachte,  Sie wür‐ den vielleicht gern einen Blick darauf werfen.«  Sie  gab  ihm  die  Kopie  eines  Artikels  mit  dem  Titel  »Das  Dreieck des Lebens.«  »Wie  sich  herausstellt,  haben  wir  alles  falsch  gemacht  bei  dem  Erdbeben.  Man  soll  nicht  in  Türrahmen  stehen.  Die  To‐ desrate von Leuten, die das tun, ist extrem hoch.«  »Im Ernst? Ich habe immer gehört, Türrahmen seien der si‐ cherste Ort bei einem Erdbeben.«  »Ich auch, aber jetzt heißt es, man ist viel besser dran, wenn  man  sich  das  nächste  stabile  Objekt  sucht  und  sich  daneben  stellt, oder wenn es sein muss, neben eines kauert. Wenn dann  die Wände und Decken einstürzen, ergibt sich dieses Dreieck«  –  sie  zeigte  es  mit  den  Händen  –  »zwischen  einem  Akten‐ schrank, zum Beispiel, oder einem Schreibtisch und dem Stück  Decke, das daran lehnt.«  Er sah den Artikel an, den sie kopiert hatte, dann blickte er  sie an. »Es stimmt also wirklich: Man lernt tatsächlich jeden Tag  etwas Neues, wenn man nicht aufpasst.« Er lächelte, als er ver‐ suchte, ihr das Blatt zurückzugeben.  »Nein,  behalten  Sie  ihn  nur.  Ich  habe  die  Kopie  für  Sie  ge‐ macht.«  »Danke.  Hören  Sie,  Sie  haben  mir  so  großzügig  Ihre  Zeit  gewidmet.  Wie  wäre  es,  wenn  ich  Sie  zum  Mittagessen  aus‐ führen würde. Oder zu einem Abendessen?«  An der Art, wie er »zu einem Abendessen« sagte, erkannte  sie,  dass  sie  an  einem  Scheideweg  angekommen  waren.  Mit‐

tagessen  hieß  keine  Gefahr.  Abendessen  hieß  Sex.  Der  Unter‐ schied war so greifbar wie der Sprung in der Decke.  »Ich  kann  heute  Mittag  nicht  weg.  Ich  treffe  mich  mit  einer  meiner Studentinnen. Aber Abendessen … das wäre nett. Heute  Abend?« Sie nahm an, dass er das wahrscheinlich gemeint hat‐ te; er musste die ganze Strecke von der Küste hierher fahren.  »Würde mir ausgezeichnet passen. Sieben Uhr?«  Sie  nickte,  teils  bereuend,  teils  in  purer  Vorfreude.  Ein  flaues Gefühl im Magen.  »Wo darf ich Sie abholen?«  Sie  gab  ihm  ihre  Adresse,  dann  schüttelten  sie  sich  die  Hand,  wie  sie  es  jedes  Mal  getan  hatten,  wenn  er  gegangen  war. Lauren fragte sich, auf welche Weise sie sich Gute Nacht  sagen würden. Die Studentin, die sie noch treffen musste, war  Kerry.  Lauren  hatte  nicht  wissen  wollen,  ob  die  Aussicht  auf  deren  Erscheinen  Ry  noch  ein  wenig  zum  Bleiben  ermuntert  hätte. Und sie hatte ganz bestimmt keine Lust, sich Kerrys Flir‐ ten wieder anzusehen.  Kerry  kam  ein  paar  Minuten  zu  spät,  wie  es  ihre  Art  war.  Lauren konnte sich daran ebenso wenig gewöhnen wie an die  Piercings,  die  Ringe,  Nägel  und  Nieten  an  den  Körpern  ihrer  Studenten.  Zu ihrer  Freude  hatte  Kerry  die  Selbstverstümme‐ lung  auf  Bauchnabel  und  Nase  beschränkt,  abgesehen  natür‐ lich  von  dem  obligatorischen  halben  Dutzend  Löchern  am  Rand beider Ohren.  Lauren  war  aufgefallen,  dass  die  am  meisten  durchlöcher‐ ten  Studenten,  diejenigen,  die  so  aggressiv  hässlich  aussahen  wie  wütende  Krieger  aus  einem  Science‐Fiction‐Streifen,  sich  unausweichlich als die liebsten Kids herausstellten. Sie war zu  der  Überzeugung  gelangt,  dass  exzessives  Bodypiercing  ein 

Mittel war, sexuelles Interesse abzuwehren, vielleicht die vor‐ hersehbar traurige Reaktion auf eine Kultur, die sie von Kind‐ heit an sexualisiert hatte, durch Werbung, Musik, Filme und in  den schlimmsten Fällen auch durch Berührung.    Kerry  wickelte  ihre  langen  Beine  um  den  unteren  Teil  des  Stuhls und schaukelte nach vorn. »Wissen Sie was?«  »Was?«  »Stassler schreibt, ich kriege ein Zimmer in seinem Haus. Er  schreibt,  er  hat  ein  Gästehaus  über  einer  Scheune,  in  dem  er  wohnt,  deshalb  kann  ich  das  große  Haus  für  mich  allein  ha‐ ben.  Er meint, er lebt  so weit draußen  auf dem Land,  dass es  eine Plackerei wäre, jeden Tag hinzufahren.«  »Das ist sehr entgegenkommend von ihm.«  »Ich nehme mein Bike trotzdem mit.«  »Wie weit wohnt er von der Stadt weg?«  »Von Moab sind es knapp zwanzig Kilometer.«  »Das ist eine ziemliche Strecke mit dem Fahrrad.«  »Eigentlich  nicht.  Seit  ich  sechzehn  war,  rase  ich  jeden  Sommer mit dem Mountainbike herum. Dreißig, vierzig Kilo‐ meter schaffe ich wie nichts.«  Kerry war lebhaft, und Lauren verstand, warum Männer sie  so  anziehend  fanden.  Diese  Art  Schwung  wirkte  sexy.  Wenn  man  ihre  Gesichtszüge  für  sich  betrachtete,  würde  man  sie  nicht als  eine Schönheit bezeichnen,  aber nahm  man  alles  zu‐ sammen  –  das  Grübchen  in  ihrem  Kinn,  das  hennarote  Haar,  das  an  der  Stirn  zu  einem  merkwürdigen  V  geschnitten  war,  diese glänzenden braunen Augen, die gerade Nase und wahr‐ haft  vollkommene  Lippen  –  dann  ergab  sich  eine  äußerst  at‐ traktive Kombination. 

»Es  ist  das  Zentrum  der  Mountainbikerwelt«,  sagte  Kerry.  »Ich wollte schon immer mal hinfahren.«  »Ich hoffe, das hat nicht Ihre Entscheidung …«  »Ach woher! Hier gibt es auch genügend gute Strecken. Ich  will mit Stassler arbeiten«, sagte sie voller Überzeugung. »Sei‐ ne Fantasie ist so, ich weiß nicht, düster, aber real.«  Ja,  dachte  Lauren,  düster,  aber  real.  Als  Studentin  war  sie  ebenfalls  beeindruckt  gewesen  von  all  diesem  düsteren,  aber  realen Sturm‐und‐Drang‐Zeug, aber daraus war sie herausge‐ wachsen, wie ihrer Ansicht nach die meisten anderen Künstler  auch. Nur ein paar wenige suhlten sich hartnäckig weiter dar‐ in,  meist  diejenigen,  die  das  Pech  hatten,  früh  erfolgreich  zu  sein, und sich daraufhin selbst zum Gefängnis der öffentlichen  Erwartung  verurteilten,  wo  sie  sich  bis  zum  Erbrechen  wie‐ derholten.  Sie  dachte  etwa  an  den  Maler,  der  seinen  ersten  großen  kommerziellen  Erfolg  vor  mehr  als  zwei  Jahrzehnten  mit  stark  stilisierten  Herzen  gehabt  hatte.  Er  malte  sie  immer  noch. Entweder es mangelte ihm an Vorstellungskraft oder an  Mut. Sie fragte sich, was von beidem auf Stassler zutraf. Aber  es  war  nicht  ihre  Aufgabe,  ihn  zu  kritisieren.  Besser  sie  ließ  Kerry  zu  ihren  eigenen  Schlüssen  kommen,  in  ihrem  eigenen  Tempo.  So  wie  sie  selbst.  Als  Lauren  das  Praktikantenprog‐ ramm ins Leben gerufen hatte, war es ihr Ziel gewesen, ange‐ hende  Bildhauer  mit  den  Männern  und  Frauen  zusammen‐ zubringen, die sie bewunderten. Stasslers Bereitschaft zur Zu‐ sammenarbeit  hatte  sie  überrascht.  Dafür  war  sie  dankbar,  auch wenn sie ihn inzwischen mehr für einen Kunsthandwer‐ ker als einen Künstler hielt, gut in der Beherrschung der Tech‐ nik, aber bar jeder visionären Kraft. Aber ihre Ansicht war die  einer Minderheit und würde sich wohl kaum je durchsetzen. 

»Okay,  gehen  wir  Ihre  Ziele  für  die  nächsten  zwei  Monate  durch.« Es war wichtig, dass die Studenten ihre eigenen Ans‐ prüche  im  Kopf  behielten,  damit  sie  nicht  zum  Laufburschen  eines  Künstlers  wurden.  Das  Abkommen  verlangte  unter  an‐ derem auch, dass die Künstler den Studenten bei deren Arbei‐ ten halfen.  Kerry öffnete ihre Mappe und streute dabei Kopien der Un‐ terlagen  heraus,  die  sie  Stassler  geschickt  hatte,  darunter  Schwarzweißfotos  der  Skulpturen,  die  sie  unter  seiner  Anlei‐ tung  zu  gießen  beabsichtigte.  Auch  ihre  Zeichnungen  fielen  heraus, zusammen mit ihrem Lebenslauf und einem Farbfoto,  auf dem sie neben dem Werk kniete, das sie am Beurteilungs‐ tag gezeigt hatte. An Kerry selbst jedoch war auf diesem Bild  nichts  nur  vage  anthropomorph:  Sie  trug  einen  kurzen  Rock  und  ein  eng  anliegendes,  schulterfreies  Top.  Lauren  musste  ein Stöhnen unterdrücken. Ihr war, als wäre ihr der Magen in  die Kniekehlen gerutscht.  »Sie  haben  ihm  das  hier  geschickt?  Das  alles?«  Sie  machte  eine  Geste  über  das  gesamte  Material  hinweg,  einschließlich  des frechen Bildes von Kerry selbst.  »Korrekt«, sagte Kerry. »Ich wollte, dass er alles sieht«, füg‐ te sie ohne eine Spur von Befangenheit hinzu.  Lauren  hatte  ein  ungutes  Gefühl.  Kerrys  Foto  hätte  viele  Männer  anbeißen  lassen.  Vielleicht  traf  das  besonders  auf  ei‐ nen  Mann  zu,  der  allein  in  der  Wüste  lebte.  Möglicherweise  hatte Kerry das sogar beabsichtigt, was Lauren allerdings nicht  glaubte. Das Mädchen flirtete gern, keine Frage. Aber Sex vor‐ sätzlich für seine Zwecke benutzen? Nein, das glaubte Lauren  nicht.  Vor  allen  Dingen  war  Kerry  von  Bildhauerei  besessen.  Das  Werk,  das  sie  gießen  wollte,  war  beeindruckend.  Ebenso 

ihre Zeichnungen. Wenn Stassler ihr in der Gießerei half, wür‐ de er ihr ein großes Geschenk machen. Mehr konnten sie von  einem Bildhauer seines Rangs vernünftigerweise nicht verlan‐ gen. Außer natürlich, dass er die Finger von ihr ließ.    Lauren  beabsichtigte,  sich  für  das  Abendessen  nicht  zu  sehr  herauszuputzen. Sie hatte keine Ahnung, wohin Ry sie auszu‐ führen gedachte, und sie wollte nicht übermäßig … übermäßig  wie  aussehen,  fragte  sie  sich?  Übermäßig  …  gierig?  Übermä‐ ßig … interessiert? Übermäßig … erregt?  Wann hatte sie sich das letzte Mal so gefühlt? Sie hielt sich  einen  roten  Pulli  vor  die  Brust  und  schaute  in  den  Schmink‐ spiegel in der Ecke des winzigen Zimmers, der das Doppelbett  mit  der  Steppdecke  im  Hintergrund  sehen  ließ.  Sie  begann  Norwegian Wood zu summen, die Worte schwirrten durch ihre  Erinnerung  und  lockten  sie  mit  gewissen  angenehmen  Mög‐ lichkeiten:    She asked me to stay and told me to sit anywhere,  So I looked around and I noticed there wasnʹt a chair    Der Pullover hatte einen entzückenden Schlitz im Rücken, der  ein  paar  Zentimeter  oberhalb  der  Taille  aufhörte  und  zu  bei‐ den Seiten ausgestellt war. Ach, zum Teufel. Sie warf den Pulli  beiseite und schlüpfte in eine weiße Bluse.  Nein,  auf  keinen  Fall.  Du  siehst  aus  wie  ein  Schulfräulein.  Ich bin ein Schulfräulein. Gewissermaßen.  Raus aus der Bluse, rein in den Pulli. Und einen wadenlan‐ gen grauen Rock, der vorne zugeknöpft wurde. Das letzte Mal  hatte sie ihn auf  einer  Vernissage mit  Chad  im Dezember  ge‐

tragen, an dem Abend, bevor sie ihm gesagt hatte, dass sie hei‐ raten und vielleicht eine Familie gründen möchte. Sie hatte ihn  damals bis knapp über das Knie aufgeknöpft getragen. Gehol‐ fen hatte es nichts. Jetzt wollte sie ihn zuknöpfen, ließ es dann  aber sein.  Sie  trug  noch  mehr  von  ihrem  bevorzugten  roten  Lippen‐ stift  auf,  frischte  ihre  Wimperntusche  auf und  zögerte,  als  sie  überlegte, ein Parfüm zu verwenden.  Tu es, befahl sie sich.    Beim  Essen  in  einem  von  Portlands  besseren  Seafood‐ Restaurants brachte sie ihn  endlich  dazu, dass  er aus sich he‐ rausging.  Es  hatte  fast  einen  Monat  gedauert.  Er  überraschte  sie mit der Mitteilung, er sei das zweite von vier Kindern, alle  von  der  Mutter  großgezogen,  sein  Vater  hatte  sich  aus  dem  Staub gemacht, als er vier war.  »Alle vier, sie ganz allein?«  »Sie ist eine erstaunliche Frau. Sehr klug.«  »Hat sie gearbeitet? Ich meine außer Haus?«  »Und  ob.  Sie  musste  ja.  Sie  war  Psychotherapeutin.  Meine  Schwestern und ich haben immer allen Leuten erzählt, dass sie  seelisch  schwer  gestörte  Menschen  behandelt,  und  danach  geht sie dann zur Arbeit.«  Lauren  lachte.  Ry  lächelte,  offenbar  erfreut,  dass  er  mit  ei‐ nem alten Familienwitz wieder einmal Erfolg hatte.  »Ihr wart bestimmt sehr gesunde Kinder.«  »Das waren wir. Sind wir noch. Mir hat ein Vater schon ge‐ fehlt,  aber  sie  hat  nie  ein  Ballspiel  oder  eine  Schultheaterauf‐ führung verpasst, oder irgendetwas, das uns wichtig war.«  »Theater?«  Lauren  hatte  am  College  Kulissen  entworfen 

und  gebaut.  »Haben  Sie  gespielt  oder  hinter  den  Kulissen  gearbeitet?«  »Ich habe ein bisschen gespielt.«  »Und Sie haben es nie weiterverfolgt?«  »Nur im weitesten Sinne: Ich war Nachrichtensprecher.«  »Fernsehnachrichten? Ehrlich?«  »Schauen Sie nicht so schockiert.«  »Sie wirken …«  »Wie?«  »Zu …«  »Zu?«  »Zu gescheit.«  Nun lachte er. »Wir sind nicht lauter Blödmänner. Ich habe  in  Minneapolis  gearbeitet  und  dann  fast  zehn  Jahre  lang  in  Miami.«  »Warum haben Sie aufgehört?«  »Kurz  gesagt,  hatte  ich  die  Nase  voll  davon.«  Er  drückte  Zitronensaft auf seinen Barsch. »Ich konnte die Arbeit einfach  nicht  mehr  machen,  und  als  ich  es  ihnen  mitteilte,  sagten  sie:  ›Kein  Problem,  komm,  wann  du  willst,  Hauptsache,  du  bist  für die Nachrichten um sechs und um elf hier.‹ Aber das war  lächerlich.  Die  Stimmung  in  der  Redaktion  war  scheußlich.  Alle  anderen  haben  endlos  viele  Stunden  gearbeitet,  und  ich  kam um halb sechs anspaziert, gerade rechtzeitig für die Mas‐ ke. Ich habe mich nicht wohlgefühlt dabei, und ich war schon  seit  einer  Ewigkeit  in  dem  Job.  Ich  hatte  einen  Haufen  Geld  verdient,  deshalb beschloss ich, auszusteigen und  etwas  ganz  anderes zu versuchen.«  »Ein Buch über Bildhauerei?« Ihre Ungläubigkeit klang fast  ein wenig schroff. 

»Jeder Mensch hat eine Geschichte, und manchmal sind sie  großartig. Man muss nur zuhören. Abgesehen davon habe ich  ein Gefühl bei der Sache.«  »Ein Gefühl? Was wird das jetzt, haben Sie als Nächstes ei‐ ne Astro‐Show im Sinn?«  Er lachte wieder. Es gefiel ihr, wie sein Gesicht von hübsch  zu schalkhaft wechselte, wenn er belustigt war.  »Das hätte auch meine Mutter sagen können.«  »Ihre Mutter?«, fragte Lauren.  »Das ist ein Kompliment. Glauben Sie mir.«    Das  war  der  entscheidende  Augenblick.  Zur  Tür  gehen.  Gute  Nacht sagen. Ein Moment der Verlegenheit in der Highschool,  ein  Moment  der  Verlegenheit  im  College.  Und  mit  neunund‐ dreißig noch immer ein Moment der Verlegenheit.  Sie  betraten  den  Vorbau,  und  das  Licht  über  dem  Eingang  wirkte  plötzlich  zu  hell.  Sie  hörte  diesen  Beatlessong  wieder  und fragte sich, wo er tatsächlich sitzen sollte, falls sie ihn he‐ reinbäte.  Es  schien  keinen  Mittelweg  zu  geben,  entweder  sie  standen hier oder sie setzten sich aufs Bett, und dann deutete  er zu einer alten Kirchenbank im Halbdunkel am anderen En‐ de des Vorbaus.  Als  sie  Platz  genommen  hatten,  fragte  sie  ihn  nach  seinem  Interview mit Stassler. Er würde erst in zwei Wochen abreisen,  aber Lauren hatte sich Atelierzeit unten in Pasadena freigehal‐ ten  und  würde  ihn  vielleicht  erst  Wiedersehen,  wenn  er  aus  Moab zurück war.  »Wie  lange,  glauben Sie, wird  es dauern?« Sie hoffte,  nicht  mehr als ein, zwei Wochen.  »Die  Frage  ist  eher,  wie  viel  Zeit  er  mir  einräumt.  Ich  bin 

unersättlich,  was  Zeit  angeht,  falls  Sie  es  nicht  bemerkt  ha‐ ben.«  »Es hat mir nicht das Geringste ausgemacht. Ich habe es ge‐ nossen.«  Er rückte näher und beugte sich zu ihr hinüber. Sie spürte,  wie  sie  von  einer  köstlichen  Angst  durchströmt  wurde.  Ein  angenehmes Schaudern.  Ihre Knie berührten sich. Sie wusste nicht genau, wann das  passiert  war,  nur  dass  sie  den  Kontakt  begrüßte.  Sie  blickte  nach unten und sah, dass ihr Rock aufgegangen war, über den  Knopf  hinaus,  den  sie  absichtlich  offen  gelassen  hatte.  Das  Knie,  das  seines  berührte,  und  ein  paar  Zentimeter  Ober‐ schenkel dazu, wirkten schamlos. Als sie dem unwillkürlichen  Drang widerstand, sich zu bedecken, durchströmte sie ein tie‐ feres, noch köstlicheres Gefühl.  Er  hob  die  Hand an ihr  Kinn, und sie  ließ ihn  ihren  Mund  an  seinen  führen.  Sie  fühlte  sich  so  jung,  so  nervös  und  schwindlig,  und  sie  war  überrascht,  dass  ein  Kuss  sie  noch  immer  so  sehr  erregen  und  ihr  den  Mund  feucht  vor  Verlan‐ gen machen konnte. Aber sie kam sich auch sehr unanständig  vor, denn  sie küsste und  berührte zum  ersten Mal  seit  sieben  Jahren einen anderen Mann als Chad. 

5 Family  Planning.  Diesen  Titel  benutzte  ich  für  mein  erstes  Werk,  und  später  entschied  ich  dann,  die  ganze  Serie  unter  demselben Namen laufen zu lassen. Family Planning #2, #3 und  so fort bis Family Planning #8.  Jolly  Roger,  June  Cleaver,  Sonnyboy  und  Diamond  Girl  werden #9 sein. Ich muss sie noch konfigurieren. Für gewöhn‐ lich ist die Hackordnung in einer Familie ziemlich vorherseh‐ bar, aber diese Truppe hat alle meine Erwartungen widerlegt.  Zunächst einmal ist es Diamond Girl – ihr Name ergab sich so  selbstverständlich  wie  ein  Tagesanbruch:  sie  ist  hart,  schön  und anscheinend fähig, alles zu zerschneiden –, die den Laden  schmeißt, ob ihre Eltern das akzeptieren oder nicht. Sie passen  sich  an  ihre  Launen  an  und  tun  es  vermutlich  schon  seit  Jah‐ ren.  Selbst  June  reagiert  mehr  auf  Diamond  Girl,  wie  ich  in‐ zwischen sehe, als dass sie selbst agieren würde.  Ich  habe  diese  Dynamik  frühzeitig  verschärft,  indem  ich  verkündete,  dass  Diamond  Girl  diejenige  sei,  die  Entschei‐ dungen  für  sie  träfe  –  ihre  Herrin.  Wenn  sie  etwas  wollten,  müssten sie den Weg über sie nehmen.  Sie  wollten  alle  etwas.  June  zum  Beispiel  wollte  die  ersten  beiden Wochen ständig Kleidung, erst hat sie welche verlangt  und  schließlich  darum  gebettelt.  Ihre  Strumpfhose  war  eine  einzige  Laufmasche und  das  Höschen  hatte  sich  peinlich  ver‐ färbt,  deshalb  sagte  ich  zu  ihr:  »Du  solltest  lieber  Diamond  Girl fragen. Mal sehen, was sie sagt.« 

»Diamond Girl?« June blickte sich erkennbar verblüfft um –  wer sonst wäre in Frage gekommen –, ehe sie ihre Tochter an‐ starrte. »Ich soll sie fragen?«  Ihre Hand ging zum Mund wie bei einem Indianer, der im  Begriff  ist,  einen  Kriegsschrei  auszustoßen,  in  einem  dieser  alten  John‐Wayne‐Filme.  Aber  sie  schien  zu  verblüfft  zu  sein  für  einen  Angriff.  Ich  glaube,  was  ihr  die  Sprache  verschlug,  war  die  Neuigkeit,  dass  die  natürliche  Ordnung  der  Dinge  nicht mehr galt, obwohl ich nur offiziell gemacht hatte, was in  der Praxis ihrer Familie längst der Fall war. Jeder Trottel konn‐ te das sehen.  Die  Farbe  ihrer  Augen  veränderte  sich.  Ganz  im  Ernst.  Sie  verdunkelten  sich  von  Braun  zu  Schwarz  und  weiteten  sich  zur  Größe  von  Suppenlöffeln.  Sie  griff  nach  dem  Käfig,  um  sich abzustützen, und umklammerte den Schädel einer Katze.  Ihr  kleiner  Finger  krümmte  sich  tatsächlich  in  die  leere  Au‐ genhöhle  des  Geschöpfs,  eine  Verletzung  der  Totenruhe,  die  sie gar nicht zu bemerken schien.  »Was  ist  hier  los?«,  sagte  sie  zu  ihrer  Tochter.  »Warum  tust  du  uns  das  an?  Glaubst  du,  er  wird  nett  zu  dir  sein,  wenn du dich so verhältst?« Und dann hörte sie plötzlich auf  zu  reden,  und  ihre  Züge  verflachten,  als  hätte  man  ihr  eine  Tasse  kaltes  Wasser  ins  Gesicht  gespritzt.  Sie  stotterte  ein  Wort,  das  ich  nicht  verstand.  Es  könnte  »warte«  gewesen  sein.  Ihre  Augen  flossen  über,  und  in  ihre  Wangen  und  die  Stirn  gruben  sich  harte  Furchen.  Sie  ließen  mich  vor  allen  Dingen an ein frisch gepflügtes Feld denken. Die Ernte sollte  bald folgen.  »Jetzt  kapiere  ich  es«,  sagte  sie  mit  erstickter  Stimme.  »Ja‐ wohl. Ihr habt die ganze Sache geplant, oder? Ihr beide.« 

Während sie sprach, ließ sie den Katzenschädel los und nä‐ herte  sich  ihrer  Tochter.  Roger  erwachte  aus  seiner  Lethargie  und fing sie ab.  »Nein,  das  würde  sie  nicht  tun.  Du  bist  aufgebracht.  Beru‐ hige dich.«  Diamond  Girl  jedoch  lächelte  und  leugnete  mit  keinem  Wort die Rolle, die ihre Mutter ihr zugeteilt hatte.  Manche Leute sind zu Herren geboren.    Einen  Tag  später,  nachdem  June  stundenlang  geweint  und  ihre  Tochter  angefleht  hatte,  mit  ihr  zu  sprechen,  verkündete  Diamond  Girl,  ohne  sie  auch  nur  einmal  anzusehen,  dass  es  ihr »gestattet« werde – ja, sie benutzte genau dieses Wort, das  absolut korrekte Wort unter diesen Umständen – einen Tanga  zu tragen, aber keinen BH und absolut kein Oberteil.  Wie  sie  darauf  kam,  ich  könnte  einen  Tanga  herumliegen  haben,  weiß  ich  nicht,  Tatsache  ist  aber,  dass  ich  zwei  davon  hatte,  einen  seidig  purpurnen  und  einen  mit  einem  rosa  und  weißen Blumenmuster.  June  ging  hoch  wie  Nitroglyzerin.  Das  hatte  ich  erwartet.  All diese Tränen, all das Flehen, die Paranoia und der mütter‐ liche Groll, das gibt eine leicht entzündliche Mischung.  Sie  sprang  auf,  rannte  zu  Diamond  Girl  hinüber  und  trat  schreiend auf sie ein. Diamond Girl rollte sich zusammen und  wartete, dass Jolly Roger seine väterliche Pflicht erfüllen wür‐ de, was er auch tat, jedoch nicht, ohne sich selbst Blessuren zu  holen,  so  sehr  war  June  an  diesem  Punkt  schon  in  Fahrt.  Ein  Schlag auf seine Nase ließ Blut fließen, und da endlich erwach‐ te Roger zum Leben, zum ersten Mal, seit er den Käfig betre‐ ten  hatte.  Er  stieß  sie  weg  und  drohte  damit,  ihr  die  Scheiße 

aus dem Leib zu prügeln, wenn sie nicht aufhörte. Diese Fami‐ lie ist wahrlich böse.  Ich konnte der Versuchung nicht widerstehen, sie weiter anzu‐ stacheln.  Ich  ging  schnurstracks  hinauf  ins  Gästequartier,  schnappte mir die Tangas und kehrte eiligst in den Keller zurück.  »Diamond  Girl  hat  gesprochen.  Welcher  darf  es  sein?«  Ich  hielt  die  Tangas  in  die  Höhe,  beide  nicht  größer  als  meine  Handfläche. June starrte sie an. »Sie lassen sich dehnen«, ver‐ sicherte ich ihr. Sie drehte sich weg, ehe ich es demonstrieren  konnte.  Roger  sagte:  »Geben  Sie  mir  den  rosafarbenen.  Oder  wie  wärʹs mit beiden, damit sie einen zum Wechseln hat?«  Ich  schüttelte  den  Kopf  und  warf  ihm  den  mit  dem  Blu‐ menmuster zu. June zog sich nicht sofort um, aber als ich das  nächste Mal in den Käfig schaute, hatte sie den Tanga an.  »Der  BH?«  Ich  streckte  die  Hand  aus.  June  kannte  die  Ab‐ machung, schüttelte jedoch den Kopf.  »Dann  bekommt  Sonnyboy  nichts  zu  essen.«  Der  BH  kam  runter.  Der  mütterliche  Instinkt  ist  zu  stark.  Manchmal.  Sie  funkelte  Diamond  Girl  böse  an,  die  die  Arme  verschränkte  und  ihre  Mutter  nachäffte.  Deren  Versuche,  wenigstens  ein  kleines  Maß  an  Sittsamkeit  zu  wahren,  waren  zum  Scheitern  verurteilt.    Den größten Teil des Monats war Essen ein Thema für sie ge‐ wesen; eines, das sie entzweite, obwohl ich das gar nicht beab‐ sichtigt  hatte.  Jolly  Roger  und  June  sind  fast  die  ganze  Zeit  hungrig, weil ich versuche, ihr Körperfett auf einstellige Berei‐ che  zu  reduzieren.  Bei  June  wird  das  vielleicht  nicht  möglich  sein, weil Fett an Frauen haftet wie Harz an einem Baum. Das 

ist  zweifellos  evolutionär  bedingt.  Aber  ich  bringe  sie  auf  zwölf, dreizehn Prozent herunter, und wenn man ihren allge‐ meinen Muskeltonus berücksichtigt, wird sie großartig ausse‐ hen. Roger dagegen sieht überhaupt nicht gut aus, auch wenn  er  abnimmt.  Das  liegt  an  seinem  mangelnden  Tonus.  Er  hat  den Körper eines Mannes, der zu viele schnelle Mahlzeiten auf  Flughäfen gegessen  – zu viel  Fett und  zu viel  Natrium –  und  sich  nicht  annähernd  ausreichend  bewegt  hat.  Nicht  dass  er  fett wäre. Aber er beginnt trotz seiner Größe kraftlos auszuse‐ hen.  Und  jetzt,  da  ich  ihn  nackt  gesehen  habe,  kann  ich  mir  nur  schwer  vorstellen,  wie  June  bei  der  Aussicht,  mit  ihm  zu  schlafen, je erregt worden sein soll. Sie hat vielleicht nicht alle  Tassen  im  Schrank,  aber  sie  besitzt  einen  hübschen  Körper  und  ein  nettes  Gesicht,  das  die  Raserei  vollkommen  Lügen  straft, die inzwischen fast täglich aus ihr bricht. Es ist schon so  weit, dass ich buchstäblich jedes Mal, wenn ich sie anspreche,  mit Schimpfen und Kreischen rechnen muss.  »Du siehst gut aus, June«, sage ich, als ich die Kellertreppe  hinuntersteige.  Sie  dreht  sich  weg,  versteckt  ihre  Brüste,  aber  zeigt dafür ihren Hintern. Die Wahrheit ist, dass es nicht viele  Mütter Ende dreißig gibt, die einen Tanga tragen können, aber  es  bessert  ihre  Laune  nicht,  wenn  man  es  ihr  sagt.  Sie  be‐ schimpft mich, hat allen Anschein von Höflichkeit aufgegeben.  »Da versuche ich, dir zu schmeicheln, und du fauchst mich  nur an. Das warʹs dann, keine Petits fours heute für dich. Dei‐ ne bekommt Diamond Girl.«  June stoppt, bleibt einfach wie angewurzelt stehen. Ich kann  sie fast denken hören. Petits fours. Diese leckeren kleinen Schoko‐ Sahne‐Törtchen,  die  es  in  Aprikose,  Kirsch,  Himbeere  und  Mokka  gibt? Ja, genau diese Petits fours, June. 

Ich  hatte  ohnehin  nicht  vor,  ihr  welche  zu  geben.  Petits  fours für jemanden, der Körperfett verlieren muss? Das ist, als  würde  man  einer  Person,  die  trocken  zu  werden  versucht,  Jack Daniels verabreichen. Nein, sie sind ein besonderer Lek‐ kerbissen  für  Diamond  Girl  und  Sonnyboy,  die  beide  nicht  abnehmen  müssen.  Tatsächlich  bin  ich  mehr  darum  besorgt,  dass  sie  genau  so  bleiben,  wie  sie  sind,  nämlich  so  gut  wie  perfekt.  »Wenn  Sie  das  tun«,  keift  June,  ohne  mich  anzusehen.  »Wenn Sie das tun …«  »Und Gebetsstunde ist um fünf.«  »Was?« Jetzt fährt sie herum, das Gesicht zerknittert wie ein  Putzlappen.  Selbst  Jolly  Roger  blickt  auf,  als  er  diese  Ankün‐ digung hört.  »Das hast du doch gesagt, Diamond Girl?«  »Jawohl«, schnaubt sie. »Gebete um fünf. Bringt eure Bibeln  mit, und bereitet euch auf ein bisschen Singsang vor.«  Die  Kleine  ist  großartig.  Sie  fasst  schnell  auf  und  spielt  so‐ fort mit. Ich werde sie vermissen.  June,  die  jetzt  begreift,  dass  sie  veräppelt  wurde,  flucht  wieder los, was den schwer betrübten Sonnyboy veranlasst, in  Tränen auszubrechen und zu klagen: »Früher hast du nie diese  schlimmen Worte benutzt, Mommie.«  June  schüttelt  den  Kopf,  was  ihre  Brüste  höchst  reizvoll  wackeln  lässt  und  geht  zu  ihrem  Sohn  hinüber.  Er  wirft  die  Arme um sie und drückt das Gesicht an ihren nackten Bauch.  Sie umarmt ihn und flüstert: »Es tut mir Leid.«  Es ist ein bewegender Moment, wenn man für solche Dinge  empfänglich ist.   

Dieses Stückeln von Nahrung hat sehr viel Spannung erzeugt.  Es  ist  mir  jetzt  klar,  dass  sich  Jolly  Roger  und  June  über  die  gesunden  Mahlzeiten  ärgern,  die  ich  für  Sonnyboy  und  Dia‐ mond Girl zubereite, und wenn ich aus früheren Erfahrungen  die  richtigen  Schlüsse  ziehe,  werde  ich  bald  den  totalen  Zu‐ sammenbruch der Familie erleben. June, jede Wette, wird über  Diamond  Girl  herfallen,  um  an  deren  Essen  zu  kommen.  Ro‐ ger  wird  nicht  eingreifen.  Er  wird  zu  sehr  damit  beschäftigt  sein, seinem Sohn eine Extraportion zu entringen. Sie glauben,  eine Familie, die zusammen leidet, hält zusammen?  Ich  habe  es  bei  Family  Planning  #5  erlebt,  eine  fünfköpfige  Familie aus Kentucky. Nie wieder gehe ich in diesem Staat auf  Fang.  Es  wurde  so  schlimm,  dass  ich  vorübergehend  einen  Schutzraum für die Kinder einrichten musste. Andernfalls hät‐ ten sie vielleicht nicht bis zur Skulptur überlebt.  Die  Probleme  der  Eltern  wurden  gewaltig  verstärkt  durch  die außergewöhnlichste Nikotinsucht, die ich je gesehen habe.  Nach  einem  Tag  ohne  Tabak  schrien  und  brüllten  sie  wegen  der  geringsten  Meinungsverschiedenheiten  los,  und  ab  dem  zweiten Tag schlugen sie offen und ohne jeden Vorwand auf‐ einander ein.  Ich  musste  sie  früher  gießen,  als  ich  wollte,  und  #5  ist  das  schwächste Werk in der ganzen Serie. Selbst die Kritiker sind  dieser  Ansicht.  Wenn  sie  allerdings  gewusst  hätten,  was  ich  durchmachen  musste,  wären  sie  in  ihren  Rezensionen  viel‐ leicht sehr viel nachsichtiger gewesen.  Meine  Subjekte  zu  verschlanken  ist  derartig  anstrengend,  dass  ich  mir  die  Mühe  gar  nicht  machen  würde,  würde  das  ausgezehrte, hungrige Aussehen nicht das Bild des Schreckens  vergrößern. Muskeln treten weiter hervor, ebenso Adern, und 

in  jenen  letzten  Sekunden  des  Widerstands,  genau  in  dem  Moment,  da  sie  den  Tod  sehen  können,  besitzt  ihr  Körper  ei‐ nen Ausdruck, der vorher nicht da war.  Aber das erfordert mehr als Kost und was dazu gehört. Es  erfordert vor allem die planvolle Einführung des Schreckens.  Auf  diese  Weise  macht  man  sie  im  Lauf  der  Zeit  wirklich  härter, man macht sie nervös und wachsam, so dass ihre Ref‐ lexe  übersteuern  und  ihre  Drüsen  übervoll  mit  Adrenalin  sind.  Ich rolle das Fernsehgerät und den Rekorder vor den Käfig.  Der  Bildschirm  ist  sehr  groß.  Mächtige  Lautsprecher  hängen  an den Wänden, auf sie ausgerichtet.  »Show time«, verkünde ich.  Diamond Girl kommt angeschlendert und wirft einen Blick  auf  den  Monitor.  »Was  gibt  es?«,  sagt  sie,  besser  gelaunt,  als  selbst  ich  es  verdiene.  »Henry,  Porträt  eines  Serienkillers?  Oder  dachten  Sie  an  etwas  nicht  ganz  so  Offensichtliches  wie  Das  Kettensägen‐Massaker von Texas?«  »Hör auf, ihn anzustacheln«, sagt Roger gedämpft, aber ich  höre ihn.  »Was?«,  fährt  Diamond  Girl  ihren  Vater  an.  »Glaubst  du,  wenn wir brav sind, zeigt er uns Puschel, das Eichhorn?«  »Wie wärʹs mit etwas von Julie Andrews?«, sage ich.  »Seid  still!«, brüllt  June, und  ich muss  ihnen befehlen,  auf‐ zuhören und Abstand zu nehmen.  »So, ich kann euch nicht zwingen, zuzuschauen, aber an eu‐ rer  Stelle  würde  ich  es  tun.  Ich  würde  sehr  aufmerksam  zus‐ chauen.  Was  ihr  gleich  sehen  werdet,  ist  eure  Zukunft,  wenn  ihr nicht mit mir zusammenarbeitet, wenn ihr nicht allen mei‐ nen Anweisungen Folge leistet. Und wer weiß«, füge ich ver‐

gnügt  hinzu,  »vielleicht  entdeckt  ihr  beim  Zuschauen,  wie  man hier rauskommt. Vielleicht habe ich etwas übersehen.«  »Ja,  klar,  und  vielleicht  ist  sie  Anne  Bancroft  in  Licht  im  Dunkel.« Diamond Girl weist mit dem Kopf in Richtung ihrer  Mutter. »Aber wohl eher nicht!«  Sie ist der Hammer und anscheinend ein ziemlicher Filmfan  obendrein. Mal sehen, wie ihr das hier gefällt. Mal sehen, wie  es ihnen allen gefällt.  Ich  dimme  die  Lichter  herunter  und  schalte  das  Band  ein,  und  wie  versprochen  taucht  Julie  Andrews  in  Meine  Lieder,  meine Träume auf und singt.  Aber  dann  gibt  es  einen  harten  Schnitt,  wenn  Sie  mir  das  Wortspiel verzeihen, und sie hören nicht mehr die wunderba‐ re  Stimme  von  Miss  Andrews,  sondern  die  Schreie  eines  jun‐ gen  Mädchens,  entsetzliche  Schreie.  Es  handelt  sich  natürlich  um Family Planning #8. Das Mädchen ist etwas jünger als Dia‐ mond  Girl.  Sie  ist  auf  einem  Tisch  festgezurrt  und  starrt  zur  Seite.  Sie  zieht  an  ihren  Lederfesseln,  und  jede  Anstrengung  bewirkt  ein  Muskelschauspiel,  das  vermutlich  nur  ich  zu  schätzen  weiß,  obwohl  Sonnyboys  Augen  weit  geöffnet  sind.  Vielleicht hat er noch nie ein nacktes Mädchen gesehen, außer  seinen  Zellengenossinnen.  Und  ich  nehme  an,  deren  entblöß‐ tes  Fleisch  ist  nicht  sehr  interessant  für  ihn,  obwohl  man  bei  dieser Familie nie wissen kann.  Die Kamera blickt von oben auf das Mädchen. Die Beleuch‐ tung  ist  grell  –  ich  bin  kein  Kameramann  –,  aber  das  Bild  ist  scharf.  Und  nun  beginnt  die  Kamera  in  die  Richtung  zu  schwenken,  in  die  das  Mädchen  schaut.  Langsam  erkennen  wir,  dass  es  in  ein  Fernsehgerät  schaut,  in  dem  die  sich  win‐ dende  Gestalt  einer  Frau  auf  einem  Edelstahltisch  liegt,  be‐

deckt von etwas, das wie grüner Lehm aussieht. Es ist in Wirk‐ lichkeit Alginat, das gummiartige Material, das Zahnärzte be‐ nutzen,  um  Abdrücke  von  Zähnen  zu  machen.  Die  Frau  ers‐ tickt  langsam;  ihr  gespenstisch  grüner  Körper  ist  zu  einem  einzigen  langen  Krampf  geworden.  Ihr  Röcheln  ist  äußerst  beunruhigend.  Meine  Stimme  ertönt  aus  den  Lautsprechern.  »Es  kommt  noch  mehr«,  sage  ich  beeindruckend  unheimlich.  Jedenfalls  finde ich das, aber Diamond Girl verpasst keinen Einsatz.  »Huhu«, gurrt sie, »wirklich gruslig, Mann. Darf ich als Ers‐ te«,  fügt  sie  mit  gelangweilter  Stimme  an,  »damit  ich  ver‐ dammt noch mal hier raus bin.«  Aber  sie  ist  die  Einzige,  die  spricht.  June  ist  ausnahmsweise  sprachlos.  Jolly  Roger  starrt  mich  an,  und  Sonnyboy  hat  alles  Interesse an so unverstellter Nacktheit verloren und weint wieder.  »Das war ihre Mom, oder? Die, die erstickt ist.«  »Sehr gut beobachtet, Diamond Girl.«  Ich  höre  die  Vorsicht  in  meiner  Stimme.  Daran  ist  sie  schuld,  sie  hat  mich  vorsichtig  gemacht.  Das  gefällt  mir  über‐ haupt nicht, aber ich bin fasziniert.  »Dann  bekomme  ich  also  auch  so  etwas  zu  sehen?«  Sie  lä‐ chelt  ihre  Mutter  an,  die  aber  nicht  hinsieht;  sie  lehnt  mit  ge‐ senktem Kopf am Käfig.  »Vielleicht  nehme  ich  dich  zuerst  dran  und  lasse  sie  zus‐ chauen«, sage ich.  »Nein«,  sagt  sie,  großspurig  wie  eine  einäugige  Hure  im  Land der Blinden – um einem alten Spruch einen neuen Dreh  zu  geben  –,  »das  werden  Sie  nicht  tun.  Sie  werden  sie  zuerst  töten,  dann  meinen  Vater,  dann  meinen  Bruder  und  dann  werden Sie mich töten.« 

Sie hat Recht, aber woher weiß sie es? Ich will sie eigentlich  fragen, aber ich werde ihr keine Zugeständnisse machen. Wie  sich sogleich herausstellt, muss ich es gar nicht, denn sie sagt:  »Ich weiß das, weil ich es so machen würde.«    Ich  beobachte  sie  stundenlang  auf  einem  Schirm  in  meinem  Atelier. Ich habe drei Kameras eingebaut, zwei in den Wänden  und  eine  in  der  Decke,  genau  über  ihnen.  Ich  bin  mir  sicher,  sie haben sie nicht bemerkt. Es ist nicht viel zu sehen, ein Ka‐ meraauge  ist  ziemlich  klein,  und  Wände  und  Decke  sind  un‐ verputzt, rau.  Dafür  sehe  ich  eine  Menge.  June  hat  soeben  ein  weiteres  Spiel Himmel und Hölle mit Sonnyboy beendet. Sie spielen es  unablässig. Diesmal hat es mehr als zwei Stunden gedauert, in  denen sie Xe und Os in den Staub zeichneten, die sie dann mit  den  Handflächen  wieder  glatt  strichen,  ohne  dabei  zu  reden.  Das machen sie seit Wochen.  Jolly  Roger  sitzt  die  meiste  Zeit  an  die  Wand  gelehnt  da,  und  wenn  er  sich  einmal  bewegt,  greift  er  sich  ins  Kreuz,  als  würde  ihm  eine  Bandscheibe  fehlen.  Er  hat  sich  seit  Tagen  nicht beschwert und überhaupt kaum gesprochen.  Diamond  Girl  beobachtet  ihre  Familie  so  aufmerksam  wie  ich.  Als  Jolly  Roger  gestern  mit  ihr  zu  reden  versuchte,  sagte  sie, er solle sich »verziehen«.  Ich habe sie auch schon dabei erwischt, wie sie an die Wän‐ de  und  die  Decke  starrt,  als  würde  sie  vermuten,  dass  ich  sie  beobachte.  Und  nach  dem,  was  sie  über  die  Reihenfolge  der  Tode  sagte,  komme  ich  nicht  umhin,  mich  zu  fragen,  ob  sie  nach der Kamera sucht, weil sie selbst ebenfalls eine einbauen  würde. 

Ich  bin  außerdem  zu  der  Überzeugung  gelangt,  dass  sie  mich  zu  verführen  versucht.  Diese  Behauptung  würde  ihr  wahrscheinlich  nur  ein  spöttisches  »Na  so  was!«  entlocken,  es ist so offensichtlich, ihre Zunge an meiner Hand im Kom‐ bi,  die  Art,  wie  sie  sich  auf  dem  Katzenklo  entblößt  hat,  als  wir  hier  unten  eintrafen.  Aber  selbst  in  den  Stunden,  in  de‐ nen  ich  nicht  im  Keller  bin,  sehe  ich  die  Verführung  in  der  Art,  wie  sie  sich  bewegt.  Manchmal  streckt  sie  sich,  macht  eine ganze Reihe von katzenartigen Bewegungen, und sie ist  immer,  immer  so  postiert,  dass  man  möglichst  viel  sieht,  ob  es ihr Arsch ist, der in die Höhe geht, wenn sie auf allen vie‐ ren  ist,  oder  das  Profil  ihrer  Brüste,  wenn  sie  die  Schultern  zurückzieht.  Nach  der  ersten  Woche  hat  mich  ihr  Posieren  so  neugierig  gemacht, dass ich ihnen allen Eimer mit warmem Wasser, Sei‐ fe  und  Waschlappen  gebracht  habe.  Auch  Handtücher.  Ich  stelle alles gut erreichbar vor dem Käfig ab, bevor ich mich zu  meinem Monitor hier oben im Schlafzimmer zurückziehe.  Zuerst halfen June und Jolly Roger Sonnyboy dabei, sich zu  säubern. Dann bearbeiteten sie sich selbst, Jolly Roger mit den  gelangweilten, schroffen Bewegungen eines Mannes, den sein  eigener  Gestank  längst  nicht  mehr  kümmert,  und  June  mit  dem wütenden Schrubben einer Büßerin, einer Frau, die ihren  Körper hasst und alles, was er ihr eingebracht hat, der ein Bad  vor allem dazu dient, die eigene Haut zu geißeln.  Ihre Tochter wartete, bis sie zur Seite gegangen waren, dann  legte  sie  ihre  Kleidung  ab  und  wusch  sich  ohne  einen  Hauch  von Befangenheit.  Seitdem  habe  ich  ihnen  alle  paar  Tage  Eimer  und  Wasch‐ lappen gegeben, nur der Freude wegen, Diamond Girl zu beo‐

bachten. Eben habe ich es erneut getan und es mir wieder vor  meinem Monitor bequem gemacht.  Diamond Girl streift ihr Top und die Hose ab, wie sie es zu‐ vor schon getan hat. Alles sehr nüchtern. Aber nun schiebt sie  das  Höschen  zentimeterweise  nach  unten,  als  leistete  das  Gummiband  heftigen  Widerstand,  eine  Bewegung,  die  viel  Wesens  um  das  macht,  was  noch  kommen  wird.  Es  ist  eine  Neckerei, und es unterscheidet sich definitiv von dem, was ich  bisher  gesehen  habe.  Ich  frage  mich  unwillkürlich,  ob  sie  he‐ rausgefunden hat, dass ich zuschaue, und mein Verlangen ab‐ solut genießt. Ich beuge mich vor und würde mitten in diesen  Schirm klettern, wenn ich könnte.  Als sie dann schließlich ihr Höschen am Schambein vorbei‐ schiebt, hält sie inne und kratzt sich lässig, provokativ an dem  dunklen  Fleck,  ihre  Oberarme  drücken  die  Brüste  bei  jeder  Bewegung zusammen und lassen sie über dem BH anschwel‐ len.  All  das  erregt  mich  und  erfüllt  mich  mit  einem  berau‐ schenden  Gefühl  der  Erwartung.  Ich  könnte  den  Blick  nicht  von ihr nehmen, und wenn die Scheune abbrennen würde.  Sie steht noch immer so, dass mir nichts entgeht, als sie sich  vorbeugt  und  das  Höschen  ganz  nach  unten  streift.  Ihr  Haar  fällt nach vorn, und für einen Moment ist sie ein Bild der Sitt‐ samkeit, aber dann richtet sie sich rasch auf und lässt es über  den Kopf nach hinten fliegen. Sie greift zwischen die Körbchen  und  hakt  den  BH  auf.  Doch  erneut  sind  ihre  Bewegungen  langsam, die Finger verweilen wie bei einem Versprechen.  Ich bin  nicht  der Einzige, der es  bemerkt.  Jolly  Roger  zeigt  ebenfalls  ein  lebhaftes  Interesse,  das  alte  Schwein,  und  June  befiehlt  ihm,  wegzusehen.  Er  hebt  kapitulierend  und  wie  er‐ tappt  die  Hände,  und  als  er  sich  umdreht,  zwingt  er  Sonny‐

boy,  es  ihm  gleichzutun;  vermutlich  denkt  er,  wenn  er  selbst  nicht zuschauen darf, verlangt die Gerechtigkeit ein ähnliches  Opfer von seinem Sohn.  »Was soll das werden?«, zischt nun June ihre Tochter an.  Diamond  Girl  ignoriert  sie  und  enthüllt  mit  erstaunlicher  Anmut erst eine Brust und dann die andere.  June  blickt  sich  um,  als  argwöhnte  sie,  dass  Diamond  Girl  ein Publikum hat, dann starrt sie das Mädchen hasserfüllt an.  Ich starre ebenfalls. Es ist, als würde ich ihre Brüste zum ersten  Mal sehen. Es sind in so reichem Maße die Brüste eines jungen  Mädchens,  so  fest,  so  energisch  nach  vorne  gerichtet  in  ihrer  Fallkurve. Sie haben noch nicht unter Kindern oder unter der  Zeit  gelitten,  nicht  unter  Zunahme  und  Verlust  von  Gewicht,  dem ewigen Auf und Ab des meisten weiblichen Fleisches. Sie  sind  …  vollkommen  …  und  bleich,  ein  jungfräuliches  Weiß  mit  winzigen  Nippeln  und  einer  braunen  Linie,  die  zwischen  ihnen hinabstürzt und ein nahezu perfektes V bildet und sich  mit dem dunklen V weiter unten ergänzt, das in einem weißen  Feld  liegt,  so  verlockend,  so  einladend,  dass  ich  nicht  weg‐ schauen kann. Wie jedes Mal, wenn sie sich wäscht, bettle ich  darum,  dass  sie  sich  umdreht,  damit  ich  ihren  Hintern  sehen  kann, auf  den ich bis zu diesem  Moment  nur  flüchtige Blicke  erhascht  habe. Und nun,  gerade als  sie  exakt das tut,  was  ich  wünsche,  hebt  ihre  gottverdammte  Mutter  ein  Handtuch  auf.  Ich  verfluche  die  Frau,  würde  sie  auf  der  Stelle  totschlagen,  wenn diese Tat den Anblick verhindern würde, der mir so viel  bedeutet,  aber  June  hält  das  Handtuch  zwischen  ihre  Tochter  und die männlichen Mitglieder der Familie, was meine Sicht in  keiner Weise trübt.  Ich  bin  wie  hypnotisiert  von  der  blassen  Umrisslinie  des 

Höschens auf Diamond Girls Hintern. Mein Atem geht heftig.  Sie  hat  meinen  größten  Wunsch  so  mühelos  befriedigt,  als  könnte sie deutlich sehen, was ich mit mir selbst anstelle.  Sie geht zur Käfigwand, ihre Mutter mit dem Handtuch ne‐ ben  ihr  her,  greift  in  den  letzten  Eimer  und  beginnt  sich  gründlich  und ohne Hast  zu  waschen, dabei verweilt  sie  – ja,  ich  bin  mir  dessen  sicher  –,  sie  verweilt  bei  ihrer  Scham.  Sie  geht es heute nicht nüchtern an. Sie ist kühn. Sie ist schamlos.  Sie weiß, was sie tut, sie weiß es. Sie infiziert mich mit immer  ergiebigeren  Fantasien,  und  ich  muss  den  Drang  unterdrük‐ ken, sie von dort herauszuzerren. Ich verbringe schon  zu viel  Zeit damit, an sie zu denken, sie zu beobachten. Letzte Nacht  habe  ich  sogar  von  ihr  geträumt.  Sie  hatte  ein  Kind,  das  sie  Baby  Peach  getauft  hatte,  und  schob  es  mir  in  einem  Kinder‐ wagen entgegen.  »Baby  Peach«,  flüsterte  sie  mir  ins  Ohr.  Selbst  im  Schlaf  spürte ich heiß und feucht ihren Atem.  Baby Peach?, dachte ich, sagte es aber nicht.  »Ja,  Baby  Peach«,  erwiderte sie, als  hätte  sie  mich dennoch  gehört.  Nun dreht sie mir wieder den Po zu, greift hinter sich und  schrubbt,  schrubbt,  schrubbt,  führt  den  Waschlappen  den  ganzen  Spalt  entlang,  wringt  das  Schmutzwasser  aus  und  wäscht  sich  wieder,  und  am  Ende  ist  sie  rosa,  wo  sie  vorher  blass war.  Von  ihr  träumen?  Ich  habe  nie  von  ihnen  geträumt.  Nie‐ mals.  Meine  Träume  wurden  nie  von  solchen  Lappalien  ge‐ stört. Nun möchte ich mich hinter sie knien und diese Backen  mit  meinen  Händen  umschließen,  ihre  kühne  Festigkeit  füh‐ len, ihre  Wärme, während ich  sie sauber auseinander  drücke. 

Ich  will  mit  meiner  Zunge  die  süßeste  Wärme  kosten,  die  sie  zu bieten hat, eng umschlossen jeden Duft von ihr einatmen.  Sie hat mich dazu gebracht. Sie muss sterben, aber natürlich  hat sie Recht: Sie wird als Letzte gehen.  Ich  wende  mich  vom  Monitor  ab,  als  sie  sich  einmal  mehr  vornüber  beugt  und  alles,  was  mich  entflammt  hat,  voll  zur  Schau  stellt.  Ich  muss  nachher  sauber  machen,  aber  schon  als  ich zu den Papiertüchern greife, weiß ich, dass mich Diamond  Girls Schau nicht wirklich befriedigt hat. In meinen Gedanken,  die mich selten aus der Ruhe bringen, tobt ein Sturm der Mög‐ lichkeiten, keine davon freundlich, nicht einmal nach den von  mir erzwungenen Maßstäben. 

6 Nordlicht  legte  sich  sanft  wie  ein  Kaftan  um  das  leere  Gefäß.  Lauren  trat  einen  Schritt  zurück,  ohne  den  prüfenden  Blick  von  dem  Gipsanstrich  zu  nehmen,  der  Tünche  aus  erdigen  Pink‐  und  Braunpigmenten.  Sie  waren  den  Farbtönen  vor  ih‐ rem  Atelierfenster  nicht  unähnlich,  das  auf  den  Angeles  Na‐ tional  Forest  hinausging,  einer  kargen  Landschaft,  die  ihren  Namen kaum verdiente. Sie sah nur ganz vereinzeltes Grün da  draußen,  Wüstensträucher,  die  ihren  Flüssigkeitsvorrat  so  strecken konnten, dass es zum Überleben reichte, und auf den  Hügeln dahinter Pinien, die nur eine traurige Ähnlichkeit mit  ihren  hochragenden  Verwandten  im  Nordwesten  aufwiesen.  Die  von  der  Sonne  gebackenen  Bäume  wirkten  spröde,  von  reizbarem Wesen, die verkümmerte Nachkommenschaft eines  verdorrten Landes, das harte Anforderungen stellte.  Sie wischte sich die gipsverschmierten Hände an ihrer Jeans  ab, holte tief Luft und drehte sich um. Die Pause zwischen den  Studienquartalen erwies sich als produktiv. Sie hatte die letzte  Arbeit  in  der  Serie  mit  den  komischen  französischen  Namen  vollendet. Danach musste sie weitergehen. Sie fragte sich, was  wohl die Kritiker zu diesem Werk sagen würden. Sie wünsch‐ te, es wäre ihr egal, aber das war es nicht. Meistens waren sie  freundlich mit ihren Arbeiten verfahren, auch wenn die Etiket‐ te,  die sie zu  deren Beschreibung  benutzten,  gelegentlich  ver‐ wirrend  waren.  ArtWeek,  zum  Beispiel,  hatte  ihre  letzte  Aus‐ stellung  »postmodern  …  minimalistisch  …  und  feministisch« 

in einem einzigen Satz genannt. Ein anderer Kritiker hatte ihr  Ego  direkter  gestreichelt,  indem  er  sie  –  und  darüber  war  sie  wirklich  erschrocken  –  mit  Henry  Moore  verglich,  einem  der  geachtetsten  Bildhauer  des  letzten  Jahrhunderts.  Ihre  Gefäße,  hatte  er  geschrieben,  »mit  ihrer  ursprünglichen  Schlichtheit  und  dem  reichen  Innenleben  sind  ein  Widerhall  der  Meta‐ phern des Meisters, wenngleich sie nach einer sinnlichen Spra‐ che streben, die diesen weniger bedrückten Zeiten angemesse‐ ner ist.«  Puh! Sie hatte nach der Lektüre dieser Kritik erst einmal tief  durchatmen und sich in Erinnerung rufen müssen, dass es den  künstlerischen  Tod  bedeuten  konnte,  seinen  Pressetexten  zu  glauben. Aber sinnliche Sprache? Sie musste zugeben, das gefiel  ihr.    Sie brauchte ein wenig Bewegung, Jogging, obwohl sie wusste,  dass  sie  um  diese  Zeit  eigentlich  nicht  mehr  da  raus  sollte.  Nach zehn Uhr vormittags stiegen die Ozonwerte im San Gab‐ riel Valley für gewöhnlich in ungesunde Höhen, aber sie hielt  es  keinen  Augenblick  länger  im  Haus  aus.  Eine  Skulptur  zu  beenden,  machte  sie  zappelig,  nervös,  sie  könnte  jedes  Mal  brüllen.  Der  Himmel  sah  klar  aus,  und  als  sie  vorhin  Körner  für die Vögel rausgelegt hatte, war eine Brise zu spüren gewe‐ sen,  möglicherweise  hatte  sie  den  Smog  zum  Teil  weggefegt.  Vielleicht  gelang  es  ihr  sogar,  Chad  aus  dem  Weg  zu  gehen,  der  es  sich  angewöhnt  hatte,  zu  den  merkwürdigsten  Zeiten  von der Arbeit nach Hause zu kommen, um bei ihr im Studio  vorbeizuschauen. Sie brauchte sein Interesse nicht, sie wollte es  nicht einmal, aber er ließ es sich nicht nehmen, jeden Tag vor‐ beizukommen,  um  zu  sehen,  ob  sie  ihre  Meinung  geändert 

hatte,  ob  sie  eine  Wiederannäherung  wünschte,  was  nichts  anderes  bedeuten  würde  als  eine  Rückkehr  zu  einer  körperli‐ chen Beziehung ohne Zukunft.  Schnell, ehe er womöglich auftauchte, zog sie ihre Jeans aus,  erfreut  darüber,  wie  locker  sie  saßen;  all  die  vielen  Meilen  zahlten sich aus. Sie zog Laufshorts, Socken, Schuhe und einen  Sport‐BH an, füllte ihre Wasserflasche und steckte sie in einen  Hüftgurt. Auf dem Weg nach draußen griff sie nach der Son‐ nenbrille und joggte die Straße hinab zum Eingang des Natio‐ nal Forest.  Das Eisentor stand offen, gerade weit genug für den Moun‐ tainbiker, der ihr zunickte, als er sich hindurchschlängelte.  Sie streckte die Arme nach oben und griff in den Zaun, be‐ lastete ihre Rücken‐ und Schultermuskeln, spürte, wie sie sich  lockerten,  wie  die  Spannung  nach  der  stundenlangen  Arbeit  im  Atelier  wich.  Sie  dehnte  noch  ein  paar  Minuten  lang  ihre  Waden‐  und Oberschenkelmuskeln, dann  startete  sie  die brü‐ chige  Asphaltstraße  entlang,  die  vom  Tor  wegführte.  Die  Ca‐ nonwände  links  von  ihr  stiegen  höher,  während  sie  abwärts  lief,  und  warfen  Schatten  in  die  Schluchten  und  trockenen  Wasserläufe,  die  einzige  Kühle,  die  es  in  diesen  Weiten  aus  Fels, Sand und dürrem Gestrüpp geben würde, bis die Regen‐ zeit  wieder  einsetzte,  was  sie  allerdings  seit  mehreren  Jahren  nicht getan hatte.  Der Asphaltbelag endete, bevor die Straße über eine Beton‐ brücke führte, die so alt wie die Stadt selbst aussah, und Lau‐ ren fragte sich, wie sie die vielen Erdbeben überlebt hatte.  Nun bog der Weg, der nicht breiter als ein Automobil war,  nach  rechts  ab,  und  Lauren  begann  bergauf  zu  laufen.  Links  von  ihr  wuchsen  die  lederfarbenen  Wände  höher,  steiler,  bis 

sie  zu  einer  Auswaschung  kam,  wo  eine  Schlammlawine  vor  ein paar  Jahren die Straße  verschlungen  hatte. Sie suchte  sich  einen  Weg  über  die  felsige  Oberfläche,  bis  sie  ihr  Tempo  auf  glatterem Untergrund wieder erhöhte.  Ihr  Atem  beschleunigte  sich,  als  die  Steigung  zunahm  und  die  Sonne  mit voller Kraft auf ihren  Kopf  und Rücken  schien.  Fünf  Kilometer  bergauf,  fünf  bergab.  Dafür  brauchte  sie  rund  eine Stunde. Sie war keine Sprinterin, ein Rennen würde sie nie  gewinnen;  aber  sie  hatte  das  Glück  gehabt,  schlank  veranlagt  zu sein, und sie wollte gut in Schuss bleiben. Trotz ihrer hüb‐ schen blauen Augen und den schönen, weichen Gesichtszügen  hielt  sie  Beine,  Rücken  und  Po  für  ihre  größten  körperlichen  Vorzüge. Viele Männer sahen das ebenso, dem anerkennenden  Nicken,  dem  Lächeln  und  Zurufen  von  Mountainbikern  und  Läufern nach zu urteilen, die sie im Gelände überholten.  Heute  war  sie  allein  unterwegs;  sie  war  zu  spät  aufgebro‐ chen, als dass noch mit Verkehr auf dem Pfad zu rechnen war.  Der  Mountainbiker,  der  sich  durch  das  Tor  gequetscht  hatte,  war schon lange nicht mehr zu sehen.  In  etwa  zwanzig  Minuten  würde  sie  die  Feuerstation  des  Parks  erreichen,  ihren  traditionellen  Wendepunkt.  Sie  wollte  den  weiten  Blick  ins  Tal  genießen,  den  man  von  dort  hatte,  bevor sie zurücklaufen würde.  Schatten  hüllten  sie  ein,  als  sie  an  einer  steilen  Felswand  entlanglief, und der plötzliche Strom kühler Luft erinnerte sie  daran,  dass  eben  doch  erst  Mai  war,  auch  hier  im  südlichen  Kalifornien.  Die  Straße  führte  in  scharfen  Biegungen  unter  hoch  aufragenden  Stromleitungen  hindurch,  und  als  sie  um  eine unübersichtliche Kurve kam, wäre sie um ein Haar in ei‐ nen riesigen Rottweiler gerannt. 

Der  Hund  knurrte,  als  Lauren  seitwärts  stolperte  und  mit  ihren  Laufschuhen  Staub  aufwirbelte,  ohne  das  Tier  aus  den  Augen  zu  lassen.  Dann  blieb  sie  wie  angewurzelt  stehen.  Sie  war  schon  Klapperschlangen  über  den  Weg  gelaufen,  um  sie  herumgehuscht und weitergerannt, aber der Rottweiler mach‐ te ihr Angst. Wo zum Teufel war sein Besitzer? Das war alles,  was sie interessierte.  Sie wünschte, sie könnte den Hund mit dem Selbstvertrau‐ en anderer Läufer wegscheuchen, die sich wegen der Vierbei‐ ner  auf  dem  Pfad  nie  Sorgen  zu  machen  schienen.  Aber  der  Rottweiler  brachte  sie  vor  Angst  fast  um  den  Verstand.  Eine  Schnauze wie eine Kanonenmündung. Wahrscheinlich ebenso  gefährlich.  Diese  Viecher  hatten  schon  Leute  zerfleischt.  Sie  würde  auf  den  Besitzer  warten,  weit  konnte  er  ja  nicht  sein.  Der würde dann ohne Frage winken, den Hund rufen und sich  vielleicht entschuldigen.  Selbst  kleine  Hunde  konnten  Lauren  mächtig  erschrecken.  Mit  fünf  Jahren  war  sie  von  einem  Cockerspaniel  gebissen  worden,  ausgerechnet,  einem  niedlichen,  knuddeligen  Stoff‐ tierhund, der ihr beinahe das linke Auge herausgerissen hätte,  was  eine  Tragödie  gewesen  wäre,  wenn  man  ihre  spätere  Laufbahn bedachte. Sie hatte mit sechs Stichen direkt unter der  Augenbraue genäht werden müssen, und wenn sie genau hin‐ sah,  konnte  sie  immer  noch  die  schmale  Wulst  verhärteter  Haut erkennen.  Nun stand sie einem schwarzbraunen Biest gegenüber, das  schwerer  war  als  sie  selbst.  Immerhin  hatte  das  Knurren  auf‐ gehört,  aber  der  Hund  hatte  es  sichtlich  nicht  eilig,  wegzuge‐ hen. Wo blieb denn sein Besitzer?  Eindeutig  ein  Männchen,  das  Vieh;  mit  seinen  langen,  he‐

rabhängenden Eiern sah er aus wie der Bad Bad Leroy Brown  der Hundewelt.  Dann sah sie, dass er kein Halsband trug. Nicht schon wie‐ der. Der Teufel sollte sie holen. Irgend so ein Arschloch hatte  seinen  Hund  einfach  im  Park  ausgesetzt,  anstatt  ihn  ins  Tier‐ heim  zu  bringen,  jede  Wette  darauf.  Sie  hatten  in  ihrem  Wohngebiet  schon  öfter  Probleme  damit  gehabt.  Hungrige,  durstige Hunde, die aus den Hügeln spaziert kamen, heimat‐ los  und  verzweifelt.  Sie  selbst  hatte  schon  einige  Male  beim  Tierschutzbund angerufen. Wo waren sie jetzt, da sie ernsthaft  gebraucht wurden?  Er begann den Schweiß abzuschlecken, der ihr am Bein hi‐ nablief,  und  keuchte  heftig.  Sie  wich  angeekelt  zurück.  Er  erinnerte sie an gewisse andere männliche Wesen, die sie ken‐ nen  gelernt  hatte,  manche  noch  weniger  anziehend.  Dann  dämmerte ihr, dass er vielleicht Wasser brauchte.  O  Mist,  er  schleckte  schon  wieder!  Seine  Zunge  fühlte  sich  so derb an.  »Nein!«, rief sie, von sich selbst überrascht, und noch mehr  darüber, dass er aufhörte und erstarrte. Mutig geworden sagte  sie: »Sitz!«, und siehe da, das Biest setzte sich.  Zum ersten Mal seit Minuten wagte sie durchzuatmen.  Sie  holte  ihre  Wasserflasche  hervor  und  trank  rasch.  Der  Hund legte den Kopf schief, als er das sah; demütiger hatte sie  nie ein Tier betteln sehen.  Wie  zum  Teufel  sollte  sie  ihm  Wasser  geben?  Sie  schaute  sich nach einem Felsen mit einer Aushöhlung um. Nichts, und  der Erdboden würde alles sofort aufsaugen.  Würde sie ihn sehr verärgern, wenn sie ihm einen Wasser‐ strahl ins Gesicht spritzte? 

Auf keinen Fall würde sie das riskieren. Dann überlegte sie,  die Hand zu wölben und mit Wasser zu füllen, aber sie schau‐ derte beim Gedanken an diese Zunge.  Er starrte sie weiter an.  »Also  gut.«  Sie  drückte  die  Flasche  zusammen,  und  ihre  hohle Hand füllte sich.  Er  tauchte  voll  hinein,  ein  Kopf,  so  groß  wie  ihr  eigener.  Seine  Zunge  fühlte  sich  an  wie  ein  riesiges,  schleimiges  Mee‐ resgeschöpf,  und  sie  ruhte  nicht,  bis  die  ganze  Flasche  leer  war.  Er  blickte  sie  an  und  wackelte  mit  dem  dunklen  Stummel‐ schwanz. Sie schaute sich erneut um. Soweit sie blicken konn‐ te, war das Gelände leer wie der Himmel darüber.  »Na,  komm«,  sagte  sie,  und  verübelte  ihm  ihr  abgebroche‐ nes Jogging. »Gehen wir.«    Er  zeigte  tadelloses  Benehmen  und  ließ  sich  auf  der  Terrasse  vor  ihrem  Atelier  nieder,  nachdem er eine  große Rührschüssel  voll Wasser aufgeschlabbert hatte. Über die Biohaferflocken, die  sie ihm rausstellte, rümpfte er allerdings nur die Nase. Die gan‐ ze Zeit hechelte er. Vermutlich war ihm zu heiß zum Fressen.  Groß  war  er,  beinahe  riesig,  und  sie  versuchte  auszurech‐ nen, was es kosten würde, ihn zu ernähren. So einfach hatte er  eine  neue  Herrin  gefunden.  Die  Entscheidung  erwies  sich  als  nicht dramatischer denn ihre Erkenntnis, dass sie es sich zwei‐ fellos  leisten  konnte,  ihn  zu  behalten,  und  dass  sie  ihn  nicht  fürchtete.  Praktische  Erwägungen,  etwa  Chads  Reaktion  dar‐ auf,  dass  sie  ihn  hier  im  Atelier  hielt,  und  die  Frage,  wo  der  Hund während ihrer ausgedehnten Reisen nach Portland blei‐ ben sollte, hatte sie noch nicht angestellt. 

»Ich gehe jetzt duschen«, sagte sie mit Nachdruck. »Ich bin  gleich zurück.«  Worüber  machst  du  dir  Sorgen,  fragte  sie  sich,  als  sie  ins  Haus ging. Dass er weggeht? Unwahrscheinlich. Leroy wirkte  wie  einer,  der  sich  auf  Dauer  festsetzt.  Sie  hatte  ein  paar  von  seinen  menschlichen  Gegenstücken  gekannt.  Das  Letzte,  wo‐ rüber  man  sich  Gedanken  machen  musste,  war,  dass  sie  ver‐ schwinden könnten.  Sie schloss die Ateliertür, damit er ja nicht in die Nähe der  zerbrechlichen  Gefäße  kam,  und  wusch  sich  gründlich,  mit  besonderem  Augenmerk  auf  das  Bein  und  die  Hand,  die  er  mit seiner Zunge bearbeitet hatte.  Als sie sich abtrocknete, hörte sie dieses Knurren wieder, nur  lauter. Es klang wie Donner, und jemand – o nein, das musste  Chad  sein  –  sagte:  »Ruhig,  mein  Junge,  ganz  ruhig.«  Aber  das  Knurren wurde geradezu mörderisch. Lauren wurde jetzt klar,  dass das Tier sie vorhin gar nicht richtig angeknurrt hatte.  Sie rannte auf die Terrasse hinaus, wo Chad mit fahlem Ge‐ sicht  starr  an  die  Wand  gedrückt  stand,  vor  ihm  Leroy,  mit  vollständig entblößtem Gebiss, die Schnauze grimmig gekräu‐ selt.  »Vorsicht,  Lauren«,  sagte  Chad  mit  zittriger  Stimme.  »Komm nicht näher.«  »Aus!«, rief sie laut. Leroy sah sie an und hörte auf zu knur‐ ren.  »Hierher, Leroy. Sofort!«  »Leroy?«, sagte Chad.  Der  Hund  schlenderte  zu  ihr  hinüber,  ganz  nach  Art  von  Bad  Bad  Leroy  Brown,  ein  Gang,  der  nichts  als  rohes  Selbst‐ vertrauen verriet. 

»Sitz«,  befahl  sie.  Sie  fing  an,  ihre  Autorität  zu  genießen.  Das Tier begrub das Gesäß zwischen den Hinterläufen.  »Braver  Junge«,  flüsterte  sie.  Leroys  Stummelschwanz  wischte hin und her wie ein Metronom.  Sie  sah  zu Chad  hinüber  und  bemerkte,  dass  auch  bei  ihm  ein  Körperteil  in  Bewegung  war,  wenngleich  weit  weniger  rhythmisch:  Seine  Wange  zuckte  wie  der  Schwanz  einer  er‐ schrockenen Katze.  »Ich habe ihn gerade gefunden«, verteidigte sie sich.  »Deinen  Kumpel  Leroy,  ja?  Den  hast  du  gerade  gefunden?  Wo? Beim Picknick einer Zuhälterbande?«  »Da draußen.« Sie zeigte zum Wald. »Er war ganz allein.«  »Ach.  Ich  kann  mir  gar  nicht  denken,  warum.  Wo  er  doch  so umgänglich ist.«  »Zu mir war er nett.«  »Und das ist wohl alles, was zählt.«  »Er hatte Durst. Er hätte da draußen sterben können.«  »Er hätte dich umbringen können.«  »Nein,  du  meinst,  du  hattest  Angst,  dass  er  dich  umbringt.  Bei mir ist er in Ordnung. Ich mag ihn. Er ist groß, er ist stark,  er  ist  hübsch  und  klug.  Und  er  hört  auf  mich.«  Der  perfekte  Typ, dachte sie, aber sie enthielt sich, es zu sagen.  »Weißt du, dass jedes Jahr fünfzig Prozent aller Hundebisse  in  diesem  Land  auf  das  Konto  von  Rottweilern  und  Pitbulls  geht?«  Das  war  typisch  für  Chad,  er  tischte  ständig  irgendwelche  Statistiken  auf,  um  einen  Standpunkt  zu  beweisen,  dem  sie  trotzdem nie zustimmen würde.  »Schließt das Bisse von Polizeihunden mit ein?« Das würde  den Anteil sicher steigern. 

»Das weiß ich nicht«, gab Chad ehrlich zu.  »Schau, wenn er gewollt hätte, hätte er uns beide zu Mittag  verspeisen können. Er ist nett.«  »Nett!«, rief Chad. »Er hat mich verdammt noch mal an die  Wand  gedrückt«,  sagte  er  und  machte  zwei  wütende  Schritte  auf Lauren zu.  Das war ein Fehler. Leroy, der für alle Zeiten von Chad nur  noch »dieses Scheißvieh« genannt werden sollte, erhob sich und  stieß  ein  derart  Furcht  erregendes  Knurren  aus,  dass  Lauren  glaubte, er würde ihren Ex‐Freund auf der Stelle zerfleischen.  »Ich glaube«, sagte sie in ihrem sanftesten Tonfall, »er mag  es nicht, wenn du mich anschreist.«  Obwohl sie selbst nervös war, streckte sie die Hand aus und  tätschelte  Leroys  Flugzeugträgerkopf,  und  ohne  dass  es  ihr  bewusst war, verstärkte sie damit seinen bereits ausgeprägten  Beschützerinstinkt.  Chad  schluckte  mühsam,  und  Lauren  fiel  zum  ersten  Mal  auf,  wie  unvorteilhaft  sein  Adamsapfel  aus‐ sah, wenn er auf und ab ging.    Leroy erwies sich als wunderbarer Gefährte. Er wich nicht von  ihrer Seite, wenn sie zum Laufen ging, und belästigte nieman‐ den,  wenngleich  sein  Furcht  einflößendes  Aussehen  die  mei‐ sten  Fremden  in  Schach  hielt.  Überraschenderweise  war  er  ausgesprochen  reizend  zu  den  Kindern,  denen  sie  in  der  Wohnanlage  begegneten,  und  ertrug  ihre  unbeholfenen  und  manchmal  heftigen  Tätschelversuche  schlimmstenfalls  mit  Gleichgültigkeit.  Nur  einen  bestimmten  Erwachsenen  fand  er  nicht  so  toll,  was  es  problematisch  machte,  ihn  ins  Atelier  mitzunehmen.  Sie hatten es damit versucht, dass Chad ihn fütterte, aber das 

änderte wenig am Verhalten des Hundes; Chad fing sich noch  immer  ein  Knurren  ein,  wenn  er  Lauren  anfuhr,  was  einen  heilsamen,  wenn  auch  nur  oberflächlichen  Einfluss  auf  sein  Benehmen hatte. Auf das von Chad.  Bis  zum  Ende  der  ersten  Woche  hatte  die  Spannung  im  Haus  jedoch  einen  Punkt  erreicht,  an  dem  es  Lauren  nicht  mehr  überraschte,  als  Chad  sagte:  »Ich  will  dieses  Scheißvieh  nicht mehr hier haben.« Er sagte es mit dem unmissverständli‐ chen  Unterton  des  Besitzers,  dem  unausgesprochenen:  Und  mir gehört dieses Haus, vergiss das nicht.  »Chad, bitte setz dich hin, du machst ihn nervös«, scherzte  sie.  Vor  Jahren  hätten  sie  vielleicht  über  diesen  Satz  gelacht,  gemeinsam,  und  ihr  Lachen  wäre  ein  weiteres  Zeichen  ihrer  Liebe gewesen. Wann hatten sie aufgehört, zu lachen? Lauren  war  sich  nicht  sicher,  aber  sie  wusste,  dass  Chad  früher  ein  lustiger Typ gewesen war und so leicht über ihre Albernheiten  gelacht hatte, dass sie sich selbst ebenfalls lustig vorkam. Aber  solche unbeschwerten Momente hatten sie seit Monaten nicht  mehr zusammen erlebt, und die Dürreperiode schien nicht so  bald zu enden.  »Es ist mir scheißegal, ob ich ihn nervös mache«, sagte Chad  mit  so  honigsüßer  Stimme,  dass  man  seinen  Zorn  nur  erken‐ nen  konnte,  wenn  man  die  menschliche  Sprache  verstand  –  Leroy  hatte  ihn  in  weniger  als  einer  Woche  gut  dressiert.  »Er  ist zu groß, er stinkt, und ich will ihn nicht hier haben.«  »Er  stinkt  nicht.«  Lauren  hielt  sich  für  besonders  empfind‐ sam,  was  Gerüche  anging,  und  Leroy  roch  ziemlich  sicher  nicht  schlecht.  »Abgesehen  davon  würdest  du  das  gar  nicht  merken. Du kommst ihm ja nie nahe.« 

»Soll  das  eine  Kritik  sein.  Soll  das  eine  Kritik  sein?«  Chad  hob die Stimme, und Leroy knurrte, fast wie gelangweilt: Nicht  schon  wieder.  »Das  ist  nicht  dein  Ernst,  oder?  Du  willst  nicht  sagen,  ich  soll  diesem  …  diesem  Ding  auch  noch  nahe  kom‐ men?«  »Es  geht  nicht  um  Leroy,  stimmtʹs?«  Sie  hätte  auch  sagen  können:  Es  geht  um  dich,  Chad,  so  wie  es  immer  um  dich  geht,  darum,  was  du  willst,  was  du  brauchst,  was  du  dir  wünschst. Aber Chad drehte es wie immer um.  »Da  hast  du  Recht.  Es  geht  nicht  um  den  verdammten  Hund,  es  geht  um  dich!  Du  bist  jetzt  schon  seit  langem  un‐ glaublich distanziert.«  »Distanziert? Was zum Teufel hast du erwartet? Wir haben  Schluss gemacht, schon vergessen? Du wolltest nicht heiraten,  weißt du noch?«  »Das war alles, was du wolltest – heiraten«, sagte er abfällig.  »Wir brauchten Freiraum, wir brauchten …«  »Freiraum!  Wir  hatten  genug  Freiraum,  um  den  Americaʹs  Cup vom Stapel zu lassen. Wir hatten …«  »Unsere Beziehung hätte noch wachsen müssen.«  »Wachsen!« Sie raufte sich so gewaltsam die Haare, dass sie  ehrlich fürchtete, zwei Hand voll ausgerissen zu haben. »Hast  du  tatsächlich  gesagt,  unsere  Beziehung  hätte  noch  wachsen  müssen?  Sie  hatte  Jahre,  um  zu  wachsen.  Sie  ist  so  stark  ge‐ wachsen, dass sie zu einem Dschungel wurde, und dann ist sie  langsam an sich selbst erstickt.«  »Ja, und das lässt mich würgen. Ich brauchte Luft zum At‐ men, und alles, was dich interessiert hat, war heiraten.«  »Schön. Atme. Von mir aus hyperventiliere.«  »Das ist nicht komisch.« 

»Es ist auch nicht komisch, dass du mit meinem Wunsch zu  heiraten  umgegangen  bist,  als  wäre  es  die  Pest.  Ich  werde  mich nicht dafür entschuldigen. Ich habe dich geliebt.«  »Du hast mich geliebt? Du liebst mich also nicht mehr?«  »Ich versuche, mein Leben auf die Reihe zu bringen, okay?  Vielleicht  sollte  ich  mein  Atelier  verlegen.«  Ein  Riesenprob‐ lem, allerdings.  »Ja, vielleicht solltest du das!«    Lauren  fuhr  Leroy  zurück  zu  ihrem  Appartement,  immer  noch wütend auf Chad. Was zum Teufel erwartete er? Natür‐ lich gab es eine Kluft zwischen ihnen, aber hatte er denn ge‐ dacht,  sie  würden  einfach  so  zum  alten  Allerlei  zurückkeh‐ ren? Dennoch hatte sie nicht bemerkt, wie weit die Kluft ge‐ worden war, bis sie Ry kennen gelernt hatte, so wie ein alter  Schiffskapitän vielleicht erst an Land denkt, wenn er an einer  verlockenden  Insel  vorbeisegelt.  Ry  war  derjenige  gewesen,  der  an  jenem  letzten  Abend  auf  der  Veranda  einen  Rückzie‐ her  gemacht  hatte.  Wenn  sie  nicht  sicher  sei,  ob  sie  ihn  he‐ reinbitten  soll,  hatte  er  gesagt,  dann  sollte  er  jetzt  besser  ge‐ hen.  »Du  hast  Recht«,  hatte  sie  eingeräumt.  »Ich  bin  mir  ganz  und gar nicht sicher. Aber ich finde dich wundervoll.«  Er hatte ihre Hand genommen, sie hochgezogen und so lei‐ denschaftlich geküsst, dass sie buchstäblich beinahe ohnmäch‐ tig  geworden  wäre.  Sie  erinnerte  sich  immer  noch,  wie  sich  sein Rücken anfühlte, den sie gierig umklammert hatte.  Dann  war  er  nach  einem  raschen  Lebwohl  gegangen,  und  alles, was sie seither getan hatten, war E‐Mails auszutauschen:  seine  ergänzenden  Interviewfragen,  ihre  Antworten;  kein 

Wort von beiden Seiten zu ihrem Abendessen, ihrem Rendez‐ vous, geschweige denn ihrem Verlangen.  Lauren hatte außerdem eine E‐Mail von Kerry erhalten. Sie  war  unterwegs  zu  Stassler  nach  Moab.  Anscheinend  ließ  sie  sich  Zeit.  Sie  hatte  bereits  einen  Tag  Mountainbiking  in  der  Schlucht  des  Columbia  River  eingelegt  und  plante  einen  wei‐ teren Tag für eine Tour im Sun Valley.  Lauren verstand nicht, wie jemand eine solche Leidenschaft  für  einen  Sport  entwickeln  konnte,  aber  sie  verstand  das  We‐ sen  der  Leidenschaft  als  solcher  und  hatte  lange  Zeit  jene  be‐ mitleidet,  die  ihre  Macht  nie  erfahren  hatten.  Sie  hatte  ge‐ glaubt,  alles  über  Leidenschaft  zu  wissen,  hatte  ihre  zahlrei‐ chen Dimensionen in ihrer Besessenheit mit Bildhauerei erlebt,  aber  in  den  letzten  Wochen  hatte  sie  erfahren,  dass  Leiden‐ schaft  sehr  wohl  außerhalb  der  Enge  eines  Ateliers  existiert,  und  jedes  Mal,  wenn  sie  eine  E‐Mail  von  Ry  Chambers  sah,  erinnerte sie das Prickeln in ihrem Bauch erneut daran. So hat‐ te sie für Chad nie empfunden. So hatte sie überhaupt noch nie  für  einen  Mann  empfunden.  Selbst  wenn  Ry  nur  nach  einem  simplen Detail über eine grüne Patina fragte, die sie bei einem  Werk  benutzt  hatte,  erregte  es  sie,  seine  Worte  zu  lesen.  Die  Gefühle, die sie für ihn hegte, machten sogar der Leidenschaft  Konkurrenz, die sie seit langem für die Bildhauerei hegte, und  auch die war mit einem einzigen Funken zum Leben erwacht.  An  einem  Frühlingsnachmittag  in  ihrem  zweiten  Jahr  an  der  Highschool  hatte  ihr  Kunstlehrer  jedem  von  ihnen  eine  Schachtel Ton gegeben und gesagt, sie dürften daraus machen,  was sie wollten.  Sie hatte in ihren Händen ängstlich eine Kugel geformt, un‐ sicher,  welche  Richtung  sie  einschlagen  sollte,  besorgt,  ob  sie 

überhaupt eine Richtung finden  würde. Und  dann war  es ihr  plötzlich  zugefallen,  und  in  der  folgenden  Stunde  skizzierte  sie  die  Gestalt  ihres  abwesenden  Vaters,  nicht  wie  sie  ihn  ge‐ kannt  hatte,  sondern  wie  sie  ihn  gefühlt  hatte,  ihr  Innenleben,  wenn  sie  seit  seinem  Verschwinden  an  ihn  dachte.  Die  Form  war abstrakt gewesen, und ihre Abstraktion hatte eine Realität  besessen,  die  nur  emotional  erkennbar  war.  Ihr  Lehrer,  der  Komplimente mit dem verkniffenen Gesicht eines Geizkragens  herausrückte,  hatte  ihr  über  die  Schulter  geschaut  und  jenes  eine  Wort  ausgesprochen,  das  ihr  Leben  veränderte:  »Exzel‐ lent.«  Als  Professorin  hatte  sie  sich  immer  bemüht,  dasselbe  bei  ihren Studenten zu bewirken, sie in ein größeres Leben zu ent‐ lassen  als  jenes, das sie vor  der Bekanntschaft mit ihr  geführt  hatten.  Sie  die  Freiheit  der  Leidenschaft  fühlen  zu  lassen,  die  sie von ihren konservativeren Impulsen befreien konnte. Nun  entzog sich Kerry ihrer Anleitung, richtete ihre Bewunderung  neu aus. In gewisser Weise war es wie der Verlust eines Lieb‐ habers, einen, den man nicht in den Arm nahm, sondern unter  seine Fittiche. Und man musste sich mit seinem Urteil zurück‐ halten. Sie durfte Kerry nie sagen, dass Stasslers Werk visionä‐ re Kraft und Integrität fehlten, dass es kaum mehr war als die  glitzernde, modisch makabre Anhäufung von äußerem Schein,  verehrt  von  einer  Kulturschickeria,  der  es  vor  allem  um  Pro‐ minez ging. Kerry würde diese Schlüsse allein ziehen müssen.  Oder auch nicht. Lauren kam sich schon undankbar vor, wenn  sie nur in so kritischer Weise an Stasslers Werk dachte, denn er  allein hatte sich bereiterklärt, mit einer angehenden Bildhaue‐ rin zu arbeiten; keiner ihrer anderen Studenten hatte sich eine  Praktikumstelle  gesichert.  Andererseits  hatte  ihres  Wissens 

aber auch keine andere junge Frau ein Foto von sich selbst im  kurzen Rock und knappen Top beigelegt.  Dennoch  entfachte  Stasslers  Bereitschaft,  eine  Praktikantin  aufzunehmen,  Laurens  widerwillige  –  und  argwöhnische  –  Dankbarkeit;  er  würde  Kerry  helfen,  ihre  Träume  zu  verfol‐ gen.  Sie  würde  ihm  morgen  eine  Dankadresse  schicken,  ihm  alles Gute wünschen und ihn daran erinnern, dass sie ihm mit  Kerry Waters ihre beste Studentin anvertraute. 

7 Jolly Roger hat jetzt so viel abgenommen, dass ich glaube, ich  kann  ihn  ein  Kraftprogramm  absolvieren  lassen,  ohne  ihn  gleich umzubringen. Bis vor kurzem wirkte er, als stünde hin‐ ter  den  Kulissen  ein  Herzinfarkt  auf  Abruf  bereit,  wie  eine  zweite  Besetzung, die auf die  Hauptrolle  in seinem Leben er‐ picht ist.  Sie  wissen  alle  nicht  genau,  was  auf  sie  zukommt,  wenn‐ gleich  das  Video  von  Familiy  Planning  #8  zumindest  drei  von  ihnen  in  echte  Angst  versetzt  hat.  Aber  sie  haben  mitbekom‐ men,  dass  sie  auf  einer  Art  Gesundheitstrip  sind,  mit  all  den  Nahrungszusätzen,  Magerproteinen  und  fettarmen  Mahlzei‐ ten. June hat sich sogar laut gefragt, warum ich mir die Mühe  mache, mich so gut um sie zu kümmern, wenn ich irgendwel‐ che  »üblen  Absichten«  hätte.  Die  Kameramikrofone  erfassen  ihre Unterhaltungen, aber es gibt nur wenige. Die meiste Zeit  brüten sie dumpf wie Ochsen vor sich hin.  Die  Gewichte  geben  ein  Klirren  von  sich,  als  ich  sie  hinter  der  Skelettparade  hervorziehe,  unangenehm  für  ihre  Ohren,  nach Junes Zusammenzucken zu urteilen, aber wie Mozart für  meine. Ich mag Gewichte, die brutale Anstrengung, sie zu he‐ ben.  Ich  bin  achtundvierzig  Jahre  alt,  und  ich  besitze  einen  besseren Körper als die meisten Zwanzigjährigen. Der einzige  Grund dafür sind Gewichte. Anders geht es nicht. Mit Laufen  kommt  man  bestimmt  nicht  zu  einem  schönen  Körper.  Der  typische  Marathonmasochist  sieht  ausgemergelt  aus  wie  ein 

nepalesischer Bettler. Gewichte stemmen formt deinen Körper,  aber es lässt dich mit Sicherheit nicht aussehen wie Hulk Ho‐ gan.  Das  ist  ein  totales  Missverständnis.  Um  so  auszusehen  wie er, müsste man sich jahrelang durch einen Berg von Essen  futtern.  Das  wird  mit  den  Vandersons  nicht  geschehen;  ihre  Kalorien sind so sorgfältig bemessen wie der Treibstoff für das  Spaceshuttle Challenger.  Sie  werden  jeden  Körperteil  zweimal  die  Woche  dranneh‐ men. So mache ich es, und es ist sehr anspruchsvoll. Wenn ich  es  nicht  täte,  würde  ich  bald  aussehen  wie  Roger.  Enden  wie  Roger.  Ich stelle die Trainingsbank direkt vor den Käfig. Ein Ende  von ihr kann ich heben oder senken, so dass ich verschiedene  Muskeln erreiche, sogar verschiedene Teile desselben Muskels.  Das  ist  etwas,  das  Außenstehende  nicht  begreifen:  Man  kann  nicht  nur  eine  Übung  für  einen  Muskel  machen,  wenn  man  eine  optimale  Entwicklung  erreichen  will.  Gewichte  sind  ein  Meißel. Man bearbeitet einen Muskel von unten, von den Sei‐ ten,  von  oben.  Man  meißelt  aus  jedem  Winkel  an  ihm.  Nach  ein paar Wochen Schweiß werden sie es verstehen.  Die  Anhänger  meiner  Kunst  glauben,  ich  erschaffe  meine  Serie  aus  Ton,  ganze  Familien,  die  sich  aus  den  fruchtbaren  Tiefen  meiner  zugegebenermaßen  ungewöhnlichen  Fantasie  zu  perverser  Perfektion  erheben.  Das  mache  ich  ihnen  weis,  und sie, ergebene Dummköpfe, die sie sind, glauben mir, dass  ich Gussformen aus den Tonfiguren mache und sie in Bronze  gieße. So einfach. So falsch. So verachtenswert gewöhnlich. Ich  forme lebende Menschen.  Bevor  ich  auch  nur  eine  Unze  Bronze  gieße,  forme  ich  ihr  lebendiges Fleisch. Ich schmiede es hier unten, vor ihren eige‐

nen Augen. Wenn ich fertig bin, haben sie den besten Körper  ihres  Lebens.  Bei  den  Vandersons  wird  es  nicht  anders  sein.  Sie  werden  Muskeln  haben,  wo  Muskeln  im  Augenblick  nur  eine  Erinnerung  sind,  wenn  überhaupt.  Sie  werden  Erhebun‐ gen, Kurven und scharf definierte Umrisse haben, statt all dem  losen Fleisch, das an ihnen hängt wie Moos – wobei ich haupt‐ sächlich an Roger denke, um gerecht zu sein. Sie werden viel‐ leicht sogar wieder von ihren Partnern erregt werden. Ich habe  es  mehr  als  einmal  erlebt.  Nach  einigen  Wochen  der  neuen  Lebensweise habe ich gesehen, wie Mann und Frau anfangen,  sich gegenseitig zu beäugen, dann beäugen sie die Kinder, bis  diese eingeschlafen sind. Und dann habe ich gesehen, was sie  mit ihren neuen Körpern anstellen, wie sie schweigend kopu‐ lieren  und  ihre  gierigen  Hände  über  den  anderen  gleiten  las‐ sen. Ich tue ihnen einen Gefallen mit diesem Programm, aber  zu Beginn erkennen sie den Nutzen nur selten. Deshalb gehen  Überredungsakte voraus, wenngleich im Fall von Family Plan‐ ning #5 nichts geholfen hat. Sie waren so nikotinabhängig, dass  die Eltern unvernünftig wurden, und ich den Zeitplan straffen  musste.  Mir  taten  diese  armen  Kinder  Leid,  dass  sie  mit  sol‐ chen Eltern leben mussten. Ihre Alten pfiffen wie ein paar ver‐ gammelte  Sofakissen,  wenn  ich  sie  auf  das  Trimmrad  setzte,  und  trotz  der  Todesgefahr,  die  über  ihnen  schwebte  wie  eine  Wolke Marlbororauch, gaben sie sich mit den Gewichten keine  große  Mühe.  Ich  krümme  mich  jedes  Mal innerlich,  wenn  ich  an  Family  Planning  #5  denke.  Sie  hätten  mich  meine  Karriere  kosten können. Sie zu töten, war ein Akt der Gnade. Für mich  und für sie.  Jolly  Roger  und  June,  Sonnyboy  und  Diamond  Girl  hinge‐ gen  werden  trainieren.  Rogers  Rückenproblem  scheint  sich 

gebessert  zu  haben.  Zumindest  fasst  er  sich  nicht  mehr  ins  Kreuz,  als  hätte  er  einen  Hexenschuss,  und  ich  freue  mich  schon  sehr  darauf,  Diamond  Girl  bäuchlings  auf  der  Beinma‐ schine zu sehen, wenn sie die Stange hinter die Fersen klemmt  und die Gewichte zurückzieht. Es ist eine Bewegung, die einen  höchst  erfreulichen  Effekt  bewirkt.  Bei  jedem  Zug  heben  sich  die Pobacken hungrig, als sehnten sie sich nach Entspannung,  als  wollten  sie  zur  raschesten  Schändung  einladen.  Bei  Dia‐ mond Girl wird dieser ergötzliche Anblick durch ihre ohnehin  fest gerundeten Backen nur erhöht werden.    Sie  beobachten  mich  mit  großem  Interesse.  Ich  verstehe,  wes‐ halb. Es ist langweilig hier unten. Wochenlanges Himmel und  Hölle  mit  Sonnyboy  würde  jeden  Menschen  für  Ablenkung  empfänglich  machen.  Sicher,  sie  bekommen  fortlaufende  Epi‐ soden  von  Family  Planning  #8  zu  sehen,  aber  das  ist  nicht  di‐ rekt  die  Ablenkung,  die  sie  mehrheitlich  vorziehen  würden.  Nur  Diamond  Girl  gibt  sich  weiter  forsch,  so  sehr,  dass  ich  allmählich  denke,  sie  könnte  professionelle  Hilfe  gebrauchen.  Es ist mir ein Rätsel, warum sie nicht schon vor Jahren zu ei‐ nem  Psychiater  mit  ihr  gegangen  sind.  Kann  ein  Mensch  so  gefühllos sein? So gleichgültig gegenüber dem eigenen Schick‐ sal? Es muss gespielt sein. Sie muss mit mir spielen. Ich kann  nicht glauben, dass sie bereit ist, zu sterben, nur um von ihrer  Familie  wegzukommen.  Obwohl,  wer  weiß?  Wenn  ich  vier‐ zehn, fünfzehn Jahre – ich weiß noch immer nicht genau, wie  alt sie ist – mit diesem Clan verbracht hätte, wäre ich vielleicht  auch bereit, zu sterben.  Ich schleppe den Gewichtständer heraus und lasse mir Zeit,  ihn am Ende der Bank aufzubauen. Dann gehe ich die Hanteln 

holen.  Ich  habe  sie  aus  Bronze  gegossen,  der  schönste  Satz  Hanteln, den ich je gesehen habe. Diamond Girl schaut.  »Wie alt bist du?«, frage ich schließlich.  »Achtzehn«, sagt sie, während June mit »dreizehn« heraus‐ platzt und Roger, der Idiot, »sechzehn« antwortet. Roger sagt  als Einziger die Wahrheit. June versucht, mich von ihrer Toch‐ ter fern zu halten, indem sie behauptet, diese sei fast noch ein  Kind  –  bewundernswert,  wenn  man  die  offenkundigen  Prob‐ leme der beiden miteinander bedenkt. Diamond Girl versucht,  sich  als  erwachsen  auszugeben,  mit  all  den  Privilegien,  die  damit  vermeintlich  auf  sie  warten.  Und  Roger,  der  gute  alte,  unschuldige Roger hofft, dass die Wahrheit eine Art Talisman  ist.  Am  Ende  wird  ihn  meine  Falschheit  vermutlich  am  mei‐ sten  niederdrücken.  Er  wird  sich  wochenlang  mit  Gewalt  in  Form  bringen,  und  er  wird  mit  dem  bitteren  Gefühl  sterben,  betrogen  worden  zu  sein,  wenn  er  erkennt,  dass  all  sein  Schweiß und seine Mühsal ihm nicht nur keineswegs die Frei‐ heit  brachten,  sondern  seinen  Tod  erst  wünschenswert  mach‐ ten.  Sechzehn, was für ein süßes Alter. Ich glaube, es war Bette  Davis,  die  sagte,  das  Schönste  daran,  achtzehn  zu  sein,  seien  achtzehnjährige Jungs. So ziemlich dasselbe lässt sich darüber  sagen, achtundvierzig zu sein und Diamond Girl in der Nähe  zu haben.  Die ganze Zeit seit sie hier sind, hatte ich alle diese Hanteln  hinter  der  Skelettparade.  Jetzt  ist  es,  als  würden  die  Vander‐ sons  plötzlich  herausfinden,  dass  sie  auf  eine  Leinwand  ge‐ schaut haben, und wenn man sie aufrollt, findet man das nöti‐ ge  Handwerkszeug,  das  Geheimnis  hinter  all  dem  Erfolg.  Es  nennt sich harte Arbeit. 

Genau das habe ich an der neuen Generation von Künstlern  auszusetzen.  Sie  sind  nicht  gewillt,  wirklich  zu  arbeiten,  sich  ihrer  Kunst  vollständig  zu  verschreiben.  Sie  schäkern  mit  ih‐ rem Medium, aber sie binden sich nicht, und das bedeutet, sie  werden nie mehr als Dilettanten sein. Ich opfere meiner Kunst  alles. Alles. Habe es immer getan. Und die Vandersons werden  es  auch  tun.  Sie  werden  härter  arbeiten  als  je  zuvor  in  ihrem  Leben.  Sie  werden  den  Lohn  sehen,  und  wenn  sie  vernünftig  sind,  werden  sie  dankbar  sein.  Wie  lang  hat  ein  Mensch?  Fünfzig,  vielleicht hundert Jahre?  Bildhauerei  ist  für  Jahrhun‐ derte,  vielleicht  für  immer.  Schauen  sie  sich  Michelangelos  David  an.  Er  wird  noch  da  sein,  wenn  wir  alle  längst  ver‐ schwunden  sind.  Er  wird  in  tausend  Jahren  noch  da  sein,  in  zweitausend.  Und  die  Vandersons  ebenfalls.  Sie  sollten  mir  danken. Wenn ich an das Vergnügen denke, das es mir berei‐ ten wird, Diamond Girl zu formen, die Abdrücke ihrer Brüste  und  Geschlechtsteile,  ihren  festen,  runden  Hintern,  muss  ich  unwillkürlich an Michelangelo denken, wie er an Davids Penis  meißelt,  an  seinem  harten,  jungen  Arsch,  und  wie  er  schließ‐ lich im nackten Stein den physischen Ausdruck seines eigenen  starken  Verlangens  nach  Jünglingen  zu  erkennen gibt. Zu be‐ haupten,  der  Meister  habe  sein  Werk  mit  Liebe  verrichtet,  heißt,  die  offensichtlichste  Motivation  überhaupt  abzuschwä‐ chen: Lust. Dass er so viel für die katholische Kirche gearbeitet  hat, ist dabei die größte Ironie.  Es  dauert  eine  volle  Stunde,  bis  das  ganze  Equipment  auf‐ gebaut  ist.  Ich  ziehe  meine  fingerlosen  Lederhandschuhe  an  und ermahne sie, genau aufzupassen.  »Euer Leben hängt davon ab, dass ihr das richtig macht.«  »Der  Typ  ist  komplett  verrückt«,  höre  ich  June  flüstern. 

Und das von einer Frau, die ich für eine Hausfrauenikone wie  June Cleaver hielt, vielleicht sogar für eine Mormonin. Ich ge‐ he  nicht  darauf  ein.  Wen  interessiert  es,  was  sie  denkt.  Ver‐ rückt? Wer sitzt hier in einem Käfig und schaut zu mir heraus?  Wer  hat  mehr  Stimmungsumschwünge  als  der  Glöckner  von  Notre Dame? Wer versucht, in der einen Minute ihrer Tochter  die Augen auszukratzen, und spielt in der nächsten mit ihrem  Sohn  Himmel  und  Hölle?  Wenn  hier  jemand  seine  Medizin  braucht, dann bist du es, June.  »Ich  lasse  euch  mit  dem  Trimmrad  anfangen.  Ganz  locker,  am  Anfang.  Ich  will  keine  Helden  hier  draußen  erleben.  Ihr  kommt  immer  einzeln  heraus,  und  ihr  denkt  nicht  mal  dran,  irgendwelche komischen Sachen zu machen.« Ich ziehe meine  Pistole und fuchtle damit herum. Ich  komme mir vor  wie ein  Wildwestcowboy auf seinem Mustang. »Verstanden?«  Sie murmeln tatsächlich alle etwas. Ich glaube, es ist »ja«.  Ich  stelle  einen  niedrigen  Widerstand  ein  und  beginne  zu  treten. »Ich will, dass ihr euch langsam warm macht.« Ich sehe  es förmlich vor mir: Ashley Stassler, Personal Trainer. Falls es  mit  der  Bildhauerei  den  Bach  runterginge,  könnte  ich  mir  vermutlich jederzeit meinen Lebensunterhalt damit verdienen.  Ich habe einige erstaunliche Ergebnisse mit Leuten erzielt, die  nun wirklich außer Form waren. Unglücklicherweise darf man  Leuten, die freiwillig einen Fitnessclub aufsuchen, keine Waffe  an  den Kopf setzen.  Wirklich zu schade, denn  eine  Morddro‐ hung wirkt Wunder als Motivation.  »Ihr  seht,  ich  strample  nicht  wie  verrückt.  Ich  trete  schön  gleichmäßig.«  Ich will nicht, dass sich June und Roger Muskeln zerren oder  sonst wie verletzen. Das würde die ganze Sache zurückwerfen. 

Über Sonnyboy und Diamond Girl bin ich weniger besorgt. Ich  werde  sie  so  trainieren,  dass  noch  etwas  Muskulatur  sichtbar  wird,  aber  viel  lässt sich mit  dem Körper  eines Jungen in die‐ sem Alter nicht machen. Er ist ohnehin sehr mager, und seine  Schwester ist nahezu so perfekt, wie ich es anstrebe. Roger und  June sind diejenigen, die das Training brauchen.  »Ich schwitze, seht ihr?« Ich zeige auf meine Stirn und stei‐ ge vom Rad. »Jetzt bin ich bereit, Gewichte zu stemmen, aber  selbst jetzt fange ich noch langsam an.«  Ich schiebe leichte Gewichte auf die Hantelstange und kurb‐ le den oberen Teil der Bank hoch, bis er in einem Winkel von  fünfunddreißig  Grad  steht.  Ich  beginne  mit  Bankdrücken,  fünfzehn Stück.  Jetzt  ist  es  Zeit,  meine  Trainingsjacke  abzulegen.  Darunter  trage ich ein Bodybuilder‐Shirt: ärmellos, mit extra engen Trä‐ gern  und  rundum  tief  ausgeschnitten,  um  viel  von  Brust,  Rücken und die ganzen Schultern sehen zu lassen. Sie werden  die  Namen  dieser  Muskeln  im  Lauf  der  Zeit  lernen  –  Brust‐ muskeln,  Latissimus  dorsi,  Deltamuskeln,  Trapezius.  Im  Au‐ genblick  wissen  die  Vandersons  wahrscheinlich  nicht  einmal,  dass sie existieren.  Ich brauche zwanzig Minuten, bis ich alle drei Durchgänge  von  Bankdrücken  absolviert  habe.  Ich  weise  darauf  hin,  wie  wichtig es ist, zwischen den Durchgängen jeweils ein paar Mi‐ nuten zu pausieren. Ich mache jedes Mal zehn bis zwölf Wie‐ derholungen.  Das  bedeutet,  dass  ich  am  Ende  die  Hantel  kaum noch auf das Gestell schieben kann. Dann geht es weiter,  erneut mit jeweils drei Durchgängen.  Am Ende bin ich tropfnass.  »Seht ihr, wie hart ich arbeite?« 

Jolly Roger wirkt beunruhigt. Man sieht fast die Sprechblase  über seinem Kopf: Und das soll ich tun?  »Ihr werdet sogar noch härter arbeiten. Und wisst ihr, war‐ um?«  Sie  starren  mich  ausdruckslos  an,  dann  meldet  sich  Dia‐ mond  Girl  zu Wort:  »Warum denn,  Arnold?«,  sagt  sie mit ei‐ nem furchtbaren deutschen Akzent.  Ich nehme an, sie meint Schwarzenegger. Ich würde lügen,  wenn ich behauptete, mich nicht geschmeichelt zu fühlen, ob‐ wohl ich nicht seine Muskelberge habe, und auch nicht haben  will.  Ich  habe  schlanke,  harte  Muskeln  und  jeder  von  ihnen  »hüpft«, wenn er trainiert wird. Ich habe außerdem Adern, die  aussehen,  als  würden  sie  jeden  Moment  durch  meine  Haut  dringen.  »Die Antwort, Diamond Girl, lautet, dass ihr so hart trainie‐ ren werdet, weil euer Leben davon abhängt.«  Ich  bin  mir  beinahe  sicher,  dass  sie  noch  einen  dummen  Spruch  reißen  wird,  sie  hat  schon  wieder  dieses  Grinsen  im  Gesicht.  Ich  beeile  mich,  ihre  Worte  vorauszuahnen,  passe  mich schon wieder an, diesmal überlege ich, sie wird vielleicht  vorschlagen,  ich  soll  eine  Broschüre  mit  Übungen  verfassen.  Ich  spiele  sogar  mit  Titeln:  Der  Weg  zum  idealen  Körper:  Topfit  oder tot mit Ashley Stassler. Oder: Schlankwerden oder Sterben —  obwohl  es,  um  genau  zu  sein,  wohl  heißen  müsste:  Schlank‐ werden und Sterben! Aber stattdessen fasst sie ihre Hände hoch  über  dem  Kopf,  streckt  sich  und  schiebt  die  Hüften  hin  und  her. »Cool. Wann fangen wir an?«  Wir  fangen  gar  nicht  an.  June  fängt  an.  Mit  vorgehaltener  Waffe  lasse  ich  sie  alle  zum  Katzenklo  zurückweichen.  Dann  hole ich June heraus und sperre den Käfig wieder ab. 

»Zieh das an.«  Ich werfe ihr ein graues Sweatshirt zu, und sie zieht es an,  über  dem  rosa  Tanga.  Sie  sieht  sogar  dankbar  aus.  Das  sollte  sie nicht. Ich will nur, dass sie es warm hat. Sie soll sich keinen  Muskel zerren.  »Jetzt setz dich hier drauf und trete.«  »Jawohl, trete um dein Leben, Mutter!«  Diamond Girl bildet nicht gerade einen Fanblock. Aber June  tritt  wirklich  hart  in  die  Pedale.  Zu  hart  und  zu  schnell,  und  ich muss sie bremsen. Sie ist der klassische Fall von Übererfül‐ lung des geforderten Solls, das sehe  ich  jetzt  bereits.  Sie  wird  im Handumdrehen knackig sein.  Nachdem sie in Schweiß ausbricht, befehle ich ihr vom Rad  zu steigen und ihr Oberteil auszuziehen. Sie protestiert schon  nicht mehr. Ich zeige auf die Bank. Als sie sich auf den Rück‐ en legt, breiten sich ihre Brüste flach aus wie ein Paar Spiege‐ leier.  Sie ist schwach. Sie sieht nicht schwach aus, aber sie ist es.  Sie  schafft  beim  Bankdrücken  das  leichteste  Gewicht  kaum  viermal.  Dabei  strengt  sie  sich  an,  sie  simuliert  nicht  im  Ge‐ ringsten.  »Versuch die hier«, fahre ich sie an.  Ich  gebe  ihr  zwei  Fünfpfundhanteln,  stelle  mich  über  sie  und dirigiere die Hanteln senkrecht neben ihrem Körper nach  oben. Sie schafft neun Wiederholungen. Das ist akzeptabel.  Als sie mit dem Brusttraining fertig ist, glänzt sie bereits vor  Schweiß. Beim Heben habe ich ein wenig Kontur in ihrem Tri‐ zeps,  den  vorderen  Deltamuskeln  und  den  Brustmuskeln  ge‐ sehen. Sie hätte vor Jahren mit Gewichtheben anfangen sollen.  Sie wäre inzwischen total knackig. Ich gebe ihr das Sweatshirt, 

und  sie  sagt  danke.  Es  ist  das  erste  höfliche  Wort,  das  sie  für  mich übrig hat.  Bei  Roger  –  und  das  kommt  nicht  überraschend  –  liegt  die  Sache anders. Er bemüht sich, aber er ist nicht viel stärker als  seine Frau, und er besitzt nicht ihre Entschlossenheit. Ich muss  die  Waffe  mitten  in  sein  Gesicht  richten,  um  ihn  daran  zu  erinnern, dass ich es ernst meine. Dann sehe ich zwar ernsthaf‐ te  Anstrengungen,  aber  bei  Jolly  Roger  wird  jede  Menge  Ar‐ beit  nötig  sein.  Ich  hatte  gehofft,  die  Sache  in  den  ersten  Wo‐ chen  durchzuziehen,  in  denen  diese  Praktikantin  da  ist.  Ich  könnte ihre Hilfe bei den Gussformen brauchen, aber bei die‐ sem  Tempo  wird  es  knapp.  Ich  scheue  mich  nicht,  die  über‐ schüssigen  Pfunde  mit  einem  Skalpell  von  ihm  herunterzu‐ schnippeln.  Fett  schneidet  sich  so  mühelos  wie  Konfetti;  aber  es macht eine ziemliche Sauerei und erschöpft ihr Potenzial an  Entsetzen  oft  schon,  bevor  ich  einen  anständigen  Abdruckbe‐ komme. Immerhin, es ist eine Möglichkeit, und wenn er nicht  schnell spurt, werde ich ihn darauf hinweisen. Ich könnte na‐ türlich auch erst einmal nur June und die Kinder gießen, aber  dann würde Roger begreifen, dass Muskeln gleich Tod bedeu‐ ten,  eine  Gleichung,  die  unweigerlich  zu  widerwilligem  Trai‐ ningsverhalten  führen  würde.  Deshalb  ist  es  wichtig,  sie  alle  ungefähr gleichzeitig  so weit zu haben. Ich habe dazugelernt,  glauben Sie mir.    Sonnyboy fürchtet sich derart, dass ich ihn nicht aus dem Kä‐ fig  bekomme.  Er  umklammert  Junes  Bein  so  fest,  dass  seine  Knöchel weiß hervortreten, und er weint. Dieses Kind ist eine  echte  Heulsuse.  Sekundenlang  denke  ich,  seine  Mutter  wird  ihn  angewidert  wegstoßen.  Sie  war  schon  des  Öfteren  nahe 

dran,  aber  sie  erduldet  seinen  Todesgriff  mit  geradezu  from‐ mer  Zurückhaltung,  und  ich  komme  zu  dem  Schluss,  dass  es  mich  nirgendwohin  bringt,  wenn  ich  ihn  erschieße.  Es  wäre  fatal für ihre Moral, und jetzt ist die Zeit der Teambildung. Ich  erspare ihm das Training. Wenn er so bleibt, ist er in Ordnung.  Ich  dachte,  die  Bewegung  würde  ihm  gut  tun,  aber  wenn  er  lieber  jammert  und  weint,  kann  er  anfangen,  wann  er  will.  Haltung  ist  alles,  mein  Junge,  aber  wie  ich  sehe,  hast  du  das  noch nicht gelernt.  Abgesehen davon juckt es mich, Diamond Girl auf ihre Ver‐ fassung  zu  prüfen.  Sie  springt  aus  dem  Käfig,  wirft  sich  das  Sweatshirt über und springt sofort auf das Rad. Sie macht eine  Show daraus, ihren Hintern auf den Rennsattel zu schmiegen,  bis selbst ich zugeben muss, dass es angesichts ihres Publikums  eine  ziemlich unanständige Zurschaustellung ist.  Andererseits  finde  ich  ihre  Frechheit  anziehend.  Woher  hat  sie  dieses  Be‐ nehmen?  Bestimmt  nicht  von  ihrer  Mutter.  Sosehr  mich  June  ärgert,  sie  ist  nicht  niederträchtig.  Mehr  wie  ein  verbitterter  Cheerleader, der gelernt hat, dass du noch so viel lächeln und  die Brust rausstrecken kannst, das Leben lässt dich einfach kei‐ ne volle Punktzahl machen. Der junge Mann, den sie vor vielen  Jahren  geheiratet  hat,  hat  sich  als  träge  Null  erwiesen,  die  kaum mehr als das Nötigste anschafft, und ihre Tochter ist ein  Mensch,  den  sie  wahrscheinlich  seit  seiner  Geburt  nicht  ver‐ standen  hat.  Aus  dem  Bauch  und  aus  ihrem  Leben,  so  verlief  Diamond Girls Entwicklung. Jeder Trottel hätte es von Beginn  an sehen können, nur eine Mutter vielleicht nicht, die hübsche  Pläne für ihr kleines Mädchen hat, mit Geburtstagspartys und  Rüschenkleidchen,  Cheerleadergruppe  und  vielleicht  sogar  Ballkönigin. Alles, nur nicht dieses liederliche Luder. 

»Ich schwitze wie ein Schwein. Darf ich das ausziehen?«  Diamond Girl schreckt mich aus meinen Gedanken auf.  »Klar«, sage ich, ohne lange nachzudenken. In Nullkomma‐ nichts  reißt  sie  sich  das  Sweatshirt  und  das  T‐Shirt  vom  Leib,  so dass sie jetzt nur noch diesen BH trägt, den man vorne ver‐ schließt.  Ihre  gesamte  Brust  bewegt  sich,  während  sie  strampelt.  Nicht  wie  bei  June,  deren  Brüste  wippen.  Die  von  Diamond  Girl  sind  nicht  lose  genug,  um zu  wippen.  Alles  ist  fest,  alles  bewegt sich zusammen.  Sie muss mich schauen sehen.  »Das auch?«  Und  schon  löst  sie  den  Verschluss  und  wirft  ihren  BH  zur  Seite.  »Zieh ihn wieder an«, knurrt Jolly Roger.  »Wieso,  Daddy«,  sagt  sie  mit  gespielter  Unschuld.  »Sie  ge‐ fallen dir doch. Du starrst sie bei jeder Gelegenheit an, seit ich  zwölf bin.«  June  wirft  Roger  ihren  Mörderblick  zu,  ihr  Mann  schüttelt  den Kopf. »Du widerst mich an«, murmelt sie und wendet sich  von ihm und Diamond Girl ab.  Töchterchen  nimmt  die  Hände  von  der  Lenkstange  und  setzt  sich  gerade,  sie  strampelt  weiter  kräftig  und  stellt  sich  richtig zur  Schau.  Es ist nicht ohne Wirkung  auf mich.  Letzte  Nacht habe ich wieder von ihr geträumt. Keine Baby Peaches  diesmal, nichts so Unvollständiges. Ich habe sie an den Beinen  von einem Klettergerüst hängen sehen, ihr Faltenrock war ihr  übers  Gesicht  gefallen.  Ich  starrte  auf  ihre  weiße  Unterhose.  Sie  tat  nichts,  um  sich  zu  bedecken,  und  ich  erspähte  ein  ge‐ locktes  schwarzes  Haar,  das  aus  dem  Gummizug  ragte,  und 

sah die Form ihrer Scham, selbst die leichte Vertiefung in der  Mitte.  Sie  fährt  sich  mit  der  Hand  über  die  Brust.  »Mir  ist  jetzt  heiß. Kann ich absteigen?«  Ich  nicke.  Mein  Ding  ist  so  hart  wie  die  Knochen  hier  im  Keller.  So  hart,  dass  es  offensichtlich  sein  muss.  Das  ist  es  auch.  Sie  starrt  genau  darauf.  Sie  zieht  Trainingshose  und  Höschen aus und beugt sich über die Bank, an deren Ende die  Langhantel auf dem Stativ ruht.  »Nicht!«,  schreit  June,  jedoch  ohne  die  Grobheit,  die  ich  früher gehört habe. Sie fleht.  Aber  Diamond  Girl  hört  nicht.  Sie  kniet  sich  auf  die  Erde,  die Beine gespreizt und schaut über die Schulter. Ich habe die‐ se Backen vor mir, die mich schon seit Wochen quälen.  Ich trete rasch zu ihr. Dies ist nicht die Zeit, nachzudenken,  nicht die Zeit für sorgfältige Erwägung.  »Leg dich auf den Rücken.«  Sie  legt  sich  auf  die  Bank,  öffnet  die  Beine  und  lächelt,  in  nervöser Erwartung, wenn ich es richtig deute.  Als ich mich über sie beuge, ist sie gezwungen, mit beiden  Händen zuzugreifen.  Einen Moment lang denke ich, sie könnte mich anspucken,  aber dann lässt sie die Hantel sinken und stemmt sie anschlie‐ ßend wieder nach oben.  »Ich will fünfzehn Wiederholungen sehen.«  »Leck mich«, flüstert sie.  Die Kunst ist alles. 

8 Lauren  hatte  das  Gefühl,  als  wäre  ihr  der  Arm  ausgerissen  worden.  Schuld  daran  war  die  frühmorgendliche  Begegnung  von Bad Bad Leroy Brown mit einem weiblichen Golden Ret‐ riever  im  Angeles  National  Forest.  Zugegeben,  das  Tier  war  läufig  gewesen,  und  sein  verrückter  Besitzer  hatte  nicht  den  geringsten  Grund,  es  öffentlich  spazieren  zu  führen.  Zugege‐ ben,  ein  Dobermann  mit  einer  ausgeprägt  teuflischen  Mimik  hatte bereits die Paarung attackiert, die Leroy so eifrig zu vol‐ lenden  trachtete.  Zugegeben,  es  gehört  zur  Natur  jedes  Lebe‐ wesens, dass es sich fortpflanzen will. Aber Himmel, der Arm  tat  ihr  weh.  Sie  hatte  es  wirklich  kaum  geschafft,  Leroy  von  dem  Tier  zu  zerren.  Beängstigende  Sache  auch  mit  dem  gan‐ zen  Knurren  und  Zähneblecken,  und  zwar  vom  Besitzer  des  Retrievers!  Sie hängte die Leine an die Tür und befahl Leroy, zu sitzen.  Er  gehorchte,  und  sein  schlaffer  grauer  Hodensack  mit  den  zwei riesigen Eiern darin breitete sich über den Boden aus wie  eine Armeedecke über ein paar übermütige Rekruten.  »Wir  werden  uns  etwas  einfallen  lassen  müssen  für  dich«,  sagte  sie,  während  sie  vier  Tassen  Trockenfutter  in  seinen  Napf  schöpfte,  die  er  erst  verschlang,  nachdem  sie  einen  Schritt  zurückgetreten  war  und  ein  knappes  »Okay«  gegeben  hatte.  Wenigstens  hatte  er  Manieren,  was  sie  von  Ashley  Stassler  nicht behaupten konnte. Was war nur los mit dem Mann? 

Sie öffnete ihren Laptop auf dem winzigen Tisch in der win‐ zigen  Küche  ihres  winzigen  Appartements,  um  ihre  E‐Mails  nachzusehen. Sie hatte die Sekretärin bereits ihre Post oben in  Portland  durchgehen  lassen,  aber  es  war  keine  Antwort  von  Stassler  dabei  gewesen.  Sie  hatte  ihm  keineswegs  zugesetzt,  aber sie hatte ihm inzwischen doch drei E‐Mails wegen Kerrys  Praktikum geschickt, seit er sie angenommen hatte.  Die  erste  war  ein  schlichtes  Dankesschreiben  gewesen.  Die  zweite hatte den Vertrag enthalten, den sie und Kerry entwor‐ fen hatten, und der die Ziele des Mädchens für die zwei Mona‐ te  umriss,  die  es  bei  ihm  verbringen  würde.  Und  die  dritte?  Nun, das war die gewesen, die sie vor zwei Tagen abgeschickt  hatte.  Lauren  nannte  es  für  sich ihre  Glucken‐E‐Mail,  und  sie  hatte darin versucht, einen familiären und beschützenden Ton  anzuschlagen,  von  dem  sie  hoffte,  er  würde  ihn  im  Umgang  mit ihrer besten Studentin übernehmen.  Zumindest  hatte  sie  eine  rein  formale,  nichts  sagende  Ant‐ wort  erwartet.  Aber  …  sie  klickte  das  E‐Mail‐Zeichen  an  …  auch  heute  wieder  nichts.  Überhaupt  keine  E‐Mails,  was  in  einer  –  und  nur  in  dieser  einen  –  Beziehung  gut  war,  weil  es  bedeutete,  dass  Chad  sein  tägliches  Flehen  um  Versöhnung  offenbar aufgegeben hatte.  Doch  leider,  keine  E‐Mail  hieß  auch  keine  von  Ry,  der  bei  sich zu Hause oben in Oregon war und vermutlich gerade für  Moab packte. Gestern Abend hatte sie ihm ein großes DANKE  für den Strauß Frühlingsblumen gemailt, den er ihr zusammen  mit einer Karte geschickt hatte, auf der stand: »Du fehlst mir.«  Nie  hatten  sich  diese  drei  Worte  so  gut  angehört,  und  sie  konnte  sich  nur  drei  andere  denken,  die  noch  besser  geklun‐ gen hätten. 

Ihre  E‐Mails  hatten  in  den  letzten  Tagen  einen  wärmeren  Ton  angenommen,  da  Ry  anfing,  seine  Gefühle  für  sie  zu  of‐ fenbaren, aber die Zinnien, Narzissen und Tulpen waren den‐ noch eine höchst erfreuliche Überraschung gewesen. Die rosa,  gelben  und  weißen  Farbtupfer  lenkten  ihren  Blick  zu  einem  Couchtisch in dem bescheidenen Wohnzimmer.  Sie  hatte  gestern  Abend  angerufen  und  eine  Nachricht  auf  seinem Anrufbeantworter hinterlassen, aber sie wünschte sich  wirklich, seine Stimme zu hören. Oder ein Schreiben von ihm  auf dem Bildschirm auftauchen zu  sehen. Er würde sich mel‐ den, daran zweifelte sie nicht. Ashley Stassler dagegen fand es  offenbar  unter  seiner  Würde,  sich  mit  so  banalen  Dingen  wie  der Beantwortung von Post abzugeben.  Dennoch  beschloss  sie,  ihn  kurz  davon  zu  unterrichten,  dass  Kerry  im  Laufe  des  Tages  bei  ihm  eintreffen  würde.  Sie  wusste  es,  weil  sich  Kerry  als  wunderbare  Berichterstatterin  erwies und sie während der ganzen Reise auf dem Laufenden  gehalten  hatte,  einschließlich  ihrer  Abstecher  zu  Mountainbi‐ ketouren,  von  denen  es  nach  Sun  Valley  noch  drei  gegeben  hatte.  Lauren  wollte  ihr  einen  Artikel  über  Stassler  senden,  der  gerade  in  dem  Online‐Magazin  Sculpture  Review  erschienen  war.  Wenn  alles  nach  Plan  verlief,  würde  Kerry  ihn  erhalten,  sobald sie in Moab ans Netz ging.    Der Buckel im Highway ließ Kerrys Zähne aufeinander schla‐ gen  und  riss  sie  aus  ihren  Mountainbiketräumereien.  Sie  bremste  scharf  für  den  Mann  mit  der  Flagge  und  den  Bau‐ trupp, zeigte ihr gewinnendstes  Lächeln  und  eine stumm  mit  den  Lippen  geformte  Entschuldigung.  Dann  winkte  sie  und 

brauste  weiter,  rasant  nahm  sie  die  Kurven  in  ihrem  alten,  vierradgetriebenen Pick‐up und stellte sich erneut vor, sie wä‐ re in diesem fantastischen roten Felsgebiet mit ihrem Rad un‐ terwegs.  Was  für  eine  eindrucksvolle  Kombination:  Moab,  Mountainbiken  und  Bronze  gießen.  Besser  konnte  es  nicht  kommen.  Auf  dem  Wegweiser  stand  zwanzig  Kilometer  bis  Moab.  Schon  hatte  sie  massenhaft  Werbetafeln  für  Motels,  Restau‐ rants  und  Schlauchbootexpeditionen  gesehen.  Es  gab  jede  Menge  Wildwasser  hier,  allerdings  würde  sie  wahrscheinlich  nicht  viel  Zeit  dafür  haben,  über  Stromschnellen  zu  fahren.  Auch viele Möglichkeiten zum Klettern gab es, und das würde  sie  eventuell  irgendwie  in  ihrem  Zeitplan  unterbringen  müs‐ sen. Sie liebte Klettern und hatte ihre Schuhe, ihr Geschirr und  den Kreidesack mitgebracht. Irgendwie würde sie die Zeit da‐ für schon finden. Aber du bist hier, ermahnte sie sich, um die  Sache mit dem Guss in den Griff zu kriegen, und das wird eine  Menge Zeit in der Gießerei bedeuten, Zeit im Atelier, Zeit mit  Ashley  Stassler!  Sie  konnte  es  noch  immer  kaum  glauben.  Er  hatte sie als Praktikantin genommen! Kerry Waters, Kunststu‐ dentin im dritten Jahr. Ein Möchtegern. Aber anscheinend ge‐ fiel  ihm  ihre  Arbeit.  Sie  hatte  ihm  Kopien  ihrer  Mappe  ge‐ schickt und die Arbeiten, die sie über seine Serie Family Plan‐ ning geschrieben hatte, die erstaunlichste Bildhauerei, die sie je  gesehen hatte. Er fing die menschliche Gestalt ein, wie es nie‐ mand mehr gekonnt hatte seit … seit da  Vinci. Seit  … Rodin.  Sie musste herausfinden, wie er das machte. Und dann kam es  ihr  schlagartig  zu  Bewusstsein:  Allein  dadurch,  dass  sie  mit  ihm arbeitete, würde sie in die Kunstgeschichte eingehen.   

Moab  erschien  auf  den  ersten  Blick  wie  eine  lange  Reihe  von  Motels und kleinen Supermärkten. Kerry runzelte die Stirn. So  hatte sie es sich nicht vorgestellt, jedenfalls nicht nur. Eine alte  Bergwerksstadt  sollte  wie  eine  alte  Bergwerksstadt  aussehen,  nicht  wie  das  Zentrum  der  amerikanischen  Firmenkettenkul‐ tur. Aber dann bog sie zu ihrer großen Erleichterung in Moabs  Innenstadt  ab,  eine  breite,  von  Bäumen  gesäumte  Straße  mit  einer  hübschen  Mischung  aus  Alt  und  Neu,  Spiegelglas  und  weißen  Schindeln,  roten  Ziegeln  und  grünen  Dekoration.  Sie  suchte  die  Ladenfront  nach  einer  Espressobude  ab  und  ent‐ deckte rasch ein Screaming Beanies.  Als sie davor hielt, lächelte sie beim Anblick der vielen Rä‐ der,  die  auf  dem  Gehsteig  abgestellt  waren:  Mountainbikes,  Citybikes,  Tourenräder  mit  mächtigen  Satteltaschen,  Rennrä‐ der  mit  speichenlosen  Felgen,  wuchtige  Gefährte  mit  Kinder‐ anhängern,  Räder  mit  Kindersitzen.  Ja!  Das  war  es.  Ein  Rad‐ lerhimmel.  Gierig nach Koffein stürmte sie in den Laden; wenn sie kei‐ ne  Minute  verlor,  konnte  sie  vielleicht  noch  eine  kleine  Tour  auf dem Slick Rock Trail einschieben, von dem sie seit Jahren  las, und trotzdem bis achtzehn Uhr bei Stassler draußen sein.  Fünf  Minuten  später  saß  Kerry  wieder  in  ihrem  Pick‐up  und fuhr aus der Stadt hinaus, mit einem doppelten America‐ no im Magen und einer Wegbeschreibung von dem Mädchen,  das ihn serviert hatte.  Sie  überholte  mehrere  Gruppen  von  Mountainbikern,  die  zum  Start  des  Trails  fuhren,  und  plötzlich  fühlte  sie  sich  zu  sehr  als  Touristin  mit  ihrem  Rad  hinten  auf  dem  Wagen.  Nie  wieder,  gelobte  sie.  Wenn  sie  nicht  so  unter  Zeitdruck  gewe‐ sen wäre, hätte sie sofort kehrtgemacht, sich aufs Rad gesetzt 

und  sich  dem  Haufen  angeschlossen,  der  die  Tour  mit  reiner  Muskelkraft bewältigte.  Parkplätze waren knapp – massenhaft Touristen —, aber sie  quetschte den schmalen Pick‐up zwischen zwei fette SUVs aus  Kalifornien  und  blickte  sich  um.  Niemand  in  der  Nähe.  Sie  knöpfte ihre Levisʹ auf und schaute noch einmal. Nichts. Also  los!  In  der  engen  Lücke  zwischen  den  beiden  Fahrzeugen  streifte  sie  zunächst  ihre  Jeans  und  die  Unterhose  ab  und  zwängte  sich  in  die  Radlerhose.  Dann  noch  ein  rascher  Blick,  und  das  Baumwolltop  wurde  durch  ein  grelles  Fahrradtrikot  ersetzt, das ihr Sponsor, ein Laden in Portland, zur Verfügung  gestellt  hatte.  Er  gab  ihr  Fahrradkleidung  und  ‐zubehör,  Rei‐ fen  und  Schläuche  als  Gegenleistung  für  ihre  Quälerei,  für  Blut, Schweiß und Tränen.  Als  Nächstes  die  Bikeschuhe,  dann  das  Hydrationssystem,  im  Wesentlichen  ein  eng  anliegender  Rucksack,  der  sich  um  einen Plastikbeutel mit einem Trinkschlauch daran schmiegte,  den  sie  sich  in  den  Mund  stecken  konnte,  wenn  sie  Wasser  brauchte.  Sonnenbrille  und  Helm.  Ein  neuer  Helm.  Sie  hatte  vor  ein  paar  Wochen  am  Mount  Hood  einen  »Kopfsprung«  gemacht,  dessen  Hauptopfer  der  alte  Helm  geworden  war.  Die  Styro‐ porschale war aufgesprungen, aber sie hatte den Aufprall ab‐ gefangen und ihren Schädel gerettet. Der Laden hatte ihr die‐ sen hier gegeben und den alten Deckel unter ein Foto von ihr  gehängt, das sie auf dem Siegerpodest  der  Mountainbikemei‐ sterschaft  von  Oregon  im  letzten  Jahr  zeigte.  Der  neue  Helm  sah schnittig wie ein Porsche aus. Es würde ihr nicht einfallen,  ohne Helm zu fahren.  Sie  langte  nach  oben  zur  Halterung  und  entriegelte  ihr 

Fahrrad,  das  sie  dann  hoch  über  den  Kopf  hielt,  während  sie  sich  zum  Heck  des  Pick‐ups  schlängelte.  Dabei  gab  sie  gut  Acht, dass sie den vierzigtausend Dollar teuren Expedition hin‐ ter ihr nicht zerkratzte.  Handschuhe. Die hätte sie beinahe vergessen. Sie lehnte ihr  Canondale‐Rad  an  die  hintere  Stoßstange,  eilte  wieder  nach  vorn  zur  Fahrerkabine  und  angelte  die  Handschuhe  aus  der  Ablage.  Zeit,  abzusperren.  Sie  schlug  die  Tür  zu  und  drehte  sich  um,  und  genau  in  diesem  Moment  sah  sie  den  Typ  im  Expedition,  der  sie  durch  getönte  Scheiben  ansah  und  lässig  einen  Energieriegel  mampfte.  Er  zeigte  ihr  den  erhobenen  Daumen, und sie wurde rot, spürte ein Brennen im Gesicht, als  ihr  klar  wurde,  dass  er  sie  beim  Umziehen  beobachtet  haben  musste. Sie hasste getönte Scheiben.  Aber  er  grinste  nicht  höhnisch,  und  er  sah  auch  nicht  schmierig aus, eigentlich sogar ganz niedlich, deshalb holte sie  tief Luft, brachte dann ein nervöses Lächeln zustande und fuhr  los.    Die Tour unterschied sich wesentlich von den Strecken oben in  Oregon. Dort fuhr man fast die ganze Zeit unter Bäumen, jede  Menge  Schatten,  außer  in  den  gerodeten  Schneisen.  Aber  das  hier  war  erstaunlich.  Sie  spürte,  wie  ihre  Haut  in  der  Sonne  zum Leben erwachte, wie eine Ente, die sich nach einem Win‐ ter im Sumpf zum Flug aufschwingt.  Sie sang vor sich hin, während sie flink einen kurvenreichen  Abschnitt  mit  glattem  Fels  hinaufsteuerte.  Mühelos  überholte  sie  eine  Gruppe  Jungs,  schnupfte  sie  einfach,  und  das  noch  weit entfernt vom kleinsten Gang. Ihre Beine sangen praktisch  ebenfalls.  High  von  Endorphin  überquerte  sie  die  Felskuppe 

und sah die Serpentine, die sie auf der anderen Seite abwärts  zurücklegen  musste,  so  steil,  dass  sie  das  linke  Pedal  in  die  Zwölf‐Uhr‐Stellung würde bringen müssen, damit es nicht an  den Fels stieß und sie nach rechts hinüberwarf, denn das wür‐ de das Undenkbare bedeuten. So steil sah es aus.  Aber  ihre  Reifen  hafteten  am  Fels  wie  ein  Klettverschluss,  und  sie fuhr  in einem Winkel  nach  unten, der selbst auf  dem  klebrigsten Erdboden unmöglich wäre. Ein Riesenspaß, solan‐ ge  man  den  Mumm  hatte,  die  Steilstücke  mit  Schwung  zu‐ rückzulegen.  Kerry hatte ihn. Sie hatte die Kraft. Sie beendete den Kurs in  weniger  als  zwei  Stunden,  dreißig  Kilometer  Fels,  Sand  und  glatte, tückische Abfahrten.  Während  sie  zu  ihrem  Pick‐up zurückstrampelte,  leerte  sie  ihr  Hydrationssystem  bis  auf  den  letzten  Tropfen.  Sie  hatte  aber  das  Gefühl,  noch  immer  rund  einen  Liter  zu  brauchen,  deshalb holte sie als erstes eine Wasserflasche aus der Fahrer‐ kabine und trank sie halb aus, ehe sie das Summen eines elekt‐ rischen Fensterhebers aufschreckte. Der Typ im Expedition.  »Und, warʹs gut?« Er sah aus, als würde er eben aufwachen.  Kerry wünschte, er hätte vorhin geschlafen.  »Ja,  echt  gut«,  sagte  sie  und  setzte  sich.  »Warst  du  drau‐ ßen?«  »Ich hab die Strecke heute zweimal gemacht. Ich kann mich  kaum noch rühren.«  Er  stellte  sich  als  Jared  vor,  und  er  war  wirklich  niedlich.  Helles  Haar,  nicht  blond  oder  rot,  sondern  fast  wie  die  Farbe  der Felsen auf dem Trail, und kräftig wirkende Schultern. Sie  stand  darauf,  wenn  bei  Jungs  das  obere  Ende  der  Deltamus‐ keln hart und rund wie ein Baseball aussah. 

»Dann musst du ja halb tot sein«, sagte sie und sah ihn sich  noch etwas genauer an. Sie war froh, dass sie ihre Sonnenbrille  aufhatte,  allerdings  traute  sie  den  dunklen  Gläsern  nicht  so  sehr, dass sie ihre Augen allzu ausgiebig schweifen ließ. Aber  die  Bildhauerin  in  ihr  wollte  dennoch  seine  Muskulatur  be‐ trachten,  die  hübschen,  sauberen  Innenränder  seiner  Brust‐ muskeln,  bevor  sie  in  dem  ärmellosen  Shirt  verschwanden.  Oben hart und weiter unten auch, wie sie und ihre Freundin‐ nen bei den Riot Grrls immer sagten. Oder sie wandelten eine  alte  Redewendung  ab:  A  hard  man  is  good  to  find.  Mindestens  eine  von  ihnen  musste  das  einfach  sagen,  meist  ironisch  ge‐ meint, wenn sie an irgendeinem Gruseltypen auf einem Fünf‐ tausend‐Dollar‐Gerät  vorbeisausten.  Aber  der  Typ  hier  sah  nicht gruslig aus sondern cool.  »Ja«, gab er zu, »mir tut alles weh, aber morgen bin ich ga‐ rantiert  wieder  draußen.«  Er  hielt  inne,  um  sie  von  oben  bis  unten zu mustern. Sie konnte seine Augen sehen. »Und du?«  »Ich  glaube  nicht«,  sagte  sie  widerwillig.  »Ich  muss  arbei‐ ten.«  »Du bist von hier?« Er setzte sich ein wenig auf. »Du arbei‐ test in der Gegend?«  »Ich  fange  gerade  erst  an.  Bei  einem  Bildhauer.  Ashley  Stassler. Mal von ihm gehört?« Sie hoffte, das war der Fall, sie  hoffte es sehr.  »Ashley Stassler«, sagte er gedehnt, als könnte der Name an  irgendeinem  Widerhaken  in  seinem  Gedächtnis  hängen  blei‐ ben. Er rieb sich das Kinn und schüttelte schließlich den Kopf.  »Nö, ich glaube nicht.«  »Er gehört so zu den drei, vier bekanntesten Bildhauern der  Welt. Ich werde in den nächsten zwei Monaten als seine Assi‐

stentin arbeiten.« Sie nannte sich lieber »Assistentin« als Prak‐ tikantin.  »Klingt ziemlich gut.«  »Wie sieht es mit dir aus? Lebst du hier?« Sie hatte das kali‐ fornische Nummernschild bemerkt, als sie einparkte, aber viel‐ leicht war er ja umgezogen.  Wieder  schüttelte  er  den  Kopf.  »Urlaub.  Eine  Woche  raus  aus der Mühle. Ich fahre am Sonntag zurück.«  Noch  zwei  Tage.  Schon  spekulierte  sie,  ob  sie  sich  würde  frei machen können, um etwas Zeit mit ihm zu verbringen.  »Wollen  wir  irgendwo  auf  einen  Burrito  gehen?  Oder  auf  ein Bier?«  Nun  war  es  an  ihr,  den  Kopf  zu  schütteln.  »Tut  mir  Leid.  Ich  muss  sehen,  dass  ich  zu  dem  Typ  rauskomme,  bevor  es  dunkel wird. Er wohnt irgendwo weit draußen in der Pampa.«  »Kann ich dich irgendwie erreichen?«  »Ja,  das  wär  cool.  Ich  gebe  dir  meine  Handynummer.  Gib  mir deine ebenfalls.«  Er  beeilte  sich,  etwas  zum  Schreiben  zu  finden,  und  sagte,  er würde bestimmt anrufen.  Als  Kerry  losfuhr,  spürte  sie  ein  vertrautes  Kribbeln,  das  Endorphinhoch  nach  der  Tour,  zusammen  mit  einer  Art  per‐ lender  Erregung.  Irgendwie  schien  ihr  die  Radlerhose  plötz‐ lich zu eng zu sitzen.    Stasslers  Wegbeschreibung  war  bescheuert,  und  sie  brauchte  eine Stunde, um das Viehgatter zu finden, von dem er behauptet  hatte, es befände sich »ein Stück rechts von der Straße.« Rechts?  Wie  wärʹs  das  nächste  Mal  mit  links.  Und  dazu  vielleicht  der  Hinweis, dass es dann noch mal fast fünf Kilometer sind! 

Sie suchte eine Weile um den Torpfosten herum, bis sie den  Schlüssel  fand,  den  er  für  sie  hinterlegt  hatte.  Die  Sonne  war  so  gut  wie  verschwunden,  und  sie  hatte  schon  eine  halbe  Stunde zuvor die Scheinwerfer anschalten müssen.  Nachdem  sie  durch  das  Gatter  gefahren  war,  sperrte  sie  hinter  sich  wieder  ab.  Darauf  hatte  er  sehr  viel  Wert  gelegt.  Zehn  Minuten  später  sah  sie  Stasslers  Anwesen,  die  Scheune  mit  dem Gästehaus  und  das  alte  Haus,  das  er  nicht  benutzte,  wie  er  schrieb.  Wie  konnte  er  nur?  Es  war  wunderschön  und  riesig, mit einer altmodischen Veranda, die sich quer über die  Vorderseite erstreckte und sich um die Ecken fortsetzte. Zwei  Stockwerke. Echte Zedernbretter und ‐leisten. Und die Scheu‐ ne war beinahe genauso groß, in hellstem Gelb gestrichen, mit  weißen Zierrändern bis hinauf zu einer entzückenden Kuppel.  Die Gießerei aus Ziegel, einstöckig und das am wenigsten ein‐ drucksvolle der drei Gebäude, lag hinter der Scheune.  Niemand  begrüßte  sie.  Gott  sei  Dank.  Vielleicht  konnte  sie  ins  Haus  schlüpfen  und  sich  erst  einmal  waschen,  bevor  sie  ihn  traf.  Sie  wünschte,  sie  hätte  eine  Gelegenheit  gefunden,  sich  zu  duschen  und  umzuziehen,  bevor  sie  hier  herauskam.  Sie fühlte sich auffallend schmutzig. Ihre Arme waren gestreift  vom  Schweiß  und  Dreck  der  Radtour,  und  ihre  Haare  völlig  verfilzt. Sie befürchtete, dass sie auch stank.  Sie  hörte  etwas,  oder  jemand,  in  der  Scheune.  Die  große  Doppeltür  stand  offen,  um  die  frühabendliche  Luft  einzulas‐ sen. Sie machte ein paar Schritte auf den Eingang zu, als Stass‐ ler  persönlich herauskam. Dennoch  erschreckte er  sie  mit sei‐ nem plötzlichen Auftauchen.  »Sie müssen Kerry Waters sein«, fuhr er sie an. »Das würde  ich  Ihnen  jedenfalls  raten«,  fügte  er  in  derart  scharfem  Ton 

hinzu, dass Kerry es selbst dann behauptet hätte, wenn sie es  nicht gewesen wäre.  »Ja‐ja«, stammelte sie und erholte sich nur langsam von ih‐ rer Überraschung.  »Ich bin Ashley Stassler.« Er betonte seinen Nachnamen, als  müsste  er  das  tun,  und  stieß  die  Hand  in  ihre  Richtung  vor.  Kerry  brauchte  einen  Moment,  bis  sie  begriff,  dass  er  sie  zur  Begrüßung  ausstreckte.  Sie  schüttelte  sie,  bemerkte  den  trok‐ kenen  Griff  und  die  Schwielen;  ihre  eigene  Hand  fühlte  sich  wahrscheinlich ebenso rau an.  Er  hat  ein  Lächeln,  scharf  wie  ein  Meißel,  dachte  Kerry,  oder wie etwas, das ein Meißel aus einem Stein hauen würde,  einem  harten  Stein  wie  Granit,  nicht  wie  Sandstein  oder  Speckstein.  Schlank  war  er,  und  nicht  viel  größer  als  sie  selbst,  womit  ihm  drei,  vier  Zentimeter  auf  einsachtzig  fehl‐ ten. Er sah gut aus, nicht zu leugnen, das Gesicht war ihr ver‐ traut  von  dem  Dokumentarfilm  im  Fernsehen  und  von  all  den  Fotos  von  ihm  in  den  Artikeln  über  die  Serie  Family  Planning.  Sie  hatte  sie  alle  gelesen  und  die  Fotos  eingehend  betrachtet: Stassler ernst, Stassler der lachte, Stassler, der um  Perfektion  in  seiner  Gießerei  rang.  Sie  hatte  geglaubt,  sein  Gesicht  in  allen  Variationen  zu  kennen,  aber  dieses  hatte  sie  nie gesehen, die hundeartige Neugier in den Augen, die Art,  wie er sie von Kopf bis Fuß musterte. Nicht wie der Junge im  Expedition. Ganz anders. Als würde  Stassler ein Inventurver‐ zeichnis von ihr anlegen, ihr Fleisch studieren, ihr Grübchen  mit  dem  Blick  befingern.  Schon  viele  Männer  hatten  sie  ge‐ mustert,  und  sie  hatte  es  nie  gemocht.  Sie  mochte  es  auch  diesmal nicht.  »Ich zeige Ihnen Ihr Zimmer.« Er setzte sich zum Haus hin 

in  Bewegung  und  gestikulierte  abrupt  mit  seinen  rauen  Hän‐ den  in  Richtung  des  Gebäudes.  »Das  gehört  alles  Ihnen.  Für  die nächsten zwei Monate.«    Das Haus war auch innen grandios. Kerry war im Nordostteil  von  Portland  aufgewachsen.  In  einem  Bungalow  aus  den  Zwanzigern.  Heruntergekommen,  von  Trockenfäule  befallen  wie  viele  andere  Bungalows  in  der  Gegend.  Ihr  Viertel  war  nicht  von  Luxussanierungen  erfasst  worden,  die  Dotcomer  hatten es nicht schick genug gefunden, es fehlten all die Drive‐ ins, die Banden und Reporterteams, immer auf der Suche nach  noch mehr Blut.  Sie war mit Jungs aus reichen Familien ausgegangen, hatte  deren  Zuhause  gesehen,  die  Häuser  ihrer  Eltern,  aber  keines  war wie das von Stassler gewesen. Im Foyer gab es eine Decke  aus  gehämmertem  Kupfer  und  eine  Wandverkleidung  aus  Ahorn.  Die  Eingangsdiele  öffnete  sich  zu  einem  riesigen  Wohnzimmer, mit dicken Teppichen, gemauertem Kamin und  einer Balkendecke, die sich in einer Höhe von mindestens acht  Metern erhob. Es war ein herbes, männliches Haus, mit einem  Essbereich und einer Küche, größer als die Wohnung, die Ker‐ ry nahe der Universität gemietet hatte.  Er hatte sich die Mühe gemacht, den Kühlschrank aufzufül‐ len,  einer  dieser  gewaltigen  Edelstahlkästen,  der  eine  ganze  Wand einnahm. Er zeigte ihr außerdem die gut bestückte Vor‐ ratskammer, bevor er sie nach oben zum Schlafzimmer an der  Rückseite des Hauses führte. Dann das Badezimmer, mit einer  langen Bärentatzenwanne auf schwarzweißen Fliesen.  »Das ist wirklich hübsch«, sagte Kerry und versuchte, nicht  allzu  beeindruckt  zu  klingen,  als  wäre  sie  dergleichen  durch‐

aus  gewöhnt.  Es  führte  aber  nur  dazu,  dass  sie  überwältigt  und unterprivilegiert klang.  »Ja,  nicht  wahr?«,  sagte  Stassler.  »Vielleicht  sollte  ich  hier  wohnen und Ihnen das Gästehaus geben.«  »Natürlich. Das wäre …«  Er  brachte  sie  mit  einer  Geste  zum  Schweigen.  »Ich  mache  nur  Spaß.  Ich  wohne  gern  so  nahe  bei  meinen  Objekten.  Ich  kann jederzeit hinunter … hinaus zur Gießerei gehen, es sind  nur  ein  paar  Schritte.  Und  das  hier  wäre  mir  zu  viel.  Ich  bin  ein einfacher Mensch.«  Sie  nickte,  auch  wenn  ein  »einfacher  Mensch«  das  Letzte  war, was Ashley Stassler je sein würde. Das spürte sie bereits  nach nicht einmal fünfzehn Minuten in seiner Gegenwart.  Sie  ging  wieder  nach  unten  zur  Haustür.  Sie  konnte  sich  nicht  vorstellen,  ein  solches  Haus  zu  haben  und  es  nicht  zu  benutzen, aber die Scheune mit der Gästeunterkunft lag näher  zur  Gießerei.  Sie  schaute  von  der  Ecke  der  Veranda  zu  dem  roten Ziegelgebäude. Er folgte ihrem Blick.  »Das  ist  mein  Lieblingsplatz.  Es  sieht  nicht  nach  viel  aus,  aber dort werden wir arbeiten.«  »Ich kann es kaum erwarten.«  »Morgen fangen wir an, die Formen für den Guss fertig zu  machen.«  »Wirklich?«,  sagte Kerry aufgeregt. »Ein  neuer Teil der Se‐ rie?«  »Nein, ich muss eine der Figuren von #8 reparieren. Sie ist  beim Transport beschädigt worden. Aber irgendwann werden  wir  auch  #9  gießen.  Es  ist  interessant,  wie  sich  dieses  Werk  entwickelt. Nicht ganz so, wie ich es im Sinn hatte, als ich an‐ fing.« 

Sie fragte, was er meinte.  »Nun, dass ich mir ein Ehepaar und zwei Kinder vorgestellt  hatte, und jetzt ist es nur ein Kind.«  »Könnten  Sie  nicht,  wie  soll  ich  sagen,  hergehen  und  das  zweite Kind anfügen?« Übersah sie da etwas?  Er schüttelte den Kopf, als wäre ihr Vorschlag das schlimm‐ ste aller Vergehen. »Nein, Sie werden lernen, wie Sie das Ma‐ terial zu sich sprechen lassen. Als das Werk voranschritt, fühl‐ te ich nur noch einen Jungen und seine Eltern. Kein Mädchen.«  »Klar  …  natürlich.«  Sie  kam  sich  ja  so  dumm  vor.  Davon  hatte  Lauren  auch  schon  geredet,  dass  man  das  Material  zu  sich  sprechen  lassen  müsse,  den  Gegenstand  ebenfalls.  Keine  vorgefasste Vorstellung, was herauszukommen hatte. So arbei‐ tete ein echter Künstler.  »Aber ich mag #9 sehr. Ich habe das Gefühl, die Figuren in  dem  Werk  wirklich  gut  kennen  zu  lernen.  Ich  beginne  ihre  Körper  klarer  zu  sehen,  die  Knochen  und  Muskeln,  die  Ge‐ sichtszüge. Es braucht seine Zeit, aber allmählich kommen sie  zum  Vorschein.  In  ein  paar  Wochen  sind  sie  vielleicht  schon  fertig für die Gussformen.«  »Darf ich sie sehen?«  Er  schüttelte  den  Kopf,  ohne  sie  anzublicken.  »Das  geht  nicht. Es zerstört meinen Fokus, wenn ich jemanden sehen las‐ se,  wie  ich  sie  kreiere.  Es  kostet  mich  viel  Zeit,  sie  lebendig  werden zu lassen, und ich kann keinen Bruch in meiner Kon‐ zentration riskieren.«  Kerry nickte und machte sich sogleich Gedanken über ihren  Zugang zur Gießerei. »Aber wie kann ich dann da drüben ar‐ beiten«,  sie  blickte  wieder  zu  dem  Ziegelgebäude  hinüber,  »wenn ich sie nicht sehen darf?« 

»Sie  sind  nicht  da  drüben.  Sie  sind  in  meinem  Gästequar‐ tier.« Er zeigte zum zweiten Stock der Scheune. »Dort erschaf‐ fe ich sie, und dort ist der Zutritt absolut verboten. Klar?«  »Klar«,  stimmte  Kerry  sofort  zu.  »Seien  Sie  unbesorgt,  ich  kann  gut  verstehen,  warum  Sie  ungestört  sein  wollen.  Ich  werde  mich  ganz  nach  Ihnen  richten.  Ich  habe  mich  wirklich  auf meine Zeit hier gefreut. Vielen Dank.«  Dann ließ er sie allein, und sie holte ein paar Eier aus dem  Kühlschrank  und  machte  sich  Rührei.  Der  Gasherd  war  der  größte,  den  sie  je  in  einem  Privathaushalt  gesehen  hatte,  er  ähnelte  mehr  dem  Gastronomieherd  in  dem  Restaurant,  in  dem  sie  gelernt  hatte,  für  Trinkgelder  zu  lächeln.  Sie  schlang  ihr  Essen  hinunter  und  machte  die  Küche  schnell  sauber,  be‐ vor sie direkt ins Badezimmer ging. Die Hähne waren klebrig,  und fast zwei Minuten lang floss nur rostbraunes Wasser aus  ihnen, bis sie den Stöpsel einsetzte.  Noch  ehe  die  Wanne  voll  war,  streckte  sie  sich  wohlig  in  voller  Länge  darin  aus.  Bald  stieg  das  Wasser  über  ihren  ge‐ samten  Körper  und  sie  wurde  dösig  von  der  behaglichen  Warmwasserdecke.  Eine halbe Stunde später musste sie sich zwingen, wieder he‐ rauszusteigen. Sich abzutrocknen erschien ihr wie eine Marter,  nur erträglich durch die Aussicht, in das Himmelbett zu sinken.  Sie  starrte  an  die  Decke  und  dachte  an  den  Nachthimmel  über  einem  Lager,  das  sie  einmal  hoch  oben  in  den  Cascades  aufgeschlagen  hatte.  Sie  war  auf  einem  weichen  Kissen  aus  Kiefernnadeln  in  mehr  als  dreitausend  Metern  Höhe  gelegen  und hatte die ganze Nacht von van Goghs funkelnden Sternen  geträumt. Nun, mit Beinen schwer wie Stahlrädern, fiel sie tief  in einen traumlosen Schlaf. 

Am nächsten Morgen erwachte sie vom Knarren einer Tür. Sie  schoss in die Höhe, ihre Augen suchten die ungewohnte Um‐ gebung  ab,  aber  nichts  bewegte  sich  im  Zimmer.  Die  Türen  zum  Flur  und  zum  Bad  waren  geschlossen,  genau  wie  am  Abend zuvor.  Ein  metallisches  Klirren  veranlasste  sie,  den  Vorhang  über  dem Bett zurückzuziehen. Ashley Stassler stand an der Scheu‐ nentür und hängte ein Vorhängeschloss ein. Mit zorniger Mie‐ ne schob er den U‐förmigen Bügel mit dem Handballen zu. Er  schaute  sich  um,  und  sein  Blick  fiel  auf  die  Hausfront,  doch  nicht mit dem gebieterischen Ausdruck, den Kerry am Abend  zuvor  wahrgenommen  hatte.  Stattdessen  entdeckte  sie  nun  Besorgnis, und das ließ sie darüber nachdenken, warum er die  Scheune absperrte. Als sie gestern Abend ankam, war sie offen  gewesen. Er war gerade aus ihr gekommen, als er gesagt hatte,  er  würde  ihr  raten,  Kerry  Waters  zu  sein.  Sie  hatte  beabsich‐ tigt,  ihn  zu  fragen,  ob  sie  ihr  Bike  darin  aufbewahren  dürfe.  Aber  nun  machte  sie  sein  argwöhnisches  Gehabe  unsicher,  deshalb  ließ  sie  instinktiv  den  Vorhang  fallen,  als  er  sich  in  ihre Richtung umdrehte. Sie kam sich idiotisch vor, bestimmt  hatte er sie gesehen. Seltsamerweise fühlte sie sich gleichzeitig  gewarnt.  Sie  schlang  rasch  etwas  zum  Frühstück  hinunter,  bürstete  ihr  Haar  und  entschied  sich  für  ein  Minimum  an  Make‐up:  Lippenstift,  Wimperntusche.  Das  war  alles,  und  das  nur  aus  Rücksicht  auf  einen  neuen  Auftritt.  Sie  würde  auch  auf  das  Wenige  so  bald  wie  möglich  verzichten.  Sie  fragte  sich,  wie  lange sie heute arbeiten würden, und ob sie diesen Jared anru‐ fen  und  für  später  eine  Tour  mit  ihm  planen  sollte.  Er  hatte  gesagt,  er  würde  Sonntag  abreisen.  Das  war  morgen.  Und 

wenn  schon,  dachte  sie.  Ein  süßer  Typ  mehr.  Moab  war  ver‐ mutlich voll von ihnen, wie all die anderen Sportorte, von de‐ nen sie gehört hatte. Sie hatte einen Artikel in einer Zeitschrift  darüber  gelesen  –  Shape?  Cosmopolitan?  Mademoiselle?  –  wo  man am besten coole Typen traf, und Sportstädte waren ganz  oben  auf  der  Liste  gestanden.  Jared  war  also  wohl  kaum  der  einzige  knackige  Hintern  am  Ort,  aber  etwas  an  ihm  machte  ihr weiche Knie.  Als  sie  auf  die  Veranda  hinaustrat,  rief  Stassler  vom  Ein‐ gang zur Gießerei herüber.  »Hey, Schlafmütze, auf gehtʹs.«  »Ich komme.« Sie lächelte und hüpfte die Stufen hinab. Die  unguten Gefühle, die sie beim Aufwachen gehabt hatte, lösten  sich auf wie Morgennebel.    Stassler  hatte  bereits  mehrere  der  Gussmodelle  für  Family  Planning  #8  ausgebreitet,  die  Reparaturarbeit,  von  der  er  ge‐ stern Abend gesprochen hatte.  »Es  stimmt  wirklich:  Shit  happens«,  brummte  er,  und  sie  lachte. Der Ausdruck klang so merkwürdig aus Ashley Stass‐ lers Mund. In gewisser Weise wirkte er etepetete, unglaublich  pedantisch. Sie fragte sich, ob er schwul war. Sie spürte jeden‐ falls nichts von den sexuellen Schwingungen, die  die meisten  Männer  aussandten. Natürlich war er  mehr als  doppelt so  alt  wie  sie.  Von  ein  paar  bemerkenswerten  Rockstars  abgesehen,  verringerte  ein  solcher  Altersunterschied  im  Allgemeinen  ihr  Interesse an einem Mann, wenngleich sie einige Vierzigjährige  durchaus  anziehend  gefunden hatte. Aber es war  mit  keinem  zu  mehr  als  Küssen  gekommen,  und  auch  das  eher  aus  Neu‐ gier als aus Verlangen. 

Heute  Vormittag,  erklärte  er,  würden  sie  die  Gussmodelle  vorbereiten.  Das  bedeutete,  Wachs  zu  erhitzen,  eine  dünne  Schicht  davon  in  jeder  Gussform  zu  verteilen  und  sie  dann  abkühlen zu lassen.  »Das ist die einzige Weise, in der ich Wachs benutze«, sagte  er.  »Ich  forme  mit  Ton  und  stelle  mit  Hilfe  von  Alginat  eine  exakte  Kopie  der  Tonskulptur  her.  Und  diese  Originalkopie  verwende ich dann, um die Gussform herzustellen. Auf diese  Weise  muss  ich  mit  der  Skulptur  selbst  kein  Risiko  eingehen.  Aber das Alginat«, er sah ihr in die Augen, »ist der Schlüssel.  Nur  so  erhält  man  einen  perfekten  Abdruck.«  Er  schaute  zu  einer  Wanne  Alginat  auf  einer  nahen  Werkbank.  »Das  macht  die Besonderheit meiner Arbeit aus.«  Alginat war Kerry ein Begriff, es handelte sich um das grü‐ ne  Zeug,  das  Zahnärzte  verwenden,  um  einen  Abdruck  des  Gebisses  herzustellen.  Die  klebrige  Masse,  bei  der  es  einen  immer würgte.  »Was mir an Alginat gefällt«, erklärte Stassler, »ist, dass es  wirklich  jede  Einzelheit  eines  …  meiner  Skulptur  einfängt.  Wenn  ich  fertig  bin,  soll  man  die  Poren  in  der  Haut  sehen,  man  soll  sehen,  wie  sich  ein  Muskel  oder  eine  Sehne  abhebt.  Für diese Art Arbeit gibt es nichts Besseres.«  Kerry  war  begeistert.  So  hatte  sie  es  sich  erträumt.  An  der  Seite  des  Meisters  zu  arbeiten,  während  er  von  Materialien  sprach,  von  seiner  Technik,  seiner  Vision.  Aber  kaum  hatten  sie sich an die Arbeit gemacht, sagte er so gut wie nichts mehr,  und wenn sie ihn mit Fragen anzustoßen versuchte, gab er nur  denkbar knappe Antworten.  Nach einer Stunde wurde die Arbeit bereits so zur Routine,  dass Kerrys Gedanken abzuschweifen begannen, und sie kehr‐

ten immer wieder zu Jared zurück, was sie ärgerte. Da war sie  nun  bei  Ashley  Stassler  und  dachte  an  einen  anderen  Kerl.  Werd erwachsen, Mädchen!  Aber als er um ein Uhr sagte, für heute seien sie fertig, ent‐ fuhr  ihr  ein  »Ehrlich?«,  das  sehr  viel  erfreuter  klang,  als  es  klingen sollte.  »Das warʹs. Morgen haben wir frei. Ich arbeite sonntags nie.  Das ist nichts Religiöses, ich halte es eben so.«  Sie nickte.  »Gehen Sie, und amüsieren Sie sich. Ich habe noch dies und  jenes zu erledigen.«  »Wollen  Sie  etwas  von  meinen  Arbeiten  sehen?«  Er  hatte  nicht nach ihren Plänen gefragt, und sie hatte sich nicht recht  getraut,  davon  anzufangen.  Aber  Lauren  hatte  ihr  eingetrich‐ tert,  von  Beginn  an  deutlich  zu  machen,  dass  es  sich  bei  der  ganzen  Sache  um  ein  Geben  und  Nehmen  handelte:  ihre  Ar‐ beitskraft, seinen Sachverstand.  »Nicht  heute«,  sagte  er  und  scheuchte  sie  mit  einer  Hand‐ bewegung  fort.  Wären  ihre  Gedanken  nicht  bereits  zu  Jared  vorausgeeilt gewesen, sie hätte sich wie ein Stück Scheiße ge‐ fühlt.  Sie  rief  ihn  an,  sobald  sie  das  Haus  betrat.  Er  meldete  sich  nach dem ersten Läuten, und sie machten Pläne für eine leich‐ te Tour, eine Kennenlern‐Tour, wie Kerry es sah.    Nach  einer  Stunde  moderatem  Anstieg  entlang  des  Onion  Creek hatten sie ein ausgedehntes Plateau erreicht, das Gebiet  einer  riesigen  Ranch,  deren  Ursprünge  wohl  bis  zur  Zeit  der  Besiedlung  reichten.  Die  Sonne  hatte  sich  den  ganzen  Nach‐ mittag ein wenig geziert, aber nun brach sie durch eine breite 

Wolkenlücke.  Das  Licht  sah  aus  wie  eine  strahlende,  flim‐ mernde  Säule,  die  sich vom Erdboden bis direkt in  den  Him‐ mel  erstreckte.  Zu  ihrer  Linken  erhoben  sich  mächtige  Fels‐ blöcke,  und  sie  kletterten  hinauf,  bis  sie  einen  gefunden  hat‐ ten, auf dem sie sich niederlassen konnten.  Kerry streckte sich aus und ließ sich die nackten Beine von  der Sonne backen und die Rückseite vom Gestein wärmen.  Jared  setzte  sich neben sie und  packte ein  Baguette aus.  Er  brach  ein  Stück  ab  und  bot  es  ihr  an,  dazu  Gorgonzola  und  Apfelviertel.  »Wie galant«, sagte sie lachend.  »Das  ist  noch  nicht  alles.«  Eine  Flasche  Pinot  Grigio  kam  zum Vorschein.  »Du bist umwerfend, weißt du das?«, sagte sie.  Er hörte es gern. Sie merkte es an seinem Lächeln.  Sie  stießen  auf  ihren  Ausflug  an,  dann  sagte  er:  »Und  auf  dich«, und sie tranken erneut.  Der  Wein  stieg  ihr  sofort  zu  Kopf.  Sie  fühlte  sich  albern,  zum  Kichern  aufgelegt,  und  ganz  und  gar  nicht  wie  ein  Riot  Grrl, das mit jeder Situation fertig wurde. Sie lag noch immer  entspannt  auf  dem  Fels,  als  er  sie  küsste.  Sie  ließ  ihn  gewäh‐ ren,  und  ihre  Lippen  teilten  sich  füreinander  so  mühelos  wie  die Wolken für die Sonne.  Sie  tat  nichts,  als  den  Kuss  zu  erwidern.  Keine  Hände  in  seinem  Haar  oder  um  seine  Hüften  gelegt.  Keine  zusätzliche  Ermunterung.  Sie  war  absolut  zufrieden  damit,  ihn  hier  oben  auf  dem  Fels  zu  küssen,  die  Augen  zu  öffnen  und  die  Sonne  zu  sehen  und  seinen  warmen  Körper  zu  riechen,  der  feucht  war, weil er die meiste Zeit mühsam hinter ihr hergestrampelt  war. Sie hatte ihn die Führung übernehmen lassen, als sie am 

Highway  losfuhren, und die erste  Viertelstunde  hatte sie  sich  damit  begnügt,  eingehend  den  knackigsten  Hintern  zu  be‐ trachten,  den  sie  seit  langem  gesehen  hatte.  Aber  dann  er‐ wachte ihr Wettkampfgeist, das Riot Grrl in ihr, das gern vorne  lag,  und  dem  es  nichts  ausmachte,  wenn  der  richtige  Typ  ihr  Hinterteil in der engen Radlerhose zu sehen bekam, wenn sie  sich aus dem Sattel erhob, um noch mehr Druck auf die Pedale  auszuüben. Sie überholte ihn, wurde erregt von all seiner leb‐ haften  Aufmerksamkeit.  Noch  erregter  nun,  da  sie  in  seinen  Armen lag, seine Lippen kostete, seine Zunge, seine Erregung  spürte und ihre eigene.  Aber sie würde es nicht tun. Auf eine merkwürdige Art war  der Tag einfach zu perfekt, um ihn mit Sex zu verhunzen. Als  seine  Hand  hinab  zu  ihrer  Hose  glitt,  hielt  sie  deshalb  seine  Finger fest und sagte: »Nein, ich will nicht.« Aber sie sagte es  sanft und nett, und er war wohl gut geschult in diesen Dingen,  denn seine Hand glitt zurück zu ihrer Brust. Sie ließ sich noch  eine  Weile von  ihm  streicheln,  ehe er  begriff,  dass  aus  »Nein,  ich  will  nicht«  kein  wildes  Herumtoben  auf  dem  Felsen  wer‐ den würde.    Auf  der  Rückfahrt  ging  es  sanft  bergab,  wofür  sie  dankbar  war,  denn  sie  hatte  nach  dem  Genuss  des  Weines  ziemlich  schnell  entdeckt,  dass  ihre  feinmotorischen  Funktionen  etwas  gelitten hatten.  Sie ließ sich von Jared bis ans Tor bringen, wo sie sich zuvor  auch getroffen hatten, aber nicht weiter. Sie glaubte nicht, dass  Stassler noch mehr Gesellschaft wünschte. Er half ihr, das Rad  vom  Dachständer  zu  holen  und  versprach,  am  nächsten  Tag  anzurufen. 

»Ich dachte, du reist ab?«  »Das hatte ich vor, aber jetzt nicht mehr.«  »Cool«,  sagte  sie  und  lächelte  übers  ganze  Gesicht.  »Das  freut mich.«  Jawohl!    Als sie auf das Haus zurollte, kam Stassler gerade wieder aus  der Scheune.  »Was  haben  Sie  da  drin?«,  sagte  sie.  Sie  war  außer  Atem,  aber sie fühlte sich wie eine Löwenzahnspore im Wind.  »Ich  versuche  mir  gerade  darüber  klar  zu werden,  was  ich  damit anfangen könnte.«  »Wir könnten mein Fahrrad da drin aufbewahren«, scherzte  sie.  Er rang sich ein Lächeln ab, als sie fragte, ob sie sich umse‐ hen dürfe. Nach kurzem Zögern antwortete er: »Sicher, aber es  gibt nicht viel zu sehen.«  Zu jeder anderen Zeit hätte sie seinen Widerwillen vielleicht  gespürt, sich gefragt, was denn dabei sein sollte; aber in ihrem  Kopf tanzten immer noch die Endorphine Pogo.  Die  Scheune  war  beinahe  makellos  sauber.  Das  einzig  Merkwürdige,  soweit Kerry  erkannte,  war  das  Stroh  auf  dem  Boden  der  Stallboxen.  Wozu  war  das  gut?  Stassler  hielt  ein‐ deutig keine Pferde. Die Scheune sah aus und roch, als ob sich  schon  lange  kein  Pferd  mehr  darin  aufgehalten  hätte.  Aber  diese großen Strohballen wirkten einladend, und als Kerry die  hinterste Box erreichte, ließ sie sich rücklings auf den goldfar‐ benen Haufen fallen, ein Bild jugendlicher Ausgelassenheit.  Stassler  erstarrte,  dann  streckte  er  die  Hand  aus,  um  ihr  aufzuhelfen, als wäre sie gestürzt. 

»Kommen Sie«, sagte er. »Gehen wir.«  Ohne zu warten, ergriff er ihre Hand und zog sie auf die Be‐ ine. Dann verließen sie umgehend die Scheune, in einem Tem‐ po, als würden sie vor einem Feuer fliehen.  Kerry  hatte  ein  äußerst  merkwürdiges  Gefühl,  als  sie  gute  Nacht  wünschte  und  die  Stufen  zur  Veranda  hinaufstieg.  Als  sie auf dem Stroh gelandet war, war es nicht so dick gewesen,  wie  sie erwartet hatte, und sie hatte  sich  das Gesäß leicht auf  dem Boden angestoßen. Und eine Sache war komisch gewesen  –  es  hatte  sich  nicht  angefühlt  wie  ein  richtiger  Boden.  Mehr  wie …?  Sie fand die Antwort kurz darauf, als sie das Haus betrat: Es  hatte sich hohl angefühlt, so, wie wenn man an eine Tür stößt. 

9 Es ist drei Uhr morgens, und die Luft ist kalt wie ein Eisbrok‐ ken. Man käme nie darauf, dass Mai ist. Nicht ein Hauch von  Wüstenhitze  um  diese  Stunde.  Selbst  der  Salbei  schläft.  Ich  kann ihn kaum riechen – anders als zur Mittagszeit, wenn die  Sonne  den  Duft  aus  dem  Saft  zu  saugen  scheint.  Auch  kein  Staub. Alles hat sich gelegt. Alles schläft. Außer mir. Ich habe  das Glück, nicht viel Schlaf zu brauchen. Ich kann hier stehen  und  zusehen,  wie  die  Dunkelheit  aus  dem  Himmel  herein‐ wogt wie der breiteste Strom im Universum, wie sie die Wüste  überflutet, die Berge mit ihren Spalten und Schluchten, und sie  ihrer  Schatten  entkleidet  und  der  einfachen  Tröstungen  des  Lichts.  Vor  allem  aber  lässt  die  Dunkelheit  Kerry  Waters  ru‐ hen.  Early  to  bed,  early  to  rise.  So  ein  gesundes  Mädchen.  Sie  macht  mich  krank.  Es  fällt  mir  nun  schwer  zu  glauben,  dass  ich  jemals  libidinöse  Absichten  ihr  gegenüber  hegte,  obwohl  sie frech genug war, mir ein Foto zu schicken, zusammen mit  einem Brief voll jener Lobhudelei, die gewöhnlich auf die Be‐ reitschaft seitens einer jungen Frau hinweist, alles von sich zu  geben,  wenn  ich  nur  bitte  freundlich  genug  sein  möchte,  sie  unter  meine  Fittiche  zu  nehmen.  Nicht  nur  Rockstars  haben  Groupies.  Es  war  eine  vernünftige  Annahme  von  mir,  dass  Kerry  Waters  tun  würde,  was  viele  andere  junge  Frauen  vor  ihr taten, und dass sie für die Anregung sorgen würde, die mir  wegen meines klösterlichen Lebensstils sonst entgeht.  Aber dann hatte ich in dem Moment ein schlechtes Gefühl, 

in  dem  ich  sie  sah.  All  diese  Gesundheit  und  Lebenskraft,  all  der Schmutz und Schweiß von ihrer Radtour. Sie dachte wohl,  sie würde mir eine Ehre erweisen mit ihrem Körpergeruch.  Sie war nervös wie eine kindliche Braut. »Sie müssen Kerry  Waters  sein«,  sagte  ich,  und  ich  hätte  in  jenen  ersten,  von  ih‐ rem  Geruch  geprägten  Sekunden  gern  hinzugefügt,  dass  sie  mit  Nachnamen  besser  »Seife«  oder  »Schaum«  heißen  sollte,  denn  Wasser  allein  könnte  einen  so  widerlichen  Gestank  nie‐ mals fortspülen.  Sogar  noch  schlimmer  als  den  Körpergeruch  fand  ich  Ker‐ rys  anhaltenden  Kleinmädchenenthusiasmus.  Ich  konnte  ihre  Ernsthaftigkeit  ertragen,  solange  wir  schweigend  arbeiteten,  und sie nicht versuchte, mir ihre fantasielosen Bemühungen in  Sachen  Bildhauerei  aufzudrängen.  Unser  Vertrag  beinhaltet,  dass  ich  sie  mir  ansehe,  schlaue  Bemerkungen  dazu  mache  und  ein  paar  von den  läppischen Dingern  gieße. Aber sobald  sie  mit  ihren  Schmeicheleien  anfing,  fühlte  ich  meine  Geduld  schwinden. Verglichen mit Diamond Girl ist sie ein Schimpan‐ se.  Ich  gehe  in  die  Scheune  und  steige  die  Treppe  zum  Keller  hinunter,  wo  meine  Schützlinge  unter  Decken  aus  Armeebe‐ ständen liegen.  »Zeit  zum  Aufstehen!«,  rufe  ich,  obwohl  sie  ohnehin  nicht  mehr  fest  schlafen.  Stimmt  nicht  ganz,  alle  außer  Jolly  Roger  schlafen unruhig und lassen sich vom kleinsten Geräusch auf‐ schrecken.  Wenn  der  sich  zusammenrollt,  schnarcht  und  schnaubt er eine Stunde nach der anderen vor sich hin.  Aber keiner von ihnen weiß mehr, ob es Tag oder Nacht ist,  ihr  24‐Stunden‐Rhythmus  ist  völlig  im  Eimer.  Ich  wünschte,  ich  müsste  sie  nicht  aufjagen,  denn  Ruhe  ist  ebenso  wichtig 

wie  Training,  wenn  sie  in  Form  kommen  sollen,  aber  jetzt  ist  einfach  die  beste  Zeit,  um  den  neugierigen  Augen  von  Kerry  Waters aus dem Weg zu gehen.  »Fernsehstunde!«  Keine  frechen  Bemerkungen  mehr  von  Diamond  Girl.  Seit  ich  ihr  arschwackelndes  Angebot  abgelehnt  habe,  ist  sie  ge‐ bändigt. Sie sieht mich an, aber nicht mürrisch wie ihre Eltern,  sondern voll Verachtung. Ich spüre es so deutlich, wie ich den  Schimmel  im  Dreck  hier  unten  rieche.  Sie  hat  sich  von  ihrem  Kokettieren  verabschiedet,  und  jetzt  ist  sie  wütend.  So  gefällt  sie mir sogar noch besser; um die Wahrheit zu sagen, finde ich  all  den  Groll  und  Unmut  sehr  verführerisch.  Wenn  ich  ihn  vorsichtig schüre, könnte er in der herrlichsten Raserei explo‐ dieren.  Die  Tatsache, dass ich  mir immer  noch die  Mühe  ma‐ che, mit ihr zu spielen, sagt viel über ihren Einfluss auf mich.  Sie  ist  das  Mädchen,  an  das  ich  im  Rechenunterricht  an  der  Highschool  immerzu  denken  musste,  und  das  kurze  Röcke  und weiche Pullis trug. Sie ist das Mädchen, von dem ich wäh‐ rend  meines  letzten  Jahrs  im  College  täglich  einen  Espresso  kaufte.  Sie  ist  jedes  Mädchen,  das  mich  je  beschäftigt  hat,  all  die Wendys in meinem Leben – Wendy war die junge Frau mit  dem langen blonden Haar, mit der ich während eines Studien‐ jahres  in  Madison,  Wisconsin,  unter  jedem  nur  erdenklichen  Vorwand sprach.  Ich  bin  im  Begriff,  das  seelische  Ungleichgewicht  der  Van‐ dersons zu erhöhen, indem ich ihnen eine weitere Episode von  Family  Planning  #8  vorspiele,  die,  in  der  ich  den  endgültigen  Abdruck  von  ihrer  fünfzehnjährigen  Tochter  nehme.  Wenn  etwas  dazu  angetan  ist,  dass  sich  Diamond  Girl  vor  Unbeha‐ gen windet, dann sind es diese Aufnahmen. 

Bevor  ich  meine  Taschenspielerei  an  der  dunkelhaarigen  Schönheit  von  #8  durchführte,  hatte  ich  dem  Mädchen  eine  gesunde Ladung Methamphetamin verabreicht, die bevorzug‐ te  Droge  der  Arbeiterklasse,  jener  armen  Proleten,  die  für  zwei,  drei  Schichten  am  Stück  wach  bleiben  müssen.  Ich  will  nicht,  dass  jemand  in  meinen  Familien  ohnmächtig  wird.  Ist  das  nicht  immer der leichteste Weg? Ich  hasse  Ohnmachtsan‐ fälle.  Sie  sind  eine  so  schwache  Reaktion  auf  Todesangst,  ein  so jämmerlicher Versuch, sich dem einzigen Gefühl zu entzie‐ hen,  das  es  wert  ist,  ausgekostet  zu  werden.  Es  gibt  kein  Ent‐ rinnen. Ich sage es den Vandersons. Ich sage ihnen auch, dass  das  Mädchen,  das  sie  gleich  sehen  werden,  sich  weigerte,  zu  trainieren, und dass ich jedem Einzelnen von ihnen das antun  werde, was ich ihr angetan habe, wenn sie sich nicht mehr ans‐ trengen. Danach werden sich die Gewichte anders anfühlen in  ihren  Händen.  Ein  wenig  leichter  und  doch  realer.  Wie  ein  Passierschein  zu  jenem  illusorischen  Land  der  Sicherheit  und  Freiheit.  Ich erwarte, dass selbst Diamond Girl berührt sein wird. In  wenigen Sekunden wird sie sehen, dass die Älteste von Family  Planning #8 einen Körper nicht unähnlich ihrem eigenen hatte.  Sie  wird  sich  mit  ihr  identifizieren  können,  und  das,  wenn  schon nichts anderes, sollte Diamond Girls Gefühl der eigenen  Unsterblichkeit  oder  ihren  zeitgeistigen  Zynismus  gewaltig  mindern.  Ohne  ein  weiteres  Wort  lasse  ich  das  Band  anlaufen,  und  ausnahmsweise sehe ich, dass ich in Bezug auf Diamond Girl  Recht behalte. Sie dreht sich tatsächlich weg, als sie sieht, was  ich  mit  dem  Mädchen  angestellt  habe,  und  sagt  kein  einziges  Wort. Und das ist erst der Beginn der Vorführung! Es kommt 

noch sehr viel mehr. Ich habe ein Hochgefühl wie seit Wochen  nicht mehr. Diamond Girl windet sich! Was bringt sie endlich  dazu?  Was  lässt  sie  zittern?  Es  ist  das  Alginat.  Ich  habe  die  gesamte  Vorderseite  des  Körpers  von  #8  damit  bedeckt,  und  das  schließt  das  Gesicht  des  Mädchens  mit  ein,  ihre  Lippen  und  zuletzt,  mit  einem  übergroßen  Stöpsel,  das  linke  Nasen‐ loch.  Damit  bleibt  nur  noch  das  rechte  als  einzige  Luftquelle.  Man  sieht  das  Mädchen  von  Anfang  an  beben,  herausragend  beben!  Es  bebt  vor  Angst,  vor  tödlichem  Entsetzen,  aber  hauptsächlich  aus  Mangel  an  Luft.  Versuchen  Sie  mal,  den  gesamten  Sauerstoffbedarf  ihres  Körpers  in  einer  schweren  physischen  Krisensituation  durch  nur  ein  Nasenloch  einzu‐ saugen.  Stellen  Sie  sich  vor,  Sie  rennen  einen  steilen  Berg  hi‐ nauf,  und  Sie  verfügen  nur  über  ein  Luftloch.  Es  ist  möglich,  aber nicht ohne weiteres. Und nicht lange. Es ist die Angst vor  dem  Ersticken  in  einem  Gehirn,  das  von  einer  Dosis  Speed  bereits  zuckt  und  eine  reichhaltige  Kuriositätenschau  von  Amphetaminmonstern halluziniert, die den unmöglichen Ver‐ such,  genügend  Luft  einzuatmen,  so  durch  und  durch  schmerzhaft  macht  wie  die  Amputation  eines  Gliedes.  Glau‐ ben Sie mir, ich weiß, wovon ich rede.  Ich habe im Lauf der Jahre viele Methoden angewandt, um  Angst zu erzeugen. Ich habe es mit stumpfer Gewalt versucht,  mit  scharfen  Messern  und  einer  Auswahl  von  Elektrowerk‐ zeugen.  Ich  habe  sogar  mehr  als  ein  paar  Zähne  herausge‐ stemmt,  und  zu  einer  bestimmten  Zeit  verfügte  ich  über  ein  ganzes  Arsenal  von  zahnärztlichen  Geräten,  darunter  jene  wunderbaren hakenförmigen, spitznasigen Schaber, mit denen  Zahnstein  weggekratzt  wird.  Aber  ich  habe  herausgefunden, 

dass  nichts,  nichts,  zu  so  wirklich  scharfen  Abdrucken  führt  wie Ersticken mit Alginat.  Meine Theorie, warum es so gut funktioniert? Ganz einfach.  Bei  einer  Verletzung  konzentriert  sich  ein  Subjekt  so  aus‐ schließlich  auf  einen  bestimmten  Schmerz,  dass  sich  die  Durchdringung  mit  Schrecken  nicht  über  den  gesamten  Kör‐ per ausdehnen lässt. Ersticken aber, im Spektrum des Schmer‐ zes  so  vermeintlich  blass,  erzeugt  einen  in  die  Länge  gezoge‐ nen Kampf und ein bemerkenswert enthüllendes Muskelspiel,  wenn die Panik einsetzt und schließlich alles beherrscht. Beim  Ersticken  hat  echte  Todesangst  die  Zeit,  in  den  Vordergrund  zu treten, und genau das tut sie.  Es  ist  außerdem  eine  Erfahrung,  die  jeder  kennt.  Irgend‐ wann einmal waren wir alle schon unter Wasser, nicht in der  Lage zu atmen, und wir fürchteten — wenn auch nur für ein,  zwei  Augenblicke  –,  nie  wieder  einen  Atemzug  zu  machen.  Manche haben sogar quälendere Versionen davon kennen ge‐ lernt.  Aber  in  welchem  Maß  auch  immer,  die  Erfahrung  ist  allen  vertraut,  und  deshalb  hat  sie  die  glänzendste  Wirkung  auf Zuschauer wie die Vandersons. Es wird sie zu höchst leb‐ hafter Mitwirkung bei zukünftigen Trainingsstunden treiben.  Das Gesicht von #8 ist verzerrt, während sie um Atem ringt,  und Diamond Girl & Co. können ihren hoffnungslosen Kampf  um  Atemluft  beobachten,  sehen,  wie  sie  gewaltsam  an  den  Riemen  zerrt,  wie  ihr  Quadrizeps  mit  aller  kümmerlichen  Macht an dem Leder reißt, und ihre Hände, ihre Finger ebenso  verzweifelt  bemüht  sind,  sich  ins  Gesicht  zu  fahren  und  das  Alginat aus der Nase zu ziehen.  Den  Mund  des  Mädchens  hatte  ich  mit  einem  harten  schwarzen  Gummiball  geknebelt,  den  ich  vor  Jahren  von  ei‐

nem  S&M‐Versandhaus  in  Dubuque,  Iowa,  erstanden  hatte.  Ein  wundervolles  Instrument.  Er  macht  es  unmöglich,  durch  den Mund zu atmen, während die Lippen teilweise offen blei‐ ben, was ihnen ausreichend Raum für Ausdruck lässt, sie kön‐ nen  sich  verziehen  und  kräuseln,  jene  armselige  Mimik  des  Schmerzes,  die  alle  –  nicht  nur  junge  Mädchen  –  in  solchen  Momenten zur Schau stellen.  Und all das fand statt, bevor ich den letzten Pfropfen Alginat  in  ihr  anderes  Nasenloch  steckte.  Das  war  der  Moment,  auf  den  ich  Wochen  gewartet  hatte.  Man  könnte  sagen,  dieser  kleine  grüne  Pfropfen  war  mein  Hauptgang.  Man  könnte  ihn  den  schrecklichsten  Gegenstand  der  Welt  nennen,  und  wenn  Sie das Mädchen von Family Planning #8 wären, würden Sie es  ziemlich sicher tun.  Ich strich ihr damit über die Nase, hatte es überhaupt nicht  eilig  damit,  ihn  einzustöpseln,  ließ  nur  die  Ahnung  aufkom‐ men,  dass  auch  er  bald  einen  Platz  in  ihrem  Körper  finden  könnte,  und  mit  ihm  würde  das  unausweichliche  Ende  ihrer  dürftigen Luftversorgung kommen. Jedes Mal, wenn der grü‐ ne Pfropfen sie berührte, egal wie leicht, bäumte sich ihr Kör‐ per  auf,  um  so  viel  Luft  wie  möglich  einzusaugen,  eine  in‐ stinktive  Reaktion,  der  Versuch,  einen  möglichst  großen  Vor‐ rat zu schaffen, als handelte es sich bei dem dünnen Luftstrom  um Eicheln für den langen Winter, der vor ihr lag. So strich ich  mehrmals damit über ihre Nase und beobachtete, wie sich das  Becken des Mädchens bog vor Anstrengung. Ich probierte aus,  ihr nur den bloßen Duft davon anzubieten, und tatsächlich, es  funktionierte ebenfalls! Ganz  wunderbar sogar.  Schon  die  lei‐ seste Andeutung, diese letzte Öffnung zu verschließen, ließ sie  erbeben vor Qualen; in meiner Fantasie sah ich – wie sollte ich 

nicht? – die Tränen, die hinter den versiegelten Lidern hervor‐ sickerten,  und  die  ungeheuere  Energie  dieser  Gliedmaßen,  jeder  Zelle  in  ihrem  durch  und  durch  sehnigen  Körper,  der  sich in dem einzigen Bedürfnis wand, zu entkommen. Aber sie  wird  nicht  entkommen.  Die  Sache  enthält  keine  Spannung.  Nicht für mich. Anders für die Vandersons. Sie sind nahe dar‐ an, um das Leben des Mädchens zu flehen, so real scheint ih‐ nen dieser Bildschirm inzwischen.  Wir alle hören die kehligen Schreckenslaute, die hinter dem  harten, schwarzen Ball in ihrem Mund aufsteigen. Es ist nicht  der Umpf‐umpf‐Chor, den ich im Kombi gehört habe, sondern  ein  weit  tieferer  Laut,  erschreckender,  der  Klang  des  Erstik‐ kens,  das  verzweifelte  Bemühen  um  Schweigen,  denn  unter  dieser  zähen  Alginatschicht  zu  stöhnen,  bedeutet  winzige  Mengen Luftvorrat zu verbrauchen, und sie muss das wissen,  wie  ein  Ertrinkender  weiß,  dass  Panik  Sauerstoff  verbrennt,  aber etwas zu wissen – und kennen wir das nicht alle? —, ist  nicht  dasselbe,  wie  danach  zu  handeln.  Und  wer  kann  schon  sagen,  was  die  Amphetaminmonster  diesem  zerbrechlichen  Gebilde  antun,  zu  dem  das  Gehirn  des  Mädchens  von  #8  in‐ zwischen  geworden  ist,  welche  Forderungen  diese  hem‐ mungslos gebieterischen Geschöpfe an ein Bewusstsein stellen,  das  bereits  durchtränkt  ist  vom  Wahnsinn  eines  vorzeitigen  Todes.  Erneut  lasse  ich  die  Alginatkugel  unter  ihrer  Nase  vorbei‐ wandern und löse damit ein unwillkürliches »Nein!« von June  aus,  bei  dem  ich  lächeln  muss.  Und  Jolly  Roger,  Gott  segne  sein  Feingefühl,  nimmt  sie  in  die  Arme  und  versucht  sie  zu  trösten.  Er!  Roger!  Bietet  Trost  an.  Und  sie  nimmt  ihn  an.  So  verwundet ist June mittlerweile. 

Sonnyboy wimmert, er ist nicht mehr das Kind, das am Tag  ihrer Entführung die Tür aufriss und mich mit seiner Überheb‐ lichkeit beleidigt hat. Nein, jetzt liegt er zusammengekauert zu  Füßen seiner Eltern wie ein Bärenjunges, das sich nichts mehr  wünscht als den Winterschlaf, den es nie kennen gelernt hat.  Diamond Girl? Ja, Diamond Girl sieht zu, und ihre Fassade  der  Unverletzbarkeit  bröckelt.  Woher  ich  das  weiß?  Ich  schaue  auf  ihre  Hände.  Ich  schaue  immer  auf  die  Hände,  denn die Hände verraten viel mehr  als das Gesicht.  Und wo  sind  ihre Hände,  werden  Sie  vielleicht  fragen,  wo  hat  sie  sie  platziert? Na, unter ihrem süßen runden Hintern, ein instink‐ tiver Versuch, sie ruhig zu halten, das wachsende Verlangen  zu  stillen,  ihre  Arme,  ihren  Körper  zu  umklammern,  viel‐ leicht sogar ihre Eltern zu packen und um den Schutz zu fle‐ hen,  den  sie  nicht  mehr  bieten  können.  Ich  sehe  auch,  wie  sich  ihre  Augen  schließen.  Sie  schließt  sie,  als  ich  das  Mäd‐ chen  zum  dritten  und  absehbar  letzten  Mal  mit  dem  Algi‐ natpfropfen necke.  Ich  führe  ihn  in  einer  sanften,  schmeichelnden  Kreisbewe‐ gung rund um diese kleine Öffnung. Ich säusle dem Mädchen  etwas  vor,  singe  ihm  ein  selbst  ausgedachtes  Lied,  wenn  es  sich auch der Inspiration vieler anderer verdankt. Es geht nach  der Melodie von »Bruder Jakob.«    Soll ich schließen, soll ich schließen,  Ach wer weiß, ach wer weiß,  Stöpsle ich das Loch zu, stöpsle ich das Loch zu,  bist du tot, bist du tot.  Bim, bam, bum. Bim, bam, bum.   

Noch mehr kehliges Keuchen unter dieser grünen Schicht, ein  lebhafter Wechselgesang. Ich beuge mich über sie, bringe mei‐ ne  Lippen  nahe  an  ihr  Ohr  und  summe  noch  mehr  von  dem  Lied.  Zeit  schinden.  Mehr  Panik  herausschinden.  Und  alles  scheffelweise!  Noch bleiben Diamond Girls Augen geschlossen: Noch im‐ mer  spielt Jolly Roger Familienoberhaupt. Noch immer  klam‐ mert sich June an ihn. Noch immer weint Sonnyboy zu Füßen  seiner  Eltern.  Noch  ruht  der  Pfropfen  in  köstlicher  Weise  auf  meinen  Fingerspitzen.  Und  noch,  ja  immer  noch,  ringt  das  Mädchen von #8 um Luft und wird gequält von den Monstern,  die ich in ihrem Gehirn losgelassen habe, von den wilden Fan‐ tasiegebilden  eines  Wahns,  den  nur  die  tiefste  Todesangst  er‐ fahren  kann.  Und  während  all  dieser  Zeit  drücken,  ziehen,  mühen sich ihre Muskeln, so heftig, dass sie kurz davor sind,  zu reißen. Sie liegen keineswegs im Sterben. Sie sind lebendi‐ ger, als sie jemals waren. Und genau das wollte ich! Das brau‐ che ich. Das ist das Ziel meiner ganzen Arbeit, den Schrecken  im Moment seiner größten Offenbarung zu formen.  Ihre  Poren  brechen  auf,  Schweiß  überflutet  ihre  Haut  und  durchnässt den weichen Flaum auf ihren Armen, ihren Beinen  und  dem  Bauch.  Sie  brennt  vor  Verlangen  nach  Leben,  aber  genau  das  wird  sie  töten,  die  rücksichtslose  Gier,  mit  der  sie  diese  kleinen  Mengen  Luft  aufsaugt.  Immer  will  sie  mehr,  saugt  so  heftig,  dass  ihr  Nasenflügel  einwärts  klappt  und  sie  von dem bisschen Leben, das er sicherte, abschneidet. Krämp‐ fe  durchlaufen  der  Länge  nach  ihren  gesamten  Körper  wie  Funken, die an einem frei liegenden Leitungsdraht entlangra‐ sen.  Sie  überhitzt,  ihr  Körper,  ihr  Hirn,  ihre  Lungen,  die  sie  nicht länger leben lassen. 

Und  plötzlich  erweist  sich  mein  Timing  als  makellos:  Dia‐ mond Girl öffnet die Augen. Es ist einfach zu perfekt, denn ich  weiß,  was  in  einer  Sekunde  –  höchstens  zwei  –  geschehen  wird, und ich weiß, dass Diamond Girl es sehen wird.  Ich  ramme  den  Pfropfen  in  die  Nase,  zwinge  ihn  mit  dem  vollkommenen Wahnsinn jenes Augenblicks hinein, fühle das  feuchte  Innere  ihres  Nasenlochs  mit  dem  Finger,  die  hohle  Enklave ihrer letzten Hoffnung. Ich drücke ihn so fest hinein,  dass  kein  Ausatmen  ihn  wieder  hinausbefördern  kann,  ob‐ wohl  sie  das  immer  als  Erstes  versuchen  –  das  Alginat  mit  dem  bisschen  Luft,  das  sie  haben,  hinauszustoßen.  Aber  ihr  Körper  raubt  ihr  selbst  diese  Hoffnung,  stiehlt  ihr  genau  das  Element, das ihn befreien könnte. Ja, genau so ist es, die Mus‐ keln  verschlingen  den  Sauerstoff,  brauchen  die  einzige  Kraft  auf,  die  den  Pfropfen  ausstoßen  könnte.  Deshalb  habe  nicht  ich sie getötet, verstehen Sie. Ihr eigener Körper hat sie getötet.  In  diesem  absoluten  Sinn  hat  sie  sich  selbst  getötet.  Sie  sind  alle Selbstmörder, diese hier nicht weniger als die anderen. Ich  bin nur Zeuge ihres Verbrechens der Schwachheit.  Heftige  Konvulsionen  folgen,  ihr  Körper  wird  starr,  prallt  zurück, wird erneut starr. Nicht aus Luftmangel, in diesen ers‐ ten  Sekunden  noch  nicht,  sondern  weil  sie  blitzartig  begreift,  dass dies die letzten Augenblicke ihres Lebens sind. Kein Auf‐ schub  mehr.  Keine  freundlich  zugeworfene  Verbindungsleine  zu  den  Lebenden.  Nur  noch  dieser  erstickte,  von  Krämpfen  durchsetzte Rückzug aus dem Leben.  Und  dann,  als  ihre  Furcht  jeden  Muskel  erstarren  lässt,  ihr  hübsches  Gesicht  zu  einer  Maske  von  absolut  grotesken  Pro‐ portionen  verzerrt,  schäle  ich  das  Alginat  ab,  schäle  es  von  ihren Beinen, von Bauch und Brust, von ihrem Hals und auch 

von ihrem Gesicht, bis es als lang gezogene Hülle daliegt wie  eine zweite Haut. Ich lasse nur den harten schwarzen Gummi‐ ball in ihrem Mund und die beiden Nasenpfropfen an Ort und  Stelle, damit sie sterben kann. Und sterben muss sie, denn ihre  Aufgabe ist endlich erfüllt.  Ich bin ein Meister darin geworden. Zwei Abdrucke bei je‐ dem  von  ihnen  –  Vorder‐  und  Rückseite.  Zuerst  müssen  sie  sich  auf  den  Bauch  legen,  damit  ich  ihren  Rücken  machen  kann. Der Grund dafür sollte unmittelbar einleuchten: Sie sind  tot, nachdem ich den Abdruck von der Vorderseite ihres Kör‐ pers gemacht habe.  Was  ihre  Gesichter  angeht,  die  echten,  nicht  die  Gesichter,  die ich  für die Öffentlichkeit  sorgfältig nachbilde, so  habe  ich  damit  andere  Pläne.  Ich  nehme  all  die  Alginatabdrucke  und  stelle  Masken  her.  Ich  denke  sie  mir  als  visuelle  Gegenmittel  zu  den  Totenmasken,  bei  denen  die  Augen  unausweichlich  respektvoll  geschlossen,  die  Gesichtszüge  so  furchtsam  fried‐ lich sind. Meine Masken sprechen beherzt vom größten Drang  des  Körpers,  vom  Drang  weiterzuleben,  zu  überleben,  selbst  wenn  er  bereits  weiß,  wie  kostbar  die  Zeit  und  wie  nahe  die  Ewigkeit ist.  Die  Masken  sind  ein  weiteres  Geschenk,  das  ich  der  Welt  vermache.  Ich  habe  Dutzende  davon  hergestellt,  und  in  mei‐ nem  Testament  habe  ich  bestimmt,  dass  sie  innerhalb  von  dreißig Tagen nach meinem Tod ausgestellt werden. Es küm‐ mert  mich  nicht  im  Geringsten,  ob  Angehörige  dann  die  Ge‐ sichter von verschwundenen Verwandten identifizieren, denn  ich  werde  gegangen  sein  und  mit  mir  jede  eindeutige  Erklä‐ rung. Sollen sie doch mit noch schrecklicheren Fragen weiter‐ leben als jenen, die das plötzliche Fehlen der lieben Verstorbe‐

nen  aufgeworfen  hat.  Es  wird,  in  meiner  Denkweise,  mein  letzter Triumph sein.    »Angenehme  Träume«,  wünsche  ich  den  Vandersons,  als  ich  um Viertel vor vier das Licht ausschalte.  Zu meiner Überraschung ruft Diamond Girl: »Dir auch an‐ genehme Träume, du Arschloch!«  »Genau«, murmelt Jolly Roger.  Ich ignoriere ihn, aber Diamond Girl? Welches Feuer! Wel‐ cher Mut! Es ist diese Weigerung, sich zu unterwerfen, die ich  so  äußerst  verführerisch  finde.  So  etwas  ist  mir  bisher  nicht  begegnet.  Es  ist  leicht,  sich  vorzustellen,  wie  Diamond  Girl  unter  anderen  Umständen  zu  einer  Nationalheldin  geworden  wäre. Man setze sie, sagen wir mal, in Paris während der deut‐ schen  Besatzung  ab,  und  sie  hätte  diesen  Schlächtern  mitten  ins Gesicht gespuckt.  Niemand ist ganz ohne Furcht, aber sie kommt nahe heran  und bekräftigt so meinen Entschluss, sie zu verschonen, sie zu  meinem Amüsement hier zu behalten, obwohl ich mir Sorgen  mache,  ihr  Trotz  könnte  ansteckend  wirken.  Sie  ist  genau  die  Sorte  Rebell,  der  die  Truppen  sammeln  könnte.  Zwar  ist  es  höchst unwahrscheinlich, dass sie hier unten eine erfolgreiche  Rebellion  anführen  könnte,  vor  allem  angesichts  ihrer  mut‐ maßlichen Verbündeten, aber es gibt mir zu denken. Schon hat  Jolly  Roger  in  ihren  Aufschrei  eingestimmt.  Ich  überlege,  ob  ich sie aus dem Käfig herausholen, aber dennoch hier behalten  kann. Ich habe nicht vor, sie im Gästequartier unterzubringen,  das  ist  viel  zu  riskant,  also  bleiben  nicht  viele  Möglichkeiten.  Schließlich betreibe ich kein Hotel. Aber selbst wenn ich einen  Platz  hätte,  sie  unterzubringen,  wird  mir  klar,  würden  June 

und Jolly Roger annehmen, dass ich sie getötet habe, sobald sie  aus  dem  Keller  verschwände,  und  das  würde  den  einzigen  Strohhalm der Hoffnung zerbrechen lassen, den ich ihnen ge‐ geben habe: Bring dich in Form und überlebe.  Selbst  jetzt  noch,  selbst  nachdem  sie  das  ergötzliche  Hin‐ scheiden  von  #8  gesehen  haben,  glauben  sie,  es  gibt  noch  Hoffnung.  Sie  klammern  sich  an  meine  Versicherung,  das  Mädchen  sei  genau  deswegen  gestorben,  weil  es  nicht  hart  genug  trainiert  hat,  und  viele  ihrer  Vorgänger  würden  noch  unter  den  Lebenden  weilen.  Die  Skelettparade,  lasse  ich  bei‐ läufig  einfließen,  habe  sich  aus  den  Reihen  der  widerspensti‐ geren Käfigbewohner rekrutiert.  June  glaubt  mir.  Ich  erkenne  es  an  ihrem  anhaltenden  Be‐ mühen, mitzumachen. Eine Mutter wie sie kann einem Mann,  der  so  schwach  ist  wie  Jolly  Roger,  alles  weismachen,  selbst,  dass sie ihn liebt, was meiner Ansicht nach seit Jahren nur ein  Kondensstreifen ist. Und deshalb werde ich sie ihrer Hoffnung  nicht  berauben,  niemals,  nicht  bis  zu  den  letzten  Augenblik‐ ken,  jenem  letzen  Atemzug,  wenn  ihr  Körper  sie  so  gewiss  verraten wird, wie er es bei #8 getan hat. Vielmehr will ich sie  in nervöser Spannung halten, in Ungewissheit, will die Adre‐ nalinflut  weiter  durch  ihren  instabilen  Kreislauf  strömen  las‐ sen.  Sie  wären  alle  Kandidaten  für  ein  posttraumatisches  Stresssyndrom, wenn es ein »post« gäbe, auf das sie sich freu‐ en könnten.  Dann, mit einer jener Eingebungen, die einen erkennen las‐ sen,  wie  schön  das  Leben  sein  kann,  fällt  mir  ein,  dass  ich  nichts weiter tun muss als teilen und herrschen, ein Rezept für  Machtausübung, das so alt ist wie die Not.  Es  wird  zur  Folge  haben,  dass  ich  vorzüglichen  Gebrauch 

von Diamond Girls Hang zum Bizarren mache, zusammen mit  einem grellen Schaustück, das ich von denselben S&M‐Leuten  erstanden  habe,  die  mir  den  Mundpfropf  verkauft  haben.  Es  handelt sich um Halsband und Kette für einen Herrn und sei‐ nen Hund. Und wir wissen alle, wer hier gern mit dem Hinter‐ teil wackelt, nicht wahr? 

10 Lauren  und  Bad  Bad  Leroy  Brown  spazierten  den  Colorado  Boulevard  in  Pasadena  entlang,  vorbei  an  Gap  und  Banana  Republic  und  all  den  anderen  Markenfirmen,  die  entlang  der  durch die Rose Bowl Parade berühmt gewordenen Route ihre  Läden eröffnet hatten.  Trotz  der  getönten  Brille  musste  Lauren  die  Augen  gegen  das  Sonnenlicht  zusammenkneifen,  wobei  ihr  zu  Bewusstsein  kam, dass sie sich an die unscharfen Ränder und den weiche‐ ren Himmel des pazifischen Nordwestens gewöhnt hatte, eine  Erkenntnis,  die  sie  einem  dauerhaften  Umzug  nach  Norden  ein kleines Stückchen näher brachte. Ihre Beziehung mit Chad  war zu Ende, und das Atelier war zwar wunderschön, aber es  machte  seine  rüden  Übergriffe  nicht  wett.  Inzwischen  kam  er  regelmäßig  mitten  am  Tag  nach  Hause  und  versuchte,  sie  zu  der  körperlichen  Intimität  herumzukriegen,  die  es  seit  dem  Silvesterabend zwischen ihnen nicht mehr gegeben hatte. Da‐ mals  war  sie  ihrem  ersten  Entschluss  untreu  geworden  und  hatte  mit  einem  Mann  geschlafen,  mit  dem  es  keine  Zukunft  gab.  Seither  war  sie  standhaft  geblieben,  und  sie  wusste,  falls  Chad ihr auch nur noch eine obszöne Andeutung ins Ohr flü‐ sterte,  würde  sie  schreien  oder  einen  Meißel  gegen  ihn  erhe‐ ben.  Ihre oberste Priorität galt der Suche nach einer neuen Woh‐ nung  in  Portland.  In  dem  wohlanständigen  viktorianischen 

Haus wollte man nichts von Leroy wissen – sie hatte  angeru‐ fen und eine unmissverständliche Antwort erhalten –, und ihr  Zimmer  war  ohnehin  kaum  für  ihn  geeignet;  er  würde  darin  aussehen wie King Kong im Spielzeugland.  Vielleicht fand sie eine anständige Unterkunft mit einer Ga‐ rage, in der sie … »Walrus! Hey, was geht ab, alter Sack?«  Lauren  hatte  keine  Ahnung,  dass  diese  rüpelhafte  Begrü‐ ßung  Leroy  galt,  bis  er  anfing,  an  seiner  Leine  zu  zerren  und  sie in Richtung eines Motorradfahrers in schwarzer Lederkluft  zog. Der Mann wuchtete seine massige Gestalt von einer Har‐ ley und hob die Hand zu einem Gruß. Leroy brachte eine mat‐ te  Erwiderung  zustande,  indem  er  mit  einer  Pfote  ein  paar  Zentimeter über dem Gehsteig durch die Luft fuchtelte.  »Nix da, du hast ja schon alles vergessen, Walrus. Brauchst  wohl  erst  ʹnen  Arschtritt,  um  wieder  in  Form  zu  kommen.  Sitz!«  Leroy  machte  Platz  und  führte  eine  ordnungsgemäße  Be‐ grüßung von Pfote zu Hand durch.  »Alter Hurensohn! Wo hast du gesteckt?«  Ohne  Lauren  auch  nur  anzusehen,  packte  der  Biker  den  Hund  zu  beiden  Seiten  der  großen,  dicken  Schnauze  und  schüttelte seinen Kopf mit roher Vertrautheit. Leroy schauder‐ te vor Freude. Oder warum auch immer.  Der  Biker  riss  ihm  Leine  und  Halsband  herunter  und  warf  beides Lauren vor die Füße.  »Was haben Sie mit meinem Hund vor?«, sagte sie.  Ohne  weiterhin  auch  nur  einen  Blick  in  ihre  Richtung  zu  werfen,  schnaubte  der  Mann  und  sagte:  »Walrus  ist  nicht  Ihr  Hund. Er ist meiner. Er ging vor ʹner Weile verloren, als meine  Alte und ich ʹne schwierige Phase durchgemacht haben. Aber 

…«, er sah zum ersten Mal zu Lauren empor, und sie bemerkte  seinen  Bart,  den  Schnauzer,  der  bis  in  den  Mund  wuchs,  das  ungepflegte,  strähnige  Haar,  das  er  sich  aus  dem  Gesicht  klatschte,  »das  ist  jetzt  alles  vorbei.  Sie  haben  mich  verstan‐ den.«  Es war keine Frage.  Er kniete vor Leroy, und seine fleischigen Pranken packten  erneut die Schnauze des Hundes; er tat ihm, nach Laurens An‐ sicht, ziemliche Gewalt an, obwohl Leroy kaum protestierte.  Als  sie  diese  derbe  Liebkosung  mit  ansah,  breitete  sich  ein  Gefühl der Trauer und Mutlosigkeit in ihr aus.  »Was ist passiert?«, brachte sie heraus.  »Das geht Sie einen Dreck an.«  »Das geht mich sehr wohl etwas an. Ich habe mich immer‐ hin um Leroy gekümmert.«  »Leroy? Was isʹn das für ein beschissener Name?« Der Biker  schüttelte  den  Kopf.  »Aber  wissen  Sie  was«,  wandte  er  sich  erneut  an  Lauren  und  warf  die  schwarzen  Haarranken  mit  einer Handbewegung über die Schulter, »war richtig, dass Sie  sich um ihn gekümmert haben.« Er beäugte den Hund. »Seine  Eier hat er noch. Gut, dass Sie ihm die nicht abgeschnitten ha‐ ben. Das würde ihm nicht gefallen.«  Er stand auf, um zu gehen, mit der Hand umklammerte er  Leroys Nacken.  »Er wäre da draußen gestorben. Ist Ihnen das klar? Er hatte  nichts  zu  trinken.  Was  haben  Sie  gemacht,  ihn  mitten  in  der  Nacht ausgesetzt?«  Lauren  hörte,  wie  sich  eine  kleine  Menschenmenge  hinter  ihr  ansammelte,  angelockt  von  ihrem  Zorn,  seiner  Arroganz  und dem strittigen Hund. 

Der Biker wirbelte herum. »Erzähl mir hier keinen Bockmist  über  Walrus.  Er  gehört  mir.  Und  jetzt  verpiss  dich,  bevor  ich  ernsthaft sauer werde.«  Leroy antwortete mit einem Grrrr.  »Haltʹs Maul, Walrus.«  »Er mag es nicht, wenn mich jemand anschreit.«  »Was?« Der Biker stieß das Gesicht nach vorn wie ein neu‐ gieriger Kater.  »Ich sagte, er mag es nicht, wenn mich jemand anschreit.«  »Der?« Er schüttelte Leroy am Nacken. »Der ist ein zahmes  Kätzchen.«  Dann  sah  er  Lauren  wieder  an  und  schrie  extra  laut  für  die  Zuschauer  ringsum:  »Er  würde  sich  nie  mit  mir  anlegen, nicht für Sie, nicht für sonst wen. Dazu kennt er mich  zu gut.«  Aber  Leroys  Knurren  wurde  lauter,  scheußlich  laut,  und  Lauren  fand,  sie  hatte  noch  nie  ein  so  wohltuendes  Geräusch  gehört.  Sie  erwartete,  dass  diese  Wiederinbesitznahme,  wenn  es  denn  eine  war,  damit  beendet  sein  würde.  Aber  der  Biker  zog Leroy mit seinen mächtigen Armen an den Vorderbeinen  hoch und  schüttelte ihn am Hals. Der  Rottweiler  fletschte  die  Zähne. Lauren dachte, ihr Hund würde jeden Moment zubei‐ ßen, aber er tat es nicht. Vielleicht wusste der Motorradfahrer,  dass  er  es  nicht  tun  würde.  Vielleicht  erklärte  das,  warum  er  anfing, Leroy mit der Faust zu bearbeiten.  »Arschloch«, rief eine Frau.  Lauren  sprang  mit  Tränen  in  den  Augen  nach  vorn  und  versuchte,  Leroy  von  dem  Mann  wegzuziehen.  »Aufhören!  Aufhören!«, schrie sie.  »Hände  weg  von  dem Hund!« Der Bi‐ ker fuhr herum und schubste sie rückwärts in die wachsende  Menge  der  Gaffer.  Lauren  stolperte,  sie  rief  den  Hund  mit 

Namen, und Leroy ging dem Biker ans Bein. Und erwischte es  auch.  »Du  Hurensohn.«  Das  war  nun  nicht  mehr  als  Kosewort  gemeint.  Der  Biker  blickte  auf  den  Riss  in  seiner  Lederhose  und  dann  auf  das wild knurrende  Tier, das alle Nackenhaare  aufgestellt hatte.  Jemand  aus  der  Menge  schrie:  »Mach  ihn  fertig,  Hund‐ chen!« War es dieselbe Frau?  Lauren rappelte sich auf und brüllte Leroys Namen. Sie be‐ fürchtete,  dass  man  ihn  wegen  Beißens  wegsperren  könnte  –  wenn  nicht  Schlimmeres.  Die  Behörden  griffen  bei  gefährli‐ chen Hunden gerade streng durch.  Leroy wich langsam zurück, als würde er auf jeden Biss, der  ihm nun verweigert wurde, nur ungern verzichten.  Der Biker schüttelte den Kopf, dass die Haarranken flogen,  er  starrte  den  Hund  an,  dann  stieß  er  der  neuen  Herrin  des  Tiers den Zeigefinger entgegen.  »Du  Schlampe  hast  gerade  den  größten  Fehler  deines  Le‐ bens gemacht. Du klaust mir keinen von meinen Hunden.«  »Ja,  Mann,  er  ist  ganz  scharf  auf  dich.«  Dieselbe  Frau  wie‐ der, diesmal war sich Lauren sicher.  Aber  der  Biker  wandte  den  Blick  keine  Sekunde  von  ihr.  »Einen Riesenfehler.«  Er stieg auf ein Motorrad mit mehr Chrom dran als in einer  Lagerhalle in Detroit, startete die Maschine mit einem schwe‐ ren, schwarzen Stiefel und brauste davon.  Lauren sah ihm mit wackligen Knien nach, wie er den Bou‐ levard  entlangraste.  Eine  Hand  legte  sich  auf  ihre  Schulter,  was sie zusammenfahren ließ.  »Tut mir Leid. Ich wollte Sie nicht erschrecken.« 

Lauren  erkannte  an  der  Stimme,  dass  es  die  Frau  war,  die  gerufen hatte. Aber sie sah nicht aus wie eine Frau, sie sah aus  wie  ein  Mädchen  von  fünfzehn,  sechzehn  Jahren,  mit  Ringen  in Nase und Lippen, schwarzem Haar und blasser Haut. Über‐ raschend jung für so viel Mumm, wie sie gezeigt hatte. Lauren  kam wieder zu Atem.  »Schon  gut.  Ich  bin  nur  im  Moment  ein  bisschen  nervös.«  Sie bückte sich und leinte Leroy an.  »Ich wollte sehen, ob Sie in Ordnung sind.«  »Ich glaube schon.«  »Weiß er, wo Sie wohnen? Was meinen Sie?«  Lauren schüttelte den Kopf. »Ich wüsste nicht, woher. Wie‐ so, kennen Sie ihn?«  »Nicht ihn persönlich, aber ich kenne den Typ, falls Sie wis‐ sen, was ich meine.«  Lauren nickte mechanisch. Nicht, dass sie je einen Biker ge‐ kannt hätte, jedenfalls nicht diese Sorte.  »Sie werden Ihnen wehtun«, sagte das Mädchen und wand‐ te sich ab. Sie wischte sich mit dem Handballen über die Au‐ gen.  »Alles in Ordnung?«, sagte Lauren. Nun war sie es, die dem  Mädchen die Hand auf die Schulter legte.  »Ja,  ja.«  Ihre  Augen  wanderten  zu  Lauren  zurück.  »Passen  Sie bloß auf, dass die Sie nicht allein erwischen.«    Das  warʹs,  wir  sind  weg  hier.  Lauren  fing  in  der  Minute  zu  packen an, in  der sie durch die Tür  ihrer winzigen  Wohnung  trat. Du brauchst ein Zeichen? Einen Hinweis? Schön, du bist  gerade gegen eine ganze Reklametafel gerannt.  Nach der Kleidung ordnete sie ihre Mappe. Sie würde nach 

der  Sommerpause  zurückkommen  müssen,  um  das  Atelier  aufzulösen, eine weitaus kompliziertere Angelegenheit als ein  Umzug mit  ihren  wenigen  persönlichen  Habseligkeiten.  Aber  solange  sie  weiter  die  Miete  bezahlte,  konnte  sie  es  wahr‐ scheinlich  ewig  behalten.  Chad  hatte  angefangen,  Miete  zu  verlangen, nachdem sie sich geweigert hatte, mit ihm zu schla‐ fen,  womit  er  einen  Preis  für  all  die  gemeinsamen  Jahre  be‐ nannte  und  ihnen  einen  widerlichen  Makel  aufdrückte.  Sie  musste  ihm  dreihundertfünfzig  Dollar  im  Monat  für  mehr  oder weniger einen Raum bezahlen – oder, wie sie einmal aus‐ gerechnet  hatte,  sie  hatte  rund  zweiundvierzig  Dollar  und  fünfzig Cents pro Geschlechtsverkehr verdient, wenn sie einen  Durchschnitt  von  acht  Mal  pro  Monat  zugrunde  legte.  Nach  Minuten gerechnet, kam sie wesentlich besser weg.  Sie bedauerte, dass sie den Strauß Blumen wegwerfen mus‐ ste, aber sie waren verwelkt und sahen zu traurig aus, als dass  sich Aufheben gelohnt hätte. Dafür steckte sie Rys »Du‐fehlst‐ mir«‐Karte  ein  und  schwelgte  in  der  Erinnerung  an  das  Tele‐ fongespräch  vom  Abend  zuvor,  als  sie  Geschichten  aus  ihrer  Kindheit  und  Geheimnisse  aus  ihrer  Jugend  –  in  all  ihrer  schlaksigen  Unbeholfenheit  –  ausgetauscht  und  sich  die  inti‐ men  Erinnerungen  an  ihre  jeweils  erste  Liebe  erzählt  hatten.  Sie wünschte, sie könnte ihn in Moab treffen, sagte sich jedoch,  dass sie lieber aufhören sollte, sich nach dem Unmöglichen zu  sehnen. Ihre Ferien waren um, und sie bedauerte nur, dass sie  nicht gleichzeitig an  ihrer Bildhauerei  arbeiten  und ihn sehen  konnte. Sicherlich würde das mit einem Umzug nach Norden  leichter werden.  Bevor  sie  ihren  Laptop  aussteckte,  sah  sie  in  ihren  E‐Mails  nach,  ob  er  geschrieben  hatte.  Sie  würde  den  ganzen  Tag  mit 

Leroy in ihrem alten, himmelblauen 65er VW Käfer unterwegs  sein.  Vorausgesetzt,  sie  brachte  es  irgendwie  fertig,  das  Tier  auf dem Rücksitz zu verstauen.  Keine E‐Mail von Ry, aber eine weitere Nachricht von Ker‐ ry. Das Mädchen berichtete, dass sie und Stassler die Repara‐ turarbeiten  an  Family  Planning  #8  fortgesetzt  hatten,  die  um‐ fangreicher ausfielen, als er ursprünglich gedacht hatte.  Kerrys  E‐Mails  klangen  in  letzter  Zeit  alle  wie  trockene  Routineberichte,  was  Lauren  beunruhigte.  Doch  das  lag  nicht  so  sehr  an  dem,  was  Kerry  schrieb,  sondern  was  sie  nicht  schrieb.  Diese  Auslassungen  –  Empfindungen  wie  Freude,  Staunen,  oder  auch  nur  irgendwelche  Bemerkungen  über  ih‐ ren Helden — waren möglicherweise verräterisch.    Früh am nächsten Morgen starrte Kerry auf ihren Monitor und  ließ  die  Schultern  hängen.  Was  sollte  sie  Lauren  mitteilen?  Dass  der  Blödmann  sich  ihre  Sachen  noch  nicht  einmal  ange‐ schaut  hatte?  Nicht  den  flüchtigsten  Blick  darauf  geworfen  hatte?  Sie  hatte  Lauren  geschrieben,  alles  würde  »super«  lau‐ fen, aber nichts lief super. Stassler war ein echt ärgerliches Ar‐ schloch.  Es  hatte  jede  Menge  Arbeit  gegeben,  aber  kaum  Ge‐ spräche.  Sie  hatte  sich  wirklich,  wirklich  Mühe  gegeben,  ihn  dazu  zu  bringen,  dass  er  sich  öffnete,  aber  es  war,  als  würde  sie  zu  Family  Planning  #8  sprechen,  bei  dessen  Reparatur  sie  ihm  immer  noch  half.  Dankte  er  ihr?  Sagte  er  irgendetwas?  Nein! Wofür zum Teufel war sie hier, wenn er nicht bereit war,  mit ihr zu reden, ihr zu helfen, etwas über Bronzeguss zu ler‐ nen. Sie kannte die Antwort. Sie war als seine Gießereisklavin  hier, denn genau dazu war sie verdammt noch mal geworden.  »Hier, halten Sie das.« 

»Geben Sie mir mal die Klammern.«  »Hier, nehmen Sie das, und drücken Sie es diesmal vorsich‐ tig zu.« Als wäre sie blöd.  Hier dies, hier das. Sie hätte sich diesen Mist von sonst nie‐ mandem gefallen lassen, und sie würde ihn sich auch von ihm  nicht mehr lange gefallen lassen. Der Kaiser steht ohne Kleider  da, das war ihre Schlussfolgerung. Ohne alles. Splitternackt.  Sie  schrieb  Lauren  eine  kurze  Antwort.  Keine  Andeutung  von  Enttäuschung.  Sie  hatte  allen  Leuten  an  der  Schule  er‐ zählt, hurra, ich werde mit Ashley Stassler arbeiten, und jetzt  wurde  sie  brennend  verlegen  bei  der  Vorstellung,  mit  einge‐ zogenem  Schwanz  zurückzukommen.  Aber  hier  zu  bleiben  hieß,  sich  wie  auf  rohen  Eiern  zu  bewegen.  Wohl  fühlte  sie  sich nur, wenn sie im Haus war, die Tür geschlossen hatte und  die Vorhänge zugezogen. Nicht einmal auf der Veranda. Selbst  da draußen hatte sie  ein Gefühl, als würde er sie beobachten.  Es war unheimlich. Das einzig wirklich total Nette an der gan‐ zen Reise war Jared. Und das Mountainbiken.  Sie  fuhren  fast  jeden  Nachmittag  los.  Er  war  ein  ziemlich  starker Fahrer, nicht so stark wie sie, aber gut. Sie fand es cool,  als  sie  erfuhr,  dass  sie  beide  auf  BMX‐Rädern  aufgewachsen  waren und Kunststücke wie Balancieren auf dem Vorder‐ oder  Hinterrad aufgeführt hatten oder auf dem hinteren Reifen he‐ rumhüpfen konnten. Beide hatten sie auch lange Nachmittage  in  Stadtteilparks  verbracht  und  waren  mit  ihren  Bikes  auf  Picknicktische  und  wieder  heruntergesprungen.  Sie  hatte  zu‐ dem eine richtig geile Drehung gelernt, indem sie ihr Rad auf  eine  gute  Geschwindigkeit  brachte  und  dann  eine  komplette  Dreihundertsechzig‐Grad‐Rotation  auf  dem  Hinterrad  hinleg‐ te. Wie eine Art Ballerina auf dem Bike. 

Als Kind hatte sie solche Sachen aus Spaß gemacht. Sie hat‐ te  nicht  gewusst,  wie  sehr  sich  diese  Fähigkeiten  auszahlen  würden,  als  sie  anfing  Mountainbike‐Rennen  zu  fahren,  über  Felsblöcke,  durch  Bachbette  und  steile  Schluchtenwände  hi‐ nauf, die aussahen, als könnte man sie nicht einmal kriechend  bezwingen.  Sie  hatte  auch  viel  über  Jared  erfahren.  Eindeutig  aus  rei‐ chem  Haus.  Aus  sehr  reichem.  Er  war  in  einer  Gegend  na‐ mens  Palos  Verde  in  Los  Angeles  aufgewachsen.  Kerry  hatte  Lauren  in  einer  E‐Mail  beiläufig  danach  gefragt,  ohne  ein  Wort von einem Typ zu sagen, und Lauren hatte geantwortet,  in  Palos  Verde  gäbe  es  einige  der  teuersten  Immobilien  von  Südkalifornien.  So  etwa  hatte  es  sich  Kerry  schon  die  ganze  Zeit  gedacht:  Jared  fuhr  diesen  Expedition,  er  trug  eine  zwei‐ hundert  Dollar  teure  Sonnenbrille  und  wirkte  nie  kleinlich.  Die  reichen  Kids,  die  sie  kennen  gelernt  hatte,  waren  immer  entspannt,  machten  sich  nie  Sorgen  um  Dinge,  die  Kerry  in  den Wahnsinn trieben, zum Beispiel, wie sie die Miete bezah‐ len sollte oder die Studiengebühren für das nächste Jahr. Aber  die  meisten  reichen  Jungs  waren  auch  Arschlöcher.  Daran  gewöhnt,  alles  zu  bekommen,  was  sie  wollten,  nahmen  sie  gewissermaßen an, das gelte auch für einen selbst. Aber Jared  war anders. Und außerdem ertrug sein Ego die Tatsache, dass  sie  auf  dem  Bike  wirklich  besser  war  als  er.  Bessere  Tricks,  stärkere Beine.  Sie  waren  sich  sehr  nahe  gekommen,  aber  noch  immer  schlief  sie nicht  mit  ihm.  Das  Gefühl  vom  ersten  Nachmittag,  als  sie  das  schöne  Erlebnis  nicht  mit  Sex  verhunzen  wollte,  hatte  sich  in  eine  leicht  andere  Richtung  entwickelt.  Es  fühlte  sich inzwischen so gut an, dass sie den perfekten Zeitpunkt für 

Sex abwarten und es nicht nur deshalb tun wollte, weil es sie  juckte,  oder,  schlimmer  noch,  weil  er  es  »einfach  brauchte«.  Wie  oft  hatte  sie  diesen  Spruch  gehört?  Typen,  die  ihren  Se‐ xualtrieb hinstellten, als wäre er reines Schlangengift,  und sie  sei das einzige Gegenmittel.  Was  Jared  und  sie  gemacht  hatten,  reichte  ihr,  um  zu  wis‐ sen,  dass  sie  seinen  Körper  mochte,  seinen  Duft,  den  Ge‐ schmack  seiner  Haut,  seinen  Schweiß  sogar,  aber  es  reichte  nicht, um viel mehr zu wissen.  Ja, sie war heilfroh um Jared, denn der andere Mann in ih‐ rem  Leben  war  Stassler,  Ekel‐Ashley.  Sie  schüttelte  den  Kopf  und  wunderte  sich,  wo  er  überhaupt  steckte.  Es  war  schon  halb  acht,  und  normalerweise  würden  sie  jetzt  bereits  in  der  Gießerei arbeiten.  Scheiß  drauf.  Sie  riss  die  Haustür  auf  und  ging  an  seinem  Jeep  vorbei  direkt  zum  Gästequartier.  Zeit,  die  Initiative  zu  ergreifen.  Sie  hatte  die  nette  kleine  Praktikantin  gespielt,  und  er hatte sie wie einen Putzlappen behandelt. Vielleicht würde  er  ihr  ein  bisschen  Respekt  entgegenbringen,  wenn  sie  mehr  sie selbst war, ein Riot Grrl auf Mission.  Sie klopfte. Keine Antwort.  Merkwürdig. Sie sah noch einmal zu seinem Jeep. Der war  eindeutig  hier.  Sie  klopfte  fester,  noch  immer  keine  Antwort.  Vielleicht ging es ihm nicht gut. Sie hatte von Leuten in seinem  Alter gehört, die plötzlich an einem Herzinfarkt starben, oder  etwas in der Art. Sie probierte den Türgriff.  Die  Tür  öffnete  sich  zu  einer  Treppe,  die  zur  Gästeunter‐ kunft hinaufführte. Sie sagte leise seinen Namen, benutzte ihn,  um  sich  vorsichtig  ihren  Weg  zu  dem  einen  Ort  zu  bahnen,  den er ihr verboten hatte. 

Nichts.  Aber  er  musste  auf  den  Beinen  sein;  sie  sah  seine  Kaffeetasse und eine leere Schüssel in der Spüle.  Sie schaute sich um, nahm die Schönheit des Raums mit der  Balkendecke auf. Aber wo war die Skulptur, an der er angeb‐ lich arbeitete, Family Planning #9?  Dort  hinten?  Sie  blickte  zu  dem  Flur,  der  vom  Hauptraum  wegführte.  Weiter  wagte  sie  nicht  zu  gehen.  Solange  er  nicht  der  Länge  nach  auf  dem  Boden  lag,  hielt  sie  es  für  besser,  schleunigst  von  hier  zu  verduften  und  diese  morgendliche  Eskapade nie zu erwähnen.  Sie eilte die Treppe hinab und wollte gerade nach draußen  gehen, als sie eine zweite Tür hinter der bemerkte, die sie offen  gelassen hatte. Es sah aus, als führte sie zur Scheune. Sie hatte  nicht  unbedingt  vor,  diese  tatsächlich  zu  betreten,  probierte  auf jeden Fall aber die Klinke und spähte hinein. Was sie sah,  verwunderte sie. Die Pferdebox, in der sie sich aufs Stroh hatte  fallen lassen, hatte einen Holzboden. Sie konnte es sehen, weil  das  gesamte  Stroh  am  hinteren  Ende  der  Box  zusammenge‐ schoben  war.  Ein  Holzboden?  In  einer  Scheune?  Sie  sah  sich  um.  Nirgendwo  sonst  ein  Holzboden.  Überall  Beton.  Merk‐ würdig,  sehr,  sehr  merkwürdig.  Und  es  hatte  sich  auch  selt‐ sam  angefühlt,  als  sie  darauf  gelandet  war.  Hohl.  Wie  eine  Tür.  Unversehens kroch sie auf die Box zu, und dabei entdeckte  sie einen Griffring im Holz. Zuerst berührte sie ihn nur leicht,  lautlos.  Dann  hob  sie  ihn  an  und  spürte  nur  wenig  Wider‐ stand. Als die Tür sich hob, begriff sie, dass das Stroh ans En‐ de der Box gerutscht war, weil sie vorher schon jemand geöff‐ net hatte. Stassler, oder? Wer sonst?  Dort  unten  brannten  Lichter.  Sie  glaubte,  jemanden  zu  hö‐

ren,  dann  war  sie  überzeugt,  ein  Stöhnen  zu  vernehmen.  O  Gott, er braucht Hilfe! All ihre negativen Gefühle ihm gegenü‐ ber verschwanden, als ihr klar wurde, dass er sich verletzt ha‐ ben musste.  Sie rannte die Treppe hinab und rief seinen Namen. Als sie  fast unten war, überblickte sie den Keller, und der Atem stock‐ te  ihr  so  rasch,  als  hätte  ein  heranbrausender  Sturm  ihr  alle  Luft aus dem Leib gesogen. Vor ihr stand eine Reihe Skelette,  in  genau  den  gleichen  Posen  wie  Stasslers  Serie  Family  Plan‐ ning,  eine  lange  Parade  von  Gebeinen,  bekleidet  mit  Hosen  und Röcken, Blusen und Hemden, sogar Brillen und Schuhen,  Stiefeln  und  Gürteln.  Sie  starrten  Kerry  an,  als  stünden  sie  dort, um die Unvorsichtigen zu begrüßen.  Eine Frau in einem grausigen Käfig schrie sie an, zu gehen,  sofort!  Laufen  Sie!  Holen  Sie  Hilfe!  Aber  in  der  Verwirrung  des Augenblicks stand Kerry am Fuß der Treppe und schaute  überall gleichzeitig hin, zu den Skeletten, den Hanteln und der  Gewichtheberbank, zu dem Mann, der Frau und dem Jungen,  die sich verzweifelt an die Gitterstäbe klammerten. Sie machte  erst  beim  Anblick  von  Stassler  Halt,  der  sich  nackt  hinter  ei‐ nem Mädchen erhob, das auf dem unbefestigten Boden kauer‐ te und am Hals an einen der Stützbalken gekettet war.  Die  Frau  im  Käfig  gestikulierte  wild  mit  den  Armen  und  schrie  wieder:  »Laufen  Sie.  Los.  Holen  Sie  Hilfe!  Bitte«,  wäh‐ rend Stassler auf Kerry zuspurtete.  Sie nahm zwei, drei Stufen auf einmal nach oben, Stasslers  schwere  Schritte  direkt  hinter  ihr.  Sie  stolperte,  als  sie  in  die  Scheune  hinauskroch,  sauste  nach  rechts,  sah  die  große  Dop‐ peltür, wusste, dass sie verschlossen sein würde – sie war im‐ mer  verschlossen  –,  und  fuhr  herum,  in  Richtung  der  Tür, 

durch die sie gekommen war. Als sie an der Box vorbeirannte,  tauchte Stassler gerade auf. Er machte einen Satz auf ihre Füße  zu und hätte beinahe einen Knöchel zu fassen bekommen. Die  Berührung seiner Finger ließ sie aufheulen. Ihr Herz ging in so  heftigen Stößen, dass sie meinte, es würde ihr die Rippen bre‐ chen.  In Sekundenschnelle war sie aus der Tür und rannte auf die  offene Fläche zwischen der Scheune und dem Haus. Sie lief zu  ihrem  Fahrrad  auf  der  Veranda,  kletterte  über  das  Geländer  und  sprang  in  den  Sattel.  Sie  strampelte  wie  rasend  in  Rich‐ tung  Stufen,  entschlossen,  sie  einfach  hinunterzujagen  und  weiter,  hinaus  in  die  Wüste  –,  sollte  er  nur  versuchen,  sie  da  draußen  einzuholen  —  als  sie  sah,  dass  er  fast  auf  gleicher  Höhe mit ihr den Rasen entlanglief, in einer direkten Linie, um  sie abzufangen. Sie fuhr nicht nach unten, sondern an den Stu‐ fen  vorbei,  und  eine  Sekunde  später,  bestimmt  nicht  mehr,  hörte sie das Hämmern seiner Füße wieder hinter sich.  Das  Geländer  am  anderen  Ende  der  Veranda  war  nicht  mehr  als  zehn  Meter  entfernt.  Sie  raste  darauf  zu.  Er  mochte  annehmen,  dass  er  sie  in  der  Falle  hatte.  Jeder  vernünftige  Mensch  musste  es  annehmen,  aber  Kerry  riss  das  Rad  herum  und  führte  einen  Sprung  aus,  bei  dem  sie  mit  dem  Hinterrei‐ fen  auf  dem  hölzernen  Geländer  landete,  trat  wütend  in  die  Pedale und stieß sich ins Leere.  Der  Erdboden  lag  gute  zwei  Meter  unter  ihr.  Sie  sah  ihren  Schatten über das trockene Gras streifen und versuchte dann,  auf beiden Rädern zu landen, geduckt, um den Aufprall abzu‐ federn.  Doch  sie  war  beim  Absprung  aus  dem  Gleichgewicht  gekommen  und  erlitt  einen  bösen  Sturz,  bei  dem  sie  sich  die  Haut an Schultern und Ellenbogen abschürfte. Sie hatte solche 

Stürze  schon  öfter  erlebt,  und  trotz  der  Erschütterung  durch  den  Aufprall,  durch  Stassler und alles,  was  sie  gesehen  hatte,  war  sie  überraschend  schnell  wieder  auf  den  Beinen  und  schnappte sich ihr Rad wie in unzähligen Rennen, in denen sie  wieder  in  Tritt  kommen  musste,  während  andere  Biker  wie  wütende Pfeile an ihr vorbeischossen. Aber als sie diesmal mit  aller  Kraft  ins  Pedal  stieg,  stellte  sie  fest,  dass  die  Kette  bei  dem  Sturz  aus  dem  vorderen  Zahnrad  gesprungen  war  und  zwischen  Kurbel  und  Rahmen  feststeckte.  Sie  bewegte  sich  nicht mehr.  Kaum hatte sie die schmierige Kette gepackt, um sie loszu‐ reißen,  als  Stassler  sie  von  hinten  rammte,  dass  ihr  die  Luft  wegblieb.  Er  drückte  ihr  das  Gesicht  in  die  Erde,  so  dass  sie,  den Mund voll Staub und Dreck, nicht einmal schreien konnte.  Stattdessen brach sie, völlig untypisch für sie, in Tränen aus.  Stassler  nahm  sie  in  den  Schwitzkasten  und  zerrte  sie  auf  die Beine. Er war nackt, und sie spürte, wie sein schlaffer Penis  an ihr Gesäß drückte.  Sie  glaubte,  jeden  Moment  ohnmächtig  zu  werden,  da  sie  kaum Luft bekam. Dennoch versuchte sie sich zu wehren, in‐ dem sie nach seinen Hoden griff, aber in diesem Moment stieß  er  ihr  das  knochige  Knie  ins  Steißbein,  dass  sie  wie  gelähmt  war.  »Lass das, oder ich bring dich um.«  Er  sprach  mit  entmutigender  Ruhe.  Sie  nickte,  so  gut  es  ging. Er ließ nur so weit locker, dass sie kurze Atemzüge ma‐ chen  konnte,  während  er  sie  zurück  zur  Scheune  und  nach  oben ins Gästequartier schleifte.  »Du  musstest  es  sehen,  was?  Konntest  nicht  draußen  blei‐ ben, oder?« 

»Ich dachte, Sie wären verletzt«, keuchte Kerry. »Ich wollte  Ihnen helfen.«  »Dein  Problem  ist,  Kerry,  dass  du  keine  sehr  originellen  Ideen  hast.  Tatsache  ist,  du  bist  nicht  gescheit  genug  zum  Denken.  Du  bist  wie  der  ganze  Rest  der  Welt.  Du  treibst  nur  von einer albernen Besorgnis zur nächsten.«  Er  zog  ein  Paar  Handschellen  aus  einer  Küchenschublade  und fesselte ihr die Hände auf den Rücken. Dann griff er wie‐ der  in  die  Schublade  nach  einem  Stück  Kupferdraht  von  gut  einem halben Meter Länge.  Als  sie  anfing,  um  ihre  Freiheit  zu  flehen,  packte  er  sie  so  fest an den Haaren, dass sie glaubte, er würde sie ihr mit den  Wurzeln ausreißen. Er drehte ihr den Kopf in seine Richtung.  »Du  machst  wohl  Witze.  Dich  gehen  lassen?«  Er  musste  darüber lächeln. »Ich weiß noch nicht, was ich mit dir mache,  aber eins steht fest – ich lasse dich bestimmt nicht gehen.«  Er  riss  ihr  den  Kopf  vor  und  zurück.  Ihre  Haarwurzeln  schmerzten höllisch, und die Augen tränten ihr. Dann zerrte er  sie  beide  Treppen  zum  Keller  hinunter  und  trieb  sie  an  dem  Mädchen vorbei, das an den Balken gekettet war. Es war eben‐ falls nackt und kniete immer noch.  Kerrys  Sicht  war  verschwommen,  und  sie  verstauchte  sich  fast  einen  Knöchel,  als  er  sie  auf  den  Boden  stieß.  Stassler  tauchte  als  dunkle,  schattenhaft  undeutliche  Gestalt  über  ihr  auf.  Sie  konnte  nicht  erkennen  was  er  tat,  spürte  aber  nur  zu  genau,  wie  er  ihr  einen  spitzen  Hüftknochen  in  die  Schulter  rammte, und dann einen furchtbaren, stechenden Schmerz, als  er sie gegen den Käfig quetschte. Sie schrie auf und versuchte,  ihre  Tränen  wegzublinzeln,  aber  es  hätte  ihr  nichts  geholfen,  klar zu sehen: Er war bereits über ihren Rücken gebeugt, fädel‐

te  den  Kupferdraht  durch  die  Handschellen  und  band  sie  an  das Gefängnis aus Metall und Knochen. Dann, als sie endlich  wieder  deutlich  sehen  konnte,  fasste  er  sie  am  Kinn  und  zwang sie, zu ihm aufzusehen.  »Denk nicht mal dran, dich zu rühren. Verstanden?«  Bevor sie aus seinen Worten schlau wurde, stieß er ihr den  Kopf zur Seite und wandte sich dem Mädchen zu.  »Also«, sagte er gut gelaunt. »Wo waren wir stehen geblie‐ ben?« 

11 Beherrschung  ist  alles.  Niemand  gibt  mir  eine  Antwort.  Aber  natürlich  habe  ich  auf  meine  Frage,  wo  wir  stehen  geblieben  waren,  nicht  ernsthaft  erwartet,  dass  June  sich  melden  und  sagen würde: »Ach so, Sie hatten gerade Sex mit meiner Toch‐ ter. Sie wissen schon, die da drüben, mit dem Hundehalsband  und  der  Kette.«  Obwohl  ich  mir  einmal  im  Leben  wünschte,  dass meine Gäste  ein bisschen Humor  zeigten.  Ist  das  zu  viel  verlangt?  Und  dabei  hatte  der  Morgen  so  gut  angefangen.  Ich  hatte  geduscht, mich rasiert und gefrühstückt und war dann in den  Keller hinabgeschlendert, mit dem »robusten, aber eleganten«  Hundehalsband, das ich bei dem S&M‐Laden in Iowa gekauft  hatte.  Schwarz,  mit  stählernen  Nieten.  Ehrlich,  diese  S&M‐ Freaks  haben  einfach  keine  Fantasie,  wenn  es  um  Farbe  geht.  Ihre Palette reicht von schwarz bis richtig schwarz.  Aber  sie  verkaufen  starke  Halsbänder.  Ein  Blick,  und  man  weiß, es ist für Leute gedacht, die es wirklich ernst meinen mit  ihren  Fesselspielen.  Die  Dinger  würden  einer  Bulldogge  wi‐ derstehen,  und  die  Kette  selbst  hat  ungewöhnlich  schwere  Glieder, genug um erheblichen Schaden zu verursachen, wenn  man sich keine Gedanken um Hautabschürfungen und gebro‐ chene Knochen macht. Aber das tue ich, deshalb habe ich die  Kette  ausschließlich  dazu  benutzt,  Diamond  Girl  zu  sichern,  zuerst an dem Halsband, das ein ergötzliches, silbernes, herz‐ förmiges  Schloss  hat,  welches  entlang  der  Vertikalachse  zu‐

schnappt  –  in  gezackter  Linie,  was  zweifellos  andeuten  soll,  dass das Herz gebrochen wurde, nun aber, dank der Segnun‐ gen von Bondagepraktiken wieder geheilt wird –, und dann an  einem der Stützbalken im Keller.  Diamond Girl verging das Lächeln nicht einmal, als ich sie  auf alle viere kommandierte.  »Sie sind ein echter Schweinehund«, fauchte June, was mich  ungemein  freute.  Sie  hatte  mich  wie  einen  Verbündeten  be‐ handelt, als hätte ich ihr einen großen Gefallen getan, indem ich  in  der  Zeit,  die  ich  strikt  für  Training  bestimmt  hatte,  auf  Sex  mit  ihrer  Tochter  verzichtete.  Irgendwelche  Art  moralischer  Verwandtschaft mit June Cleaver ist aber ein durch und durch  widerwärtiger  Gedanke,  deshalb  freute  mich  ihre  Schmähung  unendlich. Und dabei hatte ich noch nicht einmal richtig ange‐ fangen. Wenn es zutrifft, dass es eine Menge über einen Mann  aussagt,  welche  Feinde  er  sich  schafft,  dann  ist  es  sogar  noch  wichtiger, aufzupassen, mit welchen Freunden man endet.  »Ich  bitte  Sie,  tun  Sie  es  nicht«,  sagte  Jolly  Roger  ohne  die  geringste  Überzeugungskraft.  Er  hätte  es genauso  gut  von  ei‐ nem Teleprompter ablesen können. »Ich … bitte … Sie … bla,  bla,  bla.«  Bin  ich  jemals  zuvor  zwei  Langweilern  wie  diesen  begegnet?  Sonnyboy  wirkte  interessiert  wie  immer  an  seiner  großen  Schwester,  besonders,  da  eine  gewisse  sexuelle  Spannung  in  der Luft lag, und er bekam einen höchst überzeugenden Wut‐ anfall, als seine Mutter ihn anfuhr, sich umzudrehen.  Die Einzige, die gänzlich unaufgeregt blieb – außer mir na‐ türlich  –,  war  Diamond  Girl.  Sie  kniete  auf  allen  vieren  und  reckte den Hintern in die Höhe wie eine Katze, die von einem  warmen, behaglichen Schläfchen aufsteht. 

Warum  tat  ich  das?  Ich  meine,  abgesehen  von  dem  offen‐ kundigen  Vergnügen?  Um  sie  zornig  zu  machen.  Um  sie  in  absolute Raserei zu versetzen. Um ihre Wut zu einem Ausmaß  zu steigern, das sie seit dem Tag ihrer Entführung nicht mehr  gekannt haben. Ich habe das mehr oder weniger bei jeder Fa‐ milie  tun  müssen.  Steigere  ihre  Abneigung,  ihren  Zorn,  und  du  baust  ihre  Wut,  ihren  Hass  auf,  denn  sie  haben  nur  ein  Ventil dafür: noch härter trainieren. Dem werde ich es zeigen! Es  ist  beinahe  schon  lächerlich,  wie  leicht  sie  zu  manipulieren  sind, aber man muss kein Psychiater sein, um die Reaktion zu  verstehen.  Die  einzige  Macht,  die  ich  ihnen  gegeben  habe,  ist  die Macht, physisch stärker zu werden, was sie, bewusst oder  unbewusst, mit der Macht gleichsetzen, mich zu töten. Ich bin  fest  überzeugt,  dass  einige  der  Männer  sich  tatsächlich  als  Gladiatoren gesehen haben, deren einzige Hoffnung darin be‐ steht,  so  stark  zu  werden,  dass  sie  ihre  Ketten  sprengen  kön‐ nen. Und sie sehen es garantiert ebenso, sie sprengen ihre Ket‐ ten wie Russell Crowe, dieses pummelige Bürschchen, das die  Rolle in dem furchtbaren Film spielte, den alle so toll fanden.  Man sollte meinen, sie hätten sie mit jemandem besetzen kön‐ nen, der wenigstens ein bisschen Muskeltonus aufweist.  Ich  habe  Haustieren  grauenvolle  Dinge  angetan,  um  eine  Familie zum Schäumen zu bringen. Nichts treibt sie so zur Ra‐ serei, als wenn man sich an ihrem Kätzchen zu schaffen macht.  Ich  kann  Ihnen  beinahe  garantieren,  wenn  ich  im  Begriff  ge‐ wesen  wäre,  Unzucht  mit  einem  kleinen  Miezekätzchen  von  Jolly  Roger  zu  treiben,  er  wäre  weitaus  aufgebrachter  gewe‐ sen, als dieses armselige »Ich … bitte … Sie« annehmen ließ.  Ich  habe  sie  nach  einem  meiner  »Ausrutscher«  dazu  ge‐ bracht,  tagelang  Eisen  zu  stemmen  wie  wahre  Ungeheuer. 

Was Diamond Girl selbst betrifft, sah ich es als Gelegenheit, sie  Farbe bekennen zu lassen, zu sehen, ob all ihr Arschgewackel  tatsächlich etwas bedeutete.  Als  ich  mich  hinter  ihr  niederließ,  schaute  sie  zurück  und  hob  die  Augenbrauen.  Sie  hätte  ebenso  gut  fragen  können,  worauf ich noch wartete. Holʹs dir, Kumpel.  Ich  riss  ihr  ohne  Vorwarnung  die  Trainingshose  herunter,  kein Wort zu ihr oder zu der mickrigen Galerie mit ihrem Pro‐ testgewimmer.  Ich  tat  es,  das  gebe  ich  zu,  mit  der  Dringlich‐ keit eines Mannes, der sich viel zu lange zurückgehalten hatte.  Ihr  Höschen  saß  schief  von  der  Gewalt,  mit  der  ich  an  der  Trainingshose gezogen hatte, deshalb richtete ich es, bevor ich  es  abschnitt,  so  gerade  und  symmetrisch  aus  wie  die  zwei  Hälften eines süßen, sommerreifen Pfirsichs.  Ich  holte  mein  Schnappmesser  hervor,  dasselbe,  mit  dem  ich  im  Kombi  Sonnyboys  Wange  geritzt  hatte.  Die  Klinge  sprang mit einem vernehmbaren metallischen Klicken heraus,  das  sich  in  der  Stille  jener  Augenblicke  eindrucksvoll  aus‐ nahm. Dann ließ ich sie unter das rechte Band ihres Bikiniun‐ terteils gleiten. Ich hob sie nicht mehr als zwei, drei Zentimeter  an, bis die Schneide das Gewebe durchtrennte und das Gum‐ miband mit einem höchst angenehmen Klang riss.  Ihre gesamte rechte Backe und der obere Teil der Spalte er‐ schienen nackt vor mir. Ich sah jene kostbare, gelbbraune Linie  und  den  leicht  zerknitterten  Stoff  auf  ihrer  Haut.  Ich  beugte  mich vor und küsste die plüschigste Haut ihres Körpers, dabei  achtete  ich  darauf,  das  vom  Abrutschen  bedrohte  Höschen  nicht  zu  berühren,  denn  ich  hatte  es  nicht  eilig  damit,  seine  herrlich gefährdete Position zu stören.  Die  Stille  in  den  darauf  folgenden  Sekunden  war  vollkom‐

men.  Ich  hatte  immerhin  ein  Messer  in  der  Hand,  und  ihre  Tochter war völlig meiner Gnade ausgeliefert.  Ich schnitt durch die andere Seite des Höschens, und es fiel  als Platzdeckchen auf die Erde.  An  diesem  Punkt  stand  ich  auf,  denn  ich  war  immer  noch  bekleidet, und klappte die Klinge mit einem weiteren deutlich  hörbaren  Klicken  zurück  ins  Gehäuse.  Ich  legte  meine  Shorts  und das T‐Shirt ab. Mein Glied war geschwollen, und ich sah  June heimliche Blicke darauf werfen, ihre hasserfüllten Augen  flitzten zwischen ihm und Diamond Girls hübschem Angebot  hin und her, als hätte sie die Verhältnisse im Raum bestimmt  und bei ihrer Tochter ein Defizit festgestellt.  Dann hörte ich Jolly Rogers ungehobelte Stimme wieder.  »Sie ist noch Jungfrau, du Arschloch.«  Jolly Roger bringt mich noch um. Wenn es eine unangemes‐ sene Bemerkung zu machen gilt oder sich die falsche Zeit da‐ für  auszusuchen,  dann  ist  er  zur  Stelle.  Diamond  Girl  und  Jungfrau? Er muss halluziniert haben. Die Kleine war genauso  wenig Jungfrau wie Madonna.  Wie  die  Dinge  lagen,  hielt  ich  meinen  Humor  zurück  und  konzentrierte  mich  auf  die  vorliegende  Aufgabe.  Ich  fand  Diamond  Girl  so  seidig  vor,  wie  ich  es  mir  ausgemalt  hatte,  und  wenn  man  bedenkt,  wie  lebhaft  meine  Fantasien  waren,  wurde  sie  ihnen  zu  einem  sehr  großen  Teil gerecht. Und ihre  Begeisterung war ganz ungewöhnlich. Ihr Stöhnen grenzte an  Schreie. In diesem Moment brach die Hölle los.  Zuerst  merkte  ich  gar  nicht,  dass  etwas  nicht  stimmte,  bis  June  zu  schreien  anfing,  und  als  ich  aufblickte,  tat  ich  es  mit  größtem  Widerwillen,  denn  meine  Augen  hatten  sich  an  der  Senke von Diamond Girls Kreuz geweidet, daran, wie all die‐

ses  schlanke  Muskelgewebe  in  die  festen  Kissen  ihres  Hin‐ terns  auslief.  Nur  Augenblicke  zuvor  hatte  ich  ihren  Rücken  geküsst,  meine  Zunge  ihre  Wirbelsäule  hinaufgleiten  lassen,  war dem Pfad nachgefahren, den meine Hand angelegt hatte,  als  ich  sie  im  Wagen  zum  ersten  Mal  berührte,  als  ich  ihr  Wasser gab und all diese knochigen Erhebungen ertastete. Ich  genoss  immer  noch  ihren  Geschmack,  die  Saftigkeit  ihrer  straffen  Jugend,  und  erfuhr  ihre  wirklich  ausgezeichnete  Muskelbeherrschung, wie man sie bei Frauen im Allgemeinen  nicht  findet,  bis  sie  ihren  Dr.  Kegel  studiert  haben,  als  June  mit  ihrem  geistlosen,  wenngleich  hilfreichen  Kreischen  be‐ gann.  In  diesem  besonderen  Augenblick  war  ich  an  einem  dummen, tölpelhaften Schachzug von Kerry Waters ungefähr  so  interessiert  wie  an  der  Teilnahme  an  einem  Gottesdienst;  aber da stand sie kuhäugig glotzend auf der anderen Seite des  Kellers  und  verübte  ihren  lieblosen  Akt  von  Coitus  interrup‐ tus.  Was mich in jenen ersten Augenblicken eigentlich am mei‐ sten  erzürnte,  war  die  Würdelosigkeit,  im  Adamskostüm  los‐ rennen zu müssen, wobei mein begieriger Penis wie wild um‐ herhüpfte  und  mir  gegen  Beine  und  Bauch  klatschte  wie  ein  angeschlagener Boxer, der von den Seilen zurückprallt.  Dann schürfte ich mir noch das verdammte Knie auf, als ich  sie  zu  Fall  brachte.  Die  größte  Überraschung  kam  jedoch,  nachdem ich Ihre Widerlichkeit an den Käfig gefesselt und ge‐ sagt  hatte:  »Also,  wo  waren  wir  stehen  geblieben?«  Die  Ant‐ wort, die folgte, hätte wohl die meisten Sterblichen schockiert.  Sie  überraschte  sogar  mich.  Ich  blickte  nach  unten  und  sah  Diamond  Girl  wie  einen  Hund  vor  mir  knien,  der  um  einen  Knochen  bettelt,  sie  hielt  die  Hände  wie  Pfoten  vor  der  Brust 

…  und  hatte  mein  Messer  im  Mund.  Ich  war  ohne  es  losge‐ rannt. Ich hatte auch meine Shorts zurückgelassen.  Ich  nahm  ihr  das  feuchte  Messer  ab  und  beeilte  mich,  in  meinen  Taschen  nach  dem  Schlüssel  zum  Käfig  und  dem  für  das  Halsband  zu  suchen.  Sie  waren  weg!  Aber  als  ich  mich  umdrehte, hielt das Mädchen sie zwischen den Lippen.  Sie hätte sich befreien können, sie hätte ihre Familie befrei‐ en  können.  Es  wäre  ein  Albtraum  gewesen  hier  unten.  Aber  Diamond  Girl  tat  nichts  dergleichen.  Stattdessen  opferte  sie  ihre Familie und ihr eigenes mögliches Überleben.  Hinter mir hörte ich jemand an den Käfig hämmern. Es war  Jolly  Roger.  Zuerst  schien  er  sprachlos,  verständlicherweise,  und  ich  dachte,  zur  Abwechslung  bliebe  mir  seine  begrenzte  Ausdrucksfähigkeit  erspart,  aber  dann  fand  er  seine  Stimme  und brüllte: »Du gottverdammte, blöde Schlampe!«  »Aber  Roger«,  erinnerte  ich  ihn,  »du  hast  doch  gesagt,  sie  sei eine Jungfrau, weißt du noch?«  Und ich kehrte ruhig zu den Verrichtungen zurück, die ich  so  vorzüglich  ausgeführt  hatte,  ehe  ich  so  rüde  unterbrochen  wurde.  Beherrschung ist alles. 

12 Aktstunde. Lauren spürte heute morgen zusätzliche Energie in  der  Luft  liegen,  das  Schwirren,  das  sich  einstellte,  wenn  in  Kürze  ein  schöner  Körper  in  der  Mitte  des  Ateliers  posieren  würde.  Alle elf Studenten hatten sich an ihrem Arbeitsplatz nieder‐ gelassen.  Nur  einer  blieb  leer,  und  beim  Blick  darauf  ergriff  Lauren  ein  Gefühl  der  Beklommenheit.  Es  wäre  Kerrys  Platz  gewesen,  hätte  sie  nicht  das  Praktikum  gemacht.  Und  wenn  sie  das  Praktikum  nicht  gemacht  hätte,  erinnerte  sich  Lauren  voller  Grimm,  dann  würde  sie  jetzt  nicht  in  Utah  vermisst.  Stassler  hatte  ihr  Verschwinden  vor  zwei  Tagen  gemeldet.  Lauren  hatte  hektisch  telefoniert,  mit  dem  Büro  des  Sheriffs,  mit  den  Rettungsdiensten  in  Moab,  und  sie  hatte  auch  bei  Stassler  selbst  angerufen,  der  sich  allerdings  bisher  nicht  die  Mühe  gemacht  hatte,  zurückzurufen.  Wie  konnte  Kerry  ein‐ fach verschwinden?  Lauren  schaute  nach  links  und  rechts;  wenn  die  zwölf  Ti‐ sche um das Modellpodest herum eine Uhr waren, dann stand  der leere Platz auf der Mitternachtsposition. Oder Mittag? Ein  sonderbares  Gefühl  überkam  sie  bei  der  Frage,  sie  kam  sich  abergläubisch  vor;  aber  diese  Erkenntnis  ließ  weder  die  Gän‐ sehaut auf ihren Armen vergehen noch lenkte sie ihre Gedan‐ ken von dem verschwundenen Mädchen fort. Kerrys Umgang  mit  der  menschlichen  Gestalt  war  herausragend  gewesen,  auch  wenn  sie  sich  entschied,  diese  nicht  exakt  wiederzuge‐

ben. Ihre Beherrschung der Materie erlaubte ihr, einen Muskel,  eine  Sehne  oder  ein  Gesichtsmerkmal  anzudeuten  und  dann  über  die  prosaisch  genaue  Darstellung  hinauszugehen,  um  mehr  in  ihrem  Medium  zu  entdecken,  als  es  die  bloße  Abbil‐ dung  gestatten  würde.  Es  war  für  Lauren  unvorstellbar,  dass  ein  derart  talentiertes  Mädchen  einfach  so  von  der  Erde  ver‐ schwinden konnte, weggewischt wie irgendwelcher Staub.  Ein  Stück  Styropor  brach  mit  lautem  Klang,  wie  ein  übers  Knie  gebrochener  Zweig,  als  Melanie,  auch  heute  wieder  mit  Zöpfchen  und  rosarotem  Pullover,  Stücke  davon  zusam‐ menzwängte,  um  das  Gerüst  ihrer  Skulptur  aufzubauen.  Die  meisten  hatten  bereits  die  groben  Umrisse  des  Modells  mit  Styropor,  Holzlatten  und  leeren  Wasserflaschen  herausgear‐ beitet,  dazu  reichlich  tropfnassen  Gips  aufgetragen.  Heute  Vormittag würden sie noch mehr Gips hinzufügen, bis sie ge‐ nügend Masse hatten, damit sie anfangen konnten Arme und  Beine,  Kopf  und  Rumpf,  Brüste  und  Gesäß  herauszuhauen  und zu meißeln.  Das  Modell,  Joy  Anders,  wartete,  bis  die  Studenten  began‐ nen, ihr Material und ihre Werkzeuge zurechtzulegen, ehe sie  Pullover, Halstuch und kiwifarbenes Top auszog. Sie trug kei‐ nen BH. Auch kein Höschen. Sie legte sich auf ein weißes Tuch  und  richtete  eine  darunter  liegende  Schicht  aus  Schaumstoff‐ kissen  so,  dass  sie  es  bequem  hatte.  Ihre  Haut  war  rundum  leicht gebräunt. Makellos.  »Hier«, sagte Lauren und beugte sich über sie, »auf die lin‐ ke Seite.« Joy musste es in der Zeit seit der letzten Stunde ver‐ gessen  haben.  Sie  war  zuverlässig  und  bekam  deshalb  eine  Menge  Arbeit  am  Fachbereich.  »Genau,  Ober‐  und  Unter‐ schenkel im rechten Winkel.« 

Sie deutete über Joys Körper, berührte sie aber nie. Die Bei‐ ne des Mädchens nahmen die richtige Position ein.  »Jetzt brauchen wir wieder diese kleine Drehung im Bauch‐ bereich, und die Schultern nach hinten.«  Joy bewegte sich mit der Leichtigkeit eines Yogis, allerdings  war  die  Stellung  nicht  so  anspruchsvoll:  Ihr  Oberkörper  war  im leichten Winkel zur Hüfte in Richtung Decke gewandt, um  die Struktur von Brust, Rippen und Unterleib zu betonen. Die  klassische Stundenglasform.  Meist  nahm  Lauren  die  Nacktheit  eines  Körpers  in  einem  Atelier kaum zur Kenntnis. Sie hatte Hunderte von Stunden in  Aktmodellieren  hinter  sich,  hatte  sie  als  Studentin  selbst  be‐ legt,  als  Professorin  unterrichtet,  aber  Joys  Tattoos  waren  höchst  erstaunlich.  Eine  Elfe  in  den  Farben  Bernstein  und  Blaugrün  flammte  aus  ihrem  spärlichen  Schamhaar  auf  und  erstreckte  sich  bis  knapp  über  den  Bauchnabel.  Die  Elfe  war  ein  Geschöpf  mit  üppigen  Flügeln,  vielleicht  das  attraktivste  Tattoo, das Lauren je gesehen hatte, was nicht viel bedeutete,  denn ihrer Ansicht nach verhielten sich Tattoos zu Kunst wie  Bar‐Combos zu Musik.  Ein  traditioneller  Panther  in  schwarzer  Tinte  sprang  von  Joys Ferse zu ihrem Rist, während eine Libelle – wiederum in  Bernstein,  aber  mit  schwarzem  Umriss  –  über  dem  oberen  Rückgrat schwebte.  Was  Laurens  Blick  jedoch  am  meisten  anzog,  war  nicht  Haut,  wie  attraktiv  sie  auch  sein  mochte,  sondern  der  Stahl,  der ihre zartesten Stellen durchbohrte. Joy hatte einen Einzoll‐ nagel  in  jeder  der  beiden  kleinen,  rosafarbenen  Brustwarzen.  Sie sahen scheußlich schmerzhaft aus. Und wie würde es sein,  wenn sie einmal stillte? 

Lauren  fragte  Joy,  ob  sie  es  bequem  habe,  eine  Frage,  die  mit zusätzlicher Bedeutung befrachtet schien.  »Alles bestens«, sagte Joy.    Ringsum  hatte  inzwischen  die  Arbeit  begonnen,  Gipsstaub  hing in der Luft und kreiselte wie strahlend weiße Galaxien in  den Lichtstrahlen, die durch die Jalousien fielen. Mehrere Stu‐ denten  trugen  Gazemasken,  um  die  Partikel  herauszufiltern.  Man hörte Schleifen, Schaben und Meißeln, dazu das Knistern  großer  brauner  Säcke  mit  Gips,  wenn  Studenten  das  ver‐ schlammte weiße Puder herausschöpften und in Plastikeimern  mit Wasser mischten.  Lauren  ließ  sich  an  dem  leeren  Arbeitsplatz  nieder  und  dachte  wieder  an  Kerry.  Ihre  Befürchtungen,  was  dem  Mäd‐ chen  zugestoßen  sein  könnte,  lagen  wie  ein  Schatten  auf  ihr,  seit  sie  die  bedrückende  Nachricht  gehört  hatte.  Sie  musste  sich zwingen, weiterzuarbeiten.  Einige  Studenten  häuften  den  nassen  Gips  noch  mit  den  Händen  auf  ihre  Formen,  aber  andere  waren  bereits  so  weit  fortgeschritten, dass sie Werkzeuge benutzen mussten, um die  Gestalt von Joys Körper herauszuarbeiten. Felicia führte Meißel  und Hammer mit der zarten Zurückhaltung einer Maniküre.  »Sie  sind  zu  zurückhaltend«,  sagte  Lauren.  »Lassen  Sie  mich mal.«  Sie nahm den Meißel und versetzte Felicias Skulptur einen  satten Schlag. Ein Stück Gips sprang ab.  »Wenn  Sie  in  diesem  Stadium  nur  herumschnipseln,  wer‐ den  Sie  nie  fertig.  Arbeiten  Sie  die  grobe  Form  heraus,  dann  können Sie zu den Feinheiten übergehen.«  Felicia  nickte,  und  als  Lauren  ein  paar  Schritte  zurücktrat, 

wandte das Mädchen geringfügig mehr Kraft an als zuvor. Es  war immerhin ein Anfang.  Bisher hatte nur Cornelia die volle Rundung von Joys Hüf‐ ten  und Gesäß eingefangen. Cornelia  war zwanzig  Jahre lang  therapeutische  Masseurin  gewesen,  ehe  sie  wieder  zu  studie‐ ren begann, und ihre Hände waren intim vertraut mit der Ge‐ stalt  eines  menschlichen  Körpers.  Lauren  spürte  das  im  glei‐ chen Maß, wie sie es sah. Wenn sie Cornelias Skulptur berühr‐ te, füllte die Schwere des menschlichen Hinterteils ihre Hand.  Und  dessen  Wärme  ebenso,  was  Studienanfänger  immer  schockierte, die nicht wussten, dass Gips die besondere chemi‐ sche Eigenschaft hatte, sich beim Trocknen zu erwärmen und  sich genauso warm anzufühlen wie ein Menschenkörper.  Lauren sah  auf die Uhr und verdrückte sich  kurz  aus dem  Atelier, um Ry anzurufen, der heute in Moab eintreffen sollte.  Aber als sie in ihr Büro kam, fand sie eine Nachricht von Ash‐ ley Stassler vor. Dann hatte er also endlich zurückgerufen.  Sie wählte umgehend seine Nummer und hörte wieder nur  seinen  Anrufbeantworter.  Zum  vierten  Mal.  Als  sie  dazu  an‐ setzte, eine weitere Nachricht zu hinterlassen, hob er ab.  »Hier ist Ashley Stassler.«  »Hallo, ich bin Lauren Reed, Kerrys Professorin. Haben Sie  schon etwas von ihr gehört?«  »Nein,  leider  nicht.  Nicht  das  Geringste.  Der  Sheriff  und  seine Leute haben keine Spur von ihr oder ihrem Fahrrad ent‐ deckt.«  »Was soll das heißen, von ihrem Fahrrad?«  »Ich  dachte,  das  wüssten  Sie.  Sie  ist  zu  einer  Fahrradtour  aufgebrochen  und  kam  nicht  mehr  zurück.  Man  hat  Such‐ trupps losgeschickt.« 

Natürlich  wusste  sie  von  den  Suchtrupps,  aber  eine  Fahr‐ radtour? »Wo hat sie diese Tour gemacht?«  »Das wissen wir nicht. Wenn wir es wüssten, wären wir ein  ganzes Stück weiter«, sagte er mit einem erkennbaren Anflug  von Ungeduld.  »Haben  Sie  auch  nach  ihr  gesucht?«  Sie  hoffte  es  von  Her‐ zen. Wenn aus keinem anderen Grund, dann damit sie ihrem  Dekan sagen konnte, Ashley Stassler persönlich habe nach ihr  geforscht.  »Ich?«  »Ja.«  »Ich  arbeite.  Ich  führe  hier  kein  Bergungsunternehmen.  Sie  brach  zu  einer  Tour  auf  und  kam  nicht  zurück.  Ich  habe  den  Sheriff angerufen. Was soll ich noch tun? Sie haben mit Hub‐ schraubern und Flugzeugen gesucht. Ist Ihnen klar, dass mei‐ ne Gießerei zehnmal am Tag überflogen wird, seit sie weg ist,  und jedes Mal, wenn sie drüberschwirren, bebt das Alginat.«  »Tut  mir  Leid«,  sagte  sie  mit  so  wenig  Gefühl,  dass  sie  selbst  überrascht  war,  aber  sie  dachte  hauptsächlich  an  das  Alginat. Klar, dass er es benutzte. Das zähe grüne Zeug konnte  die  feinsten  Einzelheiten  einfangen,  was  zweifellos  wichtig  war für einen Mann, dem es um die körperliche Intimität des  Schreckens ging.  »Mir auch. Dieser ganze Vorfall ist höchst bedauerlich und  eine  furchtbare  Störung.  Ich  glaube  nicht,  dass  ich  an  Ihrem  kleinen Programm noch einmal teilnehmen will.«  »Ich  glaube  nicht,  dass  die  Möglichkeit  nach  dieser  Ge‐ schichte überhaupt noch besteht.«  »Da haben Sie Recht. Ich will nicht unhöflich sein, aber ich  bin nur ans Telefon gegangen, weil ich hörte, dass Sie es sind, 

und jetzt muss ich wirklich zurück an die Arbeit. Gibt es sonst  noch etwas?«  Trotz  seiner  Beteuerung  des  Gegenteils  war  Lauren  von  seiner  Unhöflichkeit  überrascht.  Nicht,  dass  sie  nach  allem,  was  sie  über  ihn  gelesen  hatte,  große  Freundlichkeit  erwartet  hätte,  aber  vielleicht  ein  wenig  Mitgefühl,  ein  bisschen  echtes  Bedauern.  »Nein, im Moment nicht.«  »Guten Tag dann.« Er legte auf.  Lauren saß da und starrte auf das Telefon, bis es zu blinken  begann. Sie sah auf die Uhr und überlegte, ob sie Ry anrufen  sollte. Spontan tat sie es, hörte aber nur seine Ansage.    Bis  zum  Unterrichtsende  hatten  nur  wenige  Studenten  ein  ungefähres  Abbild  von  Joys  Körper  in  Gips  hinbekommen.  Die  meisten  waren  frustriert  darüber  –  und  demütiger  ge‐ worden  –,  wie  schwierig  es  war,  die  menschliche  Gestalt  zu  formen.  Joy  regte  sich,  streifte  sich  das  Oberteil  über  und  rückte  es  sorgfältig  zurecht;  sie  war  so  unbefangen  in  ihrer  Nacktheit,  dass sie es nicht eilig hatte, die Hose anzuziehen.  Lauren  brachte  sie  zur  Tür  und  dankte  ihr.  Nicht  alle  Mo‐ delle fühlten sich verpflichtet, konsequent zu erscheinen. Und  wer  wollte  es  ihnen  verübeln,  wenn  sie  fern  blieben?  Dreißig  Dollar,  um  drei  Stunden  lang  in  einer  unnatürlichen  Position  absolut  stillzuhalten,  mit  nur  einer  kurzen  Pause?  Das  war  schwer verdientes Geld.  Nachdem  Joy  fort  war,  spazierte  Lauren  zur  Mitte  des  Raums, wo sie von all den unvollendeten Skulpturen umgeben  war. Alle besaßen zumindest eine ungefähre Form und hatten 

an  Größe  zugenommen.  Nur  der  Arbeitsplatz,  der  für  Kerry  bestimmt gewesen wäre, lag leer und nackt in seiner Einsam‐ keit da.  Mitternacht? Oder Mittag?    Zahlreiche  Online‐Berichte  wiederholten  das  Wenige,  was  über  Kerrys  Verschwinden  bekannt  war.  Lauren  fand  jedoch  eine  AP‐Meldung,  die  ein  Zitat  von  Stassler  beinhaltete.  Ihr  wurde  regelrecht  übel,  als  sie  es  las.  Er  sagte,  das  Mädchen  habe  ein  ungewöhnliches  Interesse  an  verlassenen  Minen  ge‐ zeigt. Lauren saß an ihrem Schreibtisch und stellte sich Kerry  schwer verletzt und benommen oder tot in einem Bergwerks‐ schacht vor, als Ry zurückrief.  »Du hörst dich nicht gut an«, sagte er.  »Mir geht es auch nicht gut.« Sie erzählte ihm, was sie gele‐ sen hatte.  »Das  wäre  eine  Erklärung«,  sagte  er  ernst.  »Hier  gibt  es  überall verlassene Bergwerke.«  »Was  hat  man  abgebaut?  Gold?«  Diese  Schächte  konnten  sich endlos erstrecken.«  »Uran.«  »Uran!«  »Das ist nicht so schlimm, wie es sich anhört. In eine Uran‐ mine zu fallen ist nicht viel gefährlicher, als in irgendeine an‐ dere Mine zu fallen.«  Vor  allem,  wenn  man  dabei  ums  Leben  kommt,  aber  das  sagte  Lauren  nicht.  Sie  hörte  Ry  fragen,  ob  Kerry  je  über  alte  Bergwerke gesprochen hatte.  »Nein, aber das heißt nicht, dass sie sich nicht dafür interes‐ sierte. Sie war …« Lauren ertappte sich dabei, wie sie die Ver‐

gangenheitsform  benutzte,  und  zuckte  zusammen.  »Sie  ist  praktisch an allem interessiert.«  »Sie  ist  hier  das  große  Thema  in  den  Medien.  Die  Suche  läuft noch, und überall hängen Plakate von ihr.«  Lauren erzählte ihm von ihrem Gespräch mit Stassler.  »Ich habe schon gehört, dass er grob sein kann.«  »Grob?  Ja,  das  kommt  hin«,  sagte  Lauren.  »Man  könnte  auch  unsensibel  sagen,  oder  gefühllos.  Kannst  du  dir  vorstel‐ len  zu  sagen:  ›Ich  führe  hier  kein  Bergungsunternehmen‹?  Und  dich  dann  zu  beschweren,  dass  die  Suchflugzeuge  dein  Alginat erschüttern? Ich wünschte, er hätte den Anruf von ih‐ ren Eltern erhalten.«  »Du hast mit ihnen gesprochen?«  »Gestern  Nachmittag.  Sie  sind  wie  gelähmt.  Sie  sind  auch  dort, im Best Western.«  »Dann hat er wahrscheinlich von ihnen gehört.«  »Wann sollst du mit dem Interview anfangen?«  »Morgen.«  »Vielleicht rufst du besser an und erkundigst dich, ob er es  noch  machen  will.  Kann  sein,  dass  er  wegen  der  ganzen  Ge‐ schichte nicht will.«  »Kommt nicht in Frage, dass ich ihn anrufe und ihm die Gele‐ genheit gebe, einen Rückzieher zu machen. Das ist ein alter Re‐ portertrick. Du tauchst einfach auf, als wäre nichts passiert. Auf  diese Weise fällt es den Leuten viel schwerer, dich abzuweisen.«  »Frag nach ihr, ja?«  »Mache  ich.  Es  würde  auch  komisch  wirken,  wenn  ich  es  nicht täte.«  »Das  ist  genau  die  Geschichte,  die  deinem  Buch  noch  die  nötige Würze gibt.« 

»Nein. Sie werden sie finden, es wird ihr gut gehen, und die  ganze Aufregung wird sich legen.«  Lauren  glaubte  nicht,  dass  sich  irgendetwas  legen  würde,  aber es schien ihr herzlos, es zuzugeben.  Sie  stellte  sich  Ry  mit  dem  Handy  am  Ohr  in  der  Innen‐ stadt von Moab vor, wobei sie sich die Stadt viel mehr vor‐ stellen  musste  als  ihn,  mit  seinem  freundlichen  Gesicht,  dem  eckigen  Kinn, den strahlend  braunen Augen  und  dem  Haar,  das  sich  so  gut  anfühlte,  wenn  sie  ihre  Hände  darin  vergrub.  »Ich will unbedingt wissen, ob du irgendeine Reaktion von  ihm bekommst, wenn ihr Name fällt.«  »Ich auch. Ich gebe … Bescheid … ich …«  Der  Empfang  brach  zusammen.  Sie  rutschte  vor  und  stieß  mit  dem  Fuß  an  Leroy  Brown,  der  den  ganzen  Vormittag  in  ihrem Büro geschlafen hatte.  »Ich höre dich nicht mehr richtig. Ry? Ry?«  Die Leitung war tot.  Gegen  ihren  Willen  musste  Lauren  wieder  daran  denken,  dass  Kerry  vielleicht  in  einer  verlassenen  Mine  lag.  Die  Mög‐ lichkeit eines solchen Sturzes setzte ihr schwer zu. Das musste  sein,  wie  in  eine  dunkle  Felsspalte  zu  fallen,  oder  in  eine  Schwindel  erregende  Schlucht.  Wie  in  die  Hölle  zu  stürzen.  Lauren hatte immer schreckliche Angst vor Höhen gehabt und  eine noch schlimmere Furcht davor, in große Erdöffnungen zu  fallen. Sie schüttelte sich und stand auf.  »Komm, Leroy, holen wir uns ein Mittagessen.«  Leroy  stand  auf  und  führte  eine  perfekte  »Hundeverbeu‐ gung«  aus:  ausgestreckte  Vorderpfoten,  durchgedrückter  Rücken und das Hinterteil in der Höhe. 

»Der reinste Hunde‐Yogi.« Sie lächelte. Zum ersten Mal seit  zwei Tagen.    Die beiden hatten kaum das Büro verlassen, als sie Dr. Aiken  über den Weg liefen, dem sauertöpfischen Dekan des Fachbe‐ reichs.  Er  verzog  das Gesicht beim  Anblick Leroys, ignorierte  ihn  dann  aber;  Hunde  waren  auf  dem  Campus  so  verbreitet  wie Aktionsaufrufe am Schwarzen Brett.  »Ich  erhielt«,  intonierte  er  blasiert,  »heute  Morgen  Besuch  von  Präsidentin  Nacin.  Sie  möchte  wissen,  wieso«  –  wieder  dieser  hochnäsige Ton – »wir  die  Lage  nicht  besser überprüft  haben, ehe wir eine unserer Studentinnen« – es folgte ein sar‐ kastischer Singsang – »fröhlich ihres Weges ziehen ließen.«  »Aber  was  hätte  ich  denn  tun  sollen?  Seien  wir  realistisch,  das  Mädchen  ist  erwachsen.  Sie  hat  ein  Praktikum  bei  einem  weltberühmten Bildhauer absolviert. Es ist ja nicht so, als hät‐ ten wir sie ohne Führer in den hintersten Winkel des Amazo‐ nas geschickt.«  »Es  wäre aber aufs Gleiche herausgekommen«, brauste Ai‐ ken auf.  Leroy knurrte.  Aiken trat einen Schritt zurück.  »Er mag es nicht, wenn man mir gegenüber laut wird.«  »Ich bin nicht laut geworden.«  »Er war aber dieser Ansicht. Wollen Sie es mit ihm diskutie‐ ren?« Ach, die Vorzüge einer unkündbaren Stellung.  Aiken  ging  nicht  darauf  ein,  sprach  aber  mit  merklich  ge‐ dämpfter  Stimme  weiter.  »Was  wissen  Sie  eigentlich  über  Stassler?«  »Sie  meinen,  außer  dass  er  einer  der  führenden  Bildhauer 

auf der Welt ist? Außer dass er es 1994 auf das Titelblatt von  Time  gebracht  hat?  Dass  er  Gegenstand  einer  preisgekrönten  Fernsehdokumentation  war?  Nicht  viel.  Er  war  bereit,  Kerry  als Praktikantin zu nehmen, nachdem sie ihm geschrieben hat‐ te.«  »Und Sie haben ein Empfehlungsschreiben geschickt?«  »Sie  zählt  zu  meinen  besseren  Studenten.  Eine  der  besten,  die ich je hatte, deshalb habe ich natürlich …«  »Eine  der  letzten,  die  Sie  je  gehabt  haben  werden.«  Aiken  schürzte die Lippen, dass sie so weit vorstanden wie die Nase.  »Was soll denn das heißen?«  »Wir verlieren unsere Studenten hier nicht.«  Grrrr …  »Schaffen Sie diesen Hund vom Campus.«  Lauren  schüttelte  den  Kopf.  »Solange  die  anderen  fest  ange‐ stellten  Fakultätsmitglieder  Hunde  haben  dürfen,  behalte  ich  meinen. Und wir haben Kerry Waters nicht ›hier‹ verloren. Sie  wird  irgendwo  in  der  Wüste  im  Südosten  Utahs  vermisst.«  Aiken stürmte davon. Leroy würdigte ihn keines Blickes, aber  Lauren  schaute  seiner  entschwindenden  Gestalt  mit  zuneh‐ mendem  Reuegefühl  nach.  Und  als  er  um  die  Ecke  gebogen  war, sah sie ihr eigenes Spiegelbild in einem hohen, gläsernen  Schaukasten. Ihr war, als blickte sie in die akademische Versi‐ on eines verlassenen Bergwerksschachts. Auch wenn man eine  Festanstellung  innehat,  kann  einem  ein  rachsüchtiger  Dekan  jeden Tag zur Hölle machen. 

13 Trotz  meiner  äußerlichen  Beherrschtheit  bin  ich  nicht  ohne  Besorgnis. Sie reicht tief und ist verständlich. Sie hat sogar ei‐ nen Namen, auch wenn er mir nur mit Abscheu über die Lip‐ pen  kommt.  Nachdem  ich  dieses  erbärmliche  Frauenzimmer  in den Käfig zu den Vandersons geworfen hatte, musste ich sie  als vermisst melden. Doch vorher musste ich noch ihr Rad in  meinen Jeep packen und es neben einer alten, tief ausgefurch‐ ten,  zweispurigen  Straße  oben  in  den  Bergen  abladen.  Dann  musste  ich  wieder  nach  Hause  fahren  und  eine  angemessene  Zeit warten, bis ich im Büro des Sheriffs anrief.  Wo zum Teufel steckt sie?  Ich probte den Widerwillen, den ich tatsächlich empfunden  hätte,  wenn  sie  am  nächsten  Morgen  nicht  erschienen  wäre,  um  mir  bei  der  Arbeit  zu  helfen,  aber  selbst  dann  konnte  ich  den  Sheriff  noch  nicht  anrufen.  Musste  man  nicht  vernünfti‐ gerweise  einfach  annehmen,  dass  sie  die  Nacht  bei  ihrem  Freund  verbrächt  hatte,  diesem  Jared,  den  sie  wohlweislich  nicht  mit  hierher  brachte?  Das  hat  sie  zu  mir  gesagt,  Officer,  dass  sie  und  Jared  eine  Tour  unternehmen  wollten.  Dass  sie  und  Jared  zum  Essen  ausgingen.  Dass  sie  und  Jared  ihre  ge‐ samte  Zeit  miteinander  verbrachten.  Eine  schnelle  Liebesge‐ schichte, sehr schnell, soweit ich sehen konnte.  Und waren sie … intim?  Das  weiß  ich  nicht.  Sie  gestand  mir,  dass  er  sie  »bedräng‐ te«.  Ja,  ich  glaube,  das  war  das  Wort,  das  sie  benutzte.  Aber 

sie fuhr gern mit ihm Mountainbike, sie sagte, er sei sehr kräf‐ tig.  Und wenn sie mir erzählen, sie hätten Spuren eines Kamp‐ fes in der Nähe ihres Fahrrads gefunden, werde ich nur leicht  verwundert  den  Kopf  über  das  Stück  Stoff  schütteln,  das  ich  aus  dem  Zwickel  ihrer  Radlerhose  gerissen  und  in  die  Kette  geklemmt habe. Dann werde ich aufblicken und sagen: Spuren  eines  Kampfes?  Nun,  Officer,  sie  hat  bestimmt  mit  gleicher  Münze  zurückgezahlt.  Sie  ließ  sich  von  niemandem  verar‐ schen, meine Kerry. Ja, ich habe gut geübt für die verfahrens‐ technische Denkweise der Polizei, aber ich hatte nicht voraus‐ gesehen, wie rasch der Sheriff und sein Detective darum bitten  würden, sich umsehen zu dürfen.  »Aber  ja,  unbedingt«,  sage  ich  zu  ihnen,  »Sie  können  sich  überall umschauen.«  Auch hatte ich mir nicht vorgestellt, wie  beunruhigend  ich  die obligatorische Durchsuchung des Geländes finden würde.  Aber  hätte  ich  mich  dagegen  verwahrt,  wären  sie  mit  einem  Durchsuchungsbefehl und einem Argwohn tief wie die Wüste  wiedergekommen.  Sie  hätten  jeden  Quadratzentimeter  der  Gießerei,  des  Hauses,  der  Scheune  und  der  Ranch  gründlich  durchkämmt. Das wäre keinesfalls angegangen. Aber auch so  bereue ich mein großzügiges Angebot schon bald.  Sie  strömen  durch  jede  Tür,  der  Sheriff,  der  Detective  und  dazu noch zwei krötenartige Deputies, Lakaien. Der Detective  fragt  nach  einem  Keller,  also  führe  ich  sie  ohne  Zögern  die  Treppe  von  der  Küche  im  Haupthaus  hinab,  wobei  mir  par‐ tout  nicht  mehr  einfällt,  was  ich  dort  unten  eigentlich  aufbe‐ wahre. Nichts, wie sich herausstellt, aber von den Mormonen  ist  noch  altes  Baumaterial  übrig,  ein  Stapel  Nut‐  und  Feder‐

Bretter, einige Säcke Zement, die aufgeplatzt waren, und eine  Maurerkelle.  Der  Lehmboden  überzeugt  sie  offenbar,  denn  nachdem  sie  ihn eingehend begutachtet haben und keine Störung in seiner  Oberfläche  entdecken,  ihn  sogar  hart  wie  Beton  vorfinden,  stapfen  sie  wieder  nach  oben.  Ich  betrachte  es  zwar  als  Belei‐ digung,  dass  sie  mich,  wenn  auch  nur  vorübergehend,  ver‐ dächtigen,  einen  John  Wayne  Gacy,  diesen  primitiven  Clownmaler,  nachzuahmen,  der  seinen  Keller  in  einen  Fried‐ hof  verwandelt  hat,  aber  ich  weiß  auch,  dass  es  klüger  ist,  meinen  Kummer  still  zu  erdulden,  und  sei  es  nur  dieses  eine  Mal.  Sie  denken  nicht  einmal  daran,  nach  einem  Keller  in  der  Scheune  zu  fragen.  Wer  hätte  je  von  so  etwas  gehört?  Nie‐ mand gräbt einen Keller unter einer Scheune. Sie gehen an den  Stallboxen  vorbei,  der  Sheriff  fragt,  ob  ich  manchmal  Pferde  hier  stehen  habe,  was  ihn  meiner  Ansicht  nach  mehr  persön‐ lich als beruflich interessiert – wahrscheinlich hat er eine neun‐ jährige  Tochter,  die  Pferde  einfach  liebt  (»Kriegen  wir  eines,  Daddy? Bitte!«) –, und dann marschieren sie schweren Schrit‐ tes die Stufen zum Gästequartier hinauf.  Sie  schauen  in  jedem  Raum  nach,  öffnen  sogar  Schranktü‐ ren. Sie finden nichts. Ich lasse es mir angelegen sein, die gan‐ ze Zeit freundschaftlich mit ihnen zu plaudern. Ich zeige ihnen  den  Vorratsraum,  den  sie  vielleicht  übersehen  hätten,  aber  mehr nicht: Ich will nicht übermäßig hilfreich oder was immer  erscheinen.  Ich fahre sie hinaus zum Tor und winke zum Abschied. Ich  war offen, aufrichtig, ehrlich. Gut einstudiert.   

Ihre  Suche  geht  weiter.  Ich  weiß,  dass  sie  die  Wüste  durch‐ kämmen.  Ich  habe  ihnen  von  Kerrys  Interesse  für  verlassene  Bergwerke  erzählt  und  mehreren  Reportern,  die  angerufen  haben,  das  Gleiche  gesagt.  Ich  habe  genügend  Hinweise  aus‐ gestreut, um selbst die trübste Birne hell weiterstrahlen zu las‐ sen. Ich denke, ich kann nun unbesorgt zu meinen nächtlichen  Exkursionen zurückkehren.  Einen einzigen heilsamen Effekt hat Kerrys Ankunft: Sie hat  den Vandersons erzählt, dass deren Verschwinden kein Thema  für die Nachrichten ist, dass sie nie etwas über sie gehört hat,  obwohl  die  Zeitung  ihres  Heimatortes  im  Regionalteil  ihrer  Sonntagsausgabe über die  Sache  berichtet hatte.  Nicht  einmal  auf  der  Titelseite.  Aber  es  hätte  ohnehin  keine  Rolle  gespielt.  Ich bezweifle, dass Ihre Widerlichkeit davon Notiz genommen  hätte, wenn man es ihr quer über die Stirn geklebt hätte. Wie  der größte Teil ihrer Generation wirkt sie bedauernswert unin‐ formiert, und ich bin mir keineswegs sicher, ob sie den Namen  des Vizepräsidenten nennen könnte, wenn sie müsste.  Aber das ist ein wunderbarer Dienst von ihr, diese Informa‐ tion für die Vandersons, dass sie ganz und gar keine Nachricht  sind. Ich will nicht, dass sie an Wunder glauben. Ich will, dass  sie  an  Muskeln  glauben  und  letzten  Endes  nur  an  mich.  Ich  entscheide, ob sie leben. Ich entscheide, ob sie sterben. Ich bin  der eine wahre Gott für sie, ihr Jesus und Mahatma.  Abgesehen  von  ihrem  rapide  schwindenden  Wert  als  Überbringerin  schlechter  Nachrichten  würde  Ihre  Widerlich‐ keit  überhaupt  keinem  Zweck  dienen,  nur  dass  sie  jetzt  eine  Beziehung  mit  Diamond  Girl  anzuknüpfen  scheint.  Zum  ers‐ ten  Mal  spricht  Diamond  Girl  mit  jemandem  im  Käfig.  Sie  flüstern  hin  und  her  wie  Schulmädchen  in  der  letzten  Reihe 

des Klassenzimmers. Es schmerzt mich, dass ich sie nicht hö‐ ren kann. Die Kameramikrofone haben keine Schwierigkeiten,  die  schrillen  Töne  von  June  Cleaver,  die  Aggressivität  von  Jolly  Roger  oder  das  permanente  Jammern  ihres  Rotzlöffels  von Sohn einzufangen, aber Flüstern übersteigt ihre begrenz‐ ten Fähigkeiten.  Diamond Girl mit einer anderen jungen Frau beschäftigt zu  sehen, selbst in so gedämpfter Weise, war Öl ins Feuer meiner  Fantasien.  Ich  beobachte  sie  nun  auf  dem  Monitor.  Ich  beo‐ bachte  sie  bei  jeder  Gelegenheit.  Sie  beschäftigt  mich  unun‐ terbrochen.  Meine  Erinnerung  ist  hartnäckig  wie  eine  Nadel,  die unablässig zum Mysterium ihrer Berührung zurückfädelt.  Ich  muss  ihre  Brüste  wieder  festhalten,  ihr  flüchtig  federndes  Gewicht  neu  entdecken  und  das  Strahlenherz  ihres  Hinterns.  Vor allem aber möchte ich spüren, wie sich ihre mädchenhafte  Scham in die heiße Wölbung meiner Hand schmiegt.    Ich habe sie nicht mehr aus dem Käfig gelassen, seit ich mich  an ihrem Körper ergötzt habe, aber seither viel daran gedacht.  Ich bin überzeugt, sie kam im selben Moment wie ich zum  Höhepunkt;  und  trotz  ihrer  Frühreife  in  fleischlichen  Dingen  generell, glaube ich nicht, dass sie mich in einem so entschei‐ denden  Punkt  täuschen  könnte.  Sie  ist  ein  hungriger  kleiner  Köter,  und  ihr  Appetit  ist  nur  insofern  ungewöhnlich,  als  sie  bereit ist, ihn um einen Schwindel erregenden Preis zu Lasten  ihrer selbst und ihrer Familie zu stillen.  Aber ich bin nicht so töricht, sie gehen oder sich frei auf der  Ranch  bewegen  zu  lassen,  obwohl  ich  mir  überlegt  habe,  mit  ihr  zu  sprechen.  Ihr  Verrat  fasziniert  mich.  Es  ist  schwierig,  noch irgendwo eine solche Reinheit des Geistes zu finden, sie 

aber in einem so jungen, so köstlichen Mädchen zu entdecken,  kommt einem wahren Schatz nahe.  Und außerdem habe ich ihr ein Outfit gekauft, das ihr eben‐ so entgegenkommen wird wie mir. Sie wird es zusammen mit  dem  Halsband  und  der  Kette  tragen;  und  sie  wird  mich  hier  herauf begleiten, der erste Gast, den ich im Gästequartier will‐ kommen heißen werde.    Ich  warte  bis  zum  frühen  Abend.  Ich  brauche  das  Licht,  das  die  Augen  verwirrt,  das  den  Weichzeichner  der  Dämmerung  auf die Sicht legt.  Sie  blickt  auf,  wie  die  anderen  auch,  als  ich  die  Treppe  hi‐ nabsteige.  Sie  werden  in  etwa  sechs  Stunden  trainieren,  alle  außer  Ihrer  Widerlichkeit;  für  sie  werde  ich  keine  kostbare  Trainingszeit vergeuden. Zum ersten Mal wird Diamond Girl  wissen, dass es mitten in der Nacht ist, wenn sie sich auf das  Fitnessrad setzt, denn in wenigen Minuten wird sie entdecken,  dass es früher Abend ist.  Ihre Widerlichkeit »verlangt« zu wissen, was ich hier eigent‐ lich tue.  Ich schüttle den Kopf. Das ist alles, was sie an Antwort be‐ kommen wird. Mehr denn je ist mir wohl bei der Gewissheit,  dass ich irgendeinem armen Tropf ein Leben in der Hölle mit  dieser  Frau  erspare.  Was  würde  ich  nicht  an  Anerkennung  erhalten, wenn die Welt wüsste, welchen Dienst ich ihr erwei‐ se, nicht nur im Falle Ihrer Widerlichkeit, sondern der meisten  Subjekte, die hier enden.  Ich scheuche sie mit einer Handbewegung zurück, als hätte  ich die Pistole dabei, obwohl ich sie nicht dabei habe und im‐ mer äußerst zurückhaltend war, wenn es darum ging, sie mit 

nach  unten  zu  bringen.  Die  Pistole  ist  absolut  notwendig  für  die  Trainingseinheiten  von  June  oder  Jolly  Roger,  aber  weni‐ ger  für  Sonnyboy  und  Diamond  Girl.  Für  die  beiden  genügt  das Messer; sie haben die Klinge gespürt, die Leichtigkeit, mit  der sie durch ein Höschen schneidet oder die Haut aufritzt.  An diesem Punkt sind sie alle so weit eingeschüchtert, dass  nur noch wenig Zwang nötig ist, und selbst Ihre Widerlichkeit  geht mit der Herde, die sich abgestumpft an die Rückseite des  Käfigs zurückzieht. Nur Diamond Girl bleibt an der Tür, weil  sie  ganz  richtig  annimmt,  dass  ich  wegen  ihr  gekommen  bin.  Tatsächlich glaube ich, sie wäre andernfalls enttäuscht.  Sie kniet nieder, sobald ich wieder abgeschlossen habe, und  akzeptiert das Halsband so mühelos, wie ein Geistlicher seinen  Kragen akzeptieren würde.  Ich  führe  sie  »bei  Fuß«  an  der  Kette,  wie  ich  es  mit  einem  Hund tun würde. Wir steigen beide Treppen zum Gästequar‐ tier  empor.  Nun  befehle  ich  ihr,  sich  zu  entkleiden,  und  sie  gehorcht mit nur leicht amüsiertem Gesichtsausdruck.  Als sie nackt ist, gebe ich ihr den Karton und weise sie an,  ihn zu öffnen. Sie tut es mit kindlicher Vorfreude.  »Plaid?«, sagt sie, als sie den Rock sieht. Dann »Strumpfho‐ se?«, eine offenkundige Frage, auf die ich mich zu keiner Ant‐ wort  herablasse.  Sie  wühlt  durch  den  Rest  und  sagt  »Na,  egal«,  so  freudlos  wie  eine  Ehefrau,  die  zum  Geburtstag  wie‐ der  nur  einen  bunt  verpackten  Geschenkkarton  mit  einem  Push‐up‐BH bekommt.  Ich bin  drauf und dran, sie wegen ihres Benehmens zu rü‐ gen,  aber  meine  Erregung  entfaltet  sich  zu  voller  Blüte,  und  sobald sie angezogen ist, händige ich ihr ein Blatt mit schriftli‐ chen Anweisungen aus. 

Ohne  sie  von  der  Kette  zu  lassen,  sehe  ich  zu,  wie  sie  sich  weisungsgemäß auf die Stuhlkante setzt und die Beine überei‐ nander  schlägt.  Der  Rock,  ohnehin  kurz,  rutscht  noch  höher  hinauf, bis sie nur noch aus Beinen, Höschen und Strumpfhose  besteht.  Lasse  ich  hier  oben  Befummeln  zu,  wo  Fenster  eingeschla‐ gen  und  Türen  geöffnet  werden  könnten?  Die  Frage  ist  bald  rein  hypothetisch.  Das  Dämmerlicht  selbst erbittet  eine  ganze  Reihe schamloser Enthüllungen, und ich kann es einfach nicht  verhindern. Meine Hand gleitet aus der Tasche, lässt das Mes‐ ser los, lässt alles los, was hart ist. Ich nehme den Blick keine  Sekunde von ihr. Sie beobachtet mich ebenfalls und spült mei‐ nen letzten Rest Selbstbeherrschung fort, während sie die Liste  der  Anweisungen  mit  der  von  mir  geforderten  Bedächtigkeit  abarbeitet. Hier zu stehen und sie anzusehen, heißt mit absolu‐ ter Sicherheit zu wissen, dass sie jedes Lebenselement in mir in  Aufruhr versetzt. Mein Drang, sie zu berühren, ist kein bloßes  Gefühl mehr, es ist Raserei.    Hinterher  klaubt  sie  Strumpfhose,  Rock,  Bluse  und  BH  zu‐ sammen und faltet sie ordentlich; sie muss gespürt haben, dass  ich genau das erwarte. Dann setzt sie sich an die Küchentheke,  auf deren harter Oberfläche wir zum Ende kamen, und trinkt  das  Wasser,  das  ich  ihr  gegeben  habe.  Sie  ist  nackt  wie  ich  auch.  Halsband  und  Kette  liegen  auf  der  anderen  Seite  des  Raums, wo sie in unserem fiebrigen Toben gelandet sind. Kü‐ chenmesser  befinden  sich  in  Reichweite.  Sie  hat  die  Augen  jedoch nicht von mir genommen. Ihr Blick ist durchdringend,  und  mir  wird  bewusst,  dass  ich  mehr  Wärme  in  den  Augen  von Toten gesehen habe. 

Trotz allem Frösteln brennt noch immer eine quälende Fra‐ ge  in  mir:  Als  sie  das  Messer  hatte,  die  Schlüssel,  da  hat  sie  sich, ihre Eltern, Sonnyboy nicht befreit. Warum nicht?  »Warum  nicht?«  Sie  äfft  mich  nach,  als  sie  meine  Frage  wiederholt,  und  ihr  Kopf  geht  heftig  hin  und  her,  als  würde  ihm die Offensichtlichkeit der Antwort zusetzen.  Dennoch bestehe ich darauf: »Ja, warum nicht. Du hättest es  gekonnt.«  »Wenn  du  mich das fragst, könntest  du ebenso gut  fragen,  wer ich bin.«  Sie hat Recht, und ich begreife es augenblicklich, denn nur,  wenn  ich  weiß,  wer  sie  ist,  kann  ich  vielleicht  die  brutale  Schönheit ihrer Tat ergründen.  »Also  gut«,  sage  ich  mit  einer  Unbeschwertheit,  die  ich  nicht empfinde. »Wer bist du?«  Sie trommelt mit den Fingern auf die Theke, und ich werde  an  eine  Prostituierte  erinnert,  die  ich  vor  einigen  Jahren  in  Harryʹs New York Bar in Midtown Manhattan kennen gelernt  habe. Sie zeigte dieselbe bittere Ungeduld, als ihr klar wurde,  dass  ich  kein  zahlender  Kunde  sein  würde,  dass  ich  nur  den  Wunsch hatte, zu reden, zu bohren, ihre Stirn mit meinen Fra‐ gen zu zerfurchen.  Aber  Diamond  Girls  Finger  kommen  schnell  wieder  zur  Ruhe,  und  sie  antwortet  unaufgeregt:  »Was  du  wirklich  wis‐ sen willst, ist, ob mein Dad mich gefickt hat.«  Sie hat mich rasch zu dieser Frage gebracht, hat uns so ge‐ schwind  dorthin  gelenkt,  wie  ein  Schiffskapitän  durch  eine  gefährliche, aber vertraute Passage steuert. Es war die allerer‐ ste  Frage,  die  ich je an sie hatte, und die  eine,  auf die ich  zu‐ rückkommen wollte. Aber ihre Fahrt war wesentlich schneller, 

als  ich  im  Sinn  hatte.  Mich  drängte  es  vom  Gefühl  her  dazu,  mich langsam durch die felsigen Untiefen zu schlängeln, aber  davon hält sie nichts.  »Das ist es doch, oder? Eine einfache Tatsache, die alles er‐ klärt, was du jemals über Diamond Girl wissen wolltest: Es ist  nämlich so, dass ihr Dad sie gefickt hat. Also bitte, da hast du  sie: die ganze Wahrheit über Diamond Girl. Dann geht es wei‐ ter zur Nächsten, da sie ja voll und ganz durchschaut ist.«  Sie  schnippt  sich  die  Haare  über  die  Schulter.  »Das  ist  dumm.«  Sie verblüfft mich mit ihrem Urteil, das so messerscharf zu‐ trifft, und mir bleibt nur, ihre Augen zu beobachten, damit sie  ihre Hände nicht zu einem Messer führen kann. Aber sie blei‐ ben  unverwandt  auf  mich  gerichtet,  und  bemerkenswerter‐ weise  bin  ich  derjenige,  der  gezwungen  ist,  wegzusehen.  Um  unter Schmerzen und wortlos einzuräumen, dass sie Recht hat:  Ich  will  tatsächlich  eine  schnelle  und  einfache  Antwort.  Nun  weiß ich, dass sie die niemals geben wird. Doch erneut irre ich  mich.  »Also gut, mein Dad hat mich gefickt.«  Sie lässt die Stille zwischen uns einwirken, und ich fühle ei‐ nen  Anflug  von  Schuld,  weil  ich  sie  genommen  habe,  nach‐ dem sie diesem Rüpel da unten zu Willen sein musste. Er wird  langsam  sterben,  noch  langsamer  als  die  Übrigen.  Mein  Hass  auf  Kinderschänder  ist  so  groß,  dass  ich  mich  zu  mehr  Auf‐ wand  als  je  zuvor  inspiriert  fühle,  um  ein  außerordentlich  qualvolles Ableben von Jolly Roger sicherzustellen.  »Eigentlich aber nicht. Ich habe ihn gefickt.«  Ich  lehne  mich  zurück.  Meine  Überraschung  muss  offen‐ sichtlich sein, denn sie rückt ein wenig nach vorn, wie um den 

Abstand zwischen uns stabil zu halten. »Es war genau wie bei  dir. Er konnte nicht widerstehen.«  Sie  wählt  diesen  Augenblick,  um  die  Füße  auf  den  Hocker  zu  heben,  so  dass  mir,  wenn  ich  nach  unten  blicke,  ihr  ge‐ schwollenes  Geschlecht  entgegenstarrt.  Erst  als  ich  zu  reden  beginne, wird mir bewusst, dass sie in der idealen Position ist,  um  mich  mit  beiden  Füßen  zu  treten  und  umzuwerfen.  Ich  halte mich an der Theke fest.  »Aber er ist dein Vater.«  »Vielleicht«, entgegnet sie schroff.  »Vielleicht?« Spielt sie mit mir, auch jetzt noch?  »Einmal kam ich zu früh von der Schule heim und traf mei‐ ne Mutter dabei an, wie sie es dem UPS‐Heini besorgt hat. Al‐ so, wer weiß?«  Ich betrachte Diamond Girl und frage mich, ob das stimmt.  Sie sieht überhaupt nicht aus wie Jolly Roger, aber wer tut das  schon?  Sie  drückt  sich.  »Wenn  ich  dir  jetzt  sage,  dass  ich  lüge,  würdest du mir glauben?«  »Was?«  Ich  komme  mir  vor  wie  ein  Trottel  und  bringe  be‐ stimmt nicht viel Geduld für ihr Spiel auf, falls es eines ist.  »Wenn ich dir sage, dass ich lüge, würdest du mir glauben?  Komm, denk darüber nach. Kannst du dir wirklich vorstellen,  dass ich Jolly Roger ficke?«  Ich  lächle  bei  ihrer  Benutzung  des  Namens.  »Ja«,  sage  ich,  »ich  kann  es  mir  vorstellen.  Was  ist  mit  deiner  Mutter  und  dem UPS‐Mann?«  »Was ist mit meiner Mutter und Jolly Roger? Kannst du das  glauben?«  »Du bist nicht so schlau wie du denkst, Diamond Girl.« 

»Und soll ich dir was verraten? Ältere Männer sagen immer  etwas  in dieser Art,  wenn  sie anfangen, sich richtig blöd  vor‐ zukommen.«  »Dann glaubst du also, ich bin blöd?«  »Ob ich glaube, du kommst dir blöd vor?« Sie sieht hinauf zu  der  hohen  Decke,  nachdem  sie  meine  Frage  korrigiert  hat.  »Ja.«  Sie  senkt  die  Augen  wieder  zu  mir  herab.  »Aber  ich  glaube nicht, dass du es bist.«  Sie  hat  mir  einen  Knochen  hingeworfen.  Ich  weiß  es,  aber  ich  bin  dennoch  dankbar.  Ich  will  ihre  Anerkennung.  Das  ist  krank.  Ich  weiß  auch  das,  aber  sich  einer  Sache  bewusst  zu  sein,  bedeutet  nicht  gleich  Heilung.  Sich  einer  Sache  bewusst  zu  sein,  bedeutet  nur  Einsicht,  und  auch  das  nur  manchmal,  und Einsicht selbst kann eine Form von Verrücktheit sein. Wer  anders dachte, hat sich etwas vorgemacht, Dr. Freud.  »Was ist mit der Schule?«  »Was soll damit sein?«  »Gefällt sie dir?«  »Was wird das hier, ein Vorstellungsgespräch?«  »Wenn du willst.«  »Hör  zu,  ich  ficke  mit  dir,  weil  ich  es  will,  okay?«  Sie  löst  langsam  eines  ihrer  Beine  und  legt  es  auf  meine  Knie.  Ich  streichle  die  Innenseite  ihres  Schenkels,  und  sie  rückt  so  nah,  dass  sie  meinen  offenkundigen  Absichten  entgegenkommt.  Doch dann wird mir rasch klar, dass es weniger meine Absich‐ ten  sind  als  ihre  eigenen,  denn  sie  nimmt  meine  Hand  und  zieht  sie  zu  sich.  Sie  ist  feucht,  feucht  wie  ein  warmer  Schwamm.  »Schule?«,  überlegt  sie.  »Ich  bin  im  beschleunigten  Unter‐ richt.  Fürs  College  bestimmt«,  sagt  sie  leise,  aber  das  ist  pure 

Affektiertheit. Selbst ein Blinder und Tauber würde es bemer‐ ken.  Auch  wenn  meine  Hand  auf  ihrem  Geschlecht  ruht,  ist  der Abstand zwischen uns noch groß. »Das nächste Jahr sollte  mein Abschlussjahr werden. Ich hatte vor, ein paar Stunden an  der Washington State zu belegen, während ich die Schule be‐ ende. Nur gute Noten. Überrascht dich das?«  »Nicht  im  Geringsten.  Es  hätte  mich  überrascht,  wenn  du  dein Potenzial nicht ausschöpfen würdest.« Ich hasse mich für  diesen Satz. Ich fange schon an, wie ihr Vater zu klingen. Oder  wie ein Vater – sofort distanziere ich mich von Jolly Roger. Ich  versuche  mich  mit  der  Plattheit  zu  erholen,  dass  es  bestimmt  eine gute Schule sei, aber sie überrascht mich erneut.  »Ja, meinst du? Manche von meinen Freunden kommen je‐ den Tag mit Waffen zur Schule. Was sagt dir das?«  »Es sagt mir, dass deine Freunde Verbrecher sind.«  Sie lacht. Es ist das erste Mal, dass ich sie lachen höre, und  ich bin schockiert vom Ausmaß ihrer Belustigung. Sie lacht so  heftig, dass ihre Beine verrutschen und meine Hand den Kon‐ takt  verliert.  Die  Luft  fühlt  sich  kühl  an  auf  meinen  nassen  Fingern.  »Du?  Du  nennst  sie  Verbrecher?«  Und  damit  fängt  sie  von  vorn  an.  Ihr  ganzer  Körper  bebt  vor  Lachen,  und  ich  ertappe  mich dabei, wie ich unbeholfen lächle.  »Nein,  das  sind  sie  nicht«,  trillert  sie.  »Da  draußen  laufen  ein  paar  wirklich  unheimliche  Typen  herum,  verstehst  du?  Vor denen muss man sich schützen.«  »Vor mir?«  »Ja, genau, vor dir. Aber weißt du was?«  »Was?«  Ich  sehe  sie  aufmerksam  an  und  entdecke  einen  Anflug von Unruhe in ihren Augen. 

»Du bist nicht der Einzige.«  Als  sie  das  sagt,  klingt  es  zunächst  so  jugendlich,  wie  ein  kindlicher  Versuch,  sich  aufzuspielen,  dass  ich  einen  Augen‐ blick  brauche,  um  zu  erkennen,  dass  sie  mich  bedroht  hat.  Oder genauer gesagt, dass ich mich bedroht fühle. Selbst hier  kann  ich  mir  nämlich  nicht  sicher  sein,  wer  der  Schauspieler  ist und wer das Stück. Aber das werde ich sie nie wissen las‐ sen. Sie kann spüren und vermuten, aber sie ist sechzehn und  weiß eigentlich nichts mit Bestimmtheit. Sie beherrscht dieses  Spiel gut, und es wird sie am Leben halten; aber die Zeit wird  kommen,  da  mir  bei  ihrem  Anblick  nicht  länger  der  Atem  stockt  und  die  Last  ihres  Körpers  für  immer  von  mir  genom‐ men wird.  Ich befehle ihr, Halsband und Kette zu holen, und sie klet‐ tert  vom  Hocker  und  apportiert  beides  gehorsam  wie  ein  Hund. 

14 Lauren musste einfach nach Moab reisen. In den Tagen seit der  zufälligen  Begegnung  mit  dem  Dekan  hatte  das  Gefühl  der  Dringlichkeit nur zugenommen. Zum Teufel mit ihm. Wenn er  entschlossen war, ihr das Leben schwer zu machen, dann soll‐ te  er  sich  eine  Lehrassistentin  suchen,  die  Laurens  Unterricht  übernahm. Sie musste sich an der Suche beteiligen, musste für  Kerry tun, was sie konnte. Unglücklicherweise war es zu einer  ziemlichen  Herausforderung  geworden,  mit  Bad  Bad  Leroy  Brown zu verreisen.  Denn obwohl sie bereits einen dicht gedrängten Stundenp‐ lan  bewältigte,  die  Nachrichten  über  Kerry  verfolgte  und  mit  Ry telefonisches Fangen spielte, war sie hergegangen und hat‐ te  Leroy  kastrieren  lassen.  Ursprünglich  wollte  sie  ihn  in  ih‐ rem VW Käfer zum Morgenflug nach Salt Lake City transpor‐ tieren. Natürlich hatte sie auch überlegt, ihn in Pension zu ge‐ ben,  aber  sie  wusste  nicht,  wie  lange  sie  wegbleiben  würde,  und sie glaubte nicht recht, dass ein unterbezahlter Angestell‐ ter  im  Hundeheim  ihm  seine  Medikamente  mit  der  nötigen  Sorgfalt  verabreichen  würde,  vor  allem,  wenn  ihr  Hund  reiz‐ bar  wurde  –  womit  man  angesichts  der  Ursache  für  seinen  Kummer immer rechnen musste.  Bei  einem  Test  am  späten  gestrigen  Nachmittag  hatte  sie  festgestellt,  dass  sie  seinen  riesigen  Rekonvaleszentenkörper  nicht im Käfer unterbrachte, nicht einmal auf dem Vordersitz.  Es war nicht eben das geräumigste Auto, und Leroy war weiß 

Gott nicht der beweglichste Hund. Nach ihrem einsamen Ver‐ such, ihn zu verladen, taumelte und stürzte er unter dem Ein‐ fluss von Beruhigungsmitteln. Die einzige andere nahe liegen‐ de Möglichkeit – öffentliche Verkehrsmittel – hätte einen wei‐ ßen  Stock,  eine  schwarze  Brille  und  mehr  Dreistigkeit  erfor‐ dert,  als  Lauren  je  aufbringen  konnte,  vor  allem  mit  einem  Hund,  der  nicht  aufgeweckter  wirkte  als  sein  bevorzugter  Feuerhydrant. Um die Sache noch schlimmer zu machen, war  auch kein Shuttledienst und keine Taxigesellschaft in Portland  bereit,  einen  Rottweiler  zu  transportieren;  der  Rasse  eilte  wahrhaftig ein übler Ruf voraus.  »Versuchen Sie es bei einem Geldtransportdienst«, witzelte  der Disponent bei Yellow Cab.  »Aber er ist ruhig gestellt«, flehte Lauren.  »Warum das?«  »Er wurde kastriert.«  »Na, dann ist er ja wirklich bester Laune.«  Damit war die Sache entschieden. Heute früh hatte sie dann  in einem  Anfall  von  Frustration  schließlich  einen  Autoverleih  angerufen,  wo  man  es  nicht  besser  wusste,  als  dass  man  ihr  einen  weißen  Chevy  Caprice  vermietete,  ein  ausgewachsenes  Schiff  für  einen  Hund,  der  sich  so  natürlich  zu  dem  breiten  Rücksitz hingezogen fühlte wie ein Pascha zu einem Kissen.  Sie  hielt  im  Ankunftsbereich,  hievte  die  schwere  Hunde‐ transportkiste aus dem Kofferraum und versuchte, den schläf‐ rigen Leroy zu wecken.  »Komm,  mein  Junge.«  Sie  streichelte  die  dicke  Schnauze.  »Zeit zum Aufstehen.«  Leroy lag still wie ein Künstlermodell.  Nun klopfte sie ihm mit der Hand auf den Kiefer, wie man 

vielleicht  das  leblose  Gesicht  einer  geliebten  Person  tätscheln  würde.  Leroy  stöhnte.  Der  Gepäckträger,  der  gerade  beim  Wagen angelangt war, wich zurück.  »Er  ist  harmlos«,  sagte  Lauren,  ohne  zu  wissen,  wie  Leroy  in einem so berauschten Zustand tatsächlich war. Würde sein  wahres  Ich  zum  Vorschein  kommen?  Würde  er  ein  Kneipen‐ schläger  von  Hund  sein?  Oder  ein  Schätzchen,  das  schmusen  wollte und seine gummiartigen Lefzen in Seufzern rein chemi‐ scher Zufriedenheit blähte?  Sie  hatte  gehört,  dass  man  einen  Mann  am  besten  testete,  indem  man  ihn  betrunken  machte.  Dann  würde  man  sehen,  wie  er  im  Innersten  seines  Herzens  war.  Verwandelte  er  sich  in einen lauten Prahlhans, der sich mit der ganzen Welt anle‐ gen wollte? Oder lallte er dir süße Nichtigkeiten ins Ohr, wäh‐ rend er an deiner Seite lümmelte?  Leroy erwies sich als keins von beiden. Leroy stellte sich als  komatös  heraus.  Das  beunruhigte  sie.  Der  Tierarzt  hatte  ge‐ sagt,  die  Pillen  würden  ihn  »benebeln«,  und  vorgeschlagen,  ihm für den Flug zusätzlich eine zu geben. Aber das hier hatte  nichts  mehr  mit  benebelt  zu  tun,  vor  Lauren  lagen  hundert‐ zwanzig Pfund totes Gewicht.  Sie  stand  auf  und  taxierte  den  Gepäckträger.  Er  sah  lei‐ stungsfähig aus.  »Ich brauche Ihre Hilfe.«  »Damit?« Er zeigte auf die Masse schwarzbraunen Fells.  »Mit dem Hund, jawohl.« Sie fühlte Ungeduld aufwallen.  »Das wird Sie aber was kosten.«  Sie  knirschte  mit  den  Zähnen  und  strengte  sich  an,  ihre  Stimme  zu  mäßigen.  »Wie  viel?«  Nicht  dass  sie  eine  Wahl  ge‐ habt hätte. Zwar trennten nur wenige Schritte den leblosen Le‐

roy von der offenen Tür des Transportbehälters, aber ohne Hilfe  hätte ebenso gut der Grand Canyon dazwischen liegen können.  »Wir  machen  es  nach  einem  gestaffelten  Tarif«,  sagte  der  Träger.  »Zehn  Dollar,  wenn  es  leicht  ist.  Eine  ganze  Menge  mehr, wenn er beißt.«  »Er wird nicht beißen. Er steht unter Drogen.«  Der  Mann  schätzte  den  Hund  ab.  »Wir  werden  beide  an‐ packen müssen, einer am Kopf und einer am Hintern.«  »Schön. Welches Ende wollen Sie?«  »Ich will nicht den Kopf«, sagte er schnell.  »Dann ziehen Sie wohl die Arschkarte.«  »Geht es mir nicht immer so?«  Er  stieg  von  der  Fahrerseite  her  ein  und  begann  zu  schie‐ ben, während Lauren zog. Leroy stöhnte wieder, und diesmal  schlug  er  mit  einem  Hinterlauf  aus.  Der  erschreckte  Helfer  fuhr rückwärts aus der Tür.  Lauren  bat  ihn,  um  den  Wagen  herumzukommen.  »Ich  glaube, wir können es jetzt von hier aus versuchen.«  Sie hielt Leroys Kopf und Schultern; sie fühlten sich an, als  würden  sie  sehr  viel  mehr  wiegen  als  der  Vierzigpfundsack  Futter, den sie letzte Woche gekauft hatte.  »Hey,  Burt,  beweg  deinen  süßen  Hintern  hier  rüber«,  rief  der Gepäckträger.  Lauren  sah  einen  schrankförmigen  Mann  auf  sie  zuschlen‐ dern.  »Was habt ihr da, einen Toten?«, fragte er.  »Ein  ziemlich  weggetretenes  Hündchen,  könnte  man  sa‐ gen«, antwortete Träger Nummer eins.  »Dann  wollen  wir  die  Schlafnase  mal  aufwecken«,  sagte  Burt. 

»Du  kannst  ihn  aufwecken.  Mir  persönlich  ist  er  lieber,  wenn er schnarcht.«  »Also gut. Wie heißt er?«  »Leroy«, sagte Lauren.  »Leroy? Ich habe ein paar Leroys gekannt. Üble Kerle. Hey,  Leroy«, sagte Burt zu dem Hund, »machst du deinem Namen  Ehre? Lässt duʹs dir gut gehen?«  »Er ist frisch kastriert«, sagte Lauren ziemlich gereizt. »Was  ist jetzt, helfen Sie uns?«  »Ja,  ja,  klar  doch«,  sagte  Burt.  »Hier,  geben  Sie  mir  den  Kopf.  Gönnen  Sie  sich  eine  Verschnaufpause.  Kenny,  du  kannst seinen Hintern nehmen. Du siehst aus, als könntest du  ein bisschen Liebe gebrauchen. Los, auf drei.«  Auf  drei  wuchteten  sie  den  Schlafenden  direkt  in  den  Transportbehälter,  den  Kenny  eilig  verschloss,  ehe  er  sich  an  Lauren wandte.  »Haben Sie sonst noch etwas?«  »Ja«, sagte Burt lachend, »sie hat noch einen Ozelot auf dem  Vordersitz.«  »Ich habe nur noch ein Bordcase«, sagte Lauren.  Als  sie  nicht  nach  der  Geldbörse  griff,  verschwand  Ken‐ nys Lächeln schneller als Gratisessen in einem Chinarestau‐ rant.  »Ach ja, richtig«, sagte sie. »Moment.« Sie zog einen Zwan‐ ziger heraus. »Können Sie den klein machen?«  »Können  Siegfried  und  Roy  eines  von  diesen  großen,  wei‐ ßen  Kätzchen  verschwinden  lassen«,  sagte  der  später  gekom‐ mene  Burt  und  stibitzte  den  Schein  so  schnell  aus  Laurens  Hand, dass sein Kumpel keine Chance hatte. Doch ebenso ge‐ schmeidig  schälte  er  einen  Zehner  für  ihn  aus  einer  Rolle,  so 

groß  wie  Laurens  Faust,  und  schlug  mit  seiner  breiten  Hand  auf den Transportbehälter.  »Machʹs gut, Leroy.«    Nach dem Flug nach Salt Lake City schien Leroy einigermaßen  wiederhergestellt,  auch  wenn  er  noch  leicht  schwankte,  als  Lauren ihn zum Mietwagen führte.  Sie  scheuchte  ihn  auf  den  Rücksitz,  während  ein  Gepäck‐ träger den Transportbehälter in den Kofferraum lud.  Nach  Moab  waren  es  rund  fünf  Stunden  Fahrzeit,  was  be‐ deutete, sie würde gegen achtzehn Uhr ankommen. Das passte  genau, denn sie hatte eine Verabredung zum Abendessen mit  Ry.  Leroy und sie ließen die Stadt rasch hinter sich, obwohl sich  ihre  Grenzen  auszudehnen  schienen;  wohin  sie  schaute,  wur‐ den  neue  Wohnviertel  gebaut.  Sie  wuchsen  entlang  des  Free‐ way aus dem Boden wie Hafenstädte an einem Fluss.  Leroy  setzte  sich  auf  und  legte  beide  Pfoten  auf  den  Vor‐ dersitz.  »Wie gehtʹs, alter Junge?«  Sie langte nach hinten und kraulte ihn am Ohr. Er leckte ihr  die Hand, so wie er es mit ihrem Bein getan hatte, als sie sich  damals  im  Angeles  National  Forest  zum  ersten  Mal  begegnet  waren.  Es  war  eine  Liebkosung,  bei  der  sie  sich  immer  noch  krümmte.  »Bereit für eine kleine Suche?«  Er gähnte, und Lauren sah im Rückspiegel die passend be‐ nannten  Reißzähne  aus  der  dunklen  Höhle  seines  Rachens  leuchten. Was für ein Köter.   

Ein Motel zu finden, in dem Hunde erlaubt waren, erwies sich  als  extrem  schwierig.  Vielleicht  lag  es  an  diesem  Hund.  Ein  Manager  meinte  »vielleicht«,  und  ein  anderer  sagte  »kommt  drauf an«, aber beide hatten sich geweigert, als sie Leroy über  den Vordersitz ragen sahen.  »Aber  er  ist  wirklich  sehr  nett«,  hatte  sich  Lauren  beim  zweiten Motelmanager beklagt.  »Versuchen  Sie  es  in  der  Innenstadt  im  Green  Glow  Inn«,  schnaubte der Mann. »Die nehmen alles.«  Das Green Glow Inn sah aus, als sei es während des Uran‐ fiebers entstanden, das in den Fünfzigerjahren über Moab he‐ reingebrochen war, und seither stetig verfallen. Die Farbe des  Neonschilds,  das  sich  über  die  gesamte  Länge  des  zweiten  Stocks  erstreckte,  wirkte  wie  eine  halbwegs  vernünftige  Na‐ chahmung  von  Radium,  aber  das  Fenster  in  der  Lobby  wies  einen  Sprung  auf,  den  man  vor  so  langer  Zeit  mit  Klebeband  gekittet  hatte,  dass  der  Klebstoff  kristallisiert  war  und  die  Ränder sich aufgerollt hatten.  Lauren  fand  die  Lobby  selbst  so  heruntergekommen  vor  wie  den  Läufer,  der  zur  Rezeption  führte.  Dort  hockte  ein  Mann  mit  weißem  Backenbart  und  eingefallenen  Gesichtszü‐ gen, der kein erkennbares Interesse an ihrer Anwesenheit oder  dem  möglicherweise  damit  verbundenen  Geschäft  zeigte.  Er  las ein Buch mit festem Einband und hätte sich ebenso gut ein  Schild mit der Aufschrift BITTE NICHT STÖREN an die spitze  Vogelnase hängen können.  »Hallo«,  sagte  sie  und  versuchte  forsch  zu  klingen,  aber  forsch hatte sie heute nicht mehr in ihrem Repertoire.  Nachdem  der  Mann  umgeblättert  hatte,  machte  er  ein  fin‐ steres Gesicht und sagte: »Was wollen Sie?« 

»Ein Zimmer?«, antwortete Lauren zaghaft.  »Unterschreiben  Sie  hier.«  Er  hielt  ihr  ein  gelbes  Formular  hin, zusammen mit einem Bleistift, der zu einem Stummel he‐ runtergekaut war. Nett.  »Nehmen Sie Hunde auf?«  »Ob  ich  Hunde  aufnehme?«,  wiederholte  er  theatralisch.  »Sieht der Laden hier aus, als hätte ich eine Wahl? Was ist es  denn  für  einer?«  Er  richtete  die  wässrigen  Augen  zum  ersten  Mal auf Lauren. »Sie sehen mir aus wie der Typ Pekinese.«  »So was in der Art.«  »Dacht ich mir. Cash oder Karte?«  »Karte.« Sie gab ihm ihre American Express.  »Die  nehme  ich  nicht.  Wenn  Sie  im  Green  Glow  Inn  in  Moab,  Utah,  wohnen«,  äffte  er  einen  alten  Werbespot  nach,  »dann sollten Sie Visa haben, oder Sie haben Pech gehabt.«  »Ich habe Visa.«  »Dann hab ich ein Zimmer für Sie und Ihren Köter.«    Sie musste ihm zugute halten, dass er lachte, als sie mit Leroy  hereinspazierte.  »Sie  gefallen  mir,  Teuerste«,  sagte  er,  »ich  mag Ihre Art. Wie heißt er denn?«  »Leroy.«  »So  sieht  er  auch  aus.  Bad  Bad  Leroy  Brown«,  sang  er  mit  kräftiger  Stimme,  »baddest  dude  in  the  whole  damn  town  …  Ich bin übrigens Al, Al Jenkins.«  Lauren  winkte,  als  sie  die  Treppe  emporstieg.  Die  Stufen  quietschten  bis  zum  zweiten  Stock  hinauf  wie  ein  Eisenrad.  Hier  macht  sich  niemand  ohne  zu  bezahlen  aus  dem  Staub,  dachte sie.  Das  Zimmer  erwies  sich  als  erfrischend  sauber  und  geräu‐

mig. Zwar bot es nicht gerade Vier‐Jahreszeiten‐Luxus, aber es  hatte  ein  Doppelbett  und  ein  Bad,  das  zu  Laurens  großer  Freude  mit  einer  extralangen  Wanne  ausgestattet  war.  Das  letzte  Mal  hatte  sie  ein  Hotelzimmer  wie  dieses  in  Flagstaff,  Arizona,  bezogen,  ebenfalls  ein  altes  Haus  in  der  Innenstadt,  in  dem  Zane  Grey  angeblich  während  eines  dreiwöchigen  Aufenthalts  einen  seiner  Western  geschrieben  hatte.  Sie  und  Chad  hatten  erst  einmal  eine  gute  halbe  Stunde  lang  die  Fe‐ dern  des  betagten  Bettes  klingen  lassen,  bevor  sie  am  Abend  ausgingen.  Als  sie  in  den  Flur  hinaustraten,  fanden  sie  dort  drei  alte  Käuze  auf  einem  altertümlichen  Diwan  sitzen,  eine  feixend  grinsende  Verschwörung.  Lauren  hatte  jede  Schattie‐ rung  von  Rot  angenommen,  die  das  Spektrum  der  Verlegen‐ heit bot.  »Okay.«  Sie klatschte  in die Hände.  »Was hältst  du  davon,  wenn  wir  erst  mit  dir  spazieren  gehen  und  dann  zu  Ry  fah‐ ren?«  Der riesige Hund wackelte mit seinem Stummel..    Rys Bude war sehr viel gehobener als das Green Glow Inn. Er  wohnte  an  der  neu  geschaffenen  Motelstraße.  BEHEIZTES  SCHWIMMBECKEN, KABEL, WHIRLPOOL schrie es von der  Markise über dem Eingang.  Sie  rief  ihn  vom  Telefon  in  der  Halle  an.  Er  erschien  Au‐ genblicke  später,  lächelnd  und  mit  offenen  Armen,  und  ihre  Umarmung  entwickelte  sich  zu  einem  Kuss,  jedenfalls  soweit  sich beide in der Öffentlichkeit küssen wollten.  Sie landeten in einem thailändischen Restaurant mit Tischen  im Freien, eine Wohltat für Leroy, der den Tag in einem engen  Transportbehälter oder auf Autorücksitzen verbracht hatte. 

»Er ist ein Wichser«, sagte Ry, als sich Lauren nach Stassler  erkundigte.  »Das überrascht mich nicht.«  »Ich  hätte  mir  keine  Gedanken  machen  müssen,  dass  er  absagen  könnte.  Er  ist  so  sehr  auf  Publicity  aus,  wie  nur  ir‐ gendein Politiker, den ich kennen gelernt habe. Und von An‐ fang  an  hatte  er  seine  eigene  Tagesordnung.  Zum  Beispiel  wollte  er  erfahren,  ob  das  Buch  nur  über  ihn  ginge,  oder  ob  ich auch ›kleinere Lichter.‹ mit aufnehmen würde. Seine Wor‐ te.«  »Du hast Recht, er ist wirklich ein Wichser.«  »Dann wollte er wissen, wer diese ›kleineren Lichter‹ seien,  und  als  ich  es  ihm  sagte,  legte  er  los,  dass  keiner  von  euch  meine  Aufmerksamkeit  verdient  habe,  oder  –  kaum  zu  glau‐ ben – ›in einem Atemzug mit ihm‹ genannt zu werden.«  »Okay, zur Sache – was hat er über mich gesagt?«  Ry  winkte  ab,  als  hätten  die  Worte  eines  so  angesehenen  Bildhauers nicht viel zu bedeuten.  »Ich will es wissen, Ry. Sag es mir.«  »Es  lässt  sich  kaum  wiederholen,  aber  wenn  du  es  unbe‐ dingt hören willst, er sagte, du hättest sehr viel Aufmerksam‐ keit erhalten, weil du eine Frau in einem Männerbereich wärst,  und weil du die ›hierarchische Bedeutung von Bronze‹ in Fra‐ ge gestellt hast.« Ry malte mit den Fingern die Gänsefüßchen  in die Luft.  »Was er als Ketzerei ansieht.«  »Ja.  Ich  glaube,  man  kann  durchaus  sagen,  dass  ihn  das  eindeutig kränkt.«  Ry ergriff über den Tisch hinweg ihre Hand. »Lauren, er ist  so abscheulich, dass ich mich gar nicht mit ihm abgeben wür‐

de,  aber  ihn  in  diesem  Buch  nicht  aufzunehmen,  wäre,  als  schriebe  man  einen  Überblick  über  zeitgenössische  Literatur  und  würde  jemanden  wie  Norman  Mailer  außer  Acht  lassen,  nur weil man ihn als Persönlichkeit nicht mag.«  »Nur, dass Mailer gut ist. Mailer hat Gnadenlos. Das Lied vom  Henker geschrieben …«  »Und Stassler hat die Serie Family Planning geschaffen. Er ist  ebenfalls sehr gut.«  Darüber konnte man streiten, aber Lauren war nicht in der  Stimmung, das Thema zu vertiefen. Stattdessen fragte sie, was  Stassler noch gesagt hatte.  »Über dich?«  »Über mich. Und die anderen.«  »Er sagte, du seiest ein Produkt von political correctness, und  sobald die wieder außer Mode sei, würde man dein Werk ver‐ gessen.«  »Ich wusste gar nicht, dass ich in Mode bin.«  Ry  lachte.  »Du  solltest  es  als  Kompliment  nehmen.  Er  hat  sich über dich mehr ereifert als über die anderen drei zusam‐ men.«  »Aber das sind alles Männer.«  »Stimmt.«  »Vielleicht  geht  es  gar  nicht  um  mich.  Vielleicht  hasst  er  Frauen.«  »Auf jeden Fall hat er keine da draußen. Das ist auch so eine  Sache,  er  lebt  in  einer  völlig  verlassenen  Gegend.  Er  hat  ein  großes  Haus,  eine  große,  wunderschöne  Scheune  und  diese  Gießerei,  und  er  ist  ganz  allein.  Nicht  einmal  ein  Hund  oder  eine Katze, soweit ich sehen konnte. Hunderte von Hektar und  keine  Spur  von  irgendeinem  anderen  Lebewesen.  Wenn  mir 

das merkwürdig vorkam, habe ich mir gedacht, muss es Kerry  erst recht merkwürdig vorgekommen sein.«  »Was hat er gesagt, als du nach ihr gefragt hast?«  »Ich musste nicht fragen. Er fing von ihr an. Und ich muss  dir sagen, er klang wirklich besorgt um sie. Er sagte, er hat den  Sheriff  angerufen,  sobald  ihm  klar  wurde,  dass  sie  ver‐ schwunden war.«  »Dann ist dir also nichts merkwürdig vorgekommen?«  »Doch, jede Menge, aber nicht in Bezug auf Kerry. Er sagte,  der  Sheriff  kam  sofort  zu  ihm  raus,  und  er  hat  ihn  überall  nachsehen lassen, wo er wollte.«  »Wie anständig von ihm.«  Ry  zuckte  mit  den  Achseln.  »Er  hasst  die  Publicity,  die  er  dafür kriegt, Reporter rufen Tag und Nacht an, sie fliegen über  seine Gießerei. Ich glaube, das ist ein Grund dafür, dass er mit  diesen  Interviews  weitermacht.  Das  Buch  ist  die  Art  Beach‐ tung,  die  er  haben  will.  Er  sagte  übrigens,  dass  er  Kerry  sehr  gemocht hat. Er fand ihre Arbeiten vielversprechend.«  Lauren  nickte  und  bemerkte  erst  jetzt  seine  Hand  auf  der  ihren, so sehr war sie mit dem Thema Ashley Stassler beschäf‐ tigt  gewesen.  Rys  Hand  war  weich,  ganz  anders  als  die  eines  Bildhauers. Ihre eigenen Schwielen machten sie befangen, erst  recht, als er ihre rauen Finger öffnete und die höckerige Hand‐ fläche küsste.  »Ich  habe  dich  vermisst.«  Seine  braunen  Augen  hielten  ih‐ ren Blick fest, bis sie seine Hand drückte und wegschaute; ihr  war unerträglich unwohl, und sie wusste nicht, warum.  »Fährst du morgen wieder zu ihm raus?«  »Nein, morgen nicht. Er hat mich für Freitag wieder zu sich  bestellt. Ich glaube, er will mich mitarbeiten lassen.« 

»Hat er gesagt, woran?«  »Nein, und ich habe nicht gefragt.«  »Sei  lieber  vorsichtig.  Du  könntest  dir  Blasen  an  den  Hän‐ den holen.«  »Blasen!« Er hielt die Hände in gespieltem Entsetzen  hoch.  »Niemals! Das sind die Hände eines Reporters. Weich wie ein  Kinderpo.«  »Ich  habʹs  bemerkt«,  sagte  sie,  aber  sie  musste  sich  zu  den  Worten  ebenso  zwingen  wie  zu  dem  Lächeln,  das  kurz  auf  ihrem Gesicht erblühte, und sie erkannte, dass sie nicht in der  Stimmung  war,  mit  dem  Mann  zu  flirten,  nach  dem  sie  sich  wochenlang  gesehnt  hatte.  Dafür,  und  für  vieles  mehr,  ver‐ fluchte sie Ashley Stassler im Stillen.    Sie fuhren in die Innenstadt von Moab und stellten den Wagen  ab, dann spazierten sie an mehreren Laternenpfählen mit Ker‐ rys Bild darauf vorbei, sowie an einem runden Dutzend Fahr‐ rädern,  bis  sie  eine  Eisdiele  fanden.  Es  dauerte  nicht  lange;  Eisdielen  waren  in  Utah  so  verbreitet  wie  Espressobars  in  Portland.  Lauren nahm sich eine Waffel mit Pistazieneis, Ry ein Man‐ gojoghurt,  und  Leroy  durfte  einen  gewöhnlichen  Pudel  be‐ schnuppern, mit einer großen roten Schleife an einem Büschel  weißem Haar auf dem knochigen Kopf. Sehr zu Laurens Ent‐ setzen versuchte er das Weibchen prompt zu bespringen.  Sie  zog  ihn  weg,  aber  die  Besitzerin  des  Pudels  ließ  sich  von  Laurens eiliger Entschuldigung nicht besänftigen. Sie benahm sich,  als wäre ihr kostbarer Hund in einem Park überfallen worden.  »Er ist kastriert«, sagte Lauren, damit die Frau nicht dachte,  es könnte etwas wahrhaft Widriges passiert sein. 

Aber  die zog ihren Fifi bereits eilig fort,  obwohl die Hunde‐ dame, deren rote Schleife von Leroys stürmischer Anmache völ‐ lig verrutscht war, vielleicht anderes im Sinn gehabt hatte (und  womöglich  eine  Vorliebe  für  rauere  Spielarten),  denn  sie  blieb  ständig stehen und blickte zu ihrem entarteten Freier zurück.  »Ich  dachte,  damit  ist  es  vorbei, wenn  ich  ihm  die  Eier  ab‐ schneiden lasse«, wandte sich Lauren an Ry.  Er  sah  den  Hund  zweifelnd  an.  »Ich  glaube,  wir  haben  es  hier mit Gewohnheit zu tun, wahrscheinlich durch viel positi‐ ves Feedback über Jahre hinweg verstärkt. Er wird es wohl bis  ans Ende seiner Tage versuchen.«  Leroy  sah  mit  einem  Blick  zu  ihm  auf,  den  Lauren  nur  als  lüsternes Grinsen beschreiben konnte, als wollte er bestätigen,  was sein männlicher Mitbruder soeben gesagt hatte.    Auf dem Rückweg zu Rys Land Rover verweilten sie noch vor  einigen  Schaufenstern.  Lauren  hatte  das  Gefühl,  dass  ihnen  beiden  unwohl  dabei  war,  die  Frage  zu  erörtern,  ob  sie  die  Nacht  zusammen  verbringen  sollten,  und  in  genau  diesem  Augenblick entschied sie, dass sie ihr Liebesleben nicht heute  Abend beginnen würden. Irgendetwas passte nicht. Vielleicht  war es die Mondphase. Vielleicht lag es an Ashley Stassler und  was er gesagt hatte. Wahrscheinlich war es nur eine Verschro‐ benheit ihrerseits, aber das spielte keine Rolle: Sie wollte, dass  sie im Gleichklang anfingen.  »Wusstest du, dass Kerry einen Freund hat?«, sagte Ry, als  er den Rover anließ.  »Nein. Hier oder in Portland?«  »Hier. Sie hat ihn am Tag ihrer Ankunft kennen gelernt. Er  heißt Jared.« 

»Hat dir Stassler von ihm erzählt?«  Ry nickte, während er losfuhr.  »Wo ist er jetzt?«  »Das  weiß  ich  nicht,  aber  Stassler  sagt,  er  hat  dem  Sheriff  von  ihm  erzählt.  Er  meint,  sie  haben  sofort  mit  ihm  gespro‐ chen.«  »Vielleicht sollten wir das auch tun.«  »Gute Idee.«  Miteinander sprachen sie jedoch nicht mehr, bis sie bei Rys  Motel ankamen, wo die Verlegenheit, die Lauren in der Stadt  gespürt hatte, regelrecht akut wurde, plötzlich fiel ihr alles ein,  was schief gehen konnte, was mit Chad und auch den anderen  schief gegangen war. Sie sagte gute Nacht, sobald er auf dem  Parkplatz neben ihrem Wagen hielt.  »Tja dann, gute Nacht.« Er sah verdattert aus und hörte sich  auch so an. Sie konnte es ihm kaum verübeln. »Bekomme ich  noch einen Kuss?«, fragte er.  »Ja«, sagte sie, aber auch diesmal kostete das Lächeln Mühe,  und er musste es gefühlt haben.  »Was ist los, Lauren? Es hat nichts mit dem Schwachsinn zu  tun,  den  Stassler  gesagt  hat,  oder?  Du  bist  eine  großartige  Künstlerin.«  »Nein, das ist es nicht, und ich bin keine ›großartige‹ Küns‐ tlerin. Ich bin eine mäßig bekannte Bildhauerin und eine ziem‐ lich  gute  Lehrerin,  die  in  Moab  ist,  um  herauszufinden,  was  zum  Teufel  aus  ihrer  besten  Studentin  geworden  ist.  Und  ich  fühle mich nicht auf der Höhe und wünschte wirklich sehr, es  wäre nicht so.«  Er  öffnete  seine  Tür  einen  Spalt.  »Dann  sehe  ich  dich  mor‐ gen Vormittag?« 

»Hört sich gut an.«  »Sollen wir uns hier treffen oder bei deinem Hotel?«  »Was  hältst  du  davon,  wenn  du  zu  mir  kommst,  und  wir  gehen in der Stadt essen?«  Er  beugte  sich  zu  ihr  hinüber  und  küsste  sie,  und  sie  erin‐ nerte  sich  an  die  weiche  Einladung  seiner  Lippen.  Selbst  an  einem  anstrengenden  Abend  wie  heute  waren  sie  willkom‐ men,  genau  wie  die  sanften  Hände,  die  sich  auf  ihr  Gesicht  legten und ihre Wangen warm bedeckten.    Al  Jenkins  saß  in  seiner  Rezeption  im  Green  Glow  Inn,  als  Lauren mit Leroy zurückkam. Sie hatten es bis zur Treppe ge‐ schafft, ehe er von seinem Buch aufsah und fragte, wo sie zum  Abendessen gewesen sei.  »Bei einem Thailänder«, sagte sie.  »Muss Mannyʹs gewesen sein.«  »Manny?«  »Manny  Santiago  gehört  der  Thai‐Laden  und  der  Burrito‐ schuppen.  Der  erfolgreichste  Restaurantbesitzer  am  Ort.  Wie  war der Fraß?«  »Okay.« Sie klang müde. »Die Frühlingsrollen waren gut.«  »Sie  sind  zu  freundlich.  Mannys  Essen  ist  scheußlich,  aber  niemand  kommt  wegen  der  feinen  Küche  nach  Moab.  Man  kommt  zum  Biken  oder  kurvt  mit  dem  Jeep  herum,  aber  Sie  sehen  mir  nach  beidem  nicht  aus.  Was  führt  Sie  also  hierher,  wenn die Frage gestattet ist?«  »Sie ist. Haben Sie von dem verschwundenen Mädchen ge‐ hört?«  »Die, deren Bild überall auf den Plakaten ist?«  »Ja, Kerry Waters. Sie ist eine Studentin von mir.« 

»Sind Sie Lehrerin?«  »Eigentlich Professorin.«  »Dann  will  ich  Ihnen  mal  was  sagen.«  Al  beugte  sich  über  den Empfangstisch, als Lauren kehrtmachte und zu ihm ging.  »Sie kennen das ganze Gerede, dass sie in eine verlassene Mi‐ ne gefallen sein soll und so, ja?«  »So hab ich es gehört.«  Al  schüttelte  den  Kopf.  »Ich  habe  mein  ganzes  Leben  hier  verbracht,  mein  Vater  war  Bergmann,  und  jedes  Mal,  wenn  jemand  vermisst  wird,  schieben  sie  es  auf  ein  verlassenes  Bergwerk,  als gäbe es da draußen  massenhaft  Minen,  die  nur  darauf  warten,  jeden  zu  verschlingen,  der  so  unklug  ist,  vom  Weg abzuweichen. Sie stellen es hin, als wären diese Bergwer‐ ke  nichts  als  große  alte  Staubsauger,  die  diese  Leute  einfach  vom Angesicht der Erde saugen.«  Lauren  betrachtete  sein  Gesicht.  Al  Jenkins  wirkte  seriös  und intelligent, er mochte früher einmal einen Raum in seinen  Bann geschlagen haben, einfach indem er zur Tür hereinkam.  »Was wollen Sie damit sagen?«  »Was  ich  sagen  will,  ist,  dass  man  erst  mal  schauen  sollte,  wer die Leute in die Minen gestoßen hat. Eine Mine ist dunkel,  und  sie  ist  tief  und  voller  Dinge,  denen  man  nicht  begegnen  möchte.  Wenn  man  rausfindet,  wer  die  Leute  da  drin  haben  will, dann hat man den Mörder.«  Er sank auf seinen Hocker zurück.  Ein Frösteln begleitete Lauren bis nach oben. Sie zitterte, als  sie ins Bett stieg. Sie zog sich die Decke bis zum Hals und ver‐ suchte  einzuschlafen,  aber  sie  bekam  Al  Jenkinsʹ  letzte  Worte  nicht aus dem Kopf: »… dann hat man den Mörder.« 

15 Zuletzt wird June kämpfen, wird ihr Herz versengen vor Hass  auf mich, aber vorläufig dreht sie sich nur um und legt lamm‐ fromm  die  Hände  auf  den  Rücken,  damit  ich  mit  den  Hand‐ schellen durch die Käfigstäbe langen kann. Sie wirft sogar Jol‐ ly Roger einen freundlichen Blick zu, und der, konfus wie im‐ mer, winkt ihr zu. Winkt! Stürzt nicht zu ihr und umarmt sie,  noch  viel  weniger  versucht  er  sie  zurückzuhalten,  vor  dem  Schrecklichen zu bewahren. Er winkt, als sie zur Tür tritt. Und  er  muss  ahnen,  wie  June  auch,  dass  dies  ihr  letzter  Abschied  ist.  Ich  habe  gestern  die  Abdrücke  von  ihren  Rücken  genom‐ men. Sie haben das Mädchen von #8 gesehen, also wissen sie,  was  kommen  kann.  Ich  wollte,  dass  sie  es  wissen.  Aber  viel‐ leicht  sind  sie  immer  noch  Opfer  der  Hoffnung  oder  des  Ge‐ bets. Das ist so goldig, zum Kotzen goldig, lustig auch auf eine  schräge Art, wenn die Erbärmlichsten unter ihnen das vorher‐ sehbarste  aller  Gebete  zu  murmeln  beginnen:  Vater  unser,  der  du bist im Himmel, geheiligt werde dein Name. Bla, bla, bla, flüste‐ re  ich  ihnen  ins  Ohr.  Bla,  bla,  bla  …  Euer  Gott  ist  nicht  im  Himmel.  Euer  Gott  bin  ich.  Ich  bin  es,  der  entscheidet,  ob  ihr  lebt oder sterbt. Ihr werdet sehen. Ihr werdet sehen. Also ver‐ sucht, zu mir zu beten, und vergesst euren verdammten Gott.  Sie  tun  auch  das,  selbst  wenn  es  nicht  viel  nützt.  Ich  möchte,  dass  sie  aller  Hoffnung  beraubt  abtreten,  vor  allem  auf  einen  Gott, der so machtlos ist, dass er es nicht einmal fertig bringt,  sie zu retten. 

Ich  lasse  June  vor  mir  her  gehen.  Sie  schlurft,  ihr  schriller  Trotz  ist  verschwunden.  Sie  mag  glauben,  sie  hat  sich  in  ihr  Schicksal ergeben, wie immer es aussieht, aber ich weiß es bes‐ ser.  Ich  weiß,  dass  niemand  von  ihnen  wirklich  aufgibt.  Ich  lasse  es  einfach  nicht  zu.  Ich  brauche  ihren  wütenden  Wider‐ stand, und auf die eine oder andere Art bekomme ich ihn im‐ mer.  Ihre  Körper  haben  sich  hübsch  entwickelt,  selbst  der  von  Jolly Roger. Zwar ist er schwerlich ein Kandidat für die Titel‐ seite eines Fitnessmagazins, aber er ist so fit, wie er nur je sein  wird.  Es  dauert  nicht  lange,  Kontur  herauszuarbeiten,  wenn  erst einmal eine wochenlange strenge Diät das ganze Fett weg‐ schmelzen ließ. Es ist leicht, einen frisch aufgepumpten Bizeps  zu  sehen,  wenn  kein  Pfund  Schwabbelspeck  im  Weg  steht.  Aber  Diät und  Gewichtheben  haben  nur  eine  grobe  Form  ge‐ schaffen.  Die  echte  Feinarbeit  beginnt  jetzt,  wenn  ich  sie  aus  dem  Käfig  hole  und  auf  den  Tisch  schnalle.  Dann  forme  ich  ihren Geist, ihre tiefsten, zartesten Ängste, die Gedanken und  Bilder,  die  sie  mit  der  scharfen  Schneide  jeder  vergehenden  Sekunde in den Wahn treiben. Ich übertreibe nicht im Gering‐ sten. Verlassen Sie sich drauf, Sie werden es sehen, denn wenn  sie  erst  einmal  auf  dem  Tisch  liegen,  gibt  es  kein  Herumtrö‐ deln  mehr.  Ich  wachse  jedes  Mal  mit  der  Herausforderung  eines  neuen  Sujets,  und  ich  empfinde  die  Aussicht,  es  heute  Nacht erneut zu tun, nicht anders als berauschend.  June  trägt  ihre  frisch  gewaschenen  Trainingsklamotten.  Sie  ist auch frisch gebadet. Ich verabscheue den Geruch eines sau‐ ren  Körpers.  Ich  will,  dass  sie  nur  nach  Angst  riechen,  wenn  ich  das  letzte  Mal  an  ihnen  arbeite.  Heute  Morgen  hat  June  gebadet,  wie  auch  Jolly  Roger,  Sonnyboy  und  Diamond  Girl. 

Nur Ihre Widerlichkeit hat sich geweigert, offenbar entschlos‐ sen,  sich  ihren  Spitznamen  voll  und  ganz  zu  verdienen.  Mit  der Zeit würde der Druck ihrer Gefährten sie zwingen, zu ba‐ den, falls sie noch Zeit und Gefährten haben sollte; aber dahin‐ ter steht ein großes Fragezeichen bei Ihrer Widerlichkeit, deren  Schicksal weniger in der Schwebe ist, als von meiner Augenb‐ lickslaune abhängig. Mein Interesse an ihren geflüsterten Ver‐ traulichkeiten mit Diamond Girl ist versiegt. Ich hatte mir weit  mehr  von  den  beiden  erhofft,  nein,  mir  vorgestellt:  Junge  Mädchen,  zusammen  eingesperrt,  kaum  bekleidet,  würden  sich  doch  ohne  Frage  den  hormonellen  Befehlen  des  Gefäng‐ nisdaseins  beugen.  Wie  es  aussieht,  habe  ich  nur  eine  Leiche  mehr herumliegen, und ich rätsle immer noch, was ich mit ihr  anfangen  soll.  Selbst  wenn  ich  sie  ausstellen  könnte,  was  we‐ gen der Verbindung zu mir eine absurde und selbstzerstöreri‐ sche Idee ist, reizt mich ihre Gestalt nicht so sehr, dass ich sie  gießen möchte, und ihr Skelett wäre nicht einmal eine Verzie‐ rung  für  die  Parade.  Kurz,  sie  inspiriert  mich  zu  absolut  gar  nichts.  Soll  sie  schmachten,  bis  sie  bleich  wie  ein  Lurch  ist.  Ehrlich  gesagt,  besteht  mein  einziger  Impuls  darin,  sie  zu  ig‐ norieren. Wenn ich mir etwas daraus machte, könnte ich sie zu  allem Möglichen zwingen, selbst zum Baden, könnte jedes Ge‐ fühl für Anstand und Sittsamkeit verletzen, das sie ohne Frage  in  völligem  Missverhältnis  zu  ihrer  Anziehungskraft  besitzt.  Aber  das  wäre  eine  schreckliche  Fehlleitung  von  Energie,  da  ich so  viel  zu tun habe  und so wenig Zeit.  Von mir aus kann  sie in ihrem Gestank verrotten.    Ich  sehe,  dass  Junes  Augen  feucht  sind.  Ihre  Ahnungen  wer‐ den  zur  Gewissheit,  als  ich  ihr  befehle,  sich  mit  dem  Gesicht 

nach  oben  auf  den  Tisch  zu  legen.  Ihre  Familie  und  Ihre  Wi‐ derlichkeit reihen sich am Käfig auf, um zuzuschauen, wenn‐ gleich sich Sonnyboy bereits abwendet und laut zu heulen be‐ ginnt. Er hätte sich eine Medaille dafür verdient, so wirkungs‐ voll  erinnert  er  June  daran,  warum  sie  mir  jedes  Hand‐  und  Fußgelenk brav hinhalten muss, obwohl das Alginat sie erwar‐ tet.  Gestern,  als  ich  die  zähe  grüne  Masse  in  das  üppige  Tal  ihres  prächtigen  Hinterns  geknetet  habe,  habe  ich  ihr  erzählt,  dass Eunuchen die besten Liebhaber sind. Das wiederhole ich  jetzt,  während  ich  sie  festschnalle.  Eunuchen  sind  die  besten  Liebhaber, June. Frag nur den Papst oder einen Sultan der tür‐ kischen  Krone. Eunuchen – ich benutze das  Wort häufig,  we‐ gen seiner schauderlichen Wirkung – haben nur ein Werkzeug  der Erregung, June, und sie verwenden es mit einem Hunger,  der  nur  den  am  heftigsten  Heimgesuchten  bekannt  ist.  Sie  werden  promisk,  June.  Wie  die  Finger  kleiner  Mädchen,  die  zum  ersten  Mal  forschend  tasten  dürfen,  hasten  Eunuchen  zwischen  abwegigen  Freuden  und  abtrünnigen  Erektionen  umher.  Und  Sonnyboy  hat  so  einen  süßen  Hintern.  Ich  habe  ihn oft gesehen, also lieg still, June, und wehre dich nicht, noch  nicht, sonst hole ich ihn her und lasse dich zuschauen. Ich las‐ se  dich  die  sorgfältig  angewandte  Aderpresse  studieren,  die  einst nur Bischöfen und Fürsten bekannt war, und den Jungen,  denen sie sich so selbstgefällig hingaben. Die Knoten, Schleifen  und  verschlungenen  Schnüre,  die  Leben  retteten  und  solche  vollkommenen,  rundärschigen  Liebhaber  schufen.  Du  siehst,  June,  deine  Befürchtungen  damals  bei  dir  zu  Hause  waren  nicht ganz falsch. Du wolltest mich in der Hoffnung zufrieden  stellen,  dass ich die Kinder verschone. Und  das  hoffst du  im‐ mer  noch,  nicht  wahr?  Aber  du  wirst  gleich  feststellen,  dass 

mich dein  Körper nicht sättigen  kann,  nur dein höchst hinge‐ bungsvoller Tod. Hast du mich verstanden, June? Dein hinge‐ bungsvoller Tod. Es wird dir freistehen, jedes Gefühl voll, reich‐ lich und aufs Herrlichste zu erfahren, und auch wenn du mir  nie danken wirst, wird deine Dankbarkeit in Bronze gegossen  sein.  Ich hole den schwarzen Gummiball hervor, der aus der Mit‐ te eines kräftigen schwarzen Riemens ragt.  »Mach den Mund auf.«  Sie tut  es, aber um zu protestieren oder  eine Frage  zu stel‐ len, mich mit einem »Warum …« zu langweilen, aber ich stop‐ fe ihr den Ball mit einer Bösartigkeit hinein, die sie noch nicht  gesehen  hat,  die  sie  nicht  erwarten  konnte,  und  während  sie  würgt,  ziehe  ich  die  Schnalle  so  fest  zu  wie  ein  dicker  Mann,  der seinen Bauch verschwinden lassen will. Sie wird ein, zwei  Minuten brauchen, bis sie erkennt, dass der Schmerz von dem  Hartgummiball schlimmer ist als die Schnalle, die sich in ihren  Hinterkopf bohrt. Bis dahin werden sich Ball und Schnalle an‐ fühlen  wie  ein  Liebespaar,  das  verzweifelt  versucht,  durch  ihren Schädel hindurch zu kopulieren.  Alginat, liebe June. Es ist dein Freund.  Nun beginnt der Kampf. Er ist unvermeidlich. Wie aufopfe‐ rungsvoll  eine  Mutter  auch  sein  mag,  der  Körper  begehrt  auf  mit der Wut von Sklaven in offener Rebellion, Sklaven, die den  Kopf  nicht  länger  hoffnungsvoll  senken,  sondern  hasserfüllt  heben. Ich habe es so oft erlebt, es ist vorhersehbar wie Regen,  wie  Tränen,  wie  das  rauschende  Wasser,  das  die  wunder‐ schönsten Schluchten meißelt.  Also  schwelge  in  deiner  Rachelust,  June  Cleaver,  lass  sie  ganz aus an mir. Ich will jeden Zoll der Rebellion deines Kör‐

pers  sehen.  Stirb  mit  einem  Hass,  der  dein  Gesicht  entstellt,  der deine Lungen brennen lässt.  Ich  schneide  ihre  Trainingshose  auf.  Sie  ist  wunderbar  ge‐ schmeidig  geworden,  sie  tut  eben  immer  mehr  als  verlangt,  unsere June, nicht wahr? Sie ist attraktiv, und ihre Beine sind  offen,  ihr  Geschlecht  verfügbar.  Ich  versuche,  mir  den  Guss  vorzustellen.  Will  ich  ihre  Vulva  geschwollen  oder  in  Ruhe‐ stellung?  Auch  das  gehört  zu  meiner  bildhauerischen  Arbeit,  was  mache  ich  mit  dem  Geschlechtsapparat  des  Körpers?  Manche  Frauenkörper  haben  nach  der  Schändung  verlangt,  die sie erhielten, und sind seither mit den Hautrüschen zu se‐ hen,  die  eine  wohl  befriedigte  Frau  unmittelbar  nach  dem  Verkehr  kennzeichnen,  egal,  welches  Instrument  ich  gewählt  habe, um jenen »einzigartigen sexuellen Wahnsinn« zu produ‐ zieren, wie es in einer Kritik hieß, die diesen Effekt besonders  pries. Muss ich erwähnen, dass sie von einem Mann stammt?  Wer  sonst  könnte  eine  solche  Geistesstörung  romantisieren,  allerdings  teile  ich  dieses  Gebrechen  kaum,  da  ich  die  Kunst  und  den  Künstler  sehr  wohl  auseinander  halte.  Ich  bin  nicht  dieser  Wahnsinn.  Ich  verleihe  ihm  nur  Ausdruck,  und  diese  Unterscheidung  ist  keineswegs  so  geringfügig,  wie  es  viel‐ leicht aussieht.  Sie muss rasiert werden. Das ist eine plötzliche Eingebung.  Ich kann die Frage ihrer Vulva  nicht beantworten, ehe ich sie  nicht  deutlich  sehe.  Ich  lasse  sie  angeschnallt  auf  dem  Tisch  liegen,  während  ich  Handtücher  dämpfe  und  Werkzeuge  zu‐ sammensuche.  Diese  Dinge  erledige  ich  mit  einem  gewissen  Maß  an  Übung  und  kehre  zu  meiner  Arbeit  zurück,  von  wo  ich  das  Geplänkel  einer  Unterhaltung  zwischen  June  und  ih‐ rem  Gatten  höre.  Mit  meinem  Erscheinen  endet  es,  und  ich 

werde das Band abhören müssen, um zu erfahren, ob es mehr  enthält  als  die  vorhersehbaren  Beteuerungen,  die  gewisse  Le‐ ben in einem solchen Augenblick unterstreichen.  Die  Handtücher  sind  heiß,  aber  nicht  brühend  heiß,  und  nachdem  June  bei  ihrer  Berührung  zunächst  erschrocken  zu‐ sammenzuckt, entspannt sie sich. Ich drücke auf die Düse und  freue mich daran, wie sich das aquamarinblaue Gel in weißen  Schaum  verwandelt,  als  ich  es  in  ihr  Schamhaar  reibe.  Sie  windet  sich  bei  meiner  Berührung,  und  ich  lächle,  denn  ich  weiß  aus  früherer  Erfahrung,  dass  ihr  Körper  später  schreien  wird,  wenn  sie  sich  jetzt  krümmt.  Diese  Aversion  gegen  jede  Berührung sagt kommenden Schmerz am treffendsten voraus.  Sie  macht  die  größere  Verletzung  so  tief  wie  das  Universum  und das Nachdenken darüber ebenso erschreckend, der endli‐ che Raum unendlichen Schmerzes.  Obwohl  ich  arg  versucht  bin,  einen  Finger,  vielleicht  zwei  oder drei hineingleiten zu lassen, zwinge ich mich, davon Ab‐ stand zu nehmen. Sollte ich mich entscheiden, sie als sexuelle  Frau  zu  formen,  dann  werde  ich  sie  mit  all  der  Begeisterung  schänden, die der Akt verlangt; will ich sie aber so wie jetzt, da  ihre  Außenseite  fast  schon  nach  innen  kriecht,  um  von  mir  wegzukommen, muss sie unbelästigt bleiben.  Ich  benutze  ein  offenes  Rasiermesser.  Ich  ziehe  die  Klinge  an  einem Lederriemen ab und finde die Wischgeräusche sehr  angenehm. Dann knie ich mich zwischen ihre Beine und scha‐ be große Büschel schwarzen Haares ab, die in einem Meer aus  weißer  Creme  schwimmen.  Die  Reinheit  der  Farben,  der  Bo‐ gen des Spektrums hier, ist mehr als bezaubernd.  Ich achte außerordentlich darauf, sie nicht zu schneiden. Ich  will mich vor dem kleinen Einschnitt bewahren, der durch die 

Creme  und  die  schwarzen  Strähnen  blutet.  Zwar  räume  ich  ein,  dass  selbst  das  winzigste  Rinnsal  seine  eigene,  herrlich  aufrührerische Schönheit besitzt, aber ich bevorzuge die nüch‐ terne  Klarheit  von  Schwarz  und  Weiß  und  mache  mir  über‐ haupt nichts aus der verlogenen Unerschrockenheit von Blut.  Das  Rasiermesser erinnert  mich  aufs  Neue  daran,  dass  das  bildhauerische  Gestalten  eines  Körpers  doch  sehr  viel  mehr  einschließt,  als  die  schwachen  Gemüter  meiner  Zeitgenossen  auch  nur  ins  Auge  fassen  könnten.  Ich  habe  in  diesen  letzten  Wochen ihres Lebens einen guten Teil von June entfernt, und  nun  entferne  ich  die  letzten  Spuren  ihres  Frauseins.  Ich  sehe  das ganz klar, als ich die Reste der Creme mit einem Handtuch  abtupfe.  Sie  sieht  wieder  wie  ein  Mädchen  aus,  ein  kleines  Mädchen,  doch  sie  ist  eine  Frau,  und  die  Spannung  dieses  Anblicks wird andere erregen oder anwidern, aber es wird sie  alle  bewegen.  Ich  betrachte  ihr  Geschlecht  und  erwäge  erneut  eine Schändung, was sich für mich anfühlt wie die Pflicht für  den  Soldaten.  Was  wird  in  den  Augen  eines  Betrachters  den  größeren  Nervenkitzel  auslösen:  Die  Vagina  eines  Mädchens  am  Körper  einer  Frau,  die  geschändet  wurde  und  all  ihre  nackten Falten offenbart? Oder die Vagina eines Mädchens am  Körper  einer  Frau,  die  nicht  geschändet  wurde,  aber  durch  ihre  unverhüllte  Erscheinung  eine  jungfräuliche  Verwundbar‐ keit  suggeriert,  oder  ist  es  die  schamlose  Verfügbarkeit  einer  Hure? Auch das wird manche Betrachter plagen, das Ergötzen  an  der  eigenen  Unentschlossenheit,  denn  es  wird  ihnen  von  ihrem eigenen quälendsten Verlangen erzählen.  Dieser  Zwiespalt  adelt  mich,  denn  er  ist  frei  von  jeglichen  niedrigen Erwägungen. Nicht für den kleinsten Moment drin‐ gen  sie  in  meine  Überlegungen  ein.  Zuletzt  entscheide  ich, 

dass June ungeschändet bleibt, dass für die meisten Betrachter  die Spannung zwischen äußerer Erscheinung und Möglichkeit  weitaus  fesselnder  sein  wird  als  die  vollendete  Tatsache  des  Verkehrs.  Einmal  mehr  baue  ich  auf  die  schmutzigsten  Ma‐ chenschaften der Fantasie und ihre Kraft.  Meine  Entscheidung  stimmt  auch  aufs  Genaueste  mit  mei‐ ner  ursprünglichen  Wahrnehmung  von  June  überein,  als  sie  einfach  June  Cleaver  war,  die  in  ihrem  Kleid  auch  eine  Mor‐ monin hätte sein können.  Sie hat einen weiten Weg zurückgelegt, um so viel zu werden.  Ich verteile Alginat über ihre Füße und Unterschenkel, reibe  es ein, achte darauf, dass es sich mit der »Haut« überlappt, die  ich  gestern  von  ihrer  Rückseite  geschält  habe.  Ich  streiche  es  über ihre Oberschenkel und in die Falten, die ihren  Unterleib  von  den  Beinen  trennen.  Als  ich  es  an  ihre  nackte  Vagina  drücke,  erschaudert  sie.  Ich  mache  mir  nichts  vor,  sie  tut  es  nicht aus Lust.  Die Hälfte ihres Körpers ist nun ein grünliches Grau.  Ich presse das Alginat in ihren Bauchnabel und komme zu  ihrem Busen. Die Brustwarzen sehen aus, als versuchten sie in  die  Brüste  einzutauchen.  Ich  würde  sagen,  sie  erlebt  das  Ge‐ genteil einer Erregung. Ich muss der Frau erst noch begegnen,  die  das  hier  genießt,  aber  darum  geht  es  ja,  sie  erdulden  zu  lassen,  was  sie  sich  nie  hätten  vorstellen  können;  und  dann,  wenn sie am heftigsten um Atem ringen, um ein paar zusätzli‐ che Sekunden Bewusstsein, die Illusion des Lebens platzen zu  lassen, den Körper zu einem Gefäß werden lassen, der aus ei‐ nem endlosen Himmel auf eine zerstörte Erde gefallen ist und  in  tausend  Stücke  zerspringt,  wenngleich  ich  vermute,  dass  sich  zu  dem  Zeitpunkt,  da  der  Tod  eintrifft,  die  meisten  mei‐

ner Subjekte bereits mehr nach seiner endgültigen Beruhigung  sehnen als nach dem Leben, das sie führen.  Das  Alginat  bedeckt  June  bis  zum  Hals.  Ich  werde  jedoch  nicht  so  geradlinig  weitermachen.  Das  wäre  eine  große  Ver‐ geudung  von  Vorfreude.  Stattdessen  kreise  ich  die  Nase  ein,  bis nur sie allein noch herausragt, wobei ich nicht vergesse, die  vom  Knebelriemen  herrührenden  Falten  in  den  Wangen  glatt  zu  streichen.  Ich  lasse  das  Haar  außer  Acht,  es  ist  nicht  so  interessant, wie die meisten Frauen glauben, nicht in ihrer letz‐ ten  Ruhe.  Und  dann  tupfe  ich  Alginat  auf  den  Nasenrücken  und hinab zu den Nasenlöchern.  Schon geht ihr Atem stoßweise. Die Angst, die sie im Griff  hält, hat sich von den Gliedmaßen auf die Lunge ausgedehnt.  »Jawohl, June«, gurre ich, »jetzt bist du an der Reihe.«  Ich werde nun gleich zum ersten Mal wirklich grausam zu  ihr sein, aber ich kann mir keine Freundlichkeit leisten, wenn  ich  die  bildhauerische  Wirkung  bodenloser  Furcht  erreichen  will.  Ich schiebe einen Alginatpfropfen in ihr rechtes Nasenloch,  so  dick,  so  beklemmend  klebrig,  dass  sie  sofort  leidet;  aber  nicht nur, wie man denken könnte, wegen der Verminderung  ihrer Atemluft, denn das ist nicht die Grausamkeit, von der ich  gesprochen habe. Das ist sie: »Immerhin darfst du als glückli‐ che  Frau  sterben,  June.  Du  hattest  ein  erfülltes  Leben.  Nichts  zu  bereuen,  oder?  Ich  möchte,  dass  du  jetzt  darüber  nach‐ denkst. Du hast deine Träume wahr gemacht. Du hattest eine  Familie,  eine  gute  Familie,  und  in  Jolly  Roger  einen  guten  Ehemann. Du hattest alles, was sich ein gutes amerikanisches  Mädchen  nur  wünschen  kann:  einen  Mann,  ein  Zuhause,  Freude an Kindern.« 

Ich habe das alles schon zu anderen Frauen gesagt, aber nie  hat  es  sich  als  so  wirkungsvoll  erwiesen,  nie  gelang  mir  eine  solche  Provokation.  June  verdreht  ihren  Körper,  spannt  ihn  wie eine Schraube, die in härtestes Holz dringt, einen Hickory‐  oder  Mahagoniriegel,  verzerrt  ihr  Gesicht,  bis  ich  weiß,  das  wird eine vorzügliche Maske für meine private Sammlung, sie  wird  nicht  nur  Entsetzen  abbilden,  sondern  den  grässlichen  Albtraum, jetzt und für alle Ewigkeit nicht mehr zu werden als  man  ist.  Was  jedoch  am  lautesten  brüllt,  sind  ihre  Beine,  der  Bauch,  die  Brüste  und  Arme,  Hände und Finger, alles  spannt  sich, kratzt, drischt, als wäre jedes einzelne Körperteil ein Tier,  ein  Nager,  der  sich  auf  dem  blutig  gekratzten  Rücken  seiner  Brüder  einen  Weg  aus  einem  Glaskäfig  bahnen  muss.  Das  ist  herrlich. Sie schlägt mit den Ellenbogen, den Handrücken und  Handgelenken  auf  den  Tisch.  Ihr  Kopf  hämmert  dumpf,  die  Fersen ebenfalls, ein hoffnungslos verlorener Tanz des Trotzes.  All  das,  weil  meine  Worte  keinen  Trost  bieten.  Sie  regen  die  allerquälendste  Erkenntnis  an:  dass  ihr  Leben,  so  wie  sie  es  gelebt  hat,  der  schlimmstmögliche  Fehler  war,  und  dass  sie  nun,  in  ihren  letzten  Augenblicken,  gezwungen  ist,  es  in  der  vollen  und  erschreckenden  Gewissheit,  sie  hätte  es  sehr  viel  besser  machen  können,  noch  einmal  zu  durchleben.  Ach,  wie  sie  das  weiß.  Ich  sehe  es  so  deutlich  wie  sie  selbst.  Ich  habe  ihren Körper geformt, und mit meinen Worten forme ich ihren  Geist,  verleihe  all  ihren  Zweifeln  Gestalt,  all  ihren  Irrtümern  und  allem  Irrsinn  in  ihrem  Leben.  Ich  bin  nur  Patina  für  ihre  Pein, die Kupferlösung, die sie grün werden lässt vor Neid auf  das  niedrigste  Lebewesen,  das  noch  ungehindert  über  den  schleimigen  Boden  des  Urwalds  kriecht.  Sie  hätte  es  wirklich  besser  machen  können.  Das  ist  keine  Illusion.  Nicht  für  June 

Cleaver.  Ich  habe  sie  zwar  von  Herzen  verabscheut,  aber  sie  hätte  es  besser  haben  können,  viel,  viel  besser.  Sie  hatte  den  Körper  und  genügend  von  einem  kalt  berechnenden  Men‐ schen,  um  sich  weit  über  ihren  bescheidenen  Stand  zu  erhe‐ ben.  Was sieht sie, als ich eine winzig kleine Kugel Alginat in ihr  linkes  Nasenloch  schiebe,  nur  einen  Bruchteil  des  Luftwegs  versperre, eine bittere Andeutung des endgültigen Verschlus‐ ses?  Zieht  ihr  Leben  bereits  an  ihr  vorüber?  Erinnert  sie  sich  daran,  wie  ihr  der  Arzt  oder  die  Hebamme  ihr  kleines  Mäd‐ chen  in  die  Arme  gaben?  Denkt  sie  daran,  wie  Diamond  Girl  an ihrer Brust lag? Und wenn sie es tut, und ich weiß, dass sie  es  tut,  weil  ich  ihr  diese  Rückschau  durch  Einflüsterungen  aufnötige, schreckt sie dann zurück vor dem Ansturm der un‐ guten Erinnerungen, die dieses kleine Baby ihr in all den Jah‐ ren  danach  brachte?  Dieses  Mädchen,  das  erst  vor  Tagen  das  Leben  seiner  Mutter,  seines  Vaters  und  selbst  seines  kleinen  Bruders für das eiskalte Spiel geopfert hat, das es spielt?  Nein, die Erinnerung an ihr kleines Mädchen bringt ihr kei‐ nen  Frieden,  sie  kann  nur  noch  mehr  Qual,  noch  mehr  Reue  bringen.  Ich  höre  das  aus  den  stark  gedämpften  Umpf‐umpfs,  denn sie spricht die Sprache der Sterbenden, während sie um  Atem ringt.  Vielleicht erinnert sie sich an den Tag ihrer Hochzeit, an die  Blumen  und  den  Brautzug,  die  Brautjungfern  und  den  Trau‐ zeugen, der sie sehnsuchtsvoll ansah und ihr mit dem Wissen  schmeichelte,  sie  hätte  so  viele  haben  können,  aber  sie  wollte  nur den einen.  »Den  einen«,  wiederhole  ich  mit  kaum  verhohlenem  La‐

chen,  denn  Jolly  Roger  ruiniert  die  ganze  Idee  von  Einzigar‐ tigkeit.  Er  ist  so  gewöhnlich  wie  Sand,  so  gewöhnlich  wie  Staub, und wer auf diesem Planeten wüsste das besser als sie?  »Du hast noch ein halbes Nasenloch, June. Ein halbes. Wenn  du zu heftig atmest, saugst du das Ding ganz hinein, und das  warʹs dann.«  Aber  sie  ist  eine  ganz  Schlaue.  Sie  macht  einen  langen,  gleichmäßigen  Atemzug,  beruhigt  ihre  Arme  und  Beine  und  atmet  dann  heftig  aus,  so  dass  sie  das  mattgrüne  Kügelchen  aus  ihrem  linken  Nasenloch  expediert,  wie  sie  es  mit  einem  Verschluss  aus  Schleim  machen  würde.  Aber  die  Anstren‐ gung,  ihren  Atem  zu  kontrollieren,  ihn  so  genau  einzuteilen,  obwohl er so knapp ist, kommt sie teuer zu stehen, foltert sie  mit dem Bedarf nach weiterer Luft, um wettzumachen, was sie  verpasst hat. Ihr Körper zappelt wild, als sie das letzte Maß an  Beherrschung verliert.  »Sieh dich an«, sage ich zu ihr, aber sie hört nicht, kann nicht  hören,  nicht  wenn  das  Ringen  um  Atem  zur  fiebrigen  Raserei  wird. Sie ist von Kopf bis Fuß eine mattgrüne Kreatur, mit nur  einem  kleinen,  dunklen  Loch  als  Verbindung  zum  Leben,  ein  einzelner  Punkt  in  dem  einzigen  Universum,  das  sie  hat.  Ihre  gesamte Existenz reduziert sich auf dieses Fleckchen Leere, das  im  Nu  zugedrückt  sein  kann.  Aber  gibt  sie  auf?  Nein.  Sie  ist  eine echte Inspiration. Es ist ihr gelungen, ein paar Augenblik‐ ke  mehr  herauszuschinden.  Ich  bewundere  sie.  Wirklich.  Los,  Mädchen, los. Aber ich muss gestehen, dass ich lache. Ich lache  so  heftig,  dass  ich  selbst  kaum  Luft  bekomme.  Ich  befehle  ihr,  aufzuhören. Hör auf! Du bringst mich um, June. Und darüber  muss  ich  noch  mehr  lachen.  Ein  winziges  Loch,  und  auf  dem  baut sie alles auf, was sie an Hoffnung braucht. 

»Atme, June, atme«, verspotte ich sie, vielleicht rufe ich ihr  auch Jolly Rogers langweiliges Gesicht ins Gedächtnis, wie er  an ihrem Bett all die Männer nachäfft, die er in Filmen gesehen  hat, und die ihre Frauen während der Geburt drängen, zu at‐ men,  als  könnte  ihnen  das  über  die  größten  Schmerzen  hin‐ weghelfen,  die  sie  je  erfahren  werden.  Nur  sind  es  gar  nicht  die  größten  Schmerzen,  die  sie  je  erfahren  werden,  nicht  für  die  Frauen,  die  das  Glück  haben,  mir  zu  begegnen.  Für  sie  wird  die Erinnerung  an  die Geburt  eines  Kindes ein Feiertag,  eine  festliche  Einkehr.  Ich  wette,  June  hat  nicht  so  gezappelt,  nicht  einmal  als  Diamond  Girl  ihren  großen  Kopf  heraus‐ streckte  und  ihr  die  straffesten  Bänder  des  Körpers  auseinan‐ der riss.  »Atme, June, atme«, wiederhole ich, als ich das Alginat, das  sie töten wird, an der kleinen Öffnung vorbeiführe, eine Dro‐ hung,  die  keine  Sekunde  länger  dauern  darf,  denn  ich  habe  ihren  Tod  weidlich  gemolken  und  kann  schlicht  kein  Tröpf‐ chen  Todesqual  mehr  herausquetschen.  Sie  hat  den  Geburts‐ raum ihres neuen Lebens betreten, das sie in Bronze gegossen  bis in alle Ewigkeit leben wird. Ich ramme einen großen Pfrop‐ fen Alginat in ihr linkes Nasenloch, drücke es fest und streiche  die Oberfläche glatt. Ich stelle mir vor, wie sie in der sich ver‐ finsternden  Stille  an  Jolly  Rogers  Atme,  June,  atme  denkt  und  an die Geburt von Diamond Girl. Beide zerren nun an ihr. Bei‐ de reißen ihr die Lungen auf, den Körper, von innen nach au‐ ßen,  denn  der  Tod  wird  im  schlimmsten  Verständnis  des  Le‐ bens  geboren,  und  wer  das  bezweifelt,  braucht  nur  auf  sein  eigenes  Hinscheiden  zu  warten,  wenn  er  erfahren  wird,  dass  wir in den letzten Augenblicken nicht all die vergangenen Jah‐ re  noch  einmal  durchleben,  sondern  nur  das,  was  wir  be‐

dauern. Nicht darin, dass wir sterben, besteht das einzig wah‐ re Grauen, sondern darin, dass wir nie richtig gelebt haben.  Ich  schäle  das  Alginat  bis  auf  die  Nasenlöcher  ab,  als  ihr  Kampf  heroisch wird. Ja, June,  du bist  meine  Heldin,  du und  all die anderen. Ich werde euch in Ehren halten.  Das  grüne  Spiegelbild  ihres  Körpers  liegt  nun  neben  ihr,  und nach einer letzten, wesentlich schwächeren Zuckung liegt  sie  still.  Ich  habe  den  richtigen  Moment  gewählt,  ich  sehe  es  am Schreckensbild der Haut. Erst jetzt höre ich die Schreie aus  dem  Käfig.  Sie  waren  die  ganze  Zeit  gegenwärtig,  aber  ge‐ dämpft.  Solcherart  ist  die  Kraft  der  Konzentration.  Solcherart  ist die Macht der Kunst. Es ist Jolly Roger, der auf dem Boden  kniet  und  klagt. Er hat mit  den  Fäusten  zwei Vertiefungen in  die Erde geschlagen, und sein Gesicht schwimmt in Tränen. Er  überrascht  mich,  und  mir  wird  klar,  dass  meine  Geschichte  vom  Eunuchen  vielleicht  nicht  reichen  wird,  um  so  viel  Wut  zu ersticken, selbst bei einem Mann nicht, wenn er denn zum  Mann geworden ist.    Ich lege Junes zweite Haut, den Mantel einer Größe, die sie im  Leben niemals hätte erfahren können, auf eine Bahn Plexiglas  und trage sie wie auf einer riesigen Servierschale hinaus in die  Gießerei.  Die Luft fließt über vor Erinnerungen, denn ich habe diesen  Weg so oft zurückgelegt, und jeder Schritt trug seinen eigenen  Lohn in sich. Ich lege June auf einen langen Tisch, wo sie auf  ihre  Familie  und  meine  späteren  Bemühungen  warten  wird.  Vielleicht lasse ich  mir von  Ry Chambers bei  der Herstellung  der Gussmodelle helfen. Ich schwelge in der Vorstellung, wie  er June, Jolly Roger und Sonnyboy in diesem Zustand betrach‐

tet, ein Journalist, der die erstaunlichste Geschichte in der gan‐ zen  Kunsthistorie  nicht  sieht,  während  sie  ihm  buchstäblich  ins Gesicht starrt.  Doch sosehr mich das reizt, in meinem Innern weiß ich, die  ganze Sache mit dem Buch ist eine Schande, eine ganz und gar  verachtenswerte Schande. Es gibt kein anderes Wort dafür. Ich  werde  diesem  Urteil  nie  entkommen,  sosehr  ich  mich  auch  anstrengen mag. Ich habe Jahre darauf gewartet, dass ein Buch  über mich geschrieben wird, und wen bekomme ich als Autor?  So einen Schnösel von Fernsehreporter. Aber das ist noch nicht  das  Schlimmste  daran,  nicht  das  Schändlichste.  Als  er  hier  an‐ kam,  erzählte  er  mir  mit  einem  Lächeln  –  darunter  tat  erʹs  nicht –, dass er noch vier andere Bildhauer mit aufnimmt. Al‐ les  unbedeutendere  Künstler.  Soll  ich  mich  vielleicht  freuen?  Soll ich mich geehrt fühlen? Dass ich das erste Buch dieser Art  mit  einer  Lauren  Reed  teilen  muss?  Er  ist  entschlossen,  die  abgebrannten Dochte von vier winzigen Kerzen mit einer Jupi‐ terlampe zusammenzuwerfen. Es ist zum Kotzen, aber ich ha‐ be  mich  bemüht,  geschmeichelt  zu  wirken,  habe  ihm  meine  Arbeit gezeigt, sogar meine Skizzenbücher – das Herz meiner  Arbeit  –,  habe  versucht,  ihm  zu  zeigen,  ohne  es  so  direkt  zu  sagen, dass die Arbeit der anderen – und mehr als Arbeit kann  man es nicht nennen, denn sie anzusehen ist wie Steine klop‐ fen — nur Schund ist.  Mir ist, als wäre ich in ein unfruchtbares Land Oz gestürzt,  dass ich mich mit solchen Leuten in einem Buch wiederfinden  soll.  Ich  hatte  von  Reed  noch  nicht  einmal  gehört,  bis  er  da‐ herkam.  Nein,  das  stimmt  nicht.  Gehört  hatte  ich  von  ihr.  Ich  hatte vor mehreren Jahren ihre Ausstellung am Jenson in San  Francisco gesehen, und es hatte gereicht, mich in meiner Ab‐

scheu  für  all  diese  Scheiße,  die  als  Kunst  durchgeht,  zu  be‐ stärken.  Ein  ganzes  Jahrhundert  geht  das  schon  so,  es  fing  an  mit  den  Modernisten  und  ihren  sich  selbst  rühmenden  Abstrak‐ tionen, Mondrian‐Linien (eine Inspiration für alle Linoleump‐ roduzenten) und Klines Gesten (hier habt ihr eine Bedeutung).  In  der  Bildhauerei  war  es  noch  viel,  viel  schlimmer.  Nehmen  Sie Rauschenberg, der seine armselige Geiß durch einen Reifen  treibt  (wie  ausgesprochen  homoerotisch,  Bobbie).  Oder  diese  unmögliche  Frau  mit  ihrer  von  Pelz  bedeckten  Kaffeetasse  samt Untertasse, hoch gelobt für ihre lesbischen Untertöne. Ich  wünschte  wirklich,  ich  würde  übertreiben,  aus  großer  Kunst  Krampf  machen,  aber  das  ist  nicht  der  Fall.  Das  waren  nur  zwei Beispiele für hochgelobte moderne Bildhauerei, und jeder  Erstsemesterstudent kann es bestätigen.    June starrt unerschrocken in das einzelne Licht über ihr. Sie ist  jetzt  vollkommen,  die  Verkörperung  all  dessen,  was  man  in  Ehren halten sollte. Vielleicht wird der Schnösel, wenn er diese  Häute sieht, verstehen, warum auf meine Größe nie auch nur  ein  Schatten  dieser  anderen  so  genannten  Bildhauer  fallen  kann.  Meine  Kunst  und  ihre  Arbeit  können  sich  nicht  vermi‐ schen, genauso wenig, wie der Tag die Nacht umfangen, seine  Abwesenheit  erhellen  kann.  Vielleicht  werden  June  und  ihre  Familie  für  die  Einsicht  sorgen,  die  er  so  dringend  bräuchte,  und ihn verstehen lassen, was für eine Verschwendung es ist,  mich mit einer Stukkateurin auf dieselben Seiten zu zwingen.  Genau  das  ist  Lauren  Reed  nämlich,  eine  Stukkateurin,  und  daran  ändern  all  die  überschwänglichen  Kritiken  nicht  das  Geringste. »Fordert die hierarchische Stellung von Bronze he‐

raus.« Auch so eine zeitgenössische Kritik. Wenn ich das lese,  möchte ich schreien: »Nein, das tut sie nicht, du Idiot. Sie weiß  nur  mit  Bronze  nicht  umzugehen,  deshalb  arbeitet  sie  mit  Gips.« Mich in einem Zug mit ihr zu nennen, ist keine gröbere  Beleidigung, als wollte man behaupten, der Taglöhner, der die  Wände von Rodins Atelier verputzt hat, besitze dieselbe küns‐ tlerische Geltung wie der Meister selbst.  Ich  habe  dem  Schnösel  Kopien  von  mehreren  Kritiken  ge‐ geben, die in meinem Sinne argumentieren, und da er für das  Fernsehen  gearbeitet  hat  und  deshalb  wahrscheinlich  die  Wahrnehmungsspanne  einer  stieläugigen  Schnecke  besitzt,  habe  ich  die  Aussagen,  die  er  am  meisten  bedenken  sollte,  in  Gelb hervorgehoben. Ich habe  so beiläufig wie  möglich  ange‐ merkt, dass eine Reihe von Kritikern mich für den »darstellen‐ den« Charakter meiner Kunst »scharf angegriffen« hat, als wä‐ re  die  Darstellung  der  Welt  in  ihrem  Auf  und  Ab  nicht  He‐ rausforderung genug für einen Künstler. Die hervorgehobenen  Passagen  sagen  es  jedoch  am  besten,  vor  allem  der  Kritiker,  der  schrieb,  meine  »ausgezehrten,  gespenstischen  Subjekte«  steckten  »voller  metaphorischer  Andeutungen.  Ihr  Hunger  zeugt von der Zügellosigkeit der Begierde, wenngleich er ihre  Erreichbarkeit  leugnet,  und  so  zu  einer  Erkenntnis  der  öden  Leere  sehr  vieler  Existenzen  anspornt,  eine  unausweichliche  Wahrheit,  die  das  weltgrößte  Genie  der  Form  mit  seiner  kompromisslosen Kunst eindrucksvoll beschreibt.« Danke.  Überbiete  das  mal,  Laurie,  mit  deinem  Gipsstaub  und  dei‐ nem negativen Raum, deiner Kunst, bei der sich alles um den  »Körper« dreht, obwohl kein Mensch, der bei Verstand ist, in  diesem Morast aus Gips jemals einen Körper erkennen könnte.  Lieber Rodins Tagelöhner als die Armut deines Blicks. 

Ich wende mich von June ab, ich wage sie nicht länger anzuse‐ hen, so sehr haben mich die Gedanken an diese kleinen Lichter  abgelenkt.  Mir  ist  bewusst,  dass  ich  zu  übellaunig  geworden  bin,  um  arbeiten  zu  können,  dennoch  muss  ich  in  den  Keller  zurückkehren. Family Planning #9 ist seiner Vollendung so na‐ he. Ich will Jolly Rogers Haut neben der seiner Frau liegen ha‐ ben. Dann die von Sonnyboy. Danach werden die Bronzen das  Licht der Welt erblicken.  Damit  werden  mir  noch  Ihre  Widerlichkeit  bleiben,  deren  Schicksal  mir  nicht  gleichgültiger  sein  könnte,  und  Diamond  Girl. Ihr Anblick schlägt mich noch immer in seinen Bann, und  dafür  sollte  sie  dankbar  sein.  Unsere  Spezies  stattet  die  mei‐ sten  Beziehungen  mit  einer  etwa  dreijährigen  intensiven  kör‐ perlichen Faszination aus, was in den meisten Kulturen gerade  lange  genug  ist,  damit  ein  Mann  und  eine  Frau  sich  kennen  lernen,  sich  paaren  und  fortpflanzen  können,  um  den  Fluch  der  Familie  zu  fördern.  Um  all  die  Jahre,  die  folgen  und  die  nur  eine  quälende  Fußnote  zu  dieser  ursprünglichen  Leiden‐ schaft  darstellen,  schert  sich  die  Spezies  keinen  Deut,  denn  wenn die Fortpflanzung erst erledigt ist, könnten die beteilig‐ ten  Individuen  ebenso  gut  tot  sein.  Dem  kann  ich  nur  nach‐ drücklich zustimmen. 

16 Die Reste von Laurens Omelette sahen ziemlich widerlich aus,  und  sie  wandte  sich  von  ihnen  ab  wie  von  einem  lüsternen  Blick  oder  einer  Beschimpfung.  Der  alte  Jenkins  hatte  Recht,  was  die  Qualität  der  Küche  in  Moab  betraf,  aber  musste  das  bereits  beim  Frühstück  losgehen?  Hätte  es  nicht  anständiger‐ weise  nur  auf  Mahlzeiten  nach  der  Mittagsstunde  zutreffen  können? Und musste Ry so vernünftig sein? Lauren hatte beab‐ sichtigt,  schnurstracks  zu  Stassler  zu  fahren,  um  zu  sehen,  wo  Kerry gewohnt hatte, einen Rundgang durch das Haus zu ma‐ chen, das sie in ihren E‐Mails so lebhaft beschrieben hatte, und  auch die Scheune und die Gießerei anzuschauen. Sie wollte ei‐ nen Eindruck von der Umgebung bekommen, wo das Mädchen  zuletzt  gesehen  wurde.  Und,  was  am  wichtigsten  war,  mit  Stassler  selbst  reden,  einen  Eindruck  von  ihm  bekommen.  Wie  getreulich  Ry  auch  seine  Begegnungen  mit  ihm  schilderte,  es  änderte  nichts  daran,  dass  sie  den  Bildhauer  selbst  sehen,  mit  ihm  reden  musste,  um  auch  noch  das  dürftigste  Detail  über  Kerry herauszukitzeln, das helfen könnte, sie zu finden.  Doch  Ry  bewies  Überzeugungskraft.  Seit  dem  ersten  Schluck  Kaffee  hatte  er  hartnäckig  den  Standpunkt  vertreten,  Lauren würde ausgehend von Stasslers Schroffheit am Telefon  und  seinem  wohlverdienten  Ruf  als  Ekel  wahrscheinlich  nur  eine Gelegenheit erhalten, ihn zu treffen, und wäre es da nicht  besser, möglichst viele Informationen vorab zu sammeln?  »Schön«,  sagte  sie  knapper  als  beabsichtigt.  »Ich  verstehe, 

was  du  meinst.  Ich  dachte  nur,  wenn  ich  zu  ihm  rausfahre,  finde ich vielleicht etwas heraus.«  »Aber du findest vielleicht mehr heraus, wenn du wartest.«  »Geduld«,  erwiderte  sie  übertrieben  gedehnt,  »ist  eine  ge‐ waltig überschätzte Tugend.«  Ry lachte, aber er griff auch nach der Rechnung und stand  auf, wie um weiteren Diskussionen vorzubeugen.  Bad Bad Leroy Brown begann mit seinem Stummel zu we‐ deln, sobald sie ins Freie traten. Lauren band seine Leine von  der Parkuhr los und ließ ihn für die Fahrt zum Hundeheim in  Rys Land Rover springen.  Leroy  brauchte  keine  Medikamente  mehr,  und  Lauren  glaubte  ihn  problemlos  tagsüber  in  fremder  Obhut  lassen  zu  können, vor allem in einem »Hundeschloss«. Der Besitzer hat‐ te  sich  selbst  am  Telefon  als  »Concierge«  bezeichnet  und  er‐ klärt, sie hätten drei Klassen von »Unterkünften«. Lauren hatte  die Augen verdreht, als sie das hörte, aber sie war neu in der  Welt der verhätschelten Haustiere und hatte dem vorgeschla‐ genen Rundgang zugestimmt.  Japsen, Bellen und Heulen begrüßte sie, noch bevor der Be‐ sitzer  selbst  in  einem  frischen,  neuen  T‐Shirt  erschien.  Er  lä‐ chelte mit einem Gebiss wie ein Pferd und scheuchte sie rasch  an  einem  schlichten  Maschendrahtauslauf  vorbei,  zu  dem  er  nur knapp anmerkte, er stünde »preisbewussten« Kunden zur  Verfügung. Dann deutete er zu einer Hundehütte mit Zugang  zu einer beheizten Betonscheibe im Freien.  »Das hält sie schön warm«, sagte er mit seinem Pferdegrin‐ sen.  »Aber  es  ist  heiß«,  wandte  Lauren  ein.  »Wären  sie  mit  ei‐ nem Eisblock nicht glücklicher?« 

»In der Nacht«, brauste er auf, »in der Nacht.«  Er verlangsamte sein Tempo erst bei der obersten Kategorie,  die  eine  private  Suite  mit  einem  Bett  und  einer  »Doggie  Bar«  zu bieten hatte – Leberhäppchen, Kauspielzeug, Rohlederkno‐ chen.  Lauren  entschied  sich  für  den  Maschendrahtauslauf.  Der  Concierge schauderte.    Sie  parkten  kurz  nach  zehn  Uhr  vor  dem  Gebäude  der  Be‐ zirksverwaltung.  Die  Sonne  brannte  inzwischen  hoch  am  Himmel und reflektierte schmerzhaft von den Drahtrollen, die  das  zweite  Stockwerk  krönten.  Trotz  ihrer  getönten  Gläser  musste  Lauren  auf  dem  Weg  zum  Gefängnis  und  dem  Büro  des Sheriffs die Augen abschirmen.  »Er ist ganz freundlich«, sagte Ry leise, als sie die Steinstu‐ fen  hinaufstiegen.  »Aber  der  eigentliche  Grund,  warum  er  so  gesprächig  ist,  sind  seine  politischen  Ambitionen.  Er  denkt  sich, wenn es ein großes Buch wird, kommt er groß raus. Aber  er ist keiner, den man wütend machen möchte.«  Ry  öffnete  die  Tür,  und  Lauren  konnte  das  gleißende  Son‐ nenlicht  hinter  sich  lassen.  Das  Büro  des  Sheriffs  befand  sich  im  Erdgeschoss,  am  Ende  eines  Flurs  voller  Verkaufsautoma‐ ten, einem Wasserspender und hellen Holzbänken.  Sheriff  Holbin  begrüßte  sie  in  seinem  Büro  und  wies  auf  zwei  Sessel  mit  gepolsterten  Rückenlehnen  gegenüber  von  seinem  Schreibtisch.  Ry  stellte  die  beiden  einander  vor,  und  der Sheriff sagte, er freue sich, Lauren kennen zu lernen. Eine  Floskel,  aber  höflich  geäußert,  und  in  den  nächsten  Augenb‐ licken stellte Lauren fest, dass er auch schnell zur Sache kam.  »Heute  früh  hat  sich  etwas  ergeben,  das  teils  eine  gute 

Nachricht ist, teils eine schlechte«, sagte er vollkommen gelas‐ sen.  Lauren  sah,  wie  seine  blauen  Augen  sie  und  Ry  muster‐ ten.  Er  war  zwar  auf  der  Hut,  aber  gewillt,  ihnen  beiden  zu  trauen.  Sie  fand,  dass  er  auch  gut  aussah,  trotz  des  dicken  Bauchs, der hohlen Wangen und einer mächtigen Nase, äuße‐ ren Merkmalen, die natürliche Angriffsziele für politische Ka‐ rikaturisten  boten,  falls  er  seine  Ambitionen  je  wahrmachen  sollte.  »Ein paar Mountainbiker, die in der Nähe von Kingʹs Rock  unterwegs waren, haben ihr Rad gefunden. Sie wussten nicht,  dass  es  ihres  war,  aber  sie  haben  Spuren  von  einem  Kampf  entdeckt und hatten Gott sei Dank so viel Verstand, nichts an‐ zurühren.  Sie  riefen  uns  über  Handy  an,  und  ich  habe  sofort  die Jungs von der Spurensicherung raufgeschickt.«  »Wann war das?«, fragte Ry.  »Früh, gegen sechs.«  »Was für ein Kampf?«, fragte Lauren.  Der  Sheriff  schürzte  die  vollen  Lippen  und  schüttelte  den  Kopf. »Das, was man immer am meisten befürchtet, wenn eine  junge Frau vermisst wird. Wir haben ein Stück Stoff gefunden,  bei dem es sich um den Zwickel ihrer Radlerhose zu handeln  scheint«, sagte er sichtlich angewidert. »Sieht aus, als wäre er  herausgerissen worden.«  Lauren stöhnte auf.  »Wir gehen nun definitiv von einer Entführung aus.«  »Irgendwelche  Reifenspuren?  Irgendwelche  Hinweise,  wer  es  getan  haben  könnte?«  Überhaupt  irgendwas?,  flehte  sie  lautlos.  »Da  draußen  gibt  es  nichts  anderes  als  Reifenspuren.  Rei‐ fenspuren  von  SUVs.  Reifenspuren  von  Jeeps.  Reifenspuren 

auf  Reifenspuren.  Meine  Leute  haben  nach  einer  einzelnen  sauberen  Spur  gesucht,  aber  keine  Chance.  Und  dann  ist  es  auch  eine  freie  Lage  da  oben.  Jede  Menge  Wind.  Man  kann  nicht  wissen,  ob  die  Spuren  des  Fahrzeugs,  mit  dem  sie  ver‐ schleppt  wurde,  überhaupt  noch  existieren.  Falls  es  ein  Fahr‐ zeug war.«  Er sah erst Ry an, dann Lauren. Sie stellte die nahe liegende  Frage. »Was könnte es sonst gewesen sein?«  »Jemand,  mit  dem  sie  unterwegs  war.  Ein  anderer  Moun‐ tainbiker könnte sie verschleppt haben. Deshalb lasse ich mei‐ ne  übrigen  Deputies  das  ganze  Gebiet  gründlich  absuchen,  Stück für Stück. Sie können heute beliebig durch die Stadt ra‐ sen, es ist niemand da, der Sie aufhält, allerdings würde ich es  begrüßen,  wenn  Sie  sich  an  die  Geschwindigkeitsbegrenzung  hielten.«  Lauren  saß  mit  einem  mulmigen  Gefühl  da,  sie  erwartete,  dass jeden Augenblick das Telefon des Sheriffs läutete und der  Fund von Kerrys Leiche gemeldet wurde.  »Moment  mal«,  sagte  sie.  »Wenn  da  oben  so  viel  Verkehr  herrscht,  dann  muss  doch  irgendwer  etwas  gesehen  haben.  Glauben Sie nicht?«  »Das sollte man meinen«, sagte der Sheriff betont überdrüs‐ sig,  »aber  die  Leute  bemerken  nie  viel.  Sie  glauben  es  zwar,  aber sie tun es nicht. Wir veröffentlichen die Neuigkeit für alle  Fälle,  aber  ich  verspreche  mir  nicht  sehr  viel  davon.  Sie  mei‐ nen, ein Augenzeuge ist eine feine Sache? Ein Augenzeuge ist  ein  Albtraum,  wenn  Sie  sonst  nichts  haben,  das  ist  leider  die  traurige Wahrheit.«  »Und  was  ist  die  gute  Nachricht?«,  fragte  Ry.  Er  hatte  sich  Notizen gemacht und nur innegehalten, um kurz aufzublicken. 

»Die gute Nachricht ist, dass sie vielleicht  noch lebt. Wenn  sie  in  einen  Bergwerksschacht  gefallen  wäre,  wäre  sie  inzwi‐ schen  wahrscheinlich  tot.  Die  Scheißtypen,  die  jemanden  ent‐ führen,  machen  sich  die  Mühe  aber  meistens  nicht,  um  ihre  Opfer dann sofort umzubringen.«  »Nein,  sondern  damit  sie  es  schön  langsam  tun  können«,  platzte Lauren heraus.  »Manchmal«,  räumte  Sheriff  Holbin  ein.  »Aber  manchmal  ist es die Entführung selbst, auf die sie aus sind. Der Nerven‐ kitzel.  Eine  Entführung,  so  schlimm  sie  ist,  lässt  noch  Hoff‐ nung.«  »Wie viel?«, fragte Lauren.  Der Sheriff zuckte mit den Achseln, dann beugte er sich vor,  wie um sich für die plötzliche Offenheit seiner Körpersprache  zu  entschuldigen.  »Das  ist  schwer  zu  sagen,  wirklich.  Ist  sie  noch in Moab? Überhaupt noch in Utah? Wer weiß. Sie könnte  inzwischen überall sein. Er sagt, sie ist ein kräftiges Mädchen«,  sein Blick fiel auf Ry, »und Stassler sagt dasselbe, also wird sie  es vielleicht überstehen. Das habe ich auch ihren Eltern gesagt,  als  ich  sie  heute  Morgen  anrief.  Wenn  sie  Ihre  Tochter  wäre,  würden  Sie  lieber  das  hören  wollen  als  gar  nichts.  Und  das  sage ich jetzt auch Ihnen. Vielleicht lebt sie noch.«  Ja,  und  vielleicht  läutet  jetzt  jeden  Moment  das  Telefon,  dachte Lauren.  »Was ist mit Jared Nielsen?«, wollte Ry wissen. »Haben Sie  mit ihm darüber gesprochen?«  »Ich habe es  kurz  nach  sechs erfahren, und  um  sieben  war  jemand  bei  ihm.  Was  glauben  Sie  denn?  Er  weiß,  dass  er  die  Stadt unter keinen Umständen verlassen darf.«  »Was sollte ihn daran hindern?« 

Der  Sheriff  neigte  den  Kopf  und  lächelte.  »Sie  sagen,  Sie  waren einige Jahre Reporter, Mr. Chambers, richtig?«  Ry nickte.  »Glauben Sie wirklich, wir würden zulassen, dass er in sei‐ nen  Zweitonner  von  SUV  mit  dem  Angebernummernschild  EXTRMBK steigt und wegfährt?«  »Dann wird er also überwacht?«  »Das  könnte  man  daraus  schließen.«  Holbin  sagte  all  dies  ohne Groll, und so wurde es auch aufgenommen.  »Wie stark verdächtigen Sie ihn?«, fragte Lauren.  Der  Sheriff  legte  die  Hände  auf  den  Bauch.  »Ich  habe  ein  Abkommen  mit  ihm  …«,  er  sah  Ry  an,  »weil  er  ein  Buch  schreibt und keiner von diesen nervtötenden Reportern ist. Ich  rede mit ihm unter der Prämisse, dass nichts von diesem Hin‐ tergrundzeug  herauskommt,  bevor  die  Ermittlungen  abge‐ schlossen sind, egal wie lange es dauert. Wenn es in zehn Jah‐ ren  noch  nicht  vorbei  ist,  dann  verwendet  er  zehn  Jahre  lang  nichts  von  den  Informationen.  Gilt  die  gleiche  Vereinbarung  mit der Professorin des Mädchens?«  Er sah sie durchdringend an.  »Ja.« Lauren kam sich vor, als wäre sie vereidigt worden.  »Also gut. Natürlich steht er unter Verdacht. Er ist Nummer  eins auf einer sehr kurzen Liste. Dieses Rad wurde verdammt  weit oben in den Bergen gefunden, fast fünfzehnhundert Me‐ ter  Höhenunterschied. Um so  weit zu  kommen,  muss  man  in  einer Superverfassung sein. Er ist ein starker Biker. Um ihr die  Hose  so  zu  zerreißen,  muss  man  wahrscheinlich  männlich  sein. Er ist männlich. Um ihr so nahe zu kommen, musste man  sie kennen. Er kennt sie. Und diese Art Gewalttätigkeit, diese  persönliche Form, dass man ihr die Hose zerreißt, spricht dafür, 

dass starke Emotionen im Spiel sind. Die sind bei ihm vorhan‐ den, er hat es selbst gesagt. Er hat gesagt, er sei ›verrückt‹ nach  ihr. Wir wollen jetzt wissen, wie verrückt.«  »Wer  steht  sonst  noch  auf  dieser  sehr  kurzen  Liste?  Stass‐ ler?«, fragte Lauren schnell.  Der Sheriff schnalzte mit der Zunge, ehe er antwortete. »Er  ist ein sonderbarer Vogel, aber warum sollte er so etwas tun?  Sie müssen nach einem Motiv Ausschau halten. Deshalb haben  wir Jared Nielsen so genau im Auge. Was wäre Stasslers Mo‐ tiv? Ich sehe keines. Nichts in der Art wie bei Nielsen. Sicher,  es  gibt  eine  Verbindung,  sie  hat  auf  Stasslers  Anwesen  ge‐ wohnt,  das  ist  ein  ziemlich  starker  Zusammenhang.  Und  er  war  derjenige,  der  sie  als  vermisst  gemeldet  hat.  Es  ist  nicht  ungewöhnlich, dass der Täter den ersten Anruf macht, obwohl  ich sagen muss, dass es bei einer Entführung doch eher merk‐ würdig ist. Aber wie auch immer, er hat angerufen. Aber dann  hat  er  keine  Sekunde  gezögert,  als  wir  sagten,  wir  wollen  so‐ fort  zu  ihm  rauskommen,  und  er  hat  uns  alles  durchsuchen  lassen. Das musste er nicht, aber er ließ uns. Um also Ihre Fra‐ ge zu beantworten, Stassler steht auf dieser sehr kurzen Liste,  aber  ich  muss  mich  fragen,  was  hat  ein  weltberühmter  Bild‐ hauer davon, irgendein Mädchen zu entführen?«  »Er ist besessen von Schmerz«, antwortete Lauren.  »Ja? So sehr, das er junge Frauen abmurkst?«  Lauren zuckte bei seinen Worten zusammen.  »Ich wollte es nicht so kalt ausdrücken, aber worauf ich hi‐ nauswill,  ist  das  Fehlen  eines  Motivs  bei  Stassler.  Bei  einem  schlichten  Finanzdelikt  folgt  man  dem  Geld.  Bei  Mord,  Ent‐ führung  folgt  man  dem  Motiv.  Wer  hat  eines,  wer  hat  keins.  Und da herrscht bei Stassler Fehlanzeige.« 

»Haben Sie seine Skulpturen gesehen?«  »Natürlich.«  Der  Sheriff  fuhr  sich  mit  den  Fingern  durch  das  dunkle  Haar.  »Er  hatte  vor  Jahren  eine  Ausstellung  hier.  Zugegeben,  es  war  ziemlich  komisches  Zeug.  Eine  ganze  Fa‐ milie, die aussah, als wäre sie im Bauch einer Bestie gestorben.  Ich konnte nicht viel damit anfangen. Meine Frau fand es ab‐ scheulich. Aber ich bin auch nicht so der kunstbeflissene Typ,  also  was  weiß  ich  schon?  Mir  gefallen  Bilder  von  Sonnenun‐ tergängen  und  Elchen  mit  mächtigen  Geweihen.  Das  Zeug,  das  Sie  wahrscheinlich  für  Schrott  halten«,  sagte  er  gut  ge‐ launt.  »Ich  frage  deshalb«,  sagte  Lauren,  »weil  seine  gesamte  Ar‐ beit mit Schmerz zu tun hat, mit fürchterlichem Schmerz.«  »Ich  weiß,  aber  sie  hat  auch  mit  Familie  zu  tun.  Bei  allem,  was er macht, geht es um Familie. Es gibt eine ganze Serie von  ihm,  Family  Planning,  eins  bis  acht.  Mein  Chief  Detective  hat  einen ganzen Tag damit verbracht, sich seine Website anzuse‐ hen und Literatur über ihn zu lesen. Verstehen Sie, wir haben  uns  das  auch  alles  überlegt,  aber  wo  ist  hier  die  Familie?  Die  Eltern des Mädchens werden jeden Moment hier bei mir vor‐ beischauen. Und überhaupt, man darf  den Künstler nicht  mit  seiner Kunst verwechseln, oder?«  »Manchmal  kann  man  beides  nicht  trennen«,  erwiderte  Lauren.  »Glauben Sie wirklich? Dann können wir uns aber auf eini‐ ges  gefasst  machen«,  sagte  der  Sheriff  ernst,  »wenn  man  be‐ denkt, was im Fernsehen und im Kino alles zu sehen ist.«  »Ich würde das meiste davon nicht als Kunst bezeichnen.«  »Und wie sieht es bei Stassler aus? Sie sind Professorin, hal‐ ten Sie das, was er macht für Kunst?« 

Lauren  zögerte,  wollte  erst  mit  ihrer  Ansicht  hinterm  Berg  halten, konnte es aber nicht. »Nein, wenn ich ganz ehrlich sein  soll, dann glaube ich nicht, dass es Kunst ist.«  »Was ist es dann?«  »Ich denke, es ist eine Travestie fragwürdiger Absichten.«  »Ehrlich?  Na,  das  ist  mal  eine Antwort,  die  ich  nicht  jeden  Tag  kriege  –  ›eine  Travestie  fragwürdiger  Absichten‹.  Ande‐ rerseits  habe  ich  auch  nicht  jeden  Tag  eine  Professorin  hier  sitzen.  Darüber  muss  ich  erst  mal  nachdenken.  Fahren  Sie  raus, um mit ihm zu reden?«  »Ich habe es vor.«  »Sie  sollten  vielleicht  vorher  anrufen.  Wir  bekommen  im‐ mer  wieder  mal  Meldungen,  dass  er  es  nicht  allzu  freundlich  aufnimmt, wenn man einfach bei ihm vor der Tür steht.«  »Würde es Sie stören, wenn wir mit Nielsen reden?«, fragte Ry.  Der Sheriff massierte sich das Kinn, aber sobald er sich äu‐ ßerte,  kam  Lauren  zu  dem  Schluss,  dass  er  Theater  spielte,  dass  er  sich  diesen  Schachzug  überlegt  hatte,  lange  bevor  er  ihnen die Tür aufmachte.  »Ich kann Sie nicht daran hindern, aber vergessen Sie nicht,  eine Hand wäscht die andere.«  »Sie haben was gut«, sagte Ry. »Wo finden wir ihn?«  »Im El Dorado, Zimmer 256.«  Ry erhob sich, um zu gehen, als eine Frauenstimme von der  Tür her rief.  »Sheriff Holbin, es tut mir Leid, Sie zu stören, aber Sie sag‐ ten, wir sollen sofort hereinkommen, wenn wir da sind.«  In  den  Augen  der  Frau  standen  Tränen,  und  der  Sheriff  ging an Lauren und Ry vorbei, um sie ins Zimmer zu führen.  Hinter ihr tauchte ihr Mann auf. 

Lauren  dachte,  dass  sie  Kerry  sehr  ähnlich  sah,  dasselbe  Grübchen  im  Kinn  und  die  großen  Augen,  auch  dieselbe  ju‐ gendliche Erscheinung. Sie musste Kerry sehr jung bekommen  haben, was Lauren daran erinnerte, dass sie selbst inzwischen  ein  Kind  hätte  aufziehen  können.  In  diesen  kurzen  Sekunden  schienen die Jahre ihres frühen Erwachsenenlebens so schnell  verschwunden  zu  sein  wie  das  Mädchen,  das  sie  alle  unbe‐ dingt finden wollten.    Jared  Nielsen  lud  gerade  sein  blaues  Mountainbike  auf  den  Expedition, als Lauren und Ry ihn auf dem Parkplatz des Mo‐ tels El Dorado abfingen.  »Wohin fahren Sie?«, fragte Ry.  »Was? Habe ich jetzt nicht mehr das Recht, auf eine Radtour  zu gehen? Wer zum Teufel sind Sie überhaupt. Noch ein Bul‐ le?«  »Nein, ich schreibe«, sagte Ry und zog seinen schmalen Re‐ porterblock heraus.  »Ein Reporter!«, fauchte Nielsen. »Ich habe Ihnen nichts zu  sagen.  Ihnen  beiden  nicht.«  Sein  Blick  fiel  nicht  weniger  vor‐ wurfsvoll auf Lauren.  »Ich bin keine Reporterin«, sagte sie ruhig. »Ich bin Kerrys  Professorin in Bildhauerei.«  »Sie sind Lauren?«, sagte er. »Lauren Reed?«  »Ja.«  Jared sah Ry böse an. »Wieso sind Sie mit ihm zusammen?«  »Er ist ein Freund.«  »Das ist mir egal. Sagen Sie Ihrem Freund, er soll sein No‐ tizbuch wegstecken. Ich habe die Nase voll von Reportern und  ihren Fragen. Haben Sie die hiesigen Zeitungen gelesen?« 

»Noch nicht.«  »Sie  stellen  es  so  hin,  als  hätte  ich  ihr  etwas  Fürchterliches  angetan.«  »Ich schreibe nicht für eine Zeitung«, sagte Ry. »Ich schreibe  ein Buch.«  »Einer  von  diesen  Schnellschüssen?  Sie  hoffen  bestimmt,  dass sie tot ist.«  »Beide  Male  nein«,  antwortete  Ry  ruhig.  »Es  ist  ein  Buch  über  Bildhauerei,  und  ich  habe  lange  vor  Kerrys  Verschwin‐ den damit begonnen.«  »Wo  fahren  Sie  jetzt  hin?«  Lauren  blickte  zu  dem  Rad  auf  dem Dach von Jareds Wagen.  »Ich wollte los und nach ihr suchen, dasselbe, was ich jeden  Tag  mache.  Ich  habe  jeden  Pfad  genau  abgesucht,  den  wir  je  zusammen  gefahren  sind.  Oben  am  Onion  Creek  war  ich  in‐ zwischen  zweimal,  um  zu  sehen,  ob  sie  vielleicht  einen  Um‐ weg  gefahren  und  irgendwo  im  Treibsand  stecken  geblieben  ist,  aber  ich  habe  absolut  nichts  gefunden.  Und  mal  ehrlich«,  sagte  er  mit  finsterer  Miene,  »sie  hat  keinen  Kopfsprung  in  Treibsand gemacht. Das ist Blödsinn.«  »Keinen Kopfsprung?«, fragte Lauren.  »Mit dem Kopf voran über Hindernisse«, erklärte Jared.  »Sie haben gehört, dass man ihr Rad gefunden hat?«, fragte Ry.  »Ja, und das an dem einzigen Ort, wo ich nicht gesucht ha‐ be,  weil  Kerry  dort  nie  hingefahren  wäre.  Der  Detective  hat  heute früh schon bei mir an die Tür geklopft, und ich habe ihm  dasselbe  erzählt,  was  ich  Ihnen  jetzt  erzähle:  Es  ergibt  keinen  Sinn, dass sie mit dem Rad diese ganze beschissene Jeep‐Route  hinaufgefahren sein soll. Wozu? Sie mochte einspurige Pfade,  je knorriger, desto besser, und glatten Fels. Die Jeep‐Route ist 

nur was für die Höhenfreaks. Das war nicht ihre Art, genauso  wenig, wie in eine Mine zu fallen. Sie hat außerdem nie auch  nur  ein  Wort  darüber  gesagt.  Ich  weiß  nicht,  woher  die  den  ganzen  Schwachsinn  haben.  Man  sollte  meinen, ich  hätte mal  was  von  verlassenen  Minen  von ihr  gehört, da  ich schließlich  derjenige war, mit dem sie ihre ganze Zeit verbracht hat.«  »Nicht ihre ganze Zeit«, sagte Ry vorsichtig.  »Da  haben  Sie  allerdings  Recht.  Sie  hat  mit  Ekel‐Ashley  gearbeitet.  Wussten  Sie,  dass  sie  ihn  so  genannt  hat?  Warum  nehmen sie den nicht unter die Lupe?«  »Haben sie gemacht. Und nichts gefunden«, sagte Ry.  »Ich  hätte  gute  Lust, selbst  zu  ihm  rauszufahren  und  mich  umzusehen.«  »Man hat mich gewarnt, dass er keine Fremden mag«, sagte  Lauren.  »Ach ja? Und ich mag es nicht, wenn das coolste Mädchen  verschwindet, das ich je getroffen habe, und noch viel weniger  mag ich es, wenn ich als das Arschloch hingestellt werde, das  dafür verantwortlich ist. Minen? Eine Jeep‐Route? Das ist alles  nur ein Haufen Mist.«  »Wo würden Sie suchen?«  »Auf  den  Pfaden,  die  wir  gefahren  sind.  Von  denen  ich  weiß, dass Kerry sie kennt.«  »Was  hoffen  Sie  zu  finden?«,  wollte  Ry  wissen.  »Es  ist  ja  nicht  so,  dass  Kerry  plötzlich  an  Ihrer  Strecke  auftauchen  wird.«  »Aber  vielleicht  finde  ich  etwas,  das  ihr  gehört,  ihre  Uhr  zum  Beispiel,  oder  einen  Ohrring.  Irgendetwas,  das  mich  zu  ihr führt. Ich starre die ganze Zeit auf den Weg, wenn ich fah‐ re. Ich gebe nicht auf.« 

»Die  Wege,  die  ihr  beide  gefahren  seid,  dort  sollte  also  je‐ mand suchen?«  »Jemand?  Oder  Sie?  Das  hängt  nämlich  davon  ab,  in  wel‐ cher Verfassung Sie sind.« Er musterte sie von Kopf bis Fuß.  »Ich bin seit Jahren auf keinem Rad gesessen, aber ich laufe  jeden Morgen fünf, sechs Kilometer. Manchmal auch mehr.«  »Dann könnten Sieʹs schaffen. Aber Sie brauchen Räder. Es  sei  denn,  Ihnen ist  nach  einem  Marathonlauf zumute. Wollen  Sie welche mieten?«  Lauren sah Ry an, der nickte.  »Sicher«, sagte sie, »klingt gut.«  Eine Tour mit diesem jun‐ gen Mann würde vielleicht mehr zu Tage fördern als eine ge‐ reizte Unterhaltung auf einem Parkplatz.  »Ich  bringe  Sie  zu  Rolling  Thunder.  Das  ist  ein  toller  Bike  Shop, und ich zeige Ihnen, was Sie mieten müssen. Dann führe  ich Sie zu der Strecke, die ich heute machen wollte, und viel‐ leicht glaubt mir dann endlich jemand.«  »Bevor wir aufbrechen«, sagte Ry, »möchte ich Sie noch et‐ was fragen.«  Jared nahm eine abweisende Haltung ein.  »Ich wollte fragen, ob Sie einen Anwalt haben.«  »Einen Anwalt? Wozu? Sie reden wie mein Vater. Der will  mir  den  Anwalt  unserer  Familie  schicken.  Ich  habe  es  abge‐ lehnt.  Kommt  nicht  in  Frage.  Ich  habe  mir  nichts  zuschulden  kommen  lassen. Ich werde  zu jeder Tages‐  und  Nachtzeit  die  Fragen  der  Polizei  beantworten,  ich  habe  sogar  gesagt,  dass  ich einen Lügendetektortest machen lasse.«  »Hat man Sie darum gebeten?«, fragte Ry.  »Nein, ich habe darauf bestanden. Ich sagte: ›Hängt mich an  das Ding und hört auf damit, auf den Busch zu klopfen.‹« 

»Was haben sie geantwortet?«  »Sie sagten, sie machen es.«  »Wann?«  »Morgen,  glaube  ich.  Ich  soll  anrufen.  Ich  weiß  gar  nicht,  warum.  Sie  lassen  mich  die  ganze  Zeit  von  diesem  Kerl  dort  bewachen.«  Er  zeigte  zu  einem  weißen  Wagen,  der  auf  der  anderen  Straßenseite  parkte.  »Von  ihm  oder  einem  andern.  Die einzige Zeit, in der sie mich nicht beobachten, ist, wenn ich  mit dem Rad unterwegs bin. Ich glaube, sie sind zu faul zum  Strampeln.  Sie  haben  gesagt,  dass  jemand  mit  dem  Lügende‐ tektor aus Salt Lake City kommt. Ich kann es kaum erwarten.«  »Sie haben viel Vertrauen in das Gerät.«  »Mehr  als  in  die  Jungs  dort«,  sagte  er  mit  einem  erneuten  Blick auf die andere Straßenseite.    Als  sie  Rolling  Thunder  Bicycles  verließen,  hatte  Lauren  ein  Paar  Radlerschuhe  und  eine  Radlerhose  gekauft,  dazu  eine  wüstentaugliche  Sonnenbrille  und  das  schreiend  bunteste  Hemd, das sie je gesehen hatte. Jared hatte ihr versichert, dass  sie es brauchen würde.  »Baumwolle  bringt  einen  um.  Saugt  den  Schweiß  auf  und  lässt einen jedes Mal frösteln, wenn man ein bisschen schneller  fährt.« Er befühlte den Ärmel. »Dieses Zeug ist ziemlich emp‐ findlich, aber das ist es wert.«  Lauren rollte auch ein Bike mit einer Vorderradaufhängung  heraus, die Stöße absorbieren sollte.  »Sehen wir nicht aus wie Bilderbuchtouristen?«, sagte Ry.  »Ihr  zwei  seht  tatsächlich  ein  bisschen  bescheuert  aus.«  Ja‐ red lachte. »Wisst ihr was, wir treffen uns einfach am Ende der  Strecke.«  Er  tat,  als  wollte  er  schnell  losfahren,  lachte  dann 

aber  wieder.  »Keine  Angst,  ihr  seht  aus  wie  alle  anderen,  die  hierher kommen, einschließlich mir selbst.«  Sie luden  die Räder  auf den Expedition  und fuhren  aus  der  Stadt hinaus.  Lauren  stellte  fest,  dass  sie  die  Gesellschaft  dieses  drauf‐ gängerischen  jungen  Mannes  genoss,  und  fragte  sich  unwill‐ kürlich, ob er tatsächlich fähig wäre, Kerry zu ermorden. Dann  fiel  ihr  ein,  dass  Psychopathen  genau  deshalb  Erfolg  haben,  weil  sie  so  überzeugend  wirken,  nicht  weil  sie  herumlaufen  und  sich  verdächtig  benehmen.  Diese  kleine  Erinnerung  er‐ wies  sich  nicht  als  besonders  tröstlich,  wenn  sie  die  Zweifel  bedachte,  die  Sheriff  Holbin  hinsichtlich  des  jungen  Mannes  hatte. Aber warum verzichtete Jared auf einen Anwalt, melde‐ te sich freiwillig zum Lügendetektortest und verbrachte seine  gesamte  freie  Zeit  damit,  Kerry  zu  suchen?  Nur  damit  es  so  aussah, als sei er unschuldig? Wenn er schuldig wäre, wäre es  dann nicht wesentlich sinnvoller, er würde das Angebot seines  Vaters auf Beistand durch den Familienanwalt annehmen und  bei jeder Gelegenheit abblocken? Jeder, der den Prozess gegen  OJ Simpson verfolgt hatte, hatte die schmerzlichste Lehre dar‐ aus begriffen: Wenn du reich genug bist, bezahlst du für deine  Verbrechen  nur,  indem  du  einen  Scheck  für  deinen  Anwalt  ausstellst.  Als  sie  auf  den  Highway  kamen,  erfuhren  sie,  dass  Jareds  Vater  eine  Ladenkette  gegründet  hatte,  die  auf  Importe  aus  Asien  und  Polynesien  spezialisiert  war.  Lauren  kannte  das  Unternehmen  gut;  sie  hatte  ihre  erste  Wohnung  zum  großen  Teil  mit  dem  Billigzeug  möbliert.  Ein  Teil  davon  hatte  ohne  Frage  Jareds  kostspielige  Ausbildung  an  der  University  of  Southern California finanziert. Film im Hauptfach. Er und Ry 

hatten  das  Kameraauge  gemeinsam,  allerdings  stand  Jared  dem  Nachrichtengeschäft  seit  seinen  jüngsten  Erfahrungen  ausgesprochen feindselig gegenüber.  »Einer von diesen Sendern aus Salt Lake City hat mich vor‐ gestern  tatsächlich  mit  einem  Hubschrauber  auf  einem  Grat‐ weg  verfolgt.  Wissen  Sie,  wie  gefährlich  das  ist?  Sie  hätten  mich  in  den  Canon  blasen  können,  und  da  geht  es  gut  drei‐ hundert Meter nach unten. Als sie einmal so nahe kamen, dass  mich ein Windstoß fast vom Rad geworfen hätte, habe ich ih‐ nen den Stinkefinger  gezeigt. Und jetzt raten Sie mal, was sie  an diesem Abend dann in den Nachrichten gezeigt haben, ge‐ nau  über  den  Worten,  dass  ich  der  ›Hauptverdächtige‹  sei?«  Er  warf  Ry  einen  Blick  zu.  »Ich  kann  Ihnen  sagen,  ich  war  stinksauer.  Deshalb  dachte  ich,  als  ich  Sie  einen  Notizblock  zücken  sah:  Kommt  nicht  in  Frage,  jetzt  reicht  es.  Ich  habe  zu‐ nächst versucht, mit den Typen zu reden, aber inzwischen ha‐ be ich meine Lektion gelernt.«  Jared bog vom Highway ab, überquerte langsam ein Eisen‐ bahngleis und parkte neben einem VW‐Bus.  »Diese Strecke haben wir letzte Woche gemacht. Ich bin sie  schon  einmal  nachgefahren,  aber  ich  will  sie  ein  zweites  Mal  überprüfen. Am Anfang geht es nur durch die Wüste, und ihr  werdet euch fragen, was so toll daran sein soll, aber nach rund  drei Kilometern kommen wir auf glatten Fels, und dann wird  es richtig schön.«  Er  sagte  »schön«,  so  wie  Laurens  erster  Professor  in  Bild‐ hauerei  immer  sagte,  die  Arbeit  eines  Studenten  sei  »schön«,  sehr deutlich und voller Wertschätzung.    Lauren hatte bereits dreimal zur Wasserflasche gegriffen, aber 

ansonsten fühlte sie sich ziemlich gut. Der Helm war eng, aber  er drückte nicht, und sie kam sich auf dem Fahrrad wieder wie  ein Kind vor. Die Schaltung war etwas gewöhnungsbedürftig,  aber sie war geübt im Umgang mit Werkzeug und kam schnell  damit  zurecht.  Ry  musste  irgendwann  schon  Mountainbike  gefahren  sein,  denn  er  hatte  überhaupt  keine  Anpassungs‐ schwierigkeiten.  Sie  begannen  nun  einen  Serpentinenabschnitt,  der  Milch‐ säure in ihre Beine schießen ließ und die Lust auf Konversati‐ on  merklich  dämpfte.  Sie  kletterten,  bis  Lauren  Formationen  aus  rotem  Fels  sah,  die  sich  bis  zum  Horizont  zu  erstrecken  schienen.  »Wow!«, sagte sie.  »Kerry hat es sehr gut gefallen hier oben. Ich musste ihr ver‐ sprechen, noch einmal mit ihr heraufzufahren. Ich hätte nie ge‐ dacht, dass ich zurückkommen würde, um nach ihr zu suchen.  Ich zeige euch, warum es ihr hier so gut gefiel, was die beson‐ dere Attraktion für sie war. Es ist ein kleines Stück weiter.«  »Ein  kleines  Stück  weiter«  stellte  sich  in  Jareds  Fall  als  ein  sieben,  acht  Kilometer  langer  mäßiger  Anstieg  heraus,  ehe  er  vom Hauptweg abbog und sie über Stufen nach unten führte.  Sie  endeten  an  einem  klaren  Wüstentümpel,  der  hinter  Fels‐ blöcken so groß und breit wie Bulldozer versteckt lag.  »Das ist sagenhaft schön.« Lauren deutete zu einem knapp  zwei Meter hohen Wasserfall, mehr einem Tröpfeln eigentlich,  der  an  einem  Stück  Moos  hinablief,  das  über  die  gekräuselte  Oberfläche hing.  »Nett, oder?«  Lauren  musste  sich  beherrschen,  um  sich,  heiß  und  ver‐ schwitzt, wie sie war, nicht ins Wasser zu stürzen. 

»Erstaunlich, dass kein Mensch hier ist«, sagte Ry.  »Der Tümpel ist auf den Touristenkarten nicht verzeichnet,  und die Einheimischen wollen, dass es auch so bleibt. Als ich  mit  Kerry  hier  oben  war,  hatten  wir  ihn  eine  Stunde  lang  für  uns  allein.  Hübsch  und  ungestört,  falls  Sie  wissen,  was  ich  meine.«  Bei einem anderen jungen Mann hätte die Bemerkung viel‐ leicht  schmierig  geklungen,  aber  für  Lauren  hörte  sich  Jared  nur wehmütig an.  Sie kehrten zu dem glatten Sandsteinpfad zurück und fuh‐ ren eine weitere Stunde, meist wieder bergauf, aber ohne allzu  viele Steigungen, die in die Waden gingen. Jared sprang vom  Rad,  als  er  an  den  Rand  eines  Abgrunds  kam,  von  dem  aus  man  den  Colorado  River  überblicken  konnte.  Der  Fluss  hätte  ein Stück Lodenband sein können, das über das Land trieb.  »Das  warʹs  schon?«,  sagte  Lauren  zwischen  zwei  Atemzü‐ gen.  »Wir waren mehr als zwei Stunden unterwegs«, entgegnete Ry.  »Wirklich?  Das  ist  nicht  dein  Ernst.«  Aber  als  sie  auf  die  Uhr sah, stellte sie überrascht fest, dass er Recht hatte. Sie hät‐ te  es  auf  die  Hälfte  der  Zeit  geschätzt.  »Ich  kann  es  gar  nicht  glauben.«  Jared  lächelte.  »Rad  fahren  ist  super,  oder?  Seht  euch  das  an.«  Er  machte  eine  weit  ausholende  Handbewegung  über  eine scheinbar endlose, unglaubliche Gebirgslandschaft.  Es  ist  wirklich  super,  dachte  Lauren,  die  gut  einen  Meter  vom Rand der Schlucht entfernt stehen blieb.  »Als Kerry und ich hier oben waren, saßen wir da drüben.«  Er schaute zu einem Felsen, der in etwa Größe und Form einer  Bank hatte. 

Lauren  sah,  wie  er  heftig  schluckte  und  sich  abwandte.  Er  ist nicht schuldiger als ich, sagte sie sich.  »Manchmal glaube ich, wenn ich aufschaue, wird sie da sein  und sagen, ich soll das Blei aus meinem Hintern nehmen.«  »Hat sie das zu Ihnen gesagt?«  »Ja. Sie war eine verdammt starke Fahrerin. Sie konnte mich  regelrecht stehen lassen. Ausgeschlossen, dass sie in eine ver‐ lassene Mine gefahren ist«, sagte er mit plötzlicher Heftigkeit.  »Oder  von  einer  Felswand  gestürzt.«  Er  trat  einen  Stein  von  der Größe eines Baseballs über den Rand und sah ihm auf dem  langen Flug hinunter zum Fluss nach.  »Sehen Sie das dort hinten?«  Lauren  gab  sich  Mühe,  konnte  aber  nicht  sehen,  worauf  er  deutete.  »Warten  Sie  mal.«  Er  streifte  seinen  kleinen  Rucksack  ab  und holte ein Fernrohr heraus, dann stand er da wie ein Pirat  und stellte die Linse scharf. Er reichte Lauren das Glas.  »Schauen Sie unterhalb dieser Bergspitze auf ungefähr zehn  Uhr.«  Sie  sah  ein  Haus,  eine  Scheune  und  ein  flaches  Ziegelge‐ bäude. »Ist das Stasslers Anwesen?«  »Ganz  genau.  Am  Anfang  war  Kerry  Feuer  und  Flamme,  weil  sie  mit ihm arbeiten durfte.  Ich habe sie an ihrem  ersten  Tag  hier  kennen  gelernt,  und  sie  hat  praktisch  mit  ihm  ange‐ geben vor mir. Aber als wir dann unsere Tour hier herauf ge‐ macht  haben,  sagte  sie  bereits,  von  ihr  aus  könnte  der  ganze  Laden in die Luft fliegen.«  Lauren betrachtete weiter das Gelände durch das Fernrohr,  aber  insgeheim  fragte  sie  sich,  warum  Kerry  nie  etwas  von  ihren Zweifeln mitgeteilt hatte. 

»Sehen  Sie  die  Hügel  dort  in  der  Nähe  des  Anwesens?«,  sagte Jared.  Lauren  nickte.  Sie  sahen  aus  wie  mächtige  Buckel,  die  sich  direkt hinter Stasslers Haus erhoben, aber wahrscheinlich ließ  sie nur die Verdichtung der Optik so nahe erscheinen.  »Dieses Land gehört ihm zum großen Teil ebenfalls.«  »Ist das ein Fluss, was sich dort durchschlängelt?«  »Ja,  das  ist  der  Green  River.  Um  diese  Jahreszeit  weist  er  mordsmäßige Stromschnellen auf.«  »Wissen  Sie,  ob  auf  Stasslers  Land  je  Bergbau  betrieben  wurde?«  Jared streckte die Hand nach dem Fernrohr aus. »Soviel ich  gehört  habe,  wurde  hier  überall  Bergbau  betrieben,  vielleicht  also  auch  dort.  Das  Gebiet  der  Ranch  ist  riesig.  Kerry  könnte  überall sein.«  »Überall dort?« Meinte er das?  »Möglich. Was ihr auch zugestoßen ist, jemand hat es getan.  Kennen  Sie  das,  dass  Sie  so  etwas  manchmal  instinktiv  spü‐ ren?«  Lauren nickte. Ry ebenfalls. Die drei starrten schweigend in  die Ferne.    Auf dem Rückweg wäre Lauren fast über eine einsfünfzig tiefe  Böschung  geflogen.  Genau  das  hatte  Jared  vor  ihr  getan,  er  war über den Rand gerast und einige Meter dahinter gelandet,  ohne auch nur aus der Spur zu geraten.  Lauren  bremste,  schlitterte  und  schaffte  es,  Ry  auf  einer  leichteren  Route  nach  unten  zu  folgen.  Sie  holten  Jared  erst  ein, als er bei den Stufen hielt, die zu dem kleinen See hinab‐ führten. 

»Ich dachte, ihr beide wollt vielleicht reinspringen. Ich muss  zurück, aber ihr solltet die Gelegenheit nutzen.«  »Wie kommen wir in die Stadt zurück?«  »Das ist leicht. Einfach zum Highway zurück, auf dem Weg,  den  wir  gekommen  sind,  und  dann  rechts  halten.  Es  dauert  höchstens eine Viertelstunde und geht fast die ganze Zeit ber‐ gab. Glaubt mir, es lohnt sich.«  Feixt er, dachte Lauren, oder lächelt er?  »Was meinst du?«, sagte Ry. »Ich glaube, ein Sprung in den  Tümpel wäre wunderbar.«  »Das  glaube  ich  auch«,  antwortete  sie  entschieden.  Sie  reichte Jared die Hand und bedankte sich für die Tour. »Und  für das Gespräch.«  »Halten Sie mich noch für schuldig?«  Ry schüttelte den Kopf.  »Was ist mit Ihnen?«, drängte er Lauren.  »Die Jury berät sich noch.« Aber sie lächelte, und der junge  Mann wusste bestimmt, was sie wirklich dachte.    Als  sie  sich  dem  Wasserloch  näherten,  hielt  Lauren  nach  Bi‐ kern, Wanderern oder wer sonst in ihre Ungestörtheit eindrin‐ gen könnte Ausschau. Niemand war zu sehen.  Sie stellten die Räder zwischen zwei Felsblöcken ab und eil‐ ten in Richtung des Tropfgeräusches, wo das Wasser von dem  herabhängenden Moos strömte. Ry zog sich so selbstverständ‐ lich  aus,  wie  es  Joy  im  Atelier  getan  hatte.  Lauren  holte  tief  Luft und schälte sich ebenfalls aus ihren Sachen.  Das  Wasser  fühlte  sich  kühler  an  als  die  Lufttemperatur,  aber keineswegs kalt, und sie hatte ein angenehmes Gefühl der  Schwerelosigkeit in der sanften, formlosen Tiefe. 

Sie trieben jeder für sich dahin, bis sein Fuß ihr Bein berühr‐ te. Ein Zufall? Eher nicht; als sie die Augen öffnete, lächelte er  sie an.  »Einen Penny für deine Gedanken«, sagte er.  »Die sind sehr viel mehr wert«, neckte sie ihn.  Er schwamm langsam zu ihr, und sie tauchte spielerisch un‐ ter  die  Wasseroberfläche,  mit  offenen  Augen,  was  ihr  den  al‐ bernen Anblick seines frei im Wasser schwebenden Penis ein‐ brachte.  Sie musste dem Impuls widerstehen, danach zu greifen. Sie  tauchte  in  seinen  Armen  wieder  auf  und  küsste  ihn,  und  als  sie dann nach unten langte, stellte sie fest, dass er nicht mehr  ganz so schlaff war wie noch Augenblicke zuvor.  Seine Hände schlossen sich um ihre Taille, und er zog sie an  sich.  Es  kam  ihr  so  natürlich vor wie ihr Auftrieb  im Wasser,  dass sie die Hände auf seine Hüfte legte, die Fingerspitzen am  oberen Ende seines Gesäßes. Alle Anspannung vom Vorabend  hatte  sich  irgendwo  zwischen  dem  Beginn  der  Tour  und  die‐ sem Augenblick aufgelöst. Sie würde Jared dafür danken müs‐ sen,  dass  er  ihnen  diesen  Stopp  so  eindringlich  nahe  gelegt  hatte, falls sie ihn je gut genug für solche Vertraulichkeit ken‐ nen lernte.  Nun  tauchte  Ry  seinerseits  unter  und  küsste  ihren  Bauch  und  die  Brüste,  ehe  er  ihre  Brustwarzen  in  den  Mund  nahm  und  erst  sanft,  dann  mit  überraschendem  Ungestüm  daran  saugte.  Er  tauchte  nach  Luft  schnappend  wieder  auf,  sein  Gesicht  ein  wunderbares  Bild  aus  Wassertropfen  und  Verlangen.  Sie  griff  nach  unten,  nahm  ihn  in  die  Hand  und  drückte  ihn  an  sich, unsicher, ob es funktionieren würde. Sie war erregt, sehr 

erregt, aber das einzige Mal, als sie das mit Chad probiert hat‐ te, war es schmerzhaft gewesen, und am Ende waren sie beide  an Land gewankt.  Doch Ry glitt mühelos hinein, und sie erkannte, dass sie es  an Feuchtigkeit durchaus mit dem Wasser aufnehmen konnte.  Er umschloss ihren Po mit den Händen, und sie schlang die  Beine um ihn und füllte sich mit Lust. Sie presste ihn an sich,  hungrig  nach  seiner  Härte.  Beider  Hände  waren  überall  zu‐ gleich am Körper des anderen, fanden Vergnügen und tasteten  sofort ungeduldig weiter.  Laurens  Rücken  ruhte  an  einem  moosbewachsenen  Felsen,  und sie drückte die Wirbelsäule durch, um jedes kleinste Stück  von  Ry  auszukosten.  Neben  ihnen  tropfte  das  Wasser  vom  Fels,  und  Rys  Hände  wanderten  schließlich  nach  oben  zu  ih‐ rem  Gesicht.  Er  küsste  sie  wiederholt,  und  ihr  Mund  öffnete  sich so bereitwillig wie Blätter in der Wüste für den frühmor‐ gendlichen Tau.  Ihre  Finger  glitten  über  sein  Gesicht,  und  sie  küsste  seine  nasse Nase und die Augen, spürte die Wimpern als die sanfte‐ ste Rauheit, fuhr mit der Zungenspitze die Windungen seiner  Ohren  nach,  hörte  ihn  stöhnen,  erregter  werden  durch  die  Lust, die sie ihm schenkte, presste sich abermals an ihn, wäh‐ rend  er  sich  immer  schneller,  immer  fiebriger  hinein  und  hi‐ naus bewegte.  »Ich kann mich nicht mehr zurückhalten«, gestand er.  Das erregte sie noch mehr, die Hilflosigkeit auf seinem Ge‐ sicht,  ihn  so  außer  Kontrolle  zu  erleben,  und  zu  wissen,  dass  sie  allein  ihn  dahin  gebracht  hatte,  es  immer  noch  tat,  ihn  drückte, küsste, ihren begierigen Busen an seine Brust presste,  während  seine  Stöße  verzweifelter  und  noch  tiefer  wurden, 

und  dann  füllte  er  sie  ganz  aus,  sie  spürte  sein  Becken  hart,  flach  und  muskulös  an  ihrem  eigenen,  die  wundervolle  Rei‐ bung,  die  nicht  aufhörte,  auch  nicht,  nachdem  er  gekommen  war und sie ebenfalls dazu gebracht hatte, mit seinem Verlan‐ gen und seiner Weigerung, in diesen köstlich abgeschiedenen  Momenten  etwas  anderes  zu  tun,  als  sie  in  seiner  festen  Umarmung von der Welt ringsum fern zu halten. 

17 O ihr Kleingläubigen. Ich starre auf den Monitor und wieder‐ hole  im  Stillen  diese  frohen  Worte,  denn  ich  habe  Diamond  Girl unterschätzt, und die Freude darüber könnte nicht größer  sein.  Da  ist  sie,  sie  tätschelt,  umarmt,  küsst  Ihre  Widerlichkeit,  wie  heimliche  Liebhaber  in  einem  Gebüsch  sind  sie,  die  bei‐ den. Der Anblick lähmt mich fast vor Vergnügen.  Diese  Offenbarung  kommt  am  Ende  einer  langen  Nacht,  und ich spule das Band auf zwei Uhr zurück, als ich Sonnyboy  aus  dem  Käfig  zerrte  und  die  beiden  zum  ersten  Mal  mitei‐ nander  allein  ließ.  Küssten  sie  sich  bereits,  als  ich  ihnen  den  Rücken  zuwandte  und  den  Abdruck  des  Jungen  nahm,  mich  gewaltig  anstrengte,  ihn  reif  zu  machen,  ihn  aus  den  engen,  narzisstischen Sorgen der Kindheit herauswachsen zu lassen?  Ich muss es wissen. Ich drücke auf PLAY, als ich sehe, wie  Diamond Girl Ihrer Widerlichkeit ins Ohr flüstert. Ich verstehe  kein Wort. Ihre Widerlichkeit flüstert zurück. Süße Nichtigkei‐ ten?  Was  sonst,  dem  Augenschein  nach?  Nun  enthüllt  das  Band den ersten wirklich intimen Moment: Diamond Girl sieht  ihrer Geliebten in die Augen, liebkost ihre Schultern, und Ihre  Widerlichkeit – und das überrascht mich doch – leistet keinen  Widerstand,  nicht  einmal  am  Anfang.  Vielmehr  lässt  sie  es  lächelnd  geschehen,  als  Diamond  Girls  Hände  zu  ihren  Brü‐ sten, ihren Hüften, ihrem festen, runden Hintern hinabgleiten.  Es  bewegt  mich.  Es  ist,  als  hätte  Diamond  Girl  –  und  das 

muss von ihr ausgehen, da es völlig unvorstellbar ist, dass Ihre  Widerlichkeit  jemals  etwas  derart  herrlich  Verderbtes  initiie‐ ren  könnte  wie  Sex,  wenn  unmittelbar  daneben  ein  Mord  ge‐ schieht –, als hätte sie also einmal mehr die Hand nach meinen  fruchtbarsten  Fantasien  ausgestreckt  und  sie  mit  Verlangen  gewässert, sie zum Erblühen gebracht mit diesem schonungs‐ losen, schwelgerischen, höchst freizügigen Schauspiel.  Finger,  ja,  genau  jetzt  in  diesem  Augenblick  sind  ihre  flin‐ ken Finger unten im eigenen Höschen, die Knöchel beulen das  Samtgewebe  aus.  Sie  muss  wissen,  dass  ich  nicht  fähig  sein  werde, wegzuschauen, falls ich sie sehe, dass mich ihrer beider  Anblick  bewegungslos  macht.  Tatsächlich  stehe  ich  hier  wie  diese  unzähligen  Ehemänner,  die  keinen  mehr  hochkriegen,  außer  bei  der  Vorstellung,  wie  ihre  Frauen,  ihre  unscheinba‐ ren,  konservativen  Frauen  auf  dem  Boden  knien,  den  kühn  aufgerichteten Penis eines Fremden zwischen den  papierenen  Lippen,  während  ein  anderer  Mann  ihren  schicklichen  Rock  lüftet  und  sich  daranmacht,  sie  rüde  von  hinten  zu  nehmen.  Ehemänner  –  und  ich  habe  die  Untersuchungen  gelesen  und  weiß, dass viele von ihnen nach so einer lüsternen, liederlichen  Show verrückt sind –, die sich vorstellen, wie ihre Frauen geil,  von  Sinnen,  hemmungslos  werden  von  solch  verquerer  Auf‐ merksamkeit.  Es ist mein Diamond Girl, Hure, Schlampe und Verführerin,  die  in  mir  dieselben  aufgestauten  Gefühle  entzündet,  den  Wunsch,  zu  sehen,  wie  sie  genommen,  bestiegen  wird,  die  selbst  Ihre  Widerlichkeit  durch  die  Verbindung  mit  ihr  ero‐ tisch  macht.  Ihre  Widerlichkeit!  Deren  Oberteil  wie  ein  Band  um  den  Hals  gewickelt  ist,  und  deren  Brüste,  wie  ich  sehe  –  und ich sehe sehr wohl, kann selbst von ihr nicht wegschauen 

– fest und spitz sind in der Art all dieser schmalbrüstigen jun‐ gen Frauen hier, die auf ihren Rädern strampeln, bis ihre Hin‐ tern hart und rund und geil sind.  Mir  ist,  als  halluzinierte  ich  vielleicht,  von  solcher  Art  war  diese  Nacht.  Erst  schuf  ich  ein  Frankensteinmonster  mit  Jolly  Roger. Nachdem ich June ins Jenseits befördert hatte, wurde er  völlig widerspenstig. Er hätte diese Mulden, die er in die Erde  gehämmert  hatte,  mit  Tränen  füllen  können,  so  tief  war  sein  Leid. Er gemahnte mich einmal mehr heftig daran, wie unbe‐ rechenbar  das  Menschentier  sein  kann.  Ich  hatte  ihn  als  Schwächling, als Null abgestempelt, aber ich erkannte erst vor  wenigen  Stunden,  dass  er  eines  dieser  Geschöpfe  war,  die  nicht an die Dunkelheit glauben können, ehe sie in die tiefste  Finsternis gestarrt haben. Dann aber machte er eine so gründ‐ liche  Veränderung  durch,  dass  es  beängstigend  war.  All  sein  treudoofer Optimismus, sein anhaltender Glaube an seine und  seiner Familie letztendliche Sicherheit, wohl auch an das letz‐ tendlich Gute in mir – als ihm das alles aus der Brust gerissen  worden war und vor seinen Augen wie ein Herz an einem blu‐ tigen Pfahl austropfte, da wurde er zu einem Tier, das fluchte,  stampfte  und  am  Käfig  zerrte,  als  wollte  es  ihn  niederreißen,  den  Raum  durchmessen  und  mich  töten.  Seine  Wut  war  ge‐ waltiger als alles, was ich mit Worten hätte heraufbeschwören  können,  und  ich  erkannte,  dass  ich  ihm  in  seinen  letzten  Au‐ genblicken  keinen  Widerstand  würde  abschwatzen  müssen,  wie  ich  es  bei  June  und  vielen  anderen  getan  hatte,  denn  er  hatte seine eigene, echte Wut gefunden, zum ersten Mal in sei‐ nem  Leben,  und  wie  bei  jeder  anderen  Neuentdeckung  mus‐ sten die Regeln ihrer Entfaltung – die Grenzen und Beschrän‐ kungen – erst noch festgelegt werden. 

Nein,  die  Herausforderung  bei  Jolly  Roger  bestand  darin,  ihn  auf  diesen  Tisch  zu  bekommen,  ihn  festzuschnallen.  Er  würde  die  Lüge  von  Sonnyboys  Überleben  im  Austausch  für  seine  eigene  Haut  nicht  akzeptieren.  Er  hielt  Sonnyboy  vor  sich wie einen Schild, und Sonnyboy hielt sich – man kann es  sicherlich so nennen – mit einem tödlichen Griff an ihm fest.  Auf der einen Seite also ich, müde, ungeduldig, schlecht ge‐ launt,  einen  Berg  Arbeit  vor  mir  und  alle  möglichen  Kleinig‐ keiten zu beachten, und auf der anderen Seite Jolly Roger und  Sonnyboy,  die  sich  aneinander  klammerten,  während  Dia‐ mond  Girl  und  Ihre  Widerlichkeit  zusahen,  Diamond  Girl  sichtlich amüsiert und Ihre Widerlichkeit voller Entsetzen, wie  ich es damals beschrieben hätte. Doch das bezweifle ich inzwi‐ schen,  ich  stelle  sowohl  ihren  Zustand  als  auch  meine  Wahr‐ nehmung  desselben  in  Frage,  so  sehr  hat  mich  der  Mädchen‐ sex aus dem Gleichgewicht gebracht, den ich auf meinen Bild‐ schirmen sehe.  Ich musste Jolly Roger mit den schlimmsten Scheußlichkei‐ ten drohen, die ich Sonnyboys Körper antun würde, und mei‐ ne Waffe genau auf den Schritt des Jungen richten, ehe er sich  an die Käfigseite zwang und die Hände auf den Rücken legte.  Noch  immer  gab  es  das  Problem,  dass  sich  Sonnyboy  wie  eine  Laus  an  sein  Bein  klammerte.  Ich  war  schon  so  gut  wie  bereit,  ihn  wegzuschießen  (zum  Teufel  mit  den  Einschusslö‐ chern),  wie  man  ein  Türschloss  aufschießen  würde,  als  Dia‐ mond Girl ihn fortführte. Der Junge, vielleicht ebenso schock‐ iert  von  der  plötzlichen  Freundlichkeit  seiner  Schwester  wie  ich,  ließ  sich  trösten.  Er  barg  das  Gesicht  an  ihrer  Brust  und  heulte,  während  ich  Jolly  Roger  Handschellen  und  Fußeisen  anlegte  (ich  ging  kein  Risiko  ein)  und  den  Käfig  hinter  uns 

abschloss.  Ich  sah  sogar,  wie  ihm  Diamond  Girl  etwas  zuflü‐ sterte, während ich zum Vater der beiden sprach.  »Ich will deine Kinder nicht«, versicherte ich Jolly Roger, als  ich ihn auf den Tisch schnallte. »Sie sind nur Pfänder für dich  und June.«  Ich  ließ  ihn  in  diesem  Glauben,  bis  der  letzte  Riemen  fest  saß wie ein Stahlkabel und der schwarze Ball in seinem Mund  steckte.  Dann  erzählte  ich  ihm,  was  ich  in  Wirklichkeit  mit  Sonnboy  vorhatte,  dem  Stolz  und  der  Freude  seiner  Nach‐ kommenschaft.  Frankenstein.    Als Sonnyboy an der Reihe war, wehrte er sich keine Sekunde,  und  ich  konnte  wenig  tun,  um  ein  echtes  Feuer  in  seinem  Fleisch  zu  entfachen,  nur  den  Widerschein  von  Schmerz,  ein  blasser  Ersatz  für  sengenden  Schrecken;  und  wenn  das  alles  ist,  was  meine  Arbeit  zu  zeigen  vermag,  wozu  dann  die  Mü‐ he?  Aber  das  ist  bei  Kindern  immer  das  Problem:  Sie  haben  einfach  nicht  genügend  Lebenserfahrung,  um  einen  wahrhaft  schrecklichen  Tod  richtig  einschätzen  zu  können.  Schrecken  gedeiht  am  bodenlosen  Abgrund  der  Vorstellungskraft,  und  die  Vorstellungskraft  kommt  erst  mit  der  Zeit  ins  Leben.  Die  Zeit ist der Gärtner des Schreckens und die Familie ihr fruch‐ tbares  Beet.  Erst  wenn  ein  Kind  heranwächst,  die  Pubertät  durchlebt, mit ihren rüden Überraschungen und dem grausa‐ men  Begreifen,  dass  alles,  was  es  vom  Leben  kennt,  bis  zum  Erbrechen  reproduzierbar  ist  –  die  Mutter,  der  Vater,  die  Schwester, der Bruder, die Tanten und Onkel, Omas und Opas  mit  ihren  feuchten  Küssen,  erstickenden  Umarmungen  und  atemraubenden Gerüchen – erst dann kann es Schmerz durch 

das ewige Prisma des Schreckens brechen, erst dann kann die  Schattenhaut zum Leben erwachen, die ich dem unwissenden  Unbewussten  des  Betrachters  aufzwinge,  dieses  unsichtbare  Organ  der  Qual,  das  direkt  über  meinen  Skulpturen  schwebt  und einen  jeden Zoll dieser Körper fühlen und dabei erzittern  lässt. Meine Serie Family Planning überbrückt die Distanz zwi‐ schen dem Unsichtbaren und dem Unauslöschlichen auf dem  kürzesten Weg.    Ihre  »Häute«  liegen  nebeneinander:  June,  Jolly  Roger,  Sonny‐ boy,  grüne  Stücke,  die  mir  ganz  danach  aussehen,  als  wären  sie  mein  bislang  großartigstes  Werk.  Mit  Bestimmtheit  werde  ich es erst wissen, wenn ich sie gegossen habe, aber wenn ich  mir  Junes  verdrehtes  Becken  oder  Jolly  Rogers  Arme  ansehe,  die so neu entwickelt, so von Adern durchzogen und mit den  Reliefs  roher  Muskeln  geschmückt  sind,  dann  bin  ich  zuver‐ sichtlich. Was die traurige Erscheinung von Sonnyboy angeht,  so  kann  ich  nur  sagen,  dass  er  auch  nicht  schlechter  aussieht  als die anderen Kinder in der Serie. Vielleicht reicht es, einfach  ihren Schmerz abzubilden, obwohl ich es noch nicht aufgege‐ ben  habe,  massenhaft  Untersuchungen  über  Kinder  und  Schrecken,  viele  davon  über  Kinder  im  Krieg,  gelesen  habe,  und  damit  rechne,  irgendwann  einmal  einen  bedeutenden  Durchbruch zu erzielen.  Ich trenne den grünen Figuren jeweils den Kopf mit einem  langen, gezackten Küchenmesser ab, ideal zum Aufschneiden  von  knusprigen  Baguettes  und  Alginathälsen,  und  lege  sie  vorsichtig  beiseite.  Wie  gerne  würde  ich  sie  Schnösel  sehen  lassen. Es wäre zu köstlich. Ich habe sogar erwogen, mir beim  Bau  der  Gussformen  von  ihm  helfen  zu  lassen.  Ich  war  sehr 

angetan von der Idee, dass ein Journalist, und sei es auch nur  ein  ehemaliger  Journalist,  Hand  an  die  größte  Story  der  Kunstgeschichte  legt,  sie  vor  Augen  hat,  und  es  nicht  merkt.  Aber ich habe inzwischen akzeptiert, dass es viel zu gefährlich  wäre,  und  dass  ich  diese  besondere  Perversion  auslassen  muss,  wie  groß  mein  persönlicher  Lohn  auch  gewesen  wäre.  Noch verlockender wäre es,  die  Gesichter mit  ihm zu  gießen,  vor  allem,  da  er  die  Unverfrorenheit  besaß,  die  einzige  Kritik  hervorzukramen, die mich jemals verfolgt hat: dass ich Gesich‐ ter nicht »kann«.  Nur  ein  paar  zweitklassige  Schreiberlinge  haben  daran  he‐ rumgenörgelt, und ich sollte sie eigentlich nicht weiter beach‐ ten, aber es ärgert mich unendlich. Die Gesichter der gesamten  Serie  sind  vollständig  aus  meiner  Fantasie  und  von  meiner  Hand  entstanden.  Dass  diese  außergewöhnlichen  Schöpfun‐ gen,  die  Nutznießer  meines  künstlerischen  Einfühlungsver‐ mögens –  der höchsten Ehre überhaupt – die einzig nennens‐ werte Kritik zu ertragen haben, ist eine Wunde, die nicht hei‐ len will.  Die echten Gesichter, diejenigen, die ich von meinen Subjek‐ ten abschäle, haben meine große Maskensammlung entstehen  lassen,  die  bis  zu  meinem  Tod  verborgen  bleiben  wird.  Aber  ich  werde  für  Schnösel  wohl  eine  Ausnahme  machen.  Ich  werde  ihm  echte  Gesichter  in  echtem  Schrecken  zeigen.  Ich  fürchte,  wenn  ich  es  nicht  tue,  werde  ich  eine  Wiederholung  all dieser nutzlosen Nörgelei in einem Buch erdulden müssen  –  es  ist  schon  schlimm  genug,  wenn  absolut  unverdiente  Ge‐ ringschätzung in einer Kunstzeitschrift erscheint.  Es  ist  eine  gefahrlose  Ausnahme,  ohne  jedes  Risiko.  Ich  werde  die  echten  Gesichter  von  Family  Planning  #2  benutzen, 

einer Familie aus Dover, Maryland. Niemand wird sich an sie  erinnern.  Niemand  hat  sich  je  an  sie  erinnert  –  niemand  von  Belang.  Und außer  Schnösel wird sie  auch niemand  sehen;  es  gab  nie  eine  einzige  Meldung  über  ihr  Verschwinden.  Nicht  eine.  Ist  das  zu  glauben?  Es  war,  als  hätten  sie  nie  existiert.  Aber  es  war  in  vielerlei  Hinsicht  nicht  anders  zu  erwarten,  und  der  Grund  dafür  war  so  einfach,  so  offensichtlich.  War‐ um? Die Antwort klingt wie die Lösung einer Rätselfrage: Sie  waren schwarz! Schwarze, sollte ich anfügen, die ganz verses‐ sen darauf waren, mich das »Zuhause meiner Kindheit« besu‐ chen zu lassen. Ich vermute  stark, dass  sie einen Weißen, der  mit dieser Bitte vor ihrer Tür stand, als eine Art armselige Be‐ stätigung ihres eigenen Aufstiegs ansahen.  Trotz meiner damaligen Unerfahrenheit holte ich eine Men‐ ge  heraus  aus  diesen  Schwarzen  aus  Dover.  Sie  waren  nicht  annähernd  so  stoisch,  wie  ihre  Leidensgeschichte  vermuten  ließe. Doch #2 ist alles, was ich Schnösel zeigen werde. Ich ha‐ be  bestimmt  nicht  vor,  ihn  zu  einer  vollständigen  Besichti‐ gungstour  der  Masken  in  die  Katakomben  hinabzuführen,  aber die Gesichter der beiden Erwachsenen und der drei Kin‐ der  sollten  ihm  zeigen,  wie  furchtbar  ungerecht  diese  Kritik  ist. Vielleicht werde ich die Idee andeuten, die Dovergesichter  könnten eine weitere Folge der Reihe Family Planning inspirie‐ ren. Er wird nicht wissen, dass sie von Körpern stammen, die  bereits gegossen sind und von Millionen gesehen wurden.  Gesichter sind für meine Bildhauerei, was Rembrandts No‐ tizhefte  für  seine  Gemälde  waren.  Ich  werde  Schnösel  erzäh‐ len,  dass  die  Gesichter  mich  dazu  anregen,  die  Familien  zu  erschaffen,  dass  ich  die  Körper  nicht  formen  kann,  ehe  ich  nicht die Gesichter vor mir sehe – und daran ist etwas Wahres, 

sehr viel mehr, als er je erfahren wird. Die Gesichter sind mei‐ ne  Notizhefte,  und  ich  schreibe  sie  im  Atelier.  Oder,  um  es  noch  anders  auszudrücken,  ich  bin  wie  ein  Romanautor,  der  sich eine Handlung erst ausdenken kann, wenn er seine Cha‐ raktere  hat,  der  ihre  kühnsten  Gedanken  und  Wünsche  ken‐ nen muss und ihre Hintergrundgeschichte, ehe er ihre Zukunft  ersinnen kann.    Nun  sollte  ich  Schluss  machen,  mich  ausruhen,  solange  ich  kann,  aber  ich  stehe  vor  diesen  Monitoren,  als  Diamond  Girl  von einem Orgasmus durchflutet wird und zu zittern beginnt,  die  zerbrechliche  Erscheinung  einer  jungen  Frau  im  Spiel  mit  ihrem  Körper,  im  prickelnden  Gefühl  einer  neu  gefundenen  Freundin.  Sie  zieht  ihre  Hand  aus  der  Spalte  zurück,  die  sie  so  sehr  schätzt,  und  greift  nach  ihrem  Höschen,  das  bis  auf  die  Knie  hinabgerutscht  ist.  Ihre  Widerlichkeit  dreht  sich  von  ihr  weg  und  legt  sich  auf  den  Rücken,  ohne  eine  ähnlich  sichtbare  Lusterfahrung; aber sie lächelt, berührt Diamond Girl, und ich  frage mich – ich kann nicht anders, obwohl es ein äußerst sub‐ versiver Gedanke ist, subversiv in Hinblick auf meinen ganzen  Glauben  an  Diamond  Girls  Verdorbenheit,  aber  nichtsdesto‐ weniger –, ich frage mich, ob das Ganze gespielt ist. Ich frage  mich, genauer gesagt, ob es eine Falle ist. Ob die beiden glau‐ ben,  sie  könnten  mich  tatsächlich  zu  einem  Dreier  verführen,  zu  einer  fröhlichen  Menage  à  trois.  Und  nicht  minder  ein‐ dringlich meldet sich mein Schwanz zu Wort, denn die Gefahr  ist  nun  mit  dem  Kitzel  verbunden,  ihrem  sexy  siamesischen  Zwilling.  Ein  tödliches  Spiel,  vielleicht,  mich  zwischen  den  beiden wiederzufinden, das Fleisch in ihrem süßen Sandwich. 

Während ich hier stehe, beginne ich Brüste an meinem Rücken  und meiner Brust zu fühlen, hübsche, junge Brustwarzen, stolz  und spitz, und Hände, einen endlosen Strom von Fingern und  Handflächen  und  heißen,  geilen  Griffen,  so  dass  mir  nichts  bleibt,  als  mich  selbst  zu  befriedigen,  was  ich  mit  zügelloser  Hast auch tue. Als ich sauber mache, fällt mir ein, dass genau  so  mit  Diamond  Girl  alles  anfing,  mit  meiner  Fixierung  auf  ihren  Körper,  mit  ihrem  Posieren  im  Käfig.  Ich  hatte  gehofft,  meine Besessenheit würde nachlassen, aber nun hat sie in ihrer  unheimlichen  Art  die  Einsätze  in  dem  sonderbaren  Spiel  er‐ höht, das sie spielt.    Schnösel  ist  ungeschickt.  Er  lässt  beinahe  die  Gussform  der  Mutter  von  #2  fallen,  und  ich  muss  dem  Drang  widerstehen,  ihn zu ohrfeigen. Er hat diese Sorte Gesicht. Ich habe es unzäh‐ lige  Male  neben  einem  Meteorologen  sitzen  sehen,  oder  einer  Frau,  die  mit  ihm  zusammen  die  Nachrichten  verliest,  oder  einem alternden Sportler, der viel lächelt und noch mehr lacht,  wenn  er  die  neuesten  Punktgewinne  und  Missgeschicke  auf  dem  Platz,  dem  Feld,  von  welchem  lächerlichen  Spiel  auch  immer, berichtet.  Und  er  ist  so  ernst  –  macht  sogar  Pausen,  um  sich  etwas  aufzuschreiben  –,  dass  ich  auf  seine  Frage,  warum  der  Mund  jeweils  leicht  offen  steht,  versucht  bin,  einen  Witz  über  den  harten Gummiball zu machen. Ich glaube zwar, dass der Hin‐ weis  über  seinen  Verstand  ginge,  aber  ich  beherrsche  mich  und  erkläre  ihm  wie  einem  Kind,  dass  ich  die  Münder  zu  so  gequälten  Stellungen  forme,  um  zu  zeigen,  wie  der  Versuch  der amerikanischen Familie, ehrlich miteinander zu sprechen,  von  den  brutalen  Knebeln  der  Konvention  erstickt  wird.  Des‐

halb will ich, wenn ich Gesichter forme – und ich erinnere ihn  daran, dass ich sie immer zuerst forme — die Anstrengung des  Sprechens selbst für den größten Dussel sichtbar machen – wie  für  dich,  möchte  ich  anfügen,  unterlasse  es  aber.  Noch  mehr  als sprechen möchten sie aufschreien vor Schmerz. »Sehen Sie  das?«,  frage  ich  und  deute  auf  die  gekräuselten  Lippen,  den  eindeutig qualvoll verzerrten Mund.  Er nickt. Das ist alles. Ein Nicken. Ich habe ihm gerade den  ungeheuren tieferen moralischen Sinn meines Werks dargelegt  und bekomme ein Nicken als Antwort. Kein Wunder, dass er  sich  nichts  dabei  denkt,  diese  Schwachköpfe  mit  mir  zusam‐ menzuwerfen, mein Genie zwischen Buchseiten zu fassen, die  auch eine Stuckateurin beherbergen, eine Poseurin, wenn es je  eine  gab.  Die  anderen  arbeiten  wenigstens  in  Stein  oder  Me‐ tall,  sie  dagegen  meidet  offen  »beständige«  Materialien  und  schätzt stattdessen die »kompromisslose Unbeständigkeit von  Gips«.  Ich könnte kotzen bei so etwas, und es steht alles auf ihrer  Website.  Ich  sollte  nicht  sagen,  auf  ihrer  Website,  nein,  dafür  ist  sie viel  zu  bescheiden, sondern  auf einer  Website, die ihre  Anhänger  zusammengestellt  haben.  Dass  sie  welche  hat,  ist  ein Verbrechen. Ich habe alles gelesen! Sie macht im kommen‐ den  Winter  eine  Ausstellung  über  »Langsamkeit«.  Langsam‐ keit?  Was  zum  Teufel  soll  das  bedeuten?  Ehrlich,  je  mehr  ich  über  sie  erfahre,  desto  mehr  treibt  mich  diese  aufgeblasene  Frau mit ihrer amateurhaften Vorstellung von Kunst zur Rase‐ rei.  Sie  behauptet,  in  ihrem  Werk  ginge  es  um  den  Körper.  Nein, in meinem Werk geht es um den Körper. In ihrem geht es  um eine Bildhauerin, die nicht gut genug ist, ihn richtig darzu‐

stellen,  deshalb  gestaltet  sie  den  Raum,  den  der  Körper  ein‐ nimmt. Wie kann man das falsch verstehen? Sie formt ihn wie  ein Kanu und behauptet, das sei ihre eingehüllte Gestalt, oder  beugt  sich  vor  und  sagt  –  dieses  Juwel  findet  sich  auf  ihrer  Website, Sie können es nachlesen, wenn Sie mir nicht glauben:  »Dies  ist  der  Raum  zwischen  meinen  Beinen  und  meinem  Oberkörper und Kopf.«  Ich  spiele  auf  sie  an,  indem  ich  zu  Schnösel  sage,  manche  Bildhauer  hätten  den  Glauben  an  ihre  Kunst  verloren,  hätten  sich angewöhnt, die Gaben, die sie möglicherweise einmal hat‐ ten, zu entstellen, und Michelangelo hätte sich gewiss nie von  der  wahren  Herausforderung  des  Körpers  abgewandt.  Auch  Rodin nicht, genauso wenig wie ich, und es sei ein Unglück, ja  eine Schande, wie diese unbedeutenderen Künstler sich Publi‐ city verschafften.  An wen denken Sie, fragt er, plötzlich kühner, als ich erwar‐ tet hätte.  Ich nenne Namen, lasse den ihren mitten in einer langen Li‐ ste fallen, ohne sie irgendwie hervorzuheben, aber er hakt bei  ihr ein, und in diesem Moment frage ich mich, so wie ich Dia‐ mond  Girls  Verlangen  nach  Ihrer  Widerlichkeit  angezweifelt  habe, ob er seinen Gegenstand etwa vögelt. Wenn ja, kann ich  ihn  durch  nichts  davon  abhalten,  sie  in  dem  Buch  aufzuneh‐ men. Sie setzt ihre dürre kleine Möse dafür ein, sich über Be‐ ziehungen  Erfolg  zu  sichern,  und  mir  bleibt  nichts  übrig,  als  die  Demütigung  ihrer  Präsenz  in  diesem  Buch  zu  ertragen.  Aber  noch  hoffe  ich,  denn  falls  die  beiden  kein  schmutziges  kleines Techtelmechtel haben, könnte ich ihn mit der richtigen  Antwort  davon  abbringen,  sie  aufzunehmen,  und  wenn  das  gelingt, dann kann ich ihm vielleicht auch begreiflich machen, 

welchen  höchst  peinlichen  Irrtum  er  auch  mit  der  Aufnahme  der Übrigen begeht.  Aber  die  Sache  muss  vorsichtig  angegangen  werden,  mit  Feingefühl und Diplomatie. Ich will nicht wie ein kleinkarier‐ ter, eifersüchtiger Künstler erscheinen, da es mir doch um we‐ sentlich  größere  Dinge  geht,  als  solche  ängstlichen  Erwägun‐ gen nahe legen würden. Ich werde jeweils den richtigen Zeit‐ punkt finden müssen, sein Interesse an meiner eigenen Arbeit  kultivieren und ihn durch deren verfeinertes Niveau die ande‐ ren  in  neuem  Licht  sehen  lassen.  Ich  habe  einen  entscheiden‐ den Vorteil: Ich bin der letzte von den Bildhauern, die er inter‐ viewt. Lasse sie alle im Vergleich zu mir verblassen.  »Sie  ist«,  sage  ich,  »ein  klassisches  Beispiel  für  den  alten  Grundsatz,  dass  diejenigen,  die  es  nicht  draufhaben,  Lehrer  werden.«  Das  schreibt  er  nicht  auf.  Vielleicht  habe  ich  ihn  mit  der  Verwendung einer solchen Plattitüde doch unterschätzt.  »Es ist natürlich nicht ganz so einfach«, räume ich ein, »aber  es ist auch nicht wahnsinnig kompliziert. Ihre Arbeiten, wenn  wir  ehrlich  sind,  könnten  von  jedem  Highschool‐Schüler,  der  mit  Gips  umzugehen  gelernt  hat,  ›ausgeführt‹  werden.  Sie  mag  kunstvolle  Erklärungen  zu  bieten  haben,  aber  Text  ist  nicht Kunst. Text ist Text und als solcher in jeder erdenklichen  Weise verdächtig.«  Ich sehe, dass ich ihn mit der Anspielung auf den Dekons‐ truktivismus  verliere.  »Es  ist  so«,  füge  ich  rasch  hinzu,  »als  hätte sie die Begrenztheit ihrer Hände und Augen, ihrer Fanta‐ sie  erkannt  und  umgibt  nun  ihr  Werk  mit  einer  auf  intellek‐ tuell getrimmten Aura, die es tatsächlich gar nicht besitzt.«  Noch  immer  nicht  das  kleine  Einmaleins  für  Journalisten, 

aber ich glaube, er kapiert es. Dann überrascht er mich, indem  er seinerseits bissig wird: »Könnte man dasselbe nicht von Ih‐ rer Arbeit behaupten, mit der ausführlichen ›Exegese‹ (ich bin  verblüfft,  dass  er  das  Wort  benutzt),  die  jede  Ausstellung  be‐ gleitet?«  »Ja«,  räume  ich  ein,  »aber  meine  Erklärungen  sind  wegen  des  beschränkten  Gesichtskreises  sehr  vieler  Besucher  erfor‐ derlich,  die  ansonsten  vielleicht  nur  Schmerz  sehen  würden  und  nicht  die  größeren  kulturellen  Auswüchse,  die  in  dem  Werk  dargestellt  werden.  Ein  Werk,  das  nicht  einfach  nur  Raum einnimmt, sondern darin verweilt.«  »Das«, bemerkt er mit erstaunlicher Einsicht (erstaunlich für  ihn  jedenfalls),  »klingt  stark  nach  Heidegger,  dessen  Werk  auch Lauren Reed beeinflusst.«  »Ich  versichere  Ihnen«,  sage  ich,  »dass  ich  keine  derartige  Basis mit ihr gemein habe, noch sie mit Heidegger, wie großs‐ purig ihre Behauptungen auch sein mögen.«  Das  lässt  ihn  endlich  verstummen,  so  dass  wir  mit  dem  Guss beginnen können.  Als  die  Bronze  die  Gussform  ausfüllt,  noch  bevor  sie  ab‐ kühlt, holt er aus seiner Tasche eine Kamera.  »Nein«,  sage  ich  bestimmt,  »keine  Bilder.  Diese  Gesichter  sind  wie  gesagt  meine  Notizbücher.  Wenn  sie  mich  zu  einer  neuen  Familie  in  der  Serie  anregen,  dann  kann  sie  die  ganze  Welt sehen. Bis dahin müssen sie privat bleiben.«  Er versucht an mein Ego zu appellieren, indem er sagt, die  Kunstwelt  habe  es  verdient,  diese  »erstaunlichen  Schöpfun‐ gen«  jetzt  zu  sehen,  selbst  in  ihrer  gegenwärtigen  Form,  und  auch wenn er damit zweifellos Recht hat, durchschaue ich sei‐ ne Masche sofort und wende sie zu meinem Vorteil, indem ich 

sage, ich hätte es nicht mehr nötig, die Kunstkenner zu beeind‐ rucken.  »Hat  Kerry  Ihnen  bei  diesen  Gesichtern  geholfen?«  Es  ist  das erste Mal heute, dass er ihren Namen zur Sprache bringt.  »Nein, niemand hat je zuvor an ihnen gearbeitet. Niemand  hat sie auch nur gesehen.«  Er  sieht  von  seinem  Notizbuch  auf  und  fragt,  was  ich  von  ihren Arbeiten gehalten habe. Ich kann es nicht fassen. Mitten  in  einem  Interview  über  meine  Kunst  soll  ich  eine  Erklärung  über das Gekritzel von irgendeiner Studentin abgeben.  »Ich  habe  sie  nie  gesehen«,  sagte  ich  mit  aller  aufrichtig  empfundenen Gleichgültigkeit.  Er kehrt für eine weitere bohrende Frage über die Gesichter  zu seinem Notizheft zurück. »Warum haben Sie mir die neuen  Gesichter gezeigt?« Sein eigenes ist bemerkenswert ausdrucks‐ los. Ich stelle mir vor, dass er gerade schlau genug ist für eine  anständige Partie Poker.  »Weil  Sie  ein  Buch  schreiben, und weil  ich  wollte, dass Sie  alles von meiner Arbeit sehen, meine allerneuesten Schöpfun‐ gen, die vielleicht die besten Gesichter sind, die ich je geschaf‐ fen  habe.«  Ich  glaube  keine  Sekunde,  was  ich  sage,  aber  ich  muss die Vorstellung geduldig ertragen.  Er kritzelt in sein Notizbuch und klappt es zu. Wir sind fer‐ tig. Ich spüre, dass er genau das sagen will, dass er heute ab‐ reisen  wird  und  ich  ihn  nie  Wiedersehen  werde.  Ich  suche  verzweifelt  nach  einem  abschließenden  Überredungsversuch  in meinem unerklärten Angriff auf die Beleidigung durch Lau‐ ren Reed und die anderen, aber ich würde zu bemüht wirken,  und selbst er würde es sofort durchschauen.   

Ich  bringe  Diamond  Girl  und  Ihrer  Widerlichkeit  ein  gutes  Essen, Kalbfleisch mit Kartoffeln und Spargel. Ihre Widerlich‐ keit  strahlt,  als  sie  den  Teller  sieht,  aber  ich  verfolge  damit  nicht  die  Absicht,  ihr  zu  schmeicheln:  Ich  habe  bereits  beo‐ bachtet,  wie  Diamond  Girl  ihr  Essen  teilt,  und  mir  ist  nicht  danach, sie auch nur ein Gramm ihres prallen Fleisches an Ihre  Widerlichkeit verlieren zu sehen.  Sie  benehmen  sich  mit  der  selbstverständlichen  körperli‐ chen  Vertrautheit  von  Sportlern  in  einem  Umkleideraum.  Sie  streichen  aneinander  vorbei,  ohne  sich  wegen  der  Berührung  Gedanken  zu  machen.  Sie  müssen  wissen,  dass  ich  Bescheid  weiß,  aber  Diamond  Girl  macht  immer  noch  eine  Schau  dar‐ aus, sich mit einem Finger im Bund der Jeans Ihrer Widerlich‐ keit einzuhaken.  »Wie ich sehe, seid ihr glücklich miteinander«, sage ich mit  einer Unsicherheit, die mir nur Diamond Girl abnötigen kann.  »Das sind wir«, sagt Ihre Widerlichkeit gezwungen, ein bis‐ schen  zu  gezwungen,  als  dass  sie  überzeugend  wirkte.  Ein  bisschen zu … bemüht.  Diamond  Girls  Masche  ist  eleganter.  Sie  zieht  Ihre  Wider‐ lichkeit an sich und küsst sie von hinten in den Nacken, wäh‐ rend  sie  ihren  betörenden  Blick  auf  mich  richtet.  Auch  ihre  Zunge  hat  einen  Auftritt,  bevor  sie  erklärt,  dass  sie  ein  Bad  nötig haben.  »Natürlich. Ich hole Wasser und Seife.«  Sie  waschen  sich,  während  ich  sie  auf  den  Monitoren  beo‐ bachte. Sie hat die Nummer mit dem Bad schon vorher abge‐ zogen,  dieses  durchtriebene  Posieren.  All  dem  haftet  etwas  Vertrautes an, aber ich schaue so begierig wie immer zu, denn  es erzeugt auch dieselbe lebhafte Erregung. 

Erst  danach,  in  der  Erhitztheit  nach  dem  Orgasmus,  fällt  mir  ein,  was  ich  zu Schnösel über die Arbeit  Ihrer  Widerlich‐ keit  gesagt  habe.  Mein  Magen  krampft  sich  zusammen,  mein  Gesicht zuckt buchstäblich, denn ich habe gesagt, ich hätte sie  nie gesehen, aber bei seinem ersten Besuch hier draußen hatte  ich ihm erzählt, ihre Arbeiten seien vielversprechend.  Ich zwinge  mich, durchzuatmen. Es ist  nur  ein  kleiner  Wi‐ derspruch,  und  Schnösel  wird  ihn  wahrscheinlich  nicht  be‐ merken, und selbst wenn er ihn bemerkt, kann ich es der Ans‐ pannung  beim  Gießen  zuschreiben.  Aber  die  Tatsache,  dass  ich  jede  andere  Kleinigkeit  fehlerfrei  ins  Spiel  gebracht  habe,  lässt  dieses  ärgerliche  Versehen  größer  erscheinen.  Ich  habe  für  den  Sheriff  geprobt,  kannte  meine  Zeilen  so  gut  wie  der  vollendetste Thespisjünger, dann habe ich ihr Interesse an ver‐ lassenen  Minen enthüllt, da mir  klar  war, dass  ich sie  schritt‐ weise von mir wegführen musste. Mir war auch klar, dass sie  von  einer  Entführung  ausgehen  würden,  sobald  sie  ihr  Fahr‐ rad fanden; und aufgrund kleiner Anmerkungen, die ich über  ihren  Schönling  herausrutschen  ließ,  würden  sie  mit  ihrem  nächsten Gedanken bei ihm ankommen. Ja, all das war so klug  eingefädelt,  ich  habe  sie  Stück  für  Stück  von  mir  weggeführt  und ihre Gedanken zu Straßen und Landkarten gelenkt, zu all  den  Linien  die  sich  durch  ganz  Utah  und  weit  über  dessen  Grenzen hinaus ziehen, strahlenförmig weg von mir, dem Epi‐ zentrum der wahren Not des Mädchens. Perfekt, absolut per‐ fekt,  bis  zu  diesem  zugegebenermaßen  kleinen  Fehler.  Aber  dennoch  quält  er  mich.  Er  ist  das  Stäubchen,  das  dein  Auge  tränen  lässt,  und  wenn  es  genügend  tränt,  wird  die  Welt  un‐ scharf. Und wenn die Welt des Künstlers unscharf wird, könn‐ te er ebenso gut blind sein. 

18 Lauren lag unter der Decke, die Augen noch geschlossen, und  drängte  die  Anforderungen  des  Tages  beiseite,  während  sie  den Geschmack der vergangenen Nacht auskostete. Sie spürte  Rys  Wärme  neben  sich,  das  Geschenk  seiner  Nähe,  denn  als  das  sah  sie  ihn  an,  als  eine  Überraschung  für  die  Einsamkeit  ihres  Körpers.  Er  lag  von  ihr  abgewandt  auf  der  Seite,  eine  wunderbare  Stellung,  damit  sie  seine  Schultern  betrachten  konnte. Ihre Augen wurden lebendig beim Anblick dieser glat‐ ten,  braunen  Haut,  die  so  köstlich  schmeckte,  wenn  der  Erin‐ nerung  in  dieser  frühen  Morgenstunde  zu  trauen  war.  Nach‐ dem  sie  sich  zwei  Tage  lang  geliebt  hatten,  war  ihr  Hunger  noch  immer  nicht  gesättigt,  dafür  mangelte  es  ihr  an  Schlaf,  und  sie  war  nicht  wenig  schuldbewusst,  weil  es  ihr  so  gut  ging, während Kerry weiterhin vermisst wurde.  Der Name des Mädchens bildete einen harten Knoten in ih‐ rer Brust, einen düsteren Ring in all  dem zärtlichen  Licht. Sie  machte  sich  Sorgen,  dass  ihr  Vergnügen  irgendwie  zu  Lasten  der  Suche  gehen  könnte,  aber  das  war  bisher  nicht  der  Fall  gewesen. Während Ry gestern zu Stassler hinausgefahren war,  um mit ihm in der Gießerei zu arbeiten, ausgerechnet Gesich‐ ter  zu  gießen,  war  sie  die  gesamte  Stadt  abgelaufen,  hatte  mehr als fünfzig Kopien eines neuen Fotos des Mädchens auf‐ gehängt und eine schmerzliche Begegnung mit Kerrys Mutter  vor dem Lebensmittelladen gehabt. Die Frau hatte auf Lauren  gezeigt  und  mit  der  denkbar  traurigsten  Stimme  gesagt:  »Sie 

haben sie hierher geschickt. Sie!« Ihr Vater hatte den Kopf ge‐ schüttelt,  als  wollte  er  sagen:  Seien  Sie  unbesorgt,  sie  ist  nur  sehr durcheinander. Aber die Worte hatten Laurens böse Ah‐ nungen  neu  entfacht,  sie  aufflammen  lassen  wie  ein  Streich‐ holz.  Sie  lauschte  Rys  Atem,  diesem  sanften  Hauch,  der  ein  sol‐ cher Kontrast zu seiner Leidenschaft war. Und zu ihrer. In den  letzten  sechsunddreißig  Stunden  hatten  sie  sich  benommen  wie  ein  Paar  Teenager  mit  einer  frischen  Infusion  an  Libido.  Sie  hatten  sich  sieben  Mal  geliebt  –  Lauren  hatte  mitgezählt,  obwohl  es  Augenblicke  gab,  da  es  ihr  schwer  gefallen  wäre,  bis zwei zu zählen –, und auch wenn sie sich wund fühlte, er‐ lebte sie das als eine geringfügige Unannehmlichkeit, die ihre  Leidenschaft  kaum  abzukühlen  vermochte.  Auch  jetzt  ku‐ schelte sie sich an Ry und küsste seine Schulter.  Er  stöhnte,  und sie wurde von Lust  erfüllt. Ihre Hand  glitt  unter  das  Laken,  und  sie  drückte  seinen  festen  Hintern.  Sie  konnte ihren Hunger nach ihm nicht fassen. Es war fast schon  peinlich,  und  sie  hatte  ihm  bereits  zweimal  gesagt,  dass  sie  sich noch nie so benommen hatte. Aber sie war neununddrei‐ ßig, in ihren besten Jahren, oder? Und so ließ sie auch jetzt ih‐ rem Verlangen freien Lauf, drehte ihn zu sich herum und fand  ihn  steif  wie  einen  Sechzehnjährigen,  die  Augen  noch  ge‐ schlossen,  aber  mit  einem  schelmischen  Lächeln  um  den  Mund.  Zum  ersten  Mal  nahm  ihr  Liebesspiel  einen  entspannten  Rhythmus an, und zärtliche Momente stellten sich so mühelos  zwischen ihnen ein, wie das gesprenkelte Licht, das durch die  Vorhänge des Motelzimmers sickerte. Das besinnungslose Ta‐ sten  und  Greifen  der  beiden  vergangenen  Nächte  fehlte,  aber 

es war schwerlich für immer verschwunden, denn schon bald  wälzte  er  sie  auf  sich,  vergrub  das  Gesicht  in  ihren  Brüsten  und begann Ernst zu machen.  Sie  jaulte, als  sie  kam,  jedenfalls  hörte  es  sich  für  sie  selbst  so an. Für Leroy anscheinend ebenfalls, denn er hob schläfrig  den  Kopf  und  stöhnte,  knurrte  nicht,  wohlgemerkt,  sondern  stöhnte, wie vor Neid auf das für immer Verlorene.  Ry  hatte  dieses  spitzbübische  Grinsen,  das  Männer  häufig  aufsetzen, nachdem eine Frau gekommen ist. Sie fasste ihn am  Kinn  und  sagte,  er  solle  nicht  so  selbstgefällig  sein;  aber  sie  lachte  und  er  ebenso,  er  lachte  und  streichelte  jede  Stelle  an  ihr,  die  er  erreichen konnte. Und sie  war ihm nur  zu gern zu  Gefallen,  schwelgte  in  der  Berührung  seiner  Hände  auf  ihrer  Brust,  auf  ihrem  Po,  Rücken,  Bauch.  Er  ließ  sie  über  ihre  Schenkel gleiten, hinauf zwischen ihre Beine, dann zurück zu  ihrem Gesicht, wo er sie vor Wochen zum ersten Mal berührt  hatte, auf der Veranda vor ihrem Haus.  »Wie fühlst du dich?«, flüsterte er.  Sie  zwang  ihre  tiefsten  Befürchtungen  beiseite  und  küsste  ihn zur Antwort aufs Ohr und den Hals, auf Mund und Wan‐ gen  und  rieb  ihre  Brüste  an  ihm.  Sie  fühlte,  wie  er  sich  unter  ihr spannte, und dann kam er beinahe so laut zum Höhepunkt  wie sie selbst, und sein Gesicht war plötzlich so straff, als wäre  es gegossen, so starr waren die Linien, so ausgeprägt die Züge.  »Du  bist  wunderbar«,  sagte  er,  als  er  wieder  zu  Atem  ge‐ kommen war.  »Ja?  Das  sagst du jetzt  nur, weil  du mich  dort hast,  wo  du  mich haben wolltest.«  »Und von dort lass ich dich nicht mehr weg.«  Sie  richtete  sich  auf  und  blickte  auf  ihn  hinab.  »Du  musst. 

Es gibt viel zu tun. Du«, sie stieß ihn spielerisch in die Rippen,  »solltest  diese  Hubschrauberfirma  anrufen,  um  dich  zu  ver‐ gewissern,  dass  wir  einen  Piloten  haben,  und  ich«,  nun  stieß  sie sich selbst in die Brust, »werde jetzt duschen und dann ge‐ he  ich  mit  Mr.  Bad  Bad  Leroy  Brown  zu  seinem  morgendli‐ chen Verdauungsspaziergang raus.«  Sie  sauste  ins  Badezimmer,  drehte  die  Hähne  auf  und  trat  unter die Düse, ehe das Wasser warm werden konnte.  Nun, da der Tag begonnen hatte, konnte es ihr nicht schnell  genug gehen.  Das  Wasser  war  endlich  warm,  als  sie  es  schon  wieder  ab‐ stellte  und  nach  einem  Handtuch  griff.  Sie  zog  sich  rasch  an  und sagte zu Ry, dass sie in zehn Minuten zurück sein würde.  »Und dann muss ich aber wirklich in meinem Motel vorbei‐ schauen und die Klamotten wechseln.«    Al Jenkins saß an der Rezeption und löste ein Kreuzworträtsel,  als  Lauren  und  Leroy  durch  die  Eingangshalle  rauschten.  Ry  erkundete  inzwischen  die  Restaurants,  um  zu  sehen,  ob  man  irgendwo  in  dieser  Stadt  ein  anständiges  Frühstück  bekom‐ men konnte. Jenkins schaute nicht auf, ehe er sprach.  »Sie sind letzte Nacht nicht nach Hause gekommen. Ich ha‐ be  mir  Sorgen  gemacht.  Dachte  schon,  Sie  sind  vielleicht  in  eins dieser aufgegebenen Bergwerke gezogen worden.«  »Nein,  nichts  dergleichen«,  sagte  sie  und  eilte  die  Treppe  hinauf.  Sie schloss die Tür auf und warf ihre Kleidung fast so hastig  ab wie in der Nacht zuvor beim Betreten von Rys Zimmer. Sie  suchte frische Unterwäsche zusammen, saubere Shorts und ein  Oberteil,  das  ungefähr  dazu  passte.  Das  musste  genügen. 

Dann kämmte sie ihr Haar durch, das in der Wüstenluft rapi‐ de ausgetrocknet war, und gab einen Touch Make‐up auf Lip‐ pen und Augen.  Vernünftige  Schuhe,  ermahnte  sie  sich  und  kickte  ein  Paar  Pantoffeln zur Seite, um ihre Laufschuhe anzuziehen.  Sie nahm zwei Stufen auf einmal auf ihrem Weg zurück in  die  Lobby  und  war  fast  schon  zur  Tür  hinaus,  als  Al  sagte:  »Warten Sie. Geht Prinz Leroy heute wieder zur Kur?«  »Nein,  heute  treibt  er  sich  mit  uns  herum,  hab  ich  Recht,  Kumpel?«  Leroy wackelte zustimmend mit dem Stummelschwanz.  »Gut,  ich  frag  nur.  Wenn  Sie  wollen,  würde  ich  mich  als  Hundesitter anbieten.«  »Das  ist  wirklich  nett«,  sagte  Lauren,  aufrichtig  berührt.  »Vielen  Dank,  aber  wir  behalten  ihn  ab  jetzt  bei  uns.  Neulich  hatten  wir  so  viel  zu  erledigen,  dass  ich  dachte,  er  wäre  im  Hundeheim besser aufgehoben, aber von nun an ist er mit von  der Partie.«  Sie machte kehrt, um zu gehen.  »Kann ich mit Ihnen reden?«  Al klang ernst. Sie drehte sich zu ihm um. Sehr ernst.  »Natürlich.«  »Erinnern Sie sich noch, was ich über die Leute sagte, die in  Minen gestoßen werden?«  Sie nickte.  »An  Ihrer  Stelle  würde  ich  zur  Bezirksverwaltung  gehen  und mit der staatlichen Bergwerksabteilung reden. Ich würde  nachforschen,  ob  es  auf  Stasslers  Land  eine  verlassene  Mine  gibt.«  »Das würden Sie tun?« 

Nun war es an Al zu nicken. »Ganz bestimmt.«  »Und was, glauben Sie, werde ich finden?«  »Keine Ahnung, was Sie finden.« Er hob die Hände in einer  hilflosen Geste, als wüsste er es wirklich nicht. »Aber die Leu‐ te, denen das Anwesen vorher gehörte, waren mehr als eigen  und  lebten  ungefähr  so  zurückgezogen  wie  er.  Es  überrascht  nicht, dass er es gekauft hat. Sie waren Rancher, aber sie könn‐ ten am Anfang da draußen auch etwas Bergbau betrieben ha‐ ben.  Das  ganze  Gelände  war  über  vier  Generationen  hinweg  im  Besitz  der  Familie.  In  manchen  Bergwerken  in  dieser  Ge‐ gend  verlaufen  mehr  Schächte  als  in  New  York  U‐Bahn‐ Tunnel.«  Lauren trat an die Rezeption. »Wollen Sie andeuten, ich fin‐ de womöglich …«  Als Hände gingen wieder in die Höhe, diesmal in einer all‐ gemeinen Geste der Kapitulation. »Ich sage Ihnen nur, was ich  tun würde. Ich würde nichts voraussetzen, was die alte John‐ son‐Ranch  angeht.  Die  merkwürdigsten  Leute,  die  je  hier  ge‐ lebt haben.«  »Sie mögen Ashley Stassler auch nicht, hab ich Recht?«  Al zuckte mit den Achseln. »Ich kann nicht behaupten, dass  ich mir was aus seiner so genannten Bildhauerei mache. Nein,  wirklich  kein  bisschen.  Er  hatte  vor  Jahren  eine  Ausstellung  hier,  da  hat  er  sich  mit  großem  Getue  hingestellt  und  uns  er‐ klärt, was wir sehen sollen, wenn wir seine ›Kunst‹ anschauen.  Aber wissen Sie was? Die Leute können ganz gut allein sehen.  Ich weiß, was ich gesehen habe. Und das waren nicht die gro‐ ßen  Ideen,  die  er  für  sich  in  Anspruch  nimmt.  Es  waren  nur  ein  paar  arme  Teufel,  die  aussahen,  als  hätte  die  Welt  ihre  Zähne in sie gebohrt und nicht mehr losgelassen.« 

»Die Welt?«  »Ganz  recht,  die Welt. Oder jemand  in ihr.  Deshalb würde  ich bei der Bergwerksabteilung nachfragen. Vielleicht müssen  Sie  erst  die  Grundstücksnummer  der  Ranch  suchen.  Die  fin‐ den  Sie  im  Steueramt.«  Lauren  stützte  sich  mit  dem  Ellbogen  auf die Theke. »Was haben Sie getan, bevor Sie den Laden hier  kauften?« Al lächelte. »Ich war von Berufs wegen aufdringlich.  Und ich war niemands bester Freund.« Er ließ sie nachdenken.  »Ich war der Steuerschätzer des Bezirks.« Nun breitete sich  das Lächeln über das faltige Gesicht aus. »Warum glauben Sie,  betreibe  ich  ein  Geschäft,  in  dem  Leute  von  außerhalb  meine  Kunden sind? Ich habe keine Freunde in der Gegend. Aber ich  kenne mehr Geheimnisse als Paris Parks hat.«  Das Lächeln verwandelte sich in ein pfeifendes Lachen, und  er  schlug  auf  die  Theke,  mit  einer  Hand,  die  so  runzlig  und  fleckig war wie die Haut eines alten Pfirsichs.    »Ich denke, wir könnten es uns mal ansehen«, sagte Ry, nach‐ dem  sie  ihr  Frühstück  in  einem  Drive‐in  abgeholt  hatten.  Sie  hatten  sich  für  Fastfood  entschieden,  weil  die  Zeit  langsam  knapp wurde für den Hubschrauberflug. »Aber ich verspreche  mir nicht sehr viel davon.«  »Wir  machen  es  später«,  sagte  Lauren.  »Jetzt  müssen  wir  los.«  Sie hatten den Flug auf ihren Namen gebucht, damit Stass‐ ler  nicht  über  Rys  Namen  stolperte,  falls  er  Anstoß  daran  nahm,  dass  sein  Land  schon  wieder  überflogen  wurde.  Bob  Flanders, der  Besitzer  des Helikopters,  hatte ihnen versichert,  dass Leroy am Hangar gut aufgehoben sein würde.   

Ry gab Lauren die Kopfhörer und half ihr, sie aufzusetzen und  das daran befestigte Mikro so auszurichten, dass es genau vor  ihrem Mund war.  Sie hatte vorn neben  Flanders Platz genommen,  der ihr er‐ zählte,  sein  eigener  erster  Hubschrauberflug  sei  vor  mehr  als  dreißig Jahren auf Befehl von Uncle Sam zustande gekommen.  »Mekong‐Delta. Sie haben uns abgesetzt und uns viel Glück  gewünscht.«  Laurens Magen sackte durch, als der Hubschrauber abhob.  Der Erdboden fiel zurück, als hätte ihn jemand losgetreten.  »Das  ist  ein  Bell  Jet  Ranger«,  erklärte  Flanders  über  die  Kopfhörer.  »Mit  dem  können  wir  schnell  ein  großes  Gelände  abdecken.«  »Zu schnell soll es aber nicht sein«, antwortete sie.  Flanders  bestätigte  mit  einem  Nicken.  »Sie  sind  bereits  die  dritte Gruppe, die ich auf der Suche nach dem Mädchen in die  Luft befördere.«  »Wer  waren  die  anderen  beiden?«  Lauren  blickte  auf  die  Stadt  tief  unter  ihnen  und  erspähte  Mountainbiker,  die  auf  dem  glatten  Fels  umherwimmelten  wie  grellbunte  Ameisen.  Sie holte Luft und versuchte, sich an das ungeschützte Gefühl  im Hubschrauber zu gewöhnen, an diese Glasblase, die sie mit  Mühe  einzuhüllen  schien  und  ihr  das  Gefühl  vermittelte,  als  flögen sie mit etwas zu vertraulichem Kontakt zum Himmel.  »Das  erste  Mal  war  ich  mit  dem  Sheriff  und  seinem  Chief  Detective  oben.  Sie  wollten  nicht  warten,  bis  die  Polizei  des  Bundesstaats einen Vogel freimachen konnte, deshalb war ich  vier  Stunden  lang  mit  ihnen  unterwegs.  Wir  haben  Stasslers  Ranch an diesem Tag praktisch umgepflügt. Die zweite Grup‐ pe,  ach,  das  war  traurig.«  Flanders  schüttelte  den  Kopf.  »Die 

Eltern des Mädchens und der Großvater. Ich habe sie nur den  Treibstoff bezahlen lassen, sonst nichts. Ich darf mir gar nicht  vorstellen,  dass  eins  von  meinen  Mädchen  da  draußen  ver‐ misst wird.« Sein Blick schweifte über Canons, Berge und Wü‐ ste.  »Sie haben Töchter?«, sagte Lauren.  »Zwei.«  Flanders  wurde  munter.  »Studieren  beide  an  der  Universität in Salt Lake City. Die Älteste macht nächsten Mo‐ nat ihr Diplom in Biologie«, sagte er stolz.  »Gratuliere.«  Flanders  flog  sie  in  knapp  hundertfünfzig  Metern  Höhe  über  Stasslers  Anwesen,  was,  wie  er  erklärte,  gegen  die  Vor‐ schriften  war,  »aber  der  Teufel  soll  ihn  holen.  Was  kann  er  schon tun? Mich nach Vietnam zurückschicken?«  Die Gefühle der Einheimischen für ihren berühmten Nach‐ barn scheinen ziemlich frostig zu sein, fiel Lauren auf.  »Das  muss  die  Gießerei  sein.«  Lauren  deutete  auf  ein  vier‐ eckiges Ziegelgebäude rechts von ihnen.  »Richtig«, sagte Ry vom Sitz hinter ihr.  »Sie ist groß.«  Flanders schwenkte den Hubschrauber, so dass sie die Gie‐ ßerei genau vor sich hatten. »Ich habe gehört, dass er die Gie‐ ßerei  selbst  gebaut  hat,  Ziegel  für  Ziegel.  Das  muss  ihm  der  Neid lassen: Nicht jeder reiche Hurensohn ist bereit, so schwer  zu arbeiten.«  Lauren stimmte zu. Eine Gießerei war ein gewaltiges Unter‐ fangen, und die hier war größer als die meisten, sogar größer  als die an ihrer Universität.  Die Vorberge, die so nahe an der Ranch zu beginnen schie‐ nen, als Lauren sie während der Radtour gesehen hatte, waren 

gut drei Kilometer entfernt, wie sie nun feststellte. Als sie sich  ihnen  näherten,  erkannte  sie  hübsche  Wellenmuster  in  dem  versteinerten  Sand,  dazu  gewaltige  Felsblöcke  und  schlanke  Steintürme,  die  sich  in  Schwindel  erregende  Höhen  erhoben.  Kilometer hinter dem ersten dieser Naturwunder entdeckte sie  die Schlucht des Green River.  »Können  wir  dorthin  fliegen?«  Sie  zeigte  zu  dem  Canon  und  fragte  sich,  ob  Kerry  auf  den  Fluss  neugierig  gewesen  war. Sie selbst wäre es gewesen.  »Wollen Sie reinfliegen?«  »Geht das?«  »Es  wird  eng,  aber  es  geht.  Ich  glaube  aber  nicht,  dass  Sie  viel finden werden.«  Sobald Flanders den Jet Ranger in den Canon lenkte, schien  die enge Schlucht gefährlich schmal zu werden. Eine Windbö  schüttelte sie durch, und Lauren zuckte zusammen, als sie sah,  wie  er  die  Hände  fester  um  die  Steuerknüppel  schloss.  Er  blickte zu ihr hinüber und sagte, sie solle unbesorgt sein.  »Das ist nichts.«  Er  flog  die  Maschine  flussaufwärts.  Sie  waren  so  tief,  dass  man die Wellen erkennen konnte.  »Wo landet man, wenn man dort unten mit dem Boot ken‐ tert?«, fragte Ry.  »Dort unten sollte man lieber nicht kentern. Man kann ver‐ suchen,  sich  durchtreiben  zu  lassen,  aber  man  wird  höllisch  viele Schläge an den Felsen einstecken. Wir haben schon mehr  als einen Bootsfahrer da drin verloren.«  »Kein Ausstieg?«, wollte Ry wissen.  »Auf  rund  fünfzehn  Kilometern  nicht.  Das  sind  fünfzehn  Kilometer Hölle, wenn es einen da drin erwischt. Aber natür‐

lich erwischt es einen nicht, wenn man weiß, was man tut. Je‐ denfalls der Theorie nach.«  »Und die Wirklichkeit?«  »Die  Wirklichkeit  sieht  so  aus,  dass  wir  schon  mehr  als  ei‐ nen Bootsfahrer verloren haben«, wiederholte Flanders.  Sie flogen eine Weile schweigend, bis Lauren erkannte, dass  Flanders Recht hatte: Es war unwahrscheinlich, dass sie in ei‐ ner  solch  schnellen  Strömung  irgendwen  fanden,  ob  tot  oder  lebendig. Sie bat ihn, ihr und Ry zu zeigen, wo früher Leichen  angespült worden waren.  Flanders zog die Steuerknüppel zurück, und der Helikopter  stieg  so  rasch,  dass  die  Canonwände  verschwammen.  Als  sie  über den Rand kamen, sahen sie zwei Wanderer winken. Lau‐ ren winkte zurück, neidisch auf ihre Unschuld.  Sie  rasten  flussabwärts  zum  ersten  Ausstieg,  wo  die  Schlucht  in  die  Wüste  auslief,  die  so  weit  und  flach  aussah,  wie der Canon eng und steil gewesen war.  »Falls sie im Fluss gelandet wäre, müsste ihre Leiche inzwi‐ schen  vermutlich  irgendwo  hängen  geblieben  sein,  und  wir  hätten  sie  gesehen.  In  den  ersten  paar  Tagen  habe  ich  dieses  Gebiet jedes Mal abgesucht, wenn ich oben war.«  Flanders  lenkte  den  Vogel  nach  Westen  und  donnerte  er‐ neut über Stasslers Anwesen.  »Haben Sie mal ein Anzeichen für ein Bergwerk auf diesem  Land gesehen?«, fragte Lauren.  Der  Pilot  schüttelte  den  Kopf.  »Nein,  könnte  ich  nicht  be‐ haupten. Aber wenn ein Bergwerk geschlossen ist, ist es natür‐ lich  nichts  weiter  als  ein  kleines  Loch  im  Boden,  wenn  über‐ haupt  so  viel.  Wenn  sie  allerdings  vorschriftsmäßig  geschlos‐ sen  werden,  liegt  die  Sache  anders,  dann  sind  sie  umzäunt, 

aber ich habe hier nie etwas in der Art gesehen. Das war Land  von Ranchern. Ein paar Rinderschädel hab ich gesehen.«    Sie flogen noch zwei Stunden lang über Moab und die unmit‐ telbare  Umgebung  der  Stadt.  Doch  je  länger  sie  in  der  Luft  waren,  desto  hoffnungsloser  wurde  Lauren.  Jeder  Blick  nach  unten  erinnerte  sie  daran,  was  für  eine  gewaltige  Aufgabe  es  war, jemanden in einer Gebirgs‐ und Schluchtenlandschaft zu  suchen. Man konnte Wochen damit verbringen und nur einen  Bruchteil der Möglichkeiten abdecken. Was hast du erwartet?,  fragte  sie  sich.  Dass  dir  gelingt,  was  Sheriff  und  Staatspolizei  mit  ihrer  weit  größeren  Erfahrung  bei  Suchaktionen  nicht  ge‐ lungen ist?  Sie  stellte  sich  vor,  dass  es  für  Kerrys  Familie  noch  viel  schlimmer gewesen sein musste, sich über so weitem Land so  klein  vorzukommen  und  zu  wissen,  irgendwo  da  unten  ist  deine Tochter. Tot? Am Leben? Sterbend? Sich so machtlos zu  fühlen, wenn so viel auf dem Spiel steht.  »Gehen  wir  zur  Bergwerksabteilung«,  sagte  Lauren  zu  Ry,  als sie wieder festen Boden unter den Füßen hatten.  »Du  meinst,  der  Knabe  von  deinem  Hotel  weiß  wirklich  was?«  »Keine Ahnung, ob er nur den Schlaumeier spielt, aber viel‐ leicht ist er auf etwas gestoßen, an das sonst niemand gedacht  hat.«  »Ich bezweifle es.«  »Komm schon, Ry. Was kann es schaden?«    Sie hielten nur kurz, um sich an einem Burrito‐Wagen, der im  Schatten  einer  Pappel  parkte,  etwas  zu  essen  zu  holen.  Ein 

Schäferhundweibchen  ging  mit  seinem  Besitzer  vorüber.  Le‐ roy sah sie prüfend an, aber schoss nicht los. Lauren stieß Ry  an: »Schau, schau, ein Fortschritt!«  Ry kicherte. »Ich bezweifle, dass er das so sieht.«    Die Bergwerksabteilung war, durchaus angemessen, im Keller  der  Bezirksverwaltung  untergebracht.  Sie  wurde  geleitet  von  Barbara Hershing, einer Frau in den Sechzigern, mit einer leb‐ haften  Gesichtsfarbe  und  einem  Kleid,  das  ihr  zwanzig  Kilo  früher vielleicht  gepasst hatte.  Sie war freundlich,  auch wenn  sie ihnen nicht viel Mut machte.  »Ich  habe  nie  von  einem  Bergwerks‐Claim  auf  dem  Land  der  Johnsons  gehört.  Jetzt  müsste  man  wohl  Stasslers  Land  sagen«,  korrigierte  sie  sich.  »Wussten  Sie,  dass  die  Johnsons  von Brigham Young selbst abstammten? Gehören Sie den Hei‐ ligen der Letzten Tage an?«  »Nein«,  sagte  Lauren  und  hoffte,  dass  die  Frau  dennoch  hilfreich  blieb.  Sie  hatte  ihnen  bereits  den  Gefallen  getan,  die  Steuernummer  nachzusehen,  statt  sie  zum  Büro  des  Steuer‐ schätzers hinaufzuschicken.  »Dann  wollen  wir  doch  mal  sehen«,  fuhr  sie  fort  und  zog  zwei  staubige  Bände  aus  einem  Regal.  »Wir  haben  sie  nie  in  den Computer eingegeben. Die neu vergebenen Claims haben  wir alle drin, aber das ist nicht schwer«, schnaubte sie, »es sind  ja nur noch ein paar im Jahr.«  Sie  blätterte  in  einem  Band,  hielt  auf  einer  Seite  inne  und  fuhr  mit  dem  Zeigefinger  Zahlenkolonnen  auf  und  ab,  wobei  sie  den  Kopf  schüttelte.  Doch  dann  erstarrte  ihr  Finger  plötz‐ lich an einer Stelle.  »Da wird doch der Hund in der Pfanne verrückt! Es gab tat‐

sächlich  eine  Mine  da  draußen.  Ein  Claim,  der  1910  eingetra‐ gen wurde. Ist das zu glauben?«  Sie blickte auf, belustigt über ihren Fund.  »Welche Art Mine?«, fragte Lauren.  »Das ist das Interessante dabei«, erwiderte Hershing. »Eine  Silbermine. Es gab ein paar davon in der Gegend. Viel kam nie  dabei raus. Ich fress einen Besen.«  »Gibt es irgendwelche Angaben über die Mine? Wie tief sie  ist, etwas in der Art?«, sagte Ry.  Hershing  sah  nach  und  sprach  dann  zögerlich.  »Ja,  aber  man  kann  diesen  alten  Beschreibungen  der  Claims  nicht  sehr  trauen.  Viele  von  den  alten  Bergwerksleuten  wollten  nicht,  dass irgendwer erfuhr, wie sie ihre Minen angelegt hatten …«  Lauren fragte sich, ob dasselbe für Stassler zutraf.  »…  aber  hier  steht  jedenfalls,  dass  es  einen  Hauptschacht  gab,  der  gut  dreißig  Meter  in  die  Tiefe  ging  und  etwa  acht‐ hundert Meter lang war.«  »Das hört sich groß an«, sagte Lauren.  Hershing  zuckte  die  Achseln.  »Wie  gesagt,  ich  würde  dem  nicht  allzu  viel  Gewicht  beimessen.  Seinerzeit  hat  sich  nie  je‐ mand  die  Mühe  gemacht,  nachzuprüfen,  ob  die  Eigner  nicht  nur Fantasieangaben machen.«  »Können wir eine Kopie davon haben?«  »Das kostet aber, meine Liebe.«  »Wie viel?«  »Ungefähr zehn Cent.«    Als sie nach oben zum Hauptgeschoss der Bezirksverwaltung  gingen,  entdeckte  Sheriff  Holbin  die  beiden  und  kam  direkt  auf sie zu. 

»Ich habe gehört, dass Sie da unten waren.«  »Ja. Wir haben etwas nachgeschlagen in …«  »Haben Sie Jared Nielsen gesehen?«, unterbrach er.  »Das  letzte  Mal  haben  wir  ihn  am  Mittwoch  gesehen.  Wir  haben eine Radtour mit ihm gemacht.«  »Das weiß ich alles«, sagte Holbin. »Ich meine seither.«  »Nein. Wieso?«, erkundigte sich Lauren.  »Weil  er  heute  Nachmittag  einen  Termin  für  einen  Lügen‐ detektortest hatte und nicht erschienen ist.«  »Ich dachte, der war für gestern anberaumt«, sagte Ry.  »War  er  auch,  aber  der  Prüfer  konnte  erst  heute  kommen,  deshalb  haben  wir  ihn  verschoben.  Aber  jetzt  ist  Nielsen  ver‐ schwunden.«  »Was soll das heißen, verschwunden? Haben Sie in seinem  Zimmer nachgesehen?«  Sheriff  Holbin  sah  sie  mit  einem  überdrüssigen  Gesichts‐ ausdruck an. »Ja, Madam, wir haben in seinem Zimmer nach‐ gesehen.  Er  hat  noch  Sachen  dort,  aber  sein  Rad  ist  weg  und  sein SUV ebenfalls.«  »Ich dachte, Sie haben ihn überwacht?«, wunderte sich Ry.  Der Sheriff verschränkte die Arme. »Das haben wir, aber er  ist  während  eines  Schichtwechsels  entwischt,  was  mich  sehr  misstrauisch macht. Es sieht aus, als hätte er genau den einen  Moment abgewartet, in dem wir vielleicht nicht so gut aufpas‐ sen. Natürlich hätten wir ihn trotzdem nicht verlieren dürfen,  aber  es ist nun mal  passiert.  Ich habe  die  Polizei des  Bundes‐ staates alarmiert.«  »Dann  glauben  Sie  also  wirklich,  er  ist  geflohen?«,  sagte  Lauren.  »Ich  glaube,  dass  er  sein  Versprechen  gebrochen  hat,  und 

ich  habe  einen  Haftbefehl  für  ihn  ausstellen  lassen  und  die  Absicht, davon Gebrauch zu machen. Wenn Sie ihn also zufäl‐ lig  sehen«,  Holbin  blickte  sie  beide  durchdringend  an,  »dann  sagen  Sie  ihm,  er  hat  den  größten  Fehler  seines  Lebens  ge‐ macht,  und  es  wäre  wesentlich  besser  für  ihn,  er  würde  sich  stellen.«    Jared  Nielsen  fand  nicht,  dass  er  einen  Fehler  gemacht  hatte,  schon  gar  nicht  den  größten  seines  Lebens.  Er  fand  vielmehr,  dass sich der verfluchte Sheriff zu viel Zeit ließ, indem er den  Lügendetektortest verschoben hatte und nun von ihm erwarte‐ te, still zu sitzen und ein braver Junge zu sein. Es reichte ihm.  Den Test konnte er jederzeit machen, aber für Kerry wurde die  Zeit immer knapper.  Er fuhr langsam in seinem Expedition durch die Wüste, um  seine  Staubfahne  klein  zu  halten.  Es  war  mehr  ein  Kriechen.  Nach etwa zwanzig Minuten sah er den Green River zu seiner  Rechten und die steile Schlucht, aus der er strömte. Er war mit  seinem Bike dieselbe Strecke abgefahren, als er gestern morgen  das  Gelände  erkundet  hatte.  Er  wusste,  dass  es  auf  Stasslers  Seite des Flusses eine Höhle gab, in der er den Wagen verstau‐ en konnte. Mehrere Höhlen eigentlich, aber die eine, die er im  Sinne hatte, sah aus, als wäre sie mit der Nase einer Boeing 747  in den Fels gebohrt worden.  Er  fuhr  den  Expedition  einfach  hinein,  wie  in  eine  Garage.  Die  Höhle  war  etwa  zehn  Meter  tief,  und  nur  eine  ernsthafte  Suche  würde  den  SUV  zu  Tage  fördern.  Die  Decke  war  so  hoch,  dass  sein  Rad  auf  dem  Dachständer  problemlos  mit  hi‐ neinpasste.  Er  hatte  vor,  damit  über  das  Ranchgelände  zu  Stasslers Anwesen zu fahren. 

Die  Uhr  am  Armaturenbrett  zeigte  fünf  nach  drei.  Er  hatte  sich einen sorgfältigen Zeitplan zurechtgelegt, dem er dennoch  weit  voraus  war.  Er  konnte  es  eben  nicht  erwarten.  Und  er  musste  sich  verstecken: Nachdem er den  Cops entwischt  war,  konnte  er  nicht  gut  in  der  Stadt  herumsitzen  und  Espresso  schlürfen. Er wollte warten, bis die Sonne  unterging,  mit dem  letzten  Licht  auf  die  Ranch  radeln  und  die  ganze  Nacht  nach  Kerry suchen. Er hätte es vorgezogen, tagsüber zu suchen, aber  Kerry  zufolge  verließ  Stassler  das  Anwesen  manchmal  eine  ganze Woche lang nicht. Nachts musste er zumindest schlafen.  Jared  holte  sein  Rad  vom  Dachständer  und  vergewisserte  sich, dass er alles an Ausrüstung, Wasser und Essen in seinem  Rucksack  hatte.  Genug  für  zwei  Tage,  falls  er  sich  irgendwo  verstecken  musste.  Wenn  Kerry  da  drin  war,  dann  würde  er  sie finden. In den Zeitungen stand, der Sheriff sei hier draußen  gewesen und habe sich umgesehen, aber Jared hatte nicht vor,  sich »umzusehen«. Er würde jeden Quadratzentimeter durch‐ kämmen. Sie war nicht in eine Mine gefallen, und sie war nicht  oben auf dieser beschissenen Jeepstrecke gewesen, damit blie‐ ben  nach  seiner  Rechnung  nicht  mehr  allzu  viele  Möglichkei‐ ten außer Ekel‐Ashley und seiner Ranch.    Kurz  nach  sieben  lud  sich  Jared  seinen  Rucksack  auf,  bestieg  das Mountainbike und fuhr hinaus in die Wüste. Die Schatten  der Vorberge verdüsterten das Dämmerlicht und ließen ihn zu  einer  Geistergestalt  werden.  Seine  Tarnkleidung  und  die  Schlammschicht, die er auf Rahmen und Lenkstange aufgetra‐ gen hatte, trugen ebenfalls zu seinem Schutz bei. Er fuhr sehr  vorsichtig, denn das gesamte Gebiet vor ihm war neu für ihn.  Zerklüftetes Terrain forderte ihn mehr als eine Stunde lang, 

ehe sich die Silhouette des Anwesens im schwindenden Licht  grau abzeichnete.  Von Jared aus gesehen lag die Gießerei am nächsten. Er ließ  das  Rad  neben  einem  Scharlachsalbei  stehen  und  duckte  sich  für eine Reihe von Sprints von der kargen Deckung eines Wü‐ stenstrauchs bis zur gleichermaßen kargen Deckung des näch‐ sten. Keine Spur von Ekel‐Ashley.  Er  näherte  sich  der  Gießerei  von  hinten.  Dort  wollte  er  als  Erstes nachsehen, weil er sie für den unwahrscheinlichsten Ort  hielt,  wo  er  Stassler  um  diese  Tageszeit  über  den  Weg  laufen  würde; Kerry hatte erzählt, dass er gern am Morgen arbeitete,  sie hatte die Nachmittage deshalb immer frei gehabt.  Nach  der  Gießerei  würde  er  das  Haupthaus  durchsuchen.  Dort  wollte  er  auch  die  Nacht  verbringen,  sich  eine  Stelle  su‐ chen, von wo er Stassler im Auge behalten konnte, und wenn  dieser dann am Morgen zur Arbeit ging, würde er sich in die  Scheune  und  das  Gästequartier  schleichen.  Das  war  der  ver‐ rückteste Teil des Plans. Bei dem Gedanken, dass er ein so ge‐ waltiges  Risiko  einging,  während  Stassler  in  unmittelbarer  Nähe war, zogen sich seine Eingeweide zusammen. Aber viel‐ leicht kam es ja nicht dazu. Vielleicht fand er Kerry lange be‐ vor er die Scheune betreten musste.  Er näherte sich der Gießerei noch weiter und war froh, dass  Stassler  keinen  Hund  besaß.  Das  Letzte,  was  er  jetzt  gebrau‐ chen könnte, wäre ein großer, alter Hund, der zu bellen anfing  oder,  noch  schlimmer,  ihn  aufzufressen  versuchte.  Er  hatte  keine  Waffe,  es  sei  denn,  man  zählte  das  Schweizer  Armee‐ messer als solche. Er wünschte, er hätte eine Pistole, wünschte  es  noch  mehr,  als  er  wenige  Meter  vom  Hintereingang  der  Gießerei in die Hocke ging. 

Bevor  er  zu  dem  Gebäude  huschte,  sah  er  sich  ein  letztes  Mal  um.  Sie  ist  hier.  Jared  glaubte  unerschütterlich  daran.  Dann fiel sein Blick auf den Boden, und er befürchtete, dass sie  bereits tot war, in einem primitiven Grab verscharrt. Aber das  erschien ihm zu grausam. Du wartest nicht dein ganzes Leben  lang  auf  eine  Kerry,  nur  damit  sie  dir  sofort  wieder  wegge‐ nommen wird. Er weigerte sich, eine derart trostlose Möglich‐ keit  auch  nur  zu  erwägen.  Und  er  würde  an  Stasslers  Un‐ schuld  erst  glauben,  wenn  er  die  Gelegenheit  gehabt  hatte,  jeden Zoll des Anwesens zu durchforsten.  Er  sprintete  bis  zur  Gießerei  und  kroch  dann  bis  zur  Ecke  vor. Er  wollte  sehen,  ob der Jeep vor  dem Gebäude stand.  Es  wäre ein großes Glück, wenn Stassler weggefahren wäre. Ker‐ ry  hatte  gesagt,  wenn  er  in  die  Stadt  fuhr,  dann  am  frühen  Abend.  Der  Jeep  war  nicht  da.  Jared  hätte  am  liebsten  einen  Freu‐ denschrei  ausgestoßen,  aber  dann  fiel  ihm  ein,  dass  Stassler  ihn  vor  der  Scheune  geparkt  haben  könnte.  Jared  konnte  es  nur  herausfinden,  indem  er  sich  zur  Vorderseite  der  Gießerei  schlich.  Denk nach, befahl er sich. Ändert es irgendetwas, wenn der  Wagen  dort  steht?  Nein.  Also  bleib  bei  deinem  Plan.  Geh  in  die Gießerei und schau, was  du von  dort  überblicken kannst.  Wenn er wirklich fort ist, kannst du immer noch entscheiden,  ob du heute Abend in die Scheune oder das Gästequartier ge‐ hen willst.  Jared  kehrte  zum  Hintereingang  zurück,  einer  Metalltür,  wie  man  sie  an  Lagerhallen  findet.  Sie  war  versperrt.  Das  überraschte ihn nicht, Kerry hatte erzählt, dass der Mann sehr  geheimniskrämerisch war. Es gab auch doppelt verglaste Fen‐

ster  mit  massiven  metallenen  Mittelpfosten,  aber  sie  waren  ebenfalls verschlossen. Die Sache war schwieriger als gedacht.  Bevor  er  Glas  zerbrach  –  und  es  konnte  einige  ernsthafte  Schläge  erfordern,  zwei  Lagen  gehärtetes  Glas  zu  zertrüm‐ mern –, würde er es über das Dach probieren. Er kletterte, seit  sein Vater ihn mit zwölf in den Yosemite mitgenommen hatte,  und  er  hatte  genügend  Ausrüstung  dabei,  um  alle  Gebäude  des  Anwesens  erklimmen  zu  können.  Eine  Gießerei  musste  einen  Schmelzofen  besitzen,  und  ein  Schmelzofen  musste  ei‐ nen  Kamin  haben.  Normalerweise  gemauert.  Jared  war  schlank  und  kräftig.  Es  könnte  zu  machen  sein.  Außerdem  konnte  er  vom  Dach  aus  die  Vorderseite  der  Scheune  über‐ blicken und sehen, ob der Jeep da war.  Es  gelang  ihm  beim  ersten  Versuch,  die  Greifklaue  an  sei‐ nem Kletterseil am Rand des Flachdachs einzuhaken. Er tat es  so  elegant,  wie  ein  Fliegenangler  eine  Forelle  auf  den  Haken  nimmt, allerdings sah er sich, als er am Seil die Wand hinaufk‐ letterte,  nicht  als  das  Lebewesen,  das  gefangen  worden  war.  Vielmehr empfand er einen ersten Rausch des Erfolgs, vor al‐ lem, als er sich über den Rand zog und ein Oberlicht entdeck‐ te, das einen Spalt offen war.  Ausgezeichnet,  sagte  er  zu  sich  selbst.  Ganz,  ganz  ausge‐ zeichnet.  Er  holte  Seil  und  Rucksack  herauf  und  kroch  über  das Dach. Er spähte durch das Oberlicht, konnte aber unten in  der Gießerei nur finstere Schemen erkennen.  Er  huschte  zur  Vorderseite  des  Dachs  und  blickte  hinüber  zur  Scheune.  Dort  stand  Stasslers  Jeep.  Ein  flaues  Gefühl  machte sich in seinem Magen breit. Bis zu diesem Augenblick  war  ihm  nicht  klar  gewesen,  wie  sehr  er  gehofft  hatte,  Ekel‐ Ashley  möge  fortgefahren  sein.  Und  bis  zu  diesem  Moment 

hatte er auch nicht gewusst, wie viel Angst in ihn fahren konn‐ te.  Es  ist  nicht  anders, als du erwartet hast,  sagte er  sich, aber  er fühlte sich deshalb keineswegs besser. Langsam zog er sich  vom Rand des Daches zurück, und ihm war unwohl bei dem  Wissen, dass ihn Stassler trotz aller Vorsichtsmaßnahmen ent‐ decken  konnte,  indem  er  einfach  nur  aus  einem  Fenster  der  Gästeunterkunft im Obergeschoss der Scheune sah.  Beeil dich lieber.  Er hob das Oberlicht ab und legte es aufs Dach. Nachdem er  die  Klaue  an  dem  Metallrahmen  eingehakt  hatte,  ließ  er  sich  zu den stummen Schatten hinab. Aber als seine Füße den Bo‐ den  berührten,  überkam  ihn  die  Furcht,  einer  dieser  Schatten  könnte nach ihm greifen.  Um  seinen  Atem  zu  beruhigen,  gönnte  er  sich  einige  Au‐ genblicke,  in  denen  er  sich  umsah  und  seine  Augen  an  das  schwache, ungleichmäßige Licht gewöhnte. Und da entdeckte  er einen Mann, der in der Ecke kauerte.  War das Stassler? Was tat er da? Dann bemerkte – nein, hoff‐ te – Jared, dass es eine Statue war, eine Skulptur. Er starrte so  intensiv  darauf,  wie  er  nur  je  etwas  angestarrt  hatte,  und  er‐ kannte ein Schimmern des letzten Tageslichts am metallischen  Arm  der  Gestalt.  Jared  biss  sich  vor  Erleichterung  in  den  Handrücken,  eine  nervöse  Angewohnheit  aus  seiner  Kinder‐ zeit, zu der er seit zehn Jahren nicht mehr Zuflucht genommen  hatte.  Er  löste  die  Hand  mit  einem  Ruck  vom  Mund.  Er  würde  nicht  wollen,  dass  ihn  Kerry  so  sah.  Er  hatte  durchaus  seine  Heldenfantasien  und  stellte  sich  vor,  wie  dankbar  sie  sein  würde, wenn sie ihn endlich erblickte, er sah ihre offenen Ar‐

me und die Tränen des Glücks. Sie hatte ihm ihren Körper an‐ vertraut,  ihre  Geheimnisse,  und  er,  Jared  Nielsen,  würde  die‐ ses Vertrauen zu seiner Sache machen.  Bei  einem  Blick  zur  Seite  sah  er  einen  schwenkbaren  Kran  und Ketten, die von der Rolle des Flaschenzugs hingen. Einige  Schritte hinter dem Kran lag der Gussbereich mit dem Metall‐ rost und dem Lehmboden. Ein schwacher chemischer Geruch  hing in der Luft, nicht unangenehm, aber stechend, wie Holz,  das nach einem Feuer weiterschwelt.  Als  Jared  nach  links  schaute,  blickte  er  genau  auf  den  Schmelzofen,  der  rund  und  so  hoch  wie  er  selbst  war,  mit  Kontrollanzeigen  und  Schaltern  daran.  Der  Schmelztiegel  stand  ein  kleines  Stück  entfernt.  Viele  Dinge  sehr  nahe  bei‐ sammen. Wozu dann ein so großer Raum? Er wusste nur, was  ihm  Kerry  über  das Gießen  erzählt  hatte,  die  Herstellung  der  Gussform,  dann  das  Erhitzen  und  Abkühlen  der  Bronze,  wie  sich nichts eilig erledigen ließ. Gar nichts. Es kam auf jede Be‐ wegung  an.  Deshalb  waren  Gießereien  so  sorgfältig  angelegt.  Schau, hier sind die Fensterventilatoren, die Becken, der Tisch  für die Gussform. Gut, das alles macht Sinn, aber was ist dort  drüben, hinter der Trennwand?  Langsam machte Jared die ersten Schritte über den Betonbo‐ den; vorsichtig, damit er nirgendwo anstieß, ein weiterer Schat‐ ten in der zunehmenden Nacht, näherte er sich dem abgetrenn‐ ten Bereich. Er wollte auf keinen Fall eine dieser hohen Metall‐ flaschen  mit  Sauerstoff,  Kohlendioxid  oder  Argon  umstoßen.  Brich  so  einem  Ding  das  Ventil  ab  und  es  verwandelt  sich  in  eine  Rakete,  die  glatt  eine  Ziegelwand  durchschlägt.  Deshalb  haben sie diese halbrunden Metallverschlüsse, aber Kerry sagte,  Bildhauer sind manchmal zu faul, sie wieder aufzuschrauben. 

Er  trat  auf  einen  kleinen,  harten  Gegenstand,  bückte  sich  und hob eine Scherbe von einer zersprungenen Gussform auf.  Daneben  stand  ein  Tisch.  Hier  schlug  Stassler  offenbar  die  Gussformen ab, wenn die Bronze erkaltet war.  Moment  mal!  Er  richtete  sich  auf  und  sah  drei  Körper  auf  dem Tisch selbst liegen, darunter der einer Frau. Unbeweglich.  Starr,  wie  er  selbst  nun  wieder  war.  Aber  ihre  Haut  war  …  grünlich. Selbst bei diesem lausigen Licht konnte er ihre Blässe  sehen. Er berührte den Körper, der ihm am nächsten lag, den  größten  der  drei.  Die  Oberfläche  fühlte  sich  hart  und  spröde  an, und großer Gott … sie hatten keinen Kopf. Abgesehen von  ihrer  Größe  und  den  Höckern  ihrer  Geschlechtsorgane  fehlte  ihnen überhaupt jedes Unterscheidungsmerkmal, sie ähnelten  eher Mumien als irgendetwas anderem, das er je gesehen hat‐ te. Der Form nach zu urteilen, hatte er die Hand auf die Figur  eines Mannes gelegt. Die daneben gehörte zu einer Frau, und  die letzte war von einem Jungen. Sie waren schrecklich. Kopf‐ los. Er fühlte etwas Ungesundes in der Luft liegen und wurde  sich  in  aller  Schärfe  seiner  Verwundbarkeit  bewusst,  wie  er  allein  hier  stand  und  diese  drei  enthaupteten  Gestalten  be‐ trachtete.  Sosehr  sie  ihn  abstießen,  faszinierten  sie  ihn  auch.  Er  fuhr  mit  einem  einzelnen  Finger  den  Arm  der  männlichen  Figur  entlang. Er tastete unter die Hand und spürte Haut, Knochen,  Muskeln  in  allen  Einzelheiten.  Es  war  das,  was  Kerry  einen  Abdruck nannte.  Er  schaute  hinter  sich.  Kein  Fenster,  nur  Wand,  deshalb  wühlte er im Rucksack und holte seine Stirnlampe heraus. Er  wählte  den  schmalsten  Strahl  und  schaltete  die  Lampe  ein,  wobei er sie hielt wie eine Taschenlampe. Er ging langsam in 

die Hocke, hob den Arm an und richtete das Licht auf die In‐ nenseite der Hand. Bei dem Anblick stockte ihm der Atem, so  real war der Anschein von Schmerz. Die Hand hatte sich in die  Luft  gekrallt,  er  konnte  die  verzweifelte  Bewegung  beinahe  sehen,  wie  sie  nach dem leeren Versprechen von  Nichts griff,  alle Finger ausgestreckt, gedehnt; Knochen und Sehnen hoben  sich  so  deutlich  ab  wie  die  Dornen  von  einem  stachligen  Busch.  Es  war  jedoch  die  Stellung  des  Arms,  die  einen  un‐ heimlichen  Schauder durch  Jared  jagte  und  ihm  plötzlich  das  Gefühl  gab,  als  wäre  sein  heldenhaftes  Streben  so  von  Angst  erschüttert, dass er Kerry niemals retten würde. Der Arm war  eine  Wucherung  nackter  Angst,  übersät  mit  Grübchen  in  je‐ dem  Muskel,  wo  die  Anstrengung  des  Überlebens  ihre  men‐ schlichen  Wurzeln  verlassen  hatte  und  zum  schrillen  Krei‐ schen  eines  Urwaldprimaten  geworden  war,  wo  ein  Körper‐ fortsatz  nicht  mehr  ein  Werkzeug  für  Fortbewegung,  Ernäh‐ rung,  Fortpflanzung  ist,  sondern  eine  Waffe,  die  in  absolut  jeder  Weise  einzusetzen  ist.  Doch  diese  Waffe  hatte  versagt,  wie  Jared  sah;  und  dieses  zum  Tode‐verurteilt‐Sein,  das  war  es, was er ganz deutlich in dem gewölbten Bizeps, den sehni‐ gen Unterarmen und der greifenden Hand sah, einer Klaue in  all ihrem schamlos primitiven Hunger.  Das spröde Material zersprang. Er hatte den Arm fallen las‐ sen.  Er  trat  einen  Schritt  zurück,  aufgeschreckt  von  dem  Ge‐ räusch, fühlte die Welt als Verwerfung in seinem Inneren, als  eine gewaltige Plattentektonik der Vorahnung. Er fluchte leise,  aus Reflex, ohne echte Bedeutung, dann setzte er die Stirnlam‐ pe auf, um beide Hände frei zu haben und wollte sehen, was  er angestellt hatte; aber sein Blick blieb bei den Füßen des Jun‐ gen  hängen,  bei  deren  gequälter,  verdrehter  Form,  als  hätte 

sich das Kind an Ort und Stelle gekrümmt und gewunden und  versucht  vor  welchem  Entsetzen  auch  immer  zu  fliehen,  in‐ dem es sich direkt in die Erde bohrte.  Jared hatte plötzlich das Gefühl, sich in einem Schlachthaus  zu  befinden,  im  Versteck  eines  Schlächters.  Schließlich  wan‐ derte  sein  Blick  zu  den  Überresten  des  Männerarms,  einem  Häufchen  aus  Staub  und  Scherben.  Was  habe  ich  getan?  Selbst  jetzt, da der Verdacht der tiefsten Verletzung der Natur in ihm  aufgestiegen  war,  da  er  die  unvergängliche  Gegenwart  von  Mord  wahrnahm,  empfand  er  noch  das  Schuldgefühl  eines  anständigen jungen Mannes, weil  er die Arbeit  eines anderen  Mannes zerstört, so sichtbar in Trümmer gelegt hatte.  Der  Arm  war  entlang  Dutzender  gezackter  Linien  zer‐ sprungen, und Jareds Lampe fing bereits Staubteilchen ein, die  aufwärts wirbelten, eine üppige, grüngraue Wolke, die zu ihm  aufstieg, bis er ihren Staubgeruch roch.  Er wird merken, dass etwas nicht stimmt. Er wird es in dem  Moment wissen, in dem er das hier sieht. Du musst alles heute  Nacht  erledigen,  denn  morgen  früh  wird  er  es  sehen.  Jared  war klar, dass ihn nicht eine Verhaftung wegen Einbruchs er‐ wartete,  sondern  seine  Ermordung.  Seine  Haut  prickelte,  so  spürbar war er hier vom Tod umgeben. Er fühlte ihn wahrhaft  in den Knochen.  Am anderen Ende des Raums befand sich sein Ziel, der ab‐ getrennte Bereich, zu dem er unterwegs gewesen war, ehe ihn  die  Abdrucke  der  Körper  stehen  bleiben,  erstarren  und  schließlich erschaudern ließen. Er ging weiter, vorbei an einer  Tischsäge,  einem  Paar  Sägeböcken,  Werkzeugregalen  und  zwei weiteren Flaschen Sauerstoff‐Acetylen‐Gemisch für einen  Schneidbrenner. 

Als  er  hinter  die  Trennwand  kam,  stellte  er  den  Strahl  der  Lampe  breiter.  Alles  war  hier  von  Staub  bedeckt,  ein  Tisch,  Werkzeuge  –  Hämmer  und  Meißel  –  und  der  Boden,  auf  den  sein Blick zuletzt fiel, und auf dem er offenbar frische, deutli‐ che  Schuhabdrücke  entdeckte.  Sie  führten  auf  einen  Holzka‐ sten  zu  und  wieder  von  ihm  weg.  Der  Kasten  hatte  etwa  die  Größe eines Aktenschranks mit vier Schubladen. Merkwürdig  war aber, äußerst merkwürdig, dass von einem der darauf zu‐ führenden Schuhabdrücke nur die Ferse zu sehen war, als wä‐ re der vordere Teil des Fußes direkt in den Kasten getreten, als  wäre  das  Holz  nur  eine  Illusion,  eine  Wand,  durch  die  man  gehen konnte.  Ohne  sich  über  seine  eigene  Spur  Gedanken  zu  machen,  näherte er sich dem Kasten. Als er sich dagegenstemmen woll‐ te,  um  ihn  zu  verschieben,  fanden  seine  Fingerspitzen  eine  Naht, die eine Tür verriet. Sie ging mit wenig Widerstand auf.  Im  Schein  seiner  Stirnlampe  sah  er,  dass  der  Boden  nicht  mehr  aus  Beton  mit  staubigen  Abdrücken  bestand,  sondern  aus harter Erde, und ein kleines Stück entfernt ragte das Ende  einer Aluminiumleiter aus einem Loch im Boden.  Es  sah  aus  wie  …  ja,  es  sah  aus  wie  der  Eingang  zu  einer  Mine.  Aber  die  war  nicht  verlassener  als  der  Flughafen  da‐ heim in L. A. Sie ist hier, sagte er sich. Dort unten.  Er kroch in den Holzkasten und zog die Tür wieder zu. Er  starrte hinab in die Schwärze des Lochs, seine Lampe offenbar‐ te  wenig  mehr  als  die  Leiter  und  die  dunkle  Erde  an  ihrem  Fuß.  Klamm vor Angst, aber auch erregt, stieg er hinab. Von die‐ sem  unterirdischen  Versteck  wusste  die  Polizei  nichts.  Nie‐ mand  wusste  davon.  Er  würde  reingehen,  Kerry  suchen,  und 

dann  nichts  wie  weg  mit  ihr.  Später  würde  er  dann  mit  dem  Sheriff wiederkommen und diesen Hundesohn für immer ein‐ sperren lassen.  Am Fuße der Leiter fand er sich tatsächlich in einem  Berg‐ werksschacht  wieder.  Seine  Stirnlampe  streifte  an  die  Decke.  Das  bedeutete,  der  Schacht  war  etwa  einsachtzig  hoch  und  ebenso breit, wie er durch Ausstrecken der Arme feststellte.  Alle  paar  Meter  stützten  Holzbalken  mit  der  Stärke  von  Bahnschwellen  die  verschalte  Decke.  Als  er  dagegen  klopfte,  rieselte Staub aus den Fugen, aber sie fühlten sich solide an. Er  fürchtete,  der  Schacht  könnte  einstürzen,  fand  aber  kurzlebi‐ gen Trost in der Erinnerung, dass ein Einsturz noch seine ge‐ ringste Sorge war. Die größte Sorge bereitete ihm dieser dunk‐ le Tunnel, oder was in seinen dunklen Tiefen vor sich hin fau‐ len mochte.  Feuchte, kühle Luft strich an ihm vorüber, er spürte sie leb‐ haft  auf  der  verschwitzten,  nackten  Haut  an  Nacken  und  Ar‐ men. Während er die Dunkelheit durchdrang, ihre schwarzen  Grenzen zur Seite zwang, warf er einen Blick zurück und sah,  wie  illusorisch  sein  Sieg  war,  wie  kurzlebig,  denn  hinter  ihm  hatte sich  das Nichts bereits wieder um ihn geschlossen, kein  Licht,  kein  Laut,  kein  Leben.  Es  kam  von  hinten  angestürmt  und schob ihn vorwärts. Er fühlte die eisernen Hände und sah  die Schatten vor ihm tanzen, während der zerbrechliche Strahl  nervös über Wände, Decke und kalte Erde zuckte. Ein unver‐ kennbares Drängen stieg aus allem auf. Es war, als versuchten  diese  Wände  eine  vollständige  und  endgültige  Dunkelheit  zu  gebären,  indem sie ihn immer tiefer  in  die  Leere  einer  immer  bösartigeren Welt zwangen.  Seine  Zehen  stießen  an  die  Spitzen  seiner  Laufschuhe,  als 

der Gang steiler abwärts verlief und ihn weiter von der Ober‐ fläche wegführte. In dieser dichten, fast wilden Schwärze frag‐ te er sich, ob das, was wir Nacht nennen, nicht nur die Einge‐ weide  der  Erde  waren,  die  unbarmherzig  an  die  Oberfläche  stiegen,  ein  unersättliches  Tier,  das  sich  nach  oben  grub,  um  sich  über  das  Land  zu  ergießen,  es  in  Dunkelheit  zu  kleiden  und mit Frost zu ersticken. Es war ein bizarrer Gedanke, und  Jared  war  sich  dessen  bewusst;  aber  der  Gedanke  klammerte  sich  an  ihn,  wie  sich  ein  Albtraum  an  den  Schlaf  klammert,  nicht bereit, einem lichten Gedanken zu weichen.  Wo  würde  der  Schacht  enden?  Wie  weit  noch?  Er  dachte  daran  zurückzulaufen,  aus  diesem  Grab  zu  fliehen.  Denn  als  das sah er es nun, als ein großes Gefäß des Todes. Er hatte es  versäumt, auf die Uhr zu schauen, bevor er die Leiter hinabge‐ stiegen war, weshalb es nichts bedeutete, als er nun sah, dass  es halb zehn war. Stieg er seit einer halben Stunde in die Erde  hinab, seit einer Stunde?  Kerry,  sagte  er  sich  vor,  Kerry.  Er  versuchte  sich  an  ihren  Namen zu klammern, aber sein Heldenmut war sehr viel klei‐ ner geworden, und die schreckliche Ausbeute der Angst berei‐ cherte  er  selbst  um  eine  neue:  dass  seine  Stirnlampe  ausging,  dass die Batterien leer wurden, und er sich in absoluter Dun‐ kelheit würde zurechtfinden müssen. Diese Angst ließ ihn ste‐ hen bleiben, und als sich der starre Blick des Strahls beruhigte,  fiel  ihm  das  Nachtlicht  ein,  das  er  bis  zur  Highschool  in  sei‐ nem  Zimmer  aufbewahrt  hatte.  Jeden  Morgen  hatte  er  es  im  Schrank  verstaut,  falls  einer  seiner  Freunde  vorbeikam.  Aber  diese Angst vor der Nacht war sehr tief und dauerhaft gewe‐ sen,  ein  Raubtier,  dessen  Hunger  nie  verging.  Nun  spürte  er  die Zähne dieses Räubers wieder. 

Das Licht wird nicht ausgehen, beruhigte er sich. Die Batte‐ rien sind gut. Der Strahl ist stark, siehst du? Als er sich befahl,  nach vorn zu blicken, sah er Eisenschienen, die knapp zwanzig  Meter  weiter  wie  aus  dem  Nichts  begannen.  Er  näherte  sich  vorsichtig,  aber  auch  mit  einem  winzigen  Funken  Hoffnung.  Vielleicht führten die Schienen zum Ende des Tunnels, und er  konnte  zur  Gießerei  zurückkehren,  zur  Sicherheit  der  Erde  und zu allen – sogar Stassler –. die auf ihr lebten. So groß war  seine  Furcht,  dass  alle  anderen  Gefahren  jetzt  dagegen  ver‐ blassten.  Als  er  die  Schienen  erreichte,  sah  er  große  Öffnungen  zu  beiden  Seiten  des  Hauptschachts.  Vorsichtig  blickte  er  zuerst  zu der rechten Öffnung und erschrak beim Anblick eines ma‐ kabren Bronzegesichts, das ihn anstarrte. Kein Körper, nur das  Gesicht  eines  Mannes,  das  rund  drei  Meter  entfernt  an  der  Wand  hing  und  im  Schein  seiner  Lampe  leuchtete,  die  leeren  Augen  wild  geradeaus  gerichtet,  der  Mund  verzerrt  vor  Wut  oder Schmerz.  Sein Puls raste, als er sich umdrehte, um auf die gegenüber‐ liegende  Seite  zu  schauen,  und  in  einer  Art  Nische  das  Bron‐ zegesicht  einer  Frau  entdeckte,  dieselbe  paralysierte  Erschei‐ nung,  dieselben  entstellten  Züge.  Es  zeigte  auch  dieselbe  grässliche  Qual,  die  er  an  Hand  und  Arm  des  Mannes  in  der  Gießerei gesehen hatte. Sein Kopf fuhr herum, und er betrach‐ tete  das  Gesicht  des  Mannes  noch  einmal.  Vielleicht  ist  das  sein  Gesicht.  Jareds  Angst  führte  dazu,  dass  er  sich  die  grau‐ samsten Fragen stellte.  Sie hat Recht, sagte er sich. Kerry hat Recht. Er ist unheim‐ lich,  absolut  unheimlich.  Nichts  mehr  mit  »Ekel‐Ashley«.  Stassler  war  niemand  mehr,  über  den  Jared  Witze  machen 

konnte.  Stassler  war  ein  kalter,  gerissener,  unheimlicher  Typ,  und  Jared  wäre  fast  zur  Leiter  zurückgerannt,  sah  sich  förm‐ lich schon zur Gießerei hinaufsteigen, wo ihn nicht die Nacht  empfing, sondern das grelle Licht des Wüstentags.  Doch er blieb standhaft, denn er glaubte, dass Kerry in der  Nähe war und er weitergehen musste. Wenn es einen Augen‐ blick echten Mutes in seinem gesamten Unternehmen zu ihrer  Rettung gab, dann war es dieser.  Und er bezeichnete in der Tat den Anfang vom Ende.  Jeder  Schritt  vorwärts  hallte  einsam  wider.  Und  bei  jedem  Schritt nahm die Furcht, die sich schon die ganze Zeit in ihm  aufgebaut hatte, noch weiter zu.  Für alles, was sich zu besitzen lohnt, muss man irgendwie kämp‐ fen …  Er hatte diese Zeilen in einem Lied gehört, auf einer CD sei‐ nes  Vaters.  Der  alte  Herr  hörte  sich  teils  grässliches  Zeug  an,  aber diese Zeile war hängen geblieben.  Gut,  er  war  bereit,  zu  kämpfen,  allerdings  wusste  er  nicht  genau,  womit.  Mit  seinem  Schweizermesser?  Den  Händen,  Füßen?  Es  war  eine  Weile  her,  dass  er  Karate  gelernt  hatte.  Eine kurze Phase, als er zehn war. Er konnte sich kaum mehr  an die Tritte erinnern.  Solcherart  waren  seine  Gedanken,  manche  tröstlich,  die  meisten nicht, während er die Schienen entlanglief. Nach etwa  siebzig Metern wurde der Schacht plötzlich breiter, und Jared  löste  ein  Bewegungsmelderlicht  aus,  das  einen  Raum  voller  Bronzegesichter erhellte, ähnlich denen, die er gerade gesehen  hatte. Sie standen in Regalen, die bis zu einer mindestens drei‐ fünfzig hohen Decke reichten. Gegenüber von ihm erhob sich  gut  über  Augenhöhe  eine  Bronzefamilie,  eine  von  Stasslers 

Familien,  aber  mit  schrecklich  verzerrten  Gesichtern,  viel  schlimmer  als  die  in  der  Serie  Family  Planning,  von  der  ihm  Kerry  Bilder  gezeigt  hatte.  Ein  Mann,  ein  Vater,  ein  kleines  Mädchen  von  vielleicht  drei,  vier  Jahren  und  ein  Junge,  der  ein, zwei Jahre älter war, blickten mit gequälten Gesichtern auf  ihn herab, mit Gesichtern, die praktisch schrien. Sie sahen aus,  als  hätten  sie  Liebe  und  Leben,  Hoffnung  und  Glauben  in  ei‐ nem einzigen, entsetzlichen Augenblick gänzlich verloren.  Jared sah weg und begann nach ihrem Gesicht zu suchen. Er  kam  sich  vor,  als  hätte  man  ihn  in  ein  Leichenschauhaus  ge‐ führt, wo er nun die schaurige Aufgabe der Identifikation vor‐ nehmen  musste.  Sein  Blick  wanderte  von  links  nach  rechts  über jede Regalreihe. Er sah alle möglichen Gesichter, manche  schön, manche nicht, aber alle verzerrt von Qualen. Wieso ver‐ steckt  er  sie  hier?  Kaum  hatte  sich  Jared  die  Frage  gestellt,  kannte  er  die  Antwort:  Ashley  Stassler  versteckte  die  Gesich‐ ter,  weil  Ashley  Stassler  tatsächlich  ein  Killer  war,  und  jede  seiner  Skulpturen  war  ein  Grabmal,  dem  Geiste  nach,  wenn  nicht sogar ganz real. Was immer er mit den Körpern anstellte,  fiel  ihm  erst  hinterher  ein,  denn  er  hatte  ihnen  das  Leben  ge‐ stohlen, und ihre Knochen, Schädel, ihr ganzes Blut waren der  Abfall seiner Arbeit.  Jared, der seit Jahren nicht gebetet hatte, der nur eine vage  Erinnerung an den Gottesdienst besaß, richtete Worte an Gott,  die allen, die hier gestorben waren, eingeleuchtet hätten, denn  auch  sie  hatten  zum  Gebet  gefunden,  zu  dessen  sanfter  Umarmung  in  einer  brutalen  Welt.  Und  das  hatte  ihnen  ihr  Beten  eingebracht:  diese  Regale,  diese  Wände,  von  denen  sie  bis  in  alle  Ewigkeit  ausdruckslos  herabstarren  würden.  Dies  war  ihre  Hölle,  tief  in  der  Erde.  Und  deine  auch,  flüsterte  er. 

Die  zersetzende  Angst,  in  solch  absoluter  Dunkelheit  zu  ster‐ ben, durchdrang ihn in dem Augenblick, in dem ihm bewusst  wurde,  dass  das  Bewegungslicht  auch  mit  einem  Alarm  ver‐ bunden sein konnte.  Dennoch zwang er sich, auch noch die letzte Regalreihe ab‐ zusuchen,  doch  ehe  er  die  düstere  Aufgabe  beenden  konnte,  ging das Licht aus, und nur der Strahl seiner Stirnlampe teilte  die Finsternis.  Was  geht  hier  vor?  Er  schaute  ruckartig  nach  allen  Seiten,  fand  jedoch  keine  Antwort.  Auch  vermochte  er  nicht  zu  er‐ kennen, wo der Schacht weiterging, falls er überhaupt weiter‐ ging. Doch sein Lichtstrahl landete auf einem alten Wagen auf  den Gleisen. Er stand dicht vor einer Felswand. Das warʹs also,  wurde ihm klar. Endstation. Er stürzte zu dem Wagen, um zu  sehen,  ob  eine  Axt,  ein  Pickel,  irgendein  Werkzeug  mit  tödli‐ chen  Spitzen  oder  scharfen  Kanten  darin  vor  sich  hin  rostete,  aber der Wagen war leer. Dann hörte er die ersten Schritte, so  deutlich  wie  Hammerschläge,  sie  hallten  aus  dem  Schacht,  durch den er so leise geschlichen war.  Er knipste rasch die Lampe aus und lauschte gespannt. Die  Schritte  kamen  näher,  so  bedächtig  wie  der  Tagesanbruch.  Kein Rennen. Keine Eile. Und dann ein zweites Geräusch, wie  von einem Stock, der auf die Erde gestoßen wird. Oder war es  die  Decke.  Es  klang  schneidend,  aufreizend.  Von  jemandem  erzeugt,  der  Jareds  Angst  nicht  kannte,  der  sich  nicht  darum  scherte, ob er ihn hörte. Der ohne Licht ging.  Schritt, Schritt, Schlag. Schritt, Schritt, Schlag.  Jared fischte sein Schweizermesser aus der Tasche und öff‐ nete  die  größte  Klinge,  die  aber  höchstens  einige  Zentimeter  maß. Dennoch hielt er sie vor sich wie all die Messerkämpfer, 

die er in Filmen gesehen hatte. Aber er fühlte sich schwach vor  Angst,  nicht  stark;  verletzlich,  nicht  unbesiegbar.  Das  umso  mehr, als die Schritte lauter wurden und dieser Stock, die Keu‐ le,  oder  was  immer  es  war,  wie  toll  zu  schlagen  begann  und  einen eigenen, schrecklichen Stakkatorhythmus annahm, bum‐ bum … bum‐bum‐bum‐bum.  Es  musste  Stassler  sein.  Jared  wollte  sich  verstecken,  aber  wo  zum Teufel  konnte  er  sich  verstecken?  Und  wäre es  nicht  besser, sich ihm zu stellen? Laut Kerry hatte Stassler etwa sei‐ ne  Größe,  aber  er  war  wesentlich  älter  und  wahrscheinlich  nicht so flink und kräftig.  Als die Schritte noch lauter wurden, näher kamen und der  Wahnsinn  des  bum‐bum‐bum  in  seinem  Kopf  zu  hallen  be‐ gann,  fand  der  junge  Mann  wenig  Trost  in  seinem  eigenen  Rat.  Er  überlegte  sogar,  ob  er  in  den  Wagen  klettern  sollte.  Dann  fiel  ihm  ein,  er  könnte  sich  dahinter  platzieren.  Er  zog  ihn von der Wand weg, mit der Absicht, ihn frontal in Stassler  zu rollen.  Er stellte sich gerade vor, welchen Schaden er damit anrich‐ ten  konnte,  als  das  Licht  wieder  anging  und  ihn  mit  seiner  Helligkeit  so  gut  wie  blind  machte.  Er  sah  Stassler  nicht,  bis  der  Bildhauer  einige  Schritte  vor  ihm  stand,  mit  einem  Base‐ ballschläger  in  der  Hand.  Jared  konnte  nicht  einmal  den  Wa‐ gen  in  ihn  schieben:  Stassler  stand  nicht  auf  den  Gleisen.  Es  war  ein  idiotischer  Plan.  Jared  konnte  nichts  weiter  tun,  als  versuchen, auf der anderen Seite des Wagens zu bleiben, und  selbst  dieser  hilflose  Einfall  wurde  sinnlos,  als  Stassler  eine  Pistole auf ihn richtete.  »Du bist ein Idiot«, sagte er.  »Tut mir Leid«, sagte Jared. 

»Was  tut  dir  Leid?  Dass  du  ein  Idiot  bist?  Oder  dass  du  meine  Eigentumsrechte  verletzt  und  meine  Arbeit  zerstört  hast?«  »Das tut mir Leid. Ich wollte es nicht.«  »Ach,  du  wolltest  es  nicht?  Na,  wenn  das  so  ist,  dann  los.  Verschwinde. Komm, beweg dich.«  Stassler  versuchte,  ihn  hinter  dem  Wagen  hervorzuscheu‐ chen, aber Jared hielt nichts von dem Spiel des Mannes.  »Du  willst  nicht  gehen?  Du  willst  hier  unten  bleiben  bei  meinen  Freunden?«  Stassler  sah  zu  den  Bronzegesichtern.  »Was glaubst du, wie sie gestorben sind?«  Jared riskierte einen Blick auf die Regale und auf die Fami‐ lie, die rechts von ihm stand. Er überlegte, ob er sie umstoßen  und Stassler unter ihnen zermalmen könnte.  »Ich weiß es nicht.«  »Sag  mir,  Superhirn,  glaubst  du,  sie  hatten  einen  guten  Tod? Glaubst du, sie sind glücklich gestorben?«  »Ich weiß nicht.«  »Du  benimmst  dich  störrisch,  Superhirn.  Wie  heißt  du  überhaupt?«  Jared sagte es ihm.  »Das dachte ich mir. Ich wäre enttäuscht, wenn du jemand  anderer gewesen wärst. Warum bist du hier?«  »Ich suche nach jemandem.«  Stassler lächelte. »Und wer könnte das sein?«  »Kerry Waters.«  »Kerry Waters? Winzige Titten? Fester, runder Hintern? Ro‐ te  Haare?  Früher  mal  meine  Praktikantin?«  Er  verdrehte  die  Augen.  Jared nickte kaum wahrnehmbar. 

»Komm  mit,  ich  bringe  dich  zu  ihr.  Aber  erst  will  ich  wis‐ sen, wie du hierher gekommen bist.«  »Hierher gekommen?«  »Ja,  wie  du  hier  angekommen  bist.  Bist  du  zu  Fuß  gegan‐ gen, oder hast du deine Flügel ausgeklappt und bist geflogen?  Wie hast du es gemacht, Superhirn?«  »Ich bin mit dem Auto gefahren. Und mit dem Rad.«  »Du bist mit dem Auto und mit dem Rad gefahren?«  Jared starrte ihn an.  »Wo ist dein Auto?«  »Am  Fluss.  In  einer  Höhle.  Eine  von  diesen  großen  Sand‐ steinhöhlen.«  »Hast du es in der Höhle abgestellt?«  »Ja.«  »Was ist mit deinem Rad?«  »Das  steht  hinter  Ihrer  Gießerei,  vielleicht  einen  Kilometer  entfernt.«  »Wer weiß, dass du hier bist?«  »Alle.«  »Du bist ein ganz schlechter Lügner, Superhirn. Die Wahr‐ heit  ist,  niemand  weiß,  dass  du  hier  bist.  Willst  du  wissen,  wieso ich das weiß? Weil ich den Polizeifunk abhöre, und sie  suchen  gerade  nach  dir.  Sie  haben  einen  Haftbefehl  für  dich  erlassen.  Nach  ihrer  Ansicht  hast  du  dich  aus  dem  Staub  ge‐ macht. Steig da rein.« Stassler schlug mit dem Baseballschläger  auf  den  Schienenwagen.  Das  Geräusch  ließ  Jared  zusammen‐ zucken. »Ich fahre dich.«  »Nein.« Jared schüttelte entschlossen den Kopf.  »Du  hast  keine  Wahl,  junger  Mann.  Entweder  du  steigst  jetzt hier rein, oder ich schieß dir die Eier weg.« 

Jared stieg in den Wagen.  »Das  funktioniert  jedes  Mal«,  sagte  Stassler  wie  zu  sich  selbst. »Nun knie dich nieder, mit dem Kopf an den Knien.«  »Was haben Sie vor?«  »Ich sagte doch, ich bringe dich zu Kerry Waters.«  Jared  tat  wie  befohlen,  er  drückte  das  Messer  fest  an  die  Brust  und  wartete  auf  eine  Gelegenheit,  und  sei  es  auch  nur  die kleinste, es zu benutzen.  Stassler drückte ihm den Pistolenlauf an den Hinterkopf. Er  machte keinerlei Anstalten, den Wagen zu schieben, er berühr‐ te ihn noch nicht einmal, aber das alte Gefährt begann auf sei‐ nen Eisenrädern zu rattern; wie ein Gerippe ratterte es, so sehr  bebte der Junge, der darinsaß.  »Was  haben Sie mit  ihr gemacht?«  Jared  nahm  seinen  letz‐ ten Mut zusammen, um die Frage zu stellen.  Stassler lachte. »Was ich mit ihr gemacht habe? Was glaubst  du denn, was ich mit ihr gemacht habe?«  »Ich glaube … vielleicht … haben Sie …«  »›Ich glaube … vielleicht … haben Sie …‹ Also ehrlich, ver‐ such  doch  mal  in  ganzen  Sätzen  zu  sprechen.  Wenn  ich  dein  Gestottere richtig verstehe, ist die Antwort ja, ich habe sie tat‐ sächlich  irgendwo.  Wir  haben  einen  besonderen  Namen  für  sie. Willst du wissen, welchen?«  Jared versuchte zu nicken. Der Wagen ratterte noch lauter.  »Ihre  Widerlichkeit.  Sie  riecht  so  schlecht,  dass  wir  sie  so  nennen. Wie sollen wir dich nennen?«  »Ich … weiß nicht«, entfuhr es ihm.  »Sollen  wir  dich  Superhirn  nennen?  Oder  sollen  wir  dich  Tot nennen?«  Jared hörte ein metallisches Klicken. 

»Bitte nicht … bitte?«  »Du  glaubst  nicht  wirklich,  dass  du  sterben  wirst,  hab  ich  Recht?  Gib  es  ruhig  zu.  Das  ist  in  Ordnung.  Niemand  glaubt  es.  Noch  der  Letzte  von  euch  glaubt,  irgendetwas  oder  ir‐ gendwer  wird  noch  eingreifen.  Hab  ich  Recht?«  Er  stieß  ihn  mit  der  Mündung  an,  erhielt  aber  keine  Antwort.  »Ihr  glaubt  alle, dass irgendein Deus ex machina von der Decke oder vom  Himmel  steigen  oder  aus  dem Dunkel  treten  und  euch  retten  wird.  Ich  kenne  diese  Art  Denken.  Sie  ist  heutzutage  viel  zu  verbreitet.  Meiner  Meinung  nach  ist  die  Kultur  daran  schuld.  Es  ist  traurig,  all  diese  Begeisterung  für  Müll.  Willst  du  ein  Gebet sprechen? Ich würde es dir raten, es verschafft dir noch  ein  bisschen  Zeit.  Mehr  als  das  Pfadfindermesser  in  deiner  Hand.«  »Die Polizei wird dahinterkommen«, sagte Jared kaum ver‐ nehmlich beim Rattern des Wagens. »Es können nicht ständig  Leute hier draußen verschwinden.«  »Aber du bist ja gar nicht ›hier draußen‹, Superhirn. Du bist  aus  dem  Zuständigkeitsbereich  der  hiesigen  Polizei  geflohen,  und  du  bist  der  Hauptverdächtige  im  Fall  der  verschwunde‐ nen Kerry Waters.«  Jared  öffnete  den  Mund,  um  etwas  zu  sagen,  aber  die  furchtbare  Wahrheit,  die  in  Stasslers  Worten  lag,  machte  ihn  sprachlos.  »Jetzt bist du baff, oder? Versuchʹs mit beten. Es verschafft  dir wirklich Zeit. Aber bete laut. Ich höre so etwas gern. Wenn  du  heftig  genug  betest,  vielleicht  rettet  dein  Gott  dich  dann,  dein eigener kleiner Deus ex machina.«  »Ich … Vater unser im Himmel, geheiligt werde dein Name.  Dein …« 

Der  Pistolenschuss  hallte  den  Schacht  auf  und  ab.  Wäre  er  ein  Lichtstrahl  gewesen,  er  hätte  den  Tunnel  tausendmal  ge‐ kreuzt und eine funkelnde Zickzackspur zurückgelassen. Aber  er war kein Licht. Er war Finsternis, und er ließ nur einen to‐ ten Jungen zurück.  Als die Echos verstummten, begann der Wagen den Schacht  entlangzurollen, und ein Quietschen füllte die Leere. 

19 Totes  Gewicht.  Unser  Superhirn  hier  ist  der  reinste  Inbegriff  davon. Ich schätze, er wiegt achtzig, fünfundachtzig Kilo, und  ich  bin  mit  Sicherheit  kein  Gewichtheber.  Aber  ich  muss  ihn  aus diesem Wagen herausbekommen.  Ich  schiebe  die  Hände  unter  seine  schmierigen  Achselhöh‐ len,  straffe  die  Bauchmuskeln,  um  mein  Kreuz  zu  schonen,  und befördere ihn aus dem Wagen. Er ist tot fast so schwerfäl‐ lig,  wie  er im  Leben war.  Und er  denkt  mit  Sicherheit  keinen  Deut unklarer. Was für ein Kretin.  So, ich habe ihn halb draußen, aber ich muss erst mal durch‐ schnaufen  und  mich  auf  den  nächsten  Schritt  vorbereiten.  Ich  will  ihn  möglichst  reibungslos  in  den  Schacht  befördern.  Je  mehr er herumkullert, desto mehr habe ich nachher sauber zu  machen.  Wie  die  Dinge  liegen,  muss  ich  später  mit  Schaufel  und  Besen,  Eimer  und  Lappen  für  die  Blutstropfen  noch  mal  hier  runterkommen.  Aber  ich  muss  sagen,  ich  fühle  mich  gut,  fast beschwingt, trotz aller Rückschläge und Missgeschicke.  Das Auftauchen dieses jungen Trottels und sein vorherseh‐ bares  Ableben  geben  mir  das  Gefühl,  eine  Hochseilnummer  ohne Netz zu absolvieren.  Eigentlich  ist  er  derjenige,  der  jetzt  ein  Netz  gebrauchen  könnte. Ich habe ihn zum Rand des Schachts befördert, genau  unter  den  steten  Blick  von  Harriet  aus  Mineola,  New  York.  Family  Planning  #5.  Sag  Harriet  guten  Tag,  Superhirn,  sie  ist  das letzte Gesicht, das du je sehen wirst. 

Ich  gebe  ihm  einen  Tritt  und  lausche,  wie  er  im  Fallen  an  eine Wand prallt und an die nächste. Ich schätze, es geht vier‐ zig, fünfzig Meter da hinunter. Allerdings keineswegs in gera‐ der Linie, und er knallt die ganze Strecke gegen die Wände.  So,  ich  habe  ihn  landen  hören.  Landen?  Wohl  eher  nicht,  sagen  wir,  ich  habe  gehört,  wie  sein  Flug  an  ein  plötzliches  Ende  kam.  Ein  befriedigender  Klang.  Sehr  befriedigend.  Wie  das  Brechen  eines  Stängels,  wenn  man  eine  Blume  in  voller  Blüte pflückt.  Ich  wische  mir  die  Hände  ab  und  eile  hinauf  zur  Gießerei.  So viel zu tun und so wenig Zeit, und ich brauche ein bisschen  Schlaf.    Das erste Morgenlicht weckt mich, und ich bin binnen Sekun‐ den auf den Beinen.  Ich  brauche  nicht  lange,  um  sein  Rad  zu  finden,  aber  ich  habe Glück dabei: Ich bin buchstäblich darüber gestolpert. Ich  hätte  auch  eine  Stunde  oder  länger  in  dem  Wüstengelände  hinter der Gießerei herumsuchen können. Denn das muss man  ihm lassen, er hat es lobenswert mit Schlamm getarnt, und es  hätte  leicht  bis  zum  ersten  Regen  unbemerkt  hier  liegen  kön‐ nen.  Ich  fahre  mit  dem  Rad  zur  Gießerei  zurück,  montiere  Rei‐ fen,  Lenkstange  und  Sattel  ab.  Ich  komme  mir  vor  wie  ein  Schrotthändler,  aber  anders  kriege  ich  das  Ding  nicht  durch  das Loch, das in die Mine führt. Ich lade die Teile auf den Wa‐ gen, rolle alles zu Harriet hinunter und gebe das Fahrrad sei‐ nem rechtmäßigen Besitzer zurück. Ich bin ja kein Dieb.  Nun  liegt  die  weitaus  beängstigendere  Aufgabe  vor  mir,  mich  mit  seinem  Auto  zu  befassen.  Das  kann  ich  nicht  ausei‐

nander  nehmen  und  in  den  Bergwerksschacht  stopfen.  Ich  kann es auch nicht wegfahren. Dann könnte ich gleich »Ich bin  ein  Mörder«  auf  einen  Zettel  schreiben  und  auf  meine  Stirn  kleben. Ich kann es mir aber auch nicht leisten, seinen Wagen  irgendwo hier in der Gegend einfach herumstehen zu lassen.  Ich  werde  mit  meinem  Fahrrad  bis  zum  Ausgang  des  Ca‐ nons  fahren  müssen,  eine  Schlussfolgerung,  die  ich  nur  äu‐ ßerst  ungern  akzeptiere.  Ich  fürchte  die  Schinderei,  aber  falls  ich sein Auto an eine weniger augenfällige Stelle fahren muss,  falls diese grässliche kleine Null gelogen und es nicht in einer  Sandsteinhöhle abgestellt hat, dann darf ich nicht mit meinem  Jeep da draußen sein und höchst unangenehme Fragen provo‐ zieren, falls zufällig jemand vorbeikommt.  Bevor  ich  losfahre,  laufe  ich  nach  oben  und  werfe  einen  Blick auf die Monitore. Schau sie dir an, da liegen sie aneinan‐ der  geschmiegt  wie  zwei  Kätzchen.  Ich  bin  schwer  versucht,  Ihre Widerlichkeit mit der Nachricht zu wecken, dass ich ihren  Freund auf den Grund des Schachts geworfen habe, aber offen  gestanden,  fürchte  ich,  es  könnte  die  zerbrechliche  Balance  dieser  beiden  jungen  Körper  stören.  Ich  habe  keine  Zeit  für  ihre  Trauer,  da  sie  mir  durch  ihr  Herumtollen  mit  Diamond  Girl so viel Freude macht, die ihrerseits ihre tiefsten Wünsche  mit der Hingabe der entschieden zum Untergang Verurteilten  zur Schau stellt.  Widerstrebend löse ich mich vom Anblick ihrer größtenteils  unbekleideten, aber keusch mit den Armen bedeckten Körper.  Es  bedeutet,  mich  abzuwenden  von  hervorlugenden  Schen‐ keln,  Hüften  und  Rücken,  so  appetitlich,  dass  ich  mich  zwin‐ gen  muss,  nicht  hinunterzulaufen  und  daran  zu  lecken.  Aber  das  geht  nicht.  Ich  kann  es  mir  nicht  einmal  leisten,  für  die 

üppigen  Erinnerungen  herumzutrödeln,  die  meine  Fantasie  befeuern.    Ich  muss  anderthalb  Stunden  lang  kräftig  strampeln,  bis  ich  am  Ausgang  des  Canons  ankomme.  Ich  bin  nass  geschwitzt  und wundgescheuert, wo es am meisten wehtut.  Die  gute  Nachricht  ist,  dass  Superhirn  nicht  gelogen  hat,  was sein Auto angeht, bei dem es sich in Wahrheit um ein Un‐ getüm  von  SUV  handelt.  Ich  habe  als  erstes  sein  Schlüssel‐ täschchen stibitzt, aber ich werde es nicht brauchen; er hat den  Comanche oder Trail Smasher oder wie das Ding heißt, soweit  es ging in die Höhle gefahren. Nur das Heck ist noch teilweise  sichtbar,  und  das  kann  ich  ziemlich  genau  so  verstecken,  wie  er sein Fahrrad getarnt hat.  Auch  das  ist  Arbeit,  dass  sich  da  niemand  täuscht.  Ich  muss  mit  Hilfe  meines  Hemds  Schlamm  vom  Flussufer  he‐ raufschleppen. Bis zur Höhle ist es ein gutes Stück zu laufen,  und  ich muss  die Strecke sechsmal  zurücklegen,  bis  die sich‐ tbaren  Fahrzeugteile  komplett  zugeschmiert  sind.  Die  ganze  Zeit mache ich mir wohlgemerkt auch noch Sorgen über Hub‐ schrauber und Flugzeuge. Was würde ich erzählen? Dass ich  ein  Schlammbad  nehme?  Aussehen  würde  ich  danach,  aber  Aussehen  ergibt  in  einer  solchen  Zeit  noch  keine  Glaubwür‐ digkeit.  Nachdem  ich  fertig  bin,  müsste  man  schon  geradewegs  in  die  Höhle  hineinspazieren,  um  den  Wagen  zu  entdecken.  Ich  trinke  mein  Wasser  bis  auf  einen  kleinen  Rest.  Die  Sonne  ist  stark, und ich habe einen langen Heimweg vor mir. Ein Gutes  hat die Schlammschlepperei, abgesehen davon natürlich, dass  dieses  Ungetüm  verschwunden  ist:  Mein  Hemd  und  meine 

Shorts  haben  die  Farbe  der  Erde.  Ich  falle  nicht  mehr  auf  als  Dreck auf Dreck.  Es  ist  eine mörderische  Rückfahrt,  aber  auch  eine  einsame,  und dafür bin ich dankbar.  Als  ich  auf  meinem  Anwesen  eintreffe,  bin  ich  müde  wie  ein Priester unter Heiden. Es ist zehn Uhr, ein bisschen später,  um  genau  zu  sein,  und  die  Sonne  prügelt  herab.  Ich  schiebe  das Rad über den Hof, in der aufrichtigen Hoffnung, mich nie  wieder mit ihm quälen zu müssen. Mein Zwickel fühlt sich an,  als hätte ihn eine rachsüchtige Jungfrau mit einem Sandstrahl‐ gebläse  bearbeitet.  Beim  Duschen  brennt  es  zuerst,  dass  mir  die Luft wegbleibt. Aber nach einer halben Minute vergeht der  Schmerz,  und  kurz  darauf  fühle  ich  mich  viel  besser:  sauber,  erfrischt, wie neu.  Ich trockne mich ab, behutsam an den wunden Stellen, keh‐ re ins Schlafzimmer zurück und schalte die Monitore an.  Da sind sie, wach, aber nicht übermäßig munter. Sie sehen  mürrisch aus, was nach meiner Ansicht das Gegenteil von se‐ xy ist. Ich fand Schmollen noch nie sonderlich attraktiv.  Dann wird es mir schlagartig klar: Sie müssen hungrig sein.  Also  stelle  ich  ein  gesundes  Frühstück  zusammen:  Melonen  und  Joghurt,  grüner  Tee  und  Cerealien  und  zwei  große  Muf‐ fins.  Diamond  Girl  strahlt  bei  meinem  Anblick.  Oder  meint  sie  das Essen? Ich schiebe das Tablett in den Käfig und frage, wie  es ihnen geht. Mein erster Fehler heute.  »Wie es uns geht?«, sagt Diamond Girl großspurig. »Einfach  prächtig.  Wir  haben  das höchste Leben hier  unten. Club Med  ist nichts dagegen.«  Sie sieht, sagen wir mal, nicht so fröhlich aus wie in letzter 

Zeit. Auch nicht so sexy. Sie sollte lieber aufpassen. Wenn sie  ihre Anziehungskraft verliert, verliert sie auch ihr Leben.  »Du brauchst Nahrung«, sage ich.  »Du  hast  ja  so  Recht,  Ashley.«  Sie  wirft  ein  Muffin  in  die  Luft  und  fängt  es  sauber  auf.  »Damit  alles  seinen  gewohnten  Gang  geht.  Wer  würde  das  Ding  nicht  jeden  Tag  benutzen  wollen?« Sie wirft finstere Blicke zum Katzenklo.  O ja, sie ist selten gut in Form heute.  Diesmal muss ich mich ducken, als sie das Muffin wirft.  Mit  ihrer  Unverschämtheit,  ihrer  höhnischen  Zurückwei‐ sung hat sie mich wieder in ihren Bann gezogen. Und sie weiß  es. Ich sehe es an ihren Augen. An der Art wie sie aufleuchten,  wie  sie  brennen.  Und  sie  weiß,  dass  ich  es  weiß,  denn  sie  lä‐ chelt, streckt sich, gähnt und dreht sich zu Ihrer Widerlichkeit  um, die im Hintergrund geblieben ist.  Ich starre auf Diamond Girls Hinterteil, und der Strom mei‐ nes Verlangens fließt so tief wie eh und je. Wieder sucht mich  der  mächtige  Drang  heim,  den  Käfig  zu  öffnen  und  mich  zu  ihnen zu gesellen, aber ich halte mich von solcher Torheit zu‐ rück, erkenne, dass ich viel zu müde bin, um klar zu denken.  Doch als ich meine Füße zum Rückzug zwinge, kann ich nicht  widerstehen,  noch  einen  Blick  zurückzuwerfen.  Nein,  es  ist  mehr  als  ein  Blick,  ich  spähe  wie  ein  Aasräuber  nach  einem  Vorwand, jedem beliebigen Vorwand, um meine Disziplin zu  verlieren,  meine  bemerkenswerte  Selbstbeherrschung.  Wenn  Diamond  Girl  in  diesem  Augenblick  ihre  Freundin  küssen  oder ihr Oberteil anheben und an ihren Brüsten nuckeln wür‐ de,  ich  würde  alle  Beherrschung  verlieren.  Ich  bin  so  nahe  dran,  dass  ich  schwanke,  zerbrechliches  Porzellan  am  äußer‐ sten Rand eines Tresens. 

Aber sie flüstern, und als ich mich umdrehe und gehe, zer‐ malmt mein Fuß das Muffin. Das Letzte, was ich von den bei‐ den höre, ist Gelächter.    Nachrichten  auf  dem  Anrufbeantworter.  Elf,  seit  ich  gestern  nachgesehen habe. Dabei werden es sogar weniger. Ich würde ja  meine Nummer ändern lassen, aber was hätte ich davon? Es ist  bereits eine  Geheimnummer.  Diese  Reporter  müssen jemanden  bei der Telefongesellschaft bestechen. Oder vielleicht verkaufen  sie sich die Nummer gegenseitig. Wenn sie eine echte Pest wä‐ ren, würden sie das Leben auf dem Planeten auslöschen.  Ich  lösche  eine  nach  der  anderen,  beschwichtige  mich  mit  dem elektronischen Papierkorb.  Doch  mein  Finger  erstarrt,  als  ich  diese  Stimme  höre.  Ich  fasse  es  nicht.  Es  ist  Lauren  Reed.  Sie  ist  nach  Moab  gekom‐ men,  um  nach  Ihrer  Widerlichkeit  zu  suchen.  Diese  kleine  Medienhure.  Nicht  genug,  dass  sie  sich  in  ein  Buch  mit  mir  drängt, jetzt hat sie sich einen verzweifelten Schachzug ausge‐ dacht, um noch mehr Publicity zu ernten. Sie »besteht darauf«  – was glaubt sie denn, wer sie ist, mir gegenüber auf etwas zu  bestehen?  –,  dass  wir  uns  treffen.  »Es  ist  dringend«,  fügt  sie  überflüssigerweise hinzu, wenngleich ich bezweifle, dass sie in  den  Untiefen  ihres  Gehirns  zu  einem  Verständnis  für  Über‐ flüssigkeit fähig wäre. Diese Frau ist so gewöhnlich wie Lehm  auf der Hose eines Töpfers.  Ich bringe  es nicht über mich, sie zurückzurufen,  aber  ihre  Anwesenheit hier macht es nur wahrscheinlicher, dass sie eine  karrierefördernde  Affäre  mit  dem  Schnösel  von  Reporter  hat.  Es  wundert  mich,  dass  sie  überhaupt  zum  Luftschnappen  hochkommen konnte. 

Gelöscht. Ich wünschte, ich könnte mit ihr dasselbe machen.  Ich wünschte außerdem, ich könnte ein wenig schlafen, aber  jedes Mal, wenn ich daran denke, was Superhirn mit Jolly Ro‐ gers Arm gemacht hat, rege ich mich von neuem auf.  Der Arm lässt sich nicht ersetzen. Es handelt sich schließlich  nicht um den Lieblingsbierkrug irgendeines Onkels, den man  wieder  zusammenleimen  kann.  Hunderte  von  Scherben  und  Millionen  von  Staubpartikeln  kann  man  nicht  mehr  kleben.  Der  Kerl  hat  meine  Kunst,  meine  Skulptur  verhunzt,  er  hat  Monate  der  Planung  und  sorgfältigen  Ausführung  verhunzt,  und alles, was ihm dazu einfiel, war: Es tut mir Leid.  Es tut mir Leid. Was für armselige Worte das sind. Wenn ich  jedes  Mal  einen  Dollar  bekommen  hätte,  wenn  ich  sie  hörte,  könnte ich mir eine Luxusjacht davon kaufen.  Es war die reine Freude, mich seiner so leicht zu entledigen.  Sein  Schicksal  war  von  Beginn  an  eine  wacklige  Angelegen‐ heit.  Ich  wusste  es  in  dem  Moment,  als  ich  ihn  hinter  diesem  Wagen kauern sah wie einen wertlosen Hund. Er konnte sich  eigentlich  glücklich  schätzen,  und  er  hätte  es  sicher  getan,  wenn er das Schicksal der anderen gekannt hätte. Viele dieser  Narren  hätten  ihre  Unsterblichwerdung  gegen  seinen  schnel‐ len  Tod  eingetauscht.  Die  meisten,  ohne  eine  Sekunde  zu  zö‐ gern. 

20 Noch ein Schluck, und sie würde speien. Lauren beäugte arg‐ wöhnisch  das  trübbraune  Gebräu,  so  argwöhnisch,  wie  sie  Ashley  Stassler beäugen würde, falls  sie  ihn je zu Gesicht be‐ kam. Sie stellte das Glas auf den Tisch, auf dem sie und Ry in  der  letzten  halben  Stunde  bereits  zahlreiche  Wasserringe  hin‐ terlassen  hatten.  Was  würde  sie  nicht  für  ein  schönes,  kaltes  Budweiser  geben.  Ein  ketzerisches  Eingeständnis,  politisch  sehr inkorrekt, aber so war es eben, das Ergebnis eines weite‐ ren zutiefst entmutigenden Tages in der Wüste.  »Es  liegt  an  der  Temperatur«,  meinte  Ry,  der  ihr  den  Ab‐ scheu  ansah,  und  taxierte  sein  eigenes  trübdunkles  Glas.  »Sie  wollen den Geschmack nicht verfälschen, indem sie es zu kühl  servieren.«  »Von mir aus könnten sie diesen Geschmack nach Herzens‐ lust  verfälschen«,  sagte  Lauren.  »Meinst  du,  sie  schmeißen  mich raus, wenn ich nach einem eiskalten Bud frage?«  Ry lachte.  »Hör  zu«,  sagte  sie,  »ich  werde  zu  Stassler  rausfahren.  Ich  fliege  nicht  nach  Portland  zurück,  ohne  den  Kerl  gesehen  zu  haben.«  Sie hatten sich schon über Stassler unterhalten, ehe der bit‐ tere Geschmack ihres Getränks sie abgelenkt hatte.  »Schön.  Ich  komme  mit«,  sagte  Ry,  bevor  er  sein  Glas  von  sich schob.  »Das  wirst  du  nicht  tun«,  sagte  sie  mit  so  viel  Nachdruck, 

dass Leroy, der zu ihren Füßen lag, ein Auge öffnete. »Du ver‐ dirbst  dir  nur  die  ganze  Beziehung  zu  ihm,  und  das  könnte  das  Buch  gefährden.  Und  wozu  sollte  es  gut  sein?  Ich  bin  alt  genug,  ich  kann  auf  mich  selbst  aufpassen,  und  dein  Buch  wird derweil immer besser.«  »Aus den falschen Gründen.«  »Egal aus welchen Gründen, es entwickelt sich viel interes‐ santer, als du ahnen konntest.«  Ry  musste  nicht  nur  das  sonderbare  Verschwinden  von  Kerry  Waters  in  seine  Geschichte  über  Ashley  Stassler  auf‐ nehmen,  jetzt  wurde  auch  Jared  Nielsen  seit  zwei  Tagen  ver‐ misst.  »Ich  glaube  noch  immer  nicht,  dass  er  sich  aus  dem  Staub  gemacht hat«, sagte Ry.  Lauren  glaubte  es  ebenso  wenig.  Die  beiden  hatten  Sheriff  Holbin  erzählt,  dass  der  junge  Mann  den  Wunsch  geäußert  hatte,  zu  Stasslers  Ranch  hinauszufahren  und  nach  Kerry  zu  suchen.  Sie  hatten  Holbin  auch  von  dem  Bergwerk  erzählt.  Wie sich herausstellte, wusste der Sheriff bereits davon, und er  fühlte  sich  beleidigt,  als  klar  wurde,  dass  die  beiden  ange‐ nommen  hatten,  er  würde  nicht  von  allein  auf  die  Idee  kom‐ men,  in  der  Bergwerksabteilung  nachzuforschen.  Dem  harten  Urteil  des  Sheriffs  zufolge,  war  ihre  kleine  Privatermittlung  kaum der Rede wert. Was Jareds Ankündigung, auf die Ranch  hinauszufahren, betraf, sagte der Sheriff, es sei das »Normalste  auf der Welt«, dass sich Mörder, Betrüger oder Drogensüchti‐ ge  erboten,  die  Verbrechen  aufzuklären,  die  sie  selbst  began‐ gen hatten.  »Sagt Ihnen der Name OJ etwas?«, fragte er. »So machen sie  es alle.  ›Ich werde den  Mörder finden.‹ Oder: ›Ich werde den 

Kerl  finden,  der  den  Fernseher  meiner  Mutter  gestohlen  hat.‹  Inzwischen  spielen  sie  Golf  oder  rauchen  noch  ein  bisschen  was. Das kenne ich alles schon.«  Das stimmte wahrscheinlich, aber es änderte nichts an Lau‐ rens  Überzeugung,  dass  sich  der  Sheriff  einen  Durchsu‐ chungsbefehl für Stasslers Ranch besorgen sollte.  »Glaubst du, sie werden überhaupt noch mal rausfahren?«,  fragte sie Ry.  »Du  meinst  mit  einem  Durchsuchungsbefehl?  Um  alles  gründlich auf den Kopf zu stellen?«  Lauren nickte.  »Nein.« Ry nahm sein Glas zur Hand, überlegte es sich of‐ fenbar  anders  und  stellte  es  wieder  ab.  »Das  bezweifle  ich  ernsthaft. Holbin braucht wirklich wenigstens den Zipfel eines  Beweises, dass Stassler zumindest mit dem Verschwinden von  einem der beiden etwas zu tun hat.«  »Den hat er! Kerry hat bei ihm gearbeitet, und Jared hat ge‐ sagt, er würde rausfahren.«  »Den  Leuten  hier  ist  das  Eigentumsrecht  heilig,  und  sie  werden  nicht  auf  einen  vagen  Einfall  hin  auf  das  Land  eines  Mannes eindringen. Schon gar nicht, wenn es der lokalen Be‐ rühmtheit gehört.«  »Ein  Richter  braucht  also  ein  Beweisstück?«,  sagte  Lauren.  »Zum Beispiel ein blutiges Shirt oder ein blutiges Höschen?«  »Deine Beispiele sind ein bisschen drastisch, aber es geht in  die Richtung.«  »Wie  wäre  es  mit  einer  Radlerhose,  bei  der  der  Schritt  fehlt?«  Ihre  Hände  setzten  ein  imaginäres  Puzzle  zusammen.  »In die das Stück passt, das sie gefunden haben.«  »Das wäre das, was sie eine smoking gun nennen.« 

»Ich  werde  die  Augen  offen  halten,  wenn  ich  rausfahre.  Vielleicht hat er sie irgendwo an einer Wäscheleine hängen.«  »Lauren, bitte«, stöhnte Ry.  »Aber genau das sagst du doch, oder? Ohne einen ›Beweis‹  ist Mr. Ashley Stassler tabu.«  Sie  sprach  so  laut,  dass  sich  an  einem  Tisch  Twens  mit  Grungebärtchen und Nasenringen beim Klang des berühmten  Namens regten.  Ry beugte sich vor. »Ich behaupte das nicht«, sagte er leise.  »Du  darfst  mich  nicht  mit  Holbin  verwechseln.  Ich  bin  auf  deiner Seite. Aber wie willst du hineinkommen? Er hat das Tor  ständig verschlossen.«  »Die  Ranch  ist  keine  Festung.  Du  sagst,  es  ist  ein  Stachel‐ drahtzaun  mit  einem  Viehgatter.  Und  du  hast  gesagt,  er  hat  einen Schlüssel hinter einem Zaunposten verwahrt.«  »Weil er wusste, dass ich komme. Oder glaubst du im Ernst,  der liegt die ganze Zeit dort?«  »Dann steige ich eben über den verdammten Zaun und ge‐ he zu Fuß rein. Es sind nur zwei, drei Kilometer, oder?«  Ry schüttelte den Kopf, aber er lächelte. »Du hast Mumm.«  Er nahm ihre Hand. Sie entzog sie ihm und lehnte sich zu‐ rück.  »Eigentlich  nicht.  Ich  möchte  nicht  da  raus,  aber  ich  kann  nicht  abreisen,  ohne  ihn  gesehen  zu  haben.  Ich  will  mit  dem  Gefühl nach Hause fliegen, dass ich getan habe, was ich konn‐ te.«    Als  sie  in  dieser  Nacht  miteinander  schliefen,  nahm  der  Akt  eine  neue  Dringlichkeit  an,  als  wäre  es  gleichzeitig  das  letzte  und das erste Mal. Es fühlte sich pur und triebhaft an, berau‐

schend  und vertraut, als würde  sie ihm  alle  Tiefen  ihres  Kör‐ pers öffnen, ihn ihr Herz in allem finden lassen, was er küsste  und  liebkoste.  Die  Intensität  seiner  Berührung  und  der  Ernst  seiner  Leidenschaft  unterschieden  sich  grundlegend  von  al‐ lem,  was  sie  mit  anderen  Männern  erfahren  hatte.  Die  hatten  mit  ihren  Körpern  Versprechen  gemacht  und  sie  mit  ihren  Worten  gebrochen.  Künstler  hauptsächlich,  zu  verliebt  in  ih‐ ren eigenen Wahn von Größe, um sich je in die Liebe selbst zu  verlieben.  Sie empfing Rys Hand auf ihrem Gesicht, wie sie alles von  ihm empfangen hatte, mit einer bisher nicht gekannten Dank‐ barkeit.  Seine  Fingerspitzen  strichen  über  ihre  Wange,  und  seine  Lippen  nahmen  ihre  Tränen  auf,  die  im  selben  Augen‐ blick geflossen waren, als ihr Verlangen verbraucht war, als sie  sich  erschöpft  in  den  Armen  lagen,  und  er  ihr  in  die  Augen  geschaut und gesagt hatte, dass er sie liebte. 

21 Ich  habe  wieder  die  ganze  Nacht  durchgeschlafen,  von  acht  bis halb sieben. Seit Jahren habe ich nicht mehr so gut geschla‐ fen. Es muss an der Erleichterung liegen, weil ich Family Plan‐ ning  #9  wieder  zum  Leben  erweckt  habe,  meine  liebe  June,  Jolly  Roger  und  Sonnyboy.  In einem  höchst  erfreulichen  Mo‐ ment kam mir die Erleuchtung, dass ich sie gar nicht verlieren  muss, dass Jolly Rogers Missgeschick meiner Serie Menschlich‐ keit verleihen wird, eine Geste der Demut, um die »Hybris« zu  unterlaufen, über die sich einige unbedeutendere Kritiker be‐ klagt  haben.  Millionen  von  Männern  haben  Gliedmaßen  ver‐ loren.  Es  ist  nur  natürlich,  dass  ich  sensibel  genug  bin,  sie  darzustellen.  Was  das  gänzlich  überflüssige  Fleisch  der  Van‐ dersons  betrifft,  so  ist  es  in  das  hoch  konzentrierte  Kalkbad  gewandert, in dem ich auch alle anderen entsorgt habe, wäh‐ rend ihre Skelette nun ihren rechtmäßigen Platz in der Parade  einnehmen.  Stolze  Neuzugänge,  jeder  Einzelne  von  ihnen.  O  ja,  ihre  irdischen  Existenzen  sind  bereits  vergessen,  aber  ihre  jeweiligen  Skulpturen  werden  sich  bis  in  alle  Ewigkeiten  er‐ heben.  Nur ein Mann, der mit sich im Reinen ist, kann so schlafen  wie ich, obwohl es da einen Traum gab, einen seltsam gewalt‐ tätigen. Er dauerte nicht lange, aber ich bin davon aufgewacht.  Ein  Mann  hatte  seine  Frau  bedroht,  sie  vielleicht  geschlagen.  An ihrer Seite war ein Junge, er kann nicht älter als acht gewe‐ sen  sein.  Aber  irgendwie  ist  der  Mann  gestrauchelt  und  auf 

dem  Hintern  gelandet.  Die  Frau  zog  eine  Flinte  aus  einem  Schrank  und  ging  auf  den  Mann  zu.  Er  kroch  rückwärts  wie  ein Krebs, bis er an einer Wand anstieß, ich glaube, es war in  einer  Küche.  Er  stöhnte  furchtbar,  schrie  fast  vor  Angst.  Sie  setzte  ihm  den  Flintenlauf  genau  auf  die  Brust.  Ich  sah  die  beiden großen Öffnungen am Ende, und sie drückte ab.  Klick.  Nichts.  Klick.  Wieder  nichts.  Sie  machte  kehrt,  um  wegzurennen,  und  schnappte  sich  das  Kind,  während  der  Mann  aufstand.  Nun  wurde  sein  Stöhnen  zu  einem  donnernden  Brüllen.  Er  würde  es ihr heimzahlen. Er griff sich eine Handsäge, wie man sie für  Kanthölzer benutzt, und rannte ihr nach. Er würde sie in Stük‐ ke schneiden, der brutale Kerl.  Was hat das zu bedeuten? Für einen Psychiater wäre es be‐ stimmt  ein  gefundenes  Fressen,  den  Traum  aufzudröseln.  Ich  verabscheue  Gewalt.  Was  ich  da  unten  im  Keller  mache,  hat  mit  echter  Gewalt  nicht  mehr  zu  tun,  als  wenn  ein  Vogel  ein  Nest  baut.  Ich  erschaffe  Kunst,  und  dazu  brauche  ich  mein  Material. Jeder Mensch muss sterben, diese Leute aber werden  bis  in  alle  Zukunft  weiterleben.  Lange  nachdem  dieses  junge  Jahrhundert  vorüber  ist,  lange  nachdem  diese  Ranch  in  eine  weitere  Wohnsiedlung  oder  Einkaufszeile  verwandelt  wurde,  wird  jedes  meiner  Subjekte  in  den  Augen  der  Welt  weiterle‐ ben, was sehr viel mehr an Leben ist, als sie alle kannten, ehe  ich  des  Wegs  kam.  Von  Diamond  Girl  abgesehen,  waren  sie  alle erstarrt wie Eis.  Die Fernbedienung liegt auf dem Nachttisch, und ich angle  nach  ihr,  um  nach  meinen  Zwillingen  zu  sehen.  Das  ist  der 

wahre Grund, warum ich steif bin wie ein Feigenkaktus, nicht  wegen irgendeinem Verbrecher mit einer Säge.  Ich  tippe  den  ausgeklügelten  Code  in  die  Tasten,  und  da  sind sie. Diamond Girl – die Dämonen müssen wieder tanzen  – ist nackt, sie sitzt im Profil und spricht mit Ihrer Widerlich‐ keit, die bekleidet ist. Ich habe das Schauspiel ihrer Nacktheit  noch  nicht  in  Echtzeit  eingefangen,  nur  jenen  einzelnen  Mo‐ ment,  als  Diamond  Girl  an  sich  selbst  herumgespielt  hat  und  die beiden sich geküsst haben, als sie meine Fantasien mit den  Verlockungen  des  Voyeurismus  weihten,  mit  dessen  ewigem  Reiz, teilnehmen zu wollen, aber wie könnte ich es jemals ge‐ fahrlos bewerkstelligen?  Die  Frage  lässt  wohl  erahnen,  wie  tief  das  Verlangen  sitzt.  Dass  ich  mich  überhaupt  mit  dem  Gedanken  an  sie  beide  gleichzeitig  trage.  Schon  habe  ich  begonnen,  die  Hindernisse  zu  bedenken,  womit  vor  allem  die  Möglichkeit,  und  sei  sie  noch so entfernt,  gemeint ist, sie könnten versuchen,  mich  zu  überwältigen. Und auch wenn ich es mir nur zögerlich einge‐ stehe, muss ich akzeptieren, dass diese beiden Mädchen mich  sehr  wohl  überwältigen  könnten,  wenn  ich  bei  ihnen  liegen,  wenn ich mich ihnen öffnen würde.  Diamond Girl hatte ein wenig von dieser Angst zu Tage ge‐ fördert, aber dann wurde ich gelassener bei ihr, bis wir dieses  verfluchte Geschwätz begannen,  mit  ihren Rätseln  und ihrem  Spott,  diesem  Ja,  ich  habe  meinen  Vater  gefickt.  Nein,  ich  habʹs  nicht getan. Glaubst du nun, du kennst mich? Aber ich bin einge‐ nommen von dem Gedanken an sie beide zugleich. Selbst die  Aussicht  darauf,  die  athletischen  Glieder  Ihrer  Widerlichkeit  zu drücken, bereitet mir Lust.  Mein Laken sieht aus wie ein Zelt, und ich sehe mich in ei‐

nem  Drei‐Manegen‐Zirkus  mit  den  beiden,  bei  dem  simulta‐ nen  Sex,  zu  dem  nur  ein  Dreier  verleiten  kann.  Ich  habe  es  schon  getan.  Welcher  berühmte  Künstler  oder  Musiker  hätte  es nicht getan? Man muss schon völlig fantasielos sein, es nicht  zu  versuchen.  Aber  noch  nie  habe  ich  mich  danach  gesehnt.  Was sind diese beiden? Meine ganz persönlichen Sirenen? Das  ist  es,  was  mir  schlussendlich  Sorgen  macht:  dass  sie  mich  in  den Tod locken.  Ich schalte auf eine andere Kamera um, damit ich Diamond  Girl besser von vorn zu sehen bekomme. Ja, die ganze frontale  Nacktheit, die Sonnyboy so verzaubert hat, als er seine Schwe‐ ster  zum ersten Mal splitternackt erblickte.  Als  ich  es mir  da‐ mit  bequem  mache,  den  Kopf  hinten  anlehne  und  das  Laken  anhebe, spaziert Ihre Widerlichkeit ins Bild. Diamond Girl er‐ hebt  sich  auf  die  Knie  und  beginnt  Ihrer  Widerlichkeit  die  Jeans  vom Körper  zu  zerren.  Ihre Widerlichkeit  leistet  keinen  Widerstand.  Sie  steht  einfach  da,  während  erst  die  Jeans  he‐ runterkommt  und  dann  das  Höschen.  Sie  bewegt  sich  auch  nicht,  als  Diamond  Girl  das  Gesicht  in  ihren  Pelz  drückt.  Ich  kann nicht genau sehen, was meine verruchte kleine Hexe mit  ihrem Mund, ihren Lippen anstellt, mit ihrer lüsternen Zunge,  aber  ihre  Hände  umklammern  diese  vollen,  runden,  milch‐ weißen Pobacken, und ich sehe, wie sich ihre Finger in einem  seltsamen  Rhythmus  beugen  und  strecken,  der  mich  absolut  hypnotisiert. Es ist nicht mehr das Geheimnis des Mundes, das  ich so  einnehmend finde,  sondern  die  plastische  Leidenschaft  dieser Hände. Diamond Girl ist ein Wunder an Verlangen. Ein  Blinder  könnte  es  sehen.  Sie  drückt,  sie  knetet,  sie  verschafft  Genuss.  Ich bin aus dem Bett, bevor ich weiß, was ich tue. Ich nehme 

drei Stufen auf einmal, reiße die Tür zur Scheune auf, die Tür  zum  Keller,  springe  diese  letzte  Treppe  hinab  und  renne  an  der Skelettparade vorbei.  Meine  Erektion  ist  gewaltig,  aufwärts  strebend,  als  wollte  sie ihre eigene Haut zum Platzen bringen. Beide Mädchen hal‐ ten inne, um sie anzustarren, und Diamond Girl – wer sonst? –  winkt mich zu ihnen.  Die Schlüssel! Ich habe die Schlüssel oben gelassen. In mei‐ ner Eile bin ich ohne sie losgelaufen. Und wage ich es, diesen  Käfig ohne mein Messer zu betreten? Wage ich es überhaupt,  ihn zu betreten?  Ich versuche mich zu beruhigen. Ich erwäge, mich von die‐ sem  Drang,  diesem  quälenden  Verlangen  zu  erleichtern,  aber  ich kann diesen schrecklichen Gedanken nicht länger als einen  unglücklichen  Moment  lang  aushalten.  Ich  habe  es  satt,  mich  selbst  zu  berühren,  da  ich  mir  nur  die  Berührung  der  beiden  wünsche.  Dann  hol  Diamond  Girl  heraus.  Hol  sie  heraus  und  bring  sie nach oben, aber geh nicht … geh nicht zu den beiden in den  Käfig. Für einige flüchtige Momente siegt meine Vorsicht. Ich  weiß ganz genau, es wäre das größte Risiko, das ich je einge‐ gangen bin, und wofür? Für das, was ich bei jeder Vernissage  zu  meinen  Ausstellungen  haben  kann.  Aber  ich  mache  mir  etwas vor. Auf den Vernissagen habe ich es mit Bewunderin‐ nen mittleren Alters zu tun, die mir ihre lüsternen Anspielun‐ gen unterbreiten. Ich habe kein Diamond Girl und ganz sicher  nicht den Körper einer jungen Radfahrerin, deren intimste Be‐ dürfnisse  mit  der  lieblichen  Salbe  ihres  eigenen  Geschlechts  gelindert wurden.  Diese innere Debatte, diese verzweifelten Worte lassen mich 

nur innehalten, aber die Ermahnungen, die ich mir selbst nur  Sekunden zuvor mit auf den Weg gab, wirken jetzt so schwach  wie Türen aus Schilf, und während ich die Treppe emporstei‐ ge, trample ich sie mühelos über den Haufen. Ich rede mir so‐ gar ein, dass ich den Schlüssel nur für Diamond Girl hole, ob‐ wohl ich genau weiß, das ist nur die Erlaubnis, mich in Bewe‐ gung  zu  setzen,  nicht  länger  herumzustehen.  Ich  weiß,  Ihre  Widerlichkeit ist nun ein Teil meines Verlangens, denn als ich  Diamond Girls Hände auf ihrem Fleisch sah, war es, als wäre  diesen  harten  Hinterkeulen,  diesem  Sportlergesäß,  ein  Segen  zuteil geworden, und sie würden sich so mühelos wie ich zum  Verlangen aufschwingen. Nun sehe ich sie alle beide über mir,  und  ich  sehe  mich  über  ihnen.  Ich  sehe  sogar,  wie  sich  der  Mund  Ihrer  Widerlichkeit  über  meinem  schließt,  das  ge‐ schmeidige Gefühl ihrer jungen Zunge, die so lernbegierig ist,  so willig, zu gefallen.  Der  Schlüssel  ist  im  …  Schlafzimmer.  Ja,  in  meiner  Hose.  Ich  renne  nach  oben,  diese  widerspenstige  Wucherung  hüpft  immer  noch  auf  und  ab,  schlägt  gegen  meinen  Bauch,  meine  Beine,  wirft  sich  in  einer  Raserei  umher,  die  auf  ihren  Herrn  und Meister kaum mehr achtet.  Ich fummle nach den Schlüsseln, fummle wie verrückt, aber  am Ende habe ich sie in der Hand. Auf dem Monitor beobach‐ te ich, wie die beiden zu ihren Freuden zurückkehren,  Diamond  Girl  immer  die  treibende  Kraft  und  Ihre  Wider‐ lichkeit stets passiv. So ist es am Anfang häufig. Ich habe über  die  schweren  Jungs  im  Gefängnis  gelesen,  wie  der  eine  dem  anderen  den Code der Lust  aufzwingt, bis  ein  neues  Glied  in  der  Kette  entstanden  ist,  die  sie  alle  zusammenschließt  im  ausufernden Verrat ihres eigenen Geschlechts. 

Die mich an diese beiden jungen Körper fesselt.  Ich  zögere  wegen  des  Messers,  zögere  lange  Augenblicke,  spüre  sogar  ein  Nachlassen  in  meinem  Glied,  als  ich  den  Ge‐ brauch  der  Klinge  erwäge.  In  Wahrheit  bin  ich  nämlich  ein  Romantiker  und  mache  mir  nichts  aus  Gewalt.  Ich  bezweifle,  dass  mein  Herz  auch  nur  einen  Takt  schneller  schlägt,  wenn  ich arbeite, selbst wenn die letzte Kugel Alginat ihr Ziel findet;  jetzt  aber  rast  mein  Herz,  rast  mir  voraus,  und  ich  bin  ohne  Messer  aus  der  Tür,  mit  der  Versicherung,  dass  sie  mir  Lust  schenken werden und ich ihnen.  Ich sprinte die Treppe hinab, zurück in die Scheune, die erste  Stufe hinunter zum Keller, als ich das Hämmern an der Tür höre.  Kein Klopfen. Nein, ein Hämmern. Das Geräusch von Menschen.  Ich erstarre. Ich gebe gern zu, dass ich für zwei, drei Sekun‐ den tatsächlich vor Angst erstarre. Dann hole ich tief Luft und  schleiche zurück in die Scheune.  Erneutes  Hämmern.  Die  Tür  ist  verschlossen.  Nie  wieder  werde ich das übersehen, obwohl ich in den Augenblicken, die  gerade  so  abrupt  endeten,  für  die  Unbesonnenheit  Ihrer  Wi‐ derlichkeit  dankbar  war,  für  die  reichhaltigen  Möglichkeiten,  die ihr Eindringen eröffnet hat.  Ich schließe die Tür zum Keller und verteile das Stroh über  die Box, dann gehe ich hinauf zum Wohnbereich und schließe  die Tür hinter mir.  Als ich nach draußen blicke, könnte ich schreien. Ich könnte  töten.  Ich  könnte  einen  Klauenhammer  nehmen  und  ihr  die  Augäpfel  herausreißen.  Es  ist  die  nymphomane  Medienhure,  die Poseurin, die Stuckateurin, die dort unten steht und genau  wie  die  alte  Vettel  aussieht,  die  ich  mir  nach  den  Bildern  auf  ihrer Website vorgestellt habe. 

Beherrsche  dich.  Du  musst  dich  jetzt  absolut  beherrschen.  Ich  bin  so  wütend,  dass  ich  sie  ohne  weiteres  in  den  Keller  schleifen  und  festschnallen,  den  schlimmsten  meiner  Träume  in  Szene  setzen  könnte,  und  sie  hätte  nicht  einmal  eine  leere  Flinte, um sich zu retten.  Aber  das  kommt  nicht  in  Betracht.  Ich  zwinge  mich  zur  Vorsicht,  als  das  Hämmern  hinter  mir  wieder  beginnt,  wäh‐ rend ich zum Fenster über dem Eingang gehe.  Du musst das durchstehen, sage ich mir. Du musst. Du hast  keine andere Wahl.  Das  Fenster,  wenngleich  selten  benutzt,  lässt  sich  mühelos  aufschieben.  »Was  machen  Sie  auf  meinem  Grundstück?  Und  wer  sind  Sie?«  Mal  sehen,  wie  sich  die  nymphomane  Medienhure  selbst  vorstellt.  »Ich habe Sie unzählige Male angerufen«, ruft das überlaute  Frauenzimmer. »Ich bin Lauren Reed. Wir müssen reden.«  Wir müssen nichts dergleichen, schreie ich fast zurück. Aber  wieder bezwinge ich den Drang, auf sie einzuschlagen. Es wä‐ re viel besser, die Sache hinter sich zu bringen.  »Ich komme sofort runter.«  Ich  schließe  das  Fenster,  und  sosehr  ich  mir  wünsche,  ich  könnte sie ebenfalls ausschließen, gehe ich in mein Schlafzim‐ mer  und  ziehe  mich  rasch  an,  mein  Penis  hängt  schlaff  herab  wie ein Stück Schnur. Dafür hasse ich sie. Ich schaue auf den  Monitor,  wo  Diamond  Girl  ihre  Lippen  an  der  wunderbar  winzigen Brustwarze Ihrer Widerlichkeit hat, und ich hasse sie  für alles, was ich versäume. 

22 Lauren  hatte  keinen  Schlüssel  für  Stasslers  Tor  gefunden,  ge‐ nau wie von Ry vorhergesagt, und sie war gezwungen gewe‐ sen,  über  den  Stacheldrahtzaun  zu  klettern,  wobei  sie  an  ei‐ nem  Punkt  gefährlich  über  dem  obersten  Strang  hing  und  nach  einem  unsicheren  Halt  für  die  Füße  suchte.  Einen  Fehl‐ tritt hätte sie sich nicht leisten können.  Dann hatte sie gewaltig an dem unteren Strang zerren und  Leroy durch Befehle und gutes Zureden dazu bringen müssen,  darunter hindurchzukriechen. Ihr Hund zeigte eine aufrichtige  Abneigung dagegen, über den Boden zu kriechen, und Lauren  wurde klar, dass er bei allem Charme kein ausgebildeter Hund  war.  Und  auch  kein  ausdauernder.  Nach  dem  vierzigminüti‐ gen  Marsch  vom  Wagen  zur  Ranch  keuchte  er  in  der  heißen  Sonne.  Was  sie  sich  durch  Leroys  Anwesenheit  an  Sicherheit  versprochen  haben  mochte,  löste  sich  angesichts  seiner  offen‐ kundigen Beschwerden rasch auf.  Nun stand sie vor Stasslers Tür und begriff, dass sie ihn um  Wasser bitten musste, was sie sehr bedauerte. Sie wollte keine  Gefälligkeiten  von  ihm,  denn  sie  kam  mit  Forderungen,  aber  die würden …  Stassler  riss die  Tür  auf und unterbrach ihre Gedanken. Er  sah ganz genau so schlank und muskulös aus wie die meisten  Männer  in  seiner  Serie  Family  Planning.  Sie  hätten  nach  ihm  modelliert  worden  sein  können,  nur  dass  Stassler  irgendwie  sogar härter wirkte als seine Bronzefiguren. Er trug ein ärmel‐

loses Hemd, und dank der tief stehenden Sonne und den mor‐ gendlichen  Schatten  erschienen  die  straffen  Muskeln  der  Schultern und Arme als deutliches Relief herausgearbeitet. Der  Körper  eines  jungen  Turners,  wie  Lauren  sah.  Hatte  sie  nicht  gelesen, dass er früher an Reck und Ringen geturnt hatte?  »Ich habe Sie angerufen«, sagte sie weit weniger zornig, als  sie  gewesen  war,  während  sie  an  seine  Tür  gehämmert  und  zum Fenster hinaufgerufen hatte. Wie so oft hatte sie das Zu‐ sammentreffen  mit  dem  Gegenstand  ihres  Zorns  milder  wer‐ den lassen. Ashley Stassler bestand nicht länger nur aus Wor‐ ten und Vorstellungen, wie beleidigend er sich auch verhalten  mochte.  »Ja,  das  sagten  Sie  schon.  Aber  ich  höre  den  Anrufbeant‐ worter nicht mehr ab. Es langweilt mich.« Er sprach, als würde  er ein Gähnen unterdrücken.  »Ich  möchte  mich  mit  Ihnen  über  Kerry  unterhalten,  aber  zuerst brauche ich ein bisschen Wasser für ihn.« Ihr Blick ging  zu Leroy hinab, der schwer keuchend neben ihr lag.  Stassler  sah  den  Hund  an,  als  hätte  er  ihn  bisher  nicht  be‐ merkt. Lauren entdeckte eine leichte Bewegung seines Kopfes.  Abscheu?  Vielleicht.  Jedenfalls  nichts  Positives,  dessen  war  sich Lauren sicher. Aber dann ging er an ihr vorbei und drehte  einen Hahn auf, der aus der Scheunenwand ragte. Das Wasser  glitzerte in der Sonne.  »Los, Leroy«, sagte sie.  Der Hund erhob sich schwerfällig und trottete zu dem kräf‐ tigen Strahl.  Lauren dankte Stassler.  »Ich  bin  sehr  beschäftigt.  Was  kann  ich  Ihrer  Ansicht  nach  für Sie tun? Oder für Kerry?« 

»Sie  können  mir  zeigen,  wo  sie  gewohnt,  geschlafen,  gear‐ beitet  hat.  Sie  war  meine  Studentin«,  sagte  Lauren  mit  Nach‐ druck,  »ich  kann  sie  nicht  einfach  verschwinden  lassen.  Ich  muss in Erfahrung bringen, was ich kann.«  »Um  sie  zu  finden?  Glauben  Sie  wirklich,  das  gelingt  Ih‐ nen?«  »Ich weiß es nicht«, sagte sie ernst.  »Ich sehe nicht, wie ich Ihnen helfen könnte. Ich habe dem  Sheriff  jede  Unterstützung  gewährt  und  mit  mehr  Schwach‐ köpfen von Reportern geredet als der Präsident. Ich habe viel  zu tun. Im Augenblick bin ich wirklich sehr beschäftigt, gerade  als Sie mich störten, habe ich mit einem neuen Projekt begon‐ nen,  und  ich  muss  zurück  an  die  Arbeit,  bevor  das  Material  erkaltet.«  Und  damit  wandte  er  sich  zum  Gehen.  Lauren  konnte  es  nicht fassen. Sie packte ihn am Arm.  »Bitte.  Ich  versuche  mir  alles  in  Erinnerung  zu  rufen,  was  ich von ihr weiß, denn am Ende ist das vielleicht alles, was wir  haben.  Können  Sie  mir  nicht  wenigstens  ihr  Zimmer  zeigen,  ihr Bett, wo sie gegessen, gearbeitet hat? Es ist wichtig.«  Er zog seinen Arm zurück und schritt auf das Haus zu. Er  sprach,  ohne  sich  nach  Lauren  umzudrehen.  »Ich  führe  Sie  herum. Und dann würde ich es sehr begrüßen, wenn Sie mich  weiterarbeiten ließen.«    Als  Lauren  die  Eingangshalle  mit  ihrer  Kupferdecke  betrat,  bemühte  sie  sich,  jede  Einzelheit  aufzunehmen.  Sie  hatte  ein  ausgesprochen  bildhaftes  Gedächtnis  und  dessen  Segen  zum  ersten Mal begriffen, als ihr Vater sie zu der berühmten Boots‐ ausstellung  im  Madison  Square  Garden  in  New  York  mitge‐

nommen hatte. Sie war mit einem starken Verlangen zu zeich‐ nen nach Hause gekommen und hatte an diesem Abend stun‐ denlang mit fotografischer Präzision die Segelboote skizziert.  Dieselbe Fähigkeit zur Beobachtung stellte sich nun ein, da  Stassler  sie  durch  das  luftige  Wohnzimmer  führte  und  dann  den  Flur  entlang  zu  dem  Zimmer,  in  dem  Kerry  geschlafen  hatte.  Abgelegte Kleidung lag auf dem Boden.  Ein Stück entfernt  hatte  Kerry  ihr  Höschen  auf  einem  Paar  Badelatschen  liegen  lassen, als hätte sie es sehr eilig gehabt aufzubrechen, die Rad‐ lerhose  anzuziehen,  die  ihr  so  brutal  vom  Leib  gerissen  wer‐ den sollte.  »Ich  habe  nichts  angerührt«,  sagte  Stassler.  Seine  Stimme,  seine Gestik waren abweisend.  Das  kränkt  ihn,  erkannte  sie.  Diese  Verletzung  der  Ord‐ nung.  Unterhosen,  die  einfach  herumliegen!  Was  für  ein  Pe‐ dant.  Lauren  sah  alle  Schubladen  durch,  und  sie  schaute  unter  das  Bett.  Sie  öffnete  den  Schrank,  ohne  eine  Vorstellung,  was  sie  finden  könnte.  Nicht  viel,  wie  sich  herausstellte.  Ein  ein‐ zelnes Kleid, ein paar Hosen, hauptsächlich Jeans. Auf keinen  Fall eine »smoking gun«, wie Ry es ausgedrückt hatte.  »Sind  Sie  so  weit?«  Stasslers  Ton  offenbarte  eine  Spur  Un‐ geduld.  Sie ließ den Blick noch einmal durch das Zimmer schweifen,  während  sie  es  im  Rückwärtsgang  verließ.  Er  zeigte  ihr  die  Küche, in der ein ganzes Team von Köchen Platz gehabt hätte.  »Hier  hat  sie  gegessen.«  Er  nickte  in  Richtung  Frühstücks‐ theke. »Faszinierend, nicht?«  Sie nahm seinen Sarkasmus kaum wahr, ebenso wenig wie 

die Hand, die sie aus der Tür scheuchte.  »Okay?«, sagte er.  »Danke.«  Sie  sah  konfus  aus,  und  sie  war  es  auch.  Spuren  von Kerry zu sehen, aber nicht das Mädchen selbst, hatte Lau‐ ren schließlich doch ein wenig den Halt verlieren lassen.  Stassler führte sie aus dem Haus und in Richtung Straße.  »Nein«, sagte sie, und ihr war, als wäre sie aus einer Trance  erwacht. »Ich möchte sehen, wo sie gearbeitet hat.«  Nun  wirkte  Stassler  verdutzt,  aber  es  war  alles  um des  Ef‐ fekts  willen:  »Sie  meinen,  Sie  wollen  meine  Gießerei  sehen,  meinen  Arbeitsplatz?  Das  kann  nicht  Ihr  Ernst  sein.«  Er  ließ  den  Finger  in  der  Luft  kreisen,  als  wollte  er  nahe  legen,  eine  neue Frage zu stellen.  »Ich meine es ernst«, sagte Lauren grimmig. »Und ich wür‐ de  gern  ihre  Mappe  mitnehmen.  Wissen  Sie,  wo  sie  ist?  Ich  habe sie in ihrem Zimmer nicht gesehen.«  »Ich weiß es nicht. Ich habe sie eine ganze Weile nicht gese‐ hen.«  »Was wollen Sie damit sagen? Sie sollten ihr doch helfen.«  »Sie war wohl nicht lange genug hier, um von meinem Rat  zu profitieren.«  Diese  beiläufige  Missachtung  der  Vereinbarung,  des  Mäd‐ chens und nun ihrer selbst, machte Lauren wütend.  Aber bevor sie etwas sagen konnte, deutete er zur Gießerei.  »Sie wollen sie sehen? Gut, gehen wir.«  Er führte sie zu dem Ziegelgebäude, das sie zum ersten Mal  aus dem Hubschrauber gesehen hatte.  Lauren  ließ  Leroy  im  Schatten  vor  der  Giebelwand  zurück  und folgte Stassler nach drinnen.  Sie  hatte  schon  sehr  viele  Gießereien  betreten,  aber  keine 

war so groß gewesen wie diese. Kräne, Ketten, Roste und Gas‐ flaschen.  Tische,  Werkzeuge,  Schränke  und  Gusstiegel  breite‐ ten sich vor ihr aus. Er verfügte über den Luxus von Platz.  Stassler  fuchtelte  mit  der  Hand.  »Sehen  Sie  sich  um.  Viel‐ leicht ist ihre Mappe hier drin.«  Sie ist nicht hier. Lauren fühlte es so deutlich wie die über‐ raschend kühle Luft, die sie empfing. Jeder Gegenstand in der  Gießerei  war  an  seinem  Platz.  Ashley  Stassler  war  ein  Bild‐ hauer, der immer wusste, wo er jeden kleinsten Stift und jeden  Meißel hingelegt hatte. Oder eine Mappe.  Dennoch würde sie sich umsehen. Sie würde versuchen, die  dürftige  Zahl  der  Einzelheiten  zu  vergrößern,  aus  denen  sie  vielleicht  ein  Bild  von  Kerrys  letzten  Tagen  zusammensetzen  konnte.  Sie  ging  an  einer  Bank  vorbei,  über  der  ein  Fausthammer  und  Klammern  an  der  Wand  hingen,  und  betrat  einen  abge‐ trennten  Bereich.  Stassler  trat  von  hinten  zu  ihr.  Ein  Holz‐ schrank  stand  an  der  Wand.  Wozu  die  Mühe  mit  der  Trenn‐ wand, wunderte sich Lauren.  »Sie mögen meine Bildhauerei nicht mehr, hab ich Recht?«,  sagte Stassler.  »Wovon reden Sie?« Stasslers persönlicher Ton nach so viel  kühler Distanz erschreckte sie.  »Sie haben sie früher einmal gemocht. Sie haben sie bewun‐ dert. Sie haben mir die Besprechung geschickt, die Sie für Ihre  Campuszeitung  geschrieben  haben.  ›Ashley  Stassler  erkennt  nicht nur die Schwachstelle unserer Zeit, er begreift auch ihren  dunklen  Vetter  namens  Zukunft.‹  Ein  bisschen  geschwollen,  aber das ist typisch für Studenten.«  Lauren blieb die Spucke weg. Sie selbst hätte nicht aus die‐

ser Kritik zitieren können; sie hatte sie vor rund zwanzig Jah‐ ren geschrieben. Sie brauchte einen Moment für ihre Antwort.  »Sie haben Recht. Wenn ich ehrlich bin, muss ich sagen, ich  bin kein Fan.«  »Ich merke es den Leuten immer an.«  »Interessiert  es  Sie  überhaupt?«  Sie  konnte  sich  nicht  vor‐ stellen, dass dies der Fall war. Aber wieso fing er dann davon  an?  »Natürlich nicht«, beeilte er sich zu erwidern. »Aber ich bin  neugierig, was zu Ihrem Meinungsumschwung geführt hat.«  Sie  zuckte  mit  den  Achseln.  »Geschmäcker  ändern  sich  eben. Ich habe früher auch mal die Dave Clark Five gemocht,  aber das heißt nicht, dass ich sie immer noch mag.«  Ihre Hand ging zu dem Schrank. Sie rieb den feinen, schlik‐ kigen Staub zwischen den Fingern. Er fühlte sich gut an, ver‐ traut.  Stassler  schüttelte  den  Kopf,  deutlicher  diesmal,  und  Lau‐ ren  begriff,  dass  sie  durch  den  Bezug  auf  eine  miese  Sixties‐ band sein Ego angekratzt, ihn implizit in einem schäbigen Mi‐ lieu  angesiedelt  hatte,  das  mit  der  aufgeblähten  Vorstellung  von seiner eigenen Bedeutung niemals in Einklang zu bringen  war. Doch wiederum verstand sie nicht, warum er sich darum  scheren sollte, da die Kunstszene doch voller Schmeichler war,  die ihm nur zu bereitwillig Loblieder sangen.  »Genug gesehen?«, sagte er.  »Ich denke schon.«  Ihre Hand  löste sich von dem Schrank.  Eine Luftbewegung, kühler als der Raum, strich über ihre Fin‐ ger;  aber  falls  sie  diese  Empfindung  registrierte,  war  sie  schnell wieder vergessen, als sie ihm nach draußen folgte und  dabei  erneut  jedes  visuelle  Detail  speicherte.  Aber  wozu  ei‐

gentlich  die  Mühe, fragte  sie  sich.  Wenn  das  alles  ist,  was  du  von  Kerrys  Leben  hier  zusammenpuzzeln  kannst,  dann  nimmst  du  rein  gar  nichts  mit.  Und  es  ist  ja  nicht  so,  dass  er  ihre Leiche unter einem Tisch versteckt hat. Er hat nur die hier.  Ihr Blick war auf die drei unheimlich kopflosen Alginatformen  gefallen. Dann sah sie, dass die männliche Figur einen zerbro‐ chenen Arm hatte.  »Wie ist das passiert?«  Er funkelte sie böse an, als hätte sie nicht das Recht, zu fra‐ gen. »Das war ein Versehen«, sagte er eisig. »Und es wird nie  wieder vorkommen.«  Augenblicke  später  standen  sie  wieder  im  hellen  Sonnen‐ licht.  Als  sie  zur  Scheune  kamen,  drehte  Lauren  den  Wasser‐ hahn  für  Leroy  auf,  der  noch  einige  Mund  voll  schluckte.  Sie  selbst trank aus der hohlen Hand. Stassler bot ihr nicht an, ein  Glas  zu  holen,  aber  er  überraschte  sie  mit  dem  Angebot,  sie  mit dem Wagen zum Gatter zurückzufahren.  Du  musst  es  ja  schrecklich  eilig  haben,  mich  loszuwerden.  Aber  ihr  erster  Gedanke  wich  rasch  dem  zweiten,  nämlich  dem  Wunsch,  sich  und  dem  Hund  den  Fußmarsch  durch  die  Hitze zu ersparen.  »Danke, das nehme ich gern an.«  Er führte sie um die Ecke der Scheune zum Jeep. Lauren fie‐ len die Türen mit dem Vorhängeschloss auf.  »Was ist da drin?«  »Nichts.«  »Warum ist dann abgesperrt?«  »Ich  will  nicht,  dass  Mäuse  oder  andere  Wüstennager  da  drinnen herumrennen.«  »Kann ich einen Blick hineinwerfen?« 

»Das ist mein Haus«, sagte er. »Sie werden doch nicht allen  Ernstes meine Privaträume besichtigen wollen.«  »Darum habe ich nicht gebeten. Das hier ist die Scheune. Ih‐ re Wohnung ist oben. Ich habe Ihren Privatbereich respektiert.  Den  wollte  ich  nie  sehen.«  Sie  fragte  sich  allerdings,  ob  sie  auch darauf hätte dringen sollen.  »Das hätte ich Ihnen auch nicht geraten.« Er klang plötzlich  schneidend,  gehässig.  Er  schien  es  selbst  zu  bemerken  und  presste  die Lippen zusammen. Dann fing  er  sich  wieder. »Da  drin ist nichts. Sie werden enttäuscht sein«, sagte er und öffne‐ te das Türschloss.  Sie  antwortete  nicht,  glaubte  aber,  dass  er  wahrscheinlich  Recht hatte; sie war bei ihrer Suche nach Kerry immer wieder  enttäuscht worden.  Die Scheune war so kahl und leer, wie er gesagt hatte. Stroh  in den Boxen, sonst nichts. Vielleicht ein Dutzend Boxen, aber  keine  Spur  von  Pferden,  kein  Zaumzeug,  keine  Sättel,  nichts.  Leer wie eine Höhle.  Aber wenn er so verdammt besorgt wegen Mäusen ist, wie‐ so  lässt  er  dann  das  viele  Stroh  herumliegen,  in  das  sie  ihre  Nester bauen können? Wer weiß. Sie hatte genug davon, ihm  Fragen zu stellen. Keine hatte eine befriedigende Antwort erb‐ racht.  Lauren  machte  kehrt  und  ging  zwei  Schritte  in  Richtung  Eingang,  als  Stassler  sagte:  »Komm,  alter  Junge,  raus  hier.«  Dazu klatschte er in die Hände.  Sie wandte den Kopf und sah Leroy in der hintersten linken  Box im Stroh scharren.  »Leroy, komm«, kommandierte sie in scharfem Ton.  Stassler trat zur Seite, als sie zu ihrem Hund ging. 

Sie packte ihn am Halsband, und im selben Moment blieb er  mit  der  Pfote  an  einem  Eisenring  hängen,  der  sich  senkrecht  aus dem Boden erhob, ehe er klirrend zurückfiel.  Lauren  drehte  sich  ehrlich  verblüfft  zu  Stassler  um,  doch  der war bereits neben ihr und packte sie am Arm.  »Nehmen Sie Ihre Hände weg!«, rief sie, und Leroy wandte  den Kopf von dem Eisenring zu dem Mann, der seine Herrin  ergriffen hatte.  Sein Knurren genügte, damit Stassler losließ. Leroy drängte  ihn rücklings in die Box gegenüber, während Lauren, steif vor  Anspannung,  mehrmals  von  Stassler  zu  dem  Ring  im  Boden  und wieder zurückblickte.  Als sie dann die Hand nach dem Griff ausstreckte, schrie er:  »Nein!« und machte einen Satz nach vorn. Leroy biss ihn mit‐ ten in den Oberschenkel.  Stassler  fluchte  vor  Schmerz,  während  Lauren  die  massive  Falltür aufzog. »Ist jemand da un …«, rief sie, doch ehe sie den  Satz  zu  Ende  gebracht  hatte,  schrie  Kerry:  »Ja!  Ja!  Holen  Sie  mich hier raus.«  Lauren  sah  noch  einmal  zu  Stassler,  der  an  die  Wand  ge‐ drängt  stand;  aus  dem  Riss  in  seiner  Hose  floss  Blut.  Leroy  hatte  die  Zähne  aus  seinem  Schenkel  gelöst,  aber  zu  einem  Preis, den kein Mann gern bezahlen würde: Seine schäumende  Schnauze  mit  den  gefletschten  Zähnen  verharrte  Millimeter  vor Stasslers Schritt. Der Bildhauer war aschfahl.  Lauren  eilte  die  Treppe  hinab,  sah  die  Skelettparade  und  den Käfig und machte einen Atemzug, der gut ihr letzter hätte  sein können, so gewiss roch er nach Tod.  Sie  rannte  quer  durch  den  Keller  zu  Kerry,  die  sich  an  das  Gitter klammerte. Neben ihr stand ein nacktes Mädchen. 

»Die Schlüssel«, rief Kerry. »Er trägt sie bei sich, immer.«  Lauren  stieg  die  Treppe  zur  Scheune  hinauf,  voll  Furcht,  was sie dort vorfinden mochte. Stassler mit einer Pistole? Un‐ terwegs, um eine zu holen? Aber Leroy war keinen Zentimeter  gewichen,  und  Stassler  stand  so  reglos  da  wie  eine  seiner  Skulpturen, offenbar voller Angst, dass ihn die kleinste Bewe‐ gung mehr als einen Zentimeter kosten könnte.  »Her mit den Schlüsseln«, schrie sie, was Leroy zu lauterem  Knurren veranlasste.  »Sie  sind  oben  in  meinem  Schlafzimmer«,  sagte  Stassler  nervös.  »Leeren Sie Ihre Taschen aus.«  »Er wird mich beißen.«  »Nein,  wird  er nicht«,  sagte Lauren,  ohne zu  wissen, ob  es  stimmte; aber es interessierte sie auch nicht.  Stassler  schob quälend langsam  eine Hand  in  die  linke  Ta‐ sche. Ebenso furchtsam stülpte er sie nach außen; sie war leer.  »Die andere«, fuhr ihn Lauren an.  »Ich kann nicht«, sagte er und senkte den Blick zu Leroy, als  suchte  er  ihr  unausgesprochenes  Einverständnis;  aber  davon  wollte Lauren nichts wissen.  »Tun Sie es, oder er frisst Sie bei lebendigem Leib.« Wiede‐ rum hatte sie keine Ahnung, ob das zutraf, aber solange Stass‐ ler tat, was sie wollte, war es ihr egal.  Er langte hinein, und als er sie diesmal herauszog, kam ein  Schlüsselbund zum Vorschein.  »Werfen Sie sie zu mir.«  Er machte einen kraftlosen Wurf, die Schlüssel landeten vor  Lauren  auf  dem  Boden.  Sie  hob  sie  rasch  auf  und  stürzte  er‐ neut die Treppe hinab. Während sie über den Lehmboden im 

Keller rannte, blitzte kurz die Erkenntnis auf, dass von diesem  Tag an ihr exaktes visuelles Gedächtnis kein Segen mehr sein  würde, sondern ein Fluch: Die Skelettparade mit ihren grotesk  gekleideten Figuren in schaurigen Posen würde sie bis in alle  Ewigkeit verfolgen.  Sie  probierte  drei  Schlüssel,  ehe  sie  den  passenden  fand.  Doch in dem Moment, in dem sie die Tür aufzog, stürzte sich  das nackte Mädchen auf Kerry und flehte sie an, zu bleiben.  Bleiben?  Die  Kleine  musste  den  Verstand  verloren  haben.  Lauren  warf  sich  auf  die  beiden  und  versuchte,  das  nackte  Mädchen von Kerry zu zerren. Es wäre sehr viel einfacher ge‐ wesen,  wenn  es  bekleidet  gewesen  wäre.  Doch  dann  ließ  das  Mädchen  Kerry  überraschend  los,  und  Lauren  machte  den  Fehler, es ebenfalls loszulassen.  Das  Mädchen  schoss  aus  der  Käfigtür  und  versuchte,  sie  zuzuschlagen.  Lauren  warf  sich  mit  der  Schulter  gegen  das  Metall,  holte  sich  eine  Prellung  und  bekam  kaum  mehr  Luft,  ersparte  es  ihnen  aber,  in  diesem  Gefängnis  eingesperrt  zu  werden.  Sie sah,  wie das  Mädchen über die Treppe  floh.  Kerry half  ihr auf, und zusammen humpelten sie an den Skeletten vorbei.  Der stechende Schmerz in Laurens Schulter begann nachzu‐ lassen, als sie in die Scheune hinaufstiegen. Stassler stand noch  immer platt an die Wand gedrückt da, von dem Mädchen war  nichts zu sehen.  Kerry wandte sich dem Bildhauer zu und schrie: »Ich hoffe,  du verreckst, du verdammter Hurensohn!«  Sie  rannten  aus  der  Scheune  und  direkt  zum  Jeep.  Lauren  wollte die Fahrertür aufreißen, aber sie war abgesperrt, und die  Schlüssel … Himmel, die Schlüssel steckten in der Käfigtür! 

Sie  machte  kehrt,  entschlossen,  noch  einmal  in  den  Keller  zurückzukehren,  als  sie  Leroy  auf  sich  zuspringen  sah.  Mit  wachsender  Panik  schaute  sie  an  ihm  vorbei  und  entdeckte  Stassler,  der  in  gebückter  Haltung  aus  dem  Pferdestall  gelau‐ fen kam.  Lauren  fuhr  herum,  packte  Kerry  und  zog  sie  nach  rechts,  in Richtung der holprigen Wüstenebene.  »Wir  können  nicht  auf  die  Straße«,  keuchte  sie.  »Er  würde  uns mit dem Wagen verfolgen.«  Sie führte das Mädchen in das zerklüftete Gelände, wo aus‐ getrocknete  Bachläufe  und  dicke  Bäume  jedes  Fahrzeug  auf‐ halten  würden.  Aber  während  sie  steile  Böschungen  hinab‐ stolperten und sich durch sandige Bachbetten schleppten, war  Lauren  klar,  dass  Stassler  sie  auch  zu  Fuß  verfolgen  würde,  wenn es sein musste. Egal wie stark er verletzt war, er durfte  sie  auf  keinen  Fall  entkommen  lassen.  Ohnehin  bezweifelte  sie,  dass  er  ernsthaft  behindert  war;  ungeachtet  seiner  Kräfte,  hatte  Leroy  ihm  die  Schlagader  nicht  zerfetzt.  Lauren  hatte  geschaut, ob das Blut aus der Wunde schoss, aber es war nur  gesickert. Stassler war noch bewegungsfähig, und das  bedeu‐ tete, sie, Kerry und der Hund an ihrer Seite würden sich bald  mit dem rauen Land auseinander zu setzen haben, in dem sie  Schutz suchen mussten. 

23 Ich  rannte  ihnen  nach  und  war  keine  zwanzig  Meter  hinter  ihnen, als sich mein Bein festfraß. Von einem Moment auf den  anderen  konnte  ich  nur  noch  humpeln,  gehemmt  von  einem  absurden  Schmerz,  gerade  als  würde  ein  gezacktes  Messer  durch  den  Muskel  fahren.  Dann  wurde  mir  klar,  dass  sich,  selbst wenn ich sie einholte, nur dieser verdammte Hund wie‐ der auf mich stürzen würde, wenn ich keine Waffe dabei hatte.  Außerdem  brauchte  ich  ein  Schmerzmittel,  wenn  ich  sie  ver‐ folgen wollte.  Das  dreckige  Vieh  hatte  mir  den  Oberschenkel  richtig  auf‐ gerissen. Nun musste ich die beiden im Auge behalten und mir  rasch diese Wunde auswaschen. Eine Infektion von dem Biest  würde mich schneller erledigen als die zwei Frauenzimmer.  Sie  machen  es  mir  schwer,  indem  sie  auf  die  Hügel  zuhal‐ ten,  aber  für  sie  wird  es  mörderisch  werden.  Sie  haben  kein  Wasser, kein Essen. Sie sind erledigt, ihr Schicksal ist besiegelt.  Es vollzieht sich mit jedem Schritt, den sie zurücklegen. Darü‐ ber kann ich mich sehr wohl freuen, doch gleichzeitig bedaure  ich  den  Verlust  von  Diamond  Girl.  Sie  sah  mich  der  Gnade  dieses  verfluchten  Hundes  ausgeliefert.  Sie  blieb  stehen  und  schaute  mir  in  die  Augen.  Ich  dachte,  sie  würde  helfen.  Ich  dachte,  dieses  wunderschöne,  nackte  Mädchen  würde  mich  retten,  aber  dann  floh  es  aus  der  Tür,  ohne  sich  noch  einmal  umzusehen.  Das  Letzte,  was  ich  von  Diamond  Girl  sah,  war  ihr prächtiger Hintern, diese festen, runden Backen, in die ich 

mein  Gesicht  gedrückt,  dessen  Tal  ich  so  begierig  mit  meiner  Zunge bereist hatte.  Ich habe keine Ahnung, wo sie jetzt ist. Ich sehe sie nicht.  Aber  vor  die  traurige  Wahl  gestellt,  ob  ich  Ihre  Widerlich‐ keit – die ebenfalls stehen blieb, aber nur um mir ihre ignoran‐ te  Wut  entgegenzuschleudern  –  und  die  nymphomane  Me‐ dienhure  verfolgen  soll  oder  Diamond  Girl,  muss  ich  meine  kleine  Geliebte  ziehen  lassen.  Bei  ihr  ist  es  am  wenigsten  wahrscheinlich,  dass  sie  die  Staatsgewalt  auf  mich  ansetzt.  Wenn  ich  sie  auch  nur  ein  bisschen  kenne,  wird  sie  sich  mit  ihrer  eigenen  Verderbtheit  Geltung  verschaffen,  und  dazu  muss sie mir meine lassen. Das ist der stillschweigende Kodex,  auf  den  wir  uns  von  Anfang  an  verständigt  hatten,  der  wun‐ derbare  Nährboden,  in  dem  wir  wurzeln  –  sie  gerade  knos‐ pend, ich in voller Blüte.  Das Desinfektionsmittel brennt, oh … oh, wie es brennt. Es  sprudelt  über  die  Wunde  und  lässt  Blut  aus  der  blaurot  ver‐ färbten, übel zugerichteten Haut sickern.  Während  ich  mich  mit  der  Wunde  beschäftige,  behalte  ich  die  beiden  im  Auge.  Ich  verteile  Salbe  über  das  beschädigte  Fleisch,  wickle  einen  Mullverband  darum  und  schlüpfe  rasch  in  Shorts  und  ein  T‐Shirt,  das  meine  Schultern  bedeckt.  Ich  schnappe  mir  den  Hut,  den  Tagesrucksack  und  Wasserfla‐ schen. Ich fülle sie aus dem Hahn im Kühlschrank. Eiswasser,  knapp  über  dem  Gefrierpunkt.  Ich  suche  nach  Tylenol  mit  Kodein,  aber  das  Zeug  ist  aus.  Ich  werfe  drei  Advil  ein  und  hoffe,  sie  werden  den  pulsierenden  Schmerz  in  meinem  Bein  ein wenig lindern. Dann stopfe ich Energieriegel in den Ruck‐ sack, dazu zwei Bananen. Ich werde mit leichtem Gepäck un‐ terwegs  sein,  aber  nicht  annähernd  mit  so  leichtem  wie  die 

beiden. Ich sehne den Moment herbei, da ich sie finden werde,  geschafft  von  der  Sonne,  die  Kehlen  staubtrocken  und  dick  angeschwollen.  Als  ich  zur  Tür  hinauseile,  nehme  ich  noch  meine  Pistole  mit, aber ich ermahne mich, mich nicht hinreißen zu lassen. Es  wäre  ein  schrecklicher  Fehler,  sie  da  draußen  zu  töten,  denn  dann müsste ich sie zurücktragen oder Schleifen. Mit dem Jeep  kann  ich  in  diesen  ausgetrockneten  Bachläufen  und  Gelände‐ abbrüchen unmöglich fahren. Sosehr ich also auch in dem rei‐ chen Lohn schwelge, der mich erwartet, ich muss mich beherr‐ schen, bis ich sie wohlbehalten im Keller habe. Erst dann kann  ich mich für alles entschädigen.    Ihre Fußspuren kreuzen ein etwa sieben Meter breites, trocke‐ nes Bachbett. Es sieht aus, als würden ihre Kräfte bereits nach‐ lassen,  allerdings  räume  ich  ein,  dass  hier  vielleicht  der  Wunsch der Vater des Gedankens ist, denn sie können unmög‐ lich  so  schnell  schlappmachen.  Zwei  gesunde,  junge  Frauen.  Ich  rechne  damit,  dass  sie  mindestens  ein  paar  Stunden  hier  draußen durchhalten, und noch sehr viele mehr dann im Kel‐ ler.  Und  wenn  nicht,  wenn  sie  zu  denen  gehören,  die  gleich  aufgeben  wollen,  dann  werde  ich  sie  mit  Metamphetamin  in  den Albtraum des Bewusstseins zurückholen.  Auch während der Verfolgung schmiede ich Pläne, lege alle  Einzelheiten fest. Vielleicht mache ich selbst Gebrauch von der  Spritze, damit wir alle drei die unausweichlich  folgenden  Ex‐ treme angemessen genießen können.  Das  Schwindelgefühl  wieder.  Diesmal  arbeite  ich  definitiv  ohne  Netz.  Vieles  ist  unvorhersehbar.  Ein  Flugzeug  könnte  über  uns  hinwegfliegen.  Ein  Mountainbiker  könnte  das  Pech 

haben,  auf  meinen  Besitz  vorzudringen,  und  das  Glück,  da‐ vonzukommen. All das setzt meinem Fokus einen eisenharten  Rahmen.  Es  ist,  als  wäre  ich  nur  noch  pure  Rache,  und  darin  liegt eine Schönheit, wie sie in aller Reinheit liegt. Es soll kei‐ ner sagen, dass ich Schönheit nicht in jeder ihrer mannigfalti‐ gen Ausprägungen zu schätzen wüsste.  Ich steuere auf die Vorhügel zu, und dahinter erheben sich  die La Sal Mountains, aber zwischen Hügeln und Bergen liegt  der  Fluss,  und  weiter  als  bis  zu  den  Steilwänden,  die  dessen  jähe  Ufer bilden,  werden  sie  nicht  kommen.  Sie  werden  nicht  hineinspringen. Niemand, der bei Verstand ist, würde das tun.  Wir sind hier nicht in Zwei Banditen. Die beiden werden nicht  von der Golden Gate Bridge starren, alles, was sie sehen wer‐ den,  sind  Felsen  und  weiße  Gischt  dreihundert  Meter  unter  ihnen.  Natürlich  könnten  sie,  bis  sie  dort  angelangt  sind,  vor  Angst den Verstand verloren haben oder aufgrund eines Hitz‐ schlags.  Sie  könnten  verrückt  geworden  sein  bei  dem  bloßen  Gedanken,  vor  einem  Mann  zu  fliehen,  der  sie  stellen  wird,  wohin sie sich auch wenden, es sei denn sie entschließen sich  tatsächlich,  in  den  Fluss  zu  springen,  was  gar  nicht  die  schlechteste Möglichkeit wäre. Sie würden bei dem Sturz um‐ kommen,  und  ihre  Leichen  würden  bis  zum  Ausgang  der  Schlucht  gespült  werden.  Man  könnte  mir  schwerlich  die  Schuld  an  ihrer  Dummheit  geben,  wenngleich  ich  insgeheim  den Verlust einer großartigen Chance beklagen würde.  Ich kann sie  selbst nicht sehen, aber  ihre Spuren  sind  unü‐ bersehbar,  sie  tauchen  deutlich  wie  Farbspritzer  vor  mir  auf.  Schon  bleibt  der  Hund  zurück,  was  meinen  erfreulichen  Ver‐ dacht  hinsichtlich  seines  erbärmlichen  Ablebens  bestätigt.  Schau sich einer diese Pfotenspuren an. Ich erwarte jetzt jeden 

Augenblick,  eine  durchgehende  Linie  zwischen  ihnen  zu  ent‐ decken, von seiner Zunge, die in den Staub hängt. Was für ein  Biest. Was für ein Biss. Was für eine Belohnung er sein wird.  Meine  Wasserflasche  ist  glitschig  vor  Kondenswasser.  Ich  trinke  lächelnd  meinen  ersten  Schluck,  mit  der  zusätzlichen  Befriedigung, dass ich – nach wie viel, zwanzig, dreißig Minu‐ ten? – Wasser brauche. Sie sind sogar schon länger unterwegs,  denn sie hatten rund eine Viertelstunde Vorsprung. Der saure  Geschmack des Durstes muss sich bereits auf ihre Zungen ge‐ legt  haben.  Ich  nehme  an,  sie  sind  auf  ein  Überleben  in  der  Wüste nicht besser vorbereitet als ein Pinguinpärchen.  Wenn  ich  sie  dann  habe,  werde  ich  sie  sorgfältig  überwa‐ chen  müssen.  Ich  will  wirklich  nicht,  dass  sie  vor  Hitze  zu‐ sammenbrechen.  Vielleicht  muss  ich  ihnen  sogar  zu  trinken  geben,  ich  werde  sie  niederknien  lassen  wie  Kommunions‐ empfänger,  mit  geöffnetem  Mund,  auf  die  liebliche  Losspre‐ chung  des  Wassers  wartend.  Wahrscheinlich  ist  es  eher  die  Stellung,  welche  die  nymphomane  Medienhure  dreimal  täg‐ lich  eingenommen  hat,  um  sich  in  dieses  Buch  mit  mir  zu  drängeln. Ich frage mich, ob er sie mit aufnimmt, wenn sie tot  ist,  als  posthume  Ehre,  denn  eine  Ehre  wäre  es  zweifellos,  wenn sie immer noch zusammen mit Ashley Stassler in einem  Buch erschiene.  Jetzt  jedoch,  erst  jetzt,  fällt  mir  mit  der  allergrößten  Be‐ klemmung  ein,  dass  die  Behörden  meine  Ranch  komplett  auf  den  Kopf  stellen  werden,  wenn  ihr  etwas  zustößt,  egal  was.  Die  Flucht  Ihrer  Widerlichkeit  ändert  nichts,  solange  ich  sie  wieder  zurückhole.  Sie  ist  die  Mountainbikerin,  die  auf  einer  Jeepstrecke,  dreizehnhundert  Meter  oberhalb  von  Moab,  ent‐ führt  wurde.  Superhirns  Verschwinden  folgt  aus  dem  ihren, 

denn  er  bleibt  der  Hauptverdächtige.  Aber  die  nymphomane  Medienhure darf nicht verschwinden. Der Gedanke lässt mich  abrupt  stehen  bleiben,  schneller  als  eine  Klapperschlange  auf  meinem Weg es könnte, so tödlich ist die Gefahr, die von die‐ ser  Möglichkeit  ausgeht.  Zum  ersten  Mal  frage  ich  mich,  was  ich  tun  soll.  Ich  war  so  in  Eile,  mich  selbst  zu  verarzten  und  mich auf die Verfolgung der beiden zu machen, dass ich diese  ungeheueren  Auswirkungen  gar  nicht  bedacht  habe.  Und  dann  taucht  ebenso  rasch  die  Lösung  auf:  Sie  wird  lange  ge‐ nug am Leben bleiben, um der Welt kundzutun, dass sie ihre  armselige  Karriere  aufgegeben  hat,  um  mit  mir  zu  leben.  Sie  wird  auf  meinen Befehl hin ihre Kollegen  und Freunde  anru‐ fen,  sie  wird sogar  Witze reißen, dass sie wie diese  Studentin  ist,  die  bei  J.  D.  Salinger  auftauchte  und  nie  wieder  wegging.  Den  scharfsinnigen  Augen  der  Kunstwelt  wird  es  zweifellos  einleuchtend  erscheinen,  denn  ihre  plötzliche  Hingabe  wird  von der Größe meines Werkes Zeugnis ablegen, auch wenn sie  implizit all den Schrott abwertet, den sie selbst produziert hat.  Das Beste daran ist, dass nur ein Narr sie nach einem so frei‐ mütigen  Eingeständnis  noch  in  ein  Buch  aufnehmen  würde.  Der  Schnösel  würde  sich  vielleicht  sogar  gezwungen  sehen,  die  übrigen  drei  mittelmäßigen  Künstler  zu  überdenken,  mit  denen er sein Werk zu trüben beabsichtigt.  All das wird ihr ganz leicht fallen, mit einem Messer an den  Augen. Bis dahin wird ihr das Telefon als ein Erlöser erschei‐ nen, als ein Mittel, um ihr wortwörtliches Vorstellungsvermö‐ gen  zu  feilschen.  Kenne  ich  meine  Subjekte  nicht?  Was?  Sie  wäre  nicht  die  erste  Frau,  die  ihre  eigenen  seichten  Ziele  für  die erhabenere Verbindung mit einem Mann aufgibt. Niemand  wird  das in Frage stellen. Man  wird  sie  vergessen. Wie sie es 

weiß  Gott  verdient  hat.  Ich  werde  das  Unvermeidliche  nur  beschleunigen.  Und  dann,  einen  Tag,  eine  Woche,  vielleicht  einen Monat nach den Anrufen, wird sie abstürzen. Ein tragi‐ scher Unfall. Wir haben uns so geliebt.    Ich  singe  einen  alten  Beatlessong  und  denke  an  ihre  abfällige  Bemerkung, in der sie mich mit der Dave Clark Five verglich.  Geschmäcker  ändern  sich?  O  ja,  dein  Geschmack  wird  sich  verändern. Wenn ich mit dir fertig bin, nymphomane Medien‐ hure,  wirst  du  das  Versprechen  von  Bronze  lieben,  den  Tod,  den es enthält. Du wirst nach der Erlösung durch sie schreien,  nach  allen  eintausendeinhundertfünfzig  Grad  geschmolzenen  Metalls,  das  sich  über  deine  unselige  Gestalt  breitet,  um  dich  zu ewiger Wiedergutmachung erstarren zu lassen.  Aber  du  wirst  es  nicht  bekommen.  Ich  werde  dich  auch  dann  noch  hinhalten.  Ich  werde  dir  eine  weitere  Spritze  Amphetamin  in  die  Vene  pumpen.  Das  Leben,  werde  ich  dir  ins Ohr flüstern, ist so kostbar!  Ich bin überrascht vom Ausmaß meines Rachedursts. Noch  nie habe ich eine so schlichte, unverfälschte Blutgier verspürt.  Ich komme mir vor wie ein Anthropologe, während ich diesen  schäumenden  Gefühlsaufruhr,  diese  wütende  Macht  in  mir  selbst beobachte. Ein Teil von mir bleibt distanziert kühl, ana‐ lytisch und aufrichtig erstaunt, dass der andere Teil die ganze  Geschichte  möglichst  in  einer  vollkommenen  Raserei  meiner  Hände enden sehen möchte.  Seltsam, nicht wahr, was wir über uns selbst erfahren, wenn  wir bereit sind, wirklich zuzuhören.  Ich  nähere  mich  nun  den  Vorbergen.  Das  Land  steigt  und  fällt  in  Wellen,  nicht  unähnlich  dem  Gesicht  eines  Shar‐Pei. 

Hunde  beschäftigen  mich  heute  ohne  Frage,  kein  Wunder  nach  dem  grimmigen  Erlebnis  von  vorhin.  Ich  habe  Hunde  immer  gehasst.  Schon  als  Kind  fand  ich  sie  verabscheuungs‐ würdig  mit  ihrem  Sabbern,  ihrem  Kot  und  dem  ständigen  Tränenfluss.  Ach, sieh an: Eine von ihnen  hat sich das T‐Shirt an  einem  stachligen  Kaktus  aufgerissen.  Ich  sehe  einen  Kreisel  aus  Fußspuren, wo sie herumgefahren sein muss. Sie hat sich ver‐ mutlich  auch  gestochen.  Ich  sehe  es  mit  großer  Freude.  Wem  ginge  es  nicht  so?  Sie  müssen  bereits  kämpfen.  Sie  können  meine Nähe spüren.  Ich habe von Frauen gehört, die von Stalkern in den Wahn‐ sinn  getrieben  wurden,  jenen  Idioten  in  den  Großstädten,  die  eine  Frau,  von  der  sie  sich  einbilden,  sie  gehöre  ihnen,  auf  Schritt  und  Tritt  verfolgen.  Zwar  habe  ich  nichts  mit  diesen  Kretins gemein, ich würde sie auf der Stelle hinrichten, wenn  ich es zu entscheiden hätte, aber das Ausmaß des Schreckens,  der  die  beiden  bei  einem  solchen  Abstand  erfassen  kann,  wärmt  mir  das  Herz.  Es  ist  sehr  wahrscheinlich,  nicht  wahr,  dass  Ihre  Widerlichkeit  der  nymphomanen  Medienhure  alles  erzählt hat, was sie mit angesehen hat, den langsamen Tod der  Vandersons,  das  Spiel  mit  den  Alginatpfropfen.  Die  Erinne‐ rung  daran,  das  Erzählen  wird  bei  Ihrer  Widerlichkeit  den  Horror  anwachsen  lassen,  und  ihrer  lieben  Professorin  wird  beim ersten Hören schlecht werden vor Angst und Entsetzen.  Es  wird  ihr  Urteilsvermögen  trüben,  ihre  Fehler  steigern  und  mir am Ende die beiden armseligen Figuren in die Hände spie‐ len, mir, dem Einzigen, der sich wirklich daran erfreuen kann,  was der Tag zu bieten hat.  Noch mehr Wasser. So kalt, dass ich es wie ein kühles Tuch 

in meinem Bauch fließen spüre. Wieder koste ich das zusätzli‐ che Vergnügen aus, um ihren Mangel zu wissen.    Zwei  Stunden  sind  vergangen,  und  noch  immer  zeigen  ihre  Spuren kein Innehalten an. Ich hatte damit gerechnet, dass sie  inzwischen  müde  sein,  schlürfend  gehen  würden.  Die  Sonne  steht genau über uns, und mein Kopf bäckt förmlich in diesem  Hut,  aber  wie  viel  schlimmer  wäre  es  ohne  seinen  Schatten.  Oder  ohne  Kleidung.  Falls  Diamond  Girl  hier  draußen  ist,  wird sie als Erste am Ende sein. Aber sie kann überall sein. Sie  könnte sich sogar auf dem Anwesen verstecken, in der Gieße‐ rei  oder  im  Haus.  Vielleicht  versteckt  sie  sich  auch  gar  nicht.  Vielleicht  wartet  sie  auf  mich.  Aber  ich  glaube  es  eigentlich  nicht.  Ich  habe  ihren  Gesichtsausdruck  gesehen.  Sie  hat  mich  verlassen. Sie ist fort. Ich möchte die nymphomane Medienhu‐ re ermorden dafür. Wenn dieses Weibsstück nicht aufgetaucht  wäre,  würde  ich  jetzt  in  der  Wonne  beider  Mädchen  baden.  Stattdessen jage ich hier draußen hinter ihnen her.  Ich  will  nicht  den  Eindruck  erwecken,  als  wäre  ich  irgen‐ dein großer weißer Jäger, denn der bin ich nicht. Ich habe nie  etwas  anderes  geschossen  als  streunende  Hunde  oder  Klap‐ perschlangen,  und  auch  die  nur  aus  kurzer  Entfernung.  Ich  übe auch nicht Zielschießen. Ich habe im Grunde noch nie et‐ was gejagt, nicht hier draußen. Meine Streifzüge in die Städte  und  Vororte  sind  eigentlich  nichts  anderes  als  Angelpartien.  Und  doch  beginne  ich  den  Reiz  der  Jagd  zu  begreifen.  Du  folgst  der  Spur,  und wenn  du  Erfolg  hast,  wirst  du  belohnt  –  mit dem tödlichen Schuss. Oder in meinem Fall mit dem Fan‐ gen der Beute, die ich dann genüsslich und in Ruhe töten wer‐ de. 

Ich wünschte, ich könnte mehr aus ihrem Tod machen. Da‐ mit meine ich, wie angemessen es wäre, sie zu einem Exempel  zu machen, das ich der ganzen Welt zeigen kann, so dass alle  Leute gewarnt wären, was es heißt, mir in die Quere zu kom‐ men.  Aber  dann  sage  ich  mir,  dass  die  Sache  ihren  eigenen  Wert  hat,  denn  zum  ersten  Mal  überhaupt  begreife  ich  Töten  nicht  als  etwas  Abstraktes,  als  Teil  eines  größeren  Entwurfs  und entsprechend befrachtet mit tieferen Beweggründen, son‐ dern  in  der  Unmittelbarkeit  des  Augenblicks,  als  die  ewige  Gegenwart  von  Herzen,  die  ergriffen  und  zum  Verstummen  gebracht  wurden.  Ich  vermute,  ich  werde  danach  den  Tod  in  seinem Kern verstehen. Das alles, diese Form von Einsicht hat  sehr viel mit Zen zu tun, und ich akzeptiere bereitwillig, dass  sie mir nun zuteil wurde, weil ich meinen Weg so viele Jahre  lang ehrlich und gerade gegangen bin, ohne abzuweichen, oh‐ ne müde zu werden. Ich war treu. Sehr wenige sind es.    Es ist Nachmittag, etwa drei Uhr, und ich habe soeben meine  zweite  Wasserflasche  geöffnet.  Das  Wasser  ist  nicht  direkt  lauwarm, aber es hat seine Kühle verloren, und ich schiebe die  harte  Tatsache  beiseite,  dass  richtig  kaltes  Wasser  für  den  Körper weit wirkungsvoller ist als dieses Spülwasser.  Aber von einer Krise kann wohl kaum die Rede sein. In der  stecken  die  beiden.  Mein  Hauptproblem  ist,  dass  ich  dort  an‐ gelangt bin, wo die Vorberge  fast nur  noch  aus Sandstein  be‐ stehen, und ihre Spuren sind verschwunden. Schon die ganze  Zeit waren sie gerissen genug, sich wo immer möglich auf Fels  zu  flüchten,  aber  ich  konnte  dennoch  Abdrücke  von  Füßen  und Pfoten auf den Flecken Erde erkennen, die sie dazwischen  überqueren  mussten.  Von  nun  an  ist  das  unwahrscheinlich. 

Vor mir liegt meilenweit nichts als rötlicher Fels. Er hebt und  senkt  sich  wie Ozeanwellen, und es  gibt  Felsblöcke, groß  wie  Boote. Aber ohne Frage wird der Wassermangel sie bald stop‐ pen,  ihre  Kräfte  schwinden  lassen,  so  dass  sie  sich  am  Ende  nur noch kriechend über dieses öde Land bewegen. Ihr Durst  ist zu meinem größten Vorteil geworden.  Ich blicke mich um und sehe, dass sie links, rechts oder ge‐ radeaus  gegangen  sein  könnten.  Nach  jeder  Erhebung  rechne  ich jedoch damit, sie erschöpft auf dem Boden liegend zu fin‐ den. Mir ist sogar der Gedanke gekommen, dass ihr geliebter  Wauwau  sie  wegen  des  Wassers  verraten  könnte,  das  er  bei  mir riecht. Das wäre wunderbar.  Aber  natürlich  habe  ich  sie  noch  nicht  erreicht,  und  ich  schätze, dass ich nur noch wenige Stunden von dem Steilufer  entfernt  bin,  das  über  dem  Green  River  aufragt.  Ich  bemühe  mich, nicht daran zu denken, aber eine schmerzliche Möglich‐ keit  kriecht  in  mein  Hirn:  Was  mache  ich,  wenn  ich  sie  bis  Sonnenuntergang nicht gefunden habe?  Der  Gedanke  löst  eine  erbitterte  Entschlossenheit  aus.  Sie  nicht zu finden, ist keine Option.  Und in diesem Augenblick sehe ich ihn. Den gottverdamm‐ ten Hund. Wie ich es mir gedacht habe, verlassen ihn als Ers‐ ten  die  Kräfte.  Mit  seinem  schwarzen  Fell  muss  es  ihm  hier  draußen  dreckig  gehen.  Er  hat  seinen  riesigen  Kopf  unter  ei‐ nen  Felsüberhang  gestreckt.  Es  ist  der  einzige  Teil  von  ihm,  der im Schatten liegt.  Ich ziehe vorsichtig meine Waffe und nähere mich ihm be‐ hutsam. Denk daran, was er dir angetan hat, sage ich mir, ob‐ wohl ich diese Ermahnung gar nicht nötig hätte: Mein Bein hat  während der ganzen Jagd geschmerzt. Jetzt ist dieses Biest an 

der  Reihe,  den  Rest  seiner  Zeit  auf  Erden  mit  pochendem  Schmerz zu verbringen. Ich werde tun, was ich kann, um sein  Ende  so  qualvoll  wie  möglich  zu  gestalten.  Das  werde  ich,  denn  ich  habe  keine  Lust,  ihn  meinem  Zorn  entkommen  zu  sehen.  »Hallo, Köter.«  Er  knurrt.  Er  ist  nicht  blöd.  Aber  sein  Knurren  ist  nicht  mehr der Schrecken, dem ich mich in der Scheune gegenüber‐ sah. Es ist das Knurren eines Betrunkenen in einer Gasse, der  nur in Ruhe gelassen werden will. Zu schade.  Ich hebe einen Stein von der Größe eines Baseballs auf und  werfe  ihn  mit  Wucht  auf  sein  Hinterteil.  Er  heult  auf.  Sein  Kopf  fährt  herum,  und  er  fletscht  die  Zähne,  aber  er  macht  keine  Anstalten  anzugreifen.  Stattdessen  liegt  er  da  und  blin‐ zelt mich an.  Das  wird  ein  Riesenspaß.  Ich  kann  ganz  nah  herangehen  und ihm in die Beine schießen, eine Kugel für jedes Gelenk.  Mich für die Qualen revanchieren, die er mir verursacht hat.  Doch bevor ich den ersten Schritt gemacht habe, wird mir klar,  wie töricht dieser Impuls ist. In der Stille der Wüste wird sich  ein  Schuss  anhören,  als  würde  der  Himmel  einstürzen.  Man  kann  nie  wissen,  ob  nicht  irgendein  masochistischer  Narr  auf  der  anderen  Flussseite  an  den  Klippen  entlangwandert.  Oder  ein  verirrter  Mountainbiker  strampelt  über  mein  Land.  Und  warum  sollte  ich  den  beiden,  denen  diese  Jagd  gilt,  für  das  billige Vergnügen, einen Hund zu quälen, meine Anwesenheit  verraten?  Ich sehe ihn an. Er leidet wirklich. Er hat Durst. Seine Zun‐ ge ist schlapp wie Brei. Er keucht laut. Eins ist klar, wenn ich  ihm kein Wasser gebe, wird er sterben, bevor ich die Gelegen‐

heit  habe,  ihn  zu  töten.  Das  ist  ein  furchtbarer  Gedanke.  Ich  suche  nach  einer  Möglichkeit,  ihn  trinken  zu  lassen,  und  ent‐ decke  erfreut  eine  Vertiefung  im  Fels,  nur  ein  kurzes  Stück  von  ihm  entfernt.  Aber  wird  er  sich  der  Chance  gewachsen  zeigen?  Er kann unmöglich wissen, was eine Wasserflasche ist, oder  doch? Ich ziehe sie aus meinem Rucksack und schüttle sie. Er  beäugt  mich  aufmerksam.  Ich  nähere  mich.  Er  stöhnt,  knurrt  nicht,  sondern  stöhnt.  Er  spürt  das  Wasser.  Ich  lasse  nicht  mehr als zwei Löffel voll heraustropfen. Ich will es nicht ver‐ geuden, falls er nicht kommt. Aber er kommt. Unter weiterem  Stöhnen  wuchtet  er  einfältig  sein  Hinterteil  in  die  Höhe,  das  ich so freudig verwundet habe. Er kommt vollkommen besiegt  zu  mir  und  trinkt  das  Wasser.  Als  längst  keines  mehr  da  ist,  schleckt er noch immer am Fels. Ich gebe ihm mehr, etwa eine  halbe Tasse voll, und er schlabbert auch das weg, dann sieht er  mich  an.  Ich  richte  meine  Pistole  genau  auf  seine  Schnauze.  »Zurück«,  befehle  ich  ihm.  »Leg  dich  hin.«  Er  sieht  mich  nur  weiter an.  Ich packe die Wasserflasche weg und setze mich wieder in  Bewegung. Er steht über dieser Vertiefung, während die Son‐ ne die letzten Spuren von Feuchtigkeit wegbrennt.  »Ich komme wieder«, verspreche ich ihm. »Wartʹs nur ab.« 

24 Lauren  und  Kerry  waren  noch  in  Hörweite,  als  Stassler  den  geschwächten Hund entdeckte. Ihre Trennung von Leroy war  tränenreich gewesen und wegen der Dringlichkeit ihrer Flucht  kurz ausgefallen.  Sie hatten hinter einem Felsblock zugehört, als Stassler das  hitzekranke  Tier  begrüßte;  sein  »Hallo,  Köter«  ließ  keinerlei  Freundlichkeit,  sondern  jede  Menge  Grausamkeit  erahnen.  Und  sie  erhielten  die  furchtbare  Bestätigung  durch  Leroys  schmerzerfülltes Aufheulen.  Lauren  biss  sich  fast  die  Unterlippe  auf,  als  der  Schweine‐ hund nach ihm warf. Sie hatten kurz erwogen, abzuwarten, ob  Stassler  an  ihrem  Felsblock  vorbeilaufen  würde,  damit  sie  kehrtmachen und Leroy retten konnten, indem sie versuchten,  ihn zum Auto zu tragen, aber das Risiko, entdeckt zu werden,  zwang sie weiterzugehen.  Drei Stunden lang waren sie über den glatten roten Fels ge‐ stolpert,  aus  dem  die  Vorberge  bestanden,  und  sie  waren  da‐ bei durch so starke Hitzeströmungen gekommen, dass die Luft  in  Wellen  flimmerte.  Ihr  Durst  war  immer  schlimmer  gewor‐ den, und nun hörten sie den Fluss Hunderte Meter unterhalb.  Das Geräusch des Wassers allein war Folter genug, aber Lau‐ ren  wusste,  sie  würden  in  wenigen  Minuten  hinunterblicken  und  tatsächlich  die  schäumenden  Stromschnellen  im  frühen  Abendlicht sehen. All diese Kühle, all dieser Trost. Sie würden  auf  das  einzige  Element  hinabstarren,  das  sie  zum  Überleben 

brauchten,  in  der  Gewissheit,  dass  jeder  Versuch,  die  Wand  des Canons hinunterzusteigen, mit ihrem sicheren Tod enden  würde.  Sie mühten sich über das letzte Stück, wobei sie sich mehr‐ mals  umsahen,  wie  sie  es  den  ganzen  Nachmittag  getan  hat‐ ten.  Zweimal  hatten  sie  ihn  erspäht,  was  sie  dazu  veranlasst  hatte,  nach  Nordosten  abzubiegen,  während  Stassler  weiter  direkt  auf  das  Steilufer  zugehalten  hatte.  Lauren  befürchtete  jedoch stark, dass ihr Vorsprung nur leicht angewachsen war,  ein  Vorteil,  der  durch  Kerrys  wacklige  Verfassung  mehr  als  abgeschwächt  wurde.  Die  Gefangenschaft  hatte  das  Mädchen  unsicher werden lassen. Lauren wusste nicht, wie sie es anders  ausdrücken sollte. Sie hatte Kerry die meiste Zeit an der Hand  führen  müssen,  und  vor  einer  Stunde  war  sie  sogar  gezwun‐ gen gewesen, sie zu schlagen, als sie sich geweigert hatte, den  kargen Schatten eines dürren Wüstenbaums zu verlassen.  Lauren hatte noch nie einen Menschen geschlagen, aber für  Diskussionen war keine Zeit gewesen.  Nun befürchtete sie, das Mädchen delirierte vor Durst. Lau‐ rens  eigene  Zunge  fühlte  sich  heiß  und  geschwollen  wie  eine  Grillwurst  an,  als  wäre  sie  mitten  in  der  Nacht  mit  Hals‐ schmerzen  aufgewacht,  die  sich  von  ihrer  Kehle  bis  zu  den  Lippen  ausdehnten.  Wie  sie  noch  eine  Stunde  bis  zum  Son‐ nenuntergang  durchhalten  sollten,  daran  dachte  sie  lieber  nicht. Dabei war noch nicht einmal Sommer. Zurzeit herrschte  Frühling  in  der  Wüste.  Temperaturen  von  rund  fünfunddrei‐ ßig Grad. Mild nach hiesigen Maßstäben.  Vor ihnen tauchte der Rand des Steilufers auf, und das Ge‐ räusch des Flusses wurde mit jedem Schritt lauter. Sie sah ihre  Hände  in  den  wilden  Strom  tauchen,  eiskaltes  Wasser  schöp‐

fen, ein Wunsch, den die Sonne, die durch ihr weißes Oberteil  brannte, zum inbrünstigen Verlangen werden ließ. Sie rechne‐ te  mit  Blasen  auf  Schultern  und  Rücken;  Baumwollkleidung  entspricht  einem  Sonnenschutzfaktor  von  14,  das  genügte  wohl  kaum  für  einen  ganztägigen  ungeschützten  Aufenthalt  in nahezu baumlosem Gelände. Die wenigen Sträucher, die sie  entdeckt hatten, sahen aus, als würden sie bald eingehen, und  da sich Laurens Denken durch die unbarmherzige Hitze lang‐ sam  verwirrte,  kam sie zu  dem Schluss,  wenn  man  ein Baum  war,  dann  musste  das  hier  seine  Hölle  sein  –  durch  rissigen  Fels  hindurch  in  trockener,  staubiger  Erde  zu  wurzeln,  nur  selten und nie genug zu trinken zu haben und von den Vögeln  und vom Wind zu hören, dass es weit entfernt Länder gab, die  so lieblich, feucht und grün waren, dass alles gedeihen konnte,  selbst ein Baum wie du.  Wenn er in diese Richtung schaut, sieht er uns. Der Gedan‐ ke ergriff von Lauren Besitz. Dennoch mussten sie nach einem  Weg  zum Wasser suchen. Wenn  sie  keinen fanden,  hatten  sie  mindestens  noch  einmal  drei,  vier  Stunden  Fußmarsch  vor  sich, bis die Hügel in die Wüste ausliefen, wo sie dann endlich  an  den  Fluss  gelangen  konnten.  Gut  und  gern  fünfzehn  Kilo‐ meter, nach Aussage des Hubschrauberpiloten. Sie bezweifel‐ te, dass sie es ohne Wasser schaffen konnten.  Allerdings hatte er Leroy Wasser gegeben. Vielleicht würde  er  uns  auch  welches  geben.  Stasslers  merkwürdiger  Akt  der  Freundlichkeit  hatte  sie  verwirrt,  ebenso  sehr,  wie  das  Steini‐ gen des Hundes ihren Zorn entfacht hatte. Aber sie traute sei‐ ner  Freundlichkeit  nicht,  und  nun  traute  sie  sich  selbst  nicht  mehr,  weil  sie  der  Hoffnung  darauf  erlegen  war,  wenn  auch  nur für eine Sekunde. 

Sie  tastete  sich  an  den  Rand  und  sah  den  Fluss  tief  unten.  Ihre  unverbesserliche  Höhenangst  ließ  ihre  Handflächen  feucht werden, und sie musste sich auf den Bauch legen, damit  sie  mehr  als  einen  kurzen  Blick  hinabwerfen  konnte.  Kerry  andererseits wurde munter, als sie von der hoch aufragenden  Klippe blickte. Sie hockte sich auf die Fersen, und die Spitzen  ihrer  Laufschuhe  ragten  über  den  Abgrund.  Lauren  drehte  sich allein bei diesem Anblick der Magen um.  Sie  schauten  beide  nach  Süden  und  suchten  die  gewellte  Felsenlandschaft  nach  ihm  ab.  Sie  sahen  nichts  als  Schatten,  denn  es  war  die  Zeit  des  Tages,  da  Steine,  nicht  größer  als  Fußbälle, Schatten warfen, die sich über die Länge eines Fuß‐ ballfeldes erstreckten. Irgendwo aus diesem dunklen Durchei‐ nander konnte er auf sie starren.  Lauren zwang sich, die Wand unter ihnen zu studieren. Sie  ließ den Blick weit nach rechts wandern, dann weit nach links,  in einer Bewegung, wie sie ein riesiges Pendel, in dem violet‐ ten  Himmel  aufgehängt,  vielleicht  vollführen  würde.  Aber  wohin sie auch sah, überall schien die Wand glatt wie Spiegel‐ glas zu sein. Sie trotzte ihrer Furcht, indem sie stückweise vor‐ rückte, bis sie mit Kopf und Schultern über den Abgrund rag‐ te. Dann streckte sie die Hände aus und drückte die Innenflä‐ chen an den Fels. Er fühlte sich erschreckend glatt an, und nir‐ gendwo ein Griff. Als ihr Blick vom Gestein zum Fluss hinun‐ terwanderte,  zwang  sie  die  aufkeimende  Panik  zu  einem  schnellen Rückzug.  Ein kleines Stück rechts entdeckte sie einen drei Zentimeter  breiten Riss, der rund zwanzig Meter die Wand hinablief, ehe  er sich in den Schatten und dem Dämmerlicht verlor. Aber sie  war keine Kletterin, und Kerry schüttelte den Kopf. 

»Wir  wissen  nicht  einmal,  wohin  er  führt«,  krächzte  das  Mädchen.  Lauren gab ihr Recht, froh, dass Kerry vernünftig sprach.  Sie  rappelten  sich  auf  und  gingen  weiter,  auf  der  Suche  nach  einer  Abflussrinne  im  Fels,  wo  eine  Quelle  einen  Baum  nährte  oder  ein  Büschel  Blumen  aus  der  Wand  spross.  Irgen‐ detwas,  das  auf  Leben,  auf  Feuchtigkeit  hinwies.  Sie  hatten  beide schon solche Stellen gesehen, wo grüne Blätter und bun‐ te  Blüten  in  einer  Canonlandschaft  wuchsen.  Vielleicht  wür‐ den  sie  auch  jetzt  eine  entdecken,  da  sie  es  am  dringendsten  brauchten.  Die  unbedingte  Notwendigkeit,  Wasser  zu finden,  löschte  alle  anderen  Sorgen  aus,  einschließlich  der  Flucht  vor  Stassler. Ohne dass sie es je so offen aussprachen, war beiden  Frauen klar, dass der Tod sie bald ereilen würde, falls sie kein  Wasser fanden.  Eine  halbe  Stunde  Leidenszeit  später  zischte  Kerry  Lauren  zu,  stehen  zu  bleiben.  Sie  deutete  voraus,  zu  einer  Lücke  im  glatten  Rand  der  Klippe.  Dort  fehlte  in  der  nahezu  senkrecht  abfallenden  Steilwand  ein  Stück  Fels,  etwa  zehn  Meter  lang  und  sieben  Meter  breit,  so  dass  ein  ungefähres  Rechteck  mit  einer  Neigung  von  fünfzig  bis  fünfundfünfzig  Grad  übrig  blieb.  Immer  noch  so  beängstigend,  dass  Lauren  einen  Meter  Abstand hielt. Kerry dagegen trat direkt an den Rand.  »Es  ist  steil,  wirklich  steil.  Ich  meine,  es  ist  steiler  als  alles,  was ich je mit dem Snowboard runtergefahren bin, aber wenn  ich einen Halt für die Füße finde …«  »Wozu?« Lauren sah nichts als Luft, scheinbar endlos weite  Leere unterhalb des Abbruchs.  Kerry  antwortete  nicht.  Sie  ging  in  die  Hocke  und  prüfte  den Fels. 

»Es sieht aus wie ein Schacht, oder? Hier, diese Mineralab‐ lagerungen.« Sie zeigte zu einer kaum wahrnehmbaren Spalte  nahe  des  Zentrums,  die  nur  an  dem  dünnen,  bandförmigen  Schatten  zu  erkennen  war.  »Die  stammen  von  Wasser.  Wenn  hier  irgendwo  Wasser  fällt,  würde  es  genau  hier  durchflie‐ ßen.«  »Aber«,  krächzte  Lauren  und  hob  beide  Hände  mit  den  Handflächen nach oben zum Himmel, »hier fällt nichts.«  Kerry  nickte.  »Aber  es  könnte  sich  hier  sammeln.  Dort  könnte eine Quelle sein. Ich steige einfach mal runter und sehe  nach.«  »Da  runter!«  Wieder  sah  Lauren  jenseits  des  steilen  Hangs  nur das, was ihr am meisten Angst machte: leeren Raum, hoch  über der harten Erdkruste.  Kerry  ging  am  oberen  Ende  des  schrägen  Felsens  entlang.  Lauren folgte ihr, hielt jedoch Abstand zum Rand.  Als  sie zur Mitte des Abschnitts kamen, beugte  sich  Kerry  zum Fels hinab, suchte nach ein wenig Staub und rieb sich die  Hände  damit  ein.  Dann  schwang  sie  ihre  Beine  über  den  Rand,  als  wollte  sie  von  einem  Dach  auf  eine  Leiter  steigen;  aber da war keine Leiter, wie Lauren nur zu deutlich sah, und  es gab definitiv keine Sprossen. Sie hatte das Gefühl, als wür‐ de  sie  dem  Mädchen  dabei  zusehen,  wie  es  Selbstmord  be‐ ging.  »Tu das nicht! Ich befehle dir, es nicht zu tun!«  Kerry hatte gerade noch genug Spucke und Schwung übrig,  um  den  Kopf  zu  schütteln.  »Ich  habe  einen  guten  Griff.  Au‐ ßerdem, was sollen wir sonst tun? Hier draußen sterben?«  »Ich fürchte, du wirst sterben.«  »Ich werde nicht sterben. Es …« 

»Waren ihre letzten Worte.«  »Es ist keine so große Sache.«  Kerry grub die Spitzen ihrer Laufschuhe in den Hang. Ihre  Finger,  schmutzig  von  dem  Staubbad,  krallten  sich  an  den  Fels.  »Würdest du jetzt bitte loslassen.«  Ohne  sich  dessen  bewusst  zu  sein,  hatte  Lauren  das  Mäd‐ chen an den Handgelenken gepackt.  »Das ist verrückt. Du weißt nicht einmal, ob es da unten ei‐ ne Quelle gibt.«  »Aber es gibt verdammt noch mal eine Spalte, und ich wer‐ de runtergehen und nachsehen.«  Ihr  Blick  war  wild,  oder  war  sie  nur  wild  entschlossen?  Lauren wusste es nicht, ließ sie aber schließlich los.  Kerry  bewegte  sich  langsam  die  steile  Wand  hinab,  den  Körper  flach  an  den  Fels  gedrückt.  Ihre  Finger  tasteten  und  hielten sich an den kleinsten Vorsprüngen fest. Lauren hatte in  Kalendern  Bilder  von  Kletterern  gesehen,  mit  sehnigen  Mus‐ keln  an  Rücken  und  Armen,  aber  sie  hatte  noch  nie  gesehen,  welche extreme Anstrengung so ein …  »Nein!«, entfuhr es Kerry.  Sie hatte daneben gegriffen und rutschte ab, rasch schneller  werdend,  direkt  auf  den  Abgrund  zu.  Das  Mädchen  krallte  sich an den Fels, während es rutschte, als wollte es ihn aufrei‐ ßen,  aber  es  fand  keinen  Halt,  und  der  Rand  kam  schneller  und schneller.  »Lieber Gott«, flehte Lauren.  Kerrys  Füße  flogen  über  die  Wand,  dann  ihr  Körper,  der  Kopf, die Arme … Aber … Ja! Sie klammerte sich mit der lin‐ ken  Hand  an  die  Klippe  und  hielt  sich  fest.  Lauren  sah  den 

grimmigen  Griff,  die  Knöchel  wirkten  hart  wie  das  Gestein  selbst. »Danke, danke«, murmelte sie.  Und  dann  fiel  Kerry.  Lauren  stöhnte  auf.  Sie  hätte  Tränen  geweint,  hätte  ihr  Körper  noch  Flüssigkeit  für  Trauer  übrig  gehabt.  Kerry rief nicht, schrie nicht, verriet Laurens Position nicht  an den Mann, der sie jagte. Lauren konnte ihren Mut nicht er‐ messen, die Beherrschung, die  es erforderte, so weit hinabzu‐ stürzen,  ohne  vor  Entsetzen,  vor  endgültiger,  grausamer  Angst laut zu kreischen.  Und dann, so leise, dass Lauren es zunächst für Einbildung  hielt, hörte sie eine Stimme. »Alles okay. Hier  ist ein  Felsvor‐ sprung. Und es gibt Wasser.«  Kerry klang, als würde sie trinken. Mindestens eine Minute  lang wechselten sie kein Wort mehr.  »Komm«,  sagte  Kerry.  »Es  ist  nur  ein  Tröpfeln,  aber  es  macht den Mund voll, wenn man ein bisschen wartet.«  Schon  klang  sie  erfrischt,  ihre  Stimme  war  kräftiger.  Aber  da hinunter? Ausgeschlossen, dachte Lauren. Nicht in diesem  Leben. Vor wenigen Augenblicken nur hatte Kerry – immerhin  eine  Sportlerin  –  den  Halt  verloren  und  wäre  umgekommen,  wenn  dieser  Felsvorsprung  sie  nicht  aufgefangen  hätte.  Es  kam  Lauren  gar  nicht  in  den  Sinn,  dass  Kerry  den  Sims  viel‐ leicht gesehen hatte und absichtlich losließ.  Es  spielte  aber  keine  Rolle,  denn  Lauren  traute  sich  in  kei‐ ner Weise zu, diesen Hang hinabzurutschen und sich dann auf  einen weiteren Fels fallen zu lassen. Fallen lassen! Vergiss es. Es  wäre verrückt, nur …  Kerrys  Gesicht  tauchte  über  der  unteren  Kante  der  Klippe  auf. Ihr Mund und ihre Wangen waren nass. Und sie lächelte. 

»Man muss sich nur etwas mehr als einen Meter fallen las‐ sen, wenn man erst mal hängt, und dann hat man« – sie blickte  nach unten – »fast einen Meter Platz zum Landen.«  Fast einen Meter!  »Wir  könnten  heute  Nacht  hier  bleiben  und  am  Morgen  hochklettern.  Oder  wir  trinken,  bis  wir  platzen,  und  klettern  dann nach oben.«  Lauren fand beide Möglichkeiten kein bisschen verlockend.  »Ich bin hier, um dir zu helfen. Ich kann dich halten. Versu‐ che dich einfach möglichst stark abzubremsen. Du musst den  Körper und die Zehen richtig in das Gestein graben.«  »Was, wenn ich dich mit nach unten reiße?«  »Das passiert nicht. Ich lasse mich von niemand von diesem  Ding hier stoßen.«  Was bedeutete, dass hinunterfallen immerhin möglich war,  nicht  nur  entfernt.  Das  war  alles,  was  Lauren  folgern  konnte.  Dennoch kniete sie nieder, als wollte sie sich vorbereiten oder  beten, drehte sich herum und begann ihre Füße über den Rand  zu  schieben.  Doch  nein,  unmöglich,  sie  …  konnte  …  das  …  nicht.  Dann  entdeckte  sie  Stassler  einige  hundert  Meter  ent‐ fernt, eine dunkle Gestalt, die sich unter den anderen Schatten  bewegte.  »Stassler!«,  zischte  sie  zu  Kerry  hinab,  die  nickte  und  wild  gestikulierte, sie solle kommen.  Noch  nie  hatte  sie  sich  so  gefürchtet,  aber  die  Angst,  wäh‐ rend dieser entscheidenden Sekunden abzustürzen, verblasste  gegen die Angst vor einem Mann, der Skelette in seinem Kel‐ ler  aufbewahrte,  und  der  drei  Menschen,  darunter  ein  Kind,  vor Kerrys Augen gefoltert und ermordet hatte.  Ihre  Hände  waren  schweißnass;  sie  hätte  sie  verfluchen 

mögen,  weil  sie  den  Mund  um  die  kostbare  Feuchtigkeit  be‐ trogen,  und  sie  hätte  sich  selbst  verfluchen  mögen,  weil  sie  sich  nichts  von  Kerry  abgeschaut  und  ihre  Hände  mit  Staub  eingerieben  hatte.  Sie  verstand  die  seltsame  Waschung  jetzt,  verstand,  dass  der  Staub  den  Schweiß  und  die  Öle  der  Hand  bedeckte  und  den  Griff  ein  wenig  sicherer  machte.  Doch  es  war zu spät, zurückzugehen. Sie konnte nur noch nach unten.  Sie hielt sich am Rand der Klippe fest und ließ ihre Beine hi‐ nab.  Dann  langte  sie  mit  der  rechten  Hand  nach  unten,  fand  einen  Höcker,  der  entfernt  an  einen  Handgriff  erinnerte,  und  umklammerte  ihn  so  fest,  dass  ihre  Finger  schmerzten.  Nun  ließ  die  linke  Hand  den  Rand  der  Klippe  los,  es  gab  kein  Zu‐ rück mehr vor dem steilen Abstieg. Sie suchte das Gestein nach  einem Halt ab, fühlte das plötzliche Gewicht ihres Körpers und  rammte  Zeige‐  und  Mittelfinger  in  eine  winzige  Einkerbung;  ihr schien, als hielte sie damit einen freien Fall auf, obwohl sie  in Wahrheit nur ein paar Zentimeter abgerutscht war. Ihr Beine  bebten so heftig wie die Kolben eines Turboladers.  »Nicht  nach  unten  schauen!«,  warnte  Kerry,  aber  erst,  nachdem  Lauren,  die  wie  erstarrt  in  der  Steilwand  hing,  den  Kopf  gedreht  hatte,  um  in  den  dunklen  Abgrund  zu  blicken,  der darauf wartete, sie zu verschlucken.  Ihre  Fingerspitzen,  glitschig  wie  chinesische  Teigtaschen,  verloren  ihren  dürftigen  Halt,  und  sie  begann  abzurutschen.  Nackte Panik trieb ihr das Kinn in den Fels, und ihr Kopf fing  an  zu  rattern,  während  sie  dem  weit  geöffneten  Rachen  des  Canons  entgegenglitt.  Drei  Fingernägel  brachen,  aber  es  gab  kein  Abbremsen,  nur  die  entsetzliche  Beschleunigung  ihres  Körpers. Dann schossen ihre Beine über den Rand. Ihr Bauch.  Ihr  Kopf.  Und  für  eine  kurze  Sekunde  sah  sie  den  Felsvor‐

sprung,  schmal  wie  einen  Sarg,  und  den  quälenden  Hinter‐ grund aus Wildwasser und gigantischen Felsblöcken.  Einen  Augenblick  lang  hatte  sie  keinen  Kontakt  mit  irgen‐ detwas, und die Welt, ihr Leben, alles, was sie kannte, befan‐ den  sich  völlig  in  der  Schwebe.  Sie  wurde  nicht  von  Erinne‐ rungen  durchflutet,  nur  von  einer  nicht  steuerbaren, unendli‐ chen Todesangst.  Und  dann  landete  sie  auf  dem  Sims.  Hart,  auf  ihrem  Hin‐ tern. Instinktiv streckte sie die Arme aus, streifte an Fels, griff  in die Luft. Sie schwankte auf dem Gesäß, ehe sie in Richtung  Leere  kippte.  Ihre  rechte  Hand  erwischte  einen  rauen  Grat,  während ihre Beine seitlich abschwangen und im leeren Raum  baumelten, ein Vorgeschmack auf das, was sie erwarten moch‐ te.  Sie  griff  verzweifelt  nach  Kerry.  Das  Mädchen  packte  sie  am Arm, und Lauren brachte sich strampelnd in Sicherheit. Sie  hielt  erst  still,  als  sie  sich  an  die  Wand  gedrückt  hatte.  Noch  immer  heftig  zitternd,  bemerkte  sie,  dass  sie  sich  in  die  Hose  gepinkelt  hatte.  Nicht  viel,  es  war  kaum  noch  Wasser  in  ihr,  aber  ihre  Hose  war  eindeutig  nass.  Es  kümmerte  sie  in  ihrer  Angst nicht.  Kerry beugte sich über sie. »Alles in Ordnung?«  Lauren  konnte  nicht  antworten,  jedenfalls  nicht  sofort.  Ebenso  wenig  konnte  sie  nach  links,  nach  rechts  oder  gera‐ deaus blicken. Mit jedem Blick stürzte die Leere erneut auf sie  ein. Deren alles durchdringende Gegenwart war unerträglich,  und doch war sie praktisch von ihr umgeben.  »Das Wasser«, flüsterte sie.  Kerry half ihr hoch, und als Lauren sich aufrichtete, sah sie  das  herrliche  Tröpfeln.  Es  erwies  sich  als  überraschend  ergie‐ big, als sie die ausgetrockneten Lippen dagegenpresste. 

Sie  trank  minutenlang  ohne  Pause.  Dann  hörte  sie,  wie  in  einem neuen, hässlichen Traum, Kerrys leise Stimme.  »Er ist da oben.«  Ein  Schritt,  dann  ein  zweiter.  Auch  Stassler  hatte  an  dem  auffallend  geformten  Abschnitt  der  Klippe  angehalten.  Die  beiden Frauen standen so still wie der Fels, der sie trug. Lau‐ ren fragte sich, ob er die Kühnheit besitzen würde, sich hinun‐ terzulassen, und falls er ins Straucheln geriet wie sie selbst, ob  sie  dann  eventuell  seinen  Schwung  ausnützen  und  ihn  über  den Felsvorsprung stoßen konnten.  Aber warum sollte er sich die Mühe machen, überlegte sie.  Er hatte bestimmt Wasser, und nur Wasser hatte sie und Kerry  hier  Halt  machen  lassen.  Wasser  und  Angst,  verbesserte  sie  sich, das eine so knapp, das andere so reichlich; aber wenn ihr  eines  davon  versagt  worden  wäre,  würde  sie  vielleicht  nicht  mehr  leben.  Er  war  ihre  größte  Angst  gewesen,  und  diese  Angst  hatte  sie  hier  heruntergetrieben,  zu  dem,  was  sie  am  dringendsten brauchte, zum Wasser.  Seine Schritte stoppten schließlich. Dann ging er zurück. Sie  hörten, wie er sich setzte.  Lauren sah Kerry an und machte mit den Händen eine Ge‐ ste des Stoßens. Kerry verstand auf Anhieb. War je ein Mord‐ plan  so  schnell  ausgeheckt  und  beschlossen  worden?  Lauren  bezweifelte es.  Kerry  beugte  sich  vor  und  trank  lautlos  von  dem  Rinnsal.  Unter sich hörten sie den Fluss, aber Lauren empfand das Ge‐ räusch  nicht  mehr  als  quälend.  Tatsächlich  erschien  es  ihr  tröstlich, und sie kam zu dem Schluss, dass einen Wasser, wie  viele  andere  Dinge,  großmütig  werden  ließ,  wenn  man  sich  daran gesättigt hatte. Wie aber, fragte sie sich, war dann Stass‐

ler  zu  erklären?  Er  hatte  mehr  Erfolg  gehabt  als  jeder  andere  lebende  Bildhauer.  In  den  Augen  mancher  Kritiker  hatte  er  sich  bereits  zum  Rang  eines  Constantin  Brancusi  oder  Henry  Moore  aufgeschwungen.  Aber  Stassler  war  nicht  großherzig.  Stassler war ein kaltherziger Killer.  Ein  Kieselstein  traf  sie  am  Kopf.  Ein  zweiter  landete  auf  Kerrys  Schulter. Er ließ wie ein  Kind Kiesel den  steilen Hang  hinabrollen.  Wie  ein  Kind?  Möglicherweise  nicht  ganz.  Lauren  hielt  es  für wahrscheinlich, dass er lauschte, ob es einen Aufprall gab,  oder ob die Steine lautlos bis in den Canon tief unten stürzten.  Nun  fiel  ein  Stein  von  der  Größe  eines  Golfballs.  Zu  ihrer  eigenen Überraschung fing ihn Lauren auf und warf ihn wei‐ ter. Kerry schaute verwundert.  Lauren flüsterte: »Er will herausfinden, ob …«  Kerry legte den Finger an den Mund. Sie hatte verstanden.  Beide  starrten  sie  zu  der  Kante  in  der  Wand  gut  einen  Meter  über ihnen.  Als Nächstes kam ein Brocken von der Größe einer Orange.  Kerry erwischte ihn nur halb, konnte ihn aber gerade noch  über den Vorsprung hinaus ablenken.  Er  geht  unglaublich  methodisch  vor,  dachte  Lauren.  Sie  werden größer.  Und  noch  größer:  Ein  Stein,  so  groß  wie  eine  Grapefruit  rollte wütend über die Klippe. Lauren beförderte ihn geradezu  schockierend  elegant,  mit  einer  Bewegung,  die  halb  Fangen,  halb Schleudern war, nach unten in den Fluss.  Sie  befürchtete,  er  könnte  einen  Felsblock  hinabrollen,  der  sie  zermalmte.  Aber  sein  Spiel  endete  so  plötzlich,  wie  es  be‐ gonnen hatte. 

Sie  hörten,  wie  er  sich  aufrappelte  und  wegging.  Diesmal  kehrte er nicht zurück. Laurens Mund war wieder trocken ge‐ worden,  und  die  nächste  halbe  Stunde  tranken  sie  abwech‐ selnd von dem Rinnsal. Jedes Mal, wenn sie die Lippen an den  nassen Fels presste, dachte sie an Ry.  Als  sie  nicht  mehr  trinken  konnten,  saßen  sie  mit  dem  Rücken zur Wand. Lauren spürte ein fürchterliches Ziehen in  der  Leiste,  wenn  sie  den  Kopf  hob  und  nichts  als  Luft  zwi‐ schen  sich  und  der  gegenüberliegenden  Steilwand  sah,  und  dieses Gefühl wurde noch verschlimmert durch den beengten  Raum, den sie zusammen mit Kerry einnahm: Die rechte Seite  an das Mädchen gedrückt, hatte sie links noch fünf Zentimeter  freien Sims. Sie hätte sich einen Kilometer gewünscht und sich  mit  einem  Meter  zufrieden  gegeben  und  fühlte  sich  unge‐ schützt wie eine Fensterscheibe im Hurrikan.  »Also  gut,  Spider  Woman«,  stieß  sie  ihre  Studentin  an.  »Und jetzt?« 

25 Zum  ersten  Mal  in  meinem  Leben  bin  ich  gezwungen,  das  Undenkbare zu denken. Auch jetzt noch suche ich nach Hoff‐ nung, während ich über das Land blicke, das allmählich dunk‐ ler  wird;  aber  einfältiger  Optimismus  ist  nichts  anderes  als  Leugnung der Tatsachen in ihrer jämmerlichsten Verkleidung,  und ich war immer zu Recht stolz darauf, dass ich nicht nach  solch  billigem  Selbstbetrug  gestrebt  habe.  Ihre  Widerlichkeit  und die nymphomane Medienhure sind mir entkommen, und  die  Folgerungen  daraus  sind  gewaltig.  Egal,  wo  sie  wieder  auftauchen,  es  wird  das  Ende  meines  Lebens  als  Bildhauer  bedeuten,  zumindest  für  die  nähere  Zukunft.  Es  gibt  Dinge,  die  ich  tun  kann,  die  ich  tun  werde,  aber  nichts  kann  verhin‐ dern,  dass  mir  auf  kurze  Sicht  Schaden  zugefügt  wird.  Das  erscheint  nun  so  gewiss  wie  das  Untergehen  der  Sonne,  die  eben am Horizont versinkt.  Ich  schnuppere  die  Luft,  Salbei  und  Wacholder,  aber  wo  diese  Düfte  ihren  Ursprung  haben,  weiß  ich  nicht.  So  wenig  lebt  auf  diesem  Felsgestein.  Vielleicht  handelt  es  sich  nur  um  olfaktorische  Erinnerungen,  der  erste  meiner  Sinne,  der  sich  nach all dem sehnt, was ich zurücklassen muss.  So  viele  Opfer  gebracht  zu  haben,  so  weit  gekommen  zu  sein, nur um dann alles den Händen der Philister zu überlas‐ sen  –  das  ist  eine  Kränkung,  deren  Heftigkeit  ich  schwerlich  vorhersehen  konnte.  Ich  kann  es  mir  nicht  einmal  leisten  zu  trauern, jedenfalls nicht im Augenblick. Wenn ich nicht schnell 

bin, kommen sie hinter meine Methoden  und werden danach  trachten,  die  Gesamtheit  meines  Werks  zu  diskreditieren.  Sie  werden  in  Schlagzeilen  von  den  Methoden  meines  Wahns  sprechen, den Begriff bis zum Erbrechen neu prägen, und das  alles  wegen  dieser  nymphomanen  Medienhure,  wenngleich  mir klar ist, dass ich ebenfalls ein wenig Schuld habe. Ich hätte  diesen  Hund  nie  auf  mein  Land  lassen  dürfen.  Ich  hätte  ihn  auf der Stelle erschießen sollen, wie jeden anderen Hund, der  je  aufgetaucht  ist.  Ich  hätte  sie  schreiend  zu  den  Behörden  rennen  lassen  sollen.  Wem  hätten  sie  geglaubt?  Diesem  er‐ bärmlichen  Frauenzimmer  oder  mir,  wenn  ich  gesagt  hätte,  das  Tier  hat  mich  angefallen.  Rottweiler  sind  bissig,  ich  kann  ein  Lied  davon  singen.  Sie  hätte  mit  ihrer  Beschwerde  nichts  erreicht.  Es ist eine so bittere Ironie, dass sie mit ihrer stümperhaften  Suche das alles zum Einsturz bringt. Der größte Bildhauer der  letzten  Jahrhunderte,  gezwungen,  wie  ein  Flüchtling  in  die  Nacht  hinauszurennen,  weil  ein  Trampel  wie  sie  zufällig  in  mein Leben stolpert.  Läuft  es  nicht  immer  so,  dass  die  Bescheidenen  versuchen,  die Stolzen zu versklaven? Das ist genau meine Definition von  Demokratie.  Ich  wünsche  mir  nichts  mehr,  als  in  Gedanken  bei  ihrem  Ableben  zu  verweilen,  bei  den  ausgeklügelten  Mitteln,  mit  denen ich sie langsam töten könnte; aber ich kann mir solches  Schwelgen nicht länger leisten. Während ich zurückeile, muss  ich alle Dinge durchgehen, die zu tun sind. Ich überlege, zum  Beispiel,  dass  es  am  besten  sein  wird,  die  Mine  zu  sprengen.  Damit  wären  Dutzende  von  Gräbern  versiegelt,  zusammen  mit den Gesichtern, den echten Gesichtern all derer, denen ich 

das Leben genommen habe. Ich würde diesen Verlust zutiefst  betrauern.  Nach  meinem  Tod  sollten  diese  Gesichter  auf  die  Welt schauen, aber sie müssen ebenfalls begraben werden. Es  ist die einzige Hoffnung für meine mögliche Rückkehr.  Ich habe meinen Jüngsten Tag als Künstler sorgsam vorbe‐ reitet, wenngleich ich mir nie selbst das Leben nehmen würde,  nur  das  Leben  derer,  die  bereits  in  meine  Hände  übergeben,  mir vom Schicksal anvertraut wurden, könnte man sagen, auf  dass ich ihr Gebieter sei. Ich werde die Skelettparade vom Kel‐ ler  herauftragen  müssen  und  zum  Schacht  hinüberschaffen.  Das  kann  Stunden  dauern,  aber  am  Ende  werden  sie  alle  bei  Superhirn landen, der seinerseits zu vielen anderen stieß.  Die  Mine  wird  zur  Deponie  werden,  aber  wenn  ich  fertig  bin,  wird  jeder  handfeste  Beweis,  den  man  gegen  mich  ins  Feld  führen  könnte,  vernichtet  sein.  Kein  Sheriff  wird  Hun‐ derttausende  von  Dollar  genehmigen,  um  ein  eingestürztes  Bergwerk ausgraben zu lassen, ohne genau zu wissen, welche  Schätze  es  birgt.  Und  das  weiß  kein  Mensch  auf  Erden,  auf  keinen Fall wissen es die nymphomane Medienhure und Ihre  Widerlichkeit.  Sie  wissen  nur  vom  Keller,  vom  Käfig.  Sollen  die Behörden davon halten, was sie wollen. Es ist kein Verbre‐ chen,  einen  Käfig  zu  besitzen,  und  ich  stelle  mir  vor,  dass  mehr  als  ein  Strafverfolger  dessen  robuste  Konstruktion  be‐ wundern wird.  Und dann werde ich warten, wie die Kojoten hier draußen  warten. Ich werde notfalls Jahre warten, um zu sehen, wie sich  alles  entwickelt.  Es  wird  die  zornigen  Worte  dieser  beiden  ekelhaften  Frauen  geben,  ihre  Aussagen  gegenüber  dem  She‐ riff und der Presse, aber ohne corpora delicti werden diese Wor‐ te  Staub  ansetzen.  Wenn  aus  Monaten  Jahre  geworden  sind 

und die Aufmerksamkeit von Presse und Polizei sich den Tau‐ senden  anderen  zugewandt  hat,  die  normalerweise  höchst  sinnlos ermordet werden, dann werde ich mir die beiden vor‐ knöpfen,  und  sie  werden  gründlich  das  Leiden  und  den  Tod  erfahren, den sie verdient haben.  Die Boulevardpresse wird das plötzliche Fehlen der beiden  kommentieren  …  vielleicht  …,  aber  wieder  wird  kein  Ver‐ dächtiger in Sicht sein, man wird nur feststellen, dass der be‐ rühmte Bildhauer vor langer Zeit verschwunden ist. Der She‐ riff,  wer  immer  das  dann  sein  wird,  wird  gemessenen  Tones  verkünden, dass der Fall nicht als abgeschlossen gilt, aber in‐ sgeheim werden er und seine Ermittler wissen, dass ohne Lei‐ chen  und  ohne  Zeugen  Aussagen,  die  Jahre  früher  gemacht  wurden, nicht gerade wahnsinnig hilfreich sind.  Ich denke, dass es mir wahrscheinlich innerhalb eines Jahr‐ zehnts  möglich  sein  wird,  wieder  aufzutauchen.  Ich  werde  immer noch ein junger Mann sein. Ich werde überall erzählen,  dass  mich  die  Schrecken  jener  Zeit  veranlassten,  die  Einsam‐ keit  zu  suchen,  und  ich  rechne  angesichts  der  Mechanismen  des zeitgenössischen Kulturbetriebs damit, dass man mir nicht  nur  vergeben  wird,  sondern  dass  ich  gefragter  sein  werde  denn  je.  Es  wird  Rockbands  geben,  die  Stassler  heißen,  und  meine  Skulpturen  werden  sich  zu  einem  Vielfachen  des  urs‐ prünglichen  Preises  verkaufen.  Man  wird  meine  Rückkehr  begrüßen,  denn  so  will  es  das  Wesen  des  Kommerzes.  Ich  werde erneut mit dem Medium Fleisch arbeiten, aber dann mit  unendlich mehr Vorsicht.  Dies  ist  der  Trost  für  meine  angeschlagene  Seele,  als  ich  mich auf den langen Rückmarsch mache. Dies sind aber auch  die  Tröstungen,  die  einem  Mann  zuteil  werden,  der  klug  ge‐

nug  war, viele Wege in die Zukunft gepflastert zu  haben. Ich  brauche nicht sehr viel Zeit. Ich rechne damit, dass ich gegen  Mitternacht wieder auf dem Anwesen sein kann, um mein Le‐ ben dort abzuschließen. Ich habe alles, was an Papieren nötig  ist,  um  ein  neues  zu  beginnen,  und  mehr  Geld  auf  ausländi‐ schen Banken, als ich je brauchen werde. Ja, ich werde in den  Tagen,  die  vor  mir  liegen,  jede  Menge  Zeit  haben,  zu  trauern  und  die  Art  und  Weise  zu  planen,  wie  diese  beiden  schluss‐ endlich sterben werden.  Im  Norden,  hoch  über  den  La  Sal  Mountains,  reißt  der  Himmel auseinander, und viele Sekunden später höre ich den  Donner. Es stimmt, Donner hört sich tatsächlich wie herabstür‐ zende  Ziegelsteine  an.  Ich  blicke  zum  Nachthimmel  empor,  froh, dass ich mich noch an seiner schlichten Schönheit freuen  kann,  dass  meine  Lebensfreude  nicht  über  Gebühr  abge‐ stumpft  wurde  von  den  höchst  unerfreulichen  Ereignissen  dieses unglückseligen Tages.  Ein  plötzlicher  Schwall  kühler  Luft  lässt  mich  frösteln,  als  hätte ich den Schrank einen Spalt weit geöffnet, der zur Mine  führt. Sie hatte die Hand auf die falsche Tür gelegt, als sie die  Gießerei  besichtigte.  Ich  war  darauf  gefasst  gewesen,  sie  auf  der Stelle zu filetieren. Aber sie war weitergegangen,  und ich  zog  die  Hand  wieder  aus  der  Tasche,  in  der  mein  Messer  steckte. Ich las die Leere in ihren Augen und wusste, ich hatte  wenig zu befürchten.  Aber ich irrte mich. Ich machte den Fehler, ihre Hartnäckig‐ keit  zu  übersehen  und  die  stumpfnasige  Neugier  ihres  Hun‐ des.  Wie  viele Hunde habe ich  getötet,  sowohl  auf  der  Ranch  als  auch  bei  meinen  Streifzügen,  so  wie  diesen  süßen  Border  Collie,  den  ich  als  Köder  benutzte?  Zwei  Dutzend?  Drei  Dut‐

zend?  Jedes  Mal  ein  Vergnügen,  das  kann  ich  Ihnen  versi‐ chern.  Und  dann  kommt  dieses  dämliche  Vieh  daher  und  schlüpft einfach an mir vorbei in die Scheune. Oder vielleicht  hat sie es ja so geplant. Hat ihn nicht ins Haus gelassen, nicht  in  die  Gießerei,  und  dann,  als  ich  eingelullt  war,  ließ  sie  ihn  durch diese Tür spazieren. Aber nein, zu viel der Ehre. Sie hat  nichts  dergleichen  getan.  Es  erschien  ihr  wahrscheinlich  ein‐ fach in Ordnung, dass das Tier in einer Scheune frei herumlau‐ fen  darf.  Ich  habe  ja  selbst  keinen  Gedanken  an  ihn  ver‐ schwendet, ehe er zu scharren anfing.  Es  gibt  andere  Dinge,  die  ich  bereue,  stärker  bereue.  Es  ist  unmöglich,  nun  keine  Selbstkritik  zu  üben.  Ich  hätte  mir  nie  die Zeit nehmen dürfen, diese schändliche Wunde zu säubern.  Ich  hätte  mir  die  Pistole  schnappen  und  laufen  sollen.  Lieber  eine  Infektion  riskieren  als  die  Gefahr,  dass  sie  entkommen.  Aber  das  hielt  ich  für  ausgeschlossen.  Welche  Chance  hatten  sie? Ich hatte sie die ganze Zeit im Blick. Erst als ich die Trep‐ pe  hinaufrannte  und  dann wieder nach draußen, habe  ich  sie  verloren.  Und  selbst  da  dachte  ich  noch,  sie  würden  schlapp‐ machen,  vielleicht  sogar  hier  draußen  umkommen.  Jeder  ver‐ nünftige Mensch hätte dasselbe gedacht. Ich habe nicht damit  gerechnet,  dass  sie  es  bis  zu  den  Felsen  schaffen  und  auf  der  harten Oberfläche keine Spuren mehr hinterlassen. Es ist sogar  möglich, dass sie gerade zurückeilen, und in diesem Fall müs‐ ste  ich  schlicht  fliehen,  ohne  Hoffnung,  die  Mine  zerstören  und  so  eines  Tages  die  Karriere  eines  der  größten  Bildhauer  aller Zeiten wiederaufleben lassen zu können.  Das  Unwetter  kommt  immer  näher.  Blitze  erhellen  das  Land  wie  Leuchtfeuer,  tauchen  es  für  Sekunden  in  bleiches  Weiß, und dann stürzen die Ziegelsteine wieder. 

Der  Wind  erfasst  mich,  und  ich  sauge  ihn  ein,  rieche  das  Ozon.  Bald  wird  Regen  folgen.  Jedes  Mal,  wenn  es  hell  wird,  sehe ich ihn wie einen riesigen Vorhang im Norden fallen. Re‐ gen lässt die Wüste aufleben, ein uraltes Tier, das sich aus dem  Schlaf  erhebt.  Der  Fels,  auf  dem  ich  stehe,  wird  ihn  abstoßen  wie das Gefieder von Wasservögeln, und die Flut wird sich in  das  ausgedörrte  Land  rings  um  mein  Anwesen  ergießen  und  die  trockenen  Bachläufe  mit  aufgewühlten,  braunen  Wasser‐ massen,  mit Sand und Schlamm füllen.  Sie wird  um die Fels‐ blöcke  schwappen  und  in  die  Treibsandfelder  laufen,  die  im  Verborgenen geschlummert haben wie die Schaufelfußkröten,  jene hässlichen, katzenäugigen Kreaturen, die sich in der Erde  eingraben,  bis  Regenfälle  ihren  wütenden  Drang,  sich  fort‐ zupflanzen, in Gang setzen.  Alle  möglichen  Formen  von  Leben  in  der  Wüste  werden  bald  mit  wildem  Gesicht  erwachen.  Diese  Nächte  sind  ein  Wahn,  eine  herrliche  Verrücktheit,  und  wenn  das  Unwetter  heftig genug ist, und dieses hier fühlt sich sehr unbußfertig an,  kann  es  den  Himmel  erschüttern,  die  Erde  beben  lassen  und  die Entwurzelten mit sich reißen.  Ich spähe in Richtung der Ranch, über die vielen Kilometer  hinweg,  die  ich  durchgehalten  habe.  Ich  beobachte  sorgfältig  die  Flanken  der  Hügel  und  warte  auf  den  nächsten  Blitz.  Ich  könnte getroffen werden, aber das glaube ich nicht. Ist es nicht  merkwürdig,  dass  ich  mich  in  meinem  verwundbarsten  Au‐ genblick so überaus geschützt fühle?  Lange weiße Klauenfinger zerreißen die Dunkelheit, werfen  Schatten und grelles Licht über die Hügel, ein Helldunkel, das  eines Caravaggio würdig wäre. Ich stehe erstaunt vor den Tie‐ fen, zu denen Wahrnehmung führen kann, dankbar für diesen 

einzigartigen  Augenblick.  Und  dann  sehe  ich  sie.  Es  ist,  als  wollte  dieses  gottlose,  öde  Universum  sagen:  Da  sind  sie.  Nimm  sie  dir.  Nimm  sie  beide.  Sie  gehören  dir.  Du  hast  sie  verdient. Du hast sie dir mit deiner Seelenqual, mit deiner un‐ verfälschten Verzweiflung verdient.  Sie  sind  nur  etwa  hundertfünfzig  Meter  entfernt.  Zwei  Frauen,  die  über  den  Fels  fliehen.  Ich  recke  das  Gesicht  zum  Himmel  und  strecke  die  Arme  aus,  um  das  zunehmende  To‐ ben zu umfangen. Die ersten schweren Tropfen klatschen auf  meine  Wangen.  Donner  rollt  vorüber,  getrieben  von  heftigen  Windböen.  Der  Felsen,  auf  dem  ich  stehe,  erzittert,  und  ich  brülle einen unaufhebbaren Schwur hinaus, einen Laut, so rein  und ursprünglich, dass er nur eines bedeuten kann: Mord und  Überleben, das eine geboren aus dem anderen. Beide geboren  aus Blut. 

26 Sie  hatten  sich  mehr als  eine  Stunde  lang  auf  dem  sargförmi‐ gen Sims ausgeruht, jedoch nicht lange genug, damit sich Lau‐ ren  an  ihrem  unsicheren  Rastplatz  wohlgefühlt  hätte.  Dafür  hätte  selbst  eine  Ewigkeit  nicht  ausgereicht.  Sie  war  wie  ers‐ tarrt  dagesessen,  absolut  ehrfürchtig  angesichts  der  Ungez‐ wungenheit  mit  der  Kerry  aufstehen  und  von  dem  Rinnsal  trinken konnte, ohne  sich erkennbar viele  Gedanken  über  die  prekären Umstände zu machen.  Lauren  trank  ebenfalls,  aber  erst,  nachdem  Kerry  aufge‐ standen  war, ihr  die  Hand  gereicht  und sie  fest an sich gezo‐ gen  hatte.  Sie  erreichte  schnell  den  Punkt,  wo  sich  das  Ver‐ hältnis  zwischen  ihrem Bedürfnis  nach  Wasser und  ihrer  Hö‐ henangst eindeutig zur Seite der Furcht neigte.  Aber dann brach über den Bergen im Norden ein Sturm los,  mit zornigen Wolken, deren riesige Muskeln in das purpurne  Leuchten der Dämmerung stießen, und Kerry sagte leise, dass  sie nun gehen müssten.  »Warum?«  Lauren  wollte  sich  nicht  bewegen.  Sie  wollte  Wurzeln schlagen.  »Das  ist  im  Augenblick  wahrscheinlich  der  gefährlichste  Ort  für  uns.  Wenn  wir  hier  nicht  verschwinden,  könnten  wir  hinuntergespült werden.«  Lauren  blickte  nach  oben,  und  sie  verstand  die  bittere  Wahrheit.  Wenn  das  Unwetter  losbrach,  würde  der  schräge  Teil der Felswand über ihnen den Regen sammeln und zu ei‐ nem gewaltigen Wasserfall werden. 

»Wie  viel  Zeit  haben  wir  noch?«  Lauren  wollte  sich  nicht  eher rühren oder aufstehen, bis es absolut notwendig war.  »Eigentlich  gar  keine.  Man  kann  nie  sagen,  wie  schnell  so  ein  Sturrn  kommt.  Kannst  du  dir  vorstellen,  wie  es  ist,  bei  starkem  Wind  hier  rauszuklettern,  wenn  uns  der  Regen  peitscht, und …«  »Halt«,  bat  Lauren.  Es  war  grausam  genug,  sich  den  Auf‐ stieg  überhaupt  vorzustellen,  auch  ohne  von  allen  tobenden  Elementen dieser grässlichen Wüste durchgeschüttelt zu wer‐ den.  »Am besten, du gehst zuerst«, sagte Kerry.  »Wieso ich«, brauste Lauren auf, als hätte man sie irgendei‐ nes Vergehens beschuldigt.  »Weil ich dir helfen kann, wenn ich hinter dir bin.«  Lauren krümmte sich innerlich wegen ihrer Feigheit, die sie  Großmut als deren schroffen Gegensatz missverstehen ließ.  Kerry  stand  auf  und  formte  einen  Steigbügel  aus  ihren  Händen.  »Ich  schiebe  dich  erst  mal  an.  Dann  kannst  du  auf  meine  Schultern steigen, und von dort dürfte es nicht mehr schwierig  sein, nach oben zu klettern. Am unteren Teil der Klippe ist ein  kleiner Sockel, an dem du dich festhalten kannst.« Sie machte  eine Kopfbewegung zur unteren Kante hin.  »Wie klein?«  »Ein paar Zentimeter. Es reicht.«  »Fünf Zentimeter?«  »Das ist eine Menge beim Klettern.«  »Für dich vielleicht.«  »Du kannst es auch, Lauren. Du musst.«  »Wie kommst du hinauf?« 

Lauren, die immer noch saß und sich an den Felsvorsprung  klammerte,  hatte  vergessen,  dass  Kerry  in  jenen  kummervol‐ len Augenblicken, da sie gedacht hatte, das Mädchen sei laut‐ los  in  den  Tod  gestürzt,  bereits  allein  nach  oben  geklettert  war.  Kerry erinnerte sie daran und sagte: »Ich bin mir sicher, du  könntest es auch, aber wenn du zuerst gehst, kann ich helfen.  Abgesehen davon: Hier hinaufzusteigen, wird nicht das Prob‐ lem sein.«  »Und  was  wird  das  Problem  sein?«  Aber  Lauren  brauchte  eigentlich nicht zu fragen. Das Problem würde sein, die steile  Schräge  hinaufzukommen,  die  zwischen  dem  unteren  und  dem  oberen  Rand  der  Wand  lag.  Langsam  deutete  sie  nach  oben.  »Das  meinst  du,  oder?  Wenn  wir  auf  das  Schrägstück  kommen.«  »Na,  ja  …«  Kerry  zögerte.  »Ich  denke,  es  müsste  einfacher  sein, nach oben zu klettern, als es war, runterzukommen.«  Himmel, hoffentlich.  »Wir werden ja sehen«, fügte sie fröhlich an.  Wir werden sehen? Lauren wünschte sich bessere Aussichten.  Doch die nächsten Worte des Mädchens boten nicht den ge‐ ringsten Trost: »Wir haben sowieso keine Wahl.«  »Willst  du  noch  mal  trinken,  bevor  es  losgeht?«  Kerry  streckte wiederum die Hand aus, und Lauren zwang sich, auf‐ zustehen. Sie trank, trank noch mehr.  »Bist du jetzt so weit?«, fragte Kerry.  »Ich denke schon.«  Kerry stellte sich breitbeinig genau neben das dünne Rinn‐ sal.  Lauren  hob  den  linken  Fuß  und  stellte  ihn  in  Kerrys  ge‐ wölbte Hände. 

»Lass dein Bein nicht so stark zittern.«  »Ich versuchʹs ja«, sagte Lauren kläglich.  »Ich  will  nämlich  nicht,  dass  wir  das  mehr  als  einmal  ma‐ chen  müssen.  Es  ist  ein  bisschen  riskant,  und  je  öfter  wir  es  versuchen, desto größer die Gefahr, dass du …«  »Halt! Sag es nicht. Ich schaffe es, versprochen.«  »Okay. Auf drei, dann.«  Kerry  zählte,  und  als  Lauren  sich  emporgehoben  fühlte,  streckte sie ihr Bein und versuchte, mit aller Willenskraft ihre  Hände  zu  dem  fünf  Zentimeter  großen  Sockel  am  unteren  Rand der Klippe zu bringen. Es bedeutete, all den leeren Raum  hinter und neben ihr außer Acht zu lassen. Praktisch bedeutete  es außerdem den Versuch, sich binnen Sekunden in jemanden  zu  verwandeln,  der  sie  nie  gewesen  war  –  eine  Frau,  deren  Hände vor grauenvoller Höhenangst nicht sofort schweißnass  wurden.  Sie stieg höher und höher – nicht nach unten schauen, nicht!  –, stöhnte vor echter Angst, bis sie mit der rechten Hand den  Sockel zu fassen bekam. Dann griff ihre linke Hand zu, und sie  fühlte  die  endlose,  schwerelose  Tiefe  hinter  sich.  Am  liebsten  hätte sie geweint.  Kerry sagte, sie würde sie nun loslassen, aber nur für einen  Augenblick,  bis  sie  die  Schultern  unter  Laurens  Füße  gescho‐ ben hatte.  »Gut«, flüsterte Lauren.  Sie hing da, die Brüste an den Fels gequetscht, und wusste,  wenn sie fiel, hätte sie noch Glück, wenn sie auf ihrem Sturz in  die Tiefe nicht von dem Sims unter sich abprallte.  Kerry  schob  die  Schultern  unter  Laurens  Schuhe,  und  das  Gewicht an Laurens Händen wurde leichter. 

»Atme«, befahl Kerry.  Lauren war nicht bewusst gewesen, dass sie die Luft ange‐ halten hatte.  »Jetzt steig da rauf«, sagte das Mädchen.  Während  Kerry  von  unten  drückte,  gelang  es  Lauren,  die  Ellbogen auf den schmalen Sockel zu schieben. Sie reckte den  Hals, bis sie die gesamte restliche Felswand über sich aufstei‐ gen  sah,  rund  sieben  Meter.  Die  Entfernung  schien  unüberb‐ rückbar.  Trotzdem  schob  sie  den  Bauch  über  den  Sockel,  indem  sie  mit den Händen nach unten drückte, bis die Arme durchgest‐ reckt  waren.  Der  Rand  schnitt  sie  nun  ein  wie  ein  zu  enger  Gürtel, aber noch viel schlimmer war der Druck auf ihren Ar‐ men.  Um  sie  zu  entlasten,  würde  sie  möglichst  schnell  ihre  Knie ebenfalls über den Sockel bringen müssen.  Mit  einem  Schwall  panischer  Angst  kam  ihr  zu  Bewuss‐ tsein,  dass  sie  sich  außerhalb  von  Kerrys  Reichweite  befand,  dass  sie  auf  sich  allein  gestellt  war,  dreihundert  Meter  über  dem Fluss.  Verzweifelt  hob  sie  das  rechte  Bein  an  und  zwängte  das  Knie auf den schmalen Sockel, den ihre Hände bereits besetzt  hielten. Nun musste sie das andere Bein noch nach oben brin‐ gen. Sie streckte die Arme weit nach oben und drückte sie, wie  auch das Gesicht, fest an die Wand. Bewusst hielt sie die Luft  an,  balancierte  ihr  gesamtes  Gewicht  auf  dem  rechten  Knie  und brachte das linke vorsichtig in Stellung.  Geschafft. Sie kniete, wenn auch zitternd, auf dem schmalen  unteren  Rand  der Felswand.  Die  Arme  hatte  sie  ausgestreckt,  und  ihre  Finger  fühlten  sich  an  wie  Krallen.  Sie  nahm  wahr,  dass sie mit den wenigen Fingernägeln, die sie sich bei ihrem 

ungelenken  Abstieg  nicht  abgebrochen  hatte,  Vertiefungen  in  den Fels zu kratzen versuchte.  »Lauren, du musst anfangen zu klettern oder zur Seite rut‐ schen, damit ich nach oben kann.«  Beide Möglichkeiten flößten ihr Entsetzen ein, aber gerade‐ wegs  nach  oben  zu  streben,  erschien  ihr  geringfügig  sicherer,  denn falls sie fiel, könnte Kerry sie auffangen. Oder?  Sie klammerte sich gerade lange genug an diese zarte Illusi‐ on,  um  ihren  ersten  Schritt  zu  machen,  sich  mit  entenartig  nach  auswärts  gedrehten  Füßen  aufzurichten,  bis  ihr  ganzer  Körper an den Fels gepresst war.  »Los!«,  drängte  Kerry.  »In  den  Bergen  regnet  es  schon.  Riechst  du  es  nicht?  Wenn  es  nass  wird,  ist  das  Gestein  hier  glitschiger als Scheiße.«  Lauren  nickte  mit  geschlossenen  Augen.  Sie  wünschte,  sie  könnte  sich  in  Leim  verwandeln,  in  irgendeine  Substanz,  die  klebrig  genug  war,  damit  sie  an  diesem  Fels  haften  blieb.  Sie  testete, welchen Halt sie mit ihren Entenfüßen fand. Zu ihrem  eigenen  Entsetzen  funktionierte  es!  Sie  bewegte  sich  tatsäch‐ lich einige Zentimeter an der Wand nach oben. Von Kerry kam  sofort Aufmunterung.  »Weiter. Du machst das großartig.«  Kerrys  Stimme  erklang  direkt  hinter  ihr.  Lauren  wagte  es  noch  immer  nicht,  zurückzublicken,  aber  sie  konnte  hören,  dass  sich  das  Mädchen  mit  dem  Kopf  bereits  über  jenem  ge‐ fährlichen ersten Rand befinden musste.  Laurens  Hände  und  Füße  fanden  Ritzen  und  Nischen  im  Fels und winzige Vorsprünge, an die sie sich krallen konnte. In  dieser  schwerfälligen und völlig verschüchterten  Art legte sie  noch einen halben Meter zurück, wobei sie sich pausenlos ge‐

waltsam  aus  der  Angststarre  lösen  musste,  die  sie  bei  dem  Gedanken befiel, sie könnte rückwärts in die große Leere glei‐ ten.  »Nicht erschrecken«, sagte Kerry, »ich lege jetzt die Hände  an deine Füße und schiebe. Okay?«  Lauren  nickte,  während  Kerry,  auf  dem  unteren  Rand  kniend,  die  Handflächen  unter  ihre  Schuhsohlen  schob  und  drückte. Lauren kam rasch in der Wand nach oben voran, wo‐ bei ihre Hände jeden Quadratzentimeter nach Halt abtasteten.  Dann  richtete  sich  Kerry  auf  und  wiederholte  die  Übung,  bis  sie ganz ausgestreckt war. Lauren fand sich nun völlig verstei‐ nert wieder – knapp außerhalb Kerrys Reichweite, aber immer  noch  fast  drei  Meter  unter  dem  Rand.  Sie  befürchtete,  es  kei‐ nen  Millimeter  weiter  zu  schaffen,  an  dieser  Stelle  hängen  zu  bleiben,  bis  ihre  Muskeln  der  Macht  der  Schwerkraft  unterla‐ gen.  »Ich klettere um dich herum«, sagte Kerry.  Lauren  antwortete  nicht,  überzeugt,  dass  jede  Unterbre‐ chung  ihrer  Konzentration  sie  unweigerlich  in  den  Tod  stür‐ zen ließe.  Kerry  schob  sich  langsam  rechts  an  ihr  vorbei  nach  oben.  Sie hielt nicht einmal an, um zu ihr hinüberzusehen. Ihr Blick  war  auf  die  Felsoberfläche  direkt  vor  ihr  gerichtet,  und  sie  prüfte das Gestein so eingehend, als könnte sie die Wand mit  den Augen zerspringen lassen.  Sie kletterte ohne Pause, bis sie den oberen Rand zu fassen  bekam. Erst dann blickte sie hinab zu Lauren.  »Wir schaffen es.«  Lauren  konnte  kaum  glauben,  dass  Kerry  einmal  ihre  Stu‐ dentin gewesen war, so tief fühlte sie sich nun in ihrer Schuld. 

Kurz darauf sollte sich dieses Gefühl noch verstärken. Kerry  zog  sich  nach  oben  und  schälte  sich  dann  sofort  aus  ihrer  Jeans. Sie hängte sich mit dem oberen Drittel ihres Körpers in  die Schräge und ließ die Hose zu Lauren hinab.  »Halt  dich  dran  fest.  Das  ist  leichter,  als  wenn  du  dich  am  Fels festhältst.«  Lauren  legte  ihr  ganzes  Vertrauen  in  Kerrys  Urteilskraft  und griff nach den Hosenbeinen. Während das Mädchen Stück  für Stück zurückwich und heftig zog, erreichte Lauren schließ‐ lich  den  Punkt, wo sie die Hand ausstrecken  und  den oberen  Rand fassen konnte.  Sie  zog  sich  noch  einen  halben  Meter  mühsam  nach  oben,  und  dann  packte  Kerry  sie  von  hinten  am  Hosenbund  und  hievte sie in Sicherheit.  Beide Frauen atmeten schwer. Kerry stand auf und zog ihre  Jeans an. Der Wind zerzauste ihr das dunkelrote Haar.  »Wir  haben  es  gerade  noch  rechtzeitig  geschafft.  Schau  dir  das an.«  Nachdem sie noch ein Stück von der Klippe weggekrochen  war,  brachte  Lauren  endlich  genügend  Mut  auf,  sich  umzub‐ licken.  Weiterhin  zuckten  Blitze  über  den  La  Sal  Mountains.  Sie zählten gemeinsam, ein seltsamer Chor gemurmelter Zah‐ len,  aber  als  der  Donner  dann  endlich  losbrach,  grollte  er  in  den tiefsten Tönen.  Lauren  sah  zu  Kerry  empor.  »Ich  möchte  dir  danken.  Du  hast mir das Leben gerettet.«  »Hör  auf,  wir  sind  noch  nicht  annähernd  quitt.  Du  hast  mir  heute  schon  zweimal  das  Leben  gerettet.  Du  hast  mich  aus  diesem  gottverdammten  Käfig  geholt,  und  als  ich  mich  dann  da  draußen  hinlegen  und  sterben  wollte,  hast  du  es 

nicht  zugelassen.  Also  schulde  ich  dir  noch  etwas,  Professo‐ rin.«  »Nein.«  Kerry  zog  sie  auf  die  Füße.  Vor  ihnen  lag  nun  die  lebens‐ wichtige  Entscheidung,  ob  sie  weiter  am  Steilufer  entlanglau‐ fen sollten, bis es in rund fünfzehn Kilometern zur Wüste hin  abfiel,  oder  ob  sie  kehrtmachen  und  zu  Stasslers  Ranch  zu‐ rückgehen sollten.  »Ich  weiß,  welchen  Weg  ich  einschlagen  will«,  sagte  Kerry.  »Er ist da langgegangen.« Sie zeigte am Steilufer entlang in Rich‐ tung Wüste.  »Also will  ich  da lang.«  Ihr  Finger schwenkte  wie  ein Panzerturm in die Richtung, aus der sie gekommen waren.  »Er  ist  vielleicht  da  langgegangen«,  wandte Lauren  ein.  »Er  könnte aber auch umgekehrt sein, weil er damit rechnet, dass  wir das Gleiche getan haben. Es ist mehr als eine Stunde her,  seit wir ihn gehört haben.«  »Wollen wir hoffen, ihn nie wieder zu hören.« Kerry blickte  voll  Unbehagen  über  die  im  Dämmerlicht  liegende  Land‐ schaft. Es war jedoch unwahrscheinlich, dass sie Ashley Stass‐ ler entdeckten, falls dieser sich zwischen den Felsblöcken oder  in  den  Senken  zwischen  den  sanft  ansteigenden,  felsigen  An‐ höhen versteckte.  »Ich  denke,  wir  sollten  zurückgehen«,  sagte  Lauren.  »Aber  nicht  zu  Stasslers  Anwesen.  Wir  benutzen  es  nur  als  Bezugs‐ punkt  und  marschieren  zum  Highway,  wo  wir  jemanden  an‐ halten  können.  Das  ist  kürzer,  denn  wenn  wir  den  anderen  Weg gehen und zum Fluss kommen, müssen wir anschließend  immer  noch marschieren. Ich weiß nicht,  wie es dann  weiter‐ geht. Weißt du es?« Sie hatte vom Hubschrauber aus nur Wü‐ ste gesehen. 

Kerry schüttelte den Kopf und betrachtete die Gewitterwol‐ ken, die sich auf der anderen Seite der Schlucht auftürmten.  »Selbst  wenn  er  zurückgeht«,  fuhr  Lauren  fort,  »könnten  wir  vor  ihm  dort  sein,  und  ich  glaube  außerdem,  dass  Ry  in‐ zwischen  vielleicht  auf  der  Ranch  eingetroffen  ist.  Wenn  ja,  kann  er  uns helfen;  aber wenn wir sein Auto  nicht  sehen,  ge‐ hen  wir  nicht  hin,  sondern  machen  uns  auf  den  Weg  zum  Highway.  Ich  habe  zu  Ry  gesagt,  dass  ich  auf  jeden  Fall  zu‐ rück bin, ehe es dunkel wird.«  »Aber es wird gerade erst dunkel.«  »Ich weiß, aber bis wir dort sind, ist es richtig Nacht. Viel‐ leicht ruft er sogar den Sheriff.«  Der  Gedanke  an  den  Sheriff,  an  Rettung,  besiegelte  ihren  Entschluss.  Sie  schlugen  den  Weg  über  das  felsige  Gelände  ein,  das  sie  vor  Stunden  heraufgekommen  waren.  Es  dehnte  sich meilenweit vor ihnen aus.  Von Norden rollte Donner heran, er wurde mit jedem Kra‐ chen lauter. Der Sturm musste jeden Augenblick über sie hin‐ wegfegen.  Lauren  stellte  sich  vor,  dass  sie  Deckung  suchen  würden, wenn er zuschlug. Vorläufig jedoch eilten sie weiter.  Sie  rannten  nicht  direkt,  sondern  huschten  flink  die  schrägen  Felsflächen  hinauf  und  hinunter,  vorbei  an  treibendem  Ge‐ strüpp und Felsblöcken in der Größe von Lastwagen.  Lauren spürte den Regen zuerst auf ihren Armen, dann im  Nacken.  Ein  Blitz  schlug  so  nahe  ein,  dass  sie  beide  auf  die  Knie stürzten. Sie rochen die verbrannte Erde und hörten eine  Sekunde später den Donner.  »Wow,«, sagte Kerry.  Sie erspähten einen Spalt zwischen einem Felsblock und der  glatten  Felsfläche,  die  sie  gerade  überquerten.  Sie  spurteten 

darauf  zu  und  kauerten  sich  hinein,  und  in  diesem  Moment  schlug  keine  fünfzig  Meter  ein  weiterer  Blitz  ein,  sie  hörten,  wie  die  Elektrizität  das  feuchte  Gestein  versengte,  rochen  es  auch wieder, eine verblüffende Mischung aus feuchter Wolle,  Schwefel  und  allen  Hitzespitzen  eines  Lagerfeuers  zugleich.  Ein überwältigender Geruch.  »Scheiße!«, sagte Lauren.  Kerry stieß sie an. »Keine Sorge. In ein paar Minuten ist es  wahrscheinlich weitergezogen.«  »Nein«,  keuchte  Lauren.  »Er!«  Sie  zeigte  auf  Stassler,  der  auf  sie  zukam,  scheinbar  ohne  den  Sturm,  der  rings  um  ihn  tobte, im Geringsten zu beachten.  »Nichts wie weg«, sprudelte Kerry hervor.  Beide rannten los, weit mehr in Angst vor ihm als vor dem  Gewitter.  Lauren bildete  es sich  möglicherweise  nur ein,  aber  die Schritte, die sie hörte, waren weder ihre eigenen noch die  von Kerry, und sie hämmerten wie der Donner.  Sie  hasteten  die  felsigen  Anhöhen  hinauf  und  hinunter,  stolpernd,  torkelnd,  schlugen  sich  Arme  und  Ellenbogen  an,  aber  liefen  weiter,  zwei  Frauen,  die  ihre  letzten  Energiereser‐ ven mobilisierten und hauptsächlich dank des plötzlichen Ad‐ renalinstoßes überlebten.  Ein Blitz ließ den Hang erbeben, den sie gerade durchquer‐ ten,  und  beide  warfen  sich  zu  Boden  wie  Soldaten,  die  von  einem Granatenangriff in die Luft geschleudert werden. Aber  die  zwei  waren  nicht  von  Schrapnellen  durchsiebt,  nicht  ver‐ stümmelt  und  bewegungsunfähig.  Schon  erhob  sich  Lauren  wieder, blickte sich um und sah Stassler größer denn je aufra‐ gen.  Er  holte  auf,  der  Abstand  betrug  vielleicht  noch  dreißig  Meter. Sie erkannte die Pistole in seiner Hand. 

»Wir müssen uns trennen«, rief sie Kerry zu. »Er kann uns  nicht beide gleichzeitig verfolgen.«  Sie rannten weiter, wobei sie sich nach wie vor an der Hand  hielten.  »Du läufst nach rechts«, stieß Lauren zwischen zwei Atem‐ zügen  hervor,  »und  ich  halte  mich  geradeaus  oder  links,  je  nachdem, was er tut.«  Kerry  schüttelte  den  Kopf.  »Nein,  nein.  Wir  bleiben  zu‐ sammen.«  »Er  hat  eine  Pistole.  Wenn  wir  zusammenbleiben,  tötet  er  uns beide.«  Zum  ersten  Mal  seit  Stunden  las  Lauren  große  Angst  in  Kerrys Gesicht. Sie sah es, obwohl beide rannten, und sie fühl‐ te es im festen Griff der jungen Frau. Sie blickten sich um und  stellten  fest,  dass  Stassler  verschwunden  war;  aber  dann  tauchte  sein  Kopf  hinter  einem  Felsblock  wieder  auf,  und  sie  erkannten,  dass  er  nicht  langsamer  geworden  war.  Er  schrie,  Worte, die sie durch Regen, Wind und Donner unmöglich ver‐ stehen konnten. Im nächsten Augenblick feuerte er seine Pisto‐ le auf sie ab, ein Schuss aufs Geratewohl, der nur eine minima‐ le  Chance  hatte,  sein  Ziel  zu  treffen,  und  sie  höchstwahr‐ scheinlich  nur  so  sehr  einschüchtern  sollte,  dass  sie  stehen  blieben. In diesem Fall hatte er seine Aufgabe erbärmlich ver‐ fehlt,  denn  Lauren  drückte  in  diesem  Moment  Kerrys  Hand  und  schob  sie  weg.  Die  beiden  stoben  auseinander  wie  Spat‐ zen,  Kerry  steuerte  tatsächlich  nach  rechts  und  vergrößerte  rasch die Lücke zwischen sich und Lauren, die geradeaus wei‐ tersauste,  dann  in  eine  Wand  aus  Felsblöcken  raste  und  wie  eine Flipperkugel wieder aus ihr herausschoss.  Lauren warf einen  Blick über die Schulter und sah Stassler 

auf einen Felsen springen. Er blickte in ihre Richtung, dann in  Kerrys.  Sie  frohlockte  über  seine  Unentschlossenheit.  Dann  wusste  sie  plötzlich  tief  im  Herzen,  was  sie  tun  musste,  um  das  Leben  des  Mädchens  zu  retten.  Sie  wartete,  bis  er  sich  wieder ihr zuwandte, und in diesem Moment lief sie noch fünf  Schritte und stürzte. Sie wälzte sich auf den Rücken, fasste sich  am  Knöchel  und  schrie.  So  lag  sie  da,  als  ein  Blitz  eine  Fels‐ spitze  nur  zwanzig  Meter  entfernt  traf.  Der  Regen  peitschte  sie,  spülte  ihr  den  Staub  und  Schweiß  vom  Gesicht  und  ließ  nur die Panik und Angst zurück, die Stassler sehen sollte.  Er  hob  tatsächlich  triumphierend  die  Arme,  die  Pistole  zeichnete sich vor dem zuckenden Himmel ab, dann sprang er  von dem Felsen und rannte auf sie zu. 

27 Ich hatte sie gerade einmal fünf Minuten lang verfolgt, als sie  mich entdeckten, aber das war mir egal. Ich wusste, wenn sie  mich inmitten dieses Unwetters auftauchen sahen, würden sie  völlig den Verstand verlieren, ein Verlust an Nerven und Intel‐ ligenz,  den  sie  sich  nicht  leisten  konnten,  wenn  man  berück‐ sichtigte,  in  welch  gefährlich  fragilem  Zustand  beides  selbst  unter günstigsten Bedingungen bei ihnen war.  Worüber  sollte  ich  mir  Sorgen  machen?  Sie  rannten  Händ‐ chen  haltend  davon  wie  Hänsel  und  Gretel,  und  in  meinen  Fantasien  überlegte  ich,  wer  von  ihnen  in  ihrem  Professorin‐ Studentin‐Spiel die Gretel gab. Der entscheidende Punkt war,  sie  waren  zusammen.  Ich  musste  mir  keine  Sorgen  machen,  dass sie entkommen könnten, und als ich sie wie zwei Kinder  fliehen sah, spürte ich, wie sich alle früheren Bedenken im kal‐ ten  Atem  dieses  Gewitters  auflösten.  Und  dann  schockierten  sie  mich,  indem  sie  sich  trennten.  Das  war  ein  intelligenter  Zug,  und  er  kam  so  überraschend,  als  wäre  man  in  einem  Theaterstück  und  ganz  von  dessen  gespielter  Wirklichkeit  überzeugt,  nur  um  zu  erleben,  wie  ein  Schauspieler  plötzlich  aus der Rolle fällt, sich ans Publikum wendet und um ein Bier  bittet. Ich hätte nie vermutet, dass sie zu so einer List, zu sol‐ cher  Opferbereitschaft  fähig  wären.  Ich  hätte  mein  Haus  dar‐ auf  verwettet,  dass  sie  aus  Angst  vor  mir  zusammenbleiben  würden.  Ihre  plötzliche  Trennung  zwang  mich,  anzuhalten  und  eine  Entscheidung  zu  treffen,  aber  was  ich  mir  am  mei‐

sten  wünschte,  was  ich  am  nötigsten  hatte,  war,  keine  solche  Wahl treffen zu müssen: Ich brauchte sie beide. Nun blieb mir  als einzige Möglichkeit, eine von ihnen so schnell wie möglich  zu töten und dann sofort die andere zu jagen.  Aber  dann  überdachte  ich  das  Ganze  noch  einmal.  Viel‐ leicht  doch  nicht.  Vielleicht  würde  mir  die  unbarmherzige  Großmut  eines  Wüstensturms  die  Arbeit  abnehmen.  Der  Ge‐ danke  tröstete  mich,  aber  nur  ein  Narr  setzt  auf  den  Zufall,  wenn die Gewissheit unmittelbar daneben liegt. Ich konnte die  beiden  erschießen,  die  Mine  mit  der  Mordwaffe  darin  zum  Einsturz  bringen  und  fliehen.  Sie  würden  die  Pistole  niemals  finden, und ich könnte abwarten, bis die Jahre die Erinnerung  an die Taten undeutlich werden ließen, wenn auch, natürlich,  nicht die Erinnerung an mich.  Es  war  also  noch  nicht  alles  verloren,  aber  ich  musste  schnell handeln. Und das tat ich, als ich sah, wie die nympho‐ mane  Medienhure  stürzte  und  sich  umherwälzte  wie  ein  Kleinkind,  das  vom  Dreirad  gefallen  ist.  Erstaunlich,  dachte  ich, wie sich unsere Probleme augenblicklich von allein lösen,  wenn wir kühlen Kopf bewahren.  Ich  lief  auf  sie  zu,  wobei  ich  aus  dem  Augenwinkel  auch  noch  Ihre  Widerlichkeit  verfolgte,  allerdings  verlor  ich  sie  dann  zwischen  den  Schatten  und  den  Felsen  aus  dem  Blick.  Immerhin  kannte  ich  ihre  Richtung,  und  die  Nacht  begann  eben erst. Ich wusste auch, was sie dort in der Dunkelheit er‐ wartete, wenn nicht sofort, dann aller Wahrscheinlichkeit nach  später. Es würde ihr ebenso viel Schrecken einjagen, wie ich es  tat.  Und  sie  musste  stark  geschwächt  sein,  da  sie  nichts  ge‐ trunken und gegessen hatte. Erst jetzt schmeckte sie zum ers‐ ten  Mal  Wasser.  Sie  würde  nicht  lange  laufen,  ehe  sie  stehen 

blieb, um zu trinken, und wenn sie war, wie viele Leute, die in  der  Wüste  fast  umkamen,  würde  sie  sich  als  unersättlich  er‐ weisen  und  kaum  mehr  laufen  können,  wenn  sie  ihren  Durst  gelöscht hatte.  Was  ich  in  meinem  neu  gewonnenen  Gleichmut  nicht  vor‐ aussah,  war  die  Arglist  der  nymphomanen  Medienhure.  Kaum  rannte  ich  auf  sie  zu,  erhob  sie  sich  wie  ein  Krüppel  beim  Auftritt  eines  Fernsehpredigers  und  spurtete  los,  völlig  ungehindert von irgendeiner Verletzung.  Ein  abscheuliches  Verhalten,  wie  eine  Vogelmutter,  die  ei‐ nen gebrochenen Flügel vortäuscht, um einen Fuchs von ihren  Jungen wegzulocken.  Nun  sehe  ich  mich  neuen  Schwierigkeiten  gegenüber.  Sie  hält  den  Abstand  zwischen  uns  so  konstant,  dass  ich  über‐ zeugt bin, sie lockt mich absichtlich weiter weg von Ihrer Wi‐ derlichkeit. Warum sonst würde sie sich so häufig umdrehen?  Angst ist natürlich eine Antwort, und auch wenn mir der Ge‐ danke schmeichelt und ich nur zu bereitwillig einräume, dass  sie  eine  Rolle  spielen  mag,  würde  ich  mir  etwas  vormachen,  nicht zu erkennen, dass der Erfolg ihres Täuschungsmanövers  sie  ebenfalls  anspornt.  Doch  diese  Verschlagenheit,  diese  wi‐ derwärtige Unaufrichtigkeit war schon immer ein so charakte‐ ristisches  Merkmal  von  ihr,  dass  mich  diese  Wendung  der  Dinge eigentlich nicht hätte überraschen dürfen. Überraschend  ist  nur,  dass  sie  für  ihren  billigen  Verrat  in  mir  ein  Opfer  ge‐ funden  hat.  Warum  ich  das  zuließ,  ist  eine  Frage,  die  ich  ir‐ gendwann klären muss, und sei es nur, damit sich so etwas nie  wiederholt.  Doch solange sie weiter in Richtung meines Anwesens läuft,  bin ich nicht übermäßig besorgt, weil ich weiß, was sie erwar‐

tet. Sie kann die Wunder der Wüstennacht unmöglich vorher‐ sehen, sie kann nicht wissen, wie ein Sturm dieser Größenord‐ nung  das  Land  ummodelt.  Sie  wird  mehr  sein  als  ein  Vogel,  der  einen  gebrochenen  Flügel  vortäuscht,  sie  wird  ein  Vogel  sein,  dem  die  Flügel  komplett  gestutzt  wurden,  der  zusehen  muss,  wie  ein  Fuchs  seine  Jungen  frisst.  Es  wird  heute  Nacht  kein  Anwesen  geben,  keine  Straße.  Nicht  für  sie.  Woher  ich  das  weiß?  Weil  der  Regen  ein  unbarmherziger,  brutaler  Ver‐ bündeter  ist.  Er  hat  mich  durchnässt.  Er  durchnässt  sie.  Re‐ genwände  peitschen  den  Fels  und  schmerzen  in  den  Augen.  Ich  sehe  ihr  tropfnasses  Haar  im  Wind  schlagen,  und  jedes  Mal,  wenn  sie  zurückschaut,  schlängeln  sich  Strähnen  davon  über  ihre Wangen  und die  Stirn.  Am besten ist aber, dass ich  ihre Angst sehe, echte, nackte Angst. Ich will, dass ihr Gesicht  überfließt  vor  Angst,  dass  es  noch  hässlicher  und  entstellter  wird für all die Mühen, die sie mir bereitet.  Aber ich bekomme sogar mehr als verlangt, denn sie rutscht  aus  und  stürzt  schwer.  Kein  billiger  Trick  diesmal.  Sie  fasst  sich wirklich ans Knie und reibt es heftig. Sie steht auf, aber sie  humpelt  vornüber  gebeugt,  hält  sich  das  Knie  und  versucht  gleichzeitig  zu  laufen.  Nun  sind  wir  plötzlich  nicht  mehr  so  schnell,  wie?  Siehst  du,  wie  rasch  sich  alles  ändern  kann?  Ich  bin fast in Rufweite. Ich möchte ihr zurufen, stehen zu bleiben,  uns die ganze Mühe zu ersparen. Dann wird mir klar, dass ich  ziemlich sicher auch in Schussweite bin. Ich muss diesen Vogel  nur anschießen, und er gehört mir.  Ich  hebe  den  linken  Arm,  lasse  den  Lauf  der  Pistole  zwi‐ schen Ellbogen und Handgelenk aufliegen und ziele. Ich führe  sie,  wie  ich  es  bei  einer  Ente,  einem  Hirsch  oder  Hund  tun  würde, und schieße. 

Sie  fährt  bei  dem  Einschlag  zusammen,  aber  sie  ist  nicht  getroffen,  jedenfalls  nicht  von  der  Kugel.  Ich  sehe,  wie  sie  beim  Laufen  an  ihr  Bein  schlägt,  als  würde  sie  Felssplitter  abbürsten,  die  auf  ihre  Haut  gespritzt  sind.  Knapp,  sehr  knapp.  Ich will näher heran, bevor ich es erneut versuche, deshalb  behalte ich meinen Laufschritt bei. Sie hat aufgehört, ihr Knie  zu tätscheln, ich nehme deshalb an, meine letzte Injektion von  Furcht hat sie gegen jeglichen Schmerz, den sie gefühlt haben  mag, immun gemacht. Ich glaube allmählich, dass sie eine alte  Läuferin ist. Ich kenne mich da ein wenig aus. Ich habe in der  Highschool  Querfeldeinlauf  gemacht  und  auf  dem  College  mehrere  Halbmarathons  absolviert.  Ich  bin  seit  Jahren  kein  Rennen  mehr  gelaufen,  aber  ich  erkenne  ernsthafte  Läufer,  wenn  ich  welche  sehe,  und  ich  muss  sagen,  sie  ist  eine  ernsthafte Läuferin. Wenn man so verschlagen ist wie sie, soll‐ te  man  wahrscheinlich  eine  sein.  Sie  hat  einen  routinierten  Laufstil,  bei  dem  sie  nicht  viel  Energie  mit  wilden  Arm‐  und  Beinbewegungen  verschwendet.  Das  würde  mich  nachdenk‐ lich  stimmen,  wenn  ich  nicht  genug  damit  zu  tun  hätte,  das  Tempo zu halten. Ich muss zugeben, ich werde langsam müde,  und  dabei  verdunkeln  sich  meine  Gedanken  über  sie.  Auch  wenn sie es noch nicht weiß, wird sie ebenfalls bald gezwun‐ gen  sein,  langsamer  zu  laufen  und  schließlich  anzuhalten,  wenn nicht vor Erschöpfung, dann wegen der Verschlagenheit  der  Wüste  selbst.  Die  Medienhure  hat  kein  Monopol  auf  Falschheit. Auch die Wüste ist, wie sie bald sehen wird, nicht  immer das, was sie zu sein scheint.  Bis dahin kann ich nur versuchen, Schritt zu halten. Sie ver‐ größert den Abstand  zwischen uns,  zweifellos weil  sie  denkt, 

wir sind nun weit genug entfernt von ihrer kleinen Freundin.  Damit hat sie Recht.  Ich  bin  fünfzig,  vielleicht  siebzig  Meter  hinter  ihr,  und  sie  zeigt  noch  immer  keine  Anzeichen  von  Schwäche.  Aber  ich  muss  Schritt  halten,  in  Sichtweite  bleiben.  Nur  für  alle  Fälle.  Doch es fällt mir zunehmend schwer. Sie ist wie dieser idioti‐ sche Hase im Fernsehen, dem nie die Puste ausgeht. Ich kann  mich nicht einmal mit Gedanken an ihren Tod beruhigen. Ich  habe  genug  damit  zu  tun,  sie  nicht  aus  den  Augen  zu  verlie‐ ren.  Und  dann  höre  ich  es  und  beruhige  mich,  schnaufe  tief  durch. Ja, ich höre dieses herrliche Geräusch. Es dringt als der  gütigste Erlöser zu mir. Ich muss jetzt nicht einmal mehr lau‐ fen, aber ich tue es, da ich kein Risiko eingehen will. Ich muss  sehen,  ob  sie  ihr  Leben  wegwirft.  Ich  wünsche  ihr  diese  Mi‐ schung  aus  Verzweiflung  und  Dummheit,  die  man  braucht,  um  das  Unmögliche  zu  versuchen.  Es  würde  meinen  Interes‐ sen sehr dienen.  Das Geräusch wird lauter. Als ich es zum ersten Mal hörte,  klang dieses Brüllen so belebt, dass es mich frösteln ließ. Dann  näherte ich mich, spürte die Erde unter mir beben, als würden  sich böse Geister – falls man an solches Zeug glaubt – erheben,  um die Dunkelheit an sich zu reißen. Und dann sah ich es. Der  Mond  war  hervorgekommen,  drei  Viertel  voll,  und  die  Ober‐ fläche reflektierte ihn wie blitzendes Chrom.  Und  hier  ist  es  wieder,  ich  sehe  es.  Und  ich  sehe  auch  sie,  völlig verdutzt von dem Anblick, wie gelähmt steht sie da und  starrt darauf. Weiß nicht, was sie tun soll. Geh lieber nicht zu  nahe  ran,  nymphomane  Medienhure,  es  schluckt  dich  wie  nichts. 

Sie  sieht  mich  an.  Im  gebrochenen  Licht,  das  sich  vom  Himmel  ergießt,  zeige  ich  ein  breites  Lächeln.  Um  meinen  Schussarm  zu  stabilisieren,  verlangsame  ich,  bis  ich  nur  noch  gehe. Das letzte Mal habe ich sie verfehlt, weil ich zu weit weg  und  außer  Atem  war.  Diesmal  mache  ich  es  mir  einfach  und  knalle  sie  aus  nächster  Nähe  ab,  wie  die  Zeitungen  so  gern  schreiben. Deshalb ist es von entscheidender Bedeutung, dass  ich  äußerstes  Selbstbewusstsein  ausstrahle,  mein  Lächeln  mit  jedem  Schritt  aufblühen  lasse,  ihr  den  unzerstörbaren  Ein‐ druck vermittle, dass sie in einer der speziellen Sackgassen der  Wüste gefangen ist.  Ich erwärme mich an dem Umstand, dass sie sich nicht be‐ wegt,  nirgendwohin  läuft.  Wohin  könnte  sie  auch?  Und  ihr  muss klar sein, dass auch Ihre Widerlichkeit am Fortkommen  gehindert  ist,  eingeschlossen  von  meinem  größten  Verbünde‐ ten, dessen lange, mächtige Arme bei einem plötzlichen Regen  zum  Leben  erwachen,  durch  dessen  Trockenbette  tief  und  schnell das Wasser rauscht, in Strömen, die so stark sind, dass  sie  Felsblöcke  losreißen  und  in  die  leeren  Weiten  der  Wüste  mitnehmen.  Das warʹs, Medienhure, starr so lange auf diesen Sturzbach,  wie du willst, aber wenn du versuchst, dieses tosende Wasser  zu durchqueren, wirst du sterben. Du bist an einem der Phan‐ tomflüsse der  Wüste  angekommen  und  stehst  nun  an  seinem  unsicheren Ufer.  Sie geht nicht näher. Ich sehe sie nach links und rechts blik‐ ken. Sie könnte am Ufer entlanglaufen, aber wohin würde sie  kommen?  Nach  rechts  gehen,  hieße,  mich  zu  ihrer  Freundin  führen,  für  die  sie  zu  sterben  gedachte,  und  der  Weg  links  führt  in  den  Rachen  dieses  breiter  werdenden  Irrsinnsflusses, 

zu  all  dem  Wasser  und  Geröll,  das  sich  nun  die  sandigen  Uferbänke  einzuverleiben  beginnt.  Schau,  hier  geht  ein  Stück  dahin – sie macht einen Satz nach hinten –, verschlungen von  der hungrigen Strömung. Sie sieht mich an. Der Abstand zwi‐ schen  uns beträgt noch gut  zehn Meter.  Jetzt ist  sie diejenige,  die  eine  Wahl  treffen  muss.  Oder  fällt  sie  auf  die  Knie  und  fleht wie ein Bettelmönch um das lumpige Almosen ihres Le‐ bens?  Ihr Blick geht zurück zum Fluss. Wie tief ist er? Ich kann sie  beinahe denken hören. Tief, meine Liebe, tief nach den dürren,  engen  Maßstäben  der  Wüste.  Zwei  Meter.  Das  hört  sich  viel‐ leicht  nicht  nach  viel  an,  aber  wenn  man  hineingerät,  schleu‐ dert  einen  das  Wasser  mit  der  Wucht  einer  Waschmaschine  umher.  Ich  habe  die  Leichen  von  Menschen  und  Tieren  nach  solchen  Unwettern  gefunden,  die  Haut  oder  die  Häute  grün  und  blau  und  aufgerissen  von  den  Schlägen,  die  sie  hinneh‐ men  mussten. Eigentlich  kaum  anders  als  die Sturzfluten, die  durch  unsere  Städte  rauschen.  In  Los  Angeles  wimmelt  der  breite  Fluss  in  seinem  Betonbett  immer  von  allem  möglichen  Zeug  –  Matratzen  und  alten  Autos,  ausgewachsenen  Bäumen  und  Kühlschränken –  vor  allem aber  von  Menschen, die  ster‐ ben.  Man  macht  sich  keine  Vorstellung  davon,  wie  schnell  so  eine  Flutwelle  ist,  bis  man  einmal  gesehen  hat,  wie  sich  ein  Arm aus dieser schäumenden Schlammmasse erhebt, die zum  Meer strömt. Ein einzelner Arm, emporgestreckt, als sollte ihn  jemand  herauspflücken.  Und  dann  versinkt  dieser  einzelne  Arm, um nie wieder gesehen zu werden.  Wenn  sie  hineinspringt,  findet  sie  meinen  Beifall.  Sie  wird  von allein ertrinken, und ich muss nur noch Ihre Widerlichkeit  zur Strecke bringen. 

Aber wenn nicht, werde ich es erzwingen. Das hier ist sogar  besser,  als  sie  vom  Steilufer  stürzen  zu  lassen.  Es  gibt  immer  lästige und langwierige Fragen, wenn jemand aus großer Hö‐ he fällt. Aber Überschwemmungen in der Wüste fordern jedes  Jahr Menschenleben; die Unwissenden wie die Erfahrenen fas‐ ziniert  dieses  gewalttätige  Nebeneinander  von  schäumendem  Wasser  und  kahlem  Land,  den  altehrwürdigen  Bestandteilen  von  Erde  und  Himmel.  Es  ist  schwer,  nicht  von  der  Art  und  Weise  gebannt  zu  werden,  wie  das  eine  das  andere  ver‐ schlingt,  große  Brocken  herausreißt  und  fortträgt.  Aber  die  Wüste gewinnt immer. Ausnahmslos. Denn die Sonne scheint  immer. Daran erinnere ich mich, als ich mich der Frau nähere.  Was auch geschieht, die Wüste gewinnt immer. 

28 Das  tosende  Wasser  riss  ein  weiteres  Stück  Ufer  weg,  gerade  mal  einen  halben  Meter  von  Lauren  entfernt.  Es  ging  so  schnell,  dass  es  ihr  vorkam,  als  wäre  das  Land  einfach  ver‐ schwunden. Wenn sie es nicht durch die Füße gespürt hätte –  dieses raue Lebendigwerden von Wurzeln, Steinen und Erde – , sie hätte womöglich ihren Augen nicht getraut.  Sie hatte einige Augenblicke gezögert, eingesperrt zwischen  dem  Fluss,  der  unaufhörlich  dahinraste,  und  Stassler,  der  unaufhaltsam näher kam; arrogant genug, um sein Tempo zu  verringern,  als  hätte  er  keine  Eile  mehr  nötig.  Sie  wusste,  sie  konnte  ihm  jederzeit  weglaufen,  aber  auch  seiner  Pistole,  sei‐ nen  Kugeln?  Die  einzige  Deckung  rauschte  in  den  tosenden  Fluten  vorbei,  und  nachdem  sie  bis  zum  letzten  Stück  Ufer  zurückgewichen war, als sie dem Wasser so nahe war, dass sie  beim  kleinsten  Erdrutsch  mitgerissen  würde,  rannte  sie  flus‐ saufwärts,  da  sie  Kerrys  Sicherheit  selbst  jetzt  noch  nicht  ge‐ fährden wollte. Sie spurtete unmittelbar am Rand entlang, for‐ derte ihr Schicksal mit den Füßen heraus, beschloss in der selt‐ samen Klarheit ihrer Panik, dass sie sich, falls er sie anschoss,  eher in die Flut stürzen würde, als blutend in seine Hände zu  fallen.  Kaum  war  der  Entschluss  gefasst,  strich  die  erste  Kugel  so  nahe an ihrem Gesicht vorbei, dass sie den Luftzug an der Na‐ senspitze  spürte.  Sie  begann  unberechenbar  hin  und  her  zu  flitzen  wie  die  Regentropfen,  die  auf  ihre  Haut  spritzten.  Sie 

hörte  zwei  weitere  Schüsse,  ehe  die  Waffe  verstummte  und  auch Stassler zu laufen begann.  Das  Licht  war  inzwischen  so  schwach,  dass  sie  zweimal  stolperte  und  beinahe  stürzte.  Einen  Knöchel  durfte  sie  sich  nicht verstauchen, nicht jetzt. Aber wenn es für mich schwierig  ist, dachte sie, ist es für ihn genauso schwierig.  Er rief ihr etwas zu. Sie hatte keine Ahnung, was er schrie.  Einen Befehl? Eine Bitte? Egal. Sie verhandelte nicht.  Immer  wieder  blickte  sie  zum  Fluss  und  hielt  nach  einem  Übergang – einem schnellen Übergang – Ausschau. Sie hoffte  auf  einen  Felsbogen.  Es  gab  viele  davon  hier  in  der  Wüste,  große,  weit  geöffnete  Fenster,  deren  Öffnungen  von  Eis  und  Schnee, Wasser und Wind herausgemeißelt worden waren. Sie  könnte  auf  einem  solchen  Bogen  den  wütenden  Fluss  über‐ queren  und  dann  weiter  zu  Stasslers  Anwesen  laufen.  Viel‐ leicht fand sie dort Ry, auf jeden Fall aber die Straße und Ret‐ tung.  Allerdings … es gab womöglich mehrere dieser Fluten, ein  regelrechtes  Gewirr  aus  Flüssen  und  Bächen,  das  sich  kreuz  und  quer durch die Wüste  zog, wie  wenn  ein Wasserglas  auf  dem  Küchenboden  verschüttet  wird  und  sich  vielarmig  aus‐ breitet.  Eine  Schlacht  nach  der  anderen,  sagte  sie  sich,  so  gewinnt  man den Krieg. Sie strebte nach dem Trost und der Hoffnung  einfacher  Lösungen.  Aber  die  einfachste  von  allen  —  der  Bo‐ gen  –  war  eine  Illusion,  und  sie  wusste  es,  während  sie  nach  dem leichten Übergang suchte, den er versprach.  Das  Gewitter  war  weitergezogen  und  mit  ihm  eine  un‐ schuldigere  Furcht,  eine,  die  brutal  und  unmittelbar  aus  der  Natur  geboren wurde; doch die krummen Finger des  Unwet‐

ters erhellten in der Ferne weiter den Himmel und durchdran‐ gen  das  Dunkel  eines  Gebiets  mit  großen  Felsblöcken,  in  das  sie  nun  kam.  Groß  wie  Autos  sahen  sie  aus,  wie  Lastwagen,  Felsen auf Felsen getürmt, aber nirgendwo ein Bogen.  Sie  lief  zwischen  diesen  Hindernissen  hindurch  und  wich  ihren kleineren, gespenstisch schattenhaften Brüdern aus, den  dürren  Bäumen  und  spitz  gezahnten  Kakteen,  den  buckligen  Steinen  und  plötzlichen  Wasserlöchern.  Stassler  fiel  zurück,  und  sie  war  stolz  auf  ihre  Kraft,  ihre  Ausdauer,  stolz  darauf,  einen Mann zu übertrumpfen, der so sichtlich von seiner eige‐ nen Fitness beeindruckt war. Doch seine Gestalt war im Gerä‐ tetraining  geformt  worden,  das  hatte  sie  auf  den  ersten  Blick  gesehen,  als  er  die  Tür  geöffnet  und  die  Morgensonne  harte  Schatten  auf  die  glatte  Haut  seiner  Schultern  und  der  Brust  geworfen hatte.  Lauren  dagegen  hatte  sich  ihre  Fitness  mit  Läufen  in  den  Straßen und Parks von Portland und über die staubigen Wege  im Angeles National Forest verdient. Nun würde sie die Wü‐ ste besiegen, denn ein Scheitern war undenkbar.  Am Ende würde er aufgeben müssen. Sie würde ihn laufen  lassen,  bis  er  zusammenbrach.  Und  je  länger  sie  lief,  desto  leichter  würde  Kerry  entkommen.  Es  war  ihre  Hoffnung  ge‐ wesen,  ihn  immer  weiter  von  ihrer  Studentin  wegzulocken,  ihn zu zwingen, sich auf sie zu konzentrieren. Doch der Erfolg  hatte  Lauren  Auftrieb  gegeben,  ihre  Ziele  erweitert.  Nun  sah  sie  sich  bereits  mit  Kerry  in  einem  Atelier  an  der  Universität  wiedervereint,  bei  der  Arbeit  mit  Gips  oder  Stein,  Hartholz  oder  Marmor.  Bei  der  Arbeit.  Der  bloße  Klang  löste  wilde  Freude aus, zu tun, was man liebte, für etwas bezahlt zu wer‐ den, was man ohnehin tun würde. 

Diese Gedanken spornten sie an. Sie hatte ihren Rhythmus  hier draußen in der zunehmenden Nacht gefunden, wie sie ihn  auf  Tausenden  von  Trainingskilometern  gefunden  hatte.  Sie  hörte, wie ihr Atem in seinen natürlichen Takt fiel, so im Ein‐ klang  mit  ihrer  Flucht,  dass  es  ihr  wie  ein  Wunder  erschien,  und die Endorphine strömten durch ihr Gehirn wie der Fluss  durch die Wüste.  Nun,  da  Stasslers  Kugeln  sie  verfehlt  hatten,  hielt  sie  zehn  Meter  Abstand  vom  Fluss.  Sie  lief  so  gelöst,  dass  sie  blinzeln  musste, als sie die Felsblöcke aus dem Wasser ragen sah, sich  den  Regen  aus  den  Augen  blinzeln,  um  zu  erkennen,  wie  sie  sich wahllos quer über den Fluss auftürmten, oder war es etwa  gar nicht wahllos? Manche waren riesig, ein, zwei Stockwerke  hoch.  Als  sie  zurückblickte,  war  Stassler  zu  einer  fernen  Gestalt  geworden,  die  sich  schwerfällig  dahinschleppte.  Sie  eilte  ans  Ufer und besah sich die Felsblöcke genauer. Eine Brücke? Viel‐ leicht, wenn auch nicht, wie sie es sich vorgestellt hatte. Mehr  wie  eine  Kette  von  Steinen,  auf  denen  man  einen  Bachlauf  überqueren kann. Aber das war kein schmaler Bach hier, den  man  mit  ein  paar  Hüpfern  und  einem  beherzten  Sprung  überwinden konnte, und das waren auch keine Steine. Es war‐ en  Felsblöcke,  in  einer  Strömung  gefangen,  die  stark  genug  war, sie fortzuspülen.  Sie schauderte bei der Vorstellung, wie sie sich an einen der  massiven  Felsen  klammerte,  während  dieser  sich  den  Fluss  hinabzuwälzen begann. Sie hatte von den breitstämmigen Kie‐ fern gelesen, die jedes Jahr an der Küste von Oregon angespült  werden,  entastet  von  den  stärkeren  Armen  der  See.  Jeden  Sommer starben Kinder, die auf ihnen spielten, wenn  überra‐

schende  Wellen  die  freundlich  wirkenden  Bäume  in  giganti‐ sche  Nudelhölzer  verwandelten,  die  ihre  jungen  Besucher  in  die Brandung schleuderten und auf dem sandigen Untergrund  zermalmten.  Schluss damit, zischte sie. Du kannst es schaffen.  Als  sie  die  Felsblöcke  ein  letztes  Mal  überprüfte,  erkannte  sie,  dass  sie  eine  Zinne  bildeten,  einen  Turm,  der  sich  un‐ gleichmäßig  aus  dem  Wüstenboden  erhob,  dick,  spröde  und  beim Sturz auseinander gebrochen, ehe die Elemente der Erde  sie glatt gescheuert hatten.  Nur  ein  Meter  Wasser  trennte  sie  vom  ersten  und  größten  Felsblock, und sie besetzte ihn im Handumdrehen. Der Regen  prasselte ihr schwer auf Rücken und Schultern und machte den  Fels  nass,  aber  Sekunden  später  hatte  sie  seine  Spitze  erklom‐ men. Sie fand sich in sechs, sieben Metern Höhe wieder, noch  nicht so hoch, dass sie sich fürchtete, aber hoch genug, um die  kleineren Felsen zu überblicken, und um Stassler zu erspähen,  der auf weniger als hundert Meter herangekommen war.  Noch  erschreckender  war  das  tosende  Wasser  zwischen  diesem Felsen und dem nächsten, der etwa einen Meter fünf‐ zig entfernt war.  Sie  stieg  langsam  von  ihrem  bescheidenen  Gipfel  ab  und  prüfte den Rand, dann nahm sie Anlauf und sprang. Sie lande‐ te mit einem guten Stück Spielraum, was sie weiter ermutigte.  Der  dritte  Felsblock  wartete  ein  kleines  Stück  entfernt.  Stassler  war  inzwischen  zum  Ufer  eingeschwenkt.  Sollte  er  ruhig.  Lauf  dein  eigenes  Rennen,  nicht  seines.  Aber  das  war  absolute Idiotie, und sie wusste es in dem Moment, in dem sie  es dachte. Ihr einziges Ziel bestand darin, ihn auf Abstand zu  halten. Alles darunter war Selbstmord. 

Sie  überbrückte  die  geringe  Distanz  zum  dritten  Brocken  ohne weitere Pause und stieg in eine Mulde in dessen Mitte ab.  Als sie auf der anderen Seite wieder nach oben krabbelte, blieb  ihr die Luft weg angesichts der Lücke, die sich nun auftat.  Es  sah  unmöglich  aus.  Mindestens  zwei  Meter  fünfzig.  Sie  fluchte, und Wind und Regen trugen ihren Kraftausdruck fort.  Sie wandte den Kopf, um nach Stassler zu sehen, entdeckte ihn  aber nirgends. Wo steckte er?  Sie beschloss, auf eine kleine Ausbuchtung zu springen, die  links aus dem vierten Felsblock ragte. Falls sie zu kurz sprang,  womit  sie  fest  rechnete,  bekam  sie  vielleicht  zumindest  noch  den  vorspringenden  Fels  zu  fassen.  Und  wenn  ihr  auch  das  nicht gelang? Dann würde sie eben gegen die Strömung kämp‐ fen, bis sie an Land gelangte oder ertrank.  Aber noch zögerte sie. Möglicher Tod oder sicheres Mordop‐ fer? Die Entscheidung mochte nur leicht wirken, wenn man sich  nicht diesem dunklen, brodelnden Abgrund gegenübersah.  Was das Unterfangen noch furchteinflößender machte, war  der  Absprung.  Er  stieg  in  einem  Winkel  von  etwa  fünfzehn  Grad  an,  statt  also  den  Schwung  einer  abwärts  geneigten  Schräge  mitzunehmen,  musste  sie  noch  eine  zusätzliche  Stei‐ gung im Anlauf wettmachen, wie gering sie auch sein mochte.  Sie konnte nicht länger zaudern. Sie ließ ihre Beine wirbeln,  beugte  die  Knie  und  sprang  in  die  kalte  Dunkelheit.  In  der  Luft  streckte sie Arme und Beine nach vorn. Sie war  die Ver‐ körperung  sportlichen  Strebens.  Aber  vom  ersten  Augenblick  ihres  Flugs  an  wusste  sie  genau,  dass  sie  nicht  weit  genug  kommen  würde.  Einen  Wimpernschlag  später  fühlte  sie  das  Gestein  mit  grausamer  Gleichgültigkeit  gegen  ihre  Brust  kra‐ chen und ihr den Atem nehmen. 

Ihre Hände krallten sich an der Ausbuchtung fest, während  das  rauschende  Wasser  an  Beinen  und  Unterleib  saugte  und  sie flussabwärts zu spülen versuchte. Sie kämpfte gewaltig um  Halt. Aus ihrer Kehle drang dasselbe verängstigte Stöhnen wie  in der Steilwand, denn ihre jetzige Lage war ganz ähnlich der,  als sie in der Luft gehangen war, nur dass es nun an Stelle der  Schwerkraft der Sog des Wassers war, der sie in die Tiefe rei‐ ßen wollte.  Es blieben ihr nur Sekunden, die Beine aus der Strömung zu  heben, sonst würde sie den Halt verlieren.  Nach  Luft,  nach  Halt,  um  ihr  Leben  kämpfend,  schob  sie  das rechte Bein langsam auf die geschwungene Oberfläche des  Felsblocks, dann ließ sie das linke folgen. Nun hing sie beinahe  waagrecht  an  dem  Stein,  eine  Stellung,  die  sie  nicht  lange  durchhalten konnte.  Unter  größter  Anstrengung  zwängte  sie  den  Arm  bis  zur  Achselhöhle auf die Ausbuchtung und  tastete  verzweifelt auf  dem Fels umher, bis sie einen Halt fand. Von dort war es ein  ungelenker,  schmerzlicher,  aber  schließlich  erfolgreicher  Ver‐ such, auch ihre Beine nach oben zu ziehen.  Bei  einem  Blick  zurück  sah  sie  Stassler  auf  dem  zweiten  Felsblock stehen und in Wind und Regen mit der Pistole anle‐ gen.  Sie  sprang  den  Felsen  hinauf,  den  sie  gerade  mit  solcher  Mühe erklommen hatte, und duckte sich auf der anderen Seite  in Deckung. Er schoss nicht.  Der  Sprung  zum  fünften  und  vorletzten  Felsblock  erwies  sich als leicht, aber kaum war sie gelandet, spürte sie, wie er im  Ansturm der Flut erzitterte. Dann bewegte er sich tatsächlich –  bestimmt  einen  halben  Meter!  Sie  rannte  auf  die  andere  Seite, 

entschlossen,  ohne  Pause  auf  den  letzten  und  kleinsten  zu  springen,  blieb  aber  wie  angewurzelt  stehen,  als  sie  sah,  dass  auch dieser wackelte, wie von einem eigenen Beben erfasst.  Doch ihr Zögern löste das Problem nicht, und sobald sie das  verstanden  hatte,  setzte  sie  über  die  gut  einen  Meter  breite  Lücke. Sekunden später wäre sie mit einem noch etwas kürze‐ ren  Satz  an  Land  gesprungen,  wenn  sie  nicht  einige  Meter  links  von  sich  einen  breiten  Riss  im  Ufer  gesehen  hätte.  Sie  konnte  in  der  Dunkelheit  nicht  erkennen,  wie  weit  der  Riss  einschnitt, aber es schien, als würde jeden Moment ein breiter  Abschnitt Erde herausbrechen. Dann erhellte ein Blitz die Sze‐ nerie,  und  sie  sah  Flutwasser  entlang  einer  gezackten  Linie,  etwa  drei  Meter  vom  Fluss  entfernt,  aus  dem  Riss  strömen,  was ihre schlimmsten Befürchtungen hinsichtlich der Stabilität  des Ufers bestätigte. Sie hatte Angst, dass sie es mit ihrem Ge‐ wicht lostreten würde, wenn sie sprang, und mit einem Sturz‐ bach  aus  Geröll  und  Erde  ins  Wasser  stürzte.  Sie  hatte  aber  ebenso  Angst,  dass  das  Ufer  von  allein  abbrechen  und  sie  in  einer  Sackgasse  zurücklassen  könnte,  wenn  sie  sich  nicht  so‐ fort bewegte.  Von  einem  unsicheren  Ruheplatz  zum  nächsten.  Der  Fels‐ block unter ihr bebte und schaukelte wie ein Boot, das im Be‐ griff war, die Ankerkette zu zerreißen.  Rüber  ans  Ufer  und  sofort  weiter,  befahl  sie  sich,  als  sie  Stassler  rufen  hörte.  Sie  verstand  seine  Worte  in  dem  Tosen  nicht, aber er klang gefährlich nahe. Und das war er auch. Er  zog  sich  gerade  auf  jenen  vierten  Felsblock,  an  dem  Lauren  fast gescheitert wäre.  Sie  landete  im  Laufen  auf  dem  Ufer  und  spürte  die  Strö‐ mung  in  ihrem  Körper  vibrieren,  bis  sie  über  den  Riss  hin‐

weggerannt  war.  Sie  überlegte,  ob  sie  versuchen  sollte,  das  Ufer loszutreten, aber ihre Beine trugen sie in Sekundenschnel‐ le  auch  über  solche  Erwägungen  hinaus.  Ihr  einziges  Zuge‐ ständnis  an  diesen  Drang  nach  Rache  war  ein  Gebet,  das  sie  zum  Himmel  schickte:  dass  das  Land  tatsächlich  einbrechen  und Stassler in den mörderischen Strudel tauchen möge.    Kerry war meilenweit dem Fluss gefolgt, ohne sich je in seine  Nähe  zu  wagen,  seine  ungestüme  Autorität  herauszufordern.  Sie sah keine Notwendigkeit dafür. Er schien in etwa  parallel  der Straße zu verlaufen, die zu Stasslers Anwesen führte, und  solange  er  diesen  Kurs  beibehielt,  würde  sie  zum  Highway  gelangen,  und  auf  diesem  würde  sie  Stassler,  dem  Unwetter  und ihrem Hunger entfliehen. Davon war sie überzeugt.  Die  erste  halbe  Stunde  war  sie  gerannt,  aber  ihre  Erschöp‐ fung hatte sie langsamer werden lassen, und inzwischen ging  sie nur noch; jeder mühelose Schritt jedoch erschien ihr wie ein  Verrat  an  Laurens  Wohlergehen,  denn  er  kostete  Sekunden,  die Lauren vielleicht das Leben retten konnten. Und so spornte  sich Kerry zu einem leichten Trab an, zu mehr war sie in ihrem  ausgehungerten Zustand nicht mehr fähig.  Plötzlich  sah  sie  das  schwache  Funkeln  von  Scheinwerfern  und  rief  ihnen  mit  hoffnungsloser  Stimme  zu.  Sie  waren  so  weit entfernt. Sie weinte bitterlich, als die Lichter in die Nacht  verschwanden.  Taumelnd  fiel  sie  wieder  in  ihr  Schritttempo,  wütend  auf  sich  selbst,  weil  sie  schwächer  wurde.  Sie  fühlte  sich  so  undankbar.  Lauren  hatte  dieses  Ungeheuer  von  ihr  weggelockt,  und  sie  selbst  brachte  nicht  die  Kraft  auf,  zu  ei‐ nem Highway zu laufen, der gerade mal zwei, drei Kilometer  entfernt war. 

Sie legte die Strecke zurück, indem sie trabte und dabei bis  fünfzig  zählte  und  dann  ging,  bis  sie  bis  fünfundzwanzig  ge‐ zählt  hatte.  Auf  diese  quälend  anstrengende  Weise  erreichte  sie die Straße weit schneller als sie für möglich gehalten hätte.  Aus  irgendeinem  gottvergessenen  Grund  hinderte  sie  ein  Stacheldraht  daran,  einfach  die  Böschung  zum  Highway  hi‐ naufzuklettern.  Und  schon  kam  ein  weiteres  Auto.  Sie  hätte  schreien  können.  Sie  kletterte  über  den  Stacheldraht,  riss  sich  Hände und Hose auf, schaffte es aber, zur Straße hinaufzuha‐ sten,  ehe  die  Scheinwerfer  sie  blendeten.  Dem  Fahrer  musste  sie genau als das erscheinen, was sie war: das Opfer eines ent‐ setzlichen  Verbrechens.  Blut  lief  ihr  über  die  emporgereckten  Arme  und  Hände,  ihre  Kleidung  war  zerrissen,  sie  war  von  Kopf  bis  Fuß  vom  Regen  durchnässt,  und  ihre  Augen  waren  weit vor Angst.  Wie  ein  Reflex  auf  die  Furcht  im  Gesicht  des  Mädchens,  kam das Fahrzeug kreischend zum Stehen. Kerry schirmte die  Augen gegen das Scheinwerferlicht ab und taumelte zur offe‐ nen Tür eines Geländewagens.  Sie stieg ein, mit einem unermesslichen Verlangen nach Si‐ cherheit,  nach  Schutz  vor  dem  Sturm;  mit  dem  Verlangen  auch, zu sitzen, sich auszuruhen, gerettet zu sein. Und sie war  mehr als dankbar, dass eine Frau angehalten hatte, wie ihr ein  kurzer Blick zeigte, ehe sie die Tür aufzog. Wie bereitwillig sie  sich in ihrer Angst vor Stassler auf das gefährliche Spiel einge‐ lassen  hatte,  einen  Fremden  zu  stoppen,  dachte  sie.  Aber  es  war gut gegangen. Eine Frau hatte gehalten. Was für eine Er‐ leichterung. Das war doch sehr viel sicherer als ein Mann.  Oder  wäre  es  vielleicht gewesen, hätte nicht Diamond  Girl  hinter dem Steuer gesessen. 

29 Ich taumelte. Ich taumelte so häufig, dass ich den Glauben an  meine  eigene  Wut  verlor.  Wie  konnte  sie  mich  nun  im  Stich  lassen,  da  ich  sie  als  Antrieb  brauchte,  um  meine  Hände  in  ihren dürren Hals zu graben und sie zu würgen, bis die blauen  Augen  hervortraten  und  die  Hände  leblos  herabsanken?  Was  für  banale  Vorstellungen,  und  doch  schwelgte  ich  während  der gesamten Verfolgung in den allergewöhnlichsten Ausfüh‐ rungen  eines  Mordes  —  Erwürgen,  Erschlagen  mit  der  Faust  oder einem Knüppel –, als wäre diese geheime Wonne eine Art  gedanklicher Slumtourismus.  Alle Geduld für ein langsames, ergötzliches Töten hat mich  verlassen.  Und  mit  ihr  ist  ein  gewisses  Maß  an  Vorsicht  ver‐ schwunden. Das ist der Luxus, den ich mir gönnen werde, die  absolute Katharsis eines Zorns, der nicht länger von künstleri‐ schen  Erwägungen  oder  Impulsen  im  Zaum  gehalten  wird.  Diesmal wird es ein Mord um seiner selbst willen sein, die sü‐ ße Reinheit eines alleinigen Zwecks.  Mord um des Mordes willen.  Ich  habe  dieses  Mantra  mehr  als  eine  Stunde  lang  wieder‐ holt. Es hat mich aufrechterhalten, als meine Finger von diesen  Felsen  bluteten,  als  ich  mich  vor  dem  schwarzen  Loch  dieser  Flut bewahren musste.  Zweimal wäre ich bei der Überquerung des Flusses fast ge‐ tötet worden. Zweimal! Ich konnte mir nur vorstellen, welche  Tortur es für sie sein musste. Einmal nur habe ich in der gan‐

zen  Zeit  gelächelt  –  als  mir  klar  wurde,  dass  sie  zum  Sterben  verurteilt war, wenn ich schon nur knapp überlebte.  Ich sehe sie stolpern. Wir nähern uns dem Anwesen, es sind  vielleicht noch drei, dreieinhalb Kilometer. Sie wird müde.  Nur noch fünfzig Meter trennen uns. Ich möchte sie so ver‐ zweifelt  gern  anschießen,  verwunden.  Ich  möchte  es  so  stark,  dass  ich  den  Schaden  schon  vor  mir  sehe,  den  die  Kugel  an‐ richten  wird,  die  zerfetzten  Organe  und  zertrümmerten  Kno‐ chen,  so  wie  ich  zuvor  meine  Hände  ihre  Luftröhre  zusam‐ mendrücken sah.  Aber  ich  habe  bereits  drei  Kugeln  vergeudet,  und  damit  bleiben  mir  nur  noch  drei  übrig.  Ich  dachte,  ich  hätte  sie  er‐ wischt, dort hinten am Fluss. Es war so knapp. Ich sah, wie sie  den Kopf nach hinten riss, aber dann lief sie weiter. Nur zehn  Meter trennten uns, aber zehn Meter sind viel mit einer Hand‐ feuerwaffe,  und  ich  war  nie  ein  sicherer  Schütze.  Ich  hatte  es  nicht  nötig.  Ich  habe  immer  aus  nächster  Nähe  und  mit  den  eigenen  Händen  gearbeitet.  Für  diese  Kreatur  brauchte  ich  eine Jagdflinte und ein Zielfernrohr.  Also lasse ich die Waffe im Gürtel und kämpfe mich weiter.  Wir sind mittlerweile so nahe am Anwesen, dass ich das Licht  über  dem  Eingang  zum  Gästequartier  sehen  kann,  es  ist  wie  ein einsamer Stern am gewaltigen, schwarzen Firmament.  Was hat sie eigentlich vor, wenn sie dort ankommt? Das ist,  als würde die Spinne die Fliege in ihr eigenes Netz treiben. Es  ist zu einfach, aber gerade als ich mich an der Vorstellung er‐ götze,  ich  wäre  ein  achtbeiniges  Wesen,  das  seine  Beute  ver‐ schlingt, ändert sie ihren Kurs. Wir sind anderthalb Kilometer  vom Anwesen entfernt, und sie läuft nach rechts. Es sieht aus,  als hätte sie vor, sich parallel zur Straße zu halten. Das ist ein 

geschickter  Schachzug,  ein  sehr  geschickter.  Er  zwingt  mich,  auf  ihrer  Fährte  zu  bleiben,  wenn  ich  sie  nicht  verlieren  will.  Ich  wünsche  mir  nichts  anderes,  als  sie  in  meine  Höhle  zu  treiben,  ihren  dreckigen,  armseligen  Körper  in  meinen  Keller  zu  schubsen,  damit  ich  beginnen  kann,  meine  Rache  zu  neh‐ men;  dabei  werde  ich  ein  Gleichgewicht  halten  müssen  zwi‐ schen  der  Notwendigkeit,  die  Mine  und  alle  Beweise,  die  sie  enthält zu zerstören, und meinem Verlangen, die nymphoma‐ ne Medienhure mit meinen bloßen Händen zu vernichten, sie  totzuprügeln mit meinem geschundenen Fleisch.  Aber was ist das? Sie schwenkt wieder zurück in Richtung  Anwesen.  Und  jetzt  sehe  ich,  warum.  Ein  Mann  steht  unter  dem  Licht  am  Eingang  zum  Gästequartier.  Es  ist  Chambers,  dieser gottverdammte Idiot.  Ich muss sie erwischen. Die absolute Notwendigkeit, sie zu  erreichen, bevor sie ihn warnen kann, treibt mich an. Ich habe  bereits einen Faden aus der Hand gegeben. Einen zweiten lo‐ sen  kann  ich  nicht  gebrauchen.  Und  dann  bemerke  ich,  dass  mein  Jeep  fort  ist,  und  ich  weiß,  Diamond  Girl  hat  ihn  ge‐ nommen, hat die erste Etappe ihrer Reise in ihm zurückgelegt.  Unter  normalen  Umständen  würde  ich  Diamond  Girl  dafür  Tod  und  Verderben  an  den  Hals  wünschen;  aber  Schnösels  Eintreffen  bedeutet,  dass  sein  gleichermaßen  anonymer  Land  Rover hier irgendwo herumsteht. Er ist genau das, was ich für  die  erste  Etappe  meiner  eigenen  Reise  brauche,  von  der  ich  ursprünglich  dachte,  sie  würde  mich  schließlich  zu  Ihrer  Wi‐ derlichkeit und der nymphomanen Medienhure zurückführen,  den  einzigen  Zeugen,  deren  Augen  noch  sehen  und  deren  Lippen noch sprechen können.  Aber  auf  die  Hure  werde  ich  gar  nicht  so  lange  warten 

müssen, nicht wahr? Sie ist keine zwanzig Meter mehr vor mir  und immer noch fünfhundert Meter von ihm entfernt. Sie ruft,  aber  ich  höre  sie  kaum,  und  das  heißt,  er  hört  überhaupt  nichts.  Wind  und  Regen  dämpfen  sie  so  heftig  wie  der  Hart‐ gummiball, den ich in so viele flehende Münder gerammt ha‐ be  und  dessen  einst  glatte  Oberfläche  schon  seit  langem  von  Bissspuren  übersät  ist,  kleine  Bilder  des  Schmerzes  für  das  Album  einer  letzten  großen  Angst.  Ich  habe  oft  überlegt,  die‐ sen Ball zu gießen und auch den Riemen, der ihn so sicher an  Ort  und  Stelle  hält.  Falls  ich  in  dieser  Hinsicht  scheitere,  falls  ich keine Möglichkeit finde, die Nagespuren zu konservieren,  die  ich  allein  gesammelt  habe,  dann  wird  das  Werk,  das  ich  auf  diesem  wunderbaren  Ball  aufgezeichnet  habe,  nicht  mehr  bedeuten  als  die  Hufspuren  einer  Herde  auf  einem  langen,  staubigen Pfad.    Ich  bin  auf  zehn  Meter  herangekommen,  zwei  Wagenlängen.  Das  ist  alles,  was  sie  noch  von  meinen  wütenden  Händen  trennt.  Sie  ist  so  auf  den  Schnösel  konzentriert,  dass  sie  mich  nicht  einmal  näher  kommen  hört.  Sie  winkt,  was  sie  noch  langsamer werden lässt, aber sie ist immer noch ein paar hun‐ dert Meter von ihm entfernt, und er schaut nicht einmal in un‐ sere Richtung, denn der Hundesohn ist zu sehr damit beschäf‐ tigt, das Schloss an meiner Tür aufzubrechen.  Sie  blickt  zurück,  überrascht,  mich  so  nahe  zu  sehen.  Ihre  Hände sind in die Höhe gereckt, aber nicht mehr wegen ihm.  Wegen mir! Ich gehe auf sie los. Ich ramme ihr so fest ich kann  den  Kopf  in  den  Bauch  und  werfe  sie  auf  den  schlammigen  Boden.  Ich  kann  mich  nicht  zurückhalten,  ich  demoliere  ihr  das Gesicht. Nur dumpfe, nasse Laute sind zu hören. Ihre Ver‐

suche  zu  schreien  werden  von  der  Gewalt  meiner  Fäuste  ge‐ dämpft.  Schwache  Grunzlaute  sind  alles,  was  ihr  entkommt.  Wie  von  einem  Schweinchen.  Bist  du  ein  Schweinchen,  Me‐ dienhure?  Sie  ist  bewusstlos.  Sie  liegt  da  wie  ein  nasser  Sack.  Ich  schlage  ihr  ins  Gesicht.  Blut  fließt  von  ihren  Lippen.  Sie  sind  beide aufgeplatzt, aber noch habe ich keine Zähne ausgeschla‐ gen, und seltsamerweise sieht ihre Nase noch gerade aus. Ich  bin arg versucht, auf der Stelle eine kleine Schönheitsoperation  an  ihr  durchzuführen.  Tatsächlich  geht  meine  Hand  bereits  zum  Messer,  aber  Schnösel  rüttelt  am  Türgriff,  und  ich  muss  leider  akzeptieren,  dass  keine  Zeit  zum  Spielen  bleibt.  Ich  muss  mich  möglichst  schnell  an  die  Arbeit  machen,  an  das  Aufräumen, das noch zu erledigen ist, bevor ich verschwinde.  Leute, Besitztümer und dergleichen.  Ich  schlage  sie  heftig  ins  Gesicht.  Dann  mit  der  Rückhand.  Ihre  Lider  flattern.  Ich  gebe  ihr  noch  eine  Ohrfeige,  schone  diesmal meine Knöchel, denn sie hat die Augen weit geöffnet  und belohnt mich mit ihrer Angst. Sie öffnet auch den Mund,  um zu schreien, und ich decke rasch die Hand darauf.  »Halt  den  Mund!«,  flüstere  ich.  »Halt  den  Mund  und  hör  mir  zu.  Ich  will,  dass  der  Schnösel  hierher  kommt.  Du  …«  –  ich stoße ihr den Finger in die Brust – »jawohl, du musst seinen  Namen  rufen.  Wenn  du  etwas  anderes  rufst,  töte  ich  ihn  und  dich.  Aber  zuerst  ihn.  Wenn  du  mich  verrätst,  ist  er  tot.  Hast  du verstanden?«  Sie  antwortet  nicht.  Vielleicht  bekommt  sie  keine  Luft.  Ar‐ mes Ding. Ich gebe zu, dass ich es genossen habe, wie sie wäh‐ rend unserer kleinen Unterhaltung aus Luftmangel krampfar‐ tig  gezuckt  hat.  Aber  wenn  ich  ihren  Tod  je  genießen  soll, 

dann  brauche  ich  sie  jetzt  lebend,  deshalb  nehme  ich  meine  Hand von ihrer Nase und sehe zu, wie sie Blut, Rotz und eine  winzige Menge Luft einsaugt.  Genau  in  diesem  Augenblick  schaue  ich  auf  die  Uhr  und  stelle fest, dass noch ausreichend Zeit bleibt, genügend Bronze  zu schmelzen. Ich werde Schnösel zwingen, mir zu helfen. Es  wird das Aufräumen enorm beschleunigen. Aber ich muss ihn  in  meine  Gewalt  bringen,  statt  dass  er  sich  dort  an  meinen  Schlössern zu schaffen macht.  Sie  schnaubt  wie  verrückt,  und  ich  halte  die  Hand  weiter  fest  auf  ihren  Mund  gepresst.  Sie  bekommt  ein  wenig  Luft,  aber das natureigene Alginat erfüllt seinen Zweck ganz gut.  Ich lasse es eine Minute so weitergehen, weil mich ihre Ans‐ trengungen,  Luft  zu  bekommen,  so  sehr  entzücken.  Und  es  können Jahre vergehen, bis ich wieder in der Lage sein werde,  das  zu  tun.  Ein  Atelier  aufzubauen,  einen  solchen  Keller  zu  finden, all das braucht Zeit. Ich sehe erneut auf die Uhr.  »Ruf  seinen  Namen.  Sonst  nichts.  Verstanden?«  Und  dann  füge ich den Gnadenstoß hinzu, die einschüchterndste Drohung  für jeden Künstler: »Oder ich reiße dir die Augäpfel heraus.«  Ich  forme  eine  fiese  Zange  aus  Daumen  und  Zeigefinger  und drücke die Spitzen in ihre Augenwinkel.  Sie kämpft nun mit jeder Faser, sie kämpft darum, die Nase  frei zu bekommen, die Augen zu schließen, ihr Augenlicht zu  retten. Sie ist wahnsinnig vor Angst. Ich erkenne das, weiß es  auch sehr zu schätzen, aber ich muss sie ins Reich der Leben‐ den  zurückholen.  Ich  ziehe  meine  Fingerspitzen  zurück  und  nehme die Hand leicht von ihrem Mund, so dass sie genügend  Luft  einsaugen  kann,  um  ihre  Lungen,  ihr  Blut,  ihr  rasendes  Gehirn zu versorgen. 

»Also gut. Bist du bereit?«  Sie nickt.  »Nur seinen Namen. Du schreist ›Ry‹ und weiter nichts.«  Sie nickt wieder. Braves Mädchen.  Ich  nehme  meine  Hand  ganz  von  ihrem  Mund,  und  sie  brüllt: »Ry, lauf weg!«  Ich bringe sie um. Ich greife nach ihren Augen, aber ich hal‐ te  inne,  denn  Schnösel  wurde  von  seinem  glücklosen  Ein‐ bruchsversuch  aufgeschreckt  und  läuft  in  unsere  Richtung,  angezogen von einem zerstörerischen, ritterlichen Impuls. Ich  liebe es. Es ist so süß. Ich nehme meine Hand erneut weg und  flüstere: »Nur zu, komm.«  »Lauf  weg!«,  brüllt  sie  erneut,  zuverlässig  wie  ein  aufzieh‐ bares Spielzeug.  Es funktioniert wie ein Magnet. Er rast auf uns zu. Bleibt  nicht  stehen.  Ich  gewähre  ihr  noch  einen  Versuch,  und  sie  gehorcht  aufs  Wort  und  beschleunigt  seine  Bemühungen.  Er  stürmt  in  die  Dunkelheit,  blind  wie  ein  bengalischer  Bettler.  »Komm schon«, flüstere ich, während ich meine Waffe zie‐ he, »komm.« Ich spanne den Hahn, löse meine Hand, und sie  kreischt:  »Halt,  halt!« Ein höchst  beseeltes Flehen.  Wie  selbst‐ los von ihr, nicht wahr. Wie … aufopferungsvoll.  Ihr  Mund  öffnet  sich  zu  einem  neuerlichen  Schrei.  Nichts  einfacher, als die Pistole in die warme, feuchte Höhle zu ram‐ men. Der Lauf ähnelt bemerkenswert dem Organ, dem sie ihre  profansten Gefälligkeiten erweist.  Da kommt er. Ich kann ihn jetzt sehen, die tierische Panik in  seinem Gesicht ist ein Spiegelbild ihrer nackten Angst, die ich  mit  meiner  Waffenhand  erspüre,  im  matschigen,  spastischen 

Zittern  von  Zunge  und  Gaumen,  Zähnen  und  Mandeln,  im  kehligen Protest gegen ihre Knebelung.  »Halt!«, rufe ich ihm entgegen.  Er  gehorcht.  Er  sieht  mich  auf  ihr  Gesicht  zielen,  ihre  Lip‐ pen sind in die Breite gedehnt, sie verweigert den Pistolenlauf,  wie  sie  vermutlich  mich  verweigern  würde.  Er  nimmt  die  Hände  hoch,  als  hätte  ich  dieses  öde  Zeichen  der  Aufgabe  ir‐ gendwie nötig. Ich brauche nur seine Hilfe, und die werde ich  bekommen. Ich werde gehorsam seine Muskelkraft und seine  dumpfe  Bereitschaft,  meinen  Anweisungen  zu  folgen,  be‐ kommen. Vor uns liegen Aufgaben, und sie werden die ganze  Nacht  ausfüllen.  Und  wenn  sie  erledigt  sind,  werde  ich  über  den Staub lächeln, der von der Mine aufsteigt, und ich werde  lächeln beim Gedanken an ihren Leichnam, der tief im Schacht  glüht.  Und  dann  werde  ich  den  Morgen  als  Signal  meines  ei‐ genen neuen Tages begrüßen. 

30 Ein brennender Schmerz tief in der Kehle riss Lauren aus ihrer  Ohnmacht. Die Pistole. Sie erinnerte sich an den Lauf, der ihr  in den Mund gerammt worden war, an die Krämpfe, bevor sie  das Bewusstsein verlor.  Stassler  zog  sie  auf  die  Beine.  Regen  peitschte  ihr  Gesicht.  Sie  fühlte  sich  geschoben,  gepackt.  Worte,  die  sie  nicht  ent‐ schlüsseln  konnte,  trieben  vorüber,  substanzlos  wie  ein  Ge‐ rücht.  Und  dann  umfing  Ry  sie  mit  den  Armen,  und  sie  schleppten sich zu den Gebäuden. Sie hatte den Blick zum Bo‐ den  gesenkt  und  betrachtete  die  Wüstenerde,  die  im  Regen  schwamm,  und  Pflanzen  mit  Stängeln  nicht  dicker  als  Draht,  die sich nun voll gesogen hatten und so viel wie möglich spei‐ cherten,  bis  zu  einem  Tag,  der  lange  nicht  wiederkommen  würde.  Lauren hatte nichts mehr zu speichern. Sie war leer, bestand  nur  noch  aus  Angst  und  Hunger.  Das  Verlangen  nach  Essen  nagte an ihr, obwohl sie sich die Qual beim Schlucken vorstel‐ len konnte.  Stassler trieb sie mit vorgehaltener Waffe zum Eingang der  Scheune  und  machte  das  Licht  an.  Nach  so  viel  Dunkelheit  musste Lauren blinzeln.  Er scheuchte sie zur letzten Box auf der linken Seite, wo die  Falltür  zum  Keller  von  ihrer  Flucht  mit  Kerry  noch  offen  stand.  »Geht  da  runter«,  befahl  Stassler  mit  erschütternd  ruhiger 

Stimme. »Ihr werdet arbeiten, und wenn ihr auch nur eine Se‐ kunde nachlasst, dann nehme ich euch auseinander.«  Auch  diese  Drohung  drang  leise  an  Laurens  Ohr,  und  sie  brauchte eine Weile, bis sie den Kern der Drohung verstand:  Nicht  dann  töte  ich  euch,  sondern  dann  nehme  ich  euch  ausei‐ nander. Genau das hat er mit den anderen getan. Und er wird  es auch mit uns tun.  Ry streckte die Hand aus und half ihr die Treppe hinab. Sie  sah  den  Käfig  und  fragte  sich,  ob  Stassler  beabsichtigte,  sie  einzusperren, nachdem sie diese Arbeit für ihn verrichtet hat‐ ten.  Dann  entdeckte  sie  den  Edelstahltisch  mit  den  Riemen  und  verlor  jede  Hoffnung  auf  Gitterstäbe,  Schlösser  und  alte  Autoteile.  Stassler zeigte zu den Skeletten.  »Die tragt ihr alle hinauf in die Gießerei. Los, bewegt euch!«  Weder  Lauren  noch  Ry  sagten  etwas.  Sie  konnte  nicht,  da  ihre  Kehle  immer  noch  schmerzte,  und  Ry  schien  sprachlos  angesichts  der  grausigen  Sammlung,  die  er  zum  ersten  Mal  sah.  Doch  dann  überraschte  er  sie,  indem  er  sich  zu  Stassler  umwandte  und  sagte:  »Ich  habe  über  Kriegsverbrecher  und  Mörder  berichtet,  und  ihr  seid  alle  aus  demselben  beschisse‐ nen  Holz  geschnitzt.«  Ry  blickte  zu  den  Skeletten  und  seine  Augen  wurden  groß,  als  verstünde  er,  dass  das  Ausmaß  der  Schlächterei  zu  einer  physischen  Herausforderung  geworden  war. »Nichts von dem, was Sie tun, ist es wert …«  Stassler brachte ihn zum Schweigen, indem er die Waffe an  Rys Kopf drückte.  »Noch ein Wort, und du leistest ihnen Gesellschaft. An die  Arbeit jetzt.« 

Stassler  behielt  die  Waffe  oben,  als  Ry  zum  Skelett  eines  kleinen  Mädchens  in  einem  blauen  Cordrock  und  einem  rosa  Pullover  ging.  Auf  der  Brust  des  Pullovers  war  das  Gesicht  eines Teddybärs. Die Sachen eines Kleinkinds. Er trug das Ske‐ lett zu Lauren.  Die leisen Details drehten ihr den Magen um. Sie hatte ent‐ setzliche Angst, das Skelett zu berühren, das Leben zu spüren,  das  es  einst  gekannt  hatte,  aber  dann  drückte  sie  es  an  die  Brust,  wie  um  das  Kind  zu  trösten,  das  es  einmal  gewesen  war, und ging benommen in Richtung Treppe.  Ihre Beine waren so schwach, dass sie sich auf jeden Schritt  konzentrieren musste, um nicht zusammenzubrechen.  Stassler  quetschte  die  letzten  Kraftreserven  aus  ihr  heraus,  und  zum  ersten  Mal  brachte  der  Gedanke  an  den  Tod  einen  Schimmer  Erleichterung.  Die  Flut  des  reinen  Schreckens  war  zurückgegangen, und sie fühlte sich bar aller Hoffnung.  Sie stieg ohne einen Gedanken an Flucht zur Scheune hinauf.  Vor  Stunden  hatte  sie  versucht,  wegzulaufen,  und  der  ganze  weite Weg mit all seinen unermesslichen Ängsten und Schmer‐ zen hatte sie wieder hierher zurückgeführt. An eine neuerliche  Flucht  war  nicht  zu  denken,  ihre  körperliche  Unmöglichkeit  war so real wie die Luft, die Dunkelheit und die Nacht.  Auch  Stassler  wusste  das  offenbar,  denn  er  ließ  sie  voran‐ gehen  und  hielt  seine  Waffe  auf  Ry  gerichtet,  der  die  Last  zweier Skelette trug, unter jedem Arm eines. Stassler trug nur  seine Pistole.  Sie gingen hinaus in den Regen. Es hatte nicht aufgehört zu  gießen. Durch die dicken, runden Tropfen und die Windböen  steuerten  sie  die  Gießerei  an,  wo  Stassler  ihnen  den  Einstieg  zur Mine zeigte. 

Lauren begriff, dass sie schon viel früher hätte sterben kön‐ nen, wenn sie bei der Führung eine Idee neugieriger gewesen  wäre. Ihr einziger Trost war Kerry, denn sie glaubte fest, dass  das  Mädchen  entkommen  war.  Aber  selbst  Kerrys  Überleben  schien  durch  Rys  Verwicklung  in  die  Sache  auf  schreckliche  Weise kompromittiert; es war, als sei so oder so jemand dazu  bestimmt, mit Lauren zu sterben, egal, was sie tat.  Als sie das Skelett in  das dunkle Loch warf, blieb das Bein  auf  halbem  Weg  an  der  Leiter  hängen,  und  der  kleine  blaue  Rock bauschte sich um den Hüftknochen. Ry musste hinunter‐ langen  und es  losreißen. Der Klang  von  Knochen, die  an  Me‐ tall  kratzten,  war  schauderlich.  Sie  sah  Stassler  an  und  wünschte, es wäre sein Skelett, das sie in den Schacht stopften.  Aber auch dieses heftige Verlangen wurde matter im Lauf der  Plackerei, die nun folgte.  Als  sie  die  letzten  drei  Skelette  holen  gingen,  ließ  Stassler  sie anhalten.  »Das sind die Vandersons«, sagte er mit theatralisch ausla‐ dender Geste, als seien Lauren und Ry auf einem großen Fest  erschienen,  und  er  hätte  die  Ehre,  sie  den  Gastgehern  vorzu‐ stellen.  »June Cleaver, Jolly Roger und Sonnyboy, ich möchte euch  Schnösel und die nymphomane Medienhure vorstellen.«  So  nennt er  mich also, dachte Lauren.  Aber der Name war  verwirrend,  er  bedeutete  nichts.  Doch  dann  nahmen  alle  Na‐ men zusammen eine Bedeutung für sie an, die einzige, auf die  es ankam: Er hatte sie alle ihrer wahren Identität beraubt und  diese durch einen grausamen Spitznamen ersetzt. Wahrschein‐ lich  war  er  mit  allen  Personen  so  verfahren,  die  er  entführt  hatte, er hatte sie entmenschlicht, lange bevor er sie tatsächlich 

tötete. Genau wie mit den Namen der Serie, Family Planning 1,  2,  3,  4,  5,  6,  7,  8,  all  diese  Ziffern,  die  nicht  mehr  ergaben  als  nackte Anonymität.  »In der Gießerei hast du die Abdrücke gesehen, die ich von  ihnen gemacht habe.«  Sein  Blick  fiel  so  plötzlich  auf  sie,  dass  es  ihr  wie  ein  Stich  erschien,  wie  der  Angriff  einer  Wespe.  Sie  schaute  ebenso  rasch weg, sah aber nur diese vollständig bekleideten Skelette,  die seltsam belebte Stellungen einnahmen.  Ja,  sie  hatte  die  mattgrünen  Formen  gesehen,  und  das  machte  es  ihr  viel  zu  leicht,  sie  sich  lebendig  vorzustellen;  noch  leichter,  diese  Gerippe  hier  anzusehen  und  sich  ihren  Schmerz  vorzustellen,  sofort  all  das  zu  erfühlen,  was  sie  an  Leben  verloren hatten, und  die  Stacheln  der  Liebe  zu spüren,  die jede Familie kennt.  Ry  gab  ihr  behutsam  den  Jungen,  der  wie  ein  Model  mit  Jeans und rotem T‐Shirt bekleidet war; und als sie die Treppe  hinaufstieg,  nahmen  ihre Augen trotz  der Müdigkeit und  der  Belastung durch alles, was sie gesehen hatten, die Einzelheiten  ringsum wahr, und sie empfand selbst inmitten dieses Horrors  die  Freude  am  Sehen,  die  Art,  wie  sich  Strukturen,  Oberflä‐ chen  und  Formen,  einfache  wie  komplizierte,  ihrem  Blick  of‐ fenbarten.  Solange  sie  denken  konnte,  hatte  diese  Art  der  Wahrnehmung  ihre  Hände  und  ihre  Fantasie  beflügelt.  Sie  war  zur  Künstlerin  geboren,  und  sie  war  eine  Künstlerin  ge‐ worden.  Darin  lag  ein  Trost,  der  nicht  so  gering  war,  wie  es  einmal ausgesehen haben mochte.  Auf  dem Weg  zur  Gießerei  hob  sie  den  Blick  vom  schlam‐ migen  Weg  zu  den  Sternen,  die  durch  die  Wolkendecke  lug‐ ten, und sie betrachtete staunend die dicken Regentropfen, die 

an dem in seltsamer Schönheit leuchtenden Hoflicht vorbeira‐ sten.  Diese  lichte  Wahrnehmung  der  physischen  Welt,  die  Art,  wie  sie  von  innen  heraus  zu  leuchten  und  nach  außen  zu  strahlen schien, ließen sie mehr als alles andere begreifen, dass  ihr Tod unmittelbar bevorstand.  Sie hoffte, sie würde schnell sterben. Nicht wie die anderen.  Doch  als  sie  die  Gießerei  betrat  und  zum  ersten  Mal  die  schmelzende Bronze roch, verstand sie deren langsame, qual‐ volle  Drohung.  Es  war  an  der  Zeit,  ihr  Schicksal  selbst  in  die  Hand  zu  nehmen,  ihren  eigenen  Tod  zu  planen.  Nicht  durch  seine Waffe. Er würde sie nur verletzen wollen, um sie blutend  seinen Gelüsten zu unterwerfen. Nein, ihr Tod musste schnell  und plötzlich sein. Und sicher. 

31 Es ist an der Zeit, den Hartgummiball um ihre Bissspuren zu  bereichern.  Für  das  Alginat  bleibt  keine  Zeit,  aber  ich  kann  auch so einen Abdruck von ihrer Qual machen. Vielleicht wird  sie den Ball sogar in zwei Stücke beißen. Ich warte schon lange  darauf, dass sich jemand mit genügend rohem Schrecken, ge‐ nügend  Hormonen  auflädt,  um  den  Gummi  mit  den  Zähnen  zu zerreißen.  Sie  könnte  diejenige  sein.  Jedenfalls  habe  ich  den  anderen  nie angetan, was ich ihr gleich antun werde. Ich neigte nie zur  Vergeudung der Bronze. Aber welchen besseren Nutzen wer‐ den  diese  Barren  noch  haben?  Entweder  ich  lasse  sie  zurück,  oder  ich  spanne  ihre  geschmolzene  Wut  dafür  ein,  all  ihren  Schmerz in den Ball zu zwingen, denn der Ball wird am Ende  alles sein, was mir bleibt. Ich kann die Skelettparade oder die  Gesichter nicht mitnehmen, aber ich kann den Ball mit seinen  Riemen  und  den  Bissspuren  mitnehmen.  Er  ist  so  klein,  dass  ich ihn in die Tasche stecken kann. Und eines Tages, vielleicht  erst  in Jahren,  aber eines Tages werde  ich eine Gussform von  diesem  mit  tiefen  Narben  übersäten  Ding  machen  und  es  in  Bronze gießen. Ich habe sogar schon einen Namen dafür aus‐ gesucht, einen, der eine große Tradition fortsetzen wird: Fami‐ ly Reunion #1. Perfekt, oder? Alle endlich wieder vereint.  Am  Anfang  habe  ich  es,  zugegeben,  schrecklich  bedauert,  das  Alginat  mangels  Zeit  nicht  bei  ihr  anwenden  zu  können,  aber  ich  habe  dann  eingesehen,  dass  hier  eine  größere  Weis‐

heit  am  Werk  ist.  Tatsache  ist,  dass  sie  diese  Ehre  gar  nicht  verdient  hätte.  Sie  war  nie  für  künstlerischen  Nachruhm  be‐ stimmt. Sie ist Fleisch, das verbrannt und zerstört werden will,  Fleisch, das sich duckt und krümmt, das schreit und zu bloßen  Zähnen  reduziert  wird,  die  in  diesen  schwarzen  Gummiball  beißen, bis sie an den Wurzeln bluten und an den Spitzen bre‐ chen und zerbröckeln wie Mörtel, der zu lange an seinen Zie‐ geln klebte.  Ich war  so  mit meinen Plänen beschäftigt, dass  ich fast  die  Videobänder  übersehen  hätte.  Ganze  Jahrgänge.  Ein  Katalog  der  Verbrechen,  der  verschwinden  muss.  Deshalb  treibe  ich  die  beiden  wieder  hinaus  in  den  Regen  und  lasse  sie  Schach‐ teln mit Bändern zur Gießerei tragen. Ich befehle Schnösel, sie  in die Schachtöffnung zu schütten, und ich stehe über ihm und  lausche  dem  Geklapper  Tausender  von  Bildern,  das  aus  der  Dunkelheit heraufdringt.  Ich lasse sie außerdem die Abdrücke von June, Jolly Roger  und Sonnyboy zur Trennwand tragen. Ich kann den Gedanken  nicht  ertragen,  solche  vorzüglichen  Formen  in  die  Finsternis  zu werfen, sie früher zu zerstören als nötig.  Ehe  wir  die  Leiter  hinabsteigen,  überprüfe  ich  die  Zünd‐ schnüre,  die  in  die  Mine  führen.  Dazu  setze  ich  Superhirns  Stirnlampe  auf  und  zwinge  die  beiden,  sich  zwei  Meter  ent‐ fernt  hinzusetzen.  Die  Zündschnüre  sind  in  Ordnung,  sauber  und trocken wie an dem Tag, an dem ich sie gelegt habe.  Jetzt befehle ich Schnösel, die Leiter hinunterzuklettern. Sie  wirkt  wie  versteinert,  unfähig,  sich  zu  bewegen.  Mir  soll  es  recht sein. Im Moment will ich gar nicht, dass sie irgendetwas  tut.  Ich warte, bis er einen Weg durch die Skelettparade und die 

Bänder freigeräumt hat, dann reiche ich ihm die Abdrücke der  Vandersons  hinab.  Zuerst  Sonnyboy,  das  Gassenkind,  dann  June,  die  Skeptische,  und  schließlich  Jolly  Roger.  Keiner  hat  mich je so begrüßt wie er. Kommen Sie rein, kommen Sie rein.  Ich  spüre  immer noch seine große,  fleischige Hand  und höre,  wie die Tür hinter uns ins Schloss fällt.  Die  Medienhure  hat  mein  Vorhaben,  die  Vandersons  zu  gießen, zunichte gemacht, und es kostet mich große Überwin‐ dung, sie nicht zu packen und ihr das Gesicht zu zerfleischen.  Aber ich beherrsche mich mühsam und weise sie an, mit ihrem  »Liebhaber«  in  den  Schacht  hinunterzusteigen.  Sie  verzieht  keine Miene, und da weiß ich, dass mein Verdacht zutrifft: Sie  ist  tatsächlich  mit  Hilfe  von  Sex  in  das  Buch  gelangt.  Sie  hat  sich ihren Namen auf die altmodische Art verdient. Und jetzt  wird sie sich ihren Tod verdienen.  Sie  steht  langsam  auf,  mit  Bewegungen  wie  ein  Greis,  und  ich  erkenne,  dass  sie  am  Rande  der  völligen  Erschöpfung  steht.  Ich  lasse  Schnösel  drei  Skelette  wegschleifen,  eine  Mutter  und  ihren  Sohn  von  Family  Planning  #7  und  einen  Vater  von  #3. Ich erkenne sie wieder, als wären es meine eigenen Kinder.  Die Medienhure macht einen kraftlosen Versuch, zu helfen.  »Bewegt euch«, sage ich. Er fährt mich an.  »Das  reicht«,  schreit  er.  »Wir  machen  so  schnell  wir  kön‐ nen.«  Das reicht? Wirklich zu köstlich sein Ausbruch, diese kleine  Zurschaustellung von Tapferkeit für die Dame seines Herzens.  Aber  anstatt  ihm  in  die  Leiste  zu  schießen,  wozu  es  mich  im  ersten  Moment  drängt,  lasse  ich  sie  nur  weitermachen.  Ich  brauche seine Arbeitskraft, und seine Lebensdauer ist ohnehin 

in  Minuten  zu  messen.  Am  Ende  werde  ich  seine  Unterwer‐ fung bekommen. Er wird schon sehen.  Hin und her laufen sie und transportieren die Skelettparade  zu dem Schacht, der schon so viele andere aufgenommen hat,  entsorgen diese wunderbaren Schöpfungen unter Harriets ge‐ quältem Blick.  Es  tut  weh,  das  mit  ansehen  zu  müssen.  Nein,  viel  schlim‐ mer, es ist eine Qual. Die Skelettparade war das Schattenreich  meines  großen  Erfolgs,  das  perfekte  Gegengewicht  zu  den  Bronzen,  die  zu  Kunstsammlern,  in  Museen  und  Galerien  wanderten.  Ich  habe  Tausende  von  Stunden  dafür  aufge‐ wandt. Tausende! Ich musste jeden einzelnen Knochen behan‐ deln,  sie  zusammenschweißen  und  jedes  Skelett  so  gestalten,  dass es die charakteristischste Pose des Subjekts traf. Und das  ist  mir  vom  ersten  bis  zum  letzten  vorzüglich  gelungen.  Die  Vandersons sind perfekte Beispiele dafür. Ich schaue zu ihren  hingesunkenen  Skeletten  an  der  Wand  und  sehe  immer  noch  Junes  Überheblichkeit,  Jolly  Rogers  geistlos  müde  Haltung  und das wehleidige Gejammere ihres Sohnes, das ich  einfing,  ohne Laute oder Tränen zur Verfügung zu haben.  Die  Schönheit  der  Parade  hat  mich  jedes  Mal  inspiriert,  wenn ich zur Suche nach neuen Subjekten aufbrach. Ich konn‐ te immer sagen, wie sie all ihres Fleisches entkleidet aussehen  würden, wenn die Kleidung von ihren Gerippen hing und sie  mich aus leeren Augenhöhlen anstarrten. Es war nicht schwer,  sich das vorzustellen. Ich habe so viel Fleisch weggemeißelt, so  viele  Augen  entfernt,  dass  ich  Übung  hatte  in  der  Kunst  des  Unvorstellbaren.  Ich  spürte  sogar  die  Sehnsucht  in  ihnen,  wenn sie ihren Platz in der Parade einnahmen. Ich fühlte sie so  nahe,  wie  ich  den  heißen  Atem  ihrer  letzten  Anstrengungen 

spürte. Und sie nun einfach so wegzuwerfen, ihnen ein derart  schimpfliches Ende zu bereiten, zusammen mit Typen wie Su‐ perhirn und seinem Rad, das schmerzt mich, wie mich nie et‐ was geschmerzt hat. Wie es nichts anderes könnte.  Aber  sie  muss  verschwinden,  die  ganze  Parade.  Sie  ist  ein  Albtraum an Beweismitteln, ein regelrechtes Schlüsselbrett an  Hinweisen.  Als  Letzte  kommen  die  Vandersons  an  die  Reihe.  Ich  lasse  sie von Schnösel in den Schacht schleppen, und dann lasse ich  ihn  die  Abdrücke  tragen,  einen  nach  dem  anderen.  Für  ihre  zittrigen Hände sind sie viel zu zerbrechlich, und ich kann den  Gedanken  nicht  ertragen,  sie  könnte  sie  versehentlich  zer‐ trümmern.  Zwar  müssen  auch  sie  beiseite  geschafft  werden,  aber ohne den Makel ihrer Berührung.  Ich  habe  eine  Schwäche  für  die  Vandersons,  das  wird  mir  jetzt klar. Es wird mir Leid tun, dass ich sie nicht gießen konn‐ te. Am meisten aber werde ich Diamond Girl vermissen. Selbst  jetzt, nach dem Diebstahl meines Jeeps, dem Missbrauch mei‐ nes  Vertrauens, denke ich noch  freundlich  von ihr  und  hoffe,  dass ich  sie  eines Tages  zurückgewinnen werde.  Vielleicht ist  es  sentimental,  vielleicht  auch  nicht,  aber  ich  sehe  Diamond  Girl  mit  zwanzig,  einundzwanzig  und  mich,  immer  noch  in  den  besten  Jahren,  wie  wir  Hand  in  Hand  einen  sonnigen  Strand  entlanggehen,  die  Signale  beobachten,  die  zwischen  Müttern,  Vätern  und  Kindern  hin  und  her  fliegen,  sehen  die  Kleinen im Sand spielen, ihr Lächeln, ihre beseelten Gesichter;  und aus diesem Füllhorn von Augen und Armen, Händen und  Füßen wählen wir die Familien, die wir gestalten werden, die  Bissspuren, die wir dem Ball hinzufügen werden.  Es mag, wie gesagt, sentimental sein, aber es ist auch enorm 

befriedigend – und tröstlich – sich vorzustellen, wie wir unser  beider Leben so eng miteinander verweben, wie Geißblatt sei‐ nen süßen Sommerduft in einen Zaun webt.  Auf meinen Befehl steht Schnösel vor Harriet und wirft Ju‐ ne, Jolly Roger und Sonnyboy in den Schacht. Die letzten der  Skelettparade.  Dann  lasse  ich  ihn  auch  ihre  Abdrücke  hinun‐ terkippen,  und  wir  lauschen  alle  dem  seltsamen  Klirren,  das  aus  der  Tiefe  dringt.  Das  ist  das  Alginat,  dessen  Trümmer  durch die Skelette fallen und auf den Knochen spielen wie auf  einem Xylophon.  Noch eine Arbeit bleibt zu tun, und sie ist von entscheiden‐ der  Bedeutung  für  mich.  Ich  will,  dass  sie  den  Edelstahltisch  vom  Keller  hier  herauf  in  die  Gießerei  schleppen.  Wir  haben  noch  Zeit.  Schnösel  ist  vielleicht  nicht  heller  als  eine  Fruchtfliege,  aber  er  kann  schwer  arbeiten,  und  er  hat  eine  Menge  erledigt.  Davon  abgesehen  kann  ich  mir  einfach  nicht  vorstellen,  dass  Ihre  Widerlichkeit  bereits  aus  der  Wüste  he‐ rausgefunden  hat,  nicht  bei  diesen  Bedingungen.  Aber  selbst  wenn sie es in den nächsten ein, zwei Stunden schaffen sollte,  zum Highway zu stolpern und ein Auto in die Stadt anzuhal‐ ten, was wird der Sheriff tun? Er wird mitten in der Nacht ei‐ nen  Anruf  von  einem  benebelten  Diensthabenden  erhalten,  das  vermisste  Mädchen  sei  eben  zur  Tür  hereinspaziert  und  habe  eine  groteske  Geschichte  erzählt,  dass  der  begnadetste  Bildhauer der Welt sie in einen Käfig gesperrt und eine ganze  Familie  mit  irgendwelchem  klebrigen  grünen  Zeug  kaltge‐ macht hat.  Natürlich wird er reagieren. Das muss er, aber zuerst wird  er  hinfahren  und  sie  ausführlich  ausquetschen,  um  sich  zu  vergewissern, dass sie die letzte Woche nicht damit verbracht 

hat, mit einem Haufen Möchtegernindianern Pilzsuppe zu löf‐ feln.  Dann wird er seine Deputies wecken und einen Plan ausar‐ beiten.  Aber  er  wird  vorsichtig  zu  Werke  gehen,  und  wer  könnte es ihm verübeln? Ich nicht. Hier im ländlichen Ameri‐ ka  kann  man  nie  wissen,  ob  man  womöglich  drauf  und  dran  ist,  in  ein  neues  Waco  oder  ein  anderes  Nest  von  Verrückten  zu stolpern.  Das Einzige, was er ganz bestimmt nicht tun wird, ist, sich  den Schlaf aus den Augen zu reiben und mitten in der Nacht  hier  rauszurasen.  Er  wird  ein,  zwei  Stunden  brauchen,  sie  zu  vernehmen und seine Hilfssheriffs zu organisieren, und dann  noch einmal eine Stunde, bis er das Anwesen umstellt hat. All  das  ergibt  mehr  Zeit,  als  ich  brauche  und  sehr  viel  mehr  Zeit  als die nymphomane Medienhure noch zu leben hat.  Ich  werde  mir  also  nicht  die  einzige  Freude  versagen,  die  mir  hier noch bleibt. Ehe  ich das aufgebe, müssen sie  mir die  Tür einschlagen.    Sie  ist  so  müde,  dass  sie  kaum  noch  laufen  kann,  und  keine  große  Hilfe  für  Schnösel,  der  den  Tisch  fast  ganz  alleine  die  Treppe  hinaufschleppen  muss.  Ich  werde  ihr  auf  jeden  Fall  eine  Spritze  Metamphetamin  geben  müssen.  In  diesem  Zu‐ stand würde es keinen Spaß mit ihr machen.  Nachdem der Tisch in die Gießerei geschleift ist, wische ich  ihn ab. Ich hebe auch ein Handtuch für sie auf. Sie sind beide  durchgeweicht wie Schwämme, aber nur für sie werde ich ein  Handtuch  vergeuden.  Seine  Arbeit  ist  so  gut  wie  erledigt.  Er  muss sie nur noch auf den Tisch schnallen. Dann, wenn sie ihn  am durchdringendsten ansieht, mit den Augen fleht – ich habe 

es oft gesehen und weiß, was zu erwarten ist –, werde ich ihm  in den Kopf schießen. Es wird der erste Schock für ihr Nerven‐ system sein und der weitaus sanfteste von allen, die sie erwar‐ ten.  Aber  erst  einmal  muss  sie  ihre  nasse  Kleidung  ausziehen  und sich abtrocknen, denn ich brauche sie trocken, wenngleich  sie nie wirklich trocken sind, nicht wenn sie Angst haben. Ihre  Handflächen  und  Stirnen  werden  feucht,  und  es  bilden  sich  Pfützen.  Jawohl,  Pfützen.  Ein  Körper  verliert  exakt  im  selben  Tempo  die  Kontrolle  über  seine  Funktionen,  wie  ein  Mensch  die  Kontrolle  über  seine  Angst  verliert.  Alles,  was  ich  je  im  Keller gesehen habe, legt davon Zeugnis ab. Es ist eine Lekti‐ on, die ich unbedingt noch einmal weitergeben will. 

32 Stassler  befahl Lauren, sich zu »entkleiden«.  Er  sagte  es leise,  als wäre er ein Arzt, der sie auf eine Untersuchung vorbereite‐ te, nicht ein Mörder mit tödlichen Absichten.  Ein Zittern in ihren Beinen breitete sich rasch bis zu Bauch  und  Brust  hinauf  aus, und  ihre  Hände  flatterten  in die  Höhe,  es war wie ein zaghaftes Aufkeimen angesichts des Todes. Sie  fühlte  ein  quälendes  Verlangen,  um  ihr  Leben  zu  flehen,  ver‐ mochte sich aber nicht zum Sprechen zu bringen. Es lag nicht  an  dem  pulsierenden  Schmerz  in  ihrer  Kehle,  sondern  an  der  Angst,  dass  Worte,  egal  welche,  ihn  dazu  reizen  könnten,  zu  schießen.  Sie  schaute  sich  ein  letztes  Mal  um,  sah  Hammer,  Zangen,  andere Werkzeuge, aber nichts davon in Reichweite.  »Zieh  die  Sachen  aus«,  sagte  er  gleichmütig,  als  benötigte  sie eine Definition von »entkleiden«, als wäre die Demütigung,  die er im Sinn hatte, nicht offenkundig genug.  Sie gehorchte, aber langsam, auf Zeit spielend, in der Hoff‐ nung,  die  Dunkelheit  draußen  würde  irgendwie  plötzlich  zu  einem Meer aus roten, blauen, gelben Lichtern, mit Ambulan‐ zen, Streifenwagen und dem Ende dieses ganzen Horrors.  Er  hob  die  Hand,  um  sie  mit  der  Pistole  zu  schlagen.  Sie  duckte  sich  und  streifte  rasch  die  durchnässte  Hose  von  den  Beinen.  Dann  zog  sie  das  klatschnasse  T‐Shirt  über  den  Kopf  und  blickte  sich  zu  ihm  um.  Er  zeigte  mit  der  Waffe  auf  Un‐ terhose  und  BH,  dirigierte  ihre  Entblößung  mit  Bewegungen, 

die  ihn  lächeln  ließen,  aber  nicht  aus  Lust.  In  diesen  Augen  war  keine  Lust,  nicht  einmal  das  harte  Funkeln  von  plötzlich  gewalttätiger  Lust.  Als  er  auf  ihr  vom  Regen  durchsichtiges  Höschen sah, waren  seine Augen  grausame Schleier,  die  kein  Leben verrieten.  Sie zog die Unterhose aus und legte sie zu T‐Shirt und Ho‐ se. Dann löste sie den Verschluss ihres Büstenhalters und plat‐ zierte  ihn ebenfalls auf dem  Kleiderhäufchen, ehe  sie  alles  zu  einem ordentlichen Bündel zusammenrollte.  Stassler nickte, als wollte er ihre Pedanterie gutheißen. Zum  vielleicht  ersten  Mal  entdeckte  er  eine  Eigenschaft  an  ihr,  die  er  für  achtenswert  hielt,  eine  so  tief  eingebrannte  Ordnungs‐ liebe, dass sie sogar im Moment der größten Ungewissheit die  Oberhand behielt.  Sie  spürte  ihre  Nacktheit  wie  ein  Unwohlsein,  als  sie  mit  den durchnässten Sachen zu ihren Füßen dastand. Sie zitterte,  nicht vor Kälte, sondern wegen der Bedrohung durch die sen‐ gende  Hitze,  die  aus  dem  Schmelzofen  und  dem  Tiegel  auf‐ stieg. Der gelbliche Schein beleuchtete die salzigen Perlen, die  sich auf ihrem Gesicht, ihren Armen und der Brust sammelten  und zu Boden tropften. Sie stellte sich vor, wie sich eine Pfütze  um ihre Füße bildete und wünschte sich, es wäre ein Burggra‐ ben,  ein  magischer  Wasserring,  der  alle  Flammen  und  ihre  schlimmsten Ängste erlöschen ließe.  Stassler warf ihr einen Fetzen zu, der einmal ein Handtuch  gewesen  war,  und  befahl  ihr,  sich  abzutrocknen.  Sie  tat  es,  nicht aus dem Wunsch heraus, zu gehorchen, sondern um auf  diese  Weise  vielleicht  das  Zittern  zu  stoppen,  das  sie  so  ver‐ höhnte. Nachdem sie sich die Beine abgetrocknet hatte, entriss  er ihr das Handtuch und warf es zur Seite. Dann befahl er ihr, 

sich  auf den  Stahltisch zu  legen,  und alle Gedanken  an Wun‐ der  oder  Burggräben  verflogen  angesichts  der  harten,  glän‐ zenden Oberfläche mit der makabren Anordnung von Riemen.  »Tu es nicht«, sagte Ry.  »Du«,  wandte  sich  Stassler  mit  grausamer  Ruhe  an  ihn,  »sagst  noch  ein  Wort,  dann  wandert  deine  Hand  da  hinein.«  Er warf einen raschen Blick zu dem glühenden Schmelztiegel,  der nur drei Meter entfernt stand.  »Wozu  soll  ich  auf  das  Ding?«  Lauren  brachte  es  endlich  fertig zu sprechen. Sie hoffte nicht auf eine Antwort, sie wus‐ ste nur mit erschütternder Sicherheit, dass das flüssige Metall  für sie bestimmt  war, um sie mit zermalmendem  Schmerz  zu  quälen. Sie bis auf die Knochen zu zerstören.  Was auch geschah, sie würde nicht auf diesen Tisch steigen.  Sie  würde sich lieber erschießen, zu Tode  prügeln oder  erste‐ chen lassen, als ihm zu erlauben, dass er ihr etwas mit elfhun‐ dert Grad heißer, flüssiger Bronze antat.  Er ignorierte ihre Frage und wies mit der Pistole zum Tisch.  »Nein«, sagte sie kategorisch, und dann wiederholte sie es.  Er  richtete  die  Pistole  auf  ihre  Beine.  Sie  erwartete,  dass  er  zornig  werden,  sie  vielleicht  schlagen  würde,  schreien,  ir‐ gendwie  der  Wut  Luft  machen,  die  sich  in  ihm  angestaut  ha‐ ben  musste.  Aber  er  tat  nichts  dergleichen,  und  er  zeigte  kei‐ nerlei  Gefühlsregung.  Nichts.  Er  drückte  einfach  nur  ab,  und  dann war sie es, die schrie, als ihr ein schriller Schmerz in den  Oberschenkel  fuhr  und  eine  sengende  Hitze  sich  durch  ihren  ganzen Körper ausbreitete. Es war, als hätte sie ein Strom füh‐ rendes Gitter berührt und könnte nicht mehr loslassen.  Die  Gießerei  verschwamm  um  sie  herum,  und  die  Ohren  klangen  ihr,  während  sie  stolperte  und  auf  der  anderen  Seite 

des  Tisches  zusammenbrach.  In  ihrem  Oberschenkel  brannte  ein Loch von der Größe einer Zehncentmünze. Wie konnte ein  so kleines Loch einen so fürchterlichen Schmerz verursachen?  Sie  dachte  diesen  Gedanken  mit  der  durchdringenden  Klar‐ heit, die nur die schlimmste Qual mit sich bringt.  Stassler drehte sich zu Ry um, der neben ihm stand und lau‐ thals  und  wütend  Einspruch  erhob.  Lauren  war  überzeugt,  Stassler  würde  auch  auf  ihn  feuern,  und  diesmal  in  der  Ab‐ sicht,  zu  töten.  Trotz  der  krampfartigen  Wellen  von  Schmerz  packte  sie  ihr  Kleiderbündel,  den  ganzen  nassen  Ball,  und  schleuderte es auf den weiß glühenden Schmelztiegel.  Ry  sah  es  und  hechtete  auf  den  Stahltisch  zu.  In  diesem  überraschenden  Augenblick  musste  er  sich  an  Laurens  War‐ nung in der Gießerei der Universität erinnert haben, als sie ihn  bat, seine Wasserflasche an der Tür zu lassen.  Stassler  fuhr  herum,  während  Ry  den  Tisch  umstieß  und  sich auf dessen Rand warf. Lauren zog ihn auf den Boden hin‐ ter  dieser  behelfsmäßigen  Schutzwand,  und  im  selben  Mo‐ ment  explodierte  der  Schmelztiegel  vom  Schock  des  kalten  Wassers.  Ein fürchterlicher Knall erschütterte die Gießerei. Ein raues  Zischen, wie von Leuchtspurmunition, erfüllte die Luft, als die  geschmolzene  Bronze  an  Wände,  Tische,  Decken,  Regale  spritzte; und dann explodierten die ersten Gasflaschen für die  Schneidbrenner, Argon, Kohlendioxid und Sauerstoff, und die  hohen Stahlbehälter wurden zu den tödlichen Geschossen, an  die sie so stark erinnerten, und durchschlugen die Ziegelwän‐ de, als wären sie aus Papier.  Ein  Amboss  krachte  mit  solcher  Wucht  gegen  den  Stahl‐ tisch, dass er von Lauren und Ry wegschnellte, und Ry musste 

ihn  rasch  wieder  heranholen,  während  rechts  von  ihnen  die  Ziegelwand  einstürzte.  Sekunden  später  begann  die  Decke  stückweise  herunterzukommen,  wobei  jeder  Absturz  den  nächsten auslöste.  Es  war  wie  bei  einem  Erdbeben.  Stützbalken  fielen  herab,  und  die  Wände  bekamen  ringsum  Risse.  Drei  dicke  Holzpfo‐ sten schlugen auf die Tischkante und bildeten einen etwa drei‐ eckigen Schutzraum, während die Decke weiter einstürzte und  Feuer, genährt von Werkzeugen, Bänken und Abfall, aufzulo‐ dern begannen.  Ein anhaltendes Zischen breitete sich über das Geräuschder  Flammen.  »Was ist das?«, flüsterte Lauren, die immer noch mehr we‐ gen Stassler besorgt war als wegen der einstürzenden Wände  und Decken, der Flammen und des Rauchs.  Ry  wollte  sich  halb  aufrichten,  um  über  den  Tischrand  zu  schauen, aber Lauren zog ihn wieder nach unten.  »Die Zündschnüre!«, rief sie, und jetzt machte sie sich keine  Sorgen mehr wegen der anderen Gefahren, denn diese schien  sehr  viel  größer  zu  sein.  »Die  in  den  Schacht  führen!  Die  er  noch überprüft hat!«  Das  Zischen  und  Spucken  setzte  sich  noch  fünf,  zehn  Se‐ kunden lang fort, und Ry legte sich schützend über sie. Lauren  spürte seine bärtige Wange an  der ihren;  er hatte das  Gesicht  in den Boden gedrückt, während sie nach oben blickte.  Und im selben Moment erschrocken zusammenzuckte. Eine  blutige  Bronzehand  langte  über  den  Tisch  und  packte  ihn.  Und  dann  erschien  Stasslers  Kopf  über  dem  Tischrand,  die  Augen auf sie gerichtet, das Gesicht halb gar gekocht von dem  flüssigen Metall. Es bedeckte eine Wange und die Lippen und 

hatte  die  Hälfte  der  Nase  weggeschmolzen.  In  seine  Schläfe  war  ein  Hohlraum  gebrannt,  und  über  dem  Ohr  entdeckte  Lauren eine kleine runde Stelle, wo der Knochen frei lag.  Die  extreme  Hitze  der  Bronze  hatte  alle  seine  grausigen  Wunden verätzt; sie enthielten grässliche Wirbel und Blutflek‐ ken,  dunkelrote  Sprenkel,  die  trotz  des  schwelenden  Metalls  wie gefroren wirkten.  Aus  Stasslers  Mund,  nicht  mehr  als  ein  starres  Oval  nach  dem plötzlichen Guss, drang ein Laut, den sie nicht verstand.  Seine zweite Hand erschien nun langsam über dem Tisch, und  sie  hielt  immer  noch  die  Pistole.  Er  richtete  sie  direkt  auf  ihr  Gesicht.  Sie  sah  wie  gelähmt,  wie  er  nickte,  und  obwohl  sein  Mund unbeweglich war und seine Augen finster vor Schmerz,  lächelte er. Sie war sich dessen sicher, er lächelte und krümmte  langsam  den  Finger  um  den  Abzug.  Sie  schloss  die  Augen,  weigerte sich zu akzeptieren, dass das Letzte, was sie in ihrem  Leben  sah,  das  grauenvoll  entstellte  Gesicht  dieses  Mörders  sein würde.  Eine Explosion zerriss ihr fast das Trommelfell.  Sie befürchte, erneut angeschossen worden zu sein – es war  dasselbe  schmerzhafte  Klingen  in  den  Ohren  –  und  erkannte  ihren Irrtum erst, als sie die Augen öffnete und eine mächtige  Druckwelle  durch  die  Reste  der  Gießerei  ging.  Sie  ebnete  die  letzten noch stehenden Mauern ein und ließ Trümmer hundert  Meter in die Luft segeln.  Unter  ihnen  grollte  die  Erde  so  laut  wie  der  Donner  Stun‐ den  zuvor.  Sie  spürte  die  Implosion  des  Hauptschachts  und  fürchtete,  dass  sich  jeden  Moment  die  Erde  auftun  und  sie  ebenfalls verschlucken würde.  Steine  und  Erde,  Ziegel  und  Glas  regneten  herab  auf  ihren 

primitiven  Unterstand,  und  Lauren  nahm  undeutlich  wahr,  dass auch der eigentliche Regen nicht aufgehört hatte und von  der Explosion irgendwie wärmer geworden war.  Stasslers  Hand  hielt  noch  immer  die  Tischkante  umklam‐ mert, aber sein Kopf war fort, und was Lauren nun sah, würde  sie nie mehr vergessen: Eine Fontäne aus Blut spritzte aus dem  Stumpf seines Halses, und sie begriff, dass die warmen Trop‐ fen, die ihr aufs Gesicht fielen, gar kein Regen waren.  Sie  wischte  sich  wie  verrückt  ab,  ohne  auf  ihre  Schmerzen  zu achten, dann sah sie Stasslers Körper zusammensacken. Die  Bewegung wirkte nach dem Wüten der Explosion beinahe be‐ dächtig.  Aber  auch  jetzt  noch  hielten  sich  seine  Finger  am  Tisch fest, und Lauren sah, weshalb: Sie waren voll geschmol‐ zener Bronze gewesen, als er den Tischrand gepackt hatte, und  nun  waren  sie  an  die  Oberfläche  geschweißt,  auf  der  er  alle  seine Opfer gequält hatte.  Ry  räumte  die  Balken  beiseite,  die  ihren  behelfsmäßigen  Schutzraum gebildet hatten, ihr primitives Dreieck des Lebens,  und  sie  sahen,  dass  sämtliche  Wände  eingestürzt  waren.  Aus  einer  Öffnung  im  Boden,  wo  vor  Minuten  noch  der  Schmelz‐ ofen  gestanden  hatte,  loderten  Flammen.  Ringsum  brannten  mehrere  kleinere  Feuer  und  erhellten  die  Dunkelheit  mit  ei‐ nem unheimlichen roten Schein, während die Flammen selbst  sich über die harmlose Kränkung durch den Regen nur lustig  zu machen schienen.  »Ich will hier raus«, sagte Lauren, und ihre Stimme war so  zittrig, als sollte sie sich nie wieder festigen.  Ry legte ihr die Hand auf den Rücken, um sie zu beruhigen,  aber  sie  spürte  seine  Finger  beben  und  wusste,  dass  er  eben‐ falls Angst hatte. 

Ein erneutes Grollen raste unter ihnen hindurch, erschütter‐ te die Erde, erschütterte sie. Es war, als würde sich der hohle  Untergrund  noch  einmal  dranmachen,  sie  gänzlich  zu  ver‐ schlingen. Zehn Meter entfernt, wo der Eingang zur Mine die  Leichen  so  vieler  Männer,  Frauen  und  Kinder  aufgenommen  hatte,  spie  die  Erde  eine  mächtige  Wolke  aus  ätzendem  schwarzem Rauch aus.  Binnen Sekunden trieb die Wolke über Lauren und Ry, und  sie begannen zu husten. Er nahm sie an der Hand, und sie zog  sich auf ihrem gesunden Bein hoch. Sie war nackt, blutig und  schwarz  von  Staub  und  Rauch.  Der  Schmerz  in  ihrem  Ober‐ schenkel  war  nicht  mehr  so  schrill,  aber  noch  immer  heftig,  und  sie hielt  ihn einen Moment  fest,  um die  Qual  zu lindern.  Es ging nicht.  Mit Rys Hilfe humpelte sie los, ohne die Tränen zu bemer‐ ken,  die ihr über das rußige Gesicht  liefen.  Sie  hatte  mehr als  genug  damit  zu  tun,  sich  einen  Weg  durch  die  Trümmer  der  Gießerei  zu  bahnen,  über  Balken,  Ziegel  und  verbeulte,  ver‐ kohlte Behälter zu steigen.  »Wir  haben  es  gleich  geschafft«,  sagte  Ry.  »Es  wird  alles  gut.«  Sie wollte ihm so gerne glauben, und es wäre ihr vielleicht  auch gelungen, hätte sie nicht Stasslers Kopf in einigen Schrit‐ ten Entfernung liegen sehen.  Lauren  sank  in  Rys  Arme  und  schrie  zum  ersten  Mal,  ein  qualvoller  Laut,  der  weithin  zu  hören  war.  Der  Schmerz  in  ihrer Kehle hatte einer sehr viel größeren Pein Platz gemacht.  Ihre  Finger  krallten  sich  in  Rys  Rücken,  während  sie  in  den  Himmel  starrte  und  schrie,  bis  die  Kraft  aus  ihrer  Stimme  wich. 

Auch  danach  konnte  sie  den  letzten  Anblick  von  Ashley  Stassler  nicht  abschütteln:  Die  Explosion  hatte  seinen  Schädel  seitlich  aufgerissen  und  Knochenstücke,  dünn  und  spitz  wie  Stricknadeln  in  die  dunklen  Windungen  seines  frei  liegenden  Gehirns getrieben.  Sie hielt sich die Hände vor den Leib, als ihr der Geruch von  versengtem Fleisch in die Nase stieg, und ehe sie begriff, was  geschah, hob Ry sie auf und trug sie fort. Sie dachte, sie hätte  ein Stöhnen gehört, ein Ausatmen, und auch wenn sie wusste,  es konnte unmöglich von Stassler gekommen sein, war sie sich  dessen nicht völlig sicher. So vieles starb in diesen Augenblik‐ ken, dass sich unmöglich genau feststellen ließ, was dieses un‐ heimliche  Geräusch  erzeugt  hatte.  Die  Erde  selbst  hatte  sich  nicht  wieder  völlig  geschlossen,  und  immer  noch  entwichen  ihre Geheimnisse. 

33 Langsam!«  Kerry  schlug  mit  der  Faust  aufs  Armaturenbrett.  Sie  hätte  gern  Diamond  Girl  geschlagen,  aber  nicht  während  die  verrückte  Göre  mit  einhundertfünfzig  Sachen  über  einen  regennassen, sturmgepeitschten Highway raste.  »Wenn  du  nicht  mehr  versuchst  auszusteigen,  dann  fahre  ich vielleicht langsamer«, entgegnete Diamond Girl ungerührt.  »Was  glaubst  du  denn?  Meinst  du,  ich  springe  raus  und  breche mir das Genick? Fahr langsam!«  Kerry hatte tatsächlich versucht, wieder auszusteigen, als sie  sah,  wer  angehalten  hatte.  Aber  Diamond  Girl  hatte  die  Kin‐ dersicherung aktiviert, das Gaspedal durchgetreten und sie zu  einem  wilden,  schlingernden  Spurt  bis  weit  über  hundert  Stundenkilometer  gezwungen.  Kerry  hatte  sich  eingestehen  müssen,  dass  eine  Flucht  zu  diesem  Zeitpunkt  sinnlos  und  zweifellos tödlich gewesen wäre.  Aber  sie  hatte  nicht  aufgegeben.  Eine  halbe  Stunde  später,  als Diamond Girls Aufmerksamkeit nachließ und sie ein wenig  vom Gas ging, versuchte Kerry erneut, die Tür zu öffnen.  Diamond Girl sah sie an, schüttelte den Kopf, als wäre sie,  Kerry, ein hoffnungsloser Fall und beschleunigte erneut in den  Bereich von rund einhundertfünfzig Stundenkilometer.  Kerry  hatte es  auch mit Schreien versucht,  hatte sie  angeb‐ rüllt,  den  verdammten  Wagen  anzuhalten  und  sie  hinauszu‐ lassen; aber Diamond Girls Reaktion darauf war so, dass Kerry  am  liebsten  nicht  nur  mit  der  Faust,  sondern  auch  mit  dem 

Kopf  auf  das  Armaturenbrett  geschlagen  hätte:  Sie  hatte  sie  ausdruckslos  angesehen  und  ohne  jede  Gefühlsregung  in  der  Stimme  erklärt,  dass  Kerry  sie  eigentlich  gar  nicht  verlassen  wolle.  »Du  hast  deinen  Spaß  mit  mir.  So  viel  Spaß  wie  noch  nie,  jede Wette«, sagte sie und ging so lange vom Gas, bis sie über  alle vier Fahrspuren wenden konnte.  »Spaß?  Spaß!«  Kerry  rammte  den  Ellenbogen  so  heftig  ge‐ gen  die  Tür,  dass  sie  sich  wund  schlug,  und  es  war  ihr  egal.  »Ich  hatte  keinen  Spaß.  Wir  waren  in  einem  gottverdammten  Käfig.  Ich  musste  mit  ansehen,  wie  drei  Leute  ermordet  wur‐ den. Deine eigene Mutter! Dein Bruder. Dein Vater. Was zum  Teufel war daran spaßig?«  »Ich  wollte  das  alles  nicht,  aber  Ashley  zu  verarschen  war  toll.«  Kerry  blinzelte,  nicht  einmal,  nicht  zweimal,  sondern  drei‐ mal.  Sie  konnte  kaum  glauben,  was  sie  gerade  gehört  hatte,  und dachte unwillkürlich, wenn ihr Gehör sie trog, dann taten  es ihre Augen wahrscheinlich auch. Eine Halluzination, natür‐ lich. Doch nein, Diamond Girl war dort, wo sie die ganze Zeit  gewesen  war,  hinter  dem  Lenkrad,  und  ihre  Worte  waren  so  real gewesen wie der Regen.  »Dann verarschst du jetzt also mich, ja? Sag es. Sag, dass du  im Moment mich verarschst.«  Diamond Girl wandte ihr den Kopf zu und legte die Hand  auf Kerrys Knie.  »Was fällt dir ein!« Kerry schob die Hand weg. »Denk nicht  mal  dran.  Das  war  nur  gespielt,  schon  vergessen?  Um  ihn  in  den Käfig zu kriegen. Du … du …« Kerry stammelte, wütend  und  entsetzt  darüber,  wie  absolut  beherrscht  Diamond  Girl 

wirkte. »… du tust es tatsächlich. Du verarschst mich. Du hast  es im Käfig getan, und du tust es jetzt.«  »Dich und Ashley, wenn du die Wahrheit wissen willst.«  »Das ist Blödsinn! Ich wollte dir helfen, uns da rauszubrin‐ gen.«  »Armes  Mädchen.  Und  jetzt  fühlst  du  dich  …  miss‐ braucht?« Diamond Girl schüttelte den  Kopf und atmete  hör‐ bar  aus,  als  hätte  sie  es  mit  einem  besonders  ungezogenen  Kind zu tun. Was Kerry nur umso wütender machte. Sie hatte  sich  auf  diese  Bi‐Nummer  eingelassen,  um  diesen  …  dieses  Arschloch aus der Hölle in den Käfig zu locken, damit sie ihm  vielleicht  die  Eier  blau  klopfen  und  verschwinden  konnten.  Aber die  ganze  Zeit,  die sie  mit Stassler gespielt  hatten,  hatte  Diamond Girl auch mit ihr gespielt.  Kerry  hatte  sich  schon  mit  einigen  unheimlich  coolen  Bi‐ Mädchen herumgetrieben, Riot Grrls wie sie selbst, aber bis zu  Diamond Girl war keine von ihnen verrückt gewesen.  »Manchmal  beginnt  etwas  als  eine  Sache  und  entwickelt  sich  dann  zu  einer  anderen.«  Diamond  Girl  sprach  ruhig  wie  eh  und  je.  »Frag  Ashley.«  Ein  Lächeln  huschte  über  ihren  Mund.  Die Hand wieder. Das Knie.  Kerry  stöhnte  und  schlug  sie  weg.  »Das  hat  sich  zu  nichts  entwickelt, verstanden? Zu gar nichts.«  Diamond Girl starrte sie an. Das unheimliche Grün der Ar‐ maturenbeleuchtung spiegelte sich in ihren Augen.  »Schau  auf  die  Straße«,  sagte  Kerry  nervös.  »Schau  ver‐ dammt noch mal auf die Straße!«  Der  Jeep  geriet  auf  das  Bankett.  Kiesel  prasselten  an  den  Unterboden.  Diamond  Girl  schien  sich  nicht  darum  zu 

kümmern. Sie starrte weiter mit ausdrucksloser Miene Kerry  an.  Kerry warf sich über den Sitz und packte das Steuerrad. Der  Wagen brach aus, als sie ihn auf die Straße zurücklenkte, und  die hintere Achse schlingerte von einer Seite zur anderen.  »Langsam!« Kerry brüllte noch lauter als zuvor. Ihre Hand  am Lenkrad wurde taub. Die Vibration aller vier Räder rüttelte  ihr Handgelenk durch.  Ihr  Herz  klopfte  heftiger  als  der  Motor,  als  das  Fahrzeug  mit einem Satz auf die Straße zurückkehrte. Es begann sich zu  beruhigen.  Diamond  Girl  wehrte  sich  nicht,  aber  sie  trat  fester  aufs  Gaspedal.  Kerry  schrie,  als  der  Tacho  einhundertsiebzig  anzeigte.  Dann spürte sie Diamond Girls Hand auf ihre Brust kriechen.  Sie fluchte und stieß sie mit dem Ellenbogen weg. Diamond  Girl  hatte  mit  ihr  gespielt,  aber  Kerry  sollte  verdammt  sein,  wenn sie das Mädchen noch einmal mit ihrem Körper spielen  ließ.  Diamond Girl bremste auf vernünftigere einhundertvierzig  ab und legte die Hände wieder ans Lenkrad.  »Ich übernehme. Das Steuer«, fügte sie ausdrücklich hinzu.  Es  war  das  erste  Mal,  dass  sie  ein  Wort  betonte.  »Siehst  du«,  fuhr  sie  mit  einem  Blick  auf  Kerry  fort,  die  nun  mit  ver‐ schränkten Armen an der Beifahrertür lehnte, »du hast ja doch  Spaß mit mir.«  »Lass mich raus.«  »Hier? Hier ist weit und breit nichts.«  Nichts  klang  prima  für  Kerry.  Nichts  war  besser  als  hier  drin.  Sie  würde  liebend  gern  ihr  Glück  mit  einem  anderen 

Wagen versuchen. Wie hoch war die Wahrscheinlichkeit, dass  noch ein Verrückter hielt? Zwei in einer Nacht? Ihre Chancen  mussten doch wohl gut stehen, oder? Aber als sie in die Dun‐ kelheit  blickte,  fand  sie  dort  keinen  Trost.  Die  Welt  schien  plötzlich voll mit Verrückten.  »Ich bringe dich zurück.« Diamond Girl lenkte sie von ihren  Ängsten ab, indem sie eine neue Angst ins Spiel brachte.  »Zurück wohin?«  »Zur Straße. Zu der, die zu Ashley führt.«  »Nein! Nicht dorthin!«  »Ich setze dich beim Tor ab, und dann verschwinde ich. Wir  sind ganz nahe an Ashleys Straße, und wenn ich dich nicht ein  paar Kilometer von  hier wegbringe, hältst du ein Auto an, so  wie  du  mich  angehalten  hast,  und  alarmierst  den  Sheriff,  be‐ vor ich Zeit habe abzuhauen.«  Endlich dämmerte Hoffnung herauf, echte Hoffnung. Kerry  sagte nichts, um den Zauber nicht zu brechen.  Diamond  Girl  stellte  den  Scheibenwischer  höher,  da  der  Regen dichter wurde. Die Geste war so … normal. Es ließ sie,  nun  ja,  nicht  gerade  normal  erscheinen  –  nichts  konnte  Dia‐ mond Girl normal erscheinen lassen —, aber vernünftig? Viel‐ leicht.  »Warum kommst du nicht mit mir zur Polizei?«, traute sich  Kerry zu fragen. »Du hast nichts verbrochen.«  »Ich habe Pläne, und das wäre das Letzte, was ich tun wür‐ de.«  »Pläne?  Was  hast  du  vor?«  Kerry  wollte  das  Gespräch  in  Gang halten, denn Diamond Girl klang fast wie bei Verstand.  Wenn  sie  Pläne  hatte,  dachte  sie  immerhin  an  die  Zukunft.  Vielleicht macht sie bestimmte Phasen durch, überlegte Kerry, 

wie  der  Mond,  wenn  er  wächst  und  scheint  und  dann  schrumpft und dunkel wird.  Diamond  Girl  nickte  gebieterisch.  »Du  wirst  auf  jeden  Fall  davon hören, und wenn du es hörst, wirst du wissen, dass ich  es  bin.  Es  hat  nichts  mit  Ashley  zu  tun.«  Sie  machte  eine  Handbewegung,  als  verscheuche  sie  einen  nervigen  Autog‐ rammjäger. »Ich habe jetzt meine eigenen Pläne.«  »Was hast du vor?«  Aber  Diamond  Girls  Aufmerksamkeit  wurde  von  einem  Feuerschein in der Ferne beansprucht.  »Das muss bei Stassler sein«, sagte sie.  Sie bog in die Zufahrtsstraße ein.  »Bitte lass mich raus«, flehte Kerry.  »Hör  auf  zu  jammern.  Ich  hab  doch  gesagt,  ich  setze  dich  beim Tor ab.«  Das  Feuer  schien  größer  zu  werden,  während  sie  auf  das  Anwesen  zurasten.  Zu  Kerrys  Entsetzen  stand  das  Tor  einla‐ dend offen, so wie Diamond Girl es anscheinend zurückgelas‐ sen hatte, als sie den Jeep stahl. Aber sie hielt Wort und brem‐ ste  abrupt.  Sie  stellte  den  Motor  ab  und  sprang  mit  den  Schlüsseln  aus  dem  Wagen.  Sobald  die  Schlösser  aufgingen,  stieß  Kerry  die  Tür  auf  und  entfernte  sich  ein  Stück.  Aber  Diamond Girl beachtete sie überhaupt nicht. Sie stieg auf das  Autodach, so dass sie das flache Land ringsum überragte.  »Es  scheint  die  Gießerei  zu  sein«,  berichtete  sie.  »Sie  ist  futsch. Ich sehe nur noch ein paar kleinere Feuer dort, wo sie  mal gestanden hat.«  Kerry  wich  weiter  zurück.  Sie  scherte  sich  einen  feuchten  Dreck um die Gießerei oder irgendwelche Feuer. Alles, was sie  interessierte,  war  ihre  Freiheit,  und  die  wollte  sie  um  jeden 

Preis  behalten,  notfalls  indem  sie  in  die  verdammte  Wüste  rannte.  Während sie darüber nachdachte, fuhr Diamond Girl zu ihr  herum und hob die Arme, als wollte sie nach den Sternen grei‐ fen.  »Ja«, flüsterte sie, und obwohl der Regen auf den Jeep und  die  nasse  Erde  prasselte,  hörte  Kerry  sie.  Es  war  ein  weithin  hörbares Flüstern, ein durchtriebenes Zischeln, das ihre Ohren  umfing  wie  Diamond  Girls  Hände  ihren  Körper  umfangen  hatten.  Sie senkte die Arme, bis beide genau auf Kerry zeigten. Ein  roter Schein erhellte eine Gesichtshälfte.  »Ich kann dich nicht zwingen, mit mir zu kommen. Das war  Ashleys  Fehler,  dass  er  dachte,  er  könnte  mich  dazu  bringen,  etwas zu tun, was ich nicht tun wollte. Wie meine Eltern.«  Sie hielt inne, und Kerry sah einen seltsamen Ausdruck auf  Diamond  Girls  Gesicht  erscheinen.  Wehmut?  Sie  war  sich  nicht sicher, und es ging so schnell vorüber, dass sie fast mein‐ te, es sich nur eingebildet zu haben.  »Das werde ich also nicht tun. Aber ich werde dafür sorgen,  dass  du  mit  mir  kommen  willst.  Du  wirst  schon  sehen.  Eines  Tages  wirst  du  es  mehr  wollen  als  alles  andere  auf  der  Welt.  Du wirst von mir erfahren, und du wirst mir Bescheid geben.  Du findest sicher einen Weg, und dann komme ich zurück und  hole dich. Ich verspreche es.«  Wovon zum Teufel  redet  sie? Kerry  entfernte  sich  wie  von  Sinnen  rückwärts,  trampelte  Sträucher  nieder  und  stolperte,  aber nicht einen Moment, nicht einen ließ sie Diamond Girl aus  den  Augen,  die  nun  von  dem  Jeep  sprang  und  die  Fahrertür  aufriss. 

Das  Kabinenlicht  verbannte  alle  Schatten  von  ihrem  Ge‐ sicht,  und  sie  wirkte  aufgeregt  wie  ein  Kind,  das  zum  ersten  Mal in eine Achterbahn steigt. Ein Kind, das es kaum erwarten  kann,  sich  mit  einem  großen  Jubelschrei  auf  eine  lange,  un‐ heimliche Sturzfahrt zu machen. Ein Kind auf dem Weg in ein  Erwachsenenleben,  das  es  sich  jetzt  erst  allmählich  vorzustel‐ len vermag.  Kerry stand noch lange, nachdem die Rücklichter des Jeeps  mit  der  Nacht  verschmolzen  waren,  regungslos  und  unge‐ schützt  beim  Tor.  Als  sie  zu  der  Überzeugung  gelangte,  dass  Diamond Girl für immer fort war, zwang sie sich, zum High‐ way  zu  gehen.  Bis  zu  ihrer  Rettung  mochten  noch  Stunden  vergehen, aber jeder Schritt, so versicherte sie sich, brachte sie  einem heißen Tee und ihrer endgültigen Sicherheit näher.  Sie  war  noch  keine  fünfzig  Meter  weit  gekommen,  als  ein  Scheinwerferpaar,  das  sich  aus  der  Richtung  des  Anwesens  näherte, ihren Schatten aus der Dunkelheit stahl.  »Verdammter Mist!«  Sie rannte zurück zur mageren Zuflucht des Tores und ver‐ suchte, sich hinter dem Pfosten zu verstecken. Als die Schein‐ werfer  größer  wurden,  kauerte  sie  sich  so  klein  wie  möglich  zusammen  und  schloss  die  Augen,  als  könnte  sie  damit  zu  ihrer Deckung beitragen.  Hinter ihren Lidern wurde das Licht größer, und die Angst  nahm zu. Die Reifen brummten über die Straße, dann stoppten  sie.  Sie  schoss  von  dem  Torpfosten  weg  und  rannte  hinaus  in  die vor Nässe triefende Wüste.  Eine Hupe ertönte, und ein Mann schrie: »Kerry! Bleib ste‐ hen, Kerry!« 

Der einzige Mann, den sie hier draußen kannte, war Ashley  Stassler, und sie würde eher rennen, bis ihr die Beine abfielen,  als für ihn stehen zu bleiben. Aber dann hörte sie das tiefe Bel‐ len  eines  Hundes  und  die  schwer  mitgenommene  Stimme  ei‐ ner Frau, die versuchte, nach ihr zu rufen.  Kerry  hielt  an.  Ashley  Stassler  rief  sie  nie  mit  Namen,  er  nannte sie nur Ihre Widerlichkeit; und die einzige andere Frau  hier draußen, außer Diamond Girl und ihrer Mutter, war Lau‐ ren gewesen, auch wenn es sich nicht nach ihr anhörte.  »Ich bin es, Ry Chambers«, rief der Mann. »Sie müssen sich  vor nichts fürchten. Lauren ist bei mir im Auto.«  Der niedliche ältere Typ mit dem gewellten Haar. Sie erin‐ nerte  sich  an  ihn.  Aber  sie  war  noch  immer  zu  misstrauisch,  um sofort zur Straße zurückzueilen. Sie machte kleine Schritte,  jederzeit  bereit,  auf  dem  Absatz  kehrtzumachen  und  zu  flie‐ hen, falls diese Schreckensnacht eine weitere dunkle Wendung  nehmen sollte.  Erst  als  sie  weniger  als  zehn  Meter  von  dem  Land  Rover  entfernt war, konnte sie die beiden erkennen.  Ry half ihr auf den Beifahrersitz, den sie sich mit Leroy tei‐ len musste. Lauren saß mit ausgestreckten Beinen unter einer  Decke  auf  dem  Rücksitz.  Sie  hielt  sich  das  Bein,  und  ihr  Ge‐ sicht war heftig geschwollen und blutig.  »Was ist dir passiert?«, fragte Kerry.  »Stassler  hat  mich  ins  Bein  geschossen,  und  es  tut  höllisch  weh.«  Ry  fuhr  in  Richtung  Highway  los.  »Kennen  Sie  den  Weg  zum Krankenhaus?«, fragte er Kerry.  »Klar.  Fahren  Sie  erst  in  die  Stadt  hinein,  von  da  an  zeige  ich es Ihnen.« 

Lauren drehte sich auf die Seite. »Leroy haben wir auch hier  draußen entdeckt. Wen finden wir wohl noch auf dieser Stra‐ ße?«  »Solange es nicht Stassler ist, soll es mir egal sein«, erwider‐ te Kerry.  »Den  bestimmt  nicht«,  brachte  Lauren  mühsam  hervor.  »Das verspreche ich dir … den nicht.« 

34 Ein  Weihnachtsmann  der  Heilsarmee  bimmelte  im  Regen  mit  seiner Glocke. Lauren griff in ihre Geldbörse und stopfte ihm  einen Zehndollarschein in den roten Eimer. Sie ging selten an  einem dieser Weihnachtsmänner vorüber, ohne wenigstens ein  paar Dollar zu spenden. Seit sie die Tortur in der Wüste über‐ lebt  hatte,  war  ihr  nach  Großzügigkeit  zumute.  Und  nach  Dankbarkeit.  Nie  wieder  würde  sie  irgendeinen  Aspekt  des  Lebens  als  selbstverständlich  erachten.  Gerüche,  Geräusche,  optische  Eindrücke  –  sie  empfand  mit  allen  Sinne  so  intensiv  wie nie.  Könnte natürlich auch die Liebe daran schuld sein, sagte sie  lächelnd  zu  sich  selbst.  Seit  Monaten  wirkte  die  Liebe  ihre  Wunder  in  fast  alles,  was  sie  tat  oder  dachte.  Ry  war  fanta‐ stisch gewesen, er hatte ihr während der ganzen körperlichen  Genesung  geholfen  und  sie  in  langen  Nächten  in  den  Armen  gehalten, wenn Ashley Stasslers gespenstisches Antlitz in ihre  Träume drang und sie so gewiss um den Schlaf brachte, wie er  versucht hatte, sie ums Leben zu bringen.  Sie hatten sich ein kleines Haus mit einem großen, umzäun‐ ten Garten, drei Straßen von der Universität entfernt, gemietet.  Die  Garage  war  ihr  Atelier  geworden,  und  wenn  auch  der  Blick  nicht  annähernd  so  eindrucksvoll  wie  in  Pasadena  war,  hatte sich die Gesellschaft, die sie genoss – Ry und Leroy – als  sehr  viel  angenehmer  erwiesen.  Ein  erstes  Haus,  dachte  sie.  Für eine kleine Familie, hoffentlich. 

Sie  hüpfte  fast  schon  die  Stufen  zu  Bandering  Hall  empor,  voller Freude, so viel Kraft und Elastizität in dem Bein zu füh‐ len, das verletzt gewesen war. In der Vorwoche hatte sie wie‐ der  mit  dem  Laufen  begonnen,  erstaunt,  wie  schnell  Körper  und Geist heilten. Sie freute sich außerordentlich darüber, wie  beide  in  ihrer  Arbeit  zusammenkamen  und  die  Tragödie  in  Bildhauerei umwandelten. Ihre Arbeiten waren nie scharflini‐ ger oder besser gewesen.  Die Tür zu Bandering Hall schwang auf, und Lauren mach‐ te einer jungen Frau Platz, die ein leuchtend buntes, in durch‐ sichtige Plastikfolie gehülltes Gemälde trug.  Lauren  eilte  ins  Gebäude  und  hinauf  zu  ihrem  Büro.  Sie  strahlte,  als  sie  die  Tür  öffnete  und  den  kleinen  Weihnachts‐ baum  auf  ihrem  Schreibtisch  sah.  Baum?  Das  war  eindeutig  eine großzügige Auslegung. Wahrscheinlicher handelte es sich  um  die  oberen  dreißig  Zentimeter  einer  Kiefer,  die  Ry  abge‐ schnitten und dann mit Dutzenden von winzigen Glühbirnen  für  sie  geschmückt  hatte:  rote,  goldene  und  purpurfarbene,  grüne und silberne, all diese wunderbar schauerlichen Farben,  die so grell von der Weihnachtszeit kündeten. Sie liebte sie. Sie  liebte den Baum. Am meisten aber liebte sie den Mann, der ihn  ihr geschenkt hatte.  Er hatte ihn heute Morgen vorbeigebracht und versprochen,  sich nach dem Lunch mit ihr zu treffen. Er war mit dem letz‐ ten Kapitel seines Buches beschäftigt. Nicht des Buches, das er  ursprünglich  schreiben  wollte;  die  grausigen  Entdeckungen  auf  Stasslers  Anwesen  hatten  ihm  ein  neues  diktiert.  Ry  er‐ forschte  die  Verbindungen  –  und  sie  waren  zahlreich  –  zwi‐ schen  Stasslers  Bildhauerei  und  seiner  Geistesgestörtheit.  Auch  andere  Autoren  schrieben  Bücher  über  Stassler  –  seine 

mörderischen  Methoden  waren  eine  Sensationsnachricht  –,  aber keiner verfügte über Rys unmittelbare Kenntnis von dem  Mann und seinem Wahn.  Lauren  setzte  sich,  ihr  Computermonitor  sprang  an  und  zeigte einen erfreulich wenig dicht gedrängten Stundenplan.  Selbst  Dr.  Aiken,  der  bärbeißige  Dekan,  war  so  mitfühlend  gewesen,  ihr  Pensum  zu  erleichtern.  Nicht  dass  sie  das  Un‐ terrichten  je  ganz  aufgeben  würde.  Es  machte  ihr  echte  Freude,  Vorlesungen  zu  halten,  Dias  zu  zeigen  und  mit  ih‐ ren Studenten im Atelier zu arbeiten. Und sie schienen emp‐ fänglicher denn je für ihre Anleitung. Besonders Kerrys Ar‐ beiten  hatten  sich  in  einer  Weise  entwickelt,  wie  es  für  die  meisten  Studenten  unvorstellbar  war.  Aber  natürlich  hatte  die  Frau  auch  Unvorstellbares  mitgemacht.  Sie  war  kein  Mädchen  mehr,  und  Lauren  würde  sie  nie  mehr  als  eines  betrachten.  Ry  schlenderte  mit  einem  schalkhaften  Gesichtsausdruck  ins Büro. Lauren sah es so deutlich wie die Regentropfen, die  wie Tau in seinem Haar hingen.  Sie war so überrascht und aufgeregt gewesen, damals, als er  zum ersten Mal hier hereinkam. Was hatte sie erwartet? Einen  verdrucksten Typen vielleicht oder einen Twen mit fehlgeleite‐ tem  literarischem  Ehrgeiz.  Jedenfalls  nicht  ein  körperlich  be‐ gehrenswertes Exemplar von Mann mit einem Kopf voller in‐ telligenter Fragen. Das kam an einer Universität einfach nicht  oft vor, und auch woanders nicht, wenn sie es recht bedachte.  Hirn  oder  Muskeln?  Du  hast  die  Wahl,  versuch  dein  Glück.  Aber  bei  Ry  musste  sie  nicht  wählen.  Sie  hatte  Glück  gehabt.  Und  sie  wusste  es.  Sie  würde  sich  diesen  Fang  nicht  mehr  nehmen lassen. 

Er küsste sie und drückte ihr die Hand, und dieser Augen‐ blick besiegelte ihren Entschluss.  »Ich habe eine Idee«, sagte sie.  »Und die wäre?«, fragte er und nahm in  dem  Sessel neben  ihrem Schreibtisch Platz.  »Lass uns heiraten.«  »Heiraten?«,  wiederholte  er,  als  wäre  das  Wort  ein  beson‐ ders gefährliches Allergen.  »Ja  …  heiraten«,  sagte  sie,  allerdings  mit  weniger  Zuver‐ sicht  als  noch  Augenblicke  zuvor.  Erst  letzte  Weihnachten  hatte  Chad  einen  Rückzieher  gemacht  –  aus  demselben  Grund.  »Ich denke …«, Ry zögerte, »du solltest erst mal nachsehen,  was  dir  der  Weihnachtsmann  gebracht  hat,  ehe  du  noch  ein  Wort sagst.«  Der  Weihnachtsmann?  Im  ersten  Moment  fiel  ihr  nur  der  Weihnachtsmann  der  Heilsarmee  ein,  den  sie  auf  dem  Rück‐ weg  vom  Lunch  gesehen  hatte.  Aber  dann  fiel  ihr  Blick  auf  den  winzigen  Weihnachtsbaum.  Unter  den  glitzernden  Glüh‐ birnen  entdeckte  sie  ein  kleines  Päckchen  in  weißem  Papier,  das eine listige Hand hinter dem dünnen Stamm versteckt hat‐ te.  »Soll ich es aufmachen?«, fragte sie neckisch.  »Nein, auf keinen Fall«, gab er nicht weniger schelmisch zu‐ rück.  Sie  nahm  das  Päckchen  und  wickelte  es  langsam  aus  dem  Papier, genoss die ganze Romantik des Augenblicks.  Ein rotes Samtetui kam zum Vorschein, und als sie es öffne‐ te, sah sie den Ring und das Funkeln des Steins.  »Ich kann einfach nicht glauben, dass du mir die Pointe ge‐

stohlen hast«, sagte er lachend. »Ich habe es heute Morgen un‐ ter den Baum geschoben, als du nicht hingesehen hast, und ich  wollte dich …«  Sie  legte  ihm  den  Zeigefinger  auf  den  Mund,  um  ihn  zum  Schweigen  zu  bringen,  ehe  ihre  Lippen  diese  Aufgabe  über‐ nahmen. 

35 Eine Frau in einem schwarzen, knielangen Mantel klopfte leise  an die Tür eines Einfamilienhauses in East Alton, Illinois.  Sekunden  später  machte  ein  dunkelhaariges  Mädchen  von  höchstens acht Jahren auf.  »Ist  deine  Mommie  zu  Hause?  Oder  dein  Daddy?«,  sagte  die Frau.  »Mommie«,  trällerte  das  Mädchen,  »hier  will  dich  jemand  sprechen.«  Die  Mutter  des  Mädchens  kam  zur  Tür,  sie  trocknete  sich  die  Hände  an  einem  Geschirrtuch  ab.  Sie  sah  freundlich  aus  und lächelte beim Sprechen.  »Kann ich Ihnen helfen?«  »Ja, ich hoffe es. Ich habe früher hier gewohnt, als ich unge‐ fähr  so  alt  war  wie  sie.«  Die  Frau  senkte  den  Blick  zu  dem  Kind hinab. »Und ich wollte Sie fragen, ob ich mich nicht noch  einmal umsehen könnte, ehe ich abreise. Ich komme …«, hier  brach  die  Stimme  der  Frau,  und  als  sie  zu  weinen  begann,  wirkte sie selbst eher wie ein Kind, »… ich komme gerade von  der Beerdigung meiner Mutter.« 

Danksagung  Ich  möchte  mich  bei  Elizabeth  Mead  bedanken,  ei‐

ner Bildhauerin, die mir bereitwillig Zeit und Sachkenntnis zur  Verfügung  stellte.  Sie  ließ  zahlreiche  Befragungen  über  sich  ergehen und öffnete  mir Unterrichtsräume und  Atelier. Sie  ist  eine fantastische Künstlerin und eine bemerkenswerte Frau.  Dank auch an Tim Burton, ein Bildhauer und alter Freund,  dessen Erzählungen von Reisen in Nepal einige der frühesten  Überlegungen zu diesem Buch anregten.  Falls  meine  Darstellung  der  Künste  Fehler  enthält,  so  sind  sie allein meine Schuld. Ohne Elizabeth, Tim und Steve Com‐ ba, einen vorzüglichen Künstler, dessen  Werke meine  Wände  zieren, wären sie zahlreicher gewesen.  Mein Dank gilt auch Dr. med. vet. Laura Makepeace.  Ich  habe  das  Glück,  einen  alten  Kreis  von  Lesern  zu  besit‐ zen,  deren  Ermunterung  und  Kritik  mir  im  Lauf  der  Jahre  enorm geholfen hat. Ich möchte zuerst Ed Stackler danken, der  meine frühesten Ideen zu »Totenstarre«, eine Auswahl von Ka‐ piteln  während  der  Entstehung  und  den  Roman  im  Ganzen  gelesen hat. Er lieferte stets die treffendsten Kommentare dazu.  Alle  meine  anderen  Leser  haben  scharfsinnige  Gedanken  und Unterstützung geboten, und wenn ich könnte, würde ich  sie  alle  täglich  umarmen:  Dale  Dauten,  Tina  Castanares,  Lars  Topelmann,  Catherine  Zangar,  Christopher  Van  Tilburg  und  Steve Comba.  Meinen tiefsten Dank an meinen Agenten Luke Janklow für  seine  Leidenschaft,  seinen  Instinkt  und  Humor.  Was  für  ein  Vergnügen, mit ihm zu arbeiten.  Und  besonderen  Dank  an  meine  Herausgeberin  Leigh  Ha‐ ber.  Auch  die  Zusammenarbeit  mit  ihr  war  eine  Freude.  Sie  besitzt eine sichere und dennoch leichte Hand. 

Anmerkung des Autors Alle Personen und Ereignisse in diesem Buch sind das Produkt  meiner  zugegebenermaßen  verdorbenen  Fantasie.  Ich  will  al‐ lerdings kurz darauf hinweisen, dass sich meine Erfindungen  auch  auf  die  Gastroszene  in  Moab,  Utah,  erstrecken,  wo  ich  tatsächlich  ausgezeichnet  gegessen  und  getrunken  habe.  Nichts für ungut, Leute! Um Entschuldigung bitte ich auch für  die  Freiheiten,  die  ich  mir  bei  der  Beschreibung  der  geologi‐ schen Eigenschaften des südöstlichen Utah genommen habe.