Romane 1-3

                                                                   

AL CAPONE

 

   

3 Romane‐Sammelband                       

Inhalt     

Der Nebelmörder (Band 1) ................... 3   Aufgeschlitzt (Band 2) ....................... 161   Boß Drenkhan kassiert (Band 3) ..... 301    

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Al Capone Nr. 1   

Der Nebelmörder   

von AL CANN      Schwere  Nebelschwaden  lasteten  über  den  dunklen  Straßen  Chicagos.  Die  Luft  roch  nach  Schwefel  und  Kohlenruß.  Alle  Geräusche  schienen  gedämpft  zu  sein  und wie von weit herzukommen.  Von  der  St.  Patrick‐Church  schlug  die  achte  Abendstunde.  Es sollte die letzte Stunde der Ireen Moreland sein. Mit  raschen  Schritten  hatte  die  dunkelhaarige  junge  Frau  das  Chekman‐House in der 77th Street verlassen und ging an  der  Southshore  Highschool  vorbei  der  Stony  Island  Avenue  entgegen.  Hier  war  der  Nebel  schwächer,  aber  schon an der nächsten Straßenecke wälzte sich ihr wieder  eine graue Wand entgegen, die die ganze Straße erfaßte.  Die  Frau  blieb  unwillkürlich  stehen  und  mußte  plötzlich  gegen  ein  dumpfes  Gefühl  der  Angst  ankämpfen.  Dabei  waren  die  Straßen  um  diese  Stunde  nicht  etwa  schon  leer.  Im  Gegenteil,  trotz  des  scheußlichen  Nebels  kämpften  sich  eine  Unzahl  von  Fahrzeugen  durch  die  breite  Avenue,  und  auch  aus  den  Seitenstraßen quollen die Autos nur so heraus.  Aber  der  Nebel  verschluckte  sie  alle,  und  die  3

Menschen,  die  vor  einem  auftauchten,  erschienen  wie  Schemen und verschwanden ebenso körperlos wieder.  Scheußlich,  dieser  Chicagoer  Nebel,  ging  es  durch  den  Kopf  der  Frau.  Wie  lange  schon  hatte  sie  versuchen  wollen,  die  Stadt  zu  verlassen.  Sie  haßte  diese  schweren  erstickenden  Nebel  im  November,  die  Nässe  und  die  Düsternis. Eine sonnenlose Stadt!  Seit  Rodger  sie  damals  verlassen  hatte,  um  sich  eine  andere Freundin zu nehmen, schien ihr die Stadt selbst in  ihrem kurzen Sommer unfreundlich und abstoßend.  Rodger!  Er  war  der  einzige  Mann  gewesen,  der  das  Leben der Ireen Moreland in Unruhe versetzt hatte. Aber  es  war  eine  Unruhe,  die  die  dunkelhaarige  Ireen  gern  weiter  ertragen  hätte  –  viele  Jahre  noch,  bis  ans  Ende  ihres  Lebens.  Die  damals  schon  Dreiundzwanzigjährige  hatte  geglaubt,  das  große  Glück  ihres  Lebens  mit  ihm  gefunden  zu  haben.  Doch  dann  war  er  nach  fast  fünf  Jahren  gegangen  –  und  hatte  eine  Neunzehnjährige  genommen.  Eine  Welt  war  für  Ireen  zusammengebrochen.  Zu  allem  Unglück  erhielt  sie  kurz  danach  aus  New  York  die  Nachricht,  daß  ihre  Mutter  gestorben  war  und  der alte Vater ins Krankenhaus gekommen sei.  Mit  raschen  Schritten  zwängte  Ireen  sich  jetzt  durch  die  Menschen,  die  an  einer  Bushaltestelle  standen.  Einen  Augenblick  verhielt  sie  den  Schritt  und  schloß  die  Augen.  Eingekeilt  in  eine  Menschenmauer  stand  sie  da  und  lauschte  auf  den  Verkehr,  der  in  weiter  Ferne  vorüberzubranden  schien,  auf  die  Stimmen  der  4

Menschen, die sie doch nicht sah.  Wie  einsam  man  mitten  in  einer  Weltstadt  und  in  einem Knäuel von Menschen sein konnte.  Sie  hatte  eigentlich  zu  dem  Bus  gehen  wollen,  der  in  der  Dorchester  Avenue  abfuhr  und  sie  rascher  nach  Hause  gebracht  hätte.  Aber  der  scheußliche  Nebel  veranlaßte  sie  schließlich,  hier  bei  den  Menschen  an  der  Haltestelle zu warten.  Da  tauchte  der  Bus  urplötzlich  aus  dem  Lärm  und  dem  grauweißen  Nebel  auf,  riesengroß,  mit  Lichtern,  die  von  Kränzen  umgeben  zu  sein  schienen.  Mit  einem  leisen,  wippenden  Federn  hielt  er  an,  und  mit  einem  Knacken  wurden  die  Türen  geöffnet.  Menschen  stiegen  aus, und die ersten drängten wieder hinein.  Ireen  war  bei  den  letzten,  die  noch  Einlaß  fanden.  Die  Tür  klappte  wieder  zu.  Das  Mädchen  zahlte,  schob  sich  in  den  Mittelgang  und  bekam  einen  der  pendelnden  Hartgummigriffe  zu  fassen,  so  daß  sie  nicht  von  jeder  Schlingerbewegung  des  Busses  hin  und  her  geworfen  wurde.  Da  sah  sie  über  die  breite,  runde  Schulter  eines  grauhaarigen  Mannes,  der  einen  impertinenten  Geruch  von  Alkohol  um  sich  verbreitete,  das  Gesicht  eines  jungen  Menschen.  Es  war  schmal  und  bleich  und  wurde  von  großen  dunklen  Augen  beherrscht,  die  durch  eine  schwarzgeränderte  Brille  zu  ihr  hinüberblickten.  Ein  alltägliches  Gesicht  –  und  doch  schien  es  Ireen,  als  ob  etwas  Besonderes  in  diesen  Augen  wäre.  Groß  und  ernst  hafteten  sie  auf  ihr,  wichen  auch  jetzt  nicht,  als  sie  5

hineinblickte,  zur  Seite.  Der  Mann  trug  einen  einfachen  Hut  mit  schmalem  Rand,  einen  graubraunen  Trenchcoat,  ein  blaues  Hemd  und  eine  rotweiß  gestreifte  Krawatte.  Seine Hand, die ebenfalls einen der Haltegriffe umspannt  hielt, war feingliedrig und schlank.  Elf  Minuten  waren  bereits  von  der  letzten  Lebensstunde  der  unglücklichen  Frau  verstrichen.  –  Mit  einem  sanften  Surren  fuhr  der  schwere  Bus  durch  die  große Straße nordwärts in das Herz der Weltstadt hinein.  Ireen  hatte  den  Blick  abgewandt  und  spürte  doch,  daß  der  Mann  sie  unentwegt  ansah.  Heiß  strömte  es  ihr  plötzlich  zum  Herzen.  Ein  Mann  sieht  dich  an!  Und  du  wähnst  dich  allein  in  dieser  Stadt.  Er  aber  hat  Interesse  an dir. Vielleicht ist er verheiratet?  Sie  wandte  den  Kopf  und  schickte  einen  verstohlenen  Blick  auf  seine  Hand.  Daran  war  kein  Ring  zu  sehen.  Aber  er  konnte  an  der  Linken  einen  Verlobungsring  haben  oder  den  Ehering  in  der  Westentasche  verbergen.  Das wäre ja nichts Neues gewesen.  Dann  war  ihre  Station  da.  Sie  stieg  aus,  zwängte  sich  wieder  durch  einen  Wall  von  Menschen  und  lief  die  breite  Straße  Midway  Playsance  nach  Westen  entlang,  an  dem  gewaltigen  Komplex  der  Universität  vorbei,  dem  Washingtonpark entgegen.  Am  Ende  der  Midway  Playsance  stand  unter  einem  großen  Kastanienbaum  ein  Losverkäufer.  Ein  alter  Mann  mit  zerfurchtem  Gesicht,  breitem  Schlapphut  und  einem  alten  unmodernen  Mantel.  Er  hatte  den  Kragen  hochgestellt  und  die  Spitzen  seiner  Wollhandschuhe  6

abgeschnitten,  um  so  die  Lose  besser  fassen  zu  können.  Nur  ein  paar  Neugierige  und  vielleicht  auch  ein  paar  Unschlüssige  hatten  sich  an  seinem  Stand  eingefunden.  Meistens  waren  es  sicher  Leute,  die  mit  einem  der  Busse  weiterfahren wollten, die drüben hielten.  Dreiundzwanzig  Minuten  von  der  letzten  Stunde  der  jungen  Frau  waren  bereits  verronnen,  als  sie  sich  plötzlich,  einem  Impuls  folgend,  entschloß,  einen  Vierteldollar  zu  riskieren.  Sie  trat  an  den  Stand  und  schob  das  Geld  über  den  gelbroten  Plastikstreifen,  der  eine Art Brücke zu dem Händler bildete.  Mit  einer  raschen  Bewegung  nahm  der  Mann  das  Geld,  blickte  dann  auf  und  ließ  seine  Augen  einen  Moment auf dem Gesicht der Ireen Moreland haften.  Er  sah  ein  bläßliches  schlankes  Gesicht,  in  dem  ein  graublaues  Augenpaar  stand  –  Augen,  die  etwas  Verträumtes  hatten  –  und  einen  Mund,  der  blaß  und  schmal  wirkte.  Das  Haar  war  kurz  gehalten  und  umrandete den oberen Teil des Gesichtsovals. Eine weiße  Bluse  blickte  unter  dem  dunklen  Mantel  hervor  –  eine  Bluse,  auf  der  in  nicht  ganz  siebenunddreißig  Minuten  Blutflecken wachsen würden…  Ireen  griff  nach  dem  Los,  das  der  Mann  ihr  hinhielt,  und trat zwei Schritte damit zurück.  Ehe  sie  es  öffnete,  blickte  sie  noch  einmal  zu  dem  Losverkäufer  hinüber.  Der  hatte  den  Kopf  wieder  gesenkt,  sah  auf  das  Geld  in  der  kleinen  Schachtel  unter  der  Glasplatte  und  hob  dann  den  Kopf,  um  Ausschau  nach neuen Kunden zu halten.  7

In dem Moment, in dem Ireen den Kopf senken wollte,  um sich das Los näher anzusehen, blickte sie noch einmal  auf.  Drüben,  hinter  einem  älteren  Ehepaar,  das  neugierig  die  kleine  Plastiktrommel  auf  dem  Tisch  des  Losverkäufers  musterte,  stand  der  junge  Mann  mit  dem  blassen  Gesicht  und  der  dunklen  Brille.  Unverwandt  haftete sein Blick auf ihr.  Das  Mädchen  schob  sich  mit  einer  verlegenen  Geste  eine  Haarsträhne  aus  der  Stirn  und  blickte  dann  wieder  auf  das  Los,  entschloß  sich  aber  doch,  weiterzugehen.  Unter  der  nächsten  Laterne  blieb  Ireen  stehen  und  zog  das Los auf.  Welch  sinnloser  Kauf,  dachte  sie,  als  ob  ich  Geld  zuviel  hätte;  wo  ich  doch  jeden  Dollar  dem  Vater  schicken  muß,  dessen  Genesung  nur  sehr  zögernde  Fortschritte macht. Wer hatte je in ihrer Familie etwas mit  einem  Los  gewonnen?  Doch,  vor  Jahren  hatte  Mutter  einmal  bei  einer  Tombola  eine  Puppe  gewonnen;  noch  heute  hatte  Ireen  sie  in  ihrem  möblierten  Zimmer  auf der  Fensterbank  sitzen.  Eine  kleine  Puppe  mit  strohblondem  Haar, aufgeplusterten Backen und runden Kinderaugen.  Mit  der  Rechten  hatte  sie  das  Los  aufgezogen,  drehte  es  jetzt  um  –  und  starrte  mit  geweiteten  Augen  auf  das,  was da zu lesen war:  Sie  haben  bei  der  großen  Lotterie  der  Stadt  Chicago  die  Summe von 25.000 Dollar gewonnen!    Ganz  groß  und  deutlich  stand  die  Zahl  da.  Sie  schien  dem  Mädchen  vor  den  Augen  verschwimmen  zu  wollen.  8

Die  Buchstaben  begannen  zu  tanzen,  und  es  sah  so  aus,  als  wollten  sie  über  den  Rand  des  kleinen  Papierstücks  auf  den  feuchtschimmernden  Asphalt  der  Straße  springen.  Rasch  faltete  Ireen  das  kleine  Los  zusammen  und  preßte es gegen ihre Brust.  »Fünfundzwanzigtausend  Dollar…«  Nein,  das  konnte  nicht  wahr  sein!  Das  mußte  ein  furchtbarer  Irrtum  sein,  ein Spuk, der sie narrte. Rasch öffnete sie das Los wieder,  glättete  es  und  hielt  es  so,  daß  das  Licht  der  großen  Peitschenlampe hart darauffiel.  25.000 Dollar! Groß und deutlich in roten Zahlen stand  es da.  Ireen  schloß  für  einen  Moment  die  Augen  und  hielt  den  Atem  an.  Sie  hatte  das  Gefühl,  daß  in  diesem  Augenblick  die  ganze  große  Stadt  die  Augen  geschlossen  und  den  Atem  angehalten  hatte  –  mit  ihr  –  wegen  dieses  unvorstellbaren  Glücks,  das  da  so  unverhofft  über  sie  gekommen war.  »Fünfundzwanzigtausend  Dollar!  Lieber  Gott!  So  viel  Geld!«  Sie  ging  langsam  weiter  auf  die  Anlagen  des  Washingtonparks zu.    *    Fast zum gleichen Zeitpunkt, an dem Ireen Moreland das  Chekman‐House  in  der  77th  Street  verlassen  hatte,  trat  Joseph  Buster  auf  der  großen  Station  Burnside,  ebenfalls  9

im  Herzen  Chicagos,  aus  der  Buszentrale  heraus  und  ging  über  den  breiten  Platz  auf  den  Omnibus  zu,  den  ein  Kollege von ihm hinauf zur Station Englewood steuerte.  Buster  war  zweiundvierzig,  Vater  von  drei  Kindern,  hatte  schütteres  Haar,  eine  mittelgroße,  etwas  zur  Fülle  neigende  Gestalt  und  ein  frisches  Gesicht.  Seit  fünf  Jahren  wohnte  er  mit  seiner  Frau  Betty  oben  in  der  49th  Street in der Nähe der Corpus‐Christi‐Kirche.  Er  verließ  die  Busstation  von  Englewood  und  schritt  dem  Washingtonpark  entgegen.  Er  pflegte  abends  an  der  Ecke  der  breiten  Straße  den  Park  zu  betreten,  um  langsam  durch  ihn  hindurchzuschlendern.  Es  waren  die  einzigen  Minuten  des  Tages,  in  denen  er  frische  Luft  schnappen  und  den  Geräuschen  der  Stadt,  die  einem  die  Nerven zersägten, für kurze Zeit entfliehen konnte. Oben  an  der  51th  Street  verließ  er  den  Park,  um  zu  seiner  Behausung zu kommen.  Aber an diesem Tag sollte es anders sein…    *    Ireen  Moreland  war  stehengeblieben,  senkte  den  Kopf  und  blickte  auf  ihre  Schuhspitzen,  auf  die  sich  die  feuchten  Nebeltropfen  gesetzt  hatten  und  das  vielhundertfache  Schillern  der  bunten  Neonröhren  der  Bogenlampen widerspiegelten.  Fünfundzwanzigtausend  Dollar!  Unfaßlich!  Es  konnte  doch  gar  nicht  wahr  sein.  Sie  machte  plötzlich  kehrt,  lief  zurück – und prallte mit einem Mann zusammen.  10

Als  sie  in  sein  Gesicht  blickte,  erschrak  sie.  Aber  es  war  kein  unangenehmer  Schreck,  denn  der  Mann,  in  dessen  Augen  sie  blickte,  war  der  gleiche,  den  sie  schon  im  Bus  gesehen  und  der  auch  bei  dem  Losverkäufer  gestanden hatte.  »Entschuldigen  Sie«,  stammelte  sie.  »Es  tut  mir  leid…  ich habe…«  Der Mann schüttelte den Kopf.  »Sie  brauchen  sich  nicht  zu  entschuldigen,  es  war  meine  Schuld,  ich  hätte  aufpassen  sollen«,  sagte  der  Mann  mit  einer  seltsam  weichen  Stimme  und  hatte  den  Hut  abgenommen.  »Ich  habe  mich  nämlich  gerade  umgesehen.«  Und  dann  sagte  er  zu  Ireens  Verwirrung:  »Um  ehrlich  zu  sein,  ich  hatte  mich  nach  Ihnen  umgesehen.«  »Nach mir?« fragte sie, ohne ihn anzusehen.  Sirrend  und  quietschend  zogen  die  Autos  über  den  nasse  Asphalt.  Der  Schimmer  der  Bogenlampen  zitterte  auf  der  glänzenden  Straße.  Immer  noch  quollen  die  Nebel  aus  den  Seitenstraßen  und  drüben  aus  dem  Park  heran.  »Entschuldigen  Sie,  Miß,  daß  ich  Sie  angesprochen  habe,  aber  da  ich  nun  schon  einmal  ehrlich  war,  will  ich  es  auch  weiter  sein.  Ich  habe  Sie  nämlich  schon  seit  langem  gesehen.  Genauer  gesagt,  seit  dem  Ende  des  Sommers. Damals trugen Sie ein grünes Kleid mit weißen  Punkten…«  Er  brach  ab  und  nahm  ein  Taschentuch  hervor, um sich umständlich die Nase zu putzen.  Weshalb stehe ich noch hier? fragte sich Ireen, was soll  11

ich mir das anhören? Welcher Unsinn überhaupt. Aber es  war  ein  Mann,  der  zu  ihr  sprach,  ein  junger  Mensch,  der  behauptete,  Interesse  an  ihr  zu  haben.  Ein  Mann!  Hätte  sie  nicht  noch  vor  zehn  Minuten  –  ach  was,  vor  fünf  Minuten  –  alles  dafür  gegeben,  einen  Menschen  zu  finden,  der  sagte,  daß  er  wirklich  ehrliches  Interesse  an  ihr hätte?  Aber  war  es  jetzt  nicht  anders?  Hatte  sie  nicht  plötzlich  Geld,  viel  Geld?  Fünfundzwanzigtausend  Dollar!  Sie  schob  den  Gedanken  sofort  wieder  von  sich.  Vielleicht  stimmte  es  ja  gar  nicht.  Es  stimmte  sogar  höchstwahrscheinlich nicht. Wie oft hatte eine der Frauen  aus  dem  Büro  ein  Los  gehabt,  auf  dem  eine  Zahl  stand;  und  hinterher  erwies  es  sich  als  irgendeine  geschickte  Reklame.  Mrs.  Toonby  beispielsweise  hatte  auch  eine  Zahl  auf  einem  Los  stehen  gehabt,  das  sie  irgendwo  gezogen  hatte,  und  hinterher  hieß  es,  man  müsse  abwarten,  bis  in  einem  Vierteljahr  die  Nummern  herauskämen.  Aber  auf  ihrem  Los  war  nicht  nur  eine  Zahl,  sondern  es stand ganz deutlich das Wort Dollar dahinter.  Fünfundzwanzigtausend  Dollar  würde  sie  besitzen!  Nein,  sie  schüttelte  den  Kopf,  ohne  etwas  zu  sagen,  und  der Mann bezog es auf sich.  »Verzeihen  Sie«,  stammelte  er  und  hatte  wieder  den  Hut  abgenommen.  »Ich  wollte  nur  sagen  –  daß  ich  mir  schon lange vorgenommen habe, Sie zu fragen, ob ich Sie  nicht  zu  einer  Tasse  Kaffee  einladen  darf.  Da  drüben,  12

sehen  Sie,  das  ist  ein  kleines  gemütliches  deutsches  Café,  da  sitzt  man  dann  schön  im  Hochparterre  und  kann  auf  die Straße sehen.«  Man  sitzt  da  und  kann  schön  auf  die  Straße  sehen,  ging  es  durch  Ireens  Kopf.  Na  und?  Was  war  denn  das,  auf  diese  Straße  zu  sehen?  Die  sah  sie  ja  von  hier  auch.  Jeden  Abend  sah  sie  sie  um  die  gleiche  Zeit  in  der  gleichen  Beleuchtung.  Zu  was  sollte  sie  da  noch  Geld  ausgeben,  um  sich  in  ein  Hochparterre  zu  setzen,  eine  Tasse Kaffee zu bezahlen und die Straße zu besichtigen?  Wie  bin  ich  auf  einmal  verändert!  Was  hat  das  zu  bedeuten?  Ich  kann  mich  doch  wegen  eines  kleinen  Papierstückes  nicht  plötzlich  in  einen  anderen  Menschen  verwandeln.  Noch  gestern,  auch  vorhin  noch  hätte  ich  mich  doch  riesig  gefreut,  wenn  der  Mann  mich  zu  einer  Tasse Kaffee eingeladen hätte.  Kann  man  denn  wegen  eines  lächerlichen  Stück  Papiers so plötzlich ein völlig anderer Mensch werden?  »Es  muß  ja  nicht  heute  sein«,  hörte  sie  die  Stimme  des  Mannes  wie  aus  weiter  Ferne  kommen,  »absolut  nicht,  Miß  –  ich  will  ehrlich  sein,  ich  kenne  Ihren  Namen.  Ich  bin  Ihnen  eines  Morgens  gefolgt  bis  in  die  77th  Street,  und  dann  habe  ich  den  Pförtner  in  Ihrem  Kontorhaus  gefragt.  Seitdem  weiß  ich,  daß  Sie  Miß  Ireen  Moreland  sind.«  Da  nahm  die  junge  Frau  denn  doch  den  Kopf  herum  und blickte den Mann forschend an.  Er  sah  wirklich  nicht  sonderlich  gut  aus.  Der  Hut  schien  zu  klein  zu  sein,  das  Haar  war  sicher  schon  lange  13

nicht  mehr  geschnitten  worden,  und  die  Brille  war  viel  zu  groß;  die  Augen  wirkten  riesenhaft  darin  und  hatten  etwas  Verschwommenes.  Aber  waren  sie  ihr  vorhin  im  Bus  nicht  noch  geheimnisvoll  vorgekommen?  Hatte  sie  nicht  gespürt,  daß  etwas  Anziehendes  von  diesem  Männergesicht  ausging,  etwas,  das  sie  beeindruckte?  Doch,  so  war  es  gewesen!  Nur  das  kleine  Papierstück  in  ihrer Tasche trug die Schuld daran, daß sie plötzlich alles  in einem anderen Licht sah.  Oder  war  es  vielleicht  kein  Zufall?  Sprach  der  Mann  sie  bewußt  an?  Wußte  er  etwas  von  dem,  was  sich  vor  knapp  sieben  Minuten  ereignet  hatte?  Ahnte  er  etwas  von dem Reichtum, der da auf sie zukam?  Aber  dann  verwarf  sie  den  Gedanken  wieder.  Es  war  ja Unsinn. Er konnte gar nichts davon ahnen oder wissen.  Denn  das  Los  hatte  der  Verkäufer  aus  der  großen  Trommel  herausgeholt  und  ihr  zugeschoben.  Es  hätte  irgendein  x‐beliebiges  anderes  sein  können,  eines  der  vielen  zusammengefalteten  Briefchen.  Aber  es  war  das  gewesen, was sie jetzt in der Tasche trug; und sie hatte es  erst  drüben  unter  der  Laterne  geöffnet.  Er  konnte  gar  nicht wissen, was darauf stand.  »Seien  Sie  nicht  böse«,  hörte  sie  da  wieder  die  weiche,  wohlklingende  Stimme  des  Mannes,  »wenn  Sie  nichts  gewonnen  haben.«  Seinen  Worten  folgte  ein  kleines  Lachen,  das  aber  jäh  abbrach.  »Da  gewinnt  man  doch  nie  etwas.  Aber  ich  fand  es  trotzdem  nett,  daß  Sie  ein  Los  genommen  haben.  Menschen,  die  hoffen,  sind  gute  Menschen.  So  steht  es  in  irgendeinem  Drama  von  14

Shakespeare.« Wieder das kleine Lachen.  Er  las  Dramen  von  Shakespeare  und  beobachtete  die  Menschen.  Er war ihr sogar bis hinunter in die 77th Street gefolgt;  bis  zum  Chekman‐House,  wo  er  den  Pförtner  nach  ihr  gefragt hatte.  Und schon seit dem Ende des Sommers beobachtete er  sie.  Ja,  sie  erinnerte  sich,  damals  in  den  letzten  Septemberwochen  hatte  sie  das  Grüne  mit  den  weißen  Punkten  zuweilen  getragen.  Es  waren  die  letzten  warmen Tage gewesen.  Es  war  das  Kleid,  das  sie  sich  gekauft  hatte,  als  sie  mit  Rodger hinüber nach Milwaukee gefahren war.  »Ich  arbeite  bei  der  Parker  Line«,  sagte  der  Mann  da  unvermittelt neben ihr.  Fünfundzwanzigtausend  Dollar!  Ich  habe  ein  Vermögen  in  meiner  Tasche.  Wenn  Mutter  das  noch  hätte  erleben  können!  Und  was  würde  Vater  für  Augen  machen!  Auf  dem  schnellsten  Wege  würde  sie  jetzt  nach  New  York  fahren.  Am  besten  morgen  schon.  Oder  weshalb nicht noch heute?  »Parker  Line?  Ist  das  nicht  eine  Fluggesellschaft?«  fragte sie.  »Doch,  doch«,  nickte  der  Mann,  »eine  große  Fluggesellschaft.  Natürlich  nicht  eine  der  größten.  Aber  es  sind  gute  Maschinen.  Der  Präsident  hat  neulich  auch  eine davon benutzt.«  »Hat der Präsident nicht eine eigene Maschine?« fragte  sie, ohne darüber nachgedacht zu haben, was sie sagte.  15

»Ja,  natürlich  schon;  aber  es  kann  auch  einmal  vorkommen,  daß  er  ein  Flugzeug  der  öffentlichen  Linien  benutzen muß. Wissen Sie, die Parker Line ist…«  Ireen  Moreland  hörte  nicht,  was  der  Mann  weiter  erzählte.  Sie  preßte  die  kleine  Handtasche,  in  der  das  Los  war,  gegen  ihre  Brust  und  hielt  sie  mit  beiden  Händen  fest.  Langsam  war  sie  neben  dem  Mann  bis  zum  Rand  des  Bürgersteiges  hergegangen.  Da  blieben  sie  stehen.  Die  Autos  zischten  so  dicht  vorüber,  daß  der  Luftdruck  sie berührte.  Immer  noch  sprach  der  Mann  neben  ihr.  Plötzlich,  als  sie ihm das Gesicht zuwandte, zog er wieder den Hut.  »Mein  Name  ist  übrigens  Coster,  Philip  Coster.  Meine  Freunde nennen mich Phil.«  Wie  alt  mochte  er  sein?  Ende  der  Dreißig?  Vielleicht  auch  schon  über  vierzig?  Aber  selbst,  wenn  er  fünfundvierzig  wäre,  was  spielte  das  für  eine  Rolle?  Er  war  ein  Mensch,  der  mit  ihr  sprach,  der  Interesse  an  ihr  hatte,  der  sie  seit  dem  September  beobachtete  und  ihr  schon bis in die 77. Straße gefolgt war.  Fünfundzwanzigtausend  Dollar!  Ja,  sie  würde  noch  heute eine Maschine nehmen. Weshalb nicht eine von der  Parker Line? Aber er würde ja doch nichts davon haben.  »Entschuldigen  Sie«,  sagte  sie  plötzlich  und  wandte  sich ab.  »Miß Moreland!«  Nach  drei  Schritten  blieb  Ireen  stehen,  blickte  sich  über  die  Schulter  um  und  sah  seine  großen  traurigen  Augen in den Brillengläsern schwimmen.  16

»Entschuldigen  Sie,  bitte«,  sagte  sie,  »vielleicht  ein  andermal.«  Dann  hielt  sie  auf  den  Park  zu,  durch  dessen  Bäume  die Nebelschwaden über die breite Straße zogen. Es hatte  an  der  Ecke  hinter  der  Universität  zwei  Wege  für  Ireen  Moreland  gegeben:  den  über  den  Fahrdamm  hinüber  zu  dem  kleinen  deutschen  Café  –  von  dessen  Hochparterre  man  einen  Blick  auf  die  Straße  hatte  –  und  den  Weg  zum  Park hinüber, in dessem Dunkel der Tod lauerte.    *    Sie schritt rasch aus und hatte die Anlagen bald erreicht.  Welch  eine  Stunde!  In  ihrem  ersten  Viertel  war  der  Mann  gekommen.  Ein  fremder  Mensch  aus  dem  gewaltigen  Schmelztiegel  Chicago.  Er  hatte  plötzlich  vor  ihr  gestanden  und  sie  zu  einer  Tasse  Kaffee  einladen  wollen.  Im  zweiten  Viertel  dieser  Stunde  war  das  Los  gekommen.  Für  sie  war  es  das  große  Los.  Das  dritte  Viertel würde ein Rausch sein.  Rasch  schritt  sie  aus,  und  die  Gedanken  jagten  nur  so  durch ihren Kopf.  Ich  werde  kurz  nach  Hause  gehen,  um  mir  das  dunkelblaue  Kostüm  anzuziehen,  und  dann  –  natürlich,  ich  kann  gleich  drüben  bei  Pierrot  meine  hochhackigen  Schwarzen  abholen.  Ja,  und  dann,  dann  werde ich zum Flugplatz fahren.  Zu  welchem  Flugplatz  fuhr  man  da  eigentlich?  Das  würde  sich  schon  finden.  Zunächst  mußte  sie  ja  ihren  Koffer  packen.  Allzuviel  würde  sie  nicht  mitnehmen;  17

wozu  auch,  das  hatte  sie  ja  nicht  nötig.  Wer  Geld  hatte,  der brauchte keinen Koffer zu schleppen. Sicher hätte Mr.  Coster  dazu  jetzt  einen  passenden  Spruch  von  Shakespeare gewußt.  Unter  diesen  Gedanken  hatte  sie  die  Nähe  der  Anlagen  erreicht,  verließ  den  breiten  Gehsteig,  der  hier  nicht  sehr  belebt  war,  und  ging,  wie  sie  es  jeden  Abend  tat,  auf  den  schmalen  Weg  hinter  den  ersten  Büschen  des  großen  Parks  zu.  Da  war  die  Luft  etwas  reiner,  und  es  gingen nicht so viele Leute hier.  Aber  der  Nebel  war  da.  In  großen,  schweren  Wolken  wälzte  er  sich  unter  den  Bäumen  entlang  und  preßte  sich  dem Boden entgegen.  Vielleicht  frage  ich  tatsächlich  einmal  nach  der  Parker  Line, überlegte sie.  Die  letzte  Viertelstunde  war  angebrochen  –  und  sie  wollte  gleich  in  den  ersten  Minuten  das  Grauen  bringen!  Es  tauchte  plötzlich  vor  ihr  auf:  groß,  drohend,  schwarzgrau und blitzschnell.  Ein  Mann!  Sie  fand  nicht  mehr  die  Reaktion  zu  einer  Gegenwehr.  Wie  angewachsen  stand  sie  da,  starrte  ihm  entgegen,  sah,  wie  er  plötzlich  aus  dem  Dunkel  hinter  einem der Büsche hervorsprang und sie niederriß.  Es  waren  die  Büsche,  die  zwischen  dem  großen  Gehsteig  der  Straße  und  dem  kleinen  Weg  am  Rande  der  Anlagen  standen.  Mit  einem  gewaltigen  Anprall  hatte  der  Mann  sie  niedergerissen.  Hart  schlug  sie  auf  den  Boden  auf.  Eine  Ohnmacht  sprang  sie  an,  verschwand  aber  sofort  wieder  unter  dem  stechenden  Schmerz,  der  18

durch ihren Kopf zog.  Sie  wollte  schreien,  gellend  um  Hilfe  schreien…  aber  um  ihre  Kehle  krallte  sich  ein  würgendes  Händepaar.  Wehrlos  fielen  ihre  Arme  auf  den  nassen  sandigen  Boden. Da zerrte sie der keuchende Mann brutal am Hals  vorwärts  auf  die  gegenüberliegenden  Büsche  zu.  Sie  spürte  nur  noch  im  Unterbewußtsein,  wie  sie  einen  ihrer  Schuhe  an  dem  Zementrand  des  Rasens  verlor  und  dann  in die nassen Büsche geschleppt wurde.  Der  Nebel  hatte  die  Anlagen  hier  vollkommen  eingehüllt,  und  die  Straße  schien  unendlich  weit  entfernt  zu sein.  Der  Mann,  der  sie  vom  Weg  weggeschleppt  hatte,  ließ  plötzlich  von  ihr  ab,  ließ  sie  zu  Boden  fallen  und  lief  zurück  auf  den  Weg.  –  Er  hatte  Schritte  gehört.  Hastig  entfernte er sich.    Fast  neun  Minuten  lag  Ireen  Moreland  an  der  nassen  Erde  und  starrte  in  den  Nebel,  der  sie  wie  eine  erstickende  Wand  umgab.  Ein  feuchter  Zweig  berührte  ihre  linke  Gesichtshälfte.  Sie  war  unfähig,  sich  zu  bewegen. Der harte Aufprall auf den Boden hatte ihr eine  schwere  Kopfverletzung  eingetragen.  Blut  rann  aus  ihrem  rechten  Mundwinkel.  Die  würgenden  Hände  des  Mannes  hatten  sie  an  den  Rand  des  Erstickungstodes  gebracht.  Aber  es  war  ihr  Herz,  das  nicht  durchstand.  Es  war  zu  schwach  zum  Widerstand,  viel  schwächer,  als  Ireen  Moreland  jemals  geglaubt  hatte.  Plötzlich  setzte  sein  Schlag  aus  –  nach  neun  qualvollen,  grauenhaften  19

Minuten  –  den  letzten  Minuten  jener  Stunde,  von  der  die  unglückliche  junge  Frau  gedacht  hatte,  daß  es  die  schönste ihres Lebens sei. Die Stunde, die ihr einen Mann  gebracht hatte – und Geld, sehr viel Geld.  Welch  ein  Irrsinn  war  es  doch  gewesen,  daß  sie  geglaubt  hatte,  noch  heute  fliegen  zu  können.  Womit  hätte  sie  das  denn  tun  wollen?  Hätte  sie  den  Leuten  auf  dem Airport vielleicht das Los zeigen sollen?  Wieder  tauchte  das  blasse  Männergesicht  Phil  Costers  mit  der  großen  Brille  und  den  verschwommenen  Augen  wie  eine  Vision  vor  ihr  auf.  Sie  hörte  die  weiche  Stimme  und  die  Bitte  des  Mannes,  sie  doch  in  das  kleine  Café  zu  begleiten.  Sie  hatte  abgelehnt  und  war  auf  den  Park  zugegangen.  Wie  oft  hatte  sie  diesen  Park  passiert,  war  sommers  und  winters,  im  Frühling  und  im  Herbst  den  Weg  hier  gegangen  –  und  niemals  hatte  sie  auch  nur  im  entferntesten  daran  gedacht,  daß  es  ein  Mensch  wagen  könnte, sich hier in der schmalen Passage zu dem breiten  Gehsteig zu verstecken, um ihr aufzulauern.  Es  waren  furchtbare  Minuten,  die  letzten  Augenblicke  der  unglücklichen  Frau!  Doch  war  sie  sich  über  ihren  Zustand  gar  nicht  im  klaren  –  und  das  schwache  Herz,  von  dem  Aufprall  und  den  Würgegriffen  überfordert,  setzte ganz plötzlich aus.  Nach  neun  und  einer  halben  Minute  starb  Ireen  Moreland.    *    20

Die Menschen auf dem Trottoir verhielten den Schritt, als  sie  plötzlich  einen  Mann  aus  den  Büschen  kommen  sahen,  der  eine  Frau  auf  den  Armen  hielt,  sie  bis  an  den  Rand  des  Gehsteigs  schleppte  und  da  niederließ.  Sofort  war er von einem Ring Neugieriger umgeben.  »Was ist geschehen?«  »Ich weiß es nicht. Die Frau hat so dagelegen. Ich habe  sie gefunden…«  Es  war  ein  mittelgroßer  Mensch  mit  einer  etwas  fülligen  Figur,  einer  grauen  Kappe  und  einer  gleichfarbigen  Uniformjacke  mit  silbernen  Kragenkreuzen.  Es war der Omnibusfahrer Joseph Buster.  »Man  muß  die  Polizei  rufen!«  riet  eine  ältere  Frau,  während  sie  mit  Schauern  auf  das  im  diffusen  Lichtschein  furchtbar  entstellt  wirkende  Gesicht  der  Toten sah.  »Sofort die Polizei…«  Der  Streifenwagen  war  viel  schneller  zur  Stelle,  als  die  Umstehenden  es  für  möglich  gehalten  hatten.  Zwei  Cops  sprangen  heraus  und  liefen  auf  das  Menschenknäuel  zu.  Während  der  eine  sich  zu  der  Frau  niederbückte,  blieb  der andere vor Buster stehen.  »Sie haben sie also gefunden?«  »Ja.«  »Wann?«  »Vor  ein  paar  Minuten.  Ich  kam  über  den  Weg  dort,  und da sah ich sie.«  »Wo hat sie gelegen?«  21

»Da drüben in den Büschen.«  »Zeigen Sie es mir.«  Der  langaufgeschossene  Polizist  Frank  Hattaway  begleitete  den  Busfahrer  über  den  Grünstreifen  durch  eine Lücke in den Büschen auf dem sandigen Parkweg.  »Da drüben ist es gewesen.«  »Wo? Zeigen Sie mir das genau.«  »Hier – warten Sie, nein, da muß es gewesen sein.«  Der Polizist blieb plötzlich vor Buster stehen.  »Können  Sie  sich  nicht  genauer  daran  erinnern?«  drang seine monotone Frage an das Ohr des Busfahrers.  »Warten Sie, es ist hier gewesen.«  »Eben sagten Sie, dort. Das ist eine andere Stelle.«  »Ja,  das  habe  ich  gesagt,  aber  warten  Sie,  es  ist  jetzt  auch  wirklich  schwer.  Wenn  man  Licht  hätte,  dann  müßte man es sehen.«  »Es ist hell genug hier.«  »Nein,  das  kann  ich  nicht  finden;  es  ist  sogar  ziemlich  dunkel.«  »Und  weshalb  sind  Sie  dann  hier  gegangen?«  schlug  da  die  Frage  des  Polizisten  schneidend  an  das  Ohr  des  Busfahrers.  Der  hob  den  Kopf  und  blickte  den  Hüter  des  Gesetzes  mit offenem Mund und aus schmalen Augen an.  »Wie  soll  ich  das  verstehen?«  Seine  Stimme  klang  plötzlich heiser, und ein leises Beben war darin.  »Kommen  Sie  wieder  mit  auf  die  Straße«,  sagte  Hattaway.  Der  Polizist  blieb  vorn  neben  dem  Streifenwagen  bei  22

Buster  stehen,  während  sein  Kollege  mit  den  beiden  anderen  Polizisten,  die  inzwischen  herangekommen  waren,  die  Leute  aufforderte,  weiterzugehen.  Ein  Krankenwagen  kam  mit  heulender  Sirene  herangebraust  und  blieb  mit  kreischenden  Pneus  auf  der  feuchten  Straße hinter dem ersten Streifenwagen stehen.  Die Frau wurde eingeladen.  Einer der Umstehenden, der sich nicht hatte vertreiben  lassen wollen, fragte den Polizisten Hattaway:  »Ist sie tot?«  »Gehen Sie weiter!« wurde er schroff aufgefordert.  Dann,  nach  Minuten,  kam  ein  größerer  Polizeiwagen,  aus  dem  mehrere  Beamte  ausstiegen,  die  Hattaway  kurz  grüßten  und  Buster  keines  Blickes  würdigten.  Sie  überquerten  den  breiten  Gehsteig,  und  dann  sah  Buster  es  drüben  zwischen  den  Büschen  aufleuchten.  Sie  hatten  Taschenlampen  bei  sich  und  außerdem  größere  hellere  Leuchten.  Blitzlicht  flammte  dazwischen  auf  und  zuckte  durch den milchigen Nebel.  Dann kamen zwei von ihnen zurück.  Hattaway  und  ein  mittelgroßer,  untersetzter  Mann  im  Trenchcoat  und  mit  schrägsitzendem,  hartgekniffenem  Hut. Er hatte ein eckiges Gesicht und scharfe Augen.  »Ich  bin  Kommissar  Barger.«  Dann  blickte  er  Hattaway an. »Ist das der Mann?«  »Ja.«  Barger  ließ  seinen  Blick  forschend  über  den  Busfahrer  gleiten und fragte:  »Sie haben sie also gefunden?«  23

»Ja. Da drüben, wo sie eben fotografiert haben.«  »Woher wissen Sie, daß wir fotografiert haben?«  »Ich habe die Blitzlampen gesehen.«  »Es waren keine Blitzlampen.«  Buster  rieb  sich  mit  dem  Handrücken  das  Kinn  und  spürte ein unbehagliches Gefühl in sich aufsteigen.  »Dann  steigen  Sie  mal  ein«,  sagte  der  Kommissar  da  und  deutete  auf  den  großen  Wagen,  mit  dem  er  gekommen war.  Buster  nickte  und  stieg  ein.  Ein  langer,  harter,  bitterer  Weg lag vor ihm.    *    Auf  der  Polizeistation  löcherte  der  Kommissar  den  Busfahrer Buster  eine  Stunde  lang  mit  Fragen.  Dann  kam  ein Gehilfe des Kommissars, ein gewisser Rattler, der das  Verhör fortsetzte; ein Mann namens Hings assistierte ihm  dabei.  Als  die  beiden  eine  weitere  Stunde  in  den  Busfahrer  gedrungen  waren,  wurden  sie  von  einem  Mann  namens  Godefrey  abgelöst;  einem  hemdsärmeligen  Menschen  mit  den  Manieren  eines  Gangsters.  Hinter  ihm  stand  Bill  Luchtens,  der  aussah  wie  ein  Totengräber.  Als  Godefrey  seine  immer  gleichen  Fragen  gestellt  hatte,  kam  der  Kommissar  wieder  herein.  So ging es bis Mitternacht.  »Abführen«,  hörte  Buster  den  Kommissar  plötzlich  in  scharfem Ton sagen.  Mit  gesenktem  Kopf  trottete  der  Busfahrer  hinaus.  Er  24

wurde  von  zwei  Beamten  durch  einen  schmalen,  kühlen  Gang  bis  zu  einer  Gittertür  geführt,  hinter  der  wieder  ein  Korridor  lag,  von  dem  mehrere  Türen  abführten.  Eine  der  Türen  wurde  rasselnd  geöffnet,  und  der  Polizist  deutete  mit  dem  Schlüsselbund  in  den  dunklen  Zellenraum.  »Da sind wir…«  Buster  machte  drei  Schritte  vorwärts,  und  hinter  ihm  fiel  die  schwere  Tür  ins  Schloß.  Schlüssel  rasselten,  und  über  die  knarrenden  Dielen  entfernten  sich  die  Schritte  der beiden Beamten.  Es  war  eine  kleine  Zelle,  fünf  Yards  lang,  vier  Yards  breit.  Rechts  stand  eine  primitive  Pritsche,  links  war  ein  Klapptisch  und  davor  ein  Hocker.  An  der  Wand,  die  der  Tür  gegenüberlag,  war  ein  kleines  vergittertes  Fenster.  Die  Zelle  war  schlecht  geheizt.  Nebenan  hustete  jemand  erbärmlich.  Buster  schüttelte  sich,  trat  an  den  kleinen  Tisch  heran  und  legte  seine  schmale  alte  Aktentasche  darauf.  Dann  ließ  er  sich  auf  den  Hocker  nieder,  stützte  die  Hände  auf  die Knie und senkte den Kopf.    Gegen  ein  Uhr  waren  auf  dem  Korridor  wieder  Schritte  zu hören.  Buster  hielt  den  Atem  an,  als  sie  vor  seiner  Tür  verstummten.  Der  Schlüssel  wurde  ins  Schloß  geschoben  und  rasselnd  mehrmals  umgedreht.  Quietschend  sprang  die Tür auf.  »Kommen  Sie  raus!«  wurde  er  von  einem  Polizisten  25

aufgefordert.  Es  war  keiner  von  denen,  die  ihn  hergeführt  hatten.  Es  war  ein  größerer,  vierschrötiger  Mensch  mit  blondem  Haar  und  eingeschlagener  Sattelnase.  Er  hatte  ein  Gesicht  wie  ein  ehemaliger  Boxer.  Das  verformte  »Blumenkohlohr«  verriet  den  ehemaligen  Fighter.  »Los,  da  lang«,  gebot  er  mit  knarrender  Stimme  und  deutete mit seinem gewaltigen Kinn den Gang hinunter.  Als  die  Gittertür  hinter  Buster  lag,  atmete  er  auf.  Aber  seine Hoffnung sank gleich wieder, als er das Gesicht des  Kommissars  sah,  der  brütend  hinterm  Schreibtisch  hockte.  »Buster,  wir  wollen  die  Sache  kurz  machen,  wir  haben  es  beide  nicht  nötig,  uns  etwas  vorzumachen.  Sie  wissen,  was  Sie  wissen,  und  ich  weiß,  was  ich  weiß.  Und  ich  weiß, daß Sie die Frau gekillt haben.«  Buster zog die Brauen zusammen:  »Das ist doch nicht Ihr Ernst!«  »Es  ist  mein  Ernst,  und  jetzt  geben  Sie  das  Theater  auf.«  »Schluß  jetzt!  Sie  geben  zu,  daß  Sie  da  im  Parkweg  gesteckt  haben,  um  dem  Girl  aufzulauern.  Kann  mir  denken,  was  Sie  mit  dem  Mädchen  vorhatten.  War  ja  auch eine ganz ansehnliche Puppe, nicht wahr?«  »Herr  Kommissar!«  Wie  ein  Schrei  standen  die  beiden  Worte im Raum.  Da sprang  Barger hoch und  hieb mit der rechten Faust  auf  die  Tischplatte,  daß  die  Bleistifte  tanzten  und  die  Kaffeetasse zu wackeln begann.  26

»Jetzt  bin  ich’s  aber  leid!  Was  glauben  Sie  eigentlich,  wen Sie hier vor sich haben, Mann! Die Sache ist glasklar,  und  Sie  bilden  sich  ein,  mir  hier  noch  etwas  vormachen  zu  können.  Jetzt  gehen  Sie  sofort  da  rüber  und  unterschreiben das Protokoll, das ich diktiere.«  Kommissar  Barger  diktierte  ein  Protokoll.  Es  besagte,  daß  der  Busfahrer  Joseph  Buster,  zweiundvierzig  Jahre  alt,  die  neunundzwanzigjährige  Büroangestellte  Ireen  Moreland erdrosselt hatte.  Der  Busfahrer  hatte  das  Gefühl,  von  einem  Keulenschlag getroffen worden zu sein.  Da  trat  Hings  an  ihn  heran  und  legte  ihm  seine  schwere rechte Hand auf die Schulter.  »Ja,  Junge,  das  hätten  Sie  sich  nicht  träumen  lassen,  daß  die  Sache  so  schnell  rollt,  was?  Aber  Sie  können  beruhigt  sein,  so  was  geht  immer  ziemlich  schnell  bei  uns.  Es  ist  bis  jetzt  nur  wenigen  gelungen,  so  eine  Sache  glatt  abzuwickeln.  Also  los,  gehen  Sie  rüber  und  unterschreiben Sie.«  Buster  blickte  in  Hings’  Gesicht  und  hatte  plötzlich  das  Gefühl,  daß  er  weglaufen  müßte.  Er  wandte  sich  um,  verhielt  aber  sofort  wieder  den  Schritt.  Drüben  an  der  Tür stand mit finsterem Bullbeißergesicht der Polizist mit  der eingeschlagenen Boxernase.  »Also,  was  sollen  die  Fisematenten,  Buster,  rüber  jetzt  und  unterschreiben!  Wir  sind  schließlich  auch  müde.  Oder  glauben  Sie,  wir  wollen  uns  hier  Ihretwegen  die  ganze Nacht um die Ohren schlagen!«  Noch  um  zwei  standen  sie  im  Arbeitszimmer  des  27

Kommissars  und  um  halb  drei  auch  noch.  Zehn  Minuten  vor  drei  schließlich  lehnte  sich  Harold  Barger  auf  seinen  Stuhl  zurück  und  stützte  den  Kopf  in  die  Hände.  Hings  bellte den Festgenommenen an:  »Wenn  Sie  jetzt  nicht  das  Maul  aufmachen, dann öffne  ich Ihnen die Zähne, verstehen Sie?«  Auch  Godefrey  und  Bill  Luchtens  waren  wieder  hereingekommen.  Zweifellos  aber  war  der  gipsgesichtige  Gehilfe  Rattler  der  Übelste  von  allen.  Er  war  elegant  gekleidet,  trug  einen  Anzug  nach  englischem  Muster,  rauchte  eine  Zigarette  nach  der  anderen,  hatte  einen  kurzen  militärischen  Haarschnitt  und  warf  sich  unentwegt  in  seine  Hühnerbrust,  um  sich  in  Positur  zu  stellen.  »Jetzt  hören  Sie  genau  zu,  Buster,  was  ich  Ihnen  sage;  Sie  kennen  uns  noch  nicht.  Ich  werde  Hings  jetzt  den  Auftrag geben, Sie etwas geständnisfreudiger zu machen;  Sie  bilden  sich  wohl  ein,  daß  wir  hier  einen  Kindergarten  haben, der sich mit Burschen Ihres Schlages bis tief in die  Nacht  hinein  abzugeben  hat.  Los,  Hings,  machen  Sie  ihn  mal ein bißchen munter.«  Hings  stieß  dem  Busfahrer  plötzlich  den  rechten  Ellbogen in die Rippen.  Buster keuchte auf und rang nach Atem.  »Na,  wollen  Sie  endlich  die  Zähne  aufmachen?«  krächzte  ihn  Rattler  rostig  an,  während  er  den  Kopf  weit  über  den  Schreibtisch  nach  vorn  stieß.  Der  Kommissar  hatte  den  Kopf  angehoben  und  blickte  den  Festgenommenen jetzt ebenfalls erwartungsvoll an.  28

Aber der schwieg.  Da fauchte Rattler:  »Los, Hings, machen Sie ihn munter!«  Da  holte  Hings  wieder  aus  und  stieß  den  Häftling  mit  einem scharfen Ellbogenstoß in den Leib.  Da  ballte  der  Busfahrer  die  Faust  und  schlug  in  plötzlich  aufwallendem  Zorn  zu  –  mitten  in  das  widerlich  grinsende  Gesicht  von  Hings.  Der  torkelte  zurück,  und  als  er  die  Hand  vom  Gesicht  nahm,  sah  Buster einen Blutfaden aus seiner Nase ziehen.  »He«, meinte Rattler, »was war denn das? Jetzt reicht’s  mir! Hings, machen Sie diesen…«  Da  hob  Barger  beide  Hände.  »Schluß  für  heute.  Abführen!«  Der  Polizist  mit  dem  Boxergesicht  öffnete  die  Tür  und  deutete  mit  dem  Daumen  hinaus  auf  den  Gang.  Joseph  Buster ging mit schwerem, schleppendem Schritt hinaus.    *    Schon  in  der  Frühe  des  nächsten  Vormittags  wurde  der  Busfahrer  Joseph  Buster  dem  Untersuchungsrichter  vorgeführt.  Länger  als  zwölf  Stunden  durfte  nach  dem  Gesetz  des  Staates  Illinois  kein  Festgenommener  ohne  richterlichen  Beschluß  in  Haft  gehalten  werden.  Der  Untersuchungsrichter war ein hagerer Mensch mit einem  uninteressierten  kühlen  Gesicht  und  einer  Stahlrandbrille.  Er  hatte  dünnes,  gescheiteltes  aschblondes  Haar,  und  zwischen  seinen  schmalen  29

Brauen stand eine scharfe Falte, die bis in die Mitte seiner  Stirn  ging.  Unter  der  Nase  saß  ein  winziger  dünner  Schnurrbart,  der  absolut  nicht  in  dieses  Gesicht  passen  wollte.  Der  Richter  schien  es  eilig  zu  haben,  denn  er  blätterte  die  Akten  auf  und  zog  sich  die  Krawatte  zurecht.  Noch  ehe  die  beiden  Männer  neben  ihm  Platz  genommen  hatten, begann er:  »Also fangen wir an!«  Der  Mann,  der  vorm  Richtertisch  stand,  bekam  plötzlich  weite  Augen.  Ganz  deutlich  konnte  er  da  in  Blockbuchstaben  einen  Namen  auf  einer  Liste,  die  vor  dem  Richter  lag,  stehen  sehen,  der  ihm  das  Blut  in  den  Adern stocken ließ.  Es war der Name Emy Lofterson.  Buster  hatte  das  Gefühl,  von  einem  Keulenschlag  getroffen  worden  zu  sein.  War  das  ein  Zufall,  oder  stand  der Name da wirklich auf dem Papier?  Mehr  als  neunzehn  Jahre  lag  es  zurück.  Er  wohnte  damals drüben im Stadtteil Stickney. Eines Morgens fand  die  Polizei  seine  dreißigjährige  Hauswirtin  Emy  Lofterson  ermordet  in  ihrer  Behausung  auf.  Sie  war  erwürgt  worden.  Später  stellte  sich  heraus,  daß  sie  kurz  vor  ihrem  Tod  eine  kleine  Erbschaft  gemacht  hatte.  Die  Polizei  verhaftete  die  drei  Bewohner  des  kleinen  Miethauses.  Auch  der  junge  Busfahrer  Joseph  Buster  wurde  festgenommen.  Wochenlang  saß  er  genau  wie  seine  Nachbarn  Harry  Derksen  und  der  alte  James  Cornfield  in  Untersuchungshaft.  Schließlich  wurde  30

Derksen entlassen. Buster und Cornfield saßen noch zwei  weitere  Wochen,  und  dann  entdeckte  man  im  Leben  des  alten James Cornfield einen dunklen Punkt.  Glaubten  sie,  diesen  dunklen  Punkt  jetzt  bei  ihm,  Buster,  entdeckt  zu  haben?  Man  hatte  Cornfield  damals  nichts  nachweisen  können  und  ihn  ebenso  wie  Buster  mangels  Beweisen  wieder  auf  freien  Fuß  setzen  müssen.  Cornfield  war  zwei  Jahre  später  gestorben,  und  das  Verbrechen in Stickney blieb ungesühnt.    Wie waren sie hier so schnell darauf gekommen?  Der Richter hob den Kopf.  »Ihr  Name  ist  Joseph  Teodore  Buster.  Sie  sind  zweiundvierzig  Jahre  alt  und  verheiratet,  drei  Kinder,  von  Beruf  Busfahrer,  gesund  –  und  leben  in  erträglichen  Verhältnissen.  Ihre  Frau  ist  einundvierzig  Jahre  alt  und  eine  geborene  Elizabeth  Norton…«  Der  Richter  leierte  das  Ganze  wie  eine  Litanei  herunter.  Er  sprach  fast  fünf  Minuten  lang.  Dann  machte  er  eine  Pause,  blickte  auf  seine  knochigen  Finger,  nahm  dann  die  Akte  heran,  auf  der  das  angeheftete  Blatt  mit  dem  Namen  der  ermordeten  Barfrau  Emy  Lofterson  lag.  Plötzlich  flog  sein  Kopf  hoch,  und  er  sagte,  ohne  die  Zähne  auseinanderzunehmen:  »Es ist nicht das erstemal, Buster?«  Der Busfahrer stotterte:  »Aber  ich  bin  unschuldig.  Damals  wie  heute,  Euer  Ehren!«  Der  Richter  senkte  ruckhaft  den  Kopf,  nahm  einen  31

Bleistift  und  machte  ein  paar  Notizen.  Als  Buster  schon  glaubte,  das  Damoklesschwert  sei  von  ihm  gewichen,  hagelte  es  plötzlich  von  Fragen.  Fragen,  die  Demütigungen  waren  und  ihn  als  den  mutmaßlichen  Täter bezeichneten.  »Sie  haben  das  hier  gesucht«,  zischte  der  Richter  plötzlich  und  hob  ein  zusammengefaltetes  Los  in  die  Höhe.  Buster  starrte  darauf  und  sah  eine  Zahl,  die  vor  seinen  Augen schwamm.  »Nein. Ich weiß gar nicht, was das ist.«  »Es  ist  ein  Los,  Buster,  ein  Los  mit  einem  Gewinn  von  fünfundzwanzigtausend Dollar!«  Wie  schnell  so  ein  Mensch  doch  sprechen  konnte.  Es  war  für  Buster  fast  unmöglich,  ihm  ebensoschnell  geistig  zu folgen.  Man  bewies  ihm  jetzt  in  der  nächsten  Dreiviertelstunde,  daß  nur  er  den  Mord  an  der  Frau  ausgeführt haben konnte.  Als  er  aus  dem  Gerichtsraum  abgeführt  worden  war,  brachte  man  ihn  vor  einem  jungen  Lieutenant  namens  Holman.  Er  war  der  Chef  der  Kriminalpolizei‐Abteilung  des  Reviers  VII  und  ging  um  seinen  Schreibtisch  herum,  schickte  die  beiden  Polizisten  hinaus  und  blieb  vor  Buster stehen.  »Ich  denke,  wir  wollen  es  uns  nicht  unnötig  schwer  machen«,  sagte  er,  während  er  sich  eine  Zigarette  anzündete.  Buster hob den Kopf. Konnte er Hoffnung schöpfen?  32

»Man  verdächtigt  Sie  des  Mordes,  und  Sie  leugnen.  Man  hat  Sie  an  mich  verwiesen.  Der  Richter  hat  weitere  Inhaftierung verfügt. Vielleicht wäre es gut, wenn Sie mit  mir sprechen würden.«  »Was soll ich mit Ihnen sprechen, Lieutenant.«  »Wollen Sie immer noch keinen Anwalt?«  »Nein,  der  Kommissar  hat  ihn  mir  gestern  schon  dreimal  angeboten.  Ich  brauche  keinen  Anwalt.  Was  gibt’s denn zu verteidigen? Ich bin unschuldig.«  »Ja,  das  sind  sie  alle«,  sagte  der  Polizeioffizier  mit  einem  müden  Lächeln  und  deutete  mit  dem  Daumen  über die rechte Schulter. »Alle, die da drüben sitzen, oder  jedenfalls  doch  ein  Teil  von  ihnen,  wenn  Sie  mit  ihnen  sprechen.  Dann  gibt  es  keinen,  der  wirklich  was  ausgefressen hat.«  »Was  ausgefressen?  Hören  Sie,  Lieutenant,  mir  wird  ein  Mord  vorgeworfen,  und  der  Richter  verdächtigt  mich,  auch  einen  zweiten  Mord  verübt  zu  haben.  Eine  Geschichte, die neunzehn Jahre zurückliegt.«  »Die  vergangene  Zeit  hat  nichts  mit  einer  Tat  zu  tun,  die  gestern  ausgeführt  wurde«,  versetzte  Holman,  ohne  sich  der  Sinnlosigkeit  seiner  eigenen  Worte  bewußt  zu  sein.  »Ja,  ja,  aber  ich  bin  es  nicht  gewesen,  damals  nicht  –  und heute nicht!« schrie Buster plötzlich los.  Das  Gesicht  des  Polizeioffiziers  veränderte  sich  sofort.  Die  Freundlichkeit  wich  daraus  und  machte  einer  kühlen, abweisenden Strenge Platz. Er ging um den Tisch  herum,  nahm  einen  Brieföffner  und  ließ  ihn  auf  der  33

Schreibtischkante auf‐ und niederfedern.  »Ich  habe  mir  Ihre  Papiere  noch  nicht  angesehen,  aber  ich  werde  schon  dazu  kommen.«  Dann  drückte  er  auf  einen Knopf.  »Abführen!«  Es war das Wort, das der des Mordes Verdächtige jetzt  noch sehr oft hören sollte.  Aber  schon  zwei  Tage  später  hatte  der  absolut  nicht  unkluge  Lieutenant  Frederic  Holman  eine  Entdeckung  gemacht,  die  ihn  selbst  und  auch  den  Kommissar  einiger  Mühen  enthob:  Die  ermordete  Büroangestellte  Ireen  Moreland  war  nicht  in  Chicago  gemeldet.  Vielmehr  lautete  die  letzte  polizeiliche  Eintragung  auf  eine  Vorortstraße  der  Stadt  Milwaukee.  Ireen  Moreland  hatte  damals  mit  ihrem  »Verlobten«  dort  eine  Zeitlang  gelebt  und  im  Kontor  einer  Strumpfwirkerei  gearbeitet.  Dann  war  sie  nach  Chicago  zurückgekommen  und  hatte  gar  nicht  daran  gedacht,  daß  sie  eine  Ummeldung  vornehmen  mußte.  Einerlei,  nach  den  Gesetzen  des  Staates Illinois fiel das Verbrechen jetzt in das Ressort des  Bundeskriminalamtes,  des  Federal  Bureau  of  Investigation…    In  einem  der  großen,  kahlen  Zimmer  des  alten  grauen  Gebäudes  in  der  Nähe  des  Oakwood  Cemetery  stand  ein  hochgewachsener,  schlanker  Mann,  helläugig,  mit  kantigem,  länglichem  Gesicht,  am  Fenster  und  blickte  über die Grabreihen des gegenüberliegenden Friedhofs.  Es  war  der  dreißigjährige  Kriminalinspektor  Eliot  34

Ness.  Er  war  der  Sohn  norwegischer  Eltern,  die  kurz  vor  seiner  Geburt  in  die  Staaten  eingewandert  waren.  Ness  war  ein  schweigsamer  Mensch,  der  sich  ohne  Aufsehen  mühsam  die  Position,  die  er  jetzt  bekleidete,  erarbeitet  hatte.  Es  war  eine  Position,  die  sonst  beim  FBI  keineswegs  schon  Dreißigjährige  besetzten:  Ness  leistete  die  Amtsabteilung  Special‐Service  und  war  damit  der  Boß in diesem Haus.  Trotzdem  war  sein  Zimmer  so  einfach  geblieben,  wie  es  schon  vorher  war,  und  die  Lebensgewohnheiten  des  Inspektors  blieben  ebenfalls  die  gleichen  wie  vor  dem  Tage,  an  dem  er  von  dem  großen  Boß  auf  diesen  Platz  gesetzt worden war.  Der  junge  Ness  hatte  eigentlich  niemals  besonders  jung  gewirkt,  sondern  immer  ziemlich  mittelalterlich,  ernst, streng und kühl. Er besaß eine sportliche Figur und  hatte  eine  kurze,  knappe  Ausdrucksweise.  Es  war  ein  unauffälliges  Leben,  das  bis  zu  diesem  Tag  hinter  ihm  lag,  und  sicher  hätte  niemand  in  dem  großen  Haus  und  auch  nicht  in  der  ganzen  Weltstadt  Chicago  geahnt,  daß  ausgerechnet  dieser  Mann  es  sein  würde,  dessen  Name  einmal  alle  anderen  der  großen  Polizeioffiziere  dieses  Landes  überschatten  würde.  Der  blonde  Eliot  Ness  sollte  eine  Legende  werden.  Dann  nämlich,  wenn  eines  Tages  der  größte  aller  Gangster,  der  Italo‐Amerikaner  Alfonso  Capone, nicht nur diese Stadt, sondern das ganze Land in  Atem  halten  würde.  Dann  sollte  die  ganze  Welt  den  Namen Eliot Ness kennen.  Aber  es  sollte  nur  ein  sehr  kurzes  Leben  sein,  das  dem  35

großen Eliot Ness beschieden war.  An  diesem  Novembervormittag  verspürte  er  einen  dumpfen  Kopfschmerz,  blickte  auf  das  Wasserglas,  das  die Sekretärin ihm auf die Fensterbank gestellt hatte, und  tauchte den Finger hinein.  Das  Zeugs  war  ja  lauwarm!  Eine  Vorstellung  hatten  die Girls!  Er  dachte  an  den  vergangenen  Abend,  den  er  in  einer  der  muffigen  Kneipen  am  Jackson  Pier  in  einer  der  Hafengassen  zugebracht  hatte.  Er  war  zusammen  mit  Pinkas  Cassedy  auf  der  Fährte  eines  Gangsterpaares  gewesen,  das  aus  Indiana  hier  herüber  nach  Illinois  geflüchtet sein sollte. Leider war es ihnen nicht gelungen,  die  beiden  zu  entdecken.  Sie  hatten  bis  in  den  grauenden  Morgen  hinein  vor  der  Schenke  ausgeharrt.  Um  halb  sechs  in  der  Frühe  hatte  ihn  dann  ein  Anruf  seiner  Dienststelle  wieder  aus  kurzem  Schlaf  gerissen  und  ihn  zum  Yachthafen  geholt,  wo  man  einen  Mann  festgenommen  hatte,  auf  den  die  Beschreibung  des  Raubmörders  aus  Indiana  zutraf.  Er  war  es  allerdings  nicht  gewesen,  wie  der  FBI‐Inspektor  sehr  rasch  festgestellt hatte.    Ness  wandte  jetzt  den  Blick  von  den  Gräberreihen  und  ließ  ihn  zu  den  grauen  Häuserfassaden  auf  der  anderen  Seite des Friedhofs gleiten.  Ein  idiotisches  Zimmer  war  es,  das  man  ihm  hier  gegeben  hatte.  Mit  Blick  auf  den  Friedhof!  So  was  sollte  man  sich  verbitten.  Einfälle  hatten  die  Leute,  36

unglaublich!  Aber  andererseits  hatte  ein  FBI‐Chefagent  sich  nicht  an  der  Aussicht  seines  Arbeitszimmerfensters  zu  erfreuen,  sondern  seiner  Arbeit  nachzugehen,  die  da  auf seinem Schreibtisch lag.  Dabei  hatte  er  gar  nicht  die  Arbeit  am  Schreibtisch  angestrebt,  als  er  vor  einer  Reihe  von  Jahren  in  den  Polizeidienst  eintrat.  Sicher,  er  hatte  Polizeioffizier  werden wollen – aber kein Mann, der sein Leben lang am  Schreibtisch  hockte.  Und  nun  hatte  man  ihn  dahin  gedrückt.  Was  hätte  er  wohl  gesagt,  der  Norweger  Eliot  Ness,  wenn  ihm  jetzt  jemand  prophezeit  hätte,  wie  sein  weiteres  Leben  wirklich  aussah;  daß  er  nur  einen  geringen  Teil  davon  am  Schreibtisch  zubringen  würde;  daß  es  durchaus  draußen  in  den  Straßen  dieser  Stadt  verlaufen  sollte,  und  daß  er  schon  in  kurzer  Zeit  von  den  großen  Zeitungen  dieses  Landes  als  der  gefürchtetste  Banditenjäger bezeichnet werden sollte, den Amerika seit  Wyatt  Earps  Zeiten  jemals  besessen  hatte.  Aber  das  würde  auch  dringend  erforderlich  sein.  Denn  mit  einem  Gegenspieler vom Format des Al Capone würde nicht  zu  spaßen  sein.  Ein  atemberaubendes  Duell  zweier  großer  Männer  würde  seinen  Lauf  nehmen,  wie  die  Kriminalgeschichte es noch nicht gekannt hatte.  Einer  der  Apparate  auf  seinem  Schreibtisch  schrillte.  Der  große,  schlanke  Mann  wandte  sich  um,  griff  nach  einem  der  Hörer,  legte  ihn  wieder  auf,  faßte  den  übernächsten  und  hatte  einen  seiner  Beamten  in  der  Leitung.  »Was gibt’s?«  37

»Es  ist  die  Stadtpolizei,  Mr.  Ness;  es  handelt  sich  um  einen Raubmord – die Sache vom Washingtonpark.«  »War  das  nicht  die  Geschichte  mit  der  Frau  und  dem  Los?« forschte Ness.  »Richtig,  es  soll  eine  Sache  für  uns  sein.  Ich  meine,  für  Sie, Boß.«  Er  liebte  es  nicht  sonderlich,  daß  die  Leute  ihn  Boß  nannten.  Aber  man  gewöhnte  sich  daran.  Er  hatte  sich  überhaupt  noch  an  vieles  zu  gewöhnen,  der  junge  FBI‐ Inspektor Ness. Er legte auf, nahm Hut und Regenmantel  und ging hinaus. Immer beschlich ihn ein unangenehmes  Gefühl,  wenn  er  durch  den  langen  Vorraum  gehen  mußte,  in  dem  sechs  Sekretärinnen  saßen,  die  sich  mit  einer  Unmenge  von  Schreibarbeiten  zu  beschäftigen  hatten.  Die  kleine  schwarzhaarige  Ruth  Everett  kam  auf  ihren  hohen  Absätzen  rasch  heran  und  blieb  mit  einem  Aktenstück neben ihm stehen.  »Ist es wichtig?« sagte er, ohne sie anzusehen.  »Ich glaube nicht, Mr. Ness.«  »Dann  bringen  Sie  es  mir  heute  mittag.  Ich  muß  jetzt  zur Stadtpolizei.«  Er  verließ  das  Haus,  blieb  einen  Augenblick  draußen  vor  der  Tür  stehen  und  schlug  den  Mantelkragen  hoch.  Er  blickte  am  Friedhof  vorbei  die  Straße  hinunter  zum  Yachthafen,  wo  man  sonst  die  weißblaue  Fläche  des  Michigansees  sehen  konnte,  wo  sich  jetzt  aber  schwere  Nebelschwaden  wie  Stoffetzen  über  die  Bucht  auf  die  Straßenschluchten zuschoben.  Mit  raschen  Schritten  ging  er  auf  den  Wagenpark  zu,  38

ließ  sich  sein  Auto  geben  und  fuhr  stadteinwärts.  Eine  halbe  Stunde  später  stand  Eliot  Ness  im  Büro  von  Lieutenant Holman.  Der  Polizeioffizier  erhob  sich  rasch,  als  der  FBI‐man  hereinkam, und fragte nach kurzer Begrüßung, ob er ihm  etwas anbieten dürfe.  Ness  lehnte  ab  und  bat,  sofort  zur  Sache  zu  kommen.  Schweigend hörte er sich den Bericht Holmans an.  »Der  Fall  ist  ziemlich  klar,  Mr.  Ness,  finden  Sie  nicht  auch?« forschte Holman schließlich.  »Ob  er  klar  ist,  weiß  ich  ja  nicht;  aber  ich  werde  mich  darum kümmern.«    Er  kümmerte  sich  darum  –  und  zwar  mit  einer  Intensität,  die  keiner  der  bisherigen  Bearbeiter  entwickelt  hatte.  Zusammen  mit  seinem  um  fünf  Jahre  älteren  Vertreter  Pinkas  Cassedy  suchte  er  noch  am  gleichen  Tag  den  verdächtigen Busfahrer im Gefängnis auf.  Buster  hockte  niedergeschlagen  da  und  blickte  den  FBI‐man  ohne  jede  Hoffnung  an.  Im  Gegenteil,  als  er  hörte,  daß  dieser  Eliot  Ness  vom  Federal  Bureau  of  Investigation  war,  schwand  auch  sein  letzter  Rest  von  Hoffnung dahin.  Als  die  beiden  wieder  draußen  waren,  meinte  der  etwas rundliche Cassedy zu seinem Vorgesetzten:  »Und  was  halten  Sie  davon,  Eliot?  Glauben  Sie,  daß  er  der Mörder ist?«  Ness schüttelte den Kopf.  »Nein,  ich  glaube  es  nicht.  Aber  ich  kann  auch  nicht  39

das  Gegenteil  beweisen.«  Das  war  eine  Antwort,  die  Cassedy  noch  oft  in  seinem  Leben  von  seinem  Inspektor  hören sollte.    Das  FBI  hatte  den  Fall  Moreland  übernommen.  Es  sollte  eine  Affäre  werden,  und  zwar  schon  sehr  bald.  Dafür  sorgten die Zeitungen. Denen nämlich gefiel es nicht, daß  der  junge  FBI‐Inspektor  Ness  die  Sache  offenbar  von  der  falschen  Seite  aufrollte  und  dadurch  verzögerte.  Besonders  der  scharfzüngige  Redakteur  Rufus  Matherley  vom  »Chicago‐News«  glaubte,  dem  FBI‐Spezialagenten  auf die Finger sehen zu müssen.  Siebzehn  Stunden  später  fand  Eliot  Ness  in  einem  Kanalschacht,  nur  etwa  vierzig  Schritt  von  der  Stelle  entfernt,  an  dem  die  Moreland  ermordet  aufgefunden  worden  war,  ein  Messer.  Ein  Stilett.  Und  da  derartige  Entdeckungen  im  Staat  Illinois  absolut  nicht  geheimgehalten  werden  dürfen,  mußte  es  der  Presse  mitgeteilt  werden.  Schon  am  kommenden  Morgen  traf  beim FBI eine Nachricht ein, in der ein Mann behauptete:  Ich  habe  Buster  beobachtet.  Er  hat  das  Messer  in  den  Schacht geworfen, in dem Mr. Ness es gefunden hat.  Der Brief war anonym.  Nicht  anonym  jedoch  war  die  Erklärung  der  sechsundvierzigjährigen  Herta  Conrads,  einer  Hausfrau,  die  unweit  der  Cosminski‐School  wohnte  und  erklärte,  daß sie in dem in der Zeitung abgebildeten Joseph Buster  den  Mann  erkannt  hätte,  der  das  Mädchen  überfallen  habe.  40

Selbstverständlich ließ der Inspektor die Frau kommen  und  vernahm  sie  gründlich.  Ihre  Aussage  wurde  zu  Protokoll  genommen.  Es  war  eine  schwere  Belastung  für  Joseph Buster.  Die  Frau  des  verhafteten  Busfahrers  erbleichte,  als  Eliot  Ness  ihr  das  Stilett  vorlegte  und  stammelte:  »Ja,  es  gehört ihm.«  In  der  kommenden  Nacht  nahm  sich  die  verzweifelte  Elizabeth  Buster  das  Leben.  Sie  ließ  ihre  drei  Kinder  zurück.  Diese  Nachricht  erschütterte  die  Bevölkerung  fast  noch  mehr  als  der  Mord.  Das  also  hatte  der  fürchterliche Mann auch auf dem Gewissen.  Noch einmal suchte Ness den schwerbelasteten Joseph  Buster in der Zelle auf. Aber der schwieg. Nicht ein Wort  kam  über  seine  Lippen.  Und  niemand  gab  ihm  zu  dieser  Stunde noch eine Chance.  Eliot  Ness  arbeitete  verbissen  weiter.  Auch  das  war  typisch  für  den  »Norweger«,  wie  er  im  Kollegenkreis  genannt  wurde.  Noch  ahnte  niemand,  was  wirklich  in  ihm steckte. Noch sah niemand in ihm den künftigen Mr.  Chicago.  Auf  der  Hauptbusstation  förderte  Ness  schon  wenige  Stunden nach dem Tod von Busters Frau ein stilettartiges  Messer  zutage,  in  dem  die  meisten  Kollegen  Busters  Eigentum  erkannten.  Also  war  das  Stilett,  das  im  Kanalschacht  des  Parks  gefunden  worden  war,  nicht  Busters Eigentum?  Jedenfalls  aber  war  die  Tatwaffe  da!  Aber  war  die  Moreland nicht erwürgt worden?  41

Natürlich war sie erwürgt worden. Aber sie hatte auch  einen  Schlag  mit  einem  schweren  Gegenstand  auf  den  Hinterkopf  bekommen.  Ob  allerdings  das  gefundene  Stilett  aus  dem  Kanalschacht  des  Parks  dazu  benutzt  worden war, konnte niemand beweisen.  Stück  für  Stück  trug  Eliot  Ness  die  Mosaiksteinchen  zusammen, um ein Bild daraus zu formen. Aber es wollte  und wollte ihm nicht gelingen.  An  diesem Vormittag  hatte er ein  anonymes Schreiben  bekommen,  worin  Buster  vorgeworfen  wurde,  ein  siebzehnjähriges  Mädchen  namens  Selma  Martinson  verführt  und  dann  ebenfalls  erwürgt  zu  haben.  Die  Martinson  war  vor  einem  halben  Jahr  beim  Garfield  Boulevard  tot  aufgefunden  worden.  Eliot  Ness  hatte  es  sehr  rasch  herausgefunden  –  und  er  fand  noch  mehr  heraus!  Um  die  Mittagsstunde  dieses  Tages  tauchte  er  wieder  in  den  Hallen  der  großen  Busstation  auf  und  schlenderte  zwischen  den  schweren,  nach  Benzin  und  Gummi  riechenden  Autoungetümen  dahin,  bis  er  an  der  Pförtnerloge stand.  »Kann ich Mr. Presley sprechen?«  Ein  Mann,  der  nur  wenige  Schritte  entfernt  von  der  Loge  stand,  wandte  den  Kopf  und  blickte  den  Inspektor  an.  Es  war  ein  mittelgroßer  Mensch,  der  ein  blasses  Gesicht  hatte,  dunkle  Augen  und  eine  stumpfe,  kurze  Nase.  Sein  Mund  schien  randlos  zu  sein,  und  sein  Kinn  war  spitz  und  in  der  Mitte  gespalten.  Er  trug  die  blaugraue  Jacke  der  Arbeiter  des  Busbahnhofs  und  eine  42

abgetragene  graue  Hose.  In  der  linken  Hand  hatte  er  einen kleinen Werkzeugkasten.  »Sie  sind  Edward  Jefferson  Presley?«  Der  Inspektor  hatte es wie nebenher gesagt.  Der Mann nickte. »Ja, wieso, um was geht es?«  »Ich komme wegen Ihres Briefes.«  »Ich  hab’  den  Brief  nicht  geschrieben!«  sagte  Presley  rasch.  Langsam  kam  Eliot  Ness  auf  ihn  zu.  Er  hatte  seinen  Trenchcoat  geöffnet  und  die  Hände  in  die  Taschen  geschoben.  Fast  um  anderthalb  Haupteslängen  überragte  er den Arbeiter.  »Welchen Brief, Mr. Presley?«  »Sie  sagten  doch  eben,  wegen  meines  Briefes,  ich  meine, wegen eines Briefes. Sie sprachen doch von einem  Brief.  He,  was  soll  das?  Ich  weiß  gar  nicht,  wer  Sie  sind;  was wollen Sie überhaupt?«  »Mein Name ist Ness. Ich bin von der Polizei.«  »Ja,  das  kann  ich  mir  schon  denken,  sonst  wären  Sie  wahrscheinlich nicht hierhergekommen.«  Abweisende  Kühle  stand  in  den  Augen  des  FBI‐ Mannes.  »Wir  wollen  es  kurz  machen,  Presley:  Sie  haben  einen anonymen Brief geschrieben.«  »Was  fällt  Ihnen  ein!  Wie  käme  ich  denn  dazu?  Was  geht  mich  denn  überhaupt  das  Ganze  an!«  Damit  hatte  der  Hilfsarbeiter  Edward  J.  Presley  den  zweiten  Fehler  gemacht.  »Ich  sagte  schon,  wir  wollen  es  kurz  machen«,  unterbrach  der  Inspektor  sein  wildes  Aufbegehren.  »Ich  43

habe  von  allen  Leuten,  die  hier  arbeiten,  Schriftproben.  Auch  von  Ihnen,  Mr.  Presley;  und  Ihre  Schriftprobe  stimmt  genau  mit  der  Schrift  des  anonymen  Briefes  überein.«  Und  jetzt  machte  der  Arbeiter  seinen  dritten  verhängnisvollen Fehler.  »Aber  er  ist  doch  gar  nicht  mehr  der  Ha…«  Jäh  brach  er ab – aber es war zu spät.  »Richtig,  Presley,  er  ist  mit  der  Schreibmaschine  abgefaßt  worden«,  versetzte  der  Inspektor.  Damit  nahm  er  ihn  am  Arm  und  zog  ihm  den  Werkzeugkasten  weg.  »Kommen Sie mit.«    Edward  Presley  gestand  nach  zweieinhalbstündiger  Vernehmung,  daß  er  den  Brief  geschrieben  hatte.  Aber  gleich  nach  seinem  Geständnis  schrie  er  aus  heiserer  Kehle:  »Aber  ich  war  es  nicht!  Ich  habe  die  Moreland  nicht  umgebracht!«  »Nein«,  entgegnete  der  Inspektor  ruhig,  ohne  sich  von  seinem  Sitz  zu  erheben.  Und  dann  hörte  Pinkas  Cassedy  seinen  Chef  zu  seiner  Verblüffung  sagen:  »Aber  Selma  Martinson haben Sie ermordet, Presley?«    War der Nebelmörder gefunden?  Die  Affäre  Moreland  war  noch  verwirrter  geworden.  Niemand  schien  mehr  aus  noch  ein  zu  wissen.  Im  Gefängnis  saß  ein  schwer  belasteter  Mann,  und  einer  seiner  Kollegen  war  wenige  Tage  nach  Busters  44

Inhaftierung  des  Mordes  durch  Erwürgen  an  einer  anderen Frau überführt worden.  War  Presley  der  Nebelmörder?  Hatte  er  auch  die  Moreland auf dem Gewissen?  Rufus  Matherley  schwieg  sich  aus.  Auch  die  anderen  Blätter verhielten ihre Stimme.  Wie  auch  immer  es  aussehen  mochte:  Die  Busstation  hatte  einen  schweren  Schlag  versetzt  bekommen.  Einer  ihrer Hilfsarbeiter war eines Mordes überführt worden.  Joseph  Buster  blieb  weiterhin  in  Haft.  Denn  die  dreiundvierzigjährige  Dora  Heed  hatte  ihn  am  Vortage  mit ihrem Zeugnis schwer belastet:  Ich  bin  bereit  zu  schwören,  hatte  sie  unterschrieben,  daß  ich in Buster den Mörder erkenne. Ich befand mich zur Zeit der  Tat  etwa  fünfzehn  Schritt  von  der  Stelle  entfernt.  Als  Buster  dann  durch  die  Gebüsche  zur  Straße  lief,  habe  ich  ihn  deutlich  erkannt.  Befragt,  weshalb  sie  erst  heute  damit  ankäme,  antwortete  sie,  daß  sie  Angst  gehabt  hätte.  Aber  ihr  Mann  hätte  es  schließlich  geschafft,  sie  zu  überreden,  der  Polizei die Wahrheit zu sagen.  Schon am gleichen Abend in der zweiten Vernehmung  brach  das  ›Zeugnis‹  der  Dora  Heed  zusammen.  Eliot  Ness  sagte  ihr  auf  den  Kopf  zu,  daß  sie  schon  vor  fünf  Jahren  einmal  versucht  hatte,  eine  des  Mordes  verdächtige  Frau  in  Stickney  zu  belasten.  Es  war  eine  Verleumdung  gewesen,  die  ihr  sogar  eine  Klage  eingetragen hatte.  Trotz  dieser  Erfahrung  schien  die  Bevölkerung  nicht  45

klug  geworden  zu  sein,  denn  schon  am  nächsten  Nachmittag  traf  wieder  ein  Schreiben  ein,  in  dem  Buster  erneut von einer Frau beschuldigt wurde. Diesmal war es  die  siebenunddreißigjährige  Josephine  Elmhurst.  Sie  erwies  sich  als  ein  schwererer  Brocken.  Dennoch  hatte  der  Inspektor  ihr  innerhalb  von  drei  Stunden  bewiesen,  daß  auch  ihre  Beschuldigung  aus  den  Fingern  gesogen  war.  »Ich  werde  Klage  gegen  Sie  einreichen«,  sagte  der  Inspektor,  als  er  die  zitternde  Friseuse  in  der  Abendstunde  dieses  Tages  schließlich  nach  Hause  schickte.    Müde  senkte  Eliot  Ness  den  Kopf  auf  beide  Hände  und  starrte auf die Schreibtischplatte.  Was  jetzt?  War  Presley  der  Nebelmörder?  Hatte  er  Ireen Moreland ermordet?  Fast  um  die  gleiche  Stunde  nahm  sich  drüben  im  Planit‐Gefängnis  der  Hilfsarbeiter  Presley  das  Leben.  Und damit nahm er das Geheimnis mit sich ins Grab.  Inspektor  Ness  ließ  die  Nachtzeitungen  wissen,  daß  der  Untersuchungsgefangene  Buster  auf  freien  Fuß  gesetzt worden sei.  Gegen  neun  Uhr  vierzehn  am  darauffolgenden  Abend  wurde  die  ehemalige  Stewardeß  Gardy  Belem  am  Rand  des  Washingtonparkes  erwürgt  an  einem  Gebüsch  aufgefunden.  Wieder  lagen  wallende  Nebel  über  der  Stadt  und  schienen  sie  ersticken  zu  wollen.  Am  Hals  der  Toten  waren  zwar  starke  Würgemale,  jedoch  keine  46

Fingerabdrücke zu entdecken.    Jetzt  beschoß  der  populäre  Zeitungsmann  Rufus  Matherley den Inspektor Ness aus allen Rohren.  ›FBI läßt den Nebelmörder frei!‹  ›Inspektor  Ness  begünstigt  zweiten  Mord  des  Nebelmörders!‹  Ähnliche  Schlagzeilen  bellten  wie  Hunde  dem  großen  Wolf Matherley nach, und die Bevölkerung geriet in helle  Aufruhr.  Ja,  es  war  tatsächlich  möglich:  eine  Stadt,  die  mehrere  Millionen  Menschen  beherbergte,  konnte  durch  so  etwas  stark  beunruhigt  werden.  Zwar  hätten  die  Menschen  in  den  Außenbezirken  sich  sagen  können:  »Was  geht  uns  ein  Mann  an,  der  durch  die  Stadt  geistert  und  in  einem  Park  Frauen  erwürgt?«  –  Aber  die  Angst  schien  schwarzgraue  Flügel  bekommen  zu  haben,  die  unter dem  Nebel dahinflatterten  und bis in  die äußersten  Winkel der Weltstadt drangen.    *    Eliot  Ness  saß  an  seinem  Schreibtisch  und  blickte  unverwandt  auf  ein  Schriftstück,  das  vor  ihm  lag,  als  der  Summer  einer  der  Apparate  ihn  aufschreckte.  Er  tippte  auf den roten Knopf daneben.  »Was gibt’s?«  Die  Stimme  der  kleinen  schwarzhaarigen  Ruth  Everett  kam aus dem Gerät:  »Mr. Rufus Matherley ist hier.«  47

Der  Inspektor  hatte  ein  kleines  Lächeln  um  die  Mundwinkel und sagte dann:  »Ich lasse bitten.«  Der  schwerleibige  Matherley  stampfte  herein.  Er  war  ein  Mann  von  sicher  einsachtzig  Größe,  mit  einem  gewaltigen  Körper,  einem  eleganten  grauen  Anzug  und  einem  Mantel,  der  selbst  bei  Macy  seine  dreihundert  Dollar  gekostet  haben  mußte.  Den  weichen  Hut  hatte  er  tief  im  Genick  sitzen,  und  seine  Stirnglatze  glänzte  vor  Feuchtigkeit.  Flammende  Röte  stand  auf  seinem  feisten  Gesicht,  und  ohne  ein  Wort  der  Begrüßung  von  sich  zu  geben, bellte er:  »Na, Ness, was sagen Sie jetzt?«  Der  Inspektor  blickte  ihn  sehr  ruhig  an  und  deutete  dann  auf  einen  der  beiden  Stühle,  die  vor  seinem  Schreibtisch standen.  »Guten  Tag,  Mr.  Matherley.  Bitte,  wollen  Sie  Platz  nehmen.«  »Nein,  ich  verzichte,  Inspektor.  Ich  verzichte  wirklich.  Ich  hätte  nur  gern  von  Ihnen  gewußt,  was  Sie  zu  dem  zweiten Mord im Washingtonpark sagen.«  »Es  ist  eine  höchst  bedauerliche  Geschichte,  Mr.  Matherley.«  »Höchst  bedauerliche  Geschichte?«  drang  es  heiser  aus  der  Kehle  des  entrüsteten  Journalisten.  »Mensch,  ich  glaube, Sie sind wohl amtsmüde, was? Wie haben sie sich  das  gedacht?  Wie  kommen  Sie  dazu,  einen  so  schwer  belasteten  Mann  wie  Buster  zu  entlassen?  Einen  Menschen,  dem  man  den  Mörder  auf  hundert  Schritt  48

ansah!«  »Er  war  nicht  mehr  schwer  belastet,  Mr.  Matherley«,  entgegnete  der  Polizeioffizier  immer  noch  gelassen.  »Außerdem  hatte  er  gar  nicht  die  Möglichkeit,  den  Mord  auszuführen.«  »Wie soll ich das verstehen?«  »Weil er das Gefängnis bis zu dieser Stunde noch nicht  verlassen hat.«  Der  Kopf  des  Zeitungsmannes  zuckte  zur  rechten  Schulter  hinüber.  Nur  die  linke  Gesichtshälfte  war  dem  FBI‐man  zugeneigt,  und  das  schwere  linke  Augenlid  zuckte auf und ab.  »Wie war das?« stieß Matherley hechelnd hervor.  »Ich  sagte,  daß  der  Untersuchungsgefangene  Joseph  Buster nach wie vor in seiner Zelle sitzt.«  Da  richtete  sich  Matherley  mit  einem  Ruck  auf.  Wortlos  wandte  er  sich  um  und  stampfte  hinaus.  Von  dieser  Stunde  an  hatte  der  junge  Inspektor  Ness  einen  Feind,  der  nicht  zu  unterschätzen  war.  Der  beziehungsreiche  Zeitungsmann  Rufus  Matherley  würde  ihm  später  noch,  in  den  Auseinandersetzungen  mit  Al  Capone,  schwer  zu  schaffen  machen.  Denn  Einfluß  und  öffentliches  Ansehen  Capones  in  der  Stadt  und  darüber  hinaus  wurden  nicht  zuletzt  vom  mächtigen  Medienmogul  geprägt.  Matherley  konnte  beiden  nutzen  und schaden – Eliot Ness und Al Capone.    *    49

Er  ist  immer  einen  Schritt  voraus,  der  Inspektor  Ness,  schrieb  Matherley  am  nächsten  Morgen.  Ob  es  allerdings  ein  Schritt in die richtige Richtung ist, das ist zu bezweifeln.  Die  anderen  bellten  dem  großen  Matherley  wieder  im  Echo  nach.  Aber  ehe  der  Mann  aus  dem  Nebel  zum  drittenmal  zuschlagen  konnte,  kam  ihm  der  geniale  Polizeioffizier Eliot Ness zuvor.  Wieder  zogen  schwere  wattige  Nebel  durch  die  Straßen  der  Weltstadt,  wälzten  sich  vom  See  durch  die  Häuserschluchten,  wurden  von  den  Querstraßen  geschnitten  und  zogen  in  verdünnten  Schleiern  weiter.  Am  Washingtonpark  aber  war  der  Nebel  noch  so  dicht,  daß man kaum die Hand vor Augen zu sehen vermochte.  Gegen  halb  zehn  hatte  eine  Frau  das  untere  Parkende  an  der  Südwestecke  betreten  und  schritt  nicht  sehr  weit  vom  Gehsteig  hinter  den  Büschen  dahin,  als  plötzlich  ein  Mann vor ihr auftauchte. Er stand sekundenlang geduckt  da, schnellte dann vorwärts und warf sich ihr entgegen.  Aber  die  Frau  schlug  ihm  instinktiv  mit  einem  metallenen  Gegenstand  ins  Gesicht.  Er  packte  mit  beiden  Händen  nach  ihr,  suchte  ihren  Hals  zu  erreichen,  erhielt  aber  einen  scharfen  Schlag  gegen  den  rechten  Kinnwinkel  und  taumelte  zurück.  Noch  einmal  warf  er  sich  auf  die  Frau  und  riß  sie  nieder.  Ihr  gellender  Hilfeschrei  schreckte  ihn  zurück.  Sie  sprang  hoch,  und  als  er  doch  noch  einmal  nach  ihr  greifen  wollte,  hatte  sie  einen  seiner  Handschuhe  gepackt,  riß  ihn  von  der  Hand  des  Mannes  und  schlug  mit  der  anderen  Hand  wieder  hart  in  sein  Gesicht.  Noch  einmal  faßte  der  Mann  aus  50

dem  Nebel  nach  ihr,  glitt  aber  von  ihrem  glatten  Plastikmantel  ab.  Da  entschloß  er  sich,  aufzugeben.  In  wilden  Sprüngen  tauchte  er  im  Grauweiß  des  Nebels  unter.  Alles  hatte  sich in  wenigen  Sekunden  abgespielt  –  und  die  Polizeiagentin  Nora  Henderson  hatte  die  schwerste  Minute  ihres  Lebens  hinter  sich  gebracht.  Sie  war  zwar  mit  einem  Schlagring  und  einem  Revolver  bewaffnet,  aber  unglücklicherweise  hatte  sie  die  Schußwaffe  zu  tief  in  der  Manteltasche  gehabt,  als  daß  sie  sie  rasch  genug  hätte herausbringen können.  Dennoch  aber  entdeckte  die  Spezialabteilung  des  Inspektor  Ness  auf  dem  schwarzen  Plastikmantel  einen  Fingerabdruck!  Ein  Fingerabdruck  und  ein  schwarzer  Stoffhandschuh,  das  waren  die  Spuren  des  Nebelmörders.  Wenig  genug  –  aber  Eliot  Ness  hatte  jetzt  eine  Handhabe.  Der  größte  Polizeiapparat  der  Welt  arbeitete  auf  Hochtouren.  Der  Nebelmörder  hatte  wieder  zugeschlagen  und  war  abgewiesen  worden.  Fieberhaft  wurde  von  fünftausend  Polizisten  nach  dem  Mann  gefahndet,  der  im  Washingtonpark  die  Polizeiagentin  Nora Henderson angefallen hatte.  Was  war  jetzt  gewonnen?  Bewies  der  Überfall  auf  die  Polizeiagentin, daß Joseph Buster unschuldig war?  Oberrichter  Norton  war  nicht  dieser  Ansicht,  und  Buster  blieb  nach  wie  vor  in  Haft.  Sein  Leidensweg  war  noch längst nicht zu Ende.    *  51

  Gegen  die  elfte  Abendstunde  schlenderte  ein  Mann  durch  die  regenfeuchten  Hafengassen  der  Kaistraße  entgegen.  Er  hatte  den  Mantelkragen  hochgeschlagen  und den Hut tief in die Stirn gezogen.  Es war der FBI‐Inspektor Eliot Ness.  Vor  einer  kleinen  Schenke  blieb  er  stehen.  Oben  über  der  Tür  war  eine  gelbe  Kugel  angebracht,  auf  der  die  beiden Worte Bella Napoli zu lesen waren.  Die  italienische  Schenke  war  von  Leben  erfüllt.  Als  Ness  eintrat,  schlug  ihm  ein  Lärm  entgegen,  wie  man  ihn  nur in den Osterias südlich der Alpen echter finden kann.  Er  zwängte  sich  durch  die  Menschen  zur  Theke,  nahm  einen  Whisky  und  unterhielt  sich  eine  Weile  mit  einem  der  beiden  Keeper.  Dann  ging  er  wieder.  Dafür  blieb  Kommissar  Pinkas  Cassedy,  der  kurz  nach  ihm  gekommen war, zurück und hielt die Ohren drei Stunden  in der italienischen Schenke offen.  Ness  war  weitergegangen  und  hatte  in  der  Nähe  des  ehemaligen  Lakeparks,  ein  paar  Häuserblocks  von  der  Gasse, in der das Bella Napoli lag, die Alhambra erreicht,  eine  Bar,  in  der  vorwiegend  Leute  spanischer  Abstammung verkehrten. Die Schenke schien zwar etwas  besser  ausgestattet  zu  sein  als  das  Bella  Napoli,  aber  im  Gegensatz  zu  dem  italienischen  Lokal,  das  von  fröhlicher  Musik  und  Gesang  erfüllt  war,  herrschte  hier  die  dumpfe,  stumme  Bedrücktheit,  die  für  die  Nachtbars  der  Chicagoer Unterwelt typisch war.  Die  Theke  war  nicht  von  Gästen  umlagert,  und  auch  52

an den Tischen saßen nur einzelne Gäste herum.  Eliot  Ness  passierte  einen  baumlangen,  mit  Tressen  besetzten Portier und betrat die Bar. Es würde nicht mehr  lange  dauern,  daß  er  sich  so  etwas  nicht  mehr  leisten  konnte,  denn  bald  würde  auch  der  letzte  Ganove  in  der  Gangsterstadt Chicago sein Gesicht kennen.  Er  stellte  sich  ans  Stirnende  der  Theke  und  beobachtete  unter  halb  gesenkten  Augenlidern  die  Menschen, die sich hier aufhielten.  Er  stand  schon  eine  Viertelstunde  bei  seinem  Gin,  als  plötzlich  eine  Seitentür  geöffnet  wurde  und  fünf  Männer  hereinkamen,  die  geräuschvoll  an  die  Theke  traten.  Einer  von  ihnen,  ein  schlanker,  großer  Mensch  mit  scharfen  Gesichtszügen,  warf  einen  kurzen  forschenden  Blick  auf  Ness.  Es war ein Mann Anfang der Dreißig. Sein Gesicht war  knochig  und  hager,  und  der  scharf  ausrasierte,  strichdünne  Bart  auf  der  Oberlippe  betonte  das  noch.  Stechende  schwarze  Augen  lagen  unter  dichten  Brauen,  die  über  der  Nasenwurzel  zusammengewachsen  waren.  Sein  Haar  war  ölig  und  glatt,  und  sein  dunkler  Anzug  wies  einen  starken  Nadelstreifen  auf.  Das  Hemd  war  dunkel  und  die  Krawatte  hell.  Ein  Südländer  zweifellos.  Mit  behaarten,  langfingrigen  Händen  nahm  er  sein  Glas,  setzte  es  an  die  Lippen,  und  noch  einmal  streifte  sein  forschender  Blick  die  Gestalt  des  Mannes  am  Thekenende.  Zum  erstenmal  hatte  Eliot  Ness  in  das  Gesicht  von  Mamsell  S.  Snyder  gesehen.  Aber  zu  dieser  Stunde  53

kannte er seinen Namen noch nicht.  Neben  Snyder  lehnte  ein  etwas  stärkerer  Mann,  der  jedoch  auch  südländische  Gesichtszüge  hatte.  Er  war  größer  als  Snyder,  sah  auch  besser  aus  und  hieß  José  Sillot.  Noch  in  der  gleichen  Nacht  sollte  Eliot  Ness  herausfinden,  daß  er  der  Sohn  einer  Spanierin  und  eines  französischen Einwanderers war.  Sillot  warf  ihm  ebenfalls  einen  kurzen  Blick  zu,  ließ  sich  dann  aber  von  seinem  Nachbarn,  einem  blonden  Mann, in ein Gespräch ziehen.  Die  fünf  Figuren  blieben  nicht  allzulange  und  verließen die Schenke auf dem gleichen Weg, auf dem sie  gekommen waren.  Eliot  Ness  wartete  noch  eine  kurze  Zeit  und  tat  dann,  als  ob  er  die  Toilette  aufsuchen  wollte,  verschwand  statt  dessen  jedoch  durch  die  Hoftür  und  stand  gleich  darauf  auf der Straße.  Ein  schwerer  Chevrolet  setzte  sich  soeben  mit  kreischenden Pneus in Bewegung.  IRB 1474!  Der  FBI‐man  hatte  die  Nummer  bereits  im  Kopf  notiert.  Langsam  ging  er  die  Gasse  weiter  hinunter,  bog  um  die  nächste  Ecke  –  und  trat  rasch  wieder  zurück.  Denn  nur  wenige  Schritte  von  ihm  entfernt  stand  der  große Chevrolet. Er war leer.  Ness  blieb  stehen  und  wartete.  Mit  der  Geduld  einer  großen  Katze  harrte  er  in  einer  Mauernische  aus  und  blickte die düstere Hafengasse hinunter.  54

Etwa  eine  Viertelstunde  später  tauchte  drüben  in  einem  Hausgang  ein  Mann  auf.  Er  riß  ein  Zündholz  an,  und  gleich  darauf  flammte  hinter  ihm  das  Licht  im  Flur  auf.  Mehrere  Männer  kamen  heraus  und  schienen  irgend  etwas  zu  schleppen.  Das  Menschenknäuel  bewegte  sich  über  den  Bürgersteig  direkt  auf  den  Wagen  zu.  Es  waren  vier Männer, die einen fünften mit sich schleppten.  Einen Betrunkenen!  Der  Inspektor  setzte  sich  in  Bewegung.  Ohne  Hast  ging er dicht an der Hauswand, auf den Chevrolet zu.  Die  fünf  waren  plötzlich  stehengeblieben.  Der  eine,  der  das  Zündholz  angerissen  hatte,  stieß  einen  Pfiff  aus,  worauf  die  vier  anderen  den  Mann,  den  sie  gepackt  hielten,  losließen  und  auf  den  Wagen  zustürmten.  Der,  der  den  Pfiff  ausgestoßen  hatte,  war  Sillot.  Er  erreichte  den  Wagen  nicht  mehr.  Blitzschnell  hatte  der  Fahrer  den  Gang  eingeworfen,  und  noch  mit  offenen  Türen  schoß  das schwere Fahrzeug davon.  Drei  Menschen  standen  jetzt  auf  der  regenfeuchten  Hafengasse,  der  FBI‐Inspektor  Ness,  der  Mann,  den  sie  drüben  aus  dem  Haus  geschleppt  hatten,  und  seitlich  hinter ihm José Sillot.  Drei  spannungsgeladene  Sekunden  vergingen.  Dann  zuckte plötzlich Sillots Hand hoch. Ein Feuerstrahl blitzte  auf,  und  der  Mann,  der  nur  drei  Schritte  vor  ihm  stand,  stieß  einen  gellenden  Schrei  aus.  Er  torkelte  nach  vorn  und kam damit dem Inspektor in die Schußlinie.  Ness machte einen weiten Sprung nach links und hatte  die  Colt‐Automatic  aus  dem  Schulterhalfter  gerissen.  55

Zweimal brüllte sie auf.  Sillot,  der  in  affenartig  schnellem  Zickzack  über  die  Straße  sprang,  schien  von  der  zweiten  Kugel  getroffen  worden  zu  sein.  Er  zuckte  zusammen,  hetzte  strauchelnd  weiter,  hatte  sich  dann  aber  wieder  in  der  Gewalt  und  verschwand in dem Haus, aus dem er gekommen war.  Ness  schob  eine  Pfeife  zwischen  die  Lippen  und  stieß  einen  schrillen  dreimaligen  Pfiff  aus.  Dann  beugte  er  sich  über  den  Mann  nieder,  der  wenige  Schritte  vor  ihm  auf  dem  Pflaster  zusammengebrochen  war.  Er  rollte  ihn  auf  den  Rücken  und  blickte  in  ein  lichtloses  Augenpaar.  Die  Beleuchtung  in  der  Gasse  war  so  schlecht,  daß  Ness  das  Gesicht  des  Niedergeschossenen  nicht  deutlich  sehen  konnte.  Er  richtete  sich  auf  und  fixierte  den  Hauseingang,  in  dem Sillot verschwunden war.  Wenige  Minuten  später  hatte  der  FBI‐Agent  die  Hoftür  des  gleichen  Hauses  erreicht.  Dazu  hatte  er  eines  der  Nachbarhäuser  passieren  und  zwei  Mauern  übersteigen müssen.  Die Tür war verschlossen.  Ness  bückte  sich  zu  einem  der  Kellerfenster;  das  zweite  war  unverriegelt.  Der  Einstieg  war  nicht  ganz  leicht und auch nicht ungefährlich, denn als er sich in das  heruntergedrückte  Fenster  beugte  und  seinen  Hut  hinunterfallen  ließ,  konnte  er  aus  dem  Geräusch  schließen,  daß  seine  Vermutung  ihn  nicht  getäuscht  hatte:  Es  war  einer  jener  uralten  Keller,  die  sehr  tief  angelegt  waren.  Dennoch  zwängte  er  sich  durch  den  56

Fensterschacht  an  der  Mauer  hinunter.  Er  war  im  Kellergang,  tastete  sich  im  Dunkeln  durch  eine  türlose  Öffnung, bis er vor einer steinernen Treppe angekommen  war, die geländerlos nach oben führte.  Das  war  eine  halsbrecherische  Passage,  die  sogar  noch  um  einen  Absatz  herumführte.  Schließlich  hatte  er  eine  Tür  erreicht,  die  höchstwahrscheinlich  zum  Hausflur  führte.  Sie war verschlossen!  In  diesem  Augenblick  hörte  Ness  Schritte,  die  die  Treppe hinunterkamen.  Rasch wandte er sich um, ging zurück und blieb hinter  dem Mauerdurchbruch, in dem die Tür fehlte, stehen.  Richtig,  die  Kellertür  wurde  aufgeschlossen,  und  ein  Mann  kam  herunter.  Daß  es  ein  Mann  war,  hörte  der  Inspektor an dem heiseren Husten.  Der  Mann  rasselte  mit  einem  Schlüsselbund,  kam  dicht  an  ihm  vorbei  und  ging  mit  schlurfendem  Schritt  den  Gang  hinunter,  um  vor  einer  der  Drahttüren  stehenzubleiben.  Auf Zehenspitzen entfernte sich Ness, ging  die Treppe  hinauf und stand im Hausgang.  Langsam ging er hinauf. Im ersten Stock konnte er das  schwach beleuchtete Schild mit  dem Namen Miller lesen.  Gegenüber  wohnte  eine  Familie  namens  Hopkins,  die  offenbar  etliche  Kinder  hatte,  denn  der  Lärm,  der  in  den  Hausflur drang, war nicht zu überhören.  Ness  ging  weiter,  und  als  er  den  nächsten  Treppenabsatz  erreicht  hatte,  sah  er  aus  dem  Dunkel den  57

Glutpunkt einer Zigarette schimmern.  Da  stand  also  jemand  und  rauchte.  Ness  konnte  ihn  in  der Dunkelheit nicht erkennen, durfte aber auch ziemlich  sicher  sein,  daß  er  selbst  nicht  erkannt  wurde.  Im  gleichen  Tempo  stieg  er  weiter  hinauf.  Als  er  den  Treppenabsatz  erreicht  hatte,  zog  der  Mann  an  seiner  Zigarette,  und  ein  winziger  roter  Lichtschein  fiel  für  einen Augenblick auf seinen weißen Hemdkragen.  Der  Mann  in  der  spanischen  Kneipe  hatte  kein  weißes  Hemd getragen!  Da  hörte  Ness  aus  der  Ecke  der  Treppennische  das  unterdrückte Lachen eines Mädchens.  Ein Liebespaar also wahrscheinlich.  Ness  setzte  seinen  Weg  fort.  Im  nächsten  Geschoß  war  eine  der  beiden  Wohnungstüren  nur  angelehnt.  Schwacher  Lichtschimmer  fiel  aus  dem  Korridor  in  den  Hausgang.  Als  der  Inspektor  einen  Blick  auf  das  Namensschild  werfen  wollte,  hörte  er  plötzlich  hinter  sich  die  schnarchende Stimme eines Mannes:  »Was wollen Sie hier?«  Ness  drehte  sich  sehr  langsam  um,  obgleich  er  nicht  wenig  erschrocken  war,  denn  er  hatte  wegen  des  Kindergeschreis  im  Untergeschoß  die  Schritte  des  ihn  Verfolgenden nicht hören können.  Die  Worte,  die  da  an  sein  Ohr  gedrungen  waren,  mußten  aus  der  Kehle  eines  Negers  gekommen  sein.  Es  war  der  Mann  mit  der  Zigarette.  Er  stand  jetzt  vor  ihm,  und  obgleich  etwas  Licht  aus  der  Wohnung  ins  58

Treppenhaus  fiel,  waren  nur  seine  Zigarette,  sein  weißer  Hemdkragen,  seine  weißen  Manschetten  und  seine  hellen  Schuhe  zu  sehen.  Alles  andere  schien  in  der  Dunkelheit zu schweben.  »Hören  Sie,  Mister,  wenn  Sie  von  dieser  idiotischen  Staubsaugerfirma  sind,  dann  will  ich  Ihnen  sagen,  daß  ich  es  absolut  nicht  schätze,  wenn  jemand  um  diese  Stunde  noch  meine  Frau  belästigt!«  stieß  der  Neger  kehlig hervor.  Frau?  Hatte  er  nicht  mit  einem  Mädchen  auf  der  Treppe  gestanden?  Da  ging  der  Schwarze  an  ihm  vorbei,  stieß  die  Wohnungstür  mit  dem  Knie  auf,  und  der  Inspektor  konnte  im  Lichtschein  des  Korridors  seine  Konturen  sehen.  Es  war  ein  mittelgroßer  Mensch  mit  O‐ Beinen, wuchtigen Schultern und einem kleinen Kopf mit  krausem, kurzgeschorenem Haar.  »Sara!«  rief  er  mit  der  kehligen  Stimme,  die  seiner  Rasse eigen war.  Da  wurde  hinten  eine  Tür  geöffnet,  und  eine  fettleibige Negerin erschien in dem kurzen Flur.  »Was  gibt’s  denn,  Kid,  ich  denke,  du  bist  Zigaretten  holen?«  »Ja,  ja,  ich  bin  zurück,  das  heißt,  ich  habe  die  Streichhölzer  vergessen.  Wenn  der  da…«,  damit  deutete  er mit dem Daumen über die rechte Schulter, »wieder der  Kerl  von  der  Staubsaugerfirma  ist,  dann  sag  ihm,  daß ich  es  nicht  schätze,  wenn  er  mich  zu  dieser  nachtschlafenden Zeit noch heimsuchen will.«  »Aber  der  Mann  will  doch  gar  nicht  zu  dir,  und  59

außerdem  habe  ich  dir  gesagt,  er  kommt  höchstens  bis  neun,  und  jetzt  ist  es  schon  –  wieviel  Uhr  ist  es  eigentlich?«  »Schluß damit«, knurrte der schwarze Kid, während er  eine  Hand  aus  der  Tasche  nahm  und  sich  damit  durchs  Genick fuhr.  »Verschwinden  Sie,  Mann«,  wandte  er  sich  wieder  an  Ness.  »Wir  haben  einen  alten  Staubsauger,  und  der  muß  noch eine Weile halten.«  Der  Inspektor  nickte,  wandte  sich  ab,  warf  einen  raschen  Blick  auf  das  Namensschild  der  gegenüberliegenden  Wohnung  und  las  den  Namen  Gomez.  Zweifellos  ein  spanischer  Name.  War  der  Mann,  dem  er gefolgt war, hier in dieser Wohnung?  Als  er  die  Hand  zum  Klingelknopf  hob,  hörte  er  die  Stimme des Negers wieder hinter sich.  »Ach,  Sie  werden  doch  nicht  glauben,  daß  die  da  drüben  einen  Staubsauger  kaufen.  Mann,  Sie  müssen  wirklich  eine  Meise  haben.  Überhaupt  möchte  ich  mal  wissen,  weshalb  Sie  mit  diesem  Blödsinn  nicht  am  Tage  herumlaufen,  nachts  schlafen  die  Leute  schließlich,  oder?«  Das  Kichern  des  Mädchens  kam  unten  vom  Treppenabsatz  herauf.  Es  schien  den  Schwarzen  nicht  im  geringsten zu stören. Er kam wieder in den Flur, spie den  Rest  seiner  Zigarette  über  das  Geländer  und  sah  dem  wirbelndem  Glimmfunken  nach,  bis  er  unten  im  Parterre  auf  dem  Terrazzo‐Fußboden  aufschlug.  »Ja,  da  will  ich  60

mich mal schlafen legen.«  »Dann  gute  Nacht,  Mr.  Higgins«,  kam  da  die  scharfe  Stimme des Mädchens unten vom Treppenabsatz herauf.  »Hallo,  Miß  Parker!  Sie  sind  so  spät  noch  auf?«  tat  er  erstaunt. »Kleine Mädchen sollten schon längst schlafen.«  Die  fette  Negerin  hatte  die  Worte  offenbar  mitbekommen,  da  sie  in  der  offenen  Küchentür  gestanden  hatte.  Rasch  watschelte  sie  durch  den  Flur  zur  Wohnungstür  und  rief  ihrem  Mann,  der  noch  am  Geländer lehnte, zu:  »Ach,  du  hast  wohl  wieder  mit  der  da  unten  gesprochen, was?«  »Halt  die  Klappe«,  rief  der  Neger  und  fuhr  sich  mit  dem linken Mittelfinger durch den weißen Hemdkragen.  Da  ging  in  der  kleinen  Wohnung  der  Familie  Higgins  noch  eine  Tür  auf  und  ein  schwerer  vierschrötiger  Mann  kam  hinter  der  dicken  Sara  heraus.  Auch  er  trat  neben  die  Frau  in  der  Flurtür.  Es  war  ein  riesiger  Neger  in  den  Vierzigern,  mit  massigen  Schultern  und  dem  Körperbau  eines  Athleten.  Er  trug  ein  Unterhemd,  das  seinen  muskulösen  Oberkörper  fest  umspannte.  Die  Hose  saß  unter  dem  schweren  Leib  wie  unter  einem  Mehlsack.  Er  hatte  die  Armbanduhr  abgenommen  und  drehte  sie  geräuschvoll auf.  »Was gibt’s denn noch, Mrs. Higgins?«  »Ach,  er  hat  schon  wieder  mit  diesem  verlotterten  Mädchen  da  unten  gesprochen,  Mr.  Potter.  Wenn  das  nicht eines Tages mal noch ’ne Liebschaft wird!«  »Mach dich doch nicht lächerlich«, meinte Kid Higgins  61

da  und  schob  sich  zwischen  den  beiden  hindurch  in  den  Korridor.  Der  riesige  Neger  hatte  die  Uhr  umgebunden,  legte  beide  Hände  an  seinen  mächtigen  Leib  und  lachte  im  tiefsten  Baß.  Da  blieb  Higgins  hinten  im  Korridor  stehen  und wandte den Kopf über die Schultern.  »Das  hab’  ich  gern,  wenn  Untermieter,  die  ihre  Miete  nicht zahlen, sich auch noch über einen lustig machen!«  Da schüttelte der Riese den Kopf.  »Ich  verstehe  Sie  nicht,  Mr.  Higgins,  ich  mache  mich  doch  über  niemanden  lustig.  Und  wenn  Sie  heute  abend  gern  mal  mit  Ihrer  lieben  Frau  allein  sein  wollen,  ich  kann  ja  rüber  zu  Gomez  gehen  und  fragen,  ob  ich  mitpokern kann.«  »Ja,  bestimmt  wird  Gomez  um  diese  Stunde  noch  auf  Sie  warten!«  Die  Tür  fiel  hinter  dem  »Hausherrn«  ins  Schloß.  Da  zog  der  riesige  Neger  die  Schultern  hoch  und  kam  ins  Treppenhaus  hinaus.  Erst  jetzt  bemerkte  er  den  Weißen,  der  drüben  vor  der  Tür  der  Familie  Gomez  stand.  »Ah, wollen Sie auch zum Pokern?«  »Ja, ich hätte nichts dagegen«, sagte Ness rasch.  Der  Herr  Untermieter  Potter  drückte  mit  seinem  überdimensionalen  Daumen  auf  die  Klingel  und  ließ  ihn  darauf stehen.  Hastige  Schritte  kamen  zur  Tür.  Aber  es  wurde  nicht  geöffnet, sondern der Spion betätigt.  Da  hier  oben  im  Treppenhaus  offenbar  die  Birnen  62

defekt  waren  und  niemand  daran  dachte,  sie  durch  neue  zu  ersetzen,  konnte  der  Beobachter  am  Spion  nur  die  Konturen  des  Negers  erkennen.  Eine  Kette  wurde  zurückgenommen und die Tür geöffnet.  »Ach,  Sie  sind’s,  Jim,  ja,  kommen  Sie  herein.  Mein  Mann sitzt noch über der Zeitung.«  Eliot,  der  neben  dem  Joe‐Louis‐Typ  gestanden  hatte,  sah  eine  dunkelhaarige  Frau  mit  umflorten  Augen  und  blassem  schmalem  Gesicht  in  einem  Kittelkleid  an  der  Tür stehen.  »Sie haben jemanden mitgebracht?«  »Ach, ich dachte, er wird hier erwartet?«  Ness  trat  an  dem  Schwarzen  vorbei  in  den  Korridor,  zog seinen Hut, und dann zeigte er der Frau seine Marke.  Beinerne  Blässe  kroch  über  das  Gesicht  der  dunkelhaarigen Rozy Gomez. »Ich habe es gewußt«, stieß  sie  hervor,  »ich  habe  es  gewußt!«  Dann  senkte  sie  den  Kopf und preßte ihre Schürze auf die Augen.  Der wuchtige Neger begriff überhaupt nichts. Er stand  immer noch in der offenen Tür.  »Schließen Sie bitte die Tür«, forderte Ness ihn auf.  »Ja«,  entgegnete  er  und  kam  der  Aufforderung  des  Inspektors nach, ohne sich jedoch selbst zu entfernen.  Da  wurde  hinten  in  dem  kleinen  Korridor  eine  Tür  geöffnet,  und  ein  hemdsärmeliger  Mann  von  vielleicht  dreißig  Jahren  trat  heraus.  Er  war  fast  ebenso  groß  wie  der  Neger,  aber  nicht  so  dick.  Sein  Gesicht  wirkte  verwüstet  und  verlebt.  Er  hatte  schwarzes  struppiges  Haar  und  eine  niedrige  Stirn,  eine  kurze  Nase,  in  deren  63

Löcher  man  sehen  konnte,  und  aufgeworfene  Lippen,  in  deren rechtem Winkel eine Zigarettenkippe glimmte.  »Was ist los, Rozy?«  Die  Frau  deutete  mit  dem  Kopf  auf  den  Inspektor.  »Polizei«, sagte sie und wollte sich abwenden.  »Bitte, bleiben Sie«, forderte Ness sie auf.  »Polizei?«  preßte  Gomez  durch die  Zähne,  während er  eine seiner kantigen Hände aus der Tasche zog. »Was hat  denn das zu bedeuten?«  Eliot  blickte  den  Mann  forschend  an.  Nachdem  er  dann  noch  einen  Blick  auf  die  Frau  geworfen  hatte,  sagte  er mit ruhiger Stimme:  »Ich  bin  einem  Mann  gefolgt,  der  vor  wenigen  Minuten unten auf der Straße einen anderen niederschoß,  der hier aus dem Haus geschleppt wurde.«  »He«,  meinte  da  der  Neger,  »also  war  es  doch  ein  Schuß  vorhin.  Ich  dachte  schon,  es  wäre  ein  Gewitter  oder so was.«  »Gewitter  im  November  sind  selten«,  kam  es  schroff  von den Lippen des FBI‐Mannes.  »Da  wird  wohl  dein  prächtiger  Mietsherr  wieder  eine  Fliege  im  Hausflur  geklatscht  haben«,  knurrte  Gomez,  während er das linke Auge einkniff.  Der  Neger  lachte  in  dröhnendem  Baß  und  blickte  verlegen  auf  die  Frau,  die  immer  noch  mit  bleichem  Gesicht dastand.  Die  Stimme  des  Inspektors  brachte  jedoch  bitteren  Ernst  in  die  Situation.  »Auf  der  Straße  ist  ein  Mensch  erschossen  worden,  und  der  Mörder  ist  in  dieses  Haus  64

geflüchtet.  Es  war  ein  Mann,  der  aus  der  spanischen  Hafenschenke ›Alhambra‹ kam.«  Gomez  schob  das  Zigarettenende  von  einem  Mundwinkel  in  den  anderen,  spie  es  dann  aus  und  zertrat es mit seinem klobigen Schuh.  »He,  was  wollen  Sie  damit  sagen?  Überhaupt,  Mann,  wer  sind  Sie?«  Er  schob  sich  langsam  näher,  und  als  die  Frau  ihm  in  den  Weg  treten  wollte,  drückte  er  sie  mit  seiner  linken  Pranke  derb  gegen  die  Flurwand.  Dicht  vor  Eliot  Ness  blieb  er  stehen.  Scharfer  Fuseldunst  schlug  dem Inspektor entgegen.  »Von  der  Polizei  sind  Sie  also?  Das  kann  ja  jeder  sagen.«  Ness hielt ihm seine Maske vors Gesicht.  Da  wich  der  Hafenarbeiter  Fernando  Gomez  zwei  Schritte zurück.  »FBI!« entfuhr es ihm.  Selbst  der  Neger  war  jetzt  so  verblüfft,  daß  er  einen  Ausruf  der  Verwunderung  nicht  unterdrücken  konnte.  »Dann werde ich jetzt wohl mal gehen«, brummte er.  »Bleiben Sie«, forderte der Inspektor ihn auf. »Und Sie,  Mr.  Gomez,  werden  die  Freundlichkeit  haben,  mich  einen Blick in Ihre Wohnung werfen zu lassen.«  »Ja,  natürlich«,  sagte  Gomez,  trat  zur  Seite  und  ließ  den  Inspektor  auf  die  Wohnzimmertür  zugehen.  In  dem  Augenblick aber, in dem Ness nach der Klinke griff, ging  in dem kleinen Flur das Licht aus.  Instinktiv  warf  der  Inspektor  sich  zurück.  Ein  schwerer  Schlag  zerriß  vor  ihm  die  Türfüllung.  Holz  65

splitterte  und  stob  bis  zu  ihm  an  den  Boden.  Er  richtete  sich  auf,  zog  seinen  Revolver  und  tastete  sich  zur  Tür  zurück.  Da stieß er mit dem Neger zusammen. Der knurrte:  »Verflucht,  was  ist  hier  los?  Wo  ist  denn  bloß  der  Türgriff? Lassen Sie mich los, Mann!«  Eliot  zerrte  ihn  vor  sich  und  griff  dann  selbst  hinter  sich nach dem Türgriff.  Es  war  sehr  still  in  dem  kleinen  Korridor.  Eliot  spürte,  daß er mit dem Neger allein war.  »Schätze,  Ihr  Pokerpartner  hat  uns  da  einen  kleinen  Streich gespielt, Mr. Potter.«  »Ich verstehe kein Wort«, knurrte der Schwarze.  »Das  ist  vielleicht  auch  nicht  nötig«,  versetzte  der  Inspektor.  Es  stand  für  ihn  jetzt  fest,  daß  der  Mordschütze hier in diese Wohnung geflüchtet war. Und  da  er  keinen  Augenblick  zu  verlieren  hatte,  sprang  er  vorwärts, warf sich gegen die nächste Tür.  Ein Schuß fauchte ihm entgegen.  Er  duckte  sich  nieder,  versetzte  dem  Schloß,  das  die  Tür  noch  hielt,  einen  Tritt;  dann  barst  die  Tür  völlig  auseinander.  Er  blickte  in  einen  Raum,  dessen  Fenster  offen  stand.  Man  konnte  die  wenigen  erleuchteten  Fenster  des  gegenüberliegenden Hauses sehen.  Ness  duckte  sich  nieder  und  lief  zum  Fenster.  Das  typische  Geräusch,  das  von  einem  Menschen  verursacht  wird, der über die Feuerleiter nach unten steigt, drang zu  ihm herauf.  66

Er  wandte  sich  um,  lief  in  den  Korridor  zurück  und  fand  die  Tür  zum  Hausgang  offen.  Der  Neger  stand  kopfschüttelnd in seiner eigenen Wohnungstür.  »Wenn  ich  das  begreife,  dann  will  ich  doch  auf  der  Stelle…«  Der  Inspektor  hörte  nicht  mehr,  was  der  Hüne  sein  wollte, sondern hastete mit weiten Sprüngen die Treppen  hinunter.  Als  er  die  Kellertür  erreicht  hatte,  war  sie  wieder verschlossen.  Er  riß  daran,  und  als  sie  nicht  nachgeben  wollte,  warf  er  sich  mit  aller  Gewalt  dagegen.  Sie  sprang  auf.  Ein  Glück,  daß  er  den  Keller  schon  kannte,  sonst  wäre  er  vielleicht  hier  an  der  geländerlosen  steilen  Treppe  gestürzt.  Er  fand  die  Hoftür  und  auch  den  Schlüssel,  der  in  ihr  steckte.  In  dem  Augenblick,  in  dem  er  sie  öffnen  wollte,  sah  er  die  dunkle  Gestalt  eines  Mannes  drüben  über die Mauer zum Nachbargarten jumpen.  Ness  machte  kehrt,  sprang  die  Treppe  wieder  hinauf  in  den  Hausflur  und  riß  die  Tür  zur  Straße  auf.  Mit  wilden  Sätzen  spurtete  er  bis  zur  nächsten  Haustür  und  preßte sich da in eine Mauernische.  Aber  der  Mann,  auf  den  er  wartete,  kam  nicht.  Der  Bandit,  der  durch  die  Wohnung  der  Familie  Gomez  geflüchtet war, hatte ein anderes Schlupfloch gefunden.    Zehn  Minuten  später  war  das  ganze  Gebiet  abgeriegelt.  Aber der Mordschütze war entkommen.  Der  Inspektor  hatte  rasch  ermittelt,  daß  der  Tote  ein  Vertreter  für  elektrische  Geräte  war  und  John  Henreidt  67

hieß. Er hatte hier im Haus ein Zimmer gehabt, und zwar  bei der Familie Gomez.  Fernando  Gomez  selbst  war  nicht  mehr  da.  Auch  ihm  war die Flucht gelungen.  Der  rundliche  Kommissar  Cassedy  fuhr  sich  über  sein  Mondgesicht  und  schüttelte  den  Kopf,  als  er  eine  Dreiviertelstunde später neben seinem Chef unten an  der  Ecke  der  Gasse  stand,  von  wo  aus  der  Inspektor  den  parkenden Chevrolet und die Männer beobachtet hatte.  »Der  Teufel  soll  sich  das  zusammenreimen.  Offensichtlich  stinkt  da  in  der  Alhambra  etwas.  Aber  ob  die  Sache  tatsächlich  etwas  mit  unserem  Mann  zu  tun  hat, glaube ich nicht.«  »Wir  können  auch  nicht  das  Gegenteil  beweisen«,  entgegnete  der  Inspektor  und  beobachtete  die  gegenüberliegenden  Häusergiebel.  Der  Grund,  der  ihn  erst  zu  der  italienischen  und  dann  zu  der  spanischen  Schenke  geführt  hatte,  war  allerdings  fadendünn:  Es  war  das  südländische  Stilett,  das  vermutlich  in  der  Faust  des  Nebelmörders als Schlagwaffe gedient hatte!  Die  Fingerabdrücke  auf  dem  schwarzen  Plastikmantel  der  Polizeiagentin  Henderson  hatten  keinen  Erfolg  gebracht.  Sie  waren  in  zwei  Stunden  durch  sämtliche  Apparaturen, die der neuesten Entwicklung entsprachen,  gelaufen  und  hatten  kein  brauchbares  Ergebnis  zutage  gefördert.  Ein  Mann  mit  diesem  Fingerabdruck  war  der  Polizei der Vereinigten Staaten bisher unbekannt.  Der Nebelmörder war also für die Polizei entweder ein  bisher  unbeschriebenes  Blatt,  oder  er  war  ein  Mann,  der  68

immer mit Handschuhen gearbeitet hatte.    Ness  hatte  kurz  darauf  in  der  Alhambra  erfahren,  daß  es  sich bei den beiden Männern, die da vorhin  an der Theke  gestanden  hatten,  um  José  Sillot  und  Manuel  Snyder  handelte. Und Sillot war der Mordschütze!  Um  halb  zwei  trat  der  FBI‐Spezialagent  Eliot  Ness,  von  seiner  unheimlichen  Nase  und  sagenhaften  Ausdauer  geführt,  in  die  Hinterhofbar  »Zum  goldenen  Mond«  und  holte  den  völlig  betrunkenen  Fernando  Gomez  heraus.  Der  Inspektor  hatte  die  Spur  des  Hafenarbeiters  gefunden  –  und  niemand  hatte  ihm  dabei  geholfen.  Gomez  wurde  zum  Bureau  gebracht,  wo  er  jedoch  keinerlei  Aussagen  machen  konnte,  da  er  erst  ausgenüchtert  werden  mußte.  Das  war  eine  sehr  unangenehme  Wartefrist,  die  dem  Inspektor  gewaltig  zu  schaffen machte.  Gegen  vier  Uhr  in  dieser  schlaflosen  Nacht  erfuhr  er  durch  einen  Anruf,  daß  der  immer  noch  in  Untersuchungshaft  sitzende  Häftling  Joseph  Buster  kurz  nach  Mitternacht  einen  Selbstmordversuch  gemacht  hatte.    *    Der  Mann,  der  in  der  Hafengasse  den  Gerätehändler  Henreidt  niedergeschossen  hatte,  war  der  Halbspanier  José  Sillot;  das  stand  jedenfalls  fest.  Wo  er  geblieben  war,  69

vermochte  Eliot  Ness  ebenso  wenig  herauszufinden,  wie  den  Verbleib  seines  Kumpanen  Manuel  Snyder  und  der  anderen  Chevroletinsassen.  Die  anderen,  die  dabeigewesen  waren,  sollten  nach  den  Angaben  des  Wirtes  die  Hancok‐Brothers  sein  –  Männer,  die  wohl  einer  Familie  angehörten,  jedoch  höchstwahrscheinlich  keine  Brüder  waren.  So  etwas  gab  es  hier  oben  in  Chicago  häufiger,  und  sicher  auch  anderwärts  in  den  Staaten.  Die  Hancoks,  die  niemand  so  genau  kannte,  ließen  sich  einmal  für  dies  und  einmal  für  jenes  Geschäft  anheuern.  Und  es  war  Geschäft,  wenn  genug  dabei  heraussprang.  Diesmal  hatte  es  offensichtlich  dem  Gerätehändler  Henreidt  gegolten.  Gegen  sieben  Uhr  am  nächsten  Morgen  brachte  Eliot  Ness  aus  dem  nur  mühsam  ausgenüchterten  Hafenarbeiter  Gomez  heraus,  daß  Sillot  es  wahrscheinlich  auf  Henreidts  Geld  abgesehen hatte.  Der  Inspektor  war  sehr  erstaunt,  zu  erfahren,  daß  Henreidt  Geld  gehabt  haben  sollte,  mußte  sich  dann  aber  davon  überzeugen  lassen,  daß  der  Gerätevertreter  in  den  letzten  sechzehn  Jahren  tatsächlich  so  viel  zusammengespart  hatte,  daß  er  sich  gut  und  gern  davon  ein  schönes  Haus  und  vor  allem  einen  bequemen  Lebensabend  hätte  leisten  können.  Was  den  Halbspanier  Sillot  allerdings  veranlaßt  hatte,  auf  Henreidt  zu  schießen, vermochte Ness nicht zu ergründen.  War  es  nur  ein  Seitenweg,  auf  den  ihn  da  Sillot,  Snyder  und  die  Hancok‐Brothers  geführt  hatten?  War  er  da  nur  an  ein  neues  Verbrechen  geraten?  Oder  sollte  70

tatsächlich  in  der  Alhambra‐Bar  ein  Staubkorn  des  Nebelmörders gesteckt haben…    *    Die  Tage  schleppten  sich  dahin,  ohne  daß  irgendein  Lichtblick  für  den  FBI‐man  zu  erspähen  gewesen  wäre.  Obgleich  Snyder  und  Sillot  sowie  auch  die  Hancok‐ Brothers  vom  gesamten  Polizeiapparat  der  Riesenstadt  gesucht  wurden,  war  bis  jetzt  jede  Spur  von  ihnen  wie  vom Erdboden vertilgt.  Rufus Matherley hatte wieder seine große Stunde.  »Ness tappt im dunklen herum!«  Und eine andere Zeitschrift meinte, ob er vielleicht das  Ungeheuer  von  Loch  Ness  suche.  Ein  etwas  geschmackloser  Vergleich,  der  auf  das  vorweltliche  Ungetüm  anspielte,  das  in  einem  der  schottischen  Seen  vor  vielen  Jahren  gesichtet  worden  sein  sollte  und  eine  Zeitlang durch die Weltpresse geisterte.  Verbissen  setzte  der  Inspektor  seine  Nachforschungen  fort.  Der  Fall  Moreland,  der  sich  allmählich  zur  Affäre  ausgeweitet  hatte,  war  sein  erster  Fall,  und  er  hatte  sich  geschworen,  nicht  daran  zu  scheitern.  Aber  es  sah  mehr  und  mehr  danach  aus  –  und  wer  ihm  in  diesem  Augenblick  etwas  von  seiner  wahren  Laufbahn  hätte  prophezeien  wollen,  der  wäre  höchstwahrscheinlich  von  ihm  bitter  ausgelacht  worden.  Nein,  es  stand  sehr  schlecht.  Buster  lag  mit  einer  schweren  Vergiftung  im  Gefängnishospital, seine Frau hatte sich umgebracht, und  71

immer  war  da  noch  das  Stilett,  von  dem  seine  eigene  Frau behauptet hatte, es sei sein Eigentum gewesen.  Aber  ein  anderer  Mann  hatte  den  Überfall  auf  die  Polizeiagentin  Henderson  durchgeführt  –  ein  Mann,  der  nur  einen  verrutschten  Fingerabdruck  und  einen  alten  schwarzen Stoffhandschuh hinterlassen hatte.  »Ist  es  denn  nicht  ganz  klar,  daß  dieser  Mann  der  Nebelmörder ist?« wollte Cassedy wissen, der jetzt hinter  dem  Inspektor  am  Fenster  stand  und  über  dessen  Schulter auf den dämmrigen Friedhof hinausblickte, über  den bereits wieder die ersten Abendnebel zogen.  Ness schüttelte den Kopf.  »Es  ist  absolut  nicht  selbstverständlich,  Cassedy,  und  klar ist nur, was klar bewiesen werden kann.«  Es  war  ein  verdammt  nüchterner  Beruf,  dem  sie  hier  nachgingen;  ein  Job,  den  man  nicht  rasch  genug  wieder  an  den  Nagel  zurückhängen  konnte,  überlegte  Pinkas  Cassedy.  Als  er  hier  vor  einiger  Zeit  begonnen  hatte  und  sich  seinen  neuen  Boß  besah,  hatte  er  andere  Vorstellungen  von  der  Arbeit  in  Chicago  gehabt.  Er  war  von  New  York  herübergekommen,  wo  er  bereits  sechzehn  Jahre  schwere  Arbeit  im  Dienst  des  FBI  hinter  sich gebracht hatte.    *    Es  war  die  siebte  Nacht,  die  sich  der  junge  FBI‐Inspektor  im Washingtonpark um die Ohren schlug.  Wieder  schoben  sich  schwere  Nebelwolken  vom  72

Wasser  durch  die  Straßenschluchten  auf  den  Park  zu.  Sie  fanden  von  der  60.  Straße  bis  hinauf  zur  1.  Straße  fast  überall  Durchbrüche,  die  ihnen  den  Einlaß  in  den  Park  ermöglichten.  Darüber,  über  den  hohen  Bäumen  des  Parks  und  über  den  höchsten  Etagen  der  Wolkenkratzer  war  die  Luft  fast  klar.  Das  war  das  Teuflische  an  diesem  Smog,  daß  er  sich  tief  über  den  Boden  dahinwälzte  und  die Menschen fast erstickte.  Ness  war  unten  von  der  9.  Straße  aus  in  der  Mitte  des  Parks  über  einen  der  Wege  auf  den  See  zugegangen,  an  dessen  Ufer  er  stehenblieb  und  auf  den  dunklen  Wasserspiegel  blickte,  der  nur  von  wenigen  winzigen  Lichtschimmern  kenntlich  gemacht  wurde.  Es  waren  Lichtschimmer,  die  von  fernen  starken  Straßenlatenen  irgendwie  doch  ihren  Weg  hierhergefunden  hatten  –  trotz des Nebels und trotz der Dunkelheit.  Der  Inspektor  ging  am  Ufer  entlang  und  hielt  auf  die  Westseite des Parks zu.  Es  war  kurz  nach  neun,  und  der  Park  lag  wie  ausgestorben  da.  Aber  draußen,  nur  wenige  hundert  Schritt  von  Ness  entfernt,  wogte  und  rauschte  der  Verkehr  der  großen  Stadt  vorüber.  Weshalb  hatten  trotz  der  furchtbaren  Morde,  die  hier  verübt  worden  waren,  immer noch Menschen den Weg hierher gesucht, um den  Park  zu  passieren,  zumindest  jedoch  an  seinem  Rand  entlangzugehen?  Tagelang  nach  dem  letzten  Mord  war  er von Polizisten umstellt worden, und danach hatte man  die  Geheimpolizei  noch  in  ihm  postiert.  Aber  dann  hatte  der  Inspektor  die  Leute  abgezogen  –  bis  auf vier,  die  sich  73

an  bestimmten  Punkten  aufzuhalten  hatten.  Hier  unten  im  Südteil  der  großen  Anlage  wollte  er  selbst  die  Augen  offenhalten.  Aber  wie  sollte  ein  Mensch  bei  diesem  Nebel  überhaupt  einen  anderen  sehen,  auch  wenn  er  nur  wenige  Schritte  von  ihm  entfernt  war?  Zwar  behielt  der  Nebel  nicht  unentwegt  seine  Dichtigkeit,  sondern  lockerte  sich  hin  und  wieder  auf,  so  daß  man  bis  zu  zwanzig  Schritt  weit  sehen  konnte,  aber  nur,  um  sich  bald darauf wieder zu verdichten.  Plötzlich  drang  ein  leises  Geräusch  an  das  Ohr  des  FBI‐Mannes.  Es  war  das  Geräusch,  das  verursacht  wird,  wenn  eine  Schuhsohle  Sandkörner  knirschend  auf  den  festen Boden preßt.  Ness  ging  vom  Wasser  weg  und  duckte  sich  hinter  einem Gesträuch unweit des Weges nieder.  Jetzt  war  nichts  zu  hören.  Der  Inspektor  hielt  den  Atem  an,  um  besser  lauschen  zu  können.  Und  jetzt  hörte  er ganz deutlich wieder das gleiche Geräusch.  Am  liebsten  hätte  er  sich  ganz  flach  auf  den  Boden  gelegt,  um  sich  weiter  vorwärtszubewegen,  weg  von  den  Büschen, näher an den Weg heran – aber da die Erde hier  vom  Regen,  der  den  ganzen  Nachmittag  gefallen  war,  völlig durchnäßt war, mußte er darauf verzichten.  Da,  abermals  das  Knirschen  von  Sandkörnern  unter  einer harten Schuhsohle. Diesmal schon sehr viel näher.  Ness  lauschte  wieder  sekundenlang  mit  angehaltenem  Atem. Seine Augen versuchten, das wattige Grauschwarz  des  Nebels  zu  durchdringen.  Aber  da  war  nichts  zu  74

machen.  Selbst  die  Lichtstreifen,  die  von  fernen  Laternen  den  Seespiegel  erreicht  hatten,  waren  längst  in  milchige  Fäden aufgelöst und vom Nebel aufgesogen worden.  Da  drang  das  Geräusch  wieder  an  sein  Ohr.  Drüben  auf  dem  Weg  stand  ein  Mensch,  der  ab  und  zu  sein  Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagerte.  Konnte  man  es  wagen,  sich  jetzt  zu  erheben,  um  vorwärts  zu  schleichen?  Wenn  der  Nebel  so  dicht  blieb,  war  das  vielleicht  nicht  einmal  so  riskant.  Aber  wer  konnte  schon  auf  die  Dichtigkeit  dieses  verdammten  Smogs rechnen? Es war typisch für Eliot Ness, daß er sich  von  den  Büschen  löste  und  auf  allen  vieren  vorwärtsbewegte.  Er  tastete  mit  den  Fingerspitzen  den  Boden  ab,  ehe  er  auf  diese  Stelle  die  Schuhe  setzte.  Kein  Sandkorn  durfte  unter  seinen  Sohlen  knirschen,  und  nicht  der  kleinste  Ast  unter  ihnen  zerknicken.  Mit  äußerster  Vorsicht  bewegte  er  sich  weiter.  Als  er  etwa  noch  sieben  oder  acht  Schritt  vom  Weg  entfernt  war,  ließ  ihn  das  Geräusch  der  knirschenden  Sandkörner  fast  zusammenfahren.  Der  Mann  mußte  in  unmittelbarer  Nähe  sein.  Direkt  am  Rand  des  Rasens.  Und  nach  einer  weiteren  Minute  wußte  er,  daß  da  ein  Viereck  in  den  Rasen  eingebuchtet  worden war, in dem eine Bank stand.  Da  vorn  auf  der  Bank  saß  ein  Mann.  Hin  und  wieder  erhob  er  sich  und  verursachte  dabei  dieses  Geräusch.  Und wenn er sich erhob, stand er mit angehobenem Kopf  da und lauschte auf den Weg.  Urplötzlich  tauchte  der  Inspektor  hinter  der  Bank  auf.  75

Nur  noch  knappe  fünf  Schritte  von  dem  anderen  entfernt.  Da  hatte  der  Mann  ihn  gehört,  fuhr  herum  und  starrte den FBI‐man an.  So  viel  Vorwürfe  Eliot  Ness  sich  selbst  später  auch  machte:  er  hatte  nichts,  gar  nichts  anderes  tun  können,  als  was  er  getan  hatte.  Denn  jetzt  etwa  den  anderen  mit  dem  Revolver  zu  bedrohen,  wäre  etwas  gewesen,  was  nicht  nur  gegen  sein  innerstes  Empfinden,  sondern  vor  allem auch gegen die  Regeln des FBI verstoßen hätte.  Ein  FBI‐Agent,  der  sich  nicht  selbst  in  großer  Not  befindet,  darf  die  Waffe  nicht  auf  einen  Mitmenschen  richten.  Das  war  eines  der  obersten  Gesetze  des  Federal  Bureau  of  Investigation  und  der  Armee  jener  Menschen,  die  zu  seinen Mitgliedern zählten.  In diesem Augenblick zischte etwas durch die Luft.  Der  FBI‐man  wollte  seinen  Kopf  zur  Seite  reißen,  aber  da  prallte  schon  ein  schwerer  Gegenstand  gegen  seine  rechte  Stirnseite,  ließ  ihn  zurücktaumeln  und  in  die  Knie  brechen.  Er  stützte  sich  mit  der  Linken  auf  den  Boden  und  zog  instinktiv  mit  der  Rechten  den  Revolver.  Er  beugte  sich  nach  vorn,  hob  den  Kopf  wieder  an  und  suchte  mit  den  Augen  das  jetzt  stärker  gewordene  Schwarzgrau des Nebels zu durchdringen.  Wie  aus  weiter  Ferne  drangen  hastende  Schritte  an  sein  Ohr,  die  rasch  verklangen.  Der  Mann  im  Nebel  war  verschwunden.  Ness  erhob  sich,  wischte  sich  über  die  Stirn  und  ging  ein paar Schritte vorwärts.  Da  stieß  sein  linker  Schuh  an  einen  Gegenstand.  Er  76

bückte  sich  nieder  und  hätte  fast  in  die  rasiermesserscharfe  Schneide  eines  Messers  gefaßt.  Er  nahm es an sich und lief vorwärts.  Aber  es  war  zwecklos.  Der  Mann,  der  aus  dem  Nebel  gekommen  war,  hatte  sich  wieder  in  ihn  geflüchtet.  War  es  der  Mörder  der  Ireen  Moreland  und  der  Gardy  Belem  gewesen?    *    Eliot  Ness  war  ins  Bureau  zurückgegangen.  Er  stand  vor  dem  Schrank  und  hatte  die  Lade  herausgezogen,  in  dem  der  schwarze  Stoffhandschuh  mit  den  abgesteppten  Fingernähten  lag.  Noch  einmal  las  er  sich  den  Laborbericht  durch.  Es  gab  nichts,  das  der  größte  Polizeiapparat  der  Welt  nicht  auf  das  gründlichste  untersucht hatte.  Ness  blieb  nur  kurz  in  seinem  Office  und  verließ  das  Haus  dann  wieder.  Er  hatte  eine  Nachricht  für  Kommissar  Cassedy  hinterlassen,  der  in  der  Nacht  auch  noch einmal das Bureau aufsuchen würde.  Langsam  schlenderte  der  Inspektor  zu  jener  Hafengasse  hinunter,  in  der  die  Alhambra‐Bar  lag.  Er  war  längst  selbst  auch  nicht  mehr  davon  überzeugt,  daß  es eine Verbindung von dem Nebelmörder zu dem Mann  gab,  der  in  der  Nähe  der  Alhambra  den  Händler  Henreidt niedergeschossen hatte.  Und dennoch…  Er  hatte  vielleicht  eine  Dreiviertelstunde  im  düsteren  77

Hof  gestanden  und  den  feinen  Nieselregen  unter  der  Traufe  eines  vorspringenden  Daches  abgewartet,  als  er  vorn  vor  der  Schenke  einen  schweren  Wagen  vorfahren  hörte,  der  federnd  abbremste.  Mehrere  Männer  sprangen  heraus und betraten rasch das Lokal.    Ness  stellte  sich  auf  die  Zehenspitzen,  um  von  seinem  Platz  aus  einen  Blick  durch  das  schmale  Seitenfenster  in  den  schummrigen  Schankraum  zu  werfen.  Schrill  tönte  drinnen  die  hypermoderne  Musikbox  und  schleuderte  ihre wilden Rhythmen in die Nebelnacht hinaus.  Der Inspektor fröstelte. Aber er harrte noch auf seinem  Posten  aus.  Offensichtlich  war  die  Kneipe  heute  schlecht  besucht.  Als  Ness  dann  schließlich  nach  einer  halben  Stunde gehen wollte, beobachtete er einen Mann, der laut  schimpfend den Schankraum verließ.  Der  Inspektor  folgte  ihm.  An  der  nächsten  Gassenecke  hatte er ihn eingeholt und bat ihn um Feuer.  Knurrend  griff  der  Mann  in  die  Tasche  –  und  hielt  dem Inspektor einen Revolver unter die Nase.  »Ich  würde  mit  diesen  Dingern  vorsichtig  sein«,  meinte  Ness.  »Ich  weiß,  daß  es  ein  Tischfeuerzeug  in  Revolverform  ist.  Ein  schlechter  Spaß  –  kann  Ihnen  einmal übel bekommen.«  »Was  soll  das  heißen«,  meinte  der  Mann,  während  er  die  Flamme  aus  dem  kleinen  Revolver  schoß  und  sie  unter die Zigarette des Inspektors hielt.  Der  sog  sie  in  die  Tabakfäden,  blies  den  Rauch  aus  und blickte die Gasse hinunter.  78

»Ich  hätte  da  eine  große  Frage,  Mister.  Sie  kennen  doch sicher die Freundin von Sillot.«  Der  Mann  zog  die  Brauen  zusammen  und  nahm  die  Schultern unwillkürlich hoch.  »Wieso, Sie sind doch nicht etwa scharf auf Myrna?«  »Nein,  nein,  aber  die  hat  eine  Freundin,  und  mit  der  war ich verabredet. Nur – Sie können mir nicht sagen, wo  Myrna wohnt?«  »Ich  werde  den  Teufel  tun.  In  Weiberangelegenheiten  mische  ich  mich  nicht,  und  überhaupt  laß  ich  die  Finger  von Dingen, die José berühren.«  Ness  hatte  genug  erfahren,  viel  mehr  sogar,  als  er  erhofft  hatte.  Langsam  schlenderte  er  zu  der  Schenke  zurück und betrat wieder den Hof. Er wollte jetzt warten,  bis  irgend  jemand  herauskam,  mit  dem  er  über  diese  Myrna  sprechen  konnte.  Gerade  hatte  er  den  Garagenschuppen  erreicht,  unter  dessen  Dach  er  vorhin  Schutz  gegen  den  nieselnden  Regen  gefunden  hatte,  als  plötzlich  zwei  Männer  aus  dem  Dunkel  auf  ihn  zusprangen und ihn niederwarfen.  Der Überraschungserfolg war auf ihrer Seite. Aber wie  ein  Gummiball  federte  der  kampferprobte  G‐man  vom  Boden hoch und stieß dem nächsten der beiden Angreifer  den  Schädel  in  die  Magengrube.  Schon  wirbelte  er  auf  dem Absatz herum und riß einen linken Rückhandschlag  genau  zwischen  Halsschlagader  und  Kinnlade  des  zweiten Angreifers, der ihn eben anspringen wollte.  Die  beiden  waren  bedient.  Der  eine  sackte  von  dem  schweren  Stoß  in  den  Magen  gegen  die  Garagenwand  79

und  rutschte  daran  nieder,  und  der  andere  stieß  einen  kreischenden Laut aus.  Da  flog  die  Hoftür  der  Schenke  auf,  und  mehrere  Männer stürmten heraus.  Das  war  fatal;  der  Inspektor  sprintete  dem  Ausgang  zu.  Ein  schwerer  Gegenstand  zischte  an  ihm  vorbei  und  zerbarst  drüben  an  der  Garagenwand.  Wahrscheinlich  ein  Hocker,  ein  Schemel  oder  eine  Fußbank.  Ness  hatte  das  Tor  erreicht  und  war  auf  der  Straße.  Der  Weg  zur  nächsten Ecke oder auch nur zum nächsten  Hauseingang  war  viel  zu  weit.  Blitzschnell  entschloß  er  sich,  auf  den  Eingang  der  Schenke  zuzurennen.  Es  gelang  ihm.  Ohne  Hast  betrat  er  den  schummrigen  Raum  und  näherte  sich  dem  Schanktisch.  Mit  angespannten  Muskeln  und  fiebernden  Nerven  lehnte  er  sich  ans  Stirnende  der  Theke.  Es geschah nichts – eine volle Minute lang.  Der  Keeper  stand  mit  blassem  Gesicht  da  und  blickte  ihn finster an.  »Sie  sind  doch  von  der  Polente,  nicht  wahr?«  brachte  er schließlich hervor.  »Ja, das wissen Sie doch.«  »Und was wollen Sie hier?«  »Ich  wüßte  gern,  wer  die  beiden  Gentlemen  sind,  die  da draußen auf mich gewartet haben.«  »Ich weiß nicht, wer auf Sie gewartet hat.«  »Dann  kennen  Sie  auch  sicher  nicht  die  drei  Männer,  die ihnen eben im Hof zu Hilfe kommen wollten.«  In  diesem  Augenblick  wurde  vorn  die  Tür  geöffnet  80

und  zwei  Männer  kamen  herein.  Es  waren  ganz  sicher  nicht  die  beiden,  die  von  dem  FBI‐Agenten  so  hart  bedient  worden  waren,  denn  sie  sahen  noch  ganz  fit  aus.  Mit  schmalen  Augen  blickten  sie  auf  den  Mann  an  der  Theke. Dann kamen sie näher.  Der  eine  lehnte  sich  neben  Ness,  stützte  sich  auf  den  rechten  Ellbogen  auf  und  kaute  auf  seiner  Unterlippe  herum.  Dann  nahm  er  ein  Streichholz,  zerbach  es  und  schob  es  in  eine  Zahnlücke.  Der  andere  blieb  abwartend  stehen.  Der  Inspektor  hatte  sich  einen  Drink  geben  lassen.  Da  meinte der Mann neben ihm:  »Ich  an  Ihrer  Stelle  würde  mir  eine  andere  Gegend  aussuchen,  Mister,  wir  schätzen  hier  keine  Gummiknüppel.«  »Gummiknüppel«  war  schon  ein  übles  Schimpfwort  für  einen  Polizisten,  aber  so  etwas  perlte  von  der  Ölhaut  des  »Norwegers«  ab.  Er  wandte  sich  dem  Mann  zu  und  blickte ihn lächelnd an, während er sagte:  »Einen Drink für die beiden Gents.«  Mit  finsteren  Mienen  blickten  die  beiden  Ganoven  auf  ihre  Gläser,  die  der  Keeper  vor  sie  hinstellte.  Was  würde  jetzt  geschehen?  Würden  sie  den  »Polypen«  tödlich  beleidigen, indem sie seinen Drink ablehnten?  Der  eine  griff  nach  dem  Glas  und  kippte  den  Drink.  Der andere aber hob es nur etwas an, und als er den Blick  des  Inspektors  auf  sich  gerichtet  fühlte,  goß  er  den  Inhalt  auf die staubigen Fußbodendielen.  »Also  nur  einen  Drink,  da  nur  ein  Gentleman  hier  81

war«,  sagte  der  Inspektor  und  warf  das  Geld  auf  die  Theke.  Da  trat  ihm  der  Mann,  der  den  Whisky  ausgekippt  hatte, in den Weg.  »Augenblick, Brother…«  »Mein  Name  ist  Ness,  Eliot  Ness.«  Mit  eisiger  Kälte  hatte der FBI‐Mann die Worte hervorgebracht.  Der  andere  fuhr  sich  mit  dem  Handrücken  über  das  stoppelbärtige  Kinn,  warf  dann  einen  Blick  auf  seine  Armbanduhr und nickte.  »Aha,  Ness.  Ich  glaube,  den  Namen  sollte  man  sich  merken.«  »Tun Sie das, Mister.«  Der  Inspektor  hatte  einen  Schritt  an  ihm  vorbeigemacht, da hechtete der Mann ihm plötzlich nach.  Ness  zog  einen  linken  Handkantenschlag  zurück,  der  knackend  gegen  den  Augenknochen  des  anderen  prallte.  Der  Getroffene  schnaufte  wie  ein  verwundeter  Stier  und  warf  sich  dem  FBI‐man  erneut  entgegnen.  Und  jetzt  kam  ihm der andere zu Hilfe.  Ness  zog  den  linken  Ellbogen  hoch  und  ließ  den  »Gentleman«  hart  auflaufen,  duckte  sich  dann  nieder  und  stieß  einen  rechten  Rammer  nach  vorn  in  die  Magengrube  des  Mannes,  der  seinen  Whisky  abgelehnt  hatte.  Da aber war der andere wieder heran.  »Komm  nur,  Eliot,  Old  Jim  möchte  Brennholz  aus  dir  machen!«  Er  war  ein  exzellenter  Boxer,  der  junge  Mann  aus  der  82

FBI‐Schule.  Die  Doublette,  die  er  zum  Schädel  von  »Old  Jim«  schlug,  war  unverdaulich.  Der  andere  versuchte  es  trotzdem  und  warf  sich  in  den  Nahkampf.  Keine  Kampfart,  die  von  dem  Inspektor  sonderlich  geliebt  wurde.  Er  steppte  zurück  und  zog  einen  langen  rechten  Haken nach innen, der die hochgerissene Deckung seines  Angreifers  durchbrach.  Und  dann  sprang  Ness  nach  vorn,  schickte  die  Rechte  im  Handkantenschlag  gegen  den  Hals  des  Gegners  und  das  rechte  Bein  in  seine  linke  Kniekehle.  Der  andere  kippte  unter  dieser  Hebelwirkung  wie  ein  Brett gegen die Theke.  Der  Inspektor  packte  ihn  am  Kragen  und  zog  ihn  vom  Boden hoch.  »Komm mit, Brother.«  Der  Ganove  wollte  protestieren,  gab  dann  aber  nach  und  trottete  auf  weichen  Knien  neben  dem  Inspektor  her  auf  die  Straße.  Schon  an  der  nächsten  Gassenecke  wußte  Eliot,  daß  er  verfolgt  wurde.  Es  kam  ihm  auch  gar  nicht  darauf  an,  den  Mann  mitzunehmen,  er  wollte  ihn  im  Gegenteil  rasch  wieder  loswerden.  Aber  vorher  mußte  er  etwas in Erfahrung bringen.  »Es  ist  ganz  klar,  daß  du  die  Freiheit  jetzt  die  längste  Zeit  genossen  hast,  Freund.  Mach  dich  auf  einige  Zeit  hinter Schwedischen Gardinen gefaßt.«  »Aber  das  ist  doch  nicht  Ihr  Ernst,  Ness!  Was  habe  ich  denn  schon  groß  verbrochen.  Lassen  Sie  mich  doch  laufen.«  »Die  Chance  hast  du  noch,  und  zwar,  wenn  du  mich  83

sofort zu Myrna führst.«  Myrna  war  absolut  kein  sehr  häufiger  Vorname.  Ness  konnte  also  damit  rechnen,  daß  der  Mann  die  Freundin  Sillots wirklich kannte. Und genau so war es.  »Hab’ ich dann wirklich eine Chance?«  »Los,  geh  weiter«,  befahl  ihm  der  Inspektor,  da  er  merkte,  daß  die  andern  bis  auf  vierzig  Schritt  herangekommen waren.  An  der  nächsten  Ecke  stand  ein  Taxi.  Der  Inspektor  hielt darauf zu.  »Vorwärts, steig ein!«  »Aber es ist nicht nötig, es ist gar nicht weit.«  »Trotzdem.  Die  andern  brauchen  nicht  zu  wissen,  wohin wir fahren.«  »Was  denn,  es  ist  doch  nicht  Ihr  Ernst,  mich  zu  Myrna  zu  schleppen.  Was  glauben  Sie  wohl,  was  José  aus  mir  macht…«  Schon  saßen  sie  im  Taxi,  und  der  Inspektor  gebot  dem  Fahrer  ein  paar  Häuserblocks  weiterzufahen.  Dann  wandte er sich an seinen »Gast«.  »So, und jetzt sagst du mir, wo sie wohnt, Old Jim.«  Der  Mann  dirigierte  das  Taxi  wieder  in  die  Gassen  hinunter,  und  dann  zeigte  er  unweit  der  Alhambra  auf  ein  fünfgeschossiges  düsteres  Haus,  das  im  Nebel  noch  schäbiger aussah als sonst.  »Da oben wohnt sie, im vorletzten Geschoß.«  »Wie heißt sie mit Nachnamen?«  »Gates.«  »Komm mit!«  84

Der  Inspektor  entlohnte  den  Taxifahrer  und  ging  mit  Old  Jim  auf  das  Haus  zu.  Als  er  sich  davon  überzeugt  hatte,  daß  unten  wirklich  ein  Schild  den  Namen  Gates  trug, meinte er  »All  right,  Sie  können  verschwinden.  Aber  wenn  ich  feststellen muß, daß Sie mich hinters Licht führen wollen,  dann  lasse  ich  Sie  suchen.  Und  Sie  können  sich  darauf  verlassen, daß es dann keine Milde mehr gibt.«  Im Nu war der Mann im Nebel verschwunden.    Ness  hatte  das  Haus  betreten  und  ging  die  Teppen  hinauf.  Sie  wohnte  tatsächlich  im  vierten  Stock,  die  sommersprossige,  wohlproportionierte,  etwas  schlampige  Myrna  Gates.  Mit  muffiger  Miene  blickte  sie  den  Fremden  an,  der  plötzlich  vor  ihrer  Wohnungstür  stand, und knurrte:  »Um was geht es?«  »Um José.«  Myrna  strich  sich  eine  rote  Haarsträhne  aus  der  Stirn  und tastete unwillkürlich nach ihrer Kehle.  »Um  José?  Ach,  du  lieber  Himmel,  es  ist  doch  nicht  schon wieder etwas passiert?«  »Vielleicht doch.«  »Kommen  Sie  einen  Augenblick  herein«,  sagte  das  Mädchen.  Als  der  Inspektor  den  Korridor,  in  dem  nur  eine  15‐Watt‐Birne  brannte,  betreten  hatte,  sagt  Myrna  Gates mit ablehnender Stimme:  »Ich  will  Ihnen  etwas  sagen:  Ich  kenne  Sie  nicht,  und  85

ich  weiß  nicht,  was  schon  wieder  passiert  ist.  Aber  ich  bin  es  leid  mit  José.  Sie  können  ihm  das  ausrichten.  Keinen  Cent  bekommt  er  mehr  von  mir.  Ich  habe  nichts  mit  alledem  zu  tun,  ich  habe  ihm  über  sechshundert  Dollar  gegeben.  Glaubt  er  vielleicht,  daß  ich  mein  Geld  im  Schlaf  verdiene?  Ich  renne  Nacht  für  Nacht  durch  diese  dreckigen  Gassen  und  muß  mich  von  jedem  verlausten  Kerl  anquasseln  lassen.  Wenn  er  sich  einbildet, daß das Spaß macht…«  »Ich  komme  nicht  von  ihm«,  unterbrach  sie  der  Inspektor,  und  dann  nahm  er  seine  Marke  aus  der  Tasche.  »Polizei?«  stammelte  Myrna  Gates.  Ihre  Angst  hatte  sich  jetzt  verdoppelt.  Sie  senkte  den  Kopf  und  vermied  es, den Inspektor anzusehen.  »Wo kann ich ihn finden?« forschte der FBI‐man.  »Ich  weiß  es  nicht.«  Sie  schüttelte  den  Kopf.  »Ich  weiß  es wirklich nicht, und ich habe nichts mit ihm zu tun.«  »Da  bin  ich  anderer  Ansicht.  Eine  Frau,  die  einem  Mann sechshundert Dollar gibt…«  »Mit  der  Zeit,  nicht  auf  einmal.  Glauben  Sie  vielleicht,  ich  hätte  sechshundert  Dollar  liegen?  Für  was  halten  Sie  mich, he?«  Kein Zweifel, sie war eine Dirne, aber irgendwo schien  sie  auch  ein  Mensch  zu  sein.  Mit  Tränen  in  den  Augen  beteuerte sie:  »Ich  wollte,  er  wäre  da,  wo  der  Pfeffer  wächst,  dieser  Gauner!  Nichts  als  Ärger  hat  er  einem  eingebracht,  und  dann  läuft  er  auch  noch  mit  meiner  eigenen  Freundin  86

weg.«  »Haben Sie keine Ahnung, wo die beiden hingegangen  sein könnten?«  »Er  ist  jetzt  nicht  mit  ihr  unterwegs.  Aber  vor  einigen  Tagen  war  er  mit  ihr  aus,  ich  weiß  es  genau.  Sie  kam  erst  nachts um vier nach Haus, und daß sie bei ihm war, habe  ich von Lik.«  »Und wo könnte er jetzt sein?«  »Ich weiß es nicht.«  »Hat er keinen Freund?«  »Freunde,  hm,  ich  weiß  nicht,  ob  er  wirklich  Freunde  hat.  Aber  warten  Sie,  vielleicht  weiß  sein  sogenannter  Freund  draußen  am  Renwick  Sea  etwas.  Er  ist  Künstler.  Seinen Namen weiß ich nicht…«    *    Der  Nebel  war  vorüber,  und  der  folgende  Tag  brachte  Regen; Regen, der in Kübeln aus blaugrauen Wolken fiel.  Gegen elf Uhr hatte er etwas nachgelassen.  Eliot  Ness  war  hinaus  zum  Renwick  Sea  gefahren.  Vor  einem  Zeitungskiosk  an  einer  Bushaltestelle  hielt  er  an,  stieg  aus  seinem  zweisitzigen  Ford  und  fragte  die  grauhaarige,  mürrisch  dreinblickende  Frau  hinter  den  Zeitungsstapeln,  wo  hier  in  der  Nähe  ein  Künstler  wohnte.  »Ein  Künstler?  Ach,  da  kann  doch  nur  Mr.  Curleby  gemeint  sein.  Sie  müssen  drüben  den  Weg  hinuntergehen,  und  wo  Sie  die  Bäume  sehen,  da  liegt  87

sein Haus. Es ist nicht ganz leicht zu finden.«  Der  Inspektor  ließ  den  Wagen  vorn  auf  der  Hauptstraße  zurück  und  ging  den  Sandweg  hinunter,  bis  er  nach  einer  Biegung  die  Baumgruppe  vor  sich  sah.  Nur  wenige  vereinzelte  Anwesen  lagen  hier,  und  in der  Ferne  schimmerte der spiegelglatte See.  Eine  schöne,  stille  Gegend  hier  draußen,  dachte  er  bei  sich. Man sollte sonntags ruhig einmal hier herausfahren.  Als  er  auf  die  Baumgruppe  zugekommen  war,  sah  er  in  einem  der  Gärten  einen  Mann,  der  damit  beschäftigt  war,  Laub  zu  verbrennen.  Der  Regen  erstickte  die  Flamme  immer  wieder,  und  als  der  Mann  mit  etwas  Benzin  nachhalf,  verbreitete  das  feuchte  Laub  einen  ätzenden Geruch, der bis auf die Straße drang.  Der  Inspektor  blieb  am  Zaun  stehen  und  erkundigte  sich nach dem Haus von Mr. Curleby.  »Curleby?«  meinte  der  Mann  ehrerbietig  und  nahm  unwillkürlich  den  Hut  ab.  »Ja,  da  sind  Sie  richtig,  Mister.  Schade, schade.«  Der  Inspektor  ging  weiter.  Als  er  das  Anwesen  vor  sich  hatte,  fand  er  das  Tor  offen.  Vorm  Haus  stand  ein  dunkler  Wagen.  Ness  hatte  den  Eingang  noch  nicht  ganz  erreicht, als die Tür geöffnet wurde und ein grauhaariger  Mann  herauskam.  Er  trug  in  der  Rechten  eine  schwarze  Tasche. Der Inspektor lüftete den Hut und fragte:  »Wohnt hier Mr. Curleby?«  Der Mann blieb stehen und schüttelte dann den Kopf:  »Nein.  Allerdings  wohnte  er  hier,  bis  vor  einer  Stunde.«  88

»Und…?« forschte der FBI‐Mann ahnungsvoll.  Da  nahm  der  andere  seinen  Hut  ab,  hob  den  Kopf  etwas an und sagte mit theatralischer Stimme:  »Mein  Freund  James  Fenimore  Curleby  ist  vor  einer  Stunde  verschieden.  Aber  im  Einundneunzigsten  ist  es  uns allen nicht ganz so unerwartet gekommen…«    *    Ness  hatte  noch  einige  Umwege  am  Seeufer  hinter  sich  gebracht,  bis  ihm  eine  Frau,  die  die  Platten  in  ihrem  Garten abfegte, erklärte:  »Vielleicht  suchen  Sie  Mr.  Lubber.  Er  ist  Maler.  Da  drüben wohnt er, gleich schräg gegenüber.«  Der  Inspektor  blickte  sich  um  und  sah  hinter  einem  verrosteten  Zaun  über  die  hohe,  blätterlose  Hecke  ein  eingeschossiges Holzhaus, dessen Farbe schon vor Jahren  erneuerungsbedürftig  gewesen  sein  mußte.  Er  bedankte  sich  bei  der  Frau,  schritt  auf  das  Haus  zu  und  zog  an  der  Klingel  der  Gartenpforte.  Ein  kläglicher,  mißtönender  Laut drang vom Haus herüber.  Dann  war  das  Kläffen  eines  Hundes  zu  hören,  der  mit  wütenden Sätzen auf das Tor zuschoß. Es war ein kleiner  Terrier,  der  sich  vor  Erregung  fast  zerreißen  wollte.  Drüben  in  der  Tür  tauchte  ein  Mann  auf.  Er  war  mittelgroß,  hatte  dunkles  Haar,  das  über  der  Stirn  schon  stark  gelichtet  war,  und  in  seinem  Mundwinkel  steckte  eine  Pfeife.  Er  trug  einen  verwaschenen  roten  Pullover  und  ein  offenes  blaues  Hemd.  Die  Hände  hatte  er  in  den  89

Taschen seiner Blue jeans vergraben.  »Darf  ich  hereinkommen,  Mr.  Lubber?«  rief  ihm  der  Inspektor zu.  Der  Mann  gab  zwar  keine  Antwort,  aber  Ness  öffnete  die  Gartenpforte,  und  schon  sauste  der  Terrier  wie  angestochen  zurück  auf  das  Haus  zu,  um  seinem  Herrn  die  Ankunft  des  Fremden  zu  melden.  Das  wilde  Gekläff  des  Hundes  ließ  eine  Verständigung  nicht  zu,  deshalb  deutete der Inspektor auf das Tier und rief:  »Können  Sie  den  Hund  nicht  einen  Moment  wegnehmen?«  Der Mann blickte ihn unverwandt an, nahm dann aber  die Pfeife aus dem Mund und deutete ins Haus.  »Los, Jerry, verschwinde!« Der Hund zog ab.  Da zog Eliot Ness den Hut.  »Entschuldigen  Sie,  vielleicht  habe  ich  Sie  ganz  unnötig  gestört.  Ich  bin  Schriftsteller  und  möchte  für  den  Winter  ein  Haus  hier  draußen  mieten.  Ich  habe  weiter  unten  etwas  gesehen,  das  für  fünfhundert  Dollar  vermietet  werden  soll,  aber  es  ist  weit  weniger  idyllisch  gelegen  als  Ihres.  Eine  Frau  oben an  der  Straße  sagte  mir,  daß Sie vielleicht auch vermieten würden?«  Es  war  ein  billiger  Trick.  Ness  war  auch  keineswegs  stolz  darauf;  aber  es  war  andererseits  ein  Trick,  der  nicht  selten  erfolgversprechend  war.  Hatte  der  Inspektor  doch  die  Erfahrung  machen  müssen,  daß  Leute,  die  vor  der  Stadt  wohnten  und  nicht  gerade  allzu  wohlhabend  aussahen,  dazu  vielleicht  noch  alleinstehend  waren,  niemals  direkt  nein  sagten,  wenn  man  sie  fragte,  ob  sie  90

ihr  Haus  vermieten  wollten.  Das  war  eine  Erfahrungstatsache;  eine  der  vielen  tausend  kleinen  Hilfen,  die  der  Polizeioffizier  Eliot  Ness  zur  Erreichung  seiner  Ziele  immer  wieder  einsetzte.  Vielleicht  kein  sehr  feiner  Trick,  aber  da  er  ja  niemandem  schadete,  mußte  der Zweck das Mittel heiligen.  Der  Mann  hatte  die  Pfeife  wieder  in  den  Mund  gesteckt,  zog  daran  und  paffte  eine  blaßblaue  Tabakswolke  vor  sich  hin,  die  sein  Gesicht  sekundenlang  verschwinden ließ.  Der  Inspektor  hatte  inzwischen  Zeit,  die  übrige  Erscheinung  des  Mannes  zu  mustern.  Der  rote  Pullover  war  abgetragen  und  mit  andersfarbiger  Wolle  mehrfach  gestopft  worden.  Die  Blue  jeans  waren  blankgewetzt,  und  die  braunledernen  Pantoffeln  hatten  sicherlich  auch  ihre  Pflicht  längst  getan.  Das  blaue  Hemd  wirkte  verwaschen  wie  der  Pullover,  und  als  jetzt  das  Gesicht  des  Mannes  wieder  zum  Vorschein  kam,  sah  der  Inspektor,  daß  es  schlecht  rasiert  war  und  keinen  sonderlich  gepflegten  Eindruck  machte.  Der  Mann  hatte  eine  ungesunde  gelbliche  Haut  und  graue  Augen,  unter  denen  dicke  Tränensäcke  lagen.  Das  Haar  war  an  den  Schläfen  leicht  ergraut  und  sicherlich  schon  seit  Monaten  nicht mehr unter die Schere eines Friseurs gekommen.  »Ja,  dann  kommen  Sie  mal  ins  Haus«,  meinte  Lubber.  Er wandte sich um und schlurfte vor dem FBI‐man in die  Diele  seines  Hauses.  Es  war  ein  kleines  Gebäude  mit  vielleicht  vier,  fünf  Zimmern  und  einer  breiten  Veranda.  Und  es  war  so  von  Pfeifenrauch  durchzogen,  daß  der  91

Inspektor  es  anstelle  des  vorgeblichen  Schriftstellers  selbst  dann  nicht  genommen  hätte,  wenn  der  Mann  statt  der  Miete  noch  eine  Zugabe  von  fünfhundert  Dollar  gemacht hätte.  Lubber hatte die Tür zur Wohnstube aufgestoßen, und  der  Inspektor  blickte  in  einen  Raum,  der  so  vollgestopft  mit  scheußlichen  Bildern  war,  daß  nicht  nur  das  Terpentin  und  die  Farben  einen  den  Atem  benahmen.  Auf  einer  gewaltigen  Staffelei  stand  ein  riesiges  Bild,  das  ganz in kaltem Kobaltblau gemalt war.  Der  Mann  deutete  mit  dem  Mundstück  der  Pfeife  darauf, grinste seltsam starr und meinte:  »Es ist mein neuestes. Vor kurzem erst fertiggestellt.«  Der Inspektor nickte. »Aha, und was stellt es dar?«  »Ja,  ich  hatte  da  natürlich  eine  ganz  besondere  Vorstellung.  Es  sind  Fabrikschornsteine  um  Mitternacht.  Eine  ganz  dunkle  Nacht,  wissen  Sie,  und  dann  müssen  Sie  die  Quellpunkte  der  Arbeit  bedenken.  Das  ist  etwas  ganz  Wichtiges,  der  Quellpunkt.  Nur  wer  den  gründlich  studiert  hat,  kann  wirklich  die  Tiefe  einer  solchen  Arbeit  begreifen.  Wissen  Sie,  ich  habe  mir  viele  Gedanken  darüber gemacht…«  Während  er  sprach,  ging  er  hastig  im  Zimmer  auf  und  ab  und  blieb  schließlich  am  Fenster  stehen,  wobei  er  dem  Inspektor den Rücken zukehrte.  Der  Ausblick  aus  dem  mit  Farbklecksen  bedeckten  Fenster  war  nicht  allzu  angenehm.  Man  sah  in  einen  ungepflegten  Garten,  der  im  regnerischen  Novembermittag  da  lag  und  alles  andere  als  eine  92

einladende Aussicht bot.  Irgendwoher  kam  der  scharfe  Geruch  von  Ammoniak,  und  ein  penetranter  Küchendunst  mischte  sich  darunter,  der auf Kohl hinwies.  Der  Inspektor  hätte  etwas  darum  gegeben,  wenn  der  »Maler«  einen  Moment  das  Fenster  geöffnet  hätte.  Statt  dessen  schloß  der  Mann  noch  das  Oberlicht,  und  als  er  seinen  Vortrag  jetzt  beendet  hatte,  wandte  er  sich  um  und sagte:  »Übrigens, mein Name ist Lubber.«  »Ja, ich weiß, ich habe ja von Ihnen gehört.« Sofort hob  der  Mann  den  Kopf,  nahm  die  Pfeife  aus  dem  Mund,  öffnete  die  Lippen  ein  wenig  und  seine  riesigen  gelben  Zähne,  die  vorn  in  der  Mitte  weit  auseinanderstanden,  kamen zum Vorschein.  »Ach – wo haben Sie von mir gehört?«  »Von der Frau, ich erzählte es Ihnen doch.«  »Ach  so,  ja.  Die  Leute  reden  viel.  Nein,  nein,  es  soll  erst  noch  alles  kommen.  Alles  ist  noch  im  Wachsen  und  Werden,  wissen  Sie.«  Mit  einer  theatralischen  Geste  hob  er  die  Hand,  deutete  auf  das  Gemälde  der  Fabrikschornsteine  um  Mitternacht  und  meinte:  »Ein  Künstler  kommt  erst  in  der  Mitte  seines  Lebens  auf  den  Weg,  der  ihn  zum  Zenit  führt,  und  bei  mir,  ja…«  Er  hielt  plötzlich  inne  und  lachte  auf  eine  sonderbare  Art  gurrend  in  sich  hinein.  Dann  hielt  er  plötzlich  den  Atem  an,  schloß  die  Augen  und  zog  den  Mund  so  weit  auseinander,  daß  die  Mundwinkel  die  Ohren  fast  erreichten.  Es  war  ein  erschreckender  Anblick,  und  der  93

Inspektor  befürchtete  schon,  daß  dem  Mann  die  Luft  wegbleiben würde.  Da  aber  japste  Lubber  plötzlich  mit  schon  puterrotem  Gesicht  nach  Luft,  riß  die  Augen  sperrangelweit  auf,  schob  den  Zeigefinger  nach  vorn  wie  ein  Komiker  und  hob  das  Kinn  an.  »Ja,  man  muß  das  alles  richtig  verstehen«,  dozierte  er.  »Die  Dinge  wollen  geistig  ausgeleuchtet  werden.  Mit  Farben  ist  es  ganz  ähnlich.  Man  kann  überhaupt  nur  mit  Tönen  oder  mit  Farben  die  Dinge  ausleuchten  und  sehen.  Ich  bin  ein  Mann  der  Farben.  Die  Harmonie  der  Farbe  ist  das  Schönste  im  Leben.  Nur  wer  das  richtig  versteht,  hat  das  Leben  überhaupt  begriffen.  Es  ist  doch  der  Sinn  aller  Dinge…«  Fast  eine  halbe  Stunde  mußte  sich  der  Inspektor  eine  Tirade  über  den  Sinn  des  Lebens  oder  vielmehr  über  den  Unsinn  der  Vorstellung,  die  der  Maler  Harry  Lubber  davon hatte, anhören.  Vertane Zeit! dachte Ness. Er bereute bereits, den Weg  hier  heraus  gemacht  zu  haben.  Aber  er  war  es  ganz  einfach  gewohnt,  jeder  Spur  nachzugehen,  und  wenn  sie  auch noch so unbedeutend zu sein schien.  Aber  war  hier  überhaupt  eine  Spur?  Hatte  er  sie  nicht  selbst  gesucht?  Wie  konnte  er  hoffen,  bei  diesem  Mann  eine Spur des Mörders Sillot zu finden. Geschweige denn  eine  Spur  jenes  Mannes,  der  die  beiden  Morde  im  Washingtonpark verübt hatte.  Es  waren  die  Unwägbarkeiten  im  Leben  des  Eliot  Ness,  die  ihn  hierhergeführt  hatten.  Er  stand  unter  dem  großen  Jupiterstern,  der  ihn  in  einer  schwindelnd  steilen  94

Kurve  aufwärts  führen  würde.  Auch  wenn  er  einmal  einen Weg vergeblich getan hatte.  Er  unterbrach  den  nicht  versiegenden  Redestrom  des  anscheinend  etwas  wirren  seltsamen  Malers  und  deutete  an, daß er sich verabschieden wollte.  »Ich  werde  mir  das  alles  überlegen,  Mr.  Lubber.  So  schnell  kann  ich  mich  allerdings  nicht  entscheiden,  denn  ich  habe  noch  zwei  weitere  Angebote.  Aber  es  gefällt  mir  wirklich  gut,  und  ich  könnte  mir  vorstellen,  daß  es  sich  hier ausgezeichnet arbeiten läßt.«  Da  kam  der  Maler  plötzlich  mit  einer  Schnelligkeit  auf  ihn  zu,  die  der  Inspektor  ihm  nie  zugetraut  hätte.  Dicht  vor  ihm  blieb  er  stehen  und  hob  den  Kopf  an.  Das  Gesicht  mit  der  gelben  großporigen  Haut  war  direkt  vor  dem  des  Inspektors.  Die  Lippen  waren  von  einem  weißen  Rand  umgeben  und  mit  rissiger  Haut  bedeckt.  Die  Augen  lagen  zu  weit  auseinander.  Und  was  für  große  Ohren  der  Mann  hatte;  die  Lappen  reichten  ihm  fast  bis  auf  die  Schultern  und  waren  gelblich  wie  bei  einem  Toten  im  Leichenschauhaus.  Eine  messerscharfe  Falte zog sich von der linken Augenbraue quer durch die  Stirn  bis  zu  einer  Narbe  unterm  Haaransatz.  Das  Frappierendste  in  diesem  Gesicht  aber  waren  die  Augen.  Sie  wirkten  müde  und  wach  zugleich,  und  wie  scharfe  Deckel fielen die rötlichen Lider schräg darüber.  Wie  war  das,  erinnerte  sich  der  Inspektor:  mit  Leuten,  deren  Augenlider  in  einer  scharfen  Falte  über  den  äußeren Augenwinkel fallen, ist nicht gut Kirschen essen.  Aber  das  waren  Hausweisheiten  aus  Großmutters  95

Zeiten.  So  etwas  mußte  abgeschüttelt  werden.  Auch  der  Bäcker  gegenüber  vom  FBI‐Bureau  unten  in  der  Stadt  hatte  solche  Augenlider,  und  man  konnte  nicht  behaupten,  daß  deshalb  schlecht  mit  ihm  Kirschen  essen  sei.  Aber  der  Bäcker  Florian  Cramer  war  auch  nicht  der  Freund des Verbrechers José Sillot!  War  dieser  Mann  wirklich  Sillots  Freund?  Das  war  noch  keineswegs  bewiesen,  und  der  Inspektor  konnte  ihm  ausgerechnet  diese  Frage  nicht  stellen.  Überhaupt,  was  hatte  er  gehofft,  hier  vorzufinden?  Hatte  er  allen  Ernstes angenommen, Sillot hier zu entdecken?  Lubbers  Gesicht  war  immer  noch  unbeweglich  vor  ihm.  Plötzlich  flog  seine  Oberlippe  hoch,  und  zwar  links  schräg  nach  oben.  Die  gelblichen  Schneidezähne  kamen  zum Vorschein.  »Sehr  gut  können  Sie  hier  arbeiten, Mister«,  erklärte er  theatralisch.  »Ich  sage  Ihnen,  hier  werden  Sie  ein  Werk  schaffen!«  Seine  Augen  weiteten  sich,  und  ein  irisierendes  Licht  glomm  in  ihnen.  »Sie  werden  hier  etwas  schaffen,  das  von  einmaliger  Bedeutung  für  Ihr  Leben  sein  wird.  Denn  alles,  was  der  Mensch  braucht,  ist  Intuition,  Eingebung,  verstehen  Sie,  Eingebung,  nichts  weiter.  Und  dazu  ist  Stille  notwendig,  Stille,  Phantasie,  und sagen wir, ein guter Tee, hehehe!«  Der  Kerl  ist  verrückt,  zuckte  es  durch  das  Hirn  des  Inspektors.  Er  nickte  freundlich,  trat  zwei  Schritte  zurück,  um  dem  kalten  Pfeifendunst  zu  entgehen,  der  ihm aus dem Mund des Malers entgegendrang.  96

Der  aber  setzte  sofort  nach  und  verzog  sein  Gesicht  so  plötzlich  zu  einer  so  faunischen  Grimasse,  daß  Ness  tatsächlich erschrak.  »Phantasie,  das  ist  alles!  Sie  haben  doch  Phantasie?«  Ganz  leise  war  seine  Stimme  jetzt  geworden.  Er  hob  den  Kopf  noch  etwas  an,  zog  die  Brauen  bis  in  die  Stirnmitte,  und  die  scharfe  Falte  dazwischen  schien  urplötzlich  verschwunden  zu  sein.  Dafür  zogen  sich  von  den  Augenwinkeln  die  Sternfalten  der  Krähenfüße  bis  in  die  grauen Schläfenhaare hinein. Zu anderer Zeit wäre es aus  einem  gewissen  Abstand  vielleicht  interessant  gewesen,  dieses so unglaublich wandelbare Gesicht zu beobachten.  Ein menschliches Chamäleon!  Der  Inspektor  hatte  sich  nickend  abgewandt  und  hielt  auf die Tür zu. Als er den Schreibtisch passierte und ganz  zufällig  einen  Blick  auf  den  Papierkorb  warf,  verhielt  er  unwillkürlich  den  Schritt,  hob  aber  den  Kopf  sofort  wieder  und  blickte  zu  Lubber  zurück.  Dabei  sah  er  gar  nicht  das  Gesicht  des  Malers  vor  sich,  sondern  einen  bläulichen  Briefumschlag,  auf  dessen  aufgerissener  Rückseite  er  trotz  der  Zerknitterung  die  beiden  großen  Buchstaben MS hatte erkennen können.  S  wie  Sillot?  Sollte  der  Mörder  dem  Mann  hier  draußen am See einen Brief geschickt haben?  Aber  was  hatte  das  M  zu  bedeuten?  Es  konnte  ein  Vorname  sein,  den  der  Gangster  in  Freundeskreisen  benutzte.  Vielleicht  ließ  er  sich  Mac  oder  Mike  oder  sonstwie  nennen.  –  So  etwas  war  ja  nicht  außergewöhnlich.  97

Ness  hatte  die  Linke  auf  die  Kante  des  Schreibtisches  aufgestützt  und  tat,  als  müßte  er  noch  etwas  überlegen.  Dabei  beobachtete  er  jetzt  unter  halbgesenkten  Lidern  das Gesicht des Malers.  Hatte  der  etwas  von  seiner  Entdeckung  bemerkt?  War  ihm  aufgefallen,  daß  der  Besucher  den  zerknüllten  Brief  im  Papierkorb  gesehen  hatte?  Habe  ich  doch  vielleicht  eine  kaum  merkliche,  ruckhafte  Bewegung  gemacht?  überlegte Ness.  Lubbers  Gesicht  war  auf  einmal  wieder  völlig  distanziert,  fast  abweisend  kühl.  Harte  Falten  zogen  sich  von  den  Wangenknochen  durch  die  grauschwarzen  Bartstoppeln  bis  zu  den  Kinnwinkeln  hinunter.  Von  den  mit  Mitessern  besäten  Nasenflügeln  zog  sich  eine  Doppelfurche  zu  den  heruntergezogenen  Mundwinkeln.  Die  Oberlippe  war  viel  zu  kurz  und  die  Unterlippe  übergroß  ausgeprägt.  Die  Augen  waren  jetzt  völlig  ausdruckslos und leer.  Lubber  legte  den  Kopf  auf  die  rechte  Schulter,  stützte  die  Linke  mit  einer  Geste,  die  typisch  für  ihn  war,  in  die  Hüfte und schien abzuwarten.  »Ja,  es  ist  da  noch  etwas«,  meinte  der  Inspektor.  »Wenn  Sie  wirklich  ihr  Haus  vermieten  würden,  für  welche Zeit könnte ich dann damit rechnen?«  Nichts  mehr  von  der  Intensität  und  aufdringlichen  Freundlichkeit,  die  der  Maler  in  der  letzten  Viertelstunde  gezeigt  hatte!  Das  Lachen  schien  ihm  aus  den  Mundwinkeln  gerutscht  zu  sein,  und  das  irisierende  Licht  in  seinen  Augen  war  erloschen.  Er  sah  plötzlich  98

zehn Jahre älter aus.  War  er  vielleicht  ein  Alkoholiker?  Oder  gar  ein  Mensch,  der  Kokain  schnupfte?  Der  Inspektor  hatte  mit  allen  Gattungen  der  Menschheit  zu  tun  gehabt  und  nicht  selten  mit  Leuten,  die  Kokain  schnupften  oder  Marihuana  rauchten.  Die  sahen  ganz  ähnlich  aus,  dann  nämlich,  wenn  die  Wirkung  des  Rauschgiftes  aus  ihren  Adern geflüchtet war.  Lubber  rutschte  plötzlich  an  der  Schreibtischkante  entlang – landete aber mit ungeheurem Geschick und mit  nachtwandlerischer  Sicherheit  auf  einem  dreibeinigen  Holzschemel,  schlug  die  Beine  übereinander,  warf  den  Kopf  ins  Genick  und  faltete  die  Hände  über  dem  linken  Knie.  »Ja,  das  muß  überlegt  werden«,  sagte  er  auf  einmal  wieder  sehr  aktiv  werdend,  »alles  ist  eine  Sache  des  Preises,  das  wissen  Sie  selbst,  Mister  –  wie  war  doch  Ihr  Name?«  »Eliot.«  »Eliot – Eliot? Ein interessanter Name.«  »Finden Sie?«  »O  ja,  ich  kannte  mal  einen  Mann,  der  hieß  Eliot,  mit  Vornamen,  sein  Nachname  war  Turpin.  Sein  Vater  war  ein  hervorragender  Expressionist.  Aber  diese  Dinge  werden  Sie  vielleicht  nicht  sehr  interessieren.  Ich  könnte  mir vorstellen – vielleicht aber sollten Sie selbst mal einen  Vorschlag machen.«  »Ich  denke,  ich  werde  Ihnen  schreiben,  Mr.  Lubber«,  wich  der  Inspektor  aus,  der  sich  vorgenommen  hatte,  auf  99

eine Untersuchung des Briefumschlages zu verzichten. Er  konnte das Haus bewachen lassen, das war einfacher und  weniger  anstrengend,  als  sich  mit  diesem  Chamäleon  noch  länger  zu  unterhalten.  Niemals  zuvor  hatte  er  einen  Mann  gesehen,  der  sein  Äußeres,  sein  Gesicht  und  sein  Gehabe  in  einer  derart  raschen  Folge  zu  wechseln  verstand.  Kaum  hatte  der  Inspektor  diesen  Gedanken  zu  Ende  gebracht,  als  Lubber  auch  schon  aufstand  und  in  gebückter  Haltung  auf  der  anderen  Seite  um  den  Schreibtisch  herumging,  um  hinter  dem  Papierkorb  stehenzubleiben.  »Ich  könnte  mir  vorstellen,  daß  Sie  etwas  Besonderes  hier gesucht haben.«  Der  Inspektor  hätte  gern  geschluckt  vor  Schreck.  Aber  getreu  der  tausendfach  eingepaukten  Regeln  der  harten  Berufsschule  des  FBI‐Agenten,  tat  er  zunächst  gar  nichts.  Drei  Sekunden  lang,  dann  schüttelte  er  langsam  den  Kopf.  »Ich  weiß  nicht,  wie  Sie  das  meinen,  Mr.  Lubber«,  sagte  er  mit  einem  freundlichen  Lächeln,  das  ihm  jetzt  wirklich nicht aus der Seele kam.  Der  Körper  des  seltsamen  Malers  war  nach  vorn  gebeugt  und  schien  in  äußerster  Anspannung  zu  sein.  Das  Gesicht  war  auf  einmal  glatt,  und  die  gelbliche  großporige  Haut  hatte  sich  über  den  Knochen  wie  ein  Trommelfell  gespannt.  In  den  grauen  Augen  irrlichterte  es wieder.  Sekunden verrannen.  100

Eliot  Ness  hätte  jetzt  eine  Menge  dafür  gegeben,  wenn  er  sich  den  Weg  zu  diesem  verdrehten  Menschen  erspart  hätte.  Aber  das  Kuvert!  Zu  gern  hätte  er  es  einer  näheren  Prüfung unterzogen.  Mit  der  Dreistigkeit  –  die  im  übrigen  bei  der  Aufzählung  seiner  Eigenschaften  keineswegs  vergessen  werden darf – sagte er plötzlich:  »Sie  boten  mir  vorhin  einen  Drink  an,  Mr.  Lubber.  Ich  lehnte  ihn  ab;  das  war  eine  Dummheit  von  mir.  Ich  glaube,  jetzt  würde  ich  mich  freuen,  wenn  Sie  mir  einen  Schluck Mineralwasser geben würden.«  Er  hatte  absichtlich  keinen  Alkohol  verlangt,  denn  die  Bar  war  hier  neben  dem  Kamin  in  einem  abgeschabten  fahrbaren Teetisch untergebracht.  Die  Anspannung,  die  den  Körper  des  Malers  erfaßt  hatte, schwand augenblicklich. Er richtete sich auf, nickte  so  schnell  und  oft,  daß  der  Inspektor  fürchtete,  der  Kopf  könnte  ihm  aus  dem  verwaschenen  blauen  Hemd  herausfallen.  Dann  lief  er  mit  gekünstelten,  tänzerischen  Schritten zur Tür und rief über die Schulter:  »Ich bin gleich zurück!«  Kaum  war  er  weg,  da  bückte  sich  Eliot  Ness  und  zog  den Umschlag an sich. Im nächsten Augenblick steckte er  in seiner Manteltasche.  Nicht  eine  halbe  Sekunde  später  öffnete  sich  hinter  ihm  eine  Tapetentür,  die  er  bis  dahin  gar  nicht  bemerkt  hatte. Lubber stand in ihrem Rahmen. In der Linken hielt  er ein Glas und eine Flasche mit Mineralwasser.  101

Da  hob  der  Inspektor  die  Hand  und  lächelte  freundlich zurück.  »Wissen Sie was, ich mache zur Zeit eine Kur. Und ich  sollte  durchhalten.  Weder  Alkohol  noch  sonst  irgendein  Getränk  bis  nachmittags  um  vier.  Der  Mensch  muß  hart  sein.  Sie  haben  ja  auch  so  Ihre  Vorsätze.  Nehmen  Sie  es  mir  nicht  übel,  ich  will  jetzt  machen,  daß  ich  zurück  in  die  Stadt  komme.  Ich  habe  noch  eine  Menge  zu  erledigen.  Wenn  Sie  erlauben,  werde  ich  mich  schriftlich  bei Ihnen melden, oder haben Sie ein Telefon?«  »Natürlich  habe  ich  Telefon.  Da  drüben  am  Fenster.  Heben  Sie  mal  den  Kaffeewärmer  hoch,  da  drunter  steht’s.«  »Ich  glaub’s  Ihnen«,  sagte  der  Inspektor,  und  da  er  es  jetzt eilig hatte, ging er hinaus. Er passierte die Tür, die in  den  kleinen  Flur  führte,  ging  an  dem  schmalen,  halbblinden  Spiegel  vorbei,  neben  dem  einige  Kleidungsstücke  an  der  Garderobe  hingen,  und  hatte  schon  die  rechte  Hand  nach  der  Türklinke  ausgestreckt,  als er plötzlich innehielt. Der etwa fünf Yards im Quadrat  messende  Flur  wurde  nur  durch  ein  kleines  Fenster,  das  über  der  Tür  in  Form  eines  Oberlichtes  eingelassen  war,  schwach  erhellt.  Dennoch  hatte  dieses  diffuse  Licht  genügt,  um  dem  Inspektor  etwas  zu  zeigen,  das  ihn  wie  gebannt stehenbleiben ließ.  Rechts  neben  dem  halbblinden  Spiegel  hing  ein  abgetragener  Trenchcoat,  aus  dessen  rechter  Tasche  die  Zipfel eines Handschuhs hervorblickten, eines schwarzen  Stoffhandschuhes,  dessen  Finger  mit  einer  Stepparbeit  102

versehen waren.  Wieviel Sekunden stehe ich schon hier? Verdammt, ich  muß irgend etwas tun! Aber was?  Der  Handschuh!  Es  war  der  gleiche  Handschuh,  den  der  Mörder  beim  Überfall  im  Washingtonpark  auf  die  Polizistin Henderson verloren hatte!  Ness wandte sich mit einem Ruck um.  Lubber  stand  drei  Schritte  hinter  ihm  und  blickte  ihm  in  die  Augen.  Es  waren  kühle  schiefergraue  Augen,  die  da in diesem gelblichen ungesunden Gesicht standen.  Hat  er  meinen  Blick  bemerkt?  Weiß  er,  daß  ich  den  Handschuh gesehen habe?  Ness setzte jetzt alles auf eine Karte.  Mit übertrieben lauter Stimme sagte er:  »Ich  bin  ein  Schwächling,  Mr.  Lubber.  Ich  werde  meinen  Vorsatz  brechen.  Wissen  Sie,  man  sollte  abends  keinen  Fisch  essen.  Man  hat  sonst  noch  bis  zum  nächsten  Mittag  Durst.  Ich  glaube,  ich  werde  doch  einen  Schluck  von Ihrem Mineralwasser nehmen.«  Lubber  blieb  stehen  und  sah  ihn  unverwandt  an.  Plötzlich  nahm  er  die  Hände  aus  den  Taschen,  hob  sie  in  Hüfthöhe,  stieß  den  Kopf  etwas  vor  und  vollführte  dann  wieder  sein  verrücktes  schnelles  Nicken,  das  gar  nicht  aufhören  wollte.  Dann  drehte  er  sich  um  und  ging  mit  schlurfendem,  müdem  Schritt  ins  Zimmer  zurück.  Podagrisch  waren  seine  Bewegungen,  und  es  schien  dem  Inspektor  sogar,  als  wenn  er  etwas  kreuzlahm  wäre.  War  das  noch  der  gleiche  Mann,  der  vor  kaum  anderthalb  Minuten  mit  tänzerischen,  schwerelosen  Bewegungen  103

das Zimmer verlassen hatte, um das Wasser zu holen?  Kaum  hatte  Lubber  die  Zimmertür  passiert  und  war  nach  links  auf  den  Rauchtisch  zugegangen,  als  die  Hand  des Inspektors nach vorn zuckte.  Da  aber  sah  Ness  den  Schatten  im  Wohnraum  zurückhuschen. Der Mann tauchte wieder in der Tür auf.  »Übrigens,  was  ich  noch  sagen  wollte:  Strom  und  Wasser sind natürlich extra.«  Eliot Ness nickte.  »Natürlich.«  Er  schluckte.  Das  war  ja  noch  eben  gutgegangen.  Der Maler kam wieder auf ihn zu und sagte:  »Sie  müßten  sich  natürlich  rechtzeitig  entscheiden,  denn  es  sind  noch  mehr  Bewerber  da.  Eine  ganze  Menge  Bewerber sogar.«  In diesem  Augenblick fiel nebenan in der  Küche etwas  zu Boden. Scherben klirrten.  Ness blickte den Maler an.  Der sah unverwandt in die Augen des Inspektors.  »Scheint  etwas  kaputtgegangen  zu  sein«,  sagte  Eliot  leise, ohne die Augen des anderen loszulassen.  »Eine  ganze  Menge  Bewerber«,  kam  es  monoton  über  die  Lippen  Lubbers.  Plötzlich  rannte  er  auf  die  Tür  zu,  stieß sie auf und brüllte hinein:  »Kannst  du  denn  nicht  aufpassen,  dämliche  Gans!  Jeden  Tag  eine  Tasse,  das  kostet  mich  in  der  Woche  ein  ganzes Service!«  Ein  lang  aufgeschossenes  blasses  Mädchen  mit  nach  hinten  gekämmtem,  ungepflegtem  Haar  stand  mit  104

gesenktem  Kopf  am  Küchentisch.  Es  trug  ein  grünes  Wollkleid  und  eine  blaue  Arbeitsschürze.  Vor  seinen  Füßen lagen die Scherben eines Tellers.  »Mir  scheint,  du  hast  gelauscht!«  fuhr  der  Maler  fort.  »Wie oft habe ich dir schon gesagt, daß du nicht lauschen  sollst, wenn ich Gäste habe.«  »Du  willst  das  Haus  vermieten,  Harry«,  sagte  das  Mädchen mit einer erschreckend tonlosen Stimme.  »Geht  dich  einen  Dreck  an!  Halt  nicht  immer  Maulaffen  feil.  Mach  lieber  deine  Arbeit  ohne  Scherben.«  Und  indem  er  die  Tür  zuzog,  sagte  er  achselzuckend:  »Eine  dumme  Gans  aus  der  Nachbarschaft.  Sie  spült  bei  mir  und  macht  den  üblichen  Dreck.  Zwanzig  Jahre,  was  wollen  Sie  da  verlangen.  Aber  keine  schlechte  Figur,  das  müssen  Sie  zugeben,  da  ist  was  dran.  Na  ja,  ich  brauche  sie  zum  Geschirrspülen  und,  na  ja  und  dergleichen  so.  Der  Mensch  hat  eben  dies  und  jenes  nötig.  Vor  allem,  wenn  er  sich  gesund  fühlt.  Sie  können  sich  darauf  verlassen,  ich  mache  jeden  Abend  meinen  Spaziergang  und  morgens  meine  Kniebeugen.  Das  hält  fit.  Sie  werden  zugeben,  daß  ich  für  meine  dreißig  nicht  eben  alt  aussehe.«  Na,  dafür  siehst  du  ganz  schön  alt  aus!  dachte  Ness  und ließ einen Blick zur Garderobe hinübergleiten. Wenn  er doch bloß an den Handschuh käme!  Da  streckte  ihm  Lubber  eine  gespreizte,  feuchte  Hand  entgegen, deren Finger knotig und kurz waren.  Voller  Ekel  griff  der  Inspektor  nach  dieser  Hand,  wurde aber davor bewahrt, sie anfassen zu müssen, denn  105

in  diesem  Augenblick  schrillte  das  Telefon.  Der  Maler  fuhr  herum,  machte  ein  paar  rasche  Schritte  auf  die  Wohnzimmertür  zu,  blieb  dann  stehen  und  sagte  in  erzwungener Lässigkeit:  »Ach, das Telefon. Ich werde mal nachsehen.«  Er  hatte  das  Fenster  im  Wohnzimmer  noch  nicht  erreicht,  um  den  Kaffeewärmer  vom  Apparat  zu  nehmen,  als  der  schwarze  Handschuh  schon  in  der  linken Manteltasche des Inspektors verschwunden war.  »Ach,  du  bist’s,  Jonny!«  drang  Lubbers  Stimme  in  den  Korridor.  »Was  gibt’s  denn?  –  Ach  so,  wegen  morgen.  –  Ja,  ja,  morgen  ist  Samstag,  natürlich.  –  Klar,  um  sechs.  –  Ja,  Corry  kommt  auch.  –  Natürlich  Ackermans  und  Coldwaters  ebenfalls.  Caddy  White  wird  vielleicht  nicht  kommen können. – Ja, ja, natürlich. – Also, bis morgen!«  Der  Telefonhörer  wurde  aufgelegt,  doch  Lubber  erschien trotzdem nicht in der Wohnzimmertür.  Da  hörte  Ness  ein  Geräusch  dicht  neben  sich  und  stellte  zu  seinem  Schrecken  fest,  daß  die  Küchentür  erst  jetzt zugezogen wurde.  Hatte  das  Mädchen  ihn  etwa  beobachtet?  Wie  auch  immer,  es  konnte  nicht  gesehen  haben,  was  er  an  der  Garderobe geholt hatte.  Oder doch?  Da tauchte Lubber in der Wohnzimmertür auf.  »Das  war  ein  Bekannter.  Ich  gebe  morgen  abend  eine  Party.  Übrigens,  Sie  sind  herzlich  eingeladen.  Alles  nette  Leute,  Künstler  und  so.  Wissen  Sie,  man  bekommt  so  seinen  Spaß.  Ein  paar  nette  Girls  sind  auch  dabei.  Eine  106

verrückte  Tänzerin  aus  dem  Tivoli.  Wenn  sie  den  vierten  Whisky  intus  hat,  können  wir  mit  einem  Striptease  rechnen.«  In diesem Augenblick wurde die Küchentür geöffnet.  Das  blasse  Mädchen  stand  da  und  blickte  den  Maler  an.  »Kannst du einen Augenblick hereinkommen, Harry?«  »Ja, ja, gleich. Feg mal erst die Scherben zusammen.«  »Ja, aber…«  »Was ist denn, Peggy?«  »Ich muß dir etwas Wichtiges sagen.«  Der  Maler  grinste  dem  Inspektor  zu  und  ging  dann  in  die  Küche.  Als  er  wieder  herauskam,  blieb  er  einen  Moment im Türrahmen stehen.  Die  linke  Faust  des  Inspektors  spannte  sich  um  den  kühlen  Knauf  der  Colt‐Automatic  in  der  Manteltasche.  Aber  da  zuckte  die  schon  erwähnte  Grimasse  –  das  zweite  oder  auch  dritte  Gesicht  ‐über  das  Antlitz  des  Chamäleons.  »Sie  wollte  mir  einen  halben  Dollar  für  den  Teller  in  die Hand drücken, hehehe!«  Ness  streckte  ihm  die  Rechte  entgegen,  drückte  die  weiche,  feuchte  Hand  des  Malers  und  verabschiedete  sich.  Als  er  die  fünfzehn  Schritt  von  der  Haustür  bis  zur  Gartenpforte  durchmaß,  hätte  er  den  weißroten  Split, der  auf  dem  Weg  lag,  verwünschen  können,  da  er  die  Geräusche  seiner  Schritte  verdreifachte.  Er  hatte  ein  unangenehmes  Gefühl  im  Rücken  und  hätte  sich  nicht  107

gewundert, wenn jetzt irgend etwas geschehen wäre.  Aber  es  passierte  nichts.  Er  erreichte  die  Gartenpforte,  wandte sich noch einmal um und hob grüßend die Hand.  Aber hinten fiel schon die Haustür ins Schloß.  Damned,  war  das  ein  sonderbarer  Typ!  Überhaupt,  der  ganze  Auftritt  da  war  mehr  als  merkwürdig  gewesen.  Einfälle hast du auch, Eliot, stellst dich einem Fremden  als Schriftsteller vor.  Schöner  Schriftsteller!  Kommissar  Cassedy  würde  nur  den Kopf schütteln.  Mit  raschen  Schritten  ging  der  Inspektor  zur  Landstraße,  setzte  sich  in  seinen  Wagen  und  fuhr  in  die  City zurück.    *    Kaum  hatte  er  das  Bureau  betreten,  setzte  er  auch  schon  mit  großen  Sprüngen  die  Treppen  hinauf,  verzichtete  auf  den  Aufzug  und  stürmte  durch  den  Korridor  an  den  Zimmern seiner Mitarbeiter vorbei auf das Sekretariat zu.  Die  kleine  Ruth  Everett  und  die  anderen  Mädchen  blickten  verblüfft  auf,  als  der  Inspektor  mit  großen  Schritten  an  ihnen  vorbeilief,  um  in  seinem  Zimmer  zu  verschwinden.  Ohne  Hut  und  Mantel  abzulegen,  lief  er  zum  Schrank,  schloß ihn  auf und zog  die kleine Lade  hervor,  in  der  der  schwarze  Handschuh  lag,  den  der  Mann  aus  dem  Nebel  verloren  hatte.  Er  legte  ihn  auf  den  Schreibtisch.  Es  war  108

ein  linker  Handschuh.  Und  der  andere,  den  er  jetzt  aus  der Tasche nahm, war ein rechter!  Sie  schienen  wirklich  viel  Ähnlichkeit  miteinander  zu  haben, die beiden Handschuhe – nur daß der eine, den er  draußen  in  Renwick  mitgenommen  hatte,  eine  andere,  feinere  Stoffstruktur  hatte.  Sie  waren  zwar  beide  schwarz, aber sie gehörten nicht zueinander…  Langsam  zog  der  Inspektor  seinen  Mantel  aus,  nahm  den  Hut  ab,  hing  beides  in  den  Schrank  und  ging  zum  Fenster.  Für  so  etwas  hatte  er  sich  nun  mehrere  Vormittagsstunden  um  die  Ohren  geschlagen!  Um  einem  verdrehten  Maler  einen  Handschuh  wegzunehmen.  Jetzt  konnte er sehen, wie er ihn dem Kerl wieder zustellte.  Trotzdem rief er die Everett herein und sagte:  »Bringen Sie den rechten Handschuh da ins Labor.«  Das  Mädchen  holte  einen  sterilisierten  Plastikbeutel,  nahm  den  Handschuh  mit  der  Pinzette  auf  und  brachte  ihn in die Tüte. Wortlos ging sie hinaus.  Ness  stand  am  Fenster  und  blickte  auf  den  Friedhof  hinunter.  Wie  trostlos  doch  so  ein  verregneter  Gottesacker  aussehen  konnte!  Kein  Wunder,  daß  die  sparsamen  Leute  oben  in  der  Direktion  vom  FBI  das  Bureau  an  einen  Platz  stellten,  wo  kein  Mensch  je  sein  Wohnhaus hinbauen würde.  Als die Sekretärin wieder hereinkam, fragte er:  »Ist Cassedy im Haus?«  »Ja, er ist drüben in seinem Zimmer.«  »Sagen Sie ihm bitte, daß ich ihn sprechen möchte.«  Eine  Minute  später  stand  der  rundliche  Kommissar  109

Cassedy  vor  ihm,  rieb  sich  die  Hände,  deutete  hinaus  und meinte:  »Na,  ist  das  nicht  ein  wundervoller  Tag?  Ich  habe  eine  Idee,  Mr.  Ness.  Ich  lasse  Ihnen  bemalte  Scheiben  in  die  Fenster  setzen.  Wie  wär’s  mit  einer  Landschaft  von  Apulien oder was von der Riviera oder so?«  »Was Neues?« kam es kurz von den Lippen des Chefs.  Der Dicke schüttelte den Kopf.  »Leider  nicht.  Das  heißt,  wenn  es  Ihnen  nichts  ausmachte,  daß  Ihr  Freund  Matherley  wieder  mal  Lunte  gerochen  hat.«  Er  nahm  die  Zeitung  aus  der  Tasche  und  legte  sie  dem  Inspektor  auf  den  Tisch.  Da  schrie  ihm  in  riesigen Lettern von der ersten Seite entgegen:  MR. CHICAGO GREIFT EIN!  Darunter  kam  ein  Artikel,  in  dem  der  Redakteur  von  der  heißen  Szene  in  der  Alhambra‐Bar  berichtete.  Es  wurde  geschildert,  wie  der  boxgewandte  FBI‐Inspektor  mit  mehreren  Männern  eine  Auseinandersetzung  gehabt  und  zwei  davon  k.o.  geschlagen  hätte,  ehe  er  selbst  die  Flucht ergriff.  »Mr.  Chicago«,  kam  es  tonlos  über  Eliots  Lippen.  Er  schüttelte den Kopf und schob das Blatt zurück.  Da  hatte  der  tüchtige  Zeitungsmann  Rufus  Matherley  jenen  Namen  geprägt,  den  der  FBI‐man  Eliot  Ness  niemals  wieder  loswerden  sollte.  Für  seine  Freunde  hieß  er  »Der  Norweger«,  und  für  Chicagos  Unterwelt  war  er  von  diesem  Tag  an  ganz  einfach  »Mr.  Chicago«.  Dieser  Name  wurde  bald  darauf  auch  von  Al  Capone  aufmerksam  registriert.  Und  der  hatte  absolut  kein  110

Interesse  daran.  Beizeiten  schon  würde  der  größte  aller  Gangster seine Vorkehrungen treffen.  Es  war  kein  sonniger  Tag,  kein  wolkenloser  Himmel  lag  über  der  Riesenstadt,  in  der  der  Stern  des  Eliot  Ness  aufgegangen  war.  Es  war  ein  trüber,  regnerischer,  bleigrauer  Novembertag,  der  über  der  weiten  Bucht  des  Michigansees  hing.  Auf  der  anderen  Seite  des  Oakwood  Cemetery  zog  mit  schauriger  Blechmusik  ein  Leichenzug  über  einen  breiten  Weg,  um  in  einer  schmalen,  von  kahlen  Hecken  gesäumten  Gräbergasse  zu  verschwinden.  Ness,  der  das  Fenster  einen  Moment  geöffnet  hatte,  schloß es schnell wieder.  »Hier  muß  man  hart  sein«,  feixte  Cassedy.  »Übrigens,  einer  von  den  Männern,  die  Sie  da  so  schön  eingeseift  haben,  liegt  im  Krankenhaus.  Drüben  in  der  53rd  Street.  Er heißt Hancok, falls es Sie interessiert, Boß.«    *    Eine  halbe  Stunde  später  standen  die  beiden  G‐men  auf  einem  der  blankgescheuerten  Korridore  zwischen  weißgekalkten  Wänden  vor  einem  Mann  im  weißen  Arztkittel.  »Ja,  es  geht  ihm  natürlich  schon  besser,  aber  er  sagt,  daß er furchtbare Schmerzen hätte.«  »Kann ich mit ihm sprechen?«  »Natürlich, Inspektor.«  Dr.  Offers  führte  Eliot  Ness  und  Kommissar  Cassedy  111

in das Zimmer mit der Nummer 207. Sechs Männer lagen  da, und zwei Betten waren leer.  Der Mann im dritten Bett hatte ein blasses Gesicht und  dunkle  Augen.  Oben  auf  der  Tafel  stand  der  Name:  Hancok, Fred.  Eliot Ness trat zu ihm an den Bettrand.  Da wandte der Kranke sich zur Seite.  »Es  tut  mir  leid,  Mr.  Hancok,  aber  ich  muß  mit  Ihnen  sprechen.«  »Ich habe nichts mit Ihnen zu sprechen, Ness.«  »Aha, Sie kennen mich?«  Da flog der Kopf des Mannes im Krankenbett herum.  »Natürlich kenne ich Sie. Jeder kennt Sie, Mr. Chicago!  Ha,  einen  prächtigen  Namen  haben  Sie  sich  da  eingehandelt!  Schätze,  daß  die  Boys  ihn  bald  versilbern  werden.«  Was der Inspektor auch versuchte, es brachte so wenig  ein  wie  die  sieben  Vernehmungen  des  Arbeiters  Gomez  und  die  Verhöre  all  der  anderen  Leute,  die  mit  der  Alhambra‐Bar  im  Zusammenhang  standen,  sowie  der  Bewohner  des  Hauses,  vor  dem  der  Gerätehändler  Henreidt  niedergeschossen  worden  war.  Es  schien  überhaupt ein dichter Ring des Schweigens um die Leute  aus  dem  Hafenviertel  zu  liegen.  Die  meisten  von  ihnen  hatten  früher  im  Stadtteil  Cicero  oder  in  Berwyn  gewohnt,  waren  dann  aber  dort  ausgesiedelt  worden,  da  sich  das  alte  Zentrum  der  Stadt  in  den  vergangenen  Jahren  mehr  und  mehr  erneuert  hatte.  Da  waren  sie  zum  Wasser  gekommen  und  hatten  sich  in  den  alten  Gassen  112

niedergelassen.    Ness  und  Cassedy  hatten  das  Hospital  verlassen.  Zu  dieser  Stunde  hatte  der  junge  Inspektor  nicht  mehr  die  geringste  Chance,  die  Verbrechen  aus  dem  Washingtonpark aufzuklären.  Dennoch  fand  ihn  die  hereinbrechende  Dunkelheit  wieder im Park. Er kannte hier schon jeden Weg, ja, jeden  Yard Boden. Gegen halb zehn wurde er von einem Mann  angehalten,  der  ihm  eine  Polizeimarke  unter  die  Nase  hielt.  Der  Inspektor  lächelte  bittersüß  und  zog  seinen  Ausweis.  Sofort  leuchtete  der  Polizist  mit  seiner  kleinen  Stablampe darauf und entschuldigte sich.  Es  war  eine  verregnete  Nacht,  und  offenbar  hatte  der  Nebelmörder nichts mit Regen im Sinn.  Gegen  halb  zwei  ging  Eliot  Ness  nach  Hause.  Er  hatte  eine  kleine  Wohnung  im  Zentrum  der  Stadt.  Nach  dem  Abendbrot  sah  er  die  Spätausgabe  der  Abendschau  im  Fernsehen an und schaltete dann ab.  Neben  ihm  auf  dem  kleinen  Rauchtisch  läutete  das  Telefon.  Er  hob  ab  und  hatte  die  Stimme  Cassedys  am  Ohr.  »Hallo,  Boß.  Ich  bin  hier  in  Arlington.  Einer  von  der  Familie  Hancok  ist  hier  mit  einem  Lieferwagen  herausgefahren.  Sie  haben  einen  Jungen  in  der  Rolling  Green  abgeholt  und  ihn  zur  Palatine  Street  gebracht.  Ich  hätte  Sie  nicht  angerufen,  aber  ich  hatte  das  Gefühl,  daß  wir  den  Mann,  zu  dem  sie  ihn  gebracht  haben,  kennen.  113

Es ist der schielende Ted.«  »Downers?« fragte Ness sofort.  »Richtig, Sie erinnern sich an ihn?«  »Ja,  er  war  doch  an  der  Geschichte  unten  in  Joliet  beteiligt.«  »Stimmt. Ich hätte Sie auch deswegen allein noch nicht  angerufen,  aber  Sie  können  sich  doch  an  den  Fischhändler  aus  Winnetka  unten  am  Hafen  erinnern?  Ich  meine  den  Kerl,  dem  der  Unterkiefer  zerschossen  wurde bei der Geschichte drüben in Cicero.«  »Ja, was ist mit ihm?«  »Der war auch dabei.«  »Und?  Einer  von  den  Leuten  aus  der  Alhambra?«  forschte der Inspektor.  »Ja, Norman Corhuis.«  »Gut,  seien  Sie  auf  dem  Posten  und  rufen  Sie  mich  notfalls wieder an. Ich bleibe wahrscheinlich zu Hause.«  Aber  Pinkas  Cassedy  rief  nicht  mehr  an,  denn  es  gab  nichts Interessantes mehr draußen aus Arlington Heights  zu melden.  Später  verließ  der  Inspektor  das  Haus  doch  wieder.  Die  stummen  Rätsel  der  Nebelnächte  trieben  ihn  erneut  zum Washingtonpark.    *    Am  nächsten  Morgen  zogen  die  Nebel  wieder  vom  Michigan  Lake  landeinwärts  und  wälzten  sich  in  dicken  Schwaden  durch  die  Straßen.  Man  hatte  das  Gefühl,  daß  114

einem  nasse  Tücher  ins  Gesicht  geschlagen  würden.  Die  Kleidung  wurde  innerhalb  weniger  Minuten  klamm  und  feucht.  »Ein  Tag  zum  Sterben«,  meinte  Cassedy  und  nieste  verstohlen  in  sein  Taschentuch.  Er  hatte  sich  in  der  vergangenen  Nacht  draußen  in  Arlington  einen  Schnupfen weggeholt.  Der  Teufel  sollte  diesen  Job  fressen!  In  Büchern  und  Berichten  las  sich  das  alles  so  federleicht,  aber  wenn  man  es  selbst  durchzustehen  hatte,  dann  war  es  das  Letzte.  Und  erst  der  Artikel,  den  sich  Matherley  in  der  Frühausgabe  wieder  abgekniffen  hatte!  Eine  Unverschämtheit  direkt.  Er  nannte  den  neuen  Inspektor  des  Special‐Service  des  FBI  einen  blutigen  Anfänger,  der  besser  bei  der  Stadtpolizei  geblieben  wäre,  denn  die  Morde  im  Washingtonpark  seien  immer  noch  nicht  aufgeklärt,  und  im  Polizeigefängnis  würde  vermutlich  ein Mörder gemästet…  Volle  drei  Stunden  schlug  sich  Eliot  Ness  mit  dem  Oberrichter  Evans  vom  7.  Distrikt  herum.  Er  versuchte,  die  Freilassung  des  Häftlings  Joseph  Buster  zu  erreichen.  Aber  der  Oberrichter  weigerte  sich  hartnäckig  –  nicht  zuletzt unter dem Druck, den die Presse ausübte.  Pinkas  Cassedy  erlebte  hier  eine  erste  Probe  von  der  unwahrscheinlichen  Zähigkeit  seines  neuen  Chefs.  Mit  der  Beharrlichkeit  eines  Knöchelfighters  punktete  der  zähe  FBI‐man  den  Beamten  oben  im  Justizgebäude  aus.  Das  Recht  war  auf  seiner  Seite.  Es  gab  nicht  mehr  den  geringsten  stichhaltigen  Grund,  den  so  schwer  geprüften  115

Joseph  Buster  noch  länger  festzuhalten.  Aber  wer  das  Recht  auf  seiner  Seite  hat,  hat  damit  nicht  immer  auch  das  Gesetz  auf  seiner  Seite  –  und  ein  Mann  wie  Richter  Douglas  Evans  hatte  schon  seit  Beginn  dieser  Affäre  etwas  gegen  diesen  blonden  Eliot  Ness.  Leute,  die  so  beharrlich  waren,  konnte  er  nicht  ausstehen.  Er  war  es  gewohnt,  daß  die  Offiziere  vom  Polizeikorps,  daß  die  Stadtpolizei  sowie  die  Staatspolizei  sich  den  richterlichen  Anweisungen  fügten.  Und  Leute,  die  einem  erzählen  wollten,  wie  etwas  »in  Wirklichkeit«  lag,  und  wie  es  zu  behandeln wäre, die konnte er schon gar nicht ausstehen.  Vor  allem  mißfiel  ihm  der  monotone,  gelassene  Ton  dieses neuen FBI‐Inspektors. Menschen, die durch nichts,  selbst  nicht  durch  die  ärgsten  Rückschläge  aus  ihrem  Gleichmut  zu  bringen  waren,  die  konnte  Douglas  Evans  auf den Tod nicht leiden.  Wenige Minuten vor elf gab der Richter auf. Eliot Ness  hatte  es  geschafft;  er  ließ  den  Freilassungsbescheid  zu  sich  bringen  und  war  eine  Viertelstunde  vor  ein  Uhr  im  Gefängniskrankenhaus,  wo  er  mit  undurchsichtiger  Miene  an  das  Lager  des  kranken  Häftlings  trat,  der  so  Schweres durchgemacht hatte.  »Na, wie geht’s, Mr. Buster?«  Der  Mann,  der  innerhalb  kurzer  Zeit  um  zwei  Jahrzehnte gealtert zu sein schien, schüttelte den Kopf.  »Ich habe aufgegeben, Inspektor. Meine Kinder dürfen  nicht  mehr  zu  mir  kommen.  Meine  Verwandten  kennen  mich  nicht  mehr.  Die  Leute  auf  der  Busstation  sehen  in  mir  nichts  anderes  als  den  Kerl,  der  sich  in  seiner  Zelle  116

erhängt  hat.  Und  mein  Sohn  Mike  soll  sich  in  den  Schenken herumtreiben, habe ich erfahren.«  »Dann  wird  es  höchste  Zeit,  daß  Sie  sich  wieder  um  Ihre Kinder kümmern.«  Der  Gefangene  blickte  auf.  In  seinen  Augen  blitzte  ein  schwacher Hoffnungsstrahl auf.  »Wie…  sollte  das  denn  möglich  sein,  Inspektor?«  stammelte er.  Ness  griff  in  die  rechte  Tasche  seiner  Jacke  und  nahm  den Bescheid des Gerichts heraus.  Mit  zitternden  Fingern  öffnete  Buster  das  Papier.  Die  Buchstaben  verschwammen  vor  seinen  Augen.  Plötzlich  wurde  er  geisterblaß  und  griff  sich  mit  der  Linken  ans  Herz.  »Das ist nicht wahr«, stammelte er bebend.  »Doch, ist wahr. Und noch etwas, Buster. Wenn Sie Ihr  Bett  verlassen  können,  möchte  ich  Sie  hier  mit  einem  freundlichen Mann bekannt machen, der mich heute früh  schon aufsuchte. Er kommt aus New York.«  Buster,  der  schon  gefürchtet  hatte,  seine  Beine  gar  nicht  mehr  gebrauchen  zu  können,  war  sehr  schnell  aus  dem  Bett,  hatte  seinen  Mantel  angezogen  und  kam  mit  hinaus  auf  den  Korridor,  wo  ein  älterer,  einfacher  Mann  stand, der ihm die Hand hinhielt.  »Mein Name ist Moreland.«  Buster fuhr zurück.  Wieder  wurde  sein  Gesicht  leichenblaß.  Moreland!  War  das  nicht  der  Name,  der  über  all  dem  Elend  stand,  das er in der letzten Zeit durchleiden mußte?  117

»Wer sind Sie?« stammele er.  »Ich bin…. ich bin der Vater von Ireen.«  »Was wollen Sie von mir? Inspektor, ich wußte, daß es  mit  dem  Bescheid  nicht  stimmen  konnte.  Ich  ahnte  es.  Lassen  Sie  mich,  was  habe  ich  mit  diesem  Mann  zu  tun?  Ich kenne ihn ja gar nicht!«  Eliot  Ness  legte  seine  große,  nervige  Hand  auf  Busters  Unterarm.  »Bleiben  Sie  ruhig,  Mr.  Buster.  Es  ist  für  Sie  vorbei.  Hier  ist  der  Vater  des  unglücklichen  Mädchens  gekommen,  um  mit  Ihnen  zu  sprechen.  –  Leben  Sie  wohl.«  Nach  diesen  Worten  wandte  der  Inspektor  sich  um  und  verließ  mit  seinen  ruhigen  sicheren  Schritten  das  Hospital.  Buster starrte ihm nach.  »Was hat er gesagt?« stammelte er.  In den Augen des anderen Mannes standen Tränen. Er  hatte  unsägliches  Mitleid  mit  dem  Menschen  da  vor  ihm,  der so Schweres hatte durchmachen müssen.  »Mr.  Buster,  ich  möchte  Ihnen  etwas  sagen.  Meine  Tochter  hatte  in  der  Stunde  ihres  Todes  ein  Los  gekauft,  ein  ganz  kleines,  billiges  Los  zu  einem  Vierteldollar.  Und  darauf hat sie fünfundzwanzigtausend Dollar gewonnen.  Ja, so etwas trifft einen, wenn es zu Ende geht. Den einen  nie,  und  den  anderen  eben  erst  in  der  letzten  Stunde.  Ich  habe das Geld bekommen – und hier in meiner Tasche ist  ein  Scheck  über  die  Hälfte  dieser  Summe;  ich  möchte  es  Ihnen geben.«  118

Buster  starrte  den  anderen  an  wie  einen  Geisteskranken.  Dann  wich  er  zwei  Schritte  zurück  und  schüttelte den Kopf.  »Nein«,  stotterte  er,  »nein,  bitte  nicht,  um  Himmels  willen, wie käme ich denn dazu!«  Der  Vater  der  unglücklichen  Ireen  Moreland  trat  dicht  an  ihn  heran  und  drückte  ihm  den  grünen  schmalen  Scheck in die Hand.  »Hier,  es  ist  ein  Stück  Geld,  das  Sie  sicher  brauchen  werden,  Buster!  –  Und  ich  würde  mich  freuen,  wenn  ich  wieder  mal  von  Ihnen  höre.«  Damit  setzte  er  seinen  abgegriffenen Hut auf und ging davon.    Für  Joseph  Buster  war  der  Leidensweg  zu  Ende.  Jedenfalls  hatte  er  die  Tore  des  Gefängnisses  hinter  sich  gelassen.  Er  war  zwar  immer  noch  ein  Nervenbündel,  schwach  und  elend,  aber  als  er  seine  drei  Kinder  vor  sich  stehen  sah,  füllten  sich  seine  Augen  mit  Tränen.  Er  umarmte sie alle und stammelte immer wieder:  »Kinder,  daß  ich  euch  wiederhabe!«  Als  die  vier  dann  vorm  Grab  der  Mutter  standen,  sagte  Joseph  Buster  plötzlich:  »Aber  eines  wollen  wir  niemals  vergessen:  Daß  ich  überhaupt  wieder  zurückkommen  konnte,  verdanke  ich  nur Eliot Ness…«    *    Als  der  Abend  gekommen  war,  stand  der  einsame  Mann  119

wieder  in  den  feuchten  Nebelschwaden,  die  auf  dem  Washingtonpark  lasteten.  Langsam  schritt  er  über  einen  der  Sandwege  dahin  und  vermied  es,  auf  die  Blätter  zu  treten,  die  der  Herbstwind  von  den  Bäumen  gerissen  hatte.  Cassedy  hatte  recht;  der  Job  hier  ließ  sich  verdammt  schwer  an.  Die  Stadtpolizei  suchte  immer  noch  mit  allen  verfügbaren  Kräften  nach  dem  Mann,  der  hier  im  Nebel  des  Parks  zwei  Menschen  ermordet  hatte.  Und  mit  der  gleichen  Intensität  wurde  Josè  Sillot  gesucht,  der  den  Gerätehändler Henreidt erschossen hatte.  Der  Inspektor  blieb  stehen  und  blickte  durch  das  blattlose  Geäst  der  Büsche  hinüber  zur  Straße,  wo  die  schweren  Autos  fast  lautlos  über  den  nassen  Asphalt  sirrten.  Der  Nebel  deckte  jetzt  auch  schon  die  Geräusche  zu.  Er  hatte  gerade  den  unteren  Parkweg  verlassen,  als  er  auf  der  Höhe  der  56.  Straße  auf  einem  der  kleinen  Pfade,  die  sich  hügelan  zogen,  stehenblieb  und  im  schwachen  Schein  einer  Bogenlaterne  seine  Taschenuhr  zu  erkennen  suchte.  Dann  trat  er  an  den  Rand  der  Büsche  und  blickte  die Straße hinunter.  Mit  pfeifenden  Pneus  hielt  am  Bürgersteig  ein  Wagen.  Ein  junger  Mann  sprang  heraus  und  lief  quer  über  den  Gehsteig auf den Inspektor zu.  »Evening«,  grüßte  er.  »Das  ist  alles,  was  ich  mitbekommen habe, Chef.«  Ness nahm die kleine Cellophantasche und nickte.  »Thanks, Matthews.«  120

»Kommissar  Cassedy  ist  zur  Alhambra  gefahren;  Mr.  Parker  ist  vor  dem  Haus  von  Gomez  mit  seinen  Leuten  auf Posten.«  »Und die Schattenmänner?«  »Alles in Ordnung, Chef.«  »Und  hier,  der  Park?  Ich  habe  nicht  einen  Mann  getroffen.«  »Es sind aber alle auf ihren Posten. Drüben am Wasser  ist nur Gilbert, wie Sie es befohlen haben.«  »Gut«,  sagte  Ness  und  blickte  dem  jungen  G‐man  nach. Als das Auto sich in Bewegung gesetzt hatte, zog er  den  Plastikumschlag  auf  und  nahm  die  Notizen  heraus,  die  sich  in  seiner  Abwesenheit  angesammelt  hatten.  Es  waren  sieben  unwichtige  Dinge  und  eine  weitere  Schlagzeile  von  seinem  speziellen  Freund  Matherley,  der  der  Öffentlichkeit  empfahl,  dafür  zu  sorgen,  daß  fähigere  Leute  als  der  junge  Inspektor  Ness  mit  Mordfahndungen  des FBI betreut würden.  Ein  merkwürdiges  Gefühl,  mit  dem  Rücken  zu  dem  stillen  Park  inmitten  des  Getriebes  der  Stadt  zu  stehen!  Der  Inspektor  hatte  die  Briefschaften  in  der  Linken  und  wollte  gerade  mit  der  Rechten  seine  Miniatur‐ Taschenlampe herausziehen, als sein Blick auf der Gestalt  eines  Passanten  haften  blieb,  der  etwa  fünfzehn  Schritt  von  ihm  entfernt  am  Rand  des  Bürgersteiges  stehengeblieben war.  Es  war  ein  mittelgroßer  Mann,  der  die  linke  Hand  in  die Hüfte stützte und den rechten Fuß etwas vorsetzte.  Etwas Magisches hatte diese Haltung an sich.  121

Lubber!  Harry  F.  Lubber!  Der  verrückte  Maler  vom  Renwick  Lake.  Wie  hypnotisiert  blieb  der  Inspektor  stehen  und  fixierte  den  Mann  drüben  am  Gehsteig.  Schaute  er  wirklich  zu  ihm  herüber,  oder  beobachtete  er  die  Straße?  Nein,  er  hatte  schon  gestern  den  linken  Arm  in  die  Hüfte  gestützt.  Ness  hätte  darauf  schwören  können;  er  blickte  also hierher. Was tat er hier?  Bestand  vielleicht  doch  eine  Verbindung  zwischen  ihm und Sillot?  Ein  Frösteln  kroch  über  die  Rückenhaut  des  FBI‐ Mannes.  Plötzlich  hatte  er  das  Gefühl,  daß  sich  ihm  die  Haare  unterm  Hut  sträubten,  denn  in  dieser  Sekunde  hatte  sich  der  Mann  drüben  am  Bordsteinrand  in  Bewegung gesetzt. Wie eine Marionette ging er vorwärts,  auf  den  Rand  des  Parkes  zu.  Eliot  Ness  rührte  sich  nicht.  Als der andere herangekommen war, hörte der Inspektor  ihn sagen: »Also hier finde ich Sie endlich!«  Eliot  schluckte.  »Wie  –  wie  meinen  Sie  das?«  kam  es  heiser über seine Lippen.  Lubbers  Gesicht  war  gegen  das  Licht  der  Straße  hier  am  düsteren  Parkrand  nicht  zu  erkennen.  Sekundenlang  rührte  sich  der  Mann  nicht.  Dann  lachte  er  plötzlich  girrend und sagte:  »Sie  sind  mir  ein  eigenartiger  Zeitgenosse.  Ich  war  drüben im Shop und  hatte noch  ein paar  Naschereien für  meinen  Verein  heute  abend  gekauft,  als  ich  Sie  plötzlich  quer über die Straße gehen sah.«  122

Regungslos  stand  der  FBI‐man  da  und  blickte  ihn  an.  Was  war  das  für  eine  Geschichte?  Lubber  wollte  ihn  drüben von der anderen Straßenseite aus gesehen haben?  Vielleicht  war  das  nicht  unmöglich.  Schließlich  konnte  man  die  Leute  auf  der  anderen  Seite  von  hier  aus  auch  erkennen.  Aber  nur  wie  Schemen.  Außerdem  gingen  sie  im Lichtschein der Schaufenster.  Da  unterbrach  Lubber  die  Gedanken  des  Agenten,  indem  er  wieder  sein  sonderbares  Lachen  in  sich  hineingluckste  und  plötzlich  den  Kopf  hochwarf.  »Dachte  mir,  nanu,  da  ist  doch  der  verdrehte…  ich  meine,  der  Dichter!  Da  laust  mich  doch  sonstwer!  Ich  renne  los  –  und  bum,  ein  Auto.  Ich  muß  zurück.  Wieder  ein  Auto.  Dazwischen  sah  ich  Sie  mit  einem  Mann  hier  stehen.  Wieder  Autos  –  eine  ganze  Kette.  Und  drüben  an  der Ampel wird es grün. Ich los, durch das Wagenknäuel  hindurch und… da bin ich.«  Eliot  Ness  stand  immer  noch  bewegungslos  vor  den  Büschen  des  Parkrandes.  Seine  Augen  suchten  das  fahle  Dunkel auf dem Gesicht des anderen zu durchdringen.  Was  hatte  er  ihm  da  für  eine  Story  aufgetischt?  Von  der  anderen  Straßenseite  wollte  er  gekommen  sein?  Aus  einem  Geschäft?  Wo  waren  die  Sachen,  die  er  angeblich  eingekauft  hatte?  Überhaupt  –  er  hatte  doch  urplötzlich  da  am  Straßenrand  gestanden  –  wie  aus  dem  Boden  geschossen.  Aber  nein,  es  konnte  alles  durchaus  möglich  sein,  genau so, wie er es gesagt hatte.  Vielleicht  bin  ich  überreizt!  Zu  wenig  Schlaf  in  letzter  123

Zeit. Zuviel durch diesen nebelfeuchten Park gelaufen…  Der  Inspektor  wischte  sich  über  die  Stirn  und  spürte,  daß  sein  Handrücken  feucht  geworden  war.  Hatte  ihn  dieser  verrückte  Farbkleckser  doch  tatsächlich  einen  Moment  lang  erschreckt.  Lubbers  Stimme  riß  ihn  aus  dieser  Stimmung  heraus  und  überfiel  ihn  mit  einem  wahren Wasserfall von Worten.  »Entschuldigen  Sie  das  mit  dem  verdrehten  Dichter,  Eliot,  aber  ihr  Burschen  von  der  kritzelnden  Abteilung  seid  ja  tatsächlich  manchmal  nicht  mit  beiden  Füßen  auf  dem  Boden.  Steht  der  Kerl  hier  am  Parkrand,  schluckt  den  Nebel,  fragt  die  Leute  nach  der  Uhrzeit,  weil  er  sie  auf  seinem  Wecker  in  dieser  ägyptischen  Finsternis  nicht  ablesen  kann,  und…  aber«,  er  fuhr  sich  plötzlich  ans  Kinn,  legte  den  Kopf  etwas  auf  die  Seite  und  sagte  mit  einem  unangenehmen  Unterton:  »Oder  warten  Sie  hier  am Ende auf ein Weib?«  Weib, hatte er gesagt! Kritzelnde Abteilung. Und Eliot,  ja,  er  hatte  ihn  Eliot  genannt.  Damned,  so  habe  ich  mich  ihm doch vorgestellt. Ich sehe schon Gespenster.  Der Inspektor sog die Luft tief ein, griff mit der Linken  in  die  Reverstasche  und  nahm  einen  kleinen,  dünnen  schwarzen  Zigarillo  heraus,  den  er  sich  zwischen  seine  großen Zähne schob.  Lubbers Rechte zuckte hoch.  Ness  hatte  den  Atem  angehalten.  Seine  rechte  Hand  umspannte  die  Colt‐Automatic.  Da  flammte  vor  seinem  Gesicht ein Feuerzeug auf.  »Nehmen Sie schon«, ermunterte ihn Lubber.  124

Als der Zigarillo brannte, sagte der Maler:  »So,  Freund,  und  jetzt  hören  Sie  mal  zu.  Ich  habe  die  halsbrecherische  Tour  über  diesen  lebensgefährlichen  Damm nicht umsonst gemacht…«  Eliot  blickte  ihn  von  der  Seite  an  und  konnte  jetzt  die  verschwommenen Konturen dieses Gesichtes erkennen.  »Yeah,  nicht  umsonst  gemacht.  Ich  werde  Sie  nämlich  mitnehmen!«  »Wohin?«  »Zu mir.«  Eliot schüttelte den Kopf. »Geht leider nicht.«  Da ergriff Lubber ihn am Arm und zerrte ihn ein Stück  vom  Parkrand  weg.  »Kommen  Sie,  Eliot,  Sie  sind  ein  Träumer.  Ich  habe  es  gestern  sofort  gemerkt.  Sie  vertun  hier Ihre Zeit…«  Wie kam er darauf?!  »Kommen  Sie  mit,  in  meiner  Kate  wird  heute  alles  auf  den  Kopf  gestellt.  Sie  sollten  sich  die  Einrichtung  unbedingt  noch  mal  im  Urzustand  ansehen.  Wenn  die  Horde  da  fünf  Stunden  getobt  hat,  sieht’s  aus  wie  nach  einem Bombenangriff.«  Lubber  postierte  sich  jetzt  wieder  dicht  vor  dem  Inspektor und schüttelte den Kopf.  »Kommen  Sie,  Eliot,  tun  Sie  mal  was  anderes.  Geben  Sie  die  Träumerei  für  ein  paar  Stunden  auf  und  lachen  Sie mit uns.«  Waren  das  nicht  wirklich  vernünftige  Worte?  Der  verdrehte Kerl konnte doch auch ganz ordentlich sein.  »Vorwärts«,  meinte  er.  »Da  drüben  am  Straßenrand  125

stehen  meine  Pakete.  Ich  brauche  ohnehin  einen  Gepäckträger dafür.«  Tatsächlich,  drüben  am  Straßenrand  standen  vier  große  Tüten,  die  Ness  gar  nicht  gesehen  hatte  oder  sie  vielleicht  für  abgestelltes  Abfallgut  gehalten  haben  mochte.  Er  wischte  sich  wieder  übers  Gesicht  und  spürte  ein  Brennen  in  seiner  Kehle.  Zum  Teufel,  er  hatte  sich  doch nicht etwa auch erkältet?  Wohin  einen  der  Argwohn  bringen  konnte!  Da  hatte  dieser  höchstwahrscheinlich  völlig  harmlose  Mensch  ihn  hier  entdeckt  und  war  mit  seinem  Tütenstapel  quer  über  die Fahrbahn gerannt, um ihn mitzuschleppen.  »Kommen Sie endlich, Eliot.«  »Es tut mir leid, aber ich… es geht heute nicht.«  »Aber  morgen  früh  ist  die  Party  vorüber!  Sie  sollten  Bess  sehen,  Beine  hat  die,  und  –  na,  erst  Cory,  unser  Schaustück,  das  ist  was  fürs  erkaltete  Herz.  Wie  alt  sind  Sie  eigentlich?«  Lubber  trat  plötzlich  einen  Schritt  zurück,  legte  den  Kopf  wieder  auf  die  Seite,  so  als  müsse  er ein Motiv anvisieren und fragte mit besorgter Stimme:  »Sie sind doch nicht etwa verheiratet?«  Eliot schüttelte mit müdem Lächeln den Kopf.  »Na  also.  Und  selbst  wenn!  Jetzt  machen  wir  beide  einen duften Run zur Renwick‐Kloake. Und dann will ich  meinen  demnächstigen  Mieter  lachen  sehen.  Und  wenn  Cory Ihnen nicht gefällt, Eliot, dann will ich Leonardo da  Vinci sein.«  Der  Inspektor  stand  unschlüssig  da  und  blickte  die  Straße  hinunter.  Später  wußte  er  sich  nicht  mehr  zu  126

erklären,  was  ihn  in  dieser  Minute  bewogen  hatte,  seinen  Posten  hier  zu  verlassen.  Es  war  doch  ein  Unding,  jetzt  mit  diesem  Bohemien  zu  gehen,  um  weit  im  Süden  am  Stadtrand  eine  alberne  Party  zu  besuchen,  auf  der  höchstwahrscheinlich  ein  halbes  Dutzend  gleichartiger  verdrehter Käuze herumhopste.  Ness  war  nie  ein  Freund  von  Parties  gewesen.  Sein  Leben  hatte  mit  einer  wenig  freudvollen  und  sicherlich  nicht  eben  abwechslungsreichen  Jugend  begonnen,  war  dann  in  den  Jünglingsjahren  durch  die  Armut  daheim  und  mangelndes  Geld  trotz  angestrengter  Arbeit  aller  Familienmitglieder noch härter geworden; um schließlich  nach  dem  Studium,  das  ihm  der  Vater  trotz  aller  Knappheit  ermöglicht  hatte,  noch  spartanischer  zu  werden;  denn  der  angehende  Polizei‐Offizier  konnte  sich  überhaupt  nichts  leisten.  Daheim  war  die  Mutter  krank,  und  der  Vater  hatte  einen  Berg  von  Schulden  zurückzuzahlen,  den  er  nicht  zuletzt  wegen  seines  Sohnes  Eliot  auf  sich  genommen  hatte.  Und  dabei  war  es  geblieben,  obgleich  sich  die  Dinge  geändert  hatten.  Den  Eltern  ging  es  dank  des  Geldes,  das  ihnen  der  Sohn  nun  zuschießen  konnte,  besser.  Aber  er,  der  jetzige  Inspektor  und  Special‐Agent  des  FBI,  war  bei  der  spartanischen  Lebensweise  geblieben.  Sicher,  hier  und  da  hatte  es  eine  Frau  gegeben,  aber  nie  für  lange  Zeit.  Der  Beruf  fraß  ihn  auf. Und für Festivitäten hatte er niemals Sinn gehabt.  »Los,  kommen  Sie  schon!  Träumen  können  Sie  auch  morgen noch, Eliot.«  Immer  noch  verharrte  Ness  auf  der  Stelle,  blickte  sich  127

dann  unwillkürlich  nach  dem  Park  um,  in  dem  sich  der  Nebel  etwas  gelichtet  hatte.  Eisige  Kälte  schlug  einem  aus den Anlagen entgegen. Er schüttelte sich.  Lubber  nickte.  »Yeah,  Mann,  stehen  Sie  hier  noch  etwas  herum,  und  Sie  haben  morgen  die  schönste  Grippe.  Dann  wird  Ihr  nächster  Schmöker  wahrscheinlich  im  Krankenhaus  verlegt  werden.«  Sein  gurrendes Lachen stieß den FBI‐Mann ab.  Aber Lubber ergriff ihn erneut am Arm und drängte:  »Nun  machen  Sie  schon.  Meine  Gäste  daheim  werden  sich  inzwischen  ganz  unvornehm  besaufen  –  und  Sie  sind  schuld.  Los,  sehen  Sie  sich  die  Gesellschaft  wenigstens mal an. Sind ein paar nette Leute drunter.«  Nette Leute? Gab es die überhaupt?  Vielleicht  aber  waren  unter  diesen  »netten  Leuten«  alte Bekannte aus der Alhambra?  Welch  ein  Weg  hatte  ihn  überhaupt  zu  Lubber  geführt?  Ein  reichlich  verschlungener  Umweg.  Er  hatte  plötzlich  drüben  im  Hof  der  Alhambra  den  Gedanken  gehabt,  sich  nach  Sillots  Freundin  zu  erkundigen.  Dieser  Gedanke  erwies  sich  nicht  als  schlecht,  und  sehr  rasch  hatte  er  das  Straßengirl  Myrna  aufgespürt,  das  vielleicht  nur für die Leute aus der Alhambra Sillots Freundin war.  Von  ihr  war  dann  der  »Künstler«  am  Renwick  Lake  erwähnt worden.  Es fing in dünnen Fäden an zu regnen.  Ness  schlug  den  Kragen  hoch  und  schob  die  Hände  tief  in  die  Taschen.  Dann  ging  er  wortlos  neben  dem  Maler  her  auf  die  vier  großen  Tüten  zu.  Jeder  nahm  zwei  128

auf und Lubber krächzte:  »Ich  hab’  meine  Kalesche  drüben  in  der  Querstraße  stehen.  Verbotswidrig  natürlich  wieder  mal.  Hab’  aber  die  drei  Dollar  Strafe  bereits  in  den  Kaufpreis  mit  einbezogen;  hier  ist  der  Whisky  dafür  insgesamt  drei  Dollar fünfzig billiger als anderswo. Somit habe ich sogar  noch einen halben Dollar verdient.«  Nachdem  sie  den  breiten  Fahrdamm  passiert  hatten,  bugsierte  Lubber  ihn  auf  einen  steinalten  Pontiac  zu,  der  tatsächlich  verbotswidrig  und  mit  einem  Strafzettel  geschmückt am Bordstein wartete. Lubber lachte:  »Na also, die Rechnung geht wieder mal auf.«  Sie  stiegen  ein,  und  dann  ließ  sich  der  Inspektor  von  Lubber  durch  die  nebligen  Straßenschluchten  schaukeln,  wobei  er  Gelegenheit  hatte,  das  Geschick  zu  bewundern,  mit dem der Maler den alten Wagen zu steuern verstand.  Als  sie  endlich  vor  dem  rostigen  Gitter  draußen  am  See ankamen, war Lubber sehr viel einsilbiger geworden.  Er  schob,  nachdem  er  siebenmal  mit  irrsinnigem  Lärm  die  Hupe  drangsaliert  hatte,  seinem  Begleiter  wieder  zwei  der  Riesentüten  zu  und  deutete  dann  mit  dem  Kinn  auf das Licht, das vorm Haus aufleuchtete.  »Na bitte, die Bande ist noch im Gange!«  Zwei  Männer  kamen  geräuschvoll  über  den  Splitt  des  Gartenweges  und  wurden  noch  von  einer  vollbusigen  Lady  in  hellen  Hosen  überholt.  Sie  kam  dem  Inspektor  entgegen, bückte sich etwas und blickte dann zu ihm auf.  »He,  Harry,  das  bist  du  doch  nicht«,  meinte  sie  lachend.  129

Lubber  brummte:  »Nein,  das  ist  Mr.  Eliot;  ich  erzählte  euch doch von ihm.«  »Hallo!  Das  ist  also  der  Mieter!  By  Gosh,  ist  das  ein  Riese! Ich hab’ was übrig für solche Figuren.«  Sie  fuhr  sich  durch  ihr  kurzes  Haar  und  schob  beide  Hände  in  die  Hosentaschen.  Sie  besaß  in  der  Tat  eine  so  vollreife  Figur,  daß  auch  ein  Eliot  Ness  nicht  unberührt  daran vorbeisehen konnte.  »Welcome,  Hemingway!«  rief  sie  und  nahm  ihm  eine  der Tüten ab.  Im  Nu  wurde  der  »Dichter«,  der  nicht  nur  nach  Meinung  der  hübschen  Cory  gut  aussah,  von  den  anderen  Gästen  umringt.  Die  Corona  befand  sich,  wie  Lubber  bereits  vermutet  hatte,  in  »fortgeschrittener«  Stimmung  und  bezog  die  beiden  Angekommenen  gleich  mit in den Trubel ein.  Ness kam kaum dazu, sich Gedanken über das alles zu  machen,  denn  die  hübsche,  vollbusige  Cory  belegte  ihn  völlig  mit  Beschlag;  und  Eliot  hatte  plötzlich  das  Gefühl,  daß  das  nicht  nur  eine  angenehme  Sache  war,  sondern  längst  mal  wieder  notwendig  wurde.  Überhaupt,  so  ein  hübsches  Girl  konnte  einen  wirklich  eine  Menge  vergessen  lassen.  Beispielsweise  den  feuchten,  nebligen  Park,  die  klamme  Luft,  den  durch  alle  Nähte  sickernden  Fadenregen und… alles andere.  Hol’s  der  Teufel,  dachte  Eliot,  ich  bin  fahnenflüchtig  geworden.  Draußen  stehen  meine  Boys,  starren  sich  die  Augen  im  Nebel  aus  und  vermuten  mich  im  Park,  und  kein  Mensch  ahnt,  daß  mich  dieser  verdrehte  130

Farbenkleckser  hier  aus  der  Stadt  entführt  hat,  um  mich  auf eine feuchtfröhliche Party zu schleppen.  Die  neuesten  Schlager  wurden  per  Tonband  vorgeführt,  und  als  das  der  Mehrzahl  nicht  mehr  gefiel,  kam  eine  uralte  Platte  von  Harry  Belafonte  dran.  Schließlich  schmetterte  der  anscheinend  unsterbliche  Mario  Lanza  »Himmel  und  Meer«  in  die  andächtig  lauschende Runde. Es war eine Mixtur á la Lubber.  Kaum  war  das  Lied  verklungen,  da  legte  der  Maler  eine flotte  Tanzplatte  auf, nach der sich sofort zwei Paare  drehten.  Das Girl in der gelben Hose kam auf den Inspektor zu,  machte eine spielerische Verbeugung und meinte:  »Eigentlich  müßte  es  ja  umgekehrt  sein,  aber  da  ich  eine  Schwäche  für  Hemingways  aller  Sorten  habe,  möchte ich Sie hiermit bitten…«  Ich  bin  bestimmt  nicht  mehr  zu  retten,  ging  es  dem  Inspektor  durch  den  Kopf.  Drehe  mich  hier  mit  einem  vollbusigen  Girl  auf  dem  abgetretenen  Bodenbelag  eines  verrückten  Malers  am  Renwick  Lake  und  werde  doch  das Gefühl nicht los, daß sich heute – ausgerechnet heute  abend – etwas tut.  Aber  das  süßbeschwipste  Girl  mit  dem  Bubikopf  machte  ihm  den  Vorsatz,  sich  so  rasch  wie  möglich  zu  drücken, verdammt schwer.  Als  er  nämlich  schon  im  Korridor  war,  um  den  Hausherrn,  der  sich  seit  einiger  Zeit  unsichtbar  gemacht  hatte,  zu  suchen,  kam  sie  ihm  nach  und  fiel  ihm  direkt  um den Hals.  131

Süßes  Fleisch  aus  Chicagos  Randgebieten,  würde  der  spöttische  Cassedy  das  kommentiert  haben;  aber  glücklicherweise war der Dicke weit weg.  Himmel,  Cassedy!  Der  stand  sich  jetzt  draußen  im  Nebel  die  Füße  in  den  Leib  –  und  das  mit  seiner  Erkältung!  »Flüchten  Sie?«  fragte  das  Mädchen,  das  ihm  ungeniert  noch  einen  Kuß  aufgedrückt  hatte.  »Wo  treffe  ich Sie wieder, Hemingway?«  »Ja, das ist so eine Sache, Miß Cory. Ich wohne ja nicht  hier, und es ist ziemlich weit hier raus…«  »Aber  Harry  hat  mir  doch  erzählt,  daß  Sie  bald  hierherziehen werden.«  »Das  ist  noch  ungewiß,  aber…«  Er  hatte  in  die  Tasche  gegriffen,  um  mechanisch  nach  einer  Visitenkarte  zu  greifen,  überlegte  es  sich  dann  aber  anders  und  meinte:  »Ich werde Ihnen die Adresse aufschreiben.«  Er  nahm  die  Notizen,  die  er  vorhin  bekommen  hatte  und  die  in  seiner  linken  Jackentasche  steckten,  heraus  und suchte einen freien Zettel.  Da  war  ein  gelber  Umschlag,  vielleicht  konnte  er  darauf… Gelb?! Das bedeutete Laborbericht.  Er  griff  rasch  hinein  und  nahm  den  kleinen  roten  Zettel  heraus,  auf  dem  in  vielen  Abkürzungen  der  eingehende  Bericht  über  die  Untersuchung  des  von  ihm  hier  entwendeten  Handschuhs  zu  lesen  war.  Rasch  überflog  er  die  Zeilen  und  wollte  sie  eben  wieder  ins  Kuvert  stecken,  als  er  ganz  unten  in  der  vorletzten  Zeile  zwei  Worte  las,  die  ihm  die  Kopfhaut  regelrecht  132

zusammenzogen.  … wurde eine winzige Spur der gleichen kobaltblauen Farbe  gefunden,  die  auch  in  dem  ersten  untersuchten  Handschuh  zu  finden war…  Der  Inspektor  hatte  das  Gefühl,  daß  er  von  einem  Faustschlag  getroffen  worden  war.  Ganz  langsam,  ohne  Hast  schob  er  die  Papiere  in  die  Tasche  und  blickte  an  der Frau vorbei zur Küchentür.  »Wo ist eigentlich unser Gastgeber?«  »Sie  sollten  jetzt  nicht  unseren  Gastgeber  suchen,  sondern mir meine Frage beantworten.«  »Gleich, Cory. Ich brauche ein Stück Papier dazu.«  Damit  ging  er  auf  die  Küchentür  zu  und  klopfte  an.  Als er keine Antwort erhielt, öffnete er.  Hinten  am  Tisch  saß  das  Mädchen,  das  gestern  den  Teller  zerschlagen  hatte,  und  blickte  ihn  aus  tränennassen Augen an.  »Was  ist  denn  passiert?«  hörte  er  Cory  hinter  sich  rufen.  »Nichts«, sagte das Mädchen.  Ness  wandte  sich  um,  blickte  durch  den  kleinen  Flur  zur  offenen  Wohnzimmertür  hinüber,  wo  sich  ein  halbes  Dutzend  Leute,  die  er  nicht  kannte,  und  die  ihn  wahrscheinlich  nichts  angingen,  geräuschvoll  unter  starker Musikberieselung unterhielten.  Wo war Harry Lubber?  »Was  ist  denn  passiert?«  hörte  Eliot  die  flotte  Cory  noch einmal das Mädchen in der Küche fragen.  »Nichts Besonderes. Er ist nur weggegangen.«  133

»Was, Harry? Wohin denn?«  »Ich  weiß  es  nicht,  er  hat  seinen  Hut  und  seinen  Mantel mitgenommen.«  »Aber das ist doch nicht Ihr Ernst!«  »Doch.«  »Vielleicht holt er noch Zigaretten.«  »Da stehen Zigaretten, vier Stangen.«  »Oder vielleicht fehlt sonst irgend etwas.«  »Es fehlt nichts, er hat ja alles aus der Stadt geholt.«  Da wandte sich Eliot um und griff nach seinem Hut. In  dem  Augenblick,  in  dem  er  seinen  Mantel  von  der  Garderobe nehmen wollte, hörte er die Haustür gehen.  Im  schwachen  Schein  der  kleinen  Türlampe  erkannte  er die Konturen des Malers.  »Nanu, Sie wollen schon weg?«  Eliot  blickte  ihn  ruhig  an.  »Ich  hab’  noch  einen  Besuch  zu machen.«  »Bei wem?«  Da nahm der Inspektor den Mantel über den Arm und  hatte den Revolver darunter schußbereit in der Faust.  »Sagen  sie,  Harry,  wie  geht’s  eigentlich  Ihrem  Freund  Sillot?«  Der  Mann  in  der  Tür  rührte  sich  nicht.  Er  hatte  die  Linke  in  die  Hüfte  gestemmt,  den  rechten  Fuß  etwas  vorgesetzt,  und  seine  rechte  Hand  schien  in  einer  Manteltasche zu stecken.  Erst nach einer Ewigkeit kam seine Antwort.  »Sillot? Was ist mit ihm?«  »Das wollte ich ja gerade von Ihnen wissen.«  134

Niemand  achtete  auf  die  beiden  Männer,  die  da  in  einer  Distanz  von  fünf  Schritt  einander  gegenüberstanden.  Der  eine  in  der  offenen  Tür,  der  andere neben der Garderobe.  Cory hätte darauf achten können, die kleine vollbusige  Cory  Gardener,  aber sie  war  schon  leicht  beschwipst  und  hatte  sich  über  ihren  »Hemingway«  geärgert,  der  ihre  Frage nicht beantwortet hatte.  Drinnen  im  Wohnzimmer  jaulte  ein  Beat,  der  Jahrzehnte  alt  zu  sein  schien  und  in  den  Ohren  schmerzte.  Links  von  Eliot  an  der  bis  zur  halben  Höhe  getäfelten  Wand  stand  eine  große  Uhr,  die  jetzt  mit  blechernem  Schlag  eine  halbe  Stunde  anzeigte;  der  Glockenschlag zitterte sekundenlang in der Spirale nach.  Die  Spannung  riß  dem  FBI‐man  an  den  Nerven.  Er  hatte  eine  lange,  harte  Schule  hinter  sich  und  war  bei  etlichen  Einsätzen  dabeigewesen.  Aber  bis  zu  dieser  Stunde  hatte  er  niemals  eine  solche  Situation  erlebt.  Dennoch  hatte  er  sie  bereits  auf  die  Art  angefaßt,  die  einmal  in  der  Story  der  Polizei  der  USA  Geschichte  machen  sollte.  Er  deutete  mit  der  Rechten  auf  einen  beigefarbenen  Sessel  mit  abgeschabter  Sitzfläche  und  sagte mit seiner ruhigen, monotonen Stimme:  »Setzen Sie sich bitte, Mr. Lubber.«  Der  verharrte  noch  immer  auf  der  Stelle  und  blickte  den  Inspektor  aus  ausdruckslosen  Augen  an.  Dann  kam  plötzlich  Leben  in  seine  Gestalt.  Er  ging  vorwärts  und  ließ sich wie eine Marionette in den Sessel nieder.  »Was wollen Sie?«  135

»Ich habe nach Ihrem Freund Sillot gefragt.«  Als  Lubber  keine  Antwort  gab  und  ihn  wortlos  anstarrte,  hörte  Eliot  Ness  sich  selbst  plötzlich  mit  einer  ganz fremden Stimme sagen:  »Und  es  würde  mich  interessieren,  was  Manuel  Snyder  Ihnen  gestern  geschrieben  hat.«  Daß  ihm  der  Gedanke nicht früher gekommen war!  Da  sank  Lubbers  Kopf  zwei  Inches  nach  unten.  Sein  Kinn rutschte auf die Brust.  »Polizei  –  also«,  kam  es  krächzend  durch  seine  riesigen gelben Zähne.  »Ja«, entgegnete der Inspektor trocken.  Ganz  langsam,  wie  ein  volltrunkener  Greis,  nickte  der  Mann  auf  dem  Sessel,  und  dann  stützte  er  sich  mit  beiden Händen auf.  »Wieviel wissen Sie?«  »Alles!« Es war nur ein einziges Wort. Ein Bluff!  Oder  schon  perfektes  Wissen  um  die  wirklichen  Zusammenhänge.  Die  nächste  Frage,  die  von  den  Lippen  des  FBI‐ Mannes  kommen  würde,  war  entscheidend.  Harry  Lubber  wußte  es  genau.  Deshalb  sprach  er  kein  Wort.  Aber  der  Maler  vom  Renwick  Lake  hatte  sich  in  dem  »Norweger«  verrechnet.  Die  Stille,  die  zwischen  ihnen  eintrat,  vermochte  selbst  durch  den  infernalischen  Lärm,  der  aus  der  halboffenen  Wohnzimmertür  in  den  Flur  drang, nicht ausgelöscht zu werden.  Da stieß sich Cory vom Rahmen der Küchentür ab und  kam  zwischen  den  beiden  Männern  hindurch,  blieb  136

neben dem Inspektor stehen und wandte den Kopf.  »Du  willst  mir  also  nicht  sagen,  wo  wir  uns  wiedertreffen können?«  »Sie  müssen  einen  Augenblick  Geduld  haben,  Miß  Cory«,  sagte  der  Inspektor,  »ich  werde  es  Ihnen  heute  noch sagen.«  »Daß  du  mir  aber  ja  nicht  verschwindest,  Hemingway«,  sagte  sie  und  ging  mit  einem  Hüftschwung  davon,  der  selbst  die  selige  Monroe  hätte  erblassen  lassen.  Die  Wohnzimmertür  fiel  hinter  ihr  ins  Schloß.    Es  wäre  jetzt  im  Flur  dunkel  gewesen,  wenn  nicht  aus  der  halboffenen  Küchentür  noch  Licht  gefallen  wäre,  das  den  Inspektor  voll  traf.  Der  Mann  vor  ihm  im  Sessel  aber  saß im Dunkel.  Plötzlich  stand  Lubber  auf.  Er  schob  sich  mit  der  Rechten  den  Hut  vom  Kopf,  kratzte  sich  in  seinem  schütteren Haar und schüttelte den Kopf.  »Ich begreife es nicht.«  Ness schwieg.  Da  wandte  der  Maler  dem  Inspektor  das  Gesicht  zu.  Es  war  mit  einer  Schweißperlenschicht  bedeckt,  die  an  Ornamentglas erinnerte.  »So  sagen  Sie  doch  endlich  etwas!«  stieß  er  mit  bebender Stimme hervor.  Wie  aus  Stein  gehauen  war  das  Gesicht  des  Polizeioffiziers.  Reglos  stand  er  da  und  hatte  seinen  Blick  in die flackernden Augen Lubbers gesenkt.  137

Der  vermochte  dem  Blick  nicht  standzuhalten  und  sagte  auf  einmal  mit  einer  Stimme,  die  unendlich  mutlos  klang:  »Er war jahrelang mit mir befreundet…«  »Sillot?«  »Ja.«  »Und Snyder?«  Wie ein Rülpser kam das Lachen aus Lubbers Kehle.  »Snyder? Er ist mein Halbbruder.«  »Was  sagen  Sie  dazu,  Lubber,  daß  Ihr  Freund  Sillot  einen  Menschen  niedergeschossen  hat?«  fragte  Ness  rasch.  »Was  soll  ich  dazu  sagen?  Es  war  Idiotie,  nichts  weiter.  Das  sind  die  Halbwilden  unten  aus  den  Hafenecken.  Ich  habe  ihm  immer  gesagt,  daß  er  sich  von  ihnen trennen muß.«  »Das haben Sie ihm gesagt?«  Lubber  hob  den  Kopf.  Er  versuchte,  in  den  Augen  des  Inspektors zu lesen.  Da  schnappte  plötzlich  die  rechte  Hand  des  FBI‐ Mannes  vor  und  spannte  sich  in  das  weiße  Hemd,  das  Lubber  für  die  Party  angezogen  hatte  und  dessen  Kragenspitzen  schon  ausgefranst  waren.  »Das  haben  Sie  ihm gesagt, Lubber?«  Der  Kiefer  des  Angegriffenen  zitterte  auf  und  ab,  und  dennoch kam kein Ton über seine wabbelnden Lippen.  »Harry  Simon  Lubber,  ich  klage  Sie  des  zweifachen  Mordes an!«  Das  Zittern  des  Unterkiefers  in  Lubbers  Gesicht  hörte  138

auf.  Mit  einem  harten  Ruck  hatte  er  ihn  nach  oben  geschlagen.  Seine  Zähne  knirschten,  und  plötzlich  suchte  er  mit  einem  Handkantenschlag  die  Faust  des  Inspektors  von seiner Brust zu bringen.  Der  aber  war  dem  Schlag  zuvorgekommen,  indem  er  den  Kopf  nach  vorn  gestoßen  hatte  und  Lubbers  Kinn  traf.  Halb  groggy  schwankte  der  Getroffene  auf  die  Küchentür  zu.  Mit  entgeistertem  Gesicht  war  das  Mädchen  von  nebenan,  »das  so  zu  allerlei  hier  benutzt  wurde«,  hochgefahren,  hatte  ein  Geschirrstück  in  der  Hand und den Mund offenstehen.  Da  drang  aus  dem  Korridor  die  rostige  Stimme  des  FBI‐Mannes an ihr Ohr:  »Ich  klage  Sie  des  Mordes  an  Ireen  Moreland  und  Gardy Belem an!«  Auf  den  schwarzweißen  Fliesen  des  Küchenbodens  zerschellte eine kleine chinesische Tasse.  Aber dieser winzige Nadelstich vermochte nicht mehr,  die  erloschenen  Nervenbahnen  von  Harry  Lubber  zu  erreichen.  Wie  ohnmächtig  hing  er  an  der  eisernen  Faust  des  FBI‐Mannes.  Ein  lebendes  Wrack,  ein  zusammengebrochener  Mensch.  Wie  eine  Puppe  schüttelte er nur noch den Kopf.  »Kommen Sie, Lubber.«  Eliot  Ness  schob  ihn  jetzt  vor  sich  her,  öffnete  die  Wohnzimmertür  und  achtete  nicht  auf  die  verdutzten  Gesichter  der  Gäste  des  Malers,  sondern  ging  zum  Fenster  und  ließ  Lubber  erst  da  los.  Dann  nahm  er  den  139

Kaffewärmer vom Telefon und hob den Hörer ab.  »Bitte,  drei‐sieben‐dreizehn‐sechsundvierzig‐fünf.  –  Ruth?  Hier  ist  Ness.  Geben  Sie  bitte  an  Mr.  Cassedy  durch,  daß  ich  den  Nebelmörder  gefunden  habe.  Es  ist  ein Mann namens Harry S. Lubber, er wohnt draußen am  Renwick Lake, North Road sieben.«  Die  sechs  Menschen  im  Zimmer  hatten  sich  von  ihren  Sitzen  erhoben  und  starrten  den  FBI‐Mann  aus  glasigen  Augen an. Immer noch jaulte drüben der uralte Beat.  »Ja,  und  benachrichtigen  Sie  Stufe  zwei,  sieben  und  neun. Danke. Ende.«  Niemand  im  Raum  rührte  sich.  Die  Platte  heulte  immer noch.  Es  war  Cory,  die  sich  schließlich  in  Bewegung  setzte.  Ohne  Hüftausschlag  kam  sie  langsam  näher,  blieb  vor  dem Schreibtisch stehen und sagte mit belegter Stimme:  »Ich  verstehe  nicht.  Was  war  das?  Sie  sind  von  der  Polizei?  Und…  den  Nebelmörder…  das  heißt  doch  nicht  etwa,  daß  Harry…  Harry…?«  Voller  Entsetzen  blickte  sie  den  zusammengesunkenen  Mann  in  der  Fensternische  an,  schlug  dann  die  Hände  vors  Gesicht  und  rannte  schreiend zur Tür.  »Bitte,  bleiben  Sie  hier!«  forderte  der  Inspektor  sie  mit  kühler Stimme auf. »In wenigen Minuten muß die Polizei  kommen,  und  dann  wäre  es  vielleicht  nicht  angenehm  für  Sie,  wenn  Sie  draußen  im  Nebel  aufgehalten  würden.«  Da endlich brach die Musik ab.  Bleierne  Stille  lastete  im  Raum.  In  Augenhöhe  140

schwebte  eine  milchige  Tabakwolke.  Erst  nach  und  nach  kam  den  sechs  Menschen,  die  da  vor  ihren  Plätzen  standen  und  zur  Fensternische  hinüberstarrten,  zu  Bewußtsein, was geschehen war.  Cory  schüttelte  den  Kopf.  In  ihren  Augen  war  ein  trüber Glanz, als sie jetzt mit leiser Stimme sagte:  »Das  kann  nicht  wahr  sein.  Alles  nicht.Wir…  sind  doch  nicht  alle  miteinander  verrückt.  Harry…  Harry  Lubber… er soll ein Mörder sein? Ein Irrsinn! Er hat mich  dutzende  Male  hier  am  See  entlang  in  der  Nacht  nach  Hause  gebracht,  ohne  mich  auch  nur  anzurüh…«  Sie  brach ab und senkte den Kopf.  Stille.  Nur  zwei  Drinks  hatte  der  FBI‐Mann  zu  sich  genommen.  Und  dennoch  konnte  er  nicht  im  Vollbesitz  seiner  sonst  so  wachen  Reaktionen  gewesen  sein.  Denn  offenbar  hatte  er  nicht  an  alles  gedacht.  Plötzlich  wurde  dicht  hinter  ihm  ein  Fenster  zerschlagen.  Scherben  splitterten  über  seinen  abgeduckten  Körper  hinweg.  Und  dann  war  die  schrille  Stimme  der  blassen  hochaufgeschossenen  Peggy  von  nebenan,  die  von  Lubber  fürs  »Geschirrspülen  und  dergleichen«  gebraucht  wurde, an seinem Ohr.  »Nehmen  Sie  die  Hände  hoch,  Ness,  und  stehen  Sie  ganz  langsam  auf!  Wenn  Sie  eine  Bewegung  machen,  die  mir nicht gefällt, schieße ich Sie nieder!«  Eisige  Kälte  ließ  die  Hirnbahnen  des  FBI‐Mannes  erstarren.  Er  hockte  am  Boden,  anderthalb  Schritte  von  Lubber  entfernt.  Der  reagierte  plötzlich,  trat  mit  dem  141

rechten  Fuß  nach  hinten  und  traf  Ness  links  an  der  Wange.  Da  brüllte  am  Fenster  der  Revolver  auf.  Lubber,  der  nach  vorn  hatte  stürzen  wollen,  bekam  einen  Stoß,  stolperte und fing sich vor der Tapetentür wieder ab.  Ness  hatte  sich  zur  Seite  geworfen  und  den  Colt  jetzt  in der vorgestreckten Faust.  Da  fauchte  es  über  ihm  am  Fenster  noch  einmal  brüllend  auf,  und  der  Mann,  der  die  Tapetentür  fast  erreicht  hatte,  bekam  einen  Stoß,  als  wäre  er  von  einem  schweren  Balken  getroffen  worden.  Er  wurde  gegen  die  Wand  geschleudert  und  brach  durch  die  dünne  Tür  in  den nächsten Raum.  Eliot  Ness  federte  hoch.  Da  spie  ihm  durch  das  Scherbenloch ein Feuerstrahl entgegen.  Es  war  mehr  als  Glück,  daß  er  von  keinem  der  Geschosse  getroffen  wurde.  Er  rannte  zu  einem  der  Sessel  –  und  wieder  flog  ihm  vom  Fenster  her  ein  Kugelhagel nach.  Zounds! Das war doch eine Maschinenpistole!  Er  packte  den  schweren  Sessel  und  schob  ihn,  tief  an  den  Boden  geduckt,  vor  sich  her.  Wieder  hämmerte  die  schwere Waffe los. Die Kugeln harkten mit  verebbendem  Geräusch ins Polster.  Die  Leute  hier  im  Zimmer  sind  in  Gefahr!  zuckte  es  durch  den  Kopf  des  Inspektors.  Diese  irrsinnige  Frau  da  draußen  schert  sich  den  Teufel  um  die  Menschen  hier,  wenn sie mich nur mit dem heißen Blei erwischen kann.  Ein  ersterbendes  Röcheln  kam  aus  dem  Mund  des  142

Mannes,  der  durch  die  Tapetentür  in  den  Nebenraum  gestürzt war.  Dieser  Nebenraum!  Eliot  zerrte  den  Sessel  weiter,  schob das bleischwere Stück neben sich her und hatte die  Tapetentür  fast  erreicht,  als  ihm  vom  Fenster  her  die  dröhnende Stimme eines Mannes entgegenschlug.  »Gib es auf, Spürhund! Du kommst da nicht rein!«  Snyder! Die Stimme des Gangsters Manuel Snyder!  Eliot  krampfte  die  Rechte  um  den  rauhen  Knauf  der  Schußwaffe.  Wild  jagten  die  Gedanken  in  seinem  Kopf  hin  und  her.  Einen  Ausweg!  Ich  muß  einen  Ausweg  finden.  Snyder  steht  draußen.  Dann  ist  der  andere  auch  in  der  Nähe!  Sillot,  der  Mörder.  Und  die  Freundin  Lubbers  mußte  hinzugerechnet  werden!  Drei  gegen  einen.  Wo  war  Sillot!  Und  wo  steckte  dieses  bleichgesichtige  Mädchen?  »Pegg!«  rief  er.  »Sie  haben  aufs  falsche  Pferd  gesetzt!  Ihr  Freund  ist  tot.  Und  die  anderen  sind  ebenfalls  Verbrecher,  die  von  der  Polizei  gejagt  werden!  Schlagen  Sie  Ihr  Leben  nicht  wegen  dieser  Bande  in  die  Schanze…!«  Eine  röhrende  Lache  aus  Snyders  Kehle  war  die  Antwort.  Da  warf  sich  der  G‐man  nach  links  und  schickte  einen  Feuerstrahl  aus  seiner  Pistole  an  der  Sesselkante  vorbei  zum  Fenster.  Das  Glas  zersprang  weiter,  und  die  Scherbenstücke spritzten jetzt nach draußen.  Im  nächsten  Sekundenbruchteil  warf  sich  der  Agent  143

im  Hechtsprung  über  den  Körper  Lubbers  in  den  Nebenraum.  Er  hatte  das  Aufbrüllen  des  Schusses  hinter  sich  nicht  mehr  gehört,  spürte  nur  noch  den  dumpfen  Schlag  gegen  den  Hinterkopf,  als  er  kaum  einen  Yard  neben dem reglosen Körper des Malers zu Boden stürzte.    Als  er  die  Augen  wieder  aufschlug,  sah  er  zum  Greifen  nah  vor  sich  den  leblosen  Lubber  liegen,  der  den  Weg  in  die  Kammer  mit  seinem  Leib  versperrt  hatte.  Blut  sickerte  unter  seinem  linken  Arm  über  den  hellen  Bodenbelag.  Nebenan war alles still.  Eliot  blickte  auf.  Ein  stechender  Schmerz  zuckte  durch  seinen  Kopf;  fast  wäre  ein  Schmerzensschrei  über  seine  Lippen  gekommen.  Er  fixierte  mit  zusammengezogenen  Augen  die  Gegenstände  in  dem  kleinen  Raum  –  und  dann  hatte  er  wieder  alle  Energie  aufzubringen,  um  einen Ausruf der Verblüffung zurückzuhalten.  Unweit  von  ihm  an  der  Wand  stand  ein  Kasten,  über  dessen Rand ein Arm heraushing.  Ein menschlicher Arm!  Eliot  merkte  erst  jetzt,  daß  er  den  Colt  noch  in  der  verkrampften  Rechten  hielt.  Wie  von  Geisterfingern  berührt, zog sich seine Kopfhaut zusammen.  Nur  ein  schwacher  Lichtschein  von  nebenan  fiel  hier  in  die  Kammer  und  erfaßte  nicht  ganz  den  Kasten,  streifte  nur  mit  einem  Schimmer  den  Arm  da  drüben.  Im  nächsten  Augenblick  hatte  sich  der  Inspektor  von  der  Wand  gelöst  und  kroch  auf  den  Knien  weiter.  Geduckt  144

bewegte  er  sich  links  an  der  Kammerwand  vorbei  und  hatte  dann  die  Kiste  erreicht.  Langsam  richtete  er  sich  auf.  Es war ein Mann, der da in der Truhe lag.  Eliot  blickte  über  den  rissigen  Holzrand  und  sah  in  das  wächserne  Gesicht  eines  Toten.  Er  erkannte  den  Mann  trotz  der  schwachen  Beleuchtung  sofort:  Es  war  José  Sillot,  der  Mann,  den  er  wie  eine  Stecknadel  gesucht  hatte!  Plötzlich verdunkelte sich der Eingang.  Ness  wirbelte  herum  und  –  sah  Corys  Konturen  in  der  eingerissenen Tapetentür auftauchen.  »Keiner rührt sich!« drang da aus dem Nebenraum die  röhrende  Stimme  Snyders.  »He,  Sweety,  schwing  deinen  Hintern  herum  und  zeig  mir  deinen  Pullover  von  vorn!  Vorwärts!  So,  ja  –  na,  das  klappt  ja.  Pralle  Ware  ist  das,  kann  sich  sehen  lassen!  –  Keiner  rührt  sich!  Wer  sich  einbildet,  hier  was  ändern  zu  können,  wird  zu  diesem  dreckigen Polizeikadaver nebenan gelegt!«  Eliot  Ness  kauerte  neben  der  Kiste  mit  dem  Toten  und  starrte  auf  die  Frau,  die  in  der  eingebrochenen  Tapetentür  stand;  das  Licht  floß  an  ihren  Umrissen  vorbei und verdunkelte den kleinen Raum.  Mit dem nächsten Blick hatte der Inspektor festgestellt,  daß  es  hier  kein  Fenster,  sondern  nur  eine  Deckenluke  gab  –  einen  handbreiten  Schlitz,  der  mehr  der  Belüftung  als  der  Beleuchtung  dieses  Raumes  dienen  sollte.  Das  schmale Fenster stand einen Spaltbreit nach oben offen.  Was war hier geschehen?  145

Und  wichtiger:  wie  kam  man  hier  aus  dieser  Falle  heraus?  Im  nächsten  Augenblick  konnte  Snyder  in  der  Tapetentür auftauchen. – Mit der Maschinenpistole!  Wieviel Patronen sind noch in der Colt‐Automatic?  In  beizenden  Tropfen  rann  dem  FBI‐man  der  Schweiß  durch  die  Brauen  in  die  Augen.  Hölle!  Wie  lange  war  es  eigentlich  her,  daß  er  telefoniert  hatte!  Die  Polizei  mußte  doch endlich kommen!  Yeah, in der Stadt wäre sie natürlich längst an Ort und  Stelle  gewesen.  Aber  hier  draußen  mußte  sie  erst  mal  ihren Weg finden durch dieses Ödland am See.  Weg  von  der  Kiste!  Aber  wohin?  Wieder  links  neben  die  Tür.  Kaum  hatte  er  den  Platz  erreicht,  als  neben  Corys  Gestalt  der  riesige  Schatten  eines  Mannes  in  den  kleinen Raum fiel.  Das  Mädchen  wurde  brutal  zur  Seite  gestoßen,  und  dann  tauchte  der  Lauf  einer  Maschinenpistole  am  zerfetzten  Rahmen  der  Tapetentür  auf.  Hart  fiel  das  Stakkato der Schüsse in den Raum.  Das war ein Fehler, den der Gangster Snyder sofort zu  bereuen hatte. Trotz ihres heißen Laufes wurde die Waffe  gepackt  und  mit  einem  unwiderstehlichen  Ruck  nach  vorn gerissen.  Snyder  reagierte  um  den  Bruchteil  eines  Augenblicks  zu  spät,  als  er  die  MPi  schließlich  losließ.  Er  war  schon  mit  der  linken  Schulter  und  dem  Kopf  am  Türrahmen,  wo  ihn  eine  stählerne  Faust  packte  und  nach  vorn  schleuderte.  Er  stürzte  mit  dem  Kopf  gegen  die  Truhe.  Das  dumpfe  Geräusch  ließ  den  Inspektor  die  Zähne  146

aufeinanderpressen.  Da  federte  der  Gangster  unerwartet  schnell  wieder  hoch und warf sich herum. Und diesen Angriff startete er  gekonnt. Er täuschte einen Ausbruch nach links vor, warf  sich  dann  aber  urplötzlich  nach  rechts  und  prallte  hart  mit dem G‐Mann zusammen.  Ness  verspürte  einen  Stoß  gegen  den  Kopf,  der  vom  Huf  eines  auskeilenden  Hengstes  gekommen  zu  sein  schien,  taumelte  zur  Seite  und  riß  mit  letzter  Energie  den  Schädel  zurück.  Das  war  ein  Glück!  Denn  Snyders  Stilett  durchstach  an  der  gleichen  Stelle  die  dünne  Tapetenwand.  Nur  weil  der  Verbrecher  den  Arm  nicht  rasch  genug  aus  der  Bresche  zurückziehen  konnte,  fand  der  angeschlagene FBI‐Agent zu klarer Übersicht zurück. Der  harte  Schlag  mit  der  Colt‐Automatic  gegen  die  Schläfe  ließ Manuel Snyder röchelnd zusammenbrechen.  Bis  in  seine  letzten  Tage  verzieh  sich  Ness  den  Fehler  nicht,  den  er  jetzt  bereits  zum  zweiten  Male  machte;  er  hatte abermals die Frau vergessen!  Und Corys Warnruf kam zu spät.  Peggy,  die  die  Leute  drinnen  auf  ihrem  Weg  zur  Tapetentür  bis  hierher  mit  dem  Revolver  zu  tödlichem  Schweigen  gezwungen  hatte,  tauchte  jetzt  hinter  dem  G‐ man  auf.  Ihre  Kugel  stieß  ihn  nach  vorn.  Er  warf  sich  herum  und  feuerte  nur  noch  im  Unterbewußtsein  zurück.  Aber  es  war  keine  der  Kugeln  des  FBI‐Inspektors,  die  das schmalbrüstige Mädchen ausgeschaltet hatte – es war  147

ein  schwerer  Stilaschenbecher,  den  die  couragierte  Cory  blitzschnell  vom  Rauchtisch  gerissen  und  der  Frau  mit  dem Revolver ins Genick geschleudert hatte.    *    Lähmende Stille im ganzen Haus.  Die  zu  Tode  erschrockenen,  längst  völlig  ernüchterten  Menschen  im  Wohnzimmer  lauschten  mit  angehaltenem  Atem nach nebenan. Selbst der Mut der kleinen Cory war  verraucht; auch sie rührte sich nicht mehr von der Stelle.  Da  schlug  das  »Unkraut  aus  Norwegen«  –  wie  der  Zeitungsmann  Matherley  seinen  »Freund«  Eliot  Ness  später  einmal  nennen  würde  –  die  Augen  erneut  auf.  Neben  ihm  lag  Snyder  an  der  Wand  –  reglos,  wie  tot.  In  der  eingebrochenen  Tür  war  noch  immer  der  verkrümmte  Körper  des  Malers  zu  sehen.  Drüben  aus  der  Truhe  hing  der  Arm  des  toten  Mordschützen  aus  der  Alhambra‐Bar.  Und  hinter  Lubbers  Körper  war  die  zwanzigjährige  Freundin  des  Malers  zusammengebrochen.  Eliot  Ness  richtete  sich  auf  und  lehnte  sich  gegen  die  kühle  Wand.  Alles  drehte  sich  vor  seinen  Augen.  Übelkeit stieg in ihm auf.  Der  Streifschuß  am  Hinterkopf,  den  Snyder  ihm  beigebracht  hatte,  war  ein  Nichts  gegen  den  Schmerz  in  der rechten Hüfte.  Heiße  Angst  stieg  in  ihm  hoch,  und  eine  Ohnmacht  wollte  ihn  anspringen.  Sie  haben  mich  fertiggemacht  in  148

ihrer Kate am See, die Hunde aus der Alhambra.  Wie  ein  Nachtwandler  hatte  er  den  Weg  hierher  zu  dem  gespenstischen  Harry  Lubber  gefunden  –  hatte  die  Spur  des  Nebelmörders  entdeckt  –  und  war  in  der  Falle  erstickt worden.  Er sah förmlich die Schlagzeilen vor sich, die der große  Matherley  im  Morgengrauen  auf  die  Weltstadt  loslassen  würde:    Der überschlaue Ness stieß auf Dynamit!   FBI‐Agent im Nest der Nebelmörder‐Bande gekillt!     Bande! War es denn eine Bande? Weshalb hatten sie Sillot  umgebracht? War er überhaupt umgebracht worden?  Ness  stieß  sich  von  der  Wand  ab,  torkelte  ein  paar  Schritte  vorwärts  und  riß  Snyder  vom  Boden  hoch.  Als  der  zu  sich  kam,  klickte  ein  stählernes  Handschellenpaar  um  seine  Gelenke.  Der  Inspektor  stieß  ihn  vorwärts,  bückte  sich  dann  nach  der  Küchenhilfe,  die  so  plötzlich  verborgene  Talente  offenbart  hatte,  wie  sie  in  Chicagos  Unterwelt  zweifellos  sehr  geschätzt  wurden.  Er  fesselte  auch sie.  Snyder  starrte  mit  verquollenem  Gesicht  vor  sich  hin.  Dann,  als  er  sich  nach  dem  Inspektor  umsah,  stieß  er  heiser durch die zusammengebissenen Zähne:  »Elender Polizeihund! Du kommst doch nicht weit!«  Peggy  kam  erst  zu  sich,  nachdem  der  FBI‐Mann  ein  Glas  Wasser  über  ihr  Gesicht  gekippt  hatte.  Sie  wollte  sich aufrichten und bekam plötzlich Cory ins Blickfeld.  149

»Das verdanke ich nur dir, du Hure!«  Cory starrte sie entgeistert an.  Eliot  blickte  von  einer  zur  anderen.  Da  sagte  einer  der  Gäste,  ein  langaufgeschossener  Mann  mit  wilder  Mähne  und braunen Hundeaugen:  »Sie  hat  dieses  Satansweib  mit  dem  Ascher  niedergeschlagen,  genau  in  dem  Moment,  Inspektor,  in  dem Peggy Sie abknallen wollte.«  Eliot  nickte.  »Dachte  es  mir.«  Dann  sah  er  Cory  an.  »Vielen  Dank.  –  Und  aus  der  Beleidigung,  die  ein  Gangsterliebchen  einem  hinwirft,  macht  man  sich  nichts!«  –  Als  er  mit  den  beiden  an  der  Zimmertür  war,  blickte er sich noch einmal um.  Cory sah ihm aus großen Augen nach.  »Meine Adresse wissen Sie ja nun.«  Das Mädchen schluckte. »Ja, Inspektor.«  »Schade«,  entgegnete  er  halblaut.  »Hemingway  war  mir lieber.«    *    Wo zum Teufel blieb die Polizei?  Ness  sah  sich  um  und  blickte  in  die  bleichen  Gesichter  der  Gäste,  in  denen  immer  noch  das  kalte  Grauen  stand:  Nebenan in der Kammer lagen zwei Tote.  Eliot  wischte  sich  übers  Gesicht.  Er  hatte  Snyder  und  Peggy  zusammengekettet.  Die  beiden  waren  entschärft.  Mit haßerfüllten Blicken beobachteten sie den G‐man.  »Es  bleibt  dabei,  Ladies  und  Gentlemen«,  wandte  er  150

sich  an  die  übrigen,  »Sie  müssen  hierbleiben,  bis  die  Polizei eintrifft.«  Nach  diesen  Worten  schob  er  das  Gangsterpaar  durch  den  kurzen  Korridor  zur  Tür.  Plötzlich  blieb  er  stehen.  »Wollen Sie Ihre Mäntel haben?«  Peggy nickte.  »Welcher ist es?«  »Der  grüne  da.«  Eliot  zog  ihn  unter  dem  Wust  der  Mäntel  hervor  und  legte  ihn  der  Frau  um  die  Schultern.  Dann  sah  er  Snyder  an.  Es  war  Peggy,  die  durch  den  Mundwinkel zischte:  »Seiner ist der braune da ganz unten. Ja, der da.«  Eliot  Ness  schluckte.  Aus  schmalen  Augen  blickte  er  auf  den  abgetragenen  Trenchcoat,  den  ihm  das  Mädchen  bezeichnet hatte.  »Ist  das  seiner?«  Mit  heiserer  Stimme  hatte  er  es  hervorgebracht.  Die  Frau  nickte.  Tiefe  Gleichgültigkeit  stand  in  ihrem  jungen Gesicht.  Da  nahm  der  Inspektor  den  Trenchcoat  vom  Haken.  Es  gab  keinen  Zweifel:  es  war  der  gleiche  Mantel,  der  schon  gestern  da  hing  und  aus  dem  er  den  schwarzen  Handschuh  genommen  hatte.  Er  tastete  die  Taschen  ab  und  fand  den  linken  Handschuh.  Mit  einer  Stimme,  der  seine große Erregung nicht anzuhören war, sagte er:  »Es ist nur ein Handschuh drin.«  Da  hob  der  Gangster  vor  ihm  den  Kopf  und  fletschte  die Zähne:  »Wie  könnte  es  anders  sein,  Mr.  Chicago  –  wo  Sie  mir  151

ja den anderen gestohlen haben.«  Eliot blickte ihn schweigend an.  Da schrie Snyder plötzlich unbeherrscht los:  »Yeah,  es  ist  mein  Mantel!  Und  es  war  mein  Handschuh!  Daß  du  ihn  gefunden  hast,  war  märchenhaftes  Pech.  Wie  du  überhaupt  hergefunden  hast,  ist  mir  ein  Rätsel.  Aber  es  bleibt  Harrys  Leistung,  daß  er  dich  vom  Park  abgeschleppt  hat,  wo  du  verfluchter Spürhund nicht aufgeben wolltest.«  So war das also.  »Und  weshalb  haben  Sie  Sillot  ermordet?«  fragte  der  G‐man schnell.  »Ermordet?«  giftete  der  Verbrecher,  »quetsch  doch  nicht  so  dicke  Brocken  daher,  Schnüffler!  Sillot  war  ein  Idiot.  Er  hat  die  Nerven  verloren  und  Henreidt  vor  deinen  Augen  abgeknallt.  Dann  rannte  er  kopflos  ins  Haus und brachte dich so auf unsere Spur.«  »Und  Sie  haben  die  Moreland  und  auch  Gerdy  Belem  erwürgt, Snyder?«  Da zog ein bestialisches Grinsen über das fahle Gesicht  des Gangsters. Er stieß den Kopf vor und schrie:  »Ja,  ich!  Ich  war  es!  Es  wird  dir  aber  kaum  noch  etwas  nützen.«  »Und was war mit Harry?«  »Er  war  ein  Idiot,  ein  Trottel,  der  nicht  schnell  genug  tat, was ich ihm befahl. Er war dumm wie Sillot.«  Wie  war  die  Malerfarbe  an  Snyders  Handschuh  gekommen?  Als  hätte  der  Verbrecher  den  Gedanken  des  Polizeioffiziers erraten, spie er jetzt förmlich hervor:  152

»Wenn  ich  nicht  ab  und  zu  eines  seiner  verkorksten  Bilder  an  den  Mann  gedrückt  hätte,  wäre  er  doch  verhungert.«  »Und ihr mit ihm!«  Snyder  senkte  den  Kopf.  »Was  denn«,  röhrte  er  durch  den  linken  Mundwinkel,  »wenn  er  meine  Puppen  haben  wollte für seine blöden Akte, hatte er schließlich auch die  Pflicht, für mich zu arbeiten.«  War es zu Ende?  Ness  blickte  zur  Tür.  Wo  bloß  die  Polizei  blieb!  Wie  lange  dauerte  das  denn?  Wieviel  Zeit  war  seit  seinem  Telefongespräch verstrichen?    Es  waren  nur  wenige  Minuten  seitdem  vergangen.  Und  die  Polizei  war  mit  fünf  Fahrzeugen  im  Eiltempo  unterwegs.  Aber  es  war  trotzdem  noch  nicht  zu  Ende.  Eliot  schob  die beiden auf die Tür zu. Da sagte Snyder:  »Lassen  Sie  das  Girl  frei,  Ness.  Es  hat  nichts  damit  zu  tun.«  Der  Inspektor  überhörte  diese  Worte.  Denn  etwas  Sinnloseres  hätte  Snyder  kaum  sagen  können.  Diese  blutjunge  Gangsterbraut  war  gefährlich  wie  ein  Mann,  wie dieser Manuel Snyder selbst.  »Und  noch  was,  Ness.  Damit  Sie  mich  nicht  für  einen  Schrägen halten: ich hab’ die beiden Girls nicht gegriffen,  weil  ich  ein  Lustmörder  bin.«  Das  Licht  aus  dem  Wohnraum  fiel  jetzt  voll  auf  sein  grinsendes  Gesicht.  Ein  Flimmern  stand  in  seinen  dunklen  Augen.  Tief  hing  ihm  153

das  zerzauste  Haar  in  das  geschwollene  Gesicht.  »Ich  brauche Kies. Nichts weiter.«  »Kies?«  wiederholte  der  G‐man  entgeistert.  »Kies,  von  einem kleinen Büromädchen? Von einer Stewardeß?«  »Na  und?«  zischte  der  Mörder,  »ist  es  nicht  völlig  einerlei,  woher  die  Kohlen  kommen.  Ich  brauche  ganz  einfach  Geld.  Harry  hatte  nichts,  Sillot  nicht,  und  bei  Gomez war sowieso nichts zu holen. Das Ei  mit Henreidt  hatte Sillot vermasselt – na, was also?«  Deshalb  hatte  dieses  menschliche  Raubtier  im  Nebel  eines  Chicagoer  Parks  zwei  junge  Frauen  erwürgt  –  weil  er Kies brauchte – ein paar Dollar…  Draußen  zogen  leise  die  Bremsen  eines  Wagens  an.  Eliots  scharfem  Ohr  war  das  Geräusch  nicht  entgangen.  »Vorwärts!«  befahl  er  und  schob  die  beiden  der  Tür  entgegen.  Peggy  blieb  stehen.  »Ich  will  meine  Handtasche  haben!«  »Vorwärts!«  Eliot  dirigierte  sie  zur  Tür,  öffnete  und  schob  die  beiden  hinaus.  Er  hatte  nur  knapp  drei  Schritte  vor  die  Tür  getan,  als  er  ein  Geräusch  hinter  sich  hörte.  Er  flog  herum  und  sah  aus  dem  Dunkel  eine  Gestalt  auf  sich  zuspringen.  Es  war  zu  spät,  dem  Anprall  auszuweichen.  Er  wurde  niedergerissen.  Mit  einem  Ruck  zog  er  die  Beine  an  und  stieß  sie  mit  äußerster  Kraft  von  sich.  Der  Angreifer  wurde zurückgeschleudert.  Eliot  spürte  das  Blut  in  seinen  Adern  gerinnen,  als  er  154

nach  seinem  Revolver  tastete  und  feststellen  mußte,  daß  er die Waffe beim Sturz verloren hatte.  Da  tauchte  noch  ein  zweiter  Mann  hinter  ihm  auf  dem  Splitt auf.  »Macht  ihn  fertig!«  schrie  Snyder  geifernd.  »Los,  Mac,  knall ihn ab!«  »Keine  Kanone«,  kam  es  in  gebrochenem  Englisch  vom Gartenweg zurück.  »Idiot!«  giftete  der  Würger.  »Dann  schlag  ihm  den  Schädel  ein!  Schnell,  die  Polente  kann  jeden  Augenblick  hier sein. Und er kennt alle eure Namen. Mensch, tu doch  was! Nimm einen Stein!«  Die  beiden  Männer  verharrten  auf  ihren  Plätzen  und  fixierten den G‐man.  »Ist er tatsächlich allein?« forschte Mac vorsichtig.  »Yeah!  Los,  Ed,  servier  ihn  ab!  Mach  doch  zu,  jede  Sekunde ist kostbar!«  Ed schnarrte mit kehliger Stimme:  »Allein  ist  der?  Und  hat  dich,  Harry  und  José  geschafft?«  »Er  hat  Sillot  ermordet«,  sagte  der  Inspektor  da  mit  gedehnter Stimme.  »Lüge!«  schrie  Snyder.  »Er  selbst  hat  ihn  gekillt,  der  Hund!  Und  Harry  hat  er  mit  Dum‐Dum  ins  Gesicht  geschossen!  Macht  doch  ein  Ende!  Harkt  ihn  auseinander!«  Da  kam  der  Mann  aus  dem  Dunkel  des  Türwinkels  vorsichtig  näher.  »Hat  er  keine  Waffe?«  erkundigte  er  sich argwöhnisch.  155

»Hätte  er  noch  eine,  lebtest  du  nicht  mehr,  Holzkopf«,  röhrte Snyder wütend.  »Womit  hat  er  Harry  denn  ins  Gesicht  geschossen?«  hechelte Mac.  »Hat  der  Mensch  Worte«,  stieß  Snyder  rasend  hervor,  »er  hat  sein  Blei  verschossen!  Auf  ihn!  Oder  wollt  ihr  alle  auf dem Drahtstuhl schmoren!«  Das  ging  den  beiden  Banditen  ebenso  unter  die  Haut  wie die Erwähnung, daß der »Bulle« ihrem Freund Harry  mit Dum‐Dum ins Gesicht geschossen hätte. Sie stürmten  vorwärts.  Snyder riß die Frau mit sich zur Seite, so daß auch Mac  freie Bahn gegen den Polizisten hatte.  Ed  war  eher  da.  Eliot  Ness  erwartete  ihn  mit  eisiger  Kälte,  ließ  ihn  bis  auf  Griffweite  herankommen  und  stieß  ihn dann mit einer langen Linken hart zurück.  Da  aber  hing  ihm  Mac  wie  mit  Zentnergewichten  im  Genick.  Der  FBI‐man  schleuderte  ihn  mit  einem  gewaltigen  Überwerfer  von  sich  gegen  eine  der  steinernen  Teppenstufen,  die  zum  Hauseingang  führten.  Dabei  geriet  er  selbst  ins  Stolpern,  fiel  vornüber,  und  sofort  tauchte  Ed  wieder  vor  ihm  auf.  In  seiner  Rechten  funkelte ein Messer.  »Endlich!«  geiferte  Snyder  mit  sich  überschlagender  Stimme. »Jag dem Hund das Stilett in die Kehle!!«  Da  duckte  Ed  sich  nieder  und  stürmte  in  plötzlichem  Zickzacklauf auf den Inspektor zu.  Eliot  wich  erst  im  allerletzten  Augenblick  zur  Seite  und  wirbelte  dann  herum,  um  den  ihn  anspringenden  156

Mann  mit  einem  knackenden  Handkantenschlag  niederzustrecken.  Aber  die  Gefahr  war  noch  nicht  vorüber.  Snyder  hatte  sich,  die  Frau  mit  sich  zerrend,  in  den  Rücken  des  Inspektors  geworfen  und  stieß  ihn  mit  einem  Kopframmer vorwärts.  Es  ging  alles  so  rasend  schnell,  daß  Eliot  mit  diesem  blitzartigen  Angriff  nicht  gerechnet  hatte.  Er  stürzte  auf  die  Treppe,  und  von  da  schnellte  ihm  Mac  wie  ein  Gummiball  entgegen.  Der  erste  Faustschlag  traf  Eliots  Jochbein,  der  zweite  warf  den  Kopf  des  angeschlagenen  G‐man  nach  hinten,  und  dann  stieß  Mac  den  Fuß  nach  vorn.  Instinktiv  schnappte  Ness  mit  beiden  Händen  und  eingeknicktem  Körper  nach  und  bekam  das  Bein  des  Gegners zu packen.  Aber  Mac  entwand  sich  ihm  und  sprang  ihn  wieder  an. Er erwies sich als ein ausdauernder Kämpfer.  Eliot wich  einem schweren rechten Haken  aus, tauchte  einen  pfeifenden  Linkshänder  ab  –  prallte  dann  aber  voll  in  einen  Nachschlag  hinein,  der  seinen  rechten  Kinnwinkel traf.  Aus!  Er  sackte  ins  linke  Knie…  und  sah  Ed  von  der  Seite  heranhinken.  Der  Verbrecher  hatte  einen  schweren  Stein aus der Wegumsäumung gerissen.  »Ja!« schrie Snyder wie irrsinnig, »ja!«  Ed riß den Stein hoch.  Mit  fast  übermenschlicher  Willensanstrengung  warf  sich Eliot Ness zur Seite. Da jagte ihm der Schmerz in der  157

Hüfte,  wo  ihn  vorhin  die  Kugel  getroffen  hatte,  einen  lähmenden  Stich  durch  den  ganzen  Körper.  Er  sank  zur  Seite.  Ed  kam  an  ihn  heran.  Ein  Fußtritt  traf  den  Hals  des  FBI‐Agenten. Ein zweiter seine Rippen.  »Dein Stein! Nimm doch den Stein!!« kreischte Snyder.  Ed bückte sich erneut taumelnd nach dem Saumstein.  Dies  war  die  mörderischste  Sekunde,  die  der  junge  FBI‐Inspektor  Eliot  Ness  bisher  erlebt  hatte.  Es  schien  zu  Ende  zu  sein.  Aber  der  Lenker  der  Geschicke  hoch  oben  weit  über  der  schweren  Nebelwand  schien  es  anders  beschlossen  zu  haben.  Urplötzlich  spürte  der  Mann  am  Boden  seinen  Körper  wieder,  warf  sich  instinktiv  nach  vorn  und  riß  den  Banditen  mit  dem  schweren  Stein  nieder.  Als  Ed  hochkam,  rammte  der  G‐man  ihn  mit  einem  verzweifelten  Kopfstoß  in  den  Leib  nieder,  stolperte  selbst  und  sah  plötzlich  den  anderen  wieder  herankommen.  Da!  Er  zuckte  zusammen.  Unter  seiner  Linken  lag  der  Revolver! Er riß ihn hoch.  Mac  stand  wie  festgewachsen  da  und  starrte  auf  die  Waffe. Auch Ed bewegte sich nicht.  »Hände hoch!« keuchte Eliot Ness.  Die beiden nahmen die Hände in Schulterhöhe.  Scheinwerferlicht  tastete  über  die  herbstdürren  Hecken.  Ein  Wagen  kam  heran  und  hielt  vorm  Garten.  Ein  zweiter  folgte.  Polizeipfeifen!  Hastende  Schritte.  Der  erste,  der  neben  dem  Inspektor  auftauchte,  war  ein  dicklicher  Mann  mit  einem  weichen  Schlapphut.  Mit  158

keuchendem Atem stieß er hervor:  »Hallo,  Boß.  Ich  bin  ja  auch  für  Frischluftbetätigung.  Aber  weshalb  Sie  dazu  so  weit  herausfahren,  werde  ich  nie begreifen.«  Es  war  Kommissar  Pinkas  Cassedy.  Seine  scharfe  Lampe  blitzte  auf,  und  ihr  greller  Strahl  betastete  die  Gesichter von Ed und Mac.  »Ah,  zwei  von  den  Hancoks.  Kein  schlechter  Griff,  Mister Chicago…«  Der  Nebelmörder  war  gefaßt  –  und  niemand  kannte  den  langen  Weg,  der  so  oft  aussichtslos  schien,  den  der  zähe  G‐man  Eliot  Ness  jedoch  unbeirrbar  bis  zu  seinem  Ende gegangen war.  Der  junge  Special‐Agent  des  FBI  hatte  seinen  ersten  schweren  Schlag  gegen  die  Chicagoer  Unterwelt  geführt.  Aber  es  war  nur  ein  Nadelstich  gegen  einen  Elefanten.  Die  gewaltige  Armee  der  Gangster  dieser  Stadt  war  auf  ihn  aufmerksam  geworden,  was  keineswegs  nützlich  für  ihn  war.  Im  Vergleich  mit  dem  schillernden  Al  Capone  war  selbst  ein  kaltblütiger  Nebelmörder  eine  Randerscheinung.  Solche  Täter  kamen  und  gingen,  während  das  große  organisierte  Verbrechen  sich  unmerklich  ausbreitete.  Und  der  König  der  Chicagoer  Unterwelt  richtete  sich  ganz  gemächlich  ein  in  seinem  Reich. Es war die Ruhe vor dem Sturm des Al Capone.    – E N D E – 

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  In 14 Tagen erscheint   

Aufgeschlitzt!    Roman von Al Cann    Auf  der  Landstraße  am  Howell  Airport  wird  die  Leiche  des  siebenundzwanzigjährigen  Kraftfahrers  Edward  Jackson  gefunden.  Der  Körper  des  Toten  befindet  sich  in  einem  entsetzlichen  Zustand.  Es  wird  vermutet,  daß  der  Mann  von  einem  Unbekannten  überfallen  wurde.  Dieser  Mord,  von  dem  die  Chicago  Post  in  knalligen  Lettern  berichtet,  ist  der  Beginn  einer  Serie  von  grausamen  Morden,  wie  sie  Chicago  in  seiner  ganzen  Geschichte  noch  nicht  erlebt  hat.  Ein  irrsinniger  Mensch  schleicht  durch  die  Straßen  der  Millonenstadt,  deren  Einwohner  bald  am  Rande  einer  Panik  stehen.  Der  Verbrecher  hinterläßt  bei  seinen  Morden  nicht  eine  einzige  Spur.  Ein  Fall,  wie  ihn  die  Polizeigeschichte  noch  nicht  erlebt  hat!  Selbst  Eliot  Ness,  der  Gegenspieler  des  großen  Al  Capone,  droht  zu  verzweifeln  und  seinem  erst  kürzlich  aufgekommenen  Spitznamen  Mr.  Chicago  wenig  Ehre  zu  machen. Denn immer mehr Menschen werden   

Aufgeschlitzt!    Bei Ihrem Zeitschriftenhändler erhältlich  160

Al Capone Nr. 2   

Aufgeschlitzt   

von AL CANN      Seit  Tagen  hatte  der  Regen  zum  erstenmal  ausgesetzt.  Er  schien in Chicago zum Winter zu gehören.  Da,  wo  sich  der  Tinley  Creek  unter  der  Straße  am  Howell  Airport  entlangzog,  stand  im  tiefen  Schlagschatten  der  Bäume  ein  Wagen.  Es  war  ein  Chevrolet  mittlerer  Qualität  und  nicht  allerneuester  Bauart.  Hinter  seinem  Lenkrad  saß  ein  Mann,  der  angestrengt  quer  über  die  Brücke  zur  anderen  Straßenseite  hinübersah.  Er  war  mittelgroß,  hatte  schütteres  aschblondes  Haar  und  ein  blasses  Gesicht.  Die  dunklen  Augen  standen  etwas  vor  und  waren  nur  dünn  mit  Wimpern  besetzt.  Das  Gesicht  wirkte  irgendwie  schlaff und wies verweichlichte Züge auf. Der Mann trug  einen  dunkelgrauen  Anzug,  ein  weißes  Hemd  und  eine  korrekt  gebundene  dunkelgraue  Krawatte.  Mit  seinen  kurzen, knotigen Fingern umspannte er das Lenkrad und  blickte  unverwandt  auf  das  Liebespaar,  das  sich  nicht  eben  zurückhaltend  miteinander  beschäftigte.  Scharf und  deutlich  konnte  er  alles  gegen  den  hellen  Nachthimmel  erkennen.  Robson  Finder  hatte  schon  eine  Stunde  hier  gewartet.  161

Es  war  sicher  das  fünfte  oder  sechste  Mal,  daß  er  hier  herausgefahren  war,  um  die  Stelle  drüben  an  der  Brücke  zu  beobachten,  wo  er  schon  zweimal  das  Paar  gesehen  hatte.  Einunddreißig  Jahre  alt  war  Finder.  Er  stammte  aus  Plymouth im Staate Indiana. Seit einiger Zeit lebte er hier  in  Chicago  bei  der  jüngeren  Schwester  seines  verstorbenen  Vaters,  die  ihn  in  ihrem  Haus  in  den  Hickory  Hills  aufgenommen  hatte.  Finder  war  eine  Zeitlang  drüben  in  Indiana  Fotograf  auf  einem  Flugplatz  gewesen, wo man ihn jedoch wegen der schlechten Bilder  nicht  mehr  länger  beschäftigen  wollte.  Dann  war  er  in  eine große Firma eingetreten, bei der er in der Registratur  gearbeitet  hatte.  Hier  in  Chicago  hatte  er  auch  rasch  eine  neue  Stelle  in  einer  Registratur  gefunden.  Es  gehörte  zu  den  Seltsamkeiten  im  Leben  des  einzigartigen  Verbrechers  Robson  Finder,  daß  er  in  seiner  Stellung  durch  den  Tod  eines  älteren  Kollegen  aufgerückt  und  Abteilungsleiter  geworden  war.  Er  galt  in  seiner  Firma  als  ein  korrekter,  ordentlicher,  stets  sauber  gekleideter  »junger  Mann«  –  bei  dem  nur  das  Attribut  jung  nicht  mehr  ganz  zu  passen  schien.  Sein  blasses  Gesicht  wirkte  ältlich. Er sah aus wie ein Mann in den späten Vierzigern,  wozu  auch  seine  etwas  steifen  Bewegungen  paßten.  Er  war  an  diesem  Tag  genau  dreißig  Jahre  und  elf  Monate  alt!  Und  was  sehr  viel  wesentlicher  war,  als  daß  man  ihn  für  einen  korrekten  Angestellten  hielt,  war  die  Tatsache,  daß er bis zu diesem Tag als unbescholten galt.  Aber  noch  in  dieser  Stunde  würde  Robson  Finder  162

einen Doppelmord verüben!  Was  ihn  wirklich  veranlaßt  hatte,  zu  der  einsamen  Stelle  an  dem  wenig  benutzten  Flugplatz  hinauszufahren,  ist  niemals  ermittelt  worden.  Man  irrt  auch,  wenn  man  annimmt,  daß  er  einer  jener  abartigen  Typen  war,  denen  es  ein  Bedürfnis  ist,  Liebespaare  zu  beobachten;  nein,  darum  ging  es  Finder  absolut  nicht.  Er  hatte etwas ganz anderes vor…    Fast eine halbe Stunde verharrte er auf dem dunklen Flur  hinterm  Steuerrad  und  belauerte  das  Paar  drüben,  das  sich völlig unbeobachtet fühlte.  Da  ertönte  in  der  Ferne  das  unverkennbare  Signal  eines  Überlandbusses.  Gleich  darauf  blitzten  auch  die  Scheinwerfer  durch  die  Bäume;  die  dünnen  Strahlenfinger  tasteten  zu  dem  Paar  hinüber,  das  sich  von  der  Brücke  gelöst  und  langsam  an  die  Haltestelle  gegangen war.  Mit  einem  ächzenden  Rattern  kam  der  uralte  Bus  heran  und  hielt.  Noch  einmal  verabschiedete  sich  der  junge  Mann  mit  einem  Kuß  von  der  Frau,  winkte  ihr  nach und blickte dem Bus nach.  Er  stand  noch  einen  Augenblick  da,  griff  dann  in  die  Taschen  seines  Dufflecoats,  nahm  seine  Zigaretten  heraus,  und  gleich  darauf  blitzte  das  Feuerzeug  vor  seinem  Gesicht  auf.  Dabei  sah  der  Beobachter  drüben,  daß es gar kein so sehr junger Mann mehr war. Er wirkte  etwas  dicklich,  war  nicht  sonderlich  gut  gekleidet  und  trug  trotz  der  kühlen  Witterung  weder  Hut,  noch  Schal,  163

noch Handschuhe.  Als  die  Zigarette  brannte,  setzte  er  sich  mit  schleppendem Schritt in Bewegung.  Ohne ihn aus den Augen zu lassen, hatte Finder neben  sich  auf  die  Sitzbank  gegriffen,  seine  braune  viereckige  Tasche  herangezogen  und  einen  Gegenstand  aus  ihr  herausgeholt,  der  fortan  das  Symbol  seines  furchtbaren  Lebens  sein  sollte.  Es  war  ein  Messer.  Erst  bei  näherer  Betrachtung  konnte  man  feststellen,  daß  es  kein  gewöhnliches  Messer  war,  sondern  ein  Skalpell,  wie  es  Chirurgen für ihre Operationen benötigen.  Immer  noch  hatte  Finder  den  Mann  scharf  im  Auge.  Mit  der  Linken  griff  er  nach  der  Tür,  öffnete  sie  und  verließ den Wagen auf der Seite, die der Straße abgekehrt  war.  Er  rechnete  damit,  daß  der  Mann  drüben  auf  der  anderen Brückenseite bliebe.  Aber  das  war  ein  Irrtum.  Er  kam  herüber,  und  plötzlich  sah  er  den  Wagen.  Er  schien  zu  stutzen,  ging  dann aber weiter.  Mit  eisiger  Ruhe  verharrte  Finder  hinter  dem  Fahrzeug  und  wartete,  bis  der  Mann  vorüber  war.  Dann  machte er plötzlich einen Schritt nach vorn.  Der  einundvierzigjährige  Donald  Lester  hatte  das  Geräusch gehört und fuhr erschrocken herum.  »He, wohl übergeschnappt, was?« entfuhr es ihm.  Finder verharrte reglos auf der Stelle.  Lester,  der  in  einer  Fabrik  drüben  am  Westrand  der  Stadt  als  Falzer  arbeitete,  riß  die  Augen  weit  auf,  um  die  Gestalt  des  anderen  besser  erkennen  zu  können.  Aber  164

Finders  Gesicht  war  im  Dunkeln  –  und  wenn  der  Arbeiter  es  jetzt  gesehen  hätte,  würde  er  wahrscheinlich  sehr erschrocken sein.  Tage,  Wochen,  ja,  vielleicht  Monate  hatte  Robson  Finder  auf  diese  Minute  gewartet.  Ein  geradezu  dämonischer  Trieb  hatte  ihn  dazu  gebracht,  die  Tat,  die  nun  vor  ihm  lag,  zu  planen  und  auch  auszuführen.  Es  war  eine  so  irrsinnige  Tat,  daß  niemand  sie  zu  begreifen  vermochte.  Seine  Augen  schienen  aus  ihren  Höhlen  treten  zu  wollen,  und  seine  etwas  vorstehende  Unterlippe hing herunter. Sein Atem ging stoßweise.  Finder  war  aufs  höchste  erregt.  Er  hielt  die  Linke,  für  Lester  unsichtbar,  dicht  neben  dem  Oberschenkel,  die  Hand  um  den  Griff  des  Messers  gekrampft.  Kein  Muskel  rührte sich an ihm.  Da sagte Lester mit heiserer Stimme:  »Was wollen Sie, Mensch?!«  Finder rührte sich auch jetzt noch nicht.  In dem Arbeiter stieg Angst auf, die mit Wut gemischt  zum Ausbruch kam. Er krächzte:  »Mann,  sehen  Sie  bloß  zu,  daß  Sie  weiterkommen.«  Dabei machte er den Fehler, auf Finder zuzugehen.  Der  Mann  aus  den  Hickory  Hills  hatte  in  eisiger  Ruhe  bis zu diesem Augenblick gewartet. Dann stieß er zu. Die  Spitze  der  Klinge  traf  auf  den  Oberschenkel  des  anderen  auf,  und  mit  einem  Ruck  riß  der  Verbrecher  das  teuflisch  scharfe Instrument hoch.  Lester  taumelte  zurück  und  stieß  einen  markerschütternden  Schrei  aus.  Dann  brach  er  165

zusammen,  schrie  stöhnend  weiter,  schlug  mit  dem  Kopf  auf  den  harten  Boden  und  rutschte  schließlich  zur  Seite,  wo er nur noch röchelte.  Wie versteinert stand  Finder da  und blickte aus  harten  Augen  auf  den  Unglücklichen  nieder,  der  hier  am  Straßenrand vor ihm sein Leben aushauchte.  Finder  rührte  sich  immer  noch  nicht.  Da  drang  plötzlich  ein  Geräusch  an  sein  Ohr,  das  ihn  aus  seiner  Erstarrung  riß.  Fast  hätte  er  das  Auto  überhört,  das  herankam.  Die  Scheinwerfer  tasteten  sich  durch  das  Unterholz  und  geisterten  über  die  nächste  Kurve  auf  dem  Asphalt  bis  zur  Brücke  hinüber.  Noch  war  der  Wagen  etliche  hundert  Yards  entfernt  und  hatte  die  Kurve nicht erreicht.  Eine  wilde  Panik  erfaßte  den  Verbrecher.  Er  bückte  sich  nieder,  packte  den  Reglosen,  zerrte  ihn  von  der  Straße  weg  um  den  Wagen  herum,  stieß  den  Kofferraumdeckel  auf  und  hob  den  Mann  von  der  Erde  auf.  Der  Körper  des  Reglosen  schien  Bleigewicht  zu  haben.  Aber  die  Angst  gab  Finder  doppelte  Kräfte.  Er  zwängte  den  Toten  in  den  Kofferraum  und  wollte  den  Deckel  zuschlagen.  Aber  es  ging  nicht.  Irgend  etwas  klemmte.  Finder  riß  den  Deckel  noch  einmal  hoch,  um  ihn mit aller Wucht nach unten zu schlagen. Wieder ohne  Erfolg.  Jetzt  hatte  der  Wagen  drüben  die  Kurve  erreicht.  Mit  ratterndem  Motor  kam  er  näher.  Sein  Scheinwerferlicht  fraß  sich  grell  über  die  Straße,  erfaßte  auch  diese  Seite  der Brücke und das Auto.  166

Schweiß  stand  dem  Verbrecher  in  großen  Tropfen  auf  der Stirn. Er hatte den Atem angehalten und preßte beide  Hände  auf  den  Kofferraumdeckel,  der  sich  nicht  schließen lassen wollte.  Jetzt  war  der  schwere  Wagen  herangekommen.  Ein  Diesel, der mit tuckerndem, asthmatischem Motor bis auf  die  Höhe  des  Chevrolets  fuhr  und  dann  plötzlich  mit  quietschenden  Bremsen  und  dröhnendem  Aufbau  anhielt.  Aus  dem  Fahrerfenster  blickte  der  Schädel  eines  Mannes hervor.  »Was passiert?«  »Ja«,  entfuhr  es  Finder.  Und  im  nächsten  Augenblick  hätte  er  sich  für  diese  idiotische  Antwort  selbst  ohrfeigen  mögen.  »Nein, nein, es ist alles in Ordnung.«  »Geht  der  Deckel  nicht  zu?«  fragte  der  Mann  oben  vom Fahrersitz her.  »Doch, doch, schon.«  »Warten Sie, ich werde helfen.«  Finder  hatte  das  Gefühl,  daß  er  tausend  Klafter  tief  in  den  Boden  versinken  müßte.  In  diesen  Sekunden,  in  denen  der  Lkw‐Fahrer  Eddie  Jackson,  ein  siebenundzwanzigjähriger  bulliger  Mensch,  vom  Fahrerhaus  stieg  und  die  wenigen  Yards  bis  zu  dem  Chevrolet  hinüberging,  war  eisige  Leere  im  Gehirn  des  Mörders.  Er  begriff  weder,  was  geschehen  war,  noch,  was jetzt geschehen würde.  Da  war  Jackson  neben  ihm.  Groß,  breit,  etwas  plump.  Er meinte mit gutmütiger Stimme:  167

»Na, dann lassen Sie mich mal ran.«  Er  riß  den  Deckel  hoch  –  und  hielt  wie  versteinert  inne.  Der  Verbrecher  war  einen  halben  Schritt  zurückgetreten und hatte den Atem angehalten.  In  seiner  linken Hand war immer noch das Skalpell.  »He!«  stieß  der  Lkw‐Fahrer  da  mit  heiserer  Stimme  tödlich erschrocken hervor, »was ist denn das?!«  Finder verharrte wie angewachsen dicht hinter ihm.  Da  ließ  der  andere  den  Deckel  los  und  wandte  sich  um.  »Aber  –  das  ist  doch…«  Er  wischte  sich  mit  seiner  schweren  Rechten  durch  das  plötzlich  heiß  gewordene  Gesicht.  Zu  grausig  war  das,  was er da gesehen  hatte.  Zu  grausig, als daß er es so rasch zu begreifen vermochte.  »Mann…«  Da  fiel  der  Krampf  wie  eine  zersprungene  Eisenklammer  von  Finder.  Mit  einer  blitzschnellen  Bewegung  stieß  er  die  Linke  vor  und  riß  das  Skalpell  hoch.  Jackson  schrie  auf  wie  ein  waidwund  geschossenes  Tier.  Die  mörderisch  scharfe  Klinge  hatte  das  starke  Leder  seiner  Hose  wie  Papier  zerschnitten.  Fast  millimetergenau  an  der  gleichen  Stelle  war  sein  Leib  aufgerissen  –  wie  vor  Minuten  der  des  Arbeiters  Lester.  Die  Klinge  war  jedoch  diesmal  nicht  so  tief  gedrungen  wie vorhin bei Lester und riß die Schlagader nur an.  Jackson  drang  mit  einem  wilden,  unartikulierten  Schrei  auf  den  gespenstischen  Mann  ein,  schlug  ihm  die  168

Faust  gegen  den  Schädel,  daß  er  zurücktorkelte.  Finder  wich  aus,  tastete  sich  an  dem  kühlen  Blech  des  Wagens  entlang und sah plötzlich, daß der andere, der ihm folgte,  in  das  linke  Knie  einbrach  und  versuchte,  sich  an  der  hinteren  Wagentür  festzuklammern  –  den  Kopf  ins  Genick  warf,  um  noch  einmal  markerschütternd  aufzuschreien.  Dann  fiel  er  nach  vorn,  schlug  mit  einem  dumpfen  Geräusch  aufs  Gesicht,  und  blieb  reglos  neben  dem Wagen liegen.  Sofort  kam  Leben  in  Finders  Gestalt.  Er  lief  um  den  Wagen  herum,  setzte  sich  hinters  Steuerrad  und  startete  den  Motor.  In  panischer  Hast  preschte  er  davon.  Er  hatte  schon einige hundert Yards zwischen sich und den Tatort  gebracht,  als  ihm  plötzlich  der  Tote  im  Kofferraum  einfiel.  Er  stieg  so  scharf  in  die  Bremsen,  daß  sie  blockierten und der Wagen sich fast überschlagen hätte.  Er sprang  heraus, lief nach hinten und  hob  den Deckel  etwas an. Im fahlen Schein einer Straßenlaterne sah er ein  grauenhaftes  Bild:  das  entsetzlich  verzerrte  Gesicht  des  Toten.  Sekundenlang  starrte  Finder  es  an.  Dann  beugte  er  sich  nach  vorn  und  zerrte  dem  Ersatzreifen  unter  den  Körper  des  Toten  weg.  Damit  rutschte  die  Leiche  zur  Seite – und jetzt ließ sich der Kofferraum schließen.  Finder  fuhr  weiter.  Ohne  Eile  und  Ziel  ließ  er  den  Wagen  durch  die  Straßen  rollen,  bis  er  vor  sich  das  Wasser  des  Calumet  Lake  in  der  Ferne  schimmern  sah.  Aber  die  Straßen  waren  noch  zu  belebt.  Plötzlich  sah  er  eine  düstere  Seitenstraße,  lenkte  hinein  und  stellte  am  169

Ende  fest,  daß  es  eine  Sackgasse  war.  Hier  unten  gab  es  keine  Häuser  mehr,  nur  noch  Gesträuch,  durch  das  man  zum  Ufer  kommen  konnte.  Er  ging  zum  Kofferraum,  zerrte  die  Leiche  heraus  und  schleppte  sie  zu  den  Büschen  hinüber.  Nur  etwa  sechs  oder  sieben  Schritt  zog  er  den  Körper  des  Toten  hinein,  ließ  ihn  dann  los  und  ging zum Wagen zurück.  Die  74th  Street  im  Stadtteil  Hickory  Hills  war  eine  stille Straße, in der Mrs. Finder ein kleines  Haus gemietet  hatte,  das  an  die  Häuser  der  Pionierzeit  erinnerte.  Fenster,  Türrahmen  und  die  Stützbalken  des  Balkons  waren  leuchtend  weiß  lackiert,  ebenso  die  Gartenpforte  und  die  Zaunpfähle.  Alles  war  sauber  und  ordentlich,  wie es sich für die Finders seit eh und je gehört hatte.  Das  Toben  und  Heulen,  das  Robson  Finder  bis  zu  dieser  Stunde  seit  Tagen  in  sich  verspürt  hatte,  war  zur  Ruhe gekommen – zu einer seltsamen, krankhaften Ruhe.  Völlig kraftlos fühlte er sich, als er jetzt nach Nordwesten  durch  die  Stadt  fuhr,  um  zu  den  Hickory  Hills  zu  kommen.  Als  er  den  Wagen  verlassen  hatte,  sah  er  oben  im  Wohnzimmer  Licht.  Er  blieb  einen  Augenblick  im  Schein  der  Laterne  stehen  und  blickte  an  sich  hinunter.  Dann  erst ging er auf das Haus zu, zog seinen Schlüssel, öffnete  und  trat  ein.  Wie  immer  schlug  ihm  auch  diesmal  ein  Geruch  von  Äpfeln  und  Küchendünsten  entgegen,  der  diesem  Haus  und  vor  allem  seiner  Besitzerin,  Mrs.  Dorothy Finder, eigen war.  Der  Mann  hatte  den  Trenchcoat  im  Wagen  liegen  170

gehabt,  trug  ihn  jetzt  überm  Arm  und  hängte  ihn  an  die  Garderobe.  Mit  der  Linken  fuhr  er  sich  über  das  schüttere  Haar,  warf  noch  einen  prüfenden  Blick  in  den  Garderobenspiegel  und  wollte  durch  den  unteren  Korridor  auf  die  Toilette  zugehen.  Da  aber  hörte  er  Schritte  auf  der  Treppe,  und  gleich  darauf  drang  ihm  die  Stimme einer Frau ans Ohr.  »Robby, bist du da?«  »Ja«, entgegnete er ungehaltener als er es sonst tat.  Wie  sie  ihm  mit  ihren  ewigen  Fragen  auf  die  Nerven  ging!  Wer  sollte  es  denn  sonst  schon  sein?  Ihr  Mann  war  seit  fünfzehn  Jahren  tot.  Kinder  hatte  sie  keine  gehabt,  und  seit  der  Hund  im  vergangenen  Jahr  auf  rätselhafte  Weise  ums  Leben  gekommen  war,  gab  es  ja  außer  ihm  niemanden mehr, den man im Haus erwarten könnte.  Dorothy  Finder  kam die  Treppe hinunter.  Sie  war  eine  ziemlich  große  Frau  mit  schmalen,  hängenden  Schultern,  graubraunem  Haar  und  grauen  Augen,  die  allein  verrieten,  daß  die  Frau  noch  nicht  so  alt  sein  konnte,  wie  ihre  übrige  Erscheinung  Glauben  machen  konnte.  Sie  hatte  kein  allzu  schweres  Leben  hinter  sich,  aber  nachdem  ihr  Mann  nach  fünfjähriger  Ehe  schon  gestorben  war,  war  ihr  Dasein  in  recht  einseitigen  Bahnen verlaufen.  Sie bezog eine mäßige Rente, von der sie einigermaßen  leben konnte, und als dann vor einiger Zeit der Neffe aus  Indiana gekommen war, hatte sie nichts dagegen gehabt.  Er  war  ein  ordentlicher,  ruhiger  Mensch,  und  wenn  er  auch  nicht  allzu  gesellig  war,  so  hatte  sie  doch  bisher  171

niemals Grund gehabt, sich über ihn zu beklagen.  »Ich  werde  dir  das  Essen  fertigmachen,  Robby«,  meinte sie.  »Ziemlich  spät  kommst  du  heute.  Hast  du  wieder  Überstunden  gemacht?  Wozu  denn?  Du  verdienst  doch  so  schlecht  gar  nicht.  Du  solltest  dir  das  abgewöhnen.  Wie  wäre  es  eigentlich,  wenn  du  dir  endlich  einmal  eine  feste  Braut  anschaffen  würdest?  Wie  ist  es?  Sag  mal,  ich  habe  das  Gefühl,  daß  sich  da  schon  längst  etwas  tut.  Ich  glaube,  du  bist  ein  Heimlicher,  du  solltest  ruhig  die  Karten auf den Tisch legen…«  Und  so  redete  sie  weiter,  während  sie  in  die  Küche  ging  und  dort  mit  den  Töpfen  herumhantierte,  den  Eisschrank  öffnete,  die  Milch  herausnahm,  das  Brot  und  die Butter.  Währenddessen stand Robson Finder auf dem dünnen  Haargarnläufer in der Mitte des Korridors unter der alten  Lampe,  die  noch  aus  den  Zwanziger  Jahren  stammte,  und  hatte  die  Augen  geschlossen.  Die  Linke  hatte  er  geballt und die Zähne zusammengepreßt.  Vor  einer  Dreiviertelstunde  hatte  er  am  Südwestrand  der Stadt zwei Menschen umgebracht.  Mit dem Skalpell hatte er ihre Leiber aufgeschlitzt.  Ein  Schauder  rann  bei  dem  Gedanken  an  die  Tat  über  seinen Rücken.  Graute  ihm  vor  sich  selbst?  Vor  seiner  fürchterlichen  Tat?  Wer  wollte  diese  Frage  beantworten?  Es  hatte  ihn  dazu  getrieben,  das  zu  tun,  was  er  getan  hatte  –  und  172

wenn er nicht geistesgestört war, dann bereute er es auch  nicht.  Jahre  später  haben  zwei  New  Yorker  Mediziner  versucht,  das  »Phänomen«  Finder  zu  ergründen.  Aber  auch  ihnen  glückte  es  nicht  restlos.  Unter  den  Gangstern  Amerikas  nimmt  er  heute  noch  eine  düstere  Sonderstellung ein.  Leider  sollte  die  Zahl  seiner  Opfer  noch  größer  werden…    Am  Morgen  des  nächsten  Tages  fand  der  Abteilungsleiter  Rob  Finder  auf  seinem  Schreibtisch  die  Chicago‐Post.  Er  blickte  auf  die  Titelseite,  sah  sich  dann  um  und  spürte,  wie  ihn  die  ältliche  Miß  Goddram  neugierig betrachtete.  »Was  gibt’s,  Miß  Goddram?«  fragte  er  mit  seiner  dünnen, wenig klangvollen Stimme.  »Nichts,  Mr.  Finder,  ich  wollte  nur  fragen,  ob  Sie  eineTasse Kaffee möchten?«  »Wie kommen Sie denn darauf?«  »Ich dachte nur, vielleicht fühlen Sie sich nicht gut.«  »Wieso  denn  das?!«  Argwohn  stieg  ihm  auf:  Ob  man  mir etwas ansieht?  »Soll ich Ihnen einen Kaffee machen?«  »Ja,  ja«,  entgegnete  er,  nahm  die  Zeitung  auf,  ging  damit zum Fenster und blätterte sie durch. Ja, da stand es  – groß und deutlich:    Auf  der  Landstraße  am  Howell  Airport  wurde  die  Leiche  des  173

siebenundzwanzigjährigen  Kraftfahrers  Edward  Jackson  gefunden.  Der  Körper  des  Toten  befand  sich  in  einem  entsetzlichen  Zustand.  Sein  Leib  war  vom  rechten  Oberschenkel  an  bis  über  den  Nabel  aufgeschlitzt.  Der  Mann  ist verblutet. Es wird vermutet, daß er von einem Unbekannten  überfallen wurde.    Am  Abend  dieses  Tages,  als  Finder  von  der  Arbeit  nach  Hause  kam,  fand  er  seine  Tante  unten  in  der  Wohnstube  neben  der  Küche  vor,  wo  sie  in  ihrem  alten  grünen  Plüschsessel  saß  und  im  Schein  der  Tischlampe  ihre  Zeitung  las.  Ohne  den  Neffen  besonders  zu  begrüßen,  sagte sie:  »Weißt  du,  da  ist  wieder  so  eine  furchtbare  Sache  passiert.  Da  haben  sie  doch  einen  Mann  gefunden,  dem  der ganze Unterleib aufgeschlitzt wurde…«  Wortlos  ging  der  Neffe  an  ihr  vorbei  in  die  Küche,  öffnete  den  Eisschrank  und  nahm  die  viereckige  Milchflasche  heraus,  um  sie  wie  jeden  Abend  zu  öffnen  und  wie  jeden  Abend  langsam  leerzutrinken,  ehe  er  sich  ans Abendbrot machte.  Dorothy  Finder  war  von  ängstlicher  Natur.  Dennoch  hatte  sie  eine  unheilbare  Vorliebe  dafür,  abends  am  Kamin  zu  sitzen  und  die  gruseligen  Mordberichte  zu  lesen,  die  die  Boulevard‐Presse  lieferte.  Es  gab,  wie  allenthalben  auf  der  Welt,  auch  in  Chicago  mehrere  Blätter,  die  den  diesbezüglichen  Bedarf  der  Bevölkerung  jederzeit  zu  decken  wußten.  Und  es  kam  niemals  vor,  daß  die  Weltstadt  Chicago  in  dieser  Hinsicht  nichts  zu  174

bieten hatte.    *    Erst  zwei  Tage  später  fanden  sie  die  Leiche  des  Arbeiters  Donald  Lester  in  einem  Gestrüpp  nahe  am  Lake  Calmut.  Spielende Kinder hatten den Leichnam, der sich in einem  entsetzlichen Zustand befand, gefunden.  Auch  das  hatte  der  Abteilungsleiter  Rob  Finder  morgens  in  seinem  Büro  drüben  im  Zentrum  der  Stadt  gelesen,  und  abends  las  ihm  Mrs.  Dorothy  Finder  die  gleiche  Story,  nur  breiter  ausgewalzt,  aus  ihrer  Boulevardzeitung vor.  Schweigend  stand  der  Mörder  in  der  dunklen  Küche  und  trank  seine  Milch.  Aus  dem  Nebenraum  ertönte  die  Stimme der Tante.  »Stell  dir  vor,  der  Mann  ist  auf  die  gleiche  Weise  aufgeschlitzt  worden  wie  neulich  der  andere  drüben  am  Howell  Airport.  Die  Polizei  vermutet  einen  Zusammenhang zwischen den beiden Verbrechen.«  Das Rascheln der Zeitungsblätter zeigte Finder an, daß  Tante Dorothy das Blatt zur Seite gelegt hatte.  »Das  ist  ja  entsetzlich«,  hörte  er  sie  sagen,  »denk  dir  bloß mal: regelrecht aufgeschlitzt – mit einem Messer!«  Finder schwieg.  »Was sagst du dazu, Robby?«  »Ja«,  sagte  er  nur,  während  er  die  leere  Milchflasche  auf  den  Tisch  stellte.  Er  blieb  noch  im  Halbdunkel  der  Küche  stehen  und  sah  auf  das  Lichtviereck,  das  die  175

Wohnzimmertür  bildete.  Der  Schein  der  grünen  Lampe  warf  ein  warmes  Licht  auf  all  die  veralteten  Gegenstände,  die  Mrs.  Dorothy  Finder  in  ihrem  Haus  angehäuft  hatte.  Sie  war  eine  etwas  wunderliche  alte  Dame,  aber  im  Grunde  war  ganz  gut  mit  ihr  auszukommen.  Niemals  hätte  die  Frau  geahnt,  daß  sie  einen  Mörder  in ihr Haus aufgenommen hatte…  Einen Mörder – und ihren eigenen Mörder!    *    In den nächsten Tagen wurde Finder von einer seltsamen  Unruhe  erfaßt.  Überall  glaubte  er,  die  Polizei  zu  sehen.  Morgens,  wenn  er  aus  dem  Haus  kam,  um  zu  seinem  Wagen  zu  gehen,  wenn  er  in  der  Stadt  an  einer  Ampel  hielt  und  wenn  er  aus  dem  Garagenhaus  kam,  um  zu  seiner  Arbeitsstelle  zu  gehen,  wenn  er  die  Post  durchsah  –  und  immer,  wenn  sich  die  Tür  zu  seinem  Büroraum  öffnete.  Niemals  war  ihm  Mary  Goddram  mehr  auf  die  Nerven  gegangen  als  jetzt.  Das  untersetzte,  sommersprossige,  dickliche,  ältlich  wirkende  Mädchen,  das  immer  einen  leichten  Geruch  von  Schweiß  um  sich  verbreitete,  wurde  ihm  plötzlich  unausstehlich.  Und  eines  Morgens  blickte  er  sie  mit  schiefgelegtem  Kopf  nachdenklich an.  Was  die  lebenshungrige  Mary  Goddram  wohl  gesagt  hätte,  wenn  sie  auch  nur  die  Spur  eines  der  Gedanken  des  Mannes  hätte  lesen  können!  Sie  wäre  176

höchstwahrscheinich in panischer Furcht aus seiner Nähe  geflüchtet.    Die  Polizei  hatte  die  Fahndung  nach  dem  Aufschlitzer  in  großer  Aktion  aufgenommen.  Aber  bisher  noch  ohne  Erfolg.  Es  stand  fest,  daß  die  beiden  Morde  nicht  nur  einen  Zusammenhang  miteinander  hatten,  sondern  von  ein und demselben Täter ausgeführt worden waren.  Aber  es  war  die  bewußte  Stecknadel  im  Heuhaufen,  die  es  zu  suchen  galt.  Ein  einzelner  Mensch  in  der  Millionenstadt  Chicago  war  nicht  so  leicht  aufzuspüren…    Der  Mörder  von  den  Hickory  Hills  wurde  von  Tag  zu  Tag  unsicherer.  Das  geringste  Geräusch  ließ  ihn  zusammenfahren;  er  befürchtete  ständig,  daß  es  jemand  merken  müsse.  Als  an  diesem  Morgen  plötzlich  die  Tür  seines  Büroraumes  geöffnet  wurde  und  Mr.  Henderson,  der  stellvertretende  Manager  der  Firma,  hereintrat,  zuckte Finder zusammen und stand sofort auf.  Henderson blickte ihn verwundert an.  »Was  gibt’s  denn,  Rob?  Irgend  etwas  nicht  in  Ordnung?«  »Nicht  in  Ordnung?«  stotterte  Finder  und  schüttelte  den  Kopf  –  so  schnell,  daß  der  Direktor  ihn  jetzt  fast  etwas bestürzt anblickte.  »Ist Ihnen nicht gut, Finder?«  »Doch,  doch,  sehr  gut,  Mr.  Henderson,  ganz  ausgezeichnet.«  177

»Hören  Sie,  Rob«,  wandte  sich  der  Direktor  mit  besorgter  Miene  an  ihn,  »ich  glaube,  Sie  sollten  einen  Arzt aufsuchen.«  »Einen  Arzt?  Weshalb  denn.  Wie  komme  ich  denn  dazu, einen Arzt aufzusuchen!«  Henderson  zog  die  Brauen  zusammen,  schüttelte  den  Kopf und verließ den Raum.  Schweißnaß  ließ  sich  Finder  auf  seinem  Platz  nieder.  Er  spürte  die  Blicke  der  drei  Frauen,  die  mit  ihm  im  gleichen Raum arbeiteten, auf seinem Gesicht. Da warf er  den  Kopf  hoch,  und  seine  Augen  begegneten  denen  Mary  Goddrams.  Das  Mädchen  wandte  sich  erschrocken  ab, als es die Augen des Mannes sah.  Da  sprang  er  auf,  nahm  Hut  und  Mantel  und  stürzte  hinaus.  Der  Mann  im  Fahrstuhl  blickte  ihn  auch  an.  Jedenfalls  hatte  Finder  das  sichere  Gefühl,  daß  es  so  war.  Er  atmete  auf,  als  er  unten  auf  der  Straße  stand,  wischte  sich  mit  dem  Handrücken  den  Schweiß  von  der  Stirn  und  sah  sich nach allen Seiten um.  Schräg  gegenüber  war  ein  großes  Polizeirevier.  Er  starrte wie fasziniert auf das Schild mit der Nummer 56.  Ganz  mechanisch  setzte  er  sich  jetzt  in  Bewegung,  überquerte  den  Fahrdamm  –  und  wäre  fast  von  einem  schweren  Buick  überfahren  worden.  Der  Fahrer  streckte  den Kopf aus dem Fenster und brüllte ärgerlich:  »Mensch, mach doch die Augen auf, wenn du über die  Straße trottest!«  Finder  hatte  gar  nicht  hingehört.  Auch  auf  der  178

anderen  Seite  wäre  er  fast  von  einem  Auto  gestreift  worden.  Er  betrat  den  Bürgersteig  und  blieb  vor  dem  Eingang des Polizeireviers stehen.  Langsam  setzte  er  dann  Schritt  vor  Schritt  und  stand  schließlich  in  dem  hohen  dunklen  Korridor.  Links  an  einem  grauen  Brett  waren  große  Plakate  angeheftet,  auf  denen  ein  Raubmörder  gesucht  wurde,  daneben  war  die  Leiche  eines  Kindes  zu  sehen  und  wieder  daneben  eine  Bekanntmachung,  auf  der  in  großen  Lettern  mitgeteilt  wurde,  daß  der  Kindesmörder  Harry  Topkin  auf  dem  Elektrischen Stuhl seine Schuld gesühnt hatte.  Der Elektrische Stuhl!  Finder  spürte,  daß  ihm  der  Unterkiefer  zitterte,  Schweiß  rann  aus  seinen  Achselhöhlen  am  Körper  entlang.  Auf  weichen  Knien  wandte  er  sich  um  und  schwankte  aus dem Korridor heraus.  Da  kam  unten  ein  Polizeifahrzeug  vorgefahren  und  blieb  auf  pfeifenden  Pneus  stehen.  Zwei  Polizisten  sprangen heraus und kamen auf ihn zu.  Finder  krampfte seine Linke um das Geländer, das auf  die Straße hinausführte, und starrte den beiden Polizisten  aus  weit  geöffneten,  glasigen  Augen  entgegen.  Der  erste  rannte an ihm vorbei, und der zweite blieb stehen.  »He,  was  ist  denn  mit  Ihnen,  Mister?  Ist  Ihnen  schlecht? Kommen Sie mit.«  »Nein,  nein,  mir  ist  nicht  schlecht«,  stammelte  Finder.  »Lassen Sie mich, mir ist nicht schlecht.«  »Ach was, kommen Sie mit!«  179

Da  riß  sich  Finder  so  derb  los,  daß  der  Polizist  ihn  kopfschüttelnd anblickte.  »Komisch!  Leute  gibt’s…  Dabei  hätte  Ihnen  ein  Schluck aus unserer Arzneipulle bestimmt gutgetan.«  Finder  war  schon  auf  dem  Bürgersteig  und  setzte  eilig  einen Fuß  vor den anderen. An der nächsten Straßenecke  blieb  er  stehen.  Er  wagte  kaum,  sich  umzudrehen.  Wenn  der  Polizist  noch  im  Eingang  des  Reviers  stand  und  ihm  nachblickte, was dann?  Er  machte  ein  paar  Schritte  in  die  Seitenstraße  hinein  und mußte sich gegen ein Schaufenster lehnen.  Plötzlich  zuckte  er  zusammen.  Im  großen  Glas  der  Scheibe  sah  er  ganz  deutlich  die  Konturen  eines  Mannes  hinter  sich  –  eines  Mannes,  der  eine  blaue  Schirmmütze  trug,  eine  Uniform  und  links  auf  der  Brust  den  Polizeistern.  Ganz  langsam  wandte  Robson  Finder  sich  um.  Er  blickte  in  das  Gesicht  des  Polizisten,  der  ihn  auf  der  Treppe des Reviers angesprochen hatte.  Finder schluckte.  »Was – wollen Sie von mir?«  Der  Polizist  blickte  ihn  unverwandt  an,  dann  legte  er  seine  Rechte  unter  Finders  linkes  Ellbogengelenk  und  zog ihn vom Fenster weg.  »Kommen Sie mit.«  Finders Kopf sank auf die Brust hinunter. Schweiß ließ  ihm  das  Hemd  am  Rücken  festkleben.  Die  Füße  wollten  ihm  den  Dienst  versagen.  Willenlos  ließ  er  sich  von  dem  Polizisten  fortführen.  Der  war  nur  zwei  Häuser  180

weitergegangen  und  schob  dann  eine  Tür  auf.  Während  er  mit  der  Linken  auf  eine  Reihe  von  Tafeln  deutete,  sagte er:  »Da,  Doc  Mulligan,  der  wird  Ihnen  helfen.  Er  ist  ein  tüchtiger Arzt. Wir vom Revier kennen ihn und rufen ihn  öfter.  Sie  brauchen  keine  Treppe  zu  steigen,  es  ist  gleich  da die Tür.«  Der  Mörder  stützte  sich  mit  beiden  Händen  auf  das  Geländer und wagte nicht, den Kopf zu heben.  »Nein«,  stammelte  er,  »es  ist  schon  gut,  vielen  Dank.  Ich brauche den Arzt nicht mehr.«  Der  Polizist  zog  die  Schultern  hoch  und  ging.  Erst  nach  Minuten  wandte  Finder  sich  um  und  trat  auf  die  Straße hinaus. Als er den Polizisten nirgendwo mehr sah,  atmete er auf und setzte seinen Weg fort.  Vielleicht  hätte  er  doch  den  Arzt  aufsuchen  sollen;  der  hätte ihm möglicherweise helfen können…  Aber  gab  es  in  der  Medizin  ein  Mittel  gegen  ein  schlechtes  Gewissen?  Hätte  ihm  dieser  tüchtige  Dr.  Mulligan  eine  Spritze  gegen  die  Verzweiflung  geben  können?  War  es  überhaupt  Verzweiflung,  die  ihn  ansprang?  Hatte  er  wirklich  ein  schlechtes  Gewissen?  War  es  nicht  vielmehr  lediglich  die  blanke  Angst  vor  dem  Entdecktwerden?  Eine  Dreiviertelstunde  später  stand  er  vor  den  Anlagen  des  Hickory  Hills‐Clubs.  Seine  Augen  tasteten  die  sauberen  rotbraunen,  geschlängelten  Wege  ab,  die  zum Klubhaus hinüberführten.  181

Irgendwo  da  drüben  unter  dem  langen,  flachgestreckten  Dach  arbeitete  sie!  Wenn  er  die  Augen  schloß,  sah  er  sie  genau  vor  sich.  Sie  war  nicht  sehr  groß,  hatte  aber  eine  voll  erblühte  Figur,  einen  prächtigen  Busen  und  geschwungene  Hüften.  Die  Kleider,  die  sie  immer  etwas  kurz  trug,  zeigten  ihre  geradezu  herausfordernd  schöngewachsenen  Beine.  Ihr  Gesicht  war  etwas  puppenhaft  und  wurde  von  einem  großen  wasserhellen  Augenpaar  überstrahlt.  Die  Nase  war  klein  und  stupsig,  der  Mund  dagegen  voll  und  lebensfroh.  Tiefschwarzes,  nachgefärbtes  Haar  umgab  das  hübsche  Mädchengesicht mit weiten Locken.  Die  neunzehnjährige  Ruth  Forrester  arbeitete  an  der  Theke des Klub‐Restaurants.  Robson  Finder  war  seit  dem  Tag,  an  dem  er  sie  zum  erstenmal  gesehen  hatte,  unsterblich  in  sie  verschossen.  Er  war  Klubmitglied  geworden,  obgleich  ihm  derartige  Verbindungen  überhaupt  nicht  lagen.  Er  war  absolut  unsportlich,  spielte  weder  Tennis,  Hockey,  Hallenhandball  noch  Tischtennis  noch  sonst  irgend  etwas.  Er  gehörte  zu  jenem  überflüssigen  Drittel  aller  Klubmitglieder,  die  sich  eben  nur  mit  dem  Dazugehören  eifrig beschäftigten. Es waren Menschen, die meist an der  Bar  saßen,  dumme  Reden  führten  und  alles  und  jedes  kritisierten.  Da  es  zudem  meistens  Männer  waren,  gehörte  nicht  zuletzt  die  hübsche  Ruth  Forrester  zu  dem  Kern ihrer Gespräche.  Finder  hatte  sich  immer  von  allen  ferngehalten,  saß  meist  abseits  der  Theke  vor  seinem  Long  Drink  und  182

starrte  über  den  Rand  des  Glases  hinweg  das  Mädchen  an.  Gerade  der  Platz  an  der  Stirnseite  der  langen,  schmalen  Theke  ermöglichte  es  ihm,  einen  Blick  auf  die  Gestalt  Ruth  Forresters  zu  werfen,  die  ständig  hin  und  her laufen mußte, um die Gäste an der Bar zu bedienen.  Aber  die  hübsche  Ruth  hatte  keinen  Blick  für  den  korrekt  angezogenen  Robson  Finder.  Sie  war  in  einen  breitschultrigen  blondhaarigen  Burschen  verliebt,  der  als  Tenniscrack  des  Hickory  Hills‐Clubs  galt  und  um  dessen  Zuneigung  sie  von  den  meisten  weiblichen  Mitgliedern  des Klubs sehr beneidet wurde.    Es hatte angefangen zu regnen. Wie mit feinen Bindfäden  rann  es  durch  die  dürren  Äste  und  Zweige  der  Bäume  auf  den  erstarrten  winterlichen  Rasen  herunter.  Es  rieselte  auf  die  letzten  Blätter  in  den  Büschen  und  raschelte im Laub.  Finder ging langsam am Wegrand vorwärts.  So dicht blieb er am Rain, daß es aussah, als fürchte er,  diesen Parkweg zu beschreiten.  Er  hielt  nicht  auf  den  Eingang  des  Klubhauses  zu,  sondern  ging,  wie  er  es  oft  getan  hatte,  in  einem  Halbkreis  herum,  bis  er  die  Rückseite  erreicht  hatte.  Hier  grenzten  die  gepflegten  Tennisplätze  an  der  Anlage  des  Klubhauses,  und  von  den  dichten  Lamicabüschen  gedeckt,  die  noch  immer  mit  gelbgrünem  Laub  besetzt  waren,  konnte  er  sich  bis  an  eines  der  Fenster  heranschleichen,  von  wo  aus  er  einen  Blick  in  den  holzgetäfelten Restaurationsraum hatte.  183

Nur  wenige  Gäste  saßen  an  den  Tischen,  und  an  der  Theke  stand  nur  ein  einzelner  Mann.  Ein  hochaufgeschossener  Bursche  mit  blondem  Haar  und  frischem  rötlichem  Gesicht.  Es  war  Rodger  Abelman,  der  Tenniscrack.  Vielleicht  wäre  es  besser  gewesen,  wenn  mehrere  Leute  an  der  Theke  gestanden  hätten,  mit  denen  sich  Ruth  hätte  beschäftigen  müssen.  So  aber  mußte  der  heimliche  Beobachter  am  Fenster  peinvoll  mit  ansehen,  wie  das  hübsche  Mädchen  den  großen  blonden  Burschen  anlächelte  und  wie  Ruth  es  zuließ,  daß  er  plötzlich  nach  ihrer  Hand  griff  und  sie  mit  seiner  Rechten  fest  umschloß.  In  Finders  Brust  krampfte  sich  etwas  zusammen.  Er  wandte  sich  ab  und  trat  unter  dem  vorspringenden  Dach  wieder  in  den  Regen  hinaus.  Langsam  schlenderte  er  unter den Bäumen davon.    *    Es war neun Tage vor Weihnachten.  Draußen,  dicht  beim  Sportplatz  von  Stickney,  beim  Clearing  Industrial  District,  hatte  er  anderthalb  Stunden  im  nieselnden  Regen  gestanden,  nur  etwa  zwanzig  Schritt  von  seinem  Wagen  entfernt.  Das  dichte  Buschwerk  hinter  ihm  verdeckte  zur  Straße  hin  seine  Gestalt.  Es  war  eine  einsame,  verlassene  Gegend  hier  draußen  im  Industriegebiet,  und  nur  selten  kam  jemand  vorüber.  184

Aber der Mann aus den Hickory Hills wartete. Und dann  kam  sie.  Er  hatte  sie  schon  an  drei  Tagen  vorher  beobachtet,  als  er  mit  dem  Auto  die  Straße  entlangfuhr  und sie auf dem Bürgersteig sah.  Sie  war  ziemlich  groß,  hatte  den  Mantelkragen  aufgeschlagen und eine Tasche in der Linken. Ihr Gesicht  konnte  er  nicht  genau  sehen.  Aber  an  ihrem  federnden  Schritt sah er, daß sie jung war.  Es  war  die  siebenundzwanzigjährige  Margret  Turger.  Sie arbeitete bei der Summers Rogest Company, wo sie in  einer Abendschicht bis um zehn Uhr beschäftigt war.  Dann  verließ  sie  allabendlich  das  Werk,  um  zwischen  dem  Industriegelände  und  dem  großen  Sportplatz  von  Stickney  durchzugehen,  bis  sie  die  Cicero  Avenue  erreichte.  Von  da  brachte  sie  dann  der  Bus  hinauf  nach  Norden. Sie wohnte oben beim Columbus Park.  Margret  Turger  war  verheiratet,  Mutter  eines  zweijährigen  Kindes  und  Ehefrau  eines  Arbeiters,  der  sie  nur  ungern  auf  diese  Arbeitsstelle  gehen  ließ,  vor  allem,  da  er  selbst  in  Nachtschicht  arbeitete.  Die  einundsechzigjährige  Mutter  Margret  Turgers  gab  unterdessen  auf  das  Kind  acht.  Weder  die  alte  Frau  noch  das  Baby  noch  der  Ehemann  sollten  die  junge  Frau  lebend wiedersehen.  Margret  war  in  Gedanken  versunken.  Der  Regen  hüllte  sie  fast  ein,  und  sie  dachte,  wie  wohl  die  meisten  Menschen  zu  dieser  Zeit  in  der  großen  Weltstadt,  an  das  bevorstehende  Weihnachtsfest.  Viel  zuwenig  Geld  hatte  sie  zusammenbekommen.  Sie  würde  ihrem  Mann  nur  185

eine  kleine  Freude  machen  können  –  und  Mutter  nur  mit  einem  winzigen  Geschenk  bedenken.  Aber  das  war  ja  alles  unwichtig.  Im  nächsten  Jahr  würde  es  besser  werden.  Plötzlich schrak die junge Frau zusammen.  Drüben  von  den  Büschen  auf  der  anderen  Straßenseite  hatte  sich  eine  Gestalt  gelöst,  die  mit  raschen  Schritten  über die Straße kam.  Die  Frau  stand  wie  angewachsen  da  und  starrte  dem  Mann  entgegen.  Es  war  ein  mittelgroßer  Mensch,  der  einen  dunklen  Mantel  trug,  die  Hände  in  den  Taschen  vergraben  hatte,  den  Kragen  aufgeschlagen  und  den  Hut  tief in die Stirn gezogen.  Als  er  ihren  Gehsteig  fast  erreicht  hatte,  wandte  sie  sich um und hastete davon.  Der  Mann  folgte  ihr.  Sie  hörte  seinen  keuchenden  Atem hinter sich und spürte zu ihrem Entsetzen, daß ihre  Kräfte  rasend  schnell  nachließen.  Dabei  war  sie  sonst  eine  durchaus  sportliche  junge  Frau,  die  sich  noch  vor  wenigen  Jahren  etwas  darauf  zugute  getan  hatte,  daß  sie  eine  flotte  Handballspielerin  und  gute  Läuferin  war.  Als  sie  aber  jetzt  den  keuchenden  Atem  ihres  Verfolgers  hinter  sich  hörte,  waren  ihre  Kräfte  urplötzlich  erlahmt.  Sie strauchelte, und dann war der Mann bei ihr und blieb  vor ihr stehen.  Sie  kauerte  am  Boden  und  wagte  sich  nicht  zu  erheben.  Plötzlich bekam sie einen derben Stoß gegen die rechte  Schulter und fiel zurück.  186

In  der  nächsten  Sekunde  gellte  ein  furchtbarer  Todesschrei  über  den  im  gespenstischen  Nachtlicht  daliegenden Sportplatz von Stickney!  Der  Mörder  starrte  auf  sein  Opfer  nieder,  wandte  sich  um  und  flüchtete  zu  seinem  Wagen.  In  rasender  Geschwindigkeit verließ er die Gegend, bog in die Cicero  Avenue  ein  und  fuhr  hinunter  nach  Hometown,  wo  er  sich  in  einem  Automatenrestaurant  eine  Tüte  mit  Pommes  frites  kaufte.  Er  aß  zwei,  drei  von  den  heißen  Kartoffelstäbchen  und  warf  die  Tüte  dann  achtlos  neben  sich  auf  einen  der  hohen,  schmalen  Tische.  Dann  trat  er  wieder  in  die  Regennacht  hinaus  und  ging  zu  seinem  Wagen zurück.    *    Der Aufschlitzer ist wieder unterwegs!    Die  Weltstadt  nahm  jetzt  ernstere  Notiz  von  dem  dritten  Mord,  den  der  unheimliche  Verbrecher  ausgeführt  hatte.  Aber  es  sollte  noch  ein  weiterer  Mensch  sein  Leben  lassen müssen, ehe Chicago erwachte.    Es war zwei Tage später.  Der  Mörder  Finder  hatte,  nachdem  er  von  seiner  Arbeitsstelle  gekommen  war,  im  Garagenhaus  seinen  Wagen  geholt  und  war  sofort  hinaus  zu  den  Hickory  Hills  gefahren.  Aber  nicht  etwa  nach  Hause,  sondern  er  war  in  die  Anlagen  des  Golfklubs  gegangen  und  hatte  187

sich  wieder  an  sein  Beobachtungsfenster  gestohlen.  Zu  seiner  Verblüffung  sah  er,  daß  der  Restaurationsraum  leer war.  Leer  –  bis  auf  Ruth!  Sie  stand  hinter  der  Theke,  hatte  den  Kopf  in  beide  Hände  gestützt  und  las  in  einem  Journal.  Da  löste  sich  der  Mann  vom  Fenster,  ging  um  das  Haus  herum  und  betrat  es  durch  den  vorderen  Eingang.  Er  warf  seinen  Hut  auf  die  Garderobe  und  kam  im  Schlenderschritt auf die Bar zu.  Ruth  Forrester  hob  den  Kopf  und  lächelte  ein  wenig,  als sie ihn bemerkte.  »Ah, Mr. Finder. Sie sind der erste Gast heute abend.«  Und  ich  werde  auch  der  letzte  sein  –  ging  es  durch  seinen Kopf.  Er  schob  sich  an  die  Theke,  zog  sich  auf  einen  der  hohen,  opernrot  gepolsterten  Barhocker  und  stützte  seinen  rechten  Ellbogen  auf  die  Kunststoffplatte  der  Theke ab.  »Was darf’s denn sein?«  »Wie immer.«  »Entschuldigen  Sie,  ich  weiß  nicht  mehr,  was  Sie  bevorzugen,  Mr.  Finder«,  sagte  das  Mädchen.  Und  das  zu  Recht,  denn  Ruth  hatte  hier  einige  hundert  Leute  im  Klub  zu  bedienen,  von  denen  sie  sich  unmöglich  merken  konnte, welches Getränk sie bevorzugten.  »Einen  Longdrink«,  preßte  er  durch  den  rechten  Mundwinkel.  Ruth  blickte  ihn  einen  Moment  an,  nickte  dann  188

freundlich  und  mixte  ihm  das  Getränk.  Er  saß  eine  Viertelstunde  schweigend  an  der  Theke  und  blickte  zu  ihr hinüber, sah, wie sie das Journal studierte, und spürte  einen  Blutstrom  zu  seinem  Herzen  schießen,  wenn  sie  ihm hin und wieder zulächelte.  Plötzlich  erhob  er  sich,  nahm  ein  paar  Geldstücke  aus  der Tasche und legte sie auf die Bar.  »Ich muß gehen.«  »Scheußliches  Wetter,  nicht  wahr?«  sagte  sie  und  blickte  an  ihm  vorbei  durch  die  dunklen  Fenster  hinaus,  wo  die  wenigen  Lichter,  die  im  Restaurationsraum  brannten, nur ein paar Yards vor dem Haus erhellten.  »Ja,  ekliger  Regen.«  Er  blieb  noch  einen  Moment  stehen und sagte, ohne sie anzusehen:  »Ist es nicht langweilig für Sie?«  »Was?«  »So allein hier in dem Laden.«  »Ach,  ich  bin  nicht  allein,  wissen  Sie.  Mr.  Hunter  ist  ja  drüben  in  der  Küche,  und  unten  im  Keller  sind  die  beiden  Jungen,  die  mit  dem  Aufstapeln  von  Kisten  beschäftigt  sind.  Außerdem  kommen  ja  immer  wieder  Gäste.«  Sie  strich  sich  mit  einer  koketten  Bewegung  eine  Locke  aus  der  Stirn  und  fügte  hinzu:  »Mr.  Baimann  ist  auch schon hiergewesen.«  Mr.  Baimann  war  der  Vorstand  des  Golfklubs  Hickory  Hills.  Finder  kannte  ihn  so  gut  wie  jeder  andere,  der  hier  verkehrte.  Aber  die  Tatsache,  daß  der  Klubvorstand  schon  hiergewesen  war,  bedeutete  für  ihn  ebenso  wenig  den  Anstoß  zu  dem,  was  er  vorhatte,  wie  ihn  die  189

Bemerkung  des  Mädchens  abschreckte,  daß  der  Koch  noch  in  der  Küche  beschäftigt  war  und  die  beiden  Flaschenschlepper im Keller arbeiteten.  Er  reichte  ihr  über  die  Theke  seine  kurzfingrige  Hand  und hatte ein süßliches Lächeln im Gesicht.  »Würden Sie mir vielleicht draußen Licht machen?«  Er  wußte  genau,  daß  sie  dazu  mit  durch  den  dunklen  Vorraum  gehen  mußte,  um  zu  dem  Schalterkasten  zu  kommen,  der  unpraktischerweise  nicht  in  der  Nähe  ihrer  Theke war.  »Aber natürlich, Mr. Finder.«  Sie trippelte auf ihren  hochhackigen Absätzen vor ihm  her  auf  die  Portiere  zu,  die  zum  Vorraum  führte.  Wie  hübsch  sie  gewachsen  ist!  zuckte  es  dem  Verbrecher  durch den Kopf. Sie hat eine wundervolle Figur.  Später,  nachdem  sich  die  Wogen  der  Erregung  über  das  Verbrechen,  das  sich  hier  abgespielt  hatte,  geglättet  haben  sollten,  blieb  eines  ewig  ungeklärt:  Wie  hatte  der  Mörder  den  Nerv  aufbringen  können,  hier  im  Klubraum  das  Verbrechen  auszuführen,  wo  er  doch  jeden  Augenblick  gewärtig  sein  mußte,  dabei  überrascht  zu  werden.  In  der  Küche,  die  knapp  dreißig  Schritt  von  hier  entfernt  lag,  arbeitete  der  Koch;  nicht  weit  von  der  Bartheke  entfernt  war  die  Mahagonitür,  die  zu  den  Kellerräumen hinunterführte, wo die beiden Jungen noch  beschäftigt waren; und nur sieben Schritt von der kleinen  Ruth  Forrester  entfernt  war  der  große  Glasvorbau  des  Eingangs,  durch  den  jeden  Augenblick  ein  Besucher  hereinkommen konnte.  190

In  dem  Moment,  in  dem  Ruth  sich  dem  Schalterkasten  näherte,  spürte  sie,  daß  der  Mann  hinter  ihr  war.  Instinktiv drehte sie sich um.  Da  preßte  ihr  der  Verbrecher  hart  die  Rechte  auf  den  Mund,  stieß  ihren  Kopf  gegen  den  Schalterkasten  und  holte  mit  der  Linken  zu  seinem  fürchterlichen  Todesstreich aus.  Mit  einem  gurgelnden  Laut  sackte  das  Mädchen  zusammen.  Der  Gangster  preßte  der  Sterbenden  die  Hand  auf  den  Mund  und  schleppte  sie  zum  Eingang  hinaus auf den Vorplatz. Da zog er sie, wie später an den  Schleifspuren  festgestellt  wurde,  an  den  Büschen  entlang  bis  zu  dem  überdeckten  türlosen  Schuppen,  in  dem  die  Segeltuchplane  für  die  Tennis‐ und  Golfplätze  lagen.  Er  riß eine der Planen herunter und wickelte den Körper des  Mädchens  hinein.  Das  war  die  Minute,  in  der  Ruth  Forrester starb.  Der  Verbrecher  hatte  den  Nerv,  mit  seiner  Last  über  den  Mittelweg  dem  Ausgang  zuzueilen,  in  dessen  Nähe  er  seinen  Wagen  verborgen  hatte.  Es  war  mehr  als  ein  Zufall,  daß  ihm  auf  diesem  immerhin  nicht  kurzen  Weg  niemand  begegnete.  Es  war  schon  ein  Unglück,  daß  niemand  ihn  bemerkt  hatte,  als  er  das  Klubhaus  und  überhaupt  das  Gelände  des  Hickory  Hills‐Clubs  betrat.  Aber  daß  ihn  auf  seinem  Fluchtweg  niemand  mit  seinem  Opfer  gesehen  hatte,  das  vermochte  später  keiner  zu  begreifen.  Finder  hatte  die  Leiche  des  Mädchens  in  den  Kofferraum  des  großen  Wagens  gepreßt  und  fuhr  ohne  191

Eile  davon.  Als  er  die  Ecke  der  Roberts  Road  erreicht  hatte,  bog  er  nach  links  ein  und  gleich  wieder  rechts  ab.  Dann war es nicht mehr weit bis zu der kleinen Straße, in  der das Haus seiner Tante stand.  Er  blickte  zu  den  Fenstern  im  Obergeschoß  hinauf,  als  er  anhielt.  Nirgends  brannte  mehr  Licht.  Er  wußte,  daß  Tante  Dorothy  seit  Tagen  an  einer  Grippe  litt,  oben  im  Bett lag. Nicht, daß er etwa seinen Plan darauf gegründet  hätte.  Er  hatte  überhaupt  keinen  Plan.  Was  er  tat,  geschah  planlos  und  instinktiv.  Er  schleppte  den  Körper  der  Toten  um  das  Haus  herum  und  ließ  ihn  vor  der  Kellertür  liegen.  Dann  ging  er  zurück,  nahm  den  Hausschlüssel,  öffnete  vorn  die  Tür  und  betrat  wie  immer  das  Haus.  Einen  Augenblick  blieb  er  stehen  und  lauschte  hinauf.  Da  oben  alles  still  war,  ging  er  in  die  Küche  und  nahm  die  Milch  aus  dem  Eisschrank.  Aber  er  trank  nur  ein  paar  Schlucke  und  ließ  sie  dann  stehen.  Ohne  Eile  ging  er  hinaus,  lauschte  wieder  ins  Haus,  und  als  er  auch jetzt  nichts  hörte,  öffnete  er  vorsichtig  die  Tür  zum Keller.  Wenige  Minuten  später  lag  das  graugrüne  Leinenbündel  vor  ihm  auf  der  Werkbank  seines  verstorbenen  Onkels  im  vorderen  Kellerraum.  Er  hatte  die  kleine  Fünfzehn‐Watt‐Birne  an  der  Decke  angeknipst  und  griff  jetzt  mit  seinen  knotigen  Fingern  nach  der  Plane, um sie auseinanderzuziehen.  Das  Gesicht  des  Mädchens  schien  völlig  unberührt  von dem zu sein, was mit ihm geschehen war. Es sah aus  wie  das  Gesicht  einer  Schlafenden.  Aber  die  kleine  weiße  192

Schürze,  die  sie  über  dem  schwarzen  kurzen  Kleid  trug,  war  über  und  über  mit  Blutflecken  bedeckt.  Die  ganze  Plane um sie herum ebenfalls.  Mit  kalten,  glasigen  Augen  stand  der  Mörder  da  und  blickte  auf  sie  nieder.  Plötzlich  öffneten  sich  seine  Lippen. »Da hab’ ich dich also, da hab’ ich dich!«  Das  trübe  Licht  der  schwachen  Lampe  warf  einen  gespenstischen Schein auf die makabre Szene.  In  dem  kleinen  Kellerraum,  in  dem  einst  der  alte  Finder  nach  getaner  Arbeit  seinem  Hobby,  der  Holzschnitzerei,  nachging,  hatte  sein  Neffe  eine  schaurige  Szenerie  des  Todes  aufgebaut.  Auf  der  Werkbank  lag  auf  dem  graugrünen  Leinentuch,  das  die  Initialen  des  Hickory  Hills‐Clubs  trug,  die  Leiche  der  Ruth  Forrester.  Ihr  Gesicht  hatte  eine  wächserne  Farbe  angenommen.  Der  Mund  hatte  sich  etwas  geöffnet,  und  die  weißen  Zähne  blitzten  zwischen  den  blaßrosa  Lippen  hervor.  Sie  war  seine  Traumfrau  gewesen,  die  hübsche  Ruth  Forrester.  Aber  sie  hatte  ja  nicht  freiwillig  zu  ihm  kommen wollen. Sie hatte nach diesem Gecken Ausschau  gehalten,  nach  diesem  strohblonden  Burschen,  der  nichts  anderes  konnte,  als  einem  Tennisball  den  richtigen  Drall  zu versetzen. Wenn er redete, war es der reinste Unsinn.  Er  hatte  das  Gehabe  eines  Playboys,  und  wahrscheinlich  war  es  das,  was  dem  hübschen  Ding  den  Kopf  verdreht  hatte.  Es  hatte  beiden  nichts  genützt,  daß  sie ihn verachtet hatten!  Sie  hatten  ihn  nicht  verachtet  –  weder  der  193

Tennischampion  Abelman  noch  die  kleine  Ruth  Forrester.  Sie  hatten  ihn  eben  nur  nicht  beachtet,  weil  nichts Beachtenswertes an ihm war.  Jedenfalls  hatte  er  sie  jetzt  hier  bei  sich  liegen.  Tot  auf  der Werkbank.  »Hab’  ich  dir  nicht  gesagt,  daß  ich  eigentlich  Arzt  sein  könnte,  daß  ich  längst  hätte  ein  großer  Chirurg  sein  können,  wenn  mein  Vater  nicht  so  verblendet  gewesen  wäre?  Hab’  ich  dir  nicht  gesagt,  daß  ich  lange  Zeit  auf  der  Station  VII  des  Krankenhauses  in  Plymouth  in  der  Chirurgie  geholfen  habe?«  Er  feuerte  die  hastig  herausgestoßenen Worte der Toten ins Gesicht.  Ja,  er  war  Stationshelfer  gewesen,  ehe  er  sich  zum  Fotografen  berufen  gefühlt  hatte.  Anderthalb  Jahre  hatte  er  bei  den  Operationen  in  der  chirurgischen  Abteilung  zugesehen,  kleine  Handreichungen  machen  dürfen,  die  ungefährlich  waren.  Er  hatte  die  geschickten  Hände  des  Chirurgen  beobachtet,  wie  er  das  Skalpell  über  die  menschliche  Haut  führte,  wie  er  dann  den  Hilfsbedürftigen  die  Haut  auftrennte,  um  ihnen  durch  die  Schnitte  seines  Messers  Linderung  ihrer  Leiden,  Heilung  und  Rettung  zu  bringen.  Hatte  etwas  davon  in  seinem  Kopf  herumgespukt,  als  es  ihn  zu  seinen  fürchterlichen Taten trieb?  Das  Gehirn  –  wie  mag  es  aussehen?  Ich  habe  niemals  eine  Gehirnoperation  erlebt  –  gärte  es  in  seinem  Schädel.  Er  schlug  die  Plane  weit  auseinander  und  beugte  sich  dichter über den Kopf der Toten.  In  diesem  Augenblick  rutschte  der  rechte  Arm  der  194

Leiche  vom  Oberkörper  herunter  und  pendelte  an  der  Plane vorbei an der Werkbank herunter.  Finder  war  zurückgefahren.  Mit  erschrockenem  Gesicht  stand  er  da  und  starrte  auf  sein  Opfer.  In  plötzlich  aufsteigender  panischer  Angst  packte  er  mit  fliegenden  Händen  die  Leinwand  zusammen,  wickelte  die  Leiche  ein  und  schleppte  sie  aus  dem  Kellerraum  hinaus in den Hof.  Als  er  zurückkam,  war  es  fast  halb  eins.  Er  hatte  die  tote  Ruth  Forrester  an  die  gleiche  Stelle  geschleppt,  an  die er den toten Donald Lester gebracht hatte.  Da  wurde  sie  dann  auch  nach  vierundzwanzig  Stunden gefunden.    *    Ein  Mann  stand  vor  einem  dunklen  Hausgang  und  blickte über das regennasse Pflaster der South Shore Drift  am Rainbow Park. Es war ein hochgewachsener Mann im  Trenchcoat  mit  aufgeschlagenem  Mantelkragen,  den  Hut  tief  in  die  Stirn  gezogen.  Das  Licht  der  Straßenlaterne  beleuchtete  seine  Gestalt  nur  spärlich.  Er  hatte  ein  scharfkantig  geschnittenes  Gesicht,  das  von  einem  hellen  Augenpaar beherrscht wurde.  Es  war  das  Gesicht  des  FBI‐Agenten  Eliot  Ness.  Des  »Norwegers«,  wie  der  einunddreißigjährige  Inspektor  von  seinen  Kollegen  genannt  wurde.  Der  Sohn  norwegischer  Eltern  war  nach  längerem  Dienst  bei  der  Stadtpolizei zum FBI gekommen und hatte ganz plötzlich  195

von  dem  obersten  Chef,  der  ein  erfahrenes  Auge  für  seine  Leute  hatte,  den  Vertrauensposten  hier  in  Chicago  am  Oakwood  Cemetery  bekommen.  Eliot  Ness  war  Leiter  einer  Spezialabteilung  geworden,  die  sich  hauptsächlich mit Mord zu beschäftigen hatte.  Noch  vor  zwei  Monaten  hatte  niemand  in  der  Weltstadt  den  jungen  G‐man  Eliot  Ness  gekannt.  Aber  der  aufregende  Fall  des  Nebelmörders,  der  sich  vor  Wochen  in  Chicago  abgespielt  hatte  und  von  Ness  gelöst  worden  war,  hatte  ihn  bekannt  gemacht.  Und  niemand  anders  als  sein  erbitterter  Gegner  Rufus  Matherley,  ein  prominenter  Journalist  von  der  Chicago  News,  hatte  den  Namen  Mr.  CHICAGO  für  ihn  geprägt.  Matherley,  von  Haus  aus  ein  hervorragender  Zeitungsmann,  von  Charakter  aber  ein  cholerischer  Poltergeist,  fühlte  sich  von  der  schweigsamen,  etwas  stoischen  Art  des  neuen  FBI‐Chiefs  am  Oakwood  Cemetery  abgestoßen.  Ihm  gefielen  die  Methoden  des  jungen  Eliot  Ness  nicht,  und  er  stand  nicht  an,  dies  in  seinem  weit  verbreiteten  Blatt  zum Ausdruck zu bringen.  Als  Eliot  Ness  allerdings  den  Nebelmörder  entlarvt  hatte,  hatte  Matherley  auch  nicht  mit  Lob  zurückgehalten;  letzten  Endes  war  er  einfach  nicht  darum herumgekommen.  Seit  der  Ergreifung  dieses  Verbrechers  war  es  still  geworden  in  den  Räumen  des  grauen,  mietskasernenähnlichen  Baues  am  Oakwood  Cemetery.  Der  Alltag  hatte  mit  den  üblichen  Arbeiten  seinen  Fortgang  genommen.  Recherchen  wurden  durchgeführt,  196

verjährte  Morde  wieder  »aufgeforstet«,  wie  es  in  der  Sprache  des  Federal  Bureau  of  Investigation  hieß,  und  Mordverdächtige  wurden  weiter  unter  die  scharfe  Lupe  genommen.  Bis  dann  vor  elf  Tagen  der  Mord  an  dem  Rauschgifthändler  Waterby  oben  im  neunundvierzigsten  District  die  Aufmerksamkeit  des  FBI  erregte.  Waterby  war  Engländer,  der  sich  mit  Harald  Justice,  einem  berüchtigten Rauschgiftboß aus Chicago, zerstritten hatte  und  höchstwahrscheinlich  von  dessen  Gang  aus  dem  Wege geräumt worden war.  Eliot  Ness  hatte  genau  elf  Tage  gebraucht,  bis  er  den  Gangster  Justice  zur  Strecke  gebracht  hatte.  Es  war  jedoch  alles  sang‐ und  klanglos,  ohne  jede  Dramatik  abgegangen. Justice hatte unter dem Druck der Belastung  den Mord gestanden.  Aber  Eliot  Ness  war  noch  hinter  einem  Mann  namens  Bedford  her,  der  mit  Justice  Geschäfte  gemacht  und  wahrscheinlich  hier  unten  am  Rainbow  Park  eine  Wohnung  hatte.  Er  war  kein  sehr  wichtiger  Mann,  dieser  Bedford,  und  hatte  wohl  mit  dem  Mord  an  Waterby  gar  nichts  zu  tun,  aber  es  gehörte  zu  den  Eigenheiten  des  Polizeioffiziers  Eliot  Ness,  auch  der  kleinsten  Spur  nachzugehen.  Eben  diese  Eigenschaft  sollte  ihm  später,  bei  der  größten  Auseinandersetzung  seiner  Karriere,  gegen  den  berüchtigten  Al  Capone  behilflich  sein.  Denn  einem  Gangster  von  der  Gerissenheit  eines  Al  Capone  ein  Delikt  nachzuweisen,  war  fast  unmöglich,  mit  den  Maßstäben  normaler  Polizeiarbeit  nicht  zu  leisten.  Vom  Charakter  her  paßten  die  beiden  Gegenspieler  Eliot  Ness  197

und Al Capone eigentlich trefflich zueinander…  Da  trat  aus  dem  Eingang  einer  Schenke  ein  etwas  dickleibiger,  ziemlich  kurz  geratener  Mann  mit  einem  stämmigen  Körper,  schob  seinen  regennassen  Hut  aus  der  Stirn  und  feixte  dem  Inspektor  entgegen.  Er  hatte  ein  Gesicht  wie  eine  Billardkugel,  schwere  schwarze  Augenbrauen,  gutmütige  Augen  und  eine  Nase,  die  verriet,  daß  er  in  jüngeren  Jahren  wohl  dem  Handwerk  der Boxer nicht sehr fern gestanden haben mochte.  Es war Inspektor Pinkas Cassedy.  Der  rundliche  Mann  war  der  Vertreter  des  Chef‐ Inspektors  Ness;  war  im  Gegensatz  zu  diesem  schon  seit  sechzehn  Jahren  beim  FBI.  Cassedy  war,  als  der  junge  Inspektor  Ness  ihm  hier  vor  die  Nase  gesetzt  wurde,  nicht  sonderlich  begeistert  gewesen,  hatte  dann  aber  einsehen müssen, daß der große Boß oben in Washington  höchstwahrscheinlich  wieder  einmal  eine  ausgezeichnete  Nase  mit  diesem  Griff  bewiesen  hatte.  Denn  Cassedy  gehörte zu den Leuten, die sehr rasch die Fähigkeiten des  Eliot Ness erkannten.  »Was Neues?« fragte der Chef.  Cassedy schüttelte den Kopf.  »Nein, die da drinnen kennen ihn nicht.«  Der  Chef‐Inspektor  blickte  die  Straße  hinunter,  griff  dann in seine Reverstasche und zog eine dünne schwarze  Virginia  heraus,  die  er  sich  zwischen  seine  großen,  kräftigen  weißen  Zähne  schob.  Ganz  unvermittelt  fragte  er dann:  »Was Neues in der Sache Hickory Hills?«  198

Cassedy  schüttelte  den  Kopf.  Zounds!  Der  Chef  hatte  ihn  schon  gestern  danach  gefragt.  Die  Sache  war  aufsehenerregend, zweifellos, aber sie ging das FBI nichts  an.  Das  war  ein  Fall,  um  den  sich  die  Stadtpolizei  zu  kümmern  hatte.  Aber  Pinkas  Cassedy  kannte  seinen  Boß.  Er wußte, daß es unmöglich für ihn war, an einer solchen  Sache  kein  Interesse  zu  nehmen.  Das,  was  dieser  scheußliche,  vertierte  Verbrecher  da  seit  vierzehn  Tagen  aufstellte,  würde  mit  schwarzen  Lettern  in  die  Kriminalgeschichte Chicagos eingezeichnet werden.  »Nein, Boß, noch keine Spur von diesem Schlächter!«  Es  war  eine  Weile  still.  Eliot  Ness  stand  bewegungslos  da  und  blickte  auf  das  nasse  Pflaster,  das  Gesicht,  das  Cassedy  von  der  Seite  betrachtete,  wirkte  wie  aus  Hartholz  geschnitzt.  Worüber  dachte  er  nach?  Über  den  Unmenschen, der im Westend der Stadt wieder eine Frau  aufgeschlitzt  hatte?  Pinkas  Cassedy  hatte  den  Boß  am  Vormittag  beobachtet,  wie  er  die  Polizeimeldungen  darüber  studierte  und  dann  die  Fotos  der  jungen,  hübschen Ruth Forrester betrachtet hatte.    Ness  blieb  noch  fast  eine  Stunde  vor  der  dunklen  Toreinfahrt  stehen  und  schlenderte  dann  mit  Cassedy  durch den Rainbow Park am Ufer des Michigan entlang.  Unten  an  der  Ecke  der  73rd  Street  tauchte  der  kleine  Hoppers,  den  Ness  hin  und  wieder  wegen  seiner  Unauffälligkeit  zu  Beschattungen  benutzte,  vor  ihnen  auf.  »Irgend etwas erfahren?«  199

»Leider nicht, Mr. Ness.«  »Es ist gut, Sie können nach Hause gehen.«  Wenige  Minuten  später  erschien  an  der  Ecke  einer  düsteren  Hafengasse  der  lang  aufgeschossene  Kommissar  Dan  O’Connor,  einer  der  tüchtigsten  Männer  im  Stab  des  Inspektors  Ness.  Leider  hatte  auch  er  nichts  über den Verbleib von Bedford herausbringen können.  »Gehen  Sie  nach  Hause«,  sagte  der  Inspektor  auch  zu  ihm.  O’Connor nickte und schob davon.  Die  beiden  schlenderten  weiter  die  Gasse  hinauf  und  kamen  schließlich  in  das  Gebiet  in  der  Nähe  des  South  Shore  Country  Clubs.  Es  gehörte  zum  Yacht  Harbour  (Jachthafen).  Der  neue,  zählederne  Chef‐Inspektor  vom  Oakwood Cemetery strich noch eine ganze Weile, gefolgt  von  seinem  Schatten  Cassedy,  hier  am  Jachthafen  herum  und  kehrte  erst  kurz  vor  Mitternacht  in  die  71.  Straße  zurück.  Der  Bau,  in  dem  die  Spezialabteilung  des  FBI  untergebracht  war,  lag  direkt  mit  seiner  Rückfront  an  dem  großen  Friedhof  von  Oakwood,  was  dem  Büro  seinen etwas makabren Namen gegeben hatte.  Während  der  dicke  Cassedy  in  sein  Büro  abschob,  betrat  der  Inspektor  sein  Vorzimmer,  blieb  einen  Moment  vor  dem  Tisch  stehen,  an  dem  seine  Sekretärin  arbeitete,  blickte  auf  die  Aktenstöße  und  sah  obenauf  ein  Papier  mit  der  sauberen,  etwas  nach  links  fallenden  Schrift des Mädchens.  Mr. Hancok anrufen.  200

Ness  nahm  sofort  den  Telefonhörer  auf  und  ließ  sich  mit  Jeff  Hancok  in  der  technischen  Abteilung  unten  verbinden.  Wie  in  fast  allen  Räumen  der  Spezialabteilung  des  FBI  hier  am  Oakwood  Cemetery  gab  es  auch  in  der  technischen  Abteilung  Nachtdienst.  Hancok  war  sofort  am Apparat.  »Ja,  ich  wollte  nur  sagen,  daß  Sie  recht  gehabt  haben,  Mr.  Ness.  Die  Fingerabdrücke  von  Justice  sind  auf  Waterbys Wagenschlag ganz klar herausgekommen.«  »Was ihr Brüder unter klar versteht«, meinte Ness, der  genau wußte, mit wieviel Arbeit das Ergebnis verbunden  war,  das  ihm  der  brave  Mann  jetzt  da  mitgeteilt  hatte.  Er  bedankte  sich,  legte  den  Hörer  auf  und  ging  hinüber  in  sein  Zimmer.  Es  war  ein  großer,  einfacher,  kahler  Raum,  der ihn hauptsächlich wegen seiner hohen grauen Wände  und  wegen  der  schmalen  Fenster  ärgerte.  Auch  die  kleinen  Kakteen,  die  er  sich  da  hingestellt  hatte,  vermochten  das  Bild  nicht  zu  ändern.  Und  wenn  man  erst  am  Tag  einen  Blick  hinaus  durch  die  Scheiben  auf  die  trübseligen,  endlosen  Gräberreihen  des  Friedhofs  warf,  dann  war  der  Eindruck,  den  das  Büro  machte,  voll  abgerundet.  So  nüchtern  und  schweigsam  der  »Norweger«  auch  war,  so  war  er  doch  der  Ansicht,  daß  das  Büro  und  der  Ausblick  auf  den  düsteren  Friedhof  alles  andere  als  ermutigend  für  die  Arbeit,  die  hier  getan  werden  mußte,  seien.  Das  FBI  hätte  sich  weiß  Gott  eine  andere  Stelle  für  die  neue  Spezialabteilung  aussuchen  können.  Ein  Mann  sollte  in  passender  Umgebung  wirken  201

können, und wer immerzu auf einen Friedhof starrte, der  muß ja auf trübselige Gedanken kommen.  Im  großen  und  ganzen  aber  focht  den  langen  Ness  dergleichen  nur  wenig  an.  Er  zog  einfach  die  dünnen,  fadenscheinigen  Vorhänge  zu  und  beugte  sich  über  seine  Arbeit.  Er  hatte  auf  seinem  harten,  lehnenlosen  Hocker  Platz  genommen  und  blickte  auf  die  Aktenstöße,  die  vor  ihm  lagen.  Mechanisch  öffnete  er  den  ersten,  las  ihn  an,  schloß  ihn  wieder,  nahm  den  zweiten  auf  und  ackerte  sich  so  bis  zum  fünften  »Befund«  durch.  Es  waren  alles  Dinge,  die  sich  im  Laufe  der  vergangenen  Monate  hier  ereignet  hatten.  Dinge,  die  nicht  welterschütternd  waren,  die  aber  eine  zähe  Verfolgung  erforderten.  Und  dafür  war  Eliot  Ness  der  richtige  Mann.  Der  oberste  Chef  hatte  es  klar  erkannt  –  und  auch  Pinkas  Cassedy  wußte  es.  Einer,  der  es  noch  nicht  wußte,  schien  der  große  Rufus  Matherley  drüben  in  dem  Wolkenkratzer  der  Chicago  News zu sein.  Aber  Rufus  Matherley  war  seit  einiger  Zeit  still,  denn  es  gab  keinen  Grund,  über  den  neuen  Chef‐Inspektor  der  Spezialabteilung des FBI zu meutern.  Plötzlich  schob  Eliot  mit  der  Linken  die  Aktenstapel  zur  Seite,  zog  mit  spitzen  Fingern  der  Rechten  eine  Zeitung  unter  den  Papierbogen  auf  der  rechten  Schreibtischseite  hervor  und  blickte  darauf  nieder.  Es  war  die  Abendausgabe  der  Chicago‐News,  die  ihm  seine  Sekretärin, ehe sie das Haus verließ, noch hingelegt hatte.  Eliot  Ness  las  diese  Zeitung  seit  dem  Tag,  an  dem  Rufus  202

Matherley  sich  als  ein  so  scharfer  Gegner  erwiesen  hatte,  mit besonderer Aufmerksamkeit.  AUFGESCHLITZT!  In  großen  Lettern  stand  es  da.  Darunter  folgte  ein  Artikel,  der  der  Bevölkerung  von  Chicago  das  letzte  Verbrechen  des  Gespenstermörders  vor  Augen  führte.  Die schöne Ruth Forrester aus den Hickory  Hills war das  neueste Opfer des Schlächters vom Westend geworden.  Der  Artikel  war  mit  beispielloser  Meisterschaft  abgefaßt  und  trug  unten  die  Initialen  R.M.  –  was  nichts  anderes bedeutete als Rufus Matherley.  Er  war  schon  ein  tüchtiger  Journalist,  der  bullige  Mann  aus  dem  dreiundzwanzigsten  Stockwerk  der  Chicago News.    Es  war  spät,  als  der  »Norweger«  draußen  vor  den  Anlagen  des  Hickory  Hills‐Clubs  ankam.  Er  ließ  seinen  alten,  unmodernen  Ford  ziemlich  weit  vom  Eingang  stehen  und  betrat  die  Anlagen.  Wie  in  Gedanken  versunken  schlenderte  er  über  die  regenfeuchten  roten  Wege auf das Klubhaus zu.  Weshalb  war  der  Klub  eigentlich  niemals  verschlossen?  Das  waren  doch  auch  Dinge,  die  man  bedenken mußte.  So  etwas  lockte  doch  Leute  wie  diesen  Schlächter  geradezu an.  Ness  stand  vor  den  dunklen  Fenstern  des  Restaurationsraumes  und  ging  um  das  Klubhaus  herum.  Nirgends  gab’s  einen  Hund,  der  die  Schritte  des  203

nächtlichen  Besuchers  dem  Wächter  hätte  melden  können.  Wo war der überhaupt, der Wächter des Klubs?  Als  Ness  sich  von  der  Seitenfront  des  Hauses  entfernen  wollte,  hörte  er  plötzlich  drüben  bei  den  Gerätehäusern ein Geräusch.  Er  blieb  im  Schlagschatten  einer  Rotbuche  stehen,  unter  der  im  Sommer  die  Klubmitglieder  an  bunten  Tischen saßen.  Drüben  aus  dem  Dunkel  eines  der  Gerätehäuser  kam  ein  alter  Mann.  Er  hatte  einen  schleppenden  Schritt,  und  hinter ihm trottete mit gesenktem Kopf ein müder Hund.  Ness  wartete,  bis  der  Mann  in  einem  der  anderen  Schuppen  verschwunden  war  und  wollte  dann  die  Anlage verlassen.  »He!«  gellte  da  plötzlich  ein  scharfer  Ruf  hinter  ihm  her.  Er  wandte  den  Kopf  und  sah  drüben  in  einer  der  Türen  der  Gerätehäuser  im  schwachen  Licht  einer  Neonröhre  den  Mann  stehen,  den  er  vorhin  beobachtet  hatte.  Eliot ging auf ihn zu.  Der  Mann  wich  langsam  zurück  und  griff  nach  dem  Türdrücker.  »Was suchen Sie hier?« stieß er krächzend hervor.  Als  der  Inspektor  in  den  Lichtkreis  gekommen  war  und  das  schwache  Licht  sein  Gesicht  traf,  schob  der  Alte  seine gelbe Klubmütze hoch und stieß plötzlich hervor:  »Eliot Ness!«  204

Der Inspektor blickte ihn verwundert an.  Da meinte der Alte grinsend:  »Ja,  da  staunen  Sie  wohl,  was?  Der  alte  Webster  hat  ein gutes Gedächtnis.«  »Woher kennen Sie mich?«  »Na,  hören  Sie,  im  vergangenen  Monat  war  Ihr  Bild  doch  oft  genug  in  den  Zeitungen.  Besonders  die  Chicago  News  hat  sich  doch  herzerfrischend  mit  Ihnen  beschäftigt.«  Ein  winziges  Lächeln  stand  in  den  Augenwinkeln  des  FBI‐Mannes.  Und  Websters  Gesicht  spiegelte  jetzt  helle  Neugier.  »Sie sind wegen des Mordes hier, nicht wahr?«  »Nicht wegen des Mordes, Mr. Webster.«  »Sondern?«  »Wegen des Mörders!«  »Wegen des Mörders?« Webster schluckte. »Haben Sie  schon eine Spur?«  »Leider nein. Und leider ist es nicht mein Fall.«  »Nicht Ihr Fall? Ist denn nicht alles Ihr Fall?«  Ein  dünnes  Lachen  kam  von  den  Lippen  des  Polizeioffiziers.  »Nein,  Mr.  Webster,  wo  kämen  wir  hin,  wenn  sich  einer mit allem befassen müßte.«  »Ach,  richtig,  ja,  Sie  sind  ja  vom  FBI.  Aber  ich  finde,  das  hier  ist  doch  furchtbar  genug,  daß  man  auch  das  FBI  einschalten sollte.«  »Es  handelt  sich  bei  der  Zuständigkeit  nicht  um  die  Schwere  eines  Falles,  Mr.  Webster«,  sagte  der  Inspektor,  205

schob  seine  Hände  tief  in  die  Manteltaschen  und  blickte  zum  Klubhaus  hinüber.  »Sagen  Sie,  ist  das  hier  immer  so  unbewacht?«  »Unbewacht?  Na  hören  Sie,  ich  bin  doch  da!  Nun  ja«,  setzte  er  etwas  leiser  hinzu,  »unsere  beiden  jungen  Leute  haben Urlaub.«  »Jetzt, um diese Zeit?«  »Ja,  im  Sommer  können  Sie  sich  das  nicht  leisten.  Was  meinen  Sie  wohl,  was  dann  hier  los  ist.  Im  übrigen  –  es  ist  hier  sehr  schön  im  Sommer,  Sie  sollten  mal  herauskommen.«  »Das werde ich sicher tun.«  »Hat  man  denn  noch  gar  nichts  gefunden?«  erkundigte  sich  Webster  mit  vorgebeugtem  Kopf  und  in  fast vertraulichem Ton.  Ness zog schweigend die Schultern hoch.  Da meinte der Alte:  »Nein,  nein,  das  ist  hier  sonst  ganz  gut  bewacht.  Sie  dürfen nicht vergessen, unsere beiden Burschen gehörten  früher  selbst  zu  unseren  Aktiven.  Sie  sind  noch  verhältnismäßig  jung,  widmen  sich  der  Sache  hier  mit  Feuereifer.  Ich  gehöre  natürlich  schon  zum  alten  Eisen,  bin seit sechsunddreißig Jahren hier, hab’ früher auch das  Racket geschwungen.«  Langsam  schlenderten  sie  nebeneinander  dem  Ausgang zu. Da blieben sie stehen, und Webster meinte:  »Wenn  ich  irgend  etwas  höre,  soll  ich  Sie  dann  anrufen?«  »Ich  glaube,  es  genügt,  wenn  Sie  die  Polizei  anrufen,  206

falls  Sie  etwas  in  Erfahrung  bringen,  was  mit  dem  Mord  zusammenhängt.«  »Ich  weiß  nicht«,  brummte  der  Platzwart,  während  er  sich  durch  den  nassen  Kragen  fuhr,  »ich  glaube,  ich  werde doch Sie anrufen…«    *    Fast um die gleiche Stunde, in der der FBI‐Inspektor Eliot  Ness  die  Anlagen  des  Klubs  verließ,  hielt  in  dem  kurzen  Ende  der  74.  Straße  vor  dem  Haus  der  Witwe  Finder  ein  Wagen.  Es  war  ein  Chevrolet.  Der  Mann,  der  ausstieg  und  mit  müden  Schritten  auf  die  Gartenpforte  zuging,  blieb  einen  Augenblick  stehen,  sah  die  Straße  hinunter,  schob dann die Pforte auf und betrat den Vorgarten.  Rob  Finder  kam  wie  jeden  Abend  in  letzter  Zeit  spät  nach  Hause.  Plötzlich  wurde  sein  Blick  durch  einen  Lichtschimmer  angezogen,  der  drüben  links  über  die  zugedeckten Rosen aus einem der Kellerfenster kam.  Wie elektrisiert stand der Mann da und starrte auf den  diffusen  Schein.  Dann  stürmte  er  auf  die  Haustür  zu,  öffnete  sie,  riß  die  Kellertür  auf  und  hastete  die  Treppe  hinunter.  Am  Eingang  zu  dem  offenen  Keller,  in  dem  früher  der  alte  Finder  seinem  Hobby  nachgegangen  war,  blieb  er  stehen  und  starrte  mit  harten  Augen  auf  die  Gestalt  der  Frau,  die  da  vor  der  Werkbank  stand  und  ihn  unverwandt ansah.  Es  war  Dorothy  Finder.  Ihr  hageres,  kränkliches  207

Gesicht  war  wie  aus  Wurzelholz  geschnitten  und  schien  um ein Jahrzehnt gealtert zu sein. Sie hatte die Haare nur  lose  aufgesteckt  und  trug  über  ihrem  Nachtgewand  eine  breite  dunkelgraue  Wollstola,  in  die  sie  ihre  Hände  verkrampft hatte.  Finder schluckte. Dann stieß er heiser hervor:  »Was  hat  denn  das  zu  bedeuten,  was  suchst  denn  du  hier? Um diese Zeit?«  Der  Adamsapfel  an  dem  dünnen  Hals  der  Frau  rutschte auf und ab. Sie sagte nichts.  Der Mann spürte eisiges Unbehagen in sich aufsteigen.  »Was  willst  du  hier?  Weshalb  treibst  du  dich  um  Mitternacht hier im Keller herum?!«  Da  sprangen  die  Lippen  der  Frau  plötzlich  auseinander,  und  spröde  kamen  die  Laute  aus  ihrer  Kehle:  »Der  linke  Schuh  der  Ruth  Forrester  wurde  vermißt,  als  ihre  Leiche  am  Calumet  Lake  aufgefunden  worden  ist.  Es  war  ein  kleiner  schwarzer  Stöckelschuh  mit  überlangem  Absatz.  Aus  feinem  Lackleder.  Mit  einer  schwarzen Perle an der Spitze…«  Mit  monotoner  Stimme  hatte  sie  die  Worte  hervorgebracht; wie riesige Bleiklötze standen sie jetzt im  Raum  zwischen  den  beiden  Menschen.  Fahles  Licht  ergoß  sich  über  den  engen  Kellerraum.  Die  Frau  stand  mit  dem  Rücken  zu  der  hölzernen  Werkbank  und  regte  sich nicht. Drüben in der offenen Tür verharrte der Mann  im  dunklen  Mantel,  die  Hände  in  den  Taschen,  den  Hut  tief ins Gesicht gezogen.  208

Rob  Finder  hatte  verstanden.  Aber  er  begriff  nicht.  Was  war  geschehen?  Wie  hatte  sie  darauf  kommen  können?  Das  Ungeheuerliche  vermochte  er  nicht  zu  fassen:  Sie  war  dahintergekommen.  Hatte  ihn  durchschaut. Alles entdeckt!  In seinem  Hirn schlug es Alarm. Seine Nerven wollten  nachgeben.  Nur  mit  Mühe  vermochte  er  die  Zähne  aufeinanderzupressen  und  die  geballten  Fäuste  in  den  Manteltaschen zu halten.  Fünf  Schritt  von  ihm  entfernt  stand  die  große,  hagere  Frau und starrte ihn aus entsetzten Augen an.  »Ein  kleiner  schwarzer  lacklederner  Stöckelschuh,  mit  einer Perle an der Spitze –«  Finder  schluckte.  Er  starrte  auf  den  Adamsapfel,  der  an dem schlaffen Hals der Frau mit einer irren Bewegung  auf  und  nieder  zuckte.  Plötzlich  spürte  er,  daß  seine  Hände  zu  zittern  begannen.  Schweiß  stand  auf  seiner  Stirn. Aber immer noch verharrte er im Türrahmen.  Das  durfte  doch  alles  nicht  wahr  sein!  Wie  konnte  sie  ihm  denn  auf  die  Spur  gekommen  sein?  Wo  er  doch  so  vorsichtig war.  Der  Schuh!  Hatte  er  tatsächlich  den  Schuh  übersehen?  Oder  war  es  nur  ein  Trick?  Ein  raffinierter  Trick  dieses  alternden Weibes, das ihm da nachspionierte!  »Ich  weiß  nicht,  was  du  da  redest«,  stieß  er  heiser  hervor.  »Du  bist  krank;  geh  sofort  hinauf  in  dein  Zimmer!«  »Wie du plötzlich mit  mir redest, Robby«, kam es leise  von den Lippen der Frau.  209

Wieder war es einen Augenblick still.  »Ich  weiß  nicht,  was  du  hast,  Tante  Dorothy.  Du  bist  krank,  du  mußt  hinaufgehen.  Vorwärts!«  Als  er  auf  die  zugehen wollte, zuckte plötzlich ihre Linke, die unter der  Stola  verborgen  war,  hervor,  und  Finder  sah  einen  kleinen  schwarzen  Lacklederschuh  darin.  Einen  Lacklederschuh,  der  einen  übergroßen  Stöckelabsatz  hatte  und  an  dessen  Spitze  eine  kleine  schwarze  Perle  angeheftet war.  Totenblaß  war  das  Gesicht  des  Mordes  geworden.  Seine  dünnen  Lippen  waren  blutleer  und  schmal  wie  ein  Strich, ihre Winkel zogen sich nach unten.  Die  Augen,  die  vielleicht  auch  sonst  einen  leicht  froschigen  Ausdruck  hatten,  traten  jetzt  noch  weiter  hervor  und  schienen  nur  noch  mit  einem  Drittel  in  ihren  Höhlen zu liegen.  Da  sprang  der  Eispanzer,  der  das  Herz  der  entsetzten  Frau  seit  ihrer  furchtbaren  Entdeckung  ergriffen  hatte,  plötzlich  auseinander.  Angst  stieg  in  ihr  auf  und  wollte  ihr die Kehle zudrücken.  Finders  Lippen  zitterten.  Er  fletschte  die  Zähne  und  krächzte mit halberstickter, völlig veränderter Stimme:  »Was hast du irres Weib vor?«  »Du bist ein Mörder, Robson Finder, ein Mörder…«  Da schnellte er auf sie zu.  Aber  mit  einer  blitzartigen  Bewegung  hatte  sie  den  Schuh hochgerissen und hieb ihn ihm ins Gesicht.  Hart  von  dem  scharfen  Absatz  im  äußeren  linken  Augwinkel  getroffen,  wich  er  zurück  und  vermochte  210

einen  Schmerzensschrei  nicht  zu  unterdrücken.  Vor  seinen Augen schwamm alles.  Dorothy  Finder  stürmte  an  ihm  vorbei,  konnte  ihn  zur  Seite  stoßen,  hatte  die  Kellertreppe  erreicht  –  und  hörte  dann  seine  hastenden  Schritte  hinter  sich.  Er  ergriff  sie  am Arm und stieß sie brutal gegen die Wand.  »Tante Dorothy«, keuchte er.  »Mörder!«  hechelte  sie  ihm  mit  fliegendem  Atem  entgegen.  »Mörder!  Und  dich  habe  ich  wie  einen  Schoßhund gehätschelt.«  »Tante Dorothy, laß dir doch erklären…«  »Erklären?«  unterbrach  sie  ihn  mit  keuchender  Stimme  und  wurde  noch  immer  von  seiner  Rechten  hart  gegen  die  feuchte  Flurwand  gepreßt,  »du  bist  ein  Mörder, ein bestialischer Mörder!«  »Nein!« schrie er da, »nein!«  »Ich  weiß,  daß  du  von  ihr  geschwärmt  hast,  ich  habe  in  deinem  Zimmer  ihr  Bild  gefunden.  Du  hast  es  aus  ihrer Handtasche gestohlen.«  »Nein, das ist nicht wahr, das ist Lüge! Ich habe es von  Abelman, er selbst hat es mir geschenkt.«  »Mach  mir  nichts  vor.  Ich  kenne  dich,  ich  habe  das  rosafarbene  Hemd  in  deinem  Schrank  gefunden,  die  linke Manschette ist voller Blutspritzer.«  »Ich  habe  es  aber  doch  nicht  an  jenem  Abend  getragen…«  Eine verzweifele Lache brach aus der Kehle der Frau.  »Nein,  nicht  an  jenem  Abend,  aber  an  dem  Abend,  an  dem  du  die  beiden  armen  Teufel  auf  der  Landstraße  am  211

Howell Airport umgebracht hast!«  Da prallte er zurück.  »Aus!«  keuchte  er.  »Jetzt  hast  du  selbst  dein  Todesurteil gesprochen.«  Die  Frau  vermochte  sich  nicht  zu  rühren.  Wie  versteinert stand sie da. Da warf er sich ihr entgegen. Das  Messer  blitzte  in  seiner  Linken  auf,  und  im  nächsten  Augenblick  gellte  ein  markerschütternder  Todesschrei  durch das kleine Haus in der 74. Straße.  Von  zwei  entsetzlichen  Schnitten  getroffen  stürzte  die  Frau  die  Kellertreppe  hinunter.  Als  ihr  Röcheln  endlich  erstarb,  kam  Leben  in  die  erstarrt  dastehende  Gestalt  ihres Mörders.  Er  machte  sich  an  die  Arbeit  –  und  es  war  eine  gründliche  Arbeit!  Nicht  die  geringste  Spur  im  Keller  wies  auf  die  Tragödie  hin,  die  sich  da  zwischen  den  beiden  Menschen  abgespielt  hatte.  Finder  hatte  die  Tote  vors Haus geschleppt und stürzte dann zum Telefon.  Nicht  ganz  vier  Minuten  später  hielt  der  Polizeiwagen  vor  der  Tür.  Mit  geisterbleichem  Gesicht  berichtete  der  Mörder  den  drei  Polizisten,  daß  er  bei  seiner  Heimkehr  die  Frau  genauso,  wie  sie  da  lag,  tot  vor  der  Haustür  gefunden hatte.  Dorothy  Finder  war  ermordet  worden.  In  den  Morgenblättern  wurde  in  großen  Spalten  von  ihrem  Tod  berichtet.    Es war kurz vor acht, als Robson Finder  den Eingang des  großen  Bürohauses  betrat  und  auf  die  Aufzüge  zuging.  212

Wenige  Schritte  vor  ihm  ging  unter  den  anderen  Leuten,  die  den  Treppen  und  Aufzügen  entgegenströmten,  Mary  Goddram.  Plötzlich  trat  von  der  untersten  Treppenstufe  ein  hochgewachsener,  schlanker  Mann  auf  den  Mörder  zu.  Er  tippte  an  den  Hut  und  sagte  mit  ruhiger,  halblauter  Stimme:  »Mein  Name  ist  Ness.  Ich  möchte  einen  Augenblick  mit Ihnen sprechen, Mr. Finder, wenn Sie gestatten.«  »Ness?«  Der  Gangster  schluckte.  Er  hatte  ebenso  schlagartig  wie  in  der  vergangenen  Nacht  der  Klubwächter  Webster  begriffen, wen  er  da  vor  sich  hatte.  »Eliot Ness?«  »Ja, kommen Sie doch bitte mit.«  Finder  war  nicht  fähig,  auch  nur  eine  Geste  des  Widerstandes  zu  machen.  Er  ging  neben  dem  Inspektor  her  dem  Ausgang  zu  und  war  erstaunt,  hier  draußen  keine Polizisten vorzufinden.  Eliot Ness deutete nach links die Straße hinunter.  »Es  regnet  gerade  nicht,  vielleicht  können  wir  ein  Stück  miteinander  gehen.  Ich  werde  Sie  nicht  lange  aufhalten.  Ihre  Arbeit  beginnt  um  acht,  und  es  sind  noch  einige Minuten bis dahin.«  Finder  hatte  das  Gefühl,  daß  ein  Mühlstein  von  seiner  Seele  gerutscht  war;  er  befürchtete  fast,  daß  der  Mann  neben  ihm  den  Lärm  hören  mußte,  den  dieser  abgerutschte  Mühlstein  verursachte.  Er  atmete  auf,  sog  die  Luft  tief  ein  und  tastete  seine  Taschen  nervös  nach  Zigaretten  ab.  Als  er  eine  gefunden  hatte,  zündete  er  sie  213

an und meinte:  »Sie haben also den Mordfall aufzuklären, Mr. Ness?«  »Nein,  das  ist  Aufgabe  der  Stadtpolizei«,  kam  es  gedämpft zurück.  Verdammt!  Was  hatte  das  zu  bedeuten?  Er  war  in  der  vergangenen  Nacht  noch  anderthalb  Stunden  lang  auf  dem  Revier  von  einem  Polizeileutnant  und  zwei  Sergeanten  vernommen  worden.  Um  sechs  Uhr  in  der  Frühe  waren  sie  schon  wieder  im  Haus  und  hatten  ihn  fast  eine  Stunde  lang  aufgehalten.  Was  veranlaßte  jetzt  den FBI‐Mann, sich um den Fall zu kümmern?  »Ich  habe  nur  eine  Frage,  Mr.  Finder«,  sagte  Eliot  Ness,  während  er  sich  einen  Zigarillo  anzündete.  »Sie  haben  niemanden  bemerkt,  als  Sie  die  Leiche  Ihrer  Tante  fanden?«  »Nein, das  habe ich doch Leutnant Wolters  erklärt, ein  halbes Dutzend mal habe ich es ihm erklärt, Inspektor.«  »Ja.  Und  im  Haus  haben  Sie  keine  Veränderung  vorgefunden?«  »Nein.«  »Ich  wollte  Sie  eigentlich  nur  fragen,  Mr.  Finder,  weshalb  Sie  immer  noch  drüben  in  Indiana  gemeldet  sind?«  Finder  erschrak  bis  ins  Mark.  Das  also  hatte  der  große  Spürhund schon herausgefunden!  »Ach,  wissen  Sie,  es  ist  in  gewisser  Weise  nur  eine  Nachlässigkeit von mir…«  »Ja,  das  kann  sein«,  entgegnete  der  Inspektor.  »Es  gibt  eine  Menge  Leute,  die  in  dieser  Hinsicht  ziemlich  214

nachlässig  sind.  Aber  es  kann  Ihnen  einmal  Ärger  bringen.«  »Ja,  ja,  ich  werde  das  natürlich  sofort  in  Ordnung  bringen.«  »Sie werden draußen in dem Haus wohnen bleiben?«  »Ja,  es  gehörte  nicht  meiner  Tante,  aber  es  ist  nicht  teuer  in  der  Miete.  Und  damit  Sie  gleich  auch  darüber  Bescheid  wissen,  Inspektor:  meine  Tante  hat  nicht  das  mindeste an mich zu vererben.«  Ein  feines  Lächeln  spielte  um  die  Mundwinkel  des  Norwegers.  »Ich  weiß,  Mr.  Finder,  und  entschuldigen  Sie  die  Störung.« Er tippte grüßend an den Hutrand und wandte  sich ab.  Finder  starrte  ihm  nach,  beobachtete  den  federnden,  elastischen  Gang  des  Polizeioffiziers  und  preßte  die  Zähne hart aufeinander.  Das  FBI  hatte  sich  also  eingeschaltet.  Das  erfüllte  ihn  mit  mehr  Angst  als  alles  andere,  was  sich  in  der  vergangenen Nacht abgespielt hatte.  Verflucht,  es  war  doch  nur  ein  Unglück  gewesen,  das  alles  mit  Tante  Dorothy.  Nie  und  nimmer  wäre  er  auf  den Gedanken gekommen, seine eigene Tante zu töten.  Zu  töten…  Ja,  er  hatte  getötet.  Niemals  bisher  war  es  ihm  so  recht  zum  Bewußtsein  gekommen.  Er  hatte  sie  alle  getötet,  die  Leute,  deren  Namen  er  erst  durch  die  Zeitungen  erfahren  hatte:  den  Arbeiter  Donald  Lester,  den  er  mit  dem  Mädchen  an  der  Brücke  draußen  am  Flugplatz  beobachtet  hatte.  Dann  diesen  aufdringlichen  215

Kraftfahrer,  der  selbst  schuld  an  seinem  Ende  war.  Weshalb hatte er sich auch um Dinge gekümmert, die ihn  nichts  angingen.  Was  ihn  dann  an  die  schmale,  abgerissene  Straße  zwischen  dem  Stickney‐Sportplatz  und  dem  Industrie‐Gebiet  geführt  hatte,  um  auf  Margret  Turger  zu  warten,  das  hätte  er  niemals  zu  erklären  vermocht.  Und  an  Ruth  Forrester  mochte  er  gar  nicht  mehr  denken.  Ein  Würgen  stieg  in  seine  Kehle.  Er  wandte  sich  um  und  ging  wieder  auf  den  Eingang  des  großen  Bürohauses zu.    Als  er  oben  an  seinem  Schreibtisch  saß,  tanzten  die  Zahlen  vor  seinen  Augen  auf  dem  Papier  herum  und  schienen sich nicht ordnen lassen zu wollen.  Fünf Tote!  Eine  irrsinnige  Bilanz.  Als  damals  in  Plymouth  der  Hosenmacher  Jerry  Flimbush  die  Frau  getötet  hatte,  war  der  junge  Robson  Finder  entsetzt  gewesen.  Tag  und  Nacht  hatte  er  an  die  scheußliche  Tat  denken  müssen.  Man  hatte  den  zerschossenen  Schädel  der  Frau  in  allen  Zeitungen  sehen  können.  Und  er,  Robson  Finder,  war  einer  der  Lautesten  gewesen,  die  den  Strick  für  den  kleinen Hosenmacher gefordert hatten.  Fünf Tote!  Das war selbst für Chicago aufsehenerregend.  Hatte  er  Aufsehen  erregen  wollen?  Nein,  Arzt  –  Arzt  hatte  er  werden  wollen.  Chirurg!  Ein  Mann,  der  den  anderen  die  Leiber  aufschnitt,  der  das  scharfe  Messer  216

führte,  der  im  weißen  blutbespritzen  Kittel  vor  dem  Operationstisch stand.  Finder  wischte  sich  über  die  plötzlich  schweißnasse  Stirn.  »Es  ist  selbst  für  Chicago  eine  Sensation«,  flüsterte  er  tonlos  vor  sich  hin.  Dann  erschrak  er,  weil  er  bemerkt  hatte, daß sich Mary Goddram nach ihm umblickte.  Fünf  Menschen  hatte  er  mit  dem  Skalpell  getötet.  Hatte  er  denn  töten  wollen?  Chirurg  wollte  er  doch  werden!  Chirurg,  wie  Fen  Duncan  in  Plymouth,  bei  dessen  oft  tödlich  ausgehenden  Operationen  er  oft  als  Sanitätshelfer zugegen war.  Fünf Tote!  Die  beiden  Männer,  die  er  getötet  hatte,  waren  nur  Schemen  für  ihn  gewesen,  blaß  und  ungreifbar.  Fast  waren  sie  schon  aus  seinem  Gedächtnis  geschwunden.  Die  Frau  in  Stickney  geisterte  auch  nur  wie  ein  Nebelschleier  durch  sein  Hirn.  Auch  Tante  Dorothy  konnte er aus seinem Gedächtnis wischen. Nicht aber die  kleine  Ruth  Forrester.  Immer  und  immer  wieder  war  es  die  gleiche  Gedankenfolge,  die  vor  ihm  herzog.  Denn  er  konnte  in  Wirklichkeit  keinen  vergessen.  Weder  die  beiden  Männer  noch  die  Frau  an  dem  Fußballfeld  von  Stickney  noch  Tante  Dorothy,  geschweige  denn  Ruth  Forrester!  Sie  waren  immer  um  ihn  herum,  sahen  ihn  mit  vorwurfsvollen,  glasigen  Augen  an,  schreckten  ihn  mitten  aus  der  Arbeit  hoch  und  rissen  ihn  nachts  aus  dem Schlaf.  Aber  er  empfand  nicht  etwa  Reue  wegen  der  217

Verbrechen.  Auch  nicht  wegen  des  Mordes  an  Ruth  Forrester.  Nein,  er  ärgerte  sich  nur,  daß  er  den  weißen  Arztkittel,  den  er  sich  schon  Ende  November  gekauft  hatte,  in  jener  Nacht  im  Keller  nicht  angezogen  hatte,  als  er  Ruth  Forrester  vor  sich  auf  der  Plane  liegen  hatte.  Ganz  friedlich  hatte  sie  ausgesehen,  als  sie  endlich  vor  ihm  gelegen  hatte.  Und  dann  tauchte  doch  wieder  das  entsetzlich verzerrte Antlitz des Mannes vor ihm auf, das  ihm  im  Laternenschein  aus  dem  Dunkel  des  Kofferraumes  entgegengrinste.  Es  war  das  Gesicht  des  Arbeiters  Donald  Lester.  In  den  Zeitungen  hatte  gestanden,  daß  er  Mitte  der  Vierzig  war,  also  kein  Jüngling  mehr.  Demnach  höchstwahrscheinlich  auch  verheiratet.  Trieb  sich  da  in  der  Novembernacht  mit  einem  jungen  Ding  herum,  mit  seiner  Geliebten!  Wie  hatte  Dr.  Duncan  doch  gesagt:  »Wir  verrichten  eine  notwendige  Arbeit  mit  dem  Skalpell!«  Dieser  Donald  Lester  war  wahrscheinlich  ein  Lüstling  gewesen,  ein  Wüstling. Er hatte seine erotischen Freuden, die er an der  Brücke  des  Tinley  Creeks  verbotenerweise  genossen  hatte,  mit  dem  Leben  bezahlen  müssen.  Und  er,  Rob  Finder,  hatte  für  den  Ausgleich  gesorgt  –  stellvertretend  gewissermaßen  für  Doc  Duncan.  Er  hatte  die  leidende  Menschheit um einen Wüstling verringert.  Das  war  die  Philosophie  eines  Wahnwitzigen.  Wie  Feuerpfeile  schossen  die  Gedanken  im  Hirn  des  Mörders  hin und her. Plötzlich tauchte das hagere, kantige Gesicht  eines  hochgewachsenen  Mannes  vor  ihm  auf.  Ein  scharfes,  eindringlich  beobachtendes  Augenpaar  fixierte  218

ihn  forschend.  Es  waren  die  Augen  des  FBI‐Inspektors  Eliot Ness!  Die  Tatsache,  daß  das  FBI  sich  eingeschaltet  hatte,  schreckte  Rob  Finder  aus  seinem  dumpfen  Brüten  auf.  Da  war  er  an  einen  Punkt  angelangt,  der  ihn  empfindlich  wie ein Nadelstich traf.  »Ich  muß  doch  zu  einem  Arzt  gehen«,  flüsterte  er  vor  sich  hin,  »Ich  bin  wahrscheinlich  krank.«  Mit  der  Hypophyse  stimmt  bei  den  meisten  Menschen  etwas  nicht,  hatte  er  Doc  Duncan  nach  irgendeiner  Operation  mal  zu  seinem  Assistenten  sagen  hören.  Man  müßte  diesen  Hirnanhang  der  ganzen  Menschheit  gleich  von  vornherein operativ entfernen.  »Duncan  ist  ein  brutaler  Schlächter«,  hatte  der  Assistent später zu einer Schwester gesagt.  Ein  Schlächter!  Auch  ein  Wort,  das  sich  in  Finders  Hirn eingebrannt hatte.  Aber  daß  sie  ausgerechnet  den  scharfen  Ness  auf  die  Sache  angesetzt  hatten!  Diese  Tatsache  bereitete  ihm  arges Unbehagen.  Mr.  CHICAGO  –  hat  die  Presse  ihn  einmal  genannt,  als er den Nebelmörder gejagt hatte. Gejagt – und gestellt  hatte!  Hatte  nicht  auch  er  eine  Hypophyse,  dieser  drahtige,  lange  Ness?  War  er  nicht  damit  auch  ein  Leidender?  Mußte die Menschheit nicht von ihm befreit werden?  Wieder  mußte  sich  Finder  den  Schweiß  von  der  Stirn  wischen.  Man  braucht  nur  starke  Nerven!  Das  war  eine  der  Parolen  Doc  Duncans  gewesen.  Starke  Nerven,  das  219

ist alles…  Es  war  kein  Fall  für  das  FBI.  Alles,  was  Eliot  Ness  tat,  tat  er  rein  privat.  Aus  purem  Interesse  des  geborenen  Polizisten.  Er  hatte  in  sieben  Stunden  Rob  Finders  Leben  wie  mit  einem  Röntgenapparat  durchleuchtet.  Aber  da  gab  es  nichts,  was  den  Mann  belastet  hätte.  Er  war  ein  ordentlicher,  sauberer  Mensch,  der  sich  niemals  etwas  hatte  zuschulden  kommen  lassen.  So  wurde  jedenfalls  von allen Seiten berichtet.  Nein,  die  Aufschlitzer‐Morde  im  Westend  von  Chicago  waren  kein  Fall  fürs  FBI.  Und  dennoch  interessierte  sich  der  Spezial‐Agent  Eliot  Ness  für  den  Mann  aus  Plymouth  im  Staat  Indiana,  der  hier  lebte,  ohne  gemeldet  zu  sein.  An  sich  fiel  diese  Tatsache  in  das  Interessengebiet  des  Büros,  aber  Finder  war  zu  gut  beleumdet  in  jeder  Hinsicht,  als  daß  der  Inspektor  eine  Angriffsfläche  gefunden  hätte.  Und  der  furchtbare  Tod  von  Finders  Tante,  bei  der  er  ja  gelebt  hatte,  war  ihm  sichtlich  nahegegangen.  Welchen  Menschen  würde  ein  solches Erlebnis nicht umwerfen.    Der  Inspektor  richtete  sich  auf  und  trat  an  das  Fenster,  um  auf  den  düsteren  Friedhof  hinauszublicken.  Wollte  denn die Sonne überhaupt nicht mehr kommen?  Hatte  sie  dieses  elende  Chicago  vollkommen  vergessen?  Diese  Steinwüste,  dieses  Meer  von  Häusern?  Der  November  war  voller  Nebel  gewesen,  und  der  Dezember schien im Regen ersticken zu wollen.  Da  wurde  angeklopft,  und  eine  hübschgewachsene  220

junge  Dame  trat  ein.  Es  war  Ruth  Everett,  seine  Sekretärin.  Sie  brachte  ihm  eine  Nachricht  aus  South  Bend,  Indiana,  wo  vor  sieben  Jahren  ein  Mädchen  mit  einer  Schnittwunde  im  Unterleib  am  Stadtrand  aufgefunden  worden  war.  Es  war  die  dreiundzwanzigjährige  Josephine  Lamberty  gewesen.  Sie  hatte ihre  Verletzungen überlebt, über den Täter hatte  sie  nichts aussagen können.  Eliot  Ness  hatte  sofort  seinen  Apparat  spielen  lassen,  als  ihn  die  Morde  im  Westend  der  Stadt  zu  interessieren  begannen.  In wenigen Stunden hatte er Dutzende solcher  Nachrichten  bekommen.  Wie  viele  Menschen  waren  allein  in  Chicago  schon  mit  Schnittwunden  aufgefunden  worden!  Wie  viele  Frauen  waren  von  Wüstlingen,  Geistesgestörten  und  Eifersüchtigen  mit  Messerstichen  lebensgefährlich  verletzt  oder  auch  getötet  worden.  Ihre  Zahl  ging  weit  in  die  Hunderte.  Trotzdem  hatte  es  sich  der  G‐man  Eliot  Ness  zur  Gewohnheit  gemacht,  sofort  alles,  was  einen  besonderen  Fall  berühren  konnte,  scharf  und  eingehend  abzutasten.  Ganz  automatisch  hatte  er  deshalb auch Robson Finder durchleuchtet und Anfragen  an  die  Zweigstellen  des  FBI  in  Indiana  gerichtet.  Auch  ganz  spezielle  Anfragen  waren  darunter.  Der  Inspektor  war  überzeugt,  daß  im  Laufe  des  Tages  noch  Dutzende  von  Antworten  auch  aus  dem  nördlichen  Indiana  kommen  würden.  Das  war  alles  Routinearbeit.  Sie  hatte  zwar  noch  keinen  Fall  gelöst,  aber  schon  zur  Lösung  Hunderter von Fällen beigetragen.  Einer der drei Apparate links neben ihm schrillte.  221

Eliot  nahm  prompt  den  falschen  Hörer  auf,  griff  dann  nach  dem  nächsten  und  hatte  die  Stimme  eines  älteren  Mannes  am  Ohr.  Er  erkannte  ihn  sofort.  Es  war  Webster,  der Platzwart vom Hickory Hills‐Club.  »Mr.  Ness«,  krächzte  der  Alte  in  die  Muschel,  »sind  Sie es persönlich?«  »Ja, Mr. Webster, was gibt’s denn?«  Der  Alte  atmete  hörbar  auf.  »Es  ist  gut,  daß  Sie  es  persönlich  sind,  Mr.  Ness.  Hier  ist  einer,  der  mir  nicht  gefällt.  Vielleicht  wäre  es  gut,  wenn  Sie  einmal  kommen  könnten. Ich möchte nichts Näheres sagen.«  Dazwischen  schrillte  plötzlich  einer  der  anderen  Apparate.  Es  war  das  weiße  Gerät,  das  am  Tischrand  stand.  Ness  beugte  sich  sofort  vor,  griff  nach  dem  Hörer  und  sprach  noch  in  die  weiße  Muschel  hinein:  »Ich  muß  leider unterbrechen, Mr. Webster. Sie hören von mir.«  Dann nahm er den weißen Hörer auf.  »Hier  Amt  A  I«,  drang  es  monoton  an  sein  Ohr,  und  gleich  darauf  war  die  Stimme  des  allerhöchsten  Chefs  zu  hören.  »Ness,  nur  ein  Tip:  Dutch  Lemberg  soll  in  New  York  gelandet sein.«  »Thanks«,  entgegnete  der  Inspektor  und  hörte  noch  den  kurzen  Gruß,  dann  das  Klicken  in  der  Muschel.  Der  Chef hatte eingehängt. Er war übrigens der Präsident des  Bureau  of  Investigation.  Es  kam  sehr  selten  vor,  daß  er  hier  einmal  anrief,  und  wenn,  dann  war  es  sicherlich  nichts  Unwichtiges.  Der  alte  graue  Mann  oben  an  der  Spitze  des  berühmtesten  Polizeiapparates  der  Welt  hatte  222

sein  hervorragendes  Auge  schon  allein  durch  die  Tatsache  bewiesen,  daß  er  den  jungen  Eliot  Ness  als  einen  überragend  tüchtigen  Mann  bereits  in  frühester  Zeit erkannt hatte.  Dutch  Lemberg!  Der  Marihuana‐Lord,  wie  er  in  den  Kreisen  der  Unterwelt  genannt  wurde.  Ness  wußte,  daß  das  FBI  ihm  seit  Jahren  auf  der  Spur  war;  und  wenn  es  um ihn ging, setzte der oberste Chef alles in Bewegung.  Dutch Lemberg war fast so ein Kaliber wie Al Capone,  dem  es  wahrscheinlich  gar  nicht  in  den  Kram  paßte,  wenn  ihm  hier  der  Marihuana‐Lord  ins  Gehege  kam.  Doch  der  Gangster‐König  konnte  sich  fürs  erste  zurücklehnen  –  der  tüchtige  Eliot  Ness  würde  die  Arbeit  sozusagen  für  ihn  erledigen.  Der  junge  FBI‐Inspektor  konnte  nicht  ahnen,  wie  wachsam  die  Chicagoer  Unterwelt sein Tun verfolgte.  Es  war  Eliot  klar,  daß  der  Boß  ihm  den  Tip  nicht  umsonst  gegeben  hatte!  Er  nahm  den  Hausapparat  heran  und wählte die Nummer vier.  »Cassedy.« Es war die Stimme seines Stellvertreters.  »Kommen  Sie  einen  Augenblick  zu  mir  herüber,  Pink.«  Als  der  dicke  Inspektor  eintrat,  berichtete  Eliot  von  dem Anruf aus Washington.  Cassedy  zog  sein  ohnehin  ziemlich  langes  rotes  Ohrläppchen  fast  bis  zur  rechten  Schulter  hinunter  und  kniff das linke Auge ein.  »Ei,  Deibel,  ist  das  ein  scharfes  Ei!  Das  bedeutet  also,  daß Sie nach New York fliegen werden.«  223

»Rufen  Sie  O’Connor«,  sagte  der  Inspektor,  während  er zum Schrank ging und seinen Mantel herausnahm.  Wenige  Augenblicke  später  trat  der  lange  Kommissar  Daniel O’Connor ein.  »Sie  müssen  sofort  nach  New  York  fliegen,  Dan.« Eliot  Ness  sagte  es,  während  er  sich  den  Hut  aufsetzte  und  einen kurzen Blick in den Spiegel warf, der in die Tür des  Schranks eingelassen war.  O’Connor  tauschte  einen  Blick  mit  Cassedy.  Der  kniff  jetzt  beide  Augen  ein  und  rümpfte  die  Nase.  Aber  er  sagte nichts.  Ness schloß den Schrank, ging zum Fenster, warf noch  einen  Blick  über  die  Gräberreihen,  die  in  der  Dunkelheit  nur  noch  schwach  zu  erkennen  waren,  und  sagte  dann  wie zu sich selbst:  »Dutch  Lemberg  soll  in  New  York  aufgetaucht  sein.  Sie  fliegen  sofort  hin,  Dan,  halten  die  Ohren  auf  und  geben mir gleich Nachricht. Ich werde in Kürze auch dort  sein.«  »All  right,  Mr.  Ness«,  entgegnete  Kommissar  O’Connor.  Dann  deutete  er  eine  Verbeugung  an  und  entfernte sich.  Cassedy  rieb  sich  das  Kinn  und  blickte  in  die  Augen  seines Chefs. Aber auch jetzt sagte er noch nichts.  Eliot  zog  sich  den  Hut  tiefer  in  die  Stirn  und  sagte,  während er zur Tür ging:  »Bestellen Sie meinen Wagen und kommen Sie mit.«  »Wo  geht’s  hin?«  erkundigte  sich  Cassedy  jetzt  nun  doch,  weil  er  seine  »Marschausrüstung«  224

dementsprechend einzurichten hatte.  »Nicht  weit,  wir  fahren  nach  Hickory  Hills.  Da  gibt’s  einen schönen Golfplatz.«    *    Der  alte  Webster  kam  ihnen  auf  dem  roten  Weg  in  den  Anlagen  schon  entgegen.  Als  er  sah,  daß  der  Inspektor  nicht allein war, blieb er betreten stehen.  »Das  ist  Inspektor  Cassedy«,  erklärte  der  Chef‐ Inspektor  und  deutete  auf  seinen  Begleiter.  »Sie  können  also ruhig sprechen, Mr. Webster.«  Der  alte  Platzwart  warf  dennoch  einen  argwöhnischen  Blick  auf  Cassedy,  trat  dann  dicht  an  Eliot  Ness  heran  und  bedeutete  ihm,  sich  etwas  niederzubeugen.  Dann  tuschelte er ihm geheimnisvoll ins Ohr:  »Geräusche – drüben im Haus.«  »Ist denn da jetzt geschlossen?«  »Ja,  heute  ist  geschlossen.  Es  sind  Geräusche,  sie  scheinen mir aus dem Keller zu kommen.«  »Vielleicht  sind  es  Ratten«,  meinte  Pinkas  Cassedy  ungerührt.  Webster warf ihm einen vernichtenden Blick zu.  »Ratten haben wir hier nicht, Mister!«  Eliot  Ness  hatte  sich  bereits  wieder  in  Bewegung  gesetzt  und  hielt  auf  das  Klubhaus  zu.  Als  er  bis  auf  achtzig  Schritt  herangekommen  war,  blieb  er  stehen.  Er  hatte  einen  winzigen  Lichtschein  bemerkt,  der  aus  dem  kleinen Kellerfenster kam, aber sofort wieder verlosch.  225

Eliot  wartete,  bis  Cassedy  und  der  Alte  herangekommen  waren,  und  flüsterte  seinem  Begleiter  dann zu:  »Da  unten  ist  jemand  im  Keller.«  Er  blickte  den  alten  Platzwart  an,  als  er  fragte:  »Ist  es  vielleicht  einer  von  Ihren Leuten?«  »Von  unseren  Leuten?  Das  kann  ich  mir  nur  schwer  vorstellen.«  »Wohnt  noch  jemand  außer  Ihnen  hier  auf  dem  Gelände?«  »Nein, niemand.«  Der  Inspektor  näherte  sich  vorsichtig  dem  Haus  und  ließ  sich  die  Eingangstür  öffnen.  Dann  passierte  er  die  Stelle,  an  der  die  unglückliche  Ruth  Forrester  ermordet  worden  war.  Auf  Zehenspitzen  durchquerte  er  den  Restaurationsraum,  riß  dann  die  Tür  zum  Keller  auf  und  stürmte mit seiner Stablampe hinunter.  Das  Bild,  das  ihn  hier  erwartete,  veranlaßte  ihn,  stehenzubleiben.  In  einer  offenen  Nische  neben  dem  Flaschenkeller  sah  er  einen  Mann  und  ein  Mädchen  auf  einer  Couch  liegen.  Da  das  Bild  offensichtlich  friedfertiger  Natur  war,  wandte  sich  der  Inspektor  ab  und ging wieder zur Treppe.  Mit  weit  aufgerissenen  Augen  starrten  der  Mann  und  das  Mädchen,  die  durch  sein  plötzliches  Auftauchen  tödlich  erschrocken  waren,  hinter  ihm  her.  Dann  brachte  der  Mann  seine  Kleidung  in  Ordnung  und  folgte  dem  Inspektor  die  Treppe  hinauf.  Oben  traf  ihn  grell  die  Stablampe Cassedys.  226

»Johnny!« entfuhr es Webster.  »Sie kennen den Mann?« erkundigte sich Ness.  »Aber ja, das ist Johnny Lipman.«  »Einer Ihrer Leute?«  »Ja,  einer  meiner  Leute«,  stieß  der  Alte  heiser  hervor.  »Möchtest  du  mir  vielleicht  erklären,  was  du  da  unten  suchst?«  »Er  war  mit  einem  Mädchen  da«,  sagte  der  Inspektor  und wandte sich ab, um auf den Ausgang zuzugehen. Da  hörte er den Alten hinter sich knurren:  »So  sieht  das  also  aus!  Du  treibst  dich  in  der  Nacht  hier  mit  Weibern  im  Klubhaus  herum.  Du  weißt  genau,  daß  Mr.  Baimann  das  strengstens  verboten  hat.  Aber  dir  ist  ja  kein  Verbot  heilig,  elender  Bursche.  Sieh  bloß  zu,  daß  du  auf  dem  schnellsten  Weg  mit  deiner  Dirne  verschwindest. Los, Miß, kommen Sie herauf.«  »Sie  ist  nicht  ganz  angezogen«,  stotterte  Lipman,  während  er  sich  mit  zitternden  Händen  eine  Zigarette  anzündete.  »Das  ist  mir  egal,  meinetwegen  kann  sie  halbnackt  heraufkommen, aber sie verschwindet aus dem Haus!«  Als  die  beiden  gegangen  waren,  standen  Ness,  Cassedy  und  der  alte  Platzwart  vor  dem  Klubhaus  und  blickten hinter den beiden her.  »Es  ist  trotzdem  gut«,  sagte  der  Alte,  »daß  Sie  gekommen  sind,  Mr.  Ness.  Ich  hatte  ohnehin  über  ihn  mit Ihnen sprechen wollen.«  Cassedy  zündete  sich  eine  dicke  helle  Zigarre  an  und  kratzte  sich  im  Genick.  Er  wurde  das  Gefühl  nicht  los,  227

daß  sie  hier  von  diesem  Mann  nur  aufgehalten  wurden.  Dabei  gab  es  doch  jetzt  Wichtigeres  zu  tun.  Washington  hatte  Ness  darauf  aufmerksam  gemacht,  daß  Dutch  Lemberg  in  New  York  aufgetaucht  war.  Und  wenn  man  sich  in  Washington  deswegen  an  den  Spezialagenten  Eliot  Ness  wandte,  dann  war  das  sicherlich  nicht  zufällig  geschehen.  »Das  ist  ein  ganz  verdächtiger  Kerl,  sage  ich  Ihnen«,  fing  der  Alte  wieder  an,  »er  gefällt  mir  schon  lange  nicht.  Ganz davon abgesehen, daß der Gauner verheiratet ist.«  »Das  will  ja  nun  nichts  besagen«,  unterbrach  ihn  Eliot  Ness.  »Vielleicht  nicht.  Aber  es  sind  da  noch  eine  Menge  anderer Dinge.«  »Zum  Beispiel?«  forschte  Ness,  und  es  schien,  daß  er  nicht allzu interessiert war.  Der  Alte  sabbelte  eine  Weile  herum  und  führte  dann  die  Herren  auf  ihren  Wunsch  um  das  Klubhaus  zu  den  Gerätehäusern  und  an  den  Tennisplätzen  vorbei.  Eine  Viertelstunde  später  waren  sie  wieder  auf  dem  großen  Weg, der zum Eingang führte.  Eliot,  der  ganz  links  am  Wegrand  gegangen  war,  blieb  plötzlich stehen.  »Was  gibt’s  denn?«  fragte  Webster,  als  er  sah,  daß  der  FBI‐Mann sich auf den Boden niederbeugte.  Cassedy  bedeutete  ihm,  zu  schweigen.  Denn  auch  er  hatte  jetzt  die  Schleifspur  entdeckt,  die  Eliot  Ness  bereits  untersuchte.  Die  Stablampe  blitzte  auf,  und  Ness  folgte  der  228

deutlichen  Schleifspur  ins  Gebüsch.  Gleich  darauf  traf  der  scharfe  Strahl  des  Lichts  auf  einen  menschlichen  Körper,  der  vor  den  Männern  im  Gebüsch  lag  –  unweit  des weißen Zauns und des Klubgeländes.  Es  war  eine  Frau.  Sie  mußte  noch  sehr  jung  gewesen  sein. Ihr Kamelhaarmantel war blutbefleckt.    Die  Polizei  war  sieben  Minuten  später  an  Ort  und  Stelle.  Alle  Spuren  wurden  festgehalten,  fotografische  Aufnahmen  gemacht  und  das  Gelände  mit  größter  Sorgfalt untersucht.  Jeder Quadratzentimeter wurde durchforscht.  Ness  hatte  den  Polizeileutnant,  der  auf  seinen  Anruf  hin  gekommen  war,  über  seine  Entdeckung  informiert.  Der  untersetzte,  stiernackige  Mann  blickte  finster  auf  die  Tote nieder.  »Sie  ist  aufgeschlitzt  worden.  Der  Arzt  hat  es  eben  festgestellt. Also wieder derselbe Kerl.«  »Wer  weiß«,  meinte  der  FBI‐man,  während  er  sich  mit  der Rechten das Kinn rieb.  Da trat der alte Webster an ihn heran und knurrte:  »Ich  habe  es  Ihnen  ja  gleich  gesagt,  daß  mit  ihm  etwas  nicht in Ordnung ist.«  »Mit wem?« Ness blickte sich nach dem Platzwart um.  »Mit Lipman.«  »Wieso? Glauben Sie, daß er hier dahinter steckt?«  »Hier – hinter all den Morden steckt er, sage ich Ihnen.  Verlassen  Sie  sich  darauf.  Der  Kerl  taugt  nichts.  Ich  habe  es  längst  gewußt.  Er  ist  mir  schon  immer  verdächtig  229

gewesen. Wer weiß, was er mit dem Girl vorhin im Keller  tatsächlich vorhatte.«  »Sie  glauben,  daß  er  erst  hier  die  Frau  umgebracht  hat  und  dann  mit  einem  anderen  Mädchen  in  Ihren  Keller  gekrochen ist?«  »Dem  traue  ich  alles  zu.  Noch  ganz  andere  Dinge  traue ich dem zu!« keuchte der Alte erregt.  Obgleich  Eliot  Ness  Websters  Ansicht  nicht  teilte,  machte  er  den  Polizeileutnant  auf  Johnny  Lipman  aufmerksam. Der siebenunddreißigjährige Hilfsplatzwart  Lipman wurde sofort von einem Polizeiaufgebot gesucht.  Als  Cassedy  und  Ness  dann  draußen  auf  der  Straße  standen,  fing  es  an  zu  regnen,  und  zwar  wie  mit  Bindfäden.  Cassedy  hatte  seinen  erloschenen  Zigarrenstummel noch im Mundwinkel, als er sagte:  »Also dieser Lipman.«  Ness  winkte  ab.  »Ich  glaube  das  nicht.  Ich  habe  vielmehr das Gefühl, daß der Alte auf ihn eifersüchtig ist.  Vielleicht ist Lipman auf Websters Posten scharf.«  Die  nächste  Überraschung  war  die,  daß  Johnny  Lipman  nirgends  gefunden  werden  konnte,  weder  bei  sich zu Hause noch in den Schenken der Umgebung.  Wenige  Minuten  vor  zwölf  kehrte  Eliot  Ness  noch  einmal  allein  mit  seinem  Wagen  zum  Golfplatz  zurück.  Er  ging  durch  die  Anlagen  und  machte  einen  Bogen  um  das  Klubhaus,  um  von  der  Rückseite  heranzukommen.  Am  gleichen  Fenster,  an  dem  der  Mörder  Finder  gestanden  hatte,  stand  jetzt  der  FBI‐man  und  blickte  in  den  Schankraum.  Was  er  da  sah,  ließ  ihn  starr  230

stehenbleiben.  Drüben  an  einem  der  dunklen  Tische  hockte  ein  Mann,  hatte  den  Kopf  auf  beiden  Armen  liegen  und  schien  zu  schlafen.  Neben  ihm  blinkten  in  dem  diffusen  Licht,  das  durch  die  Fenster  in  den  flachen,  langgestreckten Raum drang, mehrere Flaschen.  Der  Inspektor  nahm  die  Colt‐Automatik  aus  der  Tasche und klopfte damit gegen eine der Scheiben.  Der Mann drüben am Tisch rührte sich nicht.  Da  wiederholte  der  Inspektor  sein  Klopfen.  Als  auch  jetzt  keine  Antwort  kam,  zertrümmerte  er  die  Scheibe,  öffnete  das  Fenster,  stieg  ein  und  hatte  den  Mann  am  Tisch  noch  nicht  ganz  erreicht,  als  der  urplötzlich  hochsprang und dem Inspektor entgegenhechtete.  Es  war  nur  ein  kurzer,  steif  angewinkelter  Haken,  der  krachend  gegen  sein  Jochbein  prallte,  und  der  Mann  sackte mit einem ächzenden Laut zusammen.  Ness  zerrte  ihn  vom  Boden  hoch,  preßte  ihn  gegen  einen  der  Tische  und  schickte  ihm  den  scharfen  Lichtstrahl der Lampe ins Gesicht.  Es war Johnny Lipman.  Ness war nicht sonderlich erstaunt darüber. Er ließ die  Lampe  über  den  Tisch  gleiten  und  packte  den  Mann  dann am Arm, um ihn zum Eingang zu zerren.  Lipman  torkelte  vor  ihm  her,  mußte  sich  immer  wieder  an  der  Wand  abstützen  und  wäre  sicher  an  der  Tür  gestürzt,  wenn  der  Inspektor  ihn  nicht  aufgefangen  hätte.  Dann  aber  riß  er  sich  plötzlich  los  und  sprintete  231

davon.  Er  war  keineswegs  betrunken,  das  hatte  Ness  schon  vorhin  gemerkt.  Mit  langen  Tigersätzen  folgte  der  Inspektor  ihm  über  den  weiten  Vorplatz  des  Klubgebäudes,  fast  hatte  er  ihn  erreicht,  da  schlug  Lipman  plötzlich  einen  Haken  nach  links.  Ness  stoppte,  wandte  sich  in  die  neue  Richtung  –  und  wäre  um  ein  Haar in eine Sprunggrube gestürzt. Lipman  hatte ihn mit  größter  Raffinesse  dahin  gelotst.  Ness  konnte  sich  eben  noch  zur  Seite  werfen,  sprintete  weiter,  und  jetzt  hatte  er  den  anderen  erreicht,  riß  ihn  nieder  und  preßte  ihn  an  die Erde.  Lipman  machte  noch  einen  verzweifelten  Versuch,  durch  einen  Beinstoß  freizukommen,  aber  ein  schwerer  Faustschlag  gegen  seine  Schläfe  warf  ihn  besinnungslos  zur Seite.  Keuchend  richtete  sich  der  Inspektor  auf  und  schlug  sich  den  nassen  Sand  aus  den  Beinkleidern.  Dann  nahm  er Lipman die gelbe Klubmütze vom Kopf, brachte sie an  eine  Wasserpfütze,  füllte  sie  und  goß  ihm  das  kühle  Naß  übers Gesicht.  Der  kam  zu  sich,  duselte  etwas  vor  sich  hin,  zog  sich  auf  die  Ellbogen  und  starrte  den  großen  Mann,  der  im  Dunkel vor ihm stand, entgeistert an.  »Verflucht«, stieß er hervor.  »Stehen Sie auf, Lipman.«  »Verdammt, was wollen Sie von mir?«  »Weshalb sind Sie ins Klubhaus zurückgekommen?«  »Weil ich nicht nach Hause gehen kann.«  232

»Weshalb können Sie nicht nach Hause gehen?«  »Ich  habe  meine  Miete  nicht  bezahlt,  wenn  Sie  es  genau  wissen  wollen«,  krächzte  der  Mann,  während  er  den  Kopf  abwandte  und  die  Hände  hinten  in  die  Hose  schob. Trotz der kühlen Jahreszeit trug er nur seine blaue  Jeansweste,  auf  der  hinten  die  Initialen  des  Hickory  Hills‐Clubs zu sehen waren.  »So,  Ihre  Miete  haben  Sie  nicht  bezahlt.  Ich  weiß,  daß  Sie  sich  jetzt  nicht  mehr  wundern  werden,  wenn  ich  Sie  frage, weshalb Sie das nicht getan haben.«  »Weil ich kein Geld habe.«  »Und  weshalb  haben  Sie  kein  Geld?  Sie  verdienen  doch hier ganz ordentlich, wie ich gehört habe.«  »Ganz  so  ordentlich  ist  das  nicht.  Der  Alte,  der  verdient genug. Aber ich nicht.«  »Ah, scharf auf seinen Posten, was?«  »Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen, Inspektor.«  »Dann  will  ich  Ihnen  sagen,  wovon  ich  spreche,  Johnny  Lipman.  Vor  anderthalb  Stunden  ist  drüben  neben  dem  Eingang  im  Gebüsch  die  Leiche  einer  Frau  gefunden worden.«  »Eine Frau? Ellie?« stieß er entgeistert hervor.  Eliot  richtete  den  scharfen  Lichtschein  der  Lampe  erneut auf das Gesicht des Golfplatzhelfers.  »Ist sie – tot? Aber das ist doch nicht möglich, ich habe  sie doch bis auf die Straße begleitet und bin dann drüben  hinter  den  Gittern  entlang  zum  Golfplatz  gelaufen.  Als  ich  sah,  daß  Sie  sich  vom  Haus  entfernten,  bin  ich  zurückgekommen.«  233

»Und  wollen  Sie  mir  auch  sagen,  wie  Sie  hereingekommen sind?«  »Sie haben doch gesehen, daß der Eingang offen war.«  »Ja,  als  wir  beide  jetzt  rausgingen,  da  war  er  offen.  Aber  als  wir  ihn  vorhin  verließen,  hat  Mr.  Webster  abgeschlossen.«  »Ja,  ja,  ich  habe  einen  Schlüssel.«  Er  griff  nach  seiner  gelben  Mütze  mit  dem  großen  Schild,  spürte,  daß  sie  naß  war, und schleuderte sie wütend von sich.  »Sie  haben  sich  also  einen  Nachschlüssel  anfertigen  lassen.«  »Ja. Aber jetzt sagen Sie mir, was mit Ellie ist.«,  »Sprechen  Sie  von  dem  Mädchen,  mit  dem  Sie  unten  im Keller waren?«  »Ja, von wem denn sonst?«  »Es  ist  nicht  die  Frau,  die  ich  in  dem  Gebüsch  gefunden  habe.  So,  und  jetzt  kommen  Sie  mit,  Lipman.  Ihre Frau wird auf Sie warten.«  »Aber,  Inspektor,  ich  –  ich  verstehe  Sie  nicht.  Sie  glauben  doch  nicht  etwa,  daß  ich  etwas  mit  der  Sache  zu  tun  habe.«  Er  streckte  plötzlich  den  rechten  Zeigefinger  aus  und  deutete  zu  den  Gerätehäusern  hinüber.  »Da  sollten  Sie  sich  lieber  mal  um  Webster  kümmern.  Der  Bursche hat es faustdick hinter den Ohren. Der steigt hier  die  halbe  Nacht  durchs  Gebüsch.  Wer  sagt  Ihnen,  daß  er  es  nicht  gewesen  ist?  Der  alte  Lustmolch  ist  seit  dem  Mord  an  Ruth  Forrester  noch  völlig  aus  dem  Häuschen.  Ich  könnte  mir  vorstellen,  daß  der  so  etwas  ganz  gern  mal  nachmachen  würde.  Sie  sollten  ihn  mal  sehen,  wenn  234

im Sommer die Girls hier…«  »Kommen  Sie  mit,  Lipman«,  unterbrach  ihn  der  Inspektor mit schroffer Stimme.  »Ja,  ja,  ich  komme  schon.  So  ist  das  also.  Jetzt  hat  er  nicht  nur  Ruth  Forrester  gekillt,  der  alte  Schurke,  sondern  auch  noch  eine  andere  Frau.  Ich  wüßte  bloß  gern, wer sie gewesen ist. Weiß man es schon?«  Der Inspektor gab ihm keine Antwort.  »Ich  wette,  daß  es  der  Alte  gewesen  ist,  diese  elende  Ratte, dieser Schnüffler; hinter jedem Weibsbild ist er her.  Wenn  hier  im  Sommer  die  Frauen  im  Restaurantbetrieb  aushelfen, da schleicht er immer hinter ihnen her. Einmal  hab’ ich ihn mit Sarah Corter überrascht, wie er mit ihr in  einem der Gerätehäuser verschwand…«  Ganz  weit  war  jetzt  jeder  Verdacht  von  Robson  Finder  entfernt.  Die  achtundzwanzigjährige  Ehefrau  Mabel  Sonthous  war  auf  dem  Weg  zu  ihrem  Liebhaber  gewesen,  als  der  Mörder  sie  überfallen  hatte.  Und  der  Liebhaber  der  Ehefrau  Mabel  Sonthous  war  der  fünfundfünfzigjährige  Garagenbesitzer  Jeffrey  Brown,  der  Mabels  Mann,  den  neunundzwanzigjährigen  Gene  Sonthous,  als  Fernlastfahrer beschäftigte.  Es  war  eine  tödliche  Laune  des  Schicksals,  die  die  ungetreue  Ehefrau  da  auf  einem  Seitenweg  ihres  Lebens  so furchtbar überrascht hatte.  Noch  in  der  gleichen  Nacht  tauchte  der  Inspektor,  der  in  der  Nachbarschaft  der  Ermordeten  von  einer  Frau  etwas  über  das  Verhältnis  zu  Jeffrey  Brown  erfahren  235

hatte,  an  der  Garage  auf  und  holte  den  Besitzer  aus  dem  Bett.  Jeffrey  Brown  war  ein  etwas  dicklicher,  aber  recht  gut  aussehender  Mensch  mit  kahlem  Schädel  und  einem  freundlichen  Wesen.  Er  war  zu  Tode  entsetzt,  als  er  von  dem  Inspektor  erfuhr,  um  was  es  sich  handelte.  Dann  gab  er  zu,  mit  Mrs.  Sonthous  seit  zwei  Jahren  ein  Verhältnis  zu  unterhalten.  Mit  gesenktem  Kopf  stand  er  da,  krampfte  die  Hände  um  die  Lehne  eines  Sessels  und  starrte vor sich hin.  »Well,  ich  habe  heute  nacht  auf  sie  gewartet,  und  sie  kam  nicht.  Als  ich  daheim  bei  ihr  anrief,  war  sie  nicht  da.«  Der  Inspektor  ersparte  sich  die  Frage  nach  dem  Ehemann.  Er  konnte  sich  denken,  daß  Brown  diesen  weit  weg wußte, wenn er sich mit dessen Frau traf.  »In  wenigen  Minuten  wird  die  Polizei  hier  sein,  Mr.  Brown.«  »Und?« stammelte der Garagenbesitzer.  Der Inspektor zog die Schultern hoch.  »Es  wird  Ihnen  wohl  kaum  erspart  bleiben,  die  Polizisten zu begleiten.«    Wer hatte Mabel Sonthous getötet? Sowohl die Polizei als  auch  Inspektor  Cassedy  neigten  zu  der  Ansicht,  daß  hier  ein  zweiter  Triebverbrecher  am  Werk  war,  der  den  anderen imitierte.  Aber  Eliot  Ness  schüttelte  den  Kopf.  Für  ihn  stand  es  fest, daß hier ein und dieselbe »Handschrift« geschrieben  236

worden war. Und er irrte sich nicht.  Es  war  Robson  Finder  gewesen,  der  in  dieser  Nacht  wieder  den  Weg  zum  Golfklub  genommen  hatte.  Mabel  Sonthous  war  auf  dem  Gang  zu  ihrem  Liebhaber  gewesen, als er ihr ganz in der Nähe des Eingangs zu den  Klubanlagen  begegnete.  Wie  ein  Rausch  war  es  über  ihn  gekommen.  Er  hatte  sie  angefallen  und  gegen  den  weißen  Zaun  gedrückt,  der  die  ganzen  Anlagen  umgab.  Ehe  die  wie  gelähmt  Dastehende  einen  Laut  über  die  Lippen  bringen  konnte,  hatte  er  ihr  die  Rechte  auf  den  Mund  gepreßt,  den  Kopf  gegen  die  mannshohen  Holzlatten  gedrückt  und  mit  der  Linken  zu  seinem  tödlichen  Hieb  ausgeholt.  Der  starke  Kamelhaarmantel  mußte  ihn  dabei  gestört  haben.  Der  untere  Knopf  fehlte.  Wahrscheinlich  hatte  der  Mörder  den  Mantel  aufgerissen.  Die  Tote  hatte  schon  in  dem  Gebüsch  gelegen,  als  der  Inspektor  mit  seinem  Begleiter  zu  den  Anlagen  hinauskam.  Daß  Ness  die  Schleifspur  nicht  gleich  bei  seinem  Kommen  bemerkt  hatte,  lag  an  dem  alten  Platzwart,  der  ihnen  auf  dem  Weg  entgegengekommen  war  und  Eliots  Aufmerksamkeit  voll  in  Anspruch  genommen hatte.  John  F.  Webster,  dreiundsechzig  Jahre  alt,  geboren  in  Cicero,  Chicago.  Der  Inspektor  saß  noch  um  drei  Uhr  in  seinem  Büro  und  studierte  die  blauen  Zettel,  die  auf  seinem  Schreibtisch  eingetroffen  waren.  Der  Nachtdienst  arbeitete auf vollen Touren.    237

*     Sechs  Tote  –  die  makabre  Bilanz  des  Mörders  wuchs  –  und  noch  ein  weiterer  Mensch  sollte  seinem  fürchterlichen Trieb zum Opfer fallen.  In  der  Frühe  des  nächsten  Morgens  wurde  der  Inspektor  von  einer  üblen  Überraschung  begrüßt.  Als  er  nämlich  auf  die  Straße  trat  und  an  einem  Zeitungsverkäufer  vorbeikam,  sah  er  auf  der  Titelseite  der  Chicago  News  die  Schlagzeile:  Mr.  CHICAGO  auf  Abwegen!  Es  war  niemand  anders  als  sein  alter  »Freund«  Rufus  Matherley,  der  hier  wieder  zum  Schlag  gegen  ihn  ausgeholt  hatte.  Irgendwie  mußte  der  alte  Fuchs  Wind  davon  bekommen  haben,  daß  Eliot  Ness  sich  in  den  Fall  eingeschaltet hatte.  Der  Artikel,  den  der  berühmte  Kriminalreporter  da  in  den Morgen der Weltstadt schleuderte, hatte es jedenfalls  in  sich.  Kein  Wort  dagegen  über  die  Machenschaften  eines  gewissen  Al  Capone.  War  Rufus  Matherley  von  dem  schillernden  Clan‐Chef  etwa  geschmiert  worden?  Ausgewogene  Berichterstattung  sah  auf  alle  Fälle  anders  aus.  Und  das  Netz,  das  Al  Capone  bereits  zu  diesem  Zeitpunkt  in  der  Gangsterwelt  spannte,  war  es  bestimmt  wert, journalistisch näher verfolgt zu werden.    Schon  kurz  nach  neun  wurde  Ness  aus  Washington  angerufen.  Obgleich  er  davon  überzeugt  war,  daß  man  im  Amt  A  I  über  den  Artikel  Matherleys  bereits  im  Bilde  238

war,  wurde  er  überhaupt  nicht  angesprochen,  denn  der  Anruf  des  Generalsekretärs  bezog  sich  lediglich  auf  Dutch Lemberg.  Cassedy,  der  gerade  im  Zimmer  war  und  durch  den  Lautsprecher  die  Stimme  des  Generalsekretärs  mithören  konnte,  stellte  mit  größtem  Unbehagen  fest,  daß  Eliot  Ness in eisiger Ruhe erklärte:  »Ich werde nach New York fliegen, nur im Augenblick  gibt’s hier etwas Wichtigeres für mich zu tun.«  »Gibt  es  Wichtigeres  zu  tun,  Mr.  Ness,  als  sich  um  Dutch Lemberg zu kümmern?«  »Ja,  Mr.  Miller«,  versetzte  Eliot  Ness,  und  gleich  darauf hängte er ein.  Das  Unbehagen  war  in  Cassedy  fast  bis  zur  Unerträglichkeit gestiegen.  »Entschuldigen  Sie,  Boß«,  meinte  er  jetzt,  »aber  ich  glaube…«  »Ich  weiß,  was  Sie  glauben,  Pink.  Aber  tun  Sie  mir  einen  Gefallen,  gehen  Sie  nach  Hause  und  schlafen  Sie  erst mal ein paar Stunden.«  Er hatte ja selbst nicht geschlafen, der zähe Ness – und  deshalb  dachte  Pinkas  Cassedy  auch  nicht  im  Traum  daran, sich aufs Ohr zu legen. Er blieb im Büro.  Es  war  nicht  leicht,  eine  Spur  des  Aufschlitzers  zu  finden.  Der  Mann  arbeitete  mit  einer  traumhaften  Raffinesse und einer tödlichen Sicherheit.  Nirgends  hatte  er  auch  nur  die  kleinste  Handhabe  hinterlassen,  die  auf  ihn  hätte  weisen  können.  Zwar  waren mehrfach Schuhspuren gefunden worden, aber sie  239

waren  überall  so  undeutlich,  so  verschwommen  und  vom  Regen  verwischt,  daß  sie  keinen  brauchbaren  Hinweis  mehr  boten.  Die  Fingerabdrücke,  die  man  genommen  hatte,  halfen  auch  nicht  weiter,  da  sie  teils  verwischt  und  im  übrigen  in  keiner  Kartei  der  Welt  verzeichnet waren.  Eliot  Ness  mußte  befürchten,  daß  das  Beispiel  des  »Schlächters  von  Hickory  Hills«,  wie  er  in  der  Tagespresse  bereits  genannt  wurde,  Schule  machen  könnte.  Denn  Greueltaten  dieser  Art  fanden  in  einer  Weltstadt  leider  Gottes  immer  wieder  Nachahmung.  Zu  oft hatte sich das schon erwiesen.  Der  Tod  von  Mabel  Sonthous  kam  für  Eliot  Ness  auf  das  Konto  des  gleichen  Mannes,  der  Lester,  Jackson,  die  Turger,  Ruth  Forrester  und  Dorothy  Finder  getötet  hatte.  Aber  die  Gefahr,  daß  die  Aufschlitzmorde  jetzt  Nachahmer  finden  könnten,  brachte  eine  große  Schwierigkeit  für  die  Polizei  mit  sich:  Sie  würden  zwangsläufig  die  Spur  des  echten  Mörders  verwässern,  weil es dann zu viele Spuren gab.  Aber  noch  ein  siebenter  Mensch  sollte  das  Opfer  des  Wahnwitzigen von den Hickory Hills werden!  Immer  wieder  trieb  es  den  Verbrecher  in  die  kalte  Dezembernacht  hinaus.  Es  war  am  Silvesterabend,  als  er  unten  im  Stadtteil  Alsip  in  der  Nähe  der  Lane  School  in  einer  einsamen  Straße  die  neunzehnjährige  Jane  Holbom  sah. Sie erinnerte ihn mit ihrer Figur an Ruth Forrester.  Finder  hatte  in  seinem  Wagen  gesessen  und  seit  einer  ganzen  Weile  die  Straße  beobachtet.  Da  vor  und  hinter  240

ihm  auch  Autos  standen,  in  denen  sich  aber  niemand  befand,  wie  er  sich  überzeugt  hatte,  fiel  er  hier  mit  seinem Wagen nicht auf.  Übrigens  hatte  er  den  Chevrolet  nach  dem  Mord  an  Ruth  Forrester  einer  so  gründlichen  Reinigung  unterzogen,  daß  selbst  den  Argusaugen  der  Spezialisten  vom  FBI  nichts  daran  hatte  auffallen  können.  Eliot  Ness  hatte  diese  natürlich  beordert,  alles,  was  mit  Finders  in  Berührung  gekommen  war,  einer  scharfen  Prüfung  zu  unterziehen. Und das FBI untersuchte sehr gründlich!  Es  war  zu  diesem  Zeitpunkt  geradezu  schon  ein  Wunder,  daß  von  dem  Mörder  nicht  die  geringste  Spur  zu  finden  war.  Später  vermochte  es  niemand  mehr  zu  begreifen,  wie  das  überhaupt  möglich  war.  Es  konnte  einem  Mann  vielleicht  bei  einem  einzelnen  Mord,  den  er  mit  sehr  viel  Vorbedacht  geplant  hatte,  gelingen,  sämtliche  Fährten  zu  verwischen;  aber  selbst  das  war  schon sehr schwierig. Wie es aber einem Mörder möglich  sein  konnte,  sieben  Menschen  umzubringen,  ohne  dabei  die  geringste  greifbare  Spur,  die  auf  ihn  wies,  zu  hinterlassen, das verstand niemand.  Das  Teuflische  dabei  war,  daß  Robson  Finder  sich  nicht  einmal  sonderliche  Mühe  gegeben  hatte,  alle  Spuren  zu  beseitigen.  Jedenfalls  am  Anfang  nicht.  Später  hatte er dann mit der Säuberung des Kofferraumes schon  gründlichere Arbeit geleistet.  Jane Holbom kam mit ihrem neuen Fahrrad, das sie zu  Weihnachten  von  ihren  Eltern  bekommen  hatte,  die  Straße  heruntergefahren.  Sie  liebte  es  nicht  sehr,  durch  241

diese  abgelegenen  Gegenden  und  Straßen  zu  fahren,  in  denen  nur  selten  eine  Laterne  einen  kleinen  Lichtkreis  warf;  aber  sie  konnte  dadurch  ein  ganzes  Stück  Weg  abschneiden.  Sie  wollte  hinauf  in  die  122.  Straße,  wo  sie  von  einer  Freundin  erwartet  wurde,  mit  der  sie  nach  Hazel  Green  fahren  wollte,  um  bei  gemeinsamen  Bekannten den Silvesterabend zu verbringen.  Jane  Holbom  sollte  ihr  Ziel  nicht  mehr  erreichen.  Kaum  hatte  sie  den  Wagen  passiert,  als  der  Mann  heraussprang,  ihr  folgte  und  sie  wie  ein  Raubtier  an  die  Erde riß.  Aber  der  siebente  Anschlag  des  Wahnwitzigen  von  Hickory  Hills  sollte  nicht  in  gewohnter  Weise  glücken.  Zwar  war  das  Mädchen  hart  auf  den  Boden  aufgeschlagen,  sprang  aber  gleich  wieder  hoch,  und  als  es  in  der  linken  Hand  des  Mannes  das  Messer  blitzen  sah,  schlug  es  instinktiv  die  kleine,  hartlederne  Handtasche,  die  es  um  das  rechte  Handgelenk  hängen  hatte, nach vorn und traf Finder  hart  seitlich am Kopf. Er  wich  benommen  einen  Schritt  zurück,  sprang  dann  wieder vor und stürzte sich auf die Strauchelnde.  Noch  einmal  wurde  er  von  der  Handtasche  am  Kopf  getroffen.  Vielleicht  hätte  er  mit  seinem  Skalpell  weniger  leichte  Arbeit  gehabt,  wenn  das  unglückliche  Mädchen  nicht  ausgerechnet  ein  verhältnismäßig  leichtes  Kostüm  für den Silvesterabend angelegt hätte. Der dunkle Mantel  stand  offen,  und  das  scharfe  Messer  zog  über  den  gelben  Satin eine blutige Spur.  Ein  gellender  Schrei  brach  durch  die  Nacht,  aber  Jane  242

Holbom,  die  seit  einer  Reihe  von  Jahren  einem  Sportverein  unten  in  Crestwood  angehörte,  verteidigte  ihr  Leben  mit  der  Kraft  der  Verzweiflung,  schlug  dem  Mann  jetzt  mit  beiden  Händen  gegen  die  Brust,  vermochte  ihn  zurückzudrängen  und  sprang  trotz  ihres  wahnsinnigen  Schmerzes  zu  ihrem  Fahrrad,  mit  dem  sie  flüchtete.  Finder  starrte  hinter  ihr  her,  rannte  dann  zu  seinem  Wagen, sprang hinein und, anstatt ihr zu folgen, wendete  er  das  Fahrzeug  und  jagte  mit  pfeifenden  Pneus  in  die  entgegengesetzte Richtung davon.  Nicht  allzuweit  von  der  Stelle  entfernt,  an  der  er  gewendet  hatte,  stand  der  neunundfünfzigjährige  Joseph  Lincoln,  dem  das  pfeifende  Geräusch  des  Wagens  an  die  Nerven ging.  »Idiotischer  Silvesterscherz«,  krächzte  der  Mann  vor  sich  hin  und  –  setzte  seinen  Weg  zur  nächsten  Schenke  fort.  Jane  Holbom  hatte  die  Costnerstreet  hinter  sich  gebracht,  zog  schwankend  eine  Kurve  bis  in  die  nächste  Straße,  wo  sie  vor  einer  kleinen  Schenke  vom  Rad  stürzte.  Sie  richtete  sich  wieder  auf  und  torkelte  zum  Entsetzen  der  Menschen  blutüberströmt  in  die  Summer‐ Bar.  Mit leichenblassen Gesichtern sahen die Menschen, die  hierhergekommen  waren,  um  einen  frohen  Abend  zu  verbringen,  die  Verblutende.  Ein  Mann  fing  sie  auf  und  trug sie in den Nebenraum, wo die Wirtin sie auf ein Sofa  niederlegte.  243

Es  war  ein  wahrer  Glücksumstand,  daß  im  Nachbarhaus  ein  Arzt  wohnte,  der  sofort  kam  und  zu  seinem  grenzenlosen  Schrecken  die  entsetzliche  Schnittwunde  entdeckte,  die  sich  von  der  rechten  Leiste  bis hinauf über den Nabel zog.    Eliot  Ness  erhielt  die  Nachricht  schon  kurze  Zeit  später.  Als  er  mit  dem  Streifenwagen  eintraf,  blickte  die  unglückliche  Jane  Holbom  ihm  aus  glasigen  Augen  entgegen. Sie hatte keine Schmerzen mehr. Der Arzt hatte  sie  ihr  genommen.  Aber  sie  hatte  auch  keine  Chance  mehr. Sie lag im Sterben.  Obgleich es ihm bitter ankam, trat der Inspektor an ihr  Lager  heran,  kniete  sich  neben  ihr  auf  den  Boden  und  fragte mit leiser Stimme:  »Kannten Sie den Mann?«  Das Mädchen schüttelte den Kopf.  »War es ein junger Mann?«  Jane  versuchte  verzweifelt,  die  Schultern  hochzuziehen.  Der Arzt trat an den FBI‐Mann heran.  »Es hat doch keinen Zweck, Inspektor.«  Winzige  Schweißperlen  standen  auf  der  Stirn  des  G‐ man.  Diese  Frau  war  der  einzig  lebende  Zeuge,  der  mit  dem  gefährlichen  Gangster  zusammengekommen  war.  Mit  einem  Mann,  der  seit  einer  ganzen  Reihe  von  Tagen  durch  die  Weltstadt  geisterte  und  sieben  Menschen  gerissen  hatte,  als  wäre  er  ein  Raubtier.  Eliot  Ness  sah,  daß  die  Frau  in  den  letzten  Zügen  lag.  Er  wollte  sich  244

aufrichten  und  seine  Fragen  einstellen,  aber  war  er  nicht  verpflichtet,  alles  zu  tun,  um  die  Menschheit  vor  dem  mordenden Raubtier zu schützen?  »Haben Sie Schmerzen, Miß?«  Das Mädchen schüttelte leicht den Kopf.  »Dann  verhalten  Sie  sich  nur  ruhig,  Sie  werden  es  schon  überstehen.  Es  ist  nicht  so  schlimm,  sagte  mir  der  Doktor.  –  Vielleicht  könnten  Sie  uns  doch  etwas  helfen,  Miß  Holbom.  Antworten  Sie  mir  einfach  mit  einer  Kopfbewegung  auf  meine  Fragen.  War  es  ein  kleiner  Mann?«  Sie schüttelte den Kopf.  »Ein großer?«  Wieder schüttelte sie den Kopf.  »Also ein mittelgroßer Mann. Ob er dunkel oder blond  war, konnten Sie nicht sehen?«  Wieder schüttelte sie den Kopf.  »Kam er in einem Wagen?«  Das Mädchen nickte.  »Er sprang Sie aus einem Wagen an?«  Wieder nickte Jane Holbom.  »Den  Typ  des  Wagens  kannten  Sie  nicht?  Wahrscheinlich war es viel zu dunkel in der Straße.«  Wieder  schüttelte  Jane  den  Kopf.  Der  Arzt,  der  hinter  dem  Inspektor  stand,  krampfte  die  Hände  zusammen.  Er  wußte  ja,  um  was  es  ging.  Er  wußte,  weshalb  der  Mann  da  vor  ihm  das  sterbende  Mädchen  mit  seinen  bohrenden  Fragen  quälte.  Als  Eliot  seine  nächste  Frage  aussprechen  wollte,  sah  er  ein  Zucken  in  den  Augen  der  245

Sterbenden.  Er  richtete  sich  auf  und  nahm  den  Hut  ab.  Da  schob  sich  der  Arzt  rasch  an  ihm  vorbei  und  beugte  sich über die Frau.  Es  dauerte  nur  noch  wenige  Augenblicke,  dann  hatte  die unglückliche Jane Holbom ausgelitten.  Und  der  Teufel  von  Hickory  Hills  hatte  sich  sein  siebentes Opfer geholt!    *    Der  Inspektor  verpflichtete  die  Anwesenden  –  den  Arzt,  die  Wirtin  und  den  Mann,  der  die  Frau  hereingebracht  hatte,  den  Tod  des  Mädchens  geheimzuhalten.  Es  war  selbstverständlich,  daß  die  drei  anwesenden  Polizisten  schweigen  würden.  Über  Pinkas  Cassedy  brauchte  man  in dieser Hinsicht kein Wort zu verlieren.  »Wir  haben  vielleicht  eine  Chance,  eine  winzige  Chance,  den  Täter  anzulocken.  Diese  Chance  wäre  die  Behauptung, daß Jane Holbom noch lebt.«  »Um  Himmels  willen«,  krächzte  der  Arzt  da  neben  ihm, »das ist doch nicht Ihr Ernst, Mr. Ness.«  »Doch,  es  ist  mein  Ernst«,  entgegnete  der  Inspektor  rauh.  »Es  ist  die  einzige  Chance;  und  die  tote  Jane  Holbom muß uns dazu verhelfen.«  »Und  wie  lange  wollen  Sie  diese  Lüge  aufrechterhalten?« versuchte der Arzt aufzubegehren.  »Solange es nötig ist, Doc.«  »Das werden ihre Eltern kaum mitmachen.«  »Ich muß es darauf ankommen lassen.«  246

Die  Adresse  des  Mädchens  war  rasch  ermittelt.  Sie  hatte  in  ihrer  Handtasche  einen  Ausweis,  und  Eliot  Ness  war eine Viertelstunde später vor ihrem Haus.  Es  war  ein  großes  Etagenhaus  unten  in  der  Kilpatrick  Avenue  in  Crestwood.  Auf  der  vorletzten  Etage  des  siebengeschossigen  Baues  fand  der  Inspektor  an  der  Tür  das  Namensschild  der  Familie  Holbom.  Er  drückte  auf  den  Klingelknopf  und  hörte  einen  schlurfenden  Schritt  im Gang.  Gleich  darauf  stand  ein  Mann  in  den  Fünfzigern  mit  angegrautem  Haar  und  hagerer  Gestalt  vor  ihm.  Er  trug  eine  Krawatte,  ein  weißes  Hemd  und  einen  dunklen  Anzug – weil Silvester war.  »Entschuldigen  Sie  die  Störung,  Mr.  Holbom,  ich  muß  einen  Augenblick  mit  Ihnen  sprechen.  Mein  Name  ist  Ness, ich bin –«  Da  zog  der  Mann  die  Brauen  zusammen  und  hob  die  linke Hand bis in Schulterhöhe.  »Ness? Eliot Ness?«  »Ja«,  entgegnete  der  Inspektor  und  war  wieder  erstaunt, daß ihn jemand erkannte.  »Ich habe Ihr Bild in den vergangenen Monaten in den  Zeitungen  gesehen  und  –  aber  um  Himmels  willen,  weshalb kommen Sie her?«  »Es handelt sich um Ihre Tochter.«  Der  FBI‐Mann  hatte  es  so  leise  wie  möglich  gesagt,  und dennoch hatte die Frau, die jetzt im Hintergrund des  Korridors  auftauchte,  seine  Worte  gehört.  Sie  mußte  sich  vor  Schreck  an  die  Wand  stützen,  und  ihre  Linke  tastete  247

nach dem Herzen.  »Jane, was ist mit ihr?« stammelte sie.  Der  Inspektor  trat  in  den  Korridor  und  schob  die  Tür  hinter  sich  zu.  Er  hatte  den  Hut  in  beiden  Händen  und  blickte die Frau fest an.  »Es  ist  eine  schwere  Aufgabe  für  mich,  Ihnen  die  Botschaft zu überbringen, Mrs. Holbom, daß Ihre Tochter  einen Unfall hatte.«  »Einen  Unfall!  Um  Gottes  willen!«  Die  Frau  kam  schreiend  heran.  »Sagen  Sie  die  Wahrheit,  Inspektor!  Sie  ist  tot!  Jane  ist  tot!  Es  ist  ihr  etwas  passiert  –  was  ist  ihr  passiert? Ist sie überfahren worden?«  »Nein, sie ist nicht überfahren worden«, sagte Holbom  da  und  blickte  auf  den  Inspektor.  »Wenn  sie  nämlich  überfahren worden wäre, käme ein Polizist und nicht der  FBI‐Inspektor Eliot Ness in unser Haus.«  Es war also doch ein  Fehler, daß  er gekommen war. Er  hätte  einen  der  Polizisten  schicken  sollen.  Wie  wollte  er  diesen  Leuten,  die  den  lähmenden  Schrecken  kaum  zu  verwinden  vermochten,  wie  wollte  er  ihnen  die  Genehmigung  abringen,  den  Tod  ihrer  Tochter  zu  verschweigen?  Er  brauchte  eine  volle  Stunde  dazu,  um  wenigstens  den Mann für sich zu gewinnen.  »Ich  weiß,  wie  schwer  es  Ihnen  fällt,  Mr.  Holbom«,  sagte  er.  »Aber  ich  bitte  Sie  inständig,  mir  die  Erlaubnis  zu  geben,  den  Tod  Ihrer  Tochter  noch  geheimzuhalten.  Nur  so  haben  wir  eine  Chance,  weitere  Untaten  zu  verhüten…«  248

Endlich nickte der Mann müde. »Meinetwegen.«  Als die völlig zusammengesunkene Frau jetzt aus dem  Sessel  aufblickte  und  noch  einmal  aufbegehren  wollte,  begütigte  sie  der  Mann,  indem  er  beruhigend  auf  sie  einsprach.  »Laß  nur,  Mutter,  Mr.  Ness  hat  recht.  Vielleicht  ist  es  wirklich  eine  Chance,  dieses  Untier  zu  stellen.  Er  wird  sonst  noch  mehr  Menschen  töten,  noch  mehr  Mütter  zur  Verzweiflung bringen…«  Die  Holboms  gaben  ihr  Einverständnis  –  und  Eliot  Ness  gab  per  Funk  die  Nachricht  weiter.  Die  Presse  erhielt sie noch in der gleichen Stunde:  Unten  in  Alsip  ist  die  neunzehnjährige  Jane  Holbom  von  dem  Aufschlitzer  überfallen  und  schwer  verletzt  worden.  Sie  liegt  mit  lebensgefährlichen  Verletzungen  im  Haus  ihrer  Verwandten.  Wo  dieses  Haus  lag,  das  hatte  Eliot  Ness  ganz  genau  bestimmt.  Es  war  ein  kleines  Haus,  das  südwestlich  vom  Tinley  Creek  in  der  Nähe  der  Ridgeland  Avenue  stand  –  ein  kleines,  zweigeschossiges  Haus  aus  der  Zeit  der  Jahrhundertwende.  Es  gehörte  einem  Fotografen  namens  Porter,  den  Eliot  Ness  irgendwo  einmal  kennengelernt  hatte.  Er  erinnerte  sich  jetzt  an  das  Haus  und  suchte  Porter  sofort  auf.  Der  war  mit  dem  Plan  augenblicklich  einverstanden  und  sicherte  absolute  Verschwiegenheit  zu.  So  war  denn  das  Haus,  in  dem  die  angeblich  noch  lebende  Jane  Holbom  lag,  bekannt  geworden.  Ness  hatte  dafür gesorgt, daß ein einigermaßen intelligenter Mensch  249

das  Haus  leicht  finden  konnte.  Weil  das  Mädchen  sich  noch  in  Lebensgefahr  befände,  so  hatte  er  mitteilen  lassen,  habe  man  es  nicht  nach  Hause  bringen  können,  sondern bei seinen Verwandten in der Ridgeland Avenue  untergebracht.  Eliot  Ness  hatte  eine  Falle  gestellt.  Am  nächsten  Abend,  als  er  mit  Cassedy  aufbrach,  um  hinaus  nach  Alsip  zu  fahren,  wurde  er  wieder  durch  ein  Telefonat  aufgehalten.  Es  war  erneut  der  Generalsekretär  vom  Amt  A  I  in  Washington.  Er  war  sehr  kurz  angebunden  und  teilte  dem  jungen  Inspektor  Ness  mit,  daß  er  sich  unverzüglich  persönlich  um  den  vermutlich  in  der  Bronx  untergetauchten  Marihuanahändler  Dutch  Lemberg zu kümmern hätte.  »All right, Mr. Miller. Es ist bald soweit.«  »Bald  soweit«,  giftete  der  hohe  Beamte  durch  den  Draht  zurück.  »Hören  Sie,  Ness,  wenn  Sie  glauben,  daß  Sie  da  drüben  die  Puppen  nach  Belieben  tanzen  lassen  können,  dann  haben  Sie  sich  geirrt.  Das  ist  bei  uns  nicht  drin.  Auch  ein  Chefinspektor  hat  sich  nach  den  Instruktionen  zu  richten,  die  er  aus  Washington  erhält.  Hoffentlich wissen Sie, was das zu bedeuten hat.«  »Durchaus,  Mr.  Miller«,  entgegnete  Ness  und  drückte  den Hörer auf die Gabel.  Cassedy  fuhr  sich  unbehaglich  durch  den  feucht  gewordenen  Kragen.  »Damned,  Chef,  wenn  das  Ding  man nicht schiefgeht!«  »Meine  Sorge.  Im  übrigen  habe  ich  Nachricht  von  O’Connor  bekommen,  daß  er  einen  Mann  beschattet,  den  er  im  Verdacht  hat,  mit  Lemberg  in  Verbindung  zu  250

stehen.  Das  ist  schon  eine  Menge  wert.  Mehr  hätten  wir  höchstwahrscheinlich  auch  nicht  geschafft.«  Obgleich  dies  so  sein  konnte,  war  der  Inspektor  Pinkas  T.  Cassedy  davon  nicht  so  ohne  weiteres  überzeugt.  Denn  offensichtlich  hielt  nicht  nur  er  diesen  Eliot  Ness  für  einen überdurchschnittlich begabten G‐man.    *    Das  große  Warten  in  der  Nähe  der  Falle  dauerte  bis  drei  Uhr  in  der  Nacht.  Dann  ließ  Eliot  Ness  sieben  seiner  Beamten  abziehen  und  blieb  allein  mit  Pinkas  Cassedy  zurück.  Aber der Mann, auf den sie warteten, kam nicht.  Und  Eliot  Ness  brannte  es  auf  den  Nägeln:  er  mußte  nach  New  York.  Das  war  das  eine.  Das  andere  war,  daß  Rufus  Matherley  spätestens  nach  vierundzwanzig  Stunden  merken  würde,  daß  es  mit  der  »noch  lebenden«  Jane  Holbom  nicht  ganz  stimmte.  Ein  Mann  wie  Matherley brachte alles heraus.  Trotzdem blieb der »Norweger« eisern.  »Wir  werden  die  gleiche  Falle  morgen  nacht  wieder  aufstellen«,  sagte  er,  als  er  im  Nieselregen  des  Morgengrauens langsam die Straße hinunter schlenderte.  Auch  jetzt  hatte  er  das  Haus  keineswegs  unbewacht  zurückgelassen.  Denn  Kommissar  Lock  blieb  zusammen  mit  Longfield  und  O’Keefe  weiter  in  unmittelbarer  Nähe  des Anwesens, um es im Auge zu behalten.    251

Der  Tag  kroch  im  Schneckentempo  dahin.  Bei  jedem  Telefongerassel zog der Inspektor die Brauen zusammen,  da  er  befürchten  mußte,  daß  es  wieder  Washington  sei.  Als  es  auf Feierabend  zuging,  rief  er  Ruth  Everett  zu  sich  ins Zimmer.  »Passen  Sie  genau  auf,  was  ich  Ihnen  jetzt  sage,  Ruth.  Wenn  wieder  ein  Anruf  für  mich  kommt,  sagen  Sie,  daß  ich bereits weg wäre.«  Das  Mädchen  nickte  und  fragte  dann  mit  unsicherer  Stimme: »Aber wenn man Näheres wissen will?«  »Sie wissen nichts Näheres.«  »Es ist gut, Mr. Ness.«  »Einen  Augenblick  noch,  Ruth.«  Ness  erhob  sich,  trat  ans  Fenster  und  sah  wieder  den  unvermeidlichen  Friedhof  mit  seinen  trostlosen  Gräberreihen  vor  sich.  Mit  einem  Ruck  wandte  er  sich  um.  »Es  kann  sein,  daß  ich  Pech habe.«  Das  Mädchen  schluckte  und  blieb  an  der  nur  angelehnten  Tür  stehen.  Es  wußte  genau,  was  der  Chef  meinte.  Jeder  im  Haus  wußte,  daß  er  seit  gestern  gegen  eine Anweisung von Washington handelte.  »Ich  hoffe  nicht,  Mr.  Ness«,  sagte  Ruth  leise,  »und  Mr.  Cassedy  hat  vorhin  erklärt,  daß  Sie  überhaupt  kein  Pech  haben könnten.«  Ein Lächeln stahl sich aus den Augenwinkeln über das  Gesicht des Inspektors.  »Dann weiß er mehr als ich…«    Wieder  war  die  Dunkelheit  über  die  große  Stadt  252

hereingebrochen.  Millionen  Lichter  zuckten  auf  und  erhellten  eine  neue  Welt.  Chicago  zeigte  in  der  Nacht  ein  anderes  Gesicht  als  am  Tag.  Es  war  gemein,  brutal,  gefährlich…  Der  Mann,  der  da  am  Westrand  der  Stadt  seit  einiger  Zeit  sein  teuflisches  Unwesen  trieb,  war  ja  nur  einer  der  düsteren  Elemente,  die  die  Nächte  von  Chicago  so  gefährlich machten.  Aber  der  Aufschlitzer  aus  Hickory  Hills  war  zweifellos  einer  der  bösartigsten  Mörder,  die  dieses  Chicago jemals gesehen hatte.  Als  der  Inspektor  in  die  Nähe  von  Alsip  kam,  mußte  er an einer  Straßenkreuzung in der Nähe des Merionette‐ Parks  anhalten.  Es  war  an  der  Kreuzung  Morgan  Park  Avenue  und  119.  Straße.  Rechts  war  ein  hell  erleuchteter  Kiosk,  und  der  Inspektor  überflog  von  der  Straße  her  die  riesigen  Schlagzeilen  der  Abendzeitungen.  Plötzlich  glaubte  er,  nicht  richtig  gesehen  zu  haben.  Auf  dem  Titelblatt der Chicago News stand in deutlichen Lettern:    Der saure Bluff des Eliot Ness!    Und im Untertitel war zu lesen:    Der große Mr. Chicago will einen Gangster mit einer toten   Frau bluffen.     Das  war  Rufus  Matherleys  Geschoß.  Er  hatte  zurückgeschlagen.  Irgendwie  hatte  er  herausgefunden,  253

daß  Jane  Holbom  tot  war.  Weil  ihm  das  nicht  mitgeteilt  worden war, sprühte er vor Zorn.  »Na«, hörte Ness den dicken Cassedy da gerade neben  sich sagen, »vielleicht kommt er ja heute.«  Da  stieß  der  »Norweger«  seinen  Begleiter  an.  »Werfen  Sie mal einen Blick auf die Schlagzeile der Chicago News,  Pink.«  Cassedys  Kopf  flog  herum.  Seine  Augen  glitten  suchend  über  die  neuen  Zeitungen.  Und  dann  hatte  er  die Schlagzeile der Chicago News erfaßt.  »Verdammt, dieser Schweinehund!« entfuhr es ihm.  »Ja,  unser  Freund  Matherley  schläft  eben  nicht«,  versetzte  der  Inspektor  und  brachte  den  Wagen  wieder  in Gang, da die Ampel auf Grün sprang.  Jetzt konnten sie nur noch hoffen, daß der Mörder kein  Zeitungsleser  war.  Aber  diese  Hoffnung  war  gleich  Null,  denn  die  Einwohner  von  Chicago  waren  eine  ausgesprochene  Zeitungslesergemeinde.  Vielleicht  die  riesigste  Gemeinde  der  Welt  in  dieser  Hinsicht.  Seit  den  Tagen, da Babe Calumet, der Bandenführer unten aus der  Doty  Avenue  am  Calumet  Lake,  die  Stadt  in  Atem  gehalten  hatte,  interessierte  man  sich  in  Chicago  für  das,  was die Zeitungen zu berichten hatten. Es war viele Jahre  her,  seit  Babe  Calumet  die  Stadt  in  Aufruhr  gebracht  hatte,  aber  die  Chicagoer  hatten  diese  aufregende  Zeit  nicht vergessen und aus ihr gelernt.  Inzwischen  waren  Eliot  Ness  und  Pinkas  Cassedy  bei  dem  Haus  angelangt,  wo  der  »Norweger«  noch  einmal  seine Falle gestellt hatte.  254

  *     Robson  Finder  durchmaß  mit  großen  Schritten  die  Wohnstube in dem Haus, in dessen Keller er vor wenigen  Tagen  seine  eigene  Tante  ermordet  hatte.  Es  war  seit  diesem  Tag  etwas  Seltsames  mit  ihm  vor  sich  gegangen.  Hatte  er  anfangs  bei  den  ersten  Menschen,  die  er  mit  seinem mörderischen Skalpell ins Jenseits befördert hatte,  immer  noch  ein  dumpfes  Gefühl  von  Schuld  empfunden  und  ein  schlechtes  Gewissen  mit  sich  herumgeschleppt,  so  hatte  sich  das  grundlegend  geändert.  Vielleicht  waren  es  die  bestialischen  Taten  selbst,  die  ihn  völlig  umgeformt  hatten.  Ein  zynischer  Zug  war  in  sein  sonst  immer  verschwommenes  Gesicht  getreten,  und  seine  Augen wurden von einem kalten Glanz beherrscht.  Die  Morde  hatten  aus  Robson  Finder  einen  anderen  Menschen  gemacht  –  einen  reißenden  Wolf,  der  sich  jetzt  bereits eine Freude daraus machte, seine Verfolger an der  Nase  herumzuführen;  den  es  mit  wilder  Genugtuung  erfüllte,  daß  nicht  nur  die  gesamte  Polizei  dieser  Stadt,  sondern sogar das FBI vergebens nach ihm fahndete.  Da  wurde  die  leise  Musik,  die  aus  dem  kleinen  Radio  der  toten  Dorothy  Finder  in  den  Wohnraum  kam,  unterbrochen. Die monotone Stimme des Ansagers drang  an das Ohr des Mörders.    …  konnte  mit  dem  Leben  davonkommen.  Ob  sie  ihre  schweren  Verletzungen  jedoch  überleben  wird,  ist  mehr  als  ungewiß.  Sie  255

liegt jetzt im Haus…    Der  Mörder  hatte  den  Schritt  verhalten  und  lauschte  mit  angehaltenem Atem.  Damned,  wie  hatte  er  nur  vergessen  können,  die  Radionachrichten  zu  hören!  Er  war  niemals  ein  großer  Freund  vom  Fernsehen  gewesen  und  hatte  den  alten  Apparat  auch  deshalb  heute  nicht  angestellt.  Aber  die  Radionachrichten, die mußte man hören!  Was  er  da  erfahren  hatte,  war  ja  mehr  als  wichtig  für  ihn. In Sekundenschnelle hatte er Hut und Mantel an sich  gerafft  und  war  draußen  im  Vorgarten.  Hier  allerdings  verlangsamte  er  seinen  Schritt,  ließ  alle  Hast  beiseite  und  ging auf seinen Chevrolet zu.  Als  er  hinterm  Steuer  saß,  war  eisige  Ruhe  in  ihm  eingekehrt.  Langsam  ließ  er  den  Wagen  hinunter  nach  Alsip  rollen.  Als  er  sich  der  genannten  Straße  näherte,  dachte er  jedoch nicht  daran,  etwa auszusteigen,  sondern  fuhr  weiter  –  und  zwar  so  langsam,  daß  er  die  Häuser  links  und  rechts,  die  hier  nur  vereinzelt  in  ihren  kleinen  Gärten standen, genau beobachten konnte.  Da  entdeckte  er  drüben  auf  der  linken  Straßenseite  ein  kleines  zweigeschossiges  Haus,  das  hinter  hohem  Buschwerk lag.  Das mußte es sein!  Er hatte seine Fahrt unmerklich so verlangsamt, daß er  jäh  erschrak,  als  plötzlich  vor  ihm  auf  der  Straße  rotes  Licht aufblitzte.  Instinktiv  trat  er  die  Bremsen  so  scharf  durch,  daß  256

Finder  fast  mit  dem  Kopf  über  das  Steuerrad  an  die  schräge  Windschutzscheibe  gestoßen  wäre.  Der  Motor  war  abgewürgt  worden.  Immer  noch  stand  vorn  das  grelle Licht auf der Straße und blendete ihn.  Polizei! hämmerte es in seinem Schädel. Ich bin in eine  Falle  geraten!  Mit  glasklarer  Deutlichkeit  begriff  er,  was  geschehen  war.  Da  trat  auch  schon  links  an  den  Wagenschlag  ein  Mann  heran,  der  eine  Taschenlampe  in  der Hand hielt.  Finder  griff  nach  der  Fensterkurbel.  Da  aber  hatte  der  Mann schon die Tür geöffnet.  »Polizei. Würden Sie sich bitte ausweisen.«  »Ausweisen?« stotterte Finder. Aber dann hatte er sich  gefangen.  Der  Gedanke,  der  urplötzlich  durch  sein  Hirn  schoß, war überwältigend.  »Was  heißt  hier  ausweisen,  Mann.  Ich  suche  Inspektor  Ness,  und  da  ich  annehme,  daß  Sie  zu  seinen  Leuten  gehören, möchte ich Sie bitten, mich unverzüglich zu ihm  zu führen.«  Der FBI‐Agent Joseph Lock blickte den Mann verblüfft  an.  Er  hatte  ihn  augenblicklich  erkannt.  Es  war  niemand  anders  als  Robson  Finder.  Zwar  gehörte  Finder  für  die  Leute  vom  FBI  bis  zu  dieser  Stunde  nur  zum  Kreis  derjenigen,  die  mit  den  Morden  irgendwie  in  Berührung  gekommen waren und Lock war nicht der Mann, der sich  über  die  Dinge  keine  Gedanken  machte.  Auch  er  hatte  schon  über  diesen  Finder  nachgedacht.  Er  war  allerdings  dabei  zu  keinem  sonderlich  positiven  Ergebnis  gekommen:  Zu  wässerig,  zu  nichtssagend  war  dieser  257

Robson  Finder  ihm  gewesen.  Und  jetzt  tauchte  er  plötzlich  hier  vor  dem  Haus  auf,  vor  dem  Eliot  Ness  seine Falle gestellt hatte.  »Ja,  das  werde  ich  tun«,  sagte  er  sofort,  und  wartete,  bis Finder ausgestiegen war.  Als  sie  auf  den  Bürgersteig  zugingen,  um  sich  dem  Gartentor  zu  nähern,  bemerkte  Finder,  daß  ihm  noch  zwei  Männer  folgten,  und  vorn  am  Zaun  sah  er  eine  weitere Gestalt aus dem Dunkel auftauchen.  Er  schluckte.  Glühend  heiß  stieg  es  ihm  in  die  Kehle.  Er war keineswegs davon überzeugt, daß der große Bluff,  zu  dem  er  da  eben  ausgeholt  hatte,  gelingen  könnte.  Ganz  im  Gegenteil  hatte  er  das  todsichere  Gefühl,  verloren  zu  sein.  So  wurden  seine  Schritte,  als  sie  sich  dem Hause näherten, immer langsamer.  Joseph  Lock  war  schon  einige  Schritte  vor  ihm,  blieb  stehen und sah sich nach ihm um.  Da wurde drüben die Haustür geöffnet.  Finder  sah  sofort,  daß  der  hochgewachsene,  schlanke  Mann, der im Türrahmen auftauchte, Eliot Ness war.  Lock trat auf ihn zu und sagte mit halblauter Stimme:  »Mr.  Finder  ist  hier.  Wir  haben  ihn  auf  der  Straße  angehalten.«  »Moment  mal,  das  stimmt  nicht,  Mann«,  protestierte  Finder sofort, wobei er sich dazu aufraffte, eine möglichst  klare  und  sichere  Stimme  hören  zu  lassen.  »Ich  fuhr  sehr  langsam,  da  ich  nicht  genau  wußte,  wo  ich  Sie  finden  konnte,  Inspektor;  und  außerdem  möchte  ich  Sie  bitten,  Mister,  dem  Inspektor  zu  sagen,  was  ich  Ihnen  sofort  258

erklärt habe.«  Eliot Ness blickte Joseph Lock schweigend an.  Der  stieß  sich  den  Hut  aus  der  Stirn  und  sagte,  während  er  die  Hände  hinter  den  Gürtel  seines  Trenchcoats schob:  »Mr.  Finder  erklärte,  daß  er  zu  Ihnen  geführt  werden  wollte.«  »Und  zwar  unverzüglich!«  setzte  Finder  mit  scharfer  Stimme hinzu.  Es  war  einen  Moment  still  vor  dem  kleinen  Haus.  Der  »Norweger«  blickte  in  das  vom  schwachen  Lichtschimmer  nur  matt  beleuchtete  Gesicht  Finders.  Dann  nickte  er  und  sagte:  »Kommen  Sie  herein,  Mr.  Finder.«  Er  ging  vor  ihm  her,  öffnete  die  Tür  zu  einer  kleinen  Wohnstube,  die  einfach  eingerichtet  war,  und  deutete auf einen Stuhl.  »Bitte,  nehmen  Sie  Platz.«  Finder  blieb  stehen.  »Inspektor«, sagte er, als er bemerkte, daß Lock und zwei  der  anderen  FBI‐Agenten  an  der  offenen  Tür  stehenblieben, »ich bin hergekommen, weil ich es einfach  nicht  ausgehalten  habe,  als  ich  erfuhr,  daß  der  Mörder  meiner Tante noch auf freiem Fuß ist. Und  dann  habe  ich  mir  gesagt,  daß  es  eine  Dummheit  sein  muß,  im  Radio  bekanntzugeben,  daß  die  Frau  hier  noch  nicht  tot  ist.  So  etwas  birgt  doch  die  Gefahr  in  sich,  den  Mörder  anzulocken.  Ich  bin  hergekommen,  weil  ich  auf  den  Mann  warten  wollte  –  und  ich  bin  sicher,  daß  auch  Cole  Abelman  kommen  wird.  Und  wenn  der  andere  kommt,  Inspektor,  dann  schlagen  wir  ihn  tot  –  wie  eine  Ratte  259

schlagen wir ihn tot, Inspektor…«  Das Netz war eingeholt, und der Fisch, der sich in ihm  verfangen  hatte,  war  nur  ein  blinder  Fisch.  Die  Polizei  konnte  nichts  mit  ihm  anfangen.  Der  Trick,  mit  dem  sich  Finder herausgewunden hatte, war einfach verblüffend.  Als  der  Inspektor  spät  in  der  Nacht  mit  Pinkas  Cassedy  auf  dem  Heimweg  war,  meinte  der  dicke  FBI‐ Mann:  »Und was jetzt, Eliot?«  Der  Chef‐Inspektor  schwieg.  Mit  düsterem  Gesicht  blickte er auf die Straße.  In  der  Morgenstunde  des  nächsten  Tages  schrien  die  Schlagzeilen,  die  Rufus  Matherley  verfaßt  hatte,  in  das  erwachende Chicago:    Der  Trick  des  Eliot  Ness  ging  daneben.  Kein  Fisch  schwamm  in seine Reuse!    Jawohl,  Reuse  schrieb  er.  Es  sei  eine  Reuse  gewesen,  in  der  sich  nur  ein  armer  Teufel  verfangen  hätte,  der  den  Mörder  seiner  Tante  stellen  wollte…  Der  große  Eliot  Ness hätte wieder einmal im Trüben gefischt.  Es  konnte  kaum  lange  dauern,  bis  man  in  Washington  von den Dingen erfuhr, die sich hier ereignet hatten. Und  daß  es  ein  Fehlschlag  war,  den  Eliot  Ness  da  geführt  hatte, ließ sich kaum leugnen.  Den ganzen Tag über war der Inspektor nicht im Büro,  und  er  sorgte  dafür,  daß  auch  Cassedy  unterwegs  zu  tun  hatte.  Als  sich  die  beiden  am  späten  Nachmittag  gegen  260

halb  sechs  oben  in  Cicero  trafen,  sagte  Ness  plötzlich  zu  Cassedys Verwunderung:  »Ich fahre jetzt in die  Hickory  Hills hinaus  und nehme  ihn fest.«  »Wen?« stotterte Cassedy.  »Robson Finder.«  Eliot  Ness  fuhr  allein.  Unterwegs  hatte  er  den  Polizeifunk  eingeschaltet,  und  als  er  in  die  Nähe  von  Hickory  Hills  kam,  hörte  er  plötzlich  die  nüchterne  Stimme des Ansagers berichten:    In  der  Leavitt  Avenue  in  Dixmoor  wurde  eine  Frau  mit  erheblichen  Schnittverletzungen  aufgefunden.  Sie  starb  auf  dem Weg ins Krankenhaus.    Mit  eisigem  Gesicht  setzte  der  Inspektor  seinen  Weg  zu  den  Hickory  Hills  fort.  Das  Haus  in  der  74.  Straße  war  unbeleuchtet.  Der  Mann,  den  er  suchte,  war  nicht  daheim.  Ness  setzte  sich  wieder  in  den  alten  Ford  und  fuhr  zu  den  Klubanlagen  hinüber.  Als  er  den  Park  durchmessen  hatte  und  an  den  Lichtschein  herankam,  der  aus  den  Fenstern  des  Klubhauses  fiel,  war  er  nicht  allzu  sehr  erstaunt,  den  Gesuchten  an  einem  der  Tische  sitzen  zu  sehen.  Finder  saß  vor  dem  blonden  Abelman  und  pokerte mit ihm.  Der  Inspektor  betrat  das  Restaurant  und  blieb  an  der  Eingangstür stehen.  Finder erhob sich sofort.  261

»Inspektor!«  entfuhr  es  ihm.  Dann  schluckte  er  und  deutete  mit  dem  Daumen  der  Rechten  auf  den  Tenniscrack. »Das ist Cole Abelman.«  »Ich  kenne  ihn«,  versetzte  Ness,  nickte  Abelman  zu  und sagte. »Hallo, Cole.«  Es  war  einen  Augenblick  still  an  dem  Tisch,  und  die  Musik,  die  aus  dem  Automaten  kam,  verstummte  im  gleichen Augenblick.  Die  neue  Bedienung  drüben  an  der  Bar,  eine  hochgewachsene  Brünette,  blickte  zu  den  drei  Männern  hinüber.  »Na,  bei  der  ersten  Runde?«  Damit  hatte  Eliot  Ness  seine Erkundigung nicht ungeschickt formuliert.  »O nein«, entgegnete Abelman, »wir hocken schon seit  zwei  Stunden  hier.  Er  hat  mir  schon  eine  ganze  Menge  Dollars  abgeluchst.  Allerdings  habe  ich  auch  zweimal  gewonnen.«  Er  lachte  und  strich  mit  einer  müden  Bewegung  über  seine Stirn.  Also  seit  zwei  Stunden  saß  er  schon  hier!  Die  Frau  drüben  in  Dixmoor  war  erst  vor  einer  Viertelstunde  gefunden  worden,  und  wie  der  Inspektor  inzwischen  durch  Rückfrage  erfahren  hatte,  konnte  der  Überfall  kaum mehr als eine Stunde her sein.  Finder kam also nicht dafür in Frage!  Diese  Erkenntnis  ließ  ein  ganzes  Kartenhaus  für  Eliot  Ness  zusammenstürzen.  Er  nahm  auf  dem  angebotenen  Stuhl Platz und sah den beiden eine Weile zu.  Da meinte Finder plötzlich:  262

»Wollen Sie eine Runde mitspielen?«  Der  Inspektor  nickte.  Interessenlos  nahm  er  an  dem  Spiel  teil,  gewann  und  verlor  mit  abwechselndem  Glück.  Als er sich gegen acht Uhr erhob, stand auch Finder auf.  »Ich komme mit.« Er verabschiedete sich von Cole und  folgte dem Inspektor hinaus.  Langsam  schlenderten  die  beiden  nebeneinander  über  den  breiten  roten  Parkweg  dem  Ausgang  zu.  Draußen  auf  dem  kleinen  Parkplatz  standen  sie  noch  eine  Weile  zusammen  und  unterhielten  sich.  Das  heißt,  im  Grunde  war  es  Finder,  der  sprach.  Er  hatte  sich  eine  Zigarette  angezündet, schnippte das Zündholz von sich und sagte:  »Es  ist  furchtbar.  Ich  kann  es  nicht  vergessen.  Nicht  den  Mord  an  der  kleinen  Ruth  hier  und  nicht  das  gräßliche  Verbrechen  an  meiner  Tante.  Manchmal  denke  ich, ich könnte es niemals überwinden.«  »Wir  müssen  alles  überwinden,  dazu  sind  wir  auf  dieser  Welt«,  entgegnete  der  Inspektor  ruhig.  »Wenn  wir  es einmal nicht mehr können, ist ohnehin alles zu Ende.«  »Ja, das ist es wohl«, setzte Finder leise hinzu.    *    Als  Finder  am  nächsten  Morgen  zur  Arbeit  fuhr  und  seinen  Wagen  im  Parkhaus  abgestellt  hatte,  ging  er  nebenan an einem Zeitungskiosk vorbei.  Mit  großen  Schlagzeilen  schrie  es  ihm  da  von  allen  Blättern entgegen:    263

Wieder Frauenmord im Südwesten der Stadt!   Der Aufschlitzer hat erneut zugeschlagen!     Und  von  der  Titelseite  der  Chicago  News  brüllte  den  Vorübergehenden  in  flammendem  Rot  förmlich  die  Schlagzeile entgegen:    Der Aufschlitzer macht weiter!   Und Mr. CHICAGO schläft!     Finder trat  an den  Zeitungsstand  heran und  las einen der  Berichte. Als er sich abwandte, flüsterte er tonlos vor sich  hin:  »Elender Stümper!«  Damit  meinte er den Mann, der in  Dixmoor die Frau angefallen hatte.  Als  er  sein  Büro  betrat,  sahen  ihn  seine  Kollegen  an.  Die  Goddram,  die  ihr  Faible  für  ihn  nicht  verbergen  konnte,  blickte  ihn  mitleidig  an.  Wie  sah  er  aus!  Müde  und  übernächtigt.  Dunkle  Ringe  lagen  unter  seinen  Augen,  und  seine  Wangen  schienen  eingefallen  zu  sein.  Was mochte er nur haben?    Am  Abend  des  übernächsten  Tages  war  Eliot  Ness  draußen  auf  der  großen  Archer  Avenue,  wo  er  seinen  Wagen  zwischen  den  Bäumen  abstellte  und  hinüber  zum  Friedhof  ging.  Langsam  schlenderte  er  an  der  Hauptseite  entlang  auf  die  79.  Straße  zu.  Kurz  hinter  der  Ecke  des  Bethania  Cemetery  verhielt  er  plötzlich  den  Schritt.  Nur  wenige  Yards  von  ihm  entfernt  lehnte  ein  Mann  an  dem  264

niedrigen  Zaun  und  starrte  zu  den  düsteren  Grabsteinen  hinüber,  die  aus  dem  Dunkel  des  Friedhofs  herüberblickten.  Der  Inspektor  blieb  fasziniert  stehen  und  sah  den  Mann an.  Es  war  ein  mittelgroßer  Mensch,  der  einen  dunklen  Mantel  trug,  einen  dunklen  Hut  und  wohl  auch  einen  dunklen  Anzug.  Er  hatte  die  Unterarme  auf  den  Zaun  gestützt,  die  Hände  zusammengekrampft  und  starrte  zu  den Gräbern hinüber.  Es war Robson Finder.  Der  Inspektor  verharrte  minutenlang  auf  dem  Fleck  und  beobachtete  den  Mann  drüben  am  Kirchhofsgatter.  Dann,  als  der  sich  schließlich  von  dem  Holz  löste,  ging  der Inspektor auf ihn zu.  Finder  mußte  ihn  gesehen  haben.  Er  hob  den  Kopf  und nahm die rechte Hand in Schulterhöhe.  »Hallo, Eliot«, sagte er mit dumpfer Stimme.  Der FBI‐man hatte ihn jetzt erreicht.  »Evening«,  erwiderte  er  den  Gruß.  »Na,  noch  etwas  Luft  geschnappt?«  wollte  er  die  makabre  Szene,  die  er  beobachtet hatte, abschwächen.  Finder schüttelte den Kopf.  »Nein,  ich  habe  keine  Luft  geschnappt,  Inspektor.  Ich  bin  hierhergegangen,  weil  da  drüben  zwischen  den  schwarzen  Grabsteinen  irgendwo  eine  Grube  ist,  in  der  ein  Mensch  liegt,  der  mir  sehr  nahe  stand.  Und  weil  ich  es ganz einfach nicht verwinden kann… verstehen Sie?«  Der Inspektor schwieg. Erst nach einer Weile sagte er:  265

»Es tut mir leid, Rob. Sie sollten  vielleicht  mal ein paar  Tage ausspannen.«  »Ausspannen?«  kam  es  da  fast  schrill  von  den  Lippen  des  Mörders.  »Wie  haben  Sie  sich  das  gedacht,  Inspektor?  Denken  Sie,  daß  ich  es  mir  leisten  könnte,  einfach  ein  paar  Tage  nicht  zu  arbeiten!  Die  da  drüben  in  der  Versicherung,  diese  fetten  Bonzen,  sie  würden  mich  hinauswerfen.  Einen  Kerl, der mit dem Leben nicht fertig  werden  kann,  den  können  sie  nicht  brauchen.  Jawohl,  so  etwas  würden  sie  sagen,  so  wie  sie  es  damals  mit  dem  armen  Mathersmith  gemacht  haben.  Ich  habe  es  mit  eigenen  Ohren  gehört.  Dem  Alten  war  die  einzige  Tochter  gestorben,  nachdem  seine  Frau  auch  schon  von  einer Seuche dahingerafft war.«  Finder wunderte sich selbst, woher ihm plötzlich diese  Erfindungs‐ und  vor  allen  Dingen  diese  Redegabe  kam.  Er  redete  sich  in  einen  regelrechten  Rausch  hinein.  Schweigend hörte ihm der Inspektor zu.  Dann  wandte  Finder  sich  plötzlich  um,  ging  mit  schwankendem  Schritt  wieder  auf  das  Friedhofsgatter  zu,  beugte  sich  darüber  und  ließ  den  Kopf  hängen.  Ein  Schluchzen erschütterte seinen Körper.  Der  Inspektor  war  ihm  gefolgt  und  blieb  hinter  ihm  stehen.  Da  hörte  er  den  Mann  mit  erstickender  Stimme  sagen:  »Ich  will  zu  meiner  Tante!  Sie  war  mein  alles,  Vater  und Mutter! Ich will auch sterben, Inspektor…«  Nur  noch  zwei  größeren  Gangstern  sollte  es  gelingen,  den  scharfen  Wolf,  der  bereits  auf  ihrer  Fährte  saß,  266

vorübergehend  in  ähnlicher  Weise  abzuschütteln.  Das  waren dann aber auch schon die gefährlichsten Gangster,  die  Amerika  jemals  erlebt  hat:  John  Dillinger  und  Al  Capone.    *    Es  schien  dem  Verbrecher  Robson  Finder  in  gewisser  Weise  zu  glücken,  das  Mitleid  des  FBI‐Inspektors  Eliot  Ness  zu  erregen.  War  es  Freundschaft,  was  die  beiden  Männer  jetzt  miteinander  verband?  Wer  hätte  das  zu  diesem Zeitpunkt sagen können!  Fest  stand,  daß  Eliot  Ness  schon  am  darauffolgenden  Spätnachmittag  Finder  in  eine  Kinovorstellung  begleitete  und  anschließend  in  einer  kleinen  Schenke  in  Riverside  ein Bier mit ihm trank.  Dabei  brannte  dem  Inspektor  der  Fall  mit  den  fürchterlichen  Aufschlitzer‐Morden  unter  den  Nägeln.  Und  drüben  in  New  York  wurde  er  erwartet,  um  die  Spur  des  gefährlichen  Rauschgifthändlers  Lemberg  aufzunehmen!  Jede  Minute,  die  er  sich  im  Büro  aufhielt,  bebte  er  insgeheim  vor  dem  Klingeln  des  Telefons.  Aber  das  Amt  A  I  schwieg.  Hatte  es  bereits  den  Stab  über  dem  jungen  Spezialagenten  gebrochen?  War  er  schon  in  Ungnade  gefallen?  Es wäre ja auch kein Wunder gewesen. Denn wo käme  das  Federal  Bureau  of  Investigation  hin,  wenn  es  Leute  beschäftigte,  die  nach  ihrem  eigenen  Kopf  handelten,  die  267

die  Befehle,  die  von  oben  kamen,  nicht  augenblicklich  ausführten und andere Dinge für wichtiger erachteten!    Der Sonnabend war herangekommen.  Pinkas  Cassedy  lebte  in  ständiger  Unruhe,  in  einer  Art  Angst  –  Angst  um  den  Chef,  den  er  insgeheim  so  ins  Herz  geschlossen  hatte.  Damned,  die  von  da  oben  würden ihn wegfegen wie einen leeren Karton, und dann  würden  sie  ihm,  Cassedy,  hier  einen  scharfen  Bullen  hinsetzen,  einen  jener  Kerle,  wie  er  sie  zu  Dutzenden  drüben  in  New  York  kennengelernt  hatte.  Das  bedeutete  dann nicht nur, daß hier eine unangenehme Zeit anbrach,  sondern  es  bedeutete  das  Ende  der  so  hoffnungsvoll  begonnenen  Karriere  des  jungen  Eliot  Ness;  und  genau  das  war  es,  was  Pinkas  Cassedy  zutiefst  bedauerte.  Daß  es  ihm  aber  auch  nicht  gelungen  war,  den  »Norweger«  zurechtzurütteln!  Wie  in  Trance  ging  er  umher,  sprach  mit niemandem und war auch kaum anzusprechen.  Es  ging  etwas  Seltsames  von  dem  hochgewachsenen  Mann  mit  dem  kantigen  Gesicht  und  den  kühlen  Augen  aus.  Etwas,  das  bereits  seine  Strahlenfinger  nach  dem  sonst  so  unkomplizierten  Pinkas  Cassedy  ausgestreckt  hatte.  Er  war  der  erste  Mensch,  der  von  Eliot  Ness  in  einen  unsichtbaren  Bann  geschlagen  wurde.  Es  war  der  gleiche  Bann,  in  den  der  so  unscheinbar  wirkende  Norweger  schon  in  absehbarer  Zeit  eine  ganze  Welt  schlagen würde…  Aber  noch  standen  seine  Sterne  an  einem  düsteren  Himmel  –  und  der  Koloß  drüben  in  dem  Zeitungstrust,  268

Rufus  Matherley,  war  sein  erbitterster  Gegner.  Weder  Eliot  Ness  noch  Pinkas  Cassedy  noch  sonst  jemand  hat  jemals  begreifen  können,  was  den  mächtigen  Matherley  zu  einer  derartigen  Gegnerschaft  getrieben  hatte.  War  es  bereits  etwas  von  der  unsichtbaren  Strahlkraft,  die  dieser  Eliot  Ness  verbreitet,  und  die  den  feinfühligen  Zeitungsmann  Matherley  berührt  hatte?  War  es  das,  was  Matherley  instinktiv  zu  seinem  Gegner  werden  ließ?  Haßte  er  es,  den  Stern  eines  so  genialen  Mannes  aufgehen zu sehen?    Es war gegen sieben Uhr!  Ness  saß  noch  an  seinem  Schreibtisch  und  arbeitete  Akten  durch.  Es  gab  immer  Akten  durchzuarbeiten  hier  auf  diesem  Posten:  tausenderlei  Dinge,  die  von  anderen  Menschen  getan  werden  könnten,  sie  wurden  hier  dem  Chef‐Inspektor  der  Spezialabteilung  zugeschoben.  Well,  Pinkas  Cassedy  nahm  dem  Boß  allerhand  ab,  aber  es  blieb  doch  noch  immer  eine  ganze  Menge  übrig.  Dinge,  die von ihm persönlich abgezeichnet werden mußten, die  der  gründliche,  pflichtbewußte  Mann  also  vorher  eingehend geprüft haben mußte.  Da schrillte das Telefon.  Ness  blickte  auf  den  Apparat  und  wartete.  Wieder  schrillte  die  Glocke,  und  ihr  hartes  Geräusch  drang  ihm  fast  schmerzhaft  in  die  Nervenbahnen.  Mit  der  Linken  griff  er  schließlich  nach  dem  Hörer  und  brachte  ihn  an  sein Ohr.  »Ja?«  269

»Hallo,  Eliot,  sind  Sie  selbst  am  Apparat?«  Es  war  die  Stimme Robson Finders.  »Ja.«  »Was gibt’s denn?«  Es  war  einen  Moment  still,  und  dann  schien  ein  Seufzer  durch  die  Leitung  zu  dringen,  der  das  Ohr  des  FBI‐Mannes erreichte.  »Ich  –  ich  dachte,  vielleicht  könnten  wir  zusammen  etwas unternehmen. Es ist so ein langer Abend, und…«  »Es  ist  gut,  Rob«,  sagte  der  Inspektor.  »Wann  wollen  wir uns treffen?«  »Ist mir egal. Soll ich in die Stadt kommen?«  »Gut.  Ich  habe  noch  eine  Weile  hier  zu  tun.  Vielleicht  könnten  wir  uns  um  acht  drüben  am  Marquette‐Park  treffen.  Sie  wissen  doch,  in  der  kleinen  Schenke  in  der  St.  Louis‐Avenue.«  »Geht in Ordnung, vielen Dank…«  Sie  hatten  ein  Bier  getrunken  und  waren  dann  zu  Fuß  hinauf  in  die  55.  Straße  gegangen.  An  der  Ecke  der  großen  Western  Avenue  blieb  Finder  stehen  und  deutete  auf  eine  Kinoreklame.  »Ach,  wenn  ich  die  halb  ausgezogenen  Weiber  sehe,  dann  wird  mir  schon  übel.  Am  liebsten  ginge  ich  ein  Stück  spazieren,  wenn  Sie  nichts dagegen haben, Eliot.«  »Natürlich nicht.«  Sie  schlenderten  durch  die  dunklen  Straßen  des  Kedzie‐Bezirks  und  wieder  bis  hinunter  zum  Marquette‐ Park, in dessen Nähe sie auf einem Parkplatz ihre Wagen  abgestellt hatten.  270

Finder  hatte  den  FBI‐man  keineswegs  angerufen,  weil  er  sich  etwa  wirklich  einsam  fühlte.  Auch  vor  dem  Friedhof neulich hatte er nicht zufällig gestanden. Er  war  schon  zweimal  vorher  dorthin  gegangen,  in  der  Hoffnung,  daß  man  ihn  da  beobachten  würde.  Und  der  große  Wolf,  der  seine  Fährte  immer  zu  finden  wußte,  hatte  ihn  ja  auch  dort  getroffen.  Heute  hatte  der  Mörder  den  Inspektor  angerufen,  weil  er  die  Absicht  hatte,  Schluß  zu  machen.  Das  heißt,  Robson  Finder  wollte  den  Polizeioffizier Eliot Ness umbringen.  Sehr  vorsichtig  erkundigte  er  sich  jetzt,  ob  irgend  jemand  etwas  davon  wüßte,  daß  er  hier  mit  ihm  den  Abend  verbrächte.  Er  hatte  seine  Fragen  so  geschickt  formuliert,  daß  man  schon  sehr  mißtrauisch  sein  mußte,  wenn  man  Argwohn  schöpfen  wollte.  Als  Finder  schließlich  erfahren  hatte,  daß  niemand  mehr  im  Büro  gewesen  war,  daß  also  auch  niemand  Bescheid  wußte,  was  der  Inspektor  heute  abend  vorhatte,  stand  der  Entschluß des Mörders fest.  Er  war  am  Nachmittag,  den  er  ja  wie  jeden  Samstag  freihatte,  hier  durch  diese  Gegend  gegangen  und  hatte  sich  den  Platz  genau  angesehen,  an  dem  es  geschehen  sollte.  Und  sehr  geschickt  hatte  er  dem  Inspektor  selbst  die  Wahl  zugeschoben,  den  Ort  zu  bestimmen,  an  dem  sie sich treffen wollten.  Denn  er  hatte  gehofft,  daß  Eliot  Ness  hier  wieder  mit  ihm  zusammentreffen  würde,  wo  sie  ja  schon  einmal  gewesen  waren:  in  dieser  stillen  Ecke  am  Marquette‐ Park.  271

Langsam  schlenderten  sie  durch  eine  stille  düstere  Straße,  in  die  der  Verbrecher  den  Inspektor  sehr  vorsichtig manövriert hatte.  Als  sie  sich  dem  einsamen  Hofplatz  näherten,  der  wie  eine Zahnlücke in der Häuserreihe klaffte, tastete sich die  Linke  des  Mörders  in  die  Tasche  und  spannte  sich  um  den kühlen, schlanken Griff des Skalpells.  Auch  diesmal  hätte  Rob  Finder  keinen  wirklichen  Grund  angeben  können,  weshalb  er  ein  Menschenleben  auslöschen  wollte.  Er  war  ihm  doch  gar  nicht  mehr  gefährlich,  dieser  Eliot  Ness!  Aber  es  war  da  etwas  anderes, das Finder zur Tat trieb. Er mußte an die Stunde  denken,  in  der  Ness  so  plötzlich  im  Bürohaus  vor  ihm  aufgetaucht  war  und  ihn  abgefangen  hatte.  Es  war  die  erste  Begegnung  der  beiden  gewesen,  in  der  der  FBI‐ Agent  ihm  nur  eine  Frage  hatte  stellen  wollen.  Der  G‐ man  hatte  Finder  damals  mit  seinem  Auftauchen  einen  furchtbaren Schrecken eingejagt – und dafür sollte er jetzt  büßen!  Es  war  ein  Schreck  gewesen,  der  dem  Mörder  immer  noch  in  den  Knochen  steckte.  Es  war  da  etwas,  was  von  diesem  Norweger  ausging  und  ihn  mit  eisiger  Kälte  berührte,  wann  immer  er  ihm  begegnete.  Selbst  ein  Al  Capone  würde  später  einmal  von  einem  solchen  Schrecken  berichten  können.  Eliot  Ness  hatte  etwas  Einzigartiges  an  sich,  das  die  Gangster  zur  Weißglut  und  ins  Schwitzen  brachte.  Sie  machten  dann  zwangsläufig  den  entscheidenden  Fehler,  auch  die  gerissensten  unter  ihnen.  Dagegen  gefeit  war  wirklich  nur  einer  –  der  große  Al Capone.  272

Doch  auch  Rob  Finder  war  eine  echte  Gefahr.  Als  er  neulich im Klubhaus aufgetaucht war, hatte es Finder auf  einmal  regelrecht  in  der  Kehle  gewürgt;  und  selbst,  als er  friedlich  neben  ihm  am  Tisch  saß  und  sein  Bier  trank,  war  es  da,  stand  zwischen  ihnen  und  schien  nach  Finder  greifen  zu  wollen.  So  war  in  ihm  der  unfaßliche  Entschluß  gereift,  Eliot  Ness  zu  töten;  und  wie  immer  hatte  er  auch  diesmal  alles  bis  ins  Kleinste  vorbereitet  –  und  doch  war  einiges  anders.  Er  war  bereits  am  Nachmittag  hier  gewesen  und  hatte  sich  den  Ort  genau  angesehen und eingeprägt, an dem es geschehen würde.  Der  lange  Mantel  des  Inspektors  könnte  ein  Hindernis  sein.  Deshalb  war  es  ihm  schon  vorm  Einbiegen  in  diese  Gasse  gelungen,  Ness  dazu  zu  überreden,  den  Mantel  doch  zu  öffnen;  es  war  ja  ein  lauer  Abend,  direkt  schon  vorfrühlingshaft für diesen Januartag.  Ness  war  dem  Vorschlag  seines  Begleiters  nachgekommen, hatte seinen langen Trenchcoat geöffnet,  und  das  war  genau  das,  was  der  Mörder  brauchte,  um  sein Skalpell zum tödlichen Stoß ansetzen zu können.  Ich  werde  ihn  auslöschen  –  vernichten  werde  ich  ihn,  damit  es  ihn  nicht  mehr  gibt,  damit  ich  nicht  mehr  anzurufen  brauche,  damit  ich  nicht  mehr  zu  befürchten  brauche,  daß  er  so  urplötzlich  wie  aus  dem  Boden  gewachsen  vor  mir  erscheint  und  mich  mit  seinen  bergseekühlen Augen ansieht.  In  den  Minuten  damals  drüben  am  Friedhof,  da  hatte  ihn  eisiges  Grauen  gepackt,  als  er  ihn  plötzlich  an  der  Ecke  neben  sich  auftauchen  sah.  Dabei  hatte  er  doch  273

gehofft,  daß  er  kommen  möge,  um  ihn  dastehen  zu  sehen.  Mit  magnetischer  Kraft  schien  es  ihn  da  hinausgezogen  zu  haben.  Zu  dem  Bethania‐Gottesacker,  wo  er  auf  ihn  gewartet  hatte,  um  ihm  diese  Komödie  vorzuspielen. Wie gut er ihn doch bereits kannte!  Sie  hatten  jetzt  den  einsamen  Hofplatz  erreicht  und  mußten  nur  noch  den  Eingang  des  letzten  Hauses  passieren.  Finder  ging  nun  eine  Spur  schneller,  so  daß  er  einen  halben  Schritt  vor  dem  Inspektor  war.  Ness,  der  rechts  neben  ihm  ging,  ahnte  nicht,  daß  der  andere  sich  vorbereitete,  um  zum  Todesstreich  gegen  ihn  ausholen  zu können.  Das  Gesicht  des  Verbrechers  hatte  sich  auf  eine  geradezu  gespenstische  Weise  verändert;  ganz  klein  und  zusammengeschrumpft  wirkte  es.  Die  Augen  waren  schmale Schlitze, der Mund strichdünn und seine Winkel  hart nach unten gezogen.  Es ist meine größte Stunde! dröhnte es in seinem Hirn.  Es  gilt,  einen  gefährlichen  Wolf  auszulöschen.  Einen  gewaltigen  Stoß  muß  ich  ihm  versetzen;  ich  muß  das  Messer blitzschnell hochreißen.  Die  Straße  war  so  dunkel,  daß  man  kaum  die  Hand  vor  Augen  sehen  konnte.  Mit  großem  Geschick  hatte  der  Mörder  noch  einen  halben  Schritt  nach  vorn  gemacht.  Jeder  Muskel  in  ihm  war  jetzt  gespannt.  Im  nächsten  Augenblick  mußte  er  sich  herumwerfen,  um  zum  Stoß  auszuholen. Es war ein Stoß, auf den seine Opfer niemals  gefaßt  waren,  denn  der  Angriff,  den  ein  Mensch  überhaupt  zu  befürchten  hat,  der  kam  meistens  von  der  274

hochgerissenen  Hand  des  Gegners.  Anders  aber  hielt  es  der  Aufschlitzer.  Seine  Hand  wurde  in  einer  Art  Tiefschlag  von  unten  hochgeführt.  Sein  tödlicher  Hieb,  der  gegen  den  unteren  Teil  des  Leibes  seines  Opfers  gerichtet  war,  konnte  von  den  ahnungslosen  Opfern  kaum  wahrgenommen  werden.  Schon  saß  die  mörderisch  scharfe  Klinge  den  Getroffenen  im  Körper  und riß ihnen den Leib auf.  Ness  schien  nichts  gemerkt  zu  haben.  Er  war  jetzt  einen  Schritt  seitlich  hinter  Finder  und  blickte  auf  den  düsteren  Hofplatz,  auf  dem  alte  Lastwagen  abgestellt  waren und Autowrackteile zerstreut umherlagen.  So,  jetzt  ist  es  soweit!  zuckte  es  im  Hirn  des  Gangsters  auf.  In  dem  Moment  aber,  in  dem  er  sich  herumwerfen  wollte,  um  dem  Inspektor  entgegenzuschnellen,  um  ihn  mit  seinem  Überfall  zu  überrumpeln  –  da  blitzte  hinter  ihnen  im  Treppenhaus  plötzlich  Licht  auf.  Stimmen  wurden  laut,  und  mehrere  junge  Leute  quollen  förmlich  aus der Haustür auf den Bürgersteig, um lärmend stehen  zu bleiben.  Auch  die  beiden  Männer  waren  stehengeblieben.  Während  Finder  sofort  herumgefahren  war,  drehte  sich  Eliot Ness nur langsam um.  Der Verbrecher war schweißnaß, das Hemd klebte ihm  am  Körper,  und  unter  den  Achselhöhlen  rann  ihm  das  Wasser  herunter.  Sein  Gesicht  war  mit  einer  Schweißperlenschicht  bedeckt,  als  sähe  man  es  durch  Ornamentglas,  und  das  Blut  hämmerte  ihm  in  harten  Stößen bis in die Kehle, bis in die Schläfen hinauf.  275

Da wandte Eliot Ness ihm plötzlich das Gesicht zu.  »Geht’s  Ihnen  nicht  gut,  Rob?«  kam  seine  Stimme  wie  von weit her an das Ohr des Verbrechers.  Der  schüttelte  den  Kopf,  griff  mit  der  Rechten  in  den  Mantel  und  zog  ein  weißes  Taschentuch  hervor,  mit  dem  er sich das Gesicht abtupfte.  Langsam  setzten  sie  ihren  Weg  fort.  Wie  verkrampft  spannte  sich  immer  noch  die  linke  Faust  mit  den  knotigen  Fingern  des  Mörders  um  den  Griff  des  Skalpells.  Aber  er  hatte  für  den  Moment  den  Nerv  verloren.  Als  sie  den  Park  erreicht  hatten,  blieb  Ness  stehen,  schob  beide  Hände  in  die  Manteltaschen  und  deutete  zu  den Anlagen hinüber.  »Wollen wir noch einen Augenblick hinübergehen?«  Finder schüttelte den Kopf.  »Nein,  thanks.  Ich  bin  auf  einmal  müde,  elend  müde…«    *    Es  war  kurz  vor  sieben  Uhr  am  nächsten  Morgen.  Eliot  Ness,  der  sich  die  ganze  Nacht  um  die  Ohren  geschlagen  hatte,  nachdem  er  sich  am  Marquette‐Park  von  Finder  getrennt  hatte,  war  zu  den  Hickory  Hills  hinausgefahren  und  hatte  dann  am  Harlem  Airport  seinen  Wagen  abgestellt.  Noch  nicht  vierundzwanzig  Stunden  nach  dem letzten Mord, den nach Finders Ansicht ein »elender  Stümper« begangen  hatte, war  das FBI auf die Spur eines  276

siebenundzwanzigjährigen  Mechanikers  gekommen,  der  Herb  Nugent  hieß.  Er  arbeitete  auf  dem  Harlem‐Airport  in  Nachtschicht  und  hatte  seit  der  Abendstunde,  in  der  der  Mord  verübt  worden  war,  seine  Arbeitsstelle  nicht  mehr  aufgesucht.  Einer  der  größten  Fehler,  der  immer  wieder von Verbrechern nach der Tat begangen wird.  Eliot  Ness  hatte  die  Spur  zu  dem  Mann  gefunden  und  selbstverständlich  tiefstes  Stillschweigen  darüber  walten  lassen.  Weder  die  Presse  noch  sonst  irgend  jemand  hatte  darüber etwas in Erfahrung bringen können.  Aber  wo  war  dieser  Herbert  Nugent?  Ness  hatte  herausgefunden,  daß  er  am  Summet  Denkmal  drüben  in  der  58.  Straße  eine  Freundin  hatte.  Aber  so  sehr  auch  G‐ man  Joseph  Lock  die  Häuserfront  beobachtete,  es  ließ  sich keine Spur des Verdächtigen finden.  Die  vier  Spezialagenten  vom  Oakwood  Cemetery  hatten  das  einzige  Foto,  das  von  dem  Verdächtigen  aufgetrieben  werden  konnte,  gesehen,  wußten  also,  wie  der  Mann  aussah.  Die  Bewachung  des  Hauses  oben  am  Summet  Denkmal  wurde  Tag  und  Nacht  unauffällig  fortgeführt,  und  auch  der  Harlem  Airport  wurde  unentwegt im Auge behalten.  Aber der Verdächtige ließ sich nirgends sehen.  Eliot  Ness  hatte  das  Leben  Herbert  Nugents  gründlich  durchleuchtet,  und  das,  was  dabei  zum  Vorschein  kam,  belastete  den  Mann  schwer.  Er  war  mitten  im  düsteren  Cicero  in  der  22.  Straße  geboren,  in  einer  Ecke,  die  damals  noch  zu  den  größten  Slums  und  den  dunkelsten  Gegenden  Chicagos  überhaupt  gehörte.  Schon  als  277

Sechzehnjähriger  hatte  er  in  der  Laramie  Avenue  einen  Neger  mit  einem  Messer  lebensgefährlich  verletzt  und  wurde  anderthalb  Jahre  darauf  auf  der  Pulaski  Road  von  zwei Polizisten dabei überrascht, als er einen Überfall auf  einen  halbwüchsigen  Jungen  mit  einem  Messer  beging.  Er  hatte  zwei  Jahre  dafür  im  Zuchthaus  gesessen  und  war  nach  seiner  Freilassung  dazu  übergegangen,  das,  was  er  im  Zuchthaus  gelernt  hatte,  nämlich  Feinmechanik,  beruflich  anzuwenden.  Er  arbeitete  erst  auf dem Midway Airport und  kam  dann  auf  den  Harlem  Airport,  wo  er  bis  jetzt  gearbeitet  hatte.  Es  lag  zwar  nichts weiter gegen ihn vor, aber das, was man aus seiner  Vergangenheit  wußte,  war  schlimm  genug,  ihn  schwer  zu  verdächtigen.  Die  Fingerabdrücke  waren  zwar  nicht  eindeutig,  aber  der  zähe  Norweger  hatte  schließlich  soviel  an  Beweismaterial  gegen  ihn  zusammengetragen,  daß es nur noch galt, den Verdächtigen zu finden.  Ness  hatte  das  Flugplatzgelände  jetzt  hinter  sich  und  schlenderte  in  die  kleine  Nottingham  Avenue,  die  im  Norden  des  Fluggeländes  lag,  wo  er  kurz  vor  der  85.  Straße im Hausflur neben einer Schenke stehenblieb.  Der kleine schlitzäugige David Ogden, ein Spitzel, den  das  FBI  hin  und  wieder  benutzte,  hatte  ihm  mitgeteilt,  daß  Nugent  die  Schenke  zuweilen  aufsuchte,  weil  er  ein  Verhältnis  mit  der  Inhaberin  hatte.  Dieses  Verhältnis  hielt  Nugent  noch  neben  seiner  Bekanntschaft  mit  dem  Mädchen  oben  am  Summet  Denkmal  aufrecht.  Es  schien  ziemlich  unwahrscheinlich  zu  sein,  daß  sich  der  Gangster,  der  ja  jetzt  flüchtig  war  und  sich  wohl  auch  278

hinreichend  verdächtig  gemacht  hatte,  ausgerechnet  hierher kommen würde.  Es  war  kurz  nach  elf  Uhr,  als  der  Inspektor  plötzlich  drüben  an  einem  Spalt,  der  zwischen  zwei  Häusern  klaffte,  die  Gestalt  eines  Mannes  auftauchen  sah.  Er  trug  einen  Hut  und  einen  dunklen  Mantel,  dessen  Kragen  er  hochgeschlagen hatte. Suchend blieb er einen Augenblick  stehen  und  beobachtete  die  gegenüberliegende  Straßenseite.  Als  ein  Auto  mit  seinen  Scheinwerfern  den  Bürgersteig  abtastete,  verschwand  er  wieder  im  Dunkel  des  Häuserschachtes.  Kaum  war  der  Wagen  vorüber,  da  tauchte  er  wieder  auf  wie  eine  Ratte  und  spähte  erneut  zur  anderen  Straßenseite  hinüber.  Wieder  kamen  zwei  Wagen,  und  als  die  Straße  dann  einen  Moment  still  und  fast  dunkel  da  lag,  schnellte  er  mit  weiten  Sätzen  wie  eine  Katze  hinüber  und  verschwand  im  Hauseingang  neben der Schenke.  Eliot  Ness  wartete  einige  Sekunden,  ging  dann  an  der  Schenke vorbei und betrat den dunklen Hausgang.  Da war alles still.  Vornübergebeugt  setzte  der  FBI‐Agent  seinen  Weg  durch den Flur bis zur Treppe fort. Die Tatsache, daß sich  kein Geräusch im Hausflur vernehmen ließ, war mehr als  gefährlich  für  ihn,  denn  er  wußte  ja,  daß  der  Mann  das  Haus  betreten  hatte,  und  er  konnte  ganz  unmöglich  schon  irgendwo  hinter  einer  Tür  verschwunden  sein.  Dafür  war  zuwenig  Zeit  geblieben.  Also  stand  er  jetzt  hier irgendwo in einer dunklen Nische.  Wenn es wirklich der Mann war, der die Frau unten in  279

Dixmoor  getötet  hatte,  dann  war  er  auf  alles  gefaßt,  und  man mußte mit allem bei ihm rechnen.  Der  Inspektor  bewegte  sich  mit  dem  schleppenden  Schritt  eines  Beinverletzten  vorwärts  und  hatte  jetzt  die  hölzerne  Treppe  erreicht.  Die  Stiegen  knarrten  unter  seinem  Gewicht.  Nur  locker  faßte  die  Rechte  nach  dem  Geländer.  Es  war  ziemlich  weit  bis  zum  ersten  Treppenabsatz,  und  den  konnte  der  Mann,  der  vorhin  das  Haus  betreten  hatte,  vielleicht  schon  erreicht  haben.  Gegen  das  schmale  Fenster,  das  zum  Hof  ging,  fiel  nur  diffuses  Licht  vom  Nachthimmel  ins  Treppenhaus.  Links  und  rechts  neben  dem Fenster gähnten  düstere Ecken. Irgendwo da konnte  er stehen.  Eliot  bewegte  sich  langsam  weiter  um  die  Biegung  des  Geländers  herum,  als  er  plötzlich  ein  Geräusch  hinter  sich  vernahm.  Er  tat,  als  hätte  er  es  nicht  gehört  und  schlurfte  weiter.  Aber  seine  Ohren  waren  sperrangelweit  offen. Er hatte den Atem angehalten, und jeder Muskel in  ihm war aufs äußerste gespannt.  »He!« hörte er da plötzlich eine unterdrückte Stimme.  Er  blieb  stehen  und  drehte  sich  langsam  um,  verharrte  aber  so,  daß  das  Licht,  das  durch  das  Hoffenster  in  den  Korridor fiel, ihn nicht mehr erfaßte.  »Ist da jemand?« fragte er mit verstellter Stimme.  »Los, rück ein paar Bucks heraus«, schnarrte es ihm da  aus dem Dunkel entgegen.  »Wie  belieben?«  fragte  er  im  Ton  eines  älteren  Mannes.  280

»Stell  dich  nicht  so  blöd,  Mensch!  Spuck  ein  paar  Dollars aus!«  »Ein Überfall?« stotterte der G‐man.  »Ja,  ein  Überfall  –  und  wenn  du  nicht  schnell  machst,  Alter, hast du ein Stück Metall zwischen den Rippen!«  Der  Mann  machte  jetzt  einen  Fehler  und  trat  aus  dem  Dunkel  heraus,  so  daß  der  Inspektor  ihn  gegen  das  schwache Lichtviereck des Fensters sehen konnte.  Das  metallische  Geräusch,  das  entstand,  wenn  ein  Stilett aufgeklappt wurde, schlug Ness entgegen.  Der  Inspektor  hatte  die  Linke  in  der  Manteltasche  um  den Knauf der Colt‐Automatik gespannt.  Da  warf  sich  der  Fremde  urplötzlich  nach  vorn  und  traf  mit  seinem  Kopf  das  rechte  Schienbein  des  Inspektors.  Ness  war  auf  diesen  blitzartigen  Angriff  vorbereitet  und  konnte  sich  mit  der  Linken  am  Geländer  fangen.  Da  hatte  der  andere  seine  Beine  umspannt  und  riß  ihn  mit  sich auf den Treppenabsatz zurück.  Mit  einem  Faustschlag  konnte  Ness  den  Gegner  von  sich  stoßen.  Beide  waren  sofort  auf  den  Beinen.  In  der  rechten Faust des anderen blinkte das Messer.  »Was  soll  der  Blödsinn«,  versetzte  der  Inspektor,  immer noch mit verstellter Stimme.  »Ich  habe  gesagt,  du  sollst  ein  paar  Bucks  auspacken«,  zischelte ihm der Fremde drohend zu. »Da du dazu nicht  bereit  warst,  wirst  du  mir  jetzt  deine  ganze  Brieftasche  geben.«  »All  right«,  erklärte  Eliot,  während  er  mit  der  Rechten  281

in die Tasche griff.  »Augenblick,  ich  hole  sie  mir  –  und  wenn  du  glaubst,  daß  du  irgend  welche  faulen  Eier  loslassen  kannst,  dann  hast du Pech, Brother. Ich bin…«  »Ich  weiß,  wer  du  bist«,  entgegnete  der  Inspektor  jetzt  mit schneidender Schärfe, »du bist Herbert Nugent!«  Der  andere  wich  zurück  –  und  da  handelte  der  Inspektor.  Er  riß  das  linke  Bein  hoch,  und  seine  Schuhspitze  traf  genau  das  Handgelenk  des  Banditen.  Das  Messer  flog  hoch  und  zischte  dicht  an  Ness  vorbei,  um hinter ihm gegen die Wand zu prallen.  Da  aber  hatte  sich  der  Verbrecher  schon  gefaßt  und  warf  sich  nach  vorn.  Jetzt  zeigte  sich,  daß  der  ehemalige  Messerstecher  und  Zuchthäusler  Herbert  Nugent  ein  gefährlicher  Fighter  war.  Er  riß  das  rechte  Knie  hoch,  suchte  einen  Tiefstoß  anzubringen,  wurde  aber  von  einem  linken  Hammer  des  FBI‐Agenten  zurückgestoßen.  Wieder  kam  er  heran  und  schlug  eine  blitzschnelle  Doublette, die jedoch ihr Ziel verfehlte.  Dafür  fintete  der  Inspektor  links,  riß  dann  einen  rechten  Haken  nach  innen,  der  mit  krachendem  Geräusch am linken Jochbein des Getroffenen detonierte.  Nugent torkelte zurück, prallte gegen die Fensterbank,  kam  noch  einmal  nach  vorn  und  suchte  wieder  einen  Kopframmer anzubringen, dem er erneut das rechte Knie  nachziehen  wollte,  um  den  Gegner  mit  dem  unfairen  Stop mattzusetzen.  Der  G‐man  konnte  dem  Kniestoß  ausweichen,  mußte  aber  dafür  einen  der  Faustschläge  hinnehmen,  der  ihm  282

den  Schädel  erdröhnen  ließ.  Sein  Gegner  war  wirklich  ein harter Brocken.  Ein neuer, blitzschnell geschlagener Schwinger landete  fast  voll  auf  der  Halsschlagader  des  Inspektors,  aber  instinktiv  nahm  Ness  den  Kopf  zurück,  wich  dem  nächsten  Hieb,  der  ebenfalls  als  Doublette  kam,  aus,  um  nicht  erneut  von  einem  schweren  Treffer  überrascht  zu  werden.  Dafür  stieß  er  die  Linke  wie  ein  Florett  nach  vorn,  traf  das  Brustbein  des  Gegners  –  und  da  hatte  sich  der  andere  im  Hechtsprung  an  ihm  vorbeigeworfen,  packte die blinkende Klinge und schnellte damit hoch. Er  war  wirklich  ein  verdammt  gefährlicher  Gegner,  dieser  Herbert Nugent!  Aber  in  dem  Augenblick,  in  dem  er  die  Klinge  mit  der  Rechten  hochriß,  schmetterte  der  G‐man  einen  steifen  linken  Haken  nach  innen,  der  unter  dem  hochgerissenen  Arm  des  Gegners  vorbeipfiff  und  den  Kinnwinkel  Nugents traf.  Der  Kopf  des  Gangsters  wurde  herumgeworfen.  Ein  röchelnder  Laut  brach  aus  seiner  Kehle.  Es  sackte  in  das  linke Knie.  Da  wurde  oben  im  Haus  eine  Tür  geöffnet.  Eine  heisere Männerstimme brüllte:  »Was ist da unten los?«  Noch  einmal  versuchte  Nugent,  sein  Geschick  zu  wenden. Er fuhr hoch, duckte sich, stieß das Messer vor –  aber  er  hatte  kein  Glück.  Auf  der  gleichen  Stelle  in  seinem  Gesicht  detonierte  ein  linker  Haken  und  riß  ihm  jetzt  die  Beine  weg.  Vornüber  fiel  er  auf  das  Gesicht,  mit  283

dem Schädel prallte er dabei gegen das Treppengeländer.  Der  FBI‐Mann  entwand  ihm  sofort  das  Messer  und  schleppte  ihn  die  Treppe  hinunter.  Unten  auf  der  Straße  war  Nugent  noch  immer  groggy,  stand  aber  auf  den  Beinen.  Die  Arme  hingen  ihm  wie  paralysiert  am  Körper  herunter.  Der  G‐man  brachte  ihn  in  den  Lichtkreis  der  Schenke  und stieß ihn gegen einen Laternenpfahl.  »Herbert Nugent, Sie sind wegen Mordes verhaftet.«  Von  der  anderen  Straßenseite  kam  ein  Mann  heran,  der  glaubte,  daß  hier  jemand  überfallen  würde.  Als  er  eingreifen  wollte,  hatte  Nugent  bereits  Handschellen  um  beide  Gelenke.  Der  Inspektor  hielt  dem  Mann,  der  an  ihn  herantrat, seine Marke hin.  »FBI.«  Der andere schluckte. »Damned, was ist passiert?«  »Sie  werden  es  morgen  todsicher  in  der  Zeitung  lesen«, entgegnete der Inspektor, während er den Mörder  wegzog,  »und  wenn  Sie  besonders  gründlich  informiert  werden wollen, dann  würde ich Ihnen die  Chicago News  empfehlen…«    *    Das erwachende, gespannt aufhorchende Chicago erfuhr,  daß  ein  Mann  gestellt  worden  war,  dem  einer  der  Aufschlitz‐Morde nachgewiesen werden konnte.  Aber  Rufus  Matherley  hatte  die  Nachricht  nur  sehr  dürftig  gebracht.  Der  alte  Kriminalreporter  schien  284

offenbar noch nicht überzeugt zu sein.  Chicago aber glaubte, aufatmen zu können.  Und  der  untersetzte  Mann,  der  eben  aus  dem  Rancok‐ Parkhaus  trat  und  vor  dem  Zeitungskiosk  stehenblieb,  hatte  ein  diabolisches  Lächeln  um  die  Mundwinkel  stehen.  Robson  Finder  wußte  jetzt,  daß  er  gewonnenes  Spiel hatte.    *    Eliot  Ness  hatte  das  Gebäude  am  Oakwood  Cemetery  kaum  betreten,  als  aus  der  Pförtnerloge  ein  kahlköpfiger  Mann auf ihn zutrat.  »Es  ist  schon  zweimal  für  Sie  angerufen  worden,  Chef.«  »Ja,  es  ist  gut«,  entgegnete  der  Inspektor,  ohne  von  dem  Angebot  Gebrauch  zu  machen,  gleich  von  der  Pförtnerloge  aus  zu  telefonieren.  Er  nahm  auch  nicht  den  Fahrstuhl,  sondern  ging  die  zwei  Stufen  bis  zu  seinem  Geschoß  hinauf,  betrat  mit  blassem  Gesicht  sein  Vorzimmer  und  grüßte  freundlich  die  kleine  schwarzhaarige Sekretärin, die ihn besorgt anblickte.  »Guten Morgen, Mr. Ness. Es ist bereits zweimal…«  »Ich  weiß«,  versetzte  er  und  war  schon  hinter  einer  Zimmertür verschwunden.  Es  dauerte  nur  sieben  Minuten,  da  schrillte  der  Apparat.  Aber es war Pinkas Cassedy.  »Ich wollte nur sagen, Boß…«  285

»Ich weiß, Washington hat angerufen, nicht wahr?«  »Nein,  das  wollte  ich  nicht  sagen«,  versetzte  Cassedy,  »sondern  nur,  daß  Sie  da  eine  verdammt  gute  Nase  gehabt  haben.  Ich  meine,  gestern  nacht.  Schade  nur,  daß  ich nichts davon ahnte.«  »Es  war  nicht  sehr  wichtig,  Pink«,  kam  es  halblaut  zurück, »sonst hätte ich Sie mitgenommen.«  »Na  hören  Sie,  ich  fand  es  verdammt  wichtig,  wo  wir  uns  so  lange  mit  der  Sache  herumgeplagt  und  Sie  sich  damit auch noch in Ungnade gebracht haben.«  »Leider  war  es  viel  weniger  wichtig  als  Sie  glauben,  Pink«, entgegnete der Inspektor und hing ein.  Pinkas  Cassedy  glaubte  nämlich  wie  jeder  andere  in  dieser Stadt – bis auf einen Mann –, daß Herb Nugent der  seit  Wochen  fieberhaft  gesuchte  Aufschlitzer  wäre.  Und  wenn  man  sagt,  daß  nur  einer  es  nicht  glaubte,  so  ist  das  nicht  ganz  richtig:  denn  auch  Robson  Finder  wußte,  daß  es  nicht  stimmte  –  daß  es  nur  ein  kleiner  Fisch  war,  ein  erbärmlicher  Stümper,  der  versucht  hatte,  ihn  nachzuahmen  –,  den  man  da  gegriffen  hatte,  und  auch  das  stimmte  noch  nicht,  denn  es  gab  noch  einen  Mann  in  der Weltstadt, der nicht überzeugt war: Rufus Matherley,  der Zeitungsmann.  Noch  ehe  das  Telefon  schrillte  und  Washington  sich  meldete,  trat  die  kleine  Ruth  Everett  an  die  Tür  und  sagte:  »Da ist jemand, der Sie sprechen möchte, Mr. Ness.«  Der  FBI‐man  stand  in  der  Fensternische  und  blickte  auf  die  grauen  Gräberreihen  des  Friedhofs  hinaus.  Ohne  286

den  Kopf  zu  wenden,  sagte  er  zur  grenzenlosen  Überraschung seiner Sekretärin:  »Wenn  es  Mr.  Matherley  ist,  dann  bitten  Sie  ihn  nur  herein.«  »Ja«, stotterte Ruth, »der ist es tatsächlich.«  Ness  wandte  den  Kopf  und  blickte  das  verschüchterte  Mädchen mit einem feinen Lächeln an.  »Also, ich lasse bitten.«  Da  stampfte  der  Fleischturm  auch  schon  herein,  schob  sich  seinen  zerfledderten  Hut  aus  weichem  Manchesterstoff  aus  der  Stirn,  öffnete  seinen  Kragen  und  trat  mit  hochrotem  Gesicht  an  den  Schreibtisch  des  Inspektors.  »Ness, ich muß mit Ihnen sprechen!«  »Sie sind bereits dabei, Mr. Matherley.«  »Reden wir nicht lange herum. Sie haben den Kerl also  gegriffen.«  »Ich  habe  einen  Mann  gestellt,  der  einen  Mord  begangen hat«, entgegnete der Polizeioffizier vorsichtig.  Matherleys  Gesicht  verzog  sich  zu  einem  bösen  Grinsen. Er fletschte die Zähne und fauchte:  »Hören  Sie,  Ness,  mich  können  Sie  nicht  bluffen.  Das  ist nicht der Kerl, der all die anderen aufgeschlitzt hat.«  »Ich habe es auch nicht behauptet, Mr. Matherley.«  Da  riß  der  schwere,  hünenhafte  Journalist  auf  der  anderen Seite des Schreibtisches die Augen auf und hatte  den  Mund  so  weit  offenstehen,  daß  seine  gelben  Zähne  sichtbar  wurden.  Er  torkelte  drei  Schritte  zurück  und  prallte  gegen  die  Armlehne  des  grünen  Sessels,  der  vor  287

dem Schreibtisch stand.  »Nehmen Sie doch Platz, Mr. Matherley.«  »Was  sagen  Sie  da?«  stammelte  der  Zeitungsmann,  »das ist doch nicht Ihr Ernst!«  »Mein voller Ernst.«  »Aber Sie haben doch erklärt…«  »Ich  habe  nichts  weiter  erklärt  als  das,  was  ich  Ihnen  eben wiederholt habe, Mr. Matherley.«  Da  sank  der  Journalist  in  den  Sessel.  Das  gequälte  Möbelstück  gab  unter  dem  gewaltigen  Gewicht  ein  verzweifeltes Ächzen von sich.  »Darf  ich  Ihnen  eine  Zigarre  anbieten,  Mr.  Matherley?«  »Woher  wissen  Sie,  daß  ich  Zigarren  rauche!«  giftete  der  Redakteur  und  setzte  dann  gleich  hinzu:  »Außerdem  rauche ich seit langem nicht mehr. Genau gesagt, seit drei  Stunden!«  »Dann  wird’s  Zeit,  daß  Sie  Ihren  Entschluß  wieder  aufheben.«  Matherley  hatte  seine  gewaltigen  roten,  behaarten  Hände  um  die  Sessellehnen  gespannt,  als  er  jetzt  den  Kopf vorstieß und bellte:  »Hören  Sie,  Ness,  Sie  sind  nicht  der  Mann,  der  mich  foppen kann! Sie werden das noch bereuen!« Damit riß er  sich hoch und stampfte wie eine Elefant hinaus.  Nach  einem  leisen  Klopfen  wurde  die  Tür  wieder  geöffnet.  Ruth  Everett  stand  da  und  blickte  besorgt  zu  ihrem Chef hinüber.  »Er ist gegangen, Mr. Ness.«  288

»Ich habe es bemerkt.«  »Kann ich irgend etwas tun?«  »Vielleicht  gelingt  es  Ihnen,  mir  einen  Kaffee  zu  machen.«  Aber es gelang der Sekretärin nicht, denn sie war noch  nicht  draußen,  als  das  weiße  Telefon  auf  dem  Schreibtisch des Inspektors schrillte.  Die  scharfe  Stimme  des  Ersten  Sekretärs  im  Amt  A  I  von Washington drang an das Ohr des Norwegers.  »Ness,  nachdem  Sie  Ihren  Kopf  ja  jetzt  durchgesetzt  haben,  was  Ihnen  hier  oben  noch  einmal  nachgesehen  wird,  weil  Sie  zufällig  Erfolg  hatten,  wird  erwartet,  daß  Sie  um  die  Mittagsstunde  in  New  York  eintreffen.  Sie  können das leicht, denn die Maschine fliegt in anderthalb  Stunden!« Klick!  Mr.  Miller  hatte  eingehängt.  Der  Inspektor  fuhr  sich  mit der Linken über das Gesicht und blickte dann zu den  Aktenbergen,  die  sich  hier  offensichtlich  über  Nacht  mit  schöner,  gleichmäßiger  Selbstverständlichkeit  von  selbst  anhäuften.    Der  Spezialagent  Thomas  Lundgreen,  der  in  New  York  auf  dem  Flughafen  wartete,  sah,  daß  die  Mittagsmaschine den erwarteten Mann aus Chicago nicht  mitgebracht hatte.    Der Tag war vergangen.  Gegen Abend begann es zu regnen. Ness hatte sich mit  einer  kurzen  Unterbrechung  neun  Stunden  durch  die  289

Aktenberge  gewühlt,  die  vor  und  neben  ihm  lagen.  Jetzt  erhob  er  sich,  öffnete  das  Fenster  und  blickte  hinaus.  Bleigrauer  Himmel  hing  über  der  Weltstadt.  Der  Abend  war dennoch mild und weich.  Tief  sog  der  G‐man  die  Luft  in  seine  Lungen.  Dann  wandte  er  sich  um,  ging  zum  Telefon  und  wählte  eine  Nummer.  »Ja«, kam sofort die Antwort.  »Hallo,  Rob,  hier  ist  Ness.  Wie  wär’s  mit  einem  kleinen  Spaziergang?  Ich  habe  den  ganzen  Tag  am  Schreibtisch  gesessen.  Wollen  wir  uns  wieder  am  Marquette‐Park treffen?«  Finder,  der  gerade  ein  feudales  Abendbrot  eingenommen  hatte  und  in  einem  der  alten  Sessel  seiner  Tante  saß,  hatte  den  Telefonhörer  vom  Ohr  genommen  und starrte entgeistert darauf nieder.  Eliot Ness hatte er längst vergessen. Das, was da in der  vergangenen  Nacht  geschehen  war,  hatte  ihn  in  einen  regelrechten  Rausch  des  Triumphes  versetzt.  Sie  hatten  den  Falschen  gegriffen  und  hielten  den  für  den  Aufschlitzer.  Aber nun wieder dieser verfluchte Eliot Ness!  Finders  Lippen  öffneten  sich,  und  leise  brachte  er  hervor:  »Ja, es ist mir recht. Wann wollen wir uns treffen?«  »Vielleicht in einer Stunde, so gegen acht?«  »Geht in Ordnung.«    Es  waren  wenige  Minuten  vor  acht  Uhr,  als  der  G‐man  290

seinen  Wagen  in  einer  Parklücke  abstellen  konnte.  Er  schlenderte an der Autokolonne, die hier allabendlich am  Straßenrand  stand,  entlang  und  konnte  den  Chevrolet  Finders  nirgends  entdecken.  Von  einem  anderen  Wagen  aus  wurde  er  beobachtet.  Doch  Al  Capone  blieb  an  diesem  Abend  noch  stumm.  Es  interessierte  ihn,  wie  der  junge  FBI‐Inspektor  sein  Opfer  in  die  Falle  schnappen  lassen  würde.  Ein  fast  detektivisches  Interesse  des  großen  Gangster‐Königs  für  einen  völlig  unvergleichlichen  Fall.  Viel  besser  und  scharfsinniger  als  etwa  Rufus  Matherley  wußte  er  die  Fähigkeiten  des  Mr.  Chicago  einzuordnen.  Der  große  Al  Capone  war  sich  nicht  zu  schade,  seinen  künftigen  Widersacher  zu  studieren.  Der  blickte  sich  im  Moment  noch  unschlüssig  um  auf  der Suche nach Finder.  Da  hörte  er  plötzlich  hinter  sich  aus  den  Anlagen  die  Stimme des anderen:  »Hallo, Eliot, ich bin schon eine ganze Weile hier.«  Langsam hielt der Inspektor auf ihn zu.  Wer  später  darüber  nachdachte,  daß  Eliot  Ness  nicht  erst  jetzt,  sondern  gestern  schon  vor  dem  verwahrlosten  Grundstück  wußte,  daß  Finder  es  auf  sein  Leben  abgesehen  hatte,  der  verstand  diesen  Mann  noch  weniger, als ihn Rufus Matherley verstand.  Langsam  ging  er  auf  Finder  zu  und  blieb  dann  vor  ihm stehen. »Hallo, Rob.«  »Hallo, Inspektor.« Finder schluckte.  Wieder  hatte  ihn  das  eiskalte  Gefühl  angesprungen,  291

das  ihn  jedesmal  traf,  wenn  Eliot  Ness  in  seiner  Nähe  auftauchte.  Heute,  heute  muß  es  geschehen!  Sie  schlenderten  durch  die  Anlagen  und  sprachen  von  belanglosen  Dingen.  Ness  war  von  dem  großen  Weg  in  einen  kleinen  düsteren  Seitenpfad  abgebogen,  als  Finder  plötzlich  unvermittelt fragte:  »Sagen  Sie,  Inspektor,  denken  Sie  auch  zuweilen  an  den Tod?«  Ness  blieb  stehen,  wandte  den  Kopf  dem  anderen  zu  und zog schweigend die Schultern hoch.  »Ich  denke  oft  daran!«  sagte  Finder  wie  zu  sich  selbst.  »Oft  bis  in  die  späte  Nacht  hinein,  wie  es  so  ist,  wenn  man  plötzlich  weiß,  daß  es  zu  Ende  geht  –  daß  alles  vorüber  sein  wird.  Da  steht  man  da,  oder  viel  wahrscheinlicher  liegt  man,  und  sieht  seine  letzte  Minute  auf sich zukommen. Es muß doch fürchterlich sein.«  »Wer  weiß«,  versetzte  der  Inspektor.  »Und  vielleicht  ist  es  überhaupt  das  Beste  am  Leben,  daß  niemand  weiß,  wie seine letzte Minute aussehen wird.«  Langsam hatten sie ihren Weg fortgesetzt.  Da  drüben,  unter  der  schweren  Rotbuche,  da  ist  es  dunkel. Da muß es geschehen! dröhnte es im Schädel des  Mörders.  Wieder  hatte  er  das  Messer  umspannt  und  war  bereit  zu  dem  schon  so  oft  geübten  tödlichen  Stoß.  Plötzlich blieb der Inspektor stehen.  »He,  was  ist  denn  das?«  sagte  er  und  deutete  auf  eine  dunkle  Spur,  die  sich  über  den  hellen  Sand  zu  den  Büschen hinüberzog.  292

Auch  Finder  war  stehengeblieben  und  blickte  auf  den  dunklen  Streifen.  »Das  ist  eine  Schleifspur!«  stieß  er  heiser hervor.  »Sieht  ganz  so  aus.«  Der  Inspektor  näherte  sich  der  dunklen Spur und ging gebückt auf den Grasrand zu, der  sich scharf zum Weg hin absetzte.  »Das führt zu den Büschen hinüber«, sagte er leise.  Finder war ihm unwillkürlich gefolgt.  Ness  hatte  die  Büsche  jetzt  erreicht  und  griff  nach  den  nassen Zweigen.  »Die  sind  ja  frisch  abgeknickt«,  preßte  Finder  erregt  hervor.  »Wir  müssen  leise  sein«,  raunte  ihm  der  Inspektor  zu,  ging voran und zwängte sich durch die Büsche, und noch  ehe  sie  den  Stamm  der  schweren  Rotbuche  erreicht  hatten, sahen sie es beide: Dicht vor dem Fuß des Baumes  lag ein menschlicher Körper.  Es  war  eine  Frau.  Der  Inspektor  ließ  seine  Stablampe  aufleuchten und tastete damit ihren Körper ab.  Es  war  eine  junge  Frau,  höchstens  fünfundzwanzig.  Sie  sah  gut  aus,  trug  einen  Regenmantel,  und  ihr  dunkles,  offenes  Haar  fiel  in  weichen  Locken  von  ihrem  Kopf auf den feuchten modrigen Boden.  Da  öffneten  sich  plötzlich  ihre  Lippen.  Sie  stieß  einen  ächzenden Laut hervor.  Finder  spürte,  daß  es  ihm  eiskalt  über  den  Rücken  rann.  Er,  der  selbst  mehrfach  solche  Situationen  geschaffen  hatte,  verspürte  plötzlich  ein  ungekanntes  Grausen.  293

»Sie lebt!« Eliot Ness richtete sich auf.  »Hier,  nehmen  Sie  die  Lampe  und  bleiben  Sie  bitte  bei  ihr. Ich muß sofort Hilfe holen.«  Finder  hörte  die  davonhastenden  Schritte  des  Inspektors  und  die  zurückschlagenden  Zweige  des  Gebüschs.  Dann  war  er  allein  mit  der  leise  ächzenden  Frau.  Sekundenlang  lauschte  er  noch  den  Schritten  des  Inspektors  nach  und  stand  dann  wie  steif  im  Dunkeln  vor der Frau.  Hatte  er  sich  vorhin  getäuscht?  Oder  war  die  Ähnlichkeit  wirklich  vorhanden?  Da  die  Frau  jetzt  schwieg,  ließ  er  den  Lichtstrahl  der  Stablampe  des  Inspektors  aufblitzen  und  richtete  ihn  voll  auf  ihr  Gesicht.  Sie  hatte  die  Augen  geöffnet  und  blinzelte  in  den  grellen Lichtschein.  »Ruth!« entfuhr es ihm.  Fasziniert  und  tödlich  erschrocken  zugleich  durch  die  Ähnlichkeit, die die Frau da am Boden mit der toten Ruth  Forrester  hatte,  verharrte  er  auf  der  Stelle.  Die  Lampe  war verloschen.  Plötzlich öffnete sie die Lippen.  »Ich  –  bin  überfallen  worden.  Der  Mann  hat  mich  hierhergeschleppt  –  ich  bin  aber  nur  leicht  verletzt.  Hoffentlich findet Ihr Begleiter – bald Hilfe – einen Arzt.«  Einen Arzt!  Hilfe  wollte  sie  haben,  von  einem  Arzt.  Von  einem  Könner wie Doc Duncan vielleicht?  294

Diese  Hilfe  konnte  auch  er  ihr  bringen.  Der  Gedanke,  der  erst  ganz  hinten  im  äußersten  Winkel  seines  Hirns  geboren  wurde,  drang  unaufhaltsam  vorwärts,  bis  der  vorn hinter seiner Stirn stand und Gewalt über den Mann  bekam.  Das  Schicksal  hat  sie  mir  zugespielt!  Das  kann  kein  Zufall  sein!  Ich  bin  dazu  ausersehen,  Arbeit  zu  verrichten,  die  ich  als  Chirurg  auch  hätte  tun  müssen.  Auserwählt bin ich dazu!  Der  abartige  Mann  glaubte  tatsächlich,  was  in  seinem  Kopf  vorging.  Wieder  ließ  er  den  Lichtstrahl  aufblitzen  und traf damit das Gesicht der Frau.  »Haben  Sie  –  Schmerzen?«  preßte  er  heiser  durch  die  Zähne.  »Nein, danke, es geht«, ächzte sie.  »Ich habe gerade mit meinem Bekannten übers Sterben  gesprochen«,  sagte  Finder  wie  zu  sich  selbst,  ohne  den  Blick  von  der  Frau  zu  lassen.  Hart  traf  der  starke  Strahl  der  Stablampe  erneut  das  Gesicht  am  Boden.  Die  Augen  des  Verbrechers  folgten  den  Linien  dieses  Antlitzes,  glitten  über  die  Augen  zu  der  Nase  und  dem  vollen  Mund.  »Sie  sehen  aus  –  wie  sie«,  brach  es  da  rauh  aus  der  Kehle  des  Mannes.  Die  Frau  schwieg.  »Wie  Ruth!  Genauso  hat  sie  ausgesehen,  als  sie  vor  mir  lag.  Nie  werde  ich  das  Bild  vergessen.  Aber  sie  wollte  mich  nicht,  und  sie  glaubte  nicht,  daß  ich  ein  Arzt  bin,  ein  großer  Arzt. Sie hätten es alle nicht geglaubt, die andern…«  »Ich – verstehe Sie nicht«, ächzte die Frau.  295

»Sie  werden  mich  gleich  verstehen«,  gab  er  mit  vibrierender  Stimme  zurück,  während  er  mit  der  Linken  das Skalpell aus der Tasche zog. »Das heißt, Sie brauchen  mich nicht mehr zu verstehen – ich werde Sie erlösen.«  »Erlösen?!«  »Ja,  von  Ihren  Leiden  und  von  diesem  Leben  überhaupt.  Ich  bin  nämlich  Arzt.  Ich  werde  Sie  erlösen,  wie  ich  all  die  anderen  erlöst  habe.«  Das  Skalpell  blitzte  in seiner Hand.  Da  schlug  ein  hartes,  metallisches  Geräusch  an  sein  Ohr.  Sein  Schädel  fuhr  herum.  Der  grelle  Strahl  einer  starken  Lampe  traf  sein  Gesicht.  Und  dann  war  die  Stimme des Spezialagenten Eliot Ness an seinem Ohr:  »Robson  Finder,  Sie  sind  wegen  mehrfachen  Mordes  und Mordversuches festgenommen!«  Finder  kniete  immer  noch  auf  dem  linken  Knie  am  Boden  und  starrte  in  den  grellen  Lichtstrahl.  Die  linke  Hand umkrampfte noch immer das Skalpell.  Die Worte, die da sein Ohr trafen, schienen aus weiter,  weiter  Ferne  zu  kommen.  Ganz  unzweifelhaft  war  es  die  Stimme des FBI‐Mannes.  In  diesem  Augenblick  sprang  die  Frau  neben  ihm  hoch.  Sie  trat  aus  dem  Lichtschein  und  war  verschwunden.  Immer noch kauerte  Finder  an  der Erde. Er begriff  nur  ganz  allmählich:  Eine  Falle!  Wieder  eine  Falle,  die  Eliot  Ness gestellt hatte.  Doch  diesmal  war  er  hineingefallen.  Die  eiserne  Klappe war zugeschlagen!  296

»Stehen  Sie  auf,  Finder!«  Der  Verbrecher  stützte  sich  mit  beiden  Händen  auf  den  Boden,  blickte  unter  dem  linken  Ellbogen  zurück  und  sah  hinter  dem  Baumstamm  jetzt die massige Gestalt von Pinkas Cassedy auftauchen.  Es  war  also  eine  vollendete  Falle!  Der  Inspektor  hatte  ihn  bewußt  hierher  geführt.  Auf  einmal  wußte  er  auch,  daß  Ness  die  Falle  schon  gestern  ausgelegt  hatte,  nur  hatte  er,  Finder,  nicht  angebissen,  als  der  G‐man  ihn  fragte, ob sie noch in den Park hinübergehen wollten.  Er  hatte  nicht  eine  Spur  von  Mitleid  mit  ihm  gehabt,  der  eiskalte  Eliot  Ness,  all  die  Zeit  über!  Er  war  nicht  auf  seine  Tricks  hereingefallen,  hatte  sich  nicht  durch  das  Theater  am  Bethania‐Friedhof  täuschen  lassen.  Auch  der  Mord  des  »Stümpers«  Nugent  hatte  ihn  nicht  von  der  richtigen Fährte abbringen können.  »Heben  Sie  die  Hände  hoch«,  drang  die  metallische  Stimme des Polizeioffiziers an sein Ohr.  Finder  hatte  sich  taumelnd  aufgerichtet.  Mit  gesenktem  Kopf  starrte  er  auf  seine  Linke,  in  der  er  noch  das Skalpell hielt.  Es ist aus!  hämmerte  es  in seinem  Hirn  –  zu  Ende!  Die  Uhr  ist  abgelaufen  –  der  scharfe  große  Wolf  hat  mich  zur  Strecke  gebracht!  Plötzlich  begriff  Robson  Finder  auch  glasklar,  weshalb  Eliot  Ness  diese  unendliche  Geduld  aufgebracht  hatte.  Er  brauchte  sie  ganz  einfach,  weil  er  einen  Beweis  haben  mußte,  einen  echten  Beweis,  der  vor  Gericht  unumstößlich  war.  Er  hatte  bisher  keine  Spuren  finden  können,  die  die  Täterschaft  von  Robson  Finder  erwiesen.  Ein  Mann,  der  ein  Skalpell  führte  und  damit  Schnitte  in  anderer  Leute  297

Leiber  zog,  berührte  ihre  Körper  nicht  mit  seinen  Fingern,  hinterließ  also  keine  Fingerabdrücke.  Und  es  war  mit  dem  Teufel  zugegangen,  daß  der  Aufschlitzer  bisher  auch  sonst  keinerlei  Spuren  hinterlassen  hatte.  Weder  brauchbare  Schuhabdrücke  noch  sonst  irgend  etwas.  Aber  der  unbeirrbare  Mann  vom  Oakwood  Cemetery hatte mit seiner Ausdauer den Sieg errungen.  Nur  Bruchteile  von  Sekunden  waren  seit  dem  Augenblick  vergangen,  an  dem  Finder  sich  erhoben  hatte.  Noch  immer  unklammerte  seine  Linke  das  Messer.  Vielleicht  sah  der  Inspektor  es  nicht  –  es  war  auch  völlig  einerlei.  Er  würde  das  Skalpell  hochreißen  und  es  sich  durch  die  eigene  Kehle  ziehen.  Nie  und  nimmer  würde  er auf den Elektrischen Stuhl steigen!  In  dem  Augenblick  aber,  in  dem  seine  Hand  hochschnellte,  bellte  vor  ihm  aus  dem  Lichtstrahl  heraus  ein  Schuß  auf.  Ein  fürchterlicher  Schmerz  schoß  durch  seinen  linken  Arm;  die  Kugel  hatte  sein  Handgelenk  getroffen.  Das  Skalpell  lag  mehrere  Schritte  hinter  ihm  am  Baumstamm.  Cassedy  bückte  sich  und  hob  es  auf.  Dann  trat  er  von  hinten  an  den  ächzenden  Mörder  heran  und  legte ihm schwer die Rechte auf die Schulter.  »Kommen Sie, Finder.«  Halb  ohnmächtig  vor  Schmerz  und  Benommenheit  torkelte  der  Mörder  durch  die  Gasse,  die  ihm  der  Inspektor  und  die  Frau  bahnten,  hinaus  auf  den  Weg.  Er  ahnte  nicht,  daß  es  die  winzige  blaurote  Spur  in  seinem  linken  Augenwinkel  gewesen  war,  die  ihn  zu  Fall  298

gebracht  hatte.  Die  Spur,  die  von  Ruth  Forresters  Bleistiftabsatz  stammte,  den  Dorothy  Finder  ihrem  Neffen  ins  Gesicht  gestoßen  hatte,  ehe  sie  starb.  Eine  hauchdünne  Spur  nur  –  aber  sie  war  Eliot  Ness  nicht  entgangen,  als  er  Finder  am  Morgen  nach  der  Tat  erstmals sah.    – E N D E – 

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  In 14 Tagen erscheint   

Boß Drenkhan kassiert    Roman von Al Cann    Die  Jagd  nach  dem  Gangster‐Chief  Jake  Drenkhan  ist  der  erste  Zusammenprall  von  Eliot  Ness  alias  Mr.  Chicago  mit  einer  Verbrecherbande.  Der  FBI‐Man  ahnt  selbst  noch  nicht,  daß  gerade  Banden  einmal  sein  Schicksal  werden.  Das  Bandentum  Chicagos  nimmt  immer  mehr  zu,  und  die  Zeit  der  perfekt  organisierten  Gangs  bricht  an.  Unter  dem  großen  Al  Capone  werden  sie  ihren  eindrucksvollen  Höhepunkt  erleben.  Es  ist  kein  Zufall,  daß  genau  zu  dieser  Zeit  die  Sternstunde  des  Eliot  Ness  beginnt.  Der  FBI‐Chief  ist  der  einzige,  der  Al  Capone  auf  Augenhöhe  begegnet.  Einstweilen  jedoch  hat  er  ein  anderes Problem:   

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Al Capone Nr. 3   

Boß Drenkhan kassiert   

von AL CANN      Es  war  ein  ganz  feines,  nadelspitzes  Gerät,  das  der  Fremde ihm vors Gesicht hielt. Bernie Tucker spürte, daß  ihm  der  Schweiß  aus  allen  Poren  trat.  Er  hielt  den  Atem  an  und  starrte  auf  die  winzige  Kanüle.  Er  spürte  förmlich, daß in ihr der Tod lauerte.  Wie war das eigentlich alles gekommen?  Es  war  kurz  nach  zwei  gewesen,  die  Zeit,  um  die  er  die Bar meistens schloß. Er hatte zusammen mit Viola die  Stühle auf die Tische gestellt und war dann zum Eingang  gegangen, um abzuschließen. In diesem Augenblick hatte  sich der Mann an ihm vorbeigedrängt.  Es  war  ein  untersetzter  Mensch  in  den  Dreißigern,  mit  einem  breiten  Gesicht  und  tiefliegenden  Augen.  Als  er  sich  an  dem  Wirt  vorbeischob,  schlug  diesem  ein  merkwürdiger  Geruch  entgegen,  der  ihn  an  Heu  erinnerte.  Tucker  war  so  verblüfft,  daß  er  erst,  als  der  Mann  schon  hinter  ihm  im  Schankraum  war,  die  Tür  wieder  aufriß und auf die Straße deutete.  »Es tut mir leid, wir haben nicht mehr geöffnet.«  »Schließen Sie die Tür!« Wie ein Befehl war es aus dem  301

schmallippigen  Mund  des  Fremden  gekommen.  Als  Tucker  dieser  Aufforderung  nicht  gleich  nachkam,  schob  der andere die Tür mit dem Fuß zu.  Achtundvierzig  Jahre  alt  war  Bernard  Tucker.  Vor  sieben  Jahren  hatte  er  zusammen  mit  Viola,  seiner  fünfzehn  Jahre  jüngeren  Frau,  die  Hold  in‐Bar  in  der  30.  Straße  in  Cicero  gekauft.  Der  ehemals  sehr  verrufene  Stadtteil  inmitten  Chicagos  hatte  in  den  letzten  Jahren  durch die vielen Häuserabrisse und Neubauten ein völlig  neues  Gesicht  bekommen.  Unweit  der  großen  Odgen‐ Avenue, ganz in der Nähe des Bahnhofs, lag die Hold in‐ Bar.  Sie  hatte  früher  einem  Boxer  gehört,  einem  Mittelgewichtsmeister,  der  sich  zu  Tode  getrunken  und  die  Bar  einer  alten  Frau  vermacht  hatte,  von  der  es  hieß,  daß  sie  einmal  seine  Freundin  gewesen  sei.  Von  dieser  Mrs.  Snyder  hatte  Tucker  die  Bar  erworben.  Es  waren  ausschließlich  seine  Ersparnisse  aus  dreiundzwanzig  harten  Jahren,  in  denen  er  sich  quer  durch  die  Stadt  gekellnert  hatte.  Die  blondhaarige  Viola  hatte  er  ein  paar  Jahre  vorher  kennengelernt.  Sie  arbeitete  an  der  Theke  einer  Bar  drüben  in  Stickney,  in  der  auch  er  in  Nachtschicht  beschäftigt  gewesen  war.  Well,  man  hätte  auch  eine  Bar  mieten  können.  Aber  es  war  seit  eh  und  je  Bernies  Traum  gewesen,  eines  Tages  einmal  etwas  Eigenes  zu  haben.  Und  das  hatte  er  an  einem  Januartag  vor  sieben  Jahren  dann  ja  auch  geschafft.  Aber  die  Bar  des  Boxers  erwies  sich  als  nicht  besonders  zugkräftig,  und  Tucker  hatte  sehr  viel  hineinstecken  müssen,  um  überhaupt  das  Existenzminimum  zu  schaffen.  Mit  der  302

Zeit  hatte  er  dann  einen  Kundenkreis  geworben  und  konnte  heute  auf  eine  gewisse  kleine  Rücklage  zurückblicken.  Dennoch,  ein  reicher  Mann  war  er  nicht  und würde er hier wohl auch nicht werden.  Pulvertrocken  war  sein  Mund.  Seine  Zunge  klebte  wie  ein  ausgedörrtes  Blatt  an  seinem  Gaumen.  Aus  weit  aufgerissenen  Augen  starrte  er  in  die  flimmernden  gelben  Lichter  des  Fremden,  der  jetzt  dicht  vor  ihm  stand.  Wieder  schlug  ihm  der  merkwürdige  Geruch  von  Heu entgegen.  Da  bückte  sich  der  andere  blitzschnell  und  schob  mit  der rechten Hand einen der Türriegel vor.  »Wo ist Ihre Frau?«  Viola  war  nicht  seine  Frau.  Zum  Heiraten  gehörte  nach Meinung Tuckers eine Menge Geld; und seit er nach  ein  paar  Jahren  die  Scheidung  gegen  Mary  durchgebracht hatte, dachte er nicht mehr ans Heiraten.  Ob Viola vielleicht doch daran dachte?  Merkwürdig,  daß  ihm  jetzt  plötzlich  dieser  Gedanke  durch den Kopf zuckte.  Was  ging  es  den  anderen  an,  ob  Viola  seine  Frau  war  oder seine Freundin.  »Sie ist schon gegangen.«  »Ich  habe  nicht  gefragt,  ob  sie  schon  gegangen  ist,  sondern wo sie ist«, schnarrte der andere.  Tucker  deutete  mit  dem  Kopf  zur  Zimmerdecke.  »Oben – wird sie sein.«  »Sind Sie sicher?«  »Ja.  Was  sollte  sie  auch  hier  noch?  Sie  hat  schließlich  303

von  zwei  Uhr  nachmittags  hier  hinter  der  Theke  gestanden.  Eine  lange  Zeit,  wie  Sie  zugeben  werden  müssen.«  »Los, kommen Sie mit.«  Nachdem  sich  der  Fremde  mit  einem  raschen  Blick  davon überzeugt hatte, daß die schweren roten Vorhänge  alle  zugezogen  waren  und  man  von  draußen  keinerlei  Einblick  haben  konnte,  schob  er  Tucker  vor  sich  her  der  Theke entgegen.  Der  Wirt  schluckte  schwer.  Er  glaubte,  begriffen  zu  haben. Es war ein Überfall!  Blitzartig  fiel  ihm  Joe  Bladford  ein,  ein  Schankwirt  drüben  aus  der  28.  Straße,  bei  dem  vor  zwei  Wochen  um  die  gleiche  Stunde  eingebrochen  worden  war.  Nicht  nur,  daß  die  Gangster  oder  der  Gangster  die  gesamte  Kasse  hatten  mitgehen  lassen,  Bladford  war  auch  noch  von  einem  Schuß  am  Kopf  verletzt  worden,  der  ihn  zwar  glücklicherweise  nicht  getötet,  seinen  Sehnerv  aber  so  empfindlich  getroffen  hatte,  daß  er  zeitlebens  an  einer  Augenschwäche  leiden  würde.  Bladford  war  ein  junger  Mann  von  dreißig  Jahren,  der  den  größten  Teil  des  Lebens noch vor sich hatte.  Und  nun  war  ihm  das  passiert.  Wie  oft  hatten  Bekannte ihm geraten, sich einen Revolver zu kaufen.  »Jeder in Amerika besitzt einen Revolver«, pflegte sein  Freund  Armstrong  zu  sagen.  Auch  Doc  Braddock,  der  hier  immer  seinen  Aperitif  trank,  hatte  ihn  darauf  hingewiesen,  daß  es  in  Chicago  notwendig  für  einen  Barwirt wäre, eine Waffe zu besitzen.  304

Aber was hätte ihm jetzt die Waffe genützt? Der Mann  stand  vor  ihm  und  fixierte  ihn  aus  kalten,  bernsteinfarbenen  Lichtern.  Vielleicht  hätte  man  es  sich  zur  Gewohnheit  machen  sollen,  abends,  wenn  die  Schenke  geschlossen  wurde,  mit  der  Waffe  zur  Tür  zu  gehen.  Aber  was  brachte  das  ein?  Was  hätte  er,  Bernard  Tucker,  gegen  diesen  Gangster  machen  sollen?  Man  brauchte  sich  diese  Type  doch  bloß  anzusehen.  Der  Kerl  war wahrscheinlich zu allem entschlossen.  Merkwürdig,  von  welcher  Eiseskälte  man  plötzlich  erfüllt war, wenn man wußte, daß es womöglich zu Ende  ging.  Wie  anders  hatte  Tucker  sich  das  doch  immer  vorgestellt.  Es  war  sein  größtes  Grauen.  Schon  seit  Ende  seiner  Zwanziger  Jahre  hegte  er  eine  unabwendbare  Furcht  vor  dem  Tod  im  Altersbett.  Es  graute  ihm  vor  dem  Gedanken,  eines  Tages  irgendwo  in  einem gardinenlosen  Raum  mit  kahlen,  hohen  Wänden  neben  anderen  Sterbenden  liegen  zu  müssen,  neben  Männern  in  den  Siebzigern,  die  verbraucht  waren  und  den  Tod  erwarteten.  Er  würde  dann  da  liegen,  vielleicht  noch  nicht  so  zerschlagen  wie  die  anderen,  aber  doch  ebenso  unfähig,  sich  von  seinem  Lager  zu  erheben.  Es  war  dann  nichts  weiter  als  ein  Warten  auf  das  Ende.  Die  letzte  Station!  So  nannte  er  es  bei  sich.  Es  waren  die  trübsten  Gedanken  des  Bernie  Tucker.  Erst  Viola  hatte  diese  dunklen  Gespenster  seit  vielen  Jahren  aus  seinem  Hirn  vertrieben.  Sie  hatte  mit  ihrer  Jugend  sehr  viel  Frische  in  305

das  Leben  des  alternden  Barbesitzers  gebracht  und  ihn  unbewußt damit verjüngt.  Aber  plötzlich  war  der  Gedanke  an  den  Tod  wieder  da.  Glashart  und  deutlich  stand  er  vor  ihm.  Der  Mann  wird seinen Revolver ziehen und mich niederknallen.  Aber  was  nützt  ihm  das?  Er  muß  an  die  Kasse.  Die  ist  automatisch  gesperrt,  und  wenn  er  das  Geld  haben  will,  dann  braucht  er  mich  dazu.  Meine  Kenntnis  von  dem  Schloßmechanismus.  Ein  Gangster  dieses  Schlages  weiß  so etwas.  Also  habe  ich  noch  eine  Chance  –  wenn  es  auch  nur  eine winzige ist.  Da stieß der andere ihn derb in die Seite.  »Öffnen Sie die Kasse!«  »Was soll das heißen?«  Plötzlich  hatte  der  Eindringling  einen  Gegenstand  in  der Hand, den er blitzartig hochriß. Dicht vor den Augen  des  Barbesitzers  gähnte  das  schwarze  winzige  Loch  der  Kanüle  –  und  dahinter  war  ein  metallener  Ring,  der  eine  kurze Glaskammer abschloß.  Eine  Injektionsspritze  –  und  ohne  Zweifel  mit  einem  tödlichen Gift gefüllt.  Tucker  schluckte  schwer.  Er  warf  einen  verzweifelten  Blick  gegen  die  Decke.  Da  verspürte  er  plötzlich  einen  stechenden Schmerz in seinem linken Fuß.  Der  Verbrecher  hatte  ihm  einen  seiner  schweren  Schuhe auf den Fuß gesetzt.  »Keine  Blicke  zur  Decke,  Tucker,  von  da  kommt  dir  keine  Hilfe.  Mach  dir  keine  Hoffnungen!  Los,  öffne  die  306

Kasse!«  Der  Barwirt  stierte  wie  ein  hypnotisiertes  Kaninchen  die  Schlange  an,  die  ein  winziges,  nadelfeines  Auge  hatte. Und dahinter warteten zwei Kubikzentimeter eines  tödlichen Gifts.  »Wird’s bald!«  Da  fiel  der  Bann  von  Bernie  Tucker  ab.  Er  nickte,  wandte  sich  zur  Seite  und  ging  auf  steifen,  gefühllosen  Beinen  um  die  Theke  herum.  Als  er  die  Kasse  erreicht  hatte,  blieb  er  einen  Augenblick  stehen  und  warf  einen  Blick über die linke Schulter in das Gesicht des Banditen.  »Wer sind Sie?«  Der zischte ihn an:  »Sind  Sie  verrückt?  Glauben  Sie  vielleicht,  daß  ich  Ihnen  meinen  Ausweis  zeigen  werde?  Öffnen  Sie  die  Kasse!«  Tucker nickte wieder, und während er die Rechte nach  dem Patentgriff ausstreckte, sagte er wie zu sich selbst:  »Also tatsächlich ein Überfall!«  Da  nahm  der  Gangster  den  Kopf  zurück  und  zugleich  auch  die  Nadel,  die  nur  um  Millimeter  über  dem  linken  Wangenknochen des Barwirts geschwebt hatte.  »Sind  Sie  verrückt?  Was  fällt  Ihnen  ein,  Mensch?  Mein  Name  ist  Tadden.  Ich  komme  lediglich,  um  Sie  als  neues  Mitglied in unser Syndikat aufzunehmen.«  Syndikat!  Wie  ein  Faustschlag  traf  ihn  dieses  Wort.  Mit einem Schlag hatte er begriffen. Das, was sich da jetzt  in  seinem  Schankraum  abspielte,  war  schlimmer  als  ein  gewöhnlicher  Überfall,  bei  dem  er  vielleicht  sein  Leben  307

riskierte  und  seine  heutige  Tageskasse  verlor.  Denn  »das  Syndikat«  war  nichts  anderes  als  der  übliche  Deckname  für  eine  skrupellose  Verbrecherbande,  die  sich  das  Ziel  gesetzt  hatte,  die  Schenken  eines  bestimmten  Distrikts  in  gewissen  Zeitabständen  aufzusuchen,  um  da  ihre  Prozente zu kassieren.  Diesmal irrte Bernie Tucker sich nicht.  »Wieviel  haben  Sie  heute  eingenommen?«  schnarrte  Tadden, und es sah so aus, als ob er die Lippen dabei gar  nicht  bewegte.  Tucker  bemerkte,  daß  er  die  Injektionsspritze  immer  noch  in  der  rechten  Hand  hielt.  Wenn er sie jetzt auch nicht mehr neben dem Gesicht des  von  ihm  Bedrohten  schweben  ließ,  so  befand  sie  sich  doch  immer  noch  in  so  bedrohlicher  Nähe,  daß  neue  Schweißperlen auf die Stirn des Wirtes traten.  »Ich weiß es nicht genau.«  »Sie  wissen  es  schon  genau.  Bei  diesen  Patentkassen  weiß  man  nach  dem  letzten  Knopfdruck  genau  die  Summe.«  »Ich  habe  sie  ganz  sicher  gewußt,  es  aber  nicht  für  wichtig genug gehalten, sie mir zu merken.«  »Öffnen!«  Die  Kasse  sprang  auf;  unten  im  letzten  Feld  leuchtete  eine rote Ziffer auf: 391,60 Dollar.  Der  Gangster  nickte.  Dann  murmelte  er  etwas  vor  sich  hin und schnarrte:  »Macht achtzig Dollar!«  »Wie soll ich das verstehen?« entgegnete Tucker.  »Ganz  einfach.  Das  Syndikat  verlangt  zwanzig  308

Prozent.«  »Zwanzig Prozent?«  Wieder  waren  die  flimmernden  Lichter  des  Gangsters  vor ihm.  »Haben Sie etwas dagegen?«  »Das ist ja ungeheuer viel.«  »Finden  Sie?  Wir  nicht.  Dafür  gehören  Sie  zum  Syndikat  und  haben  allen  Nutzen,  den  Ihnen  das  Syndikat zu bieten hat.«  »Welchen – Nutzen?« wagte der Schankwirt zu fragen.  »Sie werden durch das Syndikat geschützt.«  »Vor wem?«  »Es  gibt  immer  Dinge,  vor  denen  man  geschützt  werden  muß.  Zum  Beispiel  der  Staat  –  oder  ein  anderes  Syndikat.«  »Aha, well, wenn es also zwanzig sind, dann haben Sie  sich  trotzdem  geirrt,  denn  zwanzig  Prozent  von  dreihunderteinund…«  »Halt’s  Maul!  Beim  Syndikat  wird  immer  nach  oben  abgerundet.«  Tucker  nickte.  Unsägliche  Furcht  hatte  seine  linke  Körperseite  regelrecht  paralysiert.  Er  spürte  förmlich  die  Injektionsspritze,  die  der  andere  immer  noch  in  der  angehobenen Rechten hielt.  »Los, raus mit den Bucks! Aber ein bißchen dalli!«  Tucker  ließ  die  Kasse  aufspringen,  und  ehe  er  hineingreifen  konnte,  hatte  der  andere  mit  der  Linken  einen raschen Griff hineingetan.  »Fünfzig, siebzig, achtzig. So, stimmt genau.« Mit zwei  309

Schritten  trat  er  zurück.  »Von  heute  an  wirst  du  alle  vierzehn  Tage  mit  den  zwanzig  Prozent  um  die  gleiche  Zeit  bereit  sein.  Und  nun  noch  eine  Kleinigkeit«,  fügte  er  mit  plötzlich  süßlicher  Stimme,  sehr  viel  leiser  und  fast  freundlich  hinzu:  »Wenn  es  dir  einfallen  sollte,  irgendeine  Dummheit  zu  machen,  die  dem  Syndikat  nicht  gefallen  könnte,  dann  –  du  weißt  ja  Bescheid.«  Er  hob  die  Injektionsspritze  bis  über  den  Kragen  des  Barwirts.  »Alles  rollt  ohne  jeglichen  Ärger  ab,  wenn  du  keinen  Verrat  versuchst.  Zu  deiner  Information  will  ich  dir  noch  sagen,  daß  deine  Telefonleitung  abgehört  wird  und  daß  du  sowie  deine  Frau  bewacht  werden.  Es  hat  also  absolut  keinen  Zweck,  daß  du  irgend  etwas  unternimmst;  es  wäre  in  jedem  Fall  dein  eigenes  Unglück.  Vergiß  nicht:  heute  in  vierzehn  Tagen.  So  long.«  Nach  diesen  Worten  verließ  der  Mann,  der  sich  Tadden nannte, mit raschen Schritten die Schenke.  Sekundenlang  stand  Tucker  wie  versteinert  da.  Dann  packte  er  plötzlich  den  großen  bleiernen  Zettelaufspießer, rannte zur Tür und riß sie auf.  Aber die Straße war leer. Bis zur Ecke war niemand zu  sehen.  Eine  große  schwarze  Limousine  bog  vorn  in  die  Odgen‐Avenue  ein  und  surrte  lautlos  über  den  regennassen Asphalt vorüber.    *    Drei  Monate  waren  seit  diesem  Ereignis  vergangen.  Mit  unheimlicher  Pünktlichkeit  stellte  sich  der  Abgesandte  310

des Syndikats alle vierzehn Tage ein und kassierte.  Bernie  Tucker  war  zu  dem  Schluß  gekommen,  zu  dem  die  meisten  anderen  bedrohten  Schankwirte  in  Chicago  schon  längst  gekommen  waren:  daß  es  keinen  Zweck  hatte,  irgend  etwas  gegen  das  Syndikat  zu  unternehmen.  Es  hatte  keinen  Sinn,  sich  dagegen  aufzulehnen  oder  gar  zur  Polizei  zu  rennen,  denn  das  Syndikat  hatte  etliche  Wirte  derart  bestraft,  daß  den  anderen  die  Lust  zu  irgendwelchem Aufbegehren schnell vergangen war.  Ob  das  Telefon  wirklich  bewacht  wurde,  wußte  Tucker  nicht,  aber  er  hatte  auch  keine  Möglichkeit  und  keinen Mut, sich davon zu überzeugen.  Heute  war  Samstag.  Es  waren  wegen  des  schlechten  Wetters  nicht  allzu  viele  Gäste  da,  und  Tucker  konnte  schon  kurz  nach  eins  schließen.  Viola  stand  noch  an  der  Theke und blickte ihn aus müden Augen an.  »Geh  schon  hinauf,  ich  komme  gleich  nach«,  forderte  er sie auf.  Die  Frau  blickte  ihn  nachdenklich  an  und  meinte  dann:  »Ich  weiß,  du  willst  bestimmt  noch  an  der  Buchhaltung  arbeiten.  Aber  laß  doch,  du  kannst  morgen  früh  damit  anfangen.  Wir  sind  lange  genug  auf  den  Beinen, Bernie.«  Der Mann nickte.  »Ist  gut.  Geh  nur,  ich  komme  gleich.  Ich  will  nur  noch  abschließen.«  Er  machte  sich  allein  daran,  die  Stühle  auf  die  Tische  zu  stellen,  weil  er  es  sich  seit  einiger  Zeit  angewöhnt  311

hatte,  Viola  so  schnell  wie  möglich  hinaufzuschicken,  denn sie sah in letzter Zeit sehr blaß aus.  In  dem  Augenblick,  in  dem  er  auf  die  Tür  zugehen  wollte,  wurde  sie  aufgestoßen,  und  ein  Mann  drängte  sich herein.  Tadden!  Tucker erschrak bis ins Mark.  »Sie? Was wollen Sie denn?« entfuhr es ihm.  »Halt’s Maul!« herrschte ihn der Gangster an.  Wie  immer  schlug  dem  Wirt,  als  sich  der  andere  an  ihm  vorbeigezwängt  hatte,  der  scharfe,  aufdringliche  Geruch von altem Heu entgegen.  Tadden  blieb  gleich  hinter  ihm  stehen,  und  Tucker  wußte,  daß  er  die  Injektionsspritze  in  der  rechten  Hand  hatte.  »Was wollen Sie?« keuchte der Wirt. »Die Zeit ist noch  nicht um.«  »Doch!  Sie  ist  um!«  hechelte  ihm  der  Gangster  dicht  vorm Gesicht entgegen.  Tucker schluckte.  »Was  soll  das  heißen?  Sie  sind  erst  vor  einer  Woche  hiergewesen.«  »Das hat sich jetzt geändert.«  »Wieso?«  forschte  der  Wirt,  wobei  Angst  in  ihm  aufstieg.  Dennoch  hegte  er  die  winzige  Hoffnung,  daß  das  Syndikat  den  Zeitpunkt  des  Kassierens  jetzt  verlegt  hatte. Aber er sollte bitter enttäuscht werden.  Der Gangster schnarrt:  »Jetzt wird wöchentlich kassiert.«  312

»Wöchentlich?«  »Ja, wöchentlich.«  »Aber das ist doch unmöglich.«  »Halt’s Maul! Los, zur Kasse!«  Auf  müden,  weichen  Knien  ging  Tucker  zur  Kasse  und löste die Endsummen aus.  Hundertzweiundsiebzig Dollar.  Zwanzig  Prozent  davon  wanderten  in  Taddens  Tasche.  Der Wirt stotterte:  »Aber  das  ist  doch  unmöglich.  Sie  sehen  selbst,  welch  eine  schlechte  Einnahme  ich  trotz  des  Wochenendes  gehabt  habe.  Wenn  Sie  jetzt  jede  Woche  kommen,  um  zu  kassieren, dann kann ich einpacken.«  »Was soll das heißen?«  »Bedenken Sie doch die hohe Steuer, die auf uns lastet.  Die  Nachtbars  werden  seit  dem  vergangenen  Jahr  um  drei Prozent höher besteuert als vorher.«  »Uninteressant.  Ich  komme  jetzt  wie  gewohnt,  nur  eben jede Woche.«  »Da ist unmöglich.«  Da  zuckte  die  Spritze  hoch.  Ein  winziger  Tropfen  drang  aus  der  Kanüle.  Ganz  dicht  vor  Tuckers  Gesicht.  Er  schluckte.  Pulvertrocken  war  seine  Kehle  wieder.  Scharf drang ihm der Heugeruch in die Nase.  »Was ist das?« keuchte er.  Der  Verbrecher  nahm  die  Spritze  etwas  herunter  und  hatte plötzlich wieder seinen unangenehm jovialen Ton:  »Ja,  vielleicht  ist  es  ganz  gut,  wenn  du  das  weißt.  Das  313

ist  nämlich  Cupadin.  Eine  ziemlich  unangenehme  Sache.«  Nach  diesen  Worten  ging  er  zur  Tür,  blieb  dann  noch einmal stehen, wandte sich um und meinte:  »Also,  du  weißt  Bescheid:  in  einer  Woche!  Und  keine  Dummheiten!«  Nach  diesen  Worten  fiel  die  Tür  hinter  ihm ins Schloß.  In  dieser  Nacht  fand  Bernard  Tucker  keinen  Schlaf.  Unruhig  wälzte  er  sich  von  einer  Seite  auf  die  andere,  starrte  an  die  Decke,  und  immer  wieder  folgten  seine  Augen  den  scharfen  Lichtstreifen,  die  die  vorüberirrenden  Autos  über  seine  Zimmerdecke  zeichneten.  Gegen  vier  Uhr  stand  er  auf,  ging  ins  Bad,  putzte  sich  die  Zähne  und  schleppte  sich  dann  hinunter.  Er  nahm  einen  roten  Fire‐Point  aus  einer  dickglasigen  vierkantigen  Flasche,  zog  dann  die  Unterlagen  für  seine  Buchhaltung aus einer Lade und machte sich beim Schein  einer kleinen, grün abgeschirmten Lampe an die Arbeit.  Als  Viola  am  anderen  Morgen  gegen  neun  aufstand,  fand sie ihn noch über den Büchern.  »Bernie! Wie siehst du aus?«  »Wieso?«  fragte  er  und  nahm  die  Brille  ab,  die  er  seit  einiger  Zeit  tragen  mußte,  um  die  Zahlen  deutlich  erkennen zu können.  »Ganz blaß! Du solltest zum Arzt gehen.«  Er erhob sich und trat an einen der kleinen Spiegel, die  zwischen  zwei  Fenstern  in  die  Wand  eingelassen  waren.  Tatsächlich, bleierne Blässe bedeckte sein Gesicht. Er fuhr  sich  erschrocken  durch  den  schweißnassen  Kragen  und  wandte sich nach Viola um.  314

»Weißt  du  was,  ich  rufe  sofort  Doc  Braddock  an  und  frage  ihn,  ob  du  kommen  könntest.  Er  hat  bestimmt  nichts dagegen«, erklärte sie besorgt.  »Nein,  nein,  nicht  anrufen.  Ich  kann  ja  so  zu  ihm  gehen.«  »Gut, wie du willst. Soll ich mitkommen?«  »Nein, bleib nur hier.«  Eine  halbe  Stunde  später  verließ  er  das  Haus,  ging  die  Straße  hinunter,  und  als  er  die  Ecke  der  Odgen‐Avenue  erreicht hatte, wandte er sich um.  Nicht  ganz  dreißig  Schritt  hinter  ihm  stand  ein  Mann  vor  der  Etalage  einer  Bijouterie.  Ein  hochgewachsener  Mann  im  Regenmantel,  etwas  füllig,  nicht  mehr  der  Jüngste.  War das einer vom Syndikat?  Schon  gleich  in  der  Woche  nach  dem  ersten  Besuch  Taddens  hatte  er  die  Probe  aufs  Exempel  gemacht.  Er  war  hinausgegangen  und  hatte  bald  bemerkt,  daß  er  tatsächlich verfolgt wurde. Wohin er auch ging, er wurde  immer beschattet. Wie war das möglich? Wie konnte sich  eine  Bande  so  etwas  leisten?  Entweder  verfügte  das  Syndikat  über  eine  solche  Unmenge  von  Leuten,  daß  es  jedem  einen  Schatten  nachschicken  konnte,  oder  aber  die  Zahl  der  Opfer  war  so  gering,  daß  man  sie  mühelos  überwachen konnte.  Als  er  ein  Stück  die  Odgen‐Avenue  hinuntergegangen  war,  verschwand  er  plötzlich  in  einem  Hauseingang.  Hastig eilte er zwei Etagen hinauf, blieb dann stehen und  lauschte in den Treppengang.  315

Es rührte sich nichts.  Fast  zwanzig  Minuten  harrte  er  in  dem  kühlen,  unfreundlichen  Haus  aus  und  ging  dann  wieder  hinunter.  In  dem  Augenblick,  als  er  auf  die  Straße  trat,  sah  er  den  freundlichen,  etwas  beleibten  Mann  im  Regenmantel  drüben  auf  der  anderen  Straßenseite  an  einer Bushaltestelle stehen.  Kein Zweifel: Das Syndikat wachte.  Zehn  Minuten  später  stand  er  vor  dem  Haus  des  Arztes.  Melvin  Braddock  MD,  so  stand  es  vor  dem  Haus  des  Arztes.  Melvin  Braddock  war  ein  Mann  in  den  Vierzigern,  hochgewachsen,  mit  angegrauten  Schläfen  und  schütterem  Haar.  Er  war  Junggeselle  und  lebte  auf  der  zweiten  Etage  eines  verhältnismäßig  neuen  Hauses,  wo  er  auch  seine  Praxis  hatte.  Eine  ältliche  Frau  öffnete  dem  Schankwirt und blickte ihn unfreundlich an, als sie hörte,  daß er den Arzt zu sprechen wünschte.  »Der  Doktor  ist  sonntags  nicht  zu  sprechen.  Das  sollten  Sie  wissen.  Kommen  Sie  morgen  wieder.«  Sie  wollte  die  Tür  schließen,  aber  Tucker  hatte  seinen  Fuß  dazwischengesetzt.  »Augenblick,  Madam,  der  Doktor  ist  ein  Freund  von  nur.«  »Ach, das kenne ich, das sagen viele.«  Wieder wollte sie die Tür schließen.  Aber Tucker ließ sich nicht abschütteln.  »Ich muß mit ihm sprechen!«  316

»Was  fällt  Ihnen  ein?  Ich  werde  die  Polizei  rufen.  Wie  können Sie es wagen –«  »Mel!« rief Tucker da laut in den Hausgang.  Da  wurde  hinten  die  Tür  des  Badezimmers  geöffnet,  und  die  hohe  Gestalt  des  Arztes  trat  heraus.  Mit  raschen  Schritten kam er zur Tür.  »Was  gibt’s  denn?  Du  bist’s,  Bernie?  Was  ist  passiert?  Komm  rein.«  Er  schloß  den  Gürtel  seines  dunkelroten  Bademantels  und  gab  der  Frau  einen  Wink,  sich  zu  entfernen.  Schweißnaß  ging  Tucker  vor  dem  Arzt  her;  als  sie  in  den  Wohnraum  gekommen  waren,  sank  er  in  einen  Sessel.  »Es  tut  mir  leid,  Mel,  daß  ich  dich  störe,  aber…  ich  muß endlich mal mit einem Menschen reden.«  »Was hast du denn?«  Tucker  berichtete,  was  es  zu  berichten  gab.  Aufmerksam hörte der Arzt ihm zu.  »Das ist ja eine ungeheuerliche Geschichte.«  »Ja,  und  ich  bin  auch  nicht  gekommen,  weil  ich  hoffte,  daß du mir helfen könntest…«  »Nein,  das  kann  ich  auch  nicht.  Aber  es  ist  trotzdem  gut,  daß  du  gekommen  bist.  Über  solche  Sachen  muß  man  sich  einmal  aussprechen;  und  vielleicht  ist  es  ganz  gut,  daß  ich  Bescheid  weiß.  Wie,  sagtest  du,  roch  das  Zeug, das der Kerl dir unter die Nase hielt?«  »Ich weiß es nicht, aber es erinnerte mich irgendwie an  einen  starken  Geruch  von  altem  Heu.  Wahrscheinlich  ist  es  Blödsinn,  aber  es  erinnerte  mich  einfach  deshalb  317

daran, bevor ich hier festen Fuß faßte, wie du ja weißt; da  habe  ich  öfter  bei  Bauern  im  Heu  geschlafen.  Wenn  das  Heu  ziemlich  alt  ist  und  in  muffigen  Räumen  lagert,  dann hat es diesen merkwürdigen scharfen Geruch.«  »Das  ist  gar  nicht  so  falsch«,  entgegnete  er  Arzt,  und  Tucker sah, daß er einen Schein blasser geworden war.  »Kennst du das Zeug etwa?«  »Ich  glaube,  ja.  Und  wenn  es  das  ist,  was  ich  meine,  dann ist es ziemlich gefährlich. Es heißt Cupadin und…«  »Ja,  genauso  nannte  er  es,  ich  hatte  bloß  den  Namen  vergessen. Was ist das für ein Zeug?«  »Also,  tatsächlich«,  versetzte  Braddock  sehr  ernst,  »dann  kann  ich  dich  nur  zu  äußerster  Vorsicht  mahnen.  Dieses  Cupadin  ist  ein  teuflisches  Gift,  verwandt  mit  dem  gefürchteten  Pfeilgift  Curare.  Sieh  bloß  zu,  daß  du  mit  dem  Zeug  nichts  zu  tun  bekommst.  Schon  ein  Milligramm  davon  bewirkt  eine  Art  Nervenlähmung  und fürchterliche Schmerzen.«  Tucker  fuhr  sich  mit  dem  Mittelfinger  der  Rechten  unbehaglich  durch  den  auf  einmal  sehr  eng  gewordenen  Kragen.  »Das ist ja scheußlich.«  Der Arzt nickte.  »Warte, ich hole dir was.«  Er kam mit einer Schachtel Tabletten zurück.  »Das  sind  Beruhigungspillen.  Sie  sind  ungefährlich.  Vielleicht  solltest  du  abends  hin  und  wieder  eine  nehmen. – Weiß Viola davon?«  »Kein  Wort.  Um  Himmels  willen,  ich  möchte  es  nicht.  318

Sie  ist  sowieso  so  abgearbeitet  und  blaß.  Wenn  ich  daran  denke, wie schön sie war…«  Melvin Braddock lächelte.  »Das  ist  sie  immer  noch,  Bernie.  Da  kannst  du  beruhigt sein.«    *    Es  blieb  dabei;  Tadden  kam  pünktlich  jede  Woche  und  kassierte.  Wobei  es  nicht  blieb,  waren  die  zwanzig  Prozent. Eines Tages forderte er dreißig.  Das  war  der  Tag,  an  dem  Tuckers  Geduld  riß.  Er  holte  urplötzlich aus und versetzte dem Gangster einen Schlag,  der  ihn  zurücktaumeln  ließ  und  vor  der  Theke  zu  Fall  brachte.  Tadden  lag,  auf  dem  rechten  Ellbogen  gestützt,  am  Boden; in der angehobenen Hand blinkte die Spritze.  Eisiger  Schreck  lähmte  alle  Glieder  des  Barwirtes.  Er  vermochte  sich  nicht  zu  bewegen.  Mit  geweiteten  Augen  starrte er auf den Verbrecher.  Der  hatte  den  Mund  zu  einem  winzigen  Strich  zusammengezogen.  Viele  kleine  scharfe  Falten  zogen  sich von diesem dünnen Strich ins Gesicht.  »Was hast du da gewagt, Dreckskerl!«  Plötzlich  flog  die  kleine  Spritze  vorwärts  und  blieb  im  linken  Wadenmuskel  des  Wirtes  stecken.  Selbst  durch  den starken Stoff der Tweedhose hatte sie sich ihren Weg  in  die  Haut  des  Getroffenen  gebahnt.  Der  Schmerz  war  nur  winzig,  und  Tucker  wäre  auch  gar  nicht  in  der  Lage  319

gewesen,  einen  Schrei  auszustoßen.  Zu  sehr  war  er  noch  vom Schreck benommen.  Tadden erhob sich, kam blitzschnell heran und zog die  Spritze zurück.  »Wenn  du  Glück  hast,  hast  du  nur  wenig  abbekommen, andernfalls steht dir einiges bevor. So, und  jetzt kommen wir zur Sache.«  Als  er  sah,  daß  Tucker  auf  einmal  vor  Schmerz  das  Gesicht  verzog,  in  sich  zusammensank  und  den  Kopf  hart  gegen  die  Rückwand  der  Theke  stieß,  trat  der  Gangster  kaltblütig  an  die  Kasse,  tippte  die  rote  Leuchtzahl  der  Schlußsumme  selbst  und  kassierte  mit  eisiger  Ruhe  dreißig  Prozent.  Während  er  um  die  Theke  herumging  und  sich  dem  Ausgang  näherte,  sagte  er  leutselig:  »Es  ist  ganz  gut,  daß  du  jetzt  mal  Erfahrung  mit  der  Antwort des Syndikats auf Ungehorsam machst. Verhalte  dich  ruhig,  dann  wird  das  Gift  am  wenigsten  Gewalt  über  dich  gewinnen.  Es  wird  ein  paar  Krämpfe  geben,  und  nach  ein  paar  Stunden  kannst  du  mit  Besserung  rechnen.  Wenn  du  etwas  mehr  davon  abbekommen  hast,  mußt  du  mit  ein,  zwei  Tagen  rechnen.  Es  geht  eben  nicht  anders.  Und  denk  daran:  halt’s  Maul!  Sonst  geht’s  dir  schlecht, noch sehr viel schlechter als jetzt. Und übrigens:  wenn  dir  irgend  etwas  an  deiner  Frau  liegt,  dann  hältst  du  dein  Maul  eisern  dicht.  Ist  das  klar?«  Lautlos  verschwand der Gangster aus der Schenke.  Dreieinhalb  Stunden  wurde  der  Schankwirt  von  fürchterlichen  Krämpfen  gepeinigt,  aber  er  wagte  nicht,  320

einen Arzt zu rufen. Ratlos stand Viola an seinem Bett. Er  hatte ihr befohlen, nichts zu unternehmen.  »Ich  verstehe  dich  nicht,  Bernie«,  sagte  sie,  als  der  Morgen zu grauen begann. »Braddock würde doch sofort  kommen. Er ist doch mit uns befreundet.«  »Du bleibst hier!«  »Ich könnte ja telefonisch…«  »Du rührst mir das Telefon nicht an!«  »Aber,  um  Himmels  willen,  was  ist  denn  geschehen?«  stammelte die Frau.  »Sei still!«  Es  war  die  fürchterlichste  Nacht  seines  Lebens.  Niemals  zuvor  hatte  er  ähnliche  Qualen  durchzustehen  gehabt.  Am  nächsten  Morgen  schien  alles  vorüber  zu  sein.  Als  er  sich  dann  aber  erhob  und  aufstehen  wollte,  spürte  er,  daß  sein  linkes  Bein,  sein  linker  Arm,  überhaupt  seine  ganze  linke  Körperhälfte  einschließlich  der Gesichtsmuskeln wie taub waren.  Es  dauerte  Tage,  bis  er  die  Nachwirkungen  des  teuflischen  Lähmungsgiftes  überwunden  hatte.  Das  Syndikat hatte ihm einen Denkzettel erteilt.  Es  waren  keine  feinen  Mittel,  die  das  Syndikat  einsetzte.  Diese  Organisation  war  in  nichts  zu  vergleichen  mit  dem  legendären  Al  Capone  –  und  dennoch gefährlich. Der Gangsterkönig selbst ließ andere  im Trüben fischen. Sie alle konnten ihm nicht das Wasser  reichen, aber irgendwann einmal nützlich für ihn sein. Al  Capone würde das Gangstertum zur vollen Meisterschaft  bringen;  ein  Künstler,  der  ein  Gangster  war.  Fast  321

vornehm  hielt  er  sich  einstweilen  noch  zurück.  Aber  er  war  schon  bereit  für  die  ganz  große  Nummer,  der  Alfonso Capone…    *    Woche  für  Woche  stellte  sich  der  Gangster  Joseph  Tadden  mit  größter  Pünktlichkeit  ein,  um  die  dreißig  Prozent  für  das  Syndikat  zu  kassieren.  Der  Sommer  kam  und  verging,  und  der  Herbst  schlich  vorüber.  Es  war  an  einem  trüben  Winterabend,  als  der  untersetzte  Mann  vom  Syndikat  plötzlich  unerwartet  nach  Feierabend  in  der Tür erschien.  »Morgen ist doch erst der Tag«, entfuhr es dem Wirt.  »Richtig.  Aber  der  Tag  wird  jetzt  verlegt.  Ich  werde  jetzt immer einen Tag früher kommen.«  »Weshalb?«  Sofort  nachdem  er  diese  Frage  ausgesprochen  hatte,  wurde  Tucker  klar,  wie  unsinnig  sie war. Aber wenn er geglaubt hatte, daß es nur um eine  Verlegung  des  Kassiertages  ging,  so  wurde  er  erneut  schwer  enttäuscht.  Diesmal  sogar  besonders  schwer,  dann Tadden erklärte mit rauher Stimme:  »Das Syndikat muß jetzt vierzig Prozent kassieren.«  »Vierzig?  –  Sind  Sie  wahnsinnig,  Tadden?  Das  kann  nicht  Ihr  Ernst  sein!  Nein,  nein,  das  glaube  ich  Ihnen  nicht.«  »So?«  »Ich  habe  Sie  im  Verdacht,  Tadden,  daß  Sie  das  Syndikat betrügen wollen.«  322

Er  war  nicht  mehr  zurückzunehmen,  der  Satz,  den  er  da  ausgesprochen  hatte,  und  der  Gangster  maß  ihn  aus  ganz  schmalen  Augen.  In  seiner  rechten  Hand  blinkten  die  beiden  Metallkappen  der  Injektionsspritze.  Ein  Lichtstreifen  zuckte  über  die  Kanüle.  Langsam,  wie  ein  Raubtier, kam der Bandit näher.  Der  Wirt  wich  zurück.  Seine  linke  Hand  umspannte  instinktiv eine Stuhllehne.  »Mach  dich  nicht  lächerlich,  Tucker.  Ehe  du  den  Stuhl  angehoben  hast,  habe  ich  dir  die  Spritze  ins  Gesicht  geworfen;  und  was  dir  dann  blüht,  das  kannst  du  dir  vorstellen.«  »Verdammtes Schwein!«  Eine  verächtliche  Lache  brach  von  dem  dünnlippigen  Mund des Verbrechers.  »Stell  dich  nicht  an,  du  wirst  es  verschmerzen  können.«  »Nein, das kann ich eben nicht!«  »So, und weshalb nicht?«  »Weil ich das Geld ganz einfach nicht mehr habe.«  »Mach  dich  doch  nicht  mausig,  Mensch.  Wir  wissen  genau, daß dir der Laden gehört.«  »So?  Dann  wißt  ihr  mehr  als  ich.  Ich  habe  zwar  einen  Teil  der  Kaufsumme  selbst  aufgebracht,  aber  ich  habe  zweiundsiebzigtausend  Dollar  dazu  aufnehmen  müssen.  Wenn  ihr  es  nicht  glaubt,  könnt  ihr  euch  bei  der  Bank  of  Illinois erkundigen. Sie liegt unten in der Waterloo Street.  Schätze, daß euer Boß sie kennen wird.«  »Wie  dem  auch  sei;  es  ändert  nichts  an  der  Tatsache,  323

daß  das  Syndikat  vierzig  Prozent  kassiert.  Alles  andere  geht mich nichts an.«  »Das  kann  ich  mir  denken.  Es  geht  Sie  nichts  an,  weil  Sie die Sorgen ja nicht zu tragen haben…«  Es  blieb  dabei:  Vierzig  Prozent!  Das  Syndikat  hatte  in  einem  knappen  Jahr  einen  Würgegriff  um  seine  Opfer  gelegt,  der  den  Betroffenen  die  Luft  abzuschnüren  drohte.  Vierzig  Prozent,  das  war  bei  den  meisten  schon  ein  gewaltiger  Schlag,  bei  einigen  von  ihnen  fast  tödlich.  Denn  nicht  alle,  die  von  dem  Syndikat  erpreßt  und  bedroht  wurden,  waren  in  der  Lage,  einen  solchen  Prozentsatz  zu  zahlen.  Die  vierzig  Prozent  gingen  ja  nicht  etwa  vom  Reingewinn  ab,  sondern  von  der  eingenommenen  Summe;  und  das  Syndikat  hatte  mit  der  Zeit  herausgefunden,  welches  die  besten  Tage  für  die  einzelnen Kunden waren.  So  war  es  im  »Hold  in«  Bernie  Tuckers  nicht  etwa  der  Samstag,  sondern  der  Dienstagabend.  Mit  großer  Genauigkeit  hatte  das  Syndikat  das  studiert.  An  diesem  Tage  wurden  regelmäßig  zwischen  vier‐ und  fünfhundert  Dollar  in  der  Bar  eingenommen.  Für  eine  so  kleine  Schenke  war  der  Betrag  immerhin  nicht  unerheblich.  Und  vierzig  Prozent  davon  –  das  war  mehr,  als  Tucker  im  Durchschnitt  in  der  ganzen  Woche  erübrigen konnte.  Hinzu  kam  die  Befürchtung,  daß  der  Würgegriff  des  Syndikats sich noch verschärfen würde.  Wieder  war  ein  Dienstagabend  herangekommen.  Der  Tag  war  kalt  gewesen,  und  draußen  rieselte  feiner  324

Schnee,  dessen  Flocken  einen  wirbelnden  Tanz  um  die  Straßenlaternen vollführten.  Es war ein schlechter Tag gewesen für die Hold in‐Bar.  Mit  verkrampftem  Gesicht  stand  der  Wirt  hinter  der  Theke  und  blickte  zur  Tür.  Es  war  wenige  Minuten  vor  zwei. Der letzte Gast hatte eben die Schenke verlassen.  Plötzlich  stürmte  der  Wirt  vorwärts  und  schlug  die  Tür  ins  Schloß.  Er  warf  die  beiden  Riegel  vor  und  lehnte  sich  gegen  den  Türrahmen.  Den  Kopf  zurückgelegt,  atmete er tief ein.  Dann spannte sich seine rechte Hand um den Griff des  Stiletts, das er sich vor wenigen Stunden gekauft hatte. Er  glaubte  ganz  sicher  zu  sein,  daß  ihn  niemand  beobachtet  hatte, als er wie ein Irrer durch das Warenhaus geflüchtet  und  seinem  Bewacher  entkommen  war,  um  in  einer  Nebengasse  in  einem  Waffengeschäft  das  italienische  Stilett für sieben Dollar zu erstehen.  »Es  ist  dein  Glück,  Junge,  daß  du  nicht  gekommen  bist,  du  hättest  den  heutigen  Tag  nicht  überlebt«,  flüsterte er vor sich hin.  Plötzlich  packte  ihn  eisiges  Grauen.  Drüben,  links  hinter  der  Theke,  öffnete  sich  die  braune  Mahagonitür,  auf der das große M (for Men) stand.  Tucker hielt den Atem an.  Leise ächzten die beiden Türangeln.  Quälend  langsam  wurde  die  Tür  geöffnet.  Dann  war  plötzlich  eine  knochige,  langfingrige  Hand  zu  sehen,  die  einen blinkenden Gegenstand umspannte.  Die Injektionsspritze!  325

Tucker  hatte  das  Gefühl,  das  Herz  müßte  ihm  stehenbleiben.  Mit  zusammengepreßten  Zähnen  beobachtete er, wie der Mann drüben aus der Tür kam.  Es  war  nicht  Tadden.  Es  war  ein  großer,  schlanker  Mensch  Anfang  der  Vierzig  mit  einem  hageren  Gesicht  und  dunklen  Augen.  Er  trug  einen  grauen  Hut  und  über  dem  linken  Arm  einen  grauen  Regenmantel.  Sein  Anzug  war  dunkel,  sein  Hemd  weiß  und  seine  Krawatte  blauweiß  gestreift.  Er  machte  einen  gepflegten  Eindruck,  und  der  Wirt  erinnerte  sich,  daß  er  ihn  noch  vor  einer  Dreiviertelstunde  an  der  Theke  gesehen  hatte.  Aber  daß  der  Mann  in  der  Toilette  verschwunden  war,  hatte  er  nicht beobachtet.  Ein  zynisches  Grinsen  lag  auf  dem  Gesicht  des  anderen,  und  mit  wenigen  Schritten  war  er  neben  der  Theke.  »Tut  mir  leid,  Tucker,  aber  mein  Freund  Tadden  konnte  heute  nicht  kommen.  Mein  Name  ist  übrigens  –  Smith.  Einfach  Smith.  Leicht  zu  merken  und  nicht  zu  verwechseln.  Ich  nehme  an,  es  freut  dich,  mich  kennenzulernen.«  Der  Wirt  stand  wie  versteinert  da  und  stierte  auf  den  Gangster,  der  jetzt  neben  der  Theke  stand  und  ihn  aus  kalten Augen fixierte.  »Na, Bernie, willst du mir keinen Drink anbieten?«  »Was wollen Sie?«  »Ich  denke,  das  solltest  du  doch  wissen.  Ich  sagte  doch, mein Name ist Smith. Ich bin vom Syndikat.«  Vielleicht  war  diese  Eröffnung  noch  ein  besonderer  326

Schlag  für  Bernie  Tucker;  hatte  er  doch  seit  langem  den  winzigen  Gedanken  irgendwo  in  den  letzten  Winkeln  seines  Gehirns  gehegt,  daß  all  das  mit  dem  Syndikat  vielleicht  nicht  stimmte,  sondern  nur  eine  Erfindung  dieses  Joseph  Tadden  wäre.  Daß  es  sich  da  also  nur  um  einen  einzelnen  Gangster  handelte,  der  sich  das  ungeheure  Gaunerstück  geleistet  hatte,  hier  einen  Menschen  auf  so  fürchterliche  Weise  zu  erschrecken  und  zu erpressen. Das Auftauchen dieses zynisch grinsenden,  knochigen Mannes aber war für Tucker der Beweis dafür,  daß  Joseph  Tadden  nicht  etwa  ein  Einzelgänger  war.  Das  Syndikat schickte ihm den zweiten Mann.  »Was wollen Sie?« preßte er durch die Zähne.  Da  löste  sich  Smith  von  der  Theke,  machte  ein  paar  Schritte  auf  ihn  zu,  legte  den  Regenmantel  auf  einen  Tisch,  und  blitzschnell  flog  die  knochige  linke  Hand  in  Tuckers  Gesicht.  Die  Ohrfeigen  waren  so  hart,  daß  der  Getroffene  vor  Schmerz  hätte  aufschreien  mögen.  Wie  mit  einem  Holzstock  geprügelt,  flog  sein  Kopf  hin  und  her.  Als  der  andere  endlich  von  ihm  abließ,  hatte  Tucker  das Gefühl, daß der Gangster ihm mindestens fünf Zähne  ausgeschlagen hätte. Der bittere Geschmack von Blut war  auf seiner Zunge.  »So,  und  jetzt  zur  Kasse,  Brother«,  sagte  Smith,  und  wieder stand das grausame Grinsen in seinem Gesicht.  Bernard  Tucker  zahlte.  Er  zahlte  weiter  –  obgleich  er  jetzt  wußte,  daß  er  es  nicht  würde  durchhalten  können.  Er  hatte  tatsächlich  damals  bei  der  Bank  of  Illinois  ein  großes  Darlehen  aufnehmen  müssen,  als  er  den  Kauf  der  327

Bar  durchgeführt  hatte.  Viola  wußte  gar  nichts  davon.  Es  war  ganz  ausgeschlossen,  bei  einem  derartigen  Aderlaß,  wie  ihn  das  Syndikat  jetzt  vornahm,  durchstehen  zu  können.  Die  Abzahlungssumme  bei  der  Bank  war  zu  groß,  als  daß  er  auf  die  Dauer  weiter  existieren  könnte.  Für  seinen  persönlichen  Bedarf  nahm  er  schon  seit  langem  so gut  wie  nichts  mehr aus der  Kasse,  aber  er sah  darauf,  daß  Viola  in  nichts  beschränkt  wurde.  Glücklicherweise  war  die  blonde  Viola  Faber  eine  Frau,  die  ziemlich  anspruchslos  war.  Dennoch  mußte  es  ihr  langsam auffallen, daß er jeden Cent zur Seite legte.  Längst  hatte  Tucker  es  aufgegeben,  noch  irgend  jemanden  um  Rat  oder  um  Hilfe  zu  fragen;  und  was  ihm  auffiel,  war  die  Tatsache,  daß  der  Arzt  Melvin  Braddock  seine  Schenke  nicht  mehr  aufsuchte.  Die  Angst  vor  dem  Syndikat hielt ihn fern.  Tuckers  Leben  war  düster  geworden.  Sein  Gesicht  hatte  eine  graue  Farbe  angenommen,  und  tiefe  Falten  zerfurchten  die  Stirn.  Fast  über  Nacht  waren  seine  Haare  an  den  Schläfen  grau  geworden.  Der  noch  vor  einem  knappen  Jahr  so  jugendliche  Mann  wirkte  jetzt  verbraucht und hinfällig.  Viola  Faber  sah  es  mit  zunehmendem  Schrecken.  Sie  liebte  diesen  Mann  wirklich  und  litt  um  ihn.  Aber  da  er  in  sich  verschlossen  war  und  offensichtlich  über  nichts  sprechen  wollte,  und  da  sie  sein  Schweigen  respektierte,  schwieg auch sie.  Das  Leben  der  beiden  unglücklichen  Menschen  in  der  30. Straße des großen Chicago zerfiel von Tag zu Tag.  328

Und  dann  kam  der  Abend,  an  dem  Tadden,  der  nun  wieder  wöchentlich  die  vierzig  Prozent  kassieren  kam,  unerwartet in der Bar auftauchte. Er war wieder kurz vor  Feierabend  –  aber  es  war  nicht  der  übliche  Tag  des  Kassierens.  An  diesen  Tagen  nämlich  verspürte  der  Salooner  schon  am  frühen  Morgen,  wenn  er  aufstand,  einen  dumpfen  Druck  im  Magen  und  einen  Schmerz  im  Genick. Aber heute war erst Montag.  Tadden  schob  sich  an  ihm  vorbei  und  warf  die  Tür  ins  Schloß,  kickte  mit  dem  linken  Absatz  den  Riegel  unten  vor und verzog auf eine unangenehme Weise den Mund.  »Ich brauche einen Drink.«  »Was soll das heißen?«  »Los,  stell  dich  nicht  so  an,  ich  brauche  sofort  einen  Drink!«  »Weshalb kommen Sie heute?«  »Es hat sich etwas geändert.«  Der  Wirt  schluckte  schwer.  Der  Speichel  wollte  gar  nicht  mehr  durch  die  Kehle;  wie  zugeschnürt  war  sie  ihm.  Tadden  ging  mit  raschen  Schritten  an  ihm  vorbei  auf  die  Theke  zu,  nahm  eine  Flasche  Scotch  und  kippte  sich  ein  halbes  Wasserglas  voll.  Als  er  es  anhob,  hielt  er  plötzlich  inne  und  blickte  auf  den  Mann  drüben  an  der  Tür.  In  der  rechten  Hand  des  Schankwirts  blinkte  ein  großes  Stilett.  Das  leise  Klicken,  das  beim  Aufschnappen  entstanden  war,  hatte  den  Gangster  aufmerksam  gemacht.  329

Der  ließ  das  Glas  sofort  fallen,  und  seine  Linke  zuckte  in  die  Jackentasche.  Ein  zweiläufiger  Derringer‐Revolver  steckte in seiner nach vorn gestoßenen Faust.  »Die Sache steht jetzt eins zu null für mich, Tucker. Du  kannst  dir  das  überlegen.  Ich  an  deiner  Stelle  wäre  vernünftig.«  »Weshalb sind Sie heute gekommen?«  »Weil das Syndikat ein paar Bucks mehr braucht.«  »Wie  soll  ich  das  verstehen?«  keuchte  der  drangsalierte Mann.  »Wir  wollen  nicht  lange  herumreden,  Tucker,  die  Leute zahlen jetzt alle freiwillig fünfundvierzig.«  »Fünf  –  fünfundvierzig!«  keuchte  der  Salooner.  Dann  machte  er  ein  paar  torkelnde  Schritte  zur  Seite  und  ließ  sich auf einen Stuhl fallen. Immer noch spannte sich seine  rechte Hand um das Messer.  »Ich  denke,  du  wirst  vernünftig  sein,  Tucker«,  sagte  der  Verbrecher  von  der  Theke  her,  während  er  sich  ein  neues  Glas  nahm,  den  Revolver  wegschob  und  in  langsamen  Schlucken  trank.  »Andernfalls  würde  ich  dir  raten,  morgen  vormittag  mal  einen  kleinen  Spaziergang  in  die  29.  Straße  hinunterzumachen,  wo  ein  Kollege  von  dir,  ein  gewisser  Jeffreys,  wohnt.  Vielleicht  siehst  du  ihn  dir einmal an – ihn und seinen Laden…«  Er  mußte  fünfundvierzig  Prozent  zahlen.  Und  am  nächsten  Vormittag  las  er  es  in  der  Zeitung:  Der  Schankwirt  Jeroboan  Jeffreys  war  in  den  späten  Nachtstunden  hinter  seinem  Haus  gestürzt  und  hatte  sich  dabei  eine  Lähmung  zugezogen,  die  es  ihm  330

unmöglich  machte,  zu  sprechen  oder  auch  nur  ein  Glied  zu rühren.  Tucker hob den Kopf und stierte benommen durch die  Ornamentglasscheiben  auf  die  Straße.  Wie  Schemen  huschten  die  Autos  und  die  Menschen  draußen  vorbei.  Da  saß  er  hier  mitten  in  der  Weltstadt  Chicago,  und  der  Würgeengel  einer  Gangsterbande  hatte  ihm  eine  eiserne  Klammer  um  die  Kehle  gelegt.  Eine  Klammer,  aus  der  es  kein  Entkommen  gab.  Er  würde  in  ihr  ersticken.  Fünfundvierzig  Prozent  verlangte  das  Syndikat,  und  wer  sich  widersetzte,  wurde  bestraft  wie  der  Schankwirt  Jeroboan  Jeffreys.  Und  die  Auflagen  des  Syndikats  verschärften  sich  noch.  Es  wurden  keine  Prozente  mehr  erhoben, sondern feste Summen – Summen, die für jeden  Betrieb  eigens  festgelegt  worden  waren.  Die  Summe,  die  der  Salooner  Bernard  Tucker  zu  entrichten  hatte,  war  derart hoch, daß er vor Schreck erstarrte. Er war gar nicht  in  der  Lage,  eine  solche  Summe  auch  nur  einen  Monat  lang  zu  zahlen,  ohne  einen  totalen  wirtschaftlichen  Zusammenbruch zu erleben.  Eine  seltsame  Apathie  hatte  den  so  plötzlich  alternden  Mann  erfaßt.  Er  ging  wie  im  Traum  umher,  sprach  nur  selten  mit  jemandem  und  erinnerte  sich  an  gar  nichts  mehr.  Die  Bande,  die  da  irgendwo  in  Cicero  ihren  Kopf  hatte,  war  auf  dem  Vormarsch,  hatte  die  Existenz  des  Bernard  Tucker  –  und  zwangsläufig  auch  die  seiner  Lebensgefährtin  –  vernichtet.  Völlig  apathisch  hockte  der  Mann  hinter  der  Theke,  stierte  vor  sich  hin,  reichte  den  331

Gästen  die  gewünschten  Getränke  und  kassierte  das  Geld.  Bei  den  hohen  Steuern,  die  ohnehin  im  Staate  Illinois erhoben wurden, war es ein absoluter Irrsinn, von  irgend  jemandem  auch  nur  eine  annähernd  so  große  Summe  zu  verlangen.  Und  ein  Ende  war  nicht  abzusehen.  Da  beschloß  Bernie  Tucker  in  einer  dämmrigen  Vormittagsstunde, seinem Leben ein Ende zu machen.  In  diesem  Augenblick  läutete  sein  Telefon.  Er  saß  in  dem  kleinen  Nebenraum,  in  dem  er  meist  seine  Kontorarbeiten  verrichtete,  und  blickte  überrascht  auf  den  grünen  Apparat,  der  neben  dem  normalen  Telefon  auf dem Schreibtisch stand.  Er  nahm  den  Hörer  ab  und  vernahm  die  erregte  Stimme einer Frau.  »Bitte, Mr. Tucker, kommen Sie schnell!«  »Wer ist denn da?«  »Mrs. Wibram…«  Nellie  Wibram  war  eine  Frau,  die  zusammen  mit  ihrem  Mann  ein  paar  hundert  Yards  weiter  die  Straße  hinunter an der nächsten Ecke ein Restaurant betrieb.  »Was ist denn geschehen, Mrs. Wibram?«  »Gangster – Gangster sind im Haus, schnell!«  »Rufen Sie sofort die Polizei.«  »Nein,  wir  haben  schon  festgestellt,  wenn  wir  die  Nummer  der  Polizei  drehen,  ist  sofort  einer  von  den  Gangstern da.«  »Das  ist  doch  nicht  möglich,  das  bedeutet  ja,  daß  die  Polizei…«  332

»Ja, bitte, Sie sind unsere einzige Rettung!«  »Aber  wie  kommen  Sie  denn  gerade  auf  mich?«  stammelte Tucker.  »Bitte,  ich  flehe  Sie  an,  jeden  Augenblick  kann  es  zu  Ende  sein.  Sie  haben  meinen  Mann  furchtbar  zugerichtet.«  »Ja, aber…«  Er  hatte  den  Telefonhörer  aufgelegt  und  stand  an  seinem  Schreibtisch.  Unschlüssig  blickte  er  durch  die  Scheibe  in  den  engen  grauen  Hof,  in  dem  ein  kümmerlicher  Fliederbusch  sein  Leben  fristete,  ohne  jemals  zur  Frühlingszeit  auch  nur  eine  einzige  Blütendolde zu zeigen.  Wibram,  das  war  der  große  blonde  Mann,  der  mit  der  hübschen  dunkelhaarigen  Frau  die  Eckschänke  betrieb;  ein Restaurant, das vormittags schon geöffnet wurde und  nachts  um  zwölf  schloß.  Die  Wibrams  machten  ein  ganz  gutes  Geschäft,  weil  schräg  gegenüber  ein  riesiger  Büroturm  war  und  weil  sie  dadurch  eine  Menge  »Hinterland«  hatten,  wie  es  im  Fachjargon  hieß.  Viel  mehr,  als  eine  Nachtbar  wie  das  »Hold  in«  jemals  haben  konnte.  Teufel  auch,  was  mochte  bei  den  Wibrams  passiert  sein?  Die  Polizei  konnten  sie  nicht  rufen.  Nun  ja,  niemand  verstand  das  besser  als  er.  Aber  wie  hatten  sie  ihn  da  anrufen  können?  Ach  ja,  es  war  diese  idiotische  Leitung,  die  Clark  Wibram  damals  vor  drei  Jahren  einmal  angebracht  hatte.  Quer  über  die  Gärten  mit  Erlaubnis  der  anliegenden  Hauseigentümer  hatte  er  die  333

kleine  Privatleitung  in  einer  Silvesterlaune  zu  den  Tuckers  legen  lassen.  Damals  war  es  eine  Spielerei  gewesen,  die  der  Amateurfunker  ausprobieren  wollte.  Erst  jetzt  senkte  Tucker  den  Kopf  und  starrte  auf  den  verstaubten grünen Apparat. Wie war denn das möglich?  Es  war  tatsächlich  das  Spielzeug,  das  die  Wibrams  ihnen  damals  gebracht  hatten  und  das  man  eine  Zeitlang  zu  allerlei  Spaßen  benutzt  hatte,  zum  letztenmal  Silvester,  als  in  der  Stadt  niemand  mehr  wegen  der  überlasteten  Leitungen telefonieren konnte.  Der  grüne  Apparat,  daß  er  daran  niemals  gedacht  hatte!  Er  trat  an  den  Wandschrank,  nahm  Hut  und  Mantel  heraus  und  ging  zur  Tür,  die  in  den  Hof  führte.  Dann blieb er stehen. Ja, er hatte das Messer. Seine rechte  Faust spannte sich um den kühlen Hirschhorngriff.  Aber  was  hatte  er  denn  vor?  Er  wollte  an  den  Höfen  vorbeigehen und…  Ja, und was dann?  Er  wußte  es  selbst  nicht.  Schon  fiel  die  Tür  hinter  ihm  ins  Schloß.  Er  trat  in  das  dunkle  Hofviereck,  ging  an  der  Kolonie  von  Mülleimern  vorbei,  die  einen  penetranten  Geruch  verbreiteten.  Dann  hatte  er  das  Hofende  erreicht  und  öffnete  das  ächzende  Metalltor.  Es  war  eine  schmale  Gasse,  die  hier  von  den  beiden  Hofmauern  gebildet  wurde  Die  Höfe  von  der  29.  Straße  grenzten  auf  der  anderen  Seite  daran.  Senator  McCuffy  war  seit  langem  dabei,  diese  alten  Höfe  abreißen  zu  lassen,  mit  ihnen  natürlich  auch  die  Häuser.  Das  bedeutete  Wegzug.  Die  meisten  Leute  waren  gar  nicht  so  schockiert  von  dem  334

Vorgehen  des  fortschrittlichen  Senators,  denn  es  hieß,  sie  bekamen  eine  hübsche  neue  Wohnung,  die  dann  meistens  auch  größer,  luftiger  und  sonniger  war.  Aber  wie  sah  das  für  einen  Mann  aus,  der  sein  ganzes  Geld  hier  in  eine  Bar  gesteckt  hatte,  die  seine  Existenz  bedeutete? Er konnte nicht einfach in eine andere Gegend  ziehen,  in  eine  luftige  Wohnung;  er  brauchte  die  Bar  –  und  die  Kunden,  die  den  Weg  dahin  fanden.  Was  nützte  es  ihm,  selbst  wenn  man  ihm  an  einer  anderen  Ecke  eine  neue  Bar  zuwies.  Er  brauchte  seine  mühsam  herangeholten  und  gepflegten  Gäste.  Sein  ganzer  Lebensstil  war  darauf  abgestellt,  mit  etwa  zweimal  dreißig  oder  vierzig  Leuten  zu  verkehren,  die  ihn  in  gewisser  Weise  am  Leben  erhielten.  Er  war  kein  Mann,  der  noch  einmal  etwas  Neues  aufbauen  konnte.  Zu  sehr  hatte  ihn  das  Syndikat  in  diesen  neunzehn  Monaten  ausgelaugt.  Neunzehn  Monate,  das  war  eine  Zeit,  die  einen  Mann  zugrunde  richten  konnte.  Er  hätte  es  früher  selbst nie für möglich gehalten.  Inzwischen  hatte  er  die  Höfe,  die  zwischen  seinem  Haus  und  dem  der  Wibrams  lagen,  hinter  sich  gebracht.  Er  stand  vor  der  metallenen,  zerkratzten  und  mit  allerlei  Unsinn  von  Kinderhand  bekritzelten  Tür  und  lauschte.  Direkt  vor  seinem  Gesicht  war  ein  großer  Hund  gemalt,  unter  dem  das  Wort  Mollew  stand.  Kinder  mußten  das  gemalt  haben.  Es  galt  wahrscheinlich  dem  dreizehnjährigen  Sohn  der  Wibrams.  Daneben  war  der  Torso einer Frau gezeichnet mit einem unflätigen Spruch,  den eine Erwachsenenhand verfaßt hatte.  335

Tucker senkte den Kopf. Was wollte er eigentlich  hier?  War  er  wahnsinnig  geworden?  Er  hatte  sich  durch  ein  Haustelefon  zu  einem  Weg  hinreißen  lassen,  der  sein  Ende bedeuten mußte.  Es  stand  doch  zu  befürchten,  daß  die  Leute,  die  die  Wibrams  bedrohten,  die  gleichen  waren,  die  auch  an  seinem  Lebensnerv  nagten.  Wollte  er  etwas  tun,  wozu  er  in  seinem  eigenen  Haus  nicht  in  der  Lage  gewesen  war?  Und was – was könnte er denn tun?  Plötzlich  sah  er  einen  bläßlichen  Jungen  auf  sich  zukommen,  der  mit  klammen  Händen  ein  Luftgewehr  umspannte.  »Mister – Mister Tucker«, stammelte er.  »Mollew!«  Tucker  blickte  auf  den  Jungen  hinunter.  »Was ist denn?«  »Sie  schlagen  Vater  drinnen,  zwei  Männer!  Sie  schlagen ihn tot!«  »Wo ist deine Mutter?«  »Ich  weiß  es  nicht.  Vielleicht  ist  sie  oben  in  unserer  Wohnung  und  hat  abgeschlossen.  Ich  habe  versucht,  hineinzukommen, aber es meldet sich niemand.«  »Deine  Mutter  hat  mich  vor  wenigen  Minuten  angerufen.«  »Angerufen?«  »Ja,  über  das  kleine  Telefon,  das  dein  Vater  vor  ein  paar Jahren gelegt hatte; erinnerst du dich? Ihr habt  doch  Silvester über den Draht zu uns hinübertelefoniert.«  »Ja, ja.«  Plötzlich  gewahrte  er  das  Gewehr  in  den  Händen  des  336

Jungen.  »Was hast du da?«  »Es ist mein Gewehr.« Der Junge preßte es an sich.  »Was hast du vor, Mollew?«  »Ich  werde  jetzt  hineingehen  und  auf  den  Mann  schießen,  auf  den  großen,  der  Vater  ins  Gesicht  geschlagen hat, und dann erschieße ich den kleinen.«  Tucker schluckte und brachte dann rauh hervor:  »Komm, wir wollen gehen.«  Sie  durchquerten  den  Hof  und  fanden  die  Tür  zum  Haus versperrt.  Da  nahm  Tucker  das  Gewehr  aus  der  Hand  des  Jungen und zertrümmerte die Scheibe zum Küchenraum.  In  dem  Augenblick,  in  dem  er  sich  über  das  Sims  ziehen  wollte,  wurde  die  Tür  geöffnet.  In  ihrem  Rahmen  stand  der lange, knochige Smith. Als er Tucker bemerkte, nahm  er einen Revolver hoch.  Tucker  warf  sich  sofort  zurück.  Neben  ihm  am  Boden  lag  das  Gewehr.  Er  ergriff  es  instinktiv  in  dem  Augenblick, in dem Smith sich über das Sims beugte.  Erst sehr viel später, als er noch einmal an diesen Platz  zurückgekehrt  war,  begriff  er,  weshalb  Smith  ihn  nicht  sofort  sehen  konnte.  Ein  Mauervorsprung  hatte  seine  Gestalt,  die  neben  dem  Sims  hinuntergerutscht  war,  völlig  verdeckt.  Dafür  aber  hatte  der  lange  Smith  den  jungen  Wibram  gesehen.  Er  griff  mit  seinen  knöchernen  Händen  sofort  nach  dem  Kind  und  schlug  in  sein  Gesicht. Der Junge schrie auf. Smith preßte ihm die Linke  vor  den  Mund  und  blickte  an  der  kahlen  Front  des  337

Hauses  hinauf.  Als  sich  nirgends  ein  Fenster  öffnete,  packte  Smith  das  Kind  und  wollte  es  über  das  Sims  zerren.  In  diesem  Augenblick  mußte  Smith  den  Mann  neben  dem  Mauervorsprung  entdeckt  haben.  Vielleicht  auch  nur  einen  Schuh  von  ihm  oder  einen  Arm  oder  ein  Knie.  Jedenfalls  warf  er  sich  herum  und  griff  in  seine  linke  Tasche.  Mit  einer  Behendigkeit  ohnegleichen  nahm  er  ein  metallenes  Gerät  heraus,  das  er  auf  der  Fensterbank  aufschlug.  Der  Deckel  sprang  hoch,  und  der  Gangster  hatte  eine  Injektionsspritze  in  der  Hand.  –  Er  schob  mit  dem  Daumen  die  gläserne  Presse  hoch.  Ein  winziger  Strahl mit wasserheller Flüssigkeit zuckte aus der Kanüle  und  spritzte  bis  auf  Tuckers  Mantelrevers.  Der  scharfe  Geruch  von  altem,  fauligem  Heu  drang  dem  Schankwirt  in die Nase.  In seiner rechten Armbeuge klemmte das Luftgewehr.  Smith  kam  gebeugt  auf  ihn  zu.  Sah  er  das  Gewehr  nicht? Oder ignorierte er es? Hielt er es für ein Spielzeug?  Tucker  wußte  selbst  nicht,  wie  er  dazu  kam:  Jedenfalls  hatte  sich  sein  Zeigefinger  um  den  Abzug  gespannt,  und  plötzlich machte es: flopp!  Der  knochige  Gangster  zuckte  zusammen;  die  Spritze  fiel  aus  seiner  Hand.  Mit  der  Rechten  griff  er  sich  an  die  Kehle,  schwankte  zurück  und  rutschte  langsam  an  der  Fensterwand  nieder.  Mit  kalkigem  Gesicht  blieb  er  da  hocken.  Tucker  kniete  wie  versteinert  am  Boden.  Da  erschien  338

der Junge am Küchenfenster.  »Schnell, Mr. Tucker, kommen Sie!«  Tucker  verharrte  immer  noch  wie  erstarrt  am  Boden.  Dann  aber  richtete  er  sich  auf,  warf  einen  Blick  an  der  Häuserfront  hinauf,  und  als  er  auch  jetzt  nirgends  ein  Gesicht  entdecken  konnte,  zog  er  sich  über  das  Fenstersims  und  stand  in  dem  großen  dunklen  Küchenraum  des  Restaurants.  In  der  rechten  Hand  hielt  er immer noch das Luftgewehr.  »Schnell!«  rief  ihm  der  Junge  zu,  der  in  der  halboffenen Tür zum Korridor stand.  Da  wurde  das  Kind  zurückgerissen,  und  im  Türrahmen tauchte Tadden auf.  Tucker  schluckte;  eisige  Angst  würgte  in  seiner  Kehle.  Er  hatte  draußen  auf  den  Mann  geschossen  und  ihn  an  der  Kehle  getroffen,  vielleicht  tödlich  verletzt.  Und  jetzt  stand  ihm  Joe  Tadden  gegenüber,  der  hartgesichtige  Abgesandte  des  Syndikats,  der  ihn  Woche  für  Woche  in  eisigen  Schrecken  versetzte,  der  ihn  selbst  auch  schon  mehrfach  geschlagen  und  sogar  getreten  und  angespuckt  hatte.  »Tucker!« entfuhr es Tadden.  »Was  hast  du  dreckiger  Hund  mit  Wibram  gemacht«,  brach es heiser von den Lippen des Schankwirts.  »Bist  du  verrückt,  Tucker?  Was  fällt  dir  denn  ein?  Wie  kommst du dazu, dich hier einzumischen? Wibram, diese  dreckige  Ratte,  wollte  nicht  zahlen.  Da  haben  wir  ihn  eben etwas frikassieren müssen.«  »Wir? Du – und Smith?«  339

»Ja,  ich  und  Smith.  Übrigens,  wie  kommst  du  hier  rein?«  »Durch das Fenster da drüben.«  Plötzlich  bemerkte  der  Gangster  in  der  rechten  Armbeuge  des  Wirts  das  Gewehr.  Bleierne  Blässe  überzog sein breites Gorillagesicht.  »Ach,  du  bist  bewaffnet«,  stieß  er  durch  die  zusammengebissenen Zähne.  »Ja«,  kam  es  schroff  vonTuckers  Lippen.  »Ich  bin  bewaffnet,  und  ich  habe  bereits  deinen  Freund  Smith  niedergeknallt!«  Er  wußte  selbst  nicht,  wie  solche  Worte  über  seine  Lippen  kommen  konnten.  Ein  Zittern  war  in  seinen  Knien  und  ein  heißes  Gefühl  in  seiner  Kehle.  Angst!  Wilde  Angst  brannte  in  ihm  und  jagte  glühende  Stöße  zu  seinem Herzen.  Ich  stehe  das  hier  keine  fünf  Sekunden  mehr  durch,  keine fünf Sekunden!  Da  zuckte  urplötzlich  die  rechte  Hand  Taddens  in  die  Tasche.  Er  hatte  den  Griff  nicht  ganz  so  gut  wie  Smith  heraus,  aber  auch  er  brachte  die  Cupadin‐ Injektionsspritze  blitzschnell  aus  der  Tasche.  Als  er  sie  hochreißen wollte, wich Tucker zur Seite.  Das  heimtückische  Wurfgeschoß  zischte  dicht  an  seinem  Gesicht  vorbei  und  zerschellte  an  einem  Schwedenhänger über dem Herd.  Tucker  sah  plötzlich  rot.  Alle  Angst  war  von  ihm  gewichen. Er wußte nur noch, daß der Mann im nächsten  Augenblick  bei  ihm  sein  und  ihn  niedermachen  würde,  340

wie  er  höchstwahrscheinlich  Wibram  niedergemacht  hatte.  Deshalb  sprang  er  mit  einem  Elan  vorwärts,  den  er  sich  selbst  gar  nicht  mehr  zugetraut  hätte  –  und  rammte  dem Gangster den Lauf der kleinen Büchse ins Gesicht.  Tadden,  der  ebenfalls  gerade  zum  Sprung  ansetzen  wollte,  wurde  voll  getroffen  und  stieß  einen  fürchterlichen  gurgelnden  Schrei  aus.  Der  Gewehrlauf  war  ihm  mit  voller  Wucht  in  den  Mund  gedrungen.  Ruckhaft zerrte Tucker die Waffe zurück.  Mit  einem  wilden  Schrei  stürzte  sich  der  Gangster  auf  ihn und griff mit beiden Händen nach seiner Kehle.  Aber  noch  hatte  Tucker  das  Gewehr  in  der  Hand,  riß  es  zurück  und  stieß  es  dem  Verbrecher  mehrmals  in  den  Leib.  Dann  schwanden  ihm  die  Sinne  unter  dem  Würgegriff  des  Gangsters.  Er  fiel  zurück  –  und  bekam  etwas  Luft  –  über  sich  das  schweißige  Gesicht  des  Gorillas,  dessen  Griff  plötzlich  nachgelassen  hatte.  Wie  ein  Bleiklotz  lastete  das  Gewicht  des  Verbrechers  auf  ihm. Doch plötzlich rutschte Taddens Körper zur Seite.  Noch  ungläubig  blickte  Tucker  zu  dem  anderen  hinüber und sprang dann mit einem Ruck auf.  Mit glasigen Augen verharrte der Junge im Türwinkel,  er hatte die infernalische Szene beobachtet.  »Sie  haben  ihn  geschafft,  Mr.  Tucker!«  schrie  das  Kind  hysterisch.  Bernie  Tucker  wich  zurück  bis  zum  Herd,  prallte  gegen  den  metallenen  Umlauf  und  hätte  sich  fast  an  der  Platte verbrannt.  »Was – ist mit ihm?«  341

Der  Junge  kam  langsam  heran,  beugte  sich  über  Tadden  und  rief  dann  mit  vor  Erregung  bebender  Stimme:  »Er  ist  tot!«  Er  schlug  die  Hände  zusammen  und  wollte  zur  Tür.  Dann  blieb  er  plötzlich  stehen.  »Drüben  im Arbeitszimmer, da liegt Vater vorm Tisch.«  Tucker  aber  rührte  sich  noch  nicht  von  der  Stelle.  Er  starrte unverwandt auf Tadden. Es konnte doch gar nicht  möglich sein, daß sein Quälgeist da an der Erde lag. Tot!  Endlich löste sich der Krampf von ihm.  Er lief durch den Korridor in den Arbeitsraum und sah  Clark  Wibram  vor  seinem  Schreibtisch  an  der  Erde  liegen. Sein Gesicht war blutüberströmt.  Tucker,  der  niemals  Blut  hatte  sehen  können,  zerrte  den wie leblos Daliegenden zum Bad und wusch ihm das  Gesicht ab.  »Clark! Clark!« rief er immer wieder.  Plötzlich schlug der Mann die Augen auf.  »Tucker? Du?«  »Ja,  ich  bin’s.  Komm,  du  mußt  aufstehen.  Es  ist  etwas  passiert!«  »Was  –  passiert?  Ja,  ich  weiß,  das  Syndikat  war  da.  Ich  konnte  nicht  zahlen.  Da  haben  Sie  mich  –  aber  wieso  –  wieso bist du hier? Wo sind denn die beiden?«  Tucker  richtete  sich  auf.  Schweiß  rann  in  kleinen  Bächen  von  seiner  Stirn  durch  die  Brauen  in  die  Augen.  Da rief der Junge von der Tür her:  »Sie  sind  tot,  Vater!  Beide  tot!  Mr.  Tucker  hat  sie  erschossen!«  342

Wibram richtete sich auf die Knie auf, wischte sich mit  dem Ärmel über die Stirn und keuchte:  »Was ist los?«  »Sie  sind  tot!  Mr.  Tucker  hat  sie  erschossen.«  Es  war  fast Jubel, der da in der Kinderstimme mitklang.  »Bist  du  wahnsinnig!  Sei  still,  Junge.«  Wibram  richtete  sich  auf,  stand  taumelnd  vorm  Waschbecken,  klammerte  sich  mit  beiden  Händen  am  Porzellan  fest,  beugte  sich  nieder  und  ließ  das  Wasser  über  seinen  Nacken  rinnen.  Als  er  sich  aufrichtete,  lief  das  Blut  immer  noch  aus  zwei  Wunden an der Stirn und einer Wange.  »Was  ist  los,  Tucker?«  brach  es  ächzend  aus  seiner  Kehle.  »Ich  weiß  es  nicht.  Ich  hatte  dem  Jungen  das  Gewehr  abgenommen,  um  die  Scheibe  zu  zertrümmern.  Als  sich  Smith dann auf mich stürzte, drückte ich ab.«  »Was  denn,  mit  dem  Ding  da?  Aber  –  aber  wo,  wo  ist  er denn, Smith, und der andere, dieses Scheusal?«  Der  Junge  lief  voran.  Wibram  folgte  ihm.  Und  dann  hörte  Tucker,  der  noch  im  Bad  stand,  die  Stimme  Wibrams aus der Küche:  »Allmächtiger, er hat ihn erschlagen! Mit dem Gewehr  erschlagen!«  »Nein,  Vater,  er  hat  ihm  das  Gewehr  ins  Gesicht  gestoßen – und in den Bauch.«  Als  Tucker  in  der  Küchentür  erschien,  sah  er  den  Gangster  Joseph  Tadden  immer  noch  an  der  gleichen  Stelle  vorm  Herd  liegen.  Er  hatte  ein  kalkiges  Gesicht,  und  ein  fingerbreiter  Blutsstrom  rann  aus  seinem  linken  343

Mundwinkel.  Wibram  stand  am  Fenster  und  hatte  sich  hinausgebeugt. Jetzt zuckte er zurück.  »Tatsächlich,  der  andere  liegt  draußen.  Mensch,  Tucker…«  Aber  die  große  Minute  des  Bernard  Tucker  war  zu  Ende.  Er  mußte  sich  am  Türpfosten  stützen,  um  nicht  umzusinken. Seine Knie wollten ihn nicht mehr tragen.    *    Wohl oder übel hatte der »Überfall« der Polizei gemeldet  werden  müssen.  Die  beiden  Gangster  wurden  abgeholt.  Was  aber  sowohl  Wibram  und  noch  mehr  Tucker  am  Abend  dieses  Tages  mit  eisigem  Grauen  erfüllte,  war  die  Nachricht,  daß  weder  der  lange  Smith  noch  der  Gorilla  Tadden  tot  waren.  Smith  hatte  eine  schwere  Halsschlagaderverletzung,  und  Tadden  würde  wohl  in  seinem  Leben  kein  deutliches  Wort  mehr  sprechen  können.  Die  beiden  lagen  mit  ihren  lebensgefährlichen  Verletzungen im St. Patrick‐Hospital.  Als  Mrs.  Wibram,  die  sich  noch  mit  heißen  Worten  über  das  grüne  Telefon  bei  ihrem  Nachbarn  bedankt  hatte,  diese  Nachricht  über  den  gleichen  Apparat  an  den  Schankwirt  durchgab,  war  es  sieben  Uhr.  Der  Betrieb  im  »Hold  in«  lief  heute  besonders  gut,  und  der  Salooner  hatte  alle  Hände  voll  zu  tun.  Er  war  gar  nicht  besonders  erfreut,  als  er  von  Viola  in  den  kleinen  Arbeitsraum  gerufen  wurde,  wo  er  an  dem  grünen  Apparat  verlangt  344

wurde.  »Was  ist  denn  mit  denen  plötzlich  los?«  meinte  Viola,  »daß  sie  mitten  im  Jahr  anrufen.  Ich  wundere  mich  überhaupt,  daß  die  Kinder  den  Draht  noch  nicht  zerstört  haben.«  »Ja,  ein  wahres  Wunder«,  murmelte  Tucker,  als  er  den  Raum verließ.  Die  nächsten  Stunden  verbrachte  er  in  einem  Zustand,  den  man  nur  mit  einem  Rausch  vergleichen  konnte,  obgleich  er  keinen  Tropfen  Alkohol  getrunken  hatte.  Aber es geschah nichts. Auch nicht, als er kurz nach zwei  die  Bar  schloß.  Als  er  die  Tür  verriegelt  hatte,  drehte  er  sich  um  und  starrte  mit  ergebener  Miene  auf  die  Toilettentür. Aber auch da rührte sich nichts.  Er  mußte  doch  jeden  Augenblick  herauskommen,  der  Mann,  der  sich  da  versteckt  hatte.  Natürlich  würde  es  nicht  Smith  sein,  denn  er  lag  ja  im  St.  Patrick‐Hospital  unter  dem  Sauerstoffzelt.  Auch  Tadden  konnte  es  nicht  sein. Aber irgendein anderer von der Bande.  Doch die Tür blieb zu.  »Los,  komm!« schrie er  da  plötzlich  los.  »Komm  schon  –!«  Nichts rührte sich.  Da  stürmte  er  los,  stolperte  über  einen  Barhocker,  lag  am  Boden  und  hatte  sich  einen  großen  Splitter  in  den  rechten  Handballen  gerammt.  Mit  blutunterlaufenen  Augen  starrte  er  zur  Toilettentür,  die  immer  noch  geschlossen war.  Dafür  öffnete  sich  am  anderen  Ende  des  345

langgestreckten Barraumes die Tür zur Treppe. Eine Frau  erschien  in  ihrem  Rahmen.  Mit  aufgelöstem,  langem  blondem  Haar  stand  Viola  Faber  da,  schob  den  schwarzen  Morgenmantel  um  ihre  gutgewachsene  Figur  und  blickte  entgeistert  auf  den  Körper  des  Mannes,  der  drüben hinter dem Stirnende der Theke lag.  »Bernie!«  Sie  stürzte  auf  ihn  zu  und  beugte  sich  über  ihn.  »Bernie, was ist passiert?«  Viola  fürchtete  nichts  anderes,  als  daß  Tucker  einen  Schlaganfall  erlitten  hätte.  Aber  zu  ihrer  größten  Verwunderung  richtete  er  sich  auf,  schob  sie  zur  Seite,  trat  hinter  die  Theke  und  goß  sich  einen  Fire‐Point  ein,  den  er  auf  einen  Satz  hinunterkippte.  Das  rotschimmernde  Getränk  brannte  heiß  in  seiner  Kehle  und rann in seinen Magen hinunter.  »Sieh in der Toilette nach, ob da noch jemand drin ist.«  Es  kam  nicht  selten  vor,  daß  sich  abends  einer  der  Gäste  in  angetrunkenem  Zustand  auf  einer  Toilette  eingeschlossen  hatte  und  versehentlich  da  eingeschlafen  war.  Aber  weder  auf  der  Damen‐ noch  auf  der  Herrentoilette war jemand zu finden.  Als  Tucker  seine  Lebensgefährtin  zurückkommen  sah,  blickte er ihr aus glasigen Augen entgegen.  Sie  legte  ihre  Hände,  die  trotz  aller  Arbeit  so  gepflegt  waren, auf das Ebenholz der Theke.  »Bernie, willst du mir nicht sagen, was los ist?«  Der  Mann  schüttelte  den  Kopf,  und  die  Haarsträhnen  fielen ihm in die feuchte Stirn.  346

»Was ist passiert?«  »Ich kann es dir nicht sagen.«  »Du  regst  dich  doch  nicht  etwa  wegen  des  Überfalls  bei Wibrams so auf?«  »Nein, nein, was haben wir damit zu tun?«  »Was wollte Nellie Wibram denn vorhin?«  »Frag  doch  nicht,  bohr  doch  nicht,  ich  kann  dir  doch  nicht antworten!« schrie er plötzlich unbeherrscht los.  Sie  wandte  den  Kopf  und  blickte  an  ihm  vorbei  auf  eines  der  Fenster,  in  dessen  Ornamentsgläsern  sich  die  Lichter  der  Straße  widerspiegelten.  Plötzlich  glaubte  sie,  die  Konturen  eines  Mannes  draußen  vorm  Fenster  erkennen zu können.  Sie erschrak.  »Bernie!«  Der  Mann  hob  den  Kopf.  Sofort  folgte  er  der  Blickrichtung  ihrer  Augen  –  und  auch  er  sah  die  Gestalt  des Mannes draußen vorm Fenster.  »Los, geh rauf und schließ die Tür ab.«  »Wir müssen die Polizei rufen!«  »Nichts wirst du tun!«  »Bernie  –«  Viola  blickte  ihn  fassungslos  an.  Sie  dachte  nichts  anderes,  als  was  sie  seit  einiger  Zeit  schon  dachte:  Er  ist  in  irgendeine  dunkle  Sache  verstrickt.  Doch  dabei  dachte  sie  nicht  an  Erpressung  durch  ein  Gangstersyndikat,  sondern  daß  Bernie  sich  mit  einem  Verbrecher  oder  einer  Verbrecher‐Clique  in  dunkle  Geschäfte eingelassen haben könnte.  »Geh schon!« herrschte er sie an.  347

Aber sie blieb stehen.  »Ich habe gesagt, du sollst raufgehen!«  Erschrocken  blickte  sein  Gesicht,  das  ihr  plötzlich  völlig entstellt zu sein schien; das Gesicht eines Fremden.  Wie  konnte  sich  ein  menschliches  Antlitz  so  sehr  verändern?  Aber sie hatte sich für heute etwas vorgenommen, und  sie blieb dabei.  »Ich bleibe, Bernie.«  Da  war  die  Gestalt  des  anderen  draußen  plötzlich  verschwunden.  »Ich  werde  bleiben«,  wiederholte  sie,  »was  auch  geschieht.«  »Und wenn ich dich bitte, zu gehen?«  Viola  schluckte,  schob  sich  seine  Haarsträhne  aus  der  Stirn und entgegnete:  »Ja,  wenn  du  mich  bittest,  dann  gehe  ich  natürlich.  Aber  ich  bin  deine  Frau,  Bernie.  Auch  wenn  wir  keinen  Ehering tragen. Ich bin deine Frau – vergiß es nicht!«  »Ich weiß es doch. Das ist es ja eben.«  »Was ist es ja eben?«  »Daß ich es dir nicht sagen kann.«  »Das ist dein Irrtum, Bernie. Du mußt es mir sagen.«  In  diesem  Augenblick  brüllte  draußen  eine  ganze  Salve  von  Schüssen  auf.  Scherben  klirrten  –  Glasstücke  prasselten  durch  den  Raum.  Die  Flaschen  auf  dem  Bord  hinter  der  Theke  wurden  zertrümmert  und  zerplatzten  mit  ohrenbetäubendem  Krachen.  Die  große  Spiegelscheibe im Bord selbst riß auseinander. Der Raum  348

war in Sekunden mit einer Wolke von Pulver erfüllt.  Dann war alles still.  Wie  aus  Stein  gemeißelt  verharrte  Viola  Faber  am  Stirnende  der  Theke.  Ihr  Gesicht  blutete.  Auch  an  ihrer  linken  Schulter  war  ein  sengender  Schmerz.  Aus  glasharten  Augen  blickte  sie  auf  den  Körper  des  Mannes  hinter  der  Theke.  Da  lag  er  zusammengekrümmt,  reglos,  ein  menschliches  Bündel  von  Leblosigkeit.  Alles,  was  die  blonde Viola Faber in ihrem Leben geliebt hatte.  Erst  nach  Sekunden  sank  sie  in  die  Knie,  beugte  sich  nach vorn und starrte wieder in das Gesicht des Mannes.  »Bernie!« kam es lautlos über ihre Lippen.  Plötzlich zuckte sie zusammen.  Die  Augenlider  des  Mannes  waren  zurückgeschlagen.  Wie  große  gläserne  Kugeln  lagen  die  Augen  in  ihren  Höhlen. Die Lippen öffneten sich.  »Geh  –  schnell  weg  hier«,  flüsterte  er  nach  Atem  ringend.  Sie  schüttelte  den  Kopf.  Tränen  rannen  aus  ihren  Augen salzig auf sein Gesicht.  »Nein, Bernie, ich bleibe hier bei dir.«    *    Als  der  Tag  graute,  schlug  der  Schankwirt  Bernard  Tucker die Augen auf. Er blickte gegen eine weiße Decke,  und  seine  Augen  tasteten  schimmernd  weiße  Wände  ab.  Er  wollte  sich  aufrichten.  Aber  ein  sengender  Schmerz  durchzuckte  seinen  Körper.  Er  ging  nicht.  Er  war  an  ein  349

Bett  gefesselt.  Aber  wo?  Das  war  doch  nicht  sein  Schlafzimmer?  Wo war Viola?  Erst  nach  und  nach  drangen  die  Geschehnisse  des  vergangenen  Tages  und  der  Nacht  wieder  in  seine  Gedankenbahnen ein.  Die  furchtbaren  Minuten  drüben  bei  den  Wibrams,  und dann die Schüsse in der »Hold in‐Bar«.  Was war mit Viola?  Mit  einem  Ruck  versuchter  er  sich  aufzurichten  –  aber  mit einem ächzenden Schmerzenslaut sank er zurück.  Da  wurde  die  Tür  geöffnet,  und  eine  Frau  in  der  weißen  Tracht  einer  Krankenschwester  kam  lautlos  an  sein  Bett.  Ein  faltenzerschnittenes,  freundliches  Gesicht  blickte ihn an.  »Sie sind aufgewacht, Mr. Tucker?«  »Was ist mit meiner Fr… mit Viola?«  »Miß  Faber  wartet  draußen.  Wenn  es  Ihnen  bessergeht, darf sie Sie besuchen.«  »Bessergeht? Was ist denn passiert?«  »Sie sind verletzt worden.«  »Und sie? Viola?«  »Ihr ist nichts passiert. Ich sagte ja, sie ist draußen.«  »Bitte, holen Sie sie herein, Schwester.«  Die  blonde  Frau  trat  mit  ernstem  Gesicht  in  den  kahlen  Raum  und  kam  auf  Zehenspitzen  an  das  Bett  des  Mannes.  »Bernie.«  Sie legte ihre kühle Hand auf seine Stirn.  350

»Viola«,  kam  es  leise  über  die  blutleeren  Lippen  des  Verwundeten. »Was ist passiert?«  »Es war ein Überfall. Du bist verletzt worden.«  »Wo?«  »Am Gesicht und an der Brust.«  »Am  Gesicht?  Das  kann  nicht  schlimm  sein,  sonst  würde  ich  es  merken.  Aber  an  der  Brust  –  das  stimmt  nicht, du willst sagen, in der Brust.«  Die Frau nickte beklommen.  »Links?« fragte er.  Sie  schüttelte  den  Kopf.  »Nein,  rechts.  Aber  die  Kugeln sind schon heraus.«  »Kugeln? Also mehrere.«  »Zwei.  Aber  du  kannst  von  Glück  sagen.  Professor  Goddard  hat  Doc  Leitner  mit  der  Operation  beauftragt.  Es  ist  der  beste  Spezialist  in  ganz  Chicago,  wie  ich  erfahren  habe.  Er  hat  die  beiden  Geschosse  herausgeholt,  ohne  die  Wundkanäle  zu  vergrößern.  Er  sagte,  daß  du  durchkämst.«  Ein  leises  Lächeln  zuckte  über  das  blasse  Gesicht  des  Mannes. Dann nickte er.  »Ja,  ich  werde  durchkommen.  Aber  dann?  Was  ist  dann…«  Die Frau zog ratlos die Schultern hoch.  »Ich weiß es nicht. Es wird sich finden.«  Es  war  einen  Augenblick  still.  Dann  wurde  die  Tür  geöffnet.  »Sie  können  noch  zwei  Minuten  bleiben,  Miß  Faber«,  drang  die  kühle  Stimme  der  Schwester  in  den  351

Krankenraum.  »Ja,  es  ist  gut«,  entgegnete  Viola.  »Du  hast  gehört,  daß  ich  gleich  gehen  muß.  Bitte,  sei  vernünftig.  Sag  mir,  in  was du da verwickelt bist.«  Da schüttelte er den Kopf.  »Das  hat  keinen  Sinn.«  Und  plötzlich  bemerkte  er  mit  Schrecken, daß die Frau auf einer ganz falschen Fährte zu  sein schien.  »Aber,  Viola,  was  hast  du  von  mir  gedacht?  Nein,  ich  bin  in  kein  Verbrechen  verwickelt  –  im  Gegenteil  –  ich  werde  erpreßt.  Aber  mehr  kann  ich  dir  nicht  sagen,  und  mehr  könnte  ich  dir  nicht  sagen  –  ohne  nicht  auch  dich  zu  gefährden.  Du  hast  gesehen,  die  schrecken  vor  nichts  zurück.  Sie  haben  Wibram  zugerichtet  wie  ein  Stück  Schlachtvieh.  Wenn  ich  nicht  dazugekommen  wäre,  hätten sie ihn totgeschlagen.«  »Du?  Du  bist  dazugekommen?  Du  warst  der  Mann,  von dem da in der Zeitung die Rede ist?«  »Ja, ich. Und ich habe dafür gesorgt, daß der Junge auf  dem  schnellsten  Weg  aus  dem  Haus  verschwand  und  zu  Verwandten  kam,  damit  sie  ihn  nicht  ausfragen  konnten  über  mich.  Sie  haben  es  trotzdem  erfahren.  Wahrscheinlich hat Wibram nicht dichtgehalten.«  »Oder  die  beiden  Männer  im  Krankenhaus  haben  geredet.«  »Die  können  noch  nicht  reden.  So  schnell  nicht.  Vielleicht nie mehr.«  »Aber sie leben.«  »Ich weiß, aber sie können nicht sprechen…«  352

Es war kurz vor Abend, als der Arzt noch einmal kam.  »Wird  schon  wieder  werden,  Mr.  Tucker.  Sie  haben  einigermaßen  Glück  gehabt.  Aber  ein  paar  Tage  müssen  Sie sich schon gedulden.«  Der  Arzt  war  gegangen;  die  Schwester  sah  noch  einmal nach ihm.  »So,  nun  hoffe  ich,  daß  Sie  eine  gute  Nacht  haben.  Sie  haben ja etwas gegessen, das ist die Hauptsache.«  Und  plötzlich,  ehe  sie  den  Raum  verließ,  sagte  die  Schwester:  »Hier  bei  uns  ist  in  der  letzten  Zeit  überhaupt  der  Teufel  los.  Oben  im  Geschoß  über  Ihnen  liegen  zwei  Männer, die an einem Überfall beteiligt waren…«  Jäh zuckte der Verletzte hoch und saß kerzengerade in  seinem  Bett.  Weit  offen  waren  seine  Ohren.  Mit  belegter  Stimme fragte er:  »Wissen Sie die Namen der beiden?«  »Natürlich. Joseph Tadden und Nataniel Smith.«  Tucker  glaubte,  von  einem  elektrischen  Schlag  getroffen  worden  zu  sein.  Er  schloß  die  Augen  und  mußte  sich  mit  den  Händen  in  die  Laken  krallen,  um  nicht zurückzufallen.  Die Schwester blickte ihn verwirrt an.  »Was haben Sie denn?«  »Ach,  ich  mache  mir  nur  Gedanken  um  meine,  na,  Sie  wissen schon, um Fräulein Faber.«  »Machen  Sie  sich  keine  Gedanken,  Mr.  Tucker.  Schlafen  Sie  erst  einmal  gut.  Der  Doktor  hat  gesagt,  Sie  brauchen  keine  Sorgen  zu  haben.«  Mit  einem  353

freundlichen Kopfnicken verließ sie den Raum.  Ja,  der  Doktor  hatte  gesagt,  er  brauchte  sich  keine  Sorgen  zu  machen.  Lächerlich.  Was  wußte  denn  der  Doktor von dem, was geschehen war? Tadden und Smith  waren  im  gleichen  Hospital!  Der  Gedanke  elektrisierte  ihn förmlich.  Er war in Gefahr! Es würde nicht lange dauern, bis die  beiden  erfuhren,  daß  er  hier  war.  Und  auch,  wenn  sie  selbst  nicht  in  der  Lage  waren,  ihm  etwas  anzutun,  so  waren  es  die  anderen,  die  es  erfahren  würden.  Denn  es  war  klar,  daß  Tadden  und  Smith  von  ihren  Leuten  bewacht  wurden.  Nichts  würde  das  Syndikat  rascher  herausbringen,  als  daß  er  hier  im  gleichen  Hospital  lag.  Und dann war sein Schicksal besiegelt.  Plötzlich saß er auf der Bettkante. Die Beine baumelten  wie  leblos  herunter.  Der  Gang  zum  Schrank  war  mühselig.  Er  kleidete  sich  ächzend  an,  stülpte  seinen  braunen  Hut  auf  den  Kopf  und  ging  mit  schwankenden  Schritten zur Tür.  Der  Korridor  war  riesenlang,  und  die  Treppe  schien  meilenweit  entfernt  zu  sein.  Die  ersten  Lichter  flammten  in den Gängen auf.  Irgendwo  öffnete  sich  eine  Tür,  und  ein  Mann  im  Morgenmantel  kam  heraus  und  schlurfte  eng  an  der  Wand  des  Ganges  entlang,  als  befürchte  er,  auch  die  Mitte des Korridors zu betreten.  Tucker  hatte  die  Treppe  erreicht  und  schleppte  sich  hinunter.  Zwei  Stockwerke  mußte  er  schaffen.  Zweimal  kam  eine  Schwester  an  ihm  vorbei,  die  ihn  354

glücklicherweise  nicht  kannte.  Unten  blieb  eine  ältere  Schwester stehen und blickte ihn kopfschüttelnd an.  »Wo wollen Sie hin?«  »Ich  haben  noch  einen  Freund  besucht.  Es  tut  mir  leid,  daß ich so lange geblieben bin.«  »Aber,  um  Himmels  willen,  jetzt  ist  doch  keine  Besuchszeit mehr.«  »Ich  weiß,  ich  weiß,  es  geschieht  auch  nicht  wieder«,  ächzte  er,  schleppte  sich  an  ihr  vorbei  und  hatte  die  Pförtnerloge  erreicht.  Der  kahlköpfige  Mann  mit  der  Brille  war  gerade  in  sein  Zeitungsblatt  vertieft  und  verfolgte  die  neuesten  Baseballergebnisse.  Glücklicherweise war er so sehr damit beschäftigt, daß er  den Mann gar nicht bemerkte, der das Hospital verließ.    Viola  hatte  sorgenschwer  den  Heimweg  angetreten.  Das,  was  Bernie  ihr  da  anvertraut  hatte,  war  ihr  an  die  Nieren  gegangen.  Lieber  Himmel,  was  war  da  wirklich  geschehen?  In  größter  Sorge  hatte  sie  die  restlichen  Stunden des Tages mit Buchhaltungsarbeiten zugebracht,  auf  die  sie  sich  gar  nicht  gut  verstand.  Als  es  Abend  geworden war, saß sie noch darüber.  Da schrillte die Glocke.  Sie  fuhr  hoch,  lief  zur  Tür,  griff  nach  dem  Messingknopf, hielt dann aber inne.  Da wurde draußen angeklopft.  »Viola! Mach auf!«  Sie  zog  die  Kette  zurück  und  riß  die  Tür  auf.  Mit  geweiteten Augen blickte sie den Mann an, der da vor ihr  355

stand. Es war Bernie.  »Um Himmels willen! Wo kommst du her?«  »Welche  Frage?  Wo  soll  ich  schon  herkommen?«  knurrte  der  Mann  und  schleppte  sich  an  ihr  vorbei.  Jetzt  erst  hatte  Viola  sich  gefaßt  und  half  ihm  ins  Schlafzimmer.  Lautlos sank er auf sein Bett.  »Ich muß einen Arzt holen«, stammelte die Frau.  »Laß  dir  das  ja  nicht  einfallen«,  krächzte  Bernie.  »Es  braucht niemand zu wissen, daß ich hier bin.«  »Aber das werden sie schnell genug wissen.«  »Sei  still  und  setz  dich  her  zu  mir,  ich  werde  dir  jetzt  etwas  erzählen.«  Und  nun  berichtete  er  ihr  alles,  was  geschehen war.  Voller  Schreck  hatte  die  Frau  seinen  Worten  zugehört.  »Aber was soll denn geschehen?« stammelte sie entsetzt.  »Das weiß der Herrgott. Ich weiß es nicht.«  »Aber es muß doch irgend etwas geschehen.«  »Bin ich Eliot Ness?« stieß der Mann verzweifelt durch  die  Zähne.  »Habe  ich  überhaupt  eine  Möglichkeit,  gegen  diese Leute vorzugehen?«  »Aber du mußt mit der Polizei sprechen.«  »Mit der Polizei? Das wäre unser Ende…«  Es  war  eine  bange  Nacht,  die  die  beiden  Menschen  über  ihrer  geschlossenen  Bar  verbrachten.  Bei  jedem  Geräusch  schreckte  Viola  hoch  und  hielt  die  Hand  beruhigend auf die Stirn des leise stöhnenden Mannes.  Dann  endlich  kam  der  Tag.  Kurz  vor  acht  Uhr  klingelte  es.  Viola  ging  zur  Tür,  ließ  aber  die  Sperrkarte  356

vor.  Als  sie  öffnete,  zuckte  ihr  ein  Revolver  entgegen.  Eine  behaarte Faust spannte sich um ihre rechte Hand.  »Öffnen!« schlug es ihr entgegen.  Mit zuckender Hand zog sie die Karte zurück.  Der  Mann,  der  ihr  entgegentrat,  war  ziemlich  groß  und  hatte  breite  Schultern.  Sein  Schädel  war  vierkantig  und  mit  kurzem,  nach  vorn  gebürstetem  Haar  besetzt.  Das  Gesicht  sah  aus,  als  wäre  es  aus  einzelnen  Gesteinsstücken  zusammengesetzt.  Ein  hartes,  brutales  Männergesicht.  »Wo ist er?«  Viola  schluckte.  Dann  stieß  sie  plötzlich  einen  Schrei  aus.  Hart  prallte  die  linke  Hand  des  Mannes  in  ihr  Gesicht.  Er stieß den Revolver vor und herrschte sie an:  »Ich habe gefragt, wo er liegt.«  Da wurde die Schlafzimmertür aufgerissen.  Tucker  stand  seltsam  verkrümmt  da  und  stierte  aus  geweiteten  Augen  auf  den  riesigen  Menschen,  der  vor  Viola stand.  Der  hatte  den  Kopf  gewandt.  Eine  höhnische  Lache  zuckte um seinen breiten Mund.  »Ah, da bist du ja, Tucker.«  »Wer sind Sie?« stieß der Schankwirt hervor.  »Ich  könnte  es  für  mich  behalten«,  entgegnete  der  grobschlächtige  Eindringling.  »Aber  damit  du  Bescheid  weißt, mein Name ist Drenkhan, Jake Drenkhan.«  »Kommen sie vom Syndikat?«  357

»Vom Syndikat? Ich bin das Syndikat!«  Tucker  klammerte  sich  mit  beiden  Händen  an  den  Messingknopf  der  Tür.  Drenkhan  packte  ihn  brutal  am  Revers  seines  Nachthemds  und  zerrte  ihn  mit  einem  Ruck zu sich heran.  »Es ist dir doch klar, daß du verloren bist!«  »Weshalb  bin  ich  verloren?  Was  habe  ich  getan,  Mr.  Drenkhan?«  »Halt’s  Maul!«  herrschte  ihn  der  Gangster  an  und  schlug  ihm  mit  der  Linken  so  hart  ins  Gesicht,  daß  der  Verwundete zurücktaumelte.  Viola  sprang  den  Verbrecher  mit  dem  Mut  der  Verzweiflung  an,  wurde  aber  von  einer  wieselflinken  Bewegung  Drenkhans  überrascht.  Er  packte  sie  an  der  linken  Schulter  und  schleuderte  sie  gegen  die  Wand.  Es  gab  ein  hartes  Geräusch,  daß  Tucker  verzweifelt  zusammenzuckte.  Er  raffte  sich  hoch  und  stand  auf  schwankenden Beinen da.  »Wir wollen es kurz machen«, röhrte der Gangsterboß,  »du  hast  Tadden  und  Smith  umgelegt.  Ich  bin  deshalb  hier.«  »Ich  habe  sie  nicht  getötet«,  stieß  der  Schankwirt  hervor.  »Ich  bin  Wibram  nur  zu  Hilfe  gekommen,  weil  sie  ihn  bestialisch  schlugen,  weil  sie  ihn  totgeschlagen  hätten, wenn ich nicht eingegriffen hätte.«  »Ach,  und  deshalb  hast  du  dem  einen  eine  Kugel  in  den  Hals  gejagt  und  dem  anderen  den  Gewehrlauf  in  die  Fresse  gerammt,  daß  er  niemals  wieder  richtig  schlucken  kann.«  358

Tucker  spürte,  wie  der  Schweiß  ihm  aus  allen  Poren  drang.  »Ich  bin  von  Ihren  Leuten  niedergeschossen  worden,  Mr. Drenkhan.«  Der  Gangster  winkte  ab,  zog  einen  Sessel  heran  und  ließ  sich  darin  nieder.  Seine  riesigen  Beine  streckte  er  weit von sich.  »Bleib  mir  im  Blickfeld,  Girl!«  herrschte  er  Viola  an,  »sonst knallt’s!«  Tucker  gab  ihr  einen  Wink,  und  sie  blieb  neben  ihm  vor dem Bett stehen.  »Ich  sagte  schon«,  begann  Drenkhan  wieder,  »wir  wollen es kurz machen. Ich bin nicht gekommen, um hier  ein  paar  Kugeln  zu  verschicken.  Dafür  habe  ich  Leute.  Du wirst bezahlen, Tucker.«  »Wie soll ich das verstehen?«  »Für  jeden  zehn  Mille.  Du  wirst  zugeben,  daß  ich  da  keinen Wucherpreis fordere.«  »Ich begreife nicht«, stammelte Tucker.  »Du  wirst  sehr  schnell  begreifen!  Und  wenn  es  etwas  damit hapert, helfe ich nach.«  Tucker  schüttelte  den  Kopf.  Er  verstand  immer  noch  nicht.  Da  federte  der  Gangster  hoch  und  schlug  ihm  die  linke  Hand  mehrmals  klatschend  ins  Gesicht.  Tuckers  Schädel  flog  hin  und  her.  Er  hatte  das  Gefühl,  daß  ihn  sämtliche Backenzähne ausgeschlagen wurden.  »Für  jeden  zehntausend  habe  ich  gesagt.  Und  zwar  schnell!«  Endlich  hatte  Bernie  Tucker  verstanden.  Der  359

Verbrecher  verlangte  von  ihm  für  jeden  seiner  ausgefallenen Leute zehntausend Dollar.  »Ich habe das Geld nicht.«  Diesmal  schlug  Drenkhan  härter  zu.  Der  Schankwirt  brach  in  die  Knie.  Heftig  schnitt  der  Schmerz  in  seine  Wunde, und das Blut hämmerte ihm bis in die Schläfen.  »Sie  Unmensch!«  stieß  die  Frau  hervor,  »er  ist  verwundet!«  »Was  kümmert  es  mich.  Für  jeden  zehntausend,  und  zwar schnell!«  »Wir  haben  das  Geld  nicht  –  im  Haus«,  stotterte  die  Frau.  »Well,  dann  werdet  ihr  es  besorgen,  und  zwar  bis  heute  abend.  Wenn  die  Dunkelheit  hereingebrochen  ist,  bin  ich  wieder  da.«  Er  ging  mit  raschen,  federnden  Schritten  zur  Tür,  blieb  da  stehen  und  wandte  sein  Gesicht  noch  einmal  über  die  linke  Schulter  zurück.  Wieder  zuckte  das  höhnische  Lächeln  um  seinen  übergroßen, groben Mund.  »Ich  sagte,  daß  ich  heute  abend  zurückkomme.  Und  sollte  einer  von  euch  beiden  auf  den  albernen  Einfall  kommen,  die  Polente  zu  informieren,  dann  reiß  ich  euch  die Haut in Streifen vom Leib, verlaßt euch darauf. Und –  Tucker,  bleu  deiner  Süßen  ein,  daß  sie  sich  auf  jeden  Fall  danach  richtet.  Wenn  sie  nämlich  glaubt,  mich  an  der  Nase  herumführen  zu  können,  werde  ich  sie  für  ein  paar  Wochen  mitnehmen;  und  was  ihr  dann  blüht,  das  kann  sie  sich  höchstwahrscheinlich  kaum  vorstellen.  Wir  haben  da  so  ein  paar  Jungs  draußen  im  Camp,  die  360

wochenlang kein Girl gesehen haben und ganz scharf auf  so  etwas  Blondes  sind.  Ich  könnte  mir  vorstellen,  daß  sie  eine  Menge  Spaß  an  deiner  Freundin  hätten,  Tucker.«  Nach  diesen  Worten  fiel  die  Tür  hinter  dem  Gangster  ins  Schloß.  Wie  versteinert  verharrten  die  beiden  unglücklichen  Menschen  nebeneinander.  Schließlich  richtete  sich  Viola  auf und brachte Bernie wieder ins Bett.  Es war kurz nach Mittag. Tucker war vor Erschöpfung  eingeschlafen.  Viola  stand  im  blauen  Mantel  an  der  Tür  und blickte zu ihm hinüber.  Wenn  er  nur  etwas  schlafen  würde,  dachte  sie.  Dann  ging  sie  hinaus,  verriegelte  die  Tür  sorgfältig  hinter  sich  und klingelte an der Tür ihrer Nachbarin.  Die  ältliche  Mrs.  Johnson  blickte  ihr  teilnahmsvoll  entgegen.  »Ich  habe  von  dem  Unglück  gehört,  das  Ihren  –  Mann  betroffen hat. Es tut mir wirklich sehr leid.«  »Sie könnten mir einen Gefallen tun, Mrs. Johnson. Ich  muß  schnell  einmal  weg.  Bitte,  achten  Sie  etwas  auf  die  Tür.  Es  könnte  sein,  daß  jemand  klingelt,  und  ich  möchte  doch nicht, daß Mr. Tucker aufsteht.«  »Ist in Ordnung. Sie können sich auf mich verlassen.«  Viola  ging  bis  zur  Odgenstreet  und  stieg  da  in  das  erste  Taxi.  Der  Fahrer  war  ein  Mann  mit  angegrautem  Haar und dunklem Gesicht.  »Ich  möchte…«  Sie  blickte  sich  um  und  entdeckte  ein  schwarzes  Cabrio,  das  ihnen  folgte  –  um  mehrere  Straßenecken  herum.  »Bitte«,  stammelte  sie,  »fahren  Sie  361

mich zur Polizei.«  Der  Mann  warf  einen  Blick  in  den  Spiegel  und  nickte  dann.  »Ja, Miß, wie Sie meinen.«  »Nein,  warten  Sie.  Nicht  zur  Polizei  einfach,  ich  meine  – sehen Sie, daß uns der schwarze Wagen folgt?«  Der Mann warf einen Blick in den Spiegel.  »Ja, er ist mir auch schon aufgefallen.«  »Es sind Gangster, sie verfolgen mich!«  Diesmal  warf  der  Fahrer  direkt  einen  erschrockenen  Blick in den Rückspiegel. Dann meinte er:  »Dann müssen Sie doch auf dem schnellsten Wege zur  Polizei!«  Es  war  ein  Name,  der  durch  Violas  Kopf  geisterte.  Ein  Name,  den  Bernie  ausgesprochen  hatte,  als  er  ihr  am  Morgen  endlich  alles  berichtet  hatte.  Es  war  der  Name  Eliot Ness!  Es  gab  sicher  nicht  viele  Menschen  in  der  Weltstadt  Chicago,  die  diesen  Namen  nicht  kannten.  Seit  der  junge  FBI‐Inspektor  den  berüchtigten  Nebelmörder  gejagt  und  gestellt  hatte,  war  er  als  Mr.  Chicago  in  aller  Munde.  Die  Zeitungen,  die  ihn  erst  so  angegriffen  hatten,  waren  schuld  daran,  daß  die  Bevölkerung  seinen  Namen  besser  kannte  als  den  des  Oberbürgermeisters  oder  den  des  wichtigsten Senators.  Seit  Bernie  diesen  Namen  erwähnt  hatte,  spukte  er  im  Kopf  der  jungen  Frau  herum.  Sie  würde  zu  Eliot  Ness  gehen.  Fest  hatte  sie  es  sich  vorgenommen.  Aber  jetzt,  da  sie  im  Taxi  saß  und  auf  dem  Weg  war,  wußte  sie  gar  362

nicht, wie sie das anstellen sollte.  »Nein, nicht einfach zur Polizei. Das nützt mir nichts«,  sagte sie. »Ich muß zu – Eliot Ness.«  Fast hätte der Fahrer auf die Bremse getreten.  »Zu wem?«  »Zu Eliot Ness. Kennen Sie ihn nicht?«  »Doch,  doch,  wer  kennt  den  nicht.  Aber,  sagen  Sie  mal, Fräulein, was wollen Sie denn bei dem?«  »Ich  muß  mit  ihm  sprechen.  Wissen  Sie,  wie  ich  zu  ihm kommen kann?«  »Ja,  das  weiß  ich  zufällig.  Mein  Bruder  hat  ihn  einmal  gefahren.  Da  müssen  wir  zum  Oakwood  Cemetery.  Aber  das  ist  doch  das  FBI?«  Fast  andächtig  hatte  der  Fahrer  das letzte Wort ausgesprochen.  »Bitte, fahren Sie mich hin!«  »Ich  glaube,  Sie  legen  vorher  noch  Wert  darauf,  daß  wir den Schatten da hinter uns abschütteln.«  »Wenn  das  möglich  ist,  wäre  ich  Ihnen  sehr  dankbar,  denn  wenn  es  nicht  geht,  kann  ich  es  auch  nicht  wagen,  auszusteigen, um irgendwo hinzugehen.«  »Ich werde sehen, was ich tun kann.«  Der  achtundvierzigjährige  Mann,  der  da  hinterm  Steuerrad  der  großen  gelben  Taxe  saß,  hatte  schon  nach  der  übernächsten  Straße  das  schwarze  Cabrio  abgeschüttelt. Er verstand sich auf so etwas.  Es  war  wenige  Minuten  nach  ein  Uhr,  als  das  Taxi  vor  dem  Gebäude  der  FBI‐Spezialagentur  in  der  71.  Straße  mit quietschenden Bremsen hielt.  Viola  bat  den  Fahrer  zu  warten,  und  der  kluge  Mann  363

fuhr zwei Häuser weiter.  Für  den  Fall,  daß  er  doch  verfolgt  wurde,  sollten  die  Gangster  nicht  gleich  feststellen,  wohin  sein  Fahrgast  gegangen  war.  Es  war  für  den  Fahrer  nichts  Besonderes,  was  hier  geschah,  denn  die  Stadt  Chicago  wurde  vom  Verbrechen  so  heimgesucht,  daß  es  einfach  schon  zum  Leben dieser Stadt zu gehören schien.  Viola Faber betrat das Haus und erkundigte sich unten  beim Pförtner nach Eliot Ness.  »Mr.  Ness?«  meinte  der  Mann  und  kraulte  sich  in  seinem  grauen  Haarkranz,  »tja,  das  ist  nicht  so  ganz  einfach. Sind Sie angemeldet?«  »Angemeldet?  Wie  soll  ich  angemeldet  sein?  Ich  muß  mit ihm sprechen.«  »Ja,  das  geht  nicht  so  leicht.  Wenn  jeder,  der  was  auf  der  Leber  hat,  Mr.  Ness  sprechen  wollte,  käme  er  höchstwahrscheinlich  mit  vierundzwanzig  Stunden  am  Tag nicht aus.«  »Aber  es  ist  etwas  Wichtiges!«  stieß  die  Frau  verzweifelt hervor.  »Natürlich,  es  ist  immer  wichtig.  Nun,  warten  Sie  mal,  setzen  Sie  sich  da  drüben  hin,  ich  werde  mal  oben  in  seinem Vorzimmer anrufen.«  Es  war  Ruth  Everett,  die  er  an  die  Leitung  bekam.  Sie  konnte ihm nur sagen, daß der Chef nicht im Haus war.  »Ach  ja,  richtig«,  meinte  er  dann  und  blickte  auf  seine  Anwesenheitsliste. »Er ist gar nicht im Haus.«  »Und wann kommt er wieder?«  »Weiß ich nicht.«  364

»Du lieber Gott«, stammelte Viola, wandte sich ab und  preßte  die  Hände  ineinander.  Da  hörte  sie  den  Pförtner  sagen:  »Vielleicht können Sie noch einmal wiederkommen.«  »Nein,  das  kann  ich  nicht.  Kann  ich  dann  vielleicht  seinen Vertreter sprechen?«  »Das  ist  Mr.  Cassedy.  Ich  glaube,  der  wird  auch  nicht  da  sein;  außerdem  geht  das  nicht  so  einfach,  Fräulein.  Es  kann  hier nicht jeder einfach hereinkommen  und mit den  Chefs sprechen wollen. Wo kämen wir da hin?«  »Aber  es  ist  furchtbar  dringend.  Ein  Menschenleben  hängt davon ab.«  In  diesem  Augenblick  hatte  ein  großer,  schlanker  Mann  den  Eingang  betreten,  blieb  einen  Augenblick  in  der  Halle  stehen  und  kam  dann  auf  die  Pförtnerloge  zu.  Er  hatte  helles  Haar  und  ein  eckiges,  gut  gezeichnetes  Gesicht,  in  dem  ein  blaues,  auffallend  klares  und  kühles  Augenpaar  stand.  Er  trug  einen  Trenchcoat  und  hatte  den Hut tief in die Stirn gezogen.  »Vielleicht  wollen  Sie  einen  Augenblick  mit  mir  sprechen,  Miß«,  hörte  Viola  es  da  auf  einmal  hinter  sich  sagen.  Sie  wandte  sich  um  und  blickte  in  die  kühlen  Augen  des Fremden.  »Nein,  ich  –  es  tut  mir  leid,  es  ist  sehr  freundlich  von  Ihnen, aber ich muß unbedingt mit Eliot Ness sprechen.«  »Um was geht es denn?«  »Das  kann  ich  Ihnen  nicht  sagen.  Mein  –  Mann  ist  in  Gefahr.«  365

»Ja,  wenn  Sie  natürlich  nicht  sprechen  wollen,  dann  kann ich Ihnen auch nicht helfen.«  »Aber  ich  muß  doch  mit…«,  sie  winkte  ab.  »Ich  wollte  mit  Eliot  Ness  sprechen,  aber  ich  sehe  schon,  es  geht  nicht.«  »Aber  Sie  sprechen  doch  bereits  mit  ihm«,  hörte  sie  da  die krächzende Stimme des Pförtners.  Violas  Kopf  flog  hoch.  Sie  blickte  in  die  kühlen  Augen  des großen Mannes, der vor ihr stand.  »Sie – Sie sind Eliot Ness?«  Der Chef‐Inspektor nahm den Hut ab.  »Ja.«  Ein  Mühlstein  fiel  ihr  plötzlich  von  der  Seele.  Aber  dann  erinnerte  sie  sich  ihres  ganzen  Elends,  das  sie  hierhergetrieben  hatte,  und  sie  berichtete  mit  hastigen  Worten.  Der  berühmte  Polizeioffizier  hörte  ihr  ruhig  und  geduldig  zu.  Viola  hatte  das  Gefühl,  daß  eine  große  Sicherheit und wohltuende Ruhe von ihm ausging.  Als  sie  eine  Dreiviertelstunde  später  in  das  Haus  zurückkam,  lief  sie  beschwingt  die  Treppen  hinauf.  Eliot  Ness  hatte  sie  angehört.  Ob  er  etwas  tun  konnte,  wußte  sie  nicht.  Aber  irgendwie  fühlte  sie  sich  erleichtert.  Er  hatte  sie  wissen  lassen,  daß  das,  was  hier  geschah,  ins  Zuständigkeitsgebiet  der  Stadtpolizei  gehörte.  Mit  einigen  Worten  hatte  er  ihr  auch  klargemacht,  für  welche  Verbrechen  das  FBI  zuständig  sei.  Im  Grunde  konnte  er  ihr  also  wahrscheinlich  gar  nicht  helfen,  aber  dennoch  fühlte  sie  sich  erleichtert.  Als  sie  auf  die  Wohnung  366

zuging, wurde nebenan die Tür ihrer Nachbarin geöffnet.  Mrs. Johnson streckte den Kopf heraus und lächelte.  »Ich  habe  die  ganze  Zeit  aufgepaßt.  Es  ist  alles  in  Ordnung. Niemand hat Mr. Tucker gestört.«  »Vielen Dank, Mrs. Johnson.«  Sie  öffnete  bei  sich  und  hatte  kaum  zwei  Schritte  in  den  Raum  getan,  als  die  Tür  hinter  ihr  zugeschlagen  wurde.  Mit  totenblassem  Antlitz  starrte  sie  in  das  harte,  wie aus Stein geschlagene Gesicht Jake Drenkhans.  Wie  war  er  hereingekommen?  Die  Tür  war  doch  zu.  Und Mrs. Johnson hatte nichts bemerkt.  »Wo warst du?!« herrschte sie der Gangster an.  Viola  wich  zwei  Schritte  zurück  und  stieß  hastig  hervor:  »Wie kommen Sie in unsere Wohnung?«  Da  war  der  Mann  mit  einem  Riesenschritt  bei  ihr  und  schlug  ihr  seine  linke  Hand  so  hart  ins  Gesicht,  daß  ihr  Kopf zur Seite flog.  »Ich habe gefragt, wo du warst?«  »Ich hatte einige Besorgungen zu machen.«  »Was für Besorgungen?«  »Ich  war  bei  der  Schneiderin,  beim  Friseur  und  habe  auch einige Kleinigkeiten eingekauft.«  »Wo sind die Sachen?«  »Hier,  ich  habe  sie  in  der  Tasche«,  sagte  sie,  und  glücklicherweise  stimmte  das,  denn  sie  hatte  noch  einige  kleine  Dinge  eingekauft,  die  sie  in  der  Handtasche  trug.  Rezeptfreie  Medizin,  die  sie  aus  der  Apotheke  geholt  hatte.  367

»Wo  warst  du?«  forschte  Drenkhan  erneut  mit  jetzt  drohender Stimme.  Trotzig bückte sie ihn an.  Da  griff  er  in  die  Tasche,  holte  ein  kleines  Fläschchen  heraus  und  träufelte  einige  Tropfen  davon  auf  ein  Tuch.  Dann  trat  er  an  Viola  heran.  Sie  versuchte  auszuweichen.  Er  brachte  sie  zu  Fall,  stürzte  sich  über  sie  und  preßte  ihr  das Tuch aufs Gesicht.  Instinktiv  wollte  die  Frau  es  von  Mund  und  Nase  reißen,  aber  der  brutale,  schwergewichtige  Mann  preßte  ihr beide Arme herunter.  Es  dauerte  nur  einige  Sekunden,  und  Viola  Faber  sackte willenlos in sich zusammen.  Es  ist  niemals  geklärt  worden,  wie  es  Jake  Drenkhan  gelang,  mit  der  Frau  ungesehen  aus  dem  Haus  zu  kommen.  Wahrscheinlich  hatte  Mrs.  Johnson  ihre  ohnehin  nicht  sehr  sorgfältige  Aufsicht  über  die  Tür  der  Nachbarsleute,  nachdem  Viola  selbst  zurückgekommen  war, aufgegeben.  Die  Methoden  eines  Scheusals  wie  Jake  Drenkhan  waren  weniger  zivilisiert  als  die  regelrecht  feinsinnige  Masche  eines  anderen  aufstrebenden  Syndikatchefs  –  Al  Capone  hätte  Wege  und  Mittel  gefunden,  seinen  Willen  durchzusetzen,  an  die  Drenkhan  gar  nicht  dachte.  Für  Al  Capone  war  einer  wie  Drenkhan  jemand,  der  der  Branche  durch  seine  widerliche  Brutalität  schadete.  Er  brachte  die  Unterwelt  selbst  noch  in  Verruf.  Al  Capone  verachtete  einen  solchen  Rivalen  nur.  Und  wünschte  Chef‐Inspektor Eliot Ness im stillen Erfolg.  368

  *     Tucker  hatte  die  Geräusche  im  Korridor  gehört.  Er  schleppte  sich  vom  Bett  zur  Tür  und  starrte  auf  den  Gang.  Da  lag  Violas  heller  Hut  am  Boden  und  auch  ihr  kleines weißes Spitzentaschentuch.  Er hatte sich also nicht verhört, sie war hier.  Nach  wenigen  Minuten  wußte  er  jedoch,  daß  Viola  entführt worden war.  Lähmender  Schreck  erfüllte  ihn.  Fast  eine  halbe  Stunde  hockte  er  auf  einem  türkischen  Sitzkissen  im  Korridor und stierte benommen vor sich hin.  Dann  ging  er  zur  Tür  und  lauschte  hinaus.  Nichts  war  zu hören.  Im  Schneckentempo  krochen  die  übrigen  Stunden  des  Tages  dahin.  Als  sich  die  Nacht  über  Chicago  gesenkt  hatte,  befiel  den  geschwächten,  kranken  Mann  urplötzlich eine furchtbare Todesangst.  »Er  hat  sie  geholt  –  und  er  wird  auch  mich  holen!  Ich  muß weg, weg von hier!«  In diesem Augenblick wurde vorn an die Tür geklopft.  Mit  schweißnassem  Körper  stand  Tucker  da  und  starrte  auf  die  Wohnungstür.  Ganz  langsam  bewegte  er  sich vorwärts und riß sie plötzlich auf.  Ein Mann trat ein.  Tucker  holte  zum  Schlag  aus.  Aber  der  Mann  fing  seine Hand auf und schob ihn zurück.  369

Da  war  die  Kraft  des  Schankwirts  am  Ende.  Er  sackte  in  die  Knie  und  wäre  sicher  vornüber  hingefallen,  wenn  der  Fremde  ihn  nicht  aufgefangen  hätte.  Er  sah  die  Schlafzimmertür  offenstehen  und  schleppte  Tucker  hinüber.  Der schlug die Augen auf.  »Eins  kann  ich  euch  sagen«,  keuchte  er.  »Er  wird  euch  alle  stellen,  Drenkhan  und  auch  dich,  mein  Junge,  verlaß  dich drauf. Er wird euch holen…«  In  diesem  Augenblick  zerbarst  im  Nebenraum  eine  Scheibe.  Der  Fremde  war  mit  einem  gewandten  Satz  hinterm  Schrank  und  deutete  mit  dem  Zeigefinger  warnend  auf  die Lippen.  Tucker  saß  mit  kreidebleichem  Gesicht  im  Bett,  stützte  sich  auf  die  Ellbogen  und  starrte  auf  die  Tür  zum  Nebenzimmer.  Die  wurde  aufgerissen.  Ein  Mann  stand  in  ihrem  Rahmen.  Er  war  hager,  mittelgroß  und  hatte  ein  verschlagenes  Gesicht.  Die  Nase  war  kurz,  und  die  Augen,  die  eine  dunkelgraue  Färbung  hatten,  standen  zu  nahe  beieinander.  Er  hatte  kurzes,  struppiges  Haar  und  trug  einen  grauen  Anzug.  Einen  Mantel  und  einen  Hut  schien er nicht bei sich zu haben.  Es  war  der  Gangster  Jerry  Fiske.  Er  warf  einen  kurzen  Blick durch den Raum und trat dann an das Bett heran.  »Los, wo ist das Geld?«  »Geld?  Wovon  sprechen  Sie,  Mann«,  ächzte  Tucker,  der nichts begriff.  Da  tauchte  in  der  offenen  Nebentür  ein  zweiter  Mann  370

auf,  der  anscheinend  mit  Fiske  hereingekommen  war.  Es  war  Daniel  Rademacher,  ein  Gangster,  der  schon  seit  Jahren  mit  Fiske  zusammenarbeitete.  Rademacher  war  etwa  siebenundzwanzig,  breitschultrig  und  ebenfalls  untersetzt.  Er  trug  einen  dunklen  Anzug  und  schwarze  Turnschuhe.  Offensichtlich  war  er  draußen  an  der  Regenrinne  hinaufgestiegen  und  hatte  das  Fenster  zerstört,  denn  vorn  auf  seinem  schwarzen  Anzug  war  alles mit Glassplittern übersät.  Rademacher  blieb  am  Fußende  des  Bettes  stehen  und  Fiske vorn neben dem Nachttisch.  »Wir wollen die Sache kurz machen, Junge.«  »Was wollt ihr von mir?« keuchte Tucker.  »Das wirst du schon wissen.«  In dem Augenblick, in dem Fiske zum Schlag ausholte,  gab es drüben neben dem Schrank ein Geräusch.  Die beiden Gangster fuhren herum.  Rademacher  sah  den  Mann  im  Trenchcoat  nur  für  den  Bruchteil  eines  Augenblicks  an,  schnellte  dann  vorwärts  und hechtete ihm entgegen.  Er  war  ein  mit  allen  Wassern  gewaschener  Mann,  der  Bandit  Daniel  Rademacher,  aber  als  er  jetzt  versuchte,  mit  der  »Holländischen  Nuß«  den  Fremden  niederzurammen,  hatte  er  kein  Glück.  Der  Fremde  wich  einen  halben  Schritt  zur  Seite  und  fing  den  Gangster  mit  einem  schweren  linken  Haken  ab,  der  krachend  gegen  Rademachers Wangenknochen prallte.  Der Getroffene war so benommen, daß er auf alle viere  fiel und den Kopf nicht anheben konnte.  371

Fiske  schien  von  den  Fähigkeiten  seines  Partners  so  überzeugt  zu  sein,  daß  er  ruhig  abgewartet  hatte.  Als  Rademacher  jetzt  stürzte,  glaubte  Fiske  nicht  richtig  zu  sehen. Das konnte doch wohl nicht möglich sein: Dan mit  einem Schlag von den Beinen geholt!  Mit einer raschen Bewegung zog Fiske ein Wurfmesser  aus  der  Tasche  und  schleuderte  es  nach  vorn.  Es  zischte  dicht  über  den  weggeduckten  Kopf  des  Fremden.  Der  kam  mit  ruhigem  Schritt  um  das  Bett  herum,  ging  an  Rademacher  vorbei  und  blieb  anderthalb  Schritt  vor  Fiske stehen.  »Ach, unser Freund Jerry Fiske, wenn ich nicht irre.«  »Was  denn,  du  kennst  mich?  Das  ist  dein  Tod!«  hechelte  der  Ganove.  Er  warf  sich  zur  Seite  und  zog  bei  dieser  Bewegung  einen  Revolver  aus  dem  Schulterhalfter.  Aber  in  den  zweifellos  gekonnten  Fallwurf  des  Gangsters  hinein  zischte  gedankenschnell  der  rechte  Uppercut  des  Fremden.  Er  traf  Fiske  genau  an  der  Kinnspitze,  schien  ihn  regelrecht  hochzuheben  und  warf  ihn dann mehrere Yards zurück.  Rademacher  hatte  sich  umgedreht,  kam  auf  das  linke  Knie  und  blickte  aus  glasigen  Augen  zu  dem  Fremden  hinüber. »Damned«, entfuhr es ihm jetzt, »Eliot Ness!«  Fiske  lag  betäubt  am  Boden.  Rademacher  kam  auf  die  Beine,  stand  schwankend  da,  fuhr  sich  mit  der  Rechten  durchs Gesicht und schüttelte den Kopf.  »In  was  für  eine  Tüte  sind  wir  denn  da  gelaufen,  Inspektor?«  372

»Los,  heben  Sie  ihn  auf!«  befahl  der  FBI‐man  dem  Gangster.  Rademacher  ging  zu  Fiske,  richtete  ihn  in  sitzende  Stellung  auf  und  schüttelte  seinen  Kopf  hin  und  her.  Als  das nichts half, gebot ihm der Inspektor:  »Versuchen  Sie’s  mit  ein  paar  kräftigen  Ohrfeigen,  das  wirkt immer.«  Tatsächlich  kam  Fiske  schon  nach  wenigen  Schlägen  zu  sich,  rappelte  sich  sofort  hoch  und  wollte  sich  erneut  auf  den  Fremden  stürzen.  Aber  Rademacher  hielt  ihn  zurück.  »Augenblick,  Jerry.  Im  Moment  ist  die  Rille  verstopft.  Der Mann da ist Eliot Ness.«  Fiske  zog  die  Brauen  zusammen  und  schüttelte  den  Kopf.  »Ja,  bin  ich  denn  ganz  und  gar  verrückt  gewesen!  Tatsächlich, Mr. CHICAGO!«  Bernie  Tucker  hatte  während  des  kurzen,  aber  um  so  eindrucksvolleren  Auftritts  mit  weit  aufgerissenen  Augen  und  angehaltenem  Atem  in  seinem  Bett  gesessen  und  von  einem  zum  anderen  geblickt.  Jetzt  haftete  sein  Auge  voll  auf  dem  hochgewachsenen  Mann,  den  der  Gangster  Daniel  Rademacher  Eliot  Ness  genannt  hatte.  War  das  ein  Spuk?  War  es  vielleicht  ein  neuer  Trick  des  Syndikats?  Es  konnte  doch  gar  nicht  möglich  sein,  daß  dieser  Mann  da  Eliot  Ness  war.  Aber  er  war  ja  im  Gegensatz  zu  den  anderen  durch  die  Tür  gekommen.  Er  hatte angeklopft. Sollte Viola…?  »Wo ist Miß Faber?« erkundigte sich der FBI‐man da.  373

»Sie  sind  also  tatsächlich  Eliot  Ness«,  stotterte  Tucker,  während er sich auf den Bettrand setzte.  »Ja,  und  jetzt  beantworten  Sie  bitte  meine  Frage,  Mr.  Tucker.«  »Ich  weiß  es  nicht.  Sie  ist  kurz  nach  Mittag  weggegangen.«  Mit raschen Griffen hatte der  Polizeioffizier die beiden  Gangster  in  Handschellen  gelegt.  Dann  beugte  er  sich  zum Telefon.  »Ich darf es einmal benutzen?«  »Natürlich.«  Es  war  nur  ein  kurzer  Anruf,  und  wenige  Minuten  später  wurde  geläutet.  Ness  schob  die  beiden  Gangster  hinaus  und  übergab  sie  da  dem  dicken  Inspektor  Cassedy.  »Lassen  Sie  die  beiden  Burschen  gleich  zu  uns  in  den  Käfig bringen.«  »All right, Boß.«  Ness  kam  noch  einmal  zurück.  Er  blieb  einen  Augenblick  gedankenvoll  auf  der  Schwelle  zum  Schlafzimmer stehen und sah Tucker nachdenklich an.  »Sie war bei mir.«  »Viola? Bei Ihnen?«  »Ja. Und ich sagte ihr, daß es nicht meine Sache ist. Sie  müßte sich an die Polizei wenden.«  »Sie ist nicht da.«  Der  Inspektor  warf  einen  forschenden  Blick  zurück  in  den Korridor und fragte:  »Wie hieß der Mann, der das Geld von Ihnen wollte?«  374

»Drenkhan, Jake Drenkhan.«  »Well,  ich  werde  sehen,  was  ich  tun  kann.  Bleiben  Sie  nur ruhig im Bett.«  »Ruhig?  Wie  kann  ich  denn  ruhig  bleiben,  Inspektor,  wo  meine  –  Braut  entführt  worden  ist,  und  wo  ich  mit  dem  Schlimmsten  rechnen  muß.  Wenn  Sie  gehört  hätten,  was der Kerl uns angedroht hat. Er hätte draußen vor der  Stadt  einige  Boys,  die  wochenlang  kein  Mädchen  gehabt  hätten…«  Er  unterbrach  sich,  schluckte  schwer  und  wischte  sich  mit  dem  Ärmel  seines  Schlafanzugs  die  dicken  Schweißperlen  von  der  Stirn.  »Außerdem  bin  ich  doch  auch hier keine Minute meines Lebens sicher.«  »Jetzt sind Sie sicher, Mr Tucker.«  »Ha,  ich  verstehe,  Sie  haben  einen  Mann  vor  der  Tür  gelassen.  Gut,  das  ist  in  Ordnung.  Aber  Sie  haben  ja  selbst  gesehen,  daß  die  Burschen  alle  Eingänge  zu  finden  wissen.«  »Alle Eingänge zu Ihrer Wohnung werden von jetzt an  bewacht.«  Der  G‐man  tippte  mit  einem  kurzen  Gruß  an  den Rand seines Hutes und ging.  So  gut  dieser  Überfall für  Tucker  abgelaufen  war  –  die  Sorge  um  Viola  brachte  ihn  an  den  Rand  der  Verzweiflung.  Schweißnaß  lag  er  auf  seinem  Bett  und  starrte gegen die Decke.    *    Der  Norweger,  wie  Eliot  Ness  wegen  seiner  375

norwegischen  Abstammung  von  Freund  und  Feind  genannt  wurde,  machte  sich  auf  den  Weg  zum  St.  Patrick‐Hospital.  Smith  war  gar  nicht  vernehmungsfähig,  und  Tadden  blickte dem Inspektor finster entgegen.  »Der  große  Eliot  Ness«,  quetschte  er  durch  die  Zähne.  »Welch eine Ehre!«  Der FBI‐man, der von einem Arzt an das Krankenlager  des  Gangsters  geführt  worden  war,  hatte  wenig  Hoffnung,  etwas  aus  diesem  Mann  herauszubekommen.  Er sagte nur:  »Es geht um die Frau, Tadden. Ich muß sie finden.«  »Dann  suchen  Sie  mal,  Inspektor,  es  wird  ein  interessantes Spiel werden.«  »Sie  nehmen  den  Mund  sehr  voll,  Tadden.  Wenn  Sie  hier  herauskommen,  werden  Sie  ins  Untersuchungsgefängnis  gebracht,  und  auf  dem  Weg  dahin  sind  Sie  in  größter  Gefahr,  von  Ihrem  Boß  gleich  ins Jenseits befördert zu werden.«  »Weshalb?«  »Weil  Sie  einen  Fehler  gemacht  haben.  Sie  wissen  selbst, wie Drenkhan so etwas bestraft.«  »Drenkhan?«  stotterte  der  Verbrecher  verblüfft,  »wie  kommen Sie auf ihn?«  »Meine  Sache.  Und  Ihre  Sache  ist  es  jetzt,  mir  zu  sagen, wo ich ihn finden kann.«  »Ich weiß es nicht.«  »Sie  wissen  es.  Machen  Sie  die  Zähne  auseinander,  wenn Ihnen Ihr Leben lieb ist.«  376

»Ich  weiß  es  nicht,  und  ich  werde  es  Ihnen  auch  nicht  sagen.  Sie  können  mich  doch  nicht  schützen,  wenn  er  mich abknallen will.«  »Wenn  ich  weiß,  wo  er  ist,  kann  ich  Sie  sehr  wohl  schützen, Tadden.«  »Kein  Wort  bringen  Sie  aus  mir  heraus.  Ich  bin  doch  nicht irrsinnig!«  Der  Chef‐Inspektor  von  der  Sonderabteilung  des  FBI  am  Oakwood  Cemetery  versuchte  es  noch  auf  dreierlei  Wegen,  aber  der  Gangster  Joseph  Tadden  war  so  hart  gesotten,  daß  nicht  das  geringste  aus  ihm  herauszuholen  war.  Nach  Einbruch  der  Dunkelheit  des  gleichen  Tages  stellte  der  von  Ness  in  den  Hof  des  Hospitals  beorderte  lange  O’Connor  einen  Mann,  der  sich  auf  den  Lieferanteneingang  des  Krankenhauses  zuschleichen  wollte.  Es  war  ein  zweiundzwanzigjähriger  Bursche,  der  sich  Lothar  Fricsay  nannte.  Ness,  der  ihn  wenige  Minuten  später  unten  im  Büro  des  Chefarztes  vernahm,  spürte  sofort, daß der Mann zum Syndikat gehörte.  »Hören Sie genau zu, Fricsay, was ich Ihnen jetzt sage:  Wenn  Sie  die  Zähne  nicht  auseinandermachen,  wird  der  Richter  kaum  Gnade  mit  Ihnen  haben.  Es  ist  eine  Frau  entführt  worden.  Zwei  schwere  Überfälle  wurden  von  Ihrem  Syndikat  durchgeführt,  und  vielleicht  interessiert  es  Sie  auch,  daß  der  Salooner  Clark  Wibram  vergangene  Nacht ermordet wurde.«  Fricsay starrte den FBI‐man erschrocken an.  377

»Das ist nicht wahr!«  »Es  ist  wahr;  und  Sie  wissen,  was  es  bedeutet.  Sie  selbst können wegen Mordes angeklagt werden.«  »Ich, ich war es doch nicht…!«  »Vielleicht nicht, aber das müßten Sie erst beweisen.«  »Nein, Sie, Sie müssen mir beweisen, daß ich es war!«  »Irrtum, Fricsay. Außerdem vergessen Sie, daß Sie von  zwei Leuten beschuldigt worden sind.«  »Ich,  beschuldigt  –  des  Mordes!  Tadden,  dieses  Schwein, nur er kann es gewesen sein!«  »Also stimmt es doch, daß Sie zu ihm wollten.«  »Nein, das stimmt nicht!«  »Ich  weiß,  Sie  erzählen  es  mir  ja  seit  einer  Viertelstunde.  Aber  eben  haben  Sie  seinen  Namen  genannt.  Machen  Sie  kein  Theater,  Fricsay,  und  versuchen Sie nicht, mich hinter den Busch zu führen. Ich  weiß  genau,  was  hier  gespielt  wird.  Aber  Sie  haben  Pech  gehabt.  Da  Drenkhan  Sie  schon  vorgeschoben  hat,  werden Sie es auch sein, der für ihn auf den Heißen Stuhl  steigt.«  Der  Bursche  erbleichte.  Er  blickte  hastig  von  einem  zum andern und begann plötzlich zu zittern.  »Ach, so ist das, Drenkhan will mich die Kastanien aus  dem  Feuer  holen  lassen.  Well,  dann  tut  es  mir  leid,  dann  muß ich reden.«  »Das  möchte  ich  Ihnen  auch  geraten  haben.  Wo  ist  die  Frau?«  »Das weiß ich nicht.«  Der  Inspektor  wandte  sich  mit  einer  abrupten  378

Bewegung nach Cassedy um.  »Ich  habe  keine  Zeit,  Cassedy,  mich  mit  dem  Mann  abzugeben.  Bringen  Sie  ihn  ins  Untersuchungsgefängnis  und  heften  Sie  das  rote  Blatt  an  seine Zelle.«  Nach  diesen  Worten verließ er den Raum.  Fricsay stierte wie fiebernd in Cassedys Augen.  »Was hat das zu bedeuten – das mit dem roten Blatt?«  Cassedy,  der  dem  Verbrecher  die  Handschellen  umgelegt hatte, zog die Schultern hoch.  »Du wirst es schon erfahren.«  »Sagen Sie es mir, Mr. Cassedy!«  »Nur  keine  Aufregung.  Das  rote  Blatt  bedeutet  in  der  Amtssprache des FBI soviel wie: Stark mordverdächtig!«  Da  sank  der  Gangster  Lothar  Fricsay  auf  einen  Stuhl.  Er stierte dösig vor sich hin, und schließlich bellte er:  »Sie ist im City Depot VII.«  »Wo ist dieses Depot?« forschte Cassedy völlig ruhig.  »Sie werden es nicht finden.«  »Verlassen  Sie  sich  drauf,  daß  wir  es  finden;  und  nun  machen Sie endlich die Zähne auseinander.«  Der  junge  Verbrecher  beschrieb  dem  Inspektor  den  Weg zu dem von ihm erwähnten Banditen‐Quartier.  »Interessant.  Ich  hoffe,  Fricsay,  daß  Sie  die  Wahrheit  gesagt  haben.  Wenn  es  nicht  so  ist,  werden  Sie  kaum  Gelegenheit haben, sich darüber zu freuen.«  Durch  den  mutigen  Gang  der  blonden  Viola  Faber  hatte  sich  das  FBI  eingeschaltet  –  und  gleich  mit  dem  richtigen  Mann.  Eliot  Ness  ging  mit  der  ihm  eigenen  Energie  daran,  den  Gangster  Drenkhan  zur  Strecke  zu  379

bringen.  Aber  es  sollte  ein  harter  Gang  werden.  Er  hatte  es  hier  nicht,  wie  in  seiner  bisherigen  Laufbahn,  mit  einem  einzelnen  Banditen  zu  tun,  sondern  mit  einer  Bande.  Es  heißt  zwar  immer,  daß  Bandenspuren  leichter  zu  finden  sind,  und  Kämpfe  gegen  Banden  daher  rascher  beendet  werden  könnten  –  in  diesem  Fall  aber  sollte  sich  das als Irrtum erweisen.  Das  City  Depot  VII,  von  dem  Lothar  Fricsay  gesprochen  hatte,  lag  in  der  24.  Straße,  und  zwar  da,  wo  die 8. Avenue sie kreuzte.  Eliot  Ness  betrachtete  das  Haus  von  weitem,  schickte  dann  Cassedy  und  O’Keefe  zur  Vorderfront  und  O’Connor  in  den  Hof  des  Nebenhauses.  Donald  Longfield sowie Joseph Lock kamen mit ihm.  Ness  hatte  sich  mit  einiger  Mühe  Eingang  zum  Hof  des  Anwesens  verschafft,  das  ihm  der  Gangster  Fricsay  beschrieben  hatte.  Es  war  ein  sechsgeschossiges  Haus,  das  hier  zwischen  Wolkenkratzern  inmitten  des  alten  Stadtteils Cicero stand.  Hier also sollte sich das Depot VII befinden.  War  es  das  Hauptquartier  des  Syndikats?  Oder  nur  eine Ausweichlage, wie es in Gangsterkreisen üblich war.  Es würde sich rasch herausstellen.  Der  Inspektor  gelangte  ins  Haus,  ohne  von  jemandem  bemerkt  zu  werden.  Lock  und  Longfield  waren  an  der  Hoftür  zurückgeblieben.  Er  selbst  lauschte  in  den  Korridor und drückte dann auf den Lichtschalter.  Zwölf  Familien  wohnten  hier  in  sechs  Etagen.  Ungeeigneter  konnte  ein  Haus  für  ein  Gangsterlager  380

kaum sein.  In  diesem  Augenblick  wurde  die  Haustür  vorn  geöffnet,  und  Pinkas  Cassedy  stampfte  mit  seinem  schweren Körper in den Hausgang.  »Boß?«  »Ja, was gibt’s?«  »Habe  eben  über  Funk  am  Wagen  Nachricht  erhalten.  Fricsay  scheint  es  sich  überlegt  zu  haben.  Er  hat  ausgesagt,  daß  wir  in  die  2.  Straße  gehen  müßten.  Und  zwar soll es das Haus mit der Nummer 279 sein.«  »Ich  fahre  sofort  hin.  Sie  bleiben  mit  O’Keefe  und  Longfield hier!«  »Wollen  Sie  allein  hin?«  forschte  Cassedy,  der  seinen  Boß sonst auf fast allen Wegen begleitete.  »Ja, ich werde allein fahren.«  Nachdem  er  in  seinen  Wagen  an  der  Straßenecke  gestiegen war, gab Cassedy Joseph Lock einen Wink.  »Los, fahren Sie hinter ihm her.«  Lock kratzte sich im Genick.  »Das ist so eine Sache, Inspektor.«  »Haben  Sie  nicht  gehört?  Das  ist  ein  dienstlicher  Befehl!«  »Klar«,  grinste  Lock,  und  er  wußte  ja  auch,  daß  Cassedy  es  gut  meinte.  Der  neue  Chef‐Inspektor,  der  erst  seit  wenigen  Monaten  hier  bei  der  Spezialabteilung  am  Oakwood  Cemetery  saß,  hatte  es  zum  erstenmal  mit  einer  echten  Bande  zu  tun.  Die  Drenkhan‐Gang  würde  ihn  auf  Granit  beißen  lassen.  Das  stand  für  den  erfahrenen  FBI‐man  Cassedy  fest.  Andererseits  gehörte  381

Cassedy  zu  den  ersten  Leuten,  die  das  große  Talent  des  jungen  Eliot  Ness  erkannt  hatten.  Er  spürte,  daß  in  diesem  Mann  etwas  Besonderes  steckte.  Da  hatte  der  Große  Boß  oben  in  Washington  kein  schlechtes  Auge  bewiesen,  als  er  Ness  hier  auf  diesen  Posten  setzte.  Aber  weder  der  oberste  Chef  des  Federal  Bureau  of  Investigation  drüben  in  Washington,  noch  die  Spürnase  des  Inspektors  Cassedy  ahnten  etwas  von  der  wirklichen  Karriere,  die  dieser  Eliot  Ness  machen  sollte,  keiner  von  ihnen  wäre  auf  den  Gedanken  gekommen,  daß  dieser  Mann  einmal  der  bedeutendste  Polizeioffizier  der  USA  werden  sollte.  Aber  bis  dahin  war  es  noch  ein  weiter  Weg,  und  die  Hindernisse,  die  sich  vor  dem  Norweger  aufbauten, waren gerade heute besonders groß.  Der  Weg,  der  ihn  von  hier  bis  zu  dem  infamsten  und  sagenhaftesten  aller  Gangster,  Al  Capone,  und  zu  dem  unerhörten John Dillinger führen sollte, war noch weit.  Was  Eliot  Ness  nicht  ahnte,  war  die  Aufmerksamkeit,  die  das  Verbrechergenie  Al  Capone  ihm  hier  schon  schenkte.  Der  berüchtigte  Gangster  hatte  einen  siebten  Sinn,  seine  gefährlichsten  Gegner  als  solche  wahrzunehmen.  Eliot  Ness  hätte  es  nicht  für  möglich  gehalten,  welche  Lektion  ihm  Al  Capone  einmal  erteilen  würde.  Mit  seinem  ziemlich  unmordernen  Ford‐Zweisitzer  preschte  er  durch  die  Straßen  des  O‐Distrikts,  durch  Cicero,  bis  er  die  Hausnummer  279  in  der  2.  Straße  passierte.  Es  war  ein  etwas  zurückliegendes  dreigeschossiges  382

Haus,  das  in  einer  typischen  Abbruchsgegend  lag.  Das  sah schon eher nach »Syndikats‐Quartier« aus.  Ness  ließ  seinen  Wagen  ein  Stück  die  Straße  hinunter  stehen,  ging  ins  Nachbarhaus,  fand  aber  die  Kellertür  verschlossen.  Da  er  unbedingt  in  den  Hof  kommen  mußte,  versuchte  er  es  ein  Haus  weiter.  Auch  da  war  die  Tür  verschlossen.  Die  Leute  schienen  hier  ziemlich  vorsichtig  zu  sein.  Er  konnte  es  nicht  riskieren,  ein  weiteres  Haus  aufzusuchen,  da  die  Gangster  ihr  Quartier  wahrscheinlich  unter  Bewachung  hielten.  Deshalb  setzte  er  den  Schloßöffner  an.  Leider  war  dieses  Gerät  keineswegs  völlig  geräuschlos  –  und  prompt  öffnete  sich  im  Parterregeschoß  eine  Tür.  Ein  Mann  erschien  im  dunklen  Korridor,  und  gleich  darauf  flammte  Licht  in  allen Etagen auf. Es war ein Mann in den Fünfzigern, mit  schütterem  Haar,  Brille  und  blassem  Gesicht.  Er  hatte  eine Zeitung in der Hand und lauschte ins Haus.  »Was  war  da  bloß,  Kate?«  fragte  er  in  die  Wohnung  zurück.  Die keifende Stimme einer Frau war zu hören.  »Komm  rein,  und  iß  dein  Abendbrot  zu  Ende.  Das  Zeug  wird  ja  kalt.  Glaubst  du,  ich  möchte  es  noch  einmal  aufwärmen! Erst läßt du mich wegen deiner Zeitung eine  halbe  Stunde  warten,  und  jetzt  läufst  du  im  Hausflur  rum.«  Eine  hagere  Frau  mit  zerzaustem  Haar  erschien  in  der Wohnungstür. »Komm endlich!«  Vielleicht  hätte  der  Mann  nicht  so  rasch  aufgegeben.  Aber  unter  diesem  massiven  Druck  verzichtete  er  auf  eine weitere Nachforschung.  383

Eliot  Ness,  der  an  der  Kellertür  gestanden  hatte,  atmete  auf.  Er  öffnete die  Tür,  betrat  den  Keller  und  fand  unten  die  Tür  zum  Hof  prompt  versperrt.  Ein  Schlüssel  steckte  auch  nicht.  Er  suchte  mit  seiner  winzigen  Stablampe  die  Wand  neben  der  Tür  ab,  aber  von  einem  Schlüssel  war  nichts  zu  sehen.  Leider  mußte  er  also  auch  hier wieder seinen Schloßöffner anbringen. Das Geräusch  drang  erneut  durchs  Haus.  Aber  diesmal  ließ  er  sich  keine  Zeit.  Er  öffnete  die  Tür,  zog  sie  rasch  hinter  sich  zu  und  war  draußen  in  der  Deckung  der  Mülltonnenbatterie,  ehe  im  Hauflur  wieder  das  Licht  aufflammte.  Mit  einem  Sprung  war  er  an  der  Mauer  und  schwang sich in den Nachbarhof.  Es  war  sicher  die  schmutzigste  Ecke  von  ganz  Chicago,  in  die  er  hier  geraten  war.  Fäulnisgerüche  schlugen ihm entgegen.  Fiepend  schoß  eine  Ratte  dicht  vor  seinen  Schuhspitzen aus einem Müllhaufen quer über den Hof.  Im  Nachbarhaus  hörte  er  Stimmen  laut  werden.  Er  passierte  diesen  Hof  und  wollte  sich  gerade  in  den  Hof  des  Hauses  279  schwingen,  als  er  da  die  Hoftür  knarren  hörte.  Dicht  an  die  Mauer  gepreßt,  blieb  er  stehen.  Er  vernahm  einen  schlurfenden  Schritt  und  dann  zog  der  Tabakduft einer Zigarette zu ihm hinüber.  Der Mann drüben in der Hoftür spie geräuschvoll aus,  und  gleich  darauf  wurde  dieTür  ins  Schloß  gezogen,  ohne verriegelt zu werden.  Nanu,  sollte  man  ausgerechnet  da  drüben  weniger  384

vorsichtig sein?  Eliot  wartete  einen  Augenblick,  zog  sich  dann  im  Klimmzug  bis  an  den  Mauerrand  und  blickte  auf  die  Rückfront  des  kleinen  Hauses.  Im  ersten  Stock  brannte  hinter zwei Fenstern Licht.  Mit  einem  Schwung  war  der  FBI‐Agent  über  die  Mauer,  kam  aber  so  unglücklich  auf,  daß  er  auf  dem  rechten Fuß einknickte.  Er  richtete  sich  auf  und  spürte  sofort,  daß  er  sich  verletzt  hatte.  Das  Bein  wollte  ihn  nicht  richtig  tragen.  Er  massierte den Wadenmuskel und hätte sich verwünschen  können,  daß  er  so  unglücklich  bei  seiner  Landung  hier  im  Hof  aufgekommen  war.  Aber  das  Gerümpel  hier  hinter  der  Mauer  war  derart  unübersichtlich,  daß  eine  geschicktere  Landung  nach  einem  solchen  Schwung  kaum  möglich  gewesen  wäre.  Allerdings  war  er  auch  besonders  unglücklich aufgekommen,  nämlich  auf  einem  wackligen  Stein,  der  hier  im  Dunkeln  neben  Kisten  und  Kästen an der Mauer lag. Der Inspektor mußte sich schon  sehr  anstrengen,  nicht  zu  humpeln,  als  er  sich  jetzt  der  Hoftür näherte.  Viel  Zeit  ließ  er  sich  dazu,  fast  eine  Viertelstunde.  Inzwischen  hatte  er  den  Hof  einer  genauen  Prüfung  unterzogen.  Hier  gab  es  einen  kleinen  Geräteschuppen,  in  dem  ein  Besen,  eine  Schaufel  und  ein  alter  Ascheimer  standen.  Sonst  nichts,  nichts,  jedenfalls  nichts,  das  etwa  auf das Quartier einer Gangsterbande schließen ließ.  Er  trat  lautlos  in  den  Hausflur  ein.  Kalter  Tabakrauch,  vermischt  mit  üblen  Küchendünsten,  schlug  ihm  385

entgegen.  Es  war  so,  wie  er  vermutet  hatte:  es  mußte  ein  Einfamilienhaus  sein,  denn  unten  führten  vom  Korridor  drei  Türen  ab.  Eine  der  Türen  stand  offen.  Als  Ness  sie  erreicht  hatte,  blickte  er  in  eine  Küche.  Die  hölzerne  Treppe,  die  ins  erste  Geschoß  hinaufführte,  war  so  alt,  daß  er  befürchten  mußte,  Geräusche  zu  verursachen,  die  überall  im  Haus  gehört  wurden.  Dennoch  riskierte  er  es.  Dicht  am  Geländer  entlang  tastete  er  sich  hinauf.  Der  schmerzende  rechte  Fuß  machte  ihm  das  nicht  leicht.  Als  er  das  Obergeschoß  erreicht  hatte  und  in  den  Hausgang  lauschte,  drangen  plötzlich  Stimmen  an  sein  Ohr.  Die  Stimmen eines Mannes und einer Frau.  Was  da  hinter  einer  der  nächsten  Türen  geschah,  war  so  eindeutig,  daß  er  am  liebsten  umgekehrt  wäre.  Eines  stand  fest,  die  Frau  da  drinnen  wurde  keineswegs  vergewaltigt.  Trotzdem  sagte  sie  jetzt  mit  heiserer  Stimme:  »Brutaler Kerl!«  »Halt’s  Maul!«  entgegnete  der  Mann.  Irgendein  Gegenstand  im  Zimmer  polterte  mit  dumpfem  Geräusch  zu Boden.  »Du wirst deinen Lohn schon kriegen!«  »Ach,  blas’  dich  doch  nicht  so  auf,  glaubst  du  vielleicht, Jake wäre aus Gold!«  »Weder  Jake  interessiert  mich  noch  sonst  irgend  jemand hier bei euch.«  »Ach, bist wohl was Besseres, he?«  »Verschwinde«,  krächzte  die  Frau  mit  386

rauchverkratzter Stimme.  Klatsch!  knallte  eine  Ohrfeige  in  ihr  Gesicht!  Ein  leises  Stöhnen war die Antwort.  Da war der Inspektor an der Tür und öffnete sie.  Das  Bild,  das  sich  ihm  da  bot,  war  wenig  angenehm.  Links  auf  einer  abgesteppten  kamelfarbenen  Couch  saß  eine  Frau.  Sie  war  dunkelhaarig,  und  sicher  war  sie  einmal  hübsch  gewesen.  Dreißig  mochte  sie  etwa  sein.  Unter  der  aufgerissenen  Bluse  blickte  eine  volle  Büste  hervor,  die  offensichtlich  gutgeformt  war.  Der  schwarze  Rock  war  hochgerutscht,  ihre  Schuhe  lagen  am  Boden.  Mit  einer  raschen  Bewegung  zog  sie  die  zerfetzte  Bluse  am  Hals  zusammen  und  den  Rock  mit  einem  nutzlosen  Versuch  auf  die  Oberschenkel.  Schreck  stand  in  ihren  Augen.  Der  Mann,  der  neben  der  Couch  stand,  hatte  einen  hochroten  Schädel,  in  dem  ein  opalfarbenes  Augenpaar  blinkte.  Er  war  mittelgroß  und  mochte  etwa  fünfundvierzig  Jahre  alt  sein.  Es  war  der  ehemalige  Kellner  Dave  Callinger,  der  seit  anderthalb  Jahren  zum  Drenkhan‐Syndikat  gehörte.  Mit  gesenktem  Kopf  stierte  er  den  Fremden  an,  der  da  so  plötzlich  in  der  Tür  aufgetaucht  war.  Dann  riß  er  mit  einer  blitzschnellen  Bewegung  eine  Lade  auf,  aber  das  metallische  Klicken,  das  von  der  Tür  her  kam,  ließ  ihn  in  der  Bewegung  innehalten.  Er  wandte  den  Kopf  und  sah  in  der  rechten  Hand des Fremden einen Revolver.  »Ah, ging ja ziemlich schnell!«  Eliot schloß mit dem Fuß die Tür hinter sich.  387

Da flötete die Frau:  »Wohl von der Konkurrenz, Süßer, was?«  »Halt’s  Maul!«  herrschte  Callinger  sie  an.  Dann  nahm  er  die  Hand  aus  der  Schublade  und  kam  langsam  auf  Eliot Ness zu.  Der  schob  den  Revolver  mit  eisiger  Ruhe  in  die  Manteltasche zurück.  Callinger blieb zwei Schritte vor ihm stehen.  »Was willst du?«  »Ich suche Jake Drenkhan und Viola Faber.«  Es  schien  dem  Inspektor,  daß  ein  Schatten  über  das  Gesicht des Mannes geflogen wäre.  »Drenkhan? Bist du verrückt?«  »Absolut nicht. Wo ist er?«  »Wer schickt dich?«  »Beantworten  Sie  meine  Frage!«  Scharf  wie  Pfeile  kamen die Worte von den Lippen des FBI‐Mannes.  Callinger  grinste,  urplötzlich  aber  ließ  er  sich  nach  vorn  fallen  und  suchte,  die  Beine  des  Eindringlings  zu  packen.  Es  gelang  ihm  nicht.  Eliot  ließ  einen  harten  Handkantenschlag  auf  Callingers  linke  Schulter  fallen  und hatte den Mann damit im Moment abgeschüttelt.  Da  aber  wurden  nebenan  Schritte  laut,  und die  heisere  Stimme eines Mannes war zu hören.  »Dave, was ist los?«  »Hilfe!« schrie Callinger.  Die  Tür  wurde  mit  einem  Fußtritt  gesprengt.  Der  Mann,  der  in  ihrem  Rahmen  stand,  hatte  die  Figur  eines  Preisboxers.  Sein  Haar  war  auf  Streichholzlänge  388

geschoren  und  wuchs  ihm  bis  in  die  Stirn.  Es  war  ein  richtiges  Bullbeißergesicht,  das  der  Gangster  Derrik  Marcusow  hatte.  Er  war  siebenundzwanzig  Jahre  alt  und  »arbeitete«  seit  einem  Jahr  für  das  Syndikat.  Hinter  ihm  kam  ein  jüngerer  Bursche,  der  ebenfalls  eine  athletische  Figur  hatte.  Es  war  Ive  Dolpan.  Die  beiden  warfen  einen  raschen  Blick  über  den  Raum,  und  dann  stampfte  Marcusow vorwärts.  »Wer  ist  denn  das  hier,  Biggy?«  wandte  er  sich  an  die  Frau,  ohne  sie  anzusehen.  »Du  hast  Besuch?  Ich  dachte,  du machst einen auf Liebe.«  »Was  weiß  denn  ich?  Der  Kerl  stand  plötzlich  in  der  Tür und schlug auf Dave ein.«  »Ah, wohl von Spartacus?«  Der  G‐man  blickte  ihn  ruhig  an.  Marcusow  war  jetzt  bei ihm.  »Vorsicht, er hat einen Revolver«, flötete die Frau.  »Er  wird  kaum  dazu  kommen,  ihn  zu  ziehen«,  bellte  Marcusow und warf sich dem Inspektor entgegen.  Eliot  Ness  wich  zur  Seite.  Da  aber  prallte  völlig  unerwartet  Dolpan  wie  ein  Geschoß  von  der  Tür  her  mit  einem  artistischen  Hechtsprung  in  seine  Flanke.  Eliot  wurde  zur  Seite  geschleudert  und  stieß  mit  Marcusow  zusammen.  Der  holte  zu  einem  fürchterlichen  Schwinger  aus,  den  der  Inspektor  noch  abducken  konnte.  Aber  wieder  war  Dolpan  da,  der  offensichtlich  sehr  viel  schneller  als  Marcusow  war.  Er  versuchte,  dem  Gegner  an die Kehle zu packen.  Eliot  hämmerte  ihm  mit  voller  Wucht  einen  schweren  389

Rechtshänder  auf  die  Herzspitze  und  Dolpan  knickte  zusammen.  »So«,  bellte  Marcusow,  der  von  der  Wucht  seines  eigenen  Schwingers  zu  Boden  gerissen  worden  war,  aber  wieder  auf  den  Beinen  stand,  »jetzt  sollst  zu  Derrik  Marcusow kennenlernen!«  Er  stampfte  zurück,  kam  auf  Ness,  der  herumgewirbelt  war,  zu  und  schlug  einen  pfeifenden  linken  Haken  nach  vorn,  den  Ness  abduckte.  Diesem  Schlag ließ der Gorilla sehr viel schneller als vorhin einen  rechten  Haken  folgen,  den  der  G‐man  noch  mit  dem  Ellbogen  abblocken  konnte.  Es  war  ein  schwerer  Schlag,  und  Ness  spürte  ihn  durch  den  Arm  bis  in  die  Brust.  Zounds!  Diesem  Muskelklotz  durfte  er  keine  Zeit  mehr  lassen.  In den Augen des Gorillas vor ihm blitzte es auf.  »Come on, Boy, will sehen, was du schlucken kannst.«  Da  nahm  der  FBI‐Agent  die  angehobenen  Arme  herunter.  Prompt  fiel  der  Gorilla  auf  den  gefährlichen  Bluff  herein  und  riß  einen  linken  Schwinger  nach  vorn.  Unter  dem  Schlag  aber  krachte  ein  schwerer  Rechtshänder  des  Polizeioffiziers  auf  die  linke  Brustseite  des  Gangsters.  Der  Hieb  war  so  knallhart  und  zielgenau  gewesen,  daß  Marcusow  nicht  nur  durchgeschüttelt,  sondern  auch  kalkweiß  im  Gesicht  wurde.  Auf  schwankenden  Beinen  stand  er  da;  und  als  er  die  Arme  zum  neuen  Angriff  hochnehmen  wollte,  traf  ihn  der  Spezialschlag  des  Norwegers,  der  kurze  linke  Haken,  an  der Kinnspitze und warf ihn von den Beinen.  390

In  diesem  Augenblick  sprang  Callinger  vom  Boden  hoch,  rannte  zur  noch  offenstehenden  Schublade  und  griff  hinein.  Er  brachte  den  Revolver  auch  noch  heraus  und riß ihn herum.  Aber  da  peitschte  ihm  aus  der  rechten  Faust  des  Inspektors schon der Schuß entgegen.  Ein  tierischer  Schrei  brach  aus  der  rauhen  Kehle  des  getroffenen Gangsters.  Er  torkelte  zurück  und  rutschte  an  dem  Türpfosten  zum Nebenzimmer in sich zusammen.  Marcusow  hatte  sich  wieder  hochgerappelt.  Mit  dösigen Augen stand er da und glotzte den Fremden an.  »Damned,  ich  habe  gar  nicht  gewußt,  daß  die  bei  Spartacus  so  harte  Leute  haben«,  krächzte  er  mit  schwerer Zunge.  »Nehmen  Sie  die  Hände  hoch!«  forderte  der  Inspektor  ihn auf.  »Was denn, der Tanz ist schon zu Ende?«  »Ich  denke  ja«,  entgegnete  Eliot  Ness.  Dann  trat  er  auf  den  Riesen  zu  und  schlug  ihm  eine  Handschelle  ums  rechte  Handgelenk.  Die  zweite  Klammer  befestigte  er  an  dem  linken  Arm  Dolpans,  der  immer  noch  benommen  am Boden kauerte.  Callingers Gesicht war wachsbleich geworden.  Der  Inspektor  trat  zu  ihm  und  legte  auch  ihm  eine  Handfessel an. Dann zerrte er ihn vom Boden hoch.  »Wer  ist  sonst  noch  im  Haus?«  forschte  er  mit  einem  Blick auf die Frau.  »Außer mir niemand, Süßer.«  391

»Wo ist Drenkhan?«  »Drenkhan? Wer ist das?«  »Stellen Sie sich nicht dümmer als Sie sind. Wo ist er?«  »Ich weiß es nicht.«  »Hören  Sie  genau  zu,  Biggy,  ich  weiß,  daß  hier  eine  Frau festgehalten wird…«  Die  Gangsterbraut  vermochte  einen  Ausruf  des  Schreckens nicht zu verbergen.  Eliot nahm den Revolver hoch.  »Die  Frau  ist  entführt  worden.  Wenn  Sie  sich  des  Kidnappings  mitschuldig  machen  wollen,  dann  können  Sie jetzt schweigen.«  Da stieß Biggy hastig hervor:  »Sie  ist  gleich  hier  gegenüber  in  einem  Zimmer  eingesperrt – aber ich habe nichts damit zu tun!«  »Verdammte Hure!« bellte Callinger.  Eliot  trieb  die  drei  Männer  auf  den  Gang  und  forderte  die Frau auf, ebenfalls hinauszugehen.  »Öffnen Sie drüben die Tür!«  Er  selbst  blieb  hinter  Callinger  stehen,  mit  dem  schußbereiten Revolver in der Hand.  Die  Frau  nahm  einen  Schlüsselbund  und  öffnete  die  bezeichnete Tür.  »Holen  Sie  sie  heraus!«  befahl  Ness.  Er  war  selbstverständlich  auf  eine  unangenehme  Überraschung  gefaßt.  Auch  darauf,  daß  noch  weitere  »Bestattungsmitglieder«  des  Syndikats  auftauchten.  Statt  dessen  aber  trat  mit  blassem  Gesicht  und  wirrem  Haar  Viola Faber in den Korridor. Sie warf einen Blick über die  392

Männer, und dann hatte sie den Inspektor entdeckt.  »Eliot Ness!« entfuhr es ihr.  Die  drei  Gangster  standen  wie  angewachsen  da.  Dann  stieß der verletzte Callinger heiser hervor  »Eliot  Ness!  Das  ist  es  also.  Dann  möchte  ich  nur  wissen, welches Schwein uns verpfiffen hat…«  Obgleich  er  in  größter  Gefahr  war,  unten  im  Haus  noch  aufgehalten  zu  werden,  führte  Ness  die  drei  Gefangenen auf die Straße.  Viola  Faber  ging  hinter  ihm.  Als  sie  auf  den  Gehsteig  traten,  kam  ein  Mann,  der  an  einer  Laterne  gelehnt  hatte,  heran. Es war Joseph Lock.  Ness blickte ihn nur an und schüttelte dann den Kopf.  »Wohl Langeweile gehabt, was?«  »Nein, Boß, aber Mr. Cassedy meinte…«  »Ich  weiß,  was  Mr.  Cassedy  meinte.  Nehmen  Sie  die  Leute hier mit.«  Dazu  war  Joseph  Lock  der  richtige  Mann.  Er  hatte  an  der nächsten Straßenecke seinen  »Blechkasten« stehen, in  den  mit  etwas  gutem  Willen  ein  ganzes  Dutzend  solcher  Gestalten  hineingegangen  wären.  Er  schob  einen  nach  dem anderen hinten in die Ladentür, riegelte ab und fuhr  los.  Der  alte  Lastwagen,  den  Eliot  Ness  angeschafft,  und  den niemals jemand beim FBI hatte ausstehen können, tat  wieder mal seinen Dienst.  Der  Inspektor  stand  neben  der  Frau  an  der  Straßenecke und blickte dem Wagen nach.  Viola sagte mit heiserer Stimme:  »Ich danke Ihnen, Mr. Ness.«  393

»Wie geht’s Ihnen?«  »Gott sei Dank gut.«  »Drenkhan, wo ist er?«  »Ich  weiß  es  nicht.  Er  hat  mich  nur  bis  da  drüben  an  die  Ecke  gebracht,  wo  mich  zwei  von  den  Kerlen  in  Empfang nahmen, Callinger und Dolpan.«  »Und weiter?«  »Sie  hatten  mich  in  das  Haus  zu  bringen.  Um  Mitternacht wollte er selbst kommen…«  Er  kam  nicht  um  Mitternacht,  und  auch  nicht  später.  Das  FBI  hatte  die  ganze  Gegend  umstellt.  Aber  Jake  Drenkhan blieb aus.    *    Als  Eliot  Ness  am  nächsten  Morgen  zur  Hochbahn  ging,  um  zum  Büro  zu  fahren,  sah  er  auf  dem  Bahnsteig  am  Zeitungskiosk  plötzlich  seinen  Namen.  Er  blieb  stehen,  wandte den Kopf und las auf der Schlagzeile der Chicago  News:  Eliot Ness fischt im trüben!  Er  kaufte  die  Zeitung  und  las  den  Artikel.  Es  war  ein  Schlag  seines  alten  Gegenspielers  Rufus  Matherley.  Der  wortgewaltige  Redakteur  einer  der  größten  Zeitungen  der  USA  hatte  wieder  einmal  Wind  von  einer  Sache  bekommen,  die  ihn  nichts  anging.  Leider  hatte  er  nicht  ganz  unrecht,  als  er  behauptete,  daß  Eliot  Ness  sich  in  Dinge  eingeschaltet  hatte,  die  noch  in  den  Befugnisbereich  der  Stadtpolizei  gehörten.  Wenn  394

tatsächlich  ein  Gangstersyndikat  die  Schankwirte  eines  Viertels  in  Cicero  bedrohte,  dann  war  es  zuerst  Aufgabe  der Stadtpolizei, sich darum zu kümmern.  Geschickt  schürte  der  Journalist  das  Feuer  der  alten  Rivalität  zwischen  dem  FBI  und  der  Stadtpolizei.  Er  erreichte  mehr  damit,  als  man  hätte  meinen  sollen.  Denn  auch  bei  der  Stadtpolizei  hatte  der  junge  FBI‐ Chefinspektor  Eliot  Ness  nicht  lauter  Freunde.  Man  hatte  es  gerade  dort  nicht  gern  gesehen,  daß  das  FBI  am  Oakwood  Cemetery  diese  Sonderabteilug  errichtete  und  sie  obendrein  noch  mit  einem  so  jungen  Mann  an  der  Spitze  besetzte.  Eliot  Ness,  so  hatte  man  bald  herausgefunden,  war  ein  Spezialagent  gewesen,  der  hauptsächlich  vom  Schreibtisch  aus  einige  verzwickte  Fälle  gelöst  hatte.  Daß  der  große  Chef  des  FBI  diesen  Mann  zum  Chef‐Inspektor  gemacht  und  hier  an  die  erste  Stelle  der  neuen  Spezialabteilung  am  Oakwood  Cemetery  gesetzt  hatte,  paßte  eigentlich  niemandem.  Dann  aber  hatte  der  unscheinbare  Sohn  norwegischer  Eltern  im  vergangenen  November  den  gefährlichen  Würger  am  Washington‐Park  gegriffen  und  bald  darauf  den  unheimlichen  Aufschlitzer  aus  den  Hickory  Hills.  Die  Manier,  in  der  er  es  getan  hatte,  zeugte  von  einer  genialen  Eigenwilligkeit,  die  selbst  sein  Widersacher  Matherley  hatte  loben  müssen.  Aber  sobald  er  etwas  tat,  der  verhaßte  Ness,  was  irgendwie  angegriffen  werden  konnte, dann war die Meute sofort auf dem Plan.  Der  Artikel  Matherleys  war  gespickt  mit  Angriffen.  Er  forderte  nicht  nur  den  Senat  auf,  sondern  auch  den  395

Oberbürgermeister  und  den  Chef  der  Stadtpolizei,  sich  um  diesen  Fall  zu  kümmern.  Man  solle  seine  eigenen  Rechte  wahren,  wenn  man  sich  weiterhin  behaupten  und  nicht  von  kleinen  Seitenläufern  und  Einzelgängern  überholt  werden  wollte.  Oh,  er  fing  es  geschickt  an,  der  große Matherley.  Im  Grunde  waren  es  spielerische  Fingerübungen,  die  der  einflußreiche  Redakteur  gegen  Eliot  Ness  vornahm.  Auch  die  Chicago  News  rüstete  bereits  für  die  gigantische  Auseinandersetzung  zwischen  dem  FBI‐ Inspektor  und  dem  großen  Gangsterkönig  Al  Capone.  Der  war  gerissen  und  clever  genug,  um  die  schreibende  Zunft  für  seine  Zwecke  und  gegen  das  FBI  zu  gewinnen.  An  allen  Fronten  war  Al  Capone  aktiv,  und  fast  überall  war  er  siegreich.  Rufus  Matherley  merkte  gar  nicht,  daß  auch er nur das Werkzeug Al Capones war.    *    Gelassen  schob  der  Inspektor  indessen  die  Zeitung  in  die  Tasche und fuhr zu seiner Arbeitsstätte.  Es  war  ein  trüber  Tag,  und  der  Februarhimmel  über  Chicago  zeigte  sein  typisches  Gesicht.  Ness  betrat  das  alte  graue  Haus  in  der  71.  Straße  und  benutzte  statt  des  Aufzugs  wie  immer  die  Treppe.  Oben  in  seiner  Etage  herrschte  der  übliche  Betrieb.  In  seinem  Vorzimmer  saß  die  hübsche  kleine  schwarzhaarige  Ruth  Everett  und  stand  wie  jeden  Morgen,  wenn  er  eintrat,  unwillkürlich  auf und nickte ihm freundlich zu.  396

Dann  stand  er  in  seinem  Zimmer  an  dem  hohen,  vorhanglosen  Fenster  und  blickte  hinaus.  Der  Anblick,  der  sich  ihm  draußen  bot,  war  nicht  eben  angenehm:  Endlose  kahle  Gräberreihen  eines  uralten  Friedhofs  –  eine  prächtige  Aussicht  von  einem  Arbeitsraum!  Kein  Wunder,  daß  das  Haus  nicht  von  Privatleuten  gemietet  wurde.  Der  richtige  Fang  für  das  FBI.  Der  Inspektor  setzte  sich  an  den  Tisch,  sah  die  Morgenpost  durch  und  bearbeitete  dann  bis  fast  gegen  zehn  Uhr  Akten.  Dann  nahm  er  die  Nachrichtenmappe  wieder  auf  und  flog  die  Mitteilungen  durch,  die  Antworten  auf  Fragen  waren,  die er an die einzelnen Dienststellen geschickt hatte.  Drenkhan,  Emil,  las  er  da.  69.  Straße  384,  vierte  Etage.  Daran  war  ein  Zettel  geheftet.  »War  schon  dort,  ist  ein  blutjunger  Mensch  von  sechzehn  Jahren,  lungenkrank  und ohne Anhang. C.«  Cassedy war also schon dort gewesen.  Drenkhan,  Joana,  lebt  im  Altersheim  drüben  im  Westen  der  Stadt.  O’Keefe  war  bei  ihr.  Sie  hat  keine  Verwandten  mehr.  Ihr  jüngerer  Bruder  ist  vor  dreißig  Jahren  nach  Europa  ausgewandert  und  im  letzten  Krieg  gefallen.  Drenkhan, William, gestorben am 16. Oktober vor fünf  Jahren.  Noch  weitere  sieben  Drenkhans  hatte  das  große  Chicago  aufzuweisen.  Aber  es  war  keiner  darunter,  der  auch  nur  die  leiseste  Hoffnung  hätte  aufkommen  lassen,  den Mann zu verbergen, den Eliot Ness suchte.  Zweimal  las  er  den  Bericht  durch,  den  Cassedy  auf  397

seinen  Hinweis  hin  bei  den  Maklerbüros  abgegeben  hatte.  Wenige  Minuten  nach  elf  hielt  er  mit  seinem  Wagen  draußen  im  Westen  der  Stadt  in  der  kleinen  Villenstraße,  die  nach  dem  Präsidenten  Roosevelt  benannt  worden  war.  Es  war  eine  hübsch  angelegte  Straße,  an  die  nur  Grundstücke  grenzten,  die  mit  eleganten  weißen  Bungalows bebaut waren.  Er  schlenderte  die  Straße  hinauf  und  blieb  vor  dem  Grundstück  Nummer  17  stehen.  Ein  großer,  sauber  angelegter  Vorgarten  führte  vom  Jägerzaun  bis  zum  Haus  hinüber.  Ness  öffnete  die  Gartenpforte  und  schritt  über feinen roten Splitt auf das Haus zu.  Auf sein Klingeln meldete sich niemand.  Da  ging  er  um  das  Haus  herum.  An  der  östlichen  Hausecke stockte plötzlich sein Fuß.  In einem Glaskasten lag eine Frau in einem Liegestuhl.  Sie  war  jung,  bildhübsch,  hatte  wasserstoffblondes  Haar  und  so  wenig  an,  daß  der  Inspektor  sich  fast  ein  wenig  schämte, sie zu beobachten.  Die  Schöne  nahm  nicht  etwa  ein  Sonnenbad,  sondern  hatte  hier  draußen  unter  der  Glasveranda  eine  Höhensonne  installieren  lassen,  unter  der  sie  sich  genüßlich rekelte.  Ness  ging  zurück  und  versuchte  es  wieder  mit  der  Klingel. Ohne Erfolg.  »Hallo!« rief er deshalb.  Es  dauerte  nicht  lange,  und  er  hörte  Schritte  im  Haus.  Ein  winziger  Spion  in  der  Tür  wurde  betätigt,  was  dem  398

G‐man  nicht  entging,  und  dann  wurde  die  Tür  einen  Spalt breit geöffnet.  Ness hatte seinen Hut abgenommen.  »Entschuldigen  Sie,  Miß,  ich  suche  einen  Bekannten,  Mr. Drenkhan.«  »Drenkhan?  Kenne  ich  nicht.«  Sie  hatte  eine  dunkle  Stimme, die einen Mann schon irritieren konnte.  »Nanu, er müßte doch hier wohnen.«  »Hier  wohnt  niemand,  der  so  heißt.«  Ihr  Blick  glitt  forschend  über  die  eindrucksvolle  Gestalt  des  Mannes.  Dann  schien  die  wasserstoffblonde  Schönheit  wohl  zu  dem  Schluß  gekommen  zu  sein,  daß  er  keinen  gefährlichen Eindruck machte. Mit spitzen Fingern  nahm  sie die Kette zurück und öffnete.  Der  Inspektor  blickte  sie  betroffen  an.  Denn  sie  war  wirklich  von  geradezu  aufregender  Schönheit.  Ihr  Gesicht  war  von  der  Höhensonne  gebräunt,  und  die  großen  hellblauen  Augen  leuchteten  ihm  wie  Aquamarine  aus  einem  dichten,  langen  Wimpernkranz  entgegen. Die Nase war fein geformt und der Mund groß  und  voll.  Eine  Doppelreihe  ebenmäßig  gewachsener  perlengleicher  Zähne  blitzte  ihm  entgegen,  als  sie  jetzt  über sein etwas bestürztes Gesicht lächelte.  »Mein  Name  ist  Carolyn.  Wenn  Sie  hereinkommen  wollen…«  Eliot  trat  in  den  Korridor,  und  die  Frau  ging  mit  schwingenden  Hüften  vor  ihm  her.  Allmächtiger!  Sie  hatte  nur  einen  ganz  kurzen  gelben  Bademantel  übergezogen;  es  war  unmöglich,  den  Blick  von  ihren  399

langen,  schlanken  Beinen  zu  nehmen.  Sie  öffnete  eine  Flügeltür und deutete in den Wohnraum.  »Bitte,  kommen  Sie  herein,  Mister.«  Die  Stimme  war  geradezu  betörend,  vor  allem,  wenn  man  dabei  solche  Frauenbeine anstarren mußte.  Äußerste  Vorsicht,  Junge,  mahnte  sich  der  Inspektor  selbst!  Das  hier  waren  nämlich  die  schlimmsten  Fallen,  die  es  überhaupt  geben  konnte.  Die  Frau  war  von  hinreißender  Schönheit  –  ganz  ohne  Zweifel.  Aber  wie  viele  Männer  waren  schon  durch  einen  solchen  Anblick  zu Fall gebracht worden!  Ness  blieb  beharrlich  an  der  Haustür  stehen  und  sagte  mit ruhiger Stimme:  »Nein,  ich  möchte  Sie  nicht  aufhalten,  Miß  Carolyn.  Ich suche Mr. Drenkhan.«  Die  Frau  blieb  an  der  Flügeltür  stehen,  hob  ihre  Arme  etwas an und schüttelte dann lächelnd den Kopf.  »Aber  hier  wohnt  kein  Mr.  Drenkhan.  Vielleicht  hat  er  einmal hier gewohnt, vor uns.«  »Und Sie heißen Drompieter, wie an der Tür steht?«  »Nein, noch nicht. Mein Bräutigam heißt so.«  »Und  wo  ist  Ihr  Bräutigam?«  forschte  der  Polizeioffizier höflich.  »Ich  weiß  es  nicht.  Er  ist  viel  unterwegs.«  Sie  kam  langsam  und  mit  schaukelnden  Hüften  auf  ihn  zu.  Ihre  edelgeformten  langen  Beine,  die  in  hochhackigen  Pumps  steckten,  blickten  frech  unter  der  allzukurzen  Badejacke  hervor.  Einen  Schritt  vor  ihm  blieb  sie  stehen.  Es  lag  plötzlich  400

etwas  Herausforderndes  in  ihrer  Haltung.  Die  weiten  Revers  der  Badejacke  standen  offen  und  ließen  mehr  von  den Attributen ihrer weiblichen Schönheit sehen, als dem  jungen FBI‐man zu dieser Morgenstunde zuträglich war.  Er  schluckte  und  hob  die  Augen,  um  ihren  Blick  zu  suchen.  Aber  was  ihm  da  aus  den  glimmenden  Aquamarinen  der  Frau  entgegenfunkelte,  mußte  vulkanischen Ursprungs sein.  Die  Stimme  des  Inspektors  klang  etwas  belegt,  als  er  jetzt versuchte, bei der Sache zu bleiben.  »Sie kennen also niemanden, der Drenkhan heißt?«  Das  Gesicht  der  Frau  bewegte  sich  nicht.  Nur  ihre  Lippen,  die  gerade  geschlossen  waren,  öffneten  sich  und  zeigten  die  schimmernden  Zahnreihen.  Es  war  ein  diabolisches  Lächeln,  das  dem  Mann  da  die  Füße  wegziehen wollte.  Wieder mußte Eliot Ness schlucken.  Weshalb  stehe  ich  Idiot  hier?  Ich  bin  doch  offensichtlich  im  falschen  Haus  –  und  wahrscheinlich  schon  nach  Punkten  geschlagen.  Aber  war  er  wirklich  im  falschen Haus?  Das  Gesicht  der  Frau  war  jetzt  so  dicht  vor  ihm,  daß  ihm  ihr  schweres  Parfüm  berauschend  entgegenschlug.  Er  war  schon  bis  an  das  weißlackierte  Holz  der  Tür  zurückgewichen.  »Es  tut  mir  leid,  daß  ich  Ihnen  nicht  helfen  kann,  Mister…«,  war  ihre  dunkle  Stimme  wieder  da,  »aber  ich  kenne  wirklich  niemanden,  der  so  heißt.  Und  mein  Bräutigam ist auch nicht da.«  401

»Ich  glaube,  er  ist  öfter  nicht  da,  Miß  Carolyn«,  forschte der Inspektor  und  hatte  wieder etwas  von  seiner  Fassung zurückgewonnen.  Es  blitzte  kurz  in  Carolyns  Augen  auf,  und  dann  grub  sich  eine  winzige,  sehr  hübsche  Unmutsfalte  zwischen  ihre sauber gezupften hohen Brauenbögen.  »Woher wissen Sie das?«  »Ich glaube, das ist nicht schwer zu erraten.«  »Sie  haben  recht«,  brachte  die  Frau  jetzt  etwas  gequält  hervor,  »und  deshalb  freue  ich  mich  über  jeden  vernünftigen  Menschen,  der  mich  besucht.  Meine  Freundin  Marion  sagt  immer,  daß  die  Zeit  nur  so  vorüberfliegt und man alt wird, ohne es zu merken. Seien  Sie also nett, kommen Sie auf einen Drink herein.«  Weshalb  sollte  er  ihr  das  eigentlich  abschlagen?  Sie  war  ja  wirklich  bezaubernd,  wenn  vielleicht  auch  etwas  dumm.  Allerdings  nicht  zu  dumm,  ihre  Reize  mit  einer  Raffinesse ohnegleichen auszuspielen.  Irgendwo  in  seinem  Innern  warnte  ihn  etwas,  ihrer  Einladung ins Wohnzimmer zu folgen.  »Nur  auf  einen  Drink«,  flüsterte  Carolyn.  Sie  hatte  ein  paar  Schritte  vorwärts  gemacht,  blieb  dann  stehen  und  wandte  ihm  ihre  linke  Seite  zu.  Sie  hatte  das  rechte  Bein  etwas  vorgestellt  und  das  linke  Knie  durchgedrückt.  Sie  schien  gar  nicht  zu  bemerken,  daß  sich  dadurch  ihre  hinreißend  geformte  Büste,  die  nur  in  einem  winzigen  weißen  Halter  lag,  vorn  aus  der  offenen  Badejacke  hervordrängte.  »Nein,  vielen  Dank,  Miß  Carolyn«,  brachte  der  Mann  402

mit  belegter  Stimme  hervor,  »ich  habe  wirklich  wenig  Zeit.«  Wieder die  winzige Unmutsfalte zwischen den  Brauen  der Frau.  »Schade,  ich  hätte  mich  gern  ein  paar  Minuten  nett  unterhalten.«  »Worüber  zum  Beispiel?«  fragte  er  mit  dem  Mut  eines  Löwenbändigers.  Ein  berückendes  Lächeln  flog  über  ihr  hübsches  Gesicht.  Langsam  kam  sie  zurück,  schaukelte  mit  dem  Oberkörper  hin  und  her  und  setzte  ihre  gepflegten  Hände auf die Hüften.  »Ich  denke,  da  gäb’s  ganz  sicher  einiges,  finden  Sie  nicht, Mister…«  »Ach  ja,  ich  habe  mich  noch  nicht  vorgestellt.  Mein  Name ist Eliot.«  »Eliot? Ein hübscher Name.«  »Finden Sie?«  »Auf jeden Fall. – Wie wär’s nun mit dem Drink?«  »Leider  habe  ich  keine  Zeit«,  suchte  er  erneut  der  Schlinge  auszuweichen,  »ich  muß  Drenkhan  finden.  Es  ist  eine  ganz  wichtige  Sache.  Übrigens,  es  könnte  natürlich  sein,  daß  er  Grund  hat,  einen  anderen  Namen  zu  führen.  Vielleicht  ist  Ihr  Freund  Drompieter  der  Mann, mit dem ich sprechen muß.«  »Das  glaube  ich  nicht.  Jules  hat  bestimmt  keinen  Grund,  seinen  Namen  zu  ändern.  Er  ist  Kaufmann  und  macht gute Geschäfte.«  »Ja,  das  glaube  ich«,  sagte  er,  während  er  einen  Blick  403

auf  die  luxuriöse  Einrichtung  des  Hauses  warf.  Rechts  führten  die  manschettenlosen  Stufen  einer  Mahagonitreppe  ins  Obergeschoß,  und  auf  einer  dieser  Stufen  tauchte  jetzt  ein  großes  Windspiel  auf,  das  den  Fremden neugierig musterte.  »Das  ist  Collie,  mein  einziger  Freund.  Komm,  sei  lieb,  geh  hinauf,  Frauchen  kommt  bald  nach.«  Der  Hund  trollte sich lautlos davon.  »Sagen  Sie,  Miß  Carolyn,  haben  Sie  ein  Bild  von  Mr.  Drompieter?«  »O ja, kommen Sie nur mit.«  Wohl  oder  übel  folgte  er  ihr  jetzt  bis  an  die  Wohnzimmertür,  blieb  aber  zwischen  den  beiden  weißlackierten,  mit  gediegener  Messingarbeit  kunstvoll  besetzten  Flügeln  stehen.  Die  Frau  machte  ein  paar  Schritte  vorwärts,  wandte  sich  dann  lächelnd  nach  ihm  um  und  schüttelte  den  Kopf.  Sie  ging  zu  einer  Kredenz,  nahm  aus  einer  Lade  ein  Album  hervor  und  kramte  plötzlich aufgeregt darin herum.  »Nanu, das Bild war doch vor ein paar Tagen noch da!  Ich habe es doch selbst gesehen.«  Ihr lieber Jules hatte es ihr also weggenommen.  »Passen  Sie  auf,  ich  werde  ihn  Ihnen  beschreiben.  Er  ist ziemlich groß, etwa so groß wie ich, breitschultrig und  hat  ein  eckiges  Gesicht.  So  ganz  jung  ist  er  nicht  mehr.  Ich denke, er geht auf die Fünfzig zu.«  »Nein, Jules ist noch keine Fünfzig.«  »Nun  ja.  Er  sieht  ja  nicht  schlecht  aus.  Das  Haar  ist  kurz  geschoren,  und  seine  Augen  sind  ziemlich  hell,  404

wasserhell. Stimmt’s?«  »Ja,  so  ähnlich  könnte  es  sein,  aber  diese  Beschreibung  paßt wohl auch auf eine ganze Menge anderer Leute.«  Spielte  sie  ihm  eine  Komödie  vor?  Versuchte  sie,  ihn  an der Nase herumzuführen? Fest stand, daß dieses Haus  von  einem  John  S.  Drenkhan  vor  einem  Dreivierteljahr  von  einer  Maklerfirma  drüben  in  der  City  gemietet  worden  war.  Natürlich  konnte  dieser  John  S.  Drenkhan  es  weitervermietet  haben.  Es  gab  viele  Leute  in  Chicago,  die  auf  diese  Art  ihr  Geld  verdienten.  Aber  irgendwo  in  seinem  Innern  spürte  der  Kriminalist,  daß  er  hier  doch  auf einer heißen Fährte war.  Wenn  diese  Frau  ihn  abzuschütteln  und  zu  täuschen  versuchte,  dann  machte  sie  es,  weiß  Gott,  sehr  geschickt.  So  viel  harmlose  Freundlichkeit  ließ  sich  so  natürlich  doch  kaum  spielen.  Wenn  sie  tatsächlich  die  Freundin  Jake Drenkhans war, dann hatte der Syndikats‐Boß damit  keinen schlechten Geschmack bewiesen.  »Nehmen  Sie einen  Whisky oder einen Sherry?« fragte  sie,  und  wieder  machte  ihm  ihre  dunkle,  lockende  Stimme zu schaffen.  »Es  tut  mir  wirklich  sehr  leid,  Miß«,  entgegnete  Eliot,  »aber ich trinke überhaupt keinen Alkohol.«  »Nicht?«  spöttelte  sie  verwundet.  »Ja,  wo  gibt’s  denn  so  was?  Warten  Sie,  dann  hole  ich  Ihnen  einen  Saft.  Ich  habe wunderbaren Johannisbeersaft im Eisschrank.«  Mit  ihrem  hüftschwingenden  Gang  schwebte  sie  förmlich über den weichen Teppich davon. Gleich darauf  hörte er sie irgendwo draußen in der Küche hantieren.  405

Links  auf  der  Kredenz,  wo  sie  eben  gestanden  hatte,  lag  eine  kleine  lederne  Zigarrentasche.  Ob  sie  Drenkhan  gehörte?  Eine  Zigarrentasche  war  doch  ein  höchst  persönlicher  Gegenstand,  und  Leute,  die  zu  Besuch  kamen,  würden  kaum  hier  ihre  Zigarrentaschen  deponieren.  Mit einem raschen Griff nahm er sie an sich und schob  sie  in  die  Tasche.  Das  war  kaum  geschehen,  als  sich  die  Tür  auch  schon  wieder  öffnete  und  die  hübsche  Carolyn  mit einem großen Glas Saft hereinkam.  »So,  das  ist  für  Sie.«  Sie  setzte  es  auf  einen  kleinen  schwarzen  Marmortisch  und  lud  ihn  ein,  im  Sessel  Platz  zu nehmen.  »Es tut mir leid, Miß Carolyn, aber ich habe tatsächlich  gar  keine  Zeit.  Ich  muß  sehen,  daß  ich  Drenkhan  finde.  Es  ist  äußerst  wichtig.  Sie  können  mir  also  wirklich  nicht  helfen?«  »Nein«,  sagte  sie,  »wirklich  nicht.«  Damit  ging  sie  zur  Kredenz zurück, öffnete die beiden Türen, und unter vier  Spiegeln  kam  eine  große,  versenkbare  Bar  zum  Vorschein.  Sie  nahm  einen  Whisky  und  prostete  im  zu.  Als  das  scharfe  Getränk  durch  ihre  Kehle  geronnen  war,  goß sie sich gleich noch einmal ein.  Irrte  er  sich,  oder  zitterte  ihre  Hand  wirklich,  die  jetzt  das Glas hielt?  Er  sah  es  sofort,  daß  sie  das  Trinken  nicht  gewohnt  war,  denn  sie  verzog  das  Gesicht  nach  jedem  Schluck  und  hatte  Mühe,  ein  Husten  zu  unterdrücken.  Irgend  etwas  hatte  sie  erregt.  Eliot  Ness  war  nicht  eingebildet  406

genug,  sich  vorzustellen,  daß  es  seine  Gegenwart  war  –  also  die  Gegenwart  eines  Mannes,  die  sie  so  unruhig  machte.  Es mußte etwas anderes sein.  Carolyn  ließ  sich  in  dem  Sessel  nieder,  wobei  das  weiße,  flauschige  Badejackett  mit  der  Krone  über  der  linken  Brust,  die  er  jetzt  sah,  noch  höher  über  die  Oberschenkel  hinaufrutschte.  Es  wäre  wirklich  ein  Martyrium  geworden,  wenn  er  im  Sessel  ihr  gegenüber  Platz  genommen  hätte.  Deshalb  ging  er  zur  Tür,  deutete  eine Verbeugung an und erklärte:  »Ich  danke  Ihnen  für  die  Einladung  zum  Drink,  Miß  Carolyn, aber leider muß ich weg.«  »Warten  Sie«,  sagte  sie,  stand  auf  und  kam  ihm  mit  raschen  Schritten  nach.  Als  er  die  Hand  nach  dem  Messinggriff  der  weißlackierten  Doppeltür  ausstrecken  wollte,  schob  sie  ihren  linken  Arm  plötzlich  vor  die  Tür  und  stellte  sich  zwischen  ihn  und  die  Türfüllung.  Da  sie  ziemlich  groß  war  und  durch  die  hohen  Stöckelabsätze  noch  größer  wurde,  war  ihr  Gesicht  nahe  vor  dem  seinen.  Er  brauchte  den  Kopf  nur  etwas  zu  senken  und  blickte  in  ihr  flimmerndes  aquamarinfarbenes  Augenpaar,  über  das  sich  die  Lider  halb  gesenkt  hatten.  Jetzt  öffnete  sich  der  volle  rote  Mund  mit  den  blitzenden  Zähnen.  Stille  herrschte  in  dem  großen  Wohnraum.  Eine  Stille,  die für den FBI‐man belastend war.  Da  legte  die  Frau  ihre  weichen,  nackten  Arme  um  die  Schultern  des  Mannes  und  brachte  ihr  Gesicht  noch  407

näher an ihn heran.  »Ich  bin  so  einsam«,  kam  es  flüsternd  über  ihre  zitternden  Lippen;  ihre  feinen  Nasenflügel  vibrierten  leise.  Es ist manches über den großen Eliot Ness geschrieben  worden,  auch  über  seine  Beziehungen  zum  weiblichen  Geschlecht  –  und  was  darüber  erforscht  worden  sein  soll  und  vor  allem  gemutmaßt  wurde,  grenzt  teilweise  ans  Lächerliche.  Der  »Norweger«  hatte  durchaus  eine  gesunde  Vorliebe  für  das  andere  Geschlecht.  Es  darf  sogar  vermutet  werden,  daß  er  eine  ausgesprochene  Schwäche  dafür  hatte.  Aber  der  sehr  disziplinierte  Polizeioffizier  hatte  diese  Schwäche  immer  zu  beherrschen  gewußt.  Auch  jetzt,  in  dieser  heißen  Minute,  als  er  hier  vor  der  üppigen,  bildhübschen  Carolyn  stand,  sprang  ihn  das  Verlangen  an,  der  Verlockung  nachzugeben.  Aber  mit  einem  energischen  Griff  schob  er  sie zur Seite und öffnete die Tür.  »Es  tut  mir  leid,  Miß  Carolyn,  aber  ich  habe  es  wirklich eilig.«  Zornesröte  überflammte  plötzlich  das  Gesicht  der  abgewiesenen Frau.  »Ich  weiß,  die  Männer  haben  es  immer  eilig.  Auch  die  netten.«  Er war schon an der Haustür, wandte sich noch einmal  um und entgegnete:  »Schade,  daß  Sie  mir  nicht  sagen  konnten,  wo  Drenkhan ist.«  Da  machte  sie  ein  paar  rasche  Schritte  in  die  Diele  408

hinaus und erklärte mit vor Erregung bebender Stimme:  »Ich  wüßte  es  mindestens  so  gern  wie  Sie,  Mr.  Eliot,  aber  er  hat  es  mir  nicht  gesagt  –  und  er  ist  schon  seit  einer  Woche  nicht  mehr  gekommen.  Nicht  einmal  angerufen hat er. Wofür halten die Männer einen bloß?!«  In  die  nach  diesen  Worten  eingetretene  Stille  sagte  der  Inspektor mit kühler Stimme:  »Ich bedaure, daß ich jetzt gehen muß. Vielleicht sehen  wir uns ja mal wieder.«  »Ich  weiß  nicht,  ob  das  einen  Sinn  hat«,  entgegnete  sie  ebenso kühl und schnippste mit den Fingernägeln, wobei  sie  sich  abwandte.  »Jules  ist  ein  netter  Bursche.  Er  ist  freundlich,  und  er  hat  mir  vom  ersten  Augenblick  an  gefallen.  Ich  habe  Männer,  die  Zigarren  rauchen,  immer  gern  gehabt.  Auch  mein  Vater  rauchte  Zigarren.  Schade,  daß Sie keine rauchen.«  Das lederne Zigarrenetui brannte dem Inspektor in der  Tasche.  Er  deutete  noch  einmal  eine  Verbeugung  an,  und  als er hinausgehen wollte, hörte er die Frau sagen:  »Und  das  von  vorhin,  ich  meine,  das  an  der  Tür  –  vielleicht  können  Sie  es  vergessen.  Ich  kann  nämlich  –  keinen Whisky vertragen.«  Als er sich umblickte und in ihre Augen sah, konnte er  zu  seiner  Verwunderung  ehrliche  Besorgnis  darin  erkennen.  Da  zauberte  der  kühle  Norweger  ein  freundliches Lächeln auf sein Gesicht und versetzte:  »Ich weiß gar nicht, wovon Sie sprechen, Carolyn.«  Sofort  flog  wieder  ein  Lächeln  über  ihr  Gesicht,  und  rasch kam sie zur Tür und reichte ihm die Hand.  409

»Auf Wiedersehen. Vielleicht sehen wir uns ja wirklich  einmal  wieder.  Und  wenn  Jules  kommt,  was  soll  ich  ihm  dann sagen?«  »Nichts. Ich werde ihn schon treffen.«    *    Schon  eine  Stunde  später  hatten  die  Spezialisten  im  Labor  des  FBI  festgestellt,  daß  auf  der  ledernen  Zigarrentasche  die  gleichen  Fingerabdrücke  hafteten,  die  in der Wohnung Bernie Tuckers an der Tür abgenommen  worden  waren,  und  die  sich  auch  auf  dem  lackledernen  Kleidergürtel Viola Fabers wiedergefunden hatten.  Eliot  Ness  war  nicht  allzusehr  erstaunt,  als  diese  Tatsache klar wurde.  Der  Mann,  der  den  Bungalow  draußen  am  Westrand  der  Stadt  gemietet  hatte,  war  der  gesuchte  Jake  Drankhan.  Er  hatte  das  Haus  noch  unter  seinem  Namen  gemietet  und  dann,  als  er  eingezogen  war,  einfach  einen  anderen  Namen  angenommen.  Ein  primitiver  Trick,  der  jedoch  immerhin  so  viel  nützte,  daß  der  Mann  nicht  gleich  gefunden  werden  konnte,  falls  er  überhaupt  mal  gesucht wurde.  Aber  Jake  Drenkhan  wurde  jetzt  gesucht.  Nellie  Wibram,  die  Frau  des  ermordeten  Restaurantinhabers  in  Cicero,  hatte  den  Mörder  gesehen  –  wenn  auch  nur  von  hinten.  Die  Beschreibung  paßte  verdächtig  genau  auf  Jake Drankhan.  Wie  groß  war  das  Syndikat?  Wieviel  Männer  410

beschäftigte  es?  Hatten  die  Schläge,  die  der  FBI‐Agent  Eliot  Ness  gegen  die  Gang  geführt  hatte,  ihre  Besetzung  bereits  so  stark  reduziert,  daß  der  Boß  alles  allein  tun  mußte?  Nach  den  bisherigen  Erfahrungen,  die  die  Polizei  in  Chicago  mit  den  zahllosen  Banden  gemacht  hatte,  die  sich  auf  derartige  Erpressungen  verlegten,  mußte  damit  gerechnet  werden,  daß  auch  das  Drenkhan‐Syndikat  noch  über  eine  ganze  Anzahl  von  Mitgliedern  verfügte.  Es  mußte  also  mit  weiteren  Verbrechen  gerechnet  werden.  Das  Schlimmste  war,  daß  von  Drenkhan  nicht  die  mindeste  Spur  aufzufinden  war.  Es  war  ganz  klar,  daß  er  nicht  mehr  in  das  Haus  drüben  am  Westend  der  Stadt  zurückkehren  würde.  Auch  ein  so  süßer  Lockvogel  wie  die  blonde  Carolyn  würde  ihn  nicht  mehr  dazu  bewegen, auch nur in die Nähe des Hauses zu kommen.  Nur  kurze  Zeit,  nachdem  Ness  den  Bungalow  verlassen  hatte,  ließ  er  über  Funk  einige  Beamte  kommen, die das Anwesen im Auge behielten.  Schon  am  frühen  Nachmittag  erfuhr  er,  daß  Carolyn  das  Haus  verlassen  hatte.  Sie  war  in  Richtung  Innenstadt  gefahren  und  hatte  auf  der  South  Parkway  Avenue  Einkäufe  gemacht,  um  dann  gegen  vier  Uhr  in  der  Vencennes  Avenue  in  ein  Café  zu  gehen.  Hierher  folgte  ihr  der  Spezialagent  Joseph  Lock.  Er  berichtete  sofort  zum  Oakwood Cemetery, daß  sie  weder  telefoniert  hatte,  noch  mit  irgend  jemandem  sprach.  Sie  saß  da  und  las  illustrierte Zeitungen.  Der Inspektor brauchte nur eine knappe Viertelstunde,  411

bis  er  im  Café  war.  Es  war  ein  großes  Etablissement,  in  dem  er  nicht  sofort  auffiel.  Er  setzte  sich  so,  daß  er  Carolyn  beobachten  konnte,  ohne  befürchten  zu  müssen,  von ihr entdeckt zu werden.  Sie  blieb  bis  halb  fünf,  zahlte  dann,  stand  auf  und  ging. Er glaubte schon, daß sie das Café verlassen würde,  sah  aber  plötzlich  zu  seiner  Verblüffung,  daß  sie  sich  zur  Seite  wandte  und  schnurgerade  auf  seinen  Platz  zuhielt.  Aus kühlen Augen blickte sie ihn beinahe feindselig an.  »Ich  habe  nicht  geahnt,  Mr.  Eliot,  daß  Sie  so  ein  zäher  Verehrer  sein  könnten.«  Mit  einer  schnippischen  Bewegung wandte sie sich zur Seite und verließ das Café.  Eliot holte sie draußen ein und blieb ein Stück neben ihr.  »Weshalb gehen Sie so schnell!« fragte er.  »Lassen  Sie  mich  zufrieden.  Ich  kann  keine  Leute  leiden,  die  einen  erst  in  eine  peinliche  Situation  bringen,  dann jedoch kneifen, um einem anschließend heimlich zu  folgen.«  Der  G‐man  zwang  sie,  vor  einem  Schaufenster  stehenzubleiben.  »Wo ist Jake Drenkhan?«  »Ich  kenne  keinen  Jake  Drenkhan!  Wenn  Sie  von  Jules  sprechen,  so  sagte  ich  Ihnen  schon,  daß  ich  nicht  weiß,  wo  er  ist.  Doch  jetzt  möchte  ich  Sie  bitten,  mich  nicht  länger zu belästigen, sonst rufe ich die Polizei.«  Joseph  Lock,  der  herangekommen  war  und  in  unmittelbarer  Nähe  am  Schaufenster  stand,  meinte,  ohne  den Kopf nach ihr umzuwenden:  »Ist schon hier.«  412

»Was soll das bedeuten?« stieß die Frau hervor.  »FBI«, erklärte Eliot Ness mit ruhiger Stimme.  »Nein«, stammelte die Frau entgeistert.  »Doch,  Miß  Rooter«,  sagte  Lock,  denn  inzwischen  hatte  das  FBI  den  Namen  der  blonden  Schönheit,  die  da  draußen  in  der  eleganten  Villa  wohnte  und  aus  dem  Stadtteil Blue Island stammte, längst ermittelt.  »FBI – was hat denn das – ich meine – Sie nannten sich  doch – ach, jetzt begreife ich. Sie sind Eliot Ness!«  Der  Inspektor  nickte.  »Ja,  Miß  Rooter.  Ich  möchte  Sie  bitten, mitzukommen.«  »Mitkommen? Ich bin also – verhaftet?«  »Nein, Sie sind nicht verhaftet.«  »Und  weshalb  muß  ich  dann  mitkommen?«  fragte  sie  naiv, wobei sie ihn aus geweiteten Augen anblickte.  »Es  geht  um  Jake  Drenkhan.  Er  hat  drüben  in  Cicero  einen Mann ermordet.«  »Jules? Nein, nie würde er das tun!«  Die  einstündige  energische  Vernehmung  der  blonden  Carolyn  Rooter  ergab  nichts.  Sie  hatte  den  Mann,  wie  sie  angab,  tatsächlich  unter  dem  Namen  Jules  Drompieter  in  einem  Restaurant  unten  in  Blue  Island  kennengelernt,  und  Drompieter,  der  sich  ihr  als  Kaufman  vorgestellt  hatte,  lud  sie  schon  nach  wenigen  Wochen  ein,  zu  ihm  hinaus  in  die  Villa  zu  ziehen.  Es  lag  nicht  im  Charakter  der  Carolyn  Rooter,  lange  nein  zu  sagen.  Ihre  Behauptung,  daß  sie  nicht  viel  mehr  von  diesem  seltsamen  Jules  Drompieter  wußte,  als  sie  angab,  klang  durchaus  glaubhaft.  Eliot  Ness  ließ  sie  nach  einer  Stunde  413

wieder gehen.  Selbstverständlich  folgte  ihr  ein  Mann.  Joseph  Lock  blieb  ihr  auf  den  Fersen.  Vorsichtshalber  hatte  der  Inspektor auch Ted O’Keefe auf ihre Spur gesetzt.  Die  Frau  fuhr  nach  Cicero.  Lock  hatte  Mühe,  ihr  zu  folgen,  als  sie  die  Hochbahn  verließ,  denn  sie  ging  schnell  und  war  plötzlich  in  einem  Warenhaus  verschwunden.  Aber  es  war  nicht  so  leicht,  einen  Mann  wie  den  FBI‐Spezialagenten  Joseph  Lock  abzuschütteln;  er  fand  sie  in  der  zweiten  Etage  vor  einem  Schuhstand  wieder  und  hätte  sie  dann  durch  den  Aufzug  fast  wieder  verloren.  Unten  aber  stand  Ted  O’Keefe,  fing  sie  gewissermaßen  ab  und  folgte  ihr,  nachdem  er  Lock  informiert hatte.  Carolyn  Rooter  betrat  in  der  Nähe  der  Odgen  Avenue  ein Hochhaus, wo sie bis zum Dachgeschoß hinauffuhr.  Sie klopfte an die Tür, an der ein kleines Schild mit der  handgeschriebenen  Aufschrift  Drompieter  angebracht  war.  Es  dauerte  eine  Weile,  dann  wurde  ihr  geöffnet.  Ein  schmalgesichtiger Mensch mit einer Nickelbrille stand da  und  blickte  sie  an.  Er  hatte  schütteres  aschblondes  Haar,  einen  hageren  Körper,  trug  blauweißrote  Hosenträger  und  verbeulte  Hosen,  die  von  den  Trägern  fast  bis  unter  die  Achseln  gezogen  wurden.  Er  hatte  den  Kragen  offenstehen und war unrasiert.  »Du? Was willst du denn hier?«  »Ich muß mit dir sprechen, Gil«, sagte sie.  Als  sie  in  der  Wohnung  war,  alarmierte  O’Keefe  den  414

Chef.  Eliot  Ness  konnte  nicht  so  schnell  durch  das  Gewühl  der Straßen kommen, wie er es gewünscht hätte, und traf  erst  eine  halbe  Stunde  später  ein.  Auf  sein  Läuten  wurde  sofort geöffnet.  Carolyn  stand  vor  ihm.  Ihr  Gesicht  war  kalkig,  und  hektische  rote  Flecken  brannten  auf  ihren  Wangen.  Sie  wirkte  auf einmal  wie  eine  Wachsfigur.  Ness  blickte  über  ihre  Schulter  hinweg  und  sah  hinten  vorm  Sofa  die  Gestalt eines Mannes liegen.  O’Keefe,  der  auch  einen  Blick  in  den  Raum  geworfen  hatte, sagte sofort: »Das ist er, Chef.«  Eliot  schob  die  Frau  sanft  in  den  Raum  zurück,  so  daß  O’Keefe  den  Eingang  versperren  konnte  und  ging  dann  auf  das  Sofa  zu,  vor  dem  der  Mann  an  der  Erde  lag.  Seltsam  zusammengekrümmt  lag  er  auf  einem  alten,  abgetragenen  Teppich,  und  als  der  Inspektor  ihn  auf  den  Rücken  wälzte,  sah  er,  daß  auch  sein  Gesicht  fürchterlich  verzerrt  war.  Schaumspuren  standen  auf  seinen  Lippen,  und  die  Nickelbrille  lag  mit  einem  zertrümmerten  Glas  neben dem Sofa.  Ness richtete sich auf und blickte die Frau an.  »Er ist tot.«  »Ich  befürchtete  es«,  versetzte  sie  mit  bebender  Stimme.  »Haben Sie etwas dazu zu sagen?« forschte O’Keefe.  Carolyn  Rooter  überhörte  diese  Frage  und  blickte  den  Inspektor  an,  als  sie  sagte:  »Ich  saß  vor  ihm  am  Tisch.  Plötzlich  nahm  er  eine  kleine  Flasche  aus  der  Tasche  und  415

setzte  sie  an  die  Lippen.  Ich  glaubte,  nicht  richtig  zu  sehen,  als  er  aus  dem  Sessel  fiel,  gegen  das  Sofa  rutschte  und  verkrümmt  auf  der  Erde  liegenblieb.  Sekundenlang  starrte  ich  auf  ihn,  dann  wollte  ich  flüchten.  In  dem  Moment, in dem ich zurTürklinke griff, läuteten Sie.«  Diese  Geschichte  konnte  stimmen  –  und  sie  konnte  auch nicht stimmen.  »O’Keefe,  sorgen  Sie  dafür,  daß  hier  alles  aufgenommen  wird«,  ordnete  der  Inspektor  an.  »Und  Sie,  Mr.  Lock,  bringen  Miß  Rooter  wieder  zum  Oakwood  Cemetery.«  Es  wurde  sehr  schnell  festgestellt,  daß  der  junge  Mann,  den  die  Freundin  des  Gangsters  Drenkhan  aufgesucht  hatte,  durch  eine  ungeheure  Dosis  Strychnin  gestorben  war.  Wie  es  wirklich  dazu  gekommen  war,  konnte  vorerst  noch  nicht  ermittelt  werden.  Es  sei  denn,  man  wollte  den  Behauptungen  Carolyn  Rooters  Glauben  schenken.  Die  Frau  saß  blaß,  aber  gefaßt  vor  dem  Schreibtisch  von  Pinkas  Cassedy,  und  der  löcherte  sie  mit  seinen  Fragen.  »Er  war  damals  bei  Jules,  als  ich  ihn  unten  in  Blue  Island  kennenlernte;  und  er  ist  mehrmals  draußen  bei  uns  gewesen.  Er  ist  der  einzige  Mann,  den  ich  von  den  Bekannten Drompieters kenne.«  Die  Identifizierung  des  Toten  dauerte  genau  eine  Stunde  und  sieben  Minuten.  Dann  hatte  der  größte  Polizeiapparat  der  Welt  herausgefunden,  daß  der  strychninvergiftete,  kränklich  aussehende  Mann  Hilmar  416

Drenkhan hieß.  Das war die größte Überraschung bisher überhaupt. Er  war  also  ein  Verwandter  des  gesuchten  Syndikat‐Chefs.  Weshalb hatte er sich das Leben genommen? Stimmte die  Erklärung  der  Frau,  daß  er  plötzlich  nach  der  Flasche  gegriffen  hatte,  um  sich  ihren  Inhalt  über  die  Lippen  zu  kippen? Sie behauptete, ihm von dem Besuch in der Villa  draußen  berichtet  zu  haben,  erklärte,  daß  er  nach  dieser  Nachricht  plötzlich  aschgrau  geworden  wäre  und  unruhig  hin  und  her  gelaufen  sei.  Er  hatte  immer  wieder  versucht,  eine  Nummer  anzurufen,  bei  der  er  jedoch  keine  Antwort  erhielt.  Nach  einer  Weile  hatte  er  sich  dann  an  den  Tisch  gesetzt  und  eine  Zigarette  geraucht.  Noch  ehe  sie  verraucht  war,  hatte  er,  ohne  etwas  zu  sagen,  die  kleine  braune  Flasche  aus  der  Tasche  gezogen  und ihren Inhalt ausgetrunken.  Danach  hätte  sich  der  Mann,  der  auch  den  Namen  Drenkhan trug, selbst das Leben genommen.  Carolyn  Rooter  wurde  festgenommen.  Sie  protestierte  nicht,  als  sie  Eliot  Ness  ihre  Verhaftung  aussprechen  hörte. Ganz langsam hob sie den Kopf und blickte ihn an.  Das  Flimmern  war  aus  ihren  Augen  gewichen.  Nur  eine  große Leere gähnte darin.  »Schade,  Sie  haben  mir  so  gefallen«,  murmelte  sie  vor  sich hin.  Als  sie  abgeführt  wurde,  blickte  der  Inspektor  hinter  ihr  her.  »Fragt  sich  nur,  um  wen  es  schade  ist«,  kam  es  tonlos über seine Lippen, als sie schon draußen war.  Sämtliche  Spuren  schienen  im  Sand  verlaufen  zu  417

wollen.  Sie  endeten  immer  wieder  vor  einem  Nichts.  Der  einzige  Mann,  der  Auskunft  hätte  geben  können,  hatte  sich  das  Leben  genommen.  Und  ob  es  wirklich  so  war,  wußte niemand.  Gleich  nach  der  Vernehmung  der  Frau  kehrte  Eliot  Ness  in  die  Straße  zurück,  in  der  Drenkhans  Bruder  die  Dachwohnung  innegehabt  hatte.  Er  bewachte  das  Haus  bis  spät  in  die  Nacht  hinein  und  ließ  dann  Cassedy  zurück,  der  bis  vier  Uhr  auf  dem  Posten  blieb  und  die  Wache an O’Connor übergab. Auch den ganzen Tag über  wurde das Haus bewacht.  Ohne Erfolg.  War  er  schon  wieder  gewarnt?  Hatte  er  unsichtbare  Drähte zu all seinen »Außenstellen«?  Jake  Drenkhan  kam  nicht.  Nicht  draußen  in  die  Villa  am  Westrand  der  Stadt  und  nicht  hierher  in  das  Haus,  wo sein Bruder gelebt hatte; auch nicht in das City‐Depot  und  nicht  in  die  Straße,  in  der  Bernie  Tucker  noch  voller  Angst auf ihn wartete.  Der  brutale  Bandenboß,  der  einen  Menschen  ermordet, ein zweites Menschenleben auf dem Gewissen,  mehrere  Mordanschläge  verübt  und  eine  ganze  Reihe  von  Leuten  grausam  gequält  hatte,  schien  wie  vom  Erdboden verschwunden zu sein.  Aber  daß  es  nicht  so  war,  sollte  sich  noch  am  Abend  dieses Tages zeigen.  Als  Eliot  Ness  die  30.  Straße  von  der  Ecke  der  50.  Avenue  her  betrat,  preschte  plötzlich  ein  schwerer  Wagen  heran,  aus  dem  ein  wildes  418

Maschinengewehrfeuer  abgegeben  wurde.  Mit  einem  wahren  Panthersatz  hatte  sich  der  Inspektor  über  ein  eisernes  Geländer  auf  eine  Kellertreppe  geworfen,  die  glücklicherweise  hier  in  der  alten  Bauweise  vorn  vor  den  Häusern  zu  den  Kellerräumen  führte.  Wie  wilde  Hummeln  schlugen  die  Geschosse  dicht  über  ihm  auf  den  Asphalt  und  den  Zement  der  Kellertreppenumrandung.  Kaum  war  die  Garbe  verrauscht,  zog  der  Wagen,  der  während  der  Schießereien  etwas  langsamer  gefahren  war,  mit  pfeifenden Pneus um die Kurve.  Ness  zuckte  hoch  und  jagte  dem  Gefährt  blitzschnell  zwei Schüsse aus seiner Colt‐Automatic hinterher.  Die  Menschen,  die  in  diesem  Augenblick  auf  der  Straße  gestanden  hatten,  verharrten  wie  versteinert  vor  Schreck  auf  der  Stelle  und  starrten  zu  dem  Mann  hinüber,  der  auf  der  vorletzten  Stufe  der  Kellertreppe  kniete  und  den  rauchenden  Revolver  noch  in  der  Hand  hielt.  Sieben  Minuten  später  fand  Eliot  Ness  in  der  50.  Avenue,  knapp  zwölf  Yards  von  der  Ecke  entfernt,  einen  Glassplitter  und  gleich  darauf  einen  zweiten.  Zwar  nur  winzige  Splitter,  aber  beide  stammten  aus  einer  Autoscheibe.  Die  Kugel  des  Inspektors  hatte  also  nach  menschlichem  Ermessen  die  hintere  Seitenscheibe  des  Wagens  durchschlagen.  Vielleicht  hatte  sie  einen  der  Insassen verletzt.  Sofort  ging  die  Meldung  an  sämtliche  erreichbaren  419

Ärzte  der  Stadt  durch  den  Äther:  Wenn  sich  irgend  jemand bei einem Arzt verbinden ließ, dessen Verletzung  auf  eine  Schußwunde  hindeutete,  wäre  sofort  Meldung  zu  erstatten.  Die  Ärzte  der  Weltstadt  Chicago  sahen  in  einer  solchen  Anweisung  nichts  Außergewöhnliches.  Dergleichen kam häufig vor.  Boß  Drenkhan  hatte  zugeschlagen.  Viele  Monate  lang  hatte  er  kassiert,  und  jetzt  schlug  er  zu.  Doch  nicht  etwa  auf eines seiner Opfer, sondern den Schlag hatte er gegen  seinen  gefährlichsten  Gegner,  den  FBI‐Inspektor  Eliot  Ness  geführt.  Der  »Norweger«  wußte  jetzt,  daß  seine  Vermutung  richtig  war:  das  Syndikat  war  noch  längst  nicht  dezimiert  oder  etwa  gar  kampfunfähig.  Da  gab  es  noch Leute, die fuhren, und noch welche, die schossen; es  war  unwahrscheinlich,  daß  Drenkhan  den  Überfall,  selbst  fahrend  und  schießend,  durchgeführt  haben  sollte.  Nach allem, was er sich bisher geleistet hatte, glaubte der  Inspektor  ohnehin  nicht,  daß  sich  der  Bandenchef  persönlich an dem Überfall beteiligt hatte.  Aber  die  Warnung  war  deutlich:  der  Syndikats‐Boß  hatte sich nicht gescheut, auf offener Straße und noch vor  Einbruch  der  Dunkelheit  einen  Überfall  auf  den  bekannten Polizeioffizier durchzuführen.  Schon  die  Nachtausgabe  der  Chicago  News  brachte  die Nachricht unter der bemerkenswerten Schlagzeile:  Mister Chicago überlebte MG‐Garbe.  Darunter  im  Untertitel  stand  in  immer  noch  fetten  Lettern  zu  lesen:  Eliot  Ness  kämpfte  in  Cicero  gegen  Schatten!  420

Die  Leute  am  Oakwood  Cemetery  waren  durch  den  kaltblütigen  Überfall  auf  den  Inspektor  schockiert;  auch  Pinkas  Cassedy  zog  die  Stirn  in  besorgte  Falten,  als  er  von dem Gangsterstück erfuhr.  »Der Boß hat Nerven wie Stahltaue«, meinte O’Keefe.  »Ja,  das  ist  richtig«,  entgegnete  O’Connor,  »aber  deshalb  ist  seine  Haut  keine  Panzerplatte.  Beim  nächstenmal  können  wir  ihn  mit  sieben  Löchern  ins  Leichenschauhaus bringen.«  Dieser Jake Drenkhan  war der gefährlichste Mann, mit  dem  der  junge  Eliot  Ness  bisher  zu  tun  hatte.  Es  war  die  erste  Bande,  die  den  Kampf  gegen  das  FBI  aufnahm  –  einen Kampf mit allen Konsequenzen.  Die  oberste  Dienststelle  in  Washington  hatte  natürlich  von  den  Vorgängen  Bericht  bekommen  und  ließ  den  jungen  Inspektor  wissen,  daß  er  sich  persönlich  zurückhalten  sollte.  Es  lag  den  Männern  im  Amt  A  I  nichts an einem toten Eliot Ness.  Männer  wie  er  würden  noch  sehr  wichtig  sein.  Mit  einem  Al  Capone  konnte  es  kaum  einer  aufnehmen.  Er  war  seinen  Feinden  haushoch  überlegen.  Al  Capone  genoß  das  Leben  in  vollen  Zügen.  Mochten  sich  die  anderen  Gangster  abstrampeln  –  ein  Jake  Drenkhan  war  für  ihn  nur  ein  kleiner,  unbedeutender  Wicht.  Al  Capone  rüstete  für  den  ganz  großen  Schlag.  Er  sollte  das  FBI  einmal in den Grundfesten erschüttern.    *    421

In der zweiten Etage über einem großen Lichtspieltheater  mitten  im  Zentrum  der  Stadt  saß  ein  riesiger  Mensch  in  einem  schweren  Klubsessel.  Er  hatte  kurz  gestutztes  aschblondes  Haar  und  ein  Gesicht,  das  aussah,  als  wäre  es  aus  Steinstücken  zusammengesetzt  worden.  Ein  hartes, kantiges, brutales Männergesicht.  Es  gehörte  dem  Gangsterboß  Jake  Drenkhan.  Der  riesige  Bandenführer  hatte  seine  langen  Beine  von  sich  gestreckt  und  spannte  seine  Hände  um  die  schwer  gepolsterten  Armlehnen  des  Sessels.  Sein  Blick  flog  von  einem  der  drei  Männer,  die  vor  ihm  standen,  zum  anderen.  »Die  Sache  sieht  mulmig  aus«,  preßte  er  durch  den  linken  Mundwinkel.  »Wir  haben  jetzt  einen  Wolf  auf  den  Fersen, der nicht zu unterschätzen ist.«  »Aber,  Boß«,  meinte  einer  der  drei  anderen,  ein  kleiner,  spindeldürrer  Mensch  im  dunkelblauen  Anzug  und  mit  dunkelblauem  Borsalino,  weißer  Krawatte  und  gestreiften  Hemd,  »ich  denke,  wir  sollten  uns  da  keine  Sorgen machen. Das haben wir doch nicht nötig.«  »Halt’s  Maul,  Luciano!  Eliot  Ness  ist  der  gefährlichste  Polizeihund in ganz Chicago.«  »Und wenn schon! Wir fürchten ihn nicht«, entgegnete  Luciano.  Drenkhan  kam  mit  einem  Ruck  aus  seinem  Sessel  hoch,  trat  vor  den  kleinen,  etwas  ölig  wirkenden  Italo‐ Amerikaner und brüllte ihn an:  »Wenn  ich  sage,  daß  der  Hund  scharf  ist,  dann  ist  er  scharf  –  und  ihr  habt  euch  darauf  einzustellen!  Wenn  du  422

besser gezielt hättest, Jeff, wären wir ihn jetzt los.«  Ein  lang  aufgeschossener  Mensch  mit  einem  Vogelkopf,  der  auf  der  Tischkante  saß,  fuhr  sich  unbehaglich durch den Kragen.  »Beim  nächstenmal  wird’s  eine  Zwölf,  Boß«,  schnarrte  er.  Drenkhan  winkte  ab  und  sah  den  Dritten  an,  der  auf  einer  Sessellehne  hockte  und  beide  Hände  tief  in  die  Taschen  geschoben  hatte.  Es  war  ein  glattrasierter  Bursche von vielleicht fünfundzwanzig Jahren, muskulös  und gut angezogen.  »Offi,  du  weißt  Bescheid.  Die  Sache  kann  diesmal  nicht  schiefgehen.  Wir  müssen  den  Kerl  ein  für  allemal  loswerden.  Es  hat  keinen  Zweck,  wenn  wir  uns  darauf  verlassen, daß er immer in die leeren Quartiere läuft.«  »Ich  bin  sicher,  daß  es  diesmal  klappt«,  entgegnete  Offi.  »Und  wenn’s  nicht  klappt«,  drohte  der  Gangsterboß,  während  er  eindringlich  einen  nach  dem  anderen  ansah,  »dann traut euch nicht mehr vor meine Augen.«  Die drei nickten beklommen.  Das Syndikat des Gangsters Jake Drenkhan wollte also  erneut zum Todesstreich gegen den unbequemen Gegner  ausholen.    Eliot Ness hatte Carolyn Rooter freigelassen.  Oben,  im  dreiundzwanzigsten  Stockwerk  des  Wolkenkratzers  der  Chicago  News  saß  ein  Mann  wie  ein  riesiger  Fleischturm  und  kochte  vor  Wut:  Rufus  423

Matherley.  Er  hämmerte  mit  schweißnasser,  gefurchter  Stirn  einen  Artikel  in  seine  vorsintflutliche  Underwood‐ Maschine,  in  dem  er  Inspektor  Ness  die  schwersten  Vorwürfe wegen seines Verhaltens machte.  Carolyn  Rooter  war  unschuldig.  Eliot  Ness  war  fest  davon überzeugt. Er ließ sie dennoch beschatten. Sie fuhr  hinaus  in  die  Roosevelt‐Allee,  holte  ein  paar  persönliche  Sachen ab und kehrte dann nicht wieder in den eleganten  Bungalow  zurück,  sondern  fuhr  nach  Blue  Island,  wo  sie  die  alte  Wohnung  wieder  bezog,  die  sie  früher  innegehabt hatte.  Rufus Matherleys Angriff richtete sich nicht nur gegen  die  Freilassung  der  Carolyn  Rooter,  sondern  gegen  das  Eingreifen  des  FBI  überhaupt.  »Ness  ist  für  die  Erpressergeschichten  in  Cicero  nicht  zuständig!«  trompetete  er.  Aber  er  irrte  sich.  Der  junge  Hilmar  Drenkhan,  der  in  seiner  Dachkammer  mit  einer  Überdosis  Strychnin  den  Tod  gesucht  hatte,  stammte  nicht  aus  Chicago,  sondern  aus  Detroit.  Nachforschungen  ergaben  sofort,  daß  auch  Jake  Drenkhan  dorther  stammte.  Aber  er  war  schon  vor  sechzehn  Jahren  weggezogen,  wohingegen  sein  Bruder  erst  vor  kurzer  Zeit  nach  Chicago  gekommen  war.  Hilmar  war  ebenso  wenig  in  der  Stadt  gemeldet  wie  Jake  Drenkhan.  Jetzt  hatte  das  FBI  einen  echten  Grund,  einzugreifen.  Rufus  Matherley  erfuhr  es  zu  spät;  das  entfachte seineWut noch mehr.  Luciano,  Jeff  Bellman  und  »Offi«  James  O’Hara  hatten  mit ihrem Überfall auf den Inspektor keinen Erfolg; denn  424

so  sehr  sie  auch  versuchten,  das  Gebäude  am  Oakwood  Cemetery  im  Auge  zu  behalten  –  der  Erwartete  tauchte  nicht  auf.  Zwar  hatte  das  Gebäude  nur  zur  linken  Seite  noch einen Ausgang, aber auch den hatte Eliot Ness nicht  benutzt.  Wie  er  überhaupt  aus  dem  Haus  herausgekommen war, blieb dem Syndikat ein Rätsel.  In  der  Abendstunde  dieses  Tages  hatte  der  Inspektor  plötzlich  das  Gefühl,  daß  es  besser  sei,  das  Haus  einmal  auf einem neuen Weg zu verlassen.  Den  Weg  allerdings,  den  er  gewählt  hatte,  konnte  niemand  beobachten  –  und  hätte  ihn  auch  kaum  jemand  gutgeheißen.  Er  öffnete  das  Flurfenster  im  Hochparterre  –  nachdem  er  sich  davon  überzeugt  hatte,  daß  ihn  niemand  sehen  konnte  –,  stieg  auf  das  Sims,  zog  das  Fenster  hinter  sich  zu  und  sprang  in  den  Friedhof  hinunter.  Wie  ein  nachdenklicher  Besucher  schritt  er  durch  die  Gräberreihen.  Drüben  am  Ausgang  des  Friedhofs  hätte  ihn  sicherlich  niemand  vermutet.  Luciano, Offi und Jeff warteten vergeblich.  Drenkhan  raste,  als  er  von  dem  neuen  Mißerfolg  erfuhr.  Er  ruhte  nicht;  über  einen  langen  Arm  und  einen  weiten  Weg  versuchte  er,  einen  der  Leute,  die  in  dem  Büro  am  Oakwood  Cemetery  beschäftigt  waren,  zu  bestechen.  Es  war  ein  Mann,  der  häufig  auf  dem  Turf  und  bei  den  Buchmachern  gesehen  wurde.  Er  hatte  nur  einen  geringen  Verdienst  und  stach  einem  Mann  wie  Drenkhan bald in die Augen. Der Verbrecherchef ließ ihn  von Luciano und Offi zu sich schleppen.  »Wir  wollen  es  kurz  machen«,  begann  er  sofort.  »Ich  425

brauchte Informationen über die Familie Ihres Chefs.«  »Über  Mr.  Ness?«  stammelte  Gilbert  Poul.  »Das  ist  doch nicht Ihr Ernst, Mister…«  »Halt’s  Maul,  Mann!  Du  hast  die  Chance,  dich  und  deine Familie damit zu sanieren.«  »Mich und meine Familie? Ich verstehe Sie nicht.«  »Du  befindest  dich  hier  in  einem  Syndikat.  Ich  denke,  du verstehst mich.«  Gilbert  Poul  hatte  endlich  verstanden.  Er  schluckte  und  versprach,  am  anderen  Tag  Informationen  zu  bringen.  Aber  das,  was  er  bringen  konnte,  war  mehr  als  kläglich.  Eliot  Ness  hatte  keine  Familie.  Es  hieß,  daß  er  eine  Freundin  hätte,  die  Ann  Elkinson  hieß  und  am  Nordrand  der  Stadt  wohnte.  Die  Adresse  wußte  Poul  noch  nicht.  Aber  er  versprach,  auch  sie  noch  beizubringen. Daraufhin ließ man ihn wieder los.  Es mutet heute seltsam an, daß es auch beim FBI Leute  gab  –  und  möglicherweise  auch  noch  gibt  –  die  bestechlich  waren.  Vor  solchen  Individuen  ist  wahrscheinlich keine Institution der Welt sicher.  An  diesem  Abend,  kurz  nach  Einbruch  der  Dunkelheit,  war  Eliot  Ness  draußen  in  der  30th  Street,  nicht  sehr  weit  von  der  Hold  in‐Bar  Bernie  Tuckers  entfernt.  Er  lehnte  in  einem  dunklen  Hauseingang  und  beobachtete  die  Straße.  Wahrscheinlich  würde  jeder  andere  es  längst  aufgegeben  haben,  immer  wieder  dieses  Straßenstück  zu  beobachten.  Aber  Eliot  Ness  verfügte  über  eine  Beharrlichkeit,  die  einmalig  war.  Für  ihn  war  426

Bernie  Tucker  der  zentrale  Punkt,  um  den  alles  kreiste.  Hier  hatte  Jake  Drenkhans  Syndikat  am  härtesten  zugeschlagen,  und  hier  hatte  es  auch  selbst  den  ersten  Schlag  versetzt  bekommen.  Daß  es  der  stille  Bernie  Tucker  war,  der  zu  diesem  Schlag  ausgeholt  hatte,  beweist,  in  welch  einem  verzweifelten  Zustand  er  sich  befunden  haben  mußte.  Er  lag  jetzt  oben  in  seiner  Wohnung,  bewacht  von  zwei  FBI‐Leuten.  Es  war  ein  wahres  Wunder,  daß  es  ihm  nach  den  Anstrengungen  und  Strapazen,  die  er  selbst  noch  nach  seiner  Verwundung  hatte  auf  sich  nehmen  müssen,  nicht  schlechter ging.  Es  fing  an  zu  regnen.  In  feinen  lästigen  Fäden  hatte  der  Februar‐Dauerregen  eingesetzt.  Ness  schlug  sich  den  Kragen hoch und schob die Hände in die Taschen.  Was  die  Kühle  nicht  vermocht  hatte,  schaffte  auch  der  Regen  nicht,  der  G‐man  blieb  auf  seinem  Posten.  Wahrscheinlich  war  diese  Zähigkeit  ein  Schlüssel  zu  seiner  Persönlichkeit,  denn  seine  großen  Erfolge  hat  der  »Norweger«  ganz  sicher  nicht  aus  dem  Handgelenk  schütteln können.  Mehrere  Stunden  stand  er  schon  da  und  dachte  noch  nicht  daran,  zu  gehen,  als  urplötzlich  in  unmittelbarer  Nähe  an  der  Häuserfront  der  schwere  Schritt  eines  Mannes  zu  hören  war.  Eine  riesige  Silhouette  tauchte  vor  ihm auf.  Eliot blieb ruhig stehen.  »Was  machen  Sie  hier?«  forschte  der  Fremde  unverschämt.  427

»Ich warte.«  »Auf wen?«  »Auf ein Mädchen.«  »Ein  Mädchen?  Wie  heißt  es?«  wollte  der  andere  barsch wissen.  Es  war  ein  Mensch  von  zwei  Meter  Größe.  Er  hatte  einen  kantigen,  massigen  Schädel  und  trug  einen  breitrandigen  Hut.  Von  seinem  Gesicht  war  nichts  in  der  Dunkelheit  zu  erkennen.  Der  Kopf  ging  halslos  in  breite  Schultern  über.  »Los,  auf  wen  warten  Sie,  habe  ich  gefragt!«  »Sie  heißt  Juliette  Ferringer.  Wohnt  da  drüben  auf  der  dreizehnten  Etage.  Haben  Sie  es  etwa  auch  auf  das  Girl  abgesehen?«  Eliot wies mit dem Kopf auf einen Wolkenkratzer.  »Reden  Sie  doch  keinen  Blödsinn,  Mensch!«  herrschte  ihn der Hüne an. »Sie warten auf den Boß!«  Ein  Feuerstrahl  zuckte  durch  die  Nervenbahnen  des  FBI‐Agenten.  Was  hatte  das  zu  bedeuten?  Hatte  das  Syndikat ihn aufgespürt?  »Los, kommen Sie mit!«  »Hören Sie, Mister, ich habe Ihnen gesagt,  daß ich  hier  auf  ein  Girl  warte;  und  wenn  Sie  etwa  die  Absicht  haben  sollten, mir auf die Nerven zu fallen, dann gibt’s Ärger.«  Der andere stieß eine verächtliche Lache aus.  »Machen  Sie  kein  Theater,  Mensch!  Ich  weiß  genau,  daß Sie Gilbert Poul sind.«  Fast  wäre  dem  Inspektor  ein  Ausruf  der  Verwunderung entwischt. Gilbert Poul, das war doch der  428

Mann,  der  unten  in  der  Pförtnerloge  seit  einem  halben  Jahr  aushalf;  ein  Mann,  dessen  Papiere  ihm  nicht  sonderlich  gefallen  hatten,  als  er  vom  Personalchef  am  Oakwood  Cemetery  eingestellt  wurde.  Sollte  sich  die  Drenkhan‐Gang  etwa  mit  diesem  Menschen  in  Verbindung  gesetzt  haben?  Poul  glich  dem  Inspektor  in  keiner  Weise.  Vielleicht  aber  hatte  der  Hüne,  der  ihn  hier  abholen  wollte,  eine  schlechte  Beschreibung  von  ihm  bekommen.  »Los, Mensch, stellen Sie sich nicht so an und kommen  Sie  mit!  Der  Boß  wartet  schon  auf  Sie.  Und  wenn  Sie  Eier  haben wollen, dann spucken Sie heute die Adresse aus.«  Was  war  das?  Blitzschnell  jagten  sich  die  Gedanken  des Inspektors in seinem Kopf. Was tat sich da? Wie weit  war  Gilbert  Poul  in  den  Fall  verstrickt?  Hatte  Drenkhan  ihn in eine Klemme gebracht?  Der  Gorilla  packte  ihn  am  Arm,  aber  Ness  kam  freiwillig  mit.  Er  ging  vor  ihm  her  quer  über  die  Straße  und  folgte  ihm  durch  eine  Toreinfahrt  in  einen  weiten  Hof,  in  dem  es  fast  unheimlich  still  war.  Etliche  Lagerhäuser  standen  hier,  und  eines  davon  war  im  Neuaufbau.  »Vorwärts,  da  rein«,  befahl  der  Mann  und  deutete  mit  dem Kopf auf einen dunklen Eingang.  Eliot  ging  mit  einem  unguten  Gefühl  voran.  Als  sie  in  den  Hauseingang  kamen,  schlug  ihm  von  oben  die  dröhnende  Stimme  eines  Mannes  entgegen:  »Plecap,  bist  du’s?«  »Ja, Boß, ich habe ihn. Er wartete drüben.«  429

»Was,  bist  du  verrückt?  Ich  habe  eben  Nachricht  bekommen, daß der Hund gekniffen hat!«  Drenkhan!  zuckte  es  durch  das  Hirn  des  Inspektors.  Solange  er  ihn  auch  gesucht  hatte,  jetzt  konnte  er  es  einfach  nicht  wagen,  weiterzugehen.  Er  warf  sich  herum,  versetzte  dem  Gorilla  einen  fürchterlichen  Magenhaken  und stürmte an ihm vorbei auf den Ausgang zu.  Da  waren  hinter  ihm  auf  der  Treppe  trommelnde  Schritte zu hören.  Eliot  wußte,  daß  er  die  Toreinfahrt  kaum  noch  erreichen  konnte,  deshalb  warf  er  sich  hinter  eine  große  Tonne, die unweit der Toreinfahrt stand, und blieb reglos  liegen.  Jetzt  tauchte  drüben  neben  dem  gestürzten  Gorilla  die  Gestalt  des  Mannes  auf,  der  von  oben  heruntergerufen  hatte. Es war nur ein spärlicher Lichtschimmer, der ihn in  der  Tür  traf.  Mit  gespreizten  Händen  und  vorgestrecktem Kopf stand er da.  Da riskierte der Inspektor es. Er hatte die Stablampe in  der  Linken,  schob  sie  hoch,  richtete  sie  zielgenau  auf  das  Gesicht  des  Mannes  und  knipste  sie  an.  Wie  eine  kalkige  Maske  riß  der  scharfe  Lichtstrahl  das  Antlitz  aus  der  Dunkelheit.  Es  war  ein  grobes,  wüstes  Gesicht,  das  so  aussah,  als  wäre  es  aus  einzelnen  Gesteinsstücken  zusammenzementiert  worden.  Die  Augen  waren  verquollen  und  das  Haar  kurz  gestutzt;  der  Mund  war  wulstig und die Haut von scharfen Falten zerschnitten.  Jake Drenkhan!  Da stand er also.  430

Nur  für  einen  Moment  hatte  Ness  die  Lampe  eingeschaltet. Sofort erlosch sie wieder.  Drenkhan  hatte  sich  gleich  nach  dem  Aufblitzen  zurückgeworfen  und  bekam  dabei  einen  halben  Mauerstein  zu  fassen,  der  hier  am  Eingang  lag.  In  wilder  Wut  schleuderte  er  ihn  zu  der  Teertonne  hinüber.  Ein  dumpfes, blechernes Dröhnen war die Antwort.  Da  richtete  sich  der  Inspektor  auf.  Er  war  jetzt  überzeugt,  daß  der  Gangsterboß  außer  Plecap  keine  weiteren  Leute  hier  hatte.  Langsam  ging  er  um  die  Regentonne herum.  Drenkhan  blieb  sekundenlang  stehen,  warf  sich  dann  aber zurück in den Eingang.  Ness  tigerte  los  und  folgte  ihm.  Als  er  den  Eingang  erreicht  hatte,  stolperte  er  über  den  sich  gerade  aufrichtenden  Plecap.  Der  ehemalige  Boxer  sprang  sofort  auf  die  Beine  und  schlug  instinktiv  auf  den  G‐man  ein.  Ness  konnte  den  Schlag  abtauchen,  riß  dafür  eine  harte  Doublette  zum  Schädel  des  Banditen,  die  so  genau  traf,  daß  Plecap  vornüber  in  den  Hof  stürzte  und  schwer  betäubt liegenblieb.  Eliot  lauschte  in  das  große  dunkle  Lagerhaus,  in  dem  Drenkhans Schritte verklungen waren.  Wohin  war  er  geflüchtet?  Die  Treppe  hinauf  oder  rechts den Gang hinunter?  Es  wäre  ziemlich  unsinnig  gewesen,  wenn  er  die  Treppe  hinaufgerannt  wäre.  Das  war  dem  Inspektor  sofort  klar,  denn  oben  gab  es  höchstwahrscheinlich  nirgends  einen  Ausweg.  Deshalb  würde  er  sich  431

wahrscheinlich  hier  in  den  schmalen  Korridor  gewandt  haben,  der  durch  die  ganze  Länge  des  Lagerhauses  führte.  Mit  äußerster  Vorsicht  verfolgte  der  Polizeioffizier  diesen  Weg,  an  dessen  Ende  er  eine  nur  angelehnte  Tür  fand.  Minutenlang  verharrte  er  auf  der  Stelle  und  lauschte  angestrengt.  Nicht  das  geringste  Geräusch  war  zu  hören.  Dennoch war zu befürchten, daß sich der Gangster genau  hinter dieser Tür befand.  Urplötzlich  stieß  Eliot  die  Tür  mit  einem  gewaltigen  Ruck  auf.  Sie  schlug  mit  hartem  Anprall  hinten  gegen,  und ein erstickter Laut war zu hören.  Ness  setzte  augenblicklich  in  einem  federnden  Sprung  durch  die  breite  Öffnung,  kam  auf  ein  Brett,  das  die  Arbeiter  hier  auf  einem  Balken  liegen  hatten,  und  da  er  weit  hinter  der  Brettmitte  landete,  wirkte  es  wie  eine  Wippe und schleuderte ihn etliche Yards zurück.  Hart  schlug  er  auf  den  feuchten,  frisch  zementierten  Boden.  Eine  wilde  Lache  scholl  hinter  ihm  her,  und  dann  flogen  zwei  Steinstücke  zu  ihm  hinüber;  eins  traf  ihn  am  rechten  Fuß.  Ausgerechnet  am  gleichen  Knöchel,  den  er  sich  beim  Sprung  über  die  Mauer  angeknackst  hatte.  Wieder  zischte  ein  Stein  auf  ihn  zu,  schlug  vor  ihm  auf  dem  Boden  auf  und  prallte  dicht  neben  ihm  gegen  einen  Pfeiler.  Der Inspektor hatte nicht ahnen  können, daß er hier in  einen  unfertigen  Neubau  geraten  war.  So  lange  hatte  er  432

diesen  Jake  Drenkhan  gesucht  und  gejagt;  und  nun,  wo  er  ganz  plötzlich  durch  den  Irrtum  eines  Syndikat‐ Mitglieds  an  ihn  geraten  war,  da  mußte  er  gleich  zu  Beginn  des  Kampfes  mit  diesem  gefährlichen  Mann  so  unglücklich stürzen.  Er richtete sich auf und stand sofort hinter der Säule.  »Hör  zu,  Brother!«  bellte  Drenkhan,  »ich  vermute,  daß  du  etwas  ausspionieren  wolltest.  Aber  das  wird  dir  schlecht  bekommen.  Entweder  du  kommst  jetzt  freiwillig  heraus,  oder  ich  pumpe  dich  so  voll  Blei,  daß  du  in  keinen Sarg mehr paßt. Verstehst du!«  Drenkhan  wußte  also  nicht,  wen  er  hier  vor  sich  hatte.  Vielleicht war das noch eine Chance.  »Ich weiß gar nicht, was Sie wollen. Der Mann erzählte  mir  da  irgendeinen  Blödsinn«,  entgegnete  Ness,  »und  schleppte  mich  hier  in  Ihren  Hof.  Was  soll  der  ganze  Kram?  Wenn  Sie  vielleicht  glauben,  daß  ich  bei  Ihnen  einbrechen wollte, dann irren Sie sich.«  »Los,  komm  raus!«  Drenkhans  Stimme  hatte  einen  etwas  weniger  scharfen  Ton  angenommen.  Mit  der  Linken  hatte  er  seinen  Remington‐Revolver  aus  dem  Halfter  gezogen  und  hob  ihn  an.  In  dem  Augenblick,  in  dem  sich  der  Mann  drüben  hinter  der  Säule  sehen  ließ,  würde er ihm ein Stück Blei in den Schädel jagen.  Auch  Eliot  Ness  hatte  seinen  Revolver  gezogen.  Aber  obgleich  er  jetzt  stark  durch  den  Fuß  benachteiligt  war,  mußte  er  dennoch,  den  Paragraphen  des  FBI  folgend,  versuchen,  den  Gangster  lebend  in  seine  Gewalt  zu  bekommen.  Es  sollte  der  schwerste  Gang  werden,  den  433

der junge Eliot Ness bisher durchzustehen hatte.  Jake  Drenkhan  war  nun  in  die  30.  Straße  gekommen,  um  zu  kassieren.  Er  hatte  sein  bisher  unauffindbares  Domizil  in  der  Odgen‐Avenue  verlassen,  weil  er  sich  fest  vorgenommen  hatte,  bei  Tucker  »Schlußbilanz«  zu  ziehen.  Er  war  fest  davon  überzeugt,  daß  die  beiden  Tuckers  das  Geld  beschafft  haben  würden.  Anschließend  hätten  sie  nicht  etwa  die  versprochene  Ruhe  vor  ihm  gehabt,  sondern  wären  von  ihm  getötet  worden.  Es  war  weniger  das  Geld  –  denn  davon  besaß  Drenkhan  mehr  als  genug  –  es  war  vor  allem  der  Wunsch,  diesen  verfluchten  Nachtbar‐Salooner  für  das,  was  er  ihm  zugefügt hatte, zu bestrafen.  War  Jake  Drenkhan  vielleicht  unvorsichtig  geworden?  Er  hatte  sich  hier  auf  einem  der  Höfe  in  einem  leeren  Lagerhaus  neben  dem  Neubau  aufgehalten  und  Plecap,  einen  seiner  Leute,  auf  die  Straße  geschickt,  um  auf  Gilbert  Poul  zu,  warten,  der  ihm  die  Adresse  von  der  Freundin  des  Inspektors  liefern  sollte.  Es  war  der  Gangster  Luciano,  der  seinem  Boß  inzwischen  die  Nachricht  übermittelt  hatte,  daß  Poul  ausgeblieben  war.  Der  Spitzel,  den  sie  am  Oakwood  Cemetery  zu  haben  glaubten,  hatte  also  versagt.  Auf  diese  Weise  geriet  der  nicht  mehr  vorsichtige  Gangster  Plecap,  der  unten  die  Straße  indessen  bewacht  hatte,  zufällig  an  den  falschen  Mann, an den FBI‐Offizier Eliot Ness.  Der  Inspektor  war  an  den  Löwen  herangekommen  –  und  befand  sich  jetzt  selbst  in  großer  Gefahr.  Der  verknackste  Fußknöchel  war  es,  der  ihn  am  offenen  434

Kampf  hinderte.  Er  nahm  den  Hut  ab  und  schob  ihn  vor.  Sofort  zuckte  drüben  das  blaßblaue  Mündungsfeuer  auf,  bellende  Schüsse  peitschten  durch  den  Lagerhausneubau.  Eliot  duckte  sich  nieder  und  feuerte  unten  links  von  der  Säule  zurück.  Aber  eine  dröhnende  Lache  tönte  durch das neungeschossige Haus.  Gegen jeden anderen hätte der Inspektor dennoch jetzt  einen  offenen  Feuerangriff  gewagt  und  wäre  auch  humpelnd  vorwärts  gesprungen.  Aber  dieser  Drenkhan  war  ein  Mann,  der  zweifellos  mit  allen  Wassern  gewaschen  war.  Demgegenüber  stand  die  Befürchtung,  daß  Plecap  jeden  Moment  auftauchen  konnte.  Eliot  Ness  war  also  doch  gezwungen,  den  tausendfach  im  Camp  des  FBI  oben  bei  Shenandoah  geübten  Feuerausfall  zu  riskieren.  Er  feuerte,  sprang  mit  einem  weiten  Satz  nach  links  hinüber,  kam  auf  und  verspürte  erneut  einen  so  stechenden  Schmerz  im  Knöchel,  daß  er  auf  dem  verletzten Bein einknickte.  Der  Gangster  feuerte  zurück,  sprang  dann  vor  die  Säule,  stieß  den  Colt  wieder  vor  –  und  da  machte  es  hart  und metallen: Klick!  Drenkhan  hatte  sich  verschossen!  Jetzt  durfte  ihm  keine  Zeit  gelassen  werden.  Eliot  federte  hoch  und  hechtete  ihm  entgegen.  Er  traf  ihn  mit  dem  Kopf  in  der  Flanke und riß ihn nieder.  Der starke Gangster war sofort wieder auf den Beinen,  stieß  den  ihn  erneut  anspringenden  Mann  zurück,  und  wieder  kam  Ness  so  unglücklich  auf  den  Fuß  auf,  daß  er  435

einknickte.  Aber  mit  dem  Mut  der  Verzweiflung  sprang  er  hoch  und  –  fing  einen  schweren  rechten  Cross  ein,  der  ihn  hart  über  der  Kinnlade  traf  und  ihm  fast  das  Bewußtsein  raubte.  Er  prallte  zurück,  stürzte  und  konnte  sich eben noch mit den Ellbogen am Boden abfangen. Der  Colt rutschte ihm aus der Hand.  Da  hechtete  der  Verbrecher  ihm  entgegen  und  griff  mit  seinen  gewaltigen  Pranken  nach  der  Kehle  des  Gestürzten.  In  diesem  Augenblick  war  das  Leben  des  Eliot Ness keinen roten Cent mehr wert. Er versuchte, die  Knie  anzuziehen,  aber  es  gelang  ihm  nicht.  Da  riß  er  den  Kopf  mit  aller  Gewalt  nach  vorn  und  traf  mit  seiner  Stirn  das  Nasenbein  des  Verbrechers.  Der  gab  aufstöhnend  nach und sprang hoch.  Eliot  wollte  das  auch,  aber  wieder  versagte  sein  rechter Fuß. Er knickte ein und stolperte nach vorn.  Jetzt versetzte ihm der Gangster einen Fußtritt, der ihn  an der Schulter traf und zurückwarf.  In  diesem  Augenblick  tauchte  Fred  Plecap  im  Eingang  zum  Lagerhausneubau  auf.  Er  hatte  den  Gegner  erkannt  und  feuerte  sofort.  Die  Kugel  streifte  sengend  den  rechten  Oberarm  des  FBI‐Mannes.  Der  aber  bekam  seinen  Revolver  auf  einmal  zu  packen  und  stieß  ihn  vor.  Orangerot  zuckte  die  Mündungsflamme  hoch,  der  Gangster  Plecap  stieß  einen  gurgelnden  Schrei  aus  und  stürzte  über  die  Bretterrampe  durch  das  Treppenloch  ins  Kellergeschoß hinunter.  Nur  diesem  Zwischenfall  verdankte  Jake  Drenkhan,  daß  er  jetzt  nicht  ins  Hintertreffen  geriet.  Denn  er  wäre  436

der  nächste  gewesen,  der  von  dem  Revolver  des  Gegners  bedroht  worden  wäre.  Mit  einem  Fußtritt  schleuderte  er  dem FBI‐man die Waffe aus der Hand.  Eliot  schnappte  reaktionsschnell  nach  dem  rechten  Bein  des  Gangsters  und  riß  ihn  mit  einem  Ruck  an  die  Erde.  Er  konnte  nur  noch  kniend  oder  an  der  Erde  liegend  kämpfen.  Ein  Mann,  der  nur  ein  gesundes  Bein  hatte,  war  stehend  kein  Gegner  mehr  für  einen  Jake  Drenkhan.  Es  war  ihm  gelungen,  den  Banditen  neben  sich  auf  den  noch  feuchten  Zementboden  zu  zerren.  Drenkhan  schlug  mit  beiden  Fäusten  wie  irrsinnig  auf  ihn  ein.  Immer  wieder  versuchte  er,  auf  die  Beine  zu  kommen,  aber  Ness  hinderte  ihn  daran.  Und  als  Drenkhan  jetzt  mit  der  Rechten  zu  einem  weiten  Schwinger ausholte, flog gedankenschnell der kurze, steif  angewinkelte  linke  Haken  wie  ein  Blitz  an  den  Schädel  des Gangsters und riß ihn nieder.  Eliot  Ness  stand  auf,  lehnte  sich  nach  Atem  ringend  gegen  die  Säule  und  wartete.  Drenkhan  kam  wieder  zu  sich,  schüttelte  sich  wie  ein  Hund  und  starrte  den  harten  Gegner benommen an.  »Stehen Sie auf, Drenkhan!«  Der Gangster hob den Kopf. »Wer sind Sie?«  »Eliot Ness.«  Der Mörder hatte das Gefühl, von einem Keulenschlag  niedergeschlagen  zu  werden.  Diese  beiden  Worte  hatten  ihn  vernichtender  getroffen  als  der  furchtbare  Faustschlag.  »Los, gehen Sie voran!« befahl jetzt der Inspektor, dem  437

daran  liegen  mußte,  den  Gangster  nicht  merken  zu  lassen,  daß  er  das  rechte  Bein  nicht  sicher  bewegen  konnte.  Drenkhan  ging  mit  torkelnden  Schritten  voran  und  näherte sich dem Eingang.  Und da war sie, die zweite Falle! Drenkhan kannte sie,  weil  er  den  Neubau,  kurz  bevor  er  sich  in  dem  nebenanliegenden  alten  Lagerhaus  für  heute  etabliert  hatte,  einer  Untersuchung  unterzogen  hatte.  Er  führte  den  ihm  folgenden,  der  wegen  seines  schmerzenden  Fußes  zu  sehr  auf  den  Boden  achtgeben  mußte,  auf  eine  Wippe.  In  dem  Augenblick,  in  dem  er  selbst  deren  Ende  erreicht hatte, sprang er plötzlich nach links.  Eliot  Ness  flog  hoch  und  wäre  sicher  auch  durch  den  Schacht  in  den  Keller  gestürzt,  wenn  es  ihm  nicht  gelungen  wäre,  sich  im  letzten  Augenblick  mit  den  Händen  am  Rand  des  zementierten  Treppenschachtes  zu  fangen.  Drenkhan warf einen Blick zurück und sah eine Wolke  von  Staub  aufsteigen,  hörte  das  Poltern  in  der  Tiefe,  das  von  dem  Brett  verursacht  wurde  und  –  er  sah  die  beiden  Hände  nicht,  die  sich  am  feuchten  Zement  festklammerten. Mit weiten Sätzen stürmte er vorwärts.  Eliot  Ness  hing  über  dem  Untergeschoß  und  zog  sich  mit  einem  Klimmzug  hoch.  Fast  wäre  er  noch  abgerutscht,  aber  es  gelang  ihm,  das  linke  Bein  über  den  Zementboden  zu  schieben.  Er  zerrte  sich  hoch  und  stürmte  trotz  des  schmerzenden  Beines  an  der  Wippe  vorbei  über  lose  herumliegende  Mauersteine,  438

Moniereisen und leere Zementsäcke – zum Hoftor.  In  diesem  Augenblick  hörte  er  die  pfeifenden  Pneus  eines  Wagens  vorn  vor  der  Toreinfahrt.  Zwei  Männer  in  Polizeiuniform  kamen  ihm  im  Hof  entgegengestürzt.  Der  dreißigjährige  Sergeant  Botters  warf  sich  sofort  auf  ihn  und stieß ihn auf die Erde.  Eliot riß sich wieder hoch.  »FBI«,  sagte  er.  »Ich  bin  Eliot  Ness.  Jake  Drenkhan  ist  vor wenigen Sekunden hier aus dem Tor geflüchtet.«  Da  stieß  Botters  ihn  mit  dem  ausgestreckten  Arm  wieder auf den Boden.  Eliot  stützte  sich  auf  die  Ellbogen  und  blickte  kopfschüttelnd zu dem Sergeant hoch.  »Sie  verlieren  kostbare  Zeit,  Mister.  Ein  Mörder  namens Drenkhan…«  »Was  sagen  Sie,  Eliot  Ness?«  knurrte  Botters  böse,  während  er  seinen  Kameraden  anstieß.  »Hast  du  das  gehört?  Das  ist  doch  das  tollste  Ei,  das  mir  jemals  untergekommen  ist.  Eliot  Ness!  Mensch,  was  fällt  Ihnen  denn  ein.  Was  glauben  Sie,  wie  die  Boys  beim  FBI  sich  freuen  werden,  hier  einen  Doppelgänger  von  ihrem  Boß  gefunden zu haben. Los, Mensch, stehen Sie auf!«  Was  der  Inspektor  auch  versuchte,  Sergeant  Botters  wollte  keine  Vernunft  annehmen,  und  sein  Kamerad  hatte  nichts  zu  bestimmen.  Es  war  eine  der  unglücklichsten  Stunden,  die  Eliot  Ness  je  erlebte.  Jake  Drenkhan hatte sich als der schwerste Stein erwiesen, der  ihm bisher im Weg gelegen hatte.  »Lassen Sie ja die Hände oben!« befahl Botters dem am  439

Boden knienden Mann. »Sonst schlage ich Sie mit diesem  Gummiknüppel  so  lange,  bis  Sie  sich  nicht  mehr  rühren  können.«  »Lassen  Sie  mich  meine  Polizeimarke  zeigen.  Oder  greifen  Sie  selbst  in  meine  Tasche  und  holen  Sie  meinen  Ausweis heraus.«  »Daß  ich  dumm  wäre«,  meinte  der  vierschrötige  Polizist.  Eliot hätte sich vor Wut selbst ohrfeigen können. Diese  beiden  starrsinnigen  Polizeibüffel  hinderten  ihn  jetzt  daran,  den  Verbrecher,  der  höchstwahrscheinlich  noch  in  der  Nähe  war,  zu  stellen.  Urplötzlich  warf  er  sich  nach  vorn,  packte  Botters  am  rechten  Bein  und  riß  ihn  nieder.  Der  andere  Polizist,  der  sich  auf  ihn  werfen  wollte,  wurde  von  einem  Faustschlag  so  schwer  in  den  Magen  getroffen, daß er zusammenknickte.  Botters  griff  zum  Revolver.  Ness  stieß  ihm  die  Waffe  aus der Hand und brüllte ihn an:  »Los,  stehen  Sie  auf,  und  kommen  Sie  mit!  Wir  dürfen  Drenkhan nicht entkommen lassen.«  Botters  sprang  hoch  und  riß  einen  Faustschlag  nach  vorn.  Aber  der  Mann  vom  FBI  war  schneller.  Botters  taumelte zurück und prallte gegen die Wand.  In  diesem  Augenblick  stoppte  mit  kreischenden  Bremsen  ein  zweiter  Polizeiwagen  vor  der  Toreinfahrt.  Mehrere  Polizisten  sprangen  heraus  und  rannten  mit  vorgehaltenen Stablampen auf den Hof.  »Er ist Drenkhan!« brüllte Botters. »Haltet ihn, Boys!«  Die Polizisten sahen die drei Männer sofort, erkannten  440

zwei  davon  als  Polizisten  und  wollten  sich  auf  den  Zivilisten stürzen. Da sprang einer vor, breitete die Arme  aus und stellte sich seinen Kameraden entgegen.  »Männer, das ist Eliot Ness!« rief er.  Die anderen blieben stehen. Die Strahlen ihrer Lampen  fraßen sich an dem Inspektor förmlich fest.  Da  kreischte  Botters:  »Ich  glaube,  ihr  seid  alle  verrückt:  Der  Kerl  ist  ein  Verbrecher.  Er  hat  mich  niedergeschlagen!«  Da  griff  der  Inspektor  nach  seinem  Reversaufschlag.  Schreck  durchzuckte  ihn:  Die  FBI‐Marke  war  verschwunden!  Er  hatte  sie  im  Kampf  mit  dem  Gangsterchef verloren.  Als er die Tasche greifen wollte,  rannte Botters wie ein  wild  gewordener  Stier  auf  ihn  los  und  wollte  ihn  niederwerfen.  Eliot wich ihm aus.  Botters stürzte zu Boden.  Es  war  eine  Tragikkomödie,  die  sich  da  in  dem  dunklen  Hof  von  Cicero  abspielte.  Aber  da  hatte  der  Inspektor  seine  Papiere  schon  in  der  Hand.  »Hier«,  wandte  er  sich  damit  an  einen  der  Polizisten.  »Beeilt  euch,  Leute,  ehe  es  zu  spät  ist.  Wir  müssen  die  verlorene  Zeit aufholen.«  Aber Jake Drenkhan war entkommen.  In  dieser  Nacht  fand  Eliot  Ness  keinen  Schlaf.  Er  lag  auf  seinem  Bett  und  starrte  gegen  die  Decke.  Über  und  über  war  er  mit  blauen  Flecken  besät;  sein  Gesicht  war  voller  Schrammen.  Als  der  Tag  graute,  rasierte  und  441

wusch er sich, zog sich an und verließ das Haus.  Das  erste  was  er  sah,  war  der  große  Zeitungskiosk  an  der  Ecke.  Von  der  Chicago  News  schrie  ihm  die  Schlagzeile entgegen:  Mr. CHICAGO schlägt zwei Polizisten nieder!  Rufus Matherley hatte es wieder einmal begriffen. Aus  der  Kette  der  turbulenten  Ereignisse  der  vergangenen  Nacht  hatte  er  in  der  für  in  typischen  Manier  das  für  den  Inspektor  Ungünstigste  herausgefischt  und  isoliert  als  Schlagzeile gebracht.  Als  Ness  sein  Büro  betrat,  schrillte  das  Telefon.  Mit  einer  müden,  hölzernen  Bewegung  nahm  er  den  Hörer  ab.  Es  war  die  Stimme  des  dicken  Cassedy,  die  sich  meldete.  »Hallo, Boß, sind Sie’s?«  »Yeah.«  »Ich bin seit fünf Uhr in der lausigen Gegend draußen,  wo  Sie  heute  nacht  gefilmt  haben,  und  habe  eben  einen  Mann  mit  einem  frisch  verschrammten  Gesicht  beobachtet.  Er  blickte  nur  für  einen  Moment  aus  seinem  Fenster  in  der  Odgen‐Avenue  und  zog  den  Kopf  dann  rasch wieder zurück.«  »Wo sind Sie jetzt?«  Cassedy beschrieb es ihm genau.  »Ich bin sofort bei Ihnen.«  Es  war  acht  Uhr  dreizehn,  als  Eliot  Ness  vor  der  großen  Papierhandlung  Warveller  in  der  Odgen‐Avenue  aus  dem  Wagen  stieg.  Sein  Fuß  schmerzte  immer  noch  442

scheußlich.  Er  ging  dicht  an  der  Hauswand  entlang,  bis  er die Tür erreicht hatte.  Cassedy  war  schräg  gegenüber  in  einem  Restaurant,  wo  er  seit  der  Öffnung  des  Lokals  am  Fenster  Platz  genommen  hatte.  Er  sah  den  Wagen  des  Inspektors  ankommen  und  stellte  zu  seinem  Schrecken  fest,  daß  der  »Norweger« zielstrebig auf das bewußte Haus zuhielt.  War  er  denn  des  Teufels?  Er  lief  ja  direkt  in  die  Höhle  des Löwen.  Eliot  öffnete  die  Haustür  und  betrat  den  Korridor.  Der  Mann,  dessen  frisch  zerschrammtes  Gesicht  Cassedy  entdeckt  haben  wollte,  hatte  aus  einem  der  Fenster  im  zweiten  Stock  geblickt.  Im  zweiten  Stock  auf  der  rechten  Seite.  Als  Eliot  den  Fahrstuhl  auf  dieser  Seite  verließ,  sah  er  ein  Schild  mit  dem  Namen  Humphrey  an  der  Tür.  Er  läutete.  Es wurde nicht geöffnet.  Da  setzte  er  seinen  automatischen  Türöffner  auf  das  Schloß.  Mit  einem  dröhnenden  Krach  zerbarst  das  Schloß.  Als  die  Tür  aufsprang,  tauchte  hinten  im  Korridor die riesige Gestalt eines Mannes auf.  Drenkhan!  Als  der  Gangster  in  der  aufgesprungenen  Wohnungstür  die  Gestalt  des  FBI‐Mannes  sah,  starrte  er  ihn wie ein Gespenst an.  »Ness!« Nur dieses eine Wort brach über seine Lippen.  »Ja,  ich  bin’s,  Drenkhan.  Ich  komme  zur  zweiten  und  letzten Runde!«  443

Fassungslosigkeit  stand  in  den  geweiteten  Augen  des  Gangsterchefs.  »Du mußt irrsinnig sein!«  Der Polizeioffizier verharrte reglos im Eingang.  Plötzlich  zuckte  es  listig  über  das  Gesicht  des  Verbrechers.  »Du  hast  Pech  gehabt,  Ness.  Ich  begreife  zwar  nicht,  wie  du  mich  hier  gefunden  hast, aber es  wird  dir  auch  nichts  nützen,  hergekommen  zu  sein.  Ich  weiß  nämlich,  daß  du  allein  bist.  Die  Straße  wird  von  fünf  Winkeln aus von meinen Leuten bewacht. Tja, das hättest  du wohl nicht erwartet?«  Immer  noch  verharrte  der  FBI‐man  schweigend  in  der  offenen Tür.  Plötzlich  machte  Drenkhan  zwei  Schritte  vorwärts,  stützte  sich  mit  der  Linken  gegen  die  Wand  und  brüllte  los:  »Was willst du überhaupt?!«  »Ein  Versprechen  meines  Freundes  Bernie  Tucker  erfüllen, Drenkhan.«  »Tucker?  Dieser  armselige  Wicht.  Wenn  ich  dich  ausgelöscht  habe,  dann  werde  ich  diese  Wanze  abkassieren.  Sieh  hier,  Ness!  Meine  linke  Hand  sitzt  auf  einem  Knopf,  auf  einem  kleinen,  unauffälligen  schwarzen Knopf.«  Diese  Worte  hatte  er  noch  mit  einem  süßlichen  Lächeln  ausgesprochen.  Jetzt  aber  fiel  ihm  dieses  Lachen  aus dem Gesicht, und mit zynischer Stimme erklärte er:  »In  wenigen  Sekunden  wimmelt  es  hier  von  Männern  des  Syndikats.  Es  ist  aus,  Ness,  aus  und  vorbei.  Ich  bin  444

neugierig,  was  dein  Freund  Matherley  morgen  für  eine  Schlagzeile für deinen Tod finden wird.«  Immer  noch  verharrte  der  Inspektor  bewegungslos  in  der Tür. Er wußte nicht, ob das mit dem Alarmknopf nur  ein Bluff war – und er gedachte, nichts mehr zu riskieren.  Langsam ging er vorwärts.  Drenkhan wich zurück.  Überall  konnte  hier  ein  Hindernis  lauern.  Aber  der  »Norweger«  blieb  auf  seinem  Weg.  Als  er  Drenkhan  bis  an  das  äußerste  Ende  des  Flurs  getrieben  hatte,  sagte  er  mit ruhiger Stimme:  »Nehmen Sie die Hände hoch, Drenkhan.«  In  diesem  Augenblick  waren  Geräusche  im  Treppenhaus zu hören.  Eliot  machte  zwei  Schritte  vorwärts,  und  dabei  bemerkte  der  Bandit,  daß  er  nicht  sicher  auf  den  Füßen  war.  Vorn  im  Hauseingang  tauchte  eine  Frau  auf.  Groß,  silberblond und ziemlich hübsch.  »Jean!« rief sie erschrocken.  Der  Inspektor  blickte  sie  an.  Ein  Typ  wie  die  platinblonde  Carolyn  Rooter,  dachte  er.  Sie  nannte  ihn  nicht Jake und nicht Jules, sondern Jean.  »Schnell!«  brüllte  Drenkhan.  »Komm  rein  und  schließ  die Tür!«  »Bleiben  Sie  stehen,  Miß«,  kam  da  die  Stimme  des  Inspektors hart zu ihr hinüber.  »Was soll das bedeuten, Jean? Was…«  »Der  Mann  ist  ein  Verbrecher!  Siehst  du  nicht,  daß  er  445

einen  Revolver  hat?  Los,  komm  endlich  rein,  dumme  Ziege, und schließ die Tür!«  »Das  sind  also  die  Leute,  die  auf  Ihr  Alarmsignal  gekommen sind, Drenkhan. – Los, nehmen Sie die Hände  hoch!« gebot Ness.  »Was  wollen  Sie!«  schrie  da  die  Frau,  während  sie  in  den Flur gelaufen kam.  »Verschwinden Sie sofort aus meiner Wohnung!«  »Ah,  es  ist  Ihre  Wohnung.  Tut  mir  leid.  FBI.  Dieser  Mann ist Jake Drenkhan. Er ist ein Mörder…«  In  diesem  Augenblick  setzte  der  Verbrecher  alles  auf  eine  Karte.  Er  sprang  vorwärts,  schlug  einen  Haken  und  suchte  den  FBI‐man  zu  Fall  zu  bringen.  Aber  ein  zweites  Mal  war  der  »Norweger«  nicht  bereit,  sich  den  Trumpf  aus  der  Hand  reißen  zu  lassen.  Er  schob  den  Colt  in  die  Tasche,  fintete  mit  der  Linken  nach  vorn  und  riß  dann  von  der  rechten  Schulter  her  einen  linealgeraden  kurzen  Rechtshänder  nach  vorn,  der  voll  auf  der  Kinnspitze  des  Verbrechers detonierte.  Jake  Drenkhan  stürzte  über  die  Absatzenden  zurück  und  schlug  mit  einem  dumpfen  Aufprall  auf  den  Boden  auf.  Auf  der  Treppe  war  jetzt  der  schwere  Schritt  eines  Mannes  zu  hören,  und  gleich  darauf  tauchte  in  der  immer  noch  offenen  Wohnungstür  die  massige  Gestalt  Pinkas Cassedy auf.  Der  »Dicke«  schob  sich  den  Hut  zurück  und  wischte  sich den Schweiß von der Stirn.  »Damned!  Sie  sind  also  tatsächlich  der  kaltnervigste  446

Bursche,  der  mir  jemals  untergekommen  ist.  Ich  beobachte  den  Laden  hier  seit  Stunden,  und  Sie  laufen  wie der Briefträger hinein…«    *    Der Gangsterboß Drenkhan hatte ausgespielt. Mit seinem  Ende war auch sein infames Syndikat zerschlagen. Bernie  Tucker  bekam  sein  Geld  zurück  –  und  aus  der  Kasse  Drenkhans noch Zinsen dazu.  Und  der  Mann  oben  im  dreiundzwanzigsten  Stockwerk  des  gigantischen  Zeitungshauses  hämmerte  eine neue Schlagzeile in die Weltstadt, die nicht zur Ruhe  kam:  Mr. CHICAGO mit dem Nerv eines Höhlenbewohners!  Der  zähe  Mann  von  Oakwood  Friedhof  holte  sich  den  Mörder lebend aus der Gosse!  So war er eben, der seltsame Mr. Matherley.    – E N D E – 

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  In 14 Tagen erscheint   

Wie Mary Tissot starb    Roman von Al Cann    Er  führte  ein  bescheidenes  Leben,  der  Lehrer  Terence  Chester,  und  er  greift  skrupellos  zu,  als  sich  ihm  die  Chance  bietet,  ein  Vermögen  zu  ergaunern.  Er  läßt  jegliche  Hemmungen  fallen  und  lädt  drei  Morde  auf  sein  Gewissen.  Aber  wenn  er  geglaubt  hatte,  daß  sein  verbrecherischer  Plan  perfekt  sei,  so  belehrte  ihn  der  Gangsterjäger  Eliot  Ness  eines  Besseren.  Der  Widersacher  des  großen  Clan‐Chefs  Al  Capone  kennt  sich  in  jedem  Bereich  der  Polizeiarbeit  exzellent  aus.  Fast  alle Verbrecher bringt er zur Strecke – und er ahnt,   

Wie Mary Tissot starb…    Bei Ihrem Zeitschriftenhändler erhältlich   

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