Operation Elite

          Matthew Reilly  

Operation Elite          Aus dem Englischen  von Norbert Stöbe   

            Kreisend und kreisend im sich weitenden Rund, kann der  Falke  den  Falkner  nicht  hören.  Die  Dinge  fallen  ausein‐ ander,  das  Zentrum  kann  nichts  mehr  halten;  Anarchie  ist losgelassen auf die Welt.  W. B. Yeats The Second Coming        Alle tapferen Männer sind tot.  Russisches Sprichwort   

Prolog    Die Herrscher der Welt 

London, England,   20. Oktober, 19.00 Uhr    Insgesamt zwölf Personen waren anwesend.  Ausnahmslos Männer.  Ausnahmslos Milliardäre.  Zehn  von  den  Zwölfen  waren  über  sechzig.  Die  anderen  beiden  waren Mitte dreißig; da sie die Söhne ehemaliger Mitglieder waren,  konnte  man  sich  ihrer  Loyalität  sicher  sein.  Die  Mitgliedschaft  im  Rat war zwar nicht unbedingt erblich, doch im Laufe der Jahre hatte  es  sich  eingebürgert,  dass  die  Söhne  irgendwann  den  Platz  ihrer  Väter einnahmen.  Ansonsten  bedurfte  es  einer  Einladung,  um  teilnehmen  zu  kön‐ nen,  und  Einladungen  wurden  nur  selten  ausgesprochen  ‐  was  bei  einer  solch  illustren  Versammlung  von  Persönlichkeiten  nicht  ver‐ wunderlich war.  Der Mitbegründer der weltgrößten Softwarefirma.  Ein saudischer Ölmagnat.  Der Patriarch einer Schweizer Bankiersfamilie.  Der Besitzer der weltgrößten Reederei.  Der weltweit erfolgreichste Broker.  Der Vizevorsitzende der US‐Notenbank.  Der  frisch  gebackene  Erbe  eines  Waffenkonzerns,  der  Flugzeug‐ träger für die US‐Regierung baute.  Medienzaren  waren  in  dem  Rat  nicht  vertreten,  denn  es  war  be‐ kannt,  dass  deren  Vermögen  weitgehend  auf  Schulden  und  heftig  schwankenden  Aktienkursen  gründete.  Der  Rat  kontrollierte  die  Medien dadurch, dass er die Banken kontrollierte, die den Medien‐ zaren Geld zur Verfügung stellten.  Es  waren  auch  keine  Landesführer  anwesend  ‐  wie  der  Rat  wohl  wusste,  verfügten  Politiker  lediglich  über  die  niedrigste  Form  der 

Macht, nämlich die Macht auf Zeit. Wie Medienzare verdankten sie  ihren Einfluss anderen. Allerdings hatte der Rat bereits Präsidenten  und Diktatoren gekürt und wieder abgesetzt.  Und es waren keine Frauen vertreten.  Nach  Ansicht  der  Ratsmitglieder  war  ‐  bislang  ‐  noch  keine  Frau  der Welt würdig, an ihrem Tisch Platz zu nehmen. Nicht die Queen.  Nicht  einmal  die  französische  Kosmetikerbin  Lillian  Mattencourt  mit einem Privatvermögen von 26 Milliarden Dollar.  In diesem Jahr war der Rat bislang neunmal zusammengetreten.  Schließlich war dies ein besonderes Jahr.  Obwohl  der  Rat  etwas  von  einem  Geheimclub  hatte,  fanden  die  Sitzungen niemals im Geheimen statt. Geheimsitzungen einflussrei‐ cher Persönlichkeiten fielen auf. Nein. Der Rat vertrat seit jeher die  Auffassung, dass sich Geheimnisse am besten wahren ließen, wenn  sie vor den Augen der Öffentlichkeit und dennoch im Verborgenen  stattfanden.  Ratssitzungen fanden für gewöhnlich am Rande von internationa‐ len  Zusammenkünften  statt  ‐  beim  alljährlichen  Weltwirtschaftsfo‐ rum  in  Davos;  bei  Sitzungen  der  Welthandelsorganisation;  und  einmal  war  der  Rat  sogar  in  Camp  David  zusammengetreten,  in  Abwesenheit des Präsidenten.    Heute  tagte  er  im  imposanten  Konferenzsaal  des  Dorchester  Ho‐ tels in London.  Die Abstimmung wurde offen durchgeführt.  »Dann  sind wir  uns  also  einig«,  sagte  der  Vorsitzende.  »Die  Jagd  wird morgen beginnen. Die Liste der Zielpersonen wird heute noch  über die üblichen Kanäle übermittelt und die Prämien werden den‐ jenigen Vertragspartnern ausgehändigt, die Monsieur J. P. Delacroix  von  AGM‐Suisse  mit  den  üblichen  Beweismitteln  belegen  können,  dass eine Zielperson eliminiert wurde. 

Insgesamt  gibt  es  fünfzehn  Zielpersonen.  Die  Kopfprämie  wurde  auf jeweils 18,6 Millionen Dollar festgesetzt.«  Eine Stunde später endete die Sitzung und die Ratsmitglieder ver‐ tagten sich, um etwas zu trinken.  Auf  dem  Konferenztisch  blieben  die  Sitzungsunterlagen  zurück.  Eines  der  Blätter  vor  dem  Platz  des  Vorsitzenden  lag  mit  der  be‐ druckten Seite nach oben.  Es war eine Namensliste.    1.  ASHCROFT, William H.  GB  SAS  2.  CHRISTIE, Alec P.  GB  MI‐6  3.  FARRELL, Gregory C.  USA  Delta  4.  KHALIF, Iman  AFG  Al‐Kaida  5.  KINGSGATE, Nigel E.  GB  SAS  6.  MCCABE, Dean P.  USA  Delta  7.  NAZZAR, Yousef M.  RL  Hamas  8.  NICHOLSON, Francis X.  USA  USAMRMC  9.  OLIPHANT, Thompson J.  USA  USAMRMC  10.  POLANSKI, Damien G.  USA  ISS  11.  ROSENTHAL, Benjamin Y.  ISR  Mossad  12.  SCHOFIELD, Shane M.  USA  USMC  13.  WEITZMAN, Ronson H.  USA  USMC  14.  ZAWAHIRI, Hassan M.  SA  Al‐Kaida  15.  ZEMIR, Simon B.  ISR  I.A.F.    Die Liste war, zurückhaltend formuliert, eindrucksvoll.  Die  Genannten  gehörten  den  besten  militärischen  Eliteeinheiten  der Welt an ‐ darunter die britischen Spezialeinsatzkräfte der Luft‐ waffe  (SAS),  die  Delta‐Abteilung  der  US‐Army  und  das  Marine  Corps.  Die  israelische  Luftwaffe  war  ebenso  vertreten  wie  der  Geheim‐

dienst Mossad und der I. S. S. ‐ der Intelligence and Security Service,  die neue Bezeichnung der CIA. Außerdem Mitglieder von Terroror‐ ganisationen wie Hamas und Al‐Kaida.  Die  Liste  enthielt  Namen  von  Männern  ‐  von  ganz  besonderen  Männern, die auf ihrem todbringenden Einsatzgebiet brillant waren  ‐, die bis zum 26. Oktober, zwölf Uhr mittags US‐Standardzeit, vom  Antlitz der Erde getilgt werden sollten. 

 

Erster Angriff      Sibirien  26. Oktober, 09.00 Uhr (Ortszeit) E.S.T.  (New York, USA) 21.00 Uhr (25. Okt.)       

     

Die  internationalen  Kopfgeldjäger  der  Neuzeit  weisen  zahlreiche  Ähnlichkeiten mit ihren Vorgängern aus dem Wilden Westen auf.  Sie sind einsame Wölfe ‐ zumeist Exmilitärs, selbstständig agierende  Mörder,  bisweilen  auf  der  Flucht  vor  der  Justiz,  berüchtigt  für  die  Waffen  und  Fahrzeuge,  die  sie  üblicherweise  verwenden,  und  für  ihre Methoden. Es gibt Organisationen ‐ Firmen, die aus der Jagd auf  flüchtige  Menschen  ein  Geschäft  machen.  Mit  ihren  quasimilitäri‐ schen  Infrastrukturen  werden  Söldnerorganisationen  häufig  zu  in‐ ternationalen Menschenjagden hinzugezogen. Und natürlich gibt es  auch Opportunisten ‐ auf Abwege geratene Spezialeinsatzkräfte, die  sich  an  Kopfgeldjagden  beteiligen;  oder  Polizeibeamte,  die  ein  pri‐ vat  ausgezahltes  Kopfgeld  verlockender  finden  als  ihre  legalen  Be‐ züge.  Man  sollte  die  Komplexität  der  modernen  Kopfgeldjagd  je‐ doch  nicht  unterschätzen.  Es  kommt  häufiger  vor,  dass  ein  Kopf‐ geldjäger  mit  einer  Regierung  zusammenarbeitet,  die  sich  von  ge‐ wissen Vorgängen zu distanzieren wünscht. Zudem kommt es vor,  dass Kopfgeldjäger von Mitgliedsstaaten als Belohnung für erledig‐ te „Jobsʺ Asyl erhalten. Denn eines ist klar: Internationale Grenzen  haben für internationale Kopfgeldjäger nur geringe Bedeutung.      Auszug aus UN‐Weißbuch: Inoffizielle Streitkräfte bei friedensbewah‐ renden Missionen der Vereinten Nationen.  Oktober 2001 (UN Press, New York)     

   

Luftraum über Sibirien   26. Oktober, 09.00 Uhr Ortszeit  (21.00 Uhr E.S.T. USA, 25. Okt.)    Das  Flugzeug  schoss  mit  doppelter  Schallgeschwindigkeit  über  den Himmel.  Obwohl  es  sich  um  ein  großes  Flugzeug  handelte,  tauchte  es  auf  keinem Radarschirm auf. Und obwohl es mühelos die Schallmauer  durchbrach,  verursachte  es  keinen  Überschallknall  ‐  dafür  sorgten  neu entwickelte Sensoren, die die Schallwellen kompensierten.  Der  B‐2‐Stealth‐Bomber  mit  den  abweisend  wirkenden  Cockpit‐ fenstern,  der  schwarzen,  Radarstrahlen  absorbierenden  Lackierung  und dem einzigartigen Design wurde normalerweise nicht mit sol‐ chen Einsätzen betraut.  Er diente dazu, 40 000 Pfund Sprengkörper zu transportieren, an‐ gefangen  von  lasergesteuerten  Bomben  bis  zu  Cruise  Missiles  mit  Atomsprengköpfen.  Heute jedoch hatte er keine Bomben an Bord.  Heute befand sich im Laderaum eine leichte, aber ungewöhnliche  Fracht: ein schnelles Angriffsfahrzeug und acht US‐Marines.    Captain  Shane  M.  Schofield,  der  im  Cockpit  des  dahinrasenden  Stealth Bombers stand, wusste nichts davon, dass er vor fünf Tagen  zur Zielperson der größten Kopfgeldjagd der Geschichte geworden  war.  Der graue sibirische Himmel wurde von den Gläsern seiner dicht  abschließenden  verspiegelten  Sonnenbrille  reflektiert.  Die  Sonnen‐ brille  verbarg  zwei  senkrechte  Narben,  die  sich  über  beide  Augen  zogen. Sie stammten von einer Verletzung, die er sich bei einer frü‐ heren Mission zugezogen hatte, und waren der Grund, weshalb sein  Rufzeichen jetzt »Scarecrow« lautete ‐ Vogelscheuche. 

Mit  seinen  knapp  einsachtzig  war  Schofield  schlank  und  musku‐ lös.  Der  weißgraue  Kevlar‐Helm  bedeckte  schwarze  Stachelhaare  und ein angenehmes, zerknittertes Gesicht. Er war bekannt für sei‐ nen  analytischen  Verstand  und  seine  Besonnenheit  in  schwierigen  Situationen  und  genoss  hohes  Ansehen  bei  Marines  in  unteren  Dienstgraden  ‐  er  galt  als  ein  Anführer,  der  sich  um  seine  Männer  sorgte.  Es  ging  das  Gerücht,  er  sei  der  Enkel  des  großen  Michael  Schofield, eines Marines, um dessen Heldentaten im Zweiten Welt‐ krieg sich im Marine Corps Legenden rankten.  Die  B‐2  steuerte  einen  abgelegenen  Winkel  in  Nordrussland  an,  eine  stillgelegte  militärische  Anlage  aus  der  Sowjetzeit,  gelegen  an  der unwirtlichen Küste Sibiriens.  Die  offizielle  Bezeichnung  hatte  gelautet:  »Krask‐8:  Haftanstalt  und  Wartungseinrichtung«.  Dies  war  der  abgelegenste  von  acht  gleichartigen  Komplexen  rund  um  die  arktische  Stadt  Krask.  Der  einfallsreichen Sowjettradition entsprechend hatte man die Anlagen  Krask‐1, Krask‐2, Krask‐3 und so weiter genannt.  Bis vor vier Tagen hatte Krask‐8 lediglich als vergessener Vorpos‐ ten  der  untergegangenen  Sowjetunion  gegolten  ‐  halb  Gulag,  halb  Wartungseinrichtung,  wo  politische  Häftlinge  Zwangsarbeit  ver‐ richtet  hatten.  In  der  ehemaligen  Sowjetunion  hatte  es  hunderte  solcher  Einrichtungen  gegeben  ‐  riesige,  hässliche,  ölverschmutzte  Monolithe,  die  bis  zum  Jahr  1991  das  industrielle  Herz  der  UdSSR  gebildet hatten und nun schlafend dalagen und im Schnee verrotte‐ ten, die Geisterstädte des Kalten Krieges.  Zwei Tage zuvor, am 24. Oktober, war jedoch alles anders gewor‐ den.  Denn  an  diesem  Tag  hatte  eine  Gruppe  von  dreißig  schwer  be‐ waffneten  und  gut  ausgebildeten  tschetschenischen  Terroristen  Krask‐8  besetzt  und  der  russischen  Regierung  mitgeteilt,  sie  beab‐ sichtigten,  vier  Atomraketen  vom  Typ  SS‐18  ‐  Raketen,  die  nach 

dem Fall der Sowjetunion im Jahr 1991 einfach in den Silos zurück‐ geblieben  waren  ‐  auf  Moskau  abzufeuern,  sollte  Russland  nicht  seine  Truppen  aus  Tschetschenien  abziehen  und  die  Unabhängig‐ keit der abtrünnigen Republik anerkennen.  Die Frist endete heute, am 26. Oktober, um 10.00 Uhr.  Das Datum war nicht zufällig gewählt. Am 26. Oktober war es ge‐ nau ein Jahr her, dass eine russische Eliteeinheit ein von tschetsche‐ nischen  Terroristen  besetztes  Moskauer  Theater  besetzt  hatte,  was  eine  dreitägige  Belagerung  und  den  Tod  sämtlicher  Terroristen  so‐ wie von über hundert Geiseln zur Folge gehabt hatte.  Dass  heute  zufällig  auch  der  erste  Tag  des  muslimischen  Fasten‐ monats  Ramadan  war,  ein  traditioneller  Friedenstag,  scherte  die  islamischen Terroristen anscheinend nicht.  Dass  Krask‐8  mehr  war  als  nur  ein  Relikt  aus  dem  Kalten  Krieg,  war auch der russischen Regierung neu.  Nachforschungen  in alten sowjetischen  Akten hatten  die Behaup‐ tungen der Terroristen bestätigt. Es stellte sich heraus, dass das alte  kommunistische Regime es während  des  Übergangs zur  Demokra‐ tie versäumt hatte, die neue Regierung über Krask‐8 zu informieren.  Dort  gab  es  tatsächlich  Atomraketen  ‐  und  zwar  insgesamt  sech‐ zehn;  sechzehn  mit  Atomsprengköpfen  ausgerüstete  ballistische  Interkontinentalraketen vom Typ SS‐18; alle in unterirdischen Silos  untergebracht, die für die amerikanische Satellitenortung unsichtbar  waren.  Offenbar  gab  es  ähnliche  Anlagen  ‐  als  Industriekomplexe  kaschierte Raketenabschussbasen ‐ auch in ehemaligen sowjetischen  Bruderstaaten wie dem Sudan, Syrien, Kuba und dem Jemen.  Und so hatten die Russen, ganz im Sinne der neuen Weltordnung ‐  nach dem Kalten  Krieg, nach dem 11.  September ‐ die  Amerikaner  zu Hilfe gerufen.  Die  amerikanische  Regierung  hatte  als  erste  Maßnahme  eine  schnelle und leichte Antiterroreinheit von der Delta‐Abteilung nach 

Krask‐8  entsandt  ‐  befehligt  von  den  Spezialisten  Greg  Farrell  und  Dean McCabe.  Verstärkung  sollte  später  eintreffen,  und  dazu  gehörte  dieses  Team,  eine  Vorauseinheit  der  US‐Marines,  angeführt  von  Captain  M. Schofield.    Schofield betrat den für die Bomben vorgesehenen Frachtraum des  Flugzeugs; eine Atemmaske bedeckte sein Gesicht.  Er erblickte einen mittelgroßen Frachtcontainer mit einem schnel‐ len  Angriffsfahrzeug  vom  Typ  Commando  Scout  darin.  Angeblich  das  leichteste  und  schnellste  gepanzerte  Fahrzeug  für  militärische  Zwecke, wirkte es wie eine Kreuzung zwischen einem Sportwagen  und einem Humvee.  In  dem  schlanken  Fahrzeug  saß  ein  Spähtrupp  von  sieben  Mari‐ nes, alle auf ihren Sitzen angeschnallt ‐ die übrigen Mitglieder von  Schofields  Team.  Alle  trugen  weißgraue  kugelsichere  Westen,  weißgraue  Helme,  weißgraue  Kampfuniformen.  Und  alle  blickten  mit einem Pokerface starr geradeaus.  Als Schofield ihre ernsten Gesichter musterte, fühlte er sich wieder  in seine Jugend zurückversetzt. Es war schon seltsam, aber mit sei‐ nen 33 Jahren kam er sich in ihrer Gegenwart ausgesprochen alt vor.  Er  nickte  dem  nächsten  Mann  zu.  »Hey,  Whip.  Was  macht  die  Hand?«  »Äh, der gehtʹs prima, Sir«, antwortete Corporal Whip überrascht.  Anfang 2002 war er bei einem heftigen Feuergefecht in der Bergfes‐ tung Tora Bora an der Hand getroffen worden, seitdem hatten Whip  und Schofield nicht mehr zusammengearbeitet. »Die Docs meinten,  Sie hätten meinen Zeigefinger gerettet. Hätten Sie Ihnen nicht gera‐ ten,  ihn  zu  schienen,  war  er  jetzt  krumm.  Offen  gesagt,  hätte  ich  nicht gedacht, dass Sie sich noch daran erinnern, Sir.«  Schofields Augen funkelten. »Ich vergesse nie.« 

Abgesehen von einer Soldatin war dies nicht sein reguläres Team.  Sein übliches Marine‐Team ‐ dem auch Libby »Fox« Gant und Ge‐ na »Mother« Newman angehörten ‐ operierte gerade in den Bergen  im  Norden  Afghanistans  und  jagte  dort  den  Terroristenanführer  und  langjährigen  Stellvertreter  von  Osama  bin  Laden,  Hassan  Mo‐ hammad Zawahiri.  Gant,  die  gerade  die  Offiziersanwärterschule  abgeschlossen  hatte  und  jetzt  First  Lieutenant  war,  befehligte  in  Afghanistan  eine  Er‐ kundungseinheit.  Mother,  eine  erfahrene  Gunnery  Sergeant,  die  Schofield  geholfen  hatte,  als  er  noch  ein  junger  Offizier  war,  stand  Gant als Staff Sergeant zur Seite.  Schofield hatte eigentlich zu ihnen stoßen sollen, war aber im letz‐ ten  Moment  zu  dieser  ungewöhnlichen  Mission  abkommandiert  worden.  Schofield hatte lediglich einen jungen Sergeant namens Buck Riley  jun.  mit  dem  Rufzeichen  »Book  II.«  mitnehmen  können.  Schweig‐ sam  und  verschlossen  und  für  seine  25  Jahre  ungewöhnlich  kon‐ zentriert,  war  Book  II.  ein  ernst  zu  nehmender  zäher  Krieger.  Und  Schofield fand, dass er mit seinen buschigen Augenbrauen und der  lädierten  Boxernase  seinem  Vater  ‐  dem  im  Kampf  gefallenen  »Book« Riley ‐ immer ähnlicher wurde.  Schofield  schaltete  das  Satellitenfunkgerät  ein  und  sprach  in  das  VibraMike,  das  er  um  den  Hals  trug.  Anstatt  Schallwellen  aufzu‐ nehmen,  registrierte  das  vibrationsempfindliche  Mikrofon  seine  Kehlkopfschwingungen.  »Basis, hier ist Mustang 3«, sagte er. »Erbitte Lagebericht.«  In seinem Ohrhörer ertönte eine Stimme. Dies war die Stimme ei‐ nes  Air‐Force‐Funkers,  der  im  Luftwaffenstützpunkt  McColl  in  A‐ laska  saß,  dem  für  diese  Mission  zuständigen  Kommunikations‐ zentrum.  »Mustang  3,  hier  spricht  die  Basis.  Mustang  1  und  Mustang  2  haben 

Feindberührung.  Sie  haben  die  Raketensilos  besetzt  und  dem  Gegner  schwere Verluste zugefügt. Mustang 1 hält die Silos und wartet auf Ver‐ stärkung. Mustang 2 meldet, dass im Hauptgebäude noch mindestens acht  gegnerische Agenten Widerstand leisten.«  »Verstanden«,  sagte  Schofield.  »Wie  siehtʹs  mit  der  Verstärkung  aus?«  »Eine  ganze  Kompanie  der  82.  Luftlandedivision  ist  bereits  unterwegs,  Scarecrow.  Einhundert  Männer,  die  Sie  in  etwa  einer  Stunde  erreichen  sollten.«  »Gut.«  Book  II.  meldete  sich  aus  dem  gepanzerten  Scout‐Fahrzeug  zu  Wort. »Was liegt an, Scarecrow?«  Schofield drehte sich um. »Wir gehen runter.«    Fünf  Minuten  später  löste  sich  der  kistenförmige  Frachtcontainer  aus dem Bauch des Stealth‐Bombers und fiel wie ein Stein nach un‐ ten.  Im  Innern  des  Containers  ‐  in  dem darin  befindlichen  Fahrzeug  ‐  wurden  Schofield  und  seine  sieben  Marines  von  den  Vibrationen  des freien Falls durchgeschüttelt.  Schofield beobachtete die flirrenden Zahlen auf dem digitalen Hö‐ henmesser an der Wand.  100 000 Fuß ...  80 000 Fuß...  60 000 ... 40 000 ... 20 000 ... 10 000 ...  »Fallschirmauslösung  bei  fünftausend  Fuß  vorbereiten...«,  sagte  Corporal Max »Clark« Kent, der für den Abwurf zuständige Corpo‐ ral,  in  gelassenem  Ton.  »Das  GPS‐Leitsystem  hat  die  Landezone  angepeilt. Die externen Kameras bestätigen, dass LZ sauber ist.«  Schofield beäugte die rasend schnell wechselnde Anzeige des Hö‐ henmessers. 

8 000 Fuß...  7 000 Fuß...  6 000 Fuß...  Wenn alles nach Plan lief, würden sie fünfzehn Meilen östlich von  Krask‐8 landen, knapp außerhalb der Sichtweite der Militärstation.  »Löse Primärfallschirme aus ... jetzt!«, sagte Clark.  Ein heftiger Ruck ging durch den herabstürzenden Container, so‐ dass Schofield und seine Marines in den Sitzen nach oben schossen  und von den Sechspunktgurten und Überrollbügeln zurückgehalten  wurden.  Und auf einmal schwebten sie, an den drei Lenkfallschirmen hän‐ gend.  »Wie läuftʹs, Clark?«, fragte Schofield.  Clark lenkte sie mit Hilfe eines Joysticks und der externen Kame‐ ras.  »Noch zehn Sekunden. Ich steuere eine unbefestigte Straße in der  Talmitte an. Achtung, noch drei Sekunden bis zur Landung ... zwei  ... eine ...«  Wumm!  Der  Container  setzte  auf,  und  auf  einmal  klappte  die  ganze  Vor‐ derseite weg, Tageslicht strömte durch die breite Öffnung, und das  vierradangetriebene  leichte  Angriffsfahrzeug  vom  Typ  Commando  Scout  machte  einen  Satz  und  preschte  aus  dem  Bauch  des  Contai‐ ners in den grauen sibirischen Tag hinaus.    Der  Scout  raste  über  die  unbefestigte,  an  beiden  Seiten  von  schneebedeckten  Hügeln  eingefasste  Piste.  Abweisende  graue  Baumskelette  säumten  die  Hänge.  Schwarze  Felsen  ragten  aus  der  Schneedecke hervor.  Öde. Brutal. Und höllisch kalt.  Willkommen in Sibirien. 

Schofield,  der  hinten  im  leichten  Angriffsfahrzeug  saß,  sagte  ins  Kehlkopfmikrofon:  »Mustang  1,  hier  spricht  Mustang  3.  Hören  Sie  mich?«  Nichts.  Daraufhin  funkte  er  Mustang  2  an,  das  zweite  Delta‐Team.  Wie‐ derum keine Antwort.  Schofield tippte die Satellitenfrequenz ein und wandte sich an A‐ laska:  »Basis,  hier  ist  Mustang  3.  Ich  kann  weder  Mustang  1  noch  Mustang 2 erreichen. Haben Sie Kontakt?«  »Positiv, Scarecrow«, antwortete die Stimme aus Alaska. »Gerade e‐ ben habe ich noch mit ihnen gesprochen ‐«  Das Signal explodierte zu einem Rauschen.  »Clark?«, sagte Schofield.  »Tut  mir  Leid,  Boss,  das  Signal  ist  weg«,  meldete  Clark  sich  von  der Wandkonsole aus zu Wort. »Wir haben sie verloren. Scheiße, ich  dachte, die neuen Satellitenempfänger wären zuverlässig.«  Schofield runzelte besorgt die Stirn. »Störsignale?«  »Nein. Kein einziges. Der Funkraum ist sauber. Das Signal müsste  problemlos durchkommen. Die Ursache muss auf der anderen Seite  liegen.«  »Auf der anderen Seite ...« Schofield biss sich auf die Lippen. »Be‐ rühmte letzte Worte.«  »Sir«,  sagte  der  Fahrer  des  Scouts,  ein  ergrauter  altgedienter  Ser‐ geant namens »Bull« Simcox, »wir sollten in etwa dreißig Sekunden  Sichtkontakt bekommen.«  Schofield blickte über Simcoxʹ Schulter nach vorn.  Die schwarze Schlammpiste raste unter der gepanzerten Schnauze  des Scouts hindurch, während sie sich einer Hügelkuppe näherten.  Hinter dem Hügel lag Krask‐8.    Im  selben  Moment  blickte  sich  im  Innern  eines  Hightech‐

Funkraums  im  Luftwaffenstützpunkt  McColl  in  Alaska  der  junge  Funker,  der  mit  Schofield  Kontakt  gehalten  hatte,  verwirrt  um.  Er  hieß Bradsen, James Bradsen.  Gerade eben war die Stromversorgung der Funkanlage ohne Vor‐ warnung unterbrochen worden.  Der Stützpunktkommandant betrat den Raum.  »Sir«, sagte Bradsen. »Eben ist der ‐«  »Ich weiß, mein Sohn«, sagte der Kommandant. »Ich weiß.«  In  diesem  Moment  bemerkte  Bradsen  einen  zweiten  Mann,  der  hinter dem Kommandanten stand.  Bradsen hatte den Mann noch nie gesehen. Er war groß gewachsen  und  kräftig,  hatte  karottenrotes  Haar  und  ein  hässliches  Rattenge‐ sicht. Er trug Zivilkleidung und musterte mit seinen kalten schwar‐ zen  Augen  den  ganzen  Raum  ohne  zu  blinzeln.  Dass  er  dem  ISS  angehörte, sah man auf den ersten Blick.  »Tut  mir  leid,  Bradsen«,  sagte  der  Stützpunktkommandant.  »Ge‐ heimdienstsache.  Der  Einsatz  wurde  unserer  Zuständigkeit  entzo‐ gen.«    Der Scout erreichte die Hügelkuppe.  Schofield atmete scharf ein.  Vor  ihm  erstreckte  sich  die  Militärstation  Krask‐8  in  all  ihrer  Pracht.  Sie  nahm  die  Mitte  einer  ausgedehnten  flachen  Ebene  ein,  eine  Ansammlung  von  schneebedeckten  Gebäuden  ‐Hangars,  Lager‐ schuppen,  eine  riesige  Wartungshalle,  sogar  ein  fünfzehnstöckiger  Büroturm aus Glas und Beton. Eine Stadt im Kleinen.  Die ganze Anlage war von einem sechs Meter hohen Stacheldraht‐ zaun  umgeben,  etwa  zwei  Meilen  dahinter  machte  Schofield  die  Nordküste Russlands und die Wogen des Polarmeers aus.  Die Zeit nach dem Kalten Krieg war Krask‐8 nicht gut bekommen, 

was Schofield nicht wunderte.  Die Stadt im Kleinen war verlassen.  Schnee  bedeckte  das  halbe  Dutzend  Straßen.  Zu  Schofields  Rech‐ ten schmiegten sich hohe Schneewehen an die Wand des Wartungs‐ gebäudes ‐ ein Bauwerk so groß wie vier Fußballfelder.  Links  von  der  riesigen  Halle,  durch  eine  abgeschlossene  Brücke  mit  ihr  verbunden,  lag  der  Büroturm.  Mächtige  Eiszapfen  hingen  vom Flachdach herab und trotzten der Schwerkraft.  Auch die Kälte hatte ihren Tribut gefordert. Da sich niemand mehr  darum kümmerte, hatte sich nahezu jede Fensterscheibe in Krask‐8  zusammengezogen  und  war  geborsten.  Die  Glasflächen  erinnerten  an  Spinnennetze  und  der  schneidende  sibirische  Wind  pfiff  unge‐ hindert hindurch.  Es war eine Geisterstadt.  Und  irgendwo  darunter  befanden  sich  sechzehn  Raketen  mit  A‐ tomsprengköpfen.    Der  Scout  raste  mit  lässigen  80  Stundenkilometern  durch  das  be‐ reits aufgesprengte Tor von Krask‐8.  Er  schoss  über  eine  abschüssige  Straße  auf  die  Anlage  zu;  einer  von  Schofields  Marines  hockte  nun  im  Geschützturm  des  Maschi‐ nengewehrs vom Kaliber 7,62 mm am Heck des leicht gepanzerten  Fahrzeugs.  Im  Innern  des  Scouts  blickte  Schofield  über  Clarks  Schulter  hin‐ weg auf einen Computerbildschirm.  »Checken  Sie  die  Peilsignale«,  sagte  er.  »Wir  müssen  rausfinden,  wo die D‐Jungs sind.«  Clark tippte auf sein Keyboard und rief eine Computergrafik von  Krask‐8 auf.  Ein Bild zeigte die Anlage von der Seite:   

 

      Es gab zwei Anhäufungen von blinkenden roten Punkten; eine im  Erdgeschoss, die andere in der riesigen Wartungshalle.  Die beiden Delta‐Teams.  Aber irgendwas stimmte nicht damit.  Keiner der blinkenden Punkte bewegte sich.  Alle verharrten an Ort und Stelle.  Ein kalter Schauder lief Schofield über den Rücken.  »Bull«,  sagte  er  leise.  »Nehmen  Sie  Whip,  Tommy  und  Hastings  mit. Überprüfen Sie den Büroturm. Ich sichere zusammen mit Book  II., Clark und Rooster die Wartungshalle.«  »Verstanden, Scarecrow.«  Der Scout raste über unterirdische Verbindungsgänge hinweg eine  schmale,  menschenleere  Straße  entlang  und  bohrte  sich  durch  die  allgegenwärtigen Schneewehen.  Die gepanzerte Heckklappe  des Scouts  klappte auf,  worauf  Scho‐ field  und  die  drei  mit  weißen  Tarnanzügen  bekleideten  Marines  hinaussprangen und zum Eingang rannten.  Kaum waren sie draußen, fuhr der Scout zum angrenzenden Büro‐ turm weiter.   

Schofield betrat die Wartungshalle mit vorgehaltener Waffe.  Er  war  mit  einer  MP‐7  von  Heckler&Koch  bewaffnet,  dem  Nach‐ folger  der  MP‐5.  Die  MP‐7  war  eine  kurzläufige  Maschinenpistole,  kompakt,  aber  gefährlich.  Außerdem  hatte  Schofield  noch  eine  halbautomatische  Pistole  vom  Typ  Desert  Eagle  dabei,  ein  K‐Bar‐ Messer  und  in  einem  Rückenhalfter  einen  so  genannten  Maghook  vom  Typ  Armalite  MH‐12  ‐  eine  magnetische  Haftvorrichtung,  die  mit  einem  mit  zwei  Handgriffen  ausgestatteten  Gerät  abgefeuert  wurde, das Ähnlichkeit mit einer Pistole hatte.  Abgesehen von seiner Standardausrüstung hatte sich Schofield für  diesen Einsatz noch mit zusätzlicher Feuerkraft versehen ‐ mit sechs  äußerst  starken  Thermit‐Amatol‐Sprengsätzen.  Jeder  einzelne  trag‐ bare Sprengsatz konnte ein ganzes Gebäude in die Luft jagen.  Schofield und sein Team rannten einen von Büros gesäumten kur‐ zen Flur entlang, der vor einer Tür endete.  Sie blieben stehen.  Lauschten.  Kein Geräusch.  Schofield zog die Tür einen Spalt weit auf ‐ und warf einen Blick  in einen großen Raum, einen gewaltigen Raum ...  Er öffnete die Tür etwas weiter.  »Allmächtiger ...«  Die  Montagehalle  des  Wartungsgebäudes  wirkte  wie  ein  riesiger  Hangar,  durch  die  geborstenen  Glasscheiben  des  Dachs  sah  man  den grauen sibirischen Himmel.  Allerdings war dies kein gewöhnlicher Hangar.  Und  es  war  auch  kein  gewöhnlicher  alter  »Wartungsschuppen«  einer Strafkolonie.  Nahezu  drei  Viertel  der  Bodenfläche  dieses  gewaltigen  Raums  nahm eine riesige ‐ gigantische ‐ rechteckige Betongrube ein.  Und an Schofields  Seite der Grube,  aufgebockt auf  zahlreiche  Be‐

tonblöcke, stand ein zweihundert Meter langes U‐Boot.    Es sah beeindruckend aus.  Wie ein Riese auf seinem Thron, umgeben von Arbeitsbühnen und  Laufplanken, die wie für Zwerge gemacht wirkten.  Und alles war mit einer Kruste aus Eis und Schnee bedeckt.  Kräne und Arbeitsbühnen bildeten oberhalb des U‐Boots ein Zick‐ zackmuster,  während  schmale,  horizontale  Laufplanken  das  Boot  mit  dem  Hallenboden  verbanden.  Ein  einzelner  schwindelerregen‐ der  Laufsteg  führte  vom  drei  Stockwerke  hohen  Kommandoturm  des U‐Boots zu einer höher gelegenen Balkonebene der Halle.  Als  Schofield  sich  wieder  gefasst  hatte,  begann  sein  Verstand  auf  Hochtouren zu arbeiten.  Zunächst einmal ordnete er das U‐Boot ein.  Es war ein Taifun.  Die  Taifun‐Klasse  war  das  Prunkstück  des  sowjetischen  seege‐ stützten  Atomwaffenarsenals  gewesen.  Obwohl  man  nur  sechs  da‐ von gebaut hatte, waren die langnasigen U‐Boote bereits in zahlrei‐ chen Romanen und Hollywood‐Filmen zu Ruhm gelangt. Trotz ih‐ res imposanten Äußeren waren die Taifuns fürchterlich störanfällig  gewesen  und  mussten  ständig  verbessert  und  gewartet  werden.  Nach wie vor waren sie die größten U‐Boote, die je gebaut worden  waren.  Bei diesem hier hatte man gerade an den vorderen Torpedorohren  gearbeitet,  als  Krask‐8  aufgegeben  worden  war  ‐rund  um  die  Tor‐ pedorohre am Bug hatte man die Rumpfhülle  Platte  für  Platte  ent‐ fernt.  Wie man das U‐Boot der Taifun‐Klasse vom Polarmeer in das zwei  Meilen  landeinwärts  gelegene  Wartungsgebäude  geschafft  hatte,  war eine andere Frage.  Eine  Frage,  die  im  hinteren  Teil  der  Wartungshalle  beantwortet 

wurde.  Hinter dem gewaltigen Trockendock machte Schofield eine große  Wand aus Stahlplatten aus, die den Rest der Grube abtrennte.  Und hinter der Sperrwand war Wasser.  Eine große, rechteckige, teilweise gefrorene Wasseroberfläche, die  durch  die  dammartige  Rückhaltewand  vom  Trockendock  getrennt  war. Schofield vermutete, dass hinter dem kleinen See eine Art un‐ terirdisches  Höhlensystem  lag,  das  sich  bis  zur  Küste  erstreckte  ‐  sodass U‐Boote abgeschirmt von den amerikanischen Spionagesatel‐ liten zur Reparatur nach Krask‐8 hatten einlaufen können.  Jetzt wurde ihm alles klar.  Krask‐8 ‐ zwei Meilen von der Küste des Polarmeers entfernt, auf  den  Karten  als  Strafkolonie  verzeichnet  ‐  war  eine  streng  geheime  Reparaturwerft für sowjetische U‐Boote gewesen.  Schofield  blieb  jedoch  keine  Zeit,  sich  darüber  Gedanken  zu  ma‐ chen, denn plötzlich entdeckte er die Leichen.    Sie lagen am Rand des Trockendocks, alle bekleidet mit Tarnanzü‐ gen und kugelsicheren Westen der US‐Army ...  ... und alle waren erschossen worden.  Überall war Blut. In den Gesichtern, auf den Oberkörpern, überall  auf dem Boden.  »Scheiße«, murmelte Clark.  »Herrgott,  Mann,  das waren  D‐Boys,  verdammt  noch  mal«,  sagte  Corporal Ricky »Rooster« Murphy. Wie Schofield trug auch er eine  verspiegelte Sonnenbrille ‐ vielleicht um ihn zu imitieren.  Schofield schwieg.  Ihm fiel auf, dass die Uniformen der Leichen individuell gestaltet  waren: Einige Männer hatten sich die rechte Schulterklappe abgeris‐ sen, andere die Ärmel der Tarnanzüge an den Ellbogen abgeschnit‐ ten. 

Individuelle Uniformen; das Markenzeichen der Deltas.  In  der  Grube  lagen  zwei  weitere  Leichen  ‐  zehn  Meter  unter  Bo‐ denniveau.  Hunderte  von  ausgeworfenen  Patronenhülsen  waren  im  weiten  Umkreis  verstreut.  Die  Delta‐Männer  hatten  das  Feuer  erwidert.  Wie es aussah, hatten die D‐Boys in nahezu alle Richtungen gefeuert,  als es sie erwischt hatte ...    Stimmengeflüster.  »Wie  viele  sind  es?«  »Bloß  die  vier  hier  drin.  Team Blau meldet vier weitere im Büroturm.«  »Und welcher ist Schofield?«  »Der mit der verspiegelten Sonnenbrille.«  »Achtung, Scharfschützen. Auf mein Zeichen.«  Schofields Blick blieb an einer der Leichen hängen.  Er erstarrte.  Zunächst war es ihm nicht aufgefallen, weil der Oberkörper über  den Rand des Trockendocks hing, jetzt aber sah er es ganz deutlich.  Bei einer der sechs Leichen fehlte der Kopf.  Schofield verzog angewidert das Gesicht.  Der Anblick war Ekel erregend.  Der  Halsstummel  der  Leiche  war  ausgefranst;  Speise‐  und  Luft‐ röhre waren zu erkennen.  »Heilige Mutter Gottes«, murmelte Book II., als er neben Schofield  trat. »Was zum Teufel ist hier passiert?«  Während  Schofield  und  dessen  Marines,  vier  winzige  Gestalten,  den Ort des Schreckens auf dem Boden der Trockendockhalle mus‐ terten,  wurden  sie  von  nicht  weniger  als  zwanzig  Augenpaaren  beobachtet.  Die  Beobachter  waren  an  strategischen  Punkten  an  den  Hallen‐ wänden postiert ‐ Männer in identischen weißen Tarnanzügen, aber  mit unterschiedlicher Bewaffnung. 

Sie  beobachteten  in  angespanntem  Schweigen  und  warteten  auf  den Einsatzbefehl ihres Kommandanten.    Schofield  ging  neben  der  kopflosen  Leiche  in  die  Hocke  und  un‐ tersuchte sie.  D‐Boys  trugen  keine  Erkennungsmarken,  doch  er  kannte  den  Mann und seinen charakteristischen Körperbau.  Dies  war  Spezialist  Dean  McCabe,  einer  der  Anführer  des  Delta‐ Teams.  Schofield musterte die nähere Umgebung. McCabes Kopf war nir‐ gendwo  zu  sehen. Er runzelte  die Stirn.  Man  hatte  dem  Mann  den  Kopf nicht bloß abgetrennt, sondern ihn mitgenommen »Scarecrow!«,  dröhnte eine Stimme in seinem Ohrhörer. »Hier spricht Bull. Wir sind  jetzt im Büroturm. Sie können sich nicht vorstellen, wie es hier aussieht.«  »Berichten Sie.«  »Sie  sind  alle  tot,  sämtliche  Delta‐Männer.  Und  noch  was,  Scarecrow.  Farrell wurde der Kopf abgeschnitten.«  Eiseskälte schoss Schofield durchs Rückgrat.  Seine  Gedanken  überschlugen  sich.  Er  ließ  den  Blick  umher‐ schweifen  ‐  die  zerbrochenen  Fensterscheiben  und  die  vereisten,  spiegelnden  Wände  flirrten,  ein  Kaleidoskop  unsichtbarer  Bewe‐ gung.  Krask‐8. Verlassen und abgelegen ...  Von tschetschenischen Terroristen keine Spur ...  Der Funkkontakt mit Alaska abgebrochen ...  Und alle D‐Boys tot...  Auf einmal wurde Schofield alles klar.  »Bull!«,  zischte  er  ins  Kehlkopfmikrofon.  »Kommen  Sie  schnellst‐ möglich  her!  Wir  sitzen  in  der  Klemme!  Wir  sind  geradewegs  in  eine Falle getappt!«   

In  diesem Moment fiel Schofields  suchender  Blick auf  eine  kleine  Schneewehe  in  der  Ecke  der  gewaltigen  Halle  ‐  und  auf  einmal  nahm er hinter der Schneewehe etwas  wahr,  was  sich  als  Mann  im  Tarnanzug  entpuppte,  der  mit  einem  Colt  Commando  unmittelbar  auf sein Gesicht zielte.  Mist.  Und  dann  eröffneten  die  zwanzig  in  der  ganzen  Halle  verteilten  Fremden das Feuer auf Schofield und dessen Männer, und das Tro‐ ckendock wurde zum Schlachtfeld.      Schofield duckte sich reflexhaft, als zwei Kugeln über seinen Kopf  hinwegpfiffen.  Book II. und Clark taten es ihm nach und warfen sich inmitten der  toten Delta‐Boys zu Boden, während die Kugeln überall um sie her‐ um Funken aus dem Boden schlugen.  Rooster, dem vierten Marine, erging es schlechter. Vielleicht lag es  an  der  verspiegelten  Sonnenbrille  ‐  die  ihn  Schofield  äußerlich  so  ähneln ließ ‐, oder vielleicht hatte er auch einfach bloß Pech. Jeden‐ falls trommelte ein wahrer Kugelhagel auf ihn ein, zerfetzte seinen  Körper und brachte ihn noch zum Tanzen, als er längst tot war.  »In  die  Grube!  Los!«,  brüllte  Schofield,  stieß  Clark  und  Book  II.  praktisch  aus  der  Schusslinie,  sodass  alle  drei  gerade  in  dem  Mo‐ ment  vom  Rand  der  Grube  rollten,  als  diese  von  zahllosen  Kugeln  getroffen wurde.  Als  Schofield  und  die  beiden  Marines  in  die  Trockendockgrube  fielen, geschah dies unter dem wachsamen Blick des Kommandan‐ ten der schwer bewaffneten Einsatzgruppe, die sie umzingelt hatte.  Der Kommandant hieß Wexley ‐ Cedric K. Wexley ‐und war in ei‐ nem  früheren  Leben  Major  einer  südafrikanischen  Elite‐ Aufklärungseinheit  gewesen,  einer  Einheit  der  so  genannten  Rec‐

condos.  Das  ist  also  der  berühmte  Scarecrow,  dachte  Wexley.  Der  Mann,  der  Günther Botha in Utah besiegt hat. jedenfalls verfügt er über gute Reflexe.  Bevor er vom Pfad der Tugend abkam, war Wexley ein Vorzeige‐ soldat der Reccondos gewesen, vor allem deshalb, weil er ein treuer  Anhänger der Apartheid war. Irgendwie hatte er den Übergang zur  Demokratie  überlebt  ohne  mit  seiner  rassistischen  Einstellung  auf‐ zufallen.  Und  dann  hatte  er  in  einem  Ausbildungslager  einen  schwarzen  Soldaten  getötet,  ihn  bei  der  Zweikampfausbildung  zu  Tode geprügelt. Es war nicht das erste Mal, doch diesmal sah man  nicht darüber hinweg.  Wenn  Soldaten  wie  Cedric  Wexley  ‐  Psychopathen,  Soziopathen,  Schläger ‐ aus den regulären Streitkräften entlassen wurden, lande‐ ten sie unweigerlich bei den irregulären.  Und  so  war  Wexley  schließlich  Kommandant  eines  Spezial‐ einsatzkommandos  geworden,  das  einer  der  weitbesten  Söldneror‐ ganisationen  angehörte  ‐  der  in  Südafrika  beheimateten  Profi‐ Organisation »Executive Solutions« oder »ExSol«.  ExSol war zwar auf Sicherheitsmissionen in der Dritten Welt spe‐ zialisiert  ‐  zum  Beispiel  stützte  es  diktatorische  Regimes  im  Aus‐ tausch  gegen  offizielle  Schürfrechte  in  Diamantengebieten  ‐,  betei‐ ligte  sich  aber  auch  an  den  bisweilen  stattfindenden  lukrativeren  internationalen Kopfgeldjagden, wenn die Logistik es erlaubte.  Mit  einer  Prämie  von  fast  19  Millionen  Dollar  pro  Kopf  war  dies  die  lukrativste  Jagd  aller  Zeiten,  und  dank  eines  befreundeten  Ratsmitgliedes  hatte  Executive  Solutions  freie  Hand  bekommen  Jagd auf drei der ausgeschriebenen Köpfe zu machen.  Der  Funker  näherte  sich  Wexley.  »Sir.  Team  Blau  meldet,  bis  auf  einen Marine wurden im Büroturm alle eliminiert.«  Wexley nickte. »Sagen Sie Team Blau, sie sollen ihm den Rest ge‐ ben und dann über die Brücke ins Trockendock überwechseln.« 

»Sir, da wäre noch etwas«, sagte der Funker.  »Ja?«  »Neidricht auf dem Dach meldet, dass er mit dem externen Radar  zwei hereinkommende Signale aufgefangen hat.«  Er zögerte. »Den Signaturen nach zu schließen könnte es sich um  den Ungarn und den Schwarzen Ritter handeln.«  »Wie weit sind sie noch weg?«  »Der  Ungar  ist  etwa  fünfzehn  Flugminuten  entfernt.  Der  Ritter  weiter, vielleicht fünfundzwanzig.«  Wexley biss sich auf die Lippen.  Kopfgeldjäger, dachte er. Scheißkopfgeldjäger.  Wexley waren Kopfgeldjagden deshalb zuwider, weil er Kopfgeld‐ jäger  hasste.  Entweder  sie  kamen  einem  zuvor  oder  die  Mistkerle  überließen  einem  die  ganze  Drecksarbeit,  schlichen  einem  bis  zum  Zielort  nach,  stahlen  im  letzten  Moment  die  Scheißzielperson  und  erhoben ihrerseits Anspruch auf das Kopfgeld.  Bei einem offenen militärischen Schlagabtausch war der Sieger der  letzte  Mann,  der  noch  aufrecht  stand.  Anders  bei  einer  Kopfgeld‐ jagd. Da war der Sieger derjenige, der dem Auftraggeber die Beute  präsentierte ‐ egal, wie sie in seinen Besitz gelangt war.  Wexley  knurrte:  »Um  den  Ungarn kümmere  ich  mich,  das  ist  ein  primitiver  Schläger.  Aber  der  Schwarze  Ritter  ...  der  könnte  uns  Probleme machen.«  Der ExSol‐Kommandant blickte zur Grube mit dem U‐Boot hinun‐ ter.  »Deshalb  sollten  wir  uns  besser  beeilen.  Schnappt  euch  diesen  verfluchten Schofield und bringt mir seinen Scheißkopf.«    Schofield,  Book  II.  und  Clark  rutschten  die  Wand  der  Trocken‐ dockgrube hinunter.  Nach etwa zehn Metern landeten sie mit einem dumpfen Geräusch  auf den am Boden liegenden toten Deltas. 

»Los,  weiter!  Schnell!  Schnell!«  Schofield  zog  die  beiden  Männer  unter den großen schwarzen Rumpf des Taifun‐U‐Boots, das in der  Grube aufgebockt war.  Jeder Block war etwa so groß wie ein Kleinwagen und bestand aus  massivem Beton. Vier lange Reihen von Blöcken stützten das gewal‐ tige  U‐Boot  und  bildeten  unter  der  schwarzen  Stahlhülle  des  Tai‐ funs zahlreiche schmale, rechtwinklig angeordnete Gassen.  Während Schofield im Zickzack durch die dunklen Gassen rannte,  rief er ins Kehlkopfmikrofon: »Bull! Bull Simcox! Melden Sie sich!«  Bulls  Stimme,  gehetzt  und  angespannt:  »Scarecrow,  Scheiße!  Wir  stehen unter schwerem Beschuss! Die anderen sind alle hinüber, und ich ...  ich bin schwer getroffen! Ich kann nicht mehr ... o Scheiße ... nein! ‐«  Am  anderen  Ende  war  knatterndes  Gewehrfeuer  zu  vernehmen,  dann brach die Verbindung ab.  »Mist«, sagte Schofield.  Hinter ihm ertönten mehrere dumpfe Aufprallgeräusche.  Er wirbelte herum, die MP‐7 schussbereit erhoben, und sah durch  den Wald aus Betonblöcken die ersten feindlichen Kämpfer, die sich  an Seilen in die Grube hinabließen.    Gefolgt von Book II. und Clark rannte Schofield Haken schlagend  durch die düsteren Gassen unter dem Taifun und wich dem gegne‐ rischen Feuer aus.  Auch  die  Verfolger  ‐  etwa  zehn  Männer  insgesamt  ‐  waren  mitt‐ lerweile  in  das  dunkle  Betonlabyrinth  eingedrungen,  deckten  die  lang  gestreckten  Gänge mit  schwerem  Feuer  ein  und  trieben  Scho‐ field und dessen Männer zur anderen Seite des Trockendocks.  Schofield  beobachtete  die  Bewegungen  des  Gegners,  analysierte  seine  Taktik,  taxierte  die  Bewaffnung.  Die  Taktik  war  nicht  außer‐ gewöhnlich. Die Bewaffnung hingegen ...  Die Bewaffnung. 

»Was sind das für Burschen?«, fragte Book II.  »Ich  habe  da  eine  Vermutung«,  antwortete  Schofield,  »aber  die  Antwort würde Ihnen nicht gefallen.«  »Nur zu.«  »Werfen Sie mal einen Blick auf die Waffen.«  Book II. riskierte einen Blick. Einige der weiß uniformierten Män‐ ner  waren  mit  MP‐5  bewaffnet,  andere  mit  französischen  FAMAS‐ Sturmgewehren oder amerikanischen Colt Commandos. Einige hat‐ ten sogar alte AK‐47 oder dessen chinesische Variante vom Typ 56  dabei.  »Sehen  Sie  die  Waffen?«,  fragte  Schofield  im  Laufen.  »Sie  sind  ganz unterschiedlich bewaffnet.«  »Verdammt noch mal«, murmelte Book II. »Söldner.«  »Scheint mir auch so.«  »Aber was soll das?«  »Keine Ahnung. Zumindest bis jetzt noch nicht.«  »Was sollen wir tun?«, fragte Clark verzweifelt.  »Ich arbeite dran«, meinte Schofield und suchte den dicken Stahl‐ rumpf über ihren Köpfen nach einem Fluchtweg ab.  Mit  dem  Rücken  an  einen  Betonblock  gedrückt  streckte  er  den  Kopf  ein  Stück  weit  vor,  bis  er  das  Trockendock  über  die  ganze  Länge hinweg überblicken konnte. Sein Blick fiel auf die Stahlwand,  die die Grube von der vereisten Wasserfläche an der anderen Seite  der Halle trennte.  Er vergegenwärtigte sich die Funktionsweise eines Trockendocks.  Um ein U‐Boot der Taifun‐Klasse ins Dock zu bringen, wurde die  Sperrwand  abgesenkt,  das  Trockendock  geflutet  und  das  U‐Boot  hineinbugsiert.  Dann  wurde  die  Sperrwand  wieder  angehoben  und  das  Trockendock  leer  gepumpt,  sodass  das  U‐Boot  auf  die  Beton‐ blöcke absank und man schließlich hübsch im Trockenen daran ar‐ beiten konnte. 

Die Sperrwand ...  Schofield musterte sie aufmerksam und  dachte an  das  viele  Was‐ ser,  dass  dahinter  zurückgehalten  wurde.  Dann  wandte  er  den  Kopf,  blickte  zum  Bug  des  U‐Boots  und  auf  einmal  hatte  er  eine  Idee.  Ihre einzige Chance.  Er wandte sich an die beiden Marines. »Habt ihr Burschen eigent‐ lich Maghooks dabei?«  »Äh, ja.«  »Yeah.«  »Dann  macht  sie  mal  einsatzbereit«,  sagte  Schofield  und  blickte  wieder  zu  der  drei  Stockwerke  hohen  und  dreißig  Meter  langen  Stahlwand hinüber. Er nahm seinen eigenen Maghook aus dem Rü‐ ckenhalfter.  »Wollen wir da rüber?«, fragte Clark.  »Negativ.  Wir  nehmen  die  andere  Richtung,  aber  vorher  müssen  wir die Wand sprengen.«  »Die Wand sprengen?« Clark wandte sich Hilfe suchend an Book.  Book  II.  zuckte  die  Schultern.  »Die  übliche  Vorgehensweise.  Er  macht immer alles kaputt ‐«  In  diesem  Moment  wurden  die  umliegenden  Betonblöcke  uner‐ wartet mit einer Salve eingedeckt. Sie kam von der Sperrwand her.  Schofield  duckte  sich,  streckte  vorsichtig  den  Kopf  aus  der  De‐ ckung und erblickte zehn weitere Söldner, die sich an dieser Seite in  die Grube abgeseilt hatten.  Herrgott noch mal, dachte er, jetzt haben uns die Bad Guys in die Zange  genommen.  Die zweite Söldnergruppe begann vorzurücken.  »Alles halb so wild«, sagte er.    Cedric Wexley blickte von oben aufs Trockendock hinunter. 

Er  sah  die  beiden  Söldnergruppen,  die  von  zwei  Seiten  auf  Scho‐ field und dessen Marines vorrückten. Ein grausames Lächeln spielte  um seine Lippen. Es war leichter als gedacht.    Schofield  löste  die  beiden  Thermit‐Amatol‐Sprengladungen  vom  Kampfgurt. »Gentlemen, und jetzt die Maghooks.«  Sie holten die Maghooks hervor.  »Nun macht ihr Folgendes.« Schofield bewegte sich zur Backbord‐ seite  des  Taifuns,  hob  den  Maghook  und  feuerte  ihn  aus  nächster  Nähe auf den U‐Boot‐Rumpf ab.  Klongggggg!  Clark und Book taten es ihm nach.  Klongggggg! Klongggggg!  Schofield  spähte  am  U‐Boot  entlang.  »Wenn  die  Welle  uns  er‐ reicht,  gebt  Seil  nach,  damit  wir  am  Rumpf  entlanggetrieben  wer‐ den.«  »Welle?«, fragte Clark. »Welche Welle?«  Schofield gab keine Antwort.  Stattdessen stellte er für die beiden Sprengladungen am Timer die  gewünschte Verzögerung ein.  Die  Timer  von  Thermit‐Amatol‐Sprengladungen  haben  drei  Far‐ ben:  Rot,  Grün  und  Blau.  Drückt  man  den  roten  Schalter,  bleiben  einem fünf Sekunden. Mit dem grünen dreißig Sekunden. Mit dem  blauen: eine Minute.  Schofield wählte den roten.  Dann  schleuderte  er  die  beiden  Sprengladungen  durchs  Trocken‐ dock,  über  die  Köpfe  des  vorrückenden  Söldnerteams  hinweg,  so‐ dass die beiden hochexplosiven Granaten wie zwei Tennisbälle ge‐ gen die Stahlplatten der Sperrwand prallten.  Fünf Sekunden. Vier ...  »Das wird wehtun ...«, sagte Book II. und schlang sich das Seil des 

Maghooks um den Unterarm. Clark tat es ihm nach.  Drei ... zwei ...  »Noch eine Sekunde«, flüsterte Schofield und spähte, zum Damm  hinüber. »Jetzt.«  Wumm.    Die  beiden  Thermit‐Amatol‐Sprengladungen  brachten  die  Wände  der Halle zum Erbeben.  Ein  gleißender  weißer  Blitz  erhellte  die  Sperrwand.  Eine  Qualm‐ wolke raste durch die Grube,  überflutete  die  Gassen  zwischen  den  riesigen Betonblöcken, verschluckte die erste Söldnergruppe, hüllte  alles und jeden auf ihrem Weg ein, auch Schofields Team.  Einen Moment lang herrschte gespenstische Stille ...  Und dann ertönte das Krachen ‐ ein gewaltiges, ohrenbetäubendes  Kraaaack  ‐,  mit  dem  die  Sperrwand  unter  dem  Gewicht  des  dage‐ gendrückenden  Wassers  einbrach,  worauf  sich  fast  18  Millionen  Liter  Wasser  ins  Trockendock  ergossen  und  den  Qualm  quasi  sprengten.  Eine Wasserwand.  Die gewaltige Wassermenge erzeugte ein unglaubliches Geräusch  ‐  sie  schoss  brüllend  durch  die  Trockendockgrube:  schäumend,  to‐ send, alles verschlingend.  Die erste Söldnergruppe wurde von der Wasserwand einfach um‐ geworfen und in Richtung Westen gespült.  Schofield, Book II. und Clark waren als Nächste dran.  Die  Wasserwand  riss  sie  einfach  mit  sich  ‐  eben  noch  hatten  sie  dagestanden,  dann  waren  sie  verschwunden.  Das  Wasser  hob  sie  empor,  schleuderte  sie  wie  Stoffpuppen  am  Rumpf  entlang  zum  Bugende des Taifuns.  Auch  das  zweite  Söldnerteam  wurde  von  der  vorwärtstosenden  Wasserwand  eingeholt.  Sie  wurden  gegen  die  massive  Betonwand 

am  anderen  Ende  des  Trockendocks  geschleudert,  viele  von  ihnen  gingen  unter,  als  die  peitschenden  Wogen  gegen  den  Rand  der  zweihundert Meter langen Grube krachten.  Schofield und seine Männer aber gelangten gar nicht erst bis zum  Ende der Grube.  Als sie von den tosenden Wassermassen mitgerissen wurden, hat‐ ten sie sich unnachgiebig an die Abschussgeräte der Maghooks ge‐ klammert, während sich die mit den magnetischen Haftköpfen ver‐ bundenen Seile mit rasender Geschwindigkeit abspulten.  Als sie gleichauf mit dem Bug des Taifuns waren, hatte Schofield  »Sichern!« gebrüllt.  Dann hatte er den Auslöser am Griff des Maghooks gedrückt und  den Sicherungsmechanismus aktiviert, der das sich abspulende Seil  abbremste.  Book II. und Clark taten es ihm nach ... und im nächsten Moment  kamen  alle  drei  unmittelbar  am  Bug  des  Taifuns  abrupt  zum  Still‐ stand,  während  das  aufgewühlte  Wasser  um  sie  herum  riesige  Gischtwolken  auftürmte.  Neben  ihnen  befand  sich  die  gähnende  Öffnung  der  backbordseitigen  Torpedorohre,  die  Schofield  zuvor  aufgefallen  war  ‐  die  Rohre  waren  offenbar  gerade  repariert  wor‐ den, als man Krask‐8 aufgegeben hatte.  Gegenwärtig befanden sich die  Torpedorohre  etwa  dreißig  Zenti‐ meter über der ansteigenden Wasseroberfläche.  »In die Rohre!«, brüllte Schofield ins Mikrofon. »Ins U‐Boot!«  Book  und  Clark  gehorchten,  stemmten  sich  gegen  das  vorbeito‐ sende Wasser und kletterten ins U‐Boot.    Plötzliche Stille.  Schofield kroch als Letzter aus dem Torpedorohr und richtete sich  im Innern des sowjetischen Atom‐U‐Boots auf.  Es war eine Welt aus kaltem Stahl. Leere Torpedoständer nahmen 

die Mitte des Raumes ein. Zahlreiche Rohre schlängelten sich an der  Decke  entlang.  Eine  abgestandene  Mischung  von  Körperausdüns‐ tungen hing in der Luft ‐der Gestank der Angst, der Geruch der U‐ Boot‐Fahrer.  Zwei  dicke  Ströme  salzigen Meerwassers  ergossen  sich durch  die  offenen Torpedorohre in den beengten Raum, der rasch voll lief.  Es  war  nahezu  stockdunkel:  Lediglich  durch  die  mittlerweile  ge‐ fluteten  Torpedorohre  fiel  ein  Schimmer  grauen  Tageslichts.  Scho‐ field und die beiden anderen Marines schalteten die Zielscheinwer‐ fer ihrer Gewehre ein.  »Mir  nach«,  sagte  Schofield  und  rannte  aus  dem  Torpedoraum,  durchteilte das ansteigende Wasser.  Die drei Marines stürmten durch die imposante Silohalle des Tai‐ funs  ‐  ein  hoher  Raum  mit  zwanzig  Raketensilos;  hohe,  röhrenför‐ mige  Gebilde,  die  vom  Boden  bis  zur  Decke  reichten  und  neben  denen sie wie Zwerge wirkten.  Als er an den Silos vorbeirannte, bemerkte Schofield, dass bei eini‐ gen von ihnen die Zugangsluken offen standen, sodass man ins lee‐ re  Innere  sehen  konnte.  Bei  mindestens  sechs  Silos  aber  waren  die  Luken geschlossen ‐ was darauf hindeutete, dass sich noch Raketen  darin befanden.  »Wohin jetzt?«, rief Book II. nach vorn.  »In  den  Kontrollraum!«,  gab  Schofield  zurück.  »Ich  brauche  In‐ formationen über diese Arschlöcher!«  Er hechtete auf die nächstbeste Sprossenleiter zu.    Dreißig  Sekunden  später  betrat  Shane  Schofield  den  Kontrollraum  des Taifuns.  Alles war mit Staub bedeckt. In den Ecken wuchs Schimmel. Nur  hin und wieder wurde der Strahl der Scheinwerfer von einer glän‐ zenden Metalloberfläche reflektiert. 

Schofield stürmte zur Kommandoplattform, wo sich auch das Pe‐ riskop befand. Er riss das Periskop aus dem Boden und wandte sich  an Book II.  »Sehen  Sie  mal  nach,  ob  es  hier  Strom  gibt.  Das  U‐Boot  war  be‐ stimmt  mit  der  geothermalen  Energieversorgung  der  Station  ver‐ bunden.  Vielleicht  ist  ja  noch  ein  bisschen  was  übrig.  Und  dann  schalten Sie ESM und Funkantennen ein.«  »Verstanden«, sagte Book II. und stürzte davon.  Das  Periskop  erreichte  seine  volle  Ausdehnung.  Schofield  blickte  durchs Okular. Da das Periskop im Wesentlichen optisch arbeitete,  benötigte es keinen Strom.  Schofield  sah  jetzt  das  Trockendock  ‐  das  den  Taifun  umtosende  Wasser ‐ und das halbe Dutzend Söldner, die vom Rand der Grube  aus zuschauten, wie sie mit Meerwasser voll lief.  Schofield  drehte  das  Periskop  herum  und  ließ  den  Blick  über  die  Balkonebene schweifen.  Dort  sah  er  weitere  Söldner,  darunter  einen  heftig  gestikulieren‐ den  Mann, der  ein  weiteres  halbes  Dutzend  Kämpfer  anwies,  über  eine Gangway zum Kommandoturm des U‐Boots zu rennen.  »Ich  sehe  dich  ...«,  murmelte  Schofield.  »Book?  Wann  gibtʹs  end‐ lich Strom?«  »Einen Moment noch, mein Russisch ist ein bisschen eingerostet ...  warten Sie mal, ich glaube, ich habʹs ...«  Book legte ein paar Schalter um und auf einmal ‐ Wmmm ‐ leuchte‐ ten rings um Schofield zahlreiche kleine grüne Lämpchen auf.  »Okay, Sie könnenʹs jetzt probieren«, meinte Book.  Schofield  schnappte  sich  einen  eingestaubten  Kopfhörer  und  schaltete die ESM‐Antenne des U‐Boots ein ‐ eine ESM‐Antenne, die  zur  Standardausrüstung  jedes  modernen  U‐Boots  gehört,  ist  im  Grunde  eine  Art  Scanner,  der  alle  verfügbaren  Funkfrequenzen  nach Signalen absucht. 

Schofield vernahm Stimmengewirr.  »‐ der verrückte Bursche hat die Scheißsperrwand gesprengt!«  »‐ sie sind in die Torpedorohre geklettert. Sie sind im U‐Boot!«  Dann eine ruhigere Stimme.  Und  als  er  durchs  Periskop  spähte,  sah  Schofield,  dass  er  den  Kommandanten auf dem Balkon hörte.  »‐ Team Blau, stürmt das U‐Boot über den Kommandoturm. Team Grün,  sucht euch eine andere Gangway und benutzt sie als Brücke. Teilt euch in  Zweiergruppen auf und dringt durch den vorderen und den hinteren Not‐ ausstieg ins U‐Boot ein ‐«  Schofield lauschte aufmerksam.  Ein  steifer  Akzent.  Südafrikanisch.  Ruhige  Stimme.  Keine  Spur  von Hektik oder Sorge.  Das war kein gutes Zeichen.  Normalerweise wäre ein Kommandant, der soeben mit angesehen  hatte,  wie  ein  Dutzend  seiner  Männer  von  einer  Flutwelle  fortge‐ spült worden war, zumindest verunsichert gewesen.  Dieser Bursche aber war die Ruhe selbst.  »‐ Sir, es handelt sich um ein Radarsignal. Der erste sich nähernde Luft‐ kontakt  wurde  als  Kampfjet  vom  Typ  Yak‐141  identifiziert.  Das  ist  der  Ungar‐«  »Wann trifft er ein?«, fragte der Kommandant.  »‐ wenn er die gegenwärtige Geschwindigkeit beibehält, in fünf Minuten,  Sir ‐«  Der Kommandant dachte anscheinend nach. Dann sagte er: »‐ Cap‐ tain Micheleaux. Schicken Sie mir jeden einzelnen Mann her, den wir ha‐ ben. Ich würde das hier gern vor dem Eintreffen unserer Mitbewerber ab‐ schließen.«  »‐  wird  erledigt  ‐«,  antwortete  eine  Stimme  mit  französischem  Ak‐ zent.  Schofields Verstand schaltete einen Gang höher. 

Der Gegner war im Begriff, den Taifun zu stürmen ‐ und zwar ü‐ ber  den  Kommandoturm  sowie  durch  den  vorderen  und  hinteren  Notausstieg.  Außerdem war Unterstützung unterwegs ... aber woher kam sie?  Na schön, er fasste sich wieder. Noch mal von vorn. Denk nach!  Der Gegner. Wer ist das?  Irgendeine Söldnertruppe.  Warum sind sie hier?  Keine Ahnung. Der einzige Hinweis sind die fehlenden Köpfe. Die Köpfe  von McCabe und Farrell.  Was sonst noch?  Der  Südafrikaner  hat  von  »Mitbewerbern«  gesprochen,  die  unterwegs  seien. Ein seltsamer Ausdruck ... Mitbewerber.  Welche Optionen hast du?  Nicht viele. Wir haben keinen Funkkontakt zur Heimatbasis; es gibt kei‐ nen  unmittelbaren  Fluchtweg;  zumindest  nicht  bis  zum  Eintreffen  der  Ranger, und die kommen frühestens in dreißig Minuten ...  Verflucht noch mal, dachte Schofield, eine volle halbe Stunde, mindes‐ tens. Das ist der größte Vorteil, über den der Gegner verfügt.  Die Zeit.  Abgesehen von den erwähnten »Mitbewerbern« hatte der Gegner  alle Zeit der Welt, Schofield und seine Männer zur Strecke zu brin‐ gen.  Dann  müssen  wir  uns  darum  als  Erstes  kümmern,  dachte  Schofield.  Wir müssen den ganzen Ablauf verzögern.  Er hatte Strom ...  Was bedeutete, dass er in der Lage war –  Er  dachte  an  die  sechs  verschlossenen  Raketensilos  im  Bauch  des  U‐Boots.  Vielleicht  waren  noch  Raketen  darin.  Die  Russen  hatten  die  Sprengköpfe bestimmt demontiert, aber die Raketen waren noch da. 

»Hier«,  forderte  Schofield  Clark  auf,  einen  Blick  durchs  Periskop  zu  werfen.  »Halten  Sie  mich  über  die  Bad  Guys  auf  dem  Laufen‐ den.«  Clark  übernahm  das  Periskop,  während  Schofield  zur  nächsten  Konsole eilte. »Book. Helfen Sie mir mal.«  »Was haben Sie vor?«, fragte Book II.  »Ich  will  wissen,  ob  die  vorhandenen  Raketen  noch  funktionie‐ ren.«  Als  er  den  Hauptschalter  drückte,  erwachte  die  Konsole  zum  Le‐ ben.  Er  gab  ein  vom  ISS  stammendes  Allzweckpasswort  ein,  das  man ihm vor Antritt der Mission genannt hatte.  Das  Passwort  wurde  als  »universaler  Entschärfungscode«  be‐ zeichnet  und  war  eine  Art  elektronischer  Dietrich,  der  ultimative  Dietrich,  der  nur  dem  ranghöchsten  sowjetischen  Personal  vorbe‐ halten gewesen war. Es handelte sich um einen achtstelligen Code,  geeignet für alle Tastaturschlösser aus der Sowjetzeit. Schofield soll‐ te  damit  eventuelle  Tastaturschlösser  in  Krask‐8  öffnen.  Offenbar  gab  es  in  Amerika  einen  ähnlichen  Universalcode  ‐  der  nur  dem  Präsidenten und einigen wenigen ranghohen Militärs bekannt war ‐ , doch den kannte er nicht.  »Sechs  Männer  wechseln  vom  Balkon  zur  Gangway  über!«,  rief  Clark.  »Vier  weitere  Männer  auf  der  Bodenebene  bringen  eine  Rampe in Position und wollen an Bord gehen!«  Book  II.  drückte  ein  paar  Schalter,  worauf  sich  ein  Monitor  ein‐ schaltete. Ja, in einigen der Silos im vorderen Teil des Taifuns waren  noch Raketen.  »Okay«,  meinte  Book  mit  Blick  auf  den  Bildschirm.  »Die  Spreng‐ köpfe sind demontiert worden, doch  die  Raketen  scheinen  einsatz‐ bereit zu sein. Wieʹs aussieht, sind es insgesamt ... einen Moment ...  sechs Stück ...«  »Eine reicht«, bemerkte Schofield. »Öffnen Sie die Luken der sechs 

einsatzbereiten Raketen und noch eine zusätzliche Luke.«  »Eine zusätzliche?«  »Vertrauen Sie mir.«  Book II. tat kopfschüttelnd wie geheißen und drückte die Schalter,  mit denen sechs Raketenluken geöffnet wurden.    Cedric Wexleys Augen weiteten sich.  Er sah das U‐Boot, umgeben von einer riesigen Wasserfläche, sah,  wie seine Männer sich ihm näherten ...  Und dann sah er zu seiner Verblüffung,  wie  sich  sieben  der  hyd‐ raulisch betriebenen Raketenluken langsam und stetig öffneten.  »Was zum Teufel hat der vor?«, fragte Wexley laut.    »Was zum Teufel haben Sie vor?«, fragte Book II.  »Den Zeitplan für den Kampf ändern«, antwortete Schofield.  Er schaltete einen weiteren Monitor  ein und las  die exakten GPS‐ Koordinaten  von  Krask‐8  ab:  07  914.74,  7  000.01.  Sie  entsprachen  den Gitterkoordinaten, die er beim Abwurf aus dem Stealth Bomber  benutzt hatte.  Schofield tippte die entsprechenden Informationen ein.  Die  Raketen  sollten  unverzüglich  starten  und  zwanzig  Minuten  lang fliegen. Als Zielkoordinaten wählte er: 07914.74, 7000.01.  Er rechnete nicht damit, dass alle Raketen funktionierten. Der hy‐ pergolische  Starttreibstoff  hatte sich  im  Laufe  der  Jahre  vermutlich  zersetzt.  Eine reichte ihm schon. Beim vierten Versuch klappte es.  Als  das  grüne  »Go«‐Lämpchen  zu  blinken  begann,  wurde  eine  weitere  Passwort‐Eingabemaske  angezeigt.  Schofield  tippte  den  Universalcode ein. Er wurde akzeptiert.  Dann drückte er die Starttaste.   

Cedric Wexley hörte den Lärm, bevor er die Bescherung sah.  Aus dem U‐Boot kam ein tiefes Wrommm.  Dann ‐ mit einem ohrenbetäubenden Knall ‐ schoss eine zehn Me‐ ter lange Rakete vom Typ SS‐N‐20 aus einer der offenen Luken des  U‐Boots!  Es  sah  aus  wie  beim  Start  eines  Space  Shuttles.  Überall  war  Qualm,  der  sich  explosionsartig  ausbreitete,  bis  er  die  ganze  Halle  ausfüllte und das gewaltige U‐Boot und die zu den Eingängen stre‐ benden Söldner in einen grauen Nebel hüllte.  Die Rakete war senkrecht aufgestiegen, hatte das geborstene Glas‐ dach  durchstoßen  und  schoss  nun  in  den  grauen  sibirischen  Him‐ mel empor.  Cedric  Wexley  ließ  sich  nicht  aus  der  Ruhe  bringen.  »Leute,  setzt  den Angriff fort. Captain Micheleaux, wo bleibt die Verstärkung?«    Hätte  jemand  Krask‐8  in  diesem  Moment  am  Horizont  gesehen,  wäre er Zeuge eines unglaublichen Schauspiels geworden: Über der  Stadt  im  Kleinen  schoss  eine  Qualmwolke  senkrecht  in  den  Him‐ mel.  Und es schaute tatsächlich jemand zu.  Ein  einzelner  Mann,  der  im  Cockpit  eines  hässlichen  Kampfjets  vom Typ Yak‐141 aus russischer Fertigung saß, raste auf Krask‐8 zu.    Im Kontrollraum des U‐Boots fuhr Schofield herum.  »Wo sind sie?«, fragte er Clark, der das Periskop bediente.  »Da ist zu viel Qualm«, erwiderte Clark. »Ich sehe nichts mehr.«  Durchs  Periskop  war  wenig  mehr  zu  erkennen  als  grauer  Nebel.  Clark  konnte  nur  die  unmittelbare  Umgebung  des  Periskops  über‐ blicken  ‐  den  beengten  Raum  auf  dem  Kommandoturm  und  die  schmale Gangway, die vom Kommandoturm zum Balkon führte.  »Da ist irgendwas ‐« 

Ein  Gesicht  wanderte  am  Periskop  vorbei,  groß  und  deutlich  zu  erkennen, verhüllt von einer Gasmaske.  »Uff!«  Clark  riss  den  Kopf  zurück.  »Herrgott  noch  mal.  Sie  sind  da. Unmittelbar über uns!«  »Macht nichts«, sagte Schofield und wandte sich zum Treppenab‐ gang. »Wird allmählich Zeit, dass wir verschwinden, und wir neh‐ men einen anderen Ausgang.«    Schofield,  Book  II.  und  Clark  stürmten  in  den  Silo‐Raum,  durch  den sie bereits gekommen waren. Der Boden war fußtief mit Wasser  bedeckt, das immer noch anstieg.  Sie  gelangten  zu  einem  der  leeren  Silos  ‐  die  Zugangsluke  stand  nach wie vor offen ‐ und zwängten sich hinein.  Das leere Raketensilo war ein zehn Meter hoher Zylinder, an des‐ sen Spitze eine sehr klein wirkende Austrittsluke zu sehen war ‐ die  siebte Außenluke, die Schofield zuvor geöffnet hatte. In den Wänden  waren Vertiefungen angebracht, die nach oben führten.  Die drei Marines machten sich an den Aufstieg.  Sie  erreichten  die  Spitze  des  Silos,  Schofield  spähte  hinaus  ‐  und  bekam gerade noch mit, wie zwei Söldner im drei Meter entfernten  Notausstieg des U‐Boots verschwanden.  Perfekt, dachte Schofield bei sich. Wir steigen aus, die Söldner steigen  ein.  Außerdem war die Halle rings um das U‐Boot noch immer in den  weißen Qualm des Raketenstarts gehüllt.  Schofields Blick fiel auf den Balkon oberhalb des Taifuns, von dem  aus der südafrikanische Kommandant den Einsatz der Söldner leite‐ te.  Mit diesem Mann hatte er ein Wörtchen zu reden.  Er wandte sich zur Sprossenleiter an der Seite des U‐Boots.   

Schofield und die beiden anderen Marines kletterten auf den Kom‐ mandoturm und rannten über die Gangway zum Balkon hinüber.  Der  Qualm  verflüchtigte  sich  allmählich  und  am  Ende  des  lang  gestreckten  Balkons  konnten  sie  ein  kleines  Innengebäude  erken‐ nen.  Im Eingang stand, flankiert von einem einzelnen Bodyguard, Wex‐ ley,  der  Kommandant  der  Söldner,  und  schnauzte  Befehle  in  ein  Mikrofon,  während  er  sich  gleichzeitig  bemühte  durch  den  Nebel  zum U‐Boot zu spähen.  Schofield, Book II. und Clark pirschten sich von der Seite an Wex‐ ley  an. Dann stürzten  sie sich  auf ihn. Schofield  rief:  »Keine  Bewe‐ gung!« ‐ der Bodyguard feuerte ‐ Clark feuerte im selben Moment ‐  der  Bodyguard  fiel  mit  dem  Gesicht  auf  den  Boden  ‐  Clark  brach  ebenfalls zusammen ‐ dann zog Wexley die Pistole ‐ während Scho‐ field sich abrollte und zweimal seine Desert Eagle abfeuerte ‐ Bang!  Bang! Wexley wurde in die Brust getroffen und einen halben Meter  zurückgeschleudert,  prallte  gegen  die  Wand  des  Verwaltungsge‐ bäudes und brach zusammen.  »Clark? Alles okay?«, rief Schofield und kickte Wexleys Waffe fort.  Clark  war  in  der  Schultergegend  getroffen  worden.  Als  Book  die  Wunde  untersuchte,  zuckte  er  zusammen.  »Ja,  die  Kugel  hat  mich  bloß gestreift.«  Wexley war ebenfalls okay. Unter dem Tarnanzug trug er eine ku‐ gelsichere  Weste.  Er  lag  an  der  Wand  des  Verwaltungsgebäudes,  außer Atem, aber unverletzt.  Schofield drückte Wexley den Lauf der Desert Eagle an die Stirn.  »Wer zum Teufel sind Sie und was tun Sie hier?«  Wexley hustete und schnappte nach wie vor nach Luft.  »Ich habe gefragt, wer zum Teufel Sie sind und was Sie hier zu su‐ chen haben!«  Wexleys  Stimme  war  ein  raues  Krächzen.  »Ich  heiße  ...  Cedric 

Wexley. Ich arbeite für ... Executive Solutions.«  »Söldner«, meinte Schofield. »Und was tun Sie hier? Warum wol‐ len Sie uns töten?«  »Nicht alle, Captain. Bloß Sie.«  »Mich?«  »Sie und die beiden Delta‐Leute, McCabe und Farrell.«  Schofield erstarrte, als ihm Dean McCabes kopfloser Leichnam vor  Augen trat. Außerdem fiel ihm ein, dass Bull Simcox gemeldet hat‐ te, Greg Farrell habe das gleiche Schicksal ereilt.  »Warum?«  »Spielt das eine Rolle?«, erwiderte Wexley höhnisch.  »Warum! Verflucht noch mal!«  Wexley  schaute  kurz  weg  und  blickte  ins  Leere,  als  überlege  er,  wie viel er sagen sollte. Dann blickte er achselzuckend wieder Scho‐ field in die Augen.  »Weil  auf  Ihren  Kopf  ein  Preis  ausgesetzt  wurde,  Captain  Scho‐ field. Es geht um so viel Geld, dass für nahezu jeden Kopfgeldjäger  auf der Welt die Versuchung unwiderstehlich sein dürfte.«  Schofields verspürte ein Ziehen in der Magengrube. »Was?«  Wexley nahm ein zusammengeknülltes Blatt Papier aus der Brust‐ tasche und warf es Schofield geringschätzig zu.  Schofield fing es auf und glättete es.  Es war eine Namensliste.  Fünfzehn  Namen  insgesamt.  Darunter  Soldaten,  Spione  und  Ter‐ roristen.  Auch McCabe, Farrell und er selbst waren aufgeführt.  Wexleys  Südafrika‐Akzent  triefte  vor  grimmiger  Genugtuung:  »Ich  könnte  mir  vorstellen,  dass  Sie  in  Kürze  die  Bekanntschaft  ei‐ niger  der  weitbesten  Kopfgeldjäger  machen  werden,  Captain.  Und  Ihre  Freunde  ebenfalls.  Kopfgeldjäger  nehmen  Freunde  und  nahe  Verwandte gern als Geisel, um das Opfer herauszulocken.« 

Bei  der  Vorstellung,  seine  Freunde  könnten  von  Kopfgeldjägern  als  Geiseln  genommen  werden,  gefror  Schofield  das  Blut  in  den  Adern.  Gant... Mother ...  Mit großer Anstrengung konzentrierte er sich wieder auf das Na‐ heliegende.  »Aber warum mussten  Sie  ihnen die  Köpfe  abschneiden?«,  fragte  er.  »Vielleicht  habe  ich  mich  ja  unklar  ausgedrückt«,  meinte  Wexley  lächelnd. »Der Preis ist auf Ihren Kopf ausgesetzt, Captain, und das  ist  wörtlich  gemeint.  Derjenige,  der  Ihren  Kopf  auf  einer  bestimm‐ ten  Burg  in  Frankreich  abliefert,  bekommt  18,6  Millionen  Dollar.  Das ist eine hübsche Summe, die größte, an die mich erinnern kann:  genug Geld, um die höchsten Beamten zu bestechen, genug, um alle  Spuren  eines  verdeckten  Antiterroreinsatzes  in  Sibirien  zu  verwi‐ schen,  genug  um  sicherzustellen,  dass  Ihre  Verstärkung,  eine  Ran‐ ger‐Kompanie aus Fort Lewis, gar nicht erst startet. Sie sind auf sich  allein gestellt, Captain Schofield. Sie sind hier ... allein mit uns ... bis  wir Sie töten und Ihnen den Scheißkopf abhacken.«  Schofields Gedanken überschlugen sich.  Damit  hatte  er  nicht  gerechnet.  Mit  einer  dermaßen  zielgerichte‐ ten, individuellen, sozusagen persönlichen Attacke.  Dann tat Wexley auf einmal etwas Seltsames: Er wandte abermals  den  Blick  ab,  doch  diesmal  blickte  er  über  Schofields  Schulter  hin‐ weg.  Schofield drehte den Kopf herum ‐ und riss überrascht die Augen  auf.  Wie  der  bedrohliche  Vorbote  eines  Unterwasser‐ Vulkansausbruchs  stiegen  mächtige  Blasen  an  die  Oberfläche  des  eisbedeckten  »Sees«,  der  mittlerweile  das  ganze  Trockendock  ein‐ nahm. Die dünne Eisschicht knackte laut. 

Und dann brach inmitten der wogenden Blasen auf einmal wie ein  riesiger  Wal  der  dunkle  Stahlrumpf  eines  sowjetischen  Jagd‐U‐ Boots der Akula‐Klasse an die Oberfläche.  Obwohl es nicht die internationalen Verkaufszahlen der kleineren  Kilo‐Klasse  erreichte,  gewann  es  auf  den  internationalen  Waffen‐ märkten,  die  die  neue  russische  Regierung  bereitwillig  belieferte,  doch  rasch  an  Beliebtheit.  Offenbar  gehörte  auch  Executive  Soluti‐ ons zu den Kunden.  Kaum war es aufgetaucht, kamen auch schon Männer aus den Lu‐ ken  hervor,  legten  Gangways  an  und  rannten  auf  den  Boden  der  Trockenhalle hinüber.  Schofield erbleichte.  Das waren mindestens dreißig weitere Söldner.  Wexley lächelte böse.  »Ja,  lächle  nur,  Arschloch«,  sagte  Schofield.  Er  sah  auf  die  Arm‐ banduhr. »Aber ihr habt nicht ewig Zeit, mich zu fangen. In genau  sechzehn  Minuten  wird  die  Rakete  zu  dieser  Basis  zurückkehren.  Bis dann, und amüsier dich ruhig weiter.«  Zack!  Schofield versetzte Wexley mit dem Knauf der Desert Eagle einen  Schlag auf die Nase, Wexley brach bewusstlos zusammen.  Dann  eilte  Schofield  an  Books  Seite  und  kümmerte  sich  mit  ihm  zusammen um Clark. »Packen Sie ihn bei der Schulter ...«  Sie halfen dem jungen Corporal hoch. Clark versuchte sich aus ei‐ gener Kraft aufzurichten. »Es geht schon ...«, ächzte er, als auf ein‐ mal  ein  Blutschwall  aus  seiner  Brust  schoss.  Ein  blutiger  Klumpen  flog ihm aus dem Mund ‐ unmittelbar aus der Lunge ‐ und klatschte  gegen Schofields Brustplatte.  Clark  starrte  Schofield  fassungslos  an,  dann  wich  in  Sekunden‐ schnelle  das  Leben  aus  seinen  Augen.  Er  brach  auf  dem  Gitter  des  Laufgangs  zusammen,  von  einer  Kugel  der  neu  eingetroffenen 

Söldner in den Rücken getroffen.  Schofield blickte entsetzt auf seinen toten Kameraden.  Er konnte es einfach nicht fassen.  Mit  Ausnahme  von  Book  II.  waren  alle  Angehörigen  des  Teams  tot, ermordet.  Und zusammen mit Book war er in einem verlassenen sibirischen  Militärstützpunkt  gestrandet,  mit  vierzig  Söldnern  auf  den  Fersen  und ohne jede Aussicht auf Verstärkung oder einen Fluchtweg.    Schofield und Book II. rannten.  Sie  rannten  um  ihr  Leben,  während  um  sie  herum  Kugeln  die  dünnen Fasergipswände zerfetzten.  Die  frisch  eingetroffenen  ExSol‐Söldner  aus  dem  Akula‐U‐Boot  hatten  sich  mit  erschreckendem  Elan  in  den  Kampf  eingeschaltet.  Im Moment kletterten sie gerade sämtliche  Sprossenleitern  in  ihrer  Reichweite hoch und sprinteten durch die Trockendockhalle, ange‐ trieben von einem einzigen Gedanken: Sie wollten Schofields Kopf.  Die  Söldner,  die  zuvor  in  den  Taifun  geklettert  waren,  hatten  in‐ zwischen ebenfalls gemerkt, dass Schofield verschwunden war, und  tauchten wieder daraus hervor; ihre Waffen spuckten Feuer.  Schofield und Book II. rannten  nach  Westen  und  betraten die  Be‐ tonbrücke, die die Trockendockhalle und das Verwaltungsgebäude  von Krask‐8 miteinander verband.  Als sie sich der Brücke genähert hatten, war Schofield auf die Tak‐ tik der Söldner aufmerksam geworden ‐ einige stiegen zum Balkon  hoch,  andere  liefen  parallel  zu  ihm  und  Book  am  Boden  entlang,  ebenfalls in Richtung Verwaltungsturm.  Eines  war  jedenfalls  sicher:  Er  und  Book  mussten  zum  Büroturm  hinübergelangen  und  von  dort  aus  den  Boden  erreichen,  ehe  die  Bad Guys dort ankamen. Sonst säßen sie in dem fünfzehnstöckigen  Gebäude in der Falle. 

Sie  rannten  über  die  Überführung,  vorbei  an  geborstenen  Beton‐ fensterrahmen.  Dann hatten sie das andere Ende der Brücke erreicht, betraten das  Verwaltungsgebäude ...  ... und blieben wie angewurzelt stehen.  Schofield stand auf einem Balkon ‐ einem winzigen Laufgang, ei‐ nem von vielen, die die fünfzehn Stockwerke  hohen  Wände  säum‐ ten, durch ein Gewirr von Leitern verbunden waren und einen ge‐ waltigen quadratischen Raum umgaben.  Das war überhaupt kein Verwaltungsgebäude.  In Wahrheit war es ein hohles Gebilde aus Glas und Stahl.  Eine Attrappe.  Der  Anblick  war  erstaunlich.  Es  war,  als  befände  man  sich  in  ei‐ nem  riesigen  Gewächshaus:  Durch  die  geborstenen  Glasscheiben  sah man die graue sibirische Landschaft.  Und  als  er  nach  unten  blickte,  wurde  Schofield  sich  über  die  ei‐ gentliche Bestimmung dieser gewaltigen Konstruktion klar.  Vier  gewaltige  Silos  für  Interkontinentalraketen,  zur  Hälfte  im  quadratischen  Betonfundament  verborgen.  Abgeschirmt  von  der  Bürohausattrappe,  waren  sie  den  US‐Spionagesatelliten  entgangen.  Schofield  vermutete,  dass  unter  den  anderen  »Gebäuden«  von  Krask‐8  noch  drei  weitere  Ansammlungen  von  Raketensilos  ver‐ borgen waren.  Weiter  unten  machte  Schofield  neben  den  Silos  zehn  am  Boden  liegende  Gestalten  aus  ‐  die  sechs  Angehörigen  von  Farrells  Delta‐ Team und Bill Simcoxʹ vier Marines.  Er  sah  auf  seine  Armbanduhr,  auf  der  der  Countdown  für  die  nach Krask‐8 zurückkehrende Taifun‐Rakete ablief: 15:30 ... 15:29 ...  15:28 ...  »Das  Erdgeschoss«,  sagte  Schofield  zu  Book.  »Wir  müssen  ins  Erdgeschoss.« 

Sie stürzten zur nächstgelegenen Sprossenleiter und schickten sich  an  hinunterzuklettern  ‐  als  die  Leiter  mit  einer  Salve  eingedeckt  wurde.  Mist.  Die Söldner hatten das Erdgeschoss als Erste erreicht.  Offenbar hatten sie die schneebedeckte Straße zwischen dem Tro‐ ckendock und dem falschen Büroturm überquert.  »Verflucht noch mal!«, schimpfte Schofield.  »Was nun?«, rief Book II.  »Sieht nicht so aus, als hätten wir eine Wahl! Nach oben!«  Sie kletterten hinauf.  Wie zwei flüchtende Affen kletterten sie in die Höhe und wichen  dabei dem Feuer der Söldner aus.  Im  zehnten  Stock  wagte  Schofield  anzuhalten  und  einen  Blick  in  die Tiefe zu werfen.  Was er sah, zerstörte seine letzten Überlebenshoffnungen.  Rund um die Betonsilos am Boden des Gebäudes war die gesamte  Söldnerstreitmacht versammelt ‐ insgesamt etwa fünfzig Mann.  Und dann teilte sich die Gruppe der Söldner, und ein Mann schritt  in ihre Mitte.  Cedric Wexley mit blutverschmierter Nase.  Schofield erstarrte.  Er  fragte  sich,  wie  Wexley  wohl  vorgehen  würde.  Der  Komman‐ dant  der  Söldner  würde  seine  Männer  die  Leitern  hochschicken  ‐  und dabei zusehen, wie Schofield und Book sie einen nach dem an‐ deren abknallten, bis ihnen die Munition ausging und sie nur noch  wehrlose Zielscheiben waren. Keine besonders reizvolle Strategie.  »Captain Schofield!« Wexleys Stimme hallte durch den riesigen Ge‐ bäudeschacht. »Wegrennen können Sie! Nur können Sie jetzt nirgendwo  mehr hin! Glauben Sie mir, bald wird Ihnen die Puste ausgehen!«  Wexley löste mehrere kleine Gegenstände von seinem Kampfgurt. 

Als Schofield genauer hinsah, erstarrte er.  Die  kleinen,  zylindrischen  Gegenstände  waren  Thermit‐Amatol‐ Sprengladungen.  Insgesamt  vier  Stück.  Wexley  hatte  sie  offenbar  den toten Marines abgenommen.  Auf einmal wurde ihm klar, was Wexley vorhatte. Wexley reichte  die Sprengladungen an vier seiner Männer weiter, die prompt in die  vier  Ecken  des  Gebäudes  rannten  und  die  Ladungen  an  den  Eck‐ pfeilern  befestigten. Schofield riss den  Feldstecher  vom  Kampfgurt  und drückte ihn sich an die Augen.  Er sah die an einer Säule befestigte Sprengladung, sah die farbigen  Timer‐Schalter:  rot,  grün,  blau.  »Timer  aktivieren.«,  befahl  Wexley.  Der  Mann,  den  Schofield  beobachtete,  drückte  den  blauen  Timer‐ Schalter  an  seiner  Thermit‐Amatol‐Ladung.  Blau  bedeutete  eine  Minute.  Auch  die  drei  anderen  Söldner  drückten  den  entsprechenden  Knopf. Eine Minute ...  Ihnen  blieben  noch  sechzig  Sekunden,  dann  würde  das  Gebäude  in die Luft fliegen. Schofield startete die Stoppuhr: 00:01 ... 00:02 ...  00:03 ...  »Captain Schofield! Wenn das hier vorbei ist, werden wir in den Trüm‐ mern nach Ihrer Leiche suchen! Und wenn wir Sie gefunden haben, reiße  ich Ihnen persönlich den Scheißkopf ab und pisse Ihnen in den Hals! Gent‐ lemen!« Die Söldner eilten wie eine aufgescheuchte Schar Hühner zu  den verschiedenen Ausgängen.  Schofield und Book II. konnten bloß tatenlos zuschauen. Schofield  legte  das  Gesicht  ans  nächste  Fenster  und  beobachtete,  wie  die  Söldner  auf  dem  Schnee  auftauchten,  sich  im  weiten  Umkreis  um  das  Gebäude  verteilten  und  auf jeden  einzelnen  der  Eingänge  ziel‐ ten. Er schluckte.  Sie saßen in der Falle ‐ in einem Gebäude, das in 52 Sekunden in  die Luft fliegen würde. 

Während er zu den Söldnern hinuntersah, hörte Schofield ein Ge‐ räusch.  Ein tiefes, vibrierendes, pochendes Geräusch.  Das unverkennbare Geräusch eines Kampfjets.  »Der Funkspruch von gerade eben«, sagte Schofield atemlos.  »Was?«, fragte Book II.  »Als wir noch im U‐Boot waren, haben Sie ein Signal aufgefangen:  von  einem  Yak‐141‐Kampfjet.  Mit  einem  gewissen  >UngarkönnteBlack  KnightNATO Joint Services M. N. R. R. StudyArmy Medical Research and Material Com‐ mandsBASIS,  HIER  IST  DEMON.  WIR  HABEN  WEITZ‐ MAN,  LEBENDIG  WIE  VERLANGT.  FLIEGEN  JETZT  ZUM  KARPA‐ LOW‐BERGWERK.  DAS IST DAS GROSSE  LOS  ‐  DIE GRÖSSTE  ANSAMMLUNG VON  ZIELPER‐ SONEN.  VIER  AUF  EINEN  STREICH:  ASHCROFT,  KHALIF,  KINGSGATE  UND ZAWAHIRI. UND SCHOFIELDS MÄDCHEN IST AUCH NOCH DORT.DemonIG‐88katsaNATO  M.N.R.R.‐Studieden  zusätzlichen  SchrittWas sind Sie wert?26  Milliarden.Und  Ihre  Firma?170  Milliarden.Also,  das  dürfte  reichen.  Wenn  Sie  mir  auf  dem  Her‐

renklo einen blasen, sind Sie drin.Kormoransie