Erstarrte Zeit

DAS VOLK DER TIEFE DIE DUNKLE SEITE VON MADDRAX Band 6

Erstarrte Zeit von Jo Zybell

Im Bunker Karls des Großen, 8. Februar 2012 Dreitausend Menschen drängten sich in der Gemeinschaftshalle aneinander. Fast alle beteten oder sangen, viele weinten. Die Beleuchtung flackerte und ging aus, das Bild auf der Leinwand verschwamm und erlosch. Schreie wurden laut. Irgendwo in der unteren Bunkerebene sprangen die internen Stromaggregate an. Die Deckenlichter flammten wieder auf. Alle starrten auf die Leinwand – sie blieb leer. Eben noch hatte orangefarbenes Feuer den Himmel geflutet, jetzt sah man nichts mehr. Der Komet hatte die Erde getroffen. Keine Fernsehstation war mehr auf Sendung. Van der Groot saß auf der Ledercouch zur Linken Karls des Großen. »Er hat mich nicht erwischt!«, rief der Präsident. Van der Groot sah, wie triumphierendes Gelächter seine schwarzen Züge verzerrte. »Nicht erwischt!«

Der Präsident packte van der Groot, riss ihn an seine breite Brust und küsste ihn auf die Wange. »Er hat mich nicht gekriegt!« Er fuhr herum, umarmte seine greise Beraterin zu seiner Rechten und küsste auch sie. »Ich lebe! Ich lebe noch!« Van der Groot wischte sich verstohlen die Spucke von der Wange. Nyanga, die alte Voodoopriesterin und Präsidentenberaterin, sog an ihrer Meerschaumpfeife und verzog keine Miene. Charles Poronyoma aber, Präsident von Tansania, sprang auf und reckte die Fäuste hoch. »Gott hat den Kometen geschickt, um mich zu vernichten! Und er hat mich nicht erwischt!« Er drehte sich nach allen Seiten, und da die ledergepolsterte Lounge auf einem erhöhten Podest stand, konnten alle in der Gemeinschaftshalle ihn sehen. Als nach und nach das Heulen und Singen und Beten verstummte, konnten auch alle ihn hören, denn der Präsident verfügte über eine tiefe, kräftige Stimme. »Sieh mich an, mein Volk!«, brüllte er. »Dein Kaiser lebt! Fürchte dich nicht, mein Volk – dein Kaiser lebt und du sollst auch leben!« Zaghafte Hochrufe erhoben sich hie und da, die meisten Leute aber standen unter Schock oder waren einfach viel zu verzweifelt, um den Sinn seiner Worte zu erfassen. Einige der jungen weißen Models heulten hysterisch. Schließlich erhob sich Eddie aus Rosenheim aus seinem Ledersessel, der ebenfalls auf dem Podest mit der Lounge stand. »Hoch lebe unser Kaiser Karl der Große!« Mit aller Kraft klopfte er seine großen fleischigen Hände zusammen. Auch Fred und Bodo standen auf, traten an den Rand des Podestes und klatschten ebenfalls, so laut

sie konnten. Schließlich erhob sich auch Daniel Djananga, der Präsidentenvertreter, und stimmte in den Applaus mit ein. Nach und nach war nun auch Beifall aus der Menge zu hören, zuerst in der direkten Umgebung der Lounge, dann auch von den Rändern der Gemeinschaftshalle. Van der Groot biss die Zähne zusammen, erhob sich und applaudierte dezent. Viele schwarze und einige weiße Gesichter blickten zur Lounge und zu ihrem selbsternannten Kaiser herauf. Die meisten waren nass von Tränen, in den Blicken aller stand die Angst. Van der Groot selbst fühlte sich, als hätte man ihm den Brustkorb mit Beton gefüllt. Nun war es also tatsächlich geschehen, das Unfassbare: Der Komet hatte die Erde getroffen. War es denn wirklich wahr? Ein betrunkener Weißer stolperte aus dem Hauptgang zwischen die Menschenmenge. Die Leute wichen zur Seite und bildeten eine Gasse. Der Mann hielt eine Schnapsflasche in der Linken, schwankend näherte er sich dem Podest. Es war Willi Keller, der Chauffeur des Präsidenten und neben der Voodoopriesterin und vor van der Groots Zeit dessen engster Vertrauter. Der Professor wusste, dass auch ihm ein Platz auf dem Podest reserviert war, doch Willi Keller war unpünktlich in letzter Zeit. Seit Weihnachten trank der Deutsche fast ununterbrochen; meist allein in seinem kleinen Privatraum. Jetzt hatte er sogar den Kometeneinschlag verpasst. Das fand er nicht weiter schlimm, denn um den Kometen zu verpassen, hatte er ja mit dem Trinken angefangen. Trotz Applaus und Hochrufen konnte van der Groot den Deutschen lallen hören. Keller torkelte immer

schneller durch Menge, ganz so, als wäre er unverhofft auf ein Gefälle geraten. Mit der Linken schwenkte er die fast leere Schnapsflasche, die Rechte hob er zum Hitlergruß – und im nächsten Moment lag er flach auf dem Boden. Jemand hatte ihm ein Bein gestellt. Der gestürzte Willi Keller drehte sich auf den Rücken und schlief ein. Niemand kümmerte sich um ihn, und der Mann, der ihn zu Fall gebracht hatte, fuhr fort, in die Hände zu klatschen. Es war ein hünenhafter Kerl von dreißig oder fünfunddreißig Jahren. Er hatte ein breites Gesicht mit kräftigem Kinn. Auf seinem großen Schädel wucherte ein wahres Gestrüpp von Dreadlocks. Dieser Mann war Jan van der Groots Assistent Ingo Vranitzki, alias Knox. Neben ihm saß seine große, breit gebaute und strohblonde Freundin Eusebia. Eusebia war ein Spitzname, genau wie Knox einer war. Den bürgerlichen Namen der Kölnerin hatte Jan van der Groot vergessen. Das reichlich exotische Paar müsste eigentlich irgendwo draußen unter dem Feuerhimmel und in einer von der Katastrophe verwüsteten Welt umherirren: Es hatte Freunden aus England die Lage des Bunkers verraten, den Musikern der Band Firegods und deren Hardcorefans, und darüber war der Kaiser sehr böse geworden. Am letzten Weihnachtsfest tauchten die wilden Musiker dann vor dem Bunkertor auf. Charles Poronyoma hatte sie abgewiesen. Und heute, ein paar Stunden vor dem Einschlag, hatte die unzivilisierte Bande zusammen mit vielen anderen Männern und Frauen den Bunker angegriffen. Die Präsidentengarde hatte den Angriff zurückgeschlagen und einige Angreifer festgenommen, die in den Bunker eingedrungen waren.

Wie auch immer: Knox und Eusebia saßen nur durch die Fürsprache des Professors hier unten im Bunker. Um seines wichtigsten Untertans willen hatte der Präsident und selbsternannte Kaiser von einer Bestrafung des Paares abgesehen. Van der Groot fürchtete, dass sich dies bald ändern würde. Irgendjemand hatte den Angreifern ein paar Stunden zuvor das Sicherheitstor zum Bunkergelände und das Schott der Kuppel über dem Eingang zum Bunker geöffnet. Van der Groot wusste auch, wer: Eusebia. Und von den Chefs des Sicherheitsdienstes Bodo und Fred wusste er auch, dass die gefangenen Eindringlinge den Verhörspezialisten des Kaisers nicht standgehalten hatten. Der Kaiser hob die Rechte – Applaus, Hochrufe, Gebete und Getuschel verstummten nach und nach. »Bringt sie rein, die Banditen!«, schrie Präsident Charles Poronyoma alias Kaiser Karl der Große. Wieder öffnete sich eine Gasse, diesmal vor einem kleineren Gang. Drei Männer und zwei Frauen wurden herein geschleppt. Sie waren gefesselt, stolperten mehr, als dass sie gingen und wirkten maßlos erschöpft. Ihre Gesichter waren blutig und zerschlagen. Einer der Männer war ein schwarzer Junge von höchstens sechzehn Jahren. Der Bursche hieß Joshua und gehörte in den Zeiten vor dem Kometen einer Rebellenarmee in Kenia an. Van der Groot kannte seinen Namen von Karls Sicherheitsleuten. Zwei weitere Gefangene kannte er ebenfalls nur dem Namen nach: den Engländer Carlo, Frontmann der Firegods, und die Holländerin Vera van Dam. Deren Mann Peter van Dam dagegen kannte der Professor relativ gut: Er hatte ein paar Wochen lang mit ihm in

derselben Gefängniszelle auf den Tod und Schlimmeres gewartet. Noch näher kannte van der Groot die zweite Frau der Gruppe: Maren Verbeek. Länger als ein Jahr war es her, dass er mit ihr geschlafen hatte. In einem Hotelzimmer in Nairobi war das gewesen. Als sie wenige Stunden danach in Daressalam landeten, lief van der Groot mit ihrer Handtasche der Drogenfahndung in die Arme. Die Beamten fanden darin fast ein Kilo Haschisch. Maren sah es von weitem und floh – während van der Groot zehn schreckliche Monate lang in einem Kerker verschwand. Die Folterknechte stießen die fünf Gefangenen vor das Podest des selbsternannten Kaisers. »An der Spitze einer Bande aus Strauchdieben und Mördern haben diese gefährlichen Elemente versucht, unser Bunkerreich zu erobern!«, verkündete der Präsident. »Es ist ihnen nicht gelungen! Hört das Urteil über sie! Zum Zeichen der Abschreckung für alle, die unser Heiliges Bunkerreich gefährden wollen, werden sie eines qualvollen Todes sterben! Sie sollen in Salzsäure aufgelöst werden! Und mit ihnen die Hexe, die ihnen Tor und Schott öffnete!« Charles Poronyoma alias Karl der Große hob die Rechte. Es wurde still in der Gemeinschaftshalle. Die Menge hielte den Atem an. In diesem Augenblick empfand van der Groot mit jeder Faser seines Körpers, was er bisher nur mit dem Verstand begriffen hatte: Die Zukunft unter dem größenwahnsinnigen Despoten würde die Hölle werden. Der Kaiser aber senkte den Arm und deutete auf Eusebia: »Packt die blonde Hexe und führt sie mit den anderen Banditen ab! In drei Tagen sollen sie sterben!« Er deutete auf die Menge. »Und ihr alle dürft

zuschauen!« *** Ein weltgeschichtlicher Augenblick. Irgendwann wird die Menschheit in prachtvoller Blüte wiederauferstehen. Und dann werden literarische Werke aus der postapokalyptischen Zeit gefragt sein. Hier ist eines; vielleicht das einzige, das die soeben angebrochene lange Nacht der Menschheitsgeschichte überstehen wird. So begann Jan van der Groot seine Chronik. Irgendwann in der Adventszeit 2011 hatte er beschlossen, sie zu schreiben. Von einem Buchbinder in Saudi-Arabien hatte er sich tausendzweihundert Pergamentbögen in vier Kladden aus widerstandsfähigem Kunstleder binden lassen. Er schrieb mit Füllfederhalter und schwarzer Tinte. Darauf, dass seine Datenträger und die Festplatte seines teuren Laborrechners die lange Nacht der Menschheitsgeschichte überstehen würden, wollte er sich lieber nicht verlassen. Van der Groot richtete sich auf und las noch einmal die ersten Zeilen seiner Chronik. »Postapokalyptische Zeit«, murmelte er. Das Wort gefiel ihm. »Ich bin ein postapokalyptischer Autor…« Er lachte wie ein Fieberkranker. »Nicht schlecht eigentlich.« Seine Nerven waren bis zum Zerreißen gespannt. Die Vorführung der Gefangenen und die Festnahme Eusebias hatten ihm den Rest gegeben. Hier ist ein Stück postapokalyptischer Literatur, fuhr er fort, und wenn mein Leser sich nun fragt, wie ein postapokalyptischer Autor sich fühlt so kurz nach dem Untergang seiner Welt, dann sage ich zum einen: Wie ein Mann, der seit Monaten auf den Abgrund zuschreitet und

genau wusste, dass er den einen entscheiden Schritt zuviel tun würde, tun musste, und der sich nun im freien Fall befindet. Wissen Sie, verehrter Leser, wie man sich fühlt, wenn man fällt und fällt und fällt? Nur aus Albträumen, sagen Sie? Eben. Van der Groot atmete tief durch. Das Schreiben tat ihm gut, sein aufgewühltes Gemüt glättete sich mit jedem Satz ein wenig mehr. Und zum anderen: Der postapokalyptische Autor scheint nicht ganz ohne Optimismus zu sein. Bisher wusste er das selbst noch nicht, und auch jetzt weiß er von seiner völlig unbegründeten Hoffnung nur, weil er sich plötzlich eine postapokalyptische Chronik schreiben sieht. Würde ein Pessimist, ein Mann ganz ohne Hoffnung in meiner Situation etwa eine Chronik schreiben? Und Sie, mein verehrter Leser, werden auf meinen mir selbst verborgenen Optimismus schließen können, weil Sie nach der langen Nacht diese Chronik gefunden haben und offensichtlich die Kunst des Lesens noch – oder wieder – beherrschen. War meine Hoffnung also begründet oder nicht? Wieder richtete er sich auf, kaute an seinem Füllfederhalter und las die beiden letzten Sätze noch einmal. Sie gefielen ihm. »Lange Nacht«, murmelte er. »Ein gutes Wort.« Er beugte sich wieder über seine Pergamentkladde und setzte eine Überschrift über den ersten Absatz: Chronik einer langen Nacht, 8. Februar 2012. Nun aber zu den hässlichen Fakten dieses weltgeschichtlichen Augenblicks, fuhr er danach unten fort. Zumindest hier im Atombunker des tansanischen Präsidenten waren diese Fakten mehr als hässlich, und sie warfen ein grelles Licht auf meine Gattung.

Er beschrieb die Minuten des Kometeneinschlags und den ebenso peinlichen wie gemeingefährlichen Auftritt Charles Poronyomas. Auch sich selbst schonte er nicht, sondern beschrieb ehrlich, wie er in den allgemeinen Beifall für den Kaiser mit einstimmte. Doch nur zur Tarnung verstecke ich mich noch unter den Parteigängern und Claqueuren des Größenwahnsinnigen, fuhr er fort. Im Geheimen arbeite ich hart an seinem Untergang, und ich bin nicht der Einzige, der das tut… Aber das ist Zukunftsmusik, bleiben wir noch bei den Ereignissen der Gegenwart und dieses denkwürdigen Tages. Die Menschen hier unten haben sich inzwischen in den Wohnbereich zurückgezogen. Der Kaiser hat Fred und Bodo angewiesen, Proviant für die nächsten drei Tage verteilen zu lassen. Eddie aus Rosenheim hat er in die Küche geschickt, damit er ihm Bratwürste mit Kartoffelpüree und Sauerkraut zubereitet. Nach Einnahme seiner Leibspeise will er sich mit seinem Dessert – zwei Models, die über eine Agentur in Stockholm den Weg zu uns gefunden haben – in sein Schlafgemach zurückziehen. Falls er trotz des Desserts keinen Schlaf findet, soll ihm sein Leibarzt ein speziell entwickeltes Schlafmittel reichen, und erst in drei Tagen, pünktlich zur Hinrichtung der armen Gefangenen, will er wieder geweckt werden. Sein Leibarzt bin übrigens ich, Professor Doktor Jan van der Groot, Autor dieser Chronik, und ich frage mich, ob ich diesem Schlafmittel nicht eine Überdosis Morphium hinzufüge. Wie aber werden die zahlreichen Parteigänger des Tyrannen reagieren, wenn er so rasch und durch meine Schuld an einem Atemstillstand stirbt…? Möglicherweise sollte ich mich doch lieber

zuerst auf die Weiterentwicklung und Vollendung meiner Tiefschlafdroge konzentrieren, damit ich diese ganze widerliche Rattenbande für mindestens tausend Jahre in Morpheus’ Reich schicken kann… Schritte näherten sich dem Labor. Van der Groot horchte auf. Jemand klopfte an die Tür. »Moment noch!« Der Professor schloss die Kladde, schraubte den Füllfederhalter zu und verstaute beides in seinem Wandtresor. Dann erst öffnete er die Tür. Nacheinander huschten seine Mitverschworenen hinein. *** Kilimandscharo, 8. Februar 2012 Einer der Europäer, ein hagerer Deutscher namens Bert Krieger, erklärte bis in die Einzelheiten, was in den nächsten Wochen und Monaten auf die Erde zukam: Einschläge von Felsbrocken, die der Komet ins All geschleudert hatte, ein über dreihundert Grad Celsius heißer Orkan; anschließende Feuersbrünste; eine Flutwelle; Staub, Staub und noch einmal Staub; saurer schwarzer Regen; Dunkelheit, weil Staub die Atmosphäre sättigen würde; absinkende Temperaturen; Eiszeit und so weiter, und so weiter. Krieger war Oberstudienrat, wie sich später herausstellte. Kriegers halbwüchsiger Sohn, seine Mutter, der des Deutschen mächtige tansanische Führer seiner Safarigruppe und eine Handvoll Frauen aus der Schweiz und Österreich lauschten ihm atemlos. Sonst hörte ihm niemand zu. Auch Percival nur mit halbem Ohr. Nicht ganz dreihundert Menschen hielten sich in der Haupthöhle auf. Etwa hundert hatten sich tiefer ins

Innere des Höhlensystems zurückgezogen. Noch keine Stunde war vergangen seit dem Kometeneinschlag. Thomas Frederic Percival lehnte gegen die Felswand und versuchte sich vorzustellen, er würde noch leben. Es gelang ihm nicht. In eine Decke gewickelt lehnte Leila Dark an seiner breiten Brust. Sie weinte leise in sich hinein. Auch das bekam Percival kaum mit. Er blickte sich um und versuchte zu fassen, was geschehen war. Viele Menschen saßen völlig apathisch herum. Vor allem die Mitglieder der Safarigruppe und die weißen Flüchtlinge aus Daressalam und den anderen Küstenstädten wirkten wie betäubt. Waren es Paare oder Familien, hielten sie einander fest, wie Percival und Leila einander festhielten. Einige, die allein waren, tranken aus Flaschen mit scharfen Getränken, die sie für diese Stunde gehortet hatten. Ein großer schlaksiger Bursche mit wirrem blonden Langhaar beugte sich mit einem abgeschnittenen Strohhalm über die Rückseite seines Handy und zog sich einen Streifen Kokain in die Nase. Percival bezweifelte, dass all diesen Männern und Frauen der Rausch weiterhelfen würde; es sei denn, sie soffen oder schnupften sich zu Tode. Er selbst verspürte erstaunlicher Weise nicht die geringste Lust auf Alkohol. Er verspürte auf gar nichts irgendwelche Lust, er spürte sich selbst ja kaum noch. Die meisten Afrikaner weinten und beteten. Einige waren auch aufgestanden, hatten sich in die Höhlenmitte begeben und tanzten dort wie die Derwische. Andere schlugen auf Trommeln, Töpfen und Koffern herum. Es waren zum größten Teil Kenianer, die das taten. Einer von ihnen hatte sich an ein traditionelles Ritual seiner Volksgruppe erinnert, irgendein Abwehrzauber gegen böse Geister. Percival wusste nicht, gegen welche,

wusste auch nicht, welchem Volksstamm die Tänzer angehörten. Es interessierte ihn auch nicht. Der Komet war eingeschlagen, auf die Erde und in sein Gemüt – wofür sollte er sich noch interessieren? Das Leben war vorbei. Irgendwoher drangen Gesang und Musik an sein Ohr, auch Geschrei und sogar das Stöhnen kopulierender Paare. Unglaublich, wozu Menschen ihre letzten Atemzüge benutzten! Und plötzlich hörte Percival das Brüllen von Motoren. Es stank nach Diesel auf einmal. Scheinwerferpaare tauchten im Hauptgang vom Höhleneingang auf. Lastwagen rollten ein Stück in die Haupthöhle hinein und stoppten. Der Motorenlärm verstummte, die Scheinwerfer erloschen. Keiner kümmerte sich um die aussteigenden Männer. Sie waren schwarz und trugen Uniform. »Was jetzt, Percival?« Der über und über tätowierte Donald ging vor ihm in die Hocke. Er war ein hagerer, knochiger Bursche mit einer Habichtnase. »Was machen wir jetzt?« Hinter ihm stand Dagobert, ein fetter Kerl mit Halbglatze und grauen, zu einem Zopf zusammengebundenen Haaren. Beide gehörten zum innersten Fankreis der Firegods; als es noch die Firegods gab, jedenfalls. Jetzt gab es nur noch eine vom Kometen verwüstete Welt und Menschen, die den Einschlag die erste Stunde lang überlebt, und Menschen, die ihm schon zum Opfer gefallen waren. »Wie, ›Was machen wir jetzt‹?«, fragte Percival müde. »Woher soll ich das wissen?« »Du bist doch so ein Klugscheißer!«, sagte Dagobert. »Wenn du für dein Drecksblatt schreiben musstest, ist

dir doch auch immer was eingefallen!«, zischte Donald. Quer über seinen Kahlkopf waren in roter Farbe die Ziffern 666 zu lesen. »Warst du nicht früher mal Priester?« Dagobert setzte sich neben ihn und Leila. »Da hast du doch auch immer Bescheid gewusst, wenn du auf die Kanzel gestiegen bist.« »Lasst mich in Ruhe«, sagte Percival leise. Er dachte an London und an seine Wohnung. Wahrscheinlich brannte die Stadt, wahrscheinlich brannte seine Wohnung. Das Foto von Suzanne auf seinem Schreibtisch – es würde jetzt gerade verbrennen. Oder erst in ein paar Stunden? So genau wie Krieger wusste er nicht, was sich draußen abspielte. Er wollte es auch nicht so genau wissen. Gar nichts mehr wollte er wissen. »Was sind das für Typen?« Donald blickte zu den Lastwagen, die in die Höhle gefahren waren. »Was bringen die da?« Einige Schwarzafrikaner hatten sich um die drei LKW versammelt. Sie öffneten die Plane des ersten und klappten den Heckverschlag auf. Flüche und Beschimpfungen ertönten. Statt Proviant oder sonst irgendetwas Nützliches hatten die Armeetransporter Munition und Sprengstoff geladen. Die verzweifelte Menge ging auf die Fahrer los, Schüsse fielen. Die Tänzer hielten inne, die Beter und Sänger verstummten, und sogar der so unheimlich gut informierte Deutsche hielt den Mund und blickte zu der Stelle, wo der Gang in die Haupthöhle einmündete. »Hört auf!« Percival ließ Leila los und stemmte sich hoch. »Aufhören!« Einer der Neuankömmlinge lag schon am Boden. Percival stapfte zu dem Lastwagen. Donald, Dagobert und Krieger folgten ihm. »Lasst die Männer in

Ruhe!« Percival schrie mal in seiner Muttersprache, mal in Deutsch, und brachte in seiner Wut sogar ein paar Brocken Bantu zustande, die er in den Monaten auf dem schwarzen Kontinent gelernt hatte. »Es reicht doch, dass der verdammte Komet uns umbringt!« Die Männer ließen ab von den Soldaten. Allein Percivals große und übergewichtige Gestalt flößte ihnen Respekt ein. »Wer seid ihr?«, fragte der Brite die Uniformierten. »Woher kommt ihr?« Der Kommandant des Konvois, ein Major, antwortete auf Bantu. Percival verstand kaum drei Worte. »Er gehört zu einer Gruppe Putschisten«, sagte eine Stimme hinter ihm. Percival drehte sich um und blickte in die vollkommen entspannten Gesichtszüge des hohlwangigen Kokainschnupfers. »Er und seine Männer haben den Kontakt zu ihrer Einheit verloren.« Der Mann sah bleich und krank aus, ein unnatürliches Funkeln lag in seinen hellblauen Augen. Seine langen blonden Locken glänzten pomadig. Er trug einen schwarzen Nadelstreifenanzug mit Weste zu weißem Hemd und violetter Krawatte. »Sie sprechen Bantu?«, fragte Percival. »Roger Wilson, ich bin Ethnologe«, entgegnete der andere in feinstem Oxford-Englisch. »Ich arbeite und lebe seit vierzehn Jahren in Ostafrika. Sie sind ebenfalls Brite, wie ich höre?« Percival nickte. »Thomas Percival.« Mit einer Kopfbewegung bedeutete er dem Major der tansanischen Armee, weiter zu sprechen. Wilson übersetzte. »Er heißt Mogbar. Sein Kommandeur, ein General, hat sich heute Nacht mit einer Einheit aus fünfzig Panzern, drei Sprengstofftransportern und achthundert Infanteristen auf zwanzig Truppentransportern aus der

Hauptstadt aufgemacht. Sie wollten Poronyoma aus seinem Bunker herausholen und aufhängen.« »Und warum haben sie es nicht getan?«, fragte Percival. Roger Wilson richtete die Frage an den schwarzen Major und übersetzte seine Antwort. »Die Panzer und die Mannschaftstransporter sind im Stau der Flüchtlinge stecken geblieben.« *** Im Bunker Karls des Großen, 8. Februar 2012 »Wir müssen Eusebia da rausholen, Doc«, sagte Knox. Er, Daniel Djananga und ein österreichisches Model namens Sissi hatten sich in van der Groots Labor getroffen. »Wenn Sie mir nicht helfen, hau ich meine Braut auf eigene Faust raus!« »Dann sind Sie erledigt, Knox«, sagte Sissi. Etwa tausend blonden europäischen Models hatte der Kaiser einen Bunkerplatz angeboten. Bei siebenundsiebzig Models schließlich war die Angst vor dem Kometen größer gewesen als die Angst vor dem Despoten – vielleicht auch die Naivität –, und sie waren im Lauf von drei Monaten angereist. Außer dass sie blond und hübsch waren, hatten sie noch eine dritte, weniger angenehme Gemeinsamkeit: Der Kaiser belästigte sie sexuell oder traktierte sie bereits mit seinen sexuellen Perversionen. Die meisten hassten und alle fürchteten den vermeintlichen Retter inzwischen und hatten eine Art feministischer Widerstandsbewegung organisiert. Sissi war ihre Sprecherin. »Poronyomas Sicherheitsgorillas werden Sie schnappen, Knox«, beschwor sie den Kölner. »Und dann

salzsäuert er Sie als Ersten.« Van der Groot musste unwillkürlich grinsen – salzsäuern. Es war nicht das erste Mal, dass er solche Wortschöpfungen von Sissi hörte. Die Frau gefiel van der Groot. »Mir egal, ich hau Eusebia raus!«, schnauzte Knox. »Und wenn es mich meine picklige Haut kostet!« Die Hände zu Fäusten geballt, tigerte Knox an den Arbeitstischen des Labors auf und ab. Van der Groot hatte den normalerweise eher stoischen Deutschen noch nie so aufgewühlt erlebt. »Es geht nicht nur um Ihre Freundin, Mr. Knox«, sagte Daniel Djananga, der ehemalige Vizepräsident Tansanias, in seinem knotigen Englisch. »Es geht auch um die anderen fünf Personen. Es sind tapfere Menschen, sie könnten uns bei unserem Kampf gegen den Tyrannen unterstützen.« Jetzt, da Charles Poronyoma nicht mehr Präsident, sondern Kaiser war, hatte Daniel Djananga sein Amt verloren. Denn ein Kaiser brauchte keinen Vizekaiser, wie Karl der Große Djananga belehrt hatte. Nur ein leiblicher Sohn kam für die Stellvertretung und die Nachfolge eines Kaisers in Frage. Van der Groot hielt es für einen Glücksfall, dass Daniel Djananga sich der heimlichen Opposition gegen Poronyoma angeschlossen hatte, denn der kluge und etwas ängstliche Tansanier verfügte über gute, vertrauliche Kontakte zu etlichen Offizieren und Wirtschaftsbossen, denen der Kaiser einen Bunkerplatz gewährt hatte. In den Wochen, in denen der ehemalige Vizepräsident für seinen Chef die Regierungsgeschäfte in Daressalam führte, hatte er ein feines Netz des Widerstandes gewoben.

»Mir geht es um Eusebia«, knurrte Knox trotzig. »Wenn es euch auch um die anderen geht, dann lasst euch was einfallen! Wenn ihr nicht bis übermorgen wartet, bin ich dabei.« Sissi, Djananga und der Professor sahen einander betreten an. Eine Zeitlang schwiegen alle. »Ich habe eine Idee«, sagte van der Groot schließlich. »Ich spreche mit dem Irren. Wartet hier auf mich.« Er verließ das Labor. Obwohl er nervlich auf dem Zahnfleisch kroch, wie man so sagt, blieb er äußerlich gelassen. Niemand merkte ihm seine Belastung an. Nur wenn van der Groot mit sich allein war, ließ er sich ein wenig gehen. Über den Hauptgang der mittleren Ebene gelangte er zum Hauptlift. In der mittleren Ebene lagen die Bunkerklinik, das Laboratorium, die Produktionsanlagen für Lebensmittel und Kleider und zahlreiche Lager- und Vorratsräume. Außerdem gab es einen ziemlich großen Zellentrakt in der Zwischenebene. Van der Groot fuhr in die obere Bunkerebene hinauf, wo in erster Linie die Wohneinheiten und Sozialräume lagen. In der Gemeinschaftshalle hatte Eddie aus Rosenheim die ledernen Polstermöbel vom Zentralpodest schaffen lassen. Van der Groot musste die Halle durchqueren, um zur Kaisersuite zu gelangen. Eddie, verantwortlich für Bunkergastronomie und -organisation, war gerade damit beschäftigt, ein paar Männer mit einer Zinkbadewanne auf das Podest zu dirigieren. Andere Tansanier trugen Kanister mit Salzsäure herbei und platzierten sie auf dem Podest. Wieder andere installierten nach Eddies Anweisungen drei Kamerastative. Van der Groot schluckte trocken – offenbar wollte

Charles Poronyoma die Qualen seiner Opfer auf die Großbildleinwand übertragen lassen. Eddie aus Rosenheim winkte freundlich, der Professor wandte sich erschrocken ab. Er hatte nicht gewusst, dass es Salzsäure im Bunker gab; vermutlich einer der logistischen Geniestreiche des Bayern. Aus der Küche roch es nach Bratwürsten. Offenbar hatte Eddie seinen Kochassistenten mit dem kaiserlichen Mittagsmahl beauftragt. An der runden Tafel seines Privatspeisesaals saßen außer dem Kaiser auch Nyanga, zwei schwedische Models namens Liv und Astrid, die Sicherheitschefs Bodo und Fred und die drei offiziellen Gattinnen des Kaisers, alle drei Geschenke der Voodoopriesterin und wie diese Angehörige der Massai. Eine recht gemischte Tischgesellschaft alles in allem. Liv und Astrid versuchten den Männern ein paar Brocken Schwedisch beizubringen, die Voodoopriesterin rauchte, und Poronyomas Frauen pflegten die Fingerund Fußnägel ihres kaiserlichen Gatten. Alle machten sie den Eindruck von aufgekratzten Menschen, die sich aus reiner Abenteuerlust vorübergehend untertage begeben hatten. Keine Spur von Verzweiflung oder Resignation. Vor Karl stand ein Glas Weißbier auf dem Tisch – sein Aperitif. »Nehmen Sie Platz, Professor!« Karl der Große wies auf den Sessel neben sich. »Speisen Sie mit mir!« Er schien bester Laune zu sein. »Hole dem Professor ein Bier, mein Täubchen«, befahl er einer seiner offiziellen Gattinnen. Das Mädchen rauschte davon und verschwand in der Küche. »Sie wissen, dass ich hart arbeite, mein Kaiser.« Van der Groot setzte sich. »In den nächsten zwei Monaten will ich die Arbeiten an dem Tiefschlafmittel

abschließen.« »Davon gehe ich aber auch aus, Professor!« Mit einem Glas Weißbier kam die junge Massai aus der Küche zurück und stellte es vor van der Groot auf die Tafel. Der Kaiser nahm sein Glas, und sie stießen an. »Wir werden schlafen und dennoch wach sein! Wir werden wach sein und dennoch nicht altern!« »Kaum altern«, korrigierte van der Groot halbherzig. Sie tranken. »Ich benötige noch drei Testreihen.« Van der Groot wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab und stellte sein Glas ab. »Dafür aber reichen mir die Testpersonen nicht. Ich möchte Sie daher bitten, mir die Gefangenen zu Testzwecken zu überlassen, mein Kaiser. Es wäre doch schade, sie einfach so in Salzsäure aufzulösen, wo sie doch der Sache unseres Heiligen Bunkerreiches in viel wirkungsvollerer Weise dienen könnten.« Kaiser Karl der Große zog die Brauen zusammen und sah hinüber zu seinen Sicherheitschefs Bodo und Fred. Die Deutschen zuckten nur mit den Schultern. Der Kaiser äugte zur Voodoopriesterin. Doch Nyanga rauchte und saugte ungerührt an ihrer Pfeife; vermutlich verstand sie nicht einmal, worum es ging. »Einer muss zur Abschreckung öffentlich hingerichtet werden!«, entschied der Kaiser. »Einer muss vor aller Augen in Salzsäure verdampfen, damit der Virus des Banditentums ein für alle Mal aus meinem Bunkervolk getilgt wird! Suchen Sie fünf für Ihre Testreihen aus, Professor. Aber nur fünf! Der sechste muss übermorgen sterben!« Van der Groot bedankte sich höflich, trank sein Bier und aß anschließend Bratwurst mit Sauerkraut und Kartoffelpüree. Höflich lobte er das Essen und versuchte

sich seine Nervosität nicht anmerken zu lassen. Das Essen schmeckte abscheulich. Van der Groot hasste deutsche Küche aus tiefstem Herzen; und nicht nur deutsche Küche. Als er eine Stunde später die Gemeinschaftshalle durchquerte, stand Eddie aus Rosenheim auf dem Podest, begutachtete das Hinrichtungsarrangement aus Wanne, Kleidertruhe, Hydraulikkran und HCL-Kanistern. Mit dem kleinen Personenkran sollten die nackten und gefesselten Gefangenen im Säurebad versenkt werden. Eddie rieb sich die Hände. »Des gibt fei a Gaudi, wos, Professor?« Van der Groot antwortete nicht. Er ging zum Lift, fuhr wieder auf die mittlere Ebene hinunter und betrat den Zellentrakt. Die beiden Wächter nahmen Haltung an. Der Professor galt als unumstrittene Nummer Zwei des Bunkers. Eusebia sprang von ihrer Pritsche auf und stürzte an die Gittertür. In ihren weit aufgerissenen Augen stand das pure Entsetzen. »Holen Sie mich hier raus, Doc! Ich flehe Sie an, helfen Sie mir!« »Bleiben Sie ruhig!«, zischte van der Groot auf Niederländisch, denn das verstanden die beiden tansanischen Wächter nicht. »Wir arbeiten bereits an einer Lösung.« Er ging zur nächsten Zelle. In ihr hockte der schwarze Junge mit dem biblischen Namen vor seiner Pritsche; Joshua. Er hatte die Ellenbogen auf die Knie und seinen schmalen Schädel in die Fäuste gestützt und stierte van der Groot an. Der blanke Hass nistete in seinen Zügen. Möglicherweise war er der unberechenbarste von allen sechs. In der dritten Zelle hockte das niederländische Paar

eng aneinander gekauert auf seiner Pritsche. Sie beachteten den Professor gar nicht; jedenfalls taten sie so. Die Frau hatte er noch nie gesehen, den Mann dagegen kannte er gut, wie gesagt. Schließlich hatte er ein paar Monate lang eine Zelle in Daressalam mit ihm geteilt. Van Dam war Fotograf. »Wie geht’s, Peter?«, fragte van der Groot in seiner Muttersprache. Keine Antwort. »Ich hol euch hier raus.« Weder Vera noch Peter van Dam reagierten. »Wie kommen Sie hierher, Vera?«, fragte van der Groot. Keine Antwort. »Was haben Sie mit diesen Engländern zu tun, mit dem Journalisten und mit dem Musiker? Sie haben doch irgendwas mit Percival zu tun, oder, Vera?« Weder Vera noch Peter van Dam antworteten auch nur ein Wort. Vera van Dam hob lediglich den Kopf und blickte van der Groot feindselig an. Sie wusste, dass der Mann vor ihrer Zelle für den Amoklauf eines tot Geglaubten in der Amsterdamer Uni-Klinik verantwortlich war. Van der Groot seinerseits aber wusste nicht, dass er die Krankenschwester vor sich hatte, die seine erste Versuchsperson Lupo mit einem Defibrillator getötet hatte. Er ging weiter. In der vierten Zelle hatte sich der britische Musiker auf seiner Pritsche ausgestreckt. Carlo war ein kräftig gebauter Mann Ende zwanzig. Sein Anzug war aus abgewetztem Leder. Darüber trug er einen tiefroten Umhang, auf den in verblichenem Gelb und Orange eine Teufelsfratze gedruckt war. Sein kantiger und mächtiger Quadratschädel war kahl und rot geschminkt. Die vollen Lippen hatte er sich schwarz angemalt. Van der Groots Assistent Knox war ein Anhänger des Musikers und seiner Band Firegods. Angeblich pflegten

sie einen Musikstil mit der Bezeichnung Hell Metal. Der Professor hatte nur eine vage Vorstellung von der Bedeutung dieses Namens. Aus Knox’ Erzählungen wusste er allerdings, dass der junge Engländer ziemlich rabiat werden konnte; ein brauchbarer Bursche eigentlich. Carlo drehte den Kopf, taxierte den Professor kurz und spuckte aus. Danach drehte er sich zur Wand. Schließlich die fünfte Zelle. Maren Verbeek stürzte ans Gitter. »Jan! Dass ich dich hier wieder treffe! Hol mich hier raus, bitte! Diese Bestie ist imstande und tötet uns tatsächlich mit…« Sie sprach das Wort nicht aus, sondern verzog nur angewidert das Gesicht. »Verlass dich darauf, dass er dazu imstande ist«, sagte van der Groot leise und mit drohendem Unterton. »O Gott!« Sie schlug die Hände an die Wangen. »Was für ein Wahnsinniger!« Sie griff durch das Gitter und fasste seinen Arm. »Bitte, hilf mir, Jan! Du hast doch die Macht dazu, oder etwa nicht?« »O doch.« Van der Groot schüttelte ihre Hand ab und lächelte kalt. »Ich habe die Macht dazu, sicher. Und wir beide, wir haben noch eine Rechnung offen. Oder hast du das etwa vergessen?« Maren riss Mund und Augen auf, doch kein Wort kam über ihre Lippen. Van der Groot wandte sich ab und sprach die beiden Wächter auf Englisch an. »Der Kaiser hat mir die Gefangenen überlassen. Sie sind ab sofort gut zu behandeln! Verstanden?« Die Wächter nickten. Van der Groot ging zur Tür. »Bitte, Jan!«, rief Maren Verbeek ihm hinterher. »Was hätte ich denn tun sollen, damals auf dem Flughafen?! Ich wollte dich im Gefängnis besuchen, doch sie haben mich nicht…!«

Die Tür fiel hinter ihm zu und schnitt ihren Satz ab. Während er zurück ins Labor ging, dachte der Professor an die harten Gefängnismonate. Reines Glück, dass er sie überlebt hatte. Maren hatte ihm das eingebrockt; sie allein. Andererseits: Hätte Maren ihn nicht mit dem Haschisch aus der Gepäckhalle geschickt, wäre er nicht im Gefängnis gelandet. Und wäre er nicht im Gefängnis gelandet, hätte er nicht den Präsidenten kennen gelernt. Wo hätte er dann wohl den Kometeneinschlag überlebt? Hätte er ihn überhaupt überlebt? Im Labor drückte er die Tür hinter sich zu. Die anderen sahen ihn erwartungsvoll an. »Poronyoma ist bereit, mir fünf der Gefangenen zu überlassen, um die Bergmannvariante an ihnen zu testen. Einen aber will er unbedingt in Salzsäure baden. Zur Abschreckung, wie er sagt. Ich denke, wir geben ihm, was er will. Und jetzt hört mir gut zu…« *** Kilimandscharo, 10. Februar 2012 Es gab Schlägereien; um Konserven, um einen Platz am Feuer, um frisches Wasser, oder weil einer die Frau des anderen begehrlich anstarrte. Percival beobachtete es und begriff, dass harte Zeiten bevorstanden, sehr harte Zeiten. »Ist das nicht furchtbar?«, flüsterte Leila. Sie wich nicht von seiner Seite. »Sie benehmen sich wie die Tiere.« »Es sind Tiere«, sagte der ehemalige Priester und korrigierte sich sofort: »Wir sind Tiere.« »Es ist nichts mehr übrig von ihnen«, sagte Leila. »Sie

mögen Lehrer oder Bauern oder Ingenieure gewesen sein, oder Schauspieler oder Journalisten – es ist nichts mehr übrig davon.« Sie bohrte ihr Gesicht in seine Achsel. »Sie sind nur noch Tiere.« Percival antwortete nicht. Was Leila einfach so aussprach, schien die Antwort auf die Frage zu sein, die ihn seit zwei Tagen beschäftigte, wenn er die verzweifelten und hoffnungslosen Menschen im Höhlendorf beobachtete. Seine Frage lautete: Was blieb übrig vom Kulturwesen Mensch, wenn eine Katastrophe ihm die Grundlagen seiner Zivilisation raubte? Die Antwort, um die er sich drückte und die Leila im Grunde aussprach, lautete: eine Bestie. »Zwei Tage erst sind vorbei, Percival.« Dagobert ging neben ihm in die Hocke. »Und schon gehen sie aufeinander los. Was soll erst in zwanzig Tagen werden? Oder gar in zweihundert?« »Die meisten werden bis dahin tot sein«, sagte Percival matt. »Und je weniger Leute, desto weniger Grund zum Streiten.« »Du bist zynisch, Tom«, sagte Leila vorwurfsvoll. Auch Donald trat zu ihnen. »Das meinst du nicht ernst, Reverend!« Er verhüllte seinen tätowierten Körper und Schädel mit einer Decke. Obwohl es ziemlich warm war, fror er. Percival vermutete, dass ein Infekt ihn erwischt hatte. »O doch! Todernst meine ich das! Und nenn mich nicht Reverend. Ich bin nur einer von einigen Überlebenden der Apokalypse, genau wie ihr beiden Exoten auch.« »Gut, dann nenne ich dich Sir Percival!« Donald grinste wehmütig. »Schade, dass du nicht Artus heißt, dann würden wir dich zum König ausrufen.« Er lachte

und krümmte seinen kleinen knochigen Körper wie unter Schmerzen, und wahrscheinlich hatte er auch Schmerzen. »Wir brauchen eine Regierung.« Dagobert beugte sich nah an Percivals Ohr. »Wir brauchen irgendjemanden, der sagt, wo es langgeht.« Er verzog sein dickes Gesicht zu einer sorgenvollen Grimasse. »Warum erzählst du mir das?«, blaffte Percival. Irgendwie mochte er den fetten, langhaarigen Dagobert, obwohl er stank und kalte grüne Reptilienaugen hatte; vielleicht, weil er ihm das Gefühl gab, nicht allein zu sein mit seinem Übergewicht. »Guck dich doch um«, raunte Dagobert und blickte sich in der Höhle um. »Siehst du hier irgendjemanden, der sich als Queen oder Präsident oder Häuptling oder Premierminister eignen würde?« Auch Tom Percival schaute sich um. In kleine oder großen Gruppen getrennt, hockten etwa zweihundertfünfzig Menschen an den Höhlenwänden. Kleine Feuer oder Gasbrenner oder wenigstens Fackeln brannten hier und dort. Am Höhleneingang schlachteten zehn Männer und Frauen ein Zebra. Einige Dutzend Männer hatten sich aus der Höhle gewagt und fingen Tiere ein, die aus der brennenden Savanne ins Bergmassiv des Kilimandscharo geflohen waren. Bert Krieger stand mit seinem Sohn bei ihnen und versuchte ihnen ein Stück Fleisch abzuschwatzen. Kriegers Mutter, der schwarze Safariführer und fünf Frauen aus der Schweiz und Österreich hielten sich dicht bei ihm. Percival war längst aufgefallen, dass die Soldaten des Majors die zum Teil blonden Europäerinnen belauerten. Major Mogbar selbst hatte sechs seiner Männer

bewaffnet vor den drei Transportern Posten beziehen lassen. Zwei hatten sogar Maschinengewehre aufgebaut. Die anderen vier hatte er aus der Höhle und auf die Jagd geschickt. »Wenn es hart auf hart kommt, wird er seine Trümpfe ausspielen, Sir«, raunte Donald. »Seine Trümpfe liegen in Kisten unter den LKW-Planen, und wenn er sie ausspielt, machen sie Bumm! und erzeugen gewaltige Druckwellen.« »Donald hat recht, Tom«, flüsterte Leila. »Der Mann ist buchstäblich eine tickende Zeitbombe. Wenn wir ihn nicht in irgendeine Art von Solidaritätsgemeinschaft einbinden, wird er uns irgendwann diktieren, was wir zu tun oder zu lassen haben.« »Oder uns gleich aus dem Höhlendorf bomben«, sagte Dagobert. »Die meisten hier sind tickende Zeitbomben, aber ich misstraue dem Major genau wie ihr.« Percival nickte langsam. Sein Blick fiel auf eine Gruppe Jugendlicher an der Innenwand der Haupthöhle. Von dort aus führten drei Gänge tiefer ins Höhlensystem hinein. Knapp hundert Menschen hatten sich in sie zurückgezogen, meist Kenianer. Die Absonderung gefiel Percival nicht. Die jungen Burschen stritten um irgendwelches Werkzeug. Ein paar alte Frauen versuchten sie zu beschwichtigen. Ganz in der Nähe hockte Roger Wilson im Schneidersitz auf einem Leopardenfell. Er tippte auf der Tastatur seines Laptops herum. Vermutlich versuchte er übers Internet Verbindung nach Europa oder Nordamerika zu bekommen. Percival konnte sich nicht vorstellen, dass es noch irgendwo auf dem Globus einen Server gab, der nicht zusammengebrochen war.

»Er schreibt einen Lagebericht für seinen Arbeitgeber, was?«, sagte Donald. Er und die anderen beiden sahen, dass Percival den langen dürren Mann mit dem wirren Blondschopf beobachtete. »Oder seine Biographie«, spottete Leila. »Oder sein Testament«, sagte Dagobert, und er schien es ernst zu meinen. »Was auch immer er schreibt, er wird es nicht mehr lange tun«, brummte Percival. »Auch der beste Akku ist nach sieben Stunden leer.« »Tickende Zeitbomben, wohin du blickst, was, Sir Percival?« Dagobert betrachtete den Journalisten von der Seite. »Das hast du doch selbst gesagt. Wir brauchen irgendeine Hierarchie, sonst fliegt uns hier bald alles um die Ohren.« »Und das sagt ausgerechnet ihr?« Spöttisch musterte Percival die beiden Männer. »Vor etwas mehr als zwei Jahren war ich mal in Aachen auf einem Konzert der Firegods, ihr erinnert euch sicher. Da hatte ich weiß Gott nicht den Eindruck, dass ihr bevorzugt auf Zucht und Ordnung steht.« »Anarchisten waren wir nie.« Donald schlug sich auf die Glatze. »Die Sechshundertsechsundsechzig auf meinem Schädel steht für das Gegenteil – ich diene einem Herrn, musst du wissen.« »Ich hasse Satanisten«, sagte Percival angewidert. »Lasst uns vorläufig nicht über weltanschauliche Fragen diskutieren, okay?«, schlug Dagobert vor. Mit drohendem Blick wies er Donald in die Schranken. »Auch abgesehen von unserer Überzeugung sind wir keine Anarchisten, Sir Percival. Carlo hatte alle Fäden in der Hand, bis zum Schluss. Er hatte klare Vorstellungen und sagte, wo es lang ging. Wir machten hin und wieder

Vorschläge, stritten uns auch manchmal mit ihm, aber im Großen und Ganzen taten wir, was er sagte. Und so ähnlich muss das hier unten auch laufen. Sonst überleben wir die nächsten zwei Monate nicht.« »Das klingt vernünftig, Tom«, sagte Leila. »Wenn wir nicht wenigstens den Ansatz einer Organisationsform finden, überleben von all diesen Menschen tatsächlich nur die Zähesten und Gewalttätigsten.« »Ihr seid ja verrückt.« Percival schüttelte seinen großen Schädel. »Was glaubt ihr, was hier los ist, wenn ich aufstehe und sage: ›Ab sofort hört alles auf mein Kommando?‹« Im Grunde wusste er, dass Leila und die beiden wilden Burschen Recht hatten. Aber eine tiefe Resignation hatte ihn seit dem Kometeneinschlag im Würgegriff. Am liebsten hätte er sich unter Leilas Decke verkrochen und auf den Tod gewartet. »Stell dich nicht dümmer als du bist, Tom!«, blaffte Leila. »So ungeschickt dürfen wir die Sache natürlich nicht angehen!« Sie wusste genau, was mit ihrem Geliebten los war; sie kannte Percival gut genug. »Zuerst müssen wir die Leute von unserer Idee überzeugen, vor allem den Major. Aber auch den Ethnologen und den Deutschen.« »Und die Kenianer im Inneren der Höhle!« Dagobert nickte eifrig. »Und dann brauchen wir Wahlen«, sagte Leila. Dagobert und Donald verdrehten die Augen, doch Percival sagte: »Das ist der einzige Weg. Die Leute müssen eine künftige Führung als ihre Führung betrachten. Außerdem müssen möglichst viele aus möglichst allen Gruppierungen Verantwortung übernehmen. Sonst wird das nichts.« »So gefällst du mir schon besser, Sir Percival.«

Dagobert klopfte Tom Percival auf die Schulter. »Also, wie fangen wir an?« »Reden«, sagte Leila. »Wir müssen mit allen reden…« *** Chronik einer langen Nacht, 10. Februar 2012 Karl der Große schläft. Ich habe ihm keine Überdosis verabreicht. Die Versuchung war groß, die Angst vor den Folgen noch größer. Solange noch Bewaffnete hier unten herumlaufen, die ihn rächen könnten, wäre ein direktes Attentat zu gefährlich. Nein, zuerst müssen wir Karls Hausmacht schwächen. Im Bunker scheint alles ruhig zu sein. Die Leute bleiben weitgehend in ihren Wohnkammern. Lesen sie? Erzählen sie sich Geschichten? Schlafen sie? Ich weiß es nicht. Es sind jedenfalls nicht mehr als hundertfünfzig, die man im Schnitt in der Gemeinschaftshalle vor der Großbildleinwand findet. Über sie flimmern alte Filme; amerikanische Western, deutsche Heimatschnulzen, Zeichentrickfilme. Man traut seinen Augen nicht, wenn man durch die Halle läuft. Das Podest mit den makaberen Hinrichtungsgegenständen hat Eddie mit Leintüchern verhüllen lassen. Allerdings bin ich heute zum ersten Mal gefragt worden, wann es endlich das Tiefschlafmittel gibt. Ein Offizier der tansanischen Armee fragte nach. »Bald«, sagte ich. Und tatsächlich spiele ich mit dem Gedanken, der großen Masse hier im Bunker das ursprüngliche ITH – das Ichtylintrihydroäthylamid – zu verabreichen, sobald ich es wieder fehlerlos aus der Bergmannvariante entwickelt habe. Was brauchen all diese Leute ein Wachkoma? Je tiefer bewusstlos sie sind, desto besser.

Die Bergmannvariante sollte nur für Menschen reserviert sein, die reif genug für ein Wachkoma sind. Für Sissi zum Beispiel, oder für Daniel Djananga, oder für Knox von mir aus; und für mich selbstverständlich. Sobald der Tag der Hinrichtung vorbei ist, führe ich die erste Testreihe durch. Morgen Vormittag wird man den Tyrannen wecken. Zu Mittag wird Eddie aus Rosenheim ihm eines seiner Leibgerichte kredenzen: Flugente mit Semmelknödeln und Apfelrotkraut. Es wird nicht jedem bekommen, fürchte ich, wenn ich mir das E-605 hier in meinem Giftschrank betrachte. Und wenn wir dann am Nachmittag zur Hinrichtungszeremonie schreiten, wird keiner der sechs dafür Vorgesehenen das Podest betreten… *** Im Bunker Karls des Großen, 11. Februar 2012 »Rühren Sie das Essen nicht an, mein Kaiser!« Sissi schrie hysterisch. »Weg mit dem Knödel!« Gefolgt von van der Groot und Daniel Djananga stürzte sie in den Speisesaal. Atemlos blieb sie vor ihm stehen. »Es ist vergiftet…« »Was redest du da…?« Karl der Große riss Mund und Augen auf und ließ seine Gabel sinken. Da Sissi Deutsch mit Kärntner Akzent sprach – sie stammte aus einem Bergbauerndorf am Millstätter See – verstanden auch Bodo und Fred ihre Warnung. Misstrauisch beäugten sie die Knödelstücke, die sie auf ihre Gabeln gespießt hatten. Liv und Astrid verstanden kein Deutsch, doch sie aßen sowieso nur Rotkraut und ein wenig mageres Fleisch, und das Gift steckte in den Knödeln. Außerdem hatten

sie vor Schreck über Sissis plötzliches Auftauchen ihr Besteck fallen lassen. Die kaiserlichen Gattinnen waren zu keiner Sekunde in Gefahr, denn sie schenkten noch Weißbier aus. Kein Wort verstand auch die Voodoopriesterin, und unerschütterlich, wie sie nun einmal war, kaute und schluckte sie ein Stück Knödel und spießte gleich das zweite Stück auf. Ihre Meerschaumpfeife lag neben ihrem Teller. Sie war noch warm. »Wie sollte mein Essen vergiftet sein!« Der Tyrann brauste auf. »Es wird von meinen engsten Vertrauten zubereitet!« Er spießte den Knödel auf und drehte die Gabel um und betrachtete die leckere Kugel. »Eine ungeheuerliche Behauptung!« Wütend sprang er auf. Mochte er sich auch noch so erbost gebärden, in seinen Augen las van der Groot die Wahrheit: Angst. »Es ist wahr, leider.« Der Professor trat vor den Tyrannen. »Bitte essen Sie nicht davon, mein Kaiser.« Er sprach ruhig und eindringlich. Mit einer dezenten Kopfbewegung bedeutete er Daniel Djananga, das Wort zu ergreifen. Aus den Augenwinkeln beobachtete er Nyanga – die Voodoopriesterin steckte sich bereits das nächste Stück Semmelknödel in den zahnlosen Mund. Bodo und Fred dagegen starrten nur unschlüssig auf ihre Teller. Van der Groot bedauerte sehr, dass sie nicht Zugriffen. »Einer der Küchendiener kam zu mir«, flüsterte Daniel Djananga dem Tyrannen ins Ohr. »Er beobachtete, wie Eddie aus Rosenheim zwei Ratten mit einem schwarzen Pulver fütterte.« Er winkte in Richtung Tür. Knox kam herein, er trug eine Plastiktüte bei sich. Vor dem Tyrannen blieb er stehen und öffnete die Tüte.

Kaiser Karl blickte hinein – zwei tote Ratten lagen darin. »Und heute beobachtete der Küchendiener, wie Eddie dasselbe Pulver in den Teig für die Knödel gab«, sagte Daniel Djananga. Charles Poronyoma holte Luft, um zu protestieren, doch im selben Moment gab es einen Schlag, als wäre ein Sack ausgetrockneter Kürbisse auf den Boden geprallt. Alle Köpfe flogen herum. Die Models begannen zu schreien, Fred und Bodo machten erschrockene Gesichter und starrten dorthin, wo eben noch Nyanga gesessen hatte. Der Stuhl der Voodoopriesterin war leer. Die Greisin wand sich unter der Tafel in Krämpfen, sie röchelte und verdrehte die Augen. Karl der Große sank in seinen Sessel zurück, alles an ihm erschlaffte. Seine Frauen begannen ihm Luft zuzufächeln. Eine wischte ihm den kalten Schweiß von der Stirn. »Wos is los hia?« Eddie aus Rosenheim stürzte aus der Küche in den Speisesaal. Er sah die entsetzten Gesichter, entdeckte die sterbende Greisin, und wie festgefroren blieb er stehen: »Jo, Himmiheagottsakrament…!« »Festnehmen!« Der Tyrann packte seinen Teller mit Knödeln, Entenschlegel und Rotkraut und schleuderte ihn quer über die Tafel auf seinen Chefgastronomen. »Abführen!« Ein paar Gardisten stürmten in den Speisesaal, fesselten den völlig verdutzten Bayern und zerrten ihn in die Küche und von dort hinunter in den Zellentrakt. »Raus hier! Weg mit euch! Und schafft die Leiche weg!« Der Tyrann ruderte mit den Armen und schrie. Fred und Bodo trugen die tote Greisin aus dem Speisesaal, die Models und die Präsidentengattinnen

flohen Hals über Kopf, und van der Groot schritt zwischen Daniel Djananga und Knox zum Ausgang des kleinen Speisesaals. »Sie nicht, Professor!«, rief Karl der Große ihnen hinterher. »Bleiben Sie bei mir! Geben Sie mir ein Beruhigungsmittel!« Van der Groot nickte Knox zu und machte kehrt. Er nahm neben dem hyperventilierenden Tyrannen Platz, fühlte dessen Puls und maß dessen Blutdruck. »Ganz ruhig atmen, mein Kaiser«, sagte er mit sanfter und ruhiger Stimme. »Tief und ruhig atmen, so ist es gut.« »Wie undankbar die Welt doch ist, Professor«, jammerte Karl der Große. »Wie undankbar und schlecht, finden Sie nicht auch?« »Es gibt keine Gerechtigkeit mehr, mein Kaiser, und Dankbarkeit schon gar nicht, da haben Sie völlig Recht.« Van der Groot nahm das Stethoskop aus den Ohren und löste die Manschette des Blutdruckgerätes. »Ihr Blutdruck ist ein wenig hoch, aber das kommt sicher von der Aufregung.« »Hab ich diesem Deutschen nicht alles gegeben, was das Herz begehrt, Professor? Einen Arbeitsplatz, einen Dienstwagen, einen hoch dotierten Posten und, was das Wichtigste ist, mein Vertrauen! Und jetzt hintergeht er mich so schamlos und grausam, ist das nicht furchtbar, Professor?« Es fehlte nicht viel, und der schwarze Hüne wäre in Tränen ausgebrochen. »Es ist ein Elend«, sagte van der Groot. »Aber so sind sie, die Deutschen: Man reicht ihnen den kleinen Finger und sie greifen sich die ganze Hand.« Erstaunt musterte der Tyrann seinen Leibarzt und Chef Wissenschaftler von der Seite. »Wie meinen Sie

das, Professor?« »Nun, die Deutschen sind ein eigenartiges Volk, wissen Sie?« Knox kam herein, reichte van der Groot eine Ampulle und eine Spritze und eilte wieder aus dem Speisesaal. »Bei uns in Europa sagt man: Entweder liegen die Deutschen dir zu Füßen oder sie hängen dir an der Kehle.« Er betrachtete die Ampulle: zehn Milligramm Diazepam. Van der Groot zog es auf und staute die Ellenbeugenvene des Tyrannen. »So?«, sagte Charles Poronyoma heiser. »Sagt man das in Europa?« »Aber ja doch.« Van der Groot spritzte das Beruhigungsmittel. Auch jetzt ließ er wieder eine Chance ungenutzt verstreichen. Doch er musste behutsam vorgehen, wollte er sein Leben und das seiner Vertrauten nicht gefährden. »Fast alle Völker in Europa haben ihre einschlägigen Erfahrungen mit den Teutonen gemacht, das kann ich Ihnen versichern, mein Kaiser.« Der Professor öffnete den Stauschlauch, zog die Nadel aus der Vene, drückte eine Kompresse auf die blutende Einstickstelle. »Ist das wirklich wahr?« Der Tyrann wurde schon schläfrig. »Ja, ich hatte davon gehört, aber nie selbst schlechte Erfahrungen gemacht…« »Jetzt haben Sie die Erfahrung gemacht. Und danken Sie Gott: Sie haben sie überlebt.« Van der Groot beobachtete, wie die Lider des Kaisers seine Augen schon halb verschlossen. Diese Gelegenheit nun wollte van der Groot nicht ungenutzt verstreichen lassen. »Ich möchte Ihnen vorschlagen, mir alle sechs Gefangenen zu Testzwecken zu überlassen, mein Kaiser. Es sind nämlich alles gesunde und gut geeignete Personen, während ich mit dem Rosenheimer nichts anfangen kann. Der Mann

muss krank im Kopf sein, das hat man ja jetzt gesehen.« »Das hat man ja jetzt gesehen«, wiederholte der Kaiser mit schon schwerer Zunge. »Arme, arme Nyanga. Der Rosenheimer muss in die Salzsäurewanne, Sie haben völlig Recht, Professor… Alle meine Feinde sollen sehen, was dem widerfährt, der mir… besonders die Deutschen…« Karl der Große schlief ein. Am frühen Abend erst war der Tyrann wieder so weit fit, dass er sich aus eigener Kraft auf den Beinen halten konnte. Knox übernahm die Aufgabe des Zeremonienmeisters und stellte einen Ledersessel auf einen erhöhten Platz mitten in der Gemeinschaftshalle. In ihm hing der Tyrann, während an die dreitausend Menschen in die Halle strömten und ein Kommando von Folterknechten den armen Eddie herein brachte. Der Rosenheimer schrie, während man ihm die Kleider vom Leib riss und ihn am Hebelifter festband. Er schrie und zappelte, während der Henker ihn über die Wanne schwenkte und langsam ins dampfende Nass hinunterließ. Die meisten Zuschauer stöhnten vor Entsetzen auf. Viele wandten sich vom Podest und der Großbildleinwand ab, einige übergaben sich. Der Tyrann aber blinzelte schweigend zur Hinrichtungsstätte, wo der Mann aus Rosenheim aufhörte zu schreien. *** Kilimandscharo, 19. Februar 2012 Nach einer Woche war es so weit: Im Höhlendorf, tief im Bergmassiv, fanden Wahlen statt. Über dreihundert Männer und Frauen versammelten sich in der

Haupthöhle, um ihre Stimmen abzugeben. Percival hätte es niemals für möglich gehalten. Staunend betrachtete er die Warteschlange der Menschen vor der Wahlurne. »Ohne deine Hartnäckigkeit hätten wir das nicht hingekriegt«, sagte er zu Leila. Die steckte das Kompliment ohne Widerspruch ein, obwohl sie wusste, dass allein mit ihrer Hartnäckigkeit nicht viel gewonnen gewesen wäre. Es waren ein bisschen Glück und eine Menge Fleiß nötig gewesen, um all die verängstigten und verzweifelten Menschen davon zu überzeugen, dass sie ohne Organisation und Regierung keine Chance hatten. Glück, weil Dagobert und Donald den Ethnologen Wilson und Leila den deutschen Lehrer Krieger schon im ersten Anlauf von ihrer Idee überzeugen konnten. Krieger gehörte in seinem Heimatort dem Gemeinderat an und kannte sich aus mit Wahlen und Politik. Überhaupt schien es nichts zu geben, womit er sich nicht auskannte. Dazu kam, dass er selbst scharf auf die Präsidentenrolle war und eine enorme Wahlkampfaktivität entfaltete. Glück auch, weil Roger Wilson nicht nur Bantu sondern darüber hinaus fließend Swahili sprach. Die kenianischen Flüchtlinge, nicht ganz unerfahren in Sachen Demokratie, überzeugte er praktisch im Alleingang. Fleiß, weil Dagobert und Donald in tagelangen Gesprächen Major Mogbar von dem Projekt überzeugten. Jeder wusste: Ohne Mogbar und seine Waffen und seinen Sprengstoff war das Projekt zum Scheitern verurteilt. Glücklicherweise sprach der Offizier Englisch. Im Wesentlichen waren es drei Argumente, die den ziemlich sturen Major überzeugten: die Möglichkeit, selbst zu

kandidieren, die Aussicht, mit Verstärkung Poronyomas Bunker zu knacken, und vor allem eine rotblonde, sommersprossige Schweizerin, die Bert Krieger die Gefolgschaft kündigte und in die starken Arme des Militärs flüchtete. Nach drei Tagen endlich hatten Donald und Dagobert den Major so weit. Danach zogen sie mit ihm und Roger Wilson von Bantusippe zu Bantusippe, um den Tansaniern die Vorteile einer Gesellschaftsordnung mit frei gewählter Regierung zu erklären. Der Major redete auf seine Landsleute ein, und Wilson übersetzte. Hinzu kamen zwei Morde, drei Vergewaltigungen, etliche Diebstähle, akuter Wassermangel und Fleischknappheit. Die Verbrechen und die drohende Hungersnot überzeugten die letzten Zweifler von der Notwendigkeit einer starken, ordnenden Hand. So lief das nun einmal; nicht wesentlich anders als vor dem Komentencrash. Und so kam es also schon am zwölften Tag nach der Apokalypse zur Wahl. Leila, Roger Wilson, die Männer des Majors und Dagobert und Donald organisierten den Ablauf. Die Stimmzettel fertigten sie handschriftlich an. Auf den Armeelastern fanden sich neben Munition und Sprengstoff zufällig auch ein paar Rollen Toilettenpapier, sodass sogar einheitliches Papierformat zur Verfügung stand. Die Leute machten ihr Kreuzchen, warfen die zusammengefalteten Toilettenpapierblätter in einen extra zu diesem Zweck aufgeschlitzten alten Koffer und zogen sich dann an die Wände der Zentralhöhle zurück, um das Wahlergebnis abzuwarten. Inzwischen waren auch die Kenianer aus den Tiefen des Höhlensystems in die Haupthöhle umgezogen. Die

steigenden Temperaturen dort unten hatten sie heraus getrieben. Krieger behauptete, dass der Kilimandscharo ein Vulkan sei und der Kometeneinschlag eine gewisse Aktivität verursacht hätte. Niemand hörte ihm richtig zu, und da er in den Zeiten vor dem Kometen keine naturwissenschaftlichen Fächer, sondern Deutsch und Latein unterrichtet hatte, sahen auch Percival und Leila keine Veranlassung, seinen Verdacht ernst zu nehmen. Ein gewisses Gefühl der Beunruhigung blieb allerdings, denn Krieger kannte sich mit so ziemlich allem unter dem Himmel gut aus, wie gesagt. Nach der Stimmabgabe zählte das Organisationskomitee dreimal die Zettel. Percival sah von weitem zu. Irgendwie beschlich ihn der Verdacht, dass dies die letzten freien Wahlen waren, an denen er teilnehmen sollte. Schwermut ergriff ihn. Nach der Stimmauszählung gab Roger Wilson das Ergebnis bekannt, zuerst auf Bantu, dann auf Englisch, schließlich auf Swahili. »Bert Krieger dreiundsechzig Stimmen! Major Mogbar hundertelf Stimmen! Sir Thomas Percival zweihundertdreizehn Stimmen!« Jubel brandete auf, doch es zeigten sich auch etliche lange Gesichter, vor allem bei Mogbar und seinen Leuten. Krieger war ein guter Verlierer – er gratulierte Percival mit säuerlicher Miene, und der Journalist machte ihn sofort zu seinem Bildungsund Organisationsminister. Der Major verkroch sich in einen seiner Lastwagen. Vermutlich schmiedete er sofort einen Putschplan. Dagobert und Donald überbrachten ihm Percivals Dank für seine faire Haltung angesichts der knappen Niederlage – genau so drückte Dagobert sich aus – und boten ihm im Namen der neuen Regierung einen

Ministerposten an: Er sollte Militärchef und Ernährungsminister werden. Major Mogbar schmollte noch eine Stunde, dann verwarf er seine Putschpläne, stieg aus seinem LKW, sagte zu und ließ sich feiern. Noch am selben Abend setzte sich die neue Regierung zusammen und traf ihre ersten drei Beschlüsse. Eine Jagdexpedition sollte sofort aufbrechen, um im Bergmassiv oberhalb der Baumgrenze nach Tieren zu jagen, die dort vor dem globalen Feuersturm Zuflucht gesucht hatten. Auf diese Weise wollten Percival und Mogbar das Problem des Eiweißmangels lösen. Ein zweites Team wurde ins Höhlenlabyrinth geschickt, um nach Quellen zu suchen. Und ein militärischer Spähtrupp sollte die Umgebung des Präsidentenbunkers auskundschaften und nach einer geeigneten Operationsbasis suchen, von der aus man den Bunker angreifen konnte. Percival sah sie gehen. Donald führte das Team, das die Quelle suchte. Mit drei Männern und zwei jungen Frauen stieg er in einen Höhlenschacht, der ziemlich steil in die Tiefe führte und aus dem man es plätschern hörte; nachts, wenn es sonst still war. Die Jäger wurden von einem jungen Kenianer namens George angeführt. Der Mann behauptete, Wildhüter gewesen zu sein, und Percival hatte ihn kurzerhand zum Captain eines Jagdbataillons gemacht. Kriegers halbwüchsiger Sohn und etliche junge Schwarzafrikaner begleiteten ihn; und leider auch Leila Dark. Tom Percival hatte sie inständig gebeten, bei ihm zu bleiben, aber sie wollte unbedingt etwas für die Allgemeinheit tun. Und schließlich Major Mogbar und sein Stellvertreter

Dagobert, den Mogbar zum Captain ernannt hatte. Mit zehn Uniformierten und zwanzig jungen Männern, die mit Waffen umgehen konnten, fuhren sie auf einem der Lastwagen in die Dauernacht und die sengende Hitze am Fuß des Bergmassivs. Percival sah sie alle gehen. »Wie ist es, Sir«, fragte Wilson, der ihn aufmerksam beobachtete. »Wollen wir uns etwas Gutes tun?« Er holte ein Röhrchen mit weißem Pulver und einen Strohhalm aus seinem Jackett. Percival winkte ab und rollte sich in seine Decken. Ihm war schlecht. *** Chronik einer langen Nacht, 20. Februar 2012 Eusebia ist frei. Es ist erstaunlich, wie Menschen selbst in einem Bunker unter der Erdoberfläche an ihrem Leben hängen. Aus lauter Dankbarkeit für ihre Befreiung arbeitet Eusebia für zwei und würde Knox und mir auch die Füße waschen, wenn wir sie darum bäten. Das tun wir natürlich nicht. Allerdings darf sie das Labor nicht verlassen. Charles Poronyoma und seine Leute gehen davon aus, dass ich sie mit ITH abgeschossen und in den Tiefschlaf gespritzt habe. Für dieses Schicksal als Testperson habe ich bislang aber nur Maren ausgewählt. Sie hat gebettelt, geflucht und geweint. Ich habe mich nicht erweichen lassen. Jetzt schläft das Luder tief und fest, und bis zu dieser Stunde spricht alles dafür, dass ihr Schlaf immer tiefer wird und ihre Vitalfunktionen dennoch normal bleiben. Hirnströmungen, Herzreizleitung, Blutdruck, Puls – bis jetzt alles im grünen Bereich. Sollten die Kerne der Pyramidalzellen sich tatsächlich

auf einen akzeptablen Stoffwechsel einpendeln? Das hieße nichts anderes, als dass ich es geschafft habe, das ITH aus der Bergmannvariante wieder zu gewinnen! Unglaublich! Ich kann es kaum fassen! In zwei Tagen werde ich an Maren eine Hirnbiopsie durchführen. Die Untersuchung des Zellmaterials wird letzte Klarheit bringen. Wenn der Befund unauffällig ist, werde ich mit der zweiten Testreihe beginnen und Carlo und Vera van Dam ins Reich der Träume schicken. Die stille Revolution im Bunker läuft nach Plan. Der »Kaiser« isst seit ein paar Tagen ohne Gesellschaft; und Fred und Bodo müssen vorkosten. Außer mir empfängt er niemanden mehr, so misstrauisch ist er inzwischen. Die drei Deutschen haben wir im Griff. Willi Keller trinkt rund um die Uhr. Bei seinem nächsten Vollrausch wird Knox ihn mit dem Lift nach oben bringen. Die Mädchen kümmern sich um Bodo und Fred. Die deutschen Sicherheitsoffiziere sind verliebt bis über beide Ohren. Ich habe Liv und Astrid ein starkes Schlafmittel gegeben. Nach dem nächsten Rendezvous werden sie außerhalb des Bunkers auf der Erdoberfläche erwachen. Wie viele Personen der Bunkerbewohner dem Kaiser noch die Treue halten, ist schwer einzuschätzen. Doch mehr als hundert dürften es nicht sein, da sind wir uns einig. Mit der grausamen Ermordung des Rosenheimers hat Poronyoma mehr als die Hälfte des Astes durchgesägt, auf dem er sitzt. Galt Eddie doch als sein treuester Gefolgsmann. Außerdem hat die Qualität des Essens seit seinem Tod deutlich abgenommen. Wie auch immer: Die Revolution wird vorbei sein, noch bevor sie richtig begonnen hat. ***

Im Kaiserbunker, 24. Februar 2012 Leise schloss Knox die Tür hinter sich. Er ging an der Liege vorbei, auf der Maren Verbeek schlief, und kam zu van der Groot an den Arbeitstisch mit der Zentrifuge und dem Elektronenmikroskop. Seine Hautfarbe war schmutziggrau. »Ich habe Willi Keller nach oben gebracht. Er ist so besoffen, dass er lateinisch mit den Engeln spricht.« »Wo hast du ihn abgelegt?«, wollte van der Groot wissen. »Ein paar hundert Meter vom Tor entfernt in der Asche der Bäume. Viel weiter wagte ich mich nicht, ehrlich gesagt. Es ist stockdunkel draußen und arschkalt. Und es stinkt entsetzlich. Als wären in der Hölle sämtliche Feuer erloschen, bevor alle Verdammten vollständig verbrannt sind.« »Stockdunkel?« Van der Groot blickte auf die Uhr über der Tür. Es war 13:18 Uhr Ortszeit. »Hast du die Kameras ausgeschaltet?« Knox griff in die Beintasche seines grauen Overalls und holte eine Kneifzange heraus. Van der Groot warf einen Blick auf das Werkzeug und nickte stumm. Mit einer Kopfbewegung deutete Knox erst auf das Mikroskop und die Zentrifuge und dann auf die schlafende Maren. »Und?« »Ich hab sie punktiert«, sagte van der Groot. »Der erste Satz Pyramidalzellen liegt schon auf dem Objektiv.« Er deutete auf den 24-Zoll-Monitor. Die Nervenzelle darauf sah aus wie ein Baum mit wild wuchernder Krone. »Die Ribosomen funktionieren einwandfrei, keine Spur von Stasis im Zellkern. Der Stoffwechsel ist stark verlangsamt, aber er ist intakt. Und

stark verlangsamt soll er ja sein.« »Das heißt, du hast die Neuronen im Griff?« Knox schnitt eine ungläubige Miene. »So scheint es zu sein.« Van der Groot nickte. »Jedenfalls unter ITH. Wie die Zellen unter der Bergmannvariante reagieren, weiß ich noch nicht. Aber damit hat es keine Eile.« »Warum nicht?«, wunderte sich Knox. »Wenn Marens Hirnzellen sich weiter so gut halten, werden wir erst einmal die ganze lästige Belegschaft bis auf ein paar Ausnahmen schlafen legen. Wenn sie schlafen, schaffen wir alle Ekelpakete vor die Tür. Danach entwickeln wir für uns die Bergmannvariante bis zur Reife. In einem halben Jahr können wir uns in ein Wachkoma spritzen, das unser Bewusstsein zwar nicht vollständig ausschaltet, aber uns die Jahrhunderte bis zum Neubeginn wie ein paar Tage erscheinen lassen wird.« »Jahrhunderte wie ein paar Tage…« Ein Lächeln flog über Knox’ Gesicht während er die Worte wiederholte. »Und wir werden nicht altern?« »Ein oder zwei Tage im Jahr, höchstens.« »Sehr gut.« Knox lächelte selig. »Was für ein Glücksfall, dass ich vor zwei Jahren dein Inserat im Netz gefunden hab, Doc.« »Holen wir uns Carlo«, sagte van der Groot. Knox’ Miene verfinsterte sich. »Warum?« »Ich will ihm die Bergmannvariante schon einmal spritzen. In spätestens zwei Wochen will ich seine Hirnzellen unter dem Mikroskop studieren. Die Arbeit an der Bergmannvariante wird sich hinziehen, deswegen fangen wir heute mit dem Test an. Er scheint mir eine geeignete Versuchsperson.«

»Nimm doch die Krankenschwester, Doc! Immerhin hat diese Schlampe den armen Lupo auf dem Gewissen.« Knox hatte Vera van Dam wieder erkannt. Ihr Gesicht war in allen Zeitungen gewesen im September letzten Jahres. »Also gut.« Van der Groot nickte langsam. Inzwischen wusste auch er, dass Vera van Dam nicht nur die Frau seines ehemaligen Mithäftlings, sondern auch die Krankenschwester war, die Lupo bei dessen Amoklauf in der Amsterdamer Uniklinik mit einem Defibrillator getötet hatte. »Nehmen wir beide. Aber dann muss ich ihren Mann auch schlafen legen, sonst randaliert er uns.« Van der Groot steckte zwei Ampullen des Serums und drei Spritzen ein. »Von mir aus.« Sie verließen das Labor und machten sich auf den Weg zum Zellentrakt. Unterwegs blickte der Professor sich um. »Wie weit sind die Mädchen mit Fred und Bodo?«, fragte er, als er sah, dass niemand in der Nähe war, der sie belauschen konnte. »Heute Nacht«, flüsterte Knox. »Sie sind für Mitternacht mit ihnen verabredet. Ich habe ihnen einen guten Cognac aus dem Lager besorgt. Astrid und Liv werden das Schlafmittel hineinmischen und den beiden Kerlen einen besonders scharfen Begrüßungstrunk reichen.« »Wenn wir die beiden erst einmal nach oben geschafft haben, stehen die restlichen Kaiserlichen ohne Führung da. Dann kann nicht mehr viel schief gehen. Poronyoma selbst werde ich persönlich mit ITH abschießen. Und dann raus mit dem Gesindel!« »Lieber gestern als heute.« Knox blies die Backen auf. »Allerdings hätte ich gern das Gehirn des Kaisers.«

Für einen Augenblick verschlug es dem Professor den Atem. Mit vor Schrecken geweiteten Augen sah er seinen Assistenten an. »Bitte…?« Knox reagierte überhaupt nicht. »Ich habe nicht gesagt, dass ich Poronyoma töten werde!« »Du brauchst ihn nicht töten«, sagte Knox ungerührt. »Ich werde ihn töten.« Van der Groot war dermaßen verblüfft, dass er nicht wusste, was er antworten sollte. Schließlich erreichten sie den Zellentrakt. Die beiden Wächter standen auf und nahmen Haltung an, als van der Groot und Knox eintraten. Daniel Djananga hatte sie längst auf die Seite der Revolutionäre gezogen. »Wir brauchen noch Verstärkung«, raunte Knox ihnen zu. »Mindestens sechs Leute.« Van der Groot stellte sich so hin, dass er alle Zellen auf einmal einsehen konnte. Joshua musterte ihn feindselig, Carlo spöttisch und die beiden van Dams behandelten ihn wieder wie Luft. »Tja«, begann van der Groot. »Sie haben extremes Glück gehabt. Ich hätte nicht gedacht, dass es uns gelingen würde, Sie alle vor dem Salzsäurebad zu retten, aber es ist uns gelungen. Sie haben sicher gehört, dass einer von Poronyomas engsten Vertrauten daran glauben musste.« »Und jetzt?« Endlich reagierte Peter van Dam. »Jetzt lässt du uns raus?« »Ja«, sagte van der Groot. »Ihr sollt nach Maren die ersten sein, die in den Tiefschlaf gehen. Am besten, der Tyrann bekommt euch nicht mehr zu Gesicht, dann kommt er gar nicht erst auf dumme Gedanken. Wir geben euch die sichersten Schlafzellen im Laborbereich. Auf die hat niemand Zugriff außer Knox und mir.«

»Und weil Sie so furchtbar vertrauenswürdig sind, sollen wir uns jetzt völlig beruhigt in ihre Hände begeben, verstehe ich das richtig?« Vera schwang sich von der Pritsche, kam zur Gittertür und funkelte den Professor an. »Machen Sie uns doch nichts vor, van der Groot!« »Es tut mir Leid, Vera, aber was hätte ich denn tun sollen?« In einer Geste der Ratlosigkeit breitete der Professor die Arme aus. Er spielte seine Rolle perfekt. »Hätte ich Sie auch nur einen Tag vorher hier rausgeholt, hätte ich sofort den Verdacht des Tyrannen und seiner Vasallen erregt.« Er wusste, wie gefährlich die Frau war, gefährlicher noch als Carlo. »Ich musste kleine Schritte tun, ich musste auf der Hut sein, und ich muss es immer noch.« »Sie sind ein verdammter Lügner, van der Groot!«, zischte Vera. »Was soll das?« Endlich bequemte auch Carlo sich von seiner Pritsche. »Hat er uns das Leben gerettet, oder nicht? Ich vertraue ihm.« Er trat ans Gitter. »Und ich vertraue dir und Eusebia, Knox.« »Ein Fehler, Mr. Carlo«, sagte Vera. »Er wird uns als Versuchskaninchen missbrauchen, glauben Sie mir!« »Das ist nicht wahr«, sagte van der Groot mit sanfter Stimme. »Wenn du uns verarscht, Jan, soll dich der Teufel holen!«, polterte Peter van Dam. »Niemand verarscht hier irgendjemanden«, versuchte Knox die Gemüter zu beschwichtigen. Er fühlte sich plötzlich unwohl in seiner Haut. »Sag ich doch.« Carlo krempelte den Ärmel hoch. »Sie sind schon in Ordnung, Doc. Hab ein gutes Gefühl für Leute. Her mit dem Zeug, und dann ab in die Gruft.«

Er lachte kehlig. Mit einer Kopfbewegung bedeutete van der Groot den Wächtern, die Zellentüren aufzuschließen. Der Tansanier hängte sein Schnellfeuergewehr über die Schulter, klinkte den Schlüsselbund aus seinem Gurt und fummelte den passenden Schlüssel in das Schloss von Carlos Zellentür. Die Tür des Haupteingangs ging auf, sechs Bewaffnete traten ein und verteilten sich an der Wand. Bis auf einen gehörten sie zu den Revolutionären. Der Wächter öffnete zuerst Carlos Zellentür und danach die der van Dams. »Machen wir’s gleich hier, oder erst im Labor?« Carlo bot dem Professor seinen entblößten Unterarm. »Hier.« Van der Groot deutete auf die Liege. Er war erleichtert; Carlo zeigte sich kooperativer als erwartet. Mit Vera van Dam würde er zum Schluss noch irgendwie fertig werden müssen. Jetzt also erst einmal der wilde Musiker. Van der Groot holte die Ampulle und die Spritzen aus der Tasche. Im selben Moment schlug Carlo zu. Er traf den Wächter im Nacken, riss ihm das Gewehr von der Schulter und zielte abwechselnd auf van der Groot und die Wächter. »Waffen weg, oder es gibt eine Menge Toter hier!« *** Kilimandscharo, 25. Februar 2012 Dagobert und vier Mann des Spähtrupps brachten den Mann spät am Abend. Er hatte gelbliche Haut, zitterte am ganzen Körper und stank nach Urin und Erbrochenem. Schon lange hatte Percival keinen derart verwahrlosten Menschen mehr gesehen.

»Wer sind Sie?«, fragte Percival. Der Mann klapperte mit den Zähnen. »Er heißt Keller«, sagte Dagobert. »Sie haben ihn aus dem Bunker geschmissen.« »Gebt ihm Wasser zum Waschen und zum Trinken«, wies Leila ein paar Frauen an, die sich um die Männer des Spähtrupps und ihren Gefangenen scharten. »Und essen soll er auch.« Zwei Quellen hatten sie inzwischen gefunden, und die Jäger waren so erfolgreich, dass man mit dem Schlachten kaum noch hinterher kam. Die Höhle jedenfalls, in der das Fleisch geräuchert wurde, hing voll. »Warmes Wasser«, sagte Bert Krieger. »Streut ein bisschen Salz hinein. Und man muss ihn warm einpacken. Der Mann ist ja vollkommen unterkühlt.« »Haben Sie was zu trinken?«, keuchte Keller. »Sie bekommen gleich eine Ration Wasser«, beschied ihm Leila. »Ich meine… haben Sie auch… ich meine, haben Sie was Alkoholisches?« »Nein«, sagte Percival schroff. Keller sank in sich zusammen. Mit knapper Geste bedeutete Percival den Frauen, Keller zum Waschen und Umziehen abzuführen. Sie blickten ihm hinterher. »Er spricht hessischen Dialekt«, sagte Krieger. »Er ist Alkoholiker«, sagte Dagobert. »Wenn wir noch etwas von ihm erfahren wollen, sollten wir uns beeilen«, riet Roger Wilson. »Nicht mehr lange, und er rutscht uns ins Delirium.« Percival schickte Männer los, die bei den Sippen in der Höhle nach Alkohol suchen sollten. Es gab keinen mehr, keinen Tropfen. Als man Willi Keller frisch gewaschen und gekleidet wieder zu ihnen brachte,

zitterte er noch heftiger. Sein Blick war fahrig, seine Gesichtsmuskulatur zuckte. Mit seinen Fingern machte er seltsame reibende Bewegungen, gerade so, als würde er Seide zwischen den Fingerkuppen auf ihre Qualität prüfen. »Wie kamen Sie aus dem Bunker, Keller?«, sprach Wilson ihn in lupenreinem Deutsch an. Percival fragte sich, ob es überhaupt eine Sprache gab, die dieser kokainabhängige Gelehrte nicht beherrschte. »Keine Ahnung, haben Sie nicht was zu trinken?« »Leider nicht. Gab es Streit unten im Bunker?« »Keine Ahnung, ja. Vielleicht ‘ne Zigarette?« »Alles weg, wir haben nur Wasser und Fleisch«, sagte Wilson wahrheitsgemäß. »Wer streitet denn da unten?« »Keine Ahnung.« Er feixte, und es sah aus wie das Feixen eines Irrsinnigen. »Er hat Eddie in Salzsäure gebadet.« Kellers Sprache war verwaschen, man verstand ihn kaum noch. »Wer?« »Der Kaiser.« »Was für ein Kaiser?« Wilson runzelte die Stirn. »Der Kaiser halt. Doc will ihn weghaben, glaub ich. Habt ihr echt nichts zu trinken?« Er grinste irre und blickte sich um. »Leider nicht. Wer ist Doc, und wen will Doc weghaben?« »Bin ich Jesus? Doc ist ein gerissener Hund, er hat’s auf den Kaiser abgesehen.« Keller stand auf. »Ich brauch mal ein Taxi zum Marktplatz. Könnt ihr mir eins rufen? Ich muss nach Frankfurt. Ich muss dringend was trinken.« »Es gibt keine Taxis mehr«, sagte Bert Krieger. »Keine Taxis?« Keller wirkte irritiert.

»Wir rufen dir gleich ein Taxi, Mann!«, rief Dagobert. »Warte vor dem Haupteingang auf dem Bürgersteig.« Er und die Männer vom Spähtrupp verständigten sich mit Blicken. Sie führten den zitternden Willi Keller zum Höhleneingang. »Er ist schon halb im Delirium«, sagte der Oberstudienrat kopfschüttelnd. »Spricht von Salzsäure und Kaisern. Der Mann braucht dringend ein Neuroleptikum.« »Kannst ja mal in der nächsten Apotheke anrufen, Mann.« Dagobert grinste bitter. »Keller wird umkommen da draußen.« Leila stand auf. »Er wird sowieso umkommen.« Dagobert hielt sie fest. »Warum soll er zuvor noch unser Fleisch essen und unser Wasser trinken?« Mit offenem Mund blickte Leila zu Percival, doch der sagte keinen Ton. »Wir wissen jetzt, dass es Auseinandersetzungen gibt im Präsidentenbunker«, sagte Wilson. »Viel mehr würden wir von Keller auch nicht erfahren, wenn wir ihm Alkohol anbieten könnten.« »Der Major glaubt, dass sie sich abschlachten werden im Bunker«, sagte Dagobert. »Er rechnet damit, dass ein paar von ihnen in den nächsten Tagen oder Wochen aus ihrem Loch kriechen werden.« »Was schlägt er vor?«, fragte Percival heiser. »Er will, dass wir sämtlichen Sprengstoff, alle Bewaffneten und alle, die kämpfen können, an der ›Großen Grube‹ in Stellung bringen.« »An der ›Großen Grube‹?« Leila runzelte die Stirn. »Das ist eine alte Kupfermine«, sagte Dagobert. »Nicht mal einen Kilometer vom Bunkergelände entfernt. Da gibt’s Schächte und Höhlen und Container und

Werkzeug. Und dort haben wir einen Stützpunkt errichtet. Von dort aus könnte man einen Angriff organisieren, falls der Major Recht behält und sie wirklich aus ihrem Loch kriechen.« Alle schwiegen und sahen Percival an. Der dachte ein paar Atemzüge lang nach. Dann nickte er. »Einverstanden.« *** Chronik einer langen Nacht, 28. Februar 2012 Der denkbar schlimmste Fall ist eingetreten: Krieg im Bunker. Jetzt wird es Tote geben, unweigerlich. Was schreibe ich! Es hat schon Tote gegeben – vier Wächter, ein fünfter liegt im Sterben. Der Musiker wollte auch mich erschießen, doch Knox konnte Carlo davon überzeugen, dass er und ich ihn als Verbündeten betrachten. Einer der Wächter konnte fliehen; erst aus dem Zellentrakt, dann mit dem Lift in die obere Ebene. Er hat Fred und Bodo und den Kaiser alarmiert. Ich habe einen Fehler begangen – ich hätte es wagen sollen, den Kaiser mit Morphium zu töten und mich selbst zum ersten Mann im Bunker zu erklären! Zu spät. Jetzt sind wenigstens die Fronten klar, jetzt gibt es kein Ausweichen mehr. Der Kaiser und seine Vasallen halten die obere Bunkerebene. Bodo und Fred und die Leibgarde haben den Großteil der Waffen. Wir haben den Zugang zu den Energiegeneratoren, zur Wasseraufbereitungsanlage und zu den Sauerstoffleitungen. Was wird geschehen? Ich werde Sissi und Daniel Djananga zu Verhandlungen nach oben schicken.

Unwahrscheinlich, dass der Tyrann mit sich reden lässt, aber vielleicht erfahren wir etwas von der Situation der vielen Menschen in der oberen Ebene, und vielleicht eröffnet sich ja eine Möglichkeit, den Kampf kurz und mit möglichst wenigen Opfern zu führen. Je schneller wir es hinter uns haben, umso besser. Ich mach mir Sorgen und muss doch den abgebrühten Führer mimen. Es wird zur Konfrontation kommen, es wird Blut fließen. Ich habe Angst und darf es mir nicht anmerken lassen. *** Im Kaiserbunker, 1. März 2012 Sie warteten auf die Rückkehr ihrer Verhandlungsdelegation. Eine Stunde waren Sissi und Daniel Djananga nun schon oben in der ersten Ebene. Sissi war zwei Wochen lang die Geliebte des Kaisers gewesen, und Djananga hatte Monate lang als sein engster Vertrauter die Amtsgeschäfte in Daressalam geführt. Beide kannten den Tyrannen gut, und beiden traute Van der Groot zu, ihn zu einem Kompromiss zu bewegen. Am Abend zuvor hatte der Professor die obere Ebene von der Wasserversorgung getrennt. Für ein paar Stunden hatte er auch den Strom abschalten lassen. Auf diese Weise glaubte er Sissis und Djanangas Verhandlungsposition zu stärken. Etwa neunzig Kämpfer hatten van der Groot und Carlo im Hauptgang der mittleren Ebene postiert. Ein Drittel davon lag nicht weiter als fünfzig Meter von den Liften entfernt hinter Barrikaden auf dem Boden. Diese dreißig Kämpfer des ersten Verteidigungsrings waren mit

sieben Pistolen, vier Revolvern und zwei Gewehren ausgerüstet. Das war ungefähr die Hälfte aller Waffen, die van der Groots Rebellen zur Verfügung standen. »Sie können das nicht durchhalten.« Eusebia war zuversichtlich. Gemeinsam mit Vera van Dam und deren Mann sicherte sie das Labor. Sie löffelten kalte Linsen aus Konservendosen. »Ohne Wasser, ohne Zugang zu den Vorratskammern und vielleicht bald ohne Strom – irgendwann werden sie da oben rebellieren und den Kaiser samt Bodo und Fred zum Teufel jagen.« »Hoffen wir das Beste«, sagte Vera müde. »Ich trau dem Wahnsinnigen jede Schweinerei zu. Sogar, dass er anfängt, das Blut seiner Leute zu saufen, trau ich ihm zu.« Ihr Mann und ein paar Tansanier, die ihr zugehört hatten, verzogen angewidert die Gesichter. Eusebia schien die Vorstellung nicht im Geringsten zu befremden. »Gut möglich«, sagte sie. Kauend blickte sie rechts und links den breiten Hauptgang hinunter. Vor jeder Tür standen drei oder vier Männer und Frauen. Sie hatten den Auftrag, im Notfall die Vorratsräume, Lagerhallen und Produktionshallen zu verteidigen. Etwas mehr als dreihundert Männer und Frauen hielten sich in der unteren Bunkerebene auf. Unter Knox’ und Joshuas Führung sicherten sie die technischen Anlagen – Stromversorgung, Wasserverteiler, Wasserwiederaufbereitungsanlage, Luftumwälzung und so weiter. Endlich leuchtete ein Licht in der äußeren Schaltleiste des Hauptlifts auf. Sissi und Daniel Djananga kehrten zurück. Ein Raunen ging durch den Hauptgang. Die sowieso schon mit Händen zu greifende Spannung stieg noch an. Die Luft schien zu knistern. Van der Groot und Carlo gingen langsam zum Lift.

Carlo hielt ein automatisches Gewehr im Anschlag. Man konnte nie wissen. Van der Groot war unbewaffnet. Als sie noch fünfzehn Schritte vom Lift entfernt waren, hörten sie Schritte auf der Wendeltreppe des Treppenhauses. Nach oben hin sicherten zwei Mann mit automatischen Gewehren das Treppenhaus. Nach unten, zur dritten Ebene, war es frei zugänglich. Knox und zwei Tansanier erschienen an der Treppenhaustür. Sie blieben stehen und lugten mit gespannten Mienen um die Ecke in Richtung Hauptlift. Der stoppte jetzt. Die Männer duckten sich wie zum Sprung. Knox hob einen Armeerevolver. Auch van der Groot und Carlo blieben jetzt stehen. Die Lifttür schob sich auseinander. Kaum wagte der Professor zu atmen. Sie hatten die beiden anderen Lifte abgestellt und den Antrieb des Hauptlifts so manipuliert, dass man mit ihm nur noch zwischen erster und mittlerer Ebene hin und her fahren konnte. Nun stand der große Lift vollständig offen. Grelles Licht fiel aus ihm auf den Gang, doch niemand kam heraus. Nicht einmal ein Schatten bewegte sich. Kein Überraschungsangriff also, ein Aufatmen ging durch die Menge im Hauptgang. »Sissi?«, rief van der Groot. Keine Antwort. »Daniel?« Niemand reagierte. Knox, den an der Treppenhaustür nur fünf Schritte vom offenen Hauptlift trennten, fasste seinen Revolver mit beiden Händen und pirschte sich von der Seite an den offenen Aufzug heran. Als er die seitliche Leiste mit den Tastfeldern erreichte, drückte er den Rücken dagegen, hob die Waffe an die Schulter und lauschte. Van der Groot und Carlo beobachteten ihn.

Irgendwann sah er zu ihnen und zuckte kurz mit der rechten Schulter. Carlo machte eine knappe Bewegung mit seinem Gewehrlauf. Daraufhin ging Knox ein wenig in die Knie, atmete tief ein und sprang dann vor den offenen Lift. Breitbeinig stand er schließlich davor und zielte hinein. Er stand seltsam starr, und van der Groot sah, dass er auf den Liftboden blickte. »Was ist?«, fragte der Professor. Statt zu antworten, ließ Knox erst den Revolver und dann die Schultern sinken. Als hätte er eine schwere Last zu schleppen, wankte er zum Rahmen der Lifttüren, lehnte seinen schweren Körper und seinen von Dreadlocks überfüllten Schädel dagegen. Wie ein Mann ohne Kraft kam er van der Groot plötzlich vor. Er seufzte und murmelte einen Fluch, den weder Carlo noch der Professor verstanden. »Was ist denn los?« Jetzt setzten sich auch van der Groot und Carlo in Bewegung. »Tot«, sagte Knox mit rauer Stimme. »Beide tot.« Als wäre sie viel zu schwer, hob er kurz seine Rechte und deutete mit dem Revolver in den Lift hinein. Die beiden Afrikaner aus dem Treppenhaus wagten sich nun endlich ebenfalls zum Lift. Überall auf dem Hauptgang der Mittelebene standen die zumeist schwarzen Männer und Frauen hinter ihren Barrikaden auf und schritten langsam zum Aufzug. Van der Groot und Carlo blieben bei Knox stehen und starrten in die Liftkabine. Eine große weiße Porzellanschüssel stand mitten im Aufzug. Und darin lagen zwei Köpfe. Ein Gesicht war von blondem Haar gesäumt, das andere von schwarzem Kraushaar. Tote Augen starrten blicklos und trüb an die

Decke der Liftkabine. »Schweine«, flüsterte Knox. »Verdammte Schweine!«, brüllte er und schlug mit dem Revolverkolben gegen die Liftwand. Van der Groot riss sich von dem scheußlichen Anblick los. Wie versteinert fühlte er sich. »Sie wollen den Kampf«, murmelte er. »Sie sollen den Kampf haben…« *** Eine Stunde etwa verbrachten van der Groot, Eusebia und Vera van Dam anschließend im Labor. Jedem war klar, dass die Uhr tickte. Mit jeder Minute, die verstrich, wurde ein Angriff der Kaiserlichen wahrscheinlicher. Der kompromisslose Mord an Sissi und Daniel Djananga war eine Botschaft, die an Eindeutigkeit nichts, aber auch gar nichts zu wünschen übrig ließ. Sie lautete: Wir verhandeln nicht, wir schlachten euch genauso gnadenlos ab wie diese beiden hier. Van der Groot gab sich keinen Illusionen hin: Dort oben brauchte man Wasser, und zwar schnell. Also mussten die Kaiserlichen die unterste Ebene erobern. Charles Poronyoma würde kein Opfer scheuen, das war klar. Und er hatte genug Waffen und Leute, die mit ihnen umgehen konnten. Mit fliegenden Fingern füllte van der Groot ein Reagenzglas nach dem anderen und verschloss sie. Als er das fünfzigste verkorkt hatte, drückte er Vera und Eusebia je ein Reagenzglasgestell in die Hände. Er stellte die Gläser hinein, und die nicht mehr hinein gingen, steckte er in die Taschen seines Labormantels. »Schnell!« Den beiden Frauen voran hastete er aus dem Labor und in den Hauptgang. »Wir dürfen keine

Zeit mehr verlieren!« Eusebia arbeitete zuverlässiger und fleißiger als je zuvor, Vera van Dam hatte sich den Notwendigkeiten der Extremsituation gebeugt: Die Zivilisation war untergegangen, der Bunker ihre einzige Zufluchtsmöglichkeit vor den Stürmen, der Hitze und der Dunkelheit auf der Erdoberfläche, und die Ordnung innerhalb des Bunkers die einzige Ordnung, die jetzt noch Gültigkeit hatte. Sie war entschlossen, alles in ihren Kräften Stehende zu ihrer Wiederherstellung beizutragen. Dazu musste sie den Professor nicht lieben. Neben Eusebia und hinter van der Groot her huschte sie über den Gang zur Wendeltreppe. Van der Groot rief ihrem Mann Peter ein Kommando zu, worauf der einen Telefonhörer ans Ohr hielt und eine Taste drückte. Er hatte die Bunkersprechanlage kurzgeschlossen und wählte sich nun mit einem Telefon in das Bunkernetz ein. Während van der Groot und die beiden Frauen das Treppenhaus ansteuerten, hörten sie hinter sich Peters Stimme. »Hier spricht Peter van Dam im Auftrag Professor Doktor van der Groots und der vereinigten Rebellenstreitkräfte. Das ist eine Botschaft an Kaiser Karl den Großen. Wir bitten um weitere Verhandlungen. Zum Zeichen unserer Kompromissbereitschaft werden wir die obere Bunkerebene in fünf Minuten wieder an die Wasserversorgung anschließen. Ich wiederhole: Wir bitten um weitere Verhandlungen. Zum Zeichen unserer Kompromissbereitschaft…« Van der Groot und die Frauen erreichten die Treppenhaustür neben dem Aufzug. Ein seltsames Geräusch drang aus dem Liftschacht. Sie blieben stehen und lauschten. Es hörte sich an, als würde jemand

versuchen, ein Loch in eine Stahlwand zu bohren. »Irgendeine Schweinerei ist da oben im Gange!«, zischte Carlo. »Ihr müsst euch beeilen!« Van der Groot nickte. Er und die beiden Frauen betraten das Treppenhaus und stiegen die enge Wendeltreppe hinunter. Die Stimme van Dams und das kreischende Bohren blieben zurück. Über ihnen standen etwa zehn schwer bewaffnete Kämpfer, die das Treppenhaus vor einem Sturmangriff von oben verteidigen sollten. Nach wenigen Metern traten sie aus dem Treppenhaus in den unteren Hauptgang. Auch hier alles voller Männer und Frauen, die zum Äußersten bereit waren. Leider waren sie viel zu dürftig bewaffnet. Jan van der Groot blieb gar nichts anderes übrig, als die Waffen, die er besaß, voll auszureizen. Sie hasteten zum Pumpwerk. »Ihr könnte euch auf den Weg machen!«, rief der Professor einer Gruppe Halbwüchsiger um Joshua zu. Joshua schulterte sein Gewehr und winkte die Jungen und Mädchen hinter sich her. Mindestens drei Handgranaten baumelten an seinem Gurt. Die Meute lief zu den Räumen mit den Luftumwälzpumpen. Von dort aus sollten die schmalen Halbwüchsigen die Lüftungsschächte in die erste Ebene hinaufklettern. Von den Lüftungsgittern in der Decke über der Küche und den Waschräumen aus sollten sie die Wirkung der Waffe beobachten, die van der Groot als erste auszureizen gedachte. Er und die Frauen erreichten die Metallflügeltür zum Wasserwerk. Auf der Schwelle blieb van der Groot stehen. Er blickte in die Halle mit den Pumpen und Rohren hinein und zurück in den Gang. »Wo ist Knox?«,

fragte er. Niemand antwortete. »Wo ist Knox?«, rief der Professor. »Ich brauche ihn jetzt!« Astrid kam aus einem Seitengang. Sie und eine Handvoll Models hatten es geschafft, nach unten zu fliehen, bevor der Kaiser und seine Kämpfer Lift und Treppenhaus blockierten. Ihr Schritt war unsicher, ihr Gesicht aschfahl. Die blonde Schwedin deutete mit dem Daumen über die Schulter zurück. Van der Groot runzelte die Stirn und drängte sich dann an dem Mädchen vorbei in den Seitengang. Es roch seltsam. Der schmale Gang führte zu einer Werkstatt. Aus ihr kam der eigenartige Geruch. »Knox?« Van der Groot lief auf die Tür zu, die beiden Frauen folgten ihm. Von irgendwoher war Orgelmusik zu hören. Der Professor stieß die Tür auf. Da saß er. Vor einem Bunsenbrenner. Auf dem Brenner stand eine Bratpfanne. Und in der Bratpfanne… Van der Groot musste zweimal hinsehen, um es zu glauben. Aus Boxen dröhnte Orgelmusik, eine berühmte Fuge von Bach. »Himmel, Vranitzki…« Van der Groot war wie vor den Kopf gestoßen. »Was um alles in der Welt machst du da?« »Ich koch mir was, das siehst du doch.« »Bei Luzifer, Knox!« Eusebia sah den Schädel in einer Wandnische neben der Tür. »Du musst ja vollkommen übergeschnappt sein…« Ekel und Brechreiz würgten sie. Neben ihr wandte Vera sich ab, lehnte die Stirn gegen die Wand und atmete hörbar tief durch. »Bist du eifersüchtig, oder was?« Knox griff hinter sich und hatte plötzlich eine Pfeffermühle in den Händen. »Musst du nicht. Als Frau bist du unübertroffen.« Er mahlte schwarze Pfefferkörner über der dampfenden Pfanne.

»Das ist nicht wahr, Knox…« Van der Groot schluckte und schluckte und bekam den Kloß im Hals einfach nicht hinunter. »Sag mir, dass es nicht wahr ist. Sag mir, dass das nicht Sissis…« Ihm blieb die Stimme weg. Vera van Dam übergab sich. Auf Eusebia gestützt wankte sie zur Tür. Die aber blieb stehen und konnte ihren entsetzten Blick nicht von ihrem Freund wenden. »Sie war eine tolle Frau, kapierst du, Doc?« Knox bohrte die Gabel in die graue, dampfende Masse und setzte das Messer an. »Sie war mutig, sie war stark, und nun lasst mich in Ruhe!« Er hob den Blick. Böse funkelte er seine Freundin und den Professor an. »Das ist ein rituelles Mahl, verdammt noch mal! Ich habt ja keine Ahnung! Ein normaler biochemischer Vorgang, weiter nichts!« Er drehte sich um, fummelte am Tuner herum und stellte die Lautstärke von Bachs Fuge hoch. »Und jetzt lasst mich in Ruhe!« Van der Groot zog die Metalltür zu. Eusebia stöhnte leise vor sich hin. Vera röchelte und keuchte und wischte sich den Mund ab. Sie schlichen durch den schmalen Gang, schleppten sich zur Doppeltür vor dem Wasserwerk und traten ein. Keiner sprach ein Wort, während sie die Reagenzglasgestelle vor der Luke zum Frischwasserreservoir abstellten. Van der Groot versuchte zu vergessen, was er gesehen hatte. Er schob die Brille in die Stirn und studierte die Ziffern auf den Plastikkarten vor den drei dicken Rohren, die aus dem Reservoir nach oben führten. »Das ist es«, sagte er heiser. Er winkte einen der Männer herbei, einen schwarzafrikanischen Techniker. Der schraubte das Rohr

auf. Van der Groot griff ins Gestell und zog die ersten beiden Röhrchen heraus. »Wie machen wir es?«, fragte Vera van Dam heiser. »Wollen wir erst das Wasser anstellen und ein wenig laufen lassen? Oder wollen wir gleich das Zeug hineinkippen?« »Wer wird da oben zuerst trinken?« Van der Groot schraubte das erste Röhrchen auf. Es enthielt ein schwarzes Pulver. E-605. »Was glaubt ihr? Werden zuerst die Geiseln trinken? Oder die einfachen Kämpfer? Oder werden zuerst Bodo und Fred trinken? Oder gar der Kaiser?« Er wartete die Antwort nicht ab, sondern kippte das Röhrchen in die Wasserleitung hinein, über die Trinkwasser ins oberste Stockwerk gepumpt wurde. Und zehn weiter Röhrchen mit schwarzem Pulver kippte er ebenfalls hinein. Er ließ sich viel Zeit und wartete Minuten lang. Danach erst folgten etwa zwanzig Röhrchen mit weißem Pulver – Morphium. »Und jetzt wird das normale Volk, jetzt werden die Geiseln trinken.« Er lauschte dem Geräusch der Pumpen. Vera kaute auf ihrer Unterlippe herum, Eusebias Gesicht sah aus wie aus weißem Marmor gemeißelt. Van der Groot zog Reagenzgläser mit öliger Flüssigkeit aus dem Gestell – fast fünfzig Prozent des Diazepamvorrats des Bunkers. Eines nach dem anderen kippte er in die Wasserleitung. Oben an der Treppe vor der Tür erschien Knox. Er stieg die Treppe herunter, kam zu van der Groot und den beiden Frauen. Wortlos griff er in das Reagenzglasgestell, holte die Röhrchen mit öliger Flüssigkeit heraus und leerte sie in das Rohr. Er tat, als wäre nichts gewesen.

»Was ist mit Daniels Hirn?«, flüsterte van der Groot. »Hast du das auch…?« »Djananga war ein UNO-Typ, ein Schwachkopf.« Knox gab sich nicht einmal Mühe, leise zu sprechen. »Mit so was gebe ich mich nicht ab.« *** Hundertneunzehn Männer, und alle waren schwer bewaffnet: mit automatischen Gewehren, mit Macheten, mit Pistolen, Maschinengewehren, Handgranaten und Panzerfäusten. Alle waren zum Angriff bereit, und alle plagte der Durst. Sie hatten sich vor dem offenen Liftschacht und der Tür zum Wendeltreppenhaus versammelt. Der Kaiser hatte einen Stahlhelm und seinen Gorillafellmantel angelegt. Die Rechte stützte er auf eine lange Machete, in die linke Hüfte stemmte er eine Kalaschnikow. Er wollte den Weg über das Treppenhaus nehmen; sobald seine Sturmspitze die Verteidigungsstellung auf der Wendeltreppe frei geräumt haben würde. Bodo und Fred, ebenfalls mit Sturmgewehren bewaffnet, standen links und rechts des offenen Hauptliftschachtes. Sie beaufsichtigten die Arbeit am Tragseil des Aufzugs. Ein paar Techniker traktierten das Stahlseil knapp unterhalb der Winde abwechselnd mit Bohrern, Feilen und einer Motorsäge. Das Steuerseil hatten sie längst durchgeknipst, das Tragseil noch nicht einmal zur Hälfte. Männer mit geschulterten Gewehren und Macheten umgaben die deutschen Sicherheitschefs des Kaiserbunkers; Männer, die zusammengerollte Strickleitern unter die Arme geklemmt festhielten. Die

Enden der Strickleitern waren schon mit frisch gesetzten Wandhaken neben dem Lift verbunden. Noch hing die Großkabine des Hauptlifts eine Ebene tiefer vor der offenen Aufzugstür. Durch die Zerstörung des Steuerseils war die Elektronik der Anlage längst gekappt. Sobald auch die letzten Fasern des Tragseils rissen, würde die Kabine auf die Schachtsohle noch unterhalb der dritten Ebene krachen. Und dann würde der Augenblick der Männer mit den Strickleitern und der Sturmspitze vor der Treppenhaustür kommen. Die Kaiserlichen waren zum Äußersten entschlossen. Es blieb ihnen gar nichts anderes übrig – der Durst klebte ihnen längst die Zungen in die Gaumen. Eine Lautsprecherstimme ertönte: »Hier spricht Peter van Dam im Auftrag Professor Doktor van der Groots und der vereinigten Rebellenstreitkräfte…« Der Kaiser lauschte gespannt, alle lauschten sie. Bodo und Fred gaben den Technikern an der Seilwinde mit Gesten zu verstehen, dass sie weiter zu arbeiten hatten. »… das ist eine Botschaft an Kaiser Karl den Großen. Wir bitten um weitere Verhandlungen. Zum Zeichen unserer Kompromissbereitschaft werden wir die obere Bunkerebene in fünf Minuten wieder an die Wasserversorgung anschließen. Ich wiederhole…« »Wir werden zuerst kämpfen und dann trinken«, sagte der Kaiser mit finsterer Miene. Er befand sich in einem äußerst miserablen Zustand; nicht so sehr physisch als viel mehr psychisch. Sicher, auch ihn plagte der Durst. Vor allem aber plagte ihn die Treulosigkeit seines engsten Vertrauten. Kaum konnte er fassen, dass Professor Doktor van der Groot eine Rebellion gegen ihn angezettelt hatte. Diese Kränkung raubte ihm seit Tagen den Schlaf.

»Andererseits kämpft es sich besser, wenn einem die Zunge nicht in der Kehle klebt wie ein trockenes Schweißtuch«, gab Bodo zu bedenken. »Stimmt auch wieder«, knurrte Kaiser Karl der Große. Er hob die Machete, blickte halb über die Schulter und vollführte eine unbestimmte Bewegung mit der Klinge. »Überprüft die Wasserleitungen! Wenn das Wasser wirklich wieder…!« Der Rest seines Satzes ging im Getrampel vieler Schritte unter. Da der Kaiser keinen bestimmten Mann angesprochen hatte, fühlten sich alle angesprochen. Vor sämtlichen Türen, die zu Räumen mit Wasserhähnen führten, drängten sich die Bewaffneten. Schreie und Flüche wurden laut. »Halt!« Der Kaiser fuhr herum. »Zuerst trinkt euer Kaiser!« Jetzt stürmten auch die, die vor der Treppenhaustür und dem Liftschacht auf ihren Einsatz gewartet hatten, rechts und links an ihm vorbei. »Ich lasse euch hinrichten, Hunde!« Charles Poronyoma schoss in die Decke und schaukelte in die Gemeinschaftshalle, wohin die meisten der Kämpfer gelaufen waren. »Dafür werdet ihr bezahlen!« Im Laufen drehte der sich um: Bodo und Fred waren die Einzigen, die noch vor dem Liftschacht ausharrten. Zögernd machten sie Anstalten, dem Kaiser und ihrer Truppe zu folgen. »Ihr haltet die Stellung!« Beide nahmen Haltung an und bestätigten. Aus der Gemeinschaftshalle drängten die Bewaffneten in die Küche, der Kaiser hinterher. Mit der Machete schlug er um sich, mit dem Sturmgewehr feuerte er über die Köpfe hinweg. »Wollt ihr wohl von der Spüle verschwinden, ihr räudigen Hyänen?!« Schon hingen einige Männer unter den laufenden

Wasserhähnen und tranken gierig. Andere, die ihren ersten Durst bereits gestillt hatten, füllten Becher und Gläser und reichten sie nach hinten. »Wollt ihr wohl euren Kaiser zuerst trinken lassen?!« Gnadenlos hieb Poronyoma auf die Männer ein, die ihm den Weg versperrten. Schreiend und stöhnend gingen viele zu Boden. Der Tyrann kümmerte sich nicht um sie, sondern fuhr fort, sich mit Machete und Kalaschnikow den Weg zur Spüle zu bahnen. Plötzlich sah er einen Offizier in krampfartige Zuckungen ausbrechen. Der Mann verdrehte die Augen, ließ das Wasserglas fallen, das er gerade gefüllt hatte, und stürzte zu Boden. Das Glas zerklirrte neben ihm. Der Kaiser blieb stehen und ließ Machete und Gewehr sinken. Ein zweiter Kämpfer zuckte und krampfte und stürzte ebenfalls. Einer nach dem anderen ging plötzlich zu Boden. Andere tasteten sich auf einmal wie im Halbschlaf an der Spüle und der Spülmaschine entlang, andere lächelten seltsam entspannt, und wieder andere griffen sich an den Hals, als würde Brechreiz sie würgen. Der Kaiser traute seinen Sinnen nicht. Schritt für Schritt wich er zurück. Schließlich stolperte er über die Leiche eines Kämpfers, den seine kaiserliche Machete niedergestreckt hatte. Er schlug lang hin. »Verrat!«, schrie irgendjemand. »Kein Wasser mehr trinken…!« Plötzlich fiel die Gitterverblendung eines Lüftungsschachts von der Decke. Etwas schlug hart in der Spüle und auf dem Herd auf. Der Kaiser sah zwei Handgranaten. »Verrat!«, schrie er und wälzte sich unter eine Anrichte. Waffenläufe wurden aus dem Lüftungsschacht gestreckt. Dann krachten zwei Explosionen, und Gläser,

Waffen, Besteck und Geschirrständer wirbelten von Wand zu Wand durch die Küche. *** An die dreihundert Männer und Frauen drängten sich auf dem Hauptgang der Mittelebene vor dem Liftschacht und der Tür zum Wendeltreppenhaus. In der ersten Reihe standen der Professor und eine kleine Gruppe von etwas mehr als zwanzig Bewaffneten. Alle lauschten sie. Der Schrittlärm und das Geschrei über ihnen ebbte nach und nach ab. Bald hörten sie Schüsse und dann wieder Geschrei; und schließlich, kurz hintereinander, zwei Explosionen. »Die Granaten!«, zischte Carlo. »Es ist so weit!« Er und Knox wollten losstürmen, doch van der Groot hob die Rechte und bedeutete ihnen so, noch zu warten. Keinen Atemzug später hörten sie die Treppenhaustür in der unteren Ebene aufgehen. Ein junger Bursche kam die Wendeltreppe hoch gesprungen. Joshua. »Es wirkt!«, rief er schon von weitem. »Sie sterben oder werden bewusstlos! Es wirkt!« Van der Groot ließ die Rechte sinken. »Greift an!« An der Spitze der Bewaffneten stürmten Carlo und Knox das Treppenhaus. Vierzig oder fünfzig Unbewaffnete drängten sich nach der Vorhut auf die schmale Wendeltreppe. Kein Widerstand hielt sie auf. Oben angekommen, stürmte Carlo als erster aus dem Treppenhaus. Zwei Weiße standen vor dem Eingang zur Gemeinschaftshalle und fuhren erschrocken herum. Carlo ließ ihnen nicht eine Sekunde Zeit – er zog den Bügel seines Schnellfeuergewehrs durch. Mündungsfeuer blitzte auf,

eine Kugelsalve jagte Bodo und Fred entgegen und fällte sie, bevor sie auch nur einen Schuss abgeben konnten. Carlo bückte sich nach ihren Waffen und warf sie seinen Leuten zu, die sie nach hinten weiterreichten. Wie vereinbart, stürmte er an der Spitze von elf Bewaffneten zu den Waschräumen, während Knox zwölf Mann Richtung Bunkerküche führte. In diesen beiden Räumen vermuteten sie die meisten Kaisertreuen. Knox ließ alle vier Eingänge zur Küche besetzen und drang mit einem Stoßtrupp seiner mutigsten Männer ein. Chaos herrschte zwischen Spüle, Herdstellen und Anrichten. Bewusstlose und Tote lagen überall auf dem Boden, Männer übergaben sich oder krümmten sich in Zuckungen. Sämtliche Wasserhähne liefen. Im Eingang zum Kühlhaus blitzte Mündungsfeuer auf. Einer von Knox’ Kämpfern schrie auf und brach zusammen. Knox und die anderen gingen in Deckung. »Stürmen!«, befahl Knox. Er winkte seine Kämpfer an der Tür herein. »Waffen einsammeln!« Im selben Moment richtete sich ein Schatten über ihm auf. Knox sah ein Gorillafell und einen Stahlhelm auf schwarzem Schädel. Er warf sich zur Seite und trat gegen einen Serviertisch. Der rollte gegen Männerbeine, eine Machetenklinge fuhr in die hölzerne Arbeitsplatte einer Anrichte. Der Kaiser fluchte und zerrte an seiner Waffe, um sie aus dem Holz zu ziehen. Knox riss seinen Armeerevolver hoch und drückte ab. Er hielt auf die Knie des Kaisers und schoss, bis es klick machte und die Trommel leer war. Poronyoma brüllte vor Wut und vor Schmerzen, und weil Knox mindestens einmal traf – noch nie hatte der Kölner mit einer Schusswaffe gekämpft –, brach er zusammen. Während er fiel, hielt er sich an der Machete

fest und riss sie endlich aus dem Holz. Knox ließ ihm keine Zeit zum Ausholen – er schleuderte den leer geschossenen Revolver auf den Tyrannen. Er traf ihn an der Stirn, warf sich auf ihn und entriss ihm die Machete. Kugeln pfiffen durch die Küche, Querschläger heulten hin und her, Männer schrien und stöhnten. Während seine Kämpfer den Widerstand der Kaiserlichen brachen, versuchte Knox den Tyrannen zu besiegen. Doch der schien sieben Leben zu haben: Er zog die Beine an und trat zu. Die Wucht des Treffers raubte Knox den Atem und schleuderte ihn gegen den Herd. Als er wieder klar denken konnte, begriff er, dass er die Machete erfolgreich festgehalten hatte und der Kaiser von ihm wegrobbte, um seine Kalaschnikow zu greifen, die sieben oder acht Schritte weiter neben einem Toten lag. Sein Gorillafellmantel war blutverschmiert. Knox richtete sich auf und wankte dem Tyrannen hinterher. Geschosse heulten ihm um die Ohren. Aus den Augenwinkeln registrierte er den Sturm seiner Leute auf das Kühlhaus. Wie aus einer anderen Welt drangen Schreie und Schüsse in sein Bewusstsein. Sein Sichtfeld verengte sich zu einem Tunnelblick, und am Ende des Tunnels griff eine schwarze Hand nach einem Sturmgewehr. Knox brüllte, holte aus und warf sich auf den Rücken des Kaisers. Die Machetenklinge fuhr knapp unterhalb des schwarzen Handgelenks in den schwarzen Unterarm des Kaiser. Der brüllte, und Knox brüllte auch. Der Kaiser bäumte sich auf und warf sich herum. Knox stürzte seitlich gegen ein Regal mit Töpfen und schlug sich den Schädel an, so hart, dass er Sterne sah. Als die Sterne verblassten, sah er Poronyoma sich

aufrichten und auf seinen Unterarm starren, aus dem Blut pulsierte und an dem eine leblose schwarze Hand baumelte. Die ganze Welt schien erfüllt vom Gebrüll des Kaisers. Knox schüttelte sich und sah die Kalaschnikow in der Linken des Schwerverletzten. Ihr zitternder Lauf senkte sich langsam. Eisfinger umklammerten das Herz des Kölners. Er griff neben sich ins Regal, erwischte eine große gusseiserne Pfanne, riss sie heraus und schleuderte sie auf den brüllenden Tyrannen. Zugleich warf er sich flach auf den Boden. Er hörte Metall gegen Metall prallen – eine Pfanne gegen den Lauf eines Gewehres. Er sah den Kaiser zur Seite kippen, hörte dessen Stahlhelm samt Bratpfanne noch vor ihm auf den Fliesen aufschlagen. Knox packte die Machete, schnellte hoch und stieß sie seinem Feind knapp unterhalb des linken Rippenbogens durch das Gorillafell. So kräftig stieß er zu, dass ihm ein stechender Schmerz ins Handgelenk fuhr. Die Klinge aber versank fast bis zur Hälfte im massigen Fleisch des Tyrannen. Karl der Große bäumte sich auf, ließ die Kalaschnikow fallen und schnitt eine beleidigte Miene. Dann stürzte er auf die Bratpfanne, schnappte ein paar Mal nach Luft und seufzte noch einmal sehr, sehr tief. Danach nichts mehr. Völlig reglos lag sein schwerer Körper in seinem Blut, und seine großen dunklen Augen stierten durch Knox hindurch. Knox griff sich die kaiserliche Kalaschnikow und sank über seine Knie. Lange verharrte er so, lauschte den Schüssen und Schreien in der Küche und dem Getrommel in seiner Brust. Irgendwann schrie niemand mehr und keiner gab noch einen Schuss ab. Knox öffnete die Augen. Er sah in die gebrochenen

Augen des Kaisers. Sie erinnerten ihn an die Augen eines kleinen Jungen, dem man sein liebstes Spielzeug weggenommen hatte. Knox hob den Kopf. Seine Leute standen um ihn herum. Irgendwie hilflos blickten sie ihn an. »Die Küche ist genommen«, sagte einer. »Und die Waschräume auch, wie es aussieht.« Jetzt erst merkte Knox, dass er weinte. Er wischte sich die Augen aus, griff nach der Machete, riss sie aus dem Leib des Kaisers und stand auf. Er wollte ausholen, bemerkte aber plötzlich, dass die Klinge abgebrochen und im Brustkorb des Toten stecken geblieben war. Zweimal sah Knox sich in der Großküche um, bis er die Schneidemaschine entdeckte. Mit der Machete deutete er darauf. »Anschalten…« Seine Kämpfer warfen sich ratlose Blicke zu, zwei gingen zur Schneidemaschine und schalteten sie ein. Summend begann die gezackte Rundklinge zu rotieren. Knox warf die Machete weg, bückte sich nach der kaiserlichen Leiche, packte sie am Kragen des Gorillafellmantels und zerrte sie zur Schneidemaschine… *** Kilimandscharo, 3. März 2012 Das Grollen tief im Boden nahm zu. Es wurde still in der Haupthöhle. Percival, Leila und Wilson standen auf und gingen zu den Eingängen an der hinteren Felswand, die tiefer in das Höhlensystem hineinführten. Donald und sein Wasserteam waren vor etwa einer Stunde in den Seitengang hinab gestiegen, der zur Quelle hinabführte. Fast täglich musste ein Team dort hinunter, um Frischwasser zu besorgen. Und täglich brachten sie

heißeres Wasser. Percival beugte sich in den Einstieg des natürlichen Schachtes hinein und lauschte aufmerksam. »Das Grollen kommt näher«, sagte Leila hinter ihm. Sie sprach leise; als fürchtete sie, die anderen Höhlendorfbewohner könnten sie hören. Percival nickte nur. Ein heißer Luftstrom schien aus den Tiefen des Bergmassivs in die Haupthöhle zu dringen. Er richtete sich auf und blickte in die ernsten Gesichter von Leila und Wilson. »Der Kilimandscharo ist erwacht«, sagte er. Er sprach genauso leise wie Leila. »Dann hat Krieger also recht gehabt«, flüsterte Wilson. »Shit!« Es war das erste Mal, dass Leila und Percival den Gentleman fluchen hörten. Beide beunruhigte das gleichermaßen. Percival schaute sich in der riesigen Höhle um. Kaum noch einer, der in seinen Decken lag. Dabei war es noch nicht einmal vier Uhr morgens Ortszeit. »Wir müssen evakuieren«, sagte er. Nur knapp hundertzwanzig Männer und Frauen hielten sich noch in der Haupthöhle auf. Gestern hatten Dagobert und Major Mogbar Boten geschickt und Verstärkung angefordert. Ihre Späher hatten sich bis an Entlüftungsschächte des Bunkers herangewagt und aus ihnen Schüsse, Schreie und Explosionslärm im Inneren des Bunkers gehört. Es gab keinen Zweifel mehr: Im Präsidentenbunker waren offene Kämpfe ausgebrochen. Percival hatte alles, was eine Waffe halten konnte, zur Großen Grube an den Fuß des Bergmassivs geschickt. Heute wollten Mogbar und Dagobert den Bunkereingang sprengen – falls die Schleusen sich bis zum Abend nicht allein öffneten, um die Verlierer des Bunkerkriegs auszuspeien.

Percival und Wilson traten in die Mitte der Haupthöhle. »Ihr alle habt es längst bemerkt!«, rief er, und Wilson übersetzte in Bantu. »Die Hitze steigt, der Berg grollt! Bald wird der Kilimandscharo, der vor Urzeiten ein Vulkan war, wieder ausbrechen! Schnürt eure Bündel! Wir fliehen in die Große Grube! Vielleicht öffnen sich uns noch heute die Pforten des Präsidentenbunkers!« Es gab kaum Gejammer und gar keinen Protest. Die Menschen packten ihre Sachen zusammen und machten sich auf den Weg aus der Höhle. Percival ließ das geräucherte Fleisch aus der Räucherhöhle holen und auf den letzten Armeetransporter packen, der noch in der Höhle geblieben war. Unerträglich heiß war es inzwischen. Bevor Percival selbst mit Leila und Wilson zum Fahrer ins Führerhaus stieg, warf er einen letzten Blick auf die Höhlenöffnungen in der Rückwand der Haupthöhle. Rauch quoll aus ihnen hervor, es roch nach Feuer und Schwefel. Für einen Moment glaubte er Donalds Gestalt sich aus den Rauchschwaden schälen zu sehen. Doch es war nur eine besonders dichte Qualmwolke. »Steig ein, Tom!«, rief Leila. »Sie kommen nicht mehr zurück! Unten an der Quelle hat keiner überlebt!« Percival kroch ächzend ins Führerhaus, setzte sich neben seine Geliebte auf die Sitzbank und zog die Wagentür zu. Der Gedanke an Donald und seine Wasserschöpfer schnürte ihm das Herz zusammen. Der Fahrer startete den Motor und legte den ersten Gang ein. Schaukelnd rollte der LKW aus der Höhle. Draußen war es dunkel und erheblich kühler als im Inneren des Höhlensystems; kühler auch als ein paar

Tage zuvor noch, als Percival sich das letzte Mal aus der Höhle unter den schwarzen Aschehimmel gewagt hatte. Ein paar Fackeln säumten die Serpentinen, die zum Fuß des Bergmassivs hinunter führten. Der Fahrer überholte die Flüchtlingskolonne. Hier und da hielt er an, damit ein paar Fußkranke zu den geräucherten Tierhälften auf die Ladefläche steigen konnten. Sie schwiegen, während der Transporter den Berghang hinunterfuhr. Manchmal drehten sie sich um und blickten zurück. An der Ostseite sahen sie glühende Lavamassen die Hänge hinunterwalzen. Die Flüchtlinge an der Westseite waren nicht in Gefahr – noch nicht. Im gespenstischen Schein der Glut stiegen an der Ostseite Rauchsäulen auf. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis auch die Westflanke aufbricht«, sagte Wilson. »Je mehr Druck entweichen kann, umso besser«, sagte Percival. »Beten wir, dass der Gipfel nicht explodiert. Sollte das geschehen, bevor wir den Bunker erobert haben, sind wir verloren.« »Sind Sie sicher, dass der Bunker einen Ausbruch des Kilimandscharos überstehen kann?«, fragte Wilson. Er war skeptisch, das hörte man seiner Stimme an. »Ich hoffe es«, sagte Percival. »Erst einmal müssen wir in den Bunker hineinkommen«, sagte Leila trocken. Drei Stunden brauchten sie bis zum verlassenen Kupferbergwerk, bis zur Großen Grube. Männer luden das Fleisch ab und halfen den geschwächten Flüchtlingen von der Ladefläche. Percival, Leila und Wilson liefen zu einer Leichtmetallbaracke vor dem Stolleneingang des alten Bergwerks. Dort hatten Dagobert und Major Mogbar ihre

Kommandozentrale errichtet. Bert Krieger und sein Sohn waren bei ihnen. Außerdem vier oder fünf Männer in zerschlissenen Uniformen. Zwei Öllampen verbreiteten mattes und warmes Licht. »Der Kilimandscharo entwickelt eine gefährliche Vulkantätigkeit«, sagte Percival. »Wissen wir«, sagte Dagobert düster. Er wirkte gebeugt und gealtert. Percival entschied sich, ihm noch nichts vom Schicksal seines Freundes Donald zu verraten. »Habe ich es Ihnen nicht prophezeit?«, rief Krieger. Niemand reagierte, doch in den Gesichtern der anderen las Percival denselben Wunsch, den auch er spürte: Den Wunsch, dem Deutschen in den Hintern zu treten. »Wir haben die Höhle evakuieren lassen«, sagte Wilson. »Die drei Transporter müssen so schnell wie möglich der Flüchtlingskolonne entgegenfahren, die Leute sind erschöpft und schleppen ihre Habseligkeiten mit sich.« Mit einer Geste bedeutete Major Mogbar einem seiner Männer, zu den Fahrzeugen zu gehen und für ihre rasche Abfahrt zu sorgen. Der Soldat verließ die Baracke. Dagobert wandte sich an Percival. »Nach den letzten Spähermeldungen hat sich der Kampflärm im Bunker gelegt. Unsere kleine Armee ist marschbereit. Ziehen Sie mit in den Kampf, Sir Percival?« Percival bejahte ohne lange zu überlegen. »Wann marschieren wir?« »In einer Stunde«, beschied ihm Dagobert. *** Anderthalb Stunden später zog eine Truppe von nicht

ganz dreihundert Männern und Frauen durch die verbrannte Landschaft der Savanne. Ein Drittel war bewaffnet, die anderen zwei Drittel trugen Rucksäcke, Taschen und Koffer mit dem Sprengstoff, den Major Mogbar mehr als drei Wochen zuvor aus Daressalam mitgebracht hatte. Die Luft war feucht und roch nach Feuer und Schwefel. Und sie war voller Staub. Manchmal, wenn Percival zu tief einatmete, musste er husten. Es war dunkel. Nicht mehr ganz so dunkel wie noch bei ihrer Ankunft an der Großen Grube, aber noch immer dunkel. So dunkel wie eine sternklare Nacht vor »Christopher-Floyd« etwa. Nur funkelten keine Sterne. Es war gegen zehn Uhr vormittags, und Percival nahm an, dass irgendwo jenseits der dunkelgrauen Himmelswand eine Sonne scheinen musste. Neben ihm begann Leila plötzlich zu schluchzen. »Was ist mit dir?«, fragte er und legte den Arm um sie. Sie senkte den Kopf und schüttelte sich, als wollte sie einen Schwarm Fliegen vertreiben. »Nichts«, sagte sie. »Ich musste nur plötzlich an die Saurier denken, und dass sie vor fünfundsechzig Millionen Jahren auf einer ähnlich grausigen Welt leben mussten. Und es nicht geschafft haben.« Percival antwortete lieber nichts. Es schien auf einmal ein wenig heller zu werden. Er blickte sich um. Die scharfen Konturen eines stark abgeflachten Bergkegels zeichneten sich allzu deutlich vor dem Hintergrund des schwarzgrauen Himmels ab. Der Kilimandscharo. Lavaströme streckten sich die Hänge hinunter wie rot leuchtende Arme eines Kraken. Viel mehr Lavaströme als noch vor einer Stunde. Percival versuchte sich vorzustellen, er hätte zwei

Monate zuvor in der SUN oder sonst wo gelesen, der Kilimandscharo würde wieder ausbrechen. Es gelang ihm nicht. Irgendwann stockte die Marschkolonne. Leila hakte sich schutzsuchend bei ihm unter. Sie deutete nach links und rechts. Verkohlte Bäume ragten zwischen niedergebrannten Büschen auf. »Möglicherweise ist die Hölle dagegen ein freundlicher Ort«, hörte Percival eine Stimme in feinstem Oxfordenglisch sagen. Natürlich Wilson. In diesen Sekunden hasste er den Ethnologen. Ein paar hundert Meter entfernt sah man undeutlich die Krümmung einer Kuppel unter dem dunklen Himmel. Der Bunkereingang. Ein Befehl von der Spitze der Marschkolonne machte die Runde. Die Männer und Frauen sanken zu Boden. Von allen Seiten hörte man Seufzen und Murmeln und das Klicken von Waffen, die entsichert wurden. Vier Bewaffnete eskortierten Percival, Leila, Wilson und Krieger zur Kolonnenspitze. Dagobert und Major Mogbar wechselten sich dort an einem Nachtsichtgerät ab. Dagobert reichte den Feldstecher an Percival weiter und sagte: »Donald ist tot, nicht wahr?« »Ja«, antwortete Percival und setzte das Glas an die Augen. »Schade, was, Sir Percival?« Das war alles, was Dagobert antwortete. »Ja, sehr schade um ihn.« Percival spähte durch den Feldstecher. Menschliche Gestalten bewegten sich vor der Kuppel über dem Bunkereingang. Er reichte den Feldstecher an den Major weiter. Major Mogbar beobachtete das Kuppelgebäude Minuten lang. Plötzlich begann er zu sprechen; stoßartig und atemlos. Roger Wilson übersetzte: »Sie haben das

Außenschott geöffnet! Sie schleppen Leute heraus! Einige gehen aus eigener Kraft! Das ist unsere Chance!« Mogbar blickte sich nach Percival um. Der nickte nur kurz, und als er genickt hatte, wusste er, dass es nun keinen Weg zurück mehr gab. Mogbar schrie etwas auf Bantu, das Wilson mit Angriff! übersetzte. Im nächsten Moment erhob sich die Menge der dunklen Gestalten und stürmte dem Kuppelgebäude entgegen. Seite an Seite mit Leila und Wilson lief Percival der Angriffswelle hinterher. Er sah Mündungsfeuer aufblitzen, wohin er blickte, er hörte Detonationen, hörte Schusslärm, und Geschrei, und er sah Menschen zu Dutzenden fallen. Bald schloss sich das Schott, und etwas mehr als zweihundert Männer und Frauen standen unter einem dunklen Himmel vor ein paar Dutzend meist dunkelhäutigen Menschen, die eifrig ihre Arme über die Köpfe streckten und sich ergaben. Sie sahen gut genährt und sauber aus. Aus ihren Gesichtern allerdings sprach die nackte Angst. Einige trugen Kopfverbände, andere hatten geschiente Arme in Schlingen gesteckt, wieder andere lagen auf dem Boden, weil sie nicht laufen konnten. Es waren die Verlierer des Bunkerkrieges, eindeutig. An einer Stelle lagen über dreißig Tote, alles im Kampf Gefallene. Und nicht lange, da schleiften sie einen massigen Torso herbei, und irgendein Gefangener behauptete, es wäre die Leiche von Kaiser Karl dem Großen. Wilson und Mogbar fragten ein paar Mal nach – ungläubig, erschrocken und misstrauisch –, und bald darauf sprach sich herum, dass der größenwahnsinnige

Präsident von Tansania tot war, und der Mann, der ihn im Zweikampf besiegte, ihn enthauptet hätte. Major Mogbar und Dagobert verminten das Kuppelschott. Der Explosionsblitz tauchte die Kuppel und das Gelände für eine Sekunde in grelles Licht. Als der Rauch sich verzog, klaffte ein Loch im Kuppelschott. Jetzt hatten sie Zugang bis zum Lift. Mogbar ließ Fackeln entzünden, auch einzelne Stablampen flammten auf. Eine Vorhut stürmte in die Kuppelhalle, und als sie auf keinen Widerstand traf, folgten Mogbar, Percival, Dagobert, Leila und Wilson mit ungefähr dreißig Bewaffneten. Der Liftschacht stand offen, die Männer blickten in bodenlose Tiefe. Wilson leuchtete den Schacht aus. »Kein Steuerseil mehr, das Tragseil scheint defekt zu sein. Der Hauptlift funktioniert nicht mehr.« Mogbar drückte auf die Tastfelder der Schaltleiste neben der Tür. Nichts geschah. Die Bunkerbewohner waren durch ein Treppenhaus oder mit den beiden kleinen Liften wieder nach unten geflohen. »Sucht die Tür!«, befahl Mogbar. »Versucht die beiden anderen Lifte aufzusprengen!« Percival blickte sich um: In der Halle unter der Kuppel gab es außer ein paar Armeetransportern und etwa zehn Jeeps auch einen Helikopter. Der stand auf einem Anhänger. Auf einmal schien die Sonne aufzugehen. »Der Berg!«, rief Leila und hielt Percival fest. Der fuhr herum und blickte zum Kilimandscharo. Alles war seltsam hell plötzlich. Eine gewaltige Feuersäule stand über dem breiten Gipfel. Tausend Glutbögen schossen aus ihr, und tausend Lavaströme suchten sich ihren Weg über den Berghang hinunter in das verkohlte Buschland. »Wir sind verloren!«, schrie Wilson. »Entweder lassen

sie uns in den Bunker hinein, oder wir sind verloren!« Jemand fand die verborgene Tür ins Treppenhaus; sie war abgeschlossen. Mogbar ließ sie verminen. Wie hell die Welt auf einmal wieder war! Fast wünschte Percival, der Vulkanausbruch würde nie wieder aufhören. Eine Walze aus Helligkeit rollte vom Kilimandscharo aus auf sie zu. Percival blickte sich um. War es schon vorbei? »Raus mit dem Helikopter!«, schrie Leila. »Fahrt den Helikopter aus der Kuppel!« Percival rannte zu den verschlossenen Liften. Mit den Fäusten trommelte er gegen die Metalltüren. »Lasst uns rein!« Männer schoben ihn zur Seite und brachten Sprengladungen an. Percival verließ die Kuppel wieder, weil er sich plötzlich eines Lüftungsschachts erinnerte, den er im Sturm auf das Schott gesehen hatte. Motorenlärm erfüllte die Kuppel, ein Triebwagen und der Tieflader mit dem Helikopter setzen sich in Bewegung und steuerten das offene Schott an. Percival überholte das Fahrzeug, stürmte aus dem Schott und warf sich zwischen die niedergebrannten Büsche, die einst den Ausgang des Lüftungsschachts getarnt hatten. Irgendwo hinter ihm unter der Kuppel donnerte eine Explosion. Percival beugte sich über das Gitterrost des Schachtausgangs. »Lasst uns rein!«, brüllte er. »Der Kilimandscharo bricht aus!« Neben ihm sank Leila zu Boden und atmete schwer. »Komm mit zum Helikopter!«, schrie sie. »Komm mit mir!« Percival blickte nach Nordosten. Der Berg schien zu brennen. »Wir schaffen es nicht!« Wie ein ungeheurer

Sonnenaufgang leuchtete der Vulkan. »Wir müssen es versuchen!« Leila zerrte an ihm. »Lassen Sie uns in den Bunker, van der Groot!«, schrie Percival. »Wir erfüllen jede Bedingung! Öffnen sie den Lift!« *** Sie hockten im Eingangsbereich der Gemeinschaftshalle, nicht weit entfernt von den Liften und dem Wendeltreppenschacht. Carlo, Knox, Joshua und Peter van Dam. Gemeinsam mit etwa hundert Männern hatten sie den Kaiser und seine besiegte Armee nach oben gebracht: fast vierzig Tote und über fünfzig Gefangene. Als sie die Leute aus der Kuppelhalle trieben, waren sie von Fremden angegriffen worden, und jetzt zählten sie selbst ihre Verletzten und Vermissten. Knox spürte den Boden vibrieren, das Bild des von Glutströmen leuchtenden Kilimandscharos brannte in seinem Schädel. Entsetzen wütete wie Fieber in seinen Gliedern, kaum einen Handgriff bekam er noch hin. Er sah Carlo an, dass es ihm genauso ging. Allen ging es so. Vera tauchte an der Flügeltür zur Großküche auf. Sie winkte hektisch, es schien dringend zu sein. Peter van Dam stand auf und ging zu ihr, der Kölner und ein paar andere folgten. Knox glaubte, der Boden unter seinen Sohlen wäre aus altem Gummi. In der Küche standen sie unter einem Abluftschacht – der Professor, Eusebia, Vera, Astrid und zwei Dutzend Männer und Frauen, Weiße und Tansanier. Vera legte den Zeigefinger auf die Lippen, Stille herrschte. Auch Peter van Dam, Knox und Carlo lauschten angestrengt. Eine Männerstimme drang wie von weit her

aus dem Abluftschacht. »Lassen Sie uns in den Bunker, van der Groot! Wir erfüllen jede Bedingung! Öffnen Sie den Lift!« Van der Groot verschränkte die Arme vor der Brust. Seine Miene blieb undurchdringlich. »Der Kilimandscharo ist ausgebrochen! Eine Lavafront rollt auf uns zu! Lassen Sie uns hinein!« »Ein Vulkanausbruch?« Van der Groots Augen verengten sich zu Schlitzen. »Stimmt das?«, fragte er an die Adresse der Kämpfer, die eben von der Erdoberfläche zurückgekehrt waren. Knox nickte. »Jedenfalls brennt dort oben der Berg.« »Wir müssen die Lifte hochschicken«, sagte Vera. Eusebia rückte einen Hocker unter den Schacht, sprang hinauf und schrie: »Wie viele seid ihr?!« »Nicht ganz zweihundert!«, kam es dumpf zurück. »Wir werden alle umkommen, wenn Sie uns nicht reinlassen!« »Durch den Kampf und die Verluste haben wir wieder Platz!«, zischte Vera. »Wir müssen Sie aufnehmen!« »Öffnen Sie die Lifttüren, schnell!«, kam es aus dem Schacht. Im Hintergrund hörte man eine Frauenstimme und Explosionen. »Uns bleibt nicht mehr viel Zeit!« »Stimmen wir ab!« Vera fuhr herum. »Wer ist dafür, dass wir sie herunterlassen? Handzeichen!« Sie hob die Hand. Etwa dreißig Männer und Frauen taten es ihr gleich. »Gegenprobe! Wer ist dagegen?« Sechs Männer hoben die Hände: Der Professor, Knox, Carlo, Joshua und zwei Kämpfer. Triumphierend blickte Vera den Professor an. Van der Groot verzog keine Miene. Mit einer Handbewegung scheuchte er Eusebia vom Hocker, stieg selbst hinauf und brüllte in Richtung Ab-luftschacht: »Sehen Sie selbst zu, wie sie klar kommen, Percival!

Verschwinden Sie!« Von oben kam keine Antwort mehr. Der Professor verschränkte die Arme und blickte auf die Männer und Frauen hinab. Ein paar Sekunden lang herrschte Totenstille. »Aber, Doc…!« Vera fasste sich als Erste wieder. »Das können Sie nicht machen! Wir haben Sie überstimmt!« »Hier zählt vor allem meine Stimme«, sagte van der Groot ruhig. »Und ich mache, was ich will. Und was ich will, das ist gut für alle hier unten. Und nun an die Arbeit. Wir müssen die Lifttüren und die Wendeltreppenausgänge mit allem verbarrikadieren, was wir haben. Wenn die Lava hier unten eindringt, sind wir erledigt.« Ein Kämpfer stürmte in die Küche. »Sie haben das Treppenhaus aufgesprengt!«, schrie er. »Hinauf!«, brüllte Carlo. »Werft sie zurück! Setzt Panzerfäuste ein!« *** Chronik einer langen Nacht, 29. März 2012 Wir haben überlebt. Die Lava hatte alle Luftschächte bis auf zwei verstopft, sie erstarrt gerade im Treppenhaus. Sie hat den Hauptliftschacht gefüllt, einen der beiden kleinen Liftschächte, sie hat die Lifttüren verformt und den letzten Aufzug unbrauchbar gemacht, und ein paar Tage lange herrschten in der oberen Ebene Temperaturen von bis zu fünfzig Grad. Aber wir haben überlebt. Das Labor hat keinen Schaden genommen – welch ein Glück! Vorgestern hat eine Arbeitsgruppe unter Knox und van Dam den von der Lava verschonten kleinen

Liftschacht mit einer Holztreppe begehbar gemacht. Sie arbeiteten fast achtzehn Stunden ununterbrochen. Gestern wagte sich ein Kommando unter Carlo und Knox über die neue Treppe wieder in die obere Ebene hinauf. Die Temperaturen dort sind wieder auf unter vierzig Grad gesunken. Die Küche funktioniert noch. Wasserund Stromleitungen haben keinen Schaden genommen. Die Schlafkammern sind nutzbar und ihre elektronischen Verbindungen mit dem Laborrechner funktionieren ebenfalls noch. Ein gewisser Gerhard Weiß hat diesen Bunker als leitender Ingenieur konzipiert und erbaut, habe ich mir sagen lassen. Ein Deutscher. Ich mochte die Deutschen nie besonders, und wenn der verdammte Komet sie vollständig von der Erdoberfläche getilgt haben sollte, werde ich der Letzte sein, der sich darüber beschwert. Doch was immer man gegen die Moffen vorbringen kann – dieser Bunkerbau ist ein Meisterwerk. Auch Knox und Eusebia sind übrigens die großen Ausnahmen, die für mich die Regel bestätigen. Vor allen Knox ist jeden Cent wert, den ich je in ihn investiert habe. In den nächsten Tagen und Wochen macht er sich an die Arbeit, um den letzten verbliebenen Schacht an die Erdoberfläche zu befestigen und gegen überraschenden Besuch von oben zu sichern. Carlo, van Dam und ein paar tansanische Techniker werden ihm helfen. Ich selbst werde mich der selig schlafenden Maren Verbeek zuwenden und mit den letzten beiden Testreihen beginnen. Für die Männer und Frauen, die nicht mit Wartungsund Pflegearbeiten und dem täglichen Haushalt beschäftigt sind, habe ich mir eine Arbeit besonderer Art ausgedacht. Sie sollen einen Schacht in Richtung

Kilimandscharo bohren. Irgendwo in nordöstlicher Richtung, nicht ganz zwei Kilometer entfernt, muss es ein altes Kupferbergwerk geben. Joshua hat davon berichtet. Vielleicht finden wir dort einen Weg nach draußen, der uns bescheidene Jagdversuche gestattet oder eine Quelle und ein paar Bodenschätze beschert. Man muss in die Zukunft hinein denken, und man muss das Volk beschäftigen. *** Chronik einer langen Nacht, 31. August 2012 Die Leute werden unruhig. Kaum noch jemand will an dem Schacht zum alten Kupferbergwerk arbeiten. Dabei ist er schon über dreihundert Meter lang. Bis Anfang Juni musste ich elf so genannte Nervenzusammenbrüche behandeln. Seit Anfang Juni bis heute waren es allein einundachtzig. Kein Tageslicht, rationiertes, einseitiges Essen, zu viele Menschen auf zu engem Raum und keine andere Perspektive als das ITH – viele Leute halten den Stress einfach nicht mehr aus. Es wurde Zeit, das ITH einzusetzen und sie in den Tiefschlaf zu versenken. Gestern habe ich die ersten hundert Menschen in ihren Kammern schlafen gelegt. Heute Morgen haben wir eine zierliche und sehr kleine Tansanierin in einen der beiden verbliebenen Luftschächte nach oben klettern lassen. Sie kam nur achtzig Meter weit, dann verengte Eis den Schacht. Draußen herrschen also Minusgrade; trotz des erst ein halbes Jahr zurückliegenden Vulkanausbruchs. Wir werden uns dringend um die Freihaltung der beiden Luftschächte kümmern müssen. Vorhin kam Eusebia zu mir und präsentierte mir ein

graues Haar, das sie sich herausgerissen hatte. Es sei ihr erstes, und es solle vorläufig ihr letztes bleiben. Sie wollte wissen, wann es endlich die Bergmannvariante des Tiefschlafserums geben wird. Gute Frage. Sobald das Gros der Bunkerbewohner in Morpheus’ Reich weilt, werde ich die Forschungsarbeiten wieder aufnehmen. *** 7. Februar 2013 Eusebia fuhr aus dem Schlaf hoch. Schritte entfernten sich von ihrer Kammer. Der Platz neben ihr war leer, aber noch warm. Sie blickte auf die Uhr – 22:34 Uhr Bunkerzeit. Nicht einmal anderthalb Stunden noch bis zum Beginn des Jahrestages. DER VERFLUCHTE TAG JÄHRTE SICH! Ausgerechnet den Jahrestag hatte Doc sich für die Injektionen der Bergmannvariante ausgesucht. Kein Wunder, dass Knox nicht schlafen konnte. Eusebia stand auf, schlüpfte in ihre Kleider, schnappte sich ihre Lampe und verließ die Doppelkammer, die sie sich mit Knox teilte. Wo war er hingegangen? In die Küche? Zu Carlo? Leise schritt sie durch die schmale Zimmerflucht und vorbei an vielen Luken. Manchmal blieb sie stehen und leuchtete durch das runde Sichtfenster. In jeder Kammer dasselbe Bild: Auf schlichten Bettgestellen und Spezialmatratzen ruhten ein oder zwei meist schwarzhäutige Menschen; manchmal schliefen auch Kinder mit ihren Eltern in einer Kammer. Jung oder alt, Singles oder Paare – alle waren mit leichten Decken zugedeckt, und alle trugen je eine Elektrode auf Stirn und Brust, die über dünne Kabel mit

einer Schaltfläche in der Wand verbunden war. Und alle wurden über eine durch die Nase führende Magensonde mit der Minimalration an Flüssigkeit und Nahrung versorgt, die sie bei ihrem extrem gedrosselten Stoffwechsel noch benötigten und alle sieben bis zehn Tage verabreicht bekamen. Vom Labor aus hatte Docs Superrechner Zugriff auf die Vitalwerte und Hirnströme eines jeden Schläfers. Eusebia erreichte den Hauptgang und wandte sich der Gemeinschaftshalle zu. Sie schliefen seit ungefähr fünf Monaten; 2852 Menschen. Sie alterten nicht, sie merkten nicht, wie die Zeit verging, sie schliefen so tief wie Scheintote; tiefer noch. Sagte Doc. Oder genauer: Sagte sein Superrechner. In der Großküche klapperte Geschirr. Eusebia blieb stehen und lauschte. Jemand hantierte in der Küche herum. Knox? Sie hörte, wie der Kühlschrank zugeschlagen wurde. Fast wie früher, dachte sie, fast wie zu Hause. Schritte näherten sich aus der Küche. Eusebia wich zurück in die Einmündung eines Seitengangs. Knox, tatsächlich! Mit einer großen Schüssel in den Händen kam er aus der Küche. Die Schüssel war mit einem Geschirrtuch zugedeckt. Er durchquerte die Gemeinschaftshalle. Seine quastige Mähne stand wirr nach allen Seiten ab. Sein Gesicht sah müde und gelblich aus. Er trug seinen langen, abgewetzten Ledermantel. Bei jedem Schritt klirrte das Besteck in den Taschen. Wozu brauchte er so viel Besteck? Und was war in der Schüssel? Er verschwand im Hauptgang. Besorgt schlich Eusebia ihm hinterher. Wie er schlurfte, wie gebeugt er

ging! Das vergangene Jahr hatte Spuren an seinem Körper hinterlassen, in seiner Gesundheit. Aber welchem Mann oder welcher Frau, die noch wach waren, hatte das vergangene Jahr keine Spuren eingeprägt? Morgen. Ab morgen würde niemand mehr altern. Morgen um 14:42 Uhr begann das Wachkoma. Jedenfalls würde Doc zu dieser Zeit das Serum spritzen: sich selbst, und seinen zwölf Assistenten. Das hatte er versprochen. Die Holzstiegen in der Schachttreppe knarrten. Eusebia huschte hinter Knox her. Sie lauschte am Liftschacht, bis seine Schritte in der Mittelebene verklangen. Irgendwo ging eine Tür. Sie blickte auf – Peter van Dam huschte über den Gang und verschwand in Livs Kammer. Konnte überhaupt einer der dreizehn Übriggebliebenen schlafen in so einer Nacht? Eusebia schlich die Holztreppe hinunter. Auf leisen Sohlen huschte sie über den Hauptgang. Hinter der Tür zu einer Vorratskammer hörte sie eine Frauenstimme. Eusebia blieb stehen und lauschte. Vera. Sie stöhnte. Und dann eine Männerstimme – leidenschaftlich und wollüstig. War das nicht Carlo? Sie lief weiter. Auch aus dem Labor drangen Stimmen. War Knox hierhin gegangen mit seiner Schüssel? Eusebia öffnete leise die Tür und trat ein. Van der Groot stand mit Astrid an einem Labortisch. Sie blickten in eine Art Terrarium, und Eusebia kam es vor, als würden sie das sehr angestrengt und noch nicht einmal eine Sekunde lang tun. Astrid strich ihr Kleid glatt. Von Knox keine Spur. »Könnt ihr auch nicht schlafen?« Der Doc und Astrid schüttelten die Köpfe. Eusebia ging zu ihnen. »Ist das Mittel fertig, Doc?«

Van der Groot deutete wortlos hinter sich – auf einer verchromten Anrichte lagen dreizehn Zwanzig-Milliliter-Spritzen. In jeder schimmerte eine grünliche Flüssigkeit. Die Bergmannvariante des Serums! »Und was macht ihr hier vor dem Terrarium?« Eusebia beugte sich über den Glaskasten. Zwischen Essensresten, Moos und Pilzen krochen sieben oder acht daumendicke Würmer von ungefähr fünfzehn Zentimetern Länge. Sei waren weißlich grau und hatten schwarze Köpfe. »Wir erörtern gerade unsere künftige Ernährungssituation«, sagte Doc etwas gestelzt. Und Astrid lief rot an. »Die Viecher sehen aus wie überdimensionierte Mehlwürmer«, sagte Eusebia. »Mit so was habe ich früher meine Goldhamster gefüttert.« Sie wusste, dass Doc seit ein paar Wochen nebenher mit Würmern und Insekten experimentiert. »Es sind keine Mehlwürmer«, sagte van der Groot. »Sie verpuppen sich nicht zu Käfern. Sie leben in der Erde und können sich auch durch härteste Lehmschichten fressen. Und das Beste ist: Sie ernähren sich von Erde, Moos, Müll und Pilzen und verarbeiten alles zu hochwertigem Eiweiß.« »Du willst mir jetzt nicht erzählen, dass du uns mit diesen Mehlwürmern füttern willst, Doc!?« Eusebia verzog angewidert das Gesicht. »Es sind keine Mehlwürmer, wie gesagt. Und von irgendwas müssen wir schließlich leben.« Der Doc zuckte mit den Schultern. »Es kann Jahrhunderte dauern, bis wir wieder hinauf an die Erdoberfläche können…« »Ich bin doch kein Goldhamster!«

Eusebia schüttelte sich voller Ekel und ging wieder zu Tür. »Dann mache ich eben eine Jahrhundert-Diät!« »Dann wirst du verhungern!«, rief der Doc ihr hinterher. »Schlaf noch ein wenig, morgen ist ein wichtiger Tag!« Eusebia verließ das Labor. Als sie sich ein paar Schritte entfernt hatte, hörte sie, wie die Labortür abgeschlossen wurde. Sie verdächtigte Doc und Astrid nicht, dass sie ungestört ihren ersten Wurm essen wollten. Bratengeruch drang an ihre Nase. Wie angewurzelt blieb sie stehen. Sie schnüffelte nach links und rechts. Der Geruch kam aus einem Seitengang, und der Seitengang führte zu einer Werkstatt, die Eusebia in unguter Erinnerung hatte. Sie bog ab, näherte sich lauschend und schnüffelnd der Tür. Die Hand schon an der Klinke, hörte sie die Musik. Bach. Orgelmusik. Sie drückte die Tür auf. Um einen niedrigen Tisch saßen auf Kisten Joshua und vier tansanische Männer; die einzigen fünf Schwarzafrikaner, die als Docs Assistenten wach geblieben waren. Verlegen sahen sie zu Eusebia auf. Vor ihnen standen Teller und Gläser und lag Besteck. Eusebia zählte zwei leere Plätze und zwei weitere Gedecke. »Jesus, Maria und Josef«, stöhnte Eusebia. Knox kam mit einer Bratpfanne an den Tisch, in der ein Hirn dampfte. Er legte den Finger auf die Lippen und machte Psst. Dann stellte er die ungewöhnliche Speise auf den Tisch und setzte sich auf einen der beiden freien Plätze. »Wessen…?« Eusebia schluckte und deutete auf das graue, dampfende Geschlinge. »Karl der Große«, sagte Joshua. »Knox hatte es eingefroren und hat es zu Feier des Tages aufgetaut.«

»Für wen…?« Eusebia blickte auf den leeren Platz. »Für dich.« Knox stellte die Musik lauter. »Harte Zeiten stehen uns bevor, wir müssen uns stärken…« *** Chronik einer langen Nacht, 22. Juli 2013 Objektiv verläuft alles, wie ich es mir vorgestellt habe: Meine zwölf Assistenten vertragen die Bergmannvariante hervorragend. Kein Vergleich mit der Katastrophe, die ich mit Lupo erleben musste. Natürlich haben sie sich verändert, das schon. Sie sind zum Beispiel wortkarger als vor der Injektion; vielleicht sollte ich auch sagen mundfauler. Aber sie können sich verständlich machen. Ihre Sprache klingt abgehackt und hart. Wenn Eusebia »Doc« sagt, klingt das nicht weich und geschmeidig, sondern hart und spröde – fast wie »Tokk«. Das Gleiche gilt vermutlich auch für mich, nur fällt es mir nicht auf. Schwer, sich selbst zu beurteilen. Unser Stoffwechsel ist natürlich stark eingeschränkt, Puls, Blutdruck, Körpertemperatur erheblich niedriger als vor der Injektion. Aber so soll es auch sein. Es ist weiter nichts als der Ausdruck eines extrem verzögerten Alterungsprozesses. Wir bewegen uns auch langsamer als zuvor. Manche von uns geradezu hölzern, möchte sich sagen. Wir frieren leichter, und vor allem Joshua und die Frauen hüllen sich in drei oder vier Schichten Decken und Mäntel. Und wir schlafen fünfzehn bis zwanzig Stunden am Tag; je nach Konstitution. Ich brauche nur zehn Stunden. Allerdings habe ich mir auch eine geringere Dosis gespritzt.

Wenn wir aber aufstehen – und darauf und nur daraufkommt es an! –, kann jeder die Arbeiten erledigen, für die ich ihn eingeteilt habe: Kontrolle der Tiefschläfer, Wartung der technischen Anlagen, Pflege der Wurmzucht, Reinigungsarbeiten, Essenszubereitung, und so weiter. Mit Recht also kann ich sagen: Objektiv verläuft alles, wie ich es mir vorgestellt habe. So könnte es weiter gehen. Eigentlich könnte ich mir selbst auch schon die volle Dosis der Bergmannvariante spritzen. Doch ich warte lieber noch ein paar Wochen. Noch traue ich dem Präparat nicht hundertprozentig. Außerdem habe ich noch keine langfristige Lösung des Ernährungsproblems gefunden. Ich muss also noch härter arbeiten als meine Assistenten. *** 3. Januar 2021 Der Rechner schlug Alarm. Raus aus der Schlafkammer und hinunter ins Labor. Wie eine aufgezogene Puppe bewegte van der Groot sich, hölzern, eckig, langsam. Im Labor saßen Knox und Vera vor dem Monitor. Auf dem Bett der belegten Schlafkammer zuckte Marens Körper, als stünde er unter Strom. Sie hob den Kopf, zog das rechte Bein an, bäumte den Unterleib auf. Das war ausgeschlossen, das konnte gar nicht sein. Maren lag seit neun Jahren im Tiefschlaf. Sie bekam monatlich ihre Erhaltungsdosis. Ihre Vitalwerte und ihr Stoffwechsel wiesen seit neun Jahren nicht die geringste Veränderung auf. Auch gestern bei der letzten Kontrolle nicht.

Van der Groot stelzte zu seinen Dienst habenden Assistenten. »Protokolle«, verlangte er. Vera lud die Protokolle hoch und machte dem Professor Platz vor dem Monitor. Van der Groot überflog die Vitalwerte – sie waren wechselhafter als sonst, aber nicht angestiegen; jedenfalls nicht signifikant. Abgesehen von den Hirnströmen: Deren Ausschläge waren heftiger als gestern noch. Zeichen erhöhter Hirnaktivität? »Probleme, Dokk, was?« Etwas Lauerndes lag in Knox’ schlaffem Gesicht. »Biopsie«, ordnete van der Groot an. Sie sprachen fast nur noch in kurzen, abgehackten Sätzen oder in knapp heraus gebellten Stichworten miteinander. Nebenwirkung der Bergmannvariante? Van der Groot trat in die Schlafkammer und an Marens Bett, während Vera die Instrumente für die Punktion vorbereitete und Knox das Elektronenmikroskop hochfuhr. Der Professor erschrak. Maren hatte sich verändert. Er kannte sie gut – ihr Gesicht, ihre Haut, ihren Mund. Im Grunde war Maren all die Jahre sein Versuchskaninchen gewesen. Darum hatte er sie auch immer im Labor behalten. Und darum sah er auch sofort, dass sie sich verändert hatte: Ihre Haut war grauer als sonst, ihre Augen lagen tiefer in den Höhlen, die Wangen wirkten irgendwie eingefallen. Vera und Knox betraten die Schlafkammer. Sie legten Maren auf die Seite, entblößten und krümmten ihren Rücken und desinfizierten die Einstichstelle zwischen zwei Lendenwirbeln. Van der Groot setzte die Spritze an, stach zu und sog zwei Kubikzentimeter gelbe Flüssigkeit ab – Liquor. Später betrachtete er die aus der Hirnflüssigkeit

gewonnenen Hirnzellen unter dem Elektronenmikroskop. »Problem, Dokk?« Knox beobachtete ihn aufmerksam. »Zellkerne kaputt«, sagte van der Groot. »Stasis und folgende Zellkernauflösung. Hirnpunktion, sofort.« Sie punktierten die Hirnzellen direkt aus Marens Gehirn; ein Eingriff, der keineswegs zur Gesundheit der Tiefschläferin beitrug. Doch besonders rücksichtsvoll hatte der Professor Maren all die Jahre nicht behandelt. Die Untersuchung der Pyramidalzellen bestätigte den Befund: Der von van der Groot ausgemerzt geglaubte Zellenverfall hatte nach so vielen Jahren nun doch wieder eingesetzt. In den folgenden drei Tagen verfiel Maren mehr und mehr – und wurde zugleich doch immer wacher. Bald darauf fing die ganze Schläferschar an, sich zu rühren. Alle Stichproben ergaben denselben Befund: Die Zellkerne der Pyramidalzellen zerfielen. Als Maren eines Tage aus ihrem Bett stieg und wie ein Gespenst im Labor und später auch im Hauptgang der Mittelebene herumzuwandeln begann, bekam van der Groot es mit der Angst zu tun: Er stellte bei sämtlichen Schläfern die lebenserhaltenden Maßnahmen ein. Kein Wasser mehr, keine Erhaltungsdosis, keine Nahrung, nichts. Er wollte nicht mit fast dreitausend Gespenstern unter demselben Dach leben. Sollten sie doch sterben, diese Scheintoten! Besser, als wenn sie irgendwann anfingen, Amok zu laufen wie einst Lupo, sein erstes Versuchskaninchen. *** Chronik einer langen Nacht, 23. März 2022

Ein Jahr und länger habe ich versucht, das Verhängnis abzuwenden. Vergeblich. Sie sind nicht gestorben, aber sie leben auch nicht richtig. Jetzt umgibt mich ein Heer von lebenden Mumien. Ich würde gern sterben, aber ich kann nicht. Die Bergmannvariante erhält mich am Leben, und meine zwölf Assistenten ebenfalls. Ich wünschte, ich wäre nie auf die Idee verfallen, mit ITH Geld zu verdienen! Den Grund für den plötzlichen Zerfall der Hirnzellkerne habe ich inzwischen gefunden, eine Möglichkeit, ihn zu stoppen habe ich auch entwickelt – doch es ist zu spät: Bei Maren und zwei Dutzend anderen Gespenstern ist der Versuch fehlgeschlagen, den Zerfallsprozess aufzuhalten. Mein Gegenmittel schlägt nicht an. Ich frage mich allerdings, warum die Hirnzellen nicht endgültig zugrunde gehen und die Mumien endlich richtig sterben. Die Antwort kenne ich nicht. Maren sitzt in ihrer Schlafkammer im Labor, wäscht Reagenzgläser und Instrumente, und wenn sie fertig ist, fängt sie von vorn an. Der großen Masse meiner Scheintoten habe ich befohlen, die Arbeit am Tunnel ins alte Kupferbergwerk wieder aufzunehmen. Irgendwie muss ich diese Gespenster ja beschäftigen. Sie sehen übrigens verheerend aus; wie verrottete Vampire. Und meine zwölf Mitarbeiter? Ich habe ihnen vorsichtshalber das Gegenmittel gespritzt. Leider ist es noch nicht vollständig ausgereift. Ein wenig habe ich das Gefühl, dass ihre intellektuelle Leistungsfähigkeit nachlässt. Ich hoffe, ich täusche mich. Wenn sie das Gegenmittel gut vertragen, werde ich es ebenfalls

einnehmen, das ist klar. Ich bin schließlich der wichtigste Mensch hier unten. Was wird aus all diesen Gespenstern und Hilfsbedürftigen, wenn ich nicht mehr funktioniere? Wenigstens meine Wurmzucht macht Fortschritte. Ich habe die Zuchtwürmer mit menschlichen Genen und Hirnzellen optimiert. Außerdem bekommen sie Wachstumshormone. Die Tiere sind inzwischen groß wie Hängebauchschweine. Und sie vermehren sich prächtig. Das müssen sie auch, denn die Zombies, die mich umgeben, haben Hunger. *** 12. August 2091 Er schlurfte und schaukelte vor ihnen her über den Hauptgang. Eine Stunde und länger hatten Knox und Carlo auf den halbmumifizierten Mann – oder war es doch eine Frau? – eingeredet, bis er endlich gehorchte. Jetzt führte er sie zu der Kammer, in der er die Dose gefunden hatte, die Carlos in der Hand hielt: eine Konserve mit Erbsen. Genau genommen hatten sie nicht auf die Mumie eingeredet, sondern sie mit ein paar Halbsätzen und einzelnen Worten traktiert. Das Sprachgefühl war ihnen genauso abhanden gekommen wie das Zeitgefühl. Auch sich selbst spürten sie kaum noch. Sie bewegten sich schon fast so torkelnd wie der Scheintote vor ihnen. Der schleppte sich über den Gang, als müsste er vor jedem Schritt überlegen, welchen Fuß er als nächstes vor welchen anderen Fuß zu setzen hatte. Etwa dreihundert mumienartige Gestalten säumten den Hauptgang. Sie lehnten reglos gegen die Wand, sie kauerten oder lagen reglos am Boden. Manche standen

auch reglos mitten im Gang. Staubfäden und Spinnennetze verbanden ihre Körper häufig miteinander und mit der Wand. Staubfäden und Spinnennetze hingen auch von der Decke auf manche der scheintoten Körper herab. Hin und wieder schob Carlo einen von ihnen achtlos zur Seite. Manche fielen dann um wie morsche Bäume oder instabile Regale. Wo sie aufschlugen erhoben sich Staubwolken. Vor zwanzig oder dreißig Jahren hatten Knox und die anderen Tiefschlafassistenten den Reinigungsdienst aufgegeben. Und Dokk hatte es aufgegeben, seine Assistenten dazu anzuhalten. Das Leben war auch ohne Putzen anstrengend genug. Wenn es nach Knox gegangen wäre, hätte man auch in der Schlafkammer auf bessere Zeiten warten können. Die Mumie blieb plötzlich einfach stehen und rührte sich nicht mehr. »Weiter!«, krächzte Carlo und stieß sie an. Sie fiel zu Boden und blieb liegen. Knox blickte nach rechts. Eine nur angelehnte Tür. Durch den Staub führten Spuren zu ihr und von ihr weg. »Da«, sagte er. Sie gingen zur Tür, stießen sie auf, betraten einen Lagerraum. »Suchen«, sagte Knox. Der Raum war groß, und viele deckenhohe Regale füllten ihn – dennoch brauchten sie nicht lange, bis sie ihn durchsucht hatten: Die Regale waren leer. »Nichts«, sagte Carlo. »Schade.« Knox deutete auf die Konservendose in seiner Hand. »Öffnen.« »Reicht nur für mich.« Carlos wandte sich ab und stelzte der Tür entgegen. »Warte.« Knox schlurfte hinterher und hielt ihn fest. »Ich auch.«

»Meins.« Carlo zog die Dose unter seinen verblichenen roten Umhang. »Ich auch.« »Nein.« »Doch.« Knox versuchte dem anderen die Dose zu entwinden. »Meins!« Sie stürzten zu Boden, rangen miteinander, schlugen aufeinander ein. »Meins!« Carlo wälzte sich auf den Bauch, um die Konserve mit seinem Körper zu bedecken. »Ich auch!« Knox, der Schwerere, schob sich auf ihn, nahm ihn von hinten in den Schwitzkasten, drückte mit aller Macht zu und hebelte Carlos Kopf nach oben. Halswirbel brachen. Der Körper des einstigen Höllenmusikers erschlaffte. Knox wälzte ihn auf den Rücken und griff sich die Konservendose. »Meins.« Er richtete sich auf, steckte die Erbsen in die Tasche und blickte auf den Toten hinunter. Lange stand er so, sehr lange. Irgendwann bückte er sich, packte die Leiche und legte sie sich über die Schulter. Mit der noch warmen Last wankte er aus der Kammer und über den Hauptgang der Mittelebene. An einer Abzweigung bog er in einen Seitengang ein, betrat ein paar Schritte weiter eine kleine Werkstatt. Auch hier hing alles voller Staub und Spinnennetze. An den feuchten Wänden wucherten Moos und Pilze. Knox störte sich nicht daran. Überhaupt gab es nur wenig, woran er sich noch störte. Er legte den Toten neben einem niedrigen runden Tisch ab und schlurfte zu einer Werkbank. Vergeblich versuchte er den Gaskocher zu entzünden. Zurück bei der Leiche, tastete er deren Stirn und

Schläfen ab. Warm. Also musste auch das Hirn warm sein. Wozu eigentlich ein Gaskocher? Er stand auf, ging wieder zur Werkbank und schaltete die Musikanlage ein. Orgelmusik ertönte. Wenigstens das funktionierte noch. Knox blickte sich um. An der Wand hing eine Axt. Er selbst hatte sie vor fast achtzig Jahren dort hingehängt. Vergessen. Wie sehr das Gedächtnis doch nachlassen konnte. Er lächelte schlaff, nahm die Axt von der Wand und ging zurück zu dem Toten… *** Chronik einer langen Nacht, 16. September 2092 Zunächst hielt ich es für eine Phänomen der individuellen Konstitution: Knox spricht plötzlich mehr und längere Sätze als die anderen, braucht weniger Schlaf als die anderen – weniger noch als ich –, und er bewegt sich plötzlich geschmeidiger, läuft schneller und arbeitet konzentrierter. Was ist geschehen?, fragte ich mich. Vor ein paar Tagen nun führte Verwesungsgeruch mich in die Müllverbrennungsanlage. Ich fand die Leiche des lange vermissten Carlos. Sein Schädel war zerschlagen – und leer. Gestern, nachdem ich sie fast zwei Stunden verhört hatte, gestand mir Eusebia, dass Knox sein früheres Musikidol getötet und dessen Hirn verspeist hatte. Ich traute meinen Ohren nicht. Sofort ging ich zu ihm und stellte ihn zur Rede: Er hat den Mord zugegeben, und sein makaberes Mahl ebenfalls. Wobei »zugegeben« das falsche Wort ist: Er hat sich damit gebrüstet. Es sei gut gewesen, zu töten und

zu essen, sagte er, und seitdem fühle er sich, als würde er jeden Morgen eine Kanne Espresso trinken. Soll ich ihn bestrafen? Soll ich die Sache auf sich beruhen lassen? Ich habe ihn erst einmal schwören lassen, so etwas nie wieder zu tun. Andernfalls, so drohte ich ihm, werde ich ihn aus dem Bunker verbannen. Die viel schwerwiegendere Frage lautet allerdings ganz anders: Kann es wirklich sein, dass der Genuss menschlicher Nervenzellen die Wirkungsweise der Bergmannvariante modifiziert? *** 18. September 2092 Drei Zuchtwürmer waren geflohen. Besonders große Exemplare mit entsprechend harten Kauwerkzeugen. Der Professor traute den Würmern vieles zu. Sie waren ungewöhnlich klug. Einem hatte van der Groot beigebracht, auf einen bestimmten Ruf hin aus dem Gehege bis auf den Gang hinaus zu kriechen, dort zu warten, bis van der Groot die Tür verschlossen hatte und auf ihn geklettert war, und ihn anschließend zu seiner Schlafkammer zu transportieren. Wenn der Professor dann nach zehn Stunden wieder aus seiner Kammer kam, wartete der Wurm noch immer und brachte ihn zurück ins Labor. Möglicherweise hatten diese Dressurerfolge den Professor leichtsinnig gemacht, möglicherweise hatte er auch den Freiheitsdrang der Zuchtwürmer unterschätzt. Das Verschwinden der drei Würmer kam ihm allerdings insofern gelegen, als dass es ihm einen Vorwand lieferte, seine Assistenten aus dem Labor zu schicken.

»Würmer weg!« Er zeigte auf das zwanzig Quadratmeter große leere Terrain, in das Knox und Peter van Dam die beiden Laborschlafkammern neben Marens Schlafkammer umgewandelt hatten. Eine lebendige Mumie, die entfernt an Maren Verbeek erinnerte, saß neben einem Schlaflager und trocknete Reagenzgläser ab. »Suchen!« Van der Groot deutete zur Tür. Eusebia, Vera und Astrid sahen ihn müde an. »Den anderen Bescheid sagen. Im ganzen Bunker suchen. Suchen.« »Is gut, Dokk«, krächzte Eusebia. Die Frauen setzten sich langsam in Bewegung und schlichen mit hängenden Schultern und Köpfen aus dem Labor. Der Professor schloss hinter ihnen ab. Danach holte er eine Knochensäge und einen Rasierapparat aus dem Instrumentenschrank und ging in Marens Schlafkammer. Die lebende Leiche unterbrach ihre stupide Arbeit nicht einen Augenblick, während der Professor ihr das spärlich gewordene Haar abrasierte. »Du hast mich einst in den Knast und an den Rand des Todes gebracht«, murmelte er. »Heute ist der Tag der Abrechnung.« Die Frau hatte graue schlaffe Pergamenthaut. Ihr Schädel sah aus wie ein noch nicht vollständig skelettierter Totenschädel. Als van der Groot ihn kahl geschoren hatte, führte er das, was von Maren übrig geblieben war, zu ihrer Liege und schnallte sie fest. Danach setzte er die Knochensäge an… Später aß er hinter der verschlossenen Labortür die Hälfte des dampfenden Gehirns. Es hatte keinerlei Wirkung. Ganz anders Veras Gehirn. Van der Groot aß davon, nachdem seine Assistenten zwei der Würmer zurückgebracht hatten. Der dritte war über den fast vollendeten Schacht ins alte Kupferbergwerk

entkommen. Der Professor schickte seine Leute ins Bett und behielt nur Vera bei sich. Willig ließ sie sich auf die Untersuchungsliege in einem Nebenraum führen, fesseln und den Schädel rasieren. Nach dem Essen fühlte van der Groot sich wie neu geboren… *** 23. Dezember 2092 Er schlich den Gang hinunter und spähte um die Ecke: Der Woorm lag vor Dokks Schlafkammertür. Dokk schlief. Er kehrte zurück in seine eigene Kammer. Er nahm Eusebia, trug sie hinunter in die untere Ebene. Etwas nagte dumpf in seiner Brust. Angst. Eusebia hatte er in ein graues Leintuch gewickelt. Ein Ende des Bündels war blutgetränkt. Knox trat in die Müllverbrennungsanlage. Er bestattete Eusebia. Danach stieg er wieder nach oben und ging in die Küche. Etwas nagte dumpf in seiner Brust. Trauer? Nein, Angst. Vera verschwunden, Joshua verschwunden, Peter verschwunden. Angst. Zurück in der Küche, holte er den Topf aus dem Herd. Das Gehirn darin dampfte. Knox aß es nicht, er schlang es hinunter. Noch einmal sich stärken, noch ein einziges Mal Kraft schöpfen für den langen, langen Weg. Er durchquerte die Gemeinschaftshalle, ging zum

kleinen Aufzugschacht. Angst trieb ihn hinauf. Vera verschwunden, Joshua verschwunden, Peter verschwunden. Wer war der nächste? »Eusebia nicht«, krächzte er. »Und ich auch nicht.« Er hatte den Schacht selber ausgebaut und befestigt. Kein Problem für ihn, die Luken zu öffnen. Meter um Meter stieg er nach oben. Angst trieb ihn voran. Peters Leiche hatte er gefunden. Der Schädel war leer gewesen. Noch einer außer ihm aß also Gehirne. Dokk. Darum erschien ihm Dokk so munter in den letzten Wochen. Darum schlief Dokk so wenig, arbeitete so viel und sagte solche langen Sätze. Dokk aß Hirne. Keine Hirne von Zombies; die wirkten nicht. Knox hatte es ausprobiert. Hirne von Leuten wie Vera, Peter, Joshua und Astrid aß Dokk. Hirne von Leuten wie Knox. Angst. Endlich erreichte er die Erdoberfläche. Die Kuppel war halb zerbrochen. Die Lava hatte sie niedergewalzt. Eis bedeckte die Trümmer. Die Kälte traf ihn wie ein Machetenhieb. Die Angst trieb ihn zum Ausgang der Ruine. Meterhoch lag der Schnee. Sein Hirn würde Dokk niemals essen. Eusebias auch nicht. Er trat ins Freie. Dämmerlicht herrschte. Die Kälte traf ihn wie eine Häckselklingenscheibe. Die Umrisse eines Tiefladers ragten aus dem Eis. Die Ladefläche war leer. Der Atem gefror Knox in Mund und Nase und Lungen. Nach acht Schritten vermochte er kaum noch die Beine aus dem Schnee zu heben. Zehn Schritte weiter froren ihm die Füße im Eis fest. Das Eis wuchs über seine Knie in seinen Bauch bis an sein Herz; bis in sein gerettetes Hirn.

Tage später näherten sich zwei schwarze Gestalten, dick in Fell und Leder gehüllt. Mit ihren Speerspitzen tasteten sie die gefrorene menschliche Gestalt vor dem Bunkereingang ab. Es klang, als würde man gegen dickes Glas stoßen. Ein Eispanzer hatte sich um Knox gelegt. Die beiden schwarzen, dick vermummten Gestalten, Kinder einer Generation von Überlebenden, die den Einschlag des Kometen »Christopher-Floyd« zum Gottesurteil »Kristofluu« verklärt hatte, untersuchten die Kuppelruine und den geöffneten Schacht. Dann liefen sie aufgeregt davon. Stunden danach kehrten sie mit hundertzwanzig weiteren, dick vermummten Gestalten zurück. An ihrer Spitze stiegen sie den Schacht hinunter. *** Chronik einer langen Nacht, 2. Januar 2093 Plötzlich standen sie da. Wie aus dem Nichts waren sie aufgetaucht – schwarzhäutige, glubschäugige Barbaren! Über hundert. Von Fett triefendes, krauses Bart- und Haupthaar hüllte ihre Gesichter und Schädel ein. Sie waren in stinkendes Leder und in dreckige Felle gehüllt und mit Speeren, Prügeln und Messern bewaffnet. Liv war in der Küche beschäftigt, als sie aus dem Schacht kletterten. Astrid und ich schlossen uns im Labor ein und beobachteten die Okkupation auf den Bildern, die einige Kameras noch dem Laborrechner lieferten. Knox konnte ich nirgendwo hören und sehen. Bis zu dieser Stunde ist er wie vom Erdboden verschwunden. Hat er etwa den Barbaren den Eingangsschacht geöffnet?

Die Invasoren schlugen ein Lager in der Gemeinschaftshalle auf, zündeten sogar ein Feuer an. Einige entdeckten Liv und töteten sie. Ich schickte Astrid in die untere Ebene, damit sie allen Gespenstern, die sie dort fand, den Befehl gab, die Barbaren anzugreifen. Ich selbst erteilte den gleichen Befehl den Mumienartigen hier oben auf dem Gang vor dem Labor. Durch einen Elektroimpuls scheuchte ich die etwa zweieinhalbtausend Gespenster auf, die sich seit Jahren wieder in ihre Schlafkammern verkrochen hatten. Über Lautsprecher gab ich auch ihnen den Befehl zum Angriff. Die Barbaren hörten natürlich mit. Sie drangen in sämtliche Gänge und Ebenen ein, um den geheimnisvollen Sprecher zu jagen. So liefen sie meinen Zombies in die Arme. Und wurden selber zu Gejagten. Wie vielen die Flucht nach oben gelang, kann ich nicht sicher sagen, höchstens zehn. Sicher weiß ich allerdings, dass achtundneunzig Barbaren ihre Frechheit mit dem Leben bezahlten. Ich war inzwischen in der Kühlkammer und habe ihre tiefgefrorenen Hirne gezählt. Die Flüchtlinge richteten irreversiblen Schaden an. Die wenigen überlebenden Barbaren flüchteten nämlich nicht nur, sondern sprengten nach ihrer Flucht den einzigen Schacht, der meinen Bunker noch mit der Erdoberfläche verbunden hat. Ich habe sofort meine Gespenster in Marsch gesetzt, damit sie ihn frei räumen. Sie haben es nicht geschafft. Auch zum Schacht, den sie schon fast bis zum alten Kupferbergwerk vorangetrieben hatten, schickte ich sie, damit sie dort einen Ersatzausgang bohren. Ebenfalls umsonst. Der Schacht ist eingestürzt, das Bergwerk so weit entfernt wie eh und je.

Wir haben keine Fluchtmöglichkeit mehr. Die beiden Luftschächte sind viel zu eng. Der Schaden ist nicht wieder gut zu machen. Wir sind auf immer eingeschlossen! AUF IMMER EINGESCHLOSSEN! Oben geht irgendwann in den nächsten Jahrzehnten die Eiszeit zu Ende, und ich muss hier, tief unter der Erde dahin vegetieren. Zusammen mit einem Heer halbintelligenter Gespenster und einer Frau, die nach und nach verblödet! Jetzt bin ich der Kaiser hier unten! Kaiser von knapp dreitausend Zombies, von einer dummen Frau und von etwa hundert Zuchtwürmern. Ironie des Schicksals? Nein. Zynismus des Schicksals. Jetzt können uns nur noch zwei Dinge helfen: Entweder meine Mammutwürmer bohren, bevor sie uns fressen, ein Loch an die Erdoberfläche. Oder ein Erdbeben bricht irgendwann den Bunker auf… ENDE

In 14 Tagen geht es weiter hinab… Wir wissen, wie lange Professor Jan van der Groot und seine Schicksalsgenossen warten mussten, bis ein erneuter Ausbruch des Kilimandscharo die Grenzen ihrer Schreckenswelt sprengte. Nun ist Kinga ein Gefangener der Gruh und ihres Herrschers – und weitere Opfer schicken sich an, in den Erdriss zu steigen!

Niemandes Welt von Dario Vandis

Und im MADDRAX Band 206 von Mia Zorn und Jo Zybell trifft Matthew Drax erstmals auf Wesen, die wie gigantische Mehlwürmer aussehen…

Unterirdisch