Die Werwölfe von Prag

  Marc Tannous 

Die Werwölfe von Prag    Version: v1.0   

Der kleine Laden lag in einer Seitengasse im Osten  Prags. Schon aus einiger Entfernung bemerkte Dan  Walker, dass etwas nicht stimmte.  Obwohl  das  Geschäft  zu  dieser  späten  Stunde  geschlossen  hatte,  war  ein  zuckendes  Licht  hinter  der  Schaufensterscheibe  zu  sehen,  das  abrupt  stärker  dann  wieder  schwächer  wurde.  Es  sah  aus,  als  würde  jemand  mit  einer  Taschenlampe  durch  den ansonsten dunklen Raum schleichen …

Walker  beschleunigte  seine  Schritte,  sodass  sein  schwarzer  Mantel  hinter  ihm  herwehte,  und  blieb  vor  der  Front  des  schlecht  verputzten Fachwerkhauses stehen.  Buchstaben waren halbkreisförmig und mit Goldfolie auf das Glas  geklebt war.  Ja u la s Mai c Bo  Einige  der  Lettern  waren  irgendwann  abgeblättert  und  nicht  wieder ersetzt worden. Lediglich ihre auf dem Glas zurückgeblieben  Umrisse lüfteten das Buchstabenrätsel.  Jaruslav’s Magic Box.  Im Halbdunkel dahinter erspähte Walker schwach die Silhouetten  einiger Gestalten.  Da ertönte ein ohrenbetäubender Laut, der Schrei eines Menschen  in Todesangst!  Sofort  rannte  Walker  los,  umrundete  das  Gebäude  und  blieb  an  dessen Rückseite stehen.  Die  Hintertür  schwang  lose  im  nächtlichen  Herbstwind.  Das  Schloss war aus dem Holz gebrochen worden.  Einen  Moment  lang  dachte  an  Walker  an  die  Unsichtbaren,  mit  denen er es erst gestern bei einer verfallenen Kirche in der Nähe von  Mailand  zu  tun  bekommen  hatte.  Er  wusste  nicht,  wer  sie  waren,  aber sie schienen das gleiche Ziel zu verfolgen wie er. Insofern hätte  es  ihn  nicht  überrascht,  hätte  er  es  erneut  mit  ihnen  zu  tun  bekommen.  Ein weiterer Schrei hallte durch die Stille der Nacht.  »Verdammt!«  Der  Dämonenjäger  des  Vatikans  riss  die  mit  Silberkugeln  gefüllte  Magnum  aus  dem  Oberschenkelholster  unter  seinem langen ledernen Mantel und stieß die Tür auf.  Bevor er jedoch über die Schwelle treten konnte, stürmte ihm aus  dem Flur dahinter eine schattenhafte Gestalt entgegen.  Walker  wich  unwillkürlich  zurück,  wollte  sie  noch  am  Arm 

packen,  als sie auch schon um die  Hausecke  bog  und  in  der  Nacht  verschwand. Er glaubte, im hellen Licht des fast vollen Mondes das  Gesicht  eines  Jugendlichen  erkannt  zu  haben.  Und  der  gehetzte  Ausdruck auf dessen Gesicht ließ nichts Gutes erahnen.  Einen  kurzen  Moment  schaute  Walker  ihm  hinterher.  Er  war  unschlüssig, ob er ihm folgen sollte …  Da hörte er einen gedämpften Laut aus  dem  inneren und trat ins  Haus.  Er befand sich in einem kurzen Flur. Die Tür, die an dessen Ende  in den Laden führte, stand weit offen. Im schwachen Zwielicht einer  zu Boden gefallenen Taschenlampe erkannte Walker zwei Kerle, die  in einen Kampf verwickelt waren.  Da war ein blonder junger Mann mit einem Springmesser, das er  immer  wieder  nach  vorn  stieß,  um  eine  in  Lumpen  gekleidete,  seltsam torkelnde Gestalt zurückzudrängen.  Diese blieb davon völlig unbeeindruckt. Sie wich nicht einmal aus,  sondern  ließ  es  geschehen,  dass  die  Klinge  immer  wieder  in  ihren  Arm oder die Brust drang.  Walker stürmte vor, den Lauf der Magnum nach vorne gerichtet.  Erst beim Näherkommen erkannte er, dass er sich geirrt hatte. Die  Gestalt war nicht in Lumpen gekleidet. Ihr Körper war von Kopf bis  Fuß bandagiert, wobei sich einzelne Stofffetzen gelöst hatten und lose  an ihm herunterhingen.  Eine altägyptische Mumie?, erkannte Walker verblüfft.  Dies  war  nicht  das  erste  Mal,  dass  er  einem  solchen  Phänomen  begegnete.  Er  hatte  jedoch  nicht  damit  gerechnet,  es  in  mitteleuropäischen Gefilden anzutreffen.  Die Frage war, wie er damit umzugehen sollte.  Wenn  es  sich  dabei  um  einen  einfachen  Erweckungszauber  handelte,  war  es  relativ  einfach.  Ein  richtiger  Mumienfluch  konnte  dagegen  nur  durch  ein  Ritual  gebrochen  werden,  das  nicht  nur 

kompliziert  und  kräftezehrend  war,  sondern  darüber  hinaus  ein  Menschenopfer erforderte.  Wie auch immer, die Zeit drängte – die Mumie streckte gerade die  Hände nach dem Hals ihres Opfers aus.  Der  Junge  hatte  jegliche  Gegenwehr  aufgegeben.  Gelähmt  vor  Angst starrte er, den Rücken an die Ladentheke gepresst, zu seinem  Peiniger auf, der ihn einen guten Kopf überragte.  Walker  sah  sich  um.  Mit  seinem  geweihten  Kreuz  würde  er  bei  diesem  orientalischen  Zauber  nicht  weit  kommen.  Ebenso  wenig  wie  mit  den  Silberkugeln.  Die  würden  nur  Löcher  in  das  Monster  stanzen.  Natürlich  standen  ihm  Waffen  gegen  Dämonen  jeder  nur  erdenklicher Mythologie zur Verfügung, doch die befanden sich zu  Hause in Rom. Es waren einfach zu viele, als dass er sie auf Schritt  und Tritt mit sich herumtragen konnte.  Sein  Blick  glitt  über  gläserne  Schaukästen  und  die  verschiedenen  Reliquien, die darin feilgeboten wurden.  Und da stach ihm etwas in Auge, das ihm möglicherweise helfen  konnte – ein Skarabäus!  Jenes  Amulett,  das  in  der  ägyptischen  Mythologie  für  die  Macht  der Sonne, aber auch für Erneuerung und Wiedergeburt stand.  Dunkel erinnerte sich Walker an einen magischen Bannspruch, der  in  Verbindung  mit  einem  Skarabäus  einem  ägyptischen  Erweckungszauber entgegenwirken konnte.  Ohne  noch  länger  zu  zögern  überwand  er  die  Distanz  zu  dem  Schaukasten und hämmerte den Lauf der Magnum gegen das Glas.  Ein  Scherbenregen  ergoss  sich  klirrend  in  den  mit  dunklem  Samt  ausgeschlagenen Kasten.  Walker packte die Kette mit dem Skarabäus und wirbelte herum.  Die  Aussicht  auf  sein  drohendes  Schicksal  hatte  den  Blonden  endlich aus seiner Apathie gerissen. Er stieß das Messer erneut nach 

vorn  und  rammte  die  Klinge  tief  in  die  sich  ihm  nähernde  rechte  Hand des Monsters. Der Stahl durchdrang die Bandagen mit einem  ratschenden Geräusch und trat auf der anderen Seite wieder aus.  Nur einen Herzschlag später schnellte die Linke der Mumie nach  vorn,  krallte  sich  schraubstockartig  um  seinen  Hals  und  hob  ihn  einen halben Meter über den Boden.  Walker  näherte  sich  dem  Monster  vorsichtig  von  hinten,  drehte  den  Skarabäus  in  seiner  Hand,  und  forschte  in  seinem  Gedächtnis  fieberhaft  nach  den  Worten  des  Bannspruchs,  der  übersetzt  so  viel  bedeutete wie: Weiche Dunkelheit – Gehorche der Macht der Sonne  Doch wie lautete der genaue arabische Wortlaut?  Walker  beherrschte  fünf  Fremdsprachen,  darunter  auch  arabisch.  Allerdings  würde  es  nicht  genügen,  der  Mumie  eine  ungefähre  Übersetzung des Spruches entgegenzuschleudern. Ein falsches Wort  –  oder  auch  nur  eine  falsch  betonte  Silbe  –  konnte  alles  noch  verschlimmern.  Das  Gesicht  des  Blonden  lief  bereits  blau  an.  Kleine  Speichelbläschen zerplatzten vor seinen Lippen.  Sei’s drum, dachte Walker.  Er  hielt  die  Kette  des  Skarabäus  in  der  ausgestreckten  Hand  und  sagte er langsam die Worte auf, so wie er sie aus den Tiefen seiner  Erinnerung bergen konnte.  Tatsächlich hielt das Monster abrupt inne, die bandagierte Pranke  öffnete  sich.  Das  Opfer  fiel  schlaff  wie  eine  Puppe  zu  Boden  und  blieb dann röchelnd liegen.  Da  wirbelte  die  Mumie  um  die  eigene  Achse,  den  Arm  noch  immer ausgestreckt.  Walker machte einen Satz zurück, um nicht getroffen zu werden,  und hielt dem Monster den Skarabäus vor die bandagierte Fratze.  Die Mumie wirkte irritiert. Der Blick aus ihren toten vertrockneten  Augen ruhte starr auf dem goldenen Käfer, der wie ein Pendel vor 

ihrem  Gesicht  schwang.  Sie  öffnete  den  Mund  zu  einem  heiseren  Knurren, holte erneut aus und schmetterte Walker das Amulett mit  einem festen Hieb aus der Hand.  »Mist!«, stieß der Dämonenjäger hervor.  Irgendetwas schien mit dem Spruch nicht gestimmt zu haben.  Ruckartig  setzte  sich  die  Mumie  in  Bewegung,  kam  torkelnd  auf  Walker zu.  Dieser  wich  zurück,  drehte  sich  zur  Seite,  den  Blick  abwechselnd  auf das Monster und auf die zahlreichen Vitrinen gerichtet.  Nun  gut  …  Wenn  es  nicht  auf  die  elegante  Art  ging,  dann  eben  anders.  Obwohl  sich  die  Mumie  langsam  und  abgehackt  bewegte,  blieb  ihm aufgrund der geringen Distanz nicht viel Zeit.  Er  ging  in  die  Knie,  donnerte  den  Ellbogen  in  das  Glas  eines  weiteren Schaukastens und griff nach dem Gegenstand, der dort auf  ein weinrotes Kissen gebettet lag.  Das Krummschwert eines Samurais.  Das  war  zwar  nicht  unbedingt  stilecht  im  Kampf  gegen  einen  ägyptischen  Wiedergänger,  aber  seinen  Zweck  würde  es  dennoch  erfüllen.  Walkers  Plan  B  hatte  schließlich  nichts  Magie  zu  tun,  sondern einzig und allein mit roher Gewalt.  Erneut stieß die Hand der Mumie in seine Richtung und hätte den  Schädel  eingedrückt,  wäre  er  nicht  im  letzten  Moment  geschickt  ausgewichen.  Zum  einem  zweiten  Schlag  ließ  er  das  Monstrum  nicht  mehr  kommen,  sondern  Schwang  das  Schwert  mit  horizontaler  Klinge  von links nach rechts.  Der  scharfe  Stahl  fuhr  durch  den  Hals  der  Bestie  und  trennte  ihr  den Kopf von den Schultern.  Doch damit war die Gefahr längst nicht gebannt. Die Mumie war  kein  Lebenwesen,  sondern  ein  untotes  Geschöpf.  Ein  besserer 

Zombie, der nur von der Macht des Bösen beseelt wurde.  Kopflos  torkelte  sie  weiter  und  holte  zu  einem  weiteren  Schlag  aus.  Diesmal traf sie.  Ein höllischer Schmerz zuckte durch Walkers Schulter, sein linker  Arm war für einen Moment wie gelähmt. Nur mit der Rechten riss  er das Schwert hoch und hackte es in den Bizeps des Gegners.  Der  Arm  der  Mumie  fiel  ab  wie  ein  morscher  Ast  –  und  noch  immer  wollte  das  Biest  keine  Ruhe  geben.  Trotz  sichtlicher  Koordinierungsschwierigkeiten  setzte  es  zu  einem  Hieb  mit  der  Linken an.  Walker sprang vor zu einem Ausfall, die Klinge zischte durch die  Luft – und auch der linke Arm fiel zu Boden.  Übrig  blieb  ein  kopfloser  Torso,  der  sich  leicht  nach  vorn  beugte  und auf Walker zustürmte, um ihn mit seinem breiten Brustkorb zu  rammen.  Blitzschnell wich der Dämonenjäger aus, sodass die Mumie an ihm  vorbeistolperte  und  mit  voller  Wucht  in  die  Vitrine  hinter  ihm  krachte.  Walker kreiselte herum, das Schwert jagte nach unten und hackte  der Mumie noch ein Bein ab.  Unfähig, sich aus eigener Kraft in die Höhe zu stemmen, blieb sie  liegen, mit dem verbliebenen Bein wild um sich tretend.  Walker atmete tief durch und trat einen Schritt zurück. Nachdem  er  sich  sicher  war,  dass  von  dem  Monster  keine  Gefahr  mehr  ausging,  legte  er  das  Schwert  auf  einem  Sofa  aus  dem  17.  Jahrhundert ab und ging auf den Blonden zu.  Dieser lag noch immer keuchend am Boden, die Hand auf seinen  Hals gepresst. »Wer bist du?«  Walker, der einige Brocken tschechisch verstand, auch wenn er die  Sprache nur unzureichend beherrschte, antwortete. 

Gestatten, Dan Walker, dachte er bei sich. Ehemaliger CIA‐Agent. Seit  einigen Jahren erster offizieller Dämonenjäger im Dienste des Vatikans.  »Was  hattet  ihr  hier  zu  suchen,  du  und  dein  Kumpel?«,  fragte  er  stattdessen.  Der Junge, der vermutlich noch keine achtzehn war, hob den Kopf  und starrte Walker  aus aufgerissenen Augen an.  Er hatte eindeutig  Angst – doch er schwieg.  »Schon  gut«,  sagte  der  Dämonenjäger.  »Verrätst  du  mir  wenigstens  wie  das  da«,  er  deutete  auf  die  zappelnden  Überreste  der Mumie hinter sich, »passieren konnte?«  Walker hatte englisch gesprochen und war sich nicht sicher, ob ihn  der Junge überhaupt verstand.  »Wir  haben  nichts  gemacht,  ehrlich!«  Der  Teenager  hatte  zwar  einen starken Akzent, sprach aber flüssig. »Da war so ein Zettel mit  einem Satz in einer fremden Sprache. Bronco hat ihn laut vorgelesen  … Und dann …«  Walker  folgte  dem  Blick  des  Jungen,  der  schräg  an  ihm  vorbei  ging,  zu  einem  weit  geöffneten  Sarkophag,  der  aufrecht  in  der  gegenüberliegenden Ecke des Raumes stand.  »Na  gut«,  sagte  er  und  nickte.  »Sprechen  wir  lieber  darüber,  was  ihr mit dem Besitzer, diesem Jaruslav angestellt habt.«  »Nichts«,  versicherte  der  Junge  schnell.  »Der  Alte  hat  sich  hier  schon  seit  Tagen  nicht  mehr  blicken  lassen.  Auf  einmal  war  sein  Geschäft geschlossen und …«  »Und  ihr  dachtet,  ihr  müsstest  mal  nach  dem  Rechten  sehen.  Verstehe schon.«  Der Junge nickte.  »Na  los«,  knurrte  Walker.  »Steh  auf  und  sieh  zu,  dass  du  verschwindest!«  Das  ließ  sich  der  Einbrecher  nicht  zweimal  sagen.  Umständlich  stemmte er sich auf die Beine, quetschte sich an Walker vorbei und 

lief humpelnd, aber dennoch eiligen Schrittes zur Hintertür.  »Noch  was«,  rief  Walker  ihm  hinterher,  bevor  er  das  Zimmer  verlassen hatte.  Der Junge stoppte und sah abwartend über seine Schulter.  »Wenn  du  mal  wieder  in  einem  Zauberladen  einen  Zettel  mit  einem komischen Spruch darauf findest … Lies ihn nicht vor!«  Der  Blonde  verzog  das  Gesicht,  dann  eilte  er  wortlos  nach  draußen.  »Kinder …«, murmelte Walker.  Er  schüttelte  den  Kopf,  während  er  den  Blick  durch  den  Raum  wandern ließ. Nichts deutete daraufhin, dass der Besitzer den Laden  für immer geschlossen hatte. Das gesamte Inventar schien vollzählig  zu sein.  Vielleicht war er für ein paar Tage verreist?  Dennoch  …  Im  Zusammenhang  mit  den  Ereignissen  der  letzten  Zeit war sein Verschwinden alarmierend.  Walkers Gedanken schweiften zurück.  Erst  gestern  war  es  gewesen,  dass  Walker  in  Mailand  auf  den  Vampir Luigi gestoßen war, der es sich zur Aufgabe gemacht hatte,  Italiens Blutsauger unter seiner Herrschaft zu vereinen.  Tatsächlich waren viele seinem Ruf gefolgt.  Doch  Walker  hatte  herausgefunden,  dass  die  plötzliche  charismatische  Aura  dieser  zuvor  so  erbärmlichen  Kreatur  auf  den  Einfluss eines magischen Relikts zurückzuführen war.  Eine silberne Scheibe, bei der es sich offenbar um einen Teil jenes  Silbertellers  handelte,  auf  dem  sich  König  Herodes  dem  AIten  Testament nach den Kopf von Johannes dem Täufer bringen ließ.  In  Fachkreisen  sagte  man  dem  Teller  magische  Kräfte  nach.  Angeblich  –  so  hatte  es  ihm  Monisignore  Travelli,  Prälat  des  Vatikans und Walkers unmittelbarer Vorgesetzter erklärt – erlaubte  er  seinem  Besitzer,  die  Massen  allein  Kraft  seiner  Worte  in  seinen 

Bann zu ziehen, sodass sie ihm bedingungslos folgten.  Travelli  hatte  ihm  auch  mitgeteilt,  dass  die  Silberscheibe  zum  letzten  Mal  im  Jahre  1783  aufgetaucht  war.  Ein  britischer  Geschäftsmann  hatte  sie  sich  über  dunkle  Kanäle  angeeignet,  sie  vierteilen  lassen  und  jedem  seiner  drei  Söhne  eines  der  Teile  vermacht.  Kurz  darauf  waren  alle  vier  unter  mysteriösen  Umständen gestorben.  Walker  war  es  gelungen,  dem  Vampir  Luigi  jenes  Viertel  abzujagen, das dieser unrechtmäßig in seinen Besitz gebracht hatte –  jedoch nur um es kurz darauf selbst wieder zu verlieren.  Unsichtbare  hatte  ihn  überwältigt  und  ihm  das  Tablettstück  gestohlen.  Wer  sie  waren  und  was  sie  im  Schilde  führten,  wusste  Walker  nicht.  Er  ahnte  jedoch,  dass  der  Besitzer  des  vollständigen  Tabletts  mühelos  in  der  Lage  wäre,  die  Weltherrschaft  an  sich  zu  reißen. Und das, darin waren sich Walker und Monsignore Travelli  einig, musste um jeden Preis verhindert werden.  Walkers einzige Spur hatte nach Prag geführt. Zu jenem Händler,  dem Luigi nach eigenen Angabe das Tablettstück gestohlen hatte.  Den  Laden  hatte  Walker  mühelos  gefunden,  aber  das  Verschwinden des alten Jaruslav verhieß nichts Gutes.  Der  Dämonenjäger  verließ  den  Geschäftsraum  und  stieg  die  hölzerne Treppe rechts neben dem Hintereingang hinauf. Sie endete  an einer angelehnten Tür.  Walker drückte sie vorsichtig auf, die Magnum fest im Griff, und  spähte durch den Spalt.  Seine  Hand  fand  den  Lichtschalter,  legte  ihn  um.  Im  nächsten  Moment  erhellte  eine  nackte  Glühbirne  einen  kurzen,  mit  einem  bunten Flickenteppich ausgelegten Flur.  Offenbar war dies die Wohnung des alten Jaruslav.  Walker ging bis zu einer Tür mit einer Milchglasscheibe am Ende  des Flurs und öffnete sie. 

Ein  altmodisch  eingerichtetes  Wohnzimmer  erwartete  ihn.  Muffiger  Geruch  schwebte  zwischen  den  Wänden.  Vermutlich  war  schon seit Tagen nicht mehr gelüftet worden.  Walkers  Aufmerksamkeit  richtete  sich  auf  den  runden  Holztisch  in der Mitte des Zimmers, auf dem mehrere Zeitungsausschnitte wie  eine Tischdecke ausgebreitet waren.  Fast  alle  Beiträge  waren  in  tschechischer  Sprache  verfasst.  Das  wenige,  was  Walker  verstand,  deutete  darauf  hin,  dass  es  um  mehrere grausige Morde ging, die sich in den letzten Tagen in Prag  ereignet hatten.  Da  entdeckte  Walker  englischsprachigen Zeitung. 

einen 

Ausschnitt 

aus 

einer 

Wer stoppt die Bestie?, lautete die Schlagzeile.  Der  dreispaltige  Text  darunter  berichtete  von  drei  Morden,  die  sich  innerhalb  von  zwei  Nächten  ereignet  hatten.  Die  Toten,  so  die  Zeitung, waren bis zur Unkenntlichkeit entstellt und sahen aus, als  seien sie einem Tier zum Opfer gefallen.  Walker runzelte die Stirn.  Warum  hatte  sich  der  alte  Jaruslav  so  sehr  für  dieses  Thema  interessiert?  Und  warum  war  er  von  einem  Tag  auf  den  anderen  spurlos  verschwunden?  Warum  auch  immer.  Jaruslav  war  jedenfalls  seine  derzeit  einzige  Spur auf der Suche nach dem  Tablett  des  Johannes. Und das allein  war schon Grund genug, ihn so schnell wie möglich zu finden …   

*    Walker  verharrte  stumm  auf  dem  Stuhl  neben  der  Tür,  als  diese  geöffnet  wurde  und  ein  Lichtstreifen  durch  den  immer  breiter 

werdenden Spalt in die Dunkelheit stach.  Eine  junge  Frau  mit  langem  schwarzem  Haar  trat  über  die  Schwelle, knipste den Deckenstrahler an, schlug die Tür hinter sich  zu  und  stürmte  ohne  sich  umzusehen  auf  den  Schrank  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  des  Zimmers  zu.  Sie  riss  beide  Türen  gleichzeitig auf, schaute hinein – und erstarrte.  »Suchst du das hier?«, fragte Walker von dem Stuhl aus und hielt  einen handflächengroßen Flakon in die Höhe, der mit einer dunklen,  rötlich schimmernden Flüssigkeit gefüllt war.  Die Frau fuhr herum und starrte ihn entgeistert an. »Walker! Was,  zur Hölle, suchst du hier?«  »Ich war dachte, ich statte dir einen kleinen Besuch ab, Marelene.  Oder sollte ich besser sagen, Gräfin Anastasia?«  »Pssscht!«,  machte  die  250‐jährige,  die  allein  nach  ihrer  Optik  zu  urteilen keine zwanzig Jahre alt sein konnte. »Die Wände hier sind  dünn wie Papier.«  Walker  ließ  den  Blick  abschätzend  an  ihrem  schlanken  Körper  entlanggleiten.  Sie  trug  ein  rotes  Abendkleid  aus  der  Kollektion  eines  russischen  Modezaren.  Nicht,  dass  Walker  das  von  sich  aus  gewusst hätte. Vielmehr war der Kommentar des Ansagers auf dem  Laufsteg  so  laut  gewesen,  dass  er  bis  in  die  Garderobe  zu  hören  gewesen war.  »Komm schon, gib mir das!«, zischte sie und versuchte nach dem  Fläschchen zu schnappen.  Walker war schneller und zog seine Hand blitzschnell zurück.  »Was soll das? Ich muss in einer halben Stunde noch mal raus.«  »Deine  neue  Karriere  scheint  gut  zu  laufen«,  meinte  Walker  und  wiegte den Kopf. »Dein Gesicht ist auf allen Litfasssäulen der Stadt  zu sehen.«  »Man  muss zusehen,  wo  man  bleibt«,  gab  die  Gräfin  zurück  und  verzog ihren kirschroten Mund zu einer beleidigten Schnute. 

Walker  überraschte  es  nicht,  dass  sich  die  Photographen  und  Modeschöpfer die Finger nach ihr leckten. Mit ihrer aristokratischen  Blässe, dem dunklen Haar und den vollen roten Lippen stach sie aus  der Masse der Modepüppchen deutlich hervor. Er fragte sich jedoch,  wie  lange  sie  dieses  Spiel  würde  treiben  können,  bis  jemandem  auffiel, dass sie keinen Tag älter wurde.  »Sag endlich was du von mir willst und dann hau ab!«, verlangte  sie mit grimmigem Blick.  »Ich  brauche  nur  eine  kleine  Information«,  sagte  Walker  und  schlug  unbeeindruckt  die  Beine  übereinander.  Er  griff  in  die  Innentasche  seines  Mantels  und  zog  einen  der  Zeitungsausschnitte  hervor,  die  er  aus  Jaruslavs  Wohnung  mitgenommen  hatte.  »Was  weißt  du  darüber?«,  fragte  er,  während  er  ihr  den  Artikel  in  der  ausgestreckten Hand entgegenhielt.  Die  Gräfin  schien  ihn  bereits  zu  kennen,  denn  ihr  Blick  glitt  nur  kurz darüber. »Wieso sollte ich etwas darüber wissen?«  »Weil  ein  Mensch  als  Täter  höchstwahrscheinlich  ausscheidet.  Dem  Bericht  nach  sehen  die  Toten  aus,  als  seien  sie  in  die  Klauen  einer Bestie geraten. Und mit so etwas kennst du dich doch bestens  aus.«  Tatsächlich  hatte  die  ungarische  Gräfin  beste  Kontakte  zur  Szene  der  hiesigen  Schwarzblüter.  Wenn  in  diesen  Kreisen  irgendetwas  Außergewöhnliches  vor  sich  ging,  musste  sie  etwas  davon  mitbekommen haben.  »Keine Ahnung, was du meinst«, behauptete Anastasia.  »Ach nein?« Walker zuckte mit den Schultern, ließ das Fläschchen  in der Tasche verschwinden und stand auf. »Mal sehen, wo du auf  die Schnelle frisch gezapftes Jungfrauenblut auftreibst.«  »Walker! Ich schwöre, ich weiß nichts!«  Der  Dämonenjäger  war  beeindruckt.  Entweder  sagte  sie  die  Wahrheit,  oder  sie  hatte  nach  ihrer  Modelkarriere  noch  eine  große  Laufbahn als Schauspielerin vor sich. 

Walker runzelte die Stirn. »Ich weiß nicht, wie’s dir geht, aber für  mich sieht das hier«, er tippte mit dem Zeigefinger auf den Artikel,  »ganz nach der Tat eines Werwolfs aus.«  Anastasia  senkte  einen  Moment  den  Blick.  Ihre  Reaktion  war  kaum wahrzunehmen, doch sie hatte sich verraten.  Gotcha!,  dachte  Walker  und  setzte  sofort  nach.  »Ich  wusste  gar  nicht, dass es in Prag noch Lykantropen gibt.«  »Es  existiert  eine  Sippe  von  knapp  zwanzig  Wölfen«,  verriet  Anastasia.  »Sie  haben  der  Gewalt  gegen  Menschen  jedoch  seit  Jahren abgeschworen und halten ihren Fluch unter Kontrolle.«  »Sehr  kontrolliert  erscheint  mir  das  nicht«,  meinte  Walker  im  Hinblick auf die Einzelheiten der Morde.  »Ich glaube nicht, dass es ein Mitglied der Prager Wolfssippe war.  Der  Kodex  wird  seit  über  einem  Jahrzehnt  strengstens  eingehalten  und jede Übertretung sofort vom Ältesten des Rudels geahndet.«  Walker  nickte  stumm  und  forschte  in  ihrer  Mimik  nach  einem  Anzeichen dafür, dass sie log.  Ihr  Gesicht  hatte  bereits  damit  begonnen,  sich  zu  verändern.  Ein  Netzwerk  winziger  Falten  durchzog  die  eben  noch  so  makellose  Haut. Gleichzeitig bildeten sich leichte Schatten unter ihren Augen,  und ihr Haar schien mit jeder Sekunde an Glanz zu verlieren.  Obwohl  sie  sich  selbst  nicht  sehen  konnte,  schien  auch  Anastasia  die  Veränderung  zu  spüren,  die  ihren  Körper  innerhalb  weniger  Minuten in den der Greisin verwandeln würde, die sie in Wahrheit  war.  Zwei  Jahrhunderte  lang  hatte  sich  die  Gräfin  äußerlich  jung  gehalten,  indem  sie  regelmäßig  im  Blut  junger  Mädchen  gebadet  hatte.  Diesem  Brauch  war  bereits  ihre  Großmutter  nachgegangen  und  damit  angeblich  über  fünfhundert  Jahre  alt  geworden.  Aber  Anastasia  tötete  im  Gegensatz  zu  ihrer  Ahnin  ihre  Opfer  nicht.  Walker  vermutete,  dass  diese  Entscheidung  weniger  mit  Nächstenliebe zu tun hatte, als vielmehr mit der Tatsache, dass es im 

Zuge  der  Neuzeit  zunehmend  schwieriger  geworden  war,  unbemerkt  Dutzende  junge  Frauen  über  die  Klinge  springen  zu  lassen.  Heute  beschäftigte  die  Gräfin  mehrere  Zulieferer,  die  junge  Mädchen  dafür  bezahlten,  dass  sie  ihnen  einen  Teil  ihres  Blutes  abtraten  und  ihr  Leben  dabei  behielten.  So  war  es  zwar  wesentlich  mühsamer, aber zumindest sorgte es für weniger Aufsehen.  »Ich  würde  der  Sippe  gerne  auf  den  Reißzahn  fühlen«,  sagte  Walker schließlich. »Verrätst du mir, wo ich ihren Anführer finde?«  »Ich  kenne  ihn  nicht«,  krächzte  Anastasia,  während  sie  mit  den  Fingerkuppen ihrer rechten Hand hektisch über die Falten in ihrem  Gesicht  fuhr,  die  mit  jeder  Sekunde  tiefer  wurden.  »Niemand,  der  nicht wie sie ist, kennt ihn.« Ihre Stimme knackte wie ein Holzscheit  im  Feuer.  Das  Sprechen  bereitete  ihr  zunehmend  Probleme.  Es  musste  die  Hölle  sein,  einen  Alterungsprozess  von  über  zweihundert  Jahren  innerhalb  weniger  Sekunden  ertragen  zu  müssen.  »Was ist mit einem der anderen Wölfe? Du wirst doch wohl einen  von ihnen kennen.«  Deutlich  konnte  Walker  erkennen,  wie  sich  ihr  Rücken  immer  mehr  krümmte,  sodass  es  zunehmend  schwerer  fiel,  das  Gleichgewicht zu halten.  Sie hustete dreimal kurz in ihre hohle Hand, dann nickte sie und  wollte  zu  einer  Antwort  ansetzen,  als  es  unvermittelt  an  der  Tür  klopfte  und  eine  besorgt  klingende  männliche  Stimme  fragte:  »Marlene? Wo bleibst du? Du bist in acht Minuten dran.«  »Ich  komme  gleich«,  krächzte  sie  mit  der  Stimme  einer  Achtzigjährigen.  »Ist dir nicht gut, Cherie? Du klingst grauenhaft.«  »Nein!«, protestierte sie. »Ich habe nur einen Frosch im Hals. Bitte  geh! Ich bin sofort bei dir.« 

Erst  als  sie  leise  Schritte  hörte,  die  sich  von  der  Tür  entfernten,  beugte sie sich zu Walker hinab.  »Sein  Name  ist  Pavlo  Cervenca«,  krächzte  sie.  »Er  ist  kein  gebürtiger  Werwolf,  sondern  ein  Geschäftsmann,  der  vor  einigen  Jahren  auf  einer  Reise  von  einem  Wolf  gebissen  wurde,  der  den  Keim in sich trug. Er hat gute Kontakte zur Prager Sippe. Bestimmt  kann er dir weiterhelfen.«  Walker zögerte noch kurz, doch schließlich nickte er und hielt ihr  den Flakon entgegen. Ihre mit braunen Alterflecken übersäte Hand  schnellte nach vorn, aber bevor sie das Fläschchen zu fassen bekam,  zog Walker es noch einmal zurück.  »Wenn du mich belogen hast, komm ich wieder«, drohte er.  Erst jetzt überließ er es ihr.  Die  Gräfin  konnte  gar  nicht  schnell  genug  auf  den  Zerstäuber  drücken.  Eine  Wolke  aus  dunklem  Blut  sprühte  ihr  entgegen  und  überzog ihr Gesicht mit einem roten Belag. Innerhalb von Sekunden  wurde  es  jedoch  von  der  Haut  absorbiert,  die  sich  ebenso  schnell  wieder glättete.  Walker verzog das Gesicht, stand auf und verließ den Raum.  Kurz  nachdem  er  die  Tür  hinter  sich  geschlossen  hatte,  eilte  ihm  ein kleiner untersetzter Mann mit Halbglatze entgegen.  Es schien der Kerl von vorhin zu sein.  Vor der Tür zu Anastasias Garderobe blieb er stehen, wollte erneut  klopfen,  als  Walker  ihm  im  Vorbeigehen  auf  die  Schulter  klopfte  und sagte: »Geben Sie ihr noch einen Moment. Sie macht sich gerade  frisch.«  Damit  drückte  er  sich  an  ihm  vorbei,  schlug  den  Kragen  seines  Mantels hoch und trottete den Gang hinunter …   

* 

  Dan  Walker  nahm  den  Fuß  vom  Gas  seines  Mietwagens,  als  die  Lichtlanzen  der  Scheinwerfer  aus  der  Auffahrt  auf  der  rechten  Straßenseite stachen.  Wenn ihn nicht alles täuschte, führte sie zum Anwesen eben jenes  Mannes, wegen dem er in den Süden der Stadt gefahren war.  Es  war  nicht  schwer  gewesen,  Cervencos  Adresse  ausfindig  zu  machen.  Ein  Anruf  bei  einem  seiner  Informanten,  den  er  noch  aus  alten  CIA‐Tagen  kannte,  hatte  ergeben,  dass  Cervenco  ein  hohes  Tier  der  Prager  Wirtschaftswelt  war,  und  mit  seiner  Frau  und  drei  Kindern in einer Villa am Stadtrand lebte.  Walker  hatte  keine  Zeit  verloren  und  war  sofort  aufgebrochen.  Obwohl  es  bereits  einige  Minuten  nach  Mitternacht  war,  hätte  er  keine Skrupel gehabt, den Geschäftsmann aus dem Bett zu klingeln.  Doch wie es schien, dachte Cervenco nicht einmal ans Schlafen.  Walker  warf  einen  unauffälligen  Seitenblick  durch  das  Fahrerfenster  der  Luxuskarosse,  als  diese  ihn  im  Schritttempo  auf  der Gegenfahrbahn passierte.  Am  Steuer  saß  ein  Mann  Ende  dreißig,  auf  den  die  Beschreibung  von Cervenco, die Walker sich von seinem Informanten hatte geben  lassen, durchaus zutraf.  Wo  will  der  Kerl  denn  um  diese  Zeit  noch  hin?,  fragte  sich  der  Dämonenjäger.  Er ließ den Wagen noch einige Meter weiterrollen, während er die  Rücklichter  der  Limousine  im  Rückspiegel  beobachtete,  um  dann  auf einer freien Garageneinfahrt unauffällig zu wenden.  Cervenco  war  mittlerweile  nach  links  abgebogen  und  nicht  mehr  zu  sehen.  Deutlich  schneller  als  erlaubt  jagte  Walker  den  Wagen  zurück bis zur Kreuzung und blickte nach links.  Die Rücklichter der Limousine glommen in einiger Entfernung.  Schnell  folgte  Walker  ihr,  wobei  er  darauf  achtete,  den  Abstand 

zwischen den beiden Fahrzeugen nicht zu klein werden zu lassen.  Da  in  dieser  Gegend  und  um  diese  Uhrzeit  kaum  Verkehr  herrschte, war es leicht, die Limousine auch auf große Distanz nicht  aus den Augen zu verlieren.  Nach  einer  knapp  vierzigminütigen  Fahrt  in  den  Norden  der  Metropole,  bei der sie  den Stadtkern  weiträumig umfuhren,  wurde  die  Limousine  zunehmend  langsamer  und  blieb  manchmal  ganz  stehen. Doch jedes Mal fuhr Cervenco dann doch weiter. Es sah aus,  als wisse ihr Fahrer selbst nicht so genau, wo sich sein Ziel befand.  So verging eine weitere Viertelstunde, in der es Walker wohl nur  deshalb gelang, unentdeckt zu bleiben, weil Cervenco zu sehr damit  beschäftigt war, sich in dieser für ihn offenbar fremden Umgebung  zurechtzufinden.  Daher  hatte  der  Wirtschaftsmagnat  keine  Zeit,  in  den  Rückspiegel  zu  blicken.  Andernfalls  wäre  ihm  der  Walkers  Wagen sicherlich aufgefallen.  Endlich  waren  sie  am  Ziel.  Die  Limousine  fuhr  auf  die  Einfahrt  eines  Geländes,  das  Walker  beim  Näherkommen  als  einen  Schrottplatz identifizierte.  Den Blick nach vorne gerichtet fuhr er selbst an der Zufahrt vorbei  und  bis  zum  Ende  des  mit  einem  Maschendrahtzaun  umfriedeten  Geländes.  Erst  dort  lenkte  er  den  Wagen  an  den  Fahrbahnrand,  stellte den Motor ab und huschte einige Meter zurück.  Er schaute sich noch einmal in alle Richtungen um. Die Luft schien  rein zu sein.  So leise wie möglich kletterte er über den knapp zwei Meter hohen  Zaun, sprang auf der anderen Seite in die Tiefe und verharrte einige  Sekunden  lang  kniend  hinter  den  Reifen,  die  sich  hier  in  die  Höhe  türmten.  Nichts  wies  daraufhin,  dass  er  bemerkt  worden  war.  Alles  blieb  ruhig  –  bis  auf  das  leise  Schnurren  des  Motors  von  Cervencos  Limusine, das der kühle Nachtwind an sein Ohr wehte, und das nur  einen Augenblick später erstarb. 

In gebückter Haltung umrundete Walker die Reifen, schlich vorbei  an  einer  langen  Reihe  aufeinander  gestapelter  Schrottwagen,  bis  er  Cervencos Limousine entdeckte. Sie stand auf einem freien Platz in  der  Mitte  des  Grundstücks.  Der  Motor  war  abgestellt,  doch  die  kegelförmigen  Strahlen  der  Scheinwerfer  bohrten  sich  noch  immer  in  die  Dunkelheit  und  projizierten  zwei  diffuse,  ineinander  übergehende Lichtkreise auf die Seitenwand der Wellblechhütte, die  einige Meter entfernt stand.  Tief  in  den  Schatten  eines  räderlosen  Fahrzeugwracks  gepresst,  beobachtete  Walker,  wie  der  Geschäftsmann  neben  seinem  Wagen  unruhig auf und ab ging, dabei abwechselnd auf die Uhr und in den  wolkenverhangenen Nachthimmel blickte.  Die  silberne  Scheibe  des  Mondes,  die  durch  einen  Riss  in  der  Wolkendecke schimmerte, war noch nicht ganz voll.  Zwei  Nächte  noch,  dachte  Walker,  dann  würde  sich  seine  magische Kraft vollends entfalten.  Ihm  war  jedoch  klar,  dass  es  entgegen  des  allgemeinen  Volksglaubens  nicht  zwingend  eines  vollen  Mondes  bedurfte,  um  die Verwandlung eines Lykanthropen einzuleiten. Dieser verstärkte  zwar  das  Aufbegehren  des  Tieres,  das  durch  den  Keim  in  die  menschliche  Seele  gepflanzt  worden  war.  Doch  die  meisten  Menschen,  die  von  dem  Fluch  befallen  waren,  vermochten  nach  einer  Eingewöhnungszeit  ihre  tierische  Seite  selbst  in  klaren  Vollmondnächten in Zaum zu halten.  Cervenco, wenn er überhaupt wirklich ein Träger des Fluchs war,  schien  seine  innere  Bestie  problemlos  im  Zaum  zu  halten.  Zwar  wirkte er leicht nervös, doch es wies nichts darauf hin, dass er dabei  war, einen schweren inneren Kampf mit sich selbst auszufechten.  Einige  Minuten  vergingen,  bis  sich  plötzlich  zwei  Gestalten  aus  den  Schatten  der  Wellblechhütte  lösten.  Sie  achteten  darauf,  sich  vom Licht der Scheinwerfer fern zu halten. Walker sah deshalb nur  ihre scharf konturierten Silhouetten. 

Der eine war ein langer, schlaksiger Kerl, der sich mühelos hinter  einer  Zaunlatte  hätte  verstecken  können.  Der  andere  schien  recht  muskulös, dafür jedoch gut zwei Köpfe kleiner als sein Begleiter zu  sein.  Cervenco,  der  ihnen  bis  zu  diesem  Moment  den  Rücken  gekehrt  hatte,  fuhr  herum,  als  er  das  Geräusch  ihrer  auf  dem  Kies  knirschenden Schritte vernahm, und sagte etwas.  Walker  verstand  wegen  der  Entfernung  kein  Wort.  Er  musste  näher  heran,  wollte  er  mitbekommen,  was  die  drei  Männer  zur  Geisterstunde auf einem Schrottplatz zu besprechen hatten.  Er  wartete,  bis  er  sich  sicher  war,  dass  keiner  der  drei  auch  nur  ungefähr in seine Richtung schaute. Jetzt huschte er gebückt bis zu  einem  weiteren  Reifenstapel,  der  wie  ein  Findling  nur  knapp  zehn  Meter von den Männern entfernt auf dem freien Gelände stand.  Schnell tauchte er dahinter ab und spähte über den Rand.  Die beiden Neuankömmlinge hatten Cervenco inzwischen in ihre  Mitte genommen.  Der  Lange  hatte  die  Arme  ausgebreitet  und  drehte  sich  langsam  um die eigene Achse, den Blick zum nächtlichen Himmel gerichtet.  Er sah aus, als würde seinen schlanken Körper im Licht des Mondes  baden.  »Ich  habe  nicht  die  ganze  Nacht  Zeit«,  sagte  Cervenco  plötzlich.  »Was ist nun mit euerem Anführer?«  Der kleine Muskulöse trat dicht neben ihn und blickte angestrengt  zu  ihm  auf.  »Wir  bringen  dich  zu  ihm.  Sobald  du  uns  davon  überzeugt hast, dass du seiner würdig bist.«  Cervenco nickte wie in Zeitlupe,  wirkte  dabei  jedoch  zunehmend  nervöser. »Was soll ich tun?«  Die  Antwort  kam  wie  aus  der  Pistole  geschossen.  »Befreie  dich  von  den  Ketten,  die  du  dir  selbst  auferlegt  hast.  Widersetze  dich  nicht länger deiner wahren Natur. Vereine dich mit der Kraft deines 

Beschützers und lass es geschehen!«  »Jetzt? Hier?« Cervenco wirkte unsicher. Immer wieder sah er sich  mit  fiebrigem  Blick  um,  als  würde  er  noch  irgendjemanden  erwarten.  Da  bemerkte  Walker  die  Zuckungen,  die  den  Körper  des  Langen  erfassten.  Urplötzlich  fiel  dieser  nach  vorn,  stützte  sich  mit  den  Händen  auf  dem  Boden  ab,  während  ein  heiseres  Grollen  seine  Kehle verließ.  Walker  beugte  sich  weiter  vor.  Die  Gestalt  kauerte  jetzt  im  Schatten  des  Wagens  und  war  deshalb  nur  schwer  zu  erkennen.  Alles, was er erahnte, waren einige unkontrollierte Bewegungen, bis  sich  der  Kerl  urplötzlich  aufbäumte,  die  Arme  in  die  Höhe  reckte  und ein lautes Heulen ausstieß.  Jetzt  sah  Walker  ganz  deutlich  die  Silhouette,  die  sich  im  Scheinwerferlicht  abzeichnete.  Sie  hatte  so  gut  wie  nichts  Menschliches mehr an sich.  Da  waren  Krallen,  die  wie  kleine  Messer  aus  knorrigen,  überlangen  Fingern  stachen.  Haare,  die  in  Sekundenschnelle  aus  den  hochgereckten  Armen  sprossen.  Eine  lange  Schnauze,  die  sich  mit  jedem  Moment  stärker  herausbildete,  als  würde  eine  unsichtbare Kraft sie in die Länge ziehen.  »Lass  es  geschehen«,  zischte  der  Kleinere  noch  einmal  zu  Cervenco.  Er  war  sichtlich  erregt  und  sah  aus,  als  würde  ihm  der  Anblick  seines  sich  verwandelnden  Kumpels  einiges  an  Selbstbeherrschung  abverlangen.  »Kannst  du  dich  überhaupt  noch  daran  erinnern,  wie  es  ist,  auf  die  Jagd  zu  gehen?«,  säuselte  er  weiter. »Die Zähne in das Fleisch deines Opfers zu schlagen und zu  spüren,  wie  sich  sein  vor  Todesangst  kochendes  Blut  in  deinen  Rachen ergießt?«  Seine Worte schienen allmählich Wirkung zu zeigen.  Walker  bemerkte,  dass  Cervencos  Körper  zu  zittern  begann.  Wie  sich seine bisher geballten Fäuste öffneten und er zum Erdtrabanten 

aufblickte.  Im nächsten Augenblick geschah es.  Genau  wie  der  Lange,  dessen  Verwandlung  so  gut  wie  abgeschlossen  war,  wurde  auch  Cervenco  von  krampfartigen  Zuckungen erfasst und sackte vornüber.  Im  Licht  des  Mondes  sah  Walker,  wie  sich  der  Mund  des  Verführers  zu  einem  zufriedenen  Lächeln  kräuselte,  bevor  auch  er  seinem inneren Verlangen freien Lauf ließ.  Walker  griff  nach  der  mit  Silberkugeln  geladenen  Magnum  in  seinem  Holster.  Ein  gezielter  Schuss  würde  im  Notfall  jede  dieser  Bestien von ihrem Schicksal erlösen.  Dennoch schreckte Walker davor zurück, diesen Schritt zu gehen.  Auch wenn sie die Macht besaßen, sich in gefährliche Monstren zu  verwandeln,  so  waren  Lykantropen  doch  keine  Dämonen,  sondern  Menschen,  die  entweder  durch  Vererbung  oder  durch  einen  dummen Zufall zu solchen gemacht worden waren.  Streng  betrachtet  war  der  Fluch  also  eher  eine  Krankheit,  für  die  der  Werwolf  nichts  konnte.  Entsprechend  verantwortungsvoll  gingen  die  meisten  Angehörigen  dieser  Spezies  mit  ihrer  absonderlichen  Fähigkeit  um.  Vielen  gelang  es,  die  Bestie  zu  unterdrücken.  Manchen  sogar,  sie  ganz  aus  sich  zu  vertreiben.  Selten  war  Walker  Exemplaren  begegnet,  die  ihre  Verwandlung  ganz  bewusst  und  zur  Befriedigung  ihrer  niedersten  Instinkte  auslösten.  Mit dem Langen und dem Kräftigen hatte er offensichtlich wieder  einmal  zwei  Angehörige  dieser  Kategorie  gefunden.  Und  wie  es  aussah war es ihnen gelungen, Cervenco mit ihren Verlockungen zu  ködern.  Aber  was  hatte  das  zu  bedeuten?  Wieso  hatte  sich  Cervenco  mit  ihnen  auf  diesem  Schrottplatz  verabredet?  Warum  versuchten  sie,  ihn  auf  ihre  Seite  zu  ziehen?  Und  wer  verbarg  sich  hinter  diesem  mysteriösen Anführer? 

Nun,  diese  Fragen  würde  Walker  wohl  fürs  Erste  zurückstellen  müssen.  Die  Verwandlung  aller  drei  Männer  in  blutgierige  Bestien  war mittlerweile abgeschlossen.  Ein  hungriges  Knurren  aus  drei  Kehlen  erinnerte  Walker  daran,  dass es Zeit wurde, etwas zu unternehmen. Auch wenn sie in ihrem  Innern  noch  immer  Menschen  waren,  so  durfte  er  dennoch  auf  keinen Fall zulassen, dass sie sich ein weiteres Opfer holten.  Walker  wollte  gerade  aufspringen,  als  ein  Geräusch  ertönte,  das  seine Planung zunichte machte – das hohe Lachen einer Teenagerin  …  Mein  Gott!,  zuckte  es  wie  ein  Blitz  durch  seinen  Kopf.  Es  sind  Menschen hier auf dem Schrottplatz!  Der  Dämonenjäger  fuhr  hoch,  riss  die  Pistole  in  Anschlag  –  zu  spät.  Gerade  verschwand  der  letzte  der  Werwölfe  hinter  einigen  Schrottautos.  »Verdammt!«  Fluchend  rannte  Walker  los.  Doch  er  wusste,  dass  er  den  Vorsprung  des  mörderischen  Trios  niemals  würde  wettmachen  können.  In  ihrer  jetzigen  Gestalt  besaßen  die  Biester  Kräfte,  die  denen eines normalen Menschen weit überlegen waren.  Schon gellte der erste schrille Schrei durch die Nacht.  Walker rannte noch schneller, während Kies unter seinen Schritten  zur  Seite  spritzte.  Vorbei  an  unzähligen  Autowracks,  die  sich  wie  moderne Plastiken links und von ihm auftürmt.  Da waren sie!  Einer der Werwölfe hatte das Dach eines alten Volvos erklommen,  während  sich  die  beiden  anderen  dem  Wagen  von  vorn  und  von  hinten näherten.  Und  in  dem  Fahrzeug  saßen  ein  Junge  und  ein  Mädchen,  beide  nicht  älter  als  sechzehn  oder  siebzehn  Jahre  alt.  Vermutlich  hatten 

sie  sich  auf  den  Schrottplatz  geschlichen,  um  hier  ein  paar  romantische Momente zu verbringen.  Doch mit der Romantik war jetzt Schluss.  Beide klammerten sich in wilder Panik aneinander, während ihre  entsetzten Blicke auf die Bestie vor ihnen gerichtet waren.  Das Mädchen kreischte erneut auf, als der Wolf auf dem Dach des  Fahrzeugs  auf  und  ab  hüpfte.  Es  klang  hohl,  als  sich  das  Blech  verformte.  Walker  wusste,  was  die  Bestie  damit  bezweckte.  Sie  wollte  das  Pärchen  dazu  bringen,  den  Wagen  zu  verlassen,  um  in  einem  sinnlosen Versuch die Flucht anzutreten.  Erst die Jagd verschaffte diesen Monstern jene Befriedigung, nach  der  sie  so  sehr  lechzten.  Opfer,  die  tatenlos  auf  ihr  Schicksal  warteten, waren dagegen das reinste Dosenfutter.  Walker hob die Magnum, nahm den Wolf auf dem Wagendach ins  Visier und wollte gerade abdrücken, da …  Er sah den Schatten, noch bevor die Werwölfe ihn bemerkten. Wie  ein  Geist  schälte  er  sich  von  einem  Moment  zum  anderen  aus  der  Dunkelheit jenseits  des Wagens und verharrte  in einigem Abstand.  Erst  bei  genauerem  Hinsehen  erkannte  Walker  den  Lauf  eines  Gewehrs,  der  aus  dem  langen  weiten  Mantel  des  Unbekannten  ragte.  Ein Schuss krachte durch die Nacht, und der Wolf auf dem Dach  brach jaulend zusammen.  Walker duckte sich zurück.  So lange er nicht sicher wusste, wer dieser mysteriöse Fremde war,  erschien es ihm nicht ratsam, sich ihm zu erkennen zu geben.  Die  beiden  anderen  Werwölfe  hatten  mittlerweile  von  ihrem  Treiben  abgelassen  und  sahen  überrascht  in  die  Richtung  des  Schützen.  Der  hatte  die  Waffe  bereits  durchgeladen,  legte  an  und  schoss 

erneut.  Diesmal  war  der  Wolf,  auf  den  er  gezielt  hatte,  vorgewarnt.  Blitzschnell  stieß  er  sich  ab  und  versuchte,  seinen  sehnigen  Körper  aus der Schussbahn zu wuchten.  Doch  es  war  zu  spät.  Noch  im  Sprung  peitschte  das  tödliche  Geschoss  in  sein  Fell.  Unter  einem  ohrenbetäubenden  Heulen  stürzte der Wolf sich  mehrmals überschlagend zu  Boden  und  blieb  schließlich winselnd liegen.  Sein verbliebener Artgenosse reagierte fast im selben Moment. Er  katapultierte  sich  in  die  Luft  und  jagte  wie  eine  aus  Fell,  Zähnen  und Klauen bestehende Kanonenkugel auf den Schützen zu.  Dieser wollte den Lauf des Gewehrs noch in die Höhe reißen, als  ihn die Bestie auch schon mit sich zu Boden riss.  Walker zögerte nicht länger, hob erneut die Magnum, die er hatte  sinken lassen. Sein Finger krümmte sich um den Abzug.  Doch wieder wollte es das Schicksal anders.  Der Fremde bäumte sich auf.  Walker  konnte  ihn  nicht  richtig  erkennen,  da  der  Werwolf  noch  immer  auf  ihm  lag.  Er  sah  nur  seine  Beine,  die  unkontrolliert  um  sich schlugen, während die Nähte seiner Hose aufplatzten. Wie sich  lange scharfe Krallen durch die Spitzen seiner Schuhe bohrten …  Walker spürte, wie seine Kehle trocken wurde.  Der  Kerl  war  ebenfalls  ein  Lykantrop  –  wenn  auch  offensichtlich  nicht gut auf seine Artgenossen zu sprechen.  Der  Dämonenjäger  wagte  sich  einige  Schritte  vor  und  versuchte,  sich den Insassen des Volvos bemerkbar zu machen.  Beide  standen  sichtlich  unter  Schock.  Ihre  Blicke  trafen  ihn  zwar,  doch  Walker  hatte  nicht  den  Eindruck,  dass  sie  ihn  wirklich  registrierten.  Er  huschte  weiter  bis  zur  Fahrerseite  des  Wagens.  Der  Werwolf  auf  dem  Dach  hatte  bereits  damit  begonnen,  sich 

zurückzuverwandeln.  Ein  sicheres  Zeichen  dafür,  dass  ihn  die  Kugel getötet hatte.  Walker sah, wie sich die menschlichen Züge immer weiter aus der  Fratze des Monsters hervorschälten. Es waren die des Kleineren.  Er  wandte  sich  von  dem  schaurigen  Anblick  ab  und  riss  die  Hintertür  des  Volvos  auf.  Endlich  löste  sich  der  junge  Mann  aus  seiner Starre, packte das Mädchen am Arm und zog sie mit sich aus  dem Wagen.  Walker  dirigierte  sie  in  die  Richtung,  aus  der  er  gekommen  war,  und wenig später waren sie über alle Berge.  Er selbst warf vorsichtige Blicke auf das brüllende und fauchende  Knäuel,  das  einige  Meter  weiter  über  den  Boden  rollte.  Die  beiden  Werwölfe waren so in ihren Kampf vertieft, dass sie nichts von dem  mitbekamen, was um sie herum geschah.  Er  beschloss,  im  sicheren  Abstand  abzuwarten.  Sollten  sich  die  Biester  doch  gegenseitig  zerfleischen.  Um  den  Sieger  des  Kampfes  konnte er sich später immer noch kümmern.  Im  Augenblick  war  schwer  zu  sagen,  wer  von  beiden  die  Oberhand  behielt.  Die  Bestien  hatten  sich  so  ineinander  verkrallt,  dass es so gut wie unmöglich war, sie in der Dunkelheit auseinander  zu halten.  Erst  nach  einem  minutenlangen  Kampf  wich  einer  der  beiden  röchelnd  zurück.  Blut  strömte  aus  einer  feucht  glänzenden  Wunde  an der Kehle.  Der  andere  schien  einen  entscheidenden  Treffer  gelandet  zu  haben.  Jetzt  setzte  er  nach,  holte  aus  und  versetzte  seinem  Gegner  einen deftigen Schlag in die Schnauze.  Die  getroffene  Kreatur  brüllte  auf,  taumelte  zu  Boden  und  blieb  dort keuchend liegen.  Auch  der  Sieger  des  Kampfes  war  nicht  unversehrt  geblieben.  Dunkles Blut pulsierte aus unzähligen Wunden, sein Brustkorb hob 

und senkte sich unter schweren Atemzügen.  Die  Reste  der  Kleidung,  die  an  seinem  behaarten  Körper  hingen,  verrieten,  dass  es  sich  bei  ihm  um  den  mysteriösen  Fremden  handelte, der bereits zwei seiner Artgenossen niedergestreckt hatte.  Er sank direkt vor seinem auf dem Boden liegenden Widersacher  auf  die  Knie,  während  sich  seine  Schnauze  langsam  zurückbildete,  seine Finger kürzer wurde und seine Krallen verschwanden.  Erst  als  die  Verwandlung  abgeschlossen  war,  erkannte  Walker,  dass es ihn schlimmer erwischt hatte als zunächst vermutet.  Die  Brust  des  Fremden  war  eine  einzige  klaffende  Wunde  und  auch im Hals‐ und Nackenbereich hatte er einiges abbekommen.  Leise stöhnend sank er zurück, während sich sein glasiger Blick in  den  Himmel  richtete  –  auf  den  Mond,  der  jetzt  von  dunklen  Wolkenfetzen zum Großteil verdeckt wurde.  Walker  ging  zu  ihm,  ließ  dabei  den  Lauf  seiner  Waffe  zu  Boden  zeigen.  Die Gefahr schien erst einmal gebannt. Auch der andere Werwolf  hatte sich während der letzten Minuten zurückverwandelt. Wie sein  Gegenspieler  lag  er  auf  dem  Rücken,  hatte  die  Augen  jedoch  geschlossen.  Walker trat an ihm vorbei und ging vor dem Fremden in die Knie.  Dieser sah ihn aus geweiteten Augen an. Seine Lippen bebten. Er  sah aus, als würde es ihm große Mühe breiten, die Worte, die sich in  seiner Kehle formten, über seine Lippen zu bringen.  Er war schon etwas älter. Sein dunkles Haar war an den Schläfen  leicht  ergraut,  und  das  Weiße  in  seine  Augen  wurde  von  einem  Netzwerk winziger Äderchen durchzogen.  »Schonen  Sie  sich«,  sagte  Walker  leise.  »Ich  hole  einen  Arzt.«  Er  musste  sich  allerdings  eingestehen,  dass  diese  Hilfe  wohl  zu  spät  kommen würde.  »Nein  …!«,  protestierte  der  Verletzte  auf  Englisch,  während 

blutrote Speichelbläßchen auf seinen Lippen zerplatzten. »Du musst  …  diese  Bestien  …  zur  Strecke  …  br  …«  Ein  Hustenanfall  schnitt  seinen plötzlichen Wortschwall ab.  »Sprichst  du  von  deinen  Artgenossen?«,  fragte  Walker,  nachdem  sich sein Gegenüber beruhigt hatte.  Der Mann schüttelte schwach den Kopf.  »Sie  sind  nicht  wie  ich  und  die  anderen«,  zischte  er.  »Sie  haben  sich dem Bösen verschrieben …«  Walker hörte sich konzentriert an, was ihm der Mann mitzuteilen  hatte,  auch  wenn  die  nachfolgenden  Worte  nicht  ganz  leicht  zu  verstehen  waren.  Sie  waren  abgehackt,  teilweise  unzusammenhängend. Und doch glaubte Walker zu verstehen, was  ihm der andere mitzuteilen versuchte.  Offenbar  hatte  ein  Mitglied  der  Prager  Wolfssippe  den  Pakt  gebrochen,  sich  auf  sein  wölfisches  Erbe  zurückbesonnen  und  in  den  letzten  Tagen  und  Wochen  andere  Angehörige  des  Rudels  auf  seine Seite gebracht.  Fast niemand wusste, wer der Aufrührer war.  Lediglich jener, den der Mann den »Ältesten« nannte, und bei dem  es  sich  offenbar  um  den  Anführer  des  Rudels  handelte,  hatte  seine  Identität angeblich  in Erfahrung  gebracht.  Als  dieser  ihn  daraufhin  zur Rede stellen wollte – war er kurz darauf spurlos verschwunden.  Schließlich  stoppte  der  Redeschwall  des  Fremden.  Das  viele  Sprechen hatte ihn seiner letzten Kräfte beraubt. Sein Kopf sank zur  Seite,  die  Augen  schlossen  sich,  während  das  Leben  endgültig  aus  seinem Körper strömte.  Walker blickte auf und seine Gedanken kreisten unwillkürlich um  den  alten  Jaruslav,  dann  wieder  um  den  verschwundenen  »Ältesten«.  Bevor er seine Überlegung fortsetzen konnte, lenkte ein Krächzen  seine  Aufmerksamkeit  auf  den  anderen  Verletzten.  Ihn  schien  es 

noch  schwerer  als  seinen  Widersacher  erwischt  zu  haben.  Ein  Blutschwall  quoll  glucksend  über  seine  Lippen.  Und  er  stieß  ein  Wort aus, das der Dämonenjäger nicht kannte.  »Wiltschek?«, wiederholte Walker es fragend. Vielleicht ein Name?  Der Sterbende schwieg – für immer …   

*    »Wiltschek« stand in blutroter Farbe auf dem weißen Segeltuch, das  quer über den Eingang des kleinen Kunstateliers gespannt war.  Die  Ausstellung,  die  an  diesem  Abend  eröffnet  wurde,  war  noch  in vollem Gange.  Während er den Pavillon umrundete, erhaschte Walker einen Blick  durch die breiten Fenster  auf einige der  Besucher. Die  meisten von  ihnen schienen ziemlich schrille Vögel zu sein, aber vielleicht lag es  auch  nur  daran,  dass  der  bürgerlichere  Teil  der  Gäste  längst  den  Heimweg angetreten hatte.  Wieder  einmal  hatte  es  nicht  mehr  als  einen  Anruf  benötigt,  um  Walker auf die hoffentlich richtige Spur zu bringen.  Bei  Wiltschek,  so  einer  seiner  Informanten,  handelte  es  sich  um  den  Künstlernamen  eines  aufstrebenden  Prager  Malers,  der  in  den  letzten Monaten von sich reden gemacht hatte. Doch das war nicht  das  eigentlich  Besondere.  Wiltschek,  so  hatte  Walker  herausgefunden,  war  mehr  als  nur  ein  Name.  Es  war  das  tschechische Wort für »kleiner Wolf«…  Spätestens  da  war  Walker  klar  geworden,  dass  die  Spur  wohl  heißer war, als er selbst es zunächst vermutet hatte.  Wiltscheks  Atelier  lag  versteckt  in  einer  kleinen  Seitengasse,  unweit  der  Prager  Burg.  Walker  hatte  es  mühelos  ausfindig  gemacht. 

Doch was nun?  War  es  ratsam,  dieses  »Wölfchen«  direkt  zur  Rede  stellen?  Oder  war  es  sinnvoller,  erst  einmal  abzuwarten  und  sich  unbemerkt  an  seine Fersen zu heften?  Die  Entscheidung  wurde  ihm  abgenommen,  als  eine  rassige  Rothaarige  in  einem  tief  ausgeschnittenen  schwarzen  Abendkleid  mit  wippenden  Hüften  aus  der  Dunkelheit  rechts  neben  dem  Eingang  trat.  In  der  Hand  hielt  sie  flaches  Cocktailglas.  Abgesehen  von  einer  auf  einen  Zahnstocher  gespießten  Olive  war  es  leer.  Ihr  glasiger Blick ließ darauf schließen, dass es zuvor schon einige Male  gefüllt gewesen sein musste.  »Willst  du  nicht  rein  gehen,  Hübscher?«,  fragte  sie  und  lächelte  kokett. »Der Typ ist der helle Wahnsinn. Ich schwör dir, so was hast  du noch nicht gesehen.«  Eine  Tschechin  war  sie  vermutlich  nicht.  Sie  sprach  englisch  mit  einem leicht skandinavischen Akzent.  Walker  spielte  noch  einen  Moment  lang  den  Unentschlossenen,  dann  folgte  er  der  Rothaarigen  auf  die  fünfstufige  Treppe,  die  zu  dem  von  griechischen  Säulen  umrahmten  Eingang  des  Pavillons  führte.  Das Innere des ganz in weiß gehaltenen Ausstellungsraumes war  durch  mehrere  provisorisch  aufgestellte  Trennwände  in  vier  Bereiche unterteilt worden.  Die  verbliebenen  Gäste  standen  in  Grüppchen  beieinander  und  waren  in  lebhafte  Diskussionen  vertieft.  Die  meisten  von  ihnen  schienen  Ausländer  zu  sein,  da  sie  sich  in  englischer  Sprache  unterhielten.  Walker  wandte  sich  den  Gemälden  zu,  die  in  großzügigen  Abständen zueinander an den Wänden hingen.  Das  Hauptmotiv  des  Künstlers,  der  sich  Wiltschek  nannte,  war  schwer  zu  übersehen.  Die  meisten  Bilder  hatten  einen  surrealistischen  Touch,  doch  die  Grausamkeit  der  Motive  war 

allgegenwärtig.  Walker  erkannte  zerfetzte  Gliedmaßen  und  monströse Bestien, die sich in wilder Gier über ausgeweidete Leiber  hermachten.  Überall  war  Blut.  Rot  war  die  vorherrschende  Farbe,  die  wie  ein  Schleier  über  den  Szenarien  hing,  sie  regelrecht  darin  ertränkte.  »Wie gefallen sie dir?« Die Stimme gehörte der Rothaarigen.  Walker  hatte  sie  kurz  aus  den  Augen  verloren.  Jetzt  stand  sie  neben  ihm,  zwei  randvolle  Martini‐Gläser  in  den  Händen.  Eines  davon  reichte  sie  ihm.  Walker  nahm  es  dankend  entgegen,  nippte  jedoch nur der Form halber kurz daran.  »Ich  möchte  wetten,  dieser  Wiltschek  wurde  früher  häufig  zum  Schulpsychologen  zitiert«,  meinte  Walker  ohne  eine  Miene  zu  verziehen.  Die  Rothaarige  lächelte,  doch  bevor  sie  antworten  konnte,  klang  eine  männliche  Stimme  in  Walkers  Rücken  auf.  »Jeder  bedeutende  Künstler  trägt  die  Bestie  in  seinem  Innern.  Doch  nur  jene,  die  es  wagen, sie zu entfesseln, steigen zu wahrer Größe auf.«  Walker  drehte  sich  ohne  jede  Eile  um.  Sein  Blick  fiel  auf  einen  jungen Mann mit blondem kurzem Haar und bleicher Haut. Er sah  aus, als sei gerade aus einem katholischen Knabeninternat geflohen.  Zu einer grauen Bundfaltenhose trug er ein schlichtes blaues Hemd  mit einer sauber geknoteten Krawatte.  »Wiltschek«, stellte er sich vor. »Und Sie sind …?«  »Ein interessierter Laie«, gab Walker zurück.  »Sie  sind  extra  aus  den  Staaten  angereist?«,  fragte  der  Maler,  der  Walkers amerikanischen Akzent bemerkt haben musste.  »Nicht direkt«, antwortete  Walker.  »Ich  hatte  geschäftlich  hier  zu  tun und hörte von ihrer kleinen Veranstaltung.«  »Gefällt Ihnen, was Sie sehen?«  »Ihre  Kunst  ist  …  ungewöhnlich  …  Doch  ich  muss  gestehen,  sie  hat ihren Reiz.« 

Wiltschek gab nicht zu erkennen, was er von Walkers Kommentar  hielt, sondern nickte nur. »Sehen Sie sich in Ruhe um. Alle Gemälde  stehen  zum  Verkauf.  Wenn  Sie  sich  für  eines  davon  interessieren,  steht Ihnen meine … Assistentin zur Verfügung.«  Die  Rothaarige  grinste  vergnügt.  »Jederzeit.  Ich  heiße  übrigens  Claudette.«  Walker  bedankte  sich  und  wartete,  bis  Wiltschek  sich  von  ihm  abgewandt hatte und sich einigen der anderen Gäste widmete.  Jetzt drehte er sich um und trat durch einen schmalen Durchgang  zwischen den beiden Trennwänden auf der rechten Seite.  Claudette folgte ihm wie ein zugelaufenes Hündchen.  »Gibt  es  hier  irgendwo  eine  Möglichkeit,  sich  frisch  machen?«,  fragte er über die Schulter.  Die  Rothaarige  dirigierte  ihn  vor  sich  her  an  einer  weiteren  Trennwand vorbei und deutete auf eine geschlossene weiße Tür.  Walker bat Claudette, auf ihn zu warten, ging zur Tür und öffnete  sie.  Ein kurzer Gang führte vorbei an einer Treppe, die rechterhand in  die  Tiefe  führte,  und  endete  an  einer  weiteren  Tür.  Sie  war  halb  geöffnet.  Walker  erkannte,  dass  es  sich  dabei  um  ein  kleines  Badezimmer handelte.  Er wartete noch  einen kurzen  Moment,  um  sicher  zu  gehen,  dass  ihm niemand gefolgt war, dann entschied er sich für die Treppe.  Bereits  nach  wenigen  Schritten  fiel  es  ihm  schwer,  die  Hand  vor  Augen zu sehen.  Er zog sein Feuerzeug aus der Tasche und schnippte es an.  Die  Flamme  erhellte  ein  Chaos  aus  unbemalten  Leinwänden,  Farbeimern  und  Staffeln,  das  sich  unterhalb  der  Treppe  in  einem  kleinen Kellerraum angesammelt hatte.  Walker  trat  einige  Schritte  in  den  Raum  hinein,  die  Dunkelheit  wich  weiter  zurück.  Sein  Blick  fiel  auf  ein  quer  über  die  gesamte 

Rückwand gespanntes weißes Tuch, das vom Durchzug aufgebläht  wurde.  Durchzug?  Walker stutzte. Wo ein Durchzug war, gab es wahrscheinlich auch  einen Durchgang.  Behutsam  bahnte  er  sich  einen  Weg  durch  das  Gerümpel,  bis  er  das Tuch erreichte, und hob es vorsichtig an.  Tatsächlich.  In  der  Wand  dahinter  befand  sich  ein  Loch.  Die  Ränder  waren  stark  zerklüftet,  als  sei  es  nachträglich  unfachmännisch in die Wand geschlagen worden.  Walker hob das Tuch weiter an und leuchtete mit dem Feuerzeug  dahinter.  Sein  Blick  fiel  in  ein  karges  Verließ  mit  unverputzten,  rissigen  Wänden. Der Boden war mit Schutt und Geröll übersät. Ansonsten  war der Raum leer.  Er wollte sich gerade wieder zurückziehen, als er ein leises Husten  vernahm.  Obwohl  er  mit  eigenen  Augen  sah,  dass  sich  niemand  in  dem  Verließ  befand,  war  er  sich  sicher,  dass  das  Geräusch  von  genau  dort gekommen war.  Er  sah  sich  noch  einmal  um,  bevor  er  unter  das  Laken  schlüpfte  und sich durch die enge Öffnung dahinter zwängte.  Vorsichtig betrat er die Kammer, doch nichts war zu sehen. Doch  als  er  die  Mitte  erreichte,  spürte  er,  dass  der  Boden  unter  seinen  Füßen leicht nachgab.  »Aha …«, murmelte er zufrieden.  Er  ging  in  die  Knie,  schob  etwas  Geröll  beiseite  und  legte  damit  die spröde Oberfläche einer Spanplatte frei, die darunter verborgen  gewesen  war.  Schnell  fuhr  er  fort,  bis  er  die  Kante  des  Brettes  gefunden hatte, und hebelte es in die Höhe.  Ein  eisiger  Luftzug  wehte  ihm  aus  dem  finsteren  Loch  entgegen, 

das  unter  dem  Brett  versteckt  gewesen  war.  Es  hatte  einen  Durchmesser  von  knapp  einem  Meter  und  war  offenbar  mit  roher  Gewalt in den Boden geschlagen worden.  Noch bevor Walker einen Blick hineinwerfen konnte, hörte er eine  heisere Stimme. »Hallo? Ist da jemand?«  Der  Dämonenjäger  rutschte  bis  an  den  Rand  des  Lochs,  beugte  sich  hinab  und  hielt  das  Feuerzeug  am  ausgestreckten  Arm  in  die  Tiefe.  Ganz  schwach  erkannte  er  eine  ausgemergelte  Gestalt,  die  drei  Meter  weiter  unten  auf  dem  kargen  Boden  kauerte  und  vom  Licht  der Flamme gerade noch gestreift wurde.  Walker  erkannte  das  Gesicht  eines  älteren  Mannes,  der  mit  wachen Augen zu ihm aufblickte.  »Jaruslav?«,  tippte  er  ins  Blaue  hinein.  Seine  Stimme  hallte  schaurig von den Wänden des Verlieses wieder.  »Wer bist du?«, stellte der Alte die Gegenfrage.  »Jemand,  der  Sie  schleunigst  hier  rausholt.  Warten  Sie  einen  Moment!«  Walker  stand  auf,  ging  zurück  in  den  Nebenraum  und  sah  sich  um.  Erleichtert  stellte  er  fest,  dass  er  sich  nicht  getäuscht  hatte.  Die  Holzleiter,  die  an  der  linken  Wand  des  Raumes  lehnte,  hatte  er  vorhin  kaum  wahrgenommen.  Jetzt  drängte  sich  ihm  ihr  Anblick  förmlich auf.  Mit zwei langen Schritten stieg er über mehrere Farbeimer hinweg,  griff nach der Leiter und ging damit zurück in den Nebenraum, wo  er sie achtsam in das Loch hinabließ.  Es  dauerte  nicht  lange,  bis  der  Alte  zwei  Drittel  der  Sprossen  erklommen hatte.  »Wir müssen schleunigst hier raus«, sagte Walker. »Es wird nicht  mehr lange dauern, bis jemand nach dem Rechten sieht.« 

Der Alte nickte.  Gemeinsam  durchquerten  sie  den  Kellerraum  und  schlichen  die  Treppe  hinauf.  Vor  der  Tür  hielten  sie  noch  einmal  inne.  Da  der  einzige  Weg  hinaus  durch  den  Ausstellungsraum  führte,  war  es  nahezu  unmöglich,  das  Atelier  ungesehen  zu  verlassen.  Deshalb  musste es schnell gehen.  Walker hoffte, dass die Anwesenheit der noch immer zahlreichen  Besucher ihnen einen gewissen Schutz geben würde.  Er nickte dem alten Jaruslav ermutigend zu, riss die Tür auf und –  wäre fast gegen die Gestalt gerannt, die im selben Moment von der  anderen Seite öffnen wollte.  Claudette!  Ihr überraschter Blick verharrte nur kurz auf Walker, bevor er zu  dem Alten wanderte.  Noch  bevor  sie  etwas  sagen  konnte,  packte  Walker  sie  am  Arm,  zerrte  sie  durch  die  Tür  und  presste  ihr  die  Hand  auf  den  Mund,  während er sie den Lauf der Magnum betrachten ließ.  »Du bleibst hier stehen und gibst keinen Laut von dir!«, warnte er  mit schneidender Stimme.  Claudette nickte und blieb auch dann noch stumm, als Walker die  Hand von ihrem Mund nahm und sie unsanft an die Wand drückte.  Er  wandte  sich  von  ihr  ab,  öffnete  die  Tür  erneut  und  sah  sich  einmal kurz in alle Richtungen um.  Die  Luft  schien  rein  zu  sein.  Lediglich  ein  Dreiergrüppchen  war  vor  einem  von  Wiltscheks  Bildern  in  eine  lebhafte  Diskussion  vertieft.  Walker zog Jaruslav mit sich, eilte mit ihm quer durch den Raum  und vorbei an einer der Trennwände.  Der  Ausgang  befand  sich  nur  noch  wenige  Schritte  entfernt,  als  Walker die erschrockenen Blicke bemerkte, die ihm von allen Seiten  zugeworfen wurden. 

Alarmiert wirbelte er herum.  Jaruslav hatte  sich  einige Meter zurückfallen  lassen  und  taumelte  jetzt in die entgegengesetzte Richtung.  Doch damit nicht genug.  Er  veränderte  sich!  Walker  sah,  dass  die  schlichte  Kleidung  an  mehreren  Stellen  aufgeplatzt  war  und  borstige  graue  Haarbüschel  durch die Löcher quollen.  Mit  schweren  Schritten  steuerte  er  auf  ein  Grüppchen  von  sechs  Personen zu, das einige Meter entfernt stand. Jetzt, beim Anblick des  seltsamen  Wesens,  wichen  die  Männer  und  Frauen  zur  Seite  aus  und  gaben  damit  den  Blick  auf  jenen  Mann  frei,  der  in  ihrer  Mitte  gestanden hatte.  Wiltschek!  Walker  ballte  die  Fäuste  und  verfluchte  sich  selbst  dafür,  dass  er  nicht  besser  aufgepasst  hatte.  Der  Anblick  seines  Peinigers  war  für  Jaruslav offenbar Grund genug, die Kontrolle über sich zu verlieren.  Das Tier in ihm hatte ihn überwältigt.  Der  Künstler  blickte  zunächst  überrascht,  dann  verhärteten  sich  seine Züge. Mit zu Schlitzen verengten Augen warf er das Glas, das  er in der Hand gehalten hatte, zu Boden. Seine Nasenflügel blähten  sich,  und  seine  Augen  verfärbten  sich  einen  kurzen  Moment  lang  gelb.  »Ich  habe  dich  immer  behandelt  wie  einen  Sohn«,  stieß  Jaruslav  grollend  aus.  Seine  Verwandlung  war  etwa  zur  Hälfte  abgeschlossen.  Seine  menschliche  Gestalt  war  noch  deutlich  zu  erkennen,  doch  der  Wolf  in  ihm  drängte  weiter  an  die  Oberfläche.  »Du jedoch hast mich verraten!«  »Verraten!«,  schnaubte  Wiltschek  und  lockerte  seine  Krawatte.  »Damit  kennst  du  dich  ja  bestens  aus.  Jahrelang  hast  du  deine  eigene  Rasse  verraten,  indem  du  sie  gezwungen  hast,  sich  ihrer  Natur zu widersetzen. Irgendwann musste Schluss damit sein.« 

Noch während er sprach, setzte auch bei ihm die Veränderung ein.  Seine  Kieferknochen  schoben  sich  vor,  wuchsen  in  die  Länge,  während  sich  sein  Brustkorb  dehnte  und  seine  Hemdsknöpfe  einer  nach dem anderen von oben nach unten abplatzten.  Einige  entsetzte  Schreie  klangen  auf,  unterlegt  von  einem  leisen  Gemurmel.  Die  Gästeschar  wich  zurück,  konnte  sich  jedoch  nicht  entschließen, das Weite zu  suchen. Ihre  Schaulust  schien die Angst  zu  besiegen.  Vielleicht  glaubten  auch  einige,  nur  eine  bizarre  Showeinlage geboten zu bekommen.  Walker war kurz davor, seine Magnum zu ziehen, sah jedoch nach  kurzem Überlegen davon ab. Wenn er anfing, mit einer Schusswaffe  in  der  Gegend  herumzufuchteln,  würde  die  Situation  vermutlich  eskalieren. Noch hoffte er auf einen friedlichen Ausgang.  Er  trat  von  hinten  an  Jarulsav  heran,  dessen  Transformation  beinahe abgeschlossen war. Doch bevor er ihn erreichte, stürzte sich  dieser mit wildem Heulen auf seinen Widersacher.  Ineinander  verkeilt  krachten  beide  gegen  die  Trennwand  in  Wiltscheks  Rücken  und  rissen  sie  zu  Boden,  während  sie  sich  gegenseitig einen Prankenhieb nach dem anderen zufügten.  Alles  was  Walker  sah,  war  ein  grollendes  Knäuel  aus  Fell  und  Zähnen,  in  dem  mal  der  eine,  mal  der  andere  die  Oberhand  zu  gewinnen schien.  Den übrigen Gästen wurde das Schauspiel mittlerweile wohl doch  eine Spur zu intensiv. Auch wenn es vielen nach wie vor schwer fiel,  ihre  Blicke  vom  Kampfgetümmel  zu  lösen,  sahen  die  meisten  doch  zu, aus der Gefahrenzone zu gelangen.  Plötzlich erklang ein ohrenbetäubender gurgelnder Schrei. Walker  ahnte, dass er auf eine Entscheidung des Kampfes hindeutete.  Und  tatsächlich.  Einer  der  Wölfe  ließ  von  seinem  Gegner  ab,  der  zuckend  und  in  einer  riesigen  Blutlache  auf  dem  Boden  lag,  und  wich zurück.  »Verdammt!«, knurrte Walker leise und wagte sich näher heran. In 

der Manteltasche hielt er die Magnum umklammert.  Wenn es der alte Jaruslav war, der den Kampf verloren hatte, sah  er  sich  gleich  mehreren  Problemen  gegenüber.  Zum  einen  war  da  eine  blutrünstige  Bestie,  die  nach  allem,  was  er  über  sie  wusste,  in  ihrem  Blutrausch  kaum  zu  stoppen  war.  Zum  andern  war  Jaruslav  seine  einzige  Spur  auf  der  Suche  nach  dem  Silbertablett  des  Herodes.  Walker  war  jetzt  nahe  genug,  um  das  Gesicht  des  Besiegten  zu  erkennen, der sich im Tod zurückverwandelte – Wiltschek.  Die Kehle des Malers war völlig zerfetzt.  Schade,  dass  er  siceh  so  nicht  mehr  sehen  kann,  dachte  Walker  in  einem  Anflug  von  Zynismus.  Dieses  Motiv  hätte  ihm  bestimmt  gefallen …   

*    Niemand  hielt  Walker  auf,  als  er  den  leicht  verletzten  Jaruslav  zu  seinem Wagen brachte.  Die  meisten  Besucher  der  Ausstellung  hatten  sich  mittlerweile  stillschweigend  verdrückt.  Was  aus  Walkers  Sicht  ein  Segen  war,  auch wenn ihm natürlich klar war, dass mehrere Leute ihn gesehen  und mühelos identifizieren konnten – allen voran Claudette.  Egal.  Er  hatte  ohnehin  vor,  die  Stadt  zu  verlassen,  sobald  er  herausgefunden hatte, was er wissen wollte.  Das  Tablett,  auf  dem  der  Kopf  Johannes  des  Täufers  gelegen  hatte …  Walker  sprach  Jaruslav  darauf  an,  nachdem  er  ihn  in  seine  Wohnung gebracht hatte.  Der  Alte  war  zunächst  überrascht,  doch  schließlich  nickte  er.  »Tatsächlich war ich bis vor kurzem  im  Besitz  eines  Viertels  dieses 

Tabletts. Leider wurde es mir gestohlen.«  Walker  nickte.  Er  wusste  auch,  von  wem  –  Luigi,  der  Mailänder  Vampir.  »Sie sind übrigens nicht der Erste, der sich dafür interessiert«, fuhr  Jaruslav  fort.  »Kurz  vor  dem  Diebstahl  erhielt  ich  den  Anruf  eines  Kunstsammlers,  der  mir  eine  fürstliche  Summe  dafür  bot.  Er  behauptete,  dass  er  bereits  zwei  der  Teile  besitzt  und  nun  auf  der  Suche nach den beiden anderen ist.«  Walker  wurde  hellhörig.  »Wissen  Sie  zufällig,  wo  ich  den  Mann  finden kann?«  Jaruslav wusste es.  Und  bereits  drei  Stunden  später  saß  Walker  im  Flugzeug  nach  Mexiko …    ENDE