Die Seelenfestung

Marc Tannous 

Die Seelenfestung    Version: v1.0   

Mike  Malloy  fühlte  sich,  als  sei  er  in  der  Hölle  gelandet.  Das  Steuer  des  Gefangentransporters  fest  umklammert,  den  Blick  starr  nach  vorn  gerichtet,  lenkte  er  den  Kastenwagen  die  kurvenreiche  Küstenstrecke hinauf.  Wie Lanzen bohrte sich das Licht der Scheinwerfer  in die Dunkelheit, die umso undurchdringlicher zu  werden schien, je näher sie ihrem Ziel kamen.  Wind und Regen zerrten mit unsichtbaren Händen  an  dem  schweren  Fahrzeug,  als  wollten  sie  es  mitsamt  seinen  drei  Insassen  in  den  Abgrund  reißen …

Malloy  schluckte.  Obwohl  er  schon  bisher  kaum  schneller  als  Schritttempo  gefahren  war,  drosselte  er  die  Geschwindigkeit  noch  weiter.  »Verfluchtes  Sauwetter!«,  fluchte  Sam  O’Reilly.  Der  28‐jährige  blonde Ire, der auf dem Beifahrersitz saß, hatte die Hände auf dem  Schoß  gefaltet,  als  würde  er  insgeheim  zu  seinem  Schöpfer  beten.  »Man  könnte  denken,  dass  jemand  da  oben  es  auf  uns  abgesehen  hat.« Er sah andeutungsweise gen Himmel.  »Auf  uns?«,  gab  Malloy  zurück  und  verzog  das  Gesicht.  »Wohl  eher auf den da hinten.«  Sein Blick huschte zum Rückspiegel, als könne er so einen Blick in  den  gepanzerten  Frachtraum  erhaschen.  »Wenn  ich  mir  vorstelle,  was der Mistkerl mit seinen Opfern angestellt hat, wundert es mich  nicht, dass Petrus die Tränen kommen.«  Stu  Hannigan  war  eine  Legende.  Als  einer  der  kaltblütigsten  Serienkiller Englands hatte er Kriminalgeschichte geschrieben. Seine  Opfer  waren  ausnahmslos  junge  Anhalter  gewesen,  die  er  als  Handelsvertreter  auf  seinen  Reisen  durchs  ganze  Land  mitgenommen hatte. Jedes Mal war er mit ihnen an einen einsamen  Ort  gefahren,  hatte  sie  getötet  und  ihnen  danach  die  Herzen  aus  dem Leib geschnitten.  Drei Jahre lang hatte er England in Angst und Schrecken versetzt,  bis er durch Zufall geschnappt worden war, als Polizisten bei einer  Routinekontrolle  die  Leiche  seines  letzten  Opfers  im  Kofferraum  seines  Wagens  gefunden  hatten.  Nach  schier  endlosen  Verhören  hatte  er  fünf  weitere  Morde  gestanden,  aber  die  Polizei  war  der  festen  Überzeugung,  dass  er  für  mindestens  ein  Dutzend  bislang  ungeklärter Todesfälle verantwortlich war.  O’Reilly winkte ab. »Da wo er jetzt hingeht, hat er genügend Zeit,  um über seine Taten nachzudenken.«  Das  Hochsicherheitsgefängnis,  zu  dem  Malloy  und  Reilly  mit  ihrem  Passagier  von  London  aus  gestartet  waren,  lag  völlig 

abgelegen an der Küste von Cornwall.  Die nächste Ortschaft war gut 50 Meilen entfernt. Ein Fischerdorf,  das nur aus ein paar Häusern bestand. Mit dem Transporter hatten  sie  den  Ort  vor  wenigen  Minuten  durchquert,  bevor  sie  auf  diese  tagsüber sicherlich malerische Küstenstraße gelangt waren.  Schließlich  war  der  Regen,  der  sie  bereits  während  der  gesamten  Fahrt begleitet hatte, von Minute zu Minute heftiger geworden, bis  er  diese  geradezu  sintflutartigen  Ausmaße  angenommen  hatte.  Es  war,  als  würde  der  Herrgott  zürnen,  angesichts  der  unzähligen  Sünder, die  hinter  den Mauern von  Dunwood  Castle  ihr  klägliches  Dasein fristeten.  O’Reilly  nahm  die  Uniformmütze  ab,  warf  sie  vor  sich  auf  die  Ablage und fuhr durch sein rotblondes Haar, das trotz der niedrigen  Außentemperaturen nass geschwitzt war.  »Wie  weit  ist  es  denn  noch?«,  knurrte  er.  »Der  Karte  zufolge  müssten wir längst …«  Die  nachfolgenden  Worte  seines  Kollegen  hörte  Malloy  nicht  mehr.  Urplötzlich  war  er  da.  Ein  dunkler  Schatten,  der  wie  aus  dem  Nichts kommend gegen die Windschutzscheibe donnerte.  Malloy reagierte sofort.  Ohne nachzudenken hämmerte er den Fuß auf die Bremse. Erst im  nächsten  Moment  wurde  ihm  klar,  wie  gefährlich  ein  solches  Bremsmanöver auf der regennassen Fahrbahn eigentlich war.  Der  Wagen  geriet  ins  Schlingern.  Das  Heck  brach  nach  links  aus  und schlitterte auf den Abgrund zu.  »Verdammt!«  O’Reillys  Schrei  gellte  durch  die  Fahrerkabine,  als  der  linke  Hinterreifen  über  den  Abgrund  rutschte,  der  Transporter  damit  in  eine gefährliche Schräglage geriet.  Auch Malloy sah sich bereits am Abgrund zerschellen – doch der 

Wagen stand.  Die  gerade  gedrosselte  Geschwindigkeit  hatte  sie  vor  dem  Sturz  über die Klippe bewahrt.  Malloys  Herz  pochte  wild,  während  er  den  ersten  Gang  einlegte  und den Wagen vorsichtig an den linken Fahrbahnrand bugsierte.  »Was, zur Hölle, war das?«, fragte O’Reilly. Er war kreidebleich.  »Irgendein  Tier  …«  Malloy  schaltete  die  Warnblinkanlage  ein,  gurtete sich los und öffnete die Tür.  »Was hast du vor?«  »Was wohl? Ich will nachsehen, was wir da gerade erlegt haben.«  »Bist du wahnsinnig? Du weißt genau, dass wir den Wagen unter  keinen Umständen verlassen dürfen.«  Malloy  kannte  die  Sicherheitsbestimmungen,  denen  sich  ein  Gefangenentransport zu unterwerfen hatte. Doch er musste einfach  nachsehen.  Seinem  Kollegen  gegenüber  erwähnte  er  es  nicht,  aber  im  Augenblick des Zusammenpralls hatte er etwas gesehen, das …  Er  schüttelte  den  Kopf.  Sicherlich  hatte  es  sich  dabei  um  eine  optische  Täuschung  gehandelt,  um  ein  kurzzeitiges  Versagen  der  Sinne in einem Moment höchster Aufregung.  Andererseits …  »Warte hier und verriegle die Tür hinter mir«, sagte Malloy.  Er  griff  nach  der  Stablampe  auf  der  Ablage,  trat  hinaus  in  den  strömenden  Regen  und  schlug  die  Tür  hinter  sich  zu.  Das  dumpfe  Brummen des Motors begleitete ihn, während er an der rechten Seite  des  Panzerwagens  vorbeihuschte.  Ohne  Unterlass  prasselte  der  Regen  auf  den  Schirm  seiner  Mütze  und  das  wasserabweisende  Material seiner Uniform.  Erst nach wenigen Schritten schaltete er die Lampe ein. Ihr breiter  Lichtkegel bohrte sich in die Dunkelheit. 

Weit konnte es nicht sein – was auch immer es war. Das Fahrzeug  war bereits nach wenigen Yards zum Stehen gekommen. Wenn hier  noch irgendetwas lag, dann in unmittelbarer Nähe.  Langsam  ließ  er  den  Strahl  über  die  Fahrbahn  wandern,  peinlich  darauf bedacht, keine Stelle zu übersehen.  »Hier ist nichts«, murmelte er zu sich selbst und fragte sich dabei,  ob die Wucht des Aufpralls dieses … Ding … möglicherweise in den  Abgrund geschleudert hatte.  Malloys  Gedankenfluss  geriet  ins  Stocken,  als  etwas  in  den  Kegel  der  Lampe  geriet.  Etwas,  das  hier  so  fehl  am  Platz  war,  wie  ein  Goldfisch in der Sahara.  Ein menschlicher Körper!  Er  lag  auf  dem  Rücken,  die  Augen  weit  geöffnet,  den  Blick  starr  nach oben gerichtet. Doch am absonderlichsten war, dass er keinen  Faden am Leib trug. Er war völlig nackt.  Malloys Herzschlag beschleunigte sich. Er trat an den Mann heran,  ging vor ihm in die Knie, nahm seine Hand und tastete nach dessen  Puls.  Bereits  als  er  die  Kälte  der  Haut  spürte  und  ihm  dabei  in  die  aufgerissenen,  blicklosen  Augen  sah,  ahnte  Malloy,  was  er  wenige  Sekunden später bestätigt sah.  Der Mann war tot!   

*    »Wie  ist  das  möglich?«  Sam  O’Reillys  Stimme  klang  wie  ein  trockener  Ast,  der  gegen  eine  Hauswand  kratzte.  »Der  Aufprall  kann  ihn  doch  unmöglich  getötet  haben,  so  langsam  wie  wir  gefahren sind. Und wo sind seine Klamotten?«  Malloy atmete zischend aus und beugte sich zu dem Toten hinab.  »Heb  dir  deine  Fragen  für  später  auf  und  hilf  mir,  ihn  hochzuheben!« 

»Du willst ihn doch nicht etwa mitnehmen?«  »Wir  können  ihn  ja  schlecht  hier  liegen  lassen,  nicht  wahr?  Also  los, pack mit an!«  Mit  einer  kaum  zu  übersehenden  Abscheu  nahm  O’Reilly  den  Toten an den Beinen, während Malloy ihn an den Schultern packte.  Gemeinsam  hoben  sie  ihn  hoch  und  schleppten  ihn  bis  zum  Heck  des  Panzerwagens.  Dort  ließ  O’Reilly  ihn  absinken,  kramte  seine  Schlüssel  aus  der  Tasche  und  schloss  die  Tür  des  fensterlosen  ›Frachtraums‹ auf.  Sofort  richtete  Malloy  seine  Taschenlampe  durch  die  geöffnete  Tür.  Stu  Hannigan  war  auf  einer  Pritsche  fixiert.  Arme  und  Beine  waren  mit  stabilen  Riemen  gefesselt.  Seine  Mundpartie  war  von  einer  Maske  bedeckt,  die  Malloy  an  den  Mundschutz  eines  Chirurgen  erinnerte  –  mit  dem  Unterschied  jedoch,  dass  sie  aus  einem  sehr  robusten  Kunststoff  gefertigt  war.  Nur  ein  paar  Löcher  erlaubten es dem Serienkiller zu atmen.  Wie ein verfluchtes Insekt in einem Schuhkarton, dachte Malloy, nicht  ohne eine gewisse Genugtuung dabei zu empfinden.  Dabei war es  eine unerlässliche  Vorsichtsmaßnahme. Schaudernd  dachte Malloy an jenen Kollegen, der so unvorsichtig gewesen war,  ihn  an  seinem  ersten  Gerichtstermin  lediglich  in  Handschellen  aus  seiner Zelle zu führen.  Er war nur einen kurzen Moment lang unachtsam gewesen. Doch  diese  wenigen  Sekunden  hatten  Hannigan  genügt,  um  sich  auf  ihn  zu  stürzen  und  seine  Zähne  in  sein  linkes  Ohr  zu  vergraben.  Zwei  weitere  Wärter  waren  nötig  gewesen,  den  Zwei‐Meter‐Mann  von  ihm loszureißen.  Nein, auf solch einen Zwischenfall konnte Malloy gut verzichten.  »Hallo Kumpel«, sagte O’Reilly. »Du bekommst Gesellschaft!«  Hannigan  ließ  keinen  Laut  vernehmen.  Teilnahmslos  beobachtete 

er über den Rand der Maske hinweg, wie die beiden Polizisten den  Leichnam  in  den  Innenraum  hievten  und  genau  neben  seiner  Pritsche ablegten.  »Okay,  das  war’s  dann  wohl«,  meinte  Malloy  mit  noch  immer  schwankender Stimme. »Lass uns schleunigst hier abhauen!«  Sorgfältig schlossen sie die Tür wieder ab.  Nur eine Minute später setzten sie ihre Fahrt fort.  Was sie nicht sahen, war das funkelnde Augenpaar, das aus dem  Dunkel heraus ihrem Weg in die Nacht folgte …   

*    Das Gefängnis glich einer Festung.  Am  äußersten  Punkt  eines  gewaltigen  Felsvorsprungs  erbaut,  waren zwei seiner Mauern dem Meer zugewandt.  Die  Küstenstraße  führte  bis  direkt  vor  das  wuchtige  Tor,  das  Malloy an eine Zugbrücke erinnerte.  Überhaupt  ähnelte  das  gesamte  Gebäude  tatsächlich  mehr  einer  Burg  denn  einem  Gefängnis.  Riesige  Türme  bildeten  die  vier  Eckpunkte,  die  die  unüberwindbar  erscheinenden,  pechschwarzen  Mauern miteinander verbanden.  Die  Ankömmlinge  mussten  nicht  lange  warten,  bis  das  Tor  mit  lautem Getöse vor ihnen in die Höhe glitt.  Im  Schritttempo  ließ  Malloy  den  Panzerwagen  in  den  quadratischen Innenhof rollen.  Sekunden  vergingen,  dann  flammten  mehrere  Flutscheinwerfer  gleichzeitig auf und rissen die Umgebung aus der Dunkelheit.  Malloy  entdeckt  zwei  Uniformierte,  die  durch  eine  Tür  in  der  Wand  vor  ihnen  traten  und  mit  gesenkten  Häuptern  durch  den  strömenden Regen auf den Transporter zu rannten. 

Malloy  öffnete  die  Fahrertür  erst,  als  einer  der  beiden  Männer  direkt davor stehen blieb.  »Eine schöne Nacht habt ihr euch ausgesucht«, sagte der Bursche,  ein  stämmiger,  rotgesichtiger  Hüne  mit  kahl  rasiertem  Kopf,  zur  Begrüßung. »Wir haben uns schon Sorgen gemacht.«  »Nicht  ganz  zu  Unrecht«,  gab  Malloy  zurück  und  stellte  den  Motor ab.  Er  ignorierte  den  fragenden  Blick  des  Hünen,  stieg  aus  und  ging  an  ihm  vorbei  zur  Rückseite  des  Wagens,  wo  O’Reilly  ihn  bereits  erwartete und dabei war, die Tür zu öffnen.  Mit der Taschenlampe leuchtete Malloy in den Innenraum.  Ohne  den  Serienkiller  Stu  Hannigan  auch  nur  im  Mindesten  zu  beachten,  richtete  er  den  Lichtkegel  auf  das  Gesicht  des  Toten,  der  noch immer wie aufgebahrt neben der Pritsche lag.  »O  mein  Gott  …!«  Der  Wärter  prallte  zurück,  als  würde  ihn  ein  wildes  Tier  aus  dem  Wageninneren  heraus  anspringen.  »Das  gibt’s  doch nicht. Roy!«  Selbst  in  der  Dunkelheit  glaubte  Malloy  zu  sehen,  wie  dem  Kollegen in Sekundenschnelle jegliche Farbe aus dem Gesicht wich.  »Sie kennen den Toten?«, fragte er.  »Sein  Name  ist  Roy  Malowe«,  sagte  der  Wärter  tonlos,  den  Blick  starr auf die Leiche gerichtet. »Er ist einer unserer Mitarbeiter …«   

*    Der Wärter, der sich ihnen als Steve Dobson vorstellte, ließ zunächst  Stu Hannigan in seine Zelle führen.  Erst  danach  wurde  der  Tote  zur  Obduktion  in  die  medizinische  Abteilung von Dunwood Castle gebracht.  »Grear  war  gesund  und  munter,  als  ich  ihn  das  letzte  Mal  sah«, 

erzählte  Dobson,  während  er  Malloy  und  O’Reilly  in  den  Besuchertrakt des Gebäudes führte.  »Wann  genau  war  das?«,  fragte  Malloy,  erleichtert  darüber,  dass  man ihm die Verantwortung für den Toten abgenommen hatte.  »Gestern  Abend.  Seitdem  war  er  wie  vom  Erdboden  verschluckt.  Allerdings  hatte  er  heute  seinen  freien  Tag.  Was  er  jedoch  völlig  unbekleidet  im  strömenden  Regen  auf  einer  Landstraße  zu  suchen  hatte … Fragen Sie mich nicht.«  Bei  einem  kurzen  Rundgang  durch  Dunwood  bestätigte  sich  Malloys Eindruck, den er sich bereits von außen von dem Gemäuer  gemacht  hatte.  Die  Burg  war  so  ganz  anders  als  all  die  den  modernen  Strafvollzugsanstalten,  in  die  Malloy  bisher  seinen  Fuß  gesetzt hatte.  »Das  wundert  mich  nicht«,  sagte  Dobson,  als  er  ihn  darauf  ansprach.  »Dunwood  wurde  bereis  im  Jahre  1284  erbaut.  Anfang  der  achtziger  Jahre  des  vorigen  Jahrhunderts  geriet  es  zunächst  in  den  Besitz  eines  amerikanischen  Öl‐Millionärs,  der  es  nur  Jahre  später  der  britischen  Regierung  überließ.  Diese  wusste  zunächst  nicht so recht etwas damit anzufangen und beschloss daraufhin, es  zu einem Hochsicherheitsgefängnis umzubauen.«  Dobson führte sie in ein winziges Besucherzimmer, das mit einem  zerkratzten Metalltisch und einigen Holzstühlen ausgestattet war.  »Ich  nehme an,  dass  Sie  die  Heimfahrt  nach  London  erst  morgen  früh antreten möchten?«  Malloy bejahte.  »Sehr  gut.  Direktor  Saint‐George  hat  bereits  ein  Zimmer  im  Westturm für sie herrichten lassen. Ich denke, sie wird es sich nicht  nehmen lassen, Sie zuvor selbst willkommen zu heißen.«  »Sie …?«, fragte O’Reilly erstaunt.  Im  nächsten  Moment  wurde  die  Tür  geöffnet  und  eine  schlanke  Frau von etwa 45 Jahren betrat das Zimmer. 

Malloy musterte sie.  Sie  war  auffallend  blass  und  hatte  die  roten  Haare  streng  nach  hinten  gezurrt.  Ihr  gertenschlanker  Körper  steckte  in  einem  schwarzen  Zweiteiler.  Eine  schwarze  Hornbrille  mit  zentimeterdicken  Gläsern  ließ  ihre  grünen  Augen  doppelt  so  groß  erscheinen.  Trotz  ihrer  matronenhaften  Aufmachung  entging  Malloy  nicht  ihre Attraktivität, die sie mit dieser Fassade möglicherweise bewusst  zu  kaschieren  versuchte.  Wenn  man  wie  sie  in  einer  reinen  Männerwelt  lebte,  war  es  vermutlich  nicht  gerade  ratsam,  seine  weiblichen Reize zu offen zur Schau zu stellen.  »Ich bin Loretta Saint‐George«, stellte sie sich vor und gab beiden  Besuchern nacheinander die Hand. »Seit einigen Wochen Direktorin  der Strafvollzugsanstalt von Dunwood.«  Ihre  Stimme  war  tief  und  rauchig  und  hätte  auch  einer  Nachtclubsängerin gut zu Gesicht gestanden.  »Ich  hörte  bereits,  was  Ihnen  auf  dem  Weg  hierher  widerfahren  ist«,  sagte  sie,  nachdem  auch  die  beiden  Männer  sich  vorgestellt  hatten. »Mr. Grear war einer unserer langjährigsten Mitarbeiter. Ich  kann  nur  schwer  zum  Ausdruck  bringen,  wie  sehr  mich  die  Nachricht  seines  …  nun  …  so  absonderlichen  Todes  bestürzt.  Sie  werden verstehen, dass …«  Sie  verstummte,  als  die  Tür  unvermittelt  aufgerissen  wurde  und  ein  blonder,  abgehetzt  wirkender  junger  Mann  in  einem  weißen  Arztkittel auf der Schwelle erschien.  Er  sah  aus,  als  habe  er  einen  Geist  gesehen.  Sein  Gesicht  war  aschfahl, die Augen schreckgeweitet. Die Lippen bebten, als habe er  die letzte halbe Stunde in einer Kühlkammer verbracht.  »Mr. Saunders!«, sagte Loretta Saint‐George tadelnd. »Was ist nur  in Sie gefahren?«  »Es ist Dr. Ryker«, stieß Saunders atemlos hervor und klammerte  sich  dabei  mit  Händen  am  Türrahmen  fest.  »Kommen  Sie!  O  mein 

Gott, so kommen Sie doch mit!«   

*    Die  medizinische  Abteilung,  Wirkungsstätte  von  Chefarzt  Dr.  Martin Ryker, glich einem Schlachtfeld.  Medizinische  Gerätschaften  lagen  umgestürzt  auf  dem  Boden.  Gläser,  Reagenzröhren  waren  zerbrochen.  Alles  deutete  auf  einen  Kampf hin, der hier vor kurzem stattgefunden haben musste.  Wirklich  erschreckend  war  jedoch  der  Anblick,  den  Dr.  Ryker  selbst bot.  Er  lag  rücklings  auf  dem  Boden.  Sein  weißer  Arztkittel  war  aufgeknöpft, das Hemd darunter regelrecht zerfetzt, als habe etwas  seine Krallen hineingeschlagen.  Doch das war längst nicht alles. Seine Brust war geöffnet worden.  »Ist  er  tot?«,  fragte  O’Reilly.  Er  und  Malloy  hatten  es  sich  nicht  nehmen  lassen,  Loretta  Saint‐George,  Steve  Dobson  und  Tom  Saunders,  den  jungen  Assistenzarzt  in  die  medizinische  Abteilung  zu begleiten.  »Als  Laie  würde  ich  sagen,  ja«,  meinte  Malloy  und  deutete  auf  einen  blutigen  Klumpen,  der  etwa  eine  Armlänge  neben  Rykers  Kopf in einer metallenen Schale lag.  Auch O’Reilly benötigte kein medizinisches Diplom, um sofort zu  erkennen, worum es sich dabei handelte: das Herz eines Menschen.  Er würgte.  Malloy  dachte  an  Stu  Hannigan.  Hätte  er  nicht  sicher  gewusst,  dass  der  Serienkiller  in  einer  ausbruchsicheren  Zelle  saß,  hätte  er  Stein  und  Bein  geschworen,  dass  er  für  Rykers  Tod  verantwortlich  war.  »Ich  war  im  Labor,  als  es  passierte«,  erklärte  Saunders,  der  sich 

inzwischen  etwas  beruhigt  hatte.  »Dr.  Ryker  hatte  gerade  damit  begonnen, den verstorbenen Roy Grear zu untersuchen, als …«  Saunders  verstummte  unwillkürlich.  Sein  Blick  durchmaß  den  Raum, als würde er irgendetwas suchen.  »Was  haben  Sie,  Saunders?«,  fragte  Loretta  Saint‐George  und  rückte in einer hilflos wirkenden Geste ihre Hornbrille zurecht.  Saunders  Hand  zitterte,  als  er  mit  dem  Zeigefinger  auf  den  umgestürzten Untersuchungstisch deutete.  »Genau dort hat die Leiche gelegen«, krächzte er.  Steve Dobson drehte sich zu ihm um und hob ungläubig die rechte  Augenbraue. »Und wo ist sie jetzt?«  Saunders starrte ihn so entgeistert an, dass Malloy befürchtete, er  würde jeden Moment den Verstand verlieren. »Ich weiß es nicht. Sie  …«  »Mein  Gott!  Seht  euch  das  an!«  O’Reilly,  der  einige  Schritte  vorgetreten war, deutete zu Boden.  Glas  knirschte  unter  Malloys  Schuhen,  als  er  sich  dem  Kollegen  näherte.  Sein  Puls  beschleunigte  sich,  als  er  sah,  was  O’Reilly  entdeckt  hatte  –  Spuren  von  nackten  Füßen,  die  von  der  umgestürzten  Bahre  aus  zur  Tür  am  anderen  Ende  des  Zimmers  führten.  »Offenbar  hat  unser  Freund  Lust  auf  einem  Ausflug  verspürt.«  Dobsons  Versuch,  seinen  Worten  einen  ironischen  Unterton  zu  verleihen, misslang.  Loretta Saint‐George sah ihn tadelnd an. Sie holte tief Luft, um zu  einer scharfen Entgegnung ansetzen, hielt jedoch unvermittelt inne,  als ein leises Piepsen ertönte.  Sie griff in die Außentasche ihrer Jacke, zog einen oval geformten  Pager hervor und warf einen kurzen Blick auf das Display.  Die  Nachricht,  wie  auch  immer  sie  lautete,  musste  es  in  sich  haben. 

Mit zusammengepressten Lippen steckte sie den Pager wieder ein.  Sie schloss die Augen und atmete tief durch.  »Noch mehr Probleme?«, fragte Malloy.  »Es  geht  um  Stu  Hannigan«,  sagte  Saint‐George  an  Dobson  gewandt.  »Er  ist  offenbar  ausgerastet  und  schlägt  wild  um  sich.  Kümmern Sie sich darum!«  Mike  Malloys  zuckte  zusammen  wie  unter  einem  unsichtbaren  Peitschenschlag  und  ballte  die  Fäuste.  Noch  konnte  er  sich  nicht  Mindesten  vorstellen,  was  hier  eigentlich  vor  sich  ging.  Doch  er  spürte  bereits  jetzt,  wie  sich  sein  Weltbild  auf  den  Kopf  zu  stellen  begann …   

*    Der Lärm war bereits von weitem zu hören. Dutzendfach verstärkt  hallte  er  von  den  massiven  Felswänden  des  unterirdischen  Labyrinths wider, in dem der Zellentrakt untergebracht war.  Immer  wieder  mischten  sich  Rufe  anderer  Gefangener  in  das  Getöse.  Immer  wieder  sah  Mike  Malloy  Hände,  die  ihm  durch  die  Gitterstäbe  der  Zellen,  an  denen  Dobson,  O’Reilly  und  er  selbst  im  Laufschritt  vorbeihasteten,  entgegengestreckt  wurden.  Der  Wärter  hatte ihnen zuvor bereits erklärt, wie wichtig es war, hintereinander  zu  gehen  und  den  mit  weißer  Farbe  auf  den  Boden  des  Gangs  gepinselten  Mittelstreifen  unter  keinen  Umständen  zu  verlassen.  Nur so war gewährleistet, dass keiner der gewaltbereiten Straftäter  gefährlich werden konnten.  »Sie sind wie Bestien«, hatte Saunders erklärt.  Für Stu Hannigan hatte sich diese Möglichkeit offenbar schon sehr  früh ergeben.  Malloy  konnte  sich  noch  immer  nicht  vorstellen,  wie  er  sich  –  in  eine  Zwangsjacke  gezwängt  und  mit  einem  Maulkorb  versehen  – 

mehrerer Wärtern erwehren konnte.  »Da  hinten  muss  es  sein!«,  rief  Saunders,  ohne  sich  umzudrehen  und deutete auf die nächste Biegung, etwa dreißig Meter vor ihnen.  Tatsächlich  schwoll  der  Lärmpegel  an,  je  näher  sie  dem  Ort  des  Geschehens kamen. Malloy glaubte, ein Brüllen herauszuhören. Wie  das eines rasenden Löwen. Oder eines Grizzlys.  Sie sind wie Bestien …  Dobsons Worte schossen ihm noch einmal durch den Kopf, als er  hinter  ihm  und  O’Reilly  um  die  Biegung  jagte  –  und  wie  vor  eine  Mauer gerannt stehen blieb.  Ein Blick genügte, um zu erkennen, dass Loretta Saint‐George mit  ihrer verkürzten Darstellung der Ereignisse stark untertrieben hatte.  Stu  Hannigan  schlug  nicht  einfach  nur  um  sich.  Er  war  völlig  außer Kontrolle.  Fassungslos  starrte  Malloy  auf  den  Wärter,  den  Hannigan  am  Kopf gepackt und einen Yard in die Höhe gehoben hatte.  Für  einen  kurzen  Moment  sah  zu  ihnen  hinüber,  dann  drehte  er  den Kopf des Wärters blitzschnellen nach rechts.  Das  Genick  des  Mannes  brach  wie  ein  trockener  Ast.  Schlaff  wie  eine  Marionette,  der  man  die  Fäden  abgeschnitten  hatte,  fiel  er  zu  Boden und blieb regungslos liegen.  Erst  jetzt  sah  Malloy  die  anderen  beiden  Körper,  die  schrecklich  zugerichtet zu Füßen des Serienkillers lagen.  »O mein …« Malloy konnte den Satz nicht beenden. Noch immer  kämpfte er gegen den Nachhall des Anblicks an, den Hannigan bot.  Er hat keine  Augen mehr!,  ging es  ihm durch  den  Kopf,  korrigierte  sich  jedoch  sofort  selbst:  Falsch.  Seine  Augen  sind  noch  da.  Nur  seine  Pupillen sind verschwunden.  Tatsächlich war in dem kurzen Moment, den Hannigan sich ihnen  zugewandt hatte, nur das Weiße in seine Augen zu sehen gewesen.  Wie bei einem seelenlosen Ungeheuer … 

Das  Donnern  eines  Schusses  sprengte  Malloy  den  letzten  Gedanken aus dem Kopf.  Dobson  hatte  seine  Waffe  gezogen,  auf  Hannigan  gerichtet  und  abgedrückt.  Der  Hüne  prallte  getroffen  zurück,  fing  sich  aber  ab,  bevor  er  rücklings zu Boden stürzte.  Ganz  deutlich  sah  Malloy  das  dunkle  Loch,  das  die  Kugel  auf  Höhe  seines  Herzen  in  Hannigans  Brust  gestanzt  hatte.  Dobson  hatte perfekt gezielt und dem Amokläufer keine Chance gelassen.  Erst  einen  Augenblick  später  wurde  Malloy  klar,  dass  der  Killer  offenbar nicht einmal daran dachte, tot umzufallen.  Er stand einen Moment lang nur da, blickte verständnislos auf die  Schusswunde in seiner Brust – und stürmte auf Dobson zu.  Unmöglich,  dass  er  den  Treffer  überlebt  hat,  ging  es  Malloy  noch  durch  den  Kopf,  während  ihm  die  eigenen  Sinne  das  Gegenteil  bewiesen.  Wie ein Wahnsinniger stürzte sich Hannigan auf Dobson, riss ihn  mit einem harten Faustschlag zu Boden.  Der Schlag wirkte unkontrolliert wie der Prankenhieb eines außer  Kontrolle geratenen Gorillas.  Ein  weiterer  Schuss  ertönte.  O’Reilly  hatte  ihn  aus  kürzester  Distanz  abgefeuert.  Malloy  sah,  dass  die  Kugel  durch  die  Schläfe  des Hünen gedrungen war.  Für einen kurzen Moment verlor Hannigan das Gleichgewicht und  stützte sich an der Wand zu seiner Rechten ab.  Malloy  wich  aus,  als  O’Reilly  vor  ihm  zurückstolperte.  Dieser  schien das Gesehene genauso wenig zu verstehen wie sein Partner.  Kurz  sah  es  so  aus,  als  wolle  Hannigan  sich  ihn  als  nächsten  vorknöpfen  –  doch  plötzlich  drehte  er  sich  um  und  rannte  in  die  entgegensetzte  Richtung  davon,  bis  er  hinter  der  nächsten  Abbiegung verschwand. 

Einen  Moment  lang  spielte  Malloy  mit  dem  Gedanken,  sich  an  seine  Fersen  zu  heften,  doch  ein  weiterer  Blick  auf  die  drei  am  Boden liegenden Leichen hielt ihn davon ab.  Was  auch  immer  da  gerade  davongerannt  war,  hatte  nichts  Menschliches mehr an sich. Dieses Ding hatte zwei Treffer kassiert,  die kein normaler Mensch überlebt hätte.  Ein Untoter …, zuckte es in Malloy auf, während der rationale Teil  seines Denkens den Gedanken empört  von sich  wies. Das  hier  war  die  Realität,  kein  billiger  Horrorstreifen.  Vielleicht  steht  er  unter  irgendwelchen seltsamen Drogen …  Noch  einmal  sah  Malloy  vor  seinem  inneren  Auge  Grear  im  Scheinwerfer  des  Panzerwagens  auftauchen,  bevor  er  vom  Kühler  erfasst und durch die Luft geschleudert wurde. Er erinnerte sich an  den  ersten  Gedanken,  der  ihm  beim  Anblick  des  auf  der  Straße  liegenden  Körpers  gekommen  war.  Dieser  Mann  muss  schon  eine  ganze Weile lang tot gewesen sein …  »Was, zur Hölle, war das?«, fragte Dobson mit zitternder Stimme.  Zu  Malloys  Erleichterung  schien  er  keine  nennenswerten  Verletzungen davon getragen zu haben. Er erhob sich wankend und  rieb dabei seine Stirn.  »Ich  weiß  es  nicht«,  gab  Malloy  zurück.  »Aber  wir  sollten  es  so  schnell  wie  möglich  unschädlich  machen,  bevor  es  noch  mehr  Unheil anrichtet.«  »Wohin werden diese Bilder gesendet?«, klang plötzlich O’Reillys  Stimme auf.  Malloy  drehte  sich  zu  ihm  um,  sein  Blick  folgte  dem  ausgestreckten  Zeigefinger.  Und  da  verstand  er,  worauf  ihn  der  Kollege aufmerksam machen wollte.  Eine  Überwachungskamera,  die  über  ihm  an  der  Wand  befestigt  war und vermutlich den gesamten Gang überblickte.  »In  den  Kontrollraum«,  sagte  Dobson,  während  er  die  Pistole  im 

Gürtelhohlster verschwinden ließ.  In einem Funkspruch an alle Kollegen gab er Stu Hanigans Flucht  bekannt  und  wies  dabei  noch  einmal  ausdrücklich  auf  die  Gefährlichkeit  des  Mannes  hin.  Malloy  bemerkte  den  unsicheren  Blick,  den  er  dabei  in  die  Richtung  warf,  in  der  Hannigan  verschwunden war …   

*    Mit  einigem  Unbehagen  wurde  Mike  Malloy  bewusst,  dass  er  und  O’Reilly  ohne  Dobson  Schwierigkeiten  gehabt  hätten,  den  Weg  durch das Netz aus verzweigten Gängen zurückzufinden.  Aber selbst unter Dobsons Führung dauerte es mehr als doppelt so  lange,  bis  sie  das  schwere  Stahltor  erreichten,  das  aus  dem  unterirdischen Gewölbe zurück ins Erdgeschoss führte.  Zu  verdanken  war  dies  dem  Umstand,  dass  sie  sich  jeder  Abzweigung mit äußerster Vorsicht näherten. Die monströse Bestie,  die  einmal  Stu  Hannigan  gewesen  war,  konnte  hinter  jeder  Ecke  lauern.  Malloy  war  mittlerweile  davon  überzeugt,  dass  es  sich  bei  Doc  Rykers Mörder tatsächlich um den tot geglaubten Grear handelte. Es  war  völlig  verrückt,  aber  Malloy  musste  sich  nur  den  Anblick  des  offenbar von einer bösen Macht beseelten Hannigan ins Gedächtnis  zurückrufen,  um  sich  selbst  daran  zu  erinnern,  dass  sie  den  Boden  der Realität längst verlassen hatten.  Wieso?, kam es ihm immer wieder in den Sinn. Wieso imitiert Grear  die  Handschrift  des  Serienkillers?  Was  war  während  der  kurzen  Zeit  geschehen, die beide miteinander im Panzerwagen verbracht hatten?  Malloy beschloss, die Frage fürs Erste zurückzustellen, andernfalls  war  er  mit  hoher  Wahrscheinlichkeit  auf  dem  besten  Wege,  den  Verstand zu verlieren. 

Dobson schloss das Tor sorgfältig ab.  »Ist  das  hier  der  einzige  Zugang  zu  den  Gewölben?«,  fragte  O’Reilly,  während  sie  über  die  schmale  Wendeltreppe  hinaufstiegen.  »Ja«,  war  Dobsons  Antwort.  Er  überlegte  kurz.  »Angeblich  existieren  hier  aber  Geheimgänge.  Ich  und  die  Jungs  haben  schon  ein  paar  Mal  danach  gesucht.  Na  ja,  sie  können  Sie  wohl  denken,  dass es hier sonst nicht sehr viel zu tun gibt. Fündig sind wir jedoch  nicht geworden.«  »Na,  hoffentlich  kommen  Ihnen  Ihre  Mörder  und  Vergewaltiger  da nicht zuvor«, gab Malloy zu bedenken.  Dobson  winkte  ab.  »Die  Zellen  wurden  im  Vorfeld  natürlich  gründlich untersucht, jeder Stein einzeln abgeklopft. Es …«  Dobson verstummte. Er hatte gerade das Ende der Wendeltreppe  erreicht, wollte seinen Schlüssel ins Schloss des Tores stecken, als es  wie von selbst nach außen schwang.  Über  Dobsons  Schulter  hinweg  sah  Malloy  eine  schlanke  Silhouette.  Im  nächsten  Moment  hallte  auch  schon  Loretta  Saint‐Georges  Stimme  zwischen  den  Wänden  des  engen  Treppenhauses  wieder.  »Mr. Dobson! Was ist dort unten gerade passiert?«  »Stu Hannigan ist entkommen«, gab Dobson zurück. »Er hat drei  Wachleute getötet und dann die Flucht ergriffen.«  »Es  ist  Ihnen  nicht  gelungen,  einen  unbewaffneten  Mann  aufzuhalten?« Ihr Tonfall wurde schärfer.  »Sowohl  Dobson  als  auch  Mr.  O’Reilly  haben  auf  Hannigan  geschossen«, kam Malloy zu Hilfe. »Eine Kugel traf ihn in die Brust,  die andere in den Kopf. Beides schien Hannigan nicht im Mindesten  zu stören.«  Sekundenlang  sagte  Loretta  Saint‐George  nichts.  Malloy  konnte  sehen, wie sie innerlich mit sich rang. 

»Wir wollten gerade in die Kontrollzentrale«, erklärte Malloy. »Ich  schlage vor, wir setzen unseren Weg fort. Bei so vielen Kameras, die  dort  unten  installiert  sind,  wird  es  nicht  schwer  sein,  Hannigan  wieder zu finden.«  Loretta  Saint‐George  überlegte.  »Hält  sich  noch  irgendjemand  da  unten auf?«  »Negativ«,  sagte  Dobson  und  schüttelte  den  Kopf.  »Bis  auf  die  Häftlinge. Und die sitzen gut verwahrt in ihren Zellen.«  Was  Dobsons  letzte  Bemerkung  anging,  war  sich  Malloy  alles  andere  als  sicher.  Er  erinnerte  sich  daran,  mit  welcher  Leichtigkeit  Hannigan  das  Genick  des  Wärters  gebrochen  hatte.  Aus  irgendeinem Grund hatte sich seine Körperkraft vervielfacht.  Reichte  sie  auch  aus,  um  mit  bloßen  Händen  ein  Zellengitter  aufzubiegen? Malloy wusste es nicht, aber allein der Gedanke führte  ihm vor Augen, wie wichtig es war, keine Zeit mehr zu verlieren.  Loretta Saint‐George nickte, drehte sich um und eilte voraus.  Dosbon  wartete,  bis  Malloy  und  O’Reilly  durch  das  Tor  getreten  waren,  dann  warf  er  es  ins  Schloss  und  drehte  den  Schlüssel  zweimal um.  Malloy warf noch einen letzten Blick auf das massive Stahltor, das  vermutlich  stabil  genug  war,  um  auch  einer  Bombenexplosion  zu  wiederstehen.  Irgendwo  dahinter,  ging  es  ihm  durch  Kopf,  schleicht  ein  Monster  durch das Labyrinth des Zellentrakts …  Fröstelnd wandte er sich um und folgte Direktor Saint‐George und  den anderen durch den von kaltem Neonlicht gefluteten Gang.   

*    Die Überwachungszentrale befand sich im Ostturm der Burg. 

Auf  ihrem  Weg  dorthin,  mussten  Malloy  und  O’Reilly  immer  wieder  Wärtern  ausweichen,  die  bis  an  die  Zähnen  bewaffnet  an  ihnen vorbeistürmten.  Die  Jagd  auf  Dr.  Rykers  Mörder  war  in  vollem  Gange.  Malloy  bezweifelte jedoch mittlerweile, dass er mit herkömmlichen Waffen  zur Strecke gebracht werden konnte.  Eine schwere Metalltür führte zu einer steinernen Treppe, die sich  im  Inneren des  Ostturms  spiralförmig  nach  oben  wand. Bereits  auf  halbem Wege hörten sie Schritte, die ihnen entgegenkamen.  Steve  Dobson  und  O’Reilly,  die  sich  an  der  Spitze  des  Trosses  befanden,  blieben  unvermittelt  stehen  und  brachten  ihre  Dienstwaffen in Anschlag.  Wie  stumme  Vorboten  huschten  die  Schatten  der  Ankömmlinge  über die Wand. Die Schritte wurden lauter und …  Dobson  starrte  in  den  Lauf  einer  Pistole,  der  durch  das  trübe  Dämmerlicht auf seine Stirn zeigte.  Zwei,  drei  Schrecksekunden  später  ließen  er  und  sein  Bedroher  fast synchron die Waffen sinken und entspannten sich. Dobson stieß  hörbar  die  Luft  vor  Erleichterung  aus,  während  sein  Gegenüber  verlegen grinste – nur ein weiterer Wachmann.  »Steve!«, stieß Letzterer hervor. »Zum Glück!«  »Was ist passiert?«, fragte Dobson.  »Ich  komme  gerade  aus  der  Überwachungszentrale  und  …  Na,  seht am Besten selbst. Es ist kein schöner Anblick.«  Die  dunkle  Vorahnung,  die  in  den  vergangenen  Minuten  wie  ein  bösartiger  Tumor  in  Malloys  Denken  gewuchert  hatte,  vergrößerte  sich.  Schnellen  Schrittes  folgten  sie  dem  Wachmann  die  letzten  Stufen  hinauf bis zu einer Tür auf der rechten Seite.  Mit gezückter Pistole stieß der Wärter  die  Tür nach  innen,  bereit,  jeden Moment zu schießen. 

Das  Erste,  was  Malloy  sah,  war  ein  gutes  Dutzend  Monitore,  die  mit brutaler Gewalt zerschlagen worden waren.  Erst  auf  den  zweiten  Blick  entdeckte  Malloy  den  Wachmann,  der  hier anscheinend bis vor kurzem noch seinen Dienst getan hatte. Er  saß  in  gekrümmter  Haltung,  mit  vor  der  Brust  baumelndem  Kopf  auf  einem  Stuhl.  Sein  aufgeknöpftes  Hemd  umrahmte  seine  nackte  Brust  wie  ein  Theatervorhang  und  präsentierte  eine  klaffende  Öffnung,  aus  dem  sich  bis  vor  kurzem  noch  ein  dicker  Schwall  dunkeln Blutes ergossen haben musste.  Im  nächsten  Moment  fiel  Malloys  Blick  auf  seine  halbgeöffnete  Hand  und  damit  auf  den  tropfenden  Klumpen  zwischen  den  zur  Hälfte  gekrümmten  Fingern.  Sein  Mörder  hatte  ihm  sein  eigenes  Herz in die Hand gedrückt!  »Verdammt!« Steve Dobson war nun nicht mehr aufzuhalten. Mit  schreckverzerrtem  Gesicht  stürmte  er  in  den  Raum  und  auf  den  Leichnam zu.  »Fassen Sie bloß nichts an!«, rief Malloy und folgte ihm über den  mit Scherben übersäten Boden.  Sein  Interesse  galt  jedoch  weniger  dem  toten  Wachmann,  als  vielmehr  den  Überwachungsmonitoren.  Zwei  von  ihnen  hatten  die  Zerstörungswut überlebt. Möglicherweise war der Täter bei seinem  Werk gestört worden.  Einer von ihnen zeigte das Bild eines leeren Korridors.  »Das ist einer der Gänge des Zellentrakts«, erklärte Loretta Saint‐ George. Sie war fast lautlos hinter Malloy getreten.  »Und wo ist das da?« Er deutete auf den zweiten heil gebliebenen  Monitor, der eine grobkörnige Außenaufnahme zeigte.  »Unmittelbar  vor  dem  Tor,  durch  das  auch  sie  bei  Ihrer  Ankunft  gekommen sind.  Es  …«  Loretta  verstummte  und  trat  näher  an  den  Monitor heran.  Sie musste den Schatten bemerkt haben, den Malloy schon einige 

Sekunden  früher  entdeckt  hatte.  Wie  ein  Stück  stofflich  gewordene  Dunkelheit  löste  er  sich  aus  dem  Schleier  der  Nacht,  nahm  dabei  zunehmend menschliche Konturen an.  »Erwarten Sie Besuch?«, fragte Malloy.  »Nein.  Wir  …«  Sie  richtete  sich  auf.  »Dobson!  Schalten  Sie  sofort  die Außenbeleuchtung an!«  Der  Wärter  nickte  und  verließ  den  Raum.  Eine  knappe  halbe  Minute später wurde die schmale Straße von starken Scheinwerfern  erhellt.  Die  Gestalt  hatte  das  Tor  inzwischen  erreicht  und  füllte  jetzt  fast  den gesamten Monitor aus. Sie blieb stehen, sah direkt nach oben in  die Kamera und schirmte die Augen dabei ab. Es handelte sich um  einen Mann in  mittleren  Jahren. Er trug einen  langen Mantel,  nein,  eher einer Art Cape, das ihn vor dem prasselnden Regen schützte.  In der Hand hielt er einen kleinen Koffer.  Er  musste  weit  gelaufen  sein.  Zumindest  machte  er  auf  Malloy  einen ziemlich erschöpften, orientierungslosen Eindruck.  Im  nächsten  Moment  kippte  er  nach  vorne,  sank  auf  die  Knie,  während sein Koffer polternd zu Boden fiel.  »Himmel  …«,  stöhnte  Malloy.  »So  kümmern  Sie  sich  doch  um  ihn!«  Die  Direktorin  sah  aus,  als  würde  sie  aus  einer  Kältestarre  erwachen.  Ruckartig  drehte  sie  sich  um  und  gab  den  Befehl  an  Dobson weiter.  »Warten Sie! Ich begleite Sie«, rief Malloy und rannte ihm nach …   

*    Bereits nach zwei Minuten im strömenden Regen war Malloy bis auf  die Knochen durchweicht. 

Ziemlich  genau  diese  Zeitspanne  benötigten  er  und  Dobson,  um  den  Innenhof  zu  überqueren.  Bereits  auf  halbem  Wege  schob  sich  das  breite  Zufahrtstor  ratternd  in  die  Höhe.  Als  sie  es  erreichten,  stand es offen.  Der  Fremde  lag  davor,  sein  Koffer  neben  ihm.  Eilig  gingen  die  beiden Männer neben ihm auf die Knie.  Malloy presste Zeige‐ und Mittelfinger auf die Halsschlagader des  Fremden.  Die  Haut  war  kalt,  doch  er  nahm  einen  schwachen  Puls  wahr.  »Er  lebt!«,  rief  er.  »Hat  vermutlich  nur  einen  Schwächeanfall.  Helfen Sie mir, ihn rein zu tragen!«  Gemeinsam  hoben  sie  ihn  und  seinen  Koffer  auf  und  schleppten  ihn  durch  das  Tor  über  den  Innenhof  und  zurück  ins  Hauptgebäude,  wo  sie  bereits  von  O’Reilly  und  Loretta  Saint‐ George erwartet wurden.  »Am  besten,  wir  bringen  ihn  in  den  Aufenthaltsraum«,  schlug  Dobson vor.  Saint‐George  nickte  und  ging  voran  bis  zu  einer  zerschrammten  Metalltür im Westflügel der Burg.  Diese führte in ein geräumiges Zimmer, in dem sich neben einem  großen,  ovalen  Tisch,  einem  Bücherschrank  und  einem  unter  der  Decke montierten Fernseher auch eine Couch befand.  Gerade  als  sie  den  Fremden  auf  dem  zerschlissenen  Leder  abgelegt hatte, flackerten die Lampen im Raum.  Das  Krachen  des  Donners,  das  sich  jenseits  der  Mauern  erhob,  deutete  darauf  hin,  dass  das  Unwetter  gerade  einen  neuen  Höhepunkt erreichte.  Im  nächsten  Moment  erlosch  das  Licht  endgültig  und  undurchdringliche Dunkelheit breitete sich aus.  »Verdammt«,  knurrte  Malloy.  »Das  habe  ich  schon  fast  befürchtet.« 

»Nicht ungewöhnlich bei diesem Mistwetter«, gab Dobson zurück.  »Warum  springt  denn  die  Notbeleuchtung  nicht  an?«,  fragte  Loretta Saint‐George.  »Woher soll ich das wissen?«, fuhr Dobson auf. Die Ereignisse der  letzten  Stunde  hatten  sein  Nervengerüst  arg  in  Mitleidenschaft  gezogen.  Mike  Malloy  tastete  suchend  nach  seiner  Stablampe,  die  er  in  seiner  rechten  Innentasche  wähnte.  Doch  er  hatte  sie  offenbar  im  Wagen gelassen. Immerhin fand er sein kleines, silbernes Feuerzeug.  Er zog es heraus und schnippte es an.  »Ausgezeichnet, Mr. Malloy.« Dobson, der nur eine Armlänge von  ihm  entfernt  stand,  nickte  anerkennend.  »Irgendwo  hier  müssten  sogar noch einige Kerzen sein.«  Er begab sich auf geradem Weg zu einem kleinen Schrank, kniete  nieder und zog die unterstete Schublade auf. Triumphierend hielt er  kurz darauf eine schmale Schachtel in die Höhe. Malloy entzündete  vier Kerzen und verteilte sie unter den Anwesenden.  O’Reilly  machte  sie  sich  unterdessen  daran,  den  ausgemergelten  Körper  des  Fremden  aus  dem  nassen  Cape  zu  schälen.  Ein  schwarzes Priestergewand kam zum Vorschein.  »Sieh an«, murmelte Malloy zu sich selbst. »Ein Mann Gottes, der  Zuflucht im Vorhof zur Hölle sucht …«  Der Priester hatte ein eckiges Gesicht mit einem spitzen Kinn, das  aussah,  als  sei  es  nachträglich  in  sein  blasses  Gesicht  eingefügt  worden.  Ein  ergrauter  Spitzbart  stand  steil  davon  ab.  Sein  Haupthaar war schwarz, von einigen grauen Strähnen abgesehen.  »Lassen  wir  ihn  erst  einmal  zur  Ruhe  kommen«,  beschloss  Saint‐ George. »Danach …«  Schreie  und  ein  lautes  Poltern  ließen  sie  den  Rest  ihrer  Worte  vergessen.  Malloy  und  Dobson  sahen  sich  nur  kurz  an,  da  eilten  sie  auch 

schon durch die Tür.  »Da lang!« Dobson deutete den Gang hinunter, der nur durch den  Schein der beiden Kerzen beleuchtet wurde.  Da sonst die  Flammen erloschen  wären, kamen  die  Männer  nicht  so  schnell  voran,  wie  sie  gewünscht  hätten.  Malloy,  der  einige  Schritte Vorsprung vor Dobson hatte, trat als Erster um die Biegung  des Ganges – und blieb abrupt stehen.  Knapp  zehn  Meter  weiter  endete  der  Gang  an  einer  halb  geöffneten Tür.  Hatten  die  Laute  dort  ihren  Ursprung?  Die  markerschütternden  Schreie  waren  inzwischen  verklungen,  doch  ein  leises  Poltern  verriet,  dass  sich  irgendjemand  dort  aufhielt  und  vermutlich  orientierungslos im Dunkel herumirrte.  »Passen  Sie  auf!«,  rief  Dobson,  als  dieser  sich  der  Tür  langsam  näherte.  Malloy  bedeutete  ihm,  den  Mund  zu  halten.  Gleichwohl  war  er  sich sicher, dass der Schein der Kerzen sie längst verraten hatte.  Das Poltern verstummte.  Wer  auch  immer  sich  in  dem  Zimmer  aufhält,  wartet  auf  uns  …  Langsam,  als  könne  ihn  jede  unbedachte  Bewegung  verraten,  zog  Malloy seine Dienstwaffe. Den Lauf der Pistole nach vorn gerichtet  ging er langsam weiter.  Von der Tür trennten ihn nur noch wenige Schritte.  »Oh,  Shit  …«  Dobsons  Stimme  klang  kratzig  und  vibrierte  vor  unüberhörbarer Nervosität.  Malloy wusste, dass jetzt alles schnell gehen musste. Nur mit einer  Blitzaktion  hatten  sie  die  Chance,  ihren  unbekannten  Gegner  doch  noch zu überraschen. Er stieß die Tür mit dem Fuß vollends auf und  zielte mit der Waffe in den Raum dahinter.  Der  Schein  der  Kerze  reichte  nicht  weit.  Es  dauerte  daher  einige  Sekunden, bis er den leblosen Körper entdeckte, der einige Schritte 

von  der  Tür  entfernt  auf  dem  Boden  lag.  Ein  Wachmann,  blutüberströmt und aller Wahrscheinlichkeit nach tot.  Sekunden  später  fand  er  den  zweiten  Toten.  Er  saß  auf  einem  Stuhl,  den  Kopf  wie  zum  Schlafen  auf  die  Tischplatte  vor  ihm  gebettet.  Blut  rann  aus  einer  Wunde  in  seinem  Kopf  und  bildete  einen kleinen See.  Ein  zischendes  Geräusch  wie  das  Fauchen  einer  Raubkatze  ließ  Malloy herumfahren.  Und  da  sah  er  sie!  Die  bleiche  Gestalt,  die  er  erst  im  zweiten  Moment als den tot geglaubten Roy Grear identifizierte.  Der  junge  Mann  war  noch  immer  nackt.  Das  blonde  Haar  hing  ihm in Strähnen über die Augen, aus denen er Malloy anfunkelte.  Im  nächsten  Moment  registrierte  Malloy  das  Blitzen  in  seiner  rechten Hand – ein Skalpell!  »Vorsicht!«, warnte Dobson.  Im nächsten Moment schoss Grear auch schon auf Malloy zu, stieß  dabei die Klinge in einer gerade Bewegung nach vorn. Wäre dieser  nicht  im  letzten  Moment  zurückgewichen,  hätte  sich  das  Skalpell  unweigerlich in seine Bauchdecke gebohrt. So jedoch fuhr die Klinge  ins Leere.  Noch  während  Malloy  zurückstolperte,  feuerte  Dobson.  Begleitet  von  einem  donnernden  Knall  hämmerte  die  Kugel  in  Grears  Stirn,  der durch die Wucht des Aufpralls zu Boden geworfen wurde.  Mike  Malloy  blieb  wachsam.  Mit  Schrecken  dachte  er  an  Stu  Hannigan  und  an  die  Leichtigkeit,  mit  der  er  die  beiden  Treffer  weggesteckt hatte. Grear machte einen ähnlichen Eindruck auf ihn,  auch  wenn  irgendetwas  anders  war.  Stu  Hannigan  hatte  auf  ihn  gewirkt,  wie  eine  entfesselte  Bestie.  Ein  seelenloses  Etwas,  dessen  Handeln instinktgesteuert war.  Bei Grear verhielt es sich anders. Die Art, wie er Malloy kurz vor  seiner  Attacke  angesehen  hatte,  die  Geschmeidigkeit  seiner 

Bewegungen.  All  das  waren  Verhaltenweisen  eines  Menschen,  der  wusste was er tat und der bewusst handelte.  Vorsichtig  näherte  sich  Malloy  dem  am  Boden  Liegenden,  tippte  ihn mit der Schuhspitze an.  Keine Reaktion.  »Passen  Sie  auf,  Mr.  Malloy.«  Dobson  hatte  ebenfalls  aus  der  Begegnung mit Stu Hannigan gelernt.  Und  tatsächlich.  Plötzlich  schoss  Grears  Hand  vor  und  legte  sich  wie eine Stahlfessel um Malloys Fußgelenk.  Malloy  sah  zu  Boden  und  starrte  in  die  weit  aufgerissenen,  blutunterlaufenen  Augen  von  Roy  Grear.  Das  Loch  in  dessen  Stirn  ließ den Anblick umso bizarrer erscheinen.  Weitere Schüsse aus Dobsons Waffe hämmerten in Grears Körper,  bis  nur  noch  ein  metallisches  Klacken  zu  hören  war.  Dobson  hatte  das komplette Magazin geleert.  Für einen kurzen Moment lockerte sich der Griff um Malloys Fuß.  Lange  genug,  damit  der  sich  aus  der  unmittelbaren  Gefahrenzone  retten konnte.  Der Frieden währte nur für einige Augenblicke.  Malloy  musste  mit  ansehen,  wie  sich  der  mit  Kugeln  voll  gepumpte Grear aufsetzte und sich nach dem Skalpell umsah.  Dobson legte erneut an und wollte gerade abdrücken, als ihn eine  schneidende Stimme davon abhielt.  »Halt!«  Malloy  und  Dobson  fuhren  herum.  Ihre  Blicke  fielen  auf  die  schwarz  gekleidete  Gestalt,  die  jetzt  im  Türrahmen  stand  –  der  Priester,  den  sie  mit  Saint‐George  und  O’Reilly  im  Besuchszimmer  zurückgelassen hatten.  Sein  mitleidiger  Blick  streifte  Dobson  Waffe.  »Damit  wollen  Sie  einer  Kreatur  der  Hölle  beikommen?  Offensichtlich  bin  ich  keine  Minute  zu  früh  gekommen.«  Mit  diesen  Worten  zog  er  die  rechte 

Hand hinter seinem Rücken hervor.  Befremdet  starrte  Malloy  auf  die  handliche  Armbrust,  die  der  Priester  einhändig  auf  Grear  richtete.  Bevor  er  reagieren  konnte,  schnellte  auch  schon  der  auf  die  Sehne  gespannte  Pfeil  an  ihm  vorbei und jagte mit einem hässlichen Geräusch in Grears Stirn.  Dieser brach augenblicklich zusammen.  »Bleiben  Sie  bloß  von  ihm  weg«,  warnte  Malloy,  als  der  Priester  furchtlos  auf  den  scheinbar  Toten  zuging.  »Sein  Zustand  täuscht.  Glauben Sie mir!«  Als er Malloy passierte, hielt der Geistliche kurz inne und lächelte  wissend. »Glauben Sie mir – diesmal nicht.« Ohne jede Scheu beugte  er  sich  vor  dem  leblosen  Körper  hinab  und  drehte  ihn  auf  den  Rücken.  Malloys  Blick  fiel  jetzt  auf  den  funkelnden  Gegenstand,  der  aus  seiner Stirn ragte. Der Bolzen schien aus Silber zu bestehen …   

*    »Mein  Name  ist  Lester  McGinty«,  stellte  sich  der  Geistliche  vor,  nachdem auch O’Reilly wieder zu ihnen gestoßen war.  Wie sich herausgestellt hatte, hatte ihn McGinty zuvor um ein Glas  Wasser gebeten und als O’Reilly gegangen war, um es zu besorgen,  hatte sich der Pfarrer aus dem Staub gemacht.  »Ich  bin  ein  direkter  Nachfahre  von  Morton  McGinty«,  fuhr  der  Geistliche fort, als würde das bereits alles erklären.  Malloy sah Dobson fragend an, doch auch der Wärter zuckte nur  mit den Schultern.  »Sie  sind  nicht  von  hier,  nehme  ich  an.«  Es  war  keine  Frage,  sondern eine Feststellung.  »Morton war  ein  berühmter Hexenjäger.  Im  Jahre  1346  verlegte  er  seine  Wirkungsstätte  von  London  nach 

Cornwall,  weil  ihn  die  Kunde  von  mysteriösen,  ja  grauenvollen  Begebenheiten auf Dunwood Castle erreicht hatte.«  Noch  vor  drei  Stunden  hätte  Malloy  lauthals  gelacht.  Doch  die  Begebenheiten,  deren  Zeuge  er  seit  seiner  Ankunft  geworden  war,  belehrten ihn eines Besseren.  »Es  hieß,  Countess  Eleonora,  die  rechtmäßige  Erbin  und  einzige  Bewohnerin  des  Schlosses,  sei  mit  dem  Teufel  im  Bunde.  Immer  wieder  verschwanden  Menschen  aus  dem  Ort  und  ehemalige  Bedienstete der Gräfin erzählten von schauerlichen Ritualen, die des  Nachts  in  dem  Gemäuer  zelebriert  wurden.  Keiner  im  Dorf  hatte  den  Schneid,  Eleonora  die  Stirn  zu  bieten.  Also  schickten  sie  nach  meinen  Vorfahr  und  baten  ihn  darum,  sich  dem  Monster  in  Menschengestalt entgegenzustellen.«  »Eleonora  war  also  eine  Hexe?«,  fragte  Malloy,  doch  McGinty  wehrte ab.  »Wissen Sie, was ein Seelenvampir ist?«  Malloy wusste es nicht.  »Wie  ein  Vampir  labt  sich  auch  diese  Kreatur  an  uns  Menschen,  saugt sie aus und lässt nur eine leere Hülle zurück. Doch es ist kein  Blut,  wonach  ihm  dürstet.  Es  ist  die  Essenz,  auf  die  sich  unser  Menschsein  gründet.  Jener  Funke,  der  unseren  Körper  beseelt,  ihm  seine  Identität  verleiht.  Gräfin  Eleonora  hatte  sich  durch  ein  missglücktes  schwarzmagisches  Ritual  in  ein  solches  Wesen  verwandelt.  Ewige  Jugend  und  Schönheit  war  es,  wonach  sie  strebte.  Was  sie  stattdessen  bekam,  war  eine  widernatürliche  Existenz  jenseits  alles  Menschlichen.  Immer  wieder  brauchte  sie  neue  Nahrung,  um  diese  Existenz  aufrecht  zu  erhalten.  In  teuflischen Ritualen raubte sie ihren Opfern die Seelen, infizierte sie  dabei  mit  dem  Keim  des  Bösen,  auf  dass  sie  ihrerseits  verdammt  waren, auf Beutezug zu gehen.«  Schaudernd  dachte  Malloy  an  Grear  und  an  Stu  Hannigan.  Was  war passiert, als er die beiden im Panzerwagen allein gelassen hatte? 

Die Worte des Pfarrers und das spätere Verhalten des tot geglaubten  Grear, erlaubten nur einen Schluss.  »Die Opfer werden selbst zu Seelenvampiren?«, fragte er.  »Wenn  Sie  nicht  zuvor  durch  geweihtes  Silber  den  endgültigen  Tod finden. Um keine Spuren zu hinterlassen, pflegte auch Eleonora  ihre Opfer zu töten.«  McGintys Worte versickerten bleischwer in der Stille des Zimmers.  Der  Unglaube  der  Anwesenden  paarte  sich  mit  einem  fortschreitenden Verständnis der Ereignisse auf dem Schloss.  Malloy  hatte  noch  nie  etwas  gehört,  das  so  verrückt  klang  und  gleichzeitig  so  viel  Sinn  ergab.  »Heißt  das,  Gräfin  Eleonora  ist  zurückgekehrt?«  »Es sieht ganz danach aus«, sagte McGinty. »Der Hexenjäger ahnte  schon damals, dass er das  Monster nur  gebannt hatte.  Nachdem  er  sie mit einem weißmagischen Bannspruch belegt hatte, versuchte er,  ihren  Leib  zu  verbrennen.  Ihr  Fleisch  konnte  er  vernichten,  nicht  jedoch  ihre  Knochen,  die  sich  als  unzerstörbar  erwiesen.  Kurzerhand  verscharrte  er  sie  im  Boden  der  Folterkammer  und  sicherte die Grabstelle mit geweihtem Silber. Zudem sorgte er dafür,  dass  sein  Wissen  um  die  Ereignisse  jener  Nacht  bis  in  alle  Zeit  an  seine  Nachfahren  weitergegeben  wurde,  auf  dass  einer  von  ihnen  die  Zeichen  erkennen  und  sich  dem  Ungeheuer  gegebenenfalls  erneut entgegenstellen würde.«  »Und dieser Jemand sind Sie«, schloss Dobson.  »Die Zeichen waren in der Tat nicht schwer zu deuten. Mr. Grear  war bereits der zweite Seelenlose, dem die Flucht gelang.«  Malloy grinste schief. »Die Gräfin scheint nachlässig zu werden.«  »Sie, oder einer ihrer Helfer.«  »Sie meinen …?«  »Eleonora  hat  Unterstützung.  Um  aufzuerstehen  benötigt  sie  mindestens einen menschlichen Helfer. Jemanden, der sie mit Seelen 

versorgt und sie damit zu neuem unheiligen Leben erweckt.«  Malloy  und  Dobson  sahen  sich  irritiert  an.  Sie  dachten  beide  dasselbe, doch Malloy sprach es als Erster aus: »Wo steckt eigentlich  Ihre Chefin?«   

*    Kurz zuvor …    Loretta  Saint‐George  atmete  schwer,  als  sie  in  die  Katakomben  hinunter stieg.  Irgendetwas war faul. Die Ankunft des Pfarrers konnte kein Zufall  sein.  Die  Gräfin  hatte  sie  davor  gewarnt,  dass  jemand  kommen  würde,  um  ihre  Wiederkehr  zu  vereiteln.  Und  Loretta  glaubte  ihr.  Bisher hatte die Gräfin mit allem Recht behalten, seit sie ihr in ihrer  ersten Nacht auf Castle Dunwood im Traum erschienen war.  Loretta  erinnerte  sich  noch  genau  daran,  wie  sie  danach  in  der  alten Folterkammer des Schlosses erwacht war.  Und aus irgendeinem Grund hatte sie genau gewusst, was zu tun  war.  Mit  bloßen  Händen  hatte  sie  damit  begonnen,  an  einer  bestimmten  Stelle  die  Steine  aus  dem  Boden  zu  lösen  und  das  Erdreich  beiseite  zu  schaufeln.  Fast  die  ganze  Nacht  hatte  es  gedauert, ohne dass sie selbst auch nur eine Ahnung hatte, wonach  sie  suchte.  Sie  musste  es  einfach  tun,  konnte  sich  dieses  inneren  Zwangs nicht erwehren.  Erst  als  sie  auf  die  bleichen  Gebeine  gestoßen  war,  hatte  sie  aufgehört zu graben.  Alles  was  danach  passiert  war,  lag  in  ihrer  Erinnerung  hinter  einem dichten Nebel …   

*    »Nachdem  du  und  Dobson  losgerannt  wart,  um  dem  Pater  zu  helfen,  stürmte  Miss  Saint‐George  aus  dem  Zimmer«,  erklärte  O’Reilly  auf  dem  Weg  zum  Gefängnistrakt.  »Ich  dachte,  sie  wollte  Hilfe holen, aber …«  »Pustekuchen«,  zischte  Dobson,  der  bereits  den  schweren  Schlüsselring gezückt hatte. »Sie hat irgendwie erkannt, dass es sich  bei ihm um einen Priester handelt und wurde misstrauisch.«  »Das denke ich auch«, gab McGinty ihm Recht. »Mein Auftauchen  hat  Gräfin  Eleonora  in  die  Defensive  gedrängt.  Sie  muss  etwas  unternehmen. Ich fürchte, uns bleibt nicht viel Zeit.«  Wie  Dobson  ihnen  erklärt  hatte,  war  es  in  den  letzten  Wochen  unter  den  Häftlingen  zu  mehreren  ungeklärten  Selbstmorden  gekommen.  Pater  McGinty  war  davon  überzeugt,  dass  Gräfin  Eleonora  sich  deren  Seelen  einverleibt  und  dass  Loretta  Saint‐ George ihr dabei geholfen hatte. Die Direktorin, davon mussten sie  ausgehen,  war  zu  einem  willenlosen  Werkzeug  des  Seelenvampirs  geworden.  Vor  dem  Stahltor,  das  in  die  Katakomben  führte,  blieben  sie  stehen.  Im  Licht  seiner  Kerze  steckte  Dobson  den  Schlüssel  ins  Schloss, dann drehte er sich noch einmal zu Malloy um.  »Es wird verdammt gefährlich da unten«, sagte er. »Wenn Sie hier  oben bei Mr. O’Reilly bleiben wollen …«  »Unsinn«, knurrte Malloy, der spürte, wie ihnen die Zeit zwischen  den Fingern verrann. »Machen Sie schon!«  Auch er hatte keinen Zweifel daran, dass Stu Hannigan, den sie als  Seelenvampir dort unten zurückgelassen hatten, in der Zwischenzeit  schlimm gewütet haben musste. Wahrscheinlich hatte sich der Keim  des  Bösen  mittlerweile  bereits  unter  den  Häftlingen  und  den  zu  Hilfe  geeilten  Wärtern  verbreitet.  Dennoch  hatten  sie  keine  Wahl. 

Die Folterkammer befand sich nun einmal in den Katakomben.  Die Tür schwang knarrend auf.  Einer  nach  dem  anderen  huschten  die  drei  Männer  die  Treppe  hinab, immer darauf gefasst, angegriffen zu werden.  Schon  kurz  nachdem  sie  den  Gang  des  Zellentraktes  betraten,  wurde  ihnen  klar,  dass  in  ihrer  Abwesenheit  das  reinste  Massaker  stattgefunden hatte.  Der  Boden  war  übersäht  mit  Leichen.  Die  meisten  von  ihnen  hatten zur Wachmannschaft der Strafanstalt gehört.  Doch Malloy fiel noch etwas ganz anderes auf. Die Zellen standen  offen  und  waren  leer.  Wie  es  aussah,  waren  sie  jedoch  nicht  mit  roher Gewalt, sondern mit einem Schlüssel geöffnet worden.  »Was hat das zu bedeuten?«, fragte Dobson.  McGinty schwieg dazu, doch die Sorge auf seinem Gesicht verriet,  dass er die Antwort kannte. »Kommen Sie!«  Ungefragt  übernahm  er  die  Führung.  Er  schien  genau  zu  wissen,  wohin sie mussten.  Sie waren eine Weile gegangen, als Malloy, der sich am Ende des  Trosses eingereiht hatte, ein Geräusch bemerkte. Unwillkürlich hielt  er inne und sah sich um. Es schien aus einer der Zellen zu kommen.  Die  anderen  schienen  nichts  gehört  zu  haben,  denn  sie  gingen  weiter.  Behutsam  hielt  er  seine  Kerze  in  die  Höhe  und  näherte  sie  der  offen  stehenden  Zellentür  zu  seiner  Linken.  Noch  bevor  das  Licht  die  Dunkelheit  vertrieb,  schoss  etwas  aus  dem  Innern  brüllend  auf  ihn zu und warf ihn zu Boden.  Mit  weit  aufgerissenen  Augen  sah  er  die  verzerrte  Grimasse  des  Mörders  Stu  Hannigan,  der  Malloys  Kopf  schraubstockartig  zwischen  seine  Pranken  nahm.  In  Gedanken  hörte  Malloy  sein  Genick bereits knacken.  Da schoss etwas seitlich auf Hannigan zu. Wie ein gefällter Baum 

kippte der Hüne zur Seite.  Malloy  hatte  alle  Mühe,  sich  unter  dem  massigen  Körper  hervorzukämpfen.  Als  er  es  geschafft  hatte,  fiel  sein  Blick  auf  den  silbernen Bolzen, der in Hannigans rechter Schläfe steckte.  »Sie müssen vorsichtiger sein«, sagte McGinty nur, dann drehte er  sich auch schon um und ging weiter.  Fluchend quälte sich Malloy auf die Beine und folgte den anderen.  Nach  einer  Weile  erreichten  sie  eine  weitere  Treppe,  die  noch  einmal ein Stück weit in die Tiefe führte.  Pater McGinty warf einen Blick  in  die  Runde.  »Wir sind  am  Ziel.  Seien Sie auf alles gefasst!«  Das bin ich sehen seit Stunden, wollte Malloy bissig erwidern, doch  er schluckte die Bemerkung unausgesprochen hinunter.  Die  Treppe  führte  in  einen  kurzen  Gang,  der  an  einer  schweren  Eisentür endete.  »Die  alte  Folterkammer«,  flüsterte  Dobson,  während  er  den  passenden Schlüssel heraussuchte. »Was erwartet uns dort?«  Keiner  der  Anwesenden,  nicht  einmal  Pater  McGinty,  traute  sich  eine Antwort zu.  Es war der Pfarrer, der die Tür schließlich öffnete – und damit die  Hölle entließ …   

*    Zuerst  sah  Malloy  nur  eine  Wand  aus  Leibern,  die  ihnen  entgegendrängte,  kaum  dass  McGinty  die  Tür  geöffnet  hatte.  Grobschlächtige  Gestalten  mit  leeren,  seelenlosen  Gesichtern,  in  Gefängniskleidung.  Damit  war  also  die  Frage  geklärt,  wo  die  Häftlinge abgeblieben waren. Doch was war mit ihnen passiert?  Da  in  dem  schmalen  Gang  nicht  alle  gleichzeitig  Platz  finden 

konnten,  behinderten  sich  die  Sträflinge  beim  Sturm  auf  die  Tür  gegenseitig.  Doch  die  ersten,  die  den  Ausgang  schließlich  überwanden,  rissen  McGinty  einfach  zu  Boden  und  rannten  über  ihn hinweg.  Entsetzt  beobachtete  Malloy,  wie  eine  der  Kreaturen  Dobson  bei  den Schulter nahm, ihn wie ein Spielzeug in die Luft hielt und …  Malloy  riss  die  Waffe  hoch,  aber  der  Winkel  war  ungünstig,  die  Wahrscheinlichkeit, das falsche Ziel zu treffen, zu hoch.  Die Kreatur sah dem um sich tretenden Dobson tief in die Augen,  bannte  ihn  mit  einem  einzigen  Blick.  Schließlich  wurden  Dobsons  Bewegungen  langsamer,  bis  er  schlaff  wie  eine  Puppe  im  Griff  seines Peinigers hing.  Im  nächsten  Moment  sag  Malloy  kleine  Lichtverästelungen,  die  zwischen  den  Köpfen  der  Männer  aufblitzten.  Kaum  war  das  geschehen, löste die Kreatur ihren Griff um Dobsons Schultern und  der  Wärter  sank  schlaff  zu  Boden.  Bald  würde  er  zu  neuem,  unheiligen Leben erwachen, davon war Malloy überzeugt.  Jetzt wandte sich die Bestie Malloy zu, hob die Arme – und brach  zusammen.  Hinter ihr erschien McGinty, der bereits den nächsten Silberbolzen  in  der  Hand  hielt.  Mehrere  der  Seelenvampire  lagen  in  unmittelbarer  Nähe  des  Pfarrers  auf  dem  Boden  verstreut.  Die  übrigen wichen zurück.  Dennoch  wirkte  der  Pfarrer  nervös.  Irgendetwas  schien  ihn  zu  beunruhigen. Malloy bemerkte sofort den Grund dafür. Der Köcher  mit  den  Silberbolzen  war  fast  leer.  Höchste  Zeit  also,  die  Sache  ein  für allemal zu beenden.  Die  Seelenlosen  waren  inzwischen  weit  genug  zurückgewichen,  dass Malloy freie Sicht ins Innere der Folterkammer hatte.  Tatsächlich  waren  einige  der  alten  Folterinstrumente  noch  intakt.  Da  war  eine  Eiserne  Jungfrau,  die  aufgeklappt  an  der  Rückwand  stand. Schräg davor befand sich eine Streckbank. 

Malloys  Aufmerksamkeit  wurde  jedoch  von  der  Gestalt  gebannt,  die auf dem Boden kniete. Es handelte sich um eine Frau mit langem  rotem  Haar,  das  wallend  über  ihre  Schultern  fiel.  Ihr  schlanker  Körper  steckte  in  einem  ledernen  Korsett,  das  ihre  Proportionen  aufreizend  betonte.  Erst  als  sie  den  Kopf  hob  und  in  Malloys  Richtung sah, erkannte er Loretta Saint‐George.  Sie war kaum wieder zu erkennen. Ihre dicke Hornbrille hatte sie  abgelegt, die Haare geöffnet. Abgründig lächelnd blickte sie kurz zu  Malloy auf, bevor sie sich erneut zu Boden beugte.  Saint‐George kniete vor einem Loch in der Erde. Gräfin Eleonoras  Grab?  Pater McGinty hatte sich bereits in Bewegung gesetzt, um sich auf  die Direktorin zu stürzen – und erstarrte mitten in der Bewegung.  Malloy  konnte  zunächst  nur  erkennen,  dass  Loretta  zusammengebrochen  war.  Mit  klopfendem  Herzen  wagte  er  sich  weiter in den Raum vor, blickte an McGinty vorbei und …  Zuerst sah er nur eine vertrocknete Klaue, die sich aus dem frisch  geöffneten Grab schob. Im nächsten Augenblick erhob sich eine Frau  aus dem Loch.  Eine Frau?  Das  Wesen  sah  aus  wie  eine  Gletschermumie.  Die  Haut  war  trocken und lederig. Die kleinen, listigen Augen lagen tief in Höhlen  und  waren  von  dunklen  Schatten  umlagert.  Der  zahn‐  und  lippenlose Mund des Monsters klaffte auf und ein heiseres Knurren  drang daraus hervor.  »McGinty!«, brüllte Malloy. »Tun Sie etwas! Schießen Sie!«  Doch  anstatt  etwas  zu  unternehmen,  trat  der  Geistliche  wie  hypnotisiert  auf  die  Kreatur  zu,  bis  er  den  Rand  des  Grabes  erreichte. Kraftlos sank er vor dem Monstrum auf die Knie.  »Pater!«  Malloy  stürmte  vor,  wollte  den  Geistlichen  packen,  ihn  Eleonoras Bann entreißen. 

Bevor er ihn auch nur berühren konnte, traf ihn ein harter Schlag.  McGinty selbst war herumgewirbelt und hatte ihm die Faust in die  Magengrube gerammt.  Ächzend  sank  Malloy  zusammen.  Dunkle  Schleier  waberten  vor  seinem  Blickfeld.  Der  Pfarrer  hatte  den  Schlag  mit  einer  Kraft  geführt, die unmöglich seine eigene sein konnte. Es war die untoten  Gräfin, die ihre geistige Fessel um seinen Willen geschlungen hatte.  Die ihn kontrollierte, wie sie Loretta Saint‐George kontrollierte.  Durch  die  Schleier  vor  seinen  Augen  erkannte  Malloy,  dass  die  Dämonin  bereits  dabei  war,  McGinty  die  Seele  aus  dem  Leib  zu  saugen. Er musste etwas unternehmen, sonst war alles aus.  Sein Blick wanderte umher, kroch über den Boden. Und da sah er  es.  Ein  kleines,  schwarzes  Leder  gebundenes  Buch.  Es  musste  McGinty  aus  der  Tasche  gefallen  sein,  als  er  so  abrupt  herumgewirbelt war.  Den  Schmerz  ignorierend  warf  er  sich  zu  Boden,  griff  nach.  dem  Buch. Aufgeregt las er die goldenen Initialen auf dem Deckel.  M.MG.  Mortimer McGinty!  Es  enthielt  nur  wenige  handschriftliche  Einträge,  vermutlich  jene  Informationen  und  Anweisungen,  die  der  Hexenjäger  an  seine  Nachfahren weitergegeben hatte.  Eine bestimmte Seite war mit einem Zettel markiert.  In  Windeseile  überflog  Malloy  die  wenigen  Worte,  die  dort  eingetragen  waren.  Es  war  eine  ihm  fremde  Sprache.  War  dies  der  Bannspruch,  mit  dem  Mortimer  bereits  damals  die  Bestie  in  ihre  Schranken verwiesen hatte?  Sofort  begann  er  damit,  die  Worte  vorzulesen  und  hoffte  dabei  inständig, dass er sie richtig betonte.  Die Gräfin ließ derweil von McGinty ab, den sie achtlos wie einen  alten  Wäschesack  zur  Seite  schleuderte.  Mit  ausladenden  Schritten 

stieg sie aus ihrem Grab und kam auf Malloy zu, während dieser die  letzten Worte sprach.  Plötzlich  stoppte  die  Gräfin  und  ein  Zittern  ging  durch  ihren  ausgedorrten  Leib.  Sie  war  wie  am  Fleck  gebannt  und  augenscheinlich zu keiner Regung mehr fähig.  Der  erste  Schritt  war  getan,  der  zweite  lag  auf  der  Hand.  Malloy  packte  McGintys  Armbrust  und  legte  einen  Bolzen  ein.  Er  konnte  mit dieser Waffe nicht so meisterhaft umgehen vie der Priester, doch  auf so kurze Entfernung konnte er kaum daneben schießen.  Mit  einem  schmatzenden  Geräusch  fuhr  das  silberne  Geschoss  in  die Dämonin, mitten in die Brust.  Das  Ergebnis  ließ  Malloy  angeekelt  zurückweichen.  Eleonoras  Körper  verfaulte  in  Windeseile,  das  Fleisch  schmolz  geradezu  von  den Knochen.  Das schaurige Schauspiel dauerte nur wenige Minuten, dann war  von dem Wesen nur noch ein Haufen blanker Gebeine übrig. Auch  die  Seelelosen  brachen  wie  vom  Blitz  getroffen  zusammen,  kaum  dass ihre Schöpferin ihr Ende gefunden hatte. Der Funke des Bösen  in ihnen war erloschen.  Dennoch  konnte  Malloy  keine  Freude  über  den  errungenen  Sieg  empfinden.  Er  war  zu  teuer  gewesen.  Er  seufzte  als  sein  Blick  auf  die all Toten fiel, die um ihn herum lagen. Auch Pater McGinty hatte  den  Kampf  mit  dem  Leben  bezahlt,  wie  Malloy  bedauernd  feststellte.  Minutenlang stand er nur da und starrte in die Luft. Dann öffnete  er  erneut  das  Buch  des  Hexenjägers  und  begann,  sein  Werk  zu  beenden …   

*    O’Reilly  stutzte,  als  Malloy  den  Panzerwagen  an  den  rechten 

Fahrbahnrand lenkte und den Motor ausschaltete.  Sie  befanden  sich  mitten  in  der  Ortschaft  Dunwood.  Die  Straßen  waren zu dieser frühen Stunde vollkommen leer.  »Ich wünsch dir eine gute Heimreise«, sagte er zu seinem Kollegen  und öffnete die Tür.  O’Reilly sah ihn verständnislos an. »Wie meinst du das?«  »Ich  bleibe  erst  einmal  hier«,  sagte  Malloy  bestimmt.  »Pater  McGinty  ist  tot.  Irgendjemand  muss  dafür  Sorge  tragen,  dass  sein  Vermächtnis überlebt.«  »Du glaubst, dass die Gräfin zurückkehrt?«  Malloy  überlegte.  Er  hatte  ihr  Grab  mit  geweihtem  Silber  und  einigen  Zaubersprüchen  gesichert,  so  wie  es  in  dem  Buch  des  Hexenjägers beschrieben wurde.  »Nicht heute und auch nicht morgen«, gab er leise zurück. »Aber  es  wird  der  Tag  kommen  und  die  Welt  muss  darauf  vorbereitet  sein.«  »Du willst dich hier allen Ernstes niederlassen?«  »Fürs  Erste  zumindest.  Bis  ich  jemanden  gefunden  habe,  der  verlässlich genug ist, diese Aufgabe zu übernehmen.«  »Und wenn du niemanden findest?«  Malloy  verharrte  einen  Moment  schweigend,  dann  stieg  er  aus  dem Wagen, ohne auf den Einwand einzugehen.  »Grüß London von mir«, sagte er nur noch, als O’Reilly das Steuer  übernahm.  Wehmütig  sah  er  dem  Wagen  nach,  bis  dieser  in  der  Ferne verschwunden war.  Niemand  konnte  sich  seiner  Bestimmung  entziehen,  zumindest  das hatte Malloy in dieser Nacht gelernt …    ENDE