Die Psychonauten

   

Josef Nyáry

Die Psychonauten                               Roman 

    Für Eva, Alexandra und Markus 

Noli foras ire, in te ipsum redi;   in interiore homine habitat veritas.   Augustinus 

1   Obwohl  sie  bereits  seit  drei  Minuten  gefesselt  auf  dem  Bett  lag, wollte Karen Thogersen das Gefühl der Bedrohung noch  immer  nicht  akzeptieren.  Sie  war  eine  intelligente,  selbstbe‐ wußte und erfolgreiche Frau mit guten Nerven. »Avocado!«  memorierte  sie  immer  wieder.  Das  Codewort  kam  ihr  aller‐ dings längst schwachsinnig vor.    »Avocado!«  Sie  schloß  die  geschminkten  Lider,  atmete  tief  ein und hielt die Luft an. Eine Sekunde später öffnete sie die  Augen. Wieder nichts!    Ein  Windstoß  bauschte  die  schweren  Brokatvorhänge  vor  den  breiten  Fenstern  der  Fürstensuite.  Das  Rauschen  des  nächtlichen  Meeres,  das  unter  dem  Hotel  de  Paris  gegen  die  Felsen des Plateaus schlug, wurde von den Klängen der Bar‐ carole aus Jacques Offenbachs »Rheinnixen« übertönt.    Die Frau zerrte noch einmal an den Seidentüchern, mit de‐ nen ihre Handgelenke an den vergoldeten Bettpfosten befes‐ tigt  waren.  Erst  als  sie  gemerkt  hatte,  daß  ihr  nicht  ein  ver‐ ruchtes Amüsement winkte, sondern die Gewalt eines frem‐ den Willens drohte, hatte sie zu kämpfen begonnen. Wie hat‐ te  er  es  nur  angestellt,  daß  sie  ihm  auf  den  Leim  gegangen  war,  wo  sie  sich  doch  sonst  mit  der  größten  Vorsicht  durch  diese gefährliche Welt bewegte?    Der  hochgewachsene  junge  Mann,  der  immer  noch  so  tat,  als sei er König Alfonso XIII. von Spanien, musterte sein Op‐ fer  aus  wasserblauen  Augen  mit  dem  starren  Blick  eines  Raubvogels.    »Avocado. Avocado!« Als sie seine Finger auf ihrem Fußge‐

lenk  spürte,  versuchte  sie  rasch,  das  Bein  anzuziehen,  aber  sie war nicht schnell genug. Routiniert schlang ihr Bezwinger  ein Stück Schnur um den Knöchel und band ihn am Bettpfos‐ ten fest.    Eine  Welle  der  Furcht  raste  durch  ihr  Gehirn.  Verzweifelt  trat sie mit dem anderen Fuß nach ihm, aber er wich mühe‐ los aus und packte wieder zu, bis sie sich kaum noch bewe‐ gen konnte.    »Machen  Sie, was Sie wollen, aber  tun  Sie mir  nicht  weh«,  sagte  sie,  bemüht,  nicht  völlig  die  Fassung  zu  verlieren.  »Dann bin ich bereit, die Sache zu vergessen.«    Er schüttelte lächelnd den Kopf. »Mais non, Sie werden die‐ se  Sache  ganz  bestimmt  nicht  vergessen.«  Dann  spürte  sie,  wie  eines  der  Chamoislederkissen  unter  ihren  Rücken  ge‐ stopft wurde.    Die elegante Uniform, das edle Profil! Kein Wunder, daß er  ihr gleich aufgefallen war, vorhin in der Salle Mauresque mit  ihren pompösen Marmorpfeilern und den goldenen Lüstern.  Rasend  schnell  projizierte  ihr  Gedächtnis  Bilder  in  ihr  Be‐ wußtsein.  Sie  rief  sich  die  Gäste  in  Erinnerung,  von  denen  die  bedeutendsten  sich  allesamt  rühmten,  Liebhaber  der  »schönen  Otero«  gewesen  zu  sein:  König  Leopold  II.  von  Belgien,  Prinz  Albert  von  Monaco,  der  russische  Großfürst  Nikolai;  der  Schah  von  Persien,  ein  kleiner,  übelriechender,  aber  überaus  großzügiger Mann  mit  allerdings  sehr  speziel‐ len  Wünschen;  und  der  große,  schlanke  Nikola  von  Monte‐ negro,  dem  sie  der  Biographie  zufolge  sogar  für  einige  Zeit  in  seine  unterentwickelte  Heimat  gefolgt  war.  Ein  Liebesbe‐ weis,  für  den  sie  mit  einem  himmlischen  Diamantarmband 

belohnt  worden  war.  Was  hatte  sie  bewogen,  sich  nun  für  König Alfonso XIII. zu entscheiden? Warum hatten die was‐ serblauen Augen sie nicht gewarnt? Wie hatte er es geschafft,  ihr Mißtrauen einzuschläfern und sie zu überrumpeln? Noch  jetzt war ihr Zorn größer als ihre Furcht.    Sie hörte Seide rascheln und merkte, daß der schöne junge  Mann  prüfend  die  silberne  Spitze  und  die  seidenen  Rosen‐ girlanden ihrer Paquin‐Abendrobe befühlte. Dabei drang ein  leichter  Hauch  kühler  Luft  vom  offenen  Fenster  her  an  ihre  Knie. Im gleichen Augenblick sah sie das Instrument.    »Avocado!« rief es in ihr. Entsetzen verwandelte ihre Mus‐ keln in Stein.    Das  Gerät  bestand  aus  einem  kleinen,  länglich  geformten  Stück Stahl.  Der  Griff war  fast  völlig in  der  Hand  des  Man‐ nes  verschwunden,  und  die  Spitze  ragte  nur  wenige  Zenti‐ meter hervor; sie funkelte wie eine Glasscherbe.    »Avocado! Avocado!«    Wieder  zerrte  sie  mit  aller  Kraft  an  ihren  Fesseln.  Gedan‐ kenfetzen  rasten  durch  ihr  Bewußtsein.  Das  also  war  das  wahre  Ich  dieses  charmanten  neunzehnjährigen  Königs,  der  am Spieltisch so phantasievoll mit ihr geflirtet hatte. Der sich  als Kavalier erwiesen hatte, indem er einen ihrer Jetons vom  Teppich  aufhob,  der  durch  die  Unachtsamkeit  eines  obsku‐ ren  orientalischen  Prinzen  vom  Feld  der  ungeraden  Zahlen  gewischt worden war. Und der nach der frechen Weigerung  des  Croupiers,  den  Gewinn  auszuzahlen,  energisch  darauf  bestanden  hatte,  der  Betrübten  aus  seiner  eigenen  Tasche  Genugtuung  zu  leisten:  »Lʹor  est  une  chimere!«  In  diesem  Moment  hatte  sie  beschlossen,  daß  er  der  Mann  sein  sollte, 

an  den  sie  sich  wenden  wollte,  wenn  die  schöne  Otero  wie  üblich  alles  verloren  hatte  und,  wie  ebenfalls  üblich,  einen  Kavalier  suchte,  der  für  eine  verschwiegene  Stunde  im  na‐ hen,  durch  einen  unterirdischen  Gang  diskret  erreichbaren  Hotel de Paris bereit  war, den  Verlust  für  sie zu tragen. Und  wirklich hatte der König nicht eine Sekunde gezögert, als sie  den  letzten  Jeton  verspielt  und  ihm  das  frivole  Angebot  in  das ihr halb bedauernd, halb begierig zugeneigte Ohr geflüs‐ tert hatte.    Jetzt stand dieser Mann mit einem Skalpell in der Hand vor  ihr.    »Sie denken es die ganze Zeit, nicht wahr?« fragte er. »Und  Sie wundern sich darüber, daß es nicht funktioniert.«    Die Angst saß nun wie ein Kloß  in ihrer Kehle. »Was mei‐ nen Sie?» fragte sie.    »Avocado«, sagte er.    »Das  ist  gegen  die  Regeln!  Ich  werde  Sie  verklagen!«  Sie  merkte selbst, wie lächerlich die Drohung klang.    »Vielleicht«, sagte er. »Aber erst hinterher.«    Als sie sah, wie das Skalpell auf ihr Gesicht zukam, bäumte  sie  sich  auf.  Der  scharfe  Stahl  blitzte  dicht  vor  ihren  Augen  auf und verschwand dann aus ihrem Blickfeld. Eine Sekunde  später  spürte  sie,  wie  das  Chirurgenmesser  den  Stoff  ihres  Kleides zerschnitt.    »Hören Sie auf! Ich werde alles tun, was Sie verlangen.«    Aber  das  hatte sie  ihm schon  angeboten, als sie ihm in die  Fürstensuite  gefolgt,  in  seiner  Umarmung  auf  das  Bett  ge‐ sunken und dort von ihm auf spielerische Weise überwältigt  worden war. Schon da hatte er gelacht und geantwortet, wie 

zum  Spott  in  der  gezierten  Sprechweise  der  Belle  Epoque  verharrend: »Was ich will, können Sie mir schwerlich geben,  Madame,  denn  es  erfüllt  seinen  Zweck  nur  dann,  wenn  ich  imstande bin, es mir gegen Ihren Willen zu nehmen.«    Obwohl sie nun wußte, daß er das Codewort kannte, koste‐ te es sie einige Überwindung, es jetzt als letztes, verzweifel‐ tes  Mittel  laut  auszusprechen.  »Avocado«,  sagte  sie  be‐ schwörend, erst leise, dann immer lauter. »Avocado. Avoca‐ do!«    Sein  jungenhaftes  Gesicht  tauchte  über  ihr  auf.  »Es  wird  nicht funktionieren, und wenn Sie es noch so oft sagen.« Sei‐ ne  Augen  funkelten  spöttisch.  »Chaque  instant  de  la  vie  est  un pas vers la mort.«    Als sie nackt vor ihm lag, kletterte er auf das Bett und setzte  sich rittlings auf ihre Beine.    »Avocado!«  keuchte  sie.  »Avocado!«  Wie  gebannt  sah  sie  auf das Skalpell in seiner Hand.    In  seinen  Augen  erschien  ein  irisierender  Glanz,  und  das  Denken  der  Gefesselten  reduzierte  sich  auf  Reflexe.  »Ich  weiß,  wer  du  bist!«  schrie  sie  verzweifelt.  »Du  Teufel!  Avo‐ cado! Avocado!«    Das letzte, was sie spürte, bevor die Sinne sie verließen, war  der  Schmerz,  der  alle  Fasern  ihres  Körpers  durchdrang,  als  sie  mit  einem  einzigen  langen  Schnitt  vom  Hals  bis  zum  Schambein aufgeschlitzt wurde.     John F. Reddington III. legte die großen Hände auf den Hin‐ terkopf, fuhr sich durch das kurze graue Haar, verschränkte  die  Finger  und  ließ  den  Blick  über  den  Hudson  schweifen. 

Die  vielen  Segelboote  auf  dem  breiten  Fluß  weckten  tröstli‐ che Gedanken an eine Zukunft, die ungleich erfreulicher sein  konnte als die triste Gegenwart. Der Präsident schloß für ein  paar  Sekunden  die  Augen  unter  den  buschigen  Brauen.  In  zehn  Jahren  hatte  er  die  Firma  aus  der  Mittelklasse  provin‐ zieller  Unternehmen  in  die  Oberliga  der  Global  Player  ge‐ führt. Jetzt wollte er in die Top Five. Er legte die Hände wie‐ der  auf  den  Tisch  und  betrachtete  nachdenklich  die  Alters‐ flecken auf der schlaffen Haut. Was er sich für dieses irdische  Leben vorgenommen hatte, mußte jetzt verwirklicht werden,  wenn es nicht für immer ungetan bleiben sollte.    Die  Mittagssonne  spiegelte  sich  in  den  Wellen  des  Stroms.  Ein kleines Boot segelte durch die schillernden Reflexe.    Das  wäre  es,  dachte  Reddington.  Leinen  los  und  ab,  bis  zum Ende der Welt.    Er  konzentrierte  sich  wieder  auf  die  Männer  an  dem  lan‐ gen,  blankpolierten  Tisch.  Der  kleine,  dickliche  Julian  Rise‐ man  mit  dem  fast  haarlosen  Schädel,  der  starken  Brille  und  der  lächerlichen  Gelehrtenfliege  unter  dem Doppelkinn  war  noch  immer  dabei,  die  Auswirkungen  der  Katastrophe  zu  beschreiben, die zwei Wochen zuvor zur Unterbrechung der  mit  so  vielen  Hoffnungen  gestarteten  Versuchsreihe  für  ein  neues  Antidepressivum  geführt  hatte.  Wie  sollte  Fenway‐ Soper  die  Märkte  erobern,  wenn  das  wichtigste  Projekt,  in  dem bereits einhundertachtzig Millionen Dollar Forschungs‐ gelder  steckten,  in  eine  Sackgasse  führte?  Und  wie  sollte  es  von  dort  wieder  herauskommen,  wenn  der  Entwicklungs‐ chef  weiter  von  Dingen  redete,  die  außer  ihm  kaum  einer  verstand?  »Andockung  von  Transmittermolekülen«;  »Diffu‐

sion durch den synaptischen Spalt«; »Ionenkanäle« ‐ so ging  das nun schon seit fast einer halben Stunde.    Als  Dr.  Riseman  endlich  verstummte,  griff  Reddington  nach einem weinroten Schnellhefter und räusperte sich. »Ich  danke  Ihnen,  Doktor,  aber  ich  fürchte,  Ihre  Ausführungen  bringen uns nicht weiter. Was uns in diesem Augenblick zu  interessieren  hat,  ist  nicht  so  sehr  die  mögliche  Ursache  des  Zwischenfalls, sondern die Frage, wie es weitergehen soll.«    »Erst einmal müssen wir ganz genau wissen ...«    Der  Präsident unterbrach ihn sofort.  »Von  mir aus  können  Sie Ihre diesbezüglichen Untersuchungen parallel weiterlau‐ fen  lassen,  aber  vor  allem  müssen  wir  mit  dem  Projekt  vo‐ rankommen. Sie hatten drei Tage Zeit.«    »Aber, Sir ...«    Der Präsident klappte den Schnellhefter auf. »Ich habe hier  eine  Zusammenstellung  der  aktuellen  Aktivitäten  unserer  Mitbewerber.  Merck  und  Co.  haben  mit  ihren  Cholesterin‐ senkern  wieder  eins  Komma  zwei  Milliarden  gemacht.  Und  unsere  englischen  Freunde  von  Glaxo  neunhundert  Millio‐ nen mit ihrem Zeug gegen die Nebenwirkungen der Chemo‐ therapie.  Bei  Hoffmann‐La  Roche  machen  sie  wieder  über  eine Milliarde mit ihrem Antibiotikum. Wie ich höre, werden  sie bald auch was gegen Hautkrebs haben, und darauf wartet  schon  ganz  Australien.  Dann  SmithKline‐Beecham:  eins  Komma acht Milliarden mit Tagamet gegen Magengeschwü‐ re.  Und  so  weiter  und  so  fort.«  Er  schleuderte  den  Schnell‐ hefter  mit  einer  auf  Wirkung  berechneten  Geste  über  den  Tisch. »Aids, Alzheimer, Krebs, Osteoporose. Alles, was gut  und  teuer  ist.  Und  was  machen  wir?  Lausige  drei‐

hundertsechsundzwanzig  Millionen  mit  Klebstoff  für  Anus‐ praeter‐Patienten!«    Louis  Milkman,  der  Finanzchef,  ein  zierlicher  Mann  mit  schütterem weißem Haar und langen, nach oben gekämmten  Brauen, wandte vorsichtig ein: »Das Pflegeset für den künst‐ lichen Darmausgang läuft doch sehr gut!«    »Das reicht mir aber nicht«, sagte Reddington in die starren  Gesichter seiner Zuhörer.    Milkman versuchte sich zunutze zu machen, daß der Präsi‐ dent  besonders  in  Krisenzeiten  eine  militärische  Terminolo‐ gie bevorzugte. »Wir haben noch einiges in der Kriegskasse.«    »Aber wo ist der Mann, der diesen Krieg für uns gewinnt?«  fragte Reddington.    »Vielleicht der Nomade«, hörte er jemanden murmeln.    »Auf keinen Fall!« protestierte Dr. Riseman.    »Wie?« fragte Reddington. »Wer hat das gerade gesagt?«    »Ich, Sir«, sagte der junge Mann neben Dr. Riseman.    »Und was war das, was Sie da gesagt haben?«    »Der Nomade.« Steven Schacter war ein sonnengebräunter  Mann von knapp dreißig Jahren; das dunkelblonde, gelockte  Haar  fiel  ihm  modisch  über  die  Augenbrauen,  während  es  im Nacken und an den Schläfen kurz geschoren war.    Vor Reddingtons geistigem Auge erschien ein Beduine auf  einem Kamel. »Ich bitte um eine Erklärung.«    Schacter  fuhr  sich  nervös  mit  der  Zunge  über  die  Lippen.  »Es  gibt  noch  einen  anderen  erstklassigen  Inphader.  In  der  Branche nennt man ihn den Nomaden.«    »Noch so ein Schwindler!« sagte Dr. Riseman.    »Reden  wir  etwa  über  einen  verdammten  Araber?«  fragte 

Milkman.    »Der Mann wird so genannt, weil er ständig auf Reisen ist«,  erklärte Schacter. »Er kann jetzt genausogut an irgendeinem  kanadischen  See  sitzen  wie  auf  einer  Karibikinsel  oder  im  kolumbianischen Regenwald.«    Oder auf einem Segelboot vor Hawaii, dachte Reddington.  Oder vor Baja California, wo die großen Wale bliesen.    »Wie wollen Sie ihn denn finden?« fragte Ben F. Lockwood,  der Personalchef, und fuhr mit dem Finger unter den viel zu  weiten Hemdkragen. Nach Art von Männern, deren Eitelkeit  mit dem Alterungsprozeß selbst in dessen progressiven Pha‐ sen  mühelos  Schritt  hält,  trug  er  den  Scheitel  einen  Finger  breit  über  dem  linken  Ohr  und  hatte  das  noch  verbliebene  Haupthaar  sorgfältig  über  den  sonst  kahlen  Schädel  ge‐ kämmt.    »Er  hat  natürlich  eine  Mailbox  im  Evernet,  wie  alle  Inpha‐ der«, antwortete Schacter, als sei das eine allgemein bekannte  Tatsache.    Lockwood  starrte  ihn  ärgerlich  an.  »Was  hat  der  Mann  denn an Erfolgen vorzuweisen?«    »Soviel ich weiß, war er an Kepomax beteiligt.«    Reddington streckte die Hand nach dem Schnellhefter aus,  den  Milkman  ihm  eilfertig  zuschob,  blätterte  und  sagte:  »Vierhundertfünfundsiebzig  Millionen  Dollar.  Für  eine  sim‐ ple  Vakzine  gegen  Herpes  wirklich  nicht  schlecht.  Bei  Sou‐ thern  Pharmacies  haben  sie  ihm  bestimmt  ein  Denkmal  ge‐ setzt. Wir sollten uns den Mann mal ansehen.«    Schacter  schüttelte  den  Kopf.  »Der  Nomade  kommt  aber  nicht bloß so zur Probe. Nur bei Vertrag. Oder gar nicht.« 

  Reddington  mochte  Männer,  die  von  ihren  Fähigkeiten  ü‐ berzeugt  waren.  Jedenfalls,  solange  sie  sich  nicht  irrten.  »Und was kostet er?«    »Üblicherweise  drei  Millionen  Dollar.  Die  Hälfte  im  vor‐ aus.«    »Was?  Dafür  müssen  manche  Leute  ein  ganzes  Jahr  arbei‐ ten!«    »Es  gehört  zur  Strategie  dieser  Betrüger,  daß  sie  solche  Phantasiehonorare verlangen«, sagte Dr. Riseman säuerlich.    »Haben wir das nicht auch diesem Behrman bezahlt?«    »Ja, Sir«, sagte Milkman. »Die zweite Hälfte steht natürlich  noch aus.«    »Natürlich«, sagte Reddington.    »Ich  möchte  noch  einmal  nachdrücklich  davor  warnen,  er‐ neut auf einen solchen Alchimisten zu setzen«, sagte Dr. Ri‐ seman energisch.    Reddington sah ihn scharf an. »Können Sie mir garantieren,  daß  Sie  das  Problem  mit  unseren  eigenen  Leuten  lösen?  In  der vorgegebenen Zeit?«    »Natürlich  nicht,  so  etwas  kann  niemand  garantieren.  Das  Problem sind die Rezeptoren an der präsynaptischen Memb‐ ran.  An  denen  die  Serotonin‐Moleküle  mühelos  andocken,  die  Moleküle  unseres  Serotonin‐Antagonisten  aber  nicht.  Vielleicht finden wir die Ursache dafür in ein paar Tagen, es  kann aber genausogut ein paar Monate dauern.«    »Vielleicht  kommt  der  Nomade  damit  schneller  zurecht«,  sagte Schacter und hielt Dr. Risemans Blick ein weiteres Mal  stand.    »Wenn wir mit dem Zeug Erfolg haben wollen, müssen wir 

jetzt  alles  in  die  Schlacht  werfen,  was  uns  zur  Verfügung  steht«,  sagte  der  Präsident.  »Ich  möchte,  daß  Sie  den  Mann  sofort anheuern.«    »Es ist Ihre Entscheidung«, sagte der Entwicklungschef ver‐ ärgert.    Reddington nickte. »Dann sind wir uns also einig. Verlieren  wir keine Zeit.«    »Sie meinen, jetzt gleich?«    »In der Tat«, sagte Reddington ungeduldig.    »Selbstverständlich.«  Der  Entwicklungschef  schob  ge‐ räuschvoll den Stuhl zurück. Schacter folgte ihm.    Reddington wartete, bis die gepolsterte Tür hinter den bei‐ den  Wissenschaftlern  ins  Schloß  gefallen  war.  »Nun  zur  ju‐ ristischen Seite, Harris. Wie sieht es da aus?«    »Die  Klage  auf  Rückerstattung  unserer  Anzahlung  ist  ein‐ gereicht«,  sagte  der  Leiter  der  Rechtsabteilung.  Harris  J.  Snyder  war  ein  großer,  dunkelhaariger  Mann  mit  starkem  Bartwuchs  und  melancholischen  Augen.  Als  Besitzer  einer  ererbten  Mitgliedschaft  in  Reddingtons  Golfclub  durfte  er  sich  eine vertrauliche Anrede  erlauben.  »Hören Sie, JFR, ich  bin kein Fachmann, aber dieser virtuelle Kram, Pharmakolo‐ gie  im  VR‐Raum,  Inphader,  ist  das  nicht  doch  alles  Hum‐ bug?«    »Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht. Wir müssen alles ver‐ suchen. Denken Sie an die Testreihen bei Cook Illinois Home  Products.  Die  haben  schon  mindestens  drei  aussichtsreiche  Verbindungen  in  der  Pipeline.  Wenn  wir  nicht  bald  gleich‐ ziehen,  knallt  CIHP  nächstes  Jahr  die  Regale  voll,  und  wir  können einpacken.« 

  »Bis  Dezember  halten  wir  durch«,  sagte  Milkman.  »Aber  dann brauchen wir einen Volltreffer.«    »Den werden wir haben«, sagte Reddington. »Das verspre‐ che  ich  Ihnen.  Sonst  noch  etwas?  Duncan,  bitte  bleiben  Sie  noch einen Augenblick.«    Eilig verließen die anderen Vorstandsmitglieder den Konfe‐ renzsaal.  Duncan  Findlay,  der  Sicherheitschef  von  Fenway‐ Soper,  wischte  sich  mit  einem  großen  Taschentuch  den  Schweiß ab.    »Ich  möchte,  daß  Sie  Riseman  im  Auge  behalten«,  sagte  Reddington in das breite, teigige Gesicht.    »O. k.« Die hohe Stimme des Sicherheitschefs stand in son‐ derbarem Gegensatz zu der massigen Gestalt in dem für die  Jahreszeit viel zu dicken Flanellanzug.    »Sie  haben  ja  selbst  gehört,  welche  Aversion  der  Doktor  gegen Leute mit neuen Methoden hat.«    »Ich werde schon auf ihn aufpassen.«    »Informieren Sie mich bitte sofort, wenn Ihnen etwas Rele‐ vantes bekannt wird.«    »Selbstverständlich, Sir.«    »Und wer kümmert sich um diesen Beduinenscheich?«    »Ich werde die Blenner auf ihn ansetzen, Sir. Die neue Neu‐ ro‐pharmakologin.  Sagen  Sie  Riseman,  er  soll  sie  diesem  Nomaden,  oder  was  das  sonst  für  ein  Halbnigger  ist,  als  Partnerin zuteilen. Gleichberechtigt. Er soll es in den Vertrag  reinschreiben, damit der Bursche keine Scherereien macht.«    »Ist das nicht diese große Blonde? Die arbeitet für Sie?«    »Ja. Sie weiß es nur noch nicht.«    Reddington  sah  ihn  nachdenklich  an.  »Manchmal  glaube 

ich, daß Sie sogar mich abhören.«    Findlay gestattete sich ein Grinsen.    »Lassen  Sie  sich  nur  nicht  erwischen,  mit  Ihren  illegalen  Aktivitäten.«    »Nein, Sir.«    »Wieviel weiß die Blenner denn über Behrman?«    »Nicht mehr als die anderen.«    »Strengen Sie sich an, Duncan! Noch so eine Pleite, und wir  können den Laden dichtmachen. Ich gehe dann Golf spielen,  aber  Sie  können  sich  einen  neuen  Job  suchen,  vergessen  Sie  das nicht!«    »Sie können sich auf mich verlassen.«    »Ab jetzt darf nichts mehr schiefgehen.«    »Machen Sie sich keine Sorgen.« Findlay öffnete und schloß  mehrmals die behaarten Pranken.    »Gut.«    Findlay nickte Reddington zu und schleppte seinen schwe‐ ren  Körper  zur  Tür.  Der  Präsident  lehnte  sich  zurück  und  rieb  sich  die  Schläfen.  Eigentlich  verrückt,  dachte  er,  daß  er  Millionen  in  ein  neues  Antidepressivum  investierte,  wo  er  doch  viel  dringender  ein  wirksames  Migränemittel  benötigt  hätte.    Findlay fuhr eine Etage nach unten und watschelte zu einer  Stahltür, auf der stand: »Vorsicht ‐ Hochspannung! Betreten  verboten. Lebensgefahr!« Er schloß auf, drückte die Tür hin‐ ter  sich  zu  und  setzte  sich  vor  die  Monitorwand  mit  den  sechsunddreißig  Bildschirmen.  Eine  Minute  lang  ordnete  er  seine  Gedanken;  dann  griff  er  zum  Telefon.  Als  er  das  Ge‐ spräch beendet hatte, stand er auf und spähte aus dem Fens‐

ter. Hundert Meter unter ihm stieg Dr. Riseman in ein Taxi.  Findlay schaute auf seine Armbanduhr. Es war genau sechs  Uhr.  »Viel  Spaß,  Doktor«,  murmelte  er.  Es  war  schon  er‐ staunlich,  wie  die  Spielsucht  sogar  die  zerstreutesten  Wis‐ senschaftler zur Pünktlichkeit erzog.    In der gleichen Minute gab das Signal einer elektronischen  Schaltuhr  den  Stromzufluß  für  den  ersten  Chip  eines  Com‐ puters  frei,  der  so  groß  wie  ein  Kleiderschrank  war  und  in  einem kleinen Blockhaus hoch über der Pazifikküste von Big  Sur  stand.  Innerhalb  einer  Millionstel  Sekunde  breitete  sich  die Energie nach den Befehlen eines höchst ungewöhnlichen  Programms  in  alle  Schaltkreise  des  Rechners  aus.  In  dem  Computer  formte sich mit Lichtgeschwindigkeit  ein elektro‐ magnetischer Impuls, der rasch immer kompliziertere Struk‐ turen entwickelte. In dem pseudoneuronalen Silikonnetz bil‐ dete  sich  durch  immer  neue  Informationen  eine  komplexe  Intelligenz.    Bereits in der ersten Sekunde erhielt der Impuls Zugang zu  einem  Gedächtnisspeicher  von  enormer  Kapazität  und  machte  sich  daran,  das  darin  gespeicherte  Wissen  rasend  schnell  aufzunehmen.  Gleichzeitig  wurde  ein  vorprogram‐ miertes Bewertungssystem aktiviert, und der Impuls begann  die  riesige  Menge  der  unterschiedlichsten  Informationen  nach  vorgegebenen  Kategorien  zu  ordnen.  Der  Monitor  wurde  hell  und  zeigte  in  rascher  Folge  Bilder  aus  der  Per‐ spektive eines Säuglings, eines kleinen Jungen, eines Heran‐ wachsenden  und  schließlich  eines  jungen  Mannes:  Erst  den  verschwommenen Blick noch ungeübter Säuglingsaugen aus  einer  Wiege,  über  der  immer  wieder  lächelnde  Erwachse‐

nengesichter  erschienen.  Dann  ein  Mobile  mit  bunten  Holz‐ vögelchen  unter  der  pastellblauen  Decke  eines  Kinderzim‐ mers. Bald kamen Rasseln und anderes Babyspielzeug dazu.  Später der weiße Himmel eines Kinderwagens, die Gitterstä‐ be  eines  Laufstalls,  immer  wieder  viele  Bäume,  ein  großer  schwarzer Hund, danach Klassenzimmer mit riesigen Lehre‐ rinnen, die aber mit der Zeit auf Normalgröße schrumpften.  Viele andere Kinder, die rasch älter wurden, das Armaturen‐ brett  eines  Autos,  das  lächelnde  Gesicht  eines  hübschen  Mädchens,  das  die  Augen  schloß.  Einige  Hörsäle,  eine  fast  unerschöpfliche  Fülle  der  verschiedensten  elektronischen  Apparaturen  und  zwischendurch  immer  wieder  zahllose  Buchseiten  und  Fernsehbilder,  aber  auch  viele  Kilometer  ei‐ lig  befahrener Straßen, Blicke aus Flugzeugfenstern und  auf  die genormten Einrichtungsgegenstände moderner Hotels.    Zum  Schluß  erschienen  schier  endlose  Zahlenkolonnen,  denn nun zeigte das Gerät sich selbst, zu der Zeit, in der das  neue  Programm  eingegeben  worden  war,  und  aus  dem  Blickwinkel  des  Mannes,  der  es  entwickelt  hatte.  Es  waren  die  Bilder  der  letzten  Stunden,  die  der  Mann  an  dem  Com‐ puter verbracht hatte, so wie auch alle anderen Szenen dieses  Lebensfilms  aus  einem optischen Gedächtnis stammten,  das  sich seit dem Zeitpunkt der Geburt Sekunde für Sekunde mit  den verschiedensten Erinnerungen angefüllt hatte. Die Bilder  ließen  erkennen,  daß  an  dem  Programm  mit  großer  Genau‐ igkeit  und  Geduld  gearbeitet  worden  war,  denn  es  folgten  immer  wieder  ähnliche,  nur  geringfügig  veränderte  Daten.  Bei ihrer Eingabe war von der Seite her Sonnenlicht auf den  Monitor  gefallen  und  hatte  bewirkt,  daß  sich  der  Kopf  des 

Programmierers auf der Glasplatte widerspiegelte; auch die‐ ses  Bild  hatte  der  Computer  gespeichert.  Deshalb  erschien  jetzt  über  den  Zahlenkolonnen  das  ernste,  bärtige  Gesicht  eines etwa dreißigjährigen Mannes, dessen Stirn und Augen  ein schwarzer Helm voller Stecker und Kabel verdeckte.   

2   Wie  immer  begrüßte  der  Schwarm  mexikanischer  Rotkehl‐ Hüttensänger  auf  den  drei  Ponderosa‐Kiefern  den  Tag  mit  lautem  Geschrei.  Die  imposanten  Bäume  standen  am  Rand  der  Hochebene  bei  einem  weißen  Landhaus  im  spanischen  Stil, von dessen Veranda der Blick an klaren Tagen bis nach  Santa  Fe  reichte.  Als  über  Monte  Carlo  die  Sonne  aufging  und  im  Casino  die  letzten  Takte  der  Barcarole  verklangen,  tönten  laute  Summtöne  durch  ein  fensterloses  Zimmer.  Gleichzeitig schaltete der Computer gedämpftes Licht ein.    Die  Frau  auf  der  breiten  Lederliege  erwachte  und  begann  sofort wieder zu kämpfen. Einige Sekunden lang schlug und  trat  sie  mit  Händen  und  Füßen  um  sich.  Erst  dann  kam  ihr  zu  Bewußtsein,  daß  sie  sich  in  der  Sicherheit  ihres  Hauses  befand.  Sie  zwang  sich,  noch  zwei  Minuten  lang  liegenzu‐ bleiben  und  möglichst  ruhig  zu  atmen,  um  die  Angst  unter  Kontrolle zu bekommen. Während sie das Hauptkabel ihres  VR‐Helms  löste,  kehrten  die  Bilder  der  vergangenen  Nacht  zurück.  Die  Frau  preßte  die  Hände  auf  den  Mund,  lief  zur  Toilette und übergab sich.    Nachdem  sie  sich  wieder  erholt  hatte,  blickte  sie  prüfend  auf die Monitore, die alle Räume und die nähere Umgebung  des  Landhauses  überwachten,  nahm  ein  Jagdgewehr  aus  dem  Schrank,  sperrte  die  Stahltür  auf  und  ging  auf  die  Ve‐ randa.  Die  kühle  Morgenluft  verstärkte  den  beruhigenden  Eindruck  unzweifelhafter  Realität.  Karen  Thogersen  setzte  sich in einen Schaukelstuhl, die schußbereite Waffe im Arm.    »Los,  komm  doch!  Warum  kommst  du  jetzt  nicht,  du 

Schwein!«    Sie  lehnte  sich  zurück  und  schloß  die  Augen.  Die  Polizei  anrufen! Aber vorher die Aufzeichnung überprüfen.    Sie ging in die Küche, kochte sich einen starken Kaffee und  zündete  sich  eine  Zigarette  an.  Dann  kehrte  sie  in  das  Zim‐ mer  zurück,  schloß  die  schwere  Tür  ab  und  stellte  das  Ge‐ wehr  in  den  Schrank.  Der  Computer  füllte  fast  die  halbe  Wand aus. Auf dem Monitor blinkte eine Schrift: »Unautori‐ sierter Eingang. Wählen Sie ein neues Codewort.«    Der Gedanke, daß der Datendandy nun auch sie übertölpelt  hatte,  machte  sie  fast  krank  vor  Wut.  Sie  gab  ein  neues  Co‐ dewort  ein,  spulte  das  Magnetband  zurück,  drückte  auf  START und verfolgte gespannt die Szenen in der Salle Mau‐ resque.  Als  sie  die  Echtzeitangabe  überprüft  hatte,  schaltete  sie auf schnellen Vorlauf. Der junge König von Spanien war  erst  ziemlich  spät  erschienen,  etwa  eine  halbe  Stunde  vor  Mitternacht.    Die  Fürsten  in  ihren  Galauniformen,  die  Bankiers  in  ihren  Fräcken,  die  operettenhaft kostümierten orientalischen Prin‐ zen  und  Damen  aller  Kategorien  liefen  auf  dem  Bildschirm  wie  in  einem  viel  zu  schnell  heruntergekurbelten  Slapstick‐ film durcheinander. Da die VR‐Kamera mit den Bewegungen  der  Augäpfel  synchronisiert  war,  wechselten  die  Szenen  oft  sprunghaft.    Als  die  Digitaluhr  eine  halbe  Stunde  vor  Mitternacht  an‐ zeigte, schaltete Karen Thogersen auf Wiedergabe. Trotzdem  blieb das Bild unruhig, denn in diesen Minuten war sie auf‐ gestanden  und  herumgelaufen,  um  die  Aristokraten,  Bonvi‐ vants  und  Charmeure  zu  begutachten,  die  in  den  anderen 

Sälen  spielten.  Plötzlich  tauchte  ein  großer  Kristallspiegel  auf, und sofort drückte Karen Thogersen die Pausentaste.    Auf  dem  Bildschirm  erschien  die  begehrteste  Frau  einer  glanzvollen Epoche. Mit ihren 1,87 Metern überragte la belle  Otero  die  meisten  Männer  wie  eine  Göttin.  Ihr  Gesicht  war  ebenmäßig  oval,  ihr  Haar  schwarz  und  seidig,  ihre  Zähne  glänzten schneeweiß.    Karen Thogersen konzentrierte sich indes auf die Bewunde‐ rer,  die  hinter  ihrem  virtuellen  Ich  gestanden  waren,  und  registrierte  aufmerksam  die  begehrlichen  Blicke.  Da  war  er!  Rasch  markierte  sie  das  schöne,  lächelnde  Männergesicht  und schaltete auf Vergrößerung. Eine Zehntelsekunde später  füllte ihr Peiniger den gesamten Monitor aus.    Sie  ließ  das  Band  weiterlaufen.  Alfonso  XIII.  lächelte  mit  dem Charme des geborenen Verführers. Trotz seines jugend‐ lichen  Alters  betrachtete  er  die  berühmte  Kurtisane  bereits  mit erfahrenem Blick. Die kräftige, straffe Gestalt verriet die  militärische  Erziehung,  und  das  Machtbewußtsein,  das  er  wohl  von  klein  an  besaß,  verlieh  ihm  eine  stark  aphrodisie‐ rende Aura.    Nach  dem  Blick  in  den  Spiegel  war  die  schöne  Otero  zu  ihrem  Tisch  im  Maurischen  Saal  zurückgekehrt.  Gleich  da‐ nach  erschien  dort  auch  der  junge  König.  In  der  Aufzeich‐ nung konnte Karen Thogersen nun sehen und hören, wie er  höflich  bat,  neben  ihr  Platz  nehmen  zu  dürfen,  und,  nach‐ dem  sie  huldvoll  genickt  hatte,  ihre  Erfolge  und  Mißerfolge  mit  ermunternden  oder  tröstenden,  aber  stets  geistreichen  Bemerkungen  kommentierte.  Wenig  später  ließ  er  Cham‐ pagner kommen und bat sie, mit ihm auf ihr Glück anzusto‐

ßen. So ging das eine ganze Weile weiter. Widerwillig mußte  sich  Karen  Thogersen  eingestehen,  daß  seine  Taktik  des  ständigen Wechsels vom spielerischen Angriff zum höflichen  Rückzug sie geradezu hatte dahinschmelzen lassen.    Nach  einer  halben  Stunde  drückte  sie  erneut  auf  PAUSE,  ging in die Küche und füllte frischen Kaffee in ihren Becher.  Dann  setzte  sie  sich  wieder  an  das  Gerät.  Sie  betätigte  den  schnellen Vorlauf und sah die Wände des Tunnels zum Hotel  de Paris vorüberhuschen, als säße sie in einer U‐Bahn. Als die  Tür  zur  Fürstensuite  erschien,  schaltete  Karen  Thogersen  wieder auf Normalgeschwindigkeit. Das Gesicht des Königs  füllte erneut den gesamten Monitor aus. Seine Lippen näher‐ ten sich zu einem leidenschaftlichen Kuß.    STOP!  Karen  Thogersen  wartete,  bis  sie  sich  wieder  beru‐ higt  hatte.  Daß sie  das nicht  gleich gemerkt hatte!  Der  Blick  des  Königs  drückte  weit  mehr  als  nur  sexuelles  Begehren  aus.    Während  die  Zigarette  im  Aschenbecher  verglomm,  sah  Karen  Thogersen  zu,  wie  sie  plötzlich  herumgewirbelt  wur‐ de. Erst erschien die Stuckdecke, dann das lächelnde Gesicht  des jungen Königs und schließlich der Zipfel eines seidenen  Halstuchs.  Danach  schien  die  Zimmerdecke  zu  wackeln,  als  Folge  der  ruckartigen  Bewegungen,  mit  denen  sie  sich  zu  befreien  versucht  hatte.  Um  sich  den  schlimmsten  Teil  zu  ersparen,  ließ  sie  das  Band  wieder  vorlaufen,  bis  ein  roter  Schatten auftauchte. Sofort hielt sie das Gerät an. Rote Finger  hielten  ein  triefendes  Knäuel  vor  ihre  Augen,  und  Karen  Thogersen  sank  in  konvulsivischen  Zuckungen  von  ihrem  Stuhl. 

  Als sie wieder zu sich kam, drückte sie die Notruftaste.    »Polizei«, sagte eine Männerstimme.    »Kommen Sie! Er hat mich umgebracht!«    »Was?«    »Es ist was passiert.«    Es würde nicht leicht sein, der Polizei zu erklären, was ge‐ schehen war.    Der  Mann,  der  noch  vor  wenigen  Stunden  König  Alfonso  XIII. von Spanien gewesen war, saß am Panoramafenster ei‐ ner  komfortablen  Jagdhütte  in  den  Montara‐Bergen,  eine  halbe  Autostunde  südlich  von  San  Francisco.  Auf  seinem  Schoß lag ein Bildband mit dem Titel »Illustrierte Geschichte  der  Haute  Couture«.  Die  aufgeschlagene  Doppelseite  zeigte  ein Foto der Schauspielerin Lillie Langtry aus dem Jahr 1885.  Die  großgewachsene,  dunkelhaarige  Künstlerin  posierte  in  einem eleganten Abendkleid von Worth auf einer Recamiere.  Das  ist  sie,  dachte  der  Mann.  Aber  wie  sollte  er  sie  finden?  Vielleicht  auf  einer  Cybertoga,  in  der  es  um  die  Welt  des  Theaters  vor  hundert  Jahren  ging?  Es  würde  nicht  schwer  sein, eine solche Party anzuregen, und nachdem Lillie Lang‐ try  die  mit  Abstand  berühmteste  Künstlerin  jener  Zeit  war,  würde  zweifellos  jemand  in  ihrer  Gestalt  erscheinen.  Viel  besser würde es allerdings sein, einer Lillie Langtry nicht nur  in  der  künstlichen  Realität  eines  VR‐Raumes,  sondern  in  Wirklichkeit zu begegnen.    Dr.  Julian  Riseman  saß  nervös  an  seinem  Computer.  Nach  einem besonders verlustreichen Wochenende in Atlantic City  sowie einem äußerst unerfreulichen  Gespräch  mit dem Kre‐ ditsachbearbeiter seiner Bank konnte sich der Entwicklungs‐

chef nur mit Mühe auf die Nachricht konzentrieren, die er in  seiner  Mailbox  vorgefunden  hatte:  »http://yyy.eth/hud.com.  Nomade.  Nehmen  Sie  Kontakt  auf  bis  1200  PT  unter  http://www.usc/com.caf/ven.htme«.    Dr. Riseman erklärte seiner Sekretärin, daß er nicht gestört  werden  wolle,  und  schrieb:  »Fenway‐Soper  Pharmacies,  Entwicklungsabteilung, Dr. Riseman.«    Nach einigen Minuten erschien auf dem Bildschirm: »Wor‐ um geht es?«    Mißtrauisch  von  Natur  und  Profession,  empfand  Dr.  Rise‐ man ein starkes Widerstreben, Klartext über eine ungesicher‐ te  Computerleitung  zu  senden.  Erst  nach  einigen  Sekunden  schrieb  er:  »Antidepressivum  auf  Basis  von  Serotonin‐ Antagonisten.  Ziel:  Vorläufige  Marktreife  bis  30.  Oktober.  Probleme bei Andockung Serotonin‐Moleküle an präsynapti‐ scher Membran.«    Diesmal  vergingen  nur  wenige  Sekunden:  »Ihr  habt  doch  Allan Behrman!«    Dr.  Riseman  fuhr  ein  wenig  zurück.  »Woher  wissen  Sie  das?«    »Große Projekte sprechen sich immer schnell herum.«    »Behrman  hat  um  vorzeitige  Auflösung  seines  Vertrages  gebeten  und  ist  abgereist.  Litt  vermutlich  selbst  unter  De‐ pressionen.«    Fast  fünf  Minuten  vergingen.  Dem  hat  es  die  Sprache  ver‐ schlagen,  dachte  Dr.  Riseman  grimmig.  Dann  erschien  auf  dem Monitor: »Nennen Sie Einzelheiten!«    »Bedauere. Vertraulich.«    Diesmal  kam  die  Antwort  wieder  umgehend:  »Faxen  Sie 

Vertrag an 213‐6501813...«    Na  also,  dachte  Dr.  Riseman.  Er  tippte  auf  eine  Taste  an  seinem  Telefon,  und  Sekunden  später  erschien  Manderly  Durrwachter, eine kleine, vertrocknete Blondine Anfang der  Sechzig.    »Haben Sie den Vertrag fertig?«    »Jawohl, Sir.«    »Her  damit.«  Er  überprüfte  das  Dokument.  Als  Vertrags‐ partner  war  »Mr.  Nomade«  aufgeführt,  unter  »Adresse«  stand »ohne festen Wohnsitz«. »Meine Güte, das liest sich ja,  als  müßten  wir  schon  Obdachlose  anheuern.«  Er  las  die  nächste  Seite.  Unter  Punkt  7  stand:  »Dem  Vertragspartner  wird für die Dauer der Entwicklungsarbeiten als verantwort‐ liche  Vertreterin  von  Fenway‐Soper  Pharmacies  Mrs.  Kate  Blenner  beigeordnet.  Mrs.  Blenner  ist  befugt,  alle  projektbe‐ zogenen Interessen von Fenway‐Soper zu vertreten. Die Un‐ terzeichnenden  stimmen  überein,  daß  Mrs.  Blenner  an  allen  Entwicklungsschritten  von  FS‐115  ohne  jede  Einschränkung  beteiligt wird.«    Würde  mich  nicht  wundern,  wenn  der  Kerl  jetzt  kneift,  dachte  Dr.  Riseman  hoffnungsvoll;  Inphader  waren  dafür  bekannt, daß sie sich nur ungern in die Programme schauen  ließen. »Schicken Sie es ab.«    Wieder  vergingen  einige  Minuten;  dann  erschien  auf  dem  Monitor: »Wer ist Blenner?«    Der  Entwicklungschef  tippte:  »Neuropharmakologin.  Ab‐ teilung IV, Sedativa.«    Die Antwort kam rasch: »Wissenschaftliche Qualifikation?«    Dr.  Riseman  drückte  wieder  auf  den  Summer  und  befahl 

seiner  Sekretärin,  die  Akte  aus  dem  Personalbüro  zu  holen.  Als  Manderly  Durrwachter  das  Dokument  abgeliefert  hatte,  schlug er den Deckel auf und betrachtete das Farbfoto einer  jungen Frau mit leuchtend blauen Augen, hellblondem, mit‐ tellangem Haar, sanft gerundeten Wangenknochen und einer  zierlichen,  hübsch  geformten  Nase.  Die  klassische  Neueng‐ land‐Schönheit, dachte der Entwicklungschef; dabei war das  Foto  nicht  einmal  besonders  gut.  Er  wählte  einige  Angaben  aus:  »Diplom  Physiologie  und  Pharmakologie  Harvard  Me‐ dical  School.  Spezialgebiet:  Endogene  Drogen.  Publikatio‐ nen:  >Die  Interaktion  kognitiver  und  psychologischer  De‐ terminanten  der  emotionalen  BefindlichkeitAuswirkungen endogener Drogen  auf die Motivation in Krisensituationenla belle OteroDatendandySeeleSanta Clara  Chronicledort draußenNomadeRückkoppelungDu kannst mir viel erzählen, du blöde KuhAmen‐Region»Amen‐Region