Parker mimt den Modefotografen

Parker mimt den Modefotografen Ein Roman Curd H. Wandt »Mister Parker!« rief Lady Simpson entsetzt, als die torkelnde Gestalt im Scheinwerferlicht auftauchte. Mit quietschenden Bremsen kam das hochbeinige Monstrum zum Stehen. Nur Parkers Geistesgegenwart war es zu verdanken, daß der junge Mann nicht überrollt wurde. Dafür war allerdings die majestätische Dame vom Rücksitz gerutscht und unsanft gegen die gepanzerte Trennscheibe zwischen Fond und Fahrerplatz geprallt. »Unverschämt!« monierte Lady Agatha und hievte sich ächzend in die Polster zurück, »ich werde den betrunkenen Lümmel zur Rede stellen, Mister Parker.« »Wie Mylady zu wünschen geruhen«, erwiderte der Butler, rangierte sein eckiges Gefährt an den Straßenrand und stieg aus. Von einer Alkoholfahne war nichts zu riechen, als das skurrile Paar sich gleich darauf über den kaum Zwanzigjährigen beugte. Die Benommenheit, unter der der Unbekannte litt, schien andere Ursachen zu haben. Darauf deuteten die Platzwunden im Gesicht und die zerfetzte Kleidung hin. Die Hauptpersonen: Ricky Henderson serviert exzellenten Cognac und möchte Lady Simpsons ersten Kriminalroman verlegen. Brian Sunhill schmückt sich mit fremden Federn und tritt als internationaler Modefotograf auf. Ron Hatfield betreibt eine Diskothek und läßt sich nur ungern an dunkle Flecken in seiner Vergangenheit erinnern. Betty Fulbright hofft auf eine Karriere als Fotomodell und wird bitter enttäuscht. Eric Fields inspiziert unfreiwillig einen Schrottplatz und gibt sich als Oldtimerfan aus. Lady Simpson will einen Pornoproduzenten zum seriösen Verleger bekehren. Butler Parker fischt im Trüben und nimmt in einem Pornostudio ein Erinnerungsfoto auf.

»Darf man sich nach Ihrem Befinden erkundigen?« fragte Parker in seiner höflichen Art, als er den jungen Mann auf dem Gehweg in Sicherheit gebracht hatte. Die einzige Antwort, die er erhielt, war ein schmerzliches Stöhnen. Das rechte Auge des Unbekannten war zugeschwollen. Aus seiner Nase und aus einem Riß über der Augenbraue tropfte Blut. Die Oberlippe wies eine Platzwunde auf. Die Blessuren ließen auf eine handfeste Keilerei schließen. Andererseits machte der blonde Jüngling nicht den Eindruck eines Mannes, der es gewöhnt ist, Meinungsverschiedenheiten mit den Fäusten auszutragen. »Noch so jung und schon dem Alkohol verfallen«, stellte Agatha Simpson mißbilligend fest. »In meiner Jugend hat es sowas nicht gegeben, Mister Parker.« »Nichts liegt meiner bescheidenen Wenigkeit ferner; als Mylady zu widersprechen«, schickte der Butler voraus. »Dennoch dürfte der Hinweis genehm sein, daß Alkoholmißbrauch mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit als Ursache für das kopflose Verhalten des jungen Mannes ausscheidet.« »Dann ist der Lümmel wohl rauschgiftsüchtig«, hatte die ältere Dame sofort eine neue’ Diagnose zur Hand. »Eine Möglichkeit, die man keineswegs von vornherein ausschließen sollte«, gab Parkerhöflich zurück. »Andererseits dürften Mylady noch eine dritte Erklärung in Betracht ziehen, falls man sich nicht gründlich täuscht.« »Selbstverständlich, Mister Parker. Welche denn?« »Mylady dürften argwöhnen, daß der junge Mann überfallen und mißhandelt wurde«, ließ der Butler verlauten. »Dann wäre ich also mit einem Kriminalfall konfrontiert, Mister Parker?« meinte die leidenschaftliche Detektivin. »In der Tat, Mylady«, bestätigte Parker und deutete eine Verbeugung an. »Ausgeschlossen, Mister Parker«, widersprach die resolute Dame. »Wenn es sich so verhielte, hätte mein kriminalistischer Instinkt sofort Alarm geschlagen.« »Was man keinesfalls in Zweifel ziehen möchte, Mylady«, entgegnete der Butler und wandte sich dem schmächtigen Blondschopf zu, der mittlerweile einen halbwegs vernehmungsfähigen Eindruck machte.

»Darf Mylady unter Umständen erfahren, wie Sie sich Ihre Verletzungen zugezogen haben?« wollte er wissen. »Sie sind von hinten über mich hergefallen und haben mich zusammengeschlagen«, gab sein Gegenüber mühsam Auskunft. »Man wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie mitteilen könnten, wer über Sie hergefallen ist«, fuhr Parker fort. »Weiterhin wäre das Motiv für den Überfall von Interesse, Mister…« »Robson. Ted Robson«, nannte der Jüngling seinen Namen.»Keine Ahnung, wer die Kerle waren. Ich hab sie nie vorher gesehen.« »Vermutet man gegebenenfalls recht, daß Sie ausgeraubt wurden, Mister Robson?« erkundigte sich der Butler. »Ausgeraubt?« wiederholte Robson und griff in die Innentasche seiner gründlich lädierten Jacke. »Nein, die Brieftasche ist noch da. Wahrscheinlich steckten die Schläger mit diesem obskuren Fotografen unter einer Decke und wollten verhindern, daß ich Betty begleite.« »Darf man auf eine nähere Erklärung hoffen, von welchem Fotografen Sie sprechen und wer die Dame namens Betty ist, Mister Robson?« setzte Parker die Befragung fort, während seine Herrin ungeduldig mit den Füßen scharrte. »Die Sache liegt klar auf der Hand, Mister Parker«, schaltete sie sich unwirsch ein. »Eine Prügelei aus Eifersucht. Ich denke nicht daran, dafür meine kostbare Zeit zu verschwenden.« »Ach was, Eifersucht«, widersprach Ted Robson. »Als ob ich auf den alten Knacker eifersüchtig wäre.« »Sollte Mylady der Annahme zuneigen, daß Sie den vorhin erwähnten Fotografen meinen, Mister Robson?« hakte der Butler nach. »Der Typ heißt Brian Sunhill. Er ist mindestens fünfzig, hat ne Glatze und trägt ne dicke Hornbrille«, antwortete der junge Mann. »Er sprach Betty in der Disco an und wollte sie als Covergirl für ne bekannte Modezeitschrift engagieren.« »Eine Mitteilung, die man mit ungeteiltem Interesse zur Kenntnis nimmt, Mister Robson«, merkte Parker an. »Kann man im übrigen davon ausgehen, daß es sich bei der erwähnten Betty um Ihre Verlobte handelt?« »Das nicht gerade, aber Betty Fulbright ist seit vier Monaten meine Freundin«, ließ Robson ihn wissen. »Ich würde ihr gönnen,

daß sie als Fotomodell Karriere macht. Aber dieser Sunhill – nee, ich hab dem Typ von Anfang an mißtraut.« »Darf man in diesem Zusammenhang um Auskunft bitten, wie Miß Fulbright Mister Sunhills Angebot aufnahm, Mister Robson?« schob der Butler gleich die nächste Frage nach. »Erst wollte Betty gar nicht glauben, daß der Typ wirklich ein berühmter Modefotograf ist«, berichtete sein Gegenüber. »Aber zufällig hatte er ne Zeitschrift dabei, wo sein Name unter den Fotos stand. Und als er dann seinen Ausweis zeigte, war Betty überzeugt.« »Auf einen derart plumpen Trick wäre ich nicht hereingefallen, junger Mann«, machte Agatha Simpson sich wieder bemerkbar. »Aber so ein unerfahrenes Geschöpf.« »Er wollte, daß Betty gleich mit in sein Studio kommt und den Vertrag unterschreibt«, erzählte Robson weiter. »Ich fand die Eile komisch. Deshalb wollte ich auf jeden Fall mitfahren.« »Ein Ansinnen, das Mister Sunhill zurückwies, wie man wohl vermuten muß, Mister Robson?« fragte Parker. »Nein, er war einverstanden«, entgegnete der schmächtige Jüngling. »Wir gingen raus zu seinem Wagen. Betty setzte sich auf den Beifahrersitz, Sunhill ans Lenkrad. Und als ich hinten einsteigen wollte, waren plötzlich zwei Männer da, die mich wegrissen und zusammenschlugen.« »Demnach sollte man Ihre Äußerung so verstehen, daß Miß Fulbright und Mister Sunhill allein wegfuhren, Mister Robson?« vergewisserte sich der Butler. »Das hab ich nicht mehr mitbekommen«, teilte sein Gesprächspartner deprimiert mit. »Jedenfalls sind sie weg. Und die beiden Schläger auch.« »Die Anschrift von Mister Sunhills Studio ist Ihnen nicht zufällig bekannt?« wollte Parker weiter wissen. »Leider nicht«, bedauerte der junge Mann. »Am besten rufe ich gleich die Polizei an.« »Das lassen Sie lieber bleiben, junger Mann«, schaltete Lady Agatha sich energisch ein. »Aber warum denn?« fragte Robson entgeistert. »Die Polizei muß Betty ausfindig machen, ehe ihr etwas passiert. Diesem Sunhill traue ich alles zu. Im übrigen – was soll ich denn sonst machen?«

»Nach Hause gehen und warten, bis Ihre Freundin wiederkommt«, riet die passionierte Detektivin. »Sie glauben also nicht, daß Sunhill Hinterhältiges im Schilde führt?« vergewisserte sich der junge Mann. »Warum hat er mich dann aber nicht mitgenommen? Warum haben die Typen mich zusammengeschlagen, bevor ich einsteigen konnte?« »Wenn Sie über kriminalistische Erfahrung verfügen würden, wären Ihnen die Zusammenhänge klar«, warf Agatha Simpson sich in die ohnehin üppige Brust. »Daß die Gangster, von denen Sie angegriffen wurden, unter Mister Funhills Kommando standen, ist ein Irrtum. Im Gegenteil: Mister Funhill hatte berechtigte Angst, überfallen und ausgeraubt zu werden. Deshalb ist er davongefahren, ohne auf Sie zu warten.« »Woher wollen Sie das so genau wissen?« gab Robson ungläubig zurück. »Ähnliche Fälle habe ich schon zur Genüge erlebt, junger Mann«, äußerte die füllige Dame betont beiläufig. »Mylady ist als Privatdetektivin tätig und genießt einen Ruf, den man hur als außerordentlich bezeichnen kann, Mister Robson«, erläuterte Parker, als er Robsons irritierten Gesichtsausdruck bemerkte. »Ist das wahr? Dann könnten Sie mir doch helfen, Betty zu finden«, schlug der schmächtige Jüngling vor. »Bitte, sagen Sie nicht nein.« Mylady zögerte und warf dem Butler einen fragenden Blick zu. »Sofern man eine Anregung unterbreiten darf, könnten Mylady in der fraglichen Diskothek Erkundigungen über Mister Sunhill einziehen«, ließ Parker sich vernehmen. »Na schön«, lenkte die ältere Dame ein. »Aber ich verspreche mir nichts davon. Bestimmt wird sich herausstellen, daß Mister Funhill ein über jeden Verdacht erhabener Ehrenmann ist.« * Die Diskothek »Pink Hurricane«, in der Ted Robson mit seiner achtzehnjährigen Freundin Betty Fulbright den Abend verbracht hatte, lag gleich um die Ecke. Der muskulöse Türwächter in schwarzen Lederjeans und knallrotem T-Shirt machte große Au-

gen, als er das skurrile Paar und den lädierten Jüngling auf sich zukommen sah. Das war allerdings nicht weiter Verwunderlich, denn die drei sahen wirklich nicht so aus, als wollten sie sich bei Musik und Tanz vergnügen. Mit seinen dezent gestreiften Beinkleidern, die unter dem schwarzen Covercoat hervorschauten, mit steifer Melone und schwarzem Universal-Regenschirm am angewinkelten Unterarm, stellte Josuah Parker das Urbild eines hochherrschaftlichen Butlers dar. Makellose Umgangsformen und eine schier unerschütterliche Gemütsruhe entsprachen dem äußeren Bild. Eher als das glatte, meist ausdruckslose Gesicht ließen der leichte Bauchansatz und die ergrauten Schläfen auf Parkers Jahrgang schließen. Seine stets würdevolle Haltung wirkte so steif, als hätte er einen Ladestock verschluckt. Ganz anders Lady Simpson mit ihrer beachtlichen Körperfülle. Obwohl die Detektivin die Sechzig längst überschritten hatte, war die temperamentvolle, überaus wohlhabende Witwe weiblichen Modetorheiten keineswegs abhold. Dabei setzte sie sich souverän über aktuelle Strömungen hinweg. Und bevorzugte häufig die seltsamsten Modelle. Das galt vor allem für die sogenannten Hüte, auf deren Auswahl Mylady besondere Sorgfalt verwendete. Agatha Simpson verfügte über nicht gerade kleine Besitztümer und konnte sich jeden Luxus leisten. Dennoch brachte ihr Geiz selbst abgebrühte Schotten in Verlegenheit. Nur wenn es um ihr Steckenpferd, die Kriminalistik, ging, spielten Kosten keine Rolle. Mit der ihr eigenen Vehemenz stürzte sie sich bei jeder sich bietenden Gelegenheit in turbulente Ermittlungen, trat lustvoll in jedes Fettnäpfchen, das Parker nicht rechtzeitig aus dem Weg räumte, und hatte für die Polizei nur spöttische Worte übrig. Selbstbewußt, wie sie nun mal war, hielt sich Lady Agatha für die Detektivin des Jahrhunderts. Die Erfolge, mit denen sie aufwarten konnte, schienen ihr auch recht zu geben. Daß es in Wahrheit allerdings Butler Parker war, der mit Geduld und Phantasie die Fäden der Ermittlungen entwirrte, merkte sie wohl nicht… Während Ted Robson einen Stempel auf der Handfläche vorweisen und deshalb reibungslos den Eingang zur Diskothek passieren konnte, trat der Türwächter dem skurrilen Paar in den Weg.

»Drei Pfund Eintritt pro Person«, verlangte er und hielt erwartungsvoll die Hand auf. »Kommt nicht in Frage, junger Mann«, protestierte die ältere Dame. »Ich bin dienstlich hier. Sonst würde ich Ihr dubioses Haus nicht betreten.« »Hoho!« konterte der Kassierer grinsend und ließ demonstrativ die Muskeln spielen. »Die Alte will wohl frech werden.« »Habe ich mich verhört, Mister Parker?« wandte Mylady sich an den Butler. »Ich glaube, der Lümmel hat mich soeben beleidigt.« »Eine Feststellung, die man nicht so ganz unterschreiben möchte, Mylady«, mäßigte Parker. Doch das Muskelpaket in Jeans und T-Shirt trieb die Sache auf die Spitze. »Alte war noch geschmeichelt«, meinte der Türsteher. »Eine fette Vogelscheuche wie Sie müßte eigentlich den dreifachen Eintritt be…« Mitten im Satz brach der Mann ab und ließ einen sirenenähnlichen Heulton hören. Da er nicht wissen konnte, wie sensibel und handfest zugleich die ältere Dame auf Schmähungen reagierte, traf ihn die herzhafte Ohrfeige wie der Blitz aus heiterem Himmel. Wimmernd torkelte der zur Ordnung Gerufene ins Lokal und mühte sich unter schmerzlichen Grimassen, den aus den Fugen geratenen Unterkiefer wieder in die gewohnte Position zu rücken. Diese Tätigkeit nahm ihn derart in Anspruch, daß er orientierungslos über die Tanzfläche taumelte und dort für beträchtliches Chaos sorgte. Pech für den Mann war, daß er über eine junge Tänzerin strauchelte, die er unmittelbar zuvor gerempelt und zu Fall gebracht hatte. Endgültig seiner Standfestigkeit beraubt, suchte er verzweifelt nach einem Halt und… landete unter ohrenbetäubendem Krachen auf dem Plattenteller. Mit einem geistesgegenwärtigen Hechtsprung brachte sich der Diskjockey in Sicherheit. Die Musik riß ab. »Höchste Zeit, daß jemand diesen infernalischen Lärm abstellt«, ließ Agatha Simpson befriedigt verlauten. »So kann man sich wenigstens vernünftig unterhalten.« »Eine Einschätzung der Situation, der man sich nur vorbehaltlos anschließen kann, Mylady«, sagte Parker, deutete eine Verbeugung an und schritt auf dem Weg zum Bartresen voran. Schätzungsweise hundert entgeisterte Augenpaare folgten dem skurrilen Paar. Nur der Türsteher schien jedes Interesse an den

ungewöhnlichen Gästen verloren zu haben und hielt in der gründlich verwüsteten Musikanlage ein entspannendes Nickerchen. »Man erlaubt sich, einen möglichst unterhaltsamen Abend zu wünschen«, sprach Parker den Barkeeper an und lüftete höflich den schwarzen Bowler. »Mylady würde Ihnen gern einige Fragen stellen, sofern der Hinweis gestattet ist.« Besonders begeistert schien der bleichgesichtige Mittdreißiger hinter dem Tresen nicht zu sein, aber er machte gute Miene zum turbulenten Spiel und erkundigte sich nach Myladys Wünschen. »Mister Parker wird die Fragen stellen, die ich vorbereitet habe«, erklärte die majestätische Dame und nahm auf einem Barhocker Platz. »Mir dürfen Sie einen Cognac servieren.« »Mister Robson berichtet, daß seine Freundin von einem etwa fünfzigjährigen Mann mit Glatze und’ dunkler Hornbrille angesprochen wurde«, kam der Butler zur Sache und schob den etwas verschüchtert wirkenden Jüngling in den Vordergrund. »Sie meinen diesen Modefotografen?« vergewisserte sich der Barmann. »Vermutet man recht, daß der Betreffende Ihnen bekannt ist?« hakte Parker sofort nach. »Nein, er war heute zum ersten Mal hier«, entgegnete sein Gesprächspartner und stellte Lady Agatha das gewünschte Getränk hin. »Ich glaube, er heißt Sunhill oder so ähnlich.« »Aber Sie wurden Zeuge der Unterhaltung zwischen Mister Sunhill und Miß Fulbright?« erkundigte sich der Butler. »Mehr oder weniger zufällig«, gab der Barkeeper ausweichend zur Antwort. »Ich hätte viel zu tun.« »Was man keinesfalls in Zweifel ziehen möchte«, erwiderte Parker. »Dennoch wäre Mylady Ihnen sehr verbunden, wenn Sie alles mitteilen würden, was Ihr Ohr erreichte.« »Er wollte das Mädchen für Modefotos engagieren«, berichtete sein Gegenüber. »Sie war zuerst mißtrauisch, aber er konnte sich ausweisen und hatte auch eine Zeitschrift dabei. Da stand sein Name unter den Fotos.« »Darf man unter Umständen um Auskunft bitten, um welche Zeitschrift es sich handelte?« setzte der Butler die Befragung fort. »Ich glaube, es war die >LadyLady< beschäftigt ist?« »Unbedingt, Mister Parker. Immerhin hat er sich ausgewiesen.« »Eine Tatsache, die sowohl der Barkeeper als auch Mister Robson bestätigten«, räumte der Butler ein. »Andererseits könnte der Ausweis, den Mister Sunhill vorlegte, gefälscht sein, falls der Hinweis gestattet ist.« »Eine völlig abwegige Vermutung, Mister Parker«, schüttelte Mylady entschieden den Kopf. »Aber wenn es Sie beruhigt, können Sie ja morgen bei der Redaktion anrufen.« »Was man keinesfalls versäumen wird, Mylady«, erwiderte Parker, schnitt Schinken ab und schenkte Wein nach. »Ich werde jedenfalls die Ruhe der Nachtstunden nutzen, um mein Manuskript voranzubringen«, wich die Hausherrin auf ein

anderes Thema aus. »Einige Verleger machen mir schon die Hölle heiß und überbieten sich gegenseitig.« Aus Gründen der Höflichkeit versagte sich der Butler einen Kommentar. Daß Mylady auch nach literarischem Lorbeer trachtete, war ihm bekannt. Bei dem Bestseller handelte es sich natürlich um einen Kriminalroman. Allerdings wußte Parker auch, daß seine Herrin trotz langer Bemühungen noch nicht über die erste Seite hinausgekommen war. Insofern überraschte ihn die Mitteilung, daß es bereits Verleger gab, die sich um die Druckrechte rissen. Schweigend beendete die füllige Dame ihr Nachtmahl, ließ ein herzhaftes Gähnen hören und erhob sich. »Bringen Sie mir noch ein Stärkungsmittel ins Studio, Mister Parker«, verlangte Agatha Simpson, ehe sie die geschwungene Freitreppe ansteuerte, die zu ihren privaten Gemächern ins Obergeschoß führte. »Meine bescheidene Wenigkeit eilt, Mylady«, versicherte der Butler und stellte eine Flasche Cognac nebst einem Schwenker auf ein silbernes Tablett. Anschließend folgte er der majestätischen Dame nach oben. Als er zehn Minuten später im Erdgeschoß den Tisch abräumte, drangen unvermittelt gellende Schreie an sein Ohr. Schüsse peitschten und Reifen quietschten. Dennoch setzte er gelassen seine Tätigkeit fort. Die Geräuschkulisse, die aus Myladys Studio drang, gehörte zu einer der Videokassetten, die er Anfang der Woche im Auftrag seiner Herrin in einer Videothek entliehen hatte. Also war die angehende Bestseilerautorin doch noch mit dem beschäftigt, was sie >Vorstudien< nannte. Würdevoll trat Parker den Weg in die geräumige, in Souterrain gelegene Wirtschaftsküche an. Seelenruhig bestückte er die Spülmaschine und trat Vorbereitungen für das Frühstück. Mitternacht war schon vorüber, als er ins Erdgeschoß zurückkehrte, ans Telefon trat und die Nummer eines gewissen Horace Pickett wählte. Dank seines gepflegten Auftretens wirkte der sechzigjährige hochaufgeschossene Pickett wie ein pensionierter Offizier. Nur Eingeweihte wußten, daß er vor Jahren als > König der Londoner Taschendiebe< eine prominente Rolle in der Unterwelt gespielt hatte.

Allerdings hatte er seine geschickten Finger nur dort spielen lassen, wo eine Brieftasche ohnehin an Überfüllung litt. Deshalb konnte er seine frühere Tätigkeit mit einem gewissen Recht als >Eigentumsumverteiler< angeben. Einmal war der ehrenwerte Mister Pickett, wie Parker ihn gewöhnlich nannte, jedoch ahnungslos an einen hochkarätigen Gangsterboß geraten. Der Eigentumsumschichter wäre ein toter Mann gewesen, hätte der Butler nicht zu seinen Gunsten eingegriffen. Seitdem verdiente Pickett seinen Lebensunterhalt auf legale Weise und zeigte seine Dankbarkeit, indem er willig jeden Auftrag übernahm, den Parker oder Mylady ihm zudachten. Und da er noch immer über intime Kenntnisse der Szene verfügte, hatte sich seine Mitarbeit schon oft als ausgesprochen wertvoll erwiesen. Auch jetzt war Pickett trotz der Nachtstunde ganz Ohr, als der Butler ihm den Auftritt des angeblichen Modefotografen Brian Sunhill in der Diskothek >Pink Hurricane< und den Angriff auf Ted Robson schilderte. »Sie gehen also, davon aus, daß es Sunhills Leute waren, die über den jungen Mann herfielen, Mister Parker?« vergewisserte sich der frühere Eigentumsumverteiler. »Die Annahme dürfte ungemein naheliegen, Mister Pickett«, bestätigte Parker. »Das ist auch meine Einschätzung«, erwiderte Pickett. »Aber bisher habe ich noch nichts von Aktivitäten eines Fotografen namens Sunhill gehört. Natürlich werde ich mich sofort erkundigen und Ihnen telefonisch Bescheid geben, sobald ich etwas erfahre, Mister Parker.« »Ein Angebot, das man dankbar begrüßt, Mister Pickett«, sagte der Butler. »Vielleicht sollte ich zusätzlich diskrete Erkundigungen über die Diskothek einziehen, Mister Parker«, schlug der Mann am anderen Ende der Leitung vor. »Ein Vorgehen, das sich unter Umständen als durchaus hilfreich erweisen könnte, Mister Pickett«, stimmte Parker zu, verabschiedete sich höflich und legte den Hörer auf. Inzwischen war der Lärm im Obergeschoß verstummt. Dafür vernahm der Butler jetzt Geräusche, die an das Sägen dicker Bretter erinnerten. Nach einem kurzen Blick in die Wohnhalle

löschte er das Licht und begab sich ins Souterrain, wo seine privaten Räume lagen, die er im Stil einer Kapitänskajüte eingerichtet hatte. Das Telefon war so umgestellt, daß etwaige Anrufe ihn auch dort erreichten. Immerhin war damit zu rechnen, daß sich außer Horace Pickett auch der junge Ted Robson melden würde. Der schmächtige Blondschopf hatte nach dem Verlassen der Diskothek versprochen, die Polizei bis zum nächsten Morgen aus dem Spiel zu lassen und unverzüglich anzurufen, falls seine Freundin wieder auftauchte. Daß sich der junge Mann bis jetzt nicht gemeldet hatte, erhärtete die Vermutung, daß seine achtzehnjährige Freundin tatsächlich das Opfer einer Entführung geworden war. * Agatha Simpsons Stimme klang entrüstet. »Aber Mister Parker!« Mylady schlug mit theatralischer Gebärde die Hände über dem Kopf zusammen. »Ich wollte heute strenge Diät halten.« Sie lächelte spitzbübisch und bedachte das opulente Frühstücksbüffet, das Parker im Salon aufgebaut hatte, mit begehrlichen Blicken. »Sofern Mylady wünschen, wird man unverzüglich ein Frischkornmüsli mit Joghurt nebst Sojasprossen und Weizenkeimen servieren«, bot der Butler an. »Nein, nein. Nur kein Vogelfutter, Mister Parker«, beschied Mylady ihn. »Auch dürften frisch gepreßte Fruchtsäfte als Diät zu empfehlen sein«, gab Parker zu bedenken. »Ich habe mal gelesen, daß unverdünnter Fruchtsaft schädlich für den Magen ist, Mister Parker«, ließ Lady Agatha ihn wissen. »Eine Feststellung, der man nicht um jeden Preis widersprechen möchte, Mylady.« »Eigentlich wäre es doch schade um die hübschen Kleinigkeiten, die Sie bereitgestellt haben, Mister Parker«, meinte die füllige Dame und steuerte den Frühstückstisch an. »Als alleinstehende Frau, die mit dem Penny rechnen muß, kann ich mir nicht erlauben, etwas umkommen zu lassen.«

»Was man mit Nachdruck unterstreichen kann und muß, Mylady«, erwiderte der Butler und rückte seiner Herrin einen Sessel zurecht. »Ich werde den Diättag morgen einlegen«, fiel der Detektivin ein, während sie lustvoll frisch geräucherten Lachs aufspießte. »Man wird es keinesfalls versäumen, die erforderlichen Vorbereitungen zu treffen, Mylady«, versprach Parker, schenkte Kaffee ein und trat danach einen halben Schritt zurück. »Ich hoffe, Sie lassen sich etwas Hübsches einfallen, Mister Parker«, äußerte die Hausherrin kauenderweise. »Eine Diät muß nicht gleich in Selbstkasteiung ausarten.« »Ein Gesichtspunkt, dem man unbedingt Beachtung schenken wird, Mylady«, versicherte der Butler und schnitt mit versierten Handgriffen die Fasanenpastete an, die den zweiten Gang des morgendlichen Menüs darstellte. »Gab es Anrufe oder sonstige Neuigkeiten heute morgen, Mister Parker?« wollte Mylady nach einer Weile wissen. »Nur der ehrenwerte Mister Pickett hat sich gemeldet«, teilte Parker mit. »Der gute Pickett!« rief die ältere Dame gerührt. »Immer ist er so hilfsbereit und bescheiden. Erinnern Sie mich daran, daß ich ihn bei Gelegenheit zum Tee einlade, Mister Parker.« »Was man unter keinen Umständen versäumen wird, Mylady«, erwiderte der Butler und legte noch eine Scheibe Pastete nach. »Im übrigen dürfte der Hinweis erlaubt sein, daß der ehrenwerte Mister Pickett sich außerstande sah, Informationen über Mister Sunhill zu liefern.« »Funhill? Funhill? Den Namen habe ich doch schon gehört, Mister Parker«, kramte die Detektivin in ihrem manchmal etwas störrischen Gedächtnis. »Mister Brian Sunhill, den Mylady fraglos zu meinen belieben, hielt sich gestern abend in der Diskothek >Pink Hurricane< auf und steht im Verdacht, die achtzehnjährige Betty Fulbright entführt zu haben«, half Parker aus. »Wie? Ist das Mädchen immer noch nicht zu Hause, Mister Parker?« »Keineswegs und mitnichten, sofern man korrekt unterrichtet ist, Mylady.«

»Dann rufen Sie einfach Mister Funhill in der Zeitungsredaktion an, Mister Parker«, schlug die Hausherrin vor. »Vielleicht hat er die kleine Mary mitgenommen, um ihr den Betrieb zu zeigen.« »Meine Wenigkeit war so frei, in den frühen Morgenstunden telefonischen Kontakt zur Londoner Redaktion der Zeitschrift >Lady< aufzunehmen«, ließ der Butler verlauten. »Und was hat Mister Funhill gesagt, Mister Parker?« »Ein Fotograf namens Brian Sunhill ist tatsächlich für die genannte Zeitung tätig«, antwortete Parker. »Er war jedoch nicht zu erreichen, da er sich seit einer Woche zu Modeaufnahmen auf den Bahamas aufhält und erst Ende des Monats zurückkehren wird.« »Aber das kann nicht sein, Mister Parker. Da muß jemand etwas verwechselt haben.« »Darüber hinaus wußte man in der Redaktion zu berichten, daß der fragliche Fotograf genau dreißig Jahre alt und weder kahlhäuptig noch Brillenträger ist«, fuhr der Butler fort. »Dann muß es zwei Fotografen dieses Namens geben. Vater und Sohn vielleicht«, schloß Agatha Simpson messerscharf. »Was man keineswegs von vornherein ausschließen sollte«, ließ Parker sich vernehmen. »Andererseits dürften Mylady auch eine weitere Möglichkeit in Betracht ziehen, falls man nicht sehr irrt.« »Und ob ich das tue, Mister Parker! An welche Möglichkeiten denke ich dabei konkret?« »Mylady dürften es als wahrscheinlich ansehen, daß der kahlhäuptige Entführer gefälschte Ausweispapiere benutzte, um sich als Modefotograf ausgeben zu können.« »In der Tat«, nickte die passionierte Detektivin. »Ein plumper Trick, den ich natürlich sofort durchschaut habe, Mister Parker.« Der Butler wunderte sich nicht, weil er die souveräne Art, in der seine Herrin mit der Wahrheit umzugehen pflegte, längst kannte. »Darf man möglicherweise um Auskunft bitten, wie Mylady unter diesen Gegebenheiten vorzugehen gedenken?« fragte er Statt dessen. »Sie dürfen mir ein paar nette Vorschläge unterbreiten, Mister Parker«, ermunterte Mylady ihn und nahm die mit exotischen Früchten garnierte Käseplatte in Angriff. »Mylady dürften erwägen, der Diskothek >Pink Hurricane< einen zweiten Besuch abzustatten.« »Was verspreche ich mir davon, Mister Parker?«

»Unter Umständen wäre mit Auskünften über den Mann zu rechnen, der sich als Brian Sunhill ausgibt, Mylady.« »Aber der Barkeeper hat doch versichert, daß er das zwielichtige Subjekt nie vorher gesehen hat«, erinnerte sich die Detektivin. »Was nicht unbedingt der Wahrheit entsprechen muß, falls der Hinweis erlaubt ist«, entgegnete Parker. »Immerhin wußte der ehrenwerte Mister Pickett bei seinem Anruf heute morgen zu berichten, daß der Inhaber des erwähnten Lokals in der Unterwelt kein Unbekannter ist.« »Das war mir natürlich klar«, behauptete Lady Agatha, ohne auch nur im geringsten rot zu werden. »Wie hieß der Lümmel noch, Mister Parker?« »Der ehrenwerte Mister Pickett gab den Namen des Betreffenden mit Ron Hatfield an«, antwortete der Butler. »In früheren Jahren soll Mister Hatfield als Zuhälter tätig gewesen sein und in kleinerem Umfang mit illegalen Drogen gehandelt haben.« »Hab ich mir’s doch gedacht«, warf die leidenschaftliche Detektivin ein und schob einen Käsewürfel nach. »Allerdings scheint Mister Hatfield sich in jüngerer Zeit von kriminellen Aktivitäten ferngehalten zu haben, soweit Mister Pickett ermitteln könnte«, setzte Parker hinzu. »Der durchtriebene Schurke hat sich nur geschickt getarnt, Mister Parker«, war die ältere Dame überzeugt. »Aber gegen eine Kriminalistin hat er keine Chance.« »Eine Einschätzung, der man sich vorbehaltlos anschließen möchte, falls es genehm ist, Mylady.« »Gleich nach dem Frühstück werde ich mir das kriminelle Subjekt vorknöpfen, Mister Parker«, gab die Hausherrin bekannt. »Ist der Wagen startklar?« »Jederzeit, Mylady«, versicherte der Butler und deutete eine Verbeugung an. »Nanu? Besuch am frühen Morgen?« wunderte sich Lady Agatha, als sie ein Klingeln vernahm. »Sehen Sie nach, wer es ist, aber lassen Sie niemand herein, Mister Parker. Ich bin voll in Anspruch genommen.« »Was man unbedingt beherzigen wird, Mylady«, erwiderte Parker. »Andererseits dürfte der Hinweis genehm sein, daß es sich um das Läuten des Telefons handelt.« Der Butler steuerte gemessen und würdevoll die Diele an.

* »Nun, wer war’s, Mister Parker?« zeigte Mylady unverhohlen ihre Neugier, als der Butler zwei Minuten später wieder im kleinen Salon auftauchte. »Es handelte sich um Mister Ted Robson«, sagte Parker und wollte die Neuigkeit melden, die der junge Mann ihm übermittelt hatte, aber die majestätische Dame fiel ihm umgehend ins Wort. »Der Fotograf?« erkundigte sie sich. »Wie Mylady sich fraglos erinnern dürften, ist Mister Robson der Freund der gestern abend entführten Betty Fulbright«, rückte der Butler das Mißverständnis gerade. »Richtig«, nickte Agatha Simpson. »Der Fotograf hieß Moonhill.« »Mylady dürften jenen Mann meinen, der sich fälschlich Brian Sunhill nennt«, brachte Parker in seiner ungemein höflichen Art die nächste Korrektur an. »Wie auch immer, Mister Parker«, schob Lady Agatha die kleinen Unterschiede gelassen beiseite. »Was hatte Mister Bobson denn mitzuteilen?« »Mister Robson berichtete, daß seine Freundin vor wenigen Minuten bei ihm eingetroffen wäre«, antwortete der Butler. »Also doch ein Mißverständnis«, stellte die leidenschaftliche Detektivin frustriert fest. »Ich wußte gleich, daß dieser Fall kein Kriminalfall ist, Mister Parker.« »Meine Wenigkeit erinnert sich lückenlos an Myladys einschlägige Äußerungen«, erwiderte Parker. »Andererseits dürfte der Hinweis von Interesse sein, daß Miß Fulbright mitnichten den versprochenen Vertrag als Covergirl erhielt.« »Covergirl?« unterbrach die ältere Dame. »Was verstehe ich denn unter einem Covergirl, Mister Parker?« »Bei einem Covergirl handelt es sich um ein Fotomodell weiblichen Geschlechts, dessen Konterfei die Titelseite einer illustrierten Zeitschrift einnimmt«, setzte der Butler Agatha Simpson ins Bild. »Eine außerordentlich begehrte und hochbezahlte Tätigkeit, sofern man wahrheitsgemäß unterrichtet ist.« »Hochbezahlt?« wurde die Detektivin sofort hellhörig. »Dann wäre das bestimmt auch was für mich, Mister Parker.«

Der Butler vermied es, zu dieser Äußerung einen Kommentar abzugeben. Er zog es vor, lieber auf Ted Robsons Anruf zurückzukommen. »Wie man des weiteren am Telefon erfuhr«, sagte er, »wurde Miß Fulbright durch den angeblichen Mister Sunhill und mehrere Männer gezwungen, sich für pornografische Aufnahmen zur Verfügung zu stellen.« »Das heißt, das arme Mädchen mußte sich vor den Augen der Männer ausziehen, Mister Parker?« vergewisserte sich Lady Simpson mit allen Anzeichen der Entrüstung. »Von dieser echauffierenden Tatsache dürfte auszugehen sein, falls man nicht sehr irrt, Mylady.« »Dieser Schurke! Dem werde ich unverzüglich das schmutzige Handwerk legen«, schwor die energische Dame. »Leider sieht man sich genötigt, darauf hinzuweisen, daß Mister Sunhills Aufenthaltsort nach wie vor unbekannt ist«, bremste Parker ihren Elan. »Aber Miß Brightfull wird doch wohl wissen, wo der Lümmel sie hingebracht hat«, entgegnete die Detektivin. »Man muß nur die richtigen Fragen stellen, Mister Parker.« »Ein Grundsatz, den meine Wenigkeit nach bestem Wissen beherzigt, Mylady«, antwortete der Butler. »Im vorliegenden Fall dürfte jedoch die Anmerkung erlaubt sein, daß Miß Fulbright vermutlich unter Betäubung transportiert wurde und sich an die Lage des Fotostudios nicht erinnern kann.« »Papperlapapp«, gab die Hausherrin unwirsch zurück. »Wenn ich sie frage, wird sie sich schon erinnern können, Mister Parker.« »Was man mitnichten in Zweifel ziehen möchte, Mylady«, lautete Parkers höfliche Antwort. »Am besten breche ich sofort auf und nehme mir das Mädchen vor, Mister Parker«, entschied Lady Agatha. »Haben Sie sich denn die Anschrift geben lassen?« »Da Miß Fulbrights Eltern verreist sind, hält die Genannte sich momentan in der Wohnung ihres Freundes Ted Robson an der Dombey Street Nr. 36 auf«, teilte der Butler mit. »Ich will mir nur einen Hut heraussuchen«, ließ Agatha Simpson verlauten, erhob sich und steuerte die Freitreppe zum Obergeschoß an. »Sie können den Wagen schon warmlaufen lassen.«

»Wie Mylady zu wünschen belieben«, erwiderte Parker höflich und verneigte sich. Aus Gründen des Umweltschutzes verzichtete er jedoch darauf, bereits jetzt den Motor anzulassen. Das war zwar ein Verstoß gegen die jedem echten britischen Butler heilige Gehorsamspflicht, aber eine vernünftige Entscheidung – wenn man weiß, daß Mylady für die Hutwahl reichlich eine halbe Stunde in Anspruch nahm. * Betty Fulbright war ein bemerkenswert hübsches Mädchen mit langen blonden Haaren und meerblauen Augen. Als Parker und die Detektivin sie in Ted Robsons Wohnung aufsuchten, wirkte die junge Dame jedoch nervös und verstört – was nach den Ereignissen der vergangenen Nacht allerdings kein Wunder war. »Nun erzählen Sie mal der Reihe nach, Kindchen«, forderte Lady Agatha sie auf, nachdem der junge Wohnungsinhaber Plätze angeboten und Tee eingeschenkt hatte. »Ted hat erzählt, daß Sie Privatdetektivin sind«, schickte Betty voraus und maß die füllige Dame mit ungläubigen Blicken. »Ist das denn wirklich wahr, Mylady?« »Zweifeln Sie etwa daran, Kindchen?« antwortete Mylady mit einer Gegenfrage. »Nein, nein«, versicherte ihr Gegenüber eilig. »Es ist nur… Ich hatte mir eine Detektivin immer ganz anders vorgestellt.« »Alles Tarnung, Kindchen«, gab Lady Agatha mit hintergründigem Lächeln zurück. »Wenn jeder Ganove mir schon von weitem ansehen würde, daß ich Kriminalistin bin, hätte ich nie meine legendären Erfolge errungen.« »Vermutet Mylady unter Umständen recht, daß der angebliche Fotograf, der sich Brian Sunhill nennt, Ihnen gestern abend zum ersten Mal begegnet ist, Miß Fulbright?« nahm Parker den roten Faden wieder auf. »Stimmt«, nickte die junge Dame. »Ich habe ihn nie vorher gesehen, obwohl ich öfter im >Pink Hurricane< bin. Allerdings fiel er mir sofort auf schon wegen seines Alters.« »Und dann hat das skrupellose Subjekt Sie angesprochen und verlangt, daß Sie sich für… äh… unzüchtige Fotos zur Verfügung stellen, Kindchen?« wollte Agatha Simpson wissen.

»Nein, wenn ich gewußt hätte, daß es darum geht, hätte ich mich gar nicht erst auf ein Gespräch eingelassen«, entgegnete Betty. »Er stellte sich als international gefragter Modefotograf vor und behauptete, ich wäre genau der Typ, den er ganz groß herausbringen möchte.« »Und Sie schöpften zu diesem Zeitpunkt noch, keinen Verdacht, Miß Fulbright?« stellte der Butler eine Zwischenfrage. »Zuerst hielt ich ihn für einen Angeber«, erwiderte die hübsche Blondine. »Aber dann zeigte er mir die >LadyPink Hurricane< und gehört nach den

von Mister Pickett übermittelten Erkenntnissen der kriminellen Szene an.« »Richtig, Don Madfield heißt das zwielichtige Subjekt«, nickte die passionierte Detektivin. »Sie haben so undeutlich gesprochen, daß ich den Namen nicht richtig verstanden habe, Mister Parker.« »Ein Umstand, den man zutiefst bedauert, Mylady«, erwiderte der Butler. »Im übrigen wird man sich künftig noch eingehender um eine makellose Artikulation bemühen.« »Glauben Sie denn wirklich, daß Sie den Gangster ausfindig machen können?« fragte Ted Robson zweifelnd, als man sich an der Wohnungstür verabschiedete. »Aber selbstredend, junger Mann«, warf Agatha Simpson sich in die ohnehin üppige Brust. »Sie wollen doch nicht etwa meine Fähigkeiten in Frage stellen? Das müßte ich nämlich als Beleidigung auffassen.« »Ein Hinweis, den man keinesfalls auf die sprichwörtliche leichte Schulter nehmen sollte, Mister Robson«, setzte Parker warnend hinzu, ehe er höflich die schwarze Melone lüftete und Mylady zum Fahrzeug geleitete. * Als der Butler das hochbeinige Monstrum gegenüber der Diskothek >Pink Hurricane< abstellte, stand die Eingangstür weit offen. Diesmal wachte auch kein muskelbepackter Kassierer in Lederjeans und T-Shirt, sondern eine hagere Frau von etwa sechzig Jahren, die hingebungsvoll Schrubber und Putzlappen schwenkte. »Man erlaubt sich, einen möglichst angenehmen Vormittag zu wünschen«, sagte Parker, nachdem er seiner gewichtigen Herrin aus dem Wagen geholfen und sie über die Straße geleitet hatte. »Geht man recht in der Annahme, daß Mister Hatfield im Haus ist?« Die Reinemachefrau wich einen Schritt zurück, um das skurrile Paar besser betrachten zu können. »Ich glaub schon«, erwiderte sie nach kurzem Zögern. »Aber Sie können jetzt nicht zu ihm rein.« »Darf man möglicherweise fragen, aus welchem Grund?« erkundigte sich der Butler höflich.

»Weiß ich nicht«, gab die Frau mit einer vieldeutigen Grimasse zurück. »Jedenfalls hat er gesagt, daß ich ihn nicht stören soll.« »Demnach dürfte die Vermutung naheliegen, daß Mister Hatfield Besuch hat?« setzte Parker behutsam den Bohrer an. »Nein, Besuch hat er nicht«, wußte die Putzfrau. »Spielt auch keine Rolle, Mister Parker«, schaltete Lady Agatha sich ungehalten ein. »Gehen Sie endlich voran. Meine Zeit ist kostbar.« »Ein Umstand, der meiner bescheidenen Wenigkeit hinlänglich bewußt ist, Mylady«, versicherte Parker, bedachte die Reinemachefrau mit einer angedeuteten Verbeugung und betrat den kurzen Flur. Die Hagere wollte Protest anmelden, doch Myladys giftiger Blick ließ sie verstummen, ehe das erste Wort über ihre Lippen kam. Dafür warteten schon andere, die fest entschlossen waren, Lady Agatha und dem Butler alle Steine in den Weg zu legen, derer sie habhaft werden konnten. Die unangemeldeten Besucher hatten erst wenige Schritte in Richtung auf die Tanzfläche zurückgelegt, als unvermittelt zwei schätzungsweise dreißigjährige Männer auftauchten, die einen ausgesprochen durchtrainierten Eindruck machten und das entsprechende Selbstbewußtsein an den Tag legten. »Was habt ihr denn hier zu suchen? Verschwindet!« knurrte einer von ihnen, ein Kleiderschrank mit platter Boxernase und Händen wie Kohlenschaufeln. »Mylady befindet sich auf dem Weg zu Mister Hatfield«, entgegnete Parker unbeeindruckt. »Somit sieht man sich bedauerlicherweise außerstande, Ihrer höflichen Aufforderung Folge zu leisten.« »Wie? Was?« Seinem Gegenüber blieb der Mund offenstehen. »Diese Witzblattfiguren wollen zum Chef«, klärte sein sommersprossiger Kollege ihn auf. »Eigentlich sollten wir das Pärchen durchlassen«, meinte der Plattnasige und verschluckte sich fast vor Heiterkeit. »Der Chef lacht sich kaputt, wenn er die fette Alte und den stocksteifen Kerl sieht.« Das war entschieden zuviel für Agatha Simpsons sensibilisiertes Ehrgefühl. Schon beim Betreten des Lokals war der mit buntlackierten Perlen aus Gußeisen bestickte Lederbeutel an ihrem Handgelenk in angriffslustige Schwingung geraten.:

Jetzt begann das geräumige Behältnis, das Agatha Simpsons geliebten Glücksbringer, ein massives Pferdehufeisen, enthielt, heftig zu rotieren. Die ledernen Halteriemen entlockten der Luft ein scharfes Pfeifen, aber ehe die Männer begriffen, schickte die resolute Dame den wohlgefüllten Beutel schon auf eine Strafexpedition aus. Der Bodyguard mit der Boxernase jaulte wie ein getretener Hund, als der Pompadour klatschend im Zielgebiet niederging und der Glücksbringer sich ungestüm an seinen Nacken schmiegte. Augenblicklich wich alle Farbe aus dem Gesicht des Mannes. Mit zitternden Knien wich er ein paar Schritte zur Seite und streckte sich dann bäuchlings auf der Tanzfläche aus. Diese Ruhepause war dem Wächter allerdings auch zu gönnen, da er auf dem kurzen Weg dorthin noch schnell ein halbes Dutzend Stühle in Brennholz verwandelt hatte. Verständlich, daß der Sommersprossige sich verpflichtet fühlte, für den vorübergehend ausgeschiedenen Kollegen in die Bresche zu springen. Wie ernst ihm die Sache war, ließ sich daraus ersehen, daß plötzlich der kalte Stahl einer Messerklinge aufblitzte. Josuah Parker, der mit einer rasanten Zuspitzung des Meinungsaustausches ohnehin gerechnet hatte, war jedoch auf der Hut und durchkreuzte die unfreundlichen Absichten seines Gegners ebenso wirksam wie nachhaltig. Zu diesem Zweck aktivierte er den schwarzen UniversalRegenschirm, der wie gewöhnlich am angewinkelten Unterahn hing, und ließ ihn ruckartig in die Horizontale wippen. Sekundenbruchteile später pochte die bleigefüllte Schirmspitze nachdrücklich auf das rechte Handgelenk des Mannes. Die Wirkung dieser Behandlung ließ keine Wünsche offen. Unter jämmerlichem Geheul spreizte Parkers Gegenüber die zur Faust geballte Hand und ließ den Dolch zu Boden fallen. Das unfreundliche Vorhaben schien ihm jetzt peinlich zu sein, denn er versuchte, den Butler und die Detektivin durch eine improvisierte Darbietung auf der Tanzfläche zu erfreuen. Der Mann zeigte durchaus Talent, was Lady Simpson mit anerkennendem Kopfnicken quittierte, aber es mangelte ihm an der nötigen Konzentration. So massierte er während der Vorführung eingehend sein rasch anschwellendes Handgelenk und übersah dadurch den friedlich schlummernden Kollegen.

Die nur mäßig unterhaltsame, aber immerhin turbulente Einlage endete damit, daß der Sommersprossige ins Trudeln geriet und die mittlerweile notdürftig reparierte Musikanlage erneut zu Bruch ging. »Müssen Sie sich denn immer vordrängeln, Mister Parker?« mokierte sich Mylady. »Ich war gerade so schön in Schwung.« »Man bittet um Nachsicht, Mylady«, erwiderte der Butler und verneigte sich. »Ich wäre auch mit dem zweiten Lümmel allein fertig geworden, Mister Parker«, ließ die Detektivin verlauten. »Und ein wenig Bewegung jeden Tag ist gesund.« »Eine Feststellung, der man unter keinen Umständen widersprechen möchte, Mylady«, versicherte Parker und versorgte die ausgesprochen teilnahmslos wirkenden Bodyguards mit Handund Fußfesseln aus Plastik, die sich um so straffer zusammenzogen, je heftiger man daran zerrte. »Und wo ist der Lümmel, den ich mir vorknöpfen wollte, Mister Parker?« fragte die ältere Dame, während er noch dieser Beschäftigung nachging. »Dort drüben, falls man eine Vermutung wagen darf, Mylady«, gab Parker Auskunft und deutete auf eine dunkel lackierte Stahltür mit der Aufschrift: >Privat – Durchgang verbotenenPink Hurricane< ihren Lauf genommen hatten. »Moment mal, Parker«, unterbrach Rander, als die Rede auf Betty Fulbright unerfreuliche Erlebnisse in Brian Sunhills Fotostudio kam. »Haben Sie mir die Geschichte nicht schon mal erzählt?« »Eine Frage, die man mit einem klaren Nein beantworten kann und muß Sir«, erwiderte der Butler. »Wie meine Wenigkeit bereits erwähnte, befaßt sich Mylady mit dem fraglichen Fäll erst seit gestern abend.« »Jetzt füllt mir’s ein«, korrigierte sich der Anwalt. »Ein Kollege, ein Staatsanwalt, hat mir neulich eine Geschichte erzählt, die ganz ähnlich klang.« »Eine Mitteilung, die man mit unverhohlenem Interesse vernimmt, Sir«, sagte Parker. »Darf man unter Umständen auf Details hoffen?« »Der Kollege, den ich meine, ist in der Abteilung für Jugendschutz tätig«, berichtete Rander. »Zu seinen Aufgaben gehört es unter anderem, den Markt der pornografischen Schriften zu überwachen.« »Heißt das, daß er den ganzen Schund lesen muß, mein Junge?« erkundigte sich die Gastgeberin und nahm das Sandwich, das der Butler ihr nachlegte, mit dankbarem Nicken in Empfang. »Natürlich«, nickte der Anwalt. »Und was glauben Sie, worauf er dabei eines Tages gestoßen ist, Mylady? Sie werden es nicht raten: auf obszöne Fotos, die seine neunzehnjährige Tochter zeigten.« … »Und dann hat er das sittenlose Luder enterbt?« mutmaßte Agatha Simpson, doch Rander schüttelte entschieden den Kopf. »Das Mädchen hatte sich ja nicht freiwillig ablichten lassen, sondern war dazu gezwungen worden«, erläuterte er. »Aus Scham hatte sie den Vorfall allerdings ihren Eltern verschwiegen.«

»Das arme Kind!« rief die Hausherrin pathetisch aus und tupfte sich mit der Serviette eine Träne der Rührung weg. »Vermutet man gegebenenfalls recht, daß die Verantwortlichen ermittelt und angeklagt wurden, Sir?« wollte Parker wissen. »Die Ermittlungen bei dem Verlag, der das Heft herausgebracht hatte, verliefen im Sand, wenn ich mich recht erinnere«, antwortete der Anwalt. »Aber ich kann mich gleich mal telefonisch erkundigen.« »Ein Angebot, das man dankbar begrüßt, Sir«, äußerte der Butler und verneigte sich würdevoll. Fünf Minuten später war Rander vom Telefon zurück. »Der Verlag konnte sich aus der Schlinge ziehen, weil er Belege vorzuweisen hatte, nach denen er die Fotos bei einer schwedischen Agentur eingekauft hatte«, teilte er mit. »Im übrigen scheinen Sie aber demselben Gangster auf der Spur zu sein.« »Darf man um Auskunft bitten, wie Sie diese Äußerung konkret verstanden wissen möchten, Sir?« fragte Parker. »Die Beschreibung des Fotografen und seiner Arbeitsmethode stimmt überein«, ließ der Anwalt verlauten. »Er nannte sich Brian Sunhill und war angeblich bei der >Lady< unter Vertrag. Nur die Disko, in der er sich sein Opfer suchte, war eine andere.« »Womit eine Zusammenarbeit zwischen Mister Hatfield und dem angeblichen Mister Sunhill ausscheiden dürfte«, merkte der Butler an. »Sehe ich auch so, Parker«, pflichtete Rander ihm bei. »Vermutlich muß man den Hebel bei diesem Porno-Verlag in Limehouse ansetzen. Die Anschrift habe ich gleich mitgebracht.« »Nett von Ihnen, mein Junge«, kommentierte Mylady. »Das wäre aber nicht nötig gewesen, weil meine Ermittlungen sich ohnehin auf diesen Verlag konzentrieren. Gleich nach dem Lunch werde ich aufbrechen und den Chef der zwielichtigen Firma unter die Lupe nehmen.« * »Das soll ein Verlag sein?« mokierte sich die majestätische Dame, als Parker sein schwerfällig wirkendes Gefährt vor dem ‘Gebäude der Ricky Henderson Ltd. abstellte. »Haben Sie sich auch nicht in der Adresse geirrt, Mister Parker?«

»Eine Annahme, die mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit ausscheiden dürfte, Mylady«, erwiderte der Butler. »Name und Anschrift stimmen mit den von Mister Rander übermittelten Angaben überein, falls der Hinweis erlaubt ist.« In der Tat wirkte die Bezeichnung >Verlag< etwas hochtrabend, wenn man vor der heruntergekommenen Werkhalle mit der fast abgeblätterten Firmenaufschrift stand. Ricky Hendersons Geschäfte schienen allerdings gut zu laufen: Trotz der vorgeschrittenen Nachmittagsstunde ratterten unüberhörbar die Druckmaschinen. Da sich nirgendwo ein Hinweisschild zum Chefbüro fand, öffnete Parker eine der schweren Stahltüren zum Druckereibetrieb und ließ die Detektivin mit einer Verbeugung eintreten. Umgehend schlug den Ankömmlingen ohrenbetäubender Lärm entgegen. Kein Wunder, daß bei dieser Geräuschkulisse keiner der vier Männer, die hier arbeiteten, auf die füllige Dame und den schwarz gewandeten Butler aufmerksam wurde. Deshalb schritt Parker gemessen und würdevoll auf einen jungen Farbigen zu, der gerade eine Farbwalze reinigte, und tippte ihm auf die Schulter. Augenblicklich fuhr der athletisch gebaute Mann auf dem Absatz herum und starrte das skurrile Paar an, als wären ihm Wesen aus einer anderen Welt erschienen. »Geht Mylady unter Umständen recht in der Annahme, daß Mister Ricky Henderson im Hause ist?« erkundigte sich der Butler, doch sein Gegenüber bleckte die perlweißen Zähne zu einem breiten Grinsen und bedeutete durch eine Geste, daß er kein Wort verstanden hatte. Erst als Parker ganz nahe herantrat und seine Frage am Ohr des Arbeiters wiederholte, nickte der junge Mann und deutete auf eine Galerie am entgegengesetzten Ende der Halle, zu der ein Dutzend Stufen hinaufführten. Zwischen den mannshoch gestapelten Blecheimern mit Druckfarben, die dort gelagert wurden, war eine stählerne Feuerschutztür mit der Aufschrift >Büro< zu erkennen. »Man dankt für den freundlichen Hinweis«, sagte der Butler, lüftete andeutungsweise die Melone und wies Lady Agatha den Weg. Ohne Umschweife kehrte der junge Farbige an seine Arbeit zurück und nahm weiter keine Notiz von den Besuchern. Dafür wurden zwei andere Beschäftigte aufmerksam, als Parker und Mylady schon die Stufen zur Galerie hinaufstiegen.

Der Butler nahm als erster die wütenden Schreie wahr, wandte sich auf dem oberen Treppenabsatz um und sah den Männern mit teilnahmslos wirkender Miene entgegen. Beide steckten in blauen Overalls, waren etwa Mitte Dreißig und ungemein breitschultrig. »Was wollt ihr da?« brüllte der Spurtstärkste von beiden gegen den Maschinenlärm an, sobald er das untere Ende der Treppe erreicht hatte. »Verschwindet, sonst machen wir euch Beine!« »Mylady beabsichtigt, ein Gespräch mit Mister Henderson zu führen, falls der Hinweis genehm ist«, klärte Parker ihn höflich auf. »Der Chef ist nicht da. Kommt morgen wieder«, gab der Kleiderschrank im Overall zurück. »Ihre Mitteilung widerspricht der Auskunft, die man bei Ihrem Kollegen am Eingang erhielt«, ließ der Butler ihn wissen. »Deshalb dürfte Mylady es vorziehen, sich persönlich davon zu überzeugen, ob Mister Henderson anwesend ist oder nicht.« »Den Teufel werdet ihr tun!« schrie der Mann wütend. »Raus hier!« Gleichzeitig machte er Anstalten, die Stufen zu erklimmen und die unerwünschten Besucher gewaltsam zur Umkehr zu bewegen. Dabei erging es ihm jedoch wie schon vielen vor ihm. Er unterschätzte die Detektivin und den Butler bei weitem. Mit einer fast lässigen Bewegung ließ Parker den altväterlich gebundenen Universal-Regenschirm in die Waagerechte wippen und erlaubte der bleigefüllten Spitze, eingehend den Solarplexus des Angreifers zu massieren. Mit einem pfeifenden Geräusch, das allerdings im allgemeinen Lärm unterging, gab der Breitschultrige seinen gesamten Vorrat an Atemluft von sich. Dabei verdrehte er furchterregend die Augen, wurde schlagartig leichenblaß und knickte in der Hüfte ein. Sein Vorhaben, die Eindringlinge an die frische Luft zu befördern, schien dem Mann nicht mehr wichtig zu sein. Für ihn kam es jetzt darauf an, einen Halt zu finden und das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Zwar bekam er für Augenblicke das Treppengeländer zu fassen, doch schon verließen ihn Sinne und Kräfte gleichzeitig. Stöhnend gab der entmutigte Angreifer auf und ließ sich in die Arme seines Kollegen kippen. Dieser wurde von dem ungestümen Anprall seines Kollegen derart überrumpelt, daß er selbst die Ba-

lance verlor. Unter Myladys homerischem Gelächter landeten beide rücklings auf dem Betonboden der Halle. Kurz entschlossen wollte die resolute Dame den Vormarsch in Richtung Büro fortsetzen, doch zunächst galt es, einen handfesten Meinungsaustausch mit dem noch einsatzfähigen Rest der Belegschaft zu pflegen. Der junge Farbige und der vierte Kollege waren Zeugen des Zwischenfalls geworden und hatten ihre Maschinen im Stich gelassen. Bewaffnet mit schweren Schraubenschlüsseln, kamen die Männer angestürmt und zeigten sich fest entschlossen, die Aufgabe ihrer ausgeschiedenen Kollegen zu übernehmen. Seelenruhig ließ Parker das Duo näherkommen, bevor er dem Stapel Farbeimer gleich neben der Treppe einen wohldosierten Fußtritt versetzte. Augenblicklich neigte sich der blecherne Turm hinab und rollten den Angreifern entgegen. Für den athletisch gebauten Farbigen und seinen untersetzten Kollegen war es zum Bremsen zu spät. Unversehens gerieten sie mit den Füßen zwischen die rollenden Eimer und absolvierten eine doppelte Bauchlandung. Obwohl der Kontakt mit dem Boden allem Anschein nach nicht ganz schmerzfrei verlief, dachten die Angreifer nicht daran, aufzugeben. Im Handumdrehen rafften beide sich wieder auf, griffen nach den Schraubenschlüsseln, die ihnen entfallen waren, und setzten wütend die Attacke fort. Inzwischen hatte der Butler allerdings schon die nächsten Eimer in Marsch gesetzt. Dumpf schlugen die Blechbehälter auf die Stufen. Dabei lösten sich mehrere Deckel, und ein breiter Strom grellroter Druckfarben ergoß sich über die Treppe. Als erfahrene Jünger Gutenbergs hätten die Männer eigentlich gewitzt genug sein müssen, einen Bogen um die sich rasch ausbreitenden Lachen zu machen. Doch Schmerz und Wut raubten ihnen den kühlen Verstand, so daß der Farbbrei unter ihren Schuhsohlen die fatalen Qualitäten einer weggeworfenen Bananenschale entwickeln konnte. Vergeblich ruderten die Angreifer mit den Armen, um den Halt nicht zu verlieren, doch es war schon zu spät. Als hätte ein unsichtbarer Riese ihnen die Beine unter dem Leib weggefegt, absolvierten beide einen keineswegs formvollendeten Salto und legten sich anschließend bäuchlings in der roten Brühe zu einer Verschnaufpause nieder.

»Recht hübsch, Mister Parker«, ließ Agatha Simpson sich zu einem Lob hinreißen, das aus ihrem Mund geradezu überschwenglich wirkte. »Allerdings wäre ich mit den Lümmeln auch mühelos allein fertig geworden.« »Woran meine bescheidene Wenigkeit nicht mal im Traum zweifeln würde, Mylady«, versicherte der Butler höflich. Da das Quartett im Moment noch keine Neigung zeigte, die Feindseligkeiten wieder aufflackern zu lassen, wandten Parker und die Detektivin sich nun der Tür mit dem Schild >Büro< zu. Wegen des Lärms, den die noch laufenden Druckmaschinen produzierten, wäre es müßig gewesen, auf Geräusche hinter der Tür zu lauschen. Deshalb drückte Parker vorsichtig die Klinke nieder, schob seinen Kopf durch den Türspalt und blickte in den fensterlosen Raum, der durch zwei Neonleuchten erhellt wurde. * Ricky Hendersons Büro war eingerichtet, wie man es in dieser tristen und nüchternen Umgebung beim besten Willen nicht vermutet hätte. Luxuriöse Orientteppiche bedeckten den Boden. Ölgemälde von nicht unbeträchtlichem Wert zierten die Wände. Hinter dem imposanten Schreibtisch aus dunkelrotem RioPalisander erhob sich eine massive Schrankwand bis zur Decke. Ihr Mittelteil war als Bar eingerichtet, was unverzüglich Lady Simpsons Interesse weckte. Doch sie besann sich unverzüglich wieder auf ihre kriminalistische Pflicht und spähte argwöhnisch in jede Ecke des Raumes. »Der feige Schurke muß sich irgendwo verkrochen haben«, war die Detektivin überzeugt. »Durchkämmen Sie jeden Winkel, Mister Parker.« »Myladys Wünsche sind meiner Wenigkeit Befehl«, versicherte der Butler, verneigte sich höflich und ging ans Werk. Doch weder hinter den Schranktüren noch unter dem Schreibtisch fand sich eine Spur von Ricky Henderson. »Vielleicht hat er sich in ein anderes Zimmer geflüchtet, Mister Parker«, mutmaßte Agatha Simpson. »Eine Möglichkeit, die man keineswegs und mitnichten ausschließen sollte, falls die Anmerkung erlaubt ist«, pflichtete Parker ihr bei. »Sofern Mylady keine Einwendungen erheben, wird

man umgehend eine Inspektion des gesamten Gebäudekomplexes vornehmen.« »Darum wollte ich Sie gerade bitten, Mister Parker«, erwiderte die ältere Dame. »Aber vorher könnten Sie mir noch einen Kreislaufbeschleuniger einschenken. Wie ich sehe, ist der Lümmel recht gut sortiert:« »Eine Feststellung, der man keinesfalls widersprechen möchte, Mylady«, versicherte der Butler, entkorkte eine bauchige Flasche mit vergilbtem Etikett und schenkte seiner Herrin ein. Anschließend verneigte er sich und verließ den Raum. Sein Weg führte ihn zunächst zu dem unfreundlichen Druck-Quartett, das sich allmählich zu regen begann und in die schmerzliche Realität zurückstrebte. Bevor Parker den Rundgang durch das verzweigte Gebäude antrat, sorgte er mit Handfesseln aus Plastik dafür, daß die Männer nicht auf dumme Gedanken kamen. Weder in den diversen Lagerkellern, wo sich Papierrollen und Maschinenteile stapelten, noch in den Räumen, die der Druckvorbereitung dienten, nicht mal im beängstigend engen Archiv fand sich auch nur irgendein Mensch – geschweige denn der Chef des Hauses. Nachdem der Butler aufmerksam jeden Winkel in Augenschein genommen und dabei festgestellt hatte, daß es offenbar keinen Hinterausgang gab, trat er gemessen und würdevoll den Rückweg an vom tiefsten Keller in Hendersons Büro, wo Mylady auf ihn wartete. Wie dringend Agatha Simpson ihn herbeiwünschte, konnte Parker in diesem Moment allerdings noch nicht ahnen. Er begriff jedoch schlagartig, als er die Tür zur Betriebshalle aufklinkte und das Grollen der älteren Dame vernahm. »Sie sollten sich schämen, junger Mann!« war Lady Simpsons weittragendes Organ zu hören. »Entweder Sie werfen augenblicklich das lächerliche Schießeisen weg, oder Sie lernen mich kennen!« Unverzüglich setzte der Butler sich in Bewegung, glitt am Fuß der Galerie entlang und stieg schließlich würdevoll, aber geschmeidig die Treppe hinauf, wobei er es vermied, in die halb angetrockneten Farblachen zu treten. Das Quartett der Gutenbergjünger wälzte sich schon unruhig hin und her. Doch keiner der Männer, denen vermutlich die Ausdünstungen der Farbe zu Kopf gestiegen waren, bemerkte die schwarz gewandete Gestalt.

Auch der untersetzte Mann im viel zu engen Anzug, der in der offenen Tür zum Büro stand und Parker den Rücken zukehrte, wurde nichts gewahr. »Ich will verdammt noch mal wissen, was Sie hier herumzuschnüffeln haben und wer das Chaos im Betrieb auf dem Gewissen hat«, brüllte der schätzungsweise Fünfzigjährige, bei dem es sich um den Inhaber der Firma zu handeln schien. »Werfen Sie endlich Ihre Waffe in den Mülleimer und beantworten Sie meine Fragen, junger Mann!« wurde die passionierte Detektivin hörbar ungeduldig. »Sie sitzen sowieso in der Falle.« Der Bewaffnete brach in höhnisches Gelächter aus, das ihm jedoch unvermittelt im Hals steckenblieb. Anscheinend fühlte er sich wirklich wie in einer Falle, als sich der gebogene Bambusgriff von Parkers schwarzem Regendach von hinten um seinen wuchtigen Hals legte. Ein kleiner Ruck genügte, um ihn vom hohen Roß herunterzuholen. Heiser röchelnd taumelte der Mann nach hinten und riß instinktiv die Arme nach oben. Dabei spuckte die schallgedämpfte Waffe unter leisem >Plopp!< ein Projektil aus, das aber in der Decke steckenblieb und keinen Schaden anrichtete. Anschließend ließ der Gangster seine hochtechnisierte Mordmaschine fallen und kippte rücklings in Parkers Arme, wo die Handfesseln schon auf ihn warteten. Wenig später hing die massige Gestalt mit dem rosaroten Schweinchen-Kopf haltlos in einem der luxuriösen Ledersessel, die das Büro des Verlagsherrn zu bieten hatte. »Solch ein dreister Lümmel ist mir selten begegnet, Mister Parker«, entrüstete sich die majestätische Dame. »Ständig hat er mit dem Revolver herumgefuchtelt und wollte mir nicht mal sagen, wer er ist.« »Mylady dürften der Annahme zuneigen, daß es sich um den Inhaber des Unternehmens, einen gewissen Ricky Henderson, handelt«, teilte der Butler seine Vermutung mit. »Ein ausgesprochen rücksichtsloses Subjekt«, bestätigte Lady Agatha, »aber genaugenommen hatte er gegen mich nicht die geringste Chance. Mylady dürften in akuter Lebensgefahr geschwebt haben«, bemerkte Parker mit undurchdringlicher Miene. »Papperlapapp! Da bin ich schon mit ganz anderen Strolchen fertiggeworden, Mister Parker«, holte Mylady entschlossen ihr Licht unter dem Scheffel hervor. »Man darf nur keine Angst haben vor Pistolen. Das ist das einzige Geheimnis.«

»Mylady beweisen einen Mut, dem man nur die größte Bewunderung entgegenbringen kann«, ließ der Butler verlauten und deutete eine Verbeugung an. »Darf man im übrigen um Auskunft bitten, wie Mylady sich den Fortgang der Ermittlungen gedacht haben?« »Wollte ich dem Lümmel nicht ein paar unbequeme Fragen vorlegen, Mister Parker?« erforschte die Kriminalistin ihr zeitweise etwas eigenwilliges Gedächtnis. »In der Tat, Mylady«, erwiderte Parker. »Dann sorgen Sie bitte dafür, daß das skrupellose Subjekt mir umgehend für eine Vernehmung zur Verfügung steht Mister Parker«, ordnete Lady Agatha in strengem Ton an. »Wie Mylady zu wünschen geruhen«, sagte der Butler, griff in eine der Innentaschen seines schwarzen Covercoats und förderte ein Fläschchen mit Glasstöpsel zutage. Es war halb gefüllt mit gelblichen Kristallen, die einen stechenden Geruch absonderten. Die Wirkung wußten schon unsere Ahnen zu schätzen. Bei den damals recht häufigen Ohnmachtsanfällen zartbesaiteter Damen bewährte sich das sogenannte Riechsalz als zuverlässiges Hausmittel. Auch jetzt stellte sich rasch der gewünschte Erfolg ein, als Parker den Stöpsel löste und den Flaschenhals dicht unter Hendersons fleischiges Riechorgan hielt. * Widerwillig öffnete der Porno-Verleger erst das linke, dann das rechte Auge, nachdem er die energische Dame durch abenteuerliche Grimassen erheitert hatte. Bis er sich unter den radikal veränderten Gegebenheiten zurechtfand, dauerte es allerdings noch ein paar Sekunden. Verstohlen zerrte der Gangster an den Handfesseln, die Parker ihm angelegt hatte. Er gab jedoch bald auf, als sich herausstellte, daß die zähen Plastikriemen sich bei jeder Anstrengung nur noch straffer zusammenzogen. »Wer sind Sie? Was wollen Sie hier?« erkundigte er sich und schielte nach seiner Waffe, die unerreichbar auf dem Schreibtisch lag. »Sie genießen den ehrenvollen Vorzug, der Privatdetektivin Lady Agatha Simpson einige Fragen beantworten zu dürfen, Mister

Henderson«, setzte Josuah Parker ihn ins Bild. »Meine Wenigkeit steht Mylady als Butler zur Verfügung und hört auf den Namen Josuah Parker, falls die Mitteilung von Belang ist.« »Sie sind die legendäre Lady Simpson?« reagierte der Hausherr überrascht und bedachte die füllige Dame mit geradezu ehrfürchtigen Blicken. »Von Ihnen habe ich schon viel gehört.« »Das spricht immerhin für Sie, junger Mann«, gab Mylady geschmeichelt zurück. »Trotzdem bin ich aus dienstlichen Gründen gezwungen, Ihnen einige recht unbequeme Fragen zu stellen.« »So schlimm wird’s schon nicht werden«, erwiderte Henderson lächelnd, »Schmeckt Ihnen denn mein Cognac? Ich habe ihn persönlich in Frankreich eingekauft.« »Passabel, junger Mann. Wirklich passabel«, nickte die ältere Dame. »Sie haben Geschmack. Das muß man Ihnen lassen.« »Danke«, schmunzelte der Verleger, der sich zunehmend wohler in seiner Haut fühlte. »Worum geht es denn? Hoffentlich kann ich Ihnen helfen.« »Zuerst wäre man interessiert zu erfahren, warum Sie Mylady mit einer Schußwaffe bedrohten, Mister Henderson«, nahm Parker das Wort, da seine Herrin die Frage überhört zu haben schien. »Ist das nicht verständlich, Mister Parker?« antwortete der Untersetzte mit einer Gegenfrage. »Ich komme in meinen Betrieb, sehe das Chaos, finde meine Leute betäubt und gefesselt…« »Das haben die Strolche sich selbst zuzuschreiben, junger Mann«, unterbrach die Detektivin. »Sie haben sich derart unmöglich benommen, daß ich Sie zur Ordnung rufen mußte.« »Wirklich?« zeigte sich Henderson erstaunt. »Ich komme mit den Leuten prima hin.« »Wie auch immer. Kommen Sie auf den Kern der Sache, Mister Parker«, fuhr Agatha Simpson fort. »Daß Mister Plendersori sich erschreckt und deshalb die Pistole gezogen hat, kann man ihm nicht übel nehmen.« »Wie Mylady zu meinen geruhen«, ließ Parker höflich verlauten. »Sehen Sie. Da haben wir ja schon ein großes Mißverständnis ausgeräumt, Mylady«, frohlockte Henderson. »Unter diesen Umständen könnten Sie mir ruhig die Fesseln abnehmen.« »Kommt nicht infrage, Mister Plenderson«, wies Agatha Simpson das Ansinnen entschieden zurück. »Erst nach dem Verhör.« »Na schön«, gab der Gangster sich zufrieden. »Übrigens heiße ich Henderson, nicht Plenderson, Mylady.«

»Nichts anderes habe ich gesagt, Mister Plenderson«, beharrte die ältere Dame. »Sie haben sich wohl verhört.« »Kann sein«, räumte ihr Gegenüber ein. »Aber was sind das denn für Fragen, die Sie mir stellen wollen?« »Äh… Mister Parker wird die Aufgabe übernehmen«, entschied Lady Agatha nach kurzer Denkpause. »Er weiß, worauf es mir ankommt.« »Man dankt für den ehrenvollen Auftrag und wird sich eingehend befleißigen, in Myladys Sinn tätig zu werden«, versprach Parker und wandte sich anschließend dem Mann mit dem Schweinchengesicht zu, der ihn freundlich anlächelte. »Mylady darf doch wohl von der Annahme ausgehen, daß ein Fotograf, der sich Brian Sunhill nennt, in Ihrem Auftrag tätig ist, Mister Henderson?« kam der Butler ohne Umschweife zur Sache. »Ach, diese alte Geschichte meinen Sie?« vergewisserte sich Henderson. »Ich dachte, das wäre längst ausgestanden.« »Darf Mylady möglicherweise erfahren, was Sie konkret unter >alter Geschichte < verstehen, Mister Henderson?« hakte Parker nach. »Ich hab den Namen vergessen«, schickte der Gangster voraus. »Aber es handelte sich um die Tochter eines Staatsanwalts. Angeblich enthielt eins der von mir verlegten Magazine Bilder des Mädchens. Aber das kann überhaupt nicht sein, weil ich das Material bei einer Agentur in Göteborg eingekauft habe.« »Auch die Betroffene hat sich auf den Fotos erkannt, Mister Henderson«, hielt der Butler ihm entgegen. »Und die junge Dame wußte darüber hinaus zu berichten, unter welch unerfreulichen Umständen die Bilder zustandekamen.« »Ich weiß«, nickte der Hausherr. »Aber ich kenne keinen Fotografen namens Sunhill und habe wahrheitsgemäß alle Fragen beantwortet, die die Polizei mir stellte. Warum wird der Fall jetzt wieder aufgewärmt?« »Bedauerlicherweise sieht man sich genötigt, auf einen kleinen, aber nicht völlig unbedeutenden Irrtum hinzuweisen, Mister Henderson«, erwiderte Parker. »Mylady vertritt eine andere junge Dame, die unter ähnlichen Umständen entführt und gezwungen wurde, sich für anstößige Fotoaufnahmen zur Verfügung zu stellen.«

Hendersons Mundwinkel zuckten kaum merklich, aber dem aufmerksamen Butler entging dieses Symptom der Nervosität nicht. »Um konkret zu werden, handelt es sich um die achtzehnjährige Betty Fulbright, die gestern abend von einem kahlköpfigen Herrn mit Hornbrille, der sich Brian Sunhill nannte, in der Diskothek >Pink Hurricane< angesprochen wurde«, fuhr Parker mit teilnahmslos wirkender Miene fort. »Sollte Mylady von der Annahme ausgehen, daß demnächst auch Miß Fulbright hüllenloses Konterfei in einem Ihrer Magazine auftaucht?« »Du liebe Zeit! Was unterstellen Sie mir da, Mister Parker?« spielte Henderson mit Talent und Engagement den Entrüsteten. »Ich bin ein durch und durch seriöser Geschäftsmann, auch wenn meine Produkte nicht als seriös gelten.« »Sie sollten sich wirklich entschließen, anständige Bücher zu drucken, Mister Plenderson«, schaltete Agatha Simpson sich ein. »Kriminalromane zum Beispiel. Zufällig stehe ich kurz vor der Vollendung eines epochemachenden Werkes, das ich Ihnen zur Veröffentlichung anbieten könnte.« »War eine Überlegung wert«, antwortete der Pornoproduzent. »Sie hätten auch nicht die Schwierigkeiten, in denen Sie jetzt stecken, Mister Plenderson«, bemerkte die leidenschaftliche Detektivin. »Aber das sind Schwierigkeiten, die jemand anders mir eingebrockt hat«, entgegnete Henderson. »Schwarze Schafe gibt es leider in jeder Branche.« »Eine Feststellung, der man keineswegs und mitnichten widersprechen möchte, Mister Henderson«, machte der Butler sich wieder bemerkbar. »Im vorliegenden Fall dürfte es Ihnen jedoch ein leichtes sein, das schwarze Schaf aus der Herde der braven Lämmer auszusondern, um Ihren Vergleich zu benutzen.« »Ich sagte Ihnen doch, daß ich diesen Sunhill nicht kenne und erst recht keine Fotos von ihm kaufe, Mister Parker«, beharrte sein Gegenüber. »Warum glauben Sie mir denn nicht?« »Lassen Sie ‘s gut sein, Mister Parker«, beendete die Detektivin das Verhör. »Und nehmen Sie Mister Plenderson die Fesseln ab.« »Hat man recht verstanden, daß Mylady Mister Henderson die volle Bewegungsfreiheit zurückzugeben wünschen?« erkundigte sich Parker.

»Allerdings, Mister Parker«, bestätigte die ältere Dame. »Mister Plenderson hat mit der Sache nichts zu tun. Das steht für mich fest.« »Wie Mylady zu meinen geruhen«, erwiderte der Butler, verneigte sich andeutungsweise und leistete dann der Aufforderung Folge. Vorher nahm er allerdings Hendersons Waffe, die noch auf dem Schreibtisch lag, an sich und ließ sie in einer der unergründlichen Innentaschen seines Covercoats verschwinden. Zufrieden lächelnd erhob sich Henderson aus dem Sessel, massierte verstohlen die Handgelenke und schritt dann zur Bar, um sich ein Glas zu holen. »Wie war das noch mit dem Manuskript, das Sie mir anbieten wollten, Mylady?« erkundigte er sich anschließend. »Aber vielleicht sollten wir erst mal auf unsere künftige Zusammenarbeit anstoßen.« »Keine üble Idee, Mister Flenderson«, pflichtete Agatha Simpson ihm bei und hob lächelnd ihr Glas. * In ausgesprochen heiterer Stimmung nahm die Detektivin eine Stunde später im Fond des hochbeinigen Monstrums Platz. »Mister Plenderson ist wirklich ein reizender Mensch«, bemerkte sie. »Ich werde ihn schon noch dazu bringen, daß er sich aus seinen obskuren Geschäften zurückzieht und seriöse Bücher verlegt.« »Eine Möglichkeit, die man nicht um jeden Preis ausschließen sollte, Mylady«, gab der Butler ausweichend zur Antwort und ließ sein altehrwürdiges Gefährt anrollen. »Außerdem hat er mir versprochen, seine Verbindungen spielen zu lassen, um Mister Moonhill ausfindig zu machen, Mister Parker«, fuhr die ältere Dame fort. »Nicht daß ich auf seine Hilfe angewiesen wäre, aber eine nette Geste ist es auf jeden Fall.« »Mister Henderson dürfte dieses Angebot unterbreitet haben, um jeden Verdacht von seiner Person abzulenken, falls man eine Vermutung äußern darf«, gab der Butler zu bedenken. »Papperlapapp, Mister Parker«, widersprach Lady Agatha. »In diesem Fäll ist Ihr Argwohn absolut fehl am Platz. Wenn Mister

Plenderson ein Ganove wäre, hätte mein kriminalistischer Instinkt unweigerlich Alarm geschlagen.« »Was man mitnichten in Zweifel ziehen möchte, Mylady«, versicherte Parker höflich und bog in die breite Commercial Road ein. »Wenn er wirklich ein Bösewicht wäre, hätte er mich doch nicht zum Cognac eingeladen, Mister Parker«, war die majestätische Dame überzeugt. »Erst recht hätte er mich nicht ungehindert gehen lassen.« »Mister Henderson dürfte keine andere Wahl gehabt haben, sofern der Hinweis erlaubt ist, Mylady«, wandte der Butler ein. »Meine Wenigkeit war so frei, die Schußwaffe des Genannten vorläufig sicherzustellen.« »Schön und gut«, beharrte die passionierte Detektivin. »Zumindest hätte er aber Verfolger auf meine Fährte gesetzt, Mister Parker.« »Bedauerlicherweise sieht man sich genötigt, Mylady auf einen kleinen Irrtum aufmerksam zu machen, was diesen Punkt betrifft«, meldete Parker, nachdem er erneut einen Kontrollblick in den Rückspiegel geworfen hatte. »Soll das heißen, daß ich verfolgt werde, Mister Parker?« fragte Mylady – überrascht und erfreut zugleich. »Nichts anderes gedachte meine bescheidene Wenigkeit anzudeuten, Mylady«, bestätigte der Butler. »Natürlich beobachte ich den weißen Ford schon eine ganze Weile, Mister Parker«, behauptete die ältere Dame, ohne auch nur andeutungsweise zu erröten. »Ich wollte nur warten, bis Sie etwas merken.« »Meine Wenigkeit hatte eher an den dunkelblauen Daimler gedacht, der Mylady seit einigen Minuten beharrlich folgt«, entgegnete Parker. »Richtig, das ist der Wagen, den ich meine, Mister Parker«, nickte Agatha Simpson. »So groß ist der Unterschied ja nicht bei der heutigen Vielzahl an Automobilen.« »Darf man unter Umständen um Anweisung bitten, wie Mylady mit den Herren zu verfahren gedenken?« erkundigte sich der Butler und hielt dabei mit einem Auge den Rückspiegel im Blick. Bis jetzt blieb der Lenker der Limousine noch auf Distanz. Aber er machte beharrlich jede Richtungsänderung, jeden Wechsel der Fahrspur mit.

»Wen vermute ich als Auftraggeber der zudringlichen Flegel, Mister Parker?« wollte Agatha Simpson wissen. »Falls man nicht sehr irrt, dürften Mylady der Annahme zuneigen, daß dafür nur Mister Henderson in Frage kommt.« »Das ist eine Verdächtigung, Mister Parker. Wer wirklich dahintersteckt, liegt doch klar auf der Hand – jedenfalls für eine erfahrene Kriminalistin.« »Belieben Mylady Mister Ron Hatfield zu meinen?« erkundigte sich der Butler. »Genau, Mister Parker. Don Madfield«, bestätigte die Detektivin. »Ich habe von Anfang an gewußt, daß er mit Moonhill unter einer Decke steckt.« »Denken Mylady möglicherweise an den Fotografen, der sich Brian Sunhill nennt?« korrigierte Parker in seiner ungemein höflichen Art. »Reiten Sie nicht immer auf solch kleinlichen Unterschieden herum, Mister Parker«, reagierte die resolute Dame verärgert. »Dadurch verlieren Sie nur den Blick fürs Wesentliche.« »Ein Ratschlag, den man uneingeschränkt beherzigen wird, Mylady«, versprach der Butler und bog unvermittelt auf wimmernden Pneus in eine schmale Nebenstraße ab. »Sind Sie von. allen guten Geistern verlassen, Mister Parker?« Mylady suchte verzweifelt nach einem Halt für ihre wogende Körperfülle, die bei dem plötzlichen Richtungswechsel ins Rutschen geraten war. »Man bittet um Nachsicht, Mylady«, erwiderte Parker und konzentrierte sich wieder auf den Rückspiegel. Sekundenbruchteile später tauchte der dunkelblaue Daimler wie erwartet in seinem Blickfeld auf. Wegen des reichlich bemessenen Sicherheitsabstands hatte es den Fahrer keine Mühe gekostet, den Richtungswechsel nachzuvollziehen. In den schmalen, verwinkelten Straßen des Viertels, in das der Butler ihn jetzt lockte, würde der Mann es wesentlich schwerer haben. »Vermutet man unter Umständen recht, daß Mylady mit den Herren im Daimler ein klärendes Gespräch zu führen wünschen?« vergewisserte sich Parker, während er bereits um die nächste Ecke bog.

»Auf jeden Fall, Mister Parker«, ließ die ältere Dame verlauten. »Dabei wird sich schnell herausstellen, daß Sie mal wieder auf dem Holzweg sind.« »Eine Möglichkeit, die man keinesfalls grundsätzlich ausschließen möchte, Mylady.« »Außerdem werde ich den Flegeln einen Denkzettel verabreichen, der sich gewaschen hat, Mister Parker«, kündigte die Witwe an und streichelte liebevoll den perlenbestickten Pompadour. »Ein Vorhaben, dem man den Beifall durchaus nicht versagen kann, Mylady«, bemerkte der Butler. »Darf man im übrigen die Frage anschließen, ob Mylady hinsichtlich des soeben erwähnten Denkzettels konkrete Vorstellungen entwickelt haben?« »Sie wissen, daß ich mich um solche Details nicht kümmern kann, Mister Parker«, beschied Lady Simpson ihn. »Zeigen Sie, daß Sie bei mir etwas gelernt haben und lassen Sie sich was Hübsches einfallen.« »Man dankt für das ehrende Vertrauen, das aus diesem Auftrag spricht und wird sich befleißigen, Mylady keineswegs und mitnichten zu enttäuschen«, versprach Parker und handelte auch danach. * Der Daimlerlenker und sein Beifahrer glaubten, mit dem plump wirkenden Gefährt leichtes Spiel zu haben. Als ihnen endlich dämmerte, wie gründlich sie sich getäuscht hatten, war es allerdings zu spät. Äußerlich glich Parkers Privatwagen einem betagten Londoner Taxi. In der Tat hatte der Wagen viele Jahre als öffentliches Beförderungsmittel gedient, bis der Butler ihn erwarb und nach seinen ganz speziellen Vorstellungen umbauen ließ. Seitdem war aus dem ältlichen Vehikel eine >Trickkiste auf Rädern< geworden, um die selbst ein James Bond ihn beneidet hätte. Neben schußsicherer Panzerung und einem hochbeinigen Spezialfahrwerk verfügte das ehemalige Taxi über eine hochgezüchtete Rennmaschine unter der eckigen Haube, die ihm ungeahntes Temperament verlieh. Zusätzlich hatte Parker eine Palette von Überraschungseffekten installieren lassen, die ausnahmslos der Abwehr von Verfolgern

dienten und durch Kipphebel am Armaturenbrett ausgelöst wurden. »Wollen die Lümmel mich nur beschatten, oder rechne ich mit einem bewaffneten Überfall, Mister Parker?« erkundigte sich Lady Agatha, während der Butler an der nächsten Kreuzung rechts abbog. »Eine Frage, auf die meine Wenigkeit noch keine schlüssige Antwort geben kann, Mylady«, teilte der Butler mit und nahm den Fuß vom Gas, um den Verfolgern das Aufschließen zu erleichtern. Gleich darauf waren die Lichter des Daimlers, der in der hereinbrechenden Abenddämmerung um die Ecke schoß, wieder im Rückspiegel zu sehen. Augenblicklich trat Parker das Gaspedal bis zum Anschlag durch und aktivierte damit das Zusatztriebwerk, das postwendend dumpf aufröhrte und seine Kräfte spielen ließ. Ein Beben lief durch die stählerne Karosserie, während das hochbeinige Monstrum regelrecht nach vorn katapultiert wurde. Die Männer in der dunkelblauen Limousine glaubten, ihren Augen nicht trauen zu dürfen, als der schwerfällig wirkende Kasten mit dem Temperament eines heißblütigen Araberhengstes davonjagte. Fluchend gab der Fahrer Vollgas und holte aus seinem Luxusgefährt heraus, was drinsteckte. Fassungslos drückte sich das Duo die Nasen an der Windschutzscheibe platt, doch der Vorsprung, den der Butler herausgeholt hatte, wollte nicht kleiner werden. Erst als Parker vor dem nächsten Abbiegen das Tempo drosselte, holten die frustrierten Verfolger ein paar Meter auf. Um so enttäuschter waren die Männer, als sie die Straße vor sich sahen, die der Butler eingeschlagen hatte. Sie war leer. »Los weiter, Mensch!« feuerte der Beifahrer den Fahrer an. »Bestimmt sind sie da hinten wieder abgebogen.« Gesagt, getan. Mit aufheulender Maschine schoß der Daimler vorwärts bis zur nächsten Kreuzung. »Rechts oder links?« fragte der Fahrer, von dessen Stirn dicke Schweißtropfen perlten. »Links«, erwiderte sein Komplice und hatte richtig getippt. »Verdammt!« fluchte der Mann hinter dem Lenkrad Sekunden später, als er in rasantem Tempo die Ecke umrundet hatte. Mitten auf der ohnehin schmalen Fahrbahn stand das schwarze Monstrum und machte die Weiterfahrt unmöglich.

Geistesgegenwärtig trat der Fahrer auf die Bremse, zog sein schweres Gefährt nach rechts hinüber und verfehlte um Haaresbreite den massiven, gußeisernen Pfahl einer Straßenlaterne. Danach durchpflügte der Wagen einen gepflegten Vorgarten und kam unmittelbar vor der Eingangstür eines Hauses zum Stehen. Hätten die Ganoven sich diesen noch glimpflichen Zwischenfall zur Warnung dienen lassen, wäre ihnen manches erspart geblieben. Sie dachten jedoch nicht daran aufzugeben. Im Gegenteil. In den Männern war das Jagdfieber erwacht und ließ sie alle vernünftigen Gedanken vergessen. Damit waren sie genau dort, wo Parker sie haben wollte. Mit teilnahmslos wirkender Miene ließ der Butler sein eckiges Vehikel langsam anrollen und wartete, bis die Verfolger Ihren leicht lädierten Daimler aus dem Vorgarten rangiert hatten und wieder Gas gaben. Unverzüglich spielte er wieder das gehetzte Wild und erreichte damit, daß die Ganoven endgültig jeden Rest von vornehmer Zurückhaltung aufgaben und alles auf eine Karte setzten. Falls ihr Auftrag auf diskrete Observation gelautet hatte, wovon Josuah Parker ausging, wären ihnen die Anweisungen ihres Auftraggebers jetzt egal. Das Duo im Daimler wurde nur noch von dem einen Gedanken beseelt: Die ohnmächtige Wut abzureagieren und Rache für die erlittene Schmach zu nehmen. Mit waghalsigen Manövern versuchte der Fahrer, den schwarzen Wagen zu überholen, um das Paar aus Shepherd’s Market zu stoppen, obwohl die Straße dafür zu schmal war. Der Butler ließ sich durch den hektischen Slalomkurs, den er im Rückspiegel verfolgte, jedoch nicht irritieren. In gemächlichem Tempo setzte er die Fahrt fort, bog nach rechts in die nächste Seitenstraße ein und gab dann allmählich wieder Gas. Postwendend brachten auch die Verfolger ihre Limousine wieder auf Touren, um den Anschluß nicht zu verlieren. Durch kleine Ausreißversuche stachelte Parker den Zorn der Ganoven weiter an. Allerdings spielte er die Möglichkeiten, die das hochbeinige Monstrum bot, nicht voll aus, so daß die Männer immer wieder dicht aufschließen konnten. Die rechtwinklige Einmündung kam in Sicht, die der Butler sich beim letzten Besuch in dieser Gegend eingeprägt hatte. Er wußte,

daß unmittelbar hinter der Querstraße, die vorfahrtsberechtigt war, das weitläufige Gelände eines Autofriedhofs begann. Vielleicht wäre den Gangstern noch rechtzeitig ein Licht aufgegangen, hätten sie halbwegs freie Sicht nach vorn gehabt. Da sie jedoch gerade einen Rückstand aufgeholt und sich bis auf zwei Meter an Parkers Fahrzeug herangeschoben hatten, versperrte das hochbeinige Monstrum ihnen den Blick. Der Fahrer stutzte, als er unverhofft die Bremslichter des einstigen Taxis aufflammen sah. Ihm schwante Schlimmes, als sich fast gleichzeitig zwei Düsen am Heck des vorausfahrenden Wagens öffneten und eine glasklare Flüssigkeit auf die Fahrbahn sprühten, aber da war es zum Reagieren längst zu spät. Daß es sich bei dieser Flüssigkeit, die sofort einen glänzenden Film auf dem Asphalt bildete, um eine Seifenlösung handelte, wurde dem Mann schlagartig klar, als er im Reflex auf die Bremse trat und sich unvermittelt wie auf einer Eisbahn fühlte. Hilflos mußte er zusehen, wie Parkers schwarzes Gefährt nach rechts wegschwenkte, während der Daimler beharrlich geradeaus schlitterte und auf Lenkversuche ebensowenig reagierte wie auf die Betätigung der Bremse. Panik ergriff die Männer, als sie im Scheinwerferlicht den hohen Maschendrahtzaun mit den dahinter gestapelten Autowracks auf sich zurasen sahen. Entsetzt schlugen beide Kerle die Hände vor die Augen, um das, was jetzt kam, nicht mit ansehen zu müssen. Verhindern konnten sie es nicht mehr. Wie ein Fußball im Tornetz beulte der schwere Wagen den Zaun aus, als die chromverzierte Nase das Drahtgeflecht einem Belastungstest unterzog. Dabei erwies sich die etwas altersschwache Umfriedung des Schrottplatzes als nicht sonderlich haltbar und klaffte plötzlich auseinander. Immerhin hatte der Daimler einiges von seinem Ungestüm verloren, als er durch die Zaunlücke schlüpfte. Trotzdem schaffte er es noch bis zu einem Stapel roststarrender Straßenkreuzer, die man gleich im Dutzend aufeinandergetürmt hatte. Ohrenbetäubends Scheppern wurde hörbar, als der blecherne Turm wie ein Kartenhaus zusammenstürzte. Eines der Wracks bekam sogar Aufwind, segelte bis zum Zaun und überwand ihn mit einem eindrucksvollen Salto. Natürlich blieb der dunkelblaue Daimler von dem Unheil, das er angerichtet hatte, nicht verschont. Drei ausgemusterte Vehikel

landeten krachend auf dem Dach der Limousine, bevor sie zur Seite rollten. Zwar erhielt der Daimler durch diese Behandlung ein völlig neues Styling, das an einen geduckten Rennsportwagen denken ließ, aber die recht stabile Konstruktion hielt letzten Endes doch stand, und die Insassen kamen mehr oder weniger mit dem Schrecken davon. Mittlerweile hatte Josuah Parker das hochbeinige Monstrum am Straßenrand zum Stehen gebracht und half seiner Herrin diskret beim Aussteigen. »Ich will ja nicht hoffen, daß die Strolche entwischt sind, Mister Parker«, ließ die Detektivin verlauten, während man Seite an Seite die Straße überquerte und auf das Loch im Maschendrahtzaun zuschritt, »Befürchtungen dieser Art dürften sich als grundlos erweisen, falls man nicht sehr irrt, Mylady«, erwiderte der Butler gelassen. * Parker hatte sich nicht geirrt. Als das skurrile Paar sich zwischen den verstreut liegenden Autowracks hindurchgezwängt und den Daimler erreicht hatte, waren die Insassen hingebungsvoll damit beschäftigt, an den hoffnungslos verklemmten Türen zu rütteln. Erstaunlicherweise waren die Scheiben rundum heilgeblieben, und bis jetzt hatten die Männer noch nicht den Einfall gehabt, das Glas zu zertrümmern, um ins Freie zu gelangen. »Darf man sich möglicherweise erlauben, Ihnen Hilfe anzubieten?« fragte der Butler in seiner stets höflichen Art, nachdem er diskret an ein Fenster geklopft hatte. Die Antwort bestand aus unflätigen Flüchen und wütenden Drohgebärden, durch die Parker und Mylady sich aber nicht sonderlich beeindrucken ließen. »Meine Wenigkeit wäre Ihnen gern heim Verlassen des Fahrzeugs behilflich«, sagte Parker, nachdem die Ganoven sich halbwegs beruhigt hatten. »Allerdings sieht man sich aus naheliegenden Gründen genötigt, dieses Angebot an eine Bedingung zu knüpfen.« »Und welche wäre das?« erkundigte sich der Fahrer mißtrauisch.

»Sie sollten Ihre Schußwaffen aus den Schulterhalftern nehmen und in den hinteren Fußraum werfen, falls man einen solchen Wunsch vortragen kann«, antwortete der Butler. »Schußwaffen?« meinte der Beifahrer. »Wie kommen Sie denn darauf? Wir sind friedliche Menschen und haben nicht mal ein Taschenmesser dabei.« »Unter diesen Umständen zieht man es eindeutig vor, die Polizei von dem Mißgeschick zu unterrichten, das Sie betroffen hat«, entgegnete Parker, wandte sich ab und erweckte den Eindruck, als wollte er zusammen mit der fülligen Dame das Gelände verlassen. »Nein, halt! Wartet doch!« tönte es aus dem Wageninneren. Gleich darauf landeten zwei Trommelrevolver, die mit hochmodernen Schalldämpfern ausgerüstet waren, im hinteren Fußraum, wie der Butler es verlangt hatte. Unter Agatha Simpsons neugierigen Blicken griff Parker anschließend nach einem schweren Eisenrohr, holte aus und schlug die Frontscheibe des Wagens ein. »Darf man die Herren bitten, zunächst nur die Hände ins Freie zu strecken?« sagte der Butler, und die Ganoven leisteten der Aufforderung Folge. Offenbar glaubten beide, Parker werde ihnen beim Hinausklettern behilflich sein. Um so wütender war ihre Reaktion, als der Butler ihnen statt dessen Handfesseln aus Plastik anlegte. »Nun bemühen Sie sich schon endlich heraus«, drängelte Agatha Simpson. »Meine Zeit ist kostbar.« »Verdammter Mist!« knurrten die Daimler-Insassen wie aus einem Mund und kletterten über die scherbenbedeckte Haube nach draußen. »Name?« raunzte Mylady die Männer an, sobald sie wieder festen Boden unter den Füßen hatten. »Glen Dixon«, behauptete der Fahrer, ein schätzungsweise vierzigjähriger Hüne mit schwarzem Vollbart und irritierendem Silberblick. »Gelogen!« konterte Lady Simpson, aufs Geratewohl und verabreichte dem Schieler umgehend eine ihrer berüchtigten Ohrfeigen. Der Gemaßregelte jaulte wie ein Hund, der mit dem Schwanz in eine Drehtür geraten ist, und taumelte zwei Schritte zurück. Anschließend nahm er entnervt auf der Haube seines Wagens Platz.

»Name?« wiederholte die Detektivin eindringlich. »Eric Fiedls«, nannte der Fahrer seinen zweiten Namen, der ebensogut richtig wie falsch sein konnte. »Und wer ist Ihr Auftraggeber?« wollte die resolute Dame weiter wissen. »Wieso Auftraggeber?« machte sich jetzt der Beifahrer bemerkbar, da sein Komplice unter akuten Artikulationsschwierigkeiten zu leiden schien. »Was soll die Frage?« »Mylady wünscht zu wissen, wer Ihnen den Auftrag erteilt hat, Myladys Fahrzeug mehr oder weniger unauffällig zu folgen«, ließ Parker unmißverständlich verlauten. »Unsinn. Ihr leidet wohl unter Verfolgungswahn«, widersprach der Mann und entblößte seine gelblichen Stummelzähne zu breitem Grinsen. »Wir sind beide vernarrt in alte Autos und wollten uns Ihre Kiste mal aus der Nähe ansehen. Deshalb sind wir Ihnen gefolgt.« »Das ist die unverschämteste Lüge, die ich seit langem gehört habe«, ereiferte sich Lady Agatha. »Eine Einschätzung, der man sich nur vorbehaltlos anschließen kann und muß, Mylady«, pflichtete Parker ihr bei. Er hatte den Satz noch nicht beendet, als auch der Beifahrer einen handfesten Ordnungsruf entgegennahm. Wimmernd ging der Ganove in die Knie und machte es sich in einer Pfütze bequem. »Jetzt sind Sie wieder an der Reihe, junger Mann«, nahm die ältere Dame sich erneut den Fahrer der ramponierten Limousine vor. »Aber versuchen Sie es nicht mit Ausflüchten, sonst werde ich regelrecht ungemütlich.« »Was wollten Sie wissen?« versuchte der Mann Zeit zu gewinnen. »Mylady wünscht Namen und Anschrift Ihres Auftraggebers zu erfahren, falls der Hinweis genehm ist, Mister Fields«, half Parker aus, da Agatha Simpson zögerte und krampfhaft nachzudenken schien. »Raus mit der Sprache, junger Mann«, fuhr die energische Dame den Gangster an. »Ich weiß sowieso, daß es dieser… dieser Tanzklubbesitzer ist. Wie war der Name noch, Mister Parker?« »Mylady dürften Mister Ron Hatfield meinen, falls man sich nicht grundsätzlich täuscht«, gab der Butler die gewünschte Auskunft.

»Stimmt«, bestätigte der Daimlerfahrer umgehend. »Ron Hatfield hat uns gefragt, ob wir ihm nicht einen Gefallen tun könnten.« »Der wie lautete?« hakte Parker nach. »Wir sollten Ihnen unauffällig folgen und ein paar Informationen sammeln«, behauptete der Schieläugige und ließ ein leicht mißglücktes Grinsen sehen. Zwar wollte der Butler unverzüglich weiterbohren, doch dazu kam er nicht mehr. Plötzlich wurde die Szene in das gleißende Licht eines aufgeblendeten Autoscheinwerfers getaucht. Die Lichtkegel schwenkten auch nicht zur Seite, wie man es hätte erwarten können, sondern kamen rasch näher. Gleich darauf stoppte ein Fahrzeug auf dem Gehweg unmittelbar vor der Lücke, die der Daimler in den Maschendrahtzaun gerissen hatte. »Halt, Polizei!« ertönte eine Stimme. »Was ist hier los?« Weder Fahrer noch Beifahrer der verunglückten Nobelkarosse hielten es für nötig, dem Beamten zu antworten. Sie warteten nicht mal, bis der Bobby durch den Zaun gestiegen war, sondern absolvierte einen Blitzstart, der sich durchaus sehen lassen konnte. »Vermutlich stehen die Herren unter Alkoholeinfluß und haben deshalb die Kontrolle über ihr Fahrzeug verloren«, setzte Parker den Beamten – nicht ganz wahrheitsgemäß – ins Bild. »Kann ich mir denken«, brummte der Uniformierte und winkte seinem Kollegen, der noch im Wagen geblieben war. »Wir werden die Burschen gleich haben«, zeigte der Streifenführer sich zuversichtlich. »Warten Sie bitte hier, bis wir zurück sind. Wir benötigen Sie noch als Zeugen.« »Wie Sie zu wünschen geruhen«, erwiderte Parker und verneigte sich höflich. Er sah den Beamten nach, die zwischen den Wracks davonrannten, im Laufen Taschenlampen anknipsten und dabei emsig ihre Trillerpfeifen betätigten. »Ich denke ja nicht daran, hier zu warten, bis die Uniformierten wiederkommen, Mister Parker«, machte die leidenschaftliche Detektivin deutlich, sobald die beiden außer Hörweite waren. »Was man auch keinesfalls erwartet hatte, Mylady«, entgegnete der Butler und geleitete seine Herrin behutsam zwischen den Trümmern hindurch zum hochbeinigen Monstrum.

* Lady Agatha sprach dem Abendimbiß zu, den Parker in der Nähe des Kaminfeuers serviert hatte. Gerade legte der Butler nach, als das Telefon zu läuten begann. »Das wird Mister Plenderson sein«, mutmaßte die ältere Dame. »Er wollte mich anrufen, sobald er diesen Fotografen ausfindig gemacht hat.« »Sofern Mylady keine Einwände erheben, wird man sich an den Apparat begeben, um Gewißheit zu erhalten«, bot Parker an, schenkte Chablis nach und entfernte sich. »Hier bei Lady Simpson«, meldete er sich gleich darauf in seiner förmlichen Art. »Josuah Parker am Apparat.« »Hallo, Parker«, war Mike Randers vertraute Stimme am anderen Ende der Leitung zu vernehmen. »Wollte nur mal hören, ob Sie dem Verleger schon auf den Zahn gefühlt haben.« »Mylady nutzte den späten Nachmittag, um Mister Henderson einen Besuch abzustatten, Sir«, teilte der Butler mit. »Und?« wollte der Anwalt wissen. »Mylady ist offensichtlich von Mister Hendersons Seriosität überzeugt, falls der Hinweis von Interesse ist, Sir«, erwiderte Parker. »Sie aber nicht, Parker?« hakte Rander interessiert nach. »In der Tat, Sir«, bestätigte der Butler knapp. »Dachte ich mir«, meinte der Anwalt. »Und was wollen Sie unternehmen?« »Meine Wenigkeit wird nach Myladys Anweisungen handeln, Sir«, gab Parker zur Antwort. »Darüber hinaus trägt man sich jedoch mit der Absieht, die ungeteilte Aufmerksamkeit des ehrenwerten Mister Pickett auf Mister Henderson zu lenken.« »Das würde ich auch tun, Parker«, pflichtete Rander ihm bei. »Für mich steht eigentlich schon fest, daß Henderson mit Sunhill zusammenarbeitet und ihm seine Fotos abkauft.« »Eine Annahme, die einen hohen Grad an Wahrscheinlichkeit für sich beansprucht, falls man eine persönliche Vermutung äußern darf, Sir«, ließ der Butler sich vernehmen. »Okay, das war’s denn auch, Parker«, meldete sich der Anwalt wieder ab. »Viel Erfolg noch! Und grüßen Sie Mylady!«

»Was man unter keinen Umständen versäumen wird, Sir«, versprach Parker. »Im übrigen erlaubt man sich, noch einen möglichst entspannten Abend zu wünschen.« »Nun, Mister Parker?« erkundigte sich die Hausherrin, als der Butler in die geräumige Wohnhalle zurückkehrte. »Hatte ich recht?« »Mister Rander läßt Grüße an Mylady ausrichten«, antwortete Parker und schnitt dabei noch von. dem kalten Braten ab. »Der gute Junge«, bemerkte Agatha Simpson gerührt. »Sonst hatte er nichts auf dem Herzen?« »Mister Rander erkundigte sich nach dem Stand von Myladys Ermittlungen«, setzte der Butler sie ins Bild. »Und da haben Sie bestimmt gesagt, daß ich noch heute abend den Schlußstrich ziehen werde, Mister Parker?« fragte die Detektivin, während Parker ihr Glas nachfüllte. »Ein Umstand, über den meine Wenigkeit bedauerlicherweise nicht informiert war, Mylady«, erwiderte der Butler und verneigte sich andeutungsweise. »Ich habe mich entschlossen, gleich nach dem Essen noch mal in dieses obskure Tanzlokal zu fahren, Mister Parker«, gab die leidenschaftliche Amateurdetektivin ihre Pläne bekannt. »Geht man recht in der Annahme, daß Mylady möglicherweise die Diskothek >Pink Hurricane< zu meinen geruhen, die Mister Ron Hatfield gehört?« vergewisserte sich Parker. »Genau, Mister Parker«, nickte die majestätische Dame. »Wenn ich den Lümmel energisch genug ins Kreuzverhör nehme, wird er ein umfassendes Geständnis ablegen, und der Fall ist erledigt.« »Eine Einschätzung, der man nicht um jeden Preis widersprechen möchte, Mylady«, gab der Butler ausweichend zur Antwort. »Für eine Kriminalistin liegt die Sache sonnenklar auf der Hand, Mister Parker«, wollte Lady Agatha zu vermutlich weitschweifigen Erläuterungen ausholen, doch sie unterbrach sich, weil in diesem Moment erneut das Telefon läutete. »Man bittet um Nachsicht, Mylady«, sagte Parker, verneigte sich höflich und steuerte gemessen und würdevoll die Diele an. »Guten Abend, Mister Parker. Hier ist Ricky Henderson«, meldete sich der Porno-Verleger aus Limehouse. »Man dankt und erlaubt sich, dasselbe zu wünschen«, antwortete der Butler. »Darf man gegebenenfalls nach dem Grund Ihres Anrufs fragen, Mister Henderson?«

»Ich habe Ihrer Chefin versprochen, meine Verbindungen spielen zu lassen und nach Brian Sunhill Ausschau zu halten«, schickte der Anrufer voraus. »Allerdings habe ich selbst nicht geglaubt, daß ich Ihnen so schnell helfen könnte.« »Kann und muß man Ihre Äußerung so verstehen, daß Mister Sunhills derzeitiger Aufenthalt Ihnen bekannt ist, Mister Henderson?« wollte Parker wissen. »Ein alter Freund, mit dem ich zufällig vor zehn Minuten telefonierte, hat einen Mann gesehen, auf den Ihre Beschreibung haargenau paßt, Mister Parker«, teilte der Porno-Produzent mit. »Eine Nachricht, die auf Myladys uneingeschränktes Interesse stoßen dürfte, falls man sich nicht gründlich täuscht, Mister Henderson«, ließ der Butler verlauten. »Dieser Freund heißt Eddie Malcom und ist Besitzer einer Diskothek, die >Flashlight< heißt und an der Westport Street in Ratcliff liegt«, fuhr Henderson fort. »Dort sitzt der Typ, den Sie suchen und unterhält sich mit einem jungen, auffallend hübschen Mädchen. Wenn Sie sich beeilen, erwischen Sie ihn vielleicht noch.« »Man wird Mylady unverzüglich in Kenntnis setzen«, versprach Parker. »Ansonsten dankt man in aller Form für die Hilfsbereitschaft, Mister Henderson.« »Nichts zu danken, Mister Parker. Gern geschehen«, erwiderte der Anrufer. »Und viel Erfolg!« Mit unbewegter Miene legte der Butler den Hörer auf die Gabel und kehrte zu seiner Herrin zurück. »Mister Henderson war am Apparat, Mylady«, meldete er. »Plenderson?« fragte die ältere Dame irritiert. »Wer war das noch, Mister Parker? Den Namen habe ich schon mal gehört.« »Mister Henderson ist als Produzent anstößiger Magazine in Limehouse tätig«, gab Parker geduldig Auskunft. »Möglicherweise darf man daran erinnern, daß Mylady dem Genannten heute nachmittag die Ehre eines Besuches…« »Ich weiß, ich weiß, Mister Parker«, unterbrach Agatha Simpson ungeduldig. »Und was wollte Mister Plenderson?« »Mister Ricky Henderson, den Mylady fraglos meinen«, korrigierte der Butler in seiner diskreten Art, »rief an, um den angeblichen Aufenthalt des gesuchten Fotografen Brian Sunhill mitzuteilen.«

»Sehen Sie, Mister Parker?« triumphierte die Hausherrin. »Ich habe gewußt, daß Mister Plenderson ein Ehrenmann ist und seine Hilfsbereitschaft sich nicht in leeren Worten erschöpft.« »Myladys einschlägige Äußerungen sind meiner bescheidenen Wenigkeit noch durchaus gegenwärtig, falls der Hinweis erlaubt ist«, merkte Parker an. »Und wo steckt der gewissenlose Lümmel?« erkundigte sich die Detektivin. »Vermutet man unter Umständen recht, daß Mylady Mister Brian Sunhill zu meinen geruhen?« »Natürlich, Mister Parker. Wen denn sonst?« »Sofern man Mister Hendersons Angaben Glauben schenken darf, hält der Genannte sich momentan in einer Diskothek an der Westport Street auf und führt Gespräche mit einer jungen Dame.« »Wunderbar! Da kann ich den Schurken gleich auf frischer Tat ertappen, Mister Parker.« »Was unbedingt wünschenswert wäre«, erwiderte der Butler. »Allerdings dürften Mylady argwöhnen, daß Mister Henderson mit seinem Anruf Zwecke verfolgte, die man nur als hinterlistig bezeichnen kann und muß.« »Hinterlistig? Was meinen Sie denn damit, Mister Parker?« »Mylady dürften mit einer Falle rechnen, falls der Hinweis erlaubt ist.« »Papperlapapp, Mister Parker«, widersprach die resolute Dame. »Und wennschon! Sie glauben doch nicht etwa, daß ich Angst habe?« »Nichts liegt meiner bescheidenen Wenigkeit ferner, Mylady.« »Eigentlich weiß ich gar nicht, was Angst ist, Mister Parker«, bekannte die resolute Dame. »Für eine Handvoll bewaffneter Gangster habe ich nur ein müdes Lächeln übrig.« »Mylady schätzen das Risiko, sofern die persönliche Anmerkung gestattet ist.« »Ich schätze das Risiko nicht nur, ich liebe es, Mister Parker«, trumpfte Agatha Simpson auf. »Ein Leben ohne Risiko wäre langweilig.« »Eine Feststellung, der man keineswegs und mitnichten widersprechen möchte, Mylady«, versicherte Parker und schenkte seiner Herrin noch mal nach.

* »In wenigen Augenblicken dürften Mylady das Ziel erreicht haben«, meldete der Butler, während er von der Commercial Road nach links in die Westport Street abbog. »Keine verdächtigen Wahrnehmungen, Mister Parker?« erkundigte sich die Detektivin vom Rücksitz aus. »Sie fanden – mit Verlaub – nur das geringe Interesse meiner Wenigkeit«, gab Parker zurück. »Immerhin dürfte die Mitteilung von einigem Gewicht sein, daß der ehrenwerte Mister Pickett sich bereits am Einsatzort befindet.« Der greise Spaziergänger, der gemächlich um die Straßenecke schlurfte und ein Hündchen an der Leine führte, war ihm sofort aufgefallen. Gleich neben dem einstigen Eigentumsumschichter brachte der Butler sein schwarzes Gefährt zum Stehen und beugte sich aus dem Fenster, als wollte er nach dem Weg fragen. »Ich bin gerade erst angekommen, weil ich noch Maske machen mußte, Mister Parker«, flüsterte Pickett. »Deshalb hatte ich noch nicht viel Gelegenheit zu Erkundigungen.« »Was verständlich erscheinen dürfte, da man Sie erst unmittelbar vor Myladys Aufbruch um Ihr wertes Erscheinen bat, Mister Pickett«, erwiderte Parker. »Darf man gegebenenfalls auf einen Hinweis hoffen, ob Mister Sunhill sich tatsächlich in der fraglichen Diskothek aufhält?« »Leider war ich in dem Schuppen noch nicht, Mister Parker«, gab der Eigentumsumverteiler a.D. Auskunft. »Bisher konnte ich die Anlage nur von außen betrachten. Die Disko ist in dem großen Kasten, den Sie da drüben links sehen. Außer dem Haupteingang gibt es noch drei Türen, an jeder Gebäudeseite eine. Der Parkplatz liegt von hier aus unmittelbar dahinter. Nach der Zahl der Autos zu urteilen, scheint im >Flashlight< nicht viel Betrieb zu sein.« »Auskünfte, die man mit Dankbarkeit entgegennimmt, Mister Parker«, sagte der Butler und lüftete andeutungsweise die schwarze Melone »Im übrigen darf man Sie möglicherweise bitten, sich weiterhin in der Nähe aufzuhalten.« »Und bleiben Sie auf Distanz, auch wenn es turbulent zugehen sollte, Mister Pickett«, meldete sich Lady Agatha mahnend zu

Wort. »Es reicht schon, wenn ich meine schützende Hand über Mister Parker halten muß.« »Wie Sie wünschen, Mylady«, erwiderte Horace Pickett, Schlurfte gemächlich weiter und zog das widerstrebende Hündchen an der Leine hinterher. Parker lenkte den schwarzen Wagen nach links auf den Parkplatz. Mit einem Blick zählte er acht Fahrzeuge, die verstreut auf der weitläufigen Asphaltfläche standen. Dabei fiel ihm auf, daß in einem der unbeleuchteten Wagen zwei Männer saßen, die ihre glimmenden Zigaretten in dem Moment ausdrückten, als das hochbeinige Monstrum im Schrittempo an ihnen vorbeirollte. Zwanzig Schritte weiter brachte der Butler sein eckiges Gefährt zum Stehen und stellte den Motor ab. »Was ist denn los, Mister Parker? Wollen Sie mir nicht die Tür öffnen?« erkundigte sich Mylady ungeduldig, als der Butler keine Anstalten machte, den Platz hinter dem Lenkrad zu Verlassen. »Mylady dürften mit der Möglichkeit eines Feuerüberfalls rechnen, falls man sich nicht gründlich täuscht«, ließ Parker verlauten und sah zu dem verdächtigen Wagen – einem dunkelroten Chrysler – hinüber. Er hatte sich nicht getäuscht: In diesem Augenblick verließen die Männer den Wagen und schlugen in geduckter Haltung einen Bogen, um sich dem hochbeinigen Monstrum ungesehen von hinten zu nähern. Im Schutz der Dunkelheit wähnte sich das Duo unbeobachtet, doch Parkers scharfe Nachtvogelaugen folgten den Männern und registrierten auch, daß sie in ihre Schulterhalfter langten und Revolver herauszogen, die mit supermodernen Schalldämpfern bestückt waren. Seelenruhig ließ der Butler die Gangster bis auf drei Schritte herankommen, wobei er sie immer noch im Rückspiegel ausmachen konnte. Dann erst legte er einen der zahlreichen Kipphebel am Armaturenbrett um, deren Funktion nur ihm selbst bekannt war. Augenblicklich quoll eine ölige Rußwolke aus dem Auspuff der von Freund und Feind so bezeichneten >Trickkiste auf Rädern< und hüllte die Bewaffneten in Sekundenschnelle völlig ein. Es dauerte nicht lange, bis die Männer mit mühsam unterdrückten Hustenanfällen auf die rapide Verschlechterung ihrer Atemluft reagierten.

»Was war das für ein merkwürdiges Geräusch, Mister Parker?« fragte Lady Agatha irritiert. »Sofern Mylady sich auf das Husten beziehen, dürfte es sich um zwei bewaffnete Herren handeln, die die menschliche Unverfrorenheit besaßen, Mylady in offensichtlich mörderischer Absicht aufzulauern«, lieferte Parker gelassen die Erklärung. Danach verließ er den Wagen und war der fülligen Dame behutsam beim Aussteigen behilflich. »Wo sind denn…?« setzte Agatha Simpson an, doch da taumelte schon der erste Gangster aus der zähen, schwarzen Wolke heraus. Der Mann rieb sich wimmernd die Augen und schien völlig die Orientierung verloren zu haben. »Zur Seite, Mister Parker!« ordnete die resolute Lady an und setzte unverzüglich ihren geliebten Glücksbringer in Aktion. Deshalb beschränkte der Butler sich darauf, mit seiner zwar zierlichen aber unglaublich leistungsfähigen Stiftlampe das Zielgebiet auszuleuchten. Der Gangster, der seine Waffe schon innerhalb der undurchdringlichen Qualmwolke verloren hatte, wußte nicht, wie ihm geschah, als der wohlgefüllte Lederbeutel sich ungestüm an seine Wange schmiegte. Kaum hatte er den ersten Lichtblick erhascht, da wurde ihm schon wieder schwarz vor Augen. »Wie viele kommen noch, Mister Parker?« erkundigte sich die energische Dame, während der Gangster in die Knie ging und sich zu ihren Füßen auf den Asphalt streckte. »Einer, sofern man nicht sehr irrt, Mylady«, gab Parker Auskunft. »Und wo steckt der Flegel?« wollte die passionierte Detektivin wissen. »Nicht, daß Sie ihn zur anderen Seite hin entwischen lassen, Mister Parker.« »Man wird sich befleißigen, ein solches – wie der Volksmund sagt – Handikap um jeden Preis zu verhindern, Mylady«, versicherte der Butler und schickte sich an, im sprichwörtlichen Trüben zu fischen. Dazu faßte er seinen schwarzen Universal-Regenschirm an der Spitze und benutzte den Bambusgriff als überdimensionalen Angelhaken. In der Tat dauerte es nur Sekunden, bis Parker fündig wurde und den gesuchten >Fisch< an der improvisierten Angel hatte.

Die Beute zappelte nur geringfügig, als der Butler sie mit unwiderstehlicher Kraft aus der Wolke zog. Und selbst dieses Zappeln hörte schlagartig auf, sobald der Mann den Druck des perlenbestickten Pompadours im Nacken spürte. »Schade, daß es schon vorbei ist«, meinte Lady Simpson, als auch der zweite Gangster eine Verschnaufpause einlegte. »Jetzt bin ich gerade so schön in Schwung.« »Unter Umständen dürfte kurzfristig Gelegenheit zu weiterer Betätigung im von Mylady gewünschten Sinn bestehen«, entgegnete Parker, während er die Männer mit Hand- und Fußfesseln aus Plastik versorgte, um vor unangenehmen Überraschungen sicher zu sein. »Um so besser, Mister Parker«, äußerte die ältere Dame und ließ fröhlich ihren ledernen Handbeutel rotieren. Der Butler indes lauschte aufmerksam auf das wütende Kläffen eines Hündchens, das von der Straße herüberdrang. Gleichzeitig zog er die stählerne Gabelschleuder aus der Tasche und legte eine hartgebrannte Tonmurmel in die lederne Schlaufe. * »Unter Umständen darf man Mylady höflich ersuchen, hier hinter dem Fahrzeug in Deckung zu gehen«, flüsterte Parker und dirigierte seine verhalten protestierende Herrin in der Dunkelheit behutsam um das Heck des Wagens herum. Da sah der Butler die Männer, vor denen Horace Pickett mit Hilfe seines Hündchens gewarnt hatte, auch schon kommen. Deutlich hoben sich die Silhouetten von der relativ hell beleuchteten Straße ab. Mit der schwarz behandschuhten Rechten deutete Josuah Parker hinüber und machte die Detektivin auf die beiden Ganoven aufmerksam. »Ich brauche dringend noch ein bißchen Bewegung«, meinte Lady Agatha. »Wie Mylady zu wünschen geruhen«, sagte der Butler und ließ die Schleuder samt hartgebrannter Tonmurmel wieder in die Tasche gleiten. Statt dessen holte er ein etwa kugelschreibergroßes Röhrchen aus weißem Kunststoff hervor.

Dabei handelte es sich um eine miniaturisierte Blitzlichtbombe, die er während der wenigen Mußestunden, die ihm vergönnt waren, in seinem kleinen Labor entwickelt hatte. Inzwischen hatten sich die Unbekannten seitlich in die Dunkelheit geschlagen und glitten lautlos von einem geparkten Fahrzeug zum nächsten. Nur hin und wieder blinkte ein Reflex der Straßenbeleuchtung auf dem Stahl der Automaticwaffen, mit denen sie sich ausgerüstet hatten. »Darf man Mylady unter Umständen ersuchen, für einige Sekunden fest die Augen zu schließen und zusätzlich mit den Händen zu bedecken?« raunte Parker seiner Herrin zu. Erst als Agatha Simpson der Aufforderung Folge geleistet hatte, knickte er das Plastikröhrchen in der Mitte durch und warf es über das Dach des hochbeinigen Monstrums hinweg. Nach kurzem Flug landete das zierliche Wurfgeschoß unmittelbar vor den Füßen der Gangster, die sich mittlerweile bis auf etwa zehn Schritte herangepirscht hatten. Ein leises Zischen ertönte, und schlagartig wurde der weitläufige Parkplatz samt angrenzender Bebauung in grelles Licht getaucht. Als der Butler, der in den entscheidenden Sekunden ebenfalls die Augen geschlossen hatte, über die eckige Haube seines hochbeinigen Monstrums spähte, hatten die Männer ihre hochtechnisierten Mordmaschinen schon fallenlassen. Wimmernd torkelten sie auf das hochbeinige Monstrum zu und hüben lautstark an, geblendet worden zu sein. »Mußte das denn sein, Mister Parker?« beschwerte sich die ältere Dame. »Sie gönnen mir aber auch nicht die kleinste Freude.« »Mylady sehen meine Wenigkeit untröstlich ob dieses schweren Vorwurfs«, erwiderte Parker mit einer Miene, in der sich kein Muskel regte. »Jämmerliche Waschlappen sind doch keine Gegner für mich«, fuhr Lady Agatha verärgert fort. »Denen kann ich höchstens noch eine kleine Lektion in anständigem Benehmen erteilen. Die haben sie auf jeden Fall verdient.« »Eine Feststellung, der man sich nur vorbehaltlos anschließen kann, Mylady«, pflichtete der Butler ihr höflich bei. »Jetzt fangen die Lümmel auch noch an zu weinen«, ereiferte sich die Detektivin, während sie auf die mitleiderregend jammernden Gangster zuschritt. »Ich werde sie zur Räson bringen müssen, sonst ist ja gar keine anständige Vernehmung möglich.«

Sprachs und verabreichte dem Duo ein paar Ohrfeigen. Augenblicklich verstummten die Klagelaute. Verhalten greinend taumelten die Männer rückwärts, bis sie an einem benachbarten Fahrzeug Halt fanden. »Heraus mit der Sprache! Wer hat Ihnen den Auftrag erteilt, mich kaltblütig zu ermorden?« fuhr Mylady die entnervten Ganoven an. »Was haben Sie mit unseren Augen gemacht? Wir sind blind für alle Zeiten«, jaulte einer der Männer, statt auf die Frage zu antworten. »Die Beeinträchtigung Ihrer Sehfähigkeit dürfte nur wenige Stunden anhalten, falls der Hinweis erlaubt ist«, schaltete sich Parker beruhigend ein. »Mit dauerhafter Schädigung ist nach den bisherigen Erfahrungen keineswegs und mitnichten zu rechnen.« »Wenn schon«, reagierte sein Gegenüber wehleidig. »Das ist grober Unfug. Wir werden Sie verklagen.« »Eine Ankündigung, die man mit Gelassenheit zur Kenntnis nimmt«, erwiderte der Butler ungerührt. »Was soll der Mist denn überhaupt?« schaltete sich der zweite Geblendete ein. »Was haben Sie sich eigentlich dabei gedacht?« »Bedauerlicherweise sah man sich zu dieser Maßnahme genötigt, um Sie und Ihren Komplicen an der Ausführung eines Doppelmordes zu hindern«, ließ Parker in frostigem Ton verlauten. »Doppelmord? Ich hör wohl nicht recht«, protestierte der Mann. »Bei Ihnen piept’s wohl?« »Bestreiten Sie etwa, daß Sie sich in der verwerflichen Absicht angeschlichen haben, mich erbarmungslos niederzuschießen, junger Mann?« machte Mylady sich mit ihrem baritonal gefärbten Organ bemerkbar. »Quatsch!« widersprach der schätzungsweise Dreißigjährige. »Wir dachten, an unserem Auto würde sich jemand zu schaffen machen. Deshalb wollten wir nachsehen.« »Der Lümmel besitzt die bodenlose Frechheit, mir ins Gesicht zu lügen, Mister Parker«, empörte sich die passionierte Detektivin. »Eine Einschätzung, der meine Wenigkeit mitnichten widersprechen möchte, Mylady«, pflichtete der Butler ihr bei. »Ich werde die Wahrheit schon herausbekommen, Mister Parker«, grollte die ältere Dame und trat nahe an einen der Gangster heran. Beherzt griff sie nach den Ohren des Ahnungslosen und

drehte daran, als hätte sie die Knöpfe des Radioapparats in der Hand. Postwendend ertönte ein langgezogener Jaulton, wie er bei Überlagerungen von Kurzwellensendern auftritt. Durch akrobatische Verrenkungen versuchte der Mann, seiner Peinigerin zu entgehen, doch aus dem herben Griff der resoluten Dame gab es kein Entrinnen. »Halt!« platzte es unvermittelt aus ihm heraus. »Ich gestehe alles.« »Warum nicht gleich so, junger Mann«, triumphierte Agatha Simpson und lockerte den Griff. »Sie gestehen also, daß Sie mich ermorden wollten.« »Ermorden nicht, aber kidnappen sollten wir Sie«, korrigierte der Ganove. »Die Ballermänner hatten wir nur zur Sicherheit dabei.« »Eine Darstellung, die man mit der gebührenden Skepsis zur Kenntnis nimmt«, griff Parker wieder in die Unterredung ein. »Darf man im übrigen fragen, wer Ihnen diesen Auftrag erteilte? Vermutet man gegebenenfalls recht, daß es sich um einen gewissen Ricky Henderson handelt?« fügte der Butler hinzu, als er das Zögern seines Gesprächspartners bemerkte. »Nein, ich kenne keinen Ricky Henderson«, erwiderte der Mann. »Demnach dürfte es sich um einen Fotografen handeln, der sich Brian Sunhill nennt«, mutmaßte Parker, aber der Gangster schüttelte den Kopf, soweit das möglich war, da die resolute Dame immer noch seine fleischigen Hörorgane in Händen hielt. »Soll ich Ihrem Gedächtnis nachhelfen, junger Mann?« drängelte Mylady und begann wieder, an den mittlerweile puterrot angelaufenen Trichtern zu drehen. »Nein, nein«, jaulte ihr Gegenüber. »Er heißt Harry McCaine und wohnt in Mile End, Ernest Street Nr. 32.« »Hat man Sie richtig verstanden, daß weder Mister Henderson noch Mister Sunhill Ihnen bekannt sind?« vergewisserte sich der Butler. »Nie gehört, die Namen«, beteuerte der gepeinigte Ganove. »Unser Chef ist Harry McCaine.« »Interessant. Harry McCaine«, war unvermittelt die Stimme des früheren Eigentumsumverteilers zu vernehmen. »Ein alter Bekannter sozusagen.«

»Demnach darf man vermuten, daß Sie Näheres über den Genannten mitteilen können; Mister Pickett?« erkundigte sich Parker. »McCaine ist schätzungsweise fünfzig Jahre alt und dafür bekannt, daß er Schlägertrupps vermietet, Mister Parker«, gab der Informant sein Wissen weiter. »Gegen entsprechende Bezahlung stellt er auch geschulte Killer zur Verfügung.« »Was die Vermutung nahelegt, daß Mister Sunhill und Mister Henderson dem Genannten den Auftrag erteilten, Mylady und meine Wenigkeit, ins sprichwörtliche Jenseits zu befördern«, tat der Butler seine Einschätzung kund, und Pickett nickte. »Natürlich werde ich sofort einen Überraschungsangriff starten und den gemeingefährlichen Schurken unschädlich machen«, verkündete Lady Agatha und stampfte zur Bekräftigung mit dem Fuß auf. »Sollte man von der Annahme ausgehen, daß Mylady Mister McCaine zu meinen belieben?« fragte Parker. »Selbstverständlich, Mister Parker«, bestätigte die majestätische Dame. »Ist der Wagen startklar?« »Stets zu Diensten, Mylady«, versicherte der Butler. »In diesem Zusammenhang drängt sich die Frage auf, wie Mylady mit den anwesenden Herren zu verfahren gedenken.« »Darum soll sich die Polizei kümmern, Mister Parker«, äußerte Agatha Simpson herablassend. »Ich habe mich schon viel zu lange mit dem Fußvolk aufgehalten. Jetzt geht es endgültig den Drahtziehern an den Kragen.« »Was eindeutig zu hoffen steht, Mylady«, sagte Parker und wandte sich dem Eigentumsumverteiler a.D. zu. »Darf man Sie unter Umständen bitten, die nötigen Schritte zu veranlassen, Mister Pickett?« erkundigte er sich höflich. »Geht in Ordnung, Mister Parker«, erwiderte Horace Pickett. »Sie können beruhigt fahren.« * Eine Stunde später waren der Butler und die Detektivin im hochbeinigen Monstrum zur Lindley Street in Stepney unterwegs. Auf dem Beifahrersitz schlummerte friedlich Harry McCaine, den

das skurrile Paar in der Badewanne angetroffen und an Ort und Stelle ins Kreuzverhör genommen hatte. Dabei hatte der Killervermieter nach kurzer Zeit gestanden, für Henderson und Sunhill tätig zu sein. McCaine hatte auch die Anschrift des Studios ausgeplaudert, in dem der angebliche Brian Sunhill seinem schmutzigen Geschäft nachging: Lindley Street Nr. 18, auf dem Hinterhof. »Der Lümmel wird Augen machen, wenn ich unvermittelt auftauche und ihm seine Verbrechen auf den Kopf zusage«, freute sich die passionierte Detektivin, als Parker wenig später sein hochbeiniges Gefährt zum Stehen brachte. »Eine Hoffnung, der man sich nur anschließen kann, Mylady«, erwiderte der Butler. Bevor er den Wagen verließ, um Lady Agatha beim Aussteigen behilflich zu sein, hielt er McCaine eine kleine Sprühdose unter die Nase und verabreichte ihm eine zweite Dosis des betäubenden Nebels, der den skrupellosen Killerchef zu einem angenehmen, friedlichen Beifahrer gemacht hatte. Kein Name, kein Firmenschild wies auf das getarnte PornoStudio hin. Aber die Beschreibung der Örtlichkeit, die McCaine gegeben hatte, war eindeutig und deckte sich mit den Gegebenheiten, die das Paar aus Shepherd’s Market bei dem mitternächtlichen Besuch vorfand. Hinter einem Torpfosten gingen Parker und Mylady in Deckung. Die unternehmungslustige Dame vibrierte bereits vor Ungeduld und wollte unverzüglich weiterstürmen, doch der Butler hielt sie mit stummer Geste zurück. Am Ende des Ganges, der an einem leerstehenden Wohnhaus vorbei auf den Hinterhof führte, hatte er eine Zigarette glimmen sehen. Die Vermutung lag also nahe, daß sie einem bewaffneten Wachposten gehörte. Mit routinierten Handgriffen löste Josuah Parker einen kleinen Sicherungshebel am Griff seines schwarzen UniversalRegenschirmes und klappte anschließend die bleigefüllte Spitze rechtwinklig zur Seite. Dadurch wurde der hohle Schaft des Regendachs zum Lauf, aus dem er kleine, bunt gefiederte Pfeile verschießen konnte, frei. Für die nötige Schubkraft sorgte eine Patrone mit komprimierter Kohlensäure, die in den Schirmfalten verborgen war. Seelenruhig visierte der Butler sein Ziel an und wartete, bis die Zigarettenglut erneut aufleuchtete. Sekundenbruchteile später

glitt eines der kaum stricknadelgroßen Geschosse aus dem Rohr und jagte dem in völliger Finsternis liegenden Bestimmungsort entgegen. Mit der unbewegten Miene eines professionellen Pokerspielers registrierte Parker wenig später, wie zuerst die glimmende Zigarette, dann ein schwerer, metallischer Gegenstand zu Boden fiel. Ein dumpfes, undeutliches Klatschen folgte. Anschließend war es wieder so totenstill wie vorher. Eine Weile wartete der Butler noch. Als sich aber nichts regte, setzte das skurrile Paar geräuschlos seinen Weg fort. Auf dem Hinterhof angekommen, fand man den Wächter friedlich schlummernd vor. Parker zog ihm den kleinen Pfeil aus der Hüfte, legte ihm Plastikfesseln an und ließ die Waffe des Mannes in einer der unergründlichen Taschen seines schwarzen Covercoats verschwinden. Die Tür, die in das flache, fensterlose Gebäude führte, war unverschlossen. Behutsam drückte der Butler sie auf und ließ seine Herrin in den unbeleuchteten Flur treten. Am Ende des kurzen Ganges fand sich eine weitere Tür, durch deren Ritzen heller Lichtschein schimmerte. Dahinter waren ruppige Männerstimmen zu hören und… das haltlose Schluchzen einer jungen Frau. »Worauf warten Sie noch, Mister Parker?« monierte die majestätische Dame und schob den Butler unwiderstehlich vor sich her. Augenblicke später standen beide, gedeckt durch herabhängende Leinwände, im grell ausgeleuchteten Studio des kahlköpfigen Brillenträgers, der sich Brian Sunhill nannte. Vier mächtige Scheinwerfer waren auf ein zerwühltes Bett gerichtet, auf dem ein schätzungsweise achtzehnjähriges Mädchen mit langen, schwarzen Haaren kniete und von Weinkrämpfen geschüttelt wurde. Davor, mit dem Rücken zur Tür, stand Brian Sunhill mit zwei jungen, athletisch gebauten Männern und… fluchte. »Schmeißt die verdammte Göre raus!« wies er seine Helfershelfer an. »Mit der ist beim besten Willen nichts anzufangen.« Josuah Parker und Lady Agatha verständigten sich durch einen kurzen Blick, und dann ging alles blitzschnell. Ehe das Gangstertrio begriff, was passierte, hatte der Butler schon den bleigefüllten Bambusgriff seines altväterlich gebundenen Regendachs auf das kahle Hinterhaupt des Fotografen gelegt.

Fast gleichzeitig suchte sich Lady Agathas geliebter Glücksbringer sein Ziel und fand es im Nacken des jungen Mannes zur Rechten Sunhills. Im nächsten Moment stöhnte der Dritte im Bund hörbar auf, als Parker auch bei ihm mit dem Bambusgriff anklopfte. »Jetzt ist alles vorbei, Kindchen«, sagte die ältere Dame freundlich und stellte sich vor das unbekleidete Opfer der Gangster, daß dem Butler der Blick versperrt war. Parker hatte allerdings anderes zu tun, als sich am Körper des völlig aufgelösten Mädchens zu weiden. Stumm und gewissenhaft versorgte er das Trio mit Plastikfesseln an Händen und Füßen. »Ich will nach Hause«, schluchzte das unfreiwillige Fotomodell. »Nur nach Hause.« »Mister Parker wird sie gleich in ein Taxi setzen, Kindchen«, bot die Detektivin an und wandte sich dann dem Butler zu. »Vorher müssen Sie aber noch schnell ein Erinnerungsfoto machen, Mister Parker.« »Wie Mylady wünschen«, erwiderte er gehorsam und rückte die ausgesprochen apathisch wirkenden Gangster für ein Gruppenfoto zusammen. Agatha Simpson stellte sich in Großwildjägerpose daneben, und der Butler richtete eine der Plattenkameras auf das Quartett. »Ich werde hier Wache halten, bis Sie dem armen Kind ein Taxi besorgt haben, Mister Parker«, sagte die Detektivin, nachdem die Aufnahme gemacht war. »Und sagen Sie bitte dem Fahrer, daß er das Geld von den Eltern des Mädchens bekommt.« »Myladys Wünsche sind meiner bescheidenen Wenigkeit Befehl«, erwiderte der Butler höflich und geleitete die immer noch schluchzende Achtzehnjährige hinaus. * Da in der schwach beleuchteten Straße kaum Verkehr herrschte, bat Parker die junge Dame, im Fond des hochbeinigen Monstrums Platz zu nehmen und chauffierte sie zur nahegelegenen Mile End Road, wo er sie an einem Taxiplatz aussteigen ließ und sich höflich verabschiedete. Vier Minuten später war der Butler wieder zurück, stellte sein eckiges Gefährt schräg gegenüber Sunhills Studio ab und wollte in würdevoller Haltung den Hinterhof ansteuern, als sein Blick auf

ein schwarzes Jaguarcoupe fiel, das vorher noch nicht an dem Platz gestanden hatte. Der Wagen war unbesetzt, das Haus, vor dem er abgestellt war, unbewohnt. Deshalb ging der Butler vorsichtshalber davon aus, daß es sich bei dem unbekannten Fahrer um einen Besucher Brian Sunhills handelte. Sein Verdacht erhärtete sich, als er beim lautlosen Weg über den Hof ein elektrisierendes Kribbeln verspürte. Das war die geheimnisvolle innere Stimme, die ihn schon oft vor tödlichen Gefahren gewarnt hatte. Wie ein Schatten glitt die schwarz gewandete Gestalt langsam weiter durch die Dunkelheit. Behutsam schob er die Tür des Studiogebäudes einen Spaltbreit auf, schlüpfte in den Flur und tastete sich weiter vor. »Werfen Sie endlich Ihr lächerliches Spielzeug weg, junger Mann«, drang unvermittelt das sonore Organ seiner Herrin an sein Ohr. »Das Haus ist umstellt. Außerdem haben Sie gegen eine Kriminalistin ohnehin keine Chance.« Myladys Gesprächspartner antwortete mit höhnischem Lachen, das Parker sofort dem Porno-Produzenten Ricky Henderson zuordnete: Beim Blick durchs Schlüsselloch konnte er allerdings nur den Rücken des Mannes ausmachen und… Brian Sunhill nebst seinen Helfershelfern, die bereits von den Fesseln befreit waren. Kurz entschlossen griff der Butler in die linke Außentasche seines Covercoats und förderte eine kleine Plastikkapsel zutage, die einem Ping-pongbällchen nicht unähnlich sah. Erst bei näherem Hinsehen wurde man auf die zahllosen winzigen Löcher in der Wandung der weißen Kugel aufmerksam. Mit der schwarz behandschuhten Rechten preßte Parker das Bällchen zusammen, bis das feine Splittern von dünnem Glas hörbar wurde. Anschließend klinkte er rasch die Tür auf und ließ das Bällchen über den Boden des Studios rollen. Kaum hatte der Butler die Tür wieder zugezogen, als ein Husten und Würgen losbrach. Die glasklare Flüssigkeit aus der kleinen Ampulle im Innern des Ping-pongbällchens, die Parker zerdrückt hatte, tat ihre Wirkung. Sie verband sich auf vehemente Art mit dem Sauerstoff der Luft und ließ ein betäubendes Gas entstehen, das durch die Löcher entströmte und im Handumdrehen den ganzen Raum erfüllte. Eine Minute mochte vergangen sein, als die Geräusche hinter der

Tür abebbten und schließlich ganz verstummten. Wie ein Taucher holte der Butler tief Luft, hielt dann den Atem an und betrat den Raum. Schnell hatte er den Schalter für die Entlüftungsanlage gefunden und drehte ihn auf höchste Leistung. Danach wandte er sich der passionierten Detektivin zu, die auf das Bett gesunken war und friedlich schlummerte. Die Gangster hatten dagegen mit dem nackten Boden vorlieb nehmen müssen. Behutsam hielt Parker seiner Herrin das Fläschchen mit dem Riechsalz unter die Nase und ließ sie einatmen. Sekunden später schlug Agatha Simpson die Augen auf und sah sich verwundert um. »Mister Parker«, sagte sie mit noch schwacher Stimme und lächelte. »Wo waren Sie denn so lange?« »Darf man sich möglicherweise nach Myladys wertem Befinden erkundigen und die Hoffnung äußern, daß Mylady körperlich und seelisch unversehrt sind?« ließ der Butler sich besorgt vernehmen. »Mir geht’s prächtig, Mister Parker«, antwortete die resolute Dame und richtete sich ächzend auf. »Allerdings war in der Zwischenzeit ein junger Mann hier, der mit einer Pistole herumfuchtelte.« »Dabei dürfte es sich um Mister Henderson gehandelt haben, falls man nicht sehr irrt«, bemerkte Parker und deutete auf den am Boden liegenden Verleger, der verhaltene Schnarchtöne von sich gab. »Richtig. So hieß der Lümmel«, nickte die älter Dame. »Aber wie Sie sehen, habe ich ihn kurzerhand entwaffnet und überwältigt.« »Mylady sind in einer Weise tätig geworden, die meiner bescheidenen Wenigkeit tiefe Bewunderung abnötigt«, ließ der Butler sich vernehmen und deutete eine Verbeugung an. »Hoffentlich ist das Foto gelungen, das Sie aufgenommen haben, Mister Parker«, meinte Agatha Simpson, als ihr Blick auf die Großbildkamera fiel, hinter der Parker zehn Minuten zuvor gestanden hatte. »Was eindeutig zu hoffen steht, Mylady«, erwiderte der Butler. Daß er wegen der Umstände darauf verzichtet hatte, eine lichtempfindliche Platte herauszusuchen und einzulegen, behielt er lieber für sich. Spätestens morgen würde Mylady das Foto vergessen haben und nicht mehr danach fragen.

-ENDENächste Woche erscheint BUTLER PARKER Band 456 Edmund Diedrichs

PARKER macht die »Jogger« bange Lady Agatha läßt sich von einigen Joggern, die ihr im Hyde Park den Handbeutel zu entreißen versuchen, nicht aufs Kreuz legen. Die kriegerische Dame beweist, daß sie immer noch sportlich fit ist. Eine Spur führt zu einem Hehler, der Mylady einige Kunstwerke »andrehen« will, aber die Detektivin hat nicht die Absicht, ihr gutes Geld dafür auszugeben. Josuah Parker ahnt, daß die Dinge nicht ganz so sind, wie es den Anschein hat. Er lockt einige Verfolger in einen Froschteich und rettet eine abtrünnige Ehefrau vor ihrem wütenden Gatten. Parker greift mehrfach regulierend ein, um seine Herrin zu schützen. Seine Ruhe ist auch dann nicht zu erschüttern, als Mylady verkündet, beim nächsten Volkslauf mitzumachen… Eine neue PARKER-Story aus der Feder von Edmund Diedrichs. Wieder Spannung und Humor für Sie!