Neue Science Fiction II

Über dieses Buch Ein Teil der SF dreht sich um die Zukunft, ein Teil um Raumschiffe und ein Teil auch um Monstren, doch von letzteren werden Sie in dieser Sammlung nichts finden. Die Stories hier sind weder besonders utopisch noch distopisch, und ich möchte sagen, wenn die Autoren überhaupt in die Zukunft schauen, dann allenfalls mit der Erwartung, daß die Zukunft ein zunehmendes Publikum für ihre Werke bringen wird. Der visionäre Impuls, so will mir scheinen, hat sich seit den Tagen von Wells und Huxley weiterentwickelt. Nun übernehmen Autoren in zunehmendem Maße auch die Verantwortung des Dichters – sie versuchen, die Schreibtechniken ihrer Vision anzupassen. Sie erfinden wie zuvor Phantasiewelten, um ihrem Stoff gerecht zu werden, und erfinden neue Wege der Erzählung, die beiden) gerecht werden. Auf diese Weise haben sie meiner Meinung nach eine wirklich neue Art der Literatur geschaffen – entsprechend der Einstellung von Leuten, die zumindest geistig in das letzte Viertel dieses Jahrhunderts passen. (Aus Michael Moorcocks Vorwort zu dieser Sammlung.) Über den Herausgeber Langdon Jones, Engländer und Anfang 30, gehört zu den bekanntesten Köpfen der Neuen SF-Szene. Er lebt als freier Schriftsteller in London und fungiert u. a. als Herausgeber von New Worlds. Seine anthologie moderner spekulativer literatur erscheint in Deutschland in zwei Bänden (Neue SF 1 als Band 31 in der Reihe Fischer Orbit).

Neue SF eine anthologie moderner spekulativer literatur herausgegeben von Langdon Jones

Band 2

Fischer Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe Fischer Taschenbuch Verlag Dezember 1973 Umschlagillustration: Dennis Rolfe/Granada Umschlagtypographie: Jan Buchholz / Reni Hinsch Titel der englischen Originalausgabe ›The New SF‹ Erschienen bei Arrow Books Ltd., London Ins Deutsche übertragen von Thomas Schlück Fischer Taschenbuch Verlag GmbH, Frankfurt am Main © Langdon Jones 1969 © 1973 Fischer Taschenbuch Verlag GmbH, Frankfurt am Main Die Kommunikanten © John Sladek 1969 Suche nach einem geeigneten Spender © D. M. Thomas 1969 Das Holland des Geistes © Pamela Zoline 1969 Quincunx © Thomas M. Disch 1969 Gesamtherstellung: Hanseatische Druckanstalt GmbH, Hamburg Printed in Germany Scan by Brrazo 04/2011 ISBN 3 436 01779 5

Inhalt (Neue SF 2 erscheint als Band 31 der Reihe Fischer Orbit im Fischer Taschenbuch Verlag) John Sladek Die Kommunikanten – Ein Abenteuer in Management (The Communicants – An Adventure in Management) D. M. Thomas Suche nach einem geeigneten Spender (Seeking a Suitable Donor) Pamela Zoline Das Holland des Geistes (The Holland of the Mind) Thomas M. Disch Quincunx (Quincunx)

Inhalt des 1. Bandes (erschienen als Band 31 der Reihe Fischer Orbit im Fischer Taschenbuch Verlag) Michael Moorcock Vorwort Giles Gordon Vierzehn Stationen auf der Northern Line (Fourteen Stations on the Northern Line) Michael Moorcock Treffpunkt Peking (The Peking Junction) George MacBeth Schneller Autowash (Fast Car Wash) James Sallis Die Angst im Auge der Grille (The Anxiety in the Eyes of the Cricket) J. G. Ballard/George MacBeth Die Neue Science Fiction (The New Science Fiction) Brian W. Aldiss Fern von Prag (So Far From Prague) Charles Platt Ziel (Direction) Michael Butterworth Postatomar (Postatomic) Michael Moorcock Für Thomas Tompion (For Thomas Tompion) Maxim Jakubowski Eine Science-Fiction-Story für Joni Mitchell (A Science Fiction Story for Joni Mitchell)

John Sladek Die Kommunikanten – Ein Abenteuer in Management Der Sonnenschutz war herabgelassen, die Tischlampe leuchtete. »Ich habe in letzter Zeit so schreckliche Träume – fühle mich in ein unpassendes Kästchen eingeschlossen.« »Weiter.« Der Mann hinter dem Tisch wirkte gedrungen und zuvorkommend. Er war sicher gern bereit, seinen Mitmenschen die Zeit zu sagen, Feuer zu geben und den Wagen anzuschieben. Ging wahrscheinlich auch als letzter ins Rettungsboot. Nach einer Minute fuhr David fort: »Unmittelbar darüber ist eine Zeile mit einem dicken Strich und die Zeile: ›Nicht beschriften unter dickem Strich. Für Behördenzeilenzwecke‹.« »Hmm. Und?« »Ich bin gedruckt, verstehen Sie. Aber darum geht es gar nicht. Die Punkte sind gedruckt, überall, und sie – gleiten herum. Und die Farben verändern sich. Ein Haufen falscher Wolken treibt sich auch herum oder so. Ich stecke mitten drin in diesem großen Poster.« Der Mann hinter dem Tisch griff in die Taschen seines Tweedjacketts und holte eine zerkratzte Pfeife und ein kleines Messer hervor. »Sonst noch etwas?« Er begann den Pfeifenkopf auszuschaben. ›Humfreys Hollywood Artikel‹ Das ist alles.« »Haheh. Ich verstehe.« Der Mann stellte seine Tätigkeit ein und starrte ihn über die Lampe an. »Sie wissen natürlich, daß damit meine Frage noch nicht

beantwortet ist: Warum wollen Sie für Drum Inc. arbeiten?« David zögerte nicht. Er hob sein Kinn und sagte: »Sir, ich liebe meinen Vater mehr als meine Mutter, und ich glaube wirklich nicht, daß es ausreicht, den Täufling zu besprengen. Das hilft doch nicht gegen den tiefsitzenden Dreck. Man muß sich untertauchen …« »Vielen Dank.« Als sich der Mann vorbeugte, um in Davids Bewerbung einen Vermerk zu machen, blitzte etwas an seinem Jackettaufschlag. Die Nat-HawthorneSocial-Club-Nadel – das gleiche rote Emaille-A, das auch David trug! Er begann sich an die alten Lieder zu erinnern … »Also, David, wir möchten gern, daß Sie sich einigen Tests unterziehen. Folgen Sie Miß Bunne in das Testzimmer, ja?« Kaum war der junge Mann gegangen, als Travers das Jackett auszog, das Rauchzeug wieder in die Tasche steckte und seine schlichte Krawatte ablegte. Er nahm die Hawthorne-Nadel ab und warf sie in eine Schublade, zündete sich eine Zigarette an, lehnte sich zurück und atmete langsam aus. Viel zu dunkel im Zimmer. Das schwere Mahagoni (Furnier) und das Silber (Auflage) des Mobiliars hellten sich auf, als er den Sonnenschutz öffnete. In Augenhöhe auf der anderen Straßenseite lag die Snackbar der Gesellschaft. Eine Reihe schlanker, durchsichtig hellgekleideter Mädchen schob sich am Gebäck entlang und nahm Gläser mit Jello. Travers schloß den Sonnenschutz wieder und setzte sich. Er hielt die nächste Bewerbung in die Höhe wie einen Handspiegel und beseufzte das, was er dort las. Die Gummibänder auf seinem Rücken begannen zu jucken.

»Zigarette?« fragte er den Stuhl auf der anderen Seite des Schreibtisches mehrere Male. Sein Ton wechselte von gelassen zu kommandierend. Jeden Tag um die gleiche Zeit klingelte Marilyns Nebenapparat. Sie nahm den Hörer ab und hörte eine Frau langsam sagen: »Marilyn? Er liebt dich.« »Wer? Wer liebt mich? Soll das ein Witz sein?« Aber das Gespräch war zu Ende. Sie dachte daran, der Aufseherin, Miß Bunne, oder sonst jemand im Schreibsaal Meldung zu machen – aber was hätte sie sagen können? Wenn das nun wieder so ein Jux von Eric war? Oder eine Gemeinheit Rays, damit sie ihre Stellung verlor. Nein, es war besser, wenn sie nichts sagte. Marilyn war mit einem wunderbaren Jungen verlobt, Raymond, aber sie wußte, daß sie ihn nicht liebte. Wie konnte sie die Sache nur lösen, nach der Party, die seine Eltern für sie gegeben hatten, und nach all den wunderbaren Geschenken? Sie hatte schon überlegt, ob sie nicht einfach davonlaufen sollte, aber das wäre nicht fair gewesen. Sie war achtzehn. Nein, es wäre nicht fair, und die Zeitung meinte, es läge ihr sicher lange auf dem Gewissen. Sie mußte der Enttäuschung ins Auge sehen, die ihre Entscheidung verursachen würde, und ihm ihre Meinungsänderung mitteilen. Keinesfalls durfte sie sich durch die Party und die Geschenke in ihrer Entscheidung beeinflussen lassen. Das war nichts im Vergleich zu einer Ehe mit einem Mann, den sie nicht liebte. Also mußte sie sich überwinden, es ihm zu sagen, und man würde ihr Respekt zollen, daß sie die schwierige Situation so gut im Griff hatte.

Durch die Zeitung kam sie darauf, wie sie es anstellen mußte. Marilyn ging mit Eric in den Vergnügungspark auf Punk Island, wo man »Zeitungen« mit jeder gewünschten Schlagzeile kaufen konnte. ER IST NICHT DER RICHTIGE! Marilyn bricht Verlobung Sie ging ihn besuchen, ein Exemplar dieser Zeitung unter ihre duftfreie Achsel geklemmt. Sie plauderten angenehm bei Milch und Keksen in der geräumigen, leicht sauberzuhaltenden Küche seiner Mutter, während sie auf den richtigen Augenblick wartete. »Was ist das für eine Zeitung?« fragte Ray. Sie reichte sie ihm langsam, als böte sie sich ihm nackt dar. Er studierte die Überschriften mehrmals. Dann: »Oh, ich glaube nicht alles, was in den Zeitungen steht.« »Aber das hier stimmt, Raymond.« Der Eisschrank schwieg, und sie hörte das Kreischen von Dads Drehbank im Keller. Ray sprang auf. »Damit kommst du nicht durch!« rief er und hastete die Kellertreppe hinab. Marilyn brauchte einige Minuten, um sich die Milchflecken vom Gesicht und vom Pullover zu wischen, und als sie ihm schließlich folgen konnte, war es zu spät. Eine Addiermaschine funktionierte nicht; er saß in Schande, der vierunddreißigste Mann in der fünfzehnten Reihe, und weinte leise vor sich hin. Ringsum saßen seine Kollegen und addierten Drähte und Kabel Zentimeterund meterweise unter der Stadt, doch der gute alte 34/15 saß da wie eine kaputte Birne in dem großen flimmernden Schild, das Tag und Nacht auf dem Dach brannte:

Mr. Kravon war großartig in seiner sauberen Wut. Er bat Miß Bunne um eine Verbindung mit der Personalabteilung. »Ich möchte Travers sprechen … Hallo? Hier Sam Kravon, Kalkulation. Ja, hören Sie, wir haben hier ein blödes Problem. Ein Mann, dessen Maschine nicht funktioniert … Genau, stimmt. Ich schicke ihn sofort nach oben, okay?« Durch die Frenzak-Musik rief die kühle Stimme Miß Bunnes einen Mr. Eric Bland auf und bat ihn, sich im zehnten Stockwerk im Personalbüro einzufinden. Die Frenzak endete in einem wilden Durcheinander aus Avalon, I want to Hold Your Hand, und Wonderful, Wonderful Copenhagen. Der weinende Mann stand auf und verließ den Saal. Freundlicher Dad, Quell ewiger Heiterkeit, schaltete seine Drehbank aus und sah zu, wie sich Ray mit der Tischsäge abmühte. »Was ist los, mein Sohn?« Ray murmelte, daß er sich den Arm abschneiden wollte. »Mmm.« Dad zündete sich seine Pfeife, an. »Mmm. Mmm. Könnte sogar klappen. Liebeskummer, wie?« Der stämmige, ein Meter achtzig große Achtzehnjährige antwortete nicht. »Ha-hm. Entschuldige, wenn sich ein alter Knacker

wie ich einmischt, aber so schaffst du das nie. Da kommen dir ja die Finger dazwischen. Hier, ich helfe dir.« Und er zeigte Ray, wie er den Arm halten und mit einem Stück Holz in Richtung Sägeblatt schieben mußte. Die Säge sang. »So ist’s richtig! Zu viele Amateure haben schon ihre Finger verloren – das ist statistisch bewiesen!« Travers starrte zu den Jello-Mädchen hinaus, als Miß Bunne ohne anzuklopfen eintrat. »Oh, es tut mir leid!« sagte sie. Er wirbelte herum und kickte eine Schublade zu. »Tun Sie das nie wieder, Miß Bunne! Sie wissen, daß ich dieses Zeug nur ungern trage. Jetzt lachen Sie bestimmt hinter meinem Rücken über mich – mit einer der anderen Miß Bunnes.« »Aber nein, Mr. Travers. Sie kennen mich nicht, sonst würden Sie so etwas nicht sagen!« »Also, es tut mir leid. Wen haben wir da draußen?« »Einen Mr. Galt. Er ist – nur beschränkt arbeitsfähig.« »Dann geben Sie mir bitte zehn Minuten Zeit.« Er schenkte ihr ein besonderes Lächeln. Als sie gangen war, ließ er die Gummibänder von den Schultern gleiten, und der blaue Anzug, das blaue Hemd und der kastanienbraune Schlips fielen in einem Stück von ihm ab. Nachdem er die Bewerbung auf seinem Tisch durchgesehen hatte, legte er ein ähnliches Gewand an, einen schwarzen Blazer-mit-steifemweißem-Hemd-und-gestreifter-Krawatte. An dem Blazer befestigte er das Zeichen des College, das Galt bis vor kurzem besucht hatte. Dann färbte er die Hälfte seines Haares weiß ein und rundete seine Maske mit einer Augenklappe ab. Der Bewerber hatte

nur einen Arm, und Travers witzelte mit sich, daß er ihn keinesfalls die Oberhand gewinnen lassen durfte. Es stimmte, daß er sein Licht ungern unter den Scheffel stellte, auch wenn das aus Mitgefühl geschah. Er war bereit, lehnte sich zurück und wartete auf Raymond Nixon Galt. Dr. Frückt von den Drum Laboratories hielt den Aktionären einen Vortrag über eine Anzahl neuer Telefondienste, die seine Abteilung erprobt hatte für den Tag, da Drum das Bell-System als nationales Telefonmonopol ersetzen würde. Telefantastik würde Abonnenten mit einem Computer verbinden, der über 700 Spiele beherrschte – von Boccaccio über Skat bis zu chinesischem Schach. Ein weiterer Dienst würde den Teilnehmern ermöglichen, ihr Stimmbild zu verändern. Ein Anonymitätsdienst, Löschwähl, konnte die Telefonnummer eines Teilnehmers bis zu stündlich ändern und jede Veränderung nur ihm und seiner aktuellen Freundesliste bekanntgeben. Dr. Born von den Drummer Boy Enterprises hielt vor den Aktionären eine Rede und beschrieb eine Reihe neuer Computervorrichtungen, mit denen sich seine Abteilung beschäftigte. Schönschreib sollte die Handschrift der Teilnehmer jedem gewünschten Standard anpassen. Man konnte auf einer sensitivierten Fläche schreiben, und der Computer »korrigierte« die Schrift und lieferte ein fertiges Manuskript auf Papier. Eine kleine tragbare Musicbox mit einem Schnellreaktionsmechanismus, Swingit, konnte in »Liedern sprechen«. Sehr nützlich bei der Behandlung von fehlentwickelten Heranwachsenden, ließ es sich ohne Schmerzen auch einpflanzen. Wortschatz war der Name eines geplanten Monitorsystems für Geheimdienste. Der Computer

konnte Unmengen mitgeschnittener Gespräche durchprüfen und die erhöhte Häufigkeit bestimmter verdächtiger Worte/Sätze feststellen. Er führte Geräte vor. »Haben Fie etwas dagegen, wenn ich Fie Ray nenne? Hier, eine Zigarette.« Der Mann hinter dem Tisch bewegte beim Sprechen nur die linke Gesichtshälfte. Seine linke Hand schob einen Silberkasten über den Tisch; die rechte hing hinter dem Tisch herab. Ray nahm die Zigarette und langte nach dem Feuerzeug. »Nein, lassen Fie mich.« Der Mann mühte sich aus seinem Stuhl und stürzte sich vor, um Ray Feuer zu geben. Als er endlich wieder saß oder in seinen Stuhl zurückfiel, schwitzte er. Ray spürte Feuchtigkeit auf seinem Gesicht und am Hals. »Wie ich fehe, find Fie schwerbeschädigt. Nun, Fie fehen auch, Ray, daß das Drum Inc. ganz egal ist. Mein Problem hab ich mir übrigens auf Porkshop Hill geholt.« Und du? fragte seine linke Braue. Ray errötete. »Oh, nur ein blöder Unfall. Mit einer Tischsäge. Zu Hause.« Dieser verrückte Krüppel, der da hinter dem großen Tisch saß und Rays Verletzung belachte, schockierte ihn. Er begann zu überlegen, ob er hier überhaupt arbeiten wollte, selbst als Pförtner … »Tut mir leid, mein Fohn, ich wollte nicht über Fie lachen. Es ist nur … man fagt, die meisten Unfälle passieren eben … zu Hause, ha ha … ich habe noch’ nie richtig einen gefehen … Junge, Junge, ich habe gefehen, wie Burschen fozerschossen wurden, daß fie zehn Kilometer auf verfrorenen Füßen marschieren mußten, die Gedärme in den Händen … aber Fie! Hoo hoo hoo, Fie können ja nicht mal ein Scheißstück Holz durchfägen …«

Ray sprang auf. »Also jetzt hören Sie mal!« »… ha ha ha, wie blöd kann man fich anstellen …« »MOMENT MAL! DAS WAR KEIN UNFALL! ICH HAB’S ABSICHTLICH GETAN, UM ES MEINEM MÄDCHEN ZU GEBEN!« Der Mann hinter dem Schreibtisch wischte sich die Tränen ab und machte in einem Kästchen auf Rays Karte ein Kreuz. »Na, jetzt machen wir endlich Fortschritte. Guter Junge. Wenn Fie fich jetzt fetzen würden und mir alles erzählen?« FOLGEN SIE IHREM WEG ZUM ERFOLG Ratschläge für die aufstrebenden Führungskräfte der Drum Inc. von H. H. Murd, Präsident Kapitel 1 Kommen Sie an Bord! Kapitel 2 Drum Inc. und Sie Kapitel 3 Plastitüden – die Geschichte eines Traums Kapitel 4 Überprüfen Sie Ihren eigenen Wert Kapitel 5 Gewisse Regeln für Führungskräfte Kapitel 6 Der Mann im mittleren Management Kapitel 7 Müssen Sie nach allen Gründen fragen? Kapitel 8 Sieben Möglichkeiten der Abteilungskontrolle Kapitel 9 Zehn Wege nach Oben Kapitel 10 Vizepräsidentenschaft Kapitel 11 Weiter zum Präsidenten Kapitel 12 Eine letzte Warnung Phil Wang, Art Director, steckte den Kopf durch den Türspalt. »Alles in Ordnung hier? Neue Probleme, Marty?« Der dicke Mann am Zeichenbrett schüttelte den Kopf, doch nicht verneinend. »Ich krieg’s einfach nicht hin,

Phil. Wenn ich die Teile nach Wunsch anordne, muß das Haar des Mädchens einfach über das Gesicht des Mannes wehen. Wie wär’s denn, wenn – – – ach, ich weiß nicht.« »Nimm’s nicht so schwer. Schauen wir uns die Sache mal an.« Das Bild zeigte ein junges Paar in einem Vergnügungspark. Andere Leute haben sich umgedreht und starren die beiden bewundernd an. Das Haar des Mädchens ist windzerzaust; der Mann ist dunkelhaarig und sieht gut aus. Sie machen Anstalten, eine Telefonzelle zu betreten. Die Unterschrift war in Bleistift angedeutet: »Zusammensein bedeutet die nächste freundliche Telefonzelle.« »Was ist mit dem Burschen da im Hintergrund? Soll dem ein Arm fehlen oder was?« »Ich war … äh …« Marty stockte einen Augenblick, probierte mit seinem Gesichtsausdruck herum, da der elektronische Schrittmacher, der sein Herz kontrollierte, auszusetzen schien. So etwas geschah etwa einmal die Woche, obwohl ihm der Arzt versichert hatte, daß es überhaupt nicht vorkommen könnte. »… gerade dabei, die Perspektive ein wenig zu ändern. Ich bereinige das.« »Tu mir den kleinen Gefallen, und laß um Gottes willen das Haar des Mädchens in die andere Richtung wehen. Wenn ich’s mir genau überlege, mag ich das Gesicht sowieso nicht. Es ist … ist nicht normal genug, wenn du weißt, was ich meine.« »Nun, Phil, ich dachte, ich gestalte sie ein klein wenig individuell. Ich meine, also, du und ich, wir sind ja auch nicht gerade ›normal‹.«

Phil sah ihn lange an. »So kommt er also, wie? Der Dolchstoß in den Rücken.« »Was meinst du, Phil?« »Ich bin nicht ›normal‹, wie? Du meinst, ich bin nicht weiß. Ich bin Chinese.« »Nein, Phil, ehrlich …« »Wahrscheinlich hast du schon immer so über mich gedacht, nicht, Marty? Während ich dich hier aufnahm und dir Arbeit gab, trotz der Tatsache, daß du jeden Augenblick an einem Herzanfall sterben kannst und mich hier mit Tonnen von Arbeit sitzenläßt, während ich dir Arbeit gab, damit du dir dieses komplizierte Gerät zur Rettung deines kaukasischen Herzens kaufen konntest, die ganze Zeit hast du wohl nur daran gedacht, wie chinesisch ich doch bin. Stimmt’s? Stimmt.« Martys Schrittmacher setzte wieder aus; er vermochte nicht zu antworten. »Wahrscheinlich komme ich dir wie ein dreckiger Japse aus einem der alten Kriegscomics vor, stimmt’s? Wie? Mit vorstehenden Zähnen und bösem Blick, was? Nun, vielen Dank für den freundlichen Hinweis. Vielen Dank, daß ich nun weiß, woran ich bin.« Marty keuchte eine unverständliche Antwort. »Nun, dann will ich dir mal was sagen. Ich habe im zweiten Weltkrieg gekämpft, habe mein Leben riskiert – und zwar auf der richtigen Seite. Und was die Japse angeht – die sind sehr in Ordnung – hast du Sayonara gesehen, mit Marlon Brando? –, und sie produzieren clevere kleine Sachen, einschließlich dieses Dingsbums da in deiner Brust. Ich werde dich nicht entlassen, damit du dich selbst bemitleiden kannst. Aber sag ja nicht wieder, ich wäre nicht normal, verstanden?«

An der Tür blieb Phil noch einmal stehen. »Und bring das Mädchen in Ordnung. Mal sie nicht, nimm doch ein paar von den teuren Wachsblättern, für die Drum soviel bezahlt hat.« Marty öffnete eine Schublade und nahm die zitternden Bögen heraus. Sie enthielten unzählige Reihen Standardgesichter, bewundernde Menschenmengen, Hände mit Zigaretten, leere Hände, die ein Produkt zu halten bereit waren oder darauf zeigen wollten. Da waren Paare, die sich umarmten, die lachten, tanzten, Geschenke austauschten, Champagner einschenkten, auf dem Land spazierengingen, Sportwagen bestiegen oder verließen, Strandbälle warfen. Da waren Büroangestellte, die Notizen absprachen, telefonierten, Mäntel anzogen. Hausfrauen, die einkauften, kochten, Babies küßten, irgend etwas servierten, das ein herrliches Aroma hatte. Und dazu die Hintergründe, vor denen das alles geschah: gepflegte Büros, Wohnzimmer mit Fernsehen, Einbauküchen, Ladenstraßen, elegante Bistros, schöne Landschaften. Marty hielt eine Seite mit zwanzig schönen Landschaften hoch und betrachtete sie liebevoll. Es war sein sehnlichster Wunsch – stärker noch als der Wunsch nach einer Hawaii-Reise –, jung und schlank zu sein und mit einem Mädchen allein durch eine solche Landschaft zu streifen. Aber er mußte sich beeilen. Er suchte sich die am durchschnittlichsten aussehende Blondine heraus, verzweifelt grinsend, sommersprossig, und brannte sie auf eine frische weiße Seite. Ausgehend von ihrer wächsernen Lieblichkeit, mit ihrem Haar, das von einem unsichtbaren, vermutlich wächsernen Wind zur Seite geweht wurde, wollte er nun die ganze Anzeige um sie herum aufbauen.

Doch er brannte den Abdruck zu hastig auf, und als er den Plastikfilm anhob, waren die Sommersprossen noch daran, hatten sich nicht auf das Bild übertragen. »Jesus!« Und Phil fragte bestimmt, warum da keine Sommersprossen waren. Marty wusch seine schweißfeuchten Hände und säuberte einen winzigen Federkiel. Er stützte seine rechte Hand mit der linken und begann die kleine kosmetische Reparatur. »Wir haben eine Auswahl von Kode- oder Jargonworten und -sätzen zusammengestellt, die von einer imaginären Anarchistengruppe benutzt werden«, sagte Dr. Frückt. »Es handelt sich um ›Lafodul‹, ›Breughel‹, ›whee‹, ›die Grundannahme‹ und ›Ich habe das Gesangbuch im Wagen‹. Hierbei wird von der Grundannahme ausgegangen, daß die Gruppe diese Worte in ausreichender Häufigkeit benutzt und somit ein Aufspüren ermöglicht. Und Wortschatz, das vokale Schemata mit hoher Geschwindigkeit durchprüft, erledigt das bestens.« Keiner der Aktionäre ahnte, daß eben diese Worte Dr. Frückts für eine Überprüfung ausgesucht wurden und daß er eines Tages von Fabrikwächtern getötet werden sollte. Aber das ist eine andere Geschichte. Ray schluchzte. »… und dann das Zeichen auf dem Rezeptvordruck? Es verwandelte sich in etwas ganz anderes. So etwa.« Er malte zwei zittrige Zeichen auf:

Travers kreuzte den letzten Kasten unter der dicken Linie auf Rays Bewerbung an. »Und dann die …« »Ja, ja, ich weiß. Und dann verwandelte sich der Äskulapstab in eine Schlange und fo weiter. Ein ganz normaler Traum, Fie brauchen fich keine Forgen darüber zu machen. Jedem passieren fokhe Fachen. Und Fie können mir glauben, daß Fie fich den Arm abgefägt haben, ist keine Lösung. Es würde Ihnen auch nicht helfen, wenn Fie fich auch noch den anderen Arm abfägen; Fie wären dann mit den Zehen dran. Und wenn Fie jetzt mit Miß Bunne in das Testzimmer gehen würden, wir möchten einige einfache Tests anstellen, und dann find da noch ein paar Formulare auszufüllen.« Sie reichten sich die linken Hände, dann marschierte Ray rückwärts aus dem Zimmer. GESCHMORTER ARM HAUSMACHERART Zutaten: Ein hagerer Arm, 3 Eßlöffel Butter, 1 Knolle Knoblauch, 3 zerschnittene Zwiebeln, 2 Tassen gekochte Tomaten oder Tomatenmark, 4 Tassen gekochte Eiernudeln, 1 Eßlöffel brauner Zucker, eine Dose Pilzsuppe, mit Salz und Pfeffer abschmecken. Arm enthäuten und von Sehnen befreien, Fleisch sorgsam von den Knochen schälen (die für die Suppe verwendbar sind) und in Würfel schneiden. Fleisch 5 Minuten lang in Butter kochen, dann Knoblauch und Zwiebeln hinzufügen und bei mittlerer Flamme etwa 10 Minuten kochen. Tomaten, Zucker, Gewürze beifügen. Mit gekochten Nudeln vermischen, in Bratentopf tun und 45 Minuten im heißen Ofen schmoren.

Bermerkung: Einige Leute heben sich auch gern Finger und Hand für die Suppe auf. Ich ziehe es vor, die Hand zu kochen, in der Bratröhre zu überkrusten und sie dann (mit der Handfläche nach oben) auf dem Gericht als festliche Verzierung zu servieren. Vierundzwanzig winzige Sommersprossen waren gemalt, sieben fehlten noch. Marty tippte die Feder in die Farbe und setzte sie neu an. Ein Preßlufthammer begann unten auf der Straße zu hämmern, und er wandte sich zum Fenster. Telefonarbeiter schienen da unten am Werk zu sein. Zumindest war ihr Wagen von der Telefongesellschaft. Aber anstelle der vertrauten schwarzen Glocke an der Tür leuchtete dort eine Trommel. Also produzierte Drum Inc. tatsächlich Telefoninstallationen! Es war also alles wirklich, oder zumindest »wirklich«! Sogar die Reihen der wächsernen Gesichter, auf Plastikfilm gedruckt? Sein Schrittmacher begann schneller zu arbeiten, versuchte sich den vielfältigen Rhythmen anzupassen – sein rasendes Herz, der Preßluftbohrer, anderes … eine andere Trommel. Der letzte Tropfen seines Schweißes wuchs an, sammelte sich in einer Achselhöhle, begann die langsame Reise an der Innenseite seines Arms herab. Aber kann ich mir wirklich Heaven leisten? Ist doch viel teurer als Hawaii. Kommt im Augenblick nicht in Frage. Vielleicht in ein paar Jahren … Der Tropfen lief im Zickzack weiter, kreuzte den Puls an seinem Armgelenk und lief am Stift entlang. Von dort fiel er schwarz auf das Gesicht des sommersprossigen Mädchens.

»Hallo, Marilyn? Er liebt dich.« »Wer denn?« Ein Trupp der Telefongesellschaft, der anderen, riß nahe einem Gully die Straße auf. An der Windschutzscheibe eines vorbeifahrenden Wagens klebte ein Schildchen mit den Worten: »Hallo, Charlie!« Der Fahrer beugte sich heraus, warf einen Blick auf die Trommel an der Tür des Telefonwagens und winkte. »Hallo, Charlie!« rief er. Der Vorarbeiter machte eine unanständige Geste mit dem Mittelfinger. ERKLÄREN SIE DIESE SZENE. Zum Beispiel: 1. Warum haben die Leute in der Nähe eines Gullys gegraben? a) Damit sie mehr Licht hatten. b) Sie wollten einen Mann retten. c) Sie haben ihn seitlich umgangen. d) Egal. Die korrekte Antwort (c) ist gekennzeichnet. Jetzt lösen Sie die übrigen Fragen auf die gleiche Art. 2. Warum hat der Fahrer gerufen? a) Der Vorarbeiter war Charlie. b) Er sah wie Charlie aus. 3. Warum sonst? a) »Hallo, Charlie!« ist das inoffizielle Losungswort der Angestellten des Bell Telephone System. b) Die Arbeiter waren Vietcong. 4. Was ist Drum Inc. a) Name für Bell Telephone System in einigen Gebieten. b) Die offizielle Telefongesellschaft. c) Der wirkliche Eigentümer von Bell Telephone System.

d) Eine private Telefongesellschaft mit einer Vendetta gegen das Fast-Monopol Bells. e) Vietnam. f) Es bedeutet für Bell Telephone System das, was die »Aggressor Force« für die Armee ist. Bell-Angestellte, die darin mitmachen, sprechen Esperanto, zählen nach einem Duodezimalsystem, tragen Trommelzeichen und verschlüsseln ihre Kabel (anders als Bell) wie folgt: fuchsienfarben, mimosenfarben, rosa, primelfarben, lavendelfarben, kirschfarben und malvenfarben. »Hallo, Marilyn. Er liebt dich.« »Hören Sie mal, Sie. Jetzt reicht es mir aber! Ich komme mir schon ganz schmutzig vor, so richtig eingerieben mit Dreck, der den Waschtag mühsam macht und jeden guten Teint ruiniert. Hören Sie?« Ich versuchte, den General zum Neger und zum Nazi zu machen, dann öffnete ich die Augen und richtete mich auf dem Tisch auf. »David sieht die Wirklichkeit als … äh … brechbar, wie das Licht.« Im nächsten Bildstreifen hielt der »Arzt«, ein ältlicher Wissenschaftler aus einem anderen Comic-Heft, eine rote Röhre hoch. In seiner Wortblase stand: »Sagen Sie mir, Herr Heiliger, was das ist.« »Ein Laser? Das berühmte Elixier, das man per Post bestellen kann?« »Ha. Sie interessieren sich für ihren Inhalt.« Kamera 3 auf Dr. Born, amerikanische Einstellung, tiefe Schatten wie in Rückkehr des Menschensohns. »Fragen wir jetzt David.«

Ich sagte: »Es ist eine Tintenzeichnung. Rot eingefärbt mit weißen aufgespritzten Spiegeleffekten.« »Bin ich deshalb den ganzen Weg von Washington oder Afrika gekommen?« Der General nahm seine Aktentasche und machte Anstalten, aus dem Bild zu gehen. Ich veränderte seine Schrifttype zu Garamond, verpaßte mir selbst Univers, eine von Frutiger entworfene Schrift, die sich für I.B.M. eignet. »Dieser Mann ist verrückt, ›Doktor‹. Ich habe nicht die Zeit …« »Warten Sie!« Beweisstück B ist eine InfrarotPolaroidaufnahme Borns, der eine Hand in die Höhe hält, um etwas an den Fingern abzuzählen. »Ich möchte Ihnen die vier großen ›Realitätsprobleme‹ vorlegen. Erstens: Sind physikalische Gegenstände real oder nur Sinneswahrnehmungen?« »Aber …« »Warten Sie …« »Ich habe …« Die Seite füllte sich mit Strichen, unterbrochenen Gedanken; ich legte sie zur Seite und begann eine neue Story mit dem Titel »Die böse Bohne.« »Zweitens: Haben andere Menschen Gedanken und Gefühle wie ich, oder sind ihre Gedanken und Gefühle geschickte Nachahmungen? Drittens: Sind die Einheiten der Wissenschaften, wie Atome und Quasare, real, oder handelt es sich nur um bequeme Fiktionen? Viertens: …« »Ich habe mich zur Mitarbeit bei Drum nur unter der Bedingung bereit erklärt, daß ich mit wichtigen Aufgaben der Kommunikation betraut werde«, stellte der General richtig. »Heliographie, Signalmasten …« Born hat ihm während des Sprechens den Rücken zugewendet, machen wir ein rundes Bild daraus, oben rechts auf der Aufschlagseite, so daß der Blick des Le-

sers zweimal dorthin gelenkt wird – einmal beim Lesen der obersten Bildreihe, und dann noch einmal von der zweiten Reihe aus. Die Brillengläser des Arztes heliographierten eine dringende Botschaft: Esperanto, Duodezimalsystem. »Entschieden verrückt.« »David, ich werde Sie in diesen soliden Wandschrank einschließen, und Sie müssen ihn verlassen, ohne die Tür zu öffnen.« »Ich« ging in den »Wandschrank«. Nicht viel zu untersuchen: der Plastikschwamm, eine gute Replik tierischer Zellenformation, Besenborsten, mit denen man die Zufälligkeit des nächsten Schritts auslosen konnte; Reinigungsflüssigkeit, um Worte in Geräusche zu verwandeln, eine Zentrifuge zu machen, um David verstehen zu helfen, was Mop und Eimer da miteinander vorhaben. Nichts dabei: eine Seite des Wandschranks mußte offen bleiben, damit der Leser sehen konnte, daß ich wirklich drin war. Ich trat einfach durch diese Öffnung, ging um die Ecke und war wieder im Zimmer. »Ein Trick!« sagte Heiliger. »Ein Trick?« »Natürlich«, teilte sich David ihm mit. Ein Husten als Losung reichte völlig aus. DIE BÖSE BOHNE Sie lag dort und wirkte absolut harmlos, auf einem Teller oder einer Ebene oder sonstwo, überall. Das böseste an ihr war vielleicht … »Transmission von …?« meinte der General, wobei er den alten Meinungsumfrage-Kode benutzte. »Zwillinge?«

Ich zerriß das Geld seiner Worte in Hälften, dann in Viertel und so weiter, fünfmal, bis der Stapel zu dick wurde. Schließlich öffnete David meine Augen und richtete sich auf dem Tisch auf. »… sieht die Wirklichkeit als … äh … brechbar.« »Und wiederholbar«, deutete ich an. Der General setzte sein gesprungenes Monokel auf und sagte: »Verraten Sie mir mal etwas, Herr Bland.« »Blandings«, sagte ich. »Blandish?« »Nein, Blandworth.« »Also Blanders. Verraten Sie mir mal, was sehen Sie eigentlich?« Die Seiten des Kalenders flatterten an mir vorüber, deuteten das Vergehen der Zeit an. Die Führer einer Lokomotive, dann ein ruhig schwebendes Flugzeug, vor Wolken, deuteten Bewegung in der Leere an. Das langsame Auflösen eines schwankenden Bildes bedeutete Erinnerung. Dann blendete die Hintergrundmusik voll auf, und Zeitungen rollten aus den Pressen, deuteten auf ein wichtiges Ereignis. Dr. Ortiz von der Lion Oil Forschungsabteilung beschrieb den Aktionären eine Anzahl neuer Projekte, mit denen sich seine Gruppe beschäftigte: »Organische Computer« ließen sich aus billigen, einfachen Organismen konstruieren; Bakterien und Fungi von gewöhnlichen Produkten wie Käse waren in diesem Zusammenhang bereits erprobt. Schon waren »Käsefarmen« ein verwandtes Projekt, durch das tödliche Viren zur »Züchtung« von Käsesorten aus gewöhnlichem Material herangezogen werden sollten. Durch weniger potente Formen in einem »gemäßigten« oder »kaskadierten« System, so erklärte er, ließen sich die bedauer-

lichen Unfälle herabmindern, die das Projekt bisher zu verzeichnen hatte. Prozesse »organisch-zu-anorganisch« würden ein ähnliches Virussystem benutzen, um aus Menschenleichen so populäre Produkte wie Schallplatten und Bowlingkugeln »wachsen« zu lassen. NAMENSBEURTEILUNGSREGISTER INDIANA Q-Q-QQ 1937 Name …………………………………… Adresse … … … … … … … … … … … … … … Alter … … … …(Geben Sie letztes Datum an) 1 Geben Sie Ihren vollen Namen an: 2 Schreiben Sie Ihren Namen in Blockbuchstaben: 3 Geben Sie an: Nachnamen, Vornamen, Mittelnamen: 4 Geben Sie jetzt Ihren NAMEN an: Sie die Instruktionen SORGSAM und beginnen Sie erst zu schreiben, wenn es Ihr Lehrer sagt. Im ersten Teil sollen Sie so viele Namen niederschreiben, wie Ihnen in der zur Verfügung stehenden Zeit einfallen, doch Sie brauchen nicht jeden Namen korrekt zu schreiben. Im zweiten Teil benennen Sie bitte, was Sie mit Namen belegt haben, dies aber korrekt. LESEN

JETZT TEIL EINS ANFANGEN: Teil Eins. Belegen Sie möglichst viele Dinge mit Namen, ehe der Lehrer HALT sagt. Beginnen Sie mit Ihrem eigenen Namen, fügen Sie dann andere Namen hinzu. Jetzt HALT.

Beginnen Sie mit anderen Namen. HALT. Beginnen Sie. BEGINNEN SIE. 1………………….4…………………. 2………………….5…………………. 3………………….6…………………. Teil Zwei. Füllen Sie die freien Stellen aus, geben Sie dann Erklärung: 7 Mein Name ist … … … … … … … … … … … .. 8 Der Name von … … … … ist … … … … … … . 9 Dies ist der Name von … … … … … … … … … . 10 Dies ist mein Name: … … … … … … … … … … 11 … … … … … … … … … … … … … … … … 12 Erklären Sie die oben aufgeführten Namen, und erklären Sie: … … … … … … … … … … … … … Marilyn, das Mädchen mit dem Muttermal, hatte sich soweit vergessen, daß sie das Taschentuch fortnahm, mit dem sie darauf herumgetupft hatte. Ihre Hände lagen geöffnet auf den Knien, und der zusammengeknüllte rosa Stoff lag auf dem Boden. »… diese schwache Hitze. Daddy war Friedensrichter; Sie wissen wahrscheinlich nicht, was das … Ich war acht, Eric war sechs, und Billy noch ganz klein. Daddy war Ingenieur. Wir hatten eine Hütte aus Baumstämmen am See, mit stämmeweise Besuch und alles. Daddy brach versehentlich Erics Nylonangel durch und sagte, er würde ihm ein paar Nylons als Ersatz geben. Ein Fisch verschluckte Daddys Nylon-Rechenschieberstamm, und …« Der scheinbare Neger hinter dem Tisch lächelte verständnisvoll. Seine verschrumpelte linke Hand lag vor ihm auf dem Tisch wie eine schreckliche Trophäe,

während sich seine gute Hand mit einer Spritze und einem verkohlten Löffel abmühte. »Sprechen Sie weiter?« »Nun, ich, Marilyn Hartsock, mußte mich um das Baby kümmern. Das gefiel mir, ich drückte ihn an mich, bis er immer weiter kicherte und ich nicht aufhören konnte. Sie mußten uns ins Krankenhaus bringen, um Billy von mir abzumachen. Manchmal glaube ich, es muß daran liegen, daß ich eine verschrumpelte Hand habe, ich meine, mein … oh!« Sie schnappte sich das Taschentuch und begann wieder an dem schrecklichen Mal herumzutupfen. »Sinnlos, das läßt sich nicht tilgen«, seufzte der Neger, ein Mr. Travers. »Auch ich habe schon alles versucht. Sogar …« Der scheinbar gequälte Blick richtete sich auf die Spritze. Dr. Reynolds von den Lion Pharmazeutischen Labors führte den Aktionären neue Rauschgifte vor, an denen sein Team arbeitete: Dilasurg ist ein neues Hormon, das das menschliche Wachstum in jedem FrühEntwicklungsstadium festzulegen verspricht. Tiresan II, eine Sex-Veränderungsdroge, bedarf kaum noch einer Erprobung, ehe sie auf den Markt kommen kann. Estiviotrol versetzt einen Menschen innerhalb von Minuten in einen anhaltenden Lähmungszustand. Die Forscher arbeiten inzwischen mit Straßenkampfspezialisten der Polizei daran, ein wirksames Sprühsystem zu entwickeln. Dr. Gibbel von Lion Oil Elektronik wandte sich an die Aktionäre und beschrieb einen neuen »Überraschungscomputer«. Nach kompliziertem Vorprogrammieren durch ein Team, das den letzten Zweck des Computers

nicht kennt, wird er an jemanden vermietet, dem die Vorprogrammierroutinen unbekannt sind. »In letzter Konsequenz«, sagte er, »und ohne Vorwarnung kann der Computer etwas sehr Dummes oder etwas sehr Kluges tun.« Dr. Lionel Logan, Leiter der Lion Oil Automotive Forschungsstiftung, stellte den Aktionären eine Anzahl neuer Entwicklungen vor. Während seiner zweistündigen Ansprache war von Hoverschuhen, »Chamäleon«Körperfarben und der Anwendung von Halluzinogenen die Rede, die einem Wagen »Jenes neue, doch seltsam vertraute Gefühl« geben sollten. Irgend etwas beunruhigt Marilyn, dachte Eric. Sie hält sich die ganze Zeit ihr rosa Taschentuch vor die Nase. Aber egal ich sitze hier einfach ganz still im Zug ich sitze hier so. und sehe den jungen Mann an Nein er blickt zurück vielleicht denkt er ich bin schwul und haßt Schwule oder vielleicht ist er auch selber schwul ich werde schauen Ich sitze hier einfach und will die junge Frau ansehen Nein sie glaubt ich will sie ansprechen mein Gott der Mann neben ihr ist ihr Mann oder so jetzt sieht er mich an sie sehen mich beide an es ist wohl das beste ich sitze hier und schaue die junge sehr gut aussehende Frau an die sich auf den Platz des Schwulen oder Schwulenhassers gesetzt hat Himmel sie hat mich so seltsam verächtlich angesehen und hat ein Buch geöffnet sie weiß sehr wohl was für schlimme Gedanken da begannen Ich wünschte ich hätte ein Buch so sitze ich nur hier und sehe den Mann mit der Aktentasche an Gott er ist Polizist er starrt zurück wie Polizisten überall starren Nein nicht zu schnell langsam hinübergucken

Zu der alten Frau was kann sie mir schon tun aber ich weiß sie das ist bestimmt so eine die in jedem jungen Mann der sie anschaut eine Art Triebtäter sieht schau fort schnell nicht zu schnell zu dem respektablen gutangezogenen jungen Neger offensichtlich einer von der Black-Power-Bewegung der alle Weißen haßt und denkt ich starre ihn an weil er schwarz ist Also schaue ich nur zu dem unschuldigen Kind hinüber ist das ein durchdringender Blick den ich da von der Mutter bekomme hält sie mich für eine Art Kindesmißhandler na gut was ist mit dem netten alten Einwanderer gegenüber gewiß kann ich doch den anschauen aber seine Hose ist offen andere schauen wie ich schaue und lauern auf meine Reaktion niemand sieht zu dem Mann hinüber mit der Zeitung und der interessanten Schlagzeile er sieht daß ich sie lese raschelt mit seiner Zeitung und faltet sie nach innen so daß ich nun vielleicht nie erfahre wer den »Unglücks-Lotus« fahren soll ist das das Knie des Mannes neben mir das mich berührt ja Himmel das Abteil ist voller Schwuler ich kann mich aber nicht bewegen ohne Lebensraum aufzugeben aber wenn ich ihn zurückstoße hält er das bestimmt für eine Aufforderung mir nach Hause zu folgen kichern die beiden Teenagermädchen über mich nur noch zwei Stationen dann schaue ich eben auf die dicke Frau Nein sie merkt daß ich merke wie fett sie ist bin ich in ihren Augen auch fett sie starrt auf die Werbung über meinem Kopf ich schaue fest auf die Werbung über ihrem Kopf unentschieden. Dr. Stoneweg sprach vor den versammelten Aktionären von Lion Oil and Drum Inc. über seine Arbeit im Institut für Fortgeschrittene Projekte in Hannibal (Missouri), insbesondere über das »Sonnenbomben«-Projekt. »Ich

bete zu Gott, daß wir dieses Riesenbaby nie brauchen«, sagte er im Hinblick auf die Waffe, die die Sonne in eine Supernova verwandeln könnte. »Aber wenn wir es brauchen, sind wir bereit.« Dres. Frückt, Born, Ortiz, Reynolds, Gibbel, Logan und Stoneweg fragten die Aktionäre sodann, ob sie noch Fragen hätten. Mr. Fenster Moold erkundigte sich, was all das Gerede sollte. Sei es nicht langsam Zeit zum Handeln? Mr. H. Greubhel fragte, ob sich all diese Luftschloßerfindungen denn auch in harten Dollars und Cents ausdrücken ließen. Mrs. Rose Garland meinte, daß sie als vorzügliche Mutter hier nicht einfach sitzen bleiben und es zulassen könnte, daß Amerika auf diese Weise zugrunde gerichtet würde. Mr. Joyce Britt erkundigte sich, ob es jemanden im Saale gäbe, der Jesus Christus nicht für einen ordentlichen Burschen hielte. Wenn ja, würde die betreffende Person bitte mit nach draußen kommen, um Prügel zu beziehen! (Radio-TV-Werbung) Ein modernes Wunder Ein modernes Wunder an Wirkung Doppelwirkung. Schnell wirkende Tiefenwirkung. Wo es zählt. Ja, alles durchdringende Wirkung. Wahrlich, Ein modernes Wunder. (Radio-TV-Werbung) Wo immer Sie dieses Zeichen sehen Ist ein Ort, dem Sie vertrauen können, Leute, auf die Sie sich verlassen können …

Freundliche Menschen. Wo immer Sie dieses Zeichen sehen, Wartes Gutes auf Sie. »ARBEITNEHMER DES JAHRES« STIRBT – SCHRITTMACHER DEFEKT Grab soll Vorschlagsbriefkasten erhalten DEMONTAGE DES MENSCHEN G18-OK-11 Ziff.l G18-OKO-11 MENSCH 1 …Namensschild 2 … Nummernschild 3 …Aufstellung Unterlagen, Amts- (siehe Ziffer 2) 4 … Aufstellung Unterlagen, Nicht-Amts4A … … Unteraufstellung Unterlagen, Nicht-AmtsUntergruppe Religiöses (siehe Ziffer 3) 4B … … Unteraufstellung Unterlagen, Nicht-AmtsUntergruppe Gesellschaftliches (siehe Ziffer 4) 4C … Unteraufstellung Unterlagen, Nicht-AmtsGeschäftliches (siehe Ziffer 5) 5 … Aufstellung Besitztümer 5A … … Unterautstellung Besitztümer, materiell 5A1 … …Aufstellung Finanzen 5A1A … … … … Geld 5A1B … … … … Kredit 5A2 … … … Aufstellung Macht (siehe Ziffer 6) 5B … … Unteraufstellung Besitztümer, immateriell 5B1 … … Aufstellung Familienkreis 5B1A … … … … Verwandte, abhängig 5B1B … … … … Verwandte, nichtabhängig 5B2 … … Aufstellung Freundeskreis (siehe Ziffer 7) 6 … Mensch, nackt, unidentifiziert, allein 6A … … Aufstellung Kopf

6A1 … … … Unteraufstellung Gesicht 6A1A … … … … Auf Stellung Mund 6A1A1 … … … … … Lippe, obere 6A1A2 … … … … … Lippe, untere 6A1A3 … … … … … Zähne 6A1A4 … … … … … Zunge 6A1B … … … … Haar, Gesichts6A1C … … … … Haut, Gesichts6A1D … … … … Auge 6A1E … … … … Nase 6A1F … … … … Fleisch, Gesichts6A2 … … … Ohr 6A3 … … … Haar, Kopf6A4 … … … Haut, Kopf6A5 … … … Aufstellung Schädel 6A5A … … … … Kiefer, Unter6A5B … … … … Schädel 6A6 … … … Gehirn 6B … … Aufstellung Arm, rechts (siehe Ziffer 8) 6C … … Aufstellung Arm, links (siehe Ziffer 9) 6D … … Aufstellung Bein, links (siehe Ziffer 10) 6E … … Aufstellung Bein, rechts (siehe Ziffer 11) 6F … … Aufstellung Körper, grundsätzlich (siehe Ziffer 12) 7 … Aufstellung Seele, menschlich, angenommen (siehe Ziffer 13) Vermerk 1: Blutröhrendiagramm (siehe Ziffer 14) Vermerk 2: Schaltschema Nervennetz (siehe Ziffer 15) Marilyn führte alle Männer auf, von denen sie vielleicht geliebt wurde: Ray Eric ihr Vater

ihr Bruder Bill Jesus? Was ist, wenn es uns nicht gelingt, Präsident Hernando Horario Murd zu beschreiben? Dann haben wir keine Garantie für seine physisch identifizierbare Realität. Miß Bunne, seine Sekretärin, weiß dann vielleicht nicht, was sie mit wichtigen Briefen anfangen soll, die die Aufschrift tragen: »Dringend für H. H. Murd.« Gewiß. Zuerst könnte sie sie zu der Tür bringen, an der der obige Name steht. Dann hindurch zu dem Tisch, auf dem ein Schild mit dem obigen Namen wartet. Weiterhin könnte sie sich den Namen auf den Briefbogen in der Schreibtischschublade ansehen. Dann auch den eingedruckten Namen auf dem Notizblock in der anderen Schreibtischschublade. Auch könnte sie die Initialen auf den Golfbällen überprüfen, sofern da welche in der anderen Schublade liegen, mit Initialen versehen. Dann könnte sie einen Blick auf das Monogramm auf der Hemdtasche der Person werfen, die hinter dem Schreibtisch sitzt, dazu auf das Monogramm an dem Goldfüller, der in eben dieser Tasche steckt, und auf den Namen des DURCHGANG FÜR ALLE BereicheSchildes der Gesellschaft, das darüber getragen wird. Dann könnte sie das vierfarbige Farbphoto auf diesem Schildchen mit dem Gesicht des Sitzenden, des Tragenden vergleichen. Und sie könnte den Namen und die nachprüfbaren Nummern auf den Papieren des Sitzenden-Tragenden lesen, einschließlich Führerschein, Kreditkarten, Mitgliedskarte für den Gymnastikclub, Parkschein(e), Liebesbrief(e), Geschäftskarten, Geschäftsbriefe, dazu

eine Karte »Ich bin Diabetiker, im Falle eines Unfalls Arzt verständigen«, eine Karte »Ich bin Katholik, bei Unfall einen Priester verständigen« oder eine Karte »Ich bin taub«, die noch eine Bitte um Geldspenden enthält und auf der Rückseite ein Fingeralphabet. Unter Zuhilfenahme dieses Alphabets könnte sie die Person am Schreibtisch um eine Unterschrift, um Fingerabdrücke, Stimmaufzeichnungen, Fußabdrücke, Netzhautphotos und Ohrenabdrücke bitten, dazu um Haar- und Hautproben, eine Unze Blut und eine vollständige persönliche Historie. Sie könnte die Person nach deren persönlicher Vergangenheit fragen und dabei einen Polygraphen oder und/oder Wahrheitsseren benutzen. Doch all diese Dinge lassen sich fälschen. Der Mann ist in Ordnung, soweit das nach normalen Erkennungsmerkmalen feststellbar ist. Aber wir stecken in einer Sackgasse, meine Herren. Ich schlage vor, daß wir übereinkommen, ihn zu beschreiben und diese Beschreibung im Protokoll aufnehmen, und daß wir die Frage der Gültigkeit zurückstellen, bis das Komitee seine Tatsachenfindung über den Begriff ›Gültigkeit‹ abgeschlossen hat. Sind Sie einverstanden? Beginnen wir also mit den Schuhbändern, doppelt gebunden, schwarz. Die Endstücke ähneln fest zusammengerollten Mikrofilmen. Die Schuhbänder verlaufen durch sechzehn Löcher in seinen zwei schwarzen, durchbrochenen, spitz zulaufenden Oxford-Schuhen. Die Löcher ähneln den Kennzeichnungen eines bekannten Lochkartensystems. Das blanke Leder spiegelt in düsterer Verzerrung die Szene ringsum wider – hauptsächlich andere Schuhe und den unteren Teil von Möbelstücken.

Die Absätze der Oxfords sind verdächtig groß und dick. Man könnte meinen, sie seien hohl, wie Schuhe, die von Schmugglern und Spionen zum Transport von Heroin oder einer Todesausrüstung verwendet werden. Eine Todesausrüstung ist eine winzige Hohlnadel und eine weiche Plastikampulle mit Strychnin. Da er Diabetiker ist – allerdings weder Katholik noch taub –, hätte Mr. Murd keine Angst vor Nadeln. Der Anzug ist gewaltig, erinnert in Farbe und Form an einen Atombombenprototyp. Eine Krawatte gibt es nicht. Jeden Tag kommt der Anzug zur gleichen Zeit ins Büro gewandert. Miß Bunne nimmt ihn am Arm und hilft ihm, der sich schwer hinsetzt, und zupft das tägliche Faltenmuster zurecht. Nun können wir die Sache wohl Stoat überlassen. Agent Bob war dreißig Jahre alt, obwohl er nicht gerade ein Gedicht darüber verfaßte. Statt dessen schrieb er pro Tag seine üblichen tausend Worte Memoiren eines CIA-Mannes, denen er den Arbeitstitel: Ich tötete für Euch gegeben hatte: Ich versetzte ihr einen schnellen Schlag, um ihr die Giftkapsel aus dem Mund zu holen. Dann trat ich sie, bis sie nicht mehr schön anzusehen war. Ich mußte immer daran denken, was das Geschoß aus der ‚375Magnum mit Larrys Gesicht angerichtet hatte … In den Memoiren war allerhand Herumgereise nach Rom, Paris, Monako und verschiedenen anderen Vergnügungszentren enthalten, wo Bob beim Roulette, Bakkarat etc. große Gewinne einstrich, kurz nachdem er die Regeln ausführlich erläutert hatte. Er wußte auch viel über Weine, Sportwagen, Waffen und andere Dinge, die schwer durch den Zoll zu bekommen waren – wobei er aber nie Schwierigkeiten hatte. Er

schaffte einen aufregenden Fick pro Kapitel, eine hübsche Schießerei pro Kapitel oder etwas Gleichwertiges. Leute, die ihn anriefen, überlebten das Telefongespräch selten lange, und wenn er in sein eigenes Hiltonzimmer zurückkehrte, hatte Bob gewöhnlich ein unheimliches Gefühl. Kurz, das Ganze war eine hübsche Ablenkung von Bobs Arbeit als Kodierbeamter. Ab und zu wurde er für eine Überwachung abgestellt – immer die gleiche Person –, und seine einzige andere Aufgabe bestand darin, Artikel auszuschneiden für das Ideenbrett. Das Ideenbrett war keine Informationsquelle; das war Aufgabe des CIA-Computers, der täglich zweihundert Magazine und Zeitungen aus aller Welt vertilgte. Das Ideenbrett diente der Inspiration. Mr. Stoat, Bobs Vorgesetzter, wählte willkürlich Meldungen aus und ließ sie von Bob ausschneiden und in die ständig wechselnde Collage aus Schlagzeilen, Bildern, Artikeln und Anzeigen heften. Hieraus vermochte Mr. Stoat auf geheimnisvolle Weise Hypothesen über den Lauf der Welt abzuleiten. An seinem dreißigsten Geburtstag schnitt Bob eine Büstenhalteranzeige aus; zugleich war er in einen Tagtraum versunken, in dem er Stoat niederschoß. Fast ohne Grund haßte Bob den sonnengebräunten kleinen Mann, der einem gutaussehenden, zu kurz geratenen Wirtschaftsmanager glich. Er haßte alles an ihm: das Ideenbrett, seine Art, vor sich hin zu summen, die Tatsache, daß er im Büro eine schäbige Wollweste trug, die Tatsache, daß er keine richtige Waffe bei sich führte, sondern nur ein Spielzeug: einen kleinen Holzblock, auf dem eine Pistole abgebildet war. Piff! Paff! Kleine Staubwolken stiegen aus der schmutzigen Wolle. Der stämmige Mann wirbelte herum

und stürzte wie eine leblose Puppe zu Boden, und Blut spritzte ihm aus der gebräunten Nase. Bob schnippelte wild über die Seite. Ohne sich seines Todes bewußt zu sein, stand Mr. Stoat vor dem Ideenbrett und gewann Einsichten. Er verschaffte sich Einblick in subversive Intrigen, subversive Gegenintrigen, schmiedete einen eigenen Plan der Weltherrschaft. Er schaute besorgt zur Decke, auf sein Spielzeug, das er als Zeigestock benutzte, dann auf Bob, auf das Brett, wieder auf Bob. »Passen Sie auf, Bob, Sie verschneiden ja ihre Titten.« »Tut mir leid, Sir.« Buddha-buddha. Bob nahm die beiden Scherengriffe, einen in jede Hand, und betätigte den Abzug. Geschosse bohrten sich in schneller Folge in den friedlichen Rücken. Stoat stieß aufreizende kleine Summtöne aus. »Hmm. Hmm.« Er studierte Ausschnitte aus Grit, Rod & Custom und Der Bote vom Heiligen Herzen. »Mmmm.« Er verglich Kriegsmeldungen mit Anzeigen für Suppositorien. »Soso.« Er schmückte die Höhepunkte der Verkaufskurven von General Motors mit den Bildern toter Filmstars, auch mit einem Artikel über Thalidomide. »Hmp?« Rußlands vermutete Weltraumunfälle kam zwischen Ist Ihre Ehe wirklich vollendet? und Das Mädchen, das sich Tab Hunter wünscht. »Hm. Hmp. Hmp.« Bob erstickte die leisen Geräusche in einem Stakkato von .50er-Geschossen. Peng, Pengpeng, Pengpengpengpeng. »Ho.« Stoat riß Ausschnitte aus McCalls, dem IBMLiederbuch und Detective Comics herab und warf sie zu Boden. Dann kniete er nieder und rührte mit seiner

Spielzeugwaffe darin herum. »Mann.« Sein Gesicht war angespannt. »Sieht schlimm aus, Bob.« »Eine Krise, Sir?« »Auf dem Sektor Transport oder Kommunikation. Kann sich nur um eine Bombe in einem Bahnhof handeln – so eine wie Batman hier findet, aber Mars steht in Konjunktion mit Saturn, nicht wahr? – das deutet auf etwas wirklich Großes hin. Unterbewußte Panikbotschaften, die zur besten Zeit in eine Fernsehshow eingeblendet werden und einen Run auf Gewehre verursachen und unsere Gewehrindustrie vernichten – vielleicht. Ich weiß es nicht. Ein Streik der Armee? Wer kann das sagen? Ein Popsänger entdeckt einen neuen Sound und setzt damit einen langsamen Vernichtungsvorgang in Gang, der vor einer Million Jahre in unserer Hirnrinde vergraben wurde. Aber das sind nur meine unmaßgeblichen Mutmaßungen. Die Handfläche des Präsidenten, aus einem Photo von einer Rede herausvergrößert, enthüllt Neigungen zur Aggression, zu selbstzerstörerischen Gedanken, Verstopfung, sollte diese Woche neue Freunde suchen, sich nicht analretentiv an Vietnam klammern, an den ScheißGoldpreis. Geht jeden an. Los Angeles und San Francisco auf dem SanAndreas-Bruch erdbebenschwanger, könnte mit der Ursünde zusammenhängen. Kann man nicht genau sagen. Die Filmindustrie, die halbe Fernsehindustrie am nächsten Columbustag ausgelöscht, Querverbindung zu Columbia Broadcasting? Zur Christopher-Bewegung? Ihr Motto: »DU kannst die Welt verändern.« Kalifornien ist im ganzen eine schlimme Sache; vielleicht sollte man es tatsächlich ohne Narkose, ohne Arzneimittel, ohne Operation entfernen. Lassen sich Demonstrationen in Berkeley (›Ich bin ein Mensch. Bitte nicht

knicken, heften, rollen oder beschädigen‹) zusammen mit Bischof Berkeley sehen (›all diese Körper, die den mächtigen Rahmen der Welt abgeben, bestehen nicht ohne Geist – es ist ihr Wesen, wahrgenommen zu werden‹)? Sagen Sie’s mir.« Stoat steckte seine Holzpistole ein und sagte listig: »Ich möchte, daß Sie im Zusammenhang mit dieser Krise jemanden verfolgen. Meinen dringendsten Verdächtigen.« Nicht schon wieder, dachte Bob, doch er machte ein interessiertes Gesicht. Der dringendste Verdächtige blieb immer gleich: Stoats Frau Anne. »Sie gehen zu dieser Adresse«, sagte er knapp. »Folgen Sie dieser rothaarigen Frau.« Er nahm ein Photo aus seiner Geldscheintasche. »Und bleiben Sie ihr auf den Fersen.« »Jawohl, Sir.« Stoat wickelte ein kleines, doch vornehmes Lächeln aus und probierte es an. »Viel Glück, mein Sohn, und sehen Sie sich vor.« Beim Gehen warf Bob eine Granate ins Büro und schloß die Tür hastig hinter sich. GIPFELKONFERENZ WEGEN ›REGIERUNGSTAUSCH‹ USA werden vielleicht UdSSR ZEICHENTRICKFILMSTAR KANDIDIERT FÜR KONGRESS KARDINAL BRAKESPEARE SPRICHT SICH FÜR PILLE AUS LION OIL PLANT ZUSAMMENGEHEN MIT ESSO

General a. D. Max Heiliger war ein großer ausgemergelter Afrikaner mit Talisman-Narben auf beiden Wangen. Als Leiter der Betriebsabteilung bei Drum Inc. entwickelte er eine höchst ungewöhnliche Geschäftsstrategie unter Einsatz hoher Mathematik und Dr. Gibbels »Überraschungscomputer«. Er kam fast täglich mit Mr. Murd zu Besprechungen zusammen, doch wenn ihn Reporter der Hauszeitung Drum Call fragten, was denn vorginge, äußerte er sich ausweichend über Marshall McLuhan und das Weltdorf oder zitierte Tarzan über die Notwendigkeit der Kommunikation zwischen dem Menschen und anderen Spezies. Warum sind alle hinter mir her? fragte sich Max. Das FBI hält mich für einen Black Panther. Die CIA glaubt, ich wäre ein panafrikanischer Revolutionär. Der KKK stuft mich als Neger ein. Die amerikanische Nazipartei hält mich für einen Juden. Die Zionisten für einen ExNazi. Mr. Murd glaubt, ich spioniere für Bell, Bell fragt sich, ob ich nicht ein Spion aus Ostdeutschland bin. Die DAR halten mich für einen Kannibalen, irgend jemand schreibt laufend anonyme Briefe an den Drum Call und, behauptet, ich wäre ein Außerirdischer mit überlegenem Intellekt, und mein Friseur hält mich für einen, der Vivisektionen durchführt. Schnipp, schnipp, schnipp. »Was tun Sie denn den ganzen Tag da drüben in dem fensterlosen Blockhaus? Schneiden kleine Tiere auseinander, ja, ja?« Die Schere bezog Position, ein Ohr abzuschneiden. In jedem anderen Land wäre ich der Held. Ich weiß nicht, was hier schiefgegangen ist. Es müssen die Talisman-Narben sein. Dads Einfall. Wie immer muß sich

die jüngere, audio-taktile Generation mit den Nachwirkungen der älteren, visuellen Generation plagen. Jeder scheint zu glauben, ich hätte früher einen Knochen durch die Nase getragen. Denen sitzt das irgendwie in den Knochen. Man meint, ich lebe von Missionaren, die ich mir in einem großen Eisentopf koche. Wie scheußlich – gekochter Missionar mit haarigen Beinen! Für viele bin ich nur eine Figur aus einem Zeichentrickfilm, mit einem Knochen durch die Nase. Immer wenn ich so einen Film sehe, weise ich darauf hin und stelle eine einfache Frage: »Wer hat denn die großen Eisentöpfe geliefert?« (Aus Drum Call) Also, Leute, wir müssen Euch leider berichten, daß die Unfallquote wieder gestiegen ist. Die Abteilung mit der höchsten U.Qu, ist jetzt Kabelabrechnung, die die Sicherheitsnadel an das Schreibbüro 3:0 verloren hat. Prima, Mädchen, weiter so! Und natürlich hoffen wir, daß sich die »Kabels« im nächsten Monat ganz besonders anstrengen und ihren Titel vielleicht zurückgewinnen! Von dem schlimmsten Unfall in der Kabelabrechnung war Ray Galt betroffen, und das ist verdammt schade. Falls ihr’s nicht wißt, Ray ist der junge einarmige Hausmeister mit dem netten Lächeln. Jedem scheint sein freundliches »Hallo!« am Morgen zu fehlen, und wir hoffen wirklich, daß er bald wieder bei der Truppe ist! Das Unglück geschah, wie so oft, zu einem sehr ungünstigen Zeitpunkt. Denn im Büro der Kabelabrechnung haben die Hochzeitsglocken geläutet, besonders in bezug auf Ray und Dot Hanson, das Mädchen mit den berühmten Grübchen. Es heißt, immer wenn Ray

ein Fenster in der Abteilung zu putzen hatte, malte ihm Dot mit Seife eine kleine Botschaft auf die Scheibe – sehr originelle Liebesbriefe, nicht wahr? Vielleicht las Ray eine dieser Botschaften, oder er dachte an ein kleines rebenbewachsenes Häuschen für zwei – während er gestern den Flur aufwischte, verfing sich Rays gesunder Arm zwischen den Fahrstuhltüren. Was für ein Pech! Aus dem Krankenhaus ist zu hören, daß er den Arm vielleicht verlieren wird, aber wir wissen, daß er seine gute Laune dadurch bestimmt nicht verliert. Unser neuester Mitarbeiter in der Kabelabrechnung, Eric Bland, kümmert sich um die Obst- und Blumenkasse. Im Namen der Mitarbeiter und der Geschäftsleitung wünschen wir Ray nun eine schnelle Genesung und hoffen, daß er bald wieder auf den Beinen ist. (Radio-TV-Werbung) Jeder hat gern Spaß, Doch niemand läßt den Spaß an sich vorbeigehen; Wenn jeder Spaß hat, Dürfen Sie nicht beiseite stehen. Und Sie werden mehr Spaß haben, wenn Sie sich Spaß besorgen, Und Sie bekommen mehr Spaß – heute! (Magazinwerbung) (Schlagzeile) Es tut uns wirklich leid, aber wir sind nur Menschen. (Text) Sie sind natürlich auch nur ein Mensch. Wie wir. Jeder ist das. Und wir Menschen haben vieles gemeinsam, nicht wahr?

Gewiß, manche gehen gern kegeln, während sich andere lieber mit einem kalten Bier hinsetzen. Aber wir sind uns trotzdem sehr ähnlich, wir Menschen. Oder vielleicht nicht? Vielleicht unterscheiden wir uns auch sehr. Wir glauben nicht, daß wir hierauf die Antwort wissen. Wir sind nicht allwissend. Noch nicht. Mr. Kravon las Drum Call. »Ich würde den Schweinehund am liebsten umbringen«, sagte er. »Nun dachte ich schon, wir hätten die Nadel in der Tasche, könnten sogar die jährliche Sicherheitsmedaille erringen. Also, damit ist’s jetzt aus. Schmeißt ihn aus der Gesellschaft. Oder steckt ihn irgendwo in eine Fabrik, wo man sich sowieso nicht um Unfälle kümmert.« Um den unangenehmen Zwischenfall zu vergessen, blätterte er langsam und genußvoll durch eine neue Broschüre mit wasserdichten Särgen und Grabkammern. REGELN ZUM VERFASSEN VON LIEBESBRIEFEN 1. Schreib sauber. 2. Schreib den richtigen Namen – das ist wichtig! 3. Wenn du kritisieren mußt, beginne mit einem Lob. 4. Setze die Worte zu deinem Vorteil ein: Gebrauche Vergleiche. Gebrauche kurze Worte. 5. Denk an die »Wir/du/ich«-Formel. 6. Mach den Briefempfänger neugierig. 7. Faß dich kurz.

Händchenhaltend beobachteten Eric und Dot den Ersatzhausmeister, der das Flurfenster putzte und dabei Dots letzten Brief an Ray entfernte: Ray Lieblin … nicht lei … ären … wo du doch so … ett gewe … t, aber habe jemand ande … ühle habe und so mußt du versteh … erz einem anderen gehö … Eri … bin so gläckli … neu in der Abte … in der Näh … nur daran ge da … dir zumute sein würde … in sicher, du findest eine an … Eric schlägt eine alte Freundi … Marilyn Hartso … ks im Schreibsaa … Wir kümme … um die … werde dich nicht verge … Es war unterschrieben mit: ».« Warum sind alle hinter mir her? fragte sich Max. Jane und Jean und Jane und Janet, meine vier Freundinnen, June, meine Frau, Jeanne und Joan, meine süßen, ausgelassenen Geliebten, alle sind hinter mir her. Ganz zu schweigen von Mr. Murd, der meinen düsteren Glanz fürchtet, und meiner Sekretärin Jeanette. Ich möchte nur wissen, was das neue Mädchen im Büro von mir hält. (Zeitungsanzeige) Verblüffende neue Entdeckung! Gesundes Haar kann das Leben ihres Herzens um Jahre verlängern, ihr Prestige um Zentimeter vergrößern. Rabattmarken garantieren SICHERHEIT! Lernen Sie zu Hause psychische Kräfte beherrschen, die ihre Naturgröße sichtlich steigern. Warum alt sein? Urzeitliches Wissen verleiht Ihnen eine wirklich männliche Stimme, einschmeichelndes neues Selbstvertrauen. Keine Narkotika oder Eingriffe erforderlich, kostenloser Katalog ins Haus! Züchten Sie süße »Feen-Pinguine« (keine religiöse

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»Nun, Sir, wie Sie sehen … ich meine …« »Ich sehe nichts, Sie Spaßvogel. Und Sie sind nicht hier, um mit einem Blinden Scherze zu treiben, Sie grausamer, intoleranter junger Schnösel. Sie – entschuldigen Sie mich.« In einer Schublade klingelte es. Travers schaltete den Wecker aus, brachte eine Injektionsnadel und eine kleine Flasche zum Vorschein. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen – es ist Zeit für mein Insulin.« Er injizierte sich etwas Wasser, während er Ray durch seine dunkle Brille nicht aus den Augen ließ und erfreut feststellte, daß der junge Mann errötete und den Kopf hängen ließ. »Na, entschuldigen Sie, daß ich so hochgegangen bin. Wir haben alle unsere Probleme. Aber sagen Sie mir eins: Wo, zum Teufel, gedenken Sie eine Altersversicherung zu bekommen, wo Sie schon zwei schwere Unfälle hatten? Ich bin da wirklich kein Unerfahrener, Ray. Außer meiner Blindheit, meinem Buckel und der Diabetes muß ich auch noch auf den Alkohol aufpassen … trotzdem habe ich ein Anrecht auf Altersversorgung – das bedeutet, daß ich Drum Inc. einmal verlassen kann und ein Paradies vor mir habe.« Der Kopf auf dem armlosen Körper hing noch immer herab, und Tränen fielen zu Boden. Travers fragte sich, ob das wohl Flecke auf dem Teppich gab. »Ich sage Ihnen was. Ich lasse Ihr Entlassungsgesuch ein paar Monate hier liegen; wir sehen ja, was dann passiert. Sie arbeiten weiter, diesmal am besten in einer Fabrik. Fairer kann ich nicht sein, okay? Und jetzt unterziehen Sie sich bitte noch ein paar Tests.« Travers trug ihn für die Müller-FokkerUnsicherheits-Prüfung ein. »Okay? Also, es war mir

eine große Freude, mit Ihnen zu sprechen, Ray. Kommen Sie doch mal wieder vorbei, wie ich schon sagte – so etwa in einem Jahr.« Ray stand auf und atmete tief ein. Da er dem Mann hinter dem Tisch nicht die Hand reichen konnte, bückte er sich und küßte seinen Ring. IDEALE SEX INVENTUR 7373/0380/B Revidierter Haftbericht B Ort: Format: Thema: Index: Eventuality: Leitzahl: Zusätzliche Spezifikation … … … … … … … … … Vergleichen Sie oder fügen Sie zusammen: 1. Spazierengehen A. Verziertheit 2. Die andere Seite B. Diese Seite Travers legte Buckel, Sonnenbrille und bunten Anzug ab und zog einen Skipullover und Armeehosen an. Er rückte die Hälften seines Gipsverbandes zurecht und schnallte sie fest. Er hatte den Gips schon mit den Namen aller Angestellten bekritzelt, die verschwunden waren – Dot Hanson und all die anderen. Als er nun das falsche Lächeln und die tiefe Sonnenbräune anlegte, als er sich Grübchen an Wangen und Kinn zulegte, dachte er an das Gespräch mit Ray Galt. Was für ein Durcheinander! Der Junge beging stückweise Selbstmord, aber wie konnte man ihm das erklären?

3. Rockrhythmus 4. Langsam leichter 5. Weichzeichnung (Sex) 6. Eins nach dem anderen 7. Volltreffer 8. Filzhut 9. Lion Oil 10. Garnelenschlamm

C. Debut in der Tube D. Forensische Belohnung E. »Klondike« F. Coupon-Bukett G. Kopf H. Filzte gut I. Platonische (ideale) Scheiße J. Den Arm anwinkeln

a) Ganztägiger Schutz b) semitische Zeiten c) »Pressekonferenz« d) Entspannung e) Ecken f) Korrespondierende Zehen g) Tierische Lamina h) Geschenkfeige (vergiftet) i) Der lächelnde Kaiman j) Den Arm anziehen

1) Dolch 2) Ausliefern 3) Ergebnislos 4) Verwandte Hobbys 5) Dynamos 6) Geflochtener Nachtisch 7) Musterschmerz 8) Trauriger Salat! 9) Gleicher Finger 10) schreckliche Inseldosen

I. II. III. IV. V. VI. VII. VIII. IX. X.

Gala Venues Polychrome »Rotor« Mary Dolch Gefahr Meinung 1937 Ruhmeshalle Ohio Semiramis Reden weckt Sex

Eine nette Geste allerdings, das Ringküssen. Er hatte es nicht wirklich gespürt – seine ganze Haut schien betäubt zu sein –, aber der Gedanke gefiel ihm. Mußte noch angenehmer sein mit einem der Mädchen aus der nie endenden Snackbarschlange auf der anderen Straßenseite. Warum nicht? Leg dir eine Mitra oder – wenn schon, denn schon! – eine dreistöckige Tiara zu: »Mein Kind, mein Kind, du scheinst beunruhigt. Komm, wirf deine Sorgen Gott in den Schoß …« Blöder Einfall. Travers war kein Papst der Gesellschaft, er war überhaupt nichts. Er sah sie alle kommen oder verschwinden, einen lebhaften Tag nach dem an-

deren, die ganze Gesellschaft ging in die Brüche, vielleicht auch die ganze Welt. Er konnte sich als alles mögliche ausgeben, als heiliger Bär oder Adler, als bewaffneter Geist – egal. Die Leute kamen, um durchgeschleust zu werden, und das geschah. Sie waren seine Data. Dabei war er nicht mal ein komplizierter Computer, sondern nur ein einfaches Rädchen, JA oder NEIN, das war seine Wahl, der Inhalt der einfachsten Botschaft, AN/AUS. Was ihn wieder auf den Bischof brachte, den Stab, der die SCHAFE und die BÖCKE trennte, die GERETTETEN und die VERDAMMTEN, die JA und die NEIN. Verdammt, er wollte kein Transistor sein! Kein JA/NEIN-Mann! Er wollte eine Botschaft von höchstem Gehalt ausstrahlen, etwa eine Zeile Poesie, eine sehr obskure Zeile. Am Rande der Obskurität, wo der unendliche Gehalt gleich Null sein kann, wo alles gesagt ist, wo alles Lärm ist. Lautlos ließ er seine Faust auf den Tisch sinken. Warum? Warum konnte nicht alles anders sein – und doch irgendwie gleich? Nebransas! Unzählige Meilen flachen Kornlandes, wo man förmlich spürt, wie der große Neonhimmel Milch in die rote Plüscherde zwingt. Nebransas! Mächtige Stahlpfeiler begrenzen den Horizont, transportieren Energie, Energie zur Beleuchtung des Linoleums, Energie zum Bügeln des ehrlichen Sonntagshemdes, Energie zum Abwaschen des schlichten Sonntagsgeschirrs. Energie für die Post, die durch den Briefschlitz der gemütlichen Landküchentür gepreßt wird, Energie zum Mahlen des Mehls für das Brot für die Sandwiches für die gesichtslosen Gesichter unzähliger tausend Menschen, die den vollklimatisierten Wagen zusam-

mensetzen, der jetzt auf einer Schnellstraße an riesigen Korn-Terminals vorbeirast, die wie einsame weiße Tempel auf dem braunen Land von Nebransas aufragen! Miß Bunne machte Notizen, während Max eindringlich auf den zerknitterten grauen Flanellanzug Mr. Murds einsprach. »Ich habe auf dieser Karte die genaue Position der Sammelkabel, Mikrowellenantennen, Energietürme, Lokalzeitungen und Reklametafeln eingetragen. Sonst noch etwas?« Das Faltenmuster verschob sich. »Ach ja«, sagte Max, »die Versandkataloge. Es wird nicht schwer sein, die Exemplare abzufangen, die tatsächlich in der Post sind, aber die anderen, die auf Latrinen etc., lassen sich wahrscheinlich nur schwer ändern.« »Was ist mit den Sozialversicherungsnummern?« fragte Miß Bunne und probierte ihren Filzstift aus. »Und die Autokinos?« »Die Nummern haben wir durch unseren Bankcoup erhalten. Um die Autokinos kümmern wir uns auf dem Rückweg zum Helioport, glaube ich. Lefty, mach das Radio an.« Kravon drehte den altmodischen Knopf, und die Stereosprecher sprachen: »… der Vatikan meldete heute den erfolgreichen Test-Abschluß einer neuen Mittelstreckenrakete, der Ave Maria. Zusammen mit der weiterreichenden Misericordias Dei ist das …« »T-t-t«, sagte Miß Bunne. »All diese Gewalttätigkeit auf der Welt! Wo soll das noch enden?« Sie tätschelte den Lauf des automatischen Gewehrs, das in einer Halterung an der Tür hing. »Nun Nachrichten aus dem hiesigen Bereich. In

Freemont wurde heute die Staatsbank von drei Männern und einer Frau überfallen, die die Masken toter Filmstars trugen. Sie ließen über eine halbe Million Dollar Lohngelder liegen und entkamen mit wertlosen Durchschlägen von Bankunterlagen, einschließlich einer Liste Sozialversicherungsnummern …« »Jetzt hör auf, Ray. Die Spritzgußmaschine, die ich bediene, ist gefährlich, und ich kann es nicht zulassen, daß du hier deine Späße treibst. Hör auf, sage ich. Du müßtest längst wieder bei der Inspektion sein. Ray! Das ist geradezu unzüchtig! Ja, ich weiß, du kannst ja nicht den Arm um mich legen. Ich weiß, daß das nur eine unschuldige kleine Geste ist, aber was sollen die anderen Mädchen denken? Jetzt ist aber Schluß! Ich habe dir schon gesagt, daß ich heute abend nicht mit dir ausgehen kann – ich habe schon eine Verabredung. Und es kann dir egal sein, mit wem, das geht dich nichts an. Na, wenn du’s schon wissen mußt, ich gehe mit dem neuen Aufseher – Eric Bland. Was hast du gesagt? Die Maschine macht solchen Lärm, daß ich dich gar nicht … Ray! Nimm dich mit deinem Fuß vor dem geschmolzenen Plastik in acht! Achtung, die Ramme – RAY!« Max stellte eine Liste von Utopias auf, aus der Mr. Murd hoffentlich eine Auswahl treffen konnte, wobei er seine zweite Wahl mit angeben mußte: Utopia, in der Hand eines bösen Gottes Utopia in Stiefeln Utopia als Diktatur des Proletariats Utopia durch Vollkorn-Haferflocken-Gesundheit Utopia: der siebenfache Weg

Utopia als Gesetz und Ordnung Das Computer-Utopia Das Tausendjährige Utopia Das Rassen-Utopia Das Utopia des edlen Wilden Utopia als Geborgenheit Teilung des Reichtums Leben durch Angst Ein Leben in einem Haus am Straßenrand (als Freund des Menschen) Das Supermann-Utopia Utopia durch Meditation, Vibration, Reinkarnation und Offenbarung Das weltumfassende Dorf Die strahlende Stadt Die Gottesstadt Die verlorene Stadt Das genetische Utopia Nirwana Himmel Das Paradies auf Erden Das Utopia freien Unternehmertums Die Konklave der Unsterblichen »Weniger ist mehr« »Ich kann und ich werde« Die letzte Abschreckung Das letzte Waschmittel, schmutzabschreckend Das Utopia (von intelligenten, empfindsamen Außerirdischen), auf fliegenden Untertassen serviert Das Utopia einer Gartengemeinschaft von nicht mehr als 400 weißen Industriellen, sämtlich gutaussehend, von überragender Weisheit und in direktem Kontakt mit der Gottheit durch ihren Bürgermeister George Washington.

»Ich heiße Sie in der Graphischen Abteilung willkommen, Ray, und möchte Ihnen nun Ihre Pflichten erklären: Sie nehmen die Briefe aus diesem Korb – wir schneiden hier ein Stück fort, damit Sie das Kinn hineinschieben können – und tragen sie zu den verschiedenen Leuten in der Abteilung – das ist alles. Und ich hoffe, Sie haben einen weichen Mund – wir wollen doch keine Zahndellen in der Korrespondenz, wenn wir es vermeiden können. Stellen Sie sich nur vor, Sie wären ein Jagdhund, und diese Briefe wären empfindliche Enten, okay?« »Ja, vielen Dank, Mr. Wang, ich weiß es wirklich zu schätzen …« »Hier gibt es keine ›Mister‹, Ray. Ich bin Phil, und Sie sind Ray. Schmerzt Ihr Bein? Nein? Gut. Ihre anderen Aufgaben sind noch einfacher – Sie bedienen die Portomaschine und den großen elektrischen Papierwolf da drüben in der Ecke. Ab und zu müssen wir Photos kleinmachen – ganz einfach. Wenn Sie damit Probleme haben, kann sich Anne darum kümmern. Sie kann Ihnen auch zur Hand gehen – entschuldigen Sie, Ray – beim Porto, wenn Sie Hilfe brauchen. Anne ist eine richtige Augenweide, nicht? Da drüben an der Tür, das ist sie.« »Ein richtiger Volltreffer, Phil.« »Sagen Sie Ray, wie man hört, sind Sie ein ganz schöner Mädchenheld, stimmt das?« »Was? Ich meine, was, Phil?« »Ich sagte, wie man hört, haben Sie in den anderen Abteilungen bei den Damen ihre Spuren hinterlassen. Hä hä, also, Sie dürfen die Mädchen nur nicht von der Arbeit abhalten, okay?« »Das passiert bestimmt nicht, Phil.« »Okay, Ray? Okay, Junge?«

Max verwendete viel Zeit auf die Ausarbeitung: Unter Ausschluß anderer Faktoren ist die »Kampfkraft« einer Streitmacht proportional zum Quadrat ihrer Größe (Lanchester N-Quadrat-Gesetz). Dann könnte also eine Streitmacht aus n Männern eine größere Streitmacht aus Männern niederkämpfen, wenn sich die größere Streitmacht in zwei Teile teilen läßt:

Das schien ganz klar zu sein. Er steckte den Zettel zu seinen anderen militärtechnischen Studien: »Dehnstärke der Zahnwurzel als Faktor der Kampfeffizienz« »Lösung des Paradoxons ›Gemeinsame Angriffsspitze‹« »Das Einheits-Front-System« (Eine einzigartige Methode, den Krieg gegen die Armut, den jeweilig aktuellen südostasiatischen Konflikt, den Goldkrieg, den Kampf gegen den Krebs, etc. etc. unter einen Hut zu bringen, so daß – durch Spieltheorie und kritische Entscheidungsanalyse – das Regime multidimensionale [»L-förmige«] Züge machen könnte, beispielsweise einen Angriff auf die südostasiatische Armut, auf krebsverdächtige Aufständische, auf den Goldkrebs, auf südostasiatische Demonstrationen, bei denen es um Gold geht.) »Maxitod als ein Problem des Wiederauffindens von Informationen« »Eine neue Interpretation von Maxitod« »Heiligers ›Bombardiertes-Baby‹-Problem« gehörte zu seinen Lieblingsfragen, auf die er noch keine Anwort gefunden hatte. Angenommen, ein einzelnes Baby

schläft an einem unbekannten Ort – wie läßt sich gewährleisten, daß bei einem Bombenangriff (ohne Einsatz von Nuklearwaffen) dieses Baby auf jeden Fall getötet wird? Keine Standardmethode (Bombenteppiche, Feuersturm durch Brandbomben, Zielbombardement jedes Gebäudes) reichte aus; es war unmöglich, den Tod des Ziels zu garantieren. Diese Monographien, wenn auch auf den kommenden Konflikt anwendbar, waren allerdings nur Max’ Spielzeug. Mit Leib und Seele saß er an seiner monumentalen Abhandlung »Über den Krieg als Information«. Er war fasziniert von den Analogien zwischen militärischer Strategie und der Informationstheorie; von der Vorstellung des Tötens als der einfachsten, klarsten Botschaft; von der Betrachtung des Feindes als einer »Blackbox« oder eines unbekannten Arrangements von Einzelteilen; von der Taktik als »Alphabet« oder strategischer »Sprache«; von der ergodischen Analyse militärischer Operationen über einen gewissen Zeitraum. Seine Gespräche mit »David«, der chemischen Vision in Dr. Logans Labor, hatten Max zu der Auffassung gebracht, daß die Sprache und andere sinnliche Kommunikation Analogien des Krieges waren. Er kam mit seiner Arbeit schnell voran, aber »David« hatte ihm doch Angst gemacht vor dem letzten Paradoxon: Es scheint nicht der geringste Unterschied zwischen einer Botschaft höchsten Inhalts (oder maximalen Doppelsinns) und einer Botschaft mit Null-Gehalt (Lärm) zu bestehen. Wieder stand Travers am Fenster und beobachtete die Mädchen drüben in der Snackbar. Mit ihren hellen, jellofarbenen Kleidern und dem honigfarbenen Haar

wirkten sie mehr durchscheinend als durchsichtig, überlegte er, und minutenlang dachte er über die Glasschichten nach, die ihn von allem dort abschirmten, über die Staubschichten, die Schichten aus Luft und Licht. Er fragte sich, was das für Mädchen wären. Was hatten sie für eine Bedeutung? Er schaute auf den Kristall seiner Uhr. In fünf Minuten hatte er das Gespräch aller Gespräche, mit einem Mr. Kravon. Welches Bild sollte er ihm aufdrängen, war die Frage. Nach der Akte war Kravon eher ein vorsichtiger Typ, unmenschlich perfekt, nicht erregbar. Fünfunddreißig Jahre Dienst. Wodurch ließ der sich beeindrucken? Durch kräftige widerstandsfähige Jugend? Nobles Alter? Durch Ernsthaftigkeit? Unterwürfigkeit? Nein, nichts von dem konnte Kravons Mißtrauen überwinden. Und als Hund oder Katze konnte er sich nicht verkleiden, auch nicht als ehrlicher Stein, der sich alles anhört … An diesem Wochenende gingen Anne und Eric zu ihrer Lieblingsstelle. Nachdem sie den Wagen in einem schattigen Hain abgestellt hatten, führte er sie auf ihrem versteckten Pfad einen Felshang hinab, der halb in einem Bergstrom lag. Hier waren sie von der Welt abgeschieden durch Farnkraut, Stechwinden und die dunkelschimmernden Blätter von Fuchsien. Dicht am Wasser wuchsen Trauerweiden, Lilien, hellroter Frauenschuh. Allein mit ihm in diesem Paradies fehlten Anne die Worte; Eric schien die natürliche Heiligkeit dieses Ortes ebenso zu empfinden. Er vollführte sein übliches Ritual zunächst allein, dann folgte sie. Und doch nicht allein, denn es war der kühle Strom, der sie zusammenbrachte, ohne daß sie sich berührten. Anne fragte sich einen Augenblick, ob

ihr Mann – Stoat – sie auch in diesem Augenblick beobachten ließ – doch dann wurde ihre Scham von dem reinigenden Plätschern fortgespült. Hinterher bot ihr Eric eine Mentholzigarette an und bediente sich selbst. Sie vollzogen die duftige Vereinigung schweigend und sahen zu, wie der goldfarbene Himmel langsam rot wurde. Anne stellte sich vor, sie säße im Inneren eines großen durchscheinenden Augapfels und sähe durch die Pupille der Sonne, und sähe … »Das Drive-in macht bei Sonnenuntergang auf. Wir sollten losfahren.« »Was gibt es denn? Ich glaube, ich habe den Film schon gesehen – Hexe von Agnesi?« Sie beugte sich vor und pflückte eine duftende Blüte Papstnase. »Nein. Rückkehr der Zomboids, und dann auch Die Gurks.« »Ja, ich erinnere mich an Angriff der Zomboids. Das waren doch diese Wesen aus Nebel oder Schleim oder so? Von oben bis unten mit elektrischen Haaren bedeckt, ja?« »Nein«, sagte Eric. »Ich glaube, du meinst die Fings. Die Zomboids waren durchsichtig, wie menschenförmige Quallen.« Der Präsident der Vereinigten Staaten stand auf, begrüßte Kravon und forderte ihn auf, an dem Tisch mit dem großen Siegel Platz zu nehmen. »Herr Präsident!« »Sind Sie überrascht, mich hier anzutreffen, Kravon? Nun, ich weiß, das hier ist nicht mein reguläres Büro, aber ich habe gehört, daß man Sie wegen Ihrer Pensionierung sprechen wollte, und da bin ich mal vorbeigekommen. Also, auf den Pensionsplan und die Jubiläumsuhr und so weiter kommen wir gleich. Zu-

nächst wollen wir uns mal Ihre Sicherheits-Unterlagen ansehen. Sie müssen verstehen, das Land – und die Gesellschaft – kann es sich nicht leisten, einen Mann auf die Menschheit loszulassen, der in seiner Abteilung eine derartige Unfallquote hat. Wie ich hier sehe …« Als sich der Präsident vorbeugte, um in die Akte zu schauen, riß eines der Gummibänder, die sein Vinylgesicht hielten. Das Gesicht fiel auf den Tisch, drehte sich gemächlich auf der berühmten Nase und lag dann still. Zum Glück hatte Travers daran gedacht, sich darunter ein zweites Gesicht umzuhängen. Kravon sprang auf. »Sie sind gar nicht der Präsident!« schrie er. »Betrüger! Sie sind so falsch wie alles andere!« Der andere Mann rückte näher an die Lampe und sagte langsam: »Ein kleiner Test Ihrer Zuverlässigkeit, mein Lieber. Erkennen Sie mich nicht?« Er drehte die Tischlampe nach oben, die nun die umschatteten Augen, die eingefallenen Wangen, das alternde Lächeln beleuchtete wie einen rictus mortui. »Nein! Das ist doch nicht möglich!« Kravon war verwirrt. Er durfte nicht noch einmal zweifeln, nach dieser Maske langen … »Seine Heiligkeit? Nein, mein Sohn, ich habe eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Unfehlbaren, das stimmt, aber ich bin nur ein einfacher Priester. Mein Name ist Pater Patrick O’Brien.« Er entfernte den Rest seiner Präsidentenhülle und stand nun in seiner abgetragenen schwarzen Soutane hinter dem Tisch. »Sagen Sie mir, was Sie belastet, mein Sohn, haben Sie vielleicht eines der göttlichen Gebote, etwa hinsichtlich der Verhütung, gebrochen? Sie werden von Schuldträumen heimgesucht, nicht

wahr? Reinigen Sie sich durch die Beichte, das Sakrament der Buße. Knien Sie nieder.« Kravon kniete auf dem bequemen Teppich nieder und neigte den Kopf, enthüllte die Tonsur des Alters. »Sie haben hoffentlich nichts dagegen, daß ich mich während unseres Gesprächs kurz umziehe. Ich gehe nämlich zur Hauptversammlung unserer Gesellschaft, um die Vereinigung von Drum Inc. mit Lion Oil zu segnen.« Während der Leiter der Kabelabrechnung seine Geheimnisse hinauszumurmeln begann, warf, gürtete, kleidete sich Travers in allerlei passende und unpassende quasi-religiöse Kleidungsstücke: Chorhemd, Stola, Kranz, Skapulier, Rosenkranz, Kreuz, Kruzifix, Kuppe, Mitrabänder, Dalmatica, Meßgewand, Priestergewand, religiöse Orden, Epauletten, Armstreifen, Sterne, Rangwinkel, Kampfabzeichen, militärische Orden, Schildchen, Knöpfe, Vereinsnadeln, Strumpfgurt, Wams, Mieder, Gürtel, Bandelier, Sporen, Manschetten, Chemisette, Rosette, Halfter, Sattelschuh, Korsett, Kokarde, Toga, Hermelin, Wasserstiefel, Fez, Tiara, Diadem, Krone, Mitra, Dreispitz-Tiara, Birett, Stetson, Strohhut, Helm, Büstenhalter, Windmütze, grüne Kappe, Baseball-Mütze, Football-Schulterpolster, Raumanzug … »Himmel, Anne, ich weiß doch, daß Sie ihm nicht gerade Mut gemacht haben, aber der arme Bursche ist doch auch nur ein Mensch – soweit noch was von ihm übrig ist – und Sie sind ein verdammt gutaussehendes Mädchen. Jedenfalls kommt er mit dem Postsortieren gar nicht mehr mit. Und jedesmal, wenn Sie ihm helfen, fällt er noch weiter zurück. Ist doch klar, daß er verrückt nach Ihnen ist.«

»Aber Phil, ich habe ihm mehr als einmal klargemacht, daß …« »Hören Sie, Sie müssen ihm sagen, daß Sie mit dem Vizepräsidenten verabredet sind.« »Eric? Oh, Eric ist mir gleichgültig. Ich meine, wir sind eben nur – befreundet, wenn Sie wissen, was ich meine.« »Egal. Gehen Sie zu ihm und sagen Sie ihm: ›Hören Sie, Ray, das muß aufhören. Ich bin Eric Blands Freundin.‹ Das bringt ihn sicher zur Vernunft. Oh, wenn Sie schon mal zu ihm gehen – hier sind ein paar Photos, die zerstückelt werden müssen. Und sagen Sie ihm, er soll sich beeilen.« »Dann, Pater, brachte ich meinen Bauernhof in die Bodenbank ein, trat dem Weihnachtsclub bei, zeichnete Verteidigungsanleihe, stiftete Blut für die Blutbank, vermachte meine Hornhaut einer Augenbank, überwies mein Geld an eine Schweizer Bank, und das Gold aus meinen Zähnen sollte in einem Bank-Safe unter dem Namen ›Max Heiliger‹ deponiert werden. Und ich investierte Sperma in einer Spermabank, kaufte bombensichere Wertpapiere und Regierungsanleihen und investierte weiteres Geld in Nationalbanken, Staatsbanken, Kreisbanken, und kaufte mir schließlich einige Versicherungen. Ich versicherte Haus, Leben, Frau, Wagen, Farm, Ernte, Wertgegenstände, Gesundheit, Kinder, Hund. Dann erwarb ich den Universalablaß für mich, meine Frau und die Kinder und unsere Nachbarn links und rechts. Und ich baute unseren Bombenkeller aus, richtete ihn ein und versicherte den, lagerte eine Maschinenpistole, Granaten, viel Munition, dann brachte ich im ganzen Haus neue Schlösser, Einbruchsalarme,

schußsicheres Glas an und grub unter dem Keller einen zweiten Bombenluftschutzkeller. Dann errichtete ich einen Zyklonzaun mit Stacheldraht und daran anschließend eine bombensichere Mauer mit Glasscherben oben auf der Mauerkrone, gefolgt von einem schönen schmiedeeisernen Zaun. Ich baute einen Notgenerator ein, engagierte eine Notschwester, richtete mir im Keller einen Operationssaal ein, dazu eine elektrostatisch gefilterte Klimaanlage, Gasalarm und Wasserbrunnen. Ich las alle Konsumenten-Magazine, achtete besonders auf Sicherheitsempfehlungen und kaufte nur voll erprobte Geräte. Ich elektrifizierte das Haus von Grund auf neu, ließ neue Gas- und Wasserrohre einziehen. Dann unterschrieb ich bei einer Tiefkühlgesellschaft einen Vertrag, lagerte einen ganzen Jahresbedarf an Nahrungsmitteln ein und wandte mich an eine Gesellschaft, die mich bei meinem Tode einfriert. Ich engagierte die Nacht-und-Nebel-Sicherheitsagentur, die jede Nacht alle Schlösser und Warngeräte kontrolliert und mir über Fernsehen Bescheid gibt. Ich kaufte ein paar Schäferhunde und Dobermänner und einen Kanarienvogel, der uns vor Kohlenmonoxyd warnen soll. Ich ließ die Familie gegen Tetanus, Typhus, Pocken etc. etc. impfen; ich lasse mich einmal im Monat entlausen und kaufte eine Katze und einen Terrier gegen die Ratten. Ich stellte ganztags einen Mechaniker ein, der meinen Wagen Stück für Stück durchsehen sollte, und ließ ihn jedes neue Sicherheitsgerät einbauen, das ich finden konnte. Ich setzte wöchentlich meine Räder um und tauschte alle 5000 Meilen neue Reifen ein. Ich installierte ein Klingelsystem mit Einwegspiegel, Mikrofon, Metalldetektor, Strahlungsdetektor

und Fluoroskop. Ich mauerte den Kamin zu, verstärkte Mauern und Dach und ließ das Haus monatlich auf Fäulnis, Schwamm und Termiten untersuchen. Dann begann ich zu spenden; brachte meine Frau zum besten Psychiater und meine Kinder zum besten Psychotherapeuten für junge Menschen, um sie überholen zu lassen. Ich montierte einen explosionsbeständigen Schirm vor das Fernsehgerät, verlegte alle elektrischen Steckdosen aus der Reichweite der Kinder, organisierte einen Wachdienst rund um die Uhr, der dafür sorgt, daß die Kinder der Küche fernbleiben, verschloß alle Gifte in einem Safe, zu dem nur ich die Kombination wußte. Ich machte das Haus feuersicher, und …« »Und so kommt es«, sagte Anne Stoat, »daß ich meinen Mann eigentlich gar nicht kenne. Ich kann es ihm gar nicht mal übelnehmen, daß er mich überwachen läßt. Er hält mich wahrscheinlich für ›den Feind‹.« Bob gab dem Kellner ein Zeichen und bestellte zwei weitere Drinks. »Aber du hast ihn nie gesehen?« »Wir wurden in Stellvertretung verheiratet. Er war damals einem großen Fall auf der Spur, Invasion der Antarktis, oder so. Nein, ich habe ihn nie gesehen – obwohl ich mir donnerstags immer die Fernsehserie anschaue, die nach seinem Leben gestaltet ist, und es heißt, die Schauspieler sehen den wirklichen Leuten sehr ähnlich.« »Aber ihr … äh … schlaft zusammen?« »Sicher, aber nur in getrennten Träumen. Ich glaube, ich würde wahnsinnig, wenn ich nicht meinen Job bei Drum Inc. hätte.« »Drum Inc.! Das erinnert mich an etwas. Moment mal. Ja, wir gehen da gerade einer Sache nach – etwas

über das Verschwinden einer südamerikanischen Republik. Und auch andere Dinge. Anne, ob du uns wohl helfen könntest?« Anne leerte ihr Glas, ohne zu antworten. Als sie aufblickte, fanden sich ihre Augen, tauschten die Botschaft der Verbundenheit. »Nehmen wir den nächsten Drink bei mir?« fragte sie. »… und fühle ich mich noch immer nicht ganz sicher«, beendete Kravon seinen Vortrag. »Ich weiß genau, daß ich etwas vergessen habe. Und sagen Sie nur nicht, ich hätte Gott vergessen, denn das stimmt nicht.« Das groteske Kleiderbündel vor dem Spiegel legte einen Hundekragen an und warf sich eine Zwangsjacke um die Schulterpolster. Dann begann es Gegenstände in seine Gürtel, Halfter, Hüllen, Bandeliers und Bänder zu stopfen; einen Sechsschüssigen, ein Zepter, einen Bischofsstab, ein Klappmesser, ein Liktorenbündel, einen Säbel, ein Pfadfindermesser, einen Kleiderbügel, ein Nudelholz, Granaten, Streichhölzer, eine Flöte, einen Splitter vom Heiligen Kreuz, Bleistifte mit eingeprägtem Namen in 14-karätigem Gold, einen Füllfederhalter, der heiliges Wasser verspritzt, einen Füllfederhalter, der Tränengas verspritzt, ein Rektalthermometer, eine Injektionsnadel, einen Rechenschieber, eine Monstranz, eine Peitsche, ein Tampon, eine Coke, eine elektrische Zahnbürste, einen Olivenzweig, Karotten, eine Zigarre, einen Regenschirm, Schlüssel zum Königreich, Silberpatronen, ein Ibisstab … »Pater? Was sagen Sie dazu?« Das Gesicht, unsichtbar hinter all den Schichten aus Raumhelm, Sturzhelm etc. hatte sich vielleicht bewegt, hatte vielleicht sogar etwas gesagt; doch es war nichts zu sehen oder zu hören.

»Verdammt, so sagen Sie doch etwas! Sagen Sie etwas!« Kravon sprang ihn an, zerrte an den Lagen aus Brokat und Khaki und Nylon und Leder. Die überladene, schwankende Masse fiel zurück, brach lautlos auf dem Teppich zusammen, Stoff traf auf Stoff. Wutschnaubend riß Kravon eine Schicht nach der anderen fort, warf hier eine alte Schulkrawatte, dort ein Nazi-Armband zur Seite … »Grundgütiger Himmel!« Die letzte Erkenntnis, dachte Travers. Alles, die JelloMädchen, Kravon, das Universum. Sie alle sind völlig gleichgültig. Ein wenig später fand man Kravon auf Händen und Knien, wie er noch immer in dem Lumpenhaufen herumsuchte. Nachdem man ihn eine Weile herumgestoßen und -getreten hatte, kam man zu dem Schluß, daß er noch gut zehn Jahre Dienstzeit schaffen müßte. Aber um sicherzugehen, wollte man ihm, wie Dr. Frückt es ausdrückte, »mal ein anderes Herz verpassen«. Das Forschungsteam – Frückt, Ortiz, Logan, Gibbel, Born und Stoneweg – wurde in zwei Gruppen aufgeteilt. Frückts Gruppe wollte eine neue chirurgische Maschine ausprobieren, während Borns Gruppe festzustellen gedachte, wie viele verschiedene Organe von verschiedenen Spendern in eine Haut gesteckt werden konnten, ohne daß der Tod eintrat. Nun sollte jedes Team die anstrengende Suche nach einem Spender beginnen. Das Team, das als erster Erfolg hatte, sollte Kravon bekommen. Der Arzt der Gesellschaft hatte Bedenken. Wie konnten sie als Nicht-Mediziner beurteilen, ob Kravon ein neues Herz brauchte oder nicht? Seiner Meinung nach …

Die beiden Teams brachten ihn mit der Drohung zum Schweigen, daß sie dann eben zwei Herztransplantationen durchführen würden. Die hübsche Krankenschwester hielt Ray nicht zum Narren. Er merkte, wie sie langsam machte, wenn sie sein Bett zurechtzupfte; sie brauchte bei ihm viel länger als bei den anderen Patienten. Sollte sie ruhig so tun, als dächte sie nur an ihre Karriere, er wußte es besser. Offensichtlich hatte sie Spaß daran, ihn zu füttern; er erkannte das an der liebevollen Art, wie sie ihm jeden Bissen zuführte. Okay, sie lächelte nie und sprach auch nicht mit ihm, aber das war vielleicht so ihre Art. Bewies es nicht um so mehr, daß sie sich selbst nicht traute, daß sie sich im Zaum halten mußte? Bestimmt sogar. Und auch die Art, wie sie mit der Bettpfanne umging … »Marilyn? Hölle …« Bob rollte zurück und zündete sich eine Zigarette an. Die Vorderseite seines Körpers kribbelte vor lauter Informationen über Drum Inc., und ohne zu fragen wußte er, daß es bei Anne mit der CIA ähnlich stand. Er versuchte seine Gefühle in Worte zu kleiden und sah zu, wie sich die Schrift des Rauches zur akustischen Decke kräuselte. Die Worte waren zerstückelt, doch sie existierten: Drum. Drum würde Informationen erzwingen? Drum würde alle Informationen in eine einzige Botschaft komprimieren, die es (jemand?) essen würde. Drum übernahm die Mikrowellentürme, die Einschmeichler, die Telefone, die Fernsehstationen, die Satelliten … und eines Donnerstagsabends würde je-

dermann erfahren, daß er (und all die anderen?) unter Arrest waren. Unter körperlichem Arrest, was immer das bedeuten mochte. Drum ließ sein Herz verpflanzen? In eine andere Gesellschaft, Lion Oil. Das kann man rückwärts lesen. Nein, oder Drum kaufte, stahl, drängte sich in die schwächste aller Kommunikationen – die des inneren Menschen (»Mein Gedärm funktioniert jetzt normal, Zentrale. Alle Systeme einwandfrei. Ich wiederhole …«) mit dem äußeren Menschen (»Lesen Sie Breughel? Ich lese Mao. Hat jemand mal die Bibel gelesen? Er hat Carter Browns Keine Blondine ist allein gelesen«). »Woran denkst du?« fragte Anne. »Was?« »Du siehst wie ein Xomboid aus. Ich wette, du hast dir nicht vorgestellt, daß es so sein könnte, nicht wahr?« »Hmm.« »Da gibt’s noch mehr. Du brauchst nur die Zigarette fortzulegen.« Mehr. Es mußte mehr geben, und er wandte sich wieder zu ihr um, suchend. Seine Zunge erkundete ihren Mund, machte Ablesungen von elektrischen Füllungen in seinem Mund ihr Mund erkundete seine Zunge erkundete seinen Mund und nahm elektrische Füllungen von ihren Ablesungen seine Ablesungen; unter seiner Hand ein Puls; ihre Nervenenden kamen zusammen schwollen an mit verschmelzenden Data … verschmolzen. Wer war Murd? Was war die fiktive Lion Oil Company? Was war mit den Misses Bunne? Wer stellte wem all diese Fragen? Was war aus Travers geworden? Hat »David« das Wesen der Firma kontrolliert? Des Firmaments? Wer hat das Wesen »Davids« kontrolliert? Warum gab es Max Heiliger?

Die Botschaften strömten und gliederten ihnihrsie; er schaute einmal in ihr Auge; und schaute dann wieder aus ihrem Auge. Ihr doppelter Rücken erschauderte, als Nervenverbindungen geschlossen wurden, kodierte Moleküle sich einander öffneten, als Partikel kollidierten und kollabierten (und dabei letzte Bilder von der Rückkehr der Xomboids aussandten, letzte Antworten, die in letzten Antworten aufgehen das gibt doch keinen Sinn ich weiß aber gehen Sie an ein Telefon keine Zeit den Hörer aufzunehmen und zu wählen komm nur mit eine Waffe in einem achten Sie nicht auf die Vermittlung los verbinden Sie weiter zum CIA das Band läuft ständig spielt ständig beim Tonzeichen ist es genau die Zeit läuft davon die letzte Antwort ein Waffenlauf in einer Blume in einer Banane in einer Waffe mein Kleinhirn dein Kleinhirn zieht den Abzug durch und sie sahen zu, wie die empfindlichen Metallblütenblätter zurückrollten und die gezogene ballistische Botschaft enthüllten (O ballistisches Meßbuch OOO kabbalistische O:) »Hallo, Marilyn …?« »Einfach verschwunden! So etwas habe ich noch nicht erlebt«, sagte Stoat und ließ den Film noch einmal durchlaufen. »Alle beide. Sah aus, als strömten sie nur so zusammen und verschwänden dann!« Seine Sonnenbräune ließ sichtbar nach. Hinter ihm stritten sich einige Büroangestellte. »Ich kann nur sagen, ich habe die gleiche Story unter anderem Titel schon mal gelesen, als sie zuerst erschien, Lion Oil, so hieß sie damals, und ich hielt sie für großen Quatsch.« »Himmel, schon wieder Galt. Er ruft alle zwei Minuten nach mir, den ganzen Tag. Und dann sagt er, er will

eine Bettpfanne, und wenn ich ihn drauf habe, heißt es: ›Geht nicht mehr.‹ Ich bin’s langsam leid.« »Vielleicht hat er sich in dich vergafft.« »Wahrscheinlich. Er weiß wohl nicht, daß ich verheiratet bin. Ich kann auch mein Namensschild nicht finden. Ich dachte, ich hätte es in der Tasche – hier ist es ja … na bitte. ›Mrs. E. Bland.‹ Beim nächstenmal, wenn er mich anstarrt, während ich ihn füttere oder auf die Pfanne setze, begreift er vielleicht endlich.« »Aber Sie sind keine richtigen Ärzte?« fragte der Chefarzt lächelnd. »Dann kann ich Ihnen leider nicht gestatten …« Frückt legte eine freundliche Warnung in seine Stimme. »Seien Sie kein Hosenscheißer«, sagte er leise. »Wir wollen ja nur als erste an die Leiche ran. Noch warm, wenn möglich. Was die Ärzte angeht – nun, wir können mühelos ein paar hundert einkaufen, zusätzlich zu den hundert, die wir schon im Labor rumlaufen haben.« »Stimmt«, sagte Dr. Logan, dem das Atmen immer schwerer zu fallen schien. »Wer glaubt auch schon an die symptomatische Medizin?« Der Arzt erstarrte, als sei sein Körper von einer totalen Erektion erfaßt. Frückt wandte sich heftig an seinen Kollegen. »Um Himmels willen, Logan, halten Sie den Mund! Hören Sie nicht auf ihn, Doktor, er ist ein ZenMakrobiotik-Fan, ein brillanter Neuerer, soweit es um Autos geht, hat aber keine Ahnung von den … äh … Lebens Wissenschaft ten. Aber ich möchte nur noch eins sagen – von Arzt zu Arzt. Tun Sie uns den kleinen Gefallen. Machen Sie die ganzen Papiere fertig und lassen Sie uns die Leiche auf Trockeneis herüberschaffen. Es soll Ihr Schaden nicht sein, das kann ich Ihnen versprechen.«

»Also, ich weiß nicht. Einen Gefallen unter Kollegen, gern, aber Sie sind doch nicht wirklich …« »Also, wir haben jedenfalls drüben bei Drum einen sterbenden Herzpatienten, davon gehen wir aus! Es dreht sich nicht darum, Kollegen einen Gefallen zu erweisen!« Der Arzt sah ihn aufgeschreckt an. »Sterbend? Aber unser ›Spender‹ ist beileibe nicht in kritischem Zustand. Von dem bekommen Sie vielleicht nie ein Herz. Es sei denn, daß man auf seine Unfallanfälligkeit baut. Aber wo wäre er besser aufgehoben als hier bei uns?« »Das Risiko gehen wir ein. So wie ich Galt kenne, fällt er wahrscheinlich aus dem Bett und bricht sich das Genick. Kann jeden Augenblick passieren.« Logan hatte plötzlich einen Hustenanfall. Der Chefarzt trat einen Schritt zurück, während Ortiz dem brillanten Neuerer auf den Rücken klopfte. Logan tupfte sich die Blutflecken von den Lippen und flüsterte: »Ja, Galt ist sehr Yin, sehr Yin. Braucht gute Diät: Vollkornspeisen und sehr wenig Flüssigkeit.« Ein fachlicher Schimmer trat in die Augen des Chefarztes. »Ich glaube, Sie bluten; Sie sollten in die Notstation hinuntergehen und sich untersuchen lassen.« Er machte Anstalten, Logans Arm zu stützen, doch der Mann wich hastig zurück. »Lassen Sie Ihre symptomatischen Hände von mir! Ich weiß sehr gut, was mit mir nicht stimmt. Zuviel Abwärtskraft – ich bin überladen mit Salaten und Vitamin C.« »Doktor, kommen Sie schnell!« Schwester Bland kam die Treppe herabgehastet. Sie wirkte strahlend. »Es geht um Mr. Galt! Er …« Ortiz, Logan und Frückt drängten sich an ihr vorbei und hasteten die Treppe hinauf.

»Gute Idee«, flüsterte Born seinem Untergebenen zu, als die drei Männer den Gang zwischen den Betten hinabgingen. »Wie?« »Na, daß wir unsere Labormäntel angezogen haben und uns hier als Ärzte ausgeben. Hat schon jemand Galt gesehen?« Stoneweg schüttelte den Kopf. »Und was ist da hinter dem Schirm?« »Ja … Ah, Mr. Galt. Wie fühlen Sie sich heute morgen?« Der Patient antwortete nicht. »Also, junger Mann, wir wollen jetzt nur einige Tests anstellen, ganz einfache … meine Tasche, Gibbel. Nein, die nicht, da ist doch das Trockeneis drin.« Aus der richtigen Tasche zog Born nun ein Stethoskop. Er nahm es in beide Hände, hielt die Gummiröhre wie eine Garotte und näherte sich dem Bett. Stoneweg, der sich über den Patienten gebeugt hatte, rief leise aus: »Der Schweinehund ist schon hinüber!« »Was?« »Er hat’s bestimmt selbst getan, sich den Hals hier an der Glasröhre aufgeschlitzt. Ist noch ganz warm.« »Ausgezeichnet, Jungens. Ich glaube, wir haben den Körper als erste gefunden. Los, hol dein Skalpell, Duane.« Dr. Stoneweg, der eine Ausbildung als Helfer in einem Leichenschauhaus genossen hatte, begann ein Paar Gummihandschuhe überzustreifen. Born ergriff seinen Arm. »Um Himmels willen, wir sind doch hier nicht im Werbefernsehen! Greifen wir uns den Ticker – und nichts wie ab!« Stoneweg nahm ein passend aussehendes Messer zur Hand, entblößte die Brust des Patienten und hielt inne.

»Was ist los?« »Nichts. Aber ich … äh … weiß gar nicht, wo ich so anfangen soll. Bin wohl nicht gerade dafür geeignet. Also, beim Sonntagsbraten läßt mich meine Frau nicht mal …« »Beeilen Sie sich jetzt gefälligst?« Daraufhin stach Stoneweg zu und hob nach wenigen Minuten das fragliche Organ über die Tasche mit Trockeneis. In diesem Augenblick erschien Frückts Hand, gefolgt von seinem drohenden Lächeln, um den Schirmrand. »Ich nehme Ihnen das ab, meine Herren. Vielen Dank.« »Nein!« Gibbel hieb mit dem Skalpell nach Frückt, verletzte ihn leicht. »Also so wollen Sie das?« Frückt bewarf ihn mit einer vollen Urinflasche, griff sich eine andere Waffe aus der Arzneitasche und ging in Kampfstellung. »Also gut, Baby, wenn du’s so willst, Baby, dann komm und hol’s dir, jederzeit, komm schon, ich bin bereit, Baby, wenn du’s so …« Born kippte mit einem Tritt den Wandschirm über ihn. Ortiz schwang eine Holzkrücke und knallte Born eins hinter die Ohren. Stoneweg trat Ortiz in den Magen. Logan sprang in die Luft, vollführte eine Karatebewegung mit der Hand, die Stoneweg in die Knie schickte und das Herz unter ein Bett glitschen ließ. Gibbel ließ seine Klinge durch die Luft sausen und fluchte, wartete darauf, daß Frückt unter dem Schirm hervorkam. Logan stürzte hinter dem Herzen her. Ortiz ließ die Krücke ein zweites Mal kreisen und knallte sie Born gegen die Seite des Kopfes und brach ihm den Gaumenknochen. Und so weiter.

DRUM PLANT EHE MIT BELL VERSCHMELZUNG DRUM – LION OIL? BELL WILL DRUM INC. ÜBERNEHMEN LION OIL ERWIRBT DRUM BELL NIMMT LION OIL AUF DRUM STEIGT AUF OIL UM

Als Miß Bunne den Stapel Lumpen aus Travers Büro geholt hatte, schaufelte sie die Fetzen in den Wandschlitz, der zum Verbrenner im Keller führte. Erschöpft setzte sie sich dann einen Augenblick hin und fummelte an ihrem Haar herum. Als sie das tat, glitt ihr Ärmel zurück, und sie las das Pensionierungsdatum, das dort auf ihrem Arm eingebrannt war. »Püüh! Kein Wunder, daß ich so müde bin! Hätte ich fast vergessen.« Sie klingelte nach Miß Bunne. »Es geht um meine Pensionierung, Miß Bunne«, sagte sie. »Die war gestern fällig.« »Sie Glückspilz!« Sie lächelten sich an. »Nun, also, was haben Sie? Schlüssel? Dinge, die der Gesellschaft gehören?« »Das befindet sich alles hier, Miß Bunne«, sagte Miß Bunne und deutete auf den ordentlichen kleinen Stapel auf dem Tisch. »Das wär’s dann.« Miß Bunne trat neben sie, nahm ihren Arm und betrachtete das Datum. »Wünschen Sie meinem Nachfolger viel Glück.« »Mache ich. Alles Gute.« Miß Bunne entfernte die Heftklammern, die den Arm hielten, drückte ihn zusammen und schob ihn in den Verbrennungsschlitz. Das gleiche tat sie mit dem rechten Arm, dem anderen Arm von Miß Bunne, und dann mit dem Rest.

Als sie fertig war und aufgeräumt hatte, war sie erschöpft. »Wäre es möglich?« murmelte sie und rollte den Ärmel hoch. Es war möglich. Sie klingelte nach Miß Bunne. »Phase eins beginnt in dem Augenblick, da Kravon sein neues Herz bekommt«, erklärte Max dem polierten Schuh Mr. Murds. »Er wird im Park die Tauben füttern. Ein ›Polizist‹ (in Wirklichkeit einer unserer Leute) wird ihn beschuldigen, die Tauben zu belästigen, und ihn ›verhaften‹. Das ist das Signal für die Beobachter auf den Dächern, die sofort einen Korb mit Giftschlangen auf das Pflaster herabsenken. Das dürfte einen Großteil der Polizei- und Feuerwehrkräfte in der Nähe der Breughel Street ablenken. Sollte das aber nicht der Fall sein, steht unsere Arsenik-Abteilung beim Feuerwerkerladen bereit – hier.« Er deutete auf einen Punkt der Karte und hoffte, Mr. Murd würde nicht merken, daß sein Zeigefinger an einigen Stellen hell wurde. Dieser argentinische Fachmann für Körperfarben war mir der Richtige, dachte er. »Zweijährige Garantie.« Ha. »Natürlich hat Kravon ein paar Signaltauben zwischen die anderen geschmuggelt und sie vergiftet. Während des Durcheinanders starten sie, in unsere Richtung. Aber je nach der Menge des aufgenommenen Gifts müßten sie etwa zwischen hier und hier tot abstürzen. Die Botschaften, die sie bei sich tragen, sind natürlich gefälscht, um die Polizei und die Nationalgarde in dieses nahe gelegene Getto zu ziehen, wo sie sowieso jeden Tag einen Aufstand erwarten. Um sie ganz zu

überzeugen, postieren wir Phil Wang hier – in einem Baum mit einem Gewehr. Er beginnt auf die Bullen zu schießen, sobald der erste Vogel unten ist. Die eigentliche Botschaft liegt in den Abständen der gefallenen Vögel auf der Linie von hier bis hier, und wir haben unsere Warenhaus-Posten entsprechend unterwiesen. Sie sollen die Eingänge absperren und nach der Mittagspause die Rückkehr der Angestellten der Telephongesellschaft verhindern. Diese Wachen sind mit Keulen ausgerüstet.« Er hielt einen Augenblick inne, fasziniert von seinem Spiegelbild in der Schuhpolitur. Leise klingelte ein Telefon. Ich pelle mich ab. Himmel, wie kann ich das erklären? »An dieser Stelle beginnt das systematische Lahmlegen der Vermittlung. Unsere tausend Agenten in verschiedenen Stadtteilen beginnen eine Nummer dieser Vermittlung zu wählen und werden dieses Anwählen fortsetzen, bis Phase eins beendet ist. Hier dringt die Anton-Kompanie in den Haupteingang des Gebäudes der Telephongesellschaft vor. Sie zerstört die Vitrinen mit den neuen Princess-Telefonen in mehreren schönen Farben, und spießt alle hübschen Empfangsdamen auf. Das Hauptziel des Vorstoßes ist die Blockierung aller Treppen und Fahrstühle. Die Dora-Kompanie, verkleidet als Bowlingteam der Telefongesellschaft, steht zur Aushilfe bereit. Ich wüßte nicht, warum wir uns an dieser Stelle nicht auf ein paar Pfund Plastik-Sprengstoff verlassen sollten, was meinen Sie? Könnte das unserem Image schaden?« Der Schuh schwieg, die Socke darüber wirkte gelangweilt. »Jetzt beginnen unsere Anarchisten hier an der Ecke Breughel und Nixon mit einer Aktion«, fuhr er lebhaft

fort. »Unsere ›Jungens‹ spielen hier drüben Hinkelkasten und so weiter, aber in Wirklichkeit kennzeichnen sie verborgene Einstieglöcher mit Kreide. Unsere amerikanische Legion‹ läßt sich mit unseren Anarchisten auf einen Kampf ein, und unsere ›Nationalgarde‹ schaltet sich ein, um die Sache auseinanderzubringen. Dabei kommen Flammenwerfer zum Einsatz. Vielleicht werden dabei wirklich ein paar Leute geröstet, von wegen der Wirkung, aber – und das ist wichtig – in Wirklichkeit wird dabei der Asphalt an den gekennzeichneten Stellen aufgeschmolzen. Wenn dadurch ein weiteres Feuer entsteht, um so besser. Nun, das Weitere ist klar. Bei all den Giftschlangen und Feuerwehrschläuchen achtet niemand darauf, daß ein paar Meter Telefonkabel aus dem Boden gezerrt werden. Wir wickeln ihn einfach auf die Trommel eines Feuerwehrwagens und fahren davon.« Eine große schwarze Flade fiel ihm vom Gesicht. Die Talismannarben begannen wie Säbelwunden auszusehen. Max entschuldigte sich und ergriff die Flucht, ehe Mr. Murd etwas Sarkastisches sagen konnte. »Ich will Tatsachen!« rief Heiliger – jedenfalls ließen die Untertitel das erkennen. »Ich will Statistiken, Entwicklungsdiagramme, Schaubilder, Programme, Bulletins, Broschüren, illustrierte Zwischenberichte, Entwicklungskurven, Listen, Anweisungen, Aktennotizen, Rundschreiben, Gleichungen, Wahrscheinlichkeitsberechnungen, Frachtbriefe, Formulare, Register, Kataloge, Zeitkarten …« Die Ärzte sahen sich an. Es waren sieben, obwohl jeder sechs sah. »Aber Sie haben doch mit eigenen Augen gesehen …«

»Nichts! Nichts und wieder nichts! Tricks! Irreführungen. Ich will Daten, meine Herren. Wo sind Ihre Daten?« Hier unterbrach David den General und die sieben Ärzte und sagte: »Wißt ihr denn nicht, daß da geschrieben steht: ›Wem alle Herzen offenstehen, der kennt alle Sehnsüchte, und ihm sind keine Geheimnisse verborgene Wißt ihr nicht einmal das?« Und sie waren verblüfft. Aber wer hilft mir die Seiten des Riesenbuches umzublättern? Ich meine nicht das Riesenbuch, in dem ich und Sie stehen, sondern ein weniger großes Riesenbuch. Und heute machen wir die Titel, denn dies ist das vielzitierte »Buch zum Film.« Ich öffnete Davids Augen und richtete mich auf der Tafel auf. SONDERDARSTELLUNG 1A4A-000’9/Blau: 1A PRIORITÄT VERTRAULICHE LISTE VERDÄCHTIGER WORTE GRP3: kommunal kommunaler Besitz Kommunalismus Kommunalist kommunalistisch kommunalisieren Kommunarde Kommune kommunikabel Kommunikabilität

Kommunikabilität von Krankheiten Kommunikant kommunizieren Gefühle kommunizieren Informationen kommunizieren Kommunikation Kommunikations-Netz kommunikativ Kommunikator

Kommunikativ Kommunion, heilige Kommunion, der Heiligen Kommunique Kommunismus Kommunist Communitas Kommunität

»… brechbar …« »Die böse Bohne«, las ich. Die Akteure waren König Real und seine drei Töchter: Mädchen Eins, Range und Kode Lügnerin. Abgang für alle. Das mag das kürzeste Spiel meiner langen und erfolgreichen Karriere werden. Nur so zum Spaß knüllte ich den General, die Ärzte,

das Labor zusammen – die ganze Zeitung, in der alles war – und zündete es an. Aber das wäre nur in der ersten »Welt« – A. Es mußte auch eine B-Welt geben, in der die Zeitung gedruckt war und in der ich in einem schmutzigen Labor saß und sie verbrannte. Es war auch ein weiteres B denkbar, in dem ich das Papier aus der Asche anbrenne, es entknülle und dann lese. Es mag auch Welten geben, wo die Zeitung mich liest oder wo die Zeitung und ich einander lieben. Jede dieser Welten hat offensichtlich eigene Fortsetzungen, und der ganze Satz von Welten würde eine hübsche Matrix für General Heiliger abgeben. Ich reichte sie ihm, und er fragte: »Ein Kode?« »Und dann war es natürlich ein Kode. Wir verbrachten die Zeit vor der Werbung mit Wortspielen«, erklärte der nächste David. Im Anfang war das Wortspiel, und dann das Kriegsspiel. »Lösen Sie diesen Kode«, definierte ich, »und Sie lösen alles.« Aber wie sind sie nur in den Raum gekommen und wieder hinaus? Ich postulierte einen Vorführer, der den Film lange genug abschaltete, daß sie von der Leinwand huschen konnten, dann jemand, der dies genehmigte, und so weiter, da war ich auch schon wieder unterwegs. So etwas geschieht eben, wenn Ihre Phantasie nicht mal eine böse Bohne zustande bringt. Stoat wandte sich an die Aktionäre von CIA: »Ein neues Hawthorne-Experiment«, sagte er und schaltete den Projektor ein. »Dies ist die Fabrik von Western Electric (Lieferant von Bell Systems) in Hawthorne, Connecticut. Als eine Gruppe von Arbeitern versuchsweise isoliert wurde – von der normalen

Überwachung abgeschnitten –, steigerte sich die Leistung, unabhängig von den Veränderungen, die sonst noch in ihrer Umgebung vorgenommen wurden. Drum Inc. versucht etwas Ähnliches. Hier werden Arbeiter nicht nur von der Arbeitskontrolle isoliert, sondern von der Kontrolle durch die Realität. Die ganze Gesellschaft erscheint wenig greifbar, gewissermaßen ohne Substanz – ganz zu schweigen von der Lion Oil Company, die nach meiner Vermutung nur eine Realitätsäußerung der gänzlich abstrakten Drum Corporation ist. Das hier ist eine Karte von Connecticut. Sehen Sie mal, wie der Name des Staates leicht auseinandergezogen wurde, so: CONNECT I CUT Und dies ist ein Bild Nathaniel Hawthornes (1804– 1864), dessen Vorfahre bei einem Hexenprozeß neunzehn Frauen aufhängte. Er verbrachte den größten Teil seines Lebens in Abgeschiedenheit, und ich habe die Hypothese, daß er während dieser Zeit gar nicht existierte. Zum Beweis lege ich das Werk von Dr. Stoneweg vor – über das seltsam anmutende Fehlen von Kaufmannsrechnungen in dieser Periode. Hawthorne war von der Idee des Verschwindens besessen. In seiner Geschichte ›Wakefield‹ berichtet er von einem Mann, der eines Tages seine Frau zum Abschied küßt, sich zu einem wenige Meter entfernten Ort begibt und dort zwanzig Jahre lang versteckt lebt und sein eigenes Haus beobachtet. In einer anderen Story sagt Hawthorne: Das Herz, das Herz – hier lag die kleine grenzenlose Sphäre, in der die Ursünde bestand, von der Verbre-

chen und Leiden der äußeren Welt nur Symbole waren. Reinigt man diese innere Sphäre, dann werden sich die vielen Formen des Bösen, die die Außenwelt heimsuchen und die wir uns nun als einzige Realität vorstellen, in Schattenphantome verwandeln und aus eigenem Antrieb verschwinden. Wir sind dieser ›Wirklichkeit‹, von der er spricht, natürlich weit entrückt. Wir sitzen oder stehen hier in diesem vornehm eingerichteten Saal und haben vielleicht auf Staatskosten unten im Kasino ein gutes Essen zu uns genommen, wir sind annehmbar gekleidet und wissen eine gute Pfeife zu schätzen.« Bei diesen Worten nahm Stoat seine Holzpistole zur Hand und mimte damit einen zufriedenen Pfeifenraucher. Die Zuschauer, die eine Pfeife bei sich hatten, griffen danach und hielten sie in die Höhe – vielleicht aus dem Gefühl heraus, daß hier eine Abstimmung über die Realität stattfand. »Aber all diese wirkliche Realität ist in Gefahr. Die Worte ›connect‹ und ›I‹ und ›cut‹ rücken sogar noch weiter auseinander. Drum Inc. führt ein Experiment mit einem ›David‹ durch – und mit uns! Vielleicht handelt es sich nur um ein GeschicklichkeitsExperiment, vielleicht aber auch um etwas viel Unheimlicheres. Die Wahl eines Filmstars zum Gouverneur von Kalifornien (da gibt es auch einen Hawthorne, und gar nicht weit von Watts) zeigt uns bereits, wie leicht es ist, eine Realität auf die andere zu übertragen. Das Leben ist eine Illustrierte. Zeit ist eine Montage aus Wochennachrichten. Raum ist, wo Menschen Stars werden, während in der Realität ›Stars‹ den Platz von Menschen einnehmen. Ich habe einen gewissen unglaublichen Film über

meine eigene Frau gesehen, Cinema Vérité … Wochenschauen … entschuldigen Sie, ich … Fertiggerichte … Schmerz am Südpol … Sinnesentziehungsexperimente … auch die Realität ist ein Experi … aber warum … Sie müssen verstehen … Angelegenheiten, die besser in der Hand der Regierung …« Er trat in den Strahl des Projektors, der ihn mit einer Karte von Connecticut bewarf, ihm West Hartford als drittes Auge verpaßte, während er weiterhin ernsthaft Hände und Mund bewegte und immer weiter redete. »Wo ist es, zum Teufel?« »Reden Sie, Logan, oder wir prügeln den Krebs aus Ihnen raus.« »Yang«, hustete Logan. »Lungenkrebs, sehr Yang. Was Ihr Herz angeht …« Er starrte auf das offene Fenster. »Nein!« Die anderen drängelten sich, damit sie schauen konnten – hinaus, hinab. »Wo ist es? Seht ihr etwas?« »Da unten ist ein großer Schäferhund – und er vergräbt etwas!« Born, Stoneweg und Gibbel hasteten aus dem Krankenhaussaal, doch auf einen Wink von Logan blieben seine beiden Freunde zurück. »Sie haben es gar nicht hinausgeworfen?« »Das war eine wertlose Lymphdrüse, um den Hund aufmerksam zu machen, den ich unten auf dem Rasen gesehen hatte. Da er gerade an einem Abfalleimer herumgeschnüffelt hatte, dachte ich mir, daß er sich die Drüse apportieren und sie vergraben würde – wie’s ja auch gekommen ist.« »Aber woher wußten Sie, daß das Tier die Drüse überhaupt bemerken würde?«

»Ich habe alle Hundearten und ihre Freßgewohnheiten studiert. Die Schäferhunde mögen vor allen Dingen ›Klein-klein‹. Es hätte mich also sehr überrascht, wenn das Tier nicht darauf angesprungen wäre.« Logan zündete sich eine womöglich angereicherte Zigarette an und schützte Langeweile vor. »Aber das Herz?« »Ich hielt es in der Hand und wies mit einer Kopfbewegung zum Fenster. Mit der Hand versteckte ich es natürlich in den Falten meines Laborkittels. Eine einfache Irreführung – ein uralter Zaubertrick.« »Und dann?« »Dann deponierte ich das Herz an einer Stelle, wo bestimmt niemand danach suchen würde – auch wenn man den ganzen Rasen unten umgraben wollte. An der offensichtlichsten Stelle – paradoxerweise auch der sichersten.« Die anderen sahen ihn ratlos an, und er fügte hinzu: »Seht doch mal in Raymond Galts Brust nach, ja?« Nachdem sie ihre Waffen aus der Waffenkammer geholt hatten, wurden die Angestellten im Kasino zum Befehlsempfang zusammengerufen. »Das wär’s also, Männer und Frauen«, sagte Max Heiliger, der an Gesicht und Händen weiße Bandagen trug. Unter mildem Beifall enthüllte er den Schlachtplan. »He, das sieht ja aus wie die Hose von unserem Alten!« Max wandte sich um und starrte den Angestellten an. »Das sieht ganz und gar nicht wie eine Hose aus. Es ist ein Schlachtplan. Wer jetzt noch einmal von Mr. Murds Hosen oder sonstigen Hosen redet, verliert bis auf weiteres alle Eiskrem- und Zigarettenprivilegien.

Ist das klar?« Er wandte sich wieder dem Plan zu, bei dem es sich um eine von Mr. Murds gewaltigen Hosen handelte. Er umriß seine Pläne für die dritte Phase, las sie von den Falten im Hosenboden ab. »Unser heutiges Ziel ist das Telefonkabel, das von der Stone-weg Street die 14. Avenue hinabläuft, am D ---- Hotel vorbei, über Panavision Street zum Robert Hall-Laden an der Ecke Reagan Street mit der Avenue Spielmädchen des Monats. Schreiben Sie sich diese Adresse auf – und zwar richtig. Es darf auf keinen Fall vorkommen, daß jemand in der Gegend herumwandert und sich bei einem Polizisten nach dem Weg erkundigt. Irgendwelche Fragen?« »Ja, Sir. Warum ist gerade dieses Kabel wichtig?« General Heiliger erstarrte, den Rücken zum Publikum, den Stock auf die Robert-Hall-Falte gerichtet. Wie konnte er das erklären. Robert Hall, Konfektionsanzüge … identische Kleidung, Uniformen … wirksame Identifizierung von Freund und Feind .-.. Schlag gegen alle lebenswichtigen Massenkonsumartikel, Howard-Johnson-Restaurants, A & P … im wesentlichen eine Sache der molekularen Umordnung der »Gesellschaft« … neue Isomere finden … Leute aus Gold, vielleicht, Laute aus Gold … Er räusperte sich und wandte sich um. Die schwarze Pracht seiner SS-Uniform, die von den weißen Binden abstach, steigerte ihre Zuversicht, das wußte er … Geheimnis des Zeitungserfolges … »Jegliches Kabel ist wichtig, mein Sohn«, sagte er. »Sonst noch Fragen?« AKTENNOTIZ Von Gen. Max Heiliger (i. R.) An: H.H. Murd

Von besonderem Interesse an Phil Wang und seinem Einsatz als Scharfschütze ist, daß er Erfahrung hat. Trotz seines chinesischen (?) Namens ist Phil Japaner und hat in der Kaiserlichen Armee gedient. Diese Aktennotiz setzt alle anderen Aktennotizen in dieser Angelegenheit außer Kraft. Grüße Max Angetan mit einem Helm der Kaiserlichen Armee (in einem Kriegssouvenir-Laden erstanden), großer schwarzgefaßter Brille (Boutique) und gewaltigen künstlichen Schneidezähnen (Kostümladen), machte es sich Phil in einer Ulme an der Ecke Nixon Avenue und Charles Whitman Street bequem. Er erledigte einen Bullen, ehe er noch Zeit hatte, sein Zielfernrohr auf den Seitenwind einzustellen; vielleicht ein Zufallstreffer. Als er ein weiteres halbes Dutzend umgemäht hatte, nahm Phil die Mütze ab und fuhr mit den Fingern an der Innenkante entlang, suchte nach dem Namen. Da war er, die Zeichen verwaschen, aber noch lesbar. »Armierungsfachmann aus dem Armierungsland«. Die Übersetzung war zu unbeholfen. Während er ein paar weitere Abzeichen durchlöcherte, versuchte er sie zu straffen. »Der Armierungsfachmann aus Armorika«. Die Nationalgarde traf ein; er nahm ein Dutzend aufs Korn, während die Leute herumwimmelten und ihre Jeeps und Lastwagen nach einem bestimmten Plan zu parken versuchten. Als Professioneller wußte er die neuen, komplizierten Waffen zu schätzen, die Nylonkugelwesten, das Tränengas – aber die Leute taten ihm auch leid, weil sie nicht wußten, daß er der Unzerstörbare Japaner

war. In unzähligen Kriegscomics vernichtet, erwachte er jetzt unzählige Male mehr zu neuem Leben und verhöhnte sie: »Was ist los, Yankee-Hunde? Nix gut, Joe?« Sie wimmelten unsicher herum und sahen aus, als wollten sie am liebsten aufgeben und in ihre Heimat jenseits der Straße zurückkehren. Er versuchte sogar, sein Gesicht ins Freie zu stecken und sie böse anzugrinsen, aber – nichts. Na, dann sollten sie ihm doch, er wollte ehrenvoll Selbstmord begehen; der Unzerstörbare Japaner hatte in der letzten Bildreihe stets diesen Ausweg. Er zog seinen Schuh aus und legte die falschen Vorderzähne um den Gewehrlauf. Figg sie doch alle. Keiner dieser Jungens erinnerte sich an Bataan oder Corregidor; sie alle hielten Japan für einen Ort, an dem winzige Leutchen Baseball spielten und Transistorradios bauten. Figg sie doch. »Mach dich fertig, Armierungsfachmann von Armorika«, murmelte er und schob seinen Zeh um den Abzug. »Ich mache dir ein Loch in die Mütze.« Aber wer war der Bursche? Er wollte sich zuerst noch eine gute Obersetzung des Namens ausdenken. Ein Gardist sprach durch eine fehlerhafte Flüstertüte: »Sie brauchen Hilfiiiiiii. Werfen Sie Ihr uiiiii runter und wir helfen Ihnen. Sie sind iiiiiooooouuu umstellt. Verstehen Sie mich? OUOOP!« Als er den Abzug herunterdrückte, fiel ihm eine passende Übersetzung des Namens in der Mütze ein: Aus Armorika = Aus der Normandie = Norman Armierungsfachmann = Mailer Der Gedanke flog mit der alten Mütze hinauf zu den höchsten Blättern der Ulme.

AKTENNOTIZ Von Gen. Max Heiliger (i. R.) An: H.H. Murd Es sind Gerüchte umgelaufen über die Nationalität und Loyalität von Phil Wang, die ich hiermit klären möchte: Er ist ein loyaler amerikanischer Bürger chinesischer Abstammung, im Mittleren Westen geboren und aufgewachsen. Er arbeitete früher als ComicZeichner und gewann das Croix des Filles de Revolution d’Amerique für sein Kriegscomic »Ruhmeinsatz«. Dies dürfte alle Mißverständnisse ausräumen. Diese Aktennotiz setzt alle früheren Aktennotizen in dieser Angelegenheit außer Kraft. Gruß Max EINE GEDANKENNOTIZ Das ist eine übereilte Sache. Wissen wir denn ganz genau, daß Mrs. Rockefeller in ihrem Monoplane Camels rauchte (New Yorker, 17. April 1937)? Über welchem Staat? Woher, wohin flog sie? Sehen wir X als Definition des Begriffs Ziel von A. Dann soll Y ein schreckliches Verbrechen gegen alle friedliebenden Menschen der Welt sein. A ist der Staat A (plus seiner Umgebung), identisch mit dem Blattwerk nahe einem nahegelegenen Baum, wenn zwei scharfe Augen das Verwelken dieses Staates beobachten. Y ist der Corinth-Raum jedes denkbaren Hotel Pierre (seine Umgebung). X ist nun darstellbar durch Koordinaten X und Y in einem angenommenen Staat. Y ist ein Parameter für alle friedliebenden Menschen des Staates. Das Wort paowa bedeutet wörtlich eine Konstante X für die Vergebung aller unschuldigen Menschen, die den Frieden lieben. Der übereilte junge

Mann hat das Volkbeinwappen, aber ich hoffe, daß alle paowa-Leute Camel rauchen. Dieses gut aussehende junge Instrument impliziert einen Weltirrtum der Vorhersage und seiner Umgebung, und doch ist dies eine seltsame und schreckliche Sache im Y. Ich persönlich kenne den Durchschnitt von A oder verwandele mich in dieses unmenschliche Ding. Ich hoffe, daß es den Geschäftsleuten ehrlich möglich ist, mir dieses Verbrechen zu verzeihen, das ich nach eingehender Selbstbefragung als Verbrechen gegen alle Leute im Hotel Pierre erkenne. Der gutaussehende junge Mann mit dem Camel-Wappen – gebar? Sie sind Y, die Leute von großer Länge und militärischer Schönheit. Das gehört zu den Koordinaten von Seele und Amt, Miß Bunne, Sie Geschichtliche. H.H. Murd. »Also du hast mich all die Male angerufen!« sagte Marilyn lachend. »Ich fragte mich schon, wer das sein konnte.« »Ich dachte, du hättest meine Stimme erkannt«, sagte die andere Frau. »Aber da du nun Bescheid weißt, weißt du auch, wer dich noch liebt.« »Natürlich! Oh, darauf müssen wir einen trinken. Joe, bringen Sie uns zwei Fakturen und viel Eis!« Stoat rief sie alle im Salon zu einem Showdown zusammen. Landkarten breiteten sich ihm überall auf Gesicht und Kleidern, und er sah generell nicht sehr gut aus. »Wenn man alle Wertsituationen im Durchschnitt als Hauptteil-Faktoren nimmt«, sagte er, »kann das Errechnen des annähernden praktischen Wertes (oder Wertsatzes) für jede projizierte Anwendung in solchen

Fällen abgeschlossen werden, in denen äußere Wertsituationen als innere angesehen werden. In allen anderen Fällen ist Heiligers Gesetz anzuwenden. Eric hätte den Ort des wirklichen Geschehens, nach der Uhr im Flur, frühestens um halb zehn erreichen können. Da Murd diese Uhr, zehn Minuten bevor der andere Butler das Feuer anzündete, um zehn Minuten vorgestellt hatte, hätte der Körper (welcher kalt war) schon vor dem Feuer liegen müssen, ehe Marilyn David anrief. Mit anderen Worten, wer auch immer von der Bibliothek hier hereinkam, durch das Eßzimmer wieder hinausging und die Hintertreppe benutzte, um sich oben umzuziehen, und dann vorn wieder herunterkam, als wäre man gerade aufgestanden, um nachzuschauen, ob das ein Schuß gewesen sei – diese Person hätte glauben müssen, es sei in Wirklichkeit zwanzig nach neun. Aber um zwanzig nach neun war Max draußen vor der Tür und schaufelte Schnee und entfernte damit unabsichtlich den ersten Satz Fußabdrücke, die Abdrücke von …« »O Gott, ich halt’s nicht mehr aus!« schrie Marilyn und lief los und vergrub ihr entstelltes Gesicht in der anheimelnd gepolsterten Schulter von Mr. Murd. Stoat, der gefährlich lächelte, steuerte auf seine unvermeidliche Schlußfolgerung zu. »Die Uhr ging vor, die Zeiger zeigten auf neun. Der Hund zeigte auf etwas Schnellgefrorenes im Schnee – eine Zeigehand. Wie Phil anzeigte, schlief er fest. Unter der Hand trat Murd schnell in Aktion. In diesem Augenblick ging Eric Max mit seinem schnellen Wagen zur Hand, der entschieden neue Tachozeiger brauchte. David zeigte sich im Handikap, und Anne war, wie wir wissen, in schneller Gesellschaft. Kravon zeigte auf ein Portrait von Fälscherhand, auf eine Ko-

pie aus zweiter Hand, die man nicht vorzeigen konnte. Es zeigt sich damit …« »Ich gestehe«, sagte der bandagierte Mann und holte eine seltsame kleine Waffe hervor. »Zu spät«, sagte Stoat tadelnd. »Ich fasse zusammen. Die Lepra schlug zu. Die Kirchenuhr schlug. Die Fabrikarbeiter schlugen ihre Streikzelte auf. Sahne wurde geschlagen. Ich trat einer schlagenden Verbindung bei. Ein Blitz schlug ein. Und so weiter.« »Sie haben keine Beweise gegen mich«, sagte Frückt höhnisch. »Max entdeckte, daß er ein Weißer war, ein Ex-Nazi aus Argentinien, mit Amnesie – und er wußte, daß Marilyn trotz ihres sympathetischen Muttermals eine israelitische Spionin war! Murd, der erkennen mußte, daß das Spiel aus war, nahm die Selbstmordkapsel aus seinem hohlen Absatz und gebrauchte sie – aber an sich selbst? Kravon, der den anderen Butler spielte, kam ins Zimmer, um das Feuer anzuzünden – in Wirklichkeit aber, um an Anne heranzukommen, damit er tun konnte, was er tun mußte, was er die ganzen Jahre geplant hatte! Phil, der jahrelang in dem Glauben gelebt hatte, er stamme vom thailändischen Königshaus ab, stellte fest, daß er in der Wiege mit Eric vertauscht worden war. Fast zu spät erfuhr er, daß Marilyn seine Kusine war! In diesem Augenblick ging das Licht aus. David fand sich ganz und gar nicht im Labor wieder, sondern irgendwo in der Menschenmenge auf der Breughel Street. Eric, der sich in der Bibliothek wähnte, nahm ein Buch heraus – es war ein Backstein der Laborwand! Er hörte heimliche Schritte hinter sich, fuhr herum und schlug zu! Ist es wirklich erforderlich, den Präsidenten Hernando Horario Murd zu beschreiben?

Noch während er in den Flammen des Flammenwerfers verging, weigerte sich David beharrlich, den Namen der Edelfrau zu nennen, die ihn der Nationalgarde verraten hatte. Travers gab sich ein Versprechen – noch ein Gespräch, dann hatte er genug für den Ruhestand, nur noch ein einziges großes Gespräch. ›Grundgütiger Himmel!‹ Eric machte sich klar, was Frückt und Logan in all den Monaten geschaffen hatten, dort unten in dem infernalischen Labor. Im Tode sagte David ein Gebet zur Vergebung der Sünden. Marilyn, im knackenden Turm ihres alten Ich gefangen, wirbelte plötzlich herum und rannte um ihr Leben. Wieder erlosch das Licht.« Das Licht erlosch, und als es wieder aufflammte, lag Stoat in einer Tintenlache. Eric war verschwunden. Marilyn, ohne ihr Muttermal, war nirgends zu sehen. »Ja, so hat es auch den armen Marty erwischt«, sagte Max und schlürfte von einem Tee, der sonstwas enthalten mochte. Die Gestalt Connecticuts auf dem Boden stöhnte und begann sich zu bewegen. Alle verließen den Raum. Die Gestalt auf dem Boden stützte sich auf eine Halbinsel und sagte: »Habe ich euch doch die ganze Zeit sagen wollen; der Name des Mörders ist …« Und mit einer vagen Bewegung, die alles und nichts bedeuten konnte, fiel sie zurück. MARILYN FINDET GEHEIMNISVOLLEN ANRUFER – SICH SELBST! Mädchen mit verschwindendem Muttermal schlägt wieder zu KRAVON FÄHRT ›UNGLÜCKS-LOTUS‹ BEI INDY 500 »Habe neues Herz gefunden«, scherzt er

EX-NAZI ZUM FÜHRER DER SÜDAFRIKANISCHEN MILITÄRS ERNANNT Seltsame Pigmentierung erregt Aufsehen in Johannesburg Eric, der sich in diesen Tagen »David« nannte, saß im Automatenrestaurant, trank eine Tasse Kaffee und fragte sich, ob das Mädchen mit den einunddreißig Sommersprossen sich wohl mit ihm verabreden würde. Er nahm es nicht an, aber man konnte nie wissen … Marilyn saß im Automatenrestaurant, aß helles Jello und fragte sich, ob Eric nun endlich aufstehen und herüberkommen würde oder was. Warum faßte er sich nicht endlich ein Herz? So wie er ihr Leben falsch angefaßt hatte? Sie konnte bald nicht mehr. Sieben Töpfchen mit Jello bisher – und nichts. War das der Eric aus den Tagen der Strandzeitung? Vielleicht erkannte er sie nicht, nachdem »Mutter-Putz« mit der Tief-tief-Wirkung den verborgenen Schmutz und den deutlich sichtbaren Schmutz von ihrem Gesicht entfernt hatte. Also, dann Jello Nummer acht. Na, Jello mochte sie jedenfalls, stellte Eric bewundernd fest. Erinnerte ihn an ein Mädchen, das er mal gekannt hatte. War übrigens ein guter Anfang: »Entschuldigen Sie, Miß, aber Sie scheinen Jello zu mögen. Das erinnert mich …« Er wurde abgelenkt. Ein seltsamer Mann stand in dei Schlange vor der Kassiererin. Er war groß, ziemlich starr und erstaunlich symmetrisch, und er schien ein Toupet zu tragen.

»Zehn Dollars?« fragte die Kassiererin. »Alles in Kleingeld?« »… ja … bitte …« Der Mann sprach mit leiser, blecherner Stimme. Als er endlich sein Wechselgeld hatte, zog er den Hut, beugte sich in den Hüften vor und strich die Münzen mit einer Handbewegung ein. Als sich der Mann von der Kassiererin abwandte, bemerkte Eric wieder, wie symmetrisch seine Züge waren: zwei vollkommene Hälften mit einer dünnen Narbe oder Naht in der Mitte. Ohne zu zögern glitt er zu der Abteilung, über der KUCHEN stand. Eric – und einige andere – verdrehten den Hals, um ihn nicht aus den Augen zu verlieren. Der Mann steckte eine Münze neben das Schild ZITRONEN-SCHNITTEN und drehte den Knopf. Das Fenster sprang auf. Doch anstatt das Kuchenstück herauszunehmen, ballte er die Faust und ließ sie vorschnellen, zerschmierte den Kuchen damit überall in dem kleinen Fach. Er wiederholte diese Handlung am daruntergelegenen Fenster und dann am nächsten. Nachdem er die Fächer mit Zitronenschnitten erledigt hatte, machte er einen Schritt nach links und begann mit APFEL. Andere Kunden blieben nun stehen, starrten von den verschmierten Fächern auf die linke Hand des Mannes, die ständig in Bewegung war, die sich nacheinander mit Apfel, Pfirsich, Kirsch und Beeren, Eierkrem, Schlagsahne und Kürbiskernen bedeckte. »He!« »He, was soll das! Die Kuchen sind ja ganz vermatscht!« »Der da macht das! He, Sie Großverdiener! Wir anderen wollen auch essen!« Der Geschäftsführer eilte herbei. »Was geht hier vor? Lassen Sie das!«

Der Fremde schwieg, und auch der Geschäftsführer war wie erstarrt, hypnotisiert durch den Gegensatz von Gewalttätigkeit und gelassenem, fast gleichgültigem Gesichtsausdruck. »Was ist denn los?« fragte er noch einmal, verwirrt und furchtsam. »Mögen Sie keinen Kuchen, oder was?« Nachdem er mit KUCHEN durch war, nahm der seltsame Mann eine Handvoll Papierservietten und begann sich die Finger abzuwischen, einen nach dem anderen. »… doch …«, sagte er, »… mag … Kuchen … wirklich … sehr …« Dann marschierte er auf die Abteilung GETRÄNKE los. Gleich darauf begannen die Hähne KAFFEE, KAFFEE MIT SAHNE, KAFFEE, MIT DOPPELT SAHNE, TEE und HEISSER KAKAO zu strömen, ergossen ihre Ladung in leere Fächer, ließen Flüssigkeit über den Tresen laufen, von wo sie zum Boden hinabtröpfelte. Der Fremde steckte immer neue Münzen in die Schlitze und drückte auf Knöpfe und stand in einem immer größer werdenden See der verschiedensten Getränke. Eric sah sich um, ob das sommersprossige Mädchen an seinem Erlebnis teilhatte. Sie war verschwunden, und ein Kellner in Weiß war dabei, alle Spuren ihrer Existenz zu beseitigen. Nun, um es zusammenzufassen: Ich öffnete die Augen etc. etc., und dann wollte der letzte Arzt das Zimmer verlassen. Aus Mitleid schuf ich ein »Draußen«, reduzierte die Stärke der Wände von unendlich auf nur »dick« und machte einen Teil einer Wand beweglich. Ich schuf eine Art »Loch«, das geöffnet und geschlossen werden konnte. Auf der »anderen« Seite brachte ich folgende Buchstaben an:

DRUM INC. SPERRGEBIET BESUCHE VERBOTEN Dann »öffnete« er es und ging »hinaus«. Ein Bulle im Sturzhelm und zwei andere Uniformen kamen ins Automatenrestaurant. Jemand deutete auf den seltsamen Mann, und der Bulle ging hinüber, um ihm mal Benehmen beizubringen. Die Menschen redeten über dem Klappern von Geschirr und dem metronomischen Schlag des Gummiknüppels durcheinander. »Zuviel Autorität, wenn Sie mich fragen. Zuviel Autorität.« Hinterher setzte sich der Bulle auf eine Tasse Kaffee und ein Hörnchen hin. Als er fertig war, machte ihn jemand auf Eric aufmerksam. Also kam der Bulle zu Eric herüber und brachte ihm auch Benehmen bei. Marilyn stellte fest, daß sie auf den Fluß zuhielt. Menschen, Zeitungsfetzen flogen an ihr vorbei: GOTT NIMMT BESTECHUNGSGE… »… Anzug paßt ihm hoffentlich …« »Er richtete sich auf …« U.S.A. WOLLEN »SONNENBOMBE« TESTEN Sie kannte ihren Freund seit dem achtzehnten Lebensjahr. Beide waren jetzt zwanzig. Ihre Beziehung war immer sehr stürmisch gewesen – eben noch sehr glücklich, dann plötzlich voller Streit und Leid. Manchmal sagte er, sie würden jetzt bald heiraten, und dann wieder, daß er ehrgeizig wäre, so daß eine Heirat in den nächsten fünf Jahren nicht in Frage käme. Sie hatte vorgeschlagen, daß sie sich trennen sollten, aber das

wollte er nicht. Jetzt war ihr Bauch schwer, schmerzhaft angeschwollen mit Jello, und sie war ganz unglücklich und unzufrieden. Was raten Sie?

D. M. Thomas Suche nach einem geeigneten Spender Ich verstehe jetzt, daß gestern nacht mein Herz Kisten und Koffer zuschlug und hämmerte; es war bereits gegangen, im Geiste; ich verstehe jetzt, daß gestern nacht mein Herz schlaflos in dem fast leeren, schlafenden Haus lag und sich besann auf seine Freuden und Leiden; ich verstehe jetzt den seltsamen Gesichtsausdruck des Polizisten, als ich vor der ersten Ampel des Morgens hielt: er kannte mich. Ich verstehe jetzt, warum der Zeitungshändler mit dem flatternden Plakat: BEVORSTEHENDE TRANSPLANTATION, den Arm hob in triumphierendem Erkennen. Ich verstehe, jetzt da ich in diesem Leichenschauhaus liege, warum ich durch blitzende Lichter hypnotisiert wurde, durch Neon- und Verkehrs- und die eben erwachenden Lichter des großen Krankenhauses zum Heiligen Herzen zu meiner Linken, als ich in den Strom des stadteinwärts fließenden Verkehrs einbiege; ich verstehe jetzt, warum ich, obwohl ich ein vorsichtiger Fahrer bin, an

diesem Morgen hart auf das Gaspedal trat und von meinem alltäglichen Weg abbog, um der klagenden Sirene des Polizeiwagens mit seinem blitzenden blauen Licht zu folgen. Ich verstehe jetzt, warum eine seltsame Gelassenheit meine Panik entschärfte. Ich konnte nichts dagegen tun, ich strebte nach dem Chirurgen, wie der Leprakranke Christus sucht, die Abendzeitungen wurden durch die Nachmittagspressen gedreht. Es stand geschrieben. Ich sah zu, wie mein Körper jubelnd durch die Stadtstraßen getragen wurde, die voller grau-verwirrter wunder hungriger Pendler waren; ich sah, wie es aus dem lebenden Körper herausgeschnitten und in die Höhe gehoben wurde; ich sah, daß es rot war wie die noch immer aufgehende Sonne über den Vorort-Reihenhäusern, in deren einem sich meine Existenz abgespielt hatte; ich sah, wie meine Frau den Telefonhörer aufnahm, sah sie etwas murmeln, den falschen Mantel vom Haken nehmen; ich sah, wie mein gefrorenes Herz eilig durch Korridore vor einen erhobenen Altar gebracht wurde; und ich sah, wie ich, der ich selbstsüchtig und reserviert gelebt hatte, mich selbst für dieses große Geben aufgespart hatte, und ich wußte, daß all meine Stunden stets auf ein rotes Kreuz zugeeilt waren, voller Freude gegeben von Fremden in meinem Tod und in meiner Auferstehung.

Pamela Zoline Das Holland des Geistes Der Verlust von sechs Stunden während des Fluges von New York nach Amsterdam bedeutete, daß ihnen die Nacht auf ihrem Weg über den Atlantik entgegengeeilt war. Die Wasserfläche unter ihnen war wie gehämmertes Metall, und die Wolken, bunt und greifbar, bildeten die Landschaft, schienen den eigentlichen Ozean darzustellen. Die abgeschlossene, erleuchtete Kapsel des Flugzeuginnern, frei in all der Leere hängend, war eine von unzähligen winzigen Inseln, aus dem unwissenden Universum herausgeschält, durch die denkbar dünnste Membrane vor der Dunkelheit geschützt, wie die haarigen Menschen an den ersten Feuern, da Wölfe durch die. kalte Luft klagten und am Rande des Lichtkreises verhielten. Graham und Jessica verlagerten das Kind gelegentlich von einem Schoß in den anderen, die warmen, lockeren Glieder, schlafend. Amerikaner unter anderen Amerikanern, die das Flugzeug füllten, die traditionelle Reise in die Fremde und zurück. Graham rauchte ständig – Flugzeugnervosität, sagte er, wenn die Stewardeß lächelt, sehe ich immer den Schädel darunter. Sie aßen von den abgeteilten Tabletts, Rachel wachte auf, zwei Löffel Kartoffelbrei, lehnte Erbsen und Lammfleisch ab und schlief wieder ein. Sie aßen und tranken und erspürten, was das alles bedeutete, nachdem es nun Wirklichkeit geworden war, was es bedeutete, die Heimat und die verschiedenen komplizierten Teile ihres Lebens zurückzulassen – obwohl sich noch nicht bestimmen ließ, wieviel sie davon mit sich schleppten, wieviel und welche Art von Gepäck sie bei sich hatten. Der kahle Mann vor Jess hatte seine Sessellehne zu-

rückgestellt und schlief mit offenem Mund; sein schimmernder nackter Kopf lag ihr fast im Schoß. Er war wie eine eigene Welt, dieser Kopf, Kontinente aus Sommersprossen auf dem Meer der hellen Haut. Jess verspürte Lust, ihre Reise mit dem Lippenstift auf diesem Schädel nachzuzeichnen. Doris Day flimmerte auf den zahlreichen Bildschirmen durch einen Film, noch immer jung in Weichzeichnung, und ein Defekt im Vorführmechanismus bewirkte, daß die jeweilige Szene auf den verschiedenen Schirmen stets zeitversetzt erschien – eine Vielzahl von Vergangenheiten und Zukunftsmomenten, die entlang der Flugzeugzelle aufschimmerten. Sie gähnten und erschlafften in der besonderen Müdigkeit des Reisens im Sitzen, die Frau hinter ihnen sprach davon, daß sie sich in Amsterdam Diamanten kaufen wollte, texanischer Akzent, in der Rückenlehne des Vordersitzes steckten ein Bogen über niederländische Blumen; winzige Salz- und PfefferBehälter, Motore, die üblichen Landkarten und Beutel für Luftkranke und Postkarten von eben solchen Silberflugzeugen in eben solcher himmelblauen Leere; all das hing und summte durch den großen Himmelsbogen. Wieder erschien Land unter ihnen, Lichtergruppen, Erhebungen, Seen, und Europa breitete sich wie eine Landkarte aus. Plötzlich der Flughafen, ein Spielbrett, sie landeten auf dem flachen Feld inmitten der roten und grünen Lampen. Fluoreszierendes Licht strömte durch das Flughafengebäude, von der Decke herab und reflektiert von den glänzenden Böden; es füllte den Raum, durch den sie und die anderen Reisenden schritten, betäubt wie. müde Fische im hellen Wasser.

STADT AUF DEM WASSER Amsterdam wird oft das ›Venedig des Nordens‹ genannt. Es ist von sechzig Kanälen durchzogen, über die über 550 Brücken führen, und besteht aus insgesamt neunzig Inseln! Das Zentrum der Hauptstadt ist um eine Reihe konzentrischer Kanäle entstanden, mit deren Aushebung vor über 300 Jahren begonnen wurde und die als Hauptverkehrswege dienten. In dem Bus, der sie zur Stadt brachte, waren sie von der Andersartigkeit dieser Welt, vom Aussehen der Dinge, umgeben. Ich mag diese Fliegerei nicht, sagte Jess. Geht viel zu schnell und bringt mich ganz durcheinander. Ich komme an, und mir ist fast übel, wie in einem schnellen Fahrstuhl, in meinen Ohren knackt es, und denken kann man schon gar nicht. Das Kind drückte sein Gesicht ans Glas und beobachtete die Stadt, und Graham sah die Spiegelungen auf der glatten Haut, die Farben, die über diese Oberfläche glitten. Deine Nase ist grün, sagte er. Wir sind am Ziel, sagte er. die Toilette Wo ist die Toilette? Sie ist rechts. Sie ist links. geradeaus Gehen Sie geradeaus. Es ist hier.

de W.C. Waar is de W.C.? Het is rechts. Het is links. rechtuit Ga rechtuit. Het is hier.

Sie gingen zum Hotel, graue Mauern, die grob behauenen schmalen Durchgänge, die Kanäle wiederholten den bewölkten Himmel, reflektierten das Licht und gaben der Stadt eine leuchtende Horizontale. Der feiste

Eigentümer, höflich, vermietete ihnen zwei Zimmer im obersten Stockwerk. Sie schleppten, zerrten ihr Gepäck über die steile Treppe nach oben, zwei kleine Zimmer und sehr sauber, plötzlich erschöpft, gingen sie schlafen. Die Anlage des innersten Amsterdam ist heute noch so wie im Mittelalter, als die Stadt entstand. Am Morgen erwachte er als erster, Jess, in die Kissen vergraben mit ihrem dichten dunklen Haar, klammerte sich verbissen an den Schlaf. Im Tageslicht war das Zimmer klein, angenehm möbliert, kahl. Seine Form litt unter dem Dach, das sich hier auf die Mauern paßte; die Decke neigte sich über dem Bett herab. Ein einzelnes Fenster gab den Blick frei auf ziegelbedeckte Dächer, Straßen mit Menschen, die zur Arbeit gingen. Die Luft hatte einen neuen Geschmack, frisch, leicht bitter, das Licht eine besondere Helligkeit; kein Zweifel, sie waren an einem anderen Ort. Jess rührte sich im Bett, und er sagte, wir sind in Holland. Mit geschlossenen Augen lächelte sie, Amsterdam, sagte sie, fühlst du dich schon holländisch? DIE BEUGEFORM IST GEBRÄUCHLICH, WENN DAS ADJEKTIV DEM SUBSTANTIV VORAUSGEHT een grote tuin – ein großer Garten oude bomen – alte Bäume de rode daken – die roten Dächer het warme continent – der warme Kontinent Sie gedachten einige Zeit in Holland zu bleiben und wollten dann weiter nach Belgien und Italien, aber ein

Zeitplan war nicht festgelegt. Es war sogar die Rede davon gewesen, sich irgendwo niederzulassen, überhaupt nicht zurückzukehren, jedenfalls nicht so schnell. Graham hatte einige Photoaufträge von Magazinen, doch ohne feste Termine. Die Dinge konnten sich entwickeln. Nach acht Jahren Ehe hatte Graham Schwierigkeiten, durch den Tunnel der Wochen und Monate zurückzuschauen und sich am anderen Ende stehen zu sehen; ein großer, linkischer junger Mann aus Oregon, der New York und die New Yorker aggressiv und aufregend fand, der aus den Hunderten von Photographien, die er machte, sich und die Stadt zusammenzusetzen versuchte und dabei leicht nachtblind wurde von den unzähligen Stunden in der Dunkelkammer. Er und Jess, Jessica Gebhardt, Nachkursstudenten in Kunstgeschichte, waren einmal Weihnachten auf dieselbe Party gegangen und wachten am ersten Feiertag verkatert in ihrer Wohnung auf, das Weihnachtsgeläute aller Kirchen in den Ohren – Jess’ rotes Kleid war ein Fleck Helligkeit auf dem nackten Fußboden, der kleine Weihnachtsbaum, den sie offenbar mit ins Bett genommen hatten, lag duftig und stechend unter dem Laken. Er war groß, sehr groß, nackt wirkte er unbeholfen, dünn, bleich, leicht gerundet, eingefallene Brust und ein tiefer, verknoteter Nabel. Er hatte einen seltsam anonymen Körper, der keinerlei Spuren seines Lebens oder Charakters aufwies. Seine speziellen Lebenserfahrungen schienen sich auf seinen Kopf und sein Gesicht zu konzentrieren, einen aus den Fugen geratenen Kürbis, ein nicht ganz aufgeblasener Ballon, ein großer, kompakter Globus auf schlankem Hals, bereits von feinen Linien überzogen, blaue Augen, eine weiche, wenig durchsichtige Haut. Er trug zuweilen eine große

runde Stahlrahmenbrille. Die Linsen wirkten wie große flache Blasen auf seinem Gesicht. Er hatte bleiche, kurze Hände, durch Photochemikalien und Zigaretten verfärbt; lange, weiche Füße. DIE ANLAGE DES INNERSTEN KERNS BELICHTUNG Die Belichtung eines Films oder einer Platte ist eine Mischung aus zwei Dingen: 1. der Lichtmenge, die durch die Linse dringt und die durch die gewählte Blende kontrolliert wird, zusammen mit 2. der Zeit, während der das Licht hindurchgelassen wird, bekannt als Belichtungszeit. Sie verbrachten die ersten Tage mit Spazierengehen, Ficken, Essen, Museumsbesuchen. Rachel war noch in einem Alter, da die Gegenwart ihrer Eltern und die eines ausgestopften blauen Schweins die einzigen Zeichen der Kontinuität waren, die sie von der Welt erwartete. Jetzt im Spätfrühling füllte sich die Stadt bereits mit Touristen; vorwiegend Amerikaner, Engländer, Deutsche. Sie alle bewegten sich durch die Stadt, zeigten, schmeckten, starrten. Auch ich, sagte Graham nach einer guten, aber erschöpfenden Besichtigungstour, auch ich stelle mir Amsterdam immer als Venedig des Nordens vor. Grahams Kamera war ein komplizierteres und genaueres Maschinenauge als die der Touristen, doch er und Jess teilten mit den Besuchern den Zustand des Schauens. Für Touristen ist alles ein möglicher Ausblick, ein denkbares Objekt von Ferieninteresse, alles

wird ohne Teilnahme gesehen und bedacht. Auf welcher Ebene auch immer, ob Ausrufe über ein Paar Holzschuhe oder einen Vermeer, das Ästhetische überlagert alles andere. Die Holländer, die hier lebten, waren wie eine andersartige Spezies, durch Jobs, Geschirrspülen, Blinddärme abgesondert. In der fremden Stadt, im Ausland, inmitten all der Fremdheit waren ihre Körper das einzig vertraute Gelände. Die körperliche Landschaft, die Topologie des Fleisches waren ihre einzigen Bezugspunkte. Die Nächte waren lang und dunkel und glichen Reisen. In dem kleinen Bett schliefen sie dicht beieinander, miteinander verhakt, gegeneinander geknickt. Jeder war sich der kleinsten Bewegung des anderen bewußt, und mehrmals in der Nacht stiegen sie an die Oberfläche des Bewußtseins. Beim Erwachen schien es ihnen, als wären sie nicht getrennt gewesen auf verschiedenen Schlafreisen, sondern als wären sie zusammen gereist. Rachel war an einem regnerischen Tag im April geboren; sie wohnten zu der Zeit bei Jess’ Familie in St. Paul, und das Baby war zwei Wochen zu früh gekommen. Jess kam vom Einkaufen zurück, die Arme voller Pakete; Tränen und Regennässe rannen ihr über das Gesicht. Sie gehörte zu den Frauen, die während der Schwangerschaft am schönsten sind, die Schwellung ihres Bauches zeichnete eine gespannte, großartige Kurve in die Luft. Das Haar des Babys, zuerst blond, war später braun geworden, und jetzt war Rachel so dunkel wie ihre Mutter, seine Frau. Brot Wasser Fleisch Kartoffeln

brood water vlees aardappelen

Kaffee Milch Bier Wollen Sie Kaffee? Wieviel macht das?

koffie melk bier Wilt u koffie drinken? Hoeveel is het?

Liebe Mutti und Paps. Wir sind gut in Amsterdam angekommen, und obwohl Rachel ein wenig erkältet ist, brauchen wir uns keine Sorgen zu machen, uns geht’s allen gut. Die Stadt ist großartig, so klein, daß man sie gut erfaßt, mit einer kompakten rhythmischen Atmosphäre, die von den konzentrischen Kanälen ausgeht. Wie geht es Euch? Schafft Ihr es, diesen Frühsommer an den See zu kommen, oder mußt Du wieder Sommerschule abhalten, Vater? Habt Ihr von Sally gehört? Ich habe ihr geschrieben, doch sie hat noch nicht geantwortet. Ich hoffe, Tante Kate geht es besser. Haben die Ärzte gesagt, was mit ihr los ist? Ist es etwas Ernsteres? Der Besitzer des Hotels hat an Rachel einen Narren gefressen und gibt ihr jedesmal Schokolade, wenn wir ausgehen, und so haben wir unterwegs immer ein ziemlich verschmiertes, aber glückliches Kind. Nach der Gesichtslosigkeit von New York vermittelt diese Stadt ein Gefühl der Zusammengehörigkeit. Die Leute sind schrecklich nett und sauber, die bourgeoisen Tugenden schwimmen obenauf, dazu die Spuren früherer Größe. Überall liegen historische Brocken herum. Graham und Rachel schicken Euch liebe Grüße, viele Küßchen, Jess. DIE JÜDISCHE BRAUT Trotz aller Pracht, trotz allen Glanzes ist die matière des Malens bei Rembrandt nie Selbstzweck, sondern ein Mittel, seine innersten Gedanken auszudrücken.

Das gilt auch für die Jüdische Braut im Rijksmuseum, Amsterdam. Nach zahllosen Versuchen, dieses Gemälde zu ergründen, bleibt seine genaue Bedeutung dennoch ein Geheimnis. Die herrliche alte Kleidung, die von dem Paar getragen wird, ist dem Charakter nach orientalisch. Isaac und Rebecca, Jakob und Rachel, Tobias und Sarah – all dies ist als Thema vermutet worden. Vielleicht handelt es sich nur um ein Doppelportrait. Und doch scheint der Aufbau der Figuren in ihren schimmernden roten und goldenen Gewändern vor dem dunklen Hintergrund eines verlassenen Parks und die rituelle Geste des Mannes, der seine Hand auf die Brust seiner Frau legt, auf die Erfüllung eines biblischen Geschicks hinzuweisen. Das menschliche Element eines solchen Portraits ist so tief und universell in seiner Bedeutung, daß lebende Modelle, Zeitgenossen des Künstlers, sich in die zeitlosen Helden des Alten Testaments verwandeln und ewige geistliche Werte symbolisieren. Sie rauchten beide zuviel, luden den Tod zu sich ein? Jess’ Großeltern waren beide an Krebs gestorben. Jess hatte langes Haar, dunkel, gewellt, eine Lichtfalle. Ihr Gesicht war stark ausgeprägt und schien allerlei Erfahrung widerzuspiegeln; es wandelte sich aus seiner Fast-Häßlichkeit gelegentlich zu einer Art Schönheit, ohne je hübsch zu sein. Sie meckerte über das Wetter. Was waren das für Mythen, die sie als Kinder über Holland gelernt hatten? Hans Brinker und die silbernen Schlittschuhe, Käse, Tulpen, der Junge mit dem Finger im Deich, der die Stadt rettet, Windmühlen, Holzschuhe.

REMBRANDT VAN RIJN (1606–1669) erhellt mit seinem Leben den größeren Teil der wahrhaft großen Periode der niederländischen Malerei; innerhalb eines halben Jahrhunderts nach seiner Geburt werden fast alle anderen niederländischen Maler von Bedeutung geboren. Seine Zeitgenossen und Schüler formen eine Galaxis von strahlender Helligkeit, wie sie in so kurzem Zeitraum zu keiner anderen Epoche und an keinem anderen Ort je wieder erreicht wurde. Rembrandt Harmensz van Rijn wurde in Leiden im Haus seines Vaters geboren, eines gutbestallten Müllers der unteren Mittelklasse, der die künstlerischen Neigungen seines Sohnes förderte, indem er ihn bei einem örtlichen »italienischen« Maler, Jacob van Swanenburgh, in die Lehre gab. Um 1631 hatte er sich als etablierter Maler in Amsterdam niedergelassen, und 1632 entstand sein erstes Meisterwerk, die Anatomie, jetzt in Den Haag. 1634 heiratete er Saskia van Uijlenburgh, Tochter des Bürgermeisters von Leuwaarden, und sein Glück schien vollkommen. Von Saskias vier Kindern überlebte allerdings nur Titus, der jüngste, die ersten Jahre; und Saskia selbst starb 1642. Zu der Zeit war Rembrandt Leiter einer angesehenen und gewinnbringenden Schule; 1639 erwarb er das Haus in der Jodenbreestraat, das er teilweise anzahlte und das nie voll bezahlt wurde; es enthält heute eine Sammlung seiner Stiche. Rembrandts Ruhm als Portraitist schien ab 1642 nachzulassen, dem Jahr seiner Nachtwache, eines Meisterwerks freier Portraitkunst, das die Ähnlichkeit des Individuums der Ausgeglichenheit der Bildkomposition opferte und das deswegen vielleicht den Unwillen der Auftraggeber erregte. Jedenfalls wurde er Juli 1656 für bankrott erklärt, und alle Wertgegenstände, einschließ-

lich seiner Sammlung von Kunstschätzen, wurden verkauft. Mit der Unterstützung von Titus und der getreuen Hendrickje Stoffels, Modell, Liebhaberin und mögliche zweite Frau, malte Rembrandt bis zu seinem Tode 1669 ungebrochen weiter. Graham saß auf dem Bett und erzählte Rachel etwas zum Einschlafen, das Zimmer war halbdunkel, seine Zigarette ein einzelner roter Lichtpunkt. Als ich sechs oder sieben Jahre alt war, lernte ich schwimmen. In Oregon? Ja. Mein Vater führte mich und meine Brüder und meine Schwester an einen Schwimmteich, einen Salzwassertümpel in der Nähe des Meeres. Die anderen waren älter und konnten längst schwimmen. Das Wasser war sehr warm und blau, und eine Zeitlang spielten wir nur so herum, spritzten und duckten uns gegenseitig. Das kleine Mädchen regte sich im Bett, die Augen kaum noch offen, das hübsche Profil und die flache Nase dämmrig auf dem weißen Kissen. Dann nahm mich mein Vater ans tiefere Ende, er war ein sehr großer Mann, größer als ich, und er zeigte mir, wie ich Arme und Beine bewegen mußte. Ich hatte Angst, aber er hielt mich fest, und dann, als ich die Bewegungen begriffen hatte, trat er zurück, einen Schritt nach dem anderen, er redete mit mir und sagte mir, ich sollte auf ihn zuschwimmen. Und jedesmal, wenn ich ihn fast erreicht hatte, wich er weiter zurück. Ich hatte Angst und habe wohl auch geweint, aber ich bin geschwommen, er wich zurück, ich schwamm, um ihn einzuholen, bis wir die andere Seite des Teiches erreichten. Das Kind schlief nun, die Finger zusammengekrümmt, den Mund leicht geöffnet. Graham brachte die Geschichte zu Ende, redete leise mit sich selbst. Wir alle spielten noch etwas, ehe wir nach Hause

gingen, da war ein aufgeblasener Drache, der im Wasser schwamm, ein Strandball, und beim Spielen entdeckte ich, daß ich meinen Vater trotz seiner Größe im Salzwasser hochheben und im flachen Teil des Wassers herumtragen konnte. Er zog dem Kind die Decke hoch. Auf dem Nachhauseweg bekamen wir jeder ein Eis, naß wie wir waren. »… das Mädchen im Turban in Den Haag könnte sich durchaus behaupten neben einer Madonna von Bellini, dem Petrus Christus Portrait einer jungen Frau in Berlin und vielleicht sogar Piero della Francesa … Und es überrascht nicht, daß in den letzten Jahren wiederholt eine Affinität zwischen der visuellen Technik Vermeers und der Jan van Eycks festgestellt worden ist: der linsenähnliche Ausblick, die durchscheinende ›positive‹ Farbe, die ruhige, treue Einstellung zu ruhigen, stillen Gegenständen – diese Eigenschaften sind beiden Künstlern gleich.« Vitale Bloch, Sämtliche Gemälde Jan Vermeers. Amsterdam hielt sie gefangen, und sie blieben eine Woche nach der anderen, ein wenig behext von ihrer großzügig genossenen Freiheit. Nachdem sie nun einige Bekanntschaften geschlossen hatten, begannen sie die fast totale Hülle des Englischen zu sprengen, in der sich englischsprachige Besucher in Amsterdam befinden. Das Holländische drang ihnen explosiv und leicht komisch anmutend in die Ohren. Ohne die Haßerinnerungen an das Deutsche, das seine Gutturale verstärkte, und mit den überraschenden Doppelvokalen kam es ihnen manchmal wie eine Art Clownenglisch vor. Eine neue Sprache läßt die eigenen Metaphern im anderen Licht erscheinen und wirkt auf die Muttersprache zu-

rück, so daß man stets zu eingehender Prüfung angehalten ist. Sie aßen, gingen spazieren. Sie diskutierten endlos über die Malerei, redeten und redeten. Rembrandt, Vermeer. Irgendwie brachten sie diese beiden Maler in Opposition. Rembrandt, der Subjektive, der Gefühlsmensch, der Liebende. Vermeer, der Kühle, der Objektive, das Auge. Schlechte Nachrichten aus Amerika. Neue Aufstände, neue öffentliche Morde. Sie lasen die Zeitung mit einer Art Schuldgefühl, einem Gefühl, daß die Brände in St. Louis etwas Reales waren, sie gefangen hielten – im Gegensatz zu dieser schönen Stadt, den Gemälden, den Parks. spiegeling – Reflexion lenig – geschmeidig, biegsam goochelkunst – Jonglierkunst, Taschenspielerei spietsen – aufspießen (Fische, Menschen, Verbrecher) water – Wasser Sehen, Sicht – gezicht, aanblick; vertoning, bezienswaardigheid, merkwaardigheid Fisch – vis störten – vergießen (Milch, Tränen, Blut), schießen, einzahlen (Geld) sex – geslacht, sekse, kunne; seksualiteit; adj. seksueel helder – klar, hell, durchscheinend, sauber Orangeessend lieben sie einander im Zimmer. Oh, liebster Schatz, dick, dünn, schön, Liebe, oh kip, oh, süße, nasse vork. Brust, Haut, kaas, o herrliche, schlüpfrige Liebe, naß, Mund, mond, vis, schweratmend in diesem Raum voller Orangen und Orangenduft, die Samen gleiten in den Falten deiner Haut entlang, die Säfte

beschimmern deine silbrigen Flanken, o meine Fischliebe, mein vis, Blasen steigen zur Decke auf, zerplatzen und brechen sich an der Glühbirne, da du nun die Luft aus dem Wasser stößt, atmest, keuchst und schniefst. Graham schlief ein und begann zu schnarchen, eine unheimliche Begleitmusik. Jess zündete sich eine Zigarette an; sie war seltsam aufgekratzt, vermochte sich noch nicht zu entspannen. Im Hinterkopf machte sich ein leichter Schmerz bemerkbar, das Zusammensein mit Graham hatte wieder einmal ein seltsames Aroma gehabt, einen Hauch von Verzweiflung. Die beiden Zimmer waren zu klein, diese Stadt, sie und Graham saßen sich zu sehr auf der Pelle. Das Gefühl der Panik, ein Lemminggefühl am Meeresstrand. Sie spürte, wie ihre Ehe, dieses zerbrechliche Gebilde, erzitterte, unter seinen grapschenden Händen zerbrach. Sie rückte sich das Licht zurecht und las etwas und genoß dabei die Ruhe, das Fehlen von Reaktion und der Notwendigkeit des Reagierens. Eine Fliege summte im Zimmer. Graham grunzte neben ihr im Schlaf. Mit einem Menschen zu leben, sich die Ohren auszupolken, sich den Rasierapparat auszuleihen und gelegentlich eine Zahnbürste zu teilen, keine Bananen zu kaufen, gegen die er allergisch ist. Was für hübsches lockiges Haar, die verschiedensten Richtungen. Wenn man einen bestimmten Weg eingeschlagen hat, wann beginnen dann die Alternativen unter den Tisch zu fallen? Was war das hier neben ihr im Bett? Die Kriegsbemalungen der amerikanischen Indianer (illustriert). Ihre Ehe war ein seltsames Untier gewesen, ein ganz eigenes seltsames Wesen. Sie hatte gehofft, daß Europa einige der Kluften schließen könnte, aber statt dessen.

Jess’ Schwester Sally, die blauäugige Sally. Drei Jahre jünger, schwirrte ein wenig durch die Gegend, vorwiegend an der Ostküste der Staaten. Ihre Eltern lebten noch immer in St. Paul, im gelben Haus, und ihr Vater lehrte an der Abendschule Geschichte. Die beiden, ihre Eltern, standen in ihrer Erinnerung nebeneinander auf irgendeiner Erhebung. Mutter hatte sich untergehakt, und beide starrten ins Leere wie Figuren auf einem Hochzeitskuchen. Nachdem sie Graham mehrmals von dieser Vorstellung erzählt hatte, war der Gedanke so stark geworden, daß sie bei ihrem letzten Besuch vor der Europafahrt unwillkürlich auf ihre Füße blickte, um nachzuschauen, ob sie vielleicht noch Reste von Zuckerguß an den Schuhen hätten. Ihre Mutter übersetzte Jess’ und Sallys Affären, ihr Kommen und Gehen, ihre Bekanntschaften in das Vokabular ihrer eigenen Zeit. In dieser Sprache wurde das düstere Tasten, wurden die Katastrophen hübsch und romantisch, so wie es sich in ihrer netten Welt gehörte. In ihrem Bekanntenkreis gab es Scheidungen, Autounfälle, Alkoholiker – aber die erschienen ihr stets wie Verirrungen, schwerwiegende Abweichungen von der Norm. Hier, an diesen Orten, bei diesen Leuten, dieser Generation war es das Gegebene, gehörte es dazu. Das persönliche Versagen, die schwierigen Entscheidungen, das Auseinandergehen. Ihre Mutter, die sie liebte, war stets traurig und verwirrt, daß sich ihre beiden Töchter, die als kleine Mädchen so süß gewesen waren, zu derart unglücklichen und heimatlosen Wesen entwickelt hatten. Daß sie nach eigenen Begriffen gar nicht so verloren waren, verstand sie nicht. Sie schickte ihnen Briefe und Geburtstagsgeschenke, betete Rachel an, sorgte sich um ihre Gesundheit, wenn sie mal zu Besuch kamen. Sie hoffte noch auf weitere Großkinder

und eine magische Vorortwelt für ihre Lieben. Sie liebten sie, ohne ihr etwas erklären zu können. Wieder summte die Fliege um das Licht herum, stieß auf ihren Kopf herab. Die Apachen, Van Eyck, Manhattan, Vermeer. New Amsterdam. Die Beatles. Lapis lazuli. Verdammt, muß schon wieder schiffen. Seltsam, wie sich die Sprache der Ausscheidungen von Familie zu Familie unterscheidet, die Intimsprache. In ihrer Jugend: tullern, pullern, Pipi machen. Wasser lassen, sich die Hände waschen. Bei Rachel benutzten sie Grahams Worte: schiffen, weniger spröde als normal. Ein Geruch nach frischem Brot von der Bäckerei auf der anderen Straßenseite. Draußen wurde der Verkehr langsam dichter, bald würden die Milchautos und die ersten Ladenbesitzer Türen aufschließen, Schalter drehen, Knöpfe drücken, würden wie von einem gefallenen Untier, das noch warm war, ein Stück nach dem anderen von der fliehenden Dunkelheit abschneiden. Jess spannte ihre Bein- und Fußmuskeln, die sich in ihrer gekrümmten Stellung neben dem schlafenden Graham verkrampft hatten. Wenn sie jetzt nicht einschlief, ehe es wirklich hell und laut wurde, schaffte sie es überhaupt nicht mehr. Vorsichtig zog sie ihre Beine von ihm fort und schwang sie aus der warmen Höhlung aus Laken und Decke in die kühle Dunkelheit. Ihre Füße sind steif, tasten sich über den kalten Boden, im Flur drückt sie den Lichtknopf; die Flut des Lichts schmerzt nach dem kleinen gelben Schimmer der Leselampe, ihre Pupillen sind krampfartig zusammengezogen, und sie geht mit geschlossenen Augen zur Toilette, während ihr das Licht orange durch die Lider schimmert. Alle Oberflächen sind kalt, und die Spülung dröhnt

gewaltig durch das stille Haus. Ein Gefühl von Regelübertreten, ungemeinschaftlichen Lärms, und Jess kriecht zurück. Sie möchte jetzt ein Glas Wasser, ihr Mund ist bereits schal und sauer vom kommenden Schlaf, doch sie befürchtet, daß der Lärm der Wasserhähne, das neue Stöhnen in den Leitungen Graham und das Kind im Nebenzimmer weckt. Statt dessen nimmt sie eine Handvoll Weintrauben, und der Spritzer des süßen Saftes trifft schockartig ihre Zunge, die pelzigen Zähne. Als sie das Licht ausschaltet, springt das Fensterviereck des Himmels von Schwarz auf Kobaltblau. ÜBERSETZEN SIE Diese Häuser. Jene Geschichte. Dieser Garten. Jene Bäume. Ich habe dieses Buch gelesen; es ist viel besser als jenes. Ich rauche keine Zigaretten. Dieses Haus ist nicht angemalt. Wer ist dieser Mann? Diese Photographie ist gut, aber jene sind sehr schlecht. Das sind unsere Kinder, jene Leute haben keine Kinder. Diese Bücher gehören mir. Kennen Sie jene Leute? Ja, natürlich, es sind meine Nachbarn. Das müssen meine Bleistifte sein. Nun stand er auf und ging ins Zimmer. Sie schauten es sich eine Zeitlang an. Der Blick auf Delft ist ein reines pulsierendes Viereck aus Licht und Luft. Atem und absolute Tonalität. Was hat es mit dem Sehen auf sich? Amsterdam, das Venedig des Nordens. Sie gingen durch die Stadt. Sogar sie, die keinerlei Richtungssinn hatte, begann sich auszukennen. Sie stritten sich, und Rachel wurde störrisch. Konzentrische Kanäle.

EIN SPAZIERGANG DURCH AMSTERDAM Vom Bahnhof (1) überqueren Sie die Brücke, erreichen die Hauptstraße, Damrak, und gehen an dem kleinen Hafen (2) entlang. Weiter unten liegt die Börse (3), 1903 erbaut (geöffnet von 9–17 Uhr; freier Eintritt zu den Galerien). Über die Damrak erreichen Sie den Dam-Platz mit dem Königlichen Palast (4), ursprünglich von Jacob van Campen 1648 als Rathaus erbaut (im Sommer von 9–16 Uhr, im Winter von 9–15 Uhr geöffnet). Daneben steht die Nieuwe Kerk (5), begonnen 1490, doch seither ständig verändert. In einem Stadtteil wanderten Prostituierte in den Straßen herum oder saßen in großen Glasfenstern zum Beschauen da und schienen die Fußgänger mit der gleichen Psychologie des Überflusses in Versuchung führen zu wollen, wie sie in den Schaufenstern der Bäckereien und Obstläden angewandt wird – schimmernde Warenpyramiden in saftiger Fülle. Butter, Schokolade, gezuckerte Früchte – und diese Frauen. Ein großes Weib lächelte sie an, als sie an ihrem Fenster vorbeikamen, eine gewaltige goldene Pyramide, die Haut so süß und fett wie Sahne. Diese offene, vitale Präsenz füllte einem die Nase, schenkte der Stadt einen Geruch nach Sex, eine nervöse Erregung, einen Hauch von Körperhitze. Sie aßen Hering an den Straßenständen. In dieser Woche gingen sie jeden Tag ins Rijksmuseum. Was, fragte sie, hat es eigentlich mit dem Sehen auf sich? Sie versuchten sich nicht zu streiten, versuchten die neue, unangenehme Angewohnheit zu durchbrechen, faßten Vorsätze, mißachteten sie, trafen neue Entschlüsse. Seltsamerweise waren ihre Körper wie bei Tieren noch verbunden, erkundeten einander noch immer.

Die Oberfläche der Gemälde absorbierte sie, sie kehrte wieder zu ihnen zurück, sie boten ihr reiche Nahrung. In der Nacht erkundete er ihren Körper und hoffte im nachhinein etwas von dieser Nahrung abzubekommen. Ihre Finger rochen nach Hering; später auch ihre Zunge, ihre Zähne, die weichen Kissen und das harte Mobiliar ihres Mundes, nach Hering, rohem Fleisch, der scharfe Geruch, der sich mit den anderen Düften vermischte. Wenn er morgens aufstand, um zu schiffen und sich den Mund auszuspülen, um das Kind auf die Toilette zu bringen, überfiel ihn die Fremdheit der Wasserhähne, die seltsame, sehr flache holländische Toilettenschüssel immer wieder von neuem. Es war, als vergäße er jede Nacht, daß er nicht zu Hause war, nicht in New York, als müßte er diese Tatsache zu Beginn jedes neuen Tages frisch lernen. Er kehrte dann ins Bett zurück und fand Jess wieder in Schlaf versunken, tief in den Decken vergraben, und sie beknurrte sein Eindringen. Er begann ihren Rücken zu reiben, ihre Flanken, glitt mit den Fingern unter sie, um ihren runden, weichen Bauch und ihre Brüste zu berühren, lose in seiner Hand, die süßen Spitzen. Eine Reise durch ihr Haar, die unvorstellbare Fülle der ausschwingenden Wellen, die sich von ihrer Stirn über Haut und Laken ausbreiteten. Die feinen Haare an ihren Armen, gröber und halb abrasiert auf den Beinen und unter den Armen, der warme, duftige Hügel. Die kleinen Armhaare, die seinen Horizont bildeten vor der Helligkeit, während sein Kinn auf ihrem Bauch ruhte, flammten auf und bewegten sich wie Lichteruptionen einer untergegangenen Sonne. Die ganz besonderen Rundungen, die Ausprägung ihrer Haut, die Düfte, die von ihr aufstiegen – all das schien ihm in solchen Augenblicken die einzige

physikalische Wirklichkeit zu sein. Der periodische Wechsel von Verlangen und Erfüllung. Das Licht in dieser Stadt, in diesem Zimmer, in diesem Augenblick des Morgens, war besonders klar – nicht gelb, sondern weiß und silbrig, erfüllte den Raum mit einer hellen Intensität. Keine Schatten, keine Dunkelheit, nur die Klarheit von Oberfläche und Farbe und die stille Inanspruchnahme des Raums durch Formen. Mit Bewegungen, Andrücken, Zungenschlägen strömten neue Düfte in die Luft. Dann trennten sie sich, dankbar, müde, und manchmal schliefen sie auch noch ein wenig. ERTRINKEN Man ertrinkt, wenn sich Nase und Mund eine bestimmte Zeit, die je nach den Umständen verschieden lang sein kann, unter Wasser befinden. Bitte – alstublieft Vielen Dank – dank u wel Guten Morgen – goedemorgen Gute Nacht – goedenacht Die Niederlande sind eines der kleinsten Länder in Europa, Grundfläche 33 612 Quadratkilometer. An seiner breitesten Stelle mißt es nur etwa 220 Kilometer. 32 Prozent des Landes werden für Anbauzwecke genutzt, 36 Prozent als Weide, 7 Prozent Wald, 9 Prozent Heide und Sanddünen, 3 Prozent Gärten und Gärtnereien, und schließlich nur 13 Prozent bebaut. Liebe Mutter! Jessica, Rachel und mir gefällt es sehr gut in Amsterdam. Es hat zwar etwas Regen gegeben, aber selbst dann ist die Stadt sehr angenehm. Wir gehen natürlich in die Museen, und ich arbeite an einem

Photoartikel über Wasser – Wasser in allen Formen und überall. Mutter, die Sache mag dir seltsam vorkommen, aber könntest Du mir in Deinem nächsten Brief einige Fragen beantworten? Erstens – wie hieß der Spaniel, den wir hatten, als ich etwa zehn Jahre alt war? Zweitens: Wie hieß die Familie nebenan, die mit den rothaarigen Kindern, damals in der Dundee Road? Drittens: Hatte der große Wandschrank in Großmamas Schlafzimmer wirklich einen Geheimgang? Ich erinnere mich mit erschreckender Deutlichkeit an eine Passage, die an der Hinterwand des Schranks begann, mit einer Treppe, die am Haus hinabführte, aber ich weiß nicht mehr, ob das vielleicht nur ein Traum war. Mag schon sein, aber die Einzelheiten sind mir so klar im Gedächtnis. Bitte schreib mir doch und beantworte mir diese Fragen möglichst bald. Ich möchte mir nur über einiges klar werden. Und berichte uns, wie es Dir geht. Viele Grüße an Linda und die anderen. LAND UNTER WASSER Die Geschichte der Niederlande gehört zu den bemerkenswertesten Kapiteln der Menschheitsgeschichte und umschließt einen heftigen Kampf gegen die Natur, der selbst heute noch nicht abgeschlossen ist – eine faszinierende Auseinandersetzung. Vor Jahrhunderten war der größte Teil der Niederlande ständig überflutet oder stand zumindest periodisch unter Wasser. Dennoch entschloß sich der Mensch, hier eine Heimat zu gründen. Aber wie? Indem er dem Meer Land abgewann. Die Menschen der Vorzeit bauten gewaltige Erdhügel ins Meer und errichteten auf diesen Hügeln Häuser und Höfe. Später lernten sie die See durch Deiche auszuschließen – zuerst aus Erde, Jahrhunderte später auch aus Stein und heute aus Beton und Stahl. Aus den

abgeschirmten Gebieten wurde sodann alles Wasser abgezogen (ursprünglich durch windmühlengetriebene Pumpen), wodurch neugewonnenes Land entstand – oder polders, wie die Holländer diese Gebiete nennen. Die polders wurden nun landwirtschaftlich erschlossen und sind eine der fruchtbarsten und atemberaubendsten Landschaften der heutigen Welt. Auf diesem Wege wurde den Niederlanden etwa die Hälfte des heutigen Staatsgebietes erschlossen. Ein berühmtes Sprichwort besagt hier: »Gott schuf die Erde, doch die Niederländer bauten sich ihr eigenes Land.« Und dieser Vorgang ist noch nicht abgeschlossen. Anfang der dreißiger Jahre stellten die Niederländer ihren berühmten fünfunddreißig Kilometer langen »Abschlußdeich« (Afsluitdijk) fertig, der die stürmische Nordsee von der ehemaligen Zuidersee trennte, die zu einem friedlichen Binnensee wurde. Im Westen des Landes bauen die Holländer zur Zeit die gigantischen »Delta-Werke« – eine Serie von fünf neuen Deichen, die weitere große Nordseegebiete erschließen sollen. Und vergessen wir nicht, daß auch später das neugewonnene Land durch Kanäle und Pumpen ständig trockengehalten werden muß – sonst steigt das Meer wieder empor! eins een zwei twee drei drie vier vier fünf vijf sechs zes sieben zeven acht acht neun negen zehn tien Graham arbeitete an einer Serie von Photographien über das Wasser, das Wasser in den Niederlanden. Das Meer, die Kanäle, die Flüsse, das ganze Land war von der Gegenwart des Wassers geprägt, wirklichen Wassers, und auch durch das Wasser, das gar nicht mehr da

war, das jedoch immer noch drohte. Die silbrige, schimmernde, widerspiegelnde Oberfläche. Was, er machte eine Aufnahme von Rachel, die sich ekstatisch in einem großen Springbrunnen tummelte, hat es mit dem Sehen auf sich? Als er Jess photographierte, fing sich das Licht und bildete eine Art Strahlenkranz. Dann Sonnenlicht in deinem Haar! Ein ungewöhnliches und schönes Leuchten. Der Satz wurde für sie zum Witz und Losungswort. ÜBERSETZEN SIE Das Haus wurde vor einem Jahr gebaut. Wir wurden von seinem Bruder gesehen. Das neue Schiff ist verkauft worden. Wann wird der Brief geschrieben werden? Der Junge wurde von einem Hund gebissen. Er heißt Richard, aber er wird Dick genannt. Sind die Pferde und Kühe gerettet worden? Ich liebe dich. Das Schiff wird heute nicht erwartet. Die Bücher müssen zu meinem Haus geschickt werden. Das Land ist von seinen Staatsmännern stets gut regiert worden. Der Weizen ist noch nicht gemäht worden. Ich liebe dich. Die Kinder wurden nach Hause geschickt. Wurden diese Vasen verkauft? Diese Gläser sind noch nicht abgewaschen worden. Der Vogel wurde von einem kleinen Jungen gefangen. Das Mädchen wurde von ihrem Vater gerufen. Die Kirche war in der Mitte des Dorfes errichtet worden. Das Dach des Hauses steht in Flammen. Ich liebe dich. Saskia! Keine Gerechtigkeit und ein früher Tod. So eine schöne Flora, die Blumen in deinem Haar, das ovale Gesicht, etwas mollig, die hübsche, knollige Nase und das überwältigende, einnehmende, grübchenmachende, leichte, hochgewölbte Lächeln.

Der breitkrempige Hut des Dresdner Portraits wirft einen Schatten über Saskias lächelndes Gesicht, so daß ihre goldene Haut, ihre erdbeerroten Lippen und rosigen Wangen teilweise in hellstem Licht, teilweise im Schatten liegen, dort mit Oberflächenspiegelungen gesprenkelt. Von einem Lichtstrahl getragen, erhebt sich dieses anmutige Bild einer glücklichen Ehefrau aus brennender Dunkelheit. Während Rembrandt mit seiner gewaltigen Nachtwache kämpfte, rang Saskia mit dem Tode; am 14. Juni 1642 starb sie, kaum dreißig Jahre alt. Dieses Ereignis muß ein fürchterlicher Schock für Rembrandt gewesen sein, denn im Licht seiner Kunst können wir erahnen, was ihm Saskia bedeutete, die stets seine Phantasie anregte und inspirierte. Nach der überschäumenden Freude, nach dem strahlenden Entzücken seines Lebens mit Saskia, kam abrupt die Dunkelheit. Während sie im Sterben lag, suchten ihre Züge seine Phantasie heim und verfolgten ihn in die Masse der Soldaten, die die Nachtwache bevölkern, beschworen eine Welt seltsamer Bilder herauf, in der wir sie in der Gestalt eines Kindes sehen, in einem Reich der Phantasie, in der die Zeit nicht mehr besteht. Die Nachtwache und die tote Saskia. Das Leben Rembrandts. Schlechte Nachrichten, schlechte Nachrichten. Überall in Asien und Afrika tun sich Menschen Gewalt an, den Berichten zufolge begehen die Chinesen Massenmord an den Tibetern, und im Westen wird die Ordnung auch nur noch mit Mühe aufrechterhalten. Im American Expreß ein Brief. Tante Kate ist an Krebs gestorben. Als hätte der Ablauf der Dinge sein eigenes Bewe-

gungsmoment, so wurden sie immer bedrückter, unglücklicher. Bei all dem Fensterscheibenklirren, angesichts des Knirschens der Tragbalken, die sich lösten, wurde Graham ungemein hungrig, entwickelte einen verzweifelten Appetit. Er aß große Mengen Kartoffeln, Brot, Wurst und stand auf, verließ das Restaurant und starrte auch schon wieder in das Schaufenster des nächsten Lebensmittelladens. Die Auslagen von Süßigkeitenboutiquen und Bäckereien waren reichhaltig wie zu Weihnachten. Biskuits, Kuchen, Kekse, glasierte Früchte, Sahne, gewaltige, krustige Gebilde. Die herrlichsten Bonbons, Sahnestücke, Trüffel. Trüffel aß er am liebsten, der lockere Schokoladenüberzug, dann der Kern, und nach dem Durchbrechen der schwachen Oberflächenspannung die Sahne, die für sich ein Wunder an Vergänglichkeit war. Der köstliche Bissen verharrte nicht auf der Zunge, sondern zerschmolz sofort zu reiner Süße, die sich in den Hals ergoß. Bitter Ballen Blinde Vinken

Boerenkool met Worst Erwtensoep

Hangop Paling

Fleischbällchen mit Senf gefüllte Kalbs- oder Rindboulette mit Brot, Milch, Salz, Muskat, Eiern, Speck, Semmelbrösel, Butter, Margarine Räucherwurst mit Kohl Dicke Erbsensuppe mit Räucherwurst, Schweinefleischstücken, Schweinepfoten, Sellerie. Eine Art Haferschleim mit Milch Räucheraal auf Toast

Rolpens met Rodekool Uitsmijter

Fleischstücke mit Apfelscheiben und Rotkohl Brot mit einer Scheibe kaltem Fleisch, darüber Spiegeleier. Ein beliebtes ›Schnellessen‹

Rachel begann, sich für Spiegel zu begeistern; sie stellte sich auf einen Stuhl vor das ovale Glas im Hotelzimmer und starrte sich lange Zeit an. Manchmal schnitt sie Gesichter oder redete, aber sehr oft saß sie einfach nur da und schaute. Durch all die Esserei begann Graham zum erstenmal in seinem Leben zuzunehmen. Neue Fettschichten begannen sich um seine Knochen zu legen; er schlief jeden Tag mehrere Stunden. KÜNSTLICHE BEATMUNG Künstliche Beatmung wird angewandt, um eine Person, deren natürliche Atmung aufgehört hat, wieder zum Atmen zu bringen. Dabei ist es erforderlich, entschlossen und mindestens eine Stunde lang vorzugehen, wenn sich der Patient nicht schon früher erholt. Eine Wiederbelebung als Folge künstlicher Beatmung kann sich noch viele Stunden nach dem scheinbaren Tod ergeben. Während der künstlichen Beatmung sollte ein Helfer die Kleidung des Verunglückten an Hals und Hüfte lockern und sich vergewissern, daß die Atemwege frei sind. Des weiteren sind Kleidungsstücke oder eine Decke zu besorgen, um den Verunglückten warm zu halten, und seine Glieder von unten nach oben zu massieren. Diese Hilfe darf die eigentliche künstliche Beatmung nicht behindern, die vordringlich ist.

Eines Nachts Liebe im leichten Bierrausch. Sie stellt sich ihren Körper vor, definiert durch seinen Kontakt mit ihm, als, Struktur, als Architektur und Erde. Die alten Redensarten wetzen die Zähne. Körper wie ein Gebäude, wie ein Berg, riesig. 1. Legen Sie den Geretteten mit dem Rücken nach oben, den Kopf auf eine Seite gelegt, die Arme hochgereckt. 2. Vergewissern Sie sich, daß Mund und Nase frei sind. Ja, zerr die Analogien zwischen Körper und Landschaft: ans Licht, der weiblichen Erde. Du da unten, der du einzudringen versuchst, he du. Hilf, hilf, anklopfen. Und nun als Übung in Kommunikation. Pilot an Tower, wiederhole, Pilot an Tower, erbitte Landeinstruktionen. Instrumente, Radar, Nerven und Schaltpulte. Und jetzt Übergang zu einer kunsthistorischen Lektion, Bilder wandern durch ihren Kopf, wie Dias, an eine Wand geworfen. Klick. Eine alte ägyptische Zeichnung, der Himmel als Mann, Sterne auf der Brust, Beine und Schenkel, sich über die weibliche Erde beugend. Klick. Art Nouveau, die aufregende Linie, die ihren eigenen Zweck verkörpert, pflanzliche Energie und Wucherung. Klick. Persische Miniaturen, verzerrter Raum, und Dessin, das mit der Form um Überlegenheit ringt. Klick. Bosch. Klick, klick. Rothko, Stella, die modernen Koloristen. Farben. O Farben. 3. Knien Sie an der Hüfte des Verunglückten nieder, seinem Kopf zugewandt. 4. Legen Sie Ihre Hände flach auf seinen Rücken, zwischen den unteren Rippen und dem oberen Beckenknochen. Ihre Daumen müssen sich in der Mitte fast berühren.

Monumentale Skulptur. Zwei große Hüften, die sich aneinanderpressen. Picasso am Strand; ein einzelnes Auge in der Mitte des Gesichtes, die Verformung des Blicks aus der Nähe. Klick. Der Körper als Erde, Henry Moore hatte recht. 5. Sie hocken sich hin, ohne daß der Verunglückte belastet wird, obwohl Ihre Hände auch weiter auf seinem Rücken liegen. 6. Lassen Sie Ihren Körper langsam aus den Knien heraus vorwärtsschwingen und halten Sie dabei Ihre Arme gerade und die Hände an Ort und Stelle, so daß durch das Gewicht Ihres Körpers ein gleichmäßiger Druck ausgeübt wird. Verharren Sie zwei Sekunden lang. Der Unterleib des Verunglückten wird gegen den Boden gedrückt und schiebt das Gedärm gegen das Zwerchfell, welches angehoben wird und etwas Luft aus den Lungen entweichen läßt – Ausatmen. 7. Die Arme ausgestreckt, die Hände weiter an Ort und Stelle, schwingen Sie jetzt langsam zurück auf die Absätze und zählen dort drei Sekunden ab, bis Sie die Vorwärtsbewegung wiederholen. So kann wieder Luft in die Lungen dringen – Einatmen. Er ragt über dem Horizont ihrer Brust auf, trinkend, gewaltige Brusthügel. Lippen, nasse innere Höhlen, gezähnt und zahnlos, dann das sorgsame Spiel mit der Geschwindigkeit, mit Form und Zeit, Gleichungen des Falles und der Beschleunigung, freier Fall, schweben, schweben, Landung aus der Luft, heraus aus den trüben Wassertiefen, der klaren Blase mitten in der Leere entgegen. 8. Die schwankende Hin- und Her-Bewegung muß regelmäßig wiederholt werden, zwölf- bis fünfzehnmal in der Minute, und zwar so lange – not-

falls durch Ablösung –, bis die natürliche Atmung wieder einsetzt. Selbst dann sollte die künstliche Beatmung noch eine weitere Viertelstunde fortgesetzt werden. Wenn sich der Verunglückte anscheinend erholt hat, sollte er seitlich in ein warmes Bett gelegt werden. Ein heißes Getränk und viel Schlaf sind angebracht. Nachdem der Strom abgeschaltet ist, fällt der Kontakt wieder neutral aus. Periphere Teile, Haar, eine Ohrmuschel. Beide haben überlebt. Jan van Eyck Hieronimus Bosch Pieter Brueghel der Ältere Frans Hals Rembrandt van Rijn Jan Vermeer Vincent van Gogh Piet Mondrian Wat is de Betekenis van het zien? Laß mich in Ruh, halt’s Maul, laß mich bloß in Ruhe. Sie füllte ihr Hotelzimmer mit Blumen. Da sie die alternden Blumen so schön fand wie die frischen, behielt sie sie wochenlang, und in der Luft lag der tierische Gestank der verwesenden Blüten, zusammen mit den leichteren Düften der neuen Sträuße. Ihn erinnerten einige Düfte an die des eigenen Fleisches. Die Farben der Blumen werden schärfer, wenn sie verwelken, hellgelb wird zu grellgelb und golden, die hellen Blaus nehmen eine Rot- und Violettönung an. (Die Farbtönungen in Cézannes Gemälde machen dieselbe Wandlung durch, von früh bis spät.)

1963 gab es in den Niederlanden 44 597 000 Hühner, 3 645 000 Stück Vieh, 2 423 000 Schweine, 468 000 Schafe und 149 000 Pferde. Schlechte Nachrichten aus Amerika. Scheidung, Trennung von Freunden. Ein Rauschgifttod. Fehler, falsche Entscheidungen, vergebliche Mühen, sinnlose Pläne. BLUMENPRACHT Für Blumenbegeisterte oder Touristen, die die Schönheit endloser Blumenfelder zu schätzen wissen, ist ein Besuch in den Blumenanbaugebieten der Niederlande Pflicht. Zur »Tulpenzeit«, besonders April bis Mitte Mai, ist ein fünfzig Kilometer breiter Streifen zwischen Haarlem und Den Haag von einer leuchtenden Decke aus Tulpen, Narzissen und Hyazinthen bedeckt. Am größten ist diese Blumenpracht in einem sechzig Morgen großen Blumengarten in der Nähe der Stadt Lisse, Keukenhof genannt, wo es Gewächshäuser mit Zehntausenden von Tulpen gibt und gewaltige offene Gartenanlagen und einen Pavillion mit einer Blumen-Photoausstellung, mit Präsentationen von Blumenarrangements, einem Informationsbüro und allen möglichen anderen Dingen, die einem Blumenfan am Herzen liegen. Spiegel sind abstrakt gewordenes Wasser. Sie kühlen, nähren, fließen nicht. Sie spiegeln nur wider, kehren um, reflektieren. Oh, bitte (keine Ursache) Niets te danken. Bis dann (›Bis Sehen‹) Tot ziens. Verstellen Sie, was ich sage? Verstaat u wat ik zeg?

Was für Geräusche macht ein Ertrinkender? Die Dinge lösen sich auf. Eines Tages fand er bei seiner Rückkehr ins Hotel Jess vor dem Spiegel. Sie schnippelte mit der Nähschere an ihren Haaren herum. Die dunklen Strähnen lagen ringsum auf dem Boden, und sie hatte nur eine kurze, kaum gewellte Haarhaube gelassen, die ihren Kopf sehr klein machte, ihren Hals in die Länge zog. Warum machst du das? Sein Gesicht hing weiß und zitternd im Spiegel über ihr. Sie fegte die Haarbüschel in den Papierkorb. Macht zuviel Arbeit, ich war’s leid. Aber ich mochte dein Haar. Er bebte. Graham, das ist doch nicht weiter wichtig. Es ist mein Haar. Pick nicht auf mir herum. In seinem Darm regte sich etwas. Es war so schön. Um Himmels willen, kannst du mich nicht in Ruhe lassen? Ihre Stimme klang schrill. Er sah darin eine weitere Loslösung. Als sie das Zimmer verließ, bückte er sich, zitternd, krank, nahm eines der dunklen, abgetrennten Haarbüschel auf und stopfte es zum Aufheben in die Tasche. Er erstickte in der Mannigfaltigkeit der Welt, am Fehlen der Ordnung. Die Ordnung ist ein glücklicher, reicher, aufreizender, privilegierter, vielgefragter Vogel. Zum Essen läßt sie sich nicht einladen. Die Besichtigung der Blumen in Holland war zuerst mehr ein Witz gewesen, wie der Marsch zum Eiffelturm in Paris oder zur Freiheitsstatue in New York. Aber als sie die Gärten erreichten und sich von den unzähligen blühenden Blüten umgeben sahen, ein

schwerer Duft in der Luft, wurden sie förmlich high, betrunken, von den Füßen gerissen. Was haben diese Blumen, fragte er sie später im Bett, sie hatten sich wieder gestritten, was haben sie, diese Blumen, was einen so verwirrt und fasziniert? Duft auf einem Stengel, Form auf einem Stengel, Farbe auf einem Stengel. Sie lehnte sich in die Kissen, die Augen noch rot und verquollen vom Weinen, das Straßenlicht zeichnete Flecke auf ihr Gesicht, wie die Haut eines Rehkitz. Was eine Blume so überaus schön macht, fuhr er fort, und seine Stimme nahm die Schwülstigkeit seines College-Diskussionsteams an, ist die Tatsache, daß sie ein Paradigma für unsere eigene Sterblichkeit ist. Ihr kurzes und vollkommenes Leben ist ein Beispiel für uns, eine Vorbereitung auf unseren Tod. Knospe, Blüte, Verwesung. Dieser Anblick gewann für Graham eine derartige Bedeutung, war ein so vollkommener Fall von Kongruenz des Sinnlichen mit dem Didaktischen, daß er sich verwunderte, warum die anderen Gartenbesucher nicht ähnlich davon ergriffen waren. Sie wanderten gelassen durch die riesigen Felder aus Duft und Farbe, anscheinend unberührt von der Gewaltigkeit des Dramas, das da draußen ablief. Immer, wenn er Blumen sah, begannen ihm nun die Augen zu brennen, und er fürchtete, daß er die Beherrschung verlieren und weinen würde – eines Tages im Garten oder in einem Park, vor allen Leuten, vor Jess. Fig, fimp, fiik, fack, fib, fick, faak. Sex in jenem süßen, stinkenden Zimmer. Die Dinge lösen sich auf. Wechsel von Licht und Dunkel, aufblitzende Muster, Straßenlampe an der Decke, als sie sich umdrehen und sich gegenseitig durchschwimmen.

Kommt, und sie, erlöst, bewegt sich aufwärts ihrem Ziel entgegen, deutliche Stufen des Fortschrittes, klare Sprünge des Empfindens, bis alles auf das Äußerste angespannt ist, Vibration, Ausschütten, Durchbrechen, Überfließen. Schlaff, freundschaftliche Grunzer, danke, okay, ja, alles in Ordnung, großartig, toll. Aus, an. Wieder ein Gefühl des Körpers als Landschaft, Verbindungen, Bewegungen der Natur, Ebbe und Flut. Gibt uns das Gefühl der Bewegung auf ein Ziel zu, Leben als Reise, als Zyklus, Narr, Protz, schöne harte Rute, herrlich, diese Bällchen; Herumgespiele am Eingang, Finger hinein, heraus, hinein, das Erzittern eines Klaviertrillers drinnen, Worte im Ohr, Meilen entfernt, Finger im Deich, braver holländischer Junge. Auf diesem allesumfassenden Bett, die salzigen Laken und das Durcheinander von Gliedern in der punktierten städtischen Dunkelheit. In Ann Arbor wurden die Sommer so heiß, daß ich meine Haut ablegen und zur leblosen Materie gehören wollte, Jess, die auf dem Rücken liegt und beim Reden vage Gesten zur Decke macht. In dem unvollkommenen sporadischen Licht bleiben ihre Bewegungen ein wenig hinter den Worten zurück, wie ein Film, bei dem der Ton asynchron läuft. Viermal duschen am Tag, singt sie, literweise Eiskrem. Völlig überraschend, diese Kindheitserinnerung, erstmals ausgegraben, Säfte fließen, Grahams Mund füllt sich mit Spucke. Schokolade, Vanille, Erdbeer, Pfirsich. Dreht sich auf den Bauch. Da war ein großes Schild an einer Bank, die Zeit auf der einen Seite, und die Temperatur auf der anderen. Das Schild drehte sich langsam, den ganzen verdammten heißen Tag hindurch; mein Gehirn war zu durchtränkt von der Hitze, als daß ich an etwas anderes denken konnte. Ich starrte nur immer auf das Schild. Ich fragte mich andauernd,

wie viele Kalorien das Ding wohl in die Atmosphäre strahlte. Süße Entropie. Guten Tag! Guten Morgen! Guten Abend! Wie gehen es mit Ihnen Wie geht es Ihnen? Gut, danke Und (mit) Ihnen? Ganz gut

Goeden dag! Goeden morgen! Goeden avond! hoe gaan het met u Hoe gaat het met u? Goed, dank u En met u? heel goed.

Graham wurde dicker, sein Gesicht wurde wabbelig, und um seine Hüften legten sich weiche, weiße Fettwülste. Er brachte nun noch zusätzlich Lebensmittel mit aufs Zimmer; Gläser mit sauren Gurken, Würstchen, Schokolade, Brot, falls wir nachts noch Hunger bekommen, sagte er. Eines Morgens beim American Express, es wimmelte immer von Karikaturen ihrer Landsleute, traf ein Brief von Grahams Schwester ein. Er steckte ihn zunächst in die Hemdtasche und las ihn erst im Café. Ein dicker Umschlag, Photos, und der Brief erstreckte sich über mehrere Blätter dünnes Luftpostpapier. Jess konnte von der anderen Seite hindurchschauen, während er las, sah rückwärts durch das dünne Papier die geschwungene Kugelschreiberschrift, Ausrufungszeichen, Unterstreichungen. Sein Gesicht machte einige Wandlungen durch, während er den Brief studierte, die Aufnahmen durchblätterte. Blonde Neffen und Nichten

auf den Vorderstufen eines großen Hauses zurechtgestellt, Sommersprossen, Zahnlücken, und eine zweite Aufnahme der Familiengruppe an einem Strand vor einem sehr blauen Meer, die gebräunten Gestalten dunkel auf dem gelben Sand. Liebe Linda, schrieb er an diesem Abend an seine Schwester. Es war sehr schön, von Euch zu hören. Die Kinder sehen ja prima aus. Auf eine Weise bin ich sogar neidisch auf das solide Leben, das Du Dir mit John geschaffen hast. Amsterdam ist sehr schön, sehr von der Geschichte beeinflußt, aber die Dinge sind doch etwas aus den Fugen. Jess und ich sind in letzter Zeit nicht so gut miteinander ausgekommen, die alte Sache. Ich schaffe es wohl nicht, die Dinge im Griff zu behalten. Das Gleichgewicht ist zu prekär, läßt sich schlecht wahren. (Erzähl bloß Mutter nichts davon, sie würde sich nur Sorgen machen.) Wahrscheinlich liegt es nur am Herbst, der mir aufs Gemüt schlägt, bitte mach Du Dir auch keine Gedanken. Übrigens – weißt Du noch, ob es einen Geheimgang in Großmutters großem Schlafzimmer-Wandschrank gab? Ich habe Mutter danach gefragt, aber sie antwortet nicht. Rachel wächst und wird hübsch. Erinnerst Du Dich noch an den Herbst, damals, als wir noch klein waren, an die gewaltigen vermodernden Blätterhaufen hinten im Hof, in die wir immer hineingesprungen sind? Komisch, ich habe irgendwie Heimweh, aber nicht nach etwas, das ich wiederfinden könnte. Es ist, als sehnte ich mich nach der Vergangenheit zurück. DIE DICHTE HOLLANDS Die Niederlande sind das dichtestbevölkerte Land in Europa. Mit 11 938 000 Einwohnern auf einem Gebiet von nur 33 612 Quadratkilometern kommen im Durch-

schnitt 355 Menschen auf den Quadratkilometer, gegen nur 309 in Belgien und 223 in England und Wales. Da sich die Bevölkerung in den Niederlanden in den letzten fünfzig Jahren mehr als verdoppelt hat, ist es keine Überraschung, daß die niederländischen Behörden sehr auf die Übervölkerung achten. Obwohl ständig neue Gebiete abgedeicht werden, um neues Land für Höfe und Dörfer zu gewinnen, ist der Emigrantenstrom nicht abgerissen – besonders nach Kanada und Australien. ÜBERSETZEN SIE Was tun Sie da? Wie viele Fische gibt es dort? Das blaue Haus neben dem roten Haus. Bitte sprich lauter, ich kann dich nicht verstehen! Warum weinst du? Sprechen Sie Niederländisch? New York hieß früher New Amsterdam. Wie hoch ist die Scheidungsquote in Holland? Etwa drei Viertel der Erdoberfläche sind mit Wasser bedeckt. Ich kann dich nicht verstehen. Bitte sprich lauter. Was ist los? Warum weinst du? Warum weinst du? Sie stritten sich wieder, in einem Restaurant, schrien sich fast an in dar Öffentlichkeit, obwohl er solche Szenen verabscheute und sie sie nach Möglichkeit ganz vermied. Anschuldigungen, Enttäuschungen. Sie war wütend, sie zitterte, und sie wollte seine Antworten gar nicht mehr hören, denn sie kannte sie, hatten sie das nicht schon hundertmal durchgemacht, sie kannten ihre Rollen. Sie hätten die Plätze tauschen können und die Rollenbücher – der Dialog wäre derselbe geblieben. Es gab eigentlich gar nichts zu sagen, doch sie machten weiter. Im Spiegel drüben an der Wand des

Restaurants sahen sie sich, dunkle, starre Gestalten, die sich gestikulierend zueinanderbeugten, die mit den Handkanten in der Luft herumschnitten. Die Dinge begannen sich aufzulösen. Het zonlicht op je haar. Het zonlicht op je haar. Der Frühling, besonders April und Mai, ist die schönste Jahreszeit, in der der Tourist die niederländischen Blumenfelder in voller Blüte erleben kann. In diesen Wochen sind die großen flachen polders von Haarlem bis Leiden und in der Gegend Alkmaars ein einziger Farbteppich, vom Straßenrand bis zu den fernen Dünen, kilometerweit Tulpen, Hyazinthen und Narzissen. Sie waren bei Freunden zum Abendessen, und Rachel, die auf einen Stuhl geklettert war, um sich in einem großen, dreigeteilten Spiegel anzusehen, stürzte, verletzte sich und warf eine Schale mit vier Goldfischen um, die keuchend auf dem Fußboden lagen. Sie saßen im Bus, der vom Hotel zum Museum ging, noch halb betäubt vom Ficken anstelle eines Frühstücks, nichts gegessen, kein Kaffee, zu viele Zigaretten. An einer Haltestelle stieg eine große breite holländische Mutter zu mit dem häufigsten holländischen Gesichtsschnitt – eine kleine, gerade Nase, große, runde Augen, ein runder Kopf, ein nicht zu breiter, gleichmäßiger Mund. Sie hatte ihre drei Kinder bei sich, die wie die Orgelpfeifen an Größe zunahmen, ihr wie aus dem Gesicht geschnitten. Die Übereinstimmung war tatsächlich so groß, daß es den Anschein hatte, als hätte niemand sonst an ihrem Entstehen mitgewirkt, kein großer holländischer Ehemann voller Bier hatte sich diesen gro-

ßen rosa Schenkeln gestellt, sie hatte sich selbst befruchtet und diese Ebenbilder hervorgebracht. Saskia, Inflation, Verzweiflung. Amerikaner auf einer moralischen Halbinsel. Am 15. Januar 1637 war ein Strauß Tulpen 120 Gulden wert, wenige Wochen später 385 Gulden, und am 1. Februar 400 Gulden. Für seltene Stücke wurden bis zu 10 000 Gulden geboten, was in jenen Tagen dem Wert von 12 Ochsen, 24 Schweinen, 36 Schafen, 6 Flaschen Wein, 12 Fässern Bier, 6 Tonnen Butter, 3000 Pfund Käse, 3 Silberbechern, 3 Booten und 20 Tonnen Weizen entsprach. Plötzlich merkte er, daß er begonnen hatte, die Nebenprodukte ihrer Reise zu sammeln: Broschüren, Führer durch Orte, an denen er zurückgeblieben war, weil ihm die Füße weh taten, Streichholzheftchen. Nur als Erinnerung, sagte er, und steckte die Eintrittskarten und die gebrauchte Rittenkaart in einen großen festen Umschlag, auf dem er Datum und Ort vermerkt hatte. Er ließ einen Aschenbecher fallen, den er in einem Restaurant am Kanal hatte stehlen wollen. Warum das? Der Kellner kam mit einem Besen. Stell mir keine Fragen. Warum? Das neue Fleisch unter seinem Kinn zitterte. Siehst du denn nicht, daß da eine kleine Karte drauf war? Da konnte man sehen, wo wir sind. Seine Augen waren feucht geworden. Er deutete auf das Glas, auf den Rücken des Kellners, auf die Bruchstücke unter dem karierten Tischtuch. Hier an dieser Stelle.

MADURODAM NICHT VERSÄUMEN Auf keinen Fall dürfen Sie die Miniaturstadt Madurodam versäumen, zwischen Scheveningen und Den Haag (Straßenbahn 29, Bus 22). Ein Besuch in Madurodam ist sowohl amüsant als auch lehrreich, denn es enthält eine typische holländische Stadt in Miniaturausgabe – 4 Prozent Normalgröße – mit allen Gebäuden, Straßen und Plätzen, wie es sie auch in Wirklichkeit gibt. Rachel, launisch und etwas außer Rand und Band, versuchte eines der winzigen Gebäude zu treten. Jess war zu müde, um sich darum zu kümmern, und Graham gefiel es sowieso nicht, weil er hier, wie er sagte, einen unwillkommenen Blick in die Ewigkeit tun müßte. Es lebte ein guter alter Freund in Amsterdam, Richard, ein Freund von Jess. Er war Akademiker und hatte gerade einige Monate in Deutschland hinter sich. Sie waren zusammen auf der Universität gewesen, hatten sich ganz gut gekannt, waren fast miteinander ins Bett gegangen, aber die Gelegenheit war verstrichen, anderes war dazwischen gekommen, und das war so gut wie gar nichts bei so etwas, in dieser Zeit, bei diesen Leuten. Sie waren in losem Kontakt geblieben, durch gemeinsame Freunde, durch ein paar lange Plauderbriefe. Geplaudert hatten sie schon immer gern, das war ihre große Gemeinsamkeit gewesen, endlose Gespräche von unbestimmtem Zuschnitt. Kommt und besucht uns, schrieb er Jess, ich bin mit einer Niederländerin verheiratet, und wir bekommen bald ein Baby, sie, meine ich. Kommt doch zum Abendessen.

Sie brachten Blumen, rote Tulpen. Die Wohnung war groß, grün erleuchtet von den Reflexionen eines Kanals. Richard begrüßte sie lebhaft, lauter und scherzhafter, als sie ihn in Erinnerung hatte, das prägnante jüdische Profil verschwamm etwas. Er war Historiker an der Universität, wollte immer hier leben, schwelgte in der Stadt, liebte die Leute. Seine Frau Anna? Anneke, sehr ruhig, blond, kleine Nase, Brüste und Bauch angeschwollen, doch noch nicht zu voller Größe, sechster, siebenter Monat. Sie redeten, tranken Cocktails, redeten. Zivilisation, großes Gerede, eine schwierige Sache. Ein zerbrechliches, köstliches, mimosenhaftes Gebilde, ein Produkt von Tausenden von Händen, stets bereit, umzustürzen, kopfüber, spritzend, endgültig, spurlos im Meer zu versinken. Der Himmel draußen wurde von Grau über Blau zu einem unschönen Schwarz, und Anneke zündete auf dem kleinen Tisch eine Gruppe dicker Kerzen an, die Tulpen in einer Schale in der Mitte, und servierte das Essen. Nachdem das Licht nun nur noch von einer Stelle ausging, vergrößerten sich alle Bewegungen zu Schatten ringsum im Zimmer. Der kleine Lichtkreis der Kerzen war das Energiezentrum, und das Drama aus Tellern und Tassen und sich bewegenden Händen und kaltem, bärtigem Bier spielte sich in diesem Nukleus ab, von dem alles ausging, in die blauen tiefen Ecken des Zimmers fiel. Nun, sagte Richard gerade, es ist fast, als ob die Amerikaner noch immer (mehr Schinken) daran glaubten, daß sich die Menschheit vervollkommnen läßt; die Europäer (bitte reich mir das Brot, morgen gehen wir zum Haus der Anne Frank) wissen, daß das nicht möglich ist. Und das gibt den Amerikanern all den Optimismus und die schreckliche Energie. Sie lernen erst jetzt (sie?), daß die Geschichte

nicht unbedingt ein Happy-End haben muß. Aschenputtel bringt ihre Schwestern um und zündet Warenhäuser an, und die Zwerge vergewaltigen Schneewittchen. Die Blasen im Bier steigen auf und zerplatzen an der Oberfläche der Luft. Geruch von Kohl und Kartoffeln und heißer Wurst, ein echtes holländisches Essen. Richard dehnte den Mund und bezeichnete den Umfang, den sein Bauch in einigen Jahren erreichen würde. Er tätschelte scherzhaft Annekes runden Bauch. Der vollkommene Bürger, dieser jüdische Junge aus Brooklyn und Harvard. Jess redete mit vollem Mund, ihr Gesicht schimmerte in dem schwankenden Licht. In manchen Gemälden ist das Licht Äquivalent oder zumindest Analogie der Liebe. Gottes Blick über die Welt. Grahams Gesichtsmuskeln begannen zu schmerzen, so sehr bemühte er sich um sein verknittertes Lächeln. Richard und Jess waren noch immer in Fahrt, sie redeten unentwegt, Gesellschaft, Zivilisation, die Künste, Krieg und Revolution. Graham ließ sich in das Schweigen sinken, aus dem Anneke die Show verfolgte. Ihr Haar war sehr blond, sogar noch heller als ihre Haut, ihre Ohren drangen etwas daraus hervor, ihr Gesicht schimmerte. Das milde holländische Gesicht. Sie schien mehrere Jahre jünger zu sein als Richard und die anderen. Das Reden, das Essen gingen weiter. Das schwangere Mädchen schritt zwischen Tisch und Küche hin und her, verließ das Licht und kam wieder zurück, erblühend, ohne sich um die Kategorien und feinen Unterschiede, die da gesponnen wurden, zu kümmern. Sie ging langsam, gewichtig, schob ihr volles Vorderteil vor sich her. Als er sie so beobachtete, wie sie die schweren, dampfenden Teller herumtrug, wurde Graham, der ein

wenig betrunken war, plötzlich von einem klaren, unverständlichen Verlangen ergriffen. Er vermeinte in ihrem gemeinsamen lastenden Schweigen den Herzschlag des Babys zu hören, als hätte die plötzliche Liebe ein geistiges Stethoskop zwischen ihnen und dem blinden kleinen Wesen in seinem Fruchtwasser entstehen lassen. Immer wieder füllten sich die Münder mit Essen und Trinken. Die Ebene der Gläser und Teller hob und senkte sich, bis diese Bewegung zu einer Naturfunktion geworden schien, und angeregt durch das Essen und Bier und seine neue Liebe folgte Graham Anneke in die Küche. Er stand an der Tür und sah zu, wie sie mit ihren tiefen, langsamen Unterwasserbewegungen Teller abwusch und Brot schnitt. Die Wangen gerötet, die kurze Nase rot und schimmernd, so füllte sie die Schalen erneut. Er trat auf sie zu und beugte sich vor und küßte sie. Im Rückblick war er verblüfft über seine Vermessenheit. Die Kartoffeln und das Bier und das starre Paar, das am Tisch auf sie wartete, er hätte es ihr nicht übelgenommen, diesem dicken, blonden Liebling, wenn sie geschrien und ihn inmitten zerbrochenen Geschirrs fortgestoßen hätte. Aber wunderbarerweise war ihre Reaktion nicht so. Sie nahm seine Umarmung schlicht hin, hielt seinen Kopf kurz an ihre volle Brust, er stand gebückt, gegen den Teller mit Kohl gepreßt, den sie noch in der anderen Hand hielt. Der duftige graue Dampf stieg auf, umhüllte sie beide. Als er zum Tisch zurückkehrte, spürte er die Spannung zwischen den anderen, Überschreitung lag schwer in der Luft, Strafe und Buße. Die Abrechnung kam später. Im Augenblick, isoliert von ihnen, war er nur satt und voll, und sie waren nichts als Schatten auf seiner Netzhaut. Phantasiegebilde in jenem reinen,

trunkenen Augenblick in der Küche, hätte er für Graham etwas von den Verkündigungsgemälden mit der Taube, Maria und der Same, der von Gott über den Lichtstrahl in ihr Ohr herabglitt (zap!), das Baby im Mutterleib das seine, ein wundersames Kind. Holland ist nicht ganz so groß wie Vermont, doch seine Deiche würden, hintereinandergebaut, über New York bis nach Chicago reichen. (De) dingen vielen uiteen. Die Dinge lösten sich auf. Sie gingen durch die Stadt, endlos, grauer Himmel, Spiegelungen, im Wasser verdoppelte sich alles. Die Stadt sah sich an, ganz und vervielfältigt, schimmernd, in jedem Stück Wasser, in jeder schimmernden Oberfläche. Erbaut auf riesigen Pfeilern, die in den sumpfigen Boden getrieben wurden, und von zahlreichen Kanälen durchzogen, wird Amsterdam stets das ›Venedig des Nordens‹ genannt, obwohl sich seine Kanäle von den venezianischen durch die Kais unterscheiden. Jess hatte den Eindruck, als wären sie Menschen der Frühzeit, urgeschichtliche Höhlenbewohner, die sich mit den ersten Anfängen der Sprache abmühten, sich ungeschickt Werkzeuge zu formen versuchten, kleine Regungen in der Wirrnis ihres Gehirns. Haarig, kalt, naß, verängstigt, so tasteten sie sich durch die Dunkelheit, versuchten einander zu erreichen, versuchten die Zeichen zu lesen, die in die Höhlenwände gekratzt waren, aber es hatte keinen Sinn. Es gab nicht genug Worte, sie waren nicht ausgeprägt genug, die Eiszeit

kam und es war kalt, es gab nickt genug zu essen, das Feuer reichte nicht aus, es war dunkel, sie hatten sich verirrt. Im Nebenzimmer schrie das Kind. Der Züricher Arzt Konrad Gesner war der erste, der in den Gärten der Fugger in Augsburg die Tulpe entdeckte – etwa 1555. Die eigentliche Heimat der Tulpe ist jedoch nicht Augsburg; sie liegt viel weiter östlich, in Armenien, auf der Krim. Etwa 1560 brachte der österreichische Botschafter am Hofe von Ibrahim Pascha einige Tulpen mit nach Wien und schenkte sie dem Botaniker Carolus Clausius oder Charles L’Ecluse. Als dieser später an die Universität von Leiden gerufen wurde, nahm er seine Tulpen mit in die Niederlande – und seither sind die Pflanzen stets mit dem Namen dieses Landes verbunden gewesen. breed doof vies waar geel dun

breit taub schmutzig wahr gelb dünn

Er hatte Geburtstag, Donnerstag, und er hatte etwas Besonderes vor. Er wollte ins Hilton Hotel und sich ein Festessen leisten. Also hör mal, sagte sie. Du machst Spaß, sagte sie. Nein, ich mein’s ernst, ich will hin. Sein Gesicht war aufgedunsen und bleich. Ich will Hamburger und ein Milchmixgetränk und Pommes frites und alles. Komm, bat er, nur so zum Spaß. Also saßen sie im Drug-Store-Restaurant, alle drei,

und aßen amerikanisch. Rachel war übernervös, ihr Gesicht ketchupverschmiert. Graham hatte schon drei doppelte Hamburger mit Beilagen gegessen, und Jess wurde übel beim Anblick der Teller, die auf dem Tisch schon kleine Türme bildeten. Und wieder rief er die Kellnerin. Ich habe Geburtstag, sagte er. Haben Sie auch Kuchen? Himmel, Graham, zischte Jessica. Die Kellnerin brachte einen großen Kuchen, mit Zuckerguß, verziert, rosa Zuckerrosen oben und Kerzen in Plastikbehältern. Jess stand auf. Ich gehe nach Hause, sagte sie. Es reicht jetzt. Warte doch – nur einen Augenblick. Er flehte sie an. Auf seiner Stirn stand der Schweiß, und sein Mund war fettverschmiert. Iß ein Stück, bitte. Ich habe doch Geburtstag. Er beugte sich vor und blies die Kerzen aus. Schau, Rachel, sagte er, ich wünsche mir jetzt etwas, ich blase die Kerzen aus. Jess begann dem Kind den Mantel anzuziehen. Schluß jetzt, sagte sie. Du kannst mitkommen oder noch bleiben. Wir gehen jedenfalls wieder ins Hotel. Noch nicht, sagte er. Kommt, eßt ein Stück. Sieht doch sehr gut aus. In ihrer Verwirrung begann Rachel zu weinen. Kuchen, rief sie und wurde noch aufgeregter, ich will Kuchen. Die Leute starrten schon herüber. Jess nahm das weinende Kind auf, und Graham griff nach ihrem Arm. Bitte, sagte er. Bitte. Sie versuchte sich loszumachen. Rachel begann urplötzlich zu schlucken. Sie übergab sich zitternd, erbrach sich über Jess und den Tisch. In der Damentoilette, beim Saubermachen, weinten Jess und das Kind unentwegt.

Er wurde dicker. Seine Sachen paßten ihm nicht mehr. Gefräßigkeit ist keine moderne Sünde. Sein Magen weitete sich, sein Gesicht war in Fett gehüllt, beim Treppensteigen atmete er schwer. Sie stritten sich, waren wieder still, stritten erneut. Er kaufte ihr Blumen, Riesensträuße, sie füllten die Vasen, Schalen, alle Tische, und verrotteten süßlich im Zimmer. Verzeihung und Rückfall. Im Zentrum lief ein Cowboyfilm, und sie entschlossen sich hinzugehen, einfach nur so und doch aus einem tieferliegenden Grunde, einem obskuren, allesdurchdringenden Heimweh, das sie zu einem verzweifelten Konsum von amerikanischen Totemsymbolen verführte, wo immer sie welche fanden. Jess hatte in einem Laden Erdnußbutter und Wurzelbier gekauft, und sie stürzten sich darauf und vertilgten alles und mußten sich in der Nacht übergeben. Lachend, reuig, der Hunger blieb. Das Kino muffig von Generationen von Zigaretten und einstmals großartigen Wandbehängen aus Brokat und Samt (Van Eyck), sie sitzen in der ersten Reihe. Rachel, zwischen ihnen, ist gebannt; ihre Hände voller schmelzender Schokolade, die sie in ihrer Hingabe zu essen vergißt. Halb gefüllt, ein Publikum von Fans und Ziellosen an diesem Dienstagnachmittag. Die Wochenschau ist voller Tod. Ein Stier in Spanien, eine Gruppe anonymer, verschwommener Soldaten in Vietnam, eine schwarze Frau bei einem Aufstand in Milwaukee. Irgendein Trick der Kamera läßt ihren Sturz aus dem dritten Stock zur Straße endlos erscheinen. Sie fällt und fällt, die einzige Bewegung auf der Leinwand, alle anderen Leute in der wilden Szene sind vor Trägheit oder Überraschung erstarrt. Schließlich trifft sie auf, ein kleiner Haufen, seltsam verzerrt, und

die anderen Gestalten, freigelassen, beginnen sich wieder zu bewegen, zu gestikulieren, zu schreien. Feuer, Flut, Epidemien. Schlechte Neuigkeiten, schlechte Neuigkeiten. Irgendwo hinter ihnen hustet und spuckt ein Mann, ein Junge, etwa zehn Jahre alt, rennt den Mittelgang herab und wieder zurück. Dann neues Hinwenden zur großen Leinwand, Rascheln, ein Summen, und der riesige amerikanische Westen liegt vor ihnen ausgebreitet, die gigantische Eben aus Gras und der immense blaue Himmel. Jenseits des Grases, in den seltsamen Hügeln, die im Sonnenuntergang rosa und purpurn schimmern, wartet der Trupp Indianer. Großnasig, befedert, mit Farbstreifen bemalt, so grunzen sie ihre fleckigen Ponies an, warten darauf, sich auf die Pioniere zu stürzen. Eine Rauchwolke erhebt sich über eine Mesa vor dem wolkenlosen Himmel. Der Angriff soll beginnen. Die Untertitel verleihen diesem Drama eine seltsame Dimension. Schrei, klapp, peng, Donner, Angriff. Nur die Pferde sind überrascht. Die Luft füllt sich mit Kugeln, Pfeilen und dem Geräusch von Pfeilen. Indianer, Pioniere, Pferde werden getroffen, zittern, fallen ins Gras. Blut und Staub vermischen sich, und die Farben verschwimmen Jess vor den Augen, das Kaugummi schmeckt ihr nicht mehr. Sie weint um die Pioniere, die dort auf der gewaltigen Prärie treiben, um ihre brennenden Wagen, um ihre Kinder, die laut in den Flammen schreien; um die Indianer, die zwar diesen Kampf gewonnen haben, die aber zum Untergang verdammt sind; sie weint um Graham und sich selbst und den kleinen Haufen von Gläubigen, der hier im Kino sitzt, und um Amerika, zerrissen und ungelenk, reich

und verwirrt jetzt, durch die Geschichte stolpernd, der dicke Junge, den seine Klassenkameraden hassen. Der Film geht zu Ende, und sie erreichen die Straßen der fremden Stadt, ihre Pupillen ziehen sich zusammen, die Szenerie verschwimmt. Die Lichter und Läden und Heringsstände, Wyoming erscheint fast realer. ÜBERSETZEN SIE Wer kann dieses Lied singen? Wer kennt die Antwort auf diese Frage? Wer hat in diesem Haus gewohnt? Von wem hast du die Geschichte? Womit hast du dein Haus angemalt? Worüber soll ich sprechen? Welcher Mann ist dein Nachbar? Welche Zigarettenmarke rauchst du? Die Streiterei hörte nicht mehr auf, dabei ging es um gar nichts Besonderes, es ging um alles, einfach um alle Tatsachen, die sie und die Welt betrafen, ihr Leben, ihre Geburtstage, die Politik, die Haarfarbe, Zahnpasta, Maler; es lag daran, daß die Inseln und die Deiche und die Vernunft und die Zivilisation zu schwierig zu errichten waren, sie vermochten das nicht zu bauen, Steine und Sand waren ihnen ausgegangen, das Tageslicht reichte nicht aus, die Worte nicht, sie waren nicht stark genug, da war zuviel Wasser. Sie waren so müde, daß sie einander keine Ruhe mehr gönnten und sich nicht in Frieden lassen konnten, keine Minute mehr, keinen Atemzug. Jess sprach davon, mit Rachel nach Paris oder Italien zu reisen, nur eine oder zwei Wochen, nur mal zur Abwechslung. Doch ihre Unzufriedenheit hatte sie und Graham in eine Art Marionettenspiel gezwängt, eine bindende Routine aus Schlaf und Ärger, und sie vermochte diesen Kreis nicht zu durchbrechen, kam nicht los.

Er folgte ihr eines Tages durch die Straßen und stellte ihr immer wieder die Fragen, die nun beide schon kannten, sie wollte nur allein sein, ein paar Minuten, aber er verfolgte sie, in das Café die Straße entlang, durch den Park. Sie standen auf einer der kleinen Brücken über den Kanal. Er zog an ihrem Arm, an ihrer Schulter, und sie versuchte von ihm fortzukommen, die Leute schauten schon, und sie weinte. Sie versuchte von ihm fortzukommen, und er hielt sie immer wieder fest. Da entriß sie seiner anderen Hand die Kamera, und als er schon einen Schrei ausstieß, warf sie sie, schleuderte sie über das Brückengeländer in den Kanal; das teure Stück klatschte in das dunkelgrüne Wasser, versank, das Wasser kräuselte sich auswärts, und er schlug sie zweimal, auf das Ohr und die Wange. Sie spürte Blut im Mund. Sie schrie, laß mich in Ruhe, und lief die Straße hinab. Er folgte ihr nicht. Stunden später fand er sie im Büro des American Express, Tränen rannen ihr über das Gesicht, stumm saß sie da und starrte all die Amerikaner an, dick und dünn, die hier ein und aus gingen. Er brachte sie ins Hotel zurück. In dieser Nacht, Jess schlief im Hotel, bumste er mit einer der Prostituierten, die in den Fenstern saßen und auf den Bürgersteig blickten. Sie war jung, hatte lange Beine und graue Augen, die stets offen waren, wenn er aufschaute. Hinterher erinnerte er sich hauptsächlich an den Kalender an ihrer Zimmerwand, das Bild einer Windmühle vor einem sehr blauen Himmel. War es möglich, sagte er eines Abends zu Jess, daß das Wasser noch immer Einfluß hat, wo es einmal gewesen ist? Daß diese ganze Reise sozusagen durch Wasser gegangen ist, unter Wasser?

Sie bekamen ein Telegramm mit der Bitte, Grahams Schwester in Oregon anzurufen. Die Stimmen der zweisprachigen Telefonistinnen und die seltsamen mechanischen Geräuschsilben kamen Graham wie das Ticken eines Riesengehirns vor; absolute Schwärze breitete sich vom Hörer in seiner Hand aus. Das Schlüsselloch am anderen Ende der Leere erhellte sich, seine Schwester war am Apparat. Ihre Stimme klang sehr winzig und nur entfernt bekannt. Graham, sagte sie. Graham, hallo, ich habe schlechte Nachrichten. Es gab eine Störung in der Leitung, ein Knacken wie ein Waldbrand im Radio. Was, was? brüllte er in den Hörer. Linda, ich kann dich nicht hören, Linda. Die Stimme der Telefonistin drang ein, schwebte über der Störung, dann war die Leitung wieder klar. Es geht um Mutter, hörte er Lindas Schrei vom anderen Ende der Leitung, neuntausend Kilometer entfernt. Mutter! Es hat einen Flugzeugabsturz gegeben, und Mutter ist tot. Graham bekam nun mit, daß sie weinte, ein seltsam schnarrendes Geräusch, das irgendwie mit zu der mechanischen Konversation der Maschine zu gehören schien. Sie wollte Gary in Ohio besuchen – irgend so ein verrückter Sturm über den Rockies. Die Verbindung wurde wieder schlechter, verbesserte sich. Keiner hat überlebt. Als seine Schwester auflegte, hielt Graham den Hörer noch eine Minute in der Hand und hörte zu, wie sich die Kontakte und Verbindungen klickend lösten. Er hängte ein, und die Stille dröhnte auf ihn ein. Der

Boden fiel aus dem Faß seiner Eingeweide, und er schaffte es gerade noch zum W.C. Im grellen Licht der Männertoilette, in dem fleckigen Spiegel sah er wie ein alter Mann aus. Es gibt 60 Kanäle in Amsterdam. Nun ging es schnell. Später, als er auf den Weg, den sie zurückgelegt hatten, zurückblickte, vermochten sie die Wegweiser zu erkennen, die Schilder, die da anzeigten, daß eben dies am Ende stehen würde, doch damals war das alles nicht so klar. Die Situation selbst machte eine genaue Einschätzung der Lage unmöglich, so daß sie unvorbereitet blieben, sofern man auf so etwas überhaupt vorbereitet sein kann, gefaßt, Gepäck fertig, bereit wie wenn man in ein Krankenhaus führe, um ein Kind zu bekommen, das neue rosa Bettjäckchen, die Zahnbürste. Alle Rechnungen wurden auf einmal fällig, alle persönlichen Schulden verfielen, die intimsten Transaktionen, die Banken brachen zusammen, die Hühner kamen zur Schlachtbank (dies in der tonlosen Stimme der Großmutter aus dem Mittleren Westen), die Deiche, die Deiche brachen schließlich, und das Wasser drang ein und überschwemmte sie, füllte alles, bedeckte alles. Graham, von Wasser umgeben, lag flach und still in jenem Bett, in jenem Zimmer. An der Grenze seines Gesichtskreises bewegten sich Menschen, vor und zurück, verschwommene weiße Gestalten, er vernahm Geräusche, die von ihnen in seine Richtung blubberten, doch sie ergaben keinen Sinn. Später lernten sie es, das Meer durch Deiche abzuwehren – erst aus Erde, Jahrhunderte später aus Stein und heute aus Beton und

Stahl. Die Niederländer bauen zur Zeit ihre gigantischen »Delta-Werke« – eine Serie von fünf neuen Deichen, die weitere große Nordseegebiete erschließen sollen. Und vergessen wir nicht, daß auch das dem Meer abgerungene Land stets durch Kanäle und Pumpen trockengehalten werden muß – oder das Meer steigt wieder empor! Wesen schlossen sich ihm an in all dem Wasser, häßliche Fische mit leuchtenden Schuppen. Mit lidlos hervorgetretenen Juwelenaugen und langen durchsichtigen Schwänzen umschwammen sie ihn, stießen gegen sein Fleisch, kauten an seinen Fingern und an seinen Fußsohlen. Er spürte die Schlangen, die seine Arme hinaufkrochen und Schleimspuren hinterließen, in der ihre Vergangenheit lag. Andere Wesen, in Schalen eingeschlossen und andere aus klaren, schimmernden Gelees bestehend, nisteten sich in seinen Öffnungen ein, in seinen Ohren, unter der Decke, zwischen seinen Beinen. New Orleans brannte. Denver brannte. San Francisco brannte. Vietnam ist größer als Rhode Island, aber kleiner als Texas. Van Eyck, die Chinesen, Salzwasser, der Geheimgang, die hungernden Millionen in Indien. Während Rembrandt mit seiner gewaltigen Nachtwache kämpfte, rang Saskia mit dem Tode; am 14. Juni 1642 starb sie, kaum dreißig Jahre alt. Während sie im Sterben lag, suchten ihre Züge seine lebhafte Phantasie heim und verfolgten ihn in die Masse der Soldaten der Nachtwache und beschworen eine Welt seltsamer Bilder herauf, in der wir sie in der Gestalt eines Kindes sehen, in einem Reich der Phantasie, in dem die Zeit nicht mehr besteht. Saskia! Saskia! Holland ist das Paradigma der Zivilisation, des Ver-

suches, Zivilisation zu machen; die Insel, die Wasser schöpfte, um nicht unterzugehen, blumenübersät. Sie gingen zwischen den Massen von Blumen hindurch. Der Himmel war blau. De bloemen waren rood, geel, wit, roze, blauw, violet und andersfarbig, gemischtfarbig. Der Duft, dieser umfassende Geruch, war unbeschreiblich. Het warme continent, de rode daken. Es wäre sinnlos, ihn beschreiben zu wollen; er war wie der Duft von Haar, von nassem Boden, het plekje tussen de borsten van een vrouw. Fische schließen ihre Augen nicht. Über das Leben von Vermeer ist wenig bekannt. Übersetzen Sie: Erwarten Sie heute Ihren Onkel? De hond blafte en maakte de kinderen wakker. Waar ist het toilet? Was hat es mit dem Sehen auf sich? Het zonlicht op je haar. Lebensmittel sind gut und nahrhaft in Holland und brauchen gar nicht mal teuer zu sein. Saskia! De dijken, de bloemen, het water. De Koninklijke Familie gaat per fiets. Spreekt u Engels? Spreekt u Italiaans? Spreekt u Duits? Ein neuer Schatten beugte sich über ihn, die Wogen gerieten in Bewegung. Er erinnerte sich, daß dies Jessica war, und sie sprach mit ihm, aber er war zu müde. Vergewissern Sie sich, daß Nase und Mund frei sind. Knien sie an der Hüfte des Verunglückten nieder, seinem Kopf zugewandt. Künstliche Beatmung wird angewandt, um eine Person, deren natürliche Atmung aufgehört hat, wieder zum Atmen zu bringen. Saskia! Die schwankende Hinundherbewegung muß regelmäßig wiederholt werden, etwa zwölf- bis fünfzehnmal in der Minute (was für Geräusche macht ein Ertrinkender?), und zwar so lange, bis die natürliche Atmung wieder einsetzt. Man ertrinkt, wenn sich Nase und Mund eine bestimmte Zeit, die je nach den Umständen verschieden lang sein kann, unter Wasser befinden.

Zur »Tulpenzeit«, besonders April bis Mitte Mai, ist ein fünfzig Kilometer breiter Streifen zwischen Haarlem und Den Haag von einem leuchtenden Teppich aus Tulpen, Narzissen und Hyazinthen bedeckt. Wenn sich der Verunglückte erholt zu haben scheint, sollte er seitlich in ein warmes Bett gelegt werden. Ein heißes Getränk und viel Schlaf sind angebracht. Saskia! Die Wogen beruhigten sich, und das Wasser begann sehr langsam zurückzuweichen. Wenn er die Finger über die Bettkante schob, konnte Graham den Wasserstand ertasten. Er schlief. Es war ein langer Weg zurück. Straßen, und wohin sie führten, waren eine Zeitlang unmöglich. Die schwache Herrschaft, die er über das Bett ausübte, erweiterte sich langsam bis zu den Zimmerwänden. In seinem verblichenen blauen Schlafanzug stand er mittags auf und saß eine Zeitlang stumm auf der Bettkante und versuchte sich von der Wirkung der Arzneien zu lösen. Dann, später am Tage, das schräge gelbe Licht in der Luft, setzte er sich langsam, vorsichtig in Marsch, hielt sein zerbrechliches Ich zusammen und machte kurze Reisen durch das Zimmer. Vom Bett zum Tisch, sie hatte dort in einem Topf rote und gelbe Blumen aufgestellt, vom Tisch zum Stuhl, eine Tasse Kaffee. Dann trat er ans Fenster, jetzt wurde sogar schon der Vorhang gelüftet, aber die Straße und allein der Anblick der Straße waren noch immer bedrohlich, und er kehrte eilig zum Bett zurück, nur daß er ganz langsam ging, und fiel in die Kissen, die Augen geschlossen, das Gesicht verschlossen und angespannt. Eine weniger schwierige als heikle Arbeit, dieses Zusammennehmen und Zusammensetzen von Teilen. Als das Wasser zurückwich, konnten sie den angerich-

teten Schaden besichtigen, die ruinierten Teppiche, die aufgesprungenen Furniere, die verrottete Farbe. Die Löcher in den festen Dingen. Jess dachte an die Akrobaten in Zirkussen, die offenbar mit gewöhnlichen Mitteln außerordentliche Strukturen bauten. Das sorgsame Aufstapeln von Tischen, Stühlen, Fahrrädern, Flaschen, bis ein zitternder Turm daraus wurde, und der abschließende triumphierende Handstand des dünnen, schwitzenden Akrobaten oben auf der Spitze. Nun begann er mit Jess und dem Kind das Haus zu verlassen, kurze Spaziergänge zu den Läden, um Milch zu kaufen, eine Zeitung. Die ersten Ausflüge dieser Art erschienen ihm nur möglich, wenn sie ein Ziel hatten; auszugehen, um etwas zu holen. Es war, als ob er ohne das abgelenkt werden könnte, vom Wege abkommend, verloren. Er war durch alles sehr dünn geworden; das Fett, das er angesetzt hatte, fiel von ihm ab wie ein Kostüm, wie Schichten einer Kleidung. Nun war er sehr dünn und seltsam vornübergebeugt. Der Arzt sagte, die krumme Haltung wäre bei Fällen schwerer Depression üblich, und sagte voraus, daß sich Graham mit zunehmender Besserung wieder aufrichten würde. Und es stimmte. Jess sah zu, wie er sich entfaltete, langsam, wie eine Kalkblume, die sich vorsichtig in die Senkrechte, in den heiklen aufrechten menschlichen Zustand bringt; der Kopf wieder hoch oben auf dem zarten Knochenstengel des Rückgrats. Manchmal fragte er sich, ob die Antwort vielleicht in den verlorenen sechs Stunden zwischen New York und Amsterdam lag. STADT AUF DEM WASSER. Amsterdam ist das »Venedig des Nordens« genannt worden. Es ist auf riesigen Pfeilern erbaut, die in den sumpfigen Boden getrieben wurden, durchzogen von zahlreichen Kanälen.

Der Zusammenbruch, so nannten sie es beim Namen, sein Zusammenbruch, »mein« Zusammenbruch, besitzergreifend, wie die alten Damen, die von Operationen sprechen, wurde zum Zeitmaß. Es waren Dinge geschehen – vor oder nach dem Zusammenbruch. Ausgehen und zurückkommen. Als er gesundete, gewannen gewisse Dinge doch ihre alte Form zurück, die Äußerlichkeiten des Essens, Schlafens, des Besuchs bei Freunden waren wieder möglich, ohne daß es einer bewußten Anstrengung bedurfte, die Dinge zusammenzuhalten. Aber es war auf dem unsichtbaren Gebiet, wo eine ständige Veränderung eingetreten war, in der dunklen Bibliothek des Geistes. Einige der Dinge, die er gekannt hatte, von denen er geglaubt hatte, sie zu kennen, waren verschwunden, waren von den Fluten davongeschwemmt oder im Wasser und durch Schimmel hinterher umgekommen, und statt ihrer war einiges Neue da. Er begriff jetzt, daß die Welt und sein Anker in dieser Welt ungeschützter und verletzbarer waren, als er geglaubt hatte. Er wußte, wie wir unsere Inseln auf offenem Meer errichten, wie wir in unserem Bemühen fehlschlagen und wie wir, mit Notdeichen und Windmühlen, die die Sole auspumpen, unsere Fehlschläge dennoch bewohnen. Er hatte entdeckt, was wir alle wissen und nicht wahrhaben wollen, daß er zerbrechlich war und daß die Deiche nur einen prekären Frieden mit dem Wasser ermöglichten und daß in letzter Konsequenz das Wasser stärker ist und länger auf seinen Sieg warten kann. Jess flog zurück, Jess und das Kind, und er blieb. Sie wollten sich wiedersehen, eine endgültige Entscheidung war nicht getroffen, er würde in nicht allzu ferner Zukunft zurückkehren, oder sie würde wieder nach

Hause kommen. Aber obwohl diese Versicherungen gemacht und gegeben wurden, hatte er nicht mehr das Gefühl einer sicheren Zukunft, in der er auch zu Hause war. Es mochte dazu kommen; vielleicht überlebten sie es und kamen wieder zusammen, aber er kannte jetzt die Hindernisse, die sich vor jedem Plan erheben, davor, daß etwas Erbautes auch Bestand hatte, und er vermochte die Architektur zu bewundern, aber nicht mehr zu investieren. ÜBERSETZEN SIE Wie groß diese Äpfel sind! Wie wir gelacht haben! Was für schöne Äpfel! Was für eine seltsame Geschichte! Es ist noch etwas zu essen in der Küche. Da stehen einige alte Bäume im Garten. Wessen Bild ist das? Wem gehören diese Blumen? Wie schön! Sie verabschiedeten sich am Flughafen, und er hatte dabei ständig das Gefühl, als liefe eine Filmrolle rückwärts ab. Ein letztes Bier im Restaurant, Rachel war aufgeregt, wollte die Flugzeuge sehen, und sie hielten sie am Fenster hoch, das Gesicht an die Scheibe gedrückt. An diesem Morgen im Bett, umeinander verschlungen, hatte Jess’ Gesicht nach Salz geschmeckt. Jetzt waren sie nur noch höflich, man schien wenig sagen zu können, und sie war ausgelöscht, müde. Die vielsprachigen Stimmen dröhnten in ihren Ohren. Er dachte kurz daran, sie in die Arme zu nehmen, zu küssen, ihr einen Klaps zu geben, doch noch einmal zu ihr durchzudringen, doch sie redeten nur leise, bis es soweit war. Im Bus auf der Rückfahrt vom Flughafen fiel er fast sofort in Schlaf und träumte einen seltsamen Traum von einem brennenden New York; er träumte, daß Jess

über dem Ozean hinausgesprungen war, das Kind und das blaue Schwein im Arm, und daß sie hinabgeschwebt wäre; er träumte von Holland und von einer Reise durch Holland, die Blumen, das Wasser.

Thomas M. Disch Quincunx »Das beklage ich ja gerade«, sagte Humpty-Dumpty. »Dein Gesicht ist genau wie das der anderen – die beiden Augen so …« (und er zeichnete sie mit seinen beiden Daumen in die Luft) »Nase in der Mitte, Mund darunter. Ist doch immer das gleiche. Wenn du deine beiden Augen zum Beispiel auf der gleichen Seite der Nase hättest, oder den Mund ganz oben – ja, das wäre eine Hilfe.« Alice hinter den Spiegeln CHRYSANTHEMEN Der Mann im Bett hat einen überwältigenden Sinn für Humor. Es ist ein sehr schlichtes Bett. Pinie. Leute haben ihn besucht und haben Blumen dagelassen. Eine chinesische Chrysantheme bedeutet Fröhlichkeit unter widrigen Umständen. Eine rote Chrysantheme bedeutet Ich liebe. Eine weiße Chrysantheme ist die Wahrheit. Pinie steht für Mitleid, aber das Bett ist gar nicht Pinie. Es besteht aus Stahl, Stahl, der weiß angemalt ist, ein Krankenhausbett. Der Mann lag in einem Krankenhausbett. Er war krank. Dies ist eine Geschichte. Sie steht für Chrysanthemen. Der Mann ist zum zweitenmal hier, im selben Bett, im selben Zimmer, oder zum drittenmal, zum viertenmal. Sind Sie schon mal in einem Krankenhaus gewesen? Sind Sie Krankenschwester? Wie spät ist es? Wie spät haben wir es jetzt? Sieben Uhr. Acht Uhr. Es ist jetzt sieben Uhr. Die Menschen in Krankenhäusern führen ein Leben, das zugleich dramatischer und langweiliger ist als das Leben anderer. Geschichten betonen die dramatischen Aspekte der Existenz.

Zählen Sie fünfzehn Geschichten auf, die in Krankenhausbetten spielen. Auch in seinem Krankenhausbett bewahrt sich Mr. Candolle seinen überwältigenden Sinn für Humor. Rittersporn ist die Leichtfertigkeit, der Krokus die Fröhlichkeit. Zeit ist die Pappel. Es ist sieben Uhr. Er schaltet seine Nachttischlampe ein. Eine Vase mit Chrysanthemen. Verschiedene Farben. Das Gefühl, daß etwas schön ist. Aussagen über die Art ihrer Schönheit, die Schönheit allgemein. Die Schwester betritt das Zimmer. Mr. Candolle denkt über die Schwester nach. Ich bin zu glücklich. Ich verändere mich erst im Tode. Ich sterbe, wenn ich vernachlässigt werde. Ich habe alles verloren. Ich lebe für dich. Ich liebe. Ich werde morgen sterben. Ich will daran denken. Ich will daran denken. Es gibt Männer – zu denen auch Mr. Candolle gehört –, die allein durch den Anblick einer Frau in einer weißen Uniform erregt werden. Sie ist wie weißer Jasmin, weiße Lilien, Weißpappel, weiße Rosen. Er kann sich kaum vorstellen, daß diese Frau in anderen Zimmern des Krankenhauses Ähnliches tut; das Wechseln der Laken, Ablesen von Thermometern, ihr silbriges Lachen. Sie verschwindet. Mr. Candolle ist allein. Seine Gedanken kriechen auf dem Fußboden herum und suchen Nahrungsbrocken. Die Schatten von Pappeln zucken über das verhangene Fenster, wenn draußen Autos vorbeifahren. Es ist sieben Uhr. Seine Hand berührt den Lichtschalter, ein einzelner Finger. Dein Finger ist genauso. Berühre ihn. Sprich mit ihm. Dein silbriges Lachen. Deine Weichheit. Deine Allwissenheit. Dein Alleinsein, das dem seinen ähnelt. Sieben Uhr. Das Bett beginnt Witze zu erzählen über die Ärzte und Schwestern, die Besucher, die kleinen

Gedanken am Boden, Witze, die wie feuchte Hirse auf die Laken fallen. »Schwester!« ruft er. »Schwester!« Es gibt Tausende von Betten, Tausende von Krankenhäusern, Tausende von Chrysanthemen, doch jedes davon hat – da in einen leicht veränderten Zusammenhang gestellt – eine einzigartige Bedeutung. Mr. Candolles Gedanken begannen die Chrysanthemen aufzuessen. Die Schwester sitzt auf der anderen Seite des Zimmers, in den zuckenden Schatten, und strickt, ohne etwas zu merken. Eine rote Jacke für Mr. Candolle. Einen roten Pullover. Eine rote Skihaube. Eine rote Chrysantheme. Mr. Candolle denkt: Kann die Zeit eine vierte Dimension haben? Die Schwester denkt: Mr. Candolles Zustand verschlechtert sich. Die Gedanken denken: Rote Chrysanthemen. Die Zeit ißt Mr. Candolle auf. Die Zeit ißt die Krankenschwester. Die Zeit ist flach und rund und rot. Die Zeit ist eine Chrysantheme. Sie ist keine vierte Dimension. Faß mich an. Küß mich. Sie ist überwältigend schön. DARSTELLUNGEN Es wäre wohl zuviel verlangt, Judith, wenn ich erwarten wollte, daß du mich verstehst. Die Eleganz meiner Hand wird dich immer verwirren. Du bist Semele und ich bin Zeus. Laß mich. Geh zu einem anderen Gemälde und schau’s dir an. Denk an deine schmerzenden Füße in den unbequemen neuen Schuhen. Ich verabscheue deine Schuhe. Ich verabscheue deine Haarfarbe. Wenn ich dich verlasse, Judith, komme ich nie zurück.

Als ich sagte: ›Ich fürchte, ich werde dich noch vernichten‹, hast du mir da geglaubt? Ist etwas, was sich so leicht sagen läßt, auch leicht hinzunehmen? Schau, wie anmutig sie zustimmend den Kopf neigt, sieh die Kurve ihres Halses, die in die Rundung ihrer Schulter übergeht. Sieh einmal, Judith – denn ich möchte dich weiter ›Judith‹ nennen, solange es mir gefällt – sieh einmal diesen Teller mit Zitronen und Orangen und Eiern. Sieh die Formen, Farben, den Raum, den sie einnehmen. Aber du darfst sie nicht berühren und auch nicht mit ihnen sprechen. Du bist allein und stumm in einem Kleid, das viel zu orangefarben ist für deinen Teint. Deine Fülle ist außer Ansatz gelassen. Dein Kopf tut dir weh. Dein Name weht auf einem goldenen Band hinter dir her, als du nun davonschreitest … Ich kann dich noch immer sehen, durch den hohen Bogen der Tür. Eine Kuh scheint von ihrem Gemälde auf deine Füße zu starren, wie du da in deinen unbequemen neuen Schuhen stehst und dir die Kuh auf dem Bild anschaust und dich fragst, warum sich die Menschen überhaupt die Mühe machen, Kühe und Obstteller zu malen, warum wiederum andere Leute die gemalten Kühe kaufen, was ihnen das wohl emotionell bedeutet. Aber bist du selbst besser als ein Gemälde, Judith? Schau dich doch an. Widerspenstige Samtbahnen hängen dir vor den großen Brüsten, breiten sich zu deinen Hüften herab, baumeln dir vor den schmerzenden Füßen. In den Wolken knistert es. Weizenfelder verziehen sich. Du bist glasbedeckt. Niemand kann dich berühren. Niemand möchte dich berühren. Du hängst so hoch, daß keiner auch nur einen Blick auf dich verschwendet, und die Gefühle, die du zum Ausdruck bringst, sind, offen gestanden, übertrieben und unwirklich.

Gestern, meine Schöne, während du in diesem goldenen Rahmen eingesperrt warst, die Beine in dieser lächerlichen starren Haltung verkrampft, beschloß ich, doch zur Party bei den Clarks zu gehen. Wir tranken billigen Wein, aus teuren Gläsern. Es war langweiliger, als selbst du es dir vorstellen könntest. Um neun Uhr kam der Kleine der Familie in seinen Pyjamas aus dem Schlafzimmer, und wir umstanden ihn, bewunderten seine Haltung, seinen Ausdruck, während uns die Mutter seine schläfrigen, sibyllinischen Worte erläuterte. Ringsum murmelten die Blätter in den Hobbemas, den Sisleys, den Constables. Das Sonnenlicht verschiebt sich. Dein gemaltes Fleisch gewinnt etwas von der Anziehung zurück, an die ich mich erinnere. Wenn ich zugebe, daß es zum Teil auch meine Schuld ist, bist du dann bereit, noch einmal von vorn anzufangen? Gehen wir zu mir oder zu dir? Geben wir unseren Kindern die Namen römischer Götter – oder ziehst du ein mageres Tom, John, Lucy, Rosali vor? Schau mich an, Judith. Ich stehe vor dem Cuyp, aber du hast mich um Guido, Guercino, Annibale Carracci verlassen. Die Sonne wird schwächer, und die Wolken sind rosa. Zieh die Schuhe aus. Ja. Und jetzt das goldene Band mit deinem Namen. Schau, wir sind beide nackt wie der Sonnenuntergang. Wir sind wieder Kinder. Die Blätter sind grün und golden, und du läufst barfuß durch das tiefe Gras auf mich zu. Wie ich deine Haltung, deinen Ausdruck bewundere! Judith, du bist ein Meisterwerk, und deshalb habe ich mir diese letzte Überraschung aufgehoben. Du hast nicht richtig hingeschaut: das ist gar keine Kuh! Schwing dich auf meinen Rücken, Europa!

DER TOD VON LURLEEN WALLACE Die Tagundnachtgleiche tritt heute abend kurz nach Sonnenuntergang ein. Der Prinz von Abolie gedenkt dieses Ereignis mit einigen Gästen in seinem alten Turm zu feiern. Vornehme Feste dieser Art werden regelmäßig in der New York Times erwähnt. Wie leicht man sich auf seinem riesigen Anwesen oder im Irrgarten der Portraitgalerie verlaufen kann! Rezensionsexemplare neuer Bücher liegen überall in den Zimmern herum. Einmal in der Woche harkt der Gärtner sie zu kleinen Haufen zusammen, schleppt sie hinaus und zündet ein Feuer damit an. Ihr Gepäck wird auf ihr Zimmer gebracht. Sie wird Miles und Flora vorgestellt. Auf der Kiesauffahrt zeichnen sich die schneeweißen Reifen ab, die der Chauffeur auf Weisung des Prinzen am Chrysler Imperial anbringen muß. Alle sind nett zu ihr. Alles ist abgedroschen. Die morbiden Phantasievorstellungen, mit denen Kinder ihre Gespräche ausschmücken, sind in ihrem Alter nichts Ungewöhnliches. Aber abends, wenn sie ihren Platz bei Tisch einnehmen muß, fühlt sie sich weniger sicher. Die Gäste tragen Masken. Ihre leidenschaftlichen Diskussionen über die Tagundnachtgleiche, über die Flußverschmutzung, den Krieg beunruhigen sie. »Plus ça change«, bemerkt der Prinz, »plus c’est la même chose.« Die Angst vor der Gouvernante, so unvernünftig sie auch sein mag, ist dennoch der Stoff, aus dem Romanzen gewebt sind. Sind wir insgeheim nicht alle in diesen ruinierten Prinzen verliebt? Was er auch getan haben mag oder noch tun wird. Der Gedanke, daß jemand in seinem Turm gefangengehalten wird, verleiht seinen Liebkosungen zusätzliche Würze. Während seine Hände

über deinen Körper streichen, lauschst du seinen wortgewandten Analysen der Präsidentschaftskampagne, der verschmutzten Flüsse, der Aufstände in Chicago … Blumenvasen, Vorhänge. Diese Luxusdinge verfolgen sie durch das Haus wie eine Hundemeute. Unbarmherzig. Ausgehungert. Welche Augenfarbe hat er eigentlich? In den Augustwipfeln spürten die Vögel das Kommen des Herbstes, und auch sie konnte nicht mehr daran vorbeisehen, daß er schon mit seinen roten Bannern ins Tal marschiert kam. Tag und Datum sind ohne Belang. Es ist Herbst. Die Kinder fischen im verschmutzten Fluß nach Muscheln. Plätschernd, kichernd. Die Gouvernante, gefesselt, ihr Mund mit DEINESTIMME-FÜR-WALLACE-Aufklebern verklebt, sieht zu, wie der junge Miles seine Schwester liebkost. Die Hände des Prinzen verfolgen einander mit spitzen Schreien durch das Schilf und am schlammigen Ufer entlang. In ihrer Vorstellung kehrt sie immer wieder zu dieser Szene zurück, die stets gleichbleibt. Der Fluß. Der maskierte Polizist. Die kleinen Zungen der Kinder, die über ihren Körper wandern. Jeden Morgen bringt ihr der Gärtner das Frühstück auf einem Tablett ans Bett. Im Gefühl eines fast unerträglichen Luxus liest sie die New York Times. »Das ganze Land ist von einer Krankheit befallen. Sie läßt sich nicht heilen, indem man sich von ihr abwendet oder so tut, als gäbe es sie nicht. Die WallaceBewegung ist ein böses Phänomen.« Der Prinz besteht darauf, daß sie an seinem Abendessen teilnimmt. In dieser Woche sind Tag und Nacht etwa gleich lang. Der Rasen ist bedeckt mit kleinen toten Vögeln. Der Gärtner harkt sie zu kleinen Haufen zusammen

und bringt sie zum Verbrennen fort. Die Hand des Mannes auf dem Portrait ist fast eine Klaue. Als wir mit der Lektüre dieses Romans fortfahren, kommen wir zu der Erkenntnis, daß der Gärtner die Kinder schon seit Jahren insgeheim korrumpiert. Angewidert legst du das Buch zur Seite, doch es beginnt langsam quer durchs Zimmer auf dich zuzukriechen, schiebt sich wie eine Raupe voran. Du rennst nach draußen in den Herbstmittag und den Duft brennender Blätter. In den Kasematten des Turms schreien die Frauen ihre Begeisterung für George Wallace hinaus. Du liegst auf der Kiesstraße, und er fährt den Imperial über deinen Körper, vor und zurück. Märsche und Polkas fallen von den Bäumen. Der Rhythmus des Lebens. Bald gibt es Schnee. Bald ist der Fluß eisbedeckt. Bald, bald, Stille. Du bist zum Prinzen von Abolie geworden. MATT Ich frage Sie noch einmal, Regina – ist das fair? Und wenn Sie bei Ihrer Antwort bleiben, sage ich Ihnen wiederum, es ist nicht fair! Ich stehe schon sehr lange hier vor Ihrer Tür und warte auf eine Antwort, und allein das ist unfair! Außerdem ist es hier ungemütlich, und mir ist nicht wohl, und obwohl Sie jetzt sicher sagen, daß mir ja nicht immer unwohl ist, ist das kein Trost. Man ist sowieso nur mehr oder weniger gesund, und es ist stets mehr oder weniger ungemütlich, und nur indem man das Mehr mit dem Weniger vergleicht, mag das erstere wünschenswert erscheinen. Es ist schon sieben Uhr. Vielleicht geht es nicht nur um schwarz oder weiß. Und vielleicht macht sich mein Fall auch nicht sehr groß aus unter all den Fällen, die unter Ihre Autorität

fallen, aber dann wäre allein seine Unwichtigkeit ein weiterer Quell des Elends, der mich zu der Überzeugung bringt, daß meine Klage wohl nie behandelt wird. Versuchen Sie sich doch mal an meine Stelle zu versetzen. Zumindest könnten Sie mich anhören. Oder mich anschauen. Ich existiere. Man kann mich anfassen. Ich habe sogar Zähne. Immerhin sind wir gar nicht so verschieden, Sie und ich. Oder? Auch Sie haben Ihre empfindlichen Stellen, das wissen Sie. Sie brauchen Zuneigung, Lob, Anerkennung. Um Ihre Bauern steht es schlecht. Ihr Läufer ist ohne Schutz. Sie ertrinken, Regina. Retten Sie mich! Hören Sie, ich liebe Sie. Ich werde mich zum Teich herabbeugen und es flüstern. Ich liebe. Ich werde morgen sterben. Ich werde Blumen über das stillstehende Wasser streuen. Ich werde Ihr ertrunkenes, unglückliches Gesicht in Marmor nachbilden. Das schwimmende Haar. Die starrenden Augen. Augapfel und Zepter. Sie werden sich dann wie in einem Spiegel sehen können. Aber das sind nur Worte. Regina, ich versuche meine Gefühle auszudrücken. Ich kann diese Dinge nicht ohne eine gewisse Verwirrung besprechen. Sie müssen versuchen, mich zu verstehen. Wie spät ist es jetzt? Auch ich hätte es lieber einfach. Ein eins-zu-eins Verhältnis zwischen dieser Lilie in meiner Hand und ihrer angeblichen Bedeutung. Sie haben es zugelassen, daß alle Dinge zu viele Bedeutungen bekommen, und diese Bedeutungen widersprechen einander. Und zuweilen, wenn Sie glaubten, ich schaute in die andere Richtung, haben Sie geschummelt. Sie werden natürlich sagen, daß Sie meinen An-

spruch auf Gerechtigkeit nie garantiert hätten, daß andere, die ohne Vollmacht waren, in Ihrem Namen Versprechungen gemacht hätten. Und obwohl ich das nicht ausschließen kann, bedenken Sie bitte, Madame, daß dies, für sich gesehen, eine weitere Erschwernis ist. Müssen wir nicht die Autorität verurteilen, deren Macht nicht ausreicht, den Mißbrauch des eigenen Namens zu unterbinden? Sollen wir dann diese Autorität mehr oder weniger respektieren? Müßten wir da nicht mit der Zeit lernen, solch unfähige Autorität völlig zu ignorieren? Oder haben Sie vielleicht das Gefühl, daß das Bedürfnis, solche Klagen vorzubringen, so stark ist, daß Ihre Position nicht gefährdet werden kann, wie groß Ihre Inaktivität, Ihre Ungerechtigkeit, Ihr eitler Stolz auch ist? Schade, schon die Existenz dieses Dokuments würde wohl bestätigen, daß Sie geradeso denken! Na, dann ignorieren Sie mich. Ignorieren Sie meine Liebe. Ignorieren Sie meinen Schmerz. Ignorieren Sie all meine Worte. Ich gebe das Spiel verloren. Ich habe schon zu viele Figuren verloren. Ich hatte eigentlich gar keine rechte Lust, als ich auf Ihre Bitte hin begann. Ich vergebe Ihnen. Aber ich möchte, daß Sie es wissen – wenn ich nicht sofort eine Antwort erhalte, werde ich einen Bericht veröffentlichen über alles, was zwischen uns vorgegangen ist. Also, spielen wir jetzt noch mal? DIE VERMUTUNG Er sagte. Ich beschloß, intensiv zu studieren und auf alles Gesagte zu achten und zu sehen, ob ich es begriff, und wenn ich es begriff, wollte ich überlegen, ob ich damit übereinstimmte, und dann sehen, ob ich

verstand, warum ich nicht damit einverstanden war, wenn ich nicht einverstanden war, so daß ich das Warum besser verstünde. Sie sagte. Wieder ein blauer Tag, Kinder! Wieder ein blauer Tag, an dem wir alle zusammen sind. Über den Tafeln an drei Wänden des Zimmers 334 befinden sich die kleinen Eicheln und Walnußschalen, in denen die Kinder leben. Jetzt sitzen sie alle hinter ihren Tischen, wie gehorsame kleine Schneeflocken. Einige haben Körper, aber keine Gesichter. Einige sind kaum mehr als Zickzacks. Alle kennt sie beim Namen. Denn sie hat ihre Eltern kennengelernt. Hähnchenklein, Mut-Trut, Enti-Stenti, Gans-Hans. Sie sind die Blumen in ihrem Garten, Edelsteine in ihrem Korb. Ohne Scham genießt sie jede Träne, die ihr Gesicht herabläuft. Sie ist inmitten von Kindern dargestellt. Caritas. Öffnet eure Bücher. Eure Münder. Eure Augen. Macht sie weiter auf. Was haben wir heute gelernt? Der Himmel ist voller flehender Hände. Wie klein sie sind! Tom. Sagte sie. Jeder von uns könnte jederzeit sterben, Miß Locksy. Wenn ich jetzt stürbe, würde ich wissen, daß ich mein Leben am besten genützt hätte. Sagte er. Wir wären alle sehr unglücklich, wenn du sterben solltest. Tom. Aber ich meine, daß wir jetzt mit unserer Geschichtslektion fortfahren sollten. Sagte sie. Welche Lektion könnte uns die Geschichte schon erteilen? Wenn die Kinder aus den Fenstern des Zimmers 334 schauten, würden sie einen herrlichen Herbsttag sehen, Flüsse, Berge, Pappeln, Eichen, Wildnis und einen gewaltigen blauen Himmel. Sie würden den Himmel fallen sehen und den schlauen Fuchs. Aber sie würden

uns nicht sehen, wir sind unsichtbar. Der Autor ist unsichtbar. Auch der Leser ist unsichtbar. Kinder, Kinder. Sagte sie. Es gibt Menschen – darunter auch Miß Locksy –, denen es Spaß macht, anderen, weniger vom Glück begünstigten Leuten zu helfen, die der Anblick von Fotos hungernder Kinder in Biafra bedrückt, deren Kuß frei von Berechnung ist. Sie erhebt sich in die Luft, gestützt von ihren engelgleichen Gestalten. Cherubin und Seraphim singen Balladen und Lieder. Die Seelen von Kindern, die an der Poesie gestorben sind. Die Verzückung der Liebe. Einige haben keine Augen. Einige haben die Täfelchen vor ihre Gesichter gehoben, ihre Flügel sind weiß, aerodynamisch ungeeignet. Sie surren wie Kolibriflügel. Höher, höher. Rosa Wolken. Die Welt liegt tief unten. Was machen wir aus ihrem Leben? Dann erreichen sie einen Fluß. Spring auf meinen Rücken, Mut-Trut. Spring auf meinen Rücken, GansHans. Spring auf meinen Rücken, Enti-Stenti. Spring auf, Hühnchenklein. Der Himmel stürzt herab, wir müssen dem König Bescheid geben.