Im Treibsand gefangen, Roy Palmer

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Roy Palmer

Im Treibsand gefangen

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1.

Außer den Tagen, an denen buchstäblich alles schiefgeht – schwarze Tage –, gibt es auch Tage, an denen der Morgen von Mißerfolgen gezeichnet ist, während sich zum Abend hin dann alles zum Guten wendet – oder umgekehrt. Genau diese letzte Entwicklung bahnte sich an einem sonnigen, nahezu wolkenlosen Sommertag des Jahres 1583 auf der „Isabella VIII.“ und dem schwarzen Segler an. Das heißt: Anfangs herrschte an Bord beider Schiffe hervorragende Stimmung, doch später, am frühen Nachmittag, stellte sich der Verdruß in massiver Form ein. Grund zu Unbeschwertheit und Ausgelassenheit bestand zur Genüge. Das Abenteuer auf der Insel vor Bahia hätte Hasard und seine Männer den Kopf kosten können, aber dann hatten sie das Unheil abwenden und die spanischen Meuterer unter Pedro Salvez besiegen können. Gleichzeitig hatte der Seewolf den portugiesischen Siedlern zur Freiheit verholfen – sie hatten auf der Insel ein neues Leben begonnen. Bill sehnte sich immer noch ein bißchen nach dem Mädchen Magdalena, aber „das wird sich schon legen“, versicherte Ed Carberry ihm immer wieder mit väterlichem Schulterklopfen. Sogar nach dem Verlassen der Inselbucht hatte der Seewolf den Portugiesen noch einmal seinen Beistand geleistet. Er hatte eins der Kriegsschiffe, die nach den Siedlern forschten, von der Insel fortgelockt – und dann war er endlich wieder mit Siri-Tong und ihrem „Eiliger Drache über den Wassern“ zusammengetroffen. Der Sturm, von dem Hasard mit der „Isabella“ in die Bucht der Insel vor Bahia getrieben worden war, hatte vorher beide Schiffe getrennt. Angesichts einer solchen Übermacht hatte der spanische Verfolger schleunigst das Weite gesucht. Obwohl er Hasard als den gefürchteten „El Lobo del Mar“ identifiziert haben mußte, hatte er sofort eingesehen, daß er in einem Gefecht gegen zwei außergewöhnliche, gut armierte Schiffe wie diese auf jeden Fall den kürzeren gezogen hätte.

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Der Vorfall lag bereits vier Tage zurück, aber immer noch

lachten die Männer der „Isabella“ und der Roten Korsarin über

die dummen Gesichter, die die Spanier auf dem Kriegsschiff

gehabt haben mußten, als sie den schwarzen Segler plötzlich

wie einen finsteren Boten der Hölle auftauchen sahen.

Und gelegentlich wurde auch noch über Carberry geunkt, der

sich nur schwer an Neuerungen im Küchenzettel der „Isabella“

gewöhnen konnte. Der Kutscher hatte den Tapir, den sie auf

der Insel erlegt hatten, zubereitet. Der Profos hatte mit

argwöhnischer Miene davon gekostet und dann befunden:

„Schmeckt wie Schweinefleisch.“

„Ist aber nicht Schwein“, wandte Batuti ein.

„Weiß ich doch“, brauste Carberry auf. „Wer hat dir denn als

erster gesagt, daß der Tapir kein Schwein ist, was, wie?“

Wortwechsel dieser Art gaben immer wieder Anlaß zu

Heiterkeitsausbrüchen auf der „Isabella“. Und die gute Laune

hatte auf Siri-Tongs Mannschaft übergegriffen. An Bord des

Viermasters sorgten Männer wie Cookie, Missjöh Buveur und

Muddi dafür, daß der Stoff für immer neue Witze und Streiche

nicht ausging.

An diesem Mittag segelten die „Isabella“ und das schwarze

Schiff bei Wind aus Nord-Nord-West mit südlichem Kurs – also

mit Steuerbordhalsen auf Backbordbug liegend – im Abstand

von etwa dreißig Meilen an der Küste der Neuen Welt entlang.

Bahia lag über vierhundert Meilen hinter ihnen, und wenn der

Wind weiter so anhielt, würden sie bald den südlichen

Wendekreis erreicht haben.

Aber dann änderte sich das Bild des Friedens und der

Eintracht.

Der Wind sprang im Osten um, plötzlich und ganz unerwartet.

Kurz darauf drohte er völlig einzuschlafen, und eine brütende

Hitze senkte sich auf die Schiffe.

Genau dies war der Augenblick, in dem Cookie, der Koch des

schwarzen Seglers, mit einem bis zum Rand gefüllten

Abfallkübel an das Schanzkleid der Kuhl trat. Er setzte den

Kübel ab und schaute sich um. Er stand an der Backbordseite,

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blickte nach achtern zur Roten Korsarin und zu Thorfin Njal,

dem Boston-Mann, Arne, Eike und den anderen auf dem

Achterdeck. In ihren Mienen las er Besorgnis.

Cookie, der eigentlich Rod Bennet hieß, verzog bekümmert das

Gesicht. Mit der guten Laune schien es aus zu sein. Er wandte

den Kopf schob die Unterlippe ein wenig vor und spähte zur

„Isabella“ hinüber, die in schräg versetzter Kiellinie vor dem

schwarzen Schiff lief.

Nein, sie segelte nicht mehr richtig, sie dümpelte nur noch mit

hängendem Rigg in der lauen Trostlosigkeit. Es war ein

trauriger Anblick. Cookie legte den Kopf in den Nacken, sah die

schlaffen schwarzen Segel des eigenen Schiffs und schaute

noch betrübter drein.

Kein Windhauch, der die Schwüle aufwühlte und vertrieb, und

im Osten färbte sich der Himmel indigoblau.

Der dicke Koch fuhr sich mit der Hand über die öligen Haare.

Links hatte er keine mehr auf dem Schädel, darum borgte er sie

sich immer von rechts und pappte sie ordentlich mit Fett fest.

Es war eine Geste des Unbehagens, denn Cookie witterte

Unrat – nicht den, der da im Holzkübel vor sich hin muffelte,

sondern den, der von der offenen See her aufzog. Man

entwickelte einen Instinkt für so was. Außerdem hatten beide

Schiffsbesatzungen in letzter Zeit zu viele Stürme erlebt und

durchgestanden. Cookie traute dem Braten nicht, was ja auch

gewissermaßen zu seinem Metier gehörte und wozu er allen

Grund hatte, da er nach übereinstimmender Aussage der

Kameraden einen wahrhaft „abscheulichen Fraß“ bereitete.

Cookie hob den Kübel wieder an, peilte noch mal mißtrauisch

nach Osten und schickte sich dann an, den Abfall übers

Schanzkleid weg in die See zu entleeren.

„He“, sagte jemand hinter ihm. „Willst du das Zeug wohl nach

Lee kippen!“

Cookie drehte sich langsam um und musterte den Sprecher. Es

war Bill the Deadhead.

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„Kannst du bei der Flaute noch Luv und Lee unterscheiden?“

fragte Cookie lauernd. „Ist doch egal, wohin ich den Kram

schütte. Kümmre dich um deinen eigenen Dreck, ja?“

Sprach's und kippte den Kübel nach außenbords.

Flanagan, einer der von Siri-Tong auf Tobago neu

angeheuerten Männer, hatte das Pech, nicht weit entfernt am

Backbordschanzkleid zu lehnen, und zwar schätzungsweise

vier, fünf Schritte vor Cookie in der Nähe des Niedergangs zum

Vorderkastell. Auch seine Miene war alles andere als begeistert

wegen der plötzlichen Flaute. Aber innerhalb der nächsten

Sekunden verzerrte sie sich zu einer haßerfüllten Fratze.

Flanagan war ein leicht reizbarer Typ, der überall

Feindseligkeiten witterte.

Als Cookie den Kübel auskippte, erwachte jählings eine heftige

Bö zum Leben und fegte von Nordosten auf die Schiffe zu. Eine

böswillige Macht im Dunkeln schien ausgerechnet auf diesen

Moment gewartet zu haben – die Bö griff nach den in die Tiefe

plumpsenden Küchenabfällen, wirbelte sie hoch und an der

Bordwand des schwarzen Seglers entlang.

Flanagan kriegte eine Ladung davon ins Gesicht, bevor der

Unrat endgültig als Fischfutter in den Fluten verschwand.

Flanagan wischte sich mit der Hand übers Gesicht und stieß

einen schauderhaften Fluch aus. Ganz langsam wandte er sich

zu Cookie um. Der hielt noch den leeren Kübel und blickte

ratlos und verdattert drein.

„Du Sau!“ zischte Flanagan. „Das hast du absichtlich getan.“

Cookies Zunge fuhr hastig über die Lippen und verschwand

wieder. Er suchte nach Worten. Das belastete ihn noch mehr.

„Du gibst es also zu“, sagte Flanagan. Er löste sich vom

Schanzkleid, trat hinter einer der Kanonen hervor und schob

sich auf den Koch zu. „Du vergiftest uns mit deinem Fraß, du

Kombüsenratte, und in der Suppe, die aus Spülwasser besteht,

schwimmen Kakerlaken. Aber damit nicht genug. Jetzt

schmeißt du uns auch noch Dreck ins Gesicht.“

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Cookie gewann die Fassung wieder. „Aber nein – Augenblick, das ist ein Mißverständnis, ich…“

Flanagan ließ sich auf keine Diskussionen ein. Er zückte sein

Messer.

Es war eine lange Waffe, deren doppelschneidige, scharfgewetzte Klinge allein mehr als zehn Zoll maß, und jeder Mann an Bord wußte inzwischen, daß Flanagan ausgezeichnet damit umzugehen verstand. „Du Bastard“, sagte er. „Ich schlitz dich auf, wie du's mit den Ratten tust, die du uns als Schweinefleisch in den Eintopf schmuggelst.“ Cookie wich zurück. „Ich bin unschuldig, ich schwöre es. Flanagan, ich konnte doch nicht ahnen, daß ausgerechnet jetzt eine Bö einsetzt.“ Bill the Deadhead grinste. „Aber vorher hast du eine Zeitlang mit dem Entleeren deines blöden Kübels gewartet, oder nicht? Du hast auf eine Bö gewartet, um Flanagan diesen üblen Streich zu spielen.“ „Ich bring dich um“, stieß Flanagan aus.

„Nein!“ kreischte Cookie.

Bill the Deadhead trat neben den weiter vorrückenden

Flanagan und krempelte sich gemächlich die Ärmel auf. „Weißt du was, Flanagan? Ich hab diesen Fettsack auch schon seit einiger Zeit auf dem Kieker. Und richtig leiden kann ihn sowieso keiner hier an Bord. Ich schlag dir was vor. Setzen wir den Hund erst mal mit dem Hintern in sein Kombüsenfeuer, bis er rot wie ein Pavian ist. Anschließend murksen wir ihn ab. Dem weint doch keiner eine Träne nach.“ Cookie stieg es heiß und brennend in die Augen. Keiner eilte ihm zu Hilfe – hatte er denn wirklich keine Freunde an Bord? Er war felsenfest davon überzeugt, daß Flanagan und Bill the Deadhead es mit ihren Drohungen ernst meinten. Ihm war zum Heulen zumute. Flanagan, der immer noch Spuren des Abfall-Mißgeschicks im Gesicht trug, war tatsächlich auf eine Messerstecherei aus,

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während Bill dem dicken Koch nur mal wieder ordentlich

zusetzen wollte, um sich an seinen Ängsten zu weiden.

Aber Rod Bennet war auch kein Hasenfuß. Und wenn er sich in

die Enge getrieben sah, verlor er die Selbstbeherrschung. Mit

einem Wutschrei ließ er den leeren Kübel fallen, griff sich an

den Gurt und riß eins seiner schmuddeligen Küchenmesser

heraus.

„Also gut, Flanagan!“ schrie er. „Komm her, wir tragen es aus!“

„Siehst du“, preßte Flanagan zornig zwischen den Zähnen

hervor. „Er wollte mich reizen, Bill. Er sucht Streit und will Blut

sehen.“

Der Wind blies in kurzen, heftigen Böen aus Nordosten, dann

aus Osten. Er hieb in die Segel der beiden Schiffe, trieb die

indigoblaue Wand näher heran und weckte eine Dünung, die

die „Isabella“ und den schwarzen Segler ins Schlingern

versetzte.

Der Abfallkübel kollerte zwischen zwei schwere Geschütze auf

der Backbordseite des schwarzen Schiffes und berührte einen

etwas dicklichen, dunkelblonden Mann, der sich dort im

Schatten des Schanzkleides zusammengekauert hatte.

„Parbleu“, sagte er ärgerlich. „Könnt ihr nicht aufpassen, ihr

Zankhähne?“

„Misch dich da nicht ein, Missjöh Buveur“, fauchte Bill the

Deadhead.

„Wenn du nicht das Maul hältst, schneide ich dir auch die

Gurgel durch“, sagte Flanagan wild.

„Du hast wieder gesoffen, du Hund“, sagte Cookie keuchend.

„Verzieh dich bloß in deine Ecke und gerate mir nicht in die

Quere.“

Missjöh Buveur zerdrückte einen Fluch in seiner Muttersprache,

den außer ihm keiner verstand.

„Haderlumpen“, murmelte er. „Galgenstricke. Man tickt euch mit

dem kleinen Finger an, und ihr explodiert wie Pulverfässer. Die

Welt ist ein Jammertal, jawohl.“ Zum Trost setzte er die Flasche

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Rum an die Lippen, die er ergattert hatte, und ließ den letzten

Schluck die Kehle hinabrinnen.

Flanagan sprang auf Cookie zu und stand plötzlich geduckt und

angriffsbereit dicht vor ihm. Bill the Deadhead begriff, daß der

Mann mehr als einen rohen Schabernack plante, und ließ die

Arme sinken. Er war verdutzt. Flanagan meinte es ernst,

todernst!

„Halt!“ ertönte in diesem Augenblick ein Ruf vom Achterdeck.

„Aufhören, oder ich lasse euch auspeitschen – alle drei!“

Siri-Tong stand am vorderen Querabschluß des Achterdecks

und hielt die Hände aufgestützt. Ihre schwarzen Haare flatterten

in dem zunehmenden Wind, ihre Augen blitzten zornig.

Während sie die Streitenden anschrie, hatte Thorfin Njal bereits

den Niedergang zur Kuhl benutzt und schritt erbost auf die drei

zu.

Flanagan war von seinem Haß auf Cookie geradezu besessen,

er sah nichts mehr, hörte nichts, nahm nichts wahr außer dem

dicken Gegner. Er tänzelte auf Cookie zu und ließ sein langes

Messer vorzucken.

Etwas bremste ihn. Es schlug von unten her gegen seinen

Waffenarm und lähmte ihn für Sekunden. Flanagan sah zu

seinem größten Erstaunen das Messer außenbords wirbeln.

Thorfin Njal, der Wikinger, hatte seine Faust unter Flanagans

Arm krachen lassen. Während der Mann noch völlig verdattert

dastand und vor Schmerz die Zähne zusammenbiß, sah Njal zu

Bill the Deadhead und Cookie.

„Will sich noch jemand dem Befehl der Roten Korsarin

widersetzen?“ Seine Stimme dröhnte über Deck.

Cookie steckte schleunigst sein Küchenmesser weg.

Bill the Deadhead, ein grobschlächtiger Kerl, der sich sonst

gern herumprügelte, beeilte sich zu versichern: „Nein, natürlich

nicht.“ Er zog sich langsam zurück.

Thorfin Njal, der nicht nur Steuermann, sondern auch Miteigner

des schwarzen Seglers war, packte Flanagan und zog ihn zu

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sich heran. Flanagan hatte das Gefühl, in eine eiserne Klammer

geraten zu sein.

„Laß mich los“, sagte er immer wieder. „Zum Teufel, laß mich

los, ich will diese fette Sau abmurksen.“

„Flanagan!“ Siri-Tongs Stimme wehte schneidend vom

Achterdeck herüber. Sie stand in unveränderter Pose da, und

ihr Gesicht wirkte jetzt nicht mehr weich, fraulich – es war zu

einer Maske geworden. „Ich werde dir zeigen, was es heißt,

meine Befehle zu mißachten. Offenbar hast du noch nicht

begriffen, wie ich es auf meinem Schiff mit der Disziplin halte.

Sperrt ihn in die Vorpiek! Für vierundzwanzig Stunden!“

„Nein!“ Flanagan begann zu toben. „Nein, das könnt ihr mit mir

nicht tun! Ich bin im Recht!“

„Vorwärts“, sagte Thorfin Njal. „Erzähl keinen Quatsch. Nie und

nimmer hätte Cookie es gewagt, dir den Dreck ins Gesicht zu

schleudern. Sei vernünftig und laß dich abführen. An einem Tag

Vorpiek ist noch keiner gestorben…“

Flanagan wollte nicht vernünftig sein, er hieb dem Wikinger die

freie Faust unters Kinn.

Thorfin Njal schüttelte sein helmbewehrtes Haupt wie ein Büffel

– dann holte er aus und fällte den Widerspenstigen mit einem mächtigen Hieb in den Nacken. Flanagan ging zu Boden und streckte auf den Planken alle viere von sich. Er rührte sich nicht mehr. „Oleg, Stör“, befahl Njal. „Aufheben und wegtragen, diesen

Lümmel. Ab in die Vorpiek!“

Siri-Tong beobachtete die Szene aus schmalen

Augenschlitzen.

„Legt ihn in Ketten!“ ordnete sie an. „Er bleibt drei Tage in dem

Loch und kriegt nur Wasser und etwas Schiffszwieback. Wenn

er dann immer noch nicht weich geklopft ist, kenne ich andere

Mittel, um ihn zur Räson zu bringen.“

Bill the Deadhead und Cookie hatten sich schleunigst verdrückt, denn sie kannten die Härte der Roten Korsarin. Wer sich aufmüpfig benahm, wurde rigoros von ihr in die Knie

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gezwungen, das war auch früher schon so gewesen, als sie noch die Karavelle mit den roten Segeln geführt hatte. Und wer ausdauernd rebellierte oder sonst irgendwie aus dem Rahmen fiel, für den gab es unter Siri-Tong nur eine bittere Konsequenz: den Sprung über die düstere Schwelle ins Jenseits. Vorläufig war es jedoch lediglich Flanagans Los, den Vorhof zur Hölle zu erleben. Die Vorpiek war ein finsteres, stickiges Loch, und in den folgenden Stunden sollte er wegen des stinkenden Bilgewassers, das aufgrund der heftigen Schiffsbewegungen immer wieder dort eintrat und wieder ablief, fast ersaufen.

2. Im zunehmenden Schlingern und Rollen der „Isabella“ war es kein leichtes Stück Arbeit, in den Hauptmars aufzuentern. Hasard kletterte trotzdem wie eine große Katze in den Webeleinen der Luvwanten nach oben und scherte sich den Teufel um das Tanzen und Taumeln und das unablässige Auf und Ab. Er zwängte sich neben Dan O'Flynn in den Hauptmars und blickte nach Osten. Schwarzblau war der Himmel jetzt gefärbt. Eine immense Wolkenburg türmte sich auf und schien die Welt in zwei Hälften zu teilen: das Inferno und das sanfte, sonnendurchwebte Blau des Friedens, das mehr und mehr schrumpfte. Bald würde es ganz verschwinden, nach Westen, zum Festland hin. „Hast du mitgekriegt, was sich eben auf dem schwarzen Segler abgespielt hat?“ fragte Dan. „Ja, es hat mal wieder Aufruhr bei der Mannschaft gegeben.“ „Dieser Flanagan ist ein Idiot“, sagte Dan. „Was der sich einbildet! Na, Siri-Tong hat ja mal wieder hart durch gegriffen. Das muß sie auch, wenn sie ihre Kerle an der Kandare halten will.“ Der Seewolf wies nach Osten. „Dan, wir haben jetzt andere Sorgen als die Borddisziplin auf dem schwarzen Schiff.“

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„Mann, das wird doch nicht der erste Sturm, den wir abreiten!“

„Das wird ein Orkan, der es in sich hat, mein Lieber.“

„Vielleicht geraten wir nur in seine Randzone.“

Hasard schaute ihn an. Während der Wind in den Luvwanten

und Pardunen heulte und stärker an der „Isabella“ rüttelte,

erwiderte er: „Wir sollten uns keinen falschen Hoffnungen

hingeben. Ich sehe die Dinge im Augenblick ziemlich schwarz.

Und ich habe keine Lust, Kopf und Kragen zu riskieren – für

nichts und wieder nichts.“

„Was hast du vor?“

„Das kannst du dir doch denken, oder?“

„Die Küste anlaufen? Ein weiterer Zeitverlust. Wir wollen doch

so schnell wie möglich den Südzipfel der Neuen Welt erreichen

und runden“, entgegnete der junge Mann.

Mehr fügte er aber nicht hinzu, denn er sah es der Miene des

Seewolfes an, daß der nicht zu langen Erörterungen aufgelegt

war.

Hasard traf Anstalten, den Mars wieder zu verlassen.

„Du kannst noch abentern, wenn du willst!“ rief er gegen das

Jaulen und Pfeifen des Windes. „Ich zwinge dich nicht, hier

oben zu bleiben.“

„Ich bleibe“, antwortete Dan. „Man kann nie wissen, wozu das

gut ist. Ich binde mich auf jeden Fall fest, damit du dir keinen

neuen Ausguck zu suchen brauchst.“

Rasch kehrte der Seewolf auf die Kuhl zurück. Carberry hatte

auf seine Anweisung hin bereits die Manntaue spannen lassen,

jetzt kontrollierte er die Laschings und Zurrings der Beiboote

und überzeugte sich, daß auch die Brooktaue der Geschütze

ordnungsgemäß durchgeholt und belegt waren, kurz, er tat

alles, was zur Sicherung von Schiff und Mannschaft gehörte.

Hasard dachte an den materiellen Schaden, den er beim letzten

Sturm zu verzeichnen gehabt hatte. Er wollte nicht schon

wieder Lecks abdichten und andere Reparaturen durchführen –

er hatte die Nase voll.

„Al Conroy!“ rief er zum Vorschiff.

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„Sir?“

„Versuche, Siri-Tong ein Signal zu geben. Wir laufen die Küste

an!“

„Aye, aye, Sir!“

Die beiden Schiffe segelten nur knapp eine Kabellänge

voneinander entfernt. Es wäre keine Schwierigkeit für Hasard

gewesen, auf Rufweite an den schwarzen Segler

heranzumanövrieren, aber sosehr er auch gegen das

zunehmende Tosen angebrüllt hätte, die Rote Korsarin hätte

ihn nicht verstanden.

Al Conroys Bemühungen zeitigten bald den gewünschten

Erfolg. Siri-Tong ließ zurücksignalisieren.

Sie hatte keine Einwände gegen den Plan des Seewolfes.

Hasard turnte in den Manntauen bis zum Backbordniedergang,

der auf das Quarterdeck hinaufführte. Er arbeitete sich bis zu

Pete Ballie im Ruderhaus vor und rief: „Steuerbord, Pete, wir

fallen ab und gehen platt vor den Wind!“

„Aye, aye!“ schrie Pete Ballie zurück.

Hasard kletterte aufs Achterdeck und setzte Ben Brighton,

Ferris Tucker, Big Old Shane und Old O'Flynn auseinander,

was er vorhatte. „Wir nutzen den Ostwind aus, suchen das

Festland auf und laufen eine Bucht oder eine Insel an, die uns

vor dem Orkan schützt. Es ist unsere einzige Chance.

Verdammt, ich fühle, daß wir den Orkan in seiner ganzen Härte

zu spüren kriegen.“

Der alte Donegal spuckte aus und wetterte: „Himmel, was soll

ich denn sagen? Mein Beinstumpf schmerzt höllisch, das ist

das sichere Zeichen für den Weltuntergang!“

Die „Isabella“ übernahm die Führung und steuerte nun vor

„Eiliger Drache über den Wassern“ die Küste an. Es wurde ein

Wettlauf mit der Zeit. Hinter ihnen war die Schwärze der

Verdammnis, heulte der Wind, gischtete das Wasser zu immer

höheren Wogen hoch.

Hasard kehrte auf das Quarterdeck zurück, um Pete Ballie

jederzeit direkte Kommandos geben zu können. Gleichzeitig

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hielt er den Kontakt zu Ed Carberry, der die Crew mit seinem Gebrüll an den Brassen und Schoten dirigierte. Der Waghalsigkeit seines Unternehmens war sich der Seewolf voll bewußt. Selbst wenn er rechtzeitig vor dem endgültigen Ausbruch des Orkans das Festland erreichte, war die Gefahr noch nicht vorüber. Sie lauerte in mannigfacher Form auf sie, war steigerungs- und wandlungsfähig. Beispielsweise konnten sie auf Legerwall gedrückt werden, wenn sie nicht geschickt manövrierten. Unter diesem Gesichtspunkt war Hasards Entschluß nicht der glücklichste, zumal bei auflandigem Wind in Küstennähe der stärkste Seegang herrschte. Aber er war unbeirrbar. Er wußte, daß er recht behalten würde: Das Schicksal jagte das Zentrum des Orkans direkt auf sie zu. * Thorfin Njal hatte Oleg und den Stör bis tief ins Vorschiff begleitet und sich überzeugt, daß Flanagan auch weisungsgemäß festgekettet wurde – und daß er ja keine weiteren Dummheiten beging. Jetzt kehrte der wuchtige Steuermann mit seinen beiden Gefolgsleuten auf Oberdeck zurück. Die See war im Begriff, sich gegen sich selbst zu wenden und alle Fremdkörper auszuspeien. Sie rüttelte mit aller Macht am schwarzen Schiff. Es dröhnte und knackte bis in die letzten Verbände. Die drei Wikinger wurden in den Gängen hin- und hergeworfen. „Bei Odin und allen Göttern!“ brüllte Thorfin Njal. „Geht der Tanz schon wieder los? Stürme, Pampero, Orkan und Tornado – ich hab das Gefühl, in einem Tollhaus zu sein!“

„In einem Tollhaus zu sein!“ rief der Stör.

Thorfin Njal wandte sich erbost zu ihm um. „Du sollst nicht

immer meinen letzten Satz nachsprechen, du Barsch!“

„Meinen letzten Satz…“

„Untersteh dich!“

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„Jawohl“, stammelte der Stör.

Sie gelangten an Oberdeck und sahen, wie die Mannschaft an

den Schoten und Brassen arbeitete, wie die letzten

Vorbereitungen getroffen wurden, um dem großen Wüten zu

trotzen. Thorfin Njal hatte – bevor er sich in die Vorpiek

begeben hatte – noch gesehen, wie der Seewolf signalisiert

hatte. Inzwischen hatte die „Isabella“ in direkter Kiellinie vor

dem schwarzen Schiff die Führung übernommen, und sie

hielten auf die Küste zu.

Thorfin Njal wandte sich dem Achterdeck zu. Er hangelte an

den Manntauen voran. Er wollte so schnell wie möglich auf

seinen vorherigen Posten zurückkehren, um den Rudergänger

zu kontrollieren sowie Position und Kurs zu überprüfen.

Schließlich war er der Steuermann, und er versah seine

Aufgabe mit Ehrgeiz und Akribie.

Plötzlich stockte er.

Er fuhr herum und glaubte seinen Augen nicht zu trauen. Der

große Viermaster hatte sich nach Steuerbord gelehnt, krängte

unter einem anrollenden Brecher – und etwas sauste quer über

die Kuhl.

Etwas? Jemand war so leichtsinnig, sich nicht an den

Manntauen festzuklammern. Das konnte nur einer sein, der

nicht mehr Herr seiner Sinne oder zumindest stark in seinen

Reflexen beeinträchtigt war.

„Missjöh Buveur“, stieß Thorfin Njal entgeistert hervor. „Geri

und Freki, Odins Wölfe, sollen dich beißen, Hugin und Munin,

die Raben, dir die Augen auspicken – ja, bist du denn von allen

guten Geistern verlassen, du Satansbraten?“

Er stürmte dem kollernden Franzosen nach, ehe Oleg und der

Stör richtig begriffen, was eigentlich los war.

Missjöh Buveur, total benebelt und kaum noch aufnahmefähig,

rollte unaufhaltsam der Steuerbordseite zu, und mit ihm rollte

die leere Rumflasche als Beweis dafür, daß er mal wieder

seinem liebsten Laster gefrönt hatte.

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Er sauste an einem der schweren Geschütze vorbei und dann – der Teufel wollte es so – genau auf die Stückpforte zu. Sie war keine verschließbare Luke, sie stand offen, und das war Missjöh Buveurs ausgesprochenes Pech. Mit dem Kopf zuerst glitt er durch die Öffnung. „Mann über Bord!“ schrie Thorfin Njal gegen das Sturmheulen an. Aber es war noch nicht soweit. Ein guter Geist schien den Franzosen doch noch nicht verlassen zu haben, es war der Schutzengel, der alle Betrunkenen begleitete. Missjöh Buveurs Höllenfahrt erfuhr jedenfalls eine Unterbrechung. Plötzlich stoppte er ab, steckte fest. Seine Füße waren so merkwürdig verkantet, daß sie einen Widerstand hinter dem Süll der Luke bildeten. Ja, es war absurd, verrückt, aber wahr: Das schwarze Schiff torkelte in den Wogen, und Missjöh Buveur hing wie eine Galionsfigur über den schwärzlichen Fluten. Die meisten Männer der Besatzung standen wie erstarrt. Der Boston-Mann war neben Siri-Tong und rief: „Verdammt, der Kerl ist wieder bis oben hin voll!“ Thorfin Njal hatte das Geschütz erreicht, glitt aus und schlitterte plötzlich ebenfalls über Deck. Er fing sich am Schanzkleid ab, erhob sich fluchend und arbeitete sich unter Herbeizitieren sämtlicher ihm geläufigen Gottheiten auf den Verunglückten zu. „Ersäufen sollte man dich!“ brüllte er. Missjöh Buveur blickte verblüfft in das tosende Wasser. Er hatte die leere Rumflasche an sich vorbei in die Fluten stürzen sehen, und jetzt wurde er allmählich nüchtern, denn er malte sich aus, wie es war, wenn er der Flasche folgte. Das schwarze Schiff krängte nach Backbord und dann wieder nach Steuerbord. Missjöh Buveur kriegte Salzwasser zu schlucken, spuckte es aus und wurde noch nüchterner. Thorfin Njal zerrte an den Füßen und Knöcheln des Franzosen, als wolle er sie abreißen. Inzwischen waren auch Oleg und der Stör sowie Pedro Ortiz und Diego Valeras, die beiden

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Portugiesen, als Verstärkung eingetroffen. Mit vereinten Kräften

befreiten sie den Franzosen aus seiner unglücklichen Lage und

zerrten ihn auf die Kuhl zurück.

Missjöh Buveur sah seine Retter an, dann verdrehte er gekonnt

die Augen. „Mon Dieu, der Teufel hat die Krallen nach mir

ausgestreckt und – und der andere, der mit der Sense – ich hab

schon die Klinge an meiner Gurgel gespürt!“

Unwillkürlich griff er sich mit beiden Händen an den Hals.

„Hör auf mit dem Theater“, fuhr Thorfin Njal ihn an. „Du solltest

nicht soviel saufen, du Schwamm, sonst gehst du eines Tages

wirklich vor die Hunde.“

Die anderen wußten nicht, ob sie lachen oder fluchen sollten.

„Missjöh Buveur!“ rief Siri-Tong plötzlich mit der gleichen

schneidenden Stimme, mit der sie sich auch an Flanagan

gewandt hatte. „Komm her! Ja, zur mir aufs Achterdeck!“

Der Mann aus dem fernen Frankreich hangelte an den

Manntauen nach achtern und schob sich schließlich sehr

kleinlaut auf die Rote Korsarin zu. In diesem Moment wußte er

nicht, was besser war: zu leben oder doch lieber in die

sprudelnden Fluten zu stürzen.

Siri-Tong sprach gerade laut genug, daß Missjöh Buveur es

noch verstehen konnte. „Hör gut zu. Wenn so etwas noch mal

passiert, lasse ich dir zwanzig Hiebe mit der Neunschwänzigen

überziehen. Zwanzig! Und danach wirst du an der Rahnock

aufgehängt, da kannst du dann zappeln, soviel du willst,

verstanden?“

„Ja, Madame“, antwortete Missjöh Buveur. Er wünschte sich,

eine Maus zu sein und irgendwo in einem Spundloch

verschwinden zu können.

So hart die Kerle auf diesem Viermaster auch waren – vor der

Roten Korsarin schrumpften sie alle gleichsam in sich

zusammen. Noch nie hatte es eine Frau gegeben, die einen so

elementaren Einfluß auf sie ausgeübt hatte.

*

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Es stellte sich als unschätzbarer Vorteil heraus, daß Dan O'Flynn seinen Posten im Hauptmars beibehalten hatte. Natürlich war er es, der als erster jenen düsteren Streifen entdeckte, der sich am Horizont entlangzog. „Land!“ Dan brüllte es, aber in dem Wüten des Wetters konnte ihn unten auf Deck niemand verstehen. Er mußte seine Pistole abfeuern, um sich verständlich zu machen. Fortan teilte er seinem Kapitän alles, was er sah, durch Gestikulieren mit. Land – Hasard wußte, daß sie sich ungefähr auf der Höhe des 22. Grades südlicher Breite befanden. Er hatte die Zeichnungen dieser Küstenregion fast bis zum Detail im Gedächtnis. Schon am Vortag hatte er sich ausgiebig mit seinem umfangreichen Kartenwerk befaßt. Eins war besonders haftengeblieben: Gerade an diesem Punkt gab es gefährliche Korallenriffe. Hasard gab Dan ein entsprechendes Zeichen. Der junge Mann war von jetzt an praktisch doppelt und dreifach auf der Hut. Das war kein einfaches Unternehmen in dem wild schwankenden Großmars, oder, treffender ausgedrückt: Nur ein Ausguck wie Dan konnte in diesen Augenblicken noch an etwas anderes denken als ans Festklammern und Beten. Der Schimpanse Arwenack hatte sich längst in einen sicheren Schlupfwinkel unter Deck begeben. Er haßte Stürme, und dieses Zürnen der entfesselten Naturgewalten flößte ihm Panik ein. Weglaufen konnte er nicht, also verkroch er sich. In Stunden wie diesen war er sogar zum Burgfrieden mit Sir John, dem Papagei, bereit, auf den er sonst glühend eifersüchtig war. Dan vollbrachte das gleichermaßen Unmögliche. Er sichtete rechtzeitig tückische Untiefen, konnte im Branden der Wogen bruchstückweise die lebensgefährlichen Gebilde erkennen – Korallenbänke! Rasch bedeutete er Hasard, wo sich die Barrieren befanden.

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„Zwei Strich Backbord, Pete!“ rief der Seewolf seinem Rudergänger zu. „Wir luven an, um nicht aufzulaufen!“ „Aye, aye, Sir!“ schrie Pete Ballie zurück, und gleichzeitig schickte er wie die übrigen Männer der Crew ein Stoßgebet zum Himmel, er möge sie vor dem furchtbaren Schicksal bewahren. Die Erinnerung an das Ende der spanischen GaLeónen „Santa Barbara“ und „San Domingo“ war noch frisch im Gedächtnis der Seewölfe. Die Segler hatten die portugiesischen Siedler nach Bahia bringen sollen und waren im Sturm auf einem Riff zerschellt. Auch Hasard dachte daran, aber er sagte sich auch, daß die „Isabella VIII.“ und das schwarze Schiff keine gottverdammten Seelenverkäufer wie die zum Abwracken reifen spanischen GaLeónen waren – und sie wurden von Crews geführt, die ihre Arbeit verstanden. Die „Isabella“ rauschte zwischen harten, scharfen Korallenformationen hindurch, die einen Schiffsrumpf mühelos aufschlitzen konnten. Sie führte den schwarzen Segler wie ein Lotse, und das dunkle Land rückte näher, immer näher. Hasard biß die Zähne zusammen. Er wußte, daß Cabo de Sao Tomé nicht fern war, ein Platz, an dem viele Schiffe auf Riffs gescheitert waren, als sie sich zu sehr in Küstennähe gewagt hatten. Er wußte es, aber er hielt an seinem Vorhaben fest. Er hatte das Durchhaltevermögen und die Härte seines leiblichen Vaters Godefroy von Manteuffel, und der alte Killigrew, sein Pflegevater, hatte jene Sturheit auf ihn übertragen, die man in gewissen Situationen brauchte. Das war keine sinnlose, blinde Halsstarrigkeit. Hasard kannte alle Alternativen, die ihm in diesem Kampf blieben, und wußte abzuwägen. Er mußte einen Zufluchtsort finden, denn das schlimmste Wüten des Orkans stand noch bevor. Er blickte nach oben – Dan signalisierte ihm wieder. Eine Einfahrt, las Hasard aus seinen Gebärden, eine Bucht!

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„Eine Bucht!“ rief er Ben Brighton zu. „Wir haben es geschafft!

Der Teufel soll mich holen, wenn jetzt noch etwas schiefgehen

sollte! Pete, abfallen! Wir steuern genau auf die Einfahrt zu. Ed,

schlaft da unten nicht ein – nicht jetzt!“

„Nein, Sir!“ brüllte Carberry, der nicht weit entfernt unterhalb

des Quarterdecks auf der Kuhl stand und die Segelmanöver

befehligte. Er war ein Koloß, eine eherne Statue, die kein

Brecher von den Planken fegen konnte; Inbegriff der Kraft und

eisernen Disziplin.

Wie ein Schemen löste sich die Einfahrt zur Bucht vor der

„Isabella“ aus Gischt und Dunst. Sie mochte dreißig, vierzig

Yards breit sein, auf keinen Fall mehr. An Steuerbord erstreckte

sich eine Landzunge, die nach Nordosten verlief und zur See

hin den Abschluß der Bucht bildete.

Hasard atmete tief, als sie hindurch waren. Er hielt den Blick

starr nach vorn gerichtet, rief aber Ben Brighton zu: „Ben, was

ist mit dem schwarzen Segler?“

„Er folgt uns!“

„Siri-Tong muß aufpassen, daß sie nicht aufläuft, verdammt

noch mal!“

„Sie ist auf der Hut!“

„Gott sei Dank“, sagte Hasard. „Pete, wir gehen hart

Steuerbord.“

„Aye, aye, Sir.“

„Profos, wir gehen in den Wind, geien die Segel auf und ankern

gleich an der Landzunge, verstanden?“ schrie der Seewolf. „Wir

wissen nicht, wie groß die Bucht ist und wie es mit der

Wassertiefe aussieht, vor allem im ufernahen Bereich!“

„An die Brassen und Schoten!“ brüllte Ed Carberry. „Wir luven

an, ihr Bastarde, ihr Kanalratten, ihr Stinkstiefel, merkt ihr nicht,

was hier läuft, was, wie? O ihr Säcke, ihr Hosenpisser, euch

muß man die Seefahrt noch mit Zangen beibiegen!“

So ging es pausenlos weiter. Carberry blieb mal wieder seiner

Devise treu, ohne Brüllen und Fluchen ginge es nicht.

-21

Aber dann begannen auch die anderen Männer zu fluchen, und zwar mordsmäßig. Der schwarze Segler hatte soeben die Einfahrt der Bucht passiert, da fegte eine Sturmbö unvergleichlicher Wucht über die Nehrung weg. Hasard konnte sehen, wie sie Palmen und andere Bäume buchstäblich abrasierte und entwurzelte. Ein auf dem Grund der Bucht schlummernder Gigant schien erwacht zu sein. Er hob beide Schiffe hoch und trug sie weiter auf das Festland zu, bevor sie ankern konnten. Ein Ruck lief durch die „Isabella“, gleichzeitig ertönte ein Knirschen, das den Männern einen eisigen Schauer über den Rücken trieb. Denn sie alle wußten, was das bedeutete. „Himmel, Arsch und Zwirn!“ brüllte Ferris Tucker. Weiter gelangte er nicht, denn er verlor die Balance und fiel hin. Als er sich wieder halb aufgerappelt und gesammelt hatte, schrie er: „Verdammt und zugenäht, jetzt sind wir doch aufgelaufen!“ „Du merkst aber auch alles“, sagte der alte O'Flynn bissig. Wäre er nicht Old Donegal gewesen, hätte der rothaarige Schiffszimmermann ihm in diesem Augenblick zweifellos einen Hieb verpaßt. Ja, sie saßen auf Grund. Hasard arbeitete sich bis zum Steuerbordschanzkleid vor und schaute zum schwarzen Schiff hinüber. Es war passiert, was er hatte vermeiden wollen – auch bei Siri-Tong und ihrer Mannschaft. Die gewaltige Sturmbö hatte auch den „Eiligen Drachen über den Wassern“ auf eine Untiefe gejagt, er war manövrierunfähig wie die „Isabella“. Hasard bezwang mit Mühe seine aufsteigende Wut. Ein Gemütsausbruch änderte auch nichts an den Gegebenheiten. „Fallen Anker!“ rief er Carberry zu. „Für den Fall, daß der Orkan uns noch weiter auf das Ufer drückt!“ Siri-Tong veranlaßte das gleiche. So verhinderten Hasard und sie wenigstens, daß sich die Schiffskiele noch tiefer in den Grund der Bucht schoben. Gleichzeitig sicherten die Anker den Schiffen eine gewisse Stabilität im Sturm. „Weg mit den Segeln!“ befahl Hasard.

-22

Er wandte sich Ben, Ferris, Shane und dem alten Donegal zu.

„Fragt mich nicht, was wir jetzt tun. Wir haben hier nur die eine

Möglichkeit.“

Shane nickte ernst. „Nämlich die, die Ohren anzulegen.“

„Du hast es erfaßt“, erwiderte der Seewolf. „Am besten gehen

wir alle Mann unter Deck und köpfen zur Feier des Tages ein

paar Flaschen. Wir haben allen Grund dazu, oder?“

Es wurde Nacht, bevor der eigentliche Abend überhaupt

angebrochen war. Die Seewölfe, Siri-Tong und ihre Männer

zählten die Stunden nicht, in denen der Orkan mit Donnern und

Gebrüll über sie hinwegorgelte. Sein Zentrum, das gefürchtete

„Zyklonenauge“, befand sich wirklich nicht weit entfernt von der

Bucht mit den beiden Schiffen.

In dieser Beziehung behielt Hasard also tatsächlich recht.

Wären sie draußen auf See geblieben, um den Sturm

abzureiten, wären sie zerschlagen worden oder hätten

zumindest schwere Havarien.

Wenigstens mit der Erkenntnis, nicht dieses bittere Ende

gefunden zu haben, konnten sie sich trösten.

3. Der Orkan dauerte die ganze Nacht über an. Erst gegen Morgen flaute der Wind ab, der sich wie eine Todessinfonie ausnahm und die Männer kein Auge hatte schließen lassen. Doch die schlimmste Überraschung stand noch bevor. Als es ruhiger wurde, stand Hasard auf dem Achterdeck und hielt nach allen Seiten Ausschau. Das allerwichtigste war, sich ein klares Bild von der Bucht zu verschaffen und nach einer Möglichkeit zu suchen, wie sie die Schiffe aus ihrer mißlichen Lage befreien konnten. Im Abflachen der Dünung und Davonziehen der Dunstschleier erkannte Hasard bald mit bloßem Auge die Ufer, die die Bucht begrenzten.

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„Eine Lagune“, sagte er zu Ben Brighton. „Aber wir haben keine

Chance, hier herauszukommen. Sieh dir das an.“ Er wies auf

das Wasser.

Ben trat neben ihn und blickte auf die mattblaue Fläche. Die

Wolkendecke riß auf, erste Sonnenstrahlen drangen durch und

setzten den Wellen schillernde Kronen auf.

„Der Grund schimmert durch“, sagte Ben. „Diese Lagune ist

verdammt flach, und außerdem haben wir ablaufendes

Wasser.“

„Die Ebbe setzt uns endgültig fest“, sagte Hasard. „Daran läßt

sich nicht rütteln.“ Er wandte sich um und spähte zur Nehrung.

„Entlang der Landzunge scheint eine Art Priel zu verlaufen, eine

Fahrrinne – wie ich angenommen habe. Aber selbst der

schwarze Segler liegt schon zu weit von der Einfahrt entfernt,

um die Rinne zu erreichen.“

„So ein Mist“, sagte Shane erbittert.

„Wir können nur eins tun“, erklärte Smoky, der sich ebenfalls

gerade auf dem Achterdeck befand. „Warten.“

„Auf die Flut“, entgegnete der Seewolf. „Hoffen wir, daß der

Tidenhub unserem Schiff dann so viel Auftrieb verschafft, daß

wir wieder freischwimmen.“

Er trat ans Heck, beugte sich übers Schanzkleid hinaus und

winkte zum schwarzen Segler hinüber. Siri-Tongs Viermaster

lag etwas schräg versetzt mit dem Vorsteven in Richtung

Nordwesten. Die Rote Korsarin hatte die Back aufgesucht und

erwiderte Hasards Geste.

„Siri-Tong!“ rief er. „Ich höre dich, Hasard!“

„Wie fest sitzt dein Schiff auf dem Grund?“

„Verflixt fest!“

„Kannst du nicht die Beiboote bemannen und den Segler in

tieferes Wasser schleppen?“

„Ich kann es versuchen!“ rief Siri-Tong mit heller, klarer Stimme.

„Aber ich verspreche mir wenig davon. Ich habe den Eindruck,

wir sinken immer tiefer ein – außerdem haben wir Ebbe.“

-24

„Dann müssen wir wohl oder übel in den sauren Apfel

beißen…“

„Ja, das müssen wir. Warten wir auf die Flut, und genießen wir

die Sonne.“

„Du machst mir Spaß“, murmelte Hasard. Er drehte sich um.

„Smoky, lote die Wassertiefe aus.“

Das war schnell getan. Smoky spulte den Faden mit dem

Senkblei in die Tiefe ab, zog ihn wieder hoch und meldete:

„Knapp mehr als ein Faden, Hasard.“

„Verdammt, und das Wasser läuft immer noch ab.“ Hasard legte

die Hände als Schalltrichter an den Mund und schrie zu „Eiliger

Drache über den Wassern“ hinüber: „Siri-Tong, ich fiere jetzt

ein Beiboot ab und lasse meine Männer zum Ufer pullen,

solange das noch geht. Ich will wenigstens die Gegend

erkunden!“

„Gut, ich tue das gleiche“, antwortete die Rote Korsarin.

Hasard wandte sich um, lief zur Schmuckbalustrade, die den

vorderen Querabschluß des Achterdecks bildete, und rief:

„Profos, ein Beiboot abfieren und bemannen. Ferris und Shane,

ihr begleitet Carberry. Außerdem entern Baltuti, Luke und Bob

in das Boot ab.“

„Aye, aye, Sir!“ riefen die Männer.

„Hasard“, sagte Ben Brighton. „Die ‚Isabella' beginnt nach

Backbord zu krängen.“

„Auch das noch! Los, wir müssen es durch

Gewichtsverlagerung aufhalten! Löst die Brooktaue der

Kanonen und schafft alle Geschütze zur Steuerbordseite

hinüber. Vier Mann 'runter in die Frachträume. Ihr räumt alles,

was als Ballast tauglich ist, nach Steuerbord – Smoky, Blacky,

Gary und Matt!“

Die vier liefen los und waren Sekunden später unter Deck

verschwunden. Carberry hatte inzwischen das Beiboot an der

Backbordseite abfieren lassen. Wegen der leichten Krängung

der „Isabella“ lag es zunächst frei im Wasser, um

-25

hineinzusteigen, mußten es die Männer an die Bordwand

heranziehen.

Das Beiboot des schwarzen Seglers lag inzwischen auch im

Wasser. Als Besatzung enterten Thorfin Njal und seine vier

Nordmänner sowie die beiden Portugiesen Pedro Ortiz und

Diego Valeras an der Jakobleiter ab.

„Habt ihr genügend Waffen und Munition dabei?“ fragte Hasard

seinen Profos, bevor dieser als letzter ins Boot

hinunterkletterte.

„Ja. Glaubst du, wir kriegen an Land Ärger?“

„Das weiß man nie“, erwiderte Hasard. „Aber etwas anderes.

Wir haben den portugiesischen Siedlern auf der Insel vor Bahia

einen Teil unseres Proviants belassen, jetzt brauchen wir

Nachschub. Seht euch nach jagdbarem Wild um. Vielleicht

findet ihr auch eine Süßwasserquelle, an der wir unsere Fässer

auffüllen können.“

„Aye, aye“, sagte Carberry, dann hangelte er nach unten.

Etwas löste sich von der Back und segelte hinter ihm her – Sir

John, der rote Aracanga. Er ließ sich außenbords absacken,

landete auf Carberrys Schulter, als dieser gerade auf der

Achterducht Platz nahm, und sagte: „Pullt, ihr Kakerlaken!“

Seit Edwin Carberry den Papagei auf dem Amazonas

„angenommen“ hatte, war einige Zeit verstrichen, und

mittlerweile hatte Sir John fast sämtliche Profos-Ausdrücke

gelernt.

Hasard sah den Booten nach, wie sie auf den Platz zuglitten,

an der sich die Landzunge mit dem Festland vereinte. Das Boot

des schwarzen Seglers befand sich mitten in der Fahrrinne,

Carberry und die anderen fünf Seewölfe steuerten darauf zu –

und die ganze Zeit über lief das Wasser weiter und weiter ab.

„Wir können kaum mehr tun, als abzuwarten“, sagte Hasard zu

Ben und Old O'Flynn. „Was bleibt uns anderes übrig? Aber in

der Zwischenzeit sollten wir jede Gelegenheit nutzen, um die

Langeweile und den Ärger zu verscheuchen.“

-26

Old O'Flynn schaute aus schmalen Augen auf die Sandbänke, die sich hier und da aus dem Wasser der Lagune hervorschoben. „Das würde ich auch sagen. Hölle, Tod und Teufel, wir stecken ja in einem richtigen Wattenmeer.“ „Hauptsache, die Boote erreichen noch das Ufer“, sagte Ben. „Wenn nicht, müssen die Männer eben marschieren“, erwiderte der alte O'Flynn. „Mist!“ rief sein Sohn aus dem Großmars. „Unser Boot sitzt fest!“ Und der Alte murmelte: „O Schande, man soll es eben nie berufen.“ Es stimmte. Siri-Tongs Boot mit den fünf Wikingern und den beiden Portugiesen an Bord gelangte noch bis an die Landzunge, aber das Beiboot der Seewölfe war aufgelaufen und rührte sich nicht mehr vom Fleck. Da half kein Pullen, da halfen auch die übelsten Verwünschungen des Profos' nichts. Die Ebbe sog schlürfend sämtliches Wasser vom flachen Bereich der Lagune. Binnen kurzer Zeit lag die „Isabella VIII.“ fast völlig auf dem Trockenen – und krängte noch stärker. „Die Ballastverlagerung hat uns nichts genutzt“, sagte Ben Brighton. Er war bleich geworden. „Das Übergewicht ist zu goß.“ Hasard hielt sich an der Handleiste der Schmuckbalustrade fest. Es knarrte und ruckte im Schiff, man mußte aufpassen, nicht das Gleichgewicht zu verlieren und auf dem abschüssigen Deck nach Backbord zu rutschen. „Wir müssen Taue ausbringen und auf der Nehrung befestigen“, sagte Hasard. Seine Stimme klang plötzlich heiser. „Wenn wir es geschickt anstellen, richten wir mit Hilfe der Spüle die ‚Isabella' wieder auf. Wir müssen es schaffen…“ Er unterbrach sich, denn draußen am Beiboot spielte sich etwas Ungeheuerliches, kaum zu Fassendes ab. Zunächst verschloß sich sein Geist den Tatsachen und wollte sie einfach nicht aufnehmen, aber dann erkannte er das Grauen in seiner ganzen Tragweite.

-27

*

Luke Morgan, wie immer hitzig und impulsiv, verließ als erster das Beiboot. Er nahm seine Muskete mit und wandte sich dem Ufer zu. „Wäre doch gelacht, wenn wir das nicht auch zu Fuß schaffen!“ rief er. „He, auf was wartet ihr noch? Hat jemand Angst, in einer Pfütze zu ersaufen?“ Es schien wirklich die einfachste Sache der Welt zu sein, die Distanz zum Land zu überbrücken. Die Ebbe hatte den hellgelben Sand der Lagune freigelegt, es waren nur noch ein paar flache Wassertümpel geblieben, die eher lächerlich wirkten. Ein lauer, vom Festland her wehender Wind hatte alle Wolkenfetzen fortgeschoben. Über Bucht und Schiffen spannte sich ein jetzt tiefblau gefärbter Himmel, die Sonne war höhergeklettert und gewann an Kraft. Nichts schien den Frieden des neuen Tages trüben zu können – und doch war alles nur ein Trugbild.

Carberry drehte sich um und wies erregt zur „Isabella“. „Zum

Donnerwetter, seht doch, sie liegt völlig auf dem Trockenen. Das nimmt kein gutes Ende!“ Shane, Ferris und Bob Grey wandten sich ebenfalls um. Erschüttert blickten sie zu ihrem Schiff. „Verdammt, daß uns das aber auch passieren mußte“, sagte Big Old Shane. „In letzter Zeit sind wir vom Pech verfolgt.“ Batuti stieß plötzlich einen kehligen, entsetzten Laut aus. Er war der einzige, der nicht zur „Isabella“, sondern zu Luke Morgan blickte. Auf seinen Ruf hin ruckten jetzt auch die Köpfe der anderen Männer wieder herum. „Mir nach“, hatte Luke Morgan noch gesagt – dann war er verstummt.

Er stand wie erstarrt im Sand, das linke Bein nach vorn gesetzt,

als wolle er jeden Moment weiterwaten. Aber da war etwas, das

-28

ihn daran hinderte. Er versuchte, das rechte Bein

nachzuziehen. Es gelang ihm nicht.

Sein Gesicht verfärbte sich dunkel. Voll Wut trachtete er, das

Körpergewicht nach vorn zu verlagern, aber auch das klappte

nicht. Er steckte fest.

Luke fluchte. Er riß den rechten Fuß einfach aus dem Stiefel

und setzte ihn wieder auf. Tief drückte sich der Fußballen in

den blanken Grund der Lagune, immer tiefer. Er fand keinen

Halt. Lukes Augen weiteten sich, er wollte sich herumwerfen,

konnte auch das nicht, er konnte nur den Kopf wenden.

„He!“ rief er. „Helft mir hier 'raus. Ich – ich komme aus eigener

Kraft nicht frei, verdammt noch mal!“

„Ich krieg zuviel“, sagte Bob Grey. „Er ist ja schon fast bis zu

den Knien eingesunken.“

„Los“, befahl der Profos. Er hob das linke Bein über das

Dollbord und setzte den Fuß außen sehr vorsichtig auf. Prüfend

wippte er ein paarmal, dann zog er das rechte Bein nach und

schlich mit schleichenden Bewegungen auf Luke Morgan zu.

„Los, Luke befreien! Ho, Luke, brauchst du neuerdings eine

Amme, wenn der Seewolf Landgang verordnet, was, wie?“

„Hör doch auf“, keuchte Luke. „Das ist kein normaler Sand. Du

müßtest mal fühlen, wie der an meinen Beinen saugt. Teufel,

beeil dich doch!“

Ferris Tucker war Carberrys Beispiel gefolgt. Sie wußten beide,

was es mit dem Sand auf sich hatte, aber der Profos wollte

durch sein bagatellisierendes Gerede ganz einfach verhindern,

daß Lukes Besorgnis in wilde Panik umschlug.

Etwas mehr als ein Schritt trennte die beiden jetzt noch von

Luke.

Auf der „Isabella“ klammerten sich die Männer an Schanzkleid,

Balustraden und Nagelbänken fest, um nicht abzurutschen, und

blickten verstört auf die Szene am Boot. Das Krängen der

GaLeóne war zu einem zweitrangigen Ereignis verblaßt.

Plötzlich konzentrierte sich alles nur noch auf Luke Morgan.

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Die Pfützen im Sand schienen tückisch zu glitzern und die

schwarzhaarige Frau und die Männer auf den Schiffen

anzugrinsen. Auch Siri-Tong und ihre Piraten schauten

betroffen auf den Mann, der mittlerweile fast bis zu den Hüften

eingesunken war.

Jenseits des Priels, dessen Verlauf nun deutlich entlang der

Nehrung zu verfolgen war, standen Thorfin Njal und seine

Begleiter aus dem Boot am Ufer und spähten ebenfalls zu

Luke, Carberry und Ferris Tucker.

Der Profos und der rothaarige Schiffszimmermann hatten

Morgan erreicht.

„Na, dann wollen wir mal“, sagte Carberry. Er packte als erster

zu und griff nach dem Arm des Kameraden. Ferris stand auf der

anderen Seite und faßte ebenfalls zu.

Carberry zerrte, fluchte, lief rot an, lachte und fluchte wieder,

und über seinem Kopf zog Sir John krächzend seine Kreise.

Ferris Tucker arbeitete mit der gleichen Anstrengung. Aber ihr

Unternehmen fruchtete nichts.

Luke sank nur noch tiefer ein.

Ferris blickte plötzlich an sich hinunter und registrierte zu

seinem Entsetzen, daß auch seine Stiefel bereits in dem Sand

untergingen.

„Schockschwerenot“, wetterte Carberry. „Nun mach doch kein

Theater, Luke. Laß dich 'rausziehen und hör auf, uns auf den

Arm zu nehmen.“

„Halt die Luft an, Ed“, sagte Luke.

„Hör mal, wie sprichst du mit deinem Profos…“

„Hör auf, du weißt ganz genau, was das hier ist.“

„Ein blöder Scheiß-Sand ist das.“

„Treibsand“, stieß Luke hervor.

Treibsand – das Wort schien über die Lagune zu geistern. Die

Männer der „Isabella“ sagten es, die Siri-Tong-Piraten flüsterten

es, Thorfin Njal stieß es auf der Landzunge wie eine

Verwünschung aus.

-30

„Treibsand!“ schrie Luke Morgan. „Himmel, er zieht mich in die

Tiefe! Ich verrecke, ihr Idioten, so helft mir doch!“

Hasard war auf der obersten Sprosse der Jakobsleiter, die er

an der Backbordseite der „Isabella“ hatte belegen lassen.

„Luke, dreh jetzt nicht durch!“ rief er zurück. „Behalte die Ruhe,

zum Teufel! Ed, Ferris, macht euch lang! Ja, ihr sollt euch

hinlegen, verdammt!“

Er hatte sich die Stiefel ausgezogen und trug nur noch ein

Hemd und eine kurze Hose. Er ließ jeglichen Ballast an Bord

zurück – auch seine Radschloßpistole.

„Was hast du vor?“ fragte Ben Brighton.

„Gebt mir ein Tauende“, sagte Hasard. „Das längste Tau, das

wir haben, schnell!“

Smoky trug das Tau ans Backbordschanzkleid und schob den

Tampen auf seinen Kapitän zu. Hasard packte zu, enterte ab

und ließ sich auf allen vieren auf dem Treibsand nieder, wobei

er das Tau nachzog.

* Luke Morgan schrie wieder auf. Er war ein harter Mann, keiner von der nen, die sich rasch aus der Fassung werfen ließen. Aber was ihm hier geschah, ließ ihn die Angst und die Panik in allen Phasen erleben. Seine Lage war furchtbar, aussichtslos, und jeder andere Mann an seiner Stelle hätte sich die Seele aus dem Leib gebrüllt. „Durchhalten, Luke, ich helfe dir!“ rief Hasard. Er kroch auf dem Bauch. Sein Vorhaben basierte auf einer simplen Berechnung. Luke war nicht gleich vor dem Beiboot steckengeblieben und eingesackt. Auch Carberry und Ferris hatten den Weg zu dem Verunglückten problemlos zurücklegen können. Es gab also einigermaßen feste sowie sumpfartige Bereiche in dem Treibsand. Mit einigem Glück hoffte Hasard, einen Weg zu Luke Morgan zu finden. Natürlich waren die Chancen eines kriechenden

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Mannes größer als die eines schreitenden Mannes, denn im ersten Fall war das Körpergewicht besser verlagert, während bei einem aufrecht Gehenden die Last praktisch auf einen Punkt konzentriert war. Auf die Füße. Hasard bewegte sich außerordentlich behutsam voran. Er traf alle möglichen Sicherheitsvorkehrungen, um nicht auch zum Opfer des tückischen Sandes zu werden. Scheiterte er, war Luke so gut wie verloren. Ferris Tucker hatte gerade noch verhindern können, daß auch er von dem saugenden Sand gepackt wurde. Nachdem er sich hatte hinsinken lassen, hatte er seine Stiefel aus dem Sand befreien können. Der Profos und der Schiffszimmermann lagen neben dem verzweifelten Luke und konnten nichts, aber auch gar nichts für ihn tun. „Hölle und Teufel!“ Shane richtete sich in der Jolle auf. „Ich halte das nicht aus. Wir können doch hier nicht wie die Götzen hocken und zusehen, wie Luke vor die Hunde geht. Batuti, gib mir einen Riemen, ich steige aus und versuche, Luke mit dem Ding 'rauszuziehen.“ „Gar nichts tust du!“ rief Hasard. Er befand sich in diesem Augenblick nicht mehr weit von dem Boot entfernt. „Bleib, wo du bist, Shane, oder es gibt Ärger. Meinst du, ich will dich auch noch herausholen?“ „Hasard – es gibt einen Weg bis zu Luke“, brüllte der ehemalige Schmied und Waffenmeister von Arwenack-Castle. „Ich weiß.“ Hasard schrie genauso laut wie der graubärtige Riese. „Ich bin näher dran als du…“ „Noch ein Wort, und ich lasse dich unter Arrest stellen, Shane“,

gab Hasard eiskalt zurück.

Shane verstummte daraufhin. Beim Seewolf herrschten

Kameradschaft und Demokratie, aber er war und blieb der Kapitän und ließ sich nicht in seine Entscheidungen hineinreden.

-32

Hasard war auf dem Weg, den Lukes, Eds und Ferris' Schritte

auf dem Sand gezeichnet hatten. Er folgte der Fährte und

robbte jetzt schneller. Er kroch hinter dem Boot hervor und

hatte den Blick auf Luke frei.

Hasard war auf alles vorbereitet, aber er kriegte in diesem

Moment doch einen Schreck, der ihm bis in die Knochen fuhr.

Luke Morgan war fast bis zur Brust eingesunken! Er japste

nach Luft.

„Der Sand“, preßte er hervor. „Er quetscht mir den Brustkasten

zusammen.“

„Ich komme, Luke.“

„Du schaffst es nicht, Hasard. Jagt mir eine Kugel in den Kopf.“

„Quatsch“, sagte Hasard brutal.

„Hält's Maul!“

Endlich war er neben dem kleinen, drahtigen Engländer und

schlang ihm das Tau um die Brust.

Hasard knüpfte einen Knoten, der sich unmöglich lösen konnte.

Er mußte unter fatalem Zeitdruck handeln und das Tau mit

fliegenden Fingern an Lukes Körper festbinden.

„Luke, halte dich zusätzlich mit den Händen am Tau fest“, sagte

er. „Mit beiden Händen, verstanden?“

„Ja, Sir“, erwiderte der kleine Mann stöhnend.

Hasard wälzte sich von ihm weg, richtete sich auf und gab ein

Zeichen zur „Isabella“ hin. Dan stieß einen Pfiff aus, Ben

Brightons Kommandoruf erklang – und dann straffte sich das

Tau.

Vierzehn Männer, darunter auch Dan O'Flynn und Ben

Brighton, hatten auf der GaLeóne zugepackt und zogen an dem

Tau. Sogar der Schimpanse Arwenack machte sich nützlich,

indem er sich zwischen die Männer mengte und seine

Affenhände um das Tau schloß.

Ein Ruck, und das kräftige Tau schloß sich wie eine Klammer

um Lukes Oberkörper. Unter Hauruck-Rufen stemmten sich die

Seewölfe auf dem schiefen Deck gegen das Schanzkleid,

zerrten, griffen nach und holten das Tau Zug um Zug durch.

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Es war eine beschwerliche Arbeit, denn der Treibsand wollte

sein Opfer um keinen Preis freigeben. Wie mit Saugnäpfen hing

er an Luke Morgan.

„Hältst du das durch?“ fragte Hasard besorgt. Er hatte nach

Lukes Arm gegriffen, und auch Carberry und Ferris Tucker

hatten sich inzwischen Plätze gesichert, von denen aus sie

Luke Morgan wenigstens ein bißchen Unterstützung leisten

konnten.

Luke nickte mit zusammengepreßten Lippen. Sein Mund war

ein weißer, blutleerer Strich in dem verkniffenen Gesicht.

Hasard empfand in diesem Augenblick tiefes Mitleid mit ihm.

Luke war seinerzeit aus der englischen Armee desertiert und

hatte dann bewegte Jahre als Pirat in der Karibik verbracht, bis

er zu den Seewölfen gestoßen war. Er war ein aufbrausender,

impulsiver, leicht jähzorniger Typ, und doch hatte er sich

hervorragend in die Crew der „Isabella“ gefügt und paßte zu ihr.

Ganz allmählich gewann Luke Auftrieb in dem teuflischen Sand.

„Wir schaffen es“, sagte Hasard.

„Halte durch. Luke!“ rief Ferris Tucker.

„Leg die Ohren an, Junge, das gibt weniger Luftwiderstand!“

schrie Carberry.

„Hau ruck!“ tönte es von der „Isabella“ herüber. Wenig später

schlugen die Rufe in ein rhythmisches „Hurra“ um, denn jetzt

sahen auch die Männer auf dem Schiff, daß sie mit ihren

Bemühungen Erfolg hatten.

Das Tau schnürte Luke die Brust zusammen. Als er bis zu den

Hüften befreit war und schon fast mit dem Oberkörper auf

festerem Untergrund lag, verlor er plötzlich das Bewußtsein.

„Schnell!“ schrie der Seewolf. „Um Gottes willen, holt durch!“

Es gab ein schmatzendes Geräusch. Auch Lukes Beine glitten

jetzt aus dem Schlickloch hervor. Seine Stiefel blieben im

Grund zurück, aber denen weinte keiner eine Träne nach, am

allerwenigsten Luke. Er war dem mörderischen Sog entronnen,

allein das zählte.

Hasard hob die Hand und rief: „Fest!“

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Sofort hielten die Männer vom Schiff inne. Das Tau erschlaffte.

Luke lag auf dem Bauch, reglos, zerschunden. Hasard schob

sich auf ihn zu, drehte ihn auf den Rücken und lockerte das

Tau. Er sah erleichtert, wie Luke wieder regelmäßiger atmete

und dann die Augen aufschlug.

„Wie fühlst du dich?“ fragte er ihn.

„Großartig“, flüsterte Luke. „Nie so prächtig in Form gewesen.“

„Kannst du selbst zur ‚Isabella' zurückkehren?“

Luke versuchte zu grinsen, aber es wurde nur eine Grimasse

daraus. „Natürlich. Wir kriechen doch, oder?“

„Ja, und zwar alle Mann“, sagte Hasard.

Kurz darauf robbten sie auf ihr Schiff zu – Hasard, dann Luke

Morgan, und hinter ihnen der Profos und die anderen vier aus

dem Beiboot. Das Tauende hatte der Seewolf von Lukes Brust

gelöst und an der Bugklappe des Beiboots belegt.

Auf demselben Weg, den Hasard zu Luke genommen hatte,

kehrten sie auf die „Isabella“ zurück. Hasard brauchte sich nur

an den Spuren zu orientieren, die er hinterlassen hatte.

Luke wurde mit großem Hurra und Gejohle begrüßt, als er die

Jakobsleiter hochklomm. Er ließ sich gleich hinter dem

Schanzkleid der Kuhl nieder. Der Kutscher verabreichte ihm als

Allheilmittel drei Daumenbreiten Rum in einer Muck.

Die Crew zog das Beiboot über den Sand bis zur „Isabella“

heran, bevor der Treibsand es festhalten konnte. Blacky

brauchte nur noch kurz anzuentern und die Heißleinen

anzuschlagen, die das Boot mit den Galgen verbanden, dann

konnte es zurück an Bord gehievt werden.

„Und damit sind wir wieder da, wo wir angefangen haben“,

sagte Luke Morgan grimmig.

4. Der Vorfall war nicht unbeobachtet geblieben, aber das ahnten Hasard und seine Gefährten zu diesem Zeitpunkt nicht.

-35

Hinter dem Nordwestufer der Lagune erstreckte sich ein

ziemlich weitläufiges Hügelland mit flachen Kuppen, dichtem

Busch- und Baumbewuchs und Senken, die großartige

Lagerplätze für Mensch und Tier abgaben.

Der Mann, der aus einem sicheren Versteck zwischen

hüfthohem Büschelgras heraus auf die Schiffe blickte, hatte ein

überlegenes Grinsen aufgesetzt. Er hielt ein ziemlich

verbeultes, schäbiges Spektiv und schaute fast unaufhörlich

durch die Optik. Nur hin und wieder gönnte er seinem Nachbarn

einen raschen Seitenblick.

„Nun, Miguel?“ sagte er herausfordernd.

„Was soll ich sagen, Herr…“

„Was du von diesen Leuten hältst, natürlich.“

„Sie haben verdammtes Glück gehabt, daß sie den kleinen Kerl

aus dem Treibsand ziehen konnten, jawohl, das haben sie

gehabt“, erwiderte Miguel.

Er war ein dunkelhäutiger Mann, seine eigentliche Heimat lag

im fernen Afrika, aber er hatte sich längst damit abgefunden,

nie wieder dorthin zurückzukehren. Er war ein Cimarrón, ein

entflohener Negersklave, ein „Wilder“, ein „Maroon“, wie die

Engländer diesen Schlag in Abwandlung des spanischen

Begriffs zu nennen pflegten.

Der Mann, den er als Herr titulierte und als Anführer

akzeptierte, hieß Alfiero León.

Welten trennten diese beiden so unterschiedlichen Männer, und

doch verband sie eins: der Wunsch, sich zu bereichern und es

„zu etwas zu bringen“. Dieses Streben hatte sie zu Verbrechern

beispielloser Brutalität und Gnadenlosigkeit geprägt.

Miguel trug nur einen Lendenschurz. Seine nackte Haut war

von Wind, Regen und Sonne gegerbt und von unzähligen

Narben durchsetzt. Alfiero León trug eine erbärmliche

Kostümierung zur Schau, eine Art Verballhornung und

aberwitzige Imitation der Konquistadoren-Kleidung: geflickte

Kürbishosen, selbstgefertigte Stiefel aus rohem Leder, einen

-36

Brustpanzer und einen Helm, der durch einen zerrupften

Federbusch gekrönt wurde.

Die letzten beiden Stücke hatte León selbst geschmiedet, und

er war ganz besonders stolz darauf. Kein Mitglied seiner Bande

stieß sich an diesem Aufzug. Und vielen Überfallenen war

gerade das absurde Äußere dieses Mannes zum Verhängnis

geworden – sie hatten ihn für eine Witzfigur gehalten und seine

Unbarmherzigkeit erst begriffen, als sein Schwert oder Speer

sie durchbohrt hatte.

León schnitt eine verächtliche Grimasse. „Du hast mich mal

wieder falsch verstanden, Miguel, du rabenschwarzes Aas. Ich

will wissen, wie du die Männer von den Schiffen als Gegner

siehst.“

„Sie sind stark, sehr stark.“

„Aber nicht unbesiegbar.“

„Sie sind mehr als doppelt soviel wie wir, haben Kanonen und

andere ausgezeichnete Waffen, Herr, und sie knallen uns wie

auf einem Präsentierteller ab, wenn wir 'runterreiten“, sagte

Miguel in seinem stark akzentgeladenen Spanisch.

„Ich wäre ja ein Narr, wenn ich das tun würde“, sagte León

arrogant. Angestrengt spähte er wieder durch sein Glas.

„Was hast du dann vor, Herr?“

„Es ist auch eine Frau dabei, Miguel.“

„Auf dem schiefliegenden Schiff?“

„Auf dem seltsamen Viermaster mit den schwarzen Segeln.“

„Willst du sie rauben, Herr?“

„Nein.“

„Was dann?“

„Du bist ein stockdummer Bastard, Miguel.“

„Ich weiß, daß wir ins Verderben laufen. Die Übermacht ist zu

groß…“

Alfiero León setzte das Spektiv mit einem Ruck ab und wandte

sein Gesicht dem Neger zu. Es war ein schmales,

stoppelbärtiges Gesicht mit grauen, kalten Augen. „Hör zu,

-37

Miguel. Ich habe erkannt, wer der Kapitän des Dreimasters ist, und das ist mehr wert als alles andere auf der Welt. Du kapierst nicht, wie? Auch egal. Hauptsache, ich behalte den Überblick. Ich schwöre dir, unsere Gelegenheit kommt noch. Wir brauchen nur Geduld zu haben.“ * „Der Teufel soll diesen verfluchten Treibsand holen“, sagte Old

O'Flynn. Er spuckte aus und trat wütend mit seinem Holzbein

auf.

Ben Brighton lehnte sich zum dritten oder vierten Mal über das

Backbordschanzkleid der Kuhl, richtete sich wieder auf und sah

Hasard an. Er war kalkweiß im Gesicht.

„Mein Gott, es stimmt – die ,Isabella' sinkt.“

„Ich habe es mir gedacht“, erwiderte Hasard. „Der schwarze

Segler sitzt auch auf Grund, aber der pure Zufall hat ihm einen

festeren Platz beschieden als uns. Wir könnten auf das Schiff

überwechseln, umsteigen – irgendwie würden wir es schon

schaffen.“

„Aber – aber dann geben wir die ‚Isabella' ja auf“, sagte Smoky.

„Hast du einen besseren Vorschlag?“ fragte der Seewolf.

Smoky schob sich am Schanzkleid entlang auf ihn zu. Die

gesamte Crew war hier auf der Backbordseite versammelt,

denn an Steuerbord konnte sich auf dem schrägen Deck keiner

mehr halten.

„Augenblick mal“, sagte Smoky. „Wir haben dieses Schiff

gekauft, aber das ist nicht der wichtigste Grund, es bis zum

letzten zu verteidigen. Es ist das erste Mal in unserem Leben,

daß wir wirklich etwas Reelles besitzen. Wir haben es mit

unserem Schweiß erarbeitet, haben dafür gelitten, geschuftet,

gekämpft, und wir haben das beste Schiff unter dem Hintern,

das je in England gebaut wurde. Stimmt's, Männer?“

„Jawohl“, sagte Carberry. „Wir dürfen die ‚Isabella' nicht im

Stich lassen.“

-38

Hasard nickte. „So weit, so gut. Das heißt aber, daß wir mit ihr

im Sand untergehen und einen scheußlichen Tod finden.“

Ben Brighton blickte ihn überrascht an. „Ich verstehe dich nicht.

Sprichst du wirklich aus Überzeugung? Es muß doch einen

Weg geben…“

„Welchen?“

„Darüber grübeln wir alle nach“, sagte Big Old Shane. „Und wir

finden die Lösung schon. Verdammt, Hasard, du bist doch

sonst nicht um Einfalle verlegen. Und du hast auch Luke

Morgan aus der Patsche geholfen, Hölle und Teufel noch

mal…“

„Ihr wollt das Schiff also um jeden Preis retten?“ fragte Hasard.

„Ja!“ riefen die Männer.

Er grinste. „Das hab ich nur hören wollen. Wißt ihr, manchmal

ist es gut, eine Bestätigung für das zu hören, was man selbst

empfindet.“ Er blickte sie der Reihe nach an. Jetzt endlich

hatten sie erfaßt, wie seine Worte zuvor zu verstehen waren.

Hasard sah zur Nehrung. Thorfin Njal und seine sechs Begleiter

standen nach wie vor ziemlich ratlos da. Sie konnten sich in ihr

Beiboot setzen und über den Priel zum schwarzen Schiff

zurückkehren, aber sie warteten noch darauf, sich mit Siri-Tong

und Hasard abzustimmen.

Damit war aber auch nichts gewonnen.

Hasard schaute zu „Eiliger Drache über den Wassern“ hinüber.

Sein Blick verharrte auf Siri-Tongs Gestalt. Die Korsarin stand

wieder auf der Back; es arbeitete in ihrem Geist, das konnte er

von seinem Standort aus mit bloßem Auge zu erkennen.

Das Vorschiff des schwarzen Seglers ragte gerade so weit vor,

daß vom Backbordschanzkleid der „Isabella VIII.“ aus zu

überblicken war. Der Rest des Viermasters lag für die Seewölfe

im toten Blickwinkel. Sie mußten eine akrobatische Kletterpartie

aufs Achterdeck unternehmen, um ihn in voller Größe liegen zu

sehen.

-39

„Eiliger Drache über den Wassern“ hatte eindeutig die

günstigere Position in der wasserleeren Lagune. Aber was

spielte das jetzt noch für eine Rolle?

Hasards Blick wanderte über den Treibsand. Es gab

schlüpfrige, alles verschlingende Zonen, aber auch etwas

festere Bereiche, soviel wußte er. Ließ sich damit etwas

anfangen? Nur, wenn sie die „Isabella“ verließen…

„Shane und Batuti!“

Die beiden Männer horchten auf und blickten ihren Kapitän an.

Ein Lächeln kerbte sich in die Mundwinkel des graubärtigen

Riesen.

„Nun schieß schon los“, sagte er. „Ich sehe dir doch an, daß dir

was eingefallen ist.“

„Ja. Du enterst in den Großmars auf, Batuti in den Vormars,

beide mit Pfeil und Bogen. Traut ihr euch das zu?“

„Zutrauen?“ Batuti sah empört aus. „Hasard sagt, was Batuti

tun soll, und Batuti haut Teufel in die Schnauze.“

„Paß auf, daß du dabei nicht wackelst“, wandte Old O'Flynn

gallig ein. „Du könntest aus dem Vormars fallen und dir die

Knochen brechen oder im Treibsand verschwinden, kapiert?“

„Ihr nehmt Wurfleinen mit hinauf und verbindet sie mit den

Pfeilschäften. Dann schießt ihr sie an Land, zu Thorfin Njal und

seinen Leuten“, erklärte der Seewolf. „Wir wählen die längsten

Wurfleinen, die wir haben, und an ihren Enden schlagen wir

Taue an. Klar?“

„Ich hab begriffen, was du vorhast“, sagte Shane begeistert.

„Los, Batuti, wir dürfen keine Zeit verlieren!“

Kurze Zeit darauf schwirrten die Pfeile auf die Landzunge zu.

Befehle wurden gerufen, verständigende Sätze schallten von

Schiff zu Schiff und zu den Wikingern und den beiden

Portugiesen. Thorfin Njal und seine Helfer rannten los, um die

auf der Landzunge niedergehenden Pfeile aufzunehmen.

Wenig später brauchten die Nordmänner und die Portugiesen

nur noch an den Leinen zu ziehen, und von der „Isabella“ aus

klatschten vier Trossen auf den Sand. Ihre Enden bewegten

-40

sich auf den Priel zu, tunkten in das Wasser, glitten auf die

Nehrung zu.

„Die dicksten Baumstümpfe und Stämme aussuchen“, ordnete

Thorfin Njal an. Er selbst hievte eine Trosse an Land und

begann, sie um den dicken Stumpf einer im Sturm

abgebrochenen Palme zu wickeln.

Daß der Stumpf nicht entwurzelt worden war, bedeutete ganz

einfach, daß er besonders fest in der Erde steckte. Und damit

war er genau das richtige für Hasards Vorhaben!

Es gab noch ein paar Stümpfe und gedrungene, knorrige

Bäume, um die sich die anderen Trossen belegen ließen.

Thorfin Njal, Arne, Eike, Oleg, der Stör, Pedro Ortiz und Diego

Valeras arbeiteten wie die Besessenen und befestigten die

Trossen mit fachmännischem Geschick.

„So fest, daß sie nur durch Feuer zu lösen sind“, sagte Siri-

Tongs Steuermann grollend.

Auch er hatte längst erfaßt, was der Seewolf plante.

In der Zwischenzeit waren auf der „Isabella“ die anderen Enden

der Trossen an Spillen befestigt worden. Das war kein leichtes

Unterfangen gewesen, jede Arbeit wurde auf dem schrägen

Oberdeck zu einer Plage.

Thorfin Njal gab Hasard das Zeichen, daß sein Teil der Aktion

auf der Nehrung abgeschlossen war.

Hasard sagte: „Dann mal los!“

„'ran!“ brüllte Carberry. „Habt ihr nicht gehört, ihr Kakerlaken?

An die Spaken!“

Und die Seewölfe quälten sich im Schweiß ihres Angesichts.

Sie drückten gegen die Spillspaken, aber am Anfang brachten

sie die Winden nur so langsam in Drehung, daß Hasard sich

ernsthaft über den Ausgang des Unternehmens zu sorgen

begann.

Er packte selbst mit zu.

Endlich bewegten sich die Spille. Es knarrte und knackte,

quietschte und stöhnte bis tief in den Schiffsleib. Carberry

-41

brüllte in allen Tonlagen. Sir John flog von Schiff zu Schiff, die

nervliche Anspannung sprang sogar auf ihn über.

Hasard dachte daran, daß es besser wäre, Verstärkung vom

schwarzen Segler anzufordern, verwarf den Gedanken aber

wieder, als die „Isabella“ sich mit einem langgezogenen,

ächzenden Ton aufzurichten begann.

„Hurra!“ schrie Dan O'Flynn. „Wir schaffen es!“

„Hält's Maul und spar dir die Puste“, fuhr der Profos ihn an. Er

arbeitete selbst auch mit und vergeudete mit seinem Gebrüll

jedoch die meiste Atemluft, aber er war nun mal der Profos an

Bord.

Ganz langsam kehrte die „Isabella“ in ihre Normallage zurück.

Jubel tönte von Siri-Tongs Viermaster herüber. Die Rote

Korsarin selbst stand mit geballten Händen auf der Back und

sagte immer wieder: „Vorwärts, ihr schafft es, vorwärts…“

„Der Kiel preßt sich etwas tiefer in den Grund“, stellte der

Boston-Mann nüchtern fest. „Aber das ist noch zu verkraften.

Hauptsache, die ‚Isabella' krängt nicht mehr.“

Siri-Tong nickte. „Damit ist schon viel gewonnen. Hasard weiß

natürlich, daß er sein Schiff auf diese Weise nicht vom Sand

ziehen kann – das wäre zu schön, um wahr zu sein. Nein, so

bringt er es niemals fertig, bis in den Priel zu gelangen. Wir alle

müssen die Flut abwarten.“

„Aber er kann verhindern, daß die ‚Isabella' ein Opfer des

Sandes wird“, sagte der Boston-Mann ernst. „Immer, wenn die

Massen wieder am Rumpf zerren, wird er die Spills in Gang

bringen.“

So war es. Als die „Isabella VIII.“ gerade lag, wandte sich der

Seewolf an Carberry. Sie waren beide schweißgebadet.

„Ed“, sagte Hasard. „Du läßt jetzt nur noch das Spill auf dem

Vordeck arbeiten, verstanden?“

„Aye, Sir. Du hoffst, daß das Schiff sich im weichen Untergrund

ein Stück nach Osten dreht, nicht?“

„Genau. Und du teilst zwei Schichten Männer ein, die wie die

Schießhunde aufpassen und verhindern, daß wir tiefer sacken.“

-42

„Das walte Gott“, erwiderte Edwin Carberry mit großem Ernst.

Hasard lief auf das Achterdeck und winkte Siri-Tong und ihren

Männern zu. Die Korsarin erwiderte den Gruß, lachte und

wandte sich dann Thorfin Njal auf der Landzunge zu. Durch

eine Gebärde bedeutete sie ihm, jetzt die Umgebung zu

erkunden.

„Los, Männer“, sagte der Wikinger. „Wir marschieren auf der

Nehrung zum Nordufer, steigen in das Hügelland auf und

schauen uns nach Wild und Wasser um. Haltet die Augen offen

und pennt nicht, sonst gibt es was aufs Haupt.“

„Sonst gibt es was aufs Haupt“, wiederholte der Stör.

Im nächsten Augenblick schrumpfte er zusammen, denn der

vernichtende Blick Thorfin Njals traf ihn.

5. Alfiero León lag da und verfolgte wie gebannt das Geschehen

in und an der Lagune.

„Ein gewiefter Kapitän, eine gute Mannschaft“, stellte er mit

einem langen Blick auf die „Isabella“ fest. „Miguel, ich habe

keine Zweifel mehr – das ist er.“

„Wer?“ fragte der Cimarrón.

„El Lobo del Mar.“

„Der Seewolf?“

„Ja, so wird er genannt. Du wirst von seinen Taten gehört

haben, Miguel.“

„Nein.“

„Du bist der Bastard eines Maultiers und eines Hornochsen“,

sagte der behelmte Bandenführer. „Ich verfluche den Tag, an

dem ich dich gnädigerweise aufgenommen habe. Der Seewolf

– jener schwarzhaarige Teufel auf dem Achterdeck der GaLeóne da unten – ist der größte Schnapphahn zur See, den die Welt je gesehen hat. Er tut im Grunde, was auch wir tun: Er greift sich, was er kriegen kann, und erleichtert die spanische Krone um Gold, Silber und Edelsteine aus der Neuen Welt. Nur

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tut er es mit einem vorgeblich edlen Motiv, nämlich für die

englische Königin, kapiert?“

„Nein.“

León fluchte leise vor sich hin. Dabei hob er wieder das

verbeulte Spektiv ans Auge und beobachtete, wie die „Isabella“

vermittels der Trossen aufgerichtet wurde.

Sein Augenmerk konzentrierte sich immer wieder auf den

großen, breitschultrigen Mann, der zunächst an den Spillen

mitschuftete und sich dann auf das Achterdeck seines Schiffes

begab.

Schwarze Haare, die vom Wind zerzaust wurden, ein junges

Gesicht, kühn, verwegen, und doch schon alt, von einer Narbe

und anderen Spuren bitterster Erfahrungen gezeichnet, ein

Kreuz, so breit, daß man damit mühelos eine Tür verdecken

konnte, eisblaue Augen…

„Er ist es“, flüsterte León.

Gut zwei Dutzend übelster Schlagetots lagerten in der Senke

hinter Alfiero León und Miguel. Sie waren zum größten Teil

Indios und Cimarróns. Sie verstanden mit Pfeil und Bogen,

Speeren, Blasrohren und Bolas umzugehen, und alle besaßen

Pferde. Ihre Taten wurden von unglaublicher Skrupellosigkeit

beherrscht. Sie waren auch für die Spanier der Siedlungen in

der Neuen Welt eine ernste Bedrohung.

León dachte an all dies, und es erfüllte ihn mit ungeheurer

Selbstsicherheit und Überheblichkeit.

Er war der uneheliche Sproß eines spanischen Hidalgos –

eines abgetakelten, verarmten Adligen also – und einer Hure

von Sardinien. In Kastilien hatte er von klein auf als

Schweinehirte gedient. Als er aber eines Tages einen fetten

Eber gestohlen und geschlachtet hatte und es herauskam, blieb

ihm nichts anderes übrig, als heimlich zu verschwinden und auf

einer der GaLeónen anzuheuern, die in die Neue Welt

hinübersegelten.

Auf einem Schiff der Neu-Spanien-Flotte war er in die Karibik

gelangt. Er hatte sich auf den Inseln herumgetrieben, hatte

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versucht, sich bei den Bukaniers und Freibeutern anzubiedern,

war aber bald von ihnen verdrängt und gehaßt worden.

Auch auf Tortuga war kein Platz für ihn gewesen, die Piraten

hatten ihn nicht in ihre Reihen aufnehmen wollen. Er schien den

Geruch eines Aasgeiers an sich zu haben. Wieder hatte er sich

verstecken müssen, hatte Rache geschworen, haßte fortan alle

Freibeuter und Piraten und wünschte den Spaniern wie deren

Widersachern die Pest auf den Leib.

Aber dort, auf Tortuga, hatte er erfahren, wer der Seewolf war.

Es hatte genug Beschreibungen gegeben, anhand derer man

diesen Philip Hasard Killigrew erkennen konnte. Einige

spektakuläre Auftritte auf Tortuga hatten ihn auch unter den

Piraten berühmt und berüchtigt wie einen echten

Einzelgängerwolf werden lassen.

Aber er, León, glaubte sich aus einem anderen Holz geschnitzt

als alle anderen Seeräuber, Buschklepper und Strauchdiebe. Er

glaubte sich „zu Höherem geboren“. Er war von sich und seiner

Zielsetzung überzeugt. Eines Tages, so träumte er, würde die

Welt aufhorchen und erschauern, wenn sie nur seinen Namen

vernahm.

Alfiero León!

Auf der Tierra firme, dem Festland, angelangt, war es ihm

endlich gelungen, eine Meute Mörder und anderer

Galgenstricke zusammenzurotten. Die Indios und Cimarróns

waren echte Desperados, wenn sie in die Hände der Spanier

fielen, rollten unweigerlich ihre Köpfe. Allein die Tatsache, daß

sie sich frei auf dem Kontinent bewegten, war für die neuen

Herren ein Grund, sie zum Tode zu verurteilen. Ein Mann mit

roter, brauner oder schwarzer Haut durfte nicht frei sein.

León wußte die Situation auszunutzen. Seine Leute waren ihm

treu ergeben, sie gehorchten aufs Wort. Zum überwiegenden

Teil waren sie gemütsmäßig von größter Primitivität.

León sah, wie sich die sieben Männer auf der Landzunge jetzt

in Bewegung setzten und auf das Nordufer zuhielten. Er,

Alfiero, lag im Gras eines Hügels an der Nordwestseite der

Bucht.

-45

„Es geht los“, raunte er. „Miguel, lauf in die Senke und

verständige die Männer. Sie sollen die Pferde im Gehölz

verstecken. Die Hälfte rückt zu Fuß zu mir auf, die andere

Hälfte hält sich mit den Tieren zur Attacke bereit.“

„Ja, Herr.“

Miguel wandte sich ab und verschwand geräuschlos im hohen

Gras hinter dem Rücken des Anführers. León wandte

unterdessen nicht den Blick von den sieben anmarschierenden

Männern. Der erste, ein Klotz von einem Kerl, war in Felle

gekleidet und trug einen Kupferhelm. Er gab damit ein fast so

illustres Bild ab wie er, León. Er trug Riemensandalen, die um

die Waden festgeschnürt waren.

Woher stammte dieser seltsame Kerl?

Alfiero León stellte darüber keine weiteren Überlegungen an. Er

dachte nur an den Hinterhalt, den er legen würde, und an das,

was er über den Seewolf gehört hatte.

Dieser schwarzhaarige Engländer – schon zu seinen Lebzeiten

war er eine Legende. Er sollte sagenhafte Schätze gehortet

haben. Spanien hatte eine Belohnung auf seinen Kopf

ausgesetzt, eine hohe Belohnung, aber die Schergen des

Königs konnten seiner nicht habhaft werden.

Zuletzt hatte es in den Siedlungen geheißen, der Seewolf sei im

Amazonasgebiet verschollen. Kriegsschiffe, die Cayenne mit

dem Auftrag verlassen hatten, den Seewolf zu vernichten,

waren unverrichteter Dinge zurückgekehrt. Der stolze

Dreimaster und das schwarze Schiff mit den schwarzen Segeln,

das El Lobo del Mar seit einiger Zeit begleitete, sollten von der

grünen Hölle verschlungen worden sein, den Wilden zum Opfer

gefallen, von Krankheiten gemartert und aufgezehrt, versunken,

zerfressen, zerfallen…

Und doch – es stimmte nicht. León hatte die beiden Schiffe und

ihre Führer identifiziert. Wie die schöne Frau hieß, wußte er

nicht, aber auch von ihr hatte er schon vernommen.

War der Seewolf tatsächlich den Amazonas hinaufgefahren?

León glaubte daran. Er hatte seine Ohren überall und wußte

beispielsweise auch, daß ein Spanier namens Chano, den die

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Spanier tot geglaubt hatten, von Killigrew vernichtet worden

war. Tausend Gerüchte geisterten von Ort zu Ort, aber nicht

alles davon war erfunden.

Was konnte ein Mann dieses Formats am Amazonas suchen?

Alfiero León grinste. Er glaubte es zu wissen. El Dorado –

immer wieder wurde gemunkelt, es existiere ein Goldland tief im

Innern des Landes, verborgen, geschützt, den Weißen

feindlich. Hatte der Seewolf es gefunden?

León hatte immer gehofft, selbst auf El Dorado zu stoßen. Aber

wenn ihm einer wie dieser Killigrew das Forschen abnahm –

nun gut!

Das war der dritte Grund, den Seewolf zu überrumpeln: Kannte

er das Geheimnis von El Dorado, so mußte er es preisgeben.

Und die anderen beiden Gründe, Kopf und Kragen zu riskieren,

um ihn zu packen? Nun, zum ersten war da die Belohnung, und

zweitens war León überzeugt, auf den beiden Schiffen

immense Schätze zu finden.

Miguel kehrte zurück.

„Die Männer sind bereit“, flüsterte er.

„Wir warten, bis diese Narren dort die Hügelkuppe passiert

haben“, sagte León ebenso leise. „Wir überraschen sie im Gras

und sind gegen das Kanonenfeuer der Schiffe geschützt,

außerdem können der Seewolf und seine Leute unten nicht

sehen, was hier geschieht, weil sie die Kuppe vor der Nase

haben.“

„Die Männer dort“, raunte Miguel mit einem Fingerzeig auf die

fünf Wikinger und die beiden Portugiesen. „Sie haben

Feuerwaffen – Musketen, Tromblons, Pistolen. Was können wir

mit unseren wenigen Schießeisen gegen die ausrichten?“

„Seit wann bist du ein Hasenfuß, Miguel?“

„Ich spüre, daß das nicht gutgeht.“

„Der Teufel soll dich holen“, zischte sein Herr. „Dich – und wer

dich gezeugt hat.“

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Miguel setzte eine zerknirschte, unterwürfige Miene auf. „Herr,

ich gebe mir Mühe, so viele von diesen Hunden wie möglich zu

töten.“

León schüttelte den Kopf. „Nein. Den sieben Burschen dort darf

nicht viel passieren. Ich habe mich entschieden: Sie müssen

lebend und weitgehend unverletzt in unsere Hände fallen.

Kriech zurück in die Senke und melde das den anderen.“

Als Miguel ihn mit größter Verständnislosigkeit musterte, fügte

er lässig hinzu: „Wir lassen sie ganz gemächlich in unseren

Hinterhalt tappen, dann schlagen wir sie bewußtlos. Ich will sie

als Geiseln benutzen, um mit ihnen den Seewolf zu erpressen.“

Miguel hatte immer noch nicht begriffen, welche Pläne León

hatte, aber er schlich gehorsam davon.

León wandte den Kopf und verfolgte, wie die Hälfte seiner

Meute allmählich durch das hohe Gras zu ihm aufrückte. Er

lächelte selbstherrlich.

Mit Strategie vorgehen, dachte er, das ist der Schlüssel zum

Sieg und Erfolg. Alfiero, du bist zum Feldherrn geboren!

Er wußte selbst, daß es heller Wahnsinn gewesen wäre, eine

offene Schlacht gegen den Seewolf und seine Begleiter zu

führen. Den Bärtigen, Fellgekleideten und die anderen sechs

aus dem Beiboot des schwarzen Schiffes hätte er

niedermetzeln können, aber danach hätte die aufgebrachte

Übermacht der Gegner ihn und seine wilden Kerle dezimiert,

ausradiert.

Selbst bei Nacht wäre es noch Selbstmord gewesen, über die

beiden Schiffe herzufallen.

Rasch hatte León erkannt, daß hier Klugheit anstelle von

Courage und blinder Mordlust stehen mußte. Nur mit seiner

Taktik konnte es gelingen, Philip Hasard Killigrew zu packen.

Und er spann den Faden gleich weiter. Rio de Janeiro war die

nächste größere Siedlung der Spanier und Portugiesen. Dorthin

würde er den Seewolf schleppen, einen großen Auftritt

inszenieren und die Belohnung einheimsen.

-48

Voll Erwartung spähte er zu den heranmarschierenden Männern des schwarzen Seglers. Furcht verspürte er nicht. Bedenken, das Unternehmen könne ihm mißlingen, hatte er ebenfalls nicht. Alles wurde von der ungeheuren Vorfreude und dem Triumphgefühl überdeckt, das in ihm immer stärker wurde. Fast hätte er sich kichernd die Hände gerieben. * Thorfin Njal führte seinen kleinen Trupp und sicherte mißtrauisch nach allen Seiten, als sie die Hügelkuppe betraten. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, daß auch der am harmlosesten wirkende Platz dieser Erde mannigfache Gefahren bergen konnte. Eike rückte auf und sagte: „Die Luft scheint rein zu sein. Ich glaube nicht, daß hier irgendwo Dons stecken. Sie hätten sich sonst längst gezeigt.“ „Wir müssen uns nicht nur vor Spaniern in acht nehmen, Eike.“

„Auch vor Portugiesen, ich weiß.“

„Das meine ich nicht“, sagte Thorfin Njal ziemlich grob. „Spanier

und Portugiesen sind für uns praktisch ein und derselbe Haufe, zumal beide Länder zusammengehören. Nein, ich spreche von Indianern, von Piraten und Wegelagerern, die in diesem verdammten Büschelgras lauern könnten.“ Er schoß einen wütenden Blick auf den Stör ab. Der hob nämlich gerade wieder an, seinen letzten Satz nachzusprechen. Jetzt biß er sich auf die Unterlippe, um den Drang zu bezwingen. Siri-Tongs Steuermann blieb stehen, stemmte die Fäuste in die Seiten und ließ den Blick wandern. Ein lauer, vom Binnenland fächelnder Wind wiegte das hüfthohe Büschelgras und schuf wellengleiche Bewegungen an den Hängen und in den Senken, die zwischen den Hügeln lagen. Niedrige, knorrige Bäume duckten sich in die Vertiefung, die sich zu den Füßen der

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Kundschafter erstreckte. Sie bildeten ein recht trostloses

Gehölz.

Über diesem blaßfarbenen Landschaftsbild stieg die Sonne, die

alles ausdörrte, höher und höher.

„Ausschwärmen“, befahl der Wikinger. „Wir gehen

nebeneinander in die Senke 'runter, sehen uns in dem

Wäldchen um und steigen dann den nächsten Hang hoch.“

„Ob wir wohl eine Quelle finden?“ sagte der Stör.

Pedro Ortiz, den sie an Bord des Viermasters alle „Pedro sin

obras“, also den „Pedro ohne Taten“ nannten, erwiderte: „Wenn

du mich fragst, nein. Hier gedeiht kaum was, hier gibt's nur

Gestrüpp, es ist eine magere, elende Gegend. Nicht mal die

Kleintiere finden hier genug zu fressen.“

„Tja“, sagte Oleg. „Hier bewegt sich tatsächlich nichts. Mit der

Jagd sieht's schlecht aus, meine ich.“

Thorfin Njal rückte seinen Helm zurecht. Er schwitzte darunter,

aber nichts und niemand auf der Welt würde ihn dazu bewegen,

das Ding jemals abzusetzen. „Behaltet eure Meinung für euch,

ihr Stinte. Ob's euch gefällt oder nicht, wir marschieren, bis wir

wenigstens eins von beiden gefunden haben – Wasser oder

Tiere.“

In kammartiger Formation schritten sie auf das Gehölz zu. Sie

hielten ihre Waffen schußbereit und stöberten durchs

Büschelgras. Ein Fremder in feindlichem Land konnte gar nicht

argwöhnisch und vorsichtig genug sein – sagte die Erfahrung.

Sie gelangten bis dicht vor den Krüppelhain und entdeckten

nichts Beunruhigendes. Thorfin Njal drehte sich ein paarmal

um, während er voranstapfte. Von der Lagune und den Schilfen

war nichts mehr zu sehen. Die Hügelkuppe behinderte den

Ausblick darauf. Aber Thorfin Njal fand, daß dies kein Problem

sei. Seine Besorgnis legte sich mit jedem Schritt, den sie

ungehindert taten, außerdem ließ sich der Kontakt zu den

anderen jederzeit wiederherstellen – durch einen Schuß in die

Luft.

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Das Pech war auf der Seite der fünf Nordmänner und der

beiden Portugiesen – nur wußten sie es zu diesem Zeitpunkt

noch nicht.

Das Glück fiel Männern zu, die dieses Land hervorragend

kannten und sich auch vor den gewieften Seeleuten zu

verbergen und zu tarnen verstanden.

Diego Valeras schaute nach links und gewahrte plötzlich eine

Bewegung, die gegen das Wogen des Büschelgrases anlief.

Sofort blieb er stehen und griff nach Pedros Arm.

„Da, sieh doch mal…“

„Was ist denn los? Siehst du Gespenster?“ Pedro Ortiz lachte

leise auf. „Wäre ja kein Wunder bei der Hitze.“

„Hör doch auf. Da steckt was im Gesträuch, sag ich dir.“

„Ein Tapir vielleicht“, meinte Arne. „Wäre nicht schlecht, so ein

Viech zu erlegen. Ich habe von dem Stück probiert, das uns der

Kutscher vorgestern überlassen hat. Schmeckte

ausgezeichnet.“

„Tapire brauchen Feuchtigkeit“, entgegnete Pedro. „Die gehen

hier vor die Hunde, ganz von allein, meine ich. Nein, das muß

ein Gürteltier oder so was in der Art sein…“

„Wollt ihr wohl endlich die Mäuler halten!“ sagte Thorfin Njal. Er

wollte noch etwas hinzufügen, aber in diesem Augenblick nahm

das Unheil seinen Lauf.

Es begann damit, daß nicht nur an dem einen Punkt, sondern

jetzt gleichzeitig an mehreren Plätzen Regungen im Gras zu

sehen waren. Die Männer waren für Sekunden verwirrt – und

das nutzte der Gegner aus.

Gestalten wuchsen aus dem Gesträuch hoch – hinter ihnen,

links und rechts neben ihnen.

Thorfin Njal riß das Tromblon hoch, das er aus dem Boot

mitgebracht hatte. Über den vorn trichterförmig ausgeweiteten

Lauf hinweg erkannte er nur, daß die Gestalten allesamt

dunkelhäutige, finstere Typen waren, zehn vielleicht oder auch

zwölf, ganz egal – er legte an und brüllte: „Ein Hinterhalt! In

Deckung und Feuer, Männer!“

-51

Er hatte es auf englisch geschrien, aber er verstand sehr wohl

auch die spanischen Worte, die nun von der Front der Gegner

zurückschallten. „Ergebt euch! Es hat keinen Zweck, ihr seid

umstellt!“

Thorfin erkannte den Sprecher als einen helmbewehrten,

merkwürdig herausgeputzten Kerl, der mit erhobenem Schwert

in Erobererpose dastand. Mehr sah er vorläufig nicht, denn aus

den Reihen der Feinde zuckte plötzlich etwas hoch und auf ihn

zu.

Ein runder Gegenstand, ein Schleudergeschoß.

„Achtung“, rief Diego Valeras. „Bolas!“

Sie duckten sich alle sieben, und trotzdem knallte der Stein auf

Thorfin Njals Helm. Er fand mit geradezu beängstigender

Präzision sein Ziel.

Das gab einen scheppernden Laut, mehr nicht, und der

Wikinger feuerte mit einem Wutschrei sein Tromblon ab.

Donnernd brach der Schuß. Der Waffenkolben hieb gegen

seine Schulter. Blei, viel gehacktes Blei stob auf die

heimtückischen Gegner zu. Eine weiße Wolke Pulverqualm

puffte hoch und stieg der brennenden Sonne entgegen.

Die Hölle brach los.

Zwei oder drei dunkelhäutige Kerle gingen schreiend zu Boden,

sie waren getroffen worden. Der Helmbewehrte war nicht dabei,

das sah Thorfin Njal noch ganz genau. Er hatte es verstanden,

sich rechtzeitig zu Boden zu werfen.

„Feuer!“ brüllte der Wikinger noch einmal.

Er warf das Trombon weg. Zum Nachladen war keine Zeit, eine

andere Schußwaffe trug er nicht bei sich. Er zückte das

Schwert, das er meistens als sein „Messer“ bezeichnete, und

rückte gegen die wüsten Fremden vor.

Arne, Eike und Pedro Ortiz schossen gleichzeitig mit ihren

Musketen, danach erfolgte die Salve aus Olegs Flinte und den

Pistolen des Störs und Diego Valeras'. Kugeln, gehacktes Blei

und Eisen rasten auf den Feind zu, aber die Schüsse hatten bei

weitem nicht mehr die Wirkung wie der von Thorfin Njal.

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Wieselflink hätten sich die Dunkelhäutigen ins Büschelgras

fallen lassen und die Standorte gewechselt. Sie waren schnell,

sehr sogar. Aus den Deckungen stieg ein wahrer Hagel von

Bolas auf. Er schwirrte gegen das Feuer der Wikinger und

Portugiesen an, stieß hindurch und prasselte auf die Männer

nieder.

„Hinlegen!“ schrie Thorfin Njal immer wieder. „Zu Boden, sonst

erwischen sie uns an den Köpfen!“

Arne sank plötzlich mit einem klagenden Laut rechts neben ihm

zusammen. Thorfin sah aus den Augenwinkeln den runden

schwarzen Stein, der von Arnes Körper rollte, als er hinfiel.

Thorfin fluchte laut und voll Haß – und mußte als nächsten

Pedro Ortiz straucheln sehen.

Im Büschelgras surrten die Lederschlingen, mit denen die

gefährlichen Geschosse abgegeben wurden. Jetzt, nach dem

Verstummen des Feuers, konnte man es deutlich vernehmen.

Den Männern des schwarzen Schiffes war die Munition

ausgegangen, sie hatten alle nur Waffen mit jeweils einem Lauf

getragen. Kein Mensch, nicht einmal der beste aller Schützen,

konnte in einer Situation wie dieser nachladen.

Aber den Gegnern ging die Munition nicht aus! Der Steinhagel

setzte keine Sekunde aus. Er war gleichbleibend dicht. Thorfin,

Eike, Oleg, der Stör und Diego Valeras konnten ihn nicht

durchdringen, um die wilden Kerle vor ihre Schwerter, Säbel

und Degen zu holen. Immer wieder zuckten sie vor den

verheerenden Geschossen zurück.

Thorfin Njal traute seinen Ohren nicht mehr, als er hinter sich

plötzlich Rufe und Hufgetrappel vernahm. Er duckte sich vor

den Bolas, wandte kurz den Kopf – und sah die Reiter, die jetzt

aus dem Gehölz in der Senke hervorpreschten.

Er begriff. Der Behelmte, der der Anführer der Bande zu sein

schien, hatte eine Bola-Kugel sehr hoch in die Luft schleudern

lassen, fast steil. Das war das Zeichen für die Berittenen

gewesen, in den Kampf einzugreifen.

„Schlagt zu, wehrt euch“, brüllte der Wikinger. „Laßt euch nicht

unterkriegen, wir werden es diesen Hunden schon zeigen!“

-53

Dabei konnte er sich eines Schauers nicht erwehren. Er lief ihm

kalt über den Rücken, denn er wußte, was die Stunde

geschlagen hatte, und gab sich bereits keinen Illusionen mehr

hin.

Mit donnerndem Huflärm raste die Phalanx durch das

Büschelgras heran. Es waren noch mal zwölf oder auch mehr

Kerle. Thorfin Njal zählte sie nicht.

Gegen diese Übermacht hatten sie keine Chance.

Stöhnend knickte plötzlich der Stör in den Knien ein. Er hatte

eine Bola gegen den Kopf gekriegt, blutete und brach

ohnmächtig zusammen.

Thorfin und seine Männer saßen mittendrin in der gemeinen

Falle und konnten sich nicht zur Wehr setzen. Und jetzt fing das

Kesseltreiben erst richtig an.

Auch die reitenden Banditen begannen Wurfschlingen über

ihren Häuptern zu wirbeln.

Thorfin Njal und seine Begleiter hatten nur noch eine Hoffnung:

daß vom schwarzen Schiff und der „Isabella VIII.“ aus noch

rechtzeitig Verstärkung eintraf. Wenn nicht, war dies hier das

Ende.

6. Beim ersten Schuß hinter dem Hügel hatten Siri-Tong und die Männer auf beiden Schiffen die Köpfe gehoben, gelauscht und angestrengt Ausschau gehalten. Hasard stand auf der Back der „Isabella“. Unter den unausgesetzten Anstrengungen seiner Crew hatte sich das Schiff bereits etwas nach Osten gedreht, der Bugspriet wies auf den oberen Schenkelansatz der Nehrung, die Verbindung mit dem eigentlichen Festland. Hasard sah die weiße Qualmwolke über der Kuppe des Hügels aufsteigen, dann vernahm er den Schrei Thorfin Njals und sagte: „Verdammt, da stimmt was nicht, Männer! Keiner brüllt so, wenn er auf die Jagd geht, auch der Wikinger nicht.“ Er konnte nicht verstehen, was Thorfin Njal gerufen hatte, der

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Wind trug die Laute vor den Schiffen aufs offene Meer hinaus.

Aber ganz deutlich hatte er vernommen, daß es das Organ des

Wikingers war.

Im nächsten Moment wurde drüben, hinter dem Hügel, ein

Mordsgeschrei angestimmt. Wieder krachten Schüsse.

Hasard wirbelte herum. „Ein Überfall! Zum Teufel, irgend

jemand hat ihnen eine Falle gestellt! Es kann nicht anders sein.

Siri-Tong!“

„Ich höre dich, Hasard!“ rief die Rote Korsarin zurück. Sie war

vom Vorschiff des Viermasters in die Fockwanten auf geentert,

klomm höher und hielt Ausschau zum Nordufer. „Verdammt, ich

kann nicht sehen, was da los ist!“

„Dan!“ schrie Hasard.

Der junge O'Flynn antwortete aus dem Großmars: „Hasard, der

Hügel ist zu hoch, und wir liegen zu weit entfernt, ich kann

weder Thorfin Njal noch die anderen sechs entdecken!“

„Wir fieren das zweite Beiboot ab“, befahl Siri-Tong ihren

Männern. „Wir pullen durch den Priel zur Landzunge und

schlagen Thorfin und seine Begleiter heraus – mein Gott, sie

brauchen Hilfe!“

Das Geschrei fremder Stimmen, das sich hinter dem Hügel in

das Brüllen ihrer Besatzungsmitglieder mischte, schien es zu

bestätigen. Die fünf Wikinger und die beiden Portugiesen

steckten in der Klemme.

Das Beiboot wurde abgefiert. Siri-Tong schickte sich an, mit

dem Boston-Mann, Bill the Deadhead, Juan und einigen

anderen abzuentern. Sie nahm so viele Leute und Waffen mit,

wie das Boot fassen konnte.

Hasard hielt nach einer Möglichkeit Ausschau, sich an dem

Unternehmen zu beteiligen.

Der Treibsand zwischen den Schiffen schien ihn wieder

anzugrinsen. Eine stille Botschaft ging von ihm aus: Versuch's

doch, schreite über mich weg bis zu Siri-Tong, Seewolf, du wirst

es schon schaffen…

-55

„Verdammt“, sagte Hasard. „Das ist mir zu riskant, Ben. Wenn

wir im Sand steckenbleiben, helfen wir Thorfin und den anderen

nicht – wir zwingen nur unsere Crew und auch Siri-Tongs

Männer, sich unserer Rettung zu widmen.“

„Ich verstehe, was du meinst“, erwiderte Ben verbissen. Er

stand am Steuerbordniedergang, der auf die Kuhl

hinunterführte. „Aber wir könnten ein Tau zum schwarzen Schiff

hinüberschießen, es spannen und dann daran zu Siri-Tong und

ihrem Boot hangeln.“

„Das dauert zu lange.“

„Verflucht, können wir denn nichts tun?“ sagte Shane.

Hasard erwiderte nichts, er handelte. Mit zwei, drei raschen

Griffen hatte er die Pistole tiefer in den Gurt gestopft und seinen

Degen gesichert – dann schwang er sich übers Schanzkleid

und klammerte sich an der Trosse fest, die die GaLeóne vom

Spill aus mit der Nehrung verband.

Er hielt sich mit den Händen fest, schlug auch die Beine um die

Trosse und hangelte mit dem Kopf voran in Richtung Land.

Unter ihm glänzten die trügerischen Wasserpfützen im Sand,

unter ihm war der Tod. Abrutschen und stürzen hieß jetzt,

unweigerlich zu versinken, denn selbst, wenn er eine der

festeren Regionen traf, mußte sie unter der Wucht seines

Aufpralls nachgeben.

„Profos!“ rief Hasard. „Setzt die Trosse durch, sie hängt!“

„Aye, aye, Sir!“ Carberry stand mit fünf Männern am Spill – mit

Smoky, Blacky, Batuti, Bob und Will.

Alle sechs stemmten sie sich jetzt gegen die Spillspaken. Unter

Knarren und Rucken straffte sich die Trosse zum Ufer hin. Ihr

mittlerer Teil hatte die Wasseroberfläche berührt, jetzt hob er

sich und ließ Tropfen in den Priel zurückplätschern.

„Mir nach“, stieß der Seewolf aus. „Ben, Ferris, Shane – auf

was wartet ihr noch?“

Sie hatten sekundenlang verblüfft dagestanden, keiner hatte

ernsthaft daran gedacht, die Trosse als Brücke zum Ufer zu

benutzen. Aber jetzt ließ sich Ben Brighton als erster übers,

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Schanzkleid gleiten, folgte dem Beispiel seines Kapitäns und

klomm ihm nach.

Ferris Tucker und Big Old Shane waren die nächsten, dann

folgten der Kutscher, Pete Ballie, Gary Andrews, Matt Davies –

und Arwenack, der quietschvergnügt mitmachte, wie es ihm

seine Affennatur eingab.

Das Geschrei am Ufer dauerte fort, aber es knallten keine

Schüsse mehr.

Hasard schob sich über die Sohle der Treibsandzone weg und

war über dem Wasser der Fahrrinne. Er hangelte dicht über

den Fluten. Die Trosse hing wegen seines Gewichtes wieder

stärker durch – er holte sich einen nassen Rücken.

Doch die Pistole blieb trocken und damit einsatzfähig. Hasard

rutschte auf die Nehrung zu, befand sich bald auf gleicher Höhe

mit Siri-Tongs Boot und gelangte an Land, bevor sie anlegte.

Er richtete sich auf und wandte sich um.

„Ed!“

„Sir?“ rief Carberry von der Back der „Isabella“.

„Wenn wir alle hier auf der Landzunge sind und ihr die Trosse

nicht mehr durchzusetzen braucht – dann Klarschiff zum

Gefecht!“

„Aye, aye!“

Hasard drehte sich zum Nordufer der Bucht um und lief los. Er

zückte seine doppelläufige Radschloßpistole und spannte beide

Hähne. Er jagte, so schnell ihn seine Beine trugen, und achtete

nicht mehr auf das, was hinter ihm vorging.

Siri-Tong und ihre Mitstreiter sprangen aus dem Beiboot an

Land. Ben, Ferris und Shane hatten die Trosse verlassen und

gesellten sich zu ihnen, die anderen Seewölfe folgten dicht auf

in der Reihenfolge, in der sie auf festem Boden anlangten.

Hasard hatte die Hügel noch nicht erreicht, als das Geschrei

hinter den Kuppen plötzlich verstummte.

Er fühlte, wie eine eisige Hand nach seinem Herzen griff.

-57

*

Es war ein kurzer, heftiger Kampf mit ungerechter

Kräfteverteilung gewesen. Die Cimarróns und Indios von Alfiero

León brauchten ihre wenigen Feuerwaffen nicht mehr zum

Einsatz zu bringen. Es genügten die Bolas, um die Männer des

schwarzen Schiffes niederzuringen.

Eike war getroffen zu Boden gesunken, und jetzt brach plötzlich

auch Oleg zusammen – nur einen Schritt hinter Thorfin Njal.

„Diego“, keuchte Siri-Tongs Steuermann. „Zu mir. Wir

müssen…“

Eine Schleuderkugel knallte gegen seinen Kupferhelm, so hart,

daß sein Kopf hin- und herruckte und er für einen Moment

benommen war. Er sprach nicht weiter, sondern wankte nur

noch mit erhobenem Schwert voran, ein antiker Held, der die

faire Auseinandersetzung suchte.

Diego Valeras war jetzt neben ihm. Er hielt einen mächtigen

Schiffshauer in der rechten Hand, ein Ding, dessen Schneide

einem Gegner mit einem einzigen Streich den Kopf vom Rumpf

trennen konnte.

Diego erblickte einen Cimarrón, der sich allzusehr in seine

Nähe gewagt hatte. Er stürzte sich auf ihn. Der Neger war

gerade dabei, eine neue Bola in seine Wurf schlinge zu legen,

schaffte es aber nicht mehr. Entsetzt wich er zurück.

Diego riß den Schiffshauer hoch. Nichts konnte ihn mehr

aufhalten.

Aber dann, dicht vor dem Feind, rammte etwas mit Wucht

gegen seinen Hinterkopf. Diego wurde nach vorn geschleudert,

doch sein Arm hatte nicht mehr die Kraft, die Waffe zu führen.

Sie entglitt seinen Fingern.

Er fiel bäuchlings hin und hatte dabei noch Glück, nicht in die

Klinge des Schiffshauers zu stürzen. In seinem Schädel

dröhnte es, als habe ihn ein Gaul getreten oder als wäre ein

Pulverfaß ganz in seiner Nähe explodiert.

-58

Die Ohnmacht war ein dicker, schwarzer Mantel, der sich

schützend über Diego Valeras ausbreitete. Er verdrängte nicht

nur die Wahrnehmung, er erstickte auch vorübergehend die

Schmerzen.

Thorfin Njal konnte noch aufrecht gehen und sich wehren, weil

er den Kupferhelm trug.

Er hatte gesehen, wie einer der Reiter, seine Bola gegen

Diegos Hinterkopf gewirbelt hatte. Auf diesen Kerl sprang er

jetzt zu. Es war ein Indio, ein grinsender, niederträchtiger

Halunke, auf den sich im Augenblick Thorfin Njals ganzer Zorn

ausrichtete.

„Bei Odin, stirb!“ stieß er hervor.

Die Reiter umtänzelten ihn. Aber er beachtete sie nicht,

ignorierte sie, hatte nur den einen fest ins Auge gefaßt. In einer

spektakulären Aktion wollte er ihn außer Gefecht setzen. Zwei,

drei Schritte trennten ihn noch von dem Kerl.

Diese Distanz genügte den Wegelagerern, ihr Werk zu

vollenden. Thorfin Njal fühlte sämtliche Bolas auf sich

einprasseln. Ein Peitschenschlag schien die Luft zu zerreißen,

aber es war eine der Schlingen, die knallte. Jählings stoppte

der Wikinger ab. Es geschah gegen seinen Willen. Etwas hatte

ihn oberhalb des rechten Wangenknochens getroffen, fast an

der Schläfe unterhalb des Helmrandes. Der Schmerz fraß sich

in seinen Kopf, trieb einen Keil in seinen Geist und legte alles

lahm.

Thorfin Njal stürzte hin.

Sofort war Alfiero León auf den Beinen. Er erhob sich aus dem

Büschelgras, drückte sich den Helm mit dem zerrupften

Federbusch fester aufs Haupt und lief auf den Wikinger zu. Er

stolperte, fing sich wieder, hetzte weiter und war versucht, vor

Freude über den Sieg auf dem Körper des Nordmannes

herumzutrampeln.

Er beherrschte sich. Als hätte er selbst ihn niedergeschlagen,

baute er sich neben Thorfin Njal auf und stellte den einen Fuß

auf dessen Brust.

-59

„Gut so“, sagte er mit geringschätzigem Blick auf den

Bewußtlosen. „Wir haben noch einiges miteinander vor, du

Koloß.“

„Herr!“ rief Miguel, der sich mit einigen Männern der Fußtruppe

auf der Kuppe des Hügel befand. „Es kommen noch mehr

Männer von den Schiffen. Die Frau ist auch dabei. Sie haben

den Kampflärm gehört und…“

León schnitt seine Worte durch eine herrische Geste ab.

„Überlaß die Narren mir. Man gebe mir ein Pferd! Und dann

fesselt einen dieser sieben Hunde hier so, wie ich es euch

aufgetragen habe – den, der als erster wieder aufwacht. Den

dort!“

Er wies auf den Stör.

Der Stör blutete aus einer Schramme am Kopf, die ihm eine

Bola gerissen hatte. Er stöhnte, weil er Schmerzen hatte,

stützte sich aber soeben auf seine Arme und hob den Kopf. Er

traf Anstalten, sich ganz aufzurichten.

Das war sein Pech.

* Hasard hatte als erster den Fuß des Hanges erreicht und hetzte jetzt hinauf. Er wollte die Kuppe stürmen, ganz gleich, was ihn dort erwartete. Er spürte, daß die Wikinger und Portugiesen seine Unterstützung bitter nötig hatten, daß jede Sekunde kostbar war – daß es um das Leben der sieben ging. Etwa auf halber Höhe angelangt, blieb er plötzlich stehen. Oben auf dem Hügel war eine Bewegung. Eine Silhouette ragte aus dem Gras auf und richtete sich der gleißenden Sonne entgegen. Es war eine absonderliche Erscheinung, eine Witzfigur – und doch brachte sie den Seewolf zum Erstarren. Ein Reiter, aber was für einer! Der Mann trug die skurrilste Rüstung der Welt – einen verrotteten Haufen rostigen Eisens. Es schien sich um die Relikte einer Soldatenmontur zu handeln, und doch war alles

-60

anders daran. Grotesk. Der Aberwitz wurde noch durch die

überhebliche Miene gesteigert, die der stoppelbärtige Fremde

aufgesetzt hatte.

Sein Pferd war ein erbärmlicher Klepper, der auf den ersten

Blick zusammenzubrechen drohte. Hasard ahnte aber, daß in

diesem mageren, verwahrlosten Tier mehr Kraft steckte, als er

vermutete.

Ein Ritter von der traurigen Gestalt – und doch konnte der

Seewolf nicht lachen.

Denn der Fremde trieb einen blutenden Mann vor sich her. Er

hatte ihm ein Halseisen angelegt und hielt die Kette, die mit

diesem höllischen Kragen verbunden war. Er ließ seinen

Gefangenen zu Fuß dahintraben und hieb ihm hin und wieder

die Fußspitzen in den Rücken.

„Stör“, sagte Hasard. „Mein Gott.“

Der Stör knickte in den Knien ein und fiel hin. Staub wirbelte

auf, als auch der Reiter hielt. Er riß an der Kette, zerrte den

Stör auf diese Weise wieder auf die Beine und dirigierte ihn

weiter voran, auf Hasard und dessen Freunde zu.

Siri-Tong und ihre Begleiter waren ebenfalls zur Stelle. Sie

verharrten erschüttert. Hinter dem Boston-Mann, Juan, Bill the

Deadhead und den anderen Männern des schwarzen Schiffes

blieben Ben, Ferris, Shane und die übrigen Seewölfe stehen.

„Mann“, sagte Juan. „Seht euch dieses gemeine Schwein an!

Den hole ich von seinem Gaul.“ Er wollte mit der Muskete auf

den Reiter anlegen, aber Siri-Tong legte die Hand auf den Lauf

und drückte ihn nach unten.

„Juan, siehst du nicht, daß er den Stör jederzeit erledigen

kann?“

„Ja, aber davon laß ich mich nicht beirren.“

„Du wirst nicht schießen, Juan.“

„Der Hampelmann“, stieß ihr Bootsmann mit einem wilden Blick

auf den seltsamen Ritter aus. „Den stecken wir doch in die

Tasche, von dem lassen wir uns nicht auf der Nase

herumtanzen! Los, auf was warten wir noch?“

-61

Siri-Tong stellte sich vor ihn hin und wandte ihm ihre Rückenpartie zu. Sie wollte nicht diskutieren. Und im Gegensatz zu Juan hatte sie erfaßt, was auch Hasard sofort begriffen hatte. Der Mann auf dem Pferd mochte äußerlich zum Lachen anregen – in ihm steckte ein eisenharter Kern. Seine Absichten waren todernst, und als Gegner durfte man ihn auf keinen Fall unterschätzen. Er verhielt sein Pferd am Hang. Ein Ruck an der Kette, und auch der Stör verharrte. Nur noch etwa zehn Yards trennten beide Parteien. Hasard konnte jetzt deutlich die Steinschloßpistole in der Faust des Reiters erkennen. Ihre Mündung war auf den Kopf des Nordmannes gerichtet. Es handelte sich um ein veraltetes Waffenmodell, aber Hasard bezweifelte nicht, daß es funktionierte. „Keinen Schritt weiter und herhören!“ rief der Mann auf dem Pferd. „Ihr habt die Ehre, mit dem großen Alfiero León zu sprechen, und ich rate euch dringend, euch dementsprechend zu verhalten.“ Er sprach reines Kastilisch und mußte seinem Wortschatz und seinem Gebaren nach so etwas wie ein abgetakelter Adliger sein. „Ihr wollt mir eure Ehrerbietung nicht zeigen?“ fuhr er fort. „Ihr werdet schon noch vor mir auf den Knien durch den Staub rutschen.“ Der Stör stand auf unsicheren Beinen. Er stöhnte, seine Miene war verzerrt. Das Blut hatte grausige Spuren in sein Gesicht gezeichnet. „Da hört doch alles auf“, sagte Matt Davies wütend. „Hier steht mehr als ein Dutzend Männer mit Waffen in den Händen, wir haben zwei Schiffe im Rücken, die eben gerade klar zum Gefecht gestellt werden – und lauschen dem dämlichen Gequatsche dieser Mißgeburt! Hasard, laß mich mal 'ran, ich zeig ihm meinen Haken.“ Er trat einen Schritt vor und schwang unmißverständlich seine Prothese.

-62

Im selben Augenblick hielt Alfiero León seine Pistole noch ein

Stück näher an den Kopf des Störs. „Noch so eine Dummheit,

und der Mann ist des Todes!“

„Matt, zurück“, sagte Hasard.

Matt gehorchte, und León zeigte wieder sein blasiertes Grinsen.

„So ist es recht. Ich habe von Anfang an angenommen, daß du

der Vernünftigste in dieser Piratenbande bist, Lobo del Mar.“

„Woher kennst du mich?“

„Du sprichst ja gut Spanisch. Donnerwetter!“

„Das ist keine Antwort auf meine Frage.“

„Wirst du auch unverschämt?“ rief León. „Zügle deine Zunge,

sonst mache ich meine Drohung wahr und schieße diesen Kerl

hier nieder!“

Hasard spürte wieder die eisige Hand an seinem Herzen. Er

legte sich seine Worte genau zurecht, bevor er etwas erwiderte.

„Großer León, wenn du mir verrätst, wo wir uns schon mal

getroffen haben und was du von uns willst, können wir uns

vielleicht einigen. Warum hast du unseren Freund geschlagen

und in Eisen gelegt? Wo sind die anderen sechs?“

„Eine Menge Fragen“, erwiderte León. „Laßt zuerst eure Waffen

fallen, dann sehen wir weiter. Na los, laßt sie fallen – wird's

bald?“

Hasard gab den Freunden ein Zeichen. Die Waffen fielen in den

Sand.

Unbarmherzig brannte die Sonne auf die Rote Korsarin und die

Männer nieder. Ihr grelles Licht leuchtete die Szenerie aus und

verlieh ihr etwas Bizarres, Unwirkliches.

„Wir haben uns nie zuvor gesehen, Seewolf“, sagte León.

„Eigentlich finde ich das schade. Aber ich habe von dir gehört,

auf Tortuga und anderswo. Ich weiß genug über dich, um dich

jederzeit erkennen zu können. Leugne jetzt nicht, El Lobo del

Mar zu sein, du hast dich eben selbst verraten, indem du auf

diesen Namen geantwortet hast.“

-63

Hasard hob die Hand und ließ sie wieder sinken. „Schon gut,

ich habe keinen Grund, mich zu tarnen oder zu lügen. Was

willst du?“

„Dich, Seewolf.“

„Mich? An mir beißt du dir die Zähne aus.“

Der Spanier lachte auf. „Großartig! Seewölfe sind ungenießbare

Fische, nicht wahr? Aber mich schüchterst du nicht ein.“

„Denk doch, was du willst“, entgegnete Hasard mit plötzlicher

Schärfe.

Er hatte das Um-den-heißen-Brei-Schleichen und

Schattenboxen satt. „Heraus mit der Sprache: Was versprichst

du dir davon, mich gefangenzunehmen?“

„Ich liefere dich an die Vertreter der spanischen Krone in der

Neuen Welt aus.“

„Du bist ja verrückt!“ rief Hasard.

Alfiero León duckte sich plötzlich im Sattel und verengte die

Augen zu Schlitzen. „Sag das nicht noch mal“, stieß er hervor.

„Sag das nicht wieder, du Bastard, oder ich vergesse mich!“

Hasard hob beschwörend beide Hände. „Ich habe das nicht so

gemeint. Jawohl, du sprichst mit einem Bastard, und der

Bastard hat nicht die Umgangsformen, die man einem

Caballero deiner Klasse entgegenzubringen hat. Verzeih.“ Er

wunderte sich selbst darüber, wie er auf die makabre Posse

dieses Mannes einging. „Laß den Wikinger leben, tu ihm nichts

an. Es würde dir nur Verdruß bringen.“

„Der hier?“ rief León zurück. Er wies auf den Stör. „Das ist einer

dieser wagemutigen Nordmänner, die einst mit ihren

Langschiffen die Meere verunsichert haben? Und seine

Kumpane – das sind dann wohl auch Wikinger!“

„Wo sind sie?“

„In meiner Gewalt.“

Hasard schüttelte den Kopf. „Das nehme ich dir nicht ab.“

„Ich werde es dir beweisen…“

-64

„León“, sagte Hasard beinahe sanft. „Gib den Wikinger frei. Ich

rate es dir. Du weißt nicht, was dir passieren kann, wenn mein

Geduldsfaden reißt. Genug jetzt mit dem Spiel. Siehst du

unsere Schiffe? Nun, sie sind klar zum Gefecht. Ein einziger

Kanonenschuß, und von dir und deinem Gaul bleibt nicht viel

übrig.“

„Aber dann verreckt auch dieser Hund!“ schrie Alfiero León.

„Ja!“ brüllte der Stör plötzlich. „Das Opfer bringe ich! Siri-Tong,

Seewolf – nehmt auf mich keine Rucks…“

Weiter gelangte er nicht, denn León trat ihm mit voller Wucht in

den Rücken. Der Stör gab einen gurgelnden Laut von sich und

stürzte vornüber. Die Kette rasselte, er sank in den Staub.

Juan, Bill the Deadhead, Matt Davies und Pete Ballie wollten

wutentbrannt auf den größenwahnsinnigen Spanier stürzen.

Aber Leóns gellende Stimme stoppte sie.

„Halt! Ich töte ihn, ich töte ihn!“

Sie verharrten, weil es wirklich so aussah, als wolle er auf den

Stör abdrücken.

„Das hat der schon zu oft angedroht“, murmelte Shane. „Er

wagt es nicht. Auf was warten wir noch?“

„Unterschätzen wir ihn nicht“, warnte Siri-Tong gedämpft.

„Das nicht“, raunte Hasard. „Aber er wird langsam

unaufmerksam. Ich reize ihn weiter mit meinem Gerede – ihr

seit auf der Hut und haltet euch bereit. Wenn ich euch das

Zeichen gebe, rafft ihr die Waffen vom Boden auf, und wir

hauen den Stör heraus. Wir müssen nur sofort feuern, versteht

ihr? Sofort…“

„Ich weiß, was ihr denkt!“ schrie León mit überkippender

Stimme. „Daß ich euch nur etwas vorgaukle, daß ich schwach

bin und ihr mich überwältigen könnt.“

„Du irrst dich“, erwiderte Hasard. Er gab sich jetzt Mühe,

besänftigend zu sprechen. Das war das Rezept: einmal León

gut zureden, um ihm im nächsten Moment Paroli zu bieten. Es

verunsicherte ihn. Hasard wollte Zeit gewinnen, den Kerl

hinhalten.

-65

Aber daraus wurde nichts.

„Miguel!“ rief der Spanier. „Führe die Gefangenen vor, wie ich

es dir befohlen habe! Beeil dich, sie sollen sehen, mit welch

mächtigem Gegner sie es zu tun haben!“

Wieder war auf der Hügelkuppe eine Regung zu registrieren.

Hasard und seinen Freunden stockte der Atem.

„Allmächtiger“, flüsterte Ben Brighton.

Besser hätte Alfiero León nicht demonstrieren können, daß

seine Darstellung der Wahrheit entsprach. Durch nichts

anderes hätte er seinen Worten einen besseren Nachdruck

verleihen können.

Thorfin Njal, Eike, Arne, Oleg, Pedro und Diego – sie standen

im hüfthohen Gras, aneinandergekettet, blutend, zerschunden,

Wut und Verzweiflung in den Gesichtern. Neben ihnen tauchten

nun auch zerlumpte Gestalten mit Waffen in den Fäusten auf.

Teils waren sie zu Fuß, teils saßen sie auf Pferden.

„Cimarróns“, sagte Siri-Tong. „Und Indios. Das also ist die

Bande, die uns diesen Hinterhalt gelegt hat.“

„Wir bringen die sieben Gefangenen um, einen nach dem

anderen“, drohte Alfiero León. „Wenn du nicht gefügig bist,

Seewolf, strecke ich als erstes diesen Hund hier nieder und

lasse dann den Kerl mit dem Kupferhelm langsam und qualvoll

sterben. Sein Schreien wird über die Lagune hinaus zu hören

sein.“

„Nein“, hauchte Siri-Tong entsetzt.

„Nehmt auf uns keine Rücksicht!“ brüllte Thorfin Njal. „Das

wollen diese Dreckskerle ja nur erreichen! Schont uns nicht.

Schießt sie zusammen, und wenn wir tausendmal dabei

draufgehen. Wir müssen ja so oder so krepieren!“

„Er spricht im Fieber“, sagte León lächelnd. „Liefere dich aus,

Lobo del Mar, und die sieben werden leben. Ich gebe dir mein

Ehrenwort.“

„Du läßt sie also frei?“

„Ja. Wenn ich dich in Rio de Janeiro abgeliefert habe.“

„In Rio?“

-66

„Man wird mich feiern und mir die Belohnung aushändigen, die

auf deinen Kopf ausgesetzt wurde.“

„Wer garantiert mir, daß mein Opfer den fünf Wikingern und

den beiden Portugiesen tatsächlich die Freiheit bringt?“

León zerrte den Stör wieder hoch, dann trieb er sein Pferd ein

Stück weiter voran.

„Ich!“ rief er. „Genügt dir das nicht? Das feierliche Gelübde

eines Edelmannes hat mehr Gültigkeit als alle anderen

Vereinbarungen. Ich habe noch nie mein Ehrenwort

gebrochen.“

„Warum befreist du die sieben dann nicht gleich von den

Ketten?“ sagte Hasard hartnäckig. „Ich gehe bis zu dir, im

selben Augenblick dürfen die Gefangenen den Hügel verlassen,

und du nimmst mich mit.“

„Ich brauche noch ein Faustpfand für meine Sicherheit“,

erwiderte der Spanier. „Ich kann nicht mit der ganzen Bande

nach Rio reiten, das würde den Leuten dort Angst einjagen, sie

würden mein Erscheinen mißverstehen. Während wir also nach

Rio aufbrechen, Seewolf, bleiben meine Getreuen noch eine

Weile hier und warten auf meine Rückkehr. Um gegen Angriffe

deiner Leute geschützt zu sein, bewachen sie die sieben

Geiseln so lange, bis ich wieder zurück bin.“

„Ich glaube dir nicht“, sagte Hasard.

„Wie du willst. Trotzdem hast du keine andere Wahl.“

„León, willst du es zur Zerreißprobe kommen lassen?“

„Ich weiß, daß der Sieg mir gehört.“

Es hatte keinen Zweck, ihn irreführen zu wollen. Hasard sah es

ein.

León war mehr auf der Hut, als er angenommen hatte, er ließ

sich nicht ablenken. Und er, Hasard, hatte nicht das Recht,

sieben Menschenleben leichtsinnig in die Waagschale zu

werfen. Es mußte einen anderen, besseren Weg geben.

León war ein ausgekochter Halunke, ein Galgenstrick von

Format, der keinen Zoll von seinem Vorhaben abwich. Daß er

auch noch eiskalt dabei war, hatte Hasard zur Genüge

-67

festgestellt. Die emotionalen Ausbrüche des Mannes konnten

nicht darüber hinwegtäuschen. Hinter der Schau, der

Selbstdarstellung, die er betrieb, war eine knallharte

Persönlichkeit verborgen.

Hasard ging zu ihm. Er trat neben sein Pferd, schnitt eine

zerknirschte Grimasse und sagte: „Bitte, du hast gewonnen,

León.“

„Das ist sehr vernünftig von dir, Lobo del Mar.“

„Was willst du sonst noch?“

León lachte auf. „Das kannst du dir doch denken, oder?“

„Erhoffst du dir Reichtümer? Ich bin arm wie eine

Kirchenmaus.“

„Geschwätz!“

„Du wirst ja sehen, daß unsere Schiffe leer sind…“

„Und El Dorado?“ flüsterte der Spanier plötzlich. Er beugte sich

dabei im Sattel vor. Es sah aus, als würde er jeden Augenblick

zu Boden stürzen.

Hasard spielte mit dem Gedanken, ihn zu packen. Aber er

stand zu weit entfernt. Es hatte keinen Zweck. Er durfte nicht

überstürzt handeln. Außerdem waren da Thorfin und die fünf

anderen auf der Hügelkuppe.

„Ich weiß nicht, wovon du sprichst“, erwiderte er.

„Das Goldland. Du bist doch am Amazonas gewesen.“

„Ich habe kein Gold gesehen.“

„Lüge. Ich erfahre es noch.“

„Genügt es dir nicht, wenn du mich an meine Todfeinde

auslieferst? Oder hast du deine Pläne geändert?“

„Nein“, erwiderte León. „Ich habe sie erweitert. Ich glaube, du

hast mir die Kastanien aus dem Feuer geholt und mir bereits

den Weg nach El Dorado geebnet. Ich bin klug, vergiß das

nicht.“

Hasard sagte darauf nichts. Aber er mußte eins eingestehen.

León litt zwar an krankhafter Selbstüberschätzung, doch in

einem hatte er den Nagel auf den Kopf getroffen. Er, der

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Seewolf, hatte wirklich El Dorado entdeckt. Gelang es Alfiero León, ihm das Geheimnis durch Folter zu entlocken oder ihn durch Erpressung zum Sprechen zu bringen, dann würde der Kerl keine Schwierigkeiten haben, bis ins letzte Reich der Inkas vorzudringen, sie zu vernichten und ihre Schätze zu rauben. Er zwang sich, nicht daran zu denken.

7. Fassungslos standen Siri-Tong und die Männer am Fuß des Hügels. Sie konnten einfach noch nicht begreifen, was geschah. Sie wollten es nicht tun. Ihr Geist verschloß sich den Tatsachen, und doch mußten sie nach und nach die bittere Realität hinnehmen. Hasard in der Hand von skrupellosen Galgenvögeln! Die Auslieferung an den Alkalden von Rio, ein schnelles Gericht, der Urteilsspruch! O ja, León würde seine Drohung erfüllen. Denn die erwähnte Belohnung existierte tatsächlich, das wußten auch die Seewölfe. Siri-Tong schloß die Augen, als sie an dieses unrühmliche Ende des Seewolfes dachte. Sie liebte ihn, lebte aber auch mit der Wahrscheinlichkeit, daß einer von ihnen einmal das gemeinsame Abenteuer nicht überlebte – oder sie blieben beide auf der Strecke. Aber das war das einkalkulierte Risiko. Die Möglichkeit, in den Händen der Spanier zu enden, gehörte indes zu den Dingen, gegen die sie alle von der „Isabella“ und „Eiliger Drache über den Wassern“ sich am meisten sträubten. „Warum tun wir nichts?“ flüsterte Matt Davies. „Verdammt, wir können doch nicht zulassen, daß Hasard ins Gras beißt!“ „Im Augenblick sind uns die Hände gebunden“, sagte Ben ebenso leise. „Das mußt du einsehen.“ „Mein Gott, ich hoffe nur, er hat bereits einen Plan, wie er diesen Schweinehunden wieder entwischen kann“, sagte Ferris Tucker mit einem starren Blick auf Hasard.

-69

Hasard hätte ihn enttäuscht, hätte er auf diesen Satz antworten

müssen. Er hatte keinen Plan. Er überließ alles dem Zufall und

betete, daß sich bald die Chance einstellte, auf die er wartete.

Er schritt neben Leóns magerem Pferd her. León dirigierte

immer noch den Stör an der Kette vor sich her, und zwar an der

Hasard entgegengesetzten Flanke des Tieres, doch die

Steinschloßpistole hielt er jetzt auf seinen kostbarsten

Gefangenen gerichtet.

Sie erreichten die Hügelkuppe. Die Cimarróns und Indios hatten

sich inzwischen wieder ein Stück zurückgezogen und dabei

auch ihre Geiseln mitgenommen. Von unten konnte man sie

nicht mehr sehen. Hasard mußte erst den Scheitelpunkt der

Kuppe passieren, um Thorfin Njal und die anderen fünf wieder

vor Augen zu haben.

Sie boten ein Bild des Jammers. Sicherlich muteten die

Wunden gefährlicher an, als sie in Wirklichkeit waren, aber

nicht das war es, was den Seewolf so sehr bedrückte.

Sie hatten resigniert, Hasards Kapitulation war ein weiterer

Nackenhieb für sie gewesen, obwohl er dadurch ihr Leben

gerettet hatte.

„Du hättest es nicht tun sollen“, sagte Thorfin Njal. „Du weißt

doch, wie wir zu dir stehen. Für dich beißen wir jederzeit gern

ins Gras. Und irgendwann geht's mit jedem mal zu Ende.“

„Tut mir leid, ich konnte es nicht“, sagte Hasard.

„Schluß mit dem Geschwätz“, fuhr León sie an. „Wer von euch

Gefangenen jetzt noch ein Wort spricht, ohne dazu aufgefordert

zu sein, wird niedergeschlagen. Miguel!“

„Herr?“

„Komm her und durchsuche den Seewolf nach Waffen.“

„Er hat sie doch unten schon weggeworfen.“

„Du Narr!“ schrie der Spanier. „Er könnte doch noch Messer

und andere Dinge versteckt auf dem Leib tragen, oder?

Leuchtet dir das nicht ein, du Hurenbalg?“

„Ja, Herr.“ Miguel trat hinter Hasard und tastete ihn ab. Am

Ende beförderte er auch wirklich ein Messer zutage.

-70

León hatte den Stör zu den anderen Wikingern gestoßen und

war abgesessen. Jetzt trat er zu Hasard und musterte ihn aus

schmalen Augen. „So. Hereinlegen wolltest du mich also.“

„Keineswegs. Ich spiele fair.“

„Was ist das – fair?“

„Du würdest es nie begreifen, selbst wenn ich es dir erklären

würde.“

Alfiero León holte zu einem Hieb in Hasards Gesicht aus,

besann sich aber im letzten Augenblick. „Nein.

Ich schlage dich nicht. Die Spanier und ihre portugiesischen

Verbündeten in Rio wollen einen kerngesunden, unbesudelten

Seewolf sehen. Was wolltest du mit dem Messer? Es mir in den

Leib rammen?“

„Du hättest mich so oder so durchsucht, León. Ich hätte also

keine Gelegenheit dazu gehabt – so oder so.“

„Lassen wir das“, erwiderte der Bandenführer wütend. „Ich habe

keine Lust, Haarspaltereien zu betreiben. Miguel, paß diesem

Schurken die Halskrause an wie den anderen – und lege ihm

zusätzlich Handfesseln an.“

Miguel tat seine Pflicht. Während er das Halseisen um die

Gurgel des Seewolfs schloß und ihm die Arme mit Ketten

zusammenband, hatte dieser Gelegenheit, sich die Bande

genauer anzusehen.

Es waren mehr als zwei Dutzend Kerle, von denen die meisten

Pferde besaßen. Ihre Bewaffnung war mehr als armselig, aber

der Mangel an Musketen, Pistolen und anderen Schießprügeln

wurde durch die Bolas ausgeglichen. Hasard wußte jetzt, wieso

es gelungen war, Thorfin Njal und seinen Trupp zu

überrumpeln. Die Cimarróns und Indios mußten Meister im

Umgang mit den Bolas sein. Sie konnten mit den runden

Schleudersteinen Menschen betäuben, aber auch töten.

„Stör“, sagte Hasard. „Wie fühlst du dich?“

„Schon besser. Ich glaub, ich kratze nicht ab wegen der einen

Kopfwunde – falls du das meinst.“

„Ja, das meine ich.“

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„Unkraut vergeht nicht“, sagte Thorfin Njal. „Wir sind alle

angeschrammt und haben Schmerzen, aber das ist in ein paar

Stunden vorüber.“

Miguel trat plötzlich zu. Er stand hinter dem Seewolf, sein Fuß

traf dessen Kniekehlen – Hasard knickte in den Beinen ein und

kippte vornüber. Reflexartig streckte er die Arme aus und fing

seinen Sturz mit den Händen ab. Er drehte sich und versuchte,

sich wieder aufzurichten, schaffte es im ersten Ansatz aber nur

halb. Die Ketten behinderten ihn zu sehr.

„Still sein“, sagte Miguel. „Maul halten. Was ist das für eine

Sprache, Englisch? Ihr wollt was miteinander aushecken, ihr

Hundesöhne.“

León war ausnahmsweise mal mit Miguels Handlungsweise

einverstanden.

„Gut gemacht“, lobte er. „Geschieht dir recht, Seewolf. Ich hab

nicht nur was dagegen, daß ihr englisch sprecht – ich habe

verboten zu reden. Rede nur, wenn du gefragt wirst.“

Hasards Blick richtete sich auf Leóns Gesicht und traf dessen

Augen. Es lagen so viel kalter Haß und Verachtung in diesem

Blick, daß der Spanier erschrak und unwillkürlich einen Schritt

zurückwich.

Hasard äußerte nichts. Er sah nur unentwegt in Leóns Augen –

und der Bandenführer hielt nicht stand. Er wich dem Blick aus.

Dann aber fing er sich wieder und sagte: „Herhören, Männer,

wir führen jetzt den ersten Teil meines großartigen Planes aus,

bevor ich mit El Lobo del Mar nach Rio aufbreche.“

* Siri-Tong und alle Männer, die sich mit ihr an Land begeben hatten, mußten auf Leóns Anweisung hin wieder auf die Schiffe zurückkehren. Unter der ständigen Drohung, er werde sich an den Geiseln schadlos halten, falls man nicht pariere, mußten sich die Seewölfe und die Mannschaft des schwarzen Seglers beugen.

-72

So nahmen sie zähneknirschend hin, was der Spanier ihnen

auferlegte. Und das war allerhand – zuviel, um es auf die Dauer

zu ertragen.

Carberry, der neben Ben Brighton, Ferris Tucker und ein paar

anderen am Steuerbordschanzkleid der „Isabella“ stand,

schaute zorngrollend zu dem eitlen Spanier, der jetzt über die

Landzunge anrückte und wieder den Stör vor sich

herscheuchte.

„Was sollen wir uns denn noch alles gefallen lassen?“ sagte er.

„Uns der Reihe nach abstechen lassen vielleicht? Darauf läuft

es doch hinaus, oder?“

„Abwarten“, erwiderte Ben leise. „Was Hasard entschieden hat,

ist für uns gleichzeitig ein Befehl. Wenn wir losschlagen sollen,

muß er uns das Zeichen dazu geben, andernfalls haben wir hier

auszuharren und gute Miene zum bösen Spiel zu zeigen.“

„Aber abmurksen laß ich mich nicht“, sagte Carberry.

„Sollst du ja auch nicht“, erwiderte Ferris.

„Was geschieht, wenn ich mich wehre?“

„Ed, ich glaube, der Kerl kreuzt nicht auf, um hier ein Gemetzel

zu veranstalten“, wandte Big Old Shane ein. „Er ist allein. Er ist

doch kein Amokläufer.“

„Der? Der ist zu allem fähig.“

„Er hat was anderes vor.“

„Was denn?“

Shane grinste freudlos. „Mensch, das liegt doch auf der Hand.

Er will unsere Schiffe inspizieren, besonders die Frachträume

natürlich.“

„Die Blattern soll er kriegen“, sagte der alte O'Flynn gepreßt.

„Jawohl, die Blattern – und den großen Durchmarsch, so daß er

langsam und elendig krepiert.“

„Profos“, sagte eine helle Stimme hinter ihnen. „Sir!“

Carberry wandte sich langsam um. Hinter ihm stand Bill, der

Schiffsjunge, den sie vor ein paar Monaten auf Jamaika

aufgelesen hatten. Er war fünfzehn Jahre alt und wollte erst

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noch ein richtiger Seewolf werden. Die Ereignisse auf der Insel

vor Bahia hatten ihn aber um einige Erfahrungen reicher

werden lassen, und deshalb nahm er jetzt seinen ganzen

Schneid zusammen, um einen Vorschlag zu unterbreiten.

Normalerweise hatte ein Schiffsjunge an Bord eines

Segelschiffes nichts zu melden und durfte nur sprechen, wenn

ihn „jemand was fragte“. Aber Carberry gegenüber, der zum

väterlichen Berater des Jungen geworden war, wagte Bill es

schon mal.

„Ich würde es mir zutrauen, diesem Kerl ein Bein zu stellen,

wenn er an Bord der ‚Isabella' erscheint“, sagte er. „Ich bin der

Moses, von mir erwartet er so was nicht. Ich meine, wenn Sie

mir die Erlaubnis dazu geben, Profos, könnte ich es versuchen.

Wir befreien den Stör und dann…“

„Und dann sind da immer noch Hasard, die anderen Wikinger

und die beiden Portugiesen in der Gewalt der Halunken“,

entgegnete Edwin Carberry. „Was tun die Lumpen wohl, wenn

sie ihren Anführer hier in der Klemme stecken sehen, was,

wie?“

„Ich – darüber hab ich noch nicht nachgedacht…“

„Schon gut. Laß man sein, Junge“, sagte Carberry. „Danke für

dein Angebot, aber das läßt sich nicht in die Tat umsetzen. Du

hältst dich zurück, verstanden?“

„Jawohl.“

Carberry sah wieder zur Nehrung. Alfiero León hatte seinen

erbärmlichen Klepper gezügelt und rief: „Man schicke mir ein

Boot! Ich will übersetzen!“

„Ersaufe“, sagte Carberry. „Warum tust du uns diesen kleinen

Gefallen nicht, du Stinkstiefel?“ Er kraulte den Papagei Sir

John, der auf seiner Schulter saß, beobachtete, wie das

Beiboot des schwarzen Seglers von vier Siri-Tong-Piraten zur

Landzunge gepullt wurde, und überlegte, warum auf der Welt

manchmal alles so verdammt verquer gehen mußte.

„Kann der Papagei nicht was unternehmen?“ fragte Smoky. „Ist

doch ein intelligenter Bursche, unser Sir John.“

-74

„Schon“, sagte der Profos. „Aber wie stellst du dir seinen

Einsatz vor? Soll er León die Augen auspicken?“

„Er könnte zu Hasard fliegen, und…“

„Und? Ihm die Ketten lösen?“

„Das nicht, Ed, aber er könnte eine schriftliche Botschaft

überbringen oder so.“

Carberry schüttelte den Kopf. „Das ist nicht drin, Smoky. Die

Kanaillen da oben sind mächtig auf der Hut. Sie würden jede

Nachricht abfangen, Sir John den Hals umdrehen und die

Geiseln quälen.“

„Seht mal“, sagte Ben Brighton.

Er wies auf den Grund der Lagune. Die Männer zu seiner Seite

reckten die Hälse, schauten ebenfalls hinunter und sahen, daß

die Pfützen im Treibsand größer geworden waren.

„Gezeitenwechsel“, sagte Shane. „Die Flut setzt ein.“

„Männer!“ rief der Profos. „Schnappt euch die Handspaken und

holt die Trossen durch, damit wir auf keinen Fall absacken!“

„Vielleicht kriegen wir die ‚Isabella' frei“, sagte Gary Andrews.

„Ja“, sagte Old O'Flynn gedehnt. „Aber wir haben jetzt keinen

Grund mehr, uns darüber zu freuen.“

Als Alfiero León übersetzte und das schwarze Schiff betrat, hielt

er den Stör ständig als lebenden Schutzschild vor seinen Leib.

Er dirigierte ihn vor sich her, in den mächtigen Schiffsleib

hinunter, durch sämtliche Räume – es gab die ganze Zeit über

keine Möglichkeit, ihm eine Falle zu stellen. Er war zu gerissen.

Siri-Tong und der Boston-Mann mußten ihn auf sein Geheiß hin

begleiten. Sie schritten vor ihm.

In der Vorpiek kauerte ein übelriechender, gefesselter Mann –

Flanagan. Er interessierte León nicht, wohl aber das, was in

einem Frachtraum gehortet lag.

„Gold und Silber“, sagte er ergriffen. „Das habe ich mir doch

gedacht. Vorwärts, Korsarin, laß das alles nach oben hieven

und in die Boote mannen, sobald ich dir den Befehl dazu gebe.“

-75

„Sehr wohl, großer León“, erwiderte Siri-Tong mit verhaltenem

Zorn.

„Willst du mich verhöhnen?“ fragte er drohend. „Paß auf, was

du tust! Sieh dir den Nordmann hier gut an, vielleicht fehlt ihm

bald ein Ohr oder die Nase – oder die Zunge, wenn du

versuchst, mich zu verhöhnen. Willst du ihn schreien hören?“

„Nein.“

Siri-Tong mußte sich wirklich bezwingen, nicht den Degen zu

zücken und sich auf diesen Kerl zu stürzen. Er hielt ja die

Steinschloßpistole gegen den Rücken des Störs gedrückt. Nicht

einmal der Wikinger erhielt eine Chance, seinen Bezwinger zu

überrumpeln.

„Nein“, sagte sie noch einmal. „Laß ihn in Ruhe. Ich werde

nichts tun, das die Geiseln in irgendeiner Weise gefährden

kann.“

„Sehr vernünftig“, entgegnete Alfiero León. Sein Blick musterte

die schöne Frau ungeniert von oben bis unten. „Ich habe

geahnt, daß du eine kluge Frau bist, Korsarin. Nur hast du

leider den falschen Partner gewählt. Du solltest dich mit dem

Stärkeren verbünden – das bin ich.“

Sie antwortete nicht darauf und war froh, als er das Thema

wechselte.

Etwas später kehrte León an Oberdeck zurück. Kisten, Truhen

und Schatullen mit glitzernden Reichtümern darin wurden von

Siri-Tongs Leuten durch die Luken nach oben gehievt.

„Bringt den Schatz mit dem anderen Boot an Land“, ordnete er

an. „Ich besichtige inzwischen die GaLeóne des Seewolfes.“

Er begab sich wieder in das Beiboot hinunter. Mike Kaibuk,

Tammy, Barry Winston und der taube Jonny, die vier

Bootsgasten von vorher, mußten ihn auch diesmal befördern.

Sie legten auf seinen Wink hin ab.

Ben Brighton schaute mit zusammengepreßten Lippen zu, wie

das Boot näherglitt. Die anderen Männern hatten ähnliche

Mienen aufgesetzt, mancher verspürte Lust, einen gezielten

Schuß auf den Spanier abzugeben. Aber da war der Stör, da

-76

waren die Gedanken an den Seewolf und die anderen Geiseln

an Land.

„Dieser Bursche hat doch ein geradezu unverschämtes Glück“,

sagte Ben. „Die Pfützen haben sich miteinander verbunden,

das Wasser steigt und steigt – es reicht jetzt bereits aus, um

das Boot passieren zu lassen.“

Das Boot schor an Steuerbord längsseits und verhielt an der

Bordwand. Alfiero León erhob sich von seiner Ducht und zerrte

den Stör mit hoch. Er fühlte sich ganz als Eroberer – Pizarro,

Cortez und andere Konquistadoren in einer Person.

„Rutsch aus und kipp ins Wasser“, wünschte Carberry ihm

leise. „Der Treibsand wird dich packen und verschlingen.“

Aber León stürzte nicht, er bewegte sich mit größter Sicherheit

die Jakobsleiter herauf, während der Stör als erster an den

Sprossen über ihm aufenterte. An Bord angelangt, stellte er

sich sogleich wieder hinter sein Faustpfand und bohrte ihm die

Pistolenmündung in den Rücken.

„Ist das eine Versammlung“, sagte León. „Und was für ein

Schiff! Großartig, einfach großartig. Ich hätte die Schiffe nach

Rio manövrieren können, sobald ich sie um ihre Schätze

erleichtert habe, aber das dauert mir zu lange. Wer weiß, wie

lange sie hier noch festsitzen. Nein, der Landweg ist mir

angenehmer. Und nun zu den Frachträumen, Engländer. Ich

werde auch diesen Segler ausnehmen wie ein Huhn, das

schwöre ich euch.“

„Tu, was du nicht lassen kannst“, sagte Ben Brighton.

„Du!“ León sah ihn an, wandte dann den Kopf und blickte zu

Ferris Tucker. „Und du! Ihr marschiert vor mir her, verstanden?

Und versucht nicht, etwas vor mir zu verstecken. Ich bin ein

Fuchs im Aufstöbern von verborgenen Kostbarkeiten. Wagt es

bloß nicht, mir etwas vorzuenthalten.“

Ben trat dicht vor ihn hin, so nah, wie León es gestattete. „León,

ich spreche im Namen der versammelten Mannschaft. Wir sind

bereit, dir die ‚Isabella VIII.' zu überantworten, wenn du unseren

Kapitän zusammen mit den anderen Geiseln freiläßt.“

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„Niemals. Ich habe doch schon gesagt: Ich will die Schiffe

nicht.“

„Dann nimm uns auch gefangen“, entgegnete Ben. Es klang

leidenschaftlich. „Alle.“

Der Spanier lachte schrill. „Hängt ihr so sehr an eurem Lobo del

Mar? Nun, ich Will auch auf dieses Anerbieten nicht eingehen.

Ich habe nicht genügend Männer, um euch Kerle ausreichend

bewachen zu können. Außerdem genügt es den Oberen von

Rio vollauf, wenn ich ihnen den Seewolf übergebe.“

„Du überschätzt unsere Geduld, León“, sagte der rothaarige

Schiffszimmermann rauh. „Treib es nicht auf die Spitze.“

León legte dem Stör den freien Arm um den Hals, drückte ihm

die Pistolenmündung fester in den Rücken und stieß hervor:

„Ein Wort noch, eine Dummheit, und ich vergesse mich. Und

wenn meine Leute diesen Nordmann schreien und meine Waffe

krachen hören, fangen sie auch beim Seewolf und den anderen

sechs an.“

„Genug“, sagte Ben. „Haltet euch zurück, Männer. León, wir

können gehen. Bringen wir es hinter uns.“

Ferris und er schritten voran, zum Vordeckschott, das ins

Schiffsinnere und in die Frachträume führte. Es war das

Absurdeste, Unglaublichste, das ihnen je widerfahren war – ein

Feind auf der „Isabella“, den sie nicht bekämpfen konnten. Gab

es denn keinen Ausweg?

Nein. Sie konnten die Sache drehen und wenden, wie sie

wollten, es existierte nicht der Schimmer einer Hoffnung.

Batuti unternahm den vorläufig letzten Versuch, ehe die vier

Männer im Vordeck verschwanden.

Er verließ die Back, auf der er gestanden hatte, ging einfach zu

Alfiero León und sagte: „Herr – auf ein Wort!“

Der Spanier blieb stehen. Er hielt den Stör fest und blickte

argwöhnisch zu dem riesigen Gambia-Neger. „Keinen Schritt

weiter! Was willst du?“

„Mit dir gehen, Herr…“

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„Ach, schau mal einer an“, sagte León höhnisch. „Da haben wir

also einen Überläufer.“

Batuti nickte ernst. „Batuti hat schwarze Brüder oben auf Hügel

gesehen, Männer aus Afrika. Batuti gehört zu ihnen.“

„Bist du auch ein Cimarrón?“ fragte León lauernd. „Ein vor den

Spaniern weggelaufener Sklave?“

„Jawoll“, sagte der schwarze Goliath.

„Und bei diesen Piraten hier fühlst du dich nicht mehr wohl,

wie?“

„Jawoll – verdammich, nein.“

„Hau ab!“ schrie Alfiero León. „Ich weiß, daß du ein elender

Lügner bist. Aber mich legst du nicht 'rein. Einschleichen willst

du dich bei uns, überlisten willst du uns, damit du deinen

Seewolf und die anderen Kerle herauspauken kannst. Aber du

hast dich getäuscht, wenn du denkst, ich gehe dir auf den Leim,

schwarzer Bastard!“

Batuti wich langsam zurück. Seine Augen waren geweitet,

schimmerten weiß und bedrohlich, aber auch er wagte es nicht,

offen gegen den Kerl vorzugehen.

Ben und Ferris gingen weiter und tauchten im Dunkel des

Vorschiffs unter. Sie lenkten damit den Spanier von Batuti ab.

Er folgte ihnen.

Smoky sagte: „Das war eine gute Idee von dir, Batuti. Es ist

nicht deine Schuld, daß es schiefgegangen ist.“

„Schief?“ wiederholte der Mann aus Gambia traurig. Er hob die

Schultern und senkte sie wieder. „Schief für Hasard.“

8. Kurze Zeit später wurden auch die Ladeluken der „Isabella VIII.“ geöffnet. Ben Brighton mußte ein Beiboot abfieren lassen und verfrachten, was der gierige Spanier gefunden hatte: Gold und Silber, das sie Chano, dem Herrscher vom Amazonas, abgenommen hatten, Geschenke der Amazonen – und die

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Gaben des Gott-Kaisers Tupa Poyana, die sie aus dem

sagenhaften Goldland mitgebracht hatten.

Zwar war es nur ein geringer Teil ihrer Gesamtbeute. Das

meiste lagerte auf der Schlangen-Insel, so gut versteckt, daß

kein Uneingeweihter es jemals entdecken würde.

Und doch: Die Seewölfe schauten voll ohnmächtiger Wut zu,

wie der Spanier ihr Eigentum davonschaffte.

Ein Kleinod aus Inkagold, einen Anhänger mit Kette, hielt

Alfiero León Ben triumphierend vors Gesicht. „Glaubst du, ich

weiß nicht, was das ist? Gold, ja, aber eine Besonderheit unter

allen Schätzen.“

„Wir haben eine spanische GaLeóne gekapert“, erwiderte Ben

ruhig. „Vor Cayenne.“

„Lüge.“

„Warum sollte ich die Unwahrheit sagen?“

„Ich kenne mich mit Gold aus. Ich rieche, daß ein Geheimnis an

diesem und anderen Stücken aus eurer Beute haftet.“

Ben zuckte mit den Schultern. „Danach mußt du die Dons von

der GaLeóne fragen. Ich sage dir noch mal, wir haben das

Zeug bei denen an Bord gefunden.“

„El Dorado“, zischte León. „Gib es zu. Ihr seid dort gewesen.“

„Schön wär's“, sagte Ben.

„Ich kriege es noch 'raus.“ Leóns Augen schimmerten in einem

eigentümlichen, entrückten Glanz. „Ich werde den Seewolf

foltern.“ Er fuhr herum und blickte zur Crew, die auf der Kuhl

versammelt stand. „Nun? Will es keiner von euch freiwillig

ausplaudern? Noch könnt ihr es euch überlegen.“

„Männer“, sagte Ben Brighton. „Weiß jemand etwas über El

Dorado, das sagenhafte Goldland?“

Totenstille brach herein. Keiner meldete sich zu Wort.

„Ihr wollt es nicht anders, ich nehme den Seewolf ins Verhör,

bevor ich ihn in Rio abliefere.“ Mit diesen Worten verließ der

Banditenführer das Schiff.

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Die Seewölfe schauten ihm nach, als er im Boot zur Landzunge fuhr.

„Ich frage mich, ob das richtig von uns war“, sagte Ferris

Tucker.

„Vergiß nicht, daß wir Tupa Poyana gegenüber ein Gelübde abgelegt haben“, erwiderte Ben. „Wir dürfen ihn und sein Volk nicht verraten. Hasard würde es uns niemals verzeihen, wenn wir die Lage von El Dorado verraten.“ Die Schätze von der „Isabella“ und dem schwarzen Segler waren bald auf die Nehrung gebracht worden und wurden von Leóns berittenen Helfern abgeholt. Alfiero León führte seinen Trupp den Hügel hinauf. Er glich in diesem Augenblick dem Geist eines Konquistadors – möglicherweise Francisco Pizarro höchtpersönlich – und weckte Erinnerungen an jene Tage, in denen die neuen Machthaber zum erstemal diesen fremden Boden betreten hatten. „Fahr zur Hölle“, murmelte Carberry. „Wenn ich dich in die Finger kriege, kenne ich keine Gnade, du Hundesohn von einem Don. Dann bringe ich dich um.“ * In dem knorrigen Gehölz war es schattig, aber keineswegs kühl. Alfiero León saß auf seiner Mähre, nahm den Helm ab und wischte sich mit der Hand über die Stirn. Hasard sah zum erstenmal, daß Leóns Haare kurz und licht waren. Sie unterstrichen das Asketische in ihm. Gleichzeitig verliehen sie ihm das Aussehen eines rücksichtslosen Fanatikers. Und das war er ja letztlich auch: fanatisch, von sich selbst besessen, größenwahnsinnig. Die Truhen, Kisten und Schatullen mit den Kostbarkeiten von den beiden Schiffen waren im Zentrum einer winzigen Lichtung des Hains abgesetzt und zueinandergeräumt worden.

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León saß ab, nahm alles nochmals genau in Augenschein und sagte schließlich: „Miguel, du und drei andere Männer, ihr begleitet mich und den Seewolf nach Rio de Janeiro. Die übrigen bleiben hier, vergraben den Schatz, um ihn vor möglichen Dieben zu sichern, und passen auf unsere Geiseln auf.“ Miguel durfte die drei anderen selbst aussuchen. Er entschied sich für einen Cimarrón und zwei Indios – finstere Kerle wie er, mit narbenübersäten Gesichtern und Oberkörpern. Sie gehörten zu den Härtesten der Bande. León hatte den Stör wieder zu Thorfin Njal und den anderen fünf Besatzungsmitgliedern des schwarzen Schiffes gestoßen. Jetzt trat er zu Hasard, griff nach der Kette, die von dem Halseisen herabhing, und ruckte daran. „Wir brechen auf, Lobo del Mar. Du darfst dich von deinen Freunden verabschieden.“ Hasard sah der Reihe nach Thorfin Njal, Eike, Arne, Oleg, den Stör, Pedro Ortiz und Diego Valeras an, dann glitt sein Blick wieder zurück zu Njal. Es lag eine stumme Botschaft darin, der Wikinger las sie und begriff. In der Zeit, die sie gemeinsam zu Wasser und zu Land verbracht hatten, hatten sie sich aufeinander eingespielt. Jeder konnte aus dem Mienenspiel und den Blicken des anderen ersehen, was es zu tun galt. Da bedurfte es keiner Worte. Hasards Nachricht lautete: Ich werde alles, aber auch alles unternehmen, um mich zu befreien. Warte du, bis du ein Zeichen von mir erhältst. „Leb wohl, Thorfin“, erklärte Hasard. „Einmal mußte es ja aus sein, wie du vorhin so richtig gesagt hast.“ Er sprach spanisch, damit die Gegner nicht den Verdacht schöpften, sie heckten ein Komplott aus. „Ich gehe mit“, erwiderte der Wikinger heiser. „Das kann mir keiner verbieten.“ „O doch“, sagte Alfiero León. „Ich! Ich habe versprochen, dich und die anderen sechs wieder freizulassen, sobald ich aus Rio

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zurück bin. Und das werde ich tun. Das Ehrenwort eines

Edelmannes zählt mehr als hundert Dokumente.“

„Ich danke dir“, entgegnete der Seewolf. „So wirst du

wenigstens meine Freunde verschonen. Ich bringe das größte

Opfer, dessen ich fähig bin, aber ich weiß, wofür ich es tue.“

León zerrte an der Kette. Hasard mußte ihm folgen, wenn er

nicht hinfallen wollte.

„Auf jetzt!“ rief der Spanier. „Ich will morgen vor der

Abenddämmerung in Rio sein. Die Zeit drängt.“

Er saß auf und stülpte sich mit einer Hand wieder den Helm

auf. Die Kette ließ er nicht mehr los. Er drückte seinem Gaul die

Hacken in die Flanken und trieb ihn aus dem Gehölz. Hasard

mußte nebenherlaufen. Miguel, der zweite Cimarrón und die

beiden Indios folgten ihrem Anführer – dreiundzwanzig

Halunken umringten Thorfin Njal und seine Begleiter.

„Diese Schmach und Schande“, stieß der Wikinger grollend

hervor. „Bei Odin, wenn es diesen Hurensöhnen tatsächlich

gelingt, den Seewolf bis nach Rio zu schleppen, töte ich hier

jemanden mit meinen Ketten. Ja, wenigstens einen dieser

Schurken nehme ich mit in die Hölle.“

Er hatte es in seiner Muttersprache gesagt. Nicht einmal die

beiden Portugiesen hatten ihn verstanden. Die Banditen

standen da und fuchtelten mit ihren Waffen, um den bärtigen

Riesen einzuschüchtern, aber der lachte ihnen ins Gesicht.

„Wir tun das gleiche“, entgegnete Eike ernst. „Stirbt der

Seewolf, opfern wir uns. Er kann es uns dann nicht mehr

verbieten.“

„Sei doch still“, sagte Oleg. „Noch ist nicht alles verloren.“

Sie verstummten erst, als einige der Indios und Cimarróns ihre

Wurfschlingen kreisen ließen. Sie wollten nicht schon wieder

Bolas gegen die Köpfe kriegen.

*

-83

Hasard mußte wie ein Hund vor Alfiero León herlaufen. Der Kerl hatte sich einen Speer geben lassen und tickte ihn damit hin und wieder an, wenn es ihm nicht schnell genug ging. Er lachte dann jedesmal. Hasard lief unter der sengenden Sonne dahin, ohne Pause, mit wachsendem Haß und zunehmend brennender Kehle. Es war die schimpflichste Art der Fortbewegung, die ihm jemals ein Mann aufgezwungen hatte. León schien es Spaß zu bereiten, ihn zu quälen. „Oh, das wird ein Fest!“ rief er hin und wieder. „Was für einen großartigen Auftritt wir in Rio haben werden – eine Parade!“ Hasard war versucht, sich umzudrehen und die Kette zu packen. Ein Ruck nur, und der Kerl flog aus dem Sattel. Und weiter? Hasard konnte sich auf ihn werfen, das Überraschungsmoment ausnutzen – und doch würde er dabei verlieren. Denn bevor er sich des Speers bemächtigt hatte, waren Miguel und die drei anderen heran. Es war eine reine Frage der Zeit. Alle Berechnungen, die Hasard anstellte, brachten immer nur das eine Ergebnis: Er konnte es nicht schaffen. Gewiß, er konnte es versuchen, auf Teufel komm 'raus. Aber dabei handelte er sich Hiebe ein und wurde zusätzlich geschwächt. Und noch etwas: León und seine Spießgesellen würden fortan besser auf der Hut sein. Damit verspielte er dann alle weiteren Chancen. Also ertrug er die mörderische Strapaze, solange es ging. Er wollte sie in Sicherheit wiegen und den überzeugenden Eindruck hinterlassen, daß er bereits aufgegeben hatte. Ein wenig Schauspielerei gehörte dazu. Ihr Weg führte quer durch das Hügelland, in südwestlicher Richtung. Hasard orientierte sich an der Sonne. Und er wußte ja auch, wo Rio lag, die Siedlung an der Bucht, die die Portugiesen 1502 entdeckt und irrtümlich für eine Flußmündung gehalten hatten. Der Name Rio de Janeiro – Fluß des Januar – wurde wenig später auf die winzige Ansammlung von Häusern übertragen, die dort entstand.

-84

León war ein gesuchter Verbrecher, aber Spanier und

Portugiesen würden ihm zweifellos huldigen, wie er sich

ausmalte. In dieser Beziehung übertrieb er nicht. Er brachte

den Mann, der den beiden vereinten Ländern in der Karibik und

auf dem südlichen Teil des neuen Kontinents am meisten

geschadet hatte. Er war der Meistgehaßte, Meistgesuchte, der

Feind Nummer eins, nicht Alfiero León.

Also würden die Dons Prioritäten setzen, möglicherweise dem

Schurken verzeihen und ihm einen Titel und ein Amt verleihen.

Möglich war alles, das wußte Hasard aus Erfahrung. Und nichts

lag den Männern von der iberischen Halbinsel mehr als

Begünstigung und Vetternwirtschaft, auch wenn sie dabei den

Bock zum Gärtner machten.

Nein, Illusionen gab er sich nicht hin. Wenn er sich erst in Rio

befand, war an Flucht kaum noch zu denken. Siri-Tong, Ben

und die anderen konnten ihm nicht helfen. Sie mußten auf

Thorfin Njal und dessen Gefährten warten. Außerdem lagen die

Schiffe nach wie vor auf Grund, es war undenkbar, daß sie

schnell freikamen und vor León in Rio eintrafen.

Hasard spürte die Speerspitze plötzlich wieder in seinem

Rücken.

„Weiter!“ schrie León. „Schneller! Schlaf nicht ein, Lobo del

Mar! Zeig, was für ein Kerl du bist. Du willst doch wohl nicht

schlappmachen, wie?“

„Nein!“ rief Hasard.

„Lauf, Seewolf – zu deiner Hinrichtung!“

Ja, der Alkalde und seine Berater, Honoratioren und

Goldbetreßte würden sehr rasch über ihn entscheiden. Sie

durften ihn richten, sie hatten die Befugnis dazu. Also keine

Wartezeiten, kein Kerkeraufenthalt, bis der König von Spanien

oder einer seiner Vizekönige entschieden hatten – kein

Abtransport nach Spanien.

Es würde ein Standgericht sein, und am Ende standen

Garrotte, Henkersschwert oder Tod durch Füsilieren. Ganz

nach dem Willen des Feindes.

-85

Bei alledem bewahrte sich León sein Mißtrauen. Er war

gerissen. Er hatte Miguel und die drei anderen nicht nur

mitgenommen, um besser auf seinen Gefangenen aufpassen

zu können, er wollte auch in Rio de Janeiro gegen eventuelle

Fallen geschützt sein. Sollten die Machthaber darauf verfallen,

auch ihn gefangenzusetzen, dann würden seine Kerle mit ihren

Bolas eine Bresche öffnen und den Fluchtweg ebnen.

„León!“ rief Hasard.

„Was willst du?“ tönte es von dem trabenden Pferd zurück.

„Was tust du, wenn der Alkalde von Rio dich festnimmt? Du bist

ein Galgenstrick, ein Vogelfreier, vergiß das nicht!“

„Ich denke daran. Deshalb werde ich den Alkalden zunächst

überzeugen, daß er tunlichst auf mein vorgeschlagenes

Tauschgeschäft einzugehen hat. Ich werde die Belohnung

kassieren – und dich erst dann ausliefern.“ León lachte

schallend. „Ist das nicht großartig?“

Hasard antwortete nicht darauf.

Hinter dem Hügelland erstreckte sich im Landesinneren ein

ausgetrocknetes Flußbett. Dahinter erhoben sich zerklüftete

Felsenregionen, die kurze, scharfe Schatten warfen.

Hasard mußte im Flußbett nach Süden laufen. Hier war es noch

heißer als auf den Hügeln. Der Schweiß rann ihm in Bächen

über den Körper, seine Zunge lag wie ein pelziger Klumpen in

der Gaumenhöhle. Er hatte Hunger und Durst und den Wunsch,

sich einfach fallen zu lassen und nicht mehr zu laufen.

Er dachte an die Felsen. Konnte er ihnen dort entwischen, sich

verstecken, sie überlisten?

Er mußte es versuchen.

Plötzlich stolperte er gewollt und tat so, als wolle er den Sturz

abfangen, schaffte es aber nicht – absichtlich. Er schlug der

Länge nach hin. Der Schmerz, den er dabei in den Knochen

spürte, war echt.

León zügelte fluchend seine Mähre. Fast wäre das Tier über

den Seewolf getrampelt.

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„Al diablo!“ schrie León. „Willst du wohl aufspringen, Lobo del

Mar! Bist du ein Waschweib, eine Memme? Ich verachte

dich…“

Warte, dachte Hasard, warte, bis wir uns auf du und du

unterhalten, Auge um Auge, Zahn um Zahn.

Der Speer traf ihn, ratschte über seine Schulter. Hasard biß die

Zähne zusammen, um nicht aufzustöhnen.

„Auf!“ brüllten León und seine Kerle. „Hoch mit dir!“

Hasard rappelte sich auf und wankte weiter. Die Kette rasselte,

seine eisernen Armfesseln schepperten im Takt mit, die Sonne

wollte sich mit ihren Strahlen in sein Hirn fressen. Er begann

jetzt wirklich zu leiden, es war nicht mehr viel Schauspielerei

dabei.

Zum zweitenmal fiel er hin. Erneut zwang León ihn auf die

Beine, aber als Hasard dann ein drittes Mal in den Staub des

Flußbetts sank, war er fest entschlossen, nicht mehr

nachzugeben.

Alfiero León setzte ihm mit dem Speer zu, bis fast sein ganzer

Rücken mit blutigen Schrammen übersät war. Er drehte den

Speer um und schlug mit dem Schaft auf seinen Körper, aber

Hasard rührte sich auch diesmal nicht.

„Ich bring dich um!“ schrie der Spanier. „Willst du schon vor Rio

verrecken?“

Hasard erwiderte nichts. Sein Handeln wurde vom Mut der

Verzweiflung bestimmt. Jetzt, dachte er immer wieder, jetzt

oder nie, wer weiß, ob du wieder eine Gelegenheit wie diese

findest!

Miguel war auf seinem tänzelnden Pferd dicht neben León.

„Herr, er markiert nur Schwäche. Der Hund! Er ist gesund,

stark, quicklebendig. Soll ich ihn mir vornehmen?“

„Warte“, sagte León.

Er blickte über das Felsland, dann faßte er seinen Entschluß.

Er riß an den Zügeln seines Kleppers, lenkte ihn nach

Nordwesten und hielt auf die bizarre Landschaft zu. Die Kette,

die er inzwischen am Sattelknauf befestigt hatte, straffte sich.

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Hasard packte mit beiden Händen zu, ehe ihm das Halseisen

den Kopf abriß. Er klammerte sich an der Kette fest. León

lachte schrill. Ein Ruck, ein Zerren, Schrammen – Hasard

schleifte über den staubigen Untergrund.

Seine Wunden brannten wie Feuer. Er stieß sich den Kopf und

sämtliche Körperpartien und glaubte in diesem Moment

wirklich, sterben zu müssen. León, der Mörder, Fanatiker und

Ritter von der erbärmlichen Gestalt schleppte ihn bis zu einem

V-förmigen Einschnitt der Felsen, hielt dann an und saß ab.

„Nun, wie gefällt dir das?“ fragte er. „Hier kannst du dich ein

bißchen verschnaufen.“

Er grinste. Miguel und die drei anderen ritten ebenfalls heran,

aber ihre Mienen zeigten, daß sie nicht begriffen.

León wußte indes sehr wohl, warum er diese Rast einlegte. El

Dorado, dachte er, ich bin dir näher, als du denkst.

Hasard wollte den Kopf ein wenig anheben, aber in diesem

Augenblick wurde er von der Ohnmacht übermannt. Die Welt

stürzte in sich zusammen, alles versank in wohltuender,

lindernder Finsternis.

9. Er vernahm Alfiero Leóns Stimme wie durch Watte, und gleichzeitig stellten sich auch die Schmerzen wieder ein. Sie wurden von einem Dröhnen und Mahlen in seinem Schädel begleitet, etwas wollte ihn zermalmen, ein Gewicht auf seinem Kopf, das nur in seiner Einbildung existierte. Es war fürchterlich. Hasard fragte sich, wie lange ein Mensch eine solche Tortur aushalten konnte. „… und ich sage euch, es ist keine Finte“, erklärte León soeben. „Er ist fix und fertig, und auch seine Bewußtlosigkeit ist nicht gespielt. Vergeßt nicht, daß er und seine Kumpane sich vor einem Orkan in die Lagune gerettet haben. Sie haben den Sturm halb abreiten müssen, bevor die Nacht kam, dann haben sie gewacht – so etwas schlaucht. Schließlich haben auch wir

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in der Senke Schutz vor dem Sturmwind gesucht und sind nicht

ausgeschlafen.“

„Ja, Herr, das stimmt“, entgegnete Miguel, der Cimarrón. „Aber

wir verbringen noch zwei Nächte auf freier Strecke, wenn wir

nicht gleich wieder aufbrechen. Wir schaffen es nicht, Rio de

Janeiro vor morgen abend zu erreichen.“

„Miguel“, sagte León gefährlich leise. „Wie oft soll ich dir noch

sagen, daß ich es nicht leiden kann, wenn man mir

widerspricht? Eines Tages ertrage ich deine Unbotmäßigkeiten

nicht mehr. Was soll ich dann tun, hm, was meinst du?“

„So hab ich das nicht gemeint, Herr“, stammelte Miguel.

Hasard lag auf der Seite. Er schlug vorsichtig die Augen auf

und spähte zu Alfiero León, der sich auf einem platten Stein

niedergelassen hatte.

León hielt mit der linken Hand die Kette von Hasards Halseisen.

Mit der freien Rechten tastete er nach dem Kolben seiner

Steinschloßpistole. Es war eine unzweideutige Geste zu Miguel

hin. Die Pistole war schnell gezückt, das Steinschloß rasch

gespannt – so schnell konnte sich der Cimarrón mit seiner

Steinschleuder und seinem Messer gar nicht zur Wehr setzen.

O doch – León verstand es, sich Respekt zu verschaffen.

„Miguel, opfere etwas von dem Trinkwasser in deinem

Ziegenschlauch“, sagte er. „Wir wecken El Lobo del Mar auf.

Ich möchte mich ein wenig mit ihm unterhalten. Wir sind weit

genug von der Küste entfernt, so daß man in der Lagune sein

Schreien nicht hört, wenn ich ihn martere.“

„Er ist schon wieder bei sich“, sagte der eine Indio.

León zog an der Kette. Hasards Kopf ruckte, das Dröhnen und

Mahlen und Stechen steigerte sich ins Unerträgliche. Diesmal

konnte er ein Stöhnen nicht zurückhalten.

„Stimmt, er ist bei Sinnen und guter Dinge“, bemerkte der

Bandenführer hämisch. Er zerrte heftiger an der Kette – Hasard

mußte zu ihm kriechen, ob er wollte oder nicht.

-89

„Brav“, sagte León. Er zog etwas aus der Tasche und ließ es

vor Hasards Gesicht pendeln – den goldenen Anhänger, den er

sich von der „Isabella“ geholt hatte.

„Kennst du das, Seewolf?“

„Ja – es gehört mir.“ Hasard sprach mit rauher, heiserer

Stimme.

„Jetzt nicht mehr. Woher stammt es, du Hund?“

„Von – einem spanischen Schiff.“

Alfiero León riß an der Kette, und Hasard verlor den Halt. Er

knickte mit den Armen ein und fiel hin. In seinem Kopf toste es

höllisch.

„Du lügst!“ schrie ihn der Kerl an.

„Du mußt mir glauben, León…“

„Nein! Miguel, gib mir dein Messer! Ich will sehen, wie lange der

Bastard durchhält, wenn ich ihn kitzle.“

Hasard stemmte sich unter unsagbaren Anstrengungen hoch.

„Warte.“

„Der große Seewolf“, höhnte León. „Man droht ihm ein bißchen,

und schon wird er weich. Du gibst also zu, daß dieser Anhänger

Inkagold ist?“

Hasard mimte den Erstaunten. „Was sagst du da? Die Inkas

sind doch von den Spaniern unterdrückt, ausgerottet, ausradiert

worden. Ihr Gold ist samt und sonders eingeschmolzen

worden.“

León brüllte einen Fluch, riß wieder an der Kett und sprang auf,

als Hasard vor ihm lag. Er trat ihm in die Seite. Hasard sah aus

schmalen Augenschlitzen, wie der Stiefel des Kerl wieder

zurückschwang, einen Moment verhielt und von neuem auf ihn

zuzuckte. Er schloß die Augen.

Der Schmerz fraß sich tief in seinen Leib und tobte darin. Er

drohte wieder das Bewußtsein zu verlieren.

„Und jetzt kriegst du das Messer zu spüren“, sagte León.

-90

Hasard gelang es, sich auf den Rücken zu drehen. „Tu das

nicht, León. Die Oberen von Rio werden dir für einen toten

Seewolf vielleicht keine Belohnung zahlen.“

„Wer sagt dir das?“

„Auf jeden Fall bewerten sie mich lebend höher.“

„Und ich will wissen, wo El Dorado liegt.“ León streckte wieder

die Faust vor, in der er die kleine Kette mit dem Anhänger hielt.

„Dieses Kleinod, diese hervorragende Arbeit – ich weiß, daß es

Inkahandwerk ist. Ein Beweis, daß sich die letzten Inkas

irgendwo versteckt haben. Am Amazonas! Sie haben dort ein

neues Goldland gegründet, dort, wo sie keiner überraschen und

besiegen kann. Ist es so?“

Wie er doch den Nagel auf den Kopf getroffen hatte!

„Du täuschst dich“, sagte Hasard.

León bückte sich ein wenig, das Messer blitzte im Sonnenlicht

auf.

„Kameraden“, sagte er. „Wir, nur wir fünf werden das

Geheimnis erfahren. Die anderen beteiligen wir nicht daran.

Warum sollten wir? Sie sollen sehen, wie sie zurechtkommen,

wenn wir sie im Stich lassen und nach El Dorado aufbrechen.“

„León“, stieß Hasard keuchend aus. „Ist das dein gepriesener

Edelmut? Die Ehre eines Hidalgos – oder die Niederträchtigkeit

eines Verrückten?“

Leóns Gesicht verfärbte sich um eine Nuance. Ein gefährliches

Feuer glomm in seinen Augen. Er wurde fuchsteufelswild, wenn

man an seinem Verstand zweifelte.

Hasard wollte ihn reizen und zu einer überstürzten Handlung

zwingen. Er spannte sämtliche Muskeln an und wartete darauf,

dem Spanier die eisernen Handfesseln um den Nacken

schlingen zu können. Dann würde er ihn zu Boden reißen und

ihn als Faustpfand gegen die anderen benutzen.

„So, wie du deine Kumpane hintergehen willst, so wirst du auch

dein Ehrenwort brechen“, fuhr Hasard fort. „Niemals gibst du

den fünf Wikingern und den beiden Portugiesen vom

schwarzen Schiff die Freiheit wieder.“

-91

„Ja!“ schrie León. „Du hast es erfaßt! Mitnehmen werde ich sie,

tief ins Innere des Landes, damit keiner von deinen

verdammten Freunden auf die Idee verfällt, uns zu verfolgen.

Erst wenn wir weit genug von der Lagune weg sind, werde ich

sie töten.“

„Und dann reiten wir nach El Dorado!“ rief Miguel. „Bring ihn

zum Reden, Herr, zwinge ihn!“

„Ja. Du wirst es ausspucken“, sagte Alfiero León. „Auf die

Felsen. Jetzt. Du hast keine andere Wahl.“

Seine Augen glitzerten wie im Fieber. Er wie die anderen – sie

waren von dem Gedanken an El Dorado in einen unheimlichen

Bann gerissen worden. Allein davon! Wieder einmal zeigte sich,

welche ungeheure Wirkung das Wort Gold auf die Menschen

ausübte.

Als Hasard schwieg, stach León plötzlich und ohne weitere

Vorwarnung zu. Er wollte Hasards rechten Arm treffen, aber der

Seewolf rollte sich zur Seite.

„Hund!“ brüllte León. „Du setzt dich also zur Wehr? Miguel, ihr

anderen drei – packt ihn und fesselt ihn so, daß er sich nicht

mehr bewegen kann!“

Hasard lag da und wartete auf die Cimarróns und die Indios. Er

setzte alles auf eine Karte. Verkauf dein Leben so teuer wie

möglich, sagte er sich immer wieder.

Aber jäh wehte eine fremde Stimme von den Felsen auf sie zu.

„Halt!“ rief sie auf spanisch. „Laßt den Seewolf in Ruhe! Ihr tötet

ihn sonst nur durch euer Ungeschick. Er gehört mir. Rührt euch

nicht von der Stelle!“

Hasard drehte sich langsam auf den Rücken und erkannte vier,

fünf Gestalten, die sich oben an den beiden Seiten der kleinen

Schlucht placiert hatten und mit Musketen und Arkebusen auf

die Banditen anlegten. Wer der Sprecher war, konnte er wegen

der starken Reflexe des Sonnenlichts nicht sehen, aber er

registrierte, daß die Männer genauso zerlumpt und brutal

aussahen wie León und seine Kerle. Es waren Wegelagerer,

die dem Häscher die Beute abjagen wollten.

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Es wimmelte hier von solchen Banden.

Falls León sich ergab, hieß Hasards Schicksal, vom Regen in

die Traufe zu geraten.

Aber Alfiero León kapitulierte nicht. Er riß seine Pistole aus dem

Gurt, fuhr herum und schrie: „In Deckung! Tötet diese

Bastarde!“

Miguel, der zweite Cimarrón und die zwei Indios zückten

ebenfalls ihre Waffen, und dann brach das Inferno aus.

* Der fremde Bandenführer schoß als erster. Donnernd hallte es

von den Felsenwänden wider. Die Musketenkugel fuhr

zwischen Hasard und León. León brüllte auf und feuerte

zurück. Hasard rollte sich wieder zur Seite fort.

Ein wahres Stakkato von Schüssen siebte den Rastplatz. León

und seine vier Begleiter suchten hinter Steinen Deckung, sie

liefen wie die aufgescheuchten Hühner hin und her. Hasard

befand sich immer noch wie auf dem Präsentierteller, er hatte

die geringsten Chancen, dem Überfall zu entgehen, denn die

Eisenketten behinderten ihn in seiner Bewegungsfähigkeit.

Er wälzte sich weiter und weiter und achtete nicht auf die

Schmerzen.

Hinter einem Felsenquader schrie plötzlich der eine Indio auf.

Getroffen sank er zusammen. Die drei anderen León-Banditen

griffen, sobald sie ihre Waffen leergefeuert hatten, zu den Bola-

Schlingen.

Hasard kollerte direkt auf Miguel zu. Der schwarze Bandit hatte

sich hinter einem bizarr geformten Stein verschanzt. Sein Pferd

tänzelte nicht weit entfernt von ihm neben den anderen Tieren

und drohte auszubrechen.

Miguel schwang seine Wurf schlinge und war ganz auf die

Verteidigung konzentriert. Erst als er Hasard an seiner Seite

gewahrte, fuhr er herum und wollte sich auf ihn stürzen.

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Hasard lag im Schatten des Steines. Er hielt die Kette des Halseisens mit beiden Händen, riß sie hoch und schleuderte sie gegen Miguels Kopf. Er legte alle Kraft, die ihm noch zur Verfügung stand, in diesen Hieb – und der Cimarrón brach gurgelnd zusammen. Hasard entwand ihm die Wurfschlinge und einen Stein, rappelte sich auf und hetzte auf die Pferde zu. Hinter ihm schrie Alfiero León auf. Er hatte gesehen, was sich abgespielt hatte. Aber er konnte nicht auf Hasard schießen, weil er noch nicht wieder nachgeladen hatte – und seine Deckung durfte er auch nicht verlassen, sonst streckten ihn die Gegner nieder. So mußte er voll ohnmächtiger Wut zusehen, wie sich der Seewolf auf den Rücken von Miguels Pferd schwang. Hasard trieb das Tier an und duckte sich tief über seinen knochigen Widerrist. Die Mähne flatterte ihm ins Gesicht. Das magere Pferd hetzte los und verfiel sofort in Galopp. Es schien froh zu sein, die kleine, höllische Schlucht verlassen zu können. Eine Bola schwirrte haarscharf über Hasards Rücken weg. Oben am Schluchtrand krachte ein Schuß, das Pferd wieherte entsetzt auf und schoß noch schneller voran – und genau das rettete den Seewolf. Das gehackte Blei aus einer Muskete der anderen Banditen schlug dicht hinter dem Vierbeiner ein. Der Schütze wollte aus der Felsenregion absteigen, sich auf sein irgendwo verstecktes Pferd werfen und Hasard nachjagen. Aber eine Bola hinderte ihn daran. Von einem der beiden Indios geschleudert, traf sie ihn, als er nur für einen Augenblick den Kopf hob. Mit einem Aufschrei sank er zurück. Hasard trieb sein Beutepferd durch das ausgetrocknete Flußbett auf das Hügelland zu. Er war frei, aber er hatte noch schwer an seinen Ketten zu schleppen. Die Kette, an der León ihn die ganze Zeit über geführt hatte, hing schwer an dem Halseisen. Er nahm sie in die Hände, um wenigstens eine kleine Erleichterung zu haben. Liebend gern hätte er mit dem Spanier abgerechnet, aber dazu bot sich keine Gelegenheit. Außerdem gab es eine

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vordringliche Aufgabe: Thorfin Njal und die anderen Geiseln zu befreien. * Die beiden Posten – ein Cimarrón und ein Indio – hockten nördlich der Senke und des knorrigen Gehölzes, in dem das Gros der Bande lagerte. Sie hatten sich im Büschelgras auf der Kuppe eines Hügels niedergelassen. Sie sollten die Umgebung scharf im Auge behalten, aber sie dösten fast in der heißen Nachmittagssonne. „Und ich sag dir, ich habe vorhin Schüsse gehört“, erklärte der eine träge. „Ich habe gute Ohren.“ „Du glaubst an Gespenster“, erwiderte sein Kumpan. Der erste bewegte plötzlich ruckartig den Kopf, dann lehnte er sich seufzend auf die Seite. Der andere hatte ihn beim Sprechen nicht angeschaut, er starrte stumpfsinnig in die Landschaft, und deshalb gewahrte er nur oberflächlich, was geschah. „Narr“, zischte er. „Du weißt, daß wir nicht einschlafen dürfen. Wenn León…“ Weiter gelangte er nicht. Etwas traf seinen Hinterkopf mit der Wucht eines Rammklotzes. Er begriff noch, daß es sich um einen Stein gehandelt haben mußte, der flach übers Gras herangesaust war, dann wurde auch er besinnungslos. Kurz darauf war Hasard neben ihnen und nahm ihnen ihre Waffen ab: eine Muskete, eine Pistole, zwei Messer. Er grinste. „Nicht nur ihr könnt mit den Bolas umgehen“, murmelte er. „Und es gibt in dieser Gegend genug runde Steine, die man nur aufzusammeln braucht.“ Er ließ sie liegen und schlich durch das hüfthohe Gras den Hang hinunter. Das Pferd Miguels hatte er weit hinter sich zurückgelassen und angehobbelt, damit es ihn ja nicht verraten konnte.

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Unter ihm erstreckte sich das Gehölz. Als er einmal kurz den

Kopf hob, entdeckte er einige Banditen. Er sah auch ihre

Pferde, die bis zu den Bäuchen im Gebüsch standen, die

Häupter gesenkt hielten und gemächlich ganze Büschel Gras

ausrupften.

Auf sie kroch er zu.

Unterwegs ließ sich plötzlich etwas Rotes, Schwirrendes aus

der Luft auf ihn nieder. Unwillkürlich drehte er sich um und legte

mit der erbeuteten Pistole darauf an.

Im nächsten Augenblick atmete er aber auf.

„Sir John“, flüsterte er. „Himmel, du verflixter Kerl, wie hast du

mich bloß entdeckt?“

Sir John landete auf seiner Brust und gab einen leisen,

zärtlichen Laut von sich. Er wollte Hasards Nase mit dem

Schnabel kraulen, aber der Seewolf wehrte sanft ab.

„Laß das jetzt. Flieg lieber wieder weg – in das Wäldchen, zu

Thorfin Njal. Zu dem Wikinger, verstehst du? Wenn er dich

sieht, wird er begreifen, daß es das Zeichen ist…“

Sir John verstand nicht, aber irgendwo in seinem kleinen

Papageienhirn begriff er doch unterschwellig, daß eine

dramatische Verbindung zwischen dem dahinpirschenden

Seewolf und den Gefangenen im Gehölz bestand.

Er hob wieder ab und steuerte in kreisenden Flugbahnen auf

den Lagerplatz der Banditen zu. Für etwaige Beobachter mußte

es so aussehen, als habe er sich für kurze Zeit im Gras

niedergelassen, um Futter aufzupicken.

Hasard robbte weiter.

Wenig später lag er mitten zwischen den Pferden und löste die

Lumpen, mit denen die Banditen ihnen die Fesseln

zusammengebunden hatten. Die häßlichen, zerschundenen

Gäule konnten nur kleine Schritte tun, waren sie nicht

angehobbelt, bestand die Gefahr, daß sie ausbrachen,

durchgingen und davonliefen.

Mit einem der ergatterten Messer zertrennte Hasard die

Stoffetzen – einen nach dem anderen. Danach kroch er wieder

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so leise und unauffällig weg, wie er erschienen war. Die weiter zum Gehölz hin postierten Wachen bemerkten ihn nicht. Sie rechneten einfach nicht damit, daß sie gestört werden konnten. Hasard schwang seine Wurfschlinge. Als er den Stein freigab, raste er tief über die Grasspitzen weg und prallte gegen die Hinterhand eines Schecken. Das Tier wieherte und keilte aus. Hasard beförderte noch einen Stein in die Herde – und dieses Mal stellte sich der Erfolg ein. Die Pferde wurden wild, die Panik, die von den Getroffenen ausging, sprang auf die anderen über. Sie drängten sich wiehernd und schnaubend gegeneinander, dann galoppierten sie in nördlicher Richtung los. Hasard kroch auf das Gehölz zu. Die Banditen schrien durcheinander. Sie fluchten und riefen den Tieren Befehle nach, aber das nutzte nichts. Sie rannten ihren Mähren nach, versuchten sie aufzuhalten – und das war der Augenblick, in dem der Seewolf in das Gehölz eindrang. Er schlug einen verdatterten Wächter von hinten nieder. Dann war er mitten unter den Banditen und feuerte zunächst die Muskete, dann die Pistole ab. Thorfin Njal, der durch Sir Johns Auftauchen alarmiert worden war, stieß einen wilden Laut aus, sprang auf und auf die Schlagetots zu und ließ seine Ketten wie einen Kreisel wirbeln. Eike, Arne, Oleg, der Stör, Pedro und Diego warfen sich gleichfalls auf die Kerle. Als er die Muskete und die Pistole leergeschossen hatte, warf Hasard sie einfach weg und setzte die Messer ein. Eines rammte er einem anstürmenden Cimarrón in die Brust. Das andere warf er. Es zuckte durch die Luft und erwischte einen Indio am Hals, der gerade mit der Muskete auf Thorfin Njal abdrücken wollte. Hasard ließ die Wurfschlinge kreisen, raffte zwei Gegner durch gezielte Steinwürfe dahin – und als er nicht mehr die Zeit hatte, neue Steine aufzulesen, setzte auch er seine Ketten als mörderische Waffen ein.

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In dem Getümmel konnten sie sich schließlich Luft verschaffen,

bevor die anderen Banditen zurückkehrten – die Kerle, die die

Pferde einfingen.

„Weg!“ schrie Hasard. „Zu den Schiffen!“

Er hetzte voran, den Hang hinauf, der sie von der Landzunge

der Lagune trennte. Thorfin Njal und seine Wikinger waren

hinter ihm, Pedro Ortiz und Diego Valeras bemühten sich

ebenfalls, den Anschluß nicht zu verlieren, aber sie hatten den

Feind dicht im Rücken.

Einige Banditen hatten sich auf ihre Pferde geschwungen. Sie

heulten vor Wut, wollten Rache üben und die kostbaren

Gefangenen, wieder packen. Sie fürchteten Alfiero Leóns

Strafe, sonst hätten sie in diesem Moment wahrscheinlich das

Weite gesucht.

Denn hinter der Hügelkuppe, unten in der Bucht, lauerten die

kampfbereite „Isabella VIII.“ und der „Eilige Drache über den

Wassern“. Siri-Tong, Ben Brighton und die beiden

Mannschaften hatten bange Minuten durchgestanden, denn sie

wußten ja nicht, wie es in dem Gefecht zuging, dessen Lärm sie

hörten.

Dann aber schrie die Rote Korsarin auf. Sie erkannte Hasard,

Thorfin Njal und die anderen.

„Da sind sie!“ rief sie triumphierend. „Auf der Kuppe des

Hügels! Der Seewolf lebt, ist zurückgekehrt, die Geiseln sind

unversehrt! Gebt ihnen Feuerschutz!“

Zwei berittene Banditen hielten von hinten auf Hasard zu, sie

wollten ihn als ersten greifen. Aber als sie sich neben ihn

drängten, richtete sich der eine plötzlich kerzengerade auf und

fuhr sich mit den Händen an die Brust. Ein Pfeil hatte sich

hineingebohrt, zitternd ragte der Schaft auf. Der Kerl, ein Indio,

stürzte vom Pferd.

Sein Kumpan duckte sich, aber dann rammte sich ein zweiter

Pfeil in seine Seite, hob ihn aus dem Sattel und warf ihn zu

Boden.

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„Tod den Halunken!“ brüllte Big Old Shane aus dem Hauptmars

der „Isabella“. Er legte schon wieder einen neuen Pfeil in die

Bogensehne.

„Nieder!“ schrie nun auch Batuti, der zweite Bogenschütze im

Vormars. Und dann erklang der alte Kampfruf der Seewölfe.

„Ar-we-nack! Ar-we-nack!“

Hasard lachte auf, als er das vernahm. Er gelangte als erster

auf die Nehrung, aber die Wikinger und die Portugiesen folgten

immer noch dicht auf.

Die Banditen zögerten. Zwischen ihnen und den entflohenen

Geiseln wuchs plötzlich die Distanz. Ben Brighton nutzte das

aus. Die „Isabella“ lag inzwischen mit dem Vorsteven zur

Landzunge, präsentierte dem Nordufer der Bucht also ihre

Backbordbreitseite – und er lief keine Gefahr mehr, Hasard und

die anderen zu verletzen, wenn er den Feuerbefehl gab.

„Feuer!“ schrie er.

Vier Culverinen wummerten auf, die Kugeln heulten von

Feuerlanzen gestoßen aufs Land zu. Zwei Einschläge lagen

dicht unter der Hügelkuppe, die beiden anderen direkt darauf.

Rauch stieg auf, Erde und Gras wirbelte, und mittendrin schrien

die getroffenen Banditen.

Hasard drehte sich um. Er sah, was die 17-Pfünder-Kugeln

angerichtet hatten, und stellte mit grimmiger Genugtuung fest,

daß die Überlebenden sich eilends zurückzogen, bevor das

Massaker auch sie erreichte.

Aber ihm entging auch nicht die Gestalt, die sich plötzlich aus

dem Gras am Nordwestufer löste. Ein verbeulter, rostiger

Panzer, verrottete Stiefel und Hosen, ein häßlicher Helm, auf

dem der Federbusch nur noch ein lächerlicher Stumpen war –

Alfiero León galoppierte auf seinem Klepper am Ufer entlang

und hielt auf die Nehrung zu.

Hasard hob die Hand.

„Ben!“ rief er. „Nicht schießen! Shane, Batuti – überlaßt ihn mir,

verstanden?“ Zu Thorfin Njal und seinen Männern sagte er:

„Lauft an mir vorbei. León ist als einziger dem Überfall

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entgangen, und er hat sein Pferd einfangen können. Jetzt kommt er, weil er Rache üben will – und weil die Verlockung, die von El Dorado ausgeht, übermächtig ist. Es ist die letzte Phase einer grausigen Komödie.“ León preschte heran und verhielt sein Pferd dicht vor Hasard. Sand sprühte hoch. Leóns Gesicht war gerötet, seine Augen weiteten sich im Haß und Wahn. „Seewolf – ergib dich!“ schrie er. Hasard hatte seine Halskette wieder mit beiden Händen gepackt. „Du verrückter Narr, siehst du nicht, wie die Partie ausgegangen ist? Nur ein Irrer wie du konnte mir folgen und mich erneut herausfordern. Ich gebe dir eine letzte Chance, du Spinner – hau ab!“ León stach mit dem Speer zu. Hasard wich zur Seite, riß die Kette hoch und traf. Sie wickelte sich um den Hals des Spaniers und holte ihn aus dem Sattel. Schwer prallte der Mann zu Boden. Er sprang auf, griff sich den Speer und rückte wieder auf den Seewolf los. „Keiner nennt Alfiero León einen Wahnsinnigen, keiner tut es ungestraft, hörst du?“ Er holte aus und wollte die Spitze der Waffe in Hasards Unterleib rammen, aber auch diesmal traf er sein Ziel nicht. Er handelte blindlings. Hasard hingegen war eiskalt. Hasard hieb erneut mit der Kette zu. Es schepperte, als sie gegen den Brustpanzer des Spaniers schlug. León wankte. Hasard führte eine neue Attacke, und diesmal verlor León den Speer und taumelte rückwärts. Er geriet ins flache Uferwasser, ruderte mit den Armen, torkelte aber noch weiter zurück. Sie befanden sich am Schenkelpunkt der Nehrung, dort, wo auch der Priel so sehr abgeflacht war, daß man ihn durchwaten konnte. Durchwaten – Leóns Augen spiegelten plötzlich keinen Haß mehr, der Ausdruck war in etwas anderes umgeschlagen. In Panik.

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„Der Treibsand!“ schrie er. „Er hat mich gepackt und hält mich

fest. Nein! Hilf mir, Lobo del Mar! Ich – ich werde dich fürstlich

belohnen…“

Er sackte tatsächlich ein, und zwar sehr schnell. Schon stand er

bis zum Bauch im Wasser, konnte sich nicht rühren, brüllte und

gestikulierte. Gluckernd füllte sich seine Rüstung mit dem Naß.

Hasard schritt vorsichtig auf ihn zu. Er hatte den Speer

aufgelesen.

„Wenn ich dir den Schaft reiche, greifst du zu“, sagte er. „Ich

versuche, dich 'rauszuziehen, du Idiot.“

Aber so weit kam er nicht. Mit einemmal steckte auch er fest.

Der Treibsand zerrte mit unglaublicher Kraft an seinen Füßen.

Thorfin Njal stieß einen empörten Laut aus und stürmte los.

Seine Männer folgten ihm auf dem Fuß. Sie packten den

Seewolf zu siebt, an den Ketten, an den Armen und Beinen, am

Speer – und sie konnten es gerade noch schaffen, ihn auf die

Landzunge zurückzuholen.

Leóns letzter Schrei erstarb in einem gräßlichen Gurgeln.

Erschüttert blickte der Seewolf auf die Stelle, an der zuletzt sein

Kopf mit dem Helm zu sehen gewesen war. Jetzt sprudelte es

dort nur noch ein bißchen, und Wellenringe liefen auseinander.

„Aus“, sagte Hasard. „Er hat es nicht anders gewollt.“

* Dank Tidenhub und emsiger Windenarbeit schwamm die „Isabella“ wieder frei. Der schwarze Segler hatte sich von selbst vom Grund der Lagune gelöst, er hatte sich in einer treibsandfreien Zone befunden. Die Schätze, die die Banditen im Gehölz vergraben hatten, wurden an Bord zurückbefördert, die Beiboote wurden hochgehievt und festgelascht, dann gingen beide Schiffe ankerauf und verließen schleunigst die gefährliche Bucht. Als sie durch die Einfahrt in die offene See segelten, drehte sich der Seewolf noch einmal um und schaute zu Alfiero Leóns

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Todesstätte zurück. „El Dorados Fluch – ich hoffe, daß er uns nicht weiterverfolgt, daß wir nur seinen Segen zu spüren kriegen. Aber ich weiß genau, daß es nicht so ist.“ An der „Isabella“-Crew, Siri-Tong und ihren Männern war das Geschehen dieses Tages nicht ohne tiefe Spuren vorübergegangen. Wer nicht wie Hasard, Thorfin Njal und seine Wikinger sowie die beiden Portugiesen Wunden davongetragen hatte, der stand jetzt doch zumindest betroffen und zutiefst erschöpft am Schanzkleid und sah zu, wie die Lagune und das Festland allmählich hinter ihnen verschwanden. Die Schiffe nahmen südlichen Kurs, in Richtung Rio de la Plata. Nur einer hatte an dem ganzen Abenteuer keinen Anteil gehabt: Flanagan, der immer noch festgekettet in der Vorpiek des schwarzen Seglers hockte. Er mußte seine Strafe absitzen, SiriTong war unerbittlich. ENDE

Nächste Woche erscheint SEEWÖLFE Band 104 Rebellion am Silberstrand von Fred McMason Die ranke und kampfstarke GaLeóne, mit der die Seewölfe südwärts segelten, war die „Isabella VIII.“, aber am Rio de la Plata hörten sie zu ihrer Verblüffung, daß in diesem Gebiet eine spanische GaLeóne gleichen Namens erwartet werde – um Silberbarren zu übernehmen. Englische „Isabella“ hin – spanische „Isabella“ her, die Seewölfe witterten Beute, man brauchte, sich ja nur als die spanische „Isabella“ auszugeben. Und so geschah es, daß eine Ladung Silberbarren nach der anderen in den Frachträumen der „Isabella“ verschwanden – bis der Schwindel platzte. Und da sagte Philip Hasard Killigrew nur kurz und lakonisch: „Schiff klar zum Gefecht…“ Diesen Roman mit einem neuen spannenden Abenteuer des Seewolfs und seiner Crew erhalten Sie bereits in der nächsten

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Woche bei Ihrem Zeitschriftenhändler Bahnhofsbuchhandlungen.

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