Das dritte Ohr

Über dieses Buch Dr. David Bolt, ein amerikanischer Wissenschaftler, entdeckt ein Mittel, das im Menschen die Fähigkeit übersinnlicher Wahrnehmung hervorruft. Bolt, den die Angst vor Spionage in eine selbstgeschaffene Isolation getrieben hat, muß erkennen, daß die Anwendung des Stoffes 232 eine Reihe von Problemen mit sich bringt, an die er bisher nicht gedacht hat. Über den Autor Curt Siodmak schrieb zahlreiche Novellen, Filmdrehbücher und Science Fiction-Romane, die bekanntesten sind „Donovan’s Gehirn“, der in den vierziger Jahren bereits in deutscher Sprache erschien, und „Hauser’s Memory“. Siodmak lebt heute in Three Rivers in Kalifornien.

Curt Siodmak

Das dritte Ohr Science Fiction Roman

Fischer Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe Fischer Taschenbuch Verlag August 1973 Umschlagillustration: Eddie Jones Umschlagtypographie: Jan Buchholz / Reni Hinsch Titel der amerikanischen Originalausgabe ›The Third Ear‹ Erschienen bei G. P. Putnam’s Sons, New York Ins Deutsche übertragen von Johannes Piron Fischer Taschenbuch Verlag GmbH, Frankfurt am Main © 1973 Fischer Taschenbuch Verlag GmbH, Frankfurt am Mai ›The Third Ear‹ © 1971 by Curt Siodmak Gesamtherstellung: Hanseatische Druckanstalt GmbH, Hamburg Printed in Germany Scan by Brrazo 04/2011 ISBN 3 436 01740 x

Für Henrietta, die meine Gedanken auch ohne 232 lesen kann.

1 Ich, David Bolt, Neurobiochemiker, entdeckte eine Methode, um auf biochemischem Weg bei Menschen übersinnliche Wahrnehmungen hervorzurufen. Ich stieß bei meinen Forschungen über verschiedene Schlafmuster auf dieses Phänomen. Gleichzeitig wurde mir auch bewußt, daß ich meinen Kollegen gegenüber krankhaft mißtrauisch und argwöhnisch war. Obwohl ich das Ziel meiner Forschungen geheimhielt, hatte ich dauernd den Verdacht, bespitzelt zu werden; einige meiner Aufzeichnungen verschwanden und tauchten unter mysteriösen Umständen wieder auf, und mein Telefon wurde angezapft. Ich hatte keinen schlüssigen Beweis dafür, aber meine Bedrückung und Unsicherheit wuchsen dermaßen, daß ich nicht mehr erfolgreich zu arbeiten vermochte. Ich beschloß deshalb, die Universität zu verlassen, meine Umgebung zu wechseln und mich um ein Studienjahr an der Klinik für Geistesgestörte in Ottendorf, Deutschland, zu bewerben. Schon eine Zeitlang stand ich mit einem der Ärzte dort in Verbindung, einem Dr. Heinemann, der darauf erpicht war, ein Jahr an der Universität in Kalifornien zu verbringen. Die Klinik in Ottendorf verfugte über die modernsten Einrichtungen, und ich hatte das Gefühl, von dem Stab hochqualifizierter Techniker, über die ich sorgfältige Nachforschungen angestellt hatte, nichts befürchten zu müssen. Sie würden mir assistieren, ohne in meinen Experimenten herumzuschnüffeln, die vermutlich sowieso ihren wissenschaftlichen Horizont überstiegen. Ich besorgte Heinemann eine Stellung an der Universität, ließ mich beurlauben und nahm eine 747 nach Europa. Jede Meile, die das Flugzeug zwischen mich und mein Labor in Kalifornien legte, verringerte meine

Besorgnis, die geradezu paranoide Ausmaße angenommen hatte. Aber trotz meines Entschlusses, die Umgebung zu wechseln und jene rätselhaften Spitzel hinter mir zu lassen, nahm ich, wo immer ich auch hinging, meinen Verstand mit, meinen von Mißtrauen und Verdacht verkalkten Verstand. Sogar jetzt, am Ende eines 7000-Meilen-Fluges, beobachtete ich die Gesichter der Passagiere, um aus ihnen einen möglichen Spitzel herauszufinden. Ein Mann mit einem dunkelhäutigen, grobporigen Gesicht, der in Frankfurt zugestiegen war, erweckte meinen Argwohn. Seine runden Züge und seine durchbohrenden Augen erinnerten mich an Kalyanamitra, den indischen Yogi, den ich in meinem Universitätslaboratorium getestet hatte. Ich hatte mitangesehen, wie der Guru sich bei einer seiner Vorführungen des Gedankenlesens in einem kleinen Theater von Los Angeles in eine selbstverursachte Trance versetzte. Ich bat ihn, in mein Labor zu kommen, wo er einwilligte, sich gegen ein Entgelt für meine Experimente zur Verfügung zu stellen. Ich schloß ihn an den Grass-Offner-Polygraphen an, der Änderungen des Blutdruckes, des Pulsschlages und der Gehirnwellen registrierte. Er versank sofort in Tiefschlaf, wozu er jederzeit fähig war – so wie man einen elektrischen Schalter anknipst. Während ich beobachtete, wie die für die Pons Region des Gehirns charakteristischen Kurven aus dem elektronischen Schreiber des Registraturs flossen, änderte die Nadel plötzlich ihre Frequenz, als gingen kleine Explosionen von dem Gehirn des Mannes aus. Diese abrupten Zacken in der Registrierung hatten eine solch starke Amplitude, daß ich die Spannungsverstärker um zwei Größenordnungen herunterschalten mußte, um die Spitzen überhaupt noch auf das Papier zu bekommen. Der Verstand des Fakirs übte eine mir unbekannte Tätigkeit aus.

Nur zwanzig Sekunden nach Beginn dieses eigenartigen Phänomens fingen die Hunde in dem gastroenterologischen Laboratorium, das neben meinem lag, zu heulen an. Kalyanamitra, der ganz in sich gekehrt war, reagierte nicht auf akustische Reize, obwohl ich es mit einer Dezibelzahl versucht hatte, die für das menschliche Ohr unerträglich ist. Das Bellen und verängstigte Winseln hörten abrupt auf, als der Guru aus seiner selbstverursachten Trance erwachte. Als Kalyanamitra zu einer zweiten Sitzung kam, trat ein seltsames Phänomen auf, das meine Forschungen in unvermutete Richtungen lenkte. Ich erinnere mich lebhaft an jenen glühendheißen kalifornischen Tag. Der Himmel flimmerte in weißer Hitze, die nicht einmal die Klimaanlage zu lindern vermochte. Auf meine Bitte hin war Kalyanamitra wieder in Trance gesunken, und erneut reagierten die Hunde im Labor nebenan rätselhafterweise wie wild, solange sein selbstverursachter Schlaf anhielt. Die Registrierung zeigte die typischen Kurven für parioxikale oder rasche Augenbewegung – RAB –, die charakteristisch für jenes Schlafstadium ist, in dem Träume auftreten und das tiefer ist als der Langwellenschlaf. Wieder änderte die Nadel ihre Bewegung. Zwischen Ausbrüchen ultrahoher Frequenzen lagen Perioden fast völliger elektrischer Stille aus subkortikalen Bereichen, die von hochfrequenten Schwingungen aus dem Gehörzentrum abgelöst wurden. Kalyanamitras Gehirn übte die gleiche unbekannte Tätigkeit aus. Ich hatte ihn für eine Stunde ‚engagiert’, und er wachte auf die Minute pünktlich auf. Geldgierig, wie er war, überließ er mir nicht einmal Sekunden seiner Zeit umsonst. Nachdem er aus seiner Trance erwacht war, sah er mich forschend und dabei geheimnisvoll lächelnd an. Ich fragte ihn nach seinen Gedanken, die er wäh-

rend des Trancezustands gehabt hatte, in der Hoffnung, daß seine Antwort mir vielleicht einen Hinweis geben würde, warum der Registrator sich so seltsam aufgeführt hatte. Aber er war nicht zum Reden bereit und beantwortete meine Frage erst, nachdem ich ihm Geld dafür geboten hatte. „Dr. Bolt“, sagte er schließlich, „ich habe Sie in meiner Trance so deutlich gesehen, wie ich Sie jetzt vor mir sehe. Ich habe auch ihre Gedanken gelesen. Sie dachten an einen Mann namens Harrison, einen Gelehrten des Zen-Buddhismus. Sie haben ihn erst gestern getestet und seine Trance mit meiner, also der eines Fakirs verglichen. Dann sind Sie zu der Folgerung gekommen, daß ich imstande war, mein Nervensystem gegen alle Reize abzuschirmen. Danach wunderten Sie sich, warum Hunde jedesmal heulen, wenn ich in Trance sinke. Es ist ein merkwürdiges Phänomen – Hunde heulen, Vögel flattern auf, Katzen machen einen Buckel, in meinem Land richten sich sogar die Kobras auf. Tiere in der Nähe eines gedankenlesenden Fakirs reagieren als erste, dann folgen die anderen, wie bei einer Wellenbewegung. Die Kraft meines Verstandes scheint in Tieren, die empfänglich für Ausstrahlungen des Gehirns sind, Reaktionen auszulösen.“ Darin irrte er sich, wie ich später entdeckte; aber zweifellos hatte Kalyanamitra übersinnliches Wahrnehmungsvermögen gezeigt. Ich hatte an Harrison gedacht, einen Kollegen von mir, der sich leidenschaftlich für Zen interessierte. Ich hatte sein Trancemuster mit dem des Yogis verglichen. Und ganz gewiß hatte ich mich gewundert, warum die Hunde mit verängstigtem Bellen reagierten. Ich nahm an, daß Kalyanamitras ESP-Fähigkeiten durch einen biochemischen Vorgang in seinem Nervensystem ausgelöst worden waren; irgendeine ätherische Verbindung, die von Menschen nicht gerochen werden konnte, aber

auf die geruchsempfindliche Tiere reagierten, spielte bei der Hervorrufung dieser Fähigkeiten eine Rolle. Wenn ich diesen unbekannten, flüchtigen chemischen Stoff aufspüren konnte, würde ich in der Lage sein, übersinnliche Wahrnehmungen zu ermöglichen, so wie LSD Halluzinationen hervorruft. Ich erklärte Kalyanamitra diese Theorie, aber statt seine Neugier zu erwecken oder seine Unterstützung zu gewinnen, entsetzte ihn der Gedanke. Zu meinem Erstaunen weigerte er sich, weitere Experimente über sich ergehen zu lassen, und nicht einmal ein neues Geldangebot vermochte ihn von seinem Entschluß abzubringen. „Ich möchte Ihnen dringend raten, diese Forschungen nicht fortzusetzen, Dr. Bolt“, sagte er beschwörend. „Ohne die geistige Disziplin des Ostens werden Sie nur Verheerung und Verwüstung anrichten. Als Yogi darf ich das Karrna – die ethische Konsequenz einer solchen Handlung – nicht geschehen lassen! Diese Schuld würde für immer auf meiner Seele lasten. Um die Wucht übersinnlicher Wahrnehmungen ertragen zu können, muß der Mensch einen höheren Grad der Verantwortung und des Bewußtseins erreichen. Man darf nicht einfach den Menschen ein ‚drittes Ohr’ – einen sechsten Sinn – verleihen, denn sonst stört man das geistige Gleichgewicht und zerstört die Gesellschaftsstruktur.“ Ich hatte mich selbst gedrillt, keinen Rückzieher vor den möglichen Folgen aufsehenerregender wissenschaftlicher Phänomene zu machen, wie etwa Kalyanamitras Fähigkeit, Gedanken zu lesen. Damals interessierten mich ausschließlich die wissenschaftlichen Aspekte und sonst nichts. „Ich bin Biochemiker und kein Soziologe“, sagte ich zu dem Inder. „Gesellschaftliche Zustände interessieren mich nicht. Bisher hat noch jede fortschrittliche Entdeckung des Menschen ihren Platz in der Ge-

sellschaftsstruktur gefunden. Sein Verstand befähigte ihn immer, mit ‚Wundern’ fertig zu werden. Das dritte Ohr, wie Sie den ESP-Faktor nennen, wird sich auch in unsere Zivilisation einfügen lassen. Warum sollte künstlich hervorgerufene übersinnliche Wahrnehmung sich nicht als Segen für die Menschheit erweisen? Stellen Sie sich das nur vor – wenn die Menschen nicht mehr ihre Gedanken verbergen können, müssen sie ihre Masken fallenlassen. Sollte es mir glücken, die biochemische Zusammensetzung des dritten Ohres zu entdecken“ – ich benutzte nochmals seinen Ausdruck, um ihm zu schmeicheln und seinen Widerwillen, mich zu unterstützen, zu überwinden –, „so wird unsere Epoche als zweite Renaissance, als Zeitalter absoluter Ehrlichkeit in die Geschichte eingehen. Eine chemische Verbindung, die dort Erfolg hat, wo Religionen und Philosophien bisher versagten! Warum helfen Sie mir nicht bei meinen Forschungen? Sie sind das perfekte Medium; ich wüßte nicht, wo ich ein besseres finden könnte. Sie können, wie ich beobachtet habe, Ihre Konzentration nach Belieben an- und abschalten. Das kann kein Abendländer. Man muß in Ihrer Philosophie und Disziplin geschult sein. Machen Sie mit, Kalyanamitra, ich werde Sie gut bezahlen.“ „Der Mensch kann nicht in einer Welt leben, die ohne Geheimnisse, ohne jedes Mysterium ist“, sagte Kalyanamitra. Er verabschiedete sich hastig, als beunruhige ihn schon allein meine Gegenwart. Ich versuchte, ihn nochmals zu erreichen, aber er war aus seinem Vorstadthotel ausgezogen, ohne eine Adresse zu hinterlassen. Ich machte schließlich seinen Impresario ausfindig, der mir sagte, Kalyanamitra habe das Land verlassen und sei nach Indien zurückgekehrt. Der Mann schien sehr bekümmert darüber zu sein, einen Kunden ohne ersichtlichen Grund verloren zu haben. Ich glaubte, daß Kalyanamitra aus Angst, ich würde

ihn brotlos machen, in Panik geraten sei. Er hatte sich sein Leben lang darin geübt, nach Belieben ESP hervorzurufen. Wenn ein chemischer Stoff das gleiche vermochte, so wäre seine Fähigkeit nicht mehr interessant. Seine Flucht brachte mich zu der Überzeugung, daß ich mich auf dem richtigen Weg befand. Da meine Füße vom langen Sitzen geschwollen waren, stand ich auf und schlenderte im Flugzeug umher, um meinen Kreislauf anzuregen. Zehntausend Meter unter uns lag Holland, in winzige Felder aufgeteilt. In Amerika überfliegt man im wesentlichen immer noch unberührte Natur, nur hier und da mit Häusern gesprenkelt und von gewundenen Straßen durchzogen, die sich in geheimnisvolle Ebenen schlängeln. In Europa ist jeder Quadratmeter Boden nutzbar gemacht worden. Als ich in die Toilette trat und mich im Spiegel betrachtete, spürte ich, daß meine Übermüdung nachließ. Mein Gesicht sah durch Überarbeitung und Schlafmangel immer noch abgespannt aus; meine Augen, ein grünes und ein grünlichblaues, so als wäre der Natur eine der beiden Farben ausgegangen, hatten tiefe Ränder. Die Haut, die sich über scharf herausgemeißelten Knochen straffte, verlieh meinem Schädel ein hageres Aussehen, so als wäre kein Fleisch unnötig verschwendet worden. Eine dünne lange Nase verriet meine englische Abstammung, die bis zu den Römern zurückreichte; meine Familie war vor zweihundert Jahren nach Amerika eingewandert und hatte nie einen gewissen aristokratischen Sinn für Selbstdisziplin verloren, die jede Gefühlsregung verbarg. Ich hatte meine Gefühle immer für mich behalten – eine Unzulänglichkeit, die mich jeder wirklich engen Beziehung zu einem Mann oder einer Frau beraubte. Ich glaubte, daß die Ungebundenheit, die ich absichtlich förderte, dazu beigetragen hatte, mich auf meine

Arbeit zu konzentrieren. Das Alleinsein war zur Besessenheit geworden. Oder handelte es sich um einen tief verwurzelten Puritanismus, der in meiner Familie immer gepredigt worden war? Dem Menschen steht nur eine begrenzte Energiemenge zur Verfügung; ich widmete sie ausschließlich meiner Arbeit. Meine Kleidung stammte von einem teuren Schneider, die einzige Extravaganz, die ich mir erlaubte; ich hatte gerade die Mitte zwischen vierzig und fünfzig überschritten und war in guter Form; jedes Gramm Übergewicht betrachtete ich als eine Behinderung der Körperfunktionen. Seit ich meinen Verstand zum exakten Denken geschult hatte – ohne irgendwelche unnützen Gedanken –, achtete ich auch streng darauf, daß ich körperlich fit blieb. Ich wusch mir Gesicht und Hände und massierte meine Knöchel mit dem Eau de Cologne – das die Fluggesellschaft kostenlos verteilte – um den Blutkreislauf anzuregen und verließ erfrischt die kleine Kabine. Jetzt, gegen Ende des 7000-Meilen-Fluges – bei dem die kurzen Nachtstunden sehr bald dem Tag gewichen waren, da wir ja nach Osten flogen – ließ die pedantische Ordnung im Flugzeug nach. Im Gang lagen Trinkbecher aus Plastik, Illustrierte und Zeitungen verstreut. Kleine Grüppchen hatten sich gebildet. Viele Passagiere, die noch nie in Europa gewesen waren, gaben sich feierlich-erwartungsvoll. Die blauuniformierten Stewardessen ließen in ihrer professionellen Disziplin nach. Sie saßen müde in den Nischen neben der Bordküche, rauchten, nippten Kaffee, plauderten mit männlichen Passagieren. Eines der Mädchen, das durch den Vorhang zwischen Gang und Küche von der Gruppe getrennt war, schrieb im Stehen einen Brief. Da ich größer war als sie, schaute ich ihr unwillkürlich über die Schulter: „Lieber Harry!“ Durch meine Gegenwart irritiert, sah sie auf.

„Könnte ich vielleicht einen Schluck Wasser haben?“ fragte ich. „Aber selbstverständlich, Dr. Bolt“, antwortete sie mit der unpersönlichen Standardhöflichkeit einer Stewardess. „Sie kennen mich?“ fragte ich mit jäher Besorgnis. Wie Rumpelstilzchen war ich erschrocken, als ich feststellte, daß man irgendwie meinen Namen herausbekommen hatte. Sie reichte mir einen Pappbecher. „Ich sehe immer die Passagierliste nach berühmten Namen durch, und da entdeckte ich Ihren. Ich hätte mich gern mit Ihnen unterhalten, wagte es aber nicht.“ „Sehe ich denn so furchterregend aus?“ fragte ich, von ihrer unschuldigen Schmeichelei entwaffnet. „Sie haben mit niemandem im Flugzeug gesprochen, so daß ich annahm, daß Sie nicht gestört werden wollten.“ „Ich hatte nichts zu sagen“, sagte ich mit zurückkehrender Zuversicht. „Ich spreche oft tagelang kein Wort.“ Sie runzelte die Stirn. „Versuchen Sie einmal, einen Tag nicht zu reden“, schlug ich vor. „Dann werden Sie sehen, von wieviel Geschwätz die Luft erfüllt ist. Es ist so, als hörten Sie sechzehn Sender gleichzeitig auf derselben Wellenlänge.“ „Wie jetzt?“ Sie lächelte und spitzte die Ohren nach dem Geplapper der Passagiere. Ihre flinke Reaktion und der aufmerksame Blick verrieten ihre Stewardessenausbildung, durch die sie gelernt hatte, möglichst auf die Launen der Passagiere einzugehen. Sie wechselte sofort das Thema. „Ich habe gerade einen Artikel gelesen, den Sie für die Zeitschrift Science geschrieben haben“, sagte sie. „Lesen Sie denn wissenschaftliche Veröffentlichungen?“ fragte ich, erneut beunruhigt.

„Sie haben die Zeitschrift auf Ihrem Sitz liegenlassen, und da habe ich einen Blick hineingeworfen. Sie schrieben über Psychoanalyse und Psycho … Psycho …“ „Psychopharmakologie“, half ich ihr. „Ja, das war es. Viel ist freilich nicht hängengeblieben, aber ich war eben neugierig, weil ich wußte, daß Sie an Bord sind“, sagte sie. „Mein Freund studiert als Hauptfach Psychologie, und manchmal sagt er mir Dinge …“ „Dinge?“ „Na ja. Er sagte mir, ich solle mich nie an anderer Leute Sinn für Logik wenden. Das mache sie nur gereizt und schuldbewußt. Ich solle stattdessen an ihre Gefühle appellieren. Da hat er recht, nicht wahr?“ „Er scheint sehr gescheit zu sein.“ Ich hätte sie ihren Brief weiterschreiben lassen sollen. „Unser Handbuch gibt uns ähnliche Anweisungen. Es sagt uns, wie wir uns mit Passagieren unterhalten, wie wir nervöse Leute behandeln und wie wir uns in Notfällen verhalten sollen.“ „Haben Sie schon viele mitgemacht?“ „Noch keinen einzigen. Aber ich hoffe, nicht in Panik zu geraten, wenn einer eintritt.“ „Halte deinen Adrenalinspiegel unter Kontrolle, werde nicht hysterisch.“ „Hysterie ist schlechte Erziehung.“ „Steht das in Ihrem Handbuch?“ „Ja. Es käme nichts dabei heraus, wenn wir uns bei der Arbeit aufregen würden. Natürlich haben wir unsere schwachen Augenblicke, aber ich habe eine perfekte Methode der Selbstbeherrschung entwickelt, eine die nicht im Buch steht.“ „Und welche?“ fragte ich, neugierig auf die Findigkeit eines dreiundzwanzigjährigen Mädchens. „Das kann ich Ihnen nicht erzählen.“ „Dann hätten Sie gar nicht erst davon anfangen sollen.“

„Es ist ein Spiel.“ „Alles, was wir im Leben tun, ist Spiele spielen. Was wir gerade tun, ist auch ein Spiel.“ „Ein ziemlich kindisches“, sagte sie und zog dabei ein Schmollmündchen. „Spielen Sie nicht gern Spiele?“ Sie lachte. „Eigentlich doch, aber wenn ich es Ihnen erzähle, müssen Sie mir versprechen, daß Sie mich nicht verraten. Ich könnte sonst entlassen werden.“ „Das möchte ich unter keinen Umständen.“ „Also, na schön. Im Grund ist es albern. Alles, was ich tue, besteht darin, die Person, die mich ärgert, in meiner Vorstellung unwichtig zu machen.“ Sie verstummte wieder. „Reden Sie weiter.“ „Ich sagte mir: ‚Affe! Er ist ein blöder Affe!’ Das wiederhole ich im Geist immer wieder und sehe durch ihn hindurch, als wäre er Luft für mich.“ „Jetzt verstehe ich Ihr ausdruckloses Gesicht, als ich Sie beim Schreiben unterbrach.“ Sie lachte erneut und machte keinerlei Versuch, meine Beobachtung abzustreiten. „Es funktioniert. Es ist unfair, aber es klappt. Es gibt mir sogar ein Gefühl der Überlegenheit.“ „Eine ausgezeichnete Psychologie! Darf ich sie auch benutzen?“ „Das haben Sie nicht nötig. Sie halten Leute auf Abstand, da Sie von ihnen nicht abhängig sind“, sagte sie und legte ein Wissen zu Tage, das sie im Umgang mit Tausenden von anonymen Gesichtern erworben hatte. Eine Lampe auf der Schalttafel über unseren Köpfen blinkte unaufhörlich. „Entschuldigen Sie mich bitte, Dr. Bolt“, sagte sie und ließ den Vorhang der Unpersönlichkeit herunter. „Die Landungsscheine müssen verteilt werden.“ Sie öffnete eine Schublade und nahm einen Stapel Formulare heraus.

„Hier haben Sie einen“, sagte sie. Sich den Weg nach vorne bahnend und die Passagiere ermahnend, den Gang zu räumen, verteilte sie die Formulare. Als die Leute widerstrebend gehorchten, erblickte ich den Mann. Es passierte in dem Augenblick, als ich meinen Platz erreicht hatte und mich gerade hinsetzte, und es ging so schnell, daß nur ein paar Passagiere es bemerkten. Drei Reihen vor mir, neben der Tür zum Cockpit, bückte sich die Stewardess, um etwas zu dem Mann mit dem dunkelhäutigen, pockennarbigen Gesicht zu sagen. Seine Hand schnellte plötzlich hoch, umklammerte ihr Handgelenk und drehte es um. Als er aufstand, hielt er ihr eine Pistole gegen den Kopf und stieß sie zu der Tür, die den Passagierraum vom Cockpit trennte. Das Mädchen schrie nicht, und das Geplapper im Flugzeug hielt an. Da sprang ein breitschultriger, kahlköpfiger Mann in Hemdsärmeln, der wie ein Handelsreisender aussah, von seinem Sitz bei der Tür auf und versetzte der Pistole einen wuchtigen Hieb mit der flachen Hand. Die schwere Waffe prallte von der Decke ab und traf mich an der Stirn, so daß mir schwarz vor den Augen wurde, noch ehe ich den Schlag verspürte. Als ich wieder klar sehen konnte, lagen beide Männer am Boden, und die Stewardess war auf den Sitz des Kahlköpfigen gesunken. Jetzt begann eine Frau zu schreien, und die Leute vor mir sprangen bestürzt auf. Die Tür des Cockpits wurde aufgerissen, und der Funker erschien erschrocken und verwirrt. Nur ein paar Sekunden vergingen zwischen dem Angriff des Mannes auf das Mädchen und dem Handgemenge der beiden Männer am Boden. Plötzlich wurden die Glieder des Mannes mit dem pockennarbigen Gesicht weich wie Gummi, sein Kopf baumelte zur Seite, und seine Zähne gruben sich vor Schmerz in seine Unterlippe. Der Mann in den Hemdsärmeln

richtete sich auf, zerrte den benommenen Angreifer unbarmherzig auf die Beine und stieß ihn auf einen Sitz. „Alles in Ordnung“, sagte er gelassen und wandte sich dem immer noch verdatterten Funker zu. „Das wäre erledigt.“ Seine Stimme war ruhig und gefühllos. „Sagen Sie den Passagieren durch das Bordmikrofon, daß sie sich entspannen sollen. Na los, setzen Sie sich schon in Bewegung.“ Der Funker verschwand im Cockpit, und bald danach erklang seine Stimme aus den Lautsprechern. „Bitte schnallen Sie sich wieder an. Bitte bleiben Sie auf Ihren Plätzen. Es ist alles in Ordnung. Bitte schnallen Sie sich an.“ Um seine Anweisung zu unterstreichen, leuchtete „Fasten seat belts“ über jedem Sitz auf. Angetrieben von ihrer Berufsausbildung rappelte sich die Stewardess auf die Beine. Mit einem erstarrten Lächeln auf ihrem blassen Gesicht warf sie einen Blick auf ihren unschädlich gemachten Angreifer. „Bitte schnallen Sie sich an“, wiederholte sie mechanisch und prüfte die Gurte, während sie durch den Gang schritt. Ihr sorgfältiges Make-up stimmte nicht mehr mit ihrer Hautfarbe überein, sondern glich eher einem Abziehbild. Die beruhigenden Worte aus den Lautsprechern verfehlten ihre Wirkung, und es gelang nicht, die auf ihre Sitze gebannten Zuhörer zu überzeugen – noch immer hing unterdrücktes Entsetzen in der Luft, und die Passagiere sahen stumm zu, wie zwei Stewardessen zu ihrer Kollegin eilten, eine sie nach hinten führte, während die andere sofort ihre Aufgabe übernahm und durch den Gang eilte. Die Disziplin der Fluggesellschaft renkte sich wieder ein. Die Stewardess zog einige Gurte fester an; ein Sicherheitsgurt bürgte dafür, daß der Passagier sich nicht bewegen konnte.

Ich beobachtete, wie der Kahlköpfige leise mit dem Luftpiraten – denn das war er wohl – redete, ihm auf die Beine half und dann den schwankenden, inzwischen gefügigen Mann an den Spießrutenblicken der Passagiere vorbei zum hinteren Ende des Flugzeugs brachte. Der Funker folgte, nach links und rechts grinsend, als gehörte dieser Zwischenfall zur Flugroutine. Der schlaffe Luftpirat wurde in die Toilette gestoßen, in der er, wie ich annahm, zusammenbrach, während der Funker vor der Tür Wache hielt. Als der Kahlköpfige zu seinem Platz zurückkehrte, erhaschte ich seinen Gesichtsausdruck: den eines Polizisten nach getaner Arbeit, der durch seine entspannte Art den Leuten die Überzeugung aufdrängt, daß ihre Sicherheit in den besten Händen ist. Er blieb vor meinem Sitz stehen und beugte sich vertraulich über mich. Da erst spürte ich den Schmerz an meiner Stirn, wo mich die weggeschleuderte Pistole getroffen hatte. „Geben Sie mir das Ding, ehe es losgeht“, sagte er mit einem schiefen Grinsen. Meine linke Hand umklammerte immer noch die stumpfnasige Waffe aus blauem Stahl. Ich reichte sie ihm hastig. Er ließ sie in seine Hosentasche gleiten und sagte sachlich: „Sie sind verletzt.“ Eine besorgte Stewardess beugte sich über mich, diejenige, die der Luftpirat angegriffen hatte. So wie ein abgeworfener Reiter wieder auf sein Pferd steigt, um seinen Schock zu überwinden, erfüllte sie wieder ihre Pflichten. „Lassen Sie mich Ihnen ein Pflaster auf die Stirn kleben“, sagte sie, wobei Anteilnahme hinter der Maske ihrer Ausbildung hervorbrach. Sie nahm meine Hand, und ich fühlte ihre in meiner zittern. Sie bedurfte des Trostes. „Affe“, flüsterte ich, während wir durch den Gang zum Heck des Flugzeugs gingen, wo sich die Erste-

Hilfe-Station befand. Obwohl immer noch erschüttert, drückte sie meine Hand und warf mir einen amüsierten Blick mädchenhafter Verschwörung zu.

2 Der Luftpirat war noch immer in seinem Behelfsgefängnis eingesperrt, als sich das Flugzeug zum Hamburger Flughafen Fuhlsbüttel senkte. Ich trug das Pflaster auf meiner Stirn wie eine Erkennungsmarke, aber das Schwindelgefühl war verschwunden. Im Flugzeug herrschte weiterhin eine gedrücktgespannte Atmosphäre. Wo immer Gewalt auftritt, hält der psychologische Abwehrmechanismus den Adrenalinspiegel auf erhöhtem Niveau; aber sobald sie vorüber ist, weicht die Erregung der Apathie. Ich schaute auf den Flughafen hinab, dessen Hangars vor fünfzig Jahren Luftschiffe wie Graf Zeppelin und Hindenburg geborgen hatten. Olivgrüne Polizeibusse standen aufgereiht neben der Landebahn. Ein Lastwagen mit der Aufschrift „Arnold Bressler, Bordküche“ wurde in eine Lufthansa-Maschine entladen. Polizisten in grauen Jacken und dunklen Hosen drängten sich zusammen. Ein kleiner Polizeihubschrauber landete, zwei Piloten sprangen heraus und zogen ihn von der Landebahn. Wir waren überwacht, unsere Landung eskortiert worden. Ein bewaffnetes Empfangskomitee kam auf das ausrollende und schließlich stehenbleibende Flugzeug zu, und schritt dann zur Gangway, die rasch zur Tür des Flugzeugs gefahren wurde. Die offiziöse Stimme des Piloten aus den Lautsprechern, die den Passagieren befahl, bis auf weiteres auf ihren Plätzen zu bleiben, entfachte das Gefühl der Spannung und Gefahr von neuem. Vor uns befand sich der Kontrollturm, darunter ein Restaurant mit einer großen Terrasse und Scheinwerferrampen. Bei einer Lufthansa-Maschine, auf deren blauem Schwanz ein storchähnlicher Vogel in einem gelben Kreis gemalt war, wurden die Triebwerke ge-

prüft. Eine Pan Am 747, die alle anderen Flugzeuge überragte, stand verlassen da; kleine Privatflugzeuge starteten mit knatternden Motoren oder setzten auf einem schmalen, grünen Landestreifen auf. Der Hamburger Flughafen hinterließ, verglichen mit dem lebhaften Verkehr des Kennedy Airport, eines Londoner oder Pariser Flughafens, einen provinziellen Eindruck. Die Tür schwang auf, drei Polizisten kamen schweigend herein. Der inzwischen mit Handschellen versehene Gefangene wurde die Gangway hinuntergeführt, an deren Fuß ihn Polizeibeamte in Zivil umringten, dann verschwanden alle in einem der VWPolizeibusse. Das Spiel war aus. „Sie können jetzt aussteigen“, sagte die Stewardess durch das Bordmikrofon. „Wir danken Ihnen, daß Sie mit uns geflogen sind; wir hoffen, daß Sie einen angenehmen Flug hatten und daß wir Sie bald wieder an Bord einer unserer Maschinen begrüßen dürfen. Auf Wiedersehn.“ Sie hatte die Routineformel aus dem Handbuch nicht abgeändert, das, wie ich annahm, keine Anweisungen für den Fall einer Flugzeugentführung enthielt. Ich wartete, bis die meisten Passagiere im Gänsemarsch an mir vorbeigegangen waren, die letzte Erinnerung an einen unangenehmen Zwischenfall. Ein eisiger Windstoß durch die offene Tür fegte den abgestandenen Geruch von Menschen und Hitze weg. Ich verließ als Letzter das Flugzeug. Eine der Stewardessen, ein rothaariges Mädchen, stand fröstelnd am Fuße der Gangway. Der Himmel war von drohenden Regenwolken bedeckt, die Luft roch nach Salzwasser, Feuchtigkeit trieb von der Nordsee heran. Ein eisiger Wind drang durch meine Kleidung, während ich zum Hauptgebäude ging, um mein Einreiseformular und meinen Paß den Zollbeamten vorzulegen und die lästige Routine der Zollabfertigung hinter mich zu bringen.

Ich war auf einem anderen Kontinent; Tausende von Meilen trennten mich nun von Mißtrauen und Befürchtungen, die mich bedrückt und bei meiner Arbeit behindert hatten. Aber ich konnte einen Namen nicht aus meinem Gedächtnis verdrängen, einen Namen, der sich, beharrlich wie eine Melodie, ständig wiederholte: Kubatschew … Kubatschew … Er plätscherte wie kleine Wellen gegen mein Hirn, und ich konnte mich ihm nicht entziehen. Kubatschew war einer der Austauschprofessoren an der Universität gewesen. Zugleich mein Assistent an der Klinik für kriminelle Geistesgestörte; ich hatte dort die Verhaltensmuster der Patienten studiert und hatte versucht, ihre Abnormität auf biochemische Veränderungen in ihrem Blut, Urin, Atem und Rückenmarksflüssigkeit zurückzuführen. Als Hollings, ein Kollege von mir, nach Bukarest gegangen war, tauchte Kubatschew aus Rumänien auf. Er sprach wenig, und dann nur, um Fragen zu stellen. Seine Erkundigungen waren überaus präzise, so als hätte er sie bei Laboratoriumsexperimenten ausgearbeitet. Es überraschte mich, daß ich ihm seinen Scharfsinn übelnahm, ja hatte ihn vielleicht im Verdacht, daß er mich wie einen Patienten beobachtete. Im allgemeinen schätze ich bei meinen Mitarbeitern schnelles Auffassungsvermögen und hohe Intelligenz, und ich verlange umfassende Grundkenntnisse, obwohl ich ungern lehre und es für eine Zeitverschwendung halte. Kubatschew beobachtete oft stundenlang jede meiner Bewegungen und machte sich Notizen, die er mit slawischer Geheimnistuerei für sich behielt. Sein maskenhaftes, asiatisches Gesicht trug ein starres Dauerlächeln zur Schau. Er bot mir nie Hilfe an, und ich bat ihn nicht darum, aber ich wurde in seiner Gegenwart immer nervöser, vor allem, nachdem ich

festgestellt hatte, daß er meinen Papierkorb nach weggeworfenen Notizen durchwühlte. Ich fing an, diese Zettel zu verbrennen. Eines Tages, als ich ihn dabei ertappte, wie er in einer offenen Schublade meines Schreibtischs herumkramte, stellte ich ihn zur Rede und beschuldigte ihn, die Gastfreundschaft der Universität zu mißbrauchen. Er blieb merkwürdig ruhig und unberührt von meinem Ausbruch. Ja, er ging sogar so weit, mir zu erklären, daß er glaube, mein Laboratorium werde abgehört und meine Post geöffnet, ehe ich sie bekäme. Er sei überzeugt davon, daß ich bespitzelt werde – nicht durch ihn, sondern durch irgendeine anonyme Geheimbehörde der Regierung. Da er den größten Teil seines Lebens hinter dem Eisernen Vorhang gearbeitet habe, sagte er, sei ihm eine solche Überwachung vertraut; er habe immer unter mißlichen Umständen arbeiten müssen, aber es erstaune ihn, das gleiche Klima in Amerika vorzufinden. Nach unserer Auseinandersetzung verschwand er ohne Kündigung. Er erschien einfach nicht mehr zur Arbeit, und ich ersetzte ihn durch einen friedlichen jungen Assistenten. Einige Monate nach Kubatschews Abreise bekam ich die Einladung, einen Vortrag auf einem wissenschaftlichen Kongreß in Moskau zu halten. Kubatschew war einer der Organisatoren. Mich reizte es, sie anzusehen, denn die Russen, wie etwa Betschew und Vladimir Durow, hatten überaus interessante Experimente auf meinem Spezialgebiet veröffentlicht. Durow hatte Hunde dazu abgerichtet, telepathische Befehle auszuführen, und Betschew hatte ESP-Tests über große Entfernungen mit erstaunlichem Erfolg angestellt. Aber die Regierung bewilligte meine Reise nicht. Ich versuchte, mir Kubatschew aus dem Sinn zu schlagen … Reisende empfinden bei ihrer Ankunft in fremden Ländern eine unterdrückte Aufregung. Sie können sich nicht aufreizenden Sinneswahrnehmungen ent-

ziehen; Geräusche, Geschmacksnuancen, andere Tönungen des Lichts und der Dunkelheit wirken sich entscheidend auf ihre Gefühle aus. Ich fühlte mich fern dem subtropischen Klima Kaliforniens frei und glücklich, aber ein Rest der Angst blieb. Ich konnte mich nicht des Verdachts erwehren, daß Kubatschew Heinemanns Einladung eingefädelt hatte oder daß er vielleicht sogar hinter der versuchten Flugzeugentführung steckte. Während ich an der Lufthansa-Maschine vorbeiging, kam eine Gruppe von Reisenden, die ihr Handgepäck trug, schnurstracks auf mich zu, als hätten sie es auf mich abgesehen. Sie umringten mich und eilten dann woandershin. Ich fühlte mich durch die Sinnbildlichkeit dieses Auftauchens und Verschwindens jener nicht einzuordnenden Gruppe von Leuten plötzlich alarmiert. Wenn man ganz trivialen Vorfällen eine tiefere Bedeutung beizumessen beginnt, dann bricht der Verstand zur Irrationalität aus. Einer unserer Biochemiker, der seine Umgebung in der Klinik nicht ertrug, war in einen nebelhaften Irrgarten unheimlicher Selbsterkennung geraten, was vielleicht durch seinen Kontakt mit den zwar irrationalen, aber höchst beeindruckbaren Patienten ausgelöst wurde. Obwohl er Mitte Vierzig war – also in meinem Alter –, benahm er sich wie ein halbwüchsiger Junge. Er war von dem Wunsch besessen, den Grund für jeden Vorgang um ihn herum bis ins tiefere Detail zu erforschen. Da er seinen Kollegen mißtraute, sah er in jedem Wort, das er auffing, eine dunkle Verschwörung gegen sich selbst. Glich mein Zustand dem seinen? Freud benötigte acht Jahre, um sich selbst zu analysieren. Wie weit war ich schon? Ich bin nur dann fähig, meine Arbeit zu leisten, wenn ich mir der Beweggründe meiner Handlungen absolut bewußt bin.

3 Ich reichte mein Einreiseformular und meinen Paß dem uniformierten Beamten, der mich flüchtig ansah und mein Gesicht mit dem verzerrten Foto in dem grünen Büchlein verglich. Er stempelte meinen Paß nicht; es gab keine Zollabfertigung. Mein Koffer – der Rest meines Gepäcks kam als Luftfracht – stand unter ein paar anderen Rückbleibsein auf einem Förderband. Ich nahm ihn und ging zum Ausgang. Ich trat in eine Halle mit Polsterbänken und niedrigen Tischen inmitten von Souvenirläden. Das Schaufenster eines Friseurs zeigte Perücken und Papierblumen; in einem anderen Schaufenster häuften sich Fotoapparate und Tonbandgeräte. Breite Treppen führten nach draußen, wo Omnibusse mit dem Schild „Flughafen Hamburg“ parkten, ohne sichtliche Anstalten zur Abfahrt zu machen. Über dem Ausgang stand: „Berlin ist eine Reise wert“, eine Ermahnung, dieses abgeschnittene Anhängsel Westdeutschlands nicht zu vergessen. Ich erfuhr jene leere Einsamkeit, die ein Reisender in einer fremden Stadt empfindet, und genoß dennoch die Loslösung von meinem bisherigen Leben. Ich war mit mir selbst im Frieden, ein mir unbekannter Geisteszustand. Wenn ich wollte, konnte ich ein Flugzeug nach Murmansk, auf die Lofoten, nach Tasmanien oder Dakar besteigen – weg von einer Welt, in die ich wie das Stück eines Puzzlespieles integriert gewesen war. Jetzt war ich anonym und konnte so lange wie ich wollte, inkognito bleiben. „Dr. Bolt. Dr. David Bolt! Bitte melden Sie sich am Schalter der Pan Am!“ Wer kannte mich in dieser Stadt? Wollte die Polizei mich über die versuchte Flugzeugentführung verhören? Ich war nicht in der Stimmung, meine An-

onymität lüften zu lassen und setzte meinen Weg zum Ausgang fort. „Dr. Bolt. Bitte melden Sie sich am Schalter der Pan Am. Dr. Bolt!“ Töne fesselten mich wie Nylonschnüre. Mein Name drang aus den in allen Winkeln der Halle verborgenen Lautsprechern. Ich war immer noch an der Leine, samt Halsband und Kennmarke. „Dr. Bolt!“ Ein Mädchen rannte die Treppe hinunter auf mich zu, das dunkle Haar in theatralischem Schwung über der linken Schulter, die langen Beine in nach unten weiter werdenden Hosen. Sie war ganz in Schwarz, was ihr ein sehr schlankes Aussehen verlieh. „Laufen Sie mir doch nicht davon, Dr. Bolt!“ Sie blieb kurz vor mir stehen. Außer Atem überzeugte sie sich, indem ihre Augen von meinem Gesicht zu den Pan Am-Anhängern auf meinem Gepäck und wieder zurück wanderten, daß ich der Mann war, den sie suchte. „Kennen Sie mich?“ fragte ich aus meiner nun doch zerstörten Einsamkeit heraus. „Nein“, sagte sie lachend. „Ich hatte nur einen Zeitungsausschnitt. Ich habe nach einem Mann mit Bart Ausschau gehalten.“ „Ich habe nie einen Bart getragen“, sagte ich, belustigt über ihre atemlose Heftigkeit. Sie hatte den Trick heraus, einem Mann so in die Augen zu blicken, als wäre er der einzige Mann auf der Welt. „Ich habe am Ausgang für Fluggäste gewartet und nach einem Mann mit gelocktem braunem Bart Ausschau gehalten, bis keiner mehr herauskam. Glauben Sie mir, ich habe mich lächerlich gemacht, als ich drei Fremde ansprach! Einer von Ihnen lud mich zu einem Drink ein.“ Sie lachte guttural, und es wunderte mich, daß sie nicht von allen dreien eingeladen worden war.

„Warum der Bart?“ „Das will ich Ihnen sagen – auf diesem Zeitungsausschnitt waren zwei Männer ohne und einer mit Bart abgebildet. Natürlich suchte ich mir den mit Bart aus.“ Sie zeigte mir einen zerknitterten Zeitungsausschnitt aus der Los Angeles Times. Es war ein im UCLA-Computerzentrum vor einer Kontrolltafel aufgenommenes Foto. „Der Mann mit dem Bart ist Dr. Haskel, und der da links, das bin ich, aber jede Ähnlichkeit ist rein zufällig“, sagte ich. „Die Namen sind vertauscht worden.“ Sie entschuldigte sich. „Da ich ja nicht wußte, wie Sie aussehen, konnte ich Sie eben nicht finden.“ „Das ist logisch.“ Sie versuchte mir mit der impulsiven, gefälligen Höflichkeit der Jugend einem Mann mittleren Alters gegenüber, der vielleicht körperlicher Hilfe bedurfte, meinen großen Koffer zu entreißen. Ihre Geste betonte den klaffenden Altersunterschied zwischen uns. „Vielen Dank, das schaffe ich schon allein“, sagte ich, aber sie entwand mir den kleinen Koffer. Sie ging vor mir die Treppe hinunter und wandte sich dabei halb um, um mich zu mustern. Ihre Haltung vermittelte eine harmlose Heldenverehrung, wie sie mir bei Krankenschwestern und Studentinnen oft aufgefallen war. „Nachdem Sie mich nun erwischt haben, könnten Sie mir eigentlich sagen, wer Sie sind.“ „O, Verzeihung.“ Sie sprach mit einem schwedischen oder dänischen Akzent. „Astrid, Astrid Gunnar, Dr. Heinemanns Assistentin.“ Heinemann, der deutsche Austauschprofessor, der mich veranlaßt hatte, nach Hamburg zu kommen, sollte in meinem Appartment wohnen, während ich in sein Haus zog, ein Pfändertausch in einem Spiel der Bequemlichkeit. „Ich habe keine hübsche Assistentin zurückgelassen,

um ihn in Los Angelos begrüßen zu lassen wie Dr. Heinemann hier“, sagte ich. Sie hatte eine etwas unsymmetrische Stupsnase, was ihren Zügen einen lustigen Ausdruck verlieh. Ihr Gesicht, dessen rechte Seite von der Schattenlinie ihres dichten schwarzen Haars eingefaßt wurde, war nicht schön, aber lebhaft. Ihre Haut besaß den durchsichtigen Schimmer skandinavischer Mädchen, die nicht allzu stark der Sonne ausgesetzt sind. Sie war bis auf die Augen und eine blasse Farbe auf den Lippen ungeschminkt. Ihr Kinn wich leicht zurück, wodurch sie noch jünger wirkte. Es wäre mir schwer gefallen, sie einen Tag später, in einer Gruppe wiederzuerkennen; sie war unauffällig, eine der vielen jungen Frauen, die an Universitäten und Colleges einund ausgehen oder, in weiße Schwesterntracht gehüllt, anonym durch Krankenhauskorridore huschen. „Machen Sie sich über Joseph keine Sorgen. Er kennt mehr Leute in Kalifornien als in Hamburg. Er schreibt allen Briefe – hunderte, tausende … Und ich muß sie alle für ihn tippen!“ Sie warf mir einen schnellen flirtenden Blick zu und schüttelte ihr Haar noch näher an ihr linkes Auge, als wollte sie es hinter dem dichten schwarzen Vorhang verstecken. „Nicht daß es mir viel ausmacht, aber da er sein IAG noch nicht hatte, schrieb er, bis es ihm schließlich gelang, eine Einladung zu bekommen.“ „IAG?“ „In Amerika gewesen“, erklärte sie und preßte die Lippen schnippisch zusammen. „Europa ist ein Nest, Amerika eine Großstadt. Jeder europäische Wissenschaftler muß mindestens einmal in Amerika gewesen sein, um es hier zu Ansehen zu bringen. Komisch .“ Ihr offenes Gesicht erstarrte geistesabwesend. „Es ist komisch. Ich glaube nicht, daß wir in Amerika auf manchen Gebieten der Wissenschaft weiter sind als die Europäer.“

„Nein, ich dachte an das Bild, das ich mir von Ihnen gemacht hatte. Ich erwartete einen Mann mit Brille, Bart, Hawaiihemd und einem auffälligen Sportjackett, um hervorzuheben, daß er noch jung ist. Jungsein ist eine Art Beruf in Amerika, nicht wahr?“ „Das lesen Sie in Ihren Zeitungen“, sagte ich. „Die Jugend legt gern Nachdruck auf den Generationsunterschied. Es gilt als Zeichen der Unsicherheit, nur mit seinesgleichen zu verkehren.“ „Ich weiß“, erwiderte sie, wobei sie mich weiter zerstreut anschaute. „Sie haben eine Seite in Wer ist wer in der Wissenschaft. Heinemann hat das nicht geschafft. Das wurmt ihn.“ Ihre Sprache wimmelte von Amerikanismen. „Kein Mensch kann in so wenigen Jahren so viel für die Wissenschaft tun wie Sie. Daraus schloß ich, daß Sie alt sein müßten, aber Sie sind sogar noch jünger als Heinemann.“ Sie blickte mich an, ohne mich richtig zu sehen, und ihr Verstand zog sich in sein Privatgemach zurück, wo sie mit sich selbst allein war, während der grüne Lidschatten ihre Augen vergrößerte und sie die Lippen konzentriert zusammenpreßte. Dann kehrte Leben in ihre Züge zurück, und ihr Mund wurde wieder lebendig und vollippig. Für sie war ein Mann, der die Wasserscheide seines halben Jahrhunderts erreicht hatte, ein Steinzeitmensch. „Ich habe gegen meinen Willen Erfahrungen gesammelt“, sagte ich. „Erfahrungen haben aber auch ihren Nachteil: sie hemmen häufig die Phantasie. Ein Mann, der viel zu wissen glaubt, wird in seiner Suche behindert. Der Anfänger hat mitunter da Erfolg, wo der Fachkundige resigniert.“ Wieder dieser flirtende, einladende, ihre ganze Fraulichkeit ausspielende Blick. „Ich bin überzeugt davon, daß nichts Sie entmutigen kann“, sagte sie schmeichelnd wie jedes Mädchen, wie die Stewardess im Flugzeug, die dem glei-

chen Ritualstamm der Jugend angehörte. Dieser Stamm hat seine eigene Philosophie, seine eigene Literatur, die merkwürdigerweise, wie Hermann Hesses Bücher, schon vor fünfzig Jahren geschrieben wurde. Ich lebte in einer Welt, die von der Jugend abgelehnt oder, im günstigsten Falle, geduldet wurde. „Ich könnte ein halbes Dutzend berühmter Leute nennen, die noch keine dreißig sind“, sagte ich, amüsiert darüber, daß sie mich in die Verteidigung gedrängt hatte. Ablehnung ruft Frustration hervor, denn warum würden sonst Minoritäten so verbissen darum kämpfen, in langweilige Gesellschaftsstrukturen einzudringen, die ihnen verschlossen sind? Warum möchten sonst ältere Leute in die Freimaurerlogen der Jugend aufgenommen werden? Auf mich macht ihre Welt, die die von Leuten meines Alters geschaffenen Grundlagen ablehnt, keinen Eindruck. Ist eine, nur eine einzige wertvolle Idee aus ihrem verschwommenen Denken hervorgegangen? Sie haben erkannt, daß die Welt, die wir schufen, auf Heuchelei beruht – und das spricht für sie. Tatsächlich ist vielleicht, in jener Wüste ihrer Leere, dieser Kampf gegen Unaufrichtigkeit der einzig konkrete Angelpunkt, um den sich ihre Welt dreht. Aber die Vernichtung der Heuchelei käme der Vernichtung eben jener Basis gleich, in der die gegenwärtige Welt verankert ist. Ich, David Bolt, hatte die Lösung dieses Grundproblems in der Hand. Astrid schien meine Geistesverfassung zu bemerken und sagte hastig das, was ich, wie sie glaubte, gern hören wollte. „Mir können Gleichaltrige nicht imponieren. Sie sind zu ichbezogen. Leute unter dreißig kümmern sich nur um sich selbst und interessieren sich nur für ihre eigenen Probleme. Was passiert aber, wenn sie älter werden? Dann müssen sie sich gezwungenermaßen mit dem Gedanken abfinden, daß auch ältere

Leute etwas zu der Welt beigetragen haben, in der sie leben.“ Sie hob die Stimme, die nun kalt und hart klang. Vielleicht hatte eine Liebesaffäre sie verletzt oder sie suchte eine Vatergestalt oder sie wollte vielleicht nur mein Vertrauen gewinnen. Sie hatte Heinemann beim Vornamen genannt. Ich war sicher, daß er in ihrem Leben eine wichtige Rolle spielte. Wir verließen das rote Backsteingebäude. Autos parkten in dichten Reihen vor einem schier endlosen Blumenbeet. Ein dreißig Meter hoher Radarturm mit einem schachtelartigen Flachdachhaus auf halber Höhe stand dem Flughafengebäude gegenüber und spähte aus schwarzen Fenstern in alle Richtungen. „Ziemlich still, wie?“ stellte ich fest. „Und unheimlich!“ Astrid schaute nachdrücklich umher. „Über zwei Millionen Leute passieren jährlich diesen Flughafen. Zweitausendfünfhundert Männer arbeiten in diesen Reparaturhallen dort drüben. Eine Halle wurde für die Überprüfung der Triebwerke schalldicht gemacht, und nirgends mehr Lärm! Die Deutschen haben nach dem Krieg die Klappe zugemacht; vorher waren sie recht laut.“ „Was wissen Sie denn noch vom Krieg?“ fragte ich. „Bei Kriegsende waren Sie ja noch nicht einmal geboren.“ „Ich war nicht einmal ein Zwinkern in den Augen meines Vaters“, sagte sie. „Die Deutschen bekamen ihren Teil an Lärm ab. 1943 wurde Hamburg zwei Wochen lang bombardiert; achtundvierzigtausend Menschen verbrannten beim ersten Luftangriff zu Asche. Das war genug Lärm, oder etwa nicht? Seitdem sind sie still geworden. Ich hasse Gewalt; mir wird schlecht davon!“ Sie blieb bei einem Volvo stehen, öffnete den Kofferraum und warf zornig meinen kleinen Koffer hin-

ein. Sie wollte den anderen packen, trat aber zurück, denn sie spürte, daß mir ihre burschikose Unabhängigkeit mißfiel. „Sie haben einen flotten Wagen.“ „Ich habe ihn von einem Freund geerbt“, sagte sie und sah mich aus einem geschminkten Auge an, während das andere im Schatten ihres Haares lag. Ich hatte das Gefühl, daß sie ihre wahren Gedanken vor mir verbarg, und ihr Haar, das ihr Gesicht halb versteckte, versinnbildlichte das. „Ich hatte noch nie einen Chauffeur“, sagte ich. „Daran werden Sie sich gewöhnen müssen.“ Sie wirbelte fröhlich herum und sprang in den Wagen. „Joseph hat mir befohlen, mich um Sie zu kümmern. Wissen Sie, er ist ziemlich preußisch!“ Während wir losfuhren, sah ich, daß ein Fiat 850 einen Parkplatz verließ und uns folgte. Meine Befürchtungen kehrten genauso schnell zurück, wie sie verschwunden waren. Im Grunde wußte ich nicht, wer dieses Mädchen war. Heinemann hatte sie geschickt. Wer war dieser Heinemann, den ich noch nie persönlich getroffen hatte? Warum hatte er hartnäckig eine fast einseitige Beziehung zu einem Neurobiochemiker wie mir angeknüpft und fortgesetzt? Mich um meine Veröffentlichungen gebeten, mir Fragen gestellt, die auch jeder andere hätte beantworten können, mich mit sanftem Zwang zum Reagieren gebracht? Und jetzt dieses Mädchen, das sich an mich hängte, als würde es mich schon seit Jahren kennen. Ich mußte sorgfältig darauf achten, mich von den Leuten fernzuhalten, die mich und meine Arbeit bespitzeln wollten. Aber wer konnte in mein Gehirn eindringen, in dem mein Geheimnis so sicher aufbewahrt war wie in einem unzugänglichen Panzerschrank?

4 Es gibt einen Augenblick der Gewichtlosigkeit – kurz bevor ein Flugzeug aufsteigt – in denen ich unter einem schwindelerregenden Gefühl der Unsicherheit leide. Astrids Fahrweise erinnerte mich lebhaft daran. „Wenn dieser Wagen Flügel hätte, würden Sie von der Straße abheben“, sagte ich, in der Hoffnung, sie würde die Geschwindigkeit verringern. Aber meine Worte hatten die entgegengesetzte Wirkung. „Wir sollten Flügel haben“, erwiderte sie. „Wir alle. Ich möchte fliegen, emporsteigen, auf und davon …“ Sie wandte sich mir zu und lächelte, wobei sie den feuchten Glanz kleiner Raubtierzähne und die rötliche Fülle des Zahnfleischs entblößte. Das Lächeln verlieh ihr zusätzliche Wildheit. „Fahren Sie langsamer. Lassen Sie uns nicht zusammen sterben.“ „Na schön! Lassen Sie uns dann zusammen leben“, entgegnete sie sofort. Einige Sekunden danach, versuchte sie ihre Bemerkung abzuschwächen. „Wir Schweden sind in unserem Land eingeschlossen, und dabei laufen und laufen und laufen wir so gern wie ein Tier, das in einem Käfig eingesperrt gewesen ist.“ „Ist das ein nationaler Charakterzug?“ „Was würden Sie empfinden, wenn Ihre Zukunft kein Geheimnis mehr besäße? In Schweden gibt es für einen Schweden keine Überraschungen mehr. Schon vor seiner Geburt wird sein Leben von der Regierung festgelegt. Wie kann man ein Leben aushalten, wenn man weiß, was morgen, im nächsten Monat, im kommenden Jahr geschehen wird? Das ist einfach fürchterlich!“ „Haben Sie deshalb Schweden verlassen?“ „Jeder Schwede hat seinen Paß griffbereit, um jederzeit irgendwoanders hin zu gehen. Schweden ver-

lassen ist gleichbedeutend mit Freiheit. Ein Amerikaner betrachtet es als Selbstverständlichkeit, unbegrenzte Möglichkeiten zu haben. Das ist in Europa nicht der Fall. Ich möchte gern nach Amerika. Ich habe Joseph beneidet, als er hinfuhr.“ „Heinemann? Hätten Sie ihn denn nicht begleiten können?“ Ich versuchte, mir ihre Beziehung vorzustellen. Offensichtlich war es eine enge, denn warum hätte er sie sonst gebeten, meine Fremdenführerin zu sein? „Joseph war zwischen Seiten wissenschaftlicher Abhandlungen begraben. Nicht er fuhr nach Kalifornien – sondern seine Abhandlungen. Er sieht Schönheit nur in einem Reagenzglas oder im binomischen System. Ich lebe gern gefährlich.“ „Das tun Sie jedenfalls beim Fahren“, sagte ich, als sie eine Kurve nahm, ohne das Tempo zu vermindern, und zwar auf nur zwei Rädern. „Und mir scheint, daß wir verfolgt werden.“ Sie schaute in den Rückspiegel. Der Fiat war, von einem Mann gesteuert, dessen Gesicht ich nicht erkennen konnte, dicht hinter uns. „Mädchenbegaffer“, sagte sie gelangweilt. „Ich bin daran gewöhnt.“ Sie schaltete das Radio ein. RockMusik erklang monoton aus dem Lautsprecher über dem Rücksitz. „Folgt man Ihnen oft?“ fragte ich. „Für Mädchen am Steuer gibt es keine Schonzeit. Der da jagte mich schon bis zum Flughafen. Er beobachtete, wie ich Sie mitnahm, und hofft, daß ich Sie irgendwo absetze, dann wird er einspringen.“ Ihre Erklärung klang wenig überzeugend und beunruhigte mich. Es war unlogisch, daß irgend jemand ein Mädchen beharrlich verfolgte, das er nicht kannte und das sich in Gesellschaft eines Mannes befand. „Alsterchaussee“, rief sie. „Ich nehme diese Straße, weil sie an der Klinik vorbeiführt. Möchten Sie sie besichtigen?“

„Ich möchte meine Schuhe ausziehen“, sagte ich, da mich meine geschwollenen Knöchel immer noch plagten. „Ich habe ganz vergessen, daß Sie elf Stunden in der Luft waren.“ „Ja, und die sind meinen Beinen nicht gut bekommen“, sagte ich und drehte den Spiegel so, daß ich den Wagen, der uns folgte, beobachten konnte. „Er ist Ihnen lästig. Na dann wollen wir ihn eben abschütteln“, sagte Astrid. Sie drückte das Gaspedal herunter, überfuhr eine Verkehrsampel und ließ den Fiat an einer Ecke hinter sich. „Sie sind noch nie in Hamburg gewesen?“ fragte sie beiläufig. „Es ist zwar eine Großstadt, aber eine provinzielle und langweilige. Deutschland hat keine Weltstädte wie London oder Paris. Berlin war aufregend, aber jetzt stirbt es an zu vielen alten Leuten. Die Jungen ziehen fort. Es fehlt an Platz – und alle naselang stößt man auf eine Grenze. Ich bin per Anhalter durch Frankreich gefahren. Niemand ist mir zu nahe getreten. Soviel ich weiß, gehen die Leute in Amerika abends nicht aus, weil sie Angst haben, überfallen zu werden.“ Sie redete so, als hätte ich ihr Fragen gestellt. Als ich nichts auf ihre letzte Bemerkung erwiderte, wurde ihr deutlich, daß mir nicht nach Reden zumute war. Der Arzt in mir diagnostizierte die Situation – sie betraf nicht mich, sondern meinen Patienten – und das war wiederum ich selbst. Ich war nach Hamburg gekommen, um Leuten aus dem Wege zu gehen, aber sie plauderte so weiter, als hoffte sie, mich geselliger zu machen. „Sternschanze“, belehrte sie mich, als der Verkehr dichter wurde und sie zwang, langsamer zu fahren. „Ich fahre lieber nicht durch das Stadtzentrum. Wir sparen Zeit, wenn wir einen Umweg machen.“ Der Fiat war verschwunden.

„Joseph Heinemann würde Ihnen gefallen“, sagte sie und warf mit einem Ruck ihr Haar zurück, wodurch sie ihr Gesicht enthüllte, als höbe sich ein Vorhang. Es war ein aufgewecktes und fröhliches Gesicht. „Er ist genau wie sein Haus.“ „Er ist genau wie sein Haus?“ Es war ihr gelungen, mich neugierig zu machen. „Klein, altmodisch, traditionsbewußt, eine Art Meilenstein in der Klinik. Alles ändert sich, außer Heinemann und sein Haus. Es ist eine historische Hütte in Övelgönne, dem Viertel, in dem Lotsen und Schiffer im Ruhestand sich vor zweihundert Jahren ihre Behausung bauten. Als Joseph sie erwarb, hing das Dach durch, aber die Mauern waren in Ordnung. Er ließ das Äußere so, wie es war, erneuerte das Dach und restaurierte das Innere stilgetreu bis auf moderne Bequemlichkeit wie warmes Wasser und ein anständiges Badezimmer. Zu ihm paßt es, aber Sie sind einen Meter achtzig und sollten lieber einen Schutzhelm tragen, sonst haben Sie bald überall Beulen.“ Sie musterte mich ernst, schätzte mich ab, und meine allgemeine Erscheinung schien ihrer weiblichen Neugier zu gefallen. Ein schalkhaftes Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Sie haben ein Gesicht wie ein etruskischer Tempelgott“, sagte sie. „Wenn man die Maske von links betrachtet, schilt sie einen. Wenn man sie von vorne betrachtet, schaut sie einen erwartungsvoll an, und nachdem man sein Opfer dargebracht hat und geht, sieht die rechte Seite zufrieden aus.“ Ich hätte sie nach ihrem Opfer fragen sollen. Ihre Beschreibung meines Gesichts gab Anlaß zu dieser Frage, aber ich hielt den Mund, denn ich war an die kapriziöse Art gewöhnt, wie junge Krankenschwestern oder Studentinnen sich mit ihrem Geschlecht brüsten. Sie brachte den Wagen plötzlich zum Stillstand und kurbelte das Fenster herunter.

„Da oben wohne ich, in dieser Mansarde.“ Ungeduldig steckte sie den Kopf hinaus und starrte ein Haus auf dem Hügel an. Es war ein altes Patrizierhaus, dessen Dach zwei Schrägen hatte, wovon die untere steiler war. „Elbchaussee zweihundertsechsundfünfzig.“ „Möchten Sie schnell in Ihre Wohnung hinaufgehen?“ fragte ich, da ich nicht wußte, warum sie so abrupt gehalten hatte. „Das ist unmöglich“, sagte sie und drehte resolut das Fenster hoch. „Zum Teufel, ich hoffe nur, daß sie nicht die ganze Nacht dazu braucht“, fügte sie mysteriös hinzu und fuhr mit einem Ruck los. „Ich teile die Wohnung mit Helga, die im Kaufhof arbeitet. Heute abend hat sie die Wohnung für sich allein, um ihren Freund zu unterhalten. Sie haben noch Licht brennen, und das sagt alles. Warum lieben sich eigentlich die meisten Leute im Dunkeln?“ „In diesem Augenblick sind sie am verwundbarsten. Der Feind kann sie nicht sehen. Ein Überbleibsel aus der Steinzeit“, sagte ich, auf ihre Offenheit eingehend. „Ein Atavismus – aber das ändert sich allmählich, oder nicht?“ Sie antwortete nicht und runzelte die Stirn, als hätte ich an etwas gerührt, das ihr wehtat. Sie riß den Wagen um neunzig Grad herum, raste vor heranbrausenden Autos über die Straße und hielt dann in einer schmalen Seitengasse. Trotz des aufgebrachten Hupens schien ihr nicht bewußt zu sein, daß sie nur mit knapper Not einem jähen Tod entronnen war. „Das ist die Elbe“, sagte sie stolz, als zeige sie ihren Privatbesitz. Der graugrüne, von kleinen Wellen gekräuselte Fluß schien eine Flüssigkeit mit sich zu führen, die schwerer als Wasser war. Kräne zeichneten ein Filigranmuster in den gläsernen Himmel, Hochseeschiffe lagen stumm in den Trockendocks wie tote, an Land gespülte Wale. Eine Flotte von

Schleppern durchfurchte tuckernd den wie eine Metallschmelze dahin strömenden Fluß. „Ich werde mit Ihnen eine Hafenrundfahrt machen, wenn Sie Zeit haben“, bot Astrid an. „Doch jetzt will ich Sie zu Ihrer neuen Unterkunft bringen.“ Flüchtig berührte sie in einer Geste der Vertrautheit meine Hand, ließ den Motor an und überquerte nochmals die Straße mit selbstmörderischem Tempo. Ich wunderte mich, daß Heinemann ihre Fahrerei überlebt hatte. Nachdem wir etwa einen Kilometer gefahren waren, hielt sie an und stellte die Scheinwerfer ab. „Das ist die Himmelsleiter, wie sie diese Gasse zur Övelgönne nennen.“ Sie zeigte in die Dunkelheit. „Wir können nicht bis zum Haus fahren.“ Sie sprang aus dem Auto, öffnete den Kofferraum und hob mit erstaunlicher Kraft meinen großen Koffer heraus. Sie hielt den Griff mit beiden Händen fest, und ihre schlanke Figur bog sich unter dem Gewicht. Ich nahm ihr den Koffer ab und gab ihr den kleineren. Wir gingen durch fast völlige Finsternis und ertasteten unseren Weg eine Vielzahl von Stufen hinunter. Der Abhang zum Fluß war mit Bäumen und Büschen gesäumt. Schmale Pfade führten in alle Himmelsrichtungen, dann bot sich wieder die eindrucksvolle Aussicht auf den Fluß. Astrid ging schweigend voran und blieb am Ende der Treppe stehen, eine Silhouette gegen den blassen Himmel. Eine Flamme schoß aus einem hohen Turm am anderen Ufer, verbrannte überschüssiges Gas. „Es freut mich, daß wir einander kennengelernt haben“, sagte sie schlicht – ein neuer Schachzug? „Kopf hoch, nur noch hundert Meter und wir sind da“, fügte sie hastig hinzu, um die Intimität ihrer Bemerkung zu verscheuchen. Die Treppe mündete in eine Gasse, die zu schmal für jedes Auto war; die eine Seite bestand aus kleinen Häusern, manche mit Balkon, auf der anderen er-

streckten sich winzige zu den Häusern gehörende Gärten bis zum Uferrand. Die Dunkelheit umgab uns wie schwarzes Glas. Trübe Straßenlaternen warfen matte Lichtkegel auf die Gasse, die mit flachen, von hundertjähriger Benutzung ausgehöhlten Steinen gepflastert war. „Övelgönne zweiundsiebzig, falls Sie sich einmal verlaufen sollten“, sagte sie und blieb vor einem winzigen Haus stehen. Ich hätte das Dach berühren können. Sie zog einen Schlüssel aus ihrer Handtasche und öffnete die Tür. Drinnen brannte schon Licht; sie mußte angenommen haben, daß wir erst nach Einbruch der Dunkelheit eintreffen würden. „Passen Sie auf, daß Sie Ihren Kopf nirgends anstoßen“, rief sie, als ich den winzigen Flur mit der niedrigen Decke betrat, von dem aus eine Treppe zum Obergeschoß führte. Das mit Bücherregalen gesäumte Wohnzimmer hatte keine Tür. Die antiken Eichenmöbel waren auf Hochglanz poliert. Eine Stehlampe brannte. Eine winzige Küche grenzte an das Zimmer an. Es gab eine Tür, die, wie ich vermutete, zum Garten führte. Ich stellte meinen Koffer ab und ging zu den Büchern. Es waren vorwiegend deutsche und französische Ausgaben. „Manchmal komme ich zum Nachdenken her“, sagte sie. „Es ist eine Welt fern dem Zeitalter der Düsenflugzeuge, des Rauschgifts, der Hetze und Aufregung. Sie ist wirklich gemütlich, finden Sie nicht?“ „Dr. Heinemann findet eine solche Atmosphäre bestimmt nicht in Brentwood“, sagte ich. „Mein kleines Appartement ist klinisch kahl, bis auf Bücher und eine elektrische Kaffeemaschine. Es wird ihm kaum gefallen, wenn er an dieses Haus gewöhnt ist.“ „Er wird nicht einmal merken, wie Ihre Wohnung aussieht“, sagte sie. „Dieses Haus hat seine Frau eingerichtet – die ihn verlassen hat“, fügte sie hinzu. „Manchmal frage ich mich, ob er das gemerkt hat – er

hat seitdem keinen Stuhl verrückt! Sind Sie verheiratet?“ „Ich war es“, sagte ich. „Sie ist gestorben.“ „Waren Sie lange verheiratet?“ „Nicht besonders lange“, sagte ich ausweichend. Ihr Gesichtsausdruck nahm den einer leblosen Puppe an, und ließ ihre Augen erlöschen. Sie schaute mich an, ohne mich zu sehen. „Ich habe vergessen …“ sagte sie. „Ich werde es schnell holen.“ „Was denn?“ fragte ich, etwas verwirrt von dem chamäleonartigen Wechsel ihres Ausdrucks. Sie rannte ohne eine Erklärung hinaus; ich erkundete indessen meine neue Behausung. Die kleine Küche hatte eine Nische. Ein winziges Gewächshaus wurde durch eine zweigeteilte Tür vom Haupthaus getrennt. Eine Falltür und eine Treppe führten in einen Keller, dem eisige Luft entströmte. Ich trug meinen Koffer hinauf in ein getäfeltes, L-förmiges Zimmer mit zwei schmalen Betten. Ein kleines, aber hypermodernes Badezimmer mit blitzenden rostfreien Stahlinstallationen lag daneben. In die Wände waren Glassteine eingelassen; eine Wand folgte der Schräge des Daches. Ich wusch mich, zog mir ein frisches Hemd und einen anderen Anzug an, wodurch ich den abgestandenen Reisegeruch hinter mir ließ, und ging dann wieder nach unten. Zwischen den wenigen Gemälden an den Wohnzimmerwänden bemerkte ich einen verfärbten Fleck auf der Täfelung: die Umrisse eines abgenommenen Bildes. Stiche von Schiffen aus dem 19. Jahrhundert, ein großer Feldstecher, eine Ansammlung von Thermometern und Barometern jeglicher Form und jeglichen Alters schufen die Atmosphäre einer Kapitänskajüte – ein Eindruck, den die vom Fluß herüberdringenden Geräusche noch verstärkten – das Stakkatogeknatter der Schlepper, das

Getucker kleinerer Boote und das gedämpfte Tuten der in See stechenden Schiffe. Dann erblickte ich den dünnen Draht. Er hatte die Farbe der Wandtäfelung, die der Maserung dunklen Eichenholzes entsprach. Er führte zu dem Bild eines kahlköpfigen Uniformierten mit großem Schnurrbart. Seine hervortretenden Augen, die offensichtlich von einer chronischen Schilddrüsenstörung herrührten, starrten mich tadelnd an. Die Uniform des Mannes war mit Orden besät, wie die eines russischen Generals. Ich nahm das Bild von der Wand. Es mußte dort schon lange gehangen haben, denn das Rechteck des Holzes darunter war dunkler geblieben. Der Draht verschwand an einer Stelle, die hohl klang und die mit einem sich in staubartige Flocken auflösenden Holzkitt bedeckt war. Ich holte ein Messer aus der Küche und kratzte den Holzkitt ab. Darunter war ein Mikrofon verborgen. Ich vergrößerte das Loch, und das Mikrofon fiel aus seinem Versteck. Es war ein altmodisches, vor der Erfindung des Transistors hergestelltes Gerät. Ich steckte das Mikrofon in das Loch zurück, hing das Bild wieder an seinen Platz und verfolgte den Draht zum Boden, wo er unter dem von Wand zu Wand reichenden, lose aufliegenden Teppich verschwand. Ich stellte fest, daß der Draht durch eine Eisenröhre in den Keller führte. Als ich aufblickte, stand Astrid in der Tür und beobachtete mich mit zusammengepreßten Lippen. Als unsere Blicke sich begegneten, zeigte sie eine recht passable Imitation von Belustigung. Sie hatte sich ein schwarzes, einfach geschnittenes, aber offensichtlich sehr teures Kleid angezogen. Es schmiegte sich an ihre schlanke Gestalt, hob diskret ihre Figur hervor. Kaufte ihr Freund, der ihr den Volvo geschenkt hatte, auch ihre Kleider bei Dior oder Yves St. Laurant?

„Wühlen Sie nach Trüffeln?“ fragte sie und stellte eine große Papiertüte auf den Tisch. Ich stand auf und zeigte ihr das Messer. „Das habe ich hier liegen sehen und aufgehoben.“ Sie nahm das Messer und untersuchte es. „Komisch. Wie das wohl hierher gekommen ist? Niemand hat je in diesem Zimmer gegessen.“ Sie wirkte größer, denn sie trug nun Schuhe mit hohen Absätzen. Ein schwarzes Samtband hielt ihr Haar zusammen, so daß es nicht mehr über die eine Gesichtshälfte fiel, und brachte den Metallglanz noch stärker zur Geltung. Sie war nicht mehr jener unauffällige Frauentyp, an den ich so gewöhnt war und der keine Erinnerung an Gesicht oder Figur in meinem Gedächtnis zurückließ. Sie starrte mich, nach einem Kompliment forschend, an. „Ich habe immer mein ‚kleines Schwarzes’ im Auto“, sagte sie, meiner Frage zuvorkommend. „Auch Zahnbürste und Pyjama, für alle Fälle.“ Sie nahm die Papiertüte und ging in die Küche, wo sie deren Inhalt ausschüttete: Butter, Brot, Kaffee, Tee und einen langen schwarzen Räucheraal in Zellophanpapier. „Ich hatte alles im Auto, aber ich vergaß es reinzubringen“, sagte sie und packte die tote Schlange, die mich aus ihrer Zellophanhülle anstierte. „Das verstehe ich nicht“, sagte ich. „Was sollen wir denn damit anfangen?“ „Ihn aufessen! Ich habe auch eine Flasche Steinhäger mitgebracht, um Ihre Ankunft zu feiern.“ Sie öffnete einen Wandschrank und holte zwei Schnapsgläser heraus. Dann fischte sie, ohne hinzusehen, einen Korkenzieher aus einer Schublade. Zweifellos kannte sie sich in Heinemanns Haus sehr gut aus! „Man braucht schließlich ein paar Vorräte. Tee, Kaffee, Butter, Brot, ein Stück Käse … man möchte

sich ja vielleicht gern selbst das Frühstück machen. Es reicht für zwei.“ „Vielen Dank“, sagte ich, gespannt darauf, wie weit sie noch gehen würde, nachdem sie angeboten hatte, mir das Frühstück zu machen. „Lassen Sie mich Ihnen bitte das Geld dafür geben.“ „Joseph hat mir Geld für diese Besorgungen dagelassen“, sagte sie und schenkte die beiden Gläser voll. „Das gehört mit zum Haus. Lebensmittel machen ein Haus zu einem Zuhause. Skǿl!“ Sie reichte mir ein Glas und hob das ihrige. Der Drink war weich und hinterließ einen Kümmelgeschmack. Ich war entschlossen, ihrem Spiel ein Ende zu machen, da sie offensichtlich ein bestimmtes Ziel damit verfolgte. Wollte sie zu mir ziehen? „Können Sie mir sagen, was das ist?“ fragte ich. Sie folgte mir ins Wohnzimmer. Ich zeigte auf das Bild des schnauzbärtigen Soldaten und wartete auf ihre Reaktion. „Der alte Bismarck“, sagte sie. „Joseph ist ein Experte für das 19. Jahrhundert. Wilhelm II. pflegte neben dem Eisernen Kanzler zu hängen, aber er fiel herunter und sein Rahmen zerbrach. Ich darf nicht vergessen, ihn im Rahmengeschäft abzuholen.“ Ich nahm das Bild von der Wand. „Und wie steht es mit diesem Mikrofon?“ fragte ich. „Ein Mikrofon?“ Sie schien ehrlich überrascht zu sein. „Wie kommt denn das hierher?“ „Das frage ich Sie“, sagte ich. „Mikrofone werden im allgemeinen nicht ohne Absicht in Wände eingebaut.“ „Es sieht ziemlich abgetakelt aus“, sagte sie und trat näher an die Wand heran. „Das neueste Modell ist es bestimmt nicht!“ „Woher wissen Sie das? Was verstehen Sie denn von Mikrofonen?“

„Eine ganze Menge. Das hier ist nicht transistoriert. In der Klinik arbeite ich die ganze Zeit mit Instrumenten, aber keines ist so plump wie das hier.“ „Es ist ein altes Modell“, pflichtete ich ihr bei, „und nicht gerade gut versteckt.“ Ein Grinsen huschte über ihr Gesicht. „Was wäre Joseph schockiert, wenn er erführe, daß sich die ganze Zeit ein Mikrofon in seiner Wand befand.“ Ihre Worte gingen teilweise in Gelächter unter. „Aber wer könnte denn Wert darauf legen, Heinemann abzuhören?“ „Niemand, kein Mensch auf der ganzen Welt“, sagte sie. „Er hat keine Geheimnisse und glaubt, daß die Deutschen keinen Geheimdienst haben. Soviel ich weiß, hielten auch die Russen nicht Hamburg besetzt, und die Chinesen sind immer noch in China. Ich bin genauso verblüfft wie Sie.“ Ihr halbvolles Glas in der Hand, berührte sie das Mikrofon und zog es aus dem Loch. „Es muß schon eine Ewigkeit in dieser Wand gewesen sein“, erklärte sie. „Es handelt sich bestimmt um keine neue Installation, aber hat nicht Dr. Heinemann dieses Haus renoviert? Außerdem hat er das Bild darüber gehängt.“ „Vielleicht wollte er die Telefongespräche abhören, die seine Frau mit ihren Freunden führte. Das ergäbe doch einen Sinn, nicht wahr? Er ist von Natur aus sehr eifersüchtig – vielleicht ist sie ihm deshalb davongelaufen.“ Sie hatte Heinemann vorher anders geschildert – als einen Mann, der so vertieft in seine Arbeit war, daß er kaum merkte, daß seine Frau ihn verlassen hatte. Obwohl diese Bemerkung offensichtlich scherzhaft gemeint war, fragte ich mich nun betroffen, wie Heinemanns Persönlichkeit wohl wirklich war. „Der Draht führt in den Keller“, sagte ich. „Sind Sie deshalb unter dem Tisch herumgekro-

chen?“ Ihr Gesicht war zu blaß, um ihre Beunruhigung zu verbergen. „Wie haben Sie das herausgefunden? Ist es üblich, hinter Bilder zu gucken, wenn man in ein neues Haus zieht?“ „Ich entdeckte den Draht an der Wand“, sagte ich und beobachtete fasziniert ihre Wandlungsfähigkeit, als sie erst auswich und dann schnell das hilflose kleine Mädchen mimte. „Zum erstenmal in meinem Leben stoße ich auf so eine Anlage. Ich hätte nicht gewußt, was so ein Draht bedeutete, aber ich habe einen Haufen Spionageromane gelesen.“ „Ich habe zu oft an Geheimaufträgen gearbeitet“, sagte ich, riß den Draht aus dem Mikrofon und hängte das Bild wieder an seinen Platz. „Wenn solche Abhöranlagen vorhanden sind, kann ich sie fast riechen.“ „Ich werde Heinemann schreiben, um festzustellen, ob er etwas davon wußte“, sagte sie, warf ihren Kopf zurück und lächelte entwaffnend. „Tun Sie das“, sagte ich. „Ich weiß nicht, warum wir uns solche Sorgen um dieses alte Ding machen sollen. Es könnte ja sein, daß es nicht richtig funktioniert.“ Sie hatte eine Art, einen Satz herunterzurasseln, die Ungeduld enthielt. „Aber wie steht’s mit dem Abendessen?“ Ehe ich etwas einwenden konnte, fügte sie hastig hinzu: „Ich habe mein bestes Kleid für Sie angezogen.“ „Dort, wo ich herkomme, ist es elf Uhr morgens“, sagte ich. „Dann wollen wir einen frühen amerikanischen Lunch oder ein spätes europäisches Abendessen zu uns nehmen“, rief sie. „Ich war so aufgeregt, als ich hörte, Sie würden eintreffen, daß ich sogar vergaß zu frühstücken.“

5 Wir ließen den Räucheraal in seiner Verpackung im Kühlschrank und gingen durch die Dunkelheit, an kleinen Gärten vorbei und den Fluß entlang zu dem Licht, das aus den Fenstern eines Restaurants drang. Der Vorgarten war feucht vom Nachttau; ein Schild über unserem Weg verkündete „Zum Bäcker“. Das Äußere des Hauses wirkte nicht gerade einladend; die Tür war schäbig und konnte einen neuen Anstrich gebrauchen. Mich beim Ärmel packend, ging Astrid einen halben Schritt vor mir wie ein Blindenhund. In dem Restaurant befand ich mich in einem getäfelten Raum ohne Gäste, bis auf ein älteres Paar, das sich einem enormen Fisch auf einem Riesenteller widmete. Der Wirt des „Bäckers“, ein dünner bebrillter Mann mit weißer Schürze, begrüßte Astrid überschwenglich und musterte mich schnell, um meine Beziehung zu ihr abzuschätzen. Er erkundigte sich nach Professor Heinemann, der offenbar hier Stammgast war. Astrid stellte mich so vor, als wäre ich eine wichtige Persönlichkeit und bat ihn, seine Kochkünste unter Beweis zu stellen, wie er es bisher für Heinemann getan haben mußte. Er erzählte weitschweifig die Geschichte des „Bäckers“, die bis ins 18. Jahrhundert zurückreichte, und wie das Lokal dem Brandbombenangriff der Briten entronnen war, obwohl die angrenzenden Häuser in Flammen aufgegangen waren. Er führte uns zu einem Tisch, verschwand und erschien wieder mit drei kleinen gekühlten Gläsern, in die er dänischen Aquavit goß. Wir tranken uns zu. Astrid bestellte, ohne die Karte zu Rate zu ziehen oder mich nach meinen Wünschen zu fragen. „Ich hole Sie morgen früh um acht Uhr ab, um Sie zur Klinik zu bringen“, sagte sie dann, den Kreis schließend und mich zu einem ihrer Besitztümer ma-

chend. „Das ist ein Uhr nachts kalifornischer Zeit“, fügte sie hinzu und fragte dann teilnahmsvoll: „Macht Ihnen der Zeitunterschied zu schaffen?“ „Der Trick besteht darin, nachmittags in einem fremden Land anzukommen“, sagte ich. „Dann spielt der Zeitunterschied keine große Rolle. Wenn man morgens landet, während es zu Hause Nacht ist, braucht man einen Tag, um sich anzupassen.“ Ich fragte mich, wann sie wohl über ihre Aufgaben in der Klinik sprechen würde. Bisher hatte sie mir nur eröffnet, daß sie Heinemanns Privatkorrespondenz tippte. „Ich bin Laboratoriumsassistentin“, sagte sie fast so, als hätte ich danach gefragt. „Ich sammle auch Daten für meine Doktorarbeit in Psychologie. Heinemann hatte im Labor eine freie Stelle und bildete mich aus, aber es ist nicht der Beruf, den ich mir wünsche. Ich interessiere mich sehr für menschliche Empfindungen und ihren Ursprung.“ „Warum haben Sie dieses Thema gewählt?“ fragte ich. Der ausdruckslose Blick sagte, daß sie sich wieder in die Vergangenheit zu versetzen schien. „Ich wollte feststellen, wie mein Vater funktioniert“, sagte sie langsam und geistesabwesend. „Meine Mutter starb zu früh, als daß ich mich an sie erinnern könnte, also war alles was ich kannte, als ich aufwuchs, mein Vater. Ich durchschaute ihn nicht. Ich wurde nicht schlau aus ihm. Er arbeitet für irgendeine Public Relations-Abteilung der schwedischen Regierung und reist viel herum. In einem Jahr scheffelt er Geld und im nächsten ist er pleite. Er ist immer launisch und unnahbar und benimmt sich irrational – er liebt mich und liebt mich nicht. Ich hoffte, daß ich durch das Psychologiestudium ihn und unsere gegenseitige Beziehung verstehen lernen würde. Eines habe ich schon gelernt: ich habe eine starke Vaterbindung, die we-

sentlich weiter geht als eine normale Tochter-VaterBeziehung. Ich weiß nur, daß er mir heute noch genauso rätselhaft ist wie in meiner Kindheit.“ Sie sah mich nachdenklich an, als frage sie sich, warum wir in diesem Restaurant saßen. Ich dachte, daß ich Vater sie verletzt haben mußte. Sie schien immer noch unter einer traumatischen Auswirkung zu leiden. Ich hatte vielleicht das Alter ihres Vaters. Später erfuhr ich, daß das tatsächlich zutraf. „Mich interessieren nur Männer, die doppelt so alt sind wie ich“, sagte sie leichthin, als amüsiere sie der Gedanke. „Als ich Joseph in Stockholm kennenlernte, bat ich ihn, mir eine Stelle an der Klinik zu beschaffen. Seine Forschungen über den Mechanismus veränderter Verhaltensweisen in Menschen faszinierten mich, aber jetzt habe ich vor, einen anderen Weg einzuschlagen und Biochemie zu studieren. Nachdem ich Sie nun kennengelernt habe, Dr. Bolt, hoffe ich in näheren Kontakt zu Ihnen zu kommen, wenn Sie nicht mit einem verrückten Huhn wie mir die Geduld verlieren. Was für ein Riesenschritt auf der Leiter nach oben – erst Heinemann und jetzt der berühmte Dr. David Bolt!“ Sie schenkte mir ein offenes Lächeln, als böte sie sich rückhaltlos an. „Ich bin kein Lehrer“, sagte ich und versuchte, mich der Intimität zu entwinden, mit der sie mich umgarnte und die mir nicht behagte. Jedenfalls jetzt nicht. „Sie können gar nicht umhin, einer zu sein“, sagte sie und lachte heiter. Das ältere Paar blickte bei ihrem lauten Gelächter stirnrunzelnd auf. In diesem Augenblick kam der Karateexperte aus dem Flugzeug in Begleitung dreier Stewardessen herein. Sofort kehrten meine Befürchtungen zurück. Das

war kein Zufall! Aber woher konnte er wissen, daß ich im „Bäcker“ war? Sein Erscheinen erinnerte mich an ein tödliches Schachspiel, bei dem ein Spieler die Menschen wie Figuren herumschob. Die Gruppe nahm Platz und bestellte lauthals einige Drinks. Dann erblickte mich der Mann aus dem Flugzeug und schlenderte mit einem schlechtgespielten Ausdruck der Ungläubigkeit zu unserem Tisch herüber. „Donnerwetter“, dröhnte er, „sind Sie nicht der Bursche aus dem Flugzeug, der von der Beretta getroffen wurde?“ Astrid musterte den Eindringling stumm. Wenn sie ihn kannte, so ließ sie es sich nicht anmerken. „Donnerwetter“, wiederholte er. „Da ist der Mensch drei Stunden in Hamburg, und schon hat er das beste Fischrestaurant der Stadt entdeckt!“ Seine Augen, Löchern in einer Maske gleich, richteten sich auf Astrid. „Langhans“, stellte er sich vor und streckte ihr eine riesige Pranke entgegen. „Willy Langhans.“ Er drehte sich um und rief die Mädchen. „Kommt her und lernt einen Zeugen meiner Heldentat kennen!“ Die drei jungen Mädchen gesellten sich, ihre Gläser in der Hand, zu uns. „Dr. Bolt!“ rief eines und erkannte mich erstaunt wieder. „Natürlich war er im Flugzeug!“ sagte eine andere. „Wir haben doch ein gemeinsames Geheimnis, Dr. Bolt?“ sagte die Dritte beschwipst. Jetzt erkannte ich sie; sie sah mit dem aus der Stirn gekämmten und zu einer Hochfrisur aufgetürmten Haar recht nackt aus. „Nicht wahr, Dr. Bolt?“ „Wir feiern unsere Rettung“, sagte die andere mit schwerer Zunge und leerte ihr Glas. „Willy Langhans.“ Der Mann stellte sich nochmals vor, denn er schien vergessen zu haben, daß er uns seinen Namen bereits genannt hatte. „Willy stürzte sich auf den Mann, der versuchte,

das Flugzeug zu entführen“, sagte das Mädchen mit dem fuchsroten Haar vertraulich zu Astrid, wie zu dem Mitglied eines Geheimclubs, bei dem es keiner Vorstellung bedurfte. Stimmen überschnitten sich und zerrissen ganze Sätze in einzelne Informationsfetzen. „Es steht in allen Zeitung!“ „Luftpirat versucht Pan Am-Maschine in den Osten zu entführen.“ „Wir hätten alle in Ostberlin zu Abend gegessen!“ „Wenn Willy den Mann nicht überwältigt hätte!“ „Haltet die Klappe“, brüllte Willy. „Verflixt, man kann ja sein eigenes Wort nicht mehr verstehen.“ „Haben Sie herausbekommen, warum jemand das Flugzeug entführen wollte?“ fragte ich in der Hoffnung, ihm Auskünfte zu entlocken, solange er betrunken war. „Sie verhören immer noch diesen Kerl, aber er macht den Mund nicht auf“, sagte Langhans und wurde schnell nüchtern, als hätte er seine Betrunkenheit nur vorgetäuscht. „Die ganze Sache ergibt keinen Sinn. Die Ostdeutschen hätten das Flugzeug zur Landung gezwungen.“ „Was hätten sie denn mit einem amerikanischen Flugzeug angefangen?“ fragte ich. Langhans hatte sich durch seine Behauptung, der Luftpirat wolle nicht reden, nun selbst zur Zielscheibe unserer Fragen gemacht. „Es befand sich irgend jemand an Bord der Maschine, den sie unbedingt haben wollten“, sagte Langhans. „Die Polizei hat die Passagierliste überprüft. Wenn sie herausbekommen um wen es sich handelte, werden wir mehr wissen.“ Ich registrierte den Wechsel von „sie“ zu „wir“. „Sie sind bei der Polizei“, sagte ich. „Teufel noch mal, nein“, knurrte Langhans. „Ich handele mit Haarwasser, aber ich habe ein paar KarateStunden genommen und das, was ich gelernt habe,

ganz automatisch bei ihm angewandt. Sehr schlau ist das auch nicht gerade gewesen. Er hätte ein Loch ins Flugzeug schießen können – oder in mich. Natürlich bin ich jetzt ein Held, da nichts passiert ist. Was macht die Wunde an Ihrem Kopf?“ „Ach, nur ein Kratzer“, sagte ich. „Kommen Sie, trinken Sie etwas mit uns, Sie und die junge Dame. Ihre Tochter?“ Er gaffte Astrid an. „Willy“, jammerte das fuchsrote Mädchen, „laß uns wieder zu unserem Tisch gehen. Komm, Willy, sonst verhungere ich.“ „Da kommt unser Essen“, sagte Astrid und zwang so Langhans und seine Bande zum Abmarsch. Sie schien es zu genießen, den kahlköpfigen Mann auf seinen Platz zu verweisen. Vor sich hin murmelnd stand Langhans mit den Mädchen auf, die ihn mit einiger Mühe wieder zu ihrem Tisch beförderten. „Er verursacht mir eine Gänsehaut“, sagte Astrid erschauernd. Mir wurde eine Antwort von dem Kellner abgenommen, der uns eine riesige Flunder auf einer großen Platte servierte. Er entgrätete den Fisch fachkundig und legte ihn auf die Teller. Astrid wartete, offensichtlich beunruhigt, bis der Kellner gegangen war. „Sie haben mir nichts von der versuchten Flugzeugentführung erzählt.“ Sie stocherte mürrisch in dem Fisch herum, als hätte ich ihr absichtlich ein Geheimnis verschwiegen, welches zu erfahren sie ein Anrecht hatte. „Es steht in den Abendzeitungen“, sagte ich und wiederholte die Auskunft der Stewardess. Sie warf einen Blick zu dem Tisch, an dem Willy von jungen beweglichen Schultern, langen, herabflutenden Haaren und aufgeregten Gesichtern umringt wurde, die alle gleichzeitig redeten. Willy hatte den Arm um die Fuchsrote gelegt. Der Kellner brachte eine Flasche Wein und zeigte Astrid das Etikett. Sie

nickte ohne hinzuschauen. Er schenkte ein, und wir warteten bis er gegangen war. „Warum sollte jemand das Flugzeug entführen wollen?“ Sie hob ihr Glas und betrachtete mich durch die Flüssigkeit aus grotesk verzerrten Augen. „Sie haben doch gehört, was Langhans gesagt hat. Sie wollten irgend jemanden an Bord des Flugzeugs kidnappen und in den Osten entfuhren.“ „Hatten sie es auf Sie abgesehen?“ fragte sie, leerte rasch ihr Glas und hielt es mir zum Nachfüllen hin. „Warum auf mich?“ fragte ich, schockiert darüber, daß sie an meine innerste Frage gerührt hatte. „Ach, nur so eine Idee. Sie würden es Deduktion nennen: ich nenne es weibliche Intuition. Aber die Tatsache steht fest: Sie besitzen offensichtlich Informationen, die irgendwer dringend benötigt.“ Ich entgegnete nichts. Ich sehnte mich danach allein zu sein, um die Ereignisse der Reihe nach zu überdenken und möglichst ein Schema zu entdecken. Ein Mikrofon in Heinemanns Haus – Langhans, wenn er wirklich so hieß, der mir nachspürte – ein kleines Auto, das mich verfolgte – war das die Einsamkeit, die ich erhofft hatte? Das Lokal füllte sich jetzt mit Gästen. Wir sprachen nicht mehr, sondern beendeten unser Essen und gingen, ohne von Langhans und seinem lärmenden Harem bemerkt zu werden.

6 Der Mond tauchte die Flußufer der Elbe in dickes Silber; brennendes Gas aus einem Turm am anderen Ufer fraß sich in den Himmel. In den Trockendocks waren dunkle Schatten an der Arbeit – Schweißgeräte sprühten Funkenregen auf die Stahlplatten von Ozeandampfern und Tankern. Astrid ging mit federnden, langen Schritten neben mir her. „Ich werde Sie zu Ihrem Wagen bringen“, sagte ich, als wir uns dem Haus näherten. „Müde?“ fragte sie. „Der Zeitunterschied hat mich nur etwas durcheinandergebracht. Schließlich bin ich schon vierundzwanzig Stunden auf.“ Dieser höfliche Fingerzeig, daß ich sie lieber los wäre, blieb ohne Wirkung. Sie schaute auf ihre Armbanduhr, wobei sie das Handgelenk hob, um den Lichtschein einer Straßenlaterne zu erhaschen. „Noch eine halbe Stunde“, sagte sie und lud sich selbst in mein Haus ein. „Dann muß Helga das Feld räumen.“ „Na schön, kommen Sie herein“, sagte ich gezwungenermaßen. „Es ist mir peinlich.“ Sie entschuldigte sich matt. „Ich weiß zwar, daß ich Sie allein lassen sollte, aber ich hasse es, im Wagen zu sitzen und vor der Tür darauf zu warten, das Helgas Beau das Liebesnest verläßt. Man hat wirklich darunter zu leiden, wenn man die Wohnung mit einem sexbessenen Mädchen teilt.“ Ich öffnete die Tür und knipste das Licht an. Dem Haus entströmte abgestandene Kühle, als wir eintraten. „Was treiben Sie, wenn Sie die Wohnung für sich haben?“ Ich versuchte Konversation zu machen, um meine

Ungeduld zu verbergen. Und falls doch jemand unsere Unterhaltung belauschte, würde er nicht auf seine Kosten kommen. Sie lachte und drückte auf einen elektrischen Knopf, der die Heizung anschaltete. „Nicht das, was Sie denken. Ich habe keinen Freund. Ich habe einfach keine Zeit für Männer – außer, natürlich, um sie vom Flughafen abzuholen. Jemand nannte mich einmal die bestangezogene Lesbierin, die er je getroffen habe. Aber das bin ich nicht. Wenn es so wäre, würden Sie das doch merken, oder nicht?“ Sie warf mir einen flirtenden Blick zu, behielt ihren Mantel an, löste aber ihr Haar, das sehr fraulich über ihre Schultern fiel. „Ich hasse es, mein Haar hochzubinden. Alles, was die Freiheit behindert …“ Sie beendete diesen Satz nicht, sondern sprudelte hervor: „Es ist noch Steinhäger in der Küche.“ „Ich trinke nicht nach dem Abendessen, aber Sie können sich ruhig bedienen.“ Sie ging in die Küche und kam mit der Flasche und zwei Gläsern zurück, die sie beide füllte, als hätte sie meine Ablehnung nicht gehört. „Dr. Bauer von der Klinik hat ein Extraregal für Ihre Veröffentlichungen. Er wartet auf Sie, wie auf einen neuen Messias.“ „Ich habe Kalifornien verlassen, weil ich das Gefühl hatte, von Leuten erstickt zu werden, deren Hauptbeschäftigung darin bestand, mein Tun und Lassen zu beobachten und möglichst die Gedankengänge zu ergründen, die meine Arbeit bestimmten – von Leuten, die sich an mich wie an einen erfolgreichen Roulettespieler hängten, der eine Glückssträhne hat. Ich hatte sie satt und wollte mein Studienjahr anonym verbringen, aber das scheint unmöglich zu sein.“ „Wissen Sie, dem können Sie sich nicht so ohne

weiteres entziehen. Ihr Name ist für andere Wissenschaftler wie eine Fackel. Sie können sich nicht vor ihnen verstecken. Bauer kann es gar nicht abwarten zu erfahren, woran Sie arbeiten. Heinemann folgte Ihren Schritten wie ein Maulesel einem Pferd auf demselben Pfad. Das ist nun einmal der Preis der Berühmtheit.“ „Wissenschaftler auf der ganzen Welt arbeiten an den gleichen Problemen – Sie haben selbst heute abend davon gesprochen.“ „Habe ich das?“ sagte sie und wühlte in ihrem Gedächtnis. „Die Auslösung von Stimmungen. Was bewirkt Ärger, Eifersucht, Angst und Gewalt in Tieren und Menschen? Wenn wir die chemische Ursache davon entdecken können, werden wir imstande sein, unsere Stimmungen zu kontrollieren – sie im Gleichgewicht zu halten und übertriebene Gefühle zu vermeiden, also nur die zuzulassen, die unser geistiges Gleichgewicht nicht stören. Aber nicht durch die Anwendung von Beruhigungs- oder Anregungsmitteln. Wir könnten dann wohl das chemische Gleichgewicht in geistesgestörten Leuten wiederherstellen und sie so heilen. Das ist alles, was ich tue, mit RABSchlaf experimentieren. Nichts Besonderes, wie Bauer feststellen wird.“ Das war die Erklärung, die ich mir zurechtgelegt hatte. Niemand – bestimmt keiner jener Techniker an der Klinik oder auch der, der die Abhöranlage hier installiert hatte, würde so meinem eigentlichen Ziel auf die Spur kommen. Sie schlüpfte aus ihrem Mantel, zog die Schultern zurück, wobei sie sich auf steif ausgestreckte Arme stützte, und hob ihr blasses Gesicht. „Joseph glaubt, daß Sie hinter etwas anderem her sind“, sagte sie. „Auch Bauer.“ „So?“ antwortete ich, und mein Herz schlug, setzte einen Augenblick aus.

„Sie wissen es nicht, vermuten aber etwas Außergewöhnliches.“ „Es tut mir leid, sie enttäuschen zu müssen“, sagte ich. „Ich tue das, was Heinemann in seinen Briefen an mich erwähnte. Ich erforsche die biochemischen Hintergründe der Körperfunktionen, und gelange nur immer wieder zu dem Schluß, daß ein gelöstes Problem tausend ungelöste schafft.“ „Wenn dem so ist“, sagte sie und schenkte sich ihr Glas nochmals voll, „so verstärkt die Forschung den Zweifel.“ „Ich glaube, daß unser Gehirn die Geheimnisse der Natur nur begrenzt erfassen kann. Durch die Beschaffenheit unseres Nervensystems sind wir in unserem Denken eingeschränkt. Wir können nur linear denken. Wenn wir ein anderes Nervensystem hätten, zum Beispiel ein netzartiges, könnten wir gleichzeitig zu verschiedenen Lösungen von Problemen gelangen, zu Lösungen, die womöglich gleichwertig sind. Die Gesetze, die wir jetzt zu erkennen vermögen, gelten vielleicht nur auf diesem Planeten und können vielleicht nicht auf anderen Planeten übertragen werden. Der Mensch handelt so, als wäre er Gott, aber seine Erkenntnisse sind eng begrenzt. Wir mögen zwar manchmal recht haben – aber es gibt keine narrensichere Grundlage, die uns berechtigen würde, von absoluter Gültigkeit unserer Erkenntnis zu sprechen, keinen festen Punkt, von dem aus wir unsere Theorien weiter ausbauen könnten. Sie sind lediglich Mutmaßungen. Sogar wenn sie sich im Experiment als ‚richtig’ erweisen, heißt das nicht, daß sie dies auch in der komplexen Welt der Phänomene außerhalb des Laboratoriums sind. Wo immer wir Inkonsequenzen finden, so geringfügig sie auch sein mögen, zweifeln wir an unseren gängigen Theorien.“ „Dann wäre es also möglich, daß wir nie zu einer echten Lösung gelangen?“

Ich hatte absichtlich eine leichte Verstimmung zwischen uns geschaffen, als ich die Unfehlbarkeit der Wissenschaft in Frage stellte. Das Ziel meiner Forschung war zu diffizil, um definiert werden zu können. Sollte ich Erfolg haben, so würde es zweifellos das Denken des Menschen, sein Verhalten, sowie die Beziehung zwischen Menschen und Völkern revolutionieren. Es könnte die Welt umwandeln, sie vollkommen machen oder ins Verderben stürzen. Dennoch war ich nicht sicher, ob ich diese Büchse der Pandora öffnen sollte; ich war mir natürlich bewußt, daß der Keim, sobald er einmal gepflanzt war, am Ausreifen nicht mehr gehindert werden konnte. Ideen werden nur selten von einem einzigen menschlichen Hirn geschaffen; viele kommen zu den gleichen Schlußfolgerungen. Die Wissenschaft bewegt sich auf einer von unerklimmbaren Mauern gesäumten Einbahnstraße, so daß ihre Vertreter vorwärts gezwungen werden. Die Wissenschaft besitzt kein Gewissen – eine menschliche Empfindung – sie ist unabhängig von der Entscheidung des Menschen, fortzufahren oder aufzugeben. Ich vermeinte, eine jähe Unsicherheit in Astrids Augen wahrzunehmen, während sie mich beobachtete und meine Gedanken zu erraten versuchte. „Bleiben Sie in meiner Nähe“, sagte ich. „Dann werden Sie dahinter kommen, wenn Sie die nötige Geduld haben.“ „Ich werde nicht von Ihrer Seite weichen“, sagte sie, als wäre sie durch mein Zugeständnis gerührt. Sie knöpfte ihren Mantel zu, stand auf und trank den letzten Tropfen aus ihrem Glas. „Erlauben Sie mir, mit Ihnen zusammenzuarbeiten?“ „Aber natürlich“, sagte ich. „Allein könnte ich es nie schaffen. Hata schuf sechshundertsechs verschiedene organische Arsenverbindungen für Ehrlich, ehe

dieser die richtige Zusammensetzung des Salvarsan fand. Höchstwahrscheinlich benötigen wir mehr als sechshundertsechs Kombinationen, um zu entdecken, welche Wechselwirkung zwischen Aminen und Hormonhaushalt gewisse Stimmungen hervorruft. Zumindest können Sie mir helfen, die Computerkarten für die Simulierung metabolischer Wechselwirkungen zu lochen.“ „Phantastisch!“ rief sie. „Sie haben in der Klinik einen Machine-Bull Analogcomputer aus Frankreich. Bauer hat ihn eigens für Sie gemietet. Er konnte keinen IBM 3600 bekommen – war zu teuer.“ „Na, dann können Sie mir statt dessen an den Schalttafel helfen.“ Ich ging zur Tür und nahm Mantel und Hut. „Machen Sie sich keine Umstände“, sagte sie. „Bis zum Auto sind es nur ein paar Schritte.“ „Es ist jetzt aber stockdunkel.“ „Einer Frau droht hier keine Gefahr, nicht einmal Nachts.“ Erst da fühlte ich, wie die Müdigkeit meinen Verstand überflutete. „Ich hole Sie morgen früh um acht ab“, sagte sie und strich ihr Haar wieder über das linke Auge, als könnte sie, indem sie ihr Gesicht bedeckte, ihre Gedanken verbergen. Sie blieb in der Tür stehen und machte eine leichte Bewegung, als erwartete sie, geküßt zu werden – vielleicht um unsere Beziehung zu untermauern. Ich wich einen Fußbreit zurück. „Gute Nacht“, sagte sie mit gekünstelter Fröhlichkeit. Ihre Schritte verklangen in der Nacht, die ihre Silhouette verschluckte. „Schlafen Sie gut“, rief sie schon unsichtbar.

7 Um sieben Uhr morgens klingelte es an der Haustür. War Astrid schon so früh gekommen? Um mich aus dem Bett zu holen, mir Frühstück zu machen, mich zur Klinik zu bringen? Da ich nicht an weibliche Fürsorge und Hände und Gehirne gewöhnt war, regte sich in mir heftiger Groll über diesen Eingriff in mein Privatleben. Vor der Tür stand ein Mann. Er trug einen bis zum Hals hochgeknöpften Mantel und einen schwarzen schmalrandigen Hut. Sein Gesicht war rot. „Dr. Bolt?“ Er zückte einen halb in seiner Hand versteckten Ausweis. „Könnte ich Sie bitte einen Augenblick sprechen?“ Ich war im Morgenrock und Pyjama und fühlte mich so, als wäre ich von einem mitternächtlichen Klopfen geweckt worden. Der Computer in meinem Kopf ließ eine kaleidoskopartige Folge von Bildern ablaufen: Konzentrationslager, Erschießungskommandos, Reitstiefel, ausgemergelte Körper, Gasöfen … die stereotypen Bilder, die man mit den Nazis in Verbindung bringt. Ich war überzeugt davon, daß er das Haus hatte umzingeln lassen. „Verzeihen Sie, daß ich so früh zu Ihnen komme“, sagte der Mann, als ich ihn hereinließ. „Aber ich wollte Sie sprechen, ehe Sie nach Ottendorf fahren.“ Ich bat ihn, im Wohnzimmer Platz zu nehmen und entschuldigte mich. Ich ging in die Küche, zündete das Gas an und stellte einen Kessel auf die Flamme. Gedanken flackerten mir durch den Sinn. Ich besaß doch keine Informationen über die Flugzeugentführung. Er besuchte aber vielleicht in seiner offiziellen Funktion die Passagiere rein routinemäßig. Als ich zurückkam, stand er immer noch bei der Tür und wartete auf mich.

„Franz Gobel“, stellte er sich vor. „Ich untersuche die Flugzeugentführung, deren Zeuge Sie waren.“ Also doch. „Ich kann Ihnen nicht mehr darüber sagen, als die Stewardess oder Ihr Agent Langhans, der im Flugzeug war.“ „Langhans?“ wiederholte Gobel und notierte etwas auf einem Zettel. „Hieß er so?“ „Sollten Sie das nicht wissen?“ fragte ich. „Das sollte ich“, gab Gobel zu, „aber er gehört nicht zu unserer Abteilung. Jedes Flugzeug müßte von einem Schutzbeamten begleitet werden, um der Luftpiraterie – eine neue Bezeichnung für eine neue Art des Verbrechens – ein Ende zu machen! Wohin führt das wohl alles noch?“ Der Kessel in der Küche fing an zu pfeifen. „Ihr Wasser kocht“, sagte Gobel freundlich. „Wahrhaftig.“ Ich ging in die Küche und drehte das Gas ab. Als ich mit einer Tasse Kaffee zurückkam, hatte Gobel einen Notizblock und drei Bleistifte vor sich auf dem Tisch liegen. Pedantisch prüfte er ihre Spitzen. „Ich kann Ihnen keine Auskünfte geben“, sagte ich. „Ich hatte gehofft, von Ihnen Einzelheiten zu erfahren.“ „Wir haben die Passagierliste durchgesehen, aber die einzig wirklich wichtige Person an Bord waren Sie. Der Luftpirat verschweigt immer noch seine Identität. Er hatte keine Papiere bei sich, nicht einmal einen Paß, und er weigert sich zu reden, benimmt sich wie ein Taubstummer – was er übrigens nicht ist. Wir haben ihn überprüft. Er hat geredet, als er sein Ticket kaufte. Bisher haben wir keine Ahnung, was sein Motiv sein könnte. Wir vermuten, daß er die Absicht hatte, den Piloten zu zwingen, das Flugzeug nach Ostdeutschland zu lenken, weil Sie sich an Bord befanden.“ „Warum ausgerechnet ich?“ fragte ich und fühlte

mich allmählich wie eine Gestalt aus einem Spionagefilm. „Sie hatten Verbindung mit der russischen Regierung, nicht wahr? Sie standen in schriftlichem Kontakt mit einigen russischen Wissenschaftlern.“ „Meine Korrespondenz ist ziemlich ausgedehnt und umfaßt viele Wissenschaftler auf der ganzen Welt, nicht nur in sozialistischen Ländern“, sagte ich steif. „Aber Sie haben außerdem eine Einladung zu einem Kongreß in Moskau erhalten, bekamen aber keine Einreiseerlaubnis vom State Department.“ „Sie sind wirklich sehr gut informiert“, stellte ich trocken fest. „Warum haben Sie meine Bestätigung nötig?“ Ich hatte die dauernde Überwachung durch Agenten satt, die sich geheim nannten, aber bei fast jedem wichtigen Schritt, den ich bei meinen Forschungen gemacht hatte, auftauchten. „Das haben wir nicht“, sagte Gobel und lachte, als fände er meinen Ärger amüsant. „Es gehört zu unserer Aufgabe, in Washington Erkundigungen über Sie einzuziehen. Sie sind dort erstaunlich gut informiert.“ „Über jeden. Wir stehen dort alle auf Band und warten bloß auf eine Computerauswertung.“ „Welche Weitsicht!“ rief Gobel neiderfüllt. „Ihr Amerikaner seid auf computertechnischem Gebiet so viel weiter als wir.“ Ich schwieg und wartete darauf, daß er zur Sache käme. „Wir haben uns gefragt, warum irgend jemand so einen drastischen Schritt – nämlich die Gefährdung eines mit Passagieren vollbesetzten Flugzeugs – unternehmen sollte, um Ihrer habhaft zu werden. Können Sie uns das vielleicht erklären? Es würde uns sehr helfen, hinter die Motive dieses Mannes zu kommen.“ „Ich weiß nicht, warum er es auf mich abgesehen haben sollte“, sagte ich ungehalten. „Vielleicht hatte er es auf das Flugzeug abgesehen.“ Gobel seufzte. „Es ist schwierig, eine Untersu-

chung durchzuführen, wenn der Zeuge so wenig zur Zusammenarbeit bereit ist.“ „Ich stehe nicht im Zeugenstand und habe wirklich nichts zu berichten“, erwiderte ich und konnte mich nur mühsam beherrschen. Ich stand auf, um anzudeuten, daß ich das Gespräch für beendet hielt. Gobel rührte sich nicht in seinem Sessel. „Unsere Nachforschungen sind darauf abgestimmt, Informationen zu erhalten, nicht über Sie, sondern über die Motive für diesen schrecklichen Zwischenfall“, leierte er herunter. Ich war überzeugt davon, daß er Jura studiert hatte. „Wir müssen für alle künftigen Versuche ein Exempel statuieren und den Schuldigen streng bestrafen.“ Er sah bekümmert aus und machte eine Pause, um dann fast unhörbar zu murmeln: „Uns wurde mitgeteilt, daß Sie an einem Projekt arbeiten, das vielleicht der Grund dafür sein könnte, daß die andere Seite Sie haben will.“ „Wenn dies tatsächlich der Fall wäre, so glauben Sie doch nicht etwa, daß ich Ihnen oder irgendeinem anderen etwas davon verraten würde?“ fragte ich. „Das stimmt“, gab er zu. „Wünschen Sie, nachdem Sie angedeutet haben, daß Sie an einem solchen Projekt arbeiten, vor solchen Zwischenfällen wie dem im Flugzeug geschützt zu werden? Wir könnten Ihnen einen Leibwächter zur Verfügung stellen – selbstverständlich einen unsichtbaren.“ „Ich brauche keinen Schutz, weder Ihren noch irgendeinen anderen“, sagte ich. „Ich möchte nicht von einem anderen Wagen verfolgt werden, wie Sie es mit diesem Fiat vom Flughafen aus taten. Warum ziehen Sie den unsichtbaren Leibwächtern keine roten Jägerjacken an, um sie noch unsichtbarer zu machen? Ich bin nach Deutschland gekommen, um zu arbeiten – und nicht um gestört, belästigt oder bespitzelt zu werden. Ist das klar?“

Gobel erhob sich. „Sie sind natürlich ein freier Mann. Mein Besuch war in Ihrem Interesse und auch in unserem eigenen, da diese Luftpiraterie über Deutschland stattfand, das bisher von solchen gemeinen Verbrechen weitgehend verschont geblieben ist. Vermutlich werden wir das Motiv aus dem Mann herausbekommen, den wir festhalten.“ Er sah verlegen aus, als wollte er etwas sagen, ohne recht zu wissen, wie er es ausdrücken sollte. Er wandte sich zur Tür. „Wir wissen nur, was Recht und was Unrecht ist“, philosophierte er naiv, „aber zwischen dem Wissen und dem Danachhandeln klafft ein breiter Spalt. Wenn wir alle in unseren Handlungen ehrlich wären und unsere Motive nicht verbergen würden, Dr. Bolt, so befände sich die Welt nicht in solchen Schwierigkeiten.“ „Daran arbeite ich.“ Ich beging den Fehler, auf diese Suggestivbemerkung zu antworten. „Wie weit sind Sie mit Ihren Forschungen?“ fragte er. Ich erwiderte nichts mehr und ein schlaues Lächeln huschte über sein Gesicht, als er mit seinen drei Bleistiften und dem Notizblock abzog. Ich schaute auf meine Uhr. Ich hätte schon oben an der Himmelsleiter sein sollen, wo Astrid auf mich warten wollte.

8 Als ich das Ende der Treppe erreichte, die zur Elbchaussee führte, startete Astrid den Volvo und stieß die Wagentür für mich auf. Sie hatte das Haar straff zu einem Knoten am Hinterkopf zurückgekämmt, was ihre Backenknochen hervortreten ließ und ihrem Gesicht ein strenges Aussehen verlieh. „Entschuldigen Sie bitte, aber ich wurde aufgehalten“, sagte ich. „Ich wollte, Sie hätten mir Ihre Telefonnummer gegeben, dann hätte ich Sie verständigen können, daß Sie mich später abholen sollen.“ „Ich warte gern, es läßt mir Zeit zum Arbeiten“, sagte sie und schaltete ein Tonbandgerät an. Ich hörte ihre Stimme mit dem schwedischen Akzent: „Gesellschaftliche Isolierung aus der Sicht psychischer Hygiene.“ Sie schaltete das Tonbandgerät aus. „Das ist das Thema meiner Doktorarbeit. Ein schwerfälliger Titel, aber schwerfällige Titel klingen gewichtiger.“ Sie lachte, und wir fuhren los. „Machen Sie immer Aufnahmen im Auto?“ „Für mich hat der Tag nicht genügend Stunden. Ich benutze jede freie Minute, und nehme beim Fahren viel auf. Oder ich höre mir Aufzeichnungen medizinischer Vorlesungen an. Diese Bänder sind teuer, aber man kann sie jetzt auch leihen.“ „Konzentrieren Sie sich auf die Bandwiedergabe oder aufs Fahren?“ fragte ich vorsichtig. „In Ihrer Gesellschaft schalte ich es nicht an, es sei denn, um Ihre unsterblichen Worte aufzunehmen.“ Sie fuhr langsam, offenbar um mir einen Gefallen zu tun. „Benutzen Sie es nicht, wenn ich im Wagen sitze“, sagte ich ärgerlich. „Zumindest nicht ohne meine Erlaubnis.“ „Ganz wie Sie wollen“, sagte sie spöttisch. „Ich

hatte gehofft, Ihre Ansichten über Reizisolierung zu erhalten. Ich erforsche das Problem extremer gesellschaftlicher Isolierung als auslösenden Faktor für Geisteskrankheiten. Das ist meine These. Was meinen Sie dazu?“ Sie fuhr noch langsamer, um die Zeit zu verlängern, die ich in ihrem Wagen gefangen saß. „Sehr interessant, aber nicht mein Gebiet.“ „Alles ist Ihr Gebiet, Dr. Bolt. Alles“, sagte sie ernst. „Meine Doktorarbeit ist hauptsächlich eine Sammlung von fachmännischen Meinungen über dieses Thema, die ich zu einer These zusammenstelle.“ „Welcher Fachmänner? Wie viele gibt es?“ fragte ich. „Hundert, tausende“, sagte sie. „Ich interviewe Leute, die in Konzentrationslagern saßen oder gezwungen waren, auszuwandern. Sie liefern mir Material.“ „Und Ihre Versuchskaninchen finden Sie sicher in der Klinik“, sagte ich, denn mir fiel ein, daß ich in einem noch immer geteilten Land war, das unter dem Widerhall eines seit Jahrzehnten beendeten Krieges litt. „Einige, vor allem unter jüdischen Patienten. Es spielt keine große Rolle, ob sie in einem Konzentrationslager waren oder nicht. Erst gestern noch habe ich mit einer geistesgestörten Frau gesprochen. Sie war während des Krieges in England und kehrte erst vor ein paar Monaten zurück, um Geld zu bekommen, das die Entschädigungsbehörde ihr nicht bewilligen will. Wie konnte sie nach fast dreißig Jahren noch Ansprüche darauf geltend machen? Meiner Meinung nach ist ihr Verstand ernsthaft zerrüttet. Sie hält sich in dem Glauben am Leben, daß die Verfolgung ihrer Familie und ihre Trennung von ihr eine Prüfung Gottes war. Nachdem sie von dem Geld erfahren hatte, das sie hätte erhalten können, meint sie es mit gutem Recht

beanspruchen zu können. Jene Verfolgung hat sie, obwohl sie die ganze Zeit in England war, geistig auf Lebenszeit verkrüppelt. Sie hat eine unheilbare Wunde davongetragen.“ „Paßt der Fall in Ihre These? Sie war in England nicht gesellschaftlich isoliert.“ „Natürlich war sie das. Es gibt einen Zusammenhang zwischen gesellschaftlicher Isolierung und psychologischer Gesundheit, den ich quantitativ zu definieren versuche.“ Ihr Gesicht sah bedrückt aus, als sie vor sich hin starrte. Ich konnte sehen, das wesentlich mehr hinter jener Fassade eines heiteren jungen Mädchens steckte, das seinen Lebensunterhalt als weiblicher „Freitag“ von Heinemann, dem Biochemiker, verdiente. „Sie scheinen sich selbst absichtlich gesellschaftlich zu isolieren“, diagnostizierte sie, ohne mich anzuschauen. „Was, nach Ihrer Theorie, mich geistig beeinträchtigen müßte“, sagte ich belustigt. Sie antwortete nicht direkt. „Es gibt viele Laienbücher über dieses Problem. Die einsame Menge von Riesmann; Josephons Der einsame Mensch und Machas Das Problem des einsamen Menschen in der modernen Industriegesellschaft.“ Sie schaltete das Tonbandgerät an, und erneut hörte ich ihre Stimme mit dem leicht singenden schwedischen Akzent: „Da das Tempo des Arbeitstages zunimmt, ändert sich der Tagesrhythmus. Radio, Telefon, Fernsehen, Zeitungen, die große Menge geistiger Reize, denen der Mensch nicht entrinnen kann, erschweren es ihm immer mehr, diese Umwelt in sich aufzunehmen und sie zu begreifen. Paradoxerweise muß der Mensch sich durch eben dieses Übermaß an Information, die er sich ohne innere Beteiligung anhört oder ansieht, innerlich isolieren. Die durch diese Reizüberflutung verursachte Einsamkeit macht ihn heimatlos, denn

keine Stimme redet mit ihm – vielmehr reden alle Stimmen auf ihn ein. Diese gesellschaftliche Isolierung ist einer Ausschaltung der Sinnesreize verwandt, da die geistige Gesundheit ohne Wurzeln, ohne äußeren menschlichen Kontakt und menschliche Kommunikation nicht bewahrt werden kann. Nachdem er die häusliche Geborgenheit verloren hat, versucht der Halbwüchsige Sicherheit in einer Bande zu finden oder durch einen anerkannten Besitz, wie etwa dem eines Autos. Das Urteil von Seinesgleichen wird vorrangig. Nur wenig bindet ihn noch an eine Gesellschaft, die ihm fremd ist, und weil sie ihm fremd ist, hat der Halbwüchsige das Gefühl, daß ihm keine andere Wahl bleibt, als sich selbst von ihr zu isolieren.“ Sie schaltete das Tonbandgerät aus. „Es muß noch redigiert werden“, sagte sie, und die neckische Komponente kehrte in ihre Stimme zurück, „aber pflichten Sie meinen Beobachtungen nicht bei?“ „Sie scheinen über sich selbst zu reden, daß Sie Schweden verlassen haben und sich jetzt in Deutschland herumtreiben, per Anhalter ins Ausland reisen und diesen Wagen fahren, der Ihr eigentliches Zuhause zu sein scheint, da Ihre Freundin Sie oft aus Ihrer gemeinsamen Wohnung vertreibt.“ „Das mag sein“, sagte sie nüchtern, „aber es ist mir nicht aufgegangen.“ Sie warf mir einen schnellen, forschenden Blick zu. „Vielleicht gibt mir meine These die Antwort darauf. Vielleicht muß ich mich verlieben, falls das eine Lösung ist.“ „Ich versuche allein zu sein, aber es wird mir nicht gestattet“ sagte ich, um einer vertraulichen Diskussion über ihre Gemütsverfassung auszuweichen. „Vor einigen Minuten war ein Polizeibeamter bei mir, um mich über die Flugzeugentführung zu verhören. Darum habe ich mich verspätet. Wissen Sie, der Große Bruder beobachtet einen unentwegt.“

„Diese Beobachtung macht einen vielleicht noch einsamer. Man wird mißtrauisch und isoliert sich; man wagt es nicht, Gefühle wie Freundschaft oder Liebe zu empfinden“, sagte sie. „Nehmen Sie das auf Band auf. Das ist genau der Punkt!“ „Wenn Sie wirklich allein sein wollen – die Klinik hat eine Isolierzelle. Aber lassen Sie sich nicht an den Monitor anschließen, sonst nehmen die Ihre Stimme auf, wenn Sie im Schlaf reden. Die Idee eines Absonderungsraumes ist schon Tausende von Jahren alt – die Einsiedler aus der Bibel zogen sich in Höhlen zurück, wo Gott zu ihnen sprach. Ich habe gelesen, daß die Kartäuser sich einmauern ließen, um die Verbindung mit himmlischen Mächten herzustellen.“ „Diese Einsiedler litten vielleicht schon an Psychosen und Halluzinationen, ehe sie sich in die Höhlen zurückzogen.“ Ich hatte den Eindruck, zu einer Studentin zu sprechen, die durch den Altersunterschied zwischen uns väterliche Gefühle in mir erweckte. „Sehen Sie, das Problem wird noch durch den Einfluß der Suggestion kompliziert. Tests haben gezeigt, daß die Ausschaltung von Sinnesreizen sich – etwa in Form von Halluzinationen – binnen einiger Stunden, ja sogar Minuten auswirkt, vielleicht aber auch tagelang überhaupt nicht; es kommt nur darauf an, was der Experimentator der Testperson über die erwarteten Auswirkungen und Erfahrungen sagt. Die Suggestionen sind natürlich nicht offenkundig, sondern nur geringfügige Beeinflussungen wie etwa durch die Tonlage der Stimme, das Maß der Anteilnahme, die Gesichtsausdrücke des Experimentators. Auf diese Art vollzieht sich die Kommunikation zwischen Dresseuren und Tieren, und zwischen Tieren und Menschen. Ich fürchte, daß Ausschaltung der Sinnesreize noch längst nicht alles sagt.“ Ich beobachtete, daß sie das Tonbandgerät anschal-

tete, hielt sie aber nicht davon ab, und sie machte sofort eine Bemerkung darüber. „Ich nehme die tiefgründigen Beobachtungen anderer Leute auf und verwende sie bei meiner Doktorarbeit, als hätte ich sie selbst formuliert. Die Schweden sind schlau, was?“ „Ich kann am besten in einer Isolierzelle denken“, sagte ich, und sie warf mir einen schnellen Blick zu, als hätte sie mich bei einem Widerspruch ertappt. Ich fügte hinzu: „Man kann dort besser und geordneter denken, wenn man allmählich all jene äußeren Reize ausschließt, die unseren Verstand ablenken.“ Astrid konzentrierte sich auf den Verkehr, der nach geheimnisvollen Gesetzen und ohne sichtbar ordnende Kraft, doch ohne Unfälle, verlief. „Haben Sie schon einmal eine Zeitlang in einer Isolierzelle verbracht?“ fragte ich. „Um Himmels willen, nein. Ich hasse es, eingesperrt zu sein, schon allein der Gedanke daran lähmt mich vor Angst.“ Wir fuhren eine niedrige Backsteinmauer entlang, die sich über einen Kilometer hinzuziehen schien und bogen dann an einer Portierloge vorbei, in einen Komplex niedriger, alter Holzbaracken ein. Im Hintergrund erhob sich ein moderner, fünfstöckiger Backsteinbau mit blumengeschmückten Balkonen, das Hauptgebäude der Klinik. Astrid hielt vor dem angenehm wirkenden Gebäude, schlug die Tür des Volvos zu und ging mir voran durch eine große Tür. Wir gelangten in einen breiten Korridor, in dem ein blasser Mann mich aus einer Glaszelle mißtrauisch musterte. Sie grüßte ihn im Vorbeigehen, aber er erwiderte ihren Gruß nicht. „Ein Patient“, sagte sie zu mir. „Paranoider Verfolgungswahn. Der ideale Wachhund. Er bleibt einem auf der Fährte.“ Ich sah, wie er hastig den Hörer packte, und ohne

mich aus den Augen zu lassen, rasch in die Muschel sprach. Ein Aufzug beförderte uns zum fünften Stock. „Ich bringe Sie zu Professor Bauers Büro. Martin am Empfangspult hat Sie bereits angekündigt. Bauer ist fast achtzig und gleicht einem ausgestopften Adler, einem Wappentier dieser Institution. Er tritt bald in den Ruhestand. Joseph möchte Chef der Klinik werden, auch Wilhelm, Bauers rechte Hand. Im Mittelalter pflegten Thronfolger sich gegenseitig umzubringen. Ich bin überzeugt davon, daß wir ein großes Blutbad mitmachen würden, wenn wir im 15. Jahrhundert lebten.“ Astrids dunkle Augen funkelten boshaft. „Professor Helmuth Bauer“, las ich auf einem kleinen Schild neben der Klingel. Astrid schellte, die Tür öffnete sich, und vor mir stand ein hünenhafter Mann. Seine Gesichtszüge – gerötete Backen, durchbohrende blaue Augen – schienen darauf ausgelegt zu sein, ihn wie den typischen deutschen Professor aussehen zu lassen. Er blickte an mir vorbei, über meine Schulter hinweg. „Martin!“ schrie er und stellte sich hastig vor mich. Drei andere Männer erschienen in der Tür. „Es ist in Ordnung, Martin!“ Ich sah, daß der Mann vom Empfangspult, einen Hammer in der Hand, dicht hinter mir stand. Sein Gesicht war verzerrt. „Gib mir den Hammer“, sagte Bauer mit Autorität und nahm ihm den Hammer ab. Seine Stimme senkte sich um eine Oktave und verlor ihren Befehlston. „Geh zu deinem Pult zurück. Dieser Mann hier ist ein Freund von mir, er ist in Ordnung, er besucht mich nur. Bald geht er wieder. Vielen Dank für deine Beschützung. So, geh nun zurück.“ Den Blick weiterhin auf mich gerichtet, ging der Mann zurück. Er war mit dem zweiten Aufzug, dessen Tür noch offen stand, nach oben gefahren. Wir

warteten, bis die Aufzugtür sich hinter dem Mann geschlossen hatte. „Was für ein aufregender Empfang“, sagte Bauer mit tiefem Baß und lachte entwaffnend. „Kommen Sie doch bitte herein, Dr. Bolt.“ Ich trat in einen luftigen Raum. Die Fensterwand bot Ausblick auf den Innenhof der Klinik, unten reihten sich Backsteinbaracken. Ich hörte das Aufprallen von Tennisbällen auf einem Platz, den ich nicht sehen konnte. Drei Männer waren im Zimmer anwesend. Ausdrucklose Diplomatenaugen betrachteten mich verstohlen durch dicke Brillengläser. „Dr. Wilhelm, Chef der psychiatrischen Station.“ Bauer stellte mich vor und legte den Hammer auf einen Tisch. Wilhelm schien erregt zu sein. „Ich finde, daß Martin nicht diesen Posten haben sollte. Man kann ihm noch immer nicht trauen.“ „Er hat sich in den letzten sechs Wochen tadellos benommen“, sagte Bauer. „Er hätte Dr. Bolt nichts zuleide getan.“ „Wir sollten ihn lieber auswechseln“, sagte Wilhelm. „Dann begreift er, daß er etwas Unrechtes getan hat.“ „Und damit verzögern wir seine Heilung“, ergänzte Bauer mit einer breiten Geste seiner großen weißen Hände. „Aber es ist Ihre Abteilung, Wilhelm. Ich bitte Sie um Verzeihung, Dr. Bolt.“ „Ich bin ja noch am Leben“, sagte ich, denn ich spürte, daß er peinlich berührt war. „Sicherlich haben Sie schon von Dr. Nemeth und seiner Arbeit über Gefühlsauswirkungen auf psychomotorisches Verhalten gehört.“ Bauer zeigte auf einen großen, schätzungsweise fünfzigjährigen Mann, der mich aus starren Augen beobachtete, als nähme er mir meinen Besuch übel. „Er kommt aus Rumänien und verbringt hier auch ein Studienjahr.“

Nemeth betrachtete mich mit steinernem Gesicht. Sein Mund, lippenlos wie der einer alten Frau, erinnerte mich an Kubatschew, so daß ich sofort auf der Hut war. „Und das ist Dr. Magnussen, der Ihnen assistieren wird“, schloß Bauer. „Wenn Sie mich gebrauchen können“, sagte Magnussen. Er war jung, bärtig, hatte die makellose Haut eines Mädchens, setzte aber schon einen kleinen Bauch an. Bauer bot mir einen Stuhl an, wir setzten uns. Astrid hatte uns verlassen. Unser Gespräch verlief wie ein chinesisches Ritual, bei dem Sätze nach einem vorgeschriebenen Kodex ausgetauscht werden. Rückblickend weiß ich nun, daß ich die Marionette war, an deren Fäden Bauer zog. Die Art, wie er mich behandelte, war – bis auf den Zwischenfall mit dem paranoiden Mann vom Empfangspult – sorgfältig ausgearbeitet, wie eine Choreographie. Ich wußte nicht, daß ich derjenige war, der manipuliert wurde. „Dr. Nemeth und Dr. Wilhelm arbeiten auch über den Schlaf, aber unser Zugang zu menschlichen Versuchspersonen ist noch eingeengter als Ihrer in den Vereinigten Staaten. Leider werden Sie hier viele Begrenzungen vorfinden. Die dunkle Wolke der Experimente mit Insassen von Konzentrationslagern hängt immer noch über uns. Wir müssen sehr vorsichtig sein. Wir dürfen im Gegensatz zu Ihnen keine Häftlinge benutzen, die sich unseren Tests freiwillig zur Verfügung stellen.“ Ich erwiderte nichts, denn ich wollte abwarten, wie weit er seinen Groll gegen menschliche Gesetze enthüllen würde, die seine wissenschaftliche Neugier behinderten. „Natürlich streiten Sie in den Vereinigten Staaten solche Experimente ab“, sagte Wilhelm, „obwohl ich viel darüber gelesen habe. Über die Einpflanzung von

Elektroden in menschliche Gehirne, über die Versuche mit neuen Medikamenten bei völlig gesunden Menschen.“ Er verschleierte seinen Neid oder vielleicht war er tatsächlich gegen wissenschaftliche Experimente, obwohl ich das nicht mit Sicherheit feststellen konnte. „Uns helfen Krankenhäuser, mit denen wir in ständiger Verbindung stehen, indem sie uns über Sterbefalle unterrichten; davon können Sie, wenn Sie wollen, bei Ihren Forschungen selbstverständlich auch Gebrauch machen, solange Sie bei uns sind, Dr. Bolt. Außerdem unterstützt uns die Polizei und meldet uns Selbstmord- und Unfallopfer. Wenn wir schnell genug zum Krankenhaus eilen, gelingt es uns manchmal, ein noch nicht von Enzymen zersetztes Gehirn zu ergattern. Mehr können wir nicht für Sie tun.“ Bauer lächelte Wilhelm und Magnussen so an, als teilten sie ein gegen mich gerichtetes Geheimnis. „Wenn wir zur Zeit der Französischen Revolution leben würden, hätten wir direkt nach der Enthauptung Zugang zu dem Gehirn. Vielleicht würden wir dann etwas über die quantitative Biochemie des menschlichen Gehirns erfahren. Was können wir heute für einen Paranoiker tun? Nichts, außer Vermutungen anstellen – und falsche Vermutungen, wie Sie gerade gesehen haben, als Martin Ihnen folgte. Er hielt Sie für einen Eindringling, der mich oder Wilhelm bedrohte.“ „Glauben Sie, daß Geisteskrankheiten nur einem falschen Metabolismus zuzuschreiben sind?“ fragte Nemeth mit starkem Akzent. Ich hatte den Eindruck, als spräche Kubatschew mit mir und versuche meine Gedanken zu ergründen. „Das hängt davon ab, was Sie unter falsch verstehen. Es gibt biochemische Begleitumstände bei Emotionen – denken wir nur an den Einfluß des Catacholaminpegels auf die Aggression

oder die Auswirkung von Amygdalläsion auf die Wut –, ich glaube, daß Emotionen und verschiedene Aspekte der Geisteskrankheit unmittelbar in Beziehung zueinander stehen.“ Ich glaubte, daß ich sie völlig von meinem Ziel abgelenkt hätte. Während ich flüssig dahinredete und allgemeine Ideen erwähnte, die Bauer und Wilhelm natürlich bekannt waren, merkte ich nicht, daß sie dieses wissenschaftliche Gespräch nur weiterführten, um mich in Sicherheit zu wiegen. Leute wie ich, die sich selbst für intelligent halten, fallen nur deshalb immer wieder herein, weil sie keine Menschenkenntnis besitzen. Bauer und Wilhelm ließen mich keinen Einblick in ihre Karten gewähren; meine lagen offen auf dem Tisch. Ich war der Strohmann. Nemeth wandte mir sein maskenhaftes Gesicht zu. „Welche Experimente planen Sie hier?“ „Wie ich Dr. Heinemann schrieb, möchte ich hier meine Studien über Schlafmuster fortsetzen, vor allem die über anomalen Schlaf.“ „Wie Tiefhypnose?“ fragte Nemeth. „Unter anderem“, antwortete ich leichthin. „Ihren veröffentlichten Berichten und meiner Unterhaltung mit Astrid entnehme ich, daß Sie eine außergewöhnlich gut ausgestattete Isolierzelle haben. Dürfte ich sie einmal besichtigen?“ Ich wollte das Gespräch beenden. „Aber selbstverständlich. Dr. Wilhelm wird sie Ihnen zeigen“, sagte Bauer und sah plötzlich so alt aus, wie er tatsächlich war. „Morgen erhalten Sie von uns den Schlüssel zu Dr. Heinemanns Labor. Er war stolz darauf, daß ein so berühmter Mann dort arbeiten wird.“ Es gibt keine Grenzen der Schmeichelei, gegen die irgendein Mann etwas einzuwenden hat; wie jede Frau erinnert er sich bis ans Ende seiner Tage an jedes Kompliment. Obwohl diese Heldenverehrung

seitens eines Mannes, den ich persönlich nie kennengelernt hatte, meinen Verdacht erweckte, machte mich sein übertriebener Respekt blind für die eigentlichen Vorgänge. Wir verließen Bauers Büro, Wilhelm an meiner Seite, Nemeth und Magnussen hinter mir. Wilhelm schloß eine Tür auf, die in einen hellerleuchteten Korridor führte. Eine junge Frau mit Schaftstiefeln und Lederhose, als wäre sie gerade Motorrad gefahren, stolzierte an uns vorbei. Sie warf uns einen eindeutigen Blick zu und trat, ihr schulterlanges Haar schüttelnd, in einen der glaswandigen Räume, in dem ein halbes Dutzend Frauen an Nähmaschinen saß. „Drogen“, erklärte Wilhelm. „Wenn ich mich nicht irre, ist das in den Vereinigten Staaten eine richtige Seuche. Hier fängt sie auch schon an.“ „Es ist eine weltweite Epidemie wie die Grippe oder Meningitis nach dem ersten Weltkrieg“ sagte ich. „An dieser Epidemie starben zwanzig Millionen Menschen, mehr als im Krieg umkamen. Die Drogenepidemie wird wohl auch Millionen töten, ehe sie abklingt. Es handelt sich nicht um Einzelfälle – es ist ein allgemeines Phänomen wie die Pest im Mittelalter.“ „Sehr interessant“, sagte Nemeth. „Eine Abwehrmaßnahme der Natur gegen Überbevölkerung. Drogenabhängige haben weniger Kinder.“ „Sie haben über dieses Problem geschrieben“, sagte Magnussen zu mir. „Wir kennen Ihre Veröffentlichungen gut“, fügte Wilhelm hinzu, damit ich mich heimisch fühlen sollte. „Ein amerikanischer Wissenschaftler wird mehr nach dem beurteilt, was er veröffentlicht, als nach dem, was er leistet. Die meisten von uns erhalten staatliche Subventionen, und ein Stück bedrucktes Papier scheint die Bürokraten davon zu überzeugen, daß wir etwas für das Geld liefern, das sie uns zuwerfen.“ „Genau wie hier“, sagte Wilhelm mürrisch.

Wir durchquerten Räume für encephalographische Untersuchungen, ein Behandlungszimmer, das leer stand – wir kamen auch an einem Schwimmbad vorbei, in dem Kinder sich unter Aufsicht ihrer Eltern lärmend tummelten. „Kinder des Personals“, erklärte Wilhelm. „Wir haben hier zweitausendfünfhundert Patienten.“ Ich hatte höchstens zwei Dutzend gesehen. „Sie halten sich meistens in den Bungalows auf“, sagte Nemeth, der meinen Gedanken erriet. „Möchten Sie ihre Unterkünfte sehen?“ Ich wollte allein sein, um meine Gedanken zu ordnen. „Lassen Sie uns erst die Isolierzelle besichtigen“, sagte ich. „Wenn ich mich nicht irre, haben Sie die Erforschung der Isolierung in Schwimmbecken oder Zimmern so gut wie aufgegeben“, sagte Wilhelm. Woher wußte er das? Hatte ich darüber geschrieben? Hatte er Astrid gesehen? – Nur sie konnte es ihm erzählt haben. Seine Frage beunruhigte mich. „Sie erfüllen Ihren Zweck“, sagte ich. „Wir bringen Astronauten in den Zustand der Schwerelosigkeit bei gleichzeitiger Ausschaltung der Sinnesreize, um festzustellen, wie Menschen im Weltraum reagieren.“ Wir traten in einen kleinen Raum voller Instrumente. Eine schwere, schalldichte, über einen halben Meter dicke Tür führte in eine etwa vier Quadratmeter große Kammer mit wabenartig verkleideten Wänden, hinter denen Schalltrichter jeden Laut verschluckten. Über einer bequemen, verstellbaren Couch hing ein Mikrofon von der Decke. Wilhelm zeigte auf die verschiedenen Installationen. „Das Richtmikrofon, das wir von außen einstellen können. Über der Tür befindet sich eine Infrarotkamera, der Monitor steht im Vorraum. Lautsprecher sind vorhanden, um mit der Testperson auf der Couch zu reden, auch eine Videorecorder, Oszilloskope und

ein Grass-Offner-Polygraph. Der Patient kann keine Bewegung machen, die nicht aufgezeichnet und gemessen wird; wir können die Augenbewegung, die Hauttemperatur, den Pulsschlag, das Enzephalogramm, den galvanischen Hautwiderstand und andere Variablen einzeln oder im Zusammenhang ablesen.“ Er war so stolz auf die Einrichtung, daß ich vermutete, er hatte sie selbst entworfen. „Sehr durchdacht und konzentriert. Darf ich es einmal ausprobieren?“ fragte ich. Wilhelm sah überrascht aus und willigte dann hastig ein. „Aber selbstverständlich. Hier ist der Panikknopf, sobald Sie wünschen, daß wir die Tür aufmachen. Wir können Sie sehen und hören, und Sie können mit uns sprechen.“ „Das werde ich nicht tun,“ sagte ich. „Mir gefallen Isolierzellen. Die Stille ist inspirierend.“ Magnussen lachte. „Wir haben ein paar Filmproduzenten, die sich gern ein bis zwei Stunden einsperren lassen. Sie glauben, daß sie in völliger Dunkelheit besser denken können, und bitten uns, ihre Monologe aufzunehmen. Aber was kommt dabei raus? Reiner Quatsch!“ Ich legte mich hin, und Wilhelm stellte die Couch so ein, daß ich mich so bequem wie möglich fühlte. „Haben Sie etwas dagegen, daß ich Sie an den Grass-Offner anschließe?“ fragte er. „Ich hätte gern die Gehirnwellen und den Pulsschlag des berühmten Dr. Bolt für mein Archiv.“ „Bitte keine Aufzeichnungen!“ sagte ich. „Sonst könnte ich feststellen, daß mein Pulsschlag unregelmäßig ist und meine Beta-Wellen sprunghaft sind. Als professioneller Hypochonder würde ich mir dann einbilden, daß es mit mir zu Ende ginge. Und auch keine Tonaufzeichnungen. Ich möchte mich einfach entspannen.“

Ich wollte einfach allein sein. Zu viele Gedanken mußten abgewogen und geordnet werden. Ich stand kurz vor einer wichtigen Auswertung meiner Forschungen. Völlige Stille wirkte wie ein Stimulans auf mein Denken. „Wie schade“, sagte Magnussen scherzend. „Ich habe schon die Reagenzgläser für Urin und Magensäfte bereitgestellt.“ „Ich glaube, daß mir eine halbe Stunde nichts schaden kann“, sagte ich. „Aber keine Kontrolle! Das Wissen, beobachtet zu werden, würde mich verkrampft machen. Ich bin immer noch von der Reise ermüdet und sehne mich danach, meine Augen in völliger Stille zu schließen.“ „Ich verstehe“, sagte Wilhelm mit merkwürdiger Unzufriedenheit in der Stimme. Die Männer gingen hinaus, die Scheinwerfer erloschen langsam, bis sie von völliger Dunkelheit verschluckt waren. „Angenehm?“ fragte Wilhelms körperlose Stimme von der Decke herab. „Sehr“, sagte ich, „und schalten Sie bitte das Mikrofon ab.“ In der Dunkelheit hörte ich mein Herz schlagen und nahm die Schwingungen jedes Nervs in meinem Körper wahr. Nur der Tod befreit uns vom Stress. Wie ein Geizhals, der die Türen verschließt und verriegelt, wenn er endlich allein ist, untersuchte ich meine Gedanken kritisch, ordnete sie kontinuierlich und brachte sie zu einem logischen Schluß. Die Zeit des Theoretisierens war vorbei; jetzt mußten Experiment und Verwirklichung beginnen. Brauchbare Methoden mußten gefunden werden, um meine Theorien im Laboratorium zu testen. In meinen letzten Wochen an der Universität hatte ich aufgehört, mir irgendeine gefundene Formel zu notieren – aus Angst vor Spitzeln. Zum Glück spielte es für mich keine Rolle, ob ich meine Experimente in

einem Labor testete oder in meinem Verstand. Ich speicherte die Theorie der künstlich hervorgerufenen ESP in meinen Gehirnzellen wie im Gedächtnisspeicher eines Computers. Ich mußte ein Medium wie Kalyanamitra finden, um es empirisch zu überprüfen. Vielleicht kannte Astrid einen Yogi oder ein Medium? Am besten wäre ein Patient der Klinik. Unter Paranoiden lassen sich viele Medien finden, und durch eines von ihnen könnte ich die ätherische Verbindung entdecken, die Kalyanamitra allem Anschein nach ausströmte. Der ESP-hervorrufende chemische Stoff könnte ein Trihydroxy-Derivat mit einer Diamin-Seitenkette sein. Zwei der Ring-Hydroxyle würden dabei methoxyliert. Es könnte sich um ein Abbauprodukt eines 5,6 Dimethoxyserotonin-Derivats handeln, das zwischen seinem Ringkohlenstoff und dem Stickstoff des Imidazol-Ringes gespalten wurde. Eine solche Reaktion wäre biochemisch einzigartig, obwohl ich einen Parallelfall für meine theoretische Annahme kannte. Sie ließe sich mit der Zerstörung des Indol-Ringes durch Tryptophan-Pyrrolase vergleichen, wobei das N’-FormylKynurenin aus Tryptophan gebildet wird. Da die Methoxylation ein gebräuchliches Entgiftungsverfahren für Katecholamine ist, war ich zu dem Schluß gekommen, daß die freie Trihydroxyl-Verbindung in Kalyanamitras Ausatmung der natürliche Vorläufer sein müsse, also der chemische Stoff der in seinem Verstand übersinnliches Wahrnehmungsvermögen hervorrief. Geblendet von grellem Licht schlug ich die Augen auf, erblickte Wilhelm, der sich besorgt über mich beugte, und setzte mich erschrocken auf. „Wir hielten es für besser, Sie zu wecken“, sagte Wilhelm mit gezwungenem Lächeln. „Nemeth schaltete den Monitor ein, um nach Ihnen zu schauen, und Sie schienen einen heftigen Alptraum zu haben. Wovon haben Sie geträumt?“

Nemeth, der in der Tür stand, starrte mich mit verwirrtem Grinsen an, das seinen Mund noch lippenloser machte als zuvor. „Ich habe nicht gern Leute ohne Beaufsichtigung in dieser Isolierzelle“, sagte er. „Bin ich wirklich fest eingeschlafen?“ fragte ich, denn sein bestürzter Ausdruck erweckte mein Mißtrauen. „Ich fing gerade an, mich entspannt zu fühlen.“ „Nein, Sie hatten einen Alptraum“, sagte Magnussen. „Ich wollte, Sie hätten uns erlaubt, den Offner zu benutzen.“ Ich erblickte Astrid im Vorraum. Sie machte eine leise, fast unmerkliche Bewegung zum Tonbandgerät hin. „Keine Tonaufnahmen?“ fragte ich Nemeth. „Sie haben uns doch ausdrücklich gesagt, daß wir keine machen sollten“, sagte Nemeth. „Natürlich haben wir das auch nicht getan, obwohl ich nicht weiß, was Sie dagegen haben sollten.“ Ich verließ die Isolierzelle und ging zum Meßpult. Eine Krankenschwester kam mit einem Patienten herein, einem Mann mit riesigen Augen, die etwas schielten. „Wir müssen jetzt die Isolierzelle räumen“, sagte Nemeth hastig. Er wollte mich aus dem Kontrollraum haben, aber ich ging zum Tonbandgerät und nahm das Band heraus. „Es ist nichts darauf“, wandte Nemeth ein. „Ausgezeichnet“, sagte ich, „ich benötige ein leeres. Setzen Sie ein neues ein.“ Einen Sekundenbruchteil wollte Nemeth mich daran hindern. „Sie haben doch nichts dagegen?“ Ich lächelte ihn an und steckte das Band in die Tasche. „Ich habe hier noch eines in der Originalpackung“, bot Nemeth mir an. „Es ist überhaupt noch nicht benutzt worden. Auf dem anderen sind vielleicht Geräuschspuren …“ Ich lächelte ihn an und ging hinaus.

9 Astrid lebte seit ein paar Jahren in Hamburg und kannte eine Wahrsagerin – eine Frau, die, wie sie mir erzählte, ihrer Freundin Helga die Zukunft mit unheimlicher Genauigkeit vorausgesagt hatte. Sie hatte ihr sogar den Bruch mit ihrem jetzigen Freund prophezeit. Ich maß dem nicht viel Bedeutung bei. Wahrsagerei und Horoskope haben eines gemeinsam: sie umfassen einen großen Bereich. Wenn irgend etwas nach dem Gesetz der Wahrscheinlichkeit eintritt, wird es der unheimlichen Gabe der Wahrsagerin zugeschrieben; wenn sich hingegen eine Prophezeiung nicht als wahr erweist, wird sie leicht vergessen. Aber mich interessierte Astrids Behauptung, daß diese Sibylle sich selbst in echte Trance zu versetzen vermochte. Vielleicht ein Medium, das ich suchte. Astrid schlug vor, die Straßenbahn zu benutzen, da sie es nicht wagte, ihren kostbaren Volvo abends in der Nähe der Reeperbahn, des berühmten Vergnügungsviertels, zu parken, das sich mit den dunklen Gassen von Marseille an Verderbtheit messen konnte. Sie ließ ihren Wagen in der Nähe meines Hauses auf der Elbchaussee stehen, und wir stiegen in die rüttelnde und holpernde Straßenbahn. Astrid hatte sich plötzlich in eine elegante Dame verwandelt – sie legte den Slang ab, der ihre Rede gewürzt hatte, auch ihr Flirten –, so daß ich mich ihren Launen anpassen mußte. Die Trambahn fuhr an Patrizierhäusern vorüber die Elbchaussee entlang. Von Zeit zu Zeit öffnete sich die Aussicht auf die breite Elbe mit ihren Hochseeschiffen, ihren Werften und kleinen, dunklen Uferparks. „Bauer und Wilhelm haben Sie umzingelt“, sagte Astrid verschwörerisch und grinste. „Sie wundern

sich immer noch, warum Sie sich Hamburg für Ihre Forschungen ausgesucht haben. Für sie ist Amerika das wissenschaftliche Märchenland. Jeder einzelne von ihnen brennt darauf, eine Einladung zu bekommen, an einer Ihrer Universitäten Vorlesungen zu halten. Passen Sie nur auf – sie werden Sie mit ihren wissenschaftlichen Abhandlungen überschütten und Sie bitten, ihnen eine Einladung zu besorgen.“ „Viele Biochemiker machen mehr oder weniger die gleichen Forschungen über den RAB-Schlaf wie ich. Die Forschungen sind miteinander verknüpft.“ „Sie haben eine besondere Methode, an diese Probleme heranzugehen, dessen bin ich sicher“, sagte sie mit mädchenhafter Bewunderung, die vorübergehend ihre Damenhaftigkeit verdrängte. „Sind Sie dessen sicher?“ fragte ich wachsam, denn sie schien Wilhelms und Nemeths Ausfragerei fortzusetzen. „Absolut. Ich weiß allerdings nicht, was Sie vorhaben und warum Sie eine Wahrsagerin kennenlernen wollen. Madame Dolores liest aus der Hand. Glauben Sie wirklich, daß die Handlinien Aufschluß über Vergangenheit oder Zukunft geben?“ Ich wußte, daß ich ihr mehr verraten mußte; ich konnte nicht in völliger Isolierung weiterarbeiten. Ich benötigte schließlich die Unterstützung von Bauers Team; meine Arbeit war zu zeitraubend für einen einzigen Mann. „Vielleicht liest sie gar nicht aus der Hand“, sagte ich. „Vielleicht ist das nur ein Trick, um gewisse mediale Fähigkeiten, die sie besitzt, einsetzen zu können.“ Sie zog die Mundwinkel mit amüsierter Skepsis herunter. „Wir können schließlich nicht leugnen, daß es mediale Fähigkeiten gibt“, fuhr ich fort, um sie von meinem eigentlichen Ziel abzubringen. „Sie sind zu lange in der Geschichte der Menschheit verankert, als

daß man sie durch empirische Methoden einfach abtun könnte.“ „Dr. Bolt, der Mann mit dem Computergehirn – ein Okkultist!“ rief sie und drückte flüchtig ihren Arm an meinen. „Ich habe niemals etwas völlig abgelehnt.“ „Und Sie haben auch niemals etwas völlig angenommen“, sagte sie weise. „Natürlich nicht. Jedes Wissen ist nur ein Annäherndes.“ „Wollen Sie einen Artikel über die Wahrsagerin schreiben?“ „Nein, denn ich glaube nicht, daß sich die Zukunft voraussagen läßt.“ „Was wollen Sie denn dann?“ fragte sie. „Warum Madame Dolores?“ „Ich versuche festzustellen, ob die Trance mit dem RAB-Schlaf verwandt ist und was während der Trance mit der Enzymaktivität geschieht.“ Ich gab aufs Geratewohl eine Antwort. „Die Trance könnte mit einer Stimmung zusammenhängen, und Stimmungen werden durch neurohumorale Veränderungen hervorgerufen, die von Enzymen ausgelöst werden.“ Es war mir gelungen, sie zu verwirren. „Warum bitten Sie sie dann nicht, ins Labor zu kommen?“ fragte sie folgerichtig. „Das will ich tun, wenn sie keine Schwindlerin ist.“ Wir stiegen aus und folgten einer Straße, die breit wie ein Platz und neonbeleuchtet war. „Die Reeperbahn“, sagte Astrid. „Reep ist das plattdeutsche Wort für ein Tau. Vor hundert Jahren pflegten sie hier Schiffstaue herzustellen, und die Seeleute fanden hier das Vergnügen, das sie auf ihren langen Fahrten entbehrt hatten. Sie wissen schon: Fusel, Weiber und Unterhaltung. Es hat sich seitdem wenig verändert, nur daß es weniger Seeleute und

mehr Touristen gibt. Es ist eine Miniaturausgabe Ihres Las Vegas.“ „Aber nicht so steril“, sagte ich, während ich das rege Treiben der Menge beobachtete, die in Restaurants, Läden, Kinos, Kabaretts und Nachtklubs einund ausströmte. Musik schmetterte; die drängende Menge schien ganz versessen darauf, Vergnügen zu suchen. Eine Seitenstraße war aufgerissen und an einer Ecke blockiert, an der sich langhaarige, langbeinige Mädchen und bärtige junge Männer in Gruppen zusammenscharten. Wir kamen an einer Mauer mit der Inschrift vorbei: „Zugang für Jugendliche unter 16 Jahren verboten.“ „Das Viertel der roten Lampen“, erklärte meine Führerin und nahm hastig meinen Arm. „Möchten Sie hineingehen und sich anschauen, wie die Mädchen aus den Fenstern hängen und ihre Waren zur Schau stellen?“ „Ich möchte bezweifeln, daß sie etwas anderes zu bieten haben als die in den Vereinigten Staaten.“ Astrid gab mir recht. „Nur Picasso sah sie anders, mit drei Augen und drei Brüsten.“ „Na, er macht zumindest unsere Puritaner wett, die abstreiten, daß es Genitalien gibt.“ Sie ging auf meinen Scherz ein und sagte ungläubig: „Ach, Sie wollen mir etwas vormachen. Kein Mensch hat heute noch solche Ansichten!“ „Wirklich nicht! Ich habe kürzlich ein populärwissenschaftliches Buch über den menschlichen Körper gesehen, und immer, wenn ein Mann oder Affe gezeigt wurde, waren seine Genitalien bedeckt. Da fragt man sich nur, ob da nicht etwas fehlt.“ Der Druck ihrer Hand wurde stärker, als sie in Lachen ausbrach. Der Straßenlärm, die Musikfetzen aus schillernden Nachtklubs und das Gedränge der Menge trugen dazu bei, in uns eine gelockerte Stimmung hervorzurufen.

„Mir geht es blendend“, sagte sie. „Wissen Sie, ich hatte schrecklich Ehrfurcht vor Ihnen, aber dieses Gefühl ist verebbt. Ich frage mich, welche Neurohumoralstoffe diese Empfindung bewirkt haben.“ „Wenn Sie sie absondern, künstlich herstellen und sie sich in genügender Menge einspritzen lassen könnten, würden sie in Ihnen die gleichen Empfindungen zu jeder beliebigen Zeit hervorrufen, wo immer Sie sind, sogar wenn Sie in der Sahara ausgesetzt würden.“ „Sind Sie hinter dem her – Empfindungen aus dem Reagenzglas?“ „Ich habe Ihnen doch schon gesagt, daß ich feststellen möchte, was Stimmungen hervorruft, aber meine Methode ist anders als die Wilhelms und Nemeths.“ „Wie denn?“ sagte sie und schmiegte sich an mich, so daß ich die Kontur ihrer kleinen Brust spüren konnte. „Ein Jammer, daß ich mein Tonbandgerät nicht bei mir haben.“ „Ein Glück, dann kann ich es Ihnen verraten“, sagte ich. Beim Gehen berührte ihr Schenkel meinen, und ihre Nähe schwächte meine Vorsicht. „Empfindungen lassen sich sogar über große Entfernungen übertragen. Die Russen experimentieren intensiv mit solcher Gefühlsübertragung. Sie nahmen ein Kind und seine Mutter, steckten das Kind in ein Zimmer, brachten die Mutter in ein anderes Stockwerk, so daß sie es nicht hören konnte, und machten dem Kind dann Angst. Natürlich beschleunigte sich sein Kreislauf – aber gleichzeitig verhielt es sich auch bei der Mutter so.“ „Ist das auf nahe Verwandte beschränkt?“ „Es funktioniert nur bei Leuten, die aufeinander abgestimmt sind. Sie nahmen auch ein junges Liebespaar; der Bursche blieb in Leningrad, und das Mädchen wurde nach Moskau geschickt. Sie stellten einige Experimente mit dem Burschen an – jagten ihm

vermutlich Furcht ein –, und mehrere hundert Kilometer entfernt litt das Mädchen unter tiefer Depression und Angst, so daß sich ihr Kreislauf beschleunigte. Diese Experimente stützen die Ansicht, daß es eine telepathische Verbindung zwischen Menschen gleicher Geistes- oder Gemütsverfassung geben kann, zwischen Mutter und Kind, zwischen Liebenden oder glücklich verheirateten Ehepaaren, zwischen Menschen in Todesangst, die Botschaften in die Welt zu senden vermögen, wenn wir diesen Geschichten Glauben schenken können. Ich möchte nun feststellen, wie eine solche Übertragung zustande kommt.“ „Die Russen scheinen dieses Gebiet allen Ernstes zu erforschen. Warum tun wir mediale Fähigkeiten als unwissenschaftlich ab?“ fragte sie. „Die Russen haben diese Experimente eingestellt. Sie befürchteten, daß die Telepathie nicht nur zur Übertragung von Wissen, sondern auch zur Charakterbildung benützt werden können; die Telepathie könnte bei der Umerziehung asozialer Elemente angewandt werden. Doch da tauchte die Frage auf, wo ein asozialer Charakter anfängt. Könnten nicht auch regierungsfeindliche Ideen in den Verstand der Leute eingepflanzt werden? Das Empfängergehirn könnte stärker sein als das Sendergehirn und den Vorgang umkehren. Die Russen bekamen es deshalb mit der Angst zu tun und stellten die Forschungen ein, ja setzten sie sogar auf die schwarze Liste. Die Angst lähmt oft ihre Forschungen.“ „Mich lähmt auch die Angst“, sagte sie und hob ihr Gesicht. „Hinter was sind Sie wirklich her?“ „Hinter einer Wahrsagerin“, sagte ich. Wir waren vor einem Nachtklub stehengeblieben, an dessen Wand lebensgroße Bilder von Mädchen hingen, deren vulgäre Nacktheit Perlenschnüre bedeckten. „Da drin ist Madame Dolores“, sagte Astrid.

Wir traten in einen großen runden Saal voller Tische und mit einer kleinen Bühne, auf der eine unappetitliche Blondine einen peinlichen Strip zeigte. Ein Kellner führte uns zu einem Tisch hinter der Bühne, auf der inzwischen drei Mädchen akrobatisch herum turnten. Wir konnten nur ihre Rücken sehen und ihr Fußgetrappel und Keuchen hören. Hinter dem Vorhang, nicht mehr im Blickfeld des Publikums, stand eine Stripperin wie eine Leiche im grellen Neonlicht. Ihre gepuderte Haut war faltig, und sie hatte kleine endomorphe Fettpolster an den Hüften und unter den Achseln. Kellner eilten mit Tabletts an uns vorbei, die Ruhelosigkeit der Straße erfüllte auch diese freudlose Atmosphäre. Ich erblickte eine kleine, dicke Zigeunerin, die an einem der Tische die Hand einer jungen Frau musterte, die ihr mit der intensiven Konzentration eines nur an sich selbst interessierten Menschen zuhörte. Ihr Begleiter beobachtete die Handleserin mit sarkastischem Grinsen. Plötzlich hielt die junge Frau ihre Hand entsetzt vor den Mund, und der Mann runzelte ungläubig und verblüfft die Stirn. „Da haben Sie Ihre Pythia“, sagte Astrid. Das Gesicht der Zigeunerin war glatt, aber ihre runzligen Hände verrieten ihr Alter. Sie trug ein Kopftuch, und ihr Hals wurde von Glasperlenketten verdeckt. Der Kellner beugte sich über uns. „Bitte die Getränkekarte“, sagte Astrid und er verschwand. „Ich weiß genau, was ich bestellen will“, sagte sie, „aber ich kontrolliere immer die Preise. Man weiß sonst nie, was sie einem berechnen.“ „Wirklich? Wieviel kostet denn ein Drink?“ Ihre Besorgnis hinsichtlich meiner Brieftasche amüsierte mich. „Da würden Sie Augen machen“, sagte sie. „Sie haben verschiedene Preise: einen für Reisegesell-

schaften, einen für die Einheimischen und einen für die Trottel.“ „Zu denen ich gehöre?“ Sie grinste und kräuselte die Nase. „Jemand muß auf Sie aufpassen.“ Der Kellner erschien, und Astrid bestellte zwei Sektcocktails, ohne mich zu fragen. „Das ist am billigsten“, erklärte sie, nachdem der Kellner gegangen war. „Der Sekt hier ist ganz anständig, wir brauchen nicht noch etwas zu bestellen. Ich habe dem Kellner auch gesagt, er solle Madame Dolores zu uns schicken.“ Sie bewies eine zielstrebige Tüchtigkeit, die sie bestimmt auch Heinemann gegenüber gezeigt hatte. Ich beobachtete, wie der Kellner mit der Zigeunerin redete, die einen scharfen Blick in unsere Richtung warf, dann zu uns schlurfte und ihre Körperfülle auf einen Stuhl sinken ließ. Sie musterte uns kurz – ein Mann mittleren Alters und ein Mädchen, halb so alt wie er. Ich war überzeugt davon, daß sie einen Eröffnungszug für eine solche Kombination hatte. „Soll ich Ihnen die Hand lesen?“ fragte sie. „Wieviel kostet das?“ erkundigte Astrid sich auf ihre sachliche Art. „Eine Hand drei Mark, beide Hände fünf Mark.“ Glatte Gleichgültigkeit lag in ihrem Benehmen. Sie verachtete die Leute und ihre Schwächen. Ich legte fünf Mark auf den Tisch. „Die junge Dame möchte ihre Zukunft erfahren. Aus beiden Händen natürlich.“ Ihre dunklen Augen richteten sich auf meine wie die eines Psychologen, der die Gemütsverfassung seines Patienten erraten will. „Ich denke, Sie sollten sich die Hände lesen lassen“, sagte sie und versuchte auch mich dazu zu bewegen, während sie das Fünfmarkstück einsteckte. „Über Sie könnte ich mehr sagen als über die junge Dame!“

„Da hören Sie,“ sagte Astrid lächelnd, nicht zufrieden damit, das Versuchskaninchen zu sein. „Lassen Sie mich aus Madame Dolores’ Mund vernehmen, was Sie vor mir verbergen.“ „Legen Sie einfach die Hände auf den Tisch, die Handflächen nach oben“, sagte Madame Dolores. „Ich möchte weder meine Zukunft noch die der jungen Dame vorausgesagt bekommen“, sagte ich. „Könnten wir Sie nicht zu Hause aufsuchen? Selbstverständlich zahle ich dafür erheblich mehr.“ Die Frau sah mich forschend an. „Ich habe ein Seance-Zimmer in meiner Wohnung, kommen Sie morgen in der Sprechstunde hin. Das Honorar beträgt zehn Mark.“ Sie ließ mein Gesicht nicht aus den Augen; sie war entschlossen, mit mir ins Geschäft zu kommen. „Falls Sie eine vollständige Handlesung haben wollen, so kostet das zwanzig Mark.“ Sie beugte sich vor und sah besorgt aus, weil sie vielleicht zuviel verlangt hatte. „Zwanzig Mark!“ rief die knauserige Astrid. „Es liegt im Ermessen des Kunden, wieviel ihm meine Dienste wert sind. Viele dankbare Kunden haben noch mehr bezahlt“, sagte Madame Dolores, um Astrid zurechtzuweisen. Ihr Leben lang hatte sie mit unberechenbaren Leuten zu tun, Leuten in Not auf der Suche nach Antworten, die ihnen ein Fachkundiger zwar geben konnte, die sie aber lieber von Madame Dolores hörten. Ein Arzt könnte ihnen Angst einjagen, während sie die Ratschläge einer Zigeunerin entweder annehmen oder mit einem Lachen abtun konnten. „Zwanzig Mark und keinen Pfennig mehr“, sagte meine tüchtige Feilscherin so, wie sie auch den Kellner behandelt hatte. „Er ist ein Ausländer, und will nicht, daß er geneppt wird.“ „Meine Ratschläge und Voraussagungen lassen

sich nicht nur nach Geld messen“, sagte Madame Dolores von oben herab. Ihre Hand verschwand in den Falten ihres Rockes und förderte eine Visitenkarte zu Tage. „Hier ist meine Adresse. Wann wollen Sie kommen?“ „Heute abend“, sagte ich. Ihr Ausdruck wurde sofort mißtrauisch. „Ich empfange abends keinen Besuch.“ „Ihre Intuition sollte besser funktionieren, wenn Sie nicht von fremden Einflüssen gestört werden“, sagte ich. „Wieviel würden Sie heute abend noch verdienen, ehe Sie nach Hause gehen?“ „Ich weiß nicht“, sagte sie zögernd. „Ich gebe Ihnen dreißig Mark“, sagte ich. „Ich muß Vorbereitungen treffen.“ Ihre Vorsicht gewann die Oberhand, aber ihre Habgier gestattete es ihr nicht, abzulehnen. „Können Sie sich selbst in Trance versetzen?“ fragte ich. Sie musterte mich scharf. „Warum fragen Sie das?“ „Mir wurde gesagt, daß Sie es könnten, so daß ich glaube, daß Sie okkulte Fähigkeiten besitzen“, sagte ich, um ihr zu schmeicheln. „Hier wenden Sie Psychologie an, aber zu Hause sind Sie vielleicht tatsächlich fähig, mit dem Unbekannten in Verbindung zu treten.“ „Ich kann viel … sehr viel“, murmelte sie, „wenn Sie es sich leisten können, den Preis dafür zu zahlen.“ Ihre dunklen Augen sandten Strahlen aus, die in mein Gehirn einzudringen versuchten. „Komisch, wie stark himmlische Mächte auf Geld reagieren“, sagte Astrid. Madame Dolores sah sie unumwunden an. „Das tun nicht sie, aber ich! Warum sollte ich mich einer solchen Anstrengung aussetzen? Es ist

gefährlich, diese unsichtbaren Mächte heraufzubeschwören.“ „Wir warten hier auf Sie, bis Sie nach Hause gehen“, sagte ich. Sie zog eine alte Taschenuhr aus den Falten ihrer Bluse. „In einer halben Stunde bin ich fertig, aber ich hätte das Geld gern im voraus“, sagte sie und hielt die Hand auf. Über ihre Handfläche verliefen tiefe Linien kreuz und quer. Als ich darauf starrte, schloß sie die Hand hastig zur Faust, was ihren festen Glauben an die eigene Kunst offenbarte. Ich legte zehn Mark auf den Tisch, die sie einsteckte, als sie aufstand. „Ich warte am Hintereingang beim Spielbudenplatz auf Sie.“ Sie ging. Der Kellner brachte den Sekt und die Rechnung. Astrid prüfte sie, und als ich Geld hervorholte, zahlte sie – ohne ein Trinkgeld zu geben, dessen war ich sicher, weil der Kellner die Münzen recht mürrisch einsteckte. „Es ist einschließlich Bedienung“, belehrte ihn Astrid, und er verschwand. Nachdem diese Sache erledigt war, wandte sie sich der nächsten zu. „Warum wollen Sie sie noch heute abend aufsuchen? Es ist gefährlich, zu dieser Stunde auf der Reeperbahn zu sein. Sie wissen nicht, wie finster es in den Nebenstraßen ist.“ „Ich besorge uns ein Taxi.“ „Sie wird Ihnen für Ihre dreißig Mark eine alberne Komödie vorspielen.“ „Das ist gut möglich“, sagte ich und schaute zu, wie sie, bekümmert über meine offensichtliche Dickköpfigkeit, die Gläser füllte. „Aber Sie haben mir selbst gesagt, daß sie fähig sei, sich in Trance zu versetzen.“ Sie schloß die Augen, leerte ihr Glas und hielt es

noch eine Weile an ihre Lippen. Als sie die Augen wieder aufschlug, erblickte ich in ihnen lachende Funken. „Vielleicht bringt sie uns ihre Tricks bei, dann betätigen wir uns selbst als Wahrsager. Dr. David Bolt und seine Assistentin Astrid. Soll ich ein Trikot tragen?“ „Ich bin überzeugt davon, daß Ihre Beine meine Unfähigkeit wettmachen würden“, sagte ich. Seit Jahren hatte ich mich keiner Frau so nahe gefühlt wie ihr in diesem Augenblick.

10 Madame Dolores öffnete uns die Haustür in einer schmalen Gasse, die „Im Trichter“ hieß, in einem Stadtviertel, das von den Luftangriffen des Zweiten Weltkrieges verschont geblieben war. Die baufälligen Häuser hier rochen nach Feuchtigkeit und Abwässern. Sie ging uns voraus, auf fetten Beinen mit Krampfadern und geschwollenen Knöcheln, die in ausgetretenen Schuhen steckten. Nachdem sie drei Stockwerke hinaufgekeucht war, erreichte sie ihre Wohnungstür in dem Augenblick, in dem die Treppenbeleuchtung erlosch. Sie drückte auf den Lichtknopf. „Es brennt nur drei Minuten“, murmelte sie. „Manchmal schaffe ich es nicht rechtzeitig und werde von der Dunkelheit überrumpelt.“ Ihr Name prangte auf einer mit Grünspan überzogenen Kupferplatte. Der obere Teil der Tür war aus Mattglas und mit einem schmiedeeisernen Schutzgitter versehen. Als sie die Tür öffnete, schlug uns der Gestank eines Löwenkäfigs entgegen. Sie knipste das Licht an, schloß die Tür und sicherte sie mit einer Kette. „Das ist Kasper“, sagte sie. „Er stinkt.“ Ich sah einen großen, räudigen Kater, der sich in die Küche verdrückte. Madame Dolores legte ihren Schal ab. „Er spritzt um sich, wenn ich Fremde mitbringe. Er haßt sie. Wenn er mich bestrafen will, pißt er in den Brotkorb. Ich hätte ihn sterilisieren sollen, aber dazu ist es zu spät. Er lebt seit vierzehn Jahren bei mir und stinkt auch für vierzehn. Eines Tages werden wir vielleicht zusammen den Gashahn aufdrehen müssen.“ Die kleine Diele war mit Läufern bedeckt, manche hingen an den Wänden. Porzellannippsachen standen

auf Tischen und Konsolen. Die oberen Hälften der Türen, die in zwei weitere Zimmer führten, waren ebenfalls aus Glas. Das um die Jahrhundertwende gebaute Haus hatte seine Ausstattung nie geändert. „Scht!“ Sie verscheuchte den Kater, der sich mit bösen Absichten an uns heranpirschte. „Ich will ihn lieber erst füttern, sonst spritzt er um sich.“ Sie ging in die Küche. Astrid hielt sich die Nase zu und grinste mich an. „Wirklich erstaunlich, wieviel Gestank Sie für Ihre dreißig Mark bekommen“, sagte sie mir mit einer Stimme, in die sich Lachen mischte, ins Ohr. Die Zigeunerin kehrte zurück, ihr Ausdruck war verwandelt. Sie hob die Hände über den Kopf, schnippte mit den Fingern, als schlüge sie unsichtbare Kastagnetten zusammen, und murmelte Beschwörungen. Wir folgten ihr in das Seance-Zimmer voller Orientteppiche; auf einem breiten Diwan lag ein Kirman und auf einem großen Tisch eine herrliche Afghan-Decke. Ein Teil der Wand sprang wie eine mittelalterliche Brustwehr in die Straße vor; vor den Fenstern hin rote Plastikfolie, durch die das Licht der Straßenlaternen hereinsickerte. Außerdem färbte der rote Schimmer der bemalten Birnen in den elektrifizierten wilhelminischen Leuchtern das Zimmer. Ein länglicher Tisch im Hintergrund war mit Heiligenfiguren bedeckt, die einen kitschigen Gipschristus am Kreuz umringten. Gegen die Statuen lehnten sich Reproduktionen biblischer Szenen von El Greco. Aus dem Augenwinkel beobachtete ich, daß der Kater sich ins Zimmer schlich und auf den Diwan sprang. „Gruselig“, flüsterte Astrid und schaute sich unbehaglich um. Die religiöse Schaustellung zeugte von einem tiefen, primitiven Glauben. Madame Dolores setzte sich hinter einen runden Tisch und zeigte auf zwei gewal-

tige Rohrstühle mit hohen Lehnen, die aus dem Rahmen fallend, den Tisch flankierten. Ständig die Finger bewegend, atmete sie schwer und schnell, während sie den Kopf in langsamem Rhythmus hin und her wiegte. Astrid beobachtete sie gebannt, überzeugt davon, daß die alte Frau eine gut einstudierte Szene aufführte. Auch ich beobachtete sie fasziniert und erkannte, daß sie allmählich in echte Trance sank. Ihre ganze Energie verwandelte sich in metapsychologische Strukturen. Sie verriet Rastlosigkeit, während sich ihre Augen fieberhaft und ohne Fokus bewegten. Ich zweifelte nicht daran, daß sie sich wie Kalyanamitra nach Belieben in Trance versetzen konnte. Astrid war wie hypnotisiert, als die Pupillen der Zigeunerin zwischen meinem Gesicht und Astrids hin und her schnellten und jedesmal länger auf Astrids ruhen blieben, bis ihr Starren schließlich nur noch auf das Mädchen gerichtet war. Ihr blasses, aufgedunsenes, wächsernes Gesicht zuckte krampfhaft, als sie den Höhepunkt der Unruhe erreichte; plötzlich jedoch versteinerten sich ihre Züge. Ihr runzliges Gesicht glättete sich und verlieh ihr ein alterloses Aussehen. Sie sprach mit einer Stimme, die tief aus ihrer Brust kam und wie die eines Mannes klang. In diesem Augenblick schrie der schwarze Kater und machte einen Buckel, den Schwanz senkrecht in die Luft gestreckt – die stereotype Pose von Hexenkatzen auf einem Walpurgisnachtbesen. Während der ganzen Seance verharrte er in dieser Haltung. Ich war begeistert! Der Kater reagierte genau so, wie es der Fakir vorausgesagt hatte. „Leg deine Hände auf den Tisch, die Handflächen mir zugewandt“, befahl Madame Dolores Astrid. Astrid sah mich hilfesuchend an, ich nickte. Sie schien verängstigt zu sein, gehorchte jedoch. Die Frau ignorierte die Hände und starrte Astrids Stirn an.

„Ich kann nicht handlesen“, gestand sie überraschend. „Ich warte auf die Verbindung mit Geistern wie Engeln und Dämonen. Der Ursprung der Vision wurzelt in transzendenten Körpern, die nicht von dieser Welt sind. Die Quelle allen Wissens wird zu dir sprechen.“ Ich weiß nicht, woher sie diese Formeln hatte – vielleicht waren sie ihr von vorangegangenen Generationen wahrsagender Zigeunerinnen überliefert worden; ich hatte schon viele Seancen mitgemacht und konnte im allgemeinen Gekünsteltheit und Schwindel aufspüren. Aber während ich beobachtete, wie eine alles andere unterdrückende Macht, die in dieser Frau mysteriös aufstieg, die Oberhand gewann, gelangte ich zu der Überzeugung, daß sie einen Trancezustand erreicht hatte, der dem des indischen Fakirs entsprach. Ihre intensive Konzentration glich der Kalyanamitras und nicht der Harrisons. Ich war erregt; ich hatte vielleicht mein Medium gefunden, ein menschliches Reagenz bei meinen Experimenten in Bezug auf die Neurobiologie der Telepathie! Ich hoffte nur, daß Astrid sich still verhalten würde, denn eine Trance kann leicht durch Stimmen oder Bewegungen zerstört werden. „Du bist zweigeteilt“, sagte die Frau, deren schwarze Pupillen die Augenhöhlen ausfüllten und sich hypnotisch auf Astrid hefteten. „Zwei verschiedene Personen, zwei Seelen bewohnen deinen Leib. Eine hat Gott geschaut, die andere den Teufel. Du weißt nicht, wohin du dich wenden sollst. Du folgst nicht deinem eigenen Willen, sondern du unterwirfst dich den Befehlen eines anderen, eines anderen, der tot ist.“ Ich sah, daß Astrid zusammenzuckte und ihre Hand zurückzog, aber die Frau bemerkte diese Reaktion nicht und fuhr fort. „Eines Toten“, sagte sie mit einer Stimme, die

nicht ihre eigene war, „eines Toten, den du noch immer liebst. Du liebst ihn, weil du dich davor schützen willst, andere zu lieben. Manchmal fragst du dich, ob du ihn immer noch liebst und ob du überhaupt fähig bist zu lieben. Du glaubst, du würdest deinen freien Willen verlieren, wenn du bereit wärst, dich zu verlieben – du würdest in eine Abhängigkeit geraten, vor der dir graut.“ Astrid warf mir einen schnellen Blick zu. Sie war leichenblaß, aber es gelang ihr, schwach zu lächeln, ein Lächeln, in dem sich Verachtung und Ungläubigkeit miteinander vermischten. Aber die Worte der Frau hatten sie zutiefst erschüttert. „Du bist ein überaus komplizierter Mensch“, fuhr die Zigeunerin monoton fort. „Du verbirgst deine wahre Persönlichkeit, indem du eine andere annimmst, die dir als Maske gegen den Gott dient, dem du nicht ins Angesicht zu schauen wagst. Du magst dich selbst nicht und suchst bei einem anderen geistige Sicherheit. Du suchst, aber du hast ihn noch nicht gefunden, weil der Tote dir im Weg steht.“ Astrids Gesicht sah in dem rotgefärbten Licht aufgewühlt aus. Ich befürchtete, daß die Stimme der Zigeunerin einen hypnotischen Effekt auf sie ausübte, der vielleicht Komplikationen verursachte, die ich nicht vorausgesehen hatte. „Ich will mir diesen Unsinn nicht anhören“, stieß sie, mir halb zugewandt, zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Madame Dolores’ mumienhaftes Gesicht schien vor meinen Augen zu altern. Schweißperlen erschienen auf ihrer Stirn. Ich hatte schon mitangesehen, wie Leute unter Hypnose oder unter Einfluß von Drogen wie LSD von Visionen gequält wurden, die stärker wurden als die Wirklichkeit. Jene gespenstische, fast männliche Stimme wurde akzentuierter, und ich wünschte, ich hätte sie an den Polygraphen ange-

schlossen, um die Reaktionen ihres vegetativen Nervensystems erkennen zu können. „Du spionierst – nicht für eine Regierung, sondern für irgend jemand … irgend jemand … und du weißt nicht genau warum …“ „Das reicht!“ unterbrach Astrid sie und sprang auf. „Ich habe diesen albernen Quatsch satt!“ Sie bedeckte ihr Gesicht; ihre Schultern bebten. „Ich will ihr nicht länger zuhören. Madame Dolores reagierte auf diesen Ausbruch und richtete sich plötzlich steif auf, während ihre Augen in den Höhlen rollten. Sie erstarrte und schlug vornüber auf den Tisch, wobei sie eine der Kerzen umwarf, deren flüssiges Wachs sich über ihre Hand ergoß. Der Kater stieß ein ohrenbetäubendes Geheul aus, erwachte aus seiner starren Haltung und verkroch sich in der Küche. Ich drückte hastig die kleine Flamme aus und hob dann das Gesicht der Zigeunerin in die Höhe. Sie befand sich in einem katatonischen Krampfzustand, die Augen nach innen gekehrt, die Finger zur Faust geballt. Sie hatte aufgehört zu atmen. „Wir wollen sie auf den Diwan legen“, befahl ich scharf und schüttelte Astrid aus ihrer Fassungslosigkeit. Wir trugen den starren Körper zu dem teppichbedeckten Diwan, „Öffnen Sie ihre Bluse und massieren Sie ihr Herz. Sie wissen doch, wie man das macht!“ Mechanisch knöpfte Astrid die Kleidung der Frau auf, während ich das Fenster öffnete, um die kalte Nachtluft ins Zimmer zu lassen. Unten auf der Straße stritten sich die kreischenden Stimmen eines Mannes und einer Frau. Ich kehrte zu der Wahrsagerin zurück. Die Überaktivität ihres vegetativen Nervensystems unter psychischer Belastung und die jähe Unterbrechung durch Astrids plötzlichen Ausbruch, hatten einen Schock hervorgerufen. Ich fühlte ihr den Puls, der über hun-

dertvierzig lag, ein physiologisches Anzeichen dafür, daß sie ihren Zustand nicht vortäuschte. Während ich ihr Handgelenk festhielt, wurde ihr Pulsschlag allmählich wieder normal. Plötzlich fuhr sie aus ihrem Zustand hoch, als hätte sie gerade ein Mittagsnickerchen gemacht. Sie setzte sich rasch auf, das Blut kehrte unter der Schminke in ihre Wangen zurück, sie schob ihre Hängebrüste gelassen in die Bluse, die sie dann zuknöpfte. Sie hielt nach dem Kater Ausschau und lächelte listig, als sie ihn nirgends entdecken konnte. „Ich muß Ihnen was Gutes geboten haben“, stöhnte sie. „Was hab’ ich gesagt?“ Ihre Augen wanderten von meinem Gesicht zu Astrids, und sie grinste zynisch. „Habe ich Sie erschüttert, meine Kleine? Das passiert manchmal. Nur wenige Leute können die Wahrheit ertragen.“ Sie erhob sich und schwankte einen Augenblick, aber als ich ihr meine Hand als Stütze reichte, fegte sie sie weg. „Das Geld“, befahl sie und streckte ihre Krallenhand ohne zu zittern aus, um die zwanzig Mark einzuheimsen, die ich auf den Tisch legte. „Ich habe Ihnen ja gesagt, daß ich Sie nicht beschwindeln würde“, sagte sie voller Zufriedenheit über ihre Vorstellung. „Jetzt wissen Sie, daß ich es kann!“ „Gehen wir“, sagte Astrid und mied meine Augen, als sie zur Tür ging. „Ich muß morgen sehr früh wieder auf den Beinen sein.“ „Könnten Sie diese Trance für mich wiederholen?“ fragte ich die Zigeunerin. „Jederzeit, wenn Sie mir Geld geben. Es gibt nichts Besseres als Geld, um Geister zu beschwören.“ Sie zwinkerte mir zu, als hätten wir ein gemeinsames Geheimnis.

„Ich möchte gern einen wissenschaftlichen Test machen“, sagte ich, „aber nicht hier. Ich möchte, daß Sie zu mir ins Laboratorium kommen, wo ich bestimmte Körperreaktionen messen kann. Ich möchte Ihr Verhalten während der Trance beobachten.“ Sie zuckte die Achseln. „Das habe ich mir gedacht. Sie sind nicht der Typ, der auf Zigeunerinnen wie mich fliegt. Ich wußte, daß Sie etwas anderes im Sinn haben, sonst hätte ich Sie gebeten, für mich zu sitzen und nicht Ihre Begleiterin. Sie ist der ideale Typ, um Reaktionen auszulösen – das habe ich auf den ersten Blick erkannt“, sagte sie erfahren. „Wohin soll ich kommen?“ „In die Ottendorfer Klinik.“ „Wo ist das?“ „Ich hole sie ab“, sagte Astrid hastig. „Dr. Bolt, Sie müssen mir nur sagen wann.“ Offenbar wollte sie ihre kurze Unbeherrschtheit wieder gut machen. „Paßt es Ihnen morgen vormittag um zehn?“ fragte ich die Frau. „Ich stehe nie vor sechs Uhr abends auf. Tagsüber funktioniere ich nicht richtig.“ „Also gut, morgen abend um sieben. Fräulein Gunnar wird Sie abholen.“ „Aber ich kann mir doch nicht die Arbeit im Nachtklub entgehen lassen“, sagte Madame Dolores. „Ich muß um neun Uhr dort sein.“ „Ich komme für jegliche Verspätung auf“, sagte ich und legte einen Fünfzig-Mark-Schein auf den Tisch. Ich wollte unbedingt vermeiden, daß sie einen Rückzieher machte – sie könnte sich als Schlüsselfigur meiner Forschungen erweisen.

11 Astrid trat vor mir auf die Straße, beunruhigt über die Spannung, die die Seance zwischen uns geschaffen hatte. Mir schien es, daß die alte Frau auch meine Gedanken gelesen und mein krankhaftes Mißtrauen Menschen gegenüber erkannt hatte; daß ihre Charakteranalyse von Astrid in diabolischer Weise gegen mich gerichtet war. Sie war gleichermaßen Psychologin und Gedankenleserin. Wir bogen um die Ecke auf die Reeperbahn und hielten nach meinem Taxi Ausschau; bisher hatten wir kein Wort miteinander gesprochen. Die breite Straße war immer noch belebt. Ein winziger Mann mit Hakennase schlängelte sich an mich heran und erbot sich, uns zu einer privaten Filmvorführung zu bringen, die uns, wie er versprach, „geil“ machen würde. Wir müssen wie ein Liebespaar ausgesehen haben, das sich gezankt hatte. Ich wartete ab, ob Astrid das Gespräch als erste aufnehmen, würde. Ich wußte, daß sie, wenn ich sie anredete, womöglich ihren aufgestauten Ärger an mir auslassen würde. „Ich bin gerade dahinter gekommen, warum diese alberne Frau mich so aufgeregt hat“, rief sie plötzlich und wandte sich mir zu. Ihr Blick war fest, ihr Ärger verflogen. Jemand hatte sie in der Beherrschung ihrer Gefühle gut gedrillt. „Es hat etwas mit Ihnen zu tun.“ „Ich bin unschuldig wie ein neugeborenes Lamm“, sagte ich lachend, um die Situation zu entspannen. „Es sollte Frauen wie ihr nicht gestattet sein, Leute mit solchem Quatsch aufzuregen. Sie sind destruktiv. Ja, das sind sie!“ „Nur wenn man sie ernst nimmt“, sagte ich, mich ihrer Stimmung anpassend. Es war offensichtlich, daß

die Zigeunerin an eine ihrer verwundbaren Seiten geschlagen hatte. Aber sie hatte eine Erklärung parat. „Als ich fünf war“, sagte sie, „nahm meine Mutter mich zu einer Wahrsagerin mit. Ich erinnere mich noch an ihren Namen – Stubenrauch. Komisch, daß man so einen lächerlichen Namen behält. Für zwei Kronen las Frau Stubenrauch Karten. Sie sah dieser alten Hexe ähnlich, die wir gerade verlassen haben, und prophezeite, daß meine Mutter nach ihrem dreißigsten Geburtstag nicht mehr zu Fuß zu gehen brauchte. Meine Mutter dachte natürlich, sie wäre dann so reich, daß sie einen Wagen mit Chauffeur hätte, aber sie starb zwei Jahre später, als ich sieben war. Frau Stubenrauch sagte auch, sie könne nichts nach meinem zwanzigsten Geburtstag voraussagen.“ Astrid paßte ihre Schritte meinen an, als versuchte sie, wieder einen Rhythmus in unsere Beziehung zu bringen. „Seit dem Tod meiner Mutter glaubte ich, daß ich mit zwanzig sterben müßte – und ich war deswegen dauernd krank; Halsweh, Magenkatarrh, Ohnmachtsanfälle, ja sogar vorübergehend Blindheit. Die durch meinen Körper wandernden Schmerzen wurden manchmal so stark, daß die Ärzte mir Beruhigungsmittel gaben, aber sie konnten meiner Krankheit nicht auf den Grund kommen. Nach meinem zwanzigsten Geburtstag überschritt ich jene imaginäre Schwelle des Todes und wurde wie durch ein Wunder gesund. Seitdem bin ich nie mehr krank gewesen, nicht einmal einen Tag!“ „Sie sind für Suggestionen überaus empfänglich, aber war Madame Dolores’ Einschätzung von Ihnen völlig falsch?“ „Es war totaler Blödsinn“, erwiderte Astrid hitzig. „Ist Ihnen das denn nicht klar geworden? Es sollte ihr verboten werden, Leute mit dieser blöden Wahrsagerei aufzuregen! Es ist einfach kriminell,

Leuten Ideen einzutrichtern, die ihnen schaden können.“ „Sie war in echter Trance, und nur das interessiert mich“, sagte ich, aber Astrids Aufgebrachtheit ließ sich nicht so leicht zerstreuen. „Und wenn schon? Das gibt ihr keinen Freibrief, Leute zu verletzen. Daß sie in hysterische Trance versinken kann, beweist noch längst nicht, daß sie die Gedanken anderer zu lesen vermag!“ Ich hielt ein Taxi an, und wir stiegen ein. Sie sagte dem Chauffeur, wo sie ihren Wagen hatte stehenlassen und verbarg dann das Kinn in ihrem hochgeschlagenen Mantelkragen. Ich betrachtete ihr weißes Profil vor dem dunklen Stoff, während sie vor sich hin starrte. Sie spürte, daß ich sie ansah, und warf mir einen zornigen Blick zu. „Was sagte sie denn, das Sie so aufgeregt hat?“ fragte ich. Das Ausmaß ihrer Unruhe war der Beweis dafür, daß die hellseherischen Äußerungen der Zigeunerin zumindest ein Körnchen Wahrheit enthielten. „Sie sprach von einem Toten. Ich hatte einen Freund, der starb. Hatten Sie nicht auch welche, die inzwischen tot sind? Und was die Doppelpersönlichkeit betrifft, ich habe eine Tripel-, ja eine Quadrupelpersönlichkeit! Sie nicht etwa auch? Und was das Spitzeln angeht – was soll das heißen? Ich arbeite für keinen Geheimdienst!“ „Heute abend sehen Sie wie Mata Hari aus“, sagte ich und legte die Hand auf ihren Arm. „Wie eine femme fatale!“ Aber mein Scherz amüsierte sie nicht. „Warum wollen Sie, daß diese Zigeunerin ins Labor kommt? Was kann sie Ihnen nützen?“ „Sie kann mir helfen festzustellen, ob eine Trance mit dem RAB-Schlaf oder dem Langwellenschlaf verwandt ist. Das sollte Sie auch interes-

sieren, da Sie ja Ihrem Freund Heinemann assistiert haben.“ Die Erwähnung seines Namens beruhigte sie. Sie starrte schweigend aus dem Taxifenster, und ich sank tiefer in das Polster. Ich wußte, daß ich es vermeiden mußte, die übersinnliche Wahrnehmung auch nur mit einem Wort zu streifen. Wir hatten die Elbchaussee erreicht; die etwas erhöht stehenden Häuser waren, bis auf vereinzelte Fenster, dunkel. „Da wären wir“, sagte sie und klopfte an die Trennscheibe. Das Taxi hielt. „Da drüben ist die Himmelsleiter. Entschuldigen Sie bitte, daß ich Sie nicht begleite, aber ich bin schrecklich müde.“ „Ich habe nicht erwartet, daß Sie mich nach Hause bringen“, sagte ich. Meine Gegenwart regte sie noch immer auf. Ich bezahlte den Taxichauffeur, und er fuhr davon. „Gute Nacht.“ Ein einstudiertes Lächeln erhellte ihr Gesicht, als sie in den Volvo stieg. „Nur keine Bange, ich kutschiere diese alte Hexe schon zur Klinik, und morgen früh hole ich Sie ab und bringe Sie nach Ottendorf.“ „Machen Sie sich nicht die Mühe. Liefern Sie die alte Hexe nur möglichst früh ab. Ich sehe Sie dann in Ottendorf!“ Ehe sie etwas einwenden konnte, überquerte ich die Straße, machte hinter einem Gebüsch halt und schaute mich um. Ich sah sie in der entgegengesetzten Richtung ihrer Wohnung davonfahren, ohne die Scheinwerfer einzuschalten. Vielleicht hatte sie irgendwo einen Freund, den sie aufsuchte, aber das ging mich nichts an. Drunten strömte der Fluß dahin, gesprenkelt von Lichtern und von den Silhouetten langsam vorbeigleitender Schiffe beschattet.

12 Als ich die Tür zu meinem Haus geöffnet hatte, wußte ich, daß jemand während meiner Abwesenheit hier gewesen war. Seit Kubatschews zynischer Warnung hatte meine Vorsicht mich darin geschult, Briefe und Papiere in ritueller Ordnung aufzubewahren und die Möbel so hinzustellen, daß ich sofort erkennen konnte, wenn etwas verschoben worden war. Der Biedermeierstuhl beim Eingang war etwas von der Wand abgerückt worden. Meine Pfeife und mein Tabakbeutel, die ich auf ein Tablett gelegt hatte, waren bewegt worden – die Pfeife um zwanzig Grad gedreht. Da ich alles mit fast symbolischer Präzision anzuordnen pflegte, war die Person überlistet worden, die dagewesen war und versucht hatte, keine Spuren ihres heimlichen Besuches zu hinterlassen. In meinem Schlafzimmer waren Aufzeichnungen für eine Abhandlung über die neurochemischen Grundlagen der Placebo-Reaktion angefaßt und möglicherweise fotografiert worden. Man hatte meine Koffer geöffnet, aber ich hatte sie bereits ausgepackt. Der Eindringling hatte nichts gefunden, was ihm Aufschluß über die Art meiner gegenwärtigen Arbeit geben konnte. Schließlich entdeckte ich, worauf er es abgesehen hatte – auf das Tonband, das ich aus dem Monitorraum der Isolierzelle mitgenommen hatte. Ich hatte es in einer Schublade des Schreibtisches aufbewahrt, eines antiken Stücks, dessen primitives Schloß sich leicht öffnen ließ. Das Tonband war verschwunden! Obwohl es schon Mitternacht war, beschloß ich, Gobel anzurufen, den einzigen Polizeibeamten, den ich kannte.

„Polizeipräsidium, Berliner Tor“, meldete sich eine amtliche Stimme. Ich fragte nach Franz Gobel, denn mir fiel auch sein Vorname ein. „Welche Abteilung?“ erkundigte sich die Stimme. Das wußte ich nicht. „Wer spricht dort, bitte?“ Ich nannte Namen, Adresse, Beruf und erzählte der Stimme von dem heimlichen Eindringling. „Ich verbinde Sie mit dem Einbruchsdezernat“, entschied die Stimme, und wenige Sekunden danach erklang eine andere aus der Leitung. Die gleichen Fragen, das gleiche Zögern. Ich war überzeugt, daß die von Verrückten belästigte Polizei keinem anonymen Anrufer traute. „Sind Sie sicher, daß jemand in Ihr Haus eingedrungen ist?“ „Natürlich. Warum sollte ich Sie sonst anrufen?“ „Was ist gestohlen worden?“ „Ein Tonband“, sagte ich und befürchtete, daß der Mann einhängen würde. „Herr Gobel hat bei mir Erkundigungen über die versuchte Flugzeugentführung aus Frankfurt eingezogen. Ich war einer der Passagiere.“ Diese Bemerkung wirkte, und ich wurde unverzüglich mit einer anderen Abteilung verbunden. „Dr. Löffler“, meldete sich eine beschwichtigende Stimme. Wenn ein Deutscher einen Titel hat, nennt er ihn und erwartet, damit angeredet zu werden. Er konnte vielleicht ein Doktor der Kriminologie sein. „Dr. Bolt?“ Er mußte sich meine Akte sofort beschafft haben. „Am Apparat“, sagte ich. „Ich möchte gern Herrn Franz Gobel sprechen.“ „In unserer Abteilung gibt es keinen Herrn Gobel“, sagte die Stimme geduldig. „Er hat mich erst vor zwei Tagen aufgesucht“, sagte ich. „Er ist bei der Polizei.“

„Hat er das behauptet?“ fragte Löffler. „Hat er Ihnen seinen Dienstausweis gezeigt?“ „Er hatte einen Ausweis – Kriminaldezernat der Hamburger Polizei.“ Es trat eine vielsagende Pause ein, dann fragte Löffler: „Sind Sie innerhalb der nächsten Stunde zu Hause?“ „Es ist schon nach Mitternacht“, sagte ich. „Ich glaube nicht, daß ich noch irgendwo hingehen werde.“ Löffler legte auf. Nochmals untersuchte ich mein kleines Haus. Wer hatte Interesse an dem Tonband? Wilhelm? Magnussen? Nemeth? Sie waren die einzigen, die etwas von der Existenz des Tonbands wußten. Was stand darauf? Was hatte ich in der Isolierzelle gesagt? Ich hatte nicht geschlafen! Aber wie konnte ich das mit Sicherheit wissen? Meine Aktentasche war verschoben worden. Ich wußte, daß mein Labor in Kalifornien unter unablässiger Überwachung gestanden hatte. Möglicherweise waren dieselben Leute mir nach Übersee gefolgt; in diesem Falle war meine Flucht nach Deutschland sinnlos. Zwanzig Minuten später klingelte es an der Haustür. Es war eine Wiederholung des Gobel’schen Besuches, nur daß es diesmal drei Männer waren. Obwohl ich einen Meter achtzig groß bin, blickte Löffler, ein hagerer Riese, auf mich herab. Ich ließ ihn und seine Mitarbeiter herein, und die Routinefragen wiederholten sich. „Sie vermissen ein Tonband?“ fragte er. „Hatte es großen Wert? Was war darauf?“ „Für mich hatte es großen Wert, aber ich weiß wirklich nicht, was darauf aufgenommen war“, sagte ich und kam mir blöde vor. Löffler reagierte nicht. „Vielleicht haben Sie das Tonband irgendwo liegen lassen“, sagte Löffler geduldig, während einer

seiner Männer zum Telefon ging, eine Nummer wählte und hineinflüsterte. „Nein, ich habe es in der Schublade des Schreibtischs aufbewahrt, die ich abschloß. Den Schlüssel versteckte ich hinter Büchern.“ „Wieso wissen Sie, daß jemand in das Haus eingedrungen ist? Ist das Schloß gewaltsam geöffnet worden?“ „Das weiß ich nicht. Es kommt mir nicht so vor, denn ich öffnete es mit meinem Schlüssel.“ Der Mann, der telefonierte, beugte sich zu Löffler und redete leise mit ihm. „Bei uns gibt es keinen Gobel“, sagte Löffler und sah besorgt aus. „Und wir haben niemanden hergeschickt, um Ihnen Fragen über den Flugzeugzwischenfall zu stellen. Und wir haben auch kein Kriminaldezernat.“ Einen Augenblick stockte mir der Atem. Wie ausgedehnt war dieses Netz der Verschwörung, das mich umgarnte? Ein falscher Polizeibeamter, angeblich von der Hamburger Polizei! Er hatte einen Ausweis – war der gefälscht? „Das ist unglaublich“, sagte ich, und mein Gesicht mußte meine Bestürzung widergespiegelt haben. Löffler wartete. Es gehörte zu seiner Aufgabe, keinem Menschen zu trauen. Wie ein reiner Wissenschaftler bejahte und verneinte er nichts und faßte keinen Entschluß, etwas zu glauben oder nicht zu glauben. Er war nur ein Beobachter. Ich bezweifelte, daß er zu mir gekommen wäre, wenn ich nicht in diesem Flugzeug gesessen hätte. Sein Kollege beugte sich nochmals über ihn und flüsterte. „Auch bei keiner anderen Polizeistelle ist ein Mann namens Gobel in Diensten. Wir haben den Namen durch den Computer in Bonn laufen lassen. Kein Gobel, Dr. Bolt, nicht in Hamburg.“ Er lächelte

matt. „Es gibt zwar einen General Gobel, aber der ist bei der NATO und wohnt in Starnberg. Er dürfte kaum unser Mann sein.“ Inzwischen mußte er wohl denken, daß ich einer dieser Leute war, die an Verfolgungswahn litten und die Polizei dauernd belästigten. Ich hatte plötzlich den Eindruck, daß alles um mich herum unwirklich war, daß sogar Dr. Löffler ein fingierter Name war und daß ich überhaupt nicht mit der Polizei sprach, sondern mit Leuten, die mir einreden wollten, daß es Gobel nicht gab! Ich war in ein mysteriöses Komplott verstrickt, ein Opfer verschlungener Machenschaften! Ich stand auf, um diesen irrationalen Verdacht abzuschütteln. „Dürfte ich vielleicht das Polizeipräsidium anrufen?“ fragte ich. Die drei Männer musterten mich scharf. „Bitte sehr“, sagte Löffler, und ein schwaches Grinsen huschte über sein Gesicht. Ich ließ die drei Detektive nicht aus den Augen und stellte die Verbindung zum Polizeipräsidium am Berliner Tor her. Dort erfuhr ich, daß es einen Beamten namens Löffler gebe, doch er sei nicht in seinem Büro. Ich bat den Mann am anderen Ende der Leitung, ihn mir zu beschreiben, was er auch tat. Ich legte auf. „Ich wollte, es wäre genauso leicht, Ihren Gobel aufzuspüren“, sagte Löffler grimmig. „Das ist Ihre Sache“, erwiderte ich, immer noch nicht sicher, ob er mir glaubte. „Sollte er sich wieder zeigen, so lassen Sie uns das bitte wissen. Ich brenne darauf, mich mit ihm zu unterhalten.“ Löffler zog ein Zigarillo heraus und fragte mich wortlos mit den Augen, ob er rauchen dürfe. Er zündete es bedächtig, fast pedantisch an. „Hat Gobel Sie nach dem Flugzeug ausgefragt?“ „Er fragte nach dem Luftpiraten und erzählte mir, daß der Mann sich weigere zu reden.“

„Das wußte er? Das ist interessant – er hat recht! Der Gefangene redet nicht. Er spielt den Taubstummen, aber er ist keiner!“ „Gobel sagte das Gleiche.“ „Dann muß er wissen, was im Polizeipräsidium vorgeht“, folgerte Löffler. „Das ist ein Hinweis. Was für Fragen hat er Ihnen sonst noch gestellt?“ „Er erkundigte sich nach meiner Arbeit, nach dem Problem, an dem ich gerade arbeitete.“ „Haben Sie es ihm gesagt?“ Löffler schaute mir fest ins Gesicht. Seine Augen hatten rote Ränder, wahrscheinlich war Schlafmangel der Grund dafür. „Natürlich nicht.“ „Könnte diese Antwort von Wert für ihn gewesen sein – oder für irgendeinen anderen?“ fragte er mit kalter Logik. „Woher soll ich das wissen?“ sagte ich und unterdrückte den Ärger, der auf meiner Überzeugung beruhte, von lauter Spitzeln umgeben zu sein. „Wenn wir wüßten, warum Sie so sorgfältig überwacht werden, könnten wir für Sie von großem Nutzen sein“, sagte Löffler, inzwischen überzeugt davon, daß es sich hierbei tatsächlich um eine geheimnisvolle Angelegenheit handelte und ich Gobel nicht erfunden hatte. „Ich bin auch zu dem Schluß gekommen, daß Ihre Arbeit streng geheim ist. Die Flugzeugentführung könnte damit zusammenhängen.“ „Sie reden wie Gobel“, sagte ich. „Auch er streckte die Fühler in dieser Richtung aus, aber ich arbeite an nichts Geheimem. Ich untersuche den RAB-Schlaf.“ „Den RAB-Schlaf?“ Er wußte nicht, wovon ich sprach, und seine Verwirrung entschädigte mich für meinen Ärger. „Rasche Augenbewegung. Sie ist Teil des Schlafmusters, das jeder nachts durchmacht.“ „Ach so“, sagte er, enttäuscht darüber, daß seine Theorie über internationale Spionage zusammenge-

stürzt war. „Hätte das für Gobel von Interesse sein können?“ Ich wollte ihn loswerden. Er konnte mir nicht helfen. „Ich glaube nicht.“ Löffler hob seine lange Gestalt aus dem Sessel, tat einen tiefen Zug und blies den Rauch durch das kleine Zimmer. „Bleibt immer noch das Geheimnis des verschwundenen Tonbands“, sagte er und entschied, daß ich Informationen zurückhielt. „Ganz richtig“, sagte ich. „Nur ein paar Leute wußten davon. Und sie sind alle Wissenschaftler, die an der Ottendorfer Klinik arbeiten.“ „Wir werden sie überprüfen“, sagte Löffler, „und wir stellen Ihnen, wenn Sie wollen, einen Mann zur Verfügung, falls dieser Gobel auftaucht oder irgend jemand nochmals bei Ihnen einzubrechen versucht. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen.“ „Wie sollte ich? Sie würden es trotzdem tun“, sagte ich und wußte, daß es mit meiner Ungebundenheit aus war. „Das stimmt, wir würden es sowieso tun“, erwiderte Löffler und grinste mich mit schlechtverhüllter Mißbilligung an. „Aber wollen Sie mir nicht verraten, was für eine Information auf dem Tonband war?“ „Ich wollte, ich wüßte es“, antwortete ich. Löffler zuckte die Achseln, womit er seine Meinung von meiner Intelligenz ausdrücken wollte. Er ging mit der Überzeugung, daß er dem Anruf eines Verrückten nachgegangen war.

13 Das Büro, das Dr. Bauer mir zuwies, war das Heinemanns gewesen, klinisch steril, mit einem Stahlschreibtisch, einer Plastikcouch, einer leeren Kartothek und zwei Metallstühlen. Die wenigen Bilder an den grasgrünen Wänden waren mit großer Fertigkeit und Phantasie gemalt worden. Eine Dorfszene zeigte Leute, die man in überschwenglichen Bewegungen festgehalten hatte, als wären sie zu Tode erstarrt. Es war ein Ölgemälde im Stile von Seurats Poitillismus. Der heftige Symbolismus des Hintergrundes verriet, daß es einer der Klinikinsassen gemalt hatte. Ein anderes Bild zeigte eine Gruppe verstörter alter Frauen, die in hoffnungsloser Verzweiflung durch einen Stacheldraht stierten. Ein Bild mit Gliedmaßen und ausgemergelten Körpern erinnerte mich an eine Alptraumzeichnung von Wilfredo Lam. Die Bilder vermittelten das Entsetzen der Besessenen. „Alle von derselben Patientin“, unterbrach Magnussen mit leiser Stimme meine Betrachtung. „Einer Frau Anfang vierzig. Außerordentlich begabt, finden Sie nicht?“ „Manche Maler sind verrückt, was in ihrem Werk zum Ausdruck kommt“, sagte ich. „Van Gogh, Bosch, einige Surrealisten. Geisteskranke Visionäre.“ „Sie ist Heinemanns Lieblingspatientin. Er sagt ihr, was für Bilder er haben möchte, und sie malt sie leidenschaftlich gern für ihn. Sie sollten sie bloß bei der Arbeit sehen, wenn sie Depressionen hat! Könnte sie ihr Entsetzen nicht auf der Leinwand abreagieren, säße sie in einer Gummizelle.“ Ich hatte keines ihrer Bilder in Heinemanns Haus gesehen. Vielleicht störte ihn der Anblick ihrer morbiden Phantasie in seinen eigenen vier Wänden denn doch.

„Auch ich sammle ihre Bilder.“ Ein listiges Lächeln huschte über Magnussens Gesicht. „Ich habe ein ganzes Zimmer voll. Es gefällt ihr hier“, fügte er hastig hinzu, um die Tatsache zu bagatellisieren, daß er sie ausnutzte. „Ich glaube nicht, daß sie hier je herauskommt. Sie kennt ihren Zustand. Wenn wir nur eine chemische Verbindung finden könnten, die ihr inneres Entsetzen aufheben könnte …“ Ich musterte ihn scharf. Er wußte nichts von dem verschwundenen Tonband – dazu sprach er zu offen, unbehelligt von einem heimlichen Schuldgefühl. „Dann würden Sie eine sehr gute Malerin verlieren“, sagte ich. „Ich kannte einen Psychoanalytiker, der mir erzählte, daß ein Patient von ihm jede Woche einen Roman schrieb. Übrigens lauter schlechte. Drei Jahre lag er auf der Couch, und während dieser Zeit hörte er auf zu schreiben. Danach schrieb er, von seinen Komplexen befreit, einen neuen Roman.“ „Einen guten?“ fragte Magnussen, und seine dunklen Augen schauten mich so an, als wäre ich mit Informationen vollgestopft wie ein Computer. „Einen noch schlechteren!“ Wir mußten beide lachen. „Möchten Sie heute die Isolierzelle benutzen?“ fragte er dienstbeflissen, um anzudeuten, daß er sich als mein Assistent betrachtete. „Ich warte auf Madame Dolores.“ „Wen?“ Der Name machte ihn stutzig. „Eine Wahrsagerin von der Reeperbahn, die fähig ist, sich selbst in Trance zu versetzen. Ich möchte feststellen, ob es biochemische und physiologische Ähnlichkeiten zwischen Trance und dem RAB-Schlaf gibt, und die quantitativen Veränderungen messen. Ich möchte ihre Kohlendioxydproduktion beobachten. Dazu benötige ich eine Gesichtsmaske und einige Schläuche.“ Ich mußte feststellen, ob das Medium im Trance-

zustand irgendeine flüchtige Verbindung absonderte, die bei Tieren jenes seltsame Verhalten hervorrief, dessen Augenzeuge ich sowohl bei den Experimenten mit Kalyanamitra als auch in der Wohnung der Zigeunerin gewesen war. Ich wollte das Kohlendioxyd aus dem Atem des Mediums in Bariumchlorid auffangen, vielleicht sogar eine gravimetrische Analyse machen. Was ich jedoch eigentlich zu finden hoffte – die ätherische, unbekannte Verbindung, die ESP begleitete –, ließ sich vielleicht durch Zwischenschaltung einiger Aktivkohle-Silicagelfilter vor dem Bariumchloridbubbler auffangen. Während ich mir schon die chemischen Prozesse überlegte, sagte Magnussen: „Wir haben Gesichtsmasken und Schläuche. Wir könnten auch, wenn Sie wollen, den Sauerstoffverbrauch beobachten. Erwarten Sie eine Veränderung der Respirationsrate?“ „Nein, aber möglicherweise des Grundumsatzes. Außerdem benötige ich eine Katze oder einen Hund.“ „Eine Katze oder einen Hund?“ wiederholte Magnussen verblüfft. „Wollen Sie Tierversuche machen?“ „Besorgen Sie mir nur eine Katze oder einen Hund aus dem Labor“, sagte ich schroff. Ich benötigte einen Indikator, um zu sehen, ob ich die flüchtige Verbindung ganz oder teilweise einfing, die wie ich glaubte, während der Trance produziert wurde. Wenn das Tier nicht wie Madame Dolores’ Kater reagierte, funktionierten meine chemischen Filter aller Wahrscheinlichkeit nach richtig. „Ich glaube, ich kann Ihnen einen Hund beschaffen“, sagte Magnussen und trat ans Fenster; er fragte sich wohl vergeblich, was ich wirklich vorhatte. „Da ist Ihre Madame Dolores!“ sagte er. Der Volvo war vorgefahren, und ich sah Astrid aussteigen, gefolgt von der alten Hexe, die mit bunten Glasperlenketten, goldenen Ringen und Armreifen

behangen war. Sie sprang aus dem Wagen und folgte Astrid in das Gebäude. Einige Minuten später kamen beide in mein Büro. Madame Dolores’ Gesicht war stark geschminkt und glich bis auf ihre lebhaften, hypnotischen Augen einer Maske. „Ich habe sie aus dem Bett geholt“, sagte Astrid heiter und legte den Arm um die Schulter der alten Frau. „Sie hätte bis Sonnenuntergang geschlafen. Sie hat mir gestanden, daß sie die Sonne seit sechzehn Jahren nicht mehr gesehen hat!“ „Nur ein einziges Mal“, sagte Madame Dolores grinsend. „Ich mußte als Zeugin um zehn Uhr morgens vor Gericht erscheinen! Wissen Sie, was ich auf der Straße sah? Hunderte von Leuten! Müssen alles Zeugen gewesen sein. Wer stünde denn sonst so früh auf?“ Astrid schien bei ihr gute Public-Relations-Arbeit geleistet zu haben – Madame Dolores zeigte sich keineswegs verschüchtert, mich in der Klinik wiederzutreffen. „Es sieht hier überhaupt nicht wie das Sprechzimmer eines Arztes aus“, rief Madame Dolores, verblüfft über die Bilder an der Wand. „Wo sind denn die Instrumente?“ „Keine Instrumente, bestimmt keine Messer“, sagte ich. „Prima. Ich hatte schon Angst, daß Sie mir ein Pfund Fleisch abschneiden würden – obgleich ich es entbehren könnte.“ Sie schaute aus dem Fenster. „Eine Klapsmühle! Ich dachte, da wären alle Fenster vergittert.“ „Hier nicht. Haben Sie Angst?“ „Wovor?“ erwiderte die alte Frau verächtlich. „Ich fürchte mich vor nichts, außer vor Schmerzen.“ Ihre dunklen Augen guckten mich unsicher an. „Schmerzen würde ich mich nie aussetzen, nicht einmal für Geld!“

„Keine Schmerzen!“ sagte ich. „Was wollen Sie denn von mir?“ „Ihre Trance untersuchen“, sagte ich. „Ganz einfach, nicht wahr? Nur ein paar Messungen vornehmen, das ist alles“, sagte ich und setzte mich an meinen Schreibtisch. Madame Dolores sank auf einen Stuhl und raffte ihren weiten Rock zusammen. „Hat das etwas mit meiner Wahrsagerei zu tun? Sie haben mich ja dabei beobachtet. Gut, was? Ich hab’ Ihrem Mädchen einen Heidenschreck eingejagt.“ Sie kicherte und schlug Astrid auf den Schenkel. „Ich verkaufe nichts, was ich nicht habe. Ich kann nicht die Zukunft voraussagen. Ich kann nur Gedanken lesen.“ „Sie können sich auch nach Belieben in Trance versetzen“, sagte ich hastig, „und in Trance produzieren Sie vielleicht gewisse Chemikalien, die ihr Körper absondert. Die möchte ich untersuchen.“ „Meine Pisse?“ kicherte sie. „Die können Sie billig haben. Auf der Stelle.“ Dann starrte sie mich an, als ängstigte sie eine Vorstellung. „Oder mein Blut? Ich will mir auf keinen Fall von Ihnen oder irgendeinem anderen Blut abzapfen lassen. Einmal hat mir ein Arzt Blut abgezapft. Er stach und bohrte, bis sich die Nadel krümmte, ohne daß er eine Vene finden konnte! Das lasse ich mir nicht nochmal gefallen!“ „Ich werde nur Ihren Pulsschlag, Ihren Blutdruck und Ihren Stoffwechsel testen“, sagte ich. Das beruhigte sie. „Wir haben hier einen Raum, in dem es stockfinster ist. Ich möchte, daß Sie eine Zeitlang darin bleiben und sich möglichst in Trance versetzen. Das ist alles.“ „Wir haben einen Handel abgeschlossen“, sagte sie aus Angst, daß ihre Aufgabe zu leicht war, um den von ihr geforderten Preis zu erhalten. „Wenn Sie wollen, daß ich mich in Trance versetze, liefere ich

Ihnen eine, die sich gewaschen hat, aber dann krieg’ ich auch mein Geld!“ „Als Gedankenleserin sollten Sie das wissen!“ sagte ich, und sie lachte. „Ich habe Sie ungefähr drei Stunden nötig.“ „Na schön, dann schaffe ich noch immer die Reeperbahn.“ Ich nickte Magnussen zu, und er ging uns zur Isolierzelle voran. Zu meiner großen Überraschung warteten dort Wilhelm und Nemeth auf mich. Nur Astrid hatte gewußt, daß ich die Isolierzelle benutzen wollte. Ich führte Madame Dolores in die Isolierzelle. Wilhelm war ein eifriger Mitarbeiter; ich glaubte nicht, daß er irgend etwas mit dem gestohlenen Tonband zu tun hatte. Er war nicht verschlagen genug, um irgend jemand zu täuschen. Nemeth jedoch war für mich eine gänzlich unbekannte Größe. Sein mongolisches Gesicht mit den breiten, flachen Backenknochen und den tiefliegenden Augen war völlig ausdruckslos. Sein Lächeln beschränkte sich nur auf den Mund, der sich lippenlos in die Breite zog und blendend weiße, aber schiefe Zähne enthüllte. Sonst blieben seine Züge unbewegt. Ich wollte ihn während des Versuchs nicht neben mir haben. Magnussen brachte einen Zwergpudel. Die alte Frau betrachtete die Isolierzelle ängstlich. „Sie wollen mich hier drin einsperren?“ fragte sie, während ich sie auf dem Stuhl zurücklehnte und die Gurte um ihre umfangreiche Mitte schnallte, damit sie nicht herunterrutschen konnte. Ich überredete sie dazu, sich von mir den Polygraphen an Arme, Beine und Brust anschließen zu lassen. Während ich ihr den Elektrodenhelm auf den Kopf stülpte, um ihr Enzephalogramm und ihre Augenbewegung aufzeichnen zu können, sprach ich unentwegt mit ihr, um ihr die Befangenheit zu nehmen. Ich wies sie auch auf den Panikknopf hin, falls die Furcht vor der Isolierung in

völliger Finsternis und Stille ihr zu mächtig werden sollte. Auf die Fernsehlinse über der Tür zeigend, sagte ich ihr, daß wir sie in der Dunkelheit beobachten könnten. Statt sie zu beruhigen, erhöhte das Phänomen, daß wir sie im Dunkeln zu sehen vermochten, ihre Angst. Als ich ihr die Gesichtsmaske aufsetzen wollte, brach das Entsetzen durch die dünne Schicht ihrer vorgetäuschten Tapferkeit. „Sie wollen mich ersticken!“ Sie keuchte. „Woher soll ich wissen, daß Sie kein Giftgas in dieses Ding blasen werden?“ „Nur frische Luft“, versuchte ich sie zu beschwichtigen. „Sehen Sie, es ist nur ein Plastikschlauch, in den Sie ausatmen. Ihr Atem strömt durch diesen Schlauch in diese chemischen Apparaturen. Das gibt uns Auskünfte über Ihren Stoffwechsel.“ „Ich weiß nicht, wovon Sie reden“, jammerte sie und ihre Augen flackerten hilfesuchend von Wilhelm zu Astrid und Nemeth. „Glauben Sie mir, es ist gar nichts dabei.“ Nemeth kam mir zu Hilfe. „Es tut Ihnen überhaupt nicht weh!“ Er brannte darauf, daß ich diesen Test machte. Auch ich brannte darauf – allerdings ohne ihn! „Das Hündchen und Dr. Nemeth werden bei Ihnen bleiben“, sagte ich. „Das Hündchen wird auf Ihrem Schoß sitzen und Dr. Nemeth Ihre Hand halten.“ „Prima!“ rief sie und sah ihn kokett an. Nemeth warf mir einen scharfen, tadelnden Blick zu, aber da er nichts dagegen einwenden konnte, entschied ich die Angelegenheit schnell. „Er ist Arzt. Er wird Sie unentwegt beobachten!“ „Ich würde lieber beim Offner bleiben und die Aufzeichnungen vornehmen“, sagte Nemeth. „Ich bin an dem Test überaus interessiert, Dr. Bolt. Astrid könnte bei ihr bleiben.“

„Ich ziehe es vor, daß Sie sie betreuen“, sagte ich schroff. Astrid brachte einen Stuhl für Nemeth. „Warum fühlen Sie nicht ihren Puls während des Tests?“ schlug ich ihm vor. „Den zeichnet der Polygraph automatisch auf.“ Nemeth legte großen Wert darauf, bei mir im Beobachtungsraum zu sein, um hinter das Ziel meines Experimentes zu kommen. „Sie braucht Ihren beruhigenden Einfluß. Kommen Sie, wir wollen ihr die Maske aufsetzen und anfangen.“ Madame Dolores glitt tiefer in den Stuhl. Sie starrte die Decke an und ließ sich resigniert von Nemeth das Gummiband um die Stirn legen, das die Maske befestigte. Ihre Hand streichelte das Hündchen, das sich auf ihrem Schoß behaglich zusammenrollte. „Atmen Sie ganz ruhig“, riet ich ihr und schloß dann die schwere Tür hinter ihr und Nemeth. Wilhelm und Magnussen bedienten die telemetrischen Geräte, während ich den Bildschirm des Monitors beobachtete. Obwohl sie den Zweck meines Tests nicht kannten, assistierten sie mir als Team. Astrid stand erwartungsvoll am Fenster. Ich hatte ihr noch nicht dafür gedankt, daß sie die alte Frau nicht erst am späten Nachmittag, sondern schon morgens abgeholt hatte, und diese Unterlassung wurmte sie. Sie wußte nicht recht, wie sie sich mir gegenüber verhalten sollte. Madame Dolores’ und Nemeths Bild erschienen auf dem Schirm. Sie sah wie eine Gefangene auf dem elektrischen Stuhl aus. Nemeth umklammerte ihr Handgelenk und fühlte ihr den Puls; das Hündchen auf ihrem Schoß schlief. Ihre Konturen waren gespenstisch verschwommen. Die vielen elektrischen Geräte, mit denen sie verbunden war, und die pechschwarze Finsternis hatten

die alte Frau so aufgeregt, daß sie sofort in Trance sank. Ihr Mund zuckte unter der Maske. Ihre Augen waren geschlossen, die Lider zusammengepreßt. Der Polygraph registrierte zunächst die für den RAB-Schlaf typischen raschen Schwingungen niedriger Spannung, und völlige Atonie der Halsmuskeln. Plötzlich begann die Feder unregelmäßig auf- und abzuzucken – die gleichen scharfen Zacken mit starker Amplitude wie in Kalyanamitras Enzephalogramm. Auf dem Monitor beobachtete ich Madame Dolores starr auf die Decke gerichteten Augäpfel. Ihr mühsames Atmen keuchte aus dem Lautsprecher. Ich beobachtete sie mit wachsender Erregung in der Hoffnung, daß die gesuchte Verbindung von dem Morit A und dem aktivierten Silicagel absorbiert wurde, die ich sorgfältig als Filter in die mit der Gesichtsmaske verbundenen Schläuche gefüllt hatte. Erst wenn ich diese Verbindung im Laboratorium extrahiert hatte, würde ich wissen, ob mein Experiment erfolgreich verlaufen war. Während ihrer Trance schlief das Hündchen, ein positiver Beweis dafür, daß nichts von der flüchtigen Substanz verlorenging. Bei der Beobachtung des Bildschirms und des Polygraphen fiel mir ein, daß ich als zusätzliche Vorsichtsmaßnahme auch einen Karbonylabsorber wie etwa Dinitrophenylhydrazin hätte anschließen sollen. Neben mir konnte Wilhelm beim Anblick der Aufzeichnungen seine Erregung nicht unterdrücken. Ausrufe und Fragen sprudelten über seine Lippen. „Phantastisch! Schauen Sie sich bloß die Amplitude-Zacken an! Ich habe so etwas noch auf keinem Registrator gesehen! Ich wollte, wir hätten ihr ein paar Elektroden eingesetzt. Glauben Sie, daß dieser Effekt vom Neotex oder dem Mittelhirn hervorgerufen wird?“ Er ließ seine beherrschte Ruhe fallen und war nur mehr Wissenschaftler. „Ach, ich wünschte, wir hätten ihr Elektroden in die Hirnhaut einsetzen

können, in diese Retikulärstruktur, in der Informationen aus allen Teilen des Gehirns zusammenkommen! Haben Sie dieses Nervennetz schon einmal untersucht? Ich bin überzeugt davon, daß es für gewisse Bewußtseinszustände verantwortlich ist.“ Er schaute mich an, ohne eine Antwort zu erwarten, und wandte sich dann wieder begierig dem Registrator zu, dessen Schreibernadel immer noch sprunghaft hin und her zuckte. „Wenn diese Zacken äquidistant wären, so schlügen sie alle Rekorde in der Geschichte der Elektroencephalographie! Ihre Reaktion sieht mir wie ein epileptischer Anfall aus! Wird sie ihn überstehen? Sollen wir ihr etwas Phenobartital oder Dilantin einspritzen?“ „Sie erwacht daraus genauso mühelos, wie man den Schlaf morgens abschüttelt“, beruhigte ich ihn. Aber Wilhelm blieb skeptisch und besorgt. „Wissen Sie, sie ist keine Patientin. Wenn ihr irgend etwas zustößt, bin ich dafür verantwortlich!“ „Nemeth ist doch bei ihr“, tröstete ich ihn. „Er würde es uns schon sagen, wenn wir aufhören müßten, oder?“ „Wie lange lassen wir sie noch so weitermachen?“ fragte Wilhelm, der nun schon besorgt wünschte, Madame Dolores würde aus ihrer Trance erwachen. „Nur noch ein paar Minuten“, antwortete ich. Ich hatte mir folgendes ausgerechnet: Auch wenn der Luftumsatz in den Lungen der Zigeunerin nur fünfzehn Liter in der Minute betrug, also der einer Frau bei leichter Arbeit, und wenn die Verbindung in der ausgeatmeten Luft eine so niedrige Konzentration hätte wie die geringste Spur von Moschus – nämlich bloß 1/400 000 Milligramm pro Liter – würde ich ungefähr zwanzig Mikrogramm der Verbindung sammeln können, falls ich sie dreißig Minuten in ihrem jetzigen Zustand hielt. Zwanzig Mikrogramm genügten für analytische Zwecke.

Fast zwanzig Minuten vergingen. Auf einmal wurde Madame Dolores unruhig. Sie wand sich von Nemeth los, fegte das Hündchen von ihrem Schoß, hob beide Hände zum Gesicht und riß die Maske herunter, die sie zu ersticken schien. Das Hündchen begann zu heulen. Nemeth tastete im Dunkel nach ihr und versuchte sie davon abzuhalten, sich im Stuhl aufzubäumen. „Soll ich das Licht anknipsen?“ fragte Magnussen. Ich schüttelte den Kopf und beobachtete das Gesicht der Zigeunerin intensiv, das, mit den geschlossenen Augen, seine Form geändert zu haben schien. Die Wangen wirkten eingefallen, und sie öffnete den Mund; eine gespenstische Stimme übertönte im Lautsprecher das Winseln des Hündchens. Das mühsame Atmen akzentuierte ihre Worte, als sie zu sprechen begann. Was sie sagte, ergab für mich keinen Sinn, für Nemeth dagegen offenbar wohl, der vergeblich nach dem Panikknopf tastete. „Stresemannstraße vierundsiebzig.“ Ihre Stimme war schrill und klang ausländisch. „Vierter Stock, acht Uhr. Ich darf es nicht vergessen. Klopfen Sie viermal.“ Ich sah, daß Nemeth aufstand und sich über die Frau beugte, obwohl er sie nicht sehen konnte. „Diesmal nennt er sich Helmuth? Bringt er mir eine Nachricht? Soll ich hingehen? Ist es vielleicht eine Falle?“ fuhr die gespenstische Stimme fort. Nemeth trat von dem Stuhl zurück und wandte sich der Fernsehlinse zu. Er winkte, als wollte er uns bedeuten, daß wir Licht anknipsen sollten. Ich konnte erkennen, daß sein Gesicht gräßlich verzerrt war und seine Augen vergeblich die Dunkelheit zu durchdringen suchten. „Ich wollte, sie würde aufhören zu reden“, sagte Madame Dolores’ Geist. „Woher weiß sie … ist das Bolts Experiment … eine Falle für mich? Das ist ein Komplott um mich zu schnappen …“

„Verdammt noch mal, schalten Sie doch das Licht ein!“ schrie Nemeth. Er versuchte, zur Tür zu gelangen, irrte sich aber in der Richtung und stolperte über das winselnde Hündchen. Wilhelm starrte mich bestürzt an, denn er konnte Nemeths Panik nicht begreifen. „Warum ist er so aufgeregt?“ fragte Magnussen. Ich fühlte Astrids zitternde Hand auf meinem Arm. „Wer ist Helmuth?“ fragte Madame Dolores’ zweite Stimme. „Stresemannstraße …“ „Aufmachen!“ brüllte Nemeth und schreckte Madame Dolores dadurch aus ihrer Trance auf. Sie drehte sich um und wäre von dem Stuhl gefallen, wenn die Sicherheitsgurte sie nicht davor bewahrt hätten. Nemeth stieß, immer noch herum tastend, gegen die Wand und hielt sie für die Tür. Wilhelm schaltete die Scheinwerfer in der Isolierzelle an, und das Bild der zwei Menschen auf dem Monitor wurde scharf. Madame Dolores versuchte vergeblich, ihre Körperfülle wieder auf den Stuhl zu hieven, und ihr Kopf hing herunter. Hastig öffnete ich die Tür. Astrid stürzte an mir vorbei zu der Zigeunerin und hob sie wieder auf den Stuhl. Der Zwergpudel sauste aus der Isolierzelle. Madame Dolores’ Gesicht war leichenblaß, ihre Augen verdreht, wie ich es in ihrer Wohnung gesehen hatte. Wilhelm steckte ihr gewaltsam das Mündstück einer Sauerstoffflasche zwischen die Zähne. Nemeth schaute auf sie herab und wandte sich dann mir zu. Wenn er aufgeregt war, dann beherrschte er sich vollkommen. „Sie hat mir mit ihrem Gequassel einen Heidenschreck eingejagt“, sagte er. Es gelang ihm sogar zu lachen. „Diese fremde Stimme aus dem Dunkeln … sie klang gar nicht nach ihrer eigenen … und dieser winselnde Hund …“

Astrid öffnete die Bluse der Frau und massierte sie zwischen den schlaffen Brüsten. „Ich weiß nicht, wovon sie sprach – Sie etwa, Dr. Bolt?“ fuhr Nemeth fort. „Sie redete in Trance – erzählte vermutlich ihre Träume“, sagte ich. „Sie redete Unsinn“, sagte Nemeth und sein dünnlippiger Mund wurde noch schmaler, als er hastig aus der Isolierzelle schlüpfte. Madame Dolores schlug die Augen auf. Sie stieß Astrid und Wilhelm zurück, spuckte das Mundstück aus und erwachte aus der Katatonie. „Was ist geschehen?“ fragte sie und fuhr sich mit den Händen über die Augen, als wollte sie ein Spinngewebe entfernen. Astrid half ihr, sich aufzusetzen. „Haben Sie sich selbst reden hören?“ fragte ich sie. „Natürlich. Das tue ich immer. Stresemannstraße vierundsiebzig. Das hatte der Arzt im Kopf. Er dachte auch an eine Falle … was für eine Falle?“ Sie hielt nach Nemeth Ausschau, als ich ihr vom Stuhl hoch half, aber er war verschwunden. Als ich die Daten des Polygraphen sammelte, konnte ich keine Aufzeichnungen auf dem Tonband finden. Magnussen war ganz sicher, daß er das Tonbandgerät eingeschaltet hatte, Wilhelm dagegen weniger. Ich verschwieg ihm meine Meinung, daß das Band gelöscht worden war, sicherte aber hastig die Filterpatronen, mit der Aktivkohle und dem Silicagel. Ich wollte verhüten, daß ihr Inhalt genauso verschwand wie die Tonbandaufzeichnungen von Madame Dolores.

15 In den nächsten zwei Wochen arbeitete ich abends, wenn das Personal der Klinik nicht mehr da war. Ich sagte Astrid, die etwas von Chemie verstand, und Magnussen, daß ich daran gewöhnt sei, allein zu arbeiten, wenn im Labor völlige Stille herrschte. Magnussen glaubte, daß ich mich mit der künstlichen Herstellung von Katecholaminmetaboliten befaßte, um bessere Halluzinogene zu erzeugen. Morgens berechneten Astrid und er, wie viele Gramm eines Grundstoffes benötigt, wie lange die Reaktionszeit bei der und der Konzentration von Salpetersäure betragen würde, wie die gewonnene Nitroverbindung zum Amin reduziert und dieses diazotiert werden konnte, und schließlich, wie man die Kopplungsreaktionen auslösen könnte. Ich versuchte, ihnen diese Arbeit möglichst langweilig zu machen und arbeitete träge, wobei ich absichtlich nicht das Tagespensum erfüllte. Abends, wenn ich allein war, wurde ich natürlich mit jeder vorgenommenen Arbeit fertig. Anfangs erboten sich Astrid und Magnussen dazubleiben. Doch schon bald wurde ich – auf mein Drängen hin – allein gelassen, wobei ihre Nachgiebigkeit durch den Geruch im Labor vielleicht beschleunigt wurde. Amine sind starkriechende Stoffe, und wenn ich Flaschen mit Kadaverin und Putressein offen ließ, die ihrem Namen entsprechend riechen, wurde der Gestank auch für mich fast unerträglich. Aber ich mußte diese Unannehmlichkeit auf mich nehmen, um meine emsigen Mitarbeiter zu vertreiben. Ich führte meine Suche nach dem Stoff, der Hunde zum Heulen brachte, heimlich weiter; ich hoffte die chemische Verbindung aufzuspüren, die dem Menschen die Macht verleihen würde, die Gedanken anderer zu lesen. Mein ständiger Begleiter war der weiße

Zwergpudel. So wie Bergleute Kanarienvögel in die Grube mitnehmen, damit diese sie vor Giftgasen warnen, war der glücklich in einer Ecke schlafende Pudel meine Warnanlage, falls ich auf die ätherische Verbindung stoßen sollte, hinter der ich her war. Die vielen verschiedenen Verfahren erforderten Geduld, aber mir machte diese Art der Forschung Spaß. Ich war der Schnüffler aus dem Kriminalroman, den jede noch so unbedeutende Tatsache der Lösung näherbringt. War die Verbindung löslich? Reagierte sie auf p-Dimethylaminobenzoesäure? Aus welchen Elementen setzte sie sich zusammen? Besaß sie reduzierende Eigenschaften? Jede Frage führte zu einer Antwort, und jede Antwort brachte mich ihrer verborgenen Struktur näher. Jedesmal, wenn der Pudel zu heulen begann, sobald er der Substanz ausgesetzt wurde, die ich mittels Dünnschichtchromatographie aus dem Säureextrakt des aktivierten Aluminiumoxyds abgesondert hatte, mußte ich die Arbeit unterbrechen, um meiner inneren Aufruhr Herr zu werden. Als die Fluoreszensspektren mir eine aromatische Verbindung anzeigte, wußte ich, daß ich das Geheimnis in der Hand hatte und es bald endgültig lösen würde. Aus meinen Erfahrungen in Kalifornien klug geworden, hielt ich nicht jede Einzelheit meiner Forschungen auf Papier fest. Ich dachte mir einen Code aus, bei dem ich etwa Methyl schrieb, wenn ich Phenzyl meinte, und Chlor, wenn ich Methyl meinte. Indem ich meine Forschungsergebnisse wie eine diplomatische Geheimnote chiffrierte, umgab ich mich mit einer Mauer von Geheimnistuerei. Einem organischen Chemiker wären meine Laboratoriumsaufzeichnungen wie die Notizen eines Verrückten vorgekommen. Wilhelm kam ein paarmal herein, blieb aber nur kurz, verwirrt und besorgt. Nemeth war verschwun-

den; seit er aus dem Beobachtungsraum gestürzt war, hatte er sich nicht mehr blicken lassen. Er hatte seine Papiere zusammengepackt und war ohne Erklärung aus seiner Wohnung in der Gaußstraße ausgezogen. Seine Wirtin wußte auch nicht, warum er so plötzlich das Weite gesucht hatte, obwohl die Miete im Voraus bezahlt war. „Könnten die Träume dieser alten Frau irgend etwas mit seinem Verschwinden zu tun haben?“ fragte mich Wilhelm. Er erkundigte sich nicht nach den Fortschritten meiner Arbeit oder deren Endziel. Ich nahm an, daß Magnussen ihn auf dem laufenden hielt – doch wieviel wußte Magnussen? Die Art, wie er die Arbeiten erledigte, die ich ihm auftrug, verrieten seinen Mangel an Verständnis, aber ich mochte seine nüchterne Tüchtigkeit. Jeden Abend zu später Stunde kehrte ich zu dem kleinen Haus in der Övelgönne zurück, um mich auszuziehen, zu duschen und erschöpft ein paar Stunden zu schlafen, obwohl Wilhelm mir ein Zimmer mit Bad in der Klinik angeboten hatte. Meine Hemden wurden gewaschen, das Haus geputzt, sogar meine Sachen gebügelt. Es waren immer Kaffee, Milch und einige Vorräte im Kühlschrank. Astrid sorgte für mich, und ich spürte, daß ihre unsichtbare Anwesenheit mir die lästigen kleinen Hindernisse des Alltags aus dem Weg räumte. Wir hatten nicht viel miteinander gesprochen. Außer der Arbeit im Labor schloß ich jegliche andere Betätigung aus. Astrid war immer unpersönlich zugegen, wenn ich sie brauchte; als ich ihr dafür dankte, daß sie sich um mich und das Haus kümmerte, zuckte sie nur die Achseln, als wären solche Pflichten nicht der Rede wert. An dem Tag, an dem ich sie und Magnussen bat, ihre Arbeit einzustellen, erschien Wilhelm. „Kurt Magnussen hat mir mitgeteilt, daß Sie mit

Ihrer Synthese der Halluzinogene fertig sind“, sagte er. „Ja, in ein paar Tagen können Sie wieder über Heinemanns Labor verfügen.“ So nah am Ziel meiner Arbeit behielt ich das Resultat für mich. Ich wollte sie beim Abschluß meiner Forschungen nicht um mich haben. „Er und Astrid Gunnar waren mir eine große Hilfe.“ „Was ist denn so Besonderes an Halluzinogenen?“ fragte Wilhelm und verbarg seine Neugier hinter betonter Beiläufigkeit. „Mein Kind ist noch ungeboren“, sagte ich, und um das Thema zu wechseln, fügte ich hinzu: „Haben Sie etwas von Heinemann gehört?“ „Er genießt seinen Aufenthalt in Kalifornien“, sagte Wilhelm. „Wieso, hat er Ihnen nicht geschrieben?“ Er hatte, aber seine Briefe lagen ungeöffnet auf dem Tisch in seinem Haus. Ich hatte ein Gefühl der Unwirklichkeit. Die Welt stand still, nur meine eigenen Gedanken und Ziele waren lebendig und in Bewegung. Meine Verfolger beobachteten mich stumm, ohne auf ihrer Fährte voranzukommen. Ich hatte keine Spur von Löfflers Detektiv bemerkt, der mich beschattete. Es war so, als handelte es sich bei all diesen mysteriösen Ereignissen – der versuchten Flugzeugentführung, Gobel, dem Agenten Langhans, dem Mikrofon im Haus, dem gestohlenen Tonband – nur um entschwindende Träume meiner Phantasie. Sie belasteten mich nicht mehr, und ich suchte keine Erklärung für sie. Meine Begeisterung über die Isolierung der Verbindung, die Hunde zum Heulen brachte, verwandelte sich in schreckliche Enttäuschung: Die chemische Lösung bewirkte nämlich vorläufig nur, daß der Pudel bellte. Ein völliger Mißerfolg ist praktisch bei jedem Experiment möglich; er zeigt einem, daß die eingeschla-

genen Wege in eine Sackgasse führen. Man muß vielleicht tausend solche Irrwege gehen, ehe man, oft durch Zufall, den richtigen entdeckt und die Lösung findet. Ich stellte fest, daß die Verbindung in der Luft höchst instabil war, vor allem in alkalischen Medien, und ich benötigte einige Zeit, um ein stabiles Derivat zu gewinnen. Die Formel hatte ich schon im Kopf; ich hatte von jenem Tag an, an dem Kalyanamitra seine Fähigkeiten in meinem kalifornischen Labor entfaltet hatte, darüber nachgedacht und sie theoretisch überprüft. Nicht einmal fünfhundert Milligramm hatte ich aus dem Atem des Mediums extrahiert, eine Menge also, die genauester Einteilung bedurfte. Da die chemische Substanz vielleicht ein Produkt der eigentlichen aktiven Verbindung war, bemühte ich mich weiterhin, deren Struktur zu bestimmen und verließ mich dabei ganz auf meine Intuition. Ich zweifelte keinen Augenblick daran, daß ich auf der richtigen Spur war. Nachdem ich tatsächlich die richtige Zusammensetzung gefunden hatte, verblieben mir noch einhundert Milligramm des Grundstoffes für weitere Untersuchungen. Aber wirkte die Verbindung? Allein im stillen Labor – der Hund war wieder in seinem Zwinger – wandte ich mich meinen verschlüsselten Aufzeichnungen zu und rekapitulierte die Biologie dieses Phänomens. Da ich Angst hatte, meine Entdeckung zu Papier zu bringen, speicherte ich sie in meinem Gedächtnis. Madame Dolores besaß die seltsame Fähigkeit, sich in einen intensiven Gemütszustand hineinzusteigern. Dieser Zustand veränderte den Verlauf des Stoffwechsels der mit dem Schlaf zusammenhängenden Indolamine, was dann wiederum diese besondere

Verbindung entstehen ließ. Konnte das bei ihrer Synthese eine Rolle spielende Enzym durch Stresshormone wie Adrenalcorticoide entstehen? Sogar wenn diese Verbindung unwirksam blieb, hatte ich eine Welt biochemischer und physiologischer Fragen erschlossen. Was aber bewirkte die Verbindung tatsächlich? Ich nahm an, daß es sich bei ihr um eine Art Verstärker für die Neuronen handelte, die die Empfindlichkeit der Gehirnzellen erhöhte, die dadurch auf die elektrischen Signale eines anderen Verstandes scharf abgestimmt wurden. Nach den Spannungsamplituden zu urteilen, die sie hervorriefen, wurden die Neuronen hyperaktiv. Hatte ich noch genügend Material, um das festzustellen? Bereits ein zehntel Milligramm LSD kann in einem Menschen Halluzinationen hervorrufen. Wenn meine hundert Milligramm der Verbindung die gleiche Potenz besaßen, hatte ich einen fast unerschöpflichen Vorrat. Andererseits erfordert ein Mescalinrausch ungefähr fünf Milligramm der Verbindung. Auf dieser Basis reichte es nur zu zwanzig Versuchen. Es gab nur ein Versuchskaninchen, dem ich trauen konnte – mir selbst. Bei oraler Anwendung bedarf es im allgemeinen einer größeren Dosis, und die Magensäure konnte mein Derivat zersetzen. Ich wagte mir die Verbindung aber auch nicht intravenös einzuspritzen; das Risiko, einen Stoff mit unbekannten und wenig schädlichen Eigenschaften zu injizieren, war mir zu hoch. Es blieb mir nur eine Art der Anwendung übrig – die Inhalation. Die Einführung der Verbindung über die Lungen schien mir der sicherste Weg zu sein. Ich mischte den Inhalt der Phiole mit destilliertem und entionisiertem Wasser, von dem ich hoffte, daß es träge war und füllte die Mischung in einen Zehn-

Kubikzentimeter-Zerstäuber. Ich atmete tief aus, holte dann tief Luft und sprühte mir gleichzeitig aus dem Zerstäuber eine winzige Menge in den Mund. Meinen Puls fühlend setzte ich mich hin und wartete. Mein Kopf blieb klar. Höchstens mein Gehirn wurde empfänglicher und meine Sinne schärfer. Ich schaute auf die Wanduhr. Zwei Minuten waren vergangen, seit ich einen Bruchteil des ausgelösten 232 eingeatmet hatte. Ich gab ihm die Kodenummer 232, weil es die zweihundertzweiunddreißigste chemische Kombination war, die ich ausprobiert hatte. Plötzlich hörte ich das heftige Bellen und Heulen der Hunde aus einem Raum am Ende des Korridors. Sie reagierten auf die ätherische Dimethoxyverbindung in meinem Nervensystem, die zwei Minuten benötigt hatte, um sie zu erreichen. Fünf Minuten verstrichen, und die Hunde heulten immer noch. In mir war nichts vorgegangen; ich spürte keine Veränderung meiner Sinne. War ich wieder in eine Sackgasse geraten?

16 Ich verließ niedergeschlagen und entmutigt das Labor, und meine Sinne verkrampften sich wie unter dem Einfluß zu vieler Amphetamine. Ich kam an dem Beschäftigungstherapieraum vorbei, in dem Drogensüchtige auf die Wiedereingliederung in die Gesellschaft vorbereitet wurden, da ergriff mich plötzlich ein unbekanntes Gefühl unglaublicher Macht. Die Drogenpatienten saßen hinter der großen Glasscheibe und plauderten bei ihren verschiedenen Tätigkeiten. Ich blieb stehen, öffnete aus einem jähen Impuls heraus die Tür und trat ein. Die Köpfe wandten sich mir zu, die trüben Augen betrachteten mich, und ein Mädchen mit langen Zöpfen und Lederhose lächelte mich lasziv an. Mein Verstand wurde auf einmal von Geräuschen überflutet, als wäre ich versehentlich in ein großes Hallenbad gekommen, das von kreischenden Stimmen widerhallte. Die polyphonischen Klänge trafen mich physisch wie ein Schlag; sich überschneidende Sätze, kakophonisches Stimmengewirr, Gedankenfetzen stürzten wie eine Lawine von Lärm und Tönen auf mich ein. Ich starrte erschrocken die kleine Gruppe der Frauen an, die zurückstarrten. Niemand sprach, aber die Stimmen hämmerten weiter auf mein Gehirn ein. Ich konnte ein paar Fäden unterscheiden, die in den Schlamm des Lärms zurücksanken, während einzelne Sätze gebildet wurden, nur um von dem allgemeinen Geplapper wieder verschluckt zu werden. „Amerikaner … der Amerikaner …“ Es löste sich auf. „Er ist ein neuer Arzt … wetten, daß er Lieblingspatienten hat …“ Dann folgten Ordinärheiten, grobes Abtaxieren meiner Männlichkeit – Gedanken von nach Sex hungernden Frauen. Ich hörte plötzlich

einen Schrei, der aus dem geschlossenen Mund des blassen jungen Mädchens zu kommen schien. Abgebrochene Sätze hoben und senkten sich, in Kadenzen, vibrierend, polyphonisch – ein Wirrwarr von Gedanken entstand und erstarb, um wieder in anderem Zusammenhang zum Leben zu erwachen. Das Mädchen mit der Lederhose sprang plötzlich auf und bewegte die Lippen. Während sie hörbar sprach, klangen die anderen Stimmen in Tonlage und Dissonanz unwirklich in meinem Kopf. „Herr Doktor, wollen Sie sich nicht zu uns setzen? Wir könnten Ihnen viele Gefälligkeiten erweisen!“ Sie hob ihre Brüste mit beiden Händen, und die Harpyien übertönten mit kreischendem Gelächter das Getöse in meinem Gehirn. Ich verließ hastig den Raum und schlug die Tür hinter mir zu. Ich rannte durch den Korridor und stürzte in mein Büro. Es war leer, ruhig und diese infernalischen, körperlosen Stimmen waren verstummt. Ich konnte immer noch das Bellen der Hunde hinter geschlossenen Türen hören. Ich sank auf einen Stuhl. Nachdem ich nun die Aufgabe bewältigt hatte, zu der ich Jahre benötigt hatte, war ich außerstande, mit den Konsequenzen fertig zu werden. Es ist ja oft so, daß einen die Vorfreude auf etwas emotionell so erschöpft, daß man dann, wenn das betreffende Ereignis tatsächlich eintritt, keine Kraft mehr für irgendwelche Gefühle aufbringt. Mir war nur bewußt, daß ich eine biochemische Aufgabe zum Abschluß gebracht hatte, deren Auswirkungen unergründlich, unabsehbar waren. Was war geschehen? Ich hatte Gedanken „gehört“, die Erkenntnisse dieser Frauen, einen Schwall zusammenhangloser Denkbilder, die mein Hörvermögen überstiegen. Die gesprochenen Worte waren klar gewesen, aber die stummen versanken in einem

Sumpf der Unverständlichkeit, halbverdauter Denkbilder, Phantasien und Wachträume. Der anfängliche Schock legte sich, und ich empfand tiefe Verzweiflung. Ich war überzeugt davon, daß die Endergebnisse meiner Bemühungen ein reiner Fehlschlag waren. 232 war unbrauchbar, weil es sich nicht vom Verstand kontrollieren ließ! Aber warum war es Madame Dolores gelungen? Sie vermochte einem Gedankengang zu folgen und andere zu ignorieren; ich hatte sie freilich nur in Gegenwart von zwei Personen beobachtet! Astrid und mir oder Nemeth in der Isolierzelle. Vielleicht wäre sie nicht mit der Vielzahl der Schwingungen fertig geworden, die diese Überrumpelung meiner Sinne verursacht hatte. Mein Verstand wanderte durch ein Labyrinth gespeicherter Beobachtungen, sortierte die brauchbaren Eindrücke aus und überging diejenigen, die vielleicht den schmalen Weg zu gültigen Folgerungen versperrten. Wie Wellen eines Spektrums fließen unzählige Bewußtseinsströme durch den Verstand, die Unmengen von Eindrücken heraufbeschwören und sie alle gleichzeitig orchestrieren. Durch selektives Abstimmen gelingt es uns, nur jeweils eine dieser ‚Wellen’ bewußt zu verfolgen, zu einem konkreten Gedanken zu formen, der alle anderen unerwünschten Gedankenfragmente unterdrückt. Ich hatte unsortierte Wellen unterbewußter Gedankenfetzen gehört. Wenn möglich mußte ich meinen Verstand so schulen, daß er immer jeweils nur einem einzigen Gedanken folgen, ihn deuten und auswerten konnte. Ich hatte etwas vollbracht, von dem man kaum zu träumen wagte, – die künstliche Erzeugung übersinnlicher Wahrnehmung! Übersinnlich nur insofern, als sie eine im Unterbewußtsein vergrabene Fähigkeit ins Bewußtsein hob. Und nachdem ich nun ein scheinbar

unerreichbares Ziel erreicht hatte, verspürte ich eine Leere, eine geistige Erschöpfung, die mich betäubte. An meinem Schreibtisch sitzend, starrte ich benommen den Stapel Aufzeichnungen an, die Astrid und Magnussen zusammengetragen hatten. Ich weiß nicht, wie lange ich dort unbeweglich saß, während mein Verstand einer Isolierzelle glich, bis ich wieder zum Leben erwachte. Meine Ideen waren rein theoretisch gewesen und deshalb bisher vage und unverbindlich. Ich mußte sie jetzt in die Praxis umsetzen. Ich mußte lernen, 232 richtig anzuwenden und – unter anonymen Leuten – mein Versuchsgebiet schnell auszusuchen. Ich nahm ein Taxi zu dem Geschäftsviertel in der Hamburger Innenstadt. Unterwegs testete ich das 232, indem ich mich auf den Chauffeur konzentrierte. Er dachte an seine Tageseinnahmen, die bisher nicht besonders hoch gewesen waren und berechnete mechanisch die Marken und Pfennige, die er brauchte, um seiner Familie eine anständige Mahlzeit zum Abendbrot vorsetzen zu können. Er hatte zwei Kinder und eine asthmatische Frau. Ihm fehlten noch drei Mark, um ein Schaukelpferd für sein am nächsten Tag Geburtstag feierndes, kleinstes Kind kaufen zu können, aber ich war nicht in der Lage festzustellen, ob es sich bei seinem Kind um einen Jungen oder ein Mädchen handelte. Ich ließ ihn in der Mönckebergstraße mit ihren teuren Geschäften halten. Gab es einen besseren Ort, meinen Geist zu schulen, als eines der großen Warenhäuser mit seinem Menschengedränge? Der Taxifahrer verlangte fünf Mark zwanzig von mir. In einer plötzlichen Anwandlung von Großzügigkeit gab ich ihm einen Zehn-Mark-Schein. „Kaufen Sie Ihrem Kind ein Schaukelpferd“, sagte

ich, und sein Gesicht erstarrte vor Erstaunen. Beschwingt ging ich davon. Das 232 wirkte. Als ich den Kaufhof betrat, hielt ich mir instinktiv die Ohren zu, um das „Stimmengewirr“ auszuschließen, aber es nützte natürlich nichts, denn jetzt hörte ich stumme Gedanken. Allmählich legte sich der Lärm, bis ich nur noch die Geräusche der Menge vernahm. Das 232 war verbraucht. Ich sah auf meine Uhr; eine einzige Inhalation hatte erst nach einer Stunde und dreiundzwanzig Minuten ihre Wirkung verloren. Jetzt konnte ich mein Quantum dosieren, auf längere oder kürzere Dauer, je nach der Wichtigkeit des Tests. Ich hielt den Zerstäuber dicht vor meine Nase und atmete einen winzigen Hauch ein. Sofort spürte ich eine Schärfung meiner Sinne und das Stimmengewirr setzte wieder ein. Ich beobachtete die drängelnden, stoßenden, hetzenden, wie Ameisen durcheinanderwimmelnden Menschen mit ihrem rätselhaften Gerede, ein ununterbrochener Strom von Körpern, in dem ich dahin trieb. Sie waren zu dichtgedrängt, als daß ich meine Sinneseindrücke hätte auseinanderhalten können. Ich trat auf die Straße. Meine Augen schienen mit meinem gesteigerten Gehör verbunden zu sein. Wenn ich eine Person aussonderte, wurden ihre Gedanken deutlich hörbar und erhoben sich über das Lärmlabyrinth. Indem ich mich auf einen Menschen konzentrierte, war ich imstande, seinen Gedanken zu folgen. Während ich gleichmäßig weiterging, vierzig Schritte in der Minute, in einem bewußten Rhythmus, um mich zu beruhigen, gelang es mir, immer nur einem einzigen Gedanken zu folgen und wie ein Yogi alle anderen Eindrücke auszuschalten. Sätze bestürmten mich; sie ergaben keinen Sinn, da ich keine Zeit hatte, sie einer Analyse zu unterzie-

hen. Sie blieben auch nicht in mir haften, sondern sprudelten hoch und schmolzen dahin, trafen mich mit jäher Wucht, um dann in meiner Erinnerung zu verblassen. Die meisten Gedanken waren sinnleer, non sequiturs, zusammenhanglos, einzelne Glieder aus Ketten geistiger Überlegungen. Die Menschen äußerten andere Worte als die ihrem Gehirn entströmenden. Der Mensch denkt nicht rational, sondern watet durch ein Gebrodel durcheinanderflutender Gedankenfetzen, die wie Wellen gegen die Innenseite seines Schädels schlagen. Eine Frau mit einem Zwergpudel auf dem Arm ging an mir vorüber. Der Hund drehte sich nach mir um und kläffte hysterisch. Hatte er den „Geruch“ des 232 gewittert? Die Frau warf mir einen vernichtenden Blick zu und bedachte mich im Geiste mit einem Schimpfwort, als hätte ich versucht ihren Hund zu mißhandeln. Welch banalen Gedanken begegnete ich! Von Zeit zu Zeit stieß ich auf Ausstrahlungen, die mich brutal trafen, auf obszöne Impulse, losgelöst von dem Gesichtsausdruck, der ihm als Maske diente. An der Kreuzung Mönckebergstraße/Bergstraße rempelte mich ein Mann an. Er murmelte eine höfliche Entschuldigung, während sein Geist hervorstieß: Kannst du denn nicht aufpassen, verdammter Lümmel?! „Der verdammte Lümmel hat aufgepaßt! Sie haben mich angerempelt“, erwiderte ich laut. Der Mann erstarrte und sperrte den Mund auf. Eine plötzliche Macht stieg in mir auf, eine Allwissenheit, der ich mir erst in diesem Moment bewußt wurde. Als ich weiterging, spürte ich den Blick des Mannes in meinem Nacken. Ich fühlte mich beschwingt, allmächtig! Meine Schritte beschleunigten sich, nicht durch meinen Willen, sondern durch die neue Kraft, die ich mit wachsender Neugier registrierte. Ich folgte einem Mann,

einer Frau, einem älteren Paar – und holte ihre unausgesprochenen Worte aus ihnen heraus. Ein Jüngling ging neben mir, den Arm um die Taille eines Mädchens gelegt, als wolle er sie an einer Flucht hindern. Sie hatten die Köpfe aneinandergelegt. Ich wußte, wohin sie gingen, es widerspiegelte sich in ihren Hirnen. Ich spürte die Seligkeit der Erwartung, ein Entzücken, in das sich zitternde Erregung mischte. Ihre Gedanken waren verschwommen. Ich beneidete sie, denn ich selbst hatte nie diese intensive Vorfreude empfunden. Mein Geist hatte stets meine Handlungen beherrscht. Hatte ich je Gefühlen wirklich nachgegeben? Unbeobachtet inmitten dieses Gedränges anonymer Gesichter – ich unterstellte, daß weder Löfflers noch Gobels Männer mich beschatteten – kam ich mir wie ein Falter vor, der aus seinem Kokon geschlüpft war. Die Wissenschaft gestattet einem, rein objektiv in jede Phase des menschlichen Daseins einzudringen. War ich aber je ein Mensch gewesen wie diese beiden jungen Leute, die sich aneinander klammerten und ihre Umwelt vergaßen? Nein, ich hatte mich wie ein Einsiedler in meiner Arbeit verkrochen, meinen Verstand gehegt und mich auf seine analytischen Fähigkeiten verlassen, um meine eifersüchtig gehütete Isolation zu schützen. Eine meiner Verteidigungsmaßnahmen war krankhaftes Mißtrauen gewesen. Warum hatte ich nie einen Mitarbeiter gehabt, mit dem ich Ideen austauschen und teilen konnte? Warum hatte ich meinen Weg immer allein beschritten? Ich hatte nie versucht, mich selbst so zu sehen, wie es andere Menschen taten. Jetzt stand ich zum erstenmal in Verbindung mit dem Denken anderer. Ohne ihr Wissen war ich ein Teil von ihnen. Ich hatte bisher nie auf ein Erlebnis so reagiert wie jetzt – ich

ging durch die belebten Straßen und genoß die Gedankenfetzen, die meinen Geist füllten und wieder verließen, wie Luft die Lungen. Ich wußte, daß es kein Spiel war, sondern etwas Welterschütterndes, das, erforscht und richtig angewandt, das Verhalten des Einzelnen zu seinen Mitmenschen grundlegend ändern würde. Ich mußte mein Geheimnis zunächst für mich behalten. Bis ich es streng und ohne Emotionen untersucht hatte, blieb mir Zeit zu der Entscheidung, ob ich die Welt an meinem Wissen teilhaben lassen oder 232 in die Dunkelheit zurückstoßen wollte.

17 Ich beobachtete die Menschen wie durch einen Spiegel, der mich verbarg, mich für sie unsichtbar machte; es war, als könne mein Geist wie mit Röntgenstrahlen die Schädel anderer durchdringen. An der Ecke Mönckebergstraße/Bergstraße ging ich durch einen Tunnel zur Untergrundbahn. Ein Mann folgte mir. Ich hörte, wie er mich mit jener gespenstischen, körperlosen Stimme des Verstandes rief. Aber als ich mich umdrehte, war sein Gesicht ausdruckslos, und er las eine Zeitung, die seine Züge halb verdeckte. Es war wie eine Telefonverbindung, bei der nur der eine Teilnehmer den anderen hören kann, aber nicht umgekehrt. Er war einer von Löfflers Männern. In der U-Bahn setzte er sich auf den Platz mir gegenüber, und wir rumpelten in Richtung Landungsbrücken, der Station, die der Övelgönne am nächsten liegt. Jede meiner Reaktionen und Empfindungen gehörte zu meiner Erforschung des 232. Ich beobachtete mich sorgfältig, registrierte die Auswirkung dieser Verbindung auf mich. Da ich die Gedanken der Leute lesen konnte, ohne daß sie sich meiner geheimnisvollen Macht bewußt waren, mußte ich mich selbst beherrschen und versuchen, mich nicht zu verraten, indem ich eine boshafte Bemerkung machte, nur um mich an ihrer Verblüffung zu ergötzen. Ich wechselte den Platz und setzte mich scheinbar zufällig neben Löfflers Mann. Der Polizist in ihm reagierte wachsam, während er immer noch so tat, als läse er Zeitung und sei an seiner Umgebung nicht interessiert. Löffler hatte ihm nicht gesagt, warum er mich beschatten sollte. Er bemühte sich, dahinter zu kommen, ob ich bewaffnet war und welches Verbre-

chen ich begangen hatte. Er selbst war unbewaffnet, und das wurmte ihn. „Ist das die neueste Ausgabe?“ fragte ich und zeigte auf die Zeitung. Die Augen des Mannes musterten rasch mein Gesicht und dann meine Jacke, die er nach der Ausbeulung eines Revolvers absuchte. „Nein, die von gestern abend“, sagte er. Er rollte die Zeitung fest zusammen, um sie mir ins Gesicht zu schlagen, falls ich ihn angreifen sollte. Seine Vorsichtsmaßnahmen waren übertrieben, aber es gehörte nun einmal zu seiner Arbeit, stets auf der Hut zu sein. „Gestatten Sie, daß ich einen Blick hineinwerfe?“ fragte ich. Er lächelte gezwungen und reichte mir die Zeitung. Dann fiel ihm ein, daß ich nichts gegen ihn unternehmen konnte, solange ich sie festhielt. „Sie können sie behalten“, sagte er. Da meine unmittelbare Nähe ihn verunsicherte, stand er auf, schaute aus dem Fenster und summte vor sich hin. Er mimte den Mann, der nach einem anstrengenden Arbeitstag nach Hause fährt. Ich faltete die Zeitung zusammen und erhob mich. Er stand drei Meter von mir entfernt, kehrte mir den Rücken zu und beobachtete mein Spiegelbild in der Scheibe. Unsere Blicke begegneten sich nicht, nicht einmal für einen Sekundenbruchteil. Er beobachtete meine Beine, nach dem ersten Gesetz eines Detektivs, daß man nie dem Verdächtigen in die Augen schauen darf, wenn man seine Aufmerksamkeit nicht auf sich lenken will. Leute standen auf und stellten sich zwischen uns, einen Augenblick lang verlor ich seinen Gedankengang. Aus welcher Entfernung vermochte ich die Gedanken anderer zu lesen? Beeinträchtigte oder schwächte vielleicht die Gedankenausstrahlung von Leuten zwischen mir und meinem Objekt die Macht des 232? 232 war ein noch unerforschtes wissenschaftliches

Gebiet; bisher hatte ich lediglich einen kleinen Teil seiner Möglichkeiten erkannt. Als der Zug an der Station Landungsbrücken hielt, nickte ich Löfflers Mann zu und legte die Zeitung auf die Bank. Er zwang sich zu einem Grinsen. Es gefiel ihm nicht, daß ich – der Verdächtige – ihm Aufmerksamkeit schenkte; es war seine Aufgabe anonym zu bleiben. Mich reizte der Gedanke, eine Bemerkung zu machen, aus der er ersehen konnte, daß ich wußte, was er dachte. Ich verließ die U-Bahn-Station. Wie bei einer Wachablösung fiel Löfflers Mann zurück, während ein anderer aus einem wartenden Auto stieg und die Jagd aufnahm. Löfflers Abteilung arbeitete reibungslos, ihre Anwesenheit gab mir ein Gefühl des Beschütztwerdens. Vor wem? Ich sollte es bald erfahren. Ich betrat Heinemanns Haus, schloß die Tür hinter mir ab und mein drittes Ohr sagte mir, daß Astrid vor kurzer Zeit hier gewesen war. Indem ich mich wie ein Versuchskaninchen beobachtete, war ich imstande, ihre Gedanken zurückzuspulen. Offenbar war es nicht nötig, einer Person gegenüberzustehen, wenn gewisse Gedanken sich aus einem Abstand auffangen ließen. Vielleicht bestimmte die Intensität des Denkprozesses die Stärke der Signale, die noch eine Weile in der Luft hingen. Astrids Verstand hatte ein festes Muster, das sich um einen Mann drehte, den sie geliebt hatte. Ihr Verstand war erfüllt von einem übermächtigen Zurückerinnern, das Echos ihres Denkprozesses zurückließ. Das war zumindest meine Theorie; später erwies sie sich als richtig. Wie eine Geistererscheinung sah ich den Mann, den sie sich während ihres Besuches in Heinemanns Haus vor Augen gerufen hatte. Er war groß, und sein Gesicht zeigte trotz der Sonnenbräune die hagere Eingefallenheit eines Sterbenden. Er war blond, nor-

disch – und in seinen hohlen blauen Augen lag der abwesende, ruhige Blick eines Menschen, der weiß, daß seine Tage gezählt sind, der aber eine Philosophie gefunden hat, um mit diesem Wissen fertig zu werden. Da ich meinen Schlußfolgerungen mißtraute, fragte ich mich, wieviel ich mir eingebildet hatte und inwieweit meine Eindrücke dem Einfluß des 232 zuzuschreiben waren. Ich konnte den Mann nicht deutlich sehen, seine Konturen verflossen mit der Umgebung. Da war ein verschwommener Raum mit einem großen Schreibtisch und dem Zeichentisch eines Architekten. Das Fenster bot Aussicht auf einen Hafen, der so schwach skizziert war, daß ich nicht feststellen konnte, ob ich ihn je gesehen hatte. Das Bild glich einer Projektion auf Rauch, und als ich mich konzentrierte, um es klarer wahrzunehmen, verblaßte es, entschwand vor meinem neuerworbenen Sinn und wurde – unglaublicherweise – von einem aus meiner eigenen Erinnerung ersetzt! Ich sah mich selbst im Ottendorf er Laboratorium, über chromographische Platten gebeugt; von hinten sah ich jenem Unbekannten ähnlich, den Astrids Gedächtnis heraufbeschworen hatte. Auch Magnussen war da. Ich drehte mich um, und mein Profil verwandelte sich flüchtig, um dann wieder mein eigenes zu werden. Einen Sekundenbruchteil lang hatte ich das Gesicht jenes anderen gehabt. Es konnte sich nicht um meine Erinnerung handeln, sondern nur um Astrids, denn kein Mensch kann sich daran erinnern, je seinen eigenen Rücken gesehen zu haben. Ich betrachtete mich in dem antiken Spiegel, dessen handgeblasenes Glas mein Gesicht verzerrte. War ich – wie Madame Dolores – in Trance? Astrids Verstand hatte mit der Kraft eines von einer fixen Idee besessenen Menschen diese Bilder heraufbeschworen. Sie enthüllten mir nichts außer der Tatsache,

daß Astrid von Erinnerungen beherrscht wurde, die ihren Wirklichkeitssinn überfluteten. Gedanken besitzen verschiedene Grade der Intensität, deren Stärke ich noch nicht erforscht hatte. Manche Gedanken streifen nur die Oberfläche des Zerebrums, andere graben sich tief ein; wieder andere lenken das Gehirn monoman, wie die von Paranoikern oder werden durch eine traumatische Erfahrung in seine Zellen eingeätzt – eine Erfahrung, die Astrid gemacht haben mußte, als ihr Geliebter starb. Wußte sie etwas von dem gestohlenen Tonband? Ich mußte sie danach fragen. Selbst wenn sie abstritt, etwas von dessen Inhalt zu wissen, würde ihr Unterbewußtsein sie verraten. Das dritte Ohr machte die Lüge unmöglich! Ich wählte ihre Nummer. Es klingelte lange, dann meldete sich ihre Freundin. Sie hatte Astrid eben vorfahren sehen und bat mich, am Apparat zu bleiben. Kurz danach meldete sich Astrid mit zögernder Stimme, als sei mein Anruf das Letzte, was sie erwartet habe. Ich hatte sie vorher erst zweimal angerufen, um ihr zu sagen, sie brauche mich nicht abzuholen und zur Klinik zu bringen; nach dem ersten Abend gesellschaftlicher Vertrautheit war unser Verhältnis das zwischen Arbeitgeber und Arbeitnehmer gewesen. „Haben Sie heute abend Zeit?“ fragte ich. „Natürlich.“ Ihre Stimme zitterte. „Hätten Sie Lust, mit mir essen zu gehen?“ „Und ob!“ sagte sie und jene weibliche Koketterie, die ich kannte, stahl sich schüchtern in ihre Stimme. „Jetzt weiß ich wenigstens, warum ich in den letzten Tagen so auf meine Diät geachtet habe.“ „Ich hole Sie ab“, sagte ich. Wieder dieses Zaudern. Ich konnte ihre Gedanken nicht durch das Telefon lesen und wünschte, sie wäre bei mir. „Ich würde Sie gern heraufbitten, aber Helga

und ich haben nur ein Zimmer – und darin herrscht fürchterliche Unordnung. Schlagen Sie lieber einen anderen Treffpunkt vor.“ „Zum Bäcker?“ fragte ich, um sie an unseren ersten Abend zu erinnern. „Sind Sie schon auf dem Fernsehturm gewesen? Natürlich nicht, Sie leben ja praktisch in einem Reagenzglas. Auf dem Fernsehturm gibt es ein Restaurant, das sich pro Stunde einmal um seine eigene Achse dreht. Wollen wir auf zwei Umdrehungen hingehen?“ „Na schön, also der Fernsehturm.“ „Man kann von dort aus ganz Hamburg überblicken – den Fluß, den Hafen, sogar das alte Gefängnis“, plauderte sie weiter. „Man kann Schleswig-Holstein und Niedersachsen sehen oder an der Bar hocken und die Flaschen betrachten.“ Astrid hatte die Persönlichkeit wiedergewonnen, die ich zuerst kennengelernt hatte. „Also gut. Ein Taxi bringt mich schon hin.“ „Geben Sie mir bitte eine Stunde Zeit. Lassen Sie sich von dem Chauffeur zu ‚Planten un Blomen’ fahren. Das heißt auf hochdeutsch ‚Pflanzen und Blumen’. Es handelt sich um einen Park. Der Fernsehturm steht an seinem Ende. – Und ziehen Sie bitte Ihren graugestreiften Anzug an – er steht Ihnen so gut.“ Der Mann in dem vagen Vorstellungsbild hatte einen graugestreiften Anzug getragen. Wir legten auf. Ich zog den Zerstäuber aus meiner Tasche. Auch wenn jemand das Haus durchsuchen sollte, er würde nichts finden. Ich hatte das ganze 232 bei mir. Wenn ich es verbraucht hätte, bliebe keine greifbare Spur von meinem Versuch übrig. Ich müßte eine neue Menge künstlich herstellen und diese Synthese wäre einfach. Während ich herumlief und die neue Macht erforschte, mit Astrid sprach, mich rasierte und um-

zog – während all dieser Tätigkeiten arbeitete mein Verstand an einer neuen Methode zur künstlichen Herstellung des 232.

18 Niemand wußte etwas von dem 232 – oder doch? Warum hatte man dieses ausgeklügelte Beobachtungsnetz um mich gelegt? Astrid mußte Wilhelm und Nemeth Bescheid gesagt haben, sonst wären sie nicht bei der Isolierzelle gewesen, als ich mit Madame Dolores hinkam. Erstattete sie auch Heinemann Bericht? Weswegen? Aber jetzt würden die Geheimnisse dank meiner neuen Macht für mich durchschaubar werden – keiner konnte mehr etwas vor mir verbergen. Während ich an den riesigen Blumenbeeten von ‚Planten un Blomen’ vorbeiging, kam ich mir wie der Ankläger eines komplizierten Prozesses vor, bei dem Lügen von vornherein sinnlos sind, weil er über Informationen verfugt, die der Angeklagte nicht hat. Ich genoß meine Macht über den Geist anderer, ja, ich fühlte mich um zwanzig Jahre jünger. Die dünne Nadel des Fernsehturms, mit zwei konzentrischen Plattformen in dreißig Meter Höhe, streckte sich den niedrigen Wolken entgegen. Ich kam an großen Teichen und Tiergehegen vorbei, zahlte zwei Mark, um im Nu zum FernsehturmRestaurant befördert zu werden, in dem Astrid auf mich wartete. „Vielen Dank, daß Sie diesen Anzug angezogen haben“, sagte sie. Die Pupillen ihrer Augen waren dunkel und vergrößert, als hätte sie Belladonna hineingetröpfelt. Sie hatte die Ränder ihrer Lider mit Mascara stark nachgezogen, was ihrem Gesicht ein toplastiges Aussehen verlieh – riesige Augen beherrschten ihre Gesichtszüge. Sie wirkte knabenhaft mit ihren geraden, knochigen Schultern und den langen Armen, deren Handgelenke steife Manschetten umschlossen. Große spanische Ohrringe baumelten an

ihren Ohrläppchen. Während sie mich anschaute, waren ihre Gedanken bei dem Mann, dessen ‚Bild’ sie in meinem Haus zurückgelassen hatte. Sie dachte an seinen Namen – Swen! „Ich habe einen Tisch reservieren lassen“, sagte sie und setzte sich, gefolgt von einem Kellner, in Bewegung. Ich wußte, wohin sie ging. Zu einem Tisch mit vier Stühlen. Auf zweien saß ein junges Paar, das keine Zeit für die Aussicht übrig hatte; es hielt Händchen. Während ich Platz nahm, drangen die Gedanken der beiden in meinen Geist. Sie kamen gerade nach einem Liebesspiel aus seinem Zimmer. Es amüsierte mich, ihr heimlicher Vertrauter zu sein; Intimitäten, die zu erfahren ich mir nie die Mühe gemacht hatte, eröffneten sich mir wie gesprochene Worte. Inzwischen gelang es mir, die Gedanken auszuwählen, die ich wahrnehmen wollte, so wie man durch das Drehen an einem Knopf einen Radiosender einstellt. Vielleicht besaß das Gehirn etwas Ähnliches wie einen Einstellknopf, ein Neuronenäquivalent für einen Abstimmkreis. Astrid und ich saßen einander gegenüber, während die Plattform des Restaurants sich wie der große Zeiger einer Uhr langsam drehte. Die Aussicht auf Hamburg war diesig; Häuserblocks erstreckten sich scheinbar endlos bis zu einem dunstigen Horizont, der mit der Nordsee verschmolz. Ins Landesinnere bot sich ein anderer Anblick – die weite Ebene, von Wasserwegen durchzogen, getupft mit kleinen, von Häusern und Gärten eingefaßten Seen. Astrid musterte flüchtig das junge Paar – seine Nähe mißfiel ihr. Die Zurschaustellung junger Liebe schien sie zu belästigen. Das Paar stand auf und ging, als hätte Astrids Aufmerksamkeit es verscheucht. Astrid fühlte sich wieder glücklich, nahm die Speisekarte und studierte die Preise um das billigste Gericht ausfindig zu machen. Sie wollte sparsam sein.

„Sie können ruhig zur mittleren Preislage vorstoßen“, sagte ich. „Ich brauche Madame Dolores nichts mehr zu zahlen.“ Sie schaute mich an und fragte sich immer noch, warum ich die alte Hexe ins Labor gebeten hatte. „Darf ich etwas für Sie aussuchen?“ fragte Astrid und bestellte, ohne meine Antwort abzuwarten, Fisch und Aquavit. Offenbar war sie vom Alkohol abhängig. „Es paßt gut zu Fisch“, erklärte sie, als könne auch sie meine Gedanken lesen. Ihre Hände lagen auf dem Tisch. Sie waren verschieden geformt. Die rechte Hand besaß eine undefinierbare Schönheit – die Hand eines Fotomodells, was Länge und Proportion der spitzzulaufenden Finger anbetraf; die mandelförmigen Nägel hatten die Qualität einer Elfenbeinschnitzerei. Die Linke war gröber, als hätte ein Bildhauer sie nicht ganz vollendet. Als sie mein Interesse an ihren Händen bemerkte, hob sie die Finger vor die Augen. „Die Rechte ist in Ordnung, die andere einfach unmöglich.“ Sie rutschte wieder in einen erstaunlich altmodischen Slang ab. „Kommen Sie oft hierher?“ „Ich habe ein paar Erinnerungen.“ Sie wandte sich brüsk ab und sah aus dem Fenster, um ihre Gefühle in die Gewalt zu bekommen. In ihrem Geist saß nicht ich, sondern Swen mit ihr an einem Tisch. Sie aß nicht mit mir zu Abend, sondern mit ihm. Der Turm hatte sich gedreht und die Aussicht verändert. Man sah jetzt Vororte mit gleichförmigen Häusern und Wasserwege, die sich kreuz und quer zu winzigen blauen Seen ausdehnten. „Es ist ein gefährlich flaches Land“, erklärte sie. „Vor ein paar Jahren fegte ein Orkan von der Nordsee sieben Meter hohe Springfluten heran; Springfluten,

wie sie noch niemand hier erlebt hat. Die Deiche waren nur zweieinhalb Meter hoch. Ich war ein junges Mädchen und besuchte damals gerade mit meinem Vater Hamburg – eines der wenigen Male, wo er mich auf eine Reise mitnahm. Da kam das Wasser.“ Sie richtete ihre großen schwarzen Augen auf meine – und ich wurde ihr Vater, mein Gesicht verwandelte sich in das eines jüngeren Mannes und löste sich wieder in mein eigenes auf. Sie sah wieder mich, nicht ihn. „Manchmal redet man von Hölle und Sintflut, aber erst wenn man eine solche Springflut sieht, weiß man, was das bedeutet. Eine Sturmflut gleicht einem Milliardenheer von Chinesen, das über die Grenzen strömt. Es gibt keine Unterbrechung, nicht einmal einen Atemzug lang. Das Wasser fließt und fließt. Hunderttausend Menschen waren ihm tagelang ausgesetzt, Hunderte ertranken, Tausende Stück Vieh kamen um. Keine Straßen, keine Züge, nur Schiffe und Boote. Kein Trinkwasser, kein Strom, kein Gas. Manchmal brannte Gas auf dem Wasser und erhellte die Nacht. Ich erinnere mich an das Brüllen des Sturms, eine Riesenstimme, die dauernd ein Getöse ausstößt, ohne einmal Luft zu schöpfen. Dieses Geräusch machte mich wahnsinnig. Ich verkroch mich im Bett, vergrub meine Ohren unter das Kopfkissen, aber es nützte nichts. Wir wohnten in einem Hotel, und ich schaute vom Dach hinab auf das dunkle Wasser, das aufgedunsene Vieh, die auf den Wellen tanzenden Leichen und Trümmer, die wie Flöße nebeneinander dahintrieben, als wollten sie sich gegenseitig retten. Es war einer der Alpträume in meinem Leben, aber zugleich faszinierend, und ich hatte nichts dagegen zu sterben. Meine Angst wich, ich hatte mich mit dem Unvermeidlichen abgefunden.“ Sie schaute wieder zur Stadt hinunter. Sie dachte

nicht an den blonden Mann mit dem eingefallenen Gesicht, sondern an jemanden, den ich schon gesehen hatte. Ein rundes, gerötetes Alltagsgesicht – an Gobel! Sie kannte also Gobel! Ich war versucht, seinen Namen zu nennen, zog mich aber in mein allmächtiges Wissen zurück und wartete gespannt ab, ob sie ihn erwähnen würde. „Sitzen Sie gewöhnlich an diesem Tisch?“ fragte ich. Gobel verschwand; sie sah wieder mich. „Wie kommen Sie darauf?“ erwiderte sie. „Sie sind darauf zugesteuert, ohne daß der Kellner Ihnen den Platz anwies.“ „Ich sollte lieber aufpassen. Sie sind ein scharfer Beobachter“, sagte sie und lächelte. Das Essen kam, und sie übernahm die Aufgabe, mich zu bedienen; eine Geste der Vertrautheit. „Skǿl!“ Sie hob ihr Glas und sah mir tief in die Augen. „Ich flirte nicht mit Ihnen. Uns Schweden wird beigebracht, den Leuten in die Augen zu sehen, mit denen wir trinken. Es ist ein guter Vorwand für eine Frau, einen Mann anzuschauen.“ Sie sah Swen an. „Wer hat Sie zum erstenmal hierher geführt?“ fragte ich. „In diesem Augenblick denken Sie an ihn.“ Meine Worte schockierten sie, und ich erschien wieder vor ihrem geistigen Auge. „Warum haben Sie mich gebeten, heute abend mit Ihnen auszugehen?“ „Die Arbeit ist beendet, die Psychotomimetica synthetisiert. Ein Grund zum Feiern, finde ich.“ „Sie sind gar nicht der Typ zum Feiern“, erklärte sie. „Was wissen Sie schon von mir?“ fragte ich. „Sehr viel“, sagte sie rasch und verbesserte sich dann. „Nein – nur ein bißchen. Vielleicht benutze ich Sie als Ersatz für jemanden, den ich geliebt habe. Sie

sehen ihm nicht ähnlich, aber Sie haben manche seiner Bewegungen, seine Wißbegierde, seinen Scharfblick. Geben Sie jemals auf?“ „Sie vergleichen mich mit Swen“, sagte ich. Sie hatte seinen Namen mir gegenüber nie erwähnt. 232 schien die Eigenschaft zu besitzen, meine Vorsicht zu vermindern. Erschreckt suchte ich nach einer Erklärung. „Swen?“ „Sie haben mich soeben Swen genannt. Sie haben unsere Namen verwechselt.“ „Habe ich das?“ Ihr stockte der Atem, als hätte sie eine Untreue eingestanden. „Ich habe meinen Schwur, seinen Namen niemals zu erwähnen, gebrochen.“ Erregt lehnte sie sich zurück und sah auf die Stadt hinab. Ich fing eine kaleidoskopartige Bildfolge auf. Ich sah Swen vermischt mit Bildern aufragender Gebäude und architektonischer Entwürfe, alle mit seinem eingefallenen Gesicht verwachsen. „Ich war siebzehn, als ich ihn kennenlernte; er vierzig. Ich lebte fünf Jahre mit ihm zusammen und sah mit an, wie er dahinsiechte. Ich war ein paar Stunden nicht im Krankenhaus, und als ich zurückkehrte, lag er im Sterben. Der Arzt sagte mir, daß er eigentlich vor meiner Rückkehr hätte sterben müssen, daß er aber auf mich gewartet habe, um mich nicht dieses Augenblicks zu berauben.“ Wenn er während ihrer Abwesenheit gestorben wäre, hätte sie sich bis zum Ende ihrer Tage schuldig gefühlt. „Er befahl mir, weiterzuleben – und das tue ich auch, nur um seinen letzten Wunsch zu erfüllen. Er war Architekt und entwarf viele Gebäude in Schweden, England, Frankreich und hier in Hamburg. Dieser Turm war seine Idee – ein wanderndes Auge, das die Welt betrachtet. Er entwarf auch das große Gebäude dort drüben, das noch immer nicht fertig ist.

Seine Energie wirkt weiter, als wenn er noch am Leben wäre. Erst wenn es fertig ist, wird er tot sein.“ „Hängen Sie deshalb so an diesem Turm?“ „Er wäre jetzt in Ihrem Alter“, sagte sie und musterte mich scharf. Jäher Ärger stieg in mir auf, denn ich fühlte mich in meiner männlichen Eitelkeit verletzt. Ich war nur ein Ersatz für jemanden, dem sie weiter die Treue hielt. „Es ist grausam“, sagte sie, denn sie spürte meinen Ärger. „Wie kann ich je einen Mann finden, der dem Bild entspricht, das ich im Kopf habe?“ „Sie sollten sich nicht von einem Geist tyrannisieren lassen“, erwiderte ich. „Wie könnte ich ihn je vergessen? Er hat meine geistige Entwicklung bestimmt“, fuhr sie fort. „Beherrschung und Organisation war die Devise seines Lebens. Er beherrschte sogar noch seinen Tod.“ Sie hielt den Kellner an und bestellte noch zwei Aquavit. „Ich betäube mich gern“, sagte sie und grinste mich an. Ein sinnlicher Ausdruck erschien auf ihrem Gesicht, eine grenzenlose Selbstaufgabe, jene implizierte Promiskuität, die ich häufig bei Alkoholikern beobachtet habe. Als der Kellner die beiden Gläser brachte, schaute sie mir in die Augen, während sie nach schwedischer Sitte trank. Wieder dachte sie an Gobel. Sie erwartete ihn. Sie betrog mich, spielte mit mir, ohne zu wissen, daß ich sie in allem durchschaute. Welche Auswirkungen würde es auf die Welt haben, wenn jeder 232 benutzte? Entweder würden sich die Menschen gegenseitig umbringen, da sie den Ärger und Betrug in den Gedanken der anderen wahrnahmen oder sie mußten ihre Denkprozesse drastisch ändern und ohne Heuchelei leben. Oder mit bisher nie dagewesenem Vorstellungsvermögen Verstandesmasken erfinden. Während ich Astrid beobachtete, spürte ich, daß die Wirkung

des 232 nachließ. Des sechsten Sinnes beraubt, der mir die Macht über andere verlieh, vermißte ich die ESP-Wirkung und fühlte mich sofort unsicher. 232 schien einen scharfen Schwellenwert der Konzentration zu haben, denn die Wirkung verminderte sich nicht allmählich, sondern riß ohne vorherige Warnung jäh ab. Ich war auf mich selbst gestellt und sehnte mich danach, die entschwundene Macht zu erneuern. Meine Hand umklammerte den Zerstäuber in der Tasche. In diesem Augenblick trat ein Mann an unseren Tisch, ergriff die Lehne des Stuhls neben mir mit beiden Händen und beugte sich vor. „Darf ich mich zu Ihnen setzen?“ fragte er mit leiser Stimme. Es war Gobel. Astrid blickte hastig auf, musterte ihn scharf aus zusammengekniffenen Augen, als versuche sie sich zu erinnern, wo sie ihn schon einmal gesehen haben könnte. Es war gut geschauspielert. Sie nahm eine Zigarette aus einem schmalen Etui und zündete sie mit einem goldenen Feuerzeug an. Ich hatte sie bisher niemals rauchen sehen. „Das ist Herr Gobel“, sagte ich, denn ich dachte, daß sie ihn vielleicht unter einem anderen Namen kannte. Ohne 232 war ich auf Vermutungen angewiesen. „Gobel“, wiederholte er und nickte ihr zu. Er war der bessere Schauspieler; er übertrieb seine Rolle nicht. Löfflers Mann mußte in der Nähe sein und uns beobachten. Es konnte dieser Typ am Nebentisch sein, der diesen martialischen Schnauzbart hatte, den er bei jedem Löffel hochhob, damit er nicht in seine Suppe geriet. „Das ist der Augenblick der Wahrheit“, sagte ich zu Gobel, der sich setzte. „Trinken Sie etwas mit uns und erzählen Sie mir, was Sie auf dem Herzen haben.“ Ich winkte dem Kellner.

„Vielen Dank“, sagte Gobel, bestellte ein Bier, lehnte sich zurück und holte tief Luft. Ich hatte das Gefühl, einer Theatervorstellung beizuwohnen – Gobel spielte seine Rolle und Astrid lauschte ihm aufmerksam, als sei jedes seiner Worte eine Neuheit für sie. Ich umklammerte noch immer den Zerstäuber, aber bisher hatte sich keine Gelegenheit geboten, ihn zu benutzen. „Meine Geheimniskrämerei muß Sie verwirren“, begann Gobel offen. „Dr. Löffler hat mit Ihnen gesprochen und Ihnen, dessen bin ich sicher, seinen Schutz angeboten – aber glauben Sie mir, Sie befinden sich in Gefahr.“ „Das freut mich“, sagte ich. „Aber warum sollte ich mich in Gefahr befinden?“ „Weil Löffler es Ihnen gesagt hat. Dort drüben, zwei Tische weiter, sitzt einer seiner Leute. Er wird uns freilich nicht stören. Er kennt mich nicht, also können wir uns in aller Ruhe unterhalten.“ „Was steckt hinter dieser ganzen Geheimnistuerei?“ fragte ich. „Sie!“ sagte Gobel mit Nachdruck. Es war nicht die Antwort, die ich erwartet hatte. „Sie stellen ein besonderes Problem dar“, fuhr er fort. „Man kann allem Anschein nach nicht auf normalem Wege an Sie herankommen. Sie verkriechen sich in der Höhle, die Sie sich selbst gegraben haben und weisen jeden Einfluß von außen zurück. Bereits mehrmals haben wir Sie nach Europa eingeladen, Ihnen ein Billett 1. Klasse sowie großzügige Spesen angeboten. Manchmal haben Sie gar nicht darauf geantwortet. Da wir uns aus verschiedenen Gründen nicht in den USA mit Ihnen unterhalten konnten, mußten wir Sie auf Umwegen hierher bringen.“ „Versuchen Sie mir nur nicht einzureden, daß ich auf Grund Ihrer Machenschaften nach Hamburg gekommen bin!“ sagte ich. Das Gespräch mit diesem

Mann war so, als träte man in einen Sumpf. Meine Füße fanden keinen festen Boden. „Doch – durch Dr. Heinemann“, gestand Gobel. „Es ist allerdings keine sonderlich zuverlässige Methode. Wir können Sie nicht davon abhalten zurückzukehren, wenn Sie das wollen. Ich hoffe, daß Sie uns Gelegenheit geben, Ihnen zu sagen, was wir von Ihnen wollen.“ „Demnach waren Heinemanns Briefe ein Trick, um mich aus den Staaten wegzulocken?“ fragte ich, immer noch ungläubig. „Und er wußte das!“ „Um Himmelswillen, nein“, sagte Gobel verächtlich. „Man läßt sich doch nicht so in die Karten schauen. Er interessiert sich wirklich für Ihre Arbeit und ist einer Ihrer größten Verehrer. – Nein, Heinemann wollte unbedingt nach Kalifornien – und wir machten uns sein Interesse zunutze, um Sie hierher zu bekommen.“ Ich warf Astrid einen Blick zu. War sie an dieser Verschwörung beteiligt? Wenn ja, so verbarg sie ihre Gefühle gut. Ich nahm den Zerstäuber auf den Schoß, wagte es aber immer noch nicht, etwas 232 zu inhalieren, was mir ermöglicht hätte, Lüge und Wahrheit auseinanderzuhalten. „Wer sind diese mysteriösen wir?“ fragte ich. „Oh – keine mysteriöse Macht“, sagte Gobel. „Es hat nichts mit Spionage, Verbrechen oder Ungesetzlichkeit zu tun. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen, das ist nicht meine Aufgabe – ich kann nicht über meine Kompetenzen hinausgehen. Ich hoffe, daß Sie nichts dagegen haben, sich mit der Gruppe zu treffen, die mich gebeten hat, mit Ihnen Kontakt aufzunehmen.“ „Überhaupt nichts“, sagte ich, fasziniert von den Verwicklungen und Machenschaften, die Gobel mir enthüllte. „Aber sagen Sie mir, warum Sie sich in Heinemanns Haus mir gegenüber als Polizist ausgegeben haben.“

„Um sicherzugehen, daß wir auf der richtigen Spur sind“, sagte Gobel. „Wir vermuteten, daß Sie an etwas für uns ungemein Wichtigem arbeiteten. Sie haben sich selbst verraten.“ „Sie haben sich doch nur nach der Flugzeugentführung erkundigt“, sagte ich. „Ja. Wir wissen noch immer nicht, wer dahintersteckte.“ Dann fügte er hinzu: „Sie vielleicht?“ Es war ein Schuß ins Blaue hinein, ich zuckte die Achseln. „Ich weiß nicht einmal, ob die ganze Sache überhaupt mir galt. Es könnte sein.“ „Ich glaube schon“, sagte Gobel entschieden. „Wenn nicht, so möchten wir es trotzdem gern erfahren.“ „Das Haus ist zweifellos für meine Ankunft präpariert worden“, sagte ich. „Sie müssen das Mikrophon in die Wand eingebaut haben. Ziemlich stümperhaft, nicht wahr?“ „Eigentlich nicht. Wir erwarteten, daß Sie es entdecken würden. Dahinter befindet sich ein Echtes. Ich dachte, daß Sie kaum weitersuchen würden, wenn Sie dieses altmodische Ding entdecken würden. Und ich behielt Recht, deshalb haben wir eine hochempfindliche Abhöranlage dahinter eingebaut.“ „Sehr clever“, gab ich zu. „Ein alter Hut“, erwiderte Gobel. „Die Russen wenden diesen Trick immer an.“ Er trank einen Schluck aus dem Glas, das der Kellner gebracht hatte. „Mir schwirrt der Kopf.“ Astrid hatte sich endlich entschlossen, den Mund aufzumachen. „Wovon reden Sie eigentlich?“ Ich erkannte an ihrer Miene, daß sie tatsächlich verwirrt war. War sie, wie Heinemann, auch nur ein Instrument in diesem geheimnisvollen Spiel ohne feste Regeln? „Weshalb haben Sie sich die ganze Mühe gemacht,

Dr. Bolt nach Hamburg zu locken?“ fragte sie. Es war eine logische Frage. Gobel wandte sich ihr zu. „Unsere Gruppe hat ihn hier nötig“, erklärte er. „Dr. Bolt ließ sich nicht mit Geld ködern. Geld scheint ihn nicht im geringsten zu interessieren, aber wir setzten auf seinen Idealismus und Liberalismus. Die meisten Intellektuellen sind sehr liberal, obwohl die Bezeichnung einen anrüchigen Klang bekommen hat. Er wird bald Gelegenheit haben, einige von ihnen zu treffen.“ „Sehr mysteriös“, sagte ich und beobachtete die beiden. Sie kannten sich; ich wußte zwar nicht wie gut, aber ich wußte genau, daß sie mir eine Komödie vorspielten. „Ganz und gar nicht, wenn Sie einmal ihre Absichten kennengelernt haben. Sind Sie müde?“ „Nein“, antwortete ich, „nur neugierig.“ „Wollen wir zahlen?“ fragte Gobel und schnippte mit den Fingern, um die Aufmerksamkeit des Kellners auf sich zu lenken. Astrid wandte sich mir zu; aus ihrem Gesicht war alle Farbe gewichen. „Passen Sie bloß auf“, sagte sie, und ich hatte den flüchtigen Eindruck, daß sie ihre Loyalität auf mich übertragen hatte. Weiß Gott, auf welcher Seite sie bisher gestanden hatte.

19 Schließlich saß ich in Gobels kleinem Fiat 850, dem Auto, das Astrid gefolgt war, als sie mich vom Flughafen abgeholt hatte. Ich erinnerte mich: damals war sie angeblich einem Mann entflohen, der hinter ihr her gewesen war, aber jetzt nahm ich an, daß es ihr nur darum gegangen war, mich sicher zu Heinemanns Haus zu bringen. Astrid hatte uns vor dem Restaurant verlassen und war mit ihrem Volvo davongerast, als starte sie bei einem Rennen. Mein Geist war wach. Gestärkt von dem 232, das ich noch verstohlen einzuatmen vermocht hatte, war ich begierig darauf, den mysteriösen Leuten entgegenzutreten, die mich nach Hamburg gelotst hatten. „Wohin fahren wir?“ fragte ich Gobel. Er hatte den Weg im Sinn und konzentrierte sich darauf. Dann wandten sich seine Gedanken den Leuten zu, die wir treffen sollten. In unterbewußten Visionen sah ich ein weißes Haus in einem großen, alten Park, einige Gesichter, darunter ein Vertrautes: Bauer! Dieses Gesicht blieb in Gobels Vorstellung, als er sagte: „Zu Professor Bauers Wohnung an der ‚Schönen Aussicht’.“ „Ist er die Gruppe?“ fragte ich, denn ich wollte die Identität der übrigen Gesichter kennenlernen. „Einer davon“, sagte Gobel. Die geheimnisvollen Ereignisse ängstigten mich nicht. Ich war nie körperlicher Gefahr ausgesetzt gewesen und fürchte mich nicht so leicht. Außerdem enthielt Gobels Geist kein Anzeichen einer Drohung. „Die Kennedy-Brücke“, sagte Gobel, der die Konversation fortsetzte, um mich von unserem Ziel abzulenken. „Ihr ehemaliger Präsident war bei uns sehr beliebt. Da drüben ist Ihr Generalkonsulat.“ Einige

Gesichter huschten durch Gobels Sinne. Ich sah einen hohen Raum, den Kopf eines rotgesichtigen Mannes. Die Impression verschwand, wich der Straße vor uns. „Das Konsulatsgebäude war das ehemalige Hauptquartier des Gauleiters im 2. Weltkrieg. Sie glauben gar nicht, wie viele von diesen Leuten heute wieder hohe Stellungen bekleiden“, sagte er verdrossen. Ich spürte sofort, daß auch Gobel einst der SS angehört hatte und sich über seine Unfähigkeit ärgerte, sich selbst einen hohen Regierungsposten zu ergattern. „Jetzt kommen wir zur ‚Schönen Aussicht’.“ Er redete weiter, damit ich still blieb, während die Impressionen in seinem Geist wie Fotos vor meinen Augen vorbeizogen. Eine Zahlenreihe – ein ihm geschuldeter Betrag – dann wieder Bauers Gesicht – das Auto vor uns, das plötzlich seine Geschwindigkeit herabsetzte und ihn zwang, sich auf die Straße zu konzentrieren – eine verschlossene Schreibtischschublade – mit einem Revolver – ohne Revolver – wieder mit dem Revolver, als versuche er sich zu erinnern, wo er ihn versteckt hatte. Dann erschien mein Gesicht, wie ich ihm auf dem Fernsehturm zuhörte. All diese unzusammenhängenden Gedankenfetzen liefen in seinem Bewußtsein ab. Es war dunkel, und die Lichter der Schiffe und Fähren auf der See flimmerten wie Glühwürmchen. Wir befanden uns jetzt in dem vornehmen Stadtviertel mit seinen um die Jahrhundertwende erbauten massiven Häusern und alten Gärten. Wir fuhren durch ein schmiedeeisernes Tor und hielten vor einem Patrizierhaus, das in vier Wohneinheiten aufgeteilt worden war. PROFESSOR HELMUTH F. BAUER stand auf einem auf Hochglanz polierten Schild. Gobel wartete, als wolle er noch irgendwelche Fragen meinerseits beantworten, aber da ich keine Anstalten machte ihm welche zu stellen, drückte er auf die Klingel.

Wie in einem Theaterstück des vorigen Jahrhunderts öffnete ein Dienstmädchen mit weißer Schürze und Spitzenhaube die Tür. Ihr Sinn war aufs essen gerichtet, sie dachte an eine Schüssel auf dem Küchentisch. Das Vestibül war nur schwach beleuchtet. Wir hängten unsere Hüte an einen altmodischen Kleiderständer, der einen großen Spiegel einrahmte. Zu dieser wilhelminischen Atmosphäre paßten freilich nicht die Geräusche, die ich hörte. Dudelsackmusik erklang aus einem der Zimmer. Das immer noch aufs essen fixierte Dienstmädchen öffnete eine weitere Tür für uns. Wir betraten ein geräumiges, von einem Muranoglas-Lüster beleuchtetes Zimmer. Breite Fenster boten Aussicht auf die Alster und das jenseitige Ufer mit den Lichtern der Stadt. Über dem lichterglänzenden Hamburg hingen regenschwere Wolken. Vier Leute befanden sich in diesem Raum. Ihre Gedanken stürzten in dissonanten Wellen auf mich ein. Eine statuenhafte Frau mit starrem, ledrigem Gesicht saß da und hatte die Hände im Schoß gefaltet. Außerdem waren zwei Männer in Straßenanzügen und Bauer zugegen. Er ging auf und ab, den Dudelsack blasend und die Luft mit dessen mißtönigem Gebrumm und der einfachen Melodie erfüllend. Er schritt, die Pfeifen über dem Arm, gemessen wie ein schottischer Gardist, hin und her. Völlig vertieft in seine Vorführung – der storchenhafte Gang, die Drehung um hundertachtzig Grad, wenn er zum Ende des Zimmers gelangte – hatte er seine Umgebung vergessen. Sein Geist war völlig auf das Spiel gerichtet und suchte die einzelnen Töne in Sekundenbruchteilen aus, ehe sie aus den Pfeifen erklangen. Die Frau zeigte auf ein Sofa, wie eine Platzanweiserin bei einem Konzert. Die Musik war ihr vertraut,

sie litt stoisch. Sie hätte das Zimmer gern verlassen; arthritische Schmerzen quälten ihren Körper und sie hatte im Geist das Arzneischränkchen im Badezimmer mit den weißen Codeinpillen vor Augen. Als Gobel sich auf Bauer konzentrierte, hatte er nicht an den Dudelsack gedacht, so daß er eine Überraschung für mich darstellte. Bauer hörte auf zu spielen, ließ die verbliebene Luft mit einem traurigen, ersterbenden Seufzer aus dem Blasebalg entweichen. Zufrieden zog er die Pfeifen aus dem Sack und legte das Instrument in einen Kasten. Er besaß die Fähigkeit, sich nur auf den Augenblick zu konzentrieren – ohne Abschweifungen des Geistes, ohne aufblitzende, unterbewußte Gedanken. Astrids Verstand sandte Ideen aus wie aufflammende Streichhölzer, Gobels Geist wanderte, wich von der Hauptlinie seines Interesses ab. Keiner der Leute, deren Gedanken ich auf der Straße gelesen hatte, besaß Bauers monomane Fähigkeit, sich auf ein einziges Thema zu konzentrieren. Nachdem er das Instrument in den Kasten gelegt und dessen Deckel zugeklappt hatte, schaltete sein Verstand um und er sah mich. „Dr. Bolt!“ Sein gesundes, rotwangiges Gesicht strahlte noch im Nachglanz der soeben genossenen Freude und verlieh ihm ein kindliches Aussehen. „Während wir auf Sie warteten, habe ich meine Gäste etwas unterhalten. Das heißt, wenn das Spielen eines Dudelsacks für die Zuhörer ebenso unterhaltsam ist wie für den Bläser!“ Gobel war ausgesandt worden, um mich zu diesem Haus zu bringen. Wie überzeugt mußte Bauer von seiner Tüchtigkeit gewesen sein, daß er dieses Empfangskomittee versammelt hatte! „Das sind Mr. Burns und Monsieur Laqueur.“ Er wandte sich den beiden Männern zu, ohne Gobel zu beachten. Die Männer nickten, musterten mich und

verglichen ihre ersten Eindrücke mit der Beschreibung, die Bauer ihnen gegeben hatte. Burns hatte die dichten Brauen und die scharfen römischen Züge eines Bewohners der britischen Inseln. Laqueur war schlank, seine Haut olivgetönt, wie die eines Algerienfranzosen. Ich sah Burns an und ein jäher Schock verursachte eisige Kälte in meiner Brust. Mir stockte der Atem. Er wußte von meinen Experimenten mit 232! Hastig wandte ich mich Laqueur zu. Auch er dachte das Gleiche wie Burns. Das Wirrwarr ihrer Gedanken klärte sich in meinem Geist; sie ahnten, daß ich wußte, was sie dachten! Sie hatten meinen Schock bemerkt. Laqueur hegte Zweifel, war ungläubig. Obwohl Bauer ihn eingehend informiert hatte, war die Möglichkeit, die Fähigkeit des Gedankenlesens auf chemischem Wege hervorzurufen, für ihn immer noch unglaublich. Burns hingegen war von dieser Möglichkeit überzeugt. Er wollte daran glauben. Während er mich intensiv beobachtete, zuckten Visionen durch seinen Geist: er sah sich selbst in einem großen, getäfelten Raum, in dem ungefähr zwanzig Personen an einem runden Tisch saßen. Gesichter huschten an mir vorbei. Ich hatte Angst, mich auf die beiden Männer zu konzentrieren, ehe ich mein Gleichgewicht wiedergewonnen hatte. Sie hatten von meinen Forschungen gehört, waren aber bisher nicht sicher, ob ich auch Erfolg gehabt hatte. Ich mußte meine Handlungen tarnen, sie in die Irre führen. „Gobel sagte mir, daß Sie mich zu sprechen wünschen, Herr Professor“, sagte ich und wandte mich – äußerlich gelassen – Bauer zu. „Gobel? – Nennt er sich diesmal so?“ erwiderte Bauer lachend. Auch er dachte an 232, aber da er sich nicht sicher war, ob ich Erfolg damit gehabt hatte,

vermied er sorgfältig jede Anspielung darauf. Er wandte sich seiner Frau zu, die stumm und schmerzgeplagt darauf wartete, sich verabschieden zu können. „Vermutlich möchte Herr Gobel zu Abend essen, Bertha. Könntest du bitte für ihn sorgen?“ Er hatte vergessen uns vorzustellen. Er hatte nur mich und seine Mission im Sinn, die mir noch unbekannt war. Er dachte in kurzen Phasen, wie ich bei meiner Laboratoriumsarbeit; sein Ziel war noch verborgen. Die Dame des Hauses ging mit Gobel hinaus. „Möchten Sie etwas trinken?“ fragte Bauer mit einer vagen Geste zu einem mit Flaschen gefüllten Servierwagen hin. Als ich ablehnte, rückte er einen Sessel dicht an mich heran, als würde seine Nähe seinen Worten noch mehr Nachdruck verleihen. „Sie sind im Interesse des Weltfriedens hier“, sagte er. Ich hatte alles andere erwartet, als eine derartig unverbindliche Feststellung, aber das war sein einziger Gedanke. Ich warf Burns einen Blick zu, der sich eben ausmalte, selbst die Gedanken anderer Menschen entziffern zu können. Seine Gedankentätigkeit war eine Kavalkade von Impressionen, eine wirre Folge von Gesichtern, die mit dem klaren Bild einer außerordentlich schönen jungen Frau endete. Wenn er ihre Gedanken lesen könnte … Sie schaute ihn unentwegt an, so wie man ein Foto geistesabwesend anstarrt. Er riß sich von dem Gedanken an sie los und richtete seine Aufmerksamkeit auf mich. Laqueurs Reaktion konnte ich nicht begreifen. Sein Verstand fixierte eine unermeßliche, schneebedeckte Ebene, eine düstere Fabrik mit Schornsteinen und eine Stadt im Hintergrund. Eine riesige Mitternachtssonne lag über dem Horizont. „Ich interessiere mich nicht für Politik“, sagte ich zu Bauer. „Nach den Veröffentlichungen zu urteilen, interessieren Sie sich aber für die Zukunft des

menschlichen Daseins“, warf Laqueur ein. Seine Abneigung gegen mich beruhte auf einer vagen Angst. Er wollte etwas kaufen, das einen großen Wert zu haben schien, aber er wußte nicht, wie er an mich herantreten sollte. Wenn es sich um eine Geldangelegenheit gehandelt hätte, so hätte er gewußt, was er tun müßte. Ich verwirrte ihn. „Natürlich interessiert mich die Zukunft der Wissenschaft“, sagte ich. Laqueurs Geist enthielt nur Ungeduld. Er sah mich in einem Flugzeug westwärts fliegen, anscheinend nach Kalifornien. „Aber verwickeln Sie mich bitte nicht in politische Pläne. Ich interessiere mich nicht für die Zukunft von Europa oder Amerika.“ „Nicht einmal für Ihre eigene?“ fragte Bauer geduldig. Ich kannte seine Frage, ehe er sie ausgesprochen hatte. „Ich bin Psychobiochemiker und kein Politiker.“ „Das wissen wir“, erwiderte Bauer. Er bedeckte sein Gesicht mit beiden Händen, ermüdet von der Gleichförmigkeit der Fragen und Antworten. „Aber Sie könnten uns überaus behilflich sein. Sehen Sie, nachdem ich mein Leben lang auf dem Gebiet der Psychiatrie tätig war, bin ich zu dem Schluß gekommen, daß die Wissenschaft, das heißt die gesamte Menschheit, einen Kollisionskurs auf Ereignisse eingeschlagen hat, der womöglich zur Vernichtung der nächsten Generation, ja, der Erde, führt. – Es liegt in Ihren Händen, das unvermeidliche Ende der menschlichen Rasse abzuwenden.“ Er glaubte fest an das, was er sagte. Keine Hintergedanken schweiften in eine andere Richtung ab. Er war der Mann, der anscheinend sein Unterbewußtsein in der Gewalt hatte. „Mr. Burns vertritt einen britischen Chemiekonzern und Monsieur Laqueur die Ustnes de Fer France, die, wie Ihnen sicher bekannt ist, eine der größten Stahl-

gesellschaften in Europa – und eng liiert mit Krupp in Essen und Bofors in Schweden – ist. Es gibt noch mehr von uns. Wir haben in den letzten zehn Jahren zusammengearbeitet“, sagte Bauer. Während Burns mich beobachtete, dachte er wieder an diese Schönheit – er war offenbar von ihr besessen. Er wollte unbedingt ihre Gedanken lesen. „Woran?“ fragte ich Bauer und wandte mein drittes Ohr Laqueur zu. Er dachte an ein Gesicht, das ich wiederzusehen erwartet hatte – an Kubatschew! Es war Kubatschews Asiatengesicht. Es war also eine Verschwörung, aber ich wußte nicht, was sie beabsichtigten. „An multinationalen Korporationen. Das Entstehen privater multinationaler Korporationen ist die mächtigste Kraft bei der gesellschaftlichen und wirtschaftlichen Umstrukturierung in der heutigen Welt“, sagte Bauer, völlig überzeugt von seiner Behauptung. Er hatte sein Denken auf ein wissenschaftliches Problem ausgerichtet und die Entwicklung dieser Idee war ihm zur Religion geworden. Von den drei Männern war er der einzig Gläubige. „Lassen Sie es mich so ausdrücken: Gemeinsam sind sie eine private Regierung, reicher an Aktiva und Aktionären und Angestellten als irgendein einzelner Nationalstaat einschließlich der Vereinigten Staaten.“ Bauer richtete seine himmelblauen Augen auf mich; ich hatte eine so reine Farbe bisher nur in Kinderaugen gesehen. „Sehen Sie, Wissenschaft, Forschung, Erkundung der Naturgeheimnisse geraten schnell in eine Sackgasse. Welchen Sinn hat die Wissenschaft, wenn es keine Welt mehr gibt, auf der sie angewendet werden kann! Ich bin vor vielen Jahren zu diesem Schluß gekommen, als ich die unvermeidliche, endlose Wiederholung sämtlicher Fehler in der menschlichen Geschichte erkannte. Ich erinnere nur an Ihren berühm-

ten Patrick Henry, der sein Bedauern darüber aussprach, nur ein Leben zu besitzen, das er seinem Land geben könnte. Mein Land, Dr. Bolt, ist die Erde. Solange wir in Nationen aufgespaltet sind, jede mit ihrem eigenen Einflußbereich, ermorden wir die Erde. Jede Nation kämpft darum, ihren Einflußbereich auszudehnen und deshalb sind ständige Konflikte unumgänglich. Wir sind die Opfer, wir alle. Was ist also die Lösung, wenn wir nicht den Weg der Dinosaurier gehen wollen? Wir haben ja schon alles ausprobiert: Waffen zur gegenseitigen Unterwerfung; Verträge, die gebrochen werden, wenn es irgendeinem Land in den Kram paßt, daß die Moral der nationalen Zweckdienlichkeit unterordnet. Amoralität regiert seit Jahrtausenden die Welt, doch jetzt ist das apokalyptische Zeitalter angebrochen. Wir beherrschen nicht mehr unsere Waffen, sondern sie beherrschen uns. Ich bin ein müder, alter Mann. Ich möchte die Kräfte, die mir noch verbleiben, für etwas einsetzen, das unerreichbar zu sein scheint und das die Bürokratien aller Länder bekämpfen – nämlich eine Welt, in der die Grenzen genauso bedeutungslos sind wie die zwischen den fünfzig Staaten der USA. Es gibt eine Lösung – nämlich die Erweiterung und Stärkung der multinationalen Korporationen, bis sie ein solches Weltprestige erlangen, daß sie als Macht für menschliches Wohlergehen und Weltordnung wirken kann.“ Er dachte an 232, und ich fragte mich, wann er wohl zur Sache kommen würde. Ich kannte den Internationalismus der Industrie, der einzigen Macht ohne Grenzlinien. Bauer glaubte an einen korporativen Altruismus, den gemeinsame Interessen schaffen würde; seine Beweisführung entbehrte nicht der Logik. Ich sah Burns und Laqueur an, um ihre Reaktionen

festzustellen. Burns dachte an ein riesiges Schloß, dessen normannische Türme in einem dichten Wald uralter Bäume verborgen waren, zwischen dessen bunten Blumenbeeten jene junge Frau wie durch einen Traum ging. Sie trug einen Bikini, ihre Haut glänzte verführerisch. Er besaß zwar dieses Schloß – aber er besaß nicht sie. Laqueurs Gedanken wanderten schnell; Bilder von Fabrikkomplexen überschnitten sich. Er sah sich ganz allein in einem großen Raum, durch dessen breite Fenster er die ausgedehnten Gebäude überblickte. Er malte sich aus, daß er der Herr dieser gigantischen Industrieanlagen sein würde. „Ich verstehe, worauf Sie hinauswollen“, sagte ich zu Bauer. „Aber würde eine multinationale Korporation, die die internationale Produktion kontrollierte, nicht ein unwiderstehliches Instrument privater Wirtschaftsmacht in den Händen einiger Weniger darstellen? Es könnte zu einem Spätimperialismus ausarten.“ „Nein – es verheißt die Einigung der Menschheit im Dienste gemeinsamer Ideale“, warf Laqueur ein. Er sah sich selbst an der Spitze dieser Weltmacht. „Ich bin kein Wirtschaftswissenschaftler“, erwiderte ich, um Bauer zu zwingen, mir den Grund meiner Einladung zu nennen. „Ich kann, außer auf meinem Gebiet, der Psychobiochemie, mit Ihnen über keine Hypothese vernünftig argumentieren. Welche Anwendung finden meine Forschungen bei Ihren Ideen?“ „Schon jetzt umfaßt unsere Vereinigung fast sämtliche großen Korporationen der Welt“, sagte Burns mit trockener Stimme. „Wir entwickeln uns zu einer Weltkorporation, die auch China und die Sowjetunion umfassen wird.“ Ihm war es egal, ob Laqueur oder irgendein anderer die Leitung hatte, solange er die Macht besaß, die Gedanken jener jungen Frau zu lesen. Er war von ihr besessen.

„Die multinationale korporative Wirtschaft setzt sich bereits in den Ländern Osteuropas wirkungsvoller durch als das Gerede über die Abrüstung. Die Sowjets nennen es industrielle Zusammenarbeit – mich läßt es kalt, welche Bezeichnung sie sich ausdenken, um unsere Ideen in ihr System einzubauen. Wenn ihre industrielle, landwirtschaftliche, chemische und Bergbauleistung in den allgemeinen Plan paßt, machen wir mit, und Ideologien werden zu einem Thema der Philosophie und nicht des Haders.“ Ich hatte jahrelang mit Leuten zusammengearbeitet, die einen vernünftigen Eindruck machten, aber nur die Maske des gesunden Menschenverstandes trugen. Er sprach beredt und überzeugend, so daß ich begriff, warum er der Kopf eines mächtigen Konzerns war. „Internationale Handelsschranken werden abgeschafft, so daß die Welt einen einheitlichen Lebensstandard erhält“, sagte Laqueur; er führte einen unwiderlegbaren Altruismus gegen mich ins Feld. „In Europa haben wir dieses Ziel fast schon erreicht. Man reist von Land zu Land, ohne sein Gepäck zur Zollkontrolle öffnen zu müssen. Eine Föderation liegt in unmittelbarer Reichweite. Wenn wir diese Sicherheit auf die restliche Welt ausdehnen können, darf jedes Land der Zukunft zuversichtlich entgegensehen. Lassen Sie es mich ganz banal ausdrücken – obwohl der Mensch ein Raubtier ist, wäre der Krieg sinnlos, weil er keinerlei nationale Vorteile mehr mit sich brächte.“ Ich betrachtete den Kasten, in dem der Dudelsack mit seinen dunklen Pfeifen, seinem in sich zusammengesunkenen Blasebalg aus Schafsleder und seinen bunten Zierbändern lag. Bei all seinen grandiosen Ideen hatte sich Bauer eine Welt geschaffen, die in einen Holzkasten paßte. „Fragen Sie sich immer noch, warum wir Sie gebe-

ten haben, sich Ideen anzuhören, von denen wir glauben, daß sie die einzige Lösung sind, wahnwitzigen Spannungen und revolutionären Umsturzbewegungen Einhalt zu gebieten, die unsere jetzige Welt zerstören wollen? – Ich will Ihnen sagen, warum wir Sie nötig haben“, sagte Bauer. „Wir trauen einander nicht!“ Ich starrte ihn an, als hätte ich nicht richtig gehört, aber was er sagte, entsprach der Wahrheit. Er traute Burns und Laqueur ebensowenig, wie irgendeinem anderen Menschen. „Wir wissen nicht, ob eine so gigantische Organisation den Händen einiger Weniger anvertraut werden kann. Sie müßten ständig überwacht werden. Wir haben Sie nötig, um Methoden zu finden, sie zu kontrollieren.“ Näher ging er nicht darauf ein, daß er von meinen ESP-Experimenten wußte. Er war nicht sicher, welche Fortschritte ich bei meinen Forschungen gemacht hatte und ahnte nicht, daß ich bereits in der Lage war, seine Gedanken, wie auch die seiner Mitarbeiter, zu lesen. „Ich weiß noch immer nicht, was Sie von mir wollen“, sagte ich. „Oh, doch!“ sagte Bauer ungehalten. Er stand auf und ergriff einen Aktendeckel. „Hier sind Ihre Veröffentlichungen aus den letzten zehn Jahren. Sie deuten unverkennbar auf ein einziges Ziel hin – die biochemischen Grundlagen der Gefühle. Aber Sie sind noch einen Schritt weitergegangen, Dr. Bolt. Sie haben Ihre Studien auf übersinnliche Wahrnehmung ausgedehnt. – Ein kühnes und verblüffendes Unterfangen, das muß ich sagen!“ Bei seinen Worten kam mir Kubatschews Gesicht in den Sinn. Er steckte hinter Bauers Bemühungen, mich zur Zusammenarbeit zu gewinnen! „Auf Grund Ihrer Leistungen in der Vergangenheit, und dessen, was ich von Ihrer Tätigkeit weiß, bin ich überzeugt davon, daß es Ihnen gelungen ist,

übersinnliche Wahrnehmungen im Menschen hervorzurufen. Würden Sie diese Folgerung bestätigen?“ Seine hellblauen Augen sahen mich verärgert an, als verweigerte ich ihm die rechtmäßige Teilnahme an meiner Arbeit, als stelle ich ihm damit das einzige Hindernis in den Weg, seine hochtrabende Idee zu verwirklichen. Burns konzentrierte sich auf mich, als hinge der weitere Verlauf seines Lebens von meiner Antwort ab. Laqueur dachte an hinterlistige Tricks, an meine Entführung, um mich anschließend zur Mitarbeit zu zwingen. Er konnte seine Ungeduld kaum unterdrücken und benahm sich so, als hätte ich kein Recht, ihm die Macht, die er sich erträumte, vorzuenthalten. „Angenommen, Sie hätten Recht, Professor“, sagte ich, „angenommen, die künstliche Erzeugung von ESP-Kräften wäre möglich – wen würden Sie dann zum Kontrolleur vorschlagen?“ „Die Kraft sollte, wie alle potentiell gefährlichen Entdeckungen, von besonders verantwortungsbewußten Personen angewendet werden können“, sagte Burns schnell. Seine Stimme war so klar wie seine Augen, aber sein Geist bebte vor Erwartung. „Kennen Sie solche Leute?“ fragte ich. „Wem trauen Sie, Mr. Burns? Ich meine damit: wem trauen Sie so bedingungslos, daß Sie ihm diese Bombe mit ihrem gefährlichen Zündstoff aushändigen könnten? Der Regierung? Einer privaten Gruppe?“ „Ich kenne mich selbst gut genug“, antwortete Burns. „Ich glaube fest, daß man sie mir anvertrauen kann. Ich bin sehr wohlhabend und habe keine privaten Ambitionen.“ Er sah wieder diese Schönheit, die jetzt in einem Garten stand. „Das würde bedeuten, daß nur Sie die Kontrolle ausüben würden“, sagte ich. „Sie, Monsieur Laqueur und Professor Bauer.“ „Ich wäre der Schiedsrichter“, erklärte Bauer. „Ich

bin zu alt, um selbstsüchtig zu sein. Ich habe keinen Willen zur Macht. Ich bin Wissenschaftler, kein Politiker.“ „Professor Bauer hat unser ideologisches Ziel erläutert“, sagte Burns mit seiner wohltönenden, sanften Stimme. „Er hat auch unseren Befürchtungen Ausdruck verliehen. Wir haben eine Kontrolle der Kontrolleure nötig.“ Er lächelte schwach. „Wenn das, was der Professor erklärt hat, zutrifft, wenn das Produkt Ihrer Forschung tatsächlich wirkt, so wären wir von innen her sicher. Wir wüßten auch, was Mächte außerhalb unserer Korporation planen und könnten dementsprechend handeln.“ „Verzeihen Sie“, sagte ich zu Burns. „Ich kenne Sie nicht. Ich habe Sie eben erst getroffen. Was soll ich Ihnen sagen?“ Ich las Laqueurs Gedanken: Zum Teufel mit ihm! Zum Teufel mit diesen idiotischen Wissenschaftlern, die etwas kontrollieren wollen, womit sie nicht umzugehen verstehen! Er sollte in einem Laboratorium arbeiten, vor dessen Tür jemand Wache hält. Zum Teufel mit ihm! – Aber sein Gesicht blieb unbewegt, während er Burns und mir zuhörte. „Natürlich brauchen Sie Bedenkzeit“, sagte Burns versöhnlich. Er wußte, wie weit er gehen konnte. „Wir können Sie schließlich nicht dazu zwingen.“ „Das ist tröstlich“, sagte ich. Ich wünschte, ihm sagen zu können, daß ich den Vorhang seiner Worte durchschaut hatte, der seine Heuchelei verschleierte. „Professor –“ Laqueur wandte sich an Bauer. Er war der Ansicht, daß es nun an der Zeit sei, Druck auf mich auszuüben. „Ich verstehe nichts von Chemie, denn dazu habe ich meine Leute. Aber könnte das Verfahren oder die Verbindung, die Dr. Bolt entdeckt zu haben scheint, nicht auch von anderen Biochemikern gefunden werden?“ Er drehte sich zu mir hin und das Bild des großen Raumes mit dem breiten

Fenster und dem Fabrikenkomplex verblaßte in seinem Geist. Er sah nur noch mich – seinen Feind. „Warum ersparen Sie uns nicht die ganze Mühe und arbeiten mit uns zusammen, Dr. Bolt? Welche anderen Ziele könnten wir denn verfolgen als das, eine Welt im Gleichgewicht zu halten?“ „Arbeiten Sie mit uns zusammen und stellen Sie es selbst fest“, sagte Bauer. Er war bekümmert; er hatte keinen Widerstand erwartet. „In wenigen Wochen halten wir einen Kongreß in London ab“, sagte Burns. „Die führenden Köpfe der meisten europäischen Konzerne, wie auch Repräsentanten Ihres Landes werden zugegen sein. – Außerdem wurde uns versichert, daß auch Regierungsvertreter der Sowjetunion erscheinen werden und daß China Beobachter entsendet. Kann Sie das nicht überzeugen?“ „Wovon?“ fragte ich und machte Anstalten, aufzubrechen. „Wenn Ihre Pläne so perfekt sind, und Ihre Organisation so effektiv ist, warum wollen Sie dann die ganze Angelegenheit durch die Fähigkeit komplizieren, die Gedanken der Vertreter anderer Nationen zu lesen? Nehmen wir an, daß es ein Mittel zur Erzeugung von ESP-Fähigkeiten gäbe – wie Professor Bauer es soeben andeutete – und angenommen, ich würde ein solches Verfahren beherrschen, wäre es dann nicht das Beste, diese Verantwortung mit allen Nationen zu teilen? Lassen Sie doch die Russen, Schweden, Amerikaner und Chinesen wissen, was Sie denken. Wenn Sie keine Geheimnisse voreinander haben, finden Sie vielleicht unter sich eine Formel für den Frieden.“ „Es wäre noch zu früh, ein solches Verfahren allen zugänglich zu machen“, sagte Burns wachsam. Er dachte an eine private Zusammenkunft mit mir, um in den alleinigen Besitz des 232 zu gelangen. Er war bereit, jeden Preis dafür zu zahlen. „Manche gehen

vielleicht auch nicht richtig damit um und benutzen es dazu, andere zu unterdrücken.“ „Entschuldigen Sie mich bitte“, sagte ich. Ich verließ das Zimmer, nahm meinen Hut und ging die Treppe hinunter. Ich wußte, daß mir von Seiten Laqueurs Gefahr drohte. Ich hätte länger bleiben sollen, um seine Gedanken zu lesen, aber da ich der einzige war, der die Zusammensetzung des 232 kannte, war ich zu wertvoll für ihn, als daß er mich liquidieren würde.

20 Ich überquerte die ‚Schöne Aussicht’, stieg über Blumenbeete und folgte dann einem schmalen Fußweg am Ufer, ohne genau zu wissen, ob ich den richtigen Weg zum Hafen und zu dem Haus in der Övelgönne eingeschlagen hatte. Ich fühlte mein Herz hämmern, als würde es von einem Schrittmacher angetrieben. Kleine Wellen plätscherten gegen den Kieselstrand. Ein paar Enten schwammen auf dem Wasser, das die Lichter der Stadt widerspiegelte, stumm durch die Dunkelheit. Es war eine friedliche Umgebung. Ich wünschte, immer darin herumspazieren zu können, um vor der unausweichlichen Entscheidung davonzulaufen. Da mein Geheimnis fortan nicht mehr mir allein gehörte, wußte ich nicht recht, was ich als nächstes unternehmen sollte. Wie lange konnte ich meine Entdeckung noch für mich behalten? Jedes chemische Verfahren konnte, wie Laqueur angedeutet hatte, von einem phantasievollen Biochemiker neuentdeckt werden; denn was ein Chemiker künstlich herstellen kann, kann auch ein Zweiter. Der Fußweg endete auf einer gepflasterten Straße. Plötzlich rollte ein Auto mit abgestelltem Motor neben mir her. Astrid. „Steigen Sie ein“, sagte sie und stieß eine Tür auf. Ihr Gesicht sah in dem diffusen Licht einer Straßenlaterne leichenblaß aus. „Was tun Sie denn hier zu dieser nächtlichen Stunde?“ fragte ich, überrumpelt von ihrem plötzlichen Auftauchen. Sie startete den Wagen und schaute sich um, ob wir verfolgt würden. „Ich konnte Sie bei Bauer nicht erreichen. Sie

müssen mit mir kommen.“ Sie trat rücksichtslos auf das Gaspedal. Wir sausten ‚An der Alster’ entlang und überquerten die Kennedy-Brücke. „Wir müssen zur Klinik.“ Sie dachte an das Laboratorium. Ein paar Leute waren dort – Nemeth, Magnussen und – Kubatschew! Sie saßen am Tisch und unterhielten sich. Ich konnte nicht verstehen, was sie sagten. „Sie sind ein Kindskopf“, sagte Astrid hitzig. „Sie halten sich für schlau und lassen sich deshalb von anderen Leuten ausnutzen. Ein bedeutender Biochemiker, den Sie kennen, unterhält sich in diesem Augenblick mit Nemeth und Magnussen.“ „Na und?“ fragte ich, äußerlich beherrscht. „Was kann Magnussen ihm denn sagen, außer daß wir an dem RAB-Schlaf gearbeitet haben? Das ist kein Geheimnis.“ „Nachdem wir uns getrennt hatten, rief ich zu Hause an. Helga sagte mir, Magnussen habe angerufen. Er bat mich, ins Labor zu kommen, um einen Wissenschaftler kennenzulernen.“ „Kubatschew“, sagte ich laut. Sie zuckte zusammen. „Woher wissen Sie das?“ fragte sie mich schließlich, sichtbar erschüttert durch mein Wissen. „Wer denn sonst? Ich habe ihn täglich erwartet. Außerdem hat Bauer ihn erwähnt“, log ich. „Ich bin nicht hingegangen, denn ich hatte den Verdacht, daß er mich über Ihre Forschungen ausfragen wollte. Seien Sie mir bitte nicht böse über meine Aufrichtigkeit.“ Sie meinte, was sie sagte. Die Tatsache, daß sie mich des öfteren belogen und betrogen hatte, war aus ihrer Erinnerung verschwunden. Sie wünschte, ich würde sie umarmen, aber ihr Verstand schaltete dieses Bild ab. Ich betrachtete ihr Profil. Sie sah gequält und leid-

erfüllt aus. Ich wußte, was sie dachte. Sie fühlte sich ausgeschlossen, nicht als meine Partnerin. Sie spürte, daß ich etwas vor ihr und den anderen geheimhielt. Für sie hieß das, daß ich sie hinterging. Sie würde alles tun, um mein Vertrauen zu gewinnen. Ihr Leben war durch den Tod ihres Geliebten aus den Fugen geraten; jetzt konzentrierte sie sich auf mich – den Retter aus ihrem Kummer. Zu unserer Linken erhob sich ein hoher Wasserturm gegen den Himmel. Die lange Mauer der Klinik begann. Wir fuhren durch das Tor, dessen Schranke vom Nachtwächter geöffnet wurde, als er den Wagen erkannte. Wir stellten den Wagen ab und gingen zu Fuß weiter. Ich wußte, daß sie stehenbleiben und mich umarmen wollte, um eine Verschwörung zu besiegeln, nach der sie sich sehnte. Sollte ich ihre Umarmung erwidern, würde sie sich sicher fühlen. „Wenn wir zusammen erscheinen, wird uns Kubatschew verdächtigen, Komplizen zu sein“, sagte ich. „Na schön“, sagte sie, nahm meinen Arm und lehnte sich im Gehen an mich. „Soll er doch!“ Im Laboratorium brannte Licht, aber die Tür war verschlossen. Astrid klopfte, Magnussen machte auf. Ich erblickte Nemeth. Kubatschew war bei ihm.

21 „Dr. Bolt!“ rief Kubatschew. Er hatte mich so spät nicht mehr erwartet. Das Bild von mir in meinem Labor in Kalifornien huschte durch seinen Sinn, dann sah ich Heinemann, der in Astrids Gedanken erschien. Kubatschew dachte an Bauer, dann konzentrierte er sich auf mich. „Ich vermute, daß Sie in Hamburg waren“, sagte ich und schloß die Tür hinter mir. „Haben Sie sich nicht vor ein paar Tagen mit Nemeth in der Stresemannstraße 74, im vierten Stock getroffen? Warum diese Geheimniskrämerei? Wollten Sie sich versteckt halten?“ Die beiden Männer sahen sich bestürzt an. Eine Angst, die an Panik grenzte, erfüllte Nemeth. Kubatschew hatte ihm von meinen Forschungen erzählt, und er verwandelte sich wieder in das gehetzte Opfer der totalitären Regierung, der er entflohen war. „Sie haben ein gutes Gedächtnis“, sagte Nemeth. „Diese alte Frau erwähnte diese Adresse in der Isolierzelle, aber es hatte etwas mit Helmuth zu tun – nicht mit Kubatschew.“ Ich wußte, daß Kubatschew mit Helmuth identisch war, dieser Gedanke erschien deutlich in seinem Verstand. „Er heißt Iwan. Iwan Kubatschew, nicht Helmuth. Sie haben Recht.“ Es gelang mir, ihn zu beschwichtigen. Ich mußte in ihnen den Eindruck erwecken, daß ich meine Forschungen bisher nicht zu einem erfolgreichen Abschluß gebracht hatte. „Aber wo haben Sie in den letzten Tagen gesteckt? Sie sind plötzlich verschwunden, als hätte diese alte Frau Sie verscheucht.“ „Ich war krank“, log Nemeth. Er war bei Kubatschew gewesen, um Bericht über mich zu erstatten.

Kubatschew saß auf einem hölzernen Schemel neben einer Sephadex-Säule und einer Fraktionsapparatur, die Magnussen und ich zur Trennung von Enzymen benutzt hatten. Die Reagenzgläser auf dem runden Tablett des Fraktionskollektors waren halb gefüllt, und der Meßstreifen zeigte für die mittleren zehn Reagenzgläser Absorptionsspitzenwerte bis zu 285. „Ich weiß nicht, warum Jan Ihnen nicht die Wahrheit sagt. Sie wüßten doch, ob er lügt, nicht wahr?“ Kubatschew musterte mich scharf und versuchte, eine Reaktion auf diese Fangfrage festzustellen. Er wußte ebenfalls nicht, ob es mir schon gelungen war, ein Mittel zur Erzeugung der ESP-Fähigkeiten zu entdecken oder nicht. „Wenn er gelogen hat, dann überzeugend“, antwortete ich und grinste ihn an, um seine Ungewißheit zu vergrößern. „Helmuth ist mein Deckname, das nur, damit Sie nicht irgendwelche Vermutungen anstellen.“ Ich nahm die Erleichterung in Nemeths Verstand wahr. Er hoffte verzweifelt auf meinen Mißerfolg. Ich wußte nicht, warum er mir meine Forschungen dermaßen übelnahm, und er formte keinen Gedanken, der mir seine Angst erklärt hätte. „Es freut mich, das zu wissen“, sagte ich und konzentrierte mich auf Kubatschew. Bisher hatte ich ihn nur aus dem Gleichgewicht gebracht, aber jetzt nahm ich auch eine Feindseligkeit wahr, die er bisher stets zu verbergen vermocht hatte. Er, Nemeth, Magnussen, Wilhelm, Bauer – sie alle hatten zusammengearbeitet, um mich zu überwachen. Der Kreis schloß sich um mich. Endlich hatte ich die Gruppe meiner Spitzel gefunden. Was hatte Kubatschew mit den multinationalen Korporationen zu tun? Es paßte nicht zu dem Bild, das ich mir von ihm machte.

„Ich habe schon früher mit Dr. Nemeth an der Universität Bukarest und auch in Lyon zusammengearbeitet. Immer wenn ich eine Nachricht für ihn hatte, und nicht wollte, daß irgendein anderer davon erfuhr, benutzte ich diesen Decknamen. Überrascht es Sie, daß wir zusammengearbeitet haben?“ „In der Welt der Wissenschaft scheint es zu wenig Leute zu geben“, sagte ich. „Man trifft immer wieder dieselben.“ „Oder sie folgen einem“, ergänzte Kubatschew. Inzwischen war er überzeugt davon, daß ich meine Forschungen noch nicht beendet hatte. Er war im Nachtteil, konnte nicht wie ich die Wahrheit von Lügen unterscheiden. Die Macht, die ich besaß, war furchterregend. „Allem Anschein nach.“ Ich zeigte auf Magnussen, der sich in eine Ecke zurückgezogen hatte, als hätte er Angst, sich an irgendeinem Gespräch zu beteiligen. „Hat er Ihnen über meine Arbeit Bericht erstattet?“ „Natürlich, wir wußten doch, was Sie zu entdecken versuchten“, gab er zu, denn er hielt die Wahrheit für die beste Waffe. „Ich habe Ihr Ziel schon in Kalifornien vermutet. Aber ich beging den Fehler, Sie zu verlassen. Ich hätte in Ihrer Nähe bleiben sollen. Sie waren auf der richtigen Spur, ich dagegen auf der falschen, und meine Forschungen gerieten in eine Sackgasse. Mein Eigendünkel trieb mich dazu, meinen eigenen Weg zu gehen.“ „Magnussen muß Ihnen einige Ergebnisse mitgeteilt haben“, sagte ich, denn ich wußte, daß Kubatschew enttäuscht war über das Material, das sein Untergebener ihm geliefert hatte. „Er tat sein möglichstes, aber das meiste Material bezog sich auf den RAB-Schlaf – nichts Neues für mich oder Sie, Bolt. Vermutlich waren die Informationen nur eine Tarnung für Ihre eigentlichen For-

schungen“, sagte Kubatschew in der Hoffnung, daß ich seine Vermutung bestätigen würde. „Nemeth und Wilhelm haben mir berichtet, daß Sie ein Medium benutzten. Sie haben immer behauptet, daß ein anomaler Mensch ein besseres Forschungsobjekt sei als Leute, die ihren Verstand in der Gewalt haben. Sie haben es bewiesen.“ „Bisher kein Beweis, Kubatschew“, sagte ich. „Ich bitte Sie, Doktor, Sie kennen mich doch“, sagte er und tat so, als wäre er beleidigt, daß ich seine großen Fähigkeiten als Forschungswissenschaftler nicht anerkannte. „Ich war immer imstande, Ihrem Gedankengang zu folgen, auch wenn Sie ihn nur andeuteten. Wie hier auf diesem Tonband.“ „Dem aus meiner Schublade gestohlenen?“ fragte ich. „Ja, Dr. Nemeth besorgte es mir“, sagte Kubatschew entwaffnend, als wäre der Einbruch in ein Haus zur Beschaffung von Informationen gerechtfertigt. „Ich hätte von Dr. Nemeth nie geglaubt, daß er in fremde Häuser einbricht“, sagte ich, aber mein Sarkasmus fand keinen Anklang. In seiner Besorgnis, daß ich vielleicht entdecken könnte, wie sich die ESP-Fähigkeiten künstlich erzeugen ließen, hatte er jegliches Gefühl für Ethik und Anstand verloren. Er war nicht in der Verfassung, sich in irgendeine Diskussion hineinziehen zu lassen. „Möchten Sie das Tonband hören?“ fragte Kubatschew. „Ich wollte, Sie würden zustimmen und mir ein paar Fragen beantworten. Wir haben es sicher ein halbes Dutzend Mal abgespielt, aber ohne Erklärungen …“ Er schaltete das Tonbandgerät an. Meine Stimme sagte: „… die Zacken während des RAB-Schlafes – aber das ist ein NorepinephrinPhänomen – ein flüchtiges Catecholamin – möglicherweise eine Frage der Konzentration …“

Ich griff hastig nach dem Band, aber Kubatschew kam dazwischen und schaltete das Tonbandgerät aus. Er sah mich tadelnd an. „Ich gebe es Ihnen nicht, Bolt. Ich brauche es für weitere Studienzwecke.“ „Ich weiß wirklich nicht, welche Geheimnisse Sie aus diesem Unsinn herauslesen“, sagte ich. „Ich quasselte im Schlaf.“ „Unsinn?“ wiederholte Kubatschew, der sich bewußt war, daß auf diesem Band etwas Wichtiges war, das er nicht zu enträtseln vermochte. „In Kalifornien begannen Sie, die Gehirnamine zu untersuchen, weil Sie vermuteten, daß sie bei der Erzeugung von Stimmungen eine Rolle spielten. Hier haben Sie mit einem Medium gearbeitet, dieser Wahrsagerin, die auf Ihr Experiment reagierte. Sie beobachteten Ihre Gehirntätigkeit mit Oberflächenelektroden.“ Nemeth reichte ihm das Enzephalogramm, das er wahrscheinlich von Magnussen erhalten hatte. Er schien überspannt zu sein wie ein Mensch, der gegen einen drohenden Nervenzusammenbruch ankämpft. „Frequenzen bisher noch nie registrierter Hochamplituden-Kurven“, verkündete er, um Kubatschew auf dieses Phänomen hinzuweisen und ihm ein Stichwort zu geben. Kubatschew griff es auf, starrte die Aufzeichnungen an und runzelte die Stirn in jener Konzentration, die ich von Kalifornien her kannte, wenn er mich bei der Arbeit beobachtete. „Ich habe nie erlebt, daß Sie eine echte Hellseherin testeten, Dr. Bolt, und mir ist noch nie ein so außerordentlich intensives Enzephalogramm unter die Augen gekommen. Ich vermute, daß dieses anomale Muster gleichzeitig mit dem Lesen der Adresse in Nemeths Verstand auftrat.“ Er schielte mich von unten an. „Nemeth kannte die Adresse, wie er mir sagte. Als

er der unheimlichen Gabe dieser Frau ausgesetzt war, verlor er vorübergehend die Nerven.“ Ich beobachtete fasziniert die Entfaltung seines gutgeschulten Verstandes. Wie weit war bei der Analyse meiner Arbeit bereits gekommen? „Aus diesem anomalen Enzephalogramm könnte man schließen, daß es sich dabei um die Aufzeichnung eines Vorgangs des Gedankenlesens handelt. Aber wohin führt uns das?“ Er richtete die Augen auf mich und lächelte leise. „Was ist der nächste Schritt, Doktor?“ „Was würden Sie vorschlagen?“ Ich fühlte mich innerlich verkrampft. Kubatschew kannte die Bedeutung des encephalographischen Musters. Er besaß außerdem das Tonband. Er hatte noch nicht die Information über ein flüchtiges Catecholamin analysiert, die vielleicht darauf vorkam, könnte es aber noch tun. In diesem Falle vermochte er mein Experiment zu wiederholen und, indem er der Fährte folgte, die Schritte herausbekommen, die mich schließlich zum 232 geführt hatten. Sollte er entdecken, daß eine ätherische Verbindung während der übersinnlichen Wahrnehmungen abgesondert wurde, so würde er diesem Weg nachgehen. Die Tatsache, daß es sich bei der Verbindung um einen flüchtigen Kataboliten eines Idolamins und nicht eines Catecholamins handelte, wie ich auf dem Tonband dahergeredet hatte, würde seine Fortschritte bestenfalls verlangsamen. Astrid beobachtete uns gebannt wie ein Sekundant ein Duell. Aber als sie mich anschaute, erschien Swen in ihrem Geist. Ich sah einen hellerleuchteten Raum, das Modell eines Hochhauses auf einem Tisch, den schattenhafte Gestalten umringten. Nur Swens Gesicht war deutlich. Sie erinnerte sich an eine Situation, die allem Anschein nach meinem Duell mit Kubatschew entsprach.

„Sie sind ein vernünftiger Mann“, sagte Kubatschew. „Nein, nicht bloß vernünftig, sondern ohne jeden Wankelmut, nur von der Logik beherrscht. Das kommt mir zugute.“ Er starrte mich an; sein Verstand war nicht bei mir, sondern ordnete seine Theorien und wiederholte sie für sich – ein Wissenschaftler, der Bestandsaufnahme machte. Seine Gedanken trafen mich in schneller Folge, logisch geordnet und sorgfältig bewertet: In seinem RAB-Schlaf entwickelte das Medium ein Hochamplituden-Muster, dessen Kurven auch eine sehr hohe Frequenz aufweisen. Eine erstaunliche Tatsache! Könnte man das durch Hyperaktivität der Nervenzellen erklären? Da dieses Phänomen während des RAB-Schlafes auftrat, haben diese Kurven ihren Ursprung wahrscheinlich in einem Nukleus der Pons oder im Mittelhirn und scheinen durch Catecholamin ausgelöst zu werden. Die Amplituden waren hoch genug zur Aussendung und zum Empfang der Gehirnwellen, deshalb wurde das Medium zur Hellseherin. Besitzt sie eine einmalige Gruppe von Norepinephrinempfindlichen Neuronen? Wenn ja, so ließe sich das Phänomen nicht in normalen Gehirnen vollziehen. Kann sie irgendeine einmalige Gruppe von Catecholamin-Metaboliten erzeugen, die Hypersensitivität in den Nachbarnerven hervorruft? Vermutlich ist das der Fall, sonst hätte Bolt seine Zeit nicht mit ihr vergeudet Er muß auch wissen, ob Verbindungen wie Reserpin ihre Fähigkeit des Gedankenlesens steigern, denn freiwerdende Monoamine wie Reserpin lösen selektiv die encephalographischen Grundphasen des RAB-Schlafs aus. Bolt hatte heimlich nachts gearbeitet – warum? Stellte er nur angeblich Halluzinogene her, während er in Wirklichkeit an einer ESPVerbindung arbeitete? Ich werde seine Produkte auf ihre halluzinogene Wirkung testen. Wenn er einen ESP-Erzeuger zusammenstellte, so muß er irgendeine

biologisch aktive Verbindung haben, von der er ausgeht Ich werde diese alte Frau nach Spuren eines Veneneinstichs untersuchen, obwohl Nemeth mir sagte, daß Bolt ihr während der Seance in der Isolierzelle kein Blut abgezapft habe. Angenommen, daß die Pons-Kurven nur ein Auslöser für Aktivität irgendwo sonst im Gehirn … Dieser Gedankengang dauerte zehn Sekunden, dann erschien mein Bild wieder in seinem Geist. „Sie haben Ihre Forschungen in Kalifornien begonnen“, sagte er wie ein Mitarbeiter, dem ich eine Erklärung schuldig war. „Was hat Sie veranlaßt, in Hamburg mit einem Medium zu arbeiten?“ Er wußte nichts von Kalyanamitras Auftritt in Los Angeles. Ich hatte den Fakir kennengelernt, nachdem Kubatschew gegangen war. Ich war versucht, aufzustehen und zu gehen, aber mich faszinierten seine scharfsinnigen, deduktiven Fähigkeiten, die teilweise die. gleichen Hypothesen verfolgten, auf denen meine empirischen Forschungen beruhten. Ich mußte herausbekommen, wieviel er wußte. „Reden Sie nur weiter“, sagte ich. „Sie sind inspirierend. Vielleicht finden Sie die Antworten, die sich mir bisher entzogen haben.“ Meine Bemerkung schockierte ihn, und er dachte, daß eher ich ihn ausnutzte als er mich. Er preßte die Lippen aufeinander und sah mich forschend an, um eine Antwort auf seine Zweifel zu finden. Stumm stellte er weitere Überlegungen an. Nemeth beobachtete uns beide mit gezügelter Spannung, immer noch von der Furcht erfüllt, daß ich – oder inzwischen auch Kubatschew – das Problem lösen könnte. Verzweifelt wünschte er sich, daß wir versagen mögen, wobei sein Wunsch von einem Entsetzen herrührte, dessen Quelle in seinem Verstand für mich nicht erkennbar war.

Das Enzephalogramm des Mediums sollte die Antwort enthalten, dachte Kubatschew und studierte den Papierstreifen, auf den der Schreiber steile Kurven gezeichnet hatte. Ihre Neuronen verstärkten offensichtlich die Signale, die sie von außen durch Nemeth empfing, der mit ihr in der Isolierzelle war. Sie las seine Gedanken, während sie unter außergewöhnlichem emotionalen Stress stand. Wie hätte sie sonst wissen können, daß mein Deckname Helmuth war? Durch diesen Stress änderte sich der Metabolismus ihres zentralen Nervensystems. Wahrscheinlich wurde Norepinephrin produziert, um eine noch aktivere Verbindung zu liefern. Ich nehme an, daß diese Verbindung imstande war, eine sehr hohe Neuronenaktivität hervorzurufen, die stark genug war, die eintreffenden Signale zu verstärken. Daher konnte sie Gedankenlesen! Sie erzeugte ESP! Bolt muß nach einem durch Stress hervorgerufenen Enzym gesucht haben, um zu einem ESP-Mittel zu gelangen. Wo hatte er es gefunden? Im Gehirn? Wie konnte er in das menschliche System eindringen? Indem er einen Erreger benutzte? Was könnte das sein? Ein neues Hormon? Unmöglich! Seit seiner Ankunft in Hamburg hatte er nicht genügend Zeit, ein neues Hormon festzustellen. Auch fehlte ihm die Zeit, sich das Material zu beschaffen, aus dem er es gewinnen konnte, falls es ein solches Hormon überhaupt gab. Ich bin sicher, daß es irgendein Catecholaminkatabolit sein muß – die aktivere Verbindung selbst! Wir saßen uns fast eine halbe Minute gegenüber – zwei Schachmeister, die die Züge des anderen verfolgen. Ich war im Vorteil, da Kubatschew nicht wußte, daß ich seine Gedanken lesen konnte. Als diese Möglichkeit ihm durch den Sinn huschte, nahm er hastig die Chromatographieplatte, eine dünne Schicht Silicagel auf der Oberfläche einer Glasplatte. „Wie ich sehe, haben Sie Chromatogramme ge-

macht“, sagte er wie ein Staatsanwalt, der den Beweis für ein Verbrechen vorlegt. „Nur um die Reinheit synthetischer Halluzinogene zu überprüfen.“ Er nickte zur Platte hin, während sein Verstand meine Forschungen weiter analysierte: Ein induzierbares Enzym? Vielleicht ausgelöst durch die Stresshormone der Nebennieren – ähnlich der corticoidalen Auslösung des Tryptophanpyrrols? Seine Überlegungen waren mir unheimlich: Ich sollte diesem Medium eine massive Dosis von irgendeinem langwirkenden Corticoid wie Dexamethason geben und beobachten, ob dadurch das Gedankenlesen ausgelöst wird. Hat Bolt das benutzt? Er schaute mich an, als hätte er mit mir geredet und wartete auf eine Antwort. „Ich kann Ihnen nicht helfen“, sagte ich. „Sie werfen die gleichen Fragen auf, die mich nicht weiterkommen ließen.“ Er merkte, in seine Analyse vertieft, nicht, daß ich damit meine Fähigkeit des Gedankenlesens enthüllt hatte. Nemeth dagegen wohl. Er starrte mich erschrocken an. Astrids ungeschulter Verstand war nicht in der Lage, unserem komplizierten, sondierenden Gespräch zu folgen. Ich werde mich dieses Mediums bemächtigen, dachte Kubatschew. Wenn Bolt das Rätsel nicht gelöst hat, so werde ich es tun. Offensichtlich würde er ähnliche Experimente wie ich anstellen, da ich nicht bereit war, ihm zu helfen. Ich konnte ihn nicht daran hindern. Es war für ihn eine Frage der Zeit und des Glücks, ob er zu meinem Ergebnis gelangen würde. Er versuchte einen letzten Angriff. „Ich weiß, was Sie finden wollen, Bolt“, sagte er. „Natürlich wissen Sie das, Sie haben es ja Bauer und seinem Kreis gesagt.“ Er überging meine Erwiderung. „Lassen Sie uns

doch dieses Problem gemeinsam lösen. Warum wollen Sie nicht mit mir zusammenarbeiten – es sei denn, Sie haben das Problem schon gelöst? Ist das der Fall?“ Ich stand, dieses Kreuzverhörs überdrüssig, auf. „Meine Bespitzelung durch Sie verrät Ihre wahren Absichten. Sogar wenn ich bei meinen Forschungen Erfolg gehabt hätte, könnte ich weder Ihnen, Kubatschew, noch Bauer, noch sonst jemandem trauen. Auch glaube ich nicht an Ihre hohen Ideale.“ „Wir haben Fehler gemacht“, gab Kubatschew zu. „Um eine Welt der Ehrlichkeit zu schaffen, fingen wir an, Ihnen gegenüber unehrlich zu sein, aber glauben Sie mir, auch Sie haben Schuld. Sie sind immer unnahbar gewesen. Ich sah keinen anderen Weg, Ihren Forschungen auf die Spur zu kommen.“ „Ich hoffe nur, daß Sie alle versagen“, rief Nemeth plötzlich. Bilder von gefolterten Menschen, feuchten dunklen Zellen, Erschießungskommandos, Stacheldraht und unbeschreiblichem Terror stürzten in einer Lawine lang aufgestauter Ängste durch sein Hirn. „Erkennen Sie denn nicht, welches Unheil Sie durch Ihre rücksichtslose Erforschung des ESP über die Welt bringen? Die Russen hatten Recht, alle Experimente auf diesem Gebiet einzustellen und zu verbieten. Sie würden Tausende zum Tode verurteilen, wenn Sie Erfolg haben. Wenn eine Regierung in den Besitz dieses Mittels käme, würde jede persönliche Freiheit in jedem Land zermalmt. Warum hören Sie nicht auf, ehe es zu spät ist?“ „Das ist eine schizophrene Angst von Ihnen“, wandte sich Kubatschew ihm zu und schloß ihn im Geist von jeglicher künftigen Forschungsarbeit aus. Nemeth antwortete nicht. Er stellte sich vor, wie er Kubatschew eigenhändig erschoß, mit einem Kugelhagel aus einer schweren Parabellum. Kubatschew sank, in eben diesem Laboratorium unter zersplittern-

dem Glas in sich zusammen. Dann sah ich mich selbst und Nemeth, der die Pistole auf mich richtete. Ich erkannte den Raum nicht, in dem er mich zu töten beabsichtigte. „Das habe ich geahnt, Nemeth. Da Sie zu lange hinter geschlossenen Grenzen gelebt haben, ist Ihr wissenschaftlicher Geist gestorben.“ Kubatschew beschloß, Nemeths Aufenthalt in Hamburg zu beenden und seine Arbeitserlaubnis als Gastwissenschaftler von der Polizei widerrufen zu lassen. Nemeth wurde plötzlich ganz unterwürfig. „Verzeihung“, murmelte er. „Vermutlich stehe ich immer noch unter dem Schock meiner früheren Erlebnisse.“ Aber das Bild der auf Kubatschew gerichteten Waffe wich mir nicht aus dem Sinn. Ich dachte daran, Löffler anzurufen, und ihn vor dem potentiellen Mörder zu warnen, aber Nemeths Phantasien waren das Ergebnis seiner Verzweiflung. Ich konnte nicht entscheiden, wie ernst seine Absicht war. „Jede weitere Diskussion ist sinnlos“, sagte ich zu Kubatschew. „Ich habe Ihnen meine Antwort klipp und klar gegeben. Setzen Sie Ihre Forschungen ruhig fort, aber erwarten Sie keine Hilfe von mir.“ Ich ging zur Tür und litt unter der Überzeugung, Kubatschew zum Tode verurteilt zu haben. Ich hätte ihn vor Nemeths Absicht warnen sollen. Astrid folgte mir. „Astrid, bleiben Sie hier!“ rief Magnussen ihr mit einem hysterischen Beiklang in der Stimme nach. Er spürte die drohende Gefahr, die unsere heftige Auseinandersetzung heraufbeschworen hatte, aber er konnte sich nicht vorstellen, welche Gewalttätigkeiten diesen Konflikt beenden sollten.

22 „Erlauben Sie mir, Sie nach Hause zu fahren“, sagte Astrid. „Setzen Sie mich ruhig beim nächsten Taxistand ab.“ Wir fuhren an der Portierloge vorbei und verließen das Klinikgelände. Tief verstört durch meine Begegnung mit Kubatschew schwieg sie. „Wollen Sie mir keine Fragen stellen?“ fragte sie schließlich, denn sie spürte, daß die abstrakte Auseinandersetzung im Labor eine Bedeutung hatte, die ihr entgangen war. 232 hatte seine Wirkung verloren. Ich war in dem Augenblick aufgebrochen, in dem mein übersinnliches Wahrnehmungsvermögen zu funktionieren aufhörte. Irgendwie fühlte ich mich erleichtert, denn es war unmöglich, sich zu entspannen, solange 232 seine stimulierende Wirkung auf die Neuronen ausübte. Ich konnte Astrids Gedanken nicht lesen und wollte es auch nicht. Die von 232 verursachte überstarke Anregung hatte mich erschöpft. „Ich wüßte nicht, was ich fragen sollte“, sagte ich. „Ich wußte nicht, daß Kubatschew in der Stadt war“, sagte sie, während sie einen dunkelgrünen Park entlangfuhr, über den der Mond sein durchsichtiges weißes Tuch breitete. „Ich hatte ihn bisher nicht persönlich kennengelernt, obwohl ich seinen Namen schon von Bauer und Wilhelm gehört hatte.“ „Das hatte ich angenommen“, erwiderte ich, um ihr entgegenzukommen, obwohl sie log. Sie konzentrierte sich auf das Fahren, denn sie kannte meine Abneigung gegen ihre sinnlose Raserei. „Dort ist ein Taxistand“, sagte ich. Sie überhörte es. „Ich habe Zeit“, sagte sie, nachdem wir die Reihe

der Taxis hinter uns hatten. „Heute abend hat meine Freundin die Wohnung für sich.“ Ich lehnte mich nach hinten und schaute aus dem Rückfenster. Niemand folgte uns. Waren Löfflers Männer auf der Hut? Wo steckte Gobel? Vielleicht war Astrid der abends auf mich angesetzte Spitzel? Ich glaubte ihr nicht, daß sie Kubatschew noch nie getroffen hatte. Inzwischen vermochte ich die verschiedenen Fäden des Netzes, das um mich gesponnen wurde, nicht mehr zu unterscheiden. „Hatte Kubatschew hinsichtlich Ihrer Forschungen über Gedankenübertragungen recht?“ fragte sie naiv. Ich wußte, daß sie einen ganzen Stapel von Fragen auf Lager hatte, die sie der Reihe nach auf mich abfeuern wollte. „Sie haben mit mir zusammengearbeitet – hinter was war ich Ihrer Meinung nach her?“ „RAB-Schlaf, Stimmungskontrolle. Aber ich habe mich gefragt, was Sie mit Madame Dolores vorhatten.“ Sie fühlte sich betrogen. Niemand hatte sie ins Vertrauen gezogen, außer Swen. „Lassen Sie das“, sagte ich. „Es ist nur eine Vermutung Kubatschews, daß ESP möglicherweise etwas mit meiner Arbeit zu tun hat.“ „Irrt er sich denn?“ fragte sie. „Das kann ich nicht beantworten. In der Wissenschaft ist alles möglich, und, wie Sie wissen, steht alles irgendwie in Beziehung zu allem anderen. Lassen Sie Kubatschew feststellen, ob es einen Zusammenhang zwischen Stimmungskontrolle und ESP gibt.“ Sie fuhr an ihrem Haus vorbei, ohne ihm einen Blick zu gönnen. In der Mansarde brannte kein Licht; vielleicht schlief ihre Freundin schon, aber Astrid hatte sich in den Kopf gesetzt, bei mir zu bleiben.

„Darf ich ein paar Minuten zu Ihnen kommen?“ fragte sie, als wir an der Himmelsleiter hielten. „Ich möchte noch nicht nach Hause. Gehen Sie, wenn Sie sich aufs Ohr legen wollen, ruhig ins Bett und vergessen Sie mich. Ich werde mich mucksmäuschenstill verhalten.“ Ein Junge hätte das zu einem Mädchen sagen können. Sie nahm meine Hand, als wir die dunklen Stufen zur Övelgönne hinabstiegen und verflocht ihre Finger mit meinen. Als wir den Weg am Ufer entlang erreichten, befreite sie ihre Hand und legte sie auf meinen Arm, um sich von mir führen zu lassen. Vor dem Haus nahm sie einen Schlüssel aus ihrer Handtasche und schloß die Tür auf, ehe ich meinen Hausschlüssel herausholen konnte. „Ein gutes Dienstmädchen hat immer einen Schlüssel bei sich“, sagte sie mit einem Anflug ihrer früheren Heiterkeit. Sie knipste schnell das Licht an, warf ihren Mantel über einen Stuhl und frisierte dann ihr Haar vor dem Flurspiegel. Als sie eine Strähne glättete, begegneten sich unsere Augen im Spiegel. „Haben Sie etwas zu trinken im Haus?“ „Der Steinhäger ist noch da, den Sie mitgebracht haben, als ich hier einzog“, sagte ich. „Ich hole ihn. Zwei Gläser?“ „Für mich keins.“ Sie verschwand in der Küche. Ich ging nach oben und schloß mich im Badezimmer ein. Die vom Spiegel reflektierten hellen Neonlampen machten mich schattenlos. Jetzt wurde ich gehetzt. Die Jäger verfolgten mich nicht mehr heimlich, sondern hatten ihre Deckung verlassen. Die Maske war mir heruntergerissen worden – wie Gobel es ausgedrückt hätte. Ich wußte nicht, ob Nemeth Gewalt anwenden würde. Die Normalität eines Menschen steht zwischen dem Wunsch

zu töten und tatsächlich ein Mörder zu werden. Wie normal war Nemeth? Seine Verzweiflung war tief in ihm verwurzelt, seine Angst, daß 232 einer Regierung in die Hände fallen könnte, die es für ihre Terrormethoden verwenden würde, war echt. Kubatschew war ihm näher als ich. Er würde erst hinter ihm her sein, wenn er wirklich etwas so Dramatisches vorhatte. Ich hatte nichts zugegeben. Kubatschew würde nie von seiner Suche ablassen, und immer grübeln, wie weit ich vorangekommen war. Entweder würde Nemeth ihn kurz vor dem Erfolg davon abhalten – oder hinter mir her sein. Sollte ich packen und abreisen? In welches Land? In welche Stadt? Was würde durch Davonlaufen gelöst? Ich setzte mich auf den Rand der Badewanne und betrachtete den Zerstäuber mit dem 232. Die Flüssigkeit war etwas vergilbt. War es möglich, 232 synthetisch herzustellen? Ich hatte bereits eine Hypothese, wie sich das machen ließe. Vielleicht durch Anwendung einer Wurtz-FittigReaktion zwischen Trimethoxybrombenzol und Alpha-Brombernsteinsäure – nein, ich mußte wegen des Natriums den Diäthylesther verwenden. Jedenfalls konnte ich dann den Esther spalten, um wieder zur freien Säure zu gelangen, dann das Chlorsalz dieser Säure bilden. Noch besser wäre es allerdings, den Esther zum Diamid zu amidieren – das dann durch eine Hoffmann-Reaktion zum Diamin umgewandelt werden könnte. Ich würde so beim Kondensieren ein Gemisch leicht trennbarer Komponenten erhalten – so wäre es jedenfalls leichter, als der Versuch, die Arylund Alkylsegmente in einer Friedel-Craft’schen Reaktion zu kondensieren. Aber warum jetzt darüber nachdenken? Obwohl es Kubatschew noch nicht gelungen war, 232 zu isolieren, war ich, da ich seinen Gedanken

gefolgt war, sicher, daß es ihm gelingen würde. Aber ich glaubte nicht, daß er imstande wäre, 232 in größerer Menge zu gewinnen. Ich selbst sah von einer künstlichen Herstellung ab, und Kubatschew wäre wohl nicht so bald dazu imstande. Aber ohne eine erfolgreiche künstliche Herstellung der Verbindung würden meine ESP-Fähigkeiten nur eine vorübergehende Kraftprobe bleiben. Ich konnte die Verbindung in dem Zerstäuber nur durch ein langwieriges Reinigungsverfahren und die Synthese eines stabilen Derivats aus Material von einem Medium wie Madame Dolores ersetzen; eine Aufgabe, die sich nur schwer wiederholen ließ. Vielleicht traf ich sie nie mehr in der richtigen Stimmung an. Wenn Kubatschew sich ihrer bedienen würde, mißlang es ihm möglicherweise. Nemeths Angst war solange unbegründet, wie die Struktur des Derivats und das aktive Material unbekannt und eine vernünftige Methode zur künstlichen Herstellung noch nicht entwickelt waren. Ich hielt die Düse des Zerstäubers unter meine Nase und inhalierte einen Spritzer, wahrscheinlich einen zu großen. Unverzüglich klärte sich mein Verstand, so wie ein dampfbeschlagenes Glas wieder durchsichtig wird, und ich hatte den Eindruck, daß irgendjemand vor kurzem in diesem Badezimmer gewesen war. Aber ich konnte nur ein schemenhaftes Bild wahrnehmen, das eine Frau zu sein schien. Astrid? Das Bild wurde von einer Melodie begleitet, die sich wie eine Leierkastenweise wiederholte. Ich schaute auf meine Armbanduhr. Die Wahrnehmung hatte um zwei Minuten nach Mitternacht eingesetzt. Durch die Überdosis 232 schienen die ESP stärker zu werden. Ich wollte diesmal kontrollieren, wie lange seine Wirkung anhielt. Ich hörte dieselbe Melodie, als ich nach unten ging. Astrid summte sie in ihrem Geist. Sie saß auf

einem kleinen Sofa hinter dem Tisch, die Flasche Steinhäger und ein fast randvolles Wasserglas vor sich. „Ich dachte, Sie wären schlafen gegangen“, sagte sie. „Deshalb habe ich mich nicht gerührt. Ich kann mir ein Lied nicht aus dem Sinn schlagen“, beklagte sie sich. „Es ist, wie wenn eine Grammophonnadel hängenbleibt.“ Langsam drehte sie das Glas auf dem polierten Tisch. „Sehen Sie, keine Reibung.“ Beschwipst fuhr sie mit dem Finger in der Flüssigkeit hin und her. Ich setzte mich ihr gegenüber und las ihre Gedanken so deutlich, als hätte ich mit ihr geredet. Ich fühlte ein Aufwallen von Unüberwindlichkeit. 232 könnte genauso süchtig machen wie Heroin. Was brächte es der Menschheit? Wenn jeder die Fähigkeit besäße, Gedanken zu lesen, so würde dem Menschen die Wahrheit aufgezwungen. War 232 ein Segen für die Menschheit? Wenn ja, warum widerstrebte es mir dann so, an seiner künstlichen Herstellung weiterzuarbeiten? Wollte ich der einzige sein, der über seine Macht verfügte und sie auskostete? Hatte es mich bereits korrumpiert? „Vor ein paar Tagen, als Sie mich nach Hause gebracht haben“, sagte ich, indem ich meine beunruhigenden Gedanken verscheuchte und sie zu späterer Prüfung in einen Winkel meines Bewußtseins verstaute, „sagten Sie mir, Sie würden nach Hause fahren, aber Sie fuhren irgendwo anders hin. Wohin sind Sie zu so später Stunde gefahren?“ Sie schaute mich aus klaren, vom Alkohol ungetrübten Augen an. Trotz des theatralischen schwarzen Augenmake-up sah sie jung und verwundbar aus. „Ich habe einen Liebhaber“, sagte sie lächelnd, „ein Stück weiter an der Elbchaussee.“ Sie trank einen Schluck aus ihrem Glas, lehnte sich zurück und schloß die Augen.

Ich wußte, daß es nicht stimmte. Ich sah sie davonfahren, als sie sich erinnerte. Dann erschienen zusammenhanglose und kaleidoskopartige Bilder, die ihre Gedanken meinem Bewußtsein vermittelten. Sie fuhr durch eine Gegend an der Elbchaussee, die ich nicht kannte. Dort überquerte sie bei einer kleinen Ausbuchtung die Straße und hielt. Tief unten lag der Hafen mit seinen Schiffen.. Von einem etwas helleren Hintergrund hoben sich die Silhouetten der Schiffsaufbauten, spinnenartigen Krane und schlanken, hohen Schlote ab. Es war ein psychedelischer Traum. Plötzlich sah ich mich selbst neben ihr im Auto sitzen. Es war ich, aber auch irgendein anderer. Ihr Liebhaber? Er beugte sich vor und küßte sie – oder war ich es, der sie küßte? Die kleine Ausbuchtung an der Elbchaussee war der heimliche Garten ihres Verstandes. Sie und Swen hatten zu einer letzten Umarmung dort gehalten, ehe er zum Sterben ins Krankenhaus ging. Jetzt saß ich ihr wieder gegenüber hier am Tisch in Heinemanns Haus. Ich beugte mich vor und küßte sie. Meine Sinne registrierten sogar die Weichheit ihrer haftenden, schmelzenden Lippen. Ich spürte ihren verzweifelten Griff auf meinen Schultern. Doch während ich dieses Bild im Sinn hatte, sah ich sie mit geschlossenen Augen mir gegenüber sitzen. Sie tastete nach ihrer Handtasche und holte das schmale goldene Zigarettenetui heraus. Als sie es berührte, berührte sie auch meine Hand. Ich beendete ihren Traum, indem ich sie beim Namen rief. „Astrid!“ Sie schlug sofort die Augen auf. „Verzeihung, ich bin fast eingenickt“, murmelte sie, zündete sich die Zigarette an und schaute auf die Uhr. „Ich sollte jetzt lieber nach Hause gehen.“ Sie rührte sich nicht, sondern schaute mich forschend an. Sie wollte eine Affäre mit mir haben. Mit

mir, oder mit ihrem gespenstischen Liebhaber, der in ihrem heimlichen Garten auf sie wartete? Wieder umarmte sie mich in ihren Gedanken. Sie sah sich selbst im Zimmer oben, ihre Sachen lagen auf dem Boden herum. Sie beugte sich nackt über mich mit ihrem makellosen und schmalhüftigen, elfenbeinfarbigen Körper, so wie sie ihn im Spiegel gesehen hatte. Sie gab sich nicht mir hin, sondern Swen, einem Phantom. Da entzog sich 232 plötzlich meiner Kontrolle. Ich hörte mich selbst sagen: „Swen ist tot. Warum finden Sie sich nicht mit der Tatsache ab, daß er tot ist?“ Meine Worte hatten einen erschreckenden Effekt auf sie. Ich war in die geheimste Kammer ihres Verstandes eingedrungen und hatte das ausgesprochen, was sie in ihren Gedanken empfand. Sie sprang auf, stieß das Glas um, ließ die Zigarette fallen, hielt die Hand vor dem Mund und schrie. Ihre Augen starrten mich an, als wäre ich ein Dämon, irgendein Teufel in menschlicher Gestalt. Sie versuchte an mir vorbeizukommen, aber ich hielt sie fest. Ihre Zähne waren aufeinandergebissen. Als ich sie beim Handgelenk packte, wand sie ihre Hand mit überraschender Kraft frei. „Seien Sie nicht hysterisch!“ brüllte ich sie an. Als sie nach mir kratzte, gab ich ihr eine tüchtige Ohrfeige. Sie sank auf einen Stuhl, ihr Verstand lief leer. „Verdammt noch mal, beherrschen Sie sich doch!“ brüllte ich aus Angst, unwiderruflich meine Fähigkeit des Gedankenlesens enthüllt zu haben. „Warum entsetzt es Sie so, daß ich ihn erwähne?“ Sie hob ihr blasses Gesicht. Das Mascara hatte ihre Wangen verschmiert und sie sah aus, wie ein Patient nach einem epileptischen Anfall. Es ist wahr, dachte sie entsetzt, er kann Gedanken lesen! „Es war nur ein Schuß ins Blaue“, sagte ich und richtete sie auf. Sie zitterte in meinen Armen. „Ver-

zeihung, das war der Psychologe in mir. Ich hätte seinen Namen nie erwähnen sollen, aber als Sie mich so anschauten, sahen Sie nicht mich, sondern jenen Mann aus Ihrer Vergangenheit. Und ich hatte recht!“ sagte ich und grinste selbstgefällig, um sie zu täuschen. Sie beugte den Kopf zurück, blickte mich an und brach dann in Lachen aus, in das sich Hysterie und Erleichterung mischten. „Puh!“ seufzte sie. „Einen Augenblick lang dachte ich, daß Sie wirklich ESP hervorrufen könnten!“ Sie zitterte immer noch. „Sie reagieren übertrieben, so wie damals, als Madame Dolores angeblich Ihre Gedanken las“, sagte ich. Sie nickte und trat vor den Spiegel; unsere Augen trafen sich darin. Während sie sich die Wangen säuberte, sah sie mich immer noch forschend an. „Ich habe an ihn gedacht“, gestand sie. „Warum bin ich nur so durcheinander? Warum möchte ich mit einem Geist zusammenleben?“ Hinter ihr stehend, legte ich meine Arme um sie, und sie lehnte sich an mich. Dann drehte ich sie um. Ich mußte sie davon überzeugen, daß ich keine übernatürlichen Kräfte besaß. Wenn sie Kubatschew von dieser Szene berichtete, würde sein Verdacht bestätigt. „Wenn ich Sie jetzt küssen würde, wäre es nicht Swen, oder?“ fragte ich. „Nein“, sagte sie. Sie hatte die Fähigkeit einer Schwedin, mit ihrem ganzen Körper zu antworten. Ich drückte sie an mich; ich war in ihrem Geist und genoß ihre Umarmung, mit der ich mein Gewissen beruhigte. Ich fragte mich, ob ich wie Swen ihr Vertrauen gewinnen konnte. Er erschien wieder in ihrem Geist, und sie stieß sein Bild mit jäher Verzweiflung zurück. Ihr Gesicht erbleichte. „Was ist denn los?“ fragte ich.

„Mir ist gerade eingefallen, daß das Zimmer abgehört wird“, sagte sie, „Gobel hat uns doch erzählt, daß sich hinter diesem altmodischen Schrank ein Mikrofon in der Wand befindet!“ Ich hatte es vergessen. Gobel hatte die Szene vielleicht auf Band aufgenommen! „Soll er doch seinen Spaß haben!“ sagte ich leichthin, um meinen Schock zu verbergen. Ich ging durch die Küche zu der kleinen Kammer, in der das Werkzeug aufbewahrt wurde, kam mit einem Hammer und einem Schraubenzieher zurück. Astrid nahm das Bismarck-Bild von der Wand ab, und ich grub, ihr zuzwinkernd, das Mikrofon heraus. Ich stocherte tiefer in dem Loch herum, bis ich auf Widerstand stieß, brach einen kleinen Klumpen Mörtel heraus und legte das Abhörgerät frei. „Wie gefällt Ihnen unsere Aufführung, Gobel?“ fragte ich in den glänzenden Knopf. Astrid klammerte sich an mich, den Kopf an meiner Schulter. Sie wünschte sich verzweifelt, daß ich sie mit nach oben ins Schlafzimmer nähme. Nicht die Begierde nach mir löste diesen Gedanken in ihr aus, sondern das Bedürfnis, sich aus Swens Geistergewalt zu befreien. Das Zentrum meiner sinnlichen Wahrnehmungen hatte sich verlagert. Ich war stärker von meinem dritten Ohr als von meinen fünf Sinnen abhängig. Unter dem Einfluß des 232 konzentrierte ich mich auf Signale und mißtraute meinem eigenen Sehvermögen und Gehör. Die Manifestationen des dritten Ohres bestimmten meine Handlungen. Während ich das Mikrofon mit dem eingebauten Sender entfernte, merkte ich plötzlich, daß wir nicht allein im Zimmer waren. Eine Welle des Entsetzens überkam mich – der Tod stand hinter mir! Das Signal war sehr intensiv: ein dumpfer, betäubender Schmerz im Hinterkopf und ein Schwall von Gedanken, die

nicht meine eigenen waren. Eine blitzschnelle Folge von Impressionen zuckte mir durch den Sinn. Ich sah mich selbst mit gespaltenem Schädel auf dem Boden liegen und Astrid auf einem Stuhl zusammengesunken, Blut spuckend. Hinter der Kammer war die Tür, die in den kleinen verwahrlosten Garten führte, dann der steile Hang hinauf zur Elbchaussee, wo ein Wagen stand. Ich erkannte sogar das Modell – ein Opel Kadett. Ich kann mich nicht erinnern, je einer absichtlich gegen mich gerichteten körperlichen Gefahr ausgesetzt gewesen zu sein. Niemand hatte mich je mit einem Revolver bedroht oder mich mit einer tödlichen Waffe angegriffen, und ich war nie in einen schweren Unfall verwickelt worden. Obwohl ich im Laboratorium Mißgeschicke und geringfügige Explosionen mitgemacht hatte, hatte ich nie eine Gefahr verspürt, die mein Leben bedrohte. Aber ich war mir voller Entsetzen bewußt, daß es innerhalb von Sekunden mit meinem Leben aus sein würde. Die Erkenntnis ängstigte mich nicht; sie schärfte meinen Selbsterhaltungstrieb, der automatisch und blitzschnell handelte. Ohne mich umzudrehen, duckte ich mich hastig, riß Astrid mit und warf dabei den Tisch hinter uns um. Als wir zu Boden stürzten, schrie Astrid, erschrocken über meinen plötzlichen Überfall, entsetzt auf. Ich hörte zwei Schüsse, den ersten als gedämpften Knall aus der Küchentür; der zweite folgte fast gleichzeitig, weiter weg und heller. Ich wirbelte im Fallen herum und ein furchtbares Bild brannte sich in meinen Verstand, etwas das mir später wie ein unheimlicher Symbolismus für die Wirkung von 232 vorkam: Ich sah einen Mann, dem die Schädeldecke weggerissen wurde. Er stürzte vornüber wie eine Pappfigur, einen Revolver in der Hand und schlug nicht weit von mir auf den Teppich. Ein roter Geysir bespritzte die Wand.

Alles vollzog sich innerhalb einer Sekunde. Astrid und ich verharrten unbeweglich auf dem Boden – für eine Ewigkeit – es konnten höchstens drei Sekunden gewesen sein. Ich stand auf und betrachtete den hingestreckten Körper, die gesprengte Schädeldecke. Blut sprudelte hervor und umspülte den Mann – ein dunkles Rostrot. Ich tat das, was der Detektiv in Kriminalromanen und im Fernsehen zu tun pflegt: ich hob die Waffe auf. Hatte ich Angst, daß der Tote wieder zum Leben erwachen und seinen Angriff wiederholen könnte? Dann erst traf mich der Schock mit der Wucht eines Schlages. Ich hob Astrid mit beiden Händen hoch, wandte sie von dem gräßlichen Anblick ab und schüttelte sie. Der Revolver in meiner Hand störte mich dabei, aber ich wollte ihn nicht loslassen. Sie schrie mit zusammengekniffenen Augen, würgte dann und mußte sich erbrechen. Ich riß die Haustür auf und stieß Astrid auf die Övelgönne hinaus. Drei Männer, einer von ihnen Löffler, rannten aus verschiedenen Richtungen auf uns zu, einer von der Himmelsleiter und zwei aus dem dem kleinen Haus gegenüberliegenden Garten. Hinter mir erschien ein vierter, ein Gewehr mit Zielfernrohr in der Hand. „Sind Sie unverletzt?“ rief Löffler mit schweißüberströmtem Gesicht, als wäre er eine lange Strecke gerannt. Astrid übergab sich am Zaun. „Schaffen Sie sie von hier fort!“ befahl er einem seiner Männer. „Bringen Sie sie nach Hause und bleiben Sie bei ihr.“ Er übernahm energisch die Leitung und trat in das Haus, wo der Mann lag. Meine Jacke und meine Hose waren blutbefleckt. Löffler betrachtete mich ohne sichtliche Erregung. „Sie hätten tot sein müssen“, erklärte er. „Wie konnte er Sie nur aus so kurzer Entfernung verfehlen?“

„Ich wußte, daß er schießen wollte und warf mich zu Boden, wobei ich das Mädchen mitriß.“ „Dann müssen Sie ihn gesehen haben.“ Ich zuckte die Achseln. „Ich weiß nicht, warum ich so schnell reagiert habe“, sagte ich. „Dr. Bolt stand mit dem Rücken zu ihm“, sagte der Mann mit dem Gewehr. „So?“ sagte ich. „Dann muß ich ihn aus dem Augenwinkel gesehen haben.“ Das Letzte was ich wollte, war, daß Löffler mich der ESP verdächtigte. „Ich bin ihm den Hügel hinab gefolgt und habe beobachtet, wie er durch das Hinterfenster ins Haus kletterte“, sagte der Gewehrträger. „Als ich sah, wie er den Revolver in Anschlag brachte, erschoß ich ihn, aber er hatte noch Gelegenheit, vorher abzudrücken.“ Immer noch verblüfft schaute Löffler sich im Zimmer um und dann mich an. „Gehen wir nach oben“, sagte ich. „Ich möchte mich waschen und umziehen.“ Einer von Löfflers Männern bestellte telefonisch einen Krankenwagen. „Wir müssen Aufnahmen machen und das Haus versiegeln“, erklärte Löffler, während wir hinauf in das L-förmige Zimmer stiegen. Ich ging ins Badezimmer, zog mich aus, warf meine Sachen auf einen Haufen und drehte die Dusche an, die an einem Haken über der Badewanne hing. Löffler öffnete dienstbeflissen einen Schrank und nahm einen Anzug heraus. „Den schwarzen?“ rief er über das Geräusch des Wassers hinweg. „Wo liegen die Hemden?“ Er spielte den Butler, als wollte er wettmachen, daß er bei seiner Aufgabe, mich zu schützen, versagt hatte. „In der oberen Schublade!“ rief ich zurück und nahm ein Handtuch. „Ich sollte wohl besser in ein Hotel ziehen.“

„Eine gute Idee!“ pflichtete er mir bei, als ich ins Schlafzimmer kam. „Das Haus wird in ein bis zwei Tagen anfangen zu stinken. Man kriegt diesen Geruch nie wieder ganz heraus. Professor Heinemann wird seine Schwierigkeiten damit haben.“ Löffler setzte sich aufs Bett und ließ seine Hände zwischen den Knien baumeln. „Wer war der Mann, der auf Sie geschossen hat?“ Es war eine Fangfrage. Er wußte, wer er war, stellte mich aber auf die Probe, als wäre ich ein Angeklagter. Das Bild des Mörders stand deutlich in seinem Geist und erschütterte mich, als träfe mich die Kugel doch noch. Nemeth! Der Tote war Nemeth! Demnach sollte ich das erste Opfer sein und nicht Kubatschew! „Ich hatte keine Zeit, sein Gesicht zu sehen“, sagte ich und unterdrückte den Schock, der mir immer noch in den Knochen saß. „Außerdem trug er, glaube ich, eine dunkle Brille.“ „Ein Mann folgte Ihnen, als Sie die Klinik verließen.“ Löffler beschloß, mir doch einige Auskünfte zu geben. „Er hätte Sie erschießen können, als Sie mit dem Mädchen die Stufen hinuntergingen, aber er hatte wohl Angst, Sie im Dunkeln zu verfehlen, deshalb wartete er.“ „Aber wer war denn der Mann?“ fragte ich. „Das wissen wir noch nicht“, sagte Löffler. Er wollte es mir nicht sagen; er wollte erst meine Beziehungen zu Nemeth herausbekommen. „Warum sollte irgend jemand einen Mordanschlag auf mich machen?“ fragte ich. Er blickte mich argwöhnisch an, überzeugt davon, daß ich mit ihm spielte. Bisher hatte ich ihm ziemliche Scherereien verursacht, von der geheimnisvollen Flugzeugentführung angefangen bis zum Mordversuch. Er war sicher, daß ich ihm absichtlich Informationen vorenthielt. Als Polizeibeamter betrachtete er jeden als verdächtig, bis das Gegenteil bewiesen war.

„Machen Sie sich keine Sorgen, wir werden schon alles herausbekommen!“ sagte er mit drohendem Unterton. Plötzlich sah er mich als einen der Verschwörer. „Dessen bin ich sicher“, sagte ich. „Vielleicht hat er etwas mit dieser versuchten Flugzeugentführung zu tun“, sagte Löffler, um mir Informationen zu entlocken. „Wie kommen Sie darauf?“ fragte ich, denn ich wußte, daß er darauf keine Antwort hatte. Hatte Nemeth wirklich etwas mit der versuchten Flugzeugentführung zu tun? Ich verstand seine verzweifelten Anstrengungen, meine Forschungen zu unterbinden. Als nächster hätte Kubatschew auf der Liste gestanden. „Wenn wir Sie dem Luftpiraten gegenüberstellen“, meinte Löffler, „können Sie ihn vielleicht zum Sprechen bringen, denn Sie waren mit ihm im Flugzeug und möglicherweise wollte er Sie entführen.“ „Das ist eine Mutmaßung“, sagte ich. „Gewiß. Aber vielleicht ist er ein früherer Patient von Ihnen, jemand, der einen krankhaften Groll gegen sie hegt. Ich kenne einen solchen Fall – ein ehemaliger Insasse einer Nervenheilanstalt, der seinen Arzt für seinen Gemütszustand verantwortlich machte. Psychiater wie Sie werden gelegentlich von Paranoikern bedroht, oder etwa nicht?“ „Ich weiß nicht, ob dieser Mann ein Patient von mir war und ich bin kein Berufspsychiater, obwohl ich psychiatrische Forschungen betreibe. Gewiß, der Mann, der mich umzubringen versuchte, könnte ein ehemaliger Patient gewesen sein“, sagte ich, um Löffler irrezuführen und ihn glauben zu lassen, daß ich meinen verhinderten Mörder nicht kannte. „Dann wären zwei Verrückte hinter Ihnen her?“ sagte Löffler. Es war mir nicht gelungen, ihn zu überlisten. „Der eine würde den anderen nicht ausschließen“, erwiderte ich.

„Wahrscheinlich haben Sie recht“, räumte Löffler ein. „Wir konnten nichts aus dem Luftpiraten herausbekommen. Kein Wort, keinen Namen, keine Nationalität – nichts! Er hatte keine Papiere bei sich und war als Joe Smith auf der Passagierliste eingetragen, aber er sieht nicht wie ein Joe Smith aus. Ich glaube nicht, daß er Amerikaner oder Engländer ist. Wir haben Mikrofone installiert in seiner Zelle, in der Hoffnung, daß er im Schlaf ein paar Wörter murmeln würde, aber er schläft wie ein Ratz. Ein solches Einbahngespräch – das Reden mit einem Menschen, der nicht antwortet – kann einen zur Verzweiflung bringen. Gewisse Methoden der Überredung sind tabu für die Polizei, obwohl ein Verbrecher bei der Ausführung seiner Verbrechen keine derartigen Skrupel hat.“ Er starrte die karierte Tischdecke an und seine Gedanken schweiften ab. Er hätte mich dem Luftpiraten sofort gegenüberstellen sollen, sobald er mich kennengelernt hatte. Das wäre ein logischer Schritt gewesen. Aber Löffler hatte die Gegenüberstellung absichtlich hinausgezögert in der Hoffnung, selbst dem stummen Gefangenen Informationen zu entlocken, die es ihm ermöglicht hätten, meine Aussage über den Mann zu überprüfen. Löffler spielte eine Partie Schach, so gut er konnte, aber bisher war es ihm nicht gelungen, den Luftpiraten oder mich matt zu setzen. Die Partie war zu unübersichtlich für ihn geworden und er grübelte, wann er einen Fehler gemacht hatte. Er hielt sich für einen überaus tüchtigen ‚Verhörer’, der wußte, wie man Daumenschrauben anzusetzen hat. Doch diejenigen, die er in diesem Fall ausprobierte, hatten sich als verrostet erwiesen. „Es wäre ein Glückstreffer, wenn er mit Ihnen spräche“, schloß er laut und sprach damit den Gedanken aus, den ich bereits kannte. „Also gut, ich mache mit“, sagte ich. 232 wirkte wie ein Rauschgift, indem es meine

Selbstsicherheit bis zum Punkt der Selbsttäuschung steigerte. Ich mißtraute meinen Gefühlen und Folgerungen genauso, wie Löffler plötzlich an seinen zweifelte. Die psychologischen Auswirkungen von 232 auf den Verstand mußten sorgfältig untersucht werden. Vielleicht erzeugte es ein trügerisches Gefühl der Unfehlbarkeit, das zu gefährlichen Mißverständnissen und ebenso gefährlichen Konsequenzen führen konnte. Der Krankenwagen traf ein, und das Haus füllte sich mit den Spezialisten der Mordkommission. Ich warf meine Siebensachen in die Koffer und beschloß, nie mehr in die Övelgönne 72 zurückzukehren.

23 Löffler fuhr mich in einem Polizeiwagen zum Hotel Continental, das dem Hauptbahnhof gegenüber in der Innenstadt lag. Das Hotel in der Kirchenallee war zweitklassig, aber, nach Löfflers Meinung, sicher und leicht zu überwachen. Zwei Aufzüge stellten die Verbindung vom Empfangspult zu den oberen Stockwerken her. Es gab nur einen Fahrstuhlführer und niemand konnte die Hotelzimmer betreten, ohne an dem Empfangspult vorbeizukommen, an dem Löffler einen seiner Männer postiert hatte. Ein zu stark geschminktes Mädchen schien auch auf seiner Lohnliste zu stehen und notierte die einlaufenden und auslaufenden Telefongespräche. Das Zimmer war eng und klein, hatte aber eine Duschkabine, die erst vor kurzem installiert worden war, ein Bett und Aussicht auf den Hauptbahnhof mit seinen unterirdischen Eingängen und Bahnsteigen. Es war ein Hotel für Handelsreisende mit ruhigen Korridoren und Zimmermädchen, die wegen des Arbeitskräftemangels in Deutschland nur serbokroatisch und italienisch sprachen. Löffler hatte Angst, mich in einem der besseren Hotels am Jungfernstieg unterzubringen, da er sie wegen des Verkehrs nicht überwachen konnte. Löffler sagte mir, ich könne das Telefon benutzen, solle aber keinem Menschen meine Adresse oder Telefonnummer sagen. Ich solle statt dessen seine Adresse im Polizeipräsidium angeben, damit er die Anrufe überprüfen und an mich weiterleiten könne. Er ging, und ich sank in einen Halbschlaf, der mir erlaubte nachzudenken und gleichzeitig meinen Körper zu entspannen. Nemeth mußte meine Ermordung schon eine ganze Weile im Sinn gehabt haben – möglicherweise seit seinem Erlebnis in der Isolierzelle. Er mußte mich für

gefährlicher gehalten haben als Kubatschew, sonst wäre dieser sein Opfer gewesen. Vielleicht war sein Entschluß, die Forschungen nach 232 durch solche drastischen Mittel zu beenden und die einzigen zwei Menschen, die künstlich ESP zu entwickeln vermochten, zu eliminieren, klug gewesen. Auch mich quälten ernsthafte Zweifel hinsichtlich der Fortsetzung meiner Forschungen. Sollte ich wie ein Soziologe denken und den Wert der Entdeckung gegen die potentiellen Gefahren für die Menschheit abwägen? Das hatte Nemeth getan, das Ergebnis war sein Tod gewesen. In gewisser Weise hatte 232 ihn umgebracht. Er war zu spät gekommen. Der richtige Zeitpunkt, mich und mein Wissen loszuwerden, wäre in den Tagen nach seinem Erlebnis in der Isolierzelle gewesen, ehe ich die Verbindung und ein stabiles Derivat präpariert hatte. Jetzt war es zu spät – sowohl für ihn als auch für mich. Kubatschew würde weitermachen, solange er lebte. Ich konnte nichts tun, um ihn davon abzuhalten; mich zwang nicht die Verzweiflung. Ich war kein Mörder! Ich schlief ein und wachte erst auf, als das Telefon klingelte. Es war Löffler, der mir sagte, er werde in zwanzig Minuten im Frühstückszimmer des Hotels sein. Ich zog mich an und rief Astrid an, um festzustellen, ob sie sich von ihrem Schrecken erholt hatte. Helga meldete sich. Astrid, sagte sie, schliefe noch. Ein Arzt habe ihr ein Beruhigungsmittel gegeben. Ich sagte Helga, sie solle sie nicht wecken, ich würde später noch einmal anrufen. Dann ging ich zu Löffler in das luftige, allseitig von großen Glasscheiben eingefaßte Frühstückszimmer. Jovial und entspannt bestellte er ein ausgiebiges Frühstück, das er mit großem Appetit vertilgte. Ich fühlte keinerlei Wirkung des 232 mehr. Ich war auf mich gestellt und litt wie ein Rauschgiftsüchtiger während der Entziehung. 232 machte süchtig, ich

beschloß, es nur noch in Notfällen zu benutzen, zumal mir bloß ein Rest im Zerstäuber verblieben war. Von Zeit zu Zeit stellte ich erstaunt fest, daß mein Verstand sich ganz unabhängig und ohne bewußten Willen mit verschiedenen Möglichkeiten der künstlichen Herstellung befaßte. Vorhin noch hatte ich mich beim Rasieren dabei ertappt, daß ich mir überlegte, wie sich die Trimethoxybenzyl-Komponente des Moleküls aufbauen ließ und mir die möglichen Produkte der Reaktion und Prozeduren deutlich ausmalte, die angewandt werden mußten, um das Produkt abzusondern, das ich gewinnen wollte. Ich hatte mich auch im Schlaf mit dem Problem beschäftigt, denn mein geschultes Gehirn arbeitete unabhängig von meinem Willen daran weiter. Ich war überzeugt davon, daß dies bei allen Berufen zutraf, da die meisten Probleme unbewußt in dem angeblich schlafenden Gehirn gelöst werden. „Ich habe eine Neuigkeit für Sie“, sagte Löffler und füllte sich nochmals den Teller. „Madame Dolores ist in der Ottendorfer Klinik.“ „Kennen Sie sie?“ „Nicht persönlich, aber Sie haben sie hingebracht und jetzt ist sie wieder dort.“ „Wieso ist sie in der Klinik?“ „Sie wurde von Ihrer Assistentin, Astrid Gunnar, abgeholt und ging bereitwillig mit.“ Demnach schlief Astrid nicht! Sie hatte Helga beauftragt, mir etwas vorzuschwindeln! „Sie stellen mit ihr sicher das gleiche Experiment an wie ich seinerzeit“, sagte ich. Kubatschew arbeitete, wie ich vermutet hatte, schnell. „Ich weiß nicht, was für ein Experiment das war. Diese Dame von Ihnen hat sich erstaunlich rasch erholt. Dr. Wilhelm rief sie heute morgen um acht Uhr an, und sie ist sofort losgefahren.“ „Wilhelm ist ihr Vorgesetzter, sie ist ihrer Stellung

wegen von ihm abhängig“, sagte ich, um all diese Ereignisse normal klingen zu lassen und das Geheimnis der ESP-Experimente zu hüten. „Das nahm ich auch an. Pflegte sie Sie nicht morgens abzuholen und zur Klinik zu bringen?“ Ich war wie vor den Kopf geschlagen! Astrid war zu Wilhelm, Magnussen und Kubatschew gegangen, um hinter meinem Rücken Experimente mit Madame Dolores anzustellen! Ich rief mir das Bild von uns ins Gedächtnis, daß 232 in meinem Geist heraufbeschworen hatte – jene gespenstische stellvertretende Liebesszene! „Ja, aber sie spielt jetzt nicht mehr meine Chauffeuse“, sagte ich. „Wollen wir den Gefangenen aufsuchen?“ Es hatte keinen Sinn, zur Klinik zu fahren; ich vermochte den Fluß der Ereignisse nicht mehr aufzuhalten. „Schön, gehen wir.“ Löffler unterschrieb beide Rechnungen. „Spesen“, erklärte er. „Man gebe mir zehn Mark pro Tag plus Spesen und ich bin zufrieden.“ Ein Mercedes 280 wartete am Bordstein auf uns. „Ich würde vorschlagen, daß Sie in die Vereinigten Staaten zurückkehren“, sagte Löffler ruhig. „Ich weiß nicht, wie lange es mir noch möglich ist, Sie hier zu beschützen, da ich keine Ahnung habe, wer hinter Ihnen her ist.“ „Sie sind einer davon. Sie möchten mich loswerden“, sagte ich, „wenn ich fort bin, sind Sie nicht mehr für meine Sicherheit verantwortlich. Deshalb wollen Sie, daß ich abreise.“ „Ganz recht!“ Er zwang sich zu einem Lachen. „Aber andere Leute interessieren sich auf für Sie.“ „Wer?“ Mir mißfiel seine bewußte Geheimniskrämerei, wo doch mein Leben auf dem Spiel stand. „Hat sich Ihr Generalkonsulat mit Ihnen in Verbindung gesetzt?“

„Wissen Sie das nicht, da Sie doch die Anrufe überwachen?“ „Das stimmt.“ Löffler amüsierte sich. „Sie haben heute morgen das Haus in der Övelgönne angerufen; sie wußten, daß Sie dort wohnen. Mein Kollege hat natürlich Ihre jetzige Adresse verschwiegen. Wenn Sie wollen, können Sie sich mit ihnen in Verbindung setzen.“ „Nein.“ „Na gut. Und ich gebe ihnen die Adresse auch nicht, es sei denn, Sie wollten es so.“ Wir fuhren durch die Stadt. Der Fernsehturm tauchte in der Ferne auf. Von seiner Plattform aus hatte Astrid mir das Gefängnis gezeigt, ein altes langgestrecktes Backsteingebäude. Alles schien so lange zurückzuliegen – in einer friedlichen Zeit.

24 „In diesem alten Gebäude gibt es weder Ratten noch Mäuse“, sagte Löffler, als wir das Direktionszimmer des städtischen Gefängnisses betraten. „Im Krieg war es eine Giftgasfabrik. Es vergaste sie alle und tötet sie immer noch.“ Durch das Fenster konnte ich den Fernsehturm sehen, wo ich mit Astrid und Gobel gesessen hatte. Wo mochte er stecken? Hatte ich meine Nützlichkeit für meine geheimen Feinde verloren? „567 X versteht vielleicht weder Deutsch noch Englisch“, sagte der Gefängnisdirektor. „Wir haben es bei ihm mit Schwedisch, Finnisch, Dänisch und Norwegisch probiert. Er reagiert noch immer nicht. Vielleicht versteht er uns nicht und spricht deshalb nicht mit uns.“ 567 X war die Nummer, die man dem Luftpiraten gegeben hatte. Der Gefängnisdirektor hatte die ledrige, verwitterte Haut eines Mannes, der zu lange der unbarmherzigen Sonne ausgesetzt war und stahlblaue Augen, die gewohnt waren, den Horizont abzusuchen. Von Gobel hatte ich erfahren, daß viele Offiziere aus Hitlers Heer staatliche Posten erhalten hatten, die sie der übrigen Bürokratie fernhielten. Offenbar litten immer noch viele Leute grausam unter den Nachwirkungen des vor Jahrzehnten beendeten Krieges. Dieser Mann hätte ohne weiteres ein U-Bootkapitän gewesen sein können. „Wäre möglich“, räumte Löffler ein. „Aber mit welcher Sprache sollten wir es versuchen, um uns verständlich zu machen?“ Die Frage war an mich gerichtet. Ich konnte ihm nicht sagen, daß ich überhaupt keine Sprache benutzen wollte. Ich hatte erkannt, daß

Gedanken nicht auf einer Sprache beruhen. Im Gegensatz zur allgemeinen Ansicht denkt man nicht in Englisch oder Französisch oder in irgendeiner anderen Sprache. Das Gehirn formt auf seine unerforschte und vielleicht unerforschliche Art Ideen, die unabhängig von Lauten oder einem Wortschatz sind. Sogar wenn der Gefangene Chinese und seine Muttersprache mir unbekannt wäre, würde er in einem Muster denken, das mein Verstand würde verstehen können. „Sie gehen ein großes Risiko ein“, sagte der Gefängnisdirektor. „Ich bin sicher, daß der Mann gewalttätig ist.“ Er wollte nicht, daß ein Fremder seinen Gefangenen sah. Ich hatte mein drittes Ohr aktiviert, als wir das Gebäude betreten hatten. Ich stand unter der vollen Wirkung von 232 und mußte mein Gefühl der Allmacht und falschen Euphorie unter Kontrolle halten, einen aufwallenden Trieb, meine Überlegenheit über diese beiden Männer auszunutzen, deren Verstand ich kannte. Ich wußte so deutlich, was sie dachten, als hätten sie es ausgesprochen. Das Verhätscheln dieses Verbrechers ist reine Zeitverschwendung, dachte der Gefängnisdirektor. Sein Verstand verwünschte nicht nur mich, sondern belegte auch Löffler mit unflätigen Schimpfwörtern. Er hatte vor, an diesem Abend in die Zelle des Mannes zu gehen und ihm mit seinen eigenen Methoden die Zunge zu lösen. „Ich glaube, daß Dr. Löfflers Entscheidung, mich mit ihm sprechen zu lassen, doch wohl wirkungsvoller ist, als ihn körperlich zu foltern“, sagte ich zu dem Gefängnisdirektor, meine Vorsicht vergessend. „Sie können mich zwar verwünschen, aber dieser Mann untersteht immer noch Löfflers Verantwortung.“ Der Gefängnisdirektor riß entsetzt die Augen auf.

„Es ist nicht so schwierig, Ihre Gedanken zu erraten“, sagte ich. „Sie sind kein guter Schauspieler, Herr Direktor!“ Ich mußte meine Zunge im Zaum halten; noch ein paar derartige Bemerkungen und Löffler würde ein Licht aufgehen. Dazu brauchte nur noch jemand meine ESP-Experimente zu erwähnen. Ich stand hastig auf. „Wollen wir?“ fragte ich. Wir folgten einem langen Gang, dessen Wände mit einer düstergrauen Farbe gestrichen waren. Ein Wärter in blauer Uniform führte uns, blieb schließlich vor einer Eisentür stehen und schaute durch ein Gitterfenster in die Zelle. Ein zweiter Wärter gesellte sich zu ihm. „Er hat sich nicht gerührt“, sagte er. „Nicht ein einziges Mal in den beiden letzten Stunden.“ Die Tür schwang auf und ich trat in die Zelle, die höchstens drei Meter lang und breit war. „Soll Sie nicht einer meiner Männer begleiten?“ fragte der Direktor besorgt. Vor ein paar Tagen war einer der Wärter von dem Gefangenen angegriffen worden, als er ihm das Essen brachte. Ich betrachtete den Gefangenen, der mit geschlossenen Augen auf seiner Pritsche saß und uns scheinbar nicht bemerkte. Es war der Mann mit dem dunklen Teint. „Wir sollten ihm lieber Handschellen anlegen“, sagte der Direktor und bat Löffler durch einen Blick um Unterstützung. „Nicht nötig“, warf ich ein. Der Gefangene öffnete die Augen ein wenig. „Lassen Sie mich nur mit ihm allein.“ Ein Psychiater, dachte 567 X. Nun haben sie einen Irrenarzt gebracht. Sein Mund wölbte sich zu einem spöttischen Lächeln. Ich wartete, bis die Türe sich hinter dem Gefängnisdirektor, Löffler und den Wärtern schloß. Ich sah ein Augenpaar, das durch das

Guckloch in die Zelle starrte und starrte zurück, bis es verschwand. Obwohl die Augen des Mannes halb geschlossen waren, wußte ich, daß er mich scharf beobachtete. Gedanken wirbelten ihm durch den Kopf – sich auf mich zu stürzen, dann den Wärtern zu entwischen, sobald sie in die Zelle kämen und durch die langen Korridore und eine weitgeöffnete Tür hinaus auf die Straße rennen. Diese Folge von Vorgängen huschten ihm durch den Sinn. „Sie werden sich nicht auf mich stürzen“, ging ich auf seine Gedanken ein. „Sie können den Wärtern nicht entwischen, und zu viele verschlossene Türen liegen zwischen Ihnen und der Straße.“ 567 X schlug bestürzt die Augen auf. Zum Teufel mit diesem Mann! dachte er. „Sie brauchen mich nicht zu verfluchen“, fuhr ich gelassen fort und setzte mich rittlings auf den einzigen Stuhl in der kleinen Zelle. „Möchten Sie nicht auf normalem Weg hier herauskommen? Sie werden Sie solange hinter Schloß und Riegel halten, bis Sie ihnen gesagt haben, was sie wissen wollen.“ Der Mann erstarrte und machte die Augen wieder zu. „Sie glauben, daß sie Sie in eine Nervenheilanstalt schicken werden, wenn Sie den Taubstummen spielen. Das werden sie aber nicht tun. Der Gefängnisdirektor hat vor, Ihnen heute nacht mit seinen Folterknechten einen Besuch abzustatten, um Sie zum Reden zu zwingen.“ Er reagierte nicht ersichtlich darauf, aber Angst durchfuhr ihn, als das Bild des Direktors und zwei seiner Männer ihm durch den Sinn schoß. Einer der Männer hatte ein Seil in der Hand. „Ja, zwei seiner Männer, von denen einer ein Seil in der Hand hat“, unterbrach ich seine Gedanken. „Sie glauben, sie würden es nicht wagen, aber

die verstehen sich darauf, keine Spuren zu hinterlassen.“ Seine Angst wuchs. Er fürchtete sich vor mir, rührte sich aber immer noch nicht. „Wie heißen Sie?“ bohrte ich. Meine Frage entlockte ihm eine stumme Antwort. So wie ein Mann, dem gesagt wird, er dürfe nicht an einen Elefanten denken, sich einen solchen aber nicht aus dem Sinn schlagen kann, dachte der Gefangene gegen seinen Willen an seinen Namen. Olav Happala – dachte der Mann. Aber das werde ich diesem Bastard nicht verraten. Er wird es niemals erfahren! „Klingt finnisch – Olav Happala!“ wiederholte ich selbstgefällig und genoß meinen Sieg über einen wehrlosen Gegner. „Sie können, wenn Sie wollen, mit mir reden, aber mir soll es auch recht sein, wenn Sie es nicht tun.“ Dieser Rausch der Macht! Ich war allmächtig! Erst jetzt begriff ich die Euphorie, die zu den letzten Höhen der Erregung führt und ich erlebte diese Übermacht wie einen Orgasmus. Er kennt mich! dachte Happala. Wo sind wir uns schon einmal begegnet? Er starrte mich an und erblaßte. „Ich habe Sie nur im Flugzeug gesehen und weiter keine Notiz von Ihnen genommen, bis Sie jene Stewardess angriffen. Aber ich kenne Ihren Namen, weil Sie ihn mir eben gesagt haben.“ Der Mann erschauerte plötzlich. Er wollte schreien, aber dann würden die Wärter kommen. Ich mußte ihn davon abhalten. „Wohin sollte der Pilot denn, wenn es nach Ihrem Wunsch gegangen wäre, das Flugzeug bringen?“ drängte ich ihn hastig. Ich sah Tundra, scharf umrissen in der kalten Luft des Polarkreises. Im Hintergrund lag eine kleine

Stadt, deren spitze Kirchtürme in einen Himmel aus milchigem Kristall ragten. Eine lange Flugbahn aus brüchigem, von Unkraut überwuchertem Beton streckte sich der Stadt entgegen. Ich kannte nicht ihre geographische Lage, aber ich sah auch die Mitternachtssonne, eine rote Schreibe, die den halben Himmel einnahm und sich in einem langen See spiegelte. Der See war mit Eisschollen bedeckt. „Ein See, die Mitternachtssonne, eine verwahrloste Landebahn“, dachte ich laut. „Eine Stadt im Hintergrund.“ Ich sah dieses Bild lebhaft vor mir. „Wie heißt diese Stadt?“ Ich erhob mich langsam und starrte dem Mann in die Augen – eine theatralische Geste, aber sie hatte den erwarteten Erfolg. Kemijärvi, dachte er. Kemijärvi. Für mich war es interessant, daß er versuchte, den Namen in seinem Verstand zu unterdrücken, denn inzwischen hatte er den Verdacht, daß ich Gedanken lesen konnte. Aber gerade weil er sich so darum bemühte, nicht daran zu denken, drängte sich der Name in den Vordergrund. „Kemijärvi“, wiederholte ich langsam. Er sprang auf und starrte mich genauso entsetzt an wie Astrid Madame Dolores, als diese Astrids Gedanken in Worte umsetzte. Der Verstand eines Menschen ist seine persönlichste Schatzkammer, ein Besitz, der nur ihm gehört. Wenn sie geöffnet wird, verliert er jede Beherrschung. Sobald sein Verstand aufgebrochen worden ist, kann er sich nirgends mehr verstecken. Schreiend stürzte sich Happala auf mich. Sofort wurde die Tür aufgerissen und der Gefängnisdirektor stürzte, gefolgt von den Wärtern, herein. Sie schlugen auf den Gefangenen ein, und einige Sekunden ging er von Hand zu Hand, als versuchten sie, ihn in Stücke zu reißen. Dann stießen sie ihn auf die Holzpritsche,

auf der er zur Wand rollte und wie ein verängstigtes Kind weinte. Wir verließen die Zelle; der Wärter schloß ab und preßte sein Gesicht an das Guckloch. Während wir durch den Gang zum Büro des Gefängnisdirektors gingen, wiederholte ich den Namen des Mannes. „Olav Happala.“ Woher weiß er das? dachten Löffler und der Gefängnisdirektor gleichzeitig. Sie hatten unser Gespräch durch ein Mikrofon in der Wand über der Tür verfolgt und natürlich nichts gehört. „Er hat mir den Namen in der Zelle zugeflüstert“, sagte ich. Ob Löffler mir wohl Glauben schenken würde? Meine Erklärung klang nicht überzeugend, nicht einmal in meinen eigenen Ohren. „Das hat er nicht getan“, sagte Löffler, verstört durch meine Leistung, die ans Übernatürliche zu grenzen schien. „Woher sollte ich ihn denn sonst kennen? Er hat sehr leise gesprochen“, sagte ich. Sie mußten mir einfach glauben. „Sie müssen diesen Mann gekannt haben“, sagte Löffler, als wir zum Büro des Direktors kamen. „Wir haben seine Stimme nicht im Mikrofon gehört.“ „Und es ist hochempfindlich“, sagte der Direktor anklagend, als versuche er, mich bei einer Lüge zu ertappen. Ich zuckte nur die Achseln und überließ es ihnen, ihre eigenen Schlußfolgerungen zu ziehen. „Wo liegt Kemijärvi?“ fragte Löffler. „Hat er Ihnen diesen Namen auch zugeflüstert?“ Er war erschüttert und wandte nicht den Blick von mir, als könne er dadurch das Geheimnis enträtseln. „Natürlich“, sagte ich. „Klingt finnisch, nicht wahr?“ Der Gefängnisdirektor nahm den Telefonhörer ab. „Das werden wir gleich feststellen“, sagte er.

„Also kommen Sie schon. Woher, zum Teufel, kennen Sie seinen Namen?“ Löffler hatte sich entschlossen, meiner Erklärung keinen Glauben zu schenken. „Er hat ihn mir gesagt.“ „Er hat den Mund überhaupt nicht aufgemacht“, sagte Löffler. „Woher sollte ich es denn sonst wissen?“ fragte ich wütend und versuchte, meine Erklärung glaubhaft klingen zu lassen. Verdammt noch mal, er lügt! dachte Löffler. Der Gefängnisdirektor legte den Hörer auf. „Kemijärvi liegt in Finnland, an einem See, den eine Ausbuchtung des Kemi-Flusses bildet und hat einen Flugplatz, der nach dem Zweiten Weltkrieg aufgegeben wurde, sowie eine Eisenbahn, die 1940 bis nach Murmansk gelegen wurde.“ „Dorthin wollte Happala das Flugzeug bringen“, sagte ich und beobachtete Löffler, der mit sich rang, ob er mir glauben sollte. „Warum denn?“ „Ich hatte keine Zeit, daß herauszubekommen. Sie sind hereingestürzt, ehe er mir das sagen konnte.“ Löffler sah mich trocken an; sein Vertrauen zu mir war erschüttert. Aber er spürte Grund unter den Füßen; von hier an konnte er ohne mich weitermachen. „Nachdem er einmal angefangen hat zu reden, wird er nicht mehr damit aufhören“, sagte er. „Ich könnte Sie in unserer Abteilung gut gebrauchen!“ „Ich glaube nicht, daß Sie mich nötig haben“, sagte ich. „Aber ich habe Sie nötig. Mir scheint, daß ich einen ständigen Leibwächter nötig habe, bis ich dieses gastfreundliche Land verlasse.“ Ich machte einen weiteren Fehler, indem ich meine Zunge nicht im Zaum hielt. Mir entglitt wiederum die Kontrolle über 232. „Warum haben Sie meine Adresse dem amerikanischen Generalkonsulat gegeben? Sie haben mir doch

versichert, daß Sie das nicht tun würden!“ sagte ich vorwurfsvoll. Er starrte mich aus Angst vor meiner geheimnisvollen Macht an. „Das … das mußte ich doch tun. Sie wußten, daß ich sie kannte, und es wäre mir peinlich gewesen, sie anzulügen. Aber wer hat Ihnen das gesagt?“ „Ein Schuß ins Blaue!“ sagte ich verächtlich. „Ihre eigenen Methoden, Löffler! Aber warum haben Sie mich angelogen? Ich bin überzeugt davon, daß Sie sie ihnen sogar verraten haben, ehe Sie mir Ihre Versicherung gaben, daß keiner sie kennen würde!“ Ich sah, wie er erbleichte. Man konnte keinem Menschen trauen.

25 Die Telefonistin im Hotel Continental übergab mir zwei Nachrichten. „Diese Leute haben Sie angerufen“, sagte sie und riß ihre dunklen Augen auf, um mir eine Erwiderung zu entlocken. „Wer hat angerufen? Sie haben nur die Nummern notiert.“ Der Mann in der Ecke der Empfangshalle war einer von Löfflers Männern. Er tat so, als läse er Zeitung, aber er beobachtete mich durch ein Loch. „Bolt, um zehn Uhr dreiundvierzig zurück“, registrierte er in seinem Verstand. „Man hat keine Namen genannt“, sagte das Mädchen und zuckte mit den Lidern. Ich wußte, daß sie log. Der eine Anruf kam vom amerikanischen Generalkonsulat, der andere von der Ottendorf er Klinik. Das Generalkonsulat hatte sie gebeten, nur die Nummer zu notieren. Ich wußte nicht, warum sie die Anonymität vorzogen. Woher hatte die Klinik meine neue Adresse? Auch von Löffler? „Ich rufe von meinem Zimmer aus an“, sagte ich und stieg in den Fahrstuhl. Der Fahrstuhlführer, ein alter Mann, eilte hinter mir her. Löfflers Detektiv hatte ihn beauftragt, Meldung zu erstatten, sobald ich in meinem Zimmer war. „Schönes Wetter!“ sagte er ungeachtet des Nebels, der sich über die Stadt gelegt hatte. Er fragte sich, warum ich wohl unter polizeilicher Aufsicht stand. Die Stadt wimmelte nur so von Ausländern, verdächtigen Typen, und er hatte von Spionen aller Nationalitäten gehört, obwohl er noch keinem begegnet war. Während der Käfig hinauffuhr, dachte er an einen Verbrecher, der einst in diesem Hotel verhaftet worden war, und er verglich ihn mit mir. Es war mir lästig, die banalen Gedanken anderer

Leute zu lesen. Unter dem Einfluß von 232 wurde der Verstand ständig attackiert. Von Zeit zu Zeit, wenn meine Konzentration nachließ, stürzten Tausende von Geräuschen auf mich ein und trieben mich bis zur Grenze meiner nervlichen Stärke. Ich betrachtete allmählich die Unfähigkeit, Gedanken zu lesen, als eine gesegnete Stille. Ich stieg im dritten Stock aus, und der alte Mann blickte mir nach, bis ich mein Zimmer erreicht hatte. Die Tür war offen, ein Zimmermädchen putzte; eine junge Frau mit dem drallen, festen Körper eines Bauernmädchens. Sie grinste mich mit schlechten Zähnen an – eine Jugoslawin, die in Hamburg arbeitete, wo sie in einer Woche mehr verdiente, als in einem Monat in ihrem eigenen Land. Kubatschew hatte mit ihr telefoniert und sie gebeten, ihm sofort meine Rückkehr zu melden. Sie verließ hastig das Zimmer und schloß die Tür hinter sich, um Kubatschew anzurufen und ihm mitzuteilen, daß ich wieder da sei. Sie dachte an das Geld, das sie bekommen würde, wenn sie mir nachspionierte. Kubatschew hielt seinen Aufenthaltsort geheim. Das Telefon klingelte und ich nahm den Hörer ab. Durchs Fenster erblickte ich auf der anderen Straßenseite einen Eckladen, in dem Getränke und Schokolade verkauft wurden. Ein Mann stand davor und beobachtete das Hotel. Einer von Löfflers Männern? Eine Frau verließ das Geschäft mit einem Paket, gesellte sich zu ihm und gemeinsam gingen sie davon. Mein Verfolgungswahn arbeitete mal wieder auf Hochtouren. Die Stimme am Apparat war nicht die der Hoteltelefonistin, statt dessen sagte eine resolute Frauenstimme: „Amerikanisches Generalkonsulat.“ Die Telefonistin hatte die Verbindung nach Anweisungen hergestellt, die nicht von mir stammten.

„Bitte Apparat zwei-fünf-fünf!“ sagte ich – die Nummer, die auf der Nachricht stand. Ich wußte nicht, was ich zu erwarten hatte, denn ich konnte keine Gedanken per Telefon lesen. „Zwo-fünf-fünf“, wiederholte die Frauenstimme, „Mr. Marshalls Büro.“ „Dr. Bolt“, meldete ich mich, und ehe ich meinen Satz zu Ende sprechen konnte, meldete sich eine joviale Männerstimme. „Hier spricht Marshall. Willkommen in Hamburg, Dr. Bolt!“ „Wer sind Sie?“ fragte ich, irritiert durch die unaufrichtige Begeisterung des Mannes. „Ich bin der Kulturattache“, antwortete Marshall. „Ich möchte gerne mit Ihnen reden, Dr. Bolt.“ „Worüber?“ „Wir überprüfen gerade die Pässe aller Amerikaner in Europa. Könnten Sie bitte bei uns vorbeikommen und Ihren Paß mitbringen?“ „Mein Paß ist in Ordnung“, sagte ich. „Reine Formalität, eine telegraphische Anweisung aus Washington. Befolgen Sie sie bitte und machen Sie sich keine Sorgen.“ „Ich mache mir überhaupt keine Sorgen“, sagte ich. Wenn er wirklich Befehle aus Washington hatte, so fragte ich mich, warum die Regierung meinen Paß überprüfen wollte. Wollte man mich durch Abnahme des Passes zur Rückkehr nach Amerika zwingen? „Ich muß heute nachmittag einen Zug nach Flensburg nehmen. Könnten Sie es noch heute vormittag einrichten?“ Der Mann hatte es zweifellos eilig. „Ich werde versuchen vorbeizukommen“, sagte ich, „und festzustellen, was Sie im Sinn haben.“ „Wie bitte?“ Er verstand die Zweideutigkeit meiner Bemerkung nicht. „Nennen Sie mir nur eine Zeit – ich möchte Sie sehr gerne kennenlernen.“

„Das werden Sie auch!“ sagte ich und hängte ein. Nachdem ich den Hörer aufgelegt hatte, klingelte das Telefon sofort wieder. Es war Wilhelm. „Dr. Bolt? Hier spricht Wilhelm.“ „Woher wissen Sie, wo ich bin?“ fragte ich. Nach einer verdutzten Pause sagte er: „Ich … Dr. Kubatschew hat es mir gesagt. Er hat mir von dem schrecklichen Zwischenfall erzählt. Dr. Nemeth muß den Verstand verloren haben! Ich habe überhaupt nichts von seinem Zustand geahnt. Wir sind alle zutiefst erschüttert. Ich bin nur froh, daß Ihnen nichts zugestoßen ist.“ „Ich frage mich, woher Kubatschew wußte, daß ich hier bin“, sagte ich. „Er wird gleich hier sein. Könnten Sie bitte unverzüglich in die Klinik kommen? Ein Notfall ist eingetreten und wir benötigen Ihren Rat. Wir haben Astrid angerufen und sie aus dem Bett geholt. Aber sie konnte uns in diesem Fall nicht viel helfen.“ Hatte er sie aus dem Bett geholt, damit sie Madame Dolores zur Stelle schaffen sollte? Über die Telefonleitung und eine Entfernung von fünfzehn Kilometern konnte ich keine Gedanken lesen. „Ich werde im amerikanischen Generalkonsulat erwartet.“ „Ich wollte, Sie würden erst hier vorbeikommen“, sagte Wilhelm, und ich spürte seine Besorgnis. „Es ist sehr dringend!“ „Worum handelt es sich denn?“ fragte ich. „Können Sie mir das nicht am Telefon sagen?“ „Es wäre besser, Sie würden kommen“, sagte er ausweichend. „Bitte.“ „Na schön!“ Ich legte auf. Mich reizte es, dieses Netz Faden für Faden zu entwirren. Wilhelm mußte gewußt haben, daß Astrid Madame Dolores abholen sollte. Er hatte mich angelogen. Wenn Washington etwas von 232

erfahren hatte, dann arbeitete der Mann vom Generalkonsulat gegen Kubatschew, Bauer und seine Freunde. Ich ging nach unten, wo Löfflers Spitzel immer noch Zeitung las. „Ich fahre zur Ottendorfer Klinik“, sagte ich zu ihm. „Das interessiert bestimmt Ihren Chef!“ Er war schockiert, daß ich wußte, wer er war und versuchte, den Arglosen zu mimen. „Wie bitte?“ Es gelang ihm, überrascht auszusehen. „Ich weiß wirklich nicht, was Sie meinen.“ „Rufen Sie Löffler an und teilen Sie es ihm mit!“ sagte ich ungehalten, trat aus dem Hotel und winkte einem Taxi, das mich zur Klinik bringen sollte. Wilhelm erwartete mich an der Portiersloge. Er hatte etwas dagegen, daß ich in mein Büro ging, obwohl er das nicht aussprach. Er war aufgeregt und sprach in einem fort, um sich, immer noch von Nemeths Tod erschüttert, Luft zu machen. Sein Verstand folgte einer von hohen Mauern gesäumten Einbahnstraße, die keine Spekulationen zuließ. Bauer hatte mir gesagt, daß Wilhelm meine Forschungen bespitzelte, aber sein teutonischer Verstand war nicht für Vermutungen geschaffen. Kubatschew hatte ihn absichtlich nicht eingeweiht. Hinterging Kubatschew auch Bauer? Das konnte ich feststellen, wenn ich ihn traf. „Was hatte Dr. Nemeth gegen Sie?“ fragte Wilhelm, während wir den grünen Rasen zu den Baracken hin überquerten, in denen die Patienten untergebracht waren. Ich antwortete nicht, und er wechselte das Thema, wobei er seine Befürchtungen unterdrückte. „Sie sind nie in den Unterkünften gewesen, in denen wir die schwersten Fälle geistiger Zurückgebliebenheit untergebracht haben. Wir haben eine ganze Anzahl Mongoloiden; Leute mit Down’schem Syndrom, aber die Beziehung zwischen Chromosomenaberrationen, die bei dieser Krankheit immer vorhan-

den sind, und ihrer geistigen Zurückgebliebenheit ist noch unklar. Eines Tages werden wir dahinterkommen und sie vielleicht auch heilen können. Wir haben Patienten mit Gehirnschädigungen durch Geburtstraumata, Infektionen, Toxine, metabolische Störungen, Neoplasmen und endokrine Insuffizienz, und eine große Anzahl von Patienten mit Amino-Azidurie, vor allem Phenylkatonuriefalle.“ Er versuchte, Zuflucht im Dozieren zu finden, als wäre ich ein informationshungriger Laie. Einige Insassen spazierten herum. In einer der Unterkünfte schrien sich zwei Frauen mit hysterisch-schrillen Stimmen an. Der Lärm verstummte mit einem Schlag. Wilhelm horchte einen Augenblick. „Das Leben hat verschiedene Ebenen und keine davon hat einen besonderen Wert oder Verdienst“, sagte er. Er zog sich in seinen Berufsverstand zurück – ein Schild, der ihn vor der Wirklichkeit schützte wie jene armen, eingesperrten, abgesonderten Menschen, die wir als verrückt bezeichnen. „Wenn wir uns nicht an uns selbst erinnern können, handeln wir völlig mechanisch wie diese zurückgebliebenen Leute, die sich kaum bewußt sind, daß sie leben. Ich weiß nicht, ob es ein Nachteil oder ein Segen ist.“ Er sprach mit sich selbst, mied meinen Blick. Bisher hatte er mir nicht gesagt, warum er mich hatte kommen lassen, aber ich wußte es. Kubatschew hatte Experimente mit Madame Dolores angestellt, und sie befand sich in einem Schockzustand. „Manche können nicht einmal Tag und Nacht unterscheiden. Sie besitzen keinerlei Einsicht, die nur durch Selbsterinnerung möglich ist – dem ersten Schritt zur Selbsterkenntnis, die den meisten Patienten und ganz sicher bei diesen schweren Fällen der Demenz fehlt.“ Er blieb stehen, und ich wußte, daß er an Madame Dolores dachte und sich überlegte, ob er sie jetzt mir gegenüber erwähnen sollte.

„Warum haben Sie mich kommen lassen?“ fragte ich und zwang mich, nicht meine ESP-Fähigkeiten zu enthüllen. „Kubatschew hat Madame Dolores dazu gebracht, sich in Trance zu versetzen. Er ging dann weg, und ich weiß nicht, wie ich sie wieder aus diesem Zustand herausbekommen kann. Deshalb habe ich Sie gebeten zu kommen.“ „Das hätten Sie mir doch am Telefon sagen können“, sagte ich. „Was erwarten Sie denn von mir?“ Er zuckte hilflos die Achseln. „Sie ist keine Patientin, und ich leite, wie Sie wissen, die Klinik“, sagte er. „Ich bin für sie verantwortlich.“ Wir traten in eine Baracke, und er öffnete die Türe eines Zimmers mit dem Hauptschlüssel. Schlechte Luft – eine Mischung aus Exkrementen und Medikamenten – drang mir in die Nase. Es war ein quadratischer Raum, dessen eine Wand aus unzerbrechlichem Glas bestand, durch das ich ein Abbild von Dantes Hölle erblickte. Gesichter grinsten mich an, manche so entstellt, als hätte eine Hand weichen Lehm aus der Form gebracht. Einer der Insassen trug einen Sturzhelm, ein anderer hatte eine Puppe mit zerschmettertem Gesicht in der Hand, einer drehte sich unaufhörlich im Kreise, ohne das Gleichgewicht zu verlieren. Ein junger Mann mit geschlossenen Augen hob in regelmäßigem Rhythmus die Hand zur Stirn und ließ sie wieder auf die Knie fallen. Manche Männer hockten am Boden, einer, der sein Gesicht mit einem zerrissenen Hemd verhüllte, auf einem Tisch. Ein grinsender Idiot strahlte den Abglanz boshafter Intelligenz aus. Wilhelm warf mir einen, schnellen Blick zu, um meine Reaktion auf dieses Inferno zu beobachten. Ich atmete durch den Mund, um diesen säuerlichen Gestank nicht in die Nase zu bekommen.

„Wir müssen da hindurch“, entschuldigte sich Wilhelm. „Wir sind so überbelegt, daß ich für Madame Dolores nur ein Zimmer am Ende dieses Flügels finden konnte.“ „Warum behalten Sie die Leute hier?“ fragte ich. „Wären sie in einer staatlichen Nervenheilanstalt nicht besser aufgehoben?“ „Wir haben sie uns für Studienzwecke von der Heilanstalt ausgeliehen. Wir wissen praktisch nichts über die geistigen Vorgänge in Leuten, die wir als geistesgestört bezeichnen, da sie nicht nach einem Muster denken, das wir als normal festgelegt haben. Betrachten Sie diesen Tänzer da drüben – was sind seine Empfindungen? Ich wollte, ich wüßte es!“ Mich faszinierte die Vorstellung, daß ich, wenn ich ihr Fegefeuer betrat, mich unter sie mischte und ihren verdrehten Gehirnaktivitäten nachzugehen versuchte, vielleicht das erfahren würde, was Wilhelm nicht zu ergründen vermochte. 232 könnte ein ideales Instrument zur Erforschung des Wahnsinns sein; die Verbindung besaß wenigstens eine segensreiche Anwendung. Wilhelm schloß eine weitere Türe auf, und ich befand mich in einem langen, gekachelten Korridor, in dem Magnussen und Astrid auf mich warteten. Unsere Blicke begegneten sich. Auch sie war aufgeregt, da sie auf Wilhelms Befehl die Zigeunerin in die Klinik gebracht hatte. Sie fühlte sich für sie verantwortlich. Es war ihr Einfall gewesen, mich kommen zu lassen. Madame Dolores saß, in einen Umhang gehüllt, auf einem Stuhl. Sie sah mich leer an und erkannte mich nicht. Ihre Lippen bewegten sich unentwegt; auf ihrem Gesicht lag ein kindliches Lächeln. Astrid beobachtete mich wie einen Gesundbeter, der Wunder vollbringen konnte. Magnussen ebenfalls. „Ich wollte, ich wüßte was sie denkt“, sagte Astrid.

„Fragen Sie einen Lippenleser“, sagte ich. „Was hat Kubatschew mit ihr angestellt?“ „Wir haben mit ihr das gleiche Experiment gemacht wie Sie seinerzeit. Kubatschew stand nur daneben“, sagte Magnussen. „Natürlich war es sein Wunsch gewesen, sie kommen zu lassen. Wir wiederholten genau Ihren Versuch, Dr. Bolt: GrassOffner-Polygraph. Untersuchung der ausgeatmeten Gase. Sie sank in diese Trance und halluziniert seitdem. Wir wissen nicht, wie wir sie wieder daraus erwecken sollen.“ „Konnte Ihnen denn Kubatschew nicht helfen?“ fragte ich; ich spürte ihren aufgestauten Antagonismus, als wäre ich an ihrer mißlichen Lage schuld. „Er ging einfach weg. Wir können ihn nicht finden. Er nahm die Ergebnisse des Experiments mit“, sagte Magnussen. „Ihm war es egal, ob sie aus ihrer Trance erwacht“, sagte Astrid und appellierte an mich, im Glauben, daß ich allmächtig sei. Sie hatte keinen Sinn für Loyalität, weder mir, noch Wilhelm oder irgendeinem anderen, außer vielleicht ihrem toten Liebhaber gegenüber – und sogar diese versuchte sie zu brechen. Ich betrachtete die alte Frau. Ihre Gedanken hatten nichts mit Wilhelm, Kubatschew oder der Klinik zu tun. Eine Flut von Bildern ging ihr durch den Sinn; von einem Bauernhaus mit Strohdach inmitten arsengrüner Wiesen. Darauf waren Kühe, wie in einem Bilderbuch, rund und glänzend, mit Glocken um den fetten Hälsen und eine junge Hirtin, deren Umrisse sich gegen einen dunklen, geheimnisvollen Tannenwald abzeichneten. Die Kuhglocken läuteten eine Melodie. Das Hirtenmädchen rannte zu dem Haus. Sie rannte und rannte, ohne dem Haus je näher zu kommen, das Gesicht zum blauen, mit Kumuluswolken bedeckten Himmel gewandt, lachend mit im Wind flatternden schwarzen Haaren. Sie bewegte

ihre nackten, hübschen Beine, ohne voranzukommen. „Ich glaube nicht, daß Sie sie stören sollten“, sagte ich. „Sie stören?“ fragte Wilhelm. „Wir haben sie bereits durch das Experiment in der Isolierzelle verstört!“ „Lassen Sie sie in ihrem jetzigen Zustand“, sagte ich. „Ich verstehe Sie nicht“, entgegnete Wilhelm, den aus Verzweiflung geborener Zorn erfüllte. „Warum lächelt sie? Wenn ich das nur wüßte!“ Ich wollte ihm keine Auskunft über ihre Gemütsverfassung geben. Diese alte Frau hatte fast ihr ganzes Leben in Hoffnungslosigkeit verbracht und mehrmals mit dem Gedanken gespielt, den Gashahn aufzudrehen, um sich mit der einzigen Quelle ihrer Liebe, diesem stinkenden Kater, umzubringen. Jetzt war sie in ihre Jugend zurückversetzt und erlebte wieder einen bestimmten Augenblick, der für sie ein Symbol der Glückseligkeit war – der tiefsten Glückseligkeit, die sie je gekannt hatte. Ich hätte Wilhelm ihre Gemütsverfassung schildern können, so wie ich ihm die der Geistesgestörten hätte beschreiben können; 232 vermochte ihre geistigen Vorgänge mit frappierender Klarheit zu offenbaren. Es war möglich, daß diese ‚Verrückten’ im Gegensatz zu den normalen, aber unglücklichen Menschen um sie herum, Frieden und Zufriedenheit gefunden hatten. „Ich kann nichts für sie tun – und wenn ich es könnte, würde ich es nicht tun“, sagte ich und machte Anstalten, das Zimmer zu verlassen. „Bolt!“ Wilhelm trat mir in den Weg. „Ohne Sie befände sie sich nicht in diesem Zustand!“ Durch seinen Ausbruch versuchte er, seine eigene Schuld auf mich abzuwälzen. Er hatte eine kriminelle Handlung begangen, als er sie dem Experiment in der

Isolierzelle unterzog. Nach dem Gesetz war sie eine Privatperson und keine Patientin. Er hatte sie in einen Zustand versetzt, der ihr Bewußtsein auslöschte und sie in ihre Vergangenheit zurückwarf. Sie war über die Grenzlinie der Wirklichkeit in eine Welt getreten, in der sie bleiben und aus der sie nicht mehr zurückkehren wollte. „Gedulden Sie sich noch eine Weile, dann wird sie schon daraus erwachen“, sagte ich, „obwohl sie Ihnen nicht dankbar dafür sein wird, daß Sie ihren Traum gestört haben.“ „Vielleicht wird sie auf eine Schockbehandlung reagieren“, schlug Magnussen vor. Er hatte Kubatschew geholfen, der ihn, wie er befürchtete, nun im Stich gelassen hatte. Obwohl er nichts Genaueres wußte, spürte er undeutlich, daß er ausgenützt worden war. „Vielleicht sinkt sie dann in noch tiefere Trance“, entgegnete ich. „Manche Menschen möchten den Zustand der Halluzination nicht verlassen. Manche suchen Zuflucht im Drogenrausch. Für sie ist die Halluzination womöglich eine Gemütsverfassung, die sie dem Leben in einer normalen Gesellschaft bei weitem vorziehen. Sie haben ihr einen Gefallen erwiesen!“ „Um Himmelswillen!“ brauste Wilhelm auf, der nicht mehr wußte, wie er mit ihr fertig werden sollte. „Sie sind hierher gekommen und haben unsere ganze Organisation durch Ihre Forschungen über den Haufen geworfen. Wir hatten ein klares Programm. Ich dachte, Sie würden den RAB-Schlaf untersuchen, aber ich kann einfach nicht verstehen, warum Sie nie bereit waren, mit uns zusammenzuarbeiten. Was wollen Sie entdecken? Es muß etwas Gesetzwidriges, etwas Unmenschliches sein. Ich kann mir nicht vorstellen, was es ist. Nemeth muß etwas geahnt haben, warum sollte er sonst versucht haben, Sie zu töten?“

„Fragen Sie Kubatschew, er kann es Ihnen vielleicht sagen“, erwiderte ich. Drei Feinde starrten mich an; drei Menschen, die durch ein Geheimnis, das sie zwar ahnten, aber nicht zu erfassen vermochten, zutiefst verstört waren. „Das werde ich auch tun!“ sagte Wilhelm verzweifelt. „Professor Bauer könnte es ebenfalls wissen.“ „Natürlich“, sagte ich und verließ das Zimmer. Wilhelm trat zur Türe, als wolle er mich aufhalten. Als an sich gewaltloser Mensch war ich nun doch überzeugt davon, daß Kubatschew daran gehindert werden mußte, meine Forschungen zu wiederholen, auch wenn es die Methode erforderte, mit der es Nemeth versucht hatte.

26 Ich ging rasch zum Tor, an den Reihen der Unterkünfte mit ihren eingesperrten menschlichen Wracks vorbei. Vorbei an den Laboratorien, in denen die neuzeitlichen Alchimisten versuchten, Medikamente und andere Wirkstoffe zu einem Allheilmittel für Geisteskranke zusammenzubrauen. Einige Insassen spielten Tennis, und wie am Tage meiner Ankunft hörte ich den trockenen Aufprall der Bälle auf dem Beton. Der Kreis hatte sich geschlossen. Ich verließ die Ottendorfer Klinik. Bauer wartete in seinem Büro auf mich, vermutlich um mir ein Entgelt für meine Mitarbeit anzubieten. Ich sollte mein Geheimnis an seine multinationale Korporation verkaufen. Er hoffte, daß damit, wie durch die Kuren der Alchimisten, alle Probleme der kranken Welt gelöst sein würden. Aber ich machte mir keine Illusionen mehr über die tief verwurzelte Selbstsucht der Leute, die behaupteten, die Welt bessern zu wollen. Ich war sicher, daß Wilhelm vorbringen würde, daß nur Wissenschaftler die Kontrolle über meine Entdeckung des künstlich erzeugten ESP haben sollten, da nur Wissenschaftler diese Macht nicht mißbrauchen würden. Würden sie das wirklich nicht? Jede Gruppe war überzeugt davon, daß nur ihr Weg der einzig Vernünftige zum Paradies war, und jede hegte diesen Glauben aus Selbstsucht. Mir blieb nichts anderes übrig, als meine Koffer zu packen und mit einem Flugzeug Hamburg zu verlassen. Aber wohin? Ich wußte es selbst nicht. Ich wollte zum Generalkonsulat gehen, um meinen Paß überprüfen zu lassen – sie könnten ihn mir unter dem Vorwand der nationalen Sicherheit abnehmen. Die Menschen reden von Freiheit, während sie immer mehr vom Netz der Vorschriften und Gesetze um-

garnt werden, die sie den Machenschaften der Bürokratie unterwerfen. Mein Vorrat an 232 war durch den ständigen Gebrauch fast erschöpft, aber ich hatte nicht den Wunsch, ihn zu erneuern. Bald gäbe es kein 232 mehr und auch die Frage, ob und wie es angewandt und wem es gegeben werden sollte, wäre dann nur noch ein theoretisches Problem. Die Aufzeichnungen über seine Eigenschaften hatte ich größtenteils in meinem Kopf, der auch der Aufbewahrungsort für die Isolierungsprozedur war. Ich beschleunigte meine Schritte, um einen klaren Kopf zu bekommen und um mich zu beruhigen; als ich an der Portiersloge vorbeiging, erblickte ich einen Mann, der sich lässig an eine Autotür lehnte: Kubatschew! Ich beachtete ihn nicht, trat auf die Straße und hielt Ausschau nach einem Taxi, aber ich hörte, daß er mich rief. Es war die gleiche tonlose Stimme, die sich mir mitteilte, wenn ich nach der Einnahme von 232 Gedanken las – eine zwar körperlose Stimme, aber so prägnant und klar, als spräche sie in mein Ohr. Kubatschew grinste; er sah selbstgefällig aus und hatte den unerforschlichen Ausdruck verloren, der ihn einer asiatischen Statue ähnlich machte. Bolt! Seine Lippen bewegten sich nicht, seine Augen waren auf meine gerichtet. Ich möchte Sie sprechen. Sein Mund war geschlossen, und ich zuckte bei der Erkenntnis zusammen, daß er ohne den Gebrauch seiner Stimmbänder zu mir gesprochen hatte. Er lächelte, denn er wußte, daß ich mit meinem dritten Ohr hören konnte. Wollen Sie nicht zu mir kommen? Es könnte Sie interessieren, was ich zu sagen habe, sagte sein Geist. Erst dann drang der Schock der Erkenntnis in mein Bewußtsein. 232 war in seinem Besitz!

Wie war das möglich? Er hatte nicht genügend Zeit gehabt, um die Verbindung zu isolieren, und bestimmt nicht genügend Zeit, um selbst das 232 herzustellen. Ich war sicher, daß ich kein raffiniertes Material im Labor zurückgelassen hatte, aber hatte ich die Fluorosilsäule gereinigt, die ich bei der letzten Raffinationsstufe benutzt hatte? Hatte ich alles aus der Säule entfernt? Großartig, vermittelte Kubatschew mir. Jetzt habe ich den Beweis. Ich habe mich immer gefragt, ob ein Gedankenaustausch zwischen Menschen ohne Wörter oder Zeichensprache stattfinden könnte, Telepathie! Sie funktioniert! Was halten Sie von dieser Gedankenübertragung? Sollten wir sie nicht gemeinsam erforschen? Er schaute auf seine Uhr. Es ist elf Uhr einunddreißig am 13. Juni. Wir wollen uns diese Minute merken, eine Minute, die genauso bedeutend in der Geschichte der Menschheit ist, wie die Explosion der ersten Atombombe! Obwohl es mich reizte, mich ihm zu stellen und zu erfahren, wie er in den Besitz des 232 gelangt war, ging ich weiter. Da erblickte ich zwei Männer. Sie sahen wie Matrosen aus; der eine hatte ein pockennarbiges Gesicht, der andere trug eine Sonnenbrille, die seine Augen und einen Teil seiner Wangen verdeckte. Sie beobachteten mich. Wieder verspürte ich jene schrille Warnung vor körperlicher Gefahr, die ich empfunden hatte, als Nemeth hinter mir in dem Zimmer in der Övelgönne gestanden hatte. Die Männer hatten die Hände in den Taschen, und ich wußte, daß sie mich nicht vorbeilassen würden. Sind Sie nicht reichlich melodramatisch? lautete der Gedanke, den ich Kubatschew sendete und mich in seine Richtung wandte. Das Leben ist oft melodramatisch. Er grinste immer noch. Sie sollten lieber mit mir kommen, Bolt. Ich möchte nicht, daß Sie verwundet werden.

Nein, das würde nicht in Ihren Plan passen, vermittelte ich ihm, ohne mich von der Stelle zu rühren. Das mag sein – oder auch nicht. Sein Gedanke war unheilvoll. Ich sah, daß die beiden Männer näher kamen und fand es töricht, den Helden zu spielen. Kubatschew hatte mich nötig; bestimmt mehr, als ich ihn. Ich habe Sie nötig, pflichtete Kubatschew mir im Geist bei. Ich zuckte die Achseln und ging zu ihm. Willkommen im neuen Zeitalter der Kommunikation! Sagte Kubatschew. Ich kann kein anderes Wort als ‚sagen’ benutzen, um die Art der Übermittlung zu bezeichnen, es hatte nichts mit dem Gehör zu tun und ließe sich wohl am besten umschreiben. Jedenfalls war die Empfindung nicht zweideutig, und die klar definierte Nachricht ließ kein Mißverständnis zu. Er hielt die Autotür für mich auf, und als ich einstieg, setzten sich die beiden Männer auf den Rücksitz. Es war ein kleiner Wagen, und ich fühlte den Atem der beiden Matrosen in meinem Nacken. Kubatschew fuhr los. Wohin bringen Sie mich? fragte ich ihn stumm. Zum Hafen. Zu einer Rundfahrt, antwortete Kubatschew. Bolt ist überrascht. Die Wirkungen des 232 waren ihm noch nicht vertraut, und er hatte noch nicht gelernt, damit umzugehen, denn die Gedanken, die er vermitteln wollte, vermischten sich mit den Überlegungen, die er für sich anstellte. Und ob! erwiderte ich, ohne den Mund aufzumachen. Wie haben Sie das 232 so schnell erhalten? Das habe ich noch nicht, gab Kubatschew zu. Es hat keinen Sinn, Sie zu belügen – Sie kämen doch hinter die Wahrheit. Sie haben Ihre Aufzeichnungen zu gut gehütet. Die Auskunft, die Sie Magnussen gaben, war unvollständig und irreführend. Allerdings haben Sie eine Säule im Labor zurückgelassen und daneben eine Flasche Pufferlösung. Ohne große

Hoffnung raffinierte ich das Material in der Säule weiter, und während ich das Raffinat über einer Heizplatte konzentrierte, atmete ich zufällig etwas Dampf ein. Was es auch immer sein mag, es hat bestimmt eine starke Wirkung! Nachdem wir nun das aktive Material haben, können wir es natürlich analysieren. Wäre es nicht einfacher, wenn Sie es mir sagen würden? Dann könnten wir zusammenarbeiten. Warum wollen Sie uns denn entgegenwirken? Sie haben die Mauer niedergerissen und können nun den Horizont sehen. Warum lassen Sie mich nicht durch denselben Feldstecher schauen? „Machen Sie es allein!“ sagte ich laut. Das könnte ich, wie Sie wissen, sehr gut, erwiderte er stumm. Sobald ich etwas Dampf eingeatmet hatte, wurde mir klar, daß es sich höchstwahrscheinlich um eine flüchtige Verbindung handelte, und aus den psychologischen Wirkungen ließ sich ersehen, daß der wirksame Weg der Einnahme die Inhalation war. Ich bin Ihrem Beispiel gefolgt; ich habe es in einen Zerstäuber gefüllt. Ich bin Ihr Schüler. Sie haben mich geschult, auf Ihre Weise und mit Ihrer Präzision zu denken. Er richtete seine tiefliegenden slawischen Augen mit einem spöttischen Lächeln auf mich, das einen Anflug des Triumphes enthielt. Welche Wucht hatte es in den ersten paar Minuten – dieses Getöse der Geräusche! Aber schon bald lernte ich, diese Schwingungen zu steuern. „Sie werden rasch Ihren Rest 232 verbraucht haben!“ sagte ich, meine Stimme benutzend. „Und auch ich. Damit wäre das Kapitel dann abgeschlossen!“ Lassen Sie uns besprechen, was wir danach unternehmen wollen, entgegnete Kubatschew stumm. „Warum diese gewalttätigen Methoden?“ fragte ich und warf einen Blick auf die beiden Gorillas hinter mir.

Um sicher zu gehen, daß wir Sie nicht aus den Augen verlieren! sagte Kubatschew. Er wollte mich an Bord eines Schiffes im Hafen bringen. Ich sah flüchtig auf dessen Form, als es sich in seinem Verstand widerspiegelte. Aber seltsamerweise lag es in einem Trockendock. Ich habe Sie nötig und bin mir meiner Grenzen bewußt, erwiderte Kubatschew auf meinen Gedanken. Ich habe Ihr Experiment Schritt für Schritt nachvollzogen, indem ich Ihre Assistenten, ja, sogar Ihr Medium benutzte. Aber ich habe immer noch Ihre Hilfe nötig. Und obwohl ich fähig bin, die Verbindung zu identifizieren, bleibt noch die Frage der künstlichen Herstellung offen. Ich benötige 232 in großer Menge. „Ich habe das Problem der künstlichen Herstellung noch nicht gelöst“, sagte ich. Überraschend verminderte er die Geschwindigkeit des Autos. Jetzt belügen Sie mich! Vergessen Sie nicht, daß Sie genauso verwundbar sind wie ich! Ich antwortete nicht auf seine Beschuldigung. Es hatte keinen Sinn, meine unfreiwilligen Gedanken mündlich abzustreiten. Für Lügen ist hier kein Platz! vermittelte Kubatschew mir. Es wäre reine Zeitverschwendung, denn ich wüßte es sofort, wenn Sie unaufrichtig sind. Die beiden Männer hinter uns wurden immer verwirrter. Sie hörten Kubatschew nicht sprechen. Nur ich sagte von Zeit zu Zeit einen Satz laut. „Stellen Sie Ihre eigenen Überlegungen an, Kubatschew“, sagte ich. „Ich werde nie und nimmer mit Ihnen zusammenarbeiten. Und jetzt lassen Sie mich aussteigen!“ Er überhörte meinen Befehl und fuhr weiter. Ich bin nicht sehr schöpferisch, dachte er, aber ich bin ein ausgezeichneter Spürhund. Ich kann ohne weiteres Ihrer Fährte folgen. Ich bin sehr begabt darin, die kompliziertesten biochemischen Verfahren

technisch durchzuführen. Ich bin sicher, daß Sie schließlich doch mit mir zusammenarbeiten werden. „Und wenn ich das nicht tue? Wie können Sie mich dazu zwingen? Indem Sie mich gefangenhalten? Das nützt nichts, Kubatschew – und das wissen Sie genau!“ Wenn ich in Ihrer Nähe bleibe, werden Sie Ihre Gedanken nicht lange unterdrücken können, sagte er stumm. Ich werde sie erfahren! Wir kamen zu den Landungsbrücken. Es war Markttag, und das Hafenviertel wimmelte von Kauflustigen. Buden waren aufgestellt worden, in denen Fischhändler meterlange Räucheraale versteigerten. Stände säumten die Kopfsteinpflasterstraßen zwischen Fluß und Hafenviertel, an denen Händler ihre Ware feilboten – Gemüse, Textilien, sogar lebende Vögel in Käfigen. Kubatschew parkte zwischen zwei großen Lastwagen. Die beiden Männer sprangen hinaus und blieben mir so dicht auf den Fersen, daß ich gezwungen war, Kubatschew zu folgen. Wir kamen zu einem Hafenrundfahrtschiff. Kubatschew zog zwei Billetts heraus; er hatte die Fahrt vorbereitet. Die beiden Männer folgten uns. Ich wagte nicht, Ausschau nach Löfflers Männern zu halten, denn ich befürchtete, daß Kubatschew sonst durch meine Gedanken gewarnt werden würde. Ein Fotograf, der auf einer Kaileiter stand, richtete seinen Apparat auf uns. Ich hatte plötzlich das Gefühl, daß er einer von Löfflers Männern war, denn er machte in schneller Folge mehrere Bilder in unsere Richtung, sprang dann von der Leiter herunter und verschwand in der Menschenmenge. Das Schiff füllte sich schnell mit Touristen, von denen die meisten Fotoapparate oder Filmkameras bei sich hatten. Kubatschew nahm am Heck neben mir Platz und

die beiden Gorillas setzten sich uns gegenüber auf die schmale Bank. Ein Mann mit schwarzer Baskenmütze sprach mit einer Frau in einem roten Kleid. Sie trug einen Hut, der wie eine Badekappe aussah und hatte einen Fotoapparat bei sich. Er redete unentwegt, und Fetzen seines Gesprächs schwirrten durch die von Geräuschen erfüllte Luft. Nach den Gesprächsfetzen zu urteilen, die zu mir hinwehten, schien er vom Hafen zu reden und die Zeit zu schildern, in der er während des Krieges für die Schiffahrt gesperrt gewesen war. Aber sein Geist dachte an Selbstmord. Da ich mich auf ihn konzentrierte, gelangten seine Gedanken deutlich zu mir. Er dachte daran, sich zu erschießen, dann sich zu ertränken; aber er hatte Angst, nicht richtig zu treffen und sich nur das Augenlicht zu rauben oder aus dem Wasser gezogen zu werden. Ich warf Kubatschew, der meiner Fährte folgte und sich ebenfalls auf den Mann konzentrierte, einen Blick zu. Unsere Augen begegneten sich, und ich las Überraschung in seinem Verstand. „Wie werden wir diesen Anstürmen nebelhaft wirbelnder Gedanken standhalten können, die über uns hereinbrechen?“ Er sprach mit mir. „Ich weiß nicht, wie lange ich das ertragen kann.“ Ich zog keine Flucht mehr in Betracht. Was konnte ich tun? Mir den Weg durch die Menge freikämpfen und zurück zum Kai rennen? Das Schiff stieß gerade ab, dafür war es zu spät. Ich betrachtete den Kai mit seinen alten Stein türmen, die merkwürdigerweise die Luftangriffe während des Krieges unversehrt überstanden hatten. Das Schiff tuckerte an dem bunten Trubel des Marktes vorbei. Als es seine Fahrt beschleunigte, erklang die Stimme des Fremdenführers aus dem Lautsprecher und gab eine mit Witzeleien gespickte Rede zum besten, die er wohl dutzendmal am Tag hielt. Kubatschew konzentrierte sich auf mich und ver-

suchte, mir meine Gedanken zu entreißen, aber ich vermied es willentlich, an meine gegenwärtige Situation als Gefangener zu denken. Meine offensichtliche Gleichgültigkeit begann ihn zu entnerven. Chemische Formeln schossen mir durch den Sinn. Ich wußte nicht, ob nicht eine Ringbindung der Alkyldiaminkette nach deren Synthese eine bessere Methode wäre, als die Aryl- und Alkylkomponenten des Moleküls nach getrennter Herstellung zu verbinden. Plötzlich bemerkte ich Kubatschews Gesichtsausdruck. Obwohl er meinen Blick mied, spitzte er sein drittes Ohr. Wie viele Informationen hatte ich ihm unfreiwillig gegeben? Ich registrierte auch ein erstaunliches Phänomen: das Schiff war nur einen knappen Meter vorangekommen, während mir all diese Gedanken durch den Sinn gingen. Dessen war ich sicher, denn das Schiff hatte ich bei der Abfahrt etwas zur Seite geneigt und richtete sich eben wieder auf. Ich hatte in meiner Wachsamkeit für den Bruchteil einer Sekunde nachgelassen und Kubatschew dadurch Gelegenheit gegeben, sie zu durchbrechen. „Ich habe gerade einige Informationen von Ihnen erhalten“, sagte Kubatschew freudestrahlend auf meine Gedanken. „Vielleicht bin ich jetzt in der Lage, die fehlenden Glieder zu finden.“ „Versuchen Sie es nur.“ Ich schüttelte seine Vermutung ab. „Ich habe nicht an eine vollständige künstliche Herstellung gedacht.“ „Sie haben mir gerade einen triftigen Grund gegeben, in Ihrer Nähe zu bleiben. Es scheint unmöglich zu sein, seinen eigenen Verstand unter Kontrolle zu halten. Dazu bedarf es wohl einer Spezialschulung von Kindheit an.“ Ich erschreckte ihn durch eine unerwartete Frage: „Warum versuchte Happala das Flugzeug nach Kemijärvi zu entführen?“

Aus dem Lautsprecher dröhnte das Geschwätz des Fremdenführers, und ich wußte nun, warum Kubatschew sich diesen Platz ausgesucht hatte: um möglichst weit von der lästigen Stimme entfernt zu sein. Das Schiff fuhr an einer Reihe von Frachtdampfern vorbei, deren schwarze Wasserlinien so hoch lagen, daß sich der rote und weiße Kielanstrich zeigte. Wir tuckerten an einem geradezu endlosen Riesentanker von einer Viertelmillion Bruttoregistertonnen entlang. Seltsamerweise flößte er mir Platzangst ein. „Happala?“ Er war überrascht, daß ich den Namen kannte. Wollten Sie mich entführen, wie Sie es jetzt tun? fragte ich, wobei ich zur telepathischen Kommunikation zurückkehrte, die meine übrigen Gedanken verbarg. „Ich habe Ihnen doch schon gesagt, daß wir Sie nötig haben“, sagte Kubatschew. „Sie haben mich durch eine List nach Hamburg gelockt, das hat mir Bauer erzählt.“ „Ja, wir haben Sie aus den Vereinigten Staaten herausgeholt, indem wir Sie dort durch Regierungsüberwachung unglücklich machten. Heinemann hat uns dabei geholfen.“ „Wieviel weiß er?“ „Nichts“, antwortete Kubatschew. „Auch Wilhelm und Magnussen nicht. Da ich Sie beobachtete, wurde mir sehr bald klar, daß Sie vor jeder Art von Fesseln auf der Hut waren. Aber Sie sind von Natur aus paranoid, und ich spielte mit diesem paranoiden Zug in Ihnen, so gut ich konnte. Erinnern Sie sich noch, daß ich mich Ihnen gegenüber beklagte, daß jemand meine Post öffnete und heimlich Aufzeichnungen las, die ich unter Verschluß hielt? Ich nahm an, daß Sie hinsichtlich Ihrer Post und Ihrer Aufzeichnungen zum selben Schluß kämen. Ich markierte Ihre Aufzeichnungen. Ein- oder zweimal ertappten Sie mich, als ich Ihren Papierkorb durchwühlte. Das tat ich absichtlich

und es klappte. Sie dachten, daß Sie auf ‚ihrer’ Liste stünden. Es sind immer ‚sie’, Bolt. Nebelhaft, erschreckend in ihrer Anonymität. ‚Sie’ existieren vielleicht nicht, aber ‚sie’ haben schon Revolutionen entfesselt. Ich spielte mit Ihren Ängsten und hatte Erfolg. Sie verließen Kalifornien. Ich wollte Sie in Europa haben!“ „Warum aber Kemijärvi?“ wiederholte ich. „Dort gibt es eine Landebahn“, sagte er ausweichend. Ich ärgerte mich weniger über seine Hinterhältigkeit als über meine Leichtgläubigkeit. Für wie schlau wir uns selbst halten! Wir fallen auf die primitivsten Tricks herein, wenn sie unseren Schwächen schmeicheln. Kubatschew war ein besserer Psychologe als ich. Es waren immer ‚sie’, die man bekämpfte. Ich hätte nicht meiner Selbsttäuschung zum Opfer fallen und mich so leicht überlisten lassen dürfen. Ich hatte mir nie eingestanden, daß mich selbst die Schuld traf. „Warum wollten Sie mich, um Himmels willen, nach Kemijärvi bringen?“ „Von Kemijärvi aus gibt es nur eine einzige Eisenbahnstrecke, und die endet in Murmansk. Sie hätten wohl kaum Kemijärvi verlassen, um nach Rußland zu fahren, oder? Es gibt in Kemijärvi Laboratorien, in denen Sie gearbeitet hätten.“ „Wieso sind Sie dessen so sicher?“ „Sie besitzen einen gesunden Menschenverstand und hätten auf die Dauer unseren Standpunkt eingesehen. Außerdem sind Sie neugierig; Sie können nicht aufhören, Ideen zu entwickeln. Ich wäre in Ihrer Nähe geblieben, und Sie hätten sich an mich gewöhnt.“ Ein kleines Patrouillenboot kreuzte vor dem Bug unseres Schiffes, fuhr längsseits und glitt rechts hinter uns in Position. Am Heck erblickte ich Löfflers Mann, der durch einen Feldstecher auf unser Deck

spähte. Ich redete hastig auf Kubatschew ein, um seine Aufmerksamkeit abzulenken. „Wie wollen Sie mich von diesem Schiff herunterbekommen“, fragte ich, „wenn ich mich weigere?“ „Sie werden sich nicht weigern“, sagte er ruhig. „Was riskieren Sie denn schon? Sind Sie nicht daran interessiert, Ihr 232 für konstruktive Zwecke anzuwenden?“ „Ach, lassen Sie das, Kubatschew“, sagte ich. „Ich habe Sie nie für einen Menschenfreund gehalten. Kommen Sie mir also nicht mit diesem Altruismus!“ Ich beschloß, mein Gespräch mit ihm in die Länge zu ziehen, um Löffler Zeit und Gelegenheit zu geben, mich zu finden. Während ich das dachte, schlüpfte ich absichtlich davon und umklammerte die Reling, als wäre ich im Begriff, über Bord zu springen. Kubatschew packte mich hastig beim Arm und seine beiden Männer flankierten mich blitzschnell. Es war mir gelungen, ihn von meinen Gedanken abzulenken. Sie können nicht ans Ufer schwimmen, vermittelte er mir, und sein Griff um meinen Arm wurde fester. „Das hatte ich auch nicht vor“, sagte ich und sah das Schiff, das sich in seinem Geiste widerspiegelte, hoch im Trockendock liegend. Er gewahrte das Bild in meinem Verstand. „Es gibt Leute, die sich mit der Zukunft befassen, ohne dabei an persönlichen Gewinn zu denken“, sagte er, inzwischen überzeugt davon, daß ich bei ihm bleiben würde. „Wenn es sie nicht gäbe, bedeutete dies das Ende der menschlichen Rasse. Doch bedarf es einer starken Führung. Nur Stärke kann eine Wandlung erzwingen.“ „Und Bauers multinationale Korporation weiß die Lösung! Seien Sie doch nicht so primitiv, Kubatschew!“ „So kompliziert ist das gar nicht“, sagte er und beugte sich vor. Zu meinem Erstaunen entsprachen

seine Gedanken seinen Worten. „Erinnern Sie sich noch, wie die Zwerge aus Zürich durch Horten freiverkäuflichen Goldes den amerikanischen Dollar fast zu Fall brachten? Die Gruppe, die Sie kennengelernt haben, besitzt genügend Macht, um jedes Land über Nacht zu vernichten. Sie können zum Beispiel Kanada oder Frankreich ruinieren, indem sie ihnen ihre finanzielle Unterstützung entziehen.“ „Und der Brain Trust, von dem Sie so begeistert reden, wird uneigennützig sein?“ Ich lächelte höhnisch. „Eine Bande christusähnlicher Kapitalisten soll die Welt ins Gleichgewicht bringen!“ „Sie sind auch nur Menschen, Bolt!“ sagte Kubatschew. „Sie müssen unweigerlich Fehler machen. Sie sind vielleicht eigennützig, tyrannisch und hinterlistig. Aber verliert eine Religion ihren Wert, nur weil ihre Priester und Geistlichen menschlich und bestechlich sind? Ihre Untaten nehmen der Idee der Religion nichts von ihrer Bedeutung.“ „Haben Sie also einen Mann in das Flugzeug gesetzt, damit ich für Sie Sklavendienste in Nordfinnland verrichte?“ Ich zwang mich, mich auf ihn zu konzentrieren, denn ich spürte, daß das Bild von Löfflers Gesicht in meinem Geist aufzutauchen drohte. „Als privilegierter Sklave!“ sagte Kubatschew, und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. „Sie hätten Ihre Bedingungen stellen können. Ich bin sicher, daß Sie zur Einsicht gelangt wären.“ Er glaubte an das, was er sagte. „Aber wir müssen Gedankenkontrolle ausüben, um die gefährlichen Leute in unserer Gruppe auszumerzen.“ Ihm stand eine Überraschung bevor, wenn er Burns und Laqueur besser kennenlernen würde. Er las meine Gedanken und zuckte die Achseln. „Ich weiß, daß Sie keinem Menschen trauen“, erwiderte er. Das Schiff glitt in offenes Gewässer.

Mächtige Kumuluswolken hingen im azurblauen Glas des Himmels. Eine Phalanx von Frachtdampfern, deren schwerbeladene Rümpfe tief in die bläulichweiße See tauchten, glich einer Konquistadorenflotte, bereit, ferne Küsten zu erobern. „Wissenschaftler kennen keine Ethik, wenn es um die Forschung geht“, sagte ich. „Nemeth erkannte das, deshalb hat er geschossen.“ „Er hatte den Glauben verloren“, sagte Kubatschew. „Er hat keinen anderen Ausweg mehr gesehen.“ Er wollte sein Image bessern; mir seine menschliche Seite zeigen. „Vergessen Sie diese Leute, Bolt!“ sagte er. „Ich weiß, daß Sie mit mir zusammenarbeiten werden!“ „Ich darf am Leben bleiben, weil Sie mich nötig haben“, sagte ich. „Aber was geschieht, wenn ich Ihnen nicht mehr von Nutzen sein werde?“ „Sie sind einer der wenigen Auserwählten“, antwortete er, ohne zu ahnen, daß ihm ein böses Erwachen bevorstand. Er warf mir einen Blick zu und zuckte die Achseln. „Sie sind immer noch skeptisch, Bolt. Ich bin froh, daß diese Skepsis nur die menschlichen Beziehungen betrifft und nicht die Wissenschaft, denn sonst wären Sie nie imstande gewesen, irgendein biochemisches Rätsel zu lösen. Ich wollte, Sie würden ebenso stark an Menschen glauben, wie an Ihre Fähigkeit, Probleme zu lösen.“ Das Schiff verlangsamte seine Fahrt, als wir uns einer Werft voller Privatjachten näherten. Auf einem Schild stand HOWALDSWERFT.

27 Es war eine Werft des Wohlstandes. Privatjachten aller Größen, teure Spielsachen, die an Luxus miteinander wetteiferten, waren an den Ankerplätzen vertäut. Einige lagen im Trockendock; Arbeiter schwärmten um sie herum und Schweißgeräte sprühten silbrige Funkenregen. Ein Kran hob eine Schiffsschraube an ihren Platz. Anstreicher auf Gerüsten überzogen die Rümpfe mit frischem Weiß. Unser Dampfer stellte plötzlich die Maschine ab, schwenkte herum, und zwei Männer warfen vom Kai aus ein Tau herüber, das hastig am Bug befestigt wurde. „Wir steigen hier aus“, sagte Kubatschew. Ich las die Dringlichkeit in seinem Geist, vermischt mit den Gesichtern von Burns und Laqueur. „Und wenn ich mich weigere, mit Ihnen zu gehen?“ fragte ich. „Machen Sie kein Theater, Bolt! Ihre Neugier ist stärker als Ihre Vorsicht. Wovor haben Sie denn Angst?“ Die beiden Gorillas hinter mir konnten mich einfach packen und auf den Kai werfen. „Es hat keinen Sinn, um Hilfe zu rufen“, warnte Kubatschew. „Es könnte Ihnen dann passieren, daß Sie zwischen Bootswand und Kaimauer rutschen und zerquetscht werden. Lassen Sie uns doch zivilisiert bleiben, Bolt!“ Kubatschew hatte offenbar den Kapitän des Hafenrundfahrtdampfers bestochen, damit dieser am Reparaturdock anlegte. Ich fühlte einen kräftigen Stoß, und als ich nach vorne stolperte, hob mich einer der Männer auf den Kai. Das Schiff ließ seine Schraube wieder kreisen und glitt schnell davon. Der Lautsprecher an Deck dröhnte weiter. „In dieser Werft liegen einige

der luxuriösesten und schnellsten Privatjachten der ganzen Welt …“ Ich glaubte nicht, daß irgendein Passagier meinen erzwungenen Ausstieg bemerkt hatte. Vielleicht hatte Kubatschew gelernt, mit 232 noch besser umzugehen als ich – er vermochte seine Gedanken fast so geschickt wie der Yogi zu beherrschen, sonst hätte ich seine Absichten erkennen können. Sein Verstand war dem des Inders viel ähnlicher als der meinige. Ich mußte auf meine Gedankengänge aufpassen, sonst würde ich diesen stummen, verbissenen Kampf verlieren; sonst würde ich nicht mehr lange zu leben haben. Die Stimme auf dem Schiff verklang, ging in den Hafengeräuschen unter; der Himmel hatte sich nun mit regenschweren Wolken bedeckt. Heftige Windböen peitschten uns, als wir über Taue und Stahlkabel stiegen und uns den Weg zu einer schlanken Luxusjacht bahnten, deren Rumpf frisch gestrichen war. Ich las den Namen des Schiffes am Bug: ‚Märthe, Visby, Sverige’. Von hinten angestoßen, kletterte ich die Leiter zum Deck hinauf. Gegen meinen Willen drängte sich Löfflers Gesicht in meine Vorstellung. Ich starrte hastig Kubatschew an, um dieses Bild auszulöschen und es durch seine slawischen Züge zu ersetzen. Er war Löffler bisher noch nicht begegnet, das Bild sagte ihm nichts, aber es machte ihn vielleicht argwöhnisch. Ich fühlte mich durchsichtig. Ich gehörte mir nicht mehr selbst, sondern auch Kubatschew, der meine geheimsten Gedanken mit mir teilte. Da ich auch an den seinen teilhatte, überschnitten sich unsere Persönlichkeiten. Ich war nicht mehr mein alleiniger Herr. Die Welt wäre Grau, wenn alle in diesen Schmelztiegel geworfen würden. Unsere Persönlichkeit beruht auf individuellen Gedanken; ohne diese würde eine Masse gleichgeschalteter Menschen die Erde bevölkern.

Das Deck der Märthe war leer bis auf ein paar Arbeiter, die ihre Anstreichgeräte zusammenpackten. Die ersten Regentropfen prasselten auf uns herab, als wir eine schmale Treppe hinunterstiegen. Kubatschew folgte mir dichtauf, während die vier Männer, die offensichtlich zur Mannschaft der Märthe gehörten, zurückblieben. Ich gelangte in eine geräumige, komfortabel eingerichtete Kabine. Eine große Weltkarte bedeckte eine Wand; an einer anderen hingen Waffen aus Neuguinea – Schilde, Speere, Dolche und Bogen. Es war eine gutbestückte Bar vorhanden und ein Tisch mit schweren Sesseln; ein Schreibtisch stand in der Ecke. Ein breites Fenster bot Aussicht auf den Hafen; über die dicke Scheibe rannen Regenbäche. Nebel hüllte die Docks ein, die aufragenden Rümpfe der in See stechenden Schiffe reihten sich Bug an Heck, wie eine Kriegsflottille endlos aneinander. Wie ich vermutet hatte, erwarteten Laqueur und Burns uns in der Kabine. Es hatte keinen Sinn, sich bei ihnen über meine Entführung zu beschweren – da sie sie ja veranlaßt hatten. „Wo ist Bauer?“ fragte ich, als wir eintraten. „Der spielt Dudelsack“, antwortete Laqueur leichthin. „Wir konnten ihn nicht dazu bewegen, das Schiff zu besteigen. Er ist schrecklich wasserscheu.“ Geistig beglückwünschte er Kubatschew, weil er mich erfolgreich auf dieses Schiff gebracht hatte. Kubatschew grinste selbstzufrieden und warf mir dann einen Verschwörerblick zu. Sie wissen nicht, daß ich ihre Gedanken lesen kann, vermittelte er mir. Verraten Sie mich nicht! Lassen Sie uns feststellen, was sie vorhaben. Ich dachte an nichts, gönnte ihm keine Antwort. Er wollte sich bei mir einschmeicheln, aber hinter diesen Gedanken lauerten gefährliche, die ich zwar ahnen, aber nicht erkennen konnte.

Burns saß hinter dem Schreibtisch und hatte ein Glas Whisky in der Hand. Obwohl er gelockert und freundlich aussah, spürte ich seine Spannung. Kubatschew genoß seine neue Allmacht genau wie ich, als ich mein drittes Ohr entdeckt hatte. „Ich habe Dr. Bolt überredet, mich zu begleiten“, sagte Kubatschew und unterdrückte jenen boshaften Trieb, seine Macht zu enthüllen und sie wissen zu lassen, daß ihre innersten Gedanken nackt vor ihm lagen. Ich spürte, daß er seine Macht nie freiwillig mit ihnen oder einem anderen teilen würde. Ich war neben ihm der einzige, der ebenfalls diese geistesdurchdringende Kraft besaß – einer zuviel für ihn! „Wollen Sie etwas trinken?“ fragte Burns und zeigte auf die Flaschenbatterie hinter sich, während das Bild der jungen Frau immer noch seinen Geist füllte. Seit seiner letzten Begegnung mit Kubatschew war er in England gewesen und seine Gedanken beschworen immer wieder die gleiche Szene herauf: er stand vor einer schweren, geschnitzten Tür und hämmerte mit den Fäusten dagegen. „Märthe, Märthe!“ Seine Stimme klang hohl und verzweifelt; die junge Frau war ihm zur fixen Idee geworden. Ich hatte den Verdacht, daß er geisteskrank und von seiner morbiden Sehnsucht besessen war. Kubatschew sah mich verwirrt an, aus der Fassung gebracht durch die Flut von Burns wirren Gedanken. Ich starrte aus dem Fenster und zwang mich, die sich ballenden Wolken zu beobachten, um meine Gedanken zu blockieren. Ich wollte ihm in keiner Weise behilflich sein. „Sie sind in London gewesen“, sagte Kubatschew; er machte damit den ersten einer Reihe von Fehlern. Es bedurfte wohl Monate, ja vielleicht sogar Jahre harter Übung, um 232 unter Kontrolle zu bekommen. Die hatte weder er noch ich. Vielleicht war es überhaupt unmöglich. Obwohl ich ein Gefangener auf der Märthe

war, konnte ich nicht umhin, jedes Detail vom unbeteiligten Standpunkt des Wissenschaftlers aus zu registrieren. Ich glaube, ich würde sogar meinen eigenen Tod mit wissenschaftlicher Neugier beobachten. Sofort erlosch das Bild in Burns Geist, und er konzentrierte sich auf Kubatschew. „Woher wissen Sie das?“ Er trank einen großen Schluck aus seinem Glas, ohne Kubatschew aus den Augen zu lassen. „Ich fragte aufs geratewohl!“ Kubatschew lachte. Er warf Laqueur, der ihn belauerte, wie die Spinne eine Fliege, einen raschen Blick zu. Beide Männer hatten plötzlich den Verdacht, daß Kubatschew, möglicherweise mit meiner Hilfe, Zugang zu dem Geheimnis des 232 bekommen hatte. Kubatschew zerstreute hastig ihren Argwohn. „Und Sie sind in Paris gewesen?“ Er wandte sich an den Franzosen. „Stimmt’s?“ Ich erwartete Löfflers baldiges Eintreffen. Das Schiff lag im Trockendock und konnte deshalb nicht plötzlich auslaufen. Kubatschew riß mißtrauisch den Kopf zu mir herum, aber ich konzentrierte mich auf Laqueur, der seinen hageren Körper in einen Sessel sinken ließ. „Ich habe über die Verwertung Ihrer Entdeckung lange nachgedacht, Dr. Bolt.“ Er sprach so, als hätte ich mich mit meinem Schicksal abgefunden und mich bereit erklärt, mit ihm zusammenzuarbeiten. „Ihre Möglichkeiten sind sicherlich unbegrenzt, und es wäre vielleicht nützlich, alle Konsequenzen mit einer Gruppe von Soziologen zu besprechen, die ich schon öfters um Rat gebeten habe. Sie sind natürlich völlig vertrauenswürdig.“ Er dachte an ein Zimmer – sein Büro in Paris. Drei Leute waren anwesend. Er berichtete ihnen von chemisch erzeugter ESP, über die er die Kontrolle ausüben würde. Nur Fetzen dieses Gesprächs wurden für mich hörbar.

Kubatschew wurde wachsamer. Bisher war ich seine einzige Zielscheibe gewesen, seine Partner dagegen Mitarbeiter bei seinem Plan. Jetzt enthüllten sie ein Bild ihres Denkens, das gegen ihn gerichtet war. Er hatte geglaubt, daß er die beiden Männer beherrschen und ihre Handlungen lenken würde, aber jetzt stellte er fest, daß sie ihn manipulierten. Sie werden hintergangen! Ich sendete ihm diesen Gedanken. Nur indem ich sie entzweite, konnte ich mein Leben retten. „Haben Sie irgendjemand etwas von Bolts Entdeckung erzählt?“ wollte Kubatschew von Laqueur wissen. „Eine merkwürdige Frage aus Ihrem Munde!“ sagte ich, um Laqueurs Antwort zu beeinflussen. „Selbstverständlich nicht!“ Der Franzose ging aalglatt darauf ein und log mühelos. Er hatte einen Plan ausgeheckt, um Burns, Bauer, mich – und Kubatschew auszuschalten! „Ich bin überzeugt davon, daß Sie das nicht getan haben“, sagte ich. Kubatschew war sich meines Sarkasmus bewußt. Die Welt, die er sich aufgebaut hatte, stürzte nun zusammen. Laqueur wollte nicht bei einer nachweisbaren Lüge ertappt werden. Er dachte nochmals an die drei Männer und fragte sich, ob er sich auf ihre Verschwiegenheit würde verlassen können. „Wir sind mit der Planung immer spät dran“, sagte er und schlug eine Richtung ein, die nichts mit meiner Bemerkung zu tun hatte. „In meiner Branche erforsche ich die Anwendungsmöglichkeiten routinemäßig sogar schon dann, wenn ein Projekt noch in den Kinderschuhen steckt.“ Ein plötzlicher Regenguß prasselte gegen das breite Fenster und wischte den Anblick des Hafens aus. Die Kabine schwamm in einem grauen Nichts. Sollte Löffler kommen, um mich hier herauszuholen, würde

ich ihn bei diesen Sichtverhältnissen nicht sehen können. Kubatschew sprang plötzlich auf; er hatte erkannt, daß ich auf einen Retter wartete und nur Zeit gewinnen wollte. „Wir müssen sofort auslaufen!“ „Ich würde ungern bei diesem Wetter fahren“, wandte Burns ein. „Bolt wartet auf das Auftauchen der Polizei!“ rief Kubatschew. „Das weiß ich genau!“ Laqueur musterte mich scharf, als suche er nach einer Bestätigung. „Ich verstehe einfach nicht, warum Sie sich so hartnäckig weigern, mit uns zusammenzuarbeiten“, sagte er. „Wir können Ihnen mehr Geld, technische Unterstützung und guten Willen bieten, als jede Universität oder jede Regierung. Ihre Entdeckung würde Ihnen unweigerlich aus den Händen genommen, sobald die Regierung – jede Regierung – sich ihrer bemächtigt. Sie sind unvernünftig, Bolt!“ „Verdammt noch mal! Hören Sie doch mit Ihrem Gejammer auf!“ brüllte Kubatschew. „Sagen Sie dem Kapitän, daß er wie der Teufel diesen Hafen verlassen soll!“ „Warum denn?“ entgegnete Burns. „Wir haben Dr. Bolt noch nicht einmal ein konkretes Angebot gemacht. Wohin wollen Sie ihn bringen? Glauben Sie, daß er Ihren Vorschlägen auf hoher See zugänglicher wird?“ „Vielleicht nach Kemijärvi?“ Mein Organismus reagierte auf das 232, mich ergriff plötzlich unbeherrschte Wut. Ich spürte, daß mein Blutdruck stieg. „Ich werde Klage wegen Menschenraubes gegen Sie alle drei erheben. Gegen Sie, Burns, denn Sie sind als Eigentümer dieses Schiffes verantwortlich dafür, daß ich hier gegen meinen Willen festgehalten werde. Sie

werden diesen Hafen niemals verlassen. Und gegen Sie, Laqueur; denn Sie haben diesen Plan unterstützt und begünstigt. Und gegen Kubatschew und seine beiden Gorillas. Sie befinden sich nicht in exterritorialen Gewässern. Sie unterstehen immer noch den Gesetzen dieses Landes!“ Burns drückte auf den Knopf der Sprechanlage. „Kapitän!“ schnauzte er ins Mikrofon. „Ich höre“, sagte eine Stimme aus dem Lautsprecher. „Lassen Sie die Märthe sofort auslaufen. So schnell wie möglich!“ „Es wurde Sturmwarnung gegeben, Mr. Burns“, sagte der Kapitän. „Die Warnfahnen sind gehißt; ich weiß nicht, ob man uns gestattet, den Hafen zu verlassen.“ „Wir segeln unter schwedischer Flagge. Sie können uns nicht aufhalten. Also los!“ Er schaltete die Sprechanlage aus. „Was hat Sie zu dem Entschluß gebracht, nicht mit uns zusammenzuarbeiten?“ Er wandte sich mir grimmig zu. „Ist es eine Frage des Geldes?“ „Nein, eine Frage der Konsequenzen, die ich nicht abschätzen kann“, sagte ich. „Die Russen haben versucht, Gedankenübertragungen durch Hypnose herzustellen, aber sie brachen die Forschungen wegen der damit verbundenen potentiellen Gefahren ab. Sie erkannten, daß sich Ideen übermitteln ließen, die verräterisch sein können.“ „Ausgezeichnet!“ rief Laqueur. „Ich bin froh, daß Sie zu dem Schluß gekommen sind. Wir haben solche Skrupel nicht. Gewisse Ideen müssen verbreitet werden, um der Welt neue Richtlinien zu geben.“ Ich hörte das Stakkato der Preßluftmaschinen, die Wasser in das Schwimmdock pumpten und es auf das Flußniveau senkten. „Wer ist Löffler?“ fragte Kubatschew plötzlich.

Ich war auf diese Frage nicht vorbereitet und sofort tauchte in meinem Verstand das Bild des Polizeibeamten auf. „Oh, das ist der Mann von der Polizei, mit dem Sie in Verbindung stehen!“ Laqueurs asketische Gesichtszüge änderten sich mit einem Schlag. Seine Wangen schienen einzufallen, sein Mund wurde schmal wie eine Schnittwunde. Ihm wurde plötzlich klar, daß Kubatschew Gedanken lesen konnte – seine Gedanken, Burns’ und meine! Kubatschew, der Laqueur triumphierend anblickte, erbleichte, als er merkte, daß er mit der Enthüllung seines Geheimnisses einen kapitalen Fehler gemacht hatte. „Na schön“, sagte er, „ich kann Gedanken lesen. Obwohl ich die chemischen Bestandteile des 232 noch nicht alle beisammen habe, weiß ich jedoch genau, wonach ich suchen muß. Wir haben Bolt nicht mehr nötig. Wir schaffen ihn uns besser vom Hals. Wenn Nemeth ihn getroffen hätte, wäre uns viel Kopfzerbrechen erspart geblieben. Jetzt müssen wir es selbst erledigen!“ Die Märthe erbebte, als sie aufs Wasser prallte. Ich hörte das Rasseln von Ketten und Rufe an Deck. Dichte Nebelschwaden jagten am Fenster vorbei und zerrissen das Bild des Hafens in verschwommene Fragmente. „Sie konnten, seit Sie in dieser Kabine sind, die ganze Zeit unsere Gedanken lesen“, sagte Laqueur trocken. „Sie haben uns betrogen, Kubatschew!“ Burns sank in einen Sessel neben dem Schreibtisch, und seine Augen schienen unter den buschigen Augenbrauen zu verschwinden. Langsam öffnete er eine Schreibtischschublade. Sein Gesicht war kreidebleich, und er sah alt aus. Laqueur musterte rasch die Eingeborenenwaffen an der Wand. In seinem Geist stand Mord. „Wenn Sie ohne mich auskommen können“, sagte

ich, „dann können Sie auch ohne die anderen auskommen. Nein, nicht ohne Kubatschew. Er kennt das Geheimnis.“ Ich wußte, daß ich mein Todesurteil herausgefordert hatte. Ich las in Kubatschews Geist. Er war bereit gewesen, mit mir zusammenzuarbeiten, um sich die Arbeit zu erleichtern. Aber jetzt saß auch er in der Falle. Burns und Laqueur würden ihm nie mehr trauen. Ein jäher Einfall zeigte mir eine letzte Chance, ihm entgegenzuwirken und alle seine Absichten zu vereiteln. „Nein!“ schrie Kubatschew mir zu. „Das ist Wahnsinn! Tun Sie es nicht!“ Er duckte sich, um sich auf mich zu stürzen. Ich hielt den kleinen Zerstäuber in der geschlossenen Hand. Wenn ich den Rest des 232 in der Kabine versprühte, würde es auf Burns und Laqueur wirken und Kubatschew den Vorteil ihnen gegenüber rauben. Zugleich, dachte ich, würde mir diese letzte Handlung, bei der das 232 restlos verbraucht werden würde, mir auch die Antwort auf eine Frage geben, die ich nicht zu lösen vermocht hatte. Wie würde eine Gruppe von Leuten reagieren, wenn sie die Gedanken der anderen lesen konnte? Nicht nur ein Mensch, wie Kubatschew oder ich, sondern eine Gruppe, von der jeder Einzelne Zugang zum Verstand der anderen hatte. Ich hob die Hand in die Höhe, richtete die Düse des Zerstäubers auf Burns und Laqueur und sprühte den Rest des 232 in die Kabine, als Kubatschew sich auf mich stürzte. Ich stieß gegen den Tisch, der krachend umfiel. Ein stechender Schmerz fuhr durch meinen Körper. „Sie Idiot!“ brüllte Kubatschew hysterisch. Eine Sekunde lang hing die Sprühwolke in der Luft, dann löste sie sich auf.

Ich sah, daß Burns und Laqueur sich plötzlich die Ohren zuhielten, erschüttert von diesen jähen ‚lautlosen’ Geräuschen. „Zum Teufel mit Ihnen!“ tobte Kubatschew. „Zum Teufel mit Ihnen!“ Er stand mit aufgesperrtem Mund zitternd in der Mitte des Raumes. Zum erstenmal sah ich, daß er seine Fassung verlor. Ich wußte, was in Laqueurs und in Burns Verstand vorging. Sie ‚hörten’ Gedanken, die Gedanken von drei Leuten! Gedanken, die sich überschnitten. Ein Giftgas, dachte Laqueur. Bolt wendet Giftgas gegen uns an! Er riß einen Speer mit einer dreieckigen Spitze von der Wand. „Nein, kein Giftgas!“ sagte ich laut und brach den Bann, der ihn so außer sich gebracht hatte. „Beobachten Sie Burns, dann erfahren Sie, was er denkt. Burns! Sehen Sie Kubatschew an. Er braucht nicht mehr mit Ihnen zu sprechen. Sie wissen es auch so!“ Durch Kubatschews Verstand rasten kaleidoskopische Bilder, bis er sich auf den kleinen Schreibtisch konzentrierte. Die Schublade! Kubatschew wußte, daß Burns einen Revolver darin aufbewahrte. Auch Burns erkannte Kubatschews Gedanken. Er hielt die Waffe in der Hand, ehe Kubatschew ihn erreichen konnte. Als sich Kubatschew auf ihn stürzte, ging ein Schuß los. Die Kugel traf mich. Ich spürte einen heftigen Schlag gegen die Brust, wie von einem Faustschlag. Die Kabine begann sich vor meinen Augen zu drehen. Ich wußte, daß ich fiel, spürte aber nicht mehr, wie ich auf den Boden aufschlug. Ich hörte nochmals den scharfen Knall des Revolvers, und dann schrie eine Stimme schrill und in Todesangst. Der Nebel schien von draußen in die Kabine eingedrungen zu sein. Er wurde dichter, bis ich die

schattenhaften Gestalten nicht mehr sehen konnte. Ich beobachtete nur noch, daß einer sanft und langsam umsank, wie in einem Traum.

28 Eine Flasche Glykose hing über meinem Kopf. Ich konnte mich nicht bewegen, ein Brustverband umschloß mich fest. Die Sonne schien durch ein Fenster, am Himmel trieben leichte Kumuluswolken. Ich hörte den Aufprall von Tennisbällen auf einem betonierten Platz und wußte, daß ich in Bauers Klinik in Ottendorf lag. Als ich mich rührte, beugte sich ein Gesicht über mich. Es war Astrid, deren schlanker Hals züchtig von dem gestärkten Weiß einer Schwesterntracht verdeckt wurde. Ich schloß wieder die Augen mit dem Gefühl eines angenehmen, gedankenleeren Friedens. „Die Kugel wurde entfernt“, teilte mir Astrid mit. „Sie schlug dicht neben dem Herzen ein, traf aber keine Arterie. Vielleicht besitzen Sie gar keine.“ Mein Gedankengang setzte sich langsam in Bewegung. Ich machte die Augen nicht auf. „Hat Löffler mich herausgeholt?“ fragte ich. „Er muß schließlich doch gekommen sein.“ „Sprechen Sie nicht. Überlassen Sie das mir!“ sagte sie. „Das haben Sie sich immer gewünscht, nicht wahr? Einen stummen Mann, während Sie das große Wort führen“, spottete ich. Sie kicherte und ich spürte ihre kühle Hand auf der meinen. „Ich kann diesen Vorteil nicht lange auskosten“, sagte sie. „Ja, Löffler und die Hafenpolizei erwischten die Märthe doch noch. Sie fanden Sie und brachten Sie hierher.“ „Das hier ist kein Krankenhaus“, sagte ich, „sondern Bauers Klinik.“ „Sie haben hier einen Operationssaal, und sie be-

schaffen Ihnen den besten Mann. Irgendeinen Chirurgen von der Davidswache. Er weiß, wie man mit Schußwunden fertig wird.“ Die Davidswache ist das Polizeirevier auf der Reeperbahn, dem Stadtviertel, in dem die meisten Schießereien und Messerstechereien vorkommen. „Was ist mit Kubatschew geschehen?“ fragte ich. Ich empfand keinen Schmerz, nicht einmal Unbehagen. Astrid wandte den Kopf ab und zog das Bettuch straff. „Burns feuerte einen Revolver ab. Ich erinnere mich an zwei Schüsse“, sagte ich. „Niemand weiß, was tatsächlich passiert ist“, sagte Astrid ausweichend. „Aber die Kabine auf dem Schiff glich einem Schlachtfeld. Sie sollten eigentlich mehr wissen als die Polizei. Sie waren schließlich dort.“ Ich schloß wieder die Augen. Da Burns’ Kugel Kubatschew verfehlt und mich getroffen hatte, hatte vielleicht die zweite Kubatschew getötet. Ich hatte eine Gestalt umsinken sehen. Ich wußte nicht, was Laqueur indessen getan hatte. Aber es war mir, daß das 232 diese Männer vernichtet hatte. Ohne meine Forschungen wären sie noch am Leben. Astrids Stimme klang schwächer. „Und falls Sie sich fragen, warum ich Sie hier pflege – nun denn, ich habe mich freiwillig dazu gemeldet.“ Ich schlief ein. Von Zeit zu Zeit erwachte ich benommen, wenn die Flasche Glykose erneuert wurde oder jemand ins Zimmer kam und etwas flüsterte. Im Traum beobachtete ich, wie die Alpha-Wellen des Schlafs die Beta-Wellen verdrängten und manchmal in Delta übergingen. Kein RAB-Schlaf. Keine rasche Augenbewegung. Mein Verstand drehte sich im Halbbewußtsein um chemische Formeln, vermischt mit Bildern von Leuten, die ich kennengelernt hatte, mit Szenenfetzen in Zimmern und Laboratorien. Die Formeln verflochten sich mit geistigen Bildern zu

symbolischer Bedeutung. Was ich träumte, ergab einen Sinn, solange ich schlief; löste sich aber in Unsinn auf, sobald ich erwachte. Ich muß tagelang in einem Zustand des Halbbewußtseins gelegen haben; ich stand auch unter dem Einfluß von Drogen. Sie wollten mich unbeweglich und still halten, nahm ich an. Keine Aufregung, noch nicht. Aber ich kannte den Schatten, der immer um mich war. Astrid. Ihr war der Umgang mit Patienten vertraut, denn sie hatte jahrelang einen sterbenden Mann gepflegt. Ich war der Ersatz für Swen, und weil ich hilflos war, erregte ich ihr Mitleid. Daraus schöpfte sie, wie ich vermutete, ihre Zufriedenheit – sie wollte sich erwünscht und unentbehrlich fühlen. Solange ich krank war, gehörte ich ihr. Als ich mich im Bett aufsetzen und etwas Suppe trinken konnte, erschien Bauer. „Eine herzhafte Mahlzeit für einen Kranken ist scheinbar ein totes Huhn, daß durch heißes Wasser gezogen wurde“, sagte er und betrachtete mich. Sein weißes Haar sah zottelig aus, mußte geschnitten werden, und seine Augen wirkten noch kindlicher. „Es freut mich, Sie mit offenen Augen zu sehen!“ „Sie haben Ihre Besuche immer zum falschen Zeitpunkt gemacht“, sagte ich. „Sie sind immer dann gekommen, wenn ich unter Drogeneinfluß stand.“ „Wir mußten Sie stillhalten“, sagte Bauer. Die Zimmertür war halb geöffnet, zu meiner Überraschung saß draußen ein amerikanischer Marinesoldat. „Was tut der denn hier?“ fragte ich. „Ihre Botschaft hat ihn dort postiert. Man möchte nicht, daß Ihnen irgendetwas zustößt.“ „Es geht nichts darüber, den Stall zu verriegeln, nachdem die Kuh durchgebrannt ist“, sagte ich. Astrid brachte ein Feldbett in Ordnung. Sie mußte im selben Zimmer wie ich geschlafen haben.

„Ganz recht“, sagte Bauer. „Allem Anschein nach sind Sie Regierungseigentum.“ „Warum haben sie mich in Ihre Klinik gelegt?“ „Ich nehme an, aus Sicherheitsgründen“, sagte Bauer. „Sie sind der wertvollste Mensch auf Erden, Dr. Bolt.“ Ich hielt mitten im Lachen inne. Ein stechender Schmerz durchbohrte meine Brust wie ein Messer. „Verhalten Sie sich schön still“, sagte Bauer. „Sie sind noch nicht gesund.“ „Was ist mit Burns und Laqueur? Ich glaube, ich weiß über Kubatschew Bescheid.“ „Später“, murmelte er und wandte den Blick ab. „Wissen Sie, eigentlich müßten Sie tot sein. Es ist reines Glück, daß Sie noch am Leben sind.“ Im Verlauf der nächsten Tage machte ich rasche Fortschritte und konnte schon bald wieder auf dem Korridor an dem Marineposten vorbeispazieren. Der Mann wechselte ein paar Worte mit mir. Er hatte den nasalen kalifornischen Akzent, der in mir Heimweh weckte. Er hatte offenbar den Befehl bekommen, weder meine Fragen zu beantworten, noch mir irgendwelche Auskünfte zu geben. Löffler erschien. Er sah ausgeruht aus. „Sie mußten erst niedergeschossen werden, ehe mir eine ausgiebige Nachtruhe vergönnt war“, sagte er. „Es gab keine andere Alternative.“ Er musterte mich stumm. Es folgte eine lange Pause. Ich hatte den Eindruck, daß er mich testete. Inzwischen hatte er wohl erfahren, daß ich Gedanken lesen konnte, wußte aber nicht, daß ich diese Fähigkeit nicht mehr besaß. Aber auch wenn er recht gehabt hätte, wäre es eine einseitige Unterhaltung gewesen. Er erwähnte nicht, daß er mich der Erzeugung von ESP verdächtigte. Daß er etwas vor mir verbarg, wußte ich auch ohne die Hilfe des 232. Es regnete wieder. Die Tropfen prasselten drohend

gegen die Scheiben. Ich fühlte, wie Löfflers Unsicherheit wuchs. „Ich hoffe, daß Sie uns bald verlassen“, erklärte er; er war unfähig, für sich zu behalten, was ihm durch den Sinn ging. Er wollte feststellen, wie es mit mir stand. „Sobald ich hier herauskomme.“ „Sie können mir glauben, daß ich den Tag Ihrer Abreise feiern werde. Ich mag Sie nicht, Bolt, auch nicht die Geheimnisse, die Sie umgeben und die mich wahnsinnig machen. Warum hält dieser Marinesoldat vor Ihrer Tür Wache? Warum die Schießerei auf der Jacht? Ich dachte, Sie seien Wissenschaftler, aber jetzt kommen Sie mir wie ein internationaler Spion vor.“ „Was ich auch bin“, sagte ich. „Sie durchschauen das Spiel reichlich spät.“ „Blödsinn!“ sagte er und wurde zum erstenmal unflätig. „Mir ist es scheißegal, was Sie sind. Ich würde nur gerne zusehen, wie Sie dieses Land in Handschellen verlassen, flankiert von zwei Bewachern!“ „Sie können ja einer von ihnen sein“, forderte ich ihn auf. „Darauf komme ich zurück!“ Er lächelte mir zu, tätschelte meine Hand und ging hinaus.

29 Tagelang sah ich keinen anderen Menschen als den Arzt des Generalkonsulats, einen sachlichen, bebrillten Deutschen, der es immer eilig hatte, wieder aus meinem Zimmer zu gelangen. Man schien mich absichtlich zu meiden. „Ihr Gesundheitszustand wird immer besser“, sagte der Arzt nach einer gründlichen Untersuchung. „Man hat Sie ausgezeichnet zusammengeflickt, Dr. Bolt. Noch ein paar Wochen Vorsicht und diese Schußwunde wird Sie überhaupt nicht mehr behindern. Sie können wieder reisen.“ Wohin reisen? Er sagte es nicht. Meine Beziehung zu Astrid war recht eng geworden. Da mir nicht nach Arbeit zumute war – ich versuchte willentlich, neue Ideen aus meinem Sinn zu verdrängen – fand ich sie amüsant und anziehend, was ich ihr auch sagte. „Ich wollte, das hätten Sie mir gesagt, ehe Sie niedergeschossen wurden.“ Sie lachte verwirrt. „Jetzt müssen wir uns gedulden.“ In ihrer Stimme klang der Flirt mit, der manchmal ihre nüchterne Tüchtigkeit als Krankenschwester durchbrach. „Ich kannte einmal ein Mädchen, das einen Invaliden heiratete. Er starb. Sie heiratete nochmals. Raten Sie wen?“ „Einen Invaliden!“ – antwortete sie, das Gesicht dicht vor meinem. Sie küßte mich sittsam auf die Wange. „Ich habe es nötig, gebraucht zu werden“, gestand sie. „Aber bei euch Schuften komme ich nur zum Zuge, wenn ihr krank seid. Darf ich wieder mit Ihnen zusammenarbeiten, wenn Sie sich Ihren Reagenzgläsern erneut zuwenden? Wissen Sie, ich bin eigentlich recht verläßlich, und obwohl ich die Neigung habe, Menschen, die ich gerne habe, zu hinter-

gehen – ich nehme an, aus einer gewissen Angst, meine Unabhängigkeit zu verlieren – werde ich mich bemühen, in Ihrem Fall eine Ausnahme zu machen.“ „Wohin wollen wir von hier aus fahren?“ fragte ich. Ihr Gesicht erstarrte, und sie runzelte die Stirn. „Ich glaube nicht, daß Sie eine große Auswahl haben“, sagte sie. „Erinnern Sie sich noch, daß Bauer sagte, Sie wären der wichtigste Mensch auf Erden? Das engt Ihre Möglichkeiten ein. Ich glaube nicht, daß man Sie tun läßt, was Sie wollen.“ „Ich weiß“, sagte ich. „Sie können mich zwar an einen Arbeitstisch fesseln, aber sie können mich nicht zur Arbeit zwingen. Es ist nicht das erste Mal in meinem Leben, daß Leute mich gewaltsam dazu bringen möchten, das zu tun, was sie wollen.“ „Wir könnten uns davonschleichen und fliehen. Wenn Sie nur einen Paß hätten!“ „Ich habe einen Paß!“ „Nein, das haben Sie nicht!“ „Er steckt in meiner Jackentasche. Ich habe ihn immer bei mir.“ „Da steckte er zwar, aber das tut er nicht mehr“, sagte Astrid. „Irgend jemand hat Ihre Sachen durchsucht, als ich nicht im Zimmer war. Ich ließ Ihr Gepäck aus dem Hotel Continental hierher bringen. Es ist gründlich durchsucht worden.“ „Von wem?“ fragte ich, von jäher Wut gepackt. „Von Löffler?“ „Das glaube ich nicht. Jedenfalls ist Ihr Paß verschwunden!“ „Die amerikanische Regierung muß mir einen neuen ausstellen!“ sagte ich. „Vielleicht – unter gewissen Bedingungen!“ erwiderte Astrid. „Aber wir können auch ohne Paß jederzeit nach Schweden fahren.“

„Das wußte ich nicht“, sagte ich. „Doch, wenn man die Fähre nach Malmö nimmt, kümmert sich niemand darum.“ Jemand klopfte an die Tür. Bauer trat ein. „Würden Sie bitte mit in mein Büro kommen?“ fragte er. „Jetzt werden Sie alles erfahren“, flüsterte Astrid. „Ich warte hier auf Sie. Kommen Sie bald wieder.“ Ich fühlte, daß ihre Hand zitterte, als sie mir in die Jacke half. Bauer führte mich durch die vertrauten Korridore. Er ging langsam, als wäre er der Patient und ich der Pfleger. „Ich komme mir wie in einem Gefängnis vor!“ sagte ich. „In gewisser Weise trifft das auch zu“, sagte er. „Ich hätte Sie wohl öfters besucht, Dr. Bolt, aber es wurde mir untersagt.“ „Von wem?“ „Von Ihrer Regierung. Von meiner Regierung. Jetzt interessieren sich Regierungen für Sie, nicht nur multinationale Korporationen!“ Er schaute sich um, ob jemand ihm folgte. „Wie unrecht hatte ich, Dr. Bolt! Wie unrecht! Mich verfolgen die Geister, die ich rief … ich bin mein Leben lang aufrichtig gewesen und habe versucht, in allen Dingen gradlinig zu handeln. Ich war stolz darauf, Leute zu bekämpfen, die mich zu Handlungen zwingen wollten, die ich mißbilligte. Als ich mich mit Laqueur und Burns einließ, geriet ich auf Abwege.“ „Das sind starke Worte, Herr Professor“, sagte ich, denn ich spürte die Verzweiflung des alten Mannes. „Sie hatten erhabene Ideen; zu erhabene, als daß sie sich je würden verwirklichen lassen.“ „Es war meine Unaufrichtigkeit Ihnen gegenüber, die sich nun rächt. Können Sie mir verzeihen?“ Er blieb einen Augenblick in dem leeren Korridor

vor dem Aufzug stehen, der uns zu seinem Büro bringen sollte. „Ich habe nichts gegen Sie, Herr Professor. Sie waren ein Parzival auf der Suche nach dem Heiligen Gral.“ Ein mattes Lächeln kräuselte seine Lippen, er drückte mir die Hand. Der Aufzug hielt. Wir waren an seinem Büro angelangt. Er öffnete die Türe. Mehrere Männer befanden sich im Zimmer. Einer davon war Gobel.

30 Zwei weitere Männer kannte ich ebenfalls. Der eine war McClore, der neue wissenschaftliche Berater des Präsidenten; ich hatte mit ihm an der Westküste zusammengearbeitet, als er Rektor der Technischen Hochschule von Kalifornien war. Der andere war ein britischer Wissenschaftler, der vor kurzem geadelt worden war. Als wir uns kennenlernten, war er noch schlicht Francis Langton, ein recht begabter Biochemiker an der Universität Oxford. Jetzt war er Sir Francis. Ich habe nie verstanden, warum sich ein Mann erhaben fühlt, wenn er mit seinem Vornamen angeredet wird. Die restlichen drei kannte ich nicht. Einer benahm sich militärisch, als trüge er Uniform und Orden; der andere, mit kurzgeschorenem rotem Haar, war jedoch unverkennbar ein Zivilist. Sogar seine Augen waren von roten Wimpern gesäumt. Seine Haut war weiß wie die eines Albinos. Außerdem war ein hagerer Mann mit tiefgefurchtem Gesicht da, der einen enganliegenden blauen Anzug trug. Er hatte das rote Band der Ehrenlegion im Knopfloch, war also offenbar ein Franzose. „Dr. Bolt!“ Der Rothaarige trat auf mich zu und streckte mir eine blasse, sommersprossige Hand entgegen. „Ich bin Richard Sinclair.“ Das sagte mir überhaupt nichts, außer daß ich aus seinem Akzent schloß, daß er aus Neuengland stammte. „Hallo, Bolt!“ rief McClore mir über einen niedrigen Tisch zu. „Sie kennen ja Sir Francis. Das sind Admiral Hammond und Andre Chevalier.“ Langton winkte mir zu. Das letzte Mal hatte ich mit ihm im Prime Rib auf La Cienega in Los Angeles zu Abend gegessen. Ich hatte ihn dorthin geführt,

weil er sich nach englischem Roastbeef mit ‚zweierlei Gemüse’ sehnte. Gobel saß hinter McClore, als wollte er dessen Rücken decken. Zu seinen Füßen stand ein schwarzer Kasten. Ich nickte ihm zu, aber er reagierte nicht darauf. Seine Anwesenheit ließ mich nichts Gutes ahnen. Für wen arbeitete er? Für jeden? Bauer rückte einen Sessel an den Tisch. Ich setzte mich und sah die Männer an, die mich wie Geschworene musterten, deren Urteil schon vor der Gerichtsverhandlung festliegt. Vor McClore, der als Rektor von Cal Tech für seine Direktheit bekannt gewesen war, lag ein umfangreiches Dossier. Hammonds Gesicht zeigte meist einen Ausdruck der Bestürzung. Es war ein einstudierter Trick, um wehrlos und ungefährlich zu wirken. Außer McClore hielten sich alle vorsichtig im Hintergrund. „Sind Sie aus Washington herübergekommen, nur um mich zu besuchen?“ fragte ich McClore. „Ich bin abgeflogen, als ich hörte, daß Sie außer Lebensgefahr sind. Aber ich fahre sowieso viel herum.“ Er entblößte sein Gebiß, das zu schön war, um echt zu sein. „Das Weiße Haus hält mich in Trab. Sie wissen natürlich, warum wir hier sind.“ „Natürlich“, sagte ich. Ich hatte kein 232 nötig, um seine Gedanken zu kennen. „Aber lassen Sie mich erst einmal eine Frage stellen. Ich habe bisher angenommen, daß Gobel von Burns und Laqueur bezahlt wird.“ „Gobel?“ Er warf dem Mann hinter sich einen flüchtigen Blick zu. „Hat er Ihnen diesen Namen genannt? Also Tatsache ist, daß er von ihnen bezahlt wurde, was aber nicht unbedingt heißen muß, daß er ausschließlich für sie arbeitete.“ Die Namen waren ihm bekannt. Laqueur, Burns und Bauer waren also bespitzelt worden. Bauer ver-

folgte dieses Verhör mit Unbehagen. Als Unschuldiger war er unversehens in einen Irrgarten geraten. „Ich habe Herrn Gobel durch Burns kennengelernt“, sagte Bauer. „Er hat gute Arbeit geleistet.“ Ungeduldig schnitt McClore jede weitere Frage ab und schlug das Dossier vor sich auf. „Ich habe hier Berichte über Ihre Aktivität, Bolt. Aus den Auskünften geht eindeutig hervor, daß Sie in der Lage sind, die Fähigkeit der Gedankenübertragung auf chemischem Wege hervorzurufen.“ „Ich arbeite an diesem Problem“, räumte ich ein. „Als Laie auf diesem Gebiet …“ warf Hammond mit leiser, schüchterner Stimme ein, die um Nachsicht zu bitten schien, „… würde ich sagen, daß Sie eine überaus gefährliche Waffe entdeckt haben.“ „Dessen bin ich mir bewußt“, sagte ich. Wenn er eine Binsenweisheit hatte hören wollen, konnte ich sie ihm liefern. „Ich wurde darauf hingewiesen, daß Sie hinsichtlich Ihrer Arbeit sehr geheimnisvoll taten“, fuhr Hammond fort. „Wir wissen Ihre Vorsichtsmaßnahmen zu schätzen, die Sie sogar bewogen, Kalifornien zu verlassen und Ihre Forschungen in Hamburg fortzusetzen.“ „Es war nicht ganz mein eigener Entschluß“, sagte ich. „Ich glaube, daß Professor Bauer Ihnen das erklären kann.“ „Das hat er bereits getan“, sagte Hammond. „Es hat nicht so geklappt, wie er es sich vorstellte. Ja, Professor Bauer und seine Mitarbeiter haben uns eine Menge von Informationen gegeben. Trotzdem können wir uns noch kein klares Bild machen.“ „Es ist jetzt an der Zeit, daß Sie Ihre Aufzeichnungen den zuständigen Regierungsbehörden aushändigen“, sagte McClore unumwunden. Da er erst seit kurzem in diplomatischen Diensten stand, ärgerte er sich über Hammonds indirektes Vorgehen.

„Das kann ich nicht!“ entgegnete ich. „Warum denn nicht, Dr. Bolt?“ schaltete sich der Franzose ruhig und ermutigend ein. „Es gibt keine Aufzeichnungen; ich habe keine gemacht. Ich habe alle Aufzeichnungen in meinem Kopf!“ „Sind Sie augenblicklich in der Lage, unsere Gedanken zu lesen?“ fragte Langton mit brennender Neugier. Er war kein Untersuchungsbeamter, sondern ein Wissenschaftler, den die Aussicht entzückte, von einem Durchbruch aus erster Hand zu erfahren. „Nein“, sagte ich. Meine Antwort zerstreute nicht den Argwohn der Gruppe. „Ich bin noch nie in einer solchen Situation gewesen.“ Zorn verdrängte McClores Unsicherheit. „Um Himmels willen, Bolt, spielen Sie nicht mit uns.“ „Sie können mir glauben, McClore“, sagte ich. „Im Moment kann ich keine Gedanken lesen. Es ist übrigens interessant, daß trotz meiner Vorsichtsmaßnahmen viele Leute über meine Forschungen Bescheid wissen. Wie viele Leute sind nötig, um ein Geheimnis zu hüten?“ Mein Sarkasmus ihnen gegenüber war vergeudet. „Erinnern Sie sich, daß wir miteinander korrespondierten?“ fragte Langton. „Auch ich habe auf dem Gebiet gearbeitet, das Sie erforschten. Durch den Austausch von Informationen könnten wir zu einer befriedigenden Zusammenarbeit kommen.“ Er log. Obwohl ich mit ihm über die Erforschung des RAB-Schlafes diskutiert hatte, war die Idee eines Mittels wie 232 nie erwähnt worden. „Es gibt eine Gruppe in Lyon, die Ihnen vielleicht Auskünfte über ESP liefern könnte, die ich Ihnen nicht geben kann“, sagte ich dem Franzosen. „Nein, die Lyoner Wissenschaftler erforschen nicht dieses Spezialgebiet“, sagte Chevalier. „Oder sie sind nicht zu einer Zusammenarbeit be-

reit“, ergänzte ich. „Würden Sie ihnen die Erlaubnis erteilen, uns Informationen zu geben, wenn sie uns mit ihren Forschungen voraus wären? Ihre Regierung würde keinen Gedankenaustausch gestatten. Und was Sie betrifft, Langton – was geschähe, wenn Sie die Informationen hätten, die Sie von mir haben wollen? Würden sie nicht als streng geheim in den Archiven Ihrer Regierung verschwinden?“ Die Gruppe hatte meine feindliche Haltung nicht erwartet. McClore verbarg seine allzu vollkommenen Zähne hinter schmalen Lippen. „Washington rechnet mit Ihrer sofortigen Rückkehr“, erklärte er. „Alle Regierungslaboratorien stehen Ihnen zur Verfügung. Sie können sich Ihre Mitarbeiter selbst aus den Forschungsabteilungen der Armee oder der Marine oder von jeder Universität aussuchen. Überflüssig zu sagen: Es wird Ihnen jede gewünschte Summe bewilligt.“ Langton mußte auch sein Sprüchlein loswerden: „Falls Sie lieber in England arbeiten möchten, so bieten wir Ihnen selbstverständlich das Gleiche in Oxford an.“ „Falls Ihnen Paris nach Feierabend gefällt …“ Chevalier zwinkerte mir mit gallisch-verschwörerischem Lächeln zu. „Wir erwarten von Bolt, daß er in seinem eigenen Land arbeitet“, sagte McClore trocken. „Seine Forschungsergebnisse gehören unserer Regierung, aber die Entscheidungen hinsichtlich ihrer Verwertung werden von unserer Regierung und den mit uns befreundeten Regierungen gemeinsam getroffen.“ Damit meinte er, diesen Punkt geklärt zu haben. „Ich brauche wohl nicht zu erwähnen, daß Sie über ein unbegrenztes Spesenkonto und einen Hubschrauber verfügen können. Obwohl ich weiß, daß Sie sich nicht in erster Linie für Geld interessieren, wird für ein angemessenes Entgelt gesorgt.“

Ich fühlte mich wie von dichtem, bedrohlichem Nebel umgeben. Jeder, der einmal in das Räderwerk der Bürokratie geraten ist, hat nur geringe Aussichten, sich je wieder daraus zu befreien. „Jetzt verstehe ich, warum mein Paß verschwunden ist“, sagte ich. McClore zeigte offene Bestürzung. „Ist er das?“ Er sah Sinclair anklagend an. „Sie müssen ihn verlegt haben. Ich kann mir nicht vorstellen, daß unsere Regierung private Papiere entwendet …“ „Wenn Dr. Bolt seinen Paß verloren hat, wird ihm sofort ein neuer ausgestellt“, sagte Sinclair so hastig, daß McClores und mein Verdacht noch bestärkt wurden. „Wann wollen Sie abreisen?“ Ich überhörte seine Frage. „Ist Ihnen je in den Sinn gekommen, McClore, daß ich die Lösung des Problems vielleicht überhaupt nicht gefunden habe? Kubatschew ist tot – welche Beweise können Sie da noch haben?“ „Wir haben Beweise für Ihre Fortschritte“, sagte McClore. „Wer hat sie Ihnen geliefert? Gobel? Bauer?“ „Ich?“ Bauer war empört. „Ich versichere Ihnen, Dr. Bolt, daß ich keinem Menschen Informationen gegeben habe. Ich stehe auf Ihrer Seite!“ „Hören Sie auf, mit uns zu spielen“, sagte McClore, gereizt durch meine Halsstarrigkeit. Er hob den schwarzen Kasten hoch, der neben Gobel stand und stellte ihn auf den Tisch. Es war ein Tongerät, wie ich es bisher noch nie gesehen hatte. Statt des Bandes erzeugte ein Strahl den Ton. „Dieses Instrument kann durch Wände hören“, sagte McClore mit Genugtuung. „Wir haben uns die Aufnahmen mehrmals angehört“, sagte Chevalier. „Ich wollte, Sie würden uns einige der Rätsel erklären. Die Aufnahmen ergeben

nicht immer einen Sinn. Es könnten … Gedanken … fehlen?“ „Der Sender wurde außerhalb der Jacht in dem Trockendock installiert. Ein Laserstrahl stellte die Verbindung her“, erklärte Sinclair stolz. Ehe ich mich von meiner Überraschung erholen konnte, hörte ich meine eigene Stimme, die aus dem schwarzen Kasten erklang. „Wo ist Bauer?“ „Der spielt Dudelsack“, antwortete Laqueurs Stimme. „Wir konnten ihn nicht bewegen, ein Schiff zu besteigen. Er ist schrecklich wasserscheu.“ Es folgte eine Pause, die Bauer, der neben mir saß, füllte. „Ich wurde absichtlich ferngehalten“, sagte er. „Sie wußten, daß sie sich nicht mehr auf mich verlassen konnten.“ „Ich habe Dr. Bolt überredet, mich zu begleiten“, erklärte Kubatschew. „Wollen Sie etwas trinken?“ fragte Burns. Es war die Wiedergabe der Szene, die ich erlebt hatte. Da Kubatschews und meine Gedanken nicht aufgezeichnet waren, verwirrten die fehlenden Worte die Männer in Bauers Büro. „Sie sind in London gewesen?“ sagte Kubatschew zu Burns. „Woher wissen Sie das?“ „Ich fragte aufs geratewohl!“ Kubatschews gekünsteltes, unaufrichtiges Lachen drang aus dem Lautsprecher. Seine Stimme hatte ohne seine sichtbare Gegenwart eine andere Bedeutung. Wir hängen bei der Abwägung des Sinnes sowohl von unseren Ohren, als auch von unseren Augen ab. „Und Sie sind in Paris gewesen. Stimmt’s?“ Kubatschew wandte sich an Laqueur. „Ich habe über die Verwertung Ihrer Entdeckung lange nachgedacht, Dr. Bolt“, sagte Laqueur. Diese Worte hätten von Hammond stammen können. „Ihre

Möglichkeiten sind sicherlich unbegrenzt und es wäre vielleicht nützlich, alle Konsequenzen mit einer Gruppe von Soziologen zu besprechen, die ich schon öfters um Rat gebeten habe. Sie sind natürlich völlig vertrauenswürdig.“ „Die Sûreté hat diese Soziologen verhört, die Laqueur erwähnte“, füllte Chevalier die Pause zwischen den Aufnahmen. „Er hat sie über das 232 informiert.“ Er kannte die Codenummer des dritten Ohres! Ich wollte ihn fragen, woher er die Information hatte, aber Kubatschews Stimme hinderte mich daran. „Haben Sie irgend jemand etwas von Bolts Entdeckung erzählt?“ „Eine merkwürdige Frage aus Ihrem Munde.“ Meine sarkastische Zwischenbemerkung. „Selbstverständlich nicht“, antwortete Laqueur. Beim Anhören der Lügen und Ausflüchte empfand ich eine steigende Spannung, denn ich wußte ja, daß nur wenige Minuten Kubatschew vom Tode trennten, dem ich selbst mit knapper Not entronnen war. „Ich bin überzeugt davon, daß Sie das nicht getan haben.“ Ich hatte Kubatschew provoziert, um ihn gegen seine Verbündeten aufzubringen. Aber das hatte Laqueur nicht gemerkt, da er keine Gedanken lesen konnte. „Wir sind mit der Planung immer spät dran. In meiner Branche erforsche ich die Anwendungsmöglichkeiten sogar schon dann, wenn ein Projekt noch in den Kinderschuhen steckt.“ „Wir haben Laqueurs Akte“, sagte Chevalier. „Er machte ausführliche Notizen. Er hatte seine eigenen Mitarbeiter, zu denen Burns, Kubatschew und auch Sie, Dr. Bolt, allerdings nicht zählten. Er hatte vor, ohne Sie zu arbeiten. Ich werde McClore eine Kopie schicken.“ „Und auch mir!“ ermahnte ihn Langton. Waren die Männer in Bauers Büro nicht von der-

selben blinden Machtgier besessen, wie die auf der Jacht? Auch sie trauten einander nicht. Wäre jeder imstande gewesen, die Gedanken des anderen zu lesen, so hätte die Szene eine genauso dramatische Wendung nehmen können, wie die auf dem Schiff. „Wir müssen sofort auslaufen!“ Ein Anflug von Hysterie klang in Kubatschews Stimme mit. „Ich würde ungern bei diesem Wetter fahren“, wandte Burns ein. „Bolt wartet auf das Auftauchen der Polizei“, sagte Kubatschew. „Das weiß ich genau!“ „Das ist der erste Hinweis, daß Kubatschew Gedanken lesen konnte“, sagte McClore. „Er muß im Besitz des 232 gewesen sein. Warum haben Sie es ihm gegeben, wenn Sie sich weigern, mit uns zusammenzuarbeiten?“ „Er hat es nicht von mir bekommen“, erwiderte ich. Meine Bemerkung wurde von Laqueurs Stimme übertönt, die von Kubatschew unterbrochen wurde. „Verdammt noch mal, hören Sie mit diesem Gejammer auf! Sagen Sie dem Kapitän, daß er wie der Teufel diesen Hafen verlassen soll!“ „Wer ist Löffler?“ hörte ich dann Kubatschew fragen. McClore stellte das Tongerät ab, faltete seine großen Hände darüber und betrachtete mich mit offensichtlicher Mißbilligung. „In diesem Augenblick merkten die beiden Männer, daß Sie und Kubatschew sich telepathisch verständigten. Das können Sie nicht abstreiten, Bolt.“ „Das habe ich auch nicht“, erwiderte ich. „Sie haben die Formel für 232 an der Universität entwickelt, die Sie bezahlt. Alle Ihre Entdeckungen gehören nach dem Gesetz ihr, und da die Regierung bei jeder wissenschaftlichen Entdeckung die Priorität hat, wäre es Ihre Pflicht gewesen, uns davon zu unterrichten!“

„Zitieren Sie den Paragraphen, gegen den ich verstoßen habe, McClore!“ „Die Gefährdung der nationalen Sicherheit, was dem Hochverrat gleichkommt!“ Er schaltete das Tonband wieder ein, ohne mich aus den Augen zu lassen. „Na schön“, sagte Kubatschew, „ich kann Gedanken lesen. Obwohl ich die chemischen Bestandteile des 232 noch nicht alle beisammen habe, weiß ich jedoch genau, wonach ich suchen muß. Wir haben Bolt nicht mehr nötig. Wir schaffen ihn uns besser vom Hals. Wenn Nemeth ihn getroffen hätte, wäre uns viel Kopfzerbrechen erspart geblieben. Jetzt müssen wir es selbst erledigen!“ Sinclair gab McClore einen Wink, der sofort das Gerät abstellte. „Damit waren die Weichen für den Mord gestellt. Sie wären nie lebendig von der Jacht heruntergekommen“, sagte er zu mir. „Aber ich lebe!“ sagte ich. „Warum darf ich nicht das Ende der Aufzeichnungen hören? Enthält es Fakten, die ich nicht erfahren soll? Sie zitieren Gesetze, die Bürger zwingen, Ihnen ihre Geheimnisse zu offenbaren, während Sie die eigenen für sich behalten. Warum? Sie werden von uns bezahlt,. McClore, genauso wie die Regierung, die Sie vertreten.“ „Nun gut“, sagte McClore. „Dr. Bolt hat das Recht, den Rest zu hören.“ „Ich protestiere!“ Sinclair hob die Stimme. „Weswegen?“ „Sie wollen meine Entscheidung wissen, nicht wahr, Sinclair?“ Ich mußte meine Wut unterdrücken. „Ich treffe sie, wenn ich den Rest der Aufzeichnung gehört habe. Oder wollen Sie sie schon jetzt haben?“ McClore zuckte die Achseln und schaltete das Tongerät wieder ein. „Wenn Sie ohne mich auskommen können“, vernahm ich meine Stimme, „dann können Sie auch ohne

die anderen auskommen. Nein, nicht ohne Kubatschew. Er kennt das Geheimnis.“ „Nein!“ schrie Kubatschew. „Das ist Wahnsinn! Tun Sie es nicht! Sie Idiot! Zum Teufel mit Ihnen! Zum Teufel mit Ihnen!“ „Nein, kein Giftgas!“ meine Stimme klang schroff und unpersönlich, als ich zu Laqueur sprach. „Beachten Sie Burns, dann erfahren Sie, was er denkt! Burns! Sehen Sie Kubatschew an. Er braucht nicht mehr mit Ihnen zu sprechen. Sie wissen es auch so!“ „Sie müssen eine ätherische Substanz versprüht haben. Was für eine Substanz?“ fragte Langton. Der Knall eines Schusses, wie der einer Platzpatrone, erklang aus dem Lautsprecher. Das war die Kugel, die mich getroffen hatte. Dann ein zweiter Knall, dem Kubatschews Todesschrei folgte. Ein langes Schweigen trat ein, das Laqueur schließlich brach. „Sie haben den Verstand verloren, Burns! Was sollen wir jetzt tun?“ „Auslaufen, was denn sonst?“ Sachlich-nüchtern. Eine Stimme aus der Sprechanlage. „Mr. Burns! Mr. Burns!“ „Alles in Ordnung. Alles. Verlassen Sie den Hafen, so schnell Sie können!“ „Ich habe Schüsse gehört!“ „Machen Sie schon!“ brüllte Burns. „Ich befehle Ihnen, auszulaufen!“ Es war so still, daß man das Ticken der Uhr in der Kabine hören konnte. Dann sagte Burns fast lässig: „Sie betrügen mich, Laqueur. Ich weiß, was Sie vorhaben!“ „Diese Leichen versenken, sobald wir auf hoher See sind. Sie werden sie niemals finden.“ „Machen Sie sich darüber keine Sorgen“, erwiderte Burns. „Sie haben andere Dinge im Kopf; Sie sind gegen mich! Seit wann sind Sie gegen mich, Laqueur?“

Laqueur schrie: „Ich halte ein Zusammenleben für ausgeschlossen, wenn wir die Gedanken des anderen lesen können. Das vermag kein Mensch, Burns! Machen Sie mir keine Vorwürfe, Burns! Sie selbst haben alles vermasselt!“ „Sie sind gegen mich!“ wiederholte Burns mit tonloser Stimme. „Und jetzt drohen Sie mir auch noch!“ Ein Schuß ertönte und noch einer. Ich hörte Fäuste gegen die Tür hämmern. Sie wurde aufgebrochen. Hastige Schritte und sich überschneidende Stimmen erfüllten die Kabine. Dann übertönte Löfflers autoritäre Stimme das Stimmengewirr. „Schaffen Sie Bolt hier heraus. Funken Sie ans Ufer, daß sofort ein Krankenwagen kommen soll! Ich glaube, er ist der einzige, der noch atmet.“ McClore stellte das Tongerät ab und klappte es nachdenklich zu. Wir saßen eine Weile schweigend da. „Das ist der Beweis, Bolt. Der unwiderlegbare Beweis dafür, daß Sie die ESP-Verbindung gefunden haben. Sie haben sie bei diesen Leuten in der Kabine angewandt.“ Ich stand auf, um zu gehen. „Warten Sie“, rief Langton. „Wohin wollen Sie gehen? Als Wissenschaftler haben Sie die ethische Pflicht, Ihre ESP-Experimente zu enthüllen. Da Sie fähig sind, ein Mittel wie 232 herzustellen, werden andere wohl einen Weg finden, es unter Kontrolle zu halten.“ „Wozu?“ fragte ich. „Wozu!“ Hammond verlor die Fassung. Er glotzte mich an, als enthielte ich ihm ein Eigentum vor, auf das ich kein Anrecht hatte. „Es würde uns zehntausend Möglichkeiten eröffnen, Bolt! Die Verbindung mit Männern im Weltraum, in Unterseebooten, zwischen Lotsen und Piloten, zwischen Flugzeug und

Erde. Die Übermittlung von Befehlen und Informationen während der Schlacht. Kommunikationen ohne Radio oder Telefon, da wir die Pläne des Feindes schon im voraus kennen würden. Mensch! Sie fragen uns, was wir alles mit künstlich erzeugter ESP anfangen können! Das läßt sich gar nicht alles aufzählen!“ „Ich weiß, daß Sie Macht über jede Nation gewinnen wollen, die nicht über 232 verfügt!“ sagte ich. „Sie sind Biochemiker, also bleiben Sie gefälligst bei Ihren Leisten! Versuchen Sie nicht, Politiker zu sein!“ sagte Sinclair schroff. „Überlassen Sie die Verwertung Ihrer Entdeckung den Experten auf diesem Gebiet.“ „Unsere Gesellschaft ist noch nicht reif genug, um mit dieser Entdeckung fertig zu werden. Haben Sie nicht eben den Beweis für Ihre infernalische Macht erhalten?“ sagte ich. „232 ist das ideale Instrument zur Selbstvernichtung des Menschen. Ich bin für Änderungen in unserer Gesellschaft, aber nicht durch Methoden, die sich noch unserer Kontrolle entziehen.“ „Ist das Ihre endgültige Entscheidung?“ fragte McClore. „Nicht meine“, sagte ich. „232 hat das Urteil für uns alle gefällt.“ Als ich zur Türe ging, rief McClore mir nach: „Einen Augenblick, Bolt! Ich bin gezwungen, Ihnen zu sagen, daß Sie ab sofort unter die Spionagegesetze des Jahres 1947 fallen, die für jeden Amerikaner und Ausländer gelten. Ihnen werden alle weiteren Experimente mit künstlich erzeugter ESP untersagt, ausgenommen natürlich unter Regierungskontrolle. Ich bin sicher, daß Sie mich verstanden haben.“ „Ich habe Sie verstanden“, sagte ich. „Ich bin ohnehin längst urlaubsreif.“ Ich verließ das Zimmer. Bauer folgte mir. Ich spürte seine Hand auf meinem Arm, ein warmer

Druck, mit dem er mir dankte, daß ich den bösen Geist wieder in die Flasche gesperrt hatte. „Diese Männer da drin sind immer noch von der Ansicht besessen, daß die Menschheit nur durch Macht regiert werden kann. Eine Macht, die natürlich sie ausüben müssen“, sagte Bauer seufzend. „Was werden Sie jetzt tun?“ „Ich werde warten, ganz einfach warten“, antwortete ich. „Das soziale Verantwortungsbewußtsein des Menschen ist im Ansteigen begriffen. Wir leben in einer Zeit, die ebenso wandlungsträchtig ist, wie die Renaissance. Vielleicht erleben wir noch eine Revolution menschlicher Werte, die die Menschen vielleicht doch befähigen könnte, 232 zum Wohle der Allgemeinheit zu nutzen.“ „Ach, was sind Sie doch für ein Träumer!“ sagte Bauer zu mir. „Und was sind Sie so ungeduldig!“ sagte ich und lächelte ihn an. „Gestatten Sie mir, Sie nach Ihrem Alter zu fragen, Herr Professor?“ „Ich bin schon sehr alt“, antwortete er. „Zu alt, zweiundsiebzig.“ „Zweiundsiebzig!“ sagte ich. „Die Weltgeschichte von Christi Geburt bis zum heutigen Tage umfaßt kaum siebenundzwanzigmal Ihre bisherige Lebensspanne. Nur siebenundzwanzigmal! Glauben Sie nicht, daß wir recht ungeduldig sind, wenn wir vom Menschen erwarten, daß seine Moral in einer so kurzen Zeitspanne Vollkommenheit erreicht?“