Die schwarze Bruecke von Venedig

Venedig im goldenen Herbst: Die letzten Touristen haben die Stadt verlassen, und Urbino Macintyre, seines Zeichens Biograph und Detektiv, freut sich auf geruhsame Tage mit seiner Freundin, der eleganten Contessa da Capo-Zendrini. Doch mit der Ruhe ist es schnell vorbei, als der Baron Roberto Casarotto-Re auftaucht, ein egozentrischer Schauspie ler, dem angeblich mysteriöse Drohbriefe zugespielt werden. Urbino hält das Ganze zunächst für eine verrückte Inszenierung Robertos - doch dann wird er auf grausame Weise eines Besseren belehrt. Ein Mord geschieht, und die unbescholtene Contessa gerät während einer mitternächtlichen Prozession in tödliche Gefahr. »Eigenwillige Charaktere und eine wundervoll ausgestaltete Atmosphäre machen diesen Roman zu einem besonderen Krimivergnügen.« Publishers Weekly

ISBN 3-548-24946-9 Originalausgabe «Black Bridge» Aus dem Amerikanischen von Thomas Haufschild 2000 by Ullstein Taschbuchverlag

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Das Buch Urbino Macintyre, amerikanischer Biograph und Privatdetektiv, freut sich auf eine schöne Zeit in Venedig mit seiner Freundin, der Contessa da Capo-Zendrini. Doch dannn erscheint deren sehr eigenwilliger Freund, der Schauspieler Baron Roberto Casarotto-Re, in der Stadt. Er tritt in einer One- man-Show als Verkörperung des Dichters Gabriele D'Annunzio auf. Als der Baron anonyme Drohbriefe erhält, bittet die Contessa Urbino um Hilfe. Urbino traut Roberto jedoch nicht und verdächtigt ihn zunächst, die Briefe selbst verfasst zu haben. Aber dann geschieht ein Mord, und die Contessa gerät in große Gefahr. Während einer nächtlichen Prozession an Allerseelen über die Schwarze Brücke spitzen sich die Ereignisse zu ...

Der Autor Edward Sklepowich, Jahrgang 1943, studierte in New York Literatur und Kunstgeschichte. Als Fulbright-Stipendiat bereiste er die Länder Ägypten, Algerien und Tunesien. Zur Zeit hält er sich abwechselnd in New York, Venedig und Tunesien auf.

In unserem Hause sind von Edward Sklepowich bereits erschienen: Die dunklen Wasser von Venedig In Venedig weint man nicht Die schwarze Brücke von Venedig

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Überall auf dem Canal Grande, in der Ferne von all den Booten wiederholt erklang die Melodie vergänglicher Freude Gabriele D'Annunzio, Feuer

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PROLOG

BELLADONNA Immer wenn Urbino Macintyre sich in den folgenden Monaten die Ereignisse ins Gedächtnis rief, in deren Verlauf die Contessa da Capo-Zendrini fast ums Leben gekommen wäre, gelangte er zu dem Schluss, dass alles an einem Nachmittag Mitte Oktober im Cafe Florian begonnen hatte. Allerdings deutete nichts in ihrer unmittelbaren Umgebung auf die bevorstehende Tragödie hin. Die Contessa hielt auf höchst reizvolle Weise am Sommer fest und trug ein dünnes weinrotes Kleid mit Ringelblumenmuster. Überdies war sie voller Lebensfreude zu jener Zeit, fast schon störend für jemanden wie Urbino, der sich seit einigen Wochen eher niedergeschlagen fühlte. Der Chinesische Salon, in dem die beiden Freunde ihren üblichen Tisch am Fenster besetzt hatten, erinnerte jenen Nachmittag an die rotgoldene Farbpalette eines James Whistler. Die Sonne, die von der Piazza San Marco hereinschien, die bronzenen amorini, die ihr schmeichelndes Licht verströmten, die zierlichen Gläser mit Kakao- und Kirschlikör, die kastanienbraunen Sitzbänke, die golden lackierten Holzleisten und der polierte Parkettboden, das Muster auf dem Kleid der Contessa - sogar Urbinos Sherry und der frisch aufgebrühte Jasmintee in der Tasse der Contessa - trugen zu dem pittoresken Eindruck bei. »Tun Sie, was Sie nicht lassen können«, sagte die Contessa mit kaum hörbarem Seufzen, »aber ich kann wirklich nicht begreifen, warum Sie der Ansicht sind, Sie müssten Ihren nach wie vor unanständig jungen Körper über und über mit Schlamm bedecken. Ihre kleine Entzündung ist doch wohl verflogen, oder?« »Aber ich verspüre noch immer ein Stechen.« »Stechen!« Die Stimme der Contessa klang verächtlich. »Für mich ist das Hypochondrie. Oh, ich bestreite nicht, dass Sie aufgrund Ihrer grotesken Zehe eine Zeitlang unpässlich gewesen sind. Ich habe sie gesehen, vergessen Sie das nicht. Der Anblick wird mir noch eine ganze Weile im Gedächtnis bleiben. Aber falls Sie wirklich Angst vor einem erneuten Aufflackern der Entzündung haben, sollten Sie keinen Alkohol trinken. Sie sollten besser auf sich achtgeben - und damit meine ich nicht, dass Sie sich im Schlamm vergraben und weinerlich Ihr Schicksal beklagen sollten. Hat Byron nicht den Hellespont und den ganzen Weg vom Lido bis zum Ende des Canal Grande durchschwommen? Und er hatte einen Klumpfuß!« »Ich glaube nicht, dass Sie mich verstehen, Barbara.« Der verdrießliche Tonfall seiner Stimme gefiel ihm selbst nicht. Es schien von Tag zu Tag schlimmer zu werden. »Oh, aber natürlich verstehe ich Sie, mein Lieber. Sie haben Angst davor, jetzt bald in das schwierigste Alter von allen einzutreten - die sogenannten mittleren Jahre. Sie haben Angst davor, Ihrer Jugend Lebewohl zu sagen. Und außerdem - geben Sie es ruhig zu - haben Sie Angst davor, es könnte sich um Ihr erstes persönliches kleines Memento mori handeln. Habe ich recht, caro?« Natürlich hatte die Contessa recht, aber er würde ihr nicht die Genugtuung verschaffen, das auch noch zuzugeben. »Was für ein viktorianisch anmutendes Gebrechen«, fuhr sie fort. »Fast wie ein Zeitgemälde: Die Männer kränkelnd vor Gicht und die Frauen von Ohnmacht umnebelt. Ich habe über Ihre kleine Unpässlichkeit nachgelesen: Alexander der Große, Michelangelo, Heinrich der Achte -4-

nein, den vergessen Sie mal lieber, obwohl er mich auf ein Weihnachtsgeschenk für Sie gebracht hat: einer dieser Hocker, auf denen er seinen gichtkranken Fuß auszuruhen pflegte. Seien Sie doch nicht gleich beleidigt! Ich glaube, Sie verlieren Ihren Sinn für Humor, und wenn der erst einmal weg ist, mein Freund ...« Sie schüttelte ahnungsvoll den Kopf. Urbino tat so, als interessierte er sich für die Partie Schach, die ein deutsches Paar am Nebentisch auf einem kleinen Reiseschachbrett spielte. »Aber ich habe eine Bitte!« fügte die Contessa hinzu. Sie konnte es nicht lassen, ihm noch mehr gute Ratschläge zu geben. »Werden Sie nicht zu einer dieser verzweifelten Seelen, die versuchen, die Natur zu überlisten. Affendrüsen! Kalbsembryos! Und dann diese Leberspritzen, die Harriet in diesem Dracula-Institut drüben in Ungarn verabreicht bekommt!« Die Contessa schüttelte langsam ihren modisch frisierten, honigblonden Kopf. Sie meinte Harriet Kolb, ihre Gesellschafterin und Sekretärin, die ganz versessen auf alle möglichen dubiosen Heilmittel und Therapien war. »Schlamm ist vielleicht nur der Anfang!« »Wenn ich mich recht erinnere, haben Sie vor zwei Jahren in Montecatini eine ganze Woche lang dem Schlamm gefrönt.« »Ach das!« Die Contessa winkte mit ihrer beringten Hand träge ab. »Dieser fango war für mein Gesicht bestimmt«, sagte sie und betonte dabei den italienischen Begriff, als bezeichne er etwas weitaus höher Entwickeltes als den Schlamm des Kurorts Montecatini in der Nähe von Florenz. Sie hob ebenjenes Gesicht, als wolle sie Urbino auffordern, die wundersamen Kräfte des fango am dafür vorgesehenen Wirkungsort zu inspizieren. Sie hatte ihm gegenüber nie ihr tatsächliches, womöglich verräterisches Alter preisgegeben, aber Urbino vermutete, dass sie knapp zwei Jahrzehnte älter war als er selbst, und ihm standen die Vierzig unmittelbar bevor. Die Contessa hatte ein attraktives Gesicht, das dank eines ebenmäßigen Knochenbaus, guter Erbanlagen und mit Bedacht aufgetragenen Make-ups - und eventuell sogar dank des fangos mindestens zehn Jahre jünger aussah. »Wie dem auch sei, Urbino, nach Montecatini bin ich hauptsächlich Oriana zuliebe gefahren. Sie brauchte jemanden, dem sie sich während jener wenigen Momente anvertrauen konnte, die sie nicht mit ihrem Berliner verbrachte. Dabei fällt mir ein, er hatte die Gicht. Allerdings war er schon über sechzig«, fügte sie lächelnd hinzu. »Apropos Oriana, Sie haben Ihren neuen Freund ziemlich vernachlässigt, obwohl er doch Amerikaner ist.« Orianas Liebesangelegenheiten waren ein ganz neues Thema für die Contessa. »Na und? Ich mag Flint nicht besonders, ob er nun Amerikaner ist oder nicht.« »Aber er ist sehr gutaussehend, meinen Sie nicht?« »Gutaussehend, ja, und außerdem ziemlich raffiniert. Er nutzt Oriana von vorne bis hinten aus.« »Das würde niemandem je gelingen. Diese Frau hat wirklich Biss.« Wie ein Leopard, dachte Urbino eingedenk so mancher Stücke ihrer Garderobe, doch er sagte: »Nun ja, das wird bald vorbei sein. Diese Affäre läuft ohnehin schon viel länger als alle ihre früheren Liebschaften.« »Genau das ist der Punkt, caro. Das geht jetzt schon seit einigen Monaten so, und ich bin mir ziemlich sicher, dass es sich nicht bloß um eine Affäre handelt.« »Wie wollen Sie es denn sonst nennen? Schließlich ist Oriana mit Filippo verheiratet?« »Ich würde es ganz einfach Liebe nennen!« Jetzt wusste Urbino, dass er diese Veränderung seiner normalerweise so berechenbaren Contessa nicht länger ignorieren konnte. »Liebe! Sie wollen mich wohl auf den Arm nehmen.« »Ich glaube nicht, dass ich in meinem Leben jemals jemanden >auf den Arm genommen< habe, mein lieber Urbino, vor allem dann nicht, wenn es um Liebe ging.« Er blickte hinaus auf die Piazza San Marco. Der Platz, von Napoleon einst als prächtigster Salon Europas bezeichnet, hatte nach dem beispiellosen Trubel der Hochsaison einen Teil -5-

seiner Gelassenheit zurückgewonnen. Die Horden lärmender Touristen waren abgereist. An ihrer Stelle befanden sich nunmehr Leute, die betrachteten, anstatt zu gaffen, und die dem Platz und den Arkaden fast schon einen Anschein von Trägheit verliehen. Seine Lieblingsmonate in Venedig standen unmittelbar bevor, und er hatte sich auf tröstende und stärkende Stunden in Gesellschaft der Contessa gefreut. Vormittage in den Museen, Nachmittage wie dieser im Cafe Florian, Tagesausflüge nach Torcello und Florenz, Abendessen in ihren bevorzugten Restaurants, Konzerte und Opern im Teatro del Ridotto und im Teatro La Fenice und behagliche Abende in der Ca' da Capo-Zendrini. Aber er hatte sich etwas vorgemacht. Ihre Anmerkungen zu Orianas neuestem Liebhaber ließen erkennen, wie wenig die Contessa im Moment sie selbst war. Er glaubte den Grund dafür zu kennen. Ihre nächste Frage bestätigte seine Vermutung. »Sie wissen doch hoffentlich, caro, dass Sie rechtzeitig zu Bobos Premierenabend aus Abano zurück sein müssen?« Bobo - oder der Baron Roberto Casarotto-Re, ein langjähriger Freund der Contessa und ihres verstorbenen Gatten - kam in die Stadt, um sein Einpersonenstück über den umstrittenen Schriftsteller Gabriele D'Annunzio aufzuführen. Obwohl Urbino ihm noch nie begegnet war, hatte er von ihm gehört - genaugenommen sogar zu häufig während der letzten Monate. Die Contessa senkte den Blick auf ihr Kleid und entfernte ein nicht vorhandenes Stäubchen. »Oh, Sie werden Bobo einfach lieben! Er hat praktisch sein ganzes Leben diesem hässlichen kleinen Mann gewidmet.« Der Baron selbst war hingegen keineswegs ein »hässlicher kleiner Mann«. Falls Urbino geglaubt hatte, die Schilderungen der Contessa seien womöglich ein wenig übertrieben, hatten zwei Fotos ihm rasch diese Illusion geraubt. Eines zeigte einen gutaussehenden, kraftvollen Mann in weißer Tenniskleidung, der laut Angabe der Contessa und zu Urbinos Überraschung fünfundsechzig Jahre alt sein sollte. Das andere war sein Autogrammfoto. Es war mittlerweile zehn Jahre alt und bewies, wie wenig der stattliche, athletische Baron sich verändert hatte. »Ich würde die Premiere des Barons als D'Annunzio-Imitator um keinen Preis der Welt verpassen wollen!« »Bobo gibt eine Vorstellung am Theater, Urbino. Granatapfel ist eine Aufführung, die auf seinem eigenen Stück basiert, wie Sie sehr wohl wissen. Wir werden doch hoffentlich keine Schwierigkeiten bekommen, oder? Ich sage >SchwierigkeitenEtwas gegen mich