Der streitbare Prophet

Von Arthur W. Upfield sind erschienen: Bony und der Bumerang Ein glücklicher Zufall Das rote Flugzeug Mr. Jellys Geheimnis Bony stellt eine Falle Todeszauber Der Kopf im Netz Bony und die Todesotter Bony wird verhaftet Der Pfad des Teufels Die Leute von nebenan Die Witwen von Broome Tödlicher Kult Der neue Schuh Die Giftvilla Viermal bei Neumond Der sterbende See Der schwarze Brunnen Der streitbare Prophet Höhle des Schweigens Bony kauft eine Frau Die Junggesellen von Broken Hill Bony und die schwarze Jungfrau Bony und die Maus Fremde sind unerwünscht Die weiße Wilde Wer war der Zweite Mann? Bony übernimmt den Fall Gefahr für Bony

Arthur W. Upfield

Der streitbare Prophet The Battling Prophet Kriminalroman

Wilhelm Goldmann Verlag

Die Hauptpersonen Inspektor Napoleon Bonaparte Benjamin Wickham John Luton ›Knocker‹ Harris Dr. Carl Linke Jessica Lawrence Pfarrer Weston Dr. Maltby Agathe Parsloe Mr. McGillycuddy Colonel Spendor Michael Linton James Boase Alice McGorr Ralph Gibley Ronald Maskell Arthur Page

wird von seinen Freunden ›Bony‹ genannt Meteorologe Wickhams Freund Rentner und Fachmann für Angelsport Wickhams Erster Assistent Sekretärin Gast auf dem Gut ›Mount Marlo‹ Arzt Wickhams Schwester Bankdirektor Chefinspektor Oberinspektor Oberinspektor Polizeibeamtin Oberwachtmeister Polizeisergeant Sekretär des Ministerpräsidenten

Der Roman spielt in Südaustralien.

Gesamtauflage: 58000 Made in Germany 1981 © der Originalausgabe 1956 by Arthur W Upfield © der deutschsprachigen Ausgabe 1960 by Wilhelm Goldmann Verlag, München Aus dem Englischen übertragen von Dr. Arno Dohm Herausgegeben von Friedrich A. Hofschuster Umschlagentwurf: Atelier Adolf & Angelika Bachmann, München Umschlagfoto: Studio Floßmann, München Satz: Presse-Druck Augsburg Druck: Mohndruck Graphische Betriebe GmbH, Gütersloh Krimi 232 Lektorat: Friedrich A. Hofschuster • Herstellung: Harry Heiß ISBN 3-442-00232-X

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er Reiseleiter im Überlandbus war ein junger Mensch, schneidig in der grauen Uniform seiner Firma und wortgewandt. Offensichtlich fanden die weiblichen Fahrgäste ihn beunruhigend, und im Geist verführten ihn vielleicht diejenigen, die nicht mehr viel zu hoffen hatten, und jene, deren Männer mit ihrem Latein am Ende waren. Seine Stimme klang im Lautsprecher angenehm, ein paar grammatische Fehler waren leicht zu verzeihen. Im Ton hatte sie nichts von dem gelangweilten Schnarren der Fremdenführer, vielmehr sprach er fast die ganze Zeit wie mit guten Freunden, und das waren tatsächlich auch die meisten Passagiere geworden, denn sie hatten Sydney auf dieser Tour nach Adelaide schon vor zehn Tagen verlassen und befanden sich jetzt auf der Rückfahrt. In Adelaide war nur einer zugestiegen. »Wir nähern uns nun der Murraybrücke«, verkündete der Reiseleiter. »Wie Sie alle wissen, fahren wir nach Melbourne zurück über den Princes Highway, und an der Murraybrücke machen wir Rast für den Morgentee. Ich weiß, Sie haben Verständnis dafür, daß wir uns strikt an die Fahrzeiten halten müssen, also wandern Sie bitte nicht weit abseits.« »Höchstens, wenn Sie mich begleiten, Captain«, sagte eine Frau in mittleren Jahren, von der sich am Ende der Tour ein stattliches Trinkgeld erwarten ließ. Als sie wieder unterwegs waren, sagte ein Mann: »Das Land sieht ja furchtbar trocken aus, sogar so weit im Süden!« Und die Stimme im Lautsprecher antwortete: »Seit siebzehn Jahren das 5

trockenste Jahr. In ganz Südaustralien und Victoria und weit nach Neusüdwales hinein sind die Landleute schwer geschlagen.« »Unser alter Ben Wickham hat wieder mal recht gehabt«, sagte eine Frau, deren Begleiter hinzufügte: »Seit Jahren hat er schon richtig prophezeit, aber diesmal hat ihm jeder Farmer geglaubt. Ein Jammer, daß er sterben mußte.« Vor und hinter Border Town, dem nächsten größeren Ort, war die Wirkung der Dürre deutlich erkennbar. Es war nicht frisch gepflügt worden, auf den Koppeln stand das Gras braun gebrannt, viele Stellen waren kahl, und keine grüne Feldfrucht war zu sehen, als sei der Sommer bereits vorüber und das ganze durstige Land warte auf den Herbstregen. Dabei war es Frühlingsanfang, die Zeit, in der eigentlich alles vor Fruchtbarkeit strotzen mußte. Rundum herrschte die braune Farbe, unterbrochen nur durch das Dunkelgrün der Kiefernpflanzungen und der gepflegten Gärten bei den wohlgeordneten Höfen. Vieh war im ganzen Gebiet kaum zu erblicken, von menschlicher Tätigkeit kein Anzeichen. In Mount Gambier herrschte stets reges Leben, die Stadt hatte neben anderem auch Bedeutung durch ihre Polizeidirektion. Der in Adelaide zugekommene Passagier stieg hier in einen alten Bus um, der Mount Gambier mit dem Fischerdörfchen Cowdry verband. Die Straße lief über die niedrigen Hügel und stieg stark an bis zum Niveau des berühmten Blauen Sees, in den, wie der Chauffeur spöttisch sagte, die Einwohner von Mount Gambier jedes halbe Jahr tonnenweise Waschblau schütteten. Hinter diesem friedlichen Teich durchquerte der Weg ein kahles Hochplateau, wo selbst die spärlich vertretenen Bäume wie abgestorben aussahen. »Deprimierend, nicht wahr?« bemerkte der Mann aus Adelaide, der sich dicht hinter den einheimischen Fahrer gesetzt hatte. »Ja, sieht bitter schlecht aus«, stimmte der ihm zu. »Doch jeder Streit darüber ist zwecklos, der alte Wickham hat die Dür6

re vorausgesagt, und den Leuten, die ihm nicht glauben wollten, ist ganz recht geschehen. Manche Leute haben ihn ja zum Kuckuck gewünscht, weil er Trockenheit ansagte, aber viele waren ganz seiner Meinung. Hätte ihm Freude gemacht, das zu wissen, wenn er noch lebte.« »Soviel mir bekannt ist, hat er an dieser Straße gewohnt«, sagte der Mann aus Adelaide. »Ja, auf einem Besitz von zwanzigtausend Morgen. Mount Marlo heißt das Gut. Da, genau rechts von der Kiefernreihe können Sie es liegen sehen. Seine Leiche haben sie zum Verbrennen nach Adelaide geschafft, die Asche brachten sie im Flugzeug zurück und verstreuten sie über Mount Marlo. Sieht von der Straße hübsch aus, das Gut. Ich werde gleich anhalten, dann können Sie einen Blick ’rüberwerfen. Sie wollen bei John Luton wohnen, sagten Sie doch? Dann müssen Sie bei der Brücke aussteigen.« »Danke schön. Ja, Mr. Luton hat mich für ein paar Tage zum Angeln eingeladen. Schrieb mir, daß die Königsfische da sind.« »Kommen schon ran, ja. Bißchen früh dieses Jahr. Woher stammen Sie denn?« Auf diese offene Frage antwortete der Passagier mit einer Lüge, denn die Neugier des Fahrers war reine Gewohnheit. Sie kamen an eine Reihe Fichten am Straßenrand, die für das dahinter liegende Weideland einen vorzüglichen Windschutz bildete. Plötzlich entdeckten sie in der Baumreihe die weißen Sandsteinpfeiler eines Tores, vor dem der Bus anhielt. Von hier aus konnte man ein Stück von Mount Marlo sehen. Das schmiedeeiserne Tor stand weit offen, der Fahrweg lief schnurgerade zwischen Randbeeten mit üppig blühenden Narzissen bis zu dem stattlichen Gutshaus, das einen Hügel krönte. In dem großen offenen Lichthof waren Leute. Die schrägen Sonnenstrahlen glitzerten auf dem Chrom mehrerer Autos, die sich von einer grünen Wand aus Kletterpflanzen abhoben. Rechts von dem im Kolonialstil erbauten Hause lag ein Observatorium breit und massiv, als habe es am Himmel gar kein Interesse, und wei7

ter rechts ein langes Gebäude, flankiert von Reihen weißer Kästen auf Gestellen und weißgestrichenen Röhren, die wie Zementfässer dastanden. Hier hatte Ben Wickham gewohnt und gearbeitet, ein Mann, der viele Feinde, aber auch viele Anhänger hatte. Ein berühmter Meteorologe, mit dessen Tod eine stürmische Karriere beendet wurde, die gekennzeichnet war durch berufliche Eifersucht, Sturheit der Regierung und scharfe Opposition kommerziell und finanziell interessierter Gruppen. Von diesem Mount Marlo aus waren trotzige Herausforderungen und scharfe Proteste gegen seine Widersacher in die Welt gegangen, und hierher hatten im Geist, mit ständig wachsendem Vertrauen, Farmer und Viehzüchter von ganz Australien geblickt. Ben Wickham hatte für das vorige Jahr eine große Trockenheit in bestimmten Gebieten prophezeit und die Tage vorausgesagt, an denen nur geringer, nutzloser Regen fallen würde. Es traf so ein. Für dieses Jahr hatte er katastrophale Dürre in genau bezeichneten Landstrichen prophezeit, und seine Angaben hatten sich als haargenau richtig erwiesen. Und dann, als er die Menschen auf dem Lande von dem riskanten Spiel mit dem Wetter befreit hatte, war er gestorben. Die Umstände bei seinem Tode waren, das darf gesagt werden, für einen Mann von seinem Ansehen und Ruf nicht respektabel gewesen, und keine Zeitung berichtete darüber. Der Hausarzt stellte ohne Zögern den Totenschein aus, und die Verwandten erfüllten sogleich bereitwillig die letzten Wünsche des Verstorbenen, wie mit seiner Asche verfahren werden sollte. Wenn man den Zeitungen glauben darf … »Ja, schöner Besitz«, wiederholte der Fahrer, indem er den sanften Hang neben der Fichtenreihe hinab auf die Brücke zufuhr, die einen herrlichen Fluß überspannte. »Hier müssen Sie raus, Sir. Da auf dem Seitenweg kommen Sie zu Lutons Haus. Knapp ein Kilometer. Auf Wiedersehen!« 8

Der Fahrgast blieb am Rand der Chaussee stehen, beobachtete noch, wie der Wagen über die Brücke fuhr, nahm seinen ramponierten Handkoffer vom Boden und schlug den am Flußufer entlangführenden Feldweg ein. Hier wuchsen große Eukalyptusbäume, zwischen deren Stämmen das im Sonnenschein schimmernde Wasser seinen Blick auf sich zog. Er bemerkte auch das abgefallene Laub und Geäst und die Ameisen, die dicht bei ihren Haufen arbeiteten, denn nach Sonnenuntergang war mit Kälte zu rechnen. Der Fluß strömte versteckt hinter Bäumen und Dickicht dahin, der Weg weitete sich plötzlich zu einem offenen Platz, wo drei Riesenbäume in gleichem Abstand wie Wächter am rechten Ufer des Flusses standen und ein weißgestrichener Lattenzaun ein kleines, holz verschaltes Landhaus schützte. Zwei Hunde sprangen, sobald der Fremde in Sicht kam, von der breiten Veranda und rannten bellend zum Tor. Es klang nicht feindlich, eher wie ein Willkommensgruß. Als der Fußgänger sprach, wanden sie sich vor Freude wie Schlangen und begleiteten ihn auf dem mit Kies bestreuten Weg zwischen den Gemüsebeeten. Vor der Veranda angekommen, bellten sie wieder, und jetzt hatte ihr Gebell den warnenden Unterton der treuen Hauswächter. Dann öffnete sich die Haustür, und auf die Veranda trat ein Mann. Er schien um die Hälfte größer als der Reisende und zweimal so schwer, und er war bestimmt doppelt so alt. Sein kurzgeschnittenes weißes Haar war noch dicht, der volle weiße Schnurrbart konnte den strengen Mund und das gefurchte Kinn nicht verbergen. Die meisten Männer beginnen mit vierzig zu altern, doch dieser fing mit achtzig noch nicht an. »Guten Taaag«, sagte der Reisende in der Sprechweise der Binnenlandbewohner. »Sind Sie Mr. John Luton?« 9

»Heute früh, als ich aufwachte, war ich’s noch«, erwiderte Mr. Luton, der außergewöhnlich klare und lebensvolle Augen hatte. »Ich glaube zu wissen, wer Sie sind, aber sagen Sie’s mir.« »Ich bin natürlich Inspektor Napoleon Bonaparte.« Die leichte Verbeugung, von der diese Information begleitet wurde, schien Mr. Luton gar nicht zu bemerken, der in herzlichem Ton sagte: »Erfreut, Sie kennenzulernen. Kommen Sie herein, dann wollen wir uns Tee machen.« Die Hunde gingen zur Seite, so daß Bony frei ins Vorderzimmer treten konnte. Es war ein einfacher Raum, der offensichtlich zum gemütlichen Sitzen an Winterabenden diente. Die einzigen bemerkenswerten Gegenstände waren mehrere vergrößerte Fotos von Ochsengespannen vor hoch mit Wolle beladenen Rollwagen und zwei große Ochsenpeitschen, an einer Wand wie gekreuzte Schwerter aufgehängt. Über dem kleinen Radio auf dem Kaminsims hing erstaunlicherweise ein Ochsenjoch. Bonaparte wurde in die dahinter liegende Wohnküche geführt, wo Mr. Luton aus einer Wasserleitung einen Kochtopf füllte und den Elektrokocher einschaltete. Vom erkalteten Ofen trug er eine Teekanne zur Hintertür und warf die Blätter hinaus, mit denen er beinah eine riesige schwarzweiße Katze getroffen hätte, die nun mit steilgesträubtem Rückenhaar hereinkam, dem Besucher weniger freundlich gesonnen, als die Hunde sich gezeigt hatten. »Sie haben also meinen Brief erhalten«, bemerkte Mr. Luton, indem er Tee in die Kanne löffelte. »Woher wußten Sie, daß ich in Adelaide war?« fragte Bony. »Sah Ihren Namen in der Zeitung. Die schrieb, Sie hätten mit der Aufklärung einer Schmuggelaffäre zu tun. Erfreulich, daß Sie hergekommen sind, Inspektor. Ich habe mir nämlich, wie ich schrieb, über Ben Wickham viel Gedanken gemacht. Er war ein feiner Kerl. Männer wie ihn bringt unsere Zeit nicht mehr hervor.« 10

Mr. Luton stand mit dem Rücken zum Ofen, er wirkte wie ein Riese gegen den sitzenden Bonaparte, der sich eine Zigarette drehte. »Entschuldigen Sie die Frage«, sagte Bony, »aber – wie alt sind Sie?« »Ich? Vierundachtzig. Habe mich in keiner Beziehung verweichlicht. Ben Wickham aber auch nicht, und der war fünfundsiebzig. An einem Herzfehler soll er gestorben sein, hat der Quacksalber gesagt. Infolge Alkoholvergiftung. Alkoholvergiftung! Sind Sie schon mal im Delirium gewesen?« Die nußbraunen Augen betrachteten Bony erwartungsvoll. Es waren die Augen eines Menschen, der Land und Meere bereist hat, gewöhnt an weite Horizonte und vom Alter nicht geschwächt. Welche Eindrücke sie jetzt empfingen, ließ sich an den verwitterten Gesichtszügen nicht ablesen, doch in Gedanken schätzte Luton den Besucher aufmerksam ab, dessen hellbraune Gesichtsfarbe, die blauen Augen, die gerade Nase mit den schmalen Flügeln, die geraden Brauen, das glänzend schwarze, zurückgekämmte Haar. Selbst nach europäischen Maßstäben mußte das weibliche Gegenstück dieses ungewöhnlichen Menschenbildes eine schöne Frau sein. Als Mr. Luton den Elektrokocher abschalten mußte, sagte Inspektor Bonaparte: »In meine mannigfaltigen persönlichen Erfahrungen ist das Delirium tremens nicht eingeschlossen. Ihr Brief deutet an, daß Sie dieses Thema studiert haben.« »Wie oft ich es schon gehabt habe, Inspektor, gebe ich nicht zu, da das meiner Bescheidenheit widerspricht. Ich könnte über die verschiedenen Erscheinungsformen und ihre Auswirkungen ein Buch schreiben.« Mr. Luton schüttelte den Teetopf heftig, damit die Blätter zu Boden sanken. »Vielleicht wird mir der Beweis ziemlich schwer, aber beweisen werde ich’s.« »Sie sehen nicht aus wie ein Alkoholiker.« »Im Augenblick wohl nicht, Inspektor.« Mr. Luton lächelte, wobei er gleich fünfzig Jahre jünger aussah. »Sie würden meine 11

Behauptung aber gewiß nicht bestreiten, wären Sie zufällig dabei, wenn ich über den Zapfen haue.« Der Tee war eingeschenkt und ein Teller mit süßen runden Kuchen in Reichweite des Besuchers gestellt. »Ich habe ein schmerzhaftes Hühnerauge am großen Zeh, Inspektor, sonst fehlt mir nichts. Ich kann meine Zeitung ohne Brille lesen und das Radio bei leiser Einstellung hören. Kann mich, wenn ich Lust habe, ins Delirium trinken, und kann auf Alkohol ganz verzichten, wenn ich will. Kann mich mit einem Glas vor dem Schlafengehen begnügen, aber es auch auf drei Flaschen Rum pro Tag bringen – wenn ich ein bißchen geübt habe. Mein alter Freund Ben Wickham war in jeder Beziehung genauso tüchtig wie ich. Als er starb – an etwas, das ihm eingegeben wurde –, hatte er kein Leiden außer ein bißchen Hexenschuß. Es wird behauptet, er sei im Delirium durch Alkoholvergiftung gestorben. Das Delirium hat er auch gehabt, wir hatten es beide gleichzeitig, aber gestorben ist er daran nicht. Das habe ich dem Quacksalber gesagt. Auch dem Polizisten. Und zum Dank für meine Bemühung bedrohen sie mich, ich sollte ins Altmännerheim in Adelaide.« »Sie glauben, mich überzeugen zu können?« »Ja, darauf wette ich.« »Und worauf stützen Sie Ihren Glauben?« »Daß Sie buschkundig sind, wie ich selber. Solche Leute wissen viel, Inspektor. Ben war kein sehr großer Buschkenner, aber immerhin auch kein Laie. Bitte glauben Sie nicht, daß ich leeres Zeug rede. Sehe ich vielleicht aus wie einer, der ’n Klaps hat?« »Im Gegenteil. Nicht Ihre These über den Alkoholismus hat mich dazu bewogen, Urlaub für zehn Tage zu erwirken. Der Arzt hat einen großen Ruf bei den Leuten, die ärztliche Tüchtigkeit beurteilen können, und der Polizist hat eine tadellose Führung. Ihr Ruf dagegen, Mr. Luton, ist – wollen wir uns einigen – nun, ein bißchen getrübt.« 12

»Ich habe noch keinen Menschen beraubt!« rief Mr. Luton mit blitzenden Augen. »Ich schulde auch niemandem Geld! Ich habe stets …« Die hochgewölbten Brauen, die ihn kalt betrachtenden Augen, die eben noch warm und freundlich geblickt hatten, hemmten Mr. Lutons zornigen Ausbruch. Er saß seinem Gast gegenüber, führte ein Streichholz an seine Pfeife und gab ruhig zu: »Sie haben ungefähr recht, Inspektor, ich bin in der Gegend nicht sehr angesehen. Trotzdem, ich habe niemandem Unrecht getan, nicht einmal Ben. Ich weiß, was ich weiß, und das wird mir kein Mensch glauben – höchstens ein Buschkenner. Der kann ja andere Buschkenner und ihr Verhalten begreifen. Also habe ich noch Hoffnung.« »Sie werden mich zumindest verständnisvoll finden, Mr. Luton.« Und Mr. Luton dachte daran, wie erstaunt er gewesen war über das, was ihm diese tiefen blauen Augen gesagt hatten, und war jetzt erleichtert, daß sie wieder Herzlichkeit ausstrahlten. Die Katze hatte sich vor dem kalten Ofen niedergelassen, die beiden Hunde hatten sich so hingesetzt, daß sie ihren Herrn und seinen Besucher beobachten konnten. Bony zündete sich eine Zigarette an, pustete das Streichholz aus und legte es dem Jagdhund auf die Nase. Der Hund verstand Spaß, er bewegte nur den Schwanz. »Sie wissen mit Hunden fein umzugehen«, bemerkte der alte Mann ein wenig ungeduldig. »Ich hoffe, Sie bleiben mein Gast.« »Vielleicht, Mr. Luton. Sogar der Busfahrer hat mir versichert, daß der Fischfang gut sei. Ah, da kommt jemand.«

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or der offenen Tür erschien ein Mann, der rief: »He, John, bist du drin?« Schon trat er in die Küche, ein großer hagerer Mensch mit verwitterter Haut. Er trug einen Baumwollanzug, der so oft gewaschen war, daß er aussah wie grauer Stein mit blauen Adern. Lächelnd, offenbar verlegen, setzte er sich auf einen Stuhl dicht bei der Tür und begann die Hunde zu streicheln. »Das«, bemerkte Mr. Luton, indem er mit dem Pfeifenstiel auf ihn zeigte, »das ist mein Nachbar, der ein Stückchen flußaufwärts wohnt. ›Knocker‹ Harris heißt er, der ›Schläger‹. Glaubt an nichts und niemand. Den Rat, Ihnen den Brief zu schreiben, hat er mir gegeben, Inspektor.« »Ja, ich bin das«, bestätigte Knocker Harris. »Freut mich, Sie kennenzulernen. Mein Neffe Frank Lord, dem Sie lebenslänglich verschafft haben, hat immer gesagt, daß Sie ein prima Detektiv sind, und wenn er nicht gewissermaßen zufällig den Goldsucher im Busch erschossen hätte, dann hätten Sie nicht den Job gekriegt und er wäre nicht geschnappt worden. Na, da haben wir uns gedacht, daß Sie der richtige Mann sind, zu verstehen, was John übers Delirium denkt. Daß Ben ermordet wurde, ist ganz klar. Ist nämlich den Politikern zu gefährlich geworden. Habe ihm mehr als einmal gesagt, er sollte vorsichtig sein, aber er ließ sich ja nie beirren.« »Du redest zuviel«, erklärte Mr. Luton streng. »Ja, leider«, gab Mr. Harris zu. 14

»Knocker stellt nämlich gern wilde Behauptungen auf«, sagte Luton vorwurfsvoll. »Ich bin aber lieber ein bißchen vernünftiger, sonst sagen die’ Leute noch, wir wären alt und nicht mehr klar im Kopf. Sie haben gehört, daß Knocker behauptet, die Regierung hätte Ben umgebracht. Schließlich könnten’s auch andere getan haben, um seine Ausarbeitungen in die Hand zu bekommen. Ben war ja kein Durchschnittsmensch, so wie wir.« Bony verzichtete im Geist bereits auf das Angeln. Er sagte: »Mr. Wickham scheint Sie über seine Arbeiten einigermaßen informiert zu haben.« »Während der letzten fünfzig Jahre, so ungefähr«, erwiderte Mr. Luton. »Wenn Sie Zeitungen lesen, werden Sie wissen, daß er vor drei Jahren bekanntgegeben hat, er könnte, wenn ihm die Wetterberichte von fünfzig Jahren zugänglich gemacht würden, mit Sicherheit das Wetter für vier, fünf oder sechs Jahre voraussagen. Ganz egal, in welcher Gegend von Australien oder wo sonst in der Welt, vorausgesetzt, er hätte die Unterlagen für fünfzig Jahre. Nicht nur, wie das Wetter wahrscheinlich würde, sondern wie es bestimmt sein wird, an jedem beliebigen Tage und auch nachts. Er hat die jetzige Dürre prophezeit, sogar die Tage, an denen Regen zu kommen schien, aber nicht niederging. Sie wissen ja, was geschehen ist?« »Was denn?« gab Bony zurück. »Die Farmer haben letzten Sommer und Herbst nicht gepflügt und in diesem Winter nicht gesät. Also haben sie auch kein Superphosphat oder andere Kunstdünger gekauft. Auch Maschinen schafften sie sich voriges Jahr nicht an und werden es auch in diesem nicht tun. Sie haben ihr Vieh verkauft und ihre Leute entlassen. Sogar auf den Weidegütern behielten sie nur ganz wenige Tiere. Und keiner von ihnen, weder Farmer noch Viehzüchter, knallte viel Geld für Löhne und Maschinen hin, das ihm die Sonne bloß zu Staub verbrannt hätte. Also ist keiner den Banken und Finanzgesellschaften in die Hände geraten. Anstatt sich 15

durch die Dürre bankrott machen zu lassen, leben sie alle gemütlich von ihrem Fett.« Mr. Luton sah Bony ruhig und zuversichtlich an, und Knocker Harris sagte: »Und deshalb ist Ben ermordet worden.« »Ermordet, weil er den Farmern und Viehzüchtern beistand?« fragte Bony, scheinbar zweifelnd. »Nein, ermordet, weil die Finanzgesellschaften, die Großkaufleute und die Banken den Farmern und Züchtern kein Geld leihen und sie nicht auf Jahre hinaus zu ihren Sklaven machen konnten, wie sie es früher nach einer Dürre immer getan haben.« Knocker Harris schaltete sich wieder ein. »Und die Regierung steckt auch dazwischen, Bund und Staat. Weshalb wohl? Weil die Landwirtschaft Tausende arbeitslos machte. Die Maschinenfabriken haben auf ihren Höfen das rostende Eisen turmhoch gestapelt, die Kunstdüngerfirmen haben Berge von Superphosphat liegen, das sie für keinen Preis loswerden, und die Ölfirmen können kein Öl für Trecker verkaufen. Es ist doch so, Inspektor, wenn man weiß, wie das Wetter heute übers Jahr sein wird und heute über zwei Jahre, ist das doch verdammt nicht gut für eine Menge Leute, die eine Masse Geld haben, das sie den durch die Hitze geschädigten Farmern leihen möchten. Also haben sie den guten alten Ben erledigt, klar?« Mr. Luton erhob sich, um seine Pfeife am Ofen auszuklopfen. Bony rollte wieder ein Ding, das mancher vielleicht als Zigarette bezeichnen würde. Die zwei Männer beobachteten ihn so gespannt, als müßten seine nächsten Worte alles entscheiden. »Aus den Zeitungen entnehme ich«, sagte er, »daß Wickham in diesem Hause starb, und zwar frühmorgens. Der Arzt hat Herzkrankheit als Todesursache festgestellt und das entsprechend bescheinigt. Sie dagegen stützen einen mir privat zugegangenen Bericht, daß er während eines Trinkgelages am Delirium tremens gestorben sei. Nun?« »Wir hatten beide die ›Hu-jahs‹, haben also gewissermaßen weiße Mäuse und kleine Gestalten gesehen, aber damit wurden 16

wir fertig, er wie ich«, erklärte Mr. Luton. »Wir waren schon über das Schlimmste hinaus an dem Morgen, als Ben starb. Er hätte die ›Hu-jahs‹ überstehen müssen wie bisher auch immer. Ebenso wie ich. Statt dessen starb er. Durch etwas anderes.« »Der Arzt sagt, es war Alkoholvergiftung«, warf Bony ein. »Ach, der Kurpfuscher kommt mir beinah vor wie die Eingeborenen mit ihrem abergläubischen ›Knochenzeigen‹! Der weiß ja nicht Bescheid«, widersprach Knocker Harris, indem er wild an seinem schmutziggrauen, zerzausten Schnurrbart zupfte. »Mr. Wickham hatte über drei Wochen lang schwer getrunken«, beharrte Bony. »Das ist kein Grund«, entgegnete Mr. Luton. »Wir haben oft sechs Wochen mächtig gezecht. Einmal sogar zwei Monate ohne Pause. Damals hätten sie uns beinah ins Krankenhaus fahren müssen.« »Wickham war fünfundsiebzig.« »Ich bin vierundachtzig, Inspektor.« »Sie haben dem Polizisten gesagt, an dem Morgen seien Sie aus festem Schlaf aufgewacht und hätten, weil Sie sich etwas besser fühlten, Feuer machen wollen, um Essen zu kochen. Und als Sie sich am Herd zu schaffen machten, hörten Sie Mr. Wickham lachen. Er logierte im Vorderzimmer. Sie gingen hin und fanden ihn im Bett sitzend vor. Er lachte weiter und schien Ihre Anwesenheit nicht zu bemerken. So kehrten Sie wieder in die Küche zurück und setzten einen Topf Tee auf. Als Sie mit Tee und Zwieback zu Ihrem Freund zurückkamen, lag er im Bett auf dem Rücken und schlief. Wenigstens hatten Sie diesen Eindruck. Sie breiteten die Bettdecke über ihn und verließen ihn für eine Stunde. Als Sie dann wieder zu ihm kamen, entdeckten Sie, daß er tot war. Stimmt’s so, Mr. Luton?« »Ganz genau«, erwiderte der alte Mann. Sein Blick war hart, das Kinn wie ein Felsvorsprung. »Trotzdem – Ben ist nicht vom Trinken gestorben. Er zeigte nach seinen Beinen, als sähe er da was, und lachte wie verrückt darüber. Wir hatten Gin gesoffen, 17

über drei Wochen, und Gin hat bei keinem Mann diese Wirkung. Soll ich Ihnen das beweisen?« »Wenn Sie können«, stimmte Bony zu, »beweisen Sie es.« »Das werde ich, sobald ich den Herd in Gang habe. Knips mal das Licht an, Knocker.« Der Herd war zum Feuermachen schon vorbereitet, das elektrische Licht rückte den dunkelnden Tag in meilenweite Ferne. Knocker sagte, als hätte Bony noch Zweifel: »Das kann er tatsächlich.« Er lächelte strahlend. Mr. Luton, der wieder an den Tisch kam, sah das und starrte ihn mißbilligend an. Sein Atem ging etwas schneller, die Finger zitterten beim Pfeifestopfen, woran Bony erkannte, daß jetzt der entscheidende Moment kam, auf den Luton gehofft hatte. Er begann langsam, fast nach jedem Wort folgte eine Pause. »Im Jahre 01, als ich mein zehntes Paar Hosen auftrug, besaß ich schon Verstand genug, um das, was ich angefangen hatte, auch fertig zu machen, wobei ich erkannte, daß ich auf diese Art weiterkam und besser durchhalten konnte. Sie wissen ja, wie es um uns steht. Jedes Jahr eine richtige, saftige Sauftour, vielleicht auch zwei, aber sehr selten mehr als drei im Jahr. Bisher bin ich noch nicht dazu gekommen, Ihnen zu erzählen, daß Ben ungefähr zehn Jahre mein Arbeitskollege war, als wir die Ochsengespanne über die Straßen von Neusüdwales trieben. Er machte alles mit, was ich anfing. Wenn wir zuviel Whisky getrunken hatten, schienen die weißen Mäuse, die wir vor uns sahen, größer zu werden. Zwinkerten wir mit den Augen, so verschwanden sie nicht, sondern blieben auf dem Tisch, auf unseren Knien oder wo sie sonst auftauchten. Nach einem Gelage mit Rum erscheinen sie plötzlich, verschwinden aber auch plötzlich, nachdem sie eine Weile so getan haben, als wollten sie einen beißen. Und nach Gin sind diese ›Hu-jahs‹ wieder ganz anders, die sieht man aus dem Augenwinkel, sie schleichen sich immer von 18

hinten ran, und wenn man sich umdreht, sind sie nicht da. Verstehen Sie das?« »Zum Teil. Weiter«, drängte Bony. »Als Ben kaputtging, hatten wir beide Gin getrunken. Er amüsierte sich über die Geschöpfe, die er an seinen Beinen sah, zeigte mit dem Finger hin und mußte so lachen, daß er sie mir nicht beschreiben konnte. Und diese Wesen kamen nicht durch den Gin, es waren auch keine ›Hu-jahs‹ von Whisky, denn über die lacht man nicht. Zwei Tage lang hatten wir die Ginkreaturen gesehen, die hinter einem rankrabbeln und verschwinden, wenn man sie genau anblicken will. Also war es nicht der Gin, der Ben umgeworfen hat.« »Den ganzen Tag, bevor er starb, hat demnach Ihr Freund die Geschöpfe aus den Augenwinkeln gesehen … ebenso wie Sie?« »Ganz recht. Wie ich’s sage, Inspektor.« »Welches Getränk hätte denn die Wirkung erzeugt, die Sie bei ihm an dem Morgen beobachteten, als Sie ihn im Bett sitzend fanden und er lachend auf seine Beine zeigte?« »Eine Mischung von Bier, Schnaps und Sherry zu gleichen Teilen.« Bony überlegte eine Weile, während Knocker Harris seinen Stuhl heranbrachte, um mit am Tisch zu sitzen. »Gestern abend in Adelaide«, sagte Bony, »habe ich mich durch einen Sergeanten von der Sittenpolizei zu einigen Gewohnheitssäufern führen lassen. Der eine behauptete, die ›Hu-jahs‹ – um bei Ihrer Bezeichnung zu bleiben – ließen sich stets von der Zimmerdecke herabfallen. Ein zweiter erklärte, sie kämen aus dem Nichts und krabbelten einem über den ganzen Körper. Und ein dritter behauptete, ein spezielles ›Hu-jah‹ zu haben, das die Beine direkt am Kopf und drei Augen im Bauch hätte. Und so weiter. Ich muß zugeben, daß alle diese Leute Mischungen tranken, mit Ausnahme einer Frau, die ausschließlich Sherry trank. Haben Sie schon einmal ›Hu-jahs‹ von Wein gehabt?« 19

Mr. Luton schüttelte sich: »Einmal, ja«, erwiderte er. »Das war lange bevor ich mit Ben zusammenkam. Nachher nie wieder. Die rissen mir die Haare büschelweise aus und dann auch den Schnurrbart. Und nachher kniffen sie mir noch alle Haare vom Körper ab, immer eins nach dem andern. Und zwischendurch warfen sie mit Sachen nach mir, mit einem Ballen Wolle, einem Ochsen, einem Stern. Und trafen nie daneben.« »Einen Punkt für Sie«, räumte Bony ein. Knocker Harris rief triumphierend: »Da haben Sie’s, Inspektor. Ben ist nicht wegen dem Gin abgekratzt. Über diesen Mord muß man richtig nachdenken, um zu erkennen, weshalb er passiert ist.« Seine kleinen Augen glänzten in bitterem Humor. »Millionen Menschen wollten von Ben und seinen Wettervoraussagen nichts wissen. Und die Politiker stecken auch dahinter. Die waren so ziemlich alle gegen Ben. Hat er uns selbst erzählt.« »Berichten Sie mir noch von dieser letzten Sauferei«, schaltete Bony sich ein. Knocker Harris war keineswegs eingeschüchtert. »Ja, erzähl ihm das«, drängte er. Mr. Luton sagte: »Leicht getan. Ben war ungefähr zwei Wochen nicht bei mir gewesen, da kam er eines Nachmittags von seinem großen Haus runter. Er sagte es nicht, und ich fragte ihn nicht, aber er war über irgend etwas verbittert, und als ich das merkte, schlug ich ihm vor, ’nen ordentlichen Zug zu machen, da wir schon ein halbes Jahr keinen mehr gemacht hatten. Erst sagte er nein, und dann ›ja, zum Teufel mit dem ganzen Kram‹, und da haben wir uns mit Gin festgesoffen.« »Hatten Sie den entsprechenden Vorrat da?« fragte Bony. »Den hatte ich, Inspektor. Na, nach einer Weile mochten wir einfach nichts mehr essen. Von Zeit zu Zeit kam der Knocker ins Haus und kochte uns eine Mahlzeit, aber wir wollten nichts. Er versuchte es noch mit Suppen, und dann gab er es ganz auf. Verstehen Sie, das war alles ganz programmgemäß, nichts Ausgefallenes. Wir sprachen über die alten Zeiten, sangen sämt20

liche alten Lieder, die wir kannten, und manchmal nahmen wir die Peitschen da von der Wand, gingen nach draußen und verwichsten die Bäume, da wir uns in der Phantasie wieder mit den Ochsengespannen unterwegs sahen. Es endete wie jedesmal. Einer von uns fing dann an, sich seiner Mutter zu erinnern, und dann weinten wir, schimpften uns gegenseitig Trunkenbolde und schworen, nie wieder zu saufen. Das war zwei Tage vor seinem Tode. Sie müssen folgendes begreifen: Wenn wir einmal dem Trinken abschworen, mußten wir unsere Kur machen und sie auch durchführen. Wir sind nie solche Schwachköpfe gewesen, uns etwa vom Gericht als Gewohnheitstrinker verurteilen zu lassen. Die Kur bestand aus einer kleinen Menge desselben Getränks, alle vier Stunden eine Dosis. In den vier Zwischenstunden leidet man Höllenqualen und beobachtet die Uhr wie seinen ärgsten Feind. Na, ich kriegte es in der Nacht mit den ›Hu-jahs‹ zu tun, und Ben bekam sie morgens genauso. Er hat’s mir nicht gesagt. Brauchte er nicht, ebensowenig wie ich ihm. Schon an der Art, wie er immerfort zur Seite und über die Schultern blickte, erkannte ich, daß er die ›Hu-jahs‹ vom Gin hatte. Gegen Abend, am ersten Tage, machte ich Feuer im Herd und kochte uns eine Fleischbrühe, aber wir konnten den Geruch nicht ertragen. So blieben wir sitzen und beschimpften uns weiter, bis zur nächsten Medizinstunde. Um Mitternacht haben wir dann noch für die Nacht richtig einen gehoben. Ich war schlimmer dran als Ben, deshalb brachte er mich zu Bett, und kurz darauf hörte ich ihn von seinem Feldbett im Vorderzimmer gute Nacht rufen. Bald schlief ich ein und erwachte lange bevor es Zeit für unsere Medizin war. Ich wartete bis vier Uhr und ging dann zu Ben. Ich gab ihm seine Dosis und trank selbst etwas. Er hielt sich den Kopf, um nicht nach den ›Hu-jahs‹ zu schauen. Ich deckte ihn zu und legte mich wieder hin. 21

Ich wachte erst wieder auf, als ich Ben vor Lachen brüllen hörte. Ich fragte ihn nach dem Grund für sein Gelächter, doch er konnte gar nicht aufhören, er saß da und zeigte immerzu auf seine Beine. Das Bettzeug war alles zu Boden gerutscht. Mir gefiel sein Benehmen durchaus nicht. Ich drückte ihn in die Kissen, deckte ihn zu und verließ ihn. Es war kurz vor halb sechs, noch anderthalb Stunden bis zur nächsten Kur. Er hörte zu lachen auf, als ich eine Kanne Tee aufgoß, wobei ich ebensoviel Wasser vorbeischüttete wie in den Topf. Ich überlegte mir: Wenn Ben nicht ganz fix von diesen komischen ›Hujahs‹ abkommt, muß ich unsere Vereinbarung brechen und ihm ein ordentliches Glas Gin geben, damit er in Gang bleibt. Aber ich hatte mir wohl unnütz Sorgen gemacht, denn als ich mit dem Tee und der Flasche zu ihm kam, schlief er fest und schnarchte. So ging ich wieder hierher, trank eine Tasse Tee und widerstand dem lockenden Gin, fest entschlossen zu warten, bis Ben mit mir zusammen die ›Kurportion‹ trank. Na, als es acht war, spazierte ich rein, um zu sehen, wie es ihm ging. Er mußte sich wieder aufgerichtet haben, denn er war halb ausgezogen. Aber er schlief nicht – er war tot. Da bin ich am Fluß zu Knocker hinaufgewankt, um ihn zu dem Quacksalber zu schicken.« »Und der hat mich vielleicht angebrüllt«, knurrte Knocker. »Schrie, Ben und sein Saufkumpan hätten schon vor hundert Jahren sterben müssen. Ich sagte ihm, er sollte an seine eigene Nase fassen, ging zu dem Polizisten, und der sagte, er würde uns am liebsten alle einsperren, auch den toten Ben.« Mr. Luton nahm seinen Faden wieder auf. »Sie kamen hier im Wagen des Doktors an, morgens gegen zehn Uhr. Inzwischen hatte ich ein bißchen aufgeräumt, die leeren Flaschen in den Fluß geworfen und die vollen so weggestellt, daß keiner sie sah. Ich berichtete, daß Ben den Gin mitgebracht hätte, aber der sei alle, und wir wären schon beinah wieder nüchtern. Wir haben nachher, als der Doktor sich Ben angesehen und erklärt hatte, er sei 22

am Alkohol gestorben, auf der Veranda noch darüber gesprochen. Ich versuchte ihnen genau klarzumachen, was für ’ne Sorte ›Hu-jahs‹ Ben gehabt hatte und daß er daran nicht gestorben sein könnte. Zur Antwort bekam ich, das sei blödes Geschwätz, und ich müßte eigentlich zu meinem eigenen Besten eingesperrt werden.« »Der Quack hat sogar gesagt, man müßte uns beide ins Altmännerheim schicken«, ergänzte Knocker Harris empört. »Und der Polizist stand ihm noch bei. Die haben ja beide einen Knall.« »Du gehst am besten jetzt wieder nach Hause«, forderte Mr. Luton ihn ziemlich streng auf. »Ich muß jetzt Essen für uns kochen und die Hühner und Hunde füttern. Es wird ja schon dunkel.« Langsam breitete sich über die verwitterten Züge seines Nachbarn ein gütiges, zufriedenes Lächeln. Er murmelte etwas von ›baldigem Wiedersehen‹ und ging hinaus. Die Hunde begleiteten ihn, aber nur bis zur Gartentür. »Sie bleiben doch hier, nicht wahr, Inspektor?« bat Luton zum zweitenmal. »Natürlich, Sie haben mich ja zum Angeln eingeladen«, antwortete Bony. »Und ich verstehe mich aufs Angeln, Mr. Luton.«

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D

ie Nacht war friedlich und kalt, der Mond beherrschte allein den im Westen fast schwarzen Himmel. Hinter dem Gartenzaun standen groß die Eukalyptusbäume in einer zauberhaf23

ten Welt von Halbtönen, in der Ferne zog silbern der Fluß seine Bahn. Doch dieses Bild sah Bony jetzt nicht. Er hatte im Geist ein anderes vor sich, ein noch unvollständiges mit teils scharfen, teils verwischten Konturen. Ein Mann war gestorben, und auf dem Bild sah Bony die Leute, die mit ihm in Verbindung gestanden hatten. Er sah sie als vortreffliche, sofort erkennbare Porträts. Jedoch die Umstände, in denen der Verstorbene seine letzte Lebensstunde zugebracht hatte, waren unklar, gleichsam vernebelt, weil Mr. Luton behauptete, von ungewöhnlichen Vorgängen zu wissen, die so extravagant erschienen wie die Traumbilder moderner Künstler. Bony freilich nahm diese Behauptungen nicht oberflächlich, denn er war mit der Gattung ungewöhnlicher Menschen vom Typ Mr. Lutons vertraut. Diese Art ist noch nicht restlos ausgestorben. Ihre letzten Vertreter kann man noch als friedfertige Greise in ihren Wohnungen an den Flüssen des Binnenlands finden oder nahe einer kleinen Stadt, die sie nur aufsuchen, wenn ihre Renten fällig sind. Es war eine Rasse, wie man sie nie wieder sehen wird, denn sie besaß alle Vorzüge, die wir bewundern, und hatte nur wenige Laster. Geboren waren sie lange bevor das Autofahren ihre Körper schwächte und die Sucht nach Luxus und geistiger Zerstreuung ihren Verstand. Das Leben stellte physisch so große Ansprüche an sie, daß gelegentliche Ausschweifungen bei ihnen keine bleibenden Spuren hinterließen, während sie geistig so stark waren, wie man das in Städten selten findet und wie es auch zu ihrer eigenen Zeit selten war. Stark, weil sie sich in einer Umwelt mit riesigen Entfernungen in einem unwirtlichen Lande ganz aufeinander verlassen konnten. Was von Lutons Lebensart galt, traf auf Knocker Harris, der jünger, weniger intelligent und weniger charakterfest war, nur teilweise zu. Harris war auf einer Farm großgeworden, während Luton das offene weite Land im Innern von Australien durchstreift hatte. Er war noch hinter Pferden am einscharigen Pflug 24

gegangen, nachdem Mr. Luton schon lange etwas Geld vor den Kneipen gerettet und sich das erste Ochsengespann nebst Wagen gekauft hatte. Knocker Harris hatte in Victoria nach Gold gesucht, als Luton auf den langen Querfeldeinwegen im Inneren seine Ochsen vorantrieb. Immerhin hatte er, wie. Luton, von früh bis spät gearbeitet und nach dem Motto gelebt: ›Wenn dein Nachbar ein Pfund braucht, gib ihm fünf. Bittet dich ein Hungernder um eine Rinde, gib ihm einen halben Laib Brot.« Und das war keine Gefühlsduselei, sondern nur vernünftige Versicherung auf Gegenseitigkeit. Ben Wickham war ein neuer Kollege gewesen, ein Stadtmensch, ein Außenseiter im Lande rauher Menschen. Er war in den besten Jahren, als Luton ihn völlig betrunken auf einem Holzhaufen hinter einem Gasthaus an der Landstraße fand. Der Wirt wollte Wickham vom Hof los sein und konnte ihn in seiner Schenke nicht dulden, weil er keinen blanken Penny mehr besaß. Luton, der gerade einen Berg Lebensmittel und Rum nach einer weit entfernten Stadt fuhr, hatte tags zuvor Broken Hill ohne seinen Mitfahrer verlassen, der sich von dem Betrieb unter den hellen Gaslaternen der Argent Street nicht losreißen konnte. Wickham war selbstverständlich für Mr. Luton als Helfer nichts wert. Er trug einen auffallenden, furchtbar befleckten städtischen Anzug und Schuhe statt hoher Stiefel. Ein Ochsenjoch hatte er noch nie gesehen, er wußte kaum, mit welchem Ende seines Körpers der Ochse zieht. Luton hatte den Betrunkenen von dem Holzhaufen gehoben, ihn wieder belebt und ihn alsbald zum besten ›Beifahrer‹, den er je gehabt hatte, gemacht. Nach einem Jahr fuhr Ben Wickham sein eigenes Ochsengespann. Sie arbeiteten zehn Jahre zusammen. Zehn Jahre, Sommer wie Winter, peitschten sie unter kräftigen Flüchen ihre Ochsen kreuz und quer über die rauhen Fahrwege im Hinterland von Neusüdwales und Queensland. Sie brachten Wolle an die Endstationen der Eisenbahnen und transportierten Lebensmittel, Baumaterial, 25

Bier und Schnaps zurück in die wachsenden Städte und für den nie nachlassenden Bedarf der großen Farmen und Zuchtgüter. Wickham hatte schon als Student ausgezeichnete Leistungen gezeigt und versprach ein hervorragender Wissenschaftler zu werden, hatte jedoch, wie so viele glänzende Geister, eine Schwäche für den Alkohol. Luton hatte ihn noch zur rechten Zeit von dem Holzstapel gehoben. Erzwungene Abstinenz und das zermürbende Fahren quer durchs Land sowie sein eigener Verstand und Mr. Lutons starker Einfluß hatten Wickham allmählich in eine Umgebung gewöhnt, die er zu schätzen wußte. Er hatte sich Lutons Rat zu seinem Vorteil zu eigen gemacht: ›Nippe nicht am Rum, sondern gieß dir den Hals voll, wenn du am Trog sitzt, und laß es dann für eine Weile ganz.‹ Und das war tatsächlich ein gesunder Rat, wenn der Besuch am ›Trog‹ zwei Wochen dauerte und die Periode der Nüchternheit dreiviertel oder ein ganzes Jahr. Die Partnerschaft wurde gelöst, als Wickham von seinem Vater das Besitztum Mount Marlo erbte, zu einer Zeit, als der Traktor die Zugochsen in die Schlachthäuser verwies. Da entschloß sich Luton zum Ankauf eines kleinen Weideguts, während Wickham seine Erbschaft übernahm und seinem meteorologischen Ehrgeiz freie Bahn schuf. Was Bony von ihm kannte, waren nur wenige Charakterzüge, die aber Wickham in dem Gesamtbild, das er studierte, klar umrissen. Unbestreitbar war Wickham ein wirklich bedeutender Mann gewesen. Er brach mit der exakten Wissenschaft der Meteorologie, die nirgends besonders rasch zum Ziel kam und höchstens den Damen empfehlen konnte, was sie am nächsten Tag anziehen sollten, oder dem Flugzeugführer sagen, in welchen Wetterlagen er während der nächsten zwei Stunden fliegen würde. Entsprechend konnte sie den Seemann beraten, der aber durch sein Barometer und die Funkverbindung mit anderen Schiffen schon besser unterrichtet war. 26

Er kämpfte unablässig gegen Widerstände, berufliche Eifersucht und Bosheit. Nach einer anfangs noch geringen Zahl exakter Voraussagen behauptete er schließlich, hundertprozentige Genauigkeit erreicht zu haben, die er zwei Jahre vor seinem Tode tatsächlich erzielte. Zweifellos war Ben Wickham sehr bewundert und sehr gehaßt worden. Zwanzigtausend Menschen sahen zu, wie das Flugzeug emporstieg, um seine Asche über den Ort zu streuen, wo er gearbeitet, gekämpft und triumphiert hatte. Stellenweise war das Bild für Bony freilich noch so verschwommen, daß sich so gut wie nichts erkennen ließ. Mr. Lutons Idee – wenn man es so nennen darf –, daß jedes starke geistige Getränk seine spezielle Wirkung auf das Gehirn des seinem Einfluß unterworfenen Menschen habe, konnte nur als Idee, kaum aber als ernsthaft zu wertende Theorie in Betracht gezogen werden. Wer in aller Welt, außer Mr. Luton und vielleicht noch Knocker Harris, würde es als Tatsache anerkennen, daß die von Whisky hervorgerufenen Halluzinationen völlig anders seien als die durch Gin erzeugten? Wer hätte sich überhaupt nur im mindesten für dieses Thema, für diesen ›blühenden Blödsinn‹ interessiert? Wenn ein Mann von 75 Jahren drei Wochen lang ausschließlich von Gin lebte, packte ihn selbstverständlich das Delirium tremens. Viel erstaunlicher, daß Wickham nicht schon starb, bevor er dieses Stadium erreichte. Er hatte ein schwaches Herz gehabt und war von seinem Arzt gewarnt worden. Und doch ragte Mr. Luton aus dem Bild hervor als offensichtlich ganz gesund und geistig beweglich, ein Mann, der ohne Zweifel über Dinge redete, auf die er sich verstand und die Wahrheit so aussprach, wie er sie sah. Er hatte an Napoleon Bonaparte geschrieben in der Überzeugung, daß jemand, der an das besondere Leben ›im Busch‹ gewöhnt war und es genau kannte, ihm gewiß glauben würde, daß Wickham nicht durch den Genuß von zuviel Gin gestorben sei. Nun, die Sache bot jedenfalls den Gedanken reiche Beschäftigung während des Angelns, und Bony sah zehn Tage zum An27

geln vor sich, in einem längst fälligen und nach seiner eigenen Meinung wohlverdienten Urlaub. Aha … Eben rief dröhnend Mr. Luton von der Haustür her zum Essen. Die Küche war hell und warm, und Luton, der eine Kochschürze umgebunden hatte, servierte Filets von Fischen aus dem Darling River, garniert mit Zitronenscheiben, zu knusprigen Bratkartoffeln. Sie sprachen über Fische und Angeln, wobei Bony erfuhr, daß der Cowdry kurz, aber tief und breit war, eigentlich kein Fluß, obwohl zwei Bäche in ihn mündeten. Vor langer Zeit war das ihn absperrende Sandsteinmassiv geborsten, so daß Seewasser eindringen konnte, mit dem der Königsfisch, der Plattfisch Und der Brassen kamen. Fischzubereiten ist eine Kunst für sich, und Mr. Luton war darin ein Meister. Auch Kaffee verstand er sehr gut zu kochen, er setzte ihm stets einen Schuß Kognak zu. »Das war ja wirklich eine feine Mahlzeit«, sagte Bony, als sie noch träge bei Tisch sitzen blieben und die schwarzweiße Katze sich vor dem heißen Herd ausstreckte. »Einfach und gut«, stimmte sein Gastgeber zu. »Früher lebten wir alten Kerle von dem in Asche gebackenen Weißbrot und Fleisch, und sonst gab’s nichts als Tomatensoße, schwarzen Tee und den Schmerzenstöter, und wir fühlten uns wohl dabei. Oft ist Ben hierherspaziert, um ein einfaches, kräftiges Mahl zu verzehren, anstatt bei sich zu Hause all den albernen, zimperlichen Kram, den sie ihm da immer vorsetzten. Eines Morgens kam er rein und sagte: ›Ich möchte gern bei dir mal Bier aus dem Blechbecher trinken. Du hast doch sicher welche, die einen halben Liter fassen, ja?‹« »War er in jeder Beziehung für das Schlichte?« »Ja, in Erinnerung an die alten Tage. In seinem eigenen Hause hatte er nämlich nichts zu melden. Da kommandierte seine Schwester und tut es noch. Eine säuerliche alte Schraube, so um die Sechzig. Mit der ist nur ein einziger Mann mal schlafen gegangen, und der fiel am nächsten Morgen tot um. 28

Will nicht behaupten, daß sie das große Haus nicht gut in Schuß hatte. Das hatte sie immer, und die Dienstboten auf Draht und den Ben nicht minder, wenn er da war. Zu Hause war er klein wie ’n Mäuschen, aber draußen ein Löwe, da ließ er sich weder von ihr noch von sonst wem dreinreden, wie er es mit seinen Arbeitsräumen und seinem Personal zu machen hätte. Um ihr gerecht zu werden, sie hat immer fest an seinen Erfolg geglaubt. Sie heiratete einen gewissen Parsloe, aber, wie gesagt, der vertrug das nicht und kratzte ab. Aber es sind ja auch noch andere Leute im Hause.« »Erzählen Sie weiter«, bohrte Bony, als Mr. Luton das Eßgeschirr abräumen wollte. »Na ja, da ist noch ein Geistlicher im Ruhestand, wenn’s einer ist. Wohnt schon seit mehreren Jahren dort. Mrs. Parsloe hatte ihn eingeladen, und er blieb. Ben haßte diesen Pfarrer, der Weston heißt. Soll angeblich ein Buch schreiben oder so was. Weiter haben wir da noch die Nichte von Mrs. Parsloes Mann, die Jane. Sie hat einen Arzt geheiratet und wollte Ben immer anstacheln, er sollte Geld rausrücken, damit ihr Mann sich eine neue Praxis in Cowdry kaufen könnte.« »Derselbe Arzt, der den Totenschein ausgestellt hat?« »Derselbe. Sitzt mit im Gemeinderat. Leitet den Golfklub und weiß alles – bildet er sich ein. Maltby heißt er.« »Und er wohnt auf Mount Marlo?« »Seit vier Jahren schon. Seine Praxis hat er in Cowdry, ungefähr sieben Kilometer flußabwärts.« »Oh. Sonst noch jemand?« »Eine Person noch. Ein Mädchen namens Jessica Lawrence, Bens Sekretärin. Er hielt viel von ihr. Sie ist verliebt in Doktor Linke.« »Einen Moment mal«, unterbrach Bony. »Sie sagten, Wickham hätte viel von seiner Sekretärin gehalten. Erklären Sie das bitte genauer. In welcher Hinsicht schätzte er sie besonders? In ihrer Facharbeit?« 29

»Ja, in der Arbeit, und weil er mit ihr von der Leber weg reden konnte. Die kam sogar mit mir klar. Sie ist ungefähr fünfundzwanzig Jahre alt. Ostern vor vier Jahren hat sie bei Ben angefangen.« »Und dieser Doktor Linke?« »Bens Assistent, seine rechte Hand. War fünf Jahre bei ihm. Er und der Zweite Assistent wohnten in einem Nebengebäude, das vom Herrenhaus getrennt ist. Die Wirtschaft führte ihnen Mrs. Loxton.« Luton lachte gluckernd. »Wenn ich je hätte heiraten wollen, wäre mir so eine schon recht gewesen.« »Ich entnehme Ihren Worten, daß die Assistenten jetzt nicht mehr im Nebengebäude wohnen?« »Ganz recht. Nach Bens Tode hat die Parsloe, wie ich hörte, den Zweiten Assistenten entlassen. Doktor Linke ist noch da, er wohnt jetzt mit im Herrenhaus. Er hat sein Herz an die Jessica gehängt, die Sekretärin. Ist Ausländer. Kommt aus Deutschland, wie Ben mir mal erzählt hat. Soll ein gerissener Junge sein, sagte er. Ist ein paarmal mit Jessica auch bei mir gewesen. Interessiert sich sehr für das Leben und Treiben im Hinterland.« Während Mr. Luton sich am Aufwaschtisch zu schaffen machte, schrieb Bony einige Worte in ein dünnes Notizbuch, und als Luton zurückkam, fragte er ihn: »Hat Ihr Freund jemals geäußert, daß sein Leben bedroht sei?« »Er nannte keinen Namen, aber man brauchte ja bloß die Zeitungen zu lesen und mit den Leuten in Cowdry zu reden, dann wußte man, daß er so verhaßt war, daß irgendeiner ihn vielleicht vor Wut umbringen könnte. Sogar unser hiesiger Parlamentsabgeordneter hat voriges Jahr gesagt, Ben müßte für seine Tätigkeit ins Gefängnis. Er behauptete, das Land würde schwere Verluste haben, wenn Bens Rechnungen nicht stimmten und er die Farmer und Viehzüchter zu einer Art Streik veranlaßt hätte.« »Wer erbt das Vermögen?.« »Weiß ich noch nicht. Habe bisher nichts von einem Testament gehört.« 30

»Hat Wickham mal erwähnt, wieweit er seine Assistenten ins Vertrauen gezogen hatte?« drängte Bony. »Ich will es anders ausdrücken. Kannten seine Assistenten die entscheidenden Berechnungen oder Formeln, oder wie man das nennen mag, aus denen sich die absolute Genauigkeit seiner Prophezeiungen ergab?« »Das kann ich Ihnen beantworten, Inspektor: Es war sein Geheimnis, das er nicht preisgeben wollte. Doktor Linke hat sich zwar, als er neulich abend mal hier war, nicht unverblümt ausgedrückt, aber ich habe ihn so verstanden, daß sie nach diesen Berechnungen suchen.« »Nach Ihren Erklärungen müßte Wickham also ermordet worden sein. Aber warum? Die Annahme, daß eine von den Finanzgesellschaften oder einem großen Konzern bezahlte Person ihn umgebracht haben soll, ist doch zu phantastisch. Wenn es Mord war, muß es ein Motiv gegeben haben. Vielleicht ging es um Gewinne aus der Hinterlassenschaft? Oder sollte er an der Fortsetzung seiner Prophezeiungen gehindert werden? Das wäre doch, wie ich eben sagte, phantastisch. Wollte man sich in den Besitz seiner Wetterberechnungen setzen? Das könnte schon eher einleuchten. Wissen Sie, ob Sie selbst in seinem Testament bedacht werden sollten?« »Wäre möglich, doch ich glaube es nicht«, erwiderte Mr. Luton. »Ben wollte mir zwanzigtausend Pfund vermachen, und da habe ich gesagt, ich hätte selbst zwanzigtausend und noch ein paar mehr.« »Sie haben mit ihm auf Ihrer letzten Kneiperei keinen Streit gehabt?« »Streit? Ich mit Ben? Wir beide haben uns niemals gestritten.« »Hatten Sie und Wickham, oder hat Wickham selbst sich mal mit Knocker Harris entzweit?« »Nie. Mit Knocker kommt man immer leicht zurecht. Der hat uns ja ständig mit warmen Speisen, mit Suppen und so weiter versorgt.« 31

»Hierzu muß ich noch etwas mehr wissen, Mr. Luton. Hat Harris jemals mit Ihnen und Wickham gezecht?« »Nein. Kann Ihnen auch sagen, weshalb er’s nicht tat, weil er Magengeschwüre hat und vom Trinken ganz wüste Schmerzen kriegt. Soviel ich weiß, hat er hier bei mir noch keinen einzigen Schluck getrunken.« »Ich glaube, Sie haben ihn gern?« »Kein Wunder. Ist ja ein harmloser Bursche, stets bereit, einem gefällig zu sein. Lebt ruhig und stellt keine Ansprüche ans Leben.« »Das würde bedeuten, daß wir einen Mord ohne Motiv hätten, Mr. Luton. Und mit Mord müssen wir rechnen, weil Sie ja glauben, daß Wickham, als er starb, nicht die richtige Sorte ›Hujahs‹ gehabt hat. Seine Leiche ist verbrannt worden und die Asche über Mount Marlo verstreut, so daß wir die Überreste nicht mehr genau untersuchen können. Was bleibt uns also?« Luton sagte stirnrunzelnd: »Unser Mutterwitz.« »Das kann die richtige Antwort sein, Mr. Luton.«

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er John Luton sah, den früheren Ochsentreiber und Sachverständigen für Delirium tremens, der spürte, daß bei diesem Mann plumpe Vertraulichkeit fehl am Platze war. Es lag am Charakter des Vierundachtzigjährigen und nur teilweise an seinem Alter. Wenn er in dem hohen Lehnstuhl am Kamin im Wohnzimmer saß, schien er trotz seiner aufrechten Haltung sich ganz zwanglos zu geben, wie ein König auf dem Thron. Sein Blick war fest, die großen knorrigen Hände hielt er still, sein breites Ge32

sicht ließ auf ruhiges Selbstvertrauen in Leib und Seele schließen. So schien es ganz natürlich, diesen Mann, nicht nur weil er ehrwürdig alt war, sondern seiner Charakterstärke wegen mit ›Mister‹ anzureden. Ein Mann kann großartig sein, auch wenn er nur Ochsentreiber ist. Es kann einer ein König sein und doch ein Schwächling. Mr. Luton hatte Inspektor Bonapartes Achtung gewonnen und sollte sie behalten. Bony saß auf der anderen Seite des Kamins an der Wand, in der die Tür und das Fenster waren. Die schwarzweiße Katze lag zusammengerollt auf dem Teppich. Sie drückte ihren breiten Rücken gegen den Pantoffel an Mr. Lutons rechtem Fuß, den er schon seit zwanzig Minuten nicht mehr bewegt hatte, damit sie ungestört war. Er sprach von Ben Wickham wie von seinesgleichen und zeigte keinerlei Minderwertigkeitsgefühl vor dem berühmten Meteorologen. Bony wußte, daß diese Haltung das Ergebnis seiner früheren Lebensform war, der Zeit, da alle Männer sich gleichen Wert beimaßen und jeder respektiert wurde, vorausgesetzt, er geriet nicht durch Geiz in Mißachtung. Alles andere wurde in Kauf genommen. Beim Sprechen über Wickham offenbarte sich Mr. Lutons tiefe Neigung und Treue zu dem Toten. Und es zeigte sich die Weisheit des Alters, ungetrübt durch Intoleranz, Selbstsucht oder Heuchelei. Als er über jene alten Tage sprach, enthüllte er Bony das Bild von einem jungen Mann, der ganz in sich versunken war, eine Persönlichkeit, die er nicht begreifen konnte, und ein zweites, das den jungen Mann zeigte, wie er war, sonnengebräunt und muskelstark, an den vierzehn Paar Ochsen seines Gespanns entlangschritt, eine über fünf Meter lange Peitsche an einem schweren Stiel schwang und fähig war, jedes der Tiere an einem bestimmten Fleck zu treffen, leicht wie eine Fliege oder hart wie ein Dreschflegel. Und ein drittes Bild von einem massiven Mann mit 33

wallendem weißem Haar und dunklen Augen, in denen Ehrgeiz und Freude über den Erfolg leuchteten, von dem kantigen Gesicht und den wachen Augen des Mannes, der erst spät im Leben kämpfen gelernt hatte. Und schließlich das Bild eines Mannes, den weniger der Lebenskampf ermüdet hatte als die erstaunliche geistige Enge und krasse Kurzsichtigkeit der Leute, die politisch die Macht hatten. Durch diese Schilderung wurden sämtliche verschwommenen Stellen des größeren Bildes, das Bony im Lauf des Abends studiert hatte, klarer. Er war jetzt beeindruckt von Mr. Lutons Glauben an bestimmte Dinge, wenn er sie auch nicht recht mit den Tatsachen in Einklang bringen konnte. »Ben Wickham hat in diesem Zimmer geschlafen, nicht wahr?« fragte er, als Mr. Luton schwieg. »Ja, auf einem Feldbett da an der Wand, wo die Peitschen hängen«, erwiderte Mr. Luton. Er nickte in die Richtung, und Bony bemerkte, daß es gegenüber der Vordertür und dem einen Fenster stand und nur wenige Fuß davon die Tür zum Wohnzimmer war. »Der Tisch, stand er genauso wie jetzt?« »Ja.« »Stand am Kopfende des Bettes ein Stuhl oder ein Regal?« »Eine niedrige Kiste, die ich mit einem Tuch bedeckt hatte, und darauf ein Krug voll Wasser und ein Glas. Da lagen auch Bens Uhr und Brieftasche und natürlich seine Pfeife, Tabaksbeutel und Streichhölzer.« »Die vordere und die hintere Tür waren geschlossen, als Sie schlafen gingen?« »Ja.« »Als Sie Knocker Harris an dem Morgen zum Arzt schickten, war es, wenn ich Sie recht verstanden habe, kurz nach acht Uhr, ja?« »Muß es gewesen sein, weil ich ganz pünktlich mit unserer Dosis reinkam. So muß ich wohl mit Harris noch fünf Minuten vor acht gesprochen haben.« 34

»Ging er zum Arzt nach Cowdry zu Fuß?« Mr. Luton nickte, und Bony fragte, warum nach Cowdry, wenn Dr. Maltby in Mount Marlo lebte und man wohl kaum einen Doktor früh um acht in seiner Stadtpraxis finden würde. Bei dieser Bemerkung blitzte es verständnisinnig in den braunen Augen, und Mr. Luton erwiderte: »Als ich in Knockers Camp ankam, war er gerade zurück. Er hatte eine Setzangel unter der Brücke nachgesehen und dort beobachtet, daß der Wagen des Arztes in Richtung Stadt fuhr. Da es noch so früh am Morgen war, rechnete er ziemlich sicher damit, Maltby, wenn dieser zurückkam, zu begegnen.« »Um vier Uhr früh, als Sie mit der Dosis zu Wickham kamen, brannte da das Licht?« »Ja. Wir schliefen beide bei Licht. Verstehen Sie, wir vertrugen es einfach nicht, im Dunkeln aufzuwachen und dann zu merken, daß wir die Wesen nicht sehen konnten, die uns, wie wir ja wußten, von hinten anschlichen.« »Und das Licht war auch an, als Sie um halb sieben zu ihm gingen und ihn so lachen hörten?« »Ja.« »Hat er, als Sie um vier mit der Dosis zu ihm kamen, mit Ihnen gesprochen?« »Er sagte, es sei eine ganz üble Zeit gewesen zwischen den zwei Getränken. Bedankte sich bei mir, ging dann bereitwillig zu Bett und machte die Augen zu.« »Also kam er Ihnen ganz normal vor … in Anbetracht der – eh – der besonderen Umstände?« »Ja, mir ist nichts Dummes aufgefallen.« »Die Dosis – hat er die mit oder ohne Wasser getrunken?« »Ohne. Wir haben nie ein gutes Gesöff so verdorben.« »Wozu dann der Krug mit Wasser auf der Kiste am Bett?« »Wenn man während einer Kur leidet, gibt ein Schluck Wasser ungefähr eine Stunde nach der Dosis wieder frischen Anreiz«, erwiderte Mr. Luton grimmig. »Mir ist am nächsten Morgen auf35

gefallen, als ich für den Doktor das Zimmer saubermachte, daß Ben den halben Krug ausgetrunken hatte.« »Sie ließen Krug und Glas auf der Kiste, oder nahmen Sie die Sachen weg, als der Arzt kam?« »Den Krug ja. Das Glas trug ich zum Ausguß und reinigte es gründlich, weil ich ja wußte, daß Maltby daran riechen würde. Ich stellte es dann wieder auf die Kiste und tat Wasser hinein. Als dann der Doktor kam, hatte ich alle leeren Flaschen in den Fluß geworfen und die übrigen wieder in den Keller gebracht.« »Oh! Aber doch in keinen richtigen Keller?« »Aber klar. Unter dem Fußboden hier. Den habe ich selbst gegraben und die ausgehobene Erde hinten in den Garten gebracht. Der Keller ist nämlich sozusagen geheim.« »Beantworten Sie folgendes bitte genau, Mr. Luton: Wären Sie beispielsweise um drei Uhr früh zu Ihrem Freund gegangen und hätten ihm vorgeschlagen, einen zu heben, würde er das getan haben?« »Vielleicht, vielleicht auch nicht. Das habe ich nie ausprobiert. Wenn wir uns auf die Kur geeinigt hatten, hat keiner von uns zwischendurch zu neuem Trinken angeregt.« »Und doch haben Sie gesagt, Sie hätten, als er später zu lachen anfing und Sie dann mit dem Tee hineingingen, nachdem er zu lachen aufgehört hatte, auch die Flasche mitgenommen, weil Sie dachten, es ginge ihm vielleicht so schlecht, daß er ein Glas besonders nötig hätte.« »Ja, wenn ich Ben dann gesagt hätte, er müsse einen kippen, hätte er’s auch getan, denn er wußte ja, ich würde das nicht vorschlagen, wenn ich mir nicht Sorge um ihn machte.« »Dann hätte er also«, ließ Bony nicht nach, »auch um drei Uhr nachts einen getrunken, wenn Sie ihm die Flasche gebracht hätten.« Mr. Luton wurde ein wenig rot, ob vor Ärger oder aus Verlegenheit, vermochte Bony nicht zu unterscheiden. 36

»Ich glaube, er hätte«, gab Mr. Luton zu. »Wissen Sie, früher war immer ich der Boss, und als ich hierherzog, weil er mich hier haben wollte, ließ er mich wieder alles bestimmen. Was ich in bezug auf Getränke sagte, war ihm stets recht.« »Trank er bei sich zu Hause auch?« »Manchmal ein Glas Bier, vor dem Mittagessen einen Cocktail, nach dem Essen Portwein. Die Parsloe behauptet, das sei in der guten Gesellschaft so üblich. Wenn’s üblich gewesen wäre, Kaffee aus einem alten Stiefel zu trinken, dann hätten sie das auch getan.« »Sehr richtig, Mr. Luton. Bitte, beantworten Sie noch folgende Frage: Nachdem Sie Wickham um vier seine Dosis gegeben hatten, konnte er sich da noch mehr Gin verschaffen, ohne daß Sie es merkten? Angenommen, Sie hätten fest geschlafen. Oder meinetwegen ein anderes starkes Getränk, soweit Sie es oben hatten oder vielleicht sogar aus dem Keller?« »Ja. Ich schlafe in einem Raum an der anderen Seite des Wohnzimmers. Ben hätte ins Wohnzimmer gehen und rasch von dem Vorrat im Schrank beim Ofen einen zischen können. Hat er aber nicht getan. Ich weiß nämlich, wie viele volle Flaschen da waren, und die waren alle noch da, als ich nachsah. Aus der Flasche, von der ich um vier genommen hatte, fehlte auch nichts. Er hätte in den Keller gehen und sich selbst bedienen können, doch das hat er ebenfalls nicht, denn da war keine Flasche aufgemacht. Und ich schlief nicht fest; wenn man die ›Hu-jahs‹ hat, ist’s schlecht mit dem Schlafen.« »Schönen Dank für Ihre Geduld, Mr. Luton.« Bony hatte sich erhoben. »Lassen Sie uns mal Mr. Harris besuchen.« Mr. Luton schien erstaunt, stand aber auf, ohne eine Bemerkung zu machen, und ging, um sich Schal und Hut zu holen. Bony folgte ihm dann auf dem Weg, den er nur schwach erkennen konnte, denn er wand sich unter mächtigen Bäumen um dichtes Gebüsch bis zu einer kleinen Lichtung, die an einer Seite an den Fluß grenzte. 37

Von der Mitte der Lichtung erklang Musik, und erschreckend hart fuhr das wütende Gebell eines Hundes dazwischen. Sie kamen zu einer viereckigen beleuchteten Fläche, in der Tür stand Knocker Harris mit dem Hund, dem kleinsten australischen Terrier, den Bony bisher gesehen hatte. Harris bat sie in sein ›Herrenhaus‹, der Hund beschnüffelte Bonys Hose und versuchte, in den Stoff zu beißen. Die Petroleumlampe warf grellweißes Licht an die Wände, die aus Brettern von verschiedener Länge gebaut und zum Teil mit Streifen dicker Baumrinde und Wellblechplatten bedeckt waren. Das Dach bestand aus leichten, mit Eisenblech benagelten Planken, der Tisch aus mit Draht aneinander befestigten Brettern, die auf gabelartig in den harten Boden gerammte Pfähle gesetzt waren. Im offenen Kamin brannte ein Feuer, an einer Seite stand ein Stuhl, aus dem Stumpf und den Wurzelenden eines vom Sturm gefällten Baumes zurechtgehauen. Zwei ähnliche Stühle und neun Bierkisten, die, zusammengenagelt, als Speisekammer und Anrichte dienten, vervollständigten die Einrichtung. »Wie geht’s denn?« erkundigte sich Knocker Harris freundlich. »Habe Sie gar nicht erwartet. Platzen Sie sich. Tasse Tee gefällig?« Ohne auf Zustimmung oder Ablehnung zu warten, nahm er einen Ölkanister, der als Eimer diente, und füllte einen Teekessel mit Wasser. Mr. Luton sagte ernst, es sei ein schöner Abend, und sprach die Hoffnung aus, daß man Harris wohl nicht zu große Umstände mache. Bony blickte auf das dunkle Viereck in der einen Wand. Er vermutete dahinter das Schlafzimmer des Hausherrn. Zweifellos war dieses ganze Haus mit Treibgut aus dem Fluß und allerlei Gerumpel gebaut. Die Eisenblechplatten auf dem Dach, das Radio auf der ›Anrichte‹ und die Lampe waren die einzigen nicht mit Beil und Säge hergestellten sichtbaren Gegenstände. »Na, wie beißen denn die Fische?« fragte Mr. Luton höflich, obgleich er darüber sehr gut unterrichtet war. 38

»Sind ’n bißchen faul seit der letzten Flut«, antwortete Harris. »Und wie bei dir da unten?« »Ungefähr dasselbe.« So unterhielten sie sich in der Erwartung, von Bony bald zu erfahren, warum er hier so spät Besuch machen wollte, indes er auf einem der gemütlichen Baumwurzelstühle saß und sich eine Zigarette drehte. »Vermutlich fällt Ihnen hier nicht oft Besuch zur Last«, sagte er, nachdem er die sogenannte Zigarette angezündet hatte. »Nein, oft nicht, Inspektor«, erwiderte sein Gastgeber. »Meistens kommen im Sommer welche, um Köderfische zu holen, die ich für die Leute im Netz fange. Geld nehme ich nie dafür, sie kommen und schenken mir Brot oder ein Stück Fleisch oder Tabak oder sonst was, und zum Dank gebe ich ihnen dann Köderfische.« »Also Tauschhandel, wie?« »Handel? Nein, kein Handel, Inspektor. Handel treiben kann ich nicht, sonst gelte ich gleich als Geschäftsmann und muß Steuern an die Blutsauger vom Distriktsamt zahlen.« »Wie oft gehen Sie zur Stadt?« lautete Bonys nächste Frage. »Durchschnittlich nur alle vierzehn Tage. Bei der Post meine kleine Junggesellenrente abholen.« »Was erledigen Sie sonst noch, wenn Sie in der Stadt sind?« »Ach, nicht viel«, antwortete Knocker Harris. »Spreche beim Apotheker vor, um mir Pillen und so was zu holen, und im Sportgeschäft wegen Haken und Angelschnur. Und dann trinke ich ein Schlückchen Rum, als Stärkung für den Rückweg sozusagen, und unterhalte mich mit ein paar Bekannten.« »Ein Schlückchen Rum!« schnaubte Mr. Luton. »Wenn ich dir ’n ordentlichen Schluck anbiete, lehnst du es ab.« »Nicht weil ich ein schlechter Nachbar sein will, John. Bloß weil ich das gerade am Rententag mal gern tue und meine Kumpels immer in die Kneipe wollen.« Seine Stimme bekam einen klagenden Ton. »Ich habe dir doch immerzu erklärt, daß ich 39

Schnaps nicht mehr so vertrage wie früher, weil mich dann mein Magen bös quält. Warum hast du eigentlich nicht auch ein paar Magengeschwüre? Weshalb ich und du nicht? So wie ihr beiden, du und unser armer Ben, den Schnaps runtergekippt habt, dürftet ihr überhaupt keinen Magen mehr haben.« Mr. Harris servierte den Tee in Marmeladendosen, die Henkel aus Zaundraht hatten. Er stellte eine Dose Kondensmilch auf den Tisch und legte einen Löffel aus blankem Silber daneben. Als Zuckerdose diente eine Konservenbüchse. Bony wunderte sich über den feinen Löffel, sprach aber nicht davon, sondern sagte: »Wann holen Sie wieder Ihre Rente?« »Nächsten Donnerstag, Inspektor. Hin gehe ich zu Fuß, zurück geht’s oft per Anhalter.« »Ich habe mich nur gefragt, wie …« Da ging ein Höllenlärm los. Draußen erklang dröhnend eine Ochsenglocke, so schrecklich, als litte ihr Metall Qualen. Der winzige Hund winselte und wand sich wie ein Fragezeichen, und die Glocke tönte, als hinge sie am Halse eines von Krämpfen befallenen Bullen. Knocker Harris sprang auf. »Ich hab’n Fisch!« schrie er. »Bis nachher …!« Ergriff die Petroleumlampe, stürmte hinaus und ließ seine Besucher, vom Feuer schwach beleuchtet, sitzen. Die Glocke dröhnte weiter, doch Mr. Lutons Stimme drang durch den Lärm, als er sagte: »Kann ein großer Fisch sein, ich schätze dreizehn Pfund.« »Dem Lärm nach drei Zentner«, bemerkte Bony. »Ich vermute, der Fisch betätigt diese Glocke?« Mr. Luton lachte und blickte Bony strahlend an. Die Glocke verstummte jäh. Er sagte: »Knocker ist so stolz wie eine Mutter auf ihr Neugeborenes, wenn die Glocke ertönt. Die müssen Sie sich bei Tageslicht mal ansehen. Knocker ist eine Type, aber ein biederes Gemüt. Anständiger Kerl.« Auf einmal kam der Hund winselnd herein, hinter ihm Knocker mit einem Brassen. Er schätzte das Gewicht des Fisches auf vier Pfund, während sein Freund behauptete, es seien nicht mehr 40

als zwei. Über dem auf den Tisch gelegten Fisch ging die Debatte weiter. Zwanzig Minuten brauchten sie zum Ausweiden und Säubern, dann wuschen sie die Tischplatte ab. »Was hatten Sie gerade sagen wollen, als ich nach dem Fisch rauslief, Inspektor?« fragte Harris. »Ach so. Ich überlegte, ob Sie wohl morgen früh mal extra zur Stadt gehen würden. Könnten sich dabei eine Dose Lachs kaufen.« »Warum denn Lachs?« »Na, Sie können ja nachdenken, was Sie wirklich gern haben möchten. Könnten in die Hotelschenke gehen und sich Ihren üblichen Rum genehmigen oder sich beim Apotheker eine Flasche Lebertran holen. Gibt es übrigens in Cowdry eine Ortszeitung?« »Ja, den ›Cowdry Star‹. Erscheint jeden Dienstag«, antwortete Knocker Harris stolz. »Ich kenne den Herausgeber ein bißchen. Setzt sich immer für die Notleidenden ein, der Mann.« »Ausgezeichnet«, entschied Bony. »Vielleicht könnten Sie ihm eine kleine Lokalnotiz für seine Spalte ›Aus der Gesellschaft‹ übermitteln?« Zwei Paar Augen beobachteten scharf das dunkle gleichmütige Gesicht des Inspektors. Zwei steinalte Männer warteten auf mehr. Er sagte: »Ich wäre Ihnen sehr verbunden, Mr. Harris, wenn Sie morgen den Ausflug zur Stadt machen und allen Ihren Bekannten, auch dem Zeitungsherausgeber, zuraunten, Sie hätten gehört, bei Mr. Luton halte sich ein Detektiv auf, und soviel Sie wüßten, sei er aus Adelaide gekommen, um über Ben Wickham etwas zu ermitteln. Nur das, aber weiter nichts. Und erwähnen Sie nicht, daß ich Sie hierum gebeten habe, auch nicht meinen Namen.« Die beiden sahen Bony an, dann wechselten sie einen Blick. Harris nickte, als ginge ihm langsam ein Licht auf. »Okay, Inspektor«, sagte er, »ich werde um neun in der Stadt sein.« 41

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achdem Bony seinen beköderten Haken in den Fluß der Menschheit geworfen hatte, spazierte er am Cowdry entlang und hielt Zwiesprache mit den Vögeln. Er freute sich nun, an diesem strahlend frischen Morgen, über die Art, wie er die Probleme angepackt hatte. Seine Stellungnahme dazu war klar. Da seine zeitweilige Abkommandierung zur südaustralischen Polizei beendet war, hatte er in diesem Staat keine Amtsbefugnisse. Von der Polizeidirektion seines Heimatstaates hatte er Urlaub bekommen und war nun also nur ein schlichter Bürger wie andere auch, der bei seinen Nachforschungen nicht so operieren konnte, wie es ihm daheim in Queensland möglich gewesen wäre. Um es auf die kürzeste Formel zu bringen: Er konnte nicht umhergehen und behaupten, er sei Mr. Soundso und habe den Auftrag, die beim Tode Ben Wickhams obwaltenden Umstände aufzuklären. In der Tat verlangte es ihn danach auch nicht. Er spürte keinen Trieb, einen nur vermuteten Mörder zu ermitteln, vielmehr fühlte er sich jetzt in Ferien und meinte, noch mehr Erholung nötig zu haben, um aus seiner Urlaubszeit den größtmöglichen gesundheitlichen Nutzen zu ziehen. Wie den guten Schauspieler greift auch den guten Detektiv sein Beruf stark an, und Bony hatte jetzt nur ein Verlangen, es sich bequem zu machen und zu angeln. Er hätte, bis Mr. Lutons Brief ihn erreichte, nur an Angeln – nach richtigen Fischen – gedacht. Des Schreibers außergewöhnliche These vom Delirium tremens gewann bei ihm durch dessen deutlich erkennbare Aufrichtigkeit und Verstandesklarheit. Aber mehr noch als das hatte ihn zur Annahme der Einladung, im Cowdry zu fischen, die eigene angeborene Treue zu jenen Männern veranlaßt, die dem kaum erforschten Hinterland, dem 42

er durch nie zerstörbare Bande verbunden war, ihre Spuren so unauslöschlich aufgedrückt hatten. Ein Mr. Luton, der zu dieser erstaunlichen Rasse gehörte, hatte ihn um Hilfe gebeten. Luton, der an der Südküste von Südaustralien wohnte, war hier wie ein Fremder im fremden Land, umgeben von Fremden, die ihn einfach nicht verstehen konnten. Es war eine Bitte um Hilfe, die Bony, als Mann des weiten Binnenlandes, nicht einfach abschlagen konnte. Er war auch von Mr. Lutons geistiger Gesundheit und seiner Wahrheitsliebe überzeugt, und so war schon eine gewisse innere Verbundenheit, diesem Mann zu helfen, maßgebend für seinen Entschluß, in der Sache etwas zu unternehmen. Aber was? Die Leiche des angeblichen Mordopfers war nur Staub, der sich auf den Wiesen von Mount Marlo abgesetzt hatte, deshalb ließ sich kein Gegenbeweis zu dem schriftlich festgelegten Gutachten des Arztes erbringen. Anscheinend hatte sich auch nichts Bestimmtes über das Testament des Toten feststellen lassen, und nichts über seine Aufzeichnung über meteorologische Fragen. Daher Bonys sanftes ›Anbohren‹ der Sache durch Knocker Harris. Daher die Verbreitung der Tatsache, daß sich ein Detektiv bei Mr. Luton aufhielt und wahrscheinlich dessen dumme Theorie verfolgte, nach der Wickham nicht an Alkohol, sondern durch ›etwas ihm Eingegebenes‹ gestorben sei. Und daher wurde der Name des Detektivs geheimgehalten, ebenso die Tatsache, daß er keine offizielle Amtsgewalt hatte und sich nur als Beurlaubter aus einer anderen Provinz hier befand. Also hieß es zunächst, ruhig angeln, sich in der Sonne räkeln und warten, was für Fische anbissen. Die drei uralten Eukalyptusbäume fesselten seine Aufmerksamkeit für einige Minuten. Sie standen gleichmäßig fünfzehn Meter voneinander entfernt und genau in einer Linie, und an dieser Baumreihe entlang waren zwei Männer wie Verrückte mit riesigen Ochsenpeitschen kreischend hin und her gesprungen und hatten auf die nur in ihrer Phantasie vorhandenen Tie43

re eingedroschen, damit diese den Wagen aus einem versandeten Schlammloch zögen oder ihn richtig um eine Wegkrümmung brächten, ohne daß die Räder gegen Hindernisse stießen. Später wanderte Bony flußaufwärts, um das Camp von Knocker Harris zu besichtigen. Der ›menschenfressende‹ kleine Hund empfing ihn wie einen Freund des Hauses und begleitete ihn bei seiner Inspektion. Bony erkannte rasch, daß Harris sich hier fast ganz allein versorgte, und wenn einmal die jämmerlich kleine Altersrente, die er bezog, aufhören sollte, konnte er trotzdem existieren. Unter einem Dach aus Baumrinde war ein Fahrrad auf einer dicken Bohle befestigt. Mr. Harris konnte, im Sattel sitzend, die Pedale wie üblich treten. Die Antriebskette bewegte eine Walze, diese führte als kleiner Bagger eine Kette von leeren Marmeladendosen in einen nicht tiefen Brunnen und schüttete das geschöpfte Wasser in einen an ihrem höchsten Punkt angebrachten Trog. Bony konnte der Versuchung, zu probieren, ob das Ding funktionierte, nicht widerstehen. Er ließ das heraufkommende Wasser durch eine zu den Rhabarberstauden führende Rinne ablaufen. Dann wanderte er durch den kleinen Garten, der von liebevoller Betreuung aller Pflanzen und von einem Ordnungssinn zeugte, der beim Bau der Wohnhütte nicht zu erkennen war. In sauberen Reihen standen da gelbe und rote Rüben und Rettiche. Die Petersilie sah zerrupft aus, doch Salbei, Thymian und andere Kräuter gediehen üppig. Meerrettich schien Knocker Harris auf Vorrat zu haben. Bony nahm sich einen, wusch ihn ab und verzehrte ihn mit Genuß. Buschholz schützte den Garten vor den Känguruhs, die dafür ungehindert den ›Rasen‹ betreten durften, ein vielleicht zehn Quadratmeter großes Stück Erde, auf dem Harris, wie Bony von ihm erfuhr, sorgfältig den feinsten Grassamen gesät hatte. In Abständen, wie die Reifen beim Krocketspiel, waren Schlingen fach44

männisch ausgelegt, nach der altbeliebten Methode der Wilddiebe. Bony fand auch die Glocke, eine riesige schmiedeeiserne Ochsenglocke von über fünf Pfund Gewicht. An einer Querstange aufgehängt, wurde sie durch zwei zu einem Winkel gebundene Stäbe betätigt; am unteren Ende des einen war die Angelleine befestigt. Das Haus zu betreten, maßte Bony sich nicht an, blickte aber in eine höhlenartige Vertiefung, vor der wie eine Wand riesige Kletterpflanzen mit einer einzigen roten Blüte wuchsen. In dem kalten Hohlraum sah er einen aus Brettern und Jutesäcken gemachten Fliegenschrank zur Aufbewahrung von Fleisch, ferner eine Bank mit allerlei Gerumpel, einen eisernen Kochtopf auf einem zerbeulten Spirituskocher, ein Bündel getrockneten Lavendels, eine verknotete Angelleine und eine Anzahl Flaschen. Der kleine Hund begleitete ihn auf dem Grundstück. Der Weg, auf dem er gekommen war, führte nicht weiter flußaufwärts. Nachdem Bony den aus Pfählen, Brettern und Ästen gebauten Landesteg und die aus Resten von Maschendraht konstruierten Fischhalle bewundert hatte, ging er den Fluß abwärts bis in die Nähe von Mr. Lutons Haus, wo er den Stamm eines umgestürzten Baumes fand, auf dem Mr. Luton in den letzten sechs Jahren oft gesessen und geangelt haben mußte, denn der Stamm war ganz glatt. Nach einem Mittagessen aus kaltem Hammelfleisch und einer Flasche Bier kehrte er zu dem Baumstamm zurück und warf sachverständig eine Angelleine aus, an der als Köder ein Regenwurm befestigt war. Wie der Morgen war auch der Nachmittag herrlich. Die Kookaburras, auch Riesenfischer oder wegen ihrer seltsamen Rufe ›Lachender Hans‹ genannt, waren schläfrig, die kleineren Vögel flitzten munter hin und her. Zu Bony gesellte sich die große Hauskatze und schnurrte neben ihm vor Behagen. 45

Zwei Stunden lang geschah nichts. Träge zog der Fluß seines Weges zur offenen See. In der von der Flut ausgeschwemmten kleinen Bucht stand Seewasser, aber schon einen Meter davon konnte man, flach grabend, Frischwasser aufquellen lassen. Nichts geschah, bis in diese Stille das tiefe Brummen eines Motors drang. Bony sah einen teuren, blattgrün lackierten Sportwagen mit viel Chrom und Glas kommen, der vor dem Lattentor bremste. Heraus stieg ein mittelgroßer Mann mit energischen Bewegungen, im hellgrauen Anzug und ohne Hut. Soviel nahm Bony zur Kenntnis, bevor er sich wieder dem Angeln widmete. Er wickelte seine Schnur auf und prüfte den Köder, ehe er ihn wieder auswarf. Er hörte, wie das Holztor geschlossen wurde und die Hunde bellten, um Mr. Luton aufmerksam zu machen, der es sich auf der Veranda bequem gemacht hatte. Als das Tor zehn Minuten später noch einmal geschlossen wurde, blickte er sich nicht um. Die Katze, die sich mit gesträubtem Rückenhaar, die gelben Augen funkelnd, geduckt hatte, stand auf, machte einen Buckel und rannte sofort zu einem Baum. Dann fragte eine weiche, kultivierte Männerstimme: »Na, Glück gehabt?« Bony schaute hoch. Ein Mann in Grau betrachtete ihn mit klaren dunklen Augen. Er war um die Vierzig, ebenmäßig gebaut, und der schmale dunkle Schnurrbart paßte gut zu seinem hübschen Gesicht. »Wie ich höre, sollen die Königsfische gestern früh wieder in den Fluß gekommen sein. Da muß ich mal ansetzen, manchmal fängt man einen dicken Burschen. Wir haben uns noch nicht kennengelernt. Sind Sie hier als Feriengast?« »Ja, für ein paar Tage.« Der Unbekannte schien auf weitere Auskünfte zu warten, doch Bony schwieg. So sagte er: »Schöner, gesunder Sport, das Angeln. Gut, weil es ebenso den Geist wie den Körper entspannt. Wohnen Sie beim alten Luton?« »Ja. Und Sie?« 46

Bony bemerkte in den dunklen Augen ein feindseliges Aufblitzen. »Oh, ich wohne auf Mount Marlo. Doktor Maltby ist mein Name. Komme bloß mal runter, um den alten Knaben zu besuchen. Der ist ja mächtig zäh für sein Alter. Auch ein interessanter Mensch.« Es folgte eine Pause. »Von Zeit zu Zeit verfällt er ja dem Suff, und ich habe Sorge, daß er dann mal in den Fluß läuft und ertrinkt. Der dürfte nicht so allein wohnen – bei seinem Alter.« »Scheint sich aber fein allein durchzuschlagen und ist geistig vollkommen gesund.« »O ja, das ist er bestimmt – solange er nüchtern bleibt. Sind Sie ein – hm – mit ihm verwandt?« »Nein. Mr. Luton hat mich für einige Tage eingeladen. Ich habe ihn vor Jahren kennengelernt, als er noch auf seinem Besitz hinter Wentworth lebte.« »Ah ja! Ich meinte, doch schon gehört zu haben, daß er da oben eine kleine Schafzucht hatte. Sind Sie auch Schafzüchter?« Diese Frage wurde, ebenso wie die früheren, ganz zwanglos und harmlos gestellt. Dr. Maltby gab sich ungezwungen, er war gewöhnt, mit Menschen aus allen Schichten auf ihre Weise umzugehen. Bony sagte ebenso leichthin: »Ich hatte auch, als ich früher schon einmal bei Mr. Luton wohnte, seinen guten Freund Ben Wickham kennengelernt. Mir ist, als hätte Mr. Luton erwähnt, daß Sie im Hause des verstorbenen Mr. Wickham wohnen?« »Ja, und zwar, weil ich in seine Familie geheiratet habe. Prächtiger alter Herr war das. Nur einen Fehler hatte er: Alkohol. Ich muß zugeben, daß ich seine Orgien mit Mr. Luton nicht gutheißen konnte. Vermutlich wissen Sie, daß er an seiner Schnapstrinkerei gestorben ist?« »Das erfuhr ich erst gestern abend. In den Zeitungen stand davon nichts. Nur, daß er in Mr. Lutons Haus gestorben sei. Wie alt war er? Ich glaube, die Zeitung schrieb, an die Achtzig.« 47

»Fünfundsiebzig.« »Erstaunlicher Mann. Hat wahrhaftig viele Leute in Bewegung gebracht, die ihn entweder bewunderten oder verachteten.« »Die Leute auf dem Lande haben seinen Namen laut gepriesen«, bekräftigte Dr. Maltby. »Ich persönlich kenne niemanden, der nicht auf seinen Rat gehört, sich entsprechend gegen schlechte Witterung gesichert und sich zumindest vor schweren finanziellen Verlusten gerettet hat. Ein Jammer, daß man die wissenschaftlichen Formeln nicht kennt, auf denen seine Prophezeiungen beruhten! Sehr schade, daß keiner sein Werk fortsetzen kann.« »Davon wußte ich gar nichts«, gestand Bony. »Also sind seine Bewunderer wahrscheinlich am Verzweifeln und seine Feinde jubeln?« »Sollte man denken, wie? Die Farmer müssen wieder mit der Unsicherheit des Wetters rechnen wie früher, immer hin- und hergeworfen zwischen Wohlstand und Bankrott. Als ich Sie so beim Angeln sah, fiel mir ein Wort von Perikles ein. Ein Schüler hatte ihn gefragt, wie die Fische im Meer lebten, und bekam zur Antwort: ›Nun, genau wie an Land die Menschen. Die Großen fressen die Kleinen.‹ Na, ich muß jetzt gehen. Vielleicht sehen wir uns bald wieder.« Bony nickte ruhig zustimmend, und Dr. Maltby ging zu seinem Wagen zurück. Er hörte ihn abfahren. Ein Fisch hatte sich an seinem Köder verbissen, doch Bony, ganz in Gedanken, vergaß ihn einzuholen. Gerade kam Mr. Luton und setzte sich neben ihn. »Er wollte feststellen, ob Ben mir irgendwelche Papiere hinterlassen hat«, sagte der alte Mann. »Scheint, sie können nicht anfangen, wo er aufgehört hat. Deshalb sind sie ganz verdattert. Der Scharlatan meint, Ben hätte Doktor Linke nicht sein volles Vertrauen geschenkt. Und dann fragte er mich, wer Sie wären. Habe ihm geantwortet, wie Sie es wünschten. Was meinen Sie 48

wohl, ob er gekommen ist, um über die Papiere oder über Sie was zu erfahren?« »Vielleicht ist ihm beides gleich wichtig. Was sagte er sonst noch?« »Hielt mir bloß eine Predigt wegen des Trinkens. Er freue sich, mich nüchtern und gesund zu sehen, und so sollte ich blei- } ben. Kam mir diesmal ganz freundlich vor. Komisch, wie nett Leute sein können, wenn sie was wollen. Es ist schon drei durch, wie war’s mit einem Becher Tee? Soll ich den Kessel nach draußen bringen?« Sie tranken ihren Tee auf der Veranda, dann ging Bony wieder angeln. Eine halbe Stunde hatte er auf dem Baumstamm gesessen, als ein schnittiges Motorboot den Fluß heraufkam und im Vorbeifahren ihm Knocker Harris von Bord wild zuwinkte und »Guten Taaag!« schrie. Dann breiteten sich die Abendschatten übers Wasser. Die Kookaburras wurden so munter, daß sie wieder schnattern und kichern konnten. Kurz vor Sonnenuntergang kam von der Brücke her ein zweites Auto und hielt vor dem Lattentor. Das Tor knallte zu, und als Bony sich umdrehte, sah er vor den Stufen zur Veranda einen großen, breiten Mann im Gespräch mit Mr. Luton stehen. Nach einer Minute knallte das Tor wieder, und wenige Sekunden später hörte Bony einen schweren Schritt und eine Stimme, die »Guten Tag!« rief. »Guten Tag«, erwiderte er, indem er einen Blick auf die dicken Beine und schweren Stiefel des großen Mannes warf. »War schönes Wetter heute.« »Ja, direkt unwahrscheinlich.« Der Mann saß am Ende des Stammes und drehte eine Zigarette, während Bony heimlich die dicken, gewandten Finger beobachtete. »Ich bin Oberwachtmeister Ralph Gibley. Stimmt’s, daß Sie von der Kriminalabteilung kommen? Das hörte ich nämlich. Kann mich auch irren.« »Ja, es stimmt. Ich bleibe einige Tage bei Mr. Luton. Bin Inspektor Bonaparte.« 49

»Inspek – sagten Sie Inspektor Bonaparte«?« »Wenn mich mein Gedächtnis nicht trügt, sagte ich das. Wieso?« »Ah!« In der einen Silbe war eine gewisse Befriedigung nicht zu verkennen. »Sie leiden nicht zufällig unter Einbildungen, oder doch, Inspektor?« »Was für Einbildungen meinen Sie?« fragte Bony sanft. »Daß Sie Inspektor bei der Kriminalpolizei wären. Zufällig weiß ich, daß es im Polizeibezirk Südaustralien keinen Inspektor Bonaparte gibt. Die Namen aller Beamten mit Dienstgrad weiß ich ganz genau, und wenn es darauf ankommt, auch die aller einfachen Polizisten. Da staunen Sie, was?« »Nichts Bedeutendes.« Der Angelstock wurde auf die Erde gestellt, und sogleich wurde Oberwachtmeister Gibley wie ein Fisch im Netz von zwei erschreckend blauen Augen gefangen, die größer und größer zu werden schienen und in ihm ein Gefühl erweckten, als werde sein Gehirn aufgebrochen, damit sie hineinblicken könnten. »Ein Halbblut noch dazu«, stieß er bestürzt hervor. »Mir so was aufzubinden!« Die Augen verschwanden, er fühlte sich wie von einem körperlichen Druck befreit. Dann starrte er auf die polizeiliche Erkennungsmarke und, noch bestürzter, auf eine Brieftasche, die geöffnet wurde, um ihm einen Personalausweis zu zeigen. Als er hochblickte, begegnete er wieder diesen Augen und wünschte sie zum Kuckuck. »Vielleicht möchten Sie das nachprüfen durch telegraphische Rückfrage bei Ihrem Präsidium, das sich, soviel ich weiß, in Mount Gambier befindet? Ich habe erst vorgestern mit dem Sergeanten Maskell gesprochen.« »Jawohl, Sir. Vielleicht irre ich mich. Aber – wie sollte ich das wissen?« »Durch einfaches Fragen. Angeln Sie auch?« »Fische? Ja, manchmal.« 50

»Ich bin auf Königsfische aus und angle mit Köder nach Brassen. Gibt’s noch was Besseres?« »Glaube kaum, Sir.« »Ich bin sozusagen in Ferien, also lassen Sie bitte das ›Sir‹ fallen. Ihre ungenaue Kennzeichnung meiner Person, nur aufgrund meiner Geburt, ist gewiß verzeihlich angesichts der Tatsache, daß nur in der Abteilung Queensland der reine Verstand bewertet und gefördert wird. Wie viele Fälle von Mord oder Totschlag sind in Südaustralien in den letzten zehn Jahren unaufgeklärt geblieben?« »Genau weiß ich das nicht«, gab der Wachtmeister zu, noch ganz bestürzt. »Elf Mordfälle müssen noch geklärt werden«, fuhr Bony fort. »In Queensland, wozu ich gehöre, sind es nur zwei. Man hat mich gehindert, mich auf diese zu konzentrieren.« Wachtmeister Gibley bemerkte offenbar hinter Bony etwas, denn er stand hastig auf. In seinem breiten, verwitterten Gesicht war zu lesen, daß er sich entschuldigen wollte. So sagte er jetzt, ähnlich wie der Arzt: »Wir sehen uns sicher noch, Inspektor. Ich muß jetzt zur Stadt zurück. Der Pfarrer kommt, ein Typ, den ich absolut nicht ausstehen kann. Wenn Sie mich entschuldigen wollen …« Er ging rasch davon und eilte zu seinem Wagen, wendete und fuhr in Richtung Brücke davon. Aus der Gegend von Harris’ Camp näherte sich eine große Gestalt im Mantel, mit einem schäbigen grauen Hut. Der Mann hatte einen plumpen Gang, auf einer Schulter trug er eine lange starke Angelrute, um die andere hatte er einen Fischkorb gehängt. Er hielt den Blick beim Gehen auf den Fluß gerichtet und schien zu erschrecken, als er vor dem noch sitzenden Bony ankam. »Hallo! Ich begrüße Sie!« rief er, als er vor dem Angler stand, der den ganzen Tag noch nichts gefangen hatte. »Schon Glück gehabt?« »Bisher noch keins.« 51

»Erlauben Sie, daß ich hier auch ein paar Minuten angle?« »Aber gern.« »Vielen Dank. Danke schön.« Er befestigte einen Köder an seinem Angelhaken und machte sich zum Auswerfen bereit. »Ich nehme an, der Polizist hat mich Ihnen gegenüber als ganz verflixten Pfaffen bezeichnet, wie?« »So ungefähr spielte er auf Sie an«, sagte Bony lächelnd. Der Fremde kicherte so eigenartig, daß er ihn im stillen mit dem »Lachenden Hans« verglich. »Sieht ihm ähnlich. Mr. Gibley und ich, wir kommen schlecht miteinander aus. Tut mir leid, aber er ist seelisch hilflos und hoffnungslos. Ich bin nämlich Pfarrer Weston, wohne auf Mount Marlo. Darf ich Sie bitten, sich auch vorzustellen? Ich lerne gern Menschen kennen.« Er warf seine Angelschnur. »Ich bin In –« wollte Bony beginnen, da hatte der Geistliche schon ein Prachtexemplar am Haken.

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ie standen da, während der Fisch zu ihren Füßen sein Leben aushauchte, und als ihre Blicke sich begegneten, sah Bony in Pfarrer Westons kleinen hellgrauen Augen ein spöttisches, triumphierendes Glimmen. »Ein hübscher Fisch«, sagte er. »Sieben Pfund wird er wiegen, was?« »Ungefähr«, stimmte Bony zu. 52

»Ja, ja, ich hoffte auch auf guten Fang, da wir seit einer Woche keinen Fisch gehabt haben. Wo wohnen Sie?« »Bei Mr. Luton.« »Luton? So, so. Umgänglicher Mensch, solange er bereit ist, nüchtern zu bleiben. Hoffentlich sind Sie nicht auch dem Alkohol verfallen?« Der geistliche Herr kniete nieder, um den Fisch in den Korb zu packen. »Mr. Luton ist schon der richtige Typ«, sagte Bony. »Er ist ein Überbleibsel aus den alten Zeiten, als die Männer schwer arbeiteten, eine spartanische Lebensweise ertrugen und nach langer freiwilliger Abstinenz im Trinken über die Stränge schlugen. Zur Zeit sieht mir Mr. Luton nicht wie ein Trunksüchtiger aus.« »Freut mich, das zu hören. Oft säuft er sich total voll. Ach, warum lassen die Menschen sich so gehen und benehmen sich wie wilde Tiere! Weshalb können sie nicht Gottes Gaben mit Achtung genießen? Ich trinke selbst auch gern mal ein Glas und glaube auch, tolerant zu sein. Mäßigkeit in allen Dingen, jawohl. Unmäßiges Trinken ist ebenso schlimm wie unmäßiges Predigen, und ich kenne viele solche Sünder. Nun werden Sie sagen, ich säße ja selbst im Glashaus. Nein, ich bin nur bestürzt über Lutons plötzliche Ausbrüche. Mein lieber Freund, der verstorbene Ben Wickham war sein Kumpan. Er ist da drüben im Hause gestorben, am Delirium tremens, und ich fürchte, Luton wird denselben Weg gehen.« »Nicht, solange ich bei ihm bin«, versicherte Bony dem Geistlichen. »Brav so!« antwortete Weston anerkennend. »Bleiben Sie lange hier?« »Eine Woche, vielleicht zehn Tage.« »Von Adelaide?« »Eigentlich aus Brisbane. Ich habe Mr. Luton schon vor mehreren Jahren kennengelernt, in Neusüdwales. Und dort bin ich auch dem verstorbenen Ben Wickham begegnet.« »Was Sie nicht sagen!« 53

Mr. Weston verhehlte nicht sein Interesse, er schwieg jetzt absichtlich, und Bony gab sich den Anschein, als verlocke ihn dieses Schweigen, mehr zu reden als er wollte. »Ich war damals mit der Aufklärung eines Falles in Neusüdwales beschäftigt«, sagte er, »und habe seitdem verschiedentlich Briefe mit Mr. Luton gewechselt. Nachdem ich zum Präsidium in Adelaide abkommandiert wurde, nach Beendigung meiner Aufgabe, nahm ich die schon lange bestehende Einladung Mr. Lutons an.« »Ah! Natürlich, gewiß.« Die kleinen grauen Augen forschten in Bonys Gesicht, sie verrieten, daß hinter der hohen, schmalen Stirn ein fester Wille wohnte. »Welchen Beruf haben Sie denn?« kam prompt die Frage. »Ich bin Polizeibeamter. Hatte Ihnen gerade meinen Namen nennen wollen, als Sie den Fisch fingen. Inspektor Bonaparte.« »Oh! Bin glücklich, Sie kennengelernt zu haben, Inspektor. Na, ich hoffe, Sie verleben hier angenehme Ferien mit Anglerglück. Auf Geduld kommt es an. Bevor Sie abreisen, müssen Sie uns mal nachmittags besuchen. Bens Schwester wird sich bestimmt freuen, wenn Sie kommen. Jetzt muß ich aber weiter. Grüßen Sie bitte Mr. Luton von mir. Warnen Sie ihn vor Unmäßigkeit und erinnern Sie ihn an sein Alter. Ich bin überzeugt, daß Sie bei ihm viel erreichen können. Ich hoffe, wir sehen uns noch.« Pfarrer Weston nahm seinen Fischkorb auf, schulterte die Angel, lächelte Bony an und ging. Bony, der langsam seine Schnur aufwickelte, beobachtete die plumpe Gestalt, die unter den Bäumen, auf dem Wege zur fernen Brücke, immer kleiner wurde. »Schöner Tag heute«, bemerkte Mr. Luton, als Bony in die Küche kam, wo er gerade Lammkeulen zum Braten vorbereitete. »Hat was angebissen?« »Ja, ein Fisch im Wasser und mehrere außerhalb.« »Drei«, stellte Mr. Luton fest. »Ein Arzt, ein Polizist und ein Pfarrer. Unser Knocker Harris hat seine Aufgabe gut gelöst, was? 54

In dieser Gegend wirkt ein Geflüster so stark wie beim Pferderennen der Lautsprecher.« »Man hat mich aufgefordert, Sie vor Unmäßigkeit bei der verdammten Sauferei zu warnen. Außerdem wurde ich gebeten, Sie an Ihr Alter zu erinnern.« »Ist das alles?« rief Mr. Luton. »Hat er mich nicht auch einen Suffkopp genannt?« »Ich glaube, ja.« »Weshalb haben Sie mich dann nicht verteidigt, indem Sie ihn zu Boden schlugen?« »Weil ich daran dachte, wie wohl Sie aussehen, habe ich diesen Vorwurf als guten Witz hingenommen.« »Und er hat einen Fisch gefangen?« »Ja, einen Meter neben meinem Köder.« »Pfaffenglück«, schnaubte der alte Mann. »Dagegen kommen Sie nicht an.« »Nächstes Mal doch. Kann ich hier etwas helfen?« »Wenn Sie wollen, ein paar Scheite Holz für den Kamin für heute abend holen. Liegt genug auf dem Stapel. Lassen Sie sie vorn an der Veranda liegen, bis wir sie brauchen. Wie essen Sie gern die Koteletts?« »Nur leicht angebraten.« Mr. Luton wollte gerade das Essen auf den Tisch stellen, als Harris an der Hintertür erschien. Er wurde aufgefordert, gleich mitzuessen. Statt seiner alten Baumwollhose trug er sein Sonntagszeug, einen Konfektionsanzug, der das Bügeln sehr nötig hatte. Seine braunen Augen zwinkerten, er kaute heftig, um schnell den Tabak zu verschlucken, den er erst kurz vor dem Eintreten in den Mund geschoben hatte. »Na, den Tag gut verbracht?« erkundigte sich Mr. Luton. »So einigermaßen«, erwiderte Knocker. »Habe ein kleines Geschäft gemacht und hier und da ein paar Worte gesprochen.« »Mit wem warst du in der Stadt zusammen?« »Oh, mit mehreren Leuten.« 55

Mr. Luton kicherte, setzte seinen Gästen eine Schüssel mit Koteletts und Kartoffelbrei vor und nahm am Kopfende des Tisches Platz, steif und gemessen wie ein stolzer Patriarch. An jeder Seite von ihm ließ sich ein Hund nieder, auf dem Platz vor dem Kamin saß die Katze. »Glück beim Angeln gehabt?« fragte Harris, indem er einen Hammelknochen in seine schwielige Faust nahm, um das letzte bißchen Fleisch zu genießen. »Einen guten Biß«, antwortete Bony, »ist mir aber entwischt. Ich schlief halb und vergaß, die Schnur sofort einzuziehen.« »Ja, so geht’s einem manchmal, wenn man wartet. Jemand bei Ihnen vorbeigekommen?« »Drei Mann.« »Aha.« »Der Kurpfuscher, der Pfarrer und der Polizist«, warf Mr. Luton ein. »Tatsächlich?« Harris war außerordentlich befriedigt. »So ungefähr hatte ich’s ja erwähnt. Knapp war ich in der Stadt, da sehe ich schon dem Kurpfuscher seinen Wagen vor seiner Praxis stehen, und da sage ich dem Apotheker, der in seiner Tür steht, guten Tag. Dann habe ich noch mit ein paar Alten geklönt, die vor der Schenke auf der Bank saßen, und da erwähnte ich so nebenbei, daß wir draußen einen berühmten Besuch hätten, der Ben gekannt hat und vielleicht auch ein bißchen mehr wüßte. Ich ging wieder über die Straße, kaufte mir Pillen beim Apotheker und ließ einige Worte über unseren Besucher hier draußen fallen. Da kommt der Kurpfuscher rein, um was abzuholen, und ich gehe weg, damit ihm der Apotheker gleich brühwarm erzählen kann, was ich erwähnt hatte. Schien sich auch gleich sehr für die Neuigkeit zu interessieren. Als ich zur Bank vor der Schenke zurückkam, waren die Alten auf einen Schluck hineingegangen. Also setzte ich mich allein da hin und tat, als zählte ich mein Kleingeld. Zufällig kam der Zeitungsmensch aus dem Lokal. Wie der mich da sitzen sieht, setzt 56

er sich neben mich und fängt an zu schwabbeln. Wie die Fische beißen und wie das Land aussieht und so. Na, da erzähle ich ihm auch, daß wir einen Fremden zu Besuch hätten, der den armen Ben gekannt hat und über seinen plötzlichen Tod traurig zu sein scheint.« »Haben Sie meinen Namen erwähnt?« fragte Bony, worauf Knocker Harris ein gekränktes Gesicht machte. »Selbstverständlich nicht«, sagte er, »das hatten Sie mir doch verboten. Hab’ nur gesagt, der Besucher wäre Detektiv. Der Zeitungsmensch wollte Ihren Namen wissen, aber da sagte ich, den hätte ich ganz überhört, als Luton von Ihnen sprach. Jedenfalls beeilte er sich, zu seiner Zeitung zu kommen, um die Meldung zu schreiben, und ich zischte einen Rum und redete auch mit dem Schankkellner. Der hat mir erzählt, daß Jukes mit seiner Barkasse gleich den Fluß rauf zu seinem Hausboot fahren wollte, und da lief ich rum, bis ich Jukes fand. Er sagte, er wollte um drei Uhr los und würde mich mitnehmen. Dann bin ich noch in der Stadt herumgewandert und habe mit allerlei Leuten gesprochen. Die Geschäfte sind jetzt flau, und eigentlich hat keiner viel zu tun. Schließlich trottete ich zum Bootssteg runter und ging schon auf die Barkasse, um da zu warten, bis Jukes kam. Aber vor ihm kam noch der Polyp, und der wollte mich über unseren Besuch aushorchen, wie er hieße, von wo er käme und so weiter.« Knocker Harris widmete sich wieder aufmerksam dem Lammkotelett, und Mr. Luton wartete ein Weilchen, bevor er sagte: »Was meinst du mit ›und so weiter‹?« »Oh! Wollte wissen, warum überhaupt der Besuch da wäre. Zu welchem Zweck, sozusagen. Und ob er mit uns verwandt wäre. Na, du verstehst schon, lauter solche Fragen. Und ich stellte mich noch dämlicher als ich schon bin. Wann ist er denn hier aufgekreuzt?« »Gegen vier.« »Hat sich ja tüchtig beeilt.« 57

Sie aßen schweigend, bis Mr. Luton gebackene Äpfel mit Vanillesoße servierte. Dann sagte Harris: »Der Polizist wird ja in seinem Wagen von der Brücke her gekommen sein und der Kurpfuscher ebenfalls. Und welchen Weg kam der Pfarrer?« »Flußabwärts, auf dem Seitenweg«, antwortete Bony. »Aha!« Nach nochmaligem Schweigen fragte Mr. Luton: »Bedrückt dich etwas?« »Jaaa«, gab Harris zu. »Hab’ mir Gedanken gemacht, wer wohl in meinem Camp rumgestöbert hat. Weiter nichts. Muß dieser elend neugierige. Pfarrer gewesen sein. Der hat den Nerv dazu. Wenn ich oben beim Herrenhaus rumtigerte, dann würden sie gleich nach der Polizei schreien, aber in meinem Zeug rumwühlen, wenn ich den Rücken drehe, das bringen sie fertig. Dem Reichen ein Pfund und dem Armen einen Tritt in den Hintern, so wird’s gemacht. Na, mir soll nur mal einer von der Gemeinde kommen, ich möchte ihn wählen! Dem sage ich aber Bescheid …!« »Woran wollen Sie erkennen, daß der Pfarrer auf Ihrem Grundstück war?« unterbrach ihn Bony. »Das hat mein Hund mir erzählt, als ich zurückkam. Sonst ist mit dem nicht viel los, aber der Köter kann reden. Mit mir jedenfalls. Kaum war ich da, verriet er mir schon, daß einer bei uns geschnüffelt hatte.« Sofort nach dem Essen fiel es Knocker Harris ein, daß er vergessen hatte, seine Fischleine mit der Glocke wieder auszusetzen, und Mr. Luton sagte zu Bony, das sei bloß eine Ausrede von ihm, weil er sich ums Geschirrabwaschen drücken wollte. Er machte das mit Bony allein. Inzwischen war es Nacht geworden, im Wohnzimmer wurde ein prasselndes Kaminfeuer angezündet, vor dem sie Platz nahmen, um sich in Ruhe zu unterhalten. Mit Geschick vermieden sie, das Gespräch auf Wickhams meteorologische Tätigkeit zu bringen, und sprachen nur über die Leute, die in seinem Hause wohnten. Mr. Luton schien jedoch 58

über sie nur wenig zu wissen und teilte in ihrer Beurteilung ganz die Ansichten seines verstorbenen Freundes. Und Wickham hatte offenbar die Leute, die mit unter seinem Dach wohnten, nur danach eingestuft, wie wenig oder wie sehr sie ihn in seiner Arbeit behinderten. »Wer hat denn das Gut bewirtschaftet?« fragte Bony. »Ein gewisser Sinclair. Der macht das noch. Beschäftigt vier Mann. Er wohnt mit seiner Frau hinter dem Herrenhaus, die vier Knechte in einer Hütte. Ben hat immer gesagt, Sinclair hätte den Besitz erst ertragfähig gemacht. Für mich eigentlich selbstverständlich, bei den Preissteigerungen für Wolle und fette Lämmer.« »Haben Sie eine Ahnung, wieviel Mount Marlo heute wohl wert ist?« »Ziemlich genau sogar«, antwortete Bonys Gastgeber. »Voriges Jahr wurden Ben einundfünfzigtausend Pfund geboten, bei sofortigem Auszug.« »Besaß er außer diesem Gut noch viel an Kapital oder Sachwerten?« »Das kann ich Ihnen nicht sagen«, antwortete Mr. Luton langsam. »Erzählt hat er mir allerdings, er hätte ein paar wertvolle Sachen in der Kiste da unten.« »Da unten? In dem von Ihnen erwähnten Keller?« »Ja, wollen Sie mal reinschauen?« »Gewiß, möchte ich.« »All right, wir gehen runter. Verstehen Sie etwas von Sicherheitsschlössern?« »Mit einem Stück kräftigen Draht läßt sich viel machen. Ich erinnere mich, daß hinten bei Ihnen am Zaun welcher lag. Ich werde ihn …« Sie sahen einander scharf an, denn eben schlugen die Hunde draußen ein warnendes Gebell an. »Kommt jemand. Vielleicht noch ein Besuch.«

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7

D

as Gartentor schlug zu. Mr. Lutons Augenlider zuckten vor Spannung. Als Schritte von der Veranda vernehmbar wurden, lächelte er und schrie: »Herein doch, zum Donnerwetter!« Die Tür flog auf, herein trat eine junge Frau im hellen Regenmantel, das Haar in ein Tuch eingebunden. Hinter ihr kam ein Mann, dessen Wettermantel mit Gurt das Kraftvolle seiner Gestalt noch betonte und seiner Haltung Würde verlieh. Er verbeugte sich steif. »Nanu, Sunset!« rief Mr. Luton, indem er seinen Besuchern entgegenging. »Hoffentlich galt das Donnerwetter nicht mir, Mr. Luton«, sagte das junge Mädchen neckend. Bony gefiel ihre volle, tiefe Stimme. »Wußte ja nicht, daß Sie das waren. Habe Ihren Schritt auf der Veranda nicht erkannt.« »Aber meinen doch gewiß«, sagte der Mann, indem er Mr. Luton schief anlächelte und auch Bony freundlich ansah. Seine dunklen Augen jedoch taten mehr als das Lächeln, sie merkten sich Bonys Gesicht, Zug für Zug, und seine Hände und Füße. »Sie – Sie sind Inspektor Bonaparte, ja?« »Ganz richtig«, warf Mr. Luton ein und sagte zu Bony: »Darf ich Sie mit Doktor Linke bekannt machen? Und hier mit Miss Jessica Lawrence.« ›Sunset‹ – sinkende Sonne – hatte Mr. Luton sie genannt. Zu ihrem Haar, ihrer Haut, ihren Augen paßte das gut, und als sie 60

lächelte, wurde Bony unvermittelt an Äpfel im Grase erinnert. Um ebenso höflich zu sein wie Luton, verbeugte er sich so elegant, daß selbst ein Franzose ihn beneidet hätte. »Wir sind gekommen, um hier ein bißchen zu plaudern, Inspektor«, sagte sie. »Sie haben gewiß nichts dagegen?« »Mich mit Ihnen unterhalten zu dürfen, würde ich als Privileg betrachten, Miss Lawrence«, erwiderte Bony ritterlich. Dann wurde ihm die Hand von Dr. Linke fast zerquetscht. Es ärgerte ihn ein wenig, nicht fix genug gewesen zu sein, um dem Druck entgegenzuwirken. »Ich bin aufrichtig erfreut, Sie kennenzulernen«, sagte dieser, dem der harte Griff verziehen wurde, weil er so ansteckend nett lächelte. »Wie meine Jessica schon hervorhob, kamen wir her, um zu plaudern und über vielerlei zu sprechen, auch über Könige und … wie heißt es noch?« »Kohlköpfe«, sagte das Mädchen lachend. Sie band das Tuch vom Kopf. Ihr Haar anzuschauen war ein Genuß. Dr. Linke half ihr aus dem Mantel, den ihm Mr. Luton abnahm, während er auf die Stühle deutete. Bony bemerkte, daß die Katze entflohen war. Linke holte aus seiner Tasche eine Pfeife und Tabak. Es gelang ihm nicht, sein Interesse an Bony zu verbergen, aber er ließ nicht merken, worauf er vor allem neugierig war. »Sie haben erfahren, daß ich bei Mr. Luton wohne, von wem, wenn ich fragen darf?« erkundigte sich Bony. »Heute abend beim Essen erwähnte es Mr. Weston«, antwortete das Mädchen. »Als wir nachher das Haus verließen, um einen Spaziergang zu machen, schlug Carl vor, hierherzugehen, Inspektor. Er wollte gern etwas feststellen und – da sind wir.« »So ist es. Da sind wir«, stimmte Dr. Linke bei. Er lächelte strahlend mit seinen ausdrucksvollen blauen Augen und hob die breiten Schultern. »Wir haben uns unterhalten, Jessica und ich, und sind – wie soll ich’s nennen? – beunruhigt. Gewisse Vorfälle in letzter Zeit lassen beinah auf Vorbedacht schließen, und das 61

Planmäßige ist gewissermaßen das Feuer zum Rauch. Sie verstehen, was ich meine?« »Natürlich. Nur weiter, Doktor.« »Verzeihen Sie, wenn ich mich mit Vorsicht ausdrücke, Inspektor. Wenn ich einen Irrtum begehe, bitte verbessern. Der Zweck Ihres Hierseins ist –?« »Ich besuche Mr. Luton zum Angeln«, entgegnete Bony. »Wir sind alte Freunde und haben uns viele Jahre nicht gesehen. Er hatte gehört, daß ich in Adelaide war, daher die Einladung. Ich erbat mir Urlaub und erhielt zehn Tage.« »Sie sind natürlich – Detektiv?« »Ja, aber nicht von der Polizei in Südaustralien. Bin aus Queensland.« »Der Pfarrer sprach beim Essen davon, daß Sie Mr. Wickham gekannt haben. Stimmt das?« »Ich war mit ihm bekannt«, log Napoleon Bonaparte seelenruhig und fügte hinzu: »Vor Jahren schon.« Dr. Linke beugte sich vor, wie um seine nächste Frage zu betonen. »Können Sie mir zugeben, Inspektor Bonaparte, daß Mr. Luton Ihnen seine Theorie von den ›Hu-jahs‹ erklärt hat?« Er sprach ›Hu-jahs‹ so merkwürdig aus, daß seine Zuhörer lächelten und er unwillkürlich auch. Daß es ihm mit seinem Streben, zum Ziel zu kommen, höchst ernst war, ließ sich deutlich erkennen, und Bony machte ihm den Weg etwas leichter. »Mr. Luton hat mir seine aus Erfahrung gewonnenen Ansichten über die Wirkung von Alkoholvergiftungen erklärt und gesunde Argumente vorgebracht, um seine Behauptungen zu untermauern. Ich bin aber weiteren sehr zugänglich, Doktor.« »Vielen Dank, Inspektor«, sagte Dr. Linke steif. »Die Vorfälle, von denen ich eben sprach, bewogen mich dazu, Mr. Lutons Ansicht, daß Mr. Wickham ›liquidiert‹ worden sein kann, beizupflichten.« »Sie sind mit mir einer Meinung über die ›Hu-jahs‹?« rief Mr. Luton, sichtlich entzückt. 62

»Ich bin – wie drücken Sie das aus? – auf diesen Glauben gestoßen worden, Mr. Luton.« Linke furchte die Stirn, als werde es ihm schwer, in seinem noch spärlichen englischen Wortschatz die richtigen Worte zu finden. »Ich wollte … ich denke …« »Laß es mich erklären, Carl«, unterbrach ihn das Mädchen. »Inspektor Bonaparte, Carl ist nämlich, das müssen Sie wissen, Neuaustralier. Er kam erst nach dem Kriege ins Land und mußte zwei Jahre als landwirtschaftlicher Arbeiter ableisten, wenn er auch jetzt als Meteorologe recht berühmt ist. Sie wissen, wie das geht, mit all den ausländischen Medizinern, Wissenschaftlern und sonstigen Spezialberufen.« »Ja, ich weiß Bescheid, Miss Lawrence, und weiß auch, in wie lächerlich dummer Weise man in unserem Lande die Fähigkeiten dieser Menschen vernachlässigt.« »Also, Mr. Wickham setzte es durch, Doktor Linke engagieren zu dürfen, angeblich als Landwirt, und als er dann einmal hier war, beabsichtigte er keineswegs, Carls Talente und Kenntnisse beim Melken von Kühen und der Pflege von Treckern zu vergeuden. Voriges Jahr hat Carl die vollen australischen Bürgerrechte erhalten und ist nun begreiflicherweise ein bißchen beunruhigt, die Aufmerksamkeit amtlicher Stellen dadurch zu erregen, daß er etwa – unverblümt ausgedrückt – mit einer Mordaffäre in Verbindung gebracht wird.« »Ja! Ja, Jessica, das ist der springende Punkt. Sie verstehen, Inspektor Bonaparte?« »Verstehe«, antwortete Bony. »Lassen Sie mich helfen, den Nebel für uns alle zu klären. Ich bin in Südaustralien ein Fremder, auf Urlaub, nicht im amtlichen Auftrag. Wie ich meinen Urlaub verbringe, geht im rechtlichen Sinne niemand was an, vorausgesetzt, ich breche kein Gesetz. Ich weiß zwar nicht, ob Sie in Deutschland auch sogenannte Privatdetektive haben oder, wie die Amerikaner es nennen, ›geheime Augen‹. Jedenfalls können Sie mich zeitweilig als eins dieser ›geheimen Augen‹ betrachten.« Bony kicherte. »Ich bin häufig in großer Versuchung gewe63

sen, meine Vorgesetzten zu drängen, daß sie sich auch mal in die niederen Regionen begeben, und mich selbst dränge ich, auch privat weiterzuwirken. Ich hätte vollauf zu tun, nur die ungelösten Morde aufzuklären.« »Mit anderen Worten, Doktor, Sie dürfen mit der Sprache heraus«, lachte Mr. Luton. »Ich danke Ihnen, ich danke Ihnen«, sagte Dr. Linke mehrmals mit Nachdruck zu Mr. Luton und zu Bony. Bony wandte sich an das junge Mädchen: »Als die beim Essen anwesenden Personen von mir sprachen – in welcher Form geschah das?« »Mr. Weston erwähnte, daß Sie bei Mr. Luton wären, kurz nachdem wir zu Tisch gingen«, antwortete sie. »Er schien das spöttisch abtun zu wollen. Dann sagte Doktor Maltby, er hätte Sie kennengelernt und hätte in der Stadt gehört, Sie interessierten sich für die Ursache von Mr. Wickhams Tod. Er und Mrs. Parsloe wechselten, ohne zu sprechen, bedeutsame Blicke, als folgten sie beide dem gleichen Gedanken und müßten einander dabei den Rücken stärken. Das ist auch Mr. Weston aufgefallen, der dann sagte: ›Mir kommt ins Gedächtnis, meine liebe Agathe, daß der Namensvetter dieses außergewöhnlichen Mannes, Kaiser Napoleon, oft den Rat erteilt hat ’Wenn du im Zweifel bist, unternimm am besten gar nichts’‹.« »Dieser Meinung bin ich aber durchaus nicht«, widersprach Dr. Linke. »Wenn Zweifel aufkommen, soll man gerade etwas unternehmen. Ich habe gezweifelt und habe gehandelt. Jetzt bin ich hier und werde Ihnen berichten. Mr. Wickham war mir sehr freundlich gesinnt und Jessica nicht minder. Er war ein feiner Mensch. Durch ihn kam ich hierher, er gab mir die Arbeit, die ich liebe. Langsam brachte er mich – ich bin immerhin wissenschaftlich geschult – zu der Erkenntnis, daß auf seinem speziellen Forschungsgebiet noch viel entwickelt werden kann. Ich fing an zu begreifen, wie wertvoll Wettervoraussagen auf lange Sicht für die Landwirtschaft und auch im allgemeinen werden kön64

nen. Und als wir zusammen arbeiteten, begann ich allmählich die feindlichen Mächte zu fürchten, die sich ihm in wachsender Zahl entgegenstellten und seine Arbeit hemmten.« »Wie ist Ihre Situation jetzt, nach seinem Tode?« fragte Bony. »Folgendermaßen, Inspektor. Einen Tag nachdem die Asche freigegeben war, kam Mrs. Parsloe in meinen Arbeitsraum, um sich, wie sie sagte, mit mir zu verständigen. Sie wollte erfahren, wo ihr Bruder seine Papiere aufbewahrte, also die Aufzeichnungen über seine meteorologischen Arbeiten. Ich erklärte ihr, sie seien im Safe des Arbeitsraumes, wo ich saß. Sie machte den Panzerschrank auf, doch das Gesuchte war nicht darin, war überhaupt im Zimmer nicht zu finden. Ich sagte ihr, irgendwo im Hause müsse das Buch doch sein, ein dickes Notizbuch mit grünem Einband, das ich selbst tausendmal gesehen hatte. Ihr Bruder hatte es sehr gehütet. Er pflegte es aus dem Safe zu nehmen, wenn er etwas nachprüfen wollte, und trug manchmal auch noch Zahlen und Zeichen ein, aber jedesmal schloß er es wieder sorgfältig ein, ehe er das Zimmer verließ. Also es befand sich nicht im Safe, und ich. ging deshalb mit Mrs. Parsloe ins Herrenhaus hinüber, wo wir überall nach dem Buch suchten, ohne es jedoch zu finden.« »Konnte an den Safe niemand außer Mr. Wickham herankommen?« fragte Bony. »Niemand.« »Es waren sogar zwei Panzerschränke da«, trug das Mädchen zur Erklärung bei, »Mr. Wickhams privater und der für den sonstigen Geschäftsgebrauch. Wie Carl schon gesagt hat, hütete Mr. Wickham das grüne Notizbuch ständig. Er sagte mir, es enthielte seine Tabellen und Schlußberechnungen, die Faktoren zur Prüfung der Sonneneruptionen und andere wichtige Daten zur Entdeckung von Fehlerquellen.« »So ist es«, bestätigte Dr. Linke. »Als das grüne Notizbuch nicht gefunden wurde, war Mrs. Parsloe böse. Sie meinte, es müsse dasein und ich hätte es zu finden. Ich glaube, wenn mei65

ne Jessica nicht bezeugt hätte, daß es im privaten Panzerschrank gewesen war und wir keinen Schlüssel dazu hatten, würde Mrs. Parsloe behauptet haben, ich hätte es gestohlen. Tags darauf kam nämlich ein Polizist mit einem Herrn in Zivil zu mir.« »Ja, das war sonderbar, Carl. Erzähle es dem Inspektor«, sagte das Mädchen, beinah befehlend. »Sie kamen, die zwei, ein Viertel vor zwölf Uhr mittags«, fuhr Dr. Linke fort. »Der Polizist war ein Sergeant aus Mount Gambier. Der andere war – wie nennen Sie das? – ach ja, ein Geheimer. Er behauptete, vom Sicherheitsdienst zu sein. Er stellte mir viele Fragen über mein Leben in Deutschland und meine politischen Verbindungen. Das hatte ich schon wiederholt im einzelnen einer ganzen Reihe von Beamten berichtet, und so konnte ich auch für ihn nichts mehr hinzufügen. Dann fragte er mich über mein Leben hier in Mount Marlo aus, und welche Arbeiten ich für Mr. Wickham geleistet hätte. Die beiden blieben zum Mittagessen und setzten danach die Vernehmung fort. Als sie gegangen waren, kam Mrs. Parsloe zu mir. Sie erklärte, sie müsse den Verlust des grünen Notizbuches melden, und da ich Erster Assistent ihres Bruders gewesen und zudem Deutscher sei, müsse sie mich wohl zur Anzeige bringen. Ich – ich war wütend. Sie sagte, es sei bedauerlich. Übrigens ginge der Zweite Assistent am nächsten Tage, sie hätte auch Mrs. Loxton entlassen, unsere Haushälterin, und ich sollte nun im Herrenhaus essen, was ich jetzt auch tue. Stundenlang haben wir an dem Abend alle nach dem Notizbuch gesucht, und der Zweite Assistent bestand darauf, daß der Pfarrer und Jessica vor seiner Abfahrt sein Gepäck durchsahen. Er ließ sogar vom Pfarrer eine Leibesvisitation vornehmen. Am nächsten Abend drangen Einbrecher ins Arbeitszimmer und durchsuchten es.« Dr. Linke blickte Bony jetzt fast feindlich an. Mr. Luton beugte sich vor und stocherte an einem glühenden Holzscheit. Bony hob ganz wenig die Augenbrauen. 66

»Nachdem ich alles überprüft hatte, war festzustellen, daß die Einbrecher nichts mitgenommen hatten. Wir brauchten Stunden, um wieder Ordnung zu schaffen. Sie müssen einen Schlüssel zur Vordertür des Büros gehabt haben, denn sie sind dort hinein- und auch wieder hinausgegangen. Keins der Fenster war nämlich gewaltsam geöffnet worden. Doch den Panzerschrank hatten sie aufgemacht.« »Den privaten, Doktor?« »Ganz recht.« »Wollen einmal dem Schlüssel zu diesem Tresor nachgehen. Wissen Sie, wie es kam, daß Mrs. Parsloe ihn hatte?« »Nein, Inspektor, aber gedacht habe ich’s mir. Der Tote muß ihn noch bei sich gehabt haben, als er von Mr. Lutons Haus hergebracht wurde. Mrs. Parsloe hat, als sie an dem Tage in den Arbeitsraum kam, den Schlüssel benutzt, hat den Panzerschrank wieder verschlossen und den Schlüssel mitgenommen.« »Hatten Sie ihr von dem Einbruch berichtet?« »Aber selbstverständlich.« »Und was tat – was sagte die Polizei?« »Eigentlich – hm – nichts. Mrs. Parsloe wollte bei der Polizei gar keine Meldung machen.« »Sie waren der Meinung, daß jedes Aufsehen unwillkommen sei«, sagte Miss Lawrence. »Die Familie, meine ich. Sie besprachen die Lage und einigten sich, da die Einbrecher nichts gestohlen hatten, von jeder Gegenmaßnahme abzusehen.« »Sonderbar«, murmelte Bony. »Und was haben Sie, Doktor, seit Mr. Wickhams Tod getan?« »Habe versucht, mich so durchzuarbeiten, daß ich seine Ziele weiter verfolgen konnte, indem ich alle vorliegenden Daten studierte. Mrs. Parsloe hatte mir erklärt, daß sie Mount Marlo nicht zu verlassen wünsche.« Dr. Linke straffte seine kraftvollen Schultern. »Ich werde auch hierbleiben, Inspektor, denn hier geht Merkwürdiges vor. Vor 67

Wochen fing das schon an, am 3. Juli, als zwei Herren zu Mr. Wickham kamen. Sie erschienen in einem eleganten Wagen. Von meinem Schreibtisch aus konnte ich sie sehen, wie sie zum Vordereingang des Gutshauses fuhren. Ich sah einen der beiden an die Tür gehen und klingeln, dann kam das Mädchen und deutete aufs Bürohaus. Der Fremde stieg wieder ein und fuhr herüber zu den Büros. Er kam herein und fragte nach Mr. Wickham. Der Zweite Assistent erkundigte sich nach seinen Wünschen und erhielt die Auskunft, es handle sich um eine Privatangelegenheit von Mr. Wickham. Der Assistent begab sich zu ihm und kam mit dem Bescheid zurück, Mr. Wickham würde den Herrn empfangen, wenn dieser den Zweck seines Besuches angäbe. Er habe Mr. Wickham einen bestimmten Auftrag zu unterbreiten, erklärte der Fremde, worauf der Assistent ihn um seinen Namen bat. Er nannte sich Smith. Inzwischen hatte ich mir schon ein Bild über den Mann gemacht. Er hieß bestimmt nicht Smith. Er trug australische Kleidung, mußte aber bei einem ausländischen Friseur gewesen sein, vielleicht einem Neuaustralier. Ich redete den Mann nicht an. Sie verstehen gewiß, weshalb. Wir unglücklich durch die Welt verstreuten Menschen haben gelernt, vorsichtig zu sein. Der Zweite Assistent geleitete ihn zu Mr. Wickhams Büro ganz am Ende des Gebäudes und sagte mir nachher: ›Der spricht ganz gut Englisch, sieht aber gar nicht englisch aus.‹ Obwohl er gut Englisch sprach, war seine Sprache allzu korrekt, und sein Haarschnitt – verriet ihn.« »Wie lange blieb er bei Mr. Wickham?« fragte Bony. »Etwa eine Stunde.« Dr. Linke zündete betont langsam seine Pfeife an. »Zehn Tage später«, fuhr er dann fort, »kam für Mr. Wickham ein merkwürdiger Anruf von der Commonwealth Bank. Er war gerade nicht anwesend. Abends um zehn fuhr er dann noch zur Bank in Cowdry.« 68

Sie beobachteten, wie das braune Gesicht des Inspektors Bonaparte einen freudigen Ausdruck annahm und es in seinen tiefblauen Augen aufleuchtete. »Ich muß gestehen, Dr. Linke«, sagte er, »daß ich Ihre Erklärungen ganz entschieden fesselnd finde.«

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as ich Ihnen eben sagte, ist nur eine einfache Schilderung des Hergangs, absichtlich nicht im chronologischen Ablauf gegeben, um zunächst Ihre Aufmerksamkeit und, so hoffe ich, Ihr Verständnis zu finden«, fuhr Dr. Linke fort in einer Art, als wiederhole er eine schon vorbereitete Ansprache. »Erlauben Sie mir, auf den Anfang zurückzugreifen. Sie müssen wissen, daß mein Leben bis jetzt in Australien gut gewesen ist. Ich habe nicht zu klagen. Bin in meiner geistigen Tätigkeit ein freier Mensch. Ich kann, wenn ich etwas erreichen will, arbeiten. Mr. Wickham ist mir immer mit Achtung begegnet, und wenn wir verschiedener Ansicht waren, hat er nicht gesagt: ›Hinaus mit Ihnen, Sie sind entlassen!‹ Unser Leben war sehr schön. Ich achtete Mr. Wickham hoch. Er hatte keinerlei engstirnige Anschauungen und gab für sein Wissen stets Beweise. Und doch stellte er sie selbst manchmal in Frage, denn was sich in der Vergangenheit oft als wahr erwiesen hatte, stand in der Gegenwart als Lüge da. Er bat mich, ausschließlich ganz bestimmte Forschungen zu betreiben, damit er ungehindert auf anderen Spezialgebieten weiterarbeiten konnte. Später erbat er sich die Ergebnisse, das war ja sein gutes Recht. Er zahlte mir regelmäßig mein Gehalt 69

und behandelte mich sehr freundschaftlich. Andererseits stand es mir nicht zu, die Resultate seiner eigenen Arbeiten zu verlangen. Er hat mir auch über seine Tätigkeit nur sehr wenig erzählt. Unter diesen Umständen fühlten wir uns alle sehr wohl bei Mr. Wickham. Es machte uns traurig, wenn er Sorgen hatte, und die hatte er häufig. Manchmal sprach er zu uns davon, ein andermal schluckte er sie stumm hinunter, wie Sie hier sagen. Es kamen viele Leute zu ihm, Meteorologen und Reporter, auch Farmer und Viehzüchter. Aber die ersten Besucher, bei denen ich schlechte Absichten vermutete, waren die beiden, die am 3. Juli kamen. Der Mann, der damals mit Mr. Wickham sprach, natürlich bei geschlossener Tür, der war – wie soll ich’s ausdrücken?« »Carl meint, daß die ganze Erscheinung des Mannes, sein Gesicht, das Haar, die Augen, jede Einzelheit ihn verriet«, meldete sich Jessica Lawrence. »Ja, das verriet ihn«, führte Dr. Linke weiter aus. »Er gehört zu den Leuten, die keinen Namen haben, weil sie so viele haben, daß sie ihren Geburtsnamen nicht mehr wissen. Und er trug einen Revolver unter der Achsel. Auch sein Fahrer hatte einen. Der hat übrigens den Mund nicht aufgetan, nur einmal, als er zum Essen hereinkam, und da versuchte er, uns ganz plump einzureden, er wäre Irländer. Zwei, drei Tage nachdem sie fort waren, erwähnte Mr. Wickham etwas, das sich auf diese Männer beziehen konnte. Er sagte nämlich: ›Linke, meinen Sie, daß Kriege gerade dann begonnen werden, wenn es jahreszeitlich für den Angreifer günstig ist?‹ Und ich antwortete ihm, daß es nach meiner Ansicht kein Zufall war, daß die beiden Weltkriege anfingen, als in Europa die Ernte eingebracht war. Hierauf meinte er: ›Können Sie sich vorstellen, welchen Wert langfristige, zuverlässige Wettervoraussagen für einen künftigen Welteroberer haben würden?‹ Ich erwiderte, daß es in der Geschichte viele Beispiele von Siegen und Niederlagen infolge nicht vorhersehbarer Wetterbedingungen gegeben 70

hat. Er stellte mir diese Fragen nicht, weil er die Antwort nicht wußte, sondern wollte nur meine Bestätigung hören. So waren wir beide überzeugt, daß langfristige Wetterprophezeiungen eine gewaltige Waffe sein würden. Ich erinnere mich, daß Mr. Wickham mich dann lange nachdenklich anblickte und seine Augen sonderbare und furchtbare Bilder zu sehen schienen. Nach längerem Schweigen sagte er zu mir: ›Ein Trost, Linke, ist unsere Gewißheit, nicht nahe dem Eisernen Vorhang zu wohnen.‹ Mehr wollte er nicht sagen, Inspektor, und woher die Besucher gekommen waren, hat er nie direkt ausgesprochen. Am 13. Juli kam dann der telefonische Anruf. Ich erkannte die Stimme des Sprechenden, es war der Direktor der Commonwealth Bank in Cowdry. Ich habe nämlich mein Geld in dieser Bank, und er ist mir gefällig gewesen. Hat mich auch als Mitglied in den Tennisklub gebracht. Also kannte ich seine Stimme. Er wünschte Mr. Wickham zu sprechen. Es war aber zehn Minuten nach elf Uhr morgens, und um diese Zeit ist Mr. Wickham mit dem Gutsverwalter unterwegs. Ich erklärte mich bereit, ihm auszurichten, warum der Fremde ihn sprechen wollte, doch er sagte: ›Nein, nein, ich rufe wieder an!‹ Ich habe ihn dann, wie es die Höflichkeit verlangt, um seinen Namen gebeten, doch den verschwieg er. Mr. Wickham kam erst eine Minute vor dem Mittagessen wieder. Ich sah ihn ins Haus gehen und sah Jackson, seinen Chauffeur, den Wagen in die Garage bringen. Wir hatten uns für den Abend zu wichtigen Arbeiten verabredet, und ich wartete, bis Mr. Wickham ins Büro kam. Erst da erwähnte ich den Anruf aus Cowdry. Er kam erst nach neun Uhr, und da auch nur, um mir zu sagen, daß wir ein andermal die gemeinsame Arbeit machen wollten, weil er gerade jetzt etwas vorhätte. Gestern habe ich mit seinem Fahrer Jackson gesprochen.« Dr. Linke machte in seinem Bericht eine Pause, um seine Pfeife wieder anzustecken, und vielleicht auch, um anzudeuten, daß nun der Höhepunkt kam. »Als nächstes ist bemerkenswert, daß 71

der Bankdirektor wieder anrief, und zwar im Herrenhaus, als er wußte, daß Mr. Wickham beim Essen war. Miss Jessica erinnert sich, daß Mr. Wickham an dem Abend vom Eßtisch ans Telefon gerufen wurde. Nach dem Essen war er zwei Stunden in seinem Studierzimmer und muß dann wohl Jackson beauftragt haben, ihn nach Cowdry zu fahren, indem er ihn verpflichtete, über diese Fahrt nicht zu sprechen. Und Jackson hat sich mir gegenüber auch erst nach Mr. Wickhams Tod geäußert. Der Wagen hielt vor dem Privateingang des Gebäudes der Commonwealth Bank. Inzwischen war es zehn Uhr geworden, und Mr. Wickham blieb ungefähr eine Stunde bei dem Direktor. Als er dessen Privatbüro verließ, kamen mit ihm zwei Männer heraus. Beide sprachen nur kurz mit ihm und entfernten sich, während Mr. Wickham seinen Wagen bestieg und sich von Jackson nach Hause fahren ließ.« Als Dr. Linke zu sprechen aufhörte, erhob sich Jessica Lawrence und sagte: »Ich gehe jetzt in die Küche, Mr. Luton, um Tee und belegte Brote zu machen. Zwischen dem Besuch dieser Fremden und dem Mr. Wickhams bei der Commonwealth Bank vermag ich keine Beziehung zu sehen.« »Er hatte aber kein Konto bei der Commonwealth, Sunset«, stellte Mr. Luton fest, »das weiß ich ganz genau. Und weshalb mußte er um zehn Uhr abends dorthin? Wenn der Direktor mit ihm Karten spielen wollte oder so etwas, brauchte er ja am Telefon nicht so geheimnisvoll zu tun.« »Die einzige Beziehung zwischen beiden Vorfällen scheint mir zu sein, daß sie höchst sonderbar sind. Wo ist übrigens der Belag für die Sandwiches?« »Will ich Ihnen lieber zeigen«, sagte der alte Mann und ging mit ihr in die Küche. »Hat er zu Jackson auf der Rückfahrt etwas gesagt?« fragte Bony den Meteorologen. »Nicht ein Wort. Jackson behauptet, ihn zweimal angeredet zu haben, ohne Antwort zu bekommen. Ich sah Mr. Wickham erst 72

nach der Rückkehr. Am nächsten Morgen ist mir nichts Ungewöhnliches aufgefallen.« »Man hat den Eindruck, Doktor, daß Mr. Wickham den Bankdirektor nicht aufsuchte, um mit ihm Karten zu spielen oder Gesellschaft zu haben. Dagegen sprechen die späte Stunde und die Dauer ihres Zusammenseins. Hat Jackson die beiden Männer beschreiben können, die mit Mr. Wickham herauskamen?« »Danach hatte ich ihn ganz besonders gefragt, Inspektor. Er sagte, die beiden, die im Büro vorsprachen, hätte er sich gut angesehen, und die an der Bank mit Mr. Wickham seien nicht dieselben gewesen. Er hörte, wie sie Mr. Wickham gute Nacht sagten, und hält sie nicht für Ausländer.« »Vielleicht verwahrte Mr. Wickham außer seinen Papieren auch seine Geheimnisse bei der Bank?« »Nein«, antwortete Dr. Linke, indem er triumphierend mit seiner riesigen Rechten abwinkte. »Ich fragte Mrs. Parsloe danach, die mir erklärte, sie sei bei der Commonwealth und den beiden anderen Benken gewesen, um festzustellen, was dort für Mr. Wickham aufbewahrt würde. Es war bei keiner etwas. Auch der Rechtsanwalt hatte nichts, nicht einmal das Testament.« »Weiß Mrs. Parsloe von dem Besuch ihres Bruders bei dem Bankdirektor?« »Ich habe es ihr nicht gesagt, und Jackson auch nicht. Wir unterließen das, weil Mr. Wickham ja Jackson gebeten hatte, es zu verschweigen.« »Haben Sie zufällig die Nummer des Wagens notiert, mit dem die zwei Männer zum Bürohaus kamen?« »Nein, ich nicht, aber Jackson. Es war X 10007, ein Humber.« »Ich muß Mr. Jackson kennenlernen. Hat Mr. Wickham jemals geäußert oder auch nur angedeutet, er werde sein Lebenswerk vielleicht einer Regierung vermachen – irgendeiner Regierung?« »Darüber kann ich nichts Genaues sagen«, erwiderte Dr. Linke. »Ich glaube, Mr. Wickham hat schon seit langer Zeit versucht, der Regierung von Australien dienlich zu sein.« 73

»Diese Frage kann ich aber vielleicht beantworten«, sagte Jessica von der Küchentür her. »Vor fünf Jahren sprach Mr. Wickham in Canberra vor. Er wurde schließlich abgewiesen, mit der Begründung, seine Methoden seien nach Ansicht der meteorologischen Sachverständigen nicht korrekt genug. Mir hat er dann gesagt, er werde sich nicht wieder an die australische Regierung wenden. Er war ganz erbittert, wozu er auch allen Grund hatte.« Mr. Luton stieß das Mädchen leicht mit dem Ellbogen an. Sie nahm ihm ein Tablett ab, auf dem mehrere Teller und eine Platte mit belegten Broten standen. Er folgte ihr mit Teekanne und Tassen auf einem zweiten Tablett. »Ben hat bei unserer Regierung keine Gegenliebe gefunden«, sagte er, die Augen streng zusammenkneifend. »Warum, erklärte er nicht, doch ich weiß es. Wenn die Regierung seine langfristigen Prophezeiungen übernommen hätte, wären alle diese ›Flaschen‹ in den Wetterwarten des Landes arbeitslos geworden und hätten bei den nächsten Wahlen alle gegen die Regierung gestimmt.« »Das ist wahr, und das ist wieder mal typisch für Australien«, unterstützte ihn Jessica Lawrence. »Nichts kann man in diesem Lande tun und kommt einfach nicht weiter, wenn man keiner Gewerkschaft angehört. Da kann man noch so klug sein – erst müssen einem diese herrschenden Mächte ihre Zustimmung gegeben haben! Mr. Wickham war ein Außenseiter, folglich traute man ihm keine Leistungen in der Wetterwissenschaft zu. Hierzulande arbeiten voll ausgebildete Fachärzte als Farmknechte, weil sie ihre Examina in Europa gemacht haben und von den hiesigen Ärzteverbänden nicht aufgenommen werden. Carl hatte sich seit fünfzehn Jahren als Meteorologe bewährt, aber man hätte ihn am liebsten hinter den Pflug aufs Feld geschickt oder zum Kühemelken.« Doktor Linke erhob seine Hand und sagte: »Bitte, Jessica, so solltest du nicht über die Regierung dieses Landes sprechen.« 74

»Doch werde ich das, Carl. Das kann ich, und das lasse ich mir nicht verbieten«, rief das Mädchen mit blitzenden Augen. »Ich ebenfalls«, schrie Mr. Luton, indem er Tee, anstatt in eine Tasse, aufs Tablett goß. »Zum Teufel mit der Regierung, diese trödeligen, faulen, geldraffenden Schw…!« »,Na, na!« fuhr Bony lachend dazwischen. »Sie dürfen Doktor Linke nicht unnötig schockieren, denn er ist noch nicht lange genug im Lande, um richtig zu beurteilen, daß es noch eine unserer restlichen Freiheiten ist, über die Possen unserer zahlreichen Herrscher zu spotten.« Mr. Luton lachte glucksend, Jessica drückte ihrem Verlobten die Hand, und Bony brachte das Gespräch auf weniger verfängliche Dinge. Er hatte das Gefühl, Ben Wickham bereits viel besser zu kennen und hielt ihn schon deshalb für einen bedeutenden Mann, weil er so gänzlich verschiedene Leute zu seinen treuen Anhängern zählen konnte. Als das junge Mädchen und Dr. Linke sich empfahlen, drückte Jessica Mr. Luton die Hand und dankte ihm herzlich für die Gastfreundschaft. Er sah sie lachend an. »Vortreffliche junge Frau«, sagte er, als er sich mit Bony wieder gesetzt hatte. »Der Deutsche ist mir jetzt auch lieber als früher. Von denen muß mancher harte Zeiten durchgemacht haben.« »Was er uns berichtete, war wesentlich«, sagte Bony. »Einen Punkt hat er allerdings nicht so scharf hervorgehoben wie andere, daß eines Tages Mrs. Parsloe den Privatsafe öffnete und das geheime Notizbuch nicht fand, und am nächsten Tage der Mann vom Geheimdienst erschien und Linke in ein scharfes Verhör nahm. Die Zeit zwischen dem Tage, an dem Mrs. Parsloe Doktor Linke angezeigt hat, und der Ankunft des Mannes vom Geheimdienst ist zu kurz. Ich muß feststellen, ob dieser ein Büro in Cowdry hat oder sich dort aufhielt. Und warum.« »Sie meinen, er könnte in Bens Studierzimmer eingebrochen sein, um sich seine Bücher und so weiter zu holen?« fragte Mr. 75

Luton. Er lächelte. »Wäre komisch, wenn das zuträfe, denn dann hätte ich eine Idee.« »Viele Ideen bringen erhebliche Früchte, Mr. Luton.« »Können Sie Schlösser öffnen?« »Darin bin ich Fachmann«, erwiderte Bony würdevoll. »Das sagt mir nicht viel, aber lassen wir es dabei bewenden. Hier unter uns gibt es eine Truhe, in der Ben gewisse Sachen verwahrt hat. Als wir uns das letztemal zu der Sauftour entschlossen, ging er mit Papieren in einer Mappe nach unten. Vielleicht können wir mal einen Blick hineinwerfen.« Diesmal war es Bony, der breit lächelte. »Ich habe draußen dicht an der Küchentür ein Stück Draht liegen sehen. Wollen Ihrem Rat folgen, und zwar gleich.« Er holte den Draht, Mr. Luton schloß indessen die Vordertür, überzeugte sich, daß der Fenstervorhang heruntergelassen war, so daß niemand von außen in den Raum blicken konnte, schob den Tisch zur Seite und rollte das Linoleum so sorgsam auf, daß kein Knick und keine Falte entstand. »Vor langer Zeit kam die Parsloe mal hierher, als ich mit Ben gerade mächtig einen hob«, sagte er. »Wir hatten uns einen Vorrat Whisky aus der Schenke in Cowdry angelegt, und das war ihr zu Ohren gekommen. Also buddelten wir dann das Loch, wie ich Ihnen schon sagte, und trugen die ausgehobene Erde hinter in den Garten, damit es nicht auffiel. Ben hatte einen Freund in Adelaide, und dessen Sohn besaß einen großen Lieferwagen. So kam jedes Jahr, wenn das Angeln gut war, dieser Freund mit seinem Sohn her und brachte eine Ladung Schnaps mit, um unser Lager aufzufüllen.« Mr. Luton hielt ein Zündholz an den Docht einer Petroleumlampe. Er hob die Falltür, so daß eine hölzerne Treppe mit Geländer sichtbar wurde. Mit der Lampe in der Hand ging er voran, und einen Augenblick später stand Bony im Keller. Er mußte lachen. 76

»Na, was halten Sie davon?« fragte Mr. Luton, nachdem er die Lampe auf einen Bartisch von poliertem Rotholz gesetzt hatte. Auf den Regalen dahinter standen dicht beieinander die Flaschen mit starken Getränken, vor der Bar zwei Spucknäpfe und zwei Kisten als Bank. An einer Wand des Kellers, der so groß war wie die beiden Zimmer über ihm, standen stapelweise die Kisten mit Whisky, Gin und anderen kräftigen Sachen. »Sind diese Kisten alle voll?« erkundigte sich Bony. »Natürlich, für leere hatten Ben und ich niemals Verwendung.« Bony setzte sich auf die zwei, die als Sitzbank vor der Bar dienten. Er stellte fest, daß von den Flaschen auf den Regalen noch keine geöffnet war. Der stolze Mr. Luton erriet seine Gedanken und sagte: »Wir haben hier unten immer lange gesessen, bis einmal Knocker spät nachts auftauchte und wir rasch nach oben stürzten und fix Ordnung schaffen mußten, damit er keinen Verdacht schöpfte. Seitdem haben wir den Raum nicht mehr als Kneipe, sondern nur noch als Lager benutzt. War auch besser so, weil uns das Treppensteigen allmählich immer schwerer wurde, und dann mußten wir auch ja noch auf die Lampe achtgeben.« »Harris weiß also nichts von diesem Keller?« »Ganz recht, Inspektor. Kein Mensch weiß davon, nur ich und Sie jetzt.« »Und Bens Freund nebst Sohn?« »Nein, auch die wissen es nicht. Wenn sie die Vorräte brachten, ließen wir alles im Wohnzimmer stapeln und draußen im Schuppen. Hier herunter brachten wir die Sachen selbst.« »Und wie lange geht das schon so?« Mr. Luton sagte ihm lachend die Wahrheit: »Vor elf Jahren lebte ich sozusagen im Ruhestand auf einem kleinen Grundstück, das ich mir am Darling River gekauft hatte, und dann besuchte mich Ben und bat mich, in seiner Nähe zu wohnen. Erklärte mir, daß er ein hübsches kleines Landhaus hätte, wo ich’s gemütlich 77

haben würde, und er könnte dann zu mir kommen und einen schmettern, ohne von seinen Verwandten beschimpft zu werden. Daher habe ich oben im Norden verkauft und bin hierhergezogen. Aber jetzt, nachdem er gestorben ist, werde ich mich wohl wieder nach Norden verziehen. Es heißt auch immer: ›Wer einmal am Darling gelebt hat, kehrt wieder dahin zurück, um dort zu sterben.‹ Ah, nicht vergessen – Bens Kiste!« Mr. Luton zog einen Stapel Whisky zur Seite, hinter dem eine lange Truhe aus Zedernholz zum Vorschein kam, mit einem Messingschloß und schweren Beschlägen. In kaum einer Minute hatte Bony den Deckel angehoben. In dem Kasten lagen mehrere Ordner aus starker Pappe mit eingehefteten Akten, ein großer, unversiegelter Umschlag und ein grüngebundenes Notizbuch.

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U

m zehn am nächsten Morgen befanden sich Bony und Mr. Luton auf der hochgelegenen Straße nach Cowdry. Es war Freitag, der Markttag, und beide beabsichtigten, Einkäufe zu machen. Die Sonne war durch zerfetzt nach Osten jagende Wolken verdeckt und die Luft kalt, erfüllt von dem scharfen Geruch der Trockenheit, doch zum Gehen war das Wetter schön. »Ich habe die Absicht, mit dem Direktor der Commonwealth Bank zu sprechen«, sagte Bony, als sie der Stadt in einem Tempo, das Mr. Luton zu langsam fand, näher kamen. »Kennen Sie zufällig das Personal der Bank?« »Vom Sehen wohl, aber nicht alle mit Namen«, erwiderte der Mann ohne Alter. »Der Direktor heißt McGillycuddy. Dann sind 78

zwei Buchhalter da, erstens Craig, und der andere heißt, glaube ich, McKenzie. Der Kassierer heißt Kirkdale. Außerdem noch ein junger Laufbursche, der kaum was anderes tut als Witzserien lesen, und schließlich zwei junge Mädchen.« »Wie kommt es, daß bei uns im Lande das Bankwesen mit Schotten überschwemmt ist und die Zollbehörde mit Iren förmlich zugeschneit?« fragte Bony. Sein Begleiter kicherte, er wich einer direkten Antwort aus und sagte: »Na, na, nur kein Sektierertum.« »Ich kam nur so nebenbei darauf zu sprechen«, bemerkte Bony ein wenig beleidigt, und wieder kicherte Mr. Luton. »Und ich bin bloß vorsichtig, weil es das in Cowdry im Hintergrund sehr viel gibt, ein Sektierertum, das nicht immer mit Religion zu tun hat. Ein Stückchen vor der Stadt liegt eine Siedlung von Gärtnern, die in kleinen Mengen Gemüse für den Markt ziehen, da wimmelt es von Italienern. Und in Cowdry gibt’s Leute, die sie hassen, und umgekehrt auch, nicht ohne Grund. So beherrschen die Schotten hier das Bankfach, die Iren sitzen in allen Abteilungen der Regierung, die Italiener liefern das Gemüse, und die Australier kauen Tabak und lehnen sich an ihre Veranda. Wenn bloß alle diese verrückten Kerle ihre Großväter vergessen würden, lohnte es sich, in diesem Lande zu leben.« »Ich gebe Ihnen recht, Mr. Luton. Wie sieht’s sonst in Cowdry aus?« »Neun Kneipen, Pferderennbahn, zwei Kegelklubs, Golfklub, Tennisklub und hinter der Werft sogar eine kleine Sonntagsschule.« »Meinen Sie, daß ich mir für die Woche ein Motorboot leihen kann?« »Ist zwar keine Saison jetzt, doch das wird wohl gehen. Ich kenne einen Mann, der eins mit zuverlässiger Maschine hat.« »Wäre besser als auch zurück zu Fuß. Übrigens, die Sitzbank vor dem einen Hotel, die Harris erwähnte – könnten Sie von da aus die Commonwealth Bank beobachten?« 79

»Leicht.« »Wo liegt die Post?« »Der Bank gegenüber.« »Ausgezeichnet, Mr. Luton. Ich hätte gern, daß Sie sich dort hinsetzen, aufpassen, wenn ich in das Bankhaus gehe, und warten, bis ich herauskomme. Das könnte eine halbe Stunde dauern. Notieren Sie kurz, wer vom Personal die Bank verläßt und in welche Richtung er geht, klar?« Mr. Luton nickte frohlockend. Sie kamen zur Hauptstraße, die ziemlich breit war, mit den üblichen Läden und Amtsgebäuden zu beiden Seiten. Bony schätzte die Einwohnerzahl des Städtchens auf etwa zweitausend. Es stand dort auch das übliche Kriegerdenkmal, die Pferdetränken, an denen nie wieder Pferde ihren Durst löschen sollten, und es gab die üblichen Pfeiler der Veranden bei den Kaufläden, an die sich die üblichen Leute lehnten, obgleich es noch vor elf Uhr vormittags war. Das Haus der Commonwealth Bank war aus Sandstein gebaut, der eine Reinigung oder neue Farbe nötig hatte. Nachdem Bony Mr. Luton vor dem Gasthof zurückgelassen hatte, ging er hinein. Vor sich sah er einen langen Zahltisch, der mit einem Messinggitter versehen war. Er überreichte einem unbeschäftigten Kassierer seine Karte und bat, zum Direktor geführt zu werden. »Werde nachsehen, ob er zu sprechen ist«, sagte der Angestellte mit noch leicht schottischem Akzent. Er nickte Bony zu: »Bitte setzen Sie sich inzwischen dorthin.« Bony drehte sich um, an der Wand sah er eine ungepolsterte Sitzbank. Es schien beinah, als befürchte der Kassierer einen Überfall und könne es nicht ertragen, jemand so nahe an seiner vergitterten Kasse stehenzulassen. Als Bony sich ihm jetzt wieder zuwandte, geschah das mit einem eisigen Blick. »Unterrichten Sie bitte den Herrn Direktor unverzüglich, daß ich ein sehr beschäftigter Mann bin.« Der Bankbeamte sperrte den Mund auf, schloß ihn wieder, als gehöre das zur korrekten Geste der Verwunderung, und entfern80

te sich. Bony lehnte sich elegant gegen den Zahltisch und drehte eine Zigarette, wobei ihn der Kassierer des benachbarten Schalters beobachtete. Ihm war der Ärger anzumerken, daß dieser Kunde den Befehl, sich hinten auf die Bank zu setzen und abzuwarten, nicht sogleich befolgte. Als der andere zurückkam, hob Bony die Augenbrauen zu einem hochmütigen Fragezeichen. »Der Direktor will Sie empfangen. Die Tür dort.« Der Beamte wies auf eine farbfleckige Tür, die aus der Vorhalle führte. Bony schlenderte hinüber und öffnete sie, ohne zu klopfen. Der Direktor, hinter einem riesigen flachen Schreibtisch, blickte von seinen Papieren erst auf, als Bony sich in den für Kunden bereitstehenden Sessel sinken ließ. »Inspektor Bonaparte? Was können wir für Sie tun?« Seine tiefe Stimme klang hart und hatte, wie die des Kassierers, einen kaum merklichen Akzent. »Sind Sie Mr. McGillycuddy?« »Ja.« »Ich hoffe auf Ihre Mitarbeit, Mr. McGillycuddy. Hatte der verstorbene Mr. Ben Wickham bei Ihnen ein Konto?« »Mr. Wickham … Mr. Ben Wickham … ein Konto bei uns? Nein, Inspektor.« »Hatte er hier Effekten verwahrt?« »Nein, Inspektor. Was haben Sie im Sinn?« »Die Bank hatte daher keinerlei geschäftliches Interesse an den Angelegenheiten des verstorbenen Mr. Wickham?« »Ganz recht.« Bony holte seine Brieftasche mit der angehefteten Ausweiskarte hervor. »Ich bin nicht Beamter des hiesigen Polizeigebiets, wie Sie hieran sehen, Mr. McGillycuddy. Also brauchen Sie sich nicht gezwungen zu fühlen, meine Fragen zu beantworten oder mir die gewünschten Auskünfte zu geben. Ich habe kürzlich einen Sonderauftrag für die Polizei von Südaustralien durchgeführt und 81

könnte, wenn nötig, zweifellos meine zeitweilige Abkommandierung verlängern lassen.« »Selbstverständlich, Inspektor.« Der Direktor war von geschmeidiger Höflichkeit. »Ihre genaue amtliche Position braucht uns im Moment nicht zu kümmern.« »Ich danke Ihnen«, sagte Bony gedehnt, während er seinen Tabaksbeutel und das Zigarettenpapier aus der Tasche holte. Die Herstellung der fürchterlichen Zigarette faszinierte Mr. McGillycuddy, und als glühende Tabaksfasern auf seinen blauen Teppich fielen, unterdrückte er ein Schaudern. »Ich verfolge bei meinen Ermittlungen über die Tätigkeit des verstorbenen Mr. Wickham eine bestimmte Richtung«, fuhr Bony fort, »und habe erfahren, daß er am Abend des 13. Juli hier in der Bank erschienen ist, nachdem Sie vorher, am gleichen Abend, telefonisch mit ihm gesprochen hatten. Es wäre mir von großem Wert, wenn Sie mich über den Grund seines Besuchs informierten.« »Mr. Wickham ist gar nicht hierhergekommen, Inspektor! Er ist ja niemals unser Kunde gewesen, wie ich eben schon sagte.« »Oh! Dann kam er vielleicht privat, als Bekannter?« »Nein. Ich habe Mr. Wickham nicht so gut gekannt, daß er mich einfach hier besuchen konnte.« »Na schön, dann ist es mir peinlich, an der Aufrichtigkeit meiner Berichter zweifeln zu müssen.« Ihre Blicke trafen sich scharf. Die Augen des Direktors zuckten nicht, sein Gesicht verlor auch nicht den Ausdruck höflichen Interesses. »Sie sind ganz offenbar falsch informiert, Inspektor. Mr. Wickham hat mich überhaupt zu keiner Zeit besucht.« »Zu schade.« Bony tat, als sei er in Verlegenheit und schien mit dem Verabschieden gar keine Eile zu haben. »Sind Sie nach Mr. Wickhams Tod schon einmal gefragt worden, ob er Effekten bei Ihnen zur Aufbewahrung gegeben hätte?« 82

»Ja, das ist wirklich der Fall. Eines Tages kam seine Schwester und erzählte mir, sie hätte wichtige Dokumente nicht finden können, ob die nicht vielleicht bei uns lägen. Ich erklärte ihr, wir hätten nichts, was ihrem verstorbenen Bruder gehörte. Es ist ja … sind Sie an diesen vermißten Papieren interessiert?« »Zum Teil, Mr. McGillycuddy, zum Teil. Mr. Wickham ist anscheinend in Dingen, die nicht unmittelbar zu seiner Berufsarbeit gehörten, nachlässig gewesen. Na, ich will Sie nun nicht länger aufhalten. Besten Dank.« »Wir sind in jeder Weise bereit, Sie zu unterstützen, Inspektor.« Der Direktor kam hinter dem Schreibtisch hervor und geleitete seinen Besucher zur Tür. Sie schüttelten sich die Hände, Bony trat in den Hauptraum und hörte, wie sich hinter ihm die Tür schloß. Er ging zu der Sitzbank, wo er zwischen mehreren Kunden saß, und zog betont langsam ein Notizbuch aus der Brusttasche, in das er mit Bleistift stenographische Bemerkungen schrieb, die weder er selbst entziffern konnte noch seine Nachbarn auf der Bank. An den Kassen wurde zur Zeit niemand bedient. Der Beamte, der Bonys Karte zum Direktor gebracht hatte, verließ seinen Schalter und ging auf das Büro zu. Verstohlen beobachtet vom Zweiten Kassierer, schrieb Bony weiter seine sinnlosen Notizen. Eine Nummer wurde aufgerufen, eine Kundin erhob sich und ging an das Gitter beim Zweiten Kassierer, der ihr Geld und ein Bankbuch unter dem Gitter zuschob. Der Erste Kassierer war gut drei Minuten abwesend, und kaum stand er wieder an seinem Platz, da steckte Bony gleichgültig sein Notizbuch ein, erhob sich und schlenderte hinaus. Auf dem Bürgersteig ging gemächlich Oberwachtmeister Gibley in Zivil hin und her. Er schien ganz erstaunt, Napoleon Bonaparte aus der Commonwealth Bank kommen zu sehen. »Hallo, Inspektor, guten Morgen!« rief er. »Wie sind Sie gestern nachmittag mit dem Pfarrer klargekommen?« 83

»Er hat mich geärgert«, erklärte Bony dem lächelnden Polizisten. »Warf seine Angel einen Meter neben mir aus und bekam sofort einen stattlichen Brassen an den Haken. Und ich hatte schon stundenlang dagesessen.« Gibleys Kichern glich mehr einem Rumpeln tief in seinem muskulösen Leib. »Gegen die Kirche kommt man nicht an«, sagte er. »Bleiben Sie heute in der Stadt?« »Ja, ich brauche verschiedene Sachen. Eine Straßenkarte für die Gegend. Wo wohnt der Buchhändler?« »Hier ein Stückchen die Straße entlang. Ich gehe sowieso da runter. Wie finden Sie denn Cowdry?« »Ein nettes Städtchen. Herrscht hier Ordnung?« »Keine Verbrechen, nur samstags ein paar Betrunkene und einige Schlägereien beim Fußballspiel. Also kein Ort für Polizisten, die in Übung bleiben wollen. Na ja, wir können nicht alle so hoch steigen wie Sie.« Sie kamen zu der Buchhandlung, und der Polizist trat mit Bony ein. Bony wollte eigentlich gar keine Straßenkarte, kaufte aber doch eine und ein paar Zeitschriften. Als sie wieder draußen waren, sagte er: »Gibt’s hier im Ort fremde Elemente?« Gibley furchte einen Moment die Stirn. »Kann ich eigentlich nicht sagen«, erwiderte er. »Beim Doubies Creek draußen Italiener, die halten zusammen, arbeiten tüchtig und mischen sich auf dem Markt nicht in Prügeleien. Besonderer Grund zu dieser Frage?« »Ich habe stets Interesse an der Zusammensetzung einer Gemeinde. Wo ist übrigens die Polizeistation?« »Dort in der nächsten Seitenstraße. Erfreuliches Gebäude, die Jungen sind gut geschult, und der Geist des Hauses ist gesund.« »Sie müssen sich beeilt haben, zur Bank zu kommen, als Ihnen telefonisch berichtet wurde, ich sei dort?« »Ja, mußte mich sputen. Sollte Ihnen nachspüren. Zum Donn… Haben die Ihnen etwa selbst gesagt, daß sie telefoniert hatten?« 84

»O nein«, sagte Bony schleppend. »Nein, Gibley, das hat man mir nicht gesagt. Ich bin zufällig Gedankenleser – manchmal.« »Verflixter Kram, da habe ich wohl einen Bock geschossen, Inspektor? Na, jetzt habe ich noch im Büro zu tun. Hoffe, wir sehen uns wieder. Meine Frau macht einen prima Tee, Sie sind uns jederzeit willkommen.« »Danke schön, werde mir das merken.« Der Polizist schritt über den Fahrdamm, um in eine Seitenstraße, die zu seiner Wache führte, einzubiegen. Bony ging langsam weiter, bis er ein Café fand, wo er lange bei einer Portion Eiscreme grübelte, an der ihm gar nichts lag. Von dort ging er wieder durch die Hauptstraße, auf der Seite, wo sich die Post befand, und trat in einen Fleischerladen, wo er fünf Pfund vom besten Steak kaufte. Er war jetzt fest überzeugt, daß Wachtmeister Gibley ihn gesehen hatte, wie er ins Café und in den Laden ging, und ihn auch jetzt beobachtete, als er die Post betrat, wo er ein Telegramm an den Chef der Verkehrspolizei in Adelaide aufgab, den er bat, ihm die Adresse des Besitzers des Autos X 10 007 mitzuteilen. Wachtmeister Gibley stand müßig in einer Ladentür, als Bony wieder auf die Straße kam und weiterschlenderte. Mr. Luton erfüllte, wie Bony sah, seine Pflicht. Er ging zu ihm auf die andere Straßenseite, legte seine Päckchen auf die Sitzbank und fragte Luton: »Wer ist in dieser Stadt der geschwätzigste Barbier?« »Der da drüben.« Mr. Luton wies mit dem Finger auf das Haus. »Sein Mund arbeitet automatisch, wie ein modernes Uhrwerk.« Bony nickte. Er traf den Barbier ohne Kunden an. Schon an seinem Kinn erkannte Bony den Typ des Schwätzers. In den ersten fünfzehn Sekunden hatte der Mann ihn begrüßt, sich über das Wetter und über die Rennen vom letzten Samstag geäußert und wollte eine Diskussion über das Angeln beginnen. Inzwischen war Bony in ein Laken gehüllt und ihm gnadenlos ausgeliefert. Er vermochte gerade noch einzuflechten: »Ben Wickham hat mit seiner Prophezeiung der Dürre nicht unrecht gehabt, wie?« 85

»Glückssache, Sir. Einfach Schwein. Und die Trottel nehmen ihn ernst. Für Australien das größte Unglück, dieser Schwindler mit seinen Wahrsagungen und der Sternguckerei. Sagt der doch, nächstes Jahr würde sich die Trockenheit wieder bis Queensland rauf ziehen! Und was passiert daraufhin? Alle die faulen Kerle auf dem Lande werden nicht pflügen und nicht säen, keine Arbeiter einstellen und keine Anschaffungen machen. Okay, okay, alles Gute für die! Aber wie man’s auch nimmt, es gibt doch keine Gewißheit, daß eine Dürre eintritt! Die Regenzeiten werden kommen wie immer, und dann haben die Bauern keine Ackerfurche, keine Saat und keine Ernte. Und dann sterben drüben in Asien Millionen Menschen. Und Tausende hier in Australien. Darauf läuft’s hinaus. Ich sage Ihnen, sogar mein Geschäft ist dieses Jahr um über fünfzig Prozent zurückgegangen. Feine Sache, an der der alte Wickham gestorben ist. So was wie den wollen wir in Australien nicht haben, ist schlecht fürs Geschäftsleben.« »Kommen hierher viele Leute zum Angeln?« warf Bony schnell einmal ein. »Ja, sonst kamen immer allerlei Stammgäste, aber dies Jahr kaum einer. Kein Geld. In Adelaide sollen die Geschäfte ja furchtbar schlecht gehen. Die Leute …« »Der hiesige Wachtmeister müßte dann ja ruhige Zeiten haben.« »Viel hat er auch nicht zu tun. Die Kerle haben kein Geld, sich vollzusaufen und wilden Klamauk zu machen. Dieser Gibley! Wäre Zeit, daß der versetzt wird. Hat ’ne zu lange Nase. So, danke sehr, mein Herr. Macht dreieinhalb Shilling.« Bony stand auf und betrachtete im Spiegel seinen Haarschnitt, den er ganz passabel fand. Er sagte, während er Kleingeld hervorholte: »Viele Fremde in der Stadt?« »Fremde? Na, ich glaube, es sind kaum drei hier, die Stadt ist ja einfach tot! Die Fremden kann ich an einer Hand abzählen. Einer, das ist so’n Fatzke, der hat drüben beim Direktor von der 86

Commonwealth Bank gewohnt. Zwei hausen in einem Wohnauto, die angeln ein bißchen. Nicht mein Fall, die beiden. Sind wohl Ausländer. Weiß nicht, was für welche. Dann ist da noch einer, der hat sich so’n Sommerhäuschen für einen Monat gemietet, seit voriger Woche. Herrjeh, wir verbessern uns ja, Sir, denn Sie sind der fünfte Fremde im Ort. Wo sind Sie abgestiegen, wenn ich fragen darf?« »Bei Mr. Luton, außerhalb der Stadt am Fluß.« »Ach, Luton. Einer aus der alten Schule. Von denen gibt’s nicht mehr viele. Tüchtiger Kampfhahn noch, für sein Alter. Der nennt alle Dinge beim rechten Namen. Auf Wiedersehen! Wiederseh’n.« Bony überquerte wieder die Straße, ging zu Mr. Luton, der ihm ein wenig wichtigtuerisch sagte: »Sie waren erst fünf Minuten in der Bank, da tauchte Gibley in aller Eile auf und blieb vor dem Hause stehen, als sei ihm plötzlich eingefallen, daß er nichts zu tun hätte und eigentlich nichts anzufangen wüßte. Eine Minute, nachdem Sie herausgekommen waren, begab sich der Banklehrling mit zwei Telegrammen zur Post. Entweder das, oder es war eine auf zwei Blätter geschriebene Mitteilung.« »Sonst noch etwas?« »Nichts. Nur daß Gibley Sie ständig verfolgt hat. Jetzt beobachtet er uns gerade aus dem Papierladen drüben.« Bony war entzückt und ließ das auch merken. Er sagte: »Wie oft haben Sie nach Brassen geangelt und einen Königsfisch gefangen? Kommen Sie, wir trinken einen.«

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er Nachmittag war kalt und böig. Bony brachte einige Zeit an Mr. Lutons Holzhaufen zu, wo er kleine Scheite für den Herd und große für den Kamin spaltete. Mr. Luton war das nicht recht, doch Bony wollte sich körperlich betätigen, und bei der Arbeit kam ihm eine Idee. Er tat die fetten, saftigen Würmer, groß wie ein Mannesdaumen, die er beim Spalten im Holz fand, in eine leere Konservendose. Bei dieser Beschäftigung traf Harris ihn an. Er setzte sich gemütlich auf einen großen Klotz, um mit Bony zu schwatzen. »Na, Sie werkeln hier ein bißchen, was?« sagte er, obgleich dazu keine Frage nötig war. »Bißchen Arbeit schadet keinem. War’s schön in der Stadt?« »Es geht«, erwiderte Bony, indem er sich auf die Axt stützte. »Habe den Polizisten getroffen. Scheint mir ein ordentlicher Kerl.« »Jaaa, scheint«, schnaubte Harris. »Ganz tüchtig im Festnehmen von Betrunkenen, und prügelt fix auf die Italiener los, wenn die Krawall machen. Schlägt aber die meiste Dienstzeit mit Angeln tot.« Er spie aus. »Wollte doch mich und John in ein Altersheim stecken! Da hat er aber vorbeigedacht.« Bony machte Kleinholz. Knocker Harris beobachtete ihn scharf und sagte nach einer Weile: »Sind Sie beide Wege zu Fuß gegangen, oder hat Sie einer mitgenommen?« »Gegangen. Wir haben versucht, ein Boot zu mieten, aber es war keins zu kriegen.« 88

»Hab’ John schon immer zugeredet, eins zu kaufen, doch er hat keine Lust dazu. Na, jedenfalls habe ich auch so Königsfische gefangen, mit meiner Nachtangel. Mir kann keiner weismachen, daß man denen im Boot nachfahren muß. Haben Sie festgestellt, was man Ben zu schlucken gegeben hat?« »Noch nicht ernstlich versucht. Übrigens, Sie haben ihn doch gesehen, als er tot war?« »Ja, ungefähr zehn Minuten nachdem John ihn tot im Wohnzimmer fand.« »Wie sah er denn aus?« »Wie er aussah? Ganz still, als wenn er schliefe. Aber er schlief ja nicht!« »Haben Sie schon einmal jemand gesehen, der am Delirium starb?« fragte Bony anscheinend ohne viel Interesse. »Nein. Bloß mal ’n Kerl, der ganz schön verrückt wurde, weil er selbstgebrauten Kartoffelschnaps und Methylalkohol gesoffen hatte. Der sah vielleicht aus! Das schwarze Haar ganz überm Gesicht und das Maul sperrangelweit offen. Wie der angegeben hat, das hätten Sie sehen müssen!« In seiner gleichmäßigen Sprache klang kein bißchen Humor, auch nicht viel Anteilnahme, bis er fortfuhr: »Was John nämlich als das Delirium bezeichnet, ist eigentlich gar nicht das richtige. Die beiden waren ja so vernünftig, ihre Kur zu machen, ehe sie das erste Delirium kriegten. Und sie haben sowieso bloß kleine Kreaturen gesehen, die sie sich sozusagen vom Ohr oder aus den Haaren wegknipsen konnten. Sind auch nicht wie die Irren rumgesprungen oder auf Dächer oder Bäume geklettert, haben nicht gekreischt und gebrüllt wie manche, die ich früher gekannt habe. Nur einmal wurden sie aufgeregt, als sie die Bäume für Ochsen ansahen und drauflos peitschten. Wenn Sie das Bild gesehen hätten! Das waren Typen!« »Sie haben nie mit ihnen zusammen getrunken?« »Nein, Inspektor, ich konnte ja nie! Kann’s eben nicht vertragen, der Schnaps wirkt auf meine Magengeschwüre ganz 89

schlimm. Ein Glas Rum ist das höchste, wenn ich zur Stadt gehe, und das trinke ich nur so aus Geselligkeit mit.« Da Bony von Harris offenbar nichts Wertvolles mehr erfahren konnte, wurde für ihn das Gespräch uninteressant. Das Geräusch eines ankommenden Autos, das die Hunde wütend machte, befreite ihn von der Langeweile. »Kann der verflixte Kurpfuscher sein«, vermutete Harris. »Von dem lassen Sie sich nur ja nichts gefallen.« Eine Minute später kam ums Haus herum eine Frau mit einem Gesicht wie ein Pferd. Ihre gedrungene Gestalt wirkte lächerlich durch die engen braunen Männerhosen, die sie trug. Mit ihrer groben Stimme hielt sie gerade jemandem eine Gardinenpredigt – in diesem Fall war es Mr. Luton. »Die alte Hexe vom Kurpfuscher«, verkündete Harris ganz grob. »Na, das hoffe ich aber auch, Luton«, sagte die Dame. »Wie der Doktor Ihnen schon oft gesagt hat, sollte ein Mann in Ihrem Alter den Alkohol höchstens als Medizin nehmen und dann nur in geringen Mengen.« Mr. Luton wollte etwas bemerken, kam aber nicht zu Wort. »Wir haben mit Ihnen schon schwere Sorgen gehabt, Luton. Dieses abgeschiedene Leben ist tragisch, sehr tragisch. Reden Sie nicht dagegen! Sie müssen unbedingt das Haus da aufgeben und irgendwo wohnen, wo sich jemand richtig um Sie kümmern kann. Oh!« »Hier haben wir Mrs. Maltby, die Gattin des Doktors«, verkündete Mr. Luton dröhnend, sein linkes Auge halb zugekniffen. »Inspektor Bonaparte – Mrs. Maltby.« »So, Sie sind der Inspektor Bonaparte, wie?« forschte die Dame. »Es gibt doch immer wieder Wunder! Ehe ich aus der Stadt abfuhr, sprach ich noch auf der Post vor, und da hat mich der Postmeister gebeten, ein Telegramm für Sie mitzunehmen.« »Das war sehr freundlich von Ihnen«, sagte Bony, ohne zu lächeln. 90

»Nein. Ich wollte auf dem Rückweg sowieso mit Luton reden. Hm – wir haben uns dann gedacht, Sie könnten gerade hier sein. Mrs. Parsloe möchte Sie nämlich gern sprechen, mal nachmittags so um vier. So, ich muß gleich weiter. Guten Tag, Inspektor.« Bony neigte höflich den Kopf, Mrs. Maltby schritt mit Mr. Luton, von den Hunden begleitet, zum Tor. Harris sagte, als hoffe er, daß Mrs. Maltby es noch hörte: »Was sagen Sie dazu?« Bony spaltete wieder Holz. Er hatte den Wunsch, in seiner weiteren Laufbahn nicht mehr Frauen von diesem Typ zu begegnen. Mit denen fertig zu werden gab es nur eins: unverschämt grinsen, wie die Eingeborenen es machen. Doch so pflegte sich Inspektor Napoleon Bonaparte nicht zu benehmen. Was Harris jetzt zur Behandlung von Mrs. Maltby vorschlug, schockierte ihn. Als Knocker es dem zurückkommenden Mr. Luton wiederholte, befahl der streng: »Laß das jetzt und komm zum Tee rein.« Keineswegs eingeschüchtert folgte Harris ihm zur Küche, Bony ging langsamer hinterher und las dabei das Telegramm: »gemeldet unter dem namen klavich stop konsulatssekretär in adelaide stop was machen sie in cowdry stop grüße tillet.« Nachdem er mehrere Tassen Tee getrunken hatte, wanderte Bony am Ufer entlang bis zu der über den Fluß führenden Brücke. Eine Weile lehnte er sich über die steinerne Brüstung und beobachtete, wie die Fische nach Fliegen schnappten und die großen auf die kleinen Jagd machten. Mit Interesse merkte er sich die Besonderheiten des Flusses: die Ufer, die nicht aus Erde oder Sand, sondern aus steilem, bis auf den Grund reichenden Kalkstein bestanden. Gestrüpp und hohe Bäume wuchsen bis an die Kanten der breiten Kluft, die sich dem Meer geöffnet hatte. Von der Brücke wanderte er zur Chaussee, bis fast an die Baumreihe, die den Windschutz für Mount Marlo bildete. Dann wandte er sich von der Straße ab und ging quer über die Viehkoppeln, wo jetzt kein Tier weidete. Er gelangte an einen kaum erkennbaren Pfad, der von Mount Marlo zu kommen schien. Bony folg91

te ihm bis zum hinteren Zaun von Mr. Lutons Garten und fragte sich, ob das wohl der von Ben Wickham angelegte Weg war. Nach dem Abendessen, als sie rauchend beim Kaffee saßen, sagte er: »Das Telegramm, das Mrs. Maltby mir mitbrachte, war vom Verkehrsdezernat in Adelaide. Man meldet mir, daß der von den Fremden zum Besuch bei Wickham benutzte Wagen einem Mitglied eines bestimmten Konsulats gehört. Sind Sie ganz sicher, daß Wickham die Leute nie vor Ihnen erwähnt hat?« »Das bin ich«, antwortete Luton gelassen. »Ebenso hat er mir kein Wort gesagt, weshalb er nach Geschäftsschluß in der Bank war. Allerdings war das so seine Art, mir nichts zu erzählen. Nur hat er ab und zu über seine Schwester und die Maltbys gestöhnt, doch über seine privaten Geschäfte niemals gesprochen. Und um über seine Arbeit zu reden, mußte er schon tüchtig blau sein. Über die Sterne hat er oft gesprochen, aber von seinen Wetterprophezeiungen selten.« »Also haben Sie, wenn Sie zusammen waren, über den Fluß, das Angeln und die Vergangenheit gesprochen?« »Ganz recht. Ben war ja ein Gentleman. Er hat, wie man so sagt, nie über meinen Kopf weggesprochen. Wenn er hier ankam, stöhnte er erstmal über die Sorgen, die ihm zu Hause bereitet wurden, und dann gingen wir im Gedächtnis all die Jahre zurück und redeten über die alten Zeiten.« »Ich nehme an, er war, wenn er nüchtern genug war, um nach Hause zu gehen, deprimiert?« »Nein. Er sagte dann nur, wir hatten’s so schön miteinander gehabt, ihm sei zumute, als habe er sein Gehirn gewaschen und könne nun die Arbeit richtig fortsetzen.« »Hat er ein Urteil über Doktor Linke geäußert?« »Den schien er gern zu mögen. Wäre erstklassig und eifrig in der Arbeit. Nie hat er etwas gegen ihn gesagt, außer …« »Außer?« »… außer, daß Linke ihn öfters ausgeschimpft hätte, weil er zum Saufen hierher ging.« 92

»Er war erbittert auf die Regierung, weil sie sich hartnäckig sträubte, seine Arbeiten ernst zu nehmen, nicht wahr?« »Aber gewiß war er das.« Mr. Lutons Augen wurden groß und funkelten ihn an. »Während unsere Leute ihn verhöhnten und unsere Meteorologen ihn als Außenseiter bezeichneten, schaltete sich das Ausland ein. Das hat man doch getan, nicht wahr?« Da Mr. Luton so energisch Zustimmung forderte, widersetzte sich Bony der Behauptung nicht. Andere Gedanken sprach er nicht aus, sondern sagte: »Haben Sie schon mal einen Mann im Säuferwahnsinn sterben sehen?« »Nein, aber einen, der an den ›Hu-jahs‹ gestorben ist.« »Erzählen Sie mir davon.« »Es ist schon schrecklich lange her. Ich muß so um die Zwanzig gewesen sein. Arbeitete damals in Queensland als Viehtreiber. Offenes Land, wissen Sie. Das Jahr war schlecht, und mein Job war, vorauszureiten und gute Wasserstellen für das Vieh aufzuspüren. Die Regierung hatte gerade einen Brunnen bohren lassen, der ›Nummer acht‹ hieß. Na, ich traf ein paar Goldsucher, die mir sagten, das Wasser sprudele da reichlich und sei trinkbar. Ein alter Mann hätte die Aufsicht über das Bohrgerät, mit dem man noch nicht weiter vorgedrungen sei, und sie meinten, der müsse inzwischen wohl schon verrückt geworden sein, denn er hätte immer schwer gesoffen und hätte getobt, als sie ihn verließen. Na, jedenfalls ritt ich hin, um mir diese Wasserstelle und die Weidemöglichkeiten in der Nähe anzusehen. Ich fand alles bestens geeignet. Nahe des abgebauten Bohrgeräts stand eine Hütte. Was da geschehen war, wußte ich schon, bevor ich eintrat. In einer Ecke lag der alte Knabe tot, und – darauf könnte ich wetten – an die fünfzig leere Ginflaschen um ihn rum. Er mußte erst kürzlich gestorben sein. Einen Tag vorher, schätze ich. Sah ganz fürchterlich aus.« »Beschreiben Sie ihn bitte.« 93

»Ach was! Wozu denn? Er war an den ›Hu-jahs‹ kaputtgegangen. Lag auf dem Fußboden, und der ganze Raum stank nach Gin. Ein Stück von einer Flasche hatte er noch in der Hand. Hielt es am Flaschenhals gepackt, den Arm etwas nach hinten, als hätte er die Dämonen abgewehrt.« »Können Sie sich an seinen Gesichtsausdruck erinnern?« fragte Bony unbeirrt. »Den werde ich nie vergessen, Inspektor, wenn’s mir auch damals nichts ausgemacht hat. Ich wußte immer meine Grenze im Saufen zu halten, aber der nicht. Der nicht.« »Beschreiben Sie mir den Gesichtsausdruck des Toten«, wiederholte Bony hartnäckig. »Sein Mund stand offen, als hätte er im Sterben geschrien. Blut war ihm aus dem Munde gelaufen. Die bösen Geister hatten ihn schon draußen um die Hütte gejagt, immerzu. Das war an seinen Fußspuren erkennbar, die im Kreise herumliefen. Und dann muß er hineingerannt sein, um ihnen zu entkommen, und in einem Winkel packten sie ihn doch. Sein Blick war auf sie gerichtet, er hat sie noch gesehen, als er starb.« »Als Sie Ben Wickham tot erblickten – erinnerte er Sie da an den Mann beim Brunnen?« »Ganz und gar nicht. Der beim Brunnen starb wach, aber Ben ist im Schlaf gestorben.« »Im Schlaf gestorben!« rief Bony wie ein Echo. »Ja. Er lag ganz friedlich da, wie ein Schlafender, als ich ihn fand.« »Waren seine Augen geschlossen?« »Zum Teil. Ich habe sie dann erst richtig zugemacht, auf jedes ein Zweishillingstück gedrückt. Deshalb habe ich auch gesagt, daß er an etwas gestorben ist, was man ihm eingeflößt hat, aber nicht durch die ›Hu-jahs‹.« »Lagen die Münzen auf seinen Augen, als der Arzt kam?« 94

Mr. Luton zeigte eine triumphierende Miene. »Selbstverständlich nicht. Die habe ich abgenommen, als ich den Wagen kommen hörte.«

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ls es eigentlich Zeit war schlafen zu gehen, begaben sie sich in den Keller. Bony trug die Lampe und ließ über sich im Wohnzimmer den Tisch und den Bodenbelag griffbereit, damit sie den Zugang schnell tarnen konnten, falls sie gestört wurden. Bei diesem zweiten Besuch mußte er heimlich lachen, wenn er sich vorstellte, mit welcher Energie die zwei pfiffigen alten Sünder ihre Freiheit gegen Angriffe seitens ihrer Verwandten oder fremden Menschen zu behaupten verstanden. Außer den ordentlich gestapelten Kisten mit den starken Getränken sah er im Keller auch noch zehn, zwölf Kästen Bier stehen, und auf einem Regal für sich, das er vorher noch nicht bemerkt hatte, weil es in einer Ecke gegenüber dem Schanktisch aufgestellt war, erspähte er sechs verschiedene Flaschen, offenbar von liebevoller Hand dort aufgebaut, denn die Abstände waren genau gleichmäßig. »Ganz schöne Anlage hier, wie?« sagte Mr. Luton. »Der Stapel dort ist Whisky, da drüben Kognak, direkt hinter Ihnen nur Rum und da hinten Gin. Wir haben immer mit aller Vorsicht an die Petroleumlampe gedacht und deshalb alles so eingerichtet, daß wir jede Sorte auch im Dunkeln finden konnten. Einmal haben wir die ganze Nacht hier unten gehockt, die Falltür über uns geschlossen. Als der Petroleumgeruch unerträglich wurde, drehten wir die Lampe aus, und später habe ich dann einen Luft95

schacht gegraben, der im Holzschuppen hinter dem Waschkessel herauskommt. Jetzt könnten wir hier vier Wochen bei brennender Lampe aushaken.« »Von wem stammt denn die Idee zu diesem Keller?« fragte Bony, hauptsächlich, um Mr. Luton im Gespräch zu halten, während er den Raum überprüfte. »Die ist sozusagen mit den Jahren gewachsen. Nach den ganz heißen Tagen, wenn wir unsere Zugochsen ausschirrten, unseren Tee tranken und zum Essen zu müde waren, unterhielten wir uns über die Frage, was wir tun würden, wenn wir erst ein Vermögen verdient hätten. Da waren wir uns einig, daß wir uns ein Holzhäuschen an einem schönen kühlen Fluß bauen würden, wo das Gras immer grün bleibt und die Sonnenstrahlen grün leuchten, weil sie durch hellgrüne Laubkronen fallen. Und daß wir uns einen geheimen Ausschank an der Rückseite einrichten und den bis ans Dach voll Flaschen packen würden. Mit einem richtigen Schanktisch, Eiskästen und so weiter. Und trinken wollten wir, je nach Laune, mal aus den feinsten Kristallgläsern und mal aus großen Blechbechern. Das Kristall und die Becher stehen da unterm Schanktisch. Zum Unterschied von anderen Kneipen sollte die unsere unterirdisch sein. Finden Sie nicht … ach, wollen Sie nicht lieber die Kehle anfeuchten?« Bony vermied, Mr. Luton anzublicken. Er wußte, wie erschöpft der Mensch nach einem endlos langen, heißen Tag auf schlechtesten Fahrwegen war, so ermattet, daß er nicht einmal mehr die Kraft zu der leichten Arbeit des Essenkochens aufbrachte. Wußte, was es heißt, mit allen Fasern des Leibes nach einem kalten Schnaps zu gieren, in dem Vorgefühl, wie wohltuend er durch die verstaubte, heisere Kehle gleiten würde. Und welcher Genuß es dann für die Augen war, auf kühles Wasser zu schauen, das langsam unter den moosgrünen Ästen überhängender Bäume dahinzog. Die Einladung an Bony entsprang aus dem Stolz, einen Traum verwirklicht zu haben, aber auch aus dem fast demütigen Be96

wußtsein, daß das Leben so gütig gewesen war, den Traum zu erfüllen, in einer Zeit, als das Tausenden, die sich dasselbe erträumten, nicht möglich war. »Wäre mir ein Vergnügen, Sie hinter dem Schanktisch zu sehen, Mr. Luton.« Mr. Luton lächelte, in Erinnerungen vertieft. Er hob die Klappe an der Theke, trat in die ›Bar‹, so daß er die Regale mit den Flaschenreihen dicht hinter sich hatte, und fragte Bony würdevoll nach seinen speziellen Wünschen. »Whisky – wenn Sie haben, mit Soda.« Hier konnte der Gast alles bekommen. Mr. Luton brachte eine Spritzflasche für Selters zum Vorschein und lächelte Bony wortlos zu. Auf dem Fußboden stand eine Kiste bereit, die er mit Hammer und Meißel öffnete, denn die im Regal zur Schau gestellten Flaschen sollten nicht angebrochen werden. Er setzte eine Flasche Whisky auf die Theke und holte unter ihr zwei erstaunlich feine Kristallgläser hervor. Dann schenkte sich jeder der beiden selbst ein. Bony hielt nochmals gründlich Umschau in dem zur Wirklichkeit gewordenen Traum. Als er jetzt sein Glas erhob, sah er über den Rand hinweg Mr. Luton an, der seins gleichzeitig nahm und ihn mit seinen hellbraunen Augen anblitzte. Bony verneigte sich und trank. Er wandte sich dann gleich der Zedernholztruhe zu, die er am Tag zuvor nicht wieder verschlossen hatte, und brachte einen Umschlag mit der Aufschrift ›Testament‹ an den Schanktisch. »Hier haben wir wohl das vermißte Testament Ihres Freundes«, sagte er. »Wie Sie sehen, ist der Umschlag nicht versiegelt. Ich möchte es gern lesen, da es uns vielleicht über Ben Wickhams Leben mehr sagt, als er sogar Ihnen erzählt hat.« »Ja, tun Sie das.« Bony las, dann steckte er das Testament wieder in den Umschlag. 97

»Den größten Teil des offenbar beträchtlichen Vermögens erbt seine Schwester, Mrs. Parsloe«, sagte er. »Zwanzigtausend Pfund hat er Mrs. Maltby vermacht, je zehntausend ihrem Mann und Jessica Lawrence. Und seinen Grundbesitz, das Haus, und das Land und – wie er es formuliert – ›alles, was darunter liegt«, hinterläßt er Ihnen. Außerdem sollen Sie noch Zwanzigtausend Pfund bekommen und sind zum einzigen Testamentsvollstrecker ernannt worden. Über alles, was sonst in der Truhe ist, hat er Doktor Linke das Verfügungsrecht zugesprochen.« Mr. Luton machte ein finsteres Gesicht. »Ich will das Geld nicht haben, Inspektor, das hatte ich ihm doch gesagt.« »Wickham hat noch andere Anordnungen getroffen«, fuhr Bony fort. »Je eintausend Pfund erben Mrs. Loxton, der Chauffeur und Knocker Harris. Ferner enthält das Testament noch eine sonderbare Klausel. Die Nutznießer werden in zwei Gruppen eingeteilt, die größeren und die kleineren. Sollte einer der größeren das Testament anfechten, das juristisch in den Einzelheiten sehr genau abgefaßt ist, so soll das ganze Vermögen an Doktor Linke fallen. Sagen Sie mir bitte, als Wickham erklärte, er werde Ihnen Zwanzigtausend hinterlassen, hat er da angedeutet, daß er die übrigen informiert hätte, was ihnen im Testament zugedacht war?« »Ja«, antwortete Mr. Luton. »Sagte mir, er hätte ihnen erklärt, inwieweit er sein neuestes Testament geändert habe. Bis auf einen Punkt: Er äußerte sich nicht, wer seine Wetterberichte und alle dazugehörigen Papiere bekommen sollte. Ich glaube nun auch zu verstehen, weshalb er den Passus, daß bei Anfechtung alles an Doktor Linke fällt, hineingesetzt hat. Es könnte, so hat Ben überlegt, der eine oder andere Einwände dagegen erheben, daß Doktor Linke die geheimen Wetterberechnungcn erben soll.« »Und wie ist’s mit Mrs. Loxton, dem Chauffeur Jackson und Knocker Harris? Wissen Sie, ob er die aufgeklärt hat?« »Mir gegenüber nicht erwähnt.« 98

»In dem Testament ist nicht gesagt, wer es aufgesetzt hat. Wissen Sie, wer sein Anwalt ist?« »Parker & Parker in Cowdry, soviel ich weiß. Ben sagte, schon der Vater des jetzigen Rechtsanwalts Parker sei für seinen Vater tätig gewesen. Eh, da fällt mir ein: Bekommt denn Pfarrer Weston gar nichts?« »Nicht erwähnt.« »Der wird wild sein. Und was machen wir jetzt mit dem Testament?« »Legen es zurück in die Truhe des verblichenen Gutsherrn.« »All right, aber …« »Sie haben sich viel Mühe gegeben, mich zu überzeugen, daß Ben Wickham hier in diesem Hause vergiftet worden sei, Mr. Luton. Sie wußten von der Zedernholztruhe und auch, daß Ben Wickham in sie sogar noch Sachen an jenem Tage gelegt hat, an dem er mit ihnen die letzte Sauftour begann. Sie könnten ja einen Schlüssel zu der Truhe besitzen oder sie ebenso leicht wie ich mit einem Stück Draht öffnen. Also hätten Sie an das Testament herankommen, Kenntnis von den Klauseln nehmen können, sowie von der Tatsache, daß Sie Zwanzigtausend Pfund und dieses Landgut mit ›allem, was darunter liegt‹, erben sollten. Sie könnten demnach Ben Wickham ermordet haben. Kein Mensch hatte dazu so gute Gelegenheit wie Sie. Daß Sie versuchten, mir einzureden und Harris überzeugt haben, wie auch Dr. Maltby und den Wachtmeister überzeugen wollten, Wickham sei nicht an Alkoholvergiftung gestorben, hätte wenig zu bedeuten, da ja die Leiche gleich verbrannt wurde. Alles das wissen Sie. Es kann kein Beweis gegen Sie erbracht werden, und auch das müssen Sie wissen. Die Tatsachen aber, daß Sie leicht an das Testament herankommen konnten und der Erblasser unter sehr eigenartigen Umständen in Ihrem eigenen Hause starb, würden Sie bei der Polizei und ganz besonders bei den Verwandten in starken Verdacht bringen. Das ist Ihnen doch völlig klar?« »Ich habe Ben nicht umgebracht«, sagte Luton ganz ruhig. 99

»Und ich wäre der am meisten enttäuschte Mann des Jahrhunderts, wenn ich mich überzeugen müßte, daß Sie es getan haben«, murmelte Bony. »Also wird, bis ich jemand vorführen kann, der noch viel verdächtiger ist als Sie und ich Ihnen damit großen Ärger ersparen kann, das Testament in der Truhe bleiben. Einverstanden?« »Ganz wie Sie wollen.« »Lassen Sie sich raten: Unterlassen Sie es in Zukunft, zu behaupten, daß Wickham vergiftet worden sei. Zu niemandem ein Wort darüber.« Dieser Forderung schien Mr. Luton nicht sehr gern zuzustimmen, doch er tat es. Bony blickte auf seine Armbanduhr. Er wies darauf hin, daß es schon kurz vor Mitternacht war, überredete Mr. Luton, sich zu Bett zu legen und ihm etwa eine Stunde Zeit zu lassen zur Überprüfung der Papiere in der Truhe. Dazu erklärte sich der alte Mann gern bereit. Ohne die Whiskyflasche noch anzublicken, verließ er den Keller. Bony blieb auf der Kiste neben der Theke sitzen, drehte sich mechanisch eine Zigarette und zündete sie an. Bisher hielt er nur eins für sicher: daß Luton an dem Mord schuldlos war. Es kam darauf an, zu ergründen, wer außer ihm die Gelegenheit gehabt hätte, Wickham zu töten. Die Zeit dazu mußte gewesen sein zwischen vier Uhr früh, als Luton zu seinem Freund ging, um ihm die Dosis für die ›Kur‹ zu geben, und sechs Uhr fünfundzwanzig, als er durch Wickhams Gelächter wach wurde. Eine Zeit von etwa anderthalb Stunden also. Es konnte jemand in das Vorderzimmer gekommen sein, wo Wickham von den ›Hu-jahs‹ gepeinigt wurde, und ihm ein mit Gift versetztes Getränk angeboten haben. Wickham mußte gewußt haben, wer dieser Jemand war, mußte ihm – oder ihr – Vertrauen geschenkt haben, so daß er, nicht so willensstark wie Luton, der Versuchung, das Getränk anzunehmen, unterlag. Wer? Eine der im Testament genannten Personen? Die Ausländer, die zumindest Verhandlungen über Wickhams Wetterge100

heimnisse begonnen haben mußten? Die Einbrecher oder gar die Person – oder Personen –, die Wickham in den Privaträumen des Bankdirektors getroffen hatten? Oder schließlich ein gedungener Mörder, der bezahlt wurde von jenen Mächtigen, deren Interessen durch Wickhams Arbeit angeblich gefährdet waren, so phantastisch dieser Gedanke auch anmuten mochte? Das ›Wer‹ erschien vorerst weniger wichtig als das ›Warum‹, falls man den Toten vergiftet hatte. Mr. Luton hätte sowohl ein Motiv als auch die Gelegenheit gehabt. Immerhin hätten aber auch Dr. Maltby, dessen Frau, Jessica Lawrence und Mrs. Parsloe Motive im Wert von vielen tausend Pfund gehabt, und die frühere Haushälterin, der Chauffeur und Knocker Harris jeder eins von tausend Pfund. Wo also anfangen, bei wem? Es gab nichts, wo er einhaken konnte. Bony erschauderte. Er ging rasch an die Truhe und begann mit der wirklichen Arbeit. Das grüne Notizbuch gab ihm von Anfang bis Ende viele Rätsel auf. Er verstand weder die Zeichnungen noch die zu ihrer Erklärung dienenden Ausdrücke. ›Barische Flächen‹ und ›Synoptischer Code‹ besagten ihm gar nichts, und bei den algebraischen Problemen kam er auch nicht weiter. Die Aktenhefter freilich interessierten ihn. Vorhanden waren sieben, für jedes der letzten sieben Jahre einer. Sie enthielten offenbar die Korrespondenz, die Wickham sorgsam vor seiner Sekretärin verborgen hatte. Die Briefe stammten aus Amerika, Frankreich und Deutschland, aus Finnland und Italien. Es waren Angebote finanzieller Unterstützung, angefangen von einer Verabredung mit einem der höchsten Beamten in Washington bis zur Summe von einer Million Pfund, die ein Mann anbot, der mit Edward Tilly unterschrieben und eine Adresse in London angegeben hatte. Ferner fand Bony ausgeschnittene Zeitungsartikel, in denen Wickham entweder gepriesen oder verflucht wurde. Unverkennbar, daß er zur Fortführung seiner Arbeiten hauptsächlich von Amerikanern ermutigt worden war, während die Schmähungen 101

aus Australien stammten. Nur in den Aktenstücken vom letzten halben Lebensjahr Wickhams fand Bony widerwillig geäußerte Anerkennungen von Meteorologen und ein gewisses Interesse von seiten einiger australischer Provinzregierungen. Wenn es jemals einen Propheten gegeben hatte, der in seinem Vaterland nichts galt und den man in seinen Bemühungen, den Bauern das Leben zu erleichtern, nicht unterstützte, dann war das Benjamin Wickham. Bony wurde ganz elend angesichts der kleinlichen Eifersucht in Menschenherzen und des Mangels an Vorstellungsvermögen bei hohen Beamten. Es war ihm wie eine Befreiung, als Mr. Luton mit einem riesigen Topf Kaffee und einer Schüssel voll Toastscheiben mit Butter herunterkam. »Ich finde, es ist Zeit, Ihnen einen Schlaftrunk zu bringen«, sagte Mr. Luton, ein wenig mißbilligend. »Kaffee und Kognak werden das Verlangen nach dem Bett erwecken.« Er stellte das Tablett auf den Tisch und zog aus der Tasche seines Hausmantels die schon angebrochene Kognakflasche. »Sie hätten nicht so früh aufstehen sollen«, mahnte ihn Bony. »Bin gar nicht zu Bett gegangen, habe vor dem Kamin gesessen.« »Oh! Warum denn?« »Um mal gründlich nachzudenken. Eigentlich habe ich eine große Dummheit gemacht, Ben die Münzen auf die Augenlider zu legen.« »Wunderte mich auch schon, weshalb Sie das taten.« »Wundert mich selbst. Könnte mehrere Gründe gehabt haben. Mir fiel ein, daß Ben, wie ich ihn kannte, gern im Tode mit geschlossenen Augen ruhen würde. Und dann, als der Wagen mit dem Doktor näher kam, nahm ich die Münzen ab, damit der nicht sagen konnte, ich hätte die Leiche berührt. Nachdem wir dann über Fälle gesprochen hatten, in denen Männer an den ›Hujahs‹ starben, wurde mir bewußt, daß ich gerade durch das Auflegen der Münzen den Arzt davon abgebracht hatte, mir zu glauben, daß Ben ermordet sein mußte.« 102

Bony trank genießerisch den Kaffee. Er sagte: »Einen Pathologen hätten Sie sowieso nicht hinters Licht führen können. Wir wissen nur wenig über Auswirkungen nach dem Tode. Wickham könnte auch durch Herzschlag infolge des Alkoholgenusses gestorben sein, wobei der Alkohol auf das Gehirn gar nicht eingewirkt zu haben braucht. Er kann auch in eine Starre gefallen sein. Ich bin der Meinung, daß, gerade wenn das zuträfe, seine Augen so ausgesehen hätten, wie Sie es beschrieben.« »Dann glauben Sie also nicht, daß man ihm was eingeflößt hat?« »Ich möchte mich weder über Glauben noch Unglauben äußern. Sie haben mich verlockt, zum Angeln hierherzukommen, dann haben Sie mein Interesse erweckt durch Ihre auffallenden Theorien über die Wirkungen des Alkohols, und dann verstärkte Doktor Linke mein Interesse durch die Erwähnung gewisser Vorfälle um Wickham wenige Wochen vor seinem Tode. Aus diesen Ereignissen leitet sich vielerlei ab. Das Ergebnis, Mr. Luton? Das Ergebnis ist, daß ich fortfahre zu untersuchen, bis ich klar festgestellt habe, ob Ben Wickham ermordet worden ist oder nicht.«

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E

rfrischt durch festen Schlaf, frühstückten sie spät und blieben dann noch rauchend am Tisch sitzen. Bony, wie üblich tadellos gekleidet und frisiert, sein Gastgeber in einem Anzug aus rauhem Wollstoff. »Wie dachte Ben Wickham eigentlich über das Verbrennen?« fragte Bony. 103

»Habe ihn danach nicht gefragt«, kam die Antwort. »Soweit ich mich erinnere, hat er davon nie gesprochen.« »Sind seine Eltern verbrannt worden?« »Das weiß ich zufällig. Nein, sie wurden auf dem Friedhof in Cowdry beerdigt.« »Und weshalb kam dann Wickhams Leiche ins Krematorium? In seinem Testament bringt er den Wunsch nicht zum Ausdruck.« Da Mr. Luton der Antwort auswich, fuhr Bony fort: »Meinen Sie nicht, daß Benjamin Wickham, wenn er einen Wunsch über die Art seiner Bestattung gehabt hat, mit Ihnen darüber gesprochen haben würde?« »Doch, das hätte er gewiß getan«, antwortete Luton, »hat aber nichts davon erwähnt und ich auch nicht.« »Dann müssen wir annehmen, daß ihn die verschiedenen Arten der Bestattung nicht interessierten und er auch nie mit seinen Verwandten und Bekannten darüber gesprochen hat. Seine Eltern sind nicht eingeäschert worden. Von wem mag der Gedanke, sich verbrennen zu lassen, ausgegangen sein? Das möchte ich wissen. Der Tod ist die absolute Beendigung des Lebens, die Einäscherung der absolute Schluß des Todes. Wir mögen die Knochen eines vor vielen tausend Jahren gestorbenen Menschen studieren, aber nicht studieren können wir seine in alle Winde verstreute Asche. Über diese Erkenntnisse werde ich nachdenken, während ich Ihre Hunde spazierenführe.« Mr. Luton beobachtete Bony, wie er durchs Lattentor ging. Die Hunde, die viel mehr Lust zum Jagen als zum Spazierengehen hatten, rannten ihm voraus. Lutons Gesicht wirkte jetzt, mit den starken Kinnbacken, ganz hart. Den abwesenden Blick hatten seine Augen auch noch, nachdem er hinten im Garten die Hühner gefüttert hatte, wieder ins Haus gekommen war, um das Geschirr abzuwaschen und Ordnung zu machen, und später drei leere Bierflaschen zum Fluß trug und hineinwarf. Das war seit Jahren schon seine Gewohnheit. Die leeren Flaschen hatte er mit Wasser gefüllt, damit sie untergingen. 104

Kurz nach elf Uhr kam ein Junge mit einem Telegramm für Bony. Die Gebühr für Überlandzustellung war bereits bezahlt. Kurz nach zwölf kam der Beamte zum Ablesen des elektrischen Zählers, dem Mr. Luton einen Scheck mitgab. Für den an seine friedliche Einsamkeit gewöhnten Mann war das an einem Vormittag ganz ungewöhnlicher ›Betrieb‹, so daß er sich freute, als Bony wiederkam und ihm vorschlug, ein Glas Bier zu trinken. Die Gläser waren bereits gefüllt, da fiel Luton das Telegramm wieder ein. »Aha!« flüsterte Bony, als er auf das dünne Papier blickte, »das habe ich schon erwartet. Es wird eine Nachricht vom Leiter der Kriminalabteilung in Brisbane sein, der mich auffordert, sofort wieder da zum Dienst zu erscheinen. Viele solche Telegramme habe ich schon bekommen, die meisten aber nicht beachtet. Hinterher kommt dann vom Sekretär des Chefs noch der Befehl, mich sofort zu melden, andernfalls … Da diese Art der Erpressung ohne Erfolg bleibt, kommt noch ein drittes Telegramm, das mich des Dienstes enthebt und mir die Entlassung verkündet, falls ich mich nicht bis zu einem Termin einfinde.« »Und dann müssen Sie nachgeben«, sagte Mr. Luton lächelnd. »Im Gegenteil. Ich melde mich, wann es mir paßt, und mir paßt es nur, wenn ich eine Untersuchung mit Erfolg beendet habe. Also bespreche ich die Situation mit meinem Chef, der mich verflucht, mein Augenlicht verwünscht und schimpft, ich sei nicht wert, einem einfachen Polizisten die Schnürsenkel zu lösen. Ich muß ihm dann klarmachen, daß ich trotz allem derjenige bin, der den Speck nach Hause bringt, und dann wird mir alles verziehen.« »So leuchtet es mir schon ein«, sagte Mr. Luton ernsthaft. Bony öffnete das Telegramm und las laut vor: »von oberinspektor linton kriminalabteilung brisbane stop unverzüglich bericht erstatten stop diese anordnung höchst dringlich stop bitte sie außerdem persönlich ohne verzug folge zu leisten.« 105

Er ließ das Blatt auf den Tisch fallen und trank, indem er seinen Gastgeber über das Glas ansah, wie vorher im Keller. »Nicht die übliche Formulierung«, sagte er. »Ein bißchen zweideutig, nämlich durch den persönlichen Zusatz von Linton. Tüchtiger Mensch, der Linton. Wir mögen ihn alle gern. Merkwürdig, sonst heißt es bei ihm ›zurück oder es passiert was‹, aber diesmal ›Bitte Sie außerdem persönlich, ohne Verzug Folge zu leisten«. Und somit, Mr. Luton, hat das Spiel begonnen.« Mr. Luton konnte natürlich nicht verstehen, warum sein Gast so besonders befriedigt war und vermochte auch nicht die wahre Bedeutung dieses telegrafischen Befehls zu erfassen. Er wußte wohl, daß Bony um einen zehntägigen Urlaub gebeten und ihn erhalten hatte, verstand jedoch nicht, daß nach Gewährung dieses Urlaubs nur ein äußerst wichtiger Grund den Abruf mitten in der Zeit bewirkt haben konnte. Es störte ihn nicht, als Bony sich plötzlich auf die vordere Veranda verzog, um dort zu grübeln, bis er zum Mittagessen gerufen wurde. Beim Essen sprach Bony, in Gedanken versunken, nur wenig. Er ging, sobald sie fertig waren, in den Garten, ohne seine Hilfe beim Geschirrwaschen anzubieten. Es war schon drei Uhr, als er wieder ins Haus kam und sagte, am Ufer sei Pfarrer Weston beim Angeln, mit dem er noch ein Hühnchen zu rupfen hätte. »Guten Tag, Hochwürden. Schon Glück gehabt?« Die hellgrauen Augen richteten sich auf ihn, doch das Lächeln konnte den typischen Zug schroffer Unduldsamkeit in Westons Gesicht nicht mildern. »Ah! Guten Tag. Nein, heute beißen sie nicht.« »Haben Sie etwas dagegen, wenn ich mich neben Sie setze?« »Aber bitte sehr. »Lasse deinen Nachbarn dir antun, was auch du ihm angetan hast.« Von der kraftvollen Persönlichkeit dieses Mannes mit der zähen Energie vermochten auch sein alter schäbiger Anzug und 106

die arg abgetragenen Stiefel nicht abzulenken. Er studierte Bony, als der an seinem Angelhaken ein paar Regenwürmer als Köder befestigte. Bonys schlanke braune Finger fummelten, scheinbar ungeschickt, so lange herum, bis der Pfarrer sich wieder seinem eigenen Angelgerät zuwandte. Da nahm Bony die Gelegenheit wahr, seinen Haken mit den besser geeigneten Larven zu versehen. Kaum waren die Larven einen Meter tief im Wasser, da hatte schon ein schnell schwimmender Königsfisch sie gepackt. Das Wasser wirbelte, die Spitze von Bonys Angelrute wippte schwungvoll nach unten. Ein Königsfisch ist etwas ganz anderes als die vornehme Forelle. Er besitzt keine Spur von Höflichkeit und hat daher viel gemein mit australischen Politikern und australischen Strolchen, die stets aufs Ganze gehen, mit Fäusten und Stiefeln. Bony war entschlossen, diesen Fisch zu landen, und zwar ohne Mr. Lutons Angelgerät zu beschädigen, und Pfarrer Weston gab sehr bald zu, daß er mit diesem rücksichtslos kämpfenden Fisch richtig umzuspringen wußte. Elf Minuten brauchte Bony, um den Fisch von dem Angelhaken zu lösen, den Mr. Weston, der hier sein sportliches Können unter Beweis stellte, fachmännisch handhabte. Nachher saßen sie Zusammen auf dem Baumstamm und schätzten das Gewicht des Fanges auf zwölf, dreizehn Pfund. Als das Thema erschöpft war, wurde es Zeit für eine Zigarette. Dann versuchten sie es wieder, diesmal mit Würmern, doch es geschah nichts, und Mr. Weston sagte, er müsse doch einmal jemand beauftragen, sein Boot zum Fischen wieder instand zu setzen. Die beiden Männer stellten viel Gemeinsames fest. Sie waren beide von unersättlicher Wißbegier, doch der Geistliche war der weniger Geduldige. »Würden Sie es übelnehmen«, fragte er, »wenn ich Ihnen ganz offen ein paar persönliche Fragen stelle?« 107

»Keineswegs, vorausgesetzt, es betrifft nicht meine Einkommensteuer. Ich schlage einen kleinen Handel vor. Es ist möglich, daß wir verschiedene Standpunkte einnehmen.« »Bin bereit. Wir handeln aus. Eröffnen Sie die Geschäfte.« »Worin sehen Sie die Grundlage der Freundschaft zwischen Ben Wickham und John Luton?« »Im Alkohol. Sein Vater war ein schwerer Trinker, lebte aber lange. Ben kam seinem Vater nach, nur hatte er nicht dessen strenge Manieren.« Weston fügte lächelnd hinzu: »Freilich auch nicht dessen Fähigkeit, sehr viel zu trinken und lange durchzuhalten.« »Schönen Dank, Hochwürden. Noch zwei Fragen habe ich«, sagte Bony. »Gut. Heraus damit.« »Auf wessen Veranlassung wurde Wickhams Leiche eingeäschert?« »Schwer zu beantworten. Ich glaube, ich war der erste, der das anregte. Es läßt sich viel zugunsten der Verbrennung sagen, hauptsächlich aus ästhetischen Gründen. Ich weiß noch, daß Mrs. Parsloe gegen meine Anregung war, während Dr. Maltby und seine Frau sie befürworteten. Mrs. Parsloe gab nach, als Maltby weiterhin anregte, die Asche über Mount Marlo zu verstreuen, als geeignete Geste zu Ehren des berühmten Mannes.« »Nochmals schönen Dank. Meine dritte Frage: Steht sich Doktor Maltby finanziell gut?« »Das kann ich am besten damit beantworten, daß er und seine Frau sich Sorgen machen, weil Wickhams Testament nicht aufzufinden ist, laut dem sie, wie er ihnen einmal erzählt hat, beträchtliche Summen erben sollen.« »Würden Sie mir noch eine vierte Frage gestatten?« »Aber gewiß«, stimmte Weston zu, indem er seine schmale Stirn furchte. 108

»Als Luton behauptete, Wickham sei nicht durch Alkohol, sondern auf andere Weise umgekommen – weshalb hat man da nicht die Obduktion der Leiche gefordert?« Weston kicherte, das lustige Funkeln in seinen Augen schien echt zu sein. »Es stand ohne Frage fest, auch für Maltby, daß die Ursache von Wickhams Tod in zu großen Alkoholmengen zu Suchen ist, die sein schwaches Herz zu sehr belasteten. Luton konnte seine erstaunlichen Behauptungen weder durch Beweise stützen noch mit Logik erklären. Mir wird jetzt, glaube ich, klar, worauf Sie hinauswollen, Bonaparte. Mag sein, daß gewisse Schwachköpfe nun tuscheln und Flüsterparolen ausstreuen, doch das kann die Familie nicht berühren. Sonst noch etwas?« »Nein, jetzt sind Sie an der Reihe«, erwiderte Bony lächelnd. »Na schön. Wie haben Sie es fertiggebracht, einen so hohen Posten bei der Polizei zu erreichen? Ich will nicht zudringlich sein, versichere ich Ihnen. Sie müssen doch auf viele Hindernisse gestoßen sein, auf außergewöhnlich schwierige Hürden, und ich habe das Gefühl, daß dahinter eine Geschichte steckt, die viel spannender ist als die ›Vom Laufjungen zum Millionär‹.« »Zu Anfang war meine Stellung noch niedriger als die eines Laufjungen«, antwortete Bony. »Ich wurde unter einem Sandelholzbaum gefunden, in den Armen meiner Mutter, die man wegen Übertretung eines Gesetzes mit Knüppeln erschlagen hatte. Später ertappte mich die Oberin der Missionsstation, in die man mich zur Erziehung brachte, dabei, wie ich Abbotts Buch ›Das Leben Napoleon Bonapartes‹ förmlich verschlang. Die gute Frau hatte ihren besonderen Humor. Das Ergebnis – mein Name. Trotzdem war sie ein großartiger Mensch. Sie wußte sehr wohl, welche Last ich an meiner Herkunft immer zu tragen haben werde, deshalb sorgte sie schon früh für die Grundlagen zu meiner späteren Laufbahn. Meinen Eintritt in den Polizeidienst von Queensland verdanke ich der Tatsache, daß ich mir an der Universität Brisbane ein Diplom erwarb, und mein Fortschritt 109

in der Abteilung ist der glückhaften Tatsache zu verdanken, daß dem Chef alle Versager bei seinen Untergebenen ein Greuel sind und er es bisher fertiggebracht hat, nicht vor Wut am Schlagfluß zu sterben, sondern noch lange genug zu leben, um sich überzeugen zu können, daß ich durch Leistungen bekannt wurde. Ich habe nämlich bisher sämtliche Fälle, die ich übernahm, restlos geklärt.« »Sie müssen also Ihren Beruf sehr befriedigend finden«, bemerkte Mr. Weston trocken, und Bonaparte entging nicht der Unterton in seinen Worten. »Ich darf nicht versagen, und dieser Gedanke ist nicht Befriedigung von Eitelkeit. Sie dürfen versagen und es von neuem probieren. Auch bei anderen Leuten werden Versager ohne viel Reden in Kauf genommen und ohne daß ihre Karriere darunter leidet. Und bei anderen wird ein Versager auch keine schädlichen Wirkungen auf ihre Denkweise oder ihren Beruf ausüben, denn sie werden sich rasch damit abfinden. Ich aber darf nicht versagen, niemals.« Mr. Weston war ein intelligenter Mensch. »Bitte sprechen Sie weiter über Ihre Laufbahn«, drängte er. »Die Oberin auf der Mission hat mir zum Beginn verholfen«, fuhr Bony fort. »Sie hat mir uneingeschränkt ihre Zuneigung bewiesen und gewann auch die meine. Schon bevor ich krabbeln konnte, fing sie an, mich zu erziehen und hat diesen Mann aus zwei Rassen mit dem unpassenden Namen fest auf die Füße gestellt. Hat mir gute Lehren eingeschärft, meinen Ehrgeiz erweckt und die Triebkräfte meines Lebens entwickelt, die Kräfte, mit denen ich mich gegen die vorgeburtlichen, von meiner schwarzen Mutter ererbten Einflüsse behaupten muß. Sie hat mir eingeprägt, wie ich selbst meine Grenzen erkennen kann, und mich weise genug gemacht, zur rechten Zeit meine Ziele auf Umwegen zu erreichen. Sie hat mich gelehrt, nichts zu fürchten, was von lebenden Menschen kommen kann, überhaupt niemand zu fürchten als mich selbst. Vor den Toten keine Furcht zu haben, 110

hat sie mich freilich nicht gelehrt – vermutlich, weil ihr das gar nicht in den Sinn gekommen ist.« »Und Sie sind von Ihren Fähigkeiten so felsenfest überzeugt, daß Sie glauben, auch Ihre augenblicklichen Ermittlungen bis zur vollen Lösung führen zu können?« Mr. Weston mußte feststellen, daß er gegen seinen Willen in den Bann der blauen Augen des Mannes gezogen wurde, der ihn jetzt langsam musterte. Und nun erst wurde ihm so recht klar, daß seine Vorstellungen von Halbblutmenschen einfach unsinnig gewesen waren. Jetzt erst erkannte er, daß dem Menschen die besonderen Umstände seiner Herkunft kein Hindernis zu sein brauchen. Er hörte eine Stimme, die gar nicht mit dem Verstand hinter diesen auffallenden Augen in Verbindung zu stehen schien. »Meine augenblicklichen Ermittlungen, Ehrwürden?« »Ja – hm … ich dachte, Sie hätten vielleicht Lutons blödsinnige Theorien doch akzeptiert. Im Grunde können die ja schließlich auf Wahrheit beruhen, meinen Sie nicht?« »Wie ist denn Ihre Meinung darüber?« Mr. Weston kam sich vor wie ein kleiner Junge, der bei einem Schwindel ertappt wird. Auf einmal bedauerte er, so erhaben getan und sich einem Halbblut turmhoch überlegen gefühlt zu haben. Er war jetzt verärgert, weil er den Verdacht hatte, auf listige Weise so geführt worden zu sein, daß er in eine Falle ging. Diese Frage mußte er beantworten, und zwar wahrheitsgemäß. »Ich glaube, es ist doch etwas an dem, was der alte Knabe behauptet.« »Mr. Luton hat mit dem Delirium tremens reiche Erfahrungen gemacht«, brachte Bony in Erinnerung. »Beweise für seine Behauptung, daß jede Art starker geistiger Getränke ganz spezifische Dämonen erzeugt, sind allerdings nicht erbracht. Hatten Sie soeben an Mr. Lutons Behauptung gedacht, daß Ben Wickham nicht an Alkoholvergiftung gestorben sei?« 111

»Wenn wir unterstellen, daß Mr. Luton mit seiner ersten Behauptung recht hat, kann er auch mit der zweiten recht haben«, räumte Pfarrer Weston ein, während er sich die Stirn mit einem seidenen roten Taschentuch abwischte und offenbar ganz froh war, daß Bony jetzt nicht ihn anblickte, sondern über den Fluß schaute. »Es sind, soweit ich unterrichtet bin, durch seinen Tod viele Leute glücklich gemacht worden?« »Das stimmt, Inspektor Bonaparte.« »Glauben Sie, daß sich unter denen auch Einheimische befinden?« »Es wäre möglich«, erwiderte Weston. »Wann ist Ihnen zuerst der Gedanke gekommen, die Theorien Mr. Lutons könnten Sinn und Verstand haben?« Mr. Weston zögerte. »Eine Weile nachdem Bens Leiche verbrannt worden war«, sagte er schließlich. »Das weiß ich genau.« Bony sagte sanftmütig: »Sollte ich mit Nachforschungen bezüglich der beim Tode Ben Wickhams obwaltenden Umstände beginnen, so seien Sie überzeugt, daß ich die fortsetze, bis ich zumindest mir selbst beweisen kann, daß er umgebracht worden ist oder nicht. Inzwischen erfreue ich mich des Aufenthalts bei meinem alten Freunde Luton.« »Gewiß, natürlich. Das muß ich dann wohl so verstehen, daß Sie nicht beabsichtigen, Ermittlungen über die Umstände beim Ableben unseres alten Freundes anzustellen?« »Sie dürfen genau das verstehen, was Ihnen am meisten zusagt.« »Aha! Sie haben recht, wenn Sie mich tadeln, Inspektor. Bitte nehmen Sie meine Fragen nur als die eines an der Sache interessierten Menschen. Vielleicht hat Mr. Luton Ihnen erzählt, welche Stellung ich in dem Hause da drüben einnehme? Ich stand seit vielen Jahren in sehr enger Verbindung sowohl zu dem be112

dauernswerten Ben Wickham wie zu seiner Schwester, Mrs. Parsloe.« »Ja, erwähnt hat er Sie«, erwiderte Bony mit unterdrücktem Lachen. »Daß Sie um seine Gesundheit so besorgt wären, nachdem ich ihm berichtet hatte, wie Sie mir direkt unter meinem Haken einen Fisch wegfingen. Bei der Gelegenheit erklärte ich ihm, ich würde das schon wieder wettmachen. Bestätigen Sie mir, daß ich das nun getan habe? Das Geheimnis? Ich will’s Ihnen verraten. Larven sind ein erstklassiger Köder. Und zwar die Sorte, die Sie beim Spalten von Feuerholz finden.« Mr. Weston stand lächelnd neben Bony. Seine Unruhe war vergangen, die seiner Eitelkeit geschlagenen Wunden waren verheilt, denn er befand sich jetzt in Gesellschaft eines schlichten Mannes, noch dazu eines liebenswerten. Noch lange, nachdem er Bony am Flußufer zurückgelassen hatte, ging ihm durch den Kopf, daß er in eine Falle gelockt worden war, und schleichende Furcht, in eine zweite zu geraten, bedrückte ihn. Bony beobachtete, wie seine große, kantige Gestalt den Pfad zum Fahrweg entlangtrottete, und als der Pfarrer verschwunden war, setzte er sich wieder auf den Baumstamm und drehte eine neue Zigarette. So nebenbei sagte er, erst leise, dann laut: »Der Feind hat sich zurückgezogen, Sie dürfen rauskommen, Mr. Harris.« Knocker Harris tauchte aus dem hohlen Baumstamm hervor, er stellte sich steif auf die Beine und ließ sich mit einem dankbaren Seufzer neben dem Angler nieder. »Ein Prachtbursche, was?« sagte er, auf den Königsfisch deutend. »Eher vierzehn Pfund schwer als dreizehn.« »Weshalb hatten Sie sich in der Nähe meines Lieblingsplatzes eingelocht?« fragte Bony. »Na, das kam folgendermaßen«, verteidigte sich Knocker. »Ich war unterwegs, um John und Sie zu besuchen, nicht wahr? Wie ich näher komme, sehe ich ein Stück flußabwärts den Pfarrer angeln. Ich bemerke, daß ich an ihm vorbeikommen kann, ohne daß 113

er mich sieht. Also mache ich’s wie die Eingeborenen: Wenn er flußaufwärts blickt, bleibe ich steif stehen wie ein Pfahl. Sobald er anderswohin schaut, gehe ich weiter auf diesen Baumstamm zu. Verstecken kann ich mich aber nur, wenn ich hineinkrieche. Aber dann kommt Weston direkt hier lang, und das merke ich noch, ehe die Hunde anfangen zu bellen.« »Die haben also nicht angeschlagen, als Sie kamen?« »Nein, selbstverständlich nicht.« Mr. Harris kicherte, während er eine Zigarette aufriß, um den Tabak herauszunehmen, den er sich in den Mund warf. »Für den habe ich nichts übrig, Inspektor. Wozu brauchen wir überhaupt Pfarrer, möchte ich wissen. Halten bloß die Leute klein. Arbeiten tun die überhaupt nicht. Sind Parasiten in meinen Augen. Stecken dauernd ihre schmutzigen Nasen in die Angelegenheiten anderer Leute. Wollte doch mich und unseren guten John ins Altersheim schaffen! Hat er gesagt. Pusten werden wir ihm was! Hat er Ihnen vielleicht Geld abgeknöpft?« »Sie haben ja unser Gespräch angehört«, antwortete Bony kühl. »Das habe ich nicht, so gern ich’s hätte. Das Loch in dem Stamm ist ein bißchen klein, und mit den Füßen war ich ziemlich eng eingeklemmt. Woher wußten Sie überhaupt, daß ich da drin war?« »Konnte Sie riechen.«

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omisch, wie dem Pfarrer in letzter Zeit gerade dieses Stück vom Fluß gefällt«, bemerkte Knocker Harris. »Ehe Ben abgekratzt ist, hatten nämlich ich und John hier unseren Frieden, aber seitdem nicht mehr.« »Mr. Weston hat noch nicht oft hier geangelt?« fiel Bony sogleich ein. »Nein. Neulich nachmittags kam er zum erstenmal. Kommt so ran, um einen auszuhorchen. Dem kann man nur so weit trauen, wie man mit einer Hand schlagen kann. Landete mit seinem Boot einmal drüben beim Hause, als Ben und John gerade von ihren ›Hu-jahs‹ wieder freikamen, und was er da gesagt hat, würde bestimmt kein Mensch drucken. Und die beiden machten vielleicht glasige Augen, sage ich Ihnen. Wie Murmeln in einer Flasche!« »Ohne Zweifel waren sie ja auch sehr krank.« »Krank? Da kennen Sie die aber schlecht. Leichen waren sie, lebende Leichen. Sehen Sie die Augen von dem toten Fisch da? Solche Augen hatten sie, als sie allmählich nüchtern wurden. Und ihr Mund sah auch verdammt dem Fischmaul da ähnlich. Hing sozusagen ganz runter. Na, ich will jetzt lieber den Fisch für John ausweiden.« Harris trat vor, kniete bei dem Fisch nieder, fing an, ihn abzuschuppen und die Eingeweide auszunehmen, die er auf ein Stück Baumrinde legte. Für die Krähen, wie er sagte. Er richtete sich noch immer nach dem Gebot seiner Eltern »Vergeude nichts, so hast du keine Not‹. 115

»Dann hatten sie also erst einen richtigen Jammer, als sie sich erholten?« beharrte Bony. »Jammer!« rief Knocker Harris wie ein Echo, als sei diese Frage eine Schmähung seiner Freunde. »Sie kennen die zwei eben nicht, wie ich schon sagte.« »Stimmt das nach Ihrer Ansicht ungefähr, was John Luton über die verschiedene Wirkungsweise der ›Hu-jahs‹ behauptet?« »Na klar, das stimmt. Ich weiß es doch. Oft genug habe ich die Burschen ja gesehen, wenn sie die ›Hu-jahs‹ hatten. Letztesmal waren’s solche, die ihnen von den Ohren und Schultern hopsten, und davor welche, die von der Brust und den Knien absprangen. Die kamen, glaube ich, vom Rum. Habe sogar einen gekannt, der immer seine ›Hu-jahs‹ von Methylalkohol mit einem Schuß Batteriesäure kriegte.« Harris ließ von seiner Arbeit ab und lachte unbändig. »Einmal, als ich ihn in seinem Angstzustand sah, hätte ein Wachsfigurenkabinett sicher tausend Pfund für ihn bezahlt. Da war der ganz und gar stocksteif vom Suff, Haare und alles.« Harris trug den Fisch an den Fluß, um ihn abzuspülen, und ließ Bony mit der Vorstellung von zwei Halbirren zurück, die betreut wurden von jemandem, der solche Lasten nicht geduldig auf sich genommen hätte, wäre er nicht so einfältigen Gemüts gewesen. Das Bild wurde abgelöst durch ein anderes, das eine Ebene mit dürrem Gras und mageren Mulgabäumen zeigte, zwischen denen zwei Männer mit von Staub und Schweiß verklebten Gesichtern neben stöhnenden Ochsenpaaren herschritten, die eine wahre Bergeslast auf Rädern dahinschleppten. Diese Visionen waren jedoch nur Ausschnitte aus einer viel größeren. Als Bony hörte, wie ein Wagen vom Überlandweg abbog, schrie er Knocker Harris diese Neuigkeit zu. Der erschien sogleich am Rand des steilen Sandsteinufers, beladen mit dem Fisch, den er nur mühsam so hielt, daß er nicht am Boden schleifte. Er nickte Bony zu und eilte zum Hause, mußte aber an dem Auto vorbei, das vor dem Tor hielt. Wachtmeister Gibley sprach ihn an, offensichtlich fragte er nach dem Fisch. Bony bohrte gerade einige 116

Angelhaken durch Schwimmkorken, als der Polizist neben ihm sagte: »Mein Chef in Mount Gambier hat mich Ihretwegen angerufen, Inspektor. Ich soll Ihnen Bescheid bringen, daß das Präsidium in Adelaide telefoniert hat: »Ersuchen Inspektor Bonaparte, die telegrafisch von der Abteilung empfangene Anordnung zu befolgen, damit die persönlichen Beziehungen zu den Beamten in Adelaide auf freundlicher Basis erhalten bleiben können.‹« »Ist ja schlimm, Gibley«, sagte Bony milde. »Gerade wenn ich mal ein paar nette Fische ergattere. Wann haben Sie denn nach Adelaide mitgeteilt, daß ich hier Ferien mache?« »Ich? Gar nicht, Sir. Habe mich nur mit Mount Gambier über Sie verständigt, entsprechend der Dienstvorschrift.« »Also ein kleines Geheimnis, wie? Ich bekomme Urlaub, und mitten darin werde ich energisch zum Dienst zurückbefohlen. Das macht ja beinah den Eindruck, als sei meine Anwesenheit hier jemandem entschieden unangenehm. Wissen Sie vielleicht, wem?« »Nein, Sir, ich bin ja nur Oberwachtmeister.« »Und ich, Gibley, bin nur ein Inspektor. All right. Ich werde still abreisen. Informieren Sie Ihre Dienststelle in Mount Gambier, daß ich morgen früh den Postomnibus in Richtung Murraybrücke und dann den Nachtschnellzug nach Melbourne nehmen werde. Sie könnten mir auf Ihrem Rückweg nach Cowdry einen Platz im Postbus reservieren lassen.« Gibley war die Erleichterung anzumerken. Am nächsten Morgen war Mr. Luton, als er mit Bony zur Landstraße ging, ganz niedergeschlagen, und als sie bei der Brücke warteten, sagte er: »Meinen Sie denn, daß Sie wiederkommen können?« »Eines Tages, hoffe ich doch«, erwiderte Bony. »Vielleicht schon bald. Was auch meinen Chef zu dem Rückruf veranlaßt haben mag, es muß jedenfalls etwas Außergewöhnliches sein. Das ist auch der Grund, weshalb ich in diesem Fall den Befehlen gehorche. Na, da kommt schon der Bus. Ich habe die Adresse 117

von einem Freund Ben Wickhams in Adelaide, mit dem kann ich mich in Verbindung setzen und ihm gewisse Tatsachen erklären. Er wird Sie dann zweifellos aufsuchen. Vielen Dank für die wenigen, aber sehr angenehmen Tage unter Ihrem Dach. Sollten Sie jemals nach Brisbane kommen, nehme ich es Ihnen übel, wenn Sie mich nicht besuchen. Also auf Wiedersehen, Mr. Luton, und alles Gute!« Mr. Luton erinnerte sich noch lange an das strahlende Lächeln, das Bonys braunes Gesicht und die blauen Augen förmlich erleuchtete, und Bony erinnerte sich später oft an die herrlichen Bäume und die weiße Brücke, die einen schönen Hintergrund bildeten für die große, aufrechte Gestalt mit den Hunden zu beiden Seiten. Oberinspektor Boase, Leiter der Kriminalabteilung des Polizeigebiets Südaustralien, war ein kräftiger Mann von etwa sechzig Jahren. Bemerkenswert an ihm war eigentlich nur, daß sein graues Haar senkrecht emporstand und sein grauer Schnurrbart sich vorn Gesicht abspreizte. Als Bony in Boases Dienstzimmer trat, sah er nur in dessen Mundwinkeln ein kleines Lächeln, das eine freundliche Begrüßung sein sollte, sonst blieb das Gesicht unbeweglich. »Hallo, Bony! Wie kommen denn Sie hierher?« »Kurz bevor ich von Adelaide abfuhr, beschloß ich, einen Abstecher nach Cowdry zu machen, um dort einige Tage bei einem alten Freund zu verbringen, da ich einen zehntägigen Urlaub bekommen hätte. Hier wußte kein Mensch von meiner Absicht. Es gelang mir, in einem Touristenbus nach Mount Gambier noch einen Platz zu erobern. Dort sprach ich mit Sergeant Maskell, den ich seit mehreren Jahren kenne. Das war aber nur ein persönlicher, kein amtlicher Besuch. Na, zu Maskell sagte ich, daß ich nach Cowdry wollte zum Angeln. Heute nun, auf der Rückreise, habe ich wieder mit ihm gesprochen. Er versicherte mir, er habe davon, daß ich bei einem Freund ganz in der Nähe von Cowdry war, nichts gemeldet, weil dazu gar keine Veranlassung vorlag. 118

Haben denn Sie, bevor ich meine Anfrage beim Verkehrsdezernat wegen eines Wagens losließ, gewußt, daß ich mich in der Nähe von Cowdry aufhielt?« »Wußte nicht mal, daß Sie sich um eine Auskunft ans Verkehrsdezernat gewandt hatten. Daß Sie hier in der Gegend waren, erfuhr ich überhaupt erst vorgestern, als der Chef mich anrief, ich sollte feststellen, wann Sie nach Brisbane abgereist wären.« »Würden Sie für mich mal beim Verkehrsdezernat anrufen und Tillet fragen, was er meinethalben unternommen hat, abgesehen von der Auskunfterteilung über ein Auto?« »Aber gern.« »Fragen Sie ihn, ob er meinen Aufenthalt in Cowdry an höhere Vorgesetzte gemeldet hat.« Boase ging an sein Telefon. Als er den Hörer wieder ablegte, sagte er: »Tillet erklärt, er härte mit niemandem über Ihren Aufenthalt in Cowdry gesprochen. Hätte keinen Grund gehabt, das zu erwähnen, und war außerdem in dem Glauben, Sie machten hier normalen Dienst. – Was ist das hier?« »Gestern bekam ich ein Telegramm von meinem unmittelbaren Vorgesetzten Linton, der mir befahl, mich sofort zu melden. Und spät abends kam der Wachtmeister aus Cowdry zu mir und sagte, seine vorgesetzte Dienststelle hätte ihn telefonisch beauftragt, eine Mitteilung aus Adelaide weiterzugeben, die eigentlich die Fortsetzung des an mich gerichteten Telegramms darstellt. Wenn Sie also nichts davon wissen, zeigt das, daß man hier von höherer Warte aus eingreift.« »Scheint tatsächlich so. Aber um was geht’s denn eigentlich?« »Ich möchte Klarheit über folgendes haben: Wer hat Brisbane benachrichtigt, daß ich in Cowdry war? Tillet sagt, er nicht. Dasselbe sagen Sie. In Mount Gambier hat man sofort entschieden erklärt, daß es dort niemand nach Adelaide gemeldet hat. Würden Sie mal bei den höheren Herren feststellen, wodurch sie erfahren haben, daß ich in Cowdry gewesen bin?« 119

»Gilroy wird es wissen. Ich werde mal hintrotten und ihn ausfragen.« Oberinspektor Boase versuchte, Bonys Blick niederzuzwingen, was ihm jedoch mißlang. »Wissen Sie, manchmal sind Sie ein höchst aufregender Mensch. Sie knöpfen mir doch nicht etwa ein Stück von meinem Distrikt ab, oder?« »Ich betreibe hier bloß ein bißchen psychologische Forschung, die nach meiner Ansicht vielleicht für die ganze Welt wertvoll sein kann.« Boase seufzte über soviel Widerspenstigkeit. Er ging hinaus. Nach zehn Minuten kam er zurück, und als er wieder an seinem Schreibtisch saß, stopfte er sich eine Pfeife, zündete sie an und musterte Bony so genau, als prüfe er einen Fingerabdruck. »Die höheren Herren haben nicht gewußt, daß Sie in Cowdry waren, und es war ihnen auch verdammt egal, bis sie aus Brisbane eine dringende Aufforderung erhielten, Sie aus Südaustralien abzukommandieren, und zwar im Eiltempo. Es muß in Cowdry jemand Ihren Topf aufs Feuer gesetzt haben. Was haben Sie denn da zu suchen?« Bony wollte noch weitere Umgehungsversuche machen, da begann Boase bedeutungsvoll zu nicken und sagte: »Sie sind wohl wieder dabei, die große Schmuggelaffäre von einer anderen Seite anzupacken, wie? Haben gewiß so etwas vor und meinen, Sie könnten mir armen kleinen Dussel einen überbraten? Und irgendeiner da unten, der ’ne Masse zu melden hat, ist Ihnen auf die Schliche gekommen und hat Sie bei Ihrer Abteilung verpfiffen.« »In Ihren Vermutungen könnte ein Korn Wahrheit stecken«, gab Bony langsam zu, begeistert über den ihm geradezu geschenkten Ausweg. »Es wäre allerdings, wie meine Frau sagen würde, ein bißchen weit hergeholt. Der Befehl aus Brisbane darf freilich nicht übergangen werden, und so muß ich mich zurückmelden. Ich will eine Abhandlung über meine psychologischen 120

Forschungen schreiben, die Sie vielleicht brauchbar finden werden, und schicke sie mit der Post von Sydney ab.« »Und das Thema dieser Abhandlung ist nicht der Tod Ben Wickhams?« »Wie wäre das denkbar?« fragte Bony in sanftem Ton. »Soviel ich weiß, haben Sie genehmigt, daß die Leiche verbrannt und die Asche über dem Gut des Toten ausgestreut wurde.« »Das trifft zu, gewiß. Mußte ich. Konnte nicht zulassen, daß die Leiche noch durch Schnapsgase explodierte, nachdem sie auf einem Friedhof für anständige Leute tief begraben war.« »Und weshalb erwähnten Sie dann jetzt Wickham?« »Interessanter Bursche. Nur deshalb.« Boase lächelte wieder mit den Mundwinkeln. »Ich glaube, in Wirklichkeit haben Sie hier nur Komödie gespielt und sich mit Ihrem Königsfischangeln einen schönen Sport gemacht. Das habe ich selbst schon getan. Manchmal will das nicht klappen, und dann müssen Sie um Ihre Kollegen herumtänzeln, um rauszukriegen, wer der verdammte Petzer gewesen ist. Sollten Sie den netten Kerl ausfindig machen, der Sie reingelegt hat, so sagen Sie mir doch Bescheid. Dem gebe ich’s dann. Wir Polizisten müssen zusammenhalten.« »Das ist der Grund, weshalb ich zu Ihnen kam.« »Köpfchen, Köpfchen. Vielleicht helfen Sie mir später mal in gleicher Weise.« »Die Gelegenheit würde ich mir nicht entgehen lassen.« Bony stand auf, um sich zu verabschieden. »Schönen Dank, Boase. Wir sehen uns wieder.« Sie schüttelten sich die Hände, beide zufrieden, und beide wohl wissend, daß sie einander nicht glaubten. Beinah gleichgültig fragte dann Oberinspektor Boase: »Wann gedenken Sie Adelaide zu verlassen?« »Heute mit dem Nachtexpreß. Von Melbourne fliege ich dann. Gebe Ihnen Bescheid, wer mich verpfiffen hat, dann können Sie in einer finsteren Nacht das Entsprechende arrangieren.« 121

»Sind Sie die ganze Strecke rauf mit dem Postbus gekommen?« fragte Boase, während er müßig ein Schriftstück zwischen den Fingern drehte. »Ja, bei Ankunft in der Stadt gab ich meinen Handkoffer ab und fand ein Café, wo ich bei Tee und einer Zeitung faul herumsaß. Als ich das Café verließ, ging ich durch die King William Street und …« »Schluß. Gehört nicht zur Sache«, unterbrach ihn Boase. »Hab’ nur gefragt, weil ich an etwas ganz anderes dachte. Was halten Sie von einem gemeinsamen Abendessen im Wartesaal, vor Abfahrt Ihres Zuges? Treffen uns dort in einer Stunde, klar?« Bony war einverstanden. Im Speiseraum des Bahnhofs bekamen sie eine Nische, wo sie sich ungestört unterhalten konnten. Nach der Vorspeise sagte Boase: »Wissen Sie, Bony, mit Ihnen arbeiten ist nicht schwierig, auch wenn Sie immer von den Vorschriften abweichen. Manchmal habe ich Sie um Ihr selbstsicheres Auftreten beneidet, und nicht nur ich allein. Sie haben hier mehr gute Freunde als Sie denken. Auch Gilroy gehört dazu. Als Privatsekretär unseres Chefinspektors sitzt er dicht am Drücker. Und doch kennt er von dieser Sache nichts außer der Mitteilung von Ihrem Chef und sagte mir selbst, nach seinem Gefühl müßte er von seinem eigenen Chef eine ganze Menge erfahren können.« »Hat denn sein Chef die Anordnung nach Mount Gambier geben lassen, aufgrund deren Gibley sich bei mir einfand?« »Ja.« »Kennen Sie Oberwachtmeister Gibley?« »Bin ein paarmal mit ihm zusammengewesen. Scheint im Dienstgrad nicht recht weiterzukommen.« »Gute Führung?« »Soviel ich weiß, ja. Na, nun mal raus mit der Sprache, Bony. Was haben Sie hier in der Gegend vor?« »Ich werde es Ihnen sagen. Zum Angeln bin ich hergefahren. Habe bei einem alten Original namens John Luton gewohnt. Er 122

hat mein Interesse an den verschiedenartigen Wirkungen alkoholischer Getränke auf das menschliche Gehirn erweckt. Im Jargon von heute ausgedrückt, glaube ich, da ›ist was dran‹. Haben Sie davon schon mal läuten hören?« »Nein. Erzählen Sie.« Bony setzte ihm Mr. Lutons Überzeugungen und seine Ansicht über die Todesursache bei Wickham auseinander. Als er fertig war, fragte Boase ihn nachdenklich: »Sie sind wohl eifrig mit der Untersuchung beschäftigt?« »Nein.« »In Gibleys Bericht nach Mount Gambier kann davon nichts enthalten gewesen sein, sonst wäre uns das zu Ohren gekommen. Ist aber auch eine so schrullige Idee, daß ein einfacher Polizist gezögert hätte, sie weiterzugeben. Bedeutsam wird die Sache erst durch die Möglichkeit, die sich aus Lutons Ideen über Schnapswirkungen und Ihrem Interesse für Ihre Rückbeorderung nach Brisbane ergeben hat. Da unten muß ein hohes Tier sitzen, das so mächtig ist, daß er Sie, wenn Sie nicht wie ein geölter Blitz nach Brisbane zurücksausen, aus Ihrer Abteilung feuern kann ohne die leiseste Hoffnung auf Wiedereinstellung.« »Demnach scheint es, daß jemand in Cowdry – mich fürchtet.« »Ganz meine Meinung«, bestätigte Boase. »Werde das im Gedächtnis behalten. Und Sie lassen mich wissen, wenn Sie feststellen sollten, worum das Ganze sich dreht, ja?« Bony war einverstanden. »Wir leben in komischen Zeiten, das werden Sie mir zugeben«, sagte Boase ohne Scherz. »Gegen die vor dem Kriege ziemlich kompliziert. Die Leute reden über den Kalten Krieg, als sei das ein Vorgang, der sich Millionen Meilen von ihnen entfernt abspielt. Ich weiß allein von mindestens zwei Kalten Kriegen hier in Adelaide. Ja, die Sache mit Cowdry werde ich im Auge behalten. Wir müssen aber jetzt los. Ich habe einen Befehl, der Sie betrifft. Muß Sie bis über die Provinzgrenze begleiten.« 123

»Was Sie nicht sagen!« murmelte Bony höflich. »Ja. Muß aber nicht ich selbst sein. So habe ich um eine weibliche Begleitung ersucht, eine hübsche, flotte Person. Sie wird mit Ihnen bis nach Serviceton fahren.« Die Polizistin hielt, was Boase von ihr versprochen hatte. Sie trug ein Maßkostüm. Bony wurde ihr auf dem Bahnsteig vorgestellt. Sie saßen dann zusammen in einem Abteil Erster Klasse, und in Serviceton brachte sie ihr Bedauern zum Ausdruck, den Zug verlassen zu müssen, weil sie mit dem in Kürze einlaufenden Schnellzug gleich wieder zurückfahren sollte. Serviceton liegt dicht hinter der Grenze von Südaustralien, und die Schnellzüge zwischen Melbourne und Adelaide begegnen sich wenige Meilen von dieser Station entfernt.

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F

ür Mr. Luton war der Tag anstrengend gewesen. Sein Lebensfahrzeug hatte im Boden ein böses Leck bekommen, die einstige Schwimmfähigkeit war dahin. Er hatte doch schließlich in Inspektor Bonaparte großes Vertrauen gesetzt, ein Vertrauen, das auf rein menschlicher Zuneigung und der Achtung vor einer überlegenen Intelligenz beruhte. Und nicht durch das kleinste Wimperzucken hatte er merken lassen, welch einen Schlag er dadurch bekommen hatte, daß Bony nicht so handelte, wie er mit großen Worten angekündigt hatte, nämlich in stolzer Unabhängigkeit von den Befehlen seines Chefs. Verliert der Mensch den Glauben an jemand, so stellt er fest, daß auch das eigene Selbstvertrauen stark erschüttert wird, und 124

unter diesem Gefühl litt Mr. Luton an diesem für ihn so harten Tag, an dem Bony abreiste. Auch Knocker Harris gelang es nicht, ihn aufzuheitern. Der wirkte sogar an diesem Tage langweilig, weil er dazu neigte, über Inspektor Bonaparte den Stab zu brechen, und zwar, weil er spürte, daß Mr. Luton das innerlich auch tat. Als Harris wieder auf das alte Thema kam, wie einsam Mr. Luton doch eigentlich lebte, wies der ihn scharf zurück, denn er wußte, welcher Vorschlag dieser Erwähnung folgen würde. Harris hing an Mr. Luton wie eben der Schwache am Stärkeren hängt, und manchmal wird der Starke der an sich schmeichelhaften Verehrung überdrüssig. Mr. Luton ärgerte sich besonders, daß Harris jetzt Stellung gegen die gelegentlichen Saufereien nahm. Er drückte das nicht in klaren Worten aus, sondern führte zur Entschuldigung seine Magengeschwüre ins Treffen, die ihm die Teilnahme daran verboten. Und das waren nach Mr. Lutons Meinung nur faule Ausreden und dummes Getue. Zum Kuckuck, das war denn doch zu toll, wenn ein Mann nicht mal einen trinken durfte, ohne dafür ausgeschimpft zu werden! Mr. Luton starrte Knocker Harris grimmig an und erklärte ihm, er brauche wahrhaftig kein Kindermädchen, denn er könne sich immer noch selbst füttern und sei durchaus fähig, Leute wie ihn vor die Tür zu setzen. So ging es am Nachmittag des Tages zu, als Bony nach Adelaide abreiste. Mr. Luton nahm aus dem Regal die angebrochene Flasche Whisky, goß sich einen Becher voll ein und trank ihn vor Knockers Augen unverdünnt. Harris machte eine feierliche Miene und seufzte laut. Er zog eine Zigarette hervor und stopfte sie sich samt dem Papier in den Mund. Mr. Luton ärgerte sich über sein heftiges’ Kauen noch mehr. »Mach lieber, daß du in dein Camp zurückkommst«, knurrte er. »In einer Stunde ist’s dunkel, und ich hab’ noch allerhand zu tun.« 125

Knocker Harris folgte dem ›Wink‹, blickte mißbilligend auf die Flasche und entfernte sich. Worauf Mr. Luton nun erst mal richtig einen zischte, so daß die Flasche leer wurde. Er ging, ohne im geringsten zu schwanken, ins Wohnzimmer und begann das von Inspektor Bonaparte benutzte Feldbett auseinanderzunehmen, indem er die Decken in einen Schrank, die Laken ins Waschfaß in der angebauten Waschküche legte und das Gestell an eine Vorrichtung in seiner Schlafkammer hängte. Dann bereitete er im offenen Kamin das Feuer vor, brachte den Hühnern im Stall ihren Weizen, fütterte die Hunde und kettete sie in ihrem Zwinger hinten im Garten an. Regentropfen fielen vereinzelt auf das Wellblechdach. Der Wind nahm zu, und der Tag endete wie in schmerzhafter Ohnmacht. Mr. Luton zog bedachtsam die Vorhänge zu, schloß die Türen vorn und hinten ab und bereitete sein Abendessen vor, kalten Fisch und heißen Tee. Millionen von Männern hätten sich in seiner Lage höchst wohl gefühlt. Der Herd strahlte Wärme aus, die Lampe warf helles Licht über den gedeckten Tisch, auf dem die Schüssel mit kaltem Fisch und Zitronenscheiben stand. Die Türen waren verschlossen, sie verwehrten der Nacht und dem Wind den Zutritt zu dieser Burg. Und im Keller gab es Dinge von so verlockender Zugkraft, für die selbst der alte Omar Kahayyam aus seinem staubigen Grabe gesprungen wäre. Doch materielle Tröstungen allein vermögen nicht, die höchste Zufriedenheit zu erringen. Mr. Luton wußte die Bequemlichkeit m seinem Heim wohl zu schätzen, doch ging ihm die nicht über den Wert und die Bedeutung von Freundschaften. Freundschaft gleicht einem Baum – je langsamer sie wächst, um so fester und langlebiger wird sie. Einen Menschen vom Holzhaufen hinter einer Kneipe aufheben, ihn vom Schauplatz seines Sturzes abtransportieren und ’ ihn wieder zur Vernunft bringen, war eigentlich keine so ungewöhnliche Tat. Solche ›Samariter‹ begingen damit kein sonder126

lich gutes Werk, sie versicherten sich nur in simpler Weise für den Tag, an dem auch sie stockbetrunken auf so einem Holzhaufen liegen konnten. Deshalb bildet sich nicht gleich Freundschaft zwischen Männern, vielmehr entsteht sie bei denen, die gemeinsam Strapazen, harte Proben und Siege erleben. Die eisigen Winde, die Tag und Nacht über die Ebenen fegen, und die sengende Hitze des Sommers in einem Mulgawald, sie vereinen Männer oder bewirken, daß sie wie verrückt fortrennen, in die heilsamen Gefilde der nächsten Stadt. Weil Benjamin Wickham als junger Mann sich mit John Luton in die Aufgabe geteilt hatte, schwere Fuhren mit einer langen Kette von Zugochsen fortzubewegen, vermochte nichts die dadurch gehärtete Freundschaft zu zerbrechen. ›Nur der Tod.‹ So dachte jetzt Mr. Luton, als er, kerzengerade in seinem Armsessel sitzend, mit den guten Manieren einer vergangenen Zeit, sein Abendbrot verzehrte. Das Geräusch des Regens auf dem Dach verstummte, und das mußte es auch, denn Ben Wickham hatte ja vorausgesagt, es werde kaum ein Eierbecher voll pro Morgen fallen. Nachdem Mr. Luton gegessen hatte, räumte er das Geschirr ab, wusch es und schritt zum Kamin im Wohnzimmer. Dort setzte er sich in seinen Lieblingssessel und hörte die Sieben-Uhr-Nachrichten, doch an diesem Abend riefen nicht einmal die Berichte über den Kalten Krieg sein übliches verächtliches Schnauben hervor. Als aber die weiche Stimme des Sprechers den Nachrichtenkommentator ansagte, schnaubte er: »Bei mir nicht – kommt nicht in Frage, du blödes Echo.« Das Feuer brannte so lebhaft, daß er sich zurückziehen mußte und die Füße in den Pantoffeln nicht gegen das Schutzblech stemmen konnte. Auf einmal hob sich langsam sein Blick und blieb an dem Ochsenjoch haften. Mit Axt, Meißel und Schmirgelpapier hatte er dieses Joch selbst angefertigt, und zwar passend für den Nacken des besten Zugochsen, den er je gehabt hatte. Ein mächtiger Bursche war das ge127

wesen, und niemand hätte ihm sagen können, von welcher Rasse. Ungeschickt, unzuverlässig und rebellisch war er zuerst, als er mitten ins Gespann eingeschirrt wurde, doch schon bald wandelte sich sein Ungeschick in sicheren und festen Gang. Nach kurzer Zeit brauchte Mr. Luton bei ihm keine Peitsche mehr. ›Squirt‹ hatte er das Tier genannt. Schließlich wurde Squirt zum Leitochsen an der Außenseite ›befördert‹, dem wichtigsten Platz im Gespann. Einerlei, wo sich Mr. Luton neben der Reihe seiner sechsundzwanzig oder achtundzwanzig Ochsen gerade befinden mochte – solange seine Stimme bis zu Squirt drang, gehorchte dieses großartige Leittier augenblicklich. Ochsen im Gespann sind in den Händen eines klugen Treibers recht intelligent, und Squirt war ein König unter den Ochsen. Ein ganz prachtvoller Kerl, der Squirt. Den verkaufen? Nein. Nachdem Mr. Luton, als Ben Wickham ihn verließ, um seine Erbschaft anzutreten, sein Gespann verkauft hatte, quartierte er Squirt für einen ganzen Monat im Stall eines Gasthofes ein und nahm ihn dann mit auf die zu seinem Besitztum gehörende Koppel, wo sie beide sich einigermaßen ausruhen konnten von den endlos langen Fahrten, die Luton wie zahllose Visionen nun wieder vor sich sah. Auf sein Anwesen hatte er einen Teil seiner früheren Ausrüstung mitgenommen, so auch einen schweren zweirädrigen Wagen. Brauchte er Brennholz, so ging er mit der gewaltigen Ochsenpeitsche zur Koppel hinüber und ließ sie knallen. Schon nach wenigen Minuten erschien dann Squirt, Mr. Luton spannte ihn in die Deichsel der Karre und zog los, um trockenes Holz zu holen. Er trieb dann das alte Tier so zwischen eng stehenden Bäumen hindurch, daß neben den Radnaben nur wenige Zentimeter Spielraum blieben. Wenn er Squirt zurief: ›Ran hier!‹ oder ›Los, rüber!‹ schien das Tier geradezu begeistert zu gehorchen. Oft schaute es nach hinten, und anfangs meinte Luton, der Blick gälte ihm. Als er aber merkte, daß Squirt nach seinen schon längst 128

verschwundenen Gespannkameraden ausschaute, tat er so, als befänden die sich noch alle hinter Squirt, und gebärdete sich ganz wie in den alten Tagen. Die gebrüllten Flüche, die meisterhafte Verbindung von Adjektiven und die Ketten unanständigster Substantive riefen die Geister aller Toten der einsamen Überlandwege herbei, die sich bewundernd um Mr. Luton scharten. Und Squirt tat dann wirklich so, als strenge er sich wer weiß wie an, um den Karren aus einem gar nicht vorhandenen Sumpf zu ziehen. Squirt starb an Altersschwäche. Mr. Luton brauchte vier Tage, um für ihn ein Grab auszuheben und ihn zu begraben. Er trauerte wie ein Kind um ein vom Auto zerquetschtes junges Hündchen. Ein Mensch muß etwas zum Lieben haben. Was ist Liebe? Wußte es Mr. Luton? Ben trat vor sein geistiges Auge, ein älterer Ben, selbstsicherer und seiner Kraft mehr bewußt, der alte kampflustige Ben, den Mr. Luton aus einem enttäuschten und verbitterten Manne gemacht hatte. Ben brauchte einen Kameraden – das war alles. Er hatte eine schwere Zeit da unten in Mount Marlo, nicht nur, weil dort seine Schwester pausenlos etwas an ihm auszusetzen hatte, sondern auch die anderen Meteorologen nie aufhörten, seine Arbeit zu verhöhnen, in der Presse, in Konferenzen, in ihren Wohnungen, ihren Klubs und den Bars. Einen Zug machen! Einen schmettern! Die ›Hu-jahs‹! Reibt die Flasche! Geniale Einfalle! Laßt uns zwanzig Jahre zurückdenken! Diese Sonnenglut! Der Staub auf den Fahrwegen! Der Ochsengeruch! Das urgewaltige Knallen der Peitschen! Die Muskeln, die kraftstrotzend unter der Haut spielten, bei Mensch und Tier! So verging dieser Abend. Gegen elf legte Mr. Luton sich schlafen, nachdem er seine Taschenuhr aufgezogen, seine Pfeife gestopft und ein Glas Wasser auf den Nachttisch gestellt hatte. Als er wach wurde und das Licht anknipste, war es kurz nach ein Uhr. Er trank das Wasser, zündete die Pfeife an und blieb, die 129

Bettdecke bis ans Kinn gezogen, in einer Hand den Pfeifenkopf, liegen. Es schien, als könnte der Jagdhund hinten im Garten auch nicht schlafen, denn der ließ von Zeit zu Zeit ein kurzes Jaulen hören, als quäle ihn ein Floh, denn hungrig konnte er nicht sein und auch zu frieren brauchte er nicht, wenn er im Zwinger blieb. Als Mr. Luton die Pfeife geraucht hatte, drehte er das Licht aus und versuchte, wieder zu schlafen. Draußen war es sehr still, bis auf das gelegentliche Bellen des Hundes, in das, nach langen Pausen, der zweite manchmal einstimmte. ›Herumschleichender Fuchs‹, dachte Mr. Luton. ›Na, die Hühner sind ja in sicherem Gewahrsam.‹ Eine Stunde verging, Mr. Luton lag noch immer wach. Er verließ sein Bett, warf sich einen Hausmantel über und zog am Fenster das Rollo hoch. Der Garten, die Waschküche, der Schuppen und der Hühnerstall lagen im Mondschein still da, ebenso ruhig standen die Bäume hinter dem Garten. Mr. Luton ging jäh zu energischem Handeln über. Er drehte in der Schlafkammer das Licht aus und ging ms Wohnzimmer, wo er die schwache Glut im Herd mit Buschholz wieder anfachte, zog den Tisch zur Seite und stieg in die Tiefe, ohne ein Licht mitzunehmen. Sogleich kam er mit einer noch ungeöffneten Kiste wieder, die die Aufschrift ›Rum‹ trug. Er schloß die Falltür, legte das Linoleum wieder glatt darüber, zog den Tisch an seinen Platz und öffnete die Kiste mit einem stählernen Werkzeug, das wie ein Brecheisen aussah und eine Klaue hatte, mit der sich schwach genagelte Bretter leicht losreißen ließen. Ohne Eile goß er Rum in einen Blechbecher, der einen halben Liter faßte, und tat ein paar Tropfen Wasser hinzu. Während der erste tiefe Zug aus dem Becher ihm den nötigen ›Kontakt‹ gab, entfernte er die Umhüllungen von den übrigen elf Flaschen, stellte sie ins Regal beim Herd und schob die Strohhülsen ins Feuer. Nach zwei weiteren Stärkungen zerhieb er die Kis130

te zu Brennholz, das er sauber, in einen für diesen Zweck bereitstehenden Kasten packte. In der Flasche war nicht mehr viel übrig geblieben, als er zur Hintertür ging, mit der Absicht, den Hund, der ihn ärgerte, anzurufen. Der Mond stand tief, keine Wolke verdarb ihm seinen strahlend hellen Schimmer. Mr. Luton rief den Hund nicht an, sondern machte die Tür wieder zu und nahm noch einen Schluck, diesmal aber einen zünftigen, bevor er, sicheren Fußes und in gerader Haltung, ins Wohnzimmer marschierte. Von der Wand nahm er eine seiner geliebten Peitschen, ging auf die vordere Veranda und über den Kiesweg zum Tor. Die Peitsche trug er schräg über der Schulter, so daß der lange Bogen und die lederne Schnur am Boden schleiften. Nie mögen die Sterne so einen Ochsentreiber gesehen haben! Mr. Luton, in Hausmantel und Pantoffeln, das weiße Haar und den Schnurrbart zerzaust, ging mit schweren, schlurfenden Schritten, so wie einst, auf die Reihe der großen Bäume beim Flußufer zu. Vor ihnen angekommen, betrachtete er sie eine Weile. Dann sagte er: »Also Ben, zuerst mußt du dir mal merken, daß Ochsen nicht sehr gut hören, wenn sie nicht wollen. Zweitens verstehen sie keine höfliche Sprache. Wenn ich zu denen sage: ›Nun los, steht mal auf‹, dann denken sie, ein Kätzchen hätte geschnurrt. Jetzt hör mir mal gut zu.« Mr. Luton pfiff – einen langgezogenen Ton. »Smoky! Red! Pieface, ihr verfluchten, lächerlichen, blöden Zwerge, ihr Bastarde eines elenden Reaktionärs! Vorwärts, Squirt, schmeiß dich ins Zeug! Los, Squirt! Red! Ihr elenden Kracken, ihr …« Mr. Lutons bestimmt nicht zitterigen Arme hoben die Peitsche von der Schulter, und langsam begann in einem Kreis über seinem Kopf das schwere Leder, fast sechs Meter lang, einen Wirbel. Sein großer Körper schwankte, um Schwung zu gewinnen, straffte sich plötzlich und beugte sich ein wenig rückwärts, um den Peitschengriff fester zu packen. Das Leder wand sich rasch 131

wie eine lebende Anakonda, die Schlangenbewegung fuhr bis in die äußerste Spitze der Schnur. Dann ertönte ein ohrenbetäubender Knall. »So ist’s gut! Hü-hott!« Der Treiber drehte sich halb um. »Kapierst du jetzt den Trick, Ben? Die Stimme ist noch wichtiger als das Peitschengeknall. Und du sollst nie ein Tier treffen, das keinen Schlag verdient hat. Vergiß nie, daß Ochsen ein bißchen empfindlich sind. Wenn du einfach so hinlatschst und an die letzte Sauferei denkst, dann werden deine Ochsen höchstwahrscheinlich anfangen, vom letzten schönen Regen und dem frischen Grün zu träumen, das sie da fressen konnten. Bringst du aber Schwung und Wucht hinter die Sache, dann legen sich die Ochsen tüchtig ins Geschirr. Und es kommt ja darauf an, sie so hinzukriegen, daß sie alle zusammen ziehen. Jetzt werde ich dir zeigen, wie ich sie in Rage bringe, daß sie den Wagen aus dem verschlammten Loch reißen.« Wieder ertönte der Pfiff, der die Leittiere anspornen sollte, die Zugkette zu straffen. Wieder ein Kommando: »Nun aber rangewichst!« Und wieder der Strom saftiger Flüche, die diesmal ›Lumpy‹ galten, der sich bittere Schmähungen seiner Vorfahren gefallen lassen mußte. Die Peitsche schwang herum, schneller und schneller, ihr Knallen wurde schärfer und lauter als der Abschuß eines Jagdgewehrs, während der Treiber auf weitgespreizten Beinen schwankte, daß ihm an den Schultern fast die Nähte des Hausmantels platzten. Schimpfend, fluchend, schmeichelnd und drohend knallte er pausenlos. »Was!?« kreischte er plötzlich. »Ihr wollt den Wagen einfach hier sitzenlassen, mitten im weichen Sand?« In großen Sprüngen sauste Mr. Luton an der Baumreihe entlang. Seine Peitsche berührte ein Tier nur leicht, traf ein anderes klatschend, scharf und zischend ein drittes. Einige Minuten ging es wie mit dem Teufel zu, dann ließ Mr. Luton ruckartig die Peitsche fallen und preßte beide Hände gegen die Brust. 132

»Ich werde alt, Ben«, sagte er. »Das weißt du doch, nicht wahr? Kann nicht mehr solche Sprünge machen wie wir beiden früher, aber, zum Donnerwetter noch mal, du und ich, wir könnten noch immer die Ochsen mit dreißig, vierzig Tonnen Ladung auf einer Tischplatte schwenken lassen. Ja, aber älter wird man! Mir ist meine verflixte Peitsche aus der Hand gefallen. Nächstens muß ich mal eine neue Schnur dranmachen. Jetzt wollen wir lieber nach Hause und einen schmettern.« Mr. Luton schloß das hölzerne Tor, ging festen Schrittes über den Weg zum Hause, stieg gewandt die Stufen zur Veranda hinauf und trat in seine Wohnung, machte die Vordertür zu und hängte die Peitsche wieder an die Nägel an der Wand. Als er sich umdrehte und an die Tür zum Wohnzimmer gehen wollte, sah er zwei Männer, die anscheinend seinen Rumvorrat vom Regal stehlen wollten. Er gab sich keine Mühe, seine Schritte zu dämpfen, aber die beiden Fremden machten ruhig weiter. Als er die Küche betrat, brüllte er: »Was haben Sie denn da vor, zum Donnerkiel?« Keiner antwortete. Die beiden blickten sich an, einer nickte, der andere kam auf Mr. Luton zu mit ausdruckslosem Gesicht und gleichgültigen Augen. Er boxte ihn aufs Kinn, und als Mr. Luton sich bemühte, sein Gleichgewicht zu behalten, riß er einen Revolver aus einer Tasche unter der Achsel und verpaßte Mr. Luton einen Hieb mit dem Kolben gegen die Schläfe. Als sein Opfer zu Boden sank, gab er ihm noch einen.

15 Mr. Luton mußte feststellen, daß er auf dem Fußboden im Wohnzimmer lag, und zwar merkte er das, als er seine Augen an die direkten Strahlen der Deckenbeleuchtung gewöhnt hatte. Schmerzhaft klopfte es in seinem Kopf, und der Zorn brannte 133

in ihm. Allmählich erkannte er die Uhr auf dem Kaminsims, wobei ihm einfiel, daß die Zeit wichtiger war als die Ursache seines Unbehagens. Vier Uhr dreiundzwanzig. Eine Stimme befahl: »Aufstehen!« Die Spitze eines Schuhs stieß gegen Mr. Lutons Rippen. Er zog die Knie hoch und brachte es schließlich mit Mühe fertig, sich auf die Beine zu stellen. Ein Stuhl wurde ihm von hinten gegen die Beine gestemmt, und so saß er da, mit dem Stuhl an die Wand gedrückt, das Wohnzimmer zu seiner Linken. Einer der Männer war bestimmt Ausländer, der andere vermutlich nicht. Einer war groß und schlank, der andere kleiner. Dieser trug seinen Mantel mit hochgeschlagenem Kragen. Beide hatten große runde Köpfe und dunkles Haar. Ihre Augen waren ebenfalls dunkel, sie schienen in den farblosen Gesichtern dick hervorzustehen. Der größere der beiden war offenbar der Anführer. Er saß am Tisch, öffnete einen Koffer, holte ein Stück leichte Gardinenschnur heraus und warf sie dem kleineren zu, der damit Mr. Luton die Hände zu fesseln begann. Mr. Luton trat ihn gegen das Schienbein und vergaß, daß er bloß Pantoffeln anhatte. Sein Tritt entlockte dem anderen keinen Schmerzensschrei, die Fesselung ging weiter. »Halten Sie Ihre Füße still«, befahl der Mann in ruhigem Ton. Mr. Luton wollte sich wehren, da traf ihn der Absatz eines Schuhs hart auf die Zehen. Fachgerecht und sehr schnell wurden seine Füße an die Stuhlbeine gebunden und seine Handgelenke an die Lehne. Dann trat der Fremde zurück, schätzte sorgsam die Entfernung und trat Mr. Luton heftig gegen die rechte Kniescheibe. Und ebenso methodisch gab er ihm einen Tritt gegen die linke. Man mußte es diesen Leuten lassen, daß sie ihre Hiebe ohne Erregung austeilten, sogar ohne sichtbare Zeichen von Bosheit. Mr. Luton hätte sich gern übergeben, so stark waren seine Schmerzen. Ihm war, als müsse er verbrennen, während eiskal134

ter Schweiß ihn durchtränkte. Und tief im Innern kam in ihm die Wut auf, daß er dies nicht vertragen konnte, zu alt war und, einst so stark, nun zu schwach. »Luton«, sagte der am Tisch sitzende Mann, »ich brauche Auskünfte, und die können Sie geben. Sie waren mit Benjamin Wickham sehr befreundet und haben mit ihm getrunken. Also können Sie mancherlei erzählen. Wickham hat Sie doch über seine meteorologische Tätigkeit aufgeklärt und über seine Papiere. Die will ich haben. Wo sind sie?« »Weiß nicht«, knurrte der alte Mann. »Mr. Wickham besaß ein Geheimbuch, eins mit grünem Einband. Wo ist das?« »Scheren Sie sich zum Teufel!« Der eine nickte, während der andere wieder bedächtig zielte und Mr. Luton gegen das rechte Knie trat. Nur die Fesselung verhinderte, daß er vom Stuhl fiel. Von der Schläfe floß ihm Blut langsam über die gefurchte Wange und färbte seinen weißen Schnurrbart rötlich. »Los, reden Sie«, befahl der Große. Mr. Luton blieb stumm, seine Augen waren verglast. Der Mann am Tisch seufzte resigniert. Er holte aus dem Handkoffer eine Injektionsspritze und eine Ampulle. »Keine tätlichen Angriffe mehr, Paul«, sagte er gelassen. »Der ist zu alt, verträgt das nicht. Vielleicht weiß er auch gar nicht, was wir haben wollen. Diese Droge wird den Beweis erbringen. Schneid ihm die Ärmel auf.« Der kleinere der beiden zog ein Klappmesser, öffnete es und ging gleichmütig auf Mr. Luton zu. In den Gesichtern der zwei Fremden war keineswegs grausame Freude zu lesen, aber ihre völlig ausdruckslosen Mienen waren schrecklicher als das verruchte Grinsen eines Teufels sein kann. Er ritzte mit einer Bewegung, die Erfahrung bewies, einen Ärmel von Lutons Hausmantel auf und wollte eben mit der Messerspitze auch in den Ärmel der Schlafanzugjacke fahren, da ertönte ein scharfer Knall, und 135

jetzt zeigte sein weißes Gesicht zum erstenmal an diesem Abend eine gewisse Erregung. Das Messer fiel klappernd zu Boden, und aus der Hand, die es gehalten hatte, quoll Blut. In dem nun einsetzenden Schweigen, das genau fünf Sekunden dauerte, bewegte sich keiner der beiden Fremden auch nur um Zentimeter, aber ihre Blicke gingen unruhig hin und her. Dann war plötzlich ein dritter Mann im Zimmer. Er stand dicht an der Türschwelle. »Will einer der Herren, oder wollen Sie beide mir Anlaß geben, Sie zu töten?« fragte Bony sanft. Zwei Paar dunkle Augen funkelten. Kein Wort, keine Bewegung, nicht ein Laut außer einem regelmäßigen Geräusch wie von einer Wasserleitung – das auf den Fußboden tropfende Blut. »Wenn meine Worte Ihnen melodramatisch vorkommen, so ist das bedauerlich, meine Herren«, sagte Bony heuchlerisch sanft. »Zweifellos haben Sie von mir schon gehört und wissen sicher auch, daß ich Polizeibeamter bin. Sie bilden sich ein, die Polizeibeamten wären durch die angelsächsischen Gesetze und Bestimmungen weichlich geworden. Doch darin irren Sie sich. Nach einer australischen Redewendung bin ich einer ›aus der Sonderkiste‹. Ich habe im Moment keine Hemmungen, aber einen Hunger, geradezu eine Gier, jemand umzulegen. Die westliche Zivilisation, die Sie so verachten, bildet die einzige Bremse meiner Mordlust.« »Ich verblute ja hier«, stieß der Mann mit der verwundeten Hand erbittert hervor. Sein Blick war hart, die Oberlippe vor Schmerz und Haß verzerrt. »Das ist kaum von Interesse«, murmelte Bony, und Mr. Luton war erstaunt über das veränderte Gesicht seines bisherigen Gastes. Ohne Zweifel bemerkten auch die anderen das Funkeln der blauen Augen, das Blitzen der schneeweißen Zähne und den unaussprechlichen Abscheu, der in Bonys Miene lag. Die Lippen bebten, die Wangenmuskeln zuckten, doch die Augen flacker136

ten keinen Moment, und die Hand, die die Pistole hielt, bewegte sich keinen Millimeter. Niemand hätte, wenn er die Pistole und das braune Gesicht beobachtete, auch nur ahnen können, was in Bonys Kopf vorging. Er konnte nichts wissen von dem inneren Kampf zwischen den Urtrieben seines dunklen Blutes und der durch die sogenannte westliche Kultur anerzogenen Selbstbeherrschung. Es gibt Entschuldigung für Totschlag bei äußerster Reizung, aber keine für Grausamkeiten, die einem Hilflosen unnötig zugefügt werden. »Sie da mit der Hand! Marsch, ab nach links, da hängt ein Handtuch, mit dem verbinden Sie sich die Wunde. Ich werde auf den Anlaß zum Töten noch warten, nachdem ich Ihnen eine Kugel durch die andere Hand gejagt habe.« Diese menschliche Bestie hielt die Nervenprobe fast nicht aus. Der Mann war tatsächlich einer Ohnmacht nahe, als er zur Wand wankte und das Handtuch ergriff. »Stehen bleiben, Gesicht zur Wand!« befahl Bony. »Und Sie da am Tisch, aufstehen!« Der schlanke Mann erhob sich, sein Blick wich nicht von den funkelnden Augen, die ihn gebannt hielten wie ein hypnotisiertes Kaninchen. »Messer aufheben, Mr. Lutons Fesseln abschneiden!« Während der eine sich bückte, um das Messer aufzunehmen, warf der andere sich herum und sprang vor. Ein Schuß krachte, Blut spritzte von seiner linken Hand. Bestürzt betrachtete er sie: Blitzschnell richtete sich der schlanke Mann auf und erstarrte wie versteinert vor dem Lauf der Pistole, aus dem ein dünnes blaues Wölkchen aufstieg. »So, jetzt gibt’s aber kein Kunstschießen mehr, meine Herren«, warnte Bony. »He, Sie, zurück an Ihre Wand! Und Sie, fix das Messer hoch, Fesseln durchschneiden! Aha! Schönes scharfes Messer. Hat vermutlich bisher zum Halsabschneiden gedient.« 137

Von Mr. Lutons Füßen und Handgelenken fielen die Stricke, er kam auf die Beine und blickte finster auf die beiden Eindringlinge. »Ihre doppelläufige Flinte, Mr. Luton«, warf Bony ein. »Und grobes Schrot laden, wenn Sie welches da haben.« Der alte Mann tappte in seine Schlafkammer. »Wer sind Sie?« fragte der eine in gemacht freundlichem Ton, während er versuchte, den Blick der blauen Augen so festzuhalten, daß sie seinen Kumpan nicht beobachten konnten, der freilich nicht mehr in der Lage war, großes Unheil anzurichten. »Wer ich bin, wissen Sie«, sagte Bony. »Und Sie dachten, ich würde zu meinem Vorgesetzten zurückkriechen, so daß Sie hier freies Spiel hätten. Aber euch kenne ich! Wenn ihr, Sie und Ihre Vorgesetzten, eure Spatzengehirne mehr anstrengen würdet und euch weniger auf rohe Gewalt verließet, dann wärt ihr meiner Aufmerksamkeit würdiger. Jedenfalls hätten Sie dann nicht den blöden Fehler begangen, bei Mr. Wickham in einem Konsulatswagen vorzufahren, ebenso nicht den kindischen Fehler, unsere australischen Barbiere für dämlich zu halten. Gewiß, große Künstler sind sie nicht. Aber davon abgesehen, rate ich Ihnen, an Ihre Meister, die in Canberra, der Stadt der Intrigen und des Verrats, ein Luxusleben führen, meinen Rat weiterzugeben. Was für eine Droge hatten Sie Mr. Luton einspritzen wollen?« »Ein Schlafmittel.« »Droge, sagte ich! Oder soll ich Ihre Weigerung zu antworten als Anlaß für das auffassen, was ich mit Ihnen vorhatte?« »Natriumpentothal.« »Wie wirkt das?« »Schaltet die Willenskraft aus und erzeugt Schlafsucht.« »Und dann halten Sie das Opfer durch Folterung wach, bis es nachgibt, wie?« »Ja.« »Und solche Burschen sitzen fein mit am Tisch der Botschaften und Konsulate? Na, da kann ich eins zugunsten der australi138

schen Schwarzen sagen: Denen ist es nicht egal, neben wem sie schlafen! – Schönen Dank, Mr. Luton. Ah, eine hahnlose Flinte. Ist sie auch bestimmt entsichert?« »Darauf können Sie sich verlassen.« »Und ich hoffe, ich kann mich auch darauf verlassen, daß Sie ohne Zögern abdrücken.« »Nur einen Schuß, Inspektor? Ich feuere nie einzelne ab.« »Vorwärts jetzt, ihr beiden, Gesichter zur Wand. Mr. Luton, ein bißchen weiter zurück, daß kein Schwinger Sie treffen kann. Beim kleinsten Anlaß schießen Sie auf die Nieren, beiderseits vom Rückgrat. Nehmen Sie das linke Exemplar da aufs Korn, ich kümmere mich um das rechte.« Der Pistolenlauf traf hart ins Rückgrat des schlanken Mannes, eine Brust preßte ihn so fest an die Wand, daß er sich kein bißchen herumdrehen konnte. Ein Arm legte sich um ihn, und eine braune Hand zog mit einem Ruck den Revolver aus dem Halter unter seiner Achsel. Auch eine Brieftasche wurde ihm abgenommen und sein Zeug gründlich auf weitere Waffen untersucht. Bei dem Verwundeten war das weniger riskant; die Durchsuchung erbrachte einen Totschläger und ebenfalls einen Revolver, sowie außer der Brieftasche ein Gerät, das einem Füllhalter glich. »Herumdrehen. Hierhin setzen!« Sie setzten sich auf Stühle an der Wand. Mr. Luton deckte sie mit dem Jagdgewehr ab, während Bony die Brieftaschen durchsah. Abgesehen von den Banknoten fand er nichts – nicht einmal eine Visitenkarte oder einen Führerschein. »Wie kamen Sie hierher? Mit dem Auto?« »Ich … das haben wir vergessen«, antwortete der größere der beiden. »Dann hören Sie’s von mir«, sagte Bony. »Mit dem Boot sind Sie stromauf gekommen. Das Boot ist da drüben am Ufer festgemacht. Sie wohnen in einem Autoanhänger unten bei Cowdry. In 139

einer Stunde haben wir Tageslicht, bis dahin müssen Sie wieder in Ihrem Wohnwagen sein.« »Was soll das?« fragte Mr. Luton. »Eine zeitgemäße Bemerkung, Mr. Luton. Wir werden mindestens zwei Stunden zu tun haben, hier im Hause wieder Ordnung zu schaffen. Sagen wir, für die Stunde fünf Shilling. Die Herren werden Ihnen zehn auszahlen und dann verschwinden.« »Verschwinden!« echote Mr. Luton. »Einfach weglassen?« »Na ja, wir wollen sie doch nicht bei uns wohnen haben, oder doch?« »Bei uns wohnen? Zum Donnerwetter, nein!« »Na schön, also müssen wir sie fix auf den Weg bringen. Wenn der Tag anbricht und sie dann noch bei uns sind, was würden da wohl die Nachbarn sagen?« Bony nahm aus einer der Brieftaschen eine ganz neue Zehnshillingnote und tat beide Taschen in den Handkoffer. Die Injektionsspritze und die Ampulle legte er mit dem Füllhalter, der ein zyankalihaltiges Geschoß feuern konnte, zur Seite. »So, meine Herren, jetzt dürfen Sie gehen. Kehren Sie zu Ihrem Chef zurück und sagen Sie ihm, daß Sie die Sache völlig verkorkst haben. Er wird dann begreifen, daß Sie versucht haben, richtige Australier ›hochzunehmen‹, die nicht nach alten Methoden arbeiten.« Weiße Gesichter, ausdruckslose, schreckliche Gesichter menschlicher Automaten! Steif marschierten sie hinaus in die Nacht, ums Haus herum zum Lattentor und über die Lichtung zu dem gemieteten Boot, das sie am Flußufer festgemacht hatten. Mr. Luton und Bony beobachteten, wie es langsam flußabwärts glitt, bis es außer Sicht kam. Sie gingen zum Haus zurück, wo Bony das Feuer im Herd anzündete und Mr. Luton einige aus dem Schrank gefallene Sachen wieder hinstellte. Dann sah er, wie Bony den auf dem Tisch liegenden Geldschein studierte. »Verbrennen Sie den«, sagte er. 140

»O nein«, erwiderte Bony. »Diese frisch von der Bank ausgegebene Note wird uns verraten, ob die Vögel aus Adelaide oder aus Canberra gekommen sind.« Mr. Luton unterbrach seine Tätigkeit. Er hatte eine Flasche Rum im Arm und eine zweite in der anderen Hand. Die Bewunderung in seiner Stimme konnte er nicht verbergen, als er jetzt sagte: »Sie sind ja ein ganz verteufelter Kerl.« »Bin ich nicht«, entgegnete Bony. »Tatsächlich spüre ich jetzt die Reaktion. Schenken Sie ein – aber eine Wucht. Nie im Leben habe ich solche Angst gehabt.« »Angst!« explodierte Mr. Luton. »Angst?« »Jawohl, Angst. Hätten diese Brüder mir Anlaß gegeben, sie umzulegen, so hätte ich mir das nie verzeihen können.« »Diese üblen Schweinehunde«, schnaubte Mr. Luton, während er zwei Halbliterbecher mit Rum füllte. »Ich stimme Ihnen zu – das sind sie …« Bony hob seinen Becher an die Lippen. Mr. Luton sagte nichts mehr, als er sah, daß die braune Hand zitterte.

16 Mr. Luton rieb sich eine Tinktur auf seine zerschrammten und geschwollenen Knie, während Bony auf dem Herd etwas fürs Frühstück briet und den Kaffeekessel im Auge behielt. »Werde alt, verflixt noch mal«, knurrte Mr. Luton. »Altern ist ein Fluch. Kann keinen richtigen Schlag mehr vertragen und auch keinen austeilen.« »Ihr Einreibemittel riecht aber stark«, bemerkte Bony. »Ein gutes Mittel, von Knocker Harris erfunden. Halb Eukalyptus, halb Kampferöl mit ein paar Prisen von den Kräutern, die er in seinem kleinen Garten zieht.« Mr. Luton kicherte. »Kannte 141

einen, der an Rheuma litt. Dem hatten sie erzählt, öl vom Emu sei ein gutes Heilmittel. Er fing sich einen Emu, kochte ihn aus und gewann ungefähr einen halben Liter reines Öl. Ehe er’s benutzen konnte, kam sein Sohn dazu, der seinen Sattel und das Zaumzeug mit dem öl einrieb. Am nächsten Tage war das ganze Leder wie schwammiges Papier, glatt erledigt.« »Hat er’s denn mal für sein Rheuma probiert?« »Angeblich, ja«, erwiderte Mr. Luton, der jetzt durch seine paar Zähne pfiff wie ein Knecht beim Pferdeputzen. »Meinen Sie, daß die üblen Burschen, diese Ausländer, wiederkommen?« »Hoffentlich nicht, kann aber sein.« Der alte Mann stand auf, zog ein schiefes Gesicht und sagte wütend: »Hören Sie mal – vierzig Jahre habe ich mit den Ochsen mühsam rumgeackert. Was soll aus unserem Land nun eigentlich werden?« »Ihre Frage läßt erkennen, daß Australien Schritt für Schritt weiterkommt, Mr. Luton. Tatsächlich aber ist es schon am Ziel. Sie dürfen sich sehr glücklich preisen und ich ebenfalls, aber nicht ganz so sehr, schon in einer Epoche gelebt zu haben, als das Menschengeschlecht sich noch nach einem von den Weltbeherrschern angeregten Sittenkodex richtete. Nachdem aber die Großen zu Ränkeschmieden und wissenschaftlichen Banditen geworden sind, was ist da von uns, den Untertanen, den Kleinen zu erwarten? Aber zerbrechen Sie sich darüber nicht den Kopf, denn Gut und Böse sind relative Begriffe.« »Sie mögen recht haben. Der Speck riecht aber fein! Wie sind Sie eigentlich wieder hergekommen?« »Bahn und Auto.« »Als Sie abfuhren, hatten Sie da schon die Absicht, zurückzukehren?« »Ja. – Wie war’s mit Händewaschen jetzt? Frühstück ist fertig.« Mr. Luton zog die verdrehten Hosenbeine seines Schlafanzugs glatt und humpelte zur Waschbank. 142

»Knie etwas besser?« »Viel. Gehört allerlei dazu, die kaputtzukriegen. Aber der Affenkerl verstand schon, die richtige Stelle zu treffen.« »Ja, diese Sorte hat darin viel Übung. Ich habe für Sie drei Eier gebraten. Wir müssen essen. – Als Gibley mir neulich sagte, ich sollte mich bei meiner Abteilung zurückmelden, hielt ich es für notwendig, festzustellen, wie stark diese Leute waren, die ich hier durch meine Gegenwart nervös gemacht habe. Ich schätzte die Stärke der Gegner ab, als die Polizeidirektion von Südaustralien sich die große Mühe machte, mich aus ihrer Provinz hinausbringen zu lassen. Ich bin überzeugt, daß die auf Veranlassung einer außerhalb ihrer Amtsgewalt stehenden Macht gehandelt hat. Diese Strolche haben gewußt, daß ich gestern früh mit dem Bus abgefahren war. Bestimmt sind das die gewesen, die auf Mount Marlo den Einbruch ins Geschäftszimmer gemacht haben. Und es sind die Ausländer, für die Wachtmeister Gibley sich interessierte. Ihr Vorgehen hat, glaube ich, nichts mit meinem Rückruf und dem ungewöhnlichen Verhalten der südaustralischen Polizeidirektion zu tun. Na, jedenfalls, bevor ich mich in Adelaide bei der Mordkommission meldete, rief ich Mr. Wickhams Freund an, der jeweils die Vorräte der Bar hier unten ergänzte. Wir verabredeten uns so, daß er mit seinem Wagen kurz hinter Serviceton auf mich wartete, als der Melbourner Zug einlief. Da die mich begleitende Polizistin den Auftrag hatte, mich in Serviceton zu verlassen, wurde mir die Unannehmlichkeit erspart, ihr auszukneifen, was mich glücklich machte, denn sie bot einen sehr erfreulichen Anblick und war eine kluge Person.« »Moment mal«, bat Mr. Luton. »Sie – sie – sie? Die polizeiliche Begleitung war eine ›sie‹?« »Ja. Eine Polizistin. Vermutlich eigens ausgesucht, um den Zorn, den ich auf die südaustralische Polizei haben könnte, möglichst zu dämpfen. – Jedenfalls kamen wir gerade bei der Brücke 143

an, als Sie mit Ihrer Peitsche knallten. Der junge Mann, der den Wagen fuhr, hielt das Geknalle für Gewehrschüsse, so daß es mir nur mit Mühe gelang, ihn zu beruhigen und ihn zu veranlassen, mich in der Nähe der Brücke aussteigen zu lassen und nach Adelaide zurückzufahren. Ich kam gerade in Ihre Nähe, als Sie einem Ochsen namens Red eine ›Ansprache‹ hielten. Nehmen Sie meine aufrichtigen Komplimente für Ihre sprachlichen Künste. Ich habe sämtliche schmückenden Beiwörter in ihrer großartigen Reihenfolge verstanden. Allerdings brach dann, als ich so begeistert zuhörte, Ihre Darbietung ab, und als ich an Ihren Platz kam, stellte ich fest, daß Sie ins Haus gegangen sein mußten, um einen zu kippen. Die Vordertür stand auf, und ich hörte Stimmen. Habe bedauert, nicht zwei Minuten eher angelangt zu sein. Einige Punkte bleiben uns noch zu klären. Die Banditen kümmerten sich gar nicht um das, was Sie sonst vorhaben mochten, denn sie meinten, bestimmt schnell das finden zu können, was sie suchten. Sie rechneten nicht mit der Gefahr einer Störung durch Sie und, zu dieser Stunde, auch durch keinen anderen. Deshalb blieb die Tür offen. Sie wußten, was sie suchten – das grün gebundene Notizbuch. Und wußten, daß Wickham Ihr Freund war und Sie hier besucht hat.« »Meinen Sie, daß sie den Keller entdeckt hätten?« fragte Mr. Luton. »Die verstehen sich bestimmt darauf, ein Haus in Stücke zu zerlegen.« »Weshalb haben Sie sie nicht einfach Gibley ausgeliefert? Mit so was dürfen die doch hier in Australien nicht durchkommen!« Bony zuckte die Achseln. »Hätte ich Gibley diese ausgekochten Sadisten überliefert, so wäre vielleicht der Vorhang schon gefallen, ehe das Drama zu Ende ist.« »All right. Lassen Sie sie. Aber wie steht’s mit der Polizei in Melbourne? Ob die nicht den Zug kontrolliert und festgestellt hat, daß Sie nicht darin waren?« 144

»Ohne Zweifel. Durch mein Verschwinden werden es viele Leute mit der Angst zu tun kriegen. Deshalb werde ich nun wie ein Karnickel tief in einem Bau verschwinden.« »Verstecken wollen Sie sich? Wo denn?« »In Ihrer Kneipe hier unten.« Mr. Luton war damit sofort einverstanden. Bony sagte: »Die Zeit eilt, wie vor mir schon Millionen Menschen gesagt haben. Leider brauchen wir auch Schlaf. Jetzt achten Sie bitte ganz genau auf meine Worte, während ich den Tisch abräume und das Geschirr wasche. Sie werden mein Wächter sein, und es wird wahrscheinlich viel Besuch erscheinen.« Eine Stunde später hielt Bony Umschau in seinem Zufluchtsort, nachdem er gehört hatte, daß die Falltür geschlossen war und Mr. Luton den Fußbodenbelag wieder zurechtgerückt hatte. Die Vorräte waren ein wenig anders angeordnet als vorher. Das Feldbett stand an einer der feuchten Wände, zwei Ginkisten dienten als Nachttisch. Auf der Theke brannte die Petroleumlampe, und ein Spirituskocher stand für Teewasser bereit. An drei Stellen war je eine Reihe von Löchern von etwa zweieinhalb Zentimeter Durchmesser gebohrt, als Horchpunkte für Bony. So konnte er hören, was an der Vordertür, auf der Diele und im Wohnzimmer gesprochen wurde. Falls Mr. Luton mit ihm sprechen wollte, brauchte er sich nur bei einem dieser Löcher auf den Fußboden zu legen und seinen Pfiff wie bei den Ochsengespannen, ganz leise natürlich, ertönen zu lassen. Kisten dienten als Treppenstufen, um an die Horchlöcher zu kommen. Ein Viertel vor sieben ging Bony schlafen. Vier Minuten nach zwei wachte er auf. Das Haus war ebenso still wie der Keller. Er zündete die Petroleumlampe an, zog mehrere Paar Reservesocken an und einen weiten, aus Wolldecken gemachten Hausmantel von Mr. Luton und drehte den Kocher auf. Um drei Uhr hörte er die Hunde bellen und ein Weilchen später das entfernte Poltern von Mr. Lutons Schritten in seiner 145

Schlafkammer, das schließlich zu einem leichten Tappen wurde, als Mr. Luton bequeme Pantoffeln angezogen hatte. Als jemand an die Vordertür klopfte, kletterte Bony auf die ›Treppe‹ von Kognakkisten und setzte sich auf die oberste, mit dem Kopf dicht an der durchbohrten Decke. Er konnte hören, daß sein Gastgeber im Wohnzimmer saß, hörte die Tür aufgehen und Wachtmeister Gibley sagen: »Taaag. Was? Schon wieder mal am Saufen?« »Sehe ich vielleicht so aus?« entgegnete Mr. Luton scharf. »Ja.« »Nun, ich bin nicht am Saufen, Wachtmeister, und wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie sich um Ihre eigenen Angelegenheiten kümmerten. Habe schlecht geschlafen, falls Sie das interessiert, und wenn ein Mann in meinem Alter nicht schlafen kann, wenn er möchte, und nicht aufstehen, wann es ihm paßt, dann wird’s Zeit, daß solche Leute wie Sie verschwinden. Was gibt’s denn?« »Na na, nur keine Aufregung, Luton. Verlieren Sie nicht die Haare vor Zorn, ich komme ja bloß, um ein bißchen zu klönen. Wollen Sie mich nicht hereinbitten?« »Warum nicht? Bitte. Aber wenn Sie nur das Geld der Steuerzahler verschwenden wollen …« Sie gingen in die Küche, die Tür wurde zugemacht. Bony stieg von der Kognaktreppe und kletterte auf die Gintreppe, wo er sich unterhalb der Anrichte befand. Er kam gerade zurecht, um zu hören, daß Mr. Luton seine Instruktionen befolgte. »Tasse Kaffee oder Tee? Ich mache gleich den Herd an.« »Was Sie gerade zur Hand haben«, nahm Gibley die Einladung an. »Heute vormittag schon jemand hier beim Haus gewesen?« »Wie soll ich das wissen, zum Kuckuck! Sie haben mich ja erst geweckt. Der Hexenschuß hat mich die ganze Nacht wachgehalten, ich bin erst eingeschlafen, als es bereits hell war.« 146

»Schon gut, schon gut. Natürlich hätten ja die Hunde angeschlagen, wenn jemand in die Nähe gekommen wäre. Und die bellen laut genug.« »Gewiß, die hätten mich wohl geweckt«, gab Mr. Luton zu. Bony hörte trockenes Kistenholz im Herd prasseln. Gibley sagte: »Wie lange wollen Sie denn hier jetzt noch wohnen, nachdem Papa Wickham gestorben ist?« »Solange es mir paßt, Gibley. Hat. jemand was dagegen?« »Ich mache mir Sorgen um Sie, weiter nichts. Sehe nicht gern, wenn alte Leute so einsam wohnen. Das bringt Gefahren mit sich. Alles mögliche kann Ihnen passieren, und dann gehen Sie kaputt, bevor jemand erfährt, daß Sie krank sind. Das gilt auch für Harris, wenn bei dem die Sache auch anders liegt. Verbrennt der aus Versehen mal in seinem Haus oder stürzt in den Fluß, so würde sich keiner groß wundern. Haben Sie eigentlich Verwandte?« »Wissen Sie, Gibley, hinten im sogenannten Neuen Süden gab es zu meiner Zeit kleine Städte, die unter Polizeiaufsicht standen, wie es hieß. Dort konnte die Polizei beinah alles machen, was ihr beliebte, besonders mit den Reisenden oder alten Rentnern, die sich am Fluß in der Nähe angesiedelt hatten. Soll ich Ihnen mal was verraten?« »Ich lerne gern zu, Luton. Den Tee stark bitte.« »Der wird so stark, daß er Ihnen den Blinddarm rumdreht. Was Sie nicht wissen und auch der Kurpfuscher nicht weiß, ist, daß dieses Haus und das Land am Fluß bis zur Landstraße mein Eigentum ist. Und Sie können ihm sagen und sich selbst hinter die Ohren schreiben, daß auf diesem Stückchen Land ich der Boss bin. Wenn Ben auch umgebracht wurde, so bin ich deshalb noch nicht wehrlos, klar?« »Na, nun aber! Ist das Ihr Ernst? Wie soll das zugegangen sein?« fragte Gibley langsam. »Wickhams Testament ist noch nicht gefunden, oder doch?« »Braucht auch keiner zu finden. – Also können weder Sie noch Maltby mich hier vertreiben. Wollen Sie noch mehr wissen?« 147

»Ja, bin in der richtigen Stimmung. Wo ist der Zucker?« »Als ich nach hier zog, hatte ich ein ganz nettes Besitztum verkauft. Es war die Zeit, als die Preise für Land und Vieh von den hohen Wollpreisen mitgerissen wurden. So bekam ich eine Menge Geld in die Finger, das ich für Reklame und dergleichen verwenden könnte. Und ich habe ein paar Freunde, die sich darauf verstehen. Wenn Sie oder Maltby dem Knocker was in den Weg legen, dann werde ich über Sie und den Kurpfuscher eine Reklame machen, daß Ihnen beiden die Ohren vom Schädel abbrennen.« »Ich hab’ doch gar nicht gesagt, daß ich Harris oder Ihnen was in den Weg legen will«, entgegnete Gibley. »Meine ja nur, daß Sie beide mir viel Sorgen machen, weil Sie einsam wohnen und keinen Menschen in der Nähe haben, der Ihnen in der Not beistehen kann.« »Sehr rücksichtsvoll von Ihnen, Gibley«, erwiderte Luton. »Schade nur, daß Sie soviel mit dem Quacksalber reden. Der hat keinen guten Einfluß auf Sie.« »Zur Hölle mit Doktor Maltby!« platzte der Oberwachtmeister los. »Ich war nur auf Ihr Wohlergehen bedacht und auf meine Verantwortung, falls Ihnen etwas zustößt. Wäre doch nicht schlecht, wenn Sie beide zusammen wohnten. Warum nicht Harris hier mit einquartieren? Der wäre doch glücklich, wenn er hier sein könnte.« »Also haben Sie das schon mit ihm besprochen, was?« »Habe ich nicht! Jedenfalls nicht diesen Punkt. Wie kommt es, daß Sie den Inspektor Bonaparte kennen?« »Hat er Ihnen doch selbst gesagt.« »Weiß ich, hab’s aber vergessen.« »Sie sind jetzt aus der Stadt gekommen und haben nicht mal daran gedacht, mir mein Brot vom Bäcker mitzubringen?« »Hab’s nicht vergessen. Liegt noch im Wagen. Wie hatten Sie in Ihren jüngeren Jahren diesen Bonaparte kennengelernt?« 148

»Auf meinem Besitztum, in der Nähe von Wilcannia. Er wollte nach Bourke und übernachtete bei mir. Das war unsere erste Begegnung. Spielt ja wohl keine Rolle, wann das geschehen ist und wie oft ich später mit ihm zusammen war.« »Scheint mir für ein Halbblut ein ganz schlauer Fuchs zu sein, alles was recht ist. Brisbane wollte ihn ja in größerer Eile zurückhaben. Was hielt er übrigens von Ihrer verrückten Idee, daß Wickham im Delirium ermordet worden sei?« »Sagte, er wollte darüber nachdenken.« »Fand es wohl nicht einleuchtend, wie?« »Kann schon sein«, antwortete der alte Mann, und Bony gratulierte ihm insgeheim zu seiner Standfestigkeit. »Verdammt, was ist denn mit den Hunden los? Da kommt ja wohl noch jemand! Kriege ich denn hier nie Frieden?« »Lassen Sie doch kommen, wer will, Luton. Ich hätte gern noch eine Tasse von dem ›Blinddarmumdreher‹.« Ohne an seine Horchlöcher für den Vordereingang zu gehen, nahm Bony wahr, daß ein Auto näher kam und beim Holztor haltmachte. Die Hunde bellten unentwegt weiter, bis jemand an die Vordertür klopfte. »Werde nachsehen, wer das ist«, sagte Gibley energisch. Bony hörte das öffnen der Tür. »Nanu! Hallo, Sergeant.« »Ihre Frau sagte uns, daß Sie in diese Richtung gefahren wären, Gibley. Wir wollten gern ein paar Worte mit Mr. Luton reden. Dürfen wir herein?« Zwei Männer traten über die Schwelle. »Guten Tag, Mr. Luton. Dies ist Oberinspektor Boase aus Adelaide. Was, Sie sind Teetrinker, Gibley?« Mr. Luton begrüßte kopfnickend Boase und gab Gibley einen Wink, daß ihm Sergeant Maskell, der in Mount Gambier stationiert war, schon bekannt sei. Er bat, aus der Diele noch Stühle zu holen, frischen Tee hätte er gerade eben aufgebrüht. Der Sergeant sagte zu Gibley, er könne jetzt gehen, Mr. Luton ließ sich von ihm das Brot, das er im Wagen hatte, noch bringen. 149

Das Gespräch verlief stockend, bis Gibley abgefahren war. Oberinspektor Boase sprach von seinem Wunsch, ein Haus wie dieses zu besitzen, an so einem Fluß, und der Sergeant fragte, wie das Angeln sei. Mr. Luton wisse vielleicht, ob Harris einen Fisch abzugeben hätte, den er seiner armen Frau und den hungernden Kindern mitnehmen könnte. Worauf Luton erwiderte, er könne von ihm selbst fünf Pfund Königsfisch haben, gern sogar. Nach dieser Unterhaltung ging Boase zur Sache über.

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einer bringt es nur aufgrund seiner schönen blauen Augen bis zum Chef der Mordkommission bei der Polizei einer großen Provinz. Oberinspektor Boase hatte seine Beförderung durchaus verdient. So erfahren er in der Beurteilung krimineller Gedankengänge und so groß seine allgemeine Menschenkenntnis war, fand er die Situation jetzt nicht gerade einfach, weil er noch keinen Mann vom Typ Mr. Lutons kennengelernt hatte. Er begann mit trockener Sachlichkeit zu sprechen und fuhr in leichtem Ton fort, ohne zu argwöhnen, daß Bony direkt unter seinen Füßen saß. »Ich komme aus Adelaide, Mr. Luton, um eine Sache zu klären, die, wie Sie sagen könnten, mich verdammt nichts angeht«, begann er, »womit ich den kürzlichen Besuch des Inspektors Bonaparte meine, mit dem ich seit mehreren Jahren persönlich befreundet bin.« Boase rechnete damit, daß Mr. Luton es ihm leichter machen würde durch schweigendes Abwarten. Doch Mr. Luton sagte 150

gleich mit einem Lächeln in den Augen: »Mit Bonaparte bin auch ich schon lange befreundet.« Er kicherte. »Mein Vater war ein Draufgänger, der mir oft erklärt hat: ›Wir Lutons reden nicht vor der Polizei über unsere Freunde, weil wir nie wissen, was sie gerade in der letzten Nacht verbrochen haben«.« Bei seinem Sinn für Humor wurde es Boase nicht schwer, zu lachen. »Ich bin überzeugt, daß unser gemeinsamer Freund Bonaparte nichts Gesetzwidriges getan hat«, versicherte er Mr. Luton und bat den Sergeanten, ihm die Weizenbrotscheiben zu reichen. »Offen gesagt, er hat mich gestern auf seiner Reise nach Melbourne und Brisbane aufgesucht. Sprach über Sie recht nett und erzählte von der Angelei, der er sich hier einige Tage gewidmet hatte. Ich weiß nicht, was hinter der plötzlichen Rückberufung nach Brisbane steckt, aber er meinte, ohne sich näher zu äußern, es gäbe da gewiß allerlei Ärger. Sie wissen, wie es bei uns Polizeimenschen ist, gerät einer in Not, so helfen ihm alle Mann, wieder herauszukommen. Hatten Sie ihn zufällig hierher als Gast eingeladen?« »Ja, vor ungefähr vierzehn Jahren.« »Und jetzt kam er plötzlich? Sie erwarteten ihn also gar nicht?« »Ja und nein. Er fragte brieflich an, wie’s mit dem Angeln aussähe, und da habe ich ihm geantwortet, daß im Fluß ein paar Millionen Fische bloß darauf warten, an den Haken zu kommen. Wenn Sie meinen, er wäre in Nöten, dann seien Sie ganz ohne Sorge. Inspektor Bonaparte stammt aus dem Hinterland wie ich, und wir kriechen nicht gleich vor einem aufgeblasenen Boss ins Mauseloch. Er ist nicht nach Brisbane zurückgefahren, weil sein Chef ihm das befohlen hat, sondern fuhr, weil er feststellen wollte, was da los war, und um seinem Boss zu sagen, er möchte auf seinen Blutdruck achten. Dann wollte er wiederkommen und weiterangeln.« 151

»Ich weiß, wie er die Sache aufgefaßt hat, Mr. Luton. Wir müssen alle sehen, daß wir unseren Posten halten, und er hat eine Frau und mehrere prächtige Söhne, an die er denken muß.« »Seine Frau stammt auch aus dem Hinterland«, entgegnete Mr. Luton, wieder mit dem eigenartigen Lächeln in den Augenwinkeln. »Die würde ihn eher noch in den Hintern treten, wenn er ihretwegen feige wäre. Und seine Jungen würden ihn dabei noch festhalten. Wir aus dem Hinterland stehen immer unseren eigenen Mann. Wie lange sind denn Sie schon in Australien?« Oberinspektor Boase, dem diese Frage innerlich einen Stoß gab, behauptete, in Australien geboren zu sein. Der Alte blieb aber weiter im Angriff, mit täuschend sanfter Stimme und Miene. »Dann müßten Sie wissen, Mr. Boase, daß Schwierigkeiten für Bonaparte dasselbe sind wie für einen Irländer ein bildhübsches Mädchen. Meine Mutter stammt aus Irland, Grafschaft Clare, und war dabei, als man englische Gutsherrn in den Atlantik jagte. Sie haben es also mit Zweien von derselben Sorte zu tun.« Boase nickte höflich. Ihm wurde klar, daß er hier keineswegs schnelle Fahrt auf bequemen Wegen haben würde. Der alte Mann saß in königlicher Haltung auf seinem Lehnstuhl am Tisch, sein Gesicht war ganz Güte und Milde. Boase setzte von neuem an. »Haben Sie mit Bonaparte zufällig über Ihre Theorie gesprochen, daß Ben Wickham nicht am Alkohol, sondern auf andere Weise gestorben sei?« »Mir schwant, Oberwachtmeister Gibley hat das besorgt«, erwiderte Mr. Luton. »So, meinen Sie?« Boase war tief betroffen über diese Unwahrheit, für die der Engel der ausgleichenden Gerechtigkeit Bonys Namen mit einem schwarzen Merkstrich versah. »Und was hielt Bonaparte davon?« »Er meinte, das wäre ganz geeignet, um es von seinem Schreiber in ein Buch mit dem Titel ›Wie die elende Polizei veräppelt wird‹ eintragen zu lassen.« »Sagte er das tatsächlich?« 152

Boase forschte, freilich vergebens, in den braunen Augen und der volltönenden Stimme seines Gegenübers nach dem kleinsten Anzeichen von Spott. Mr. Luton fuhr in einem Ton fort, der den Eindruck, daß er solche Besucher mit natürlicher Gutmütigkeit in Kauf nahm, noch verstärkte: »Mein Vater pflegte zu sagen, ›Kriegst du einen nicht dazu, daß er auf Zucker beißt, dann versuch’s mit einer Zitrone. Beißt er jedoch auf beides, so ist er unzuverlässig‹. Nehmen Sie Doktor Maltby. Der weiß ja alles – vielleicht. Mich mag er nicht leiden. Also habe ich ihn auf die Probe gestellt – mit Zucker, in Form dieser Geschichte über die verschiedenen Wirkungen der ›Hu-jahs‹, und nun braucht man ihm eine Zitrone gar nicht mehr anzubieten. Ich habe es dann mit Gibley versucht, und der braucht auch keine Zitrone. Bonaparte aber nahm nicht mal den Zucker. Wäre auch überrascht gewesen, wenn er’s getan hätte.« »Wissen Sie denn nicht, daß Sie sich ins Unrecht setzen, wenn Sie vor Polizisten so eine Aussage machen?« fragte Boase, plötzlich streng. »Folgendes weiß ich, Mr. Boase: Wenn so etwas ausgesagt wird, kurz nachdem ein Mann gestorben ist, dann begeht der Kurpfuscher ein Unrecht, wenn er einen Totenschein ausschreibt, bevor er den Mann seziert hat, und die Polizei ein noch größeres, wenn sie zuläßt, daß die Leiche verbrannt wird.« Boase machte ein finsteres Gesicht, und Mr. Luton wußte, daß er ihn gepackt hatte. Innerlich hüpfte er vor Freude. »Das sind natürlich Bonapartes Ansichten, wie?« »Ach Quatsch, meine eigenen!« brüllte Mr. Luton so laut, daß Boase und Maskell ein wenig zusammenfuhren. »Wie alle die Eingebildeten aus der Großstadt denken Sie, wir auf dem Lande wären allesamt Schwachköpfe, so wie wir auf den Witzbildern dargestellt werden. Ich sage Ihnen, mein alter Herr konnte weder lesen noch schreiben, aber er konnte aus Kartoffeln einen Whisky brennen, der besser war als die berühmten schottischen Marken. Noch eine Tasse Tee? Im Topf ist noch reichlich.« 153

Dieser listige Seitenhieb ärgerte Boase. Er versuchte es jetzt auf ruhigere Art. »Wie ich hörte, ist Bonaparte bei der Commonwealth Bank in Cowdry gewesen. Wissen Sie, weshalb?« »Ja. Hat es Ihnen der Direktor nicht gesagt?« »So weit sind wir gar nicht gekommen. Also, weshalb ging Bonaparte hin?« »Weil ich ihn darum gebeten hatte. Eines schönen Tages gingen wir zusammen nach Cowdry, wo er sich die Haare schneiden lassen wollte. Unterwegs fragte ich ihn, ob er nicht mal in die Bank gehen würde und sich erkundigen, ob Ben dort sein Testament hinterlegt hatte. Das ist alles.« »Warum interessieren Sie sich für Wickhams Testament?« »Immerhin wegen eines Betrages von zwanzigtausend Pfund. Ben sagte mir, die hätte er für mich eingesetzt. Kein Testament – kein Geld. Klar? Und bisher hat man noch keines gefunden.« »Da sind Sie ja zu beneiden, falls es gefunden wird«, bemerkte der Sergeant aus Mount Gambier. »Ach, was könnte ich mit so einer Summe alles machen! Würde mich an diesen Fluß zurückziehen, mir einen tollen Straßenkreuzer kaufen und ein gemütliches Haus einrichten. War Bonaparte in guter Stimmung, als er abreiste?« »Ja und nein«, antwortete Luton. »Ärgerlich war er, weil Sie Gibley hergeschickt hatten mit der Instruktion, daß er nach Hause fahren sollte. Das ginge die südaustralische Polizei nämlich einen feuchten Lehm an, erklärte er mir. Seinen eigenen ›höheren Leuten‹ wollte er mal den Marsch blasen, sagte er, und es wäre schade, daß er meine ochsigen Spezialausdrücke nicht im Kopf behalten hätte. Ich kann’s ihm nachfühlen, denn schließlich leben wir ja in einem freien Lande. Das heißt, es war mal frei vor der Gründung des Bundesstaates.« ›Höhere Leute‹, ›Schwachköpfe‹, ›ins Mauseloch kriechen‹ – Boase meinte, Freund Bonaparte an diesen Ausdrücken durch ganz Australien nachspüren zu können. Er war jetzt beruhigt. Die Idee dieses uralten Mannes war also nicht ernst zu nehmen, 154

jedenfalls nicht so, daß man deshalb Bony auf den Kriegspfad schickte. Wenn von dieser Sache überhaupt das mindeste bekannt wurde, gab es hundert Anfragen: ›Bitte Aufklärung, weshalb Einäscherung genehmigt.« Der verflixte Wickham! Ständig hatte er den Behörden in Australien bloß Ärger gemacht … Zu Luton sagte er: »Hat Bonaparte was geangelt?« »Acht oder neun Königsfische«, erwiderte der Alte. »Deshalb wurde er ja so wild. Hat’s hier so fein getroffen, und die konnten ihn nicht mal fünf Minuten in Ruhe lassen. Nein, sie müssen ihn zurückrufen. Ich sagte ihm ›Kümmern Sie sich nicht drum, Bony.‹ Was wollen denn die Leute? Denken die, es kann einer die Mörder im Schlaf verfolgen?« »Vielleicht …« »Auf jeden Fall gibt es in unserem Lande noch einen Mann, der weiß, was er will, und das werden die drüben schon merken, wenn Bony zu Haus ankommt.« »Wünsche ihm Glück«, sagte Maskell. »Und, ehe ich’s vergesse, meine Frau und die Kinder würden sich über den Fisch sehr freuen.« »Den sollen Sie haben, Sergeant. Ich gehe ihn holen.« Der alte Mann tappte hinaus nach der draußen angebauten Speisekammer. Sergeant Maskell bemerkte nachdenklich: »Klingt mir nicht, als hätte Inspektor Bonaparte zu dem was gesagt, warum er in Cowdry herumschnüffelte. Meinen Sie, daß seine Angaben über die Nachfrage bei der Bank, wegen des Testaments, wahr sind?« »Möglich«, gab Boase langsam zu. »Bonaparte bringt alles fertig. Aalglatter Bursche, aber ich mag ihn gern. Was halten Sie von Gibley?« »Als Polizist ganz brauchbar. Kennt seine Vorschriften. Aber das mit der Bank ist mir noch nicht ganz klar. Wir haben den Direktor gefragt, weshalb er, gleich nachdem Bony aus der Bank war, Gibley angerufen hat, und warum er ihn gebeten hat, Bony im Auge zu behalten. Der Direktor machte Ausflüchte und fragte uns, ob er nicht das Recht hätte, mißtrauisch zu werden, wenn 155

ein Mann mit so einem Namen behauptete, Polizeiinspektor zu sein.« »Schien nervös zu werden, weil wir bei ihm vorsprachen«, stimmte Boase zu. »Ich habe ein ganz gutes Ohr für Uhrwerke.« »Wie bitte?« »Wenn einer nicht ordentlich ›tickt‹, dann merke ich das.« Bony hörte, daß Mr. Luton mit dem Fisch zurückkam und daß Sergeant Maskell ihm herzlich für das Geschenk dankte, und eine Minute später vernahm er das Geräusch des abfahrenden Wagens, worauf Mr. Luton die Vordertür zumachte und abschloß. Bony erstieg die Kognaktreppe, wo er Mr. Luton durch eins der Horchlöcher flüstern hörte: »Sie sind weg. Konnten Sie mithören?« »Jedes Wort, Mr. Luton.« »Wie habe ich’s gemacht?« »Großartig!« »Haben Sie Wünsche?« »Nein. Sobald es dunkel ist, werde ich zum Abendessen raufkommen, wenn Sie einverstanden sind.« »Mir recht. Ich halte solange Wache und richte das Essen zu halb sieben.« Bony kletterte von den Kisten und hockte sich neben den Schanktisch. Gedankenlos drehte er sich eine Zigarette und rauchte, während er über jedes von Boase geäußerte Wort nachdachte und hinter den Worten forschte. Er wußte, daß Boase zu gern erfahren wollte, warum er nach Cowdry gekommen war. Ihm war es nicht gelungen, festzustellen, weshalb er bei der Bank nachgefragt hatte, denn der Direktor hatte ihm das nicht erklärt, sondern sich eine Ausrede für Gibleys Erscheinen ausgedacht. Bonys Verdacht, daß das vom Direktor aufgegebene Telegramm – am Tage seines Besuches in der Bank – ihn selbst betraf, wurde zur Überzeugung, denn nur durch den Direktor konnten seine Vorgesetzten erfahren haben, daß er in Cowdry war. 156

Die Fassung des Antworttelegramms paßte nicht zu denen, die es abgeschickt hatten, und um das zu erkennen, mußte man über ihr bisheriges Verhalten nachdenken. Erstens: Bony war aufgrund seiner speziellen Fähigkeiten und erfolgreicher Aufklärungstätigkeit zum Inspektor befördert worden. Er sollte hauptsächlich Sonderaufträge im einsamen Hinterland und in städtischen Außenbezirken übernehmen, denn da konnte er seine besonderen Talente entfalten. Und seine Dienste sollten, auf Verlangen, auch den übrigen australischen Provinzen verfügbar gemacht werden. Das also war ursprünglich vorgesehen, als seine Beförderung erfolgte, und dabei war es, bis auf vereinzelte Ausnahmen, auch geblieben. Die Ernennung wurde schon vor über zwanzig Jahren vom Chefinspektor der Polizeidirektion von Queensland vollzogen, als Bony noch ein ganz junger Mann war, der soeben mit der Polizeischule fertig war, aber schon lange vor Eintritt in diese Schule einen besonderen Ruf hatte. Damals war der Chefinspektor, Colonel Spendor, selbst noch ein ›neuer Besen‹. Er hielt auf strenge Disziplin und bekam oft Wutanfälle, in denen er seine Beamten und seine Sekretärin beschimpfte, doch steckte hinter seinen Drohungen nichts Schlimmes, und seine Entscheidungen waren stets gerecht. So blieben seine Beamten ihm in all den Jahren sehr treue jüngere Kollegen. Der schwierigste unter ihnen war jedoch Bony. In heutiger Zeit kann ein Polizeibeamter nicht arbeiten wie früher. Gelingt es ihm nicht, einen Verbrecher innerhalb einer vernünftig gemessenen Zeitspanne zu fassen, so kann er mit einem anderen Fall und ein Kollege mit der Fortsetzung seiner unvollendeten Arbeit beauftragt werden. Oder er wird nur abgerufen und der Fall auf Eis gelegt. Was sollte man also tun mit einem leitenden Beamten, der, wenn er erst einmal die Spur eines Mörders verfolgte, sie nicht 157

losläßt, einerlei ob ihn der Chef der Mordkommission zurückruft oder sein Chefinspektor selbst die Rückkehr verlangt? Zweitens: Die Rückrufe, die Inspektor Bonaparte bekam, waren fast schon zur Routine geworden. Wenn ein von der Mordkommission ausgehender Befehl zur Rückkehr nicht befolgt wurde, kam einer von Colonel Spendor direkt, und wenn auch das nicht half, tobte und schimpfte der Colonel, um schließlich eine zweite Nachricht loszulassen, in der angegeben war, an welchem Tage die Gehaltszahlung aufhörte und so weiter und so weiter. Ignorierte Bony auch das, so wurde er durch ein letztes Telegramm aus dem Polizeikorps entlassen. So verlief es fast jedesmal. An sich ein dummes Verfahren, da kein Polizeibeamter einfach entlassen werden kann ohne Klärung der Sachlage vor dem Gericht. War so seine Telegrammfolge beendet, so meldete Bony sich bei seinem Vorgesetzten, Colonel Spendor. Der spielte dann seine übliche Entrüstungsszene, ein wahres Kabinettstück, um dann Bony mit giftigen Worten Verzeihung zu gewähren, nachdem er ausreichend informiert worden war, daß der Sündenbock die Aufklärung, mit der er beauftragt worden war, erfolgreich abgeschlossen hatte. Dabei handelte es sich ausnahmslos um Mordfälle, in denen andere Beamte völlig versagt hatten. Wie kann man einen Mann entlassen, der unfehlbar sicher das gewünschte Resultat bringt? So wurden selbstverständlich die früheren Befehle jedesmal für ungültig erklärt. Diesmal lag nur der letzte Rückrufbefehl strikt im Rahmen der Dienstvorschriften. Warum aber diese Eile, um Bony von seinen kurzen Anglerfreuden wegzuholen? Weshalb, fragte er sich, wurden hier Schritte unternommen, durch die er gehindert werden sollte, wieder einmal den höheren Leuten‹ eine Nase zu drehen?

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er Wind schien direkt vom Südpol heranzubrausen, deshalb hatte Mr. Luton im Wohnzimmer so eingeheizt, daß die Flammen bis in den Schornstein schossen. Er saß mit seinem Gast vor dem Kamin, beide in Pyjama und Hausmantel. Der eine rauchte Pfeife, der andere sog an etwas, das entfernt einer Zigarette ähnelte. Mr. Luton fühlte sich wieder von Abenteuern umwittert, in seine Gedanken zog Zufriedenheit, wie in seinen Körper die behagliche Wärme vom hell lodernden Feuer. »Was wird unsere nächste Ladung?« fragte er in der Sprache seiner alten Gespannführerzeit. »Polizei? Ausländer? Wickhams Verwandtschaft?« »Wahrscheinlich Polizei«, antwortete Bony träge. »Inzwischen werden die Hetzhunde ja erschnüffelt haben, daß ich nicht in Melbourne angekommen bin …« »Hetzhunde! Das Wort gefällt mir nicht, Inspektor«, sagte Mr. Luton. »Da muß ich gleich an einen gejagten Fuchs denken, und daß Sie der wären, oder an Karnickel, wie Sie sagten.« »Bestimmt hat noch kein Karnickel einen so behaglichen Bau gehabt, und alle Abenteuer, die es mit Bruder Fuchs und Mister Mensch erlebt hat, waren nicht so interessant wie unsere. Die Polizei wird nämlich überall umhersausen und bis zur Erschöpfung die Leute nach mir aushorchen, während ich mich hier gemütlich ausruhe.« 159

»Aber was wollen die denn eigentlich von Ihnen, zum Donnerkiel?« forschte Mr. Luton. »Das haben sie mir noch nicht erklärt«, antwortete Bony. »Immerhin gibt es da verschiedene Möglichkeiten, und eine beginnt sich für mich deutlich abzuheben. Ich wurde schon einmal daran gehindert, meinen Dienst ganz durchzuführen! Also will man es auch jetzt in Mount Marlo verhindern.« Eine der liebenswerten Eigenschaften alter Leute ist, daß sie weder zudringliche Neugier zeigen noch beim Fragen ungeduldig werden. Mr. Luton blieb passiv interessiert. Er wußte, daß Bony bald das entworfene Bild vollenden würde, denn er saß in tiefem Sinnen da, wie die Zigarette bewies, die ihm fast die Finger verbrannte. Beide Männer zuckten zusammen, als plötzlich die Hunde scharf anschlugen. Durch die Stille ihrer Gedanken fuhr das Rauschen des Windes im Laub und Geäst der Bäume. Die Uhr im Nebenraum gab neun tiefe Schläge. Und als der letzte Ton weich verklang, eilten Füße die Verandastufen herauf. Jemand klopfte hastig an die Tür. Die Männer erhoben sich, Bony zog sich in das dunkle Wohnzimmer zurück, und Mr. Luton ging zur Haustür, um aufzumachen. »Mr. Luton!« rief Jessica Lawrence. »Ich …« »Nanu, Sunset! Kommen Sie herein, nur herein!« Das Mädchen kam atemlos wie eine Fliehende ins Haus gestürzt. Sie trug einen bis ans Kinn zugeknöpften Mantel und eine Kappe, unter der ihre großen Augen reizend zur Geltung kamen. »Noch jemand bei Ihnen?« fragte Mr. Luton und wartete mit dem Schließen der Tür einen Moment. »Nein. Nein, bin allein gekommen. Doktor Linke … Carl … ist fortgefahren. Ich … ich bin gerannt. Wurde verfolgt.« »Setzen Sie sich, Sunset.« Mr. Luton schloß die Tür und schob innen den Riegel vor. Bony kam aus dem Nebenzimmer, das Mädchen ging zu ihm und packte ihn an den Armen. 160

»Sie hier, Inspektor! Ich hörte, Sie seien abgereist.« »Gerüchte sind oft falsch, Miss Lawrence.« Er drückte sie sanft in einen Sessel beim Kamin. »Nur Ruhe. Mich nennen alle meine Freunde Bony. Ich hoffe, auch Sie geben mir diese Ehre. Glauben Sie nie, daß Bony seine Freunde jemals im Stich läßt.« »Tasse Tee, Sunset? Oder Kaffee, wenn Sie wollen. Auch Kognak können Sie dazu haben«, schlug Mr. Luton vor. »Ist mir alles recht… Danke schön.« Der alte Mann eilte an den Ofen und holte von der Anrichte die Tassen und die Untertassen. Da das Mädchen unschlüssig zu sein schien, goß er Kaffee mit Kognak für alle drei ein. »Zigarette?« bot Bony an. »Soll ich eine für Sie drehen? Bin nicht sehr geschickt darin, aber …« »Vielen Dank. Ich habe welche bei mir. Ach, wie froh ich bin, Sie zu sehen!« »Nett von Ihnen. Doktor Linke … Sie sagten, er sei fortgefahren. Wohin wohl?« »Das weiß ich nicht. Er wurde heute nachmittag abgeholt.« »Ihre Zigarette ist aus. Nur ruhig bleiben.« Bony lächelte ihr zu, und sein Lächeln bewahrte sie vor einem hysterischen Anfall. »Mr. Luton wird ja sofort kommen mit dem … ich wette, er bringt uns Kaffee mit einem kräftigen ›Schuß‹.« Als Luton wenige Minuten später wieder hereinkam, fand er Jessica ruhiger vor und sah, daß Bony vermied, sie anzublicken. Und mit dem Kaffee hatte Bony richtig getippt. »Kaffee«, bemerkte Mr. Luton, »ist das Trinken überhaupt nur wert, wenn ein paar Tropfen Kognak drin sind.« »So!« murmelte Bony. »Sie tröpfeln aber nicht bloß ein bißchen hinein, wie?« »Es ist für den Kaffee und den Kognak eine Beleidigung, wenn man sie zu gleichgültig paart«, erklärte Mr. Luton und wurde gleich darauf rot wegen dieser Ausdrucksweise. »Kognak muß man in den Kaffee schütten. Tropfen erinnern mich an Arzneiflaschen.« 161

»Ich danke Ihnen, Bony, und Ihnen, Mr. Luton. Mir geht’s schon besser.« Jessica Lawrence sprach jetzt mit fester Stimme. »Ich habe mich nur so aufgeregt, weil mich jemand verfolgte.« »Berichten Sie uns das doch zuerst, Jessica.« »Mir war, als müßte ich mich unbedingt mit Ihnen in Verbindung setzen, und da dachte ich, Mr. Luton könnte mir raten, wie ich Sie am besten erreichte. Es dreht sich um Carl. Also ging ich aus dem Hause, ohne es jemandem zu sagen. Der Mond scheint hell, aber die Wolken rasen und beschatten ihn oft. Bis zur Landstraße kam ich gut und wollte von da direkt zur Brücke runtergehen anstatt den Weg quer über die Koppeln, weil mir das in so einer Nacht ein bißchen unheimlich erschien. Als ich bis halb zur Brücke gegangen war, hatte ich ein seltsames Gefühl. Ich drehte mich um, da sah ich einen Mann hinter mir auf der Straße. Als ich rascher lief, schien er ebenfalls schneller zu gehen. Ich weiß nicht, wie ich dazu kam, aber ich blieb plötzlich stehen und blickte zu ihm hinüber. Er war ungefähr hundert Meter entfernt und stand auch still. Da fragte ich ihn ganz laut nach seinem Namen. Er gab keine Antwort. Ich ging auf ihn zu, um ihn besser zu erkennen. Sofort wich er zurück. Als ich mich dann umdrehte, um weiterzugehen, machte er auch kehrt und folgte mir wieder. Von der Biegung bei der Brücke nahm ich den Weg hier aufs Haus zu. Der Mann blieb an der Brücke stehen und zündete sich eine Zigarette an. Na, dann ist’s ja gut, dachte ich und ging an den Bäumen entlang bis zu dem Dickicht. Als ich da vorbeikam, entdeckte ich plötzlich einen anderen Mann. Er stand hinter einem Busch, aber ich konnte seinen Kopf über den Blättern sehen. Er blieb unbeweglich. Da nahm ich die Beine in die Hand und rannte los. So feige zu sein!« »Sind Sie sicher, daß der Mann hinter dem Busch nicht derselbe war wie der von der Landstraße?« fragte Bony. »Ganz sicher. Es müssen zwei gewesen sein.« »Könnten Sie sie beschreiben?« 162

»Nun, der mich auf der Straße verfolgte, schien auffallend groß zu sein. Er trug einen Regenmantel und …« »Verzeihung. Einen Regenmantel? Konnten Sie den genauer sehen?« »Nein. Nur an der Figur des Mannes merkte ich, daß er einen Mantel mit Gürtel trug. Der andere, der hinter dem Busch, muß kleiner gewesen sein, kaum größer als ich. Hüte trugen beide.« »Konnten Sie bei dem auf der Straße die Schritte hören?« »Ja.« »Fiel Ihnen am Klang der Schritte etwas auf?« »Hm. Ja, doch. Sie klangen nicht gleichmäßig. Jetzt weiß ich’s: Er muß etwas gehinkt haben!« »Sonst Einzelheiten beobachtet?« »Nein, Bony.« »Nun erzählen Sie bitte von Doktor Linke.« »Ich war im Geschäftszimmer, als Carl von den Meßinstrumenten hereinkam. Das muß etwa um Viertel vor drei gewesen sein. Er … er warf mir eine Kußhand zu und ging an seinen Schreibtisch, um die Ablesungen auf die graphischen Blätter zu übertragen. Kurz nach drei setzte ich den Kessel auf den Herd, und wir tranken wie gewöhnlich um halb vier unseren Nachmittagstee. Leider haben wir dabei getrödelt.« »Das kann manchmal recht angenehm sein, Jessica. Doch bitte weiter.« »Ich erwähnte das, weil mir erst viel später einfiel, daß ich mir die Zeiten hätte merken sollen. So muß es nach vier gewesen sein, als ein Wagen am Bürogebäude vorfuhr und Carl nachsehen ging, wer da kam. Ich hörte Stimmen. Carl sprach laut, er lehnte etwas ab. Dann kam er herein, gefolgt von dem Mann, der ihn hatte ausfragen wollen, als … Sie wissen ja, der von der Staatspolizei. Carl sagte mir, er müsse ein paar Tage verreisen, und die zwei Männer gingen mit ihm in sein Zimmer. 163

Ich schaute mir durch die Vordertür den Wagen an. Er sah aus wie ein Polizeifahrzeug. Ich merkte mir trotzdem die Nummer. Der Mann, der am Steuer saß, kam mir bekannt vor. Dann kamen die beiden andern mit Carl aus dem Seiteneingang vom Geschäftszimmer. Carl trug seinen Handkoffer. Ich paßte auf, wie sie einstiegen und abfuhren …« »Der Mann, der den von der Staatspolizei begleitete, war der groß und breit, hatte steifes graues Haar und einen struppigen Schnurrbart?« fragte Bony. »Ja. Ja, solches Haar und so einen Bart hatte er.« Bony sagte lachend: »Das Eisen wird heiß! Das muß Oberinspektor Boase gewesen sein. Doktor Linke zum Verhör abtransportiert! Geheimnisvolle Männer auf der Spur seiner Verlobten! Inspektor Bonaparte unverantwortlicherweise von der Front in die Etappe zurückkommandiert. Ja, wo gibt’s denn so was? Also werde ich nun die Sache nach der besten Tradition von Privatdetektiven behandeln. Einen guten Schluck Whisky jetzt, Bruder, während ich mein Schießeisen nachprüfe. Diese Burschen werde ich bald festhaben. Eine Kleinigkeit.«

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eheimauge‹ Napoleon Bonaparte stieg in den Keller, um seinen Anzug zu wechseln, und kam in dunkler Kleidung, statt des weißen Kragens einen schwarzen Seidenschal um den Hals, und in schwarzen Segeltuchschuhen wieder herauf. Er trank eine zweite Tasse Kaffee ohne Kognak, lächelte Jessica Lawrence zu und fabrizierte, während er auf Mr. Luton wartete, 164

eine Zigarette. Sogleich erschien Mr. Luton wieder, er brachte eine doppelläufige Jagdflinte und eine Schachtel Patronen. In der Wohnküche hatte er das Licht ausgeschaltet und die Zwischentür zugemacht. »Ich werde in knapp einer Stunde verschwunden sein«, sagte Bony zu den beiden. »Wenn ich wiederkomme, mache ich mich bemerkbar, ehe ich Sie um Einlaß bitte. Sind wir darüber klar?« Mr. Luton nickte und lud die Flinte. »Öffnen Sie unter keinen Umständen jemandem außer mir die Tür, auch wenn Sie den Betreffenden an der Stimme erkennen. Einerlei, was er sagt, zum Beispiel ›Polizei hier‹ oder ›öffnen Sie im Namen des Gesetzes«. Nicht einmal antworten sollen Sie. Klar?« Mr. Luton ließ den Verschluß zuschnappen und nickte wieder. »Ich möchte, daß Sie beide hier ganz still sitzen bleiben, bis Sie meine Stimme hören. Falls jemand sich anschickt, hier einzubrechen, verwehren Sie ihm das nicht. Lassen Sie ihn erst herein, dann legen Sie die Flinte auf ihn an. Sie werden inzwischen so ›nervös‹ geworden sein, daß ein Schuß losgeht. In fast allen Kriminalfällen gehen Schüsse von selbst los, ohne daß einer an den Abzug gefaßt hat. Immer sind die Schießeisen schuld, der Verbrecher nie. Also Ihre Flinte knallt, und Sie sind schuldlos. Sie müssen nur darauf achten, daß genau in dem Moment des Schusses der Lauf auch richtig aufs Ziel zeigt.« »Ist das Ihr Ernst, Bony?« fragte Jessica Lawrence. »Durchaus. Mr. Luton leidet ja noch immer unter seinen Knieverletzungen. Noch einige Einzelheiten, Mr. Luton …« Nachdem Bony genau erklärt hatte, in welcher Weise er sich entfernen wollte, begleitete Luton ihn ins Nebenzimmer. Die Tür machte er hinter sich zu. Das Wohnzimmer war vollständig dunkel. Der innere Riegel und das Schloß am hinteren Ausgang waren gut geölt, keins von beiden machte auch nur das geringste Geräusch, als Bony jetzt zentimeterweise die Tür nach innen zog, so daß langsam das helle Mondlicht in den Raum fiel. 165

In der halbgeöffneten Tür blieb er lauschend stehen. Der Wind ging noch stark, und immer wieder verdeckten die rasch ziehenden Wolken den Mond, so daß er manchmal sogar die Hundezwinger hinten im Garten genau erkennen, dann wieder kaum zwei Meter weit sehen konnte. Die beiden Hunde standen, der eine bewegte sich ein wenig. Bei der Kälte hätten sie sich sonst in ihre Hütten zurückgezogen. Sie waren unruhig, wenn auch nicht aufgeregt, aber irgend etwas mußte ihnen verdächtig sein. Die Vögel, die tagsüber so lebhaft sangen und zwitscherten, schliefen jetzt, doch als eine Nachteule über die nahen Bäume flatterte, war das Bild vollständig und für Bony eindeutig. Es befand sich niemand in der Nähe des Hauses. Draußen angelangt, stand Bony still und vernahm ganz leise, wie innen der Riegel vorgeschoben wurde. Daß Mr. Luton den Schlüssel herumdrehte, war gar nicht zu hören. Er ging jetzt wohl gerade durch die dunkle Wohnküche ins beleuchtete Vorderzimmer, wo das Mädchen wartete. Als der Mond wieder verhüllt war, ging Bony auf dem Gartenweg zu den Zwingern. Die Hunde sahen ihn kommen, sie wedelten, ohne jedoch zu bellen, und zeigten ihm so ihre Freude. Er flüsterte ihnen zärtlich etwas zu und gab jedem ein Stückchen Kuchen, dann kletterte er über den hinteren Zaun, um zu den Bäumen zu gelangen, die mit dem Unterholz eine breite Abgrenzung zum Fluß bildeten. Hier drang das Mondlicht wesentlich schwächer durch. Bony wandte sich flußaufwärts und ging ungefähr parallel zu dem nach Knockers Camp führenden Pfad weiter. Er kam nur langsam vorwärts, denn das Buschwerk war dicht und stachelig, und Geräusch durfte er nicht machen. Endlich entdeckte er das Loch, das im Dunkel nur stecknadelkopfgroß aussah. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Vier Minuten vor zehn. Als er schließlich die Ränder der Öffnung sehen konnte, aus der das Licht fiel, waren trotzdem die Umrisse von Kno166

ckers Haus noch nicht erkennbar. Aber Stimmen hörte er, Harris sprach mit einem Besucher. In Knockers Behausung gab es so viele Wandrisse und Spalten, daß Bony es leicht gehabt hätte zu horchen, wäre nicht der winzige australische Terrier gewesen. Bony lag weniger daran, das Gespräch abzuhören, als den Besucher zu erkennen. Vor der Kante des Rasens angekommen, vermied er, wegen der Fußfallen die Grünfläche zu betreten. Er hatte keine Angst, in eine zu stolpern, hätte sie aber nicht genau wieder so aufstellen können, wie Harris sie gesetzt hatte. Er bemerkte, als er auf den Pfad zum Hause kam, daß er den Wind jetzt im Rücken hatte. Etwa fünf Meter vor ihm lag das Flußufer mit dem plump gebauten Landesteg, an dem die Vorrichtung mit der Angelleine und der Ochsenglocke hing. Der kleine Hund lag noch still in seinem Verschlag. Kein Vogel gab einen Ton von sich. Bony zog die Angel ein, nahm den Köder ab, warf den Haken wieder ins Wasser und läutete kräftig die Glocke. Dann schlüpfte er ins Unterholz. Jetzt gaben die Vögel klagende Laute von sich, der kleine Hund kläffte wie toll. Die Tür ging auf, der Hund flitzte aus der Hütte, hinter ihm erschien Harris mit einer Petroleumlampe in der Hand und ein zweiter Mann in einem Trenchcoat. Der Besucher war groß, ziemlich korpulent und offensichtlich erregt. Obgleich der Mond ihn hell bestrahlte, vermochte Bony ihn nicht zu erkennen. Sie eilten im Gänsemarsch, Bony hinter Harris und dem Fremden, dem zur Glockenangel hastenden Hund nach. »Nix! Fisch ist weg«, rief Harris ärgerlich. Und der Fremde sagte: »Ein Jammer. Könnte ein Riesenbursche gewesen sein.« »Hat aber meinen Köder mitgenommen«, brummelte der Einsiedler. »Muß mit ihm bloß gespielt haben. Mir kam das Bimmeln anders vor als sonst.« »So’n Pech aber auch«, sagte sein Begleiter. 167

»Ja«, stimmte Harris zu, setzte einen neuen Köder auf den Haken und warf im Stehen die Leine weit in den Fluß hinaus. Der Hund winselte enttäuscht und lief, als Harris wieder zur Baracke ging, voraus. Der Fremde sagte: »Na, ich will jetzt weiter. Werde tun, was ich Ihnen gesagt habe. Komme um acht her, die Köder holen. Sie möchten also lieber Fleisch und andere Sachen als Geld?« »Ja. Will mich doch mit dem verdammten Magistrat nicht anlegen.« »Sehr vernünftig. Schön, sehen uns also morgen.« »Wiedersehen. Ihren Wagen hatten Sie bei der Brücke gelassen, sagten Sie doch?« »Ja.« »Können Sie allein zur Lichtung zurückfinden?« »Keine Sorge, das kann ich. Gute Nacht.« Zweifellos wußte der Fremde seinen Weg, er war offenbar nicht zum erstenmal bei Harris gewesen. Bony folgte ihm ohne Schwierigkeit. Bis der Fremde die Lichtung vor Mr. Lutons Haus erreichte, hatte er ihm bei sich schon das Zeugnis eines ›Buschkundigen‹ ausgestellt, wenn auch nicht eines erstklassigen. In lässiger Ruhe schritt der Fremde über die Lichtung, ohne den Verfolger wahrzunehmen, der leise durch die Schatten der Bäume – Mr. Lutons ›Ochsengespann‹ – huschte. Kaum war der Unbekannte an dem Baumpfad entlang zehn Meter weitergegangen, als ein anderer ihn ansprach, worauf er in dem dichten Unterholz Deckung nahm, wo Jessica Lawrence einen stehenden Mann erblickt hatte. Bony kroch auf Händen und Knien sehr nahe hinter die beiden Männer, die auf einem umgefallenen Baum saßen. »Verdammt kalt hier zum Warten. Hat das überhaupt Zweck?« fragte der eine. »Ist mir jetzt noch nicht klar«, erwiderte der andere. »Habe inzwischen eine Menge über Wickham und Luton erfahren. Die waren bestimmt dick befreundet.« 168

»So, wirklich dick?« »Ja, wie das bei Dieben meistens der Fall ist. Vielleicht sind wir den vermißten Aufzeichnungen jetzt richtig auf der Spur. Die kann der alte Wickham ja bei dem Luton versteckt haben, und der hält jedenfalls vorläufig dicht. Ist das Mädchen schon fortgegangen?« »Nein, sonst wäre ich ja nicht hier.« »Die erzählt sicher dem Alten, wie ihr Süßer geschnappt worden ist.« »Habe ich Ihnen ja vorhergesagt«, entgegnete der Fremde, dessen Gesicht Bony nun gesehen hatte. »Mir gefällt die Sache wenig«, widersprach sein Begleiter. »Mir um so besser, seitdem ich Harris ausgequetscht habe. Das Mädchen ist verrückt nach dem Linke. Sie ist mit dem bei Luton gewesen, ehe der alte Wickham abkratzte und nachher auch. Und den beiden hat Wickham am meisten vertraut, das wissen wir. Also gehen wir genau nach Plan vor, schnappen sie uns, sobald sie allein ist, und wenn Luton dabei ist, machen wir den auch gleich fertig. Ihr reden wir ein, wir wüßten genug über Linke, um ihn ins Kittchen zu bringen. Wenn sie uns aber ein paar Fragen beantwortet, sind wir bereit, das zu vergessen. Klar? Keine Gewaltanwendung – oder nur wenig.« Schweigen trat ein, bis der Fremde sagte, es sei schon später als zehn Uhr dreißig. »Wenn die sich bloß beeilen wollte und rauskäme!« »Ja, wird Zeit«, bekräftigte der andere. »Wir aber sitzen hier, als wollten wir warten, bis es hell wird.« Bony entfernte sich lautlos und schlug den zur Brücke führenden schmalen Weg ein. Er war durch diese neue Entwicklung verstört, aber auch befriedigt, wenn sich auch dieses zweite Verschwörerpaar nicht so sicher festlegen ließ wie das erste. Aber es stand ja noch ihr Wagen da, und ein Auto kann einem viel Auskünfte geben. 169

Der Wagen stand ein gutes Stück abseits der Straße unter großen Bäumen, wo eine Fläche kahlgehauen war für zum Straßenbau benötigtes Material. Bony brauchte drei Minuten, um sich zu vergewissern, daß niemand im Wagen saß oder sich in der Nähe die kalten Füße vertrat. Das Auto, ein Buick Sedan von 1952, trug die Kennzeichen von Victoria. Sonst ließ sich an ihm nichts weiter feststellen, als daß es ein dunkelgrauer Privatwagen war. Bony merkte sich automatisch die Nummer, die Größe und Marke der Reifen, das feine Leder der Sitzpolster. Als er sich hinters Steuer setzte, sagte ihm die Entfernung von den Fußhebeln, daß nicht der Mann, der bei Harris war, den Wagen gefahren hatte. Die Tasche an der Tür enthielt ein Notizbuch mit Bleistift, einen Luftdruckprüfer und zum Glück – denn ein bißchen Glück muß auch der tüchtigste Kriminalist haben – einen Umschlag, in dem eine Garagenrechnung steckte. Sie war adressiert an Mr. S. V. Marsh, Myall Avenue 32 in Toorak, einem modernen Vorort von Melbourne. Das Handschuhfach enthielt ein silbernes Zigarettenetui, das den Schluß zuließ, daß Mr. Marsh ein wohlhabender Mann war. Aber Reichtum kann täuschen. So ungern Bony das tat – er fand auch das Werkzeugfach und nahm aus der Segeltuchrolle einen Schraubenschlüssel. Die Rolle legte er wieder an ihren Platz, schloß die Klappe und auch die vom Handschuhfach sorgfältig. Das von den Bäumen gefallene Laub und Geäst war trocken. Bony kratzte mit den Füßen einen Haufen hinten am Wagen zusammen. Dann machte er den Abflußhahn des Benzintanks auf und schob das Reisig und Laub hinten noch weiter unter den Wagen. Reglos horchte er, in die Dunkelheit spähend, und wartete auf die nächste Wolke, die den Mond verdunkelte. Und schon kam sie. Er zündete ein Streichholz an. Das verspritzte Benzin reichte für eine explosive Entzündung nicht aus, immerhin sprang die Flamme so heftig an, daß er gleich Deckung nehmen mußte. 170

Bony flitzte über den Fahrweg, unter den Bäumen entlang und durch das leichte Gestrüpp, das den Weg zu Mr. Lutons Haus säumte. Auf einmal blieb er stehen. Als er zurückschaute, erhob sich zwischen den Baumstämmen helle Glut, die Blätter der Bäume in der Nähe der Brücke färbten sich orangerot. Die Männer, die das hübsche junge Mädchen zu überfallen gedachten, bewegten sich ganz ungezwungen. Bony beobachtete sie, wie sie schnell dahinschritten, stumm in ihren Plan verbissen. Er lief jetzt selbst in hohem Tempo, klopfte an die Hintertür des Häuschens und wartete einen Moment, bevor er gedämpft rief: »Alles geklärt, Mr. Luton. Die Hunde sind still oder schlafen.« Die Tür öffnete sich, Bony schlüpfte ins dunkle Wohnzimmer. »Na Jessica, wir wollen los. Ich werde Sie nach Hause begleiten.« »Alles einwandfrei klar?« fragte Mr. Luton. »Bis auf ein kleines Unglück bei der Brücke, sonst ja«, erwiderte Bony. »Verhalten Sie sich still und machen Sie nicht auf, bis ich wiederkomme. Fertig, Jessica?« Vor der Tür entschuldigte sich Bony, daß er sie bei der Hand faßte, und lief mit ihr über den Pfad. Die Hunde regten sich. Bony sprach ihnen beruhigend zu, doch sie hatten Grund zur Aufregung, das sah auch Jessica, als Bony ihr durch eine Lücke im Drahtzaun aus dem Garten half. Als sie auf der freien Koppel ankamen und den bei der Dunkelheit kaum sichtbaren Weg betraten, fragte sie, was das für ein rotes Leuchten sei. »Das Feuer dort?« rief Bony in harmlosem Ton. »Ach so, das! Da hat wohl ein nachlässiger Raucher ein brennendes Streichholz fallen lassen. Die Menschen lernen doch nie zu! Da kann man Feldzüge unter dem Motto ›Vorsicht‹ veranstalten, bis man blau im Gesicht wird, und trotzdem lernen sie nichts. Habe mal einen Staatsmann im Rundfunk gehört, der die Hörer drin171

gend bat ›Löscht eure Zündhölzer richtig aus‹. Ein Schwachkopf sprach zu einer Million. Natürlich war er ein Schwachkopf. Sind die ja alle. Jedes Jahr warnen sie das sogenannte Publikum, keine brennenden Streichhölzer fortzuwerfen, vor allem nicht in der Nähe von Laub oder Benzin und ähnlichen feuergefährlichen Stoffen. Wären aber die Politiker intelligent, so würden sie einfach die Herstellung und den Verkauf von Zündhölzern verbieten, so daß jeder sich ein Feuerzeug kaufen müßte. So ein Ding wirft keiner weg, weil es zu teuer ist.« »Darf ich mal etwas sagen?« fragte das Mädchen, sehr gespannt. »Aber gewiß doch, ich bin ganz Ohr.« »Sie rennen mir zu schnell. Und reden zuviel. Und sagen mir nicht die Wahrheit.« »Dann bitte ich sehr um Entschuldigung, Jessica. Erlauben Sie mir, Sie von Ihrer Sorge zu befreien. Doktor Linke wird nichts geschehen, man wird ihn an seine Arbeit und zu Ihnen zurückkehren lassen, und wenn ich dem Ministerpräsidenten die Pistole auf die Brust setzen müßte!« Wo der Zaun an die Straße grenzte, bat Bony sie, still zu sein, weil er horchen wollte. Jenseits der Straße lag das offene Tor vom Gut Mount Marlo. Nur der in den Kiefern säuselnde Wind war zu hören, auf der Straße keine Schritte. Zu sehen war nur das rötliche Glühen bei der Brücke. Sie eilten über die Straße an das offene Doppeltor und gingen am Rande der von Narzissen eingesäumten Auffahrt zum Hause. »Bitte erklären Sie mir, was das mit dem Feuer ist, Bony.« Da er ihr unnötige Sorgen ersparen wollte, sagte er: »Ein Geheimnis bleibt unter uns. Die Männer, die Sie sahen, haben Ihnen aufgelauert. Wollten Sie abfangen und von Ihnen unter Drohungen bestimmte Auskünfte erpressen. Deshalb habe ich, während Sie im Haus bei Mr. Luton waren, ihr Auto angezündet, um die 172

Herren abzulenken, während ich die Ehre hatte, Sie begleiten zu dürfen. Würden Sie einen Befehl von mir ausführen?« »Ja.« »Dann verbiete ich Ihnen, das Haus Mount Marlo wieder zu verlassen, bis ich Sie dazu auffordere. Und morgen früh, so früh wie möglich, sollen Sie ein Telegramm absenden. Können Sie das Telefon im Geschäftszimmer benutzen? Ohne daß das Gespräch abgehört wird?« »Das werde ich schon fertigkriegen.« »Hier ist der Text, adressiert an eine junge Dame in Melbourne, die gebeten wird, sich bei erster Gelegenheit mit Ihnen in Verbindung zu setzen. Und wenn Sie das tun, seien Sie sehr vorsichtig. Sagen Sie, daß ich dringend ihrer Hilfe bedarf, im Hause von Mr. Luton, in der Nähe von Cowdry. Mich erwähnen Sie nur als ihren Freund vom Murray River. Klar?« »Völlig«, antwortete Jessica, nahm das Geschriebene entgegen, ließ es in die Manteltasche gleiten und drückte Bony impulsiv den Arm. »Ich kann gar nicht sagen, wie dankbar ich Ihnen bin. Sie werden sich für Carl so gut einsetzen wie möglich, ja?« »Sagte ich bereits, Jessica. Und jetzt rennen Sie, bis zur Haustür. Ich passe so lange auf.« Er wartete, bis er sah, daß sich die Tür hinter ihr schloß, dann eilte er zu Mr. Luton zurück.

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aben die Hunde gebellt?« fragte Bony, als Mr. Luton ihn eingelassen hatte und sie zusammen wieder im Wohnzimmer waren. »Nein, bloß einmal hat einer gejault, wahrscheinlich weil ihn ein Floh ohne Voranmeldung gebissen hat.« Bony berichtete über die Vorfälle des Abends, damit Mr. Luton auf die mögliche Entwicklung der Dinge vorbereitet war. Der alte Mann furchte die Stirn, als er von dem Besucher bei Knocker Harris erfuhr, doch über das dem Auto zugestoßene »Malheur« lachte er laut. »Erstens«, fuhr Bony fort, »Harris nichts von dem, was wir wissen, merken lassen, falls er wieder herkommt. Sie müssen abwarten, was er über den Fahrer des Wagens sagt oder verschweigt. Dem Anschein nach ist der Mann zu Harris gegangen, um sich Köder für morgen zu bestellen, tatsächlich jedoch, um Näheres über Ihre Beziehungen zu Ben Wickham zu erfahren. Womit angedeutet ist, daß sich der Brennpunkt des Interesses an Wickhams Papieren von dessen Haus auf Ihres verschoben hat. Die zwei ersten Fremden haben die erste Bewegung in dieser Richtung gemacht, die beiden jetzt folgen derselben Spur. Wir dürfen annehmen, daß die letzten mit den ersten nicht in Verbindung stehen.« »Die zwei von heute abend, sind das Ausländer?« fragte Mr. Luton. 174

»Nach ihrem Akzent nicht. Der Fahrer des Wagens muß ja nicht der Eigentümer sein, aber der heißt jedenfalls Marsh. Die Garagenrechnung betrifft allgemeine Pflege des Wagens, keine Reparaturen. Nun sehen wir mal, was in dem Notizbuch steht.« Das Studium des Buches beanspruchte fünf Minuten. »Der Fahrer – nicht der Besitzer – könnte zum Beispiel Handelsreisender sein«, sagte Bony langsam, »denn hier ist eine Aufstellung, beinah in Tagebuchform, von Ausgaben für Benzin und öl, Hotelkosten und Mahlzeiten, flüchtig notiert, vielleicht um sie bei Tagesschluß auf eine ›Schwindelabrechnung‹ zu übertragen. Die Liste fängt im April 1953 an und ist bis vor vier Tagen, mit einem Benzinkauf in Cowdry, weitergeführt. Wie aus den Daten hervorgeht, ist der Fahrer in Adelaide und in Melbourne gewesen, wo er vermutlich wohnt, dann in Canberra, wieder in Melbourne, in Sydney und so weiter. Falls er Geschäftsreisender ist, umfaßt sein Bezirk drei Provinzen und den australischen Regierungsbezirk. Da er einen Buick fährt, muß seine Firma florieren, oder er ist selbst Chef eines kleinen, aber gutgehenden Geschäfts. Auch Regierungsbeamter könnte er sein. Wir tappen da ziemlich im dunkeln, wie? Nun, ich verlasse mich auf die Zeit, denn sie hat sich stets als mein bester Bundesgenosse bewährt. Aber noch ein anderer Punkt ist wesentlich. Die bewußten Aufzeichnungen und das grüne Notizbuch könnten entdeckt werden. Das beunruhigt mich, wir müßten da etwas unternehmen. Haben Sie Vorschläge für ein besseres Versteck?« »Wüßte nicht. Muß mal nachdenken. Unsere Kneipe ist doch kein schlechtes, was meinen Sie?« »Ich fürchte, doch«, sagte Bony. »Wenn das Haus fachmännisch durchsucht wird, findet man auch rasch die Falltür. Wir müssen unsere Phantasie zu Hilfe nehmen. Setzen wir einmal voraus, Sie wären Gewohnheitstrinker und wären mit einer sehr mißtrauischen Frau verheiratet, die das verfluchte Trinken nicht leiden kann und jede Flasche, die sie findet, in den Ausguß entleert. Wo würden Sie dann Ihre Buddel verstecken?« 175

»In einem Loch unter den Sitzstangen im Hühnerstall«, antwortete Mr. Luton prompt. »Genau das habe ich schon im Sinn gehabt«, sagte Bony lächelnd. »Ihr Versteck wäre zwar vor einer mißtrauischen Frau nicht absolut sicher, aber für die Leute, die wir meinen, kann es genügen. Wollen die Sache gleich machen.« Mr. Luton war sofort lebhaft dabei. Sie benötigten nahezu eine Stunde dafür, denn sie mußten ohne Licht arbeiten, ohne die Hühner und den stolzen Hahn auf den Stangen zu stören, und mußten den ›Belag‹ wieder genau so hinpacken, wie er vorher aussah. Das Loch war nicht groß, so daß Bony schließlich die Jahresberichte doch in der Truhe lassen wollte und er nur das grüne Notizbuch, das Testament und das kleine, aus dem Auto geholte Taschenbuch in einer Keksschachtel vergrub. Nachdem sie ein leichtes Mahl gegessen und heißen Grog getrunken hatten, legten sie sich hinter verschlossenen Türen und verriegelten Fenstern schlafen. Mr. Luton hatte die geladene Jagdflinte auf dem Nachttisch liegen, Möbel und Bodenbelag im Wohnzimmer waren so zurechtgeschoben, daß Bony, wenn nötig, rasch nach oben schlüpfen konnte. Sie schliefen beide in ungestörtem Frieden. Um neun ging Mr. Luton mit einem Frühstückstablett für seinen Gast hinunter, der die Absicht hatte, den Tag zu weiterem Studium der Papiere in der Truhe zu benutzen. Dann besorgte er seine täglichen kleinen Pflichten, ließ die Hunde ins Freie, räumte in der Wohnung auf, grub im Garten ein wenig, säte Erbsen und pflanzte Frühkohl an. Kurz nach zehn kam Wachtmeister Gibley. Er klopfte gerade an die Vordertür, als Bony die ›Kognaktreppe‹ hinaufstieg. »Was! Sie schon wieder hier?« rief Mr. Luton schroff. »Ja, ich wieder«, bestätigte der Polizist. »Was macht der Teekessel? Kocht das Wasser schon?« 176

»Kruzitürken!« brüllte der alte Mann. »Sie denken wohl, ich könnte das gesamte verflixte Polizeikorps mit Tee versorgen, bei den heutigen Teepreisen?« »Nein. Ich habe Ihnen sogar ein Pfund Tee mitgebracht. Sergeant Maskell hat mir den Kies dafür gegeben. Er läßt Sie schön grüßen und bedankt sich für den Fisch, den Sie ihm geschenkt haben. Wollen Sie mich nun vielleicht hineinbitten?« »Ich habe noch keinem Menschen einen Schnaps oder Tee verweigert oder einen Bissen zu essen. Also kommen Sie rein. Solange Sie keine dämlichen Fragen stellen oder alberne Drohungen ausstoßen, sind Sie mir angenehm. Weshalb kommen Sie denn?« »Ich sagte es doch eben«, antwortete Gibley, als er sich auf dem Stuhl in der Küche niederließ. »Na, na, Ihr Geschwätz ist ja bloß die Einleitung für was anderes. Also gleich raus damit, sonst werden Sie an dem Kuchen, den ich erst vor zwei Stunden gebacken habe, keine Freude haben.« »Nun, um ehrlich zu sein: Ich komme, um zu fragen, ob Sie zufällig bei der Brücke ein Auto in Brand gesteckt haben.« Mr. Luton sah ganz bestürzt aus, schwieg jedoch. »Anscheinend haben zwei Männer, die sich in Cowdry ein Ferienhäuschen gemietet hatten, ihren Wagen bei der Brücke gelassen, um ein bißchen nachts zu angeln. Sind ein Stück flußabwärts gewandert und haben von da, als sie angelten, den Feuerschein gesehen, der ihnen zeigte, daß ihr Wagen brannte. Was wissen Sie davon?« »Was ich weiß!?« brüllte Mr. Luton ihn an. »Was fällt Ihnen eigentlich ein … Nächstens werden Sie noch behaupten, ich hätte einen Mord begangen?!« »Das würde ich wohl auch, wenn Ihr Gequassel über diese ›Hu-jahs‹ auf Tatsachen beruhte«, entgegnete der Wachtmeister. Schon wollte Luton wieder aufbrausen, da lenkte sein Gast ein. »Regen Sie sich bloß nicht auf, Luton. Ich komme hier ganz ge177

mütlich an, und Sie sprechen beinah, als könnten Sie mich nicht leiden. Haben Sie denn den Feuerschein über den Bäumen gar nicht bemerkt?« »Nein, ganz bestimmt nicht, Gibley. In so einer kalten, stürmischen Nacht gehe ich nicht vor die Tür, um mir etwa bloß die Sterne anzusehen. Da bleibe ich hübsch ruhig vor meinem eigenen Kamin und habe kein Verlangen, mir die Hände an fremden zu wärmen. Wollten Sie mir sagen, daß einer das Auto in Brand gesteckt hat?« »Nein, bloß so aus Unfug«, gab Gibley nach. »Hat gewiß jemand einen Zigarettenstummel unter einem Kissen liegengelassen. Muß ein tüchtiger Brand gewesen sein, denn ringsum ist der Boden meterweit verbrannt.« »Geschieht denen recht, wenn sie nachts angeln. Weshalb arbeiten sie nicht, anstatt zu dieser Zeit hier faule Ferien zu machen? Vielleicht sind das die Ausländer, nach denen Sie fahnden?« »Nein, die sind’s nicht. Diese kommen aus Melbourne. Der Besitzer des Autos heißt Marsh. Ich weiß über die Brüder schon Bescheid. Noch eins, Ihr Freund Inspektor Bonaparte ist verschwunden.« »Oh!« rief Mr. Luton spöttisch. »Lag er gefesselt und geknebelt in dem Wagen?« »Nein, so verrückt ist die Sache nicht. Er wurde zuletzt bei Serviceton gesehen, im Melbourner Schnellzug. Ist er hier wieder aufgetaucht?« Mr. Luton wurde sarkastisch. »Nein. Vielleicht kampiert er bei Harris. Haben Sie ihn denn gesehen?« Gibley überhörte die Frage. »Darf ich hier mal Umschau halten?« »Nach was? Nach Bonaparte?« »Ganz recht.« »Ich bin ja gemütlich. Sie sind durchs Wohnzimmer hereingekommen, da war er nicht. Und hier in der Küche ist er auch nicht. 178

Da drüben ist meine Schlafkammer. Sehen Sie unterm Bett und im Schrank nach. Weitere Räume habe ich nicht. Draußen liegen noch der Wollschuppen und die Speisekammer. Vielleicht sitzt er im Fliegenschrank. Hinten im Garten ist der Hühnerstall und noch ein Stück weiter der Hundezwinger. Da kann er vielleicht auch drinstecken.« »Oder draußen im Gebüsch, wo er hingegangen ist, als Sie mich kommen hörten«, ergänzte Gibley. »Haben Sie einen Haftbefehl für ihn?« fragte Luton mit ungeheucheltem Erstaunen. »Nein, selbstverständlich nicht. Muß nur feststellen, wo er ist, weiter nichts. Haben Sie davon gehört, daß in die Geschäftsräume oben in Mount Marlo eingebrochen wurde?« »Nein. Beim Zeus, in die Geschichte kommt Leben, finden Sie nicht?« »Sie wissen nicht zufällig, wer sie so in Schwung bringt, oder doch?« »Hören Sie mal, ich wohne hier schon jahrelang und verlange, in Ruhe gelassen zu werden. Hoffentlich genügt Ihnen dieser Wink.« Wachtmeister Gibley lächelte säuerlich und schritt hinaus. Als er schon auf halbem Wege zum Tor war, fiel ihm ein, sich bei Mr. Luton für den Tee und Kuchen zu bedanken. Er hatte auf Befehle gehandelt, die ihn nicht nur nach seiner Meinung, sondern auch der seiner Vorgesetzten nichts angingen. Er fand sich damit ab, daß das Auto durch Zufall verbrannt sein sollte, und war zufrieden, über den Fahrer und seinen Begleiter einigermaßen Bescheid zu wissen. Inzwischen hatte er Zeit genug gehabt, die wesentlichen Einzelheiten bei der Melbourner Polizei nachzuprüfen. Und was das Verschwinden des Inspektors Bonaparte aus dem Melbourner Expreß betraf, so hatte Gibley mit seinen Erkundigungen nur eine allgemeine Aufforderung des Polizeifunks erfüllt. 179

Hiermit war auch Bony zufrieden. Ihn störte nur, daß sein Verschwinden durch den Rundfunk bekanntgegeben worden war, denn das wirkte wie ein offizieller Steckbrief. Und bisher hatte doch, da er Jessica verpflichtet hatte, über seinen Aufenthalt kein Wort zu sagen, nur Mr. Luton gewußt, daß er hier im Keller saß. Als er hinter dem Haus Stimmen vernahm, wechselte er von seinem Horchplatz auf der Kognaktreppe gerade rechtzeitig zu den Ginkisten, um Harris sagen zu hören: »Ganz schön ausgebrannt. Die wollten heute morgen bei mir am Landesteg ihre bestellten Köder abholen, aber das Feuer muß sie wohl aufgeregt haben. Gibley habe ich vorhin kommen sehen, aber er hat mich natürlich nicht bemerkt.« »Wie haben denn die Kerle den Weg nach Ihrem Hause gefunden?« forschte Mr. Luton. »Kamen sie flußaufwärts?« »Nein. Kamen gestern abend im Auto her, wenigstens einer von ihnen, der andere blieb im Wagen. Deshalb verstehe ich die Sache ja nicht recht – wie der Wagen in Brand geraten konnte. Hat Gibley es Ihnen gesagt?« »Nein, nur, daß die beiden ihm gesagt hätten, sie wären beim Angeln gewesen, während es passierte. Warum haben sie das wohl betont?« »Keine Ahnung! Woher soll ich das wissen!« sagte Knocker Harris barsch. »Die beiden schon mal gesehen?« »Nein. Der bei mir erschien, kam so um neun rum. Sagte, er wollte für heute lebende Köder haben. Er gab mir ein Viertelpfund Kautabak. Heute morgen um acht wollten sie die Köder abholen.« »Haben Sie gestern abend das Feuer nicht gesehen?« »Nein, Sie denn?« Mr. Luton überhörte die Frage. »Um welche Zeit ging der Kerl von Ihnen weg?« fragte er. »Gegen elf, denke ich, war’s.« 180

»Oh!« rief Mr. Luton scharf. »Zwei Stunden quatscht der mit Ihnen und läßt bei der Nachtkälte seinen Genossen so lange im Wagen sitzen! Da muß der ja schon, um warm zu werden, die Karre angezündet haben. Worüber habt ihr denn geredet?« »Alles mögliche.« »Ich habe eine präzise Frage gestellt, Knocker!« rief Mr. Luton mit großem Stimmaufwand. »All right, John, bloß mich nicht anbrüllen. Was ist denn mit Ihnen los? Er hat mir gesagt, daß ihm die Gegend gut gefiele, und ich sagte, mir gefielen Leute, die eine ruhige Umgebung schätzen und für sich bleiben wollen.« »Und was sonst noch?« »Ach, über den alten Ben und seine Wetterprophezeiungen haben wir noch gesprochen.« »Ihm auch erzählt, was wir über die ›Hu-jahs‹ denken?« »Na ja, so’n bißchen angedeutet habe ich das.« »Sieht Ihnen ähnlich!« Harris schnaufte, doch Mr. Luton fragte weiter, was sie außerdem noch über Ben Wickham gesagt hätten. Knocker gestand, dem Fremden erzählt zu haben, daß er, Luton, mit Wickham schon lange eng befreundet gewesen und Wickham oft zu ihm gekommen sei, wenn er ordentlich einen heben wollte. Es stellte sich heraus, daß Marsh alles erfahren hatte, was es da zu erfahren gab. Auf seine Fragen, wer da kürzlich bei Mr. Luton zu Besuch gekommen sei, erfuhr er auch Näheres über Inspektor Bonaparte. »Hab’ mir dabei doch nichts gedacht«, jammerte Harris. »Wo er kein Einheimischer ist, kann er doch damit nicht viel anfangen. War auch ein netter Kerl.« »Und wofür hat er sich noch interessiert?« drängte Mr. Luton. »Über wen, abgesehen von mir und Inspektor Bonaparte, habt ihr noch geredet?« »Über Doktor Linke, die Parsloe und den Pfarrer. Das ist alles.« 181

»So, das ist alles? Was wollte er über Linke wissen?« »Ach, wie lange der Doktor schon in Mount Marlo tätig wäre und ob er viel hierherkam, um mit Ihnen zu klönen. Herrjeh, wann hört bloß dieser Blödsinn mal auf?« »Da fragen Sie ausgerechnet mich!« knurrte der Alte, absichtlich die Dinge verdrehend. »Sie fangen was an, und dann soll ich wissen, wann das aufhört! Reden Sie gefälligst nicht mehr mit Fremden über mich und meine Angelegenheiten. Ich will nicht, daß andere Leute wissen, wieviel ich auf der Bank und wieviel ich unterm Linoleum habe! Woher wollen Sie wissen, ob der Mensch nicht ein rücksichtsloser Bandit ist, der hier plötzlich einbricht, um mich zu bestehlen, und mich umlegt, wenn ich mich wehre. Sie sind mir ja ein netter Freund!« »Aber ich habe mir wirklich nichts Schlimmes dabei gedacht, John!« Es klang ganz verzweifelt. »Wo wir schon so lange gute Nachbarschaft gehalten haben …« »Na, das wird aufhören, wenn Sie weiter mit jedem neugierigen Touristen rumquatschen, der mal des Weges kommt. Jetzt verduften Sie und bleiben Sie acht Tage weg, klar?« »All right, John«, erklärte Harris sich in klagendem Ton bereit. Er schurrte über den Fußboden und blieb hinter der Türschwelle stehen, um noch hinzuzufügen: »Wenn Sie mich brauchen, wissen Sie ja, wo mein Bau liegt. Vielleicht brauchen Sie am Rententag mal was aus der Stadt, das ich mitbringen kann.« »Da können Sie lange warten«, schloß der unerbittliche Mr. Luton schroff das Gespräch.

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er Nachmittag verlief ohne Zwischenfall. Keine Stimme über ihm störte Bony, während er die umfangreichen Akten studierte, die er auf den Schanktisch gelegt hatte. Nur die Geräusche, die Mr. Luton oben machte, erreichten sein Ohr. Der alte Mann hatte sich den Anordnungen gefügt, gegen die er unter normalen Umständen rebelliert hätte. Die Hunde durften Tag und Nacht nicht angekettet werden, die Türen mußten verschlossen bleiben, und er durfte nur aus dem Haus gehen, wenn er Brennholz holen, die Hühner füttern oder an den Fliegenschrank in der Speisekammer wollte. Bony zweifelte nicht, daß sich allerlei entwickeln würde. Ein Topf auf so einem Feuer mußte unweigerlich ins Kochen kommen, und seine Hauptsorge war, daß Mr. Luton dabei keine Brandwunden erlitt. Eigentlich hätte das sein Hauptgrund zum heimlichen Verlassen des Zuges sein müssen, doch tief im Herzen wußte er, daß dem nicht so war, sondern ihn die von seinen mütterlichen Vorfahren ererbte unstillbare Jagdlust getrieben hatte. Er schloß das letzte Aktenstück und packte alles in die Truhe zurück. Er hatte nichts weiter gewonnen als deutlichere Bilder von Benjamin Wickhams Kampf gegen pedantischen Wissenschaftsbetrieb und seinem Ringen um die Anerkennung, die zu spät kam. Die Akten zeigten, daß nur in den letzten Monaten seine fertigen Arbeiten über Wettervorhersagen auf lange Sicht 183

richtig ausgewertet worden waren, und zwar im Hinblick auf internationale Beziehungen. Es gab zumindest zwei Gruppen, denen sehr viel an der Auffindung von Wickhams schriftlichen Aufzeichnungen lag. Mr. Lutons Knie zeugten für das Interesse der einen Gruppe, und es war ziemlich sicher, daß es sich bei ihren Vertretern um die Leute handelte, die mit ihm am 3. Juli hatten sprechen wollen, und daß sie, als einfaches Verhandeln nicht zum Ziel führte, brutale Methoden zur Anwendung brachten. Schien es nun auch, als würde ein richtiger Gangsterkrieg im Interesse hoher Politik geführt, so lag das an sich nicht in Bonys Aufgabenkreis. Direkte Beweise, daß der Meteorologe auf andere Art, als im amtlichen Totenschein vermerkt, umgekommen war, hatte er nicht, und die konnte er auch jetzt, da es keine Leiche mehr gab, niemals finden. Allerdings ließen sich Indizienbeweise sammeln, die ausreichten, jedes logisch denkende Gremium zu überzeugen, daß hier ein Mord geschehen war. Und solange diese Möglichkeit noch bestand, sollte kein Gangster, auch kein Ausländer, Bony überlisten und durch Beziehungen dafür sorgen, daß er zurückgerufen wurde. Wie er Luton schon erklärt hatte, waren die Gelegenheiten, Ben Wickham zu ermorden, sehr zahlreich gewesen, und es gab mehr als ein Motiv, das eine Anzahl von Leuten zur Tat treiben konnte. Die Nacht brachte keine Störung, nicht einmal Knocker Harris kam herüber, er war vielleicht noch durch die schroffe Behandlung gekränkt. Sie verbrachten die Nachtstunden mit Pokerspiel, und nur einmal schlugen die frei umherlaufenden Hunde kurz an. Sie schienen aber nur in der Ferne etwas bemerkt zu haben. Es war elf Uhr morgens, als Miss Alice McGorr eintraf. Sie hatte einmal mit Bony zusammen an der Aufklärung einer Massenentführung kleiner Kinder gearbeitet und jetzt, auf die telegraphische Bitte, sich mit Jessica Lawrence in Verbindung zu setzen, keinen Augenblick gezögert. Der Wagen, mit dem sie 184

kam, hatte vor dem Lattentor gehalten, der Fahrer trug ihren schweren Handkoffer zur Veranda und wartete, bis die Tür geöffnet wurde und Mr. Luton sich mit Namen zu erkennen gab. Mr. Luton wußte nicht, was er von der Frau halten sollte. An ihrer Erscheinung war etwas Ungewöhnliches, er kam nur nicht darauf, was. Ihre braunen Augen gefielen ihm, doch das zurückweichende Kinn fand er betrüblich. Aber er spürte sofort, daß diese weniger schönen Züge durch überdurchschnittliche körperliche und geistige Fähigkeiten ausgeglichen wurden. »Sie kennen mich noch nicht, Mr. Luton«, sagte sie, »aber ich bin Ihre Nichte Alice McGorr und komme den weiten Weg von Melbourne.« Und ehe er protestieren konnte, war er mit ihr und ihrem Koffer in der Wohnung und die Tür schon geschlossen. Später mußte er noch oft an den Ausdruck ihrer Augen denken, als sie gebieterisch fragte: »Wo ist Inspektor Bonaparte?« Eine Grabesstimme antwortete: »Unten bei den Toten.« »Was hat er mit Ihnen zu tun?« fragte Mr. Luton, der die Sprache wiedergefunden hatte. »Ist auch ein Onkel von mir. Führen Sie mich gleich zu ihm.« Mr. Luton stelzte ins Wohnzimmer, Alice McGorr dicht hinter ihm. Auf eine Handbewegung von ihm blieb sie in der Tür stehen. Sie beobachtete ihn ernst und interessiert, wie er den Tisch zur Seite rückte und das Linoleum von der Falltür rollte. Er hob diese hoch und hielt sie auf. Sofort tauchte Bonys Kopf mit strahlendem Begrüßungslächeln aus der Öffnung empor, und schon war er im Zimmer. »Alice!« sagte er, und Mr. Luton merkte, daß seine Freude echt war. »Habe Sie so schnell noch nicht erwartet.« »Zufällig war ich zu Hause, als das Telegramm Ihrer Bekannten eintraf«, erklärte sie. »Geht es Ihnen gut? Sie sehen aus wie immer. Aus welchem Grunde sind Sie so weit unten im Lande?« »Ich residiere hier, Alice. Ein herrliches Fleckchen Erde. Und die schönste Bar von Australien. Mr. Luton – darf ich Sie mit meiner sehr lieben Freundin, Kriminalbeamtin Alice McGorr, 185

bekannt machen? Und Sie, Alice, mit einem ebenfalls sehr geschätzten Freund.« Mr. Luton ließ die Kellerklappe fallen und streckte ihr, über das gerollte Linoleum hinweg, die Hand entgegen. Er lächelte und wirkte auf einmal ganz jung. »Freut mich«, sagte er herzlich. »Jetzt will ich aber das Linoleum zurückrollen, und dann werden wir die Bekanntschaft feiern. Doch gut, daß ich die Kuchen gebacken habe.« »Falls jemand herkommt, nicht vergessen, daß Alice Ihre Nichte aus Melbourne ist, die einige Tage bei Ihnen bleiben will«, erinnerte ihn Bony. »Und wenn ich verschwinden sollte, Alice, nicht darüber reden und – keine Sorge.« Mr. Luton ging hinaus, um Getränke zu holen, und Bony fragte Alice: »Wie haben Sie es fertiggebracht, so rasch wegzukommen? Sicher hat Oberinspektor Bolt dabei mitgewirkt?« »Ihr Telegramm kam gestern kurz nach zwölf, und nach einer Stunde telefonierte ich schon mit der Absenderin. Der Chef war nicht da, und ich hatte sowieso dienstfrei. Er kam erst um sechs in sein Büro. Als ich ihm erklärte, ich hätte von Ihnen gehört, sagte er: Schließen Sie die Tür. So, nun legen Sie los«. Ich zeigte ihm das Telegramm und wiederholte, was das Mädchen am Telefon gesagt hatte. Wesentlich sei, daß Sie sich in einer Klemme befänden und mich dringend anforderten. Der Chef sagte: ›In einer Klemme? Sitzt völlig fest, vermute ich. Überall war schon der Teufel los, weil er aus dem Zug verschwunden ist.‹ Nach kurzem Überlegen setzte er hinzu: ›Sehen Sie, Alice, dieser Bony hat in einen gewaltigen Ameisenhaufen gestochen. Boase und seine Leute in Adelaide haben ihn aus Südaustralien gejagt, und jetzt sind seine Chefs in Brisbane stinkwütend, weil er nicht bis Melbourne gefahren ist. Also nach Cowdry hat er sich begeben, wie? Und nun schreit er um Hilfe.« Ich antwortete ihm: ›Nein, Papa, der schreit nicht, er ersucht um Hilfe.‹ Und da meinte er: ›Recht haben Sie, der schreit nicht. Möchten Sie denn hin?‹ Als ich dann erklärte, ich würde mit oder 186

ohne Erlaubnis der Abteilung hinfahren, sagte er: ›Na, dann gehen Sie nach Hause und packen den Koffer. Ich will mir das durch den Kopf gehen lassen.‹« »Gegen neun gestern abend kam er zu mir in die Wohnung«, fuhr Alice McGorr fort. »Ich sah ihm gleich an, daß er sich Sorgen machte, und er sagte dann auch: ›Alice, mir gefällt die Geschichte nicht. Wer weiß, was dahintersteckt! Ich konnte auch bei meinen Erkundigungen in Adelaide und Brisbane nichts Genaues feststellen. Da muß einer einen Riegel vorgeschoben haben, und keiner hat den Schneid, ihn aufzumachen. Und zwar muß das einer von den ganz Großen getan haben. Wenn Sie da reinpfuschen, riskieren Sie Ihre Stellung.‹ Ich antwortete: ›Was ich damit verliere, bedeutet wenig, aber Sie könnten einen Job verlieren, der hundert Brillantuhren wert ist.‹ Na, Sie wissen ja, wie er auf so etwas reagiert, Bony. Er sagte: ›Ich habe draußen einen Wagen stehen. Ein Freund von mir fährt ihn, der wird Sie morgen früh hinbringen. Nehmen Sie aber einen Revolver mit, und eine Hutnadel extra, denn es kann hart hergehen. Ich habe für Sie eine Woche Urlaub durchgedrückt, angeblich zur Pflege einer kranken Großmutter in Sydney, klar?‹ Und so bin ich hergekommen, Sir.« Bony nickte, lächelte gerührt und ging ins Nebenzimmer, wo er eine Weile Mr. Lutons Ochsenjoch anstarrte, ohne es zu sehen. Daß der Oberinspektor in Melbourne in seiner Freundschaft so weit ging, bewegte ihn, denn es war keine Kleinigkeit, wenn ein Polizeibeamter in Bolts Position sich blind stellte, weil er so sehr an die Anständigkeit eines Kollegen glaubte. Und gerade für Bony als Halbblut war das ein starkes Kompliment. Großartige Menschen! Alice McGorr, Tochter eines Geldschrankknackers, die als Vierzehnjährige ihre kleinen Brüder und ein Zwillingspaar betreute, während ihr Vater im Gefängnis saß und die Mutter im Krankenhaus dahinsiechte. Der damalige Sergeant Bolt, der den Vater hatte einsperren müssen, nahm seine Familie in Obhut und gab Alice die Gelegenheit zu einer gu187

ten Ausbildung. Sie entwickelte sich zu einer vorzüglichen Polizistin. Außerdienstlich nannten sie sich ›Papa‹ und ›Alice‹, und mit Bony standen sie beide sehr vertraut. Draußen rief jemand. Bony schob die Tür zum Nebenzimmer fast ganz zu. Er hörte einen Stuhl schurren und die Haustür aufgehen, durch die Knocker Harris eintrat. »Guten Tag, John! Wie steht’s?« begrüßte er Luton in dem näselnden Ton, der sich von den ursprünglichen Siedlern noch bis in die vierte Generation erhalten hatte. »Taaag, Miss.« »Das ist meine Nichte aus Melbourne, Miss McGorr«, sagte Mr. Luton in eindringlichem Ton. »Und dies, Alice, ist ein alter Bekannter von mir, der ein Stück weiter flußaufwärts wohnt. Er heißt Harris, aber wir nennen ihn ›Knocker‹, weil er alles umhaut, was sich ihm in den Weg stellen will.« Die beiden nickten sich zu, und Knocker sagte: »Aus Melbourne, was? Ist schon lange her, daß ich da mal war … in dem Jahr, als ›Olive‹ den Goldpokal gewann. Sie wollten also Ihren Onkel mal besuchen? Der hat mir noch nie von Ihnen erzählt.« »Es gibt noch eine Masse, wovon ich Ihnen nichts erzählt habe«, entgegnete Mr. Luton und fügte erheblich lauter hinzu: »Und behaupten Sie nicht etwa, ich sei ein Lügner!« »Habe ich ja gar nicht gesagt, John.« »Dann lassen Sie es auch schön bleiben.« »Mit Mr. Harris werde ich gewiß gut auskommen«, warf Alice beschwichtigend ein. »Sie wohnen also auch am Fluß, weiter oben? Dann werden wir uns wohl öfters sehen.« »Ganz recht«, stimmte Harris ohne Begeisterung zu. »Na, John, Sie wollen mich hier jetzt sicher gar nicht haben? Aber morgen ist Rententag, und da dachte ich, ich sollte Ihnen vielleicht was aus der Stadt mitbringen.« »Ja, eine Flasche mit den Nierenpillen, die ich immer nehme. Mein Gin ist nämlich bald alle. Und die doppelte Menge Brot können Sie mir auch bestellen, wenn Sie sowieso in der Stadt sind. Ich hole Ihnen das Geld, Augenblick.« 188

»Bleiben Sie längere Zeit hier, Miss?« fragte Harris, und Bony merkte in seinem Ton eine gewisse Unruhe. »Eine Woche vielleicht«, erwiderte Alice. »Kann auch ein Monat werden. Erst mal sehen, wie’s mir hier gefällt und wie Onkel sich benimmt.« »Ich frage ja auch nur, weil es hier in der Gegend gerade seltsam zugeht«, erklärte Knocker. »Da hat mir nämlich einer versprochen, er wollte wiederkommen, um sich Köder zu holen, und dem ist dann sein Auto verbrannt. Und mein Hund, der rennt die ganze Zeit rum und schnüffelt, als wenn er ’ne Zecke in der Nase hätte. Und drei Mann lungern in der Gegend rum, die tun so, als wollten sie angeln, und haben ihr Boot über einer Sandbank verankert, wo der Fluß nur ’n viertel Meter tief ist. Und dann hier noch John, der seine Küchentür sogar vormittags zugeschlossen hält. Neee …« »Machen Sie sich nicht zum Narren mit dieser Unkerei, Knocker«, rief Mr. Luton. »Ich bin gerade von einem Spaziergang zurückgekommen, wollte mir den verbrannten Wagen anschauen, da kam meine Nichte, und wir sind durch die Vordertür reingegangen. Ich sause ja sonst auch nicht hin und her, um Türen aufzureißen und Fenster hochzuschieben, sobald ich ins Haus trete. Und was haben denn die drei verbrochen, die vom Boot aus angeln? Was für ein Boot ist es überhaupt?« »So’n Motorboot mit offenem Deck, aber mir kann keiner weismachen, daß sie in so flachem Wasser einen Fisch kriegen. Na, jedenfalls habe ich die beobachtet, die können ja ein Boot nicht mal steuern! Und geangelt haben sie auch nicht, bloß das Haus hier beobachtet. Die Spioniererei scheint hier gar kein Ende zu nehmen. Haben Sie schon Nachricht vom Inspektor, seitdem er abgefahren ist?« »Noch nicht, aber er wird schon schreiben, wenn er nicht zum Angeln wieder herkommt.« »Na, dann will ich lieber wieder abschieben. Passen Sie auf Ihren Onkel gut auf, Miss. Dem muß man manchmal, wenn er sich 189

nicht richtig fühlt, das Essen aufzwingen. Ich habe mir die größte Mühe gegeben.« Bony hörte die Haustür zugehen. Alice sagte: »Das soll für mich ein Stichwort sein, mit Kochen anzufangen, Onkel. Was haben Sie denn für ein Mittagessen auf Lager?«

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r. Luton mochte Alice bald recht gut leiden, nur ihr Rauchen verurteilte er und daß sie in der Küche ganz die Zügel ergriff. Ihm behagte es nicht, ›geonkelt‹ zu werden. Aber ihre freie, unbefangene Sprechweise gefiel ihm, auch ihre Frisur mit dem dikken blonden Knoten im Nacken, weil sie ihn an seine Jugend erinnerte. Und ihre braunen Augen gefielen ihm, weil aus ihnen soviel Herzlichkeit und Klugheit sprachen. Sehr, sehr schade war es nur, daß sie so ein lächerlich kleines Kinn hatte. Und als er neben ihr zuhörte, wie Bony die Geschehnisse im Haus und in der Nähe beschrieb, bewunderte er auch ihre ruhige, kluge Haltung. »Sie werden mir gewiß zustimmen, Mr. Luton«, fuhr Bony sanft fort, »daß die Situation, wie sie sich nun entwickelt hat, äußerst unsicher ist. Wir bewegen uns im dunkeln und haben bisher nur schattenhafte Gestalten gesehen, die wir am besten als ›finstere Typen« bezeichnen. Ich hoffe, Sie werden nicht mißtrauisch, wenn ich Ihnen sage, Alice ist völlig imstande, mit jeder Situation fertig zu werden. Als ich von Adelaide zurückkam, hielt ich es für angebracht, stillzuhalten wie ein Karnickel und den Lauf der Dinge abzu190

warten. Inzwischen aber habe ich festgestellt, daß ich größere Bewegungsfreiheit brauche und gleichzeitig über Ihre persönliche Sicherheit beruhigt sein muß.« »Ich kann gut allein für mich sorgen«, protestierte Mr. Luton. »Selbstverständlich, Mr. Luton. Hat übrigens das Einreibemittel bei Ihren Knien geholfen?« »Das hat es. Ich bekomme von Harris noch mehr.« Der alte Mann lächelte kläglich. »Schon gut, Inspektor, gegen das Alter kann ich doch nichts machen.« »Dieses Haus kann von vorn und hinten gleichzeitig angegriffen werden, vielleicht sogar ohne Schießerei. Vielleicht geht es nur um zwangsweises Beantworten von Fragen, und weil die Angreifer Männer, beispielsweise vom Schlage eines Boase oder Maskell, sein werden, könnte eine Frau ihre Absichten leichter zuschanden machen als ein Mann. Sie werden mir das kaum glauben wollen, doch ich bitte Sie, sich von dem Irrtum frei zu machen, daß Alice eine schwache, wehrlose Frau wäre, die Sie beschützen müßten. Nein, Ihre neue Nichte besitzt Zähigkeit und Kräfte. Mir hat einer gesagt, der es zu beurteilen weiß: ›Wen sie nicht überrollen kann, den haut sie nieder. Wenn das nicht geht, schmeißt sie ihn um, und gelingt auch das nicht, so schlägt sie ihn platt.‹ Sämtliche Tricks, die sie von den Experten der Polizei lernen konnte, waren nur Variationen von besseren, die sie schon genau kannte, als sie ins Polizeikorps eintrat. Weshalb ich Ihnen das erkläre? Nun, weil Sie, wenn es hier hart hergehen sollte, Befehle von ihr annehmen müssen. Sie ist Vertreterin der Gesetze, einerlei, wie Sie diesen Begriff verstehen wollen. Sie hat weit größere Verantwortung, für Ihren Schutz zu sorgen, als umgekehrt. Also werden Sie beide sich ganz wie Onkel und Nichte benehmen. Verschließen Sie die Türen nur bei Eintritt der Dunkelheit. Was draußen zu tun ist, erledigen Sie, und Alice wird kochen und die Wohnung betreuen. Ab und zu dürfen Sie auch mal in 191

den Garten gehen, um nach den Hühnern zu sehen. Bei Nacht lassen Sie die Hunde angekettet. Alles klar?« »Ja.« »Und noch eins: Als ich mich nach der Rückkehr von Adelaide still verhielt, ging es mir weniger darum, mich vor der Polizei versteckt zu halten, als vor den Leuten, die an Wickhams Geheimnis heran wollen. Ich wollte sie zum Handeln veranlassen. Jetzt kommt mir die Sache vor, als bezögen zwei feindliche Heere ihre Kampfstellungen.« Als Dr. Maltby nachmittags kurz nach drei kam, war Alice ins Bild gesetzt und einsatzbereit. Sie machte ihm, als er klopfte, die Haustür auf. Er war sehr überrascht. Seine dunklen Augen musterten sie rasch, als sie ihn höflich fragte: »Bitte?« »Wer sind Sie?« fragte er, deutliches Mißtrauen im Blick. »Wer ich bin?« gab sie zurück. »Viel wichtiger ist, wer Sie sind. Was wünschen Sie?« »Ich wollte Mr. Luton sprechen. Ist er da?« gab Maltby etwas gereizt zurück. »Nicht so großspurig, Mister«, knurrte Alice, »ich habe Sie nur gefragt, wer Sie sind.« »Maltby ist mein Name … Doktor Maltby.« »Oh! Ich habe Sie aber nicht rufen lassen. Meinem Onkel geht es momentan ganz gut. Weshalb wollten Sie ihn besuchen?« Maltby lächelte gezwungen. Die streng blickenden braunen Augen und die geraden Brauen dieser Person, der kleine und doch energische Mund und diese offene Feindseligkeit waren für ihn als Landarzt ein ungewohnter Eindruck. »Ich muß Ihnen erklären, Miss … Miss …« Alice nannte aber nicht ihren Namen. »Ich wohne nämlich auf Mount Marlo und komme oft her, nur um zu sehen, wie es Ihrem Onkel geht. Er ist ja nicht mehr der Jüngste, Sie verstehen schon. Manchmal – hm, eh – manchmal …« »Manchmal kriegt er Nackenschmerzen vom vielen Flaschenkippen«, half Alice ihm aus. »Und trotzdem will ich platt hin192

fallen, wenn Sie so alt werden sollten wie er. Um meinen Onkel brauchen Sie sich nicht zu sorgen, und wenn er krank wird, werde ich Sie schon fix rufen lassen. Heute nachmittag liegt er im Bett. Ist erkältet. Ich habe ihn veranlaßt, sich hinzulegen, und da bleibt er. Nach allem, was er mir erzählt hat, wurde es Zeit, daß ich kam. Andauernd haben Leute bei ihm an die Tür. geklopft, und andere haben gedroht, ihn in ein Altersheim zu bringen. Da kann der Mensch ja durchdrehen. Möchte mal erleben, daß mir einer das androht!« Alices Stimme wurde schrill. »Sie wohnen also in dem großen Stall da drüben auf dem Hügel? Schön, da bleiben Sie nur, und kommen Sie ja nicht her, um Ihre Nase in anderer Leute Angelegenheiten zu stecken.« »Meine verehrte junge Dame …«, protestierte Maltby, doch es war zwecklos. Sie brachte ihn mit schrillen Tönen zum Schweigen und schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Mr. Luton, der mit Bony in der Wohnküche am Tisch saß, erschrak, bis er sich erinnerte, daß Bony Alice angewiesen hatte, Dr. Maltby zu ›empfangen‹, sobald sie sähe, daß er aus seinem Wagen stieg. Alice kam vom Vorderzimmer herein, lächelte, weil Bony ihr beifällig zunickte, und setzte sich zu ihnen. Mr. Luton wurde gebeten aufzupassen, ob der Arzt die Richtung zur Stadt nahm, er hörte das Auto über die Brücke fahren. »Der nächste Besucher könnte ein Polizeibeamter sein oder die Frau des Arztes«, sagte Bony und fügte ernst hinzu: »Letzteres geht dann Sie an, Alice.« »Meinen Sie?« fragte sie lächelnd und sah dabei so nett aus, daß ihr Kinn gar nicht auffiel. »Hinter was sind sie denn eigentlich her?« »Ben Wickhams Testament und seine Wetterformeln wollen sie haben, aber zunächst werden sie sich für Sie interessieren. Ich bin überwältigt, wie Sie Doktor Maltby abgeblitzt haben.« »Soll ich noch jemand fertigmachen?« »Eh – hm … ja. Und zwar diesmal, indem Sie scharf von den Rechten Gebrauch machen, die dem Durchschnittsbürger noch 193

verblieben sind. Sollte Mrs. Maltby erscheinen, müssen Sie so reden, daß sie kaum zu Worte kommt, und können ihr klarmachen, daß Ihren Onkel keiner einäschern wird, um etwas Böses zu vertuschen.« »Und was, wenn der Pfarrer kommt?« fragte Mr. Luton sinnend. »Alice könnte auch mit Weston fertig werden«, erwiderte Bony, »wenn sie einzig und allein davon spricht, daß sie von ihm keinerlei Assistenz braucht, um einen Säufer zu bekehren.« Das Leuchten in Bonys Augen überstrahlte jede etwa mögliche Kränkung, die in diesen Worten liegen konnte, hätte nicht Mr. Luton sowieso begriffen, daß diese Methoden nur angewandt werden sollten bei den Leuten, die ihm lästig geworden waren. Der Mann, der erschien, war aber nicht der Pfarrer. Nur die Hunde meldeten seine Ankunft, denn er kam zu Fuß und kündigte sich draußen vor dem Zaun durch Rufen an. Bony beobachtete ihn durch den Schlitz zwischen dem unteren Rand des Rollos und der Fensterbank. Diesen Menschen hatte er noch nie gesehen, er war klein und adrett gekleidet, hatte einen dünnen dunklen Schnurrbart und trug einen kleinen Handkoffer. Alice ging auf die Veranda hinaus und fragte, was er wünsche. Der Mann erklärte, er wolle Seife und Gesichtswasser verkaufen. Als Alice ihn fragte, für welche Firma, nannte er ein bekanntes Unternehmen. Weil die Hunde knurrten und bellten, erhob sie die Stimme. Sie kreischte fast, als sie zu wissen verlangte, woher er käme, wie lange er schon für die Firma arbeite und so weiter, bis der Mann sich am Staket festhielt, als sei alle Kraft aus seinem Körper gewichen. Da er nicht eingelassen wurde, entfernte er sich, und Bony konnte ihn nicht erkennen. Der Polizist kam etwa um vier und brachte in seinem Wagen einen kleinen Terrier mit, der sofort Mr. Lutons Hunde in Wut versetzte. Er traf Alice gerade ›in ihrem Elemente Als sie ihm die Tür öffnete, trat er unwillkürlich zurück beim Anblick ihres zerzausten Haares, mit Mehl an der Nase und den Armen und un194

heilvoll funkelnden Augen. Wie üblich, war Gibley in Zivil. An seinen ersten Worten war schon zu merken, daß er mit Dr. Maltby in Verbindung stand. »Tag, Miss. Ich bin Oberwachtmeister Gibley. Ist Mr. Luton da?« »Ja und nein. Was hat er denn nun verbrochen?« fragte Alice mit prächtig gekünstelter Besorgnis. »Verbrochen hat er nichts, bisher. Wer sind Sie, wenn ich fragen darf?« »Müssen Sie das wissen?« »Vielleicht, ja. Luton und ich, wir kennen uns schon eine Weile. Da er ganz allein wohnt, komme ich ab und zu her, um zu sehen, wie’s ihm geht.« »Soso!« schnappte Alice. »Daher also ist er in schlechten Ruf gekommen. Weil die Leute sagen, bei ihm sei immerzu die Polizei an der Tür. Verhört ihn, wenn Einbrüche und Überfälle passiert sind, bringt Klageschriften für Alimente und so weiter. Na, das paßt mir ganz und gar nicht, Wachtmeister.« »So, das paßt Ihnen nicht? Wer sind Sie eigentlich, wenn ich noch mal fragen darf, Miss?« stieß Gibley mit höhnischer Betonung hervor. »Ich bin seine Nichte und heiße McGorr und nenne Ihnen weder mein Alter noch gebe ich Ihnen Fingerabdrücke.« Und ihre Stimme wurde lauter. »Ich kann Ihnen ebensogut jetzt schon sagen, daß ich aus zweierlei Gründen hier in diese Hinterwaldgegend gekommen bin, klar? Um meinen Onkel vom Trinken und Sie davon abzuhalten, daß Sie unseren Familiennamen in den Schmutz ziehen. Ich weiß über Sie schon Bescheid und über die Leute, die ihn in ein Altersheim schicken wollten. Und wenn Sie hier reintapsen wollen, zeigen Sie mir den Haussuchungsbefehl. Haben Sie keinen, so verschwinden Sie.« »Schauen Sie mal her, Miss …« begann Gibley. »Ich blicke nirgends hin, wo ich nicht klarsehe!« schrie sie ihn an. »Und das möchte ich mal erleben, daß Sie versuchen, mich 195

in die Zelle zu schleppen. Na, mal los, wenn Sie glauben, sich das zutrauen zu können. Also, weshalb sind Sie hergekommen, wie?« Gibley war wütend und ein bißchen eingeschüchtert. »Ausschließlich, um nach Mr. Luton zu fragen«, erwiderte er in übertrieben höflichem Ton. »Und ich bin dauernd dabei, Ihnen zu erklären, daß mein Onkel nicht besoffen ist und daß er so bleibt und keinesfalls in ein Altmännerheim kommt. Und ich habe genug zu tun, ihn zu verpflegen. Wollen Sie sonst noch was wissen?« »Ja. Mr. Luton wünsche ich zu sprechen.« »Nichts zu machen. Er liegt mit einer Erkältung im Bett, und ich habe sein Zeug versteckt.« Verzweifelt zuckte Oberwachtmeister Gibley die Achseln und schritt zum Tor. Er sah aus, als sei er ganz von Hunden umringt. Als er abfuhr, kläffte der Terrier trotzig die größeren Hunde an, die den ganzen Weg bis zur Brücke neben dem Wagen mitrannten. Mr. Luton brüllte im Raum hinter Alice vor Lachen, und dann kam ein Revolver zum Vorschein, hinter ihm ein Arm und die Hand, die ihn hielt, schließlich der kleine Mann mit dem dunklen Schnurrbart. Der Eindringling ließ seinen Handkoffer zu Boden fallen, ohne den Blick einen Moment von Alice und seinem drohenden Revolver zu lassen. Aus der Nähe gesehen, machte er durchaus keinen zaghaften Eindruck. Er griff hinter sich und drückte die Tür zu. »Weiter weg von mir!« befahl er. »Zurück! Halt jetzt. So, wo ist Luton?« »Im Bett«, antwortete Alice, steif wie ein Brett, aber auf den Fußspitzen wippend. Mr. Luton machte keine Bewegung, und Bony war dankbar, daß der alte Mann genug Vernunft besaß, um zu erkennen, daß der Revolver, wenn er sich bewegte, auf Alice schießen würde. 196

»Daß die Polizei hier kommt und wieder geht, paßte mir sehr gut«, sagte der Fremde mit einem Akzent, der Bony ein wenig an Dr. Linke erinnerte. »Luton! Kommen Sie da raus, und Hände hoch!« Bonys Koffer stand bei Mr. Luton im Zimmer, und seine Pistole war in dem Koffer, aber daraus machte er sich jetzt keinen Vorwurf, denn da Mr. Luton sich so vorsichtig verhielt fürchtete er nicht für Alice McGorr. Eher ein wenig für den Revolverhelden. Mr. Luton kam nicht zum Vorschein. Alice begann wieder auf den Zehen zu wippen, ihr Kopf bewegte sich ruckweise. Ihre Knie gaben nach, und plötzlich sackte sie zu Boden. Der mit dem Revolver starrte auf sie nieder. Er befahl ihr, aufzustehen, doch sie lag offenbar in tiefer Ohnmacht. Nochmals befahl er jetzt Mr. Luton, aus seinem Zimmer zu kommen, wußte jedoch nicht, obwohl er bei dem Gespräch zwischen Gibley und Alice gehört hatte, daß Luton erkältet im Bett läge, in welchem Raum er sich befand. Er konnte nicht gut den Revolver immerfort in Anschlag auf eine ohnmächtig zusammengebrochene Frau halten und konnte einen Mann nicht tätlich bedrohen, der sich nicht zeigte. Eine derartige Situation war nicht vorgesehen gewesen, als die Revolverheldengewerkschaft ihre Vorschriften für Überfälle festlegte. Auf der Waschbank, dicht am Wasserhahn, stand ein Krug. Der Mann mit dem Revolver ließ sich von der veralteten Theorie verführen, daß man eine ohnmächtige Frau durch einen Guß kalten Wassers wieder beleben könne. Er ging auf den Krug zu. Und das wurde ihm zum Verhängnis. Wie der Bolzen aus einem Luftgewehr sauste Alice McGorr vom Fußboden auf den Mann los. Ein Schuß seines Revolvers ging los, der Revolver flog im Bogen durch die Luft und landete neben Bony auf dem Fußboden. Und auch der Schütze flog durch die Luft, fast in die Höhe der Zimmerdecke. Als er wenig elegant aus dem Flug landete, griffen ihm Hände um beide Fußknöchel, und seine Beine wurden ihm so weit auseinander197

gespreizt, wie das beim menschlichen Körper möglich ist. Dann lag er auf dem Rücken, und der Spann eines Schuhs drückte ihm hart gegen die Kehle. Er begann sich zu wehren, doch die Beine waren nun schon bis zur äußersten Spannung ausgereckt. Erst schrie er noch etwas, dann merkte er, daß Kapitulation das Klügste war. »Bravo, Alice!« rief Bony. »So etwas liest man ja kaum im Roman«, kicherte Mr. Luton, der jetzt aus seiner Kammer kam. Und Alice sagte in ganz frischem Ton: »Ich glaube, ich werde nie aus dem Polizeidienst ausscheiden, es macht ja immer wieder so viel Spaß …«

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in Wasserrohr zwischen dem Fenster der Wohnküche und der Waschbank nebst Alices Handfesseln wurden für den Gefangenen nicht sonderlich bequem, als er auf dem Fußboden saß. So klein er von Gestalt war, fehlte es ihm keineswegs an Mut. Für die erste halbe Stunde reichte seine Willenskraft noch aus, um sich Bonys Verhör, bei dem Alice mitmachte, zu widersetzen. Inzwischen war es Zeit für den Nachmittagstee geworden, der in Australien der Göttin der Muße geweiht ist. In den Ländern hinter dem Eisernen Vorhang nimmt man Nervengifte und Foltergeräte, um Menschen zum Reden zu bringen. In den Vereinigten Staaten verwendet man grelles Licht und hält lange, pausenlose Verhöre. In Australien gibt man dem Verbrecher, der nicht reden will, Tee, mit anderen Worten: Man macht ihn in Ruhe weich durch Freundlichkeit. Es ist eine traurige 198

Tatsache, daß die anderen Methoden, Informationen zu erlangen – wenn sie auch auf wissenschaftlich exakten Studien beruhen – überhaupt vom Menschen angewendet werden. Riesige Dampfhämmer, um Eierschalen zu zerschlagen! Aber ein Verhör durch Frauen? Alice richtete an den Gefangenen auf dem Fußboden das Wort: »Ich gebe Ihnen eine Tasse Tee und ein Stück Kuchen. Kleckern Sie Tee auf den Fußboden, gibt’s eine Ohrfeige.« Der Gefangene, der bei der höflichen Befragung stumme Feindseligkeit gezeigt hatte, starrte Alice böse an, als sie sich bückte, um die Tasse und den Kuchenteller neben ihn zu stellen. Wahrscheinlich hätte er die mit großer Anstrengung von richtigen Männern bedienten ›Dampfhämmer‹ ausgehalten, denn seit er bis an die Decke geflogen war, hatte er noch kein Wort gesprochen. Als die Pause für den Nachmittagstee um war, machte Alice eine Kopfbewegung zum Wohnzimmer, und Bony und Mr. Luton, die den Wink verstanden, zogen sich zurück. Bony prüfte dort nochmals den Inhalt der Brieftasche des Gefangenen, ohne mehr daraus entnehmen zu können, als daß der Mann Tolnic hieß, also Slawe von Geburt sein konnte. Sein Koffer enthielt einige Packungen Seife, Schachteln mit Stecknadeln und dergleichen. In Bonys Überlegungen fuhr Alices Stimme, so schrill und laut, wie sie die Besucher ›vernichtet‹ hatte. Ein gekreischtes Durcheinander von Flüchen, das in näselndes Jaulen überging, und in diese Schmähflut prasselten die Geräusche heftig bewegter Töpfe und Pfannen, schließlich donnerte es dumpf, vielleicht von einer wild über das Teigbrett ackernden Nudelwalze. Bony schaute auf die Uhr. Als er einen Blick auf Mr. Luton warf, sah er den alten Mann die Stirn runzeln und unruhig mit den Augen zwinkern. »Ein Glück, daß ich nicht verheiratet bin«, sagte Luton mit Überzeugung, und Bony lächelte fein. Nicht nur die Ausdrücke waren es, mit denen Alice den unseligen Gefangenen in so erstaunlicher Fülle überschüttete, son199

dern mehr noch war es der Klang ihrer Stimme, die einem wie die Spitze einer chirurgischen Sonde in den Kopf drang. In allen Zeitaltern haben Millionen von Männern solche Stimmen vernommen, die nicht aufhören wollten, bis ihnen das Gehirn wirbelte und der Magen sich wie bei Seekrankheit umdrehte. Mr. Luton erhob sich und schloß die Tür. Bony lächelte, während er wieder zu seinem Stuhl ging. Luton schloß die Augen und stöhnte, weil die Tür ihn nicht schützte. Diese Stimme drang nicht nur durch Holz und Mauerwerk, man würde sie auch durch Stahlplatten hören. Bony, der wohl wußte, was dieses häusliche Gezänk bezweckte – das in dreißig von hundert Fällen die Veranlassung zum Mord sein mag –, war begeistert von den groben Redensarten, den absichtlich blöden Fragen, den lächerlichen Beschuldigungen und den geradezu grausamen Anspielungen. Vor allem entzückte ihn die verblüffend ungekünstelte Art, in der Alice das herausbrachte. Es klang so, als würde ein Mann von seiner tiefergrimmten Gattin mit Worten regelrecht ausgepeitscht. Mr. Luton explodierte. »Das halte ich nicht aus! Ist ja noch schlimmer als die ›Hu-jahs‹! Darf ich nicht rausgehen, Inspektor? Müßte sowieso ein bißchen Holz hacken.« »Nein, Mr. Luton, vermutlich sind draußen Spießgesellen.« »Aber wann wird sie bloß aufhören?« »Sobald der Gefangene niederbricht. Und es ist ihre Absicht, ihn soweit zu bringen.« »Aber sie kennt ihn doch gar nicht«, widersprach der alte Mann. »Er ist doch nicht mit ihr verheiratet!« »Nein, und wenn er das bis jetzt nicht ist, wird er das nie sein«, kicherte Bony. Noch immer wurde die schreckliche Stimme von Krachen und Geklirr begleitet, von Blechgeklapper und dem Zuknallen der Herdtüren. Es ging unaufhörlich weiter, sie schnitten einem ins Hirn, die endlosen Beleidigungen und Anklagen, die wirbeln200

den Ströme geknurrter und gezischter Worte. Die schrille Stimme beherrschte gnadenlos das ganze Haus. Zwischendurch rief manchmal der Gefangene etwas. Es blieb jedoch völlig ohne Wirkung auf die Stimme. Hin und wieder klingelten die Ringfesseln an den Füßen des Mannes rhythmisch gegen das Wasserrohr. Mr. Luton schritt im Wohnzimmer auf und ab, zuweilen preßte er die Hände an die Ohren oder nagte mit den Zähnen an seinem Schnurrbart. Bony hätte nun auch gern seinen Kopf in etwas vergraben, doch er fand nichts Geeignetes. Aber weiter ging es, die schrille Stimme hämmerte auf alle ein. Wie nutzlos waren Türen und Wände zur Abwehr dieser Attacken! Wie wehrlos ist ein Gehirn dagegen! Nach einer Stunde und sechs Minuten hatte die Stimme ihre Wirkung erzielt. Der Gefangene schrie: »Halt!« Bony öffnete die Tür zur Wohnküche, wo Alice noch redete und der Gefangene sie mit offenem Mund und glasigen Augen beobachtete. »Ich werde es sagen, werde sprechen«, stöhnte er. »Selbstverständlich werden Sie«, knurrte Alice. »Ich kann bis morgen abend so weitermachen, und das tue ich auch, wenn nötig. Wenn Sie auf der Straße gewohnt hätten, wo ich als Kind zu Hause war, hätten Sie schon vor einer Stunde gesprochen. Also reden Sie jetzt, sonst –!« »Ihr Name?« fragte Bony. »Ihre Adresse?« »Ivor Tolnic, Alford Street 92 in Hindmarsh.« »Weshalb kamen Sie hierher und drohen Gewalt an?« Er war illegaler Einwanderer. Als er in Port Adelaide vom Schiff gesprungen war, meinte er auch, endgültig von seinem Vaterland frei zu sein. Das war vor fünf Jahren gewesen. Er war Ingenieur von Beruf, hatte aber nur Arbeit als Maschinenreiniger in einer Werkstatt gefunden, war der Gewerkschaft beigetreten, hatte geheiratet und sich ein Haus kaufen wollen. Da meldete sich das Vaterland wieder bei ihm. 201

Gestern, als er von der Arbeit heimging, hatte ihn ein Unbekannter auf der Straße angehalten und ihm gesagt, was er tun müsse und was im Weigerungsfalle geschähe. Der Fremde, offenbar Engländer, sprach wie ein Australier. In dem Wagen in der Nähe saßen noch zwei, keine Engländer. Alle drei wußten über sein Leben genau Bescheid. Nein, sein Name war an Bord nicht Tolnic gewesen, auch in der Heimat nicht, und das wußten sie. Er hatte nach der Beschreibung, die die Männer ihm gaben, Wachtmeister Gibley erkannt, was auch bestätigt wurde durch das Gespräch zwischen jenem und dem jungen Mädchen, das er aus dem Gebüsch in der Nähe belauscht hatte. Ja, er würde geschossen haben, wenn … Jetzt aß er die ihm von Alice zubereitete Mahlzeit, noch auf dem Fußboden sitzend. Die Tür war verschlossen und verriegelt, draußen war die Welt still, und die Hunde lagen faul auf der Matte vor der Haustür. Abends war Vollmond. Nach dem Essen stand Bony in dem dunklen Wohnzimmer und blickte durchs Fenster auf die Bäume jenseits des Zauns und den schimmernden Fluß dahinter. Der Mond färbte die Baumkronen silbern, so daß sie wie mit Rauhreif bedeckt aussahen. In der Küche ließ das Geklapper der Teller und Töpfe erkennen, daß Alice und Mr. Luton beim Spülen waren. In der Lichtung, links vom Haus, erschien eine Gestalt. Die Schatten hinderten Bony am genauen Erkennen. Sie kam aufs Haus zu und blieb geheimnisvoll, bis sie gegenüber vom Tor auf dem Fahrweg erschien, wo sich zeigte, daß es zwei Männer waren, die dicht hintereinander gingen. Der vordere schob den Torbalken hoch. Die Hunde liefen ihnen entgegen, sie schienen unschlüssig. Und der erste Mann war Knocker Harris, den zweiten kannte Bony nicht. Sie kamen so, Harris voran, über den Gartenweg. Bony glitt zur Haustür und riß den Riegel zurück. 202

Er hörte das freudige Begrüßungsgebell der Hunde und hörte das Scharren von Stiefeln, die nach den Verandastufen tasteten. Bony stand ruhig da, die Pistole in der Rechten und die Linke am Türknopf. Die beiden kamen über die Veranda. Es klopfte an die Tür, dann schrie Harris: »Machen Sie die Tür nicht auf, John, sie muß zubleiben!« Bony zog sie mit einem Ruck auf. Knocker Harris sank auf die Knie, er wand sich wie in Qualen, hatte den Mund weit geöffnet, um wieder einen Warnruf auszustoßen. Dann sackte er ganz zusammen, und während er umfiel, sah Bony in der Hand des anderen, der zum Tor rannte und auf die angreifenden Hunde einhieb, Stahl blitzen. Er rief gedämpft: »Halt, hier Polizei.« Dann schoß er. Der Mann kippte am Tor nach vorn und lag still. Bony beugte sich über Harris, hob ihn halb hoch und zog ihn ins Haus, riegelte die Tür wieder zu und ließ das Rollo rasch fallen. Über den liegenden Harris hinweg sah er die erschrockene Alice McGorr und hinter ihr Mr. Luton. Kein Zweifel, daß es mit Harris schlimm aussah. Er atmete nur mühsam, Schweiß lief ihm über Gesicht und Hände. Die Wunde, oberhalb der linken Niere, blutete nach innen. »Was ist denn geschehen?« fragte Bony ihn sanft. »Geht wohl – geht wohl mit mir zu Ende. Kam her … fragen … ob John noch … was aus der Stadt brauchte. Hab’ den – den andern nicht bemerkt. Kam hinter mir … trieb mich mit der Messerspitze … zwang mich … vor ihm weiterzugehen. Ich sollte … John … zum Reden … bringen, sagte … er. Ich … wollte nicht…« »Na, und?« fragte Bony leise. »Ich …« »Bitte, Harris.« »… wollte das nicht. Hab’ John gesagt, er… soll nicht reden.« Harris wurde bewußtlos, und Bony trat beiseite, damit Mr. Luton ihm noch ein wenig Kognak einflößen konnte. 203

»Haben Sie den Schuß eben abgefeuert?« fragte Alice. »Ja, Harris wurde von einem anderen Mann bis zur Haustür geführt. Als sein Warnruf abbrach, machte ich die Tür auf, sah ihn fallen und den anderen zum Tor im Zaun rennen. Ich rief noch: ›Halt, hier Polizei!‹, doch er blieb nicht stehen. Da schoß ich. Ich – hm – ich hoffe, Sie haben gehört, daß ich ihm ›Halt!‹ nachrief?« »Aber natürlich, Bony, ich höre alles, was Sie sagen. Wußten Sie. das noch nicht?« Und kurz darauf flüsterte sie: »Er übersteht das nicht.« Mr. Luton hörte diesen Satz. Er blickte auf, sein Mund war schlaff, die Augen getrübt. Hilflos stand er dabei. »Ich … wir müssen den Kurpfuscher holen«, sagte er dumpf. Langsam schüttelte Bony den Kopf. Knocker Harris versuchte sich aufzurichten, Alice stützte ihn. Der Blick seiner erlöschenden Augen wanderte von Mr. Luton und Alice zu Bony. Seine Stimme klang beinah wie Gurgeln: »John war – mein einziger – Freund. Müßte – ich – eigentlich – näher er – klären …«, brachte er mühsam hervor. Und Bony nickte. Er wußte, Knocker Harris starb in dem Bewußtsein, daß keine Erklärung nötig war. Der aufsteigende Mond berührte die Spitzen der Zaunlatten, deren Schatten so dunkel waren, als sollte das Licht nicht über die auf dem Gartenpfad liegende Gestalt fallen. Diese nicht vorausgesehene Leiche drohte, Bony seiner Initiative zu berauben. Er hatte einen Berg heranholen wollen, doch der Berg war von selbst gekommen und ragte über das Tor. Er hatte Alice McGorr kommen lassen, um größere Aktionsfreiheit zu gewinnen und Mr. Luton weniger beschützen zu müssen, und da war der kleine Mann gekommen und hatte schnelle feindliche Gegenmaßnahmen verkündet. Durch den seitlichen Schlitz am Rollo im Wohnzimmer beobachtete Bony das Grundstück vorn. Er fragte sich, ob der Mörder von Harris zu den Männern gehörte, die Tolnic von Adelaide ge204

bracht hatten. Lutons Jagdhund kam herübergetrottet, anscheinend vom Flußufer, näherte sich dem Toten bis auf einen Meter, setzte sich, hob den Kopf und begann zu heulen. »Na, was geht da bei Ihnen vor, draußen?« fragte Mr. Luton von seinem Wachtposten am Schlafkammerfenster. »Ihr Jagdhund hat den Toten am Tor aufgespürt«, erwiderte Bony, und jetzt entdeckte Mr. Luton auch den zweiten Hund, der verwundet zur Küchentür hatte laufen wollen und unterwegs gestorben war. »Das ist der Grund für sein Geheul«, sagte er. »Ich könnte auch beinah heulen.« »Nun, verlieren Sie Ihren frohen Mut nicht«, riet ihm Alice. Bony nahm von dem Nachsatz des alten Mannes jetzt keine Notiz, weil der Hund zu jaulen aufgehört hatte und angespannt auf den Weg zur Brücke starrte, während sein Gebiß im Mondschein blitzte. Vorsichtig öffnete Bony die Vordertür. Hinter ihm war es dunkel, die Veranda war durch ein Dach vom Mond abgeschirmt. Als er sicher war, daß zu beiden Seiten der Tür niemand stand, öffnete er sie noch breiter. Jetzt konnte er das kehlige Knurren des Hundes hören, der sich flach an den Boden gedrückt hatte, die Beine zum Sprung gestrafft. In einiger Entfernung war das Geräusch eines Motors zu hören, der aber bestimmt nicht den Hund in diese Spannung versetzt hatte. Das hölzerne Staket ging in einen Drahtzaun über, und dort, wo die weißen Latten aufhörten, bewegte sich etwas. Jemand, der den Hund anschlich. Bony hörte ihn sagen: »Hierher, Towse! Platz! Braver Hund, schön Platz.« Doch der Towse gehorchte nicht. Sein Sprung erinnerte Bony an Alice, wie sie vom Fußboden hochgeschnellt war. Eine matte Flamme wurde sichtbar, der metallische Knall einer Pistole hörbar. Dann erschienen Mann und Hund einen Augenblick über dem Zaun, und schon waren sie dahinter auf der staubigen Straße. 205

Da Bony die Tür nicht unbewacht lassen konnte, rief er nach Alice. »Hier bin ich«, antwortete sie sofort. »Warten Sie!« Das Auto, das er gehört hatte, bog von der Landstraße ab und kam in schnellem Tempo aufs Haus zu. Der Tumult hinter dem Zaun rührte fraglos vom Kampf eines Menschen mit einem Hund her, und im Mondschein wirkten die beiden Gestalten wie kämpfende Krokodile in einem silbernen See. Sobald sie in das Scheinwerferlicht des Wagens kamen, schob sich Bony wieder ins Haus und verschloß die Tür. Das Auto stoppte. Vier Männer sprangen heraus, unter ihnen Boase und Sergeant Maskell. »Südaustralische Polizei«, raunte Bony scharf Alice zu. »Jetzt geben Sie acht, denn Sie haben nun eine riskante Aufgabe. Die werden ins Haus wollen. Denken Sie daran, daß Sie Mr. Lutons Nichte sind und hergekommen sind, um den kranken alten Mann gegen gewalttätige Fremde zu schützen. Verlangen Sie den Haussuchungsbefehl. Wahrscheinlich werden sie den haben. Ziehen Sie sie ins Lächerliche, daß sie immer erst nach einem geschehenen Mord kämen, niemals vorher, und reiten Sie auf dem Thema herum. Ich werde Mr. Luton präparieren.« Bony knipste das Licht in der Schlafkammer an und sagte: »Die Polizei ist da, Sie müssen jetzt krank spielen.« Mr. Luton betrachtete ihn mit erhobenen Brauen, in seinen Augen glomm Erregung. Bony zwinkerte. Er kniete vor Mr. Luton nieder. »Sie sehen sehr krank aus, Mr. Luton«, sagte er recht laut, damit der Gefangene es hörte. »Liegen müssen Sie, unbedingt. Nur ruhig bleiben, die Aufregung ist für Ihr Herz zuviel.« Schon flogen die Pantoffeln zur Seite, mit Bonys Hilfe waren Rock und Beinkleid rasch ausgezogen, und Mr. Luton trug nur noch seine Unterjacke, als es laut an die Vordertür klopfte. »Halten Sie sie an«, ermunterte Bony leise Alice. 206

»Weg da von der Veranda!« kreischte sie gleich im besten Stil der Vorstadt, in der sie geboren war und fünfundzwanzig Jahre gelebt hatte. »Ich kann euch durchs Fenster sehen. Wenn ihr nicht sofort verschwindet, schieße ich euch die Barthaare ab, daß sie in den Fluß fliegen!« »Na, mal langsam«, sagte Boase, den Bony an der Stimme erkannte. »Hier Polizei. Nur keine Angst. Lassen Sie uns rein.« »Hier Polizei!« äffte Alice in unerhört verächtlichem Ton nach. »Wo ist Ihr Haussuchungsbefehl? Den holen Sie erst mal, und dann bringen Sie ein bißchen bessere Manieren mit!« Der Griff an der Hintertür drehte sich, doch nicht einmal der Gefangene blickte hin. Alice höhnte und schimpfte und drohte. Die schon gesplitterte Tür bebte, und jemand rief: »Wenn Sie nicht öffnen, wie sollen wir den Haussuchungsbefehl vorzeigen? Lassen Sie das blöde Gekreisch und hören Sie zu.« »Schieben Sie ihn unter der Tür durch«, schrie Alice gellend, während Mr. Luton, jetzt im Pyjama, unter die Bettdecke schlüpfte. Da er krank aussehen sollte, schlug er vor, ihm den Beutel Waschblau aus dem Küchenschrank zu holen. Ein wenig von dem blauen Pulver auf die Lippen geschmiert, verstärkte den Eindruck, den die auf der Bettdecke zitternde Hand hervorrief. Bony ging wieder in die Wohnküche. Der Gefangene war ganz verstört. Bony trat zu ihm und sagte beruhigend: »Je weniger Sie von mir erwähnen, um so leichter wird die Sache nachher für Sie.« Er ging an die Wohnzimmertür und wartete, bis Alice eine Pause machte, um ihr zu sagen, daß sie keinen Widerstand mehr leisten solle. Leise ging er dann wieder zu Mr. Luton und setzte sich auf den Stuhl neben dem Bett. Er hörte, wie die Haustür geöffnet wurde, dann fiel Licht in das Wohnzimmer. »Na, wo ist nun Ihr Haussuchungsbefehl?« gellte Alices Stimme. »Schöne Polizei! Ihr seid keine Polizisten, solche krumme Neunen! Redet gefälligst nicht alle auf einmal. Wer von euch hat 207

den armen Harris totgestochen, was? Los, raus mit der Sprache, ihr verkommenes Mörderpack!« Boase sagte, und es klang scharf genug: »Schnauze halten! Sehen Sie sich das hier an!« »O-o-oh!« stieß Alice hervor. »Ein Oberinspektor sogar!« Nach kurzer Pause: »Also doch Polizei! Und wie ihr Jammerknochen immer, kommt ihr erst an, wenn der Mord passiert ist! Früher konnten Sie wohl nicht hier sein, was, Sie langer, plattfüßiger Lulatsch?« »Ruhe, sage ich!« rief Boase ergrimmt. »Draußen am Tor ein Toter, ein Kerl schlägt sich mit einem Hund herum, und ein anderer Toter liegt hier vor uns! Was sonst noch?« »Was sonst?« kreischte Alice, völlig außer Rand und Band. »Ein weiterer Revolverheld an die Küchenbank gefesselt, und mein Onkel, der seine Steuern bezahlt und sich anständig benimmt, liegt mit einem Herzklaps im Bett! Reicht das vielleicht nicht? Warten Sie nur, bis ich einen Reporter zu fassen kriege! Was ich dem für die Zeitungen sagen werde! Warten Sie nur …« »Wenn Sie jetzt nicht das Maul halten«, brüllte Boase, »lasse ich Sie rausbringen und an einen Baum fesseln!« Alice spielte daraufhin großartig einen hysterischen Anfall. In der Küche befahl eine barsche Stimme dem Gefangenen, sich zu erheben. Der kleine Mann stöhnte, die grobe Stimme forderte Boase auf, sich die Handfesseln anzusehen. »Polizeischellen – ist das zu glauben!« rief Boase verblüfft. »Von meiner Ausrüstung«, klärte Bony ihn laut und deutlich auf. Die Männer fuhren herum, drängten sich in die Schlafkammer, wo plötzlich völlige Stille herrschte, die kein Ende zu nehmen schien. Boase stand hinter Sergeant Maskell. Außer ihnen waren vier Männer anwesend, die Bony nicht kannte. Er sagte eisig: »Keine unnötige Bewegung hier, bitte ich mir aus. Der Besitzer dieses Grundstücks, in das Sie gesetzwidrig eingedrungen sind, ist, wie Sie bemerken müssen, ein kranker Mann. Er hat Herzbe208

schwerden, weil Gangster sein Haus überfallen haben, und seine Krankheit hat sich verschlimmert, weil obendrein noch Sie hier illegal erscheinen und, wie ich vermute, sogar ohne Haussuchungsbefehl.« »Wer sind Sie?« fragte einer der Fremden. Boase richtete sich auf und unterdrückte mit Mühe ein Lachen. »Der? Das ist Inspektor Napoleon Bonaparte.« Der Frager war groß und kräftig, sein Gesicht verriet harte Selbstbeherrschung, die keine Gefühle merken ließ. Er sagte: »Dann allerdings, Inspektor Bonaparte, haben Sie jetzt erhebliche Unannehmlichkeiten vor sich. Am besten, Sie klären uns sofort über die Morde auf.« »Sie können machen, daß Sie hier rauskommen«, sagte Mr. Luton mit matter Stimme. Er versuchte, sich auf den Ellbogen zu stützen, sank aber schwach ins Kissen zurück und rief nach Alice. Sie erschien hinter den breiten Männergestalten, die den Türrahmen füllten, schob sich zwischen ihnen durch und schritt rasch an Lutons Bett. »Wirf diese Belästiger aus meinem Zimmer«, befahl jetzt der ›kranke‹ Mann. »Ja, Onkel.« Alice reckte sich, fixierte die Eindringlinge böse und öffnete den Mund, um tüchtig Luft für eine ›Ansprache‹ zu holen, aber Boase kam ihr zuvor. »All right, geht hinaus, Herrschaften. Unbedingt vermeiden, daß die Dame in vollen Schwung kommt. Sie kommen auch mit, Bony, denn jetzt sind Sie es, der vorsichtig sein muß.« Sie drängten sich in die Wohnküche, wo Bony den Gefangenen entfesselte. Dann sagte Boase: »So, Bony, jetzt rechtfertigen Sie sich.« Bony lehnte sich gegen den Schrank beim Herd. Seine Finger beschäftigten sich plötzlich mit Tabak und Zigarettenpapier. Seine Augen waren verschleiert, beinah schläfrig, um seine Lippen 209

spielte ein dünnes Lächeln. Erst als er die Zigarette fertig und angezündet hatte, sagte er kalt: »Das wird jetzt erfolgen. Der Mann im Bett dort ist der Besitzer dieses Hauses. Ich bin sein Gast. Wir sind schon, bevor Sie kamen, durch Fremde belästigt worden, und als Sie erschienen, war hier in der Wohnung keinerlei Aufruhr. Sie verlangten Einlaß. Als nach Ihrem Haussuchungsbefehl gefragt wurde, behaupteten Sie, einen zu haben. Ich bat dann Mr. Lutons Nichte, Sie einzulassen, doch Sie brachen die Tür bereits auf, ehe sie das tun konnte. Her mit dem Haussuchungsbefehl, sofort!« »Nun hören Sie mal zu, Bony«, begann Boase, »so geht das nicht. In diesem Haus und in der Nähe sind Morde geschehen. Sie können hier nicht den Dummen markieren.« »Zeitvergeudung«, warf der andere mit dem sturen Gesicht ein. »Zu Ihrer Information, Inspektor Bonaparte, ich habe einen Befehl, Sie zu verhaften, in der Tasche.« Boase gab ihm einen Wink, zu schweigen. Bony verbeugte sich. »Sergeant Maskell kenne ich. Bitte stellen Sie mir Ihre anderen, hier illegal auftretenden Mitarbeiter vor.« »Wir sind von der Geheimpolizei, Bonaparte, das prägen Sie sich nur gleich fest ein«, sagte der mit dem Haftbefehl. »Klären Sie uns nicht sofort auf, so nehmen wir Sie mit.« Bony, der die Eifersüchteleien zwischen dem bundesstaatlichen und den provinzialen Polizeikorps genügend kannte, gab nach, zumal die erst eben erlebten Vorgänge andere, schon teilweise geklärte Fragen wieder vernebelt hatten. Indem er die zwei Beamten der Provinz Südaustraliens anblickte, sagte er: »Wie Sie wissen, befinde ich mich in Urlaub und bin Gast bei Mr. Luton. Hier bin ich mehrmals mit seinem Nachbarn zusammengekommen, Mr. Harris, unter dem Beinamen ›Knocker‹ in der Gegend bekannt. Heute abend gegen sieben Uhr dreißig stand ich am Fenster des vorderen Raumes, blickte in die herrliche Mondnacht und überlegte, welche Köder ich morgen benutzen sollte.« 210

Er schilderte nun das Vorgehen der beiden in der Lichtung aufgetauchten Männer und ihre Ankunft auf der Veranda. »Gerade als ich die Tür öffnete, sah ich Harris auf der Veranda zusammenbrechen und den zweiten Mann zum Tor rennen. Er hatte das Messer noch in der Hand und hieb damit auf den Hund ein. Wenn ich auch, zuständig in einer anderen Provinz, hier nur in Urlaub bin, so muß ich doch als Polizeibeamter gewisse Pflichten überall wahrnehmen. Ich rief also dem Mann zu, er solle stehenbleiben, und als er dem Befehl nicht gehorchte, schoß ich.« »Indem Sie ihn also totschossen?« rief höhnisch der Staatspolizist. »In Anbetracht der vorhergehenden Geschehnisse heute abend, Oberinspektor Boase, und in Anbetracht der Tatsache, daß sich mit mir in diesem Haus ein alter Mann und eine junge Frau befinden, bin ich bereit, jederzeit und überall zu behaupten, daß ich meine Pflicht sinngemäß richtig erfüllt habe.« Bony berichtete anschließend über die Vorgänge am Spätnachmittag bis zum Eindringen des kleinen Mannes mit dem Revolver, dessen Festnahme und Geständnis. »Schon vor diesen Ereignissen haben sich in diesem Teil von Südaustralien merkwürdige Vorgänge abgespielt, kriminelle Handlungen mehrerer Personen. Erstens: Einbruch und Durchsuchung im Arbeitsraum des verstorbenen Benjamin Wickham, ein, soweit uns bekannt, überhaupt nicht gemeldetes Verbrechen. Zweitens: Es erschienen hier Fremde, die unter Drohungen von Knocker Harris Auskünfte über die fachlichen Arbeiten des verstorbenen Mr. Wickham zu erlangen suchten, und drittens: Eine gewisse Jessica Lawrence ist, als sie spät abends dieses Haus verließ, belauert worden. Der von den erwähnten Personen benutzte Wagen wurde zerstört und das dem zuständigen Polizeibeamten als technischer Unfall gemeldet. Ferner ist ein gewisser Doktor Linke von Personen, die sich als Polizeibeamte ausgaben, fortgeführt worden. Und ich selbst hatte mich gerade zwei oder drei Tage friedlich des Angelns erfreut, da muß jemand in Cowd211

ry gewisse Meldungen nach Brisbane gegeben und meine Rückbeorderung verlangt haben, wie ich eines schönen Nachmittags den Äußerungen des Oberwachtmeisters Gibley entnahm. Hiermit, Oberinspektor Boase, hätten Sie genug Material als Grundlage für Ihre Untersuchungen. Der ausländische, hier anwesende Herr wird zweifellos wertvolle Informationen beisteuern. Der Tote am Tor ist offenbar sein Komplice, und der dritte Mann, mit dem er aus Adelaide kam, ist der, der von dem Hund angefallen wurde, den zu erschießen er vergaß. Es gibt noch verschiedene andere Punkte, die wir, wenn Sie Zeit haben, in Ruhe besprechen können.« »Der gegebene Zeitpunkt dafür ist jetzt, Inspektor Bonaparte«, entschied Boase, wobei sein linkes Auge kaum wahrnehmbar zwinkerte. »Ich verhafte Sie wegen Totschlags.« »Aber das können Sie doch nicht«, warf der Staatspolizist ein. »Ich habe bereits einen Haftbefehl für ihn und die Ermächtigung, ihn in ein beliebiges Gefängnis des Landes einzuliefern. Das wissen Sie ja.« Boase reckte sich gähnend und grinste ohne Humor. »Wir befinden uns in meinem Zuständigkeitsbereich«, sagte er kalt, »Bonaparte ist mein Gefangener.« »Aber Sie können doch nicht …» »Machen Sie sich hier nicht lächerlich. Totschlag und Mord sind mein Ressort.« »Jawohl, und nun raus, zum Donnerkiel!« schrie Alice, die plötzlich zwischen ihnen stand, in höchsten Tönen, »Mein Onkel wünscht Frieden und Ruhe und will jetzt was essen. Also verduften Sie! Hier ist keine Opiumhöhle. Vorwärts, los!«

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berwachtmeister Gibley kam mit Verstärkung an, so daß Sergeant Maskell in der Lage war, Boase von den laufenden Dienstgeschäften zu entlasten. »Bringen Sie den Hundebekämpfer herein«, sagte Bony kurz, und unwillkürlich wiederholte noch Boase den Befehl. Der Mann sah schwer mitgenommen aus. Abgesehen von seinem ganz zerrissenen Anzug, büßte er vielleicht noch mindestens ein Ohr ein, und seine Hände waren regelrecht zerfleischt. »Ist das einer der Leute, von denen Sie aus Adelaide hergebracht wurden?« fragte Bony den Tolnic. Nach einigem Zögern nickte der kleine Mann. »Mittwoch morgen, ganz früh, ist der mit einem zweiten hiergewesen, und zwar mit dem, der jetzt tot am Tor liegt. Hier ins Haus eindringend, schlugen sie Mr. Luton nieder, fesselten ihn an einen Stuhl und traten ihm die Knie kaputt. Sie forderten Auskunft, wo Wickham seine Papiere aufbewahrt hätte, vor allem ein wichtiges Notizbuch. Als Mr. Luton sich weigerte, darüber zu sprechen, zog dieser Bandit eine Injektionsspritze aus der Tasche mit der Absicht, Mr. Luton durch eine Geständnisdroge zur Aussage zu zwingen. Zum Unglück für ihn und seinen Komplicen kam ich noch rechtzeitig aus Adelaide zurück, um ein schweres Verbrechen zu verhindern.« »Und zu welchem Zweck sind die beiden jetzt wieder hergekommen?« wollte der Staatspolizist wissen. 213

»Fragen Sie doch Tolnic. Das gehört zu Ihrem Job«, erwiderte Bony kühl mit einem Blitzen seiner blauen Augen, das in Gibley unangenehme Erinnerungen weckte. Der Polizist fragte zweimal. Tolnic blieb stumm. Aus dem Nebenraum brüllte Mr. Luton: »Überlassen Sie den Alice, die bringt ihn zum Reden!« »Und du bist ruhig, Onkel«, rief Alice gellend und befahl, mit einem Blick auf den ›Hundebekämpfer‹, den beiden Polizisten: »Bringt dieses Stinktier raus.« Nachdem der Befehl, zu Bonys stiller Freude, befolgt worden war, wandte sie sich an den Kleinen: »Nun zu Ihnen, Tolnic. Sprechen Sie. Mich kennen Sie ja wohl noch? Jedesmal, wenn Ihre Frau mit Ihnen unzufrieden ist, werden Sie an mich denken. Und ich will Ihnen jetzt was sagen: Sie sitzen in der Tinte, klar? Sie werden Ihre Stellung verlieren und ins Gefängnis kommen, aber Sie sind in einem anständigen Land, und einfache Leute wie Sie und ich und die Polizisten hier greifen nicht zu Foltermethoden. Wir dulden auch nicht, daß Ihre Frau und Ihre Kinder schlecht behandelt werden. Nur müssen Sie jetzt der Polizei genaue Angaben machen. Inspektor Bonaparte hat denen schon erklärt, was Sie uns bisher gesagt haben, aber ich glaube, es fehlt da noch einiges. Zum Beispiel, daß man Sie einfach auf der Straße angehalten und gesagt hat, ›Du führst das aus, sonst passiert was«, ist das die Wahrheit?« Tolnic hauchte ein ›Ja‹. Nur er und Boase bemerkten den Schimmer von Sympathie, der in den braunen Augen des Mädchens aufglomm. Sie nickte ermutigend. »Erzählen Sie alle Einzelheiten von dem Moment an, da Sie aus Adelaide mit diesen Männern abfuhren.« Tolnic war die Rolle zugeteilt worden, festzustellen, wer sich außer Luton im Hause befand, insbesondere, wer dort den ersten Erpressungsversuch der Fremden vereitelt hatte. Als sie an Mount Marlo vorbeigefahren waren, sahen sie einen Wagen von der Brücke her in den nach Lutons Haus führenden 214

Weg einbiegen. Ihren eigenen Wagen hatten sie tief im Gebüsch versteckt und dort gewartet, bis der andere Fahrer, Dr. Maltby, wieder abgefahren war. Wie Alice den Arzt ›empfing‹, hatten sie gehört. Kurz darauf bekam Tolnic den Befehl, planmäßig vorzugehen. Sie hatten aber nicht bedacht, daß die Hunde jetzt frei umherliefen, und so war Tolnic am Tor abgeschreckt worden. Da ihn von der Veranda aus auch Alice abgewiesen hatte, war er wieder zu seinen Auftraggebern gegangen und hatte ihnen berichtet. Dann war Gibley ans Haus gekommen. Sie hörten mit, daß Mr. Luton erkältet im Bett läge und sein Zeug versteckt sei, damit er nicht herauskonnte. Als Gibley abfuhr, waren sie überzeugt, daß bei Luton niemand weiter sei als diese Frau mit dem verheerenden Mundwerk. Als die Hunde hinter Gibleys Wagen herrannten, bot sich Tolnic die Gelegenheit, seine Waren an der Hintertür anzubieten. Er sollte die Frau nur ins Gespräch ziehen, sie im rechten Moment knebeln und fesseln und dann Luton, falls er Widerstand leistete, niederschlagen. Die anderen wollten inzwischen Harris auflauern, falls er erschien, und nach Eintritt der Dunkelheit Tolnic ablösen, um alles Weitere selbst durchzuführen. Also sollte Tolnic alle Gefahren allein auf sich nehmen, und falls er verhaftet und zum Geständnis gebracht wurde, sollten seine Frau und seine Kinder dafür büßen. Die übliche Methode! Alice lächelte ihm zu, als er das berichtet hatte, dann wandte sie sich an die Polizeibeamten und sagte: »Nachdem ich Ihnen eine Lektion in Vernehmungstaktik erteilt habe, werde ich für Tee und belegte Brote sorgen. Also schert euch mal alle aus meiner Küche und bleibt solange weg, verstanden?« Sie gingen hinaus. Boase fragte mit geheuchelter Ergebenheit: »Darf ich nicht mit Inspektor Bonaparte hier im Wohnzimmer bleiben?« »Ja, das wollen wir«, unterstützte ihn Bony, worauf sie sich jeder an ein Ende des Tisches setzten und sich anstierten wie Ver215

treter von ›Ost‹ und ›West‹. Nachdem Alice die Wohnzimmertür zugeknallt hatte, trat Ruhe ein. Bony sagte: »Sie und ich, Boase, wir müssen hübsch brav sein. Das gibt eine dicke Affäre, wie schon das Interesse der Staatspolizei erweist und, vermute ich stark, auch das des Geheimdienstes. – Politik, Boase! Geben Sie nur zu, daß die Staatspolizei Ihre Abteilung hierbei ziemlich über die Löffel barbiert hat.« »Sehr richtig«, sagte Boase grimmig, indem er Pfeife und Tabaksbeutel aus der Tasche zog, »mich ärgert nur, daß ich nicht weiß, wie sehr.« »Das könnte ich Ihnen sagen; denn ich weiß jetzt nahezu alles. Auch mich haben sie außer Gefecht setzen wollen. Ich bin kein Politiker und lasse mich von niemandem als Sündenbock benutzen. Ich werde schon wieder hochkommen. Doch Sie kommen – wenngleich Sie mir bei ruhiger Überlegung keinen Vorwurf machen werden – in dieser Angelegenheit schlecht weg. Moment! Wir beide haben stets gut miteinander gearbeitet, und ich glaube, wir sind uns einig, daß wir uns außerhalb des Dienstlichen auch gut leiden mögen. Ich brauche jetzt Ihre Assistenz, und Sie werden später meine brauchen.« »Was soll ich für Sie tun?« fragte Boase, indem er die Augen zusammenkniff und mit dem Pfeifenstiel gegen seinen borstigen Schnurrbart klopfte. »Ich muß so schnell wie irgend möglich nach Brisbane zurück.« »Oh! Das ist ziemlich übel bei dem Durcheinander in dieser Affäre. Was können Sie da denn ausrichten?« »Ich werde gewaltige Töne reden über die Einäscherung von Wickhams Leiche, in Hinblick darauf, daß Luton sowohl bei Dr. Maltby wie auch bei Gibley dagegen vergeblich protestiert hat. Das muß ich denen reinwürgen, denn ich kann, wenn ich heil aus der Sache herauskommen will, niemand schonen. Wenn Sie mir helfen, daß ich in ein paar Stunden nach Brisbane abdamp216

fen kann, werde ich Sie an einen anderen Hebel setzen, auf den Sie drücken können, wenn auch nicht so hart.« »All right, Bony, ich bin Ihr Mann.« »Ich habe Beweise, die genügen, um jeden Menschen mit einigem Verstand zu überzeugen, daß Ben Wickham ermordet wurde und auch, auf welche Weise, durch wen und warum das geschehen ist.« Oberinspektor Boase sperrte nun tatsächlich verblüfft den Mund auf. An dieser Behauptung zu zweifeln, kam ihm gar nicht in den Sinn, dazu hatte Bony sein Können schon zu oft durch Erfolge bewiesen. So sagte er nur ruhig: »Erpressung, wie?« »Erpressung, ja.« »Und wenn ich nicht ›zahle‹, wollen Sie den Mörder ins Gefängnis rutschen lassen?« Bony zuckte lächelnd die Achseln, und Boase platzte los: »Lassen Sie bei mir nur das Mona-Lisa-Lächeln, Bony. Wann soll ich bezahlen, und wann zahlen Sie?« »Sobald wir in Brisbane eintreffen, stehe ich zur Verfügung. Sie werden nämlich auch dort sein, und es wird ein köstliches Erlebnis für uns. Sie werden mich dort gegen stumpfsinniges Bürokratentum kämpfen sehen und werden mich Drohungen ausstoßen hören. Und wenn Sie von Brisbane wieder in Ihre Bezirksstadt reisen, werden Sie zugeben, daß ich für immer als der ›große australische Erpressen gestempelt bin. Und eine Freude wird Ihnen zuteil werden, daß die Einäscherungsfrage Ihnen persönlich niemals Ärger machen und keinen Schatten auf Ihre Abteilung werfen wird.« »Darf ich mich mit meinem Vorgesetzten in Verbindung setzen?« fragte Boase ironisch. »Aber sicher. Nach Brisbane nehmen wir am besten das Flugzeug über Broken Hill, sonst könnte uns die Geheimpolizei in Melbourne und Sydney noch Schwierigkeiten machen. Das nur nebenbei. – Alice, einen Moment bitte.« 217

»Ich bringe gerade das Essen. Zucker zum Tee, Oberinspektor Boase?« Boase fixierte sie scharf, da er bisher diese Stimme, Alices normale Stimme, noch nicht gehört hatte. Und ihm schien, als hätte er bis jetzt auch das normale Gesicht dieser begabten jungen Frau noch nicht gesehen. Sie setzte ihnen Teetassen und Teller vor und stellte Platten mit Brötchen und Kuchen auf den Tisch. Dann setzte sie sich zwischen den großen Mann und Bony. »Boase, darf ich Ihnen vorstellen: Polizeibeamtin Alice McGorr aus Melbourne.« Boase starrte Alice verblüfft an und schielte nach der Kuchenschüssel. Als er den Blick hob, begegnete er Bonys lachenden Augen. »Sie sehen«, sagte Bonaparte, »daß die verschiedenen Provinzen gut vertreten sind. Alice – ich bin überzeugt, sie hat es sehr gern, wenn auch Sie sie mit Vornamen anreden – befindet sich im Urlaub und wird noch eine Woche hierbleiben, um ihren armen, kranken Onkel zu pflegen.« Bony hatte das absichtlich laut gesagt, und schon kam aus der Schlafkammer ein Löwengebrüll: »Werde euch helfen, von wegen ›armer, kranker‹ Onkel!« Boase hob beide Hände vom Tisch. »Ich geb’s auf. Verdammt und zugenäht, ich geb’s auf.« Und Alice sagte bescheiden: »Jetzt trinken Sie aber mal erst Ihren Tee. Schimpfen können Sie nachher noch, wenn Ihnen daran gelegen ist.« Bony zog vor der Haustür von Mount Marlo die Klingelschnur und stellte, während er wartete, am Mond – obgleich dieser als Uhr nicht so verläßlich ist wie die Sonne – die Zeit fest. Es war ungefähr zehn Uhr. Zu dem Mädchen, das ihm öffnete, sagte er: »Ich bin Inspektor Bonaparte und wünsche mit Mrs. Parsloe zu sprechen.« Er wurde gebeten, einzutreten und in der Diele zu warten. Zwei Minuten später verbeugte er sich vor einer großen, erha218

ben aussehenden weißhaarigen Frau, die, wie er mit Genugtuung erkannte, intelligent sein mußte. »Ich habe mich schon gewundert, Inspektor, weshalb Sie nicht gekommen sind, als Sie voriges Mal in der Gegend waren«, sagte sie. »Bitte nehmen Sie diesen Sessel, der ist besonders bequem.« »Leider kann ich nicht so lange hierbleiben, wie ich möchte, Madame, da ich in aller Kürze nach Adelaide abreisen will. Ich hätte nur ein paar Fragen an Sie zu richten und Ihnen einen Dienst zu leisten, der Sie, wie ich glaube, von Ihren Sorgen in einer bestimmten Angelegenheit befreien wird.« Mrs. Parsloe holte aus einer Dose eine Zigarette, und Bony hielt sofort ein Streichholz für sie bereit. Über die Flamme lächelte sie ihn an. »Ihnen ist gewiß die Fragerei zum Lebensinhalt geworden, Inspektor? Wir haben schon durch den Pfarrer, Mr. Weston, viel von Ihnen gehört. Und ich bin ebenfalls bereit, ein Tauschgeschäft mit Fragen zu machen.« »Schönen Dank, Madame. Wollen Sie beginnen, oder soll ich?« »Vielleicht sind Ihre Fragen unterhaltsamer?« »Wie Sie wünschen. Weshalb haben Sie den Einbruch in das Geschäftszimmer nicht der Polizei gemeldet?« »Man hatte mich gebeten, die Sache nicht Gibley zu melden, und ich möchte nicht gern erwähnen, wer mir den Rat gab.« »War es vielleicht die Persönlichkeit, bei der Sie Doktor Linke am nächsten Morgen oder Nachmittag angezeigt haben?« »Ja.« »Und diese Persönlichkeit hatte schon früher mit Ihnen in Verbindung gestanden, nicht wahr?« »Jawohl.« »Aus welchem Grunde zeigten Sie Doktor Linke an?« »Meines Bruders Wetterberechnungen sowie andere Papiere und ein Buch waren nicht aufzufinden, Inspektor. Doktor Linke ist zwar ein sehr netter Mensch, aber immerhin Ausländer. Er – 219

hm – er arbeitete für meinen Bruder nicht regelmäßig, doch waren seine Beiträge, wie mein Bruder sagte, sehr wertvoll.« »Wissen Sie, oder haben Sie eine Ahnung, wo er sich im Augenblick befindet?« »O ja. Er kam heute nachmittag zu uns zurück.« »Ah! Das freut mich zu hören. Dann muß ich ihn sprechen und auch Miss Lawrence, ehe ich abfahre.« Bony holte lächelnd ein Blatt Papier aus der Tasche. »Im Lauf meiner – ehem! – meiner Angelausflüge habe ich Ihres verstorbenen Bruders Testament entdeckt. Da es in einem unverschlossenen Umschlag steckte, habe ich mir erlaubt, es zu lesen. Hier überreiche ich Ihnen im Auszug die darin enthaltenen Klauseln.« »Sie fanden das Testament!« rief Mrs. Parsloe, mit einem Ruck aufstehend. »Und das Notizbuch!« »Jawohl, und das Notizbuch. Ich weiß, daß Mr. McGillycuddy sich für dieses Buch außerordentlich interessierte, im Testament steht aber ausdrücklich, daß er es nicht haben soll.« »Er hätte es sowieso nicht gekriegt«, erklärte Mrs. Parsloe in schroffem Ton. »Es sei denn, der Staat hätte den Betrag bezahlt, den Sie von Mr. McGillycuddy verlangten, wie?« »Es sei –? Na, Sie scheinen ja über alles im Bilde zu sein, Inspektor.« »Ja, Mrs. Parsloe, jetzt weiß ich alles. Später, wenn ich fort bin, könnten Sie ja Mr. McGillycuddy anrufen und ihn davon in Kenntnis setzen. Wo kann ich mich nun mit Doktor Linke und Miss Lawrence unterhalten?« Mrs. Parsloe kochte beinah vor Zorn, als sie das Zimmer verließ. Bony blieben dreißig Sekunden zum Betrachten der Gemälde, da stieß schon Dr. Linke die Tür auf und kam, gefolgt von Jessica, herein. Sie ergriff Bonys Hände, Linke faßte ihn am Arm. »Bony! Ist nun alles geklärt?« fragte Jessica besorgt. 220

»Glänzend sogar. Mr. Luton liegt mit einer leichten Erkältung im Bett. Er wird betreut von der jungen Frau, mit der Sie sich in Melbourne in Verbindung gesetzt hatten.« »Ja? Und weiter! Es gibt doch mehr zu erzählen.« »Können’s gar nicht abwarten, wie? Der Feind wurde gefangen genommen, und die Polizei ist feste dabei, reinen Tisch zu machen. Ich fahre für einige Tage nach Brisbane und komme dann wieder, um meinen Urlaub zu verlängern. Besuchen Sie morgen Mr. Luton und Alice, ja? Alice werden Sie leiden mögen und umgekehrt auch.« Bony betrachtete Dr. Linke, der ihn ehrlich und offenbar beglückt anlächelte. »Ich habe Wickhams Testament und das vermißte grüne Notizbuch gefunden, Doktor.« »Ah! Gut. Das ist sehr gut, Inspektor.« »Ich bin auch frech genug gewesen, das Testament zu lesen. Ben Wickham hat Sie beide reich bedacht, denn er hielt viel von Ihnen. Und Ihnen, Doktor, hat er speziell das geheimnisvolle Notizbuch vererbt. Jetzt muß ich aber los. Oberinspektor Boase wartet schon auf mich. Wegen der unerwünschten Zuhörer in Mr. Lutons Häuschen konnte ich ihm selbst nicht Lebewohl sagen. Bitte überbringen Sie ihm eine Nachricht. Sagen Sie ihm, daß ich bald zurückkomme und wieder bei ihm wohnen werde.«

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ehn Uhr morgens, an einem warmen Frühlingstag in Brisbane. Bei dem im allgemeinen gleichmütigen und ein wenig gelangweilten Personal der Polizeidirektion machte sich unter der Oberfläche eine gewisse Erregung bemerkbar, denn es lief das Gerücht um, nun endlich würde einmal der Inspektor Bonaparte scharf zur Rechenschaft gezogen. Der Chefinspektor war in gefährlicher Stimmung. Er mißhandelte den Stapel von Papieren auf seinem Schreibtisch und hob sich von Zeit zu Zeit mitsamt seinem Drehsessel vom Boden, um sich heftig aufstampfend wieder zu setzen. »Ich habe Ihnen erklärt, und anderen nicht minder, daß dieser Bonaparte nicht wert ist, einem einfachen Polizisten die Schnürsenkel zu lösen, aber er ist der Star meiner Kriminalbeamten und außerdem – ein sehr wichtiger Punkt – ist er ein Ehrenmann. Hätte man ihn über die wirkliche Situation in dem verflixten Nest, diesem Cowdry, richtig informiert, so hätte er bestimmt nicht diesen – diesen verdammten Unfug und Blödsinn mit der Staatspolizei aufgeführt!« »Die Tatsache, Colonel, daß er den Rückrufbefehl nicht befolgt hat, läßt sich aber nicht von der Hand weisen«, widersprach Arthur Page, der Sekretär des Ministerpräsidenten, seelenruhig. »Hätte er sich dem Befehl gefügt, so wären wir jetzt nicht in Kompetenzschwierigkeiten mit der Staatspolizei verwickelt. Ich befürchte, Bonaparte wird das selbst ausbaden und seinen Kopf hinhalten müssen.« 222

»Hoffen Sie das etwa?« fragte Colonel Spendor, dessen Treue zu seinen Untergebenen bekannt war. »Nein, durchaus nicht.« »Na, dann wette ich mit Ihnen um fünf Pfund, daß Bonaparte es nicht ausbaden wird.« Über das Gesicht seines Gegenübers huschte so etwas wie ein Lächeln. »Dann wollen wir uns jetzt zu diesem ›Kriegsgericht‹ begeben«, entschied der ehemalige Kavallerieoffizier. »Lowther! Wo stecken Sie denn, zum Kuckuck?« »Hier, Sir«, erwiderte der hagere Gerichtsschreiber. »Bringen Sie die verflixten Aktenstücke ran, und machen Sie um Himmels willen ein freundlicheres Gesicht!« Lowther lächelte, als er seinen Chef, steif wie einen Ladestock, hinausschreiten sah. Er ergriff einen Packen Papiere auf dem Schreibtisch und folgte ihm. Sie betraten einen weit größeren Raum, wo vor einem langen Tisch mit dunkler Decke mehrere Männer saßen, die sich erhoben, als Spendor und Page kamen. An einem Ende des Tisches, mit dem Blick auf die Männer und seine beiden Vorgesetzten, saß Bony. Colonel Spendor rückte seinen Stuhl zurecht, räusperte sich lange und laut, wühlte hastig in den Papieren, die Lowther vor ihn hinlegte, musterte alle Anwesenden außer Bony mit finsterer Miene und eröffnete das Verfahren. »Inspektor Napoleon Bonaparte«, sagte er. Bony stand auf. »Nehmen Sie zur Kenntnis, daß hier kein Disziplinargericht stattfindet, sondern nur eine amtliche Vernehmung, aus der sich ein Vorschlag, Ihr Dienstverhältnis zu beenden, ergeben könnte. Hat man Sie schon entsprechend informiert?« »Jawohl, Sir.« »Sie dürfen sich aus den anwesenden Beamten einen Verteidiger wählen.« »Danke sehr, Sir. Unter den obwaltenden Umständen lehne ich Assistenz ab. Darf ich eine Frage stellen?« 223

»Sie dürfen im Lauf der Verhandlung jederzeit fragen.« »Dann bitte ich um Angaben, wer hier außer Oberinspektor Boase und meinen Kollegen zugegen ist.« »Der Sekretär des Ministerpräsidenten sowie Vertreter der Bundesregierung und der Regierung von Queensland.« »Sir, darf ich, in Vertretung meiner eigenen Interessen, um Auskunft bitten, ob auch Vertreter des Sicherheitsdienstes anwesend sind?« »Auch Vertreter dieses Ressorts befinden sich hier«, antwortete Colonel Spendor. »Als Sie in Cowdry, Südaustralien, waren, sind Sie telegrafisch um sofortige Rückkehr ersucht worden«, stellte der Colonel fest. »Sie folgten dem Befehl nicht.« »Es liegt kein Beweis vor, daß ich ein Telegramm dieses Inhalts erhielt«, sagte Bony. Der Sekretär des Ministerpräsidenten reagierte auf diese Worte nur durch leichtes Zusammenpressen des Mundes. Colonel Spendor stieß mit dem Stuhl auf den Boden und schnarrte: »Oberinspektor Boase! Berichten Sie uns, welche Schritte Ihre Abteilung im Einklang mit unserem Ersuchen unternommen hat, um Bonaparte zu benachrichtigen.« Boase stand auf. Er berichtete, daß Maskell in Mount Gambier telefonisch aufgefordert worden sei, eine Mitteilung an Bonaparte weiterzuleiten, und zwar habe das Oberwachtmeister Gibley besorgt. Als er wieder Platz nahm, erhob sich Bony. »Sonderbar«, sagte er sanft. »Vermutlich ist dafür der Beweis zu erbringen?« Lowther beugte sich vor und half dem Colonel, ein Schriftstück hervorzuziehen. Colonel Spendor räusperte sich. »Hier haben wir die beschworene Aussage des Oberwachtmeisters Gibley, daß er … und so weiter, und so weiter … dem Inspektor Bonaparte mündlich das mitgeteilt habe, was ihm aufgetragen worden sei.« Wieder half Lowther beim Heraussuchen eines Papiers. 224

»Hier«, fuhr der Chefinspektor fort, »ist eine dem Sergeanten Maskell in Mount Gambier gegebene Erklärung, unterschrieben von einem Postboten in Cowdry. ›Am soundsovielten … und so weiter und so weiter … habe ich bei Mr. Luton, zwecks Weiterleitung an Inspektor Bonaparte, einen Brief, vermutlich ein Telegramm, in einem bräunlichen Umschlag, abgegeben, da der Inspektor zum Angeln oder anderen Zwecken unterwegs war. Ich habe zu keiner Zeit Einblick in diese Mitteilung genommen.‹ Und hier«, setzte der Colonel hinzu, »haben wir eine von John Luton bei Sergeant Maskell zu Protokoll gegebene Aussage. Ah – eh – hem, hem! Was heißt denn das? Hier steht: ›Habe Sergeant Maskell, mit dem ich befreundet bin, erklärt, daß ich verdammt kein Briefkasten für ihn bin. Ihr ergebener John Luton.‹« Tödliches Schweigen im Raum. Bony stand auf. »Darf ich noch einmal fragen, ob dokumentarische Beweise vorliegen, daß ich eine telegrafische Aufforderung zur Rückkehr in meine Dienststelle erhalten habe? Zu Gibleys Aussage fehlt eine anderweitige Bestätigung. Ich kenne Oberwachtmeister Gibley nur wenig und will auch nicht behaupten, daß er unaufrichtig wäre. Wohl aber hebe ich hervor, daß mein langes Studium der anomalen Psychologie mich überzeugt hat, daß man sich auf den menschlichen Verstand nicht verlassen kann. Ein gestern noch phantastischer Gedanke kann schon morgen zu einem festen Glauben werden.« Der Colonel wühlte in seinen Papieren. Page schrieb ihm einen Zettel: »1 zu 0 für Sie, Colonel.« Mit ausdrucksloser Miene nickte ihm Spender zu. Er warf strenge Blicke auf Bony und auf die amtlichen Vertreter, deren Anwesenheit in seinem Bereich ihn ärgerte, weil sie ihre Nasen in die Angelegenheit seiner Abteilung steckten. »Inspektor Bonaparte, ich schlage vor, Sie geben uns jetzt Auskunft über Ihre polizeiliche Tätigkeit während Ihres Urlaubs.« 225

»Vielen Dank, Sir, für diesen Vorschlag, den ich annehme«, sagte Bony langsam, indem er ein Päckchen Notizblätter aus der Tasche nahm. »Ich befand mich in Adelaide, als mir mein Urlaub bewilligt wurde, und beschloß, ihn bei Mr. Luton zu verbringen, der in der Nähe von Cowdry wohnt. Mr. Lutons nächster Nachbar war der inzwischen verstorbene Benjamin Wickham, ein Meteorologe von Weltruf. Sie waren übrigens schon langjährige Freunde. Wickham starb in Lutons Haus, und da der Arzt glaubte, sein Herz sei schwach gewesen, bescheinigte er amtlich, daß Wickham an der durch Alkohol beschleunigten Herzschwächung gestorben sei. Luton protestierte, sein Freund habe niemals über Herzbeschwerden geklagt, beide hätten sich gerade von einer tüchtigen Zecherei erholt gehabt, und die Todesursache bei Wickham sei keinesfalls der Alkohol gewesen. Er brachte diesen Protest sowohl vor dem Doktor wie vor dem Ortspolizisten zum Ausdruck. Beide haben Luton daraufhin erklärt, er müsse in ein Altersheim in Adelaide gebracht werden, weil er schon hochbetagt sei, allein wohne und daher eine Belastung für die Behörden darstelle. Obgleich ein Zeuge dieser Vorkommnisse tot ist, weiß die ganze Gegend, daß Luton ein Verbrechen vermutete. Hiernach könnten Sie den Eindruck gewinnen, Sir, daß bei Luton Anzeichen von Senilität zu bemerken seien, daß er in schmutziger Umgebung lebte und sowohl seinen Nachbarn wie den Behörden zur Last fiele. Gerade das Gegenteil trifft zu. Luton ist erstaunlich vital, körperlich wie geistig. Er wohnt in einem sauber gehaltenen kleinen Haus, umgeben von einem Garten, den er bebaut, und besitzt beträchtliche Geldmittel. Die Tatsache, daß er ein stattliches Vermögen hat, war weder dem Arzt noch dem Polizisten bekannt, die wahrscheinlich dachten, er lebe ganz vom Gelde des verstorbenen Ben Wickham und hätte daher weder soziales Ansehen noch Einfluß. Ich habe die Absicht, diese Einstellung gegen Luton, die sich zeigte, als er 226

ernste Zweifel an der angeblichen Ursache von Wickhams Tod äußerte, ganz anders auszulegen. Nach meiner Überzeugung, Sir, hätte das Polizeipräsidium, wenn Luton ein einflußreicher Mann gewesen wäre, von seinen Zweifeln Kenntnis genommen, und dann wäre die Einäscherung erst nach erfolgter Obduktion erlaubt worden. Ich will diesen Teil meiner Erwiderung mit folgender Feststellung schließen: Der Arzt, der den Totenschein ausstellte, ist ein Verwandter des Verstorbenen, er befand sich in Geldnot und wußte, daß ihm laut Testament ein erheblicher Betrag vererbt wurde. Ferner wurde der Ortspolizist in unlauterer Weise von einem in Cowdry wohnhaften Agenten des Sicherheitsdienstes, der als Bankdirektor ein mächtiger Mann im Ort ist, beeinflußt. Diese Reaktion der anderen auf Lutons Verdacht hat mich viel mehr als die Begründung, die Luton dafür gab, zu dem Entschluß gebracht, ein wenig nachzuforschen. Und als ich noch kaum unter die Oberfläche gedrungen war, beschloß ich auch schon, den Fall aufzuklären. Es mag überflüssig sein, Sir, darauf hinzuweisen, daß ich als Polizeibeamter vereidigt worden bin, für die Wahrung der Gesetze einzustehen und Verbrechen zu verhindern, wann immer und wo immer das möglich ist. Daß das hier nicht in der Provinz geschah, in der ich angestellt bin, spricht mich nicht von meinen beschworenen Pflichten frei. Ich weise ferner darauf hin, daß ich im Urlaub war und Vorschriften, die meine Dienstobliegenheiten betreffen, nicht gebrochen habe.« Bony blickte jeden einzelnen der am Tisch sitzenden Männer aufmerksam an, um zu ergründen, welches besondere Interesse der oder jener am Ausgang des Verfahrens haben mochte. In klarer und energischer Sprache fuhr er fort: »Ich erfreue mich des Rufes, daß ich keine einmal angefangene Untersuchung aufgebe, bis ich mich überzeugt habe, ob ein Verbrechen vorliegt oder nicht. So bin ich dann auch, trotz aller 227

Behinderungen, bis zu dem Mörder Benjamin Wickhams vorgedrungen. Jetzt werde ich im einzelnen darstellen, welche Mächte mich zu behindern versucht haben und welche, hätten sie das geschafft, der Justitia die Augen verbunden und einem Mörder erlaubt haben würden, sich den Folgen seines Verbrechens zu entziehen. Welches sind diese Mächte? Die eine ist der Sicherheitsdienst mit seinen Agenten in jeder Stadt. Wir wissen, daß er keine Polizeigewalt hat und seine Funktion nur in der Abgabe von Berichten an den jeweiligen Ministerpräsidenten besteht. Nach außen hin kennt niemand seine Mitarbeiter und Agenten. Eine zweite Macht stellt die Staatliche Geheimpolizei dar, die befugt ist, Verhaftungen vorzunehmen und Erhebung der Anklage zu verlangen. Die von der erstgenannten Institution an den Ministerpräsidenten gegebenen Berichte werden an die andere zwecks Veranlassung der für nötig gehaltenen Maßnahmen weitergeleitet. Die Welt weiß, wie sehr Wickham um Anerkennung gerungen hat und fortgesetzt zurückgewiesen wurde. Bis jetzt ist, noch nicht bekannt, daß die Staatsregierung schließlich den Wert erkannte, den Wickhams meteorologisches Wissen für die ganze Welt und vor allem für ein Land haben mußte, das vielleicht Welteroberungspläne hegt. Die Regierung wandte sich an Wickham erst, nachdem sie erfahren hatte, daß mehrere andere Länder mit ihm bereits in Verbindung gestanden hatten und noch standen. Als nun Wickham, im eigenen Land seiner Illusionen beraubt, mit dessen Regierung nicht mehr verhandeln wollte, geriet diese in Panikstimmung und setzte ihre Kräfte in Bewegung, um ihn zu neuen Verhandlungen zu bewegen und, gelang das nicht, dann zu verhindern, daß seine Aufzeichnungen in den Besitz eines fremden Landes kämen. Vorläufiger Kontakt mit Wickham wurde durch den ortsansässigen Agenten des Sicherheitsdienstes in Cowdry, den Direktor der Commonwealth Bank, aufgenommen. Als ich ihn auf die 228

Probe stellte, ging er mir in die Falle und besprach sich mit seinen Vorgesetzten, die tatsächlich kühn genug zu dem Versuch waren, mich aus dem Gebiet abrufen zu lassen, indem man Sie, Sir, beschwatzte, meinen Rückruf anzuordnen …« »Das Wort ›beschwatzte‹ will mir nicht recht gefallen, Inspektor Bonaparte«, unterbrach ihn Colonel Spender. »Verzeihung, Sir, das richtige Wort wäre ›bitten‹ – also, indem man Sie bat, Sir, mich unverzüglich zurückzubeordern. Hätten die Leute sich an mich gewandt und mir mit geziemender Höflichkeit erklärt, daß sie damit beschäftigt seien, zu verhüten, daß eine fremde Macht sich bestimmtes, für Australien unschätzbar wertvolles wissenschaftliches Material aneignete und ich ihnen dabei auf die Füße träte, so hätte ich mich sofort zurückgezogen, allerdings mit der Absicht, wiederzukommen und meine Nachforschungen fortzusetzen, sobald sie ihr Ziel erreicht hatten.« Bony berichtete weiterhin den chronologischen Ablauf der Ereignisse, die schließlich zum Erscheinen des Oberinspektors Boase und der Geheimen Staatspolizei in Mr. Lutons Haus geführt hatten. Er berichtete von dem Angriff auf Mr. Luton, den angedrohten Überfall auf Wickhams Sekretärin, warum er das Auto verbrannt hatte und wie er später erfuhr, daß einer dieser Männer, namens Marsh, Agent des Sicherheitsdienstes und aus Melbourne gekommen war. Er berichtete von dem ›Hausierer‹, den man als Späher vorgeschickt hatte, ehe der zweite planmäßige Angriff auf das Haus erfolgen sollte. Wie der Mann dingfest gemacht und zuletzt noch Knocker Harris als ›trojanisches Pferd‹ benutzt wurde. »Diese Vorfälle haben noch weitere Bedeutung«, fuhr er fort. »Sie spielten sich nämlich ab, als ich nach Adelaide gefahren war, um ein Gerücht nachzuprüfen, das besagte, ich sei von meinen Vorgesetzten zurückberufen worden. Obwohl der Sicherheitsdienst nicht wußte, daß ich unerreichbar war, als diese Vorfälle sich abspielten, wurde keine Anstrengung gemacht, während man sowohl Mr. Lutons Haus wie auch Mount Marlo beobach229

tete, einen alten, einsam wohnenden Mann zu schützen, einen Mann, der, wie man wußte, zu einem Brennpunkt für die ausländischen Interessen werden mußte. Klar hebt sich heraus, Sir, daß die ausländischen Agenten unseren staatlichen Organen stets um zehn Schritte voraus waren, und ich war wiederum fünf Schritte vor den Ausländern. Ich habe das Testament des verstorbenen Benjamin Wickham in Sicherheit gebracht und das Buch, in das er seine endgültigen Wetterberechnungen eintrug. Nach den Testamentsbedingungen werden diese Wetterberechnungen vererbt an Doktor Carl Linke, den Assistenten des verstorbenen Mr. Wickham. Ich beabsichtige, dafür zu sorgen, daß Doktor Linke das Erbe von seinem Freund und Mitarbeiter auf dem Gebiet der Meteorologie auch wirklich erhält, und darf, falls unsere Regierung noch interessiert ist, vorschlagen, daß sie Doktor Linke mit geziemender Hochachtung behandelt. Und zum Schluß, Sir, hätte ich noch zweierlei von mehr persönlicher Natur zu erwähnen. Ich habe einen vollständigen Bericht über diese Nachforschungen ausgearbeitet, der einem australischen Blatt zur Veröffentlichung angeboten werden könnte. Hiermit reiche ich mein Entlassungsgesuch ein, damit ich, sobald es angenommen ist, meinen Bericht an die Presse geben kann.« Bony setzte sich und schlug die Beine übereinander, wobei er mit seinen tadellosen Bügelfalten sehr vorsichtig umging. Kein Laut war in dem großen Raum zu vernehmen, bis ein Stuhl auf dem Fußboden scharrte und jemand fragte: »Darf ich ums Wort bitten, Sir?« »Ja, bitte, was gibt’s denn?« knurrte der Chefinspektor, und Bony merkte schon an seinem Ton, daß der Fragende einer vom Sicherheitsdienst sein mußte. »Ich möchte vorschlagen, Sir«, sagte dieser jetzt, »Inspektor Bonapartes Rücktrittsgesuch nicht ohne weiteres zu genehmigen.« 230

Page schrieb mit Bleistift rasch eine Zeile an den Chefinspektor auf, der, indem er sich verächtlich von dem noch stehenden Sprecher abwandte, auf dem Zettel las: »Ich bezahle meine verlorene Wette.«

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ieder in seinem Dienstzimmer, hob Colonel Spender seinen Sessel und ließ ihn begeistert niederkrachen, so sehr freute er sich über den Verlauf des Verhörs. Der Sekretär des Ministerpräsidenten war abgereist, um seinem Vorgesetzten Bericht zu erstatten, und Lowther diktierte seine Aufzeichnungen einer Stenotypistin. Beim Chefinspektor befanden sich Oberinspektor Linton, Bonys unmittelbarer Vorgesetzter, und Oberinspektor Boase. »Ich habe den Eindruck, Sir«, sagte der massive Linton mit dem frischen roten Gesicht, »daß Bonaparte das ganze Spiel restlos entlarvt hat. Was er da sagte über mangelnde Beweise, daß ihm das Telegramm zugestellt worden sei, könnte Veranlassung zu einem Zusatz in unseren Dienstvorschriften geben, finden Sie nicht auch?« »Das werde ich für spätere Erwägungen zurückstellen, Linton«, wich der Colonel aus. »Alles der Reihe nach. Der Sekretär wird dem Ministerpräsidenten jetzt eine Handhabe bringen, die ihm mit Sicherheit ermöglicht, einige Ministerien gründlich umzukrempeln. Denn, das merken Sie sich, die Bundesregierung wird nicht wagen, es auf Bonapartes Drohung mit der Veröffentlichung ankommen zu lassen.« 231

»Sie billigen demnach Bonapartes Taktik, Sir?« »Das tue ich nicht«, entgegnete Colonel Spendor. »Aber, Linton, ich muß eingestehen, daß ich hier auch mit persönlichen Gefühlen beteiligt bin, und so hat mir das Ergebnis große Freude bereitet. Auch andere Leute in unserer Provinz werden darüber hocherfreut sein. Und wenn Sie das, was Bonaparte heute vormittag zum Ausdruck gebracht hat, richtig betrachten, werden Sie mir zugeben, daß er es mit den ›alten Kämpfern‹ in Canberra aufnehmen kann!« Bony wurde aufgefordert, einzutreten und sich zwischen die beiden Oberinspektoren zu setzen. In einem eleganten, feingestreiften grauen Anzug mit der nur ein wenig zu hellen Krawatte und dem etwas zu scharf gebügelten Ziertuch in der Brusttasche, nahm er Platz und betrachtete das weißhaarige Haupt seines Chefs, ehe er den Blick auf die neben ihm Sitzenden richtete. Sein Gesicht war ruhig. »Inspektor Bonaparte«, sagte Colonel Spendor mit ziemlich strengem Blick, »ich rate Ihnen, sich nicht immerfort einzubilden, daß Sie besonders schlau wären, denn dann brauchen Sie nicht entsetzt zu sein, wenn Ihnen das Gegenteil bewiesen wird. Der wortgetreue Bericht von dem Verhör über Ihr ungewöhnliches Vorgehen in Cowdry gelangt an die höchsten Dienststellen, die unter Umständen entscheiden mögen, daß Ihre besonderen dienstlichen Fähigkeiten dem Staat nicht mehr von Nutzen sind. Bis dahin betrachte ich Ihr Rücktrittsgesuch als ungültig.« Colonel Spender riß Bonys Gesuch in winzige Fetzen, die er in den Papierkorb warf. »Ich gebe zu, Sir, daß die Art, wie ich bei der Vernehmung meine Entlassung einreichte, theatralisch war. Ich wollte damit Eindruck auf die nicht zu unserer Abteilung gehörenden Teilnehmer machen«, sagte Bony. »Im Verhör habe ich die nackten Tatsachen, die ich vorbrachte, hinter allerlei Gerede versteckt, um gewisse Andeutungen zu verstärken, zum Beispiel, daß Außenseiter nicht ungestraft auf unsere Zehen treten dürfen.« 232

»Auf unsere Zehen!« schnaubte der Colonel. »Auf Ihre, meinen Sie.« »Sie machen mich verlegen. Meine also, Sir.« »Zum Donnerwetter, Bonaparte! Ist das alles, was Sie sich zum Ziel gesetzt hatten?« brüllte Colonel Spendor. »Ja, alles, jedenfalls beim Verhör. In sämtlichen anderen Fragen, Sir, den Mord an Benjamin Wickham, die Wünsche Wickhams sowie gewisse von ihm hinterlassene Werte betreffen, ferner in der Rechtfertigung meines eigenen Betragens bei der Aufklärungstätigkeit, möchte ich mich voll und ganz nach Ihren Anleitungen richten.« Der Chefinspektor kam sichtlich aus der Fassung. Er schnaubte und räusperte sich heftig, und es klang beinah verzweifelt, als er sagte: »Dann wünschte ich, Sie hätten sich von mir leiten lassen, als ich Ihnen befahl, ins Präsidium zurückzukehren!« »Ich hatte aber das Empfinden, daß dieser Befehl nicht im Interesse der Abteilung lag. Auch nicht in dem der Justiz.« »Ach nee! Der Text war klar genug. Ich hatte extra Linton veranlaßt, privat noch ein paar Worte anzufügen, die Ihnen zeigen mußten, wie ernst der Befehl gemeint war. Wie stellen Sie sich dazu?« »Meine Frau würde hier von Intuition sprechen, Sir.« »Wie bitte? Sie sind ja ein ganz verflixter Bursche, Bonaparte! Aber jetzt zu dem Mord, den Sie angeblich aufgedeckt haben.« Bony schickte seinem Bericht die Theorie Lutons über das Delirium tremens voraus und erklärte Lutons Eigenarten mit den Erfahrungen seiner Jugend in einer Epoche, die von unserer so gewaltig verschieden war. In großen Zügen schilderte er auch Lutons Bekannte und dessen freundschaftliche Beziehungen zu Ben Wickham. »Ich forschte, wie weit Lutons Verdacht berechtigt sein konnte«, fuhr er fort, »indem ich Knocker Harris bat, im Ort zu verbreiten, daß bei Luton ein Kriminalbeamter angekommen sei, der sich offenbar für den Tod des berühmten Meteorologen in233

teressierte. Schon die ersten Resultate waren vielversprechend. Der Ortspolizist Gibley, der Arzt und Pfarrer versuchten mich auszufragen. Und dann erschienen bei uns im Hause noch Wickhams Erster Assistent, Doktor Linke, und Wickhams frühere Sekretärin. Linke teilte mir mit, zu Wickham sei ein Fremder aus Adelaide gekommen. Zehn Tage später rief in Mount Marlo jemand an, der seinen Namen nicht nennen wollte und dessen Stimme Linke als die des Direktors der Commonwealth Bank erkannte. Wickham war nicht da, deshalb rief er nachher wieder an, als alle beim Essen saßen. Noch um zehn an demselben Abend begab sich Wickham zu Mr. McGillycuddy, und Sie wissen, was sich aus ihrer Besprechung ergab, abgesehen davon, daß der Direktor Wickhams Besuch später glatt abstritt. Linke teilte mir außerdem mit, daß Wickhams Arbeitszimmer nach seinem Tode von Einbrechern durchwühlt worden war und Mrs. Parsloe den Vorfall nicht der Polizei gemeldet hatte. Ein wichtiges grünes Notizbuch wurde schon vermißt, als Mrs. Parsloe noch vor dem Einbruch im Panzerschrank nachsah. Schließlich wurde Linke durch einen Agenten der Geheimen Staatspolizei verhört, der mit Sergeant Maskell bei ihm erschien. Alle diese Vorgänge spielten sich ab, ehe ich den Rückrufbefehl bekam, und ich darf behaupten, daß sie, insgesamt gesehen, ernste Zweifel an Mr. Lutons alkoholischer Theorie in mir erweckten. Nach der Entdeckung des Testaments und des Notizbuchs war für mich die Reihe der Personen vollständig, die ein Motiv gehabt haben könnten, Wickham zu ermorden. Doktor Maltby war in Geldverlegenheit. Er wußte, daß er eine große Summe erben würde und auch seine Frau in dem Testament bedacht wurde. Luton sollte sogar zwanzigtausend Pfund bekommen. Er hat Einblick in das Testament nehmen können. Die junge Sekretärin wußte ebenfalls, daß sie etwas erbte, und das wiederum scheint auch Linke bekannt gewesen zu sein, der die Absicht hatte, sie 234

zu heiraten. Ich will über Linke nicht ungerecht urteilen, nach meinem Gefühl hat er nicht gewußt, daß ihm das wichtige Notizbuch testamentarisch zugedacht war. Knocker Harris wurde zwar auch im Testament bedacht, kam jedoch für mich als verdächtig kaum in Betracht, weil ja er es war, der Luton überredete, mich zum Angeln einzuladen, wobei ich mehr über Lutons Theorie erfahren sollte. Ferner konnten in Frage kommen die beiden Banditen, die den Einbruch verübten und Luton angriffen – Agenten eines fremden Landes, die mit Wickham verhandelt hatten. Und Gibley. Unwahrscheinlich, aber nicht unmöglich. Gibley war vertraulich für den Bankdirektor tätig. Er könnte auch mit Doktor Maltby im Bunde gewesen sein, da er und der Arzt wiederholt drohten, Luton nach Adelaide ins Altersheim bringen zu lassen, wenn er mit seinem Geschrei von den ›Hu-jahs‹ nicht aufhörte. Die Gelegenheit, Wickham zu töten, bot sich zwischen vier und etwa sechs Uhr dreißig morgens. Er schlief bei Luton in dem vorderen Zimmer und ließ nachts bei jedem Wetter unbedingt das Fenster weit offen.« Bony erläuterte kurz das Verfahren bei der Kur der beiden Trinker und hob jetzt hervor, daß jemand, den Wickham kannte, mit Gift in einem Glas Gin hereingekommen sei, um ihn zu verführen, das noch zu trinken. Während dieser Zeit waren die Hunde noch an ihre Hütten gekettet, gut zweihundert Schritte von der Küchentür entfernt. Luton behauptete, er würde die Hunde, hätten sie gebellt, bestimmt gehört haben. »Motiv, Gelegenheit, Mittel, die drei Hauptpunkte. Motiv? Ja. Gelegenheit? Ja. Mittel? Nicht bekannt, weil die Leiche verbrannt und die Asche verstreut wurde. Eine Obduktion hätte schnell Klarheit über das angewandte Mittel gebracht, wenn beispielsweise ich über die Sachlage an Oberinspektor Boase berichtet und dann ruhig weiter geangelt hätte …« »Bevor Sie die Person, die das Mittel anwandte, entlarvten?« warf Linton ein. 235

»Selbstverständlich nicht, Linton«, sagte der Colonel scharf. »Sie wissen doch ganz genau, daß Bonaparte uns nur mit wissenschaftlichen Argumenten blenden will. Weiter.« »Ich muß, und zwar mit Bedauern, zugeben«, fuhr Bony fort, »daß die nebenbei inszenierten Mätzchen jener plump mit dem ›Dolch im Gewande‹ operierenden Herrschaften zu sehr in den Vordergrund traten und somit einen Fall, der sonst verhältnismäßig leicht zu klären gewesen wäre, verdunkelten. Meine Ermittlungen ergaben, daß als Gift Belladonna verwendet wurde. Ich erinnerte mich an verschiedene Arten von Kräutern, die Harris in seinem Garten zog, und als Luton mir erzählte, daß die Heilsalbe, mit der er sich einrieb, von Harris stammte, dachte ich wieder an seine vielen Pflanzen, von denen eine durchaus Belladonna sein konnte. Mir kam ins Gedächtnis, daß die Symptome bei Vergiftung durch Belladonna denen beim Delirium tremens ähnlich sind, aber mit dem Unterschied, daß hier das Opfer in einem Erstarrungsschlaf stirbt, während es beim Delirium in hellwachem Zustand bleibt. Als Luton zu Wickham hineinging, lachte dieser, wie ich schon erklärte, über kleine Kreaturen, die auf seinen Beinen krabbelten. Und das erweckte bei Luton den Verdacht! Als der Arzt die Leiche untersuchte und Fragen an Luton stellte, waren die Augen des Toten geschlossen. So ließ sich entschuldigen, daß der Arzt glaubte, Wickham sei infolge der Wirkung des Alkohols auf ein schon geschwächtes Herz gestorben, denn er konnte ja die unnatürlich geweiteten Pupillen nicht sehen. Daß Harris über Pflanzen und Kräuter, eßbare und heilkräftige, gut unterrichtet war, erklärt sich aus seiner früheren Umgebung. Er war auf einsamen Farmen großgeworden, wo die Leute sich schon zwangsläufig mit den ihnen von der Natur gebotenen Heilmethoden beschäftigen mußten. Die Gelegenheit zur Tat war für ihn höchst günstig. Die Hunde kannten ihn. Auch innen kannte Harris Lutons Haus ganz genau und wußte, wo Wick236

ham schlief. Über das Mittel habe ich schon gesprochen. Das Motiv scheint im ersten Moment verblüffend. Harris war ein Mann, den der Volksmund als ›schlichtes Gemüt‹ zu bezeichnen pflegt. Er richtete sich das Leben mit seiner Rente und dem Verkauf von Ködern an Angler ganz behaglich ein. Lutons Theorie von der Alkoholvergiftung unterstützte er und drängte ihn, mich kommen zu lassen, als sie in der Zeitung gelesen hatten, daß ich in Adelaide war. Er verpflegte und betreute die beiden Trinker nach ihren Orgien und versuchte, Luton zur Abstinenz zu bekehren, doch dem arbeitete Wickham entgegen. Er schloß sich Luton, der ihm an Klugheit und Erfahrung turmhoch überlegen war, immer mehr an, und seine Zuneigung zu ihm wurde, wie bei so vielen Frauen und auch Männern, besonders stark, wenn ihr ›Objekt‹ krank war. Auf Wickham war er eifersüchtig, weil der mit Luton schon lange befreundet war, bevor er selbst ihn kennenlernte. Wickham und Luton hatten soviel gemeinsame Interessen, die Harris verschlossen blieben. Jünger als Luton, sah er diesen älter werden und wollte gern mit ihm zusammen wohnen, um allein für ihn zu sorgen. Nachdem Wickham beseitigt war, geriet Luton in schlechte Stimmung und nährte hartnäckig seinen Verdacht. Das war, sobald Harris das Haus betrat, ihr ständiges Gesprächsthema. Der Arzt ließ sich von dem Mordverdacht nicht überzeugen, und Gibley lehnte den Gedanken spöttisch ab. Sie stießen dann auf meinen Namen, an den sich Harris speziell erinnerte, weil ein Verwandter von ihm durch mich lebenslänglich ins Gefängnis gekommen war. Er meinte, mich unbesorgt kommen lassen zu können, denn die Leiche war ja mitsamt den Belladonnaspuren vernichtet. Wenn nun der berühmte Bonaparte – so dachte er – einsehen mußte, daß eine Beweisführung für Mord unmöglich war, Luton daraufhin seine krankhaften Befürchtungen aufgab und fortan ein ruhiges, ländliches Dasein führte, dann konnte er, Harris, ihn ganz in Obhut nehmen. 237

Eine unangebrachte, an Besessenheit grenzende, fast widernatürliche Leidenschaft zu dienen war bei Harris das Motiv! In der Nacht, als er starb, hatte er Luton fragen wollen, ob er für ihn aus der Stadt noch etwas mitbringen sollte. Als ihm das Messer in den Rücken fuhr, hat er uns warnen, nicht etwa verraten wollen. Wäre er am Leben geblieben und unter Anklage gestellt worden, hätte er sich mit Eifer verteidigt. Als er im Sterben lag, blickte er zuerst Luton und dann mich an. Während das Leben aus ihm wich, versuchte er noch, mir klarzumachen, daß und weshalb er Wickham umbrachte, und sah an meinen Augen, daß ich schon alles wußte.« Für mehrere Sekunden trat Schweigen ein. Linton brach es mit der Frage: »Sie geben also zu, den telegrafischen Rückruf erhalten zu haben?« »Dafür ist kein Beweis vorhanden«, entgegnete Bony gelassen. »Wäre ich dem Rückruf gefolgt, so würde ich mich jetzt selber hassen.« Colonel Spendor erhob sich, die andern bauten sich vor ihm auf. Der Blick ihres so geliebten, gestrengen Vorgesetzten wurde weicher, als seine Augen auf der farbenfreudigen Krawatte des Mannes ruhten, der sich selbst so gut kannte. Leise sagte er: »Hätten Sie dem Befehl gehorcht, Bony, so wäre ich verdammt enttäuscht gewesen …«

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