Der Sklavenmarkt

Atlan - König von Atlantis Nr. 460  Dorkh   

Der Sklavenmarkt  von Horst Hoffmann 

  Der König von Pthor in Ketten   

Atlans  kosmische  Odyssee,  die  ihren  Anfang  nahm,  als  Pthor,  der  Dimensionsfahrstuhl, das Vorfeld der schwarzen Galaxis erreichte, geht weiter.  Während Pthor und die Pthorer es immer wieder mit neuen Beherrschern und  Besatzern zu tun bekommen, ist der Arkonide zusammen mit seinen Gefährten  Razamon  und  Grizzard  auf  Veranlassung  von  Duuhl  Larx,  dem  Herrn  des  Rghul‐Reviers, nach Dorkh gebracht worden, um dort eine Mission im Sinne  des Dunklen Oheims zu erfüllen.  Doch  Dorkh,  das  Pthor  in  vieler  Hinsicht  gleicht,  ist  eine  Welt  voller  Schrecken und voller Gewalt, und den drei Männern von Pthor wird bald klar,  daß  sie  eine  fast  unlösbare  Aufgabe  vor  sich  haben.  Vorläufig  können  sie  jedenfalls nur versuchen, jeder tödlichen Konfrontation auszuweichen und am  Leben zu bleiben.  Gegenwärtig  befindet  sich  Atlan  als  Gefangener  in  Turgan,  der  Stadt  der  Händler.  Auch  Razamon  und  Grizzard,  seine  Gefährten,  sind  auf  dem  Weg  dorthin.  Der  eine  will  den  Arkoniden  befreien,  der  andere  verfolgt  völlig  andersgeartete Pläne.  Schauplatz  ihrer  von  dramatischen  Umständen  gekennzeichneten  Begegnung ist DER SKLAVENMARKT … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Atlan ‐ Der Arkonide in Ketten.  Razamon ‐ Der Pthorer kämpft sich durch die Unterwelt von Turgan.  Grizzard ‐ Er gibt sein Geheimnis preis.  Konterfert ‐ Ein Techno von Dorkh.  Seyfft ‐ Ein Gnom.  ManʹDhuʹRo ‐ Ein Götzenpriester.   

1.    Die Straßen der Stadt Turgan boten auf den ersten Blick ein Bild des  völligen  Durcheinanders.  Wesen  unterschiedlichster  Art  drängten  sich  auf  den  Plätzen,  strömten  aus  engen  Gassen,  gerieten  aneinander  und  zogen  oft  erst  nach  heftigen  Wortgefechten  mit  ihren Lasttieren und allem, was sie nach Turgan gebracht hatten, um  es dort an den Mann zu bringen, weiter.  Aus  der  Richtung  der  Rampe,  die  gleichsam  den  Beginn  der  »Straße  der  Händler«  bildete,  kamen  weitere.  Ein  nicht  enden  wollender Strom von Dorkhern, die monatelang unterwegs gewesen  waren,  um  rechtzeitig  zum  Sklavenmarkt  zu  kommen,  wälzte  sich  in  die  Stadt.  Schwere  Karren  wurden  von  Chreeans  oder Tarpanen  gezogen,  durch  viel  zu  enge  Straßen,  an  deren  Rand  die  ersten  Marktstände bereits aufgebaut waren. Kaufleute ließen es sich nicht  nehmen,  ihre  Waren  beim  Sklavenmarkt  ebenfalls  feilzubieten.  Oftmals  war  von  den  Häuserfassaden  der  Turganer  kaum  noch  etwas zu sehen.  Beim  zweiten  Hinsehen  wurde  deutlich,  daß  bei  allem  Durcheinander  sehr  wohl  eine  Ordnung  in  Turgan  herrschte.  Männer  in  dunklen  Umhängen  empfingen  die  Angereisten  und  führten  die  Sklavenverkäufer  mit  ihren  Tieren  und  Karren  an  den  Ständen  der  Kaufleute  vorbei  zum  eigentlichen  Sklavenmarkt.  Kräftige  Gestalten  schoben  die  Karren,  auf  denen  gefesselte  und  verhüllte Sklaven lagen, die Treppen hoch, bis sie den am höchsten 

Punkt  Turgans  gelegenen  großen  Platz  erreicht  hatten.  Die  Verhüllten  wiesen  den  Anbietern  ihre  Plätze  zu  und  hielten  die  bereits  anwesenden  Dorkher  zurück,  die  heftig  gestikulierend  versuchten,  sich  selbst  soviel  Platz  wie  möglich  zu  bewahren.  Narren tanzten über die Straßen und den Platz und versuchten, die  Ankömmlinge  durch  allerlei  Kunststückchen  und  Grimassenschneiden aufzuheitern. In der Regel erreichten sie damit  das Gegenteil und holten sich nicht selten blutige Nasen.  Nur  die  Turganer  wurden  vorbehaltlos  respektiert.  Der  Sklavenmarkt  war  eine  den  Dorkhern  fast  heilige  Einrichtung  und  Turgan  eine  Stadt,  um  die  sich  seit  alters  her  Legenden  rankten.  Zukahartos  und  Shurhaner  ließen  sich  zwar  um  Platz  feilschend,  aber  letztendlich  gehorsam  einweisen  und  begannen  damit,  ihre  Lasten abzuladen. Die Chreeans und Tarpane wurden in besondere  Unterkünfte  in  anderen  Teilen  der  Stadt  geführt.  Auf  dem  Sklavenmarkt  klirrten  Ketten.  Vermummte  Sklaven  wurden  an  dicke,  in  den  Boden  gerammte  Pfähle  gekettet  und  bekamen  die  Peitschen ihrer Herren  zu spüren,  wenn sie aufbegehrten oder sich  loszureißen versuchten.  An  einigen  Pfählen  hingen  drei  bis  fünf  oft  unterschiedlichste  Wesen,  deren  Besitzer  breitbeinig  vor  ihnen  standen  und  darauf  achteten, daß sie sich in ihrer Raserei nicht gegenseitig zerfleischten.  Dann  und  wann  warfen  sie  den  Neuankömmlingen  neugierige  Blicke  zu  und  versuchten  zu  erkennen,  was  diese  anzubieten  gedachten.  Noch  hatte  der  Markt  nicht  begonnen,  hatte  sich  das  Stadttor  nicht  geschlossen.  Wenn  die  ersten  potenten  Käufer  erschienen,  mußte  jeder  Anbieter  wissen,  was  die  Konkurrenz  zu  bieten  hatte,  um  sich  darauf  einstellen  zu  können  und  die  eigenen  Sklaven zum höchstmöglichen Preis zu verkaufen.  Offiziell  galt  der  Markt  erst  dann  als  eröffnet,  wenn  die  Abgesandten  des  SCHLOSSES  erschienen  waren.  Die  als  Käufer  gekommenen Dorkher warteten in ihren Quartieren und ließen sich  durch  Diener  und  bestochene  Turganer  über  das  Angebot 

unterrichten.  Es  wurde  Mittag.  Der  Sklavenmarkt  wartete.  Bis  auf  wenige  Ausnahmen waren alle zur Verfügung stehenden Plätze besetzt und  die  Pfähle  vergeben.  Schon  jetzt  stand  fest,  daß  auch  dieser  Markt  wieder  ein  großer  Erfolg  sein  würde.  Die  Turganer,  die  für  jeden  Platz und jeden angebotenen Sklaven eine hohe Gebühr verlangten,  rieben  sich  die  Hände.  In  den  Gasthäusern  floß  der  Wein  in  Strömen. Das Schreien und Kreischen der Kaufleute im unteren Teil  der  Stadt  erfüllte  die  Straßen.  Khams  und  Kostbarkeiten  aus  allen  Teilen  des  Dimensionsfahrstuhls  wechselten  dort  schon  den  Besitzer.  Dann,  zwei  Stunden  nach  Mittag,  erschien  die  Flugschale  am  Himmel, mit der die Abgesandten des SCHLOSSES kamen.  Turganer, Zukahartos, Shurhaner, Tiermenschen aus dem Horden‐ Pferch  und  die  vielen  Angehörigen  anderer  Rassen  hielten  den  Atem an und blickten auf. Das Geschrei in den Straßen erstarb.  Langsam  senkte  sich  die  Flugschale  herab.  Turganer  räumten  einen  Platz  im  unteren  Teil  der  Stadt  und  hatten  Mühe,  die  Neugierigen zurückzudrängen.  Ein Raunen ging durch die Menge, als die Flugschale landete und  die  Abgesandten  des  SCHLOSSES  über  den  Rand  sprangen.  Sie  waren  nicht  allein  gekommen.  Sie,  die  immer  nur  als  Beobachter  erschienen  waren,  zerrten  einen  Sklaven  aus  der  Maschine,  dessen  lange  helle  Haare  ein  hartes  Gesicht  umrahmten,  das  nur  zum  Teil  unter der Kapuze des valasaischen Umhangs hervorschaute.  Händler und Turganer sahen sich fragend an. Wer ist dieser Sklave?  stand  es  in  ihren  Blicken  geschrieben.  Noch  nie  zuvor  waren  die  Abgesandten  aus  dem  SCHLOSS  selbst  als  Händler  aufgetreten.  Kam der Fremde etwa aus dem SCHLOSS?  Obwohl das SCHLOSS und die SCHLOSSHERREN in letzter Zeit  viel  von  ihrem  Schrecken  verloren  hatten,  elektrisierte  dieser  Gedanke.  Dieser  Sklave  mußte  etwas  ganz  Besonderes  sein,  und  manche  der  Anbieter,  die  vom  Sklavenmarkt  herabgekommen 

waren, sahen ihre Felle davonschwimmen.  In  Turgan  herrschten  eigene  Gesetze.  Der  Markt  war  heilig,  und  die Abgesandten der HERREN wurden lediglich geduldet. Dennoch  war  die  Scheu  vor  ihnen  zu  groß,  um  auf  sie  zuzustürmen  und  Fragen zu stellen.  Drei  Turganer  in  prächtigen  Umhängen  bahnten  sich  eine  Gasse  durch die Schaulustigen und schickten sich an, die Abgesandten zu  begrüßen, wie es der Brauch war.  Die drei dunkelhäutigen Männer ließen sie gar nicht erst zu Wort  kommen.  »Holt  den  Schmied!«  rief  einer  von  ihnen,  während  die  beiden  anderen  den  Gefangenen  festhielten,  der  allem  Anschein  nach  gerade  aus  einer  Paralyse  erwachte  und  mehr  taumelte  als  ging.  »Und ihr anderen macht Platz! Geht zurück zu euren Ständen. Der  Sklavenmarkt  ist  eröffnet,  sobald  der  hier«,  der  Dunkelhäutige  drehte sich um und gab dem Sklaven einen Stoß vor die Brust, »an  seinen Pfahl gekettet ist!«      *    Atlan  spürte  die  belebenden  Ströme  des  Zellaktivators.  Allmählich  wich die Benommenheit.  Er brauchte nicht lange, um zu begreifen,  daß er mitten im Marktgedränge von Turgan gelandet war und bald  einer  von  vielen  Sklaven  sein  würde.  Die  wagguähnlichen  Waffen  der beiden Technos neben ihm sprachen für sich. Sie waren auf ihn  gerichtet. Selbst im Vollbesitz seiner Kräfte wäre es ihm unmöglich  gewesen,  die  Technos  zu  überwältigen  und  in  der  Menge  unterzutauchen.  Angesichts  des  wieder  aufgebrandeten  Lärms  und  der  auf  ihn  gerichteten Waffen fiel es ihm schwer, klare Gedanken zu fassen. Er  war in Turgan, dort, wohin ihn Heerun hatte bringen lassen wollen,  damit  Atlan  mit  ein  wenig  Geschick  an  die  Abgesandten  der 

SCHLOSSHERREN verkauft und von ihnen ins SCHLOSS gebracht  werden konnte. Nur hatte er jetzt den Eindruck, daß das Pferd von  hinten  aufgezäumt  worden  war.  Nicht  die  Valaser  hatten  ihn  hierhergebracht, sondern jene, an die er verkauft werden sollte.  Warum  hatten  die  Technos  ihn  nicht  direkt  ins  SCHLOSS  gebracht, wie es ihre Pflicht gewesen wäre?  Was hatten sie mit ihm vor? Er hatte ganz und gar kein Interesse  daran,  an andere  Dorkher  verkauft  zu  werden,  um  dann  irgendwo  in  der  Gefangenschaft  ganz  von  vorn  beginnen  zu  müssen.  Sollte  alles,  was  er  auf  sich  genommen  hatte,  umsonst  gewesen  sein  –  so  nahe vor dem Ziel?  Er  erhielt  die  Antwort,  als  sich  ein  kräftiger  Turganer  durch  die  Menge  schob  und  einige  übertrieben  wirkende  Unterwürfigkeitsbezeichnungen  vor  den  Technos  machte.  Der  Turganer  trug  im  Gegensatz  zu  allen  anderen,  die  Atlan  um  sich  herum  sah,  keinen  Umhang.  Beine,  Arme  und  das  Gesicht  mit  grünen  Augen,  den  Hautfalten  und  dem  zahnlosen  breiten  Mund  darunter und den großen beweglichen Ohren waren unverhüllt. Der  Mann  trug  einen  ledernen  Rock  und  ein  Wams  aus  dickem  rotbraunem Fell.  »Ich bin der Schmied«, sagte er, verzog den breiten Mund und ließ  die Armmuskeln spielen. »Der dort?«  Er zeigte auf Atlan und nickte anerkennend. In der rechten Hand  hielt  er  einen  breiten  Metallring  mit  einem  Schloß,  zu  dem  zweifellos die lange Kette gehörte, die über seiner Schulter hing.  »Ja«, sagte Siebzaht, der Sprecher der drei Technos, knapp. »Beeile  dich.«  »Wie  immer!«  rief  der  Turganer  und  kam  näher.  Zinrer  und  Kelfyrt,  die  beiden  anderen  Technos,  packten  Atlans  Arme  fester  und drückten seinen Oberkörper nach unten. Instinktiv spannte der  Arkonide  die  Muskeln  und  versuchte,  sich  der  Umklammerung  zu  entziehen. Siebzaht schlug ihm mit der flachen Hand ins Gesicht.  Laß es geschehen! mahnte der Extrasinn. Du mußt dich orientieren. 

In  Sklavenketten?  dachte  Atlan,  sah  aber  ein,  daß  er  durch  Widerstand seine Lage nur noch schlimmer machen konnte.  Eifrig  machte  der  Schmied  sich  an  die  Arbeit.  Atlan  zuckte  zusammen, als er das kalte Metall um seinen Hals spürte und hörte,  wie das Schloß zuschnappte. Zinrer und Kelfyrt zerrten ihn wieder  in die Höhe. Atlan sah, wie der Schmied die Kette von der Schulter  nahm und sie in eine Öse am Ring einhängte. Wieder schnappte ein  Schloß zu.  »Gut gemacht!« lobte Siebzaht. »Jetzt an den Pfahl mit ihm!«  Der  Turganer  verzog  erneut  den  Mund  und  nahm  das  andere  Ende  der  gut  fünf  Meter  langen,  schweren  Kette.  Sie  spannte  sich.  Atlan  wurde  durch  den  plötzlichen  Ruck  fast  von  den  Beinen  gezogen.  Die  Technos  traten  zurück  und  folgten  ihm  in  einigen  Metern Abstand, nach wie vor die Lähmwaffen auf ihn gerichtet.  Der  Schmied  zerrte  ihn  durch  enge  Straßen.  Dorkher  unterschiedlichsten  Aussehens  säumten  sie  und  betrachteten  den  neuen Sklaven und seine Begleiter mit unverhohlener Neugier.  Eine  steile  Treppe  zwischen  zwei  mächtigen  Häusern,  ein  Stück  Straße  mit  Ständen  der  feilschenden  Kaufleute,  dann  wieder  eine  Treppe.  Der  Schmied  ließ  die  Kette  etwas  nach,  als  Atlan  stolperte  und sich die Knie unter dem Umhang aufschlug.  Eine grölende Menge folgte dem Arkoniden und den Technos, bis  der eigentliche Sklavenmarkt erreicht war.  Atlan  begriff,  was  Siebzaht  mit  den  Pfählen  gemeint  hatte.  Alle  außer zweien – Atlan zählte insgesamt zehn Stück – waren besetzt.  Sklaven hingen an ihren Ketten, lagen entweder wie unbeteiligt am  Boden oder kämpften gegeneinander. Gerade jetzt, als der Schmied  die  Kette  wieder  spannte  und  Atlan  mit  einem  Ruck  nach  vorne  gerissen  wurde,  brach  einer  der  Rasenden  verwundet  zusammen.  Sein  Herr  stand  dabei  und  blickte  stolz  in  die  Menge,  als  ob  er  beweisen  wollte,  wie  stark  und  wild  seine  Sklaven,  vornehmlich  Tiermenschen aus dem Horden‐Pferch, waren.  Und  der  Schmied  führte  Atlan  unter  Anleitung  Siebzahts  nicht 

etwa auf einen der beiden noch freien Pfähle zu, sondern genau auf  den, an den ebenfalls Tiermenschen gekettet waren und sich lauernd  gegenseitig  umschlichen,  so  weit  es  ihre  Ketten  zuließen.  Die  Absicht  ihrer  Herren  war  klar.  Dies  war  der  Beginn  von  Schaukämpfen. Die stärksten Sklaven brachten die besten Preise ein.  Für  die  schwächeren  würden  sich  solche  Käufer  finden,  die  zwar  ganz  gerne  eine  Kreatur  aus  dem  Horden‐Pferch  ihr  eigen  nennen  würden, aber an einem zu wilden Geschöpf, das sie niemals würden  bändigen können, nicht sonderlich interessiert waren.  Die Sklavenverkäufer boten für jeden etwas.  Atlan hingegen hatte wenig Lust, sich zu den Tiermenschen ketten  zu lassen und um seinen Wert, vielleicht um sein Leben kämpfen zu  müssen.  Was  er  brauchte,  war  Ruhe,  um  seine  Situation  zu  überdenken und nach einem Ausweg aus seiner Lage zu suchen.  Er blieb stehen.  Die  Kette  spannte  sich.  Atlan  stemmte  sich  mit  den  Füßen  dagegen,  und  diesmal  war  es  der  Schmied,  der  sich  nicht  umgesehen  hatte  und  schon  bis  auf  wenige  Schritte  an  die  Tiermenschen  heran  war,  der  vom  Ruck  fast  von  den  Beinen  gerissen wurde.  Ungläubig aus den grünen Augen blickend, fuhr er herum.  »Weiter!« schrie er. »Oder soll ich dir Beine machen?« Er zerrte an  der Kette. Atlans Hände klammerten sich um sie. Der Schmied zog  und  zog,  doch  Atlan  stand  fest.  Sklavenverkäufer  und  Turganer  kamen  herbei  und  verfolgten  voller  Vergnügen  die  ungewöhnliche  Kraftprobe.  Atlan  begriff,  daß  er  nur  eine  Chance  hatte,  abgesondert  zu  werden. Er mußte den Sklavenverkäufern ein Schauspiel bieten, daß  ihnen die Lust verging, ihn zu ihren Sklaven ketten zulassen.  Aus den Augenwinkeln heraus sah der Arkonide, wie die Technos  näher heran kamen, die Lähmwaffen jetzt im Gürtel.  Bevor  Zinrer  und  Kelfyrt  ihn  packen  konnten,  rannte  er  los,  auf  den Schmied zu, und riß die Kette hoch. Er schwang sie wie Kinder 

beim  Seilspringen.  Sie  sirrte  in  der  Luft,  und  tatsächlich  machte  einer  der  turganischen  Sklaven,  die  als  Spaßmacher  nicht  vom  Marktgeschehen fortzudenken waren, einen gewagten Satz darüber,  kam  sicher  auf,  drehte  sich  im  Stand  und  schnellte  sich  unter  der  Kette hindurch.  Vielleicht  wurde  der  Schmied  dadurch  zusätzlich  verwirrt.  Vielleicht  war  seine  Überraschung  so  groß,  daß  sie  allein  genügte,  ihn  wie  versteinert  dastehen  zu  lassen.  Atlan  war  heran,  gab  der  Kette  durch  eine  schnelle  ruckhafte  Handbewegung  den  Schwung,  den  sie  brauchte,  um  sich  über  den  Kopf  des  turganischen  Muskelprotzes  zu  legen,  und  zog.  Er  achtete  darauf,  daß  er  den  Schmied nicht erdrosselte. Es genügte, es so aussehen zu lassen, als  sei das fast der Fall. Wie eine eiserne Schlinge legte sich die Kette um  die  Brust  des  Mannes.  Atlan  sprang  zur  Seite,  als  er  die  Technos  herankommen  sah,  und  zog.  Ein  kräftiger  Ruck  genügte.  Der  Schmied  fiel  wie  ein  gefällter  Baum.  Er  schrie,  die  Hände  an  der  Kette. Atlan lockerte sie nicht, sondern zog sie noch strammer, als er  sich wieder auf den Schmied zu bewegte. Er zog sich regelrecht an  ihn heran.  »Hör auf damit!« schrie Siebzaht. »Schluß jetzt, oder ich …!«  Wieder war der Narr da. Er tanzte johlend vor den Schaulustigen,  die Atlan jetzt kräftig anfeuerten.  Sie  sollen  nicht  klatschen!  durchfuhr  es  den  Arkoniden.  Sie  sollen  Angst haben!  Siebzaht und Zinrer zogen die Lähmwaffen. Der Narr, ein Zwerg  in  einem  bunten  Phantasiekostüm,  lachte  meckernd,  öffnete  die  Hand und ließ Dutzende von kirschgroßen bunten Kugeln über den  Boden rollen, von einem begeisterten Aufschrei der Menge begleitet.  Atlan sah sie heranrollen – und Siebzaht über sie ausrutschen.  Danke, Freund! dachte er, nicht sicher, ob der Narr ihm bewußt zu  Hilfe  kam.  Er  achtete  nicht  weiter  auf  Zinrer,  sondern  sprang  den  Schmied  an,  der  gerade  im  Begriff  war,  sich  aufzurichten  und  die  Kette  über  den  Kopf  zu  schieben.  Atlan  landete  auf  dem 

muskulösen Turganer, brachte seine Knie auf dessen Schultern und  tat so, als wollte er ihn jetzt erdrosseln. Der Umhang behinderte ihn  nur leicht. Der Schmied stieß ächzend die Luft aus und schrie. Auch  die Menge schrie wieder, doch diesmal nicht aus Begeisterung über  den  Kampf.  Entsetzen  klang  in  den  Stimmen.  Atlan  registrierte  es  zufrieden, aber sie sollten noch eine Zugabe erhalten. Der Schmied  tat  ihm  leid,  aber  außer  einigen  Schrammen  und  dem  Schrecken  würde der Mann nichts davontragen.  Atlan  gebärdete  sich  wie  ein  Wahnsinniger.  Er  schrie  und  tobte,  kniete auf dem Turganer und drückte ihm die Kette gegen die Brust.  Die langen Ohren des Schmiedes zuckten. Er warf den Kopf herum  und schrie um Hilfe. Atlan sah, daß Zinrer und Kelfyrt heran waren.  Er  hob  die  rechte  Faust  und  tat  so,  als  holte  er  zum  Schlag  auf  die  Hautfalten  aus,  die  sich  dort  befanden,  wo  im  Gesicht  eines  Menschen die Nase saß.  Einer  der  Technos  bekam  seine  Hand  zu  fassen  und  riß  ihn  zurück.  Atlan  wehrte  sich,  sprang  auf,  drehte  sich  in  der  Luft  und  stieß Zinrer zurück. Aus den Augenwinkeln heraus sah er Siebzaht  mit  der  Lähmwaffe  auf  ihn  zielen.  Er  tat  so,  als  bemerkte  er  ihn  nicht.  Etwas  Besseres  konnte  ihm  im  Augenblick  nicht  passieren.  Paralysiert  konnte  er  nicht  zu  den  Tiermenschen  geschafft  werden,  wenn den Technos etwas daran lag, ihn lebend zu verkaufen.  Und nur das konnte ihre Absicht sein, die ganz bestimmt nicht im  Sinn ihrer Herren war.  Siebzaht schoß.      *    Die Rechnung des Arkoniden war voll und ganz aufgegangen. Zwar  war noch nicht viel gewonnen, aber wenigstens hatte er nicht gegen  Tiermenschen  zu  kämpfen,  von  denen  jeder  in  der  Lage  war,  ihm  mit den scharfen Klauen den Zellaktivator aus der Brust zu reißen. 

Seinen  Wert  hatte  er  bewiesen.  Er  sah  es  an  den  bewundernden,  aber auch furchterfüllten Blicken, die ihm die Dorkher zuwarfen, die  nun über den Marktplatz lustwandelten, die Sklaven begutachteten  und, falls sie genug Khams besaßen, mit den Anbietern feilschten.  Atlan war etwa zwei Stunden paralysiert gewesen. Er saß mit dem  Rücken  an  einen  Pfahl  gelehnt,  an  den  kein  anderer  Sklave  angekettet  war.  Der  zweite  vor  kurzem  noch  freie  Pfahl  war  nun  ebenfalls mit Sklaven besetzt, Wesen, wie Atlan sie während seines  Aufenthalts auf Dorkh noch nicht zu Gesicht bekommen hatte. Nur  an  seinem  Pfahl  waren  noch  Ringe  frei,  in  denen  die  Ketten  der  Gefangenen eingehängt wurden.  Überall  priesen  die  Sklavenverkäufer  ihre  Ware  lautstark  an.  Reiche Turganer und andere Dorkher ließen die gekauften Sklaven  von  Helfern  abtransportieren.  Die  Städter  verdienten  sich  ein  paar  Zers  dadurch,  daß  sie  sie  zu  den  eigens  für  diesen  Zweck  ausgeräumten Häusern führten, in denen die Sklaven untergebracht  und  angekettet  wurden,  bis  ihre  neuen  Herren  die  Stadt  verließen  und sie mitnahmen. Die besten Sklaven wurden jetzt verkauft. Wer  später  kam,  hatte  das  Nachsehen.  Atlan  fiel  auf,  daß  fast  nur  Turganer  die  Verkaufsgespräche  führten.  Mit  Sicherheit  handelten  sie  im  Auftrag  anderer  und  kassierten  für  jeden  Sklaven  eine  gehörige Provision von ihren unbekannten Hintermännern.  Nur  die  Technos  hielten  sich  auffallend  zurück.  Immer  war  einer  von ihnen in der Nähe, wenn potentielle Käufer Atlan begutachteten  oder die Städter ihn wie alle Gefangenen zu necken und so aus der  Reserve zu locken versuchten. Aber niemals zeigten sie sich alle drei  zusammen.  Atlan  sah  sie  ab  und  zu  im  Eingang  eines  Gasthauses  bei den Treppen stehen und wieder verschwinden.  Was fürchteten sie, wenn sie sich solche Mühe gaben, Aufsehen zu  vermeiden?  Atlan  wurde  durch  einige  Narren  abgelenkt,  die  auf  ihn  zu  tanzten,  Räder  schlugen  und  das  Marktgeschehen  durch  allerlei  sonstige  Kunststücke  belebten.  Zunächst  achtete  er  nicht  auf  sie, 

denn  direkt  beim  nächsten  Pfahl  tat  sich  jetzt  wieder  etwas.  Ein  Käufer  hatte  anscheinend  andere  Vorstellungen  vom  Wert  der  Wesen, die ein Valaser lautstark anpries, als der Verkäufer.  »Dreißig  Khams  für  deinen  Schwächling!«  rief  der  Turganer  gerade.  »Mehr  ist  er  nicht  wert.  Ich  kann  ihn  höchstens  als  Hausdiener gebrauchen!«  »Dreißig  Khams?«  Der  Valaser,  bei  dem  Atlan  vergeblich  eine  Ähnlichkeit mit einem jener Wüstenbewohner zu finden versuchte,  die  er  in  Nophinen  gesehen  hatte,  breitete  in  gut  gespielter  Verzweiflung  die  dünnen  Arme  aus  und  sah  sich  unter  den  Umstehenden mitleidhaschend um. »Für dieses Prachtexemplar! Die  Sonne muß dir den Verstand ausgebrannt haben! Für fünfzig Khams  ist  dieser  schreckliche  Kämpfer,  der  seinem  Herrn  aufs  Wort  gehorcht, geschenkt! Nur wirkliche Herren verdienen einen solchen  Sklaven!  Die  Abgesandten  vom  SCHLOSS  haben  sich  schon  nach  ihm erkundigt, und …«  »Die Abgesandten scheinen keinen Zer in den Taschen zu haben«,  sagte  der  Turganer  abfällig.  »Sie  kümmern  sich  nicht  einmal  um  ihren eigenen Gefangenen. Es scheint, daß man im SCHLOSS nicht  nur die Macht, sondern auch den Reichtum verloren hat!«  Einige  Shurhaner  machten  dem  Mann  warnende  Zeichen,  während ein Haufen von Zukahartos grimmig nickte.  »Dreißig Khams, nicht mehr!«  »Fünfzig,  du  Sohn  der  Dummheit!  Fünfzig  Khams  für  dieses  Prachtexemplar!«  Das Prachtexemplar, um das es ging, ähnelte schwach den Jiriffen,  jenen  känguruhähnlichen  Wesen  mit  den  menschlichen  Gesichtern.  Nur  war  es  kleiner  und  in  jeder  Beziehung  schmächtig.  Aus  dümmlichen  Augen  starrte  es  den  Turganer  an  und  gab  dann  und  wann quiekende Laute von sich.  Die  Narren  kamen  näher.  Einige  von  ihnen  wandten  sich  von  Atlan ab und umtanzten den Valaser.  »Dreißig!« 

»Fünfzig,  oder  gar  nicht!  Wenn  du  Fytt  nicht  als  Sklaven  willst,  dann  geh  und  sieh  zu,  wo  du  einen  Dummen  findest,  der  mit  sich  handeln läßt.«  Der Turganer wandte sich zum Gehen.  »Warte!« rief der Valaser schnell. »Ich sehe ein, daß nicht jeder von  euch so wohlhabend ist, wie ich glaubte. Ich gebe ihn dir für vierzig  Khams und einen Schlauch mit Wasser.«  Atlan  mußte  unwillkürlich  grinsen.  Wasser  war  für  die  Valaser  wertvoller  als  die  kostbarsten  Edelsteine  auf  Dorkh.  Für  einen  Schlauch bezahlten sie das Doppelte der hier geforderten Summe.  »Du  hältst mich  für  sehr  dumm!« brüllte  der  Turganer.  »Ich  sage  dir etwas. Ich biete dir zwanzig Khams für das Tier, damit du …«  »Tier?« Der Valaser erweckte den Eindruck, als stünde er kurz vor  dem  Herzstillstand.  »Du  nennst  Fytt  ein  Tier?  Oh,  du  Sohn  einer  Flahyrt und eines zukahartischen Barbaren! Du wirst …«  Die  Zukahartos,  die  der  Valaser  in  seinem  Eifer  übersehen  hatte,  machten  einige  Schritte  auf  ihn  zu,  bis  sie  ganz  dicht  vor  ihm  standen.  Der  Valaser  erstarrte,  sah  zu  den  stämmigen,  ungemein  kräftigen lederhäutigen Humanoiden auf, in Gesichter mit schmalen  Augen und vorstehenden Wangenknochen.  »Ich  …«,  begann  er,  aber  schon  waren  zwei  klauenbewehrte  Hände an seinem Hals.  »Was  hast  du  gerade  gesagt?«  fragte  der  Savannenbewohner  drohend. »Wiederhole es!«  »Ich … ich habe mich versprochen. Ich meinte, daß dieser hirnlose  Sohn eines Wurmes …«  »Sohn eines Wurmes!«  Der  Turganer,  schon  im  Gehen  begriffen,  fuhr  herum.  Einen  Moment  lang  starrte  er  den  Valaser  nur  an.  Dann  riß  er  einem  gerade vorbeikommenden Shurhaner eine melonengroße Frucht aus  den  Händen  und  schleuderte  sie  dem  nun  zitternden  Anbieter  genau  ins  Gesicht.  Der  Valaser  versuchte,  sich  den  Brei  aus  den  Augen  zu  wischen,  geriet  ins  Taumeln  und  trat  dabei  seinem 

»Prachtexemplar«  so  empfindlich  auf  die  Zehen,  daß  dieses  einen  Satz in die Luft machte und schreiend im Nacken eines Zukahartos  landete.  Zu  allem  Überfluß  machte  nun  auch  der  Shurhaner,  dem  der  Turganer  die  Frucht  entrissen  hatte,  seine  Ansprüche  geltend,  und im Nu war die schönste Rauferei im Gang.  Turganer  kamen  herbei,  um  die  Kämpfenden  voneinander  zu  trennen. Die kreischenden Narren mischten gehörig mit – nur einer  nicht.  Er  war  jetzt  bei  Atlan,  und  der  Arkonide  erkannte  in  ihm  denjenigen  wieder,  der  über  die  Kette  gesprungen  war,  als  er  mit  dem  Schmied  kämpfte,  und  den  Technos  die  Kugeln  unter  die  Stiefel gerollt hatte.  Das  gnomenhafte  Wesen,  nicht  größer  als  einen  Meter  und  mit  langen,  behaarten  Armen,  ließ  sich  vor  ihm  nieder  und  starrte  ihn  an.  Wäre  nicht  das  Gesicht  mit  den  menschlichen  Zügen  gewesen,  hätte  Atlan  geglaubt,  einen  Schimpansen  vor  sich  zu  haben.  Der  Gnom trug farbenprächtige, grelle Kleidung, dazu einen spitzen Hut  mit breiter Krempe.  Atlan  richtete  sich  am  Pfahl  halb  auf  und  zog  die  Knie  an,  bis  er  bequem saß.  »Du  bist  nicht  wie  die  anderen  Sklaven«,  sagte  der  Narr  unvermittelt.  »So?«  Das Wesen nickte heftig und zeigte eine Reihe gelber Zähne.  »Du  wirst  dennoch  keinen  Käufer  finden.  Die  Abgesandten  sind  zu dumm, um dich anzupreisen, und wer dich gegen den Schmied  kämpfen sah, hat Angst vor dir.«  Atlan war enttäuscht. Er hatte sich etwas anderes erhofft. Je mehr  er darüber nachdachte, desto sicherer wurde er, daß der Zwerg ihn  bewußt unterstützt hatte. Warum?  »Willst  du  mir  helfen?«  fragte  er  freiheraus.  Was  hatte  er  zu  verlieren?  Der  Narr  sprang  auf,  feixte  und  schnatterte  wie  ein  Affe, 

vollführte  einige  gewagte  Sprünge,  drehte  sich  in  der  Luft  um  die  eigene  Achse  und  kam  genau  vor  dem  Arkoniden  wieder  auf  die  Beine.  Er  setzte  sich  und  sah  Atlan  wieder  aus  seinen  unergründlichen,  schwarzen Augen an.  »Niemand  wird  dich  kaufen«,  wiederholte  er.  »Niemand  außer  uns.«  Atlan glaubte, nicht richtig gehört zu haben.  »Ihr?«  Der Gnom nickte ernsthaft.  »Wir, meine Freunde und ich. Wir sind sechs. Wir leben in Turgan,  solange  ich  denken  kann.  Aber  das  wird  sich  …  hihi  …  bald  ändern.«  Atlan verstand nichts.  »Niemand wird dich kaufen. Wir verhindern es. Du gehörst schon  uns. Finde dich damit ab. Wie heißt du?«  »Atlan«, antwortete der Arkonide bereitwillig. Er wußte nicht, ob  er  angesichts  der  ihm  gemachten  Eröffnungen  lachen  oder  weinen  sollte. »Und du?«  »Ich bin Seyfft. Seyfft, der Narr. Seyfft, der Gnom, über den sie alle  lachen,  und  den  sie  bespucken,  wenn  ihnen  seine  Späße  nicht  gefallen. Nicht mehr lange, Atlan. Du wirst uns beschützen.«  Atlan  schüttelte  den  Kopf.  Seyfft  kreischte  und  schnatterte,  dann  machte er wieder einen Satz in die Höhe, kam mit dem Rücken zu  Atlan auf und wollte davontänzeln.  »Halt, warte!«  Der Zwerg blieb stehen und drehte den Kopf.  »Hör  zu«,  sagte  Atlan  leise.  »Mir  ist  es  egal,  wer  mich  kauft.  Du  hast  mir  geholfen,  und  ich  glaube,  ich  könnte  mich  an  euch  gewöhnen – an euch als meine Herren, meine ich.«  Seyfft kam heran und beäugte Atlan mißtrauisch.  »So? Könntest du das?«  Atlan  seufzte.  Hier  saß  er  nun,  auf  nichts  als  Hoffnungen 

angewiesen, die sich vielleicht nie erfüllen würden, und war weiter  davon entfernt, ins SCHLOSS zu kommen, als je zuvor. Und was tat  er?  Anstatt  Fluchtpläne  zu  schmieden,  unterhielt  er  sich  mit  einem  offenbar schwachsinnigen Gnomen.  »Bestimmt,  Seyfft«,  hörte  er  sich  sagen.  »Nur  …  es  fiele  mir  bestimmt  noch  viel  leichter,  wenn  du  mir  noch  etwas  verraten  könntest.«  Er  hatte  die  Narren  durch  die  offenen  Türen  der  Gasthäuser  und  Kneipen huschen sehen. Meistens waren sie in hohem Bogen wieder  herausgeflogen,  aber  vielleicht  hatten  sie  diese  oder  jene  Unterhaltung belauschen können.  »Verraten? Was zum Beispiel?«  »Du hast die Männer gesehen, die mich hierher brachten.«  »Die angeblichen Abgesandten des SCHLOSSES?«  Atlan zeigte seine Überraschung nicht. Schnell stieß er nach:  »Ja, die vermeintlichen Abgesandten. Was weißt du über sie?«  Seyfft kicherte.  »Du  bist  nicht  dumm,  Atlan.  Du  wirst  uns  viel  mehr  helfen  können, als wir dachten.«  »Dann sag mir, was ihr wißt.«  »Du bist nicht dumm«, wiederholte Seyfft. Seine Augen funkelten  listig. »Also weißt du auch, daß ein Sklave keine Gegenleistung von  seinem Herrn zu fordern hat.«  »Noch bist du nicht mein Herr!«  Wieder das Kichern.  »Noch nicht, Atlan, aber sobald der Markt vorbei ist.«  Seyfft  sprang  wie  ein  Frosch,  bevor  der  Arkonide  noch  etwas  sagen konnte, landete einige Meter weiter zwischen zwei Wesen, die  aussahen wie übergroße Pinguine, und drehte sich noch einmal um.  »Sie  haben  Angst  aufzufallen«,  rief  er.  »Dabei  sind  sie  schon  aufgefallen. Aber sie wollen dich verkaufen und den Gewinn selbst  einstreichen. Dazu haben sie schon einen Turganer bestochen. Mach  dir keine Sorgen, Atlan. Dich kriegt niemand außer uns!« 

»Warte doch!«  Aber  Seyfft  verschwand  mit  zwei,  drei  Sprüngen  mitten  im  Gewühl der Dorkher.  Atlan  fluchte  leise.  Am  Nachbarpfahl  war  es  ruhiger  geworden.  Die  Turganer  hatten  die  Kämpfenden  auseinandergetrieben  und  zwei  Wachen  beim  Valaser  und  seinem  »Prachtexemplar«  zurückgelassen:  Männer,  die  nicht  vermummt  waren  und  die  lederne  Waffenröcke,  Brustpanzer  und  Helme  trugen,  die  so  geformt waren, daß ihre großen Ohren geschützt wurden.  Also  stimmte  es,  was  Atlan  bereits  im  stillen  vermutet  hatte.  Die  drei  Technos,  die  Heeruns  Karawane  überfallen  und  ihn  nach  Turgan  gebracht  hatten,  handelten  hinter  dem  Rücken  der  SCHLOSSHERREN.  Alle  außergewöhnlichen  Sklaven,  so  hatte  Heerun  versichert,  würden  von  den  Abgesandten  des  SCHLOSSES  aufgekauft und ins SCHLOSS gebracht. Ihn hätten die Technos nicht  einmal  zu  kaufen  brauchen,  und  »außergewöhnlich«  war  er  auf  Dorkh  bestimmt.  Es  wäre  also  ihre  Pflicht  gewesen,  ihn  ins  SCHLOSS zu bringen oder zumindest nach ihrer Ankunft in Turgan  in  sicheren  Gewahrsam  zu  stecken,  bis  sie  weitere  Sklaven  gekauft  hatten und zu ihren Herren zurückkehrten – mit ihm.  Sie taten genau das Gegenteil.  Atlan  suchte  fieberhaft  nach  einem  Ausweg,  aber  es  fand  sich  keiner, so sehr er sich auch den Kopf zermarterte. Niemand kannte  ihn  hier.  Niemand  war  da,  der  das  SCHLOSS  benachrichtigen  konnte.  Razamon  und  Axton.  Wo  steckten  sie?  Waren  sie  auf  dem  Weg  hierher?  Lebten  sie  noch,  und  wenn  ja,  hatten  sie  eine  Chance,  rechtzeitig  vor  dem  Ende  des  Marktes  hier  einzutreffen?  Razamon  oder Axton könnten als Käufer auftreten …  Atlan  sah  Siebzaht  und  Zinrer  im  Eingang  des  Gasthauses  erscheinen. Sie blieben dort und schienen auf etwas zu warten.  Ein  vermummter  Turganer  kam  plötzlich  auf  ihn  zu  und  blieb  unmittelbar  vor  ihm  stehen.  Noch  bevor  er  die  Hand  ausstreckte, 

um Atlan die Kapuze vom Kopf zu reißen, wußte der Arkonide, daß  er den Mann vor sich hatte, den Seyfft ihm angekündigt hatte.  »So«, sagte der Turganer. »Nun wollen wir sehen, wieviel wir für  dich herausschlagen können.«  Atlan  preßte  die  Zähne  aufeinander  und  hielt  dem  Blick  aus  den  grünen Augen stand. Der Turganer riß ihm den Umhang vom Leib,  bis Atlan nur noch die Kleidung trug, die er von Kuashmo erhalten  hatte,  das  langärmelige  Hemd  aus  sandfarbenem,  seidenartigem  Stoff, den braunen Lederkilt und die Sandalen.  »Steh auf!«  Atlan gehorchte. Er achtete nicht mehr auf den Turganer, sondern  konzentrierte  sich  auf  die  beiden  Technos  im  Eingang  des  Gasthauses.  Wo war der dritte, Kelfyrt?  Erste  Interessenten,  unter  ihnen  Käufer,  die  schon  mehrere  Sklaven  erworben  und  bestimmt  noch  Khams  in  ihren  Taschen  hatten, kamen herbei und umringten ihn.  »Kommt  alle  her!«  schrie  der  Turganer.  »Bestaunt  den  Mann  aus  einer  fremden  Welt,  die  Dorkh  besuchte,  bevor  die  Große  Stille  einsetzte! Dieser Mann konnte sich bis vor kurzem in den Bergen im  Norden verborgen halten. Er ist ein Kämpfer wie kein anderer und  hat Dutzende von Bestien aus dem Horden‐Pferch getötet. Wer ihn  kauft, wird keinen Feind zu fürchten haben!«  Atlan glaubte, nicht richtig zu hören. Der Turganer packte seinen  Arm und klopfte auf die Muskeln.  »Der  Meistbietende  soll  ihn  bekommen!«  schrie  der  Agent  der  Technos.  »Unter  tausend  Khams  geht  nichts.  Wer  bietet?  Tausend  Khams sind gesetzt. Wer bietet mehr?«  Atlan  kam  sich  vor  wie  in  einer  schlechten  Komödie.  Er  sah  sich  um. Seyfft und seine Bande hatten sich unauffällig überall zwischen  den  potentiellen  Käufern  verteilt.  Immer  mehr  Dorkher  strömten  heran, um das angepriesene Wunder zu bestaunen. Bei den anderen  Pfählen schrien die Anbieter lauter denn je, um ihre eigenen Sklaven 

an den Mann zu bringen.  Die  Dorkher  begannen  zu  feilschen.  Der  Turganer  blieb  unerbittlich.  Auf  die  Gnomen  wollte  Atlan  sich  lieber  nicht  verlassen,  und  so  hoffte  er  inbrünstig,  daß  niemand  so  dumm  sein  würde,  die  horrende  Summe  von  tausend  Khams  für  ihn  zu  bezahlen.  Dann aber rief jemand aus dem Hintergrund:  »1100 Khams für den Sklaven!«  Der  Turganer  schien  selbst  überrascht  zu  sein.  Er  versuchte,  den  Bieter auszumachen und rieb sich die Hände.  »1100 Khams für den Kämpfer? Wer bietet mehr? Schaut ihn euch  genau  an,  die  Hände,  mit  denen  er  die  Tiermenschen  aus  dem  Horden‐Pferch  erwürgt  hat,  das  helle  Haar,  das  ihn  als  Bewohner  der  Welt  Juryrn  kennzeichnet,  der  Welt  des  Schreckens  und  der  Helden!«  Atlan war sicher, daß Dorkh niemals eine Welt mit Namen Juryrn  heimgesucht  hatte,  daß  es  eine  solche  Welt  überhaupt  nicht  gab.  Aber  die  Worte  des  Turganers  verfehlten  ihre  Wirkung  nicht.  Plötzlich begannen die reichen Dorkher wild draufloszubieten.  Ungestümer  Zorn  erfaßte  den  Arkoniden.  Alles  in  ihm  drängte  darauf, etwas zu tun. Aber die Kette war zu stark für ihn. Razamon  hätte sie vielleicht sprengen können. Und selbst dann? Wohin sollte  er  sich  wenden?  Um  ihn  herum  war  eine  Mauer  aus  Leibern.  Am  Nachbarpfahl  standen  noch  immer  die  beiden  Wachen  und  hatten  Waffen in den Händen, die an Hellebarden erinnerten.  Der  Preis  für  den  »Kämpfer  von  Juryrn«  hatte  die  astronomische  Höhe von 2000 Khams erreicht, als plötzlich ein Aufschrei durch die  Menge ging.  Atlan  sah,  wie  Siebzaht  und  Zinrer  schnell  im  Gasthaus  verschwanden. Die Dorkher blickten zum Himmel auf, wo sich jetzt  eine  zweite  Flugschale  langsam  auf  die  Stadt  auf  dem  unteren  Teil  des  riesigen  Felsmassivs,  das  das  eigentliche  Turgan  bildete,  herabsenkte. 

Atlan hielt den Atem an.  Der  Zugor  landete  mitten  auf  dem  Sklavenmarkt.  Die  Dorkher  stoben  in  Panik  auseinander  und  vergaßen  Atlan.  Am  schnellsten  lief  ausgerechnet  der  Turganer,  der  von  den  Technos  vorgeschickt  worden war.  Und  nun,  als  ein  einzelner  Techno  aus  dem  gelandeten  Zugor  stieg, wußte Atlan, warum.  Die  drei  Turganer,  die  auch  Siebzaht,  Zinrer  und  Kelfyrt  begrüßt  hatten,  traten  scheu  auf  den  Techno  zu,  der  seine  Verwunderung  über das Markttreiben nicht verbarg.  »Ich  bin  Konterfert«,  sagte  er  laut  genug,  daß  Atlan  jedes  seiner  Worte  verstehen  konnte.  »Ich  komme  im  Auftrag  der  SCHLOSSHERREN  und  sollte  den  Sklavenmarkt  eröffnen.  Wie  ich  sehe, ist dies schon geschehen.«  Natürlich  mußte  er  den  Zugor  der  drei  anderen  gesehen  haben  und  sich  den  Rest  leicht  zusammenreimen  können.  Die  drei  Turganer sprachen zu ihm, aber zu leise. Atlan verstand nichts von  dem, was sie sagten, aber ihre Gesten verrieten ihre Verunsicherung.  Dieser  Konterfert,  wußte  Atlan,  war  der  echte  Beauftragte  der  SCHLOSSHERREN. Und nun blickte er zu ihm herüber.  Neue Hoffnung erfüllte den Arkoniden.  Der  Techno  kam  auf  ihn  zu.  Unmittelbar  vor  ihm  blieb  er  stehen  und musterte ihn lange.  »Ich werde diesen Sklaven für das SCHLOSS konfiszieren«, sagte  er  dann  mit  schneidender  Stimme.  »Er  ist  Eigentum  der  SCHLOSSHERREN.  Diejenigen,  die  ihn  hierherbrachten,  haben  Verrat  begangen  und  wollten  die  HERREN  betrügen.  Nehmt  sie  gefangen und diesem hier«, er deutete auf Atlans Hals, »die Ketten  ab.«  Eisige Stille. Niemand schien zu atmen. Die Turganer starrten den  Techno  wie  entgeistert  an  und  machten  keine  Anstalten,  der  Aufforderung Folge zu leisten.  »Habt ihr nicht gehört?« fragte der Techno drohend. 

»Wir  haben  deinen  Wunsch  vernommen,  Konterfert«,  sagte  einer  der  Vermummten.  »Aber  du  vergißt,  daß  der  Sklavenmarkt  unantastbar  ist.  Wenn  du  den  Sklaven  haben  willst,  dann  bezahle  den Preis für ihn.«  »Was …!«  Konterfert  schien  nicht  fassen  zu  können,  daß  er  auf  Widerstand  stieß.  »Ihr vergeßt, wen ihr vor euch habt!«  »Wir  wissen  es«,  antwortete  der  Turganer.  »Das  Gesetz  des  Marktes aber steht über dem Gesetz des SCHLOSSES, und weder du  noch  deine  Herren  werden  es  wagen,  es  zu  brechen.  Den  Sklaven  bekommt jener, der den höchsten Preis bezahlen kann.«  Konterfert  warf  Atlan  noch  einen  Blick  zu,  dann  machte  er  auf  dem  Absatz  kehrt  und  schritt  davon,  bestieg  seinen  Zugor  und  startete ihn.  Atlan  unterdrückte  den  Impuls,  ihn  zurückzurufen.  Es  war  zwecklos. Er konnte nun nur darauf hoffen, daß der Techno sich mit  dem SCHLOSS in Verbindung setzte. Aber danach sah es nicht aus.  Konterfert zog sich grollend zurück, ehe der Zorn der Turganer, die  den  Respekt  vor  ihm  verloren  hatten,  sich  über  ihm  entladen  konnte. Aber er blieb in der Stadt.  Niemand  auf  Dorkh,  zumindest  in  Turgan,  schien  die  Macht  der  SCHLOSSHERREN  noch  zu  fürchten.  Zu  sehr  hatten  sie  sich  in  letzter Zeit zurückgehalten.  Atlan  ballte  die  Fäuste,  wollte  sich  auf  die  Turganer  stürzen  und  sie zwingen, ihn freizugeben, als er eine Bewegung in der Nähe der  Treppe gewahrte.  Sein Kopf fuhr herum. Dort, wo er eben noch die Gestalt gesehen  hatte, war nichts mehr.  Doch  er  hätte  schwören  können,  Lebo  Axton  gesehen  zu  haben,  den USO‐Spezialisten im Grizzard‐Körper.  Axton in Turgan! In unmittelbarer Nähe!  Atlan ging zum Pfahl zurück und setzte sich wieder. Nun mußte er 

warten.  Wenn  Axton  in  der  Stadt  war,  konnte  auch  Razamon  nicht  weit  sein.  Der  Turganer,  den  Siebzaht,  Zinrer  und  Kelfyrt  vorgeschickt  hatten,  tauchte  nicht  wieder  auf.  Dafür  sprang  ein  anderer  in  die  Bresche,  ein  gewiefter  Sklavenverkäufer,  der  die  Situation  blitzschnell  erfaßt  hatte  und  nun  die  Gelegenheit  sah,  mit  einem  herrenlosen Sklaven das Geschäft seines Lebens zu machen.  Die Dorkher kamen zurück und begannen erneut zu bieten.  Atlan  ignorierte  sie.  Er  suchte  den  Sklavenmarkt  mit  seinen  Blicken ab, und plötzlich erblickte er Axton wieder.  Der  Mann  im  Grizzard‐Körper  war  nur  kurz  zu  sehen.  Nur  sein  Kopf ragte für Sekunden über die Schultern einiger Shurhaner. Als  Atlan  ihm  ein  Zeichen  machen  wollte,  war  er  so  schnell  verschwunden, wie er aufgetaucht war.  Atlan verstand die Welt nicht mehr.  Was  war  in  Axton  gefahren?  Hatte  er  eigene  Pläne,  ihn  zu  befreien, wenn erst die Dunkelheit hereingebrochen war?  Atlan traf die Wahrheit nur annähernd. Der Mann, den er für Lebo  Axton halten mußte, hatte eigene Pläne, aber nicht zur Befreiung des  Arkoniden.  Er war hier, um ihn zu töten.      2.    Razamon  wußte  nicht  mehr,  wie  lange  er  nun  schon  durch  die  Höhlen irrte, entlang der stinkenden Abwässer aus Turgan, die ihm  den  Weg  hinauf  in  die  Stadt  weisen  sollten,  der  ihm  durch  die  Wachen vor dem Stadttor versperrt worden war. Es war dunkel, nur  einige  schwach  leuchtende  Erzadern  im  Felsgestein  ließen  ihn  nun  seine Umgebung vage erkennen.  Mehrere  Male  hatte  er  haltmachen  und  ausruhen  müssen.  Die 

überstandenen  Kämpfe  hatte  ihn  mehr  Kraft  gekostet,  als  es  zunächst  den  Anschein  gehabt  hatte.  Razamon  verspürte  überdies  leichte  Kopfschmerzen,  was  er  auf  die  Anstrengung  seiner  Augen  zurückführte, das Dunkel zu durchdringen.  Immer  tiefer  hinein  in  den  Berg,  immer  weiter  am  stinkenden  Rinnsal entlang. Irgendwo über ihm konnte Atlan gerade in diesem  Augenblick auf Hilfe angewiesen sein.  Und  Lebo  Axton  konnte  ihm  diese  Hilfe  kaum  bringen.  Eher  im  Gegenteil.  Immer  noch  zerbrach  sich  Razamon  den  Kopf  darüber,  was  in  Axton  gefahren  war.  Konnten  allein  die  Nachwirkungen  seiner  Erkrankung  für  das  verantwortlich  sein,  was  er  getan  hatte?  Axton war geflohen, als ein Beben den Rinnensteig erschüttert hatte  und Razamon einer in tödlicher Gefahr schwebenden Karawane zu  Hilfe  geeilt  war.  Es  bestand  kein  Zweifel  daran,  daß  Axton  ihn  hilflos seinem Schicksal überlassen hätte, wäre er nicht in der Lage  gewesen,  sich  selbst  und  einige  der  Fremden  aus  eigener  Kraft  zu  retten.  Kleinigkeiten gewannen an Bedeutung, »Zufälle« wie die Lawine,  die Razamon den Rückweg aus der Höhle mit den Zeichnungen der  ehemaligen menschlichen Bewohner vor Dorkh abgeschnitten hatte,  bis  Katzenohr  und  ihre  Horde  ihn  aus  seinem  Gefängnis  befreit  hatten. Grizzard hatte sich dabei höchst merkwürdig benommen.  Je  länger  er  darüber  nachdachte,  desto  sicherer  wurde  Razamon,  daß Axton nur auf eine Gelegenheit gewartet hatte, sich selbständig  zu machen.  Und die unterlassene Hilfeleistung?  Wollte der Terraner im Körper Grizzards, daß er, Razamon, starb?  Dann war auch Atlan in tödlicher Gefahr, falls es Axton tatsächlich  gelungen sein sollte, ihn zu finden.  Der  Gedanke  daran  beschleunigte  Razamons  Schritte.  Seine  Fußgelenke  schmerzten  vom  langen  Waten  durch  abgestandenes  Wasser,  das  sich  in  vielen  Felsmulden  rechts  und  links  neben  dem  monoton plätschernden Rinnsal angesammelt hatte. Razamon nahm 

den Gestank kaum noch bewußt wahr.  Es  wurde  wieder  dunkler.  Die  leuchtenden  Erzadern  verschwanden.  Razamon  tastete  sich  an  der  Felswand  zur  Rechten  entlang,  setzte  vorsichtig  einen  Fuß  vor  den  anderen,  rutschte  auf  glitschigen Vorsprüngen aus und richtete sich ächzend wieder auf.  So ging es weiter, und mit jeder Minute, mit jeder Stunde schwand  ein Teil der Hoffnung, rechtzeitig den Weg aus dem Berg und in die  Händlerstadt zu finden.  Immerhin  ging  es  nun  leicht  aufwärts.  Razamon  mußte  sich  zwischen  Felsverengungen  hindurchzwängen,  durch  die  die  Abwässer aus der Stadt so hoch spritzten, daß sie ihn bis zur Brust  benetzten.  Doch  die  Sorge  um  Atlan  und  der  Zorn  auf  Grizzard  waren  stärker  als  der  Ekel.  Razamon  arbeitete  sich  vor,  holte  sich  blutige  Hände  und  Schrammen  an  den  Beinen.  Die  Felsen  gingen  wieder  auseinander.  Aus  dem  Rinnsal  wurde  ein  regelrechter  unterirdischer  Fluß,  fast  zwei  Meter  breit  und  dort,  wo  Razamon  sich  befand,  dreißig  Zentimeter  tief.  Einige  Erzadern  verbreiteten  fahles Licht, in dem der ehemalige Berserker nun erkennen konnte,  daß der »Fluß« sich teilte. Das Rinnsal, dem er gefolgt war, war nur  eines von vielen.  Razamon watete durch die stinkende Brühe bis zum anderen Ufer,  wo eine Felsleiste weiterführte, breit genug für ihn.  Die Luft wurde immer schlechter.  Razamon  marschierte  schweigend  weiter,  die  Zähne  fest  aufeinandergepreßt,  bis  er  das  Ende  dieser  Höhle  erreichte.  Über  ihm befand sich ein Felskamin, durch den schwaches Licht einfiel.  Schwer atmend lehnte Razamon sich an den Fels und wartete, bis  er die momentane Schwäche überwunden hatte. War dies der Weg  hinauf  in  die  Stadt  oder  nur  in  eine  höher  gelegene  Höhle,  in  ein  neues Labyrinth?  Er begann zu klettern. Der Fels bot genügend Vorsprünge, und wo  seine  Hände  und  Füße  keinen  Halt  fanden,  schob  er  sich  mit  dem 

Rücken an der Innenwand des Kamins nach oben.  Allmählich wurde es heller. Razamon sah nach oben und lauschte.  Irgendwo tropfte Wasser auf Gestein, und der schwache Hall verriet  ihm,  daß  er  mit  seinen  Befürchtungen  recht  gehabt  hatte.  Eine  weitere Höhle. Aber woher kam dann das Licht?  War das Labyrinth unter Turgan bewohnt? Wenn ja, von wem?  Razamon  wollte  kein  unnötiges  Risiko  eingehen.  Vorsichtig  kletterte er weiter und hielt jedesmal die Luft an, wenn kleine Steine  nach unten purzelten und laut aufschlugen.  Nichts  war  von  oben  zu  hören.  Nichts  außer  dem  monotonen  Tropfen.  Endlich  erreichte  er  das  Ende  des  Kamins.  Wieder  wartete  er,  bevor  er  zuerst  die  Hände  über  den  Rand  des  Felsens  brachte  und  sich dann vorsichtig daran hochzog.  Er  blickte  in  eine  große,  hell  erleuchtete  Höhle  und  stieß  überrascht die Luft aus, als er die brennende Ölfackel in einer in die  Wand geschlagenen Halterung sah. Und das war noch nicht alles.  Als  Razamon  sicher  sein  konnte,  daß  sich  niemand  außer  ihm  in  diesem  Teil  des  Berges  befand,  kletterte  er  ganz  aus  dem  Kamin.  Staunend sah er sich um.  Überall  an  den  Wänden  stapelten  sich  fremdartige  Gegenstände,  mit  denen  er  auf  den  ersten  Blick  nicht  viel  anfangen  konnte.  Nur  eines konnte er mit Gewißheit sagen: hier lagen Kostbarkeiten!  Zwischen Objekten, die sowohl technisches Gerät als auch Zierrat  hätten  sein  können,  lagerten  große,  verschlossene  Kisten  mit  Besatzstücken aus Eisen und Edelsteinen.  Die Höhle hatte zwei Ausgänge. Razamon sah sich bei beiden um.  Nur einer führte weiter nach oben, in einen ebenfalls durch Fackeln  beleuchteten  Stollen.  Der  andere  mochte  irgendwo  wieder  dort  münden, woher er gekommen war.  Und immer noch zeigte sich niemand.  Razamon entdeckte einen Stapel von Fackeln, nahm sich eine und  zündete  sie  an  der  brennenden  an.  Wenigstens  hatte  er  nun  Licht, 

und  die  hier  befindlichen  Gegenstände  bewiesen,  daß  es  einen  Zugang zur Stadt gab. Wer sollte sich die Mühe machen, durch die  Höhlen hierher zu gehen? Ein Dieb?  Das war eine Möglichkeit. Vielleicht hatte der ehemalige Berserker  das geheime Lager einer Diebesbande entdeckt. Dann aber sagte er  sich,  daß  eine  solche  Bande  in  der  Nähe  Turgans  genügend  Verstecke  für  ihre  Beute  anlegen  könnte,  zu  denen  sie  auf  weitaus  bequemerem  Weg  gelangen  könnte  und  die  doch  sicher  vor  Entdeckung waren.  Viel  einleuchtender  war,  daß  er  sich  im  Warenlager  eines  Händlers  befand,  der  seine  Waren  direkt  von  Turgan  aus  hierher  brachte.  Dann  aber  mußte  der  erleuchtete  Stollen  in  die  Stadt  führen.  Die Zeit drängte. Dennoch versuchte Razamon, eine der Kisten zu  öffnen. Erst bei der dritten hatte er Erfolg.  Der Deckel ließ sich hochheben. Fasziniert starrte Razamon auf die  funkelnde Pracht, die sich seinen ungläubigen Blicken bot. Die Kiste  war voll von Edelsteinen und Geschmeide.  Wie  groß  mochte  der  Reichtum  der  Turganer  sein?  durchfuhr  es  Razamon.  Wie  viele  blühende  Welten  hatten  dafür  bluten  müssen,  daß die Dorkher solche Schätze hatten zusammentragen können?  Und dies war nur eine Höhle von vielleicht Dutzenden.  Razamon  gab  sich  einen  Ruck.  Er  widerstand  der  Versuchung,  einige  der  Schmuckstücke  an  sich  zu  nehmen,  um  sich  diese  und  jene Türen auf der Suche nach Atlan öffnen zu können, falls er ihn  nicht – oder nicht mehr – in Turgan fand. Niemandem war geholfen,  wenn  man  ihn  als  Dieb  festsetzen  würde.  Der  Empfang  auf  der  Rampe  gab  ihm  eine  ungefähre  Vorstellung  davon,  wie  die  Turganer mit Gesetzesbrechern umgingen.  Razamon klappte den Deckel wieder nach unten, packte die Fackel  fester  und  betrat  den  erleuchteten,  leicht  ansteigenden  Stollen.  Die  Fackeln,  die  in  Abständen  von  jeweils  etwa  fünfzig  Schritten  in  ihren  Halterungen  steckten,  waren  halb  abgebrannt.  Bevor  sie 

erloschen, mußten sie gegen neue ausgewechselt werden. Bis dahin  verging  noch  einige  Zeit.  Wenn  diejenigen,  die  ihre  Reichtümer  hierherbrachten,  nur  kamen,  um  nach  den  Fackeln  zu  sehen  oder  neue Schätze in Sicherheit zu bringen, hatte er nicht zu befürchten,  daß  er  überrascht  wurde.  Nach  Ende  des  Sklavenmarkts  erst  würden die Truhen wieder gefüllt werden.  Von  der  Stollendecke  tropfte  Wasser.  Das  war  das  Geräusch,  das  er  unten  im  Kamin  gehört  hatte.  Razamon  grinste.  Außer  seinen  eigenen Schritten war nichts zu hören.  Er erreichte eine Abzweigung. Der Gang teilte sich. Razamon blieb  kurz stehen. Beide Wege führten nach oben. Schulterzuckend nahm  er den rechten. Hier brannten keine Fackeln mehr.  Er  war  kaum  zwanzig  Schritte  gegangen,  als  sich  der  Stollen  abrupt  verbreiterte.  Dann  stand  er in  einer  weiteren  Höhle.  Was er  im Licht seiner Fackel sah, jagte ihm einen eisigen Schauer über den  Rücken.  Er hatte weitere Reichtümer erwartet. Statt dessen sah er Dutzende  von Särgen, rechteckige längliche Schreine aus stabilem Holz.  Nur die Deckel bestanden aus einem glasartigen Material.  Razamon trat auf den erstbesten zu und hielt die Fackel ganz dicht  über  ihn.  Durch  das  transparente  Material  konnte  er  die  mumifizierte Leiche eines Turganers sehen.  Er  erschauerte  und  leuchtete  weitere  Särge  ab.  Überall  bot  sich  ihm  das  gleiche  Bild.  Er  entdeckte  einen  Durchgang  zu  einer  anderen  Höhle.  Er  betrat  sie.  Das  flackernde  Licht  der  Fackel  in  seiner  Hand  zauberte  gespenstische  Schatten  an  die  zum  Teil  bemalten Felswände. Wieder Särge, so weit das Auge reichte. Diese  Höhle war größer als die, aus der er kam, und die Bemalungen der  Wände  kunstgerechter.  In  einem  Teil  der  Särge  lagen  neben  den  Toten Schmuckgegenstände. Die Leichen waren unterschiedlich alt.  Und  es  ging  immer  weiter,  immer  tiefer  in  den  Berg  hinein.  Razamon fragte sich, ob er überhaupt noch unter Turgan war oder  sich die ganze Zeit über im Kreis bewegte. Er machte sich Vorwürfe 

dafür, nicht nach der Stelle gesucht zu haben, an der die Abwässer  aus der Stadt wieder zum Vorschein kamen.  Aber  er  konnte  nicht  mehr  zurück.  Nun  brannten  in  den  Gewölben  wieder  Fackeln,  und  immer  noch  sah  er  nichts  als  Särge  vor  sich.  Hier,  so  schien  es,  bestatteten  die  Turganer  seit  alters  her  ihre  Toten,  und  von  hier  aus  mußte  es  ebenfalls  einen  Weg  in  die  Stadt geben.  Razamon  achtete  nicht  mehr  auf  die  Särge  und  ignorierte  die  Wandbemalungen,  die  ihn  vage  an  jene  erinnerten,  die  er  in  den  Höhlen  von  Cibola  gesehen  hatte.  Unter  anderen  Umständen  hätte  er  sie  gründlich  studiert.  Er  spürte  den  Hauch  eines  Geheimnisses,  aber er mußte zu Atlan.  Razamon gelangte in einen breiteren Stollen.  Nun mehrten sich die Zeichen dafür, daß er  in  häufig begangene  Bereiche des Labyrinths gelangte – zu häufig für seinen Geschmack.  Der  Boden  war  von  einer  dünnen  Staubschicht  bedeckt,  in  die  die  Abdrücke vieler Füße getreten waren.  Es  ging  immer  noch  aufwärts.  Zu  lange  schon.  Wann  endlich  gelangte er ans Tageslicht?  Die Ernüchterung kam plötzlich.  Der Stollen endete in einer weiteren Höhle, größer als alle, die er  bisher  gesehen  hatte. Die  Wände waren  bearbeitet,  und  nirgendwo  befand sich ein Ausgang außer dem, durch den er gekommen war.  Mehrere  Fackeln  brannten  in  ihren  Halterungen.  Wären  sie  und  die  behauenen  Wände  nicht  gewesen,  hätte  Razamon  sich  in  die  Höhle  über  dem  Felskamin  zurückversetzt  gefühlt.  Wieder  sah  er  Truhen  und  Kisten,  oft  übereinander  gestapelt  bis  zur  Decke.  Das  Gefühl,  sich  im  Kreis  zu  bewegen,  wurde  übermächtig.  Razamon  fluchte  laut  und  schleuderte  in  einem  Anflug  von  Zorn  die  Fackel  gegen  eines  der  in  die  Wände  gehauenen  Bilder,  die  Turganer  bei  verschiedenen Tätigkeiten zeigten.  Wo befand er sich? Wie lange irrte er in diesem Labyrinth herum,  während Atlan in größter Gefahr schweben konnte? 

Zurück?  Noch  einmal  den  Weg  gehen,  den  er  gekommen  war? 

Hatte er die fälsche Abzweigung genommen?  »Nein!« knurrte der ehemalige Berserker. Es mußte einen anderen  Weg  geben,  einen  zweiten  Zugang  zu  diesem  Lager.  Kein  Händler  schleppte seine Reichtümer durch die letzten Ruhestätten der Toten.  Razamon  begann,  die  Wände  systematisch  abzusuchen.  Er  konzentrierte  sich  auf  die  Bilder,  fuhr  ihre  Umrisse  mit  dem  Zeigefinger nach und preßte die flache Hand gegen Stellen, die ihm  besonders markiert erschienen.  Als er schon nahe daran war, aufzugeben, ließ ihn ein schleifendes  Geräusch herumfahren, das durch Mark und Bein ging.  In  der  ihm  gegenüberliegenden  Wand  bildete  sich  eine  Öffnung.  Ein  Felsquader,  von  unsichtbaren  Verankerungen  gehalten,  schwang  nach  innen  auf  und  gab  den  Blick  frei  in  einen  ebenfalls  hellerleuchteten Raum.  Zögernd  ging  Razamon  darauf  zu.  Wenn  er  einen  verborgenen  Mechanismus  ausgelöst  und  damit  diese  Geheimtür  zum  Aufschwingen gebracht hatte, so hatte er nichts davon gemerkt.  Konnte es sein, daß andere, die ihn vielleicht die ganze Zeit über  beobachtet hatten, dafür verantwortlich waren?  Es galt, so schnell wie möglich zu Atlan zu gelangen!  Razamon  nahm  seine  Fackel  wieder  auf  und  trat  durch  die  Tür.  Und wenn er geglaubt  hatte, alles gesehen zu haben, was der Berg  beherbergte, so sah er sich nun getäuscht.  Er wagte nicht zu atmen.  Das Gewölbe, in dem er nun stand, war riesig. Öllampen brannten  an den Wänden. Zwischen ihnen standen Statuen, zum Teil grausige  Figuren,  deren  Gesichter  im  wechselnden  Spiel  der  Schatten  gespenstisch zu leben schienen. Wieder war kein lebendes Wesen zu  sehen.  Razamon  hörte  das  Schleifen  zu  spät.  Er  fuhr  herum,  stieß  einen  Schrei  aus  und  versuchte,  sich  gegen  die  Felstür  zu  stemmen,  die  sich  wie  von  Geisterhand  gezogen  schloß.  Selbst  seine  Kräfte  richteten nichts gegen den mächtigen Quader aus. 

Gegen das, was Razamon für einen einfachen Felsquader gehalten  hatte.  Er trat zurück, als er nur noch die Wand vor sich sah, ohne einen  Spalt  oder  nur  den  geringsten  Hinweis  darauf,  wo  die  Felswand  endete und die »Tür« begann.  Dort, wo sie sein mußte, befand sich eine riesige Götzenfigur, die  in  die  Wand  hineingearbeitet  war  und  vom  Boden  bis  zur  Decke  reichte. Die Geheimtür war nur ein kleiner Teil von ihr.  Und  er  hatte  eine  solche  Figur  schon  einmal  gesehen,  in  jener  Höhle in Cibola, in der er auch die menschlichen Skelette fand.  Razamon  erkannte  seinen  Irrtum,  und  es  war  zu  spät.  Er  befand  sich  weder  in  einem  ausgedehnten,  unterhalb  Turgans  gelegenen  Lager der reichen Händler noch in einer Gruft.  Er war in einem Tempel gefangen, einem Tempel jenes Götzen mit  den vier Armen und den beiden schwarzen Ringen um ihn herum.  Alles,  was  er  bisher  gesehen  hatte,  gehörte  zu  diesem  Tempel,  die  Särge ebenso wie die Reichtümer.  Der ehemalige Berserker wich weiter zurück, bis er das Götzenbild  in  seiner  ganzen  Monstrosität  überblicken  konnte.  Es  nahm  die  gesamte  Stirnwand  des  Tempels  ein.  Die  vier  Arme  der  wuchtigen  Gestalt  waren  über  der  mächtigen  Brust  gekreuzt.  Die  schwarzen  Ringe überkreuzten sich im spitzen Winkel. Das Götzenbild wirkte  unheimlich und drohend, obwohl die Figur, die es darstellen sollte,  nur  vage  zu  erkennen  war.  Viel  zu  vage,  um  sie  sich  als  reales  Wesen vorstellen zu können.  Und doch vergaß Razamon für einen Augenblick, weshalb er hier  war und in welcher Gefahr er nun selbst möglicherweise schwebte,  wenn  er  keinen  Ausgang  aus  dem  Gewölbe  fand  oder  tatsächlich  entdeckt  worden  war.  Irgend  jemand  mußte  diesen  Tempel  bewachen,  und  dieser  Jemand  mußte  bemerkt  haben,  daß  ein  Unbefugter in das Heiligtum eingedrungen war.  Die vierarmige Gestalt schien in den Ringen zu schweben, wie in  der  Höhle  in  Cibola.  Und  wieder  fühlte  Razamon  sich  von  ihr  fast 

magisch  in den  Bann  gezogen.  Die  Bilder,  die  er  in  Cibola  gesehen  hatte,  wurden  vor  seinem  geistigen  Auge  wieder  lebendig.  Vierarmige  Ungeheuer,  die  über  die  Menschen  von  Dorkh  kamen  und sie mit ihren roten Strahlen in das verwandelten, was heute von  ihnen geblieben war – in die Tiermenschen.  Was  hatte  sich  in  der  fernen  Vergangenheit  auf  Dorkh  ereignet?  Wer  waren  diese  Ungeheuer,  die  offensichtlich  von  den  Priestern  der Turganer als Gottheiten angebetet wurden?  Razamon  spürte,  daß  er  an  der  Schwelle  eines  Geheimnisses  von  unüberschaubarer Bedeutung stand, aber gleichzeitig wußte er, daß  es  ihm  hier  nicht  möglich  sein  würde,  hinter  dieses  Geheimnis  zu  kommen.  Hier konnte er nur verhungern und vermodern, im Angesicht des  Götzen.  Es mußte weitere Türen geben!  Razamon  sah  sich  um.  Er  ging  zur  nächstbesten  Statue  und  versuchte  sie  zu  bewegen.  Was  ihm  einmal  gelungen  war,  mußte  nochmals  möglich  sein.  Er  vermied  es,  die  Götzenfigur  anzusehen,  doch  sobald  er  ihr  den  Rücken  zukehrte,  hatte  er  das  Gefühl,  daß  sich  unsichtbare  Hände  nach  ihm  ausstrecken  wollten.  Mehr  als  einmal schrak er zusammen und fuhr herum.  Nichts. Nichts rührte sich. Niemand war im Gewölbe.  Weiter. Die nächste Statue. Sie ließ sich ebensowenig bewegen wie  die anderen. Razamon zerrte an ihrem Kopf – und erstarrte.  In  der  Wand  genau  gegenüber  der  Götzenfigur  bildete  sich  eine  Öffnung.  Wieder  bewegte  sich  ein  Steinquader  und  gab  den  Blick  auf einen erleuchteten Stollen frei.  Doch  Razamon  rannte nicht  auf  den  sich  langsam  vergrößernden  Spalt  zu.  Er  hielt  den  Atem  an,  wagte  sich  nicht  zu  bewegen,  versuchte zu erfassen, was da auf ihn zukam.  Monotoner Gesang aus vielen Kehlen drang durch den Spalt. Eine  Prozession!  durchzuckte  es  den  Berserker.  Und  er  begriff,  daß  nicht  er die zweite Geheimtür geöffnet hatte. 

Er hatte keine Chance, durch die andere zu entkommen, bevor die  Priester  des  vierarmigen  Götzen  –  denn  nur  um  solche  konnte  es  sich bei denen handeln, die durch den Stollen kamen – das Gewölbe,  ihren Tempel, erreichten.  Razamon schwitzte. Wohin?  Der  Gesang  wurde  zusehends  lauter.  Und  plötzlich  wußte  Razamon,  was  die  Wandbilder  in  den  anderen  Höhlen  zeigten,  zumindest einige von ihnen. Er hatte es die ganze Zeit über gewußt,  tief im Unterbewußtsein.  Nun brach es durch.  Es waren Szenen von grausamen Opferungen.  Wie ein gehetztes Tier sah der Pthorer sich um. Es gab nichts, das  ihn verstecken konnte, außer …  Die erste Fackel, von der Hand eines Mannes gehalten, wurde im  Stollen sichtbar.      3.    Der  Marktplatz  hatte  sich  sichtlich  geleert.  Die  reichen  Sklavenkäufer,  beziehungsweise  ihre  Diener,  waren  zum  großen  Teil verschwunden, und mit ihnen die besten »Stücke«.  Tiermenschen  aus  dem  Horden‐Pferch,  an  Wildheit  nicht  zu  überbietende  Bestien,  die  in  Ketten  zu  den  Sammelstellen  für  die  zum  Abtransport  bereiten  Sklaven  geführt  wurden.  Atlan  fragte  sich,  inwieweit  die  mysteriösen  SCHLOSSHERREN  über  das  informiert waren, was hier geschah. Sicher, Turgan und speziell der  Sklavenmarkt hatten eigene Gesetze und scherten sich nicht viel um  das  SCHLOSS,  seitdem  es  zu  lange  nicht  mehr  seine  Macht  demonstriert  hatte.  Die  Abfertigung,  die  Konterfert  erfahren  hatte,  machte das nur zu deutlich.  Aber  konnte  es  im  Sinn  der  SCHLOSSHERREN  sein,  daß  die  Tiermenschen,  die  immerhin  den  Ungeheuern  von  Kalmlech  auf 

Pthor  entsprachen,  als  Sklaven  gehandelt  wurden?  Sie,  die  sich  bereitzuhalten hatten, Dorkh zu verlassen und dafür zu sorgen, daß  kein  Stein  mehr  auf  dem  anderen  blieb,  sobald  der  Dimensionsfahrstuhl auf einer weiteren Welt materialisierte?  Oder bedeutete das, daß man im SCHLOSS tatsächlich schon alle  Hoffnung  aufgegeben  hatte,  Dorkh  wieder  flottzumachen?  Hatten  die SCHLOSSHERREN resigniert?  Atlan  wußte,  daß  sich  Dorkh  nicht  ohne  weiteres  mit  Pthor  vergleichen  ließ,  trotz  aller  Ähnlichkeiten  und  Entsprechungen.  Doch  nicht  zum  erstenmal  fragte  er  sich,  wie  die  Herren  der  FESTUNG auf eine Situation wie die hier gegebene reagiert hätten.  Noch  zu  gut  erinnerte  er  sich  an  die  ersten  Tagen  und  Wochen  seiner  Odyssee  auf  Pthor.  Schon  das  Wort  »FESTUNG«  hatte  genügt, um Wesen aller Arten in Panik davonrennen zu lassen.  Und  doch  mußten  die  SCHLOSSHERREN  über  die  gleichen  Machtmittel  verfügen  wie  die  Herren  der  FESTUNG  vor  ihrem  Ende.  Der  Dunkle  Oheim  gab  sie  ihnen,  damit  sie  ihren  Auftrag  erfüllen konnten.  Wann würden sie sie einsetzen?  Atlan  verscheuchte  diese  Gedanken,  die  im  Moment  nichts  einbrachten.  Er  mußte  an  sich  selbst  denken.  Bald  ging  die  Sonne  unter. Die Käufer, die die Stadt heute noch nicht verließen, würden  sich in ihre Quartiere zurückziehen und morgen erneut erscheinen.  Sein  »Anbieter«  würde  dann  eine  weitaus  günstigere  Position  haben.  Aber  er  mußte  sich  etwas  einfallen  lassen,  um  die  Gnomen  zu verscheuchen.  Ihnen allein war es zu verdanken, daß er nicht längst ebenfalls in  der  Sammelstelle  gelandet  war.  Mit  allerlei  geschickt  inszenierten  Zwischenfällen  hatten  sie  jedesmal  dann,  wenn  ein  Verkauf  so  gut  wie  perfekt  war,  im  letzten  Augenblick  verhindert,  daß  er  auch  zustande  kam.  Sie  hatten  alle  Kauflustigen,  die  genug  Khams  besaßen,  um  den  geforderten  Preis  für  ihn  zu  bezahlen,  abgeschreckt und vergrault. 

Schließlich war auch sein »Herr« verschwunden, um sich in einer  der vielen Kneipen, in die sich das Leben in Turgan nun zusehends  verlagerte, zu betrinken. Atlan hatte gesehen, wie er Wachen etwas  in  die  Hände  gedrückt  und  mit  ihnen  geflüstert  hatte.  Seitdem  patrouillierten sie in einigem Abstand von ihm und ließen ihn nicht  aus den Augen.  Was  sonst  an  Sklaven  noch  nicht  verkauft  war,  war  tatsächlich  keine Attraktion mehr. Die stellte er dar, und es konnte kein Zweifel  daran  bestehen,  daß  jetzt  schon  in  den  Kneipen  und  Gasthäusern  um ihn gefeilscht wurde.  Seyfft  und  seine  Kumpane  hatten  ihn  vorerst  vor  einem  Verkauf  bewahrt – nicht Axton und nicht Razamon.  Die  anfängliche  Erleichterung  darüber,  zumindest  Lebo  Axton  in  der Stadt zu wissen, war längst verflogen. Atlan war zunächst sogar  froh  darüber  gewesen,  daß  Konterfert  von  den  Turganern  eine  Abfuhr  erhalten  hatte  und  das  Markttreiben  nun  schmollend  von  irgendeinem  stillen  Winkel  aus  beobachtete.  Atlan  hatte  schon  die  Chance  gesehen,  freizukommen  und  unter  weitaus  günstigeren  Bedingungen  denn  als  Konterferts  Gefangener  den  SCHLOSSHERREN  gegenüberzutreten.  Voller  Hoffnung  hatte  er  trotz  Axtons  merkwürdigem  Verhalten  den  ganzen  Nachmittag  über nach ihm Ausschau gehalten, ihn auch mehrere Male entdeckt,  aber  es  hatte  den  Anschein,  als  gäbe  Axton  sich  größte  Mühe,  sich  vor  seinen  Blicken  zu  verbergen.  Nur  selten  konnte  Atlan  ihn  für  einen  Augenblick  sehen,  aber  oft  genug  hätte  der  Terraner  Gelegenheit gehabt, ihm Zeichen zu machen. Ja, es wäre auch nicht  aufgefallen und mit keinem Risiko für ihn verbunden gewesen, ihn  anzusprechen  und  ihm  verschlüsselt  eine  Botschaft  zukommen  zu  lassen. Warum tat er es nicht?  Als  Atlan  seinerseits  versucht  hatte,  ihn  heranzulocken,  verschwand er hastig im Gewühl.  Axton  wollte  ihm  aus  dem  Weg  gehen!  Dieser  Eindruck  wurde  immer stärker. Aber warum tauchte er dann immer wieder in seiner 

Nähe auf? Worauf wartete er?  Immerhin blieb ein letzter Funke Hoffnung darauf, daß Axton nur  die  Nacht  abwarten  und  dann  einen  Befreiungsversuch  wagen  wollte. Es fiel jedoch immer schwerer, daran zu glauben.  Sollte  er  dann  doch  versuchen,  mit  Konterfert  Kontakt  aufzunehmen? Über Seyfft und die anderen Zwerge?  Sie  hockten  überall  und  ließen  ihn  ebensowenig  aus  den  Augen  wie  die  Wachen.  Als  es  zu  dämmern  begann,  verließen  die  letzten  Kaufwilligen  den  Sklavenmarkt  und  begaben  sich  in  die  Kneipen,  aus  denen  lautes  Gegröle  drang.  Nur  die  Sklaven  blieben  zurück.  Viele  hingen  an  ihren  Ketten,  total  erschöpft  von  den  Kämpfen  untereinander  oder  von  den  Versuchen,  sich  der  Mißhandlungen  vieler  Dorkher  zu  entziehen,  die  sich  einen  Spaß  daraus  gemacht  hatten,  die  wehrlosen  Angeketteten  zu  quälen.  Atlan  hatte  Mitleid  mit ihnen. Den ganzen Tag über hatten sie weder zu essen noch zu  trinken  bekommen,  und  viele  von  ihnen  mußten  schon  seit  Tagen  gehungert haben.  Seyfft,  den  Atlan  nur  an  seiner  Kleidung  von  den  anderen  Gnomen  unterscheiden  konnte,  machte  ein  paar  Sätze  auf  ihn  zu  und  landete  direkt  vor  seinen  Füßen.  Atlan  hatte  sich  lang  ausgestreckt, den Kopf an den Pfahl gelegt.  Der Zwerg sah ihn aus seinen schwarzen, unergründlichen Augen  lauernd an.  »Siehst  du?«  sagte  er  dann  mit  heller  Stimme.  »Wir  haben  nicht  zugelassen, daß du an einen anderen verkauft wirst. Morgen kaufen  wir dich, für einen Spottpreis.«  Der Arkonide zweifelte nun kaum noch daran, daß sich auch diese  Prophezeiung erfüllen würde.  So  sehr  er  darauf  hoffte,  Axton  und  vor  allem  Razamon  würden  endlich  auftauchen  und  ihm  ein  eindeutiges  Zeichen  zukommen  lassen, so dankbar war er nun für die Abwechslung. Insgeheim hatte  er sich selbst über die Kunststücke der Zwerge amüsiert.  »So?« fragte er also. »Dann erzählt mir mehr über euch. Vor allem 

kann  ich  mir  nicht  vorstellen,  daß  ihr  mehr  als  ein  paar  Zers  besitzt.«  Das schien Seyfft köstlich zu amüsieren. Er kreischte, machte einen  Salto und rief zwei seiner Artgenossen herbei.  »Wir  haben  Khams  genug«,  sagte  er  belustigt.  »Mehr  als  du  denkst.  Wir  haben  so  viele  von  ihnen,  wie  den  reichen  Händler  inzwischen  in  ihren  Taschen  fehlen.  Aber  das  werden  sie  erst  merken, wenn sie aus der Stadt sind.«  »Ihr habt sie euch also zusammengestohlen.«  »Heute  und  an  vielen  Tagen  vorher.  Aber  wir  haben  es  so  geschickt  gemacht,  daß  immer  der  Verdacht  auf  andere  fiel.  Wir  haben den Turganern lange genug gedient. Morgen werden wir frei  sein und mit dir in unsere Heimat zurückkehren.«  »Eure  Heimat?«  Der  Gedanke  belustigte  den  Arkoniden,  obwohl  er eher zum Weinen war. »Aha. Und wo liegt die?«  Seyfft winkte mit einem der langen Arme ab.  »Das brauchst du noch nicht zu wissen. Irgendwo auf Dorkh. Wir  wurden  vor  langer  Zeit  von  Sklavenjägern  gefangen  und  auf  dem  Sklavenmarkt an die Turganer verkauft. Seitdem müssen wir für sie  Spaß  machen.  Aber  wenn  du  bei  uns  bist,  brauchen  wir  keine  Sklavenjäger mehr zu fürchten.«  »Und woher willst du wissen, daß ich euch nicht bei der erstbesten  Gelegenheit davonlaufe oder euch die Hälse umdrehe?«  Seyfft sah ihn grinsend an.  »Das tust du nicht. Das kannst du gar nicht. Du kannst niemanden  umbringen – einfach so.«  Atlan seufzte. Nein, selbst wenn er den Zwergen nicht bisher noch  zu Dank verpflichtet wäre – den kleinen Kerlen, die ihm allmählich  ans  Herz  zu  wachsen  begannen,  hätte  er  wohl  kaum  ein  Haar  krümmen können.  »Hör  zu,  Seyfft«,  sagte  er.  »Ihr  werdet  mich  vielleicht  tatsächlich  kaufen können, aber ich liefe euch davon. Das schwöre ich. Aber ich  verspreche  dir, daß ich versuchen werde, euch zu helfen, wenn ihr 

mir auch einen Gefallen tut.«  »Du  willst  feilschen?«  fragte  Seyfft  erheitert.  Er  schlug  einen  Purzelbaum  und  blickte  seine  Kumpane  beifallheischend  an.  »Handeln? Mit uns? Du warst zu lange auf dem Markt, Atlan.«  »Ich meine, was ich sage. Ich will fort von hier.«  Seyfft kicherte.  »Das wollen alle Sklaven. Ich sagte dir doch, daß wir dich kaufen  und mitnehmen. Mach dir also keine Sorgen und überlaß alles uns.«  Einer  der  bewaffneten  Turganer  kam  heran,  verscheuchte  die  Zwerge  mit  der  Hellebarde,  was  ihm  und  Atlan  ohrenbetäubendes  Gekreische  einbrachte,  und  überzeugte  sich  davon,  daß  der  Arkonide sicher angekettet war.  Als  er  in  einer  der  Kneipen  verschwand,  kamen  die  Gnomen  zurück.  »Ich will fliehen, Seyfft«, flüsterte Atlan. »Und du sagtest ja selbst,  daß  ich  kein  Sklave  wie  die  anderen  bin.  Ich  verspreche  dir,  ihr  werdet nicht lange Spaß an mir haben. Aber wenn ihr mir zur Flucht  verhelft, will ich versuchen, euch mitzunehmen.«  Zum  erstenmal  sah  Atlan  so  etwas  wie  Unsicherheit  in  Seyffts  Blick. Der Zwerg sprang zu seinen Kumpanen und beriet sich leise  schnatternd mit ihnen.  »Und  wenn  wir  deinen  Vorschlag  annähmen?«  fragte  er,  als  er  wieder zurück war. »Was verlangst du von uns?«  Atlan  atmete  auf.  Weder  Seyfft  noch  seine  Artgenossen  waren  dumm. Seyfft mochte ein noch so guter Schauspieler sein. Er wußte,  daß er nicht bluffte.  »Der  Abgesandte  des  SCHLOSSES«,  sagte  er  leise,  als  eine  der  noch auf dem Marktgelände postierten Wachen herüberblickte. »Ihr  müßt versuchen, ihn zu finden.«  »Wir wissen, wo Konterfert ist«, versicherte Seyfft eifrig.  »Dann  wißt  ihr  auch,  wo  der  Mann  ist,  der  sich  vor  mir  zu  verstecken versucht?«  »Auch das«, bestätigte der Narr. 

»Dann beobachtet ihn – und Konterfert. Das ist alles, was ich von  euch  erbitte.  Schleicht  dem  Mann  nach  und  kommt  zurück,  wenn  ihr wißt, was er in Turgan tut.«  »Das  wissen  wir  jetzt  schon«,  erklärte  Seyfft  großspurig.  »Er  beobachtet dich und will nicht von dir gesehen werden.«  Atlan seufzte gequält.  »Das weiß ich auch! Ich will wissen, was er tut, wenn er nicht hier  ist, und ob er sich mit einem anderen Mann trifft.«  Atlan  hatte  nichts  zu  verlieren.  Er  gab  den  Zwergen  eine  genaue  Beschreibung Razamons.  Seyfft sah ihn lange an.  »Wir  werden  es  uns  überlegen«,  sagte  er,  sprang  auf,  machte  ein  paar  weite  Sätze  von  Atlan  fort  und  humpelte  dann  wie  ein  alter  Krüppel die Treppe in die Unterstadt hinunter.  Die anderen Zwerge folgten ihm auf die gleiche Weise.  Zurück  blieben  Atlan,  die  übrigen  Sklaven  und  die  Wachen.  Die  ersten Öllampen wurden an den Fassaden der umliegenden Häuser  angezündet.  Dann  und  wann  torkelten  Betrunkene  aus  den  Kneipen, um frische Luft zu schnappen oder die Sklaven zu necken.  Von  Lebo  Axton  und  Razamon  war  nichts  zu  sehen.  Wie  einfach  hätte  der  ehemalige  USO‐Spezialist  es  jetzt  gehabt,  sich  ihm  zu  nähern! Er brauchte doch nur ebenfalls den Betrunkenen zu mimen,  wie  zufällig  auf  ihn  zuzukommen  und  ihm  zuzuflüstern,  was  er  plante.  Razamon mußte es schaffen können, die Kette zu sprengen.  Aber nichts geschah.  Atlan blieb nichts anderes übrig, als zu warten.  Auf Seyfft.  Auf  Konterfert,  der  vielleicht  ebenfalls  nur  die  Nacht  abwartete,  um ihn doch noch hinter dem Rücken der Turganer loszuketten und  in  den  Zugor  zu  schaffen,  der  irgendwo  außerhalb  des  Stadtzentrums stand.  Auf das Wunder. 

    *    Er konnte es nicht tun!  Grizzard  streifte  ziellos  durch  die  Straßen  der  tiefer  gelegenen  Stadtbezirke,  die,  im  Gegensatz  zum  Sklavenmarkt,  nun  bei  Einbruch der Dunkelheit erst richtig zum Leben erwachten. Im Licht  der  überall  brennenden  Öllampen  strömten  die  Dorkher,  die  von  weither gekommen waren und so schnell nicht wieder nach Turgan  gelangten, durch die engen Straßen und Gassen mit ihren zahllosen  Verkaufsständen.  Die  Händler  boten  lautstark  ihre  Waren  feil,  die  von angeblichen Heilwassern bis hin zu Schmuckgegenständen und  allerlei altem Gerümpel reichten.  Es  war  ein  buntes  Bild.  Die  Dorkher,  die  entweder  auf  dem  Sklavenmarkt ihre Geschäfte getätigt hatten und nun, vom reichlich  genossenen  Wein  berauscht,  ihre  letzten  Khams  an  den  Mann  bringen wollten, griffen zu. Meist kauften sie Dinge, die ihnen nicht  den  geringsten  Nutzen  brachten,  allerlei  wertloses  Zeug,  aber  die  Atmosphäre  des  Marktes  verzauberte  sie  fast  alle.  An  den  kleinen  Verkaufsständen  baumelten  bunte  Lampions.  Eine  frische  Brise  wehte  und  verbreitete  den  Geruch  von  geschmorten  Früchten  und  gebratenem Fleisch.  Für  Grizzard  war  Turgan  der  reinste  Hexenkessel.  Das  Geschrei  der Händler und der Angetrunkenen hallte ihm schmerzend in den  Ohren.  Er  hatte  das  Gefühl,  der  Kopf  müsse  ihm  platzen.  Und  nirgendwo fand er Ruhe.  Um  ihn  herum  drängten  sich  Wesen  verschiedenster  Art.  Einige  Rassen  kannte  er,  doch  hätte  er  nie  für  möglich  gehalten,  wie  groß  die Vielfalt intelligenten Lebens auf Dorkh war.  Und  er  war  zwischen  ihnen,  drohte  von  ihnen  zerdrückt  zu  werden,  wurde  von  ausgelassenen  Dorkhern  mitgeschleppt  und  umtanzt – er, der nicht nur hier ein Fremder war. 

Er war nicht Grizzard. Diesen Namen hatte man ihm gegeben, als  er  in  den  Glaspalast eingesperrt  und  in  Tiefschlaf  gelegt  wurde.  Er  war  Upanak,  ein  einfacher  Jäger,  der  brutal  aus  seiner  gewohnten  Umgebung  herausgerissen  worden  war,  vor  sehr,  sehr  langer  Zeit,  und der niemals etwas anderes gekannt hatte als seinen Stamm und  die Steppen und Wälder seiner Heimat.  Und an allem war nur Razamon schuld!  Ja,  er  hatte  längst  begonnen,  ihn  dafür  zu  hassen.  Immer  wieder  blickte er sich scheu um. War Razamon bereits in der Stadt?  Grizzard  hatte  nichts  mehr  außer  seinem  Messer  und  ein  paar  winzigen  Khams,  die  er  in  der  Satteltasche  des  gestohlenen  Chreeans  gefunden  hatte,  als  er  weit  genug  vom  Rinnensteig  entfernt gewesen war.  Das  Tier  und  alles,  was  er  sonst  noch  bei  sich  trug,  hatte  er  den  Stadthütern  gegeben,  damit  sie  Razamon  nicht  in  die  Stadt  ließen  oder  ihn  ihm  vom  Halse  hielten,  falls  der  Pthorer  trotzdem  einen  Weg fand, hierherzugelangen.  Konnte er sich denn auf sie verlassen? In diesem Gewühl?  Und Atlan!  Grizzards  Finger  berührten  das  Messer  im  Gürtel.  Er  hatte  versucht, sich Atlan zu nähern, aber bei jedem Blick, den dieser ihm  zuwarf,  hatte  er  geglaubt,  im  Boden  versinken  zu  müssen.  Seine  Hoffnung, Atlan in Fesseln vor sich zu sehen, hatte sich nicht erfüllt.  Atlan  hing  zwar  an  einer  Kette,  hatte  aber  beide  Hände  frei  und  einen viel zu großen Bewegungsspielraum. Beim Versuch, ihn hinter  dem  Rücken  der  Turganer  umzubringen,  würde  er  mit  ziemlicher  Sicherheit selbst den kürzeren ziehen.  Aber  er  mußte  es  tun,  wenn  er  seinen  Körper  behalten  wollte!  Copasallior  würde  nicht  ewig  warten.  Grizzard  lebte  in  der  ständigen Angst, von einem Augenblick zum anderen wieder in den  Krüppelkörper  Lebo  Axtons  gerissen  zu  werden.  Jeden  Moment  konnte es geschehen. Aber lieber wollte er sterben, als noch einmal  die Qualen erdulden zu müssen, die er mit Hilfe der Magier beendet 

geglaubt  hatte.  Nein,  Copasallior  würde  nicht  zögern,  ihn  zurückzuholen,  falls  er  seinen  Auftrag,  Atlan  zu  töten,  nicht  bald  ausführte.  Er traute ihm nicht. Er traute niemandem mehr, nicht einmal sich  selbst.  Er  hatte  vor  Atlan  gestanden,  und  nicht  nur  die  Angst  vor  der  Stärke  und  der  Reaktionsschnelligkeit  Atlans  hatten  ihm  kalte  Schauer  über  den  Rücken  gejagt.  Er  hatte  mit  Atlan  zusammen  gekämpft.  Er  hatte  den  Mut  und  die  Klugheit  dieses  Mannes  bewundert,  auch  wenn  er  vieles  von  dem,  was  um  ihn  herum  vorging, kaum begriff. All das konnte er nicht vergessen, als wäre es  nie geschehen. Er wollte nicht zum gemeinen Mörder werden, aber  er mußte es tun. Er mußte es!  Konnte  er  denn  noch  zurück?  Wußte  Razamon  nicht  schon,  was  mit  ihm  los  war?  Spätestens,  nachdem  er  ihn  im  Stich  gelassen  hatte?  Das  schlechte  Gewissen,  die  Angst  vor  dem  erneuten  Verlust  seines  Körpers,  die  bunte,  laute  Hölle  um  ihn  herum  –  all  das  machte ihm mehr und mehr zu schaffen, zerrte an seinem Verstand,  trieb ihn an den Rand des Wahnsinns.  Warum  hatte  Razamon  ihm  begegnen  müssen,  auf  der  Erde?  Warum hatte er nicht in Ruhe weiterleben und dort sterben können,  wohin er gehörte? Warum fand er nicht endlich Frieden?  Eine Gruppe von drei Dorkhern kam auf ihn zu. Einer packte ihn  am  Arm  und  zerrte  ihn  lachend  mit  sich.  Grizzard  versuchte  sich  loszureißen, aber die Dorkher lachten nur noch lauter.  Grizzard  gab  seinen  Widerstand  auf.  Er  ließ  sich  treiben.  Sie  zerrten  ihn  mit  sich,  und  er  stolperte  mehr  über  die  gepflasterten  Straßen, als daß er ging.  Nur nicht wieder hinauf zum Sklavenmarkt!  Grizzard sah, daß die Dorkher auf eine Kneipe zusteuerten, deren  Türen  weit  offenstanden  und  aus  der  infernalischer  Lärm  drang.  Grizzard wollte nicht hinein. Er wollte allein sein. Aber wo konnte 

er das?  War  es  nicht  die  beste  Lösung,  seiner  qualvollen  Existenz  ein  schnelles  Ende  zu  bereiten?  In  seinem  Körper  zu  sterben,  bevor  Copasallior ihn durch den magischen Tunnel zurückholte, als bloßes  Bewußtsein dorthin, wo der Gnomenkörper auf ihn wartete?  Wieder  sträubte  er  sich,  und  wieder  verstanden  die  Dorkher  dies  nur als eine Einladung, ihn um so heftiger mit sich zu ziehen. Einer  von  ihnen  packte  ihn  von  hinten  und  hob  ihn  auf  seine  kräftigen,  beschuppten Arme. Lachend und grölend trugen die drei ihn in die  Kneipe hinein.  Einer der Männer, die offensichtlich von Echsen abstammten, hielt  ihn an den Schultern fest, ein anderer hatte seine Füße gepackt. Der  dritte  räumte  einen  Tisch  ab  und  machte  so  Platz  für  ihn.  Mit  Schwung beförderten die Angetrunkenen Grizzard auf die massive  Holzplatte.  Grizzard  schrie  und  hatte  das  Gefühl,  immer  tiefer  in  einen  Strudel  hinein  gerissen  zu  werden,  der  in  einem  absoluten  Chaos  aus  Lärm,  Grimassen  und  tanzenden  Lichtern  endete.  Aber  kaum  jemand nahm Notiz von ihm und seinen »Freunden«. Überall wurde  auf  den  Tischen  getanzt  oder  gespielt.  Einiges  Mobiliar  war  schon  zu Bruch gegangen.  Die  Turganer,  denen  das  Wirtshaus  gehörte,  schien  das  herzlich  wenig  zu  bekümmern.  Sie  mischten  heftig  mit  und  versorgten  die  zusammengewürfelten  Dorkher  großzügig  mit  Wein  und  schäumendem  Bier.  Sie  alle  profitierten  vom  Markt.  Der  Schaden,  der  hier  entstand,  wurde  durch  die  Erlösbeteiligung  der  Turganer  am  Umsatz  auf  dem  Sklavenmarkt  doppelt  und  dreifach  wettgemacht.  Die  Echsenabkömmlinge  setzten  sich  neben  Grizzard  auf  den  Tisch,  nachdem  einer  von  ihnen  vier  große  Krüge  mit  Wein  herbeigeholt hatte.  »Hier!« brüllte der, der ihn in die Kneipe getragen hatte. »Du hast  heute  kein  Glück  gehabt,  wie?  Du  schleichst  herum  wie  einer,  den 

man bis auf den letzten Zer ausgeraubt hat. Trink, Freund! Niemand  soll heute traurig sein, wo Harkh sein großes Geschäft gemacht hat!«  Harkh,  begriff  Grizzard,  das  war  er,  der  ihm  nun  den  Krug  hinhielt.  Er  wehrte  ab.  Dann,  in  einer  plötzlichen  Aufwallung  von  Trotz, griff er zu.  »Na,  siehst  du!«  Die  Stimmen  der  Dorkher  klangen  wie  rostiges  Eisen,  das  aneinandergerieben  wurde.  Sie  sprachen  den  auf  Dorkh  gebräuchlichen  Dialekt.  Grizzard  verstand  sie  kaum.  »Nun  trinke  auf  Harkh  und  auf  die,  die  seine  Sklaven  kauften!«  Die  Echsenabkömmlinge  lachten  grauenvoll.  »Mögen  sie  mit  ihnen  glücklich werden!«  Grizzard trank. Der Wein schmeckte süß, und die Dorkher hatten  ihre Krüge bereits geleert, als er zum erstenmal absetzte.  Grizzard wischte sich den Mund ab.  Nein,  auch  der  Alkohol  half  ihm  nicht.  Er  fühlte  sich  noch  miserabler als zuvor.  Er wollte Frieden, Stille! Nichts anderes.  »Trink aus!« befahl Harkh.  »Ich … ich kann nicht …«, stammelte Grizzard unglücklich.  »Du kannst!«  Harkh  gab  seinen  Begleitern  ein  Zeichen.  Sie  packten  Grizzards  Kopf,  zogen  ihn  in  den  Nacken  und  zwangen  ihn,  den  Mund  zu  öffnen.  Harkh  goß  solange  Wein  hinein,  bis  Grizzard  prustete  und  spuckte.  Lachend  ließen  die  Fremden  ihn  los  und  schlugen  ihm  auf  den  Rücken.  Grizzard  hatte  Tränen  in  den  Augen.  Sein  Hals  brannte  –  aber  er  fühlte sich besser, ein wenig nur, doch der Lärm war nicht mehr so  laut und das Licht nicht ganz so grell.  »So gefällst du mir besser, Freund«, knarrte Harkhs Stimme. »Nun  sag,  warum  schleichst  du  so  durch  die  Straßen?  Warum  freust  du  dich  nicht  an  diesem  Tag,  an  dem  Harkh  sein  großes  Geschäft 

gemacht hat?«  Du wiederholst dich, Freund! dachte Grizzard. Er sah sich um. Was  suchte er hier? Warum war er nicht auf dem Sklavenmarkt, um …?  Der  Gedanke  daran  genügte  schon,  um  ihn  gleich  wieder  zittern  zu lassen.  Harkh sah es und hatte den nächsten Krug in der Hand. Grizzard  griff  eifrig  zu,  bevor  sich  die  Prozedur  von  eben  wiederholen  konnte.  Er  leerte  den  Krug  in  einem  Zug,  und  nun  fühlte  er  eine  wohltuende  Wärme  in  sich.  Der  Lärm  der  betrunkenen  und  spielenden Dorkher klang plötzlich vertraut. Alles war nun vertraut.  Grizzard  fühlte  sich  fast  geborgen,  wenn  auch  die  Gedanken  an  Atlan und Razamon nicht gänzlich wichen.  Aber vielleicht …  »Sag uns, wie du heißt, Freund!« brüllte Harkh, um das Geschrei  einer  Gruppe  vorbeiziehender  Zukahartos  zu  übertönen.  »Hat  dir  jemand übel mitgespielt? Wer ist es?«  »Ich heiße …«  »Ja?«  Grizzard schluckte. Dann sagte er mit Trotz in der Stimme:  »Upanak. Ich heiße Upanak. Ja, jemand versucht, mich zu töten!«  Es  war  heraus.  Grizzard  fühlte  sich  wohler,  wie  von  einer  schweren Last befreit.  Aber  was  hatte  er  von  den  Echsen  erwartet?  Daß  sie  ihn  bestürmten,  ihnen  seinen  Gegner  zu  zeigen,  um  mit  ihm  auf  die  Suche nach diesem zu gehen?  Harkh und seine Freunde wichen zurück.  »Wartet!«  schrie  Grizzard.  »Geht  nicht  fort.  Helft  mir,  ihn  unschädlich  zu  machen,  und  ihr  könnt  ihn  als  Sklaven  nehmen.  Er  ist so stark wie drei Männer zusammen und …«  »Hör auf!« fuhr Harkh ihn an. »Von so etwas will ich nichts hören,  nicht heute, wo Harkh sein großes Geschäft gemacht hat! Wenn dich  jemand betrogen oder dir deine Khams gestohlen hätte, würden wir  jetzt mit dir hinausgehen und nicht ruhen, bis wir ihn gefunden und 

bestraft  hätten!  Aber  vom  Töten  will  ich  nichts hören!  Nicht  heute,  wo …«  …  Harkh  sein  großes  Geschäft  gemacht  hat!  Grizzard  konnte  es  nicht mehr hören. Er kletterte vom Tisch und drängte sich zwischen  Dorkhern  hindurch  ins  Freie.  Die  Echsen  machten  keine  Anstalten,  ihn zurückzuhalten.  An  der  frischen  Luft  spürte  er  erst  wirklich  die  Wirkung  des  Weines.  Er  schwankte  und  mußte  sich  setzen.  In  was  hatte  er  sich  eingelassen? In was trieb er hinein?  Er  verspürte  einen  leichten  Schwindel.  Immerhin  hatte  der  Alkohol  es  bewerkstelligt,  daß  die  Angst,  Razamon  könnte  irgendwo auf ihn lauern, verschwunden war. Auch der Gedanke an  Atlan  und  seinen  Auftrag  schreckte  ihn  nicht  mehr  so  wie  vorhin  noch.  Dafür  wurde  sein  Weltschmerz  stärker.  Er  sah  wieder  die  Stationen  seiner  Odyssee  vor  sich.  Caidon‐Rov,  der  einsame  Mann  in der Feste Grool, der ihn beherbergt und die Sprache der Pthorer  gelehrt  hatte.  Warum  mußte  er  aus  der  Feste  fliehen?  Wie  vieles  wäre  ihm  erspart  geblieben,  wenn  er  dort  geblieben  wäre,  zwar  in  Lebo Axtons schrecklichem Körper, aber ohne das Wissen um seine  Vergangenheit?  Das  war  vorbei,  vorbei  wie  die  Gefangenschaft  im  Axton‐Körper  und dem mächtigen Porquetor‐Roboter.  Selbst  wenn  er  jahrelang  in  Axtons  Körper  gelebt  hätte,  wenn  er  bei  Caidon‐Rov  geblieben  wäre,  er  hätte  diese  fremde  Welt  nie  begriffen. Pthor nicht und Dorkh schon gar nicht.  Grizzard stand auf und begann wieder durch Turgans Straßen zu  schleichen, jetzt wieder sicherer auf den Beinen. Manchmal ging er  bis  zu  den  Treppen,  die  zum  Sklavenmarkt  hinaufführten.  Dann  blieb er für Sekunden stehen und rang mit sich. Es war nun Nacht,  und Atlan schlief vielleicht.  Wenn  er  sich  nur  vorsichtig  genug  anschlich,  wenn  die  Wachen  ebenfalls  schliefen  …  Ein  Stich  mit  dem  Messer  an  der  richtigen 

Stelle, und sein Auftrag war erledigt.  Aber  sofort  spürte  er  wieder,  wie  sich  ihm  die  Kehle  zuzuziehen  drohte.  Er  ging  zurück,  wanderte  voller  Unrast  durch  die  engen  Straßen  und  blieb  mehr  als  einmal  vor  den  Türen  der  Wirtshäuser  stehen.  Der  Wein  hatte  ihm  die  Angst  genommen.  Noch  ein  paar  Krüge  vielleicht, und er …  Tränen  standen  in  Grizzards  Augen  und  rannen  die  bleichen  Wangen hinab, als er seine Khams aus der Tasche holte und sie auf  die  Theke  eines  Weinhändlers  legte,  der  um  seinen  Stand  herum  einige Tische aufgestellt hatte. Grizzard nahm dafür zwei  Krüge in  Empfang,  suchte  sich  einen  Tisch  aus,  an  dem  nur  zwei  ziemlich  ruhige Dorkher saßen, und begann zu trinken.  Und  er  wußte,  daß  er  mit  jedem  Schluck  ein  Stück  schlechtes  Gewissen abtötete, mit jedem Schluck mehr zum Mörder wurde.  Aber er spürte auch, wie neue Kraft seinen Körper zu durchfließen  schien. Seinen Körper! Den Körper, den ihm niemand mehr nehmen  sollte! Er trank weiter.  Wieso gab es so viele Zwerge in den nächtlichen Straßen?  Sie  schienen  überall  zu  sein,  und  es  waren  die  Narren,  die  er  in  Atlans  Nähe  gesehen  hatte,  oben  auf  dem  Sklavenmarkt.  Beobachteten  sie  ihn?  Folgten  sie  ihm  etwa  schon  die  ganze  Zeit  über?  Als  der  zweite  Krug  geleert  war,  hatte  er  keine  Zweifel  mehr.  Überhaupt  konnte  er  jetzt  viel  klarer  denken  als  vorhin.  Ja,  jetzt  mußte er hinauf zum Sklavenmarkt, und diesmal würde er nicht bei  den Treppen umkehren.  Aber erst mußte er die Zwerge loswerden.  Grizzard  wartete,  bis  an  einem  der  Verkaufsstände  ganz  in  der  Nähe  ein  Tumult  ausbrach.  Zwei  Händler  beschuldigten  sich  gegenseitig, sich das Geschäft mit unsauberen Mitteln zu verderben.  Kurz darauf war die Prügelei im Gang. Durch den Wein übermütig  gewordene  Dorkher  mischten  tüchtig  mit.  Die  ersten  bewaffneten 

Wachen erschienen.  Grizzard sah, wie die Zwerge um die Kämpfenden herumtanzten  und  begeistert  in  die  viel  zu  großen  Hände  klatschten.  Vorsichtig  stand  er  auf  und  tauchte  in  der  Menge  unter.  Als  er  keine  Zwerge  mehr hinter sich sah, lief er in eine Seitenstraße. Er verspürte keinen  Schwindel, im Gegenteil. So kräftig wie jetzt hatte er sich nicht mehr  gefühlt, seit er damals, vor vielen Jahren …  Er  verscheuchte  die  Erinnerungen  mit  Gewalt.  Grizzard  umging  einen  Häuserblock  und  gelangte  auf  eine  andere  Straße,  die  ebenfalls zum Sklavenmarkt führte.  Die Treppen.  Langsam,  sich  immer  wieder  umsehend,  stieg  er  Stufe  um  Stufe  hinauf. Dann sah er den Sklavenmarkt vor sich, ruhig und verlassen.  Seine kühnsten Hoffnungen erfüllten sich. Keine einzige Wache war  zu sehen. Die unvermummten Turganer schienen sich jetzt, wo alle  in  die  Stadt  gekommenen  Dorkher  die  Sklaven  vorübergehend  vergessen hatten, ebenfalls in die Kneipen begeben zu haben.  Die  Sklaven  schliefen  oder  lagen  total  erschöpft  am  Boden.  Grizzard  hielt  sich  im  Schatten.  An  einer  Häuserfront  entlang,  an  der kein Licht brannte, schlich er sich mit dem Messer in der Hand  auf den Pfahl zu, an den Atlan gekettet war.  Einen Augenblick stockte ihm der Atem, als er die dunkle Gestalt  neben  dem  Pfahl  auf  dem  Boden  liegen  sah.  Grizzard  bückte  sich  nach einem kleinen Stein und warf ihn direkt neben Atlan.  Atlan bewegte sich nicht.  Er schlief!  Langsam löste sich Grizzard aus dem Schatten. Die Hand mit dem  Messer zitterte. Er mußte mit aller Gewalt den Impuls unterdrücken,  fortzurennen,  wieder  zurück  in  die  Straßen,  wo  Leben  um  ihn  herum  war.  Er  konnte  nicht  zurück.  Sein  Körper!  Immer  wieder,  wenn der Abscheu vor dem, was er jetzt tun würde, zu groß wurde,  dachte er an ihn und an Copasallior.  »Du  würdest  mich  vielleicht  verstehen,  Atlan«,  murmelte  er. 

»Dann  würdest  du  wissen,  daß  ich  nicht  anders  handeln  kann.  Wenn man dir deinen Körper weggenommen hätte und …«  Er war unfähig, weiterzusprechen. Ein Kloß saß in seinem Hals. Er  zwang sich, einen Schritt vor den anderen zu setzen, schlich sich an  wie ein gemeiner Meuchelmörder, um den Mann zu töten, der dem  Tod  so  oft  ins  Auge  geblickt  und  jede  Herausforderung  angenommen hatte.  Aber der letztlich für seine Misere verantwortlich war!  Grizzards  Unterbewußtsein  war  dabei,  ihm  eine  Rechtfertigung  für  seine  Tat  zurechtzulegen.  Atlan  hatte  an  seiner  Lage  schuld!  Hätte  er  nicht  bewirkt,  daß  sich  die  Glaspaläste  öffneten,  wäre  er,  Grizzard, sich seines Elends niemals bewußt geworden!  Grizzard stand vor Atlan, kniete sich langsam, jedes verräterische  Geräusch  vermeidend,  neben  den  Schlafenden  und  hob  die  Hand  mit dem Messer.  Atlans  Brust  hob  und  senkte  sich  regelmäßig  unter  dem  sandfarbenen Hemd. Atlan lag auf dem Rücken, und Grizzard hatte  viel  Zeit,  jene  Stelle  auszumachen,  an  der  das  Herz  des  Mannes  pochte,  der  sterben  mußte,  damit  er  leben  konnte.  Grizzard  schloß  die Augen und stieß zu.      4.    Razamon  konnte  nur  eines  tun.  Er  huschte  lautlos  zu  einer  der  Statuen,  zwischen  der  und  der  Wand  des  Gewölbes  gerade  Raum  genug  war,  daß  sich  ein  ausgewachsener  Mann  hineinzwängen  konnte.  Alle  Statuen  waren  etwa  mannshoch  und  nicht  sehr  breit.  Razamon  kauerte  sich  so  hinter  das  Standbild,  daß  es  genau  zwischen ihm und den Vermummten war, die in diesem Augenblick  durch die Geheimtür kamen.  Es  war  eine  kleine  Prozession,  wie  er  erwartet  hatte.  Schwarz  vermummte  Gestalten,  zweifellos  Turganer  und  offensichtlich 

Priester des vierarmigen Götzen, trugen allerlei Opfergaben vor sich  her  und  blieben  in  einem  Halbkreis  vor  dem  Götzenbild  stehen.  Razamon  schob  vorsichtig  den  Kopf  über  die  Schulter  des  Standbilds und zählte insgesamt zwölf Männer.  Sie  sangen  noch  immer,  wenn  man  die  unheimlich  anmutende,  auf‐  und  abschwellende  Melodie  aus  ihren  Kehlen  als  Gesang  bezeichnen konnte, und diese Melodie war so gehalten, daß sich die  Echos scheinbar nahtlos in sie einfügten, ja, ein Teil von ihr zu sein  schienen.  Razamon stutzte. Echos?  Sie mußten aus den Gängen kommen, die sich hinter der zweiten  Geheimtür  befanden.  Dennoch  war  es  unvorstellbar,  daß  es  unterhalb Turgans so große Hohlräume gab, daß sie ein regelrechtes  Echo produzieren konnten. Der Hall, ja. Das ganze Gewölbe schien  unter ihm zu erzittern, aber ein Echo?  Razamon  gab  es  schnell  auf,  etwas  begreifen  zu  wollen,  dessen  Geheimnis  anscheinend  nur  die  höchsten  der  Priester  der  vierarmigen Gottheit kannten. Diese zwölf hier vor ihm wirkten viel  zu  andächtig,  als  daß  man  davon  ausgehen  konnte,  sie  seien  eingeweiht.  Vermutlich  wurde  dieser  Götzenkult  von  irgendeiner  verborgenen  Zentrale  aus  gesteuert,  und  die  einfachen  Priester  erstarrten im Angesicht ihres Götzen vor Ehrfurcht.  Razamon  war  nahe  daran,  sich  die  Hände  auf  die  Ohren  zu  pressen,  so  eindringlich  wurde  der  Gesang.  Die  Statue  vor  ihm  erbebte ganz leicht.  Dann war plötzlich Stille.  Obwohl  er  sicher  sein  konnte,  von  den  zwölf  Priestern  nicht  entdeckt worden zu sein, war der Berserker alarmiert.  Über  der  Schulter  der  Statue  spähend,  sah  er,  wie  nun  einer  der  zwölf  zwei  Schritte  auf  das  Götzenbild  zu  machte  und  das,  was  er  brachte, vorsichtig auf dem Boden ablegte. Er kniete nieder.  Der  Reihe  nach  folgten  auch  die  anderen  nun  seinem  Beispiel.  Zwölf  schwarz  vermummte  Turganer  knieten  vor  dem  Götzenbild, 

als alle Opfergaben zu Füßen des Vierarmigen lagen.  Wieder  stimmten  sie  ihren  Singsang  an.  Razamon  konnte  keine  Worte verstehen, dazu waren sie viel zu sehr in die Länge gezogen.  Nur  eines  wiederholte  sich  immer  wieder  in  regelmäßigen  Abständen:  ManʹDhu … ManʹDhu …  War dies der Name des Götzen?  Razamon  wagte  kaum zu  atmen,  als  die  Priester  –  oder  waren  es  vielleicht nur »gläubige« Turganer? – sich erhoben und sich singend  und summend anschickten, das Gewölbe auf dem gleichen Weg zu  verlassen, auf dem sie gekommen waren. Er duckte sich tiefer hinter  die Statue. Er hatte mehr erwartet. Dies konnte nicht alles gewesen  sein.  Seine  Vermutung,  daß  er  fälschlicherweise  Turganer,  die  aus  der  Stadt  gekommen  waren,  um  ihrem  Götzen  zu  opfern,  für  Priester  gehalten  hatte,  wurde  stärker  –  und  bestätigte  sich,  als  die  Prozession das Gewölbe kaum zur Hälfte durchquert hatte.  Ein  mittlerweile  vertrautes  Geräusch  erklang,  das  Razamon  dennoch  durch  Mark  und  Bein  ging.  Das  Knirschen  von  Fels  auf  Fels.  Die  Geheimtür,  durch  die  er  selbst  in  diesen  Tempel  gekommen war, öffnete sich. Sie schwang auf, mitten zwischen den  säulenartigen Beinen des Götzenbilds.  Razamon wußte, wer da nun kam, bevor er den Turganer sah. Es  war  nicht  sehr  schwer,  sich  die  Zusammenhänge  zusammenzureimen.  Die  Turganer  aus  der  Stadt  mußten  in  regelmäßigen  Abständen  hierherkommen,  um  ihre  Opfergaben  vor  dem  Götzenbild  abzulegen.  Dann  zogen  sie  sich  zurück,  wohl  in  dem Glauben, der Götze selbst habe ihre Geschenke genommen.  Razamon  wußte  es  besser.  Er  hatte  gesehen,  wo  die  Schätze  landeten  und  sorgfältig  verwahrt  wurden.  Die  wirklichen  Priester  ManʹDhus  lebten  vielleicht  seit  vielen  Generationen  hier  unten  im  verborgenen  und  holten  die  Opfergaben  ab,  wenn  die  Turganer  verschwunden waren.  Aber wenn es so war – warum erschien der einzelne Priester dann 

jetzt schon?  Razamon  ahnte  den  Grund  dafür,  aber  er  versuchte,  den  Gedanken nicht zu Ende zu denken.  Aus  seinem  dürftigen  Versteck  heraus  konnte  er  den  Vermummten sehen, der nun zwischen den Beinen des Götzenbilds  stand,  dann  ein  paar  Schritte  in  den  Tempel  hinein  machte  und  beide Arme beschwörend der Decke entgegenstreckte.  Hinter  ihm  schloß  sich  die  Felstür.  Die  zwölf  Turganer  waren  stehengeblieben  und  auf  die  Knie  gefallen.  Sie  befanden  sich  links,  der  Priester  rechts  von  ihm.  Razamon  konnte  sich  nicht  so  eng  an  die  Statue  pressen,  um  nicht  von  den  Turganern  oder  dem  Mann  mit dem schwarzen Umhang und den silbernen Ketten um den Hals  und über der Brust entdeckt zu werden.  Er  wußte,  daß  dies  längst  geschehen  war.  Er  wußte  es  spätestens  in  dem  Augenblick,  in  dem  der  Priester  anklagend  auf  ihn  deutete  und den Turganern zurief:  »Es  ist  ein  Fremder  im  Tempel  des  mächtigen  ManʹDhu!  Dort  hinter  der  Statue  des  ColumʹManʹPor!  Er  schlich  sich  hier  ein,  um  den Tempel zu entweihen. Ergreift ihn!«  Er  hatte  ihn  die  ganze  Zeit  über  beobachtet!  Razamon  ballte  die  Fäuste. Vermutlich schon, als er die Schatzkammern und die Höhlen  mit den Särgen durchstreift hatte!  Die zwölf Turganer sprangen auf. Es hatte keinen Sinn mehr, sich  zu verstecken. Sie sahen ihn. Entsetzen stand in ihren Blicken, dann  maßloser  Zorn  auf  den,  der  es  gewagt  hatte,  in  ihr  Heiligtum  einzudringen.  Drohend kamen sie auf die Statue zu.  »Ergreift ihn!« schrie der Priester.  »Tod  dem  Tempelschänder!«  kam  es  aus  mehreren  Kehlen  zugleich.  Die  Turganer  stürmten  heran,  griffen  in  ihre  Umhänge  und rissen blitzende Messer heraus.     

*    Razamon wußte, daß selbst er gegen diese Übermacht keine Chance  hatte. Aber die zweite Geheimtür stand noch weit offen und führte  mit Sicherheit in die Stadt. Und die Turganer waren außer sich vor  Zorn.  Das war seine Chance.  Der  Pthorer  wartete,  bis  die  ersten  beiden  heran  waren,  dann  stemmte  er  sich  mit  dem  Rücken  gegen  die  Wand  und  stieß  die  Statue  um.  Die  Anrennenden  schrien  auf  und  blieben  für  einen  Augenblick wie erstarrt stehen. Razamon setzte alles auf eine Karte.  Die  Zerstörung  der  Statue  bedeutete  sein  Todesurteil,  wenn  er  den  religiösen Fanatikern in die Hände fiel.  Er  sprang  genau  zwischen  sie,  schlug  drei  von  ihnen  zu  Boden,  bevor sie wieder in der Lage waren, sich zu rühren, und rannte auf  die Felstür zu.  Der  Priester  hatte  seine  Absicht  durchschaut  und  erwartete  ihn  dort, nun ebenfalls mit einem langen spitzen Messer in der Hand.  Gehetzt  sah  Razamon  sich  um.  Von  allen  Seiten  kamen  die  Turganer,  vorsichtiger  geworden,  heran.  Die  Messer  blitzten  in  ihren vorgestreckten Händen.  Razamon  handelte  instinktiv,  als  der  erste  Angreifer  sich  mit  einem  durchdringenden  Schrei  auf  ihn  stürzte.  Er  duckte  sich  schnell  und  rannte  dem  Mann  den  Schädel  in  den  Magen.  Das  Messer fuhr über ihn hinweg. Razamon umschlang den Körper des  strampelnden  Turganers  mit  beiden  Armen,  hielt  ihn  wie  einen  Schild vor sich und rannte auf den lauernden Priester zu.  Doch  wieder  war  dieser  vorbereitet.  Der  Diener  des  ManʹDhu  sprang blitzschnell zur Seite. Razamon ließ den Turganer fallen und  wollte  herumfahren.  Mitten  im  Satz  traf  ihn  etwas  Hartes  am  Hinterkopf.  Der  Pthorer  stieß  einen  röchelnden  Laut  aus  und  sah  helle Punkte vor seinen Augen tanzen. Die Beine versagten ihm für  Sekunden  den  Dienst.  Er  knickte  in  den  Knien  ein  und  fühlte  sich 

von  starken  Armen  in  die  Höhe  gerissen.  Zwei  Messer  saßen  an  seiner Kehle.  »Tötet ihn!« schrien die Turganer, die ihn jetzt umringten. »Bringt  ihn zum mächtigen ManʹDhu und legt ihn ihm zu Füßen!«  Razamon  wurde  über  den  harten  Boden  zum  Götzenbild  geschleift. Er wagte sich nicht zu bewegen. Er hatte alles riskiert und  verloren. Die Spitzen der Messer ritzten seine Haut direkt unter dem  Kinn.  Sekunden später lag er auf dem Rücken. Die beiden Turganer, die  ihn  hielten,  knieten  neben  ihm  und  blickten  den  Priester  erwartungsvoll an, ohne die Messer zurückzuziehen.  Ein dritter kam hinzu, kniete sich zu den beiden anderen und hob  das Messer zum tödlichen Stoß.  »Wartet!« rief der Priester.  Der Turganer hielt ein und blickte ihn überrascht an.  Der Priester kam näher und betrachtete Razamon lange.  »Er  hat  den  Tempel  geschändet  und  große  Schuld  auf  sich  geladen«,  sagte  er  dann.  »Er  hat  den  Tod  verdient,  doch  ManʹDhu  verlangt sein Opfer nicht.«  »Aber …!« entfuhr es dem Turganer mit dem zum Stoß erhobenen  Dolch.  Der Priester winkte barsch ab.  »Wollte  der  mächtige  ManʹDhu  den  Tod  des  Fremden,  so  wäre  dieser durch ihn über ihn gekommen. Daß dies nicht geschah, ist ein  Zeichen  ManʹDhus.  Noch  ist  Sklavenmarkt  in  Turgan.  Es  ist  der  Wille des mächtigen ManʹDhu, daß dieser Mann als Sklave verkauft  und  der  Erlös  ManʹDhu  dargebracht  wird.  Für  einen  Kämpfer  wie  diesen  Fremden  wird  jeder  Käufer  einen  guten  Preis  zu  zahlen  bereit sein!«  Razamon glaubte, nicht richtig zu hören.  Dann begriff er.  Noch saßen die Messer an seinem Hals, aber die Turganer würden  den Befehl ihres Priesters befolgen, so sehr es ihnen auch gegen den 

Strich  gehen  mochte,  ihn,  den  »Tempelschänder«,  am  Leben  zu  lassen.  Und  der  Priester  hatte  nur  eines  im  Sinn.  Als  Toter  nützte  er  weder  ihm  noch  seinem  Götzen  etwas.  Der  Priester  sah  die  willkommene  Gelegenheit,  die  Truhen  mit  weiteren  Schätzen  zu  füllen.  Es  konnte  kein  Zweifel  darüber  bestehen,  wem  diese  Reichtümer in den tiefer im Berg gelegenen Höhlen gehörten.  »Fesselt  ihn  und  bringt  ihn  zum  Sklavenmarkt.  Ich  werde  euch  führen  und  darüber  wachen,  daß  der  Wille  des  ManʹDhu  erfüllt  wird!«  Ja,  dachte  Razamon  grimmig.  Und  vor  allem  darüber,  daß  du  selbst  und die anderen Priester, die mit Sicherheit irgendwo hier im Berg stecken  und nun alles beobachten können, was hier in diesem Tempel vorgeht, nicht  zu kurz kommen.  Aber  er  hatte  keinen  Grund,  dem  Vermummten  zu  grollen.  Im  Gegenteil. Razamon wagte immer noch nicht, sich zu bewegen, aber  langsam zogen die Turganer die Messer zurück.  Eben noch hatte er dem sicheren Tod ins Auge geschaut, und nun  sah es so aus, als bräuchte er sich keine Mühe mehr zu geben, nach  Turgan,  zum  Sklavenmarkt  zu  gelangen.  Der  Priester  würde  ihm  den größten Gefallen tun, den er sich denken konnte.  Razamon  hätte  am  liebsten  laut  aufgelacht,  aber  er  beherrschte  sich, bevor der Priester es sich doch noch anders überlegen konnte.  Zwei  Turganer  lösten  die  ledernen  Riemen,  die  ihre  Gewänder  zusammenhielten, von ihren Hüften und banden ihm die Hände auf  den Rücken.  Sie zerrten ihn in die Höhe und gaben ihm einen heftigen Stoß in  den  Rücken.  Razamon  preßte  die  Zähne  aufeinander.  Der  Priester  wartete,  bis  er  an  ihm  vorbei  war.  Dann  setzte  auch  er  sich  in  Bewegung und blieb dicht hinter dem Atlanter.  Razamon  ließ  alles  mit  sich  geschehen.  Er  brauchte  sich  nicht  einmal zu  verstellen. Jeder an seiner Stelle hätte das Sklavendasein  dem Opfertod vorgezogen, und die Turganer konnten nicht ahnen, 

weshalb er wirklich hier war.  Sie  stießen  ihn  durch  die  Felstür  in  den  erleuchteten  Stollen.  Der  Priester blieb zurück. Razamon sah sich nicht um, aber er hörte, wie  die Geheimtür sich schloß.  Der Sklavenmarkt!  Razamon  wußte  nicht,  ob  es  noch  Tag  oder  schon  Nacht  war  –  oder  vielleicht  schon  wieder  morgen.  Er  wußte  nicht,  ob  sich  seine  Hoffnungen erfüllten und er Atlan noch in Turgan antraf.  Aber  er  kam  nun  auf  dem  schnellsten  und  direktesten  Weg  dorthin,  und  das  hatte  ihm  im  Augenblick  zu  genügen.  Später  würde  es  ihm  nicht  schwerfallen,  die  lächerlichen  Fesseln  zu  sprengen.  Er spürte die Schläge und Tritte der Turganer nicht. In Gedanken  war er schon in Turgan.  Doch  sein  Optimismus  erhielt  einen  Dämpfer,  als  er  an  Lebo  Axton dachte.  War  der  offenbar  wahnsinnig  Gewordene  in  Atlans  Nähe?  Und  wenn ja, war er dort, um dem Arkoniden zu helfen oder ihn zu …?  Selbst  bei  all  dem  Unverständlichen  und  Erschreckenden,  das  Axton  in  den  letzten  Tagen  getan  hatte,  erschien  Razamon  der  Gedanke, der sich ihm aufdrängte, absurd.  Welchen Grund sollte er dazu haben?  Welchen Grund hatte er gehabt, ihn im Stich zu lassen?      5.    Atlan schlief nicht.  Zwar hatte er sich nach dem Abzug der letzten Händler und kurz  darauf  der  Wachen  niedergelegt,  um  nicht  unnötige  Kraft  zu  verbrauchen, aber er war hellwach.  Er  hatte  den  vermeintlichen  USO‐Spezialisten  kommen  sehen,  hatte  beobachtet,  wie  der  Mann  im  Grizzard‐Körper  die  Treppen 

zum Marktgelände heraufkam, sich scheu umblickte, versuchte, sich  unauffällig im Schatten zu bewegen und ihn schließlich entdeckte.  Und er sah das Messer in seiner Hand.  Spätestens  da  wußte  der  Arkonide,  daß  er  sich  nicht  getäuscht  hatte. Dieser Mann, der sich ihm jetzt geduckt näherte, war nicht der  Lebo  Axton,  den  er  kannte  –  oder  zu  kennen  glaubte.  Egal,  welche  Veränderung in der Zwischenzeit mit ihm vorgegangen war, er war  nicht nach Turgan gekommen, um ihm zur Flucht zu verhelfen. Den  ganzen  Tag  über  hatte  er  ihn  beobachtet  –  und  erst  jetzt  den  Mut  gefunden, das zu tun, weshalb er allem Anschein nach wirklich hier  war.  Atlan  war  mehr  als  bestürzt.  Er  fand  keinerlei  Erklärung  für  Axtons Absicht, aber er hatte die Dinge zu nehmen, wie sie kamen.  Und  dieser  Mann,  in  den  und  Razamon  er  all  seine  Hoffnungen  gesetzt hatte, kam, um ihn zu töten – im Schlaf, wie er dachte.  Er mußte annehmen, daß er schlief, wenn er sich so anschlich wie  jetzt. Atlan beobachtete ihn, die Augen gerade so weit geöffnet, daß  er ihn schwach sehen konnte.  Annehmen, daß er schlief …  Das  aber  konnte  nur  bedeuten,  daß  es  nicht  Lebo  Axton  war,  der  jetzt  neben  ihm  stand,  ihn  heftig  atmend  anblickte  und  nun  in  die  Knie ging, das Messer in der Faust. Atlan mußte sich dazu zwingen,  ruhig  liegen  zu  bleiben,  regelmäßig  zu  atmen,  weiterhin  den  Schlafenden zu spielen.  Axton  hätte  gewußt,  daß  er  einen  Zellaktivator  trug  und  deshalb  ein viel geringeres Schlafbedürfnis hatte als andere Menschen. Daß  er  in  seiner  jetzigen  Situation  keine  Sekunde  an  Schlaf  denken  würde.  Wer aber war dann der Mann im Grizzard‐Körper?  Im Grizzard‐Körper!  Atlan  fiel  es  unsagbar  schwer,  die  Gedanken  abzustellen,  die  in  diesen Augenblicken durch seinen Kopf wirbelten. Er konzentrierte  sich voll auf seinen Mörder, auf den Arm, der sich jetzt hob und … 

Atlan  rollte  sich  blitzschnell  zur  Seite,  als  die  Faust  mit  dem  Messer herabfuhr. Der Stoß war mit solcher Wucht geführt, daß die  Klinge dem Meuchelmörder aus der Hand sprang, als sie den harten  Boden traf. Atlan war auf den Beinen, bevor sein Gegner den Schock  überwinden  konnte.  Er  packte  ihn  von  hinten  und  preßte  ihm  die  Hand auf den Mund, bevor er schreien konnte.  Ein  Ruck  ging  durch  den  Grizzard‐Körper.  Atlan  legte  ihm  den  linken Arm um den Hals und zog kräftig.  Grizzards  Widerstand  erlosch  von  einem  Augenblick  zum  anderen.  Wer  immer  es  nun  war,  der  jetzt  kraftlos  in  Atlans  Griff  hing, er hatte aufgegeben. Atlan sah sich schnell um. Die Sklaven an  den Pfählen rührten sich nicht, und es sah nicht so aus, als hätte das  Klirren seiner Kette turganische Wachen auf den Plan gerufen.  Der Sklavenmarkt war ruhig, als wäre nichts geschehen.  »Verhalte  dich  völlig  still«,  flüsterte  Atlan  ins  Ohr  seines  Widersachers.  »Dann  geschieht  dir  nichts.  Zwinge  mich  nicht,  das  zu tun, was du tun wolltest!«  Aber  der  Mann  im  Grizzard‐Körper  dachte  nicht  mehr  daran,  aufzubegehren. Atlan drehte ihn so, daß er ihm in die Augen sehen  konnte. Und es waren gebrochene Blicke, die er sah. Die Blicke eines  Mannes,  der  wußte,  daß  er  verloren  hatte  –  eines  Mannes,  der  am  Ende war.  Atlan hatte plötzlich Mitleid mit ihm. Dennoch nahm er die Hand  erst  von  seinem  Mund,  als  er  ihn  mit  sich  zum  Pfahl  gezogen  und  dort zu Boden gedrückt hatte. Schnell nahm er das Messer an sich.  Er hockte sich neben den anderen, sah sich noch einmal um, und  packte  ihn  dann  bei  den  Schultern.  Erst  als  er  ihn  heftig  rüttelte,  schien der Mann wie aus einer tiefen Trance zu erwachen.  »Du  bist  nicht  Lebo  Axton«,  flüsterte  der  Arkonide,  nachdem  er  völlig  sicher  war,  daß  sein  Gegenüber  weder  schreien  noch  einen  Fluchtversuch unternehmen würde. Und es war mehr als ein Schuß  ins Blaue, als er heftiger hinzufügte: »Du bist Grizzard!«  Der  Mann  zuckte  zusammen.  Für  den  Bruchteil  einer  Sekunde 

blitzte es in seinen Augen auf. Noch einmal schien er sich gegen ein  grausames Schicksal aufbäumen zu wollen, aber er hatte nicht mehr  die  Kraft  dazu.  Er  schlug  die  Augen  nieder  und  die  Hände  vors  Gesicht.  »Vergib  mir,  Atlan!«  brachte  er  schluchzend  und  zitternd  hervor.  Panische  Angst  sprach  aus  seinen  Worten.  »Töte  mich  nicht!  Bitte  töte mich nicht! Ich bin nicht Lebo Axton! Ich bin Grizzard! Ich bin  Grizzard und … nein, ich bin Upanak!«  »Still!«  flüsterte  Atlan.  »Verdammt,  willst  du,  daß  uns  jeder  in  Turgan hört?«  Grizzards Worte gingen wieder in einem Schluchzen unter. Atlan  hielt den bebenden Körper in  beiden Armen.  Wieder schossen ihm  alle  möglichen  Gedanken  durch  den  Kopf,  und  er  spürte,  wie  das  Herz sich ihm zu verkrampfen drohte.  Also  doch!  Was  zunächst  nur  eine  Ahnung,  eine  völlig  phantastische Vermutung gewesen war, wurde jäh bestätigt. Dieser  Mann  in  seinen  Armen  war  wirklich  Grizzard,  nicht  mehr  Lebo  Axton.  Aber  wenn  das  Bewußtsein  Grizzards  den  Weg  hierher  gefunden und Axtons Bewußtsein aus dem Körper verdrängt hatte,  wo war dann Axton jetzt?  Atlan  zweifelte  keinen  Moment  daran,  daß  Grizzard  wirklich  Grizzard war und die Wahrheit sprach, aber es fiel ihm schwer, dies  zu begreifen.  Wie  lange  steckte  Grizzard  schon  in  seinem  Körper,  und  wo  war  Axton?  Im  Nirgendwo  –  oder  wieder  in  jenem  Körper,  in  dem  er  seine Karriere als Kosmo‐Kriminalist begann?  Wo war Razamon?  Nur  Grizzard  konnte  die  Antwort  geben,  und  Atlan  ließ  ihn  nun  reden, als die Worte aus ihm hervorsprudelten, als ob er Ewigkeiten  darauf  gewartet  hätte,  seiner  gequälten  Seele  Luft  zu  machen.  Nur  dann  und  wann,  wenn  er  zu  laut  wurde,  unterbrach  er  ihn  und  mahnte ihn, leiser zu reden.  »Ich  konnte  nicht  mehr  in  Axtons  Körper  leben«,  jammerte 

Grizzard. »Ich konnte den Gedanken nicht ertragen, daß Axton mit  euch zusammen den Tod finden und mein Körper für mich für alle  Zeiten  verloren  sein  könnte.  Vielleicht  hätte  ich  nicht  den  Mut  gefunden, mich an die Magier zu wenden, wenn Axtons Körper sich  nicht plötzlich verändern begonnen hätte. Alles deutete darauf hin,  daß er absterben würde.« Grizzard warf Atlan einen flüchtigen Blick  zu.  »Du  mußt  mich  verstehen,  Atlan!  Axton  blieb  mit  dir  und  Razamon  als  Gefangener  des  Neffen  Duuhl  Larx  im  Rghul‐Revier  zurück,  und  ich  war  auf  Pthor  gefangen,  das  sich  plötzlich  wieder  bewegte und sich immer weiter von euch entfernte!«  »Sprich leiser, ich höre ja«, flüsterte der Arkonide, darum bemüht,  seine Erschütterung nicht zu zeigen.  Wieder  warf  Grizzard  ihm  einen  Blick  zu,  in  dem  Hoffnung  auf  Verständnis  und  Angst  und  Abscheu  vor  dem  standen,  das  er  zu  tun im Begriff gewesen war.  »Ich bat die Magier, mir zu helfen. Wenn jemand in der Lage sein  sollte, mir meinen Körper zurückzugeben, dann sie, dachte ich. Und  Copasallior  erhörte  meine  Bitte.  Zusammen  mit  einigen  anderen  Magiern  schaffte  er  es,  Axton  aufzuspüren.  Wie  sie  das  bewerkstelligten,  ist  mir  unbegreiflich.  Doch  ich  gelangte  durch  einen  magischen  Tunnel  hierher,  in  meinen  Körper!  Ich  …«  Grizzard  wischte  sich  die  Tränen  aus  dem  Gesicht  und  sah  Atlan  flehend  an.  »Ich  mußte  Copasallior  dafür  versprechen,  dich  umzubringen.  Auch  Razamon  wollte  ich  aus  dem  Weg  schaffen.  Vielleicht  lebt  er  nicht  mehr.«  Grizzard  berichtete  knapp  über  den  Zwischenfall  auf  dem  Rinnensteig  und  seine  Flucht.  »Ich  habe  die  Stadtwachen  bestochen.  Sie  sollen verhindern,  daß  Razamon,  sollte  er sich gerettet haben, in die Stadt und zum Sklavenmarkt gelangt.  Das  ist  meine  Geschichte,  Atlan.  Ich  kann  nicht  von  dir  verlangen,  daß  du  mich  verstehst.  Ich  hätte  dich  getötet,  wenn  du  geschlafen  hättest. Ich hätte es getan! Oh, ich verdiene keine Gnade, aber bitte  schenke mir das Leben. Töte mich nicht, jetzt, wo ich … wieder ich  selbst bin!« 

Grizzard schlug wieder die Hände vor die Augen und wimmerte  leise.  Atlan war nicht in der Lage, irgend etwas zu sagen. Er starrte den  Unglücklichen an, von Mitleid und Bestürzung bewegt.  Hier  saß  also  Grizzard  vor  ihm.  Atlan  dachte  kaum  noch  an  den  fehlgeschlagenen  Mordanschlag.  Er  verstand  Grizzard  besser,  als  dieser glaubte. Aber was war aus Axton geworden?  Die  schlimmsten  Befürchtungen  des  Terraners  hatten  sich  erfüllt.  Hatte  Axton  nicht  in  der  ständigen  Angst  davor  gelebt,  den  heißumkämpften neuen Körper wieder verlieren zu müssen? Hatte  es nicht früher oder später dazu kommen müssen – wenn auch nicht  unter solch dramatischen Umständen?  Andererseits  aber  war  Axton  selbst  nicht  glücklich  darüber  gewesen, daß er sich in einem jungen, gesunden und starken Körper  bewegen konnte, ein anderer sich dafür aber in seinem mißgestalten  Gnomenkörper  abplagen  mußte.  Dies  hatte  ihn  bei  aller  Entschlossenheit,  den  Grizzard‐Körper  nicht  wieder  zu  verlassen,  die  ganze  Zeit  über  beschäftigt,  auch  wenn  er  es  sich  nicht  anmerken  ließ.  Aber  wie  konnte  der  Körperaustausch  über  eine  so  gewaltige  Strecke  hinweg  funktionieren,  wie  sie  zwischen  Dorkh  und Pthor liegen mußte?  Befanden  sich  die  beiden  Dimensionsfahrstühle  dann  in  Wirklichkeit  weit  weniger  entfernt  voneinander,  als  Atlan  bisher  annehmen mußte?  Befand sich Pthor am Ende in erreichbarer Nähe, vielleicht gar im  gleichen Revier wie Dorkh?  Ein  phantastischer  Gedanke  schoß  dem  Arkoniden  durch  den  Sinn.  Gab  es  etwa  in  der  Schwarzen  Galaxis  eine  Art  »Parkplatz«  für  funktionsunfähige Dimensionsfahrstühle?  Atlan  wurde  aus  seinen  Spekulationen  gerissen,  als  er  Grizzard  murmeln hörte:  »Es war schrecklich, auf Lebo Axton zu stoßen. Ich spürte ihn, als 

er  aus  meinem  Körper  geschleudert  wurde.  Für  kurze  Zeit  waren  wir  eins  und  konnten  uns  sogar  rein  gedanklich  unterhalten.  Ich  fühlte seinen Schmerz, wie er litt, und in diesem Augenblick war ich  bereit,  den  Schritt  rückgängig  zu  machen.  Aber  es  war  nicht  mehr  möglich. Seine Impulse wurden immer schwächer. Er hatte gewußt,  daß es eines Tages geschehen mußte, und ich bin sicher, daß er die  Kraft  haben  wird,  in  seinem  eigenen  Körper  weiterzuleben,  der  vermutlich nicht wirklich abstarb, sondern nur damit begann, mich  abzustoßen.  Wahrscheinlich  wäre  es  auch  ihm  bald  in  meinem  Körper so ergangen.«  »Dann ist Axton wieder auf Pthor?«  »Es  gab  nur  diesen  einen  Weg,  den  sein  Bewußtsein  nehmen  konnte – nach Pthor in die Barriere von Oth.«  Grizzard sah Atlan zum erstenmal direkt in die Augen.  »Er  bat  mich  nur  darum,  dir  zu  berichten,  was  inzwischen  auf  Pthor geschehen ist.«  Und  Grizzard  informierte  Atlan  über  den  Halt  des  Dimensionsfahrstuhls im Revier des Neffen Thamum Gha, über den  Auftritt  dieses  Neffen  und  über  die  Rolle,  die  die  Magier  nun  auf  Pthor spielten – über alles, was er selbst wußte.  Es war kein rosiges Bild, das in Atlans Bewußtsein entstand.  Den Schwarzschock hatte er selbst noch erlebt, wenn auch aus der  Ferne  und  indirekt  in  Duuhl  Larxens  Gefangenschaft  an  Bord  der  MARSAPIEN.  Die  Machtübernahme  der  Magier  hatte  sich  schon  abgezeichnet,  doch  selbst  mit  dem  Wissen  um  deren  Fähigkeiten  hätte  der  Arkonide  sich  nicht  träumen  lassen,  wie  schnell  sie  die  Kontrolle über Pthor übernehmen würden – und wie total diese sein  würde.  Wortlos  legte  Atlan  Grizzard  eine  Hand  auf  die  Schulter.  Wieder  trafen  sich  die  Blicke  der  beiden  Männer.  Grizzard  atmete  schwer.  Es war ihm anzusehen, wie erleichtert er nun, nach seiner »Beichte«  war – und wie sehr er sich schämte.  »Ich mache dir keinen Vorwurf, Grizzard«, sagte der Arkonide mit 

sanfter Stimme.  Grizzard sah ihn ungläubig an.  »Aber ich … wollte dich töten!«  »Du wirst es nicht noch einmal versuchen, oder?«  Grizzard nahm Atlans Hand und drückte sie.  »Wenn  ich  es  dir  nur  versprechen  könnte,  Atlan!  Ich  möchte  dir  helfen.  Ich  wollte  es,  als  ich  dich  angekettet  und  von  diesen  …  Verbrechern umgeben sah, die glauben, das Leben eines Menschen  kaufen zu können. Ich möchte es so gerne, aber …«  »Du fürchtest Copasallior.«  »Ja«, sagte Grizzard mit gesenktem Kopf. »Ich kann dir jetzt nicht  versprechen,  daß  ich  nicht  wieder  versuchen  werde  …«  Er  schien  vor seinen eigenen Gedanken zu erschrecken. »Nein, Atlan! Niemals  werde  ich  wieder  versuchen,  dich  zu  töten.  Es  muß  doch  einen  anderen  Weg  geben.  Du  bist  stark  und  klug.  Kannst  du  mir  nicht  helfen?«  Traurig schüttelte der Arkonide den Kopf.  »Ich  fürchte,  nein,  Grizzard.  Copasallior  ist  weit  weg,  und  selbst  wenn ich ihm gegenüberstünde, könnte ich nichts für dich tun. Hast  du  vergessen,  daß  er  dich  schickte,  um  mich  aus  dem  Weg  zu  schaffen?«  »N  …  nein!  Natürlich  nicht!  Das  ist  es  ja!  Ich  kann  nicht  mehr  denken,  Atlan!  Es  ist  alles  so  furchtbar!  Hätte  ich  nur  die  Kraft,  deine  Kette  zu  sprengen  oder  den  Ring  an  deinem  Hals  aufzubrechen!«  Atlan  fröstelte  es.  Er  hätte  in  diesen  Augenblicken  vieles  dafür  gegeben,  Grizzard  trösten  zu  können.  Er  konnte  ihn  nicht  einmal  fortschicken,  um  nach  einer  Möglichkeit  zu  suchen,  ihm  später  auf  die  eine  oder  andere  Art  zu  helfen. Er  konnte  ihm  nicht  vertrauen,  bei allem Verständnis, das er für dieses gequälte Wesen aufbrachte.  Er  mußte  ihn  bei  sich  behalten,  durfte  ihn  nicht  aus  den  Augen  lassen.  Im  Moment  mochte  er  die  Magier  weniger  fürchten  als  ihn  und tatsächlich nur den einen Wunsch haben, ihn aus seiner Lage zu 

befreien. In Minuten konnte sich dies ändern.  Grizzard war vollkommen geistig verwirrt. Krank.  Es schien, als gäbe es für sie beide keine Hoffnung mehr. Razamon  wäre längst aufgetaucht, hätte er das Unglück auf dem Rinnensteig  lebend überstanden. Die Stadtwachen hätten ihn kaum am Betreten  der Stadt hindern können.  Dennoch  konnte  Atlan  nicht  an  Razamons  Tod  glauben.  Aber  er  mußte  sich  an  die  Tatsachen  halten.  Und  Tatsache  war,  daß  noch  kein  Razamon  in  Turgan  aufgetaucht  war.  Jetzt,  im  Dunkel  der  Nacht, hätte er eingegriffen.  Aber noch war Konterfert in der Stadt.  Plötzlich zuckte der Arkonide zusammen.  »Dort ist er!« schrie jemand schrill. »Packt ihn!«  Atlan  fuhr  herum,  sah  die  dunklen  Gestalten,  die  auf  ihn  und  Grizzard  zugeschossen  kamen  –  und  die  Wachen,  die  im  Eingang  eines der Gasthäuser um den Sklavenmarkt herum erschienen.      *    Die  bewaffneten  Turganer  verschwanden  lachend  wieder  im  Gasthaus,  aus  dem  immer  noch  das  Gegröle  der  Betrunkenen  und  Feiernden  drang.  Sie  hatten  gesehen,  wer  für  den  Lärm  verantwortlich  war,  und  sahen  offensichtlich  keinen  Grund  zum  Eingreifen.  Seyfft  und  seine  Bande  genossen  in  Turgan  tatsächlich  Narrenfreiheit.  Niemand  schien  auch  nur  auf  den  Gedanken  zu  kommen,  daß  sie  den  Sklaven  etwas  antun  oder  sie  gar  befreien  könnten  –  ganz  zu  schweigen  davon,  daß  sie  selbst  als  Käufer  auftreten könnten.  Atlan konnte im letzten Augenblick verhindern, daß die Gnomen  sich  auf  Grizzard  stürzten.  Er  schob  sich  schnell  vor  den  Bemitleidenswerten und streckte abwehrend die Hände aus. 

»Hört auf!« rief er gedämpft. »Schluß mit dem Unsinn! Laßt ihn in 

Ruhe!«  Seyfft  landete  direkt  vor  ihm  und  sah  ihn  aus  seinen  listigen  schwarzen Augen an. Die anderen Zwerge hockten sich hinter ihn.  »Er  ist  uns  entwischt«,  erklärte  Seyfft  und  warf  Grizzard  böse  Blicke zu. »Wir wollten ihn nur wieder einfangen.«  Atlan seufzte.  »Er ist doch hier. Wozu solltet ihr ihn dann noch einfangen?«  Seyfft erfaßte die Situation sofort.  »Wir  haben  ihn  also  zu  dir  gebracht,  wie  wir  versprachen.  Und  wir haben über dich gewacht. Deshalb konnten wir ihn nicht selbst  bringen.«  »Über  mich  gewacht  habt  ihr  also«,  sagte  Atlan.  »Ich  habe  es  gemerkt.«  Seyfft  schien  zu  überlegen,  was  er  von  dieser  Antwort  zu  halten  habe. Konnte er nun den Umstand, daß der von Atlan Gesuchte hier  war, als Pluspunkt für sich buchen oder nicht?  »Er ist hier«, beharrte er. »Und wir wissen, wo der Abgesandte des  SCHLOSSES  sich  aufhält.  Wir  haben  den  Teil  unserer  Abmachung  gehalten. Wie ist es mit dir?«  Atlan  schüttelte  schweigend  den  Kopf.  Mittlerweile  zweifelte  er  nicht  mehr  daran,  daß  die  Zwerge  es  tatsächlich  fertigbringen  würden,  jeden  für  ihn  geforderten  Preis  zu  bezahlen.  Sicher  hatten  sie  in  der  Dunkelheit  noch  manchen  Dorkher  bestehlen  können.  Wäre es da nicht besser gewesen, sich zum Schein von ihnen kaufen  zu  lassen  und  später,  wenn  er  mit  ihnen  erst  einmal  aus  Turgan  heraus war, das Weite zu suchen?  Wie  sollte  er  sein  Versprechen  wahrmachen  und  sie  nach  einer  eventuellen Flucht mitnehmen? Atlans dahingehende Überlegungen  konzentrierten  sich  jetzt  nicht  mehr  auf  Konterfert.  Jetzt  blieb  ihm  nichts anderes mehr übrig, als sich an den Techno zu wenden. Wenn  dieser  aus  Angst  vor  den  Turganern  nicht  zu  ihm  kam,  mußte  er  eben  ihn  aufsuchen.  Konterfert  mußte  ihn  und  Grizzard  mit  dem  Zugor aus der Stadt und zum SCHLOSS bringen. 

An den Zwergen aber würde er bestimmt kein Interesse haben.  Es sei denn, man machte sie ihm schmackhaft.  Darüber  konnte  er  sich  später  den  Kopf  zerbrechen.  Seyfft  und  seine  Kumpane  schienen  jetzt  wirklich  seine  letzte  Hoffnung  zu  sein, und er mußte sie bei Laune halten. Später würde sich ein Weg  finden lassen, etwas für die Zwerge zu tun.  Du solltest dich von ihnen kaufen lassen! meldete sich der Extrasinn.  Sie  würden  dich  als  ihren  neuen  Herrn  ausgeben  und  als  deine  Sklaven  Turgan verlassen dürfen. Ein einfacher Plan. Einmal aus der Stadt, wärst  natürlich du wieder der Sklave, aber du wirst mit ihnen fertig!  Das  will  ich  nicht!  dachte  Atlan.  Die  kleinen  Kerle  haben  mir  schon  geholfen und tun mir leid.  Sentimentalitäten! Sie tun dir leid. Grizzard tut dir leid! Es geht um dich  und um mehr! Du solltest dir leid tun!  Atlan schüttelte den Kopf.  »Ich stehe zu meinem Wort, Seyfft. Aber erst muß ich freikommen.  Konterfert muß informiert werden. Er soll auf mich warten und sein  Fahrzeug startbereit halten. Geht zu ihm und …«  »Und?«  Atlan  fragte  sich,  wieso  ihm  der  Gedanke  nicht  schon  viel  früher  gekommen war.  »Ihr kennt doch den Schmied.«  »Natürlich«, jauchzte Seyfft. »Ich habe dir gegen ihn geholfen.«  »Ich meine, ob ihr wißt, wo er wohnt, wo er jetzt ist.«  »Wissen  wir.  Du  willst,  daß  wir  ihm  die  Schlüssel  für  dein  Halsband stehlen?«  »Genau das. Holt sie, solange es noch dunkel ist. Dann nehmt mir  die Kette ab und führt mich zu Konterfert.«  Seyfft  sah  Atlan  lange  mißtrauisch  an.  Grizzard  saß  mit  dem  Rücken am Pfahl und sagte kein Wort.  »Sehr schön ausgedacht, Atlan«, sagte der Zwerg dann. »Aber wir  trauen dir noch nicht genug. Wer garantiert uns, daß du nicht sofort  fortläufst, wenn wir dich befreit haben?« 

»Ich garantiere dir, daß ich euch fortlaufen werde, wenn ihr mich  nicht befreit und kauft.«  Wieder  berieten  sich  die  Zwerge.  Offenbar  waren  sie  nicht  ganz  einer  Meinung,  was  ihr  lautes  Schnattern  und  das  wütende  Auf‐  und Abspringen einige Narren verriet.  Seyfft  beendete  die  Diskussion  schließlich,  indem  er  den  beiden  Hauptkontrahenten seine Faust auf den Schädel schlug.  Mit einem Satz war er zurück.  »Wir  holen  den  Schlüssel,  Atlan«,  eröffnete  er  dem  Arkoniden.  »Vertrauen  gegen  Vertrauen.  Wir  werden  dich  vom  Pfahl  abketten  und  aber  solange  an  der  Kette  führen,  bis  wir  bei  Konterfert  sind  und wir wissen, daß er uns mitnimmt.«  Seyfft  sprang  drei  Meter  durch  die  Luft  und  landete  zwischen  seinen Artgenossen.  Noch einmal blickte er Atlan über die Schulter an.  »Wir  wissen,  daß  der  Abgesandte  nicht  daran  denkt,  uns  mitzunehmen.  Wir  wollen  auch  nicht  ins  SCHLOSS.  Wie  du  ihn  dazu  bringst,  seine  Meinung  zu  ändern  und  uns  unterwegs  abzusetzen, ist deine Sache. Du bleibst unser Gefangener, bis wir in  Freiheit sind. Und glaube nicht, wir würden nicht mit dir fertig. Du  kennst uns noch lange nicht. Wir gehen zum Schmied. In Kürze sind  wir zurück.«  »Hoffentlich«, murmelte Atlan. »Und kommt diesmal nicht wieder  zu spät.«  »Zu spät?«  »Ach,  vergiß  es,  Seyfft!«  Atlan  warf  Grizzard  einen  kurzen  Blick  zu. »Los, beeilt euch.«  Wie  eine  Schimpansenhorde  entfernten  sich  die  Zwerge  mit  wilden  Sprüngen.  Ein  Dorkher,  der  einen  nächtlichen  Spaziergang  über  den  Sklavenmarkt  machen  wollte,  konnte  nicht  mehr  ausweichen, als einer der Gnomen auf ihm landete und ihn unsanft  wieder  dorthin  beförderte,  von  wo  er  gekommen  war  –  in  die  Unterstadt. 

Wieder  herrschte  Stille  auf  dem  Sklavenmarkt.  Nur  einige  der  Angeketteten wälzten sich im Schlaf herum oder stöhnten, und aus  den Wirtshäusern kam immer noch das Gegröle.  Atlan  fragte  sich,  wie  viele  der  nach  Turgan  gekommenen  Sklavenkäufer  bei  Tagesanbruch  einen  klaren  Kopf  haben  würden,  um weitere Geschäfte zu machen.  Wie lange noch bis zum Morgen?  Drei Stunden? Zwei?  Atlan  legte  sich  so  auf  die  Seite,  daß  er  Grizzard  im  Auge  hatte.  Grizzard war nun äußerlich ruhig, aber tief in seinem Innern mußte  er einen schweren Kampf mit sich selbst austragen. Der Gedanke an  seinen  Körper,  an  Copasallior  und  das,  was  der  Weltenmagier  von  ihm verlangte, mußte ihm unerträgliche Qualen bereiten. Über kurz  oder lang mußte Grizzard über diesen seinen Konflikt zerbrechen.  Atlans  Mitgefühl  für  diesen  einsamen  Mann  wurde  noch  stärker.  Wenn er ihm nur helfen könnte.  Dann  dachte  er  an  Razamon.  Nein,  der  Berserker  durfte,  konnte  nicht  tot  sein.  Männer,  die  wie  er  von  einer  Gefahr  in  die  andere  kamen, starben nicht so einfach.  Und Thalia?  Atlan  fühlte  sich  zwischen  widersprüchlichen  Gefühlen  hin  und  her  gerissen.  Einmal  sah  er  keine  Hoffnung  mehr,  falls  Razamon  tatsächlich nicht bald auftauchte, dann wieder glaubte er, daß er mit  der  Hilfe  der  Zwerge  die  Flucht  schaffen  mußte,  aus  eigener  Kraft.  Die  Zweifel  nagten  schwer  an  ihm,  wurden  durch  wilde  Hoffnung  abgelöst und kamen wieder.  Eine Stunde verging. Dann tat sich bei den Treppen etwas. Atlan  richtete  sich  halb  auf  und  hockte  sich  neben  Grizzard,  der  die  Geräusche  ebenfalls  gehört  hatte  und  voller  Furcht  zur  Treppe  starrte.  Stadtwachen  erschienen  und  führten  Dorkher  auf  den  Sklavenmarkt, die neue Sklaven an Ketten hinter sich her zerrten.  Nachschub,  dachte  der  Arkonide.  Einige  Nachzügler,  die  nicht 

mehr rechtzeitig zur Eröffnung des Marktes gekommen waren oder  einfach  den  zweiten  Tag  abgewartet  hatten,  um  ihre  Ware  an  den  Mann zu bringen, wenn die Konkurrenz ihre besten Stücke verkauft  hatte.  Die wenigen Pfähle, an denen keine Sklaven mehr hingen, wurden  neu  besetzt.  Die  Dorkher  sahen  sich  um,  betrachteten  die  schlafenden Sklaven und versuchten ihren Wert zu schätzen. Atlan  hielt ihrem Blick stand, als sie vor ihm standen.  Ein  Zukaharto  spuckte  ihm  vor  die  Füße  und  begab  sich  zum  nächsten Gasthaus, ohne sich noch einmal umzusehen. Die anderen  folgten ihm.  Die  neuen  Sklaven  umschlichen  knurrend  ihre  Pfähle,  bis  ihre  Ketten  sich  soweit  verschlungen  hatten,  daß  sie  kaum  noch  Bewegungsfreiheit hatten. Schließlich legten sie sich nieder.  »Ich  …  halte  es  nicht  mehr  aus!«  stieß  Grizzard  hervor.  Erst  jetzt  schien  er  zu  begreifen,  daß  er,  der  als  freier  Mann  in  die  Stadt  gekommen  war,  nun  auch  nicht  viel  mehr  war  als  ein  Sklave,  obwohl  er  keine  Ketten  trug.  Die  Magier  von  Oth  bedrohten  ihn,  Atlan bedrohte ihn, die Turganer bedrohten ihn – Atlan wußte, daß  der Verfolgungswahn langsam, aber sicher von ihm Besitz ergriff.  Bevor er etwas sagen konnte, war wieder Kettenrasseln zu hören.  Ein  neuer  Zug  kam  die  Treppen  zum  Sklavenmarkt  herauf.  Atlan  kniff die Augen zusammen, um besser erkennen zu können, wer da  so kurz vor Sonnenaufgang noch neue Sklaven brachte.  Turganer.  Eine  Reihe  schwarz  vermummter  Gestalten.  Aber  sie  sangen!  »Der  Kerl  an  der  Spitze  ist  ein  Priester«,  flüsterte  Grizzard.  »Ich  habe seinesgleichen in Turgan gesehen.«  Eine Prozession zum Sklavenmarkt?  Die  Turganer  trugen  blakende  Ölfackeln,  so  daß  es  schwerfiel,  Einzelheiten  erkennen  zu  können.  Der  Priester  trug  Ketten  aus  glitzernden Steinen und Silber um den Hals und über der Brust. Die  Turganer waren nur in einfache schwarze Umhänge gekleidet. Und 

zwischen ihnen, in Ketten, ging …  Atlan  hatte  Mühe,  einen  Aufschrei  zu  unterdrücken,  als  er  erkannte,  wer  der  einzige  Sklave  war,  den  sie  brachten.  Grizzard  schrie heiser auf. Seine Augen drohten aus den Höhlen zu springen.  »Razamon!«  Atlan  legte  ihm  schnell  wieder  die  Hand  auf  den  Mund.  Jeder  seiner  Muskeln  war  angespannt.  Sein  Herz  schlug  heftig,  und  er  hatte plötzlich einen trockenen Hals. Der Freund lebte!  Wenn  Razamon  ihn  und  Grizzard  entdeckt  hatte,  so  zeigte  er  es  nicht.  Atlan  suchte  fieberhaft  nach  einer  Möglichkeit,  den  Pthorer  auf  sich aufmerksam zu machen, ohne daß die Turganer es bemerkten.  Sie  sollten  nicht  vorbeiziehen!  Was  nützte  es  ihm,  wenn  sie  Razamon an einen der anderen Pfähle ketteten?  Plötzlich  schrie  Grizzard  gellend  auf,  so  wie  nur  ein  Mensch  in  höchster Panik schrie. Er sprang auf und versuchte davonzurennen,  irgendwohin  zu  fliehen,  wo  es  keinen  Atlan  und  keinen  Razamon  gab.  Er kam nicht weit.  Drei  Turganer  verstellen  ihm  den  Weg  und  überwältigten  ihn  ohne große Mühe, obwohl er sich wehrte wie eine Wildkatze. Aber  seine  Schläge  fuhren  in  die  Luft.  Grizzard  war  nicht  mehr  Herr  seiner Sinne. Er schrie immer noch und versuchte sich loszureißen,  als einer der Schwarzvermummten mit dem Schmied zurückkehrte,  den Seyfft und seine Bande suchen sollten.  Eine  Handvoll  Dorkher  erschienen  auf  dem  Marktgelände  und  lachten  schallend,  als  nun  auch  Grizzard  Ketten  angelegt  wurden.  Allerdings hielten sie sich in respektvoller Entfernung vom Priester.  Niemand  griff  ein,  obwohl  der  Priester  und  seine  Anhänger  sich  gerade einen neuen Sklaven nahmen.  Atlan hielt den Atem an. Razamon sah zu ihm herüber.  »Bringt sie dorthin!« befahl der Priester. Dann, als seine Anhänger  Grizzard und Razamon an Atlans Pfahl ketteten, lachte er höhnisch. 

»ManʹDhu wird mit mir zufrieden sein. Er wird das doppelte Opfer  erhalten. Selten habe ich eine erfolgreichere Nacht erlebt!«  Atlan  rätselte  nicht  lange  über  die  Bedeutung  dieser  Worte  nach.  Der  Priester  und  seine  Motive  interessierten  ihn  jetzt  kaum.  Razamon ließ sich neben ihm zu Boden sinken, und Grizzard brach  wimmernd zusammen.  Und  Razamon  war  hellwach,  obwohl  er  den  Entmutigten  spielte!  Nur ein einziger Blick aus seinen Augen genügte, um Atlan wissen  zu  lassen,  daß  er  im  Vollbesitz  seiner  Kräfte  war.  Einige  der  Turganer  traten  nach  ihm.  Er  ließ  es  sich  gefallen,  spielte  den  Lammfrommen  und  rührte  sich  nicht,  bis  der  Priester  mit  seiner  Gefolgschaft abzog.  Der  Schmied  grinste  Atlan  schadenfroh  an,  dann  wankte  er,  ebenso betrunken wie die meisten Dorkher in dieser Nacht, auf die  Treppe zu und verschwand ebenso wie die Schaulustigen.  Razamon richtete sich auf, warf Grizzard einen finsteren Blick zu  und riß sich den metallenen Halsring auf.      *    Es  war  ein  Werk  von  Sekunden,  auch  Atlan  zu  befreien.  Razamon  sprengte den Halsring des Arkoniden, als wäre er aus Plastik. Atlan  rieb  sich  den  Hals  und  sah  sich  immer  wieder  um.  Noch  blieb  es  ruhig.  Seine  Befürchtung,  die  neuen  Sklaven  könnten  aufmerksam  werden  und  nun  einen  Mordsspektakel  beginnen,  erfüllte  sich  zu  seinem  Glück  nicht.  Der  Pfahl,  an  den  er,  Grizzard  und  Razamon  gekettet  gewesen  waren,  lag  abseits  genug.  Im  Halbdunkel  sahen  die  Sklaven  nur  Gestalten,  die  sich  bewegten,  als  ob  sie  einander  bekämpften.  Atlan  machte  einige  entsprechende  Bewegungen,  um  eventuelle Beobachter in diesem Glauben zu lassen.  Razamon stand mit finsterem Gesicht vor Grizzard. Er zögerte.  »Nimm  ihm  die  Kette  ab«,  sagte  Atlan  leise.  »Er  ist  nicht  mehr 

unser Freund Axton. Er ist Grizzard.«  Razamon  fuhr  herum  und  starrte  den  Arkoniden  einen  Augenblick ungläubig an. Dann stieß er pfeifend die Luft aus.  »Jetzt wird mir einiges klar.«  »Ich  erkläre  dir  alles  später.  Er  ist  vollkommen  verwirrt.  Er  weiß  nicht,  was  er  tut,  und  weiß  kaum  noch,  wer  er  ist.  Er  hat  keine  Schuld an dem, was er tat.«  Razamon  bückte  sich  und  sprengte  auch  Grizzards  Halsring.  Grizzard  zuckte  nur  kurz  zusammen,  schrie  heiser  auf,  als  er  das  Gesicht des Pthorers über sich sah, und rührte sich nicht vom Fleck.  Dennoch  behielt  Razamon  eine  abwehrende  Haltung  ihm  gegenüber bei.  »Wir  müssen  von  hier  verschwunden  sein,  bevor  die  Sonne  aufgeht«, flüsterte Atlan. »Irgendwo in Turgan hält sich ein Techno  auf, der vom SCHLOSS kam, um den Sklavenmarkt zu kontrollieren  und die besten Sklaven fürs SCHLOSS zu kaufen. Leider hat er sich  ziemlich  dumm  angestellt.  Er  wollte  mich  konfiszieren  und  muß  nun zusehen, daß er nicht einem aufgebrachten Mob von Turganern  in die Arme läuft.«  »Ich verstehe«, knurrte Razamon.  »Wir  müssen  warten,  bis  meine  …  Freunde  zurückkommen.  Sie  wissen, wo Konterfert steckt. Nur mit ihm kommen wir aus Turgan  heraus.«  »Du willst, daß er uns ins SCHLOSS bringt?«  Atlan  nickte.  Er  sah  zur  Treppe  hinüber.  Wo  blieben  Seyfft  und  seine Zwerge?  Razamon gab keine Antwort. Noch immer starrte er Grizzard an.  »Vergiß, was geschehen ist. Er bat die Magier von Pthor um Hilfe,  und  diese  schickten  ihn  –  sein  Bewußtsein  –  in  seinen  Körper  zurück. Er verdrängte Axton, mußte den Magiern aber versprechen,  mich  zu  töten,  wenn  er  nicht  wieder  in  den  Axton‐Körper  zurückgeholt werden will. Das macht ihn krank. Er redete reichlich  verwirrtes Zeug und …« 

»Was und?« fragte Razamon, als Atlan eine Pause machte.  Der Arkonide winkte ab.  »Nichts. Mir fiel nur gerade ein, daß er noch einen Namen nannte.  Ich glaube, es war … Upanak.«  Razamon fuhr herum und starrte Atlan an wie einen Geist.  »Was ist los?«  »Upanak!«  »Ja«, sagte Atlan, ohne zu begreifen, was auf einmal in den Freund  gefahren  war.  Und  auch  Grizzard  erwachte  plötzlich  aus  seiner  Starre,  als  sei  der  fremde  Name  für  ihn  wie  für  Razamon  gleichermaßen ein Zauberwort gewesen.  »Razamon,  komm  zu  dir!  Was  ist  mit  Upanak?  Hast  du  den  Namen schon einmal irgendwo gehört? Wer ist Upanak?«  Razamons  und  Grizzards  Anblick  ließ  den  Arkoniden  Seyfft  für  den  Augenblick  vergessen.  Was  war  in  die  beiden  gefahren?  Nun  stand  Grizzard  auf,  sah  Razamon  an  und  begann  unverständliche  Worte zu stammeln.  »Vor langer Zeit«, murmelte der Pthorer. »Es muß vor langer Zeit  gewesen sein. Upanak …«  »Ich  bin  Upanak!«  schrie  Grizzard.  Er  schlug  sich  die  Hände  vor  die  Augen  und  fiel  vor  Razamon  auf  die  Knie.  Seine  Arme  schlangen  sich  um  die  Beine  des  Berserkers.  »Ich  bin  Upanak!  Erinnerst du dich nicht an mich? Als die große Flut über mein Land  kam  und  die  Lager  unserer  Sippen  zerstört  wurden  und  die  furchtbaren  Ungeheuer erschienen, kamst du, um uns in Sicherheit  zu  bringen.  Wir  kämpften  gegeneinander,  bevor  du  uns  helfen  wolltest,  Razamon!  Aber  es  war  sinnlos!  Die  Männer  in  der  fliegenden Schale kamen und holten mich. Sie brachten mich in ein  gläsernes  Haus,  in  einen  ihrer  Glaspaläste  und  machten  mich  zu  dem, der ›für alle schläft‹! Zu Grizzard, Razamon! Und dir gab ich  die Schuld daran, weil sie mich erst gefangennahmen, nachdem ich  deinen  Namen  genannt  hatte!  Ich  haßte  dich  dafür,  Razamon!  Wie  ich  dich  haßte!  Ich  wollte  dich  töten  wie  Atlan!  Vergib  mir!« 

Grizzard  schluchzte  hemmungslos  und  krallte  sich  an  den  Beinen  des  Atlanters  fest.  Razamon  stand  da  wie  zu  Stein  erstarrt.  Kein  Muskel  zuckte  in  seinem  harten  Gesicht.  Die  schwarzen  Augen  waren starr in die Ferne gerichtet.  Atlan spürte, wie es ihn eiskalt überlief. Dunkel dämmerte in ihm  auf,  daß  er  hier  und  jetzt  einen  Augenblick  von  großer  Tragik  und  Bedeutung  für  Grizzard  und  Razamon  gleichermaßen  miterlebte.  Grizzards  nur  stammelnd  hervorgebrachte  Schilderungen  –  sollten  sie  bedeuten,  daß  er  Razamon  auf  der  Erde  begegnet  war?  Damals,  als  Pthor  auf  Atlantis  materialisierte  und  den  Untergang  dieses  Kontinents einleitete?  Atlans  Gedanken  überschlugen  sich.  War  Grizzard  dann  ein  Mensch der Erde – ein vorzeitlicher Jäger namens Upanak?  Aber dies war nicht der Augenblick für derlei Eröffnungen. Atlan  sah sich um. Wo blieben die Zwerge?  »Upanak«,  murmelte  Razamon.  »Ja,  jetzt  erinnere  ich  mich.«  Er  bückte  sich  langsam,  nahm  Grizzards  Arme  und  richtete  den  Unglücklichen  auf,  ohne  eine  Miene  zu  verziehen.  In  knappen  Sätzen  berichtete  er  Atlan  von  dem,  was  vor  rund  zehntausend  Jahren auf der Erde geschehen war.  »Ich  wußte  nichts  davon,  daß  sie  Upanak  in  die  Senke  der  verlorenen  Seelen  brachten  und  zu  Grizzard  machten«,  schloß  er.  »Ich  blieb  ja  auf  der  Erde  zurück.  Die  Technos,  die  ihn  einfingen,  waren auf der Jagd nach mir.«  Erschüttert  nickte  Atlan.  Wie  oft  hatte  er  Spekulationen  über  Grizzards  im  Dunkeln  liegende  Herkunft  angestellt.  Aber  auf  den  Gedanken, in ihm einen vorzeitlichen nordamerikanischen Jäger vor  sich zu haben, wäre er nicht einmal im Traum gekommen.  Grizzard  sah  scheu  von  Razamon  zu  ihm  herüber  und  wieder  zurück. Atlan legte eine Hand auf seinen Arm und hatte Mühe, die  Worte  zu  finden,  die  das  ausdrücken  konnten,  was  er  in  diesen  Augenblicken empfand.  »Es  ist  gut,  Grizzard«,  sagte  er.  »Beruhige  dich.  Wir  werfen  dir 

nichts mehr vor. Du hast mehr ertragen müssen als fast jeder andere  Mensch.  Wir  werden  dir  helfen,  soweit  es  in  unserer  Macht  steht.  Das  mußt  du  uns  glauben.  Aber«,  wieder  suchte  er  nach  den  Zwergen, »du mußt uns dabei helfen.«  Zögernd  nickte  Grizzard,  aber  in  seinen  Augen  stand  die  unausgesprochene Frage:  Wie denn, wenn die Magier mich nach Pthor zurückholen?  Atlan schluckte und fluchte leise vor sich hin. Minute um Minute  verstrich,  und  durch  Grizzards  und  Razamons  Eröffnung  war  er  zusätzlich  verwirrt  worden.  Bald  würde  die  Sonne  aufgehen,  und  dann …  »Wir  warten  nicht  länger«,  entschied  der  Arkonide.  »Wenn  die  Zwerge  uns  nicht  helfen,  müssen  wir  selbst  nach  Konterfert  suchen.«  Weder  Razamon  noch  Grizzard  antworteten.  Noch  immer  sahen  sie sich an, und nicht nur Grizzard mochte sich nun schuldig fühlen.  Atlan stieß eine weitere Verwünschung aus und packte Razamons  Arm, um ihn wachzurütteln, als er plötzlich Krach bei den Treppen  hörte.  Seyfft  erschien,  gefolgt  von  seinen  Artgenossen.  Sie  schnatterten  aufgeregt, und Atlan fragte sich, wieso es nicht längst von Dorkhern  auf  dem  Sklavenmarkt  wimmelte?  Grizzard  hatte  laut  genug  gejammert.  Tatsächlich  erschienen  wieder  ein  paar  angetrunkene  Turganer  und  schleuderten  Steine  nach  den  Zwergen,  mit  dem  einzigen  Erfolg, daß sie in einem ihnen geltenden Steinhagel schnellstens das  Weite suchen mußten.  »Beruhige  dich,  Atlan«,  sagte  Seyfft  meckernd,  als  er  vor  den  Füßen  des  Arkoniden  landete.  »Es  ist  ein  Gesetz,  daß  niemand  etwas auf dem Sklavenmarkt zu suchen hat, ehe die Sonne aufgeht –  es sei denn, er bringt neue Sklaven, und heute kommen keine mehr.  Nur  wir  dürfen  alles  tun,  was  für  andere  verboten  ist.«  Er  griff  in  eine  Tasche  seines  bunten  Kostüms  und  hielt  voller  Stolz  einen 

großen Schlüsselbund und in die Höhe.  »Es  war  nicht  leicht,  den  Schmied  zu  finden  und  zu  bestehlen.  Zuerst wurde er von einem Turganer fortgeschleppt, und dann …«  Seyfft  stockte,  als  er  die  Kette  mit  dem  aufgesprengten  Halsring  neben  Atlan  am  Boden  liegen  sah.  Sein  Blick  wanderte  hinüber  zu  Razamon und Grizzard, die ebenfalls frei waren.  »Das … das ist gegen unsere Abmachung!« schimpfte der Zwerg.  »Wir sollten euch befreien, und nicht …«  Erst jetzt erkannte er Razamon.  »Und  das  ist  der  Mann,  den  wir  für  dich  suchen  sollten,  den  du  uns  beschrieben  hast!  Atlan,  du  hast  die  Abmachung  gebrochen!  Wieso  schickst  du  uns  auf  die  Suche,  wenn  ihr  euch  selbst  findet  und befreit? Wir haben unser Leben riskiert! Der Schmied ist uns auf  den Fersen, und …«  »Jetzt  hältst  du  den  Mund!«  fuhr  Atlan  ihn  an.  »Der  Schmied  ist  betrunken  und  hat  bestimmt  noch  nicht  bemerkt,  daß  ihr  ihn  bestohlen  habt.  Sonst  hätte  er  ganz  Turgan  alarmiert!  Die  Abmachung  gilt,  Seyfft.  Bringt  uns  jetzt  schnell  zu  Konterfert,  und  ich halte mein Versprechen!«  Seyffts Zorn verrauchte nur langsam. Er ließ sich im Schneidersitz  vor  Atlan  nieder,  warf  Razamon  und  Grizzard  trotzige  Blicke  zu  und sagte:  »Wer  garantiert  uns  denn,  daß  du  den  Abgesandten  nicht  auch  längst  selbst  gefunden  hast?  Wir  werden  euch  nicht  führen.  Wir  streiken!«  Atlan  schlug  sich  in  stummer  Verzweiflung  die  Hände  vors  Gesicht.  »Seyfft,  wie  soll  ich  Konterfert  gefunden  haben,  wenn  ich  angekettet war?«  »Du bist aber nicht mehr angekettet!«  Atlan  unterdrückte  das,  was  er  auf  der  Zunge  hatte,  und  drehte  sich zu den Gefährten um.  »Kommt,  wir  suchen  ihn  selbst.  Achtet  nicht  mehr  auf  diese 

dummen Narren!«  Razamon  war  anzusehen,  was  er  von  den  Zwergen  hielt  und  am  liebsten  mit  ihnen  getan  hätte,  aber  auch  er  beherrschte  sich.  Er  nahm  Grizzard  bei  der  Hand,  nickte  ihm  aufmunternd  zu  und  schaffte  es,  daß  der  ehemalige  Jäger  seine  Beine  bewegte  und  ihm  und  Atlan  folgte,  ohne  erneut  in  Selbstmitleid  und  Entschuldigungen auszubrechen.  »Wartet!« schrie Seyfft, aber Atlan hatte genug von dem makabren  Spiel der Narren. Sie weckten die ganze Stadt auf. Sicher hatte Seyfft  recht  mit  seiner  Versicherung,  daß  niemand  den  Sklavenmarkt  vor  Anbruch des Morgens betreten durfte, aber für die Stadtwachen galt  das  bestimmt  nicht,  und  irgendwann  würden  sie  aufhören  zu  glauben,  daß  das  Gezeter  und  Kettenrasseln  nur  von  sich  bekämpfenden Sklaven kam.  Atlan hatte keine Ahnung, wohin er sich wenden sollte. Nur nicht  die  Treppen  hinunter.  Aber  in  welche  Richtung  dann?  Es  gab  ein  halbes Dutzend kleiner Gassen, die vom Sklavenmarkt abzweigten.  Gerade wollte er Grizzard fragen, ob dieser bei seinen Streifzügen  durch Turgan einen Hinweis darauf entdeckt hatte, wo der Techno  sich  befand,  als  die  Zwerge  sie  mit  ein  paar  wilden  Sprüngen  überholten.  »So wartet doch!« krächzte Seyfft. »Wir führen euch ja! Wir führen  euch!«  »Ich verstehe keinen Spaß mehr, Seyfft!« knurrte Atlan.  »Das weiß ich. Aber laßt uns nicht in Turgan zurück. Ihr könnt all  unsere  Khams  haben,  wenn  ihr  uns  mitnehmt!  Alles,  was  wir  haben!«  »Dann bringt uns endlich zu Konterfert!«  »Sofort, Atlan. Dieser Weg!«  Seyfft  deutete  auf  eine  schmale  Gasse  zwischen  zwei  Häuserfassaden,  die  Atlan  noch  gar  nicht  entdeckt  hatte,  und  lief  eifrig voran.  Aber  der  Arkonide  fragte  sich  jetzt,  ob  die  Zwerge  wirklich 

wußten, wo der Abgesandte des SCHLOSSES sich aufhielt.  Ihm blieb keine andere Wahl, als darauf zu vertrauen.      6.    Natürlich  hatten  Seyffts  Kumpane  Konterfert  nicht  über  Atlans  Absicht  informiert,  im  Fall  einer  geglückten  Flucht  zu  ihm  zu  kommen  und  ihm  so  doch  noch  die  Gelegenheit  zu  geben,  den  bemerkenswerten  hellhaarigen  Sklaven,  wie  er  noch  keinen  Mann  auf Dorkh gesehen hatte, ins SCHLOSS zu bringen. Zwar hatten sie  seinen  Aufenthaltsort  ausfindig  gemacht,  eine  Herberge  am  relativ  ruhigen  Stadtrand  von  Turgan,  die  vom  Markttreiben  und  dem  damit  verbundenen  Trubel  weitestgehend  verschont  blieb  und  deren  Besitzer  ihn  nicht  nur  aufnahm,  als  er  die  Khams  in  Konterferts Hand sah, sondern auch dafür sorgte, daß er seine Ruhe  hatte, aber herangewagt an den Gesandten des SCHLOSSES hatten  die Narren sich dann doch nicht.  Konterfert  hatte  sie  in  der  Nähe  der  Herberge  herumtoben  gesehen und wohl gemerkt, daß ihre Aufmerksamkeit ihm galt, dem  aber keine besondere Bedeutung beigemessen.  Ihn beschäftigte nur, wie er den hellhaarigen Sklaven doch noch in  seine  Gewalt  bringen  konnte.  Er  mochte  nicht  daran  denken,  was  mit  ihm  geschah,  wenn  er  mit  leeren  Händen  zum  SCHLOSS  zurückkam.  Bei Nacht zum Sklavenmarkt zu schleichen, hatte sich beim ersten  Versuch  als  sinnlos  erwiesen.  Zwar hielt  der  Besitzer  der  Herberge  ihm die Stadtwache vom Hals, aber mehrere Bewaffnete hatten sich  um die Herberge herum postiert und bewachten alle Zugänge zum  Stadtzentrum. Konterfert wäre in der Lage gewesen, sie zu lähmen,  aber das verbot ihm der besondere Status der Stadt Turgan.  Wie  alle  Technos  stellte  er  keine  Fragen  nach  den  Motiven  der  SCHLOSSHERREN.  Er  hatte  nur  ihre  Befehle  auszuführen.  Turgan 

war,  besonders  während  des  Marktes,  selbst  für  die  SCHLOSSHERREN unantastbar. Er hatte sich damit abzufinden. Er  wagte  es  nicht  einmal  mehr,  auf  dem  Sklavenmarkt  als  Käufer  aufzutreten. Konterfert wußte, daß die Händler ihn am liebsten aus  der  Stadt  jagen  würden,  was  wiederum  ihnen  nicht  möglich  war,  wollten  sie  nicht  den  Zorn  der  SCHLOSSHERREN  auf  sich  ziehen,  obwohl sie diese kaum noch zu fürchten schienen.  Aber  niemand  würde  ihm  auch  nur  den  geringsten  Sklaven  verkaufen, und wenn er noch soviel für ihn bot.  Der Hellhaarige war unerreichbar. Konterfert hätte schon jetzt, vor  dem  Ende  des  Sklavenmarkts,  zum  SCHLOSS  zurückfliegen  können. Er tat es nicht. Er mußte warten, allein deshalb, weil seine  Anwesenheit,  die  eines  Kontrolleurs,  bis  zum  Ende  des  Marktes  erforderlich war. So war es immer gewesen.  Konterfert  war  gefangen  in  einem  für  ihn  unverständlichen  Netz  aus  Verflechtungen  und  gegenseitigen  Konventionen,  das  er  nicht  verstand.  Er  war  viel  zu  sehr  Diener  seiner  Herren,  um  darüber  nachzudenken, warum plötzlich drei seiner Art aufgetaucht waren,  sich  als  Abgesandte  des  SCHLOSSES  ausgaben  und  einen  wertvollen  Sklaven  für  sich  selbst  verkaufen  wollten.  Aus  den  gleichen  Gründen,  die  ihm  verboten,  sich  wieder  in  die  Stadt  zu  begeben, war ihm eine Verfolgung der drei unmöglich gewesen.  Ihre  Tat  stellte  einen  ungeheuren  Frevel  dar,  eine  Anmaßung  ohnegleichen,  über  die  er  nach  der  Rückkehr  ins  SCHLOSS  berichten würde.  Das war, wie es nun schien, aber auch alles, was er den HERREN  zu sagen hatte.  Irgend  etwas  geschah  auf  Dorkh,  hier  und  jetzt,  in  Turgan  und  überall – ja, selbst im SCHLOSS. Nichts schien mehr wie früher zu  sein.  Konterfert  spürte  es,  aber  er  unterdrückte  alle  Fragen.  Die  Antworten konnten seine eigene Existenz in Frage stellen.  So wartete er, stand vor der Herberge oder lag auf seinem harten  Bett  und  hoffte  auf  eine  Eingebung,  von  der  er  nur  zu  gut  wußte, 

daß sie ihm nicht kommen würde.  Er befand sich auch in seinem Zimmer, als er durch den Lärm vor  dem Haus aufgeschreckt wurde.  Konterfert  trat  an  eines  der  Fenster  –  allmählich  begann  es  draußen zu dämmern – und erstarrte.      *    Als  das  Zentrum  Turgans  hinter  ihnen  lag,  hatte  Atlan  einen  Eindruck  davon  bekommen,  was  den  Turganern  und  ihren  Gästen  die  Zeit  zwischen  zwei  Markttagen  bedeutete,  und  es  hatte  nicht  gerade dazu beigetragen, seine Verwirrung zu lindern.  Die  ganze  Nacht  über  war  in  den  Kneipen  und  Gasthäusern  getrunken, gespielt und gefeiert worden. In den Wirtschaften wurde  die  Nacht  zum  Tag  gemacht  –  und  nur  dort,  nur  in  den  Häusern  und  den  Teilen  der  Stadt,  in  der  die  Stände  der  kleineren  Händler  aufgebaut  waren.  Außerhalb  dieses  vor  den  Treppen  zum  Sklavenmarkt endenden Bezirks herrschte Totenstille.  Kein einziger Turganer, kein Besucher von außerhalb war den drei  Flüchtigen  und  den  Zwergen  in  die  Quere  gekommen,  bis  Seyfft  und seine Freunde plötzlich still wurden und sich wenig später die  Umrisse  der  Wachen  aus  der  Dämmerung  schälten,  als  der  Stadtrand erreicht war.  Seyfft hatte schnell erklärt, daß es sich um Turganer handelte, die  in besonderem Auftrag hier waren und dafür zu sorgen hatten, daß  der  Abgesandte  des  SCHLOSSES  sich  nicht  bei  Nacht  und  Nebel  zum Sklavenmarkt schlich.  Für Atlan und Razamon war es ein leichtes gewesen, die Wachen  zu überwältigen. Die Turganer waren müde und blickten nur in die  Richtung, in der die Herberge lag, in der Konterfert sich nach Seyffts  Versicherung aufhielt. Atlan und Razamon konnten sich von hinten  anschleichen  und  die  Wachen  betäuben,  ohne  daß  sie  einen  Laut 

von sich gaben. Die Zwerge paßten auf Grizzard auf, doch das war  eine unnötige Vorsichtsmaßnahme, wie sich erwies.  Grizzard  machte  keinen  Versuch,  die  Gelegenheit  zu  nützen  und  zu fliehen. Wie ein treuer Hund trottete der Bedauernswerte hinter  Atlan  und  Razamon  her,  und  es  schien,  als  hätte  er  nun  nur  noch  den  Wunsch,  nicht  allein  gelassen  zu  werden.  Vielleicht  hoffte  er  wirklich darauf, daß Atlan ihm helfen konnte. Vielleicht war durch  die  Heraufbeschwörung  der  fernen  Vergangenheit  eine  neue  Bindung zu Razamon entstanden, und der Haß auf den Mann, den  Grizzard  so  lange  für  sein  Unglück  verantwortlich  gemacht  hatte,  hatte sich in eine Art tiefe Verbundenheit umgekehrt.  Atlan  wollte  sich  nicht  darauf  verlassen.  Im  Moment  mochte  Grizzard sich von einer unendlich schweren Last befreit fühlen, aber  bald schon würde wieder Copasallior in seinem Kopf herumspuken.  Razamon  war  den  ganzen  Weg  über  nicht  von  seiner  Seite  gewichen. Ja, er fühlte sich verantwortlich für Grizzards grausames  Schicksal, doch die finsteren Blicke, die Atlan mehr als einmal einen  Schauer  über  den  Rücken  jagten,  galten  bestimmt  nicht  Grizzard,  sondern  dem,  der  wirklich  Schuld  hatte  –  an  dem,  was  vor  zehntausend Jahren auf Terra geschehen war, und an vielen anderen  Schicksalen, die noch um vieles grausamer sein mochten als das des  Jägers Upanak.  Razamons  Haß  auf  den  Dunklen  Oheim  war  noch  stärker  geworden,  und  wenn  er  nun  weit  ausschritt  und  die  Hände  zu  Fäusten ballte, mochte er ans SCHLOSS denken und daran, daß dort  Statthalter  dieses  mysteriösen  Beherrschers  der  Schwarzen  Galaxis  saßen, Wesen, die vielleicht endlich einen brauchbaren Hinweis auf  die Identität dieses Monstrums geben konnten.  Atlan  glaubte  nicht  daran.  Von  ihnen  würde  ebensowenig  zu  erfahren sein wie von der Herren der FESTUNG auf Pthor oder den  Neffen.  Das  Dunkel,  daß  den  Dunklen  Oheim  umgab,  war  schier  undurchdringlich.  Und  es  würde  sich  erst  lichten,  wenn  er  diesem  Wesen selbst gegenüberstand. Eines Tages. 

Die  Straße,  an  deren  Ende  die  Wachen  postiert  gewesen  waren,  endete  abrupt.  Zu  beiden  Seiten  wichen  die  Häuserblocks  auseinander. Seyfft landete neben Atlan und zog ihn am Bein.  »Bleibt  stehen«,  flüsterte  er,  was  schon  ungewöhnlich  genug  für  ihn  war.  Er  deutete  auf  das  einzelne  Gebäude  am  Rand  der  Stadt,  gute zweihundert Meter entfernt. »Das ist die Herberge,  in der der  Abgesandte sich befindet. Dort ist seine Flugmaschine.«  Der  Zugor  war  halb  hinter  der  Herberge  versteckt.  Nur  ein  Teil  des schalenförmigen Fahrzeugs war von hier aus zu sehen.  Razamon stieß einen Laut der Überraschung aus.  »Wozu  brauchen  wir  Konterfert,  Atlan?«  fragte  er  leise.  »Wir  wissen,  wie  ein  Zugor  geflogen  wird  –  und  es  ist  tatsächlich  ein  Zugor!«  Der  Pthorer  machte  nun  die  gleiche  Erfahrung  wie  Atlan  schon  beim  Überfall  von  Siebzaht,  Zinrer  und  Kelfyrt  auf  ihn  und  die  Valaser.  Es  gab  auf  Dorkh  Technos,  die  denen  von  Pthor  vollkommen glichen, und sie benutzten die gleiche Technik.  Atlan schüttelte den Kopf.  »Glaubst  du,  der  Gedanke  wäre  mir  nicht  schon  gekommen?  Konterfert wäre ein Trottel, wenn er die Maschine startbereit hinter  dem  Haus  geparkt  hätte.  Ich  bin  sicher,  daß  er  die  Steuerung  blockiert hat.«  »Wir sollten es wenigstens versuchen«, sagte Razamon trotzig.  Atlan  zuckte  die  Schultern.  Schaden  konnte  es  nicht.  Selbst  falls  Konterfert  sie  bei  dem  Versuch,  seinen  Zugor  zu  stehlen,  überraschte  –  das  Schlimmste,  das  ihnen  geschehen  konnte,  war,  daß er sie gelähmt ins SCHLOSS brachte.  Aber dazu mußte es nicht kommen.  Es  war  still  bei  der  Herberge.  Zwischen  den  Häusern  und  dem  Gebäude  gab  es  keine  Deckung  für  die  Gefährten  und  ihre  sechs  nun auffallend still gewordenen Begleiter.  Sie mußten riskieren, von Konterfert bereits beobachtet zu werden,  und da machte es keinen Unterschied, ob sie direkt auf die Herberge 

zugingen  oder  versuchten,  sich  um  sie  herum  an  den  Zugor  anzuschleichen.  Das  Haus  hatte  nach  allen  Seiten  Fenster,  und  Konterferts Quartier konnte hinter jedem von ihnen liegen.  Atlan  nickte  Razamon  und  Grizzard  zu.  Sie  marschierten  gemeinsam los. Seyfft und seine Freunde blieben etwas zurück, was  Atlan  endgültige  Gewißheit  darüber  gab,  daß  Konterfert  keine  Ahnung  davon  hatte,  daß  er  sich  freiwillig  mit  ihm  ins  SCHLOSS  begeben wollte.  Sie kamen nicht weit.  Der halbe Weg zur Herberge lag gerade hinter ihnen, als sich drei  kräftige Gestalten aus dem Dunkel des Eingangs lösten.  »Bleibt stehen«, flüsterte Atlan.  Seyfft hüpfte an seine Seite.  »Das  ist  der  Mann,  dem  die  Herberge  gehört«,  flüsterte  er  aufgeregt.  »Er  hat  uns  schon  einmal  verjagt.  Mit  ihm  ist  nicht  zu  spaßen, Atlan.«  »Und mit den beiden anderen bestimmt ebenso wenig«, murmelte  der Arkonide. Er wechselte einen Blick mit Razamon. Der Berserker  verstand.  Atlan  ging  ruhig  weiter,  bis  er  vor  dem  stämmigen,  finster  dreinblickenden  Turganer  stand,  dessen  Kopf  unverhüllt  war  und  den Seyfft als den Herbergsbesitzer wiedererkannt hatte.  »Was  wollt  ihr  hier?«  fragte  der  Mann,  der  auch  durch  sein  barsches  Auftreten  seine  Verwunderung  über  die  seltsamen  Besucher kaum verbergen konnte. »Ihr seid nicht von hier. Gehören  die  Plagegeister  zu  euch?  Wenn  ihr  von  der  Stadtwache  vorgeschickt  seid,  dann  verschwindet  schnell  wieder,  bevor  wir  nachhelfen müssen.«  »Große  Worte«,  knurrte  Razamon.  Noch  während  er  sprach,  sprang er vor und schlug den Turganer zu Boden, wo er bewußtlos  liegenblieb. Die beiden anderen schrien auf und wollten sich auf den  Pthorer  stürzen.  Atlan  war  heran  und  betäubte  einen  von  ihnen,  während Razamon sich um den anderen kümmerte. 

Seyfft  und  seine  Bande  sahen  aus  sicherer  Entfernung  zu  und  begannen  triumphierend  zu  kreischen,  als  die  drei  Turganer  nebeneinander am Boden lagen.  »Seid still!« fuhr Razamon sie an. »Ihr weckt die ganze Stadt auf.«  »Konterfert  wird  mit  Sicherheit  jetzt  wissen,  daß  er  Besuch  bekommt«,  sagte  Atlan  mit  einem  bösen  Blick  auf  die  Zwerge.  Er  beugte sich über die Bewußtlosen. »Hoffentlich schlafen sie gut. Wir  konnten  uns  nicht  lange  mit  ihnen  aufhalten.  Die  Sonne  geht  auf,  und inzwischen wird man unser Verschwinden entdeckt haben.«  »Dann wird es Zeit, daß der Techno erscheint.«  Atlan deutete zum Eingang der Herberge.  »Dort ist er schon.«  Konterfert  trat  ins  Freie.  In  der  rechten  Hand  hielt  er  eine  Lähmwaffe.  »Macht keine Dummheiten«, sagte der Gesandte des SCHLOSSES.  Langsam  kam  er  auf  die  Gefährten  zu,  die  Waffe  auf  sie  gerichtet.  Wenige Meter vor Atlan blieb er stehen.  Der Arkonide hob zum Zeichen seiner Friedfertigkeit beide Arme.  »Hör zu, Konterfert«, sagte er, »wir sind nicht gekommen, um mit  dir  zu  streiten.  Wir  begeben  uns  freiwillig  in  deine  Gewalt.  Bring  uns  ins  SCHLOSS,  aber  schnell,  denn  inzwischen  dürfte  uns  halb  Turgan auf den Fersen sein.«  Der Techno sah ihn durchdringend an.  »Ihr  seid  also  geflohen«,  sagte  er  dann.  »Das  ist  schade.  Als  Sklaven  wärt  ihr  mir  willkommen  gewesen.  So  nicht.  Geht  zurück,  oder  ich  muß  euch  paralysieren  und  hier  liegenlassen,  bis  eure  Verfolger euch gefunden haben.«  Das kann nicht sein Ernst sein! durchfuhr es Atlan.  »Konterfert, du begreifst nicht. Wir …«  »Verschwindet! Wie konntest du glauben, ich würde euch als freie  Männer ins SCHLOSS bringen?«  Atlan verstand gar nichts mehr. Er wußte nur eines. Wenn es ihm  nicht schnell gelang, den Techno umzustimmen, lag er in spätestens 

einer  Stunde  wieder  in  Ketten  –  und  Razamon  und  Grizzard  mit  ihm.  »Worauf wartet ihr?« fragte der Techno und zielte auf Atlan.      *    ManʹDhuʹRo  entdeckte  das  Verschwinden  seiner  Gefangenen  als  erster.  Für  die  Priester  ManʹDhus  galt  das  Gesetz  nicht,  das  es  verbot,  vor  Sonnenaufgang  den  Sklavenmarkt nicht  zu  betreten.  Er  war gekommen, um kurz vor Beginn des zweiten Markttages noch  einige  Vorbereitungen  zu  treffen,  um  seine  beiden  Sklaven  unter  optimalen  Bedingungen  und  mit  viel  eindrucksvollem  Beiwerk  anpreisen zu können.  Er hatte nur einen leeren Pfahl gefunden – und drei aufgesprengte  Halsringe.  Um  ihn  herum  erwachte  die  Stadt.  Sekundenlang  stand  der  Priester  wie  erstarrt  vor  dem  Pfahl  und  konnte  nicht  fassen,  daß  jemand  die  Kraft  haben  sollte,  die  Metallringe  aufzubrechen.  Dann  schrie er laut nach den Wachen.  Die Turganer kannten seine Stimme. Fenster wurden hell. Überall  wurden  Öllampen  angezündet.  Männer  und  Frauen  steckten  ihre  verhüllten Köpfe aus ihren Fenstern und verschwanden wieder, um  gleich darauf auf dem Marktplatz zu erscheinen.  Und ManʹDhuʹRo konnte sich nicht beruhigen.  »Kommt  alle  her!«  schrie  er.  »Sklaven  sind  geflohen!  Meine  Sklaven! Jene, die dem mächtigen ManʹDhu geweiht waren! Wachen  herbei! Kommt alle!«  Immer  mehr  Dorkher  strömten  herbei  und  bildeten  einen  Kreis  um  ManʹDhuʹRo  und  den  Pfahl  mit  den  drei  am  Boden  liegenden  Ketten. Die Standfestesten der Käufer kamen aus den Wirtschaften,  mehr  schwankend  als  gehend,  doch  die  frische  Luft  schien  die  Wirkung des Alkohols schnell zu neutralisieren. Turganer, verhüllte 

Gestalten und die Hellebarden tragenden Stadtwachen bahnten sich  ihren Weg.  ManʹDhuʹRo  rührte  sich  nicht  von  der  Stelle,  bis  er  den  Hauptmann der Stadtwache sah, der ihn respektvoll grüßte und sich  dann  über  die  Ketten  beugte.  Er  hob  einen  Halsring  auf  und  schüttelte fassungslos den Kopf.  »Sie  sind  nicht  geflohen,  Diener  des  ManʹDhu.  Jemand  hat  sie  befreit!«  »Ein Verräter ist unter uns!« schrie jemand aus der Menge.  ManʹDhuʹRo  konnte  nicht  wissen,  über  welche  Kräfte  Razamon  verfügte,  da  der  Pthorer  beim  Kampf  im  Tempel  nicht  dazu  gekommen war, sie voll zu entfalten. Es konnte also nur diese eine  Erklärung  geben.  Kein  Sklave  war  stark  genug,  um  die  Halsringe  selbst aufzubrechen.  »Jemand  hat  sie  befreit!«  wiederholte  der  Priester  mit  lauter  Stimme  und  theatralischer  Geste  die  Worte  des  Hauptmanns.  »Jemand,  der  über  die  technischen  Mittel  dazu  verfügt.  Ist  der  Schmied aus seinem Rausch erwacht?«  Der Gesuchte erschien zwischen den Umstehenden.  »Du!« rief ManʹDhuʹRo. »Hast du die Gefangenen befreit?«  Der  Priester  wußte  ganz  gut,  daß  dies  nicht  der  Fall  sein  konnte.  Aber es galt, die Turganer nun schnell mit Haß zu erfüllen, um sie  dann  auf  die  richtige  Fährte  hetzen  zu  können.  ManʹDhuʹRo  erkannte  die  Chance,  die  sich  ihm  bot.  Er  konnte  zwei  Fliegen  mit  einer  Klappe  schlagen.  Er  duldete  keine  andere  Macht  als  die  des  Götzen, und die Abgesandten des SCHLOSSES waren ihm jedesmal  ein Dorn im Auge, wenn sie in Turgan erschienen. Für ihn galt das  unausgesprochene  Gesetz  nicht,  daß  die  Gesandten  unbehelligt  bleiben mußten, solange sie in der Stadt weilten.  »Nein!« protestierte der Schmied heftig. »Hätte ich es getan, dann  wären  die  Halsringe  nicht  aufgesprengt,  sondern  einfach  aufgeschlossen worden.«  Er  griff  in  eine  Tasche,  um  den  Schlüsselbund  herauszuziehen, 

und  zuckte  zusammen.  Bevor  die  Turganer  merkten,  daß  er  bestohlen  worden  war,  zog  der  Priester  ihre  Aufmerksamkeit  wieder ganz auf sich.  Seine Hände waren beschwörend in die Höhe gestreckt.  »Dann gibt es nur einen, der den Frevel begangen haben kann. Ihr  kennt  ihn  alle.  Es  ist  der  Gesandte  des  SCHLOSSES,  der  unsere  Gastfreundschaft  auf  schändliche  Weise  mißbraucht  hat!  Nur  er  kann über die Mittel verfügen, um dies zu tun.« Wieder deutete er  auf die Ringe. Natürlich verfügte jeder Handwerker in Turgan über  Werkzeuge,  doch  die  Turganer  hüteten  sich,  einen  entsprechenden  Einwand  zu  bringen.  Die  Priester  des  ManʹDhu  waren  gefürchtet,  und  niemand  hatte  ein  Interesse  daran,  sich  selbst  in  Verdacht  zu  bringen.  Jeder war froh darüber, von ManʹDhuʹRo selbst einen Sündenbock  geliefert zu bekommen.  »Worauf  warten  wir  dann?«  schrie  einer  der  Vermummten.  »Ich  weiß, wo er sich verbirgt! Beeilen wir uns, bevor er mit den Sklaven  entkommen kann!«  ManʹDhuʹRo  schüttelte  die  Fäuste.  Einige  Besonnene  versuchten,  die aufgebrachte Menge zu beruhigen, aber der Priester verstand es,  durch  die  Beschwörung  des  Götzen  die  Gemüter  noch  weiter  zu  erhitzen.  Die  Turganer  waren  nicht  nur  entsetzt  über  die  Entweihung  ihres  Marktes,  sie  fürchteten  vor  allem  die  Strafe  ManʹDhus,  wenn  sie  ihm  nicht  den  Übeltäter  präsentierten,  wie  ManʹDhuʹRo es verlangte.  »Führe uns!« forderte der Priester den Vermummten auf, der sich  am lautesten ereiferte und angegeben hatte, Konterferts Versteck zu  kennen. »Hauptmann, du kommst mit all deinen Männern mit!«  Unter  lautem  Gebrüll  verließen  die  Dorkher  das  Marktgelände  und folgten dem Priester und den Wachen in die Gasse hinein, die  zu den äußeren Stadtbezirken führte.  Weitere  Turganer  kamen  aus  ihren  Häusern  gelaufen  und  schlossen  sich  ihnen  an.  Ein  Strom  von  fäusteschüttelnden, 

schreienden  und  fluchenden  Wesen  unterschiedlichster  Herkunft  schob sich durch die Straßen, und ihre Schreie »Tod den Frevlern!«  hallten von den Mauern wider …      *    Atlan  sah  dem  Techno  fest  in  die  Augen.  Razamon  und  Grizzard  bewegten  sich  nicht  von  der  Stelle.  Sie  hätten  Konterfert  überwältigen  können.  Einen  von  ihnen  konnte er  lähmen.  Bevor  er  dazu kam, den zweiten Schuß abzugeben, hätten sie ihn gepackt.  Doch  was  nützte  ihnen  Konterfert,  wenn  er  sich  weigerte,  den  Zugor zu starten?  Und nun war aus der Ferne, vom Stadtzentrum aus, der Lärm der  Verfolger  zu  hören.  Die  Flucht  war  entdeckt,  und  ein  aufgepeitschter Mob auf den Fersen der »Sklaven«.  Auch Konterfert hörte das Geschrei.  »Sie kommen«, sagte er tonlos. »Ich werde euch an sie übergeben.«  Atlan überlegte fieberhaft. Natürlich! Konterfert konnte das Risiko  nicht  eingehen,  Fremde  ins  SCHLOSS  zu  bringen,  die  von  sich  aus  dorthin  wollten.  Deshalb  weigerte  er  sich.  Atlan  dachte  an  die  Sicherungsanlagen  um  die  FESTUNG  herum,  und  sein  Ansinnen  mußte  dem  Versuch  gleichkommen,  auf  einfachste  Art  und  Weise  all die Barrieren zu umgehen, die zweifellos auch um das SCHLOSS  herum existierten.  Wenn er aber Konterfert eine glaubhafte Motivation bieten konnte  …  Er glaubte schon, die rettende Idee zu haben, als ihm Seyfft einen  Strich durch die Rechnung machte.  So schnell, daß das menschliche Auge Mühe hatte, überhaupt eine  Bewegung  zu  erkennen,  war  der  Zwerg  in  der  Luft  und  landete  genau  auf  der  Brust  des  Gesandten.  Niemand  hatte  mit  diesem  Überraschungsangriff gerechnet, Atlan am wenigsten. 

Seyfft  mußte  seinen  ganzen  Mut  zusammengenommen  haben,  getrieben  von  der  Angst,  nun  doch  bis  zu  seinem  Lebensende  in  Turgan bleiben und für die Städter den Narren spielen zu müssen –  wenn ihm und seinen Freunden nun nicht Schlimmeres drohte.  Konterfert  reagierte  viel  zu  langsam.  Er  taumelte  zurück  und  fiel  der Länge nach hin. Seyfft riß ihm den Lähmstrahler aus der Hand  und brachte sich mit zwei Sätzen in Sicherheit.  Er richtete den Strahler auf Atlan.  »Bist  du  von  allen  guten  Geistern  verlassen?«  entfuhr  es  dem  Arkoniden. »Du machst alles noch schlimmer! Gib die Waffe her!«  Konterfert kam auf die Beine und machte Anstalten, sich auf den  Zwerg zu stürzen.  Atlan hielt den Atem an. Wenn Seyfft jetzt schoß und ihn lähmte,  war alles aus!  »Zurück!«  kreischte  der  Narr.  »Stell  dich  zu  den  anderen!  Ich  spaße nicht!«  Konterfert blieb tatsächlich stehen, schätzte seine Chancen ab und  sah  wohl  ein,  daß  Seyfft  sehr  genau  wußte,  wie  die  Waffe  zu  bedienen war.  Mit versteinerter Miene stellte er sich neben Atlan.  »So ist es gut!« lobte Seyfft. Wieder das meckernde Lachen. »Also  fliegen  wir  los.  Du  bekommst  den  Strahler,  wenn  wir  in  Sicherheit  sind, Atlan. Ich traue euch nicht. Los, steigt in die Flugschale!«  »Seyfft!«  Atlan  hob  beschwörend  die  Hände.  »Sei  vernünftig.  Konterfert  wird  uns  nicht  aus  Turgan  herausbringen,  wenn  du  ihn  bedrohst!«  Das Geschrei der Verfolger wurde lauter.  Atlan wurde von Zorn gepackt. Sollten die Zwerge ihm im letzten  Augenblick alles verderben?  »Seyfft! Ich halte mein Versprechen, aber entweder fliehen wir alle  oder keiner von uns. Gib mir die Waffe!«  »Nein!  Konterfert  denkt  nicht  daran,  uns  mitzunehmen!  Ich  weiß  es!« 

»Er wird es tun!«  »Er tut es nicht, wenn ich ihn nicht zwinge!«  Da platzte dem Arkoniden der Kragen.  »Dann  schau  hinter  dich!  Der  Priester  ist  schon  heran!  Es  ist  aus,  du Dummkopf!«  Seyfft fiel auf den uralten Trick herein, drehte sich erschreckt um  und  sah  gerade  noch  Atlans  Faust  heranschießen,  als  er  erkannte,  daß er hereingelegt worden war.  Atlan  entriß  Seyfft  den  Strahler,  sah,  daß  die  anderen  Zwerge  entsetzt zurückwichen, und ging zurück zu Konterfert.  Er reichte ihm die Waffe. Ungläubig starrte der Techno auf Atlans  Hand.  »Nun bringe uns ins SCHLOSS, Konterfert.  Wir  sind  keine  Sklaven.  Du  solltest  es  nicht  wissen,  doch  nun  bleibt  mir  nichts  anderes  übrig,  als  unsere  wahre  Identität  preiszugeben. Wir sind Gesandte des Dunklen Oheims.«  Der  Techno  zuckte  zusammen.  Er  starrte  Atlan  an,  ohne  die  dargebotene Waffe wieder an sich zu nehmen.  »Verdammt,  macht  schnell!«  drängte  Razamon.  »Sie  sind  gleich  da!«  Atlans  Herz  schlug  heftig.  Warum  zeigte  Konterfert  keine  Reaktion?  Schluckte  er  den  Bluff?  Ganz  plötzlich  war  Atlan  die  Botschaft  eingefallen,  die  Chirmor  Flog  ihm  einst  für  Duuhl  Larx  mitgegeben hatte, und deren Sinn angeblich nur die Vertrauten des  Dunklen  Oheims  –  vorzugsweise  seine  Neffen  –  durchschauen  konnten.  Der  Bluff  erschien  ihm  nun  als  einzige  Möglichkeit,  Konterfert  doch  noch  dazu  zu  bringen  sie  mit  dem  Zugor  aus  der  Stadt zu schaffen – und ins SCHLOSS.  Als  der  Techno  dennoch  zögerte,  sagte  Atlan  scheinbar  widerstrebend:  »Wir sind gekommen, um deinen Herren Grüße aus dem Kreis des  immerwährenden Lebens zu bestellen.«  Grüße  aus  dem  Kreis  des  immerwährenden  Lebens.  Dies  war  die 

Botschaft  an  Duuhl  Larx  gewesen.  Aber  sagten  diese  Worte  Konterfert etwas?  Der Techno begriff vermutlich gar nichts. Das war ihm anzusehen.  Aber seine zur Schau getragene Selbstsicherheit schwand. Die Worte  wirkten, obwohl Konterfert mit Sicherheit nichts mit ihnen anfangen  konnte. Aber wenn die drei Männer vor ihm nun wirklich Gesandte  des Dunklen Oheims waren und er verhinderte, daß sie ihre Mission  erfüllen konnten …?  Konterfert  trug  einen  Kampf  mit  sich  selbst  aus.  Die  Verfolger  mußten  jeden  Moment  auftauchen.  Atlans  Augen  tränten  vor  Erregung.  Da endlich nahm Konterfert seine Waffe an sich, steckte sie in den  Gurt und nickte.  »Kommt!« sagte er nur. »Ihr drei! Die Zwerge bleiben hier!«  »Sie  kommen  mit!«  bestimmte  Atlan,  schon  im  Laufen.  »Wir  setzen  sie  außerhalb  Turgans  ab.  Sie  sind  Eingeweihte  und  haben  ebenfalls  eine  Aufgabe  im  Auftrag  des  Dunklen  Oheims  zu  erfüllen.«  Konterfert  gab  keine  Anwort.  Seyfft  war  mittlerweile  wieder  auf  den  Beinen  und  sprang  mit  seinen  fünf  Artgenossen  hinter  den  Männern her.  Der Priester des vierarmigen Götzen und die Turganer kamen mit  ohrenbetäubendem Geschrei aus der Straße.  »Dort  sind  sie!«  schrie  ManʹDhuʹRo.  »Haltet  sie  auf!  Keiner  von  ihnen darf entkommen!«  Konterfert  erreichte  den  Zugor  als  erster.  Razamon  packte  Grizzard und schob ihn über den Rand der Flugschale. Atlan sprang  in  den  Zugor  und  mußte  den  sechs  Zwergen  ausweichen,  die  regelrecht  über  ihn  hinwegflogen,  im  Innern  des  Zugors  aufkamen  und sich sofort flach auf den Boden legten, als wollten sie sich dort  festkrallen, um nicht wieder aus der Maschine geworfen zu werden.  Konterfert  hantierte  an  den  Kontrollen.  Die  Turganer  waren  auf  wenige Dutzend Meter heran. 

»Deine  Waffe!«  Atlan  mußte  sich  fast  die  Lungen  aus  dem  Leib  schreien, um sich verständlich zu machen. »Gib mir den Strahler!«  Konterfert  warf  ihn  ihm  zu.  Atlan  fing  ihn  auf  und  kniete  sich  hinter den Rand der Flugschale. Erste Steine flogen.  Der Priester stürmte heran und ruderte mit den Armen durch die  Luft  wie  ein  Besessener.  Atlan  zielte  nur  kurz  und  löste  die  Waffe  aus.      *    ManʹDhuʹRo  war  nicht  mehr  er  selbst.  Beim  Anblick  der  Gejagten  war  der  Haß  auf  den  Techno,  der  für  ihn  das  SCHLOSS  und  die  SCHLOSSHERREN  symbolisierte,  die  ihre  Macht  über  die  ManʹDhus stellten, übermächtig geworden. Er schrie, rannte auf den  Zugor  zu  und  verfluchte  den  Verräter  und  die,  die  ihm  gefolgt  waren.  Wenige  Meter  vor  der  Maschine,  als  er  schon  zum  Sprung  ansetzte,  traf  ihn  der  Strahl  aus  der  Lähmwaffe.  Seine  Beine  versagten  ihm  den  Dienst.  ManʹDhuʹRo  hatte  für  einen  Augenblick  das  Gefühl,  in  absoluter  Schwerelosigkeit  zu  schweben.  Dann  sank  er  zu  Boden,  unfähig,  auch  nur  einen  Finger  zu  rühren;  gelähmt,  aber nicht bewußtlos.  Er müßte mitansehen, wie die Turganer und alle anderen Dorkher,  die  ihm  gefolgt  waren,  wie  erstarrt  stehenblieben  und  erschreckt  zurückwichen.  Er  hörte,  wie  die  Maschine  des  Gesandten  aufheulte.  Er  wollte  schreien,  die  Turganer  weiter  voranpeitschen,  aber  er  hatte  keine  Stimme mehr.  Die Flugschale hob vom Boden ab und schoß schräg in die Luft.  Und  erst  jetzt  überwanden  die  Turganer  ihren  Schock  und  stürmten wieder los, aber es war viel zu spät!  Ohnmächtige Wut drohte ManʹDhuʹRos Verstand zu ersticken. Er 

verfluchte  die  Frevler,  die  den  Götzen  und  vor  allem  ihn  und  die  anderen  Priester  um  weiteren  Reichtum  gebracht  hatten.  Er  verfluchte die Turganer, die zu lange gezögert hatten.  Er  verfluchte  die  SCHLOSSHERREN,  die  auch  er  nicht  kannte,  und die ihm eine neue Niederlage beigebracht hatten.  Die Turganer und die anderen Dorkher aber kehrten mit geballten  Fäusten  und  hängenden  Köpfen  in  die  Stadt  zurück.  Der  Sklavenmarkt  war  beendet  –  zum  erstenmal  in  seiner  langen  Geschichte wurde er vorzeitig abgebrochen.  Es gab nicht wenige, die darin ein Omen sahen. Den Sklavenmarkt  hatte  es  gegeben,  solange  die  heute  lebenden  Dorkher  sich  zurückerinnern  konnten.  Niemals  war  er  gestört  worden.  Er  war  heilig und unantastbar gewesen.  Für  die  Turganer  war  es,  als  wäre  ein  Stück  ihrer  Welt  abgebröckelt.  Dinge,  deren  Natur  sich  ihrem  begrenzten  Wissen  entzogen, schienen in Bewegung zu geraten – in Turgan und überall  auf Dorkh.      7.    Die  hohen  Felsen,  auf  denen  Turgan  errichtet  worden  war,  verschwanden in der Ferne, als die Sonne ihre ersten Strahlen über  den Dimensionsfahrstuhl schickte.  Konterfert stand mit unbewegter Miene hinter der Steuersäule der  Flugschale,  die  er,  was  Atlan  kaum  noch  erstaunte,  tatsächlich  »Zugor«  nannte.  Die  beiden  ungleichen  Männer  hatten  nur  wenige  Worte  gewechselt,  nachdem  sie  in  letzter  Sekunde  aus  Turgan  entkommen waren.  Nun trat Atlan wieder an die Seite des Technos. Grizzard lag mit  geschlossenen Augen neben Razamon, der Atlan durch einen Blick  zu  verstehen  gab,  daß  er  sich  weiterhin  um  den  Jäger  kümmern  würde. 

Aber da war noch etwas anderes im Blick des Pthorers, etwas, das  Atlan  beunruhigte.  Razamons  Miene  war  finster,  und  er  konnte  seine innere Unruhe nicht völlig verbergen.  Mit Unbehagen dachte Atlan an jene Zeit zurück, in der Razamon  seine furchtbaren Anfälle bekommen hatte. Doch das war vorbei.  Oder?  Der Arkonide legte die Hand auf Konterferts Arm und deutete auf  die sechs Zwerge, die nun dicht aneinandergekauert ganz hinten im  Zugor hockten und vor Angst zitterten.  »Du kannst den Zugor jetzt landen, Konterfert«, sagte Atlan. »Wir  setzen sie ab.«  Der  Techno  gab  keine  Antwort.  Atlans  geheimnisvolle  Andeutungen  mochten  ihm  im  Kopf  herumspuken.  Atlan  hoffte,  daß er sie direkt zum SCHLOSS bringen würde, aber mehr war von  ihm nicht zu verlangen. Konterfert hatte resigniert.  Aber  er  gehorchte.  Langsam  senkte  sich  der  Zugor  auf  eine  grasbewachsene Ebene herab.  Atlan ging zu den Zwergen und hockte sich vor sie hin.  »Ihr seht, ich halte mein Versprechen. Wo bleibt dein Mut, Seyfft?  Du wirst ihn brauchen, wenn du dir mit deinen Freunden hier eine  neue Heimat suchen willst.«  »Du … du kommst nicht mit uns?«  »Davon  war  nie  die  Rede,  Seyfft.  Ich  versprach  euch,  euch  aus  Turgan herauszuschaffen, und das Versprechen hielt ich.«  »Aber  wir  sind  allein  zu  schwach,  um  sicher  leben  zu  können!«  kreischte der Gnom entsetzt. »Sie werden uns wieder fangen und zu  Sklaven machen, wenn sie uns nicht vorher töten!«  »Ihr  seid  nicht  dumm,  Seyfft.  Ihr  werdet  lernen  müssen,  euch  eurer Haut zu wehren. Es gibt hier viele Verstecke für euch. Weicht  allen Fremden aus.«  Die  schwarzen  Augen  des  Wesens  sahen  ihn  traurig  an.  Atlan  seufzte.  »Hör  zu,  Seyfft.  Selbst  wenn  ich  mit  euch  käme,  würde  ich  euch 

eines  Tages  verlassen  müssen,  und  ihr  wärt  wieder  allein,  aber  daran  gewöhnt,  verteidigt  zu  werden  und  somit  hilflos.  Aber  ihr  wollt euch doch …«  »Was  ist?«  fragte  Seyfft  schnell.  »Warum  redest  du  nicht  weiter?  Hast duʹs dir doch anders überlegt?«  »Ich  …  äh  …  nun,  Seyfft,  ich  überlege  mir  gerade,  ob  deine  Freunde  nur  Freunde  sind,  oder  ob  sich  auch  ein  paar  Freundinnen  darunter befinden?«  »Du  meinst  unsere  Frauen?«  Seyfft  schlug  zwei  Zwergen  mit  der  flachen Hand auf den Kopf. »Die beiden hier sind Frauen.«  »Oh«, sagte Seyfft. »Wir sind nicht wie ihr. Sicher gehörst du auch  zu  der  Art  von  Wesen,  deren  Frauen  anders  aussehen  als  die  Männer. Bei uns ist das nicht der Fall. Aber die beiden sind Frauen.  Warum?«  Atlan  versuchte,  einen  Unterschied  zwischen  diesen  und  den  anderen  Zwergen  zu  erkennen.  Es  gab  keinen,  zumindest  nicht,  solange sie ihre Narrenkostüme trugen.  Frag doch nicht so dumm! dachte der Arkonide. Laut sagte er:  »Siehst du, ihr werdet euch fortpflanzen, und wenn eure Urenkel  von euren großen Taten erzählen, bin ich längst vergessen. Also seid  vernünftig und lernt, euch selbst zu schützen.«  Seyfft sah ihn lange an.  »Wahrscheinlich hast du recht, Atlan«, sagte er schließlich. »Sicher  sogar.« Er richtete sich zur halben Größe auf, spähte vorsichtig über  den  Rand  des  Zugors  und  atmete  sichtlich  auf,  als  er  den  Boden  immer näher kommen sah.  Als  die  Flugschale  aufsetzte,  stand  er  hochaufgerichtet  zwischen  seinen Artgenossen und verkündete lautstark:  »Du  hast  recht,  Atlan!  Unsere  Enkelkinder  sollen  sich  ihrer  Großeltern  nicht  schämen  müssen!  Wir  werden  uns  schon  durchschlagen,  und  vielleicht  sehen  wir  uns  eines  Tages  wieder.  Dann  werden  es  Hunderte  von  uns  sein,  die  dich  willkommen  heißen!« 

»Hunderte?«  »Oh, das geht bei uns schnell, Atlan. Jeyffa, Laffy und ich werden  uns gleich einen passenden Ort suchen und damit beginnen, uns …«  »Schon  gut,  schon  gut!«  Atlan  winkte  schmunzelnd  ab.  »Ich  glaube  euch.  Und  nun  seht  zu,  daß  ihr  verschwindet,  bevor  unser  Freund«,  Atlan  setzte  eine  geheimnisträchtige  Miene  auf  und  deutete  über  die  Schulter  auf  Konterfert,  der  ungeduldig  an  der  Steuersäule  des  Zugors  stand,  »es  sich  noch  anders  überlegt  und  euch als Sklaven mit ins SCHLOSS nimmt.«  »Nein!«  schrien  alle  sechs  Zwerge  zugleich  und  sprangen  in  die  Freiheit.  Als  der  Zugor  wieder  abhob,  blieben  sie  stehen  und  winkten, bis die Maschine außer Sichtweite war.  Mit  gemischten  Gefühlen  drehte  Atlan  sich  um  und  begegnete  Konterferts mißtrauischen Blicken.  Er hoffte für die kleinen Frechdachse, daß sie wirklich einen Platz  fanden,  an  dem  sie  in  Ruhe  und  Frieden  leben  konnten.  Aber  sie  würden es schwer haben.  Atlan trat wieder neben Konterfert.  Der Techno sah ihn aus zusammengekniffenen Augen an.  »Das waren Beauftragte des Dunklen Oheims?« fragte er.  Atlan nickte ernst.  »Es  freut  mich,  daß  du  daran  zweifelst.  Das  ist  gut  so.  Niemand  soll  zu  früh  erkennen,  wer  sie  wirklich  sind.  Jeder,  dem  sie  begegnen, wird sie für harmlose Narren halten. In Wirklichkeit aber  …«  Atlan  beließ  es  bei  der  Andeutung.  Sollte  Konterfert  sich  selbst  den Kopf zerbrechen. Je unsicherer er war, desto schneller würde er  seine ihm unheimlichen Passagiere zum SCHLOSS bringen, wo sich  andere um sie kümmern konnten.  Zum SCHLOSS …  Das Ziel lag nun greifbar nahe. Aber was erwartete sie dort?  Atlan verscheuchte die Gedanken. Er versuchte es zumindest, aber  das  Gefühl  zunehmender  Beklemmung  ließ  sich  nicht  einfach 

ignorieren.  »Was  wird  aus  den  drei  Technos,  die  sich  als  Abgesandte  des  SCHLOSSES  ausgaben?«  fragte  er  und  fügte  schnell  hinzu:  »Die  mich  paralysierten,  bevor  ich  Gelegenheit  hatte,  mich  ihnen  zu  erkennen zu geben.«  »Sie  verstecken  sich  vermutlich  noch  in  Turgan«,  antwortete  Konterfert.  »Ich  werde  den  SCHLOSSHERREN  über  sie  berichten,  und  sie  werden  ihre  verdiente  Strafe  erhalten.  Dies  ist  nicht  meine  Sache.«  Atlan  kehrte  zu  Razamon  und  Grizzard  zurück  und  legte  sich  neben  sie  auf  einige  Decken.  Finster  starrte  er  vor  sich  hin.  Seyfft  und  seine  Freunde  waren  ebenso  vergessen  wie  der  Sklavenmarkt  und die Turganer.  Das SCHLOSS … Die SCHLOSSHERREN …  Duuhl  Larx  hatte  Atlan,  Razamon  und  Grizzard  –  zu  diesem  Zeitpunkt  noch  Lebo  Axton  –  nach  Dorkh  bringen  lassen,  um  den  Dimensionsfahrstuhl  wieder  flottzumachen.  Nur  wenn  ihnen  das  gelang,  durften  sie  darauf  hoffen,  irgendwie  wieder  in  den  Weltraum  zu  gelangen,  wo  sich  selbst  in  der  Gefangenschaft  des  Neffen viel eher eine Möglichkeit zur Flucht und zur Rückkehr nach  Pthor  ergeben  sollte  als  hier.  Aber  durften  sie  ein  Instrument  der  Vernichtung wiederherstellen, damit es wieder Tod und Verderben  über unzählige Welten bringen konnte?  Atlan wurde von Zweifeln geplagt. Er schob sie vor sich her. Wer  konnte  wissen,  welche  Möglichkeiten  sich  ihm  und  den  Freunden  im  SCHLOSS  boten?  Vielleicht  lebten  die  SCHLOSSHERREN  gar  nicht mehr. Vielleicht konnte er die Ordnung wiederherstellen und  gleichzeitig die Verhältnisse auf Dorkh und im SCHLOSS in seinem  Sinne manipulieren.  Dorkh als Waffe gegen den Dunklen Oheim?  Razamon riß den Arkoniden aus seinen Gedanken.  »Du  versuchst  dir  etwas  vorzustellen,  das  garantiert  anders  sein  wird als in deinen kühnsten Phantasien«, warnte der Pthorer. »Wir 

sollten uns keine Illusionen machen.«  Atlan nickte schweigend.  »Außerdem  können  wir  noch  nicht  absolut  sicher  sein,  daß  Konterfert uns tatsächlich auf direktem Weg zum SCHLOSS bringt«,  fügte Razamon leiser hinzu.  »Er  wird  es  tun«,  murmelte  Atlan.  »Oder  wir  lähmen  ihn  mit  seiner  Waffe  und  warten,  bis  jemand  erscheint,  der  durch  sein  Fernbleiben alarmiert wurde.«  Der Flug ging weiter. Über Dorkh wurde es Tag.  Und es mußte einen Weg geben, einerseits Duuhl Larxʹ Forderung  zu  erfüllen  und  somit  den  Weg  zur  zweifelhaften  Freiheit  offenzuhalten,  andererseits  aber  Dorkh  nicht  für  Larx  und  den  Dunklen Oheim zu reaktivieren, sondern gegen sie!  Die  Entscheidung  stand  bevor.  Razamons  Zweifel  waren  unbegründet.  Konterfert  steuerte  den  Zugor  direkt  auf  das  noch  ferne SCHLOSS zu.      ENDE    Weiter geht es in Atlan Band 461 von Konig von Atlantis mit:    Mord im Land der Magier  von Marianne Sydow