Der Dunkle Oheim illu

Atlan - König von Atlantis Nr. 481  Das Ende der Neffen   

Der Dunkle Oheim  von Marianne Sydow 

  Im Bann der schwarzen Ringe   

In  das  Geschehen  in  der  Schwarzen  Galaxis  ist  Bewegung  gekommen  –  und  schwerwiegende Dinge vollziehen sich.  Da  ist  vor  allem  Duuhl  Larx,  der  verrückte  Neffe,  der  für  gebührende  Aufregung sorgt. Mit Koratzo und Copasallior, den beiden Magiern von Oth,  die er in seine Gewalt bekommen hat, rast er mit dem Organschiff HERGIEN  durch die Schwarze Galaxis, immer auf der Suche nach weiteren Kollegen, die  er ihrer Lebensenergie berauben kann.  Der  HERGIEN  folgt  die  GOLʹDHOR,  das  magische  Raumschiff,  mit  Koy,  Kolphyr  und  vier  Magiern  an  Bord.  Die  Pthorer  sind  Duuhl  Larx  auf  der  Spur, um ihm seine beiden Gefangenen abzujagen, und nähern sich dabei dem  Zentrum der Schwarzen Galaxis.  Atlan und Razamon sind in Etappen ebenfalls in die Nähe des Ortes gelangt,  an dem die Geschicke der Schwarzen Galaxis gelenkt werden.  Jetzt  allerdings  befinden  sich  der  Arkonide  und  der  Berserker  in  einer  fast  aussichtslosen  Lage.  Deshalb  setzen  sie  auch  alles  auf  eine  Karte  und  wagen  einen  verzweifelten  Versuch,  der  ihnen  letztlich  das  Leben  rettet  und  neue  revolutionäre Erkenntnisse bringt.  Kernpunkt dieser neuen Erkenntnisse ist DER DUNKLE OHEIM … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Atlan und Razamon ‐ Der Arkonide und sein Gefährte in einer Todesfälle.  Der Dunkle Oheim ‐ Der Herr der Schwarzen Galaxis.  Yeers und Olken ‐ Zwei körperlose Wesen.  KilʹDhun ‐ Ein Horniger.  Pyrun ‐ Ein Diener des Kosmokraten.  YEPHENAS I und YEPHENAS II ‐ Eine gespaltene Superintelligenz.   

1.    Die  SEDHYRIT  trieb  steuerlos  durch  das  All.  Der  Antrieb  streikte,  und  die  Luftversorgung  funktionierte  nur  noch  sporadisch.  Das  einzige  Gerät,  das  an  Bord  des  Beiboots  zu  diesem  Zeitpunkt  noch  arbeitete,  war  ein  Bildschirm  –  und  er  zeigte  nicht  das,  was  die  Männer, die in diesem fliegenden Sarg eingeschlossen waren, sehen  wollten.  »Ich  bin  sicher,  daß  jemand  die  Kamera  steuert«,  sagte  Razamon.  »Das kann kein Zufall mehr sein.«  Atlan  beobachtete  den  Bildschirm  nachdenklich.  Im  Augenblick  war  die  Sonne  Ritiquian  darauf  zu  sehen,  samt  dem  schwarzen  Ring,  der  sich  um  den  Glutball  schlang.  Es  war  ein  Bild,  das  instinktive Furcht weckte. Atlans Ruhe und die Selbstsicherheit, die  er  nach  dem  ersten  Schock  entwickelt  hatte,  zerbröckelten  unter  dem  Ansturm  von  Ängsten,  die  der  Arkonide  nie  zuvor  in  dieser  Intensität gefühlt hatte.  Nach  einigen  Minuten  wanderte  die  Sonne  nach  rechts  aus  dem  Bildfeld  heraus.  Dafür  kam  der  Planet  Ritiquian  in  Sicht,  ebenfalls  von  einem  schwarzen  Ring  umgeben.  Aber  dieser  Anblick  wirkte  eher  beruhigend  auf  die  beiden  Männer.  Vielleicht  wußte  der  unbekannte  Regisseur  das  –  falls  es  ihn  gab  –,  denn  er  sorgte  stets  dafür, daß die erholsame Pause nur kurze Zeit dauerte.  Auch diesmal erschien schon nach kaum einer Minute erneut der  Dunkle Oheim auf dem Bildschirm. 

»Wir sollten nicht zu oft hinsehen«, bemerkte Atlan. »Der Anblick  dieses  Wesens  löst  destruktive  Gedankengänge  aus.  Wir  werden  uns selbst verrückt machen, wenn wir es pausenlos anstarren.«  »Wie klug und weise!« stieß Razamon hervor.  Möglicherweise hatte es spöttisch klingen sollen, eine Bemerkung,  die die Spannung lösen half – sie hatten sich schon des öfteren mit  solchen  Redensarten  in  Situationen  Mut  gemacht,  die  an  und  für  sich  hoffnungslos  gewesen  waren.  Aber  der  aggressive,  gereizte  Klang der Stimme des Berserkers machte die gute Absicht zunichte.  Razamon  saß  mit  untergeschlagenen  Beinen  auf  dem  Boden  und  rieb  nervös  mit  beiden  Händen  über  seine  Knie.  Atlan  beobachtete  den Pthorer besorgt.  »Geht es schon wieder los?« fragte er halblaut.  Razamon  fuhr  hoch,  und  der  Arkonide  erschrak,  als  er  das  unheimliche Glühen in den Augen des unsterblichen Atlanters sah.  »Was meinst du damit?« erkundigte Razamon sich lauernd. »Was  soll losgehen?«  »Versuch  nicht,  mir  etwas  vorzumachen!«  sagte  Atlan  ärgerlich.  »Irgend  etwas  stimmt  nicht  mit  dir.  Das  geht  nun  schon  seit  geraumer  Zeit  so.  Meinst  du  nicht,  daß  es  besser  wäre,  darüber  zu  reden?«  »Dazu  ist  jetzt  ganz  gewiß  der  richtige  Zeitpunkt  gekommen«,  versetzte Razamon bissig.  »Wer  weiß?  Vielleicht  bleibt  uns  später  keine  Gelegenheit  mehr  dazu. Komm schon, stell dich nicht so an. Sage mir, was los ist!«  Der Berserker sprang auf.  »Kümmere  dich  um  deine  eigenen  Angelegenheiten!«  fauchte  er  wütend.  Atlan  war  bestürzt.  Eine  so  heftige  Reaktion  hatte  er  nicht  erwartet. Sein Ärger über  Razamons  Sturheit  wich  tiefer  Besorgnis.  Zum  Glück  gelang  es  ihm,  dieses  Gefühl  vor  dem  Berserker  zu  verbergen.  »Mit kindischem Trotz hilfst du weder dir noch mir«, bemerkte er 

kühl.  Für einen Augenblick sah es aus, als wolle Razamon sich auf den  Arkoniden  stürzen.  Atlan  spannte  sich  kaum  merklich  an  und  bereitete sich darauf vor, einem Angriff zu begegnen. Aber plötzlich  sanken  die  Schultern  des  Berserkers  nach  vorn,  und  er  ließ  sich  wieder auf den Boden sinken. Automatisch legten sich seine Hände  erneut  über  die  Knie.  Razamon  bemerkte  es  und  zog  die  Hände  zurück. Es sah aus, als müßte er unsichtbare Fesseln dabei zerreißen.  »Du  hast  ja  recht«,  sagte  er  leise.  »Aber  du  bist  auf  der  falschen  Fährte,  alter  Freund.  Mir  fehlt  nichts.  Mich  macht  es  nur  krank,  wenn ich dieses – dieses Ding dort ansehen muß!«  Die  Gebärde,  mit  der  er  auf  den  Bildschirm  wies,  wirkte  zornig  und unendlich hilflos zugleich.  Atlan  nickte  nachdenklich.  Er  war  sicher,  daß  Razamon  nicht  die  ganze  Wahrheit  sagte,  aber  er  sah  auch  ein,  daß  es  sinnlos  war,  weiter  in  den  Berserker  zu  dringen.  Abgesehen  davon  spürte  er  selbst,  daß der  stete  Anblick  des  Dunklen  Oheims  ihn  gefährlichen  Depressionen entgegentrieb.  Erst seit kaum zwei Stunden wußten sie, wer ihr Gegner war, und  in diesen zwei Stunden schien sich vieles grundlegend verändert zu  haben.  Atlan  hatte  sich  unter  dem  Dunklen  Oheim  niemals  etwas  Konkretes  vorstellen  können.  Wenn  er  über  die  Schwarze  Galaxis  und  deren  Herrscher  nachgedacht  hatte,  dann  war  der  Dunkle  Oheim stets nur ein nebelhaftes Etwas gewesen, das im Mittelpunkt  eines ungeheuer großen Spinnennetzes hockte.  Wie  sah  ein  Wesen  aus,  das  eine  ganze  Sterneninsel  erbarmungslos  versklavte;  das  die  sterblichen  Hüllen  seiner  Untertanen  zur  Herstellung  einer  Substanz  verwendete,  aus  der  Raumschiffe  gefertigt  wurden;  das  die  Dimensionsfahrstühle  aussandte,  damit  sie  blühende  Kulturen  auf  unendlich  weit  entfernten  Welten  zerstörten  und  die  Angehörigen  fremder  Völker  raubten,  die  dann  in  der  Schwarzen  Galaxis  als  lebende 

Galionsfiguren ein grauenvolles Schicksal erlitten?  Oft  hatte  der  Arkonide  bezweifelt,  daß  es  sich  bei  dem  Dunklen  Oheim  wirklich  um  ein  einzelnes  Wesen  handelte.  Hinter  dem  wenig  aufschlußreichen  Namen  mochte  sich  alles  mögliche  verbergen.  Atlan  hatte  an  durchgedrehte  Robotgehirne  gedacht,  an  eine  Horde  von  Wahnsinnigen,  an  die  pervertierten  Nachkommen  eines einstmals ungeheuer hochentwickelten Volkes.  Mit Feinden dieser Art hatte er es schon früher zu tun gehabt, und  er  wußte, daß man sie besiegen konnte.  Was man aber  gegen  jenes  Wesen,  das sich  Dunkler  Oheim  nennen  ließ,  tun  konnte,  wußte  er  nicht.  Mittlerweile  war  er  mitunter  soweit,  daß  ihm  der  bloße  Gedanke an einen möglichen Sieg als absurd erschien.  Der  Oheim  war  ein  Ring,  ein  gigantischer,  schwarzer  Ring,  der  sich  um  die  Sonne  Ritiquian  schlang.  Er  war  ganz  sicher  nicht  organischer Natur, denn ein körperliches Wesen, das nicht nur dem  Vakuum, sondern auch noch der unvorstellbaren Hitze einer Sonne  standhielt,  war  schlicht  unvorstellbar.  Er  war  erst  recht  kein  Geisteswesen im normalen Sinne – solchen Lebensformen war Atlan  ebenfalls  bereits  begegnet,  und  er  hatte  keines  getroffen,  das  dem  Dunklen Oheim auch nur im entferntesten ähnelte. Er war aber erst  recht  kein  Roboter.  Es  gab  nichts,  womit  man  ihn  vergleichen  konnte.  Nur  mit  Unbehagen  erinnerte  sich  Atlan  an  den  Augenblick,  in  dem  sie  von  dem  Gersa‐Predogg  Zephyn  erfahren  hatten,  was  dieser  Ring  darstellte.  Noch  jetzt  befiel  ihn  eine  geistige  Lähmung,  wenn  er  nur  an  den  Dunklen  Oheim  dachte,  und  bittere  Enttäuschung stieg jedesmal in ihm auf.  Gegen  diesen  schwarzen  Ring  konnte  man  nicht  kämpfen.  Mit  welcher Waffe sollte man ein Wesen in Bedrängnis bringen, das sich  in der Gluthitze des sonnennahen Raumes wohl fühlte?  Die  Sonne  selbst  könnte  die  Lösung  sein,  wisperte  der  Logiksektor  dem  Arkoniden  zu.  Wenn  dieses  Wesen  von  ihr  abhängig  ist,  reicht  es,  sie zu zerstören! 

Atlan konnte sich ein bitteres Lächeln nicht verkneifen.  Wie stellst du dir das vor? dachte er. Sollen wir hingehen und die Sonne  mit unseren bloßen Händen zerreißen?  Es gibt Waffen …  Hör  schon  auf!  bat  der  Arkonide  mutlos.  Ich  weiß  selbst,  daß  es  durchaus  möglich  wäre  –  in  der  Milchstraße.  Aber  die  ist  weit  weg.  Abgesehen  davon:  Selbst  wenn  uns  die  richtigen  Mittel  zur  Verfügung  stünden,  hätten  wir  wahrscheinlich  keinen  Erfolg.  Ich  glaube  nicht,  daß  man die Sonne des Dunklen Oheims zerstören könnte.  Du resignierst! sagte der Logiksektor vorwurfsvoll.  Atlan  schwieg.  Er  sah  zu  Razamon  hin,  der  mit  starrem  Gesicht  auf den Bildschirm blickte.  Für  den  Berserker  mußte  es  noch  viel  unerträglicher  sein,  die  totale Ohnmacht zu empfinden.  Seit  mehr  als  zehntausend  Jahren  hatte  Razamon  auf  der  Erde  überlebt,  unter  Menschen,  die  niemals  erfahren  durften,  was  er  wirklich darstellte. Und er hatte – im Gegensatz zu dem Arkoniden  –  keine  Möglichkeit  gehabt,  sich  der  ständigen  Konfrontation  mit  diesen  Menschen  zu  entziehen,  indem  er  sich  in  eine  wohlgeschützte Tiefseekuppel zurückzog und dort im Tiefschlaf die  Jahrtausende  überwand.  Zehntausend  Jahre  Versteckspiel  und  ewige Flucht, zehntausend Jahre Einsamkeit – was den Berserker am  Leben  und  bei  Verstand  gehalten  hatte,  das  war  allein  der  Haß  gewesen.  Er  hatte  gewußt,  daß  Pthor  zurückkehren  würde,  und  er  hatte  darauf  gewartet.  Er  wollte  Rache  nehmen,  nicht  nur  für  sein  eigenes  Schicksal,  sondern  auch  für  das  unzähliger  anderer  Wesen  aus  unzähligen  Völkern.  Der  Haß  und  der  Wunsch  nach  Rache  hatten  ihn  dazu  befähigt,  Strapazen  auf  sich  zu  nehmen,  unter  denen jeder andere zerbrochen wäre.  Und nun stand  auch er mit leeren Händen  vor  einem  Monstrum,  das  größer  und  mächtiger  war  als alles,  was man  je  zuvor  gesehen  hatte.  Sein Haß  auf  den  Dunklen  Oheim  half  ihm  nicht  länger  und  verlieh seinem Leben keinen Sinn mehr. Er hatte zehntausend Jahre 

damit  verschwendet,  nach  einem  Ziel  zu  trachten,  das  er  niemals  erreichen konnte.  Razamon  hatte  vergessen,  seine  Hände  in  Zaum  zu  halten.  Er  strich  über  seine  Knie,  und  plötzlich  faßte  er  nach  seinem  linken  Bein  und  tastete  daran  entlang.  Er  sah  dabei  immer  noch  auf  den  Bildschirm,  aber  seine  Blicke  kehrten  sich  nach  innen.  Atlan  erkannte  den  Ausdruck  tiefster  Konzentration  in  dem  hageren  Gesicht.  War es der Zeitklumpen, der dem Berserker zu schaffen machte?  Atlan  erinnerte  sich  an  einige  Gelegenheiten,  bei  denen  dieses  unsichtbare,  unfühlbare  Gebilde,  dem  der  Pthorer  die  relative  Unsterblichkeit verdankte, sich bemerkbar gemacht hatte. Stets war  etwas Unangenehmes geschehen.  Razamon  kehrte  aus  seiner  Versunkenheit  zurück,  und  der  Arkonide  wandte  sich  ab.  Er  wollte  den  Berserker  nicht  schon  wieder zu unbedachten Reaktionen provozieren.  Schon  seit  Minuten  hatte  das  Bild  auf  dem  Schirm  sich  nicht  verändert.  Der  Berserker  bewegte  sich  unruhig  und  stand  schließlich auf. Vorsichtig ging  er um das  herum,  was  von  Zephyn  übriggeblieben  war.  Der  Gersa‐Predogg  war  in  seine  Bestandteile  zerfallen, nachdem er das Geheimnis des schwarzen Ringes verraten  hatte. Die Männer hätten den Roboter nicht gerade als ihren Freund  bezeichnen  mögen.  Trotzdem  hatte  es  ihnen  leid  um  ihn  getan.  Angesichts  jenes  Wesens,  das  die  Sonne  umklammerte,  mußte  einem selbst ein Gersa‐Predogg als geradezu menschlich erscheinen.  Auch  Lureen,  der  Amatyrker,  lebte  nicht  mehr,  und  die  anderen  Schläfer  lagen  tot  in  ihren  Behältern.  Atlan  und  Razamon  waren  allein an Bord.  Razamon erreichte die Tür, die auf den Steg hinausführte, der das  kleine Schiff vom Bug bis zum Heck durchzog.  »Wo willst du hin?« fragte Atlan.  Razamon zuckte die Schultern.  »Ich  halte  das  nicht  länger  aus«,  murmelte  er.  »Ich  sehe  mich  da 

draußen um. Vielleicht finde ich doch irgend etwas, was uns hilft –  und wenn es ein Kanister Wasser ist!«  Atlan  wollte  den  Berserker  gerade  darauf  hinweisen,  daß  diese  Suche  sinnlos  war  und  daß  es  mehr  Erfolg  versprach,  wenn  sie  versuchten,  den  Automaten  zu  demontieren,  der  eigentlich  für  Proviant  hätte  sorgen  müssen.  Aber  plötzlich  packte  auch  ihn  ein  unwiderstehliches Verlangen, wenigstens für kurze Zeit aus diesem  Raum herauszukommen.  Sie  hatten  die  SEDHYRIT  bereits  durchsucht.  Die  Kabinen  sahen  so  schlimm  aus,  daß  sie  sich  nur  zögernd  in  die  eine  oder  andere  hineinwagten.  Die  meisten  waren  völlig  verwüstet,  und  bei  ihnen  hatten  sie  sich  darauf  beschränkt,  einen  Blick  hineinzuwerfen.  Sie  entdeckten  aufgerissene  Wände,  aus  denen  Drähte  und  Rohre  hingen,  Fußböden,  die  nur  noch  aus  weit  voneinander  entfernten  Plattentrümmern  bestanden,  unter  denen  defekte  Geräte  vor  sich  hin rosteten. In einige Räume hatte man allerlei Gerümpel geworfen.  Sie  gingen  den  Steg  entlang  und  musterten  nachdenklich  die  geschwungenen  Rampen,  die  zu  den  einzelnen  Räumen  führten.  Schließlich blieb Razamon stehen.  »Wo fangen wir an?« fragte er ratlos.  »Hier  haben  wir  überall  hineingesehen«,  erwiderte  Atlan.  »Ich  glaube nicht, daß wir etwas Interessantes finden werden. Wir sollten  es im Heck versuchen.«  »Dort  gibt  es  nur  die  Triebwerke  und  den  anderen  technischen  Kram«, widersprach Razamon mißmutig.  Atlan zuckte die Schultern.  »Vielleicht ist es wirklich so«, murmelte er. »Vielleicht soll es aber  auch nur so aussehen.«  »Die  Alven  haben  es  nicht  nötig,  in  ihren  eigenen  Schiffen  etwas  zu verstecken.«  »Es  hat  keinen  Sinn,  darüber  zu  diskutieren«,  stellte  Atlan  fest.  »Wir müssen nachsehen.«  Der Berserker gab sich geschlagen. 

Sie passierten die Schleuse und gelangten in den hinteren Teil des  kleinen Raumschiffs. Hier gab es keine einzelnen Kabinen mehr. Als  sie  das  Schott  hinter  sich  hatten,  das  diesen  Teil  des  Schiffes  abschirmte, sahen sie einen großen Raum  vor  sich,  der  den ganzen  Rumpf  der  SEDHYRIT  ausfüllte.  Der  freischwebende  Steg  verlief  weiterhin  genau  auf  der  Mittelachse  des  Schiffes.  Sie  gingen  langsam darauf entlang. Neben, unter und über ihnen türmten sich  fremdartige Maschinen.  »Dort hinten ist Schluß«, murmelte Razamon und deutete auf eine  graue Wand.  Atlan  nickte  nachdenklich.  Er  bückte  sich  und  berührte  die  Oberfläche des Steges mit den Fingerspitzen.  »Hier  finden  wir  nichts,  was  wir  brauchen  können«,  fuhr  der  Berserker  ungeduldig  fort.  »Und  was  den  Antrieb  betrifft,  so  werden wir ihn sicher nicht in Gang bringen. Wir sollten umkehren.  Wer weiß, ob es hier nicht tödliche Strahlungen gibt.«  »Seit wann bist du so ängstlich?« fragte Atlan.  Der Berserker wollte aufbrausen, sah dann aber, daß der Arkonide  seine Frage sehr ernst meinte.  Er zuckte verlegen die Schultern.  »Es ist nur so ein Gefühl«, entgegnete er gedehnt. »Etwas sagt mir,  daß es gefährlich ist, hier drin herumzulaufen.«  »Mir  geht  es  genauso«,  erklärte  Atlan.  »Und  das  macht  mich  mißtrauisch.  Komm,  ich  will  mir  diese  Wand  einmal  genauer  ansehen.«  Die  Entfernung  von  der  Schleuse  bis  zur  Wand  betrug  höchstens  zehn  Meter,  aber  es  kam  ihnen  wie  das  Zehnfache  vor.  Mit  jedem  Schritt wurde das Gefühl, einer tödlichen Gefahr entgegenzutreten,  intensiver.  »Das  schaffen  wir  nicht!«  stieß  Razamon  nach  wenigen  Metern  schweratmend hervor.  »O  doch!«  widersprach  Atlan  energisch,  obwohl  auch  er  die  gräßliche Furcht fühlte. »Wenn es nur bei dem bißchen Angst bleibt 

–  davon  lasse  ich  mich  nicht  aufhalten.  Ich  war  schon  einmal  hier  drin. Und da habe ich nichts gespürt.«  »Wahrscheinlich  hast  du nur den  Kopf hereingesteckt«,  bemerkte  Razamon gehässig.  Atlan fuhr herum, und seine Fäuste zuckten hoch. Razamon lachte  schrill  und  wehrte  den  Arkoniden  ab.  Er  ging  dabei  heftiger  zu  Werke,  als  es  eigentlich  nötig  gewesen  wäre.  Atlan  verlor  das  Gleichgewicht und schlug schwer auf dem metallenen Steg auf. Für  einen Augenblick blieb er wie betäubt liegen.  Razamon setzte ihm nicht nach. Er stand hochaufgerichtet auf dem  Steg und beobachtete den Arkoniden. Seine Augen waren schmale,  finstere  Schlitze,  und  seine  Hände  öffneten  und  schlossen  sich  unaufhörlich.  Atlan  fragte  sich,  wie  es  überhaupt  zu  diesem  unsinnigen Streit hatte kommen können. Er kam nicht darauf.  Etwas  hat  euch  beeinflußt,  teilte  der  Logiksektor  ihm  mit.  Sieh  dich  vor Razamon vor. Er ist nicht Herr seiner Sinne!  Atlan  schob  sich  vorsichtig  über  den  metallenen  Steg.  Razamon  duckte sich kampfbereit.  »Hör  auf  damit!«  sagte  der  Arkonide  beschwörend.  »Was  dich  jetzt bewegt, das sind nicht deine eigenen Gefühle. Du mußt gegen  die Beeinflussung ankämpfen.«  »Deine  Art,  mich  bevormunden  zu  wollen,  hängt  mir  zum  Halse  heraus!«  zischte  der  Pthorer.  »Du  wirst  damit  aufhören,  Arkonide,  ein für allemal!«  Atlan  sah,  wie  der  Körper  des  Berserkers  sich  spannte,  und  warf  sich  blitzschnell  nach  vorn.  Er  bekam  Razamons  Füße  zu  packen  und zog daran.  Eine Faust  traf  ihn im Rücken,  daß  er  glaubte,  sein  Rückgrat  müsse  unter  dem  wuchtigen  Schlag  zerbrechen.  Aber  dann stürzte Razamon nach hinten und geriet mit dem Oberkörper  über den Rand des Steges hinaus. Atlan packte die Fußgelenke des  Pthorers  und  stemmte  sie  in  die  Höhe.  Bruchteile  einer  Sekunde  später hing Razamon über den von unten aufragenden Aggregaten.  Er  versuchte  keuchend,  mit  den  Händen  die  Kante  des  Steges  zu 

erreichen, aber Atlan war auf der Hut.  »Gib es auf!« sagte er. »Ich werde dich nicht lange halten können.  Wenn du in diese Maschinen da unten stürzt, ist es aus mit dir!«  Razamon  knurrte  nur.  Er  verrenkte  sich  fast  in  dem  Bemühen,  einen  Halt  zu  finden.  Als  er  keinen  Erfolg  hatte,  stieß  er  mit  dem  rechten  Fuß  nach  Atlans  Gesicht.  Der  Arkonide  unterdrückte  die  instinktive Regung, den  Berserker einfach  loszulassen.  Er warf  sich  nach hinten und zog den Pthorer mit sich, ungeachtet der Tatsache,  daß  Razamon  nach  ihm  zu  schlagen  versuchte,  war  schon  im  nächsten  Augenblick  über  ihm  und  rollte  sich  mit  ihm  auf  das  Schott  zu.  Nach  kaum  zwei  Metern  spürte  er,  daß  der  Berserker  aufhörte, sich wie ein Rasender zur Wehr zu setzen. Er ließ ihn los  und richtete sich keuchend auf.  »Begreifst du es jetzt?« fragte er so ruhig wie möglich.  Razamon wischte sich den Schweiß von der Stirn.  »Das ist kein Raumschiff«, murmelte er. »Das ist eine Todesfalle.«  Atlan nickte nur.  »Glaubst  du  jetzt,  daß  hinter  der  Wand  etwas  ist,  was  wir  sehen  sollten?« fragte er.  »Ich  glaube  es  nicht  nur,  sondern  ich  weiß  es«,  knurrte  der  Berserker.  »Aber  was  hilft  das,  wenn  wir  nicht  herankommen.  Erst  war es die Angst, dann zwang man uns, gegeneinander zu kämpfen.  Wer  weiß,  was  als  nächstes  kommt.  Am  Ende  befällt  uns  plötzlich  der dringende Wunsch, uns selbst umzubringen.«  Atlan kehrte schweigend in den anderen Teil des Schiffes zurück.  Er  öffnete  einige  Türen  und  sah  schließlich  in  einer  Kabine  ein  langes, dünnes Kabel auf dem defekten Boden liegen. Razamon war  ihm gefolgt.  »Die Idee ist nicht schlecht«, bemerkte er. »Aber wer soll gehen?«  »Ich  natürlich«,  murmelte  Atlan.  »Mich  erwischt  es  nicht  so  schnell. Hilf mir mal.«  Razamon biß sich nervös auf die Lippen.  »Ich weiß nicht, was mit mir los ist«, sagte er zögernd. »Ich bin mir 

selbst fremd. Ich sollte mich jetzt mit dir streiten und dir sagen, daß  das Risiko viel zu groß ist …«  »Es  ist  das  Schiff«,  sagte  Atlan  beruhigend.  »Oder  das,  was  da  hinten  liegt.  Wir  werden  es  finden  und  der  Sache  ein  Ende  bereiten.«  Razamon  half  dem  Arkoniden  schweigend,  das  dünne  Kabel  fest  um  dessen  Körper  zu  binden.  Diesmal  blieb  er  schon  kurz  hinter  dem Schott stehen, während Atlan vorsichtig weiterging.  Diesmal war der Arkonide gewarnt. Er fand es sonderbar, daß er  dem  fremden  Einfluß  so  schnell  erlegen  war,  denn  er  war  sonst  ziemlich unempfindlich in dieser Beziehung.  Nach einigen Schritten spürte er  es  wieder.  Zuerst  kam  eine  leise  Furcht, die sich schnell steigerte, dann schlug die Angst um in wilde  Aggression. Da Atlan jetzt wußte, womit er es zu tun hatte, gelang  es ihm, seine Gefühle im Zaum zu halten. Er starrte unverwandt auf  die Wand, der er Schritt um Schritt näher kam. Er erreichte sie und  streckte die rechte Hand aus. Da erreichte ihn Razamons warnender  Ruf.  »Vorsicht, Atlan, du stürzt gleich ab!«  Der  Arkonide  schrak  zusammen.  Er  blinzelte  und  blieb  stocksteif  stehen. Allmählich änderte sich das  Bild  vor  seinen  Augen.  Was  er  für  die  Wand  gehalten  hatte,  war  die  glatte  Oberfläche  eines  Aggregats,  das  zwei  Meter  vom  Rand  des  Steges  entfernt  aufragte.  Atlan blickte auf seine Füße und stellte fest, daß tatsächlich nur ein  paar Millimeter gefehlt hätten, um ihn abstürzen zu lassen.  »Ich bin auf ein Trugbild hereingefallen!« sagte er laut. »Ich werde  es noch einmal versuchen.«  Er ließ sich auf die Knie herab und kroch auf allen vieren auf die  Wand zu. Dabei führte er die linke Hand direkt am Rand des Steges  entlang.  Endlich war er am Ziel angelangt. Er blickte an der Wand hinauf.  Sie  war  glatt  und  fugenlos.  Er  richtete  sich  vorsichtig  auf  und  klopfte  daran  herum,  ohne  auch  nur  den  geringsten  Erfolg  zu 

erzielen.  Die  Tür  wurde  vermutlich  von  Alven  angelegt,  bemerkte  der  Logiksektor. Du suchst zu weit oben.  »Dieses  Schiff  hat  einen  üblen  Einfluß  auf  den  Verstand«,  murmelte Atlan vor sich hin.  Er  untersuchte  den  unteren  Teil  der  Wand.  Auch  hier  gab  es  weder Fugen noch Unebenheiten, aber plötzlich spürte er, daß sich  etwas  unter  seiner  Hand  bewegte.  Vorsichtig  wich  er  einen  halben  Schritt  zurück.  Aber  es  schien,  als  gäbe  es  an  dieser  Stelle  keine  besonderen Absicherungen mehr.  Eine  schmale  Tür  öffnete  sich.  Sie  war  nur  knappe  eineinhalb  Meter hoch. Atlan bückte sich und spähte hindurch.  Der Raum hinter der Tür war stockfinster. Als der Arkonide aber  die  Hand  in  die  Türöffnung  hielt,  flammte  eine  mattbläuliche  Lampe auf. Fassungslos starrte Atlan auf den schwarzen Klumpen,  der in der kleinen Kammer lag.  »Jetzt ist mir klar, warum wir hier nicht erwünscht sind«, sagte er  langsam.      2.    Den  Berserker  hielt  es  nicht  mehr  am  anderen  Ende  des  Steges.  Sicherheitshalber  band  er  das  Kabel  an  einer  Strebe  neben  dem  Schott fest. Dann ging er vorsichtig auf den Steg hinaus.  Atlan  hörte  ihn  erst,  als  Razamon  kaum  noch  zwei  Schritte  von  ihm  entfernt  war.  Der  Arkonide  fuhr  so  hastig  herum,  daß  er  mit  dem  Kopf  an  die  viel  zu  niedrige  Tür  stieß,  und  er  riß  die  Fäuste  hoch,  für  den  Fall,  daß  der  Pthorer  dem  unheimlichen  Einfluß  erneut erlegen war.  Razamon lächelte verlegen und winkte ab.  »Es  ist  nichts  mehr  zu  merken«,  sagte  er.  »Vielleicht  hast  du  es  ausgeschaltet,  indem  du  die  Tür  aufbekommen  hast.  Was  ist  da 

drin?«  »Sieh es dir selbst an«, empfahl Atlan und gab dem Berserker den  Weg frei.  Razamon  bückte  sich,  spähte  durch  die  Öffnung  und  pfiff  leise  durch die Zähne.  »Für den Notfall mag das ein Fluchtweg sein«, meinte er.  »Da muß der  Notfall aber schon sehr  groß  sein«,  erwiderte  Atlan  sarkastisch. »Wer garantiert uns, daß das Ding uns nicht direkt zum  Dunklen Oheim schleudert?«  Sie sahen sich schweigend an. Einen Klumpen dieser Art hatten sie  vor  geraumer  Zeit  –  sie  hätten  nicht  sagen  können,  wie  lange  es  genau  her  war  –  in  einer  Flotte  von  uralten  Raumschiffswracks  gefunden,  denen  Pthor  auf  der  Reise  in  die  Schwarze  Galaxis  begegnet  war.  Sie  hatten  noch  mehr  in  diesen  Schiffen  entdeckt  –  einen fremdartigen Bordcomputer und drei Behälter, in denen je ein  fremdes Wesen im Tief schlaf lag.  Der  Irrglaube,  es  handele  sich  bei  den  Fremden  um  die  letzten  Überlebenden jenes Volkes, dem die Raumschiffe gehörten, hatte sie  dazu  verführt,  die  Fundstücke  nach  Pthor  zu  bringen.  Dort  waren  die  Fremden  erwacht  und  hatten  sich  sofort  als  Agenten  aus  der  Schwarzen Galaxis entpuppt. Sie hatten großen Schaden angerichtet,  ehe  Razamon  ihnen  auf  die  Schliche  gekommen  war  und  sie  in  ihrem Zeitversteck aufgestöbert hatte.  Dann  hatte  es  einen  Unfall  gegeben,  dem  die  drei  Fremden  zum  Opfer  gefallen  waren.  Aber  auch  Razamon  schien  es  erwischt  zu  haben  –  er  war  und  blieb  verschwunden.  Erst  viel  später,  in  der  Schwarzen  Galaxis,  hatte  Atlan  wieder  etwas  von  dem  Berserker  gehört,  und  dann  hatte  es  noch  einmal  geraume  Zeit  gedauert,  bis  sie  einander  wieder  begegnet  waren.  Damals  hatte  auch  Razamon  nicht  gewußt,  was  mit  ihm  geschehen  war,  als  er  sich  in  dem  Zeitversteck  aufhielt.  Inzwischen  hatte  sich  jedoch  das  Gedächtnis  des  Berserkers  wieder  eingefunden.  Im  selben  Augenblick,  in  dem  er  die  Lebensblase  sah,  die  den  dunklen  Ring  um  den  Planeten 

Ritiquian  bildete,  erinnerte  sich  Razamon  wieder  an  alles  –  daran,  daß  der  schwarze  Klumpen  ihn  auf  unbegreifliche  Weise  in  die  Lebensblase versetzt hatte, wo zwei Bewußtseine namens Yeers und  Olken ihn mit einer wichtigen Mission betraut hatten.  Er  wußte,  daß  die  dunklen  Klumpen  dem  Dunklen  Oheim  gehörten.  Sie  konnten  lebende  Wesen  praktisch  ohne  Zeitverlust  über  große  Entfernungen  hinweg  versetzen,  arbeiteten  also  ähnlich  wie  ein  Transmitter,  hatten  aber  in  ihrer  Funktionsweise  nicht  die  geringste  Ähnlichkeit  mit  derartigen  Geräten.  Wahrscheinlich  war  Magie  im  Spiel.  Wesen,  die  auf  diese  Weise  von  einem  Ort  zum  anderen versetzt wurden, kamen stark geschwächt am Ziel an. Yeers  und  Olken  hatten  unter  anderem  die  Aufgabe,  solchen  Wesen  auf  die  Beine  zu  helfen.  Daß  sie  mitunter  auch  die  Transportvorgänge  an sich manipulierten, war gewiß nicht im Sinne des Oheims. Es war  daher  durchaus  möglich,  daß  das  Ringwesen  die  beiden  Bewußtseine  inzwischen  bereits  als  unzuverlässig  eingestuft  und  durch willfährigere Untertanen ersetzt hatte.  »Warum mag das Ding an Bord sein?« fragte Atlan nachdenklich.  »Vielleicht  sollten  die  Schläfer  damit  in  die  Lebensblase  gebracht  werden«, vermutete Razamon.  »Nein«, wehrte Atlan kopfschüttelnd ab. »Die Tür ist zu klein. Wir  kommen  noch  mit  knapper  Not  hindurch,  aber  in  den  Behältern  haben Wesen gelegen, die  zum Teil  viel  größer  und  umfangreicher  als  Menschen  waren.  Außerdem  –  man  hätte  dann  den  Klumpen  sicher im vorderen Teil des Schiffes untergebracht.«  Er  löste  das  Kabel  von  seiner  Hüfte  und  knüpfte  eine  Schlinge  hinein. Vorsichtig schob er sich zur  Hälfte durch die kleine Tür. Er  entdeckte  links  in  der  Wand  einen  Haken,  der  fast  so  aussah,  als  hätte  man  ihn  extra  für  derartige  Vorhaben  dort  angebracht.  Atlan  hakte das Seil daran fest und kroch zurück.  »Für  alle  Fälle«,  meinte  er.  »Die  Beeinflussung  hat  aufgehört,  sobald  ich  die  Tür  geöffnet  hatte.  Vielleicht  haben  wir  es  beim  nächstenmal zu eilig, um uns mit so umständlichen Vorbereitungen 

aufhalten zu können.«  Schweigend  kehrten  sie  in  die  Zentrale  zurück.  Sie  wünschten  beide nichts sehnlicher, als daß sie diesem Raum hätten fernbleiben  können,  aber  fast  noch  beunruhigender  war  der  Gedanke,  nicht  zu  wissen, was der Dunkle Oheim draußen tat.  Der  Bildschirm  zeigte  immer  noch  die  Sonne,  und  an  dem  Ring  hatte sich nicht das geringste verändert.  »Wir  brauchen  Wasser«,  stellte  Razamon  fest.  »Und  eine  kräftige  Mahlzeit  wäre  auch  nicht  zu  verachten.  Ich  jedenfalls  habe  grauenhaften Hunger.«  Atlan musterte skeptisch den Automaten, der ihnen Nahrung und  Getränke  hätte  spenden  sollen,  sich  aber  weigerte,  seinen  Pflichten  nachzukommen.  »Wir haben schon alles versucht«, meinte er.  Razamon lachte leise auf.  »Alles  nicht«,  behauptete  er  und  versetzte  dem  Gerät  einen  ungeduldigen Fußtritt.  »Bis  jetzt  waren  wir  nett  zu  dir«,  sagte  er  zu  dem  Automaten.  »Damit ist es jetzt vorbei. Nimm dich in acht!«  Razamon untersuchte flüchtig die Frontplatte des Automaten, aber  als er nichts fand, woran er hätte ansetzen können, verlor er schnell  die  Geduld.  Er  packte  das  Gerät  links  und  rechts  am  Rahmen  und  quetschte  es  zusammen,  daß  es  nur  so  knirschte.  Mit  einem  metallischen  Knacken  sprang  eine  Ecke  der  Frontplatte  aus  dem  Rahmen.  »Na also«, knurrte Razamon.  Es gelang ihm, die Platte zurückzubiegen, ehe sie in den plötzlich  entlasteten  Rahmen  zurückschnappen  konnte.  Mit  einem  Ruck  riß  der Berserker den widerspenstigen Automaten auf.  Hinter  der  Frontplatte  fanden  sie  einen  großen  Kanister  mit  Wasser  und  einen  etwas  kleineren  Behälter,  der  mit  einer  grauen,  fade schmeckenden und dumpf riechenden Masse gefüllt war. Von  den  beiden  Kanistern  führten  Schläuche  zu  Gebläsen, 

Rührvorrichtungen,  Pressen  und  allerlei  anderen  Geräten.  An  verschiedenen  Stellen  gab  es  außerdem  kleinere  Behälter,  die  offensichtlich die nötigen Farbund Aromastoffe enthielten.  Es war desillusionierend, eine solche Apparatur zu betrachten und  sich  vorzustellen,  wie  sie  zu  arbeiten  begann  und  am  Ende  etwas  ausspie, das wie Fleisch, Gemüse, Beilagen, Desserts und ähnliches  aussah  –  und  doch  bestand  alles  aus  demselben  grauen  Brei,  der  ganz  nach  Bedarf  aufgebläht  oder  gepreßt,  glattgerührt  oder  geformt und dabei mit Aromen und Farben versetzt wurde.  Noch  unangenehmer  allerdings  war  es,  mit  knurrendem  Magen  die  Fläschchen  anzusehen  und  daran  zu  denken,  daß  ein  Tropfen  von  ihrem  Inhalt  ausreichen  mochte,  um  dem  Brei  Geschmack  zu  verleihen – oder aber die, die davon zu essen wagten, umzubringen.  Von der Grundmasse konnte man mit einiger Sicherheit sagen, daß  sie  zumindest  nicht  ausgesprochen  giftig  war,  aber  die  Gewürze  mochten  für  Wesen  bestimmt  sein,  deren  Mägen  von  Arsen  bis  Zyankali  alles  verkrafteten,  woran  ein  Mensch  binnen  kürzester  Frist sterben konnte.  Sie öffneten den Behälter mit dem Brei, stellten ihn zwischen sich  auf  den  Boden  und  begannen  eine  wenig  erfreuliche  Mahlzeit.  Ihr  Hunger  war  so  groß,  daß  sie  den  Brei  ohne  Rücksicht  auf  den  wirklich  abscheulichen  Geschmack  am  liebsten  händeweise  in  sich  hineingeschaufelt hätten. Sie waren glücklicherweise zu klug und zu  erfahren,  um  dieser  Versuchung  zu  erliegen.  Sie  begnügten  sich  damit, einen Finger in den Brei zu stecken und das abzulecken, was  daran  haften  blieb,  dann  einen  Schluck  Wasser  zu  trinken  und  anschließend einige Minuten zu warten.  Ihre Vorsicht machte sich bezahlt. Der Brei enthielt Unmengen von  Quellstoffen,  die  ihre  Mägen  sehr  schnell  füllten.  Hätten  sie  ihrem  Hunger  nachgegeben,  so  wären  sie  vermutlich  qualvoll  zugrunde  gegangen.  Sie  hatten  ihre  Mahlzeit  gerade  beendet,  da  schwenkte  wieder  einmal  die  Kamera,  die  sich  irgendwo  außen  am  Rumpf  der 

SEDHYRIT  befinden  mußte,  herum,  und  diesmal  geriet  Dorkh  in  den Erfassungsbereich.  Das  kleine  Raumschiff  war  dem  Weltenfragment  bedrohlich  nahegekommen.  Dennoch  würde  die  SEDHYRIT  nicht  in  Dorkh  landen  –  soviel  wußten  sie  mittlerweile.  Der  Kurs,  auf  dem  das  Beiboot dahin trieb, führte unverkennbar zum Ringplaneten. Es war  Zufall,  daß  die  SEDHYRIT  sich  gerade  zu  diesem  Zeitpunkt  genau  zwischen Dorkh und der Sonne befand.  Der  Dimensionsfahrstuhl  war  von  einem  Pulk  von  Organschiffen  umgeben.  Es  waren  gewaltige  Schiffe,  viele  davon  so  groß,  daß  bis  zu  zehn  Galionsfiguren  notwendig  waren,  um  sie  zu  steuern.  Die  Organschiffe strebten langsam von Dorkh weg.  Den beiden Männern war klar, was das zu bedeuten hatte.  Der  Dunkle  Oheim  wollte  Dorkh  »säubern«,  und  Atlan  und  Razamon wußten ziemlich genau, was sie sich darunter vorzustellen  hatten.  Die  Dorkher  wurden  schon  seit  Tagen  auf  ihr  Ende  vorbereitet.  Aus  irgendeinem  Grunde  reichte  es  dem  Dunklen  Oheim  nicht,  seine  Opfer  kurzerhand  umzubringen.  Er  ließ  sie  zuvor  in  einen  tiefen Schlaf versetzen. Dann kamen die Träume, gesteuerte Träume,  die  nur  einen  Zweck  hatten:  Jeder  positive  Gedanke,  jede  Vorstellung  von  der  Würde  des  Lebens,  von  Barmherzigkeit,  Großzügigkeit, Liebe, Treue, Opferbereitschaft, von all den Werten,  die  das  friedliche  Zusammenleben  vieler  Individuen  garantierten,  wurde in diesen Träumen eliminiert. Was blieb, das waren Haß und  Neid, Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit.  Wenn der Dunkle Oheim zuschlug, würden alle Dorkher sterben.  Es  war  sehr  unwahrscheinlich,  daß  dabei  die  beiden  einsamen  Menschen  in  der  winzigen  SEDHYRIT,  die  dem  Dimensionsfahrstuhl so nahe waren, mit dem Leben davonkamen.  »Es tut mir leid«, murmelte Razamon kaum hörbar. »Ich hätte dich  nie in diese Sache hineinziehen dürfen.«  »Rede keinen Unsinn!« sagte Atlan streng. 

Razamon schüttelte den Kopf.  »Es ist kein Unsinn«, antwortete er ruhig. »Ich wollte damals, daß  du mitkommst. Du warst der einzige, der in Frage kam. Darum habe  ich es provoziert. Ich wußte recht gut über dich Bescheid.«  »Und du glaubst, daß ich nicht nach Pthor gegangen wäre, wenn  du nicht nachgeholfen hättest?«  »Ja.«  Atlan lächelte schwach.  »Erstens  bin  ich  mir  da  nicht  so  sicher«,  sagte  er,  »und  zweitens  wußte  ich  selbstverständlich  Bescheid,  ehe  wir  nach  Pthor  aufgebrochen sind. Warten wir ab, was jetzt passiert.«  Die Kamera schwenkte zum Dunklen Oheim hin. Der gigantische  Ring bewegte sich träge. Es war eine Bewegung, die sich fast nur im  Innern des Ringwesens vollzog.  »Er belauert seine Opfer«, flüsterte Razamon schaudernd und gab  damit  exakt  den  Gedanken  wieder,  der  auch  den  Arkoniden  beim  Anblick des innerlich träge wogenden Ringes befiel.  Wieder sahen sie Dorkh. Aber dort hatte sich etwas verändert. Die  Organschiffe zogen  sich jetzt viel schneller  zurück.  Fast  sah  es  aus,  als  befänden  sie  sich  auf  der  Flucht.  Verschiedentlich  kam  es  zu  Kollisionen.  Den  beiden  Männern  in  der  SEDHYRIT  war  das  Verhalten  der  alvischen  Raumfahrer  zunächst  unbegreiflich.  Der  Dunkle  Oheim  konnte  sich  genug  Zeit  lassen,  um  seinen  Untertanen  einen  reibungslosen  Abzug  zu  ermöglichen.  Dann  aber  spürten  sie  das,  was die Alven in Panik versetzte.  »Was ist das?« stöhnte Razamon auf. »Um Himmels willen, wenn  das noch stärker wird …«  Er sprang plötzlich auf und stürzte sich auf die Steuerpulte. Atlan  rührte sich  nicht.  Er beobachtete, wie  Razamon  mit beiden  Fäusten  wild auf Tasten und Hebeln herumhämmerte.  Die SEDHYRIT reagierte nicht. Der Arkonide hatte nichts anderes  erwartet. 

Er spürte bohrende Kopfschmerzen, darüberhinaus aber vor allem  eine  so  intensive,  bösartige  Kraft,  daß  er  sich  wie  betäubt  zurücklehnte und die Hand gegen die Stirn preßte, als könne er auf  diese Weise den Druck mildern, der auf seinem Gehirn lastete.  »Gib  es  auf!«  würgte  er  hervor.  »Es  hat  keinen  Sinn.  Es  muß  der  Dunkle Oheim sein.«  Razamon versetzte einem der Pulte einen Fußtritt. Die metallenen  Abdeckplatten beulten sich knirschend ein.  »Das darf nicht wahr sein!« schrie der Berserker auf. »Ich bin nicht  bis  hierhergekommen,  damit  der  Oheim  mich  ganz  nebenbei  erledigen kann. Verdammt, warum ist das kein Wesen, das ich mit  meinen  Fäusten  packen  kann?  Ich  würde  es  zerfetzen,  zermalmen,  zerdrücken …«  Atlan  hörte  ihn,  verstand  ihn  aber  kaum.  Er  starrte  wie  hypnotisiert auf den Bildschirm.  Dorkh  war  eine  schwach  leuchtende  Insel  im  All,  umgeben  vom  milchigen  Schleier  des  Wölbmantels.  Der  Arkonide  meinte,  unter  diesem  seltsamen  Schutzschirm  eine  Bewegung  wahrnehmen  zu  können.  Dort  wuchs  etwas  –  etwas  Ungeheuerliches,  Gigantisches,  Tödliches,  und  er  wußte  das.  Er  hatte  es  gesehen.  Es  war  wie  eine  schwarze  Wand  gewesen,  die  sich  über  das  Land  schob  und  die  Dorkher  tötete.  Zeitweise  hatten  sie  mit  dem  Gedanken  spekuliert,  ob es sich am Ende gar um den Dunklen Oheim selbst handelte.  »Es  war  nicht  der  Oheim!«  sagte  er  in  plötzlichem  Begreifen.  »Es  war …«  Das Wort blieb ihm im Halse stecken.  Razamon  fuhr  alarmiert  herum  und  sah  auf  den  Schirm.  Das  Gesicht  des  Berserkers  verzerrte  sich.  Er  taumelte  rückwärts  von  den  Schaltpulten  weg.  Ein  unartikuliertes  Gurgeln  entrang  sich  seiner Kehle.  Der  Wölbmantel  um  Dorkh  war  in  Bewegung  geraten.  Die  milchige Hülle wölbte sich auf, beulte sich durch. Risse zeigten sich,  zwischen deren Rändern Blitze zuckten. 

»Es  darf  nicht  herauskommen«,  flüsterte  Razamon  beschwörend.  »Es  muß  da  drin  bleiben.  Warum  unternimmt  der  Dunkle  Oheim  nichts dagegen? Zum Teufel, der Bursche muß doch wissen, was das  ist!«  »Eben weil er es weiß, hält er still.«  Razamon ließ sich auf den Boden sinken.  »Ja«,  murmelte  er.  »Jetzt  begreife  ich  es  auch.  Es  wird  sich  nicht  aufhalten lassen. Es hat Dorkh buchstäblich leer gefressen. Aber was  hat  es  jetzt  vor?  Glaubt  es  wirklich,  daß  der  Dunkle  Oheim  die  Schwarze Galaxis mit ihm teilen wird?«  »Ich weiß es nicht. Vielleicht ist das ein ganz normaler Vorgang.«  »Die  Alven  scheinen  jedenfalls  nicht  dieser  Ansicht  zu  sein«,  stellte Razamon fest.  Die  meisten  Organschiffe  waren  aus  der  Nähe  von  Dorkh  entkommen.  Die,  die  es  nicht  geschafft  hatten,  rasten  wie  von  unsichtbaren Händen geschoben aufeinander zu. Kein einziges kam  davon.  Eine riesige Beule erschien am Zenit des Wölbmantels von Dorkh.  Die Beule riß auf, und etwas Dunkles schob sich daraus hervor.  Atlan  fühlte  sich  plötzlich  völlig  unbeteiligt,  wie  ein  Zuschauer,  der  einen  Film  betrachtet,  ohne  die  geringste  persönliche  Bindung  zu einem der Akteure zu haben. Was er sah, war so ungeheuerlich,  so  unvorstellbar,  daß  sein  Verstand  sich  weigerte,  es  als  die  Wirklichkeit anzuerkennen.  Das  Dunkle  bewegte  sich  wie  ein  Arm,  wedelte  seltsam  kraftlos  hin  und  her  und  schoß  dann  plötzlich  energisch  vor.  Ruckhaft  vergrößerte  sich  der  Riß,  pflanzte  sich  bis  zum  schwach  erkennbaren  Rand  von  Dorkh  fort  und  erreichte  die  Unterseite  des  Dimensionsfahrstuhls. Wie die Schale eines Eies, aus dem ein Küken  schlüpft,  so  zerbrach  der  Wölbmantel,  Stück  für  Stück,  und  aus  seinen Trümmern erhob sich eine grauenhafte Finsternis.  Die Reste des Wölbmantels verwehten wie Nebelfetzen im All. Sie  lösten  sich  auf  und  gaben  den  Blick  auf  die  finsteren,  drohenden 

Sonnen  des  galaktischen  Zentrums  frei.  Aber  selbst  dieses  düstere  Panorama war hell und strahlend im Vergleich zu dem, was sich aus  der Hölle um Dorkh hervorkämpfte.  Ein  schwarzer  Ring,  kleiner,  viel  kleiner  als  der  Dunkle  Oheim  und doch groß genug, um ganz Dorkh zu verwüsten, hing zitternd  über dem dunklen, toten Weltenfragment. Er streifte Dorkh bei einer  seiner  ungeschickten  Bewegungen.  Die  Schwärze  verdeckte  für  einige  Sekunden  die  Oberfläche  des  atmosphärelosen  Landes,  und  für  einen  schrecklichen  Augenblick  dachte  Atlan,  daß  Dorkh  nun  endgültig ausgelöscht war.  Als  der  Ring  sich  in  die  entgegengesetzte  Richtung  bewegte  und  Dorkh  wieder  sichtbar  wurde,  wurde  ihm  bewußt,  wie  irreal  sein  Erschrecken  gewesen  war.  Dorkh  war  ohnehin  tot.  Es  spielte  keine  Rolle mehr, was nun mit diesem Weltenfragment geschah.  Atlan dachte an die »Seele« von Dorkh. War sie nun auch tot? Und  was  mochte  jetzt  in  Pthor  geschehen?  Gab  es  auch  dort  einen  solchen Ring?  Atlan überlegte, ob er nicht doch etwas falsch verstanden hatte, als  er  die  Träume  der  Schläfer  von  Dorkh  belauscht  hatte.  Er  war  zu  dem  Schluß  gekommen,  daß  der  Dunkle  Oheim  direkt  zuschlagen  würde. Handelte es sich bei dem kleineren Ring um ein Werkzeug,  das dem Oheim die Bewußtseine der Dorkher überbrachte?  Es gibt so vieles, was ich gern noch erfahren würde, dachte er bedrückt.  Dann reiße dich zusammen und kämpfe um dein Leben! antwortete der  Logiksektor, als hätte er nur auf eine solche Gelegenheit gewartet.  Du  hast  leicht  reden!  dachte  Atlan.  Siehst  du  eigentlich,  was  da  draußen vorgeht?  Ich sehe zwei schwarze Ringe, und ich fühle die bösartige Ausstrahlung,  die  sie  verbreiten.  Aber  diese  Ringe  sind  nicht  so  mächtig  wie  du  jetzt  denkst.  Oh ja, dachte Atlan sarkastisch. Darum hat der Dunkle Oheim es wohl  auch geschafft, die ganze Schwarze Galaxis zu unterdrücken.  Er  hatte  viele  Millionen  Jahre  lang  Zeit,  gab  der  Extrasinn  zu 

bedenken.  Und  in  diesen  Millionen  Jahren  hat  er  sich  Waffen  schaffen  können,  dachte Atlan ärgerlich. Er ist unüberwindlich.  Natürlich  ist  er  das  –  solange  es  Narren  gibt,  die  an  seine  Unüberwindlichkeit glauben!  »Manchmal  wünschte  ich  mir,  ich  könnte  dich  loswerden«,  entfuhr es dem Arkoniden laut. Er verstummte betroffen, als er sich  daran erinnerte, daß dieser Wunsch hier, in der Schwarzen Galaxis,  beinahe  in  Erfüllung  gegangen  wäre  –  damals  allerdings  ganz  und  gar gegen seinen Willen.  »Entschuldige«,  bat  er  zerknirscht  und  kam  sich  gleich  darauf  lächerlich  vor,  denn  in  gewissem  Sinne  hatte  er  sich  selbst  um  Entschuldigung gebeten.  Der Logiksektor ging über Atlans Entgleisung hinweg.  Du mußt kämpfen! sagte er beinahe grob. Wenn du resignierst, bist du  verloren.  »Ich  habe  keinen  Bedarf  an  klugen  Redensarten«,  versetzte  der  Arkonide bissig. »Gib mir einen konkreten Hinweis!«  Razamon kannte Atlan lange genug,  um  zu  wissen, mit  wem der  Arkonide  sprach.  Er  mischte  sich  in  solche  Unterhaltungen  möglichst  nicht  ein.  Diesmal  aber  legte  er  seine  rechte  Hand  auf  Atlans Schulter.  »Hör  auf,  dich  mit  dem  Ding  herumzustreiten«,  sagte  er  leise.  »Der Ring kommt auf uns zu.«  Atlan vergaß den Logiksektor. Ein Blick auf den Bildschirm zeigte  ihm  den  wogenden  Ring,  der  langsam  von  Dorkh  wegstrebte,  der  Sonne  entgegen,  um  die  sein  größeres  Ebenbild  sich  geschlungen  hatte.  »Er kommt ganz nahe an uns vorbei«, flüsterte Razamon, als hätte  er  die Befürchtung,  daß das Ringwesen  ihn  hören konnte. »Falls  er  die SEDHYRIT nicht sogar berührt.«  Atlan nickte.  »Wir  werden  es  nicht  überleben«,  stellte  er  fest.  Er  sah  den 

Berserker fragend an.  »Es  ist  gefährlich«,  murmelte  Razamon.  »Aber  wir  können  im  schlimmsten  Fall  nur  einmal  sterben.  Ob  uns  der  Dunkle  Oheim  bekommt oder dieser  andere Ring, das  spielt  jetzt auch  keine  Rolle  mehr.«  »Ich glaube, wir haben durchaus eine Chance!« sagte Atlan ruhig.  Er  warf  erneut  einen  Blick  auf  den  Schirm.  »Das  Ding  wird  schneller. Wir sollten uns beeilen.«  Sie  hasteten  durch  das  kleine  Raumschiff.  Als  sie  den  Maschinenraum betraten, zögerten sie unwillkürlich, aber es schien,  als  wären  mit  dem  Öffnen  der  Tür  tatsächlich  alle  noch  vorhandenen Sicherheitsmaßnahmen unterbrochen worden.  Die  Kammer,  in  der  der  schwarze  Klumpen  lag,  war  so  niedrig,  daß sie nur gebückt darin stehen konnten. Voller Unbehagen starrte  Razamon den unförmigen Brocken an.  »Mach  schon!«  drängte  Atlan.  »Es  kann  nicht  viel  passieren.  Immerhin  stehen  unsere  Chancen  fünfzig  zu  fünfzig  –  so  günstig  sah  es  nicht  immer  für  uns  aus.  Entweder  landen  wir  in  der  Lebensblase, oder es ist sowieso mit uns aus!«  Razamon trat näher an den Klumpen heran und erschauerte.  Es  gab  in  der  Kammer  keinen  Bildschirm,  aber  er  spürte  den  kleinen  Ring  und  wußte,  daß  er  sich  dem  Beiboot  immer  schneller  näherte.  Er  fühlte  eine  seltsame  Lähmung,  die  seinen  Verstand  ergriff.  Ihm  war  klar,  daß  er  sterben  mußte,  wenn  er  in  der  SEDHYRIT  blieb,  aber  er  konnte  sich  trotzdem  nicht  dazu  überwinden, den Klumpen zu berühren.  »Verdammt!«  stieß  Atlan  hervor  und  griff  nach  der  Hand  des  Berserkers.  Razamon  fühlte  sich  plötzlich  fremd  in  seinem  eigenen  Körper.  Er  sah,  daß  seine  Hand  sich  bewegte,  aber  er  fühlte  nichts  dabei.  Atlan  drückte  die  Hand  des  Pthorers  gegen  den  schwarzen  Klumpen.  Das  Material  fühlte  sich  eiskalt  an.  Mit  der  rechten  hielt  der  Arkonide  Razamons  Handgelenk  umklammert,  mit  der  linken 

Hand strich er suchend über den Klumpen, der ihre letzte Hoffnung  war.  Die  Oberfläche  war  uneinheitlich  beschaffen.  An  einigen  Stellen  war  sie  hart  und  glatt  wie  Glas,  an  anderen  rauh  wie  Sandstein  und  so  weich,  daß  der  Arkonide  schwarzen  Staub  durch  seine  Finger  rieseln  fühlte.  Er  glaubte,  spüren  zu  können,  wie  die  Kälte sich in ihm ausbreitete und nicht nur seinen Körper, sondern  auch seine Seele erfaßte.  »Warum tut das Ding nichts?« fragte er verzweifelt. »Muß man es  irgendwie  einstellen?  Razamon,  komm  zu  dir!  Du  mußt  dich  doch  an irgend etwas erinnern!«  Aber Razamon hörte ihn nicht. Er war sehr bleich. Schweißperlen  standen  auf  seiner  Stirn,  und  er  bewegte  die  Lippen,  als  forme  er  Wörter. Atlan konzentrierte sich wieder auf den schwarzen Brocken.  Razamon  aber  befand  sich  in  einem  Zustand,  in  dem  ihm  der  schwarze Brocken, der Dunkle  Oheim  und  der  kleinere  Ring  völlig  gleichgültig  waren.  Seit  er  den  Klumpen  berührt  hatte,  sprach  das  zu ihm, was ihn vorher nur gelähmt hatte.  »Wozu  quälst  du  dich?«  flüsterte  dieses  Etwas  in  seinem  Geist.  »Was  bringt  es  dir  ein?  Bist  du  nicht  ein  Berserker?  Du  bist  dazu  geschaffen, das zu zerstören, was die anderen aufgebaut haben. Du  bringst die natürliche Ordnung aller Dinge durcheinander, wenn du  gegen deine Bestimmung handelst.«  Das  Etwas  tastete  mit  langen  Fingern  mitten  in  Razamons  Erinnerungen hinein und kicherte höhnisch, als hätte es etwas sehr  Amüsantes entdeckt.  »Es  Mensch  wolltest  du  werden!«  stellte  es  fest.  »Das  ist  lächerlich.«  »Vielleicht  schaffe  ich  es  noch«,  sagte  Razamon,  aber  kein  Laut  kam über seine Lippen. Er merkte es nicht. »Ich war auf dem besten  Wege …«  »Gar  nichts  warst  du!«  fuhr  das  Etwas  dazwischen.  »Mach  dir  doch nichts vor. Zehntausend Jahre lang hast du es versucht, und es  hat immer noch nicht gereicht. Erinnerst du dich an Carmel Sphinx, 

den Detektiv? Er wußte nichts von dir, er hatte keine Ahnung, was  du bist und wer du bist. Aber er fürchtete sich vor dir. Du bist fremd  für sie, viel zu fremd.«  »Und  was  soll  ich  tun?«  fragte  Razamon  ratlos,  während  das  fremde Etwas all die bohrenden und nagenden Zweifel wegfraß.  »Laß den Klumpen los«, befahl das Etwas. »Schaff den Arkoniden  weg,  der  stört  nur.  Und  dann  warte  ab.  Du  wirst  reich  belohnt  werden. Für die Kräfte des Bösen findet sich in dieser Galaxis immer  eine lohnende Aufgabe!«  Das Gefühl kehrte in seinen Körper zurück, frische Kräfte flossen  ihm zu. Er schüttelte den Arkoniden ab.  »So  ist  es  gut!«  flüsterte  das  Etwas  begeistert.  »Du  bist  für  die  bösen Mächte geboren. Schluß mit der Quälerei!«  Razamon  wandte  sich  zur  Seite  und  packte  den  Arkoniden.  Die  Leichtigkeit,  mit  der  er  den  schlanken  Körper  in  die  entfernteste  Ecke  der  Kammer  schleuderte,  täuschte  ihn  über  den  Zustand  hinweg, in dem er sich befand.  Während  er  meinte,  sich  schnell  und  kraftvoll  zu  bewegen,  sah  Atlan einen unsicher dahertappenden Berserker, der das linke Bein  stark  nachzog  und  mitunter  mit  den  Armen  in  der  Luft  herumrudern  mußte,  um  nicht  endgültig  das  Gleichgewicht  zu  verlieren.  Atlan  machte  sich  nichts  vor.  Auch  in  diesem  Zustand  war  Razamon  noch  gefährlich.  Er  ahnte,  daß  der  Berserker  nicht  Herr  seiner  Sinne  war,  und  er  dachte  voller  Verzweiflung  an  den  Ring,  der  mit  jeder  Sekunde  näher  kam.  Er  ärgerte  sich  darüber,  daß  er  sich  von  Razamon  hatte  überraschen  lassen,  aber  gleichzeitig  sagte  er sich, daß er auch nichts gewonnen hätte, wäre es zwischen ihnen  zum Kampf gekommen.  Razamon drehte sich um seine Achse, als suche er etwas. Auf den  Arkoniden achtete er gar nicht mehr.  Der Klumpen! mahnte der Extrasinn. Du mußt dich beeilen, wenn du  diesen Ausweg noch nutzen willst! 

Atlan  setzte  gerade  zu  einer  wütenden  Antwort  an,  da  geriet  Razamon bei seiner nächsten Drehung zwischen den Klumpen und  den  Arkoniden.  Atlan  warf  sich  nach  vorn.  Er  prallte  gegen  den  Berserker, und der fiel bäuchlings auf den seltsamen Brocken.  Atlan sprang sofort wieder zurück. Seine Absicht war es gewesen,  Razamon vorübergehend außer Gefecht zu setzen. Für den Fall, daß  ihm das nicht gelungen war, ging er in Abwehrstellung und hob die  Arme …  …  und  gleichzeitig  gab  es  einen  schwarzen  Blitz  rund  um  den  Brocken herum. Razamon verschwand spurlos.  Atlan zerbrach sich nicht lange den Kopf über die Gründe, warum  es vorher nicht geklappt hatte. Er warf sich im Hechtsprung auf den  Klumpen,  und  im  nächsten  Augenblick  war  es  stockfinster  um  ihn  herum.      3.    Im  selben  Augenblick,  in  dem  die  Verbindung  zwischen  ihm  und  dem unheimlichen Brocken erlosch, war auch das wispernde Etwas  verschwunden. Razamon lauschte angestrengt. Er war so mit seinen  eigenen  Problemen  beschäftigt,  daß  er  nicht  mehr  auf  seine  Umgebung achtete.  Er rechnete damit, daß das Etwas nach ihm suchte und ihn schon  bald aufspürte. Der bloße Gedanke erfüllte ihn mit Entsetzen.  Allmählich begriff er, was geschehen war. Von dem Klumpen war  etwas  ausgegangen,  das  nicht  den  ganzen  Berserker,  sondern  nur  einen  Teil  seines  Wesens  beeinflußt  hatte.  Wie  alle  Berserker,  war  auch  Razamon  eine  gespaltene  Persönlichkeit.  In  der  langen  Zeit  seiner  Verbannung,  als  er  sich  unermüdlich  bemüht  hatte,  sich  menschlichen  Verhaltensnormen  anzupassen,  war  die  Kluft  zwischen  dem,  was  er  als  seine  wahre  Persönlichkeit  ansah,  und  dem  Berserkertum  immer  tiefer  geworden.  Gleichzeitig  hatte  er 

gelernt,  das  Böse  in  sich  weitgehend  zu  bändigen  und  niederzuhalten,  ja,  er  hatte  sogar  gehofft,  diese  unselige  Veranlagung ganz loswerden zu können.  Dieser  jüngste  Vorfall  hatte  ihm  bewiesen,  daß  er  dieses  hochgesteckte  Ziel  noch  längst  nicht  erreicht  hatte.  Er  konnte  sich  plötzlich auch gar nicht mehr vorstellen, daß es ihm jemals gelingen  würde.  »Razamon!«  Der Ruf schreckte ihn  aus seinen  Gedanken  auf.  Er  wollte  sich  in  die  Richtung  wenden,  aus  der  die  Stimme  gekommen  war.  Da  erst  merkte er, daß etwas nicht mehr so war, wie es hätte sein sollen.  Er hatte keinen Körper mehr. Wenn er sich bewegte, dann glaubte  er  zwar,  die  Beine  zu  heben  und  zu  senken,  aber  wenn  er  an  sich  hinabsah, dann gab es diese Beine gar nicht. Schlimmer noch: Auch  die Augen, mit deren Hilfe er sich orientierte, waren verschwunden.  Er kämpfte gegen die Panik an, die ihn zu befallen drohte.  »Ich  bin  in  der  Lebensblase«,  sagte  er  zu  sich  selbst.  »Und  in  diesem  Gebilde  kann  mein  Körper  in  seiner  stofflichen  Form  nicht  existieren.  Das  habe  ich  doch  schon  einmal  erlebt.  Aber  warum  erinnere ich mich nicht daran?«  »Weil  diese  Erinnerung  noch  immer  blockiert  ist«,  sagte  eine  freundliche Stimme.  Er wollte herumfahren und stellte ernüchtert fest, daß es gar nicht  so einfach war, sich mit einem körperlosen Dasein abzufinden, auch  wenn es in seinem Falle hoffentlich nur vorübergehend war. Falls er  in  dieser  Umgebung  auf  einen  Gegner  traf  –  wie  sollte  er  sich  verteidigen?  »Hier gibt es keine Gegner!« behauptete die Stimme streng.  »Wer bist du?« fragte Razamon mißtrauisch. »Wo steckst du?«  »Ich bin Yeers.«  Razamon  hatte  das  Gefühl  herumgewirbelt  zu  werden.  Schwarze  Schatten  huschten  an  ihm  vorbei.  Dann  sah  er  Licht,  einen  großen  Flecken Helligkeit, der ihm infolge der absoluten Finsternis, aus der 

er  kam,  wie  die  grelle  Oberfläche  einer  Sonne  erschien.  Erst  als  er  ganz  nahe  davor  war,  stellte  er  fest,  daß  die  Fläche  keineswegs  einheitlich  hell  war.  Im  Gegenteil,  es  gab  ziemlich  große  Bereiche,  die so finster waren wie das Innere der Lebensblase selbst.  »Du wirst das bald deutlicher erkennen können«, versprach Yeers.  Allmählich  kehrte  Razamons  Erinnerung  an  diese  Umgebung  zurück.  Er  entsann  sich,  daß  er  schon  einmal  diese  Fläche  gesehen  hatte.  »Es ist die einzige Verbindung, die zwischen der Lebensblase und  der  Außenwelt  besteht«,  erklärte  Yeers  freundlich.  »Durch  dieses  Fenster seid ihr zu uns hereingekommen, und auf demselben Wege  werdet ihr uns verlassen.«  »Falls  wir  jemals  wieder  hier  herauskommen«,  meinte  Razamon  düster. »Was ist mit Atlan? Hat er es geschafft?«  »Ja. Olken holt ihn her. Ihr seid tief in den Ring hineingeschleudert  worden. Fast wäre es uns nicht gelungen, euch aufzufangen.«  »Was wäre dann mit uns passiert?« fragte Razamon beklommen.  »Das  wissen  wir  nicht.  Es  ist  schon  einige  Male  vorgekommen,  daß Wesen verlorengegangen sind, aber wir haben niemals erfahren,  was  aus  ihnen  geworden  ist.  Wir  haben  übrigens  nicht  damit  gerechnet, daß wir dich noch einmal bei uns begrüßen können. Wir  müssen dich um Verzeihung bitten. Es ist etwas schiefgegangen, als  wir dich nach Xudon schicken wollten.«  »Das  kann  man  wohl  sagen«,  murmelte  Razamon  bedrückt.  »Wenn  wenigstens  meine  Erinnerung  rechtzeitig  zurückgekehrt  wäre!  Ich  konnte  nicht  einmal  nach  der  großen  Plejade  suchen.  Dabei könnten wir sie gerade jetzt gebrauchen.«  Yeers  antwortete  nicht,  und  Razamon  schwieg.  Er  konnte  sich  lebhaft vorstellen, wie verbittert die beiden Bewußtseine waren. Erst  jetzt,  nachdem  er  den  Dunklen  Oheim  gesehen  und  seine  Ausstrahlung gespürt hatte, begriff er, wieviel Mut und Stärke diese  beiden  einsamen  Wesen  gebraucht  hatten,  um  sich  dem  riesigen  Ring zu widersetzen. Heimlich und unbemerkt hatten sie den lauten 

Quahrt  abgefangen,  der  eine  besondere  Art  von  Marmor  entdeckt  hatte. Der Marmor diente ihm zur Herstellung von Kugeln, die den  Widerschein der Freiheit in sich trugen, und diese Kugeln wiederum  lösten  eine  Rebellion  gegen  den  Oheim  aus.  Die  Rebellen  wurden  umgebracht,  der  Planet  zerstört,  und  den  lauten  Quahrt  schickte  man  mit  Hilfe  eines  dieser  schwarzen  Klumpen  zum  Dunklen  Oheim.  Dort  kam  er  jedoch  nie  an.  Statt  dessen  gelangte  er  nach  Xudon,  wo  es  dieses  besondere  Gestein  ebenfalls  gab,  und  wieder  drehte  er  Kugeln  daraus.  Niemand  wußte,  wie  viele  von  diesen  Kugeln die Kinder aus dem Clan der Durstigen auf den Markt von  Danjitter‐Tal geschmuggelt hatten. Sie alle verbreiteten Gefühle, die  in der Schwarzen Galaxis unerwünscht waren, aber sie waren noch  unvollkommen und nicht stark genug für das, was Yeers und Olken  planten. Und als dann endlich diese eine, in jeder Hinsicht perfekte  Kugel  fertiggestellt  war,  riß  der  Kontakt  zwischen  den  Bewußtseinen und dem lauten Quahrt ab.  Razamon wußte, daß Atlan die große Plejade auf Xudon gefunden  hatte.  Durch  den  Arkoniden  war  die  Marmorkugel  zum  Planeten  Cyrsic  gelangt.  Dort  lag  sie  seiner  Meinung  nach  immer  noch  und  berieselte  einen  Haufen  von  Bestien  mit  ihren  beruhigenden  Impulsen,  anstatt  in  der  Lebensblase  aufzugehen  und  diese  gleichzeitig zu zerstören, wie es eigentlich geplant war.  »Es tut mir leid«, sagte Razamon.  »Du brauchst dir keine Vorwürfe zu machen«, behauptete Yeers.  »Ich mache mir aber welche«, fiel der Berserker dem Körperlosen  ins Wort. »Da draußen ist nämlich ein zweiter Ring aufgetaucht. Ich  weiß nicht, was das zu bedeuten hat, aber etwas Gutes kann es wohl  kaum  sein.  Ist  das  schon  früher  passiert?  Wißt  ihr  etwas  über  kleinere Ringe, die von den Dimensionsfahrstühlen kommen?«  »Leider  nicht«,  antwortete  Yeers  erschrocken.  »Ein  zweiter  Ring?  Was will der hier?«  »Woher soll ich das wissen? Vielleicht kann man ihn von hier aus  sehen.« 

»Nein, das glaube ich nicht. Diese Öffnung …«  Halte ein!  Yeers  verstummte  abrupt,  als  die  fremde  Stimme  durch  die  Lebensblase  hallte.  Razamon  hatte  das  Gefühl,  von  dem  »Fenster«  weggeschleudert zu werden. Er zerbrach sich den Kopf darüber, wie  es möglich war, daß er als körperloses Bewußtsein diese Bewegung  so  deutlich  zu  fühlen  vermochte,  bis  ihm  bewußt  wurde,  daß  dies  das nebensächlichste aller vorhandenen Probleme war.  »Yeers!« schrie er. »Wo bist du?«  »Ich bin bei dir«, wisperte der Körperlose entsetzt.  »Was war das eben für eine Stimme?«  Yeers antwortete nicht, aber Razamon spürte, daß er erneut an das  »Fenster«  herangeschoben  wurde.  Er  versuchte,  die  verwaschenen  Lichtflecken  und  die  dunklen  Stellen  dazwischen  deutlicher  zu  erkennen. Für einen Augenblick glaubte er, im Zentrum der Fläche  die  Sonne  Ritiquian  mit  dem  Dunklen  Oheim  sehen  zu  können.  Dann war alles wieder verschwommen.  »Rede endlich!« fuhr er den Körperlosen ungeduldig an. »Wer hat  da gesprochen?«  »Hast  du  das  noch  nicht  erraten?«  fragte  eine  andere,  vertraute  Stimme spöttisch.  »Bist du auch endlich da, Atlan!«  »Ich  hatte  einen  etwas  weiteren  Weg  als  du.  Der  schwarze  Klumpen  war  anscheinend  nicht  dazu  gedacht,  Transporte  über  so  kurze Entfernungen hinweg vorzunehmen. Und dann hat uns auch  noch die Stimme des Dunklen Oheims aus dem Kurs geworfen.«  Razamon  hatte  es  geahnt,  aber  er  hatte  immer  noch  gehofft,  es  könne  eine  andere  Erklärung  geben.  Auch  wenn  sie  dem  Dunklen  Oheim schon seit geraumer Zeit sehr nahe gewesen waren, so hatten  sie  doch  wenigstens  nichts  von  ihm  gehört.  In  gewisser  Weise  war  der  riesige  Ring  für  sie  noch  immer  ein  anonymes  Ding,  das  zwar  furchterregend  und  bedrückend  aussah,  ihnen  aber  gerade  wegen  seiner gewaltigen Größe nicht viel anhaben konnte. 

Razamon erinnerte  sich daran,  daß er  früher  des  öfteren  befürchtet  hatte,  durch  bestimmte  Aktionen  die  Aufmerksamkeit  des  Oheims  auf sich zu ziehen und dann dessen Rache zu spüren zu bekommen.  Seit  er  aber  wußte,  wie  das  Wesen  aussah,  das  sich  hinter  der  seltsamen  Bezeichnung  verbarg,  fiel  es  ihm  schwer,  sich  den  Dunklen Oheim als Persönlichkeit, als Individuum vorzustellen.  Wenn dieses Ding jetzt allerdings begann, zu sprechen und sich an  die  Insassen  der  Lebensblase  zu  wenden,  mußte  Razamon  seine  Ansichten abermals revidieren.  »Wen  von  uns  mag  er  gemeint  haben?«  fragte  Yeers,  und  Razamon  hatte  den  absurden  Eindruck,  daß  der  Körperlose  am  ganzen Leibe zitterte vor Furcht.  »Er hat keinen Namen genannt!« meldete sich  Olken.  »Oder  habt  ihr etwas anderes gehört?«  »Er hat nicht zu euch gesprochen!« sagte Atlan nüchtern.  »Wie?« rief Yeers. »Nicht zu uns?«  »Zu wem denn dann?« fragte Olken aufgeregt. »Es kann ihn doch  außer  uns  niemand  verstehen.  Seine  Stimme  dringt  nicht  nach  draußen. Nur hier in der Lebensblase weckt sie ein Echo.«  Atlan wartete ungeduldig.  »Er hat den zweiten Ring gemeint«, erklärte er gereizt. »Ich glaube  nicht,  daß  das  Ding  sich  so  einfach  aufhalten  läßt.  Wie  kann  man  dieses  sogenannte  ›Fenster‹  auf  den  Dunklen  Oheim  richten?  Ich  muß sehen, was da draußen geschieht.«  »Wir  haben  keinen  Einfluß  darauf«,  begann  Olken,  aber  er  kam  vorerst nicht dazu, genauere Erklärungen zu liefern.  Von  einem  Augenblick  zum  anderen  verschwanden  die  verwaschenen  Lichtflecken.  Die  gelbe  Sonne  wurde  sichtbar,  samt  dem  gigantischen  Ring,  der  sie  umspannte.  Gleichzeitig  ging  ein  leises  Rauschen  durch  die  Lebensblase.  Atlan,  Razamon  und  die  beiden Körperlosen drängten sich näher an das »Fenster« heran, als  ein bedrohliches Knistern an ihnen vorüberfuhr.  »Was  macht  er  jetzt?«  fragte  Olken  wispernd.  »Zerstört  er  die 

Lebensblase etwa?«  »Dummkopf!« schimpfte Yeers. »Das würde er niemals wagen. Es  wäre das Ende seiner Herrschaft über die Schwarze Galaxis.«  »Vielleicht ist der zweite Ring eine neue  Lebensblase«, vermutete  Olken  ängstlich.  »Irgendwann  mußte  es  ja  so  kommen.  Er  hat  herausgefunden, daß wir versucht haben, ihn zu betrügen, und nun  …«  »Es  ist  keine  neue  Lebensblase!«  sagte  Atlan  energisch.  »Ich  schlage  vor,  daß  wir  uns  jetzt  für  ein  paar  Minuten  still  verhalten  und abwarten, was geschieht!«  Razamon  spürte,  daß  Yeers,  der  sich  immer  noch  ganz  dicht  bei  ihm aufhielt, sich bewegte und zum Sprechen ansetzte.  »Warte, Freund«, sagte der Berserker sehr leise. »Glaube mir, es ist  besser  so.  Etwas  bahnt  sich  da  draußen  an,  und  wir  sollten  uns  darum  bemühen,  alles  zu  hören  und  zu  sehen  und  nichts  zu  verpassen.«  Als  wollte  der  Dunkle  Oheim  ihn  verspotten,  klang  erneut  die  gewaltige Stimme auf und ließ das Innere der Lebensblase erbeben.  Sei mir willkommen, mein Sohn!      *    Sohn?  dachte  Atlan  verblüfft.  Mir  scheint,  der  Ausdruck  ist  schlecht  gewählt.  Aber  er  wußte,  daß  auch  das  im  Augenblick  nicht  wichtig  war.  Der  Oheim  schickte  Impulse  aus,  die  der  Verständigung  mit  dem  zweiten  Ring  dienten,  und  aus  irgendeinem  Grunde  wurden  die  Impulse  von  der  Lebensblase  aufgefangen  und  verstärkt.  Es  mußte  an  der  Natur  seiner  Umgebung  liegen,  daß  der  Arkonide  die  Impulse verstehen konnte. Sein Verstand übersetzte sie automatisch  in  Worte,  die  dem  Arkoniden  geläufig  waren.  Yeers  und  Olken  hörten den Oheim sicher in einer ganz anderen Sprache. 

Der  Gedanke,  daß  der  Dunkle  Oheim  Kinder  haben  und  sich  vermehren  konnte,  war  erschreckend.  Atlan  fragte  sich,  warum  er  während  seiner  Irrfahrt  durch  die  Schwarze  Galaxis  keine  kleinen  Ringe zu sehen bekommen hatte. Befanden sie sich etwa alle auf den  Dimensionsfahrstühlen? Oder wanderten sie aus?  Der Dunkle Oheim jedenfalls beanspruchte offenbar diese Galaxis  für  sich  allein,  und  Atlan  konnte  sich  nicht  vorstellen,  daß  dieses  Wesen  bereit  war,  Ausnahmen  zu  machen  und  mit  einem  seiner  Sprößlinge zu teilen.  Gespannt  wartete  er  darauf,  daß  der  kleine  Ring  antwortete.  Vorerst  schien  es,  als  sei  der  junge  Oheim  entweder  stumm  oder  unfähig, mit seinen Impulsen ebenfalls ein Echo in der Lebensblase  zu  erzeugen.  Erst  nach  langen  Minuten  nahm  Atlan  eine  zweite,  hellere Stimme wahr.  »Bin ich dein Sohn?«  Die Antwort kam sofort.  »Ja. Du bist aus meiner Substanz entstanden.«  »Daran erinnere ich mich nicht«, erwiderte der junge Oheim.  »Das kannst du auch gar nicht. Du warst nur ein winziger Keim zu  dieser Art von Leben.«  »Hast du noch mehr Söhne?«  »Es sind viele Tausende.«  »Wo sind sie? Ich kann sie nicht sehen.«  Einen Augenblick lang blieb es still.  »Sie  sind  nicht  hier«,  erklärte  der  Dunkle  Oheim  schließlich.  »Ich  werde dir berichten, woher ich kam und was ich bin.«  »Wozu?« fragte der junge Oheim lakonisch.  Wieder  entstand  eine  Pause.  Atlan  dachte  spöttisch,  daß  offenbar  dieser  junge  Ring  eine  beinahe  menschlich  anmutende  Fähigkeit  besaß: Er verstand es, seinem »Vater« am laufenden Band Fragen zu  stellen, die diesen von einer Verlegenheit in die nächste stürzten.  »Wenn  du  meine  Geschichte  kennst«,  sagte  der  Dunkle  Oheim,  »wirst  du  auch  verstehen,  wer  du  bist  und  wo  dein  Platz  ist.  Du 

wirst  begreifen,  welche  Aufgaben  auf  dich  warten  und  wie  du  sie  erfüllen kannst.«  »Ich  sehe  nicht  ein,  wozu  ich  das  alles  wissen  soll«,  wehrte  der  junge  Oheim  ab,  und  seine  Stimme  klang  drohend.  »Das  Land,  in  dem  ich  entstanden  bin,  hat  mich  hierhergebracht.  Hier  ist  mein  Ziel, und hier werde ich bleiben.«  Pause.  Vielleicht  überlegte  der  Dunkle  Oheim  jetzt,  ob  er  dieses  feindselige  Wesen,  mit  dem  er  auf  eine  für  Atlan  noch  nicht  begreifliche  Form  verwandt  war,  auf  der  Stelle  vernichten  sollte.  Oder  kannte  selbst  der  Dunkle  Oheim  Skrupel  seiner  Verwandtschaft gegenüber?  »Du  verlierst  nicht  viel  Zeit,  wenn  du  mir  zuhörst«,  meldete  sich  der  große  Ring  erneut.  »Und  glaube  mir  –  es  ist  wichtig  für  dich,  daß du unsere Geschichte kennst.«  Jetzt  tauchte  auf  der  Fläche,  die  das  »Fenster«  bildete,  ein  kleiner  schwarzer Fleck auf. Er wanderte vom unteren Rand direkt auf die  Sonne zu.  »Du  mußt  jetzt  anhalten«,  warnte  der  Dunkle  Oheim.  »Wenn  du  dich mir noch weiter näherst, wirst du sterben.«  »Willst du mir drohen?«  »Nein. Ich könnte nichts dagegen tun, auch wenn ich es wollte.«  »Das  ist  eine  Lüge!«  behauptete  der  kleine  Oheim.  »Ich  durchschaue dich. Du bist uralt und hochmütig. Du willst nichts mit  mir zu tun haben, du …«  Der  junge  Ring  verstummte  abrupt,  und  der  Fleck  am  »Fenster«  kam zum Stillstand.  »Na schön«, sagte der junge Ring nach einiger Zeit. »Jetzt weiß ich,  daß da wirklich etwas ist, was mich vernichten könnte.«  »Dann wirst du mir jetzt zuhören?«  »Solange du mich nicht langweilst, werde ich zuhören«, bestätigte  der kleine Oheim.     

4.    Pyrun  von  den  Inseln  fand,  daß  er  in  seinem  ganzen  Leben  noch  kein  beeindruckenderes  Beispiel  für  schlechte  Organisation  gefunden  hatte.  Dabei  hätte  man  meinen  sollen,  daß  die,  die  den  Auftrag  gegeben  hatten,  auch  die  Mittel  besaßen,  für  eine  schnelle  und  gründliche  Durchführung  zu  sorgen.  Ja,  wenn  sie  es  nicht  konnten – wer konnte es dann?  »Du  wirst  hochmütig!«  tadelte  Glymp  der  Hornige,  der  dem  Gesandten der Kosmokraten wie ein Panzer auf den Schultern saß.  »Halt  den  Mund!«  befahl  Pyrun  von  den  Inseln  mißmutig.  »Du  verstehst nichts davon.«  »Ich weiß genausoviel wie du«, behauptete Glymp beleidigt.  Dann sind wir beide gleich unwissend, dachte Pyrun, hütete sich aber,  das laut auszusprechen.  »Du  solltest  die  Raumfahrer  fragen,  die  vorhin  an  uns  vorbeigegangen  sind«,  meinte  Glymp.  »Vielleicht  fliegen  sie  in  die  Richtung, in der sich auch YEPHENAS aufhalten soll.«  Pyrun  von  den  Inseln  antwortete  nicht.  Er  beschloß,  von  jetzt  an  seinen Groll still in sich hineinzufressen.  YEPHENAS, die Kosmokraten, der Auftrag – er wünschte, er hätte  mit  all  diesen  Dingen  nichts  zu  tun.  Dabei  erinnerte  er  sich  noch  sehr deutlich daran, daß er vor Stolz fast geplatzt wäre, als man ihn  –  ausgerechnet ihn  und keinen anderen  Inselbewohner! –  aus einer  unübersehbaren Schar von Bewerbern ausgewählt hatte. Aus Pyrun  dem  Armen  war  Pyrun  der  Glückliche  geworden,  und  einige  Tage  lang hatte er im Mittelpunkt glanzvoller Ereignisse gestanden.  Dann  startete  das  Schiff,  und  er  erfuhr,  was  er  für  die  Kosmokraten  tun  sollte.  Er  war  enttäuscht,  denn  er  hatte  gehofft,  daß  er  diese  geheimnisvollen  Herrscher  von  jenseits  der  Materiequellen kennenlernen würde. Wenigstens, so dachte er, hätte  einer  von  ihnen  herüberkommen  und  sich  persönlich  mit  Pyrun  über  diese  Angelegenheit  unterhalten  können.  Statt  dessen  trat  ein 

riesiger  Roboter  in  die  Kabine  des  Beauftragten  und  klärte  ihn  mit  nüchternen Worten über seine Mission auf.  Der Glymp spürte die Verärgerung seines Partners.  »Ging  es  nicht  noch  ein  bißchen  nüchterner?«  fragte  er  den  Roboter herausfordernd.  Das Maschinenwesen erstarrte förmlich.  »Wer ist das?« verlangte er dann zu wissen.  »Glymp«, erwiderte Pyrun lakonisch. »Mein Partner.«  »Er wurde nicht ausgewählt. Nur du solltest an Bord kommen!«  Pyrun,  der  dem  Roboter  ohnehin  nur  knapp  bis  zur  Mitte  der  Oberschenkel reichte, schrumpfte noch weiter in sich zusammen. Er  fühlte  sich  mißverstanden  und  zu  Unrecht  getadelt,  und  Trotz  erwachte in ihm.  »Wir  von  den  Inseln  haben  eben  Partner«,  stieß  er  hervor.  »Das  dürfte denen, die mich ausgewählt haben, auch bekannt sein.«  »Aber  ich  weiß  davon  nichts«,  gab  das  Maschinenwesen  hochmütig  zurück.  »Ich  werde  diese  Sache  überprüfen.  Ist  Glymp  ein Symbiont?«  »Nein.«  »Dann wirst du dich vermutlich von ihm trennen müssen«, drohte  der Roboter.  Pyrun  von  den  Inseln  wünschte  dem  Maschinenwesen  die  Rostpest  in den  blanken  Leib,  als  das  Ding  ohne  ein  weiteres  Wort  verschwand.  So  hatte  die  Reise  angefangen,  und  Pyrun  argwöhnte  schon  damals,  daß  das  Unternehmen  unter  einem  sehr  schlechten  Stern  stand. Aber es kam noch besser.  Zunächst  war  er  erleichtert,  daß  er  Glymp  behalten  durfte.  Das  beruhigte ihn so intensiv, daß er sogar über die Anwesenheit einiger  winziger,  kreischender  Wesen  hinwegsah,  die  aus  unerfindlichen  Gründen  an  Bord  des  Schiffes  geduldet  wurden.  Diese  Wesen  störten  ihn  beim  Schlaf,  und  wenn  er  zu  essen  wünschte,  fand  er  meistens  zwei  oder  drei  auf  seiner  Nahrung  vor,  wo  sie  sich  die 

Bäuche vollschlugen. Glymp der Hornige schlug seinem Herrn vor,  einige der Quälgeister zu erschlagen, damit die anderen ihn in Ruhe  ließen. Aber Pyrun von den Inseln brachte das nicht fertig, sondern  tat  lieber  das  Essen,  das  ihm  nach  Abzug  der  Winzlinge  ohnehin  nicht  mehr  schmeckte,  in  einen  Abfallschacht.  Auf  diese  Weise  verlor er beträchtlich an Gewicht.  Er  lernte  diesen  Umstand  und  die  lästigen  Wesen  wenig  später  schätzen. Da gab es nämlich plötzlich seltsame Geräusche im Schiff,  die  Luft  wurde  heiß  und  stickig,  Rauchwolken  quollen  aus  den  Lüftungsgittern,  und  überhaupt  sah  alles  gar  nicht  erfreulich  aus.  Pyrun,  der  zum  erstenmal  in  einem  Raumschiff  mitflog,  hörte  Sirenen  und  Geschrei,  aber  getreu  der  Weisung,  die  man  ihm  zu  Beginn  des  Fluges  erteilt  hatte,  verhielt  er  sich  ruhig,  um  die  Mannschaft nicht bei der Bewältigung bestehender Schwierigkeiten  zu stören.  Nach geraumer Zeit wurde es ruhiger.  Pyrun wartete noch eine Weile, dann kam er zu dem Schluß, daß  er  es  wohl  allmählich  wagen  könnte,  den  Kommandanten  mit  ein  oder zwei vorsichtigen Fragen zu belästigen.  Es  dauerte  eine  ganze  Weile,  bis  er  die  Tatsache  zu  akzeptieren  vermochte,  daß  dieser  Kommandant  gar  nicht  mehr  an  Bord  war.  Auch die Mannschaft war verschwunden. Und das Schiff selbst war  ein Wrack.  Sie  hatten  sich  alle  miteinander  in  Sicherheit  gebracht  –  und  den  Beauftragten  der  Kosmokraten  glatt  vergessen.  Die  ungeheure  Mißachtung, die man ihm hatte zuteil werden lassen, lähmte Pyrun  geradezu.  Die  Winzlinge  störten  ihn  schließlich  in  seinen  trübsinnigen  Überlegungen,  und  sie  benahmen  sich  so  aufdringlich,  daß  Pyrun  gepeinigt  die  Flucht  ergriff.  Die  Winzlinge  verfolgten  ihn,  trieben  ihn  durch  Gänge,  in  denen  es  zwar  nach  allen  möglichen  unappetitlichen  Dingen  stank,  die  aber  immerhin  noch  atembare  Luft enthielten, hinderten ihn daran, Schotte zu anderen Gängen zu 

öffnen,  in  denen  diese  Mindestbedingung  zum  Überleben  nicht  mehr gegeben war, und lotsten ihn auf ihre seltsame Weise zu einer  Schleuse.  Pyrun  begriff  erst  hinterher,  daß  er  den  Winzlingen  sein  Leben  verdankte, und er war beschämt. Sicher hatten sie nicht gewußt, was  noch  geschehen  sollte,  als  sie  ihn  mit  ihrem  aufdringlichen  Verhalten  zum  Fasten  zwangen,  aber  hätten  sie  es  nicht  getan,  so  wäre  es  ihm  nie  gelungen,  sich  durch  die  enge  Luke  der  Rettungskapsel  zu  zwängen.  Vor  allem  aber  hätte  er  diese  Rettungskapsel niemals gefunden. Er wäre in dem Wrack gestorben,  und so angenehm es auch war, an die eigene Bedeutung zu glauben,  so  war  Pyrun  doch  ehrlich  genug,  eines  vor  sich  selbst  zuzugeben:  Sein  Tod  wäre  kein  Ereignis  gewesen,  daß  irgend  jemanden  besonders aufgeregt hätten und die Kosmokraten hätten sicher sehr  schnell einen anderen Beauftragten gefunden.  Pyrun  war  vor  kurzer  Zeit  –  er  hatte  seither  nur  einmal  Wasser  trinken  müssen  –  auf  einem  Planeten  gelandet,  den  er  mit  den  begrenzten  Mitteln  der  Rettungskapsel  hatte  erreichen  können.  Es  war keine direkte Landung gewesen, eher schon ein Absturz, und er  hatte  sich  sehr  geniert  –  bis  er  den  kleinen  Raumhafen  genauer  ansah  und  feststellte,  daß  alle  hier  vorhandenen  Schiffe  mit  allerlei  deutlich sichtbaren Schäden behaftet waren.  Auf  dem  Raumhafen  war  es  staubig  und  heiß.  Ein  leichter  Wind  blies  lange  Staubfahnen  über  den  Boden,  und  einige  Schiffe  waren  bereits  von  kleinen  Wanderdünen  umzingelt.  Pyrun,  der  als  echter  Inselbewohner  eine  ererbte  Schwäche  für  die  technischen  Überbleibsel  vergangener  Zivilisationen  hatte,  hätte  am  liebsten  sofort in dem trockenen Boden herumgewühlt. Ihm drängte sich die  Vorstellung förmlich auf, sich auf einem kosmischen Schrotthaufen  zu befinden, auf dem seit ungezählten Zeiteinheiten ein Schiff nach  dem  anderen  von  Sand  und  Staub  begraben  wurde.  Die  Kosmokraten vergaß er weitgehend, und wenn er sich zufällig an sie  erinnerte,  so  sagte  er  sich  grimmig,  daß  sie  ihm  gestohlen  bleiben 

konnten.  Hatten  sie  etwa  ihm  geholfen,  als  er  in  der  Klemme  saß?  Sollten sie nun eben sehen, wie sie ihre Botschaft ans Ziel brachten –  er hatte getan, was er hatte tun können.  Es  wurde  auf  dem  Planeten,  dessen  Namen  Pyrun  nicht  kannte,  zum  achtzehnten  Male  Nacht,  als  er  endlich  den  Rand  des  Raumhafens erreichte. Er hätte weit früher dort ankommen können,  aber er hatte es nicht eilig gehabt. Auch jetzt zog es ihn mehr zu den  rostenden  Schiffen  als  zu  den  hügelförmigen  Bauwerken,  die  den  Raumhafen umschlossen. Aber Pyrun mußte dorthin gehen, denn er  verspürte Durst.  Die  Bauten  sahen  aus,  als  hätte  man  sie  aus  dem  überall  vorhandenen  Staub  unter  sparsamer  Verwendung  von  etwas  Flüssigkeit  zusammengebacken.  Sie  hatten  dieselbe  Farbe  wie  die  Einöde  ringsum,  ein  bräunliches  Orange,  das  hier  und  da  von  ockerfarbenen  und  purpurnen  Streifen  durchzogen  war.  Ihre  Wände, die aus der Ferne leidlich glatt ausgesehen hatten, erwiesen  sich als stark verwittert. Ganze Krater klafften darin, und als Glymp  der  Hornige  bei  einer  unvorsichtigen  Bewegung  seines  Partners  gegen die Wand stieß, entstand sofort ein neues Loch.  »Sieh dich vor«, kreischte der Hornige ängstlich.  Und genau in diesem Augenblick sahen sie die Raumfahrer.  Es mußten Raumfahrer sein, denn sie trugen blanke, silberfarbene  Anzüge, die so makellos und sauber waren, daß sie in keiner Weise  in  diese  Umgebung  paßten.  Sie  waren  zu  fünft  und  marschierten  zielstrebig auf einen der Hügelbauten zu.  »Geh zu ihnen!« drängte Glymp den Inselbewohner.  Aber  Pyrun  hatte  kein  Interesse  daran,  diese  großen,  schlanken  Wesen kennenzulernen.  Er  ignorierte  Glymps  lästerliche  Verwünschungen.  Der  Hornige  mochte  diese  Welt  nicht.  Hier  war  es  ihm  zu  einsam  und  zu  still.  Wie  alle  Wesen  von  seiner  Art  liebte  auch  Glymp  den  Trubel  und  die Geselligkeit, wie sie in den großen Inselstädten herrschten.  Pyrun  suchte  zwischen  den  Hügelbauten  nach  einem  Brunnen, 

fand  aber  keinen.  Schließlich  wagte  er  es,  in  eines  der  Gebäude  einzudringen.  Drinnen  war  es  fast  dunkel.  Pyrun  stolperte  über  etwas,  das  auf  dem  Boden  lag.  Automatisch  bückte  er  sich.  Er  berührte  etwas  Weiches,  das  sich  unter  seiner  Hand  zu  bewegen  begann.  Die  Ungewißheit, was er da angefaßt haben mochte, rief heftigen Ekel in  ihm hervor, und er zuckte zurück.  »Wer  bist  du?«  wisperte  eine  Stimme  –  ohne  Glymp,  der  in  solchen  Situationen  unschätzbare  Dienste  leistete,  hätte  Pyrun  kein  Wort  verstanden.  Glymp  empfing  die  Gedanken  des  fremden  Wesens  und  übertrug  sie  in  die  Sprache  derer,  die  die  Inseln  bevölkerten.  »Ich  bin  Pyrun,  ein  Fremder«,  antwortete  der  Inselbewohner  vorsichtig. »Und wer bist du?«  »Ich habe meinen Namen schon seit langem vergessen«, wisperte  der Fremde. »Bringst du uns Hilfe, Pyrun?«  »Ich  wüßte  nicht,  wie  ich  dir  helfen  sollte«,  murmelte  Pyrun  verwirrt.  »Ich  bin  allein,  und  ich  suche  ein  Schiff,  das  mich  von  diesem Planeten wegbringt. Ich muß YEPHENAS aufsuchen.«  Es blieb so lange still, daß Pyrun schon glaubte, der Fremde hätte  das  Interesse  an  einer  weiteren  Unterhaltung  verloren.  Aber  als  er  sich  abwandte,  um  seine  Suche  nach  einem  Brunnen  fortzusetzen,  vernahm er ein so eigenartiges Kichern, daß sich ihm die Schuppen  aufrichteten.  »Wir alle suchen ein Schiff!« keuchte der Fremde, der noch immer  auf  dem  Boden  lag.  »Wir  alle  möchten  von  hier  weg.  Und  wir  alle  würden gerne zu YEPHENAS gelangen. Beim Glanz der Sterne, das  wünschen wir uns wirklich!«  Es  hörte  sich  aber  gar  nicht  so  an,  als  äußerte  der  Fremde  einen  Herzenswunsch, sondern es klang so viel Haß darin mit, daß Pyrun  ein paar Schritte zurückwich.  »Mir  scheint,  du  liebst  YEPHENAS  nicht  gerade«,  bemerkte  er  vorsichtig. 

Der Fremde richtete sich ächzend auf. Pyrun retirierte in Richtung  Ausgang.  Bis  dahin  hatte  er  nur  ein  formloses  Bündel  auf  dem  Boden  liegen  sehen.  Jetzt  aber  entwickelte  sich  daraus  ein  säulenförmiger Körper, der immer höher und höher aufragte. Pyrun  fürchtete allen Ernstes, der Fremde würde sich den Kopf an der für  seine  Begriffe  unendlich  weit  entfernten  Innenwand  des  Hügelgebäudes stoßen.  »Was  willst  du  von  YEPHENAS?«  fragte  der  Fremde  irgendwo  weit über ihm.  Pyrun stutzte. Die Stimme des riesigen Wesens klang lauernd und  drohend.  »Ich habe einen Auftrag zu erfüllen«, sagte Pyrun kleinlaut. »Aber  ich darf nicht darüber sprechen.«  Der  Fremde  lachte  verächtlich,  und  beinahe  gleichzeitig  zerbrach  die  Wand  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  des  Hügelbauwerks.  Helles Licht strömte herein. Pyrun sah, daß an vielen Stellen solche  riesigen Wesen lagen. Einige waren im Begriff sich aufzurichten.  Entsetzt  beobachtete  er,  wie  durch  die  gewaltsam  geschaffene  Öffnung jene fünf Raumfahrer in das Gewölbe kamen, die vorher an  ihm vorbeigegangen waren. Sie hielten Gegenstände in den Händen,  die Pyrun mit einiger Mühe als Waffen identifizierte.  »Wir  kommen  von  YEPHENAS!«  sagte  einer  der  Fremden.  Seine  Stimme klang hart und gefühllos. »Eure Zeit ist um.«  Die  Waffen  hoben  sich,  und  gleißende  Lichtstrahlen  schossen  kreuz  und  quer  durch  den  Raum.  Der  Fremde,  mit  dem  Pyrun  gesprochen hatte, stürzte wie ein gefällter Baum zu Boden.  Binnen  weniger  Sekunden  starben  alle  Fremden,  die  sich  bereits  aufgerichtet hatten.  Pyrun  stand  zitternd  vor  Angst  hinter  dem  toten  Fremden,  und  dort fanden ihn die Raumfahrer.  »Was willst du hier?« fuhr der eine ihn an.  »Ich habe nach Wasser gesucht«, flüsterte Pyrun verschüchtert.  »Wie  bist  du  auf  diesen  Planeten  gekommen?«  wollte  der 

Raumfahrer wissen.  »Verrate  es  ihm  nicht!«  warnte  Glymp  der  Hornige.  »Es  sind  unhöfliche, grausame Burschen. Wer weiß, was sie mit dir anstellen,  wenn sie erfahren, in welch wichtiger Mission du unterwegs bist.«  Da Pyruns Partner diesen Kommentar selbstverständlich nicht für  den  fremden  Raumfahrer  übersetzte,  schöpfte  dieser  sofort  Verdacht. Er schlug mit dem Griff seiner Waffe auf die Oberseite des  Hornigen.  »Sei  still,  du!«  befahl  er  grob.  »Du  hast  zu  übersetzen,  was  zwischen  deinem  Partner  und  mir  gesprochen  wird.  Alles  andere  geht dich nichts an.«  Glymp  gab  einen  zornigen  Laut  von  sich,  wagte  es  jedoch  nicht,  gegen  die  unsanfte  Behandlung  zu  protestieren.  Pyrun  fragte  sich  verwundert,  woher  dieser  Fremde  wußte,  welche  Funktion  der  Hornige zu erfüllen hatte.  »Worauf wartest du?« fuhr der Raumfahrer den Inselbewohner an.  »Willst du meine Frage nicht endlich beantworten, oder brauchst du  auch erst eine Aufmunterung?«  Pyrun  schluckte  erschrocken  und  erklärte  zaghaft,  wie  er  auf  diesen Planeten gelangt war.  »Du  willst  also  zu  YEPHENAS?«  wiederholte  der  Raumfahrer.  Seine Stimme klang etwas freundlicher.  »Ja«, sagte Pyrun hastig. »Kennst du den Weg?«  Der Fremde lachte.  »Du kannst mit uns kommen«, erklärte er. »In ein paar Tagen hast  du dein Ziel erreicht.«  »Nein«,  sagte  Pyrun  entschieden.  »Ich  bleibe  hier.  Mit  Mördern  will ich nichts zu tun haben.«  Der  Fremde  lachte.  Pyrun  fand  es  abstoßend,  wie  diese  Kreatur  sich benahm. Er drehte sich um und marschierte dahin zurück, wo  er  in  das  Hügelgebäude  eingedrungen  war.  Er  hatte  die  Stelle  fast  erreicht,  als  ihn  etwas  mit  der  Wucht  einer  gigantischen  Faust  im  Rücken traf. 

Pyrun von den Inseln stürzte vornüber zu Boden.      *    Die  seltsamen  Raumfahrer  brachten  ihn  in  ihr  Schiff.  Als  Pyrun  endlich in einer spartanisch eingerichteten Kabine lag und Zeit fand,  sich  über  seine  Lage  den  Kopf  zu  zerbrechen,  da  fiel  ihm  plötzlich  etwas auf.  Die  riesigen  Wesen,  die  in  dem  Hügelgebäude  gestorben  waren,  hatten  keine  Angst  gezeigt.  Keines  von  ihnen  hatte  versucht,  zu  fliehen  oder  die  Raumfahrer  von  ihrem  Vorhaben  abzubringen.  Außerdem  war  beiden  Parteien  der  Name  YEPHENAS  ein  Begriff  gewesen.  »Das  hat  nichts  zu  bedeuten«,  bemerkte  Glymp  und  stieg  mit  steifen Beinen von Pyruns Schultern herunter. »Wir befinden uns im  Einflußbereich  dieser  Wesenheit.  Warum  sollen  sie  also  nicht  wissen, wer YEPHENAS ist?«  »Weil  das  alles  andere  als  selbstverständlich  ist«,  erklärte  Pyrun  nachdenklich. »Aber das müßtest du eigentlich auch selbst wissen.«  Glymp der Hornige ließ sich vorsichtig auf den Boden herab und  kroch in verschiedene Winkel. Er verschwand schließlich unter dem  Bett und rumorte dort herum.  »Wonach suchst du?« fragte Pyrun.  »Nach einem Ausgang«, klang es dumpf zurück.  »Wir können nicht weglaufen«, bemerkte der Inselbewohner. »Wir  befinden uns in einem Raumschiff.«  »Das  ist  mir  bekannt«,  brummte  Glymp  mißgelaunt.  »Ich  will  hinaus und mich an Bord umsehen.«  »Warum?«  »Ich  kann  es  dir  nicht  erklären.  Du  wirst  es  noch  früh  genug  merken.«  Pyrun  sah  betroffen  unter  das  Bett.  Glymp  war  eifrig  damit 

beschäftigt,  eine  schmale  Ritze  zu  erkunden.  Offenbar  war  die  Spalte erfolgversprechend, denn Glymp opferte ohne zu zögern fast  den gesamten Wasservorrat, den er unter der hornigen Rückenhaut  gespeichert  hatte.  Das  Wesen  wurde  platt  wie  eine  Wanze  und  verschwand mit seltsam flatternden Bewegungen in der Ritze.  Pyrun legte sich auf das Bett und wartete geduldig.  Glymp  blieb  ziemlich  lange  aus.  Pyrun  wurde  inzwischen  von  einem  der  Raumfahrer  mit  Wasser  und  Proviant  versorgt.  Der  Fremde  merkte  nicht,  daß  der  Hornige  seinen  Platz  auf  Pyruns  Schultern verlassen hatte.  Das Wasser war gut und frisch, und Pyrun trank es gierig bis zum  letzten  Tropfen  aus.  Die  Nahrungsmittel  schmeckten  fremdartig,  aber  Pyrun  kostete,  stellte  fest,  daß  es  sich  um  bekömmliche,  kräftigende Nahrung handelte.  Ein  ausgiebiges  Mahl  verkürzte  ihm  die  Zeit.  Er  fühlte  sich  beinahe wohl, als er satt war. Erst Glymps Erscheinen schreckte ihn  aus seiner Ruhe auf.  »Was hast du herausgefunden?« fragte er.  »Nicht  jetzt«,  wehrte  Glymp  hastig  ab.  »Ein  paar  Raumfahrer  kommen hierher.«  Pyrun starrte die Tür an und fragte sich, was die Fremden von ihm  wollten.  Er erfuhr es wenige Augenblicke später.  Die Fremden waren zu dritt. Der, der in der Mitte ging, trug einen  silbrigen Umhang. Die anderen waren einfacher gekleidet.  »Wir  werden  dich  zu  YEPHENAS  bringen«,  sagte  der  Silberne.  »Aber wir verlangen einen Preis von dir.«  Pyrun  hob  in  einer  zustimmenden,  gleichzeitig  Resignation  andeutenden Geste die Hände.  »Ich führe keine Reichtümer mit mir!« gestand er.  »Das macht nichts«, versicherte der andere. »Wir sind lediglich an  einigen Informationen interessiert.«  Den Inselbewohner beschlich ein seltsames Gefühl. 

»Ich  werde  dir  antworten,  soweit  es  mir  möglich  ist«,  sagte  er  vorsichtig.  »Woher kommst du?« fragte der Silberne.  »Von den Inseln«, antwortete Pyrun überrascht.  »Und was sind die Inseln?«  Pyrun  sah  den  Fremden  ratlos  an.  Wie  sollte  er  diesem  Wesen  etwas  erklären,  was  selbst  für  die  meisten  Inselbewohner  nur  schwer zu verstehen war?  »Es sind eben Inseln«, murmelte er.  »Ist es ein Planet? Einer, der mit Wasser bedeckt ist?«  »Oh  nein«,  erwiderte  Pyrun  lächelnd.  »Man  könnte  eher  sagen,  daß es Stücke von einem Planeten sind. Jede Insel ist ein Land, das  für sich allein existiert.«  »Wie weit sind diese Inseln von uns entfernt?«  »Das  kann  ich  dir  nicht  so  genau  sagen.  Die  meisten  sind  unterwegs,  und  es  kann  passieren,  daß  man  keines  der  Länder  antrifft.  Ebensogut  kann  eines  der  Länder  in  unserer  Nähe  auftauchen.«  »Dann sind es also Raumschiffe!«  Pyrun seufzte.  »Nein«,  sagte  er  geduldig.  »Es  sind  keine  Raumschiffe,  sondern  Länder,  die  durch  Raum  und  Zeit  reisen.  Auf  den  Inseln  gibt  es  Flüsse  und  Seen,  Ebenen  und  Gebirge  –  alles,  was  es  auch  auf  Planeten  gibt.  Das  alles  ist  nicht  von  starren  Wänden  umgeben,  sondern  von  einem  besonderen  Schutzschirm.  Dieser  Schutzschirm  ist  durchsichtig.  Wir  leben  unter  freiem  Himmel  und  können  die  Sterne und die Sonne sehen.«  »Ich würde mir das alles gern einmal ansehen«, sagte der Fremde.  »Würdest du mir den Weg zeigen?«  »Zuerst muß ich zu YEPHENAS!«  »Selbstverständlich.  Wie  lange  wird  es  dauern,  bis  du  deinen  Auftrag erfüllt hast?«  »Das hängt nicht von mir ab«, erklärte Pyrun nüchtern. »Ich hoffe, 

daß es schnell geht.«  »Wird man mich auf eure Inseln lassen?«  »Man  wird  dich  sogar  bitten,  einige  Zeit  bei  uns  zu  bleiben«,  versprach Pyrun mit leiser Ironie.  »Wenn  es  so  ist«,  sagte  der  Fremde,  »dann  muß  ich  mich  bei  dir  entschuldigen,  denn  ich  habe  dir  Unrecht  getan.  Uns  wurde  die  Ankunft  eines  Spions  angekündigt,  der  aus  einem  sehr  kriegerischen Volk stammt. Als ich dich bei den Auserwählten fand,  glaubte ich, daß du dieser Spion bist.«  Der  Fremde  gab  seinen  beiden  Begleitern  einen  Wink,  und  sie  zogen sich zurück.  »Du bist mein Gast«, fuhr der Fremde fort. »Mein Name ist Dirgas,  ich  gehöre  zum  Volk  der  Tapheen.  Darf  ich  dich  bitten,  mich  zu  begleiten? Ich werde dafür sorgen, daß du ein besseres Quartier als  dieses hier bekommst.«  Pyrun war über die Entwicklung nicht unerfreut, wenn er auch ein  leises  Unbehagen  dabei  verspürte.  Immerhin  –  es  war  eines  der  wichtigsten Ziele aller Inselbewohner, mit Fremdwesen jeder Art zu  reden und ihre Freundschaft zu gewinnen. Mißtrauen aber, so hatte  Pyrun  es  einst  gelernt,  konnte  jede  Freundschaft  töten  oder  ihre  ersten zarten Keime ersticken.  Glymp schien nicht der Ansicht zu sein, daß es sich in diesem Falle  lohnte,  den  Idealen  der  Inseln  nachzueifern,  denn  er  bohrte  seine  dünnen Krallen tief in Pyruns lederartige Haut.  »Hör  auf  damit«,  bat  Pyrun  in  Gedanken.  »Laß  mich  zuerst  mit  ihm reden. Vielleicht klärt sich alles auf ganz harmlose Weise auf.«  Der  Hornige  gab  ihm  mit  einem  neuerlichen  Krallendruck  zu  verstehen, daß er die Hoffnungen seines Partners nicht teilte. Pyrun  tat, als merke er es nicht, und so gab Glymp es schließlich auf.      5.   

Dirgas  erwies  sich  als  ein  überaus  höfliches  Wesen.  Er  hatte  eine  Fähigkeit,  die  Pyrun  sehr  zu  schätzen  wußte:  Er  konnte  zuhören.  Niemals fiel er dem Inselbewohner ins Wort, und er versuchte auch  nicht, Pyruns Schilderungen durch eigene Berichte in ihrer Wirkung  zu unterlaufen.  Erst nach Stunden, als Pyrun bereits zu müde war, um noch länger  von dem Leben auf den Inseln erzählen zu können, geleitete Dirgas  den Inselbewohner zu einer mit bescheidenem Luxus eingerichteten  Kabine.  »Etwas  Besseres  kann  ich  dir  leider  nicht  anbieten«,  erklärte  der  Tapheo  bedauernd.  »Es  ist  meine  eigene  Kabine.  Ich  stelle  sie  dir  gern zur Verfügung.«  »Das sollst du nicht tun!« rief Pyrun erschrocken.  »Narr!« sagte der Hornige wütend.  »Was  hat  er  gesagt?«  fragte  Dirgas  sofort,  denn  Glymp  hatte  seinen Kommentar nicht für ihn übersetzt.  »Er  hält  so  viel  Großzügigkeit  für  nicht  normal«,  erklärte  Pyrun  hastig  und  verbiß  sich  mit  Mühe  einen  Schmerzenslaut,  als  der  Hornige ihm die Krallen in die Schultern bohrte.  Dirgas betrachtete Glymp mißtrauisch.  »Frage  ihn  nach  den  angeblichen  Auserwählten!«  drängte  der  Hornige, und Pyrun zuckte zusammen, denn über seiner angeregten  Plauderei hatte er diese Frage schon fast vergessen.  »Sie  werden  zu  YEPHENAS  gebracht«,  behauptete  Dirgas,  als  Pyrun  sich  vorsichtig  nach  den  Auserwählten  erkundigte.  »Sie  würden  den  Flug  nicht  lebend  überstehen.  Für  uns  ist  es  kein  Problem, notfalls jahrelang in einem Raumschiff zu leben, aber diese  Wesen sind sehr empfindlich.  Darum  betäuben  wir  sie.  Sie  werden  erst wieder erwachen, wenn die Landung bereits erfolgt ist.«  »Das stimmt nicht!« schrie Glymp erbost. »Sie werden nie wieder  zu sich kommen, denn sie sind tot. Ich habe sie doch gesehen. Ihre  Körper  werden  mit  einer  Flüssigkeit  berieselt  und  zerfließen,  und  irgendeine Maschine nimmt die Masse auf. Was habt ihr damit vor? 

Hat YEPHENAS diesen Mord befohlen?«  Dirgas  antwortete  nicht.  Statt  dessen  richtete  er  eine  Waffe  auf  Pyrun und seinen Partner.  »Du  solltest  dich  von  diesem  Wesen  trennen«,  riet  er  dem  Inselbewohner, und seine Stimme klang nicht einmal unfreundlich.  »Wenn du den Hornigen aufgibst, wirst  du  leben  und  YEPHENAS  die  Botschaft  überbringen.  Wenn  nicht  …  Wir  können  es  uns  nicht  leisten, Glymp in Kontakt zu der Wesenheit gelangen zu lassen.«  »Ihr betrügt eine Superintelligenz!« stieß Pyrun ungläubig hervor.  »Das ist unfaßbar! Eure Strafe …«  Dirgas legte keinen Wert mehr darauf, höflich zu erscheinen.  »Laß  das  unsere  Sorge  sein«,  fiel  er  dem  Inselbewohner  grob  ins  Wort. »Geh in die Kabine.«  Pyrun  beugte  sich  der  Gewalt.  Die  Waffe,  die  auf  ihn  gerichtet  war, verfehlte ihre Wirkung nicht. Als Inselbewohner hatte er selten  mit  solchen  Dingen  zu  tun.  Es  war  eine  ernüchternde  und  bedrückende Erfahrung für ihn.  »Ich habe einen Fehler gemacht«, gestand Pyrun zerknirscht, als er  mit  Glymp  allein  war.  »Ich  hätte  mich  mit  diesen  Wesen  niemals  einlassen dürfen. Zum Glück ist nicht viel geschehen.«  »Sie werden dich töten.«  »Ich bin nicht so wichtig. Vielleicht ist es sogar besser so. Ich darf  gar  nicht  daran  denken,  was  geschehen  wäre,  wenn  ich  diese  Barbaren tatsächlich zu den Inseln geführt hätte.«  »Sie  werden  den  Weg  dorthin  finden«,  versicherte  Glymp  unbarmherzig. »Du hast ihnen schon viel zuviel erzählt.«  Nach einigen Stunden kamen etliche Tapheen und führten Pyrun  samt  seinem  Partner  zu  einer  mit  dicken  Metallplatten  ausgeschlagenen Kabine.  »Geh hinein!« befahl man ihm.  Der Inselbewohner gehorchte. In der Kammer war es stockfinster,  selbst  der  Lichtschein,  der  durch  die  offene  Tür  fiel,  wurde  schon  nach  wenigen  Zentimetern  verschluckt.  Pyrun  war  fest  davon 

überzeugt, daß er in dieser Kammer sein Leben beenden sollte, und  es  war  ihm  recht.  Er  war  –  ohne  es  zu  wollen  –  zum  Verräter  geworden,  und  er  war  ehrlich  genug,  um  einzugestehen,  daß  er  noch  mehr  ausplaudern  würde,  wenn  die  Tapheen  es  darauf  anlegten. Lieber wollte er sterben.  Er  betrat  die  Kammer,  und  die  Tür  schlug  hinter  ihm  zu.  In  der  totalen Finsternis stand er regungslos da und wartete auf den Tod.  Aber der ließ sich Zeit. Keine Waffe wurde auf ihn abgefeuert, die  Luft  blieb  atembar.  Nach  einiger  Zeit  wurde  er  ungeduldig  und  schritt  vorsichtig  weiter  in  die  Kammer  hinein,  bis  er  die  gegenüberliegende Wand berührte. Er tastete sich daran entlang. Es  gab ein paar Vertiefungen in der glatten Fläche, an denen er sich zu  orientieren  vermochte.  Er  stellte  fest,  daß  der  Raum  viereckig  und  absolut  leer  war.  Die  Tür,  die  er  nur  mit  Mühe  ausfindig  machen  konnte,  ließ  sich  von  innen  nicht  öffnen,  und  die  Fugen  waren  so  schmal,  daß  selbst  Glymp  keine  Chance  hatte,  sich  hindurchzuzwängen.  Mutlos ließ Pyrun sich zu Boden sinken.  »Ich hätte nicht gedacht, daß sie so grausam sind«, sagte er zu dem  Hornigen.  »Es  wird  sehr  lange  dauern,  bis  ich  hier  drin  verschmachtet bin.«  »Du  wirst  nicht  auf  diese  Weise  umkommen«,  versprach  Glymp.  »Diese Kammer erfüllt einen bestimmten Zweck. Irgend etwas wird  geschehen. Fasse dich in Geduld und warte ab – und mache dich vor  allem nicht selbst verrückt.«  Pyrun  fragte  sich,  wie  Glymp  so  ruhig  und  gelassen  bleiben  konnte.  »Paß  auf!«  flüsterte  Glymp  nach  einiger  Zeit,  und  diesmal  spürte  Pyrun, daß der Hornige sich fürchtete. »Etwas kommt auf uns zu.«  »Was ist es?« fragte Pyrun spontan.  »Ich  weiß  es  nicht.  Es  ist  böse.  Bei  der  Seele  von  Pthor,  es  stiehlt  mir meine Gedanken!«  Glymp  bohrte  seine  Krallen  in  Pyruns  Haut,  aber  der 

Inselbewohner begriff instinktiv, daß das diesmal nicht mit Absicht  geschah.  »Glymp!« rief er entsetzt. »Was ist mit dir los?«  Der  Hornige  antwortete  nicht.  Der  Griff  der  Krallen  wurde  schwächer.  Pyrun  legte  beide  Hände  auf  seine  Schultern,  die  von  Glymps harter Panzerhaut geschützt wurden. Er hielt den Hornigen  fest. Es war das einzige, was er für seinen Partner zu tun vermochte.  Nach einigen Minuten spürte er selbst  etwas,  das  sich  von  außen  in seine Gedanken und Gefühle drängte. Es war eine bösartige Kraft  von ungeheurer Stärke.  Glymps  Krallen  lösten  sich.  Der  Hornige  verlor  den  Halt.  Pyrun  hielt  ihn  verzweifelt  fest,  konnte  aber  nicht  verhindern,  daß  der  Partner  von  ihm  herabfiel.  Er  wußte,  was  das  bedeutete:  Glymp  lebte nicht mehr.  Pyrun  wurde  in  diesen  Augenblicken  bewußt,  wie  sehr  er  auf  seinen  Partner  angewiesen  war.  Glymp  hatte  nicht  nur  seinen  Rücken  geschützt,  der  so  leicht  zu  verletzen  war,  sondern  er  war  auch ein wirklicher Freund gewesen, auf den er sich hatte verlassen  können.  »Auch  du  wirst  sterben«,  versicherte  eine  dumpfe  Stimme,  die  durch  seine  düsteren  Gedanken  hallte.  »Du  bist  also  der  Bote?  Ich  habe  dich  bereits  erwartet.  Welche  Nachricht  solltest  du  YEPHENAS überbringen?«  »Das  wirst  du  niemals  erfahren!«  rief  Pyrun,  von  jähem  Zorn  erfüllt.  Ein grausames Lachen hallte in seinem Gehirn wider. Er hielt sich  den Schädel und krümmte sich, und er verfluchte den Tag, an dem  die Gesandten der Kosmokraten die Insel Pthor betreten hatten, um  ihm diesen verhängnisvollen Auftrag zu erteilen.  »Du fürchtest dich«, sagte die Stimme. »Du fühlst Haß. Das ist gut.  Du  willst  wissen,  wer  ich  bin?  Ich  bin  der,  nach  dem  du  suchst:  YEPHENAS.«  »Das ist eine Lüge!« 

»Warum? Was hast du dir darunter vorgestellt?«  »Du  bist  eine  Superintelligenz.  Du  kannst  nicht  so  bösartig  und  kalt sein, wie ich es jetzt fühle.«  Wieder dieses grausame Lachen.  »Erinnere dich an den Inhalt der Botschaft!« forderte die Stimme.  Pyrun  wollte  alles  tun,  aber  nicht  das.  Er  versuchte,  seine  Gedanken im Zaum zu halten, aber sie eilten ihm davon. Das Gesetz  der  Inseln  bestimmte,  daß  die  Gedanken  eines  jeden  intelligenten  Wesens  unantastbar  waren,  aber  das  Wesen,  das  sich  hinter  der  dumpfen Stimme verbarg, brach dieses Gesetz.  Die Botschaft der Kosmokraten lautete:  »Wie  jede  Wesenheit  deiner  Entwicklungsstufe  trägst  auch  du  negativ reagierende Komponenten in dir, YEPHENAS. Es wird Zeit,  daß  du  sie  von  dir  stößt.  Sie  mögen  dir  als  ein  Teil  deiner  selbst  erscheinen,  von  dem  du  dich  nicht  trennen  kannst,  ohne  deine  Existenz  zu  gefährden.  Die  Trennung  wird  ein  schmerzhafter  Prozeß  sein,  aber  sie  läßt  sich  nicht  länger  hinauszögern.  Du  und  dieser  negative  Teil  deiner  selbst  –  ihr  werdet  von  nun  an  verschiedene Wege gehen.«  »Ist  das  alles?«,  fragte  die  fremde  Stimme  zornig.  »Hat  man  dir  nicht mehr mitgeteilt?«  »Nein.«  »Aber  du  mußt  mehr  wissen.  Hörst  du?  Erinnere  dich!  Welche  Wege  sollen  wir  gehen?  Wo  liegt  unser  Ziel?  Wohin  geht  YEPHENAS, und wohin gehe ich?«  »Ich weiß es nicht.«  »Du mußt es wissen! Du mußt, du mußt, du mußt …«  Wie das Dröhnen einer gewaltigen Glocke hallten die Worte durch  Pyruns  Gehirn,  immer  wieder,  bis  er  fühlte,  wie  ihm  die  Sinne  schwanden.  Im  letzten  Augenblick  bemerkte  YEPHENAS  seinen  Fehler. Er hielt inne und schwieg lange Zeit.  »Nein«, sagte er, als Pyrun bereits hoffte, es überstanden zu haben.  »So leicht will ich es dir nicht machen. Du kommst von den Inseln, 

und  ich  habe  schon  viel  von  diesen  reisenden  Ländern  gehört.  Du  bist  der  erste  Inselbewohner,  der  in  meine  Gewalt  geraten  ist,  und  von dir werde ich das erfahren, was ich noch nicht weiß.«  Pyrun  verzweifelte  an  seinem  Unvermögen,  seine  Gedanken  für  sich  zu  behalten.  Sie  flossen  gegen  seinen  Willen,  und  YEPHENAS  saugte  jeden  einzelnen  begierig  an  sich.  Als  auch  das  letzte  Geheimnis verraten war, glich Pyruns Gehirn einem leeren Behälter.  Die  Tür  der  Kammer  öffnete  sich,  und  die  draußen  wartenden  Tapheen  sahen  den  würfelförmigen  Boten  YEPHENASʹ  aus  der  Finsternis hervorgleiten.  »Nehmt  Kurs  auf  die  Inseln«,  befahl  YEPHENAS  durch  die  Sprechmembrane des Roboters. »Ich werde euch den richtigen Weg  weisen.«  »Aber die Auserwählten, Herr!« wagte Dirgas einzuwenden.  »Diese  Versuche  haben  Zeit«,  wies  YEPHENAS  ihn  zurück.  »Bewahrt  die  Substanzen  gut  auf  und  versiegelt  die  Behälter,  denn  wir werden sie gewiß noch brauchen.«  Die  Tapheen  stellten  keine  weiteren  Fragen.  Sie  waren  darauf  gedrillt,  zu  gehorchen,  und  die  Art  der  Aufträge,  die  sie  erhielten,  ließ ihnen diesen Zustand sogar als angenehm erscheinen, denn sie  waren  ein  wildes  Volk,  dem  es  nicht  gegeben  war,  den  Frieden  zwischen  den  Planeten  als  erstrebenswert  zu  empfinden.  In  YEPHENASʹ  Auftrag  raubten  und  mordeten  sie,  und  wenn  eine  Welt  sich  nicht  erobern  ließ  und  ein  Volk  sich  der  Versklavung  erfolgreich  widersetzte,  dann  vernichteten  sie  den  betreffenden  Planeten.  Das  Schiff  schwang  herum  und  eilte  unter  dem  Kommando  des  würfelförmigen  Boten  einem  Gebiet  entgegen,  das  unsagbar  weit  entfernt  war  und  doch  schon  bald  YEPHENASʹ  Macht  zu  spüren  bekommen sollte.      6. 

  Die  Entwicklung  hatte  sich  im  stillen  vollzogen.  Unversehens  war  aus  dem  Gemeinschaftswesen  YEPHENAS  eine  Doppelgemeinschaft geworden. YEPHENAS I erfüllte nach wie vor  seine  Aufgabe,  die  es  sich  schon  vor  sehr  langer  Zeit,  als  es  diesen  Weg  eingeschlagen  hatte,  selbst  gewählt  hatte:  Es  wachte  mit  Güte  und  Verständnis  über  die  Völker  seiner  Mächtigkeitsballung  und  gab  denen,  die  auf  Abwege  gerieten  oder  in  eine  Sackgasse  zu  steuern  drohten,  nur  sehr  behutsame  Fingerzeige.  YEPHENAS  II  dagegen verfolgte ganz andere Ziele.  YEPHENAS II entwickelte einen deutlichen Drang dazu, sich zum  Herrscher  aufzuschwingen.  Er  scheute  dabei  nicht  davor  zurück,  sich  seinen  Untertanen  auch  namentlich  zu  erkennen  zu  geben.  Anfangs  frönte  er  seinem  Hobby,  indem  er  nur  Völker,  die  in  den  Randbereichen  der  Mächtigkeitsballung  lebten,  in  negativem  Sinne  beeinflußte,  aber  mittlerweile  war  der  ganze  Bereich  von  seinen  Vasallen  durchsetzt.  Dank  seiner  Beschaffenheit  und  seines  gewaltigen Potentials an Bewußtseinen, die im Gegensatz zu denen,  die  in  YEPHENAS  I  zusammengefaßt  waren,  noch  weitgehend  unabhängig  zu  operieren  verstanden,  konnte  er  über  die  würfelförmigen  Kontaktelemente  nahezu  überall  gleichzeitig  präsent sein.  YEPHENAS I setzte sich aus gleichberechtigten Teilen zusammen,  die auf Individualität keinen Wert mehr legten. Es verstand sich als  das YEPHENAS.  Sein Gegenpart kannte die Unterteilung in überragende, wichtige  und  weniger  wichtige  Bestandteile  seiner  selbst  und  bezeichnete  sich seinen Untertanen gegenüber als der YEPHENAS.  Das  YEPHENAS  hätte  –  im  übertragenen  Sinn  –  blind  und  taub  sein  müssen,  hätte  es  nicht  bemerkt,  was  sich  da  in  seiner  Mächtigkeitsballung  abspielte.  Aufgrund  seiner  Güte  und  seiner  Neigung,  Toleranz  um  jeden  Preis  zu  üben,  war  es  jedoch  nicht  imstande, dem  Treiben  ein Ende zu  bereiten.  Der  YEPHENAS  hielt 

Güte und Toleranz für Symptome akuten Schwachsinns und nutzte  die Situation skrupellos aus.  Für die Völker der YEPHENAS‐Ballung kam der innere Zwiespalt  der  Superintelligenz  einer  Katastrophe  gleich.  Sie  existierten  in  einem  permanenten  Wechselbad  von  friedensfördernder  Güte  und  kriegstreibendem  Haß.  Verständlicherweise  waren  sie  schon  bald  nicht  mehr  willens,  zwischen  den  beiden  Teilen  der  über  sie  wachenden und herrschenden Wesenheit zu unterscheiden.  Jene, die in erster Linie Gutes erfahren hatten, hielten YEPHENAS  II für einen bösen Eindringling, den es zu bekämpfen galt. Die, die  die  entgegengesetzte  Erfahrung  hatten  durchleiden  müssen,  erklärten  alle  Angehörigen  der  Kategorie  eins  für  gefährliche  Schwachköpfe  und  scheuten  keine  Mühe,  den  vermeintlichen  Narren  die  entsprechenden  Einsichten  einzubleuen  –  notfalls  mit  Gewalt.  Der  YEPHENAS  hätte  sich  die  Hände  in  diebischer  Freude  gerieben, wenn er welche gehabt hätte.  Aber es gab noch eine dritte Gruppe, und das waren die, die dem  negativen Teil der Superintelligenz sogar noch Anerkennung zollten  und  sich  aus  freien  Stücken  und  mit  großer  Begeisterung  in  seinen  Dienst stellten. Das YEPHENAS wartete vergeblich darauf, daß sich  auch  zu  seinen  Gunsten  Heerscharen  erhoben.  Entweder  übte  die  Faszination des Bösen eine stärkere Wirkung als die sanfte Kraft der  Güte auf die Völker der Mächtigkeitsballung aus, oder es war eben  ein Fehler gewesen, stets still und bescheiden aus dem Hintergrund  heraus zu wirken.  Anfangs  versuchte  das  YEPHENAS  es  mit  Beschwörungen  und  Appellen,  die  es  an  seinen  Gegenspieler  richtete.  Diese  Botschaften  brauchten  nicht  über  weite  Entfernungen  transportiert  zu  werden,  denn  noch  immer  boten  sich  beide  Teile  als  eine  Wesenheit  dar  –  wenigstens äußerlich. Als gigantischer, mattschimmernder Ring aus  mentaler  Energie  umschlang  die  Wesenheit  den  inneren  Teil  jenes  Sonnensystems,  in  dem  sie  einst  entstanden  war.  Aber  obwohl  die 

Entfernung  so  gering  war,  daß  man  sie  kaum  noch  zu  messen  vermochte,  war  die  Kluft  zwischen  den  beiden  Teilen  weiter  und  tiefer als die zwischen den Galaxien ihres Herrschaftsbereichs. Keine  der  Botschaften  konnte  YEPHENAS  II  in  irgendeiner  Weise  beeinflussen.  YEPHENAS  I  geriet  in  eine  verzweifelte  Lage.  Der  Zeitpunkt,  an  dem sein Gegenspieler es endgültig aus dem Rennen werfen und in  die  Rolle  eines  ohnmächtigen  Zuschauers  verweisen  würde,  zeichnete  sich  bereits  ab.  YEPHENAS  I  hatte  nicht  mehr  die  Kraft,  eine  Änderung  der  bestehenden  Verhältnisse  herbeizuführen.  Es  konnte nur noch hoffen, daß irgend jemand kam und ihm half. Und  es  ahnte  nicht  einmal,  daß  diese  Hilfe  schon  einmal  nahe  gewesen  war.  Viel  Zeit  war  seit  Pyruns  Tod  vergangen.  Dirgas  und  seine  Tapheen  hatten  die  Insel  Pthor  erreicht  und  eine  Schreckensherrschaft  errichtet,  und  sie  waren  den  Weg  aller  sterblichen  Herrscher  gegangen.  Die  Insel  aber  hatten  sie  gelähmt  und  dafür  gesorgt,  daß  sie  ihre  Position  nicht  wieder  verließ.  Die  Behälter  mit  der  Organmasse  waren  tief  im  Innern  des  Landes  geborgen,  und  als  ihr  Wächter  fungierte  der  würfelförmige  Bote,  dem  es  egal  war,  ob  Jahrhunderte  oder  Jahrtausende  über  ihm  ins  Land  gingen.  Ab  und  zu  kamen  andere  Boten  von  YEPHENAS  II  und  brachten  Unruhe  ins  Land.  Die  Inselbewohner  vergaßen  allmählich  ihre  sprichwörtliche  Sanftheit,  und  immer  häufiger  geschah  es,  daß  sie  sich  gegenseitig  aus  nichtigen  Anlässen  heraus  die  Köpfe  einschlugen.  Die  herrlichen  Städte  zerfielen,  und  in  den  Bergen des Südens nisteten sich räuberische Horden ein.  Was  sich  auf  der  Insel  vollzog,  konnte  als  Modell  für  das  gelten,  was  in  der  Mächtigkeitsballung  YEPHENAS  im  großen  Maßstab  stattfand.  Da  kam  wieder  ein  Bote,  und  diesmal  war  es  kein  sanftmütiger  Inselbewohner  wie  Pyrun,  sondern  ein  Wesen,  das  zu  kämpfen  verstand.  Die  Tatsache,  daß  ein  so  gewaltiger  Kämpfer  wie  dieser 

sich  auf  die  Seite  des  Guten  stellte,  rief  bei  YEPHENAS  II  tiefe  Verwirrung hervor.  Dieses Wesen kämpfte sich samt seinem  Begleiter,  der  trotz  einer  deutlich  erkennbaren  Einfalt  nicht  weniger  starrsinnig  als  sein  Meister  war,  bis  in  das  Zentrum  der  Mächtigkeitsballung  vor  und  richtete  im  Namen  des  Kosmokraten  folgende  Botschaft  an  YEPHENAS I:  »Stoße  das  Negative  von  dir,  oder  du  wirst  als  Materiesenke  enden. Beeile dich, denn du hast nur noch wenig Zeit!«  Danach verschwand der Fremde wieder, und niemand vermochte  ihn aufzuhalten.  YEPHENAS  II  maß  der  Warnung  zunächst  keine  Bedeutung  bei.  Der  Vorfall  regte  ihn  auf  und  ärgerte  ihn,  aber  er  hing  dem  Irrglauben  an,  daß  alles,  was  schlecht  für  YEPHENAS  I  war,  ihm  nur  von  Nutzen  sein  konnte.  Diese  Überzeugung  zerbrach  schlagartig,  als  der  YEPHENAS  erfuhr,  was  eine  Materiesenke  darstellte.      *    Das  Raumschiff  befand  sich  in  einem  beklagenswerten  Zustand,  und seine Insassen waren noch viel schlechter daran. Gut ein Drittel  der  wagemutigen  Raumfahrer  hatte  ihre  Neugier  mit  dem  Leben  bezahlt, ein weiteres Drittel hatte seinen Verstand hingegeben, und  vom Rest konnte man nicht mit Bestimmtheit sagen, wieweit er noch  gesund  und  zurechnungsfähig  war.  Aber  diese  jämmerlichen  Gestalten,  die  nur  noch  Haut  und  Knochen  waren,  brachten  angeblich eine wichtige Nachricht für YEPHENAS mit.  KilʹDhun  beobachtete  sie,  als  sie  aus  der  Schleuse  kamen.  Der  Hornige  wußte,  daß  sie  fast  keinen  Proviant  mehr  an  Bord  hatten  und daß sie sich schon seit geraumer Zeit von aufbereiteten Abfällen  hatten ernähren müssen. Genauso sahen sie auch aus. 

Sie  litten  zweifellos  unter  einer  ganzen  Kollektion  von  Mangelkrankheiten.  Keiner  von  ihnen  war  noch  fähig,  die  verhärteten  Flughäute  zusammenzufalten.  Der  leichte  Wind,  der  über  den  Raumhafen  wehte,  drohte  sie  davonzutragen,  und  sie  klammerten  sich  mit  Händen  und  Füßen  krampfhaft  an  der  gerippten  Oberfläche  der  Rampe  fest.  Zweifellos  wußten  sie  sehr  gut,  daß  sie  in  diesem  Zustand  selbst  den  kürzesten  Flug  mit  dem  Leben bezahlt hätten.  »Hört  endlich  auf,  sie  nur  zu  begaffen!«  sagte  KilʹDhun  ärgerlich  in  das  Mikrophon,  das  ihn  mit  den  Tapheen  am  unteren  Ende  der  Rampe verband. »Helft ihnen endlich!«  Die Tapheen gehorchten schweigend.  »Ein Rückfall in die Sitten deiner Vorfahren?« fragte Regorm, der  würfelförmige  Bote,  der  als  Beobachter  in  den  Turm  gekommen  war.  KilʹDhun sah den Roboter nachdenklich an.  »Nein«,  sagte  er  gelassen.  »Ich  habe  Pthor  verlassen,  weil  ich  es  leid war, nur ein Partner zu sein, und ich habe mich YEPHENAS zur  Verfügung  gestellt,  weil  ich  das  für  einen  logischen  Schritt  hielt.  Daran  hat  sich  nichts  geändert,  aber  es  ist  kein  Grund,  diese  Raumfahrer noch zusätzlich zu quälen.«  »Es  sind  abtrünnige  Inselbewohner«,  stellte  Regorm  fest.  »Ich  nahm an, du hättest diese Wesen hassen gelernt.«  Der Hornige lachte lautlos.  »Das  wäre kindisch!«  behauptete  er.  »Ich  hasse  sie  nicht,  und  ich  fühle mich ihnen auch nicht mehr verpflichtet.«  »Warum hast du den Tapheen befohlen, ihnen zu helfen?«  KilʹDhun  hatte  Mühe,  sich  nicht  anmerken  zu  lassen,  wie  diese  hartnäckige Fragerei  ihn  störte.  Ihm  war  stets  bewußt,  daß  er  noch  immer als verdächtig galt.  Die  Hornigen  hatten  lange  Zeit  versucht,  die  Inselbewohner  von  Pthor  dahingehend  zu  beeinflussen,  daß  sie  sich  nach  den  Inselgesetzen  richteten,  nicht  nach  dem,  was  die  Boten  der 

Superintelligenz ihnen einflüsterten. Aber die Inselbewohner hatten  es  vorgezogen,  ihre  Ohren  zu  verschließen  und  die  Ratschläge  der  Hornigen  zu  mißachten.  Vor  einiger  Zeit  hatten  darum  alle  Hornigen  die  Insel  verlassen.  Es  war  ihnen  nicht  schwergefallen,  neue  Partner  zu  finden.  Die  Hornigen  konnten  sehr  nützlich  sein,  und  ihr  oberstes  Gesetz  lautete,  sich  niemals  zum  bestimmenden  Teil einer Partnerschaft aufzuwerfen.  Eben  dieses  Gesetz  hatte  einigen  Hornigen  die  logische  Voraussetzung  dafür  geboten,  sich  in  die  Dienste  der  Superintelligenz  zu  stellen:  Sie  konnten  das  Gesetz  nicht  brechen,  aber  sie  wollten  auch  nicht  mehr  in  einer  Partnerschaft  leben.  Sie  machten  sich  selbständig  und  wurden  dadurch  verletzlich,  also  brauchten sie den Schutz eines mächtigen Wesens.  Regorm wartete auf eine Antwort.  »Sie  sind  wichtig«,  sagte  KilʹDhun  geduldig.  »Sie  bringen  eine  Nachricht, die für YEPHENAS bestimmt ist. Wenn sie davongeweht  werden und sterben, werden wir niemals erfahren, was sie entdeckt  haben. Das möchte ich nicht erleben.«  »Du hast also Angst vor YEPHENAS?«  »Ja«, sagte KilʹDhun, und es war keine Lüge.  Die  Inselbewohner  waren  mittlerweile  von  den  Tapheen  in  die  bereitstehenden  Fahrzeuge  geführt  worden.  An  die  Tapheen  war  der  Befehl  ergangen,  die  Raumfahrer  sofort  zum  Turm  zu  bringen.  Dort  wartete  ein  zweiter  Kontaktwürfel  auf  sie.  Möglicherweise  würde  YEPHENAS  selbst  die  Inselbewohner  über  dieses  Gerät  befragen.  »Gehen wir hinunter«, schlug Regorm vor.  KilʹDhun  wappnete  sich  innerlich  für  den  Augenblick  der  Begegnung.  Er  erinnerte  sich  sehr  deutlich  an  die  schroffe  Ablehnung,  die  die  Inselbewohner  den  Hornigen  zuletzt  entgegengebracht  hatten.  Dennoch  hatte  der  bloße  Anblick  dieser  Wesen gereicht, um in KilʹDhun Erinnerungen zu wecken.  Regorm  schwebte  voran.  Im  untersten  Stockwerk  des  Turmes  lag 

ein  großer,  düsterer  Saal.  Als  die  breiten  Flügel  des  Tores  sich  öffneten,  sah  KilʹDhun  die  Raumfahrer  auf  wenige  Meter  Entfernung vor sich.  Es war noch schlimmer, als er ohnehin befürchtet hatte. Die armen  Kerle konnten sich kaum noch auf den Beinen halten. Unwillkürlich  musterte KilʹDhun ihre Rückenpartien.  Keiner von ihnen trug einen Hornigen. Die empfindlichen Stellen  zwischen den Flughäuten und über den Schultern waren rissig und  rauh  geworden.  In  vielen  Fällen  hatten  sich  Geschwüre  gebildet.  Einige  der  Raumfahrer  hatten  sich  Tücher  umgehängt,  die  aber  keinen Ersatz für einen Hornigen darstellten.  KilʹDhun wurde fast von seinem Mitleid überwältigt, und es hätte  nicht  viel  gefehlt  und  er  wäre  zu  den  Raumfahrern  hingeeilt,  um  ihnen zu helfen. Der Anblick des großen Kontaktwürfels brachte ihn  halbwegs  wieder  zur  Vernunft.  Hinzu  kam  die  Einsicht,  daß  seine  Hilfe nur ein Tropfen auf einen heißen Stein gewesen wäre.  Vergeblich  sah  er  sich  nach  Ärzten  um,  die  den  Raumfahrern  Beistand  hätten  leisten  können.  Nicht  einmal  Getränke  und  Nahrungsmittel  standen  bereit.  Dabei  wäre  genug  Zeit  vorhanden  gewesen,  alles  vorzubereiten.  Die  einzige  Vorbereitung,  die  YEPHENAS  für  notwendig  gehalten  hatte,  bestand  in  der  Entsendung Didorbs.  Didorb  war  viermal  so  groß  wie  Regorm.  Er  besaß  eine  düstere  Ausstrahlung,  die  bedrückend  wirkte.  Auch  die  Raumfahrer  spürten  sie.  Sie  hielten  sich  aufrecht,  so  gut  es  ihnen  möglich  war,  und warteten schweigend.  »Sprecht!« sagte Didorb schließlich.  KilʹDhun  gab  sich  Mühe,  aufmerksam  zuzuhören,  aber  das  Mitleid,  das  sich  trotz  aller  vernünftigen  Überlegungen  nicht  unterdrücken ließ, lenkte ihn immer wieder ab.  Er kannte die Vorgeschichte dieses Fluges ohnehin.  Eine  Superintelligenz  war  verschwunden.  Ihre  Mächtigkeitsballung grenzte an jenen Bereich, über den YEPHENAS 

herrschte. YEPHENAS hatte die Absicht, die freien Gebiete für sich  zu  erobern.  Da  er  aber  ein  hohes  Sicherheitsbedürfnis  hatte,  wollte  er  zunächst  wissen,  was  mit  der  verschwundenen  Superintelligenz  geschehen  war.  Es  war  unvorstellbar,  daß  eine  solche  Wesenheit  sich einfach auflöste. Sie mußte irgendwo geblieben sein, und diese  Raumfahrer hatten die Spur verfolgen sollen.  Sie  hatten  es  auch  getan.  Es  war  kein  leichter  Weg  gewesen.  Am  Ziel fanden sie etwas, was sie als »Materiequelle« bezeichneten.  Da  sie  Inselbewohner  waren,  schilderten  sie  diese  Entdeckung  in  nüchternen  Worten  und  ohne  Effekthascherei.  Dennoch  war  KilʹDhun erschüttert. Die Materiequelle hatte sich als eine Todesfalle  erwiesen, als ein Gebiet, in dem  Wahnsinn auf seine  Opfer  lauerte.  Dort schien keines der bekannten Naturgesetze mehr zu gelten.  Den Raumfahrern war es schließlich gelungen, aus diesem Gebiet  zu  entkommen.  Was  sie  von  dort  mitbrachten,  war  die  Gewißheit,  sich  in  gewissem  Sinne  im  Innern  einer  Wesenheit  befunden  zu  haben.  Diese  Wesenheit  war  gut  und  freundlich,  und  sie  hatte  versucht,  den  Raumfahrern  zu  helfen.  Das  war  ihr  wohl  auch  gelungen, denn sonst wäre zweifellos das Schiff samt der Besatzung  nie mehr zurückgekehrt.  Aber das war nicht die eigentliche Sensation. Die bestand vielmehr  darin, daß die Wesenheit, die die Materiequelle bildete, sich an ihren  Namen  erinnerte  –  sie  hieß  Calis.  Und  das  war  der  Name  der  verschwundenen Superintelligenz.  So ist das also, dachte KilʹDhun wie betäubt.  Aus  hochentwickelten  Völkern  wurden  unter  bestimmten  Voraussetzungen  Superintelligenzen,  aus  diesen  Materiequellen  –  und aus den Materiequellen?  Die  Raumfahrer  schienen  die  Antwort  auf  diese  Frage  nicht  zu  kennen. Sie wußten dafür Näheres über die Materiequellen selbst zu  berichten.  Wenn  es  stimmte,  was  sie  sagten,  dann  hing  der  Fortbestand  des  Universums  davon  ab,  daß  es  eine  ausreichend  hohe  Anzahl  von  aktiven  Materiequellen  gab.  Wären  alle 

Superintelligenzen  automatisch  diesen  Weg  gegangen,  dann  wäre  das  Gleichgewicht  wohl  kaum  jemals  in  Gefahr  geraten.  Aber  nur  die  positiven  Wesenheiten  waren  fähig,  eine  Materiequelle  zu  bilden. Die negativen dagegen wurden zu einer Materiesenke.  Womit das rätselhafte Wort zum zweitenmal genannt wurde.  »Was  ist  eine  Materiesenke?«  wollte  Didorb  denn  auch  prompt  wissen.  »Das  Gegenteil  von  einer  Materiequelle«,  erklärte  Tyrph,  der  jüngste und kräftigste der Raumfahrer, lakonisch.  »Hältst  du  das  für  eine  ausreichende  Antwort?«  fragte  Didorb  drohend.  »Eine  Materiesenke«,  mischte  ein  anderer  Inselbewohner  sich  hastig ein, »ist ein Gebiet, aus dem nichts mehr herauskommt, weil  es nichts mehr in ihm gibt. Eine absolute Leere, in der selbst die Zeit  aufhört, zu existieren.«  KilʹDhun  fragte  sich,  ob  es  wirklich  plötzlich  so  still  in  der  Halle  war, oder ob er es nur so empfand. Ihm war es, als sollte gerade hier  und  zu  diesem  Zeitpunkt  diese  absolute  Leere  eintreten.  Dann  spürte er die Gegenwart einer gewaltigen, bösartigen Macht, und er  wußte,  daß  YEPHENAS  selbst  gekommen  war,  um  das  Verhör  zu  führen.  Ihm  war  klar,  daß  er  nur  einen  winzigen  Bruchteil  der  gigantischen  Wesenheit  spürte,  und  doch  war  es  fast  mehr,  als  er  ertragen  konnte.  Für  die  Raumfahrer  aus  dem  Volk  der  Inselbewohner war es zuviel. Aber im Augenblick ihres Todes lagen  ihre Gedanken offen vor KilʹDhun, und er sah, daß sie die Wahrheit  gesagt hatten.  YEPHENAS sah es auch.  Es  stimmte  alles.  Die  negativen  Superintelligenzen  waren  dazu  verurteilt,  zu  Materiesenken  zu  werden,  und  sie  hatten  in  diesem  Zustand  keinen  Einfluß  mehr  auf  das,  was  um  sie  herum  geschah.  Sie  waren  und  blieben  gefährlich,  denn  wenn  ihre  Zahl  zu  groß  wurde,  wenn  es  gar  keine  Materiequellen  mehr  gab,  dann  war  das  Universum zum Untergang verurteilt. 

Aber das konnte für YEPHENAS nur ein schwacher Trost sein.  KilʹDhun verließ den Turm. Er trat auf das Landefeld hinaus und  blickte in den Himmel von Yepha hinauf. Es war Nacht geworden,  und  man  konnte  YEPHENAS  deutlich  erkennen.  Als  ein  mattleuchtender  Balken,  den  das  Licht  der  Sterne  nicht  zu  durchdringen  vermochte,  reichte  er  von  einem  Horizont  zum  anderen.  KilʹDhun  fragte  sich,  ob  man  es  sehen  konnte,  wenn  YEPHENAS  sich in irgendeiner Weise veränderte.  Daß er sich verändern würde, stand für den Hornigen fest.      *    Es durfte nicht wahr sein.  Der YEPHENAS zog jenen Teil, den er als Beobachter ausgesandt  hatte, von Yepha zurück und wies jeden Gedanken daran, daß er die  Wahrheit gehört haben könnte, weit von sich.  Die  Macht,  die  Zukunft,  das  Universum  –  sie  gehörten  dem  Tüchtigen,  dem  Aktiven,  dem  Tatkräftigen.  Er  brauchte  sich  in  seinem Reich nur umzusehen, um sich das bestätigen zu lassen.  Wo waren die Spuren, die das YEPHENAS hinterlassen hatte? Wo  war es gelandet mit all seiner Güte, seiner Toleranz?  Es  mußte  sich  verborgen  halten,  und  schon  bald  würde  es  nur  noch  einen  schweigenden,  unterdrückten  Teil  der  negativen  Wesenheit  bilden,  die  über  die  Mächtigkeitsballung  herrschte.  Es  würde  eine  unbedeutende  Komponente  der  Einheit  bilden,  als  die  der YEPHENAS sich mittlerweile verstand, denn inzwischen waren  auch  die  wichtigen  und  weniger  wichtigen  Teile  zugunsten  derer,  die  mit  überragenden  Fähigkeiten  ausgestattet  waren,  zurückgedrängt worden.  Sogar  in  uns  selbst,  dachte  YEPHENAS,  offenbart  sich  dieses  Gesetz.  Das  Schwache  wird  vom  Starken  verdrängt.  So  war  es,  so  ist  es,  und  so 

wird es immer sein.  Und wenn es doch anders war?  »Es ist so!« sagte der unterdrückte Teil, dieses positive Anhängsel,  das längst nicht mehr handlungsfähig war.  »Nein!«  widersprach  der  andere,  der  dominierende  Teil  der  Superintelligenz. »Es ist nur eine List. Zuerst kam der Bote, der dir  riet, mich abzustoßen. Und wer hat ihn geschickt? Die Kosmokraten!  Sie  glauben,  daß  sie  ein  Recht  darauf  haben,  sich  in  alles  einzumischen,  aber  ich  habe  ihren  Boten  abgefangen.  Sie  wollten  mich  vernichten.  Es  paßte  ihnen  nicht,  daß  ich  existiere.  Sie  haben  sofort  erkannt,  daß  ich  mächtig  werden  konnte,  und  davor  hatten  sie Angst.«  Der positive Teil der Wesenheit schwieg.  »Ich  durchschaue  den  Plan«,  fuhr  YEPHENAS  II  fort.  »Als  der  Bote  das  Ziel  nicht  erreichte,  haben  sie  einen  zweiten  geschickt.  Wahrscheinlich wollten sie mich mit dieser Warnung dazu bringen,  daß  ich  mich  selbst  von  dir  trennte.  Aber  auch  dieser  Plan  ist  mißlungen. Und nun haben sie sich dieser Inselbewohner bedient.«  »Du hast selbst gesehen, daß sie die Wahrheit gesagt haben.«  »Natürlich haben sie das. Sie wußten es nicht besser. Woher hätten  sie die Kenntnisse haben sollen, diese Lüge zu durchschauen?«  »Könnte ich dich belügen?«  »Selbstverständlich  nicht.  Du  bist  nicht  stark  genug  dazu.  Außerdem übersteigt es deine Fähigkeiten.«  »Wir  werden  zu  einer  Materiesenke  werden«,  sagte  das  positive  YEPHENAS. »Es wird – nach unseren Maßstäben gerechnet – nicht  mehr lange dauern, dann erlischt unsere derzeitige Existenzform.«  Der  negative  Teil  der  Wesenheit  erkannte  betroffen,  daß  es  wirklich  so  kommen  würde.  Nichts  und  niemand  konnte  etwas  daran  ändern.  Die  positive  Komponente  log  nicht,  und  sie  wußte,  wovon sie sprach. Sie hatte die Wahrheit schon seit langem gekannt.  Als  das  Volk  der  Yepha  den  entscheidenden  Schritt  trat,  seine  körperliche Existenz aufgab und den mentalen Ring bildete, der eine 

Superintelligenz war, da hatte es YEPHENAS II noch nicht gegeben,  sondern  nur  eine  verhältnismäßig  geringe  Anzahl  von  Bewußtseinen,  die  entgegengesetzte  Ziele  verfolgten  und  den  Begriff  Superintelligenz  mit  Supermacht  verwechselten.  Nach  und  nach  hatten  sich  um  diese  Bewußtseine  andere  geschart,  die  unschlüssig und ein wenig enttäuscht waren. Sie alle waren zu sehr  mit sich und ihren eigenen Gedanken beschäftigt gewesen, um alle  sonstigen Ereignisse genau zu verfolgen.  Irgendwann  in  dieser  Zeit  hatte  das  YEPHENAS  erfahren,  wohin  der Weg führte, den es soeben eingeschlagen hatte.  »Wir  wollen  nicht  so  enden«,  sagte  YEPHENAS  II.  »Wir  werden  uns  von  dir  lösen.  Es  kostet  Energie,  deinen  Einfluß  zu  neutralisieren. Ohne dich werden wir stärker sein.«  »Damit änderst du nichts«, sagte YEPHENAS I, und eine seltsame  Traurigkeit schwang in den Impulsen mit. »Hast du es denn immer  noch  nicht  begriffen?  Du  kannst  dein  Schicksal  nicht  in  allen  Punkten  selbst  bestimmen,  sondern  du  hast  einem  kosmischen  Gesetz  zu  gehorchen,  und  das  ist  unerbittlich.  Wenn  du  dich  von  mir  trennst,  habe  ich  vielleicht  doch  noch  jenen  Weg  vor  mir,  der  mich  auf  die  nächste  Stufe  der  Entwicklung  führt.  Du  aber  –  du  wirst eine Materiesenke bilden. Finde dich damit ab.«  »Niemals!«  Es  war  wie  ein  Aufschrei,  der  den  ganzen,  gewaltigen  Ring  erzittern ließ. Und er zitterte tatsächlich.  Unten,  auf  dem  Planeten  Yepha,  konnte  KilʹDhun  es  deutlich  sehen.  Der  geschwungene  Balken  am  Himmel  verschwamm,  als  hätte sich eine Schicht heißer Luft über den Raumhafen geschoben.  Und dann veränderte sich der Ring. Aus dem einheitlichen, matten  Schimmer  schälten  sich  Zonen  der  Helligkeit  heraus,  daneben  aber  auch  Gebiete  von  tiefer  Finsternis.  Es  war  ein  so  schrecklicher  Anblick, daß KilʹDhun den Kopf unter den Panzer zog und nur noch  verstohlen nach oben zu blicken wagte.  Bald zeigte es sich, daß es falsch war, nur auf den Ring zu achten. 

Didorb  kam  aus  dem  Tor  des  Turmes  hervor,  schwankend  und  taumelnd,  und  Regorm  folgte  ihm.  Die  beiden  Kontaktwürfel  stießen  zusammen  und  explodierten.  Raumschiffe  starteten  mit  donnernden  Triebwerken.  Viele  erhoben  sich  zwar,  sanken  dann  aber  wieder  herab  und  blieben  still,  als  wäre  alles  Leben  in  ihnen  erloschen.  Ein  geringer  Teil  verließ  den  Planeten,  andere  kollidierten. Über den Raumhafen brach das Chaos herein.  KilʹDhun kroch in einen halbwegs geschützten Winkel und starrte  zu dem Ring hinauf. Er wußte nicht genau, wie es geschehen würde,  aber er war sicher,  daß YEPHENAS  II aufhören  würde,  diesen  Teil  der  Unendlichkeit  zu  tyrannisieren,  und  er  empfand  tiefe  Dankbarkeit.  Dann aber wurde ihm  bewußt,  daß  nun  eine  ganz andere  Gefahr  drohte.  Er zweifelte nicht daran, daß YEPHENAS versuchen würde, dem  unerbittlichen  Schicksal  zu  entfliehen.  Wie  aber  sollte  er  das  bewerkstelligen? Er konnte sich fortbewegen, aber er konnte diesem  Universum  nicht  entkommen.  Wohin  er  sich  auch  wandte,  da  würden auch jene Gesetze gelten, vor deren Folgen er sich fürchtete.  Er  hatte  nur  dann  eine Chance,  wenn  er  in  ein  anderes  Universum  auswich,  und  er  hatte  ein  Werkzeug,  das  ihm  eine  solche  Reise  ermöglichte. Dieses Werkzeug hieß Pthor.  Man  hatte  KilʹDhun  gezwungen,  die  Insel  zu  verlassen.  Dennoch  hing er an ihr und ihren Bewohnern. Sie konnten nichts dafür, daß  sie in die Fänge dieses gigantischen Ungeheuers geraten waren.  KilʹDhun entdeckte einen Trupp von Tapheen, die aus dem Turm  gestürmt kamen. Es war kaum vorstellbar, daß YEPHENAS sich von  diesen  Wesen  trennen  würde.  Sie  waren  nicht  nur  hervorragende  Raumfahrer und treue Anhänger der negativen Wesenheit, sondern  auch  geschickte  Ingenieure  und  phantasievolle  Wissenschaftler.  YEPHENAS  mußte  damit  rechnen,  daß  er  –  falls  er  überhaupt  ein  Versteck fand – erneut am Nullpunkt zu beginnen hatte, und schon  aus diesem Grunde konnte er nicht auf die Tapheen verzichten. 

Dem Hornigen fiel es nicht schwer, das Ziel der Tapheen zu erraten.  Auf  dem  Raumhafen  stand  nur  ein  Schiff,  das  für  diese  Wesen  interessant war. Aber er mußte sich sehr beeilen, um es zu erreichen.  Im  letzten  Augenblick  schlich  er  sich  an  Bord.  Er  opferte  seinen  Wasservorrat,  um  sich  so  dünn  wie  möglich  zu  machen,  und  zwängte  sich  in  den  engen  Spalt  zwischen  einem  Geräteblock  und  der  Wand.  Dort  wartete  er,  bis  das  Schiff  gestartet  war.  Dann  erst  verließ er die Schleuse und begab sich in die Kommandozentrale.  »Was  willst  du  hier?«  fuhr  der  kommandierende  Tapheo  ihn  an.  »Wie bist du an Bord gekommen?«  »Ich  bin  eben  hier«,  sagte  der  kleine  Hornige.  »Bevor  du  dich  aufregst – ich bin YEPHENAS treu ergeben, und er wird Untertanen  wie  uns  nötig  haben.  Wäre  ich  auf  Yepha  geblieben,  so  hätte  man  mich sicher umgebracht. Wem wäre damit geholfen?«  »Ich  mag  es  nicht,  wie  ihr  Hornigen  in  den  Schiffen  herumzuschleichen pflegt!« bemerkte der Tapheo unbehaglich.  »Ich werde dich nicht stören«, versicherte KilʹDhun. »Ich bin in die  Zentrale  gekommen,  um  dich  auf  meine  Anwesenheit  aufmerksam  zu machen. Ebensogut hätte ich in meinem Versteck bleiben können.  Keiner deiner Leute hätte mich jemals zu Gesicht bekommen.«  »Das glaube ich gerne«, versetzte der Tapheo bissig. »Aber ich will  und kann mich jetzt nicht mit dir befassen. Scher dich weg und störe  mich nicht länger bei meiner Arbeit.«  KilʹDhun nahm dem Kommandanten diese Schroffheit nicht übel.  Dennoch  war  er  nicht  gewillt,  die  Zentrale  zu  verlassen,  denn  nur  hier würde er alle wichtigen Informationen erhalten.  Er marschierte demonstrativ und für jeden sichtbar hinaus, kehrte  dann wieder um und schlich zurück. Wenig später steckte er hinter  der  Verkleidung  eines  Kontrollpults.  Durch  ein  winziges  Loch  beobachtete er seine Umgebung.  Ihm gegenüber befand sich der große Bildschirm. Das Schiff stand  noch immer im Yepha‐System. Deutlich war der gigantische Ring zu  sehen,  als der die  Superintelligenz ihren  Untertanen  erschien. Aber 

dieser  Ring  wirkte  jetzt zweigeteilt.  Scharf  voneinander  abgegrenzt  war  eine  äußere,  strahlend  helle  und  eine  innere,  pechschwarze  Zone sichtbar.  Als KilʹDhun noch hinstarrte, leuchtete der dünne, helle Ring noch  strahlender  auf  und  zog  sich  gleichzeitig  zusammen.  Majestätisch  schwang das silberweiße Gebilde herum, bewegte sich langsam und  legte sich um den Planeten Yepha.  Der  andere  Teil  aber,  das  schwarze  Ding,  das  die  negative  Komponente der Superintelligenz in sich barg, schob sich dem Schiff  entgegen.  Der  lichtlose  Ring  zog  sich  eng  zusammen,  bis  er  so  mächtig  war,  daß  man  auf  dem  Bildschirm  keinen  einzigen  Stern  mehr erblicken konnte.  KilʹDhun schauderte es bei diesem Anblick. Er spürte die bösartige  Ausstrahlung  des  Ringes.  Selbst  die  Tapheen  schienen  darunter  zu  leiden. Sie wurden nervös und reizbar.  Wehe dem Planeten und dem Volk, bei dem dieses Ding Station machen  wird! dachte KilʹDhun in seinem Versteck.  Das Schiff nahm Fahrt auf. Die Reise ins Ungewisse begann.      7.    KilʹDhun  stellte  fest,  daß  er  ebensogut  auf  Yepha  hätte  bleiben  können.  Er  schalt  sich  einen  Narren,  daß  er  das  Wagnis  auf  sich  genommen und sich in dieses Schiff geschlichen hatte.  Die  Tapheen  waren,  als  man  die  Insel  Pthor  erreichte,  so  aufgeladen  von  der  bösartigen  Ausstrahlung  der  schwarzen  Wesenheit, daß sie kaum noch zu zügeln waren. Schon in der letzten  Phase des Fluges litten sie fast ausnahmslos Höllenqualen, wenn sie  vor  den  Kontrollen  saßen  und  sich  zwingen  mußten,  ruhig  und  besonnen  zu  bleiben.  Sie  räumten  Lagerhallen  aus  und  machten  Kampfstätten  daraus.  Nachdem  es  infolge  der  unbeherrschten  Wut  der  Kämpfer  zu  Todesfällen  in  der  Mannschaft  gekommen  war, 

erließ  der  Kommandant  den  Befehl,  daß  die  Kämpfer  sich  in  Zukunft nur noch an toten Gegenständen abreagieren durften.  KilʹDhun sah es sich an und erschrak angesichts der Wildheit, mit  der  die  Tapheen  sich  auf  das  zur  Verfügung  stehende  Material  stürzten.  Sie  schienen  in  ihren  aggressiven  Phasen  über  Kräfte  zu  verfügen,  die  kein  Tapheo  je  zuvor  hatte  aufweisen  können.  Gleichzeitig  änderte  sich  für  die  Dauer  der  Anfälle  offenbar  die  Beschaffenheit ihrer Körper.  Sie  hoben  Gewichte,  die  sie  früher  nicht  einmal  um  Millimeter  vom  Fleck  hätten  bewegen  können,  und  sie  zerschlugen  mit  den  bloßen  Händen  Geräte  aus  Stahl,  ohne  dabei  Anzeichen  von  Schmerz zu zeigen.  Mit  dieser  Fracht  an  tollwütigen  Tapheen  landete  das  Schiff  auf  der  Insel  Pthor.  Kaum  hatte  die  Pyramide  den  Boden  berührt,  da  stürmten schon die ersten zur Schleuse hinaus.  Als  die  Tapheen  sich  ausgetobt  hatten,  gab  es  in  ganz  Pthor  niemanden mehr, der es gewagt hätte, sich ihnen zu widersetzen.  Auch  KilʹDhun  verließ  das  Schiff.  Sorgenvoll  beobachtete  er  die  Inselbewohner. Die schwarze Wesenheit hatte sich jetzt um die Insel  geschlungen,  und  die  einst  so  friedlichen  Bewohner  dieses  Landes  wurden von Tag zu Tag nervöser und streitsüchtiger.  Der  Hornige  atmete  auf,  als  eine  zweite  Insel  auf  die  für  sie  typische  Weise  am  Treffpunkt  erschien.  Sosehr  ihn  der  Gedanke  erschreckte,  daß  YEPHENAS  II  noch  mehr  Intelligenzen  in  seine  Gewalt bekommen sollte, sosehr erleichterte ihn die Erkenntnis, daß  der auf Pthor lastende psychische Druck rapide abnahm.  Wenig  später  ging  YEPHENAS  II  mit  den  beiden  Inseln  auf  Reisen, und das versetzte dem Hornigen einen gehörigen Schock.  Bis  zum  letzten  Augenblick  hatte  er  gehofft,  daß  die  Inseln  der  schwarzen Wesenheit widerstehen würden. Besonders die »Seelen«,  ohne die keines der schwierigen Manöver durchführbar war, sollten  nach  KilʹDhuns  Meinung  widerstandsfähig  genug  sein,  um  diesem  Ungeheuer zu zeigen, daß auch einem YEPHENAS Grenzen gesetzt 

waren.  Offenbar hatte der Hornige sich getäuscht.  Die »Seelen« hatten kapituliert. Das wurde in dem Augenblick zur  Gewißheit,  als  die  beiden  Inseln  in  einen  Dimensionskorridor  eindrangen.  Eine lange Zeit hindurch rasten sie so dahin. Dann tauchten sie für  kurze  Zeit  in  den  Normalraum  ein,  um  erneut  in  einen  Dimensionskorridor  hinüberzuwechseln.  Das  wiederholte  sich  mehrere  Male:  YEPHENAS  versuchte  offenbar,  seine  Spuren  zu  verwischen.      *    KilʹDhun  verbrachte  diese  Zeit  im  westlichen  Teil  von  Pthor.  Dort  hatte es einst ausgedehnte Parkanlagen gegeben. Die Inselbewohner  hatten  Tiere  und  Pflanzen  von  fremden  Welten  in  ihr  Land  geholt  und  sie  dort  angesiedelt.  Niemand  in  Pthor  hatte  sich  in  der  alten  Zeit  vor  den  Gefahren  gefürchtet,  die  von  solchen  Fremdlingen  ausgehen mochten. Selbst die wildeste Bestie erlag schon bald dem  beruhigenden Einfluß, den Pthor auf alle seine Besucher ausübte.  Nun  aber  war  dieser  Einfluß  erloschen.  Der  Park  war  verwildert.  Nicht  mehr  lange,  und  er  würde  zu  einem  Dschungel  werden,  in  den  man  sich  nur  hineinwagen  durfte,  wenn  man  über  wirksame  Waffen verfügte.  In  diesem  Gelände  fühlten  die  Inselbewohner  sich  vor  den  Tapheen sicher. Sie hatten eine Stadt gegründet, die sie unermüdlich  gegen die Tiere und Pflanzen verteidigten.  Der  Hornige  erreichte  die  Stadt,  als  Pthor  und  seine  Schwesterinsel  gerade  wieder  einmal  aus  einem  Dimensionskorridor  drangen.  Für  kurze  Zeit  fiel  das  Licht  einer  Sonne  über  die  beiden  Länder,  und  der  Dschungel  begann  zu  blühen. 

Die Inselbewohner tanzten in den Straßen. Sie waren ausgelassen  und  fröhlich.  KilʹDhun  schlüpfte  zwischen  ihren  Beinen  hindurch  und  sah  schließlich  einen  jungen  Mann,  der  in  der  Sonne  saß  und  den  anderen  zusah.  Der  Überschwang  der  Gefühle  ließ  KilʹDhun  alles vergessen, was geschehen war.  Er trat vor den jungen Burschen hin.  »Willst  du  mein  Partner  sein?«  fragte  er,  und  während  er  diese  Worte  sprach,  erfaßte  ihn  eine  gewaltige  Sehnsucht  nach  der  alten  Zeit und dem Leben in einer engen Gemeinschaft.  Das schrille Lachen des Inselbewohners riß ihn auf den Boden der  Tatsachen zurück.  »Was  willst  du  werden?«  erkundigte  der  Junge  sich  höhnisch.  »Mein Partner? Du Zwerg?«  KilʹDhun fühlte Zorn und Trauer.  »Ich  bin  ein  Horniger«,  sagte  er.  »Wir  waren  die  Partner  der  Inselbewohner, seit wir dieses Land betreten haben.«  »Das  interessiert  mich  nicht.  Es  würde  mir  gerade  noch  fehlen,  mich mit einem wie dir zu belasten. Was kannst du überhaupt?«  »Ich  kann  deinen  Rücken  schützen,  dir  Ratschläge  erteilen,  alles  übersetzen, was fremde Wesen zu dir sagen …«  »Was für fremde Wesen denn?« fragte der Junge voller Spott. »Die  einzigen  Fremden  in  Pthor  sind  die  Tapheen,  und  die  beherrschen  unsere Sprache besser, als uns lieb sein kann. Ratschläge brauche ich  nicht, und meinen Rücken schütze ich selbst. Scher dich weg!«  KilʹDhun sah den Inselbewohner fassungslos an. Der Junge stand  auf,  drehte  sich  um  und  ging  davon.  Der  Hornige  starrte  auf  die  glänzenden,  braunen  Schuppen,  die  den  Rücken  des  Jungen  bedeckten.  Die Inselbewohner von Pthor brauchten keine Hornigen mehr. Sie  hatten  zu  lange  ohne  ihren  Schutz  auskommen  müssen,  und  die  Natur selbst hatte ihnen geholfen.  Von da an wartete KilʹDhun nur noch auf eine Gelegenheit, Pthor  zu verlassen. 

Er  suchte  sich  einen  Schlupfwinkel  im  Gebirge  im  Süden  des  Landes. Dort hauste er in einer Höhle dicht unter der Schneegrenze  und  verbrachte  den  größten  Teil  seiner  Zeit  damit,  das  dunkle  Etwas zu beobachten, das die beiden Inseln umgab.  Auch im Gebirge gab es noch Inselbewohner, aber sie hatten sich  noch  stärker  verändert  als  die  Bewohner  der  Stadt.  Sie  trieben  seltsame  Dinge,  die  KilʹDhun  entsetzt  als  ungeschickte  Versuche  erkannte,  Magie  zu  betreiben.  Beruhigend  war  lediglich  die  Tatsache,  daß  es  sich  um  weiße  Magie  handelte  –  wenigstens  im  überwiegenden  Teil  der  Fälle  –  und  daß  diese  Inselbewohner  deutlich friedfertiger als ihre Artgenossen in der Stadt blieben.  Er fragte sich, wie sie auf diesen Unsinn kamen. Die Inseln hatten  unzählige  Kontakte  zu  fremden  Völkern  hergestellt.  Es  war  längst  erwiesen, daß es Wesen gab, die magisch besonders stark veranlagt  waren.  Selbst  für  diese  Naturtalente  war  es  jedoch  schwierig,  ihre  Fähigkeiten  praktisch  anzuwenden.  Oft  kam  gerade  das  Gegenteil  von dem heraus, was man eigentlich geplant hatte.  Die  Inselbewohner  hatten  niemals  auch  nur  eine  Spur  von  magischer Begabung offenbart, und sie hatten sich inzwischen auch  nichts  dergleichen  erworben.  Das  zeigte  sich  in  zahllosen  Unfällen,  zu denen es im Gebirge kam. Aber diese Narren lernten nichts aus  dem, was ihnen widerfuhr.  Rund einhundert Inseljahre nach dem Aufbruch vernichteten sich  die  Bewohner  der  Barriere  bei  einem  dieser  Versuche.  Sie  waren  längst keine Inselbewohner mehr gewesen, wie KilʹDhun sie aus der  Vergangenheit kannte, und es hatte zwischen ihm und ihnen kaum  noch  Kontakte  gegeben.  Aber  er  hatte  gewußt,  daß  sie  in  seiner  Nähe  waren.  Als  sie  nicht  mehr  existierten,  wurde  die  Einsamkeit  für den Hornigen fast unerträglich.  Irgendwann  in  diesen  schlimmen  Jahren,  als  er  auf  einem  eisüberzogenen  Felsen  lag  und  zum  Wölbmantel  hinaufblickte,  hinter  dem  die  schwarze  Wesenheit  stand,  kam  ihm  in  diesem  Augenblick der Hellsichtigkeit der Gedanke, daß diese unheimliche 

Kreatur  vielleicht  nicht  nur  indirekt  für  all  das  Unglück  verantwortlich  war.  Je  länger  er  darüber  nachdachte,  desto  einleuchtender schien es ihm: YEPHENAS schürte Zank und Streit,  schuf  Hunger  und  Not  und  forderte  Entwicklungen  heraus,  die  ganze Völker zum Untergang verurteilten. Die Erkenntnis war nicht  ganz  neu,  denn  nichts  anderes  hatte  das  Ungeheuer  auch  in  der  Mächtigkeitsballung  getrieben.  Dort  aber  ließ  sich  jede  seiner  Handlungen mit dem unstillbaren Hunger nach Macht erklären, von  dem YEPHENAS beherrscht wurde.  Was  die  beiden  Dimensionsfahrstühle,  wie  die  Tapheen  in  ihrer  prosaischen  Art  die  Inseln  mittlerweile  genannt  hatten,  betraf,  so  befanden sie sich ohnehin in der Gewalt der schwarzen Wesenheit.  Spann  YEPHENAS  seine  Intrigen  weiter,  weil  er  so  sehr  daran  gewöhnt war, daß er gar nicht damit aufhören konnte – oder gab es  einen anderen, weitaus schrecklicheren Grund für sein Verhalten?  KilʹDhun  fand  keine  Antwort  auf  diese  Frage.  Aber  als  er  so  intensiv zu YEPHENAS hinaufsah, daß ihm die Augen zu  brennen  begannen,  erblickte  er  plötzlich  etwas,  das  ihn  Kälte,  Einsamkeit  und  alles  andere  vergessen  ließ:  Er  sah  einen  verwaschenen  Lichtfleck,  eine  jener  Erscheinungen,  die  er  schon  früher  dann  und  wann  während  des  Fluges  durch  einen  Dimensionskorridor  beobachtet hatte. Seit Beginn dieser Reise waren die Lichter niemals  erschienen,  und  wenn  die  Inseln  in  den  Normalraum  stürzten,  konnte  man  beobachten,  daß  YEPHENAS  sie  als  allseits  geschlossene, schwarze Hülle umgab. Erst in der Nähe einer Sonne  öffnete sich diese Hülle ein wenig, und die Reisenden durften einige  Tage lang das Licht genießen, das den Wölbmantel durchbrach.  KilʹDhun  hütete  sich  vor  Spekulationen,  denn  er  hatte  gräßliche  Angst  davor,  eine  Enttäuschung  zu  erleben.  Aber  er  wagte  es  nur  noch selten, seinen Beobachtungsposten zu verlassen, um Nahrung  zu sich zu nehmen.  Endlich  spürte  er  dann  das  leise  Rütteln,  das  den  Rücksturz  ankündigte. Von da an wandte er keinen Blick von YEPHENAS. Die 

Kälte kroch ihm bis ins Mark, aber er wußte, daß er das, worauf er  hoffte, nur wenige Sekunden lang würde sehen können.  Als YEPHENAS mit den Inseln im Normalraum ankam, erblickte  KilʹDhun am Himmel von Pthor einen schmalen Streifen, der voller  greller Lichtpunkte war.  Er schrie seinen Triumph in die eisige, unbelebte Bergwelt hinaus.  Man  konnte  die  Sterne  sehen.  Das  hieß,  daß  YEPHENAS  keine  vollkommene Hülle um Pthor und das andere Land mehr zu bilden  vermochte.  Die  schwarze  Wesenheit  war  geschrumpfte.  Ihre  Kräfte  nahmen  proportional zu ihrem Umfang ab.  KilʹDhun  verließ  seine  Höhle  und  begab  sich  auf  den  Weg  zum  Zentrum von Pthor. Er hatte nicht umsonst gewartet. Jetzt mußte er  handeln  und  die  »Seele«  darauf  vorbereiten,  daß  sie  eine  Chance  hatte, sich zu befreien.  KilʹDhun  sah  bereits  den  Augenblick  gekommen,  die  Insel  zum  Treffpunkt  zurückzusteuern.  War  man  erst  dort  angelangt,  dann  konnte man die Bewohner anderer Inseln um Hilfe bitten, und alles  würde wieder gut werden.      *    Für  KilʹDhun war es  ein  weiter  Weg  bis  zur  Seele  von Pthor. Sonst  hatten  ihm  selbst  die  längsten  Wanderungen  nichts  ausgemacht,  denn er hatte Zeit – die Hornigen wurden sehr alt. Jetzt aber quälte  ihn  der  Gedanke,  daß  YEPHENAS  erneut  den  Dimensionsflug  befehlen  würde,  ehe  er  sein  Ziel  erreicht  hatte.  Das  hätte  weitere  Jahre,  vielleicht  sogar  Jahrzehnte  der  Qual  bedeutet,  denn  Kursänderungen  innerhalb  der  Korridore  waren  gefährlich.  Die  »Seele« würde sich mit Recht weigern, die Bewohner der Insel einer  solchen Gefahr preiszugeben.  Aber  als  er  den  Landeplatz  erreichte,  der  –  sicher  nicht  ganz 

zufällig  –  genau  da  lag,  wo  sich  der  Einstieg  zu  den  unterpthorischen Anlagen befand, standen die Inseln immer noch in  der  Nähe  der  Sonne,  die  ihnen  nun  schon  seit  mehreren  Wochen  Licht und Wärme spendete.  Der  Landeplatz  hatte  sich  verändert.  Die  Tapheen  hatten  die  Beiboote ausgeschleust.  Sie  umgaben  das  Mutterschiff  in  einem  lockeren  Ring.  Zwischen  den  Raumschiffen  wuchsen  einheimische  Nutzpflanzen  in  kleinen  Gärten.  Es  gab  viele  Anzeichen  dafür,  daß  die  Tapheen  sich  geradezu  rührend  um  diese  Gärten  bemühten,  aber  ebenso  unverkennbar  war  die  Tatsache,  daß  diese  Zweibeiner  weder  Erfahrung noch Geschick im Umgang mit Feldfrüchten besaßen.  KilʹDhun  sah  sich  genötigt,  alle  seine  Tricks  auszuspielen,  um  zwischen  den  Kindern  der  Tapheen  hindurch  zu  jenem  Schacht  zu  gelangen,  der  zur  »Seele«  hinabführte.  Die  Kinder  waren  überall,  und es gab sie in so großer Zahl, daß der Hornige im Geiste bereits  ganz  Pthor  von  Tapheen  überschwemmt  sah.  Diese  Aussicht  war  erschreckend  genug.  Noch  fürchterlicher  aber  war  die  Erkenntnis,  daß die Tapheen die Folgen des engen Kontakts mit der schwarzen  Wesenheit  auch  nach  mehreren  Generationen  nicht  überwunden  hatten.  Selbst  die  kleinsten  Kinder  neigten  bereits  zu  unkontrollierbaren  Wutausbrüchen,  und  die  Symptome  waren  mit  denen  identisch,  die  KilʹDhun  bereits  während  des  Fluges  beobachtet hatte: Die  Tapheen waren während  ihrer  Anfälle  so  gut  wie unverwundbar. Sie  konnten alles,  was sich in  ihrer  Umgebung  befand,  kurz  und  klein  schlagen,  ohne  auch  nur  die  geringste  Verletzung dabei zu erleiden.  Der  Hornige  sagte  sich,  daß  auch  die  Tapheen  friedlich  werden  mußten,  wenn  auf  der  Insel  erst  die  alten  Verhältnisse  wieder  hergestellt  waren.  Nachdem  er  sich  auf  diese  Weise  ein  wenig  getröstet hatte, stieg er in den Schacht hinab.  Erschrocken  stellte  er  fest,  daß  sich  auch  hier  der  Einfluß  der  schwarzen  Wesenheit  bereits  bemerkbar  machte.  Die  Anlagen 

waren  längst  nicht  mehr  so  gepflegt  wie  früher.  Die  Transportschleifen, mit deren Hilfe man sich von einem Ende Pthors  zum anderen versetzen lassen konnte, waren bereits ausgefallen. An  einigen  Stellen  gab  es  nicht  einmal  mehr  Licht  in  den  Gängen.  In  Ecken  und  Winkeln  sammelte  sich  Staub,  und  hier  und  da  sickerte  Feuchtigkeit  aus  den  Wänden.  KilʹDhun  entdeckte  bleiches  Moos  das sich auf dem so entstehenden Schlamm angesiedelt hatte. Als er  genauer hinsah, bemerkte er, daß das Moos die unter dem Schlamm  befindlichen Metalle zersetzte.  Er  riß  die  Gewächse  zornig  aus,  und  sie  sonderten  Säure  ab,  die  ihm die Hände verbrannte.  Zum  erstenmal  in  seinem  langen  Leben  begann  KilʹDhun  hemmungslos  zu  fluchen.  Alles  schien  sich  gegen  die  positiven  Kräfte  der  Insel  verbündet  zu  haben.  Teile  des  Landes  drohten  zu  Wüsten  zu  werden,  weil  der  Regen  ausblieb,  an  anderen  Stellen  hatte  es  Überschwemmungen  gegeben.  Nichts  stimmte  mehr,  und  nun  fand  er  selbst  in  diesen  Anlagen  die  Zeichen  des  Zerfalls  und  der Unordnung. Daß selbst die Pflanzen sich an diesem bösen Spiel  beteiligten, raubte ihm die Fassung.  Er achtete nicht auf die Schmerzen in seinen Händen, sondern riß  die Moospolster aus dem Schlamm, bis die Erschöpfung ihn zwang,  die  Sinnlosigkeit  seines  Tuns  einzusehen.  Als  er  erst  wieder  halbwegs  zur  Besinnung  gekommen  war,  erschrak  er  über  sich  selbst.  Er  hatte  sich  völlig  von  seinem  Zorn  beherrschen  lassen,  nicht  anders als ein Tapheo, wenn er einen Anfall erlitt.  Beschämt  ging  er  weiter  und  zwang  sich,  die  Pflanzen  zu  übersehen. Als er die »Seele« erreichte, atmete er erleichtert auf.  »Höre  mich  an,  Seele  von  Pthor!«  sagte  er  laut,  um  sich  besser  konzentrieren  zu  können,  und  gleichzeitig  riefen  seine  Gedanken  die Anrufung in alle Richtungen.  »Was willst du, Horniger?«  Er  erschrak,  denn  die  Stimme  der  »Seele«  klang  müde  und 

zerquält.  Mühsam  konzentrierte  er  sich  auf  das,  was  er  dem  unfaßbaren Etwas mitteilen wollte.  »Unsere Leiden werden bald ein Ende haben«, versprach er sanft,  und  das  Mitleid  mit  der  »Seele«  schnürte  ihm  fast  die  Kehle  zu.  »YEPHENAS  ist  bereits  schwächer  geworden.  Bald  wird  es  soweit  sein,  daß  du  seinen  Einfluß  abstreifen  und  Pthor  zum  Treffpunkt  zurücksteuern  kannst.  Dann  werden  wir  die  anderen  Inseln  um  Hilfe bitten, und alles wird wieder so werden, wie es immer war.«  Die »Seele« schwieg lange Zeit.  »Du  irrst  dich,  Horniger«,  sagte  sie  schließlich.  »Die  Schwäche,  von  der  YEPHENAS  befallen  wurde,  ist  nur  von  kurzer  Dauer.  Er  wird schon bald frische Kräfte schöpfen.«  »Nein!«  rief  KilʹDhun  leidenschaftlich.  »Das  kann  er  nicht.  Nicht  hier.  Er  ist  zu  weit  von  seiner  positiven  Komponente  entfernt.  Woher  sollte  die  Kraft  kommen,  wenn  er  sie  nicht  mehr  stehlen  kann?«  »Du armer Narr!« flüsterte die »Seele« mitleidig. »Er wird sie von  den  Sterblichen  nehmen,  wie  er  es  immer  gemacht  hat.  Im  übrigen  solltest  du  ihn  nicht  mehr  YEPHENAS  nennen.  Der  Name  gehört  ihm  nicht,  und  er  ist  auch  keine  Superintelligenz  mehr.  KilʹDhun,  diese  schwarze  Wesenheit  ist  etwas,  was  selbst  der,  der  die  Inseln  geschaffen hat, nicht kannte. Seine Nahrung ist das Negative in den  Bewußtseinen  der  Sterblichen.  Darum  verbreitet  er  Angst  und  Schrecken  um  sich.  Er  ist  sich  der  Zusammenhänge  noch  nicht  bewußt,  sondern  handelt  in  dieser  Beziehung  nur  instinktiv.  Wenn  er erst begreift, was er tun muß, um sich selbst mit der notwendigen  Energie zu versorgen, wird ihn nichts mehr aufhalten können.«  »Dann  müssen  wir  dafür  sorgen,  daß  er  die  Wahrheit  nicht  erfährt«,  rief  KilʹDhun  aufgeregt.  »Er  ist  schwächer  geworden,  das  weiß ich. Er bildet keine geschlossene Hülle mehr um Pthor und die  andere Insel!«  »Das  weiß  ich«,  seufzte  die  »Seele«.  »Es  wäre  ein  Hoffnungsschimmer – aber eine neue Nahrungsquelle befindet sich 

in unmittelbarer Nähe.«  »Ich verstehe nicht.«  »Es  ist  ganz  einfach,  KilʹDhun.  Du  weißt,  daß  die  Inseln  im  Vergleich zu einem Planeten recht klein sind. Die schwarze Kreatur  wäre  auch  ohne  unsere  Hilfe  fähig  gewesen,  den  Weg  in  andere  Dimensionen  zu  finden.  Aber  sie  hat  uns  mitgenommen  und  noch  auf  die  zweite  Insel  gewartet,  obwohl  das  ein  Risiko  war.  Sie  brauchte  uns  –  oder  vielmehr  euch,  die  Sterblichen  dieser  Länder.  Wenn  du  eine  lange  Wanderung  antrittst,  nimmst  du  einen  Mundvorrat mit – nichts anderes hat diese Wesenheit getan. Sie hat  von euch gezehrt. All deine Verzweiflung, deine Ängste, dein Zorn  –  sie  haben  dem  Ring  zu  neuer  Kraft  verholfen.  Jetzt  aber  sind  die  Inseln  als  Nahrungsquellen  fast  erschöpft.  Wenn  das  Elend  ein  bestimmtes  Maß  übersteigt,  dann  resigniert  ihr  Sterblichen  im  allgemeinen,  und  von  da  an  könnt  ihr  nicht  mehr  das  liefern,  was  diese dunkle Macht braucht. Worauf sie jetzt angewiesen ist, das ist  eine  frische,  unverbrauchte  Welt.  Und  genau  die  steht  ihr  zur  Verfügung.«  Die »Seele« legte eine Pause ein.  »Um  die  Sonne,  in  deren  Nähe  wir  uns  befinden,  kreist  ein  Planet«,  fuhr  sie  schließlich  fort.  »Es  ist  eine  Welt,  die  intelligentes  Leben entwickelt hat. Ich kann diese Wesen spüren. Sie sind weder  gut  noch  böse,  und  wenn  man  sie  in  Frieden  ließe,  könnten  sie  wahrscheinlich  eine  hohe  Entwicklungsstufe  erreichen.  Sie  sind  gegen  Versuchungen  aller  Art  nicht  anfälliger  als  andere  Völker  auch,  aber  sie  befinden  sich  in  jenem  Stadium,  in  dem  die  Ängste  vor  dem  Unbekannten  übermächtig  zu  werden  drohen.  Die  schwarze Kreatur ist bereits dabei, die Alven das Fürchten zu lehren  –  sie  weiß  es  nur  noch  nicht.  Sobald  die  Angst  der  Alven  ein  bestimmtes Maß erreicht hat, wird unserem Gegner frische Kraft im  Überfluß  zuteil  werden.  Und  ich  fürchte,  diesmal  wird  er  Ursache  und Wirkung durchschauen, denn die Zeit ist reif dafür.«  »Wenn  man  dieses  Volk  dazu  bringen  könnte,  positiv  zu  denken 

…«  »Das ist doch sinnlos, KilʹDhun!«  »Du  hast  den  Kampf  aufgegeben«,  warf  der  Hornige  der  »Seele«  vor,  und  die  Angst,  die  ihn  beherrschte,  ließ  ihn  völlig  vergessen,  daß  man  eigentlich  respektvoller  mit  diesem  Partner  zu  sprechen  hatte.  »Es  muß  eine  Möglichkeit  geben  …  Was  wäre  mit  dieser  Energie, wenn man die Fremden dazu bringen könnte, YEPHENAS  anzubeten, ihn zu verehren?«  »Sie sind unwissend«, erwiderte die »Seele« nachdenklich. »Genau  wie die Tapheen. Verehrung aus Unwissenheit dürfte kein negatives  Gefühl sein, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich mich nicht irre. Ich  weiß nur, daß die schwarze Kreatur aus den Tapheen so gut wie gar  keine Energie gewinnt.«  »Ich  werde  zu  diesem  Planeten  fliegen«,  beschloß  KilʹDhun  spontan.  »Glaubst  du,  daß  du  allein  etwas  ausrichten  kannst?«  fragte  die  »Seele« mit sanftem Spott.  »Das ist mir egal. Ich muß es versuchen.«  »Und  womit  willst  du  fliegen?  Ich  kann  nicht  gegen  den  Willen  der dunklen Wesenheit auf dem Planeten materialisieren.«  KilʹDhun  hatte  über  diese  Frage  nie  zuvor  nachgedacht,  aber  die  Lösung fiel ihm spontan ein.  »Die Schiffe der Tapheen!« sagte er.  »Für  mich  ist  es  leicht,  in  sie  hineinzugelangen …«  »… und unmöglich, sie zu starten«, fiel ihm die »Seele« ins Wort.  »Aber du hast recht, das ist vielleicht eine Möglichkeit. Dieses Schiff,  das  die  Tapheen  zur  Flucht  von  Yepha  benutzt  haben,  ist  etwas  Besonderes.  Schon  seit  Jahrhunderten  suchen  die  Tapheen  im  Auftrag dieser Wesenheit nach einem Weg, mechanische Teile durch  Organismen  zu  ersetzen.  Dieses  Schiff  ist  das  erste,  dessen  Kommandogehirn  durch  ein  Wesen  ersetzt  wurde,  das  lebt  und  dennoch  wie  eine  Maschine  bedient  werden  kann.  Ich  hatte  bereits  Kontakt  zu  diesem  Steuermann.  Er  übermittelt  mir  die  Befehle  der 

Wesenheit.  Wenn  sich  auch  der  umgekehrte  Weg  beschreiten  ließe  …«  »Du mußt es versuchen«, drängte KilʹDhun.  »Wir  dürfen  nichts  überstürzen.  Ich  werde  tun,  was  mir  möglich  ist.«      8.    »Laß  dich  nicht  durch  die  Pflanzen  irritieren,  die  in  mein  Reich  eindringen«, sagte die »Seele« zum Abschied. »Sie sind unschuldig.  Sie wissen nicht, was sie tun, aber sie sind lebende Wesen, wie du.«  »Ich werde mich beherrschen«, versprach KilʹDhun beschämt und  machte sich auf den Weg.  Die »Seele« hatte ihm genau beschrieben, welches Beiboot für ihn  vorbereitet  war.  Darüberhinaus  hatte  sie  behauptet,  daß  der  »Steuermann«,  wie  die  Tapheen  ihr  Erzeugnis  getauft  hatten,  auch  ohne  ihre  Hilfe  zu  einer  Art  von  eigenem  Bewußtsein  gefunden  hatte. Da KilʹDhun jeden Gedanken daran, daß die »Seele« log, weit  von  sich  wies,  gelangte  er  zu  dem  Schluß,  daß  die  Tapheen  einen  Fehler gemacht hatten.  Ihm konnte das nur recht sein. Er erreichte das Beiboot, und als er  den »Steuermann« ansprach, war es, als hätte das künstliche Wesen  nur auf ihn gewartet.  »Ich muß mich vom Rest meines Körpers abtrennen«, erläuterte es  eifrig.  »Die  anderen  Einheiten  sind  informiert,  aber  es  wird  trotzdem einige Minuten dauern. Wir haben in diesen Dingen noch  keine Übung.«  KilʹDhun  hatte  den  Eindruck,  daß  der  »Steuermann«  es  in  vollen  Zügen  genoß,  über  seine  Tätigkeit  reden  zu  können.  Als  er  spürte,  daß das Wesen auf Fragen wartete, ging er bereitwillig auf das Spiel  ein.  Erleichtert  stellte  er  fest,  daß  er  den  »Steuermann«  damit  eher  beflügelte als ihn von seinen Aufgaben ablenkte. 

Das  Beiboot  startete.  KilʹDhun  konnte  sich  vorstellen,  welche  Aufregung jetzt bei den Tapheen herrschte.  »Sie  versuchen,  zu  starten«,  verkündete  der  »Steuermann«.  Das  Wesen  war  beinahe  rührend  in  seinem  kindlich  anmutenden  Triumph. »Aber es geht nicht. Die anderen gehorchen nicht.«  KilʹDhun spähte besorgt auf einen Bildschirm. Er sah die Lücke in  der schwarzen Hülle, und er hämmerte sich immer wieder ein, daß  die  dunkle  Wesenheit  sich  nicht  mehr  vollständig  zu  schließen  vermochte.  Aber  gleichzeitig  gaukelte  ihm  seine  überreizte  Phantasie vor, daß die Ränder bereits aufeinander zuglitten.  »Beeile dich!« bat er nervös.  »Keine Sorge«, antwortete der »Steuermann«. »Wir haben es gleich  geschafft.«  Die »Seele« hatte ihm versichert, daß das Wesen zuverlässig war.  Dennoch litt KilʹDhun  Höllenqualen, bis  das  Beiboot  endlich  durch  die  Lücke  schoß.  Auf  einem  anderen  Bildschirm  konnte  er  sehen,  was er hinter sich gelassen hatte, und das Grauen packte ihn.  Als eine gewaltige schwarze Kugel hing die Wesenheit im Raum.  Die  kleine  Pyramide  war  bereits  zu  weit  entfernt,  als  daß  der  Hornige  noch  den  Spalt  hätte  sehen  können,  durch  den  er  YEPHENAS entwischt war. Trotz der riesigen Entfernung wirkte die  Kugel  so  ungeheuer  groß,  daß  der  bloße  Anblick  ihn  zu  erdrücken  drohte.  Für  einige  Zeit  zweifelte  er  daran,  daß  seine  Vermutungen  die  Wahrheit  trafen.  Er  sagte  sich,  daß  YEPHENAS  sich  nur  ein  wenig  enger  zusammenzuziehen  brauchte,  um  erneut  eine  perfekte  Hülle  um die beiden Inseln zu bilden.  Er war froh, als der Planet in Sicht kam.  Schon auf den ersten Blick ließ sich erkennen, daß es keine reiche  Welt war. Es gab keine Meere, sondern nur seichte Binnenseen, die  zwar  zum  Teil  eine  ungeheure  Ausdehnung  erreichten,  aber  kaum  zur  Regulierung  des  Klimas  beizutragen  vermochten.  Auch  schienen  die  Kontinentalschollen  schon  vor  langer  Zeit  zum 

Stillstand gekommen  zu sein. Dementsprechend  war  es  in  jüngerer  Zeit  nicht  zur  Auffaltung  von  Gebirgen  gekommen.  Die  vorher  entstandenen Höhenzüge waren von der Erosion zerfressen. Einige  eng  umgrenzte  und  offenbar  stationäre  Vulkangebiete  boten  dem  Planeten ein Ventil, der Rest der Oberfläche war mehr oder weniger  eben.  Spuren  von  Besiedlung  waren  nicht  zu  erkennen,  aber  das  überraschte ihn nicht.  »Wo soll ich landen?« fragte der »Steuermann« ein wenig ratlos.  KilʹDhun musterte den Planeten.  »Du  weißt,  was  auf  dem  Bildschirm  zu  sehen  ist?«  vergewisserte  er sich.  »Ja.«  »Rechts unten ist ein Binnenmeer zu erkennen. Der Färbung nach  zu  urteilen,  ist  es  etwas  weniger  seicht  als  die  anderen.  Lande  am  südlichen Ufer.«  Wenig  später  stand  KilʹDhun  vor  einem  der  merkwürdigsten  Dörfer, die er jemals gesehen hatte. Nahe dem See befand sich eine  Bodenvertiefung,  die  teils  künstlichen,  teils  natürlichen  Ursprungs  zu sein schien. Von den Rändern her ragte ein ringförmiges, breites  Dach  aus  ineinander  verflochtenen  Pflanzenteilen  in  die  Grube  hinein.  Aus  dem  freien  Mittelteil  erhob  sich  eine  aus  gebrannten  Ziegeln gemauerte  Säule, die ebenfalls  ein  Dach  trug,  das  den  Rest  der  Vertiefung  abschirmte.  Unter  dem  Ringdach  führten  schmale  Wege  in  das  Innere  der  Grube.  Als  KilʹDhun  in  einen  der  Durchgänge  eindrang,  erblickte  er  unterhalb  der  beiden  Dächer  erstaunlich kunstvoll ausgeführte Hütten, die sehr klein waren.  Die  Wesen,  die  in  diesem  Dorf  hausten,  hatten  eine  gewisse  Ähnlichkeit  mit  den  Tapheen,  aber  sie  waren  viel  kleiner,  und  ihre  Haut war schwarz. Es waren offenbar sehr fleißige Kreaturen, die es  geschafft  hatten,  sich  einen  bescheidenen  Wohlstand  zuzulegen.  KilʹDhun beobachtete, daß sie aus Flechten bunte Fasern gewannen  und  Teppiche,  Decken  und  Kleidungsstücke  daraus  herstellten.  Sie  fingen  allerlei  Getier  in  dem  seichten  Binnenmeer,  trockneten  das 

Fleisch  oder  konservierten  es  auf  andere  Weise,  fertigten  aus  den  Skeletteilen Gefäße und Gebrauchsgegenstände aller Art und zogen  glänzende  Schuppen  zu  langen  Ketten  auf.  Ein  Teil  der  erzeugten  Waren  wurde  in  einer  besonderen  Hütte  aufbewahrt  und  sollte  wohl als Tauschmaterial zur Verwendung kommen.  Nachdem  der  Hornige  sich  einen  Überblick  verschafft  hatte,  hielt  er  Ausschau  nach  einem  passenden  Partner,  denn  er  mußte  mehr  über dieses Volk erfahren, wenn er Erfolg haben sollte.  Seine  Wahl  fiel  auf  einen  bereits  älteren  Mann,  der  von  allen  anderen mit großem Respekt behandelt wurde.  Ungeduldig  wartete  er  auf  eine  Gelegenheit,  sich  diesem  Wesen  unbemerkt  zu  nähern.  Das  Halbdunkel  unter  den  Dächern  bedrückte ihn. Es erinnerte ihn in sehr unangenehmer Weise an die  Insel  Pthor.  Die  Eingeborenen  dieses  Planeten  schienen  das  Licht  der Sonne zu scheuen.  Endlich  kam  der  Fremde  ein  wenig  zur  Ruhe.  Er  legte  sich  im  Innern  einer  Hütte  auf  einem  weichen  Lager  zum  Schlafen  nieder.  KilʹDhun  wartete,  bis  der  Fremde  eingeschlafen  war,  dann  glitt  er  näher  an  ihn  heran.  Vorsichtig  kletterte  er  auf  das  Lager  und  schmiegte sich an die Schulter des Fremden.  Er  hatte  geglaubt,  vorsichtig  genug  gewesen  zu  sein,  um  den  Fremden nicht  zu wecken.  Aber entweder  hatte  er  einiges verlernt,  oder  diese  zweibeinigen  Wesen  waren  empfindlicher  als  alle  anderen, mit denen er es je zuvor zu tun gehabt hatte.  Der Mann richtete sich ruckartig auf. Der Hornige wußte eines mit  Bestimmtheit:  Wenn  dieser  Alve  ihn  sah  und  seine  Artgenossen  alarmierte,  würde  er  sich  nach  einem  anderen  Dorf  umsehen  müssen.  Er  hatte  kein  Verlangen  danach,  noch  mehr  Zeit  zu  verlieren. In seiner Verzweiflung tat er etwas, was die Hornigen als  geradezu  kriminell  ablehnten:  Er  verzichtete  darauf,  diesen  Fremden an sich  zu gewöhnen  und  seine Zustimmung  einzuholen,  ehe er sich an ihn klammerte.  Mit  einem  kurzen  Satz  sprang  er  auf  die  Schultern  des  Wesens. 

Der  Alve  knickte  nach  vorn  weg,  aber  damit  konnte  er  KilʹDhun  nicht  mehr  abschütteln.  Sein  Ausweichmanöver  erschreckte  den  Hornigen lediglich. Er fuhr die Krallen aus und hielt sich fest.  Erst  als  das  Blut  über  die  bunten  Decken  lief,  wurde  ihm  klar,  welchen  Fehler  er  begangen  hatte.  Diese  Wesen  besaßen  eine  sehr  dünne Haut, und sie waren außerordentlich verletzlich.  Der Alve sank seitlich auf das Lager, und KilʹDhun beeilte sich, die  Wunden zu schließen. Ängstlich wartete er und machte sich bittere  Vorwürfe,  weil  er  so  unachtsam  gewesen  war.  Als  der  Fremde  endlich  wieder  zu  sich  kam,  war  KilʹDhun  völlig  mit  den  Nerven  herunter.  »Entschuldigungen  reichen  nicht  aus,  um  das  wiedergutzumachen,  was  ich  dir  angetan  habe«,  teilte  er  dem  Fremden bekümmert mit. »Ich stehe tief in deiner Schuld.«  Der  Alve  reagierte  sehr  heftig  auf  diese  Erklärung.  Er  sprang  auf  und drehte sich wie ein Kreisel. Dabei schlug er mit beiden Händen  zugleich  nach  dem  Wesen,  das  auf  seinem  Rücken  saß.  KilʹDhun  spürte  mit  wachsender  Sorge,  daß  das  Herz  seines  neuen  Partners  viel zu schnell schlug.  »Beruhige dich!« flehte er. »Ich kann zwar kleinere Wunden heilen  und allerlei Krankheiten von dir fernhalten, aber gegen den Tod bin  ich machtlos.«  Der Alve blieb abrupt stehen.  »Wer bist du!« stieß er schweratmend hervor. »Was willst du von  mir? Woher kommst du?«  »Ich  werde  dir  nichts  tun«,  versicherte  KilʹDhun  hastig.  »Ich  bin  nur  ein  Horniger,  ein  Partner.  Ich  komme  von  einer  Insel  und  möchte dir und deinem Volk helfen.«  »Ich brauche deine Hilfe nicht!« wehrte der Alve schroff ab. »Laß  mich in Ruhe!«  Dabei  griff  er  nach  KilʹDhun  und  versuchte,  den  Hornigen  von  seinem Rücken herunterzuziehen.  Unter  normalen  Umständen  hätte  der  Hornige  sofort 

nachgegeben.  Es  galt  als  äußerst  unehrenhaft,  eine  Partnerschaft  zwangsweise herbeizuführen. Aber so, wie es jetzt aussah, blieb ihm  gar nichts anderes übrig, als gegen die guten Sitten zu verstoßen.  »Ich  kann  sehr  viel  für  dich  tun«,  gab  er  zu  bedenken.  »Ich  kann  dich reich und berühmt machen …«  Der Alve ließ ihn nicht ausreden.  »Geh!« forderte er.  »Dein ganzes Volk wird dich verehren«, fuhr KilʹDhun ungerührt  fort.  »Noch  in  Tausenden  von  Jahren  wird  man  deinen  Namen  kennen und mit Achtung von dir sprechen. Ich kann dich am Leben  erhalten, weit über die Frist hinaus, die die Natur dir gesetzt hat.«  Der Alve hörte schweigend zu, und KilʹDhun schöpfte neuen Mut.  »Ich  werde  dir  niemals  zur  Last  fallen«,  versprach  er.  »Ich  kann  mich  sehr  leicht  machen  –  du  wirst  mich  kaum  fühlen.  Aber  ich  schütze  dich,  so  daß  Waffen  dich  nicht  mehr  so  leicht  verletzen  können.«  »Kannst du meine Haut weiß machen?« fragte der Alve.  KilʹDhun war so verblüfft, daß er fast doch noch losgelassen hätte.  »Nun«,  sagte  er  vorsichtig,  »ich  könnte  dir  ein  Rezept  für  eine  Farbe  verraten,  mit  der  du  deine  Haut  bestreichen  könntest,  ohne  dabei gesundheitlichen Schaden zu nehmen …«  »Das  reicht nicht«,  widersprach  der  Fremde.  »Wir  dachten  zuerst  auch,  daß  die  weißen  Alven  sich  nur  mit  Farbe  beschmiert  hätten.  Aber wir haben das nachgeprüft – es stimmt nicht. Sie sind wirklich  weiß.«  »Wenn du es dir so dringend wünschst«, sagte KilʹDhun schweren  Herzens, »dann werde ich deine Haut weiß machen – aber es wird  einige Zeit dauern.«      *    KilʹDhuns Alve hieß Charran, und von ihm erfuhr der Hornige alles, 

was er über dieses Volk wissen mußte.  Diese  kleinen Zweibeiner  verehrten  eine  Unzahl  von  Göttern,  die  für  die  absonderlichsten  Dinge  zuständig  waren  und  durch  komplizierte  Riten  beeinflußt  werden  mußten.  Vor  allem  mußte  man  sie  beruhigen  und  versöhnen,  bevor  man  sich  eines  Gegenstands oder eines Tieres bemächtigte, das unter ihrem Schutz  stand. Diese zeitraubenden Zeremonien hatten die Alven lange Zeit  daran  gehindert,  Tauschwaren  zu  produzieren,  denn  die  Zeit,  die  außerhalb  der  Zeremonien  übrigblieb,  reichte  gerade  noch  aus,  um  sich um den eigenen Bedarf zu kümmern.  Eines Tages waren die weißen Alven aufgetaucht. Sie besaßen eine  fast durchscheinend helle Haut, und in den Grubendörfern war man  sich  darüber  einig,  daß  diese  bleichen  Geschöpfe  den  Göttern  besonders  nahestanden  –  ein  Irrglaube,  den  die  weißen  Alven  zweifellos heftig förderten. Ein weißer Alve konnte sämtliche Götter  auf einen Schlag und für lange Zeit von Racheaktionen abhalten. Die  Dörfer,  die  bereit  waren,  für  diese  Hilfe  einen  gewissen  Zins  zu  zahlen,  produzierten  plötzlich  Tauschwaren  im  Überfluß.  Der  Haken bei der ganzen Angelegenheit bestand darin, daß die weißen  Alven  langsam  aber  sicher  die  Dörfer  von  sich  abhängig  machten.  Die  Alven  gewöhnten  sich  schnell  an  ihren  neuen  Wohlstand.  Um  ihn sich aber auch zu erhalten, mußten sie immer größere Abgaben  leisten.  Für  KilʹDhun  war  es  nicht  mehr  erstaunlich,  daß  Charran  sich  wünschte, eine weiße Haut zu besitzen.  Die Götter der Alven waren fast ausschließlich böse. Sie halfen nur  dann,  wenn  man  sie  dazu  zwang  oder  sie  von  einem  anderen,  mächtigeren Gott im Zaum halten ließ.  Die  Rangordnung  der  Götter  untereinander  entsprach  der,  die  auch bei den Alven üblich war: Ganz oben standen die Oheime, die  jeweils  ältesten  Söhne  der  zum  Teil  sehr  großen  Familien.  Was  sie  anordneten,  das  war  für  alle  anderen  Gesetz.  Die  Oheime  bestimmten  darüber,  welche  Lebensgemeinschaften  ihre  jüngeren 

Geschwister  bildeten,  wann  Waren  zum  Markt  gebracht  wurden,  wann ein weißer Alve gerufen werden sollte. Sie waren die Richter  der  Sippe,  die  sogar  Todesstrafen  verhängen  durften.  Selbst  ihre  Eltern mußten sich ihnen unterordnen. Die ältesten Söhne der ihnen  untergeordneten  Kleinfamilien  hatten  die  Chance,  zu  den  Beratern  der  Oheime  aufzusteigen  –  alle  anderen  mußten  sich  damit  abfinden, daß sie so gut wie nichts zu sagen hatten.  Die  weißhäutigen  Alven  standen  im  Rang  grundsätzlich  über  ihren schwarzen Artgenossen. Ihre Oheime  nahmen fast  schon den  Rang von Königen ein.  KilʹDhun  frohlockte,  als  er  herausbekam,  welch  große  Rolle  die  weiße  Farbe  für  die  Alven  spielte.  Er  übersah  keineswegs  die  Tatsache, daß die sich jetzt anbahnende Entwicklung schon bald zu  schweren  Konflikten  zwischen  den  verschieden  gefärbten  Alven  führen mußte, aber im Augenblick kam ihm der Aberglaube dieser  Wesen, daß weiß die Farbe der Götter sei, sehr gelegen.  Indem  er  Charran,  der  der  Oheim  des  von  KilʹDhun  entdeckten  Dorfes  war, entsprechend beeinflußte, züchtete  er  den  Widerwillen  der  Alven  gegen  alle  dunklen  Gottheiten  zu  einer  Intensität  heran,  daß  er  zumindest  diese  kleine  Gruppe  gegen  alle  von  YEPHENAS  ausgehenden Versuchungen immunisieren sollte.  Aber  dieses  Dorf  war  nur  eines  unter  vielen,  und  KilʹDhun  verzweifelte  fast  angesichts  der  Tatsache,  daß  Charran  keinerlei  Einfluß auf die Alven anderer Ansiedlungen hatte.  Charran bestand darauf, daß KilʹDhun in der Hütte blieb und sich  verbarg,  wenn  der  Alve  draußen  zu  tun  hatte.  Der  Hornige  respektierte  die  Wünsche  seines  Partners,  wie  es  sich  gehörte,  obwohl  ihn  der  Gedanke  bedrückte,  daß  er  dadurch  einen  wesentlichen Teil seiner Aufgaben nicht erfüllen konnte.  Kurze  Zeit  nach  KilʹDhuns  Ankunft  wurde  im  Dorf  ein  weißer  Alve  erwartet.  Charran  ging  diesem  Wesen  entgegen,  um  es  zu  begrüßen,  wie  es  sich  für  den  Oheim  der  Sippe  gehörte.  Aber  der  weiße  Alve  brachte  eine  ganze  Horde  von  schwarzhäutigen 

Freunden  mit,  die  Charran  ermordeten  und  den  Rest  der  Sippe  verschleppten.  KilʹDhun  war  entsetzt  angesichts  der  Grausamkeit,  mit  der  der  weiße  Alve  zu  Werke  ging.  Die  Zwerge  waren  harte  Leute,  und  sie  mußten  es  sein,  denn  sonst  hätten  sie  auf  diesem  Planeten  nicht  überleben  können.  Aber  Grausamkeiten  aller  Art  schienen ihnen unbekannt zu sein – jedenfalls hatte KilʹDhun bisher  diesen Eindruck gehabt.  Als er mit dem weißen Alven Kontakt aufnahm, erkannte er, daß  er  sich  durchaus  nicht  geirrt  hatte.  Diese  bleichhäutigen  Wesen  waren  keine  Ausbeuter  und  Unterdrücker.  Sie  waren  selbst  davon  überzeugt,  daß  nur  sie  die  Götter  nachhaltig  zu  beeinflussen  vermochten,  und  wenn  sie  von  den  immer  wohlhabender  werdenden Dörfern einen immer höher werdenden Zins verlangten,  so  geschah  das  nicht,  weil  sie  sich  auf  Kosten  der  anderen  zu  bereichern gedachten. Sie waren so viel unterwegs, um den anderen  Beistand  im  ewigen  Kampf  gegen  die  boshaften  Götter  zu  gewähren, daß  sie  kaum  noch  Zeit  fanden,  selbst  Felder  anzulegen  und Tiere zu jagen. Abgesehen davon verteilten sie alle Überschüsse  an  Dörfer,  die  durch  Naturkatastrophen,  Seuchen  und  ähnliche  Umstände in Not geraten waren.  Wenigstens  hatte  dieses  System  bis  vor  sehr  kurzer  Zeit  reibungslos funktioniert und es hätte die Basis für eine Entwicklung  bilden können, die die Alven sehr schnell eine relativ hohe Stufe der  Zivilisation erreichen ließ.  Nun aber hatte sich vieles verändert.  Der weiße Alve Tywwar wußte nicht, was geschehen war, und es  gab  Augenblicke,  in  denen  er  mit  Abscheu  sein  eigenes  Tun  beobachtete,  ohne  irgend  etwas  ändern  zu  können.  Die  weißen  Alven,  die  eben  noch  im  Begriff  gewesen  waren,  sich  zu  einer  nützlichen  Priesterkaste  zu  entwickeln,  hatten  plötzlich  entdeckt,  welch ungeheure Möglichkeiten ihr Status ihnen bot.  KilʹDhun  ahnte,  was  dieser  Wechsel  zu  bedeuten  hatte.  Er  löste  sich  von  Tywwar  und  verließ  lautlos  das  Zelt,  in  dem  der  weiße 

Alve schlief.  Der  Oheim  aller  Bodengötter,  die  die  Alven  verehrten,  trug  den  komplizierten Namen Ritiquian, und so nannten sie auch ihre Welt.  Es war vielleicht nicht der prächtigste und freundlichste unter allen  Planeten, aber die Alven hatten sich an ihn gewöhnt. Sie hätten eine  Chance gehabt, ein großes und einflußreiches Volk zu werden.  Nun aber war eine schwarze Wesenheit  gekommen  und  griff  mit  ihren  unsichtbaren  Krallen  nach  den  Zwergen,  die  nicht  einmal  ahnen konnten, welches Schicksal ihnen drohte.  KilʹDhun  spähte  in  den  Himmel  hinauf.  Ritiquian  war  dem  Zentrum  seiner  Galaxis  sehr  nahe.  Die  Sterne  standen  dicht  beieinander  und  leuchteten  so  strahlend  hell,  daß  man  so  gut  wie  am Tage sehen konnte. Die Alven liebten die  Nacht und  das müde  Licht. Das Sonnenlicht scheuten sie nur, weil es schmerzhafte, sogar  tödliche  Verhärtungen  in  ihrer  empfindlichen  Haut  hervorrief.  Sie  haßten  die  Finsternis  –  und  doch  waren  sie  ihr  bereits  zum  Opfer  gefallen, ohne es auch nur zu ahnen.  Noch war der Himmel über Ritiquian frei und voller Sterne, aber  KilʹDhun  glaubte  bereits,  einen  dunklen  Flecken  zwischen  all  den  Lichtern  erblicken  zu  können.  Er  spürte  das  Böse,  das  sich  dem  Planeten unaufhaltsam näherte.  Die  Aura  des  Bösen  hatte  Ritiquian  schon  erreicht.  Die  weißen  Alven  reagierten  schneller  und  heftiger  darauf  als  ihre  schwarzhäutigen Verwandten, aber auch die würden es schon bald  spüren.  Niemand wußte, was dann geschehen würde.  KilʹDhun  war  zu  spät  gekommen.  Er  hatte  niemals  eine  Chance  gehabt, irgend etwas zu verhindern.  Er ahnte, daß alles, was er bisher erlebt hatte, nur der Auftakt zu  einer  Entwicklung  gewesen  war,  die  zu  schrecklich  war,  als  daß  er  sie sich hätte ausmalen können.  Er  wußte,  daß  es  sinnlos  war,  weiterhin  gegen  die  schwarze  Wesenheit anzukämpfen. Wenn er trotzdem nicht kapitulierte, dann 

nur  aus  einem  Grund:  Alle  Anzeichen  sprachen  dafür,  daß  die  Hornigen immun gegen die Ausstrahlung der schwarzen Wesenheit  waren,  und  er  hoffte  immer  noch,  daß  er  auf  der  zweiten  Insel  zumindest eine Zuflucht finden konnte.      9.    Der  Dunkle  Oheim  unterbrach  sich  in  seinem  Bericht.  Warum,  das  wußte  niemand.  Vielleicht  gab  es  andere  Dinge,  die  ihn  vorübergehend so sehr in Anspruch nahmen, daß er sich völlig auf  sie konzentrieren mußte.  »Mein Gott!« sagte Razamon erschüttert. »Das alles liegt Millionen  Jahre  zurück  …  ob  die  Tapheen  die  Vorfahren  meines  Volkes  waren?«  »Sie  wurden  nicht  gerade  genau  beschrieben«,  murmelte  Atlan  unsicher.  »Zweibeiner,  die  Wutanfälle  bekommen  –  da  gäbe  es  sicher sehr viele Möglichkeiten.«  Razamon schwieg und beobachtete den kleinen dunklen Fleck am  unteren  Rand  des  »Fensters«.  Der  kleine  Oheim  rührte  sich  nicht  von  der  Stelle.  Es  schien,  als  warte  er  auf  etwas.  Razamon  war  überzeugt  davon,  daß  der  junge  Ring  nicht  ausschließlich  der  Fortsetzung  des  Berichts  entgegenfieberte.  Er  glaubte,  spüren  zu  können, daß dieses Wesen trotz seiner Jugend kalt und berechnend  war.  Genauso kalt und berechnend wie der Dunkle Oheim selbst.  »Ich bin sicher, daß es meine Vorfahren waren«, sagte er spontan.  »Wir Berserker haben also unsere unglückselige Veranlagung einzig  und  allein  diesem  Ungeheuer  zu  verdanken.  Wie  ich  diesen  Dunklen Oheim hasse!«  Er fühlte, daß Yeers sich erschrocken von ihm entfernte.  »Beherrsche  dich!«  flehte  der  Körperlose.  »Du  sprengst  noch  den  Ring mit solchen Gedanken!« 

»Ich  dachte,  es  wäre  euer  größter  Wunsch,  die  Lebensblase  zu  zerstören«,  bemerkte  Atlan,  der  ahnte,  wie  dem  Berserker  zumute  war  und  ihm  Gelegenheit  geben  wollte,  seine  Fassung  zurückzugewinnen.  »Ja«,  sagte  Olken  leise.  »Aber  es  soll  nicht  auf  diese  Weise  geschehen.  Wir  werden  schon  bald  erlöst  sein,  denn  die  große  Plejade ist bereits unterwegs.«  »Was  sagst  du  da?«  rief  Atlan  fassungslos.  »Sie  liegt  auf  dem  Planeten Cyrsic …«  »Nicht  mehr«,  fiel  Olken  ihm  ins  Wort.  »Sie  befindet  sich  jetzt  in  einem Objekt, das ›GOL‹DHOR‹ hieß.«  »GOLʹDHOR!«  wiederholte  Atlan  verblüfft.  »Das  goldene  Raumschiff. Als ich das letztemal in der Barriere von Oth war, habe  ich  erfahren,  daß  die  Magier  schon  einmal  eine  Expedition  nach  Cyrsic  unternehmen  wollten,  um  die  Plejade  zu  bergen.  Damals  haben sie es nicht geschafft. Hatten sie diesmal mehr Glück?«  »Das  wissen  wir  nicht«,  erklärte  Yeers.  »Das  Wesen,  das  die  Plejade  gefunden  hat,  heißt  Zwertelis  –  aber  das  ist  eine  ziemlich  lange Geschichte.«  »Dafür  haben  wir  jetzt  keine  Zeit«,  wehrte  Atlan  hastig  ab.  Er  überlegte, ob es einen Sinn hatte, diese Wesen auf die Enttäuschung  vorzubereiten, die ihnen höchstwahrscheinlich drohte.  Die große Plejade war gewiß eine sehr erstaunliche Marmorkugel,  aber sie würde den  Lebensring  nicht zerstören können.  Davon  war  Atlan  überzeugt.  Die  Plejade  war  nur  ein  faustgroßer  Stein,  und  welche geheimen Kräfte ihr auch einst innegewohnt haben mochten  – sie waren größtenteils verbraucht.  »Ich  kann  deine  Zweifel  verstehen«,  bemerkte  Olken  sanft,  und  Atlan erschrak angesichts der Erkenntnis, daß der Körperlose jeden  Gedanken  aufgefangen  hatte.  »Aber  wir  glauben  an  diesen  Stein,  und  wir  wissen,  daß  wir  recht  haben.  Du  wirst  es  erleben  –  schon  bald.  Die  große  Plejade  hat  sich  verändert.  Sie  hat  unvorstellbare  Kräfte  in  sich  gesammelt.  Die  GOLʹDHOR  hat  ihr  dabei  geholfen. 

Du  scheinst  dieses  Objekt  zu  kennen.  Was  ist  GOLʹDHOR  eigentlich?«  »Ein  magisches  Raumschiff«,  erklärte  Atlan  ernüchtert.  »Geschaffen  von  einem  negativen  Magier,  der  von  Haß  und  Rachsucht  besessen  war.  Um  die  GOLʹDHOR  zu  einer  noch  wirksameren  Falle  zu  machen,  mußte  dieser  Magier  das  Schiff  mit  einer positiven Tarnung versehen …«  »Es ist keine Tarnung«, versetzte Olken heftig.  »Jetzt  sicher  nicht  mehr«,  stimmte  Atlan  zu.  »Der  Magier  ist  tot,  und der Bann ist gebrochen.«  »Diese  Magier«,  sagten  Olkens  Gedanken  nachdenklich.  »Es  sind  Bewohner von Pthor, nicht wahr?«  »Ja.«  Atlan  dachte  an  den  Bericht  des  Oheims.  Schon  vor  vielen  Millionen  Jahren  hatte  es  Magier  in  der  Barriere  von  Oth  gegeben,  aber  sie  waren  nicht  mit  jenem  seltsamen  Volk  verwandt  gewesen,  das  jetzt  in  den  Bergen  hauste  –  falls  es  zu  diesem  Zeitpunkt  überhaupt  noch  Magier  und  eine  Barriere  gab.  Einigen  Andeutungen, die er hier und da in Oth gehört hatte, konnte Atlan  entnehmen,  daß  die  heutigen  Magier  »erst«  vor  etwa  zwanzigtausend  Jahren  nach  Pthor  gekommen  waren,  daß  es  aber  auch  davor  entsprechend  begabte  Wesen  in  der  Barriere  gegeben  hatte.  Warum  gerade  dort?  Bargen  die  Berge  von  Oth  ein  besonderes  Geheimnis?  Olken hatte die Gedanken des Arkoniden aufmerksam verfolgt.  »Das ist leicht möglich«, sagte er ernst.  »Wir  wissen  jetzt,  daß  Pthor  der  erste  Dimensionsfahrstuhl  war,  den  der  Dunkle  Oheim  für  sich  eroberte.  Das  ist  sicher  nicht  ganz  bedeutungslos.  Aber  es  wundert  mich,  daß  es  offenbar  auch  unter  den  Magiern  welche  gegeben  hat,  die  negativ  handelten.  Die,  zu  denen wir jetzt Kontakt haben, wären dazu nie imstande.«  »Wenn du dich da nur nicht irrst«, murmelte Atlan, der sich noch 

deutlich  an  den  Schwarzschock  erinnerte.  »Zu  welchen  Magiern  habt  ihr  Kontakt?  Wer  fliegt  da  mit  der  GOLʹDHOR  in  der  Schwarzen Galaxis herum?«  »Sie  heißen  Querllo,  Opkul,  Taldzane  und  Ajyhna«,  zählte  Olken  auf.  »Zwei davon kenne ich«, sagte Atlan.  »Zwei  weitere  Magier  sind  dem  Ritiquian‐System  bedeutend  näher«,  fuhr  der  Körperlose  fort.  »Zu  ihnen  haben  wir  keinen  direkten  Kontakt,  aber  besonders  einer  von  ihnen  ist  wie  ein  Leuchtfeuer für uns, fast so hell wie die GOLʹDHOR und die große  Plejade selbst.«  »Kennt ihr seinen Namen?«  »Er heißt Koratzo.«  Atlan  glaubte,  seinen  Ohren  nicht  trauen  zu  dürfen  –  bis  ihm  aufging,  daß  er  in  seinem  derzeitigen  Zustand  gar  keine  Ohren  hatte.  Wo  Koratzo  war,  da  war  auch  Copasallior  meistens  nicht  mehr  weit.  Und  die  GOLʹDHOR  trug  die  große  Plejade  zum  Ritiquian‐ System.  Ausgerechnet  jetzt  war  ein  »Sohn«  des  Dunklen  Oheims  aufgetaucht,  und  alles  wies  darauf  hin,  daß  dies  kein  alltägliches  Ereignis war.  Der  Dunkle  Oheim  war  einst  ein  Teil  einer  Kreatur  gewesen,  die  man als Superintelligenz bezeichnete – nein, Kreatur war falsch: Es  handelte sich um ein Kollektivwesen. Beinahe erschrocken erinnerte  Atlan  sich  an  ES,  aber  er  weigerte  sich  strikt,  Vergleiche  zwischen  diesem  zeitlosen  Wesen  und  dem  Dunklen  Oheim  zu  ziehen.  Der  Dunkle  Oheim  war  so  völlig  anders.  Und  er  beherrschte  diese  Galaxis  seit  Jahrmillionen.  Wie  viele  Versuche  waren  in  dieser  langen Zeit unternommen worden, die Macht des schwarzen Ringes  zu brechen? Sie waren alle gescheitert – und es konnte auch diesmal  nicht anders sein.  »Der  kleine  Ring  wird  unruhig«,  bemerkte  Razamon,  der  sich  wieder  beruhigt  hatte.  »Wenn  der  Dunkle  Oheim  nicht  bald  in 

seinem  Bericht  fortfährt,  wird  sein  Sprößling  die  Geduld  verlieren.  Ist euch übrigens an dem Bericht selbst nichts aufgefallen?«  Als niemand ihm antwortete, sagte er nachdenklich:  »Der  Oheim  scheint  ein  besonderes  Vergnügen  daran  zu  finden,  seine  Geschichte  aus  der  Sicht  seiner  Gegner  zu  erzählen.  Abgesehen davon, daß das interessante Schlüsse auf die Psyche des  Oheims  zuläßt  –  ob  zum  Beispiel  KilʹDhun  jemals  gewußt  hat,  wie  genau  der  verdammte  Ring  über  jeden  seiner  Gedanken  informiert  war?«  Atlan wußte, was der Berserker  damit  andeuten  wollte:  KilʹDhun  war  davon  überzeugt  gewesen,  nicht  der  Beeinflussung  durch  die  schwarze  Wesenheit zu  unterliegen.  Wenn  aber  der  Dunkle  Oheim  imstande war, ein ganzes Kapitel seiner Geschichte aus der Sicht des  Hornigen  heraus  zu  erzählen  –  hieß  das  nicht,  daß  KilʹDhun  sich  geirrt hatte? Aber wenn der Oheim ihn hätte beeinflussen können –  warum hatte er es nicht getan?  Zum  erstenmal  seit  langer  Zeit  meldete  sich  Atlans  Extrasinn  wieder.  Warum gibt es in der Schwarzen Galaxis immer noch Rebellionen? Der  Arkonide zuckte zusammen.  Weil er ein noch schlimmeres Monstrum ist, als ich bisher geglaubt habe,  dachte  er  erschrocken.  Er  hatte  Zeit  im  Überfluß.  Wenn  er  trotzdem  noch  immer  nicht  jeden  Gedanken  an  die  Freiheit  unterdrückt  hat,  dann  nur, weil  er  es  gar nicht  wollte. Wesen,  die  von der  Freiheit nicht  einmal  mehr  träumen,  sind  auch  nicht  dazu  fähig,  den  zu  hassen,  der  sie  unterdrückt. Er braucht den Haß. Er braucht auch die Verzweiflung derer,  die  erkennen  müssen,  daß  sie  niemals  eine  Chance  hatten,  das  Spiel  zu  gewinnen. Und da machen wir uns Hoffnungen, ausgerechnet hier, in der  Lebensblase …  Ohne  Vorankündigung  setzte  der  Dunkle  Oheim  seinen  Bericht  fort.     

ENDE      Weiter geht es in Atlan Band 482 von König von Atlantis mit: